Jonathan Pielmayer

Viva la Pizza

Keine Gabel, keine Regel, kein lückenloser Lebenslauf

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Nr. 01 SALAMI

Nr. 02 DIAVOLO

Nr. 03 CAPRICCIOSA

Nr. 04 GAMBERETTI E RUCOLA

Nr. 05 QUATTRO FORMAGGI

Nr. 06 CRUDO E FICHI

Nr. 07 PROSCIUTTO

Nr. 08 TONNO

Nr. 09 HAWAII

Nr. 10 QUATTRO STAGIONI

Nr. 11 CALZONE

Nr. 12 MARGHERITA

Nr. 13 MARE E MONTI

Nr. 14 MEDITERRANEO

Nr. 15 HOT BABA SPECIAL

Danksagung und Impressum

Impressum neobooks

Nr. 01 SALAMI

Himmel, ist das Wasser wieder kalt!

Vor Weihnachten ist das Lucas nie aufgefallen. Oder aus der Dusche kamen da einfach noch nicht solche negativthermalen Gebirgswassertemperaturen. Vielleicht hat der unvermeidliche Jahreswechselstress in der Arbeit auch schlichtweg die körpereigenen Kälterezeptoren betäubt. Aber jetzt, Ende Januar und draußen ein trockener und hundsgemein eisiger Winter, nimmt die wärmevernachlässigte Haut jeden weiteren Kälteangriff wie eine Attacke schock-gefrorener Nadelspitzen wahr. Niederträchtiger kann ein frühmorgendlicher Arbeitstag nicht anfangen.

Zitternd befreit er sich aus dem Duschvorhang und greift sich ein Handtuch. Es bleibt ihm wohl nichts anderes übrig, als dringend seinen Vermieter aufzusuchen und ihn dezent auf den fehl geleiteten Polarstrom in seinen Sanitäranlagen hinzuweisen. Immerhin wohnt der Hüter über Haus und Heizung nur ein Stockwerk unter ihm.

Seine Hose und sein Shirt hat sich Lucas schon auf dem Hocker neben der Dusche zurechtgelegt und schlüpft nur noch rasch hinein. Föhnen muss er seine Haare nicht. Kurz ein paar Runden mit dem Handtuch gerubbelt und schon wippen seine blonden Fransen sachte über den Augenbrauen.

Aus dem Schrank im Schlafzimmer zieht er noch ein kariertes Hemd und einen nussbraunen Pulli, dann schlappt er in gefütterten Hauspuschen rüber in die Küche und drückt den kleinen Startknopf der Kaffeemaschine.

Das Gurgeln der Filteranlage versprüht diesen hypnotisch-beruhigenden Sound, der sich nach ›Zuhause‹ anhört. Ganz genauso das knusprige Rascheln beim Einfüllen der zuckersüßen Frühstücks-Cerealien in die Müslischüssel. Aber dann war es das auch schon mit heimeliger Geräuschkulisse. Nicht immer ist die Ruhe des alleine Wohnens so angenehm wie in einem TV-Spot für ayurvedischen Wohlfühltee.

Zur Studienzeit in der WG war immer Alarm und davor im Elternhaus, dank zweier lautstarker Brüder, sowieso.

Sein Frühstück zum Tisch tragend stößt Lucas einen zwiespältigen Seufzer aus. Jetzt also die erste eigene Wohnung. Dachgeschoss, 2 Zimmer, Küche, Bad. Zum ersten richtigen Job und dann noch in einer gänzlich fremden Stadt.

Naja, ›richtiger Job!?‹ stellt er zwischen zwei Bissen Weizenwaffeln sein Praktikum in der global agierenden Unternehmensberatung mit Ablegern in ganz Deutschland in Frage. Praktikum zumindest noch drei Wochen, dann geht die Sache in eine Festanstellung über. So war der Deal und überhaupt die Grundvorraussetzung für den Umzug in die Stadt. Von da aus geht es dann Schritt für Schritt weiter. Nach ein, zwei Jahren würden die ersten selbstverantwortlichen Projekte kommen. Im dritten Jahr könnte er schon zum Teamleader aufsteigen und im Jahr Vier der Anstellung zum Projektleiter befördert werden.

Versonnen schaut er durch die kleine Balkontüre der Küche über die rot-braunen Häuserdächer der Stadt. Spitze Wellen eines geziegelten Ozeans, unter denen noch allerlei unentdeckte Schätze und Abenteuer ruhen. Er kann es gar nicht abwarten, ab Frühsommer dann draußen auf dem kleinen Zwei-Personen-Balkon seinen Kaffee zu schlürfen. Wenn vereinzelte Schwalben über die Dachfirste jagen. Die tönernen Schindeln ringsum die morgendliche Sonnenwärme zurückwerfen. Von der Straße übereifrige Müllmänner nach oben lärmen und man es sich auch schon erlauben kann hin und wieder zu spät im Job aufzutauchen, weil der gestrige Abend am Schreibtisch mal wieder lang wurde. Dann kann man bei guter Sicht bestimmt bis zum nächsten Mittelgebirge schauen.

Die Entscheidung der Heimat um hunderte Kilometer den Rücken zu kehren, war richtig, ist sich Lucas sicher. Endlich mal raus aus dem Gewohnten.

Er schiebt die zwei letzten Weizenwaffeln zusammen und löffelt sie samt der restlichen Milch auf. Die benutzte Schüssel stellt er in den Abwasch, leert mit einem Zug den letzten Rest Kaffee – zieht Mantel, Schal und Mütze an; dann springt er mit großen Schritten durchs ächzende Treppenhaus.

Ein Stockwerk tiefer streift sein Blick den mit einer Blumengirlande bemalten Türrahmen. Schon ein seltsamer Vogel, dieser Vermieter, findet Lucas. Typ alternder Edel-Hippie, der oberschlau jeden mit seiner ungefragter Meinung einräuchert. Wenn die Dachwohnung nicht der ultimative Hammer gewesen wäre, wäre Lucas da niemals eingezogen.

Den letzten Gedanken hat er aber schon draußen auf der arschkalten Straße.

Die Fahrt ins Büro dauert 20 Minuten. Immer schön gemächlich mit der Straßenbahn durch die Gassen ruckeln. Eine U-Bahn gibt es hier nicht. Jenseits der beschlagenen Fenster ziehen die grauen Betonwände der 70er-Jahre-Bauten ebenso unbeachtet vorbei, wie ein paar Monate zuvor der schöne Herbst. In der Firma war von Anfang an Doppelschicht angesagt. Zwei neue Kunden galt es zu versorgen. Konzepte schmieden, Budgets verhandeln, Analysen erstellen. Und dann alles noch mal vorn vorne, weil irgendwem irgendwas nicht ganz gepasst hat. Viel Zeit zur Stadterkundung blieb da nicht. Nur mal ein abendliches Bier mit den Kollegen.

Aber die Zeit hat sich gelohnt. Er hat sich seine Sporen verdient und den Vorgesetzten gezeigt, dass man auf ihn bauen kann. Dass er zuverlässig ist, Durchhaltevermögen besitzt und sich voll in die Arbeit reinhängt. Er mag die Firma, die Kollegen. Und die berufliche Herausforderung auf hohem Level sowieso. Da macht es auch nichts, dass das Samstagsprogramm für vier Monate aus debilem Unterhaltunsgfernsehen und aus dem Internet gesaugten Filmen bestand.

Seine Station kommt und Lucas schiebt sich beim Ausstieg an einer alten Frau mit orthopädischem Krückstock vorbei. Diese Stöcke mit den grauen Gummibömmeln unten, die man auch als Türstopper verwenden könnte – in so altbackenen Häusern, wie jenes, in dem auch das Büro untergebracht ist. Keine hundert Meter weiter. Ein schmuckloser Stahl- und Glasbau aus den späten Achtzigern, die Fassade schon von Wind und Wetter abgeschmirgelt. Weitere Mieter in dem Haus sind ein Dentallabor, zwei Anwälte und ein Cleaning-Service für Großräume aller Art. Doch wie gesagt: die Leute in der Firma sind echt nett.

Lucas teilt sich sein Büro mit drei Kollegen. Alle um die Dreißig, alle im Job etabliert. Jeder von ihnen hat sein Netzwerk schon fest verankert und so manche Seilschaften mit weiß-Gott-wem geknüpft. Er aber, er fängt erst an und der Ausblick durch die Fensterfront schenkt eine dankbare Ablenkung von den kalten Wassern, in die man beim Berufsbeginn gerne mal geworfen wird. Auf das offene Parkhaus eines Fußgängerzonenkaufhauses kann man schauen, direkt gegenüber – und dank der Innenstadtlage ist der Job auch mit genügend Imbiss- und Restaurantauswahl gesegnet.

»Hey Lucas. Wir gehen heute zum Chinesen, kommst du mit?« will einer der Kollegen kurz vor Eins wissen.

»Hm. Eigentlich hatte ich heute eher Lust auf Pizza, aber mal schauen. Vorher muss ich noch telefonieren. Ich komm dann vielleicht nach. Ihr seid eh bei dem, wo wir immer sind!?«

Der Kollege nickt, steht auf und nimmt sich seinen Mantel vom Garderobenständer. Die anderen zwei machen sich ebenfalls zum Gehen bereit.

»Mahlzeit Jungs!« tönt es da schräg von der Tür her. Der CEO hat sich lässig gegen den Innenrahmen gelehnt und schaut wie nebenbei in den Raum hinein.

»Mahlzeit!« kommt es kumpelhaft aus vier Mündern zurück.

»Du Lucas, kannst du nach dem Essen mal bitte kurz zu mir kommen?« redet der CEO genauso locker weiter. »Ich wollt da noch eine Kleinigkeit mit dir bereden.«

»Ja klar, natürlich,« sagt Lucas und erntet ein joviales Grinsen von seinem Vorgesetzten.

»Komm einfach vorbei, wenn es gerade passt,« meint der noch und ist dann auch schon wieder aus dem Türrahmen verschwunden.

»Na dann,« etwas unkoordiniert sammeln sich die drei Kollegen in der Raummitte, »Mahlzeit erstmal.«

»Mahlzeit. Bis gleich,« hebt Lucas die Hand und wartet bis die drei aus dem Raum sind und er alleine ist im Zimmer. Er steht auf, zieht sein Smartphone aus der Hosentasche und geht rüber zur Tür, die seine Kollegen störenderweise einfach offen gelassen hatten. Mit Links drückt er sie zu, mit Rechts wischt sein Daumen über das Touchscreen. In den Kontakten scrollt er zu Alex - dem jüngeren seiner großen Brüder, setzt sich dann wieder auf den Stuhl und hält das Telefon ans Ohr. In dem Moment springt der Bildschirmschoner an und ein psychedelischer Regenbogen schwimmt durch ein schwarzes Meer aus eingeschlafenem Nichts.

»Hallo kleines Brüderchen,« kommt es aus dem Lautsprecher. »Sind die Sachen schon in der Post?«

»Nein«, wehrt Lucas ab, »ich ich hatte am Wochenende gegen eine kleine Grippe kämpfen müssen und da bin ich die Sachen noch nicht durchgegangen.«

»Ach Luci, so lange kannst du dir aber nicht Zeit lassen. Der Anwalt braucht die Papiere wieder, damit er alles fertig machen kann.« Lucas hört durch den Hörer geradezu, wie sein Bruder mit dem Kopf schüttelt. »Kaum lassen Matthias und ich dich aus den Augen wirst du krank und bekommst nichts mehr auf die Reihe. Oder hast du Sorge um deine drei Prozent? Die Unterlagen haben aber nichts mit der Wette zu tun.«

»Natürlich, ich weiß. Aber was kann ich denn dafür, wenn ich krank werde? Im Gegensatz zu euch da oben ist es hier im Süden des Landes um einige Grade kälter. Das bin ich noch nicht gewohnt. Und so ein Notar-Kauderwelsch ist auch verdammt schwer zu kapieren. Selbst wenn man keine zugeschwollene Stirnhöhle hat.«

»Tja, kleines Brüderchen,« brummt Alex in der entfernten Heimat, »dass das jetzt mit dir alles so kompliziert geworden ist. Hättest halt einfach doch da bleiben müssen. Dann wäre das alles ganz einfach und wir könnten uns direkt mit dem Anwalt zusammen setzen.«

»Ja. Ist halt nicht,« entschuldigt sich der kleine Bruder fast.

Eine kurze Pause entsteht, in der Lucas paralysiert dem Regenbogen auf seinem 20-Zoll-Monitor verfolgt. »Außerdem wird es schon nicht so eilig sein,« spielt er sein Versäumnis herunter. »Sonst hätte Papa uns seine Firma ja nicht am Heiligabend vermacht. Sondern irgendwann an einem Montag Vormittag.«

Lucas hasst die Diskussion um seinen Fortzug. Seine Brüder waren von Anfang an dagegen. Wegen des etablierten Netzwerkes, das man wegwirft. Der Familie, den Nichten und Neffen – die ihren Onkel jetzt nur noch vom Skypen her kennen würden – und natürlich wegen des Familienunternehmens. Ein Baumaschinenzulieferer, der seit letzte Weihnachten den drei Söhnen gehört. Zu je 33,3 Prozent. Einfach so in die Fremde wollte das kleine Brüderchen ziehen. Kopfüber und mit allem drum und dran. So etwas Hirnrissiges könne ja nur zum Scheitern verurteilt sein, waren sich die älteren Geschwister sicher. Also sah Lucas sich genötigt zu kontern. Irgendwie musste er seinen Brüdern ja zeigen, dass er es ernst meinte. An einen der hitzigen Gesprächsabende gingen sie eine kleine Wette ein. Pro Kopf drei Prozent des Firmenanteils – also sechs Prozent zusammen – wenn er es binnen eines Jahres schafft dort unten, in den Tiefen Süddeutschlands, Fuß zu fassen. Beruflich, sozial, Haus, Kind Garten, was auch immer. Hauptsache, er war nicht mehr das kleine Brüderchen unter den wohlwollenden Fittichen von Alex und Matthias.

»Macht dein Job da unten wenigsten noch Spaß?« will der immer noch große Bruder wissen.

»Auf jeden Fall. Ich geh auch gleich mit den Kollegen essen. Die sind nur schon mal vorgegangen.«

»Aber trotzdem ist es immer noch nur das Praktikum, nicht wahr?« In Alex’ Stimme schwingt etwas Sorge durch den Äther mit.

»Ja, schon.« Lucas kommt nicht drumherum sich über dessen dezente Besorgnis zu ärgern. »Aber nachher gehe ich mal zum Chef. Der wollte was von mir. Bestimmt wegen der Umstellung zur Festanstellung.«

»Na gut. Dann dir viel Glück. Ich muss jetzt auch mal weiter machen. Und setze dich heute Abend an die Papiere, dann ist Ende der Woche alles unter Dach und Fach.«

Alex verabschiedet sich und legt auf. Auch Lucas steckt sein Smartphone zurück in die Hosentasche. Steht dann auf und greift nach seinem Mantel. Er wird sich etwas beeilen müssen, wenn er seine gebratenen Nudeln mit Ente nicht alleine essen will.

***

»Hey, du wolltest mich sprechen?«

Lucas hat nach der Pause noch etwas Zeit verstreichen lassen, ehe bei seinem Chef an die Tür klopfte. Er wollte nicht den Eindruck vermitteln, er hätte sonst nichts zu tun.

»Ja. Komm’ rein und nimm Platz.« Sein Chef zeigt auf den freien Stuhl vorm Schreibtisch. Das Büro ist sehr groß. Ein Eckbüro und beglückt mit der besten Aussicht von allen Räumen in der Firma.

Erwartungsvoll setzt sich Lucas in den dunklen Lederstuhl, verschränkt leicht seine Beine und achtet darauf, nicht übermäßig hingefläzt zu wirken. Konzentriert beugt er seinen Oberkörper ein paar Zentimeter in Richtung Vorgesetzten. Der spielt leicht abwesend mit einem kleinem Schreibtischhelfer aus Edelstahl. Einem Männchen mit Scharnieren und Gelenken, das anstelle von Händen zwei spitze Greifklammern hat. Für Notizen oder als Stifthalter. Eines der Dinger, die man in Designshops kauft und mit denen man am Schreibtisch rumspielen kann, wenn man sich ablenken möchte.

»Also, du warst die letzten Wochen ja hautnah mit dabei. Hier in unserem Unternehmen,« reißt sich der Chef schließlich zusammen und lässt von dem Helferlein ab. »Und da hast du ja auch gemerkt, wie es hier läuft, wie so die Kunden ticken und so weiter.«

Lucas nickt freudig, überlässt das Reden aber seinem Gegenüber.

»Und dass der eine oder andere Kunde, wie soll ich sagen, sehr eigenwillig ist. Und manchmal halt nicht einfach. Oder nicht ganz das hält, was wir uns von ihm versprechen.«

Nichts was aus dem Rahmen fallen würde, denkt sich Lucas. Nickt aber trotzdem eifrig weiter.

»Und dann natürlich noch immer der Druck von oben, dem Headquarter.« Der Chef deutet mit seinem Daumen zum Himmel. »Da wird halt knallhart kalkuliert. Egal, ob sie sich dabei ins eigene Fleisch schneiden oder nicht.«

Das Telefon klingelt und während sein Gegenüber ausgiebig über Dinge diskutiert, die man viel effektiver per Mail klären könnte, fühlt sich Lucas gerade, als würde er an den spitzen Klammern des Helferleins zappeln. Worauf wollte sein Chef hinaus?

»Wo waren wir?,« setzt er schließlich wieder an, nachdem er das quälend überflüssige Telefonat beendet hat. »Genau. Dass Zentrale und Kunden manchmal unseren Spielraum hier ungemein einengen. Was soll ich sagen, lieber Lucas? Du bist ein ganz toller Mitarbeiter und ein großartiger und super Kollege.« Er beugt sich auf seinen Schreibtisch vor, als könne er damit der Last, die auf seinen Schultern ruht, ein Stück ausweichen. Dann driftet sein Blick ab. »Aber leider können wir dir nun doch nicht die Festanstellung bieten, die wir uns so für dich erhofft haben.« Er fällt wieder zurück in seinen Sessel und hebt abwehrend beide Hände. Egal ob ›Mich trifft keine Schuld‹ oder ›Bleibe mir bloß vom Leib‹, irgendwie sagt seine Körperhaltung gerade beides aus. »Tut mir wirklich Leid.«

Lucas fühlt sich mit einem Schlag unendlich flau. Aus seinem Körper scheint alle Kraft zu weichen und sein Fleisch eins mit der weichen Polsterung des Lederstuhls zu werden.

»Und … was … heißt das jetzt?« bringt er mit wankender Stimme hervor.

»Ja.« Der Chef schüttelt beinahe unmerklich den Kopf. Auf sein Gesicht hat sich der typische Ausdruck eines Firmenoberhaupts gelegt, mit dessen übermenschliche Verantwortung nicht selten auch eine immense Tragik einher geht. »Wenn es dir hilft, könnten wir noch einmal das Praktikum verlängern. Aber ob die Situation sich in einem halben Jahr ändert, kann ich dir nicht versprechen. Das verstehst du sicher, oder?«

»Schon. Aber die Festanstellung war ja eigentlich Vorraussetzung für das Praktikum. Also im Sinne: Ich soll schauen, ob es mir hier gefällt. Dann wird das Ganze fix. Und mir gefällt es hier. Also …!«

Der Chef rudert hektisch mit den Armen durch die Luft. »Ja ich weiß. Und glaube mir, wir könnten dich so gut brauchen. Du bereicherst die Firma ungemein. Aber ich kann mich ja nicht den Anweisungen aus der höheren Etage entziehen. Und nicht, dass da was missverstanden wird,« er hebt wieder abwehrend eine Hand in die Höhe, »auch von unserer Seite war das Praktikum nur ein Test und keine Garantie für dich.« Er schlägt noch ein wenig die Arme umher, dann lässt er sie wieder schlaff nach unten fallen und glotzt beleidigt auf seinen Schreibtisch.

Wenn er jetzt wieder dieses blöde Kugelgelenk-Helferlein anfasst, schießt es Lucas durch den Kopf, dann rammt er ihm den in seinen bescheuerten Arsch. Mit den spitzen Greifklammern voran.

Zurück bei den Zimmerkollegen hängt eine merkwürdige Mischung aus Neugierde, böser Vorahnung und durch die Gerüchteküche geflossene Gewissheit in der Luft.

Viel kommt Lucas nicht über die Lippen. Nur ein paar Worte, dass es wohl bei diesen paar Monaten bleibt und eigentlich schon zum Wochenende vorbei ist. Er habe ja noch ungenütze Urlaubstage übrig.

Den Rest des Tages überarbeitet er mechanisch ein paar Tabellen. Aber es könnten da jetzt auch chinesische Schriftzeichen stehen, beides scheint mit einem Mal gleich bedeutungslos. Gelegentlich schaut er noch raus aus der Fensterfront und rüber auf das oberste Geschoss des Kaufhaus-Parkdecks. Er konnte nie eine gewisse Schadenfreude unterdrücken, wenn manche Kunden drei Versuche brauchten, um ihren übergroßen SUV in eine normale Parklücke zu manövrieren.

***

In der Küche brennt einzig die kleine Lampe über dem Tisch, ansonsten ist nur noch der sich aufheizende Backofen ein weiterer, schwacher Lichtspender. Draußen vor dem Fenster hängt schwarzer Abendhimmel und drinnen in den Zimmerecken trübe Schatten.

Lucas öffnet die Klappe seines Gefrierfachs und zieht eine Tiefkühlpizza hervor. Immerhin, denkt er sich. Wenn du denkst, es geht nicht mehr, kommt von irgendwo ’ne Pizza her. Er reißt kurz die Pappe auf, befreit den gefrorenen Fladen von der eingeschweißten Verpackung und starrt auf die freigewordene Salamipizza, die mit all dem fleischigen Rot und dem weißgelben Käse im Halbdunkel aussieht wie ein kryonisch eingefrorenes Frankenstein-Experiment. Kopfschüttelnd holt er aus dem Kühlschrank noch ein paar Stücke gegrillte Paprika aus dem Einmachglas und drei kleine Brocken Schafskäse. So gepimpt wird die Pizza kurzerhand ins Rohr geschoben und anschließend stiert Lucas in das Nichts aus dunklen Dachfirsten jenseits seiner Wohnung. Mit der Sache heute hätte er nie gerechnet. Keine Sekunde. Beim Vorstellungsgespräch haben sie mehrmals und nachdrücklich versichert, dass sie eine langfristige Teamergänzung suchen. Und das Praktikum, das sei höchstens eine verlängerte Probezeit oder ein Entgegenkommen von Lucas nicht gleich mit einem Vollzeitgehalt anzutreten. Ein sehr großzügiges Entgegenkommen, denn schon das Praktikum war ein Minusgeschäft, das sein Konto nicht unerheblich belastete. Verärgert verschränkt er seine Arme. Vielleicht hätte er sich einfach gar nicht darauf einlassen sollen!? Dabei sah der Plan zu Beginn wirklich gut aus.

Einfach mal weg von Zuhause. Und vor allem das machen, was die älteren Brüder nicht geschafft haben. Wirkliche Freiheit und Selbstständigkeit – außerhalb der behaglichen Heimatregion, wo einem diese ewig vertraute Landschaft so vorkam, wie ein Trickfilm mit einer rennenden Cartoonfigur. Die liefen auch zigmal vor dem immer gleichen Hintergrund vorbei. Zum ersten mal überhaupt war er seinen Brüdern einen Schritt voraus. Und dann das.

Dabei bewunderten Alex und Matthias seine Pläne heimlich sogar ein bisschen. Den ganzen Umzug, einige neue Möbel, Besteck und Küchengeräte, sogar den monetären Ausgleich vom unwirtschaftlichen Praktikum finanzierte Lucas mit Erspartem. Endlich mal nicht an der Geldbörse der Eltern klammern. Mal richtig selbstverantwortlich auf eigenen Füßen stehen. Und eine neue Stadt. Keine Großstadt zwar, nicht Berlin oder München, aber immerhin größer als die Provinzstädte, in denen man bisher versucht hat sein Leben mit Abenteuern zu füllen. Was meist immer in der gleichen abgestanden Eckkneipe endete, in der sich schon die Generationen vor einem die Samstage schön soffen.

Nach knapp einer Viertel Stunde ist endlich die Pizza fertig und Lucas schiebt sie sich auf einen Teller. Mit einem Messer teilt er sie noch in acht Stücke, dann stellt er sich damit an die Balkontür. Um raus zu gehen ist es zu kalt, aber dafür löscht er die kleine Lampe über dem Tisch. Sie soll sich beim Hinaus schauen nicht störend in der Scheibe reflektieren. Der Backofen ist ja ohnehin schon abgeschaltet.

Vor seinem inneren Auge zieht noch einmal jener Donnerstag vorbei, an dem er von daheim fortgezogen ist. Montags drauf fing gleich sein Praktikum an. So hatte er noch drei Tage, um sich einzurichten und fehlendes Mobiliar und diversen Kleinkram zu kaufen. Die zwei Tage vor dem Umzug war er nur mit Packen beschäftigt gewesen, dann, am Mittwoch Abend, traf er sich mit Freunden und Familie im Lieblingslokal ›Roter Hirsch‹. Zum Verabschieden. Das Beste aber war, dass am Donnerstag Morgen seine Brüder noch mal vorbei kamen. Lucas hatte gerade den Sprinter von der Verleihfirma geholt, da standen sie vor der Tür seiner WG und wollten helfen. Der große Alex und der noch größere Matthias. Beide mit führenden Positionen im Familienunternehmen, hatten sie einfach ihre Termine nach hinten verschoben, um dem kleinen Bruder unter die Arme zu greifen. Obwohl, oder gerade weil sie vor seinem Umzug an den südlichen Rand der Bundesrepublik gewarnt hatten.

Kisten, Krams und auseinander genommenes Mobiliar waren ruck-zuck im Sprinter verstaut. Der Kleiderschrank blieb beim Mitbewohner. Und über die drei großen Kreuzungen bis sich die Wege trennten, fuhren die beiden Brüder Eskorte. Ein kurzes Hupen noch, dann rollte Lucas schon auf der Landstraße Richtung Autobahnauffahrt.

Die Fahrt verlief bis auf die letzten Hundert Kilometer einwandfrei. Aber ganz zum Schluss kam er dann doch noch in den Feierabendverkehr. Der blöde Stau mit Menschen, die sich gar nicht glücklich genug schätzen konnten, einen geregelten 9to5-Job ohne massig Überstunden zu haben, kostete Lucas eine geschlagene Stunde. Und gefährdete seinen Plan, den Transporter noch am selben Abend, Punkt Fünf vor Acht, am Hauptbahnhof der neuen Heimatstadt abzugeben. Er hatte den Wagen nur für einen Tag gemietet, obwohl seine Brüder versucht hatten, ihn eines Besseren zu belehren. Der Weg zu seiner neuen Wohnung war schnell gefunden. Er war ja schon einmal hier, um sich die Wohnung anzusehen. Damals, als er auch sein Vorstellungsgespräch hatte.

Zwei Stunden vor Sprinter-Abgabe fuhr er in die Wohnstraße ein, die sein neues Zuhause beherbergen sollte. Dezent verzierte Altbauten, manche nicht mehr ganz taufrisch. Dazu diverse Kastanien auf beiden Seiten der Straße und vorne an der Kreuzung Container für Altglas und Papier. Er fand auch einen Parkplatz direkt vor der Tür. Doch sein Überschwang, mit dem er aus dem Sprinter kletterte, wurde deutlich abgebremst, als auch nach wiederholten Klingeln beim neuen Vermieter niemand die Türe öffnete. Nicht einmal am Mobiltelefon war er zu erreichen. Lucas hatte noch keine Schlüssel. Der Vertrag wurde per Post hin und her gesendet, bei den Schlüsseln aber wollte man kein Risiko eingehen. Deshalb war ausgemacht, die Übergabe direkt am Abend seiner Ankunft zu machen.

Er wartete eine Weile, doch die Zeit drängte. Nur noch eineinhalb Stunden und die Autovermietung würde ihre Pforten schließen und zusätzlich zum nächsten Tag noch eine saftige Strafbuße berechnen. Also wildes Klingeln bei den anderen Parteien im Haus. Eine etwas entnervte Mutter mit Kind sowie eine ältere Dame machten freundlicherweise auf, wusste aber auch nicht, wo der Vermieter abgeblieben war, der einst großspurig seine Hilfe beim Ausladen zugesagt hatte.

So blieb Lucas nicht anderes übrig, als die alte Dame zu überreden auf seinem Schreibtischstuhl neben dem offenen Transporter zu wachen. Nur vorsichtshalber. Dann zerrte, hob und schleppte er sein gesamtes Inventar in das Haus rein. Alles was vor seiner Wohnungstüre unter dem Dach Platz fand, wurde dort gestapelt. Der Rest quer über das Treppenhaus verteilt. Es war Spätsommer und der Abend ungewöhnlich warm. Der Schweiß rann Lucas über Stirne und Rücken und schon nach dem dritten Aufstieg zu seiner Dachwohnung war er klitschnass. Irgendwann wurde es der Dame auf dem Wachposten langweilig und sie bat um etwas Erfrischung. Um ein Gläschen ihres Wacholderbrands, den sie immer so gerne Abends trank. Was nach dem zweiten Glas zur Folge hatte, dass sie mit einem Mal die Funktionen eines Bürostuhls mit Rädern unglaublich faszinierend fand. Jauchzend drehte sie sich immerzu im Kreis und konnte gar nicht genug davon bekommen, in bester Downhill-Manier die abschüssige Straße vor ihrer Haustüre runter zu preschen. Vielleicht war es auch einfach schon zu lange her, als sie das letzte Mal auf solch einem Möbelstück gesessen hatte. Irgendwann als Tippse in einem Staatskonzern Anfang der Achtziger Jahre oder so. Unglücklicherweise kam sie nach ihren Talfahrten nicht mehr alleine hoch zum Sprinter. Also musste Lucas sie zurückschieben, wenn er wieder einen Umzugskarton holte. Auch da er fürchtete, der Vermieter könnte ob seiner Verspätung mit stark überhöhter Geschwindigkeit die 30er-Zone entlang donnern und seine auf einer Sekretärinnen-Seifenkiste entgegenkommende Mieterin per Frontalzusammenstoß ins überfrühte Jenseits katapultieren. Als Dank für das Zurückschieben drängte sie Lucas jedes Mal auch zu einem kleinen Wacholderbrand. Weil ein so hart arbeitender junger Mann nun mal auch etwas Erfrischung bräuchte. Außerdem wolle sie nicht alleine trinken. Erst Recht nicht hier draußen auf offener Straße. Die körperliche Anstrengung trieb Lucas den Alkohol tief unter die Schädeldecke und er musste immer und immer wieder irgendwelche Bücher- oder Brettertürme neu stapeln, weil die dumme Schwerkraft nicht mit seinen statischen Fähigkeiten einverstanden war.

Zwanzig vor Acht zwängte er sich schließlich mit zugekniffenen Augen und rasendem Puls hinter das Lenkrad des Sprinters, kurvte hektisch zum Bahnhof und schaffte es bei der ganzen Konversation der Fahrzeugrückgabe, seinen Mund weitgehend geschlossen und die Schnapsfahne zurück zu halten. Jedem Bauchredner wäre vor Ehrfurcht die Puppe aus der Hand gefallen.

Bei seiner Rückkehr erwartete ihn ein aufgebrachter Vermieter, der keinerlei Verständnis für den messie-haft gestapelten Hausrat in seinem Treppenhaus aufbrachte. Bedauern für sein Nichterscheinen allerdings auch nicht.

Später fand Lucas dann heraus, dass er mit seiner Frau bei einer schamanischen Sitzung war, um die Krähenfüße seiner Gattin behandeln zu lassen. Mit nur mäßigem Erfolg allerdings. Die alte Dame hatte es ihm erzählt. Bei einem ihrer gelegentlich abgehaltenen Wacholderbrandrunden im Spätherbst.

An diesen ersten Tag muss Lucas denken, während er die letzten Stücke seiner Salami-Paprika-Schafskäsepizza vertilgt. Und daran, dass er seinen Vermieter immer noch nicht wegen dem zu kalten Wasser aus der Dusche angesprochen hat. Zumindest konnte es nach diesem grotesken Anfang damals nur noch bergauf gehen. Und das ging es auch. Stück für Stück richtete er sich seine geliebte Dachwohnung ein und machte es sich häuslich. Im Job lief es ohnehin sofort reibungslos. Seine Brüder hatten mit ihrer ganzen Bedenkenträgerei unrecht gehabt. Bis jetzt. Von Null auf Hundert einmal episch geschrottet. Mit durchgetretenem Gaspedal gegen die Wand gekachelt und so richtig schön mit dem Gesicht voran auf das Armaturenbrett gedrückt worden. Totalschaden.

Lucas schaut auf die Uhr und überlegt, ob er einen von ihnen anrufen und die schlechte Nachricht loswerden soll? Sieben Stunden, nachdem alles noch in bester Ordnung war. Oder seine Eltern? Aber das käme auf das Gleiche raus. Sein Smartphone ruht unschlüssig in der Hand. Das Schwarz der Benutzeroberfläche wirkt müde und abgeschaltet. Wenn man jetzt drauf drückt, würde es einen nur mit dem hellem Bildschirm quälen.

Nein. Er war nicht quer durch die Republik gezogen, um nach dem ersten Crash die Karre zum Altschrott zu schicken. Selbst wenn er sich offensichtlich einmal sauber um den Pfeiler gewickelt hat. Sein Studium hat er zu gut abgeschlossen, um nicht noch einen Ersatzwagen in der Garage zu haben. Einen richtigen Brummer. Mit dem er dann ganz direkt in einer anderen Unternehmensberatung anfangen kann. Ohne Praktikum. Gleich mit Vollanstellung. Sofort am Wochenende würde das Bewerben losgehen.

Am folgenden Samstag, die Verabschiedung in der Firma tags zuvor fiel den Umständen entsprechend eher nüchtern aus, reißt sich Lucas am Kiosk die ganze Bandbreite an Stadtzeitungen unter den Nagel. Jeden kleinbürgerlichen Anzeiger, jedes regional halbwegs relevante Bezirksblättchen – Hauptsache im Stellenteil lassen sich ein paar Jobangebote finden.

Bepackt, als würde er den Vogelkäfig eines Flugsauriers ausmisten, steuert er sein Zuhause an. Ungeduldig schließt er die Haustüre auf und prallt fast mit seinem Vermieter zusammen.

»Oh, da hat es einer aber eilig.« Der Vermieter beäugt neugierig den Stapel Zeitungen unter Lucas Arm. »Wenn du dir die Zeitungen abonnierst, sparst du dir den Weg zum Kiosk.«

Lucas nickt. »Schon klar, Herr Daxler, aber das war ein Einmalkauf. Ich lese sonst nur Online-Nachrichten.«

»Sicher. Kann bei jungen Leuten wie euch gar nicht mehr anders laufen, was? Oder hast du einfach nur ein bisschen Altpapier gebraucht? Da hätte ich dir meine alten Zeitungen geben können. Aber so ist der Junge. Lieber gleich losziehen und kaufen, als einmal nachfragen.«

»Nein, nein. Ich brauche nur die Stellenanzeigen. Und manchmal findet man in den Zeitungen andere, als im Internet. Nur vorsichtshalber.«

»Stellenanzeigen?« Herr Daxler wird misstrauisch. »Was ist mit deiner Arbeit?«

»Also … die …« Lucas merkt, wie die Farbpalette in seinem Gesicht von Rot bis Zinnober reicht. Daran hatte er ja gar nicht gedacht. Er bekam die Wohnung ja nur, weil er glaubhaft versichern konnte, in der Stadt eine feste Arbeitsstelle mit geregeltem Einkommen zu bekommen. »Also das blieb doch nur bei einem Praktikum. Also, ist noch nicht ganz klar. Wir sind noch in Verhandlung. Jetzt habe ich sowieso erst einmal Urlaub. Und einfach nur vorsichtshalber schaue ich mal, was der Markt sonst so hergibt. Und natürlich, was mein tatsächlicher Wert ist, damit ich bei der finalen Gehaltsverhandlung ein Druckmittel in der Hand habe. Sie verstehen schon, oder?«

Herr Daxler scheint nur halbwegs zu verstehen und kneift beunruhigt seine Augen zusammen. »Ich habe keine Lust meine Miete vom Amt zu bekommen. Die sind da nicht sonderlich zuverlässig. Und dir kann ich nur raten, sich im Berufsleben durchzusetzen. Sonst überholt dich schnell mal einer und du kannst sehen, wo du bleibst.« Missmutig rafft er seine Post zusammen und trottet zur Treppe rüber. Er trägt einen seidenen Morgenmantel mit fragwürdigem Paisleymuster. Untendrunter schaut ein blau-weiß-gestreifter Pyjama hervor. Seine nackten Füße stecken in ausgelatschten Lederpantoffeln.

Leiden konnte Lucas seinen Vermieter noch nie. Mit seinen schulterlangen schwarzen Haaren, dem schlaffen, sonnengegerbten Gesicht und dieser ganzen Eso-Leder-Macke sieht er aus wie das verbrauchte Stunt-Double von Pierre Brice. Einer, der beim Winnetou-Dreh zu oft die Szene mit dem Pferdesturz drehen musste und sich nun verbittert zurückzieht, weil die Welt ihm nie die erhoffte Dankbarkeit entgegen brachte.

Aber die Dachwohnung ist halt einsame Spitze.

»Ähm, eine Sache noch, Herr Daxler.« Lucas läuft hinter ihm die Treppenstufen hoch. »Das Wasser in meiner Dusche wird nicht richtig warm. Könnten Sie da bitte etwas machen?«

»Das geht nicht,« zischt Häuptling Lederlatsche, ohne sich umzusehen. »Wir teilen die gleiche Therme. Dann würde bei uns kochendes Wasser rauskommen. Und zu heiß darf das Wasser bei mir nicht sein. Sonst greift es die Kristalle an, über die das Wasser in meiner Wanne und Dusche fließt. Du weißt wohl nicht, dass Edelsteine immanente heilende Kraft besitzen. Sie bringen das Wasser zum Schwingen. So reinigt es nicht nur den Körper, sondern bereichert ihn auch noch mit Energie.« Jetzt schaut er sich doch einmal kurz um. »Außerdem kann es so schlimm ja kaum sein. Es hat sich noch nie ein Mieter vor dir beschwert.«

»Ja, aber vielleicht hat es sich ja irgendwie verstellt?« setzt Lucas noch nach. Aber auch das scheint sein Vermieter nicht wirklich nachvollziehen zu können. Außerdem sei kalt Duschen gut für den Kreislauf und den Aufbau von Abwehrkräften, weiß Häuptling Rosenquarz noch. Ohne zufrieden stellende Konklusion lässt er Lucas einfach alleine im Treppenhaus zurück.

Bis zum frühen Abend durchforstet Lucas die Zeitungen und sämtliche Jobseiten im Internet. Erfolglos. Die einzigen brauchbaren Angebote sind erst in der Großstadt im übernächsten Landkreis zu finden. Zum Pendeln viel zu weit. Auf jeden Fall keine erstzunehmende Alternative.

Klar. Einige schöne Büros gäbe es in der Stadt schon. Allen voran einen weiteren Platzhirsch – die Hauptkonkurrenz der Ex-Firma. Nur suchen die erstens gerade niemanden und zweitens nehmen die sicher keine gescheiterten Praktikanten ihres Kontrahenten auf.

Verärgert und enttäuscht rollt er seinen Stuhl nach hinten und legt die Beine auf den Schreibtisch. Dieser verdammte Idiot von Ex-Boss. Als hätte der Typ ernsthaft bedauert Lucas nicht übernehmen zu können. Aber wehe, einer nimmt ihm sein blödes Zangenhelferlein fort, malträtiert er den Kerl gedanklich mit dem doofen Chromspielzeug.

Nr. 02 DIAVOLO

Das mit Abstand Dämlichste in so einer Situation ist ja immer der Leerlauf. Ein schwarzes Loch aus Zeit und Motivation. Jetzt einfach losziehen und ein bisschen die Stadt erkunden ist nicht drin. Das schlechte Gewissen würde sofort Alarm schlagen wie NORAD bei einem Angriff mit Interkontinentalraketen. Schließlich geht es hier um das schützende Dach über dem Kopf. Die Miete. Den mit Fertiggerichten und Puddingbechern gefüllten Kühlschrank. Einfach um die nackte, elementare Angestelltenexistenz. Das verfassungsmäßige Bleiberecht in der Berufswelt. Ohne, dass man nach sechs Monaten, nach abgelaufener Praktikumsfrist, wieder zurück in die Notunterkunft des Kinderzimmers abgeschoben wird.

Entnervt klickt Lucas ein paar Pop-ups der Jobbörse fort und scrollt weiter über die Homepage. Drei Wochen sind vergangen. Ergebnis bis dahin: Null. Totale Jobwüste. Zur Zeit scheint alles gesucht zu werden, nur kein Mitarbeiter für Unternehmensberatungen. Oder irgendetwas, was man mit seinem Studienabschluss noch machen könnte, ohne gleich dabei sein mühsam angeeignetes Potential verraten zu müssen. Lucas' Zeit hier scheint schneller vorbei, als seinen Brüdern in die hohle Hand gewettet. Dabei hat er sich ja noch nicht einmal an der Brooklyn-Bridge im NYTTJA-Rahmen satt gesehen. Oder den Vögeln auf dem Strommast. Beide hängen als Fotos über der kleinen Couchgarnitur, die er extra für die Wohnung gekauft hat.

Unablässig öffnet er mit Rechtsklick weitere Jobangebote in einem neuen ›Tab‹. Bei einem merkt er erst hinterher, was es ist: Das neue Praktikantengesuch seines ehemaligen Arbeitgebers.

Kopfschüttelnd liest Lucas die großen Versprechungen samt dem auffällig vielen Selbstlob.

»Was ein Arsch,« schließt Lucas das Browser-Fenster und steht auf. Die ganzen letzten Tage hat er es vermieden, unnötigerweise das Haus zu verlassen, jetzt aber zieht es ihn dann doch ins Freie. Frustriert schnappt er sich Mantel und Schal, knallt die Tür zu und läuft los. Unten, am Absatz des Treppenhauses prallt er fast mit Herrn Daxler zusammen. Sein Vermieter begrüßt ihn mit einem stechend argwöhnenden Blick, der kaum die tief sitzende Sorge verhehlt, mit Lucas nun einen arbeitslosen Mietnomaden im Haus zu beherbergen. Einen, der auf 57 Quadratmetern abzüglich Dachschrägen seine 12-köpfige rumänische Großfamilie vor dem Zoll versteckt und in der Biotonne Giftmüll entsorgt.

Wie eine zerrissene Plastiktüte lässt sich Lucas vom eisigen Wind durch die abendlichen Straßen der Stadt treiben. Der Weihnachtsglitzer wurde allerorts längst wieder abmontiert und eingemottet. Jetzt ist alles nur noch grau und blöd.

Beim Geld Abheben am Automaten fällt ihm die Zahl auf seinem letzten Kontoauszug ein. Viel Luft ist nicht mehr. Zu knapp war das Ganze kalkuliert. Zu viel Kapital ging für die Wohnungseinrichtung drauf. Für den ganzen Kleinscheiß, an den man gar nicht denkt. Neues Sideboard, ein paar Gläser und Tassen, noch eine zusätzliche Pfanne! Ist irgendwem bewusst wie teuer eine Pfanne sein kann? Erst recht, wenn man sich denkt: Ach, die erste selbstgekaufte Pfanne meines Lebens – nehme ich jetzt mal nicht die billigste von allen. Soll ja auch länger halten als bis nächste Ostern.

Lucas zwickt seine Augen zu einem schmalen Spalt zusammen. So, als wolle er dieses mulmige Gefühl vom schrumpfenden Kontostand zerdrücken. Eigentlich ist das elendige Drama mit den monatlichen Finanzen nur ein ganz abgekartetes Real-Life-Video-Game, das sich ein perfider Banker ausgedacht hat, der bei Pac-Man immer von den Geistern gefressen wurde. Auf der einen Seite steht eine gefräßige achtarmige Pixelkrake mit riesigen Dollarzeichen in den Augen. Auf der anderen Seite steht man selbst, der Videospielheld. Sein Job ist es der Krake frische Banknoten in den Rachen zu schieben. Dafür muss man sich wie ein Wahnsinniger um monetären Nachschub sorgen. Wo auch immer man ihn her nimmt. Man klettert auf Bäume, kraxelt durch Höhlen oder gräbt die Berge um. Jeden Fitzel, den man findet, wirft man dem Moneten-Monstrum zu. Allerdings ist diese Krake nicht nur gefräßig, sondern auch auf üble Weise hinterlistig. Einfach mal so bricht sie ein Stück vom Kontostand ab, um es sich gierig einzuverleiben. Mit unvorhergesehenen Reparaturen zum Beispiel. Oder Versicherungsnachzahlungen oder Strafzetteln. Und wehe, der Haben-Balken rutscht runter bis Null. Dann springt die Krake aus dem Wasser und verschlingt den mittellosen, insolventen Helden. GAME OVER. ›Für ein weiteres Spiel, werfen Sie bitte eine neue Münze ein. Ach, Sie sind ja Pleite. Tja, ihr Pech.‹

Jeder Geldautomat sollte mit einem Joystick versehen sein. Das würde weiß Gott mehr der Realität entsprechen.

Mit seinen abgehobenen 50 Euro aus dem Geldschlitz stößt Lucas einen kleinen Seufzer aus. Wenn er gegen die böswillige Krake gewinnen möchte, sollte jetzt sehr schnell etwas passieren. Ein Extraleben hat er nicht. Nur seit Weihnachten 33,3-prozentige Anteile eines mittelgroßen Familienunternehmens für Baumaschinen. Zumindest noch. Wenn das hier schief geht, sind es nur noch 27,3 Prozent. Aber so oder so. Geld bringt ihm das auch keines. Schließlich ist das ja keine Aktiengesellschaft, die mal großzügig Dividenden ausschüttet.

Entmutigt tritt er durch die automatische Schiebetür des Bankfoyers raus in die graue Kälte. Keine Frage, ein bisschen Luft muss beim Haben-Balken einfach drinnen sein – bis er wieder festen Arbeitsboden unter den Füßen hat. Also bleibt jetzt nur noch eine Sache, die ihn vor dem gefräßigen Schlund des Tentakeltieres und den habgierigen Fingern seines Vermieters retten kann: Ein mies bezahlter, die eigene Würde mit Füßen tretender und eigentlich längst hinter sich geglaubter Studentenjob. Schnelles Geld, weit außer- und unterhalb seiner Qualifikationen. Willkommen zurück in der Welt aus Kellnern, Babysitten und Flyer verteilen!

Schweren Herzens surft Lucas ab Montag darauf durch die entsprechenden Plattformen im Internet – wobei sämtliche Sträflingsarbeiten wie Greenpeace-Spendensammlen oder Call-Center-Abzocke aus Prinzip gar nicht erst angeklickt werden. Für wieder Anderes fehlt dann entweder doch die Grundkenntnis oder sonstwie das Einfühlungsvermögen. Manches aber ist auch schneller vergeben, als es angeboten wurde. So bleiben unter dem Strich vorerst nur drei lausige Sachen: Fotograf im Stadtschloss, Verkäufer in einer Zoohandlung und Nachtportier im 4-Sterne-Hotel.

Das erste Vorsprechen ist im Stadtschloss.

»Hi, du musst der Lucas sein, nicht wahr? Ich freue mich. Ich bin die Marion!« stellt sich eine Anfang Dreißigjährige überzogen enthusiastisch vor, als würde Sie gerade einem angesagten A-Klasse-Promi ein neues Haus verkaufen wollen. »Hast du schon einmal fotografiert?« Sie wartet gar nicht erst ab, bis Lucas seine Identität bestätigt. Als wäre es ein Ding der Unmöglichkeit, dass da jetzt nicht der Erik oder der Ulrich inmitten der prunkvollen Vorhalle stehen könnten, der vielleicht nur nach dem Weg zur Toilette fragen will.

»Ja schon,« erklärt sich der Angesprochene etwas überrumpelt und schaut sich orientierungslos im Eingangsbereich des Schlosses um. »Also rumgeknipst mit der Kamera vom großen Bruder und so.«

»Ach,« winkt die stürmische Marion ab, »so wichtig ist das eigentlich auch gar nicht. Wir machen hier keine große Kunst. Das lernt so ein Fixer wie du in Null Komma Nichts.« Sie schiebt Lucas durch die große Zwischentüre, die zum Haupttrakt führt. Hier werden auch alle Besucher durchgeschleust. Im nächsten Raum ist die Karosserie einer königlichen Pferdekutsche aufgebockt. Zwei gepolsterte Sitzbänke vis-a-vis. Dahinter eine mit der Schlossfassade bedruckte Leinwand. Davor eine Kamera und zwei Flächenleuchten. Ein daneben stehendes Display verrät die Lösung des ganzen Brimboriums. Die Touristen werden in der Kutsche fotografiert, das Foto wird gedruckt und in einen Klappumschlag gesteckt, auf dem das Schloss von außen, diverses Fußvolk in höfisch-barocker Tracht, das fehlende Unterteil der Kutsche sowie zwei eingespannte Pferde zu sehen sind. Nun wirkt das Ganze so, als wären die Besucher just zur königlichen Audienz eingerollt. Ob hier tatsächlich mal ein König residierte oder nur ein größenwahnsinniger Fürst, entzieht sich Lucas Kenntnis. Scheint die meisten Touristen aber ebenfalls nicht zu interessieren.

»Schau dir ganz einfach mal an, wie wir das machen. Und dann machst du das nach, ja?« Marion ist immer noch vollkommen aus dem Häuschen, weil sie dem Promi ein selbiges verticken darf.

Lucas nickt und mustert betroffen das würdelose Schauspiel vor seinen Augen.

Zwei junge Kollegen, die diesen Job wahrscheinlich schon quälend lange machen, versuchen im schlecht geschneiderten Gardistenkostüm die Touristen abzufangen und auf den Kutschbock zu quatschen. Dafür müssen sie sich zwar den Besuchern in den Weg stellen, dürfen dabei aber keinesfalls zu aufdringlich sein, wie Marion mit wichtiger Miene versichert. ›Ein bestimmendes Einladen‹ formuliert es die Mittdreißigerin etwas auswendig gelernt. Nach dem vierten Versuch lässt sich ein altes Ehepaar schließlich dazu überreden. Wahrscheinlich, weil sie Gardisten noch aus ihrer Kindheit kennen und Angst vor ihnen haben. Das Paar muss einmal in die Kamera schauen, einmal nach links und einmal nach rechts. Wenn der Blick nach rechts wandert, sozusagen in Fahrtrichtung der Kutsche, starren sie den Pferden direkt auf den Arsch. Aber das scheint bisher wohl noch niemandem aufgefallen zu sein.

Lucas braucht ein paar Versuche länger als seine Kollegen, von denen er sich zu allem Übel auch noch Jacke und Hut überziehen musste. Der Hutrand ist schwitzig-feucht, aber Lucas beißt die Zähne zusammen.

»Wir machen hier Fotos. Sie in der Königskutsche. Einfach mal ausprobieren, müssen Sie auch nicht kaufen.« Doch kaum einer der Besucher reagiert. Dafür wird ein fetter Mann mit fetter Frau und noch viel fetteren Kindern ziemlich unwirsch. »Verpiss dich,« grunzt er nur und stößt Lucas unsanft beiseite. Unaufhaltsam wälzt die Elefantenfamilie den blaublütigen Gemächern entgegen.

»Selber,« ruft Lucas sauer hinterher, was aber gleich die überfreundliche Marion herbei springen lässt. Eindringlich mahnt sie, dass man immer freundlich bleiben muss. »Auch wenn die mal ein bisschen mürrisch drauf sind. Sonst gibt es eine Beschwerde und die anderen Besucher spüren auch ganz schnell die schlechte Stimmung im Raum.«

Ebenfalls ganz schnell fährt Lucas mit der Straßenbahn wieder weg vom Stadtschloss und zu dem Viertel hin, in dem das Zoogeschäft liegt. Tiere können einen wenigstens nicht beleidigen. Außerdem verlangen sie nicht, sich in einem ausrangierten Theaterkostüm zum Deppen zu machen.

Der Laden ist so unscheinbar und winzig, dass Lucas erst zweimal daran vorbei läuft. Das Schild über der Türe ist ein Relikt der frühen Achtziger, in den Schaufenstern hängen vergilbte Poster dieser Dekade und Lucas würde sich nicht wundern, wenn der Laden Monchichis, Mogwais oder Critters verkaufen würde.

Drinnen schlägt ihm erst einmal dieser abgestandene Gestank von Heu und Hamsterköddeln entgegen. Selbst wenn die Tierhandlung morgen dicht machen würde, wäre er für die nächsten Hundert Jahre kontaminiert. Wahrscheinlich müsste man wie bei Tschernobyl das Ding mit Beton zu schütten.

Dem tierlieben Mann hinter dem Tresen entgeht Lucas dezentes Naserümpfen natürlich nicht. Misstrauisch rückt der Ladenbesitzer in Cordjacke seine Nickelbrille zurecht.

»Hattest du schon mal ein Haustier?« will er wissen, als Lucas ihn auf den Verkaufsjob anspricht. Mit einer positiven Antwort rechnet er sicherlich gar nicht.

»Doch natürlich. Hat man ja so als Kind. Einen Hasen.«

»Aha,« ist der Mann erstaunt. »Und was für einen?«

Überall stehen Futterpackungen, spezielle Wärmeleuchten und diverses Aquaristikzubehör herum.

»Wie, was für einen?« fragt Lucas verunsichert und lässt sich von lebenden Grillen ablenken, die wild in Plastikboxen rumspringen und dabei ein Geräusch von ploppendem Popcorn verursachen. »Einen mit Kopf und zwei Ohren halt.«

»Du hattest sicher ein Kaninchen,« weiß es der Verkäufer besser. »Und kennst du dich sonst mit Tieren aus? Weißt du, ob es Warane lieber feucht oder trocken haben?«

»Nö.«

»Weißt du, was ein Bartagame ist?«

»Auch nö,« gibt Lucas zu.

»Was Drachensteine sind?«

»Keinen Schimmer. Aber kann man das nicht lernen?«

»Kann ich es mir nicht einfach machen und jemanden anstellen der so was schon weiß?« kontert der Cordträger.

Na gut, das mit der Zoohandlung war ein Reinfall, sieht Lucas beim Verlassen des Geschäftes ein. Das hatte er sich irgendwie einfacher vorgestellt. Bleibt jetzt nur der Nachtportier. Das Gespräch ist passenderweise erst Abends. So hat er noch genügend Zeit nach Hause zu fahren, um sich eine Kleinigkeit zu kochen.

***

Das 4-Sterne-Hotel sieht sowohl von außen wie auch von innen eher nach einer überbewerteten 3-Sterne-Standart-Klitsche aus. Wer auch immer diese Punktevergabe zu verantworten hatte, war wohl über die direkte Nähe zum Rathaus besonders begeistert.

Richtig vom Hocker wird Lucas von seinem potentiellen Arbeitsplatz schon mal nicht gehauen.

»Du bist für den Job hier?« will ein beleibter Vollblutwirt hinter der Rezeption wissen, der so aussieht, als hätte er anno dazumal höchstpersönlich den Frühschoppen in Deutschland eingeführt. Der Mann ist ein typisches Urgestein und in seiner Stimme schwingt unverkennbar der regionaltypische Dialekt mit.

»Ja. Sonst hätte ich ja einen Koffer bei mir,« witzelt Lucas. Aber der Gag kommt überhaupt nicht an.

»Wenn du wüsstest,« grummelt der weißhaarige Wirt und schaut kurz über seine Lesebrille hinweg. Seine Halbglatze schimmert im Licht der kalten Deckenleuchte. Zwischenzeitlich sortiert er immer wieder ein paar Unterlagen. »Junge, ich will ehrlich mit dir sein,« kommt er zum Punkt und schlägt einen Papierstapel auf dem Holztresen auf. »Jeder Depp kann nachts hinter der Rezeption stehen. Ein paar späte Gäste einbuchen, ein paar hungrigen Schlaflosen sagen, dass unsere Küche leider schon längst geschlossen hat. Aber ob es dir liegt, hinter dem Tresen die Nacht zum Tag zu machen, kannst nur du sagen. Am Besten, du probierst es einfach mal aus. Hast du heute noch etwas vor?« Sein Blick ist so müde und nichts sagend, dass Lucas überhaupt nicht einschätzen kann, ob es dem Mann vollkommen gleichgültig ist, wer den Job bekommt oder nicht.

»Nicht wirklich. Aber soll ich jetzt hier schon alleine stehen, oder wie?« Verunsichert sucht Lucas den Blickkontakt.

Der Mann schüttelt den Kopf. »Natürlich nicht. Du schaust einfach Thorben über die Schulter. Das ist der, der uns verlässt.«

Wie auf das Stichwort kommt ein großer, dürrer Mann Ende Zwanzig aus dem Keller die Treppe hochgelaufen. Vermutlich befinden sich unten die Umkleiden, mutmaßt Lucas, da der Kerl ein dunkelbraunes Outfit mit dem Hotellogo auf der Brust trägt. Sein Gesicht ist eingefallen und die langen, schwarzen Haare, die er offen über seine Schulter trägt, verschlimmern den Eindruck noch. Von gutem Styling hat der noch nie etwas gehört.

Thorben und der Vollblutwirt nicken sich kurz zu. »Wir sehen uns dann morgen,« brummelt der alte Mann. Aber es lässt sich nicht ausmachen, zu wem der Beiden er das sagt. Dann schnappt er sich seinen Mantel, die fellgefütterte Mütze und rauscht ab.

»Und? Wie ist der Job so?« setzt Lucas nach gefühlten Ewigkeiten das Gespräch in Gang.

»Ganz okay,« kommt die knappe Antwort.

»Aha. ›Ganz okay‹. Klingt ja so, als müsste man sich unbedingt darum reißen. Und wie lange machst du den schon? Beziehungsweise, hast du gemacht?«

Thorben dreht wie in Zeitlupe seinen Kopf zu Lucas und schaut ihn mit großen Augen an. »Lang.« Eine weitere elend lange Pause entsteht, in der Andy Warhol ohne Probleme seine 15 Minuten Ruhm unterbekommen hätte. »Und? Du willst den Job machen?« fällt dem Schlacks irgendwann die Frage aus dem Mund.

»Ja. Mal schauen. Deswegen bin ich ja hier,« nickt Lucas.

»Aha.« Thorben hingegen zeigt keine weitere Regung. Dann holt er ein dickes Taschenbuch aus seiner Manteltasche, auf dem ein wurmartiges Raumschiff über einem mystisch anmutenden Planeten schwebt und beginnt zu lesen. Gelegentlich kommt ein kratzig-schmatzendes Geräusch aus seiner Kehle, wie es wohl auch dieses Raupenraumschiff von sich geben könnte. Sonst ist es meistens still.

Der wenige Kontakt mit ein paar müden Gästen bringt auch nicht die erhoffte Abwechslung und Lucas spürt die immer stärker werdende Müdigkeit.

»Kannst du mal aufpassen?« fragt der Science-Fiction-Liebhaber irgendwann und legt sein Buch beiseite.

»Sicher,« sagt Lucas und kann nur schwer ein Gähnen unterdrücken. »Wird ja nicht viel passieren.«

Ohne ein weiteres Wort oder Anweisung verschwindet der Kerl treppab im Keller. Lucas steht derweil einfach nur so rum und versucht repräsentativ auszusehen. Viel passiert nicht, bis plötzlich ein dumpfer, metallischer Schlag die Tiefen des Untergeschosses erzittern läßt. Als wäre ein Elefant in überhasteter Flucht gegen einen Heizungskessel gerannt. Lucas zuckt zusammen. Für einen Moment kriecht Panik in ihm hoch. Unruhig schaut er sich um. Liegt hier für solche Fälle irgendein Notfallbuch herum? Eine worst-case-exit-Strategie, herausgegeben vom Hotel- und Gaststättenverband? Mit extra Tipps für überforderte Nachtportiers beim Probearbeiten. Doch bevor Lucas das Telefon greifen und alle Polizei- und Feuerwehreinheiten der Stadt aus den Betten und hin zum Rathaus klingeln kann, kommt der Schlacks seelenruhig wieder nach oben zur Rezeption. Nur seine Augen sind nun noch größer als zuvor. Mit kurzem Griff packt er das Buch wieder in den Rucksack und stellt sich kerzengerade an die Rezeption. Dann schiebt er eilig diversen Papierkram über den Tisch, sortiert in Windeseile Stifte nach ihrer Größe und führt zwischendrin immer Bewegungen aus, die an Schattenboxen erinnern. Ganz zum Schluss saugt er eine Menge Luft in seine Lunge, schaukelt leicht mit dem Kopf hin und her und konzentriert sich auf einen weit entfernten Punkt am Horizont. Plötzlich zieht er einen unsichtbaren Colt und schießt in Richtung des weißen Männchens auf dem Notausgangsschild gegenüber. Dann schießt er noch mal. Und noch mal. Je nach Betrachtungswinkel flüchtet das kleine Männchen immer noch zum Ausgang oder liegt tot neben seinem ausgehobenem Grab. Den rauchenden Colt steckt der Marscowboy behutsam zurück in seinen Hosentaschenhalfter.

»Glaubst du, es gibt ein gespiegeltes Universum, indem wir das Gegenteil unserer selbst sind?« sinniert er in die nachtschlafende Stille. »Ich schon.«

Noch bevor der alte Frühschoppenwirt wieder in seinem Hotel aufmarschiert und alles weitere bezüglich der Anstellung besprochen werden kann, läuft Lucas durch die frühmorgendlichen Straßen heimwärts. Er hat beim besten Willen keine Lust in drei Wochen als hoteleigenes Nachtgespenst gegen Metallschränke zu krachen und sich mit Notausgangsmännchen zu duellieren. Irgendwie muss er anders einen Job finden.

***

Am darauffolgenden Nachmittag zieht Lucas ziellos durch die überschaubare Innenstadt. Die kleinen Gassen sind nett und gemütlich, wenn auch hier wirklich nicht besonders viel los ist.

Es ist schwer, sich mit einer fremden Stadt zu identifizieren, weil es noch keine Orte gibt, die man mit Emotionen gefüllt hat. Sie ist noch nicht Teil der eigenen Geschichte und die hübschen Fassaden, über die sich asiatische Touristengruppen so freuen, sind ganz schnell nur leblose Kulisse.

Und trotzdem ist gerade das Unbekannte, diese kleinen verborgenen Geheimnisse hinter jeder Ecke, ein wunderbarer Reiz sich auf das Fremde einzulassen. Geschäfte, die man zum allerersten Mal betritt. Lokale, an deren Einrichtung und Bedienung man sich noch nicht satt gesehen hat. Diese Reiterstatue inmitten des Marktplatzes, von der Lucas gar nicht weiß, welch höfischen Helden sie überhaupt darstellt. Doch im Moment kommt es ihm so vor, als würde er wohl auf ewig diesbezüglich ein Unwissender bleiben. Er wird nicht lange genug in der Stadt leben dürfen, bis ihn jemand über die Heldentaten des Reiters aufgeklärt hat. Bis er alle Einkaufsläden entdeckt und das Mobiliar der Lokale in- und auswendig kennt. Er wird nicht lange genug bleiben, bis die Bedienung seinen Namen weiß und nicht einmal lange genug, um den schnellsten Weg vom Marktplatz wieder zu sich nach Hause zu finden.

In einer der Seitenstraßen nahe des Reiterdenkmals bleibt er abrupt stehen. Die Mittagssonne scheint grell auf den Schriftzug über der Eingangstür. Lucas hebt den Kopf und grinst. Eine Premium-Fast-Food-Kette mit italienischem Ambiente und Schauküche. Pizza! Sein Magen macht ohnehin schon im Minutentakt auf sich aufmerksam. Er kennt die Kette, es gibt in ganz Deutschland Ableger davon. Sogar in seiner Heimatstadt. Neben ihren ziemlich leckren Pizzen bieten sie auch selbst gemachte Pasta und eine Vielzahl an Salaten an. Ein Wunder, warum er seit seinem Umzug noch nicht hier war. Vielleicht weil das ehemalige Büro am gegenüberliegenden Ende der Innenstadt lag oder er bis auf die Mittagstische sowieso noch nicht viel fortgegangen ist.

Das reflektierende Licht blendet in seinen Augen und Lucas tritt aus der Sonne und rein in das Restaurant.

Hinter der Kasse im Eingansgbereich lächelt ihm ein Mädchen mit blondem Pferdeschwanz entgegen. »Schönen guten Tag. Du weißt, wie das bei uns funktioniert?«

Lucas nickt und nimmt eine Art Kreditkarte zur Buchung der Speisen entgegen. Der Laden arbeitet mit Selbstbedienung. Abgerechnet wird zum Schluss.

Zielstrebig steuert er die Station mit der Pizza an. Pasta- und Salatstationen befinden sich daneben, getrennt von einem Durchgang zu den Personalräumen. Irgendwo gibt es auch eine Bar, wie in jedem dieser Restaurants. Alle Bediensteten tragen dabei eine weiß-rote Uniform, den Farben des Firmendesigns. Und das satte, tomatenfarbene Rot spiegelt sich über das ganze Restaurant verteilt im Mobiliar wider.

Es duftet. Nach unendlich vielen verschiedenen Geschmacksrichtungen. Nach so vielen, dass Lucas die olfaktorischen Eindrücke gar nicht so schnell verarbeiten kann.

»Eine Diavolo, bitte,« nickt er dem jungen Mann hinter der Pizzatheke zu und legt seine Chip-Karte auf ein Magnetfeld oberhalb des Bestellcomputers.

»Willst du noch was haben zu trinken? Cola, Saft, Eistee?« fragt der junge Mann mit südländischem Akzent. Seine dunklen Dreads wippen bei jedem aufgezählten Getränk etwas mit.

»Eine Cola,« entscheidet sich Lucas und bekommt von dem Kerl hinter der Theke einen smartphonegroßen Pager gereicht.

»Wenn Gerät piepst, dann ist fertig Pizza. Alles klar?«

»Alles klar, weiß ich. Kenne mich hier aus,« sagt Lucas und nimmt sich ein Tablett und Besteck. Zwei Tische weiter nimmt er Platz, mit Blick auf die Pizzastation.

Der Rasta hinter der Theke wirbelt den Teigfladen eindrucksvoll umher. In der Luft glitzert ein Nebel aus Sternenstaub. Schon als Kind fand Lucas die Jonglagen eindrucksvoll. Und man merkt an den herumsitzenden Erwachsenen, dass bei den meisten ein kleiner Rest der Faszination ebenfalls überlebt hat. Wo gibt es in der Gastronomie sonst noch solche Showeinlagen? Nur noch in der Bar mit Spirituosenflaschen und Cocktailshakern. Oder man muss etwas flambieren.

Die Pizza ist schlichtweg köstlich. Und bei allen Gästen, die an den Tischen um ihn ebenfalls eine Pizza auf dem Teller liegen haben, macht sich dieses zufriedene Lächeln breit. Dieses ganz bestimmte Lächeln, fällt Lucas auf, diese kindliche Zufriedenheit, die es nur bei Pizza gibt. Keiner der Pastaesser hier hat dieses geheimnisvolle Lächeln um den Mund und erst recht niemand von der Salatfraktion. Als würden sie alle den Moment ihrer Kindheit abrufen, in dem sie zum ersten Mal in eine Pizza gebissen haben.

»Hat es geschmeckt?« will die Blonde mit dem Pferdeschwanz an der Kasse wissen, als Lucas ihr seine Chipkarte reicht. »Macht dann 9 Euro 80, bitte.«

»Ja, hat es. Danke. War mir ein Vergnügen. So lange ich noch Geld habe und mich mein Vermieter nicht vor die Tür setzt, leiste ich mir auch Pizza.«

»Hey, wenn du einen Job brauchst, schicke einfach deine Unterlagen hier ins Büro. Gesucht wird hier immer irgendwer,« lacht das Mädchen.

»Echt? Ich könnte nämlich wirklich einen Job gebrauchen. Als was denn? Auch hier an der Kasse?«

Sie schüttelt den Kopf. »Pasta wird mal wieder gebraucht. Oder auch Pizza. Die sind nur noch zu dritt da.«

Aufgeregt notiert er die Mailadresse der Filialleiterin, die ihm das Mädchen vorsagt und versichert noch heute etwas zu schicken.

Mit breitem Grinsen verlässt er das Restaurant. Ein Grinsen, so breit wie die Pizza, die gerade noch über den Rand seines Tellers hing.

Die Einladung zum Vorstellungsgespräch folgt prompt auf sein Bewerben hin und so steht Lucas drei Tage später, um 10 Uhr in der Früh, erneut vor der Fast-Food-Gastro. Eine Stunde vor Ladenöffnung und somit zunächst auch mal vor verschlossener Türe. Höflich klopft er gegen die automatische Schiebetür und wird von einer hochgewachsenen Frau im adretten, aber schlicht gehaltenen Kostüm herein gelassen. Ihre langen, schwarzen Haare sind lose hinter dem Kopf zusammengesteckt. »Guten Morgen. Du bist Lucas, nehme ich an. Ich bin Frau Rauchenzahner. Aber sag’ einfach Bettina.«

Lucas nickt, sagt aber bis auf »Guten Morgen« erst einmal gar nichts.

Die Filialleiterin leitet ihn durch wuseliges Vorbereitungsgeschehen zu einem Tischkarree, das etwas abseits stehend einen Olivenbaum umsäumt. In der einen Ecke des Restaurants werden gerade die Stühle von den Tischen genommen und akkurat in Reihe gestellt. Woanders gießt eine ältere Dame unzählige Basilikumtöpfe, die dicht nebeneinander stehend in einem Wandregal so was wie einen Kräuter-Dschungel ergeben.

»In jeder Filiale steht so ein Baum,« deutet Bettina auf das mannshohe Oliven-Indoor-Gewächs unter dem sie Platz genommen haben. »Das gehört quasi zu uns, wie der Schriftzug.« Sie breitet vor sich Lucas Bewerbungsunterlagen aus. »Oder motivierte Mitarbeiter,« setzt sie noch lachend nach. Aber es klingt nett.

»Ja, weiß ich. Also, das mit dem Baum.« Lucas legt Mantel und Handschuhe über den Nachbarstuhl und dreht sich etwas zur Filialleiterin hin. Es bleibt einen kurzen Moment still, weil sie nochmals seine Bewerbung durch geht. Viel hat er nicht geschrieben. Was hätte er auch schreiben sollen?

»Du willst also bei unserem Pizzateam anfangen? Hast du denn schon mal in der Gastronomie gearbeitet?« fängt sie das eigentliche Gespräch an.

»Nein, überhaupt nicht. Aber mein großer Bruder hatte während dem Studium eine kleine Cateringfirma am Laufen und da habe ich ab und zu mitgeholfen. Aber gekocht habe ich nicht. Nur Aufbau oder Warenannahme und so.«

»Ja, das passt schon. Besser wäre es natürlich, wenn du etwas Erfahrung hättest. Aber immerhin kennst du dich im Umgang mit Lebensmitteln aus. Außerdem ist es uns wichtiger, dass sich unser Personal mit der Firmenphilosophie identifiziert. Dass es ganz im Team und in der Arbeit aufgeht.«

»Ja. Team ist wichtig. Ich habe bisher immer in irgendwelchen Gruppen gearbeitet.« Lucas versucht seine Stimme möglichst kräftig und sicher klingen zu lassen.

»Das sehe ich,« meint Bettina mit Blick auf die Zettel vor ihr. »Und was machst du sonst so? Hier steht, dass du schon deinen Abschluss hast.«

»Tja …« Diese Frage musste ja kommen. Dabei hat Lucas natürlich so gar keine Lust, auf genau diesen Punkt zu antworten. Er kann ja auch schlecht sagen, dass er nur etwas für ein, zwei Monate sucht. Bis er eine Arbeit findet, die nicht am unteren Ende der Einkommensskala dümpelt. Und damit ihn sein Vermieter ›Häuptling Schottersorge‹ nicht aus dem Dach-Tipi wirft. »Ich werde mich wohl selbstständig machen. Aber das dauert noch. Und eine Vollzeitstelle kann ich nicht annehmen, weil ich nebenbei Zeit zum Planen brauche. Ja, und bei einer Unternehmensberatung anfangen, also, das was ich studiert habe, kommt nicht gut. Wenn man da mitten in Projekten hängt, dann wird das nix mit der Selbstständigkeit. Da ist man erst mal ein paar Jahre gefangen und dann …« Lucas macht eine wegwerfende Bewegung ins Nirgendwohin und feixt innerlich, gerade noch die Kurve bekommen zu haben. »Außerdem mag ich den Umgang mit Menschen,« setzt er schnell fort. »Also, mit Kunden, meine ich. Und Essen. Vor allem Pizza ist natürlich etwas ganz Einmaliges. Da gehe ich mit vollem Herzen auf.«

Bettina lächelt über das ganze Gesicht. »Na, das ist doch mal schön zu hören.« Ihre weißen Zähne leuchten unter den dunklen Haaren, wie eine schneebedeckte Gebirgskette unter dem Nachthimmel. »Wir melden uns dann bei dir, ja!?«

***

»Du wurdest was? Gefeuert?« Alex am anderen Ende der Leitung ist fassungslos. »Ich denke, du hattest den Job sicher!?«

»Also, ›gefeuert‹ wurde ich streng genommen ja nicht,« verteidigt sich Lucas. »Ich hätte ja noch länger Praktikum machen können, aber …«

»Ach, das Ganze war doch von Anfang an Käse. Das haben wir doch gleich gesagt. Zu Beginn seiner beruflichen Laufbahn braucht man halt eine solide Basis. Irgendein sicheres Brett, von dem man aus starten kann. Damit so ein Mist eben nicht passiert. Später, wenn du genug Erfahrung hast, kannst du dann sonst wohin ziehen. Jetzt aber bist du da unten auf Gedeih und Verderb deinem Glück ausgeliefert. Oder dem Zufall. Oder was auch immer.«

Lucas hält sich bedeckt und antwortet erst einmal nicht. Eigentlich wollte er nur seinem Bruder beichten, dass er immer noch nicht dazu gekommen war, die Unterlagen vom Notar durchzugehen. Allerdings ließ sich dabei der Grund weshalb er abgelenkt war, nur schwer verheimlichen. Angefressen steht er vor der Balkontür und schaut über die nächtlichen Dächer der Stadt.

»Der soll einfach wieder nach Hause kommen,« hört man im Hintergrund Matthias, den Ältesten der drei.

»Hast du gehört?« will Alex wissen? »Dein Bruder ist gerade bei mir und sieht die Sache genauso. Packe deine sieben Sachen wieder ein und setzte dich in den Zug. Deinen Kram da unten kriegen wir schon wieder hierher geschafft.«

»Also, gleich nach Hause muss ich jetzt ja nicht. Ganz sofort werfe ich die Flinte doch nicht ins Korn. Ihr wollt doch nur meine sechs Prozent von der Firma,« versucht Lucas noch zu scherzen.

»Ach quatsch. Aber wovon willst du denn leben, mal so ganz bescheiden gefragt?« Alex hat sich wieder etwas beruhigt.

»Es ist ja jetzt nicht so, dass ich über überhaupt keine Vermögensreserven verfüge. Ein bisschen Puffer ist ja schon da. Außerdem suche ich gerade einen belanglosen Zwischenjob. Irgendwas um die Miete zu zahlen. Mann, ich habe doch sonst keine großen Ausgaben. Nicht mal ein Auto.«

»Trotzdem,« schaltet sich Matthias wieder ein. »Versau nicht deine Zeit mit blöden Aushilfsjobs. Die macht man, wenn man Student ist. Aber nicht mehr danach.«

»Ist ja nicht lang. Wirklich.« Auch Lucas Stimme wird wieder ruhiger und freundlicher. Mit seinem Fingernagel kratzt er leise auf der Türscheibe herum.

»Wenn du meinst.« Seine beiden Brüder wünschen ihm noch pflichtschuldig viel Glück. Danach beendet Lucas das Gespräch und legt sein Smartphone auf dem Tisch ab. Tags drauf liegt die Zusage von Bettina im Postfach des E-Mail-Accounts.

Nr. 03 CAPRICCIOSA

In dem Moment, als Lucas in die Straße zum Marktplatz einbiegt, fällt die Sonne hinter die Firste der Altbaudächer. Ansonsten machen sich noch einige Wolken am Himmel breit, die das Abendlicht diesig auf die Menschen in den Gassen werfen. Gleich ist Feierabend und in der Luft liegt schon diese nervöse Unruhe, den Arbeitstag endlich hinter sich lassen zu können.

Für Lucas hingegen fängt das Arbeiten gleich erst an. Ein halber Probetag. Etwas nervös legt er die letzten Meter zur Italo-Fast-Food-Filiale zurück. In schwarzer Hose und schwarzen, bequemen Schuhen. So wurde es vorgegeben.

Die Schiebetüren öffnen sich und Lucas tritt erwartungsvoll ein. Hinter der Kasse, die direkt vorne beim Eingang steht, hält ihm wieder das Mädchen mit dem Pferdeschwanz die Buchungskarte entgegen. »Ach, du bist es.« lächelt sie Lucas an, reicht ihr Lächeln aber auch gleich an die nächsten Gäste weiter. »Gehe einfach nach hinten ins Personalbüro,« ruft sie ihm noch hinterher und Lucas läuft, wie ihm geheißen zwischen der Pizza- und Pastastation durch die Schwingtür. Das Büro befindet sich gleich rechts dahinter, ist aber so klein, dass höchstens zwei Leute reinpassen. Und einer davon muss stehen.

»Guten Abend. Hallo,« begrüßt Lucas die Filialleiterin, nach dem er höflich geklopft hat.

»Hallo Lucas. Pünktlich auf die Minute. Perfekt. Dann komme doch gleich mal mit.« Bettina hat wieder etwas sehr dezentes an, diesmal in dunkelblau. Dennoch wirkt sie chic und elegant.

Beide schälen sich aus dem Büro und Bettina deutet auf einen Fahrstuhl, der gleich daneben liegt. Sie muss nur den Knopf drücken und die beiden grauen Metalltüren öffnen sich. Der Fahrstuhl war ohnehin oben.

»Ich freue mich immer, wenn wir neues, engagiertes Personal bekommen. Das muss jetzt alles für dich ganz aufregend sein, oder?« Bettina hat ihren Satz noch nicht einmal ganz ausgesprochen, da hat der Fahrstuhl schon sein Ziel, den Keller einen Stock tiefer, erreicht.

»Ja. Also, naja.« Lucas befindet sich gedanklich noch immer in dem Zwergenbüro, das woanders wegen Platzmangel nicht einmal als Besenkammer genützt werden würde.

Bettina deutet lose einen Gang runter und erklärt, dass sich da die ganzen Kühlräume befinden. »Die zeigen dir dann aber Diego oder Baba, ich meine Bashir. Genauso wie die ›Prep‹. Die ist oben und da werden die ganzen Zutaten für euch zusammengestellt. Von mir bekommst du jetzt erst einmal deine Arbeitskleidung.«

Aus einer Nische zieht sie Kopftuch und Schürze. »Welche Größe hast du noch mal?«

Lucas sagt ihr, dass er ›M‹ hat und sie sucht eine passende Kochjacke heraus. Die Jacke ist weiß. Die Plastikknöpfe an der zweireihigen Verschlussleiste tomatenrot. Schürze und Kopftuch ebenfalls rot. Auf allen drei Textilstücken prangt das Logo der Restaurantkette.

»Die Jacke ist leider sehr verknittert. Da musst du bitte noch einmal drüber bügeln. Tja, Pech. Eine Nummer größer und die Jacke wäre tiptop gewesen. Im Pausenraum da,« sie deutet auf eine Tür gegenüber der Wäschenische, »steht ein Bügeleisen. Generell musst du immer mit sauberer und gebügelter Arbeitskleidung zum Dienst erscheinen! Und waschen musst du selber bei dir daheim. Das geht hier nicht.«

Die Waschmaschine in der Nische ist wohl kaputt, denkt sich Lucas und schaut auf das Gerät unterhalb der Regalbretter. Oder nur für Chefwäsche oder so.

»Oberstes Gebot hier ist immer freundlich zu den Kunden zu sein. Der Kunde ist König. Kannst du dir aber sicher denken. Und alle versuchen hier jeden Tag ein bisschen besser ihren Job zu machen. Deswegen kontrollieren wir uns zum Einen gegenseitig und zum Anderen lassen wir uns von Mystery-Shoppern kontrollieren. Das sind Agenturen, die den Service in Unternehmen testen.«

Lucas nickt. Erstens weiß er, was Mystery-Shopper sind, zweitens hat er sich schon so etwas gedacht.

»Jetzt zeige ich dir noch deinen Spind, der steht in der Umkleide.« Sie geht den Flur weiter zu einem Raum mit Schränken und Bänken. »Egal ob Mann oder Frau, hier ziehen sich alle um. Also, man zieht ja nur seine Jacken an.« Der letzt Satz klingt wie eine Entschuldigung oder ein Hinweis, damit nichts falsch verstanden wird. Toiletten und eine Dusche gibt es hier auch.« Sie schaut sich etwas irritiert um, begreift aber schließlich, warum genau sie in dem Raum sind. »Hier ist dein Spindschlüssel. Nummer 25. Da drüben. Und was brauchst du noch? Ach ja! Deine Personalkarte. Mit der musst du dich immer ein- und ausstempeln. Um wenn du was essen willst geht das auch darauf. Dann bekommst du alles um die Hälfte. Die Karte habe ich leider oben im Büro gelassen.«

Sie schaut noch einen Augenblick lang stumm über die Schränke hinweg, verlässt aber die Umkleide, nachdem sie Lucas gebeten hat, die besagte Karte gleich im Büro abholen zu kommen.

Dann steht Lucas alleine vor seinem Spind. In der Hand Schürze, Kopftuch und eine zerknitterte Jacke. Missmutig fällt sein Blick auf das Ding, das er jetzt selbst noch bügeln muss. Warum hat er nicht einfach ›Large‹ gesagt?

Mit der just abgeholten Karte hat sich Lucas schon gleich einstempeln müssen. Vorne an der Kasse bei dem Pferdeschwanzmädchen.

»Willkommen noch mal. Jetzt bist du richtig bei uns,« lächelt sie besonders freundlich.

Noch nicht ganz, denk sich Lucas beim Fortgehen. Erst muss er diesen Probetag überstehen. Und dann überhaupt auch gewillt sein, vier mal die Woche diese dämliche Schürze zu tragen.

Mit etwas staksigem Gang, dieser rote Riesenlappen reicht bis runter zu den Schuhen, steuert er auf die Pizzastation zu. Der Rest der weiß-roten Uniform sitzt ein wenig zu weit an Lucas Körper. Trotz ›M‹. Oder sie ist einfach schon ausgeleiert und wurde tausendmal durch die Mangel genommen.

»Hi. Ich bin Lucas,« hebt er freundlich seine Hand, nachdem er die Stufe zum fünf quadratmetergroßen Arbeitsbereich nebst Pizzaofen erstiegen hat. Sein neuer Kollege stapelt gerade hektisch Kisten mit Teiglingen. Es ist der Südländer mit den Dreads. Seine Haare sind mit bunten Garn und Kugeln verziert, aber nicht schwarz, wie man aufgrund seiner Herkunft annehmen könnte, sondern nussbraun.

»Cabrón, da bist du endlich. Wo warst du? Zieh dir Handschuhe an und hilf mit an.«

Sofort streift sich Lucas zwei von den Gummihandschuhen über, die es auch in Arztpraxen gibt, und will sich eine der Kisten greifen – doch der Kollege hält ihn davon ab. »Das mach ich. Du den Rest. Du weißt, wie das geht?«

Lucas schüttelt den Kopf. Vor dem Tresen warten schon zwei hungrige Kunden und schauen ungeduldig zu den beiden Jungs.

»Pass auf,« der Kerl legt die Teiglinge beiseite und begrüßt den ersten der beiden Wartenden. »Hallo. Was darf’s sein?«

»Eine Capricciosa, bitte.«

Der Rastaträger nickt und bittet den Kunden um die Chipkarte, dann erklärt er das gesamte Prozedere mit Karte und Buchen und dass man immer fragen muss, ob der Gast noch ein Getränk wünscht. »Dann kriegt er die Pieper da,« fährt er munter fort. »Und wenn Pizza fertig, drücken wir auf Knopf und beim Kunden macht es piep, piep, piep. Ganz einfach.«

»Also, das weiß ich,« grummelt Lucas. »Ich habe hier schon mal gegessen. Sogar vor kurzem und du hast mich bedient. Ich meine das Ganze hier. Das Pizza backen.« Er zeigt einmal rundum auf Ofen, Pizzaschaufel und Zutatenboxen.

»Nee cabrón. Heute nicht.« Der Kerl schüttelt lachend den Kopf und dreht sich wieder zu seinen Teiglingen um. »Das zeigt dir Baba. Aber der ist heute krank. Mach du heute nur die Pieper. Außerdem kann ich mir nicht alle die Kunden hier merken. Auch dich nicht. Habe doch keine Gehirn wie Mister Hawking.«

Lucas ärgert sich, nicht weil er davon ausging heute schon Pizza backen zu dürfen, sondern weil er bloß den ganzen Ablauf drumherum gemeint hat. Zeit, um das richtig zu stellen, bekommt er aber nicht. Zum übrig gebliebenen Kunden haben sich drei weitere gesellt.

Mein Gott, wie war das noch mal, schießt es ihm durch den Kopf. Leicht orientierungslos versucht er die aufgenommene Information vor seinem inneren Ich auf Anfang zurück zu spulen. Sechs Augenpaare mustern ihn dabei argwöhnisch von oben bis unten.

Erst mal höflich begrüßen auf jeden Fall.

»Guten Tag, was darf es für Sie sein?«

»Einmal die Toscana bitte. Aber kann ich anstelle der Oliven Artischocken haben?«

»Oh, das weiß ich nicht. Moment bitte.« Hilflos schaut Lucas zu dem Rasta rüber, die Chipkarte des Kunden mit schwitzigen Händen umklammernd.

»Geht leider nicht,« erklärt der Kollege ohne dabei von seinem Teig aufzuschauen, den er gerade zu einer tellergroßen Pizza zieht. »Extra Artischocke kostet 50 Cent.«

»Aber dafür nehme ich doch keine Oliven,« mischt sich der Kunde ein.

Der Dreadlokträger schüttelt den Kopf. »Nein, aber geht nicht. Sonst sagst du auch: Bitte keine Artischocken aber dafür beste Parmaschinken. Ist Anweisung. Leider.«

»Dann lassen Sie die Oliven halt einfach weg,« zetert der Abgewiesene und schaut böse zu Lucas. Mit bedauerndem Schulterzucken tippt der auf das kleine ›Toscana‹-Feld auf dem Bildschirm und auf ›ENTER‹ rechts unten. Aus einem kleinen Drucker an der Seite kommt ein Zettel mit der Bestellung und einer Pagernummer.

»Den Zettel klippst du da an,« der Kollege greift sich das kleine Papier und klemmt es in eine Leiste oberhalb der Anrichte. »Damit ich weiß, was für Pizza ich machen muss. Dann gibst du ihm den Pieper mit der Nummer.« Er schaut auf den Zettel. »Fünf.«

Lucas zieht den Pager Nummer 5 aus der Ladestation und reicht ihm den Kunden.

»Und du hast vergessen, nach Getränke zu fragen,« unterbricht ihn sein Kollege.

»Oh, tut mir Leid,« entschuldigt sich Lucas und zieht instinktiv den Pager zurück. »Möchten Sie etwas zu trinken? Cola, Saft, Eistee?«

»Nein,« haut der Kunde ihm schroff entgegen. Dann reißt er sich den Pager aus Lucas Hand.

»Na hoppala,« murmelt der Pizzabäckerneuling leicht überrumpelt, fügt dann aber laut hinzu: »Wenn der piept, dann ist die Pizza fertig.«

»Ach egal,« kommt es drüben von den Teiglingen. »Toscana ist mit scharfer Wurst. Dann verdurstet der halt.«

Lucas nickt und wendet sich seinem nächsten Kunden zu. Diesmal vergisst er das Getränk nicht. Dafür wird die Schlange unaufhörlich länger, die Taktzahl erhöht sich und mindestens jeder vierte hat einen Sonderwunsch. Immer wieder muss Lucas um Hilfe fragen. Seine Konzentration sackt währenddessen weiter und weiter ab. Die monotonen Handlungen im Dauerstress wirken betäubend. Bestellung aufnehmen, nach Getränk fragen, Pager rausgeben. Jeder erste Arbeitstag ist die Hölle für die Aufnahmefähigkeit des Gehirns. Irgendwann kommen noch Pizzen dazu, die aus dem Ofen genommen und in acht Teile geschnitten werden müssen. Dann, gerade als das Abendgeschäft seinen Höhepunkt erreicht und Lucas die Pizzawünsche im Dauerfeuer angesagt werden, drängelt sich mit fuchtelnden Armen ein erboster Kunde durch die wartende Menge.

»Wo bleibt meine Pizza, verdammt? Ich warte schon seit über zwanzig Minuten. Alle die nach mir kamen, haben sie schon.« Mit giftigem Blick schaut er über die Stationstheke.

Lucas schreckt hoch. »Welche Pizza haben Sie denn bestellt?« fragt er vorsichtig.

»Die Capricciosa,« brüllt er erregt und hält Lucas als Beweis den Bestellbon entgegen.

Überfordert blickt der auf den Zettel, ohne dass der Groschen fallen möchte.

»Cabrón, du Depp. Du hast ihm den Bon gegeben. Dann kann ich sie ja nicht machen.«

»Ach scheiße. Mann. Das waren plötzlich so viele. Da bin ich durcheinander gekommen,« entschuldigt sich Lucas betreten.

»Na toll.« Immer noch wütend fuchtelt der Kunde weiter mit den Armen. »Das ist so ein mieser Laden hier, wirklich!«

Der Rasta macht eine wegwerfende Handbewegung. »Keine Grund sich aufzuregen. Wir machen einfach jetzt sofort deine Pizza, mit extra viel bestem Schinken und du trinkst noch eine Cola. Cola geht auf’s Haus.«

Lucas braucht eine Sekunde bis er reagiert. Dann greift er nach hinten zum Kühlschrank an der Wand und reicht dem Kunden sein Trostgetränk.

»Ist sein erster Tag,« erklärt der Kollege mit Blick auf den Anfänger und kann dabei ein Grinsen nicht unterdrücken. »Kann ein bisschen viel sein.«

Mit weichen Knien nimmt Lucas die nächsten Bestellungen auf und wettet innerlich, jeden Gedanken der anstehenden Gäste zu kennen. Irgendwas mit Trottel und Versager.

»Mann, ist das immer so eine heftige Keulerei?#« will Lucas wissen, als der größte Andrang geschafft und wieder etwas Ruhe eingekehrt ist.

Sein Gegenüber grinst. »Hehe, cabrón. Mittags und abends immer. Dazwischen nicht so.«

Lucas vergräbt seinen Kopf in beide Hände und stößt einen tiefen Seufzer aus.

»Ach, das wird schon,« muntert ihn sein Kollege auf. »In ein paar Tagen bist du ganz fix und schnell. Ich bin übrigens Diego. Aber du kannst auch Jakob sagen.«

»Das ist doch eh dasselbe.« Erschöpft schaut Lucas auf.

»Ja. Aber ich heiße beides. Diego Jakob Olivarez. Meine Oma ist Deutsche und deswegen habe ich auch deutsche Version von Diego in meinem Namen.« Diego grinst breit. So, als wäre er damit schon zu Schulzeiten etwas Besonderes gewesen und alle Klassenkameraden neidisch auf das Luxusgut eines teutonischen Rufnamens.

»Wo kommst du eigentlich her?« Schon vom ersten Moment an hat sich Lucas das gefragt.

»México. Aus Guadalajara. Da wo es viel Industrie gibt, aber nicht so viele Drogen.« Sein Mund umspielt wieder ein seltsames Lächeln. Als würde er auf seinen Lippen die Süße der zurückgelassenen Heimat schmecken. »Du kannst jetzt Pause machen,« holt sich Diego selbst wieder in deutsche Gegenwart zurück. »Willst du eine Pizza?«

Lucas nickt. »Eine Thunfisch bitte.« Dann zieht er sein Karte aus der Hosentasche und bucht sie selbst ab.

Irgendwie hat er sich das doch etwas anders vorgestellt, muss sich Lucas eingestehen. Er steht mit der Pizza in der Hand vor dem Fahrstuhl und wartet bis die Tür aufgeht. Dieser ganze Trubel direkt vor einem ist ja kaum auszuhalten. Hunderte von Menschen, die wie eine Horde Zombies in den Laden stürmen und Pizza als das einzig probate Mittel für ihr Überleben ansehen. Kein Wunder, dass man da durcheinander kommt. Und sein Kollege Diego macht die Sache für ihn auch nicht angenehmer. Mit einem Mal scheint die Option, den Krempel aus der Dachwohnung zu räumen, falsch versprochenen Festanstellungen und Dutzenden hungrige Pizzakunden den blanken Arsch zu zeigen, zunehmend verlockend. Sollen die doch selber ihre Bestellbons auf die Leiste klemmen.

Missmutig fährt Lucas mit dem Aufzug in den Keller und stößt mit seiner Fußspitze den Pausenraum auf. »Mahlzeit« brummelt er. Aber anstelle eines Grußes kommt ihm nur leiser Gesang entgegen.

Ein blonde Mädchen stochert am Tisch gelangweilt in ihrer Pasta herum und hört über In-Ears-Kopfhörer Musik. Den Text singt sie mit. Gar nicht mal so schief, wie Lucas findet. Ansonsten ist niemand im Raum.

»Darf ich mal bitte eine Serviette haben?« räuspert er sich und macht eine auffällige Armbewegung. Jetzt erst nimmt ihn das Mädchen überhaupt wahr.

»Oh, entschuldige bitte,« nimmt sie die Stecker aus dem Ohr. »Hey, du bist ja ein Neuer!«

»Ja. Lucas.« Er schneidet das erste Stück von der Pizza ab.

»Ich bin Maria. Von der Pasta. Und du? Pizza?« Ihre Haare sind struppig und vereinzelte Locken winden sich unter dem Kopftuch hervor. Sie hat ein süßes Gesicht, hohe Wangenknochen und ein spitzes Kinn. Moosgrüne Augen stechen unter ihren Haarfransen hervor.

»Pizza!« bestätigt er mit Hinweis auf den Teigfladen vor ihm.

»Zusammen mit Baba und Jockl. Fein!« freut sich das Pasta-Mädchen »Studierst du?« will sie noch wissen.

»Nein. Letztes Semester hab ich meinen Master gemacht und bin hier in die Stadt zum Arbeiten gezogen.«

»Was? Du bist extra hierher gezogen, um in dem verrückten Laden zu arbeiten? Was bist du denn für einer?«

»Nee hey,« wehrt er hektisch ab. »Mich hat eine beeindruckend kompetente Unternehmensberatung für ein Praktikum hierher gelockt – mit ernstzunehmender Aussicht auf Übernahme. Tja. So ernstzunehmend war es dann doch nicht. Die Vollzeitstelle wurde eingedampft. Aus Spargründen.«

»Oh, das sind aber harte Schicksale, die dich so ereilen. Und jetzt?«

»Jetzt habe ich dringend einen Job gebraucht, damit mein Vermieter nachts beruhigt schlafen kann. Also bin ich hier und erkläre Kunden, was sie zu tun haben, wenn ihr Pizza-Buzzer piept.«

»Ha! Dafür hat das Studieren sich gelohnt, was? Immerhin musst du hier nichts für dein Essen zahlen. Du hast doch nichts gezahlt, oder?« Maria quetscht ihre Augenbrauen zusammen und schaut prüfend auf Lucas. Der verharrt mitten im Kauen.

»Doch. Das müssen wir doch. Oder müssen wir nicht?« fragt er mit vollem Mund.

»Was wir alles müssen, mein Lieber. Fressen, saufen, Kleider kaufen. Aber in erster Linie uns von den Geldsäcken da oben nicht alles gefallen lassen. Miese Stundenlöhne zum Beispiel. Wenn die Geld für ihre Nudeln wollen, sollen die mir einfach mehr zahlen.« Sie grinst hinterhältig. »Du bist mehr so einer, der macht, was man ihm sagt, oder?«

»Also, so jetzt nicht,« sagt Lucas. »Aber ich binde mir auch nicht bei jeder Ansage ein Schal vor’s Gesicht und werfe Molis durch die Straßen.«

Maria lacht laut auf. »Nee, kann ich mir bei dir auch echt nicht vorstellen. Aber mit dem Essen weißt du es jetzt ja. Beim nächsten Mal einfach lassen.« Sie lächelt ihn kurz an. Dabei zieht ein Funkeln wie das Polarlicht über ihre Augen. Plötzlich springt sie auf. »Ich geh dann mal wieder hoch. Bye.« Zum Abschied wirft sie kurz die Hand in die Luft und tanzt aus dem Pausenraum – die In-Ears wieder im Ohr. Ihr halbvoller Teller Rucola Ravioli steht noch immer mitten auf dem Tisch.

Fasziniert schaut Lucas dem Mädchen hinterher. Vielleicht sollte er das mit der Dachwohnung ausräumen sich noch einmal durch den Kopf gehen lassen.

Nr. 04 GAMBERETTI E RUCOLA

Lucas bleibt. Vorerst. Er hat einfach keine Lust, die ganzen Möbel wieder aus der Dachwohnung runter auf die Straße zu schleppen und nach jeder Fuhre einen Wacholderbrand mit der liebenswerten Tüddeloma zu kippen. Am Ende ist am Tag des Auszugs Glatteis und die alte Dame rutscht mit dem Bürostuhl bergab bis zur Stadtgrenze. Außerdem ist der Weg zur Pizza-Gastro um ein vielfaches bequemer als zu seinem Ex-Büro. Ein paar Stationen mit dem Bus, dann kurz über den winterlichen Marktplatz. Davon abgesehen machen die ersten Tage durchaus einen Heidenspaß.

»Alle Zutaten, die auf Pizza kommen, müssen ganz genau ein Gewicht haben.« Baba zieht das Wort ›ganz‹ theatralisch in die Länge und greift zum Verdeutlichen mit seiner Hand in die Mozzarellabox. »Käse, 60 Gramm.« Er legt den Mozzarella auf eine elektronische Waage und zeigt stolz auf das Ergebnis: exakt so viel wie vorher gesagt. »Eine Schöpfkelle Pizzasauce, dann eine Handvoll 60 Gramm Käse. Bei ›Toscana‹ zwölf Scheiben Wurst und sechs Oliven. Bei ›Crudo‹ sechs Scheiben Schinken und 20 Gramm Parmesan. Steht alles hier.« Baba reicht Lucas einen Zettel, auf dem die Rezepte der zum Verkauf stehenden Pizzen grammgenau aufgelistet sind. »Musst du lernen,« nickt Baba eifrig und schaut Lucas mit einem freundlichen Gesicht an – das trotz des harten Windes, welcher ihm in seinem Leben oft entgegenschlug, nie an Wärme verloren hat. Baba floh aus dem Iran. Schon vor Jahren. Irgendwann, als noch der Ajatolla das Land am Persischen Golf knechtete. Da kämpfte er sich durch die Berge, stibitzte sich geschickt an den Maschinengewehr-behangenen Grenzposten vorbei und strandete in Deutschland. Nun ist Bashir knapp 50, hat die Leitung der Pizzastation übernommen und wird von allen ›Baba‹ genannt. Ein untersetzter, unwahrscheinlich herziger Mann, mit einem so runden Gesicht wie der Mond über den Bergen seiner einstigen Heimat.

Neben Diego und Baba arbeitet noch ein mysteriöser Kerl namens Boris bei der Pizza – den Lucas aber die ganze Zeit über nie zu Gesicht bekommt. Es scheint, als stünden ihre Dienste, wie ein stilles Naturgesetz 100 Prozent diametral zueinander. Nur ein Name auf dem Dienstplan.

»Siehst du, du nimmst Teig und drückst ihn mit Fingerspitzen am Rand platt. So.« Baba dreht dabei den Fladen schnell im Uhrzeigersinn herum. »Beim Drücken, auch mit Handballen drücken. Wird schön rund mit Rand drumherum. Dann nimmst du flache Hand und streichst kräftig nach außen. Wie Sonnencreme auf Rücken von Freundin.« Er grinst verschmitzt und hält mit seiner linken Hand den Fladen auf der marmornen Anrichte fest, während er mit Rechts kreisende Bewegungen macht. Auch dabei dreht er die Pizza immer gleichmäßig im Uhrzeigersinn.

»Zum Schluss wirfst du Pizza hoch. Immer hoch. Immer drehen, immer hoch. Bis sie eine tadellose 1-A supermathematisch korrekte Kreis ist.« Zufrieden knallt er sein Werk vor Lucas auf die Marmorplatte. Keine Frage: Da liegt eine erstaunlich runde Pizza, anhand derer man ohne Probleme die Zahl ›Pi‹ erläutern könnte. Innen hauchdünn breit gezogen, außen ein fingerdicker Rand, der später herrlich aufgeht.

Zu den Stoßzeiten ist freilich immer am meisten los. Wobei Mittags erschwerender Weise an den Kunden das ungute Gefühl nagt, gleich wieder zurück zum ungeliebten Schreibtisch zu müssen. Sie sind einfach unentspannter als die Gäste am Abend. In einer normalen Pizzeria stellen zwanzig Minuten Wartezeit ja keine Seltenheit dar, aber hier werden die Manager nach fünf Minuten schon unruhig. Nach sieben Minuten hetzt ihr Blick ständig zwischen Smartphone und Buzzer hin und her. Und wenn nach zehn Minuten immer noch keine Pizza vor ihnen steht, greifen sie den Pager und klopfen damit nervös auf dem Tisch herum. Wegen Wackelkontakt vielleicht oder weil sie hoffen, damit ein Signal an die Ladestation zurück zu senden. ››Gamberetti e rucola‹ schon fünf Minuten überfällig. Du Pizzabimbo!‹

Doch trotz aller Hektik um zwölf und um sieben Uhr ist Baba ein ruhiger Lehrmeister mit Engelsgeduld. »Einfach drauf auf die Schaufel. Keine Angst. Zack, zack.« Baba macht mit beiden Armen eine kräftige Schiebebewegung. Lucas, mit der Schaufel in der Hand, setzt zum Schwung an. Etwas wiederwillig gräbt sich das dünne Blech unter die Pizza auf der Anrichte. Dann balanciert er die ausgestreckte Schaufel einmal um 180 Grad.

»Haha. Ofen musst du aber vorher aufmachen,« lacht Baba den hilflos vor der verschlossenen Klappe stehenden Lucas aus. Seinen Versuch, die Schaufel mit nur einer Hand zu halten und die Ofenklappe nach unten zu drücken, gibt er schnell wieder auf. Lieber legt Lucas die Schaufel samt Pizza kurz auf die Anrichte zurück.

»Und jetzt rein damit!« Baba steht erwartungsvoll neben dem Ofen. Vorsichtig justiert Lucas die Pizza durch die schmale Klappe und versetzt zum Schluss der Schaufel einen kräftigen Ruck. Im hohen Bogen fliegen Schinken, Champignons und Artischocken auf den heißen Steinboden des Ofens. Es zischt kurz und Rauch steigt auf. Der Teigfladen selbst aber bleibt stur auf dem Blech der Schaufel kleben.

»Ach, das passiert, wenn Boden gerissen ist und Soße