Kurt Mühle

Zelenka - Trilogie Band 1

Abseits aller Wege

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorgeschichte

Luise

Karriere

Adel verpflichtet?

Berufsmörder

Geiselnahme

Courage

Letzte unter Gleichen

Laute Killer

Etwas zu schlau

Abseits aller Wege

In vino veritas

Peter in Panik

Falsche Spuren

Ein Mordstag !

Wildwest

Das war Mord, Luise!

Drohungen

Svenja

Tosca

Alte Bekannte

Entführung

Impressum

Vorgeschichte

Erstaunen und Ratlosigkeit packten mich angesichts der E-Mail eines Internet-Forums, das Klassentreffen von Menschen arrangiert, die sich längst aus den Augen verloren haben. Ausgerechnet der stille Frank, der früher gemeinsamen Aktionen der Klasse meist auswich, hatte die Initiative ergriffen und einen humorvollen Einladungstext formuliert. Das letzte Treffen habe vor sage und schreibe neun Jahren stattgefunden, da sei es wohl an der Zeit, mal wieder in fröhlicher Runde zusammen zu kommen. Vielleicht wäre es ja auch der Anfang zu mehr oder minder regelmäßigen ‚meetings’. Geselligkeit, Erfahrungsaustausch, gegenseitige Hilfe, - das waren wohl Franks Gedanken für solch einen Club der Ehemaligen.

Ich schüttelte irritiert den Kopf; vielleicht hatte Frank ja nur zu viel über Logenbrüderschaft gelesen, - doch mehr noch wunderte mich die Arglosigkeit dieser Einladung. Wusste Frank denn nicht, was auf dem letzten Klassentreffen vor neun Jahren Schreckliches geschehen war?! – Ich löschte die Mail-Einladung auf meinem PC und dachte nicht weiter darüber nach.

Ein paar Wochen später kam eine erneute Einladung, diesmal mit einer Liste all derer, die sich inzwischen angemeldet hatten. Bei einigen Namen geriet ich arg ins Grübeln; denn wer war dieser oder jener eigentlich noch?

Ein Name hingegen erweckte sofort mein Interesse: Marion. Die hübsche, spröde Marion, für die so manch einer von uns damals entflammte! Diese ehrgeizige, ruhige, blauäugige Blondine, die Annäherungsversuche so schroff und kalt zurückzuweisen wusste! Andererseits zeigte sie sich oft hilfsbereit, konnte mit uns scherzen und lachen, trat engagiert Mitschülern zur Seite, falls einem seitens des Lehrkörpers mal Unrecht geschah. Dann plötzlich war sie wieder auf rätselhafte Art distanziert, unnahbar. Eine Einzelgängerin, - ja vielleicht, aber eine faszinierende. Auf der feucht-fröhlichen Abifete sah ich sie zum letzten Mal, danach sank sie nach und nach wie all die anderen bei mir ins Reich des Vergessens.. Doch nun tauchte ihr Bild wieder vor mir auf, Erinnerungen kamen zurück. Ich stützte den Kopf auf und hing verklärt alten Träumen aus längst vergangenen Tagen nach. Und meldete mich schließlich an.

Einen Monat später, an einem lauen Sommerabend, fand das Treffen statt. In einem gemütlichen kleinen Biergarten, der für uns reserviert war, versammelten wir uns an einem langen Tisch. Achtzehn waren angemeldet, vier hatten zwischenzeitlich wieder abgesagt, darunter auch Sebastian Broschowski, der sonst nie fehlte, wenn es irgendwo etwas feucht-fröhlich zu feiern galt.

Rechts neben mir saß Andreas, inzwischen Makler von Beruf, dunkler Anzug, Silberkrawatte, Kavalierstüchlein, - der alte Angeber, den Marion einst vor der Klasse ohrfeigte, weil sie seine Nachstellungen nicht länger ertragen wollte. Juliane saß mir gegenüber, sie sei Hausfrau und Mutter, habe vier Kinder. Sie sah verhärmt aus, unfähig, auch nur einmal zu lächeln über die vielen Scherze, die am Tisch gemacht wurden. Die Kopfseite des Tisches war reserviert für Dieter Rossili, unseren agilen Klassenclown, - ein Schock für uns alle, als er im Rollstuhl erschien. Es ginge ihm sonst ganz gut, er schreibe an einem Buch.

Nachdem er das akademische Viertel abgewartet hatte, sprach Frank ein paar Begrüßungsworte. Ich hörte kaum hin, sondern blickte fragend in die Runde; alle schienen da zu sein, - bis auf Marion.

Während ein Kellner die Essens-Bestellungen entgegennahm, wanderten meine Blicke von einem zum anderen. Da drüben saß Oliver, Klassenprimus, heute Zahnarzt. Neben ihm Claudia Teschner, Lehrerin, - frustriert verkündend, inzwischen dreimal geschieden zu sein. Mit ihr war Marion während der Schulzeit lange Zeit enger befreundet. Und da war Ulrich Wiethoff, einst angeblich Ingenieur in einer Eisengießerei und nun – ich wollte es kaum glauben – im kirchlichen Dienst tätig. Daneben die laut und unaufhörlich quasselnde Britta Angermann, Friseurin und wie immer flippig gestylt. Dann war da noch Heinz-Peter, von dem ich gar nichts mehr wusste, und da war Daniel, Architekt, arbeitslos, geschieden, allein erziehender Vater.

Zu meiner Linken saß Annegret Pawlak, immer noch liiert mit Maximilian Strobel – genannt Maxe -, jetzt Buchhändler. Sie trank nur Wasser; man munkelte, sie sei Alkoholikerin, - seit damals, vor neun Jahren, als es das letzte Klassentreffen gab, bei welchem Bruno spurlos verschwand.

Das Essen war so gut wie beendet, die letzten löffelten noch an ihrem Nachtisch, da kam noch jemand zu uns, klopfte zur Begrüßung einige Male vernehmlich auf die Tischplatte und sagte nur: „Sorry, hab’ mich etwas verspätet. Guten Abend allerseits. Trotzdem, - ich bin’s wirklich: Marion.“

Da stand sie am Ende des Tisches, eine auffallend hübsche junge Frau in engen Hosen, hellgrauem Pulli und einem modischen Jeans-Jäckchen darüber; ihr mittellanges blondes Haar schimmerte rötlich in der Abendsonne, aus dem schmalen Gesicht leuchtete genau wie einst jenes betörende Paar himmelblauer Augen, das uns rätselhaft streng, prüfend und beinahe misstrauisch anblickte. Oder kam mir das jetzt nur so vor?

Ohne ein weiteres Wort nahm sie Platz und musterte die Anwesenden. Meinen Wink übersah sie, kramte stattdessen einen Notizblock hervor und legte ihn vor sich auf den Tisch.

Für einen Moment stockten die Unterhaltungen. Alle Augen richteten sich fragend auf Marion, die so tat, als gehöre sie nicht dazu; das kannte man vor ihr, so war sie früher schon. Also setzten wir unsere Unterhaltungen einfach fort.

Als das letzte Geschirr abgeräumt war, fragte Frank ahnungslos in die Runde: „Hat denn irgendwer von euch mal wieder etwas von Bruno gehört?“ – Auch mich interessierte diese Frage brennend, ich wollte sie aber nicht stellen, um die gute Stimmung nicht zu verderben. Achselzuckend senkten einige die Köpfe, andere blickten fragend in die Runde; eine Antwort hatte anscheinend niemand. Betretenes Schweigen.

Frank, der ebenso wie ich am Treffen vor neun Jahren nicht teilgenommen hatte, wollte es nun endlich genauer wissen. „Also”, sagte er, „sieben Leute von uns sind damals mit Ulrich in die stillgelegte Gießerei gegangen, wo’s angeblich Interessantes oder Lehrreiches zu besichtigen gab. Nun ja, Ulrich hatte in dem Laden früher mal gearbeitet. Da konnte er bestimmt so einiges erklären.“

Ulrich gab sich einen Ruck. „Ja. Anschließend fühlte Bruno sich nicht wohl. Er wollte nach Hause. Maxe und Sebastian, der heute leider nicht hier ist, haben ihn zum Bus begleitet.“

Maxe, der Buchhändler, nickte: „Wir haben noch gewartet, bis der Bus abfuhr. Seitdem fehlt von Bruno jede Spur. Alle polizeilichen Untersuchungen blieben wohl ohne Erfolg. Traurig. Aber mehr wissen wir auch nicht. Nach neun Jahren besteht da wohl auch wenig Hoffnung.“

Annegret erhob sich wortlos und verschwand im Restaurant, wohl um einem menschlichen Bedürfnis nachzugehen. Warum machte Maxe so einen langen Hals und schaute ihr misstrauisch hinterher?

Allmählich lebten die belanglosen Unterhaltungen wieder auf, die ersten frivolen Witze wurden erzählt, und der Bierkonsum hob die Stimmung und die Lautstärke. Warum war eigentlich keiner unserer Lehrer erschienen? – Hatte Frank sie nicht eingeladen?

Ehe ich ihn danach fragen konnte, saß Marion plötzlich neben mir und fragte kühl und sachlich: „Na, geht’s dir gut?“ Es klang nach formaler Begrüßungsfloskel, aber ich ignorierte es, - vielleicht wollte ich es überhören. Was ich denn beruflich so mache, wollte sie wissen, und als ich ihr erklärte, dass ich mit Automationstechnik zu tun habe, tat sie sehr interessiert, bis mir klar wurde, dass sie irgendetwas Bestimmtes im Sinn hatte. Sie fragte plötzlich ganz harmlos: „Kommst du auch mal in Eisengießereien?“ Als ich das bejahte, wollte sie wissen: „Was machen die da eigentlich mit dem ganzen Sand?“

Ich war verwundert über diese Frage, erklärte ihr aber, dass mit Sand unter Zusatz von Bentonit und Kohlenstaub die Gussformen für das flüssige Eisen erstellt werden. Anschließend würden die Formen zerschlagen und der Sand in speziellen Sandaufbreitungsanlagen regeneriert.

„Und wie nennt man die riesigen Behälter, in die der alte Sand gefördert wird?“ Sie sah mich gespannt an. Warum interessierte sie das? Hing es mit Brunos Verschwinden zusammen? Und wenn ja, - woher dieses plötzliche Interesse für Bruno? Sie hatte ihn nie leiden mögen. Außerdem hatte sie am Klassentreffen vor neun Jahren ebenfalls nicht teilgenommen.

„Altsandbunker“, erklärte ich. Marion bedankte sich kurz, erhob sich und ging ins Haus. Als sei es ansteckend, beschäftigte mich von nun an nur Brunos Schicksal und diese merkwürdige nächtliche Besichtigung einer stillgelegten Gießerei. Ich saß wohl recht grübelnd vor meinem Bier, dass mich kaum jemand ansprach oder - wenn doch – ganz schnell den Versuch aufgab, mit mir ins Gespräch zu kommen. Im Dunkeln durch eine alte dreckige Gießerei zu stapfen, - das ist doch Wahnsinn! Angeblich hatte Ulrich für jeden eine Taschenlampe und einen Schutzhelm besorgt. Trotzdem, an dem ganzen Unternehmen konnte ich weder Sehenswertes noch Lehrreiches entdecken, allenfalls das zweifelhafte Abenteuer einer Art von Geisterbahn-Grusel.

War’s eine spontane Idee gewesen, vielleicht aus einer Alkohol-Laune heraus? Nein, dagegen sprachen die Vorbereitungen: Zu erkunden, wie man auf die abgeriegelte Industriebrache gelangt, das Besorgen von Helmen und Taschenlampen. „Seid ihr nicht total eingesaut aus der Gießerei zurückgekehrt?“, fragte ich Maxe.

„Nee, da im Betriebsbüro lag noch alte Schutzkleidung herum, die wir ...“ Er stockte; denn Marion stand plötzlich vor ihm.

„Deine Freundin hockt drinnen an der Bar und besäuft sich.“ Ich erschrak, wie unsensibel, wie kalt und sachlich sie das sagte und dass sie es so laut sagte, dass es alle hören konnten. Was wollte sie? Weshalb war sie überhaupt hier? Das ganze Treffen interessierte sie offensichtlich nicht. Wir alle interessierten sie nicht. Sie hatte anscheinend ganz anderes im Sinn. Unverblümt fragte ich sie danach.

„Das wirst du früh genug erfahren.“ Schon wandte sie sich ab. Was war das denn? Es klang wie eine Drohung? Eine Drohung gegen mich?

Ich bestellte mir noch ein Bier, womit zugleich beschlossen war, dass ich mein Auto stehen lassen und mit dem Bus nach Hause fahren würde. Nie wieder zu einem Klassentreffen, schwor ich mir. Laut schluchzend kam Annegret zurück, mühsam gestützt von Maxe, der eine drohende Handbewegung zu Marion machte und etwas wie „Unverschämtheit“ rief. Auch Andreas bemühte sich sogleich um Annegret; sein alter Groll gegen Marion kam wieder hoch.

Ich schaute hilflos in die Runde. Frank versuchte, wieder ein Gespräch in Gang zu bringen. Juliane blickte irritiert von einem zum anderen. Dieter im Rollstuhl hatte einen krebsroten Kopf, auf seiner Stirn glitzerten Schweißperlen. Oliver versuchte, Claudia zum Aufbrechen zu überreden, während Britta bierselig zu faseln begann von Spaß, Spielchen und Sex wie damals. Ulrich wurde ärgerlich; er und Daniel versuchten vergeblich, sie zum Schweigen zu bringen. Was brodelte da im Untergrund?

Marion saß wieder am Ende des Tisches. Der Vollmond spiegelte sich glitzernd in ihren Augen. Eine Katze auf der Lauer ...

Plötzlich erhob sie sich, ging einmal um uns alle herum und warf dabei einige ihrer Visitenkarten auf den Tisch.

„Vor einer Woche wurde mit dem Abriss der Gießereianlagen begonnen”, sagte sie währenddessen. „Dort werden mal Wohnungen gebaut. Beim Zerlegen des Altsandbunkers wurde ein männliches Skelett gefunden, bekleidet mit einem Plastik-Schutzanzug. Daneben lagen die rostigen Reste einer Taschenlampe.“

Ich nahm eine der Visitenkarten und las: Marion Zelenka, Leitende Hauptkommissarin K21, Kriminalpolizei Duisburg. Und während ich überrascht aufsah, fuhr sie mit schneidend scharfer Stimme fort: „Wir sehen uns wieder. Aber eines verspreche ich euch: Wenn ihr mir im Präsidium die gleichen Märchen erzählt, die ihr damals meinen Kollegen aufgetischt habt, dann - gnade - euch - Gott!“ Nun wandte sie sich direkt an mich. „Fährst du mit mir?“

Ich nickte, denn ich wollte hier so schnell wie möglich weg. Also klopfte ich kurz auf die Tischplatte und folgte ihr. Als ich neben ihr im Auto saß, holte sie tief Luft und meinte betrübt: „Ich hab’ so eine Ahnung, dass ich erst am Anfang einer verdammt unangenehmen Aufklärung stehe. Zum Glück hast du damit nichts am Hut.“

„Kannst du den Fall nicht einfach abgeben? - Ich meine, weil du ...“

„Kann ich. Will ich aber nicht“, unterbrach sie mich patzig, und ich dachte nur: typisch Marion. -

Ich weiß, dass irgendwann gegen einige meiner ehemaligen Mitschüler polizeilich ermittelt wurde. Aber ich wollte von diesem unerfreulichen Thema nichts weiter hören; denn nichts verband mich mehr mit diesen Menschen. Schlimmer noch: ich wollte niemanden von denen wieder sehen.

Die einzige Ausnahme blieb Marion. Erst Jahre später erfuhr ich, welch dramatische Folgen diese unerfreuliche Geschichte für sie noch haben sollte.

Doch viel früher schon begann ich, über diese faszinierende Frau zu schreiben.

Luise

Lehrjahre sind keine Herrenjahre, das gilt auch bei der Polizei. Und so ertrug es die junge Kommissar-Anwärterin geduldig, mit dem dickleibigen Polizeihauptwachtmeister Bullrath im Streifenwagen „Düssel 14“ unterwegs zu sein, von ihm etwas lernen zu sollen und dabei ständig von seinem widerlichen Mundgeruch eingehüllt zu werden. Sie mochte diesen Menschen nicht, und er mochte das junge Ding an seiner Seite nicht. Hielt diese Marion Zelenka sich für etwas Besseres? – Musste sie ihn bei jeder passenden Gelegenheit korrigieren, seinen Fremdwörtergebrauch ständig verbessern, ihn auf Rechtschreibfehler in seinen Protokollen hinweisen? – Aber es war nicht nur das allein; er mochte überhaupt keine „Weiber“ im aktiven Polizeidienst.

Er war nicht der einzige Kollege, der sich von ihr genervt fühlte. Aber ihr häufiges Besserwissen, ihr ungefragtes Einmischen in Gespräche, ihre forsch geäußerten Zweifel und ihr Hang zu Eigenmächtigkeiten beruhten weder auf Arroganz noch auf übertriebenes Geltungsbedürfnis. Sie waren vielmehr Ausdruck einer Unzufriedenheit darüber, in ihrem derzeitigen Job unterfordert zu sein. Wie viele Aktionen hätte sie von vornherein anders angepackt! Unkonventioneller, zielstrebiger, härter, statt immer nur von der Sorge getrieben, sich den Rücken frei zu halten.

Es war schon später Nachmittag, da meldete die Zentrale, im Kaufhaus Schlütter werde eine weibliche Person festgehalten, die telefonisch um Hilfe nachgesucht habe. „Düssel 14 übernimmt”, durfte Marion zurückmelden, und PHW Bullrath lenkte den Wagen vor das genannte Geschäftshaus. Beim Aussteigen bemerkte er brummig: „Ich führe hier den Einsatz, klar?“

„Okay, okay”, antwortete die junge Polizistin hastig und ärgerlich und hätte am liebsten „du Arschloch“ hinzugefügt. Sie war eine auffallend hübsche, schlanke Erscheinung, die – trüge sie keine Uniform – so mancher eher auf dem Laufsteg als bei der Polizei vermutet hätte. Ihr mittellanges blondes Haar schimmerte ein wenig rötlich, aus dem schmalen Gesicht leuchtete ein Paar himmelblauer Augen, die je nach Mimik ausdrucksvoll mild und wohlwollend dreinschauten oder aber – wie jetzt – abweisend, kalt und misstrauisch ihr Gegenüber musterten. Ihr Wesen strahlte Ruhe und Besonnenheit aus, - dennoch, manche nannten sie spröde, weil sie mit weiblichem Charme im Alltag arg zu geizen pflegte; in ihren Augen aber blitzte und funkelte es, als seien sie die Bühne all ihrer Emotionen. Sie rede mehr mit den Augen als mit dem Mund, hatte ihr Freund Henning einmal treffend bemerkt.

Eine Verkäuferin schien die beiden zu erwarten und führte sie sogleich eine Treppe hinauf in einen Büroraum. Hinterm Schreibtisch erhob sich ein untersetzter glatzköpfiger Herr mit kugelrundem Kopf und listigen Schweinsäuglein; er stellte sich vor als Berthold Krappe; er sei hier der Filialleiter. Der hagere, etwas ungepflegt wirkende Mann neben ihm sei Herr Jonas, der Hausdetektiv. Und dort in der Ecke auf dem Stuhl, das sei die Diebin, die man am Ausgang erwischte, als sie mit gestohlener Ware das Haus verlassen wollte und dabei den elektronischen Alarm auslöste.

„Die Frau weigert sich, uns ihre Tasche und diese Papiertüte da kontrollieren zu lassen. – Sie war es übrigens, die mit ihrem Handy die Polizei anforderte, - nicht wir“, bemerkte Herr Krappe. „Wir treiben wegen eines einfachen Ladendiebstahls normalerweise nicht solchen Aufwand.“

Wütend sprang die vermeintliche Diebin auf, beteuerte lautstark ihre Unschuld; sie wolle eine Anzeige machen gegen „diesen Schlampladen“ wegen Freiheitsberaubung; denn man hielte sie hier seit über einer Stunde grundlos gefangen.

BHW Bullrath kramte seinen Block hervor und begann die Personalien aller Beteiligten aufzunehmen. Währenddessen wanderten Marions Blicke von einem zum anderen; sie betrachtete auch interessiert die geschmacklosen Einrichtungsgegenstände und den Barockrahmen-Kitsch an den Wänden. Dann musterte sie die Diebin, deren Name Luise Feldmann war: dunkles, leicht gelocktes Haar, gebräuntes Gesicht, gut gekleidet, hübsche Figur und diese Stiefelchen, - super, am liebsten hätte sie gleich gefragt, wo es die zu kaufen gibt. Ein leises Gefühl von Sympathie beschlich sie für diese junge Frau, während Bullrath Luises Papierbeutel nahm und den Inhalt auf dem Schreibtisch ausbreitete.

„Aha. Schauen wir mal ... Also: dieses Parfüm, dieses After-shave, diese Body-Lotion, - ja das sind die Waren, sie stehen nicht auf dem Kassenbon“, konstatierte der Hausdetektiv. „Und das, meine Dame, ist einwandfrei Ladendiebstahl. Und solchen bringen wir zur Anzeige.“

Luises Bräune bekam einen gräulichen Schimmer. „Wie kommt das Zeug in diesen Beutel?“, fragte sie fassungslos und entsetzt. „Diese Marken benutzen weder ich noch mein Mann! – Außerdem habe ich es - weiß Gott - nicht nötig, irgendetwas zu klauen! Und solchen Schrott schon gar nicht!“

„Das sagen alle”, meinte der Detektiv grinsend. Bullrath nickte zustimmend und klappte seinen Schreibblock zu. Der Fall war ja wohl klar. Hilfesuchend blickte Luise zu der jungen Polizistin, die bisher kein Wort gesagt hatte. Auch Marion erschien die Sachlage eindeutig; ihr war nur deshalb nicht recht wohl zumute, weil ihr unter den Anwesenden in diesem Raum drei Leute höchst unsympathisch waren, während ausgerechnet die vermeintliche Diebin Luise so etwas wie positives Interesse in ihr weckte. Wie eine Ladendiebin sieht die nicht aus, dachte sie, - aber wem sieht man so etwas schon an? – Auch ihr Verhalten wirkt echt und ehrlich, - aber vielleicht ist sie ja nur eine gute Schauspielerin ... Schließlich gab sich Marion einen Ruck und trat an den Schreibtisch.

„Ach – kommen Sie doch mal mit”, forderte sie Luise auf, „nehmen Sie Ihre Tüte und packen Sie alles, was unstrittig Ihnen gehört, dort wieder hinein.“

Während die Beschuldigte dem fragenden Blickes Folge leistete, knurrte PHW Bullrath sichtlich genervt: „Frau Zelenka, ich bitte Sie! -Was soll das denn jetzt noch?“

„Bleiben Sie hier und schreiben Sie schon mal in aller Ruhe das Protokoll”, erwiderte Marion schnippisch. „Wir sind gleich zurück.“ Und damit schob sie Luise samt Einkaufstüte zur Tür hinaus, die Treppe hinunter in den Verkaufsraum und dann nach draußen auf die Straße. Dort ließ sie sich erklären, was in der Tüte drin war, bevor sie das Kaufhaus Schlütter betrat.

„Diese zusammengerollte Tischdecke, die ich vorher bei Landwehr gekauft - und übrigens auch bezahlt habe!“, sagte Luise ärgerlich und ratlos zugleich. Sie sollte sich noch weitaus mehr wundern über die junge Polizistin; denn nun musste sie erklären, von welcher Straßenseite aus sie gekommen war, um dann – Schritt für Schritt – genau den Weg durch das Kaufhaus zu gehen, den sie zuvor genommen hatte. Ob sie wirklich so schnell gegangen sei, wollte Marion plötzlich wissen. Nein? – Also bitte das Ganze von vorn! – Ob sie ihre Tüte wirklich am linken Arm hielt? – Nein? – Also bitte nochmals von vorn mit der Tüte am rechten Arm. – An einer Stelle stockte Luise kurz.

„Was war hier?“ – Ach nichts weiter, meinte Luise, aber Marion blieb unerbittlich. Was wichtig und was unwichtig sei, würde allein sie bestimmen. „Also bitte ...“

„Ach ja”, stöhnte Luise, „hier hat mich dieser Klaus plötzlich mal wieder angequasselt. Der Macho belästigt mich seit einiger Zeit in schöner Regelmäßigkeit. Er will nicht kapieren, dass ich glücklich verheiratet bin und absolut nichts mit ihm zu tun haben will.“

Marion ließ sich mehr von dem aufdringlichen Klaus berichten und erfuhr weiter, dass Luise ihm hier im Laden eine eindeutige und überaus krasse Abfuhr erteilt hatte. Dann habe sie ihn stehen lassen und sei einfach weiter gegangen.

„Ist er Ihnen gefolgt?“, fragte Marion, und als Luise den Kopf schüttelte, wollte sie wissen, in welche Richtung denn Klaus gegangen sei. Das wusste Luise nicht, denn sie hatte sich nicht mehr nach ihm umgedreht. Und messerscharf schloss Marion: „Also wissen Sie gar nicht, ob er Ihnen nicht doch gefolgt ist.“

Sie gingen weiter. „Da drüben vor der Flimmerkiste habe ich eine Weile gestanden und zugeschaut”, sagte Luise. „Da wurde ein Film mit Make-up-Tipps gezeigt.“ – Marion bestand darauf, dass Luise sich an gleicher Stelle in gleicher Positur vor den Monitor stellte und ließ sich dann im Einzelnen die Schminktipps aus der Erinnerung erzählen. Währenddessen stellte sie fest, dass alle drei der angeblich geklauten Produkte in einem Regal in unmittelbarer Nähe zu finden waren. Das Regal stand jedoch, so lange sie in den Monitor schaute, außerhalb von Luises Sichtwinkel, die Papiertüte über ihrem Arm war hingegen diesem Regal direkt zugewandt.

„Von hier bin ich dann nach drüben zu den Putzmitteln gegangen”, erklärte Luise schließlich und machte sich dorthin auf den Weg. Sie habe nur ein Anti-Mücken-Spray gekauft und sei damit direkt zur Kasse gegangen. Auch diesen Weg musste sie exakt wiederholen, als sie plötzlich wie angewurzelt stehen blieb. „Da hinten, der Mann mit der braunen Cord-Jacke, das ist der Klaus. Klaus Vollmer! Was will der denn jetzt noch hier?“

„Das möchte ich auch gern wissen.“ Ein Lächeln huschte über Marions Gesicht, als sie quer durch den Laden zu dem Mann namens Klaus eilte. „Polizei. Bitte ihren Ausweis.“

Verwundert kam der Mann nach erneuter Aufforderung dem nach.

„Herr Vollmer, Sie stehen im Verdacht, einen Ladendiebstahl vorgetäuscht zu haben. Wir müssen das aufklären. Kommen Sie bitte mit.“

Als Klaus Vollmer die von ihm heiß begehrte Luise entdeckte, wurde ihm sichtlich unbehaglich zumute. Er murmelte etwas daher, was in unverständlichem Gestotter endete.

Beschwichtigend und geradezu gutmütig bluffte Marion: „Na ja, das sollte ja wohl nur ein Scherz sein, nicht wahr? – Sie haben der Frau Feldmann damit wirklich einen ganz schönen Schrecken eingejagt.“

Er druckste noch ein wenig herum. Erst als ihm Marion die wenig attraktive Alternative einer Strafverfolgung aufzeichnete, gab er kleinlaut zu, heimlich ein paar Waren in Luise Tüte bugsiert zu haben, während sie interessiert der Darbietung auf dem Monitor folgte. Natürlich sollte all das nur ein Scherz sein. Schließlich sei er ja deshalb die ganze Zeit über im Laden geblieben, um die Sache selbstverständlich zur rechten Zeit aufzuklären.

Luise fiel ein Stein vom Herzen, auch wenn sie keineswegs an einen makabren Scherz zu glauben vermochte. Nein, diesen Klaus kannte sie als hinterlistigen, verschlagenen Menschen. Aber sie wollte aus Dankbarkeit der netten, hilfsbereiten Polizistin nicht ins Wort fallen. Und so ließ sie den Mann vor dem zornesroten PHW Bullrath seine scheinheilige Aussage machen, - egal, Hauptsache dieser Alptraum würde bald vorbei sein.

Das Schlusswort sprach allerdings die junge Kommissar-Anwärterin, als sie das Wort an Klaus richtete: „Gegen Sie ergeht Anzeige wegen Ladendiebstahls, Vortäuschung einer Straftat und so weiter ... Der Staatsanwalt wird sich schon das Passende heraussuchen. Denn ich glaube Ihnen kein Wort. Sie sind so lange Zeit in den Geschäftsräumen geblieben, um sich daran zu ergötzen, wie Frau Feldmann in Schwierigkeiten gerät, - als Revanche, weil sie kurz zuvor bei ihr abgeblitzt sind. Doch das wird ein Nachspiel haben, dafür werde ich sorgen!“

„Aber Sie haben doch selbst eben gesagt ...“

„Dreist und naiv zugleich, keine gute Paarung. Tja, wer selber schon vor Arglist klebt, braucht anderen nicht erst auf den Leim zu gehen. Ihr Pech! Ich würde Sie gern wieder sehen, - vor Gericht.“

Kaum hatte sich Luise wieder gefangen, da bestand sie darauf, Marions Adresse zu bekommen, um sich in irgendeiner Weise zu bedanken. Sie beharrte darauf, die junge Polizistin habe nicht einfach nur ihre Pflicht getan, sondern weitaus mehr. Und wenn Luise sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, dann wurde jeder Widerstand irgendwann zwecklos.

Tage später trafen sich die beiden Frauen in einem Cafe zu einem kleinen Plausch; irgendwann erblickte man sie gemeinsam beim Einkaufsbummel die Straße entlang schlendern – man sah sie immer häufiger zusammen.

Der Beginn einer wunderbaren Freundschaft?

Karriere

Sechs Jahre später.

„Sie sind mit Ihrem derzeitigen Arbeitsbereich nicht recht zufrieden, nicht wahr?“ Der das fragte, war nicht irgendwer, sondern der Polizeipräsident von Düsseldorf, der sich hier in einer wichtigen Personalentscheidung persönlich engagierte. Er blätterte in der Personalakte, während er mit forscher Stimme sagte: „Frau Zelenka, Sie haben bei uns von der Pike auf angefangen, haben jede Art von Weiterbildung wahrgenommen. Ihre Beurteilungen sind ausnahmslos hervorragend. Ob im Dezernat Diebstahl, Rauschgift, Wirtschaftsdelikte – überall haben Sie erfolgreich Ihren Mann – pardon – Ihre Frau gestanden. Auch Ihr derzeitiger Vorgesetzter, Kommissar Kellermann, lobt Sie in höchsten Tönen. Und er ist der Meinung, Sie strebten zu Recht einen verantwortungsvolleren Posten an. Aber da stellt sich bei uns hier ein Problem. Doch glauben Sie mir: Wir verlieren Sie wirklich sehr ungern.“

Marion wurde es mulmig zumute. Was sollte das denn werden? Eine Art von Rausschmiss? – Das ging doch gar nicht; schließlich war sie beamtet und hatte sich nichts zu Schulden kommen lassen.

„Die Situation ist folgende”, klärte sie der Präsident auf, „die Aufstiegschancen bei uns sind in den nächsten Jahren für Sie gleich null. Mein Duisburger Kollege hat allerdings ein gravierendes Problem und hat mich um Hilfestellung gebeten. Er braucht dringend für ein bis zwei Jahre Unterstützung im Bereich K21, - Dezernat für Kapitalverbrechen. Der leitende Hauptkommissar geht in 4 Monaten in den Ruhestand. Ein weiterer Kollege ist schwer erkrankt; er kommt wahrscheinlich nicht wieder an seinen Arbeitsplatz zurück, darf aber vorläufig nicht so ohne weiteres ersetzt werden, denn – Sie wissen ja – das Land hat kein Geld.“

„Also ein lupenreiner Aushilfsposten“, warf Marion kritisch ein.

Der Polizeipräsident nickte, aber mit einem verschmitzten Lächeln. „Darauf gebe ich Ihnen zwei Antworten, eine offizielle und eine unverbindliche ganz private. Zunächst die Offizielle: Ja, das ist eine Aushilfsleistung! – Nun meine Private: Es liegt an Ihnen, sich in Duisburg zu bewähren, und dann, - dann entwickelt sich vielleicht alles ganz anders. Denn wie ich die Personalsituation beurteile, gibt es für Sie dort Chancen, die Sie hier nicht finden.“ Er hielt dabei ihre Personalakte kurz hoch. „Sehen Sie es bitte als Chance. Ich bin sicher, es ist eine. Da vertraue ich voll auf Ihre Fähigkeiten.“ –

Marion lebte zu dieser Zeit mit Henning Wanders zusammen. Beide hatten eine gemeinsame Tochter, die fünfjährige Svenja. Für die nächste Zeit planten sie zu heiraten und eine wunderschöne Urlaubsreise durch Kanada zu machen. Doch Henning war seit vielen Monaten arbeitslos, verlor immer mehr an Mut und Lebensfreude, so dass Marion schon fürchtete, er könne depressiv werden. Nächtelang konnte sie nicht schlafen; grübelte darüber nach, ob sie dieser Versetzung trotz aller Zukunftschancen unter diesen Umständen folgen sollte.

Henning verhielt sich dazu völlig passiv, und zum ersten Mal beschlichen Marion in diesen Tagen Zweifel, dass er wirklich für sie der Mann fürs Leben sei. Irgendwie spürte sie, dass sich ihr Leben sehr verändern könnte, wenn sie dem Ruf nach Duisburg folgen würde. Ihren besten Freunden, Peter und Luise, schüttete sie daher Rat suchend ihr Herz aus. Am Ende eines langen Gespräches meinte Luise: „Ich denke, du solltest das Angebot annehmen, aber letztlich musst du das entscheiden. Du sollst nur eines wissen: wenn sich daraus für dich irgendwelche privaten Probleme ergeben, - wir sind jederzeit für dich da.“ -

Schon wenige Tage später trat sie ihren Dienst in Duisburg an, wo man einerseits recht gespannt auf „die Neue“ war, andererseits aber der Tatsache, dass zum ersten Mal eine Frau zum K21 stieß, sehr reserviert gegenüber stand. Die Herren verbanden damit eher Hoffnungen auf besseren Kaffee und auf ein paar Blumen auf der Fensterbank als auf eine tatkräftige Unterstützung bei ihrer schwierigen Arbeit. Der leitende Hauptkommissar Schmölder hatte sich bisher erfolgreich gewehrt, eine Frau in seine Truppe aufzunehmen. Jetzt, wenige Monate vor seiner Pensionierung, war ihm das egal.

Er grinste übers ganze Gesicht, als Marion ihm gegenüber stand. Das durfte doch nicht wahr sein! Eine schlanke, hübsche Blondine mit leuchtend himmelblauen Augen, wahrscheinlich nicht mal dreißig Jahre alt, enge Hosen, knappes Jeans-Hemd – Mensch, war die soeben einem Modeladen auf der Königs-Straße entlaufen?! Ehe er „die Neue“ seinen Mitarbeitern vorstellte, bemerkte er noch abschätzig: „Hier ist übrigens keine Boutique sondern das Kommissariat für Tötungsdelikte der Sektion Kapitalverbrechen, - auf Deutsch: die Mordkommission.“

„Wäre ich nie drauf gekommen, schrecklich. Wie halten Sie das nur aus“, erwiderte Marion kühl. Sie dachte an Kellermann, ihren alten Chef, und sie wusste gleich, mit dem neuen Chef wäre ihr keine gute Zusammenarbeit möglich; aber – der stand ja kurz vor dem Ausscheiden. Als seinen designierten Nachfolger stellte er einen ungefähr vierzigjährigen Kollegen namens Gerd Petzold vor, der auf sie einen recht positiven Eindruck machte. Der Rest der Truppe musterte weniger die neue Kollegin als die attraktive Frau, hielt sich aber mit anzüglichen Bemerkungen zurück, - so schwer es dem einen oder anderen auch fiel.

„Schließen Sie den Fall mal ab.“ So lautete die erste Aufgabe für Marion. Schmölder überreichte ihr dazu die Akte über einen Tankstellenüberfall in Rheinhausen, bei dem die Frau des Pächters in der Nacht erschlagen worden war. Die aktiven Recherchen galten als abgeschlossen. Marion sollte nur noch die Koordination mit den Ergebnissen anderer Bundesländer vornehmen. Gab es woanders Vergleichbares? - Sie begann sofort, die Akte von Seite 1 an zu studieren, als in diesem Augenblick der Dezernatleiter, Kriminalrat Dr. Sowetzko, das Großraumbüro betrat. Schmölder hatte ihn nicht bemerkt; er sagte ärgerlich: „Sie müssen das nicht alles erst studieren, - die letzten fünf Seiten sagen alles Wesentliche dazu aus.“

Marion sah ihn an und antwortete sehr bestimmt aber ruhig mit der angenehmen Stimme einer Nachrichtenmoderatorin: „Wenn ich mich dem Fall widme, lese ich die ganze Akte, vom ersten bis zum letzten Buchstaben, – selbst wenn ich dafür Überstunden machen müsste.“

„Vergessen Sie nicht, dass ich als Ihr Vorgesetzter bestimme, was Sie zu tun haben, junge Frau!“

„Sie können mir Aufgaben geben, aber ich lasse mir nicht vorschreiben, wie ich sie zu erledigen habe, Herr Vorgesetzter.“

„Ach, machen Sie, was Sie wollen.“ Schmölder wandte sich um. „O, Herr Kriminalrat – guten Morgen! Wie geht’s zu Hause? Schönes Wochenende gehabt?“

‚Schleimscheißer’, fuhr es Marion durch den Kopf.

Schon bei der ersten Durchsicht fielen ihr Ungereimtheiten auf. Das gestohlene Fluchtauto wurde in einem Waldstück schon gesichtet, als der Überfall noch gar nicht stattgefunden hatte. Im Fluchtauto lag ein Zehn-Euroschein, zusammen mit einem alten Quittungsbeleg der betreffenden Tankstelle. Da wollte jemand nachdrücklich darauf verweisen, dass dieses Auto zu diesem Überfall gehört, obwohl das zeitlich gar nicht sein kann, dachte Marion voller Misstrauen und rollte daraufhin eigenmächtig die Ermittlungen neu auf.

Drei Tage später hatte Marion den Tankstellenpächter zu einer Vernehmung vorgeladen. Petzold saß als Vernehmungszeuge etwas ratlos dabei und wunderte sich über das gewaltige Repertoire an Fangfragen, das Marion zur Verfügung hatte. Ganz genau wollte sie bestimmte Schritte und Zeiten wissen. Der Betroffene verhedderte sich bald in Widersprüche.

Nach Stunden harten Verhörs fuhr Marion ihn an: „Sie haben sich Ihrer Frau entledigen wollen. Sie – Sie selbst haben sie erschlagen und den Raubmord nur vorgetäuscht. Das Fluchtauto im Wald, - zufällig gleicher Wagentyp und gleiche Farbe wie Ihr Wagen, - das sollte uns nur in die Irre führen. Geben Sie’s zu! Ich beweise es Ihnen sowieso ... –Tathergang, Fluchtauto, Ihr Alibi – nichts passt zu einer Raubmord-Theorie ...“

Der Beschuldigte bestritt heftig alle Schuld, doch gnadenlos begann Marion die Befragung aufs Neue, jeden Widerspruch bis ins letzte Detail penetrant hinterfragend. Eine weitere Stunde später gestand der Mann; völlig zermürbt erzählte er den wahren Tathergang. Petzold unterdrückte mühsam ein Gefühl von Hochachtung für seine neue Kollegin.

Schmölder plagten am anderen Tag ganz andere Gefühle; er sah sich blamiert. Marions Alleingang nahm er zum Anlass, eine offizielle Beschwerde an den Dezernatleiter zu richten. Gelassen sah sie diesem Verfahren entgegen.

Weniger gelassen betrachtete sie dagegen ihre private Situation. Ihr Lebenspartner Henning verfiel mehr und mehr in Lethargie, wollte von Marions Karriere nichts hören und stemmte sich gegen Umzugspläne nach Duisburg, geschweige denn war er bereit, trotz seiner vielen Freizeit sich um eine geeignete Wohnung zu bemühen. Marions Freunde, Peter und Luise, bekamen das aufziehende Gewitter mit und boten an, Svenja mit in Urlaub zu nehmen, - ins angemietete Ferienhaus in Dänemark, wo genügend Platz für alle sei. Svenja war sofort Feuer und Flamme, und damit waren wenigstens ihre Ferien gesichert.

Tage später, als Kriminalrat Sowetzko wieder mal in dem Großraumbüro des K21 vorbeisah – was er nun verdächtig oft tat -, sprach ihn Schmölder lautstark auf seine bislang unbeantwortete Beschwerde an.

Nun packte Marion doch der Zorn. Vor versammelter Mannschaft warf sie ruhig, dennoch mit aller Schärfe ein: „Herr Schmölder, eine so lasche bürokratische Arbeitsweise wie hier bin ich nicht gewohnt! Sie waren mit dem Tankstellenfall betraut und haben ihn nicht gelöst. Stattdessen haben Sie mir die Akte in die Hand gedrückt, um sie letztlich als unerledigt zu archivieren.“

„Was Sie nicht getan haben, entgegen meiner Anweisung?!“

„Weil ich mir ein eigenes Bild machen wollte. Und wenn das hier im K21 verboten ist und man lieber auf unerledigten Fällen sitzen bleibt, dann bekennen Sie sich dazu und wiederholen Ihre Beschwerde!“

Atemlose Stille. Marion sah Dr. Sowetzko provozierend an, - wie eine Aufforderung zu einer Stellungnahme; er aber stand mit finsterer Miene da und schwieg. Schmölder lief krebsrot an, blickte in die Runde und meinte kleinlaut: „Ich verzichte, aber Sie werden hier nicht länger meine Autorität untergraben!“

Am Tag darauf meldete er sich krank, und da platzte dem Kriminalrat der Kragen. Er nahm sich vor, Gerd Petzold in aller Kürze vorzeitig zum neuen Leiter dieses Kommissariats zu ernennen.

Am anderen Morgen war Petzold frühzeitig unterwegs zu einem Einsatz. Bis auf Marion war das Büro leer, als Dr. Sowetzko eintrat. Er blieb im Türrahmen stehen und verfolgte interessiert ein Telefonat, das sie gerade führte. Offensichtlich sprach sie mit einem Vertreter der Lokalpresse, der sich zu beschweren schien, dass man ihn nicht über den neuesten Stand in der Tankstellenmord-Affaire unterrichtet hatte.

Der Anrufer schien einen sehr langen Atem zu haben; denn schließlich bemerkte Marion ärgerlich: „Hören Sie, Herr Junkers, was wir Ihnen sagten, entspricht der Wahrheit. Und merken Sie sich: Alles, was ich Ihnen sage, muss wahr sein, - aber ich muss Ihnen längst nicht alles sagen, was wahr ist! Richten Sie bitte darauf künftig Ihre Fragestellungen ab, - oder beschweren Sie sich beim Polizeipräsidenten. Ich glaube, damit ist alles gesagt. Herr Junkers, ich wünsche Ihnen noch einen schönen Tag.“

Unbemerkt schloss der Kriminalrat die Tür. In den nächsten Tagen sah man ihn auffallend oft hier im K21, wenn er nicht gerade in Personalakten stöberte. Man merkte ihm an, dass er angestrengt nachgrübelte, - dass ihm eine schwierige Entscheidung bevorstand. Sollte es nach Schmölders Ausscheiden unter einer neuen Führung im alten Trott weitergehen?

Seit Jahren passte ihm die zwar preußisch korrekte, aber schematische und fantasielose Arbeit im Kommissariat nicht. Bot dieser Zeitpunkt die Gelegenheit, hier etwas grundsätzlich zu ändern? Wäre aber dazu Schmölders langjähriger Adlatus der Richtige?

Für 15:00 Uhr am Freitagnachmittag bestellte er Gerd Petzold und Marion Zelenka gemeinsam zu sich. Ohne weitere Umschweife eröffnete er den beiden, dass er sich nach reiflicher Überlegung entschlossen habe, Marion Zelenka mit sofortiger Wirkung als Hauptkommissarin zur Leiterin der Sektion Kapitalverbrechen K21 zu ernennen, sofern sie sich das zutraue und zustimme. Petzold schluckte; er war maßlos enttäuscht. Aber Kriminalrat Dr. Sowetzko duldete keinerlei Diskussion über seine Entscheidung. Er erwarte vielmehr von ihm kollegiale Zusammenarbeit mit Frau Zelenka und dass er sie in Abwesenheit verantwortungsvoll vertrete.

Marion traf die Ernennung wie ein Blitz. Zwar hatte sie ein solches Ziel im Eifer ihres Studiums und ihrer zahlreichen Fortbildungsseminare insgeheim erstrebt, aber mit der Erreichung vielleicht in zehn Jahren gerechnet. Doch es entsprach ihrem Selbstbewusstsein, nach ein paar Schrecksekunden mit klarer Stimme zu antworten: „Danke für das Vertrauen. Und ich werde das schaffen - ganz gewiss.“

Allgemeines Händeschütteln auf gute Zusammenarbeit und Erfolg, dann war die Besprechung beendet. Petzold verließ als erster den Raum, Marion wurde von Dr. Sowetzko noch kurz zurückgerufen. „Ach, Frau Zelenka – noch etwas: Bleiben Sie kollegial, und erwarten Sie bloß nicht, dass irgendwer Ihnen ab morgen den Kaffee kocht! Seien Sie klar, gerade, unnachgiebig und eindeutig in Ihren Aussagen – so wie neulich bei dem Junkers, diesem Lokal-Pressefritzen. – Behalten Sie einen klaren Kopf, was auch geschieht. Und denken Sie – wie ich das bei Ihnen bisher beobachten konnte – immer ein paar Schritte voraus. Wenn Sie das beherzigen, wird’s schon klappen, und Sie werden in mir stets einen Rückhalt haben.“

Marion nickte zustimmend. Der Kriminalrat wäre nicht er selber, wenn er nicht auch gleich die erste Rüge für die neue Kommissariatsleiterin parat gehabt hätte: „Ach, Moment noch, solche Gespräche wie mit dem Junkers von der Presse führen Sie bitte künftig nur unter Zeugen! Gerade dieser Junkers ist ein ziemlich schräger Vogel! Sonst könnten Sie sich eines Tages böse wundern, was Sie alles gesagt haben sollen und bringen sich selbst und uns hier in verdammte Schwierigkeiten. Ist das klar?“ –

Eine Woche später gab Marion ihren Einstand im Kreis ihrer neuen Kollegen, deren Chefin sie urplötzlich war. Man feierte bei einem kalten Büffet und alkoholfreien Getränken im Büro bis weit nach Mitternacht. Petzold hatte seine Enttäuschung zwar noch nicht ganz verwunden, es wurde dennoch ein harmonisches Beisammensein. Als Marion nach Hause fuhr, stieg ein Glücksgefühl in ihr auf. Sie hatte es offenbar geschafft, von ihren Mitarbeitern akzeptiert zu werden, die ihrerseits erleichtert waren, nach dem herrischen und zudem oft linken Schmölder künftig eine – wie es schien – kompetente, offene und geradeaus denkende Chefin zu bekommen, mit der man über alles reden und zu der man Vertrauen haben konnte. „Wegen einer eigenen Meinung bekommt bei mir niemand einen Negativ-Vermerk in der Personalakte.“ Bei diesen ihren Worten war ein Seufzer der Erleichterung zu hören, und Dr. Sowetzko fühlte sich zum ersten Mal in seiner Entscheidung bestätigt.

Zu Hause angekommen, wirkte ihre Wohnung irgendwie verändert. Auf dem Wohnzimmertisch lagen Schlüssel, daneben eine Postkarte aus Dänemark; Peter und Luise ließen herzlich grüßen. Es ginge ihnen und der „kleinen Süßen“ prächtig. Darunter stand in kindlich ungelenken Großbuchstaben: S-V-E-N-J-A.

Henning war nicht da. Er hatte tagsüber seine persönliche Habe abholen lassen, um Marion für immer zu verlassen. Auf und davon. Wortlos. Die erfolgreiche Hauptkommissarin sank in einen Sessel, unfähig traurig oder wütend zu sein; denn es war das geschehen, was unterschwellig in ihrem Innern schon lange gärte, was sie verdrängt hatte, worüber sie jedes Nachdenken immer wieder verschoben hatte, da der Kopf voll war mit anderen Dingen. Eine Beziehung, die ohne eine Träne auseinander ging, - ein Schiff, das schon lange den Hafen verlassen hatte und jetzt lediglich am Horizont verschwunden war.

Immer wieder betrachtete Marion die Urlaubskarte, die gekritzelten Buchstaben S-V-E-N-J-A. Wie würde sie ihrer Tochter klar machen, dass der Vater aus ihrem Leben verschwunden war? –

Ein zartes Morgenrot erweckte sie aus ihrer Grübelei. Ein neuer Tag, - ein neues Leben.

Adel verpflichtet?

Die Lokalpresse kannte seit Tagen nur ein Thema: Den Spuk in der Villa des Grafen Hohenburghof. Da wanderten nachts geheimnisvolle Nebel durchs Haus, begleitet von unsäglich klagenden Stimmen, die Worte von Tod und Vernichtung zelebrierten. Nach etwa fünf Minuten endete der ganze Zauber mit einem langen markerschütternden Schrei, der immer lauter wurde und mit einem dumpfen Aufschlag endete, als sei jemand im Flur von der obersten Etage übers Geländer zu Tode gestürzt. Und das alles wiederholte sich manchmal bis zu fünfmal in der Nacht.

So jedenfalls hatte die völlig entnervte Gräfin Hohenburghof den Fall der Polizei geschildert, von der sie sich aber völlig unverstanden fühlte, weil die Beamten sie nach Aufnahme eines Protokolls an eine Psychologische Praxis verwiesen.

Menschen in Not, deren Sorgen die Obrigkeit ignoriert, finden zum Glück oft Trost und Gehör bei der Presse. Und so machten sich zwei Lokalreporter auf, der Gräfin beim Schlaf zuzusehen und den Spuk selber mit zu erleben. In der ersten Nacht passierte nichts, doch in der zweiten, als diese heulenden Nebelgestalten auf die beiden Presseleute zukamen, innerlich anfingen zu glitzern, riesige schreckliche Fratzen zeigten und mit klobigen Händen und langen knochigen Fingern sie zu greifen drohten, da suchten die beiden Helden das Weite und machten sich flugs daran, schaurige Erlebnisberichte zu schreiben, wobei Armin Junkers eine ganz besonders farbige Reportage gelang.

Mit diesen Presseberichten in der Hand machte sich am nächsten Tag der Graf persönlich auf, um behördlichen Schutz für seine Gattin anzufordern. Kirche, Stadtrat, Bauamt, Polizeibehörde – überall wo alte Freunde, Verwandte oder Abhängige der gräflichen Familie saßen, wurde er vorstellig, bis ihm schlussendlich zwei Polizeibeamte zur Klärung des Falles zugesagt wurden.

Nun genossen die beiden Reporter in der Stadt ein recht hohes Ansehen wegen der Objektivität ihrer Berichte. Natürlich äußerten die meisten Leser im Brustton der Überzeugung, nicht an Spuk zu glauben, - aber wer weiß, vielleicht könnte ja doch etwas dran sein. Bekanntlich gibt’s ja zwischen Himmel und Erde mehr Dinge, als sich unsere Schulweisheit träumen lässt. Und angesichts solcher Zweifel ließen sich auf die Schnelle keine uniformierten Beamten finden, die zu diesem Geister-Einsatz bereit waren. Alle Angesprochenen erfanden wohlklingende Ausreden.

Von mehreren Stellen bekniet, schaltete sich auch Kriminalrat Dr. Sowetzko ein. Vielleicht würden die harten Kerle der Mordkommission genügend Mumm mitbringen, die Frau Gräfin nächtens zu bewachen und eine Erklärung für den Spuk zu finden. Mit diesem Anliegen betrat er das K21, allerdings in einem höchst unpassenden Augenblick.

Denn Marion, die zuvor erfahren hatte, welche Probleme es gab, zwei Uniformierte zur Geistervertreibung abzustellen, hatte gerade bei ihren Jungs eine Mordsgaudi und ein Hohngelächter ausgelöst, als sie spöttisch bemerkte: „Am Ende werden die uns noch fragen. - K21, der neue Fachbereich für Geister, Schwachsinn und Gruselfälle ...“

Dr. Sowetzko winkte daraufhin nur freundlich in den Raum und schloss rasch wieder die Tür. Er verspürte keine Lust, sich von seiner Hauptkommissarin sagen zu lassen, dass niemand in ihrem Bereich Lust oder Zeit zu solchem Geister-Theater habe. Und er hätte ihr das nicht einmal verübeln können. Prompt musste er am anderen Morgen in der Lokalpresse von dem Skandal lesen, dass die Polizei bedrohter Gräfin jeglichen Schutz verweigere. Er nahm es gelassen zur Kenntnis. Aber dieser Gleichmut war nur von kurzer Dauer; denn wenig später erhielt er eine erschreckende Meldung ...

Im K21 zog man gerade deftige Witze über die neusten Pressemeldungen zum Geister-Thema, als Dr. Sowetzko aufgeregt hereinstürmte. „Frau Zelenka, entschuldigen Sie, wenn ich die heitere Stimmung hier im Raum etwas dämpfe ... Gräfin Hohenburghof ist ermordet worden. Und wissen Sie warum?“

Marion schüttelte verwundert den Kopf. Welch blöde Frage!

„Wissen Sie denn wenigstens von wem?“

Marion hob bedauernd die Schultern. Eine noch blödere Frage!

„Nicht? - Dann seien Sie so liebenswürdig, es möglichst bald heraus zu finden! – Gräfin Hohenburghof erwartet Sie bereits voller Ungeduld in der Pathologie, übrigens mit acht Messerstichen im Bauch.“

Schon in der Pathologie? - Marion sah ihren Chef strafend an: „So – so. Und warum kriegen wir diesen Fall erst dann, wenn andere schon drin rumgerührt haben?!“

Dr. Sowetzko zog die Stirn in Falten; er verkniff sich ein Lächeln, weil der Vorwurf sachlich durchaus berechtigt war. Da er aber nicht einsah, seine Entscheidung vor Untergebenen rechtfertigen zu müssen, entgegnete er ironisch: „Ist angekommen, Frau Zelenka. Künftig informiere ich Sie über Verbrechen, bevor sie geschehen. Einverstanden?“ Sprach’s und wandte sich zur Tür.

„Ha – ha!“ erwiderte Marion gedehnt. Sie leitete dieses Kommissariat inzwischen über sechs Monate und hatte sich hier fest etabliert. Selbst Petzold, dem diese junge Polizistin jüngst vor die Nase gesetzt worden war, erkannte inzwischen ihre Führungsqualitäten an und bewunderte ihr beharrliches Durchsetzungsvermögen, insbesondere dann, wenn es gegen Vorgesetzte, sinnlose Vorschriften oder bürokratische Hindernisse ging. Das trug ihr zwar regelmäßig lautstarke emotionsgeladene Rüffel von Dr. Sowetzko ein, doch daran hatte sie sich inzwischen gewöhnt, zumal er nie zum Abschluss ein versöhnliches Wort vergaß.

Als kinderloser Witwer hatte er an ihr seit langem einen Narren gefressen; so wie diese Marion, so hätte er sich vermutlich eine Tochter gewünscht. Ob bewusst oder unbewusst, - er verhielt sich im Dienst ihr gegenüber manchmal wie ein Vater: streng, aber liebevoll.

Zwar musste er – wie’s Väter Schicksal ist – auch so manche Kröte schlucken, zum Beispiel als Marion innerhalb ihrer Truppe Seminare abhielt, um die Zusammenarbeit zu optimieren, wobei auch Fallstudien aus der Praxis simuliert wurden. Immer wieder wurde mit hoher Präzision geübt, wie einer für den anderen bei einer akuten Gefahr einzustehen habe; sie ahnte dabei nicht, wie bald schon ein solcher Fall für sie selbst in gefährlicher Weise eintreten sollte.

Als das Thema aber einmal „Kontrollierter Ungehorsam“ hieß, nahm er spontan selber teil, saß voller Unmut auf einem Stuhl an der hinteren Wand und wartete nur auf eine passende Gelegenheit, gegen diese Disziplin zersetzende Veranstaltung einzuschreiten. Doch er musste erkennen, dass es Marion darum ging, verkrustete Strukturen und Verhaltensmuster, die ihr Vorgänger Schmölder jahrelang gepflegt hatte, aufzubrechen und ihre Kollegen zu mehr Selbstständigkeit, Initiative und Urteilsfähigkeit anzuregen. Zuvor ergangene Anweisungen könnten in bestimmten Situationen sinnlos und kontraproduktiv werden. Und dafür wurden nun Beispiele diskutiert. Irgendwann hatte sich Dr. Sowetzko dann ganz still verdrückt. –

„Übrigens”, rief Marion nun dem Kriminalrat nach, „es wäre für uns trotz allem hilfreich, wenn Sie die Unterlagen hier ließen, die Sie da unterm Arm halten!“ Er holte tief Luft, legte dann die kleine Mappe wortlos auf Petzolds Schreibtisch und verließ den Raum. Na ja, Ironie gegen Ironie - oder - wie du mir so ich dir, das musste man mal ertragen.

„Frühstücken Sie jetzt schön und ausgiebig”, sagte sie zu Petzold, „damit Sie was im Magen haben, wenn Sie in die Pathologie gehen. Ich werde mich aufmachen zum Tatort, zu den bösen Geistern in den adeligen Kreisen.“ –

Am schmiedeeisernen Tor meldete sich Marion über die Sprechanlage in der gräflichen Villa an. Eine kugelrunde behäbige Hausdame öffnete und führte sie ins Arbeitszimmer zum Herrn Grafen.

„Schon wieder die Polizei”, knurrte der. „Ihr habt doch hier schon alles auf den Kopf gestellt.“

Dennoch wollte die junge Polizistin den Tatort inspizieren, ließ sich genau erklären, wer wann die Tote gefunden hatte, wer zur Tatzeit im Hause war und wer Zugang zu dem Anwesen hatte. Ihre nervende Angewohnheit, urplötzlich längst beantworte Frage zu wiederholen, um festzustellen, ob der Betreffende erst überlegen musste oder sich sogar in einem Widerspruch verfing, empörte den Grafen. Schließlich fühlte er sich im kommunalen Bereich als ein hohes Tier, und eine solche Behandlung wollte er sich nicht gefallen lassen.

Als er im Arbeitszimmer wieder hinter seinem Schreibtisch saß, formulierte er daher eine gräflich vornehme Warnung, die Marion nur mit einem leichten Grinsen quittierte. Sie erkundigte sich nach den Familienverhältnissen, hörte aufmerksam, was der Graf ihr dazu erzählte und las zugleich, was dazu in ihren Unterlagen stand. Und da schossen die Widersprüche und Ungereimtheiten wie Pilze aus dem Boden. Genau das liebte Marion in solch einer Situation; da konnte sie durch eigene Vermutungen, durch Bluffen und Unterstellungen die Leute oft sehr nutzbringend aus der Reserve locken.

Der um sein Ansehen peinlich bemühte Graf erlebte eine seiner schwersten Stunden. Wer erbt was? – Mit dieser Frage begann es. Aus welchem Grunde wurde ein Ehevertrag geschlossen? – Warum ist Andreas, der Bruder der Gräfin, der Haupterbe? – Was bleibt dem Grafen? – Gibt es weitere Erben? – Kinder? Nein. – Nein??

„Das ist offensichtlich die Unwahrheit”, sagte Marion streng. „Wo ist Ihr Sohn Markus?“ Der Graf verweigerte weitere Auskünfte; er werde sich an höchster Stelle gegen diese Behandlung beschweren. „Tun Sie das, es beeindruckt mich nicht im Geringsten. Ich werde Sie kurzerhand vorladen lassen und wenn Sie nicht erscheinen, schicke ich Ihnen ein wunderschönes grünes Taxi. Aber gemütlicher wird es dadurch für Sie nicht!“

Eine Tür öffnete sich, und herein humpelte ein etwas schief gebauter Mann, dessen Gesicht deutlich eine Behinderung anzusehen war. Der Graf erbleichte, sprang auf und wies ihn barsch aus dem Zimmer. „Markus?“, fragte Marion, einer Vermutung folgend. „Ich bin von der Polizei und habe ein paar Fragen an Sie.“

Der Angesprochene ging ein paar Schritte auf Marion zu, blieb plötzlich stehen und nahm eine drohende Haltung an. Er wolle nicht ins Gefängnis, zischte er. Die Polizistin solle verschwinden. Als diese sich nicht rührte, kam er auf sie zu und holte zu einem Schlag aus.

Marion wich einen kleinen Schritt nach links aus, wechselte blitzschnell das Standbein und schlug Markus ihren linken Fuß in die Kniekehle seines rechten Beines, während sie gleichzeitig mit aller Kraft einen Stoß gegen seine linke Schulter ausführte. Er verlor sofort das Gleichgewicht, stürzte zu Boden, und schon kniete sie auf seinem Rücken. Handschellen klickten. „Liegenbleiben!“, befahl sie und rief über ihr Handy eine Streife zur Verstärkung. Wenige Minuten später trafen die Kollegen ein. „Ab mit ihm zum Erkennungsdienst.“

Unter dem Vorwand, einen eventuellen Mittäter im Haus suchen zu müssen, forderte sie weitere Beamte an für eine gründliche Durchsuchung der Villa. Die Gunst der Situation galt es zu nutzen; denn bis sie einen offiziellen Durchsuchungsbescheid in Händen hätte, könnten Tage vergehen, - besonders wenn der Graf all seinen Einfluss spielen ließe. Nach Abschluss der Aktion kehrte eine höchst zufriedene Kommissarin an ihren Schreibtisch zurück.

Aber auch Kollege Petzold war nicht untätig gewesen. Trocken berichtete er: „Die Gräfin wurde in ihrem Bett gegen Mitternacht durch vier Messerstiche in Brust und Herz getötet. Zwei Stunden später wurde ihre Leiche dann noch einmal ermordet: durch vier Stiche in Brust und Herz. Mit demselben Messer, das wir gut sichtbar auf dem Nachttisch fanden. Mit bildschönen Fingerabdrücken.“

„Häh ...?!“, entfuhr es Marion ungläubig. Waren dem Täter Zweifel gekommen, ob die Gräfin wirklich das Zeitliche gesegnet hatte, und hatte er daher sicherheitshalber seine Tat zwei Stunden später wiederholt? – Oder war hier ein Verrückter am Werk? Markus zum Beispiel? Ein Vergleich der Fingerabdrücke bewies eindeutig, dass es seine waren. Nun fehlte noch das Tatmotiv. Das zu finden, sollte erst mal Aufgabe der Polizeipsychologen sein.

Marion widmete sich dem vermeintlichen Täter von einer anderen Seite. Zunächst ermittelte sie seine genaue Identität, um sich dann seinen Neigungen zu widmen. Er war ein nicht unbegabter Techniker, hatte sogar einige Jahre an einem Theater gearbeitet und dort gewünschte Spezialeffekte realisiert. Entlassen hatte man ihn wegen schizophrenem Verhalten; er lebte zeitweise in einer Welt von Geistern und Gespenstern. Im Keller des gräflichen Anwesens hatte man sein Labor entdeckt mit teuren optischen Geräten, Projektoren, Lichtleitern, Prismen, Lasern sowie Nebelkanonen, wie er sie einst am Theater nutzte. Kein Zweifel, die Geistererscheinungen, welche die Gräfin so erschreckt hatten, waren sein Werk. Stand das aber im Zusammenhang mit dem Mord?

„Bei Verrückten darf man nicht nach Logik fragen”, meinte Petzold, doch ganz so einfach mochte Marion das nicht sehen. Es gab noch Wichtiges zu klären. Wem zum Beispiel hatte die schwere Limousine gehört, die in der Tatnacht in der Nähe des gräflichen Anwesens von Spaziergängern gesehen wurde? Zu wem gehörten die Abdrücke schmutziger Schuhe, die man im Schlafzimmer der Toten gesichert hatte? Marion liebte penibel gründliche Recherchen; dringender Tatverdacht gegen Markus bedeutete noch längst keinen Beweis.

Beim erneuten Studium der Berichte von Pathologie und Spurensicherung rief sie plötzlich erbost aus: „Was ist denn das wieder für eine Schlamperei!? – Hat der Täter das Messer mit der linken oder mit der rechten Hand geführt? Das gehört doch da hinein, verdammt noch mal!“ Petzold bekam den Auftrag, dies zu klären und festzustellen, ob Markus Links- oder Rechtshänder war. Er musste die Tatwaffe mehrmals anfassen und in ein Kissen stechen, - eine Probe fürs Theater, gaukelte man ihm vor. Arglos folgte der Mann dieser Aufforderung. Er sagte sogar von sich aus verwundert, das sei ja sein Messer und er wolle es zurück haben.

Als er seine Recherche beendet hatte, stöhnte Petzold verzweifelt: „Der Täter ist Linkshänder, und der Markus ist Rechtshänder. Jetzt fangen wir also von vorn an.“

„Im Gegenteil.“ Marion schien mit dieser Auskunft sehr zufrieden und schüttelte geheimnisvoll den Kopf. Denn sie war zwischenzeitlich keineswegs untätig gewesen, sondern hatte die gräfliche Familie noch einmal näher durchleuchtet, Verwandte, Bekannte und ehemaliges Hauspersonal ermittelt und möglichst sogleich befragt. Und dabei geriet sie auch an die alte Martha Sennwald, die früher im Schloss Hohenburghof bei Paderborn als Kinderfrau angestellt gewesen war und den kleinen behinderten Markus zu betreuen hatte. Zunächst wollte sie nicht mit der Sprache heraus, obwohl Marion ihr andeutete, dass sie vor Gericht später ohnehin aussagen müsse. Als sie jedoch erfuhr, dass Markus in Haft war unter dem Verdacht, seine eigene Mutter erstochen zu haben, da meinte sie erschüttert, nun käme ja doch alles ans Tageslicht und berichtete unter Tränen die ganze traurige Geschichte des Hauses Hohenburghof.

Dem verblüfften Petzold erklärte Marion: „Ich denke, der Fall liegt nun klar. Lassen wir den armen Markus frei. Den wahren Täter kassieren gerade unsere Kollegen in Paderborn ein. – Kommen Sie mit zum Chef, - der will von mir vorab eine Kurzinformation haben.“

„Ich höre”, sagte Dr. Sowetzko skeptisch, lehnte sich in seinen Sessel zurück und verschränkte die Arme. Dieser angeblichen Blitzaufklärung mochte er ohne nähere Erläuterung nicht trauen. Wegen des großen öffentlichen Interesses war auch Oberstaatsanwalt Dr. Kämmereit erschienen.

„Machen wir’s kurz”, sagte Marion, „ich hab’ nämlich heute Abend noch etwas vor. – Also, die gräfliche Sippe stammt aus Hohenburghof bei Paderborn, - inzwischen nicht unbedingt verarmter, aber doch sehr verlotterter Adel. – Die ermordete Gräfin Hohenburghof betrieb mit ihrem Bruder Andreas Inzest, was nicht ohne Folgen blieb. Vor etwa zwanzig Jahren wurde Markus geboren, mit einer schweren geistigen Behinderung. Um den Skandal zu vertuschen, heiratete die Gräfin einen Bürgerlichen, der die Vaterschaft für Markus übernehmen musste. Dafür setzte sie ihm testamentarisch eine Apanage aus. Außerdem durfte er als ihr Gatte ein höchst angenehmes Leben führen, - eine Rolle, in der er sich sehr schnell und perfekt einfand, - auch als man das Schloss verkaufte und in eine Villa hier nach Duisburg zog. Irgendwie erwarb er einen Grafentitel, gekauft oder auf der Kirmes geschossen, - ich weiß es nicht. Auf alle Fälle hatte er immer genug Material in Händen, die Gräfin unter Druck zu setzen.“

„Das ist doch nicht Ihr Ernst, Frau Zelenka!“, rief der Oberstaatsanwalt, bislang ein Freund des Grafen, empört dazwischen.

„Keine Sorge, es kommt noch besser”, erklärte Marion ungerührt. „Das adlige Ehepaar verbarg ihren schwachsinnigen Sohn Markus in großzügig ausgebauten Kellerräumen, wo er im Geheimen nur für seine optischen Experimente und seine Scheinwelt von Geistern und solchem Quatsch lebte. Niemand kümmerte sich um ihn, und keiner wusste auch, was er da unten so trieb. Dem honorigen Grafenpaar war es wohl am liebsten, wenn sie ihn nie zu Gesicht bekamen. Als es Markus gefiel, seine Experimente in den letzten Tagen an seiner Mutter auszuprobieren, um sie in Angst und Schrecken zu versetzen, nutzte Andreas, der Haupterbe, diese einmalige Gelegenheit, ans Vermögen seiner Schwester zu kommen, indem er sie mit einem Messer erstach, das Markus gehörte und auf dem dessen Fingerabdrücke waren. Dazu war er eiligst mit seinem auffälligen Auto in der Nacht von Paderborn nach Duisburg gekommen und nach der Tat wieder zurückgefahren. Der Verdacht sollte eindeutig auf Markus fallen. – Um das Ganze noch deutlicher wie die Tat eines Schwachsinnigen aussehen zu lassen, stach er zwei Stunden nach dem Mord noch viermal auf die Tote ein und präsentierte uns die Tatwaffe auf dem Nachttisch. Soviel freundliche Hinweise auf einmal machten mich gleich stutzig. Pech für den Mörder, dass er Linkshänder, Markus aber Rechtshänder ist.“

„Beweise bitte”, forderte Dr. Sowetzko, worauf ihm Marion erklärte, dass jenes Auto, das in der Mordnacht in der Nähe der Villa gesehen worden war, mit hoher Wahrscheinlichkeit Andreas gehöre. Andreas sei zudem hoch verschuldet und habe Drogenprobleme. Man werde jetzt noch Fußspuren vergleichen und sich auch seine Majestät, den Grafen, noch einmal vorknöpfen, nachdem der nun recht unsanft vom Thron gekullert sei.

„Das ist nur Restarbeit, reine Routine”, erklärte Marion. „An den Fakten wird sich nichts mehr ändern. Da wette ich um jeden Preis.“

„Ich wette nicht um Mörder. Und schon gar nicht mit Ihnen, Frau Zelenka! – Übrigens wurde mir zugetragen, dass Sie ganz allein dieses Geisterhaus aufgesucht und sich dort auf einen Zweikampf eingelassen haben. Wissen Sie nicht, dass dies ...“

Respektlos unterbrach Marion ihren Chef: „Alle meine Jungs stecken bis zur Halskrause in wichtiger Arbeit. Ich kann dort niemanden entbehren. Diesen Fall mussten wir so ganz nebenbei klären.“

Als Marion und Petzold gegangen waren, zündete sich Kriminalrat Dr. Sowetzko gemächlich eine Zigarre an, blies tief in Gedanken einige dicke blaue Wolken in den Raum und murmelte: „Nebenbei ... So sieht das also aus, wenn diese Frau etwas nebenbei löst.“ Den Oberstaatsanwalt blickte er dabei überlegen lächelnd und voller Stolz an, so als habe er die Geistergeschichte soeben höchst persönlich aufgeklärt.

Berufsmörder

Sie nannten sich stolz „Die Spürnasen“, jene lose Vereinigung von Krimiautoren, die schon etwas veröffentlicht hatten und solchen, die noch darauf hofften. Hin und wieder traf man sich an wechselnden Orten zu geselligem Beisammensein mit Erfahrungsaustausch über Verlage, Redaktionen und Autorenwettbewerben. Im Laufe der Zeit gesellten sich einige Journalisten hinzu, die auch Ambitionen zum perfekten Mord zeigten, - auf dem Papier natürlich. Einer von diesen war Arno Redderkamp, freier Journalist für politische Kommentare und Kultur. Einige Prosa-Werke hatte er zudem veröffentlicht; irgendwann sollte mal ein raffinierter Krimi folgen.

Die Spürnasen waren also Anfänger auf ihrem Gebiet, aber voller Phantasie und Elan. Leider mangelte es jedoch an nützlichen Kontakten zu einflussreichen Stellen, um die überschäumende Kreativität gedruckte Wirklichkeit werden zu lassen. In dieser Hinsicht hatte sich Arno hin und wieder nützlich hervorgetan, indem er zu Zeitungsredaktionen die eine und andere Kurzgeschichte vermittelte. Als einige Mitglieder beklagten, zu wenig Kenntnisse vom Polizei-Alltag und von realistischen Abläufen bei der Kripo zu haben, bot sich Arno an, seine Beziehungen spielen zu lassen, um für die Spürnasen eine Führung durchs Duisburger Polizeipräsidium zu bekommen.

Arno hatte sich diese Aufgabe allerdings etwas leichter vorgestellt; alle Entscheider wimmelten dieses Ansinnen händeringend ab, bis sich ein Duisburger Lokalreporter mit geeigneten Beziehungen dieses Wunsches annahm. Nach einem halben Jahr wurde vom Präsidium endlich ein Termin vorgeschlagen. Da sich die Spürnasen kaum für Diebstahl- oder Verkehrs-Delikte interessierten, sondern handfestes Mord-Fluidum erleben wollten, landete das Projekt bei Kriminalrat Dr. Sowetzko; der fluchte kräftig in sich hinein und beschloss, hier keinesfalls persönlich eine Art Museumsführer zu spielen. Er machte sich folglich auf den Weg zum K21; eine charmante Dame wäre doch optimal für so eine Aufgabe ...

Marion, die vor ein paar Wochen im Prozess gegen Andreas Hohenburghof vor Gericht hatte aussagen müssen, las an diesem Morgen in der Zeitung das Urteil: fünf Jahre Haft wegen Totschlags. Ungläubig las sie den Satz noch einmal. Das durfte doch nicht wahr sein! – Dann verkündete sie wütend ihren Kollegen, welche Begründung es für das Urteil gab: „Der Angeklagte war geständig ... Das stimmt doch gar nicht! – Der hat die Tat bestritten, bis ihm sein Anwalt infolge der Beweislast zu einem Geständnis geraten hat. Seine Drogenabhängigkeit und finanzielle Notlage wurden strafmildernd bewertet. – Ich fasse es nicht!! – Ein psychologisches Gutachten der Verteidigung bestätigen ihm verminderte Zurechnungsfähigkeit wegen Liebesentzug durch die Mutter im Kindesalter. Der Inzest mit seiner Schwester sei dafür ein beredtes Zeugnis. Unfassbar!“ Frustriert schleuderte Marion die Zeitung in den Papierkorb.

Ein paar Minuten später kam Dr. Sowetzko herein, sprach ein paar nette persönliche Worte, druckste ein wenig herum und bereitete Marion schonend auf ihre verantwortungsvolle Aufgabe vor, die Weiterbildung des Krimischreiber-Nachwuchses aktiv zu unterstützen. Es sei nun mal von höchster Stelle gewünscht, man habe zugesagt. Es klang ein bisschen nach Entschuldigung.

„Wie – was? – Eine Abordnung von Berufsmördern?!“ Marion verdrehte die Augen. „O.k., ich beginne die Führung in der Pathologie, spreche dort aber zuvor mit Dr. Woilas, damit er den nach Blut lechzenden Papierkillern hübsch anschaulich und wunderschön detailliert herausgeschnittene menschliche Einzelteile präsentiert. So werde ich vermutlich erst mal die Hälfte der Horde los.“

Der Chef schien verwundert. Mit hoch gezogenen Augenbrauen meinte er: „Die Aufgabe scheint Ihnen nicht zu behagen.“

Wie haben Sie das bloß so schnell festgestellt?, wollte sie ironisch antworten, sagte aber nur knapp und eindeutig: „Nee.“

„Dann kann Petzold das doch übernehmen ...“

„Könnte er, - falls ich ihn für diesen Schwachsinn freistelle.“

Dr. Sowetzko schluckte über diese Anmaßung. Er hätte jederzeit Petzold eine entsprechende Anweisung erteilen können, ohne die Hauptkommissarin oder sonst jemanden fragen zu müssen. Die Dame schien heute wohl etwas unpässlich zu ein. Um eine Eskalation zu vermeiden, ging er wortlos und kopfschüttelnd von dannen. Nachdem der erste Zorn verraucht war, erinnerte er sich zurück an jene Zeit, als er selber noch Kommissariatsleiter war. O, wie wütend machte es ihn damals, wenn von höherer Stelle seine Planungen durchkreuzt wurden! Und erst recht, wenn total unwichtige Dinge oder pure Eitelkeiten der Obrigkeit dafür der Grund waren. Dennoch hätte er sich eine solche „Frechheit“ nicht herausgenommen. „Sollte das ein Lehrstück aus dem Buch „Wie erziehe ich meinen Chef“ sein?“, murmelte er vor sich hin und rang sich allmählich zu der Einsicht durch, dass der Einwand vielleicht doch ein ganz klein wenig berechtigt war. Er griff schließlich zum Telefon. „Tut mir Leid, Frau Zelenka – ich hatte Sie nur um einen persönlichen Gefallen bitten wollen ...“

„In Ordnung”, sagte Marion knatschig nachgebend. „Ich mach’s ja.“ Und dachte bei sich: Na bitte, - es geht doch. -

Elf Spürnasen, sechs Herren und fünf Damen, fanden sich pünktlich eine Woche später im Polizeipräsidium ein und wurden von Marion in einen Raum geführt, der sonst für längere Verhöre zur Verfügung stand. Da sie inzwischen milder gestimmt war und auch mit Rücksicht auf die fünf Damen in der Runde, stellte sie einen kurzen Besuch in der Pathologie an den Schluss, natürlich nur für Freiwillige. Zuerst durften die Gäste mal allgemeine Fragen stellen und auch Wünsche äußern, was sie gern sehen möchten. Da wurde natürlich die Asservaten-Kammer genannt, - dem Wunsch wurde stattgegeben. Die Zellen der Untersuchungs-Gefangenen wollte man sehen, - dem wurde natürlich nicht stattgegeben.

„Auch bei uns gelten allgemeine Datenschutzregeln”, erklärte die Hauptkommissarin.

Als Sprecher tat sich Arno hervor. Der eher zurückhaltende, ja etwas menschenscheue Mann genoss die Rolle, die ihm hier zugefallen war. Gewöhnlich war er zu Hause nur mit sich und seinem Computer allein, um seine Texte zu schreiben. Seit kurzem erst lebte er im Süden von Duisburg, hatte aber hier noch keine engeren Bekanntschaften gemacht, geschweige denn Freunde gewonnen. Jetzt sonnte er sich innerlich in dem Gefühl, anerkannt und wichtig zu sein. Und da er sich trotz seiner zurückhaltenden Art gut zu artikulieren vermochte, entwickelte er in diesen Stunden der hübschen Kommissarin gegenüber ein ungeahntes Maß an Charme.

Bekanntlich geht die Liebe merkwürdige Wege, oft verkleidet sie sich in seltsamen Empfindungen; und oft maskieren sich seltsame Empfindungen als Liebe. Seitdem ihr Jugendfreund Henning sie mit ihrer Tochter Svenja hatte sitzen lassen, war ihr die Lust auf Männerbekanntschaften gründlich vergangen. Die Einarbeitung in ihre neue Position, Umzug, Einschulung von Svenja in einer Duisburger Tagesschule, - all das hätte ihr ohnehin kaum Zeit gelassen, einen neuen Partner kennen zu lernen. Stress gab es zwar immer noch genug, aber seit einigen Monaten geriet sie doch allmählich in etwas ruhigeres Fahrwasser. Vor allem lernte sie es, zu Hause abzuschalten von den harten Anforderungen ihres Kommissarinnen-Daseins. Aber mit dieser Fähigkeit zum Abschalten meldete sich erst versteckt, dann immer bohrender auch ein Gefühl von Einsamkeit.

Gewiss, da gab es unter den Männern in ihrer beruflichen Umgebung einige, die mal versuchsweise den Bagger angeworfen hatten; sie jedoch hatte es sich zum Prinzip gemacht, niemals ein Verhältnis im Kollegenkreis zu beginnen. Selbst bei engsten Mitarbeitern, wie ihrem Stellvertreter Petzold, wahrte sie Distanz mit der förmlichen Sie-Anrede.

Arnos Werben fiel daher zu dieser Zeit auf fruchtbaren Boden, zumal er sich geistreich, rücksichtsvoll und geduldig zeigte. Vielleicht fiel ihm das deshalb nicht schwer, weil er es durch die elterliche Erziehung gewohnt war, immer nur das zu tun, was man ihm vorgab. Das Reagieren lag ihm mehr als das Agieren. Marion empfand das als angenehme Zurückhaltung und deutete es schließlich als Indiz für seine ehrliche Empfindung. Was ihr wohl auffiel, war ein gewisser Mangel an Humor.

Von nun an trafen sie sich häufiger, verbrachten zusammen jede freie Minute, die Marion hatte. In seinem Beruf als freier Journalist konnte er sich seine Zeit weitgehend selber einteilen, und das war dieser Beziehung sehr förderlich. Als sie zum ersten Mal miteinander geschlafen hatten, spukten in ihrem Kopf gleich Zukunftsgedanken.

Wenn es auch nicht die große Liebe im Herzen war, alles andere schien so wunderbar zu passen: Arno könnte tagsüber zu Hause arbeiten und sich nebenbei Svenja widmen, wenn sie aus der Schule käme oder wenn sie selbst plötzlich zu einem Einsatz gerufen würde.

Bis jetzt konnte das Mädchen zwar zu den Wiedmeiers, dem netten Rentner-Ehepaar ausweichen, das unter ihnen wohnte und sich liebend gern um das Kind kümmerte. Aber das durfte kein Dauerzustand werden, zumal Svenja, seitdem der Vater bei Nacht und Nebel verschwand, immer einsilbiger wurde, bisher keine wirklichen Freundinnen hier in Duisburg gefunden hatte und in ihren schulischen Leistungen in letzter Zeit deutlich nachließ. Früher hatte Henning dem Kind hin und wieder mal eine bunte, lustige Postkarte geschickt. Nun aber kam nichts mehr von ihm, außer der monatlichen Alimentenzahlung. Zwei Briefe schrieb sie ihm noch, keine Antwort. Als auch zu Svenjas letztem Geburtstag nichts ankam, wurde dem Mädchen bewusst, dass es wirklich keinen Vater mehr hatte.

Arno suchte zu der Siebenjährigen vorsichtigen Kontakt, aber Svenja verhielt sich überaus reserviert. Würde dieser Mann eines Tages bei ihnen wohnen, - als Mamas Lover, als ihr Ersatz-Papa? – Mehr und mehr ging Marion davon aus, dass es so kommen würde und bereitete ihre Tochter schonend darauf vor. Als Arno aber nie auf diese Möglichkeit zu sprechen kam, ergriff sie die Initiative; sie fragte ihn eines schönen Tages unvermittelt, ob sie nicht zusammenziehen sollten. Er willigte freudig ein, wollte aber vorerst auch seine eigene Wohnung im Duisburger Süden behalten. Marion fand das zwar merkwürdig, war andererseits aber ganz froh, dass er „seinen ganzen Plunder“ – wie sie es nannte – nicht mit in ihre Wohnung brachte.

Ein paar Wochen später, als sie sich gemeinsam eingerichtet hatten und ihr Zuhause das Bild einer kompletten Familie widerspiegelte, lud Marion ihre Düsseldorfer Freunde Luise und Peter zum Abendessen ein. Arno bot sich an, ein Menü zu bereiten und gab sich redlich Mühe, da die besten Freunde seiner neuen Partnerin einen positiven Eindruck von ihm gewinnen sollten. Er wusste sehr wohl, dass er sich an diesem Abend auf eine Art Prüfstand befinden würde.

Als die Hausklingel läutete, raste Svenja überglücklich Peter und Luise entgegen. Beim Abendessen wollte sie zwischen den beiden sitzen. Das eher stille Mädchen war wie verwandelt. Als es Zeit war, zu Bett zu gehen, bekam die Mutter einen Gute-Nacht-Pflichtkuss, Arno bekam artig ein Händchen, und Peter und Luise wurden liebevoll umarmt und gedrückt. Alles sah harmonisch aus, nur Luise blickte skeptisch drein, als man sich zum Plaudern niedersetzte, während Peter eine gute Flasche Rotwein öffnete, die er als Gastgeschenk mitgebracht hatte.

Die sonst sehr redselige Luise blieb am heutigen Abend auffällig ruhig. Ihre Augen wanderten von einem zum anderen, verweilten aber immer häufiger und immer länger bei Arno. Wäre Peter nicht von Natur aus ein robuster Typ gewesen, dem solche Nuancen grundsätzlich nicht auffielen, hätte er vielleicht so etwas wie Eifersucht verspürt.

Es war spät, als der gemütliche Abend zu Ende ging. Peter und Luise verabschiedeten sich herzlich. Auf der Rückfahrt herrschte aber zwischen beiden lange Zeit eisiges Schweigen, als haderten sie wegen irgendetwas miteinander. Peter bemerkte schließlich: „Das Essen war wirklich toll, das muss man dem Arno lassen. Welchen Eindruck hast du denn von ihm?“

Luise dachte an Marion, an das Pech, das ihre beste Freundin bisher mit Männern hatte; sie dachte an die kleine Svenja. Mit ernster Miene blickte sie zu ihrem Mann; Besorgnis und ein Hauch von Traurigkeit lagen in ihrer Stimme, als sie bekannte: „Ich mag diesen Menschen nicht.“

Geiselnahme

„Alle mal herhören!“, rief Kommissar Laubitz durchs Büro. „Wichtige Durchsage! Oberstaatsanwalt Dr. Kämmereit feiert sein 25. Dienstjubiläum. Er lädt alle ein zu einem Gläschen Sekt, so gegen vierzehn Uhr.“

Ausgerechnet Kämmereit, den sie gar nicht mochte. Ächzend lehnte Marion sich zurück, verschränkte die Hände im Nacken und stöhnte: „Muss das denn sein? - Es bleibt einem aber auch nichts erspart.“

Es blieb ihr erspart.

Denn gerade legte Petzold in aller Eile den Telefonhörer auf die Gabel. „Neues vom Banküberfall. Der Kassierer ist soeben gestorben. – Jetzt sind wir leider gefordert.“

Seine Chefin sah betroffen drein, nickte nur, schloss ihren Schreibtisch, ordnete ein paar Akten und gab noch einige Anweisungen an ihre Kollegen. „Also los dann! – Ich fahre. Und Sie, Herr Petzold, rufen sofort den Einsatzleiter vor Ort an. Er soll auf gar keinen Fall dem Geiselnehmer gegenüber etwas vom Tod des Kassiers verlauten lassen; wir dürfen den Mann nicht zu unbedachtem Handeln oder gar einer Panikreaktion verleiten. – Alle Maßnahmen sind von nun an unbedingt mit mir abzusprechen.“

Mit Blaulicht und Martinshorn jagte der Polizeiwagen in den Duisburger Süden. Petzold standen dabei ob Marions Fahrweise die Haare zu Berge; nur stockend konnte er über Funk die örtliche Einsatzleitung weisungsgerecht informieren.

Das Gebiet um das Bankgebäude war weiträumig abgesperrt. Es wimmelte von Polizeiautos und schwer bewaffneten Gestalten mit vermummten Gesichtern. Ein bislang unbekannter maskierter Mann hatte vor einer Stunde diese Bankfiliale überfallen und mit vorgehaltener Pistole vom Kassierer Geld verlangt. Als genau zu diesem Zeitpunkt zwei Polizisten, die nur harmlose Bankkunden waren, den Kassenraum betraten, löste der Kassierer Alarm aus und deutete Hilfe suchend auf den Räuber, der sich dadurch bedroht fühlte und einen Schuss abgab, während die beiden Beamten aus der Bank flüchten konnten und Verstärkung anforderten.

Der Kassierer lag mit einer stark blutenden Wunde am Boden. Erst nach einer halben Stunde ließ sich der Räuber dazu überreden, dass ein Notarzt und ein Krankenwagenfahrer den Verletzten abtransportieren konnten. Neben drei weiteren Bankangestellten hielt er seitdem eine Kundin und deren zehnjährigen Sohn als Geiseln gefangen.

Als Marion und Petzold eintrafen, verhandelte gerade ein Polizeipsychologe über Telefon mit dem Geiselnehmer. Man versuchte, Zeit zu gewinnen und den Verbrecher zu beruhigen, um jede weitere Affekthandlung zu vermeiden. Ihn zur Aufgabe zu bewegen, - das scheiterte jedoch. Im Gegenteil – nach einer gewissen Zeit verlangte er ein vollgetanktes Fluchtauto vor der Bank bereit zu stellen und alle Polizeibeamten abzuziehen. Mit der Kundin und ihrem Jungen als Geisel wollte er dann die Flucht antreten. Um seine Entschlossenheit zu demonstrieren, feuerte er einen Schuss ab; verzweifelte Angstschreie der Geiseln waren übers Telefon zu hören.

Bei der Einsatzleitung machte sich große Besorgnis breit; der Mann klang zunehmend aggressiver und schien die Hinhaltetaktik zu durchschauen. Marion nahm Petzold beiseite und raunte ihm zu: „Ü16“.

Petzold erschrak und schüttelte energisch den Kopf. Doch Marion erwiderte unbeirrt: „Wozu machen wir unsere Planspiele, wenn wir sie im Ernstfall nicht ausführen? Also los! Beweisen wir die oft geübte Präzision jetzt in der Praxis. Ich vertraue meiner Truppe. Und ich vertraue Ihnen, dass Sie das punktgenau organisieren.“

Um sich besser verständigen zu können, sollte sich der Geiselnehmer einen willkürlichen Namen geben. Man einigte sich auf „Georg“. Sich mit Vornamen anzureden, war jovialer und sollte helfen, etwas Schärfe aus dem Dialog heraus zu nehmen. Der Einsatzleiter sagte ihm zu, ein Fluchtauto bereit zu stellen, wenn er zuvor die Geiseln freiließe.

So leicht aber ließ sich Georg nicht überlisten; also wurde weiter verhandelt. Auf Marions Vorschlag hin sollte er sagen, ob er lieber einen Audi oder einen VW haben wolle, - die Auswahl diente als vertrauensbildende Maßnahme und um zu vermeiden, dass er sich im letzten Augenblick anders entscheiden würde. Er verlangte den Audi. Widerwillig telefonierte Petzold augenblicklich mit seinen Kollegen und machte sich dann sofort zu ihnen auf den Weg. Ihm war höchst unwohl zumute; aber wenn die Chefin sich mal etwas in den Kopf gesetzt hatte ...

Weiterhin galt es, Zeit, Zeit und nochmals Zeit zu gewinnen. Kuriose Vorschläge wurden gemacht und möglichst breit diskutiert, gewollt zeitraubend. So gab man vor, den Entscheider noch nicht erreicht zu haben. Die leise Hoffnung, Georg durch diese Taktik mürbe zu machen, erfüllte sich jedoch nicht. Nach etwa einer Stunde verlangte er lautstark und ungeduldig, sofort das Auto bereit zu stellen.

Nun sprach Marion zum ersten Mal selbst mit ihm: „Hallo Georg, das Auto ist schon unterwegs, hängt in einem kleinen Stau, soll ich dir sagen. - Aber es kommt. Bestimmt. – Ich bin übrigens die Marion, bin nur ’ne kleine Anfängerin hier bei der Polizei. – Mir tut die Frau mit dem Jungen da drinnen wahnsinnig Leid. Hab’ selber so ’n kleinen Jungen. Bitte, lass doch wenigstens das Kind frei!“

Nein! Georg wurde zunehmend nervöser und damit unberechenbarer. Marion versuchte, ihn mit allgemeinem Gerede zu beruhigen, dankbar für jede Minute Zeitgewinn. Schließlich wurde ihr gemeldet, der angeforderte Audi sei in zehn Minuten zur Stelle.

„Hallo Georg, gute Nachricht, - das Auto ist in ein paar Minuten hier. – Ich soll dir aber als letzten Vorschlag sagen: Die stellen die Karre nur vor die Tür, wenn du auf die Geiseln verzichtest. Hör zu, dafür komme ich unbewaffnet und mit erhobenen Händen in die Bank, - als Austauschgeisel. Bitte geh’ darauf ein, sonst wollen die wirklich die Bank stürmen. Mein Gott, das Kind tut mir so Leid! Dir doch sicher auch oder?

Georg lehnte zunächst ab, als jedoch das Fluchtauto vorfuhr, mit laufendem Motor und geöffneter Fahrertür einladend dastand, forderte er Marion auf, in die Bank zu kommen. Sie verständigte sich rasch per Funk über Einzelheiten mit Petzold, dann trat sie ihren schweren Gang an. Wenig später stand er in der Tür, eine Strumpfmaske vor dem Gesicht, eine Plastiktüte voller Euroscheine in der Hand und Marion vor sich herschiebend, die Waffe gegen ihren Hals gedrückt.

Die letzten Polizeiwagen und Scharfschützen brachten sich außer Sichtweite. Der Fahrer, der den Audi gebracht hatte, stieg langsam und vorsichtig aus und verließ mit erhobenen Händen den kleinen Platz vor dem Bankgebäude.

„Du fährst!“, zischte er erwartungsgemäß und hangelte sich in geduckter Haltung auf den Beifahrersitz. Marion setzte sich ans Steuer, fuhr los und sah ihn dabei fragend an.

„Nach links – und dann auf die Stadtautobahn.“

„Mitten in den Ruhrpott hinein?“, fragte sie erstaunt. „Da sind wir ständig im Stadtgebiet, kommen über etliche Brücken. Hinter den Pfeilern verstecken sich unsere Scharfschützen besonders gern. Da hab’ ich – ehrlich gesagt - selber Angst“.

Georg ließ erkennen, dass er überhaupt keine Planung für einen Fluchtweg hatte. Er wollte einfach eine Bank berauben; dass es so schief gehen würde, hatte er nicht einkalkuliert. Es dauerte nicht lange, da erblickten sie vor sich die erste Straßensperre. Nach einer gewagten Kehrtwendung, jagte Marion zurück und anschließend über mehrere Nebenstraßen. „So kommen wir nicht weiter!“, rief sie verzweifelt, als sei sie selber auf der Flucht.

„Fahr schon und quatsch nicht herum! – Und tu nicht so, als wolltest du mir helfen!

So’n Film brauchste hier nicht abzuspulen. Halt mich bloß nicht für blöd!“

“Mach ich ja gar nicht. Was denkste wohl, mit was für’n paar Kröten ich im Monat auskommen muss?! –Ein beschissenes Leben ist bei der Polizei. Hat ich mir wahrlich anders vorgestellt“, sagte Marion mit bitterem Tonfall und fuhr nach einer Weile fort: „Ich könnte wirklich ein paar deiner Scheinchen gebrauchen, wenn ich dich hier ’rausbringe ...“ In diesem Sinne redete sie noch eine Weile mit ihm, ehe sie ihm vorschlug, in Richtung linker Niederrhein und Niederlande in weniger bewohnte, übersichtlichere Zonen zu fliehen und da drüben ganz rasch das Auto zu wechseln.

„Du willst mich wohl in eine Falle locken!“, schrie Georg plötzlich auf. „Ich warne dich!“

„Ich bin nicht lebensmüde!“, schrie Marion ebenso heftig zurück. „Im Gegenteil, ich möchte leben - leben - besser leben!“

Georg traute ihr zwar nicht, sah aber andererseits die Logik ein, die in ihrem Vorschlag steckte.

„Ich fahre Richtung Düsseldorf. Davor ist die neue Rheinbrücke mit dem anschließenden Tunnelstück. Hinterm Tunnel haben wir mehrere Autobahnen zum Ausweichen. In Ordnung?“

„Okay, aber ich warne dich, - ich jag’ dir augenblicklich ’ne Kugel in dein Unschuldsgesicht, wenn du mich reinlegst!“ –

Marion nickte und schaltete den Polizeifunk ein. Nach einigen Minuten schon kam unter anderem die Meldung, man habe das Fluchtauto des Duisburger Geiselnehmers aus den Augen verloren. Es folgte eine genaue Beschreibung des Fahrzeugs und seiner Insassen, gefolgt von der Bemerkung, Ü16 sei eingeleitet.

Marion lachte schadenfroh: „Hach, ich hab’ sie abgeschüttelt! Was krieg’ ich dafür, he? Was ist es dir wert?“

Georg meinte, sie solle froh sein, wenn sie mit heiler Haut davon komme, besann sich dann aber, dass es zweckdienlich sein könnte, das Mädchen in dem Glauben zu lassen, hier stecke etwas für sie drin. „Ich lass mich schon nicht lumpen”, meinte er deshalb. „Erst mal ’raus sein aus dieser Scheiße!“

Marion fuhr kreuz und quer durch Düsseldorfs Norden. Da sie lange Zeit hier gewohnt hatte, kamen ihr die Ortskenntnisse dabei zu Gute. Plötzlich blitzte hinter ihnen eine Polizeikamera. Geschwindigkeitsüberschreitung. Prompt winkte hundert Meter weiter ein Verkehrspolizist zum Anhalten. Marion fuhr auf den Mann zu, bis der in Panik zur Seite sprang, und jagte mit einem gewagten Ausweichmanöver davon.

„Da kriegste aber ein Problem”, meinte Georg grinsend. So etwas wie Anerkennung lag in seiner Stimme. Was für Marion ein böses Nachspiel haben konnte, kam ihr beim Versuch, sein Vertrauen zu gewinnen, sehr zustatten. Er betrachtete die attraktive blonde Frau mit den leuchtend blauen Augen nun genauer und kam zu dem Urteil, dass sie mit solch einem Aussehen durchaus Besseres im Leben hätte erreichen können.

„Nee. - Ich hab’ die schönste Ausrede der Welt: Du hast mich zu allem gezwungen. Mir passiert da gar nichts. Die glauben mir jeden Dreck; bin ja schließlich eine von ihnen. Jedenfalls denken die das.“

Der Polizeifunk meldete, man verfolge das verdächtige Fahrzeug nach Norden in Richtung Wesel. Ü16 könne ausgelöst werden.

„Wesel”, lachte sie mit gespieltem Jubel, „genau die falsche Richtung! Hach, da sollen sie man fleißig weiter suchen.“ Und auch Georg gab ein paar höhnische Laute von sich. Immer noch hielt er die Waffe auf Marion gerichtet und beobachtete unentwegt jede ihrer Bewegungen. Vielleicht entging ihm gerade deshalb etwas ...

Vielleicht war zudem durch die Strumpfmaske seine Sicht eingeschränkt, so dass er etwas nicht bemerkte, was ihn sonst arg beunruhigt hätte: Es herrschte keinerlei Verkehr auf der Autobahn, auf die sie gerade einbogen, zumindest fuhr kein anderes Fahrzeug in ihre Richtung. Auf der Gegenfahrbahn floss der Autoverkehr ganz normal. Marion beschleunigte kräftig und war zugleich eifrig bemüht, das Gespräch nicht abreißen zu lassen. Sie nestelte an ihrer Kleidung herum, um seine misstrauische Aufmerksamkeit ganz auf sich zu ziehen.

Hinter der Brücke lag der hell erleuchtete Rheintunnel. Allmählich nahm Marion Gas weg. Misstrauisch wollte Georg sogleich wissen: „He, was soll das? - Warum fährst du plötzlich langsamer?“

„Weil man nie wissen kann ... Wenn da plötzlich eine Sperre kommt, kann ich die Karre wenigstens noch rasch wenden.“

Georg gab sich damit zufrieden. Allmählich fasste er etwas Vertrauen zu der rasanten Fahrerin neben ihm. Ist vielleicht wirklich ’ne ganz patente Braut, dachte er. Mal sehen, eine kleine Belohnung sollte für sie drin sein. Mehr noch; er betrachtete sie nun ganz als Frau. Seine Blicke streiften ihren Körper entlang. Vielleicht täten sich da ja auch ganz andere Möglichkeiten auf. Schon entfaltete sich bei ihm ein Hauch männlicher Phantasie ...

Da geschah es.

In der Tunnelmitte verlöschten plötzlich alle Lichter, es wurde stockdunkel. Im gleichen Augenblick machte Marion eine Vollbremsung; Georg, der sich nicht angeschnallt hatte, flog nach vorn. Mit einem lauten Knall schlug ihm der Beifahrer-Airbag entgegen, das Auto drehte sich um neunzig Grad, ehe es zum Stehen kam. Marion stieß die Tür auf und rannte in der Dunkelheit auf eine Stahltür zu, die zu einem Revisionsraum gehörte. Eine winzige Notbeleuchtung brannte darüber.

Die Tür war nur angelehnt, so dass sie sich dahinter in Sicherheit bringen konnte. Sogleich bemerkte sie neben sich eine Gestalt, - ein Scharfschütze, der ein Gewehr mit aufgesetztem Zielfernrohr auf den Audi im Tunnel gerichtet hielt. Tiefes Aufatmen! - Übung 16 hatte präzise funktioniert.

Mit dem Verlöschen der Tunnel-Beleuchtung hatte sie über den präparierten Fernlichtschalter des Autos die Scheinwerfer abgeschaltet und zugleich den Beifahrer-Airbag ausgelöst. Eine kleine Sendeanlage hatte zudem das Gespräch der Insassen ständig zu Petzold ins Präsidium übertragen. Dass es auch gelungen war, den Gangster in einen vorher ausgewählten Tunnel zu locken, machte sie selbst in diesem Augenblick, da ihr Herz raste und bis zum Halse pochte, ein wenig stolz. Und zugleich empfand sie Dank für ihre Kollegen, die so perfekt gearbeitet hatten.

Als der Mann namens Georg mit klaffender Stirnwunde aus dem Auto torkelte, kamen von vorn und hinten mit Blaulicht und aufgeblendeten Scheinwerfern Polizeifahrzeuge auf ihn zugerast. Er versuchte noch, zurück zum Auto zu gelangen, wo ihm seine Waffe entfallen war, da dröhnte es mehrfach an sein Ohr: „Bleiben Sie stehen! – Nehmen Sie die Hände über den Kopf! – Das Spiel ist aus!“

Georg gab auf. Handschellen klickten, die Tunnelbeleuchtung wurde wieder eingeschaltet, und Marion kam aus ihrem Versteck hervor. „Alles in Ordnung, Frau Kommissarin?“, fragte ein Beamter.

Georg konnte es nicht fassen. Kommissarin?! Dieses Mädchen – eine Kommissarin?! – Reingelegt während der ganzen Zeit?! - Unbändige Wut ergriff ihn. „Du elende Hure! – Du verdammte Sau! – Dich Dreckschwein werde ich eines Tages zu Hackfleisch machen! Das schwöre ich dir, du schmieriges Miststück!“ -

Am nächsten Morgen stand auf Marions Schreibtisch ein frisch gebackener Pflaumenkuchen, ihr Lieblingskuchen. Mitten drin steckte eine große Papierfahne mit dem Text „Wir sind sehr stolz auf unsere mutige Chefin.“ Und darunter hatten alle „ihre Männer“ kreuz und quer unterschrieben.

Weniger euphorisch indes zeigte sich die Obrigkeit in Person des Kriminalrates Dr. Sowetzko, der Marion zu sich beorderte. Er tobte geradezu: „Das war eigenmächtig und gegen jede Sicherheits-Vorschrift! – Ich habe Ihretwegen Blut und Wasser geschwitzt! – Was haben Sie sich eigentlich dabei gedacht?! Das sah zeitweise so aus, als wollten Sie mit dem Gangster zusammen Bonnie und Clyde spielen! Und dann - Falschmeldungen in unseren Funkverkehr zu lancieren! – Ihre Düsseldorfer Kollegen zu veranlassen, einen Autobahntunnel zu sperren! Einer Verkehrskontrolle obendrein Todesangst einzujagen!? Und – und – und! - Und überhaupt: Wir sind hier weder im Wilden Westen noch bei den Beduinen oder in einem anderen Film! - Und Sie sind kein weiblicher James Bond, der mit präparierten Autos wild in der Gegend herum zu rasen und für ’action’ zu sorgen hat. - Eigentlich müsste ich ein Disziplinarverfahren gegen Sie einleiten! Ist Ihnen das klar? Eigentlich ...“

Er wanderte einige Male aufgebracht im Zimmer auf und ab, ging dann auf sie zu, sah sie eine Weile ernst an und strich ihr dann väterlich übers Haar, während er mit bewegter Stimme sagte: „Das hast du zwar großartig gemacht, Mädchen, - aber tu das nie wieder .“

Courage

Ein abgelegenes Dorf am Rande des Hunsrücks. Für Peter, von Beruf Industrieberater im Außendienst, hätte es keinerlei Reiz gehabt, wäre dort nicht ein ländlich-schmucker Gasthof mit einigen ruhigen, gemütlichen und preiswerten Zimmern gewesen. Und hätte es im Erdgeschoss nicht diese urige Weinstube gegeben, wo ein vorzüglicher Rheinhessen-Riesling ausgeschenkt wurde. Da es Peter häufiger in diese Gegend führte, war es kein Wunder, dass er gern hier übernachtete. Zwar kannte von den Dorfbewohnern, die sich abends gern in der Weinstube trafen, kaum einer seinen Namen, aber man kannte sein Gesicht, und begrüßte ihn daher wie einen alten Bekannten. Oft vertiefte man sich auch in Gespräche über Gott und alle Welt, mit jedem Viertel Wein pflegten dann Zunge und Wortwahl lockerer und unbekümmerter zu werden.

So war es auch an diesem Abend, als sich ein älterer Landwirt, der schon einigen Rebensaft intus hatte und den alle Josef riefen, an den Tisch zu Peter setzte, der höflichkeitshalber sogleich seine Tageszeitung beiseite legte. Langsam kamen beide über die beliebten Einsteigerthemen Wetter, Preise und Autoverkehr ins Gespräch und prosteten sich dabei fleißig zu. Am Nebentisch erhob sich ein schwarz gekleideter Herr mit weißem Kragen und verließ grüßend das Lokal.

„Unser Pastor Nottebohm”, flüsterte Josef geheimnisvoll und winkte Peter dichter zu sich heran. „Haben Sie sein brummiges Gesicht gesehen? - Dem nehmen sie jetzt seine liebsten Schäfchen aus dem Stall, wenn das stimmt, was da in der Zeitung steht.“

Peter hatte weder des Pfarrers Gesicht studiert, noch verstand er, um welche Schäfchen es hier gehen sollte. Josef bemerkte seine fragende Miene, winkte Peter noch näher zu sich heran und raunte ihm zu: „Der Papst will doch die Messdienerinnen abschaffen, - verstehen Sie?“

Peter hatte diese Nachricht zwar auch voller Unverständnis gelesen, sah aber darin für diesen Gemeindepfarrer keine Katastrophe; es sollte hier auf dem Lande doch genügend Jungen geben, die fürs Messdienern zu gewinnen wären.

Josef lehnte sich zurück und schaute sein Gegenüber mit hochgezogenen Augenbrauen verständnislos an. War dieser zugereiste Städter so schwer von Begriff?! – Ein gehöriger Schluck Wein, ein unterdrückter Rülpser, dann beugte er sich wieder zu Peter vor: „Man munkelt, also ich weiß nichts Genaues, aber man munkelt eben, dass der Pastor was mit den jungen Mädels ... Verstehen Sie jetzt?“

Peter setzte sich ruckartig aufrecht; solcher Dorfklatsch interessierte ihn nicht, so etwas ekelte ihn eher an. Abweisend blickte er zu Josef und verspürte wenig Lust, die Konversation mit ihm fortzusetzen.

„Kann man den Pfaffen doch nicht verdenken”, rief der stark angetrunkene Josef aus, so dass es alle im Saal hören konnten. „Holen sie sich eben bei den naiven Dingern, was ihnen der Papst in Rom verbieten tut!“

Augenblicklich erhoben sich drei andere Gäste, traten an den Tisch, rissen Josef unsanft vom Stuhl und bugsierten ihn gewaltsam nach draußen.

„Halt dein versoffenes Maul, alter Quatschkopf!“, zischte einer von ihnen.

Peter verspürte keinerlei Lust, eventuell Zeuge einer Wirtshausschlägerei zu werden, zahlte seine Zeche und verzog sich auf sein Zimmer.

Am anderen Morgen gab es das übliche umfangreiche Frühstück und dazu den so herrlich duftenden Kaffee, den die Wirtsfrau persönlich aufbrühte. Gestärkt trat Peter nach draußen in die kühle Morgenluft. Ein wolkenloser Himmel versprach einen schönen Tag. – Als er am Ortsausgang angelangt war, wo ein alter Steinbrunnen stand, umrahmt von vielen Blumen, da erblickte er auf der Bank davor jenen Bauern Josef, - aber wie sah der aus?!

Peter stoppte seinen Wagen und eilte zu dem Mann hinüber, dessen Gesicht übersäht war von Blessuren und Beulen. Es ginge ihm gut, er sei gestern Abend auf der Straße nur gestolpert. Und er erkannte Peter nicht wieder, - oder wollte er ihn nicht erkennen? Angebotene Hilfe lehnte er ab.

Achselzuckend fuhr Peter weiter. Was ging’s ihn an? Sollten sie ihn mit diesem makabren Bauerntheater doch in Ruhe lassen! Was kümmerte ihn dieser weinselige Dorfklatsch?

Der Pfarrer und seine Messdienerinnen, - ach Quatsch! Oder vielleicht doch nicht? Und wenn schon, - sollten die das unter sich regeln! Aber ...

Einfach weghören, wegsehen, wenn da vielleicht Kinder missbraucht wurden? Fantasie eines Besoffenen, weiter nichts!

Aber warum warfen die drei Gestalten Josef so urplötzlich aus dem Lokal? Sicher kannten sie ihn und mussten befürchten, er werde zu randalieren beginnen! Aber warum hatten sie Josef so zugerichtet? Ach ja, er war angeblich nur gestolpert!

Kriegt man solche Blessuren vom Stolpern? Waren das nicht ziemlich eindeutig Spuren von Fausthieben? Solche Gedanken schossen Peter immer wieder durch den Kopf. Als er am Abend nach Hause kam, erzählte er seiner Frau Luise die Geschichte in allen Einzelheiten. Er musste das einfach los werden.

Luise brauchte eine ganze Weile zum Nachdenken, ehe sie Peter übers Haar strich und sagte: „Verbrechen dieser Art geschehen so oft, nur weil Menschen einfach wegsehen. Wir wissen nicht, ob an der Sache was dran ist, - aber immerhin könnte es sein. Ich finde, wir sollten es der Polizei melden.“

Peter grübelte weiter nach und gab zu bedenken: „Andererseits – wenn der Pfarrer unschuldig und die Sache nur dummes Dorfgeschwätz ist ... Wir könnten den Mann ruinieren, wenn wir ihm in dieser Situation die Polizei auf den Hals hetzen. Ist das zu verantworten?“

„Auch nicht”, meinte Luise, ging ans Fenster und sah gedankenverloren in den Garten. „Also, wir schweigen und reihen uns somit unter die Wegseher ein.“

„In ein paar Tagen kommt doch Marion aus dem Urlaub. Wir sollten sie um Rat fragen”, riet Peter. „Allerdings, es ist weder ihr Ressort noch ist der Hunsrück ihre Diözese. Sie kann den Verdacht nur an ihre Kollegen von der örtlichen Polizei weiterleiten, und das läuft beinahe aufs Gleiche hinaus, als würden wir selbst Meldung machen. Nein, wir brauchen einfach weitere Informationen. Wir müssen Genaueres wissen.“

Schweigend aßen sie zu Abend. Jeder hing seinen Gedanken nach, in ihrer Fantasie geisterten scheußliche Bilder misshandelter Kinder herum. Endlich hatte Luise eine Idee: „Übermorgen ist doch ein Feiertag, und das Wetter scheint schön zu werden. Machen wir doch einen Ausflug in dieses Kaff und horchen wir uns da mal um. Ich wollte immer schon mal dein Stamm-Hotel kennen lernen. Wir müssen dort ja nicht übernachten. Fahren wir früh los, sind wir am Abend wieder zu Hause. Und vielleicht sehen wir dann etwas klarer, was wir zu tun haben.“

Peter war sofort einverstanden, ja er war geradezu erleichtert im Gefühl, nun in dieser Angelegenheit etwas aktiv anzupacken. –

Es war später Vormittag am Fronleichnamstag, als sie das Dorf erreichten. Peter parkte vor dem kleinen Gasthaus. Zu Fuß schlenderten sie an geschmückten Häusern vorbei zur Kirche in der Ortmitte. Pastor Nottebohm las in dem gut gefüllten Gotteshaus gerade eine Heilige Messe. Luise schlängelte sich nach vorn, um festzustellen, dass hier tatsächlich auch weibliche Messdiener agierten. Da mehr hier im Augenblick nicht zu erkunden war, verließen sie die Kirche wieder.

Draußen schien die Sonne prall vom Himmel. Es wurde warm, und Peter lud Luise zu einem Eis ein. „Unten an der Straße ist ein italienischer Eissalon. Vielleicht können wir die Leute dort ein wenig aushorchen.“

Aus dem Eisschlecken wurde nichts. Zwar stand an dem Haus noch in dicken Lettern „Eissalon Locarno“ geschrieben, doch waren die Fenster verhangen. Ein kleines Schild verwies darauf, dass hier jetzt eine Ballettschule Einzug gehalten hatte.

„Eine Ballettschule? Hier in diesem Kaff?“, wunderte sich Luise und sah sich das Schild genauer an: „Nur für Kinder bis zu vierzehn Jahren.“ Die Pendeltür war offen, trotz des Feiertages. Peter ging mutig voran, kam in einen kleinen Flur mit einem Tresen, über dem das Schild „Anmeldung“ baumelte.

Ein breitschultriger Mann erhob sich und fragte unwirsch, was er für sie tun könne. „Ich wollte meine Tochter anmelden”, entfuhr es Luise spontan, worauf der Mann den Kopf schüttelte und brummte, da sei vor einem halben Jahr nichts zu machen. Ob sie denn mal den Übungssaal sehen dürfe. Nein, der werde gerade renoviert. Welche Qualifikation denn die Übungsleiter hätten. Das wisse er nicht. Ob sich hier auf dem Lande denn so eine Schule rentiere? Man sei zufrieden. Ob man mit irgendwelchen kulturellen oder kirchlichen Organisationen zusammenarbeite. Der Mann kam hinter dem Tresen hervor, hielt in drohender Haltung die Tür auf und machte dazu eine eindeutige Handbewegung.

„Toll”, sagte Peter, als sie wieder auf die Straße traten. „Ein Rauswurf erster Klasse. Komm, wir gehen zu meinem Gasthof zum Mittagessen. Mal sehen, was man uns dort über diese merkwürdige Ballettschule erzählen wird.“ -

„Heute kann ich Ihnen nur einen Linseneintopf anbieten”, bedauerte die freundliche Wirtin, „an solchen Feiertagen ist die Küche eigentlich geschlossen.“ Peter und Luise waren die einzigen Gäste. Sie hatten nichts gegen einen deftigen Eintopf und lobten später das Gericht überschwänglich, um mit der Wirtin ins Gespräch zu kommen, die sehr gern und sehr viel redete, aber zunehmend einsilbiger wurde, als die Sprache auf die Ballettschule kam. Die Schule gäbe es seit einem halben Jahr, und da werde wohl gutes Geld verdient; denn die Betreiber seien nette Leute und hätten schon oft Geld gespendet für die leere Gemeindekasse, für die Feuerwehr und für die Renovierung der Polizeistation.

Donnerwetter! Müssen die in der alten Eisdiele ein Geld verdienen! schoss es Luise durch den Kopf.

„Gingen auch Spenden an die Kirche?“, fragte Peter. Das Gesicht der Wirtin verhärtete sich, sie zuckte kurz mit den Schultern und wollte sich entfernen. Peter aber rief ihr nach: „Gehen viele von den Messdienerinnen auch zur Ballettschule?“

„Das geht mich nichts an”, lautete die unwirsche Antwort. „Die kommen sowieso meist aus den Nachbarorten.“ Und damit verschwand sie in die Küche.

Luise warf Peter einen vielsagenden Blick zu. In diesem Augenblick kam von draußen mit hochrotem Kopf der Wirt herein, steuerte direkt auf Peter und Luise zu, quälte sich einen Gruß heraus und sagte: „Übernachten können Sie hier nicht; es ist leider alles belegt. Und einige Zimmer werden gerade renoviert.“

„Hier wird wohl zur Zeit überall renoviert”, bemerkte Luise ironisch. „Wir hatten gar nicht vor, bei Ihnen zu übernachten. Sie sind so festlich angezogen, als kämen Sie gerade aus der Kirche. Oder war es die Ballettschule? Oder vielleicht beides?“ -

„Das war heute unser zweiter Rauswurf”, bemerkte Peter auf der Straße. „Und der Gasthof hat soeben einen Stammgast verloren. Gehen wir nun sofort zur Polizei?“

Luise schüttelte den Kopf. „Hier zur Polizeistation, die mit ominösen Spenden gerade renoviert wurde? – Nein, ich denke, wir berichten das alles Marion, damit es in die richtigen Kanäle geleitet wird.“

Eine Woche später.

Hauptkommissarin Zelenka knallte den Hörer auf die Gabel, schlug mit der flachen Hand wütend auf den Tisch und rief dabei aus: „Das stinkt zum Himmel!“

Aufgeschreckt fragte ihr Kollege Petzold fürsorglich, ob er ein Fenster öffnen solle. Sie schüttelte den Kopf und ließ sich einen Termin geben bei Kriminalrat Dr. Sowetzko; denn sie wollte es nicht hinnehmen, von der örtlichen Polizeistelle eines kleinen Ortes im südlichen Hunsrück erst unverschämt lange hingehalten zu werden und dann nur nichtssagende Larifari-Antworten zu erhalten. „Können die da unten auf eine klare Frage nicht eine klare Antwort geben?! Die scheinen kein Deutsch zu verstehen?!“, fluchte sie. „Aber die können gern von mir Nachhilfeunterricht bekommen!“

Das hingegen sah der Kriminalrat bei der Audienz am anderen Morgen völlig anders. Er stellte zunächst fest, dass man sich hier in Duisburg befinde und Duisburg nicht im Hunsrück liege. Nach dieser kleinen Nachhilfe in Geographie polterte er dann so richtig los: „Sind Sie bei der Mordkommission nicht ausgelastet?! – Was jagen Sie wilden Gerüchten nach?! – Warum geben Sie Informationen – wenn Sie denn welche haben – nicht einfach nur an die zuständigen Stellen weiter?! – Was ist das wieder für eine verdammte Eigenmächtigkeit von Ihnen?! – Und dann legen Sie sich auch noch mit der Kirche an! – Wo kämen wir hin, wenn wir jeder Art von Gerüchten auf dieser Welt nachjagen, auch wenn die Quelle Ihre besten Freunde sind?! Bald kümmern wir uns noch um gestohlene Fahrräder in Honolulu! – Schluss jetzt mit dem Thema!“

Marion ging enttäuscht zur Tür, doch Dr. Sowetzko rief sie mahnend zurück: „Frau Zelenka, schauen Sie mich an. Der nächste Soloritt in dieser Sache steht Ihnen ja schon deutlich im Gesicht geschrieben!“ Er schüttelte voller Unverständnis den Kopf. Nein, diese Frau war manchmal ein Albtraum! „Also los, machen Sie mir einen Bericht mit allen notwendigen Angaben. Ich spreche meinen Kollegen in Koblenz an.“

„Danke.“

„Raus!“

Hart aber herzlich war der Ton hier in Duisburg. Daran änderte sich auch in den nächsten Tagen nichts, als Marion bereits zufrieden den „Fall Hunsrück“ für sich zu den Akten legen konnte. Denn als sie Dr. Sowetzko auf dem Flur begegnete, röhrte der ihr schon von Weitem entgegen: „Ja – ja – ja! Sparen Sie sich Ihre Worte! Sie haben mal wieder Recht behalten. Und kümmern Sie sich jetzt bitte um unsere Duisburger Angelegenheiten!“ Doch als er an ihr vorbei ging, klopfte er ihr anerkennend auf die Schulter. „Mädchen, was würde aus dir werden, wärst du nicht zufällig mein bestes Pferd im Stall ...“ -

Am Abend trafen sich Marion und Arno mit Peter und Luise. Sie berichtete ihnen, was aus der Hunsrück-Geschichte geworden war. „Die Ballettschule verdiente ihr Geld mit dem heimlichem Ausleihen und dem Verkauf von Porno-Videos, darunter auch verbotene Kinder-Pornografie aus dem Ausland. Im Keller produzierte man eigene Videos, auch mit Kindern. Diese Pornos lieferte man, um nicht aufzufallen, als Tauschware ins Ausland. Tatsächlich hatte der Ortspfarrer Messdiener und Messdienerinnen an die Ballettschule vermittelt, offensichtlich aber im guten Glauben und in völliger Ahnungslosigkeit, was dort mit den Kindern geschah. Er mag ein guter Christ sein, ist aber reichlich naiv. Man wird ihn wohl in Kürze versetzen, - übrigens auf eigenen Wunsch.“

„Hat denn von den Eltern zu keiner Zeit irgendwer einen Verdacht geschöpft?“, warf Luise ungläubig ein.

„Frag’ mich was Leichteres! Ich kann’s mir – ehrlich gesagt – auch nicht vorstellen. Die Gegend dort ist nicht gerade auf Rosen gebettet. Wir vermuten, dass man mit Geld und Drohungen jeden zum Schweigen gebracht hat, der unangenehme Fragen stellte. Geld regiert nun mal die Welt. Und von dem bisschen Moral, das dennoch bleibt, stellt sich so manches als verdammt verlogene Sache heraus. Glaub’ mir, in meinem Job verliert man so ganz allmählich die letzten Illusionen. Umso wichtiger sind aufmerksame Leute wie ihr, die nicht wegsehen oder weghören, sondern Courage zeigen.“

Betroffen sahen sie eine Weile schweigend zu Boden, ehe Peter sich zu dem Vorschlag aufraffte: „ Ich lade euch ein, - ins Kino. Und hinterher gehen wir gemütlich etwas essen. Meine Güte! Es gibt auch noch schöne Dinge auf dieser Welt.“

Letzte unter Gleichen

Gebannt folgten ihre Augen dem Uhrzeiger, während ihr Herz immer heftiger pochte. Noch drei Minuten ... Sie zündete die Kerzen auf dem liebevoll gedeckten Tisch an, prüfte noch einmal, ob alles akkurat an seinem Platz lag, korrigierte sorgfältig die Faltung einer Serviette und eilte dann in die Küche, um den Elektroherd einzuschalten. Von der altmodischen Büffetuhr ertönte der Westminster-Klang, gefolgt von acht Schlägen. Eilig stellte Vera Busendorf das Schlagwerk ab. Wenn er pünktlich wäre, müsste er jetzt kommen.

Er, der Arbeitskollege Frank Birkens, der sie monatelang hänselte und verspottete, aber plötzlich seit einer Woche wie verwandelt war, plötzlich sein Herz an sie verloren hatte, sie zum Eis, zum Kino und zu einem Konzert einlud und den sie nun heute Abend zum Essen erwartete. Vera schwebte im siebten Himmel und zitterte vor Aufregung, als sie vor ihrer Wohnungstür Geräusche hörte. Sicher packt er erst die Blumen aus, ehe er klingelt, dachte sie.

Minute um Minute verging. So lange konnte man kaum Blumen auspacken. Aber dann, dann klingelte es gleich dreimal hintereinander. Vera öffnete die Tür - und wich mit einem entsetzten Aufschrei zurück. Im Türrahmen baumelte die lebensgroße Gummipuppe eines Mannes mit einem scheußlich grinsenden Gesicht, die Zunge weit aus dem Hals gestreckt, aus dem geöffneten Hosenschlitz quoll ein überdimensional großer Penis. Von unten im Treppenhaus erklang ein höhnisches Gekicher.

Vera knallte die Tür zu und sank in lautem, verzweifeltem Weinen zu Boden.

An den nächsten beiden Tagen erschien sie nicht zur Arbeit. Am dritten Tag setzte sie sich an ihren Schreibtisch, als sei nichts gewesen. Frank, Atze, Bodo und Kitty grinsten sich untereinander an, aber Vera ignorierte dies ebenso wie die anzüglichen und albernen Zweideutigkeiten dieses reizenden Quartetts. Erstaunt waren diese vier allerdings, dass Vera ihre Teilnahme am Betriebsausflug fürs kommende Wochenende zusagte. An solchen Veranstaltungen hatte sie bisher noch nie teilgenommen. Warum ausgerechnet jetzt? -

“Müngstener Brücke? - Oft gehört, - aber wo ist die eigentlich?”, fragte Marion. Das sei eine große und historische Eisenbahnbrücke zwischen Solingen und Remscheid, belehrte sie ihr Mitarbeiter Petzold und fügte missmutig hinzu: “Die höchste Eisenbahnbrücke der Welt. Aber das Ding ist seit der Erbauung eine Selbstmörder-Brücke, und auch dieser Fall sieht verdammt nach Suizid aus. Aber unsere Kollegen in Remscheid haben da wohl ein paar Ungereimtheiten entdeckt.”

“So – haben Sie? Und was haben wir hier in Duisburg damit am Hut?”

“Das Opfer stammt aus Duisburg und befand sich auf einem Betriebsausflug von Wilsen+Berger; der Laden ist hier rechts drei Straßen weiter. Die Brücke ist ausschließlich dem Eisenbahnverkehr vorbehalten. Zur Tatzeit tafelten die Mitarbeiter in einem Ausflugslokal auf Remscheider Seite. Das Opfer muss nach dem Essen quasi vom Tisch aufgestanden und im Schutz der Dunkelheit auf die Brücke gewandert sein, um sich von dort in die Tiefe zu stürzen. Oder eben auf andere Art den direkten Weg nach unten gefunden haben.“

„Möglich ist alles. Ich bin auch absolut kein Freund von Betriebsausflügen“, murmelte Marion vor sich hin.

“Das Dumme ist nur, dass mehrere andere Wilsen+Berger-Mitarbeiter zur gleichen Zeit das dringende Bedürfnis verspürten, draußen frische Luft zu schnappen und sich die Füße zu vertreten”, bemerkte Petzold. “Einige wollen vage Andeutungen von der Wette einer Clique aufgeschnappt haben, bei der es darum ging, per pedes über die Brücke zu latschen, was streng verboten ist. Ne, Chefin, ich fürchte, das sieht für uns irgendwie doch nach Arbeit aus.”

“Na, dann tun wir mal was für die Kultur und schauen uns das historische Bauwerk an.“ Über Funk verständigten sie sich mit den Remscheider Beamten, die eine Art Lotsendienst übernahmen, denn bereits eine Stunde später traf man sich an der abgesicherten Fundstelle der Leiche.

“Donnerwetter, das ist ja wirklich ein Monstrum von Brücke”, meinte Marion mit einem Blick nach oben. “Ein Sturz von da oben ist wirklich eine sichere Sache.”

“Den hat nicht mal der Konstrukteur dieser Brücke überlebt”, wusste Petzold zu berichten. “Der hat sich einen Tag vor der Inbetriebnahme von dieser seiner Brücke in den Tod gestürzt, weil er Angst hatte, dass seine Berechnungen nicht stimmten.”

Der Remscheider Kollege lächelte: “Nein - nein, das ist ein unausrottbares Ammenmärchen. Der gute Mann hat noch 30 Jahre gelebt, seitdem der erste Zug die Brücke passierte. Und das gute Stück steht immer noch, - seit nun über 100 Jahren.” Der Beamte bog ein paar Äste beiseite und wies auf eine kleine Bodenvertiefung im Waldboden. “Dort hat man die Tote gefunden. Alles Notwendige zur Spurensicherung hat der Erkennungsdienst schon aufgenommen. Die Ergebnisse gehen Ihnen umgehend zu.”

“Wer hat die Leiche entdeckt?”, fragte Marion, während sie die Aufschlagstelle akribisch genau untersuchte.

“Unser Suchtrupp”, erklärte der Remscheider Beamte. “Wir wurden alarmiert von dem Wachdienst, der von der Solinger Seite die Brücke beging. Der hat von der anderen Gleisseite aus in der Dunkelheit schattenhaft beobachtet, wie eventuell jemand von der Brücke stürzte. Er war sich allerdings nicht sicher, meldete den Vorgang aber sofort, - und behielt leider Recht.”

“Kann er noch weitere Einzelheiten nennen?”

“Nein - bis auf eines: Es waren zur fraglichen Zeit offenbar mehrere Leute auf der Brücke. Leute, die eilig davon rannten in Richtung Reinshagen, - also nach Remscheid. Von dort muss das Opfer auch gekommen sein, sonst wäre es dem Wachdienst aufgefallen. Wie viele Leute es waren und ob Männer oder Frauen, konnte er nicht sagen. Er schätzt drei Personen, - aber das ist nicht sicher.”

Petzold nickte: “ Sagte ich doch, dass es Arbeit gibt.“

“Was für ein Fluss ist das dahinten eigentlich?”, fragte Marion.

“Die Wupper.”

“Na, dann schauen wir uns die schöne Wupper mal von ganz oben an.”

Gottfried von Ahlers, Geschäftsführer der Wilsen+Berger GmbH, ein Unternehmen zum An- und Verkauf von Industriebedarf, Werkzeugen, Maschinen und Ausrüstungen, ließ in sein komfortables Plüschbüro bitten. Die Wände waren gespickt mit Bildern, die den Firmenchef allein oder im Kreis seiner Familie oder seiner Freunde zeigten. - ’Ganz auf sich selber konzentriert, dieser Herr,’ dachte Marion und ließ seine Pflichtrede - wie furchtbar das alles sei und wie ihn das erschüttert habe und dass es so etwas in seinem Unternehmen noch nie gegeben habe und dass alle Mitarbeiter völlig perplex seien, keiner auch nur das Geringste geahnt habe - über sich ergehen. Dass die Kripo bei ihm auftauchte, schien ihn nicht zu wundern.

“Bitte machen Sie mir eine Liste, wer an dem Betriebsausflug teilgenommen hat. Die Sitzordnung in dem Ausflugslokal brauche ich ebenfalls. Und nun zeigen Sie mir bitte den Arbeitsplatz von Frau Busendorf.”

Ohne eine Frage zu stellen, schritt Herr von Ahlers gravitätisch voran, sichtlich befleißigt, einen guten Eindruck zu hinterlassen. Wichtigtuer. Schwache Führung, schoss es Marion durch den Kopf, wahrscheinlich ein entsprechend mieses Betriebsklima in diesem Laden.

Von Ahlers führte sie in einen Büroraum mit vier Schreibtischen. “Das hier ist unsere Abteilung Telefon-Marketing. Und dort in der Ecke sitzt - pardon - saß Frau Busendorf. Das hier ist Kitty - äh Frau Weller -, und das ist Herr Schmitz, dies unser Auszubildender, Herr Thaler, und da vorn am Fenster sitzt Herr Birkens, der Gruppensprecher.”

“Sprecher? Sind Sie auch der disziplinarische Vorgesetzte in dieser Abteilung?”, fragte Marion den Mann direkt, der daraufhin nur ein gequältes Grinsen aufsetzte und hilflos zu von