Toni A. Rieger

Streichquartett

Banken überfällt man nicht Episoden-Krimi

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Streichquartett

Maria oder Tote sterben nie

Streichquartett oder schneller als der Schall

Paranoia oder ...schau dich nicht um...

Hinweise des Autors:

Impressum neobooks

Streichquartett

Streichquartett

Banken überfällt man nicht

Episoden-Krimi von Toni A. Rieger

Maria oder Tote sterben nie

Krähen zankten lautstark mit Möwen um Fressbares in den Bordsteinrinnen.

Über der nahen Seine stieg leichter Nebel auf.

Nur wenige Fahrzeuge, allesamt der biederen französischen Marken Peugeot, Citroen und Renault, ließen Pfützen unter ihren Reifen als kleine Fontänen aufspritzen.

Die Stadt, von der es nicht nur zu Unrecht hieß, ihre Bewohner schliefen nie, zeigte sich wieder einmal von ihrer mürrischen Seite.

Mir ging es dabei wohl ebenso, weil noch nicht gänzlich im Hier und Jetzt angekommen.

Frühmorgens hatte ich Claude mal wieder bei einer seiner zahllosen Liebschaften aufgetrieben. Murrend hatte er mir schon bei unserem Telefongespräch, höchstens zehn Minuten seiner scheinbar doch so kostbaren Zeit zugestanden.

Natürlich trafen wir uns dann wie immer bei Jean und er gab mir ganz unumwunden zu verstehen, dass er unbedingt schnell wieder zuhause zu sein wünschte, …solange das Fleisch noch warm ist...!

Dabei rollten seine Augen wie zwei pechschwarze Glasmurmeln in einem rotierenden Roulettekessel.

Nun gut, mein scheinbar so sehr potenter Freund war nicht immer nur gut aufgelegt. Das kannte ich ja schon, doch heute war wohl endgültig der Gaul mit ihm durchgegangen.

Claude und ich teilten unserem verschwiegenen Gastronom hier auf den Champs regelmäßig mit, wo wir jeweils zu finden sein würden.

Durch Claudes unsteten Lebenswandel, und nicht nur was weibliche Rundungen anging, war es für mich immer sehr leicht, ihn für gemeinsame Unternehmungen zu begeistern.

Die zu Beginn noch eher lockere Zusammenarbeit hatte sich über die Jahre hin, dann immer mehr verfestigt. Hier war dann wohl auch der eigentliche Grund für unseren gemeinschaftlich schon so lange anhaltenden Geschäftserfolg zu suchen.
Es gab für mich immer sehr wichtige Gründe, bei risikobehafteten Geschäften ganz auf Claude zu setzen. Dabei musste ich ihn ja dann nicht selten von irgendwelchen weiblichen Körpern herunterzerren, was natürlich nur eine ziemlich deftige Umschreibung der tatsächlichen Verhältnisse sein soll.

Und doch trifft diese Übertreibung voll ins Schwarze.

Nun saßen wir beim zweiten Pastis und Claude war ungewöhnlich still heute Morgen.

Seine anfängliche Erregtheit war dann stählerner Ruhe gewichen.

Das von ihm noch zuvor so genannte Fleisch war mittlerweile bestimmt auch schon sehr gut abgehangen und wohl auch dementsprechend frostig.

Doch das war sicherlich nicht nur der einzige Grund für seinen verdrießlichen Auftritt hier in Jeans Paris-Touristen-Falle.

Irgendetwas Schwerwiegendes schien ihn zu beschäftigen. Dabei war es für die schon weit fortgeschrittene Jahreszeit noch viel zu warm. Von frostklirrenden Winternächten nirgends eine Spur.

„Du, Marcel, ich glaub`, ich hab ein Ei gelegt!“

Er hatte es beinahe nur in meine Richtung geflüstert.

„Du hast was?“

Seine Ebenholzstirn hatte etwas Schweißiges angenommen. Ich musste mich tatsächlich schwer zusammen nehmen, um nicht laut aufzulachen. Kein Zweifel, mein Don Juan steckte nun wohl irgendwie in ernsten Schwierigkeiten

„Ich sag`s doch, ich hab die Coco angeballert. Meinen Saft nur ein einziges Mal zu oft verspritzt. Sie will aber nichts von einer kleinen Reise ins karibische Paradies, zu `ner Mamadonotgood wissen.“
Seine Stimme hatte nun etwas Unwirsches im Ton.

„Ich dachte sie heißt Julia, deine kleine fleißige Imme!“

„Ja wenn`s nur Julia wäre. Die würde ich sofort heiraten. Ne, Coco, die karibische Blondine, du weißt schon, die mit den Riesenmöpsen!“

„Coco, ach so, die von neulich im Roxy-Club?“

Ich konnte die Namen von Claudes Miezen noch nie auseinander halten.

Doch bei der Erwähnung dieser beiden hervorstechendsten Eigenschaften der Jamaikanerin, fiel auch sofort bei mir der Groschen.

Ein tolles Weib und bei solchen, klar auf der Hand liegenden Tatsachen, musste mein Compagnero einfach sehr schwach werden.

Ich blickte durch die Scheiben des Bistros.

Draußen eilten die immer noch nicht allzu zahlreichen fröstelnden Fußgänger ihren jeweiligen Zielen zu.

„Eine sehr schöne Frau, deine Coco. Und nun hast du ihr also mal soeben einen Blasebalg angedreht, eine Robbe gebacken oder einen Braten ins Rohr geschoben? Ist doch großartig! Gratuliere, da stirbt dein Stamm ja doch nicht aus.“

„Scheiße, Marcel. Um meinen Stamm mach Dir mal keinen Kopf. Der ist noch ganz gesund und kräftig. Fass doch mal an!“
Ein ziemlich mißglücktes Grinsen überzog sein ebenmäßiges Gesicht.

„Ne, lass mal Claude, kein Bedarf. Ja und, wo ist nun das große Problem? Sie braucht doch wirklich nicht abzutreiben! Wir machen immer noch genug Bares zusammen und für deine Coco und das Kind wird es immer reichen.“

„Scheiße, Marcel, es geht doch um was ganz anderes. Ich brauche meine Freiheit. Ich kann mich nicht den Rest meines Lebens nur noch an ein Weib wie Coco klammern. Und dieses Rasseweib denkt da ja eigentlich ganz ähnlich. Oh Gott, warum tust Du mir das an?“

„Lass den Lieben Gott da raus, der ist vermutlich ganz unschuldig. Nimm den Diva-Job als Zeichen dafür, dass es doch einen sehr gütigen Gott gibt. Einen der Leben nimmt und dafür aber auch neues Leben schenkt.“

Nun schaute er mich auf einmal sehr geringschätzig an und räusperte sich, bevor er anhob:

„Scheißdreck, Leben nehmen und Leben schenken, Marcel! Willst du mir auftischen, dass du ganz plötzlich an irgendwas da oben glaubst, Marcel?“

Er hatte mit dem Zeigefinger in der Luft herum gefuchtelt. Beinahe konnte ich meinen Lachreiz nun nicht mehr unterdrücken. Ich bemühte mich sehr, ein ernstes Gesicht zu machen. Nun kam Claude erst recht in Fahrt

„Und dann glaubst du sogar, es ist wirklich ein Jemand so bescheuert, uns Zehntausend neue Francs für ein bisschen Asche einer Operntante zu zahlen, nur um sie sich zuhause auf sein Kaminsims zu stellen? Soll er seinen Herd doch einfach anfeuern und sich da ausgiebig bedienen. Würd ihm glatt `ne Menge Bares ersparen.“

Claudes Logik erschien bestechend. Doch er hatte wohl das ganz entscheidende Moment dieses Geschäftes nicht wirklich verinnerlicht.

„Du siehst das völlig falsch, Claude…“,

erwiderte ich,

„…es geht ihm um etwas ganz anderes. Das ist das Fan-Syndrom. Fans tun nun mal ganz viele, im Grunde verrückte Sachen. Du, zum Beispiel sammelst Liebesabenteuer und haust dein ganzes Geld für vollbusige Muschis raus.“

Eine Zornesfalte auf seiner Stirne bewies mir, dass er ganz genau verstanden hatte.

„Pisse, das! Was weißt du schon von vollbusigen Muschis? Und was soll das sein? Hast du überhaupt schon mal eine vollbusige Muschi in voller Größe und Schönheit aus der Nähe gesehen?“

Ich nickte ihm zu. Es schien mir nun so, als würde er mit seiner finsteren Mine versuchen, in mir einen seiner karibischen Voodoo-Zombies zu erschrecken. Ich grinste immer noch nur in mich hinein. So kannte ich meinen Claude, der immer alles und jedes tausendmal hinterfragte und doch immer noch rechtzeitig die Kurve kriegte, um schließlich doch noch voll auf meine Linie einzuschwenken.

Draußen, auf den Champs war noch immer ziemliche Ruhe.

„Und für uns springen noch mal fünftausend Mäuse extra raus, hast du gesagt?“

Ohne ihn anzuschauen nickte ich nur.

„Und, sag schon, er zahlt ganz bestimmt? Wenn wir sie ihm in den nächsten drei Tagen liefern?“

Wieder nickte ich und sah weiterhin auf die noch gar nicht so winterlich wirkende Avenue des Champs-Ellysées hinaus, steckte mir eine Gauloises ins Gesicht, tat mich scheinbar schwer diese anzustecken, blies dann den ersten tiefen Zug gegen die Fensterscheibe des Bistros.

Ich winkte noch einer jungen, dick vermummten, freundlich zurücklächelnden Dame draußen zu und wandte mich dann erst wieder an ihn.

„Der Kerl zahlt, wenn wir nur pünktlich liefern und sei ruhig, verdammt Claude, wir werden liefern!“

Nun sah ich ihn triumphierend an und drückte die Zigarette im Ascher wieder aus.

„ Siebenfünf,… für ne…ha… ha… halbe Stunde Angst und anschließend kurz nach Boulogne? Ni…i…i…cht… schlecht! Nicht schlecht, verdammt!“

Claude fing an zu stottern, was bei ihm schon immer ein untrügliches Zeichen von tiefster Erregung war.

Er hatte also endlich angebissen!

Wie ich diesen Claude nun schon so lange kannte, würde der doch jedes Mal anbeißen. Voraussetzung war dabei immer nur, dass der Aufwand eines Auftrages, in einem sehr vernünftigen Verhältnis zum erwartbaren Gewinn stand.

Bei seinem von mir nur geschätzten Verbrauch an heißblütigen Schönheiten und dem darauf beruhenden Bedarf an Barem, blieb ihm auch gar nichts anderes übrig, als mir regelmäßig bei überwiegend nächtlichen Aktionen, helfend zur Hand zu gehen.

„Also, paß auf Claude, ich sehe das Ganze so! Du musst nur Deine Augen offenhalten. Bei dem Job können wir überhaupt keine neugierigen Zuschauer gebrauchen. Ich mach die Arbeit und Du hältst mir dabei einfach nur den Rücken frei.“

Er angelte sich nun auch eine Zigarette aus meinem Päckchen, obwohl er gar nicht rauchte. Drum winkte er auch ab, als ich ihm Feuer gab und fing sofort damit an, die Zigarette zu sezieren, nur um schließlich die Krümel in den Ascher zu entsorgen.

Claude war jetzt wirklich auf meinem Kurs. Er hing ganz fest an der Angel!

„Claude, pass auf! Das ist keiner der normalen Aufträge! Hier muss mit äußerster Sorgfalt gearbeitet werden. Es geht nicht darum, einen geklauten Maserati oder Ferrari nach Spanien oder Nahost zu schaffen, oder ein paar linke Rolex-Uhren zu besorgen, die in die Staaten zu liefern sind.“

Er schaute ein wenig nachdenklich aus der Wäsche.

„Hier geht es um Madame Maria Callas, die größte Opern-Sängerin der Welt, die Diva, die einst das Schauspiel in die Oper gebracht hat und die nun eigentlich hier in Paris auf dem Friedhof Père Lachaise, bis in alle Ewigkeiten ruhen sollte.“

„Scheiße auch, Marcel, und ich hab` schon überlegt, schnell `ne Bank zu überfallen und für immer nach Übersee zu verduften. Diese Coco ist aber auch ein Luder, ein verdammt harter Brocken, sage ich dir. Die hat mich voll gefickt.“

Sein Blick hatte nun auf einmal etwas kindliches, beinahe hilfloses.

„Tja Claude, das Leben ist manchmal ziemlich ungerecht.“

Trotz meines nur im Innern zu feiernden Triumphes, versuchte ich eine mitleidige Mine zu machen.

„Marcel, ich glaub, ich bin nun wirklich total im Arsch. Marcel, ich bin wohl besser tot!“

Seine anfänglich nur gespielte Uninteressiertheit war echter Erregung gewichen.

„Gefickt hast du sie, Claude, und außerdem, Du weißt doch, Banken überfällt man nicht!“

Diese unendliche Weisheit hatte ich irgendwann einmal in meiner unfriedlichen Jugend aufgeschnappt.

Und immer wenn ich darüber nachdachte, hatte gerade dieser Erkenntnisgewinn meine ausgeprägten kriminellen Energien in die für mich genau richtigen Bahnen gelenkt.

Bankraub und blutige Mordtaten hatten in Frankreich schon immer nur die Flics zu Höchstleistungen angestachelt. Hier konnten die Kriminalen endlich mal richtig zeigen, was sie Tolles draufhatten und die ganze Nation schaute dann auch immer ganz genau hin.

Wenn dagegen mal irgendwo ein sauteurer Sportwagen verschwand, hielt sich das allgemeine Mitleid, auch der meist noch sehr schadenfreudigen Bullenschaar, doch immer noch sehr in Grenzen.

Ein guter Plan mit sehr guter Vorbereitung und dem nötigen Vorsprung, war da von wesentlich mehr Erfolg gekrönt, als sich des folgenden Tages verlegend grinsend auf der Titelseite vom Figaro wieder zu finden.

Banken zu überfallen, so wie die mit Kameras ausgestattet waren, konnte also nur noch absoluten Dummköpfen mit viel zuviel Schnee in den Birnen einfallen.

Ich war schließlich der Planer und Fachmann für den Export und Claude der Mann für das technische Drumherum.

Und nun würden Planer und Handwerker sich daran machen müssen, die wohl immer noch berühmteste Opernstimme der Welt aus ihrem lieblosen Verlies hier in Paris zu befreien.

Ich kann nicht verhehlen, dass mir die Diva schon irgendwie am Herzen lag. Obwohl ich diese niemals persönlich in einer Aufführung gesehen, sie also auch niemals leibhaftig gehört hatte, liebte ich ihre Stimme doch abgöttisch.

Maria Callas, die Diva! Eine im Leben niemals wirklich unumstrittene Person, aber unbestritten die bedeutendste aller weibliche Opernstimmen der Nachkriegszeit?
Durfte man so Jemanden in seiner Totenruhe eigentlich stören?
Eine sehr zu bedenkende Frage!
Mir ging aber seit ein paar Tagen eine ganz andere, zu bedenkende Frage immer wieder durch den Kopf.

Claude hatte diesen Aberwitz mit seinen Worten schon sehr gut erfasst.

Was dachte sich ein solcher Kerl, der eine Menge Geld springen ließ, nur um die eingeäscherte Sängerin in seinen Besitz zu nehmen? Musste doch möglicherweise eine Art von Perversion sein.

Nur eine gewisse Passion für ein geliebtes Wesen, war da wohl nicht wirklich zu vermuten.

Konnte schon irgendwas mit verdrängten, sexuellen Fantasien, irgendwas Abartigem zu tun haben. Etwas, das mit Pillen alleine nicht so leicht zu heilen war.

Nun gut, wenn einer schon so schräg drauf war, dass er nur bei einem Gedankenfick mit `ner Angebeteten, die dazu schon tot ist und eigentlich längst in der Erde verbuddelt gehört, seine Latte polieren konnte, sollte er auch mal ruhig ordentlich dafür blechen.
Denn schließlich bekam er ja auch etwas sehr Handfestes geliefert, für seine Scheinchen.

Ich kannte da noch ganz andere Typen in der Stadt, die gleich richtige Moneten hinblätterten, nur um es sich selber ordentlich besorgen zu können oder im besten Falle, es sich mal richtig besorgen zu lassen.

Paris war ja geradezu randvoll davon, von diesen Typen und eine ganze Industrie und mehrere gut verdienende Branchen lebten ausschließlich genau von diesen Perversen und Schwanzgesteuerten.

Ich hatte vor Tagen mithilfe Claudes einen sehr schönen, neuen Porsche aus einer der zahlreichen Vorstadtvillengaragen entwendet und seinem neuen Besitzer im Nachbarland zugestellt.

Für mich stand fest, dass dieser Auftrag, obwohl gar nicht in mein bisheriges Geschäftsmodell gehörig, tatsächlich und ziemlich stressfrei zu bewerkstelligen war.

Dass diese bezaubernde Stimme nun für immer verstummt sein sollte, war zwar äußerst bedauerlich, auch nicht mehr zu ändern, aber für unseren Auftrag die eigentlich wirklich zwingende Voraussetzung.

Eine echte Entführung kam für mich erst gar nicht in Frage. Hier wäre das Heer der Staatsdiener sogar mit noch größerem Eifer, als bei Mord oder Bankraub bei der Sache.

Aber eine schon tote Sängerin namens Maria Callas in einem längst beerdigten Tongefäß?

„Marcel, sag mir nur, wie Du an diesen Auftrag gekommen bist. Und wofür genau, will dieser Bursche eigentlich so viel Kohle springen lassen?“
Claude hatte mich aus meinem Gedankentempel zurück geholt.

„Und wie soll die Übergabe vollzogen werden? Wo wird kassiert? Wer ist der Kunde? Und was ist das für ein Kunde? Und wer zum Teufel ist,… war diese Maria Callas?“

Claude hatte anscheinend schon wieder vergessen dass er doch eigentlich stotterte.

„Geht Dich alles nichts an, Claude. Ist halt nur ein verrückter Ausländer. Einer von den absoluten Fans der Diva und auch dass es sich um die Callas handelt, vielmehr um das was von ihr nun bedauerlicherweise nur noch übrig ist, solltest Du auch ganz schnell wieder vergessen.“

Ich schaute auf die paar Leutchen in dem Bistro und da kein Mensch auf uns zu achten schien, fuhr ich beinahe flüsternd mit meinem Briefing fort.

Ich beugte mich über den Tisch zu ihm vor und hielt meine Hände trichterförmig zu ihm hin. Seine weit aufgerissenen Augen verrieten mir, dass er nun ganz bei der Sache sein müsse.

„Dich geht eigentlich gar nichts etwas an, Claude, nur, dass unser Kunde am kommenden Freitag in Boulogne mit fünfzehn Riesen auf uns warten wird und wir danach wieder ganz gemütlich zurück nach Paris fahren. Und dass deine Bank dieses Mal auf dich und deinen Kreditantrag verzichten kann!“

Ich winkte Jean zu, uns noch einen Pastis zu bringen. Um diese Zeit, kurz nach neun Uhr früh, war noch nie viel los gewesen, hier in dem Laden. In einer Stunde sähe die Sache da schon wieder ganz anders aus.

Ich pfiff leise die Melodie der Arie in Tosca, der Oper, in der die Diva zu ihren Lebzeiten brilliert hatte.

Jean stellte uns die Flasche hin und dazu eine frische Karaffe mit Eiswasser, bevor er wieder zurück zu seinen Gläsern hinter der Theke ging, nur um diese gewissenhaft auf Hochglanz zu polieren.

Dieser Jean und ich waren auch schon sehr alte Kumpels, die eine Zeitlang, gezwungenermaßen in größter Nähe, miteinander verbracht hatten.

Ich hatte mich danach ganz dem Export von Edelkarossen zugewandt, während Jean lieber ein eher ruhigeres Leben vorzog, was mich bei ihm auch nicht wirklich überrascht hatte.

Jean hieß eigentlich gar nicht so, wobei mir sein wahrer Name lange noch nicht einmal wirklich bekannt war.

Jean war jedenfalls ein Ausländer, der nach fünfzehn Jahren Legion zwar Franzose wurde, aber Französisch immer noch wie ein verdammter Deutscher sprach.

Deutscher aus Süddeutschland.

Er hatte sich dann doch einmal verplappert, als wir kurz nach unserer gemeinsamen Entlassung aus dem Knast, über die Stränge geschlagen hatten.

Ich hatte, verdammt noch mal, aber auch jeden Grund mich mal wieder richtig zu besaufen und die beiden, Claude und Jean, hatten einfach nichts Besseres vor.

Also haben wir uns gemeinschaftlich volllaufen lassen.

Meine seinerzeitige Kleine hatte wohl mit meiner Entlassung doch noch nicht so bald gerechnet und ich hatte sie daher in unserer gemeinsamen Wohnung auch nicht so alleine angetroffen, wie von mir erwartet.

Der Wortwechsel, ein paar Ohrfeigen und der darauf fußende Platzverweis durch die, von der Frau des Consierce gerufenen Flics, brachte mich dann wieder auf die Straße.

Im fünften Bezirk traf ich dann auf Claude und Jean, der sich dann später, sturzbesoffen auch noch als Johann Steiger herausstellte.

Johann hatte sich wohl früher eine Zeitlang als Beschützer von freischaffenden Damen in München einen Namen gemacht und war dann auf der Flucht vor der Polizei, am Bodensee einem Kerl von der Legion auf den Leim gegangen.

Claude, der aus den karibischen Überseegebieten stammte, hatte bei einem Zirkus gearbeitet, bis ihm dann bei einem Wohnwagenbrand ein herabstürzendes Teil des Daches den rechten Ellenbogen zerschmetterte und er zudem auch noch einen schweren Sprachfehler zurückbehielt.

Der dann aber immer wieder zu verschwinden schien, wenn er nur gut genug aufgelegt war.

Seine Geschicklichkeit in beinahe allen technischen Dingen, die ihm bis dahin im Zirkus das Überleben sicherte, sorgte jetzt dafür, dass wir in allgemein gut abgesicherten Garagen, die bereits vorbestellten Wagen in Besitz nehmen konnten.

Bei einem sehr unangenehmen Aufenthalt in „Fleury-Mergois“, dem wohl sichersten Gefängnis Frankreichs, hatte Claude mir mal einige ziemlich unangenehme Typen vom Hals gehalten. Ich fühlte damals aufrichtige Dankbarkeit.

Und nun ging es für uns beide auf einmal um die Asche der Diva!

Blaulicht und Sirenen ließen uns auf die Straße blicken. Draußen vor Jeans Bistro waren zwei Taxen kollidiert. Die Fahrer beschimpften einander und die Flics fuchtelten wild mit ihren Schlagstöcken herum.

Obwohl eine ganze Reihe der Flics aus dem Bezirk zu Jeans Stammgästen gehörten, vergab der keine Chance, auf diese zu schimpfen.

Doch brauchten diese Burschen auch immer nur die Hälfte ihrer Rechnungen zu bezahlen, was sie natürlich auch immer wiederkehren ließ.

Diese verdammten Teutonen, korrekt bis in den Schließmuskel. Verstehe sie der, wer will!

Nun also die Asche der Maria Callas und ich sollte sie diesem verrückten Engländer liefern. Asche der unlängst verstorbenen Opernsängerin!

Kohle für Asche? Warum eigentlich nicht?

Geschäft ist schließlich Geschäft!

Dieser Brite hatte mich dann auch noch vorgestern früh angerufen und wir hatten uns auf seinen Wunsch hin, überstürzt in einer Bar am Gare du Nord treffen müssen.

Er hatte ganz aufgeregt den Figaro über seinem Kopf geschwenkt und in seinem lächerlichen Französisch beinahe geweint, dass die Diva wohl in den nächsten Tagen in der Ägäis, doch noch ihre letzte Ruhestätte finden würde.

Sie sollte nun tatsächlich ins Meer gestreut werden.

Die griechischen Behörden hatten endlich eingelenkt und damit dem letzten Willen der Diva zugestimmt, nachdem sie sich jetzt drei Monate lang völlig quergestellt hatten.

Meneghini, ihr geschiedener Ehemann, hatte wohl endlich die richtigen Leute in Athen geschmiert.

„Fünftausend extra, wenn es in den nächsten Tagen klappt!“

Der Engländer war deswegen wohl völlig aus dem Häuschen und sein Gesicht glühte wieder wie das Hinterteil eines Glühwürmchens.

„Marcel, ich lege noch einmal fünf Mille drauf wenn es in den nächsten zwei Tagen endlich über die Bühne geht. Wir können nicht mehr länger warten. Diese verdammten Griechen wollen meine Maria so einfach ins Meer schütten!“

Hatte er tatsächlich „meine Maria“ gesagt?

Ich schaute diesen seltsamen Kerl an, der mir erst vor ein paar Wochen über den Weg gelaufen war.

Dem ich, aber ehrlich gesagt, in seinen Leihwagen gekracht war, als er mir des Nachts in der Nähe von Versailles, vor den Toren der Stadt, mutterseelenallein auf meiner Fahrspur entgegen gekommen war.

Und der plötzlich, als ich unbewusst nach links ausweichen wollte, wohl seinen Irrtum bemerkt hatte und auf einmal wieder auf seine rechte Fahrspur zurückwollte.

Für mich und Claude hatte sich damit schlagartig ein sehr lukrativer Auftrag erledigt.

Na gut, mir war es dann irgendwie gelungen, ihn zunächst davon abzuhalten, sofort nach den Flics zu rufen.

Diese Kerle konnte ich da ja am allerwenigsten gebrauchen.

Doch der Kerl war dann gar nicht ganz so blöd, wie ich anfangs noch gehofft hatte.

Ich ließ den stark lädierten Jaguar einfach dort, wo er nun mal war und wir fuhren mit seinem im Frontbereich weniger stark beschädigten und darum immer noch leidlich fahrbaren Citroen nach Paris und der Kerl sagte mir auf den Kopf zu, was er insgeheim wohl nur vermutet hatte.

Die Worte Autodiebstahl und Autoschieberei kamen dann noch einige Mal aus seinem Mund und ich hätte ihm da beinahe das Maul gestopft.

Jedoch, Mord und Totschlag waren ja noch nie meine wirklichen Lösungen großer Probleme gewesen.

Im Bistro von Jean vereinbarten wir dann, dass ich den Citroen der Einfachheit halber verschwinden lassen würde, weil er den, der unangenehmen Fragen des Verleihers wegen, so wie er war überhaupt nicht zurückbringen könne.

Jean war nicht sehr erfreut, als er mitbekam, was der Kerl und ich in seinem Laden so zu bequatschen hatten.

Im Radio lief dann aus lauter Zufälligkeit auch noch Christa Ludwigs Arie aus Verdis Aida und da sah ich, völlig verblüfft, zum ersten Mal das leuchtende Hinterteil des Glühwürmchens, wo ich bis dahin nur sein Gesicht zu sehen glaubte.

„Maria hätte diese Partie wie eine strahlende Göttin gesungen, Christa spult den Text nur ab, ganz ohne Leidenschaft. Maria war eine Göttin, mehr noch. Eine Diva assoluta!“

Ich muss den Engländer wohl ziemlich blöd angeschaut haben, weil sich der sofort bemühte, mir etwas über die Callas zu erzählen und von seiner großen Liebe, zu dieser für ihn so unnahbaren Sopranistin.

Ich beeilte mich auch ihm zu versichern, dass wir vielleicht nicht den gleichen Geschmack hätten, was Autos oder Frauen anging, aber in der Liebe zu weiblichen Opernstimmen gar nicht so unterschiedlich zu ticken schienen.

Ich hatte mich ihm hierdurch auch als absoluter Maria-Callas-Fan der ersten Stunde zu erkennen gegeben

Christa hatte dann ihre Arie auch beendet und der Moderator von Radio Paris kündigte nun die Medea an, gesungen von Maria.

Und das Glühwürmchen hatte tatsächlich noch einige zusätzliche Lichter in petto.

Er gab mir dann einige Scheinchen für meine Unannehmlichkeiten des Unfalles wegen und wir verabschiedeten uns sehr freundlich und ich brachte die DS 21 schließlich zu einem sehr gut befreundeten Autoverwerter.

Da gab es in den Vororten einen, der mir noch einen großen Gefallen schuldete.

***

Es war dann Jean, der mich bei Janina, meiner neuen Flamme anrief und berichtete, dass der Kerl, den ich eigentlich nicht mehr wieder sehen wollte, schon mehrfach bei ihm aufgekreuzt war.

„Marcel, was soll ich machen? Der Kerl lässt nicht nach. Er will Dich unbedingt noch heute sprechen. Er sagt, es sei ihm sehr wichtig. Wie soll ich ihn abwimmeln?“

Irgendetwas in seiner unterkühlten Stimme verriet mir, dass auch er sich nicht von mir abwimmeln lassen würde.

„O.k., Jean, sag ihm einfach, dass ich heute Abend um elf bei Dir wäre. Ich erwarte ihn dann.“

Ich überlegte noch eine Weile. Was hatte dieser Tommy wohl für mich?

Was soll ich sagen? Der Kerl hatte ein paar Platten von Maria im Gepäck und dazu noch ein Foto von dem Mausoleum mitgebracht, in der ihre Urne hinter einer schlichten Grabplatte stehen sollte.

Die Schallplatten waren ein persönliches Geschenk für mich und er hatte sofort damit angefangen, mich in seinen Plan einzuweihen.

Als die Callas im September starb, hieß es, dass sie nach Griechenland überführt und nach griechischem Ritus beerdigt werden würde.

Dann war aber das Testament der Diva in New York, dem Geburtsort der Sängerin, aufgetaucht und in dem hatte sie sehr bestimmend festgelegt, nur im Meer vor Griechenland als Asche verstreut zu werden.

Die nach der Abdankung der Obristen neu gewählte Regierung in Athen befürchtete nun wohl, dass der dann wohl anstehende Kult um Maria, ihre noch ziemlich frische Demokratie gefährden könnte, und verbot darum rigoros, diese in Griechenland gar nicht mal so unübliche Bestattungsart.

Darum wurde also die schon eingeäscherte Diva zunächst hier in Paris beigesetzt, ihre Urne also erst in besagtem Ehrenmal vorläufig eingemauert.

„Marcel, ich liebe diese Frau noch immer. Ich war deshalb auch schon mehrmals hier in Paris und habe Blumen an ihrer letzten Ruhestätte abgelegt. Aber sagen Sie selbst, ist das der richtige Ort für eine Göttin?“

Das Glühwürmchen strahlte mich einfach ganz lieb an. Ich konnte dazu gar nichts sagen. Nun gut, diese Frau war schon etwas ganz besonderes. Aber da sie ja nun tot war…?

Sollte sie dann noch nicht einmal ganz in Frieden nur noch tot sein dürfen?

„Marcel, das hat sie nicht verdient. Sie muss an einem würdigeren Ort ihre letzte Ruhe finden. Und nur Sie können mir dabei helfen. Befreien Sie sie für mich! Lassen Sie die Göttin endlich in den Olymp heimfahren. Bei mir in England!“

Ich schaute zu Jean hinüber, nur um mich zu vergewissern, nicht etwa gerade im Knast auf einer harten Pritsche mal wieder blödsinniges Zeug vor mich hin zu träumen.

Aber da das Bistro brechend voll war und trotzdem kein Mensch von uns Notiz zu nehmen schien, wandte ich mich wieder dem Engländer zu, der soeben sein letztes Glas Eiswasser ausgetrunken und damit meine Karaffe völlig gelehrt hatte.

„Marcel, Sie müssen mir helfen! Uns, mir und Maria helfen!“

Ich schaute den Engländer an und versuchte meine Gedanken zu sortieren.

Da sitzen wir hier in Paris in einem Bistro herum, in dem es von Touristen nur so wimmelte und unterhielten uns über eine Sängerin die nun mausetot war und faselten darüber, dass wir ihr helfen müssten nach England auszuwandern.

Und lag dieser verdammte Olymp nicht eigentlich schon immer in Griechenland und nun nicht etwa auf dieser Scheißinsel vor unserer Küste?

War ich heute Abend eigentlich völlig begriffsstutzig?

Ich schaute mir den Mister noch mal viel genauer an und überlegte dabei krampfhaft, wie ich ihn nun wirklich endgültig loswerden könne.

Bei der Schilderung des Tommys hatte ich eine ganze Packung Caporal ordinaire verqualmt und wollte nur an der Theke für neuerlichen Nachschub sorgen und erhob mich daher.

Der Engländer hatte dieses wohl als ganz klare Ablehnung aufgefasst und geglaubt, dass ich gehen wollte. Das gab dann den Ausschlag.

„Fünftausend Francs für die Asche!“

Nun auf einmal war niemand mehr im Bistro, der nicht in unsere Richtung blickte und sich dabei fragen musste, was zwei Kerle in der hintersten Ecke zu bequatschen hatten, wenn auf einmal eine Solche Summe laut gebrüllt wurde.

Ich hatte, gelinde gesagt, ganz bestimmt die Schnauze voll, drehte mich dem Glühwürmchen zu und zischte, dass er seine Telefonnummer bei Jean lassen sollte, ich ihn möglicherweise mal anrufe und trat dann ohne mich noch einmal zu ihm umzudrehen, auf die regennassen Champs hinaus.

Den würde ich also wohl niemals mehr los, so schien es. Ergo müsste er weg,
…oder ich müsste ihm tatsächlich helfen!

Fünftausend Piepen?

Die würden beileibe nicht reichen. Es müsste mehr dabei heraus springen. Plus Spesen versteht sich!

Na gut, mein Freund, wenn es Dir dann besser geht!

Am nächsten Morgen rief ich ihn in seinem Hotel an.

Zwei Tage später fand ein erneutes Treffen statt, diesmal im Cafe auf dem Tour la Eiffel, inmitten von fotografierenden Japanern, wobei ich es doch noch durch die verschiedensten Verrenkungen irgendwie zu verhindern wusste, in deren heimatlichen Fotoalben zu landen!

Wir wurden uns schnell einig. Zehn Riesen plus meine Spesen. Zahlbar in Boulogne, bei Aushändigung der Ware. Fünf im Voraus, in zwei Tagen auf der Treppe zur Staatsgalerie.

***

„Was meinst Du, Monsieur Claude? Ist kein großes Ding. Bringt aber was. Du musst jetzt nur noch ja sagen.“

Zu Jean hinüber gab ich das Zeichen für die Rechnung.

Claude sah mich nur an und ich konnte in dem pechschwarzen Gesicht sehen, wie es in seinem Gehirn kräftig arbeitete und so beschloss ich, ihm noch ein klein wenig Zeit zu geben. Jedoch heute Nacht, dem 25. Dezember 1977 würde die Sache steigen müssen! Die Latte lag nun verdammt hoch. Fünfzehn Mille waren angesagt. Fünfzehn Mille plus Spesen, versteht sich.

***

Ein kraftloser, von dicken Wolken verhüllter Mond beleuchtete nur sehr schwach die nächtliche Szenerie.

Wir hatten den Wagen in der Nähe des Hauptportals zum Friedhof geparkt. Es schien uns angeraten, einen der zahlreichen Nebeneingänge zu benutzen.

Erstaunlich genug, das sonst verschlossene Eisentürchen stand nun sperrangelweit offen.

Am späten Nachmittag hatte es doch noch begonnen zu frieren.

Der Kies auf den Wegen würde unter unseren Schritten somit keine verräterischen Geräusche machen, welche noch auf der Straße vernommen werden könnten.

Ich hatte so einiges an Werkzeugen in einer leichten Sporttasche unter meinen Anorak geschoben.

Es ging vorbei an nicht wenigen illustren Namen größter französischer Historie.

Ein ziemlich grantig dreinschauender Gustave Flaubert zeichnete sich gegenüber einem eher zart ziselierten, aus verwitterten, steinernen Augen verträumt lächelnden Jean Jaques Rousseu, trotz der Dunkelheit gut gegen den himmlischen Grauschleier ab.

„Hier haben sich Frankreichs Helden und der ganze Haufen französischer Bigotterie des Klerus und nicht zuletzt der längst schon abgeschaffte Adel der Nachrevolution, in ihren verderblichen Hüllen einquartiert.“

Ich hatte nur sehr leise an Claude gerichtet geflüstert.
Nicht dass ich mit meiner kollossalen Bildung vor Claude protzen wollte, aber Friedhöfe hatten schon immer eine sehr sentimentale Wirkung auf mich ausgeübt.

Dieser Friedhof gehörte nun schon seit mehreren hundert Jahren zu den wohl begehrtesten Adressen der Hauptstadt.

Für die Reichen und die Berühmten, obgleich da schon immer sehr tot, noch immer die erste Wahl.

Hier beerdigt zu sein, wird vermutlich nur noch dadurch an Glamour übertroffen, zu Lebzeiten auf den Champs ein geräumiges Appartement sein eigen zu nennen.

Ich für meinen Teil, konnte auf beides sehr gut und gerne noch verzichten.

„Die breiteste Gasse entlang, bis zum Engel aus schwarzem Granit, dann rechts bis zur Heldenstatue aus grauem Marmor und dann links bis zum gemauerten Ehrenmal für die Batterie der Urnen“,

hatte mir der Engländer erklärt.

Während ich mir Gedanken machte, wie grau wohl grauer Marmor bei beinahe Mondlosigkeit aussähe, hatte derweil Claudes Adlerauge unser Zielgebiet schon erspäht.

„Marcel siehst du, was ich sehe?“

Er war stehen geblieben, seine Taschenlampe zauberte einen Lichtkegel auf die kunstvoll gestaltete mächtige Mauer mit der trotz der kalten Jahreszeit, ungeheuren Blumenpracht.

Es war schließlich Weihnachten und eine für den Winter noch sehr angenehme Nacht.

Und doch konnte ich einen leichten Schüttelfrost nicht unterdrücken.

Claude schien es ebenso zu ergehen.

Ich war mir gar nicht mal so sicher, ob Claude nun wohl nur zitterte, weil er als Caribier mehr fror als ich.

Die Liebe zur Diva dürfte ihn auch nicht wirklich gepackt haben, da schon eher die Gier nach den nun zu erwartenden Riesen und meinetwegen auch noch Angst, seines wohl angeborenen Aberglaubens wegen!

„Nummer sechzehn zwoneunundfünfzig, Maria Callas, zweiter Dezember dreiundzwanzig bis sechzehnter September siebenundsiebzig, passt genau! Lass uns anfangen, Claude!“

Ich ließ die mitgebrachte Tasche auf den blanken Marmor der Umfriedung fallen und bückte mich, um den Reisverschluss aufzuziehen und die Stemmeisen heraus zu nehmen.

„Claude halt bloß die Augen offen. Wenn hier einer unbemerkt reinschneit, sind wir beide geliefert. Ich bemüh mich, leise zu sein. Aber ganz ohne Lärm ist es wohl doch nicht zu machen. Diese Verschlussplatten sind ziemlich fest einzementiert, sage ich dir.“

Ich hatte mich halb zu ihm umgedreht.

Der Job war erstaunlich schnell erledigt, wie es mir da noch vorkam und nach gefühlten drei Minuten Stemmen und Brechen hielt ich ein ziemlich unscheinbares, vasenähnlich tönernes Behältnis in Händen und wunderte mich umso mehr, dass ein Mensch für so etwas wirklich Hässliches eine größere Summe Bares ausspucken würde.

Claude hatte, dazu noch bemüht die Gesteinsbrocken mit dem Fuß ins seitliche Gestrüpp zu schieben, die Stemmeisen und den Fäustel wieder in die Tasche gesteckt, während ich immer noch, nur auf diese unansehnliche, dunkelblaue Kanne schaute.

Genau in diesem Augenblick erschrak ich bis aufs Blut!

Maria!

Obwohl ich ihrer nie leibhaftig ansichtig wurde, war mir sofort klar, dass nur sie es sein konnte, die uns, mich und Claude ansah.

Sie stand einfach nur da! Mit perfekter Frisur!

In ein figurbetontes, langes schwarzes Kleid gehüllt, welches bis zur Erde reichte und auf dem bei jeder Bewegung ihres Brustkorbes, der unter ihren Atemzügen auf und nieder ging, Pailletten glitzerten.

Aufgerichtet stand sie da, ihr Blick streng und abweisend.

Claude hatte sich mit seiner linken Hand an meinem Arm festgehalten und blickte mit weit aufgerissenen Augen auf diese unnahbare Gestalt, und ich wusste, ohne es sehen zu können, dass sein schwarzes Gesicht auf einmal sehr schweißnass sein musste.

Er setzte an, etwas zu sagen, wobei er mit seinem verkrüppelten Arm auf die Diva deutete.

Es lag nicht nur an seinem Stotterreflex, dass er nicht ein Wort herausbekam.

Es lag am blanken Entsetzen, das ihn, so wie auch mich, nun erfasst hatte. Und welches nicht nur seine Sinne lähmte.

Es war dann schließlich diese Stimme, die meine Nackenhaare sich endgültig aufstellen ließ!

Ein tiefer, voluminöser Klang entfaltete sich auf diesem mondlosen Friedhof hier mitten in Paris.

Diese Stimme, die es immer noch vermochte sich aus tiefsten Registern bis in die unbeschreiblichsten Höhen aufzuschwingen und dabei nicht nur an Volumen, sondern ebenso noch an Klarheit zuzulegen.

Claudes Griff hatte etwas Schraubstockartiges, was mir nicht so viel ausmachte.

Was mir Verdruss bereitete, war die Tatsache, dass ich selber gar nicht in der Lage war, mich auch nur zu rühren.

Die Urne umklammernd stand ich da, die Augen fest auf Maria Callas gerichtet, welche soeben wieder anhob, die Arie der Carmen zu singen, wie ich sie von einer der Schallplatten von dem verrückten Glühwürmchen aus England so oft gehört hatte.

Die Augen der Diva sahen mich mit ruhigem Blick an. Sie wechselten von einer beinahen Feindlichkeit in eine eher besänftigende Milde, um sich augenblicklich auch sofort wieder in die einer überirdische Göttlichkeit zu wandeln. Und mir blieb nur noch übrig, ihnen still und ergeben standzuhalten.

Diese nun ungeheure Intensität ihrer Stimme war mir beim Abhören ihrer Platten nie so richtig aufgefallen.

Nun wurde mir plötzlich klar, warum der Engländer dieser Frau nachgereist war und er kaum einen ihrer Auftritte versäumt hatte.

Das letzte was ich dann noch erinnere, war, dass die Wolkendecke aufriss und der Mond, darin beinahe einem Bühnenscheinwerfer gleichend, diese Göttliche Gestalt in seinen Lichtkegel tauchte, welcher in seiner Intensität selbst von der Sonne eines lichtstrahlenden Sommertages nicht übertroffen werden könnte.

***

Boulogne, im Departement Pas-de-Calais, etwa drei Fahrstunden von Paris gelegen, war für mich bisher eher Fischereihafen mit der nicht zu verachtenden Aussicht auf eine hochfeine Fischküche gewesen, als ein geschäftlich wirklich lohnendes Ziel meiner sonstigen beruflichen Aktivitäten.

Die Winter seien sehr milde, so sagte man, und doch waren Claude und ich, in Erwartung des nun Anstehenden, nicht wirklich in fiebriger Erregung gefangen.

Trotz der ländlichen Zurückhaltung, die den Bewohnern der Opal-Küste im übrigen Frankreich so nachgesagt wurde, hatte sich durch die Nähe zu England, im letzten Jahrhundert noch ein reges Nachtleben herausgebildet. Wenn auch nicht mit Paris vergleichbar.

Claude und ich hatten uns zunächst erstmal darauf geeinigt, die Ankunft des Engländers abzuwarten und noch zuvor die Lage um den vereinbarten Treffpunk herum