Bowls Götzke

Entzeitlichter

Eine kurzvolle Kunstgeschichte

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog: Kunst.Work

Das Kapital der Kunst

Die Blüte der Wahrheit

Die Kunst des Kapitals

Epilog: Kunst.Wehr

Impressum neobooks

Prolog: Kunst.Work

„Die Kurzgeschichte ist eine moderne literarische Form der Prosa mit oft stark komprimiertem Inhalt. Es gibt offenbar keine Kurzgeschichte, die für die Klassifikation als solche zu kurz wäre, wohl aber gibt es Kurzgeschichten, die keine sind, weil sie ihrer Länge nach nicht kurz genug sind. Was kurz bedeutet, liegt allerdings eindeutig im Auge des Betrachters.“

Die Krähe schlug das Lexikon der Eisenworte zu, weil sie sich für Fußnoten nicht interessierte, und dachte darüber nach. Es gab eine Vielzahl von Informationen, die unter vernünftiger Reflexion keinerlei Mehrwert besaßen. Diese hier war ein gutes Beispiel dafür, weil die Krähe keine Kurzgeschichten schrieb. Sie schrieb Werke ungeheuren Ausmaßes, weit davon entfernt, kurz zu sein. Kunstwerke.

Aber Krähen bleiben neugierige Kreaturen. Sie beobachten, saugen auf und generieren Wissen. Sie denken sich groß, da, wie Sie wissen sollten, aus Größe Stolz erwächst. Auch Sie sollten Ihr Ego gelegentlich aufplustern, um mit Federn zu glänzen, die vielleicht sogar nicht einmal Ihre sind. Ein gesundes Selbstvertrauen schmückt den modernen Denker, und die Krähe betrachtete sich gerne als solchen. Im Schein der Straßenlaternen genoss sie das Gefühl unendlicher Weisheit. Die Königin der Tiere war keine Löwin. So viel war sicher, und das war Gesetz.

Die Krähe musterte vom Telegraphenmast aus die Umgebung. Ein gottverlassenes, dröges Flachland mit karger Vegetation: Bambusgras. Hier gab es nichts mehr zu beobachten und aufzusaugen. Hier gab es kein Wissen mehr zu generieren. Das Lexikon der Eisenworte in den Krallen stieß sie sich wie ein Falke hinauf in den Himmel, in den ein gelber Mond seine Sichel hineingemeißelt hatte. Das geballte Funkeln der Gestirne da oben bildete eine Landkarte in seiner Gesamtheit, aber die Krähe verstand sich nicht darauf, diese Karte richtig zu lesen. Sie passierte sumpfiges Gelände und kleine Dörfer mit Kopfsteinplastern, und auch dort hielt sie nichts. Ein grauer Morgen kündigte sich an. Sinnloses Trübsal.

Die Krähe war auf der Jagd nach Informationen, die keinerlei Mehrwert besaßen. Vor allem benötigte sie ein frisches Lexikon voll eiserner Worte, und Lexika findet man, wie Sie wissen, in Bibliotheken. Sie musste dazu die Großstädte aufsuchen. Auch Sie sollten übrigens ab und an in einem Buch nachschlagen. Es liegt am Ende immer noch besser in den Händen als jedes digitalisierte Wort. Aber was rede ich da?

Manchmal fühle ich mich selbst wie eine Krähe. Dann bausche ich mein Ego zu Atompilzen auf. Ich explodiere förmlich in meinem eigenen Narzismus und werde zur reaktionären Supernova. Nichtsdestotrotz ist all das ein Teil der Kunstgeschichte, einer künstlichen Geschichte wohl eher.

„Was ist eine Geschichte?“, fragte ich die Krähe einmal, aber sie war mit sich selbst zu beschäftigt, um sich mit mir zu befassen. Dabei kristallisiert sich im Laufe der Zeit stets ein ganz klarer Gedanke heraus - der Gedanke nämlich, dass wir alle Teil derselben Geschichte sind. Einer sehr, sehr langen Kurzgeschichte, die wiederum im Lexikon der Weisen Worte nachzulesen wäre, wenn es denn eines gäbe. Vielleicht mache ich mir die Mühe, es endlich zu schreiben, doch mir fehlen die Stifte, die Farben, die Worte, die Bilder, die Formen und Excell-Tabellen. Ich, ein emotionaler Exzessor, Indikativkörper und lupenreiner Inhalt, bin auf Struktur angewiesen, um die ich nicht betteln möchte. Ich brauche sie wohl, aber nicht Sie, wenn Sie die förmliche Anrede brauchen. Ich brauche dich. Und all die Anderen.

Euch. Eure Herzen schlagen noch, hört ihr sie nicht?

Und so beginnt, was Welten schafft:

Ein Aderlass des Weltenhass!

Das Lexikon der Eisenworte segelte in den reißenden Fluss am Rande der Altstadt, wo es auf dem Grund des Bodens von Fischen verspeist wurde, die keine Augen hatten. Es wurde von niemandem mehr gelesen und war alsbald für immer vergessen, denn ein zweites Exemplar war nie verfasst worden, und für Neuauflagen ist es ohnehin zu spät. Besonders heute, gestern und morgen.

Die Krähe hatte ihren Zielort bestimmt. Es war keine Bibliothek, sondern ein Atelier. In unmittelbarer Nähe wartete sie auf ein Zeichen. Jemanden, der ihr ein Signal gab. Irgendwann würde sie das Warten aufgeben und sich für einen Befehl entscheiden: Jetzt! Es wäre ein wohlartikulierter Befehl, Informationstelephonie, und selbst, wenn niemand ihm nachkäme, könnte sie sich am Klang ihrer Stimme und dem eigenen Echo erfreuen.

Die Krähe schrie also. Ins Blaue hinein.

Das Kapital