Gloria Fröhlich

Kuckucksspucke

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1.Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

Impressum neobooks

1.Kapitel

Vorwort

Gloria Fröhlich schildert in ihrem Roman eine mit allen Sinnen intensiv erlebte Kindheit in einer ländlichen Umgebung, die geprägt ist von Einfachheit und Ursprünglichkeit.

Die Hauptperson Line, nimmt alles, was sich in ihrem Leben ereignet, ganz bewusst wahr und setzt sich auf eine originell kindliche Weise damit auseinander. Das sind sowohl die alltäglichen Probleme des Lebens, als auch die Menschen, die ihr Leben mit bestimmen. Sie hinterfragt auf phantasievolle Weise die Ereignisse im Dorf und bringt sie in ihrer ideenreichen Nachdenklichkeit in neue, ungeahnte Zusammenhänge.

Das Leben mit ihrer allein erziehenden Mutter und den sich daraus ergebenden Einschränkungen, wird auf unsentimentale Weise und mit manchmal komischen Effekten erzählt. Weitere wichtige Personen, wie z.B. die Großeltern, die Freundinnen und vor allem ihr Freund Lüder, sind erstaunlich authentisch dargestellte Figuren.

Durch den Unfalltod von Lüder im Alter von 11 Jahren, erfährt Line auf erschreckend erbarmungslose Weise die Allgegenwart und Endgültigkeit von Tod und Abschied.

Eine weitere schmerzliche Erfahrung ist die des abwesenden Vaters, mit dem Line erst im Alter von 14 Jahren eine gemeinsame Zeit in einem anderen Ort mit seiner neuen, sehr dominanten Ehefrau verbringt. Diese Zeit wird dauerhaft überschattet vom Nichtwahrhabenwollen der Vaterschaft vor der Dorfgemeinschaft, speziell vor dem befreundeten Pastor.

Der Roman von Gloria Fröhlich ist meisterhaft geschrieben, sowohl was den Aufbau und den Fortlauf der Erzählung und Charakterisierung der Figuren, als auch die treffsichere und oft hintergründige Sprache der Autorin betrifft.

Eine faszinierende Lektüre, in der viele ihre eigenen Erfahrungen widergespiegelt sehen.

Prof. Dr. Annamaria Rucktäschel

Universitätsprofessorin em. für Kommunikationswissenschaft

Gloria Fröhlich

KUCKUCKSSPUCKE

Der große Obst- und Gemüsegarten von Frau Mu grenzte an den riesigen Gemüsegarten, der zu dem gewaltigen Backsteinhaus nebenan gehörte.

Line wohnte erst seit kurzem in dem Haus von Frau Mu und hatte erfahren, dass das Nachbarhaus ein Altersheim, aber für viele Menschen aus der Umgebung das Armenhaus oder schlichtweg das Verrücktenheim war.

Das lang gestreckte Gebäude hatte auffällig viele Fenster, ganz anders als die umliegenden Häuser und tanzte nicht nur deshalb aus der Reihe.

Es waren auch seine Bewohner.

Eine merkwürdige Mischung alter Menschen, sowie geistig verwirrter Sonderlinge jeden Alters, die Line magisch anzogen und in ihr ein rätselhaftes Unbehagen auslösten, bis hin zur neugierig kribbelnden Furcht.

Dort wohnte auch Ome.

Ein halbwüchsiger Junge mit geringem Wortschatz, kleinkindhaftem Verhalten und so gar keiner Aussicht, dass sich daran jemals etwas ändern würde.

Auf seinen Ellenbogen und Knien wucherte ein bleicher Ausschlag, der in Line eine Mischung aus Ekel und Appetit wachrief, weil er sie einerseits an Krankheit und andererseits an Zuckerstreusel auf duftenden Kuchenplatten erinnerte.

Line verhielt sich jedes Mal abwartend neugierig, wenn Ome sie beim Spielen entdeckte und zappelnd, erregt ihre Gesellschaft suchte.

Dann saßen sie manchmal dicht nebeneinander auf den verwitterten Brettern der schmalen Holzbrücke, die von einem Ufer zum anderen über das breite Fleet vor dem Verrücktenheim führte.

Line nahm jedes Mal mit versteckter Neugier wahr, dass der Ausschlag auf Omes Knien unaufhaltsam weiter gekrochen war. Vielleicht ein Grund dafür, weil er ständig daran herum pulte, aber nie erkennen ließ, ob seine Hautkrankheit juckte oder wehtat.

Und während er die kleinen Stücke, die sich unter seine Fingernägel gesetzt hatten, ins Fleet schnippte, hörte Line ihm belustigt zu, und beide ließen ihre Beine baumeln.

Ome war viel älter und deshalb auch erheblich größer als Line, die noch nicht einmal in die Schule ging. Deshalb waren seine Beine auch länger, und seine großen Füße in den abgetragenen, braunen Lederstiefeln berührten beinahe das Wasser unter ihnen, während ihre noch nicht einmal in dessen Nähe und die der kleinen Wellen kamen, die sich bei leichtem Wind kräuselten.

Ome redete ununterbrochen und immer mit viel schaumiger Spucke in den Mundwinkeln. Und nach einer Weile wurde der Aufenthalt auf der Brücke wieder der Auftakt für eine immer gleiche Abfolge eines dramatischen Vorganges für Ome und eine inzwischen zur Gewohnheit gewordene und immer wieder faszinierende Absonderlichkeit für Line.

Omes Kinn begann dann zu zittern, seine flatternden Augen verrieten Panik, er sprang gehetzt auf, und unter seinem Gewicht begann die Brücke zu schwanken.

Auch Line war aufgestanden, jedoch wesentlich langsamer und hatte Ome dabei nicht aus den Augen gelassen.

Es war mal wieder „soweit“, wusste sie.

Ome geriet innerhalb weniger Sekunden in eine Welt, zu der Line keinen Zutritt hatte.

Die schwankende Brücke wurde für ihn zu einem Schiff, das zunehmend in Seenot geriet.

Mit vor Angst geweiteten Augen, und aus voller Kehle schrie er: „Ässoäss, Ässoäss!“

Und nun brachte er die Brücke durch die Kraft seiner Beine heftig zum Auf- und Niederschwingen, während er mit den Händen das Brückengeländer, das aus zwei überlangen, aneinander genagelten dicken Ästen bestand, fest umklammerte, um nicht „über Bord zu gehen“. In dem breiten Schilfgürtel am Ufer des Fleetes und auch auf seinem schwankenden Schiff witterte er große Gefahren, und er zitterte bald am ganzen Körper aus Angst vor einem Überfall der Piraten.

Die eigentliche Attacke fand dann Sekunden später statt.

Mit fuchtelnden Armen vor seinem Gesicht und lautem, Nicht, Nein, Nicht, Neiiiin wehrte Ome etwas ab, das Line auch diesmal nicht zu Gesicht bekam.

Nach dem Überfall, dem Ome jedes Mal kreidebleich und in der Hocke kauernd entkam, wich die Angst langsam aus seinem Gesicht, das Zittern erstarb, und er wirkte erlöst.

Auch diesmal beobachtete Line ihn wieder aufmerksam.

Er wandte ihr den Rücken zu und klagte mit weinerlicher Stimme: „Alles kaputt, alle tot gemacht.“

Seine Bewegungen wurden langsam.

Er bückte sich und nahm nacheinander einige lose Bretter von der Brücke, an denen krumme, rostige Nagelstummel an einen einst ordentlichen Zustand erinnerten. Er besah die Hölzer von allen Seiten und legte eins nach dem anderen wieder zurück in die Lücken, wo von ihnen nun auch weiterhin eine nicht zu unterschätzende Gefahr ausging, wenn man an der falschen Stelle auf sie trat. Vorher beklopfte er die Kanten noch kräftig mit der flachen Hand wie beim letzten Mal, während er dieses Mal jedoch markerschütternd aufschrie, als das Brett an seiner Hand zu kleben schien und eine Menge hellrotes Blut auf die grauen Bretter der Brücke tropfte.

Ome wurde weiß wie die bauschigen Wolken hoch oben am Himmel über dem Fleet.

Das Brett löste sich von seiner zitternden Hand, streifte nur wenig die Brücke und fiel ins Wasser. Er starrte einen Augenaufschlag lang entsetzt auf die Wunde, die ein rostiger Nagelstummel in seinen Handballen gerissen hatte und dann auf das, was unaufhaltsam hellrot und warm aus ihm heraus floss.

Dann verdrehte er die Augen hinter halb geschlossenen Lidern, schrumpfte auf seinen kraftlos nachgebenden Beinen auf halbe Größe, trat an falscher Stelle auf eines der losen Bretter und verlor das Gleichgewicht.

Und dann stürzte er rücklings und völlig kampflos ins Fleet.

Die glatte Wasseroberfläche hatte sich zu einem dunklen Schlund geöffnet und Ome verschlungen.

Line stand da und schaute mit fragendem Blick auf die schaumig gurgelnde Unordnung.

Dann war es still.

Im Wasser spiegelten sich langsam wieder der Schilfgürtel, die Lindenbäume und die dicken, weißen Wolken über Lines Gesicht, das im Wasser etwas verwackelte, und in das sie zunächst von der Brücke aus lächelte und dann leise und besorgt bettelte:

„Ome, siehst du mich, komm doch wieder hoch, komm doch!“

Der schwarz gekleidete Pastor mit großem Hut auf dem ebenso schwarzen Fahrrad, der Line allein auf der Holzbrücke sah und das ohnehin gefährlich fand, und erst recht, wie weit sie sich über das Astgeländer beugte, stoppte seine Fahrt und rief: „Line, komm von der Brücke, wenn du ins Wasser fällst, merkt es niemand und du ertrinkst!“

„So wie Ome“, rief Line fragend.

„Ja, ja, so wie Ome und alle anderen auch, wenn sie leichtsinnig sind“, rief der Pastor und glaubte, seine Mission erfüllt zu haben.

Dann trat er wieder kräftiger in die Pedale, um seine Fahrt fortzusetzen.

Er sah sich noch einmal um und war zufrieden, dass Line die Brücke verließ.

Sie schaute dabei unablässig auf das Wasser und freute sich über die winzigen, silbrigen Perlen, die nun in regelmäßigen Abständen aus der dunkelbraunen Tiefe des Fleetes aufstiegen und zerplatzten.

Line stand inzwischen auf dem Sommerweg, sah dem Pastor hinterher, öffnete kurz den Mund und schloss ihn wieder, weil der Pastor nur noch so groß wie ein Streichholz war und sowieso nicht hören würde, was sie ihm noch wegen Ome sagen wollte.

Der Pastor war ihr sehr vertraut, und Line lief ihm noch ein Stück hinterher.

Hin und wieder kam es vor, dass keines der Nachbarskinder draußen war. Dann spielte Line allein zwischen dem großen Gemüse- und Obstgarten oder saß auf dem Holzsteg am Fleetufer. War sie mal nicht aufzufinden, gab es bestimmt eine Beerdigung.

Line liebte Beerdigungen. Sie war dann auf dem Friedhof und nahm mit gefalteten Händen und wachsender Lebensfreude zwischen weinenden Angehörigen an einem offenen Grab von irgendeinem Leichnam Abschied.

Unbemerkt hatte sie sich bei diesen kurzfristig anberaumten fremden Familienzusammenkünften oft bis dicht an das tiefe, mit Immergrün ausgeschlagene Erdloch zwischen den anderen Ruhestätten gemogelt.

Wie gemütlich es darin sein musste, dachte sie jedes Mal, wenn der Sarg mit großer Anstrengung von den schwarz verkleideten Totengräbern an dicken Seilen gehalten, so gemächlich wackelnd, für immer in der kühlen Tiefe verschwand.

Sie hatte sich rechtzeitig an dunkel gekleideten Männer- und Frauenhintern vorbeigedrängelt, um auf Tuchfühlung mit dem Pastor zu sein, wenn er mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete und strenger Wortwahl um das Verständnis der Trauernden für Gottes Willen sorgte. Sie hörte, dass der Pastor dem Herrgott das uneingeschränkte Recht einräumte, unter den Menschen Leid und Trauer als Prüfung verbreiten zu dürfen, damit sie seine unerschöpfliche, göttliche Liebe erfahren konnten.

Wie komisch, dachte Line jedes Mal.

Die Predigt, die von der letzten und vorletzten und der davor und all den anderen kaum zu unterscheiden war, ging bei Line in ein Ohr hinein und aus dem anderen hinaus. Es war immer das gleiche, der Herr hat es gegeben, der Herr hat es genommen, Asche zu Asche und Staub zu Staub. Dann hatte Line für kurze Zeit das Gefühl, dass es eine dunkle Stelle im Himmel gab.

Und während sie unablässig und ohne Rührung in die verbitterten, tränennassen Gesichter schaute, studierte sie die Steigerung der Zusammenbrüche der ganz nahen Angehörigen, die sich durch schwanken auf wackligen Beinen, schluchzen mit bebenden Schultern oder ins Grab stürzen wollen, äußerten.

So war der Friedhof für Line auch ein Freilichttheater, in dem hin und wieder Dramen aufgeführt wurden, die ohne Beifall endeten.

Beinahe täglich inspizierte sie den Gottesacker.

Und wenn dann wieder und wieder der kahle Kopf des Totengräbers zwischen den Gräbern auftauchte und viel schwarze Erde auf den kleinen Hügel daneben flog, freute sie sich schon auf die Trauerfeier am nächsten Tag.

Im Sommer mangelte es zu Lines Kummer an diesen Veranstaltungen ganz erheblich.

Dann verhalf sie zu Tode gekommenen halben und ganzen Regenwürmern, Vogelgerippen, von Ackerwagen breit gefahrenen und von der Sonne gedörrten Fröschen mit erstaunlich gut erhaltener Farbgebung, zu einem blütenreichen Abgang in dunkler, feuchter Erde unter dem großen Rhododendron auf dem Rondell vor dem Haus von Frau Mu.

Der Frühling und der Herbst waren als Jahreszeiten dafür bekannt, dass sie unter den Dorfbewohnern immer für reichliche Todesfälle sorgten.

Es geschah aber auch, dass Line von einem Leichenzug auf der Landstraße überrascht wurde.

Mit gesenktem Kopf und gefalteten Händen stand sie dann am Straßenrand und studierte mit ungebrochenem Interesse jedes Mal wieder durch halb geschlossene Lider die versteinerten und verheulten Gesichter, die in der ersten Reihe dem Sarg folgten.

Das Szenario des Trauerzuges verwandelte sich vor ihren Augen dann mehr und mehr in ein wunderschönes Gemälde.

Die tänzelnden Rappen, die vom Kutscher wegen des geringen Tempos streng gezügelt werden mussten, trugen an ihren schwarzen Halftern silberne Scheuklappen.

Aus den samtenen Mäulern tropfte weißer Schaum wie Schlagsahne, während sie ahnungslos verloschenes Leben über die dunkelblauen Basaltsteine der Landstraße zogen.

Aber das Schönste war für Line der schwarz gelackte Leichenwagen.

Vier dicke gedrechselte Säulen, an denen oben je eine lange schwarze Quaste schaukelte, trugen den Baldachin wie einen schwarzen Himmel, um den herum lange, schwarze Fransen wippten. Die üppige, bunte Blumenpracht auf dem Sarg war ein überwältigender Farbkontrast, der Line verzauberte.

Dieses großartige Gemälde, das an ihr vorüber zog, wurde zum Schluss von einem Streifen bleicher Gesichter gerahmt, die miteinander flüsterten, aber absolut nichts von Trauer hatten.

Line lauschte auf die gleichmäßig klackenden Pferdehufe und auf das leise und leiser werdende Konzert der vielen Schuhsohlen auf den Basaltsteinen.

Und der letzte dunkle Rücken eines guten Freundes oder Nachbarn des Leichnams, signierte am Ende des Trauerzuges ahnungslos Lines soeben erlebtes Gemälde.

Es verflüchtigte sich mit zunehmender Entfernung mehr und mehr, bis es schließlich ganz verschwunden, aber für immer und ewig in Lines Erinnerung bleiben würde.

Dann entfaltete sie ihre Hände und war unendlich zufrieden mit dem Gedanken, dass sie noch lebte.

Schon früh war für sie der Friedhof ein stiller, angenehmer Ort, an dem nicht nur die Toten Ruhe fanden. Es war auch ein Ort, an dem unzählige wilde Erdbeeren in Ruhe wachsen und reifen konnten, deren Entdeckung Line aus gutem Grund für sich behielt.

Zwischen den vielen Gräbern, die sie wegen der Bepflanzungen, der Kreuze und unterschiedlichen Grabsteine in schön oder hässlich einteilte, fühlte sie sich ausgesprochen lebendig.

Am liebsten ging sie an ein frisches Grab, das schon von weitem zu sehen war.

Wie ein bunt bezogenes, dickes Federbett bauschten sich die Kränze und Blumensträuße auf dem unlängst aufgeworfenen Grabhügel, der nach modriger Erde roch.

Sie saß dann in der Hocke davor, glättete die breiten, weißen Schleifen, die schwarz beschriftet und befranst waren und schaute voller Mitleid auf die vielen tot geweihten und welkenden Blumen.

Als die Sonne eines späten Nachmittags lange Schatten auf den breiten, sorgsam geharkten Kiesweg warf, leuchtete neben einem frischen Grab etwas, nach dem Line sich schnell bückte. Sekunden später hielt sie einen kleinen, bleichen Knochen zwischen ihren Fingern, den sie mit einem Gefühl von gruseliger Gewissheit, aber ohne Berührungsangst, in der kleinen Tasche ihres Kleides verschwinden ließ.

Zu dem Respekt, den sie dem Knochen entgegenbrachte, gesellte sich rasch eine große Begeisterung. Der Fund war so einmalig, dass sie beschloss, niemandem davon zu erzählen. Aber Line suchte sich dann doch einen verschwiegenen Mitwisser und ließ ihr Lieblingsschwein, das im Stall des Verrücktenheims im goldenen Stroh zuhause war, an dem kleinen bleichen Knochen riechen.

Von da an teilte sie mit ihm ihr erstes, dunkles Geheimnis.

Line fürchtete sich nicht auf dem Friedhof.

Ome hatte sich immer gefürchtet und vom schwarzen Sensenmann gesprochen, der unter einer tief nach vorn gezogenen Kapuze seinen Totenkopf versteckt und auf dem Friedhof spuckt.

Und Line hatte ihm widersprochen: „Spuuuuken, Ome, es heißt er spuuukt auf dem Friedhof, tut es aber nicht wirklich.“

„Die tot geblieben sind jawohl“, hatte Ome behauptet und mit dem Fuß aufgestampft.

Auf dem Friedhof gab es keine alten Bäume, die für Düsternis gesorgt hätten.

Aber eine weiße Gruft, befriedet von einem schwarz gelackten Eisenzaun und zu der es ein paar Stufen nach unten vor eine schmale Tür ging.

Dort hätte Line gern gewohnt.

Lines Freund Lüder hatte kopfschüttelnd gesagt: „Ne, Line, das kann man nicht, und außerdem liegt da doch schon einer drin.“

Und ihre Mutter hatte eine Gänsehaut bekommen und geflüstert: „Oh, mein Gott, Line, was sagst du da!“

Line hätte es trotzdem gern gewollt, auch schon deshalb, weil am Eingang ein wunderschöner, großer, weißer Marmorengel in einem langen, faltenreichen Gewand mit hoch erhobenen, segnenden Händen stand.

Die Schönheit des Engels beeindruckte und beruhigte Line, wenn sie nach oben in das ebenmäßige Gesicht und auf die geschlossenen Augen sah.

Die großen Flügel waren hoch aufgerichtet, und Line versuchte immer vergeblich, nicht an den schmutzigen Gänseflügel zu denken, mit dem Frau Mu die Brotkrumen vom Tisch fegte, und dem schon einige Federn fehlten.

Sie wollte diesen Vergleich einfach nicht.

Die Flügel des Friedhofengels waren unversehrt und so weiß wie Gänseblümchen.

Line hatte den Wunsch, sie wenigstens einmal zu berühren.

Auf Zehenspitzen, und mit ganz nach oben ausgestreckten Händen, reichte sie gerade an die Flügelspitzen heran und fühlte mit ihren Fingern die Federn aus Stein – und wie eiskalt sie waren.

2. Kapitel

Line liebte es, dabei zu sein, wenn in der Wohnung ihrer Großmutter regelmäßig ein Kaffeekränzchen mit Kuchen, Likör und Musik von Mozart in Zimmerlautstärke stattfand.

Die Gattin des Apothekers, des Schulleiters, des Dorfarztes und die des reichsten Bauern in der Umgebung dufteten so heftig nach Lavendel und Kölnisch Wasser, dass es für Lines Nase im Wohnzimmer der Großmutter nach einer Weile regelrecht stank.

Und unter dieser Duftwolke bekakelten sie dann alles, was im Dorf seit dem letzten Zusammentreffen passiert war.

Und während sie Streuselkuchen aßen, Kaffee, Likör und auch mal prickelnden Schaumwein tranken, und Line sich in eine Ecke kauerte, um nicht entdeckt und weggeschickt zu werden, sprachen sie dieses Mal über einen Bauer, den sie alle mehr oder weniger gut kannten. Die Tasse machte beinahe kein Geräusch, als eine der Damen sie mit vornehm abgespreiztem kleinen Finger behutsam auf die Untertasse stellte, nickend in die Runde sah und hauchte: „Er ist ja vergangene Woche richtig zusammengebrochen“.

„Ach, ist er etwa….“.

Die Fragende nagte erwartungsvoll an ihrer Unterlippe.

„Nein, aber er hat schon jahrelang Zucker, und es stand mit ihm nicht zum ersten Mal auf der Kippe. Mein Schwager wurde in kurzer Zeit vom Zucker dahingerafft.

Das war damals schlimm.

Wie die Zeit vergeht, er ist nun schon zwei Jahre tot“.

Für wenige Sekunden war es still im Wohnzimmer der Großmutter.

„Es ist zu befürchten, dass es bei dem auch nicht mehr lange geht“, wusste eine andere nun ganz genau, was ihm über kurz oder lang blühen würde.

Line verstand nicht, wieso sie tatsächlich glaubten, dass die weiße, süße Herrlichkeit überhaupt jemanden dahinraffen konnte.

Und wie denn!

Und wenn doch?

Die Großmutter sprach manchmal von „Raffinade“, wenn es um Zucker ging.

So bekam das Wort „dahingerafft“ für Line dann einen Sinn.

Vielleicht bewahrte die Großmutter ihren süßen Vorrat deshalb in einer fest verschlossenen Dose, für Line unerreichbar, in der Speisekammer auf.

Und die Kränzchendamen griffen nicht einfach mit den Fingern in die Zuckerdose, um sich einen Zuckerwürfel zu nehmen, sondern benutzten dazu eine kleine silberne Zange, die rechts und links mit einer Rosenranke verziert war. Außerdem verfügte sie über zwei gespreizte Krallen, mit denen die Zuckerwürfel fest gepackt werden konnten, wenn man nicht ungeschickt war.

„Seine Frau sagte ganz verzweifelt im Schlachterladen, er würde seinen Zucker nicht ernst nehmen, und sie befürchtet, dass ihm das das Genick brechen wird“, hörte Line jetzt und verstand den Zusammenhang nicht.

Aber sie witterte freudig eine Beerdigung, eine die von sich reden machen würde.

Denn der Bauer war reich, und Reiche ließen sich nicht nur Hochzeiten etwas kosten.

Jetzt aber ärgerte es Line, als ein kürzlich stattgefundenes Begräbnis erwähnt wurde, das sie verpasst hatte.

Mitten im Sommer hatte es tatsächlich eins gegeben, und zwar auf der anderen Seite der Eisenbahnlinie, die das Dorf und Line vom Rest der Welt trennte.

Sie kannte die, um die es ging, und es war jetzt ein merkwürdiges Gefühl, dass die tot sein sollte. Line erinnerte sich an einen massigen Körper, auf dem ein kleiner Kopf mit Pausbäckchen saß, und aus dessen Wurstzipfelmund es pfeifend schnaubte, während es auf der Steintreppe zum Bäckerladen nur sehr langsam nach oben voranging, Schritt für Schritt.

Und dick, damit meinten die Damen wohl „korpulent“, denn eine von ihnen zeigte mit beiden Armen an ihrem eigenen Körper einen gewaltigen Bauchumfang, der bis an die Tischkante reichte. Und die, die hatte die Tote auch auf ihrem letzten Weg begleitet.

„Das hätte sie von mir erwartet, so wie wir zueinander standen, sie war ja über dreißig Jahre auf unserem Hof, bevor sie im vergangenen Jahr so unglücklich in die Forke gefallen ist und sich beinahe aufgespießt hatte“, flüsterte sie mit beschwörendem Blick und heruntergezogenen Mundwinkeln.

„Davon hat sie sich nie mehr richtig erholt, Gott sei ihr gnädig!“

Doch jetzt hielt sich die Erzählende die Hand vor den Mund, und Line entdeckte, dass sie sich das Lachen verkniff, weil diese Geschichte wohl kein Thema zum Lachen war.

Sie rang die Hände und wisperte: „Entschuldigung, aber es ist so grauenhaft und doch so komisch, ich muss es einfach loswerden.“

Die anderen Damen vermuteten den Höhepunkt dieses Nachmittages, signalisierten Aufmerksamkeit und setzten sich kerzengerade auf.

Auch Lines Ohren liefen auf Hochtouren.

„Sie hatten Schwierigkeiten, sie in den Sarg zu legen.

Sie war zu dick und zu breit, und sie wussten nicht, wohin mit den Armen und haben sie schließlich auf die Seite gedreht, aber das ging auch nicht, weil sie dann zu hoch war.“

Ihre Zuhörerinnen lachten unterdrückt.

Eine prustete Kuchenkrümel in ihre hohle Hand und flötete: „Oh, wie sind wir pietätlos, schämen wir uns, aber erzählen sie doch weiter, man nimmt doch selbstverständlich Anteil.“

Na, ja, irgendwie hatten sie es dann doch geschafft, dass von ihr nicht so viel zu sehen war, als sie den Sargdeckel auf sie drückten.

Stellen sie sich mal vor, das mussten sie zu Dritt machen, und das hat unheimliche Geräusche gegeben.“

„Ja, das ist bekannt, wenn….das ist grauenhaft, da geht die Luft aus den Lungen ab“, entsetzte sich eine der anderen Damen und rutschte auf ihrem Platz sehr lebendig hin und her.

Keine von ihnen kaute oder schluckte jetzt noch.

Und alle Augen hingen an den feucht glänzenden Lippen der Erzählenden, auf denen noch ein winziges Stück von einem Mandelplättchen klebte.

„Am Kopfende gelang es ihnen, den Sargdeckel zuzunageln, aber weiter hinten stand er noch so weit offen.“ Sie zeigte einen etwa drei Zentimeter breiten Abstand zwischen Daumen und Zeigefinger, atmete danach mit aufgerissenen Augen tief durch und sah dann versteckt amüsiert und abwartend in die Runde.

„Dass unser Herrgott das zulässt, das ist ja kaum zu glauben“, empörte sich eine Stimme.

„Da gibt es nichts zu glauben, da weiß man, dass man einen größeren Sarg nehmen muss. Der Herrgott lässt die Bäume zwar nicht in den Himmel wachsen, aber es ist doch genug Holz für einen großen Sarg da“, meinte eine andere, und das hörte sich ziemlich vernünftig an.

„Heute ist das ja wirklich kein Problem, aber damals“, hauchte die Großbäuerin.

„Meine Großeltern hatten ihre Särge noch in der Tenne stehen. Früher war das so, denn wenn es mal eine Seuche und viele Tote gab, kam der Zimmermann mit der Arbeit nicht hinterher, also hatte jede Familie mindestens einen Sarg vorrätig.

Es gab sogar schmale, schwarze Sargtische, auf denen sie standen. Und dann warteten sie in der Diele auf „Belegung“, oft jahrelang!

Und ich weiß noch, bei meinen Großeltern kamen in einen der Särge abends immer die Hühner.“

Die Kränzchendamen lachten, und in den Gläsern moussierte es.

Die Damen waren ausgelassen.

Der altrosa Schleier, der über ihre Wangen kroch, war auch ein Zeichen für ihre Erregung aufgrund der außergewöhnlichen Begebenheit, die ihnen gerade zu Ohren gekommen war.

Mit der grauenhaften Vorstellung, dass der Sargdeckel nicht geschlossen werden konnte, waren sie bereits an die Grenzen des für sie Erträglichen gekommen, als sie mit kreischendem Gewimmer der Erzählenden das an sich herankommen lassen mussten, was eine Steigerung ihres Entsetzens nicht mehr zu übertreffen, nur noch in der Hölle möglich gewesen wäre.

„In der glühenden Hitze des frühen Nachmittags auf dem langen Marsch zum Friedhof, entging den herumlungernden Straßenfliegen natürlich nicht, was sich dort in dem blumenbekränzten Holzkasten verbarg und wohin man ohne große Umstände durch eine fingerbreite Ritze gelangen konnte. Und so waren es erst wenige und dann eine ganze Horde von Fliegen, die unter den entsetzten Blicken tränenverschleierter Augen ein- und ausflogen und sich beharrlich ihrer Sache widmeten und sich nicht davon abhalten ließen, die Tote bis ins Grab zu begleiten.

Stellen sie sich das mal vor!

Mit ihren Taschentüchern haben die nahen Angehörigen, die gleich hinter dem Sarg hergingen und das Elend mit ansehen mussten, versucht, die Fliegen zu verscheuchen, aber die Biester waren hartnäckig, wie Fliegen eben so sind, es war gruselig.“

Line konnte geradezu den bestialischen Verwesungsgeruch riechen, der von der dicken, toten Frau im Sarg ausgegangen sein musste.

Sie kannte den Gestank aus dem dichten Brombeergebüsch ganz hinten im Garten von Frau Mu nur zu gut, als dort ein schwarzer, toter Vogel auf dem Rücken mit hoch aufgerichteten, starren Beinen vor sich hin faulte, in dessen offenem Bauch dicke, weiße Maden in gleichmäßigem Rhythmus um einander tanzten.

Die Damen ächzten hinter vorgehaltenen Händen.

In diesem Augenblick spürte Line das merkwürdige Gefühl wieder, das sich in ihrem Bauch auch jetzt ganz absonderlich anfühlte, wie damals, als sie die ramponierte, hässliche Puppe, die ihre Cousine ihr großzügig überlassen hatte, und mit der sich Line nur aus der Not heraus abzufinden, jeden Tag wieder große Mühe gab, in aller Stille und mit keinem schlechten Gewissen begraben hatte. Es war schon lange niemand mehr gestorben, und sie hatte darin eine Möglichkeit gesehen, ihr Bedürfnis nach der begehrten Beerdigungszeremonie zu befriedigen. Mit der Puppe unter dem Arm und mit einem Löffel war in den Garten gegangen, war ein wenig unter den großen Rhododendron gekrochen und hatte ein tiefes Loch gegraben, die Puppe hineingelegt und langsam mit Erde bedeckt, bis auch von ihrem Gesicht nichts mehr zu sehen war. Line hatte inne gehalten, als die Puppe unter der Erde verschwunden war. Auf Knien hatte sie dann inbrünstig gebetet und eine handvoll Gänseblümchen dazu gezwungen, das Grab zu schmücken. Langsam und mit gesenktem Kopf hatte sie die letzte Ruhestätte ihrer ungeliebten Puppe in stiller, seltsamer Stimmung verlassen. Und dann spürte sie wenig später, wie ein kleiner, geheimer Kummer von ihr Besitz ergriff, und als es dämmerte, überkam sie unendliche Reue. Schließlich hatte sie Panik für die Puppe empfunden, obwohl sie von ihr immer von „der Puppe“ und nie von „meiner Puppe“ gesprochen hatte. Auf flinken Füßen war sie zu der winzigen Erderhebung gerannt und hatte die schon welken Gänseblümchen beiseite geschoben und wie gehetzt mit bloßen Händen nach der Puppe gebuddelt, ihren Kopf gegriffen und die Puppe mit einem Ruck aus dem Grab gezogen. Sie hatte ihr auf dem Weg ins Haus die feuchte Erde vom Leib geklopft, sie in die leere Apfelkiste gelegt, die neben dem großen Kachelofen stand und zur Hälfte mit Holzwolle gefüllt war und erleichtert „So“ gesagt.

Inzwischen wusste Line aber auch, dass nicht alles, was tot war, beerdigt wurde.

Manch ein totes Tier wurde gegessen.

Zum Beispiel ein Huhn.

Wie das gehandhabt wurde, wollte Line miterleben, als es um das tote Huhn ging, das kopfüber an dem Fahrradlenker von Lüders Vater hing.

Wie es zu Tode gekommen war, wusste Line nicht, aber dass es gegessen werden sollte, wurde schnell von Lüders Mutter beschlossen, die aus der Tür geeilt war und vor Begeisterung wegen der unvorhergesehenen ordentlichen Fleischmahlzeit in die Hände geklatscht und gut gelaunt: „Mal was Richtiges“, gezwitschert hatte.

Lüders Vater hatte sein Rad an die Hauswand gestellt und das Huhn losgebunden, dem dabei ordentlich der Kopf wackelte.

Dann trug er es an den großen, blassgelben, verkrampften Füßen kopfüber baumelnd ins Haus. Seine Frau und Lüder folgten ihm freudig.

Und Line fragte gar nicht erst, ob sie mitgehen durfte, sondern blieb ihnen dicht auf den Fersen. Sie war neugierig und hatte keine Vorstellung davon, was mit dem Huhn geschehen würde. Für sie hatten Hühner einen Namen und legten Eier, sonst nichts.

In der Küche nahm sich Lüders Mutter sofort der armen Kreatur an und legte das leblose Ding in eine große Schüssel, an der noch weiße Emaillereste leuchteten.

Auf dem Herd dampfte es schwach aus dem Wasserkessel, und sie legte Holz nach, weil das Wasser sprudelnd kochen sollte, wie sie murmelte.

Line ahnte noch nicht den Grund dafür.

Nach einer Weile nahm Lüders Mutter den singenden Kessel vom Herd, und vor Lines fassungslosem Gesicht goss sie das heiße Wasser über das tote Federvieh, das für kurze Zeit im Dampf verschwand.

Es wird regelrecht verbrüht, gruselte sich Line und sah, dass das Huhn innerhalb kurzer Zeit um die Hälfte zusammengeschrumpft und bis auf die Haut nass war.

Lüders Mutter ließ das Elend in der Schüssel keinen Moment aus den Augen, während sie sich eine dunkle Schürze umband. Dann setzte sie sich auf einen Stuhl und ließ eine Weile vergehen, bevor sie das nasse Huhn packte, ihre Oberschenkel spreizte und es in die Mulde ihrer Schürze legte.

Und mit brutaler Gewalt, zuerst die großen Federn aus Schwanz und Flügeln, riss sie mit kurzen, schnellen Bewegungen dann auch die kleinen, weichen Federn von Rücken und Brust und wenig später die zarten Daunen vom Bauch der Tierleiche.

Ein paar davon klebten sofort an ihren Händen, die vom heißen Wasser inzwischen rot und aufgedunsen waren. Um ihre Füße herum, wurde der graue Steinfußboden im Handumdrehen mit dem gerupften Federkleid des zukünftigen Leckerbissens bedeckt.

In kurzer Zeit war das Huhn völlig nackt.

Seine Haut war weiß wie Grießbrei, hatte vereinzelt blaurote Flecken, wie nach tüchtigen Schlägen mit einem stumpfen Gegenstand, und picklig war sie auch.

Line stierte entsetzt auf das, was sie noch nie in ihrem Leben gesehen hatte, und das sie nicht zuordnen könnte, wenn sie nicht wüsste, was es vor seiner Zerstörung gewesen war.

Der nasse Hühnerkopf hing jetzt mit schrumplig, weiß verschlossenen Augen über den Schürzensaum, genau in der Mitte zwischen den Knien von Lüders Mutter.

Die stand nun vom Stuhl auf und drückte ihn dabei mit den Kniekehlen nach hinten. Die Stuhlbeine schurrten auf dem Steinboden, und das Geräusch riss Line aus ihren Gedanken. Lüders Mutter machte einen gequälten Eindruck, als habe sie und nicht das Huhn etwas durchgemacht. Ihre nasse, himbeerrote Hand umklammerte den dünnen Hühnerhals, und sie suchte fischend mit der anderen nach etwas in der Schublade des Küchentisches neben sich, das dann gefunden, schmal und hell aufblitzte.

Ein Messer!

Damit konnte man Schlimmes anrichten, wusste Line, und das wurde ihr auch Sekunden später am Leibe des toten Huhnes vorgeführt.

Als der Kopf mit schnellen Handgriffen, aufblitzendem Messer und knackendem Geräusch abgetrennt wurde, öffnete das Huhn den Schnabel, als wollte es protestieren.

Danach hielt Lüders Mutter die splitternackte Hühnerleiche am kopflosen Hals gepackt über ein Holzbrett und schlitzte ihr mit einem einzigen graden Schnitt den blassen, eingefallenen Bauch von oben bis unten auf.

Was nun aus dem breiten Hautschlitz heraus quoll, dann an fleischigen Schnüren neben dem Huhn hing und schleimig auf das Holzbrett glitschte, würgte Line.

Ein entsetzlicher Gestank nahm ihr den Atem, und angewidert starrte sie auf den Klumpen unappetitlicher Gebilde mit unterschiedlicher Farbgebung.

Es fiel ihr schwer, zu glauben, dass das essbar sein sollte, und dass sich Lüders Familie wirklich darauf freute.

Lüders Mutter legte das miserabel zugerichtete Huhn gerade wieder in die Schüssel, als jemand an die Wohnungstür hämmerte und etwas rief, das undeutlich dahinter blieb und in der Küche nicht zu verstehen war.

Lüders Vater rannte durch den Flur zur Tür und öffnete.

An ihm vorbei stürzte eine Furie und nahm mit schriller Stimme den direkten Weg in die Küche, als würde sie sich gut auskennen.

„Ich weiß, dass Beate hier ist, was habt ihr mit ihr gemacht, ist sie tot?“

Mit wenigen Schritten war sie am Ort des Geschehens, packte mit beiden Händen den Rand der Emailleschüssel und stierte entsetzt auf das demolierte Huhn, das ihr Eigentum zu sein schien. In der nächsten Sekunde sackte ihr Kopf weit nach unten, fast auf Beate, und ein leiser Klagelaut löste sich aus ihrer Kehle beim Anblick ihres schmerzlichen Verlustes.

Ihre Augen schwammen in Tränen, als sie sich wieder zu ganzer Größe aufstellte und dabei ihr Hohlkreuz ganz durchdrückte.

Sie sah in das fassungslose Gesicht von Lüders Mutter und dann in das Undurchdringliche seines Vaters.

Dann flogen ihre Blicke hin und her, und sie schluchzte: „Warum?“

Lüders Vater machte einen zaghaften Schritt nach vorn: „ Ich wollte das nicht, aber sie ist mir taumelnd ins Rad gerannt, ihr Kopf hat sich in den Speichen verfangen, sie war sofort tot, sie hat nicht gelitten, glauben sie mir, außerdem wirkte sie völlig erschöpft“.

Die Frau umfasste ihr Kinn und wandte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht von Beate ab. Sie schien sich langsam zu beruhigen und mehr noch, als sie nachdenklich ihr rechtes Ohrläppchen unter den Haaren befühlte.

Während ihr Blick erneut über die tote Beate huschte, hauchte sie: „Ja, ja, sie war schwach. Beate fraß seit einer Woche nicht mehr. Ich war ja dabei, als sie meinen Ohrring mit der echten Perle verschluckte.

Er ist einfach heruntergefallen, als ich das Hühnerfutter ausstreute, einfach so!“

Ihr neugieriger Blick fiel nun auf das Holzbrett.

Entschlossenheit straffte ihren Körper.

Sie schien allen Kummer vergessen zu haben und zu kombinieren.

„Ist das?“

Lüders Mutter nickte betreten.

„Wo ist der Magen, kann ich mal gucken, sie merkt es ja nicht mehr, da kann ich doch mal nachsehen, ob ich ihn finde, mein Mann hat schon gefragt, er weiß nichts“.

Als sie den flachen, dunkelroten, bläulich schillernden Muskel mit spitzen Fingern aus dem wabernden Klumpen fischte, das Messer nahm, ihn von allem Gekröse befreite und dann wie ein Brötchen aufschnitt, wobei es makaber knirschte, wich Lines Mitgefühl mit Beate, und sie entwickelte ein großes Interesse für echte Perlen.

Im Inneren des Magens, der nun behutsam aufgeklappt wurde, schaute Line auf dickes, dunkelgelbes Plissee, mit dem er ausgekleidet war.

Die Frau durchforstete nun mit leicht gekrümmtem Zeigefinger, aufmerksamen Augen und ihrer lebhaften himbeerroten Zungenspitze zwischen den Lippen, die dichten Magenfalten.

Ihr Gesicht erhellte sich, nachdem sie zunächst winzige Steinchen herausgefischt hatte.

Dann erlosch ihre anfängliche Freude abrupt.

Aber sie schien nicht aufgeben zu wollen, denn ihr Gesicht befand sich nun dicht über dem glänzenden, gewundenen Gedärm ihrer toten Beate.

Sehr sachte drückte sie einen Strang gelber Perlen beiseite und seufzte leicht, während Line glaubte, da wäre ein unverhoffter Perlenschatz gefunden worden.

Doch dann erfuhr sie zum ersten Mal in ihrem Leben etwas von Eierstöcken.

Beates nahe Angehörige wühlte weiter in den kalten Eingeweiden der toten Beate.

„Nichts“.

Aber vielleicht steckt er noch im Schlund“, hoffte sie und schob sogleich ihre Faust mit ausgestrecktem Zeigefinger und ohne großes Feingefühl durch den breiten Hautschlitz bis hinter das feste Brustbein und dann ganz nach oben in Beate, so dass der kopflose Hals sich ein letztes Mal krümmte.

Und dann - mit einem kleinen, spitzen Schrei, hielt sie zwischen Daumen und Zeigefinger etwas in die Höhe, von dem sie behauptete: „Das ist er“.

Mit einem müden Lächeln streifte sie noch einmal die tote Beate, ihre Beate.

Und mit einem Seufzer flehte sie: „Esst sie bitte mit Bedacht, ich kann das nicht, der hier reicht mir“.

Dabei schaute sie auf ihre Faust mit dem begehrten Inhalt, drehte sich rasch um und erreichte mit eiligen, federnden Schritten die Tür.

Line folgte ihr in der Hoffnung, wenigstens einen kurzen Blick auf eine wirklich echte Perle werfen zu können. Doch dazu sollte es nicht kommen, denn die Perlenfrau saß blitzschnell auf ihrem Fahrrad und fuhr davon. Der Rock ihres bunten Sommerkleides flatterte im Wind, als Line ihr enttäuscht hinterher sah.

So war dann Lines Phantasie weiterhin gefordert, da Perlenbeschreibungen nicht zum dörflichen Geschwätz gehörten, so wie Vieles, was Lines Sicht auf das Leben und ihre subjektiven Eindrücke oftmals beinahe wöchentlich ins Wanken brachten oder sogar rigoros veränderten.

So auch nach wenigen Tagen, als sie, nicht einmal besonders überrascht, im duftenden Bäckerladen neben ihrer Mutter begreifen sollte, dass Ome, dessen Verschwinden im gurgelndem Fleet von ihr erfolgreich verdrängt worden war, überhaupt nicht ertrunken war.

Und es war Line sogar ziemlich egal, dass Ome weiterhin quicklebendig herumspazierte. Sie hörte jetzt beinahe gelangweilt einen lebhaften Dialog zwischen der Bäckersfrau und einer Frau mit an, die sich nach langem Hin und Her endlich für ein „Angeschobenes“ entschieden hatte. Sie waren sich schnell und mit einem tiefen Atemzug auch darin einig, dass ein Unglück selten allein kommt. Line hörte dann aber doch noch genauer hin, was mit Ome wirklich passiert war.

Der große Junge von der Schmiede, der den Auftrag hatte, im Verrücktenheim etwas abzuliefern, hatte sich über das auf einige Quadratmeter begrenzte, heftig bewegte Wasser im Fleet gewundert und dann Ome entdeckt, der mit sämtlichen Extremitäten wie wild zappelnd, um sein Leben gekämpft hatte. Nicht nur einmal hatte er ihn nach Luft schnappen und immer wieder auftauchen und versinken sehen, war dann beherzt ins Fleet gesprungen und hatte Ome mit großer Kraftanstrengung ans Ufer und auf den Sommerweg gezogen. Dort hatte der Gerettete sich durch verzweifeltes Hin- und Herwälzen am nassen Körper mit dem weichen Sand dick paniert, wobei ihm hustend reichlich Wasser aus dem Mund gesprudelt war. Aber er lebte, war jedoch völlig erschöpft liegen geblieben und dann von seinem Retter und einigen herbeigeeilten Helfern wie ein nasser Sack ins Verrücktenheim geschleppt und auf sein Bett gehievt worden.

Ome war kräftig und hatte sich schnell von den Strapazen seines Überlebenskampfes erholt. Der Lebensretter wurde weit über die Grenzen des Dorfes hinaus bekannt und dermaßen übertrieben bejubelt, dass es Tille, einer Pubertierenden in schwieriger Phase, unsagbar auf die Nerven gegangen war.

Es hatte sie gedrängt da rigoros einzugreifen und dem Ganzen schnell ein Ende zu setzen. Sie war so neidisch auf seinen Ruhm und hatte selbst nach derartiger Beachtung gelechzt, dass sie ihre Phantasien mobilisierte und dann eine Idee hatte.

So verlor Tille keine Zeit und setzte diese schon einen Tag später und bei herrlichem Sonnenschein, in die Tat um.

Sie lockte einen jüngeren, dicken, unbeliebten Nichtschwimmer unter einem Vorwand ganz nah an das Fleetufer, versetzte ihm mit der flachen Hand auf den Rücken einen kräftigen Schlag, der ihm den Atem und das Gleichgewicht nahm, und ihn stumm vor Entsetzen und ohne große Umstände Hals über Kopf in die Fluten stürzen und wie einen Stein untergehen ließ.

Nach dieser von Tille gut durchdachten und perfekt ausgeführten Vorbereitung für die eigentliche Aktion, wollte sie nun wie wild beginnen, den wieder Aufgetauchten zu retten.

Unvorhergesehenerweise wurde das jedoch mehr als beschwerlich, denn der wehrte die helfenden und nun dringend erforderlichen, rettenden Zugriffe ganz energisch und prustend ab, weil er nicht zu Unrecht annehmen musste, dass seine Angreiferin ihm weiterhin nach dem Leben trachtete, und er sich vor ihr mit verzweifelter Abwehr und planschender Schnelligkeit in Sicherheit bringen musste, um das zu verhindern.

Tille hatte inzwischen Panik, dass ihre Rettung misslingen könnte, was nun auch nach den glucksenden Geräuschen außer Sichtweite im dichten Schilf zu urteilen, zur schrecklichen Wahrheit zu werden schien.

Aus Leibeskräften schrie sie um Hilfe und büßte damit die Möglichkeit ein, eine Lebensretterin zu werden und zu geplantem Ruhm und gewollter Ehre zu gelangen.

Zu ihrem Ärger war der, der ihr das gründlich vermasselte, ausgerechnet derselbe Junge, der schon Ome aus dem Fleet gerettet hatte, und der nun auch ihr „Opfer“ packte und aus dem Wasser zog.

Und zu ihrer Schande schrie der Gerettete empört und röchelnd: „Die hat mich absichtlich ins Fleet geschmissen, die blöde Ziege!“

Und während sich der Ruhm des nun zweifachen Lebensretters festigte, wurde Tille kreidebleich und versuchte, sich durch einen Schreikrampf der Verantwortung zu entziehen, was eine schallende Ohrfeige eines der herbeigeeilten Erwachsenen im Keim erstickte.

Tille litt während der folgenden Tage und Wochen aufgrund der Niedertracht, die sie sich geleistet hatte, und nun auch wegen ihrer schon lange negativ aufgefallenen Kleidung, ihrer wüsten Frisur, und wie sie sich sonst noch schrecklich aufführte, unter dem üblen Gerede und der nun legitim gewordenen Verachtung nicht nur der Kinder und Lehrer, sondern so ziemlich aller Dorfbewohner, Höllenqualen.

Ihre sorgsam überlegte Konsequenz war, sich eine Weile, so gut es ihr mit fadenscheinigen Ausreden gelang, aus der Öffentlichkeit zurückzuziehen, bis Gras über die Sache gewachsen sein würde, wusste die Bäckersfrau von Tilles Stiefvater, der sich für Tille überhaupt nicht schämte, was auf Unverständnis stieß und mit heftigem Kopfschütteln zusätzlich unterstrichen wurde.

Von Omes Rettung und Tilles Drang zum Ruhm, hatte Line bisher nichts mitbekommen.

Kein Wunder, sie konnte ja nicht überall zur selben Zeit sein.

Es hatte sie während der vergangenen Tage auch ein seltsames Gefühl hinter dem Brustbein wegen Omes Sturz ins Wasser davon abgehalten, mehr als nötig an ihn zu denken, geschweige denn zur Brücke zu gehen und sich vorzustellen, wie sich der schlammige Grund des Fleetes langsam über ihn legte und er von den grauenvollen Wollhandkrabben bekrabbelt wurde.

In diese Gedanken verloren, verließ sie nun an der Hand ihrer Mutter den Bäckerladen, schaute hinauf zu der dicken weißen Wolke, der sich zwei dunkelgraue Wolkentupfen zögernd näherten und dann in immer gleichem Abstand in Unbeweglichkeit verharrten.

Da oben regt sich kein Lüftchen, dachte Line.

3. Kapitel

Line traf Ome nie wieder in der Nähe des Fleetes und sah ihn auch sonst nur hin und wieder

in beruhigender Entfernung im Hof des Verrücktenheimes, in das sie nun immer seltener ging.

Den nächsten Tag verbrachte sie bei den Großeltern, denn ihre Mutter war mit dem Zug in die Stadt gefahren, um Besorgungen zu machen.

„Besorgungen“, so etwas gab es in dem Dorf nicht, wusste Line, dass das ganz besondere Dinge waren, die für große Überraschungen sorgten, und auf die Line dann sehr gespannt bis zum Abend warten musste.

Bei den Großeltern war es wichtig, sich zu benehmen, denn die Großmutter beobachtete immer mit Argusaugen, wie Line sich verhielt, wie sie sprach, ob sie höflich war, und ob sie die Tischmanieren beherrschte, damit sich die Großmutter nicht für sie schämen musste.

So wurden die Mahlzeiten mehr eine Lektion als eine Nahrungsaufnahme.

Dieses Mal wurde der Lernprozess etwas aufgelockert, als der Großvater fragte, warum die süßsauer eingelegten Bohnen anders als sonst, mit Kümmel zubereitet worden waren, während er das Gewürz im vorderen Zahnbereich geschickt halbierte und viertelte.

Die Großmutter verneinte erstaunt und inspizierte sofort ungläubig die Bohnen in dem Schälchen, dass sie nun in den Händen und bis an ihre Nasenspitze hielt und rief: „Das ist kein Kümmel, Otto, das sind ja Ameisen, du meine Güte, wie kommen die denn da hinein!“

Sie sprang auf, lief zu der Speisekammer, riss die schmale hohe Tür auf und räumte mit enormer Schnelligkeit die Regale leer. Alles lag oder stand wenig später auf dem Küchentisch. Aus einem Stück Streuselkuchen, das von der Großmutter mit spitzen Fingern gehalten und von Line optisch für Mohnkuchen gehalten wurde, krabbelte es zum Entsetzen der Großmutter so heftig dunkelbraun, dass es mit dem Ausruf: „Nun seht euch das an, schade um die schönen Zutaten“, in hohem Bogen in den Mülleimer flog, wie so vieles andere auch noch. Vor Line stand das große Glas mit den eingelegten Bohnen, und sie empfand Mitleid mit den darin leblos schwimmenden Ameisen, die zwischen den Brechbohnen in der Marinade ums Leben gekommen waren, was die Großmutter genau so schockte, wie die Tatsache, in ihren eigenen vier Wänden wahrscheinlich von einer ganzen Horde Ameisen überfallen worden zu sein, dass sie ihnen mit allen Konsequenzen den Krieg erklärte.

So opferte sie ein Päckchen Dr. Oetkers Backpulver, schnitt von der Tüte eine Ecke ab, so dass ein winziges Loch entstand und malte mit dem weißen Pulver lange Striche auf die abgeräumten Bretter der Speisekammer. Zusätzlich stellte sie noch zwei Schälchen mit Zuckerwasser auf, in denen „die“ Ameisen dem Tod durch Ertrinken anheim fallen sollten, die das Backpulver listig umkrabbeln würden.

Als Lines Mutter aus der Stadt zurückkehrte, war es schon dunkel, und der Skandal, den sich die Ameisen in der Speisekammer geleistet hatten, war noch nicht verflogen und waberte in Abständen, von der Großmutter immer wieder entrüstet erwähnt, wie der „männlich“ duftende, hellblaue Qualm, den die Großmutter so liebte, aus der Pfeife des Großvaters, durch das Wohnzimmer.

Was dann aus der großen, hellbraunen Ledertasche vor Lines und den Augen der Großmutter auf dem runden Tisch im Wohnzimmer ausgebreitet wurde, lenkte dann von dem leidigen Thema ab. Die Großmutter musterte alles genau, und dann bejubelte sie die hübschen Taschentücher mit dem feinen, handgerollten Rand, auf den sie Line sofort aufmerksam machte, dass der ein gutes Beispiel dafür wäre, wie pikobello eine Handarbeit auszusehen hätte, auch von hinten! Und Line wusste genau, warum sie das sagte.

Die Großmutter befühlte sorgsam die dunkelblaue Wolle für Lines Strickjacke auf Qualität und nickte zufrieden. Line bekam schlichte weiße Kniestrümpfe, die nicht wie die aus hartem Baumwollgarn gestrickten, das aufwendige Lochmuster deutlich in die Haut ihrer Füße drücken und schon nach kurzer Zeit einen unerträglichen Juckreiz auslösen würden. Für Line war auch der wasserblaue Stoff mit zarten, pastellfarbigen Streublümchen für ein neues Kleid, den die Großmutter immer wieder wohlwollend durch ihre Hände gleiten ließ.

Und unbeschwert erkundigte sie sich, ob das Geld, das sie Lines Mutter für die Einkäufe zugesteckt hatte, auch wirklich ausgereicht habe.

Und Lines Mutter nickte.

Dass Lines Mutter für sich und Line aufwendig nähte, strickte, smokte und häkelte, blieb nicht unbemerkt und wurde von beinahe allen Dorfbewohnerinnen bestaunt und vielleicht hin und wieder sogar neidisch beäugt.

Um den Mangel, den es zweifellos in der Beziehung in den umliegenden Dörfern gab, auszugleichen, trauten sich einige Frauen zu fragen, ob auch sie in den Genuss solch wundervoller Handarbeiten kommen könnten.

Natürlich gegen Bezahlung, das sei doch selbstverständlich.

Häufig vielleicht sogar auch in Naturalien, denn Speck und Eier wären in finanzieller Not hilfreich und ein deftiger, gut geräucherter Wurstkringel vom Bauernhof geschmacklich auch nicht zu verachten. Das aber lehnte Lines Mutter mit großartiger Diplomatie mehr oder weniger erfolgreich ab, wie sich mit der Zeit herausstellte.

Nach konkreten Absprachen mit ihren neuen Kundinnen, erlebte Line ihre Mutter zukünftig häufig zwischen Ballen lebhaft bedruckter Baumwollstoffe im Frühling, wollenem Tuch in den Wintermonaten und mit einer Menge Stecknadeln zwischen den Lippen und dann auch mal auf allen Vieren um dünne und dicke Frauenbeine kriechend, um die Säume an Kleidern, Röcken und Nachthemden abzustecken.

Selbstverständlich hätte Lines Mutter lieber in ihrem medizinischen Beruf gearbeitet, aber da das aus organisatorischen und auch geografischen Gründen nicht möglich war, machte sie das Beste draus, freute sich über jeden Auftrag und hatte sogar manchmal wirklich Spaß an der vielen Arbeit, besonders wenn ihr etwas besonders gut gelungen war und sie mit Lob überschüttet wurde.

Nur nicht in der heißen Jahreszeit.

Da beklagte sie den strengen Geruch, der den Achselhöhlen entwich, wenn sie an transpirierenden Oberkörpern arbeitete, die gerade vom Bohnenhacken auf dem Feld oder vom Melken kamen, wenn sie Abnäher absteckte, Röcke an die Oberteile heftete und Kragen an- und Ärmel einsetzte.

Auch im Verrücktenheim gab es für Lines Mutter genug zu tun.

Da ging es meistens nur um Säume und lange oder kurze Abnäher.

„Alte Menschen werden dünner und schrumpfen, so ist es nun mal“, sagte die Großmutter.

Aber nicht nur die Arbeit lockte Lines Mutter ins Altenheim, sondern auch die angebotene Möglichkeit, dass Line dort mitessen durfte.

Für die vielen Bewohner war genug Essen da, und es gab reichlich Reste.

Um satt zu werden, hatte Line dann aber zwangsläufig auch etwas mit Trine zu tun.

Trine war eine erwachsene Frau mit der Gesichtsfarbe eines in der Sonne prächtig gereiften Apfels. Sie hatte rotblonde Locken und eine immer währende gute Laune, die ihr das Leben zu einem wahren Vergnügen zu machen schien und sie ununterbrochen lächeln ließ.

Fragte Line: „Trine, wo willst du hin“, dann antwortete sie lachend: „Allerwohin!“

Nicht nur für Line war es ein Heidenspaß, immer, wenn sie Trine traf, ihr mindestens viermal hintereinander diese Frage zu stellen.

Und Trine wiederholte dann zu Lines großem Vergnügen ihre immer gleiche Antwort mit der immer gleichen, geduldigen Freundlichkeit: „Allerwohin!“

Eines Tages erzählte Line ihrer Mutter davon, weil es sie interessierte, ob auch sie annahm, dass Trine vielleicht ein wenig verrückt sei, weil sie immer die gleiche Antwort gab.

Lines Mutter sah sie amüsiert an und sagte belustigt: „Du stellst ihr doch auch immer die gleiche Frage, bestimmt denkt sie das gleiche auch von dir!“

Line fragte Trine nie wieder, um zu vermeiden, dass Trine denken könnte, sie habe es bei ihr mit einem Kind zu tun, das nicht ganz richtig im Kopf sei.

Trine holte Line meistens mittags zum Essen ab.

Mit sehr gemischten Gefühlen ging sie mit und dann neben der einfältigen Trine her. Durch die beiden großen Gärten, unter den knorrigen Obstbäumen hindurch, stolpernd über dicke Grasbüschel und dann auf dem Trampelpfad an den vielen Schuppen vorbei bis zum Altersheim.

Trine blieb jedes Mal stumm, lächelte aber vergnügt vor sich hin, lachte einige Male sogar plötzlich begeistert laut auf und klatschte dabei in die Hände.

Einige andere Kinder saßen längst schon an dem großen Tisch, wenn Trine Line bis in die Küche brachte. Um dorthin zu gelangen, gingen sie zwei Steinstufen nach oben und dann durch die Hintertür des Altersheims den langen, dunklen, aber breiten Flur entlang. Von hier aus ging eine Tür in den großen Raum mit vielen dicht beieinander stehenden dunkelbraunen Tischen und Stühlen. Dort aßen die Alten ihre Mahlzeiten. An der rechten Flurwand führte eine Treppe nach oben. Unter der Treppe stand ein langer, schmaler Tisch, auf dem in mehreren Reihen goldfarbene Blechdosen standen, die diesmal mit Grießbrei gefüllt, köstlich dufteten. Schon bevor Line an diesem Tisch vorbeikam, konnte sie riechen, was es zu essen gab.

An der gegenüberliegenden Wand standen einfache Holzbänke ohne Lehnen.

Die alten Männer und Frauen waren ausnahmslos dunkel gekleidet.

Die, die nicht im Hof herumlungerten, saßen dort und warteten darauf, dass die Zeit verging. Einige von ihnen waren still, andere sprachen tonlos mit sich selbst.

Betrat Line den Flur, starrten sie sie aus wässrigen, unruhigen Augen an.

Lines Blick überflog die faltigen Gesichter und manch knochige Hände, die sich rastlos im Schoß aneinander klammerten und auf denen dicke, dunkelblaue Adern sie an die Regenwürmer in den Angeldosen der Jungen erinnerten.

Ihr waren die alten Frauen mit den Witwenbuckeln, einem, in diesen Fällen, harmlosen Erkennungszeichen von Hexen, nicht mehr fremd. Und Line dachte, dass es wehtun müsste, wenn sie immer gezwungen blieben, nach vorn gebeugt, auf ihre braun karierten, abgetragenen Filzpantoffeln an ihren Füssen zu starren. Auch an die zahnlosen Münder, von denen einige sabbernd ins Leere kauten, hatte sie sich längst gewöhnt.

Und sie kannte die alten Männer mit den speckigen Mützen, die ihre faltigen, mit dunklen Flecken übersäten Hände über den Knauf des Krückstockes gelegt hielten, der zwischen ihren Beinen senkrecht stand, und die zahnlos kicherten, wenn Line an ihnen vorbeiging.

Und es gruselte Line jedes Mal wieder, denn sie spürte, wie sich die gaffenden Augen in ihren Rücken bohrten, wenn sie eilig bis an das dunkle Ende des langen Flures und bis hin zur Küche lief.

Nach dem Essen zog es Line meistens sofort nachhause, während einige Kinder auf dem gepflasterten Hof zwischen den alten Menschen, die schlurfend und ziellos die Zeit totschlugen, spielten. Doch niemals Hanna, die sich weigerte auch nur einen Fuß ins Altersheim zu setzen. Sie fand den Ort gruselig und hatte grauenhafte Angst.

Line hielt sich nachmittags häufig allein am Fleet auf.

Manchmal malte sie mit einem Stock Bilder auf den Sommerweg.

Ab und zu blieb sie aber auch in Frau Mus Garten und kletterte geschickt in den knorrigen Obstbäumen von Ast zu Ast, träumte durch die hellen und dunklen Blätterdächer und verfolgte mit ihren Blicken die winzigen, weißen Raupen, die an seidenen Fäden und vom Wind bewegt, nach unten ins Gras schwebten und darin verschwanden.

An dem winzigen schwarzen Punkt konnte Line erkennen, wo bei ihnen vorne war.

Auch an einem warmen, sonnigen Sonntag spielte sie allein vor dem Altersheim am abschüssigen Fleetufer, als sie von fern Pferdegetrappel hörte, das sich auf dem weichen Sand des Sommerweges zunächst wie sanftes Gemurmel anhörte, dann näher kam und rasch laut und lauter wurde.

Wenig später hielt mit lautem „Brrrrr“ eine zierliche schwarze Kutsche auf dem Sommerweg.

Line sah auf die Holzspeichen der großen Räder. Die hatten das warme Ochsenblutrot, wie Lines Großmutter solches Rot nannte, und das sich Line immer dickflüssig und klebrig vorstellte, obwohl sie wusste, dass die Farbe nicht echtes Blut und längst getrocknet war. Das schwarze Dach war zurückgeschlagen und lag in dicken Falten hinten auf dem Rand der Kutsche. Mit dem glänzenden Rappen davor, war dieser Anblick für Line eine Augenweide.

Aber vom Fleetufer aus sah sie nicht genug, hörte aber das aufgeregte Scharren der Hufe des Rappen und richtete sich soweit neugierig auf, dass sie nicht entdeckt werden, aber noch besser über die Böschung sehen konnte.

Ohne auch nur das geringste Geräusch zu machen, wurde nun die Kutschentür geöffnet und eine zierliche alte Dame ganz in schwarz, einschließlich des winzigen Hutes, stieg langsam und sehr verhalten aus.

Dann stand sie unentschlossen da.

Der Kutscher hatte aufmerksam verfolgt, was sie tat und befahl ihr dann in energischem Ton: „Na, geh’ schon und frage wie spät es ist, wir kommen sonst zu spät in die Kirche!“

Zaghaft überquerte sie den Sommerweg, ging über die Straße und den geraden Weg bis zur Tür des Altersheims. Dabei schaute sie sich immer wieder unentschlossen nach der Kutsche um. Mit erheblichem Kraftaufwand öffnete sie dann die schwere Holztür und verschwand dahinter.

Vor der Kutsche auf dem Sommerweg scharrte der Rappe noch immer aufgeregt mit dem Vorderfuß. Dabei entstand eine aufstrebende, feine Staubwolke, die zum Fleet schwebte und wie ein Gespenst im Schilfgürtel verschwand.

Doch zu Lines Verwunderung klatschte der Kutscher nun die Zügel auf den Rücken des Pferdes und rief laut: „Hüah!“

Die Kutsche setzte sich langsam und geräuschvoll in Bewegung, wendete in weitem Bogen und fuhr auf dem Sommerweg in die Richtung, aus der sie gekommen war, davon.

Sie wurde klein und kleiner und war dann nicht mehr zu hören und wenig später kaum noch zu sehen.

Es war wieder still.

Line stand da, nahm eines der graugrünen Schilfblätter zwischen die Finger, ohne es abzureißen und rätselte, warum der Kutscher nicht auf die alte Dame gewartet hatte, da er doch die Uhrzeit wissen wollte, damit sie nicht zu spät in die Kirche kämen.

Was würde die alte Dame tun, wenn die Kutsche nicht mehr da war?

Wie käme sie in die Kirche, und vor allen Dingen, wie käme sie wieder nachhause?

Line krabbelte auf allen Vieren am Ufer nach oben, stand nun auf dem Sommerweg, schickte ihre Blicke fragend die Landstraße entlang und dann zur Haustür des Altersheimes, aus der die alte Dame sicherlich gleich herauskommen würde.

Sie wartete.

Nach einer Weile setzte sie sich auf den schwarzweiß gestrichenen Kilometerstein am Rande des Sommerweges und ließ die Tür nicht aus den Augen.

Line beschloss noch zu bleiben, denn dann könnte sie der alten Dame sagen, dass die Kutsche weggefahren sei, wenn sie nach ihr suchen würde.

Doch Line wartete nicht nur eine ganze Weile, sie wartete auch vergeblich.

Die alte Dame blieb hinter der großen Tür des Altersheims verschwunden.

Line war in Gedanken versunken. Sie verließ den Kilometerstein und vorsichtig, um nicht die Balance zu verlieren, hangelte sie sich in der Hocke nach unten zurück an das Fleetufer.

Sie schaute über das träge dahin fließende, lehmige Wasser, hörte aus der Ferne die Kirchenglocken läuten und konnte das merkwürdige Geschehen nicht vergessen.

Erst am Abend machte sie sich deswegen kaum noch Gedanken.

Am nächsten Tag ging Line allein zum Essen durch die beiden großen Gärten zum Altersheim. Als sie an den Schuppen und Bretterverschlägen vorbeikam, hinter denen sich unter anderem auch die Plumpsklos mit ihrem unverwechselbaren Geruch befanden, bemerkte sie, dass jemand eine Leiter an einen der Schuppen bis an das flache Dach gestellt hatte, wohl um etwas zu reparieren, als sie ein leises Wimmern hörte.

Wie angewurzelt blieb sie stehen und lauschte.

Sie vermutete zunächst ein Kätzchen in Not, das sie retten und vielleicht behalten könnte.

Erfüllt von dieser Sorge und heimlicher Hoffnung, hielt sie den Atem an und horchte konzentriert.

Da, da war es wieder!

Kläglich und leise, dann aber noch ein Schluchzen.

Das war kein Kätzchen, wusste Line nun, aber was war es dann?

Und aus welchem der Schuppen kam und blieb es und war jetzt noch deutlicher zu hören?

Line ging dem Wimmern langsam und vorsichtig nach.

Sie versuchte es einzugrenzen.

Nur wenig später stand sie vor der Tür, durch deren breite Ritzen der Bretterwand herzzerreißend, kläglich eine leise, aber deutliche Stimme flehte:

„Bitte, lasst mich hier raus, bitte, bitte, ich habe doch nichts getan!“

Line bekam eine Gänsehaut, machte auf Zehenspitzen einen Schritt bis ganz nah an die Tür des Verschlages und lugte durch die breite Ritze zwischen den Brettern.

In dem Verschlag war es so finster, dass sie kaum etwas erkennen konnte.

Doch ihre Augen gewöhnten sich in kurzer Zeit an die Dunkelheit, und sie sah, dass sich auf dem braunen, unebenen Lehmboden etwas bewegte.

Sie erschrak heftig und war wie versteinert, als sie die alte Dame aus der Kutsche erkannte, die da unten auf der nackten Erde kauerte.

Sie konnte ihr Gesicht nicht sehen, vernahm aber wieder das verzweifelte Flehen:

„Bitte, ich habe doch nichts getan, lasst mich hier raus!“

Aber warum war sie eingesperrt, wer hatte das getan?

Line konnte vor Schreck kaum atmen, als sie hinter sich jemanden wahrnahm.

Blitzschnell drehte sie sich um und starrte in das zornige Gesicht eines alten Mannes:

„Die ist da drin, damit sie nicht wegläuft, und du schere dich weg, du hast hier nichts zu suchen“, rief er in barschem Ton.

Lines Herz klopfte bis zum Hals.

Durch die Schelte des alten Mannes hatte sie für Sekunden vergessen, was sie gesehen hatte. Vielmehr fühlte sie sich beim Herumschnüffeln erwischt.

Das tat man nicht.

„Soll ich dir Beine machen?“

Der alte Mann kam mit erhobener Faust auf Line zu, die nun verängstigt und mit schlechtem Gewissen den Trampelpfad entlanglief, durch die Hintertür ins Altersheim stürmte, dann durch den Flur hetzte und wenig später verstört und nachdenklich vor ihrem Teller in der Küche saß.

Und während sie aß, überschlugen sich die Gedanken in ihrem Kopf.

Jemand hatte die alte Dame in den Schuppen gesperrt.

Warum war der Kutscher weggefahren.

Aus welchem Grund hatte er nicht auf sie gewartet.

War das mit der Uhrzeit vielleicht nur ein Trick, weil sie nicht freiwillig ins Verrücktenheim wollte, wo niemand hin wollte, und wo alle nur noch auf den Tod warteten, wie Lines Großmutter sagte.

Aber warum war sie dann nicht in einem der vielen Zimmer oder lief im Hof herum, wie die anderen alten Menschen.

Wurden vielleicht alle, die nicht hier sein wollten, so lange eingesperrt, bis sie nicht mehr wegliefen und aufhörten zu weinen?

Sicher, einige der alten Menschen im Verrücktenheim waren schon sehr sonderbar, und einige benahmen sich zeitweise auffällig merkwürdig, wie Ome auch.

Andere waren ziemlich unheimlich, aber waren sie deswegen alle verrückt?

Die alte Dame wirkte jedenfalls nicht so.

Line überlegte, ob sie sich an den Schuppen heranschleichen sollte, um sie zu befreien.

Vielleicht brauchte sie nur den rostigen Riegel beiseite zu schieben, und die Tür würde sich ganz leicht öffnen lassen.

Aber Line fürchtete, dass der alte Mann sie verprügeln würde, wenn er sie dabei erwischte. Bei diesem Gedanken wurde ihre Angst so groß, dass sie aufgab zu glauben, helfen zu können.

Nach dem Essen ging sie sehr langsam zwischen den alten Menschen durch den langen, dunklen Flur, hinaus auf den Hof. Dabei achtete sie darauf, nicht auf die Striche zwischen den grauen Steinplatten zu treten. Auf keinen Fall wollte sie an den Schuppen vorbei und durch die Gärten nachhause gehen und machte lieber den kleinen Umweg über die Landstraße. Noch einmal hätte sie es nicht ertragen, die alte Dame weinen zu hören.

Aber Line vergaß die Gefangene hinter dem Bretterverschlag nicht.

Mit Trine musste sie jedoch weiterhin jeden Tag an den Schuppen vorbei, um satt zu werden. Dann schaute sie absichtlich unentwegt auf den Trampelpfad, auf die dicken Grasbüschel und die neu aufgeworfenen Maulwurfshaufen, weil sie nichts anderes sehen wollte, und sie begann laut zu singen, weil sie nichts anderes hören wollte.

Und Trine lachte.

Nach einiger Zeit verblasste Lines Erinnerung an die alte Dame aus der Kutsche, von der sie nichts mehr hörte und die sie auch niemals wieder sah, weil sie vielleicht schon längst zwischen den anderen alten Frauen nicht mehr zu erkennen gewesen war.

Ihre ganze Aufmerksamkeit galt inzwischen einer anderen Bewohnerin des Verrücktenheims, die faszinierend gleichmäßig bleich an den Lippen, Haut und Haaren war, wie der Vollmond in einer frostigen Winternacht.

Line schlich sich regelrecht an, wenn die bleiche Gestalt über den Hof tänzelte und Dinge tat, für die Line ausgeschimpft worden wäre.

Genau neben dem Brett, das über dem schmalen Moddergraben lag, stapfte sie in ihren Filzpantoffeln durch das Dreckwasser aus der Küche, das dort jeden Tag hineingekippt wurde. Die nassen Füße schienen ihr nichts auszumachen, denn sie begann zu tanzen und lächelte so entrückt, dass Line in ihr zunächst eine Fee vermutete, woran sie aber dann wieder zweifelte, wenn sie den flächigen, dunklen Schorf über der bleichen Stirn zwischen dem schütteren Haar sah. Die neuen, blutig gekratzten Stellen zeugten davon, dass sie sich schon wieder büschelweise die Haare ausgerissen hatte.

„Die ist nicht ganz richtig im Kopf, und wenn man nicht ganz richtig im Kopf ist, dann juckt es“, hatte mal jemand gesagt.

„Wie bei einem Mückenstich“, hatte Line wissen wollen.

„Ja, wie bei einem Mückenstich!“

Eine andere Bewohnerin, die mit dem gemeinen Spitznamen „Häwk“ herumlief, weil ihr die große, schmale Hakennase ziemliche Ähnlichkeit mit einem Habicht gab, war nie zu übersehen. Ihre gebräunte, mit tiefen Falten durchfurchte Haut sah wie Leder aus, und ihre schwarzen Haare waren mit grauen Strähnen durchzogen und hingen klebrig und wirr um ihren Kopf. Sie trug jeden Tag denselben tief dunkelroten, bauschigen Rock. Er war so lang, dass er mit dem Saum den Hof sauber hielt und dementsprechend schmutzig.

Line beobachtete immer neugierig, wie „Häwk“ dann verzweifelt stundenlang über den Hof irrte und dabei kaum vorwärts kam.

Ihre Augen fixierten die Stelle, auf die sie treten wollte. Sie hob ihren Fuß ein wenig an, setzte ihn jedoch nicht auf, sondern machte ängstlich zwei Schritte zurück, als läge dort etwas Gefährliches. Dabei wimmerte sie in hohen Tönen und zerkratzte sich dabei die Unterarme.

Und wenn der alte Mann an der ockergelben Wand der Waschküche lehnte, schlich sich Line auch heimlich in seine Nähe, um zu hören, ob er wieder mit jemandem sprach, der gar nicht da war. Dann hörte Line ihn beschwörend rufen: „Geh da weg, da fällst du hin, das geht so nicht, lass das lieber sein!“

Dann lachte er laut und vergnügt, ging in die Hocke und breitete die Arme aus, schlang sie um etwas Imaginäres, richtete sich auf und drehte sich einige Male um die eigene Achse. Dabei sah er sehr glücklich aus, und seine Augen wanderten am Himmel entlang, bis er plötzlich ängstlich innehielt.

Und als wäre alle Kraft aus ihm gewichen, ließ er die Arme fallen.

Sein Gesicht wurde unendlich traurig, er torkelte und lehnte sich wieder an die ockergelbe kalte Wand der Waschküche, die ihm den Halt zu geben schien, den er jetzt brauchte.

Und dann wartete Line darauf, dass seine Schultern nach vorn fielen und zuckten.

Sie wusste, gleich würde sein Kopf auf die Brust sinken.

Gebannt starrte sie auf das Gesicht, das sich in Sekunden auch diesmal wieder zu einer grauenhaften Fratze verziehen würde.

Line atmete dann flach und wartete auf seine Tränen und das leise Schluchzen.

Sie dosierte ihr Mitgefühl auch hier auf ein für sie erträgliches Maß und übte sich darin, indem sie dem weinenden Mann nur wieder so lange zusah, bis sie genug hatte.

Dann drehte sie sich um und ging.

Dabei steckte ihre Hand in ihrer Kleidertasche und umklammerte den kleinen, bleichen Knochen vom Friedhof, ihr Geheimnis!

4. Kapitel

Line hielt ständig Ausschau nach etwas, was es zu entdecken gab, was ungeahnt und verborgen, endlich aufgeklärt wurde, was geheimnisvoll blieb oder lang andauernde Neugier durch neue Erkenntnis endlich befriedigte.

Der schmale Holzsteg am Fleetufer vor Frau Mus Haus, zu dem es drei unebenmäßige Steinstufen nach unten ging, drängte sich in den Schilfgürtel und war Lines Lieblingsplatz. Hier saß sie häufig, wenn sie allein sein wollte – und sie war gern allein.

Dann schaute sie auf das träge dahin fließende Wasser, auf das blassgrüne, wogende Schilf und entdeckte im Frühling die vielen zierlichen, hellblauen Libellen, die auf den schmalen Blättern saßen.

Und wie gut, dass Line gekommen war und sich umgeschaut hatte.

Zwei von ihnen waren nämlich an den Schwanzenden zusammengeklebt, und Line beobachtete besorgt, wie beschwerlich es für sie war, so aneinandergekettet, zu fliegen.

Und sie schafften es auch immer nur ein kleines Stück.

Ihre Kraft reichte immer gerade aus, um auf dem nächsten Schilfblatt zu landen.

In der unbequemen Stellung verharrten sie dann auch völlig erschöpft, lange, lange Zeit.

Line schaute sie mitleidig aber auch überrascht an, denn sie formten mit ihren langen, dünnen Körpern ein zierliches hellblaues Herz.

Aber so konnten sie doch unmöglich für immer bleiben, dachte Line.

Das war doch kein Leben.

Und voller Mitgefühl nahm sie sich ihrer an und zog sie ganz vorsichtig und langsam auseinander, während die zierlichen Libellen mit ihren dünnen Beinchen strampelten und wie wild mit den transparenten Flügeln schlugen, als wenn sie spürten und froh darüber waren, dass ihnen endlich geholfen wurde.

Es ging dabei auch völlig unblutig zu, und ihr Elend hatte bald ein Ende.

Und Line fühlte sich gut und als Retterin.

Zufrieden sah sie ihnen hinterher, wenn sie glücklich über das Fleet flogen.

Aber kaum waren sie weg, hatten schon die beiden nächsten Libellen das gleiche Problem. Und auch denen konnte Line sofort helfen.

Ebenso erbarmte sie sich im Sommer auch der Junikäfer, die sie in unbequemer Haltung auf den flachen, weißen Schafgarbenblüten entdeckte, und die an herrlichen Sonnentagen unglücklich übereinander kauerten, weil auch sie unten zusammengeklebt waren.

Die rotbraunen Käfer reagierten im Gegensatz zu den sanften Libellen aber immer ein wenig trotzig auf Lines gut gemeinte Hilfe und kleckerten ihr einen bitter riechenden, rotbraunen Saft auf die Finger.

Aber das kannte sie schon von den kleinen Marienkäfern mit dottergelbem Saft und nahm es ihnen nicht weiter übel.

Voller Stolz erzählte Line ihrer Mutter von ihrer barmherzigen Rettungsaktion, die sie den

bedauernswerten Libellen hatte angedeihen lassen und begriff einfach nicht, warum sie die Geretteten zu einem völlig falschen Zeitpunkt, nämlich erst, nachdem Line sie aus ihrer prekären Lage befreit hatte, bedauerte mit: „Ach, das hast du gemacht? Die Armen!“

„Aber sie brauchen dir nicht leid zu tun, ich habe sie doch gerettet“, rief Line, und ihre Mutter strich ihr über den Kopf und sagte: „Es ist gut, Line!“

Und dabei lächelte sie, und Line war dann sehr zufrieden.

So erlebte Line ganz bewusst den Frühling und das Erwachen der Natur nach dem langen Winter und danach den Sommer in seiner grenzenlosen Fülle von Hitze, Schwüle, Gewittern Insekten und hin und wieder Essbarem von Feld und Flur.

Es war abends lange hell, und am Morgen gab es nicht nur ein Vogelkonzert in den hohen Eichen, sondern sie hörte das muntere Zwitschern von überall her, noch bevor sie von ihrer Mutter geweckt wurde. Dann sprang sie aus dem Bett und schaute neugierig aus dem Fenster zu dem Nest in einer der alten Eichen, in dem vor einiger Zeit die kleinen Tauben geschlüpft waren, die nun bald flügge werden würden. Line hatte selbst auch das unsagbar stolze Gefühl, schon ziemlich groß zu sein, wenn ihre Mutter ihr mitteilte, dass sie am Abend gerne mal wieder ohne sie einen Besuch machen würde. Und damit Line nicht alleine in der Wohnung blieb, wurde ihre zwei Jahre ältere Cousine angefordert, die aufgrund ihrer Stellung als

„Aufpasserin“ mit einem außerordentlich vernünftigen Gesichtsausdruck ihren Posten einnahm.

Birte blieb dann auch über Nacht.

Niemals wurde kostbare Zeit mit Schlafen vergeudet, wenn Lines Mutter dann abends mit lautem Krach den Schlüssel im Schloss umdrehte und Line und Birte aufmerksam auf ihre Schritte auf der Treppe nach unten lauschten.

Birtes Verantwortung wurde alsbald von Phantasien ersetzt, die keine Grenzen kannten, wie diese Stunden ohne Aufsicht zu ihrer und Lines Freude gestaltet werden konnten. Sie zögerte nie lange und setzte ihre Vorstellungen schnell in die Tat um, nachdem sie sich gründlich in den Zimmern umgeschaut hatte.

Zwischen den beiden hohen Fenstern des Wohnzimmers, stand hochkant eine sehr dicke, schwere Federkernmatratze in einem breiten Holzrahmen mit der Vorderseite zur Wand, so dass auf der Rückseite die rostigen Federtürmchen deutlich zu erkennen waren, die in gleichmäßigen Abständen mit grauen Bindfäden fest zusammen- und auch aneinandergezurrt waren.

Die Matratze stand dort, seitdem Lines Vater eine altersbedingt übliche Neuorientierung hinsichtlich seines Familienstandes vorgenommen hatte, wie Linas Mutter das gut vorbereitete „Fernbleiben dieses Herren für immer“, nannte, um zu erklären, warum sie Line seit dem Himmelfahrtstag letzten Jahres allein erzog.

Und deshalb befand sich Lines Mutter mit Lines Vater jetzt auch in einer Art Kompromiss, der schlimm und in finanzieller Hinsicht mehr als ein Desaster war.

Und Line befand sich in einer miserablen Situation, die sie dazu zwang, die zweite Hälfte ihrer Gefühle beisammen zu halten und die Sehnsucht nach ihrem Vater ziehen zu lassen, wohin, das wusste sie nicht.

Line sprach mit niemandem über das, was sie so sehr beunruhigte, schmerzte, was sie sich nicht erklären konnte und was sie hilflos quälte, wenn sie unverständliche Dinge während der langen und sich immer wiederholenden Diskussionen zwischen ihrer Mutter und den Großeltern verfolgte, die laut genug hinter der geschlossenen Tür zu hören waren. Dann drehte sie das Ende eines ihrer beiden dicken Zöpfe schnell und schneller um ihren Zeigefinger, saß gefangen in ihrem Kummer da und ertrug schmerzlich, was sie ertragen musste.

Über die Federkerne der Matratze waren breite, blaugestreifte Gurte gespannt, die an einigen Stellen schon ziemlich ausgeleiert waren. Ohne Umstände steckte Birte ihre Füße in die Federkerne und kletterte an der Matratze nach oben.

Bedächtig setzte sie sich auf die Kante des Holzrahmens.

Aus zwei Meter Höhe schaute sie dann zufrieden auf Line hinunter.

Das Kribbeln, das Birte dann in ihrem Bauch spürte, beschrieb sie als „Fingerspitzengefühl“, als ganz einzigartig, merkwürdig schön, und als „das musst du auch mal erleben, Line“.

Und so mühte Line sich ab, zu Birte nach oben zu klettern, um auch dieses wunderbare „Fingerspitzengefühl“ zu haben und hatte es dann endlich geschafft.

Sogar die schwierige Drehung, die erforderlich war, um so auf der Matratze zu sitzen, wie ihre Cousine. Es war sehr hoch, sie befand sich in geringem Abstand zu der Zimmerdecke, und ihr wurde klar, wie schwierig der Abstieg werden würde.

Und dann wartete Line auf das versprochene, verheißungsvolle „Fingerspitzengefühl“.

Doch sie wartete vergeblich.

Es wollte sich bei ihr einfach nicht einstellen.

Was sich jedoch einstellte, das war ein leichter Schwindel, der schließlich so stark wurde, dass sie das Gleichgewicht zu verlieren drohte.

Zaghaft griff sie mit einer Hand nach dem Draht über sich, der vor langer Zeit von ihrem Vater als Antenne für das Radio, das Volksempfänger genannt wurde, unter der Zimmerdecke hin- und hergespannt worden war.

Der Draht war für Line jetzt wie eine Rettungsleine und schien ein sicherer Halt zu sein.

Doch plötzlich hatte sie das Gefühl, kopfüber von der Matratze auf den Holzfußboden zu stürzen und umklammerte nun mit beiden Händen fest den Draht, schaute in die Tiefe und hätte alles darum gegeben, dort unten zu sein.

„Wenn du nicht schwindelfrei bist, dann guck bloß nicht nach unten“, mahnte Birte, und Line starrte daraufhin an die Zimmerdecke, dann zur Hängelampe und schließlich ängstlich hinüber zur großen, verschnörkelten Krone des riesigen, weißen Kachelofens, die sich leicht zu bewegen schien. Das konnte doch nicht an ihrem leichten Schwindel liegen, dass sich die Krone erst wenig und dann mehr und mehr vor- und zurückbewegte und schließlich sogar zu tanzen begann. Line begriff in Sekundenschnelle, dass diese Wahrnehmung aber durchaus stimmte.

Die große Ofenkrone bewegte sich tatsächlich.

Das Ende des Drahtes war an der Krone befestigt, und die schwankte gerade wieder ganz erheblich, erst vor und dann zurück und wieder vor.

Line starrte entsetzt auf das Unglaubliche und begriff zu ihrem Schrecken, dass sie selbst es war, die das verursachte.

Und bevor sie noch etwas ändern oder sagen konnte, kippelte die Krone ein letztes Mal nach hinten und dann ganz weit nach vorn.

Mit einem Satz sprang Birte von der Matratze, als würde sie Schreckliches ahnen, als wäre eindeutig zu erkennen gewesen, was in wenigen Sekunden geschehen würde. Der Sprung zwang sie auf den Fußboden. Sie sprang auf und stand mit beschwörend erhobenen Händen vor dem Kachelofen, als wollte sie verhindern, was sogleich herabstürzen wollte, sie war bereit, die Krone aufzufangen!

Das Ende des Drahtes riss ab und wippte starr hin und her.

Und dann sah Line die schwere Krone am ovalen Ofenrelief, nackter Knabe mit Lendenschurz, in erhobenen Fäusten reife Ähren, und dann an der schwarzen Ofenklappe vorbei, nach unten sausen.

Birtes Arme gaben auf, sie machte einen großen Schritt nach hinten, stolperte und während sie fiel, krachte die Ofenkrone mit ungeheurer Wucht und einem donnernden Knall auf den Holzfußboden, der unter ihr erzitterte.

Da lag sie nun und staubte ganz erheblich!

Birtes Schrei war markerschütternd gewesen.

Lines Augen waren auf ihre kalkweiße Cousine gerichtet, die flach, wie eine Flunder, bewegungslos in unmittelbarer Nähe der Ofenkrone da unten auf den dunkelbraunen Holzdielen lag.

Die Welt schien stillzustehen – für immer.

Line klammerte sich an die Matratze und starrte auf das Unglaubliche unter sich. Sie hatte überhaupt keine Zeit, zu überlegen, wie viel Geschicklichkeit sie aufwenden müsste, um ihren Platz in luftiger Höhe zu verlassen, war dann aber schneller, als sie gedacht hatte, neben der bleichen Birte, die sich immer noch nicht rührte, als es in ihr schrie, Birte ist tot, Birte ist tot!

Von grauenhafter Angst gejagt, floh sie ins Bett und kroch unter das geklumpte Federbett, das sie doch mit Birte teilen sollte.

Sie steckte den Kopf noch einmal kurz heraus, sah auf Birte und machte sich große Hoffnungen, weil kein Blut zu sehen war.

Vielleicht ist sie nur ohnmächtig und wacht gleich wieder auf, dachte Line und verkroch sich noch tiefer unter der Decke.

Die lautstarke Enthauptung des Kachelofens und Birtes markerschütternder Schrei, waren von den Bewohnern des Hauses einschließlich Frau Mu, nicht zu überhören gewesen.

Es dauerte nur wenige Augenblicke, bis Line hastige Schritte und auch Frau Mus unverwechselbare Stimme auf der Treppe und dann vor der Wohnungstür hörte.

Und dann das laute Klopfen, das wild gegen die Türe Schlagen, das nicht enden wollte, weil sie eine Antwort oder zumindest ein Lebenszeichen hören wollten.

Die Sorge vor der Wohnungstür wuchs, denn hinter der Tür blieb es still, auch noch als sie riefen:

„Line, was ist passiert, bitte sag doch etwas!“

Der antike Drehklingelknopf in der Mitte der Tür, wurde jetzt energisch betätigt.

Immer und immer wieder.

Die Klingel reagierte mit gellenden Schreien, und Line drückte ihre Handflächen gegen die Ohren, um sie nicht mehr hören zu müssen.

Doch dann wagte sie einen kurzen Blick zwischen zwei Falten ihres Deckbettes hindurch zur Tür und sah, dass sich der Türdrücker auf und nieder bewegte.

Die wollen die Tür öffnen, dachte sie entsetzt.

„Es ist abgeschlossen, die Kinder sind allein, Birte ist auch da“, sagte jemand.

„Meine Güte, was ist da bloß passiert, das hörte sich an, als wäre eine Bombe eingeschlagen“, vermutete Frau Mu.

Line war heilfroh, dass die Tür verschlossen war, denn sonst wären die jetzt im Zimmer und dann neben ihrem Bett und würden Birte tot daliegen sehen und ach, du meine Güte rufen.

„Wir müssen die Tür aufbrechen“, rief nun eine tiefe Männerstimme beschwörend.

Line bekam Angst und verkroch sich noch tiefer in ihrem Bett. Sie hörte dann, wie jemand die Treppe nach unten polterte und lauschte konzentriert auf die Stimmen, konnte jedoch nicht verstehen, was gesprochen wurde.

Und dann kam Lines Mutter, die von dem Getöse in der Wohnung unterrichtet worden war. Sie musste wie wild gerannt sein, um den Schlüssel im Schloss schon nach so kurzer Zeit umzudrehen. Hinter ihr drängten sich sämtliche Bewohner des Hauses ins Zimmer. „Oh, mein Gott, die Kinder, die Ofenkrone ist heruntergefallen, kein Wunder, dass es so gekracht hat! Und da, da liegt Birte, ist sie tot und wo ist Line, Ohgottohgott, so ein Unglück“.

Birte war sofort von helfenden Händen umringt, wurde vorsichtig aufgehoben und auf das Bett gelegt. Line schrie unter dem geklumpten Federbett schrill auf, als sie die leblose Birte auf sie betteten. „Line, du meine Güte, Line, da bist du“. Die schnellen Handgriffe und suchenden Augen ihrer Mutter hasteten über ihre unverletzten Körperseiten, und erleichtert und mit sanfter Stimme fragte sie: „Wie ist denn das passiert“, und dabei half jemand, Line unter Birte hervorzuziehen, die so schwer war, wie ein Sack Kartoffeln.

Der weiße Krankenwagen mit dem roten Kreuz auf beiden Seiten, war gerufen worden und stoppte seine schnelle Fahrt vor dem Haus von Frau Mu. Ein Arzt sprang aus dem Auto und rannte mit seiner braunen, bauchigen Tasche die Treppen hinauf und kümmerte sich bald darauf um die bewusstlose Birte ohne Gesichtsfarbe.

Sie betteten sie auf eine Trage, schleppten sie die Treppe hinunter und schoben sie durch die beiden geöffneten Türen in den Krankenwagen.

Line hörte ihn wegfahren und begann dann zu weinen.

Die Hausbewohner standen dann hilflos und untätig herum.

„Die Krone wird wieder befestigt, da kommt morgen jemand, Hauptsache Birte wird rasch gesund und Line ist nichts passiert, was hat der Arzt eigentlich gesagt, was ist mit Birte, ist es schlimm?“

Frau Mu kümmerte sich.

„Er vermutet ein schweres Schädelhirntrauma“, flüsterte Lines Mutter besorgt.

Birte hat Glück im Unglück gehabt.

Sie war mit dem Kopf hart aufgeschlagen, als sie hinfiel. „Aber lieber das, als unter der schweren Ofenkrone begraben zu sein“, seufzte Frau Mu und schaute dabei auf die staubigen Holzdielen zu ihren Füßen.

Dass Birte außerdem auch einen Schock hatte und wie schlimm das wäre, das erfuhr Line erst am nächsten Tag.

Jetzt brauchte ihre Cousine viel Ruhe, um wieder ganz gesund zu werden.

Aber auch Line kam nicht ganz ungeschoren davon.

Mit einem Kloß im Hals und den Tränen ganz nahe, hörte sie ihrer Mutter zu, die wohl zwischen der abgerissenen Antenne und der Matratze zwischen den Fenstern einen direkten Zusammenhang mit der gestürzten Ofenkrone sah und vorwurfsvoll zu ihr sprach: „Ich dachte, du bist schon so vernünftig und schläfst, wenn ich nicht da bin, aber da habe ich mich in dir wohl sehr getäuscht“.

Es wäre Line lieber gewesen, wenn sie bei diesem Unglück ein gebrochenes Bein oder eine dicke, blutende Beule davongetragen hätte. Die Sorge ihrer Mutter wäre dann groß gewesen, und ein kaputtes Bein oder eine Beule wären über kurz oder lang geheilt. Aber die Enttäuschung, die sie ihrer Mutter bereitet hatte, war in ihr eine Wunde, die niemand sah und die lange Zeit nicht heilte, bei ihr nicht und vielleicht auch bei ihrer Mutter nicht, und das war für Line ein bleibender Schmerz in ihrer Brust.

Und trotzdem war aus Line und Birte auch später nicht herauszubekommen, wie es eigentlich wirklich zu dem ungewöhnlichen Platzwechsel der Ofenkrone gekommen war.

Beide schwiegen wie ein Grab.

Die Matratze verschwand bald darauf aus der Wohnung, und mit ihr verschwand auch ein Stück Erinnerung an Lines Vater.

5. Kapitel

Die Jahre vergingen, und Line wuchs heran wie alle Kinder ringsherum.

Ihr Leben war prallgefüllt mit Eindrücken und täglich kamen neue hinzu.

Sie lernte aus Erfahrungen und wurde zunehmend kritisch.

Ihre Mutter sorgte bei ihr für ein gesundes Selbstbewusstsein, so dass Kränkungen sie schwer erreichten und sie eher Mitgefühl für die Täter empfand, als sich zu ärgern.

Line war aufgeschlossen und kannte die meisten Kinder in ihrer Umgebung längst sehr gut. Sie wusste mit jedem umzugehen, die zu meiden, mit denen sie schlechte Erfahrungen gemacht hatte und war vorsichtig im Umgang mit denen, die ihr nicht ganz geheuer waren. Sie petzte nicht und hörte aufmerksam zu, wenn jemand ihr etwas erzählte und gab kein Geheimnis preis, das ihr jemand anvertraute. Und so hütete Line nach dem Friedhofsknochen- und Ofenkronengeheimnis einige Zeit später noch mehr Geheimnisse, von denen sie die wichtigsten mit ins Grab nehmen würde, wie sie von der Großmutter immer wieder hörte, dass man das machen konnte.

Und wie einfach es war, ein Geheimnis entstehen zu lassen, dabei half ihr eines Tages die ahnungslose Turnlehrerin.

Die hatte den Spitznamen „Stelze“, weil sie groß und mager war.

In der Turnhalle trug sie einen eng anliegenden dunklen Turnanzug mit unregelmäßigen und wie mit feiner Feder gezeichneten weißen Ringen unter den Armen. Beim sich „Warmmachen“ vor ihren mit schriller Stimme gebrüllten Anweisungen für körperliche Ertüchtigung, verlor sie dann für kurze Zeit völlig ihre sonst übertrieben straffe Körperhaltung. Wenn sie dann mit geschlossenen Augen in sich zusammenfiel, erinnerte sie Line an einen ausrangierten, schlaffen Gummiball.

Die Stelze würzte ihren Unterricht hin und wieder mit seltsamen Spielen, die nach Lines Ansicht nichts mit dem Sportunterricht zu tun hatten.

So forderte sie zum Beispiel die Schülerinnen auf, sich dicht nebeneinander in einen Kreis zu stellen. Dann suchte sie ein Mädchen aus, das mit geschlossenen Augen und auf allen Vieren außen um den Kreis herumkriechen und sich auf ihren Zuruf „Halt“, nicht mehr rühren sollte.

Ohne die Augen zu öffnen, durfte das Mädchen dann sein Gegenüber betasten, um heraus zu finden, um welche Klassenkameradin es sich handelte.

Wurde richtig geraten, durfte die von der Stelze tüchtig Gelobte außerhalb des Kreises bleiben und eine weitere Kandidatin aussuchen, die ihr Gegenüber dann vielleicht nicht erriet und zur Strafe wieder in den Kreis zurückmusste.

Irgendwann kam jede mal dran und eines Tages hatte Line sogar zweimal das Glück.

Während sie beim ersten Mal auf allen Vieren, mit dem Gesicht auf Pohöhe der Klassenkameradinnen, ihre Runden zog, kam sie immer wieder an einer Hose vorbei, die einen unverkennbaren Geruch verströmte. Line fand das unglaublich eklig und merkte sich, dass dieser Po neben der dicken Holzsäule stand, an die sie bei jeder Runde mit dem Fuß stieß, so dass sie später wusste, wer dermaßen stank.

Das laute „Halt“ der Stelze ließ Line vor einem der Mädchen auf allen Vieren verharren, dann aufstehen und tasten, nicht erraten und sich dann zurück in den Kreis zu stellen, um schon wenig später wieder in Aktion zu treten.

Der Zufall kam ihr gerade recht.

Sie befand sich tatsächlich genau vor der markant duftenden Hose, als die Stelze „Halt“ rief.

Line richtete sich auf und hielt auch diesmal die Augen fest geschlossenen.

Nicht wenig theatralisch ließ sie die Hände vor ihrer Brust in der Luft spielen, und ohne das Mädchen zu betasten, aber hochkonzentriert zu erscheinen, nannte sie gedehnt seinen Namen. Die „Stelze“, die Line genau beobachtet hatte, und ihr somit nicht unterstellen konnte, gemogelt zu haben, fragte erstaunt: „Woher weißt du das, du hast sie doch gar nicht angefasst?“

„Ich kann sie durch die Luft fühlen“, sagte Line überzeugend langsam und wichtig.

Die „Stelze“ ließ einen merkwürdig erstaunten Blick über Line gleiten und sagte tief beeindruckt: „Das kannst du? Dann hast du ja eine ganz außergewöhnliche Gabe!“

Line freute sich, die Stelze hereingelegt zu haben und verriet ihr nicht, dass diese außergewöhnliche Fähigkeit der vernachlässigten Hygiene einer Rosette zwischen zwei Pobacken zuzuschreiben war.

Außerdem hätte Line auch die „Stelze“ an ihrem Geruch erkennen können, denn der war nicht weniger markant, wenn sie die Arme hob, um ihr beim Turnen am Reck Hilfestellung zu geben.

Und Line hatte noch ein Geheimnis, dass extrem geheim war und auch bleiben sollte. Entstanden war es durch eine Begebenheit, die in Lines Leben bisher einmalig war.

Line liebte den Garten von Frau Mu, denn er war verwunschen, so dass Line sich vorstellte, in eine märchenhafte Welt einzutauchen, wenn sie ihn auf leisen Sohlen durchwanderte, um vielleicht kleinen Geheimnissen und Besonderheiten auf die Spur zu kommen.

Hinter den knorrigen, alten Obstbäumen, wucherte eine gewaltige, undurchdringliche Brombeerhecke. Das Gras ringsherum war jetzt im Herbst welk, aber immer noch kniehoch.

Die Brombeerblätter hielten sich rotbraun gerändert sogar den Winter über an der Hecke, und die trockenen Traubengerippe erinnerten Line wehmütig an den Sommer und die dicken, süßen Früchte, die ihr in die geöffnete Hand gefallen waren, wenn sie nur ganz wenig an ihnen gezogen hatte. Dunkel glänzend war eine nach der anderen in ihrem Mund verschwunden.

Jetzt klebten eine Menge Schnecken in ihren gelb schwarz geringelten Häuschen in dem dichten Brombeergebüsch. Line hatte eine von ihnen mit Daumen und Zeigefinger liebevoll gezwungen, sich von dem Blatt, an dem sie klebte, zu lösen, sie in ihre Handfläche gelegt und angehaucht, bis sie sich von Lines warmem Atem gelockt, aus ihrem Haus wagte und es gekonnt auf ihrem Rücken balancierte, während ihre Fühler ins Leere tasteten. Dann machte sie mit der Schnecke, was alle Kinder mit Schnecken machten. Sie berührte mit den Fingerspitzen vorsichtig die empfindlich reagierenden, ausgestreckten Fühler und flüsterte: „He, du bist ja ganz aus dem Häuschen“. Line beobachtete, wie die Fühler zurückschnellten und sich die Schnecke in ihr Haus zurückzog. Dann setzte sie sie wieder behutsam in die Hecke.

Dabei entdeckte sie die Spinnennetze, die der Tau über Nacht mit glasklaren Perlen verziert hatte und die nun wie feine Häkeldeckchen zwischen den Zweigen hingen.

Line wischte den Schneckenschleim von ihrer Hand ins feuchte, zerzauste Gras und berührte dabei den glitzernden Wassertropfen darin, der kurz erzitterte und dann zwischen den Grashalmen verschwand. Und nur einen Schritt brauchte sie zu tun, um vor der dunkelgrünen Glasscherbe zu stehen, die fest in die Erde getreten worden war.

Dann war sie weitergeschlendert und fand noch mehr Sommerreste, nach denen sie sich bückte, als es genau in der Mitte ihres Rückens grauenhaft zu jucken begann.

Vielleicht war sie von einer der unzähligen Mücken gestochen worden, die filigran, wie winzige dürre Geister aus der Brombeerhecke geschwirrt waren, als Line ihre Stille gestört hatte.

Ihr Rücken juckte dann so schrecklich, dass sie sich lange Gummiarme wünschte, um sie dort einzusetzen, wo die Folter stattfand.

Um nicht verrückt zu werden, hatte sie sich schnell etwas einfallen lassen müssen und hektisch nach einem Stock gesucht, der lang genug sein musste, um zu der Stelle vorzudringen, die ihr gerade das Leben zur Hölle machte.

Und da hatte er gelegen. Pechschwarz und mit einer Rinde, der die Feuchtigkeit im Gras nicht bekommen war und sich nur noch lose an ihm hielt.

Das untere Ende war ein wenig gebogen und daher wie geschaffen für seine Aufgabe.

Line hatte keinen Augenblick gezögert und ihn eilig an ihrem Hinterkopf vorbei von oben in den Jackenkragen und dann ganz gezielt zu der juckenden Stelle geschoben.

Und dann, dann hatte sie sich heftig gekratzt und sofort die große Erleichterung gespürt.

Genussvoll hatte sie sich dann nicht nur dort, sondern am ganzen Rücken richtig kräftig gekratzt. Zufrieden und erlöst, zog sie den Stock dann aus ihrer Jacke und ließ ihn ins Gras fallen. Ihm fehlte inzwischen etwas mehr von seiner schwarzen Rinde.

Line konnte sich danach wieder entspannt der sommermüden Natur widmen. Sie beobachtete eine schwarz glänzende Nacktschnecke, die mit ungezügeltem Appetit einem Pilz zusetzte und lief dann ohne direktes Ziel in den Hof. Die größeren Pfützen dort forderten sie heraus, über ihre breiteste Stelle zu springen und dabei trockene Schuhe zu behalten.

Ein Teil des Himmels spiegelte sich in dem flachen Wasser, und Line hatte in ihm die Wolken über sich sehen können, ohne nach oben schauen zu müssen.

Sie entdeckte die beiden Raben, die hoch über ihr flogen und hatte neugierig ihren Flug bis zum Rand der Pfütze verfolgt.

Auf dem Sommerweg malte sie dann mit ihrer Schuhspitze eine große „Gute Laune Sonne“ und sprang noch ein wenig hin und her, bevor sie nachhause ging.

Lines Mutter und Großmutter warteten schon mit dem Abendbrot.

Line erzählte von den Schnecken in der Brombeerhecke, den großen Pfützen, über die sie gesprungen war, ohne nasse Füße zu bekommen, und sie hatten gestaunt und nur: „Ja, fein“, gesagt.

Die Großmutter half, nachdem sie gegessen hatten, Line ins Bett zu bringen.

Dabei saß Line vor ihr auf dem Stuhl und hielt die Arme hoch, damit die Großmutter ihr den Pullover über den Kopf ziehen konnte. Sie lachten, denn wieder hob das Halsloch im Pullover Lines kleine Stupsnase noch höher.

Beim Ausziehen des Unterhemdchens, hörte die Großmutter plötzlich auf zu lachen und zu reden und hatte mit eindringlicher Stimme Lines Mutter mit „kommst du mal“ gerufen.

Dann hatten sie die Köpfe zusammengesteckt, die sich zwischen Lines Schulterblättern trafen, genau dort, wo es sie vorhin so sehr gejuckt hatte.

Zunächst waren sie stumm und schienen ratlos.

Line wusste nicht, was sie gesehen hatten.

Die Großmutter sah sie beschwörend an, und ihre Frage klang sehr ernst:

„Warst du allein, als du draußen gespielt hast?“

Line hatte mit dem Kopf genickt.

Als die Großmutter die nächste Frage stellte, tauschte sie mit Lines Mutter geheimnisvolle Blicke, als gäbe es da etwas Außergewöhnliches.

„Oder hast du mit einem Jungen ein Spiel gespielt?“

Line schüttelte jetzt heftig den Kopf, weil sie die Frage seltsam fand, hatte sie doch gerade eben gesagt, dass sie allein gespielt habe.

Da die Großmutter Lines Hemdchen, das schmutzig durch ihre Hände glitt, wieder und wieder untersuchte, nahm Line an, dass sie ärgerlich sei, weil sie es ihr erst vorgestern sauber angezogen hatte, als sie das Verhör wieder aufnahm und wissen wollte:

„Oder hat dich jemand ausgezogen und auf die Erde gelegt oder unter einen Busch gezogen?“

Line schaute verständnislos von der Großmutter zu ihrer Mutter und schüttelte vehement den Kopf.

„Aber dein Hemdchen ist schmutzig, und auf deinem Rücken sind schwarze Striemen, da ist doch etwas gewesen.

Warum willst du uns nicht erzählen, was passiert ist?

Hat dir jemand gesagt, dass du nicht darüber reden darfst?

Uns kannst du alles sagen, vor uns darfst du keine Geheimnisse haben, Kind!“

Sie standen wie eine Wand vor Line und furchten voller Sorge die Stirnen.

Aber Line konnte ihnen jetzt unmöglich mit „Rücken heftig mit schmutzigem Stock gekratzt“, kommen. Die wollten eine richtige Geschichte hören, die Line nicht so schnell parat hatte.

Sie befand sich jetzt in einer „Situation“ und hielt es für klüger, eisern zu schweigen.

Doch das veranlasste die beiden erst recht dazu, nicht aufzugeben, um doch noch zu erfahren, was wirklich draußen passiert war, mit der Frage:

„War ein Mann im Hof oder auf der Landstraße, der dich angesprochen hat?

Und bist du mitgegangen und hat er dich angefasst?“

Die Großmutter hielt ratlos inne, und ihre Augen irrten über Lines Gesicht.

Es fiel ihr schwer weiter zu sprechen, und Line schwieg.

Aber sie dachte, was sollte denn das nun, wieso denn ein Mann, welcher denn?

Außerdem würde sie doch niemals mit einem Fremden mitgehen.

Das war doch nur der dreckige Stock!

Und was machte die Großmutter nun mit ihrer Unterhose, warum wendete sie die hin und her, wonach suchte sie? Line fand ihre Situation inzwischen mehr als unangenehm und dann sagte die Großmutter in einem Ton, der eine besondere Gefahr augenblicklich ausschloss:

„Da ist nichts und geweint hat sie scheinbar auch nicht, sie macht auch keinen verstörten Eindruck, aber merkwürdig ist es schon“.

Line saß schweigend und hilflos auf dem Stuhl.

Und sie dachte, was hat meine Unterhose mit meinem juckenden Rücken zu tun,

und sie war dann froh darüber, dass sie keine Zeit mehr mit dummen Fragen verplemperten.

Aber Line spürte, dass sie sie beobachteten und so vorsichtig mit ihr umgingen, als würde sie gleich zu Staub zerfallen.

Ihre Mutter wusch ihr mit unendlicher Zärtlichkeit den Rücken und betupfte einige Stellen mit der rotbraunen, stinkenden Flüssigkeit, die ihr Vater in einem braunen Pappkarton zurückgelassen hatte, als er für immer gegangen war, und die auf der Haut brannte, wie Line schon erfahren hatte, wenn sie sich die Knie aufgeschlagen und ihre Mutter sie damit verarztet hatte.

An den Blicken ihrer beiden Erwachsenen spürte sie jetzt deutlich, dass sie noch immer „geheimnisumwittert“ war.

Das gefiel ihr, und sie hütete sich, dieses großartige Geheimnis preiszugeben.

Line würde auch niemals das Geheimnis preisgeben, das ihr Tim anvertraut hatte.

Er war zwei Jahre älter als sie und sehr stolz auf die Streiche, die er allein oder zusammen mit seinem Freund machte.

Sie hängten nachts Gartenpforten aus den Angeln und tauschten sie aus, so dass am nächsten Morgen unter den Besitzern ein riesiges Durcheinander und Aufregung beim Auffinden der richtigen Pforten herrschte.

Tims bester Freund brach zum Beispiel mit ihm zusammen, nachts, wenn alle schliefen, durch die Dachluke in das Kühlhaus der eigenen Eltern ein und hatte einen Heidenspaß daran, sich mit dem familieneigenen, gekühlten Obst, die Taschen zu füllen.

Sie machten Line zu ihrer Räuberbraut, nahmen ihren runden Handarbeitskorb mit auf ihre nächtlichen Raubzüge und füllten ihn mit reifen Äpfeln und Birnen.

Line holte ihn am nächsten Tag aus dem ausgemachten Versteck, und schob ihn weit nach hinten unter ihr Bett, und war tagelang mit Obst versorgt.

Damit sie nachts schneller vorankamen, benutzten sie fremde Fahrräder, die sie mit reichlich Entengrütze zwischen den Speichen auf den Weiden zurückließen, und die am nächsten Tag von den Besitzern vermisst, gesucht und fluchend gefunden wurden. Tim erzählte Line stolz, dass sie die Räder unterwegs über die Gräben werfen mussten, um weiter zu kommen und dabei würden sie schon mal in einem der Gräben landen.

Und sie bestrichen bei Dunkelheit die Fensterscheiben der Häuser im Dorf mit Schlemmkreide, so dass es am nächsten Morgen keinen Durchblick mehr gab.

Auf den Bauernhöfen füllten sie die abgestellten Gummistiefel bis obenhin mit Maulwurfshaufenerde, die sie vorher herangeschleppt und unauffällig deponiert hatten. Dabei hatten ihnen die Hofhunde gelangweilt zugesehen und auch nachts bei ihren Aktivitäten nicht gebellt, weil sie sie kannten.

Tim vertraute Line und wusste seine Geheimnisse bei ihr gut aufgehoben, um ihr auch eines Nachmittags sein geheimstes Geheimnis anzuvertrauen.

Und Tim erzählte und erzählte mit großem Eifer und betont wichtig, während er Lines staunendes und erwartungsvolles Gesicht genoss und es liebte, wenn ihre Augen an seinen Lippen hingen.

Wenn das Wetter es zuließ, stand die Tür des Krämerladens gegenüber der Kirche offen.

Eines Tages war Tim mit seinem Freund und einer ganz besonderen Absicht dort hineinspaziert. Und während Tim sich ausgiebig mit dem Ladenbesitzer unterhielt und so tat, als könnte er sich nicht entscheiden, ob er Brausepulver, Prickel Pitt, Kaugummi oder die Zitronenbonbons, von denen er leider immer einen wunden Gaumen bekam, kaufen sollte und deswegen beraten werden wollte, schaute sich sein Freund interessiert nach rechts und links zwischen den gut sortierten Angeboten um und strebte gezielt schlendernd dem kleinen Flur entgegen, der zu dem hinteren Ausgang führte.

Vom Ladeninhaber unbemerkt, verschwand er dort im Dämmerlicht und stand dann vor dem großen, offenen Sauerkrautfass, in das er in aller Ruhe, wie mit Tim abgesprochen, hineinpinkelte. Verrichteter Dinge und zufrieden, wegen des gelungenen Streiches, kam er zurück zum Tresen.

Dort sorgte Tim gerade für geringfügigen Umsatz.

Sie schwatzten dann noch freundlich mit dem Krämer, bevor sie vergnügt den Laden verließen, ganz ohne Sorge vor Entdeckung, nicht einmal von denjenigen, die das Sauerkraut irgendwann kaufen und mit großem Appetit essen würden.

Nach dem Geständnis von Tim, biss Line sich auf die Lippen und fragte in sein stolzes Gesicht: „Das habt ihr euch getraut?“

Und Tim sagte: „ Na, klar!“

Tim traute sich nicht nur viel, er gab auch gern an wie Graf Rotz.

Eines Tages rief er alle Kinder zusammen und verkündete, dass er in genau einer Stunde etwas vorführen würde. Er machte die Sache ziemlich spannend und versprach ein Spektakel, das alles Bisherige in den Schatten stellen würde.

Die viel versprechende Vorstellung sollte diesmal an einer Mauer stattfinden.

Nicht an irgendeiner, sondern an dem beliebten, verschwiegenen Ort für diejenigen, die die Einsamkeit allein oder zu Zweit suchten, denn der Trampelpfad an der Mauer vorbei, führte, so weit das Auge reichte, ins Nirgendwo.

Dort hatte Line vor einiger Zeit im langen Gras eine kleine, blaue Schachtel gefunden, aus der sie einen zusammengerollten und weiß gepuderten, transparenten, hellen Luftballon gefischt hatte. Es hatte lange gedauert, bis sie ihn aufgepustet hatte, weil ihr dabei schwindelig geworden war und sie einige Pausen machen musste. Aber er wurde riesig, bis in ihn kein einziger Atemzug mehr hineinging. So einen großen Luftballon hatte auch Lines Mutter noch nie gesehen. Vor Staunen war sie ganz blass geworden, als Line ihn umständlich durch die Tür vor sich her ins Wohnzimmer geschoben hatte. Lines Mutter hatte ihn nicht aus den Augen gelassen und gehaucht: „Woher hast du das?“

Wieso „Das?“, „Den“, dachte Line und jubelte: „Den habe ich gefunden!“

Und dann schien sich Lines Mutter doch etwas zu freuen, als sie Lines detaillierter Schilderung entnehmen konnte, dass er in einem weißen Puder gelegen hatte, bevor sie ihn zwischen die Lippen genommen und zu dieser enormen Größe aufgeblasen hatte.

Aber Line konnte nicht verstehen, warum ihre Mutter plötzlich so ernst wurde und ihr verbot, mit dem Luftballon zu spielen und wenn schon das nicht, ihn doch wenigstens behalten zu dürfen, was mit Empörung ausgeschlossen wurde. Lines Mutter hatte es dann mit seiner Vernichtung sehr eilig gehabt. Sie hatte hektisch nach einer Stecknadel im Nähkasten gesucht und ihn vor Lines entsetzten Blicken und durch einen gezielten Piecks in seine dickste Stelle mit lautem Knall zerplatzen lassen und das schrumpelige Elend dann mit spitzen Fingern in die Küche getragen, in der er für immer verschwunden blieb.

Line hatte wie ein Rohrspatz geschimpft und war wegen der daraufhin tröstenden Worte ihrer Mutter mehr als empört gewesen, hatte sie doch absichtlich für Lines Ärger gesorgt.

Am nächsten Tag beschwerte sie sich bei Tim über diese Gemeinheit.

Aber der hatte sich die Hände vor das Gesicht gehalten und gerufen:

„Mensch, Line, das hast du aufgeblasen, das ist ja eklig!“

Line sah durch ihn hindurch, als sie überlegte, wieso er auch „das“ und nicht „den“ sagte. Und Line warf ihm vor: „Das war nicht irgendein „das“ und eklig schon gar nicht, das war ein wunderschöner, riesiger Luftballon, du verstehst aber auch gar nichts, genau wie meine Mutter!“

Vergnügt und voller Erwartung ging Line nun mit den anderen Kindern rechtzeitig zu besagter Mauer.

Der Wind jonglierte mit den cremefarbigen Blütentellern des Holunderbusches, und die Sonne warf wackelnde Schatten auf die Mauer, an der Tim lehnte und schon auf sein Publikum wartete.

Ganz wichtig bewegte er sich auf die Kinder zu und forderte sie auf, sich dicht nebeneinander zu stellen, denn es sollte nur eine Reihe geben, in der zweiten würde man nicht zu sehen bekommen, was so sehenswert werden würde.

Und nun erklärte er, worum es ging.

Mit allem hatte Line gerechnet, aber damit nicht.

Es ging um eine Warze, und zwar um seine dicke Warze am Knie.

Und er machte es zur Bedingung, dass noch ein letzter Blick auf sie geworfen werden sollte, und zwar aus nächster Nähe.

Dazu hob er das Bein leicht an und hielt es dann mit gefalteten Händen in der Kniekehle in die Höhe.

Das ist ja widerlich, dachte Line.

Jeder wüsste doch, wie eklig eine Warze aussah.

Doch sie hatte sich geirrt, wenn sie das glaubte, denn die Nasen der anderen Kinder berührten inzwischen ziemlich begeistert beinahe diesen ekelhaften, bleichen, blumenkohlähnlichen Auswuchs. Dann stellte Tim sich breitbeinig hin und gab zu verstehen, dass sie gleich die einmalige Gelegenheit hätten, zuzusehen, wie er in kurzer Zeit dieses eklige Ding loswerden würde. Von der Großmutter wusste Line, dass man eine Warze mit einem Zwirnfaden abband, damit keine Blutversorgung mehr stattfand. Das bewirkte, dass sie abstarb und nach wenigen Tagen abfiel.

Bei Vollmond begrub man sie dann unter einer tropfenden Regenrinne und war sie für immer los. Es gab aber auch Frauen, mit einer besonderen Gabe, die Warzen besprachen, damit sie verschwanden. Aber beides funktionierte nur, wenn man ganz fest daran glaubte.

Nun bat Tim seine Zuschauer um die volle Aufmerksamkeit.

Er holte tief Luft, nahm allen Mut zusammen und rief mit starker Stimme: „Achtung, seid ihr bereit zu erleben, wie diese Warze entfernt wird, dann wendet eure Blicke nicht ab!“

Nicht nur Line stockte der Atem und niemand gab einen Laut von sich.

Und sie hielt sich vorsichtshalber die Augen zu, aber nur so weit, dass sie trotzdem noch freie Sicht auf Tim hatte, denn verpassen wollte sie auf keinen Fall etwas.

Tim presste seine Lippen zu einem feinen Strich zusammen, sah noch einmal beschwörend in die gespannten Gesichter, fand mit der flachen Hand an der Mauer Halt, schwenkte dann entschlossen sein Bein erst nach rechts, dann mit Schwung nach links und schabte mit einem lauten „Ratsch“ die Kniescheibe mit der dicken Warze an der rauen Mauer entlang.

Line bekam eine Gänsehaut bei der Vorstellung, was da geschehen war.

Die anderen Mädchen kreischten hinter vorgehaltenen Händen „Iiiiiiiiiiih“.

Die Jungen hingegen waren voller Respekt und bekundeten das mit einem anerkennenden „Ohuu!“

Grün im Gesicht und mit der Hand noch fest mit der Mauer verbunden, drehte sich Tim stolz nach seinem Publikum um. Dabei vermied er es sorgsam, sein Knie anzusehen, das jetzt heftig blutete. Das Blut, das als dünner, glänzender Streifen an seinem Bein herunter lief, im Strumpf verschwand und ihn nicht wehklagen ließ, machte ihn zu einem wahren Helden.

War die Warze jetzt wirklich weg?

Um das zu ergründen, beugten sich ausschließlich die Jungen über das blutende Knie und stellten laut und deutlich fest, dass es keine Warze mehr gab.

Doch nun tauchte die nächste Frage auf: „Wo war sie?“

In die Hocke gegangen, durchwühlten sie das Gras, wobei sie mit hellgrünen Flechten und Moosen umschlossene Stöckchen zu Hilfe nahmen, die der Holunderbusch beim letzten Sturm abgeworfen hatte.

Als alle Köpfe zusammensteckten und viele Hände und Augen bis hinunter an die Grasnarbe alles gründlich absuchten, war die Warze endlich mit einem Freudenschrei gefunden und auf einem großen Spitzwegerichblatt, blutleer und kaum wieder zu erkennen, zwischen den Jungenfüßen im Gras aufgebahrt worden.

Tim, noch immer grün im Gesicht, grinste gefasst aber unendlich zufrieden.

Line und die anderen Mädchen hatten den Ort des Grauens zwar angeekelt, aber mit unsagbar großer Bewunderung für Tims Heldentat, sich das getraut und das Blut und den Schmerz ohne zu jammern ertragen zu haben, längst verlassen.

Line ging nicht mit ihnen und hatte sich dann mal wieder abgesondert.

Ihr war der wunderschöne, hellgrüne, samtene Teppich aus Entengrütze wieder eingefallen, den sie Tage zuvor entdeckt hatte. Der Teppich war so groß, dass er den breiten Graben von einem Ufer zum anderen bedeckte. Sie ging rasch ihrem Ziel entgegen und am Ufer des Grabens in die Hocke. Mit großer Ergriffenheit schaute sie auf die Millionen winziger, hellgrüner Blättchen, die dicht aneinandergedrängt keinen Blick auf das dunkle Grabenwasser zuließen, und sie wünschte sich nichts mehr, als diesen Teppich nur einmal ganz wenig mit den Fingerspitzen zu berühren. Doch dabei wagte sie sich zu weit vor, erkannte schnell, dass sie das Gleichgewicht zu verlieren drohte, ruderte noch Hilfe suchend mit den Armen und kippte dann wie in Zeitlupe nach vorn und dann unaufhaltsam mit dem Gesicht voran in die Entengrütze.

Line spürte staunend, wie sie langsam in dem wunderschönen Hellgrün versank.

Sofort spürte sie das kalte Wasser, das durch ihre dicke Schafwolljacke über ihre Haut kroch und hörte es in den Ohren glucksen und leise rauschen.

Mit offenen Augen erlebte sie die alles verschlingende, dunkle Unterwasserwelt, in der sie nichts, aber auch gar nichts erkennen konnte.

Und ohne sich zu bewegen, tauchte sie dann wieder auf und begann sofort wild mit Armen und Beinen zu strampeln.

Aus ihrem Mund war kein Laut zu hören.

Nur eine ordentliche Menge Grabenwasser und mindestens einen gehäuften Löffel voll Entengrütze spuckte sie in weitem Bogen aus. Dann holte sie mit einem tiefen Atemzug Luft, während sie weiterhin alles tat, um nicht wieder zu versinken.

Aus ihrer nassen Fischperspektive, waren nun schwarze Stiefel zu sehen, die kraftvoll immer wieder von einem Ufer zum anderen sprangen.

Für Line unbegreiflich, weil sie darin keine direkte Aktion für ihre Rettung erkennen konnte, mit der es doch etwas eilte, wenn sie noch lebend geborgen werden sollte.

Und während ihre Muskeln erschlafften und sie erneut versank, dabei wieder reichlich Grabenwasser schluckte und über ihr wild hin und her gesprungen wurde, versuchte sie mit letzter Kraft zu überleben und strampelte durch den hellgrünen Entengrützenteppich ebenfalls von einem Ufer zum anderen, nur nicht synchron mit den Stiefeln, so dass es ihrem Retter nicht möglich war, sie mit der Hand, die er immer wieder nach ihr ausgestreckt hielt, zu packen. Die Aussichtslosigkeit, ihrer habhaft zu werden, ohne dass er selbst im Graben landete, ließ ihn barsch nach einer Forke schreien, mit der man Kuh- und Schweineställe ausmistet, die ihm auch umgehend im Laufschritt gebracht wurde.

Line sah entsetzt auf die langen, spitzen und dreckverkrusteten Zinken der Forke über sich und bekam grauenhafte Angst, entweder durchbohrt oder ertrinkend, jeden Augenblick sterben zu müssen.

Und wie von ihr befürchtet, kam die Forke näher und näher und spießte sie tatsächlich auf. Sie fühlte deren Aufdringlichkeit an ihrem Rücken, jedoch ohne einen Schmerz zu empfinden, den sie erwartet hatte und der beim Durchbohren ihrer Haut doch nicht ausbleiben würde. Aber ihr Retter hatte mit der Forke geschickt in die groben Maschen ihrer dicken Schafwolljacke gestochen, sie dann wie einen dicken Fisch aus dem Wasser geangelt und eine Winzigkeit lang über dem Graben in die Höhe gehalten.

Zu ihrem Entsetzen hatte Line ein großes, schwarzes Wasserloch in dem wunderschönen, hellgrünen Entengrützenteppich unter sich gesehen und eigentlich nur deshalb bittere Tränen geweint, während ihr über alle Maßen kalt war, ganz davon abgesehen, dass sie ununterbrochen triefte. Auf den Armen ihres Retters wurde sie dann im Galopp durch den großen Gemüsegarten des Verrücktenheims und unter Frau Mus Obstbäumen hindurch getragen und ihrer Mutter übergeben, die dem Retter über alle Maßen dankte.

An ihrer Schafwolljacke hielten sich die kleinen, flachen, hellgrünen Wasserpflanzen mit ihren zarten Wurzeln fest und entlockten Lines Mutter mehrere tiefe Seufzer, als sie später versuchte, sie mit den Fingerspitzen aus der Wolljacke zu ziehen, nachdem sie Line trocken gerieben und erst einmal ins Bett gesteckt hatte.

Die Großmutter hielt den Tod durch Ertrinken nicht für so schlimm, weil das wie ein Rausch sein sollte, beinahe wie ein Traum, aus dem man nicht wieder erwachte, nachdem sie Line in die Arme genommen und bezeugt hatte, wie glücklich sie doch sei, sie noch lebend wieder zu sehen. Und dann sagte sie, dass das Unglück nicht schläft und dass ein Unglück selten allein kommt und dann auch noch, wer sich in Gefahr begibt, kommt darin um. Und als sie in Lines ängstliches Gesicht schaute, sagte sie schnell, um Line nicht völlig zu verstören, dass alles Schlechte aber immer auch eine gute Seite hätte. Line war dann trotzdem ganz durcheinander.

Die gute Seite konnte sie überhaupt nicht erkennen. Sie wollte auch nicht darüber nachdenken, welches Unglück denn noch kommen würde. Aber dass sie nicht mehr so abenteuerlustig sein sollte, wie ihr Retter meinte, dass dieses unfreiwillige Bad verhindert hätte, nachdem er sie triefend bei ihrer Mutter abgeliefert hatte, darüber wollte Line nicht mit Tim, aber mit Lüder reden, weil Lüder viel mehr Mitgefühl mit Mädchen hatte und geteiltes Leid halbes Leid ist, wie sie von der Großmutter auch noch in anderer „Situation“ getröstet worden war.

6. Kapitel

Line hatte aber auch schon häufig miterlebt, dass Tiere die gleichen Chancen auf so ein Wasserabenteuer hatten und fand es immer sehr aufregend, wenn in der Beziehung irgendwo mal wieder „etwas los war“.

Das bekam nicht nur sie, sondern alle Kinder schnell mit.

An solchen Tagen rannte eine Handvoll Männer mit langen Leitern und dicken Stricken über den Schultern in dieselbe Richtung. Manche vor Aufregung schon gleich mit hochrotem Kopf. Auch Line lief dann, meistens an der Hand von Lüder, einfach hinter ihnen her, und dieses Mal auch bis zu einem Graben, in dem ein Schaf zu ertrinken drohte.

In Line begannen Mitleid mit dem Schaf und wahnsinnige Lust auf eine Sensation, ob es gerettet werden konnte, einen Kampf, dem ihr Gewissen dann ordentlich dazwischen funkte, so dass sie anständigerweise dann doch um das Leben des Schafes zu beten begann.

Still für sich in ihrem Kopf.

Von dem Schaf schaute nur noch der laut blökende Kopf, mit vor Todesangst geweiteten Augen, heraus. Der dicke Wollpelz hatte sich mit Wasser voll gesogen und hing so schwer an ihm, dass es nicht in der Lage war, sich aus eigener Kraft an das Ufer zu retten.

Nun kamen die dicken Stricke und die flinken Hände der Männer zum Einsatz.

Die hatten schon reichlich Erfahrung mit solchen Missgeschicken, banden den Strick mit groben Griffen um den wolligen Schafhals und zogen dann mit gemeinsam kräftig gebrülltem: „Hau ruck, hau ruck“ an dem Strick, bis das Schaf einen Schwanenhals bekam und nur noch das Weiße seiner Augen zu sehen war, das ziemliches Entsetzen kundtat.

Schlammverschmiert vom satten Marschboden, wurde es am Ufer nach oben auf die Weide geschleift. Seine staksigen Vorderbeine bohrten vorher noch tiefe Löcher in den Uferschlamm, während seine Hinterbeine heftig das braune Grabenwasser aufwirbelten, so dass es schäumte.

Und dabei schrie das Schaf ganz erbärmlich und empört.

Häufig dauerte es ziemlich lange, bis das völlig erschöpfte Tier endlich wieder auf allen Vieren auf der Weide stand und schwer atmend um Fassung rang, während das Wasser aus seinem dichten Fell unter ihm zu einer großen, blanken Pfütze zusammenlief.

Solch schwerwiegende Erlebnisse hatten aber ab und zu auch Pferde und Kühe.

Dann war meistens sogar die Hilfe der Feuerwehr nötig.

Line sollte seit der Geschichte mit der Ofenkrone nicht mehr allein zuhause bleiben. Sie musste mit, auch wenn ihre Mutter nur kurz mit dem Fahrrad zum Einkaufen fuhr. Dann saß sie auf dem Gepäckträger und hielt ihre Beine weit weg von dem bunten Fahrradnetz, das die obere Hälfte des Hinterrades auf beiden Seiten verkleidete und verhinderte, dass etwas in die Speichen geriet. Und während ihre Mutter kräftig in die Pedale trat, hörte Line unter sich das angenehme Prasseln der Gummireifen auf den dunkelblauen Basaltsteinen der Landstraße. Und auf so einer Fahrt ins Dorf, erfuhr sie, was mit einem Strick auch noch gemacht werden konnte, und zwar aus dem bebenden Mund einer Frau, die ihnen entgegengekommen und dann von ihrem Fahrrad gestiegen war, nachdem sie freundlich gegrüßt und Lines Mutter dadurch aufgefordert hatte, auch stehen zu bleiben. Dann hatte sie neben den Fahrrädern so leise gesprochen, dass Line sich sehr anstrengen musste, um überhaupt etwas zu verstehen.

In dem Bauernhaus mit zwei Stallungen und dem tief heruntergezogenen Reetdach, das über und über mit dicken, dunkelgrünen Mooskissen bewachsen war, und das an der Landstraße lag, die ins Moor führte, war etwas geschehen, das es der Frau die Mundwinkel unaufhaltsam nach unten zog.

Line wusste sofort, von welchem Bauernhaus sie sprach.

Auf einer Seite des Hauses floss ein breiter Graben, gehalten von einem üppigen Binsenufer. Dort stand halb über dem Graben der „Abtritt“.

Eine windige Bretterbude, dem eine alte Wolldecke die Tür ersetzte, hinter der die kleinen und großen Geschäfte der Bauersleute direkt ins Grabenwasser liefen, tropften und plumpsten.

Einen Meter weiter schöpfte die Bäuerin täglich das Trinkwasser.

Über dieser Idylle lag immer auch ein Hauch von sonderbarer Stille, mehr noch und so ganz anders als ringsherum.

Es gab dort einen riesigen, bisswütigen Ganter, der sich an Kinderbeinen ausgetobt, für alle Zeit gehörigen Respekt verschafft hatte und einige dicke, braune, ewig scharrende und pickende Hühner.

Außer dem Federvieh hatte Line dort nur hin und wieder mal den alten Bauer und zwei Frauen gesehen. Eine hatte graues, zu einem kleinen, festen Dutt gebundenes Haar, die andere eine aufwendig braune geflochtene Haarkrone und war die schon erwachsene Tochter.

Bisher war es Line jedoch versagt geblieben, auch mal die alte Jungfer zu Gesicht zu bekommen, von der der Briefträger mal gesagt hatte: „Die alte Jungfer da, die ist ganz ordentlich, ich weiß nicht, warum die keiner nimmt“.

Und dabei hatten seine Augen kurz das kleine Bauernhaus gestreift.

Line wusste von Tim, dass der Bauer im Sommer manchmal mit einem Blutegel im Nacken herumlief. „Das ist wie Aderlass, vielleicht ist er krank“, hatte Frau Mu gesagt, als Line ihr davon erzählte und sich schüttelte, weil sie Blutegel so eklig fand und sich Aderlass widerlich blutig anhörte. An kühlen Sommertagen sprangen die großen Jungen zunächst in einen der Gräben, bevor sie im kalten Fleet badeten. In den Gräben war das Wasser zwar angenehm warm, aber dort lauerte eine Menge hungriger Blutegel, die sofort ihre Saugnäpfe benutzten und fest an den nackten Körpern der Jungen klebten, um Blut zu saugen. Sie sahen den schwarzen Nacktschnecken ähnlich, die umherzogen und silberne Schleimspuren hinterließen.

Die Jungen verließen dann fluchtartig den Graben, rissen sich in aller Eile gegenseitig die Blutegel von den Leibern und sprangen gehetzt kopfüber ins Fleet, um sich die blutigen Rinnsale von ihrer Haut zu waschen. Das geschah dann mit kämpferischem Gebrüll und einer enormen Wichtigtuerei, wegen des Mutes, sich nicht vor den Blutegeln zu fürchten.

Line verstand nicht, warum die Jungen erst zu feige waren, im kalten Fleetwasser zu baden, was sie nicht so schlimm fand, wie den Umweg über die Blutegel, um dann sowieso ins kalte Fleet zu springen.

Sie rutschte jetzt gelangweilt auf dem Gepäckträger hin und her.

Die harten Verstrebungen drückten sich mehr und mehr in ihre mageren Oberschenkel.

Dadurch, dass sie sich anders hinsetzte, wurde der Schmerz gelindert und dann sofort unwichtig, als sie hörte:

„Er hat sie gefunden. Sie baumelte an einem Strick am Balken auf dem Heuboden“.

Line schaute neugierig nach oben in das Gesicht ihrer Mutter und erkannte darin großes Unbehagen. Dann sah sie das zitternde Kinn der anderen Frau, die jetzt heftig nickte und dabei die Lippen fest zusammenpresste, so als wollte sie einen Schrei verhindern.

Dann öffnete sie den Mund und flüsterte:

„So jung war sie ja nicht mehr, aber dafür nun doch noch zu jung“.

„Warum hat sie das getan, gab es einen bekannten Grund?“

Lines Mutter klang außerordentlich mitfühlend.

Die Frau hob und senkte die Schultern und flüsterte: „Sie hat es ja schon einmal versucht, und ist ins Wasser gegangen, aber es war nicht tief genug“, bekam sie zur Antwort.

Das mit dem Wasser fand Line blöd, natürlich kann man dann nicht schwimmen, aber das mit dem Balken fand sie eine ziemlich gute Idee, um Spaß zu haben.

Die war bestimmt mit viel Schwung richtig weit über den Heuboden gebaumelt, und dass das doch einen Heidenspaß gemacht haben musste.

Und sie verstand nicht, warum sie dafür doch noch zu jung war, wo sie doch angeblich nicht mehr so jung war.

„Der Alte kam völlig aufgelöst zu uns rüber.

Mein Mann ist dann mitgegangen und hat sie abgeschnitten.

Es muss schrecklich gewesen sein.

Seitdem trinkt er einen Apfelkorn nach dem anderen, um wieder zu sich zu kommen!“

Und dann hörte Line noch, dass man in niemanden hineinsehen kann, dass die Eltern jetzt arm und allein sind, weil sie doch nur die Eine hatten, und dass das Leben ja weitergeht.

Und deshalb setzten sich beide Fahrräder umgehend in Bewegung.

Jedes in eine andere Richtung.

Line umklammerte den Bauch ihrer Mutter und schaute auf die dunkelblauen Basaltsteine, die während der Fahrt unter ihr nicht mehr einzeln zu erkennen waren, sondern als glatte Fläche dahinsausten, und in ihrem Kopf wimmelten die merkwürdigsten Gedanken.

Am nächsten Tag erzählte sie Tim von der baumelnden Tochter auf dem Dachboden. Dabei gab sie der Tatsache, dass die abgeschnitten worden war, eine enorme Dramatik, indem sie eine Stirnfalte zog und die Stimme hob.

Aber für Tim war das leider keine Neuigkeit mehr.

„Das weiß ich doch schon, das ganze Dorf redet doch über nichts anderes mehr“, war Tims vorwurfsvolle Antwort.

Dann schwiegen sie einen Moment, bis Line es vor Neugier nicht mehr aushielt und von ihm wissen wollte, was man von der baumelnden Tochter denn eigentlich „abgeschnitten“ hatte.

Tims Stimme klang so, als hätte Line nicht alle Tassen im Schrank.

„Den Strick, den sie um ihren Hals hatte natürlich, was denn sonst, die war ja tot, die hat sich doch aufgehängt“.

Line sah ihn kopfschüttelnd an und sagte vorwurfsvoll: „Wieso denn tot, die hat doch nur am Strick gebaumelt“.

„So ein Quatsch“, sagte Tim, die hat sich wirklich aufgehängt, mit einem Strick um den Hals, verstehst du und deshalb ist sie jetzt tot!“

Wie immer, wenn Line ihm ungewöhnliche oder gewöhnliche Fragen stellte, hatte er auch jetzt wieder etwas zu erklären, weil er nämlich wieder ganz genau wusste, wie das mit dem Aufhängen ging.

„Da nimmt man einen dicken Strick, bindet ihn an einen Balken und macht eine Schlinge, durch die man den Kopf steckt, wenn man sich aufhängen will. Vorher stellt man sich auf einen Stuhl, den man mit den Füssen wegschubst, wenn man sich dazu entschlossen hat, es zu tun. Und dann baumelt man mit dem Strick um den Hals hin und her. Von dem Gewicht, das man hat, zieht sich die Schlinge fest zu, und mit einem kurzen Knack bricht das Genick und man ist tot. Die Augen quellen blutunterlaufen hervor, und die geschwollene Zunge hängt aus dem Mund“.

Tim sah fürchterlich aus, als er das demonstrierte.

Line war fassungslos vor Entsetzen!

Das war dann ja gar kein Spaß, dass sie am Strick gebaumelt hatte, sondern ein schreckliches Unglück, von dem die Frau erzählt hatte, dachte sie.

Line nahm jetzt so richtig Anteil und sagte mit erstickter Stimme: „Die Eltern sind jetzt arm, aber doch nicht allein, da ist ja wenigstens noch die alte Jungfer“.

„Quatsch“, sagte Tim, das ist doch die, die jetzt tot ist, die hatte keinen Mann und dann heißen die so“.

Und Line war voller Mitgefühl einerseits und zufrieden andererseits, dass sie dann ja wenigstens schon mal eine alte Jungfer gesehen hatte und dass es nun endlich wieder eine Beerdigung gab.

Und immer wenn Line später an dem Bauernhaus von der aufgehängten Tochter vorbeifuhr, fühlte sie das Grauen, das nun über ihm in der Luft hing. Wie der Essengeruch, der nicht weit entfernt davon aus der Gastwirtschaft kam, in der seit kurzer Zeit ein Mittagstisch für die fahrenden Händler angeboten wurde. Line war sich nicht sicher, was damit gemeint war. Wenn nur ein Mittagstisch angeboten wurde, woran saßen denn die anderen Handlungsreisenden, von denen ihre Großmutter manchmal sprach.

Und natürlich wusste Tim wieder Bescheid, dass das nur so hieß, weil es dort eben Mittagessen gab und das natürlich für alle, und dabei schüttelte er den Kopf, so dass Line klar war, wieder mal etwas Blödes gefragt zu haben.

Line wusste aber, dass in der Gastwirtschaft die alte Schwiegermutter von Stine Dirks herrschte. Was eine Schwiegermutter, und die gab es reichlich, eigentlich so richtig war und welche Bedeutung sie hatte, wusste sie nicht so genau. Sie hatte jedoch gehört, dass Boshaftigkeit, Zank, Streit, Wut und ziemlicher Ärger damit in Verbindung standen.

Mit den vielen Kriegerwitwen in den Dörfern hatte Line ein ähnliches Problem, nur dass es da andere Substantive gab, nämlich Trauer, Halbwaisen, viel Mitleid, weil die Kinder ohne Vater aufwachsen mussten, die ihn in den meisten Fällen ja überhaupt nicht kannten, und dann noch die bange Frage, wie es weitergehen sollte ohne Mann im Haus oder auf dem Hof, denn die Krieger von den Kriegerwitwen waren allesamt im Krieg geblieben und da blieben sie auch für immer.

Die alte Schwiegermutter von Stine Dirks war jedenfalls genau so hoch gewachsen und mager wie die „Stelze“, nur viel, viel älter. Und es mangelte nicht nur Line an gehörigem Respekt vor dieser knochigen Erscheinung. Nach Lines Meinung, sie könnte vielleicht sogar eine Hexe sein, fehlte ihr aber der Buckel, und es gab auf ihrer Nase auch keine Warze mit drei kräftigen Borsten und nicht mal einen schwarzen Kater an ihrer Seite.

Auf dem Tresen der Gaststube stand ein großes Glas mit Sahnebonbons.

Lines schlechte finanzielle Lage war für ihr Alter ganz normal.

Nur selten kam sie an geringfügig Bares, und dann stand ihr Entschluss fest.

Wenig später läutete über ihrem Kopf die Glocke, wenn sie die schwere Tür zur Gastwirtschaft öffnete. Dann stand sie endlich vor dem großen Bonbonglas in der Gaststube, in der es immer nach gebratenen Zwiebeln, Speckessen und kaltem Zigarettenrauch roch.

Sie gruselte sich etwas und wartete ungeduldig auf das Schlürfen der Pantoffeln, das dann von hinten aus der Küche langsam lauter wurde und durch die Gaststube bis an den Tresen kam.

Die alte Frau stand dann wenig später hoch aufgerichtet da.

„Was willst du?“

Die Frage kam barsch, mit Kindern sprach sie so.

„Ich möchte für einen Groschen Sahnebonbons, bitte“, sagte Line laut und deutlich.

Die Alte hörte gut, sehr gut sogar.

Dafür sollte sie aber fast blind sein, wusste Line und war sich nie sicher, ob das stimmte, denn woher wusste sie, dass ein Kind in die Gaststube gekommen war?

Konnte sie vielleicht doch noch ein ganz klein wenig sehen?

Ihre wässrigen Augen sahen Line nicht an, sondern irrten durch die rauchgelben Gardinen vor den Fenstern der Gastwirtschaft hindurch, über die Kreuzung der schmalen Straßen und dann über die Weiden ins Weite.

Lines Geldstück machte ein klackendes Geräusch auf dem Tresen.

Die Alte nahm und befühlte es aufmerksam, machte einen schlürfenden Schritt auf das Bonbonglas zu, hob den Deckel und griff mit ihrer großen, knochigen Hand hinein.

In ihrer geballten Faust befand sich Lines heißer Wunsch, der nun vor ihr auf den Tisch fiel.

„Nimm dir fünf, mehr gibt’s nicht für dein Geld!“

Das war ihr Befehl an Line, ohne sie dabei anzusehen.

Wieder irrten die Augen der alten Frau ziellos durch den Gastraum und zum Fenster hinaus.

Line nahm sich fünf Bonbons und fragte sich gleich darauf, wieso die alte Frau wusste, dass sie sich schon Bonbons abgezählt und beiseite gelegt hatte, denn sie streckte sofort die Hand nach den übrigen Bonbons aus und sammelte sie ein.

Dann war Line sich sicher, dass sie doch noch ein wenig sehen konnte.

Außerdem, wenn sie wirklich ganz und gar blind war, warum stieß sie auf dem Weg von der Küche bis zum Tresen nirgends an?

Niemals, niemals hätte Line auch nur einen Bonbon mehr genommen, als ihr zustand und niemals, niemals gab ihr die alte Frau auch nur einen mehr, als sie musste, bevor sie die restlichen Bonbons aus ihrer Faust zurück ins Glas fallen ließ und es mit dem Deckel wieder fest verschloss.

Die Bonbons versprachen unbeschreiblich sahnige, süße und köstliche Augenblicke, die Line unendlich genießen würde. Sie saß auf dem Steg am Fleet und fühlte, wie weich sie in ihrer Hand wurden und reihte sie auf dem grauen Brett des Stegs nach Farben sortiert auf. Grün stand für Nuss, gelb für Sahne und braun für Schokolade. Sie musste sich zwingen, den, den sie sich jetzt in den Mund gesteckt hatte und der bereits weich an ihrem Gaumen klebte, nicht zu kauen und ihn bis auf das letzte flache Stückchen zu lutschen und sich die Bonbons einzuteilen, jeden Tag einen. Mit diesem Vorsatz sammelte sie sie wieder ein und ließ sie in der Tasche ihres Kleides verschwinden. Sie stand auf, betrat die unterste Stufe der Steintreppe, rutschte weg und verletzte sich das Schienbein bis auf den weißen Knochen. Sie verzog vor Schmerzen das Gesicht und sah dann entsetzt auf den kleinen Hautlappen, der von der messerscharfen Steinkante an dem Schienbein nach oben geschoben worden war. Bei dem Anblick wurde ihr übel. Es blutete nur wenig, tat aber schrecklich weh. Der Sahnebonbon fiel aus ihrem Mund auf die sandige Steinstufe, als sie tief durchatmete, um nicht zu heulen. Trotz des Schmerzes an ihrem Bein nahm sie ihn mit den Fingerspitzen auf, humpelte zurück auf den Steg, bückte sich, wusch ihn im Fleet ab und steckte ihn wieder in den Mund. Dann erreichte sie hinkend den Sommerweg und schlich, jetzt nur noch halb so zufrieden mit sich und der Welt, nachhause. Ihre Mutter kam sofort mit der stinkenden, braunen Flüssigkeit und bückte sich zu ihrem Schienbein hinunter, dem sie den abgeschabten Hautfetzen vorsichtig wieder andrückte, damit er die Wunde verschloss und wieder anwachsen konnte, während Line tapfer den Schmerz aushielt und weiter ihren Bonbon genoss.

7. Kapitel

In der Mansarde im Haus von Frau Mu, lebte still und zurückgezogen ein altes, aschfahles Fräulein, das früher als Lehrerin gearbeitet hatte.

Line kannte nun schon eine alte Jungfer, die keinen Mann gehabt hatte, und von der Großmutter hatte sie mit Bedauern in der Stimme erfahren, dass junge Mädchen, die auch keinen Mann abbekamen, nie Frauen wurden, sondern für immer Fräuleins blieben. Und dass sie großen Wert darauf legten, auch so angesprochen zu werden.

Und Fräulein Feurig aus der Mansarde, die dem Temperament einer mazedonischen Landschildkröte eher alle Ehre gemacht hätte, als ihrem Namen, trug ihr mannloses Dasein mit betontem Stolz und erhobenen Hauptes.

Nicht, dass da kein „Anwärter“ gewesen wäre.

Doch, doch, schließlich sei sie in jungen Jahren ein hübscher Anblick gewesen.

Aber ihr Entschluss, sich das Problem verheiratet zu sein, zu ersparen, stand schon sehr früh fest, versicherte sie gern immer wieder mit Nachdruck und nicht zu übersehendem eingefrorenem Lächeln. Und damit sie in der Beziehung auch den klaren Durchblick behielt, putzte sie, während sie das allen klar machte, mit einem kleinen, weißen Spitzentaschentuch sehr schwungvoll und ausgiebig ihre Brillengläser.

Fräulein Feurig hatte Line sehr in ihr Herz geschlossen, griff eines Vormittags nach ihrer Hand und flüsterte: „Komm, ich möchte dir etwas zeigen!“

Zu Lines Überraschung stieg sie mit ihr tatsächlich, allerdings sehr gemächlich, die Holztreppe zum Dachboden hinauf.

Das war Line bisher verboten gewesen.

Und da sie noch nie dort oben gewesen war, erwartete sie mit Spannung, wie es dort aussah, und was es dort zu sehen geben würde.

Fräulein Feurig drehte den Schlüssel, der in Lines Augenhöhe im Schloss steckte, krachend herum und öffnete die schmale Holztür, die ein gedehntes Wehklagen von sich gab.

Fräulein Feurig ging ruhigen Schrittes voran und Line folgte ihr zögerlich.

Und dann tat sich der Dachboden riesig und staubig vor ihnen auf.

Es war heiß an diesem sonnigen Tag.

Durch die Dachluken fiel das Sonnenlicht in breiten Strahlen auf die schmalen, dunklen Holzdielen, auf denen unzählige schwarze Astlöcher wie dicke Käfer saßen.

Line fühlte sich wie in einer anderen, einer geheimnisvollen Welt und wagte nicht, sich auch nur einen Schritt von Fräulein Feurig zu entfernen.

Neugierig schaute sie nach oben zu den dicken Dachbalken und auf die Dachpfannen „von hinten“. Die sahen genauso aus, wie die in der engen Abseite, die von dem Zimmer ausging, in dem Lines Bett stand, und in der sie nur stehen, sich aber kaum noch bewegen konnte, wenn die schmale Tür geschlossen war.

Birte hatte sie eines Morgens dort eingesperrt und den Riegel zugeschoben, nachdem Line sich geweigert hatte, von ihr angezogen zu werden. Die winzige Dachluke hatte über ihr genügend Licht hereingelassen, so dass sie sich nicht vor Dunkelheit zu fürchten brauchte.

Aber den großen Spinnen in den Ecken hätte sie nicht ausweichen können, wenn die auf sie zugekrabbelt wären. Line hatte sich fast zu Tode gegruselt, hatte geschrieen und geweint und mit den Fäusten gegen die Tür getrommelt, damit Birte sie öffnete.

Gnadenlos hatte die ihre Freilassung davon abhängig gemacht, ihr dann aber das Kleid über den Kopf ziehen zu dürfen, das sie anziehen sollte.

Line hatte überlegt, was schlimmer wäre, bei den dicken Spinnen eingesperrt zu bleiben oder bei Birtes Methode, ihr das Kleid über den Kopf zu ziehen, dem Erstickungstod anheim zu fallen, dem sie beim letzten Mal gerade noch so entkommen war.

Die lebensbedrohliche „Situation“, hatte sie noch lebhaft in Erinnerung und Line hatte sich schnell und schluchzend durch die Ritzen der Holztür für die Quälerei mit dem Kopf durch das enge Loch des Kleides gezwängt zu werden, entschieden, als auch nur noch eine Sekunde bei den widerlichen Spinnen zu bleiben.

Doch nun stand sie voller Erwartung neben Fräulein Feurig auf dem riesigen, heißen Dachboden, während die schmale Holztür hinter ihnen langsam zu, aber nicht ins Schloss fiel.

Fräulein Feurig ging zwar gezielt, aber als habe sie alle Zeit der Welt, zu einem Stapel brauner und grauer, staubiger Pappkartons in eine Ecke des Dachbodens und nahm den obersten in ihre Hände. Sie balancierte ihn in die Mitte des Dachbodens und pustete mit zusammengekniffenen Augen den Staub von seinem Deckel, der in einem breiten Sonnenstrahl wirbelnd auf- und nieder tanzte.

Fräulein Feurig stellte den Karton ab, hockte sich davor und winkte Line ohne ein Wort zu sagen, näher zu sich heran. Sie nahm den Deckel von dem Karton, hielt ihn eine Weile in der Hand, um ihn dann in Zeitlupe hinter sich abzulegen. Line war dicht an Fräulein Feurig herangerückt, nahm den Geruch von Kernseife wahr und schaute in den offenen Karton, in dem sie jedoch nichts anderes erkannte, als zerlumptes, graues Seidenpapier, in das etwas eingewickelt war.

„Weißt du, was ich hier habe?“

Die Frage wiederholte Fräulein Feurig noch einmal leiser, und Lines heftiges Kopfschütteln bestätigte, was Fräulein Feurig sich hätte denken können, denn woher sollte Line das denn wissen. Und ohne Line anzusehen, sagte Fräulein Feurig betont langsam und beinahe singend:

„Das sind Puppen, wundeschöne, kleine Puppen!“

Mit behutsamer Zärtlichkeit nahm sie eines der kleinen Lumpenbündel aus dem Karton und wickelte es unter Lines neugierigen Blicken viel, viel zu langsam aus.

Voller Erwartung sah Line auf die verschmelzenden Bewegungen der Finger, aus denen das fusselige Papier zu Boden fiel und in denen jetzt eine kleine Puppe lag, die langsam vom Bauch auf den Rücken gedreht wurde.

Line schaute gebannt auf das wunderschöne Spielzeug.

Und dann machte ihr Herz einen Freudensprung, als sie Fräulein Feurig wie im Traum sagen hörte: „Ich möchte dir eine von diesen Püppchen schenken, ja, du darfst dir eine aussuchen. Mit diesen Puppen habe ich schon als Kind gespielt.“

Für Line wurde die alte, grauhaarige Lehrerin im Ruhestand in wenigen Augenblicken zu einer wunderschönen Glücksfee.

Sie war vor Freude wie von Sinnen, schon bald im Besitz einer der Püppchen zu sein. Fräulein Feurig packte nun mit stoischer Ruhe alle Bündelchen aus und legte eine Puppe nach der anderen vor sich auf den Fußboden, bis sie alle der Länge nach nebeneinander dalagen, eine schöner, als die andere.

Line hockte sprachlos neben Fräulein Feurig vor dieser Puppenfülle und wusste nicht, wo sie zuerst hinsehen sollte. Es gab ganz kleine, kleine und größere Püppchen, aber keine war größer als die Hand von Fräulein Feurig.

Einige hatten weiße Stoffkörper und ebensolche Oberschenkel und –arme, an denen wacklig Unterarme und Unterschenkel aus mattem, weißem Porzellan hingen.

Andere waren ganz und gar aus diesem Material.

Aber alle hatten etwas gemeinsam.

Sie waren nackt und schauten mit blauen Augen geradewegs hinauf zu den dicken Dachbalken und den mit Zement verschmierten „Dachpfannen von hinten.“

Sie hatten kleine, verschwiegene, rote Münder, blassrosa Wangen, und auf ihre Köpfe

waren mit zartem Pinselstrich einige wenige hellbraune Haare gemalt worden.

„Na, welche möchtest du haben?“

Fräulein Feurig hatte die Frage für ihre Verhältnisse ausgesprochen lebhaft gestellt, so, als gäbe es da nichts zu zögern, und als wäre es ganz einfach, sich augenblicklich zu entscheiden.

Line ließ sich Zeit, schaute nun noch genauer hin, überlegte, besah erneut mit liebevoll prüfendem Blick eine Puppe nach der anderen, bis ihr Entschluss feststand.

Und während Fräulein Feurig schwieg und liebkosend und verträumt mit ihren Fingerspitzen über die kleinen, glatten Puppengesichter strich, drückte Line mit ihrem Zeigefinger vorsichtig auf den harten Porzellanbauch ihrer Favoritin und hauchte:

„Diese, diese möchte ich bitte.“

Danach hielt sie die Luft an, als befürchtete sie, durch einen einzigen Atemzug aus diesem wunderschönen Traum zu erwachen.

„Gut“, freute sich Fräulein Feurig.

Sie lächelte, als sie das Püppchen mit beiden Händen liebevoll vom Fußboden nahm und es in Lines ausgestreckte, geöffnete Hand gleiten ließ, in die es gerade so hineinpasste.

Das Püppchen fühlte sich kühl an.

„Pass nur gut darauf auf, es ist aus Biskuit-Porzellan und zerbricht, wenn du es fallen lässt!“ Ein grauenhafter Gedanke für Line.

Und deshalb hielt sie ihre kleine Porzellanpuppe wie einen kostbaren Schatz fest mit ihren Fingern umklammert und drückte sie an ihr pochendes Herz. Sie platzte beinahe vor Glück, während Fräulein Feurig überaus nachdenklich damit beschäftigt war, die anderen Puppen wieder und sehr sorgsam in das zerlumpte, graue Seidenpapier zu wickeln, das unter ihren Händen fusselte. Sie legte die weichen Bündel zurück in den Karton und verschloss ihn mit dem Deckel. Dann trug sie ihn zurück in die dämmrige Dachbodenecke.

Line drückte ihr großartiges Geschenk immer noch fest an sich, als sie mit Fräulein Feurig langsam und äußerst vorsichtig den Dachboden über die steile Holztreppe wieder verließ.

Und während sie Stufe für Stufe hinuntergingen, wiederholte Fräulein Feurig noch einmal eindringlich:

„Versprich mir, gut auf das Püppchen aufzupassen, tust du das?“

Und wieder nickte Line, fest entschlossen, ihr Versprechen wirklich zu halten.

Strahlend vor Glück lief sie zu ihrer Mutter in die Küche, um ihr die kleine Puppe zu zeigen. Und da war dieser Steinfußboden, von dem Line jetzt ahnte, wie gefährlich er in dieser „Situation“ werden könnte.

Wie einen Feind sah sie ihn an und spürte ihn hart und kalt unter ihren Füßen.

Sie hielt ihre Hand zu einer festen Faust geschlossen und öffnete sie dann langsam und vorsichtig, damit ihre Mutter die Puppe anschauen konnte.

„Sieh mal, was mir Fräulein Feurig geschenkt hat“, rief sie freudestrahlend.

Lines Mutter schaute auf die kleine geöffnete Hand, in der das Püppchen lag.

Und Line hielt ihre Hand ganz still, schaute ins Gesicht ihrer Mutter und bewegte, ohne es zu wollen, dabei nur ganz wenig ihren Arm.

Und in diesem Augenblick rutschte die kleine Puppe aus ihrer Handfläche, wie auf einer Rutsche nur wenig auf ihr Handgelenk, aber das so schnell, dass ihre andere Hand, die nach der Puppe griff, an Tempo zu schwach war und sie um Haaresbreite verfehlte!

Das war der furchtbarste Augenblick in der Beziehung zwischen Line und ihrer kleinen, weißen Porzellanpuppe, als ihre schreckgeweiteten Augen ihr folgten und mit ansehen mussten, wie sie sich kurz in freiem Fall befand, dann hart auf dem Steinfußboden aufschlug und in tausende, kleine, weiße Scherben zerbarst.

Entsetzter hätte niemand sein können, als Line in diesen Sekunden.

Fassungslos starrte sie auf das große Unglück vor ihren Füßen und weinte nun herzzerreißend den größten Kummer der ganzen Welt von ganz unten aus ihrem Herzen in die Arme ihrer Mutter, die sie sofort tröstend auffingen und hielten.

Doch Line war nicht zu trösten.

Sie weinte und weinte über alle Maßen und wollte sich nicht damit abfinden, was geschehen war. Und während die Tränen über ihr Gesicht liefen, überlegte sie verzweifelt, was sie tun könnte, um nicht an dem Verlust des Püppchens zu sterben, denn danach war ihr.

Sie hatte jetzt nur noch einen Gedanken, der immer deutlicher zu einem großen Hoffnungsschimmer wurde, weil sie wusste, dass oben auf dem riesigen, staubigen Dachboden noch verschwenderisch viele Porzellanpüppchen in einem Pappkarton lagen, und dass nur eine einzige von ihnen genügen würde, um ihren Schmerz zu ersticken.

Es gab nur eine Möglichkeit, erneut an ein Püppchen zu kommen.

Und so befreite sich Line aus den Armen ihrer Mutter, machte auf Zehenspitzen einen großen Schritt über die bleichen Überreste ihres schmerzlichen Verlustes und lief tränenüberströmt zu der Tür, hinter der Fräulein Feurig wohnte und noch nichts ahnte.

Line nahm allen Mut zusammen und klopfte mehrmals an die Tür, hinter der wenig später ein Geräusch zu hören war.

Die Tür wurde von Fräulein Feurig nur einen winzigen Spalt weit geöffnet.

Line wurde von aufmerksamen Augen gemustert.

Und ohne abzuwarten, ob Fräulein Feurig wissen wollte, was denn los wäre, weinte Line zaghaft und flehentlich in den Türspalt hinein und bat schluchzend um ein neues Püppchen, ihres läge zerbrochen auf dem Steinfußboden in der Küche.

Nun flog die Tür ganz auf.

Line erwartete aufgrund dieses Ungestüms, Arme voller Trost und viele verständnisvolle Worte für ihr großes Unglück und erschrak heftig, als aus dem lieben und netten Fräulein Feurig eine blutleere, keifende Furie wurde, die die Hände in die Hüften stemmte, die Stirn zu einem Waschbrett wellte und Line anfunkelte.

Ihr schmaler Mund öffnete sich zu einer finsteren Ritze, aus der es zischte:

„Ein neues Püppchen?

Du willst ein neues Püppchen haben?

Einfach so?

Von mir?

Nein, nein, nein, das bekommst du nicht!

Hast du mir nicht gerade eben noch hoch und heilig versprochen, dass du auf deine Puppe aufpassen wirst?“

Line nickte heftig mit dem Kopf und starrte das Fräulein fassungslos an.

Dann schwiegen beide, und Line sah, dass sich über Fräulein Feurigs Gesicht eine große Wehmut legte, die sie jetzt ganz milde erscheinen ließ und hörte sie gepresst flüstern:

„Ich habe damals auch nicht auf meinen Vater gehört und eine Puppe zerbrochen.

Er hat gesagt, ich wäre zu dumm, um mit den Puppen zu spielen und auf sie aufzupassen.“ Nun wurde ihre Stimme noch leiser, sie wirkte sehr traurig, und ihre Augen sahen durch Line hindurch, als sie hauchte:

„Und er nahm sie mir alle weg.

Ich durfte niemals mehr mit ihnen spielen, niemals mehr, verstehst du?“

Und ohne Line noch eines Blickes zu würdigen, schloss Fräulein Feurig sehr langsam und leise die Tür.

Ratlos stand Line auf der Fußmatte.

Die Tränen liefen über ihr Gesicht. Und als sie die grausame Unabänderlichkeit ihres Unglücks begriff, legte sich ein dunkler Schleier über sie, unter dem sie sich dann den Rest des Tages in Bitterkeit verkroch.

Lines Verhältnis zu Fräulein Feurig war seitdem ganz erheblich gestört, während Fräulein Feurig ihr weiterhin sehr zugetan und fest davon überzeugt war, dass Line durch sie etwas für ihr Leben gelernt hatte.

Als Frau Mu von Lines Kummer und der Aussichtslosigkeit, ein neues Püppchen von Fräulein Feurig zu bekommen, erfuhr, rührte sich in ihrer Brust das für sie typische, tiefe Mitgefühl für Lebewesen jeglicher Art in physischer und psychischer Not.

Ihrem Großmut verdankte Line dann eines Tages den Puppenwagen aus einem engen Weidengeflecht mit klappbarem Verdeck und großen Holzrädern, der für sie abgegeben wurde. Für die hässliche Puppe, die Birte ausrangiert und Line überlassen hatte, war darin überhaupt kein Platz, weil in ihm zu Lines Überraschung schon eine Puppe lag. Aber die hatte nichts von der Schönheit der zerbrochenen Erinnerung, die Line nicht losließ, sondern war ein etwa dreißig Zentimeter langes, ganz erbärmliches, bleiches Geschöpf ohne Hals und Taille, für das ein geripptes Unterhemd mit Grauschleier hergehalten hatte.

Frau Mu hatte sich ganz gewiss Mühe gegeben, was ihre Fingerfertigkeit bezüglich der Herstellung einer gelungenen Nadelarbeit betraf.

Ihre Unfähigkeit, ordentlich sticken zu können, gab der Puppe jedoch ein außerordentlich ausdrucksstarkes, aber auch sonderbares Gesicht. Die aus hellblauem Perlgarn knüddeligen und unterschiedlich großen Augen auf unterschiedlicher Höhe, gaben ihr sogar etwas Liederliches und schauten unter den zotteligen Augenbrauen durch Line hindurch.

Für den schiefen Mund schien es nichts zu lachen zu geben, und an ihrem wackeligen verbeulten Kopf, der Watteklumpen zum Inhalt haben musste, hingen rechts und links aus dunkelbraunen Stoffresten feste, dünne Zöpfe.

Line schaute die Puppe an und empfand absolut nichts für sie.

Deshalb bekam sie auch keinen Namen und wurde lediglich als Füllmaterial für den Puppenwagen betrachtet.

Für dieses arme Wesen gab es auch nur ein einziges Kissen mit einem blauen Tintenklecks. Aber obwohl Line die Puppe nicht lieben konnte, überlegte sie, was wohl besser wäre, sie mit dem Kissen zuzudecken oder weich darauf zu lagern.

Und dann wurde das arme Ding über das holprige Kopfsteinpflaster um das große Rondell, auf dem der prächtige, uralte Rhododendron wohnte, geschoben, immer und immer wieder.

Und eines Tages, der Himmel hing in cremiger Weichheit über dem verträumten Garten, beobachtete Frau Mu das ratternde Geschehen auf dem Kopfsteinpflaster und rief besorgt: „Deine arme Puppe wackelt sich ja zu Tode!“

Line schaute auf das Elend unter dem Tintenkleckskissen und erwiderte völlig emotionslos und achselzuckend:

„Die war schon immer tot.“

Und Frau Mu stand mit hängenden Armen und einem dermaßen unglücklichen Gesicht da, als hätte man über ihr einen Eimer eiskaltes Wasser ausgeschüttet.

8. Kapitel

Line besuchte Frau Mu häufig in ihrer großen Küche. Die beiden hohen Sprossenfenster zum Hof, füllten den Raum mit so viel Licht, dass es keine dunklen, geheimnisvollen Ecken gab. Die blanken Kupfertöpfe hingen an langen Haken über dem Herd, und es duftete meistens nach gebratenem Fleisch oder frisch gebackenem Brot. Line bekam hin und wieder eine Scheibe davon, die Frau Mu sorgsam mit Sirup bestrich, der so braun war, wie Jauche.

Line kannte auch die winzige Küche von Fräulein Feurig mit dem viel kleineren Fenster zum Obstgarten, dessen knorrige Apfelbäume von dort oben wie auf die Hälfte geschrumpft aussahen. Bei Fräulein Feurig bekam Line immer ein halbes Glas Wasser aus einer geriffelten hellblauen Porzellankanne und manchmal ein Stück Würfelzucker aus einer runden Pappschachtel, die Fräulein Feurig in einem kleinen Schrank aufbewahrte, zu dem sie sich hinunter bücken musste, um ihn zu öffnen.

Aber die dunkle Küche, in die das tote Huhn verschleppt worden war, betrat Line nur noch ein einziges Mal.

Das war an einem regnerischen Nachmittag, als die Tür zum Hof offen stand.

Fritz, Lüders Cousin, lehnte am Türrahmen.

Line beachtete ihn nicht und schlenderte über den Hof, als er sie ansprach.

Darüber wunderte sie sich, denn er würdigte sie sonst keines Blickes.

Und nun stellte er merkwürdige Fragen, auf die sie gar nicht antworten wollte.

Für Line war er noch kein richtiger Erwachsener.

Er war aber auch kein Junge mehr, weil er die Schule schon verlassen hatte.

Er war etwas Undefinierbares, so etwas dazwischen.

Aber was wollte er von ihr?

Er mochte das Wetter nicht, weil es nieselte und er nicht mit seinem Fahrrad unterwegs sein konnte. Und während er das sagte, sah er Line immer wieder so merkwürdig an und trat immer wieder gegen den Türpfosten. Und dann wollte er plötzlich von Line wissen, ob ihr auch so langweilig wäre, und ob sie etwas spielen wollten.

Und dass sie dazu aber zu ihm in die Küche kommen müsste.

Er wüsste ein Spiel, dass sie bestimmt noch nicht kennen würde.

„Wo sind die anderen, wo ist Lüder“, wollte Line, etwas verlegen geworden, wissen.

Seine anscheinend ernst gemeinte Absicht, mit ihr spielen zu wollen, kam ihr sehr merkwürdig vor, und sie befand sich in einer unangenehmen „Situation“.

Und was für ein Spiel sollte das sein, fragte sie sich, weil sie doch alle Spiele längst kannte.

„Die kommen bald zurück, die sind nur kurz weg“, sagte er und grinste dabei.

Mit der beruhigenden Aussicht, nicht lange mit ihm allein zu sein, und auch ein wenig neugierig auf ein neues Spiel, betrat Line schließlich nach ihm die düstere Küche.

„Wir müssen unter den Tisch kriechen“, sagte er.

Line dachte sich nichts dabei, unter den Tisch zu krabbeln, obwohl sie es komisch fand, denn er war doch viel zu groß dafür, um wie ein kleines Kind auf allen Vieren zu spielen.

Sie fühlte sich mehr und mehr unbehaglich unter dem Tisch, in der ihr wenig vertrauten Küche. Aber um nicht als Spielverderberin zu gelten, tat sie, was er wollte und setzte sich umständlich zwischen die dicken, eckigen Tischbeine.

Er kroch ihr hinterher, hatte aber Probleme, unter dem Tisch genug Platz zu finden und stieß mit dem Kopf oben an. Mit angezogenen Knien und eingezogenem Kopf kauerte er sich neben Line und lachte schief.

Er roch merkwürdig.

Ein bisschen nach Schmutz und Öl und etwas bitter.

Line war sich jetzt überhaupt nicht mehr sicher, ob sie noch mit ihm spielen wollte, denn sein ganzer Körper, die Arme und die langen Beine unter dem Tisch so dicht neben ihr, waren ihr ziemlich unangenehm.

Am liebsten hätte sie diesen Platz verlassen und wäre weggelaufen.

„Jetzt musst du dich hinlegen“, sagte er und wiederholte es noch einmal, weil Line keine Anstalten machte, sich in der Enge auf dem Fußboden der Länge nach auszustrecken.

Er rückte umständlich etwas zur Seite.

Und dann drückte er ihren Oberkörper mit seiner flachen Hand und ein wenig Gewalt nach hinten, immer mehr und mehr, bis sie sich nicht mehr mit den Ellenbogen abstützen konnte und auf dem Rücken lag. Der Fußboden war eiskalt, aber Line blieb liegen und sah ihm, ohne eine Regung zu zeigen, ins Gesicht.

„Jetzt musst du deine Hose ausziehen, sonst können wir das Spiel nicht spielen“, sagte er, und das in einem Ton, als würde er es sehr bedauern, wenn sie es nicht täte.

Line war in einer „Situation“, in einer sehr unangenehmen Situation und verfiel in eine Art Starre. Warum wollte er, dass sie ihre Unterhose auszog, weswegen, das würde sie niemals tun, nein niemals! Sie begann, sich zu fürchten und sah jetzt an ihm vorbei, als würde sie darin eine Möglichkeit sehen, ihm zu entfliehen und fixierte mit den Augen den Küchentisch von unten, sah den breiten Kasten der Schublade im Dämmerlicht und die breiten Zwischenräume daneben, presste ihre Beine fest zusammen und rührte sich nicht.

„Soll ich dir helfen?“

Line schüttelte energisch den Kopf und starrte auch dabei noch unablässig auf das dunkle, raue Holz der Tischunterseite. Weil er versuchte, seine Sitzposition zu verändern, schaute sie nun aus den Augenwinkeln zu ihm und sah, dass er einen Stock in der Hand hatte und stellte fest, dass er ihr mit seinem Gesicht und dem Oberkörper noch näher kommen wollte, als plötzlich jemand laut kreischte.

Fräulein Feurig stand wie aus der Erde gestampft in der Tür.

„Was machst du Bengel denn da?“ Schrie sie.

Blitzschnell hielt Fritz den Stock hinter seinem Rücken versteckt und stotterte:

„Nichts, nichts, wir spielen nur.“

Fräulein Feurig war erstaunlich schnell und mit wenigen Schritten in der Küche, bückte sich, griff nach Line und zog sie mit Gewalt unter dem Tisch hervor.

Dann hielt sie sie mit beiden Armen fest umschlungen und starrte ihn fassungslos an.

„Spielen nennst du das?“

Line begriff nicht, warum sie nur böse auf ihn und nicht auch auf sie war, denn sie hatte doch mitgespielt, obwohl sie es dann aber überhaupt nicht mehr wollte.

Fräulein Feurig holte tief Luft und ihr Kinn bebte, als sie drohend zischte:

„Was hast du mit ihr gemacht?“

Und ohne seine Antwort abzuwarten, haspelte sie in Lines Ohr:

„Hat er dich angefasst, hat er dir wehgetan?“

„Er wollte mir ein neues Spiel zeigen, aber ich wollte meine Unterhose nicht ausziehen“, sagte Line ernst und erleichtert.

Blankes Entsetzen straffte Fräulein Feurigs Körper und ihr Gesicht wurde puterrot.

Sie baute sich vor Fritz auf und rief mit kreischender Stimme:

„Hab ich es mir doch gedacht, du Unhold, schämst du dich nicht, dich an kleine Mädchen heranzumachen, wage es nicht noch einmal, dann Gnade dir Gott, ich werde nachher mit deinen Eltern sprechen.“

Fritz stand mit hochroten Ohren da, schaute auf seine Füße und sagte kein Wort.

Und Line dachte, er soll sich schämen und ist ein Unhold, und ein Unhold ist doch etwas Schlechtes. Dann wollte er mit ihr kein schönes Spiel spielen, denn warum sonst wäre Fräulein Feurig so ärgerlich geworden, würde mit seinen Eltern sprechen wollen und hatte ihm dann auch noch mit dem lieben Gott gedroht. Jetzt bekam Line zwar ein mulmiges Gefühl, das aber nicht so schlimm war, wie das unter dem Küchentisch.

Und schon zerrte Fräulein Feurig Line hinter sich her, durch den Hof, zur Haustür hinein und stolperte mit ihr die Treppe nach oben.

Noch immer erregt, lieferte sie Line bei ihrer Mutter ab, die entsetzt die Augen aufriss, als Fräulein Feurig ihr so leise etwas ins Ohr flüsterte, dass Line es nicht verstehen konnte.

Auch die Großmutter erfuhr von dem Unhold, und im ganzen Dorf gab es entsetztes Getuschel über Lines grauenhafte „Situation“ unter dem Küchentisch, und die Gewissheit, wie so etwas Schreckliches „mitten unter uns“ geschehen konnte.

„Sie lag schon auf dem Fußboden, und mit einem Stock wollte er…, ein Segen, dass Fräulein Feurig rechtzeitig zur Stelle war und sie vor dem Schlimmsten bewahrt hatte“.

„Wehret den Anfängen“ mahnte die Großmutter und dass man „so etwas“ im Keim ersticken musste, rief der Pastor am Sonntag mahnend von der Kanzel.

Und Lines Mutter sagte: „Geh’ ihm aus dem Weg, er hat nichts Gutes im Sinn.“

Und Line wusste, dass nichts Gutes im Sinn etwas Böses im Sinn war, und wurde ängstlich. Trotzdem blieb sie neugierig wegen des Unterhosenspiels, dass sie nicht zu Ende gespielt hatten. Line wollte um ihn einen großen Bogen machen, aber dazu kam es nicht, denn der Unhold war wie vom Erdboden verschluckt. Er traute sich kaum noch aus dem Haus.

„Gottes Mühlen mahlen langsam, aber gerecht“, sagte drei Wochen später die Großmutter mit einer Genugtuung in der Stimme, die Line bei ihr so noch nicht gehört hatte.

Der geächtete Unhold war tot!

Er war nach einem Unfall mit seinem Fahrrad an der schweren Verletzung seiner Halsschlagader verblutet. Seine Helfer hatten ihm aus Verzweiflung noch eine Handvoll Heu auf die sprudelnde Wunde gepresst, weil nichts anderes da war. Aber das Blut hatte die Weide unter ihm unaufhaltsam, dunkelrot getränkt und ihn leblos und weiß wie ein Bettlaken zurückgelassen.

Line war von seinem Ableben wenig beeindruckt, insgeheim aber freudig erregt, weil sie wieder mit einem Begräbnis rechnen konnte. Doch Fritz wurde an einem Vormittag beerdigt, während Line in der Schule saß. Lüder fehlte an diesem Tag, und Line wusste, wo er sich aufhielt, war ein wenig neidisch und vermisste ihn.

Sie ging gern in die mit Kindern prallgefüllte Dorfschule, die auf einem großen, sandigen Schulhof stand. Und Line musste weit laufen, um zu dem riesigen, schwarzen Bretterverschlag zu gelangen, hinter dem sich die Plumpsklos, getrennt für Jungen und Mädchen, befanden, die schon von weitem fürchterlich stanken. In der Schule gab es vier große, helle Klassenzimmer. Von einem ging es durch eine breite, hohe Doppelglastür in den Lehrmittelraum, der stets abgeschlossenen war. Dort befanden sich einige verschieden große Gläser, in denen Gruseleien zur Ansicht in Spiritus schwammen. Eine verstorbene, giftige Kreuzotter und zum Vergleich eine harmlose Blindschleiche. Und ein nacktes Mausebaby, erschütterte immer wieder die Mädchenseelen.

Unter anderem schockten auch das menschliche Skelett, das in der Ecke stand und die unterschiedlichen Greifvögel, ein Eichelhäher, eine Eule und eine Menge kleiner Nager, die ausgestopft und aus blanken Glasaugen starrend, auf dicken Zweigen und lackierten Holzbrettchen saßen.

Die Landstraße hieß für Line nun schon lange auch „mein Schulweg.“

Was Line in der Schule nicht gefiel, dass war das wüste Gerangel und das Schubsen der Kinder auf dem Schulhof in den Pausen.

Ein einziges Mal hatte sie allen Mut zusammengenommen und einfach mal mitgeschubst und mitgerangelt, war dabei aber widerwillig in einen Pulk wild agierender Jungen geraten und bekam einen heftigen Faustschlag in den Magen, dass ihr Hören, Sehen und für entsetzliche Augenblicke das Atmen verging.

Seitdem stand sie immer etwas abseits, sozusagen in Sicherheit.

Aber das, wovor Line sich inzwischen zu schützen versuchte, geschah eines Morgens dann doch. Obwohl sich alle Kinder morgens nach Klassen sortiert in ordentlichen Reihen vor der großen Schultür aufstellen mussten und keinen Laut mehr von sich geben durften, bis der Lehrer mit strengem Gesicht und dem Blick auf seine Taschenuhr und dann auf seiner schwarzen Trillerpfeife das Signal gab, in die Klassen zu marschieren, wurde gleich wieder auf dem Flur, außer Sichtweite des Lehrers, gedrängelt und geschubst, und Line konnte nicht verhindern, dass sie zwischen die Großen und ihr kleiner Fuß unter den schweren Lederstiefel eines der rempelnden Jungen geriet.

Von den nachfolgenden Kindern wurde sie unaufhaltsam vorwärts gedrängt.

Line biss vor Schmerzen die Zähne zusammen, um nicht laut zu schreien.

Doch dann schossen ihr die Tränen in die Augen.

Ihr Fuß war ein einziger, brennender Schmerz!

Verzweifelt suchte sie nach einer Möglichkeit, aus dem Pulk herauszukommen und erreichte schließlich humpelnd ihren Platz.

Line weinte lautlos in sich hinein und hinunter zu ihrem Fuß.

Der Schmerz ließ langsam nach und wurde dann von einer pochenden Wärme durchflutet.

Aber die Tränen!

Line weinte und weinte und wurde mehr und mehr von einer grenzenlosen Traurigkeit ergriffen, die nichts mehr mit ihrem Fuß zu tun zu haben schien.

Ihr Kummer war nicht zu bremsen, und das alles noch völlig unbemerkt von Frau Beutel, der Lehrerin, kein Wunder, bei so vielen Kindern.

Erst als es Line schüttelte, als sie gequält schluchzte und Hanna gerufen hatte: „Line weint“, wurde Frau Beutel auf sie aufmerksam.

Schnell stand sie neben ihr.

Frau Beutels mitfühlende Frage brachte Line nun noch mehr aus dem Gleichgewicht und verschlimmerte ihren Zustand sogar noch.

Die große Sorge der Lehrerin war nicht zu überhören.

„Warum weinst du, was ist los, tut dir etwas weh?“

Dabei strich sie Line beruhigend über den Kopf, nahm sie an die Hand und mit sich nach vorn zu ihrem Stuhl neben dem Pult.

Sie setzte sich und zog Line auf ihren Schoß.

Alle Blicke waren nun auf sie und Frau Beutel gerichtet.

Und Line befand sich jetzt wieder mal in einer „Situation.“

Frau Beutel wiederholte ihre Frage noch einmal betont leise und ziemlich nah an Lines Ohr.

Der Tritt auf ihren Fuß war nun schon eine ganze Weile her.

Sie spürte nur noch die anhaltende Wärme und konnte doch jetzt unmöglich sagen, dass ihr ein großer Junge vor einer Ewigkeit mit seinem schweren Stiefel auf den Fuß getreten hatte.

Kein Mensch würde deswegen jetzt noch heulen.

Wie stünde sie denn da?

Jetzt ging es einzig und allein darum, das Gesicht zu wahren und nicht als wehleidige Heulsuse ausgelacht zu werden.

Und deshalb musste ihr jetzt rasch etwas einfallen.

Etwas, das schockte und so richtig schlimm war und Grund genug für viel Mitleid, um ihre Heulerei zu rechtfertigen.

Am besten eine richtige Krankheit, dachte Line.

Und ihr fiel etwas ein.

Dazu holte sie ganz tief Luft, hielt den Atem an, legte den Kopf mit schmerzverzerrtem Gesicht ein wenig auf die Seite und hob die Hand an die Stirn, um zu demonstrieren, wie katastrophal ihr gesundheitlicher Zustand war.

Die andere Hand sackte kraftlos auf die Brust.

Und nun klagte Line mit nur noch einem Hauch von einer Stimme über „starke Herzschmerzen.“

Frau Beutel riss die Augen auf.

„Herzschmerzen, du hast Herzschmerzen?“

Sie stellte Line neben sich, ohne sie loszulassen und wurde hektisch, als galt es, bloß keine Zeit zu verlieren. Frau Beutel hatte ein besorgniserregendes Gesicht, und in der nächsten Sekunde schien sie sich an die „Erste Hilfe für ganz schwere Fälle“ zu erinnern.

Line begriff nicht so schnell, wie ernsthaft krank sie in Frau Beutels Augen war, als sie auch schon in deren dunkelgrünen Mantel gehüllt, lang ausgestreckt, auf dem Fußboden lag und unter ihre Beine einige Schulbücher geschoben wurden, damit sie höher lagen, als ihr Kopf.

Sie flüsterte dicht an Lines Ohr noch, bleibe bitte so liegen, bevor sie ihr schmales Handgelenk zwischen ihren Fingern hielt. Mit leerem Blick sah sie durch die Fensterfront auf das hellrote Ziegeldach vom Haus des Schusters und bewegte leicht die Lippen. Nach kurzer Zeit schien sie schon etwas beruhigter zu sein.

Von einem der Kinder ließ sie nach einem Lehrer schicken, um ihre Klasse nicht unbeaufsichtigt zu lassen, während sie sich um Line bemühte und sie dann samt Mantel waagerecht auf ihre Arme nahm.

Und sehr, sehr leidend, ließ Line sich nun völlig gehen.

Als wäre sie aus Gummi, so ließ sie sich von Frau Beutel den nicht kurzen Weg in die Wohnung der Großeltern schleppen.

Frau Beutel atmete inzwischen schwer, als sie Line auf dem sandfarbenen Plüschsofa der Großmutter ablegte. Die Sorge um Line kroch die Wände hoch, nachdem Frau Beutel Nase an Nase mit Lines Großmutter geflüstert hatte.

Um als leibliche Verwandte nicht tatenlos herumzustehen, lagerte die Großmutter Line auf ihrem besten Samtkissen noch weicher.

Inzwischen war auch die Hausbesitzerin, Frau Klemm, zur Stelle.

Aufgescheucht von dem ungewohnten Trubel in ihrem sonst eher ruhigen Haus, drängte sie sich neugierig an Lines Lager und sah sie dann doch sehr besorgt an.

„Sie klagt über Herzschmerzen“, hauchte die Großmutter bestürzt.

Frau Klemms Gesicht bestätigte, dass es hier eine Krise gab, die sie erfahrungsgemäß schnell in den Griff bekommen würde.

Sie machte auf dem Absatz kehrt und wisperte:

„Ich bin gleich wieder da.“

Lines Hand lag indessen noch immer wie festgewachsen auf ihrer Brust.

Wo ihr Herz hinter den Knochen schlug, wusste sie nicht so genau, aber die Richtung schien zu stimmen. Sie hielt die Augen nicht ganz geschlossen und schaute durch den winzigen Spalt in das Gesicht ihrer Großmutter.

Und nun, nun machte sich Line Sorgen um sie.

Wie ernst und kummervoll die braunen Augen der Großmutter auf ihr ruhten.

Es schien sogar, als würden sie in Tränen schwimmen.

Doch Line genoss die Wichtigkeit um ihre Person sehr, wenn auch schon mit einem Anflug von Schuldgefühlen des jetzt unnötigen Gehabes wegen der Sache, von der nur sie wusste, dass sie nicht so war, wie sie schien.

Line signalisierte ihrer Großmutter jetzt mit einem leisen Stöhnen, dass dieser „Herzanfall“ der sie völlig unerwartet aus der Schulstunde gerissen hatte und sie nun geschwächt auf das Plüschsofa drückte, etwas ganz anderes war, als ihre sonstigen Ohnmachtsanfälle in ausweglosen „Situationen“, an die die Großmutter sich längst gewöhnt und aufgrund medizinischer Aufklärung, dass sie harmlos waren und sich mit der Zeit verwachsen würden, nicht mehr beachtet hatte.

Und da es für Line jetzt sowieso kein Zurück mehr gab, spielte sie ihre Rolle glaubwürdig weiter. Mit nun fest geschlossenen Augen „ruhte“ sie.

Frau Klemm kam zurück und huschte neben Lines Großmutter.

In ihrer Hand hielt sie ein kleines Glas, in dem eine schlammige Flüssigkeit schwappte.

Fleetwasser, das ist ja schmutziges Fleetwasser, dachte Line erschreckt.

Voller Stolz nickte Frau Klemm in das Gesicht der Großmutter und flüsterte:

„Rotwein mit Eigelb und Zucker, das hilft immer.“

Das kleine Glas wanderte nun wie ein Schatz aus Frau Klemms Hand in die Hand von Lines Großvater, der im Hintergrund auf seinen Einsatz gewartet hatte und die Frauen erst mal hatte machen lassen, so, wie er es gewohnt war.

Lines Großmutter dankte mit: „Ach, das ist aber wirklich rührend von ihnen.“

Der Großvater schob seine Hand unter Lines Rücken und richtete sie ein wenig auf, damit sie sich beim Trinken nicht verschlucken konnte.

Sie war schließlich völlig entkräftet.

Line öffnete nur wenig den Mund und trank leidend, mit geschlossenen Lidern und hängenden Armen den ersten Schluck Rotwein ihres Lebens.

Und das in der Erwartung, etwas ganz, ganz Köstliches zu bekommen und mit der zufriedenen Feststellung, dass sich das ganze Theater schon deshalb gelohnt hatte.

Doch über Lines Zunge ergoss sich etwas außerordentlich Widerliches.

So scheußlich schmeckte Rotwein?

Rotwein, den Rotkäppchen ihrer kranken Großmutter gebracht hatte?

Wie gemein vom Rotkäppchen, dachte Line.

Erneut hielt der Großvater ihr das kleine Glas an die Lippen.

Sie schluckte voller Ekel und verzog das Gesicht.

Das ist die gerechte Strafe, dachte sie, presste die Lippen aufeinander und schüttelte den Kopf. Aber der Großvater gab nicht nach und sagte mit sanfter Stimme: „Trink, es sind nur noch wenige Schlucke, dann hast du es geschafft.“

Mit dem letzten Schluck trank Line sich in einen angenehmen Schwindel und ließ sich benommen in die Kissen fallen. Schon fest eingeschlafen, spürte sich nicht mehr, wie die Großmutter ihr sorgsam die braune Wolldecke bis an das Kinn zog und sie rechts und links so feststeckte, dass Line sich nicht hätte bewegen können, wenn sie dazu in der Lage gewesen wäre. Dr. Lenz wurde nicht gerufen, aber die Großmutter hatte nach Lines Mutter geschickt.

Die saß neben Line auf dem Sofarand, als sie nach einigen Stunden herrlichen Tiefschlafes die Augen aufschlug und sich wohlig reckte und streckte, weil sie längst vergessen hatte, dass sie „herzkrank“ spielen musste. Sie fand jedoch schnell zu ihrer Leidensmine zurück und hörte die Stimme ihrer Mutter:

„Na, du machst ja Sachen, möchtest du mir erzählen, was los war?“

Das wollte Line überhaupt nicht und schaute an ihrer Mutter vorbei gegen die romantische Blümchentapete an der Wand neben sich.

Ihre Mutter kam nun dicht an sie heran und legte ein Ohr auf ihre Brust.

Sie will hören, ob mein Herz noch schlägt, dachte Line.

Genau wie Frau Beutel es getan hatte, befühlte auch ihre Mutter ihr Handgelenk, nickte und lächelte zufrieden.

„Was meinst du, schaffst du es, mit meiner Hilfe aufzustehen und mit mir nachhause zu gehen? Ich denke, die frische Luft wird dir gut tun.“

Mit schwacher Stimme hauchte Line ein „Ja“ und erhob sich umständlich. Sie schwankte in die Arme ihrer Großmutter und lief wenig später Rotwein erfahren und plappernd neben ihrer Mutter her, froh darüber, dass ihr keine weiteren Fragen gestellt wurden und sie noch ein weiteres Geheimnis geheim halten konnte.

9. Kapitel

Lüder, der neben Frau Mu wohnte, spielte in Lines Leben seit einiger Zeit eine immer wichtigere Rolle. Er war nur einige Monate älter als sie, aber einen ganzen Kopf größer. Sie gingen in dieselbe Klasse. Lüder war immer sehr nett zu ihr, zeigte ihr, wo sie ohne Schwierigkeiten über einen Graben springen konnte, sprang voraus und fing sie auf der anderen Seite auf, oder er reichte ihr seine Hand, wenn sie über einen Zaun klettern wollten. Und er hatte für sie die erste gelbe Huflattichblüte abgebrochen, die er entdeckt hatte und gesagt, er möchte gern ihr Freund sein. Und Line hatte genickt. Sie hatte das Gefühl, das Lüder sich jedes Mal richtig freute, wenn ihre Freundin Hanna krank war oder aus einem anderen Grund nicht in die Schule gehen konnte. Dann wartete er im großen Flur von Frau Mu, bis Line die Treppe herunter kam und ging dann Hand in Hand mit ihr die lange Landstraße entlang, zur Schule. Dabei erzählte er ihr alles Mögliche, was Line spannend und manchmal auch komisch fand, weil sie solche Jungensachen nicht glauben konnte. Line spürte, dass er sie beim Erzählen heimlich aus den Augenwinkeln ansah. Wenn sie dann zu ihm aufschaute, wurde er ganz verlegen und lächelte. Und eines Tages hatte Lüder eine Neuigkeit, die ihm unter den Nägeln brannte, und die er Line unbedingt erzählen musste.

Es ging diesmal um seine Schwester.

Die war schon lange ein junges Mädchen, hatte aber nur klitzekleine Brüste.

Tim nannte so etwas Mückenstiche und fand sich witzig, dass er sich traute, das laut zu sagen.

Line und Lüder saßen auf dem Holzsteg unten am Fleet, und Lüders nackte Füße wirbelten zappelnd das Wasser auf, als er grinsend haspelte:

„Die ist verliebt“.

Er kicherte jetzt noch lauter in seine Hand und wiederholte: „Verliehiebt“.

Line ahnte, dass er eine Ahnung davon hatte, was das war.

Denn genauso bedeutungsvoll sagte er: „Sie verheiraten sich bald“.

Heiraten war wie Vater, Mutter, Kind spielen, nur in Wirklichkeit, dachte Line.

Eine Weile waren Lüder und Line still.

Sie bewegten ihre Füße nur ganz langsam im Wasser hin und her, als Lüder plötzlich sagte: „Wenn ich groß bin, dann heirate ich dich“.

Und dabei schaute er Line nicht einmal an, sondern sah über sie hinweg zum schlickigen Ufer auf der anderen Seite des Fleetes, wo kein Schilf wuchs.

„Willst du das, Line?“

Lüder fragte leise und abwartend.

Und ebenso leise antwortete Line mit erhobenem Kinn: „Vielleicht“.

Wenn man sich heiratet, dann muss man sich küssen“, sagte Lüder.

Line fragte: „Muss man das?“

Lüder sagte stolz: „Ja, und ich weiß auch, wie man das macht, und jetzt sind wir auch Verliebte“.

Und Line war damit einverstanden, was sonst!

Die Hochzeit von Lüders Schwester sprach sich schnell im Haus von Frau Mu herum.

Auch Lines Mutter und Großmutter unterhielten sich darüber, dass das „Fliegenbein“ heiraten würde. Diesen Spitznamen hatte die Großmutter dem spindeldürren jungen Mädchen gegeben. „Das bleibt aber unter uns, hörst du? Was in unserer Familie gesprochen wird, geht niemanden etwas an“.

Die Großmutter sah Line dabei bedeutungsvoll ins Gesicht und Line nickte heftig.

Dann sprach die Großmutter mit Lines Mutter auch über den Taugenichts, Line wusste zuerst nicht, wer das war, bis sie heraushörte, dass der Bräutigam diesen komischen Namen hatte. Und dann sagten sie noch, das Liebe blind macht und wo die Liebe hinfällt und wenn es auf einen Misthaufen ist, und dass man da gar nichts machen kann, nur hoffen, dass es gut geht.

Und die Großmutter war davon überzeugt, dass Bräute immer schön sind, weil sie von innen heraus strahlen, denn der Hochzeitstag wäre der schönste Tag im Leben einer Frau.

Über das Küssen sprachen sie nicht.

Dann erinnerte sich die Großmutter mit einem milden Lächeln an „ihren“ schönsten Tag.

Line war überwältigt von der Schilderung, dass kleine Mädchen in himmelblauen Seidenkleidern und kleine Jungen in königsblauen Samtanzügen mit weißen Bubikrägen aus weißen Körbchen Rosenblätter auf den Weg gestreut hatten, als sie mit dem Großvater aus der Kirche gekommen war. Und Line dachte an das Lied, das ihr die Großmutter mit glockenheller Stimme so gern vorsang, in dem die schöne, junge Lilofee aus der Kirche kam und sich Laub und grünes Gras sich neigten, bevor sie mit dem wilden Wassermann im tiefen, tiefen See verschwand.

Damals war der Großvater noch jung und kräftig, klang es aus dem Mund der Großmutter etwas bedauernd, wohl, weil es jetzt nicht mehr so war.

„Er konnte aus dem Stand heraus über den Gartenzaun springen“, jubilierte sie und zeigte dabei, wie hoch der Zaun war.

Ganz schön hoch, dachte Line.

Dann redeten sie von den Flitterwochen.

Sagten aber zu Lines Verwunderung aber immer noch nichts vom Küssen.

Als Line wissen wollte, was Flitterwochen sind, zwitscherte die Großmutter: „Dann genießen sie die Ehe und schwelgen im Glück“.

Und Line fragte: „Lachen die dann immer?“

„Sicher lachen sie auch, aber in erster Linie genießen sie es, dass sie verheiratet und endlich allein sein können“, flötete die Großmutter und Line sagte: „Und warum heißt das dann Flitter- und nicht Genusswochen?“

Die Großmutter lächelte und sagte: „Ja, so könnte man es auch nennen“.

Line fand das alles sehr aufregend und wollte so gern noch über das Heiraten nachdenken, wusste aber nicht, was sie darüber nachdenken sollte und war dann nur einfach neugierig auf die Hochzeit, auf das Kleid und den Schleier, und wie das Strahlen von innen beim Fliegenbein vielleicht aus dem Mund, den Ohren und Nasenlöchern kriechen und sich über ihren Kopf wie der helle Strahlenkranz bei den beiden Engeln hoch über dem Altar in der Kirche, verteilen würde.

Line beobachtete während der nächsten Zeit keine Auffälligkeiten, die auf etwaige Hochzeitsvorbereitungen hätten hinweisen können, bis dann eines Tages die Tür zu Lüders Wohnung sperrangelweit offen stand. Line saß rein zufällig auf der obersten Stufe der breiten Holztreppe und sah durch die Streben des gedrechselten Geländers auf die Menschen unter sich und wie sie sich zwischen Lüders Wohnung und dem Flur vor Frau Mus Wohnung hektisch hin- und herbewegten. Das konnte nur die Hochzeit sein, dachte Line und suchte mit neugierigem Blick nach dem Fliegenbein.

Sie sah Lüders Eltern, Frau Mu und die anderen Hausbewohner, sowie einige fremde Leute.

Und dann entdeckte sie endlich Lüders Schwester, das Fliegenbein!

Aber ganz und gar nicht als Braut!

Sie trug ein einfaches, geblümtes Sommerkleid, als wollte sie zum Einkaufen gehen und nicht heiraten. Das Einzige, das an ihr anders war, als sonst, war der angemalte, knallrote Mund.

Er war so knallrot wie die Blüten der Geranien auf Frau Mus Fensterbank.

In der Hand hielt sie einen kleinen, bunten Blumenstrauß, den sie kurz an die Nase hielt und dann auf einen Stuhl legte, als brauchte sie ihn nicht mehr.

Und das Fliegenbein strahlte überhaupt nicht an ihrem schönsten Tag.

Weder von außen noch von innen.

Sie sah aus, wie immer.

Jeder der Anwesenden schüttelte ihr die Hand, streichelte ihr dabei den nackten Oberarm und redete ununterbrochen auf sie ein.

Und Line hörte, dass das Fliegenbein nicht mehr Fräulein Feucht, sondern jetzt Frau Purzfell hieß, nachdem sie auf dem Standesamt gewesen war.

Und wo war der, der Taugenichts hieß und den sie geheiratet hatte?

Und wieso hieß sie jetzt nicht Frau Taugenichts?

Komisch, dachte Line.

Das war keine Hochzeit, das war ja wie Alltag.

Und so war die erste Hochzeit und die erste Braut, die Line in ihrem Leben zu sehen bekam, eine große Enttäuschung.

Und so etwas Langweiliges wollte Lüder mit ihr machen?

Line war froh, dass sie „vielleicht“ und nicht gleich „ja“ gesagt hatte.

Den fremden Mann, an dessen Arm sich das Fliegenbein nun klammerte, als könnte sie nicht alleine stehen, kannte Line nicht und vermutete, dass das wohl der Taugenichts war, denn das Fliegenbein lächelte süß und hatte dabei Samtaugen.

Der Mann war geringfügig größer als das Fliegenbein und hatte scheckig rote Backen bis in den blütenweißen Hemdkragen hinein. Vielleicht würden sie sich gleich küssen, dachte Line, die das gern einmal gesehen hätte.

Aber sie taten es nicht.

Stattdessen griffen sie nach den gefüllten Gläsern und den Kuchenstücken, die auf einem Tablett herumgereicht wurden. Das war bestimmt der Hochzeitskuchen, von dem Lüder versprochen hatte, ihr ein Stück aufzubewahren.

Und dann lief der Taugenichts zur Haustür, an der es heftig pochte und öffnete sie.

Ein milchiger Lichtstrahl fiel auf den Fußboden.

Für kurze Zeit wurden die weißen Fließen auf dem Fußboden noch weißer, und die schwarzen waren nicht mehr ganz so schwarz wie eben noch. In der Türfüllung erschien ein beleibter Mann mit Halbglatze, der einen schweren, schwarzen Koffer schleppte und mit viel Palaver sofort einen Stuhl bekam, auf den er sich erschöpft fallen ließ. Er fischte aus seiner Hosentasche ein zerknittertes, kariertes Taschentuch und wischte sich die Schweißperlen aus dem Gesicht. Das Fliegenbein brachte ihm aufgeregt ein bis zum Rand gefülltes Glas, in dem sie mit einem Löffel rührte, bevor sie es ihm gab und das er in einem Zug leerte. Mit hochrotem Kopf bückte er sich im Sitzen zu dem Koffer, wobei seine Ärmel bis über die Handgelenke nach oben rutschten, öffnete ihn mit zweimal „schnapp“ und hob sich etwas Schweres auf seine gespreizten Oberschenkel.

Die“ Quetschkommode“, Line wusste, dass das Instrument so hieß, weil man es beim Spielen immer zusammenquetscht, sorgte umgehend für gute Laune und Kribbeln in den Tanzbeinen aller Hochzeitsgäste.

Das frisch getraute Ehepaar hüpfte lachend in die Mitte des Flures, umklammerte sich mit unzähligen Händen, und jetzt, dachte Line, könnten sie sich doch endlich einmal küssen.

Als die Musik einsetzte, ließ sich das Fliegenbein von dem Taugenichts so richtig hin und her schwenken. Er hielt sie gepackt und riss ihren Arm in die Höhe, hielt ihn oben, wirbelte sie herum und bog sie dann so weit nach hinten, dass die Haare vom Fliegenbein nicht mehr ihren Nacken bedeckten, sondern wie eine Gardine senkrecht herunterhingen.

Und dabei lächelte sie den Taugenichts wieder aus Samtaugen an. Er lächelte zurück, und sie streckte ein Bein weit nach vorn. Sie machen Kunststücke beim Tanzen, dachte Line, auch weil geklatscht wurde. Und als sie sich noch immer nicht küssten und die anderen Männer sich Frauen geschnappt hatten und sich mit ihnen auf dem schwarzweißen Fliesenmuster drehten, langweilte sich Line und fing an, den Schorf an ihrem Knie abzupulen, bis es an der hellrosa Haut darunter wehtat. Sie konnte sich ausrechnen, dass die Stelle bis Sonntag nicht heilen würde, wie ihre Mutter es ihr versprochen hatte. Wie würde das zu ihrem Sonntagskleid aussehen!

Line stand auf und lief die Treppe hinunter, öffnete die Haustür und ging nach draußen in den sonnigen Tag und in der Gewissheit, nichts Aufregendes zu verpassen.

Die Musik war bis nach draußen zu hören und trug die frohe Stimmung aus dem Flur bis weit nach hinten in Frau Mus großen Garten.

Line schlenderte an der Lindenlaube vorbei, sie ging bis ans Ende des Gartens unter die alten Obstbäume und lehnte sich an einen Birnbaum, als Lüder auf sie zulief und außer Atem rief:

„Ich habe dich gesucht, das hier hat mir der von meiner Schwester für dich gegeben!“ Erwartungsvoll sah sie, wie er mit einer Hand und verzerrtem Gesicht in die enge Tasche seiner „Flegelhose“, mit Hosenbeinen bis ans Knie, griff, aus der es sofort dick und weiß an seiner Hand vorbei, heraus quoll.

Nur langsam gab die Hosentasche seine verschmierte Hand frei, in der sich etwas hellbraunes, locker Gebackenes befand und noch mehr Weißes von seinen Fingern vor Line auf die Gartenerde kleckerte.

„Das ist ein Liebesknochen, und das Weiße, das ist Schlagsahne“, sagte er gedehnt und mit Ehrfurcht in der Stimme.

Line kam nicht umhin, zuzulassen, dass dieser unkenntliche Matschklumpen von seiner in ihre Hand geschmiert wurde.

„Ich muss wieder zur Hochzeit“, sagte Lüder ein wenig gehetzt, während er sich die Hand ableckte.

„Aber die haben sich überhaupt nicht geküsst, du hast doch gesagt, dass man sich küssen muss“, beschwor ihn Line.

„Küssen ist eine große Heimlichkeit im Dunkeln“, sagte Lüder ernst, nickte mit dem Kopf, drehte sich um und verschwand.

Line sah ihm gedankenverloren nach, und dann näherte sich ihr Mund dem Matsch in ihrer Hand. Und erst noch skeptisch, doch dann angenehm überrascht, gab sie sich schließlich genussvoll dem demolierten, aber zuckersüßen Liebesknochen hin.

Und natürlich wurde beim Abendbrot über die Hochzeit gesprochen.

Und nun hatte auch Line etwas dazu zu sagen.

Und so klang ihre Stimme sehr, sehr überzeugend, dass der Liebesknochen aus der Hose vom Taugenichts das Schönste bei der Hochzeit gewesen war, und das sie von Lüder von der großen Heimlichkeit im Dunkeln wusste, die die Verliebten noch machen würden.

Für Lines Mutter aus triftigem Grund ein Alarmzeichen, um sie einfühlsam in ein Gespräch zu verwickeln, damit sie Klarheit bekäme, mehr, als beim letzten Mal. Doch bevor das geschah, sagte Line: „Und das Weiße, das war Schlagsahne, die schmeckt so gut, nett von Lüder, dass er mir den Liebesknochen gebracht hat“.

Lines Mutter war erleichtert. Sie tat gleichgültig, als sie fragte, was es denn mit der Heimlichkeit im Dunkeln auf sich hätte.

Line sah auf ihr Margarinebrot, das mit dem harten, hellgrünen Kräuterkäsekegel auf einer Reibe wie mit einer dünnen Schneeschicht bestreut war und sagte gelangweilt: „Küssen, sie küssen sich heimlich im Dunkeln“.

Als die Großmutter am nächsten Tag mit schweren Taschen zu Besuch kam, sagte sie zu Lines Mutter, die in der Küche einer Menge gekochter Kartoffeln die hauchdünne Pelle abzog, dass das Fliegenbein durch die Heirat, ja nun wirklich vom Regen in die Traufe gekommen wäre. Und dann sagte sie gedehnt „P u r z f e l l“, damit muss das arme Ding nun sein Leben lang herumlaufen.

Und Line dachte, heiraten war vielleicht gar kein Glück. Und vom Regen in die Traufe bedeutete dann ja auf jeden Fall „wieder nass“ für das Fliegenbein, so war es eben!

In den großen, quadratischen Flur in dem Haus von Frau Mu, kam reichlich Helligkeit durch die schmalen Fenster neben der breiten, hohen Haustür und ergoss sich auf den ausdrucksvollen, schwarzweißen Fliesenfußboden, zeigte gut sichtbar auf die breite Holztreppe, auf das dunkel lackierte Sprossengeländer und setzte ein sattes Glanzlicht auf die Kinderkopf große, blanke Kugel auf dem stabilen Pfosten am Ende der Treppe.

Auf der rechten Seite neben Frau Mu wohnte Imke, ein mageres Mädchen, bei dem sich Line häufig sehr in Geduld übte, wenn sie sich unterhielten und es heftig stotterte.

Hinter Imkes Tür wimmerte es häufig leise und kläglich.

Das entstammte dem ständigen Unbehagen des Babys, das erst vor kurzem vom Klapperstorch, wie alle wussten, gebracht worden war.

Aus der Tür drang jedes Mal feuchtwarme Luft in den Flur, wenn die Tür geöffnet wurde und jemand raus oder rein huschte. Mal mit einem Eimer heißen Wassers, direkt aus der Küche von Frau Mu, mal mit ein paar Wäschestücken, die entweder gewaschen werden mussten oder gerade von der Leine genommen worden waren. Das alles geschah mehr oder weniger lautlos und immer ein bisschen geheimnisvoll und vor neugierigen Blicken geschützt.

Und Line war außerordentlich neugierig, versuchte immer, wenn sie sich im Flur aufhielt und jemand aus der Tür kam oder hineinging, einen Blick ins Innere der Wohnung und auf das Baby zu erhaschen, was ihr nie gelang, weil das eine dunkle Wolldecke verhinderte, die vor der Tür gegen Zugluft hing.

Und so lungerte Line beharrlich vor der Tür herum, um das Baby nicht nur zu hören, sondern auch mal zu sehen. Line war so aufdringlich neugierig, dass Imkes Mutter nicht umhin kam, sie das Baby doch einmal ansehen zu lassen und hielt die Badeprozedur, die sie dem Baby hin und wieder angedeihen ließ, für geeignet, Lines Neugier zu stillen.

Lines Nase war dabei auf der Höhe der Tischplatte, auf dem das kleine, hutzelige und krähende Bündelchen aus seiner nassen Windel geschält wurde. Die rotblaue Hautfarbe und das unkontrollierte Zittern der mageren Ärmchen und Beinchen, versetzten Line zusammen mit dem Pipigeruch in einen Zustand von Mitleid und Abscheu.

Anstandshalber zeigte sie noch Interesse an der Reinigungsprozedur in einer Waschschüssel mit warmem Wasser und einem Spritzer Speiseöl, bevor sie sich umdrehte und ging.

Sie hatte genug gesehen.

10. Kapitel

Imkes große Schwester hieß Frauke.

Sie trug noch Zöpfe, hatte aber schon ziemlich spitze Brüste.

Eines Tages gellten Schreie durch den Garten und schreckten die Bewohner in dem Haus von Frau Mu auf, so dass sie ihre Tätigkeiten unterbrachen und sich davon überzeugten, dass kein Mord geschehen war. Auch Line lief die Treppe nach unten und sah, dass Imkes Vater Frauke auf seinen Armen durch die geöffnete Tür und mit dem Kopf voran durch die Wolldecke schob und in die Wohnung trug und mit seinem Fuß die Tür zuschmiss, dass es laut krachte.

Frauke war kreidebleich gewesen, hatte abwechselnd mit schmerzverzerrtem Gesicht geschrieen und gestöhnt, wobei sie beide Hände auf den Bauch gedrückt hielt.

Verstört ging Line die Treppe nach oben und in die Küche zu ihrer Mutter und hörte gerade noch, wie die Großmutter mit einem Achselzucken feststellte, dass es bei dem Mädchen nun auch schon „soweit“ sei. Und Lines Mutter sagte:

„Das Alter hat sie, und dafür ist sie auch schon ganz erstaunlich entwickelt“.

Als sie Line bemerkten, beeilte sich die Großmutter über die Schulter hinweg, zu erklären: „Frauke hat schreckliche Kopfschmerzen, das geht nach ein paar Tagen vorbei“.

Line schrieb sich hinter die Ohren, dass man erst spitze Brüste bekommt, dann Kopfschmerzen, sich aber nicht den Kopf, sondern den Bauch hält und wie am Spieß erst brüllt und dann stöhnt, wenn man das Alter dafür hat und schon erstaunlich entwickelt ist.

Und davor hatte sie jetzt ziemliche Angst.

Es beruhigte sie aber, als Frauke am nächsten Tag nicht mehr schrie, zwar noch etwas blass, aber sonst unversehrt war und zwei ausgeleierte Schlüpfer mit eigensinniger Zwickelfarbe an der Wäscheleine befestigte, wobei sie sich auf die Zehenspitzen stellen und sich dann trotzdem noch unsagbar recken musste.

Line ging ein wenig später mit ihrer Mutter und Großmutter an der Wäscheleine vorbei, und die Großmutter empörte sich kopfschüttelnd mit Blick auf die Schlüpfer von Imkes Schwester:

„Nun sieh doch, wie kann man nur“.

Und Line wusste nicht, was sie meinte mit „wie kann man nur“ und wurde nun erst recht neugierig, weil die Großmutter nun alles darauf anlegte, Line den Anblick auf die Schlüpfer zu ersparen und ihr den Kopf nach vorn drehte und sich damit beeilte, sie so schnell es ging, mit ins Haus zu nehmen.

Es gab Kartoffelsuppe und Blutwurst, die in einer schwarzen Bratpfanne auf dem Bollerofen, dessen Ofenrohr durch die untere Scheibe des Fensters nach draußen ging, gebraten wurde, und der durch die Hitze die schon krosse Haut ein ganzes Stück weit aufplatzte.

Seitdem Lüder und Line Verliebte waren, ließ Lüder Line nicht mehr aus den Augen und hatte dann auch das normale Imponiergehabe, das Line allgemein von Jungen kannte. Die taten sich immer wichtig und machten komische Sachen, damit Line und die anderen Mädchen hinsahen. Und wenn sie hinsahen, dann machten sie nur noch schlimmere und manchmal sogar richtig gefährliche Sachen.

Wenn Line das einzige Mädchen in der Nähe der Jungen war, sah sie immer nur ganz kurz und mehr aus dem Augenwinkel heraus hin, damit es kein Unglück gab.

Und komische Sachen machte auch Lüder an einem sonnigen, aber noch sehr kühlen Frühlingstag. Er zog seinen Pullover und sein Unterhemd aus, ohne den Blick von Line zu wenden, die nicht glauben wollte, was er da für einen Quatsch veranstaltete.

Seine mutige Entkleidung nannte er stolz „oberkörperfrei“.

Auf Lines erstaunte Frage: „Frierst du nicht“, antwortete er entschieden: „Nein, mir ist sogar richtig heiß“.

Für Line war es unvorstellbar, dass Lüder nicht zähneklappernd das spürte, was sie mit abschätzendem Blick feststellte. Lüders magerer, kalkweißer Körper war innerhalb von wenigen Sekunden mit einer pickligen Gänsehaut überzogen.

Doch dann änderte sie schnell ihre Meinung wegen seines Leichtsinns und fand seine Aktion außerordentlich mutig, so dass sie ihm lächelnd zurief, dass er nicht zimperlich sei, sondern sich etwas traute, was sie sich niemals trauen würde und er richtig etwas aushalten konnte.

Lüder genoss Lines Bewunderung und setzte dem Ganzen noch die Krone auf, indem er auch noch ohne sich hinzusetzen, abwechselnd von einem Fuß auf den anderen hüpfte und mit schnellen Verrenkungen Schuhe und Strümpfe auszog, die er weit weg schleuderte, als würde er sie nie mehr brauchen. Den Rest des Nachmittags sprang er oberkörperfrei und barfuss herum. Erst abends sammelte er seine Sachen ein und verschwand im Haus.

Am nächsten Tag fehlte Lüder in der Schule und kam nachmittags nicht nach draußen zum Spielen.

Line vermisste ihn.

Sie ging vor sein Küchenfenster, rief laut seinen Namen und erfuhr aus dem flüsternden Mund seiner Mutter durch das nun nur wenig geöffnete Fenster von den schrecklichen Halsschmerzen und dem hohen Fieber, die Lüder an das Bett fesselten.

Line war in großer Sorge um ihren Freund.

Sie ahnte, dass „oberkörperfrei“ etwas damit zu tun haben musste.

Einige Tage später erfuhr Line, dass sich bei Lüder ein schlimmer Husten eingestellt hatte, und dann bedrohte eine Lungenentzündung sein Leben.

Diese Hiobsbotschaft von Dr. Lenz erschütterte Line und alle Bewohner im Haus von Frau Mu bis ins Mark. Line erschrak heftig, als sie erfuhr, dass Lüder sogar sterben könnte.

Dr. Lenz kam täglich, um nach dem schwerkranken Lüder zu sehen, und er streichelte Line über den Kopf, die vor der Tür auf ihn wartete und sofort wissen wollte, ob es Lüder schon besser ginge als am Tag zuvor. Und voller Sorge bat sie Dr. Lenz, ihr zu versprechen, dass Lüder wieder gesund werden würde. Dr. Lenz hob die Schultern und sagte: „Er hat immer noch Fieber, wir müssen uns noch ein paar Tage gedulden, der kritische Tag kommt erst noch, er ist sehr schwach“.

Line war den Tränen nahe.

Aber Lüder war nicht tot zu kriegen.

Er überstand die schwere Erkrankung, und nach einigen Wochen wagte er sich auf wackeligen Beinen und dünn wie ein Gespenst an der Hand seiner Mutter zum ersten Mal wieder in die Sonne. Line war sofort an seiner Seite und heilfroh, dass Lüder dem Tod von der Schippe gesprungen war, wie die Großmutter es nannte, dass er nicht gestorben war. Und Line wusste jetzt, dass der Tod nicht nur eine Sense, sondern auch eine Schippe hatte, aber immer noch nicht, wozu er eine Sense brauchte.

„Oberkörperfrei“ wiederholte Lüder im nächsten und übernächsten Frühling vor Sehnsucht nach Lines Aufmerksamkeit und Anerkennung erneut, bekam wieder Halsschmerzen und Husten, aber keine Lungenentzündung, und Lines Sorgen um ihn wurden von seiner Mutter mit einem resignierenden Achselzucken und dem Satz: „Unkraut vergeht nicht“, geschmälert.

Für Line war Lüder aber keineswegs Unkraut.

Sie verließ sich auf seine robuste Gesundheit und wartete geduldig, bis er das Krankenlager verlassen konnte. Und eines Nachmittags machte Line ihn insgeheim zu ihrem Helden.

Denn als sie auf dem Steg saßen und mitten im Fleet eine Schwalbe ins Wasser fiel, weil sie auf der Jagd nach Mücken zu tief geflogen und mit dem Wasser in Berührung gekommen war, zögerte Lüder keine Sekunde, als er sah, wie der kleine Vogel um sein Leben kämpfte. Langsam, Vögel sind schreckhaft, ließ er sich vom Steg ins Wasser gleiten und ging wie in Zeitlupe auf die zappelnde Schwalbe zu. Er formte seine Hände zu einer flachen Schale, schob sie unter das Vögelchen und hob es aus dem Wasser in die Höhe. Aus seinen Händen lief das Wasser an seinen nackten Armen herunter, hinein in die aufgekrempelten Ärmel seines karierten Flanellhemdes. Die kleine Schwalbe saß völlig erschöpft und nass, aber gerettet, in seinen warmen Händen.

Lüder sprach leise auf sie ein, und nach einer Weile flog sie aus eigener Kraft davon.

Lüder war zur Hälfte bis auf die Haut nass und lächelte Line an.

Es war sehr warm, die Sonne würde noch bis in den Abend hinein scheinen.

„Es ist schön kühl, die Sachen trocknen an meinem Körper“, sagte er und blinzelte dabei in den grellen Himmel, als Line ihn fragte, ob er sich nicht umziehen wollte.

Es wurde brütendheiß und die Hitze unerträglich.

Line und Lüder hielten sich dann am liebsten auf dem Steg am Fleet auf und badeten lange allein, bevor die anderen Kinder dazukamen. Line konnte noch nicht schwimmen und sträubte sich energisch, es sich von Lüder noch einmal nach seiner ausgeklügelten Methode beibringen zu lassen, denn dabei war sie wieder einmal in eine „Situation“ geraten.

Er hatte bis zur Brust im Fleet gestanden und Line waagerecht auf seinen vorgestreckten Armen ins Wasser gehalten, damit sie das, was sie unter seiner Anleitung vorher bäuchlings auf dem warmen Gras der Weide geübt hatte, im Wasser wiederholen konnte.

Durch ihre Schwimmbewegungen, die eher aus Angst als aus überzeugtem Eifer viel zu heftig ausfielen, wurde es für Line auf Lüders Armen ziemlich wackelig, und ihre Befürchtung, die sie ihm mit kreischender Stimme zurief, der Länge nach seitlich von seinen Armen ins Wasser zu rollen, von ihm durchaus nachvollziehbar.

Aus diesem Grund zog er sie näher und höher an sich heran.

Dabei befand sie sich jedoch zu wenig im Fleet, und ihre Arme und Beine machten „den Frosch“ zum größten Teil in der Luft.

Damit waren beide unzufrieden, war es doch wenig sinnvoll.

Danach hielt Lüder sie wieder wie vorher auf seinen ausgestreckten Armen.

Vielleicht wurde Line ihm dann zu schwer oder seine „Bizeps“, auf die Line in letzter Zeit häufig drücken musste, um ihm zu bestätigen, dass sie hart wie Stahl waren, hielten doch nicht das, was sie versprachen, und Lines Befürchtung wurde zur bitteren Wirklichkeit.

Kaum hatte sie begriffen, was mit ihr geschah, war sie blitzschnell aus seiner Hilfestellung gerollt. Sie ruderte wie wild mit Armen und Beinen, griff ins Leere und wurde im Nu in waagerechter Lage vom Wasser verschlungen.

Für Line folgten wahre Schrecksekunden, in denen sich ihre Ohren, Nase und Mund glucksend und sprudelnd mit Wasser füllten. Um nicht noch mehr Wasser zu schlucken, presste sie ihre Lippen fest zusammen, und auf schnelle Hilfe hoffend, spürte sie endlich Lüders Hände unter den Armen, die sie mit sicherem Griff senkrecht nach oben stemmten und ihren Kopf voran, aus dem Wasser schnellen ließen.

Prustend, hustend und nach Luft schnappend, umklammerte sie Lüder mit Armen und Beinen, als wollte sie ihn nie wieder loslassen.

Lüder fühlte sich wegen Lines Umklammerung sichtlich wohl in seiner Haut.

Er hielt sie fest in den Armen, watete mit großen Schritten durch das wogende Wasser zum Ufer und setzte sie auf den von der Sonne erwärmten Holzsteg, auf dem die nassen Reste ihres Wasserkampfes sofort große, dunkle Flecken malten.

Lüder hätte Line gern noch tausendmal gerettet.

Sie erholte sich nur langsam und ohne Worte von dem Schock.

Lüder setzte sich neben sie, redete beruhigend auf sie ein und wagte es tatsächlich mit: „Gleich noch einmal versuchen und das schaffst du mit meiner Hilfe, das ist eigentlich ganz einfach“, ihr gerade erschüttertes Verhältnis zu dieser Disziplin noch zusätzlich zu strapazieren. Line schüttelte energisch den Kopf, der ihr noch immer ein dumpfes Gefühl durch das Wasser in ihren Ohren gab. „Stelle dich hin, hüpfe auf einem Bein und halte den Kopf schief, dann läuft das Wasser raus“.

Das war dann auch alles, was er bei Line noch erreichen konnte.

Lüder meinte es wirklich gut mit ihr, aber Line auch mit sich, und deshalb verweigerte sie jeden weiteren Versuch.

An anderen Tagen ließen Line und Lüder lediglich ihre Beine bis zu den Knien im Wasser zappeln. Das Ufer auf der anderen Seite des Fleetes blieb für Line wie ein anderer Erdteil, und sie saß dann lieber als Nichtschwimmerin dicht neben Lüder auf dem Steg und schaute den anderen Kindern dabei zu, wie die sich mit einem aufgepumpten, riesigen dicken, schwarzen Gummischlauch aus dem Innenleben eines großen Treckerrades im Fleet vergnügten und sich abmühten, an dem schilflosen, lehmig glitschigen Ufer nach oben auf die Weide zu gelangen, auf der immer eine große Herde schwarz weiß gefleckter Kühe graste. Und wo Kühe waren, da waren auch meistens Bremsen, vor denen nicht nur die Kühe, sondern auch alle Kinder großen Respekt hatten und vor diesen Blutsaugern auf der Hut waren. Trotzdem wurde Line eines Nachmittags von so einer hellgrauen Bestie in die Kniekehle gestochen. Der Stich juckte fürchterlich, tat weh und tagelang ging Line mit einem steifen Bein herum, das sie wegen der enormen Schwellung nicht mehr beugen konnte. Lines Mutter kühlte den Bremsenstich jeden Tag mit Essigsaurer Tonerde aus der Apotheke. Dazu hatte sie einen Wickel mit der kühlenden und entzündungshemmenden Flüssigkeit getränkt und um Lines Knie gewickelt. Es hatte mindestens eine Woche gedauert, bis Line das Knie wieder knicken richtig konnte.

Lüder fand es nicht weiter tragisch, dass Line nun nicht mehr Schwimmen lernen wollte, verzichtete selbst gern darauf und blieb bei ihr. Die Sonne sprenkelte helle Flecken auf ihre gebräunte Haut, und sie kitzelten sich mit einem langen Grashalm in den Ohren, und Lüder sah sie von der Seite an und sagte: „Weißt du, dass keine so eine kleine Nase hat, wie du? Du kannst nie auf die Nase fallen, du fällst immer gleich auf’s Gesicht!“

Line glitt dann verschämt und mit heimlicher Freude vom Steg, stand bis zur Brust im Fleet und fühlte sofort den Schlick, der sich wie Brei zwischen ihre Zehen drückte, erinnerte sich dann entsetzt an die Wollhandkrabben, die dort unten wuselten und sprang schnell zurück auf den Steg ganz dicht neben Lüder, der sofort schützend seinen Arm um ihre Schultern legte.

11. Kapitel

In den Sommerferien musste Hanna ihrer Mutter häufig bei der großen Wäsche, beim Saubermachen und Einkochen helfen und hatte tagelang wenig Zeit zum Spielen. Und wenn auch Lüder von seiner Familie mit anderen Dingen beschäftigt wurde, spielte Line allein Wohnung bauen auf dem Sommerweg. Dazu wählte sie eine Fläche aus, in die die Pferdefuhrwerke keine Kuhlen und Furchen hinein gefahren hatten und auf der keine Pferdeäpfel lagen, die manchmal so groß wie Dampfnudeln waren und die Spatzen zu einer ordentlichen Mahlzeit einluden, die sich dann lärmend und pickend bedienten.

Mit einem Stock zeichnete Line die Außenwände und die Anordnungen der Zimmer und Türen ihrer Wohnung auf den Sommerweg. Danach häufelte sie mit beiden Händen, aus der zu weichem Sand getrockneten Erde, kleine Wälle, die die Außen- und Zimmerwände darstellten. Sie häufelte die Möbel, und für die Kopfkissen und Decken in den Betten, gab die Buchenhecke an der Straße vor Frau Mus Haus die benötigte Anzahl an Blättern her.

Line suchte in der Nähe der Brombeerhecke und unter den Obstbäumen kleine Stöcke und legte sie in die Türöffnungen. Die Stöckchentüren ließen sich auf- und zuschieben, um von einem Zimmer ins andere zu gelangen. Für die Tischdekoration ging sie auf die Suche nach Gänseblümchen, die sie dann, wie in eine Vase, einfach in den kleinen, weichen Sandhaufen steckte, der den Tisch darstellte.

Line war unsagbar stolz, wenn ihre Wohnung nach getaner Arbeit dann endlich fertig war.

Mit bangem Gefühl und in der Hoffnung, bitte nicht so bald, schaute sie dann nach rechts und links den langen Sommerweg entlang.

Dieses Bangen war ein fester Bestandteil dieses Spiels, während sie in ihrer Wohnung wohnen spielte.

Und dann, dann sah sie es.

Ganz, ganz weit hinten bewegte sich ein Pferdefuhrwerk mit einem, oder wenn sie noch größeres Pech hatte, zwei schweren Ackergäulen. Diese Arbeitspferde, wurden vom Großvater Zugpferde und Kaltblüter genannt, obwohl Line wusste, dass sie sich genauso warm anfühlten, wie die normalen Pferde. Aber der Großvater hatte erklärt, dass sie wegen ihres ruhigen Temperaments und des enormen Körpergewichtes so genannt wurden, und dass das nichts mit der Körpertemperatur zu tun hätte, Säugetiere wären alle gleich warm. Und dass Reitpferde meistens Warmblüter wären. Die Ackergäule hatten keine dünnen, sondern sehr stämmige Beine, und die breiten Hufe wurden von einem langen Wust heller Haare beinahe verdeckt.

Und nun kam der Pferdewagen schnell näher.

Schließlich trennten sie nur noch wenige Augenblicke von der Zerstörung erheblichen Ausmaßes und der Vernichtung ihrer mühevollen Arbeit.

Was den schweren Pferdehufen, die durch die Mitte ihrer Wohnung trabten, und Line in dem Augenblick beinahe das Herz brachen, nicht zum Opfer fiel, das legten dann die vier großen Räder des Leiterwagens unter Lines aufmerksamen und abschätzenden Blicken geräuschvoll in Schutt und Asche.

Erst nachdem sich der aufgewirbelte Staub gelegt hatte und sie dem kleinen, braunweiß gefleckten Hund verzieh, der ganz bestimmt Fiffi hieß, wie alle gleich aussehenden Bauernhunde, die keine Schäferhunde waren und wacker unter dem Pferdefuhrwerk noch immer mit ihm Schritt hielt und mit den Pfoten noch das zertreten hatte, was ihm nicht aus dem Weg gehen konnte, begutachtete Line die kläglichen Reste ihrer Sommerwegwohnung.

Doch ohne verzweifelt zu sein, begann sie sofort mit der Restaurierung. Wieder in der Hocke, häufelte sie eifrig, so lange, bis alles wieder in Ordnung war. Und manchmal war ihre Wohnung durch neue Ideen sogar noch perfekter als vor der Zerstörung, die sie häufig mehrmals am Nachmittag gelassen ertrug. Aber diese Katastrophen waren zu erwarten, denn die Pferdefuhrwerke fuhren hier nun mal, das war so, und das wusste Line.

Die ständige Instandsetzung der Sommerwegwohnung war für Line eine Herausforderung.

Es machte ihr sogar Spaß, durch ihren enormen Einsatz immer wieder aus dem Chaos herauszukommen, und sie genoss das äußerst befriedigende Gefühl danach.

Durch das ferne Grollen des herannahenden Gewitters aufgeschreckt, hatte Line eines Nachmittags rasch ihr Spiel auf dem Sommerweg abgebrochen und sich rechtzeitig nachhause gerettet. Sie saß dann auf dem breiten Fensterbrett in der Küche und schaute neugierig und in Sicherheit, auf das Naturschauspiel aus pechschwarzen Wolken, die sich langsam über den Himmel schoben. Sie gewahrte den Sturm, der aufkam, an den Blättern zerrte und die Baumkronen durcheinander brachte und verfolgte dann mit den Augen die grell leuchtenden, zuckenden Blitze, die aus fast allen Himmelsrichtungen irgendwo weit hinten auf die Erde zischten. Der Donner war zunächst nur schwach zu hören. Doch dann kam das Gewitter rasch näher, die Blitze stürzten in kürzeren Abständen wie blanke Schwerthiebe vom Himmel und vor den Donnern, die dann krachend, wie auf Eisenrädern, über den Himmel rollten, fürchtete Line sich trotzdem, obwohl sie wusste, dass die im Gegensatz zu den Blitzen ungefährlich waren.

In der Küche war es inzwischen gespenstisch dunkel geworden.

Sie hörte die Nähmaschine ihrer Mutter in dem Nebenzimmer rattern.

Es begann zu regnen, erst wenige dicke und laute Tropfen, dann mehr und mehr, und schließlich goss es wie aus Eimern aus dem schwarzen Durcheinander hoch oben am Himmel.

Lines Mutter knipste das Licht an und kam zu Line ans Fenster.

Zu Lines Erstaunen schien sie keine Angst zu haben, sondern lächelte und sagte: „Hast du gesehen, wie schön der Blitz dort hinten aussah, er war mehrfach gezackt, mal sehen, wie der nächste aussieht und der übernächste und all die anderen, die noch kommen“.

Nun war Lines Angst wie weggeblasen, und sie konnte kaum die nächsten Blitze abwarten. Ihre Mutter ließ sie wissen, dass man an den Sekunden, die man vom Blitz bis zum Donner zählt, erfahren kann, wie weit das Gewitter weg ist.

Eine Sekunde ist ein Kilometer.

Line wartete, schaute und zählte, wartete, schaute und zählte.

Sie hatte eine Aufgabe, die Spaß machte, bis sie enttäuscht feststellte, dass das Gewitter einen großen Bogen um das Haus von Frau Mu machte, sich mehr und mehr in Richtung Moor zurückzog und bald nur noch wenige Blitze zu sehen und schwache Donner zu hören waren.

Die schwarzen Wolken folgten dem Gewitter leise, wie auf Geisterfüssen.

Dann war es vorüber.

Der Regen ließ nach, und die Sonne kam durch die weißen Wolkenberge und schickte ihre Strahlen flach und gleißend über die nassen, dampfenden Weiden.

Und auf dem matschigen Sommerweg lag eine handvoll sandiger, welker Gänseblümchen.

Am nächsten Tag traf Line im Obstgarten von Frau Mu überraschend auf Ome, der neben einem dichten Brennnesselpulk hockte, dort hineingriff und sofort zurückzuckte und dann lallend kichernd seine Hand besah, nachdem die Brennnesseln ihn ordentlich gepiekst hatten.

Der ist wieder nicht ganz bei Trost, dachte Line und wollte weitergehen, weil sie überhaupt keine Lust auf Ome hatte. Als er sie jedoch bemerkte, richtete er sich sofort zu ganzer Größe auf und sagte, während er sich mit verzerrtem Gesicht die Hand an der Hose rieb:

„Ich weiß was, ich weiß was da is“.

„Was denn und wo“, wollte Line dann doch neugierig geworden, wissen, und Ome machte es spannend.

„Mittomm“, sagte er laut.

Er ging voraus und winkte Line, damit sie ihm folgte.

Sie zögerte, stand aber wenig später neben ihm.

Vor einem Grasbüschel, das sich dick nach oben wölbte, war er stehen geblieben und sagte: „Da is Musik, du musst hintreten, mach mal“.

Dabei zeigte er mit seiner abgescheuerten Stiefelspitze auf den Grashaufen.

„Woher weißt du das“, fragte Line.

„Doch, Musik, ja“, beteuerte Ome.

Line wollte Ome beweisen, dass er wieder Quatsch erzählte und versetzte dem Grasbüschel einen kräftigen Tritt. Ihr ahnungsloser Fuß sorgte jedoch für großes Unheil unter dem Grasbüschel.

Als Line ihn anhob und die erste, zweite, dritte und auch die vierte Wespe zwischen den Grashalmen wie eine Rakete herausschoss und dann eine ganze Horde aus dem Grasgewusel drängte, in dem es jetzt gefährlich zu dröhnen und zu brodeln begann, war ihr sofort klar, wo sie da eben hinein getreten hatte und rannte, zu Tode erschreckt und zu Recht, um ihr Leben. Ome rannte in die entgegen gesetzte Richtung, und Line hörte ihn schreien: „Musik, Musik, macht brumm, brumm“.

In wenigen Sekunden umkreiste Line ein Schwarm angriffslustiger, gelbschwarzer Feinde. Wütend fielen sie über sie her.

Geistesgegenwärtig zog sie die Ärmel ihrer dicken Schafwolljacke über die Hände und warf die Arme schützend um ihren Kopf. Mit dem Gesicht nach unten, lief sie, so schnell sie konnte, bis zu Frau Mus Haus, sprang die beiden Steinstufen hinauf und erreichte endlich die rettende Haustür, die sie hektisch nur einen winzigen Spalt weit öffnete, so dass sie gerade hindurch passte und schlug sie mit lautem Knall hinter sich zu.

Ihr Herz hämmerte wie wild.

Keuchend stand sie mit dem Rücken zur Tür, starrte auf die schwarzweißen Fliesen auf dem Fußboden und stellte fest, dass es ihr tatsächlich gelungen war, die mörderische Meute auszusperren. Hastig sah sie sich um und stellte erleichtert fest, dass keine der Wespen mit ihr durch den Türspalt geschlüpft war.

Sie war in Sicherheit!

Doch dieses Gefühl dauerte nur einen Augenblick, denn erneut brummte es jetzt bedrohlich vor, hinter und neben ihr. Line drehte sich rasch einmal um ihre eigene Achse, und dann sah

sie die unzähligen Wespen aufgeregt an ihrer Schafwolljacke zappeln.

In Panik schrie sie das ganze Haus zusammen.

Wie „angestochen“, rannte sie die Treppe nach oben, während alle Türen aufflogen.

Lines Mutter stand schon oben an der Treppe und erkannte sofort, dass Line sich mal wieder in einer „Situation“ befand.

Vorsichtig griff sie nach ihr, sprach beruhigend auf sie ein und schälte sie behutsam aus der Schafwolljacke, in der sich mindestens dreißig Wespen abmühten, um Line den Garaus zu machen. Frau Mu und die besorgten Mitbewohner des Hauses, schlugen die Hände über den Köpfen zusammen und sorgten sich lautstark, dass die Wespen in Lines Hals gestochen haben könnten. Und obwohl das Lines Tod hätte bedeuten können, blieb ihre Mutter ruhig, atmete dann erleichtert auf und teilte mit, dass Line keinen einzigen Wespenstich abbekommen hatte.

Die Wespen hatten keine Chance gehabt, Lines Haut durch die