Gerda Althoff

Oma geht in den Dschungel

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort:

Impressum neobooks

Vorwort:

Diese Geschichte ist wahr und entspricht den eigenen Erlebnissen.

Auch die hier erwähnten Personen existieren tatsächlich.

Dieses Buch ist Carlos gewidmet, mit dem ich später noch mehrere

unvergessliche Dschungeltouren organisiert habe.

Oma geht in den Dschungel

Oma packt ihren Rucksack. Die Enkel stehen mit traurigen Gesichtern daneben. Sie wissen, sie werden sie für eine lange Zeit nicht wieder sehen, denn Oma geht wieder in den Dschungel. Oma, das bin ich, achtundfünfzig Jahre jung und fühle mich ganz und gar nicht wie eine Oma, aber meine Enkel haben mich nun mal dazu gemacht. Ständig zieht es mich hinaus in die weite Welt, gemeinhin auch Fernweh genannt. Nun ja, es hat mich wieder gepackt und wie schon so oft, habe ich mir im Internet ein günstiges Ticket besorgt und bin nun dabei meinen Rucksack zu packen.

Es ist nicht das erste Mal, dass ich nach Südamerika fliege und so ist es fast schon zur Routine geworden, das Packen. Einige T-Shirts, mindestens drei kurze Hosen, eine leichte lange Hose, die sich unten zuziehen lässt, damit einem im Dschungel nichts in die Hosenbeine kriecht. Sehr wichtig sind auch Regenjacke, Mückenspray und eine Taschenlampe. Das sind alles Erfahrungswerte. Gelbfieber- und Hepatitis A Impfungen habe ich längst hinter mir, nur bei der Malaria-Prophylaxe bin ich etwas leichtsinnig, allerdings gibt es in Südamerika auch nicht die gefährliche Malaria tropica und so hält sich das Risiko in Grenzen.

Nachdem ich vor fünf Jahren mit zwanzig Kilo Gepäck monatelang um die Welt gezogen war und dabei oftmals an meine Grenzen gestoßen bin, was das Gewicht des Gepäcks betrug, versuche ich nun meinen Rucksack so leicht wie möglich zu packen.

Während hier in Deutschland der ständig graue Himmel einem aufs Gemüt schlägt, erwartet mich im fernen Südamerika strahlender Sonnenschein. Das macht sich auch an den Menschen bemerkbar, die nicht so griesgrämig dreinschauen wie hier und jede Sekunde ihres Lebens genießen, obwohl sie manchmal nicht wissen, woher sie das Essen für ihre Kinder nehmen sollen.

Morgen geht es los. Ein weiteres Mal nach Südamerika, meinen Lieblingskontinent und billig war es außerdem. Samt Steuern und Bahnfahrt zum Flughafen, schlappe fünfhundertundvierzig Euro. Wer da nicht fliegt ist selber schuld.

Obwohl ich mir sicher bin, alles Wichtige eingepackt zu haben, werde ich unterwegs bestimmt bemerken, dass mir irgendetwas fehlt.

Es ist immer das gleiche. Mal ist es der Wecker, mal der Waschlappen, ein anderes Mal die Haarbürste; im Grunde aber nichts, was sich nicht vor Ort besorgen ließe. Tagelang überlege ich, was ich noch einpacken könnte, um dann hinterher festzustellen, dass es noch besser hätte machen können.

Schon spüre ich ein innerliches Kribbeln, kann es kaum erwarten endlich in den Flieger zu steigen und abzuheben.

Das ständig miese Wetter in Deutschland macht mich seelisch fertig. Von Zeit zu Zeit muss ich einfach hier raus, aus dem gefühlskaltem Heimatland, wo sich die Beziehung zwischen den Nachbarn auf ein „hallo, wie geht´s"? und „das Wetter könnte auch bald besser werden,“ beschränkt, um dann sofort wieder hinter der Haustür zu verschwinden.

In Venezuela ist das anders. Hier hat man immer Zeit für ein Schwätzchen. Wenn man von Caracas mal absieht, spielt sich das Leben vorwiegend außerhalb des Hauses ab. Man weiß um die Probleme der Nachbarn und versucht zu helfen. Ich habe inzwischen viele Freunde dort, mehr, als hier im kühlen, unpersönlichen Deutschland. Die Lebensart ist derart different, dass ich lieber heute als morgen ganz auswandern würde. Das einzige, was mich noch daran hindert, sind meine Enkel. Nach einigen Monaten bekomme ich „Entzugserscheinungen“ und muss zumindest für ein paar Wochen zurück, bis mich dann das Fernweh erneut packt und ich wieder in die Welt ziehe.

„Wann kommst du wieder, Oma?“ ertönt eine traurige, piepsige Stimme aus dem Hintergrund.

Schlagartig befinde ich mich wieder in der Realität, wo ich in Gedanken doch schon drüben war, in meinem „zweiten Heimatland“ Venezuela. Mein jüngstes Enkelkind Nina schaut mich fragend an.

„In drei Monaten, Schatz“, antworte ich und weiß doch, dass dies ihre Zeitvorstellung vollkommen sprengt.

Wie zu erwarten war, kommt dann auch gleich die nächste Frage, die nicht so einfach zu beantworten ist.

„Oma, wie lange ist drei Monate?“ Wieder sehe ich in ihre traurigen, fragenden Augen. Das tut weh! Ich überlege, wie ich einem fünfjährigen Kind, dem jede Zeitvorstellung jenseits seiner zehn Finger fremd ist, erklären kann, wie lange drei Monate dauern. Ich gehe in die Küche und nehme den Kalender von der Wand. Patrick, mein ältester Enkel, ist acht Jahre alt. Er hat die ganze Zeit auf meinem Bett gesessen und aufmerksam beobachtet, was ich alles eingepackt habe. Als ich nun mit dem Kalender zurück ins Schlafzimmer komme, steht er auf, gespannt, wie ich seiner kleinen Schwester nun das mit den drei Monaten erkläre. Ich zeige auf

das oberste Blatt.

„Nun seht mal, hier haben wir September, der bald vorbei ist."

Ich blättere, laut zählend, weiter: „ Eins, zwei, drei.“ Nun haben wir das Dezemberblatt vor uns. „Siehst du hier, wo die beiden roten Zahlen sind, da ist Weihnachten und dann bin ich wieder da.“

Die Kleine nickt nur. Es macht sie nicht gerade fröhlicher. Es ist jedes Mal das Gleiche, aber was soll ich machen, mein Fernweh ist nun mal stärker als alle Familienbande und wenn sie größer ist, wird sie es schon verstehen, versuche ich mir einzureden, aber tief im Innern bin ich mir bewusst, dass ich nicht das Idealbild einer guten Oma darstelle.

Vielleicht will ich das auch gar nicht sein.

Ein Blick nach draußen in den von wolkenverhangenen Himmel sagt mir, dass ich das Richtige tue.

Die folgende Nacht gleicht jenen, die ich vor jeder Reise erlebe, kurz, unruhig, mit immer den gleichen Träumen.

Ich will am Flughafen einchecken und habe keinen Pass, kein Geld, kein Gepäck bei mir oder komme gar nicht erst rechtzeitig am Flughafen an.

Vielleicht spiegelt sich darin die Angst wider, dass im letzten Augenblick vielleicht noch etwas dazwischen kommen könnte, was meine Abreise verhindern würde.

Der schrillende Wecker erlöst mich von meinen Qualen. Müde und zerschlagen, aber froh mit der Erkenntnis, dass es ja nur Träume waren, werfe ich die Bettdecke beiseite.

Mein erster Gang führt mich zur Kaffeemaschine, danach zur Toilette und kurz darauf sitze ich mit einer Tasse heißen Kaffe am Frühstückstisch.

Es ist vier Uhr dreißig und noch viel zu früh, um etwas Essbares zu sich zu nehmen. Das werde ich auf dem Weg zum Flughafen tun.

Seitdem mich der Wecker aus meinen ungeliebten Träumen gerissenhat, sind nun schon mehr als fünfzehn Stunden vergangen.

Der Jumbo der British Airways ist gerade in Caracas gelandet und hat, wie die Stewardess eben verkündet, seine endgültige Parkposition erreicht. Der elfstündige Flug mit Zwischenlandung in London hat mir die Möglichkeit gegeben, etwas von dem versäumten Schlaf nachzuholen.

Gut gelaunt steige ich die Gangway hinab, obwohl wider Erwarten kein blauer Himmel zu sehen ist. Der Himmel ist genauso grau wie in Deutschland, jedenfalls im Moment.

Es ist vier Uhr nachmittags, die Luft heiß und schwül, tiefschwarze Wolken hüllen die Küstenkordilliere ein; es ist noch Regenzeit. Bis ich endlich in Caracas im Hotel sein werde, können noch gut zwei Stunden vergehen, dann wird es bereits dunkel sein.

Im Dunkeln durch Caracas zu laufen, auf der Suche nach einem Hotel, ist nicht gerade gesundheitsfördernd, aber es geht nun mal nicht anders.

Fast alle Flieger, die aus Europa kommen, landen um diese Zeit hier.

Ich bringe so schnell es geht die Einreiseformalitäten hinter mich und zu meiner großen Freude ist mein Gepäck auch da, nicht unbedingt eine Selbstverständlichkeit in Venezuela.

Ich habe schon Leute getroffen, die eine Woche am Ort festsaßen, um auf verloren gegangenes Gepäck zu warten. Selbst habe ich diese negative Erfahrung Gott sei Dank noch nicht gemacht.

Ich mag Caracas, aber eine ganze Woche in dieser brodelnden Viermillionenstadt muss dann doch nicht sein.

Mich zieht es mehr in die Natur, genauer gesagt, in den Dschungel.

Meine erste Dschungeltour erlebte ich in Ecuador, damals noch als organisierte Abenteuerreise. Mittlerweile gestalte ich meine Touren selbst und habe mich dabei in den letzten Jahren immer mehr auf Venezuela konzentriert.

Inzwischen besitze ich hier gute Ortskenntnisse und habe einige Freundschaften geschlossen.

Zu meinen besten Freunden gehört Carlos. Er lebt in Ciudad Bolivar und ab und zu organisiere ich mit ihm zusammen Dschungeltouren.

Von El Dorado aus den Rio Cuyuni hinauf bis zu einem bezaubernden Wasserfall mitten im Dschungel, doch ist es sehr schwierig Leute zu finden. In Deutschland lässt sich kaum jemand dafür begeistern und vor Ort ist die Konkurrenz der Anbieter so groß, dass sich schon eine Art Mafia gebildet hat, der man besser nicht in die Quere kommt.

Nun, wenn ich bei meinen Reisen auch nicht immer Geld verdienen kann, was soll´s. Es gibt für mich doch jedes Mal etwas Neues zu entdecken und neue Freunde zu gewinnen, obwohl ich schon mindestens zehn Mal hier war.

Weil alle großen Flieger aus Europa hier fast zeitgleich ankommen, herrscht im Flughafengebäude ein ziemliches Chaos, dem die venezolanischen Flughafenangestellten jedoch eher gelassen gegenüberstehen und verständnislos den Kopf schütteln, wenn sich gestresste Europäer über lange Wartezeiten bei der Einreise aufregen.

Die Reiseleiter der Pauschalreisenden stehen mit ihren bunten Schildern vor dem Ausgang und versuchen, ihre Gäste anhand der Kofferanhänger zu identifizieren.

Ich habe keinen Anhänger, außer den von British Airways und bin deshalb für sie uninteressant.

An dem kleinen Schalter der Wechselstube, direkt neben dem Ausgang, stelle ich mich an um noch Geld zu tauschen. Ich habe das Glück, dass nur drei Leute vor mir sind und fünf Minuten später verlasse ich das kühle Innere des Gebäudes, um gleich darauf mit dieser typisch heißen Schwüle der venezolanischen Regenzeit konfrontiert zu werden.

Draußen herrscht ein Gewimmel, so, wie ich es schon von früheren Ankünften kenne. Taxifahrer und Gepäckträger, die um die Gunst der Kunden buhlen, beherrschen das Terrain , dazu hupende Autos und Busse, die ungeduldig warten, bis es endlich weiter geht in der Dauerschlange, die sich jeden Tag um diese Zeit vor dem Flughafengebäude bildet. Direkt neben dem Eingang steht der offizielle, blauweiße Flughafenbus, der diejenigen Leute nach Caracas bringt, denen zwanzig Dollar für ein Taxi zu viel sind und davon gibt es eine ganze Menge, denn die finanzielle Situation in Venezuela verschlechtert sich zunehmend. Das liegt hauptsächlich an der Misswirtschaft und der korrupten Behörde, denn normalerweise müsste Venezuela ein reiches Land sein. Hier gibt es Gold, Diamanten, Öl und vieles mehr, was dem Land eigentlich zu einem ordentlichen Wohlstand verhelfen sollte. Fakt ist allerdings, dass diese Erdschätze meist illegal abgebaut werden und der Staat keinen Pfennig an Steuern davon bekommt. Halt! Hier kommen wir jetzt schon ins politische und das muss nicht

unbedingt sein, denn dies ist ein ganz privater, persönlicher Erlebnisbericht.

"Caracas! Caracas!" ruft der Fahrer des Busses laut, auf der Suche nach Passagieren und sieht auch mich dabei fragend an. Als ich nicke, schnappt sich der Beifahrer, der neben ihm steht, flink meinen Rucksack, geht damit zur Rückseite des Busses und wirft ihn in den großen Stauraum zu dem anderen Gepäck. Der Fahrer sieht sich weiter nach Fahrgästen um. Er wird nicht eher losfahren, bevor nicht der letzte Platz besetzt ist.

Der Bus ist noch fast leer, als ich einsteige, aber erfahrungsgemäß weiß ich, dass sich das schnell ändern wird.

Ich entscheide mich für einen Platz in der zweiten Reihe. Ich meide die gefährlichen Sitze ganz vorn, wo man nach einem scharfen Bremsen auch schnell mal vor der Windschutzscheibe landen kann, habe aber dennoch die Möglichkeit, dem Fahrer Bescheid zu sagen, wenn ich aussteigen will, ohne durch den Bus laufen oder laut schreien zu müssen.

In der letzten Reihe sitzt eine dicke Frau mit zwei kleinen Kindern. Man sieht ihr an, dass einer ihrer Vorfahren einem indianischen Stamm angehörte. Weiter vorne sitzen noch eine junge Frau und zwei Burschen, die sich offensichtlich kennen, denn sie unterhalten sich angeregt und anhand ihrer Gesten kann man

fast erraten, worum es bei ihrem Gespräch geht.

Alle warten geduldig bis sich der Bus nach und nach füllt und dann endlich losfährt.

Der Beifahrer zieht eine große Geldtasche aus seinem Hosenbund und geht von einem zum anderen, um den Fahrpreis zu kassieren.

tausend Bolivar kostet es jetzt, das letzte Mal, vor einem halben Jahr, waren es nur achthundert.

Eine galoppierende Inflation.

Es hat angefangen zu regnen, was die Schwüle etwas erträglicher macht, aber das wird nicht lange anhalten. Spätestens morgen früh scheint die Sonne wieder.

Gerade verlässt der Bus die Zufahrtsstraße zum Flughafen und biegt nun in die Schnellstraße ein, die direkt ins Zentrum von Caracas führt.

Wir passieren die Mautstelle, den langen Tunnel und danach die zu beiden Seiten in den Bergen wie Geschwüre hängenden Armenbehausungen, erbaut aus Wellblech, losen Steinen und alten Brettern. Es kriecht ein bedrohliches Gefühl in mir hoch, das langsam wieder verschwindet, als wir kurze Zeit später die ersten Vororte von Caracas erreichen.

Es beginnt schon zu dämmern und meine Gedanken bleiben irgendwo in der Vergangenheit hängen, da, als ich Carlos zum ersten Mal begegnete.....

Der große Ventilator an der Decke kämpfte vergeblich gegen die schwülheiße Luft im Raum. Seit Stunden lauschten wir mit Begeisterung Carlos´ Erzählungen vom Dschungel und waren uns einig. Das Abenteuer ruft! Die nächsten sieben Tage würden wir mit Carlos im Dschungel verbringen.

Carlos war Venezolaner, aufgewachsen im legendären Goldgräberort El Dorado, wo sein Vater Richter war. Später lebte er einige Jahre bei den Indios im Dschungel und suchte, wie so viele andere, nach Gold, wovon in Venezuela noch reichlich vorhanden war. Er war ein stämmiger Mann von sechsunddreißig Jahren und außerordentlich sympathisch. Seitdem er sich vom Goldfieber losreißen konnte, organisierte er Dschungeltouren.

Seine Kunden waren fast ausschließlich Rucksacktouristen, die das Abenteuer suchten.

Im Hotel Italia, dem Globetrottertreff von Ciudad Bolivar, habe ich ihn zum ersten Mal getroffen. Ich ging eigentlich nur hinein um etwas zu essen und da saß er mit sechs anderen um einen großen runden Tisch. Er hob den Kopf und lächelte mich an, als ich den Raum betrat und bedeutete sofort, dass ich mich zu ihnen setzen sollte.

Er strahlte einen so unglaublichen Charme aus, dass ich keine Sekunde zögerte. Ich nahm auf einem der freien Stühle Platz und als die Kellnerin kam, bestellte ich mir eine große Portion Spaghetti und eine Cola.

Dann begann er von Dschungel zu erzählen und ebenso wie die sechs anderen, war ich nach einiger Zeit von seinen Erzählungen regelrecht gefesselt.

Ich hatte nur noch den einen Gedanken: ich musste mit Carlos in den Dschungel. Den anderen erging es ebenso, denn es hatte uns gepackt, das "Dschungelfieber".

Nun zu den anderen: Da war zunächst Sören, ein großer, blonder Däne, der seit einem halben Jahr in Mittel- und Südamerika unterwegs war. Er war ruhig und ein wenig schüchtern, aber sehr nett. Seinen Freund Vincent, einen Franzosen, hatte er unterwegs kennen gelernt. Beide waren Mitte zwanzig und hatten gerade ihr Studium beendet. Sie wollten die Chance nutzen und noch etwas von der Welt sehen, bevor sie sich ins Berufsleben stürzten.

Helen, die Engländerin war zusammen mit ihrem deutschen Freund Lutz da. Sie war die einzige, die kein Spanisch sprach, und so auf unsere mehr oder weniger gelungenen Übersetzungen angewiesen.

André, ein Russe, der als Zwölfjähriger mit seinen Eltern nach Frankreich auswanderte, wollte zusammen mit seiner Freundin Veronique, die ebenfalls aus Frankreich kam, an der Dschungeltour teilnehmen.

Nachdem wir uns alle einig waren, wurden die Einzelheiten besprochen.

Es gibt Dinge, auf die man im Dschungel nicht verzichten kann, dazu gehören auf jeden Fall eine Taschenlampe und Moskitoöl.

Auch eine Regenjacke und feste, hohe Schuhe sollte man mitnehmen, kurz gesagt, Sachen, die ein Rucksackreisender sowieso bei sich hat.

Von daher null Problemo!

Gegen sechs Uhr abends sollte es losgehen.

Zunächst mussten wir nach El Dorado, einem kleinen, staubigen Goldgräbernest, dem Ausgangspunkt unserer Tour und bekannt geworden durch Henri Charriere´s Buch "Papillon".

Da ging es um einen Mann, dem es als einzigen gelang, aus dem, am Ufer des Rio Cuyuni gelegenen Gefängnisses zu entfliehen und zu überleben. Seine beiden Kumpane, die mit ihm flohen, waren von Krokodilen gefressen worden.

Die Einwohner von El Dorado bestätigten die Wahrheit dieser Geschichte immer wieder und einige ältere von ihnen, wollen ihn sogar persönlich gekannt haben.

El Dorado wurde von ehemaligen Strafgefangenen gegründet, die nachdem sie aus diesem Gefängnis entlassen worden waren, sich auf der anderen Seite des Flusses niederließen, um hier nach Gold zu suchen und in der Tat gibt es heute einige Einwohner, die es zu einem beachtlichem Reichtum gebracht haben. Einige von ihnen verdienen sich leichter ihr Geld, indem sie ein Geschäft für Goldan- und Verkauf eröffnet haben und anderen die mühevolle Arbeit des Goldschürfens überlassen haben.

Soweit die Geschichte über die Gründung El Dorados. Wir befanden uns aber immer noch am Paseo Orinoco in Ciudad Bolivar und Carlos

hatte gerade das Hotel verlassen, um einen Wagen zu besorgen, der uns nach El Dorado bringen sollte.

Wir gingen inzwischen auf unsere Zimmer, um das auszusortieren, was wir im Dschungel nicht benötigten. Die Auswahl war schwierig, aber zum Schluss hatte doch jeder seine Sachen gepackt, von denen er meinte, im Dschungel nicht drauf verzichten zu können.

Der Rest blieb bis zu unserer Rückkehr im Hotel.

An der Rezeption traf man sich wieder und inzwischen war Carlos auch wieder da.

Natürlich hatte er einen Wagen aufgetrieben, ein roter Chevy-Transporter mit Verdeck und alten Autositzen und Kissen auf der Ladefläche, wo wir es uns, so gut es ging, bequem machten. In Deutschland undenkbar.

Mittlerweile war es dunkel geworden, am Paseo Orinoco brodelte das Leben. Die Straße war verstopft mit lauten, hupenden Autos und zahllosen Kleinbussen, die, weil sie ein billiges Verkehrsmittel sind, stets hoffnungslos überfüllt sind. Nach einer halben Stunde hatten wir es endlich geschafft das Chaos hinter uns zu lassen.

Wir verließen die Stadt und fuhren auf einer gut ausgebauten Straße unserem Ziel entgegen.

Obwohl Carlos schon so viel vom Dschungel erzählt hatte, nahmen die Fragen kein Ende.

Was erwartete uns im Dschungel? Welche Tiere würden wir sehen? Was würden wir essen? Wo würden wir schlafen?

Aber letztendlich wurde auch der hartnäckigste Frager von einer erlösenden Schläfrigkeit erfasst und jeder döste vor sich hin und machte sich seine eigenen Vorstellungen über das bevorstehende Abenteuer.

Ja Abenteuer! Das war es, was wir erwarteten, erhofften, erträumten. Oder?

Dann waren wir endlich da, in El Dorado.

Laute Musik dröhnte uns entgegen. Nach der Hitze des Tages, saßen die Männer in den kleinen schmuddeligen Restaurants und Kneipen und redeten über den letzten großen Goldfund, oder, wie überall auf der Welt, über Frauen. Natürlich wurde dabei maßlos übertrieben.

Seit einem Jahr erst gab es hier Elektrizität und die reichen Goldaufkäufer besaßen sogar einen Fernseher.

Wir bezogen zwei Vierbettzimmer im Hotel San Antonio, die vorläufig letzte Übernachtung in einem Bett.

Das Hotel hätte aus einem alten Western stammen können.

Der Wasserhahn über dem abbruchreifen Waschbecken gab keinen Tropfen mehr von sich, dafür stand in der Ecke eine große Plastiktonne, randvoll gefüllt mit Wasser aus dem guten, alten Cuyuni. Obendrauf schwamm ein kleiner, durchgeschnittener Plastikkanister, der als Schöpfkelle dienen sollte.

Die Spülung der Toilette musste man mittels Wasser und Kanister selbst besorgen. Auch im Zimmer selbst sah es nicht besser aus. Der alte Ventilator an der Wand drehte müde seine Runden und die durchgelegenen Betten hätten wohl so manche Geschichte erzählen können.

Ich schlief zusammen mit André, Veronique und Carlos in einem Raum. Die anderen hatten ein Zimmer ähnlicher Ausstattung.

Trotzdem war das Hotel voll belegt, wobei gesagt werden musste, dass die ersten vier Zimmer zur Straße hin, fest an Prostituierte vermietet waren. Putas, wie man sie in Venezuela nennt.

Obwohl es schon fast Mitternacht war, gingen wir noch mal raus auf die Plaza, den Dorfplatz und Mittelpunkt allen Geschehens.

Ein kühles Bier der Marke „Polar“ ließ die Strapazen der Fahrt schnell vergessen.

Sichtlich zufrieden und gespannt auf die nächsten Tage, gingen wir zurück ins Hotel. Die Damen in den vorderen Zimmern waren voll beschäftigt und durch die geschlossenen Türen drangen die seltsamsten Geräusche.

Es war Wochenende und die Mineros, wie die Männer, die in den Goldminen arbeiteten, genannt wurden, hatten Nachholbedarf.

Außerdem hieß es, das verdiente Geld unter die Leute zu bringen.

Trotz der Müdigkeit fiel das Einschlafen schwer. Die schwülwarme Luft im Zimmer und die laute Musik auf der Straße, die erst in den frühen Morgenstunden verstummte, machten uns zu schaffen.

Es war sieben Uhr morgens. Auf der Plaza vor dem Hotel standen schon die ersten Verkaufswagen und boten Arepas, Empanadas und heißen Kaffee an.

Arepas waren kleine Fladen aus Maismehl, die in Öl gebacken wurden. Anschließend füllte man sie mit Fleisch oder Hühnchen.

Empanadas waren Teigtaschen, gefüllt mit Käse oder Schinken und wurden ebenfalls in Öl gebacken.

Wir gingen hinunter auf die Straße und ließen es uns schmecken, während Carlos das Boot für die Dschungeltour besorgte.

Anschließend sahen wir uns im Dorf um. Viel zu sehen gab es nicht. Weder eine Bank noch ein Postamt hatten es für erachtenswert gehalten, hier eine Niederlassung zu eröffnen und wer dennoch Geld tauschen wollte, musste dies bei einem der Goldhändler tun, natürlich zu einem recht miesen Kurs.

Inzwischen war El Dorado zum Leben erwacht. Jeder ging seinen Geschäften nach.

Wir gingen zurück, um unsere wenigen Sachen zu packen.

Auf dem Boden des Hotelflurs lag ein kleiner Junge und schlief. Er war vielleicht sieben oder acht Jahre alt und hatte ein paar zerschlissene, schmutzige Shorts an, dazu ein halb zerrissenes T-Shirt. Schuhe besaß er keine.

Wir gingen an ihm vorbei in unsere Zimmer und packten unsere Sachen zusammen.

Als wir zurück auf den Flur kamen, war der Kleine wach.

Ich fragte ihn nach seinen Namen und er sagte mir, dass er Carlito hieße und Hunger hätte.

„ Komm mit, Kleiner,“ sagte ich zu ihm und sofort stand er auf und ging mit uns zusammen runter auf die Plaza, wo ich ihm ein paar Arepas kaufte. Er strahlte, stopfte alles in sich hinein und erzählte mir, während er sein Frühstück hinunterschlang, dass er noch vierzehn Geschwister hätte und dass er oft im Hotel wäre, weil es dort immer Leute gab, die ihm was zu essen kauften und wenn er ganz viel Glück hatte, auch mal was zum Anziehen.

Ich beschloss, dass heute so ein Glückstag für ihn sein sollte und ging mit ihm nebenan in den kleinen Laden, wo es außer vielen anderen Sachen auch Schuhe gab.

Er durfte sich ein Paar aussuchen, musste aber zum Anprobieren eine Plastiktüte über seine schmutzigen, nackten Füße ziehen, was er aber mit größter Freude über sich ergehen ließ.

Armer, kleiner Carlito! Ich würde ihm noch öfter begegnen, genauer gesagt, jedes Mal, wenn ich nach El Dorado käme, würde er schon bald darauf aus dem Nichts auftauchen und mich mit einem strahlenden Lächeln begrüßen.

El Dorado ist ein kleines Kaff, keiner hielt sich hier länger auf als nötig und viele junge Leute, die hier aufgewachsen sind, gingen in die größeren Städte, mit der Hoffnung auf Arbeit und eine bessere Zukunft.

Inzwischen war Carlos zurückgekommen.

Von weitem rief er uns zu: “Vamos, Amigos! Miguel wartet schon unten am Fluss auf uns.“

In seiner Begleitung war ein hübsches, junges Mädchen. Ihre Haut war etwas dunkler als die von Carlos und mit einem fröhlichen Lachen im Gesicht begrüßte sie uns.

Ihr Name war Georgina und sie würde uns zeigen, wie man ein zünftiges Dschungelmahl zubereitet.

Auf dem Weg zum Fluss kauften wir in einem kleinen Laden alles, was wir benötigten. Mehl, Zucker, Reis, Öl, Zwiebeln, Bonbons und Lutscher für die Kinder und auch Seife und Klopapier durften nicht fehlen. Es musste für eine Woche reichen.

Sehr wichtig und nicht zu vergessen, einige Flaschen Rum, für die Desinfektion von innen, wie uns Carlos schmunzelnd verriet.

Der