Norman Dark

China Blues

Zirkus der Geister

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

EPILOG

Impressum neobooks

Prolog

PROLOG

Noch heute schrecke ich manchmal nachts hoch, weil ich mich im Traum als sechsjähriges Mädchen sehe, dessen Augen vor Schreck geweitet sind, denn es kann nicht begreifen, dass der geliebte Vater im Sand der Manege liegt und nicht mehr aufsteht. Ich will zu ihm hineilen, aber meine Mutter zieht mich an der Hand fort und versucht, mich zu beruhigen. In dieser schrecklichen Novembernacht des Jahres 1993 weinte ich mich in den Schlaf, der nur kommen wollte, als mir meine Mutter ein leichtes Beruhigungsmittel verabreicht hatte.

Fortan erhielt ich öfter Besuch von meinem lieben bàba. Seine Gestalt war dann immer fast durchsichtig, und niemand sonst als ich schien ihn zu sehen. Er sprach nicht mir, leider. Nur seine Augen blickten traurig und sorgenvoll. Ich wäre gerne zu ihm hingelaufen, aber etwas hielt mich stets davon ab.

Einige Wochen später wurde meine kleine Welt vollends erschüttert, als auch meine māma nicht mehr da war. Sie sei sehr krank gewesen und jetzt im Himmel, hieß es immer, wenn ich nach ihr fragte. Wie sie wirklich gestorben war, sollte ich erst viel später erfahren, weil man einem Kind die grausame Wahrheit nicht zumuten konnte.

Ab diesem Zeitpunkt war ich ganz allein, wenn man von den auf dem Land lebenden Großeltern und den anderen Mitgliedern der Zirkustruppe wie shū Wáng Jun und seine Frau āyí Wáng Bao absieht, die ich schon immer Onkel und Tante nannte, ohne mit ihnen wissentlich verwandt zu sein, und die künftig an die Stelle meiner Eltern treten sollten. Mit ihnen und ihren Kindern verband mich die Liebe zum Zirkus und insbesondere zum Trapez, denn es war immer mein Traum gewesen, eine ebenso berühmte Artistin zu werden wie mein bàba.

1.

Ich heiße Meilin und kam im September 1987 zur Welt, bin also im Sternzeichen des Hasen geboren, wobei die Sternzeichen in China für ein ganzes Jahr gelten. Ich hätte also auch im Februar oder Dezember auf die Welt kommen können und wäre trotzdem ein „Hase“ geworden. Hasengeborenen sagt man oft eine gewisse Schüchternheit nach, aber sie sollten dennoch nicht unterschätzt werden. Da sie genau wissen, was sie wollen und sich mitunter von hinten herum durchsetzen, sagt man ihnen sogar Verschlagenheit und Hinterlist nach, dabei sind sie nur sehr schlau und gehen ziemlich raffiniert vor. Als gute Menschenkenner kann es ihnen dennoch passieren, dass sie von anderen getäuscht und ausgenutzt werden.

Ich habe immer geglaubt, dass mein schweres Schicksal mich sensibel und dünnhäutig gemacht habe, dass mein wechselhaftes Verhalten, das anderen mitunter launisch und abweisend erscheint, auch daher rühre. Umso erstaunter war ich, dass diese Wesenszüge recht typisch für die im Sternzeichen Hase Geborenen, also mir schon in die Wiege gelegt worden sind.

Es mag vielleicht seltsam anmuten, dass ich als häuslicher „Hase“, die normalerweise viel Wert auf eine vertraute Umgebung und Sicherheit legen, meinte, genau das in dem Mikrokosmos eines Wanderzirkus gefunden zu haben. Ein Milieu, das anderen als unstet bis chaotisch und mehr als unsicher erscheint, aber ich kannte nichts anderes als den gemütlichen, mit Laternen und Seidenkissen geschmückten Wohnwagen meiner Eltern, der für mich Heimat und Geborgenheit bedeutete. Auch gab es eine starke Verbundenheit zwischen den Artisten, Künstlern und Dompteuren, die schließlich alle am selben Strang zogen – dem Publikum ein abwechslungsreiches und faszinierendes Programm zu bieten, das es nicht so schnell vergaß.

Natürlich gab es auch weniger schöne Aspekte wie Streit, Missgunst und Eifersucht, bis hin zu kleinen Tragödien, wie überall, wo Menschen auf engem Raum zusammenkommen, aber dazu später.

Meine schöne Mutter, die ich wie viele Kinder auf der Welt māma nannte, hieß noch Xu Chan, als mein Vater Jian Yan sie aus der bäuerlich dörflichen Umgebung in die schillernde Welt des Zirkus holte. Ein Umstand, den ihm mein Großvater Xu Minh nie verzieh, den ich wie die meisten chinesischen Kinder ihre Großväter lao ye nannte, wenn es sich um den Vater der Mutter handelt. Nach ihrer Heirat hieß meine Mutter also nun Jian Chan, denn ihr Vorname war Chan, und in China wird der Familienname immer zuerst genannt.

Es dauerte mehrere Jahre, bevor meine Mutter den Mut fand, ihr Elternhaus zu besuchen. Lao ye wollte sie auch zunächst nicht hereinlassen. Erst als Großmutter Xu Ai, von mir lao lao, dem chinesischen Namen für Großmutter, genannt, zu weinen anfing und ihre Arme nach mir ausstreckte, in die ich trotz meiner sechs Jahre förmlich flog, löste sich der versteinerte Gesichtsausdruck von lao ye. Großmutters Vorname Ai bedeutet nicht umsonst Liebe.

Nachdem lao ye auch mit Vater Frieden geschlossen hatte, kamen wir so oft wie möglich zu Besuch. Eigentlich immer dann, wenn wir in der Nähe ein Gastspiel hatten. Ich liebte lao ye’s Geschichten von längst vergessenen Kulturen, deren einziger Zeuge oft nur die Bauten waren, die kaum noch jemand recht zuordnen konnte.

Mutters Heimatdorf hieß nämlich Qiang Xian und lag etwa achtzig Kilometer nordwestlich von Xi’an, der ersten Hauptstadt des Kaiserreichs China in der Qin-Dynastie. Heute ist sie die Hauptstadt der Provinz Shaanxi. In ihr befindet sich die Universität Nordwestchinas. Einst war sie der Ausgangspunkt der Seidenstraße und ihre Stadtmauer ist nahezu vollständig erhalten. Seit der Entdeckung des Mausoleums Qín Shǐhuángdìs ist Xi’an der Ausgangspunkt für Besichtigungen der berühmten Terrakotta-Armee.

Xi’an rückte Mitte der 80er Jahre in das Interesse der Weltöffentlichkeit, denn es waren Berichte über Pyramiden erschienen, die sich in einem Radius von hundert Kilometern bei der Stadt befinden. Die chinesischen Behörden gaben unter dem Druck der Öffentlichkeit an, dass es sich um Grabhügel von Herrschern der westlichen Han-Dynastie handelt.

Schon Ende der 70er Jahre hatte man in einem der pyramidenähnlichen Hügel das Mausoleum Qin Shihuangdis entdeckt, dem Grabmal des ersten chinesischen Kaisers und einem der weltweit größten Grabbauten, das bekannt für seine Soldatenfiguren, die Terrakotta-Armee ist. Zu der Anlage gehören mehrere Gruben, in denen man Pferdenachbildungen aus Ton, bis hin zu bronzenen Streitwagen fand. Aber ein Kuriosum ist, dass bisher erst ein Viertel der gesamten Anlage freigelegt und der Grabhügel selbst noch unangetastet ist.

Lao ye konnte mir trotzdem darüber berichten, wie es in dem Grabmal aussah, denn obwohl er nur ein einfacher Bauer war, interessierte er sich für die Geschichte seiner Heimat und kannte uralte Überlieferungen wie das etwa 100 v. Chr. geschriebene Werk Shiji des Historikers Sima Qian. In dem war die Grabhalle Qin Shihuangdis genau beschrieben.

»Der Sarg des Kaisers steht in der Mitte der Halle«, erzählte mein Großvater, als hätte er es mit eigenen Augen gesehen, »die Gänge zur Halle sind gesäumt mit Vögeln und anderen Tieren aus Ton. An der Decke glitzern Tausende Edelsteine und Perlen wie Sterne, und auf dem Boden findet man alle Seen und Flüsse Chinas aus Quecksilber nachgebildet.«

Das hörte sich für mich als Kind wie ein schönes Märchen an, aber neueste Forschungen mit Unterstützung durch Sonar- und Computertechnik haben ergeben, dass es tatsächlich eine hohe Quecksilberkonzentration im Berg gibt.

»Mein Freund Shen Hua und ich entdeckten damals die Anlage rein zufällig«, erzählte lao ye weiter, »da warst du noch gar nicht auf der Welt. Das war im März 1974. Weil wir schon länger unter der Trockenheit litten, versuchte Shen Hua, einen Brunnen zu bohren. Dabei stieß er auf eine verbrannte, harte Erdschicht. Nach etwa vier Metern kamen Tonstücke, ein Boden aus Ziegelsteinen und schließlich eine Armbrust und Pfeilspitzen aus Bronze zum Vorschein. Als man in der Kreisstadt Lintong davon erfuhr, kam der Beamte für den Schutz alter Kulturschätze mit Sachverständigen angereist. Die Untersuchungen haben dann ergeben, dass es sich um wertvolle Fundstücke aus der Qin-Zeit handelte. Es gab auch lebensgroße Figuren, die zum Teil zerbrochen waren. Später wurden sie im Kulturhaus von Lintong restauriert.«

»Aber dann bist du ja berühmt, lao ye«, hatte ich kindlich naiv ausgerufen.

Mein Großvater hatte abgewinkt. »Shen Hua, seine Arbeiter und auch ich mussten uns verpflichten, nichts über den Fund verlauten zu lassen, weil man die Informationen unter Verschluss hielt. Aber es muss dennoch etwas durchgesickert sein, denn als ein Journalist von den Funden berichtete und sie damit in ganz China bekannt machte, begann ein archäologisches Team die Anlage genauer zu untersuchen. Dabei wurde auch die Tonarmee des Kaisers entdeckt. Im Juli 75 hat man dann den Fund von offizieller Seite bestätigt. Aber etwas anderes wird bis heute bestritten. Dabei habe ich es mit eigenen Augen gesehen. Aber davon erzähle ich dir ein anderes Mal.«

Natürlich hatte ich sofort wissen wollen, worum es sich handelte, aber lao ye war standhaft geblieben, um auch noch bei unserem nächsten Besuch eine spannende Geschichte für mich parat zu haben. Ich musste fast ein Jahr warten, bis er endlich damit rausrückte.

»Als junger Bursche bin ich viel herumgezogen und habe an verschiedenen Orten gearbeitet«, begann er seine Erzählung, »dabei habe ich viele interessante Dinge gesehen, aber die ungewöhnlichste Entdeckung habe ich nicht weit von hier entfernt gemacht. Dort sah ich mit eigenen Augen eine Pyramide, die ungefähr dreihundert Meter hoch war und die weiße Pyramide genannt wird.«

»Au fein, wenn es hier in der Nähe ist, können wir doch zusammen hingehen«, hatte ich gejubelt.

»Nein, mein Schatz, das ist für deine kleinen Beine zu weit. Außerdem ist das Gelände nicht so einfach zu erreichen, weil der Weg dorthin ziemlich beschwerlich ist. Du musst dich also mit dem begnügen, was ich dir berichten kann.«

»Dann ist sie ja doppelt so hoch wie die große Pyramide in Ägypten«, überlegte ich.

»Woher weißt du, dass es in Ägypten Pyramiden gibt und wie hoch sie sind?«, fragte lao ye verwundert.

»Das hat mir Maged, unser Feuerspeier, erzählt«, antwortete ich stolz, »der kommt aus Kairo und weiß eine Menge von seinem Land zu berichten.«

»Ah so, auf diese Weise lernst du immer wieder etwas dazu.«

»Sag mal, lao ye, war die Pyramide, die du gesehen hast, wirklich weiß?«, wollte ich ganz genau wissen.

»Tja, das ist so eine Sache. Eigentlich hatte dieses seltsame Bauwerk vier Farben, auf jeder Seite eine andere. Die östliche war eher blau, weil sie mit einem bläulich grünen Nadelwald bewachsen war. Die nördliche wirkte dunkelgrau bis schwarz, weil sie von der Sonnenseite abgewandt im Schatten lag. An der Südseite haben Bauern im Laufe der Jahrhunderte Terrassen eingearbeitet, deshalb sah man den gelblich-roten Lehmboden und diese Seite wirkte rot. Aber an der Westseite fand man noch immer hellgraue Steinquader, die fast weiß leuchteten. Daher kommt bestimmt der Name „Weiße Pyramide“.«

Ich war tief beeindruckt. Eine gelbe Pyramide wie die in Ägypten konnte ja jeder haben, aber eine, die vierfarbig war, gab es nur in China. Bàba hielt sich noch zurück, solange wir bei lao ye und lao lao zu Besuch waren, um das neu erworbene gute Verhältnis zu seinem Schwiegervater nicht zu gefährden, aber auf der Rückfahrt konnte er nicht länger an sich halten.

»Weißt du, mein Schatz, dein lao ye weiß wirklich interessante Geschichten zu erzählen, aber so hübsch sie auch sind, müssen sie nicht immer wahr sein.«

»Warum sagst du das? Willst du behaupten, mein Vater lügt?«, protestierte meine Mutter.

»Nein, ich will ihn nicht als Lügner bezeichnen. Er erfindet nur manchmal etwas, indem er Gerüchte oder Sagen etwas ausschmückt. Die Weiße Pyramide ist ein Mythos, der schon seit kurz nach dem Zweiten Weltkrieg kursiert. Archäologische Beweise gibt es nicht. Hier in der Gegend wird natürlich gern darüber gesprochen, weil die angebliche Pyramide ja sozusagen vor der Haustür liegt. Der mǎxìtuánlǎobǎn hat mich vor unserer Abfahrt schon aufgezogen, indem er meinte, ich solle doch ein Foto von der Pyramide machen, damit es endlich mal einen Beweis gibt.«

Hong Long, was roter Drache bedeutete, konnte in seiner Eigenschaft als Zirkusdirektor eben auch nicht alles wissen, dachte ich grimmig, denn ich glaubte meinem Großvater. Warum sollte man einem glauben, der bestimmt einen falschen Namen, allenfalls einen Künstlernamen trug, denn roter Drache war beinahe zu schön, um wahr zu sein. Und diesen Titel, mit dem er sich ansprechen ließ, fand ich ohnehin zu schwierig und beinahe lächerlich, schließlich bedeutete mǎxìtuánlǎobǎn wortwörtlich übersetzt nur der Zirkusinhaber, wobei mǎxì für Zirkus stand, tuán für Prinz, allenfalls für Herr auf Malayisch oder Indonesisch, und lǎobǎn für den Inhaber eines Geschäftes.

»Angefangen hat es damit«, sprach mein Vater weiter, »dass 1945 ein amerikanischer Pilot bei einem Aufklärungsflug die Pyramide gesichtet haben will. Zwei Jahre später erschien sogar ein Artikel in der New York Times, dessen Verfasser sich zwanzig Jahre später korrigierte und die Maße der Pyramide als halb so groß angab. Auf den wenigen Fotos, die es gab, meinte man den Maoling-Grabhügel zu erkennen. Ich weiß also nicht, was dein Vater gesehen hat, aber die sogenannte „Weiße Pyramide“ war es bestimmt nicht.«

»Doch«, hatte ich trotzig beharrt, »lao ye lügt nicht.« Für den Rest des Tages war dann mit mir nichts mehr anzufangen gewesen.

Interessant in diesem Zusammenhang ist, dass etwa fünfzehn Jahre später ein Russischer Forscher in dem „Berg“ Liangshan die sagenumwobene Pyramide erkannt haben will. Nachdenklich machte mich, dass der bewusste „Berg“, an dessen Fuß sich das Mausoleum des Kaisers Tang Gaozong und seiner Gattin Kaiserin Wu befindet, ganz in der Nähe von Qiang Xian liegt, dem Heimatdorf meiner Großeltern. Und der Beschreibung eines Forschers über eine nach den Himmelsrichtungen ausgerichtete Pyramide nach, der schon 1912 darüber berichtete, weisen die Seiten der Anlage vier unterschiedliche Farben auf. Lao ye muss also entweder geschickt kombiniert oder doch mehr gesehen haben als mein Vater glauben wollte.

Hong Hui, die Frau des Zirkusdirektors, übte sich weniger im Geschichtenerzählen als darin, uns Zirkuskindern etwas beizubringen, denn durch das Herumreisen habe ich bis heute keine Schule besucht. Tante Hui, oder chinesisch korrekt ausgedrückt āyí Hong Hui, war nämlich bevor sie Hong Long heiratete Lehrerin gewesen und konnte uns deshalb in Chinesisch, Geschichte und etwas Mathematik, Englisch und Religion unterrichten. Sie hatte nie bereut, die Frau eines Zirkusdirektors geworden zu sein, wie sie uns einmal erzählte, wenn es auch für eine Karriere in der Manege nicht gereicht hatte. Beim Jonglieren war sie zwar sehr geschickt und eine Weile als Assistentin ihres Mannes aufgetreten, aber sie brauchte nicht den Applaus des Publikums und blieb lieber im Hintergrund, um von dort aus die Fäden zu ziehen. Und da sie selbst keine Kinder hatte, machte es ihr umso mehr Spaß, uns liebevoll den Schulstoff und etwas Algemeinbildung zu vermitteln.

Von ihr lernten wir, dass China vor über dreitausendfünfhundert Jahren entstanden war und von 221 v. Chr. bis 1912 als das Kaiserreich China, dann als die Republik China und seit 1949 als die Volksrepublik China, kurz VR, benannt wurde. Dazu gehörte noch die Republik China auf der Insel Taiwan. Mit über einer Milliarde Einwohnern sei China das bevölkerungsreichste Land der Erde, der flächengrößte Staat in Ostasien und der viertgrößte der Erde, meinte sie.

Weiterhin erfuhren wir, dass es zwar drei verschiedene Religionen in China gibt, man aber trotzdem nur von der chinesischen Religion spricht, denn Daoismus bzw. Taoismus, Buddhismus und Konfuzianismus sind zur Lehre der „drei Wege“ geworden und ergänzen einander. Ihr gemeinsames Ziel ist das friedliche Zusammenleben der Menschen. Zu Zeiten der chinesischen Kulturrevolution von 1966 bis 1976 war aber die Ausübung einer Religion verboten und ihre Anhänger wurden sogar verfolgt. Man zerstörte ihre Gebetsstätten und Tempel und verhaftete die Priester. Und es sollte noch bis zum Beginn des neuen Jahrtausends dauern, bis es wieder eine, wenn auch eingeschränkte Religionsfreiheit in China gab.

Tante Hong Hui ließ uns Verse aus dem Tao te king auswendig lernen wie:

Ich habe drei Schätze, die ich schätze und hüte: Der eine ist die Liebe, der zweite ist die Genügsamkeit, der dritte ist die Demut.

oder:

Das Allerweichste auf Erden

überholt das Allerhärteste auf Erden.

Das Nichtseiende dringt auch noch ein in das,

was keinen Zwischenraum hat.

Daran erkennt man den Wert des Nichthandelns.

Die Belehrung ohne Worte, den Wert des Nichthandelns

erreichen nur wenige auf Erden.

Dabei vergaß sie aber nicht zu erwähnen, dass Wu-Wei, das „Nichttun“, zur Erlangung des Dao bzw. Tao nicht mit Faulheit oder Bequemlichkeit zu verwechseln sei. Es gehe vielmehr darum, bewusst die Dinge geschehen zu lassen.

Auch wusste sie etwas über Geister zu berichten, was uns Kinder natürlich besonders interessierte. So meinte sie, dass die meisten Menschen in China trotz der großen Umwälzungen innerhalb der chinesischen Gesellschaft noch immer am jahrhundertealten Glauben an Götter wie Shoulaon, den Gott der Langlebigkeit oder Kuan Yin, die buddhistische Schutzgöttin der Kinder, und an Geister festhielte. So gab es gute Geister – shen, die Geister der Ahnen, die Verehrung verdienten, und böse Geister – kuei bzw. guei, die Unglück, Finsternis und Tod brachten.

Fortan überlegte ich, ob der Freund meines Großvaters Shen Hua vielleicht nur ein Geist gewesen war und lao ye nur beim Bau des Brunnens geholfen hatte, denn schließlich war sein Familienname der eines Geistes, aber später erfuhr ich, dass Shen ein gebräuchlicher Nachname in China ist.

Neben den kuei existiere noch eine sehr vielfältige Dämonenwelt, zu der die kopflosen Yü kuang, die langhaarigen Echogeister Wáng ling mit Kindergestalt, die besonders gerne Reisende durch Nachahmen der Stimmen erschreckten, die acht Koboldbrüder-/Irrlichter Yiu guang, die Berggeister Shan-jing, die leichenfressenden Wáng xiang und viele andere gehörten.

Bei den beiden anderen Kindern, die von āyí Hong Hui unterrichtet wurden, handelte es sich um die Zwillinge Mimi und Zuko, deren Eltern Wáng Jun und seine Frau Wáng Bao, die beide Kollegen und Auftrittspartner meines Vaters waren. Mimi, meine einzige Freundin in einer Welt voller Erwachsener übte sich ebenso wie ihr Bruder Zuko in der Seilakrobatik, und das schon von früher Kindheit an. Beide waren nur ein Jahr älter als ich. Dass wir einmal Geschwister werden würden, davon ahnte ich freilich nichts. Ein Glücksumstand, den ich mit sehr viel Leid und dem Verlust meiner leiblichen Eltern bezahlen musste.

An die Zeit nach dem Tod meines Vaters habe ich kaum noch Erinnerung, nur, dass er oft nachts an meinem Bett saß und mein Haar streichelte, während meine arme māma blass und übernächtigt umhergeisterte, sodass man sie viel eher für das Gespenst halten konnte.

Auch die Tage nachdem māma gestorben war erinnere ich kaum noch, als hätte ich sie gar nicht gelebt. Ich weiß nur, dass ich hohes Fieber bekam und immer wieder in tiefe Bewusstlosigkeit versank. Das sei der Schock hatte der Arzt gemeint. Man solle mir viel Liebe und Fürsorge angedeihen lassen, dann würde ich mich nach und nach erholen, erzählte mir Mimi später. Damit mir meine vertraute Umgebung erhalten blieb, durfte ich weiterhin den Wohnwagen meiner Eltern bewohnen. Es war ohnehin niemand da, der darauf Anspruch hatte, außer mir. Lao ye und lao lao hätten ihn ganz gewiss nicht in den Garten ihres Bauernhauses gestellt. Wáng Bao hatte dann die großartige Idee, uns Kinder gemeinsam den Wagen nutzen zu lassen, und Wáng Jun war sofort einverstanden, weil somit alle viel mehr Platz haben würden. In jenen Tagen war mir alles egal, auch verfügte ich nicht über die Kraft, zu protestieren, aber ich lernte es später zu schätzen, mit den Zwillingen ein eigenes Reich zu haben.

Als ich mich zumindest körperlich etwas erholt hatte, wartete Mimi mit einer großen Überraschung auf.

»Weißt du, es geht dir nicht allein so. Wir sagen zwar zu Wáng Bao „māma“, aber sie ist nicht unsere leibliche Mutter.«

»Was, wer dann?«, rief ich erstaunt aus, »und warum seid ihr nicht bei ihr?«

»Weil unsere Mutter sehr früh gestorben ist, da warst du noch gar nicht auf der Welt. Wir haben leider keine Erinnerung an sie, weil wir zu klein waren, aber sie ist sehr schön gewesen, wie man auf den Fotos sieht.«

»Woran ist sie gestorben?«

»An dem Erreger, der auch für die Hongkong-Grippe verantwortlich sein soll.«

»Aber den hat man Ende der sechziger Jahre entdeckt, wie Tante Hong Hui uns erzählt hat, seitdem lassen sich die Leute dagegen impfen.«

»Unsere māma hat es nicht getan …«

Ich war tief betroffen und sah in Mimi plötzlich so etwas wie eine Leidensgenossin, obwohl sie wenigstens noch ihren Vater hatte.

»Ist es schlimm für euch, zu wissen, dass Wáng Bao euch nicht geboren hat?«, fragte ich vorsichtig.

»Nein, überhaupt nicht. Für uns war sie immer unsere Mutter, und das wird sie auch für dich einmal sein.«

Das war etwas, was ich mir in keinem Fall vorstellen konnte. Ja, ich mochte Wáng Bao, aber meine māma hatte ich über alles geliebt. Keine Frau würde jemals ihren Platz einnehmen können, war ich damals überzeugt, aber mit den Jahren trat etwas ein, womit ich niemals gerechnet hatte, dass ich das Gefühl bekam, zwei Mütter zu haben. Und das war zweifellos Wáng Baos Verdienst. Dass auch sie kein glücklicher Mensch war und man ihr deshalb besonders hoch anrechnen musste, dass sie liebevoll die Nachkommen anderer Frauen aufzog, konnte ich als Kind noch nicht erkennen, dazu musste ich erst älter werden.

Als es mir etwas besser ging und ich nicht mehr so viel weinte, durfte ich wieder am Unterricht von āyí Hong Hui teilnehmen. Sie fühlte sich wohl verpflichtet, uns meinetwegen etwas über den Ahnenkult der Chinesen zu erzählen. So erfuhren wir, dass man in China annimmt, dass der Mensch zwei Seelen besitze. Eine, die vor der Geburt geschaffen wird, und eine zweite, die höhere, geistige Seele, die nach der Geburt entsteht. Auf ihrer Reise in den Himmel werde sie von bösen Mächten bedroht, und sei deshalb auf die Opfer und Gebete der Hinterbliebenen angewiesen. Wird das unterlassen, könne diese Seele zu einem bösen Geist werden. Durch die Opfer könne man von den Seelen der Verstorbenen Schutz und Hilfe erhoffen.

Das war die kindgerechte Version, denn Hong Hui verschwieg uns, dass die erste Seele im Augenblick der Empfängnis entstand, nach dem Tod bei dem Leichnam im Grab lebte und sich von den dargebrachten Opfern ernährte. Zerfiel der Leichnam, schwand auch die Kraft dieser Seele, um schließlich in der Unterwelt, bei den „Gelben Quellen“, ein Schattendasein zu führen. Werden keine Opfer dargebracht, kehre sie als böser Geist zurück und stifte Unheil – so die offizielle Auslegung des chinesischen Glaubens. Eine Version, die uns Kinder doch zu sehr geängstigt hätte. Auch wäre mit der Frage zu rechnen gewesen, wer die Opfer zum Grab meiner Eltern bringe, da wir ja die meiste Zeit auf Reisen waren. Dabei gab es dafür eine ganz einfache Erklärung, nämlich lao ye und lao lao, die Eltern meiner Mutter. So, wie sie es jetzt auch für die Eltern meines Vaters taten, die schon länger verstorben waren.

»Unsere māma hat für Meilins Eltern eine schöne Altarnische eingerichtet«, sagte Mimi, »leider darf außer Meilin nur Zuko dort etwas abstellen.«

»Ja, in beinahe jedem Haushalt gibt es eine kleine Altar-Ecke für die Ahnen. Dort werden Nahrungsmittel und Räucherstäbchen dargebracht, um ihrer zu gedenken«, berichtete Hong Hui, »und eigentlich bedarf es eines männlichen Nachfahren, um diese Handlungen vorzunehmen. Deshalb brauchst du nicht traurig zu sein, wenn das Zuko als euer Bruder vornimmt.«

Auch hier verschwieg die Tante wieder ein wichtiges Detail. Gab es nämlich keinen Sohn beziehungsweise Enkel oder kümmerte sich dieser nicht ordentlich um seine Vorfahren, versiegte der Nachschub ins Jenseits. Geister, die aus diesem Grunde hungrig blieben, verwandelten sich in übellaunige Gesellen, die fortan die Lebenden verfolgten.

»Können uns die bösen Geister an jedem Ort besuchen, also auch in unserem Wagen?“, wollte Zuko wissen.

»Da braucht ihr euch nicht zu ängstigen«, lachte Tante Hong Hui, »wie ihr wisst, haben Zirkuswagen kleine Treppen, und Dämonen können ihre Füße nicht anheben, deshalb müssen sie vor hohen Türschwellen umkehren. Und um die Ecke laufen können Geister auch nicht, deshalb gibt es eine parallele Mauer vor den Tempeln, die sogenannte „Geistermauer“, die ihnen den Zugang verwehrt.«

Ich meldete leise Bedenken an, ob die Geister wirklich so dumm sein sollten, aber letztendlich war es in dem Alter eine gewisse Beruhigung für mich.

»So ähnlich ist es mit den Zickzack-Brücken, die ihr vielleicht schon gesehen habt«, sprach āyí Hong Hui weiter. Und der rote Drache, das Symbol für unseren Zirkus, thront nicht umsonst auf jedem Zirkuswagen. Er schlägt alle Besucher aus dem Jenseits in die Flucht, denn die Farbe Rot wird von Geistern ganz besonders verabscheut.«

Nun, alle Geister war wohl etwas übertrieben, dachte ich, denn für meinen bàba stellte der rote Drache kein Hindernis dar, aber das behielt ich für mich. Dass mich meine māma noch nicht besucht hatte, bedauerte ich in dieser Zeit sehr. Vielleicht hing es mit ihrer Todesursache zusammen, vermutete ich, denn über die wahren Umstände schwiegen sich alle aus. So wusste ich lange nicht, ob māma ebenso durch einen Unfall ums Leben gekommen war wie bàba, oder ob sie an einer schlimmen Krankheit gestorben war, wie die māma der Zwillinge. Nein, sie war nicht bettlägerig gewesen und hatte auch kein Fieber gehabt, überlegte ich nächtelang. Es musste eine andere Krankheit gewesen sein, eine die niemandem auffiel. Mit meiner Einschätzung lag ich gar nicht so verkehrt, wie mir später bewusst wurde, denn Schwermut und Depressionen sind durchaus eine Krankheit, noch dazu eine, die für andere weitgehend unsichtbar bleibt.

Zum Glück ging Tante Hong Hui mit ihren Schilderungen über die Geisterwelt nicht allzu sehr ins Detail, sonst hätte ich wahrscheinlich Todesängste ausgestanden. So erfuhr ich erst viele Jahre später durch einen Autor, der schon 1928 behauptete, dass es ungefähr zwanzig verschiedene Arten von Geistern und Dämonen gäbe. Dazu kämen noch Hunderte von Untergruppen, die nicht immer ganz einfach voneinander zu unterscheiden seien.

In einem anderen Buch las ich, dass ein gewaltsames Ende oder ein offener Streit zum Todeszeitpunkt dazu führen können, dass ein Verstorbener mit dem Diesseits zwanghaft verbunden bleibt. Selbst ein charmanter, freundlicher Mensch könne unter diesen Umständen in einen Dämon verwandelt werden. Und er könne sich erst dann ins Jenseits zurückziehen, wenn er selbst ein lebendes Opfer auf dieselbe Art in den Tod getrieben habe. Nur dann fände er Ruhe. Deshalb vertraten auch einige Chinesen die Meinung, man müsse in ländlichen Gegenden als Unfallopfer länger auf Hilfe warten, weil da ein Dämon im Spiel sei, der sich ein neues Opfer suchen müsse. Aus ähnlichen Gründen seien auch Motorradhelme und Autogurte sehr unbeliebt, denn da der Benutzer mit einem Unfall rechne, würden diese Gegenstände die Geister auf den Plan rufen.

Ich dachte lange über diese Aussagen nach, denn schließlich hatte mein Vater ein gewaltsames Ende gefunden. Vielleicht konnte ich ihn deshalb noch lange Jahre sehen. Von einem offenen Streit war mir nichts bekannt, deshalb schloss ich aus, dass mein lieber bàba ein Dämon geworden war. Als man mir endlich die Todesursache meiner māma verriet, überlegte ich, ob es deshalb so lange gedauert hatte, bis sich auch meine Mutter mir zeigte. Aber eine Bestätigung dieser Theorie fand ich in den Schriften nicht.

2.

Wáng Bao gab sich wirklich alle erdenkliche Mühe, mir die Mutter zu ersetzen, wenn es ihr nur zum Teil gelang, lag es bestimmt nicht an ihr, sondern an meiner Sehnsucht nach meiner geliebten māma. Eigentlich hätte ich Wáng Bao ji mu, die chinesische Bezeichnung für Stiefmutter, nennen müssen, aber selbst Wáng Jun, der etwas zurückhaltender mir gegenüber war, verzichtete darauf, von mir ji fu – Stiefvater - genannt zu werden. Vielleicht deshalb, weil sie ja nicht wirklich meine Stiefeltern, sondern eher Pflegeeltern waren. Über Wáng Juns Zurückhaltung mir gegenüber machte ich mir keine großen Gedanken, denn schon, als er noch nicht Vaterstelle an mir vertrat, war es nicht anders gewesen. Männer könnten weniger ihre Gefühle zeigen, erklärte man mir.

Beide verhielten sich sehr respektvoll gegenüber meinen Eltern. So wurde ganz selbstverständlich am Tisch auch für meine māma und meinen bàba gedeckt, wie es in China üblich ist. Freilich blieben ihre Stühle leer, denn im Jenseits nahm man keine Nahrung mehr zu sich, wie ich schon damals überzeugt war. Auch fand ich Wáng Baos Idee, kleine Haushalts-gegenstände wie Mikrowelle oder Kühlschrank aus Papier zu basteln, um sie anschließend auf dem Altar meiner Eltern zu verbrennen, zwar rührend, aber doch recht seltsam.

»Das macht man so«, erklärte Wáng Bao, »den Toten soll es auf der anderen Seite an nichts mangeln. In Hong Kong und Taiwan gibt es extra Läden für die Gegenstände aus Papier. Da kann man die ungewöhnlichsten Dinge erhalten, auch Miniaturmöbel und Autos.«

Ich fand das beinahe lächerlich, auch wenn man nicht wusste, wie es auf der anderen Seite aussah, war ich ziemlich überzeugt davon, dass man dort keine Luxusgüter brauchte, aber ich wollte meinen neuen Geschwistern nicht den Spaß verderben und schwieg.

»Aber warum verbrennt man alles? Damit sind die Dinge doch verloren«, wollte ich schließlich wissen.

»Das Feuer dient als Transportmittel in die andere Welt«, sagte Wáng Bao, »das nennt man eine symbolische Handlung.«

Nun, mit symbolischen Handlungen konnte ich offensichtlich nicht viel anfangen. Vielleicht würde sich das ja später einmal ändern.

Mein bàba ging nach wie vor im Wohnwagen ein und aus. Wenn er nicht an meinem Bett oder mit uns am Tisch saß, lief er draußen umher, aber niemand außer ich schien ihn zu sehen. Noch immer sprach er nicht mit mir, aber manchmal hatte ich das Gefühl, er wolle mir etwas mitteilen, nur erreichte mich seine Botschaft nicht. Vielleicht konnte ich sie nur nicht hören? Bevor er ging, war sein Lächeln immer etwas trauriger als bei seiner Ankunft.

Da māma mich bisher nicht besucht hatte, wurde ich immer trauriger über diese Tatsache. Da kam der erste Juli, ein Datum, das in China eine ganz besondere Rolle spielt. Zhongyuan, das Fest der Toten, wird etwas zwiespältig aufgefasst. Der Umstand, dass sich alljährlich am ersten Tag des siebten Monats angeblich die Tore zum Jenseits öffnen, sorgt zum Teil für Unbehagen. Deshalb werden wichtige Ereignisse wie Hochzeiten oder Umzüge lieber auf einen anderen Termin gelegt. Andererseits soll den Besuchern aus der Schattenwelt etwas geboten werden. So bietet man auf den Straßen Snacks, bis hin zu üppigen Menüs, an und führt sogar kleine Opernstücke auf. Die Geister sollen sich am Tag ihres „Freigangs“ amüsieren, und es soll ihnen an nichts fehlen, um sie bei Laune zu halten.

Die Zirkusvorstellungen sind an diesem Tag immer ausverkauft. Das war bei uns nicht anders. Als die Wángs mit ihrer Trapeznummer an der Reihe waren, rieb ich mir vor Verwunderung die Augen, denn dort oben in luftiger Höhe stand māma. Sie trug ihr schönes, glänzendes Kostüm, und für einen Moment sah es so aus, als würde sie jeden Moment losschwingen, um nach einem Salto auf der anderen Seite zu landen. Im nächsten Moment fiel mir aber auf, dass die Wángs sie offensichtlich nicht wahrnahmen, sondern unverändert ihr Programm durchzogen. Einige Leute aus dem Publikum schienen māma auch zu sehen, denn es kam immer wieder ein Raunen auf, weil man sie nur dann neben Wáng Jun stehen sah, wenn der Scheinwerfer auf seine Frau gerichtet war. Wanderte er hingegen zu Wáng Jun zurück, schien er alleine dort zu stehen. Damals wusste ich noch nicht, dass māma genau an dieser Stelle gefunden worden war. Als die Wángs unter tosendem Applaus abgingen, schaute ich noch einmal nach oben, aber māma war nicht mehr da.

Enttäuscht ging ich nach draußen vor das Zelt und schaute in den Sternenhimmel. Ob māma wohl von dort gekommen und jetzt wieder dahin zurückgekehrt war? Plötzlich sah ich ein schwaches Glimmen und eine Bewegung an unserem Zirkuswagen. Auf dem Weg dorthin wurde der Lichtschein stärker. Der Lärm der Vorstellung und die Geräusche der Tiere klangen auf einmal weit entfernt, als habe sich durch die Aufregung ein Wattepfropfen vor meine Ohren gelegt.

Und dann sah ich sie auf der Treppe sitzen. Ich rannte auf sie zu und flog in ihre weit ausgebreiteten Arme. Für einen Moment schien die Welt still zu stehen. Alles war nur noch selige Umarmung. Leider war der Augenblick sehr schnell wieder vorbei, denn als ich die Augen wieder öffnete, saß ich allein auf der Treppe. Seltsamer Weise fing ich nicht vor Enttäuschung zu weinen an. Im Gegenteil, ich musste einen derart verklärten Ausdruck in meinem Gesicht haben, dass es den Zwillingen sofort auffiel, als sie nach ihrer Seilakrobatik nach mir suchten.

»Was ist mit dir, du siehst so seltsam aus?«, fragte Mimi.

»Warum hast du nicht unseren Auftritt angesehen?«, wollte Zuko wissen.

»Meine māma hat mich gerade besucht und in den Arm genommen«, sagte ich frei heraus.

»Oh, das ist wunderbar«, meinte Mimi und umarmte mich herzlich.

»Bist du sicher?«, fragte Zuko skeptisch, »ich meine, heute am Zhongyuan, erwartet man so etwas geradezu und kann sich allerlei einbilden.«

»Sei nicht so hässlich zu Meilin«, sagte Mimi böse, »sie lügt uns bestimmt nicht an.«

»Das behauptet ja auch keiner. Lüge und Einbildung sind zweierlei.«

»Sie war da. Ich konnte sie spüren und riechen. Vorher habe ich sie oben auf dem Trapez gesehen.«

»Da, wo …bàba immer steht?«, hakte Zuko nach.

Ich nickte heftig.

»Alles klar, ich gehe mich dann mal umziehen.«

»Lass ihn«, sagte Mimi, als ich Zuko aufhalten wollte, »er spielt nur den Coolen. In Wahrheit findet er, was du erlebt hast, ebenso wundervoll wie ich. Aber als Junge will er das nicht zugeben.«

»Manchmal denke ich, dass Zuko nicht sehr glücklich darüber ist, dass wir jetzt zusammenleben«, sagte ich vorsichtig.

Mimi lachte schallend. »So sehr lässt du dich von ihm ins Bockshorn jagen?« Ihre Stimme wurde zu einem Flüstern. »Mein Brüderchen ist ganz verrückt nach dir. Das war er schon immer. Er hat wahre Freudentänze aufgeführt, als er hörte, dass wir künftig einen Wagen für uns allein haben. Aber das behältst du für dich, hörst du? Er würde mir nie verzeihen, dass ich dir das verraten habe.«

»Ich glaube, ich muss jetzt ein bisschen allein sein. Das war heute alles etwas viel. Erst der Besuch von māma, und jetzt noch dein Geständnis«, sagte ich leise. »Bitte versprich mir, dass ihr niemandem erzählt, was ihr von mir erfahren habt.«

»Ehrensache, das bleibt unser Geheimnis.« Mimi gab mir einen Kuss und lief die Treppe hinauf in den Wagen. Ich war viel zu aufgekratzt, um ihnen folgen zu können, und lief noch eine Weile auf dem Gelände herum, um mich anschließend in eine dunkle Ecke zu setzen. Ich hatte über vieles nachzudenken. Ob māma mich jetzt ebenso wie bàba öfter besuchen würde? Und warum war sie so schnell wieder fort gewesen? Hatte man ihr nur kurze Zeit gewährt? Fragen, auf die ich keine Antwort fand. Und dann noch Mimis Geständnis. Sollte Zuko wirklich mehr für mich empfinden als er zugab? Und wie ging ich damit um? Eigentlich war ich viel zu jung, um schon an Jungs zu denken. War es nicht eher hinderlich, wenn er mehr als die Schwester in mir sah? Auch darauf fand ich keine Antwort. Die Zukunft würde zeigen, wie sich alles entwickelte.

Als ich später in den Wagen zurückkehrte, schliefen beide schon fest, oder taten zumindest so. Ein Umstand, der mir mehr als recht war. Ich musste erst einmal im wahrsten Sinne des Wortes darüber schlafen und dem Chaos in meinem Innern Herr werden.

In jenen heißen Julitagen schien „Pangu“ unaufhörlich zu lachen. Denn anders als in Europa, wo man davon spricht, dass die Sonne lacht, ist es der chinesischen Mythologie nach das Urwesen Pangu, geboren aus einem Hühnerei. Dem Buch San-wu-li-Ki aus dem 3. Jahrhundert. n. Chr. nach soll es am Anfang weder Himmel noch Erde gegeben haben, sondern nur Chaos in Form eben jenes Hühnereis, erfuhren wir von āyí Hong Hui, als wir sie nach der Entstehung der Welt fragten. Aus den leichten Teilen soll sich die Urkraft Yang und der Himmel gebildet haben, aus den gröberen Teilen die Urkraft Yin und die Erde. Die Legende sprach davon, dass sich Pangu später selbst geopfert habe. Aus allen Teilen seines Körpers sei etwas Sinnvolles entstanden wie Sonne und Mond aus den Augen, die weißen Berge aus dem Kopf, Flüsse und Meere aus dem Fett und die Pflanzen aus den Haaren des Körpers. Wenn die Sonne schien, lachte Pangu, gab es auf Erden Stürme und Regen, war er traurig oder zornig, hieß es.

Einer anderen Version nach soll es am Anfang ein höchstes, göttliches Wesen und die Chaoswasser gegeben haben. Auf seinen Befehl hin teilten sich diese in zwei Teile, in Yin, das Dunkle, Unbewegliche, und Yang, das Lichtvolle, Bewegliche. Zusammen bildeten sie als aktive und passive Urkraft des Universums den Kosmos, die Lebewesen wie Menschen und Tiere und all die anderen Dinge. Yang wurde zum Himmel, dem Wohnsitz der Götter, und Yin zur Erde, dem Lebensraum der Menschen und Tiere. Das männliche Geschlecht entstand aus der Kraft des Yang, das weibliche aus der Kraft des Yin.

Einer dritten Version nach, die uns Kindern besonders gefiel, gab es in der Wüste des Nordens einen roten Drachen, mit dem Gesicht eines Menschen. Tag wurde es, wenn er die Augen öffnete, Nacht, wenn er sie schloss. Wind und Sturm entstanden durch seinen Atem, im Sommer hielt er den Atem an, im Winter blies er kalte Luft. Deshalb fürchteten und verehrten die Menschen diesen Wetterdrachen, da sie von ihm abhängig waren.

Nun, egal, ob Pangu schallend lachte, oder der Wetterdrache den Atem anhielt, der Sommer war in diesem Jahr jedenfalls unerträglich. Am Tag suchten alle ein schattiges Plätzchen, und in den kühleren Abendstunden riss man alle Fenster auf, um Durchzug entstehen zu lassen. Ich war froh, noch nicht für eine feste Nummer im Programm eingeplant zu sein, denn die Scheinwerfer im Zirkuszelt heizten die Luft noch mehr auf. Zwar übte ich beinahe täglich mit Wáng Jun, dem ehemaligen Partner meines Vaters, aber das spielte sich noch in niedriger Höhe ab. Der Zenit, die Trapezaufhängung in der Zirkuskuppel lag für mich noch in weiter Ferne, um jedes Risiko auszuschließen. Zwar wollte ich meinem bàba nacheifern, was das Können und den sensationellen Auftritt anging, aber keinesfalls durch einen ebenso tragischen Unfall enden.

Als ich mir außerhalb des Zeltes etwas Abkühlung verschaffte, hörte ich unfreiwillig eine Unterhaltung zwischen Li Ying und Li Bo mit. Beide waren miteinander verheiratet und traten gemeinsam mit einer Jongliernummer auf.

»Was war heute mit dir los?«, fragte Li Ying seine Frau, »ich habe dich selten so unkonzentriert erlebt. Um ein Haar hättest du die Nummer geschmissen, weil immer mehr Teller herunterzufallen drohten.«

»Ja, es tut mir leid. Ich musste immer an gestern Abend denken. Du hast doch auch die arme Jian Chan gesehen. Auch wenn ihre Erscheinung stets durch den Lichtkegel verblasste, war nicht zu übersehen, was sie am Hals trug, bestimmt kein Collier.«

»Das bildest du dir ein. Aus der Entfernung hättest du das gar nicht sehen können. Es ist nur das Wissen darum, was dich geängstigt hat.«

»Das musst du gerade sagen, deiner Beschreibung nach sah Jian Yan auch nicht gerade friedlich aus.«

»Das war dumm von mir, es dir gegenüber zu erwähnen, entschuldige. Ich habe mir doch tatsächlich für einen Moment eingebildet, dass sein Gesicht hassverzerrt war.«

»Glaubst du, er ist ein Dämon geworden, der anderen Übles will?«

»Nein, nicht wirklich, wahrscheinlich bin ich ebenso einer Sinnestäuschung erlegen wie du. Jedenfalls ist es gut, dass die Tore zum Jenseits wieder geschlossen sind. Jetzt haben wir wieder ein Jahr lang Ruhe, bis der nächste Zhongyuan kommt.«

»Ich will nur hoffen, dass die Geister der Verstorbenen das auch so sehen.«

Ich hatte genug gehört und lief schnell vom Wagen weg in eine andere Richtung. Was meinte Li Bo am Hals meiner Mutter gesehen zu haben, eine Art Ausschlag, die von ihrer Krankheit verursacht wurde? Noch mehr in Unruhe versetzte mich, was Li Ying über meinen Vater gesagt hatte. Das konnte doch gar nicht sein, dass sein liebes Gesicht durch Hass entstellt gewesen war. Und vor allem gegen wen? Er hatte sich doch immer mit allen gut verstanden und war äußerst beliebt gewesen. Die Li’s mussten sich beide getäuscht haben, wer weiß, wen oder was sie gesehen hatten, aber meine lieben Eltern waren es bestimmt nicht gewesen, versuchte ich mich zu beruhigen. Nur gelang es mir nur schwer, sodass sogar meine Träume davon beeinflusst wurden.

So hatte ich in der folgenden Nacht einen schrecklichen Albtraum. Ich sah meine liebe māma hoch oben am Trapez den Salto üben. Nur war die Sicherheitsleine nicht wie sonst an ihrer Taille befestigt, sondern um ihren Hals gelegt. Als māma das ihr entgegen schwingende Trapez verfehlte und abstürzte, zog sich die Leine derart fest um ihren Hals, dass sie keine Luft mehr bekam und wild mit Armen und Beinen strampelte. Ihre Augen schienen förmlich aus den Höhlen zu treten und ihre dick angeschwollene Zunge hing ihr seitlich aus dem Mund. Als man ihr endlich zu Hilfe kam und die Leine kappte, war es schon zu spät. Ihr Körper lag schlaff und leblos wie der einer Puppe im Sand der Manege. Nur hatten Puppen für gewöhnlich nicht so entstellte Gesichter, deshalb wollte ich auch nicht glauben, dass diese meine Mutter war, und schaute am ganzen Leib zitternd suchend zur Zirkuskuppel hinauf. Aber meine māma konnte ich dort nicht finden.

Ich wagte nicht, irgendjemand von diesem schrecklichen Traum zu erzählen. Schon deshalb nicht, um nicht erneut jede schaurige Einzelheit vor Augen zu haben. Aber fortan beschlich mich eine leise Ahnung, woran meine māma wirklich gestorben war. Aber keiner der Erwachsenen würde mir in meinem Alter diesen Verdacht bestätigen, begriff ich instinktiv. So unterließ ich es vorerst, weiter nachzufragen.

Trotz aller Bewunderung für die Trapezkunst meiner Pflegeeltern, für die zauberhaften Akrobatinnen, die auf Einrädern ihre Kunststücke vorführten, die unglaublich gelenkigen Schlangenmädchen, die Luftakrobaten, die meterhohe Türme aus Stühlen bauten, um darauf herumzuklettern, und die wagemutigen Bambusakrobaten, die es fertig brachten, auf zwei Stangen in luftiger Höhe einen Spagat zu machen, gehörten in jenen Kindertagen meine Liebe und Faszination besonders den Tieren, die mit uns reisten. Ob ihnen dabei auch eine artgerechte Haltung widerfuhr, dafür hatte ich als kleines Mädchen noch keinen Sinn, umso mehr begann ich in der Zeit der Pubertät, während der man ohnehin alles hinterfragte, daran zu zweifeln.

Allen voran liebte ich die Pferde. Dass mit dem Pferd die Geschichte des Zirkus begonnen habe und Pferdedarbietungen ein unverzichtbarer Bestandteil des klassischen Zirkus seien, belehrte man mich. Dabei interessierten mich weniger die Kunststücke wie Achterlaufen, Gegenlaufen, Pirouette oder die sogenannte Ungarische Post, bei der ein Reiter, auf einem Pferd stehend, die Zügel von mehreren weiteren hält, die man den Tieren innerhalb der sogenannten Freiheitsdressur beigebracht hatte, son-dern viel lieber sah ich sie bar jeglichen Zwanges bei der fachmännischen Pflege des Fells und der Hufe zu oder beim Ausführen auf dem Zirkusplatz, denn die tägliche Bewegung dieser stolzen, schönen Tiere war außerhalb der Vorstellungen und Proben unverzichtbar.

Deshalb konnte ich mir vorübergehend auch vorstellen, der schönen Tu Aya nachzueifern, die allabendlich das Publikum begeisterte, indem sie auf ein galoppierendes Pferd sprang, dessen Sattel zwar mit kostbarer Seide bedeckt war, aber keine Steigbügel trug. Auf dem Pferderücken machte Tu Aya dann waghalsige Sprünge oder ließ sich seitwärts mit dem Kopf nach unten fallen. Der Höhepunkt der Nummer war jedes Mal, wenn Tu Ha, ihr Partner und Ehemann, zusammen mit einem Helfer eine breite Stoffbahn ausbreitete, unter der das Pferd durchgaloppierte, während Tu Aya über den Stoff sprang und stehend wieder auf dem Pferderücken landete.

Faszinierend fand ich auch Juan, den asiatischen Kragenbären, der eigentlich eine Bärin war, denn Juan ist ein Frauenname und bedeutet „Die Schöne“ oder „die Anmutige“. Sein „bàba“, P’an Nhat, der sie von klein auf besaß und dressiert hatte, erklärte mir, dass weibliche Kragenbären deutlich weniger Gewicht aufweisen und etwas leichter zu dressieren seien, und dass man diese Bärenart auch Mondbär nennt, wegen der weißen, sichelförmigen Fellfärbung auf der Brust, während er den Namen Kragenbär den längeren buschigen Haaren im Halsbereich verdankt. Dass man die kuscheligen Teddys nicht unterschätzen sollte, zeigten nicht nur die langen ausgeprägten Krallen, sondern die Tatsache, dass auch Juan in der Manege nur an der Longe geführt wurde und sie zusätzlich einen Maulkorb trug. Da bei Bären ihre Mimik anders als bei Raubkatzen einen bevorstehenden Angriff nicht ankündigt, gelten Bären bei der Dressur als unberechenbar, sagte man mir. Ich wollte einfach nicht glauben, dass von dem possierlichen Tier, das so niedlich Fahrrad fuhr, auf Rollschuhen oder Stelzen lief und zum Takt der Musik tanzte, eine Gefahr ausging, bis mir Zuko etwas erzählte, das er bei den Erwachsenen aufgeschnappt hatte.

Vor Jahren hatte sich Folgendes ereignet: P’an Nhat hatte zu der Zeit in einem Vergnügungsparks in der Nähe von Shanghai seine Nummer mit der radfahrenden Juan vorgeführt. Gleichzeitig fuhr in der Arena ein dressierter Affe ebenfalls Rad. Als er plötzlich aus der Spur geriet, war er von Juan angegriffen und zerfleischt worden.

Folglich machte ich erst einmal eine Weile einen großen Bogen um die Bärin, weil ich die Geschichte so schaurig fand und nicht wusste, was ich davon halten sollte.

Die beiden Elefanten, Sina und Ran, waren auch Weibchen, deshalb konnte es keinen Nachwuchs bei ihnen geben, was ich außerordentlich bedauerte, denn die ausgewachsenen Tiere ängstigten mich allein von der Größe her schon sehr. Dabei konnte ich allabendlich beobachten, wie grazil sie sich bewegten, beinahe leichtfüßig. Außer Rüssel- und Fußheben, Hinlegen, Aufsitzen und Drehen beherrschten sie auch Kunststücke wie dem einarmigen Handstand auf einem der Vorderläufe, dem Gang über zwei dicke Drahtseile und dem Balancieren auf großen Bällen.

Ganz besonders beeindruckend fand ich, wenn die elfenhafte Sulin sich auf die Stoßzähne der Tiere legte. Dabei erkannte keiner der Zuschauer, dass es sich dabei um einen Trick handelte, denn bei den asiatischen Elefanten sind die Stoßzähne bei Weibchen nur rudimentär ausgebildet oder gar nicht vorhanden. Mithilfe von aufgesetzten „Prothesen“ wurde also die Illusion von gewaltigem Elfenbein erzeugt, und niemand merkte es.

Um keinen Trick hingegen handelte es sich, wenn Sulin sich gar unter einen der angehobenen Elefantenfüße legte. Sowohl Sina als auch Ran gingen dabei äußerst vorsichtig zu Werke, sodass für Sulin nie Gefahr bestand. Trotzdem hätte ich um keinen Preis der Welt mit ihr tauschen wollen.

Da Raubtierdressuren zu den Höhepunkten eines klassischen Zirkusprogramms gehören, gab es natürlich auch Löwen in unserem Zirkus. Raubkatzen gelten in ihren Ansprüchen als recht genügsam und pflanzen sich auch unter nicht so günstigen Bedingungen in der Obhut von Menschen fort. Deshalb kam ich in den Genuss, ihren Nachwuchs aus nächster Nähe bewundern zu können. Ich war damals etwa zehn Jahre alt und hätte mich am liebsten den ganzen Tag in der Nähe der Käfige aufgehalten. Sogar mein Training am Trapez vergaß ich vor Aufregung und musste mich dafür schelten lassen.

Schon früh am Morgen nahmen die Löwenbabys ihr Frühstück am Bauch der Mutter ein. Dieses Schauspiel wollte sich auch Mimi nicht entgehen lassen. Zuko stieß erst am Vormittag dazu, denn dann wurden die Kleinen zum Löwenspielplatz geführt, dessen Boden mit desinfiziertem Stroh belegt war. Dort konnten sie raufen und toben, wovon auch Zuko nicht genug bekam, wohl deshalb, weil er eben ein richtiger Junge war. Verletzungsgefahr bestand dabei nicht, denn die ersten Zähnchen kamen frühestens in einer Woche. Der stolze Löwenvater schaute ihnen dabei aus sicherer Entfernung zu. Gegen Mittag bekam die Löwen-Mutter dann Leber, Huhn und frischen Pansen, damit sie über genügend Muttermilch für die hungrigen kleinen Mäuler verfügte. Anschließend putzte die Löwin die Kleinen gründlich am Bauch und schleckte ihnen das Fell sauber.

So gerne ich es gewollt hätte, durfte ich die Babys nicht anfassen, damit sie wegen des ungewohnten Geruchs nicht von ihrer Mutter verstoßen wurden.

Vor der Vorstellung schaute der Tiertrainer nach dem Nachwuchs und wurde dabei von der Löwin beobachtet, die ihm aber vertraute, da er schon bei der Geburt dabei gewesen war. Gegen Mitternacht wurde dann über dem Strohbett eine Wärmelampe eingeschaltet. Wenn sich die Löwenbabys an ihre Mutter kuschelten, fragte ich mich, ob sie vielleicht von ihrem ersten großen Auftritt in der Manege träumten, bis zu dem allerdings noch mindestens drei Jahre vergehen mussten.

Dass mit Löwen, besonders mit Muttertieren, nicht zu spaßen war, zeigte eine Begebenheit, die mich noch heute mit Grauen erfüllt. Nach einer Vorstellung hatte sich ein angetrunkener Bursche unbemerkt den Löwenkäfigen genähert. Um seinen Mut zu beweisen und seiner Freundin zu imponieren, hatte er sich in den Kopf gesetzt, eines der niedlichen Babys dem Mädchen zum Streicheln auf den Arm zu geben. Daraufhin hatte sich die Löwin völlig außer sich auf ihn gestürzt und seinen Arm zu fassen bekommen, weil der Bursche in seinem angeheiterten Zustand in der Reaktion eingeschränkt war. Zirkusarbeiter konnten ihn auf seine Hilferufe hin zwar noch wegziehen, aber nicht verhindern, dass ihm der rechte Arm abgetrennt wurde. Durch den Schock empfand der junge Mann wohl in diesem Moment nicht einmal Schmerzen, aber ich werde nie die Schreie und die vor Angst aufgerissenen Augen des Mädchens vergessen.

Zuko entwickelte sich zu einem richtigen kleinen Kavalier. Er überhäufte mich mit Aufmerksamkeiten und Geschenken, sodass ich an Mimis Einschätzung nicht länger zweifeln konnte. Er schien mich wirklich zu mögen und vielleicht sogar ein wenig verliebt in mich zu sein, was er unter keinen Umständen zugegeben hätte. Jungen interessierten mich in diesem Alter noch nicht, deshalb genoss ich zwar seine Zuneigung, war aber weit davon entfernt, mit ihm Zärtlichkeiten auszutauschen. Zukos Schüchternheit verhinderte dies ohnehin, da hätte ich schon den Anfang machen müssen. Wir verhielten uns mehr wie gute Kumpel zueinander und trainierten fleißig gemeinsam, hatten wir doch beide dasselbe Ziel: einmal berühmte Trapezkünstler zu werden.

Mit ihm konnte ich schöne Gespräche führen, die anders als mit Mimi, keine Mädchenthemen berührten. Mitunter schien er sogar zu vergessen, dass ich ein Mädchen war und ängstigte mich mit seinen Geschichten, die wie bei den meisten Jungs nicht unheimlich und blutrünstig genug sein konnten. Der Bericht über den Angriff der Bärin Juan auf den Affen stammte schließlich auch von ihm. Er witterte überall die kopflosen Yü kuang - Geister oder die langhaarigen Echogeister Wang ling mit Kindergestalt. Wenn er dann auch noch mit den leichenfressenden Wang xiang anfangen wollte, gebot ich ihm aber Einhalt.

Er behauptete ernsthaft, dass unser Zirkus unter keinem guten Stern stünde und hinter vorgehaltener Hand der „Geisterzirkus“ genannt wurde. So hatte es angeblich schon lange vor dem Tod meiner Eltern seltsame Todesfälle gegeben.

»Vor vielen Jahren ist hier mal ein Feuerspucker aufgetreten«, begann er mit ernstem Gesicht, »ja, ich weiß, dass die nicht wirklich Feuer spucken, sondern nur eine brennbare Flüssigkeit an einer Fackel entzünden. Aber an jenem Abend kam der Feuerschweif zu ihm zurück und verbrannte sein ganzes Gesicht. Einige Zuschauer wollten eine dämonische Fratze gesehen haben, die das Feuer zurückpustete. Das Gesicht des Mannes war dann so entstellt, dass er nie wieder auftreten konnte.«

»Wenn die Geschichte überhaupt stimmt, dann hat es vielleicht nur Durchzug gegeben«, sagte ich zweifelnd, »an die pustende Fratze glaube ich jedenfalls nicht.«

»Doch, sie muss stimmen, er soll heute noch manchmal sehnsüchtig durch einen Vorhangspalt in die Manege schauen, obwohl das Unglück schon viele Jahre her ist.«

Mein skeptischer Gesichtsausdruck veranlasste Zuko dann noch einen draufzusetzen. »Ich habe ihn auch schon gesehen, wenn du es genau wissen willst. Seine Haut sieht aus wie zerknittertes Pergament, das irgendwie stellenweise unnatürlich glänzt. Er hat eine winzige Nase und keine Augenbrauen und Ohren mehr.«

»Da der Mann nicht gestorben, sondern nur sehr schwer verletzt worden ist, kann man ja wohl kaum von einem Geist sprechen«, ließ ich mich nicht beirren.

»Doch, er ist nämlich ein paar Jahre später verstorben.«

»Und von wem hast du die Geschichte? Du selbst warst ja wohl zu dieser Zeit noch nicht auf der Welt.«

»Ich habe da so meine Quellen. Manchen Erwachsenen ist es egal, dass ich noch ein Kind bin. Sie behandeln mich jedenfalls nicht so.«

»Das war bestimmt einer der Arbeiter, die beim Auf- und Abbau des Zeltes geholfen haben. Der wollte dir nur Angst machen oder sich wichtig tun. Da sind ganz üble Burschen dabei. Von denen solltest du dich fernhalten.«

»Wenn du mir nicht glaubst, kann ich diese Geschichten auch für mich behalten.«

»Jetzt sei nicht gleich beleidigt. Nein, ich finde das sehr interessant. Was hast du sonst noch zu bieten?«

»Vor Shi, unserem Schlangenmädchen, hat es früher ein anderes gegeben, das spurlos verschwunden ist. Später hat man es dann tot aufgefunden. Die junge Frau soll von einem Mann entführt worden sein, der regelrecht besessen von ihr gewesen ist. Er hat sie wochenlang gefangen gehalten und ihr die Fußsehnen durchgeschnitten, damit sie ihm nicht weglaufen konnte.«

»Und die siehst du auch manchmal?«

»Nein, ich nicht, aber andere. Sie soll sich kriechend wie eine Schlange fortbewegen, ihre Haut schuppig sein und ihre Augen auch mehr denen einer Schlange gleichen. Wenn ich ehrlich bin, möchte ich ihr nicht so gerne begegnen. Ich mag diese Viecher nicht.«

Für mich hörte sich das mehr nach einer Legende an. Ein Mädchen kann seinen Körper so geschmeidig verbiegen, dass man sie mit einer Schlange vergleicht. Und als sie stirbt, aus welchen Gründen auch immer, gleicht ihr Geist ebenfalls einer Schlange, könnte man annehmen. Aber ich behielt meine Bedenken für mich, damit Zuko nicht gleich wieder einschnappte.

»Und dann gibt es da noch den Schwertschlucker, der über ein unsichtbares Hindernis stolperte und sich dabei den Oberkörper aufspießte«, sprach Zuko weiter, um mich endgültig zu überzeugen. »Wenn der sich sehen lässt, trägt er immer noch das Schwert in seinem Rachen, und die Spitze ragt aus seiner Brust. Allerdings kommt der nur zur Zeit des Zhongyuan, dafür aber jedes Jahr.«

Ich unterließ es, Zuko zu fragen, ob er den auch schon gesehen hatte, denn mir wurde schmerzlich bewusst, dass meine māma sich mir das erste Mal zum Totenfest gezeigt hatte. Zuko deutete mein nachdenkliches Schweigen als Anzeichen, mich endlich überzeugt zu haben. Ich ließ ihn in dem Glauben. Ich fragte mich nur, warum nur ich, ein paar Zuschauer und die Jongleure Li Ying und Li Bo meine Eltern gesehen hatten, Zuko aber nicht. Entweder er prahlte nur damit, die Geister Verstorbener sehen zu können, oder ließ absichtlich meine Eltern aus, wenn er von denen sprach, die dem „Geisterzirkus“ zu seinem Namen verholfen hatten. Früher oder später würde er mir darüber Auskunft geben müssen.

Zukos Erzählungen bereiteten mir dann aber doch unruhige Nächte und schwere Träume. Einmal meinte ich, von einem seltsamen Geräusch geweckt worden zu sein, eine Art Zischen. Als ich schlaftrunken die Augen öffnete, bewegte sich ein Wesen auf mich zu, das halb Frau und halb Schlange zu sein schien. Geschmeidig glitt sie über den Boden, und ihre lidlosen Augen, die die derart trüb waren, dass sie wie tot wirkten, fixierten mich furchteinflößend. Ich war vor Schreck wie gelähmt und konnte keinen Ton aus meiner trockenen Kehle hervorbringen, also auch nicht nach Mimi rufen. Erst als das Reptil mir so nahe war, dass ich seine gespaltene Zunge auf meiner Haut spüren konnte, löste sich meine Schockstarre in einem gellenden Schrei, der mich und Mimi erwachen und dankbar feststellen ließ, dass ich nur geträumt hatte.

3.

In den folgenden Jahren ereigneten sich zum Glück keine schrecklichen Unfälle mehr, und Zuko schien keine Geister mehr zu sehen, zumindest sprach er nicht darüber, sodass sich das Gerede über den „Geisterzirkus“ wohl erledigt hatte. Eine trügerische Hoffnung, wie ich damals noch nicht ahnte.

Leider zeigten sich mir auch meine Eltern nicht mehr. Scheinbar war ich in ein Alter gekommen, wo Kinder im Allgemeinen die „seherische Gabe“ verlieren.

Die Pubertät machte mir und meinem Umfeld schwer zu schaffen. Aus dem lieben kleinen Mädchen, das so ziemlich alles als gottgegeben hinnahm, war eine kritische junge Dame geworden, die alles und jeden infrage stellte. Mimi, die sich weniger stark verändert hatte, hielt tapfer zu mir, obwohl ich es ihr mitunter nicht leicht machte. Zuko hingegen machte alles mit sich ab und wurde immer verschlossener. Manchmal hatte ich sogar den Eindruck, dass er mir aus dem Weg ging, was mir im Prinzip sogar recht, aber nicht immer leicht war, da sein Vater uns täglich trainierte und sich in den Kopf gesetzt hatte, aus uns das neue Traumpaar am Trapez zu machen. Mimi hatte keine Ambitionen zur luftigen Höhe und zu halsbrecherischen Saltos und wollte lieber ihrer Seilakrobatik treu bleiben. Dabei bot sie einen entzückenden Anblick, wenn sie sich elfenhaft mit prächtigem Kostüm und buntem Schirm auf dem Seil bewegte.

Die beginnende Geschlechtsreife erforderte auch eine räumliche Trennung der Geschwister, und vor allem von mir, wie Wáng Jun meinte. So wurde der Wagen meiner Eltern kurzerhand durch eine Zwischenwand geteilt. Einen Teil bekam Zuko nun ganz für sich alleine, den anderen bewohnten Mimi und ich. Und wir hatten sogar einen eigenen Eingang, um nicht immer durch Zukos Bereich laufen zu müssen.

Mein neues kritisches Bewusstsein veranlasste mich, mir verstärkt Gedanken über die Tierhaltung in unserem Zirkus zu machen. Ein Artikel in der Zeitung gab dann den Anstoß, dass ich zum Frontalangriff überging. Dabei machte ich nur vor Hong Long Halt, denn einmal war der Zirkusdirektor so etwas wie eine Respektsperson, zum anderen ließ er sich meiner Meinung nach in Bezug auf Tierdressur nichts zuschulden kommen. Er trat zwar allabendlich mit seinen heißgeliebten Trampeltieren auf, wandte aber bestimmt bei ihrer Dressur keine Gewalt an. Trampeltiere, die im Unterschied zu Dromedaren zwei Höcker statt einem auf dem Rücken tragen, in dem sie Fett als Energiereserve speichern, sind sehr verträglich und genügsam, wusste ich schon damals. Sie haben bescheidene Nahrungsansprüche,