Dominik Rüchardt

FitShop

Ein Digital-Donaukrimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Einsatz

Die Tat

Donau

Gerhard

Verdacht

Wanzen

Anstieg

Abwege

Spur

Motiv

Fremde Welt

Ahnung

Abendessen

Frage

Angst

Abtasten

Pfarrer

Erscheinung

Alpha

Linda kommt nicht heim

Sorgen

Suche

Wut

Erscheinung

Linda ist fort

Villa

Storm

Zahn

Aufwachen

Suche

Drang

Erlösung

Niederschmetternd

Wieder daheim

Ende

Sünde

Greta

Nachwort

Impressum neobooks

Einsatz

Der Anruf erwischte Greta noch in der Badewanne. Zwischen plätschern und wegdämmern platzte Linda ins Badezimmer, reichte ihr das Telefon, räumte blitzschnell drei Bürsten und Tuben fort, über die Greta gerade noch mütterlich neugierig nachgedacht hatte, und verschwand wieder.

Greta bekam das gar nicht mit. Mit ihren nassen Händen wäre ihr das Telefon fast ins Wasser gefallen, als sie sich hastig aufsetzte und natürlich sofort wieder abrutschte. Als sie den Apparat endlich am Ohr hatte, war Linda längst wieder draußen.

Die Nachricht war ebenso knapp wie klar: Ein Toter in der Donau. Auto ins Wasser gestürzt, eigenartig, sofort kommen.

Polizistenleben, dachte sie sich nur. Wellen reißend und tropfend stand sie auf. Ihr Kreislauf protestierte kurz, aber nur kurz, eine geübte Mechanik stellte sich ein. Sie duschte, trocknete sich ab und schlüpfte hastig in ihre Kleider. Es war warm draußen. Die Kleider klebten sofort, der BH zwickte auf der feuchten Haut - und fiel mit einem verächtlichen „egal“ zurück auf den Kleiderhaufen.

Doch schon während sie sich anzog, kam ein Gefühl der Freude in ihr auf und löst die träge Badewannenstimmung ab. Sie musste zugeben, es machte ihr mehr Spaß, Verbrecher zu jagen, als ihre Tochter zu erziehen. Das siebzehnjährige Wesen, das in seinem jungen Körper um sie herumwirbelte und doch kaum erreichbar war. Die abtauchte in irgendwelche Welten, die sich in ihrem Kopf abspielten. Künstliche Welten, die durch monströse Brillen betreten wurden, die das Gesicht verschwinden ließen. Es war ihr viel unheimlicher als jeder Übeltäter draußen.

Als sie das Bad verließ und Linda Bescheid gab, hatte die schon wieder die Brille auf. Angeschlossen an eine Art Computer erzeugte sie irgendeine Konservenwirklichkeit in der Linda so etwas wie Liegestützen machte. Angeblich war das ein Sportprogramm, hatte sie neulich behauptet. Greta konnte sich aber auch alles Mögliche andere vorstellen. Doch wie jedes Mal verschob sie Kritik und genaues Hinterfragen auf einen günstigen Moment, der dann doch nie kam.

Stattdessen stieg sie auf ihr Fahrrad und flitzte los. Das leichte Gefälle von ihrem Haus oben am Hügel herunter zur Stadt, wie sie Fall trotz allem gerne nannten, machte das Losfahren immer zur Lust. Die Bürde des Anstieges beim Heimkommen war dagegen die ideale Gelegenheit um Abstand zu gewinnen – von den sich verirrenden Gedanken der Verbrecherjagd ebenso wie vom tiefsinnigen Grübeln über die Untiefen der Welt. Die Wohnlage am Hang des Bayerischen Waldes, mit Ausblick über die sich windende Donau, war ein Glücksfall in ihrem so verworrenen Leben.

Ein neuer Fall steigerte das rauschartige Gefühl zu einem Tunnel der Vorfreude und sie nahm nichts wahr, was um sie geschah, während sie um die gewohnten Ecken bog, an der Bäckerei vorbei, Meilers Obstgärten, dem Kindergarten. Kiesel sprangen unter ihren Reifen zur Seite, Wind flog durch ihr wuschiges blondes Haar und ihre dünne Kleidung, der Fahrtwind modellierte ihre Figur die immer noch ansehnlich war: der, wie sie es nannte, lebensfrohe Bauch unterstrich nur die weibliche Selbstverständlichkeit, nach der sich immer noch jede Menge Männer umdrehten, wenn auch nicht gerade die jüngsten. Der Blick auf die glitzernde Donau unten am Hang, die endlose Ebene dahinter, München ahnend, weit weg - die Weite, die so sehr im Widerspruch stand zu den Gartenzäunen und Hecken, sie berauschte sie jedes Mal aufs Neue. Filigran nahm sie die Kurven, immer knapp vor der Grenze der Angst, so war es am schönsten.

Erst als sie nach unten ins Zentrum von Fall kam und auf Autos achten musste, tauchte sie wieder auf – verwandelt - nun war sie Polizistin im Dienst. Chefin des Reviers von Fall an der Donau, das kleinste Revier der Region zwischen Dingolfing und Passau.

Sie sperrte ihr Rad an ein Halteverbotsschild vor dem Präsidium, lief kurz hinein und holte den Schlüssel für den Wagen. Die Wache war leer, ihr Polizeibetrieb bestand nur aus drei Personen.

Ohne Blaulicht fuhr sie zum Tatort, wenn man das so nennen konnte. Die Fenster offen, neben der Autobahn entlang, bis zur Abbiege, dann die Serpentinen hinunter zum Fluss. Im Kopf bildete sich bereits eine Ahnung, was hier geschehen war.

Die Tat

Draußen an den Uferhängen der Donau drückte warme Sommerluft durch das Fenster des alten Alfas, der die abgelegene Uferstraße herunter zu Anton Vogels Werkstatt kurvte. Doch dessen Laune glich dem Geräusch, das aus den Tiefen des Motors kam. Ungut. Das lange Fahren mit gepanschtem Sprit hatte dem Wagen nicht gut getan. Eigentlich ein Grund zur Freude, war es doch Teil zwei des bewährten Geschäftsmodelles von Anton Vogel: Motorsanierung. Nach spätestens 20.000 Kilometern war es so weit. Die Motoren mussten ausgetauscht werden. Den Kunden verriet er das nicht. Er baute alte Motoren aus Schrottautos ein, die allemal besser waren als die heruntergerittenen Aggregate der Originale. Hier fuhren alle die gleichen Standardautos, da ging das ohne Probleme. Er wurde gefeiert als der Mann mit den goldenen Händen, wobei die mehr die Farbe von Altöl angenommen hatten. Das Geschäft lief dabei wie geschmiert. Der gepanschte Sprit war kaum billiger als der echte, aber die gesparte Steuer, die machte es aus. An den Reparaturen verdiente er weniger, wenn er die Arbeitszeit mitrechnete, aber es machte ihm Spaß. Unter dem Auto liegen, da war die Welt noch in Ordnung. Keine nervenden Frauen, kein Papierkram, nur er und die Maschine. So einfach konnte Glück sein.

Zwei Probleme hatte er allerdings.

Irgendjemand wusste etwas. Er wurde erpresst. Seit vielen Monaten. Monatlich 700 Euro auf ein Nummernkonto in den Bahamas, das war seine Ersatzsteuer. Keine Riesensumme, aber groß genug, dass er mit dem Geschäft gar nicht aufhören konnte.

Und das Auto, das er jetzt fuhr. Ein Alfa Spider. Wunderschönes Auto, Jahrgang 1980 – zugelassen in Tschechien. Der Ersatzmotor hatte ein Vermögen gekostet. Mehdi, sein Gehilfe hatte ihn mühsam in Italien besorgt und er konnte nicht einmal das Geld in Rechnung stellen. Ausgerechnet für diese Kiste hatte er sich zu einem Betreibermodell breitschlagen lassen. Er war verantwortlich, dass die Karre lief. Kein Mensch wusste, wem sie gehörte, aber es gab wichtige Menschen, die sie gerne fuhren, ohne damit in Verbindung gebracht zu werden. Hätte Mehdi ihn wenigstens nicht mit dem eigenen Sprit getankt. Er fluchte wieder, aber Mehdi war sonst ein zuverlässiger Mitarbeiter, wie man sie in seiner Art Geschäft selten fand. Es war schon schwierig gewesen, ihm das Lügen beizubringen, beispielsweise, dass er den Alfa hier nicht kannte.

Mehdi war vor Jahren nach Fall gekommen, als einer der ersten Flüchtlinge, noch bevor sich alle darüber aufregten. Mehdi konnte kein Deutsch, aber Autos reparieren. Einer, der nicht im Ort vernetzt ist und die Sprache nicht so gut beherrscht war für Vogel genau der richtige. Doch Mehdi hatte schnell gelernt und bemerkt, dass er genauso tickte, wie die Menschen von Fall. Eine undurchschaubare Mischung von Provinz und Weltoffenheit, von Ehrlichkeit und Schlitzohrigkeit. Dabei im Kern grundanständig, pragmatisch gläubig und ordnungsliebend, was in der Praxis aber stets aufs Neue schwerfiel. Dass sein Gott anders hieß, war schon bald niemandem mehr aufgefallen. Jetzt ließ er Mehdi mehr und mehr Aufgaben übernehmen und begann langsam, Blut zu lecken am Erfolg als Chef. Da traf ihn der Rückschlag mit dem Alfa umso härter. Sein Geschäftsmodell lief nicht rund, genauso wie der Motor.

Der Motorklang bohrte wie ein rostiger Nagel in seiner Stimmung und ebenso genervt wir routiniert kurvte er die Serpentinen herunter zum Fluss, wo seine Werkstatt lag. Abgelegen unter einer Autobahnbrücke, flussabwärts von Fall, weit weg von neugierigen Blicken.

Die letzte Kurve tauchte vor ihm auf, das Lederlenkrad fuhr elegant durch die Hände, ein beherzter Griff, Lenkung herumreißen, bremsen, er hatte das mit hunderten Autos tausend Mal gemacht.

Diesmal kam es anders.

Die Bremse trat ins Leere, das Lenkrad riss sich mit einem Schlag aus seinen Händen, das Auto lenkte nicht um die Kurve – ehe er sich versah, war er über die Böschung hinaus, Büsche krachten, das Auto kippte, die Welt drehte sich, einmal, noch einmal, es krachte. Er schlug auf den Türholm auf, gleich darauf riss es ihn zurück, ein Schmerz ging durch den Nacken, dann war es ganz kurz still doch sofort danach war da schon das Wasser.

Mit einem Schlag schlug er auf. Er riss ihn zur Seite. Wasser strömte durch das offene Fenster, es gluckerte, rauschte, es war kalt, das Auto wirbelte dahin in wütenden Stromschnellen.

Er sank. Die Türe. Er musste raus. Die Türe klemmte. Er drückte und riss an der Türe, mehr Wasser drang ein, schnell, er war gefangen. Er ruderte mit den Armen, verstrickte sich im Gurt, schnappte nach Luft, er zitterte. Das Wasser schlug über ihm zusammen und gluckernde Wellen rollten in seine aufgerissenen Augen.

Es wurde still. Alles um ihn war Wasser. Es war in ihm, er schluckte, atmete es ein, es drückte in seinen Lungen, es tat weh, als es ihn füllte, er hustete und atmete wieder Wasser ein, es ging schwer, drückte, verlangsamte alles. Noch sah er das grüne Leuchten des Tageslichtes, verzerrt durch die Wellen nicht weit über ihm, dann verschwand auch das.

Donau

Unten zogen sie gerade das Auto aus dem Wasser. Mit Hilfe eines Abschleppwagens. Ein weißer alter Flitzer, wie sie erkannte. Neugierig sah Greta Shetter aus dem Fenster, um mehr zu erkennen, doch im letzten Moment sah sie vor sich Leute. Sie bremste abrupt und konzentrierte sich noch einmal aufs Fahren, parkte dann schnell und schlampig und sprang aus dem Auto.

Um den Abschlepper standen Storm und Drang. Ihr Streifenpärchen, wie sie sie nannte. Frank Storm, hochgewachsen und ungelenk, und Susanne Drang, ein dunkelhaariges, gewissenhaftes Mädchen mit einer sportlichen Figur. Konzentriert dirigierten sie den Abschlepper. Den bediente ein junger südländischer Typ, den sie nicht kannte. Dann entdeckte sie im Wasser einen Taucher. ‚Aha, deshalb wussten sie schon von dem Toten‘, schaltet ihr Hirn, hinter der Szene erkannte sie nun auch das Boot der Wasserwacht.

„Halt!“ rief Drang, gerade als Greta neben sie trat und sofort schob der Südländer einen Hebel nach oben. Das weiße Auto hing halb in der Luft, halb an der Böschung, gerade so, dass das Wasser ablief und sie hineinsehen konnten.

Vorsichtig lief Drang zum Auto, doch sie war zu klein um richtig in das offene Fenster zu sehen. Storm schob sich daneben, einen guten Kopf größer und beugte sich über den Fluss. Amüsiert beobachtete Greta die beiden, bis sie sich entsann, wo sie hier war.

„Ein Toter, wie erwartet“, meinte Storm mit einem Nicken, dann bemerkte er, wie ihm das Wasser über die Füße lief und sprang zurück. „Kannst weiter ziehen“ meinte er zu dem jungen Mann am Schlepper.

Der zog vorsichtig an seinem Hebel und das Auto bewegte sich weiter über die Böschung. Am Fluss stampfte ein Frachtschiff der Strömung entgegen, wenig später schlugen die Wellen klatschend unter ihnen an.

Jetzt konnte man die Vorderseite sehen. Ein Alfa Spider, mit tschechischer Zulassung. Greta glaubte, das Auto schon gelegentlich gesehen zu haben, aber eigentlich kannte sie sich mit Autos nicht aus. Hier in der Gegend sahen alle gleich langweilig aus, aber dies hier war anders. Kurz erinnerte sie sich an die Oldtimershow am Rand des letzten Donaufestes in Deggendorf. Thomas, ihr Mann, hatte sie stundenlang über den staubigen Parkplatz geschleppt, bevor sie endlich über die Wiesen schlendern durften mit Ständen, Musikanten und Biergärten. Doch eine Verbindung zu dem Auto gab die Erinnerung nicht her.

Tropfend kippte das Auto über die Kante der Böschung und stand schließlich vor ihnen.

Jetzt erst bemerkten Storm und Drang Greta und ließen sie mit nach vorne.

„Das ist der Besitzer hier, Anton Vogel“, kam es trocken von Drang in Richtung des Südländers. „Dein Chef, oder?“ Sofort drehte Greta sich zu dem Mann am Schlepper und sah in zwei dunkle Augen, die offenbar schon geahnt hatten, was jetzt kam. Er sah Greta an, dann kam er auf der Gruppe der Polizisten zu. „Dachte ich es mir doch“, meinte er leise. „Ich bin Mehdi, ich arbeite hier“, stellte er sich bei Greta vor.

Storm versuchte, die Türe zu öffnen, doch sie klemmte. Dann lehnte er sich durch das Fenster ins Wageninnere.

„Keine äußeren Einwirkungen zu sehen“, meinte er, als er seinen Kopf wieder herausgezogen hatte. „Ich würde sagen, der Mann ist ertrunken.“

„Kein Wunder, das Fenster war auf, das Auto ist vermutlich untergegangen wie ein Stein.“ Nachdenklich studierte Drang den Alfa. „Kennst Du das Auto?“, wandte sie sich an Mehdi.

„Den sehe ich das erste Mal.“ Mehdi inspizierte aufmerksam das Auto, seine Augen leuchteten auf einmal ein wenig. „Ich musste gerade erst einen Motor für so einen besorgen“, meinte er dann plötzlich. „War gar nicht so leicht. Ich hab ihn in Italien geholt, steht jetzt hinten in der Werkstatt.“

„Also vermutlich ein Reparaturauftrag.“ Greta hakte ihre erste Erkenntnis ab und sah sich um, lief die Straße hoch.

„Hier ist er runter“, hörten die anderen sie wenig später rufen. Sie sahen sie, über die Böschung gebeugt die Pflanzen untersuchen. „Schaut, das ist frisch abgeknickt.“

Langsam ging sie zurück zur Straße. „Keine Bremsspuren, nichts.“ Sie ging weiter die Straße hoch, kroch plötzlich auf allen Vieren den Asphalt entlang und roch, ihre blonden, ungekämmten Haare schliffen im Staub.

Storm kam in langen, staksigen Schritten auf sie zu und kniete sich daneben. „Lass mal nachprüfen, ob das Bremsflüssigkeit ist“ raunte sie ihn an. „Und glotz nicht so!“ Erschrocken hob er seinen Blick von ihrem klaffenden Ausschnitt und lief rot an.

Als sie sich wieder aufrafften, war Drang schon damit beschäftigt, die Straße mit rot-weißem Band zu sperren.

„Soll ich den Wagen in die Werkstatt runter bringen?“

„Nein, lassen Sie mal, den übernehmen wir“, sprang Greta dazwischen. „Der geht nach Passau zur Untersuchung. Drang, Du fährst mit.“ Dann sah sie Mehdi ernst an: „Erzählen Sie mir lieber mal, was Sie wissen. Womit hat Ihr Chef sein Geld verdient?“

In einfachen aber schönen Sätzen beschrieb Mehdi ihr voller Bewunderung, was für ein guter Chef Anton Vogel gewesen war.

Schnell begriff sie den Kern seines Geschäftes. Reparatur mit gebrauchten Ersatzteilen. Kaum nachprüfbare Kosten, sicher ein einträgliches Geschäft. Und er und Mehdi waren abwechselnd auf Einkaufstour. Vermutlich mehr in Osteuropa, als in Italien, aber dennoch kein schlechtes Leben.

Gerhard

Im Zollhaus Paradies war der Nachmittag ruhig. Routiniert stand Gerhard Steinhörer an der alten Mole und fischte einen Behälter aus dem Wasser. Eine wasserdichte Box, versehen mit einem dunkelgrünen Schwimmer, dass sie nicht unterging. Eine U-Boot Lieferung, abgeworfen von dem Frachtschiff, das eben an Fall vorbeigefahren war - an einer genau vereinbarten Stelle, so dass die Strömung das Paket zuverlässig zu ihm trieb.

Er hob die Box aus dem Wasser und schob sie mit einem Schwung zu einem unscheinbaren Verschlag, eingelassen in das rückwärtige Gemäuer des Zollhauses. Die Mole war schwer einsehbar und der Verschlag gar nicht. Routiniert öffnete er die Box, prüfte kurz den Inhalt, er war trocken und erschien vollständig, dann verstaute er alles. Er würde die Sachen erst am Abend brauchen. In tausendfach eingeübten Bewegungen schloss er ab, erschrak wie immer im Aufstehen aus der Hocke über die Schmerzen in den überdehnten Beinen und sah sich noch einmal um: niemand in Sicht.

Zufrieden macht er sich auf nach vorne zu den Tischen.

Julia und Flynn machten heute den Kiosk, er musste nur ab und zu da sein, dann lief der Laden. Das alte Zollhaus war ein verschachteltes Areal am Fluss. Ein Überrest aus einer Zeit, als hier Schiffe wegen Stromschnellen anhalten mussten, um sich lotsen zu lassen. Die Fälle, von denen der Name Fall kam. Sie hatten dem Ort über Jahrhunderte ein einträgliches Geschäft beschert, bis die Donau ausgebaggert worden war.

Der Aufstieg von Fall war damit zu Ende gewesen. Es war bald hinter Deggendorf zurückgefallen, ein beschauliches Nest, hängengeblieben irgendwo zwischen Stadt und Dorf. Auf dem Weg, vom wachsenden Deggendorf als Vorort verschluckt zu werden. Nur das Zollhaus stand weiter da mit wuchtigen Mauern: Freiflächen, Lagerhallen, alte Büroräume, Schlafräume, Mannschaftsräume, alles war da. Er hatte das Gelände vor Jahren von seiner Abfindung gekauft. Der goldene Handschlag zum Abschied aus seinem früheren Leben als Verkäufer in einem Technologie Unternehmen. LiveSafe. Zwei Jahrzehnte hatte er teure Technik an große Unternehmen verkauft. Er war rund um die Welt gekommen, in die Vorstandsetagen der Wirtschaft, hatte mitbekommen wie dort gewertschätzt, gedealt und entschieden wird.

Dann war der Tritt in die Freiheit gekommen. Der alte Hase wurde ersetzt durch junge Telefonverkäuferinnen. Bereut hat er ihn allerdings seitdem nie, das Zollhaus ernährte ihn problemlos. Die zentrale Lage in Fall an der Donau zwischen Stadtmitte und Fluss, das von einer Mauer geschützte, verwinkelte Areal, die verwunschenen Räume und Freiflächen, all das machte das Gelände zu einem Wunderwerk der Attraktionen. Kerngeschäft war der Kiosk. Hier verkaufte er alles, was ging. Alkohol, Zeitschriften, Milch, Butter und Käse, Kuchen, Kaffee, Zigaretten, Kondome, er besorgte alles, was gefragt war. Nur aus Drogen hielt er sich raus. Der Kiosk war zugleich Cafe und Kneipe, mit einer Terrasse vorne und einer hinten – vorne für die Jugend und die, die gesehen werden wollten, hinten, in der verschachtelten Freianlage des Zollhauses, für die, die lieber unter sich waren.

Und die Jugend verdiente sich Geld, indem sie den Kiosk schmiss – zumindest den Teil des Geschäftes, der allgemein bekannt war.

Und sie spannen herum mit allen möglichen eigenen Ideen, die gut zu der aus der Zeit geworfenen Rolle des Zollhauses passten. Stück für Stück eroberten sie das alte Gemäuer, ersannen den möglichen früheren Zweck der unterschiedlichen Elemente der Anlage: Speicher, Wachräume, Ställe, Kapelle, Gerichtsraum, Kerker - auch das alte Badehaus hatten sie kürzlich entrümpelt. Nebenbei arbeiteten sie immer weiter an ihrer Idee, Mittelalterspiele auszurichten. Damit war Leben in der Bude und der Betrieb lief – und hatte er Zeit für die wichtigen Dinge.

Doch die kümmerten ihn gerade wenig. Entspannt und leichtfüßig sprang er barfuß über die Stufen der hintern Terrasse, um diese Zeit war dort nichts los, ging durch die angenehm kühle alte große Speicherhalle, die sie nun für Veranstaltungen nutzten, und durch eine Nebentüre zur oberen Terrasse wo er, etwas abseits gelegen, seine private Ecke hatte. Das alte Zollmeisterbüro. Von hier konnte er den gesamten vorderen Bereich überblicken: Kiosk, Terrasse und den Eingang zu den Kneipenräumen.

Für ihn war es eine Freude, den jungen Menschen zuzusehen, wie sie den Laden führten. Mit einem Gemisch aus unendlicher Lässigkeit, Neugierde und permanenter Balz wechselten sie andauernd zwischen sich kümmern und sich präsentieren. Ihnen fühlte er sich verantwortlich. Sie wurden seiner Ansicht nach viel zu sehr missbraucht in einer Welt, die sich in eine riesige technische Spielhalle der Selbstoptimierung verwandelt hatte. Er beneidete sie nicht. Seine eigene Jugend hatte er noch auf Demos in Schwandorf, Ohu und Niederalteich verbracht. Im Kampf gegen Atomkraft und Staatsgewalt, mit Rufchören gegen Wasserwerfer. Diese Erfahrung echten Lebens entging der jungen Generation. Deren Abenteuer waren virtuell und rundum abgesichert.

Doch hier, bei ihm, durften sie echtes Leben leben. Das war sein moralischer Ausgleich für das, was er im dunklen Teil seiner Geschäfte trieb.

Auch sein eigner Sohn Tom gehörte dazu. Doch derzeit war er weit weg, in einem anderen Leben. Er studierte hunderte Kilometer entfernt und das war auch gut so. Tom bildete für ihn die Brücke zu den jungen Leuten, aber er sollte nicht unbedingt in seine Fußstapfen treten. Zumindest nicht so bald.

Er hatte es sich gerade gemütlich gemacht, als er Pavel um die Ecke biegen sah.

Braungebrannt, mit geöltem Haar, Goldkettchen und Hawaiihemd, wie er so daherschlenkerte sah er aus wie aus einem schlechten Film, aber das war sein Stil.

Pavel klatschte Julia und Flynn am Kiosk ab, achtete aber dann nicht weiter auf sie sondern sah gleich zu Gerhards Platz hoch. Das war auffällig. Einer wie Julia würde er eigentlich mehr Zeit widmen. Stattdessen bog er direkt ab, sprang die paar Stufen hoch und stand an seiner eisernen Gartentüre, die den Privatbereich abtrennte. Mit flinkem Griff drückte er den verborgenen Knopf zum Öffnen und bog in einer eleganten Drehung um die Ecke zu ihm an den Tisch.

Noch bevor Gerhard den Mund aufbekam klatschte Pavel auf einen Stuhl und meinte in seinem typisch uninteressierten Tonfall: „Es gibt Neuigkeiten.“

„Ja, und?“

„Anton Vogel ist tot.“

„Anton Vogel? Der Autobastler?“

„Genau, der. Nur ist er nicht nur tot, sondern er wurde aus der Donau gezogen. In einem weißen Alfa Spider mit tschechischem Kennzeichen.“

„Oh.“

„Genau, oh.“

Nicht nur, dass das für Gerhard 700€ Einnahmenverlust im Monat bedeutete, das konnte er verkraften, ja er wollte sich eh lieber aus dem Geschäft mit Kleinkriminellen zurückziehen. Schlimmer war der Alfa.

„Dann lass uns Augen und Ohren aufhalten.“

Verdacht

Mit einem Eiersandwich in der Hand saß Greta auf dem Balkon der Wache und studierte die Unterlagen. Die Kollegen hatten erstaunlich schnell gearbeitet und zufrieden kaute sie einen Bissen nach dem anderen, ständig in Sorge, Mayonnaise auf den Bericht zu tropfen. Aber sie hatte Hunger und war gierig.

Zuhause wurde der Linsensalat warm. Linda würde sicher einen großen Bogen darum machen und Thomas überreden, mit ihr eine Pizza zu bestellen. Ihre Familie war keinen Deut besser als der Rest der Welt, wie sie immer wieder einsehen musste. Voller Träume über eine bessere Welt, aber dann doch faul und bequem.

Aber ihre Familie war ihr Anker in der normalen Welt, ohne den sie hilflos davontreiben würde in der großen Freiheit des Ozeans der Versuchungen. Insgeheim wäre sie am liebsten Verbrecherin geworden, das war ihr wollüstiger Traum. Der Verbrecher, der aus eigener Kraft und Intelligenz sein Umfeld beherrscht, völlig ohne die stützende Kraft der Gesellschaft. Das hatte etwas Magisches für sie. Der sich nicht um all die Regeln schert, die das Leben versauern, sondern tut, was er für richtig hält, klug, mit Bedacht, aber ohne Skrupel.

Sie hatte sich aber nie getraut. Hatte sich vielmehr vor sich selbst beschützt und sich einen Beamtenjob und einen Sicherheitstechniker als Ehemann zugelegt. Doch die Wollust blieb und ihre stille Freude, mit dem Verbrechen auf Augenhöhe zu leben. Die gleiche Wollust, mit der sie nun tropfend und sabbernd den Eiersandwich aß, während sie versuchte, sich in ein Verbrechen zu versenken.

Am Tatort, so nannte sie es jetzt, war alles routiniert abgelaufen. Storm hatte sich nach ihrer Begegnung auf allen Vieren heldenhaft angestrengt, um seinen lüsternen Blick in ihr ungeschütztes Dekolletee vergessen zu machen und Drang hatte sich vorbildlich um das Auto gekümmert. Und obwohl Storm immer noch diensteifrig wie nie um sie herumstolzierte, beschloss Greta vorübergehend, ihm im Dienst in Zukunft die persönliche Herausforderung zu ersparen und sich korrekt zu kleiden.

Etwas anderes bewegte sie nämlich sehr viel mehr: der Bericht. Er wies, bei aller Beflissenheit, Spuren auf, die sie zur Verzweiflung trieben. Alle beide, Storm wie Drang, waren praktisch unfähig in Rechtschrift. Der kurze Text war so voller Fehler, dass er kaum als Beweismaterial taugte.

Sie wusste inzwischen: die beiden konnten eigentlich nichts dafür, doch Trost war das keiner. Storm wie Drang waren ganz gewöhnlich begabte Menschen, doch hatten sie beide im Zeitalter der automatischen Textkorrektur auf Computern und Mobilgeräten einfach nie schreiben gelernt.

Das kam nun gnadenlos heraus. Die Polizei hatte zwar inzwischen auch nicht mehr die mechanischen Reiseschreibmaschinen, auf denen Greta jahrelang Verbrechen und Ordnungswidrigkeiten protokolliert hatte, sondern ein zentrales Computersystem, aber das hatte keine automatische Rechtschriftkorrektur, was bei alle anderen Geräten längst Standard war. Aus einem einfachen Grund: Das Risiko, dass das System sich selbst seinen Text ausdachte, war einfach viel zu groß und ein Spezialsystem für die Polizei wollte kein Hersteller zu einem vertretbaren Preis anbieten.

Wenn sie sich zuhause über die grausame Schreibkunst ihrer jungen Beamten beklagte, rollte ihre Tochter Linda nur mit den Augen: „Mama, Du bist ja so was von gestern“ meinte sie dann und nicht einmal ihr Mann Thomas widersprach. Das ärgerte sie besonders. Stattdessen wedelte er mit Dokumenten seiner chinesischen Lieferanten und erklärte, die Chinesen hätten auch eine Bilderschrift.

Das war zwar richtig, aber Gretas Ansicht nach dennoch ein falsches Argument. Sie war der Meinung, Schreiben sei eine Kulturtechnik, die sich die Menschheit mühsam erarbeitet hatte. Ein kognitiver Prozess, der sich aus der steinzeitlichen Aufgabe herleitete, Tierspuren im Boden zu erkennen und diese in eine Vorstellung über das reale Tier zu übertragen. Zeichen in Bilder zu verwandeln, Bilder in Buchstaben, und sich so als Gruppe zu organisieren und zu entwickeln, das war echter menschlicher Fortschritt. Dies einfach den Maschinen zu überlassen, nur weil es so praktisch war, hielt sie für einen Fehler. Dennoch versuchte sie tapfer weiter, nicht auf das Papier zu tropfen, und las aufmerksam das Protokoll, bis es ihr zu bunt wurde.

„Wann lernt Ihr endlich, ordentlich zu schreiben!“, brüllte sie, als sie fertig war, durch das Fenster in die Wachstube, genervt von ‚Kurfe‘ und ‚Waser‘. „Das wird ja immer schlimmer“. „Geben Sie uns ein ordentliches Gerät, dann wird alles gut“, raunzte Storm. „Schreiben ist eine Kulturkompetenz“ schimpfte Greta dagegen. „Nur wer schreiben kann, kann auch richtig denken.“

„Ach was, in ein paar Jahren ist die Schrift abgeschafft. Mit Bildern geht das alles viel besser, dann haben wir auch endlich international keine Probleme mehr“, schaltete sich Drang dazwischen.

Greta, schon auf dem Weg zurück in die Wachstube, klatschte den Bericht auf den Tisch der beiden. „Bilder, ich will nicht wissen, was für Bilder Ihr im Kopf habt, wenn Ihr irgendwo hinglotzt. Ich will einen sauberen Bericht“.

Drang prustete los und Greta sah gerade noch, wie Storm mit hochrotem Kopf den Blick von ihrer Bluse abwandte.

Nun gab Greta auf. Sie nahm sich den Bericht wieder, setzte sich an ihren eigenen Tisch und notierte sich die wichtigsten Fakten auf einem Zettel, um sie dann mit Pfeilen und Linien zu verknüpfen.

Die Tropfen auf der Straße waren tatsächlich Bremsflüssigkeit und der Alfa hatte undichte Bremsleitungen. Korrodiert. Das konnte natürlich passieren, bei einem alten Auto. Die Stelle war auch nicht untypisch für Korrosion. Allerdings waren die restlichen Leitungen in einem astreinen Zustand, das machte sie stutzig. Sie wusste, dass in Zeiten, als Fahrzeuge noch nicht mit Sensoren komplettüberwacht waren, diese Art der Sabotage ein beliebtes Mittel war. Bei der Staatssicherheit der ostdeutschen Volksgenossen der DDR ebenso wie bei den Schergen der Mafia oder auch dem einen oder anderen weniger regeltreuen Mitbürger im eignen Land, zu anderen Zeiten.

Der Alfa, den sie aus der Donau gezogen hatten, war in Tschechien zugelassen und das offenbar immer gewesen. Der Halter war noch nicht ermittelt und das würde auch dauern. Aber sie hatte bereits Fotos, frisch geliefert aus der Verkehrsüberwachung. Immer derselbe Fahrer, meist in Begleitung eines weiblichen Bonbons, doch die entscheidenden Körperteile waren, im Gegensatz zu anderen Einblicken, entweder mit Kopftuch und Brille zur Unkenntlichkeit verhüllt oder wegedreht. Immerhin sahen Brüste und Schenkel stets ähnlich und somit nach einer dauerhaften Beziehung aus. Ganz wenige Male sah man den Fahrer mit Männern, doch auch dann immer gelassen. Als wüsste er, dass die grenzüberschreitende Unterstützung zur Verfolgung von Verkehrsverstößen nur auf dem Papier stattfand.

Der Fahrer war jedenfalls nicht Anton Vogel. Ob der aus Versehen oder geplant gestorben war, das musste sie jetzt herausfinden.

„Prüft einmal, wen Ihr von den Beifahrern kennt“, wies sie Storm und Drang schließlich an.

Ohne aufzusehen erklärte Drang betont nebenbei: „Wir haben sie schon durchgesehen“, zwei aus Fall sind dabei, die anderen müssten wir erst einmal zur Fahndung ausschreiben.“

„Mit Bildern kommen wir ja zurecht“, schoss Storm hinterher, ebenfalls ohne aufzusehen.

Greta lächelte beschämt. „Das ist schön“ meinte sie dann – und wusste nicht weiter. Schließlich fragte sie doch in das Schweigen der beiden hinein: „und, wer sind die beiden?“

„Der eine ist Gerhard Steinhörer, der Besitzer vom Zollhaus Paradies“ erklärte Drang schroff und zeigte mit dem Finger auf ein Bild, das von einer Kamera außerhalb von Fall stammte. „Der andere ist der Typ vom FitShop, dem Fitnessladen, ich weiß nicht wie der heißt.“

„Danke, ich schau sie mir an.“ Ein Abstecher zum Zollhaus wäre jetzt schon eine nette Abwechslung, dachte sich Greta und tatsächlich erinnerte sie sich an das Gesicht des Wirtes, jetzt, als sie es wusste. Vorher musste sie allerdings noch fertig die Unterlagen sichten.

Missmutig sah sie herüber zum Stapel aus der Werkstatt. Ölverschmierte Zettel, kaum lesbar, wirr. Sicher war nur: Herr Vogel hatte es zeitlebens mit der ordentlichen Buchführung nie sehr genau genommen. Das nützte ihr bei der Aufklärung allerdings wenig.

Wanzen

Leise stahl sich Gerhard Steinhörer von der vorderen Terrasse fort und ließ die Gäste mit Sprizz und Weißbier alleine. Julia und Flynn hatten den Laden im Griff, die Gäste hatten die üblichen Themen: Fußball, eigene Rekorde mit den neuesten Gadgets, Internetfilme – in der Reihenfolge. Mit dem Alkoholpegel wanderte der Themenschwerpunkt dabei vom Sport über einen kurzen Abstecher in die neuesten Schmutzgeschichten aus der Politik zu Sex und Celebrities. Eigentlich war es immer das gleiche, das hatte er schnell erkannt. Ihm sollte es Recht sein, es erleichterte jedenfalls sein Leben jenseits der öffentlichen Ordnung.

Um das musste er sich nun auch kümmern. Während die Bürger von Fall die Abenddämmerung begossen, ging er durch das Gewölbe nach hinten zum Verschlag am Fluss. Er öffnete die schweren Türen und beugte sich in die niedrige Kammer, die Box war unversehrt.

Nun kam der unangenehmste Teil seiner Arbeit und er musste ihn leider immer noch selbst machen. Es wurde Zeit, dass er jemanden fand, der ihm half.

Er zwängte sich auf einen kleinen Hocker und schloss den Verschlag. Dann schaltet er das Licht ein. Gebückt unter der niedrigen Decke, die nach altem Stein roch, macht er sich ans Werk.

Der Deckel ließ sich mit einem leisen Quietschen abheben und die Lampe leuchtete genau in die Box. Im Inneren waren Steine.

Zumindest sah es so aus. Wer genau hinsah erkannte: die Steine hatten alle ein kleines Schwänzchen.

Einen nach dem anderen nahm er die Steinchen aus der Box, zupfte das Schwänzchen heraus und steckte es verkehrt herum als wasserdichten Stöpsel wieder in das Loch, bis es ganz in dem Steinchen verschwand. Wenn man es nicht wusste, war es nun fast unmöglich zu erkennen, dass das keine Steine waren. Vielmehr war das Schwänzchen eine Antenne und beim Herausziehen wurde die Unterbrechung der Stromzufuhr beendet. Das Steinchen wurde damit eingeschaltet und verwandelte sich in ein Empfangs- und Sendegerät, hergestellt in China, das er in eine Schüssel legte.

Nach und nach widerholte er die Prozedur, bis er hundert Sender hatte. Die steckte er sich in die Tasche, verschloss die Box wieder, löschte das Licht, öffnete die Türen. Vorsichtig blickte er nach allen Seiten. Niemand war in der Nähe, das war gut. Mit mühsamen Verrenkungen kroch wieder aus dem Verschlag.

Nun zog er los zu seinem Abendspaziergang. Seine Bekannten wussten, er wollte bei seinen Spaziergängen alleine sein. Der Ruf des schrulligen alternden Mannes war der Preis wobei er, wie er fand, auch die Aura des geheimnisvollen pflegte, was ihm wiederum guttat. Heute war Deggendorf dran, die untere Vorstadt, beim Pferdemarkt bis zum Friedhof, eine Ecke der Stadt, in der besonders viele Ärzte wohnten und arbeiteten.

Alle dreißig Schritte schmiss er einen der steinchengleichen Sender in eine halbwegs geschützte Ecke. Schutz vor Feuchtigkeit war nicht schlecht, wichtiger war der Schutz vor Kehrmaschinen und vergleichbaren Gefährdungen. Am besten waren Ecken hinter Mülltonnen, allerdings durfte er sich auch nicht zu auffällig in die versteckten Winkel der Stadt bewegen.

Zur Tarnung hatte er einen Zweig, mit dem er herumspielte und immer wieder Stückchen abbrach und wegwarf. Marotten alternder Männer halt. Mit dem Zweig konnte er auch noch den einen oder anderen Sender an eine sichere Stelle schieben, ohne dass es sonderlich auffiel.

Auf Menschen traf er allerdings kaum. Ältere Leute saßen auf Balkonen und sahen nicht herunter, jüngere waren um diese Zeit woanders unterwegs. Die einsamen Alten, die am Fenster saßen, gab es hier nicht mehr, sie verrotteten vor dem Fernseher.

Nach einer knappen halben Stunde war die Tasche fast leer und er hatte das Revier durch. Er schnippte einen letzten Stein in einen Pflanzkübel vor einer Apotheke und machte sich auf den Rückweg. Diese Route müsste er erst wieder in 3 Monaten gehen.

Zum Zollhaus zurück schlenderte er erst noch durch die Deggendorfer Innenstadt mit ihrem langgezogenen Platz. In den unzähligen Cafes und Kneipen der provinziellen Barockhäuser saßen die Deggendorfer und tranken Bier oder Sprizz. Selbstzufriedene, kräftige Menschen, die nicht viel sprachen, in der Platzmitte mahnte die Kirche. Er ging gerne über diesen Platz, aber er gehörte hier nicht dazu. Er war Wirt in Fall, das war etwas anderes.

Auf dem Heimweg am Fluss entlang und genoss das leise Plätschern der Enten. Sie tollten herum und jagten sich gegenseitig. Möwen standen stolz auf kleinen Flößen aus verlorenen Brettern und trieben den Fluss herab. Die Dämmerung senkte sich langsam über das sommerstille Städtchen und er war zufrieden. Kurz vor dem Zollhaus drang das Geräusch von Fahrradreifen durch das Treiben der Kleintiere. Leise doch kraftvoll schob sich ein Mensch auf diesem ach so eleganten Fortbewegungsmittel durch die milde Luft, er mochte das.

Der Mensch war blond und weiblich, eine dünne Bluse drückte sich im Fahrtwind an einen gutgebauten Körper, er sah zweimal hin. Er erkannte sie: sie war von der Polizei. Routiniert rollte sie aus, bremste vor seinem Zollhaus, schloss ihr Fahrrad an und ging hinein.

Im letzten Moment bog er ab und ging von hinten hinein, über den Verschlag und durch das Gewölbe zu seiner privaten Terrasse. Sollte die Polizistin ihn sprechen wollen, sollte besser sonst keiner zuhören.

Er schnappte sich eine halbleere Flasche Weißwein, füllte ein Glas, packte Salzgebäck auf einen Teller, bröselte den Tisch ein wenig ein und setzte sich. Kaum hatte er eine entspannte Haltung gefunden, hörte er auch schon Flynn näherkommen. „Vermutlich ist er hier auf seiner Terrasse, warten Sie, ich sehe nach.“ Schnell griff er sich sein Smartphone und tat beschäftigt.

„Gerhard, da ist jemand für Dich“, Flynns Kopf schob sich hell über das Tor.

„Hoffentlich ein Dame“, rief er launig zurück und sah Flynn an. Der drehte sich um, wie um sich zu vergewissern. „Ja, schon.“

„Schick sie rein.“ Er stand schwungvoll auf und drückte den Torknopf. Am Tor stießen sie fast zusammen. Er war fast einen Kopf größer als die Polizistin und tat sich schwer, sie anzusehen, so nah war sie.

Geschmeidig drückte sie sich an ihm vorbei und baute sich an einer lichteren Selle auf, in sicherem Abstand.

„Ich kenne Sie“, ohne Begrüßung eröffnete er das Gespräch. „Aber woher?“ er zögerte, „ich muss passen.“ Mit einem Achselzucken beantwortete er den skeptischen Blick. Die Dame wirkte auf ihn neugierig und gleichzeitig lebensfroh, ja fast frivol. „Darf ich Ihnen ein Glas Wein anbieten?“

Endlich begann sie zu sprechen. Sie stellte sich als Greta Shetter vor, von der Polizei Fall. Er unterbrach sie, dass er sich jetzt erinnere, hier aus dem Zollhaus, er wäre nie darauf gekommen dass sie Polizistin ist. Sie lachte warm und fröhlich und er ging hinein und holte ihr ein Glas.

„Ich darf doch?“, er war schon am Einschenken.

„Meinen Sie nicht, ich bin vielleicht im Dienst?“

„Als Polizistin sind Sie immer im Dienst und da Sie nicht nie etwas trinken dürfen, dürfen Sie auch jetzt trinken.“

Das hatte gesessen, sie musste einen Moment nachdenken.

„Und wenn ich mit dem Auto da bin?“

„Dann ist das Ihr Problem, ich denke, das könnten Sie lösen.“ Er schenkte ihr das Glas randvoll ein.

„Ich bin tatsächlich dienstlich hier.“

„Das habe ich schon befürchtet. Ich halte mich zwar für attraktiv, aber dass eine fast unbekannte, viel attraktivere Frau so hübsch angezogen ungefragt privat auf meiner Terrasse auftaucht … , da bin ich dann doch Realist.“

Mit Freude sah er die Polizistin schamvoll zu ihrem Dekolletee herunterblicken. Danach verlor er kein weiteres Wort mehr in dieser Richtung.

Sie prosteten sich zu und sahen sich, als sie tranken, abschätzend in die Augen, dann wurde sie ernst.

„Es gab heute einen Todesfall“, legte sie los.

„Ich habe von einem Unfall draußen am Fluss gehört.“

Sie musterte ihn.

„Ein Auto ist die Böschung herabgestürzt, der Fahrer ist ertrunken“, bestätigte sie ihn. „Was genau geschehen ist, versuchen wir noch herauszubekommen.“

„Und deshalb sind Sie hier?“

„Ja, genau.“

„Interessant.“

„Aber bevor wir weiter darüber sprechen,“ lenkte Greta ab, „was machen Sie hier so alles?“, sie setzte nach, „Für einen Kiosk mit kleiner Kneipe und Terrasse ist das hier ja viel zu groß, oder?“

Hinter der frivolen Fassade steckte eine waschechte Polizistin. Anerkennend lehnte er sich zurück.

„Ich bin Wirt“, erklärte er, setzte sei Glas ab und schwieg erst einmal. Und sah sie an.

Sie sah zurück, wartete auf die Fortsetzung und schwieg auch.

Jetzt ging das Spiel los, wer länger das Schweigen aushält.

Sie gewann.

„Als Wirt stellt man Fremden etwas zur Verfügung, was diesen nützt“ erklärte er philosophisch. „Der Gastwirt ernährt seine Gäste“, setzte er fort. „Wussten Sie, dass ‚Gast‘ der Magen ist?“ Er erkannte an ihrem fragenden Blick, sie wusste es nicht. „Gastrologie, Gastritis, Gastronomie, … das ist griechisch. Der Gastwirt ist der Magenfüller, ganz einfach.“

„Dann hat sich mein Besuch hier ja schon gelohnt“, lächelte sie süffisant und drehte ihr Weinglas am Stängel zwischen den Fingern. „Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie sich mit Mägenfüllen begnügen.“

„Das tue ich ja auch nicht“, jetzt schmunzelte er nachdenklich, überlegte, wie er seine Ehre retten konnte. „Ich habe ja gesagt, ich bin Wirt, ich habe nicht ‚Gastwirt‘ gesagt.“

„Und was ist der Unterschied?“

„Ich stelle Räume für Veranstaltungen, ich vermiete Zimmer, ich vermittle auch das eine oder andere Geschäft, wenn es passt. Schließlich habe ich hier ja eine zentrale Position in Fall.“

„Zentral, wie man es nimmt“, meint sie nachdenklich. „Aber es kommen bestimmt viele vorbei, kann ich mir zumindest denken.“

„Es kommen alle vorbei. Sage ich Ihnen.“

Kaum hatte er das gesagt, befürchtete er, das war womöglich ein Fehler.

Anstieg

Irgendwie hatte der Mann es geschafft, dass ihr Glas stets mehr als halbvoll war. Der Überblick, wie viel sie getrunken hatte, war ihr dabei völlig entglitten. Beschwipst kletterte Greta auf ihr Rad und trat in die Pedale. Die körperliche Anstrengung kollidierte sofort mit den alkoholgeschwängerten Körperzellen und führte zu einem Gefühl bleierner Müdigkeit, das sich mit einer Weigerung paarte, genau dieses Gefühl zu akzeptieren.

Also trat sie kräftig los und Nachtluft und Fahrtwind sorgten dafür, dass ihre Zellen sich umstellten und freudig die Energie verbrauchten, die sie mit dem Weißwein getankt hatte.

Der Typ gefiel ihr. Sie wusste nur nicht, ob sie ihn überführen wollte, oder lieber benutzen.

Seine Aussagen waren durchgängig zwielichtig: Nur per Anhalter mitgefahren, liegengeblieben draußen vor der Stadt, erinnert sich an das Auto, nicht an den Fahrer. Er hatte es glaubwürdig erzählt ohne Zweifel, aber ob es auch glaubwürdig war, daran hatte sie schon Zweifel. Zu den angeätzten Bremsschläuchen hatte sie geschwiegen.

Er kannte Anton Vogel, das war schon einmal was, und dass der mit Sprit panschte und schwarz reparierte, war immerhin eine Aussage. Wenn auch nicht spektakulär und schon gar nicht ein wirklicher Grund für einen Mord. Da war mehr dahinter. Mächtige Gedanken wuchteten sich durch ihr Gehirn, als sie leichtfüßig die sommerlichen Straßen entlangflog. Das zutiefst organische des Verbrechens und der Jagd danach drang durch alle Poren und dünstete mit dem Wein aus. Als sie zur Steigung kam, wurde sie langsam nüchtern. In schweren Tritten zog sie zügig den Hügel hoch und die Gedanken kanalisierten sich, bis sie ganz verschwanden.

Körperlich erhitzt, aber ernüchtert schloss sie die Türe auf. Es war still. Sie ging durch die dunklen Räume, Leere drückte sich ihr entgegen, doch da war ein Luftzug. Linda war nicht da, ein gutes Zeichen, fand Greta, die sich Sorgen machte, dass ihr Kind zu wenige Freunde hatte. Auf der Terrasse saß Thomas in der Hollywoodschaukel, eine halbleere Flasche Wein neben sich, und schaute auf den Fluss weit unten im Tal. Sie setzte sich daneben, kuschelte sich an ihn, er nahm sie in den Arm. Hier oben war ihr Nest, wie sie es nannten. Ihr Rückzugsort, in dem sie für sich waren und von dem aus sie heruntersahen auf die Welt. Im Besonderen auf Fall an der Donau, die sich am Fuße des Bayerischen Waldes entlangwand, den sie selbst lieber Böhmerwald nannten. Der frühere Name klang weltoffener und sie beide waren zwar schon lange da, aber nicht hier geboren, wohl aber Linda, ihre Tochter.

Thomas fühlte sich gut an, roch nach Wein, sie bestimmt auch. Die Sterne funkelten, der Mond schien dazu, Grillen zirpten und sie spürte ihren Mann. Vertraute Bewegungen, vertraute Haut, vertrautes Brummen aus den Tiefen des Körpers. Er stockte kurz mit der Hand an ihrem Rücken, als er bemerkte, dass dort ein Kleidungsstück fehlte. Sie drückte sich an ihn und freute sich.

Sie schwiegen mehr, als sie sprachen und bald zerrten sie an der vorhandenen Kleidung und liebten sie sich auf der Hollywoodschaukel. Es war ruhig und vertraut und bei allem Schaukeln ein Beweis ihrer Fähigkeit, einander zu stützen. Sie fand es wunderschön.

Schließlich froren sie doch und verzogen sich ins Bett unter ein Laken. Unter der Decke strahlte sein Körper wieder Wärme aus und sie kugelte sich vor ihm ein und bald dämmerte sie selig davon.

Sie hatte keine Ahnung, wie spät es war, als sie aufwachte und aufs Klo musste. Sie suchte ihr Nachthemd und tapste durch die mondbeschienene Dunkelheit in Richtung Toilette. Lindas Türe war angelehnt. Vorsichtig sah sie auf dem Rückweg hinein. Die leisen Atemzüge eines jungen Mädchens füllten den Raum - ihre Tochter lag friedlich schlafend im Bett.

Erleichtert fiel Greta wieder auf ihre Matratze und schlief wie ein Stein bis zum Morgen.

Beim Frühstück erzählte sie Thomas ihren neuen Fall.

„Mit modernen Autos geht so etwas gar nicht mehr“, meinte der trocken, während er seinen Kaffee schlürfte. „Das Auto hätte lange vor der Kurve gemerkt, dass der Bremsdruck zurückgeht und hätte blockiert. Außerdem kannst du anhand der Fahrtaufzeichnungen genau nachvollziehen, wer wann wo gefahren ist.“

„Dazu musst du aber wissen, wer überhaupt in Frage kommt, oder?“, sie sah ihn durch den Dampf ihres Tees an.

„Nicht unbedingt, wir können inzwischen auch nach Fahrprofilen suchen. Du musst einen Fahrer nur einmal gespeichert haben, egal mit welchem Fahrzeug, das ist wie ein Fingerabdruck.“

„Das ist ja gruselig.“ Greta schüttelte sich.

„Ja, aber es erleichtert Deinen Job ungemein“, stellte Thomas gefühllos fest.

Greta schwieg in sich hinein. Sie war anderer Ansicht. Aufklärung mit technischen Mitteln war nichts anderes als ein Wettrüsten. Das Verbrechen verlagert sich und sucht immer neue Möglichkeiten. Die eigentliche Kunst war immer noch, sich in Verbrecher hinein zu versetzen und sie auf diese Weise zu verstehen. Angesichts immer umfassender Technik waren die Verbrecher mit die letzten Kreativen, wie sie fand. Doch diese Diskussion führte sie mit Thomas vergeblich, also hielt sie ihren Mund und beschmierte sich stattdessen noch einen Kanten Brot mit Marmelade.

Thomas küsste sie auf den Hals, räumte seinen Teil ab und verabschiedete sich, da kam Linda an den Tisch. Mit müdem Gesicht riss sie sich einen Joghurt auf, löffelte gierig und trank einen Tee hinterher. Sie war durchtrainiert und ihr junger Frauenkörper war nahezu perfekt, dennoch, fand Greta, sah sie angestrengt aus. Sie darauf anzusprechen nützte nichts, also beobachtete Greta sie nur. Linda war vollvernetzt. Sie trug nicht nur ein Fitnessarmband, sie trug ein zweites am Knöchel. Greta musterte ihre Tochter weiter. Die Ohrringe kannte sie nicht, ebenso den Ring und die Perle, die ihren BH in der Mitte zierte, er musste natürlich herausblitzen, passte auch nicht zu ihr.

„Wo kaufst Du eigentlich inzwischen Deine Sachen?“ fragte sie schließlich vorsichtig. „Wir waren schon ewig nicht mehr zusammen einkaufen.“ Trotz ihrer Neugierde sprach Greta nicht weiter, sie wusste, sie musste Geduld haben. Schließlich wurde sie mit einem betont uninteressierten „wieso?“ belohnt.

„Nun ja, ich wüsste gar nicht, wo man diese Sachen bekommt, die Du so trägst, den Schmuck, diese funktionellen Sachen wie den BH.“

Es war diese Eltern-Kind Spannung, die alles überlagerte und wie ein Fallbeil über ihnen hing, während sie wieder einmal damit rangen, die Grenze zwischen Mutter und Tochter neu auszuloten. Doch diesmal ging alles gut. Ein kleines stolzes Blitzen ging durch Lindas Augen und sie setzte sich in Pose. „Die sind auch ziemlich teuer“ rückte sie raus. „Aber ich bekomm sie billiger, auf den MessPartys. Ich bin ein Trendsetter, weißt Du?“

„MessPartys?“

„Die sind ziemlich lustig. Da vergleichen wir, was wir können. Du kannst alles messen inzwischen: Sport, Puls, Kreislauf, Ausdauer. Andere Leute vergleichen das online, aber auf den Partys ist es lustiger.“

„Warst Du gestern auf so einer Party?“

„Ist das jetzt die Polizistin oder die Mama, die fragt?“ zum ersten Mal grinste ihre Tochter.

„Die Mama.“ Greta stand auf und legte liebevoll ihren Arm um Linda. Die drückte sich kurz an ihre Mutter, stand dann aber selbst auf: „ich muss los.“

Tatsächlich, Linda musste sich beeilen zur Schule, rüber nach Deggendorf. Ganz glückliche Mutter verzichtete Greta großzügig auf die Ermahnung, ihr Frühstück abzuräumen und ließ sie ziehen. Dann räumte sie schnell alles weg und machte sich ebenfalls auf den Weg.

In der Wache saß Drang und starrte in ihren Computer. Sie erschrak, als Greta sie ansprach, doch dann lächelte sie ihre Chefin an, als hätte sie eben ein Ei gelegt: „Wissen Sie, dass wir das Streifenpaar in der Region sind, das am meisten Straftaten pro Kilometer aufdeckt? Wir schlagen sogar Passau, mehr gibt es nur in der Großstadt.“ Stolz wies sie auf eine Balkengrafik in der Storm und Drang als Minifiguren vom höchsten Balken ganz links winkten.

„Na gratuliere.“ Verwirrt musterte Greta das Diagramm und wusste nicht so recht, was sie sagen sollte. „Und woher wisst Ihr das?“ rutschte es ihr mehr aus Verlegenheit heraus.

Mit einen verächtlichem Blick auf Greta legte Drang los: „Das ist unsere Arbeitsgruppe Messen und Analysieren“, sprudelt es aus ihr heraus. „Wir haben unsere Protokolldaten mit den Sporttrackern hier verknüpft“, sie zog den Ärmel hoch und zeigte ihr ein Fitness Armband. „So können wir genau sehen, wann wir wo waren – und wenn wir die Daten verknüpfen, wissen wir wo wir Straftaten aufgeklärt haben und wo nicht.“ Sie wies stolz auf eine Karte auf dem Bildschirm. „Aus den Daten lernen wir über unseren Einsatz, was Sinn macht und wo wir ganz umsonst rumlaufen.“

Abwege

Der Spaziergang vom Zollhaus her war für Gerhard stets wie der Eintritt in die zivile Welt. Dagegen war der anschließende Übergang vom sommerlich hellen Stadtzentrum in die dunkle Höhle des FitShops jedes Mal ein Schock. Eintritt in die Unterwelt. In den Schmuddel, der schwarz tapezierten Räumen irgendwie immer innewohnte. Und die Kombination aus monströsen Sportgeräten, Schweißgeruch und Bildern von maximalerotischen Menschen in muskulärer Ekstase machte den Eindruck der Vorhölle nur noch plastischer. Pavel passte da genau hinein und heute war er wieder zickig. Im Hinterzimmer des FitShops saß er vor seinen zwei riesigen Bildschirmen und zappte durch Aufnahmen. Wenn er sich in seine Analysen vertiefte, war er kaum Ansprechbar. Aber Gerhard wollte nicht warten. Vereinbart war vereinbart, darauf musste man sich in ihrem Geschäft besonders verlassen können, schließlich gab es weder Polizei noch Gerichte, die ihnen im Konfliktfall helfen konnten.

Gerhard war sich nie sicher, ob Pavel wirklich ein Spanner war, oder ob ihn das alles gar nicht interessierte, was er den ganzen Tag studierte. Der dunkle Raum roch jedenfalls nach jener Art von Körperausdünstungen, die nicht nur auf rein wissenschaftliches Arbeiten schließen ließen. Ob das allerdings von Pavel kam oder von irgendwelchen anderen, die er hier ihre Träume ausleben ließ, wer wusste das schon. Pavel war schwer durchschaubar. Im Moment interessierte das Gerhard allerdings herzlich wenig, heute Abend mussten seine neuen Sender aktiv sein, die Zahnärzte warteten nicht.

„Es sind auch Deine Sender“, störte er Pavel ein weiteres Mal genervt.

„Dort, wo Du sie auslegst, interessieren sie mich einen Dreck“, raunte Pavel nur abwesend zurück. „Schau Dir mal das an, können Deine Zahnärzte das bieten?“, verzückt drehte er den Monitor, so dass Gerhard besser sehen konnte. Ein Pärchen liebte sich auf einem breiten Bett vor einem prächtigen Alpenpanorama.

„Was ist denn das? Ich denke, Du machst auf Fitness und Menschenmessung.“

„Das ist was Neues. Wir probieren es gerade aus. Ich habe eine neue Quelle. Heimüberwachung. Wir vermieten Ferienhäuser von reichen Leuten für Schäferstündchen.“ Stolz sah er hoch „Wenn Du willst, kannst Du noch mit einsteigen, dann bringen Deine Zahnarztdaten vielleicht endlich auch was Sinnvolles.“

„Du weißt, wann die Leute weg sind? Und wie kommst Du an die Schlüssel?“

„Ach Opa, die haben doch alle Türcodes, Fernüberwachung, Fernsicherung, Fernsteuerung, alles online. Der reiche Sack will doch auch mal seine kleine Schnecke reinlassen können, ohne dass er ihr gleich den Schlüssel gibt.“

Der ‚Opa‘ saß, Gerhard war angeschlagen. „Und wenn der Besitzer über seine App zuschaut?“

„Wetterabhängige Einspielung. Wir haben alles da, pro Webcam eine Datenbank mit Mustervergleich. Sicherheitsprüfung kurz vor dem Aufschlag, nicht dass da plötzlich ein neues Möbel steht, alles geregelt. Im Notfall gibt es auch automatische Bildbearbeitung.“

„Und wo ist der Haken?“

„Wir wissen noch nicht, wie groß der Markt ist. Angebot genauso wie Nachfrage. Der Kick ist natürlich groß, das Risiko für die Kunden aber schon auch echt da.“

„Und was zahlen die?“

„Die beiden? Tausend für gute zwei Stunden.“

Gerhard schnalzte mit der Zunge. „Ordentlicher Preis, da kannst Du auch ins Hotel gehen.“

„Das ist es ja, du musst schon den Kick suchen, dass du hier in der Villa vom Mettmann fickst.“

„Ist das die vom Mettmann?“

„Das wüsstest Du jetzt gerne, oder? Steig ein, dann sag ich‘s Dir.“

Pavel grinste ihn breit an und drehte den Bildschirm wieder weg.

„Jetzt schalt mir erst einmal meine Zahnärzte frei“, drängte Gerhard wieder. Er war mit seinem Geschäftsmodell eigentlich zufrieden und hatte im Moment wenig Lust, sich auf etwas Neues einzulassen.

„Weil Du’s bist.“ Pavel lud ein Programm mit einem Stadtplan.

„Welches Viertel gleich wieder?“

„Region 08/14, drüben in Deggendorf, Pferdemarkt bis Friedhof“, spulte Gerhard herunter und Pavel zoomte zur Deggendorfer Vorstadt, identifizierte die neuen Sender und schaltete sie frei. Dann übertrug er die Nummern der Sender auf Gerhards Auswertungskanal.

„Wir haben die Menschenmessung ausbauen müssen“, murmelte er in seinem immer noch tschechischen Deutsch dazwischen. „In Deinem Sendefenster tauchen die jetzt auch teilweise auf. Der Bedarf war zu groß. Kannst ja gucken, wenn Du magst.“ Frech blinzelte er zu Gerhard hoch, aber der rollte nur genervt mit den Augen.

„Wenn Du willst, können wir das irgendwann anpassen, grad schaff ich’s nicht.“

Mit Bauchgrimmen verabschiedete sich Gerhard. Er kannte das noch aus seinem früheren Beruf bei LifeSave. Wenn das Geschäft wuchs, wurden die Leute irgendwann leichtsinnig. Aber man konnte nichts machen, außer die Augen aufbehalten.

Als er aus der Türe ins Licht trat, sah er allerdings erst einmal gar nichts mehr. Die Sonne blendete ihn brutal, als ob sie wüsste, dass er aus der Unterwelt kam. „Verdammt“ entfuhr es ihm. Er wollte ungern in Themen reingezogen werden, mit denen er nichts zu tun hatte. Schon gar nicht von Pavel. Dass er von ihm abhängig war, war schon ärgerlich genug.

Jetzt musste er sich allerdings beeilen, wenn er noch rechtzeitig an die Kontodaten seiner Zahnärzte wollte.

Das Abfischen von Schwarzgeldern war seiner Ansicht nach das ehrlichste aller Verbrechen. Irgendwie fühlte er sich sogar als ein Guter. So eine Art Robin Hood. Mit schnellen Schritten ging er zurück zu Zollhaus, um sich in sein Büro einzusperren. Es war Mittagszeit. Zeit größer Freiheiten unter Freiberuflern. Um diese Zeit geschah bei allen, die mit Geld dealten, das meiste illegale.

Die neuen Sender funktionierten einwandfrei und seine Klientel verhielt sich exakt so, wie sie es ihnen antrainiert hatten. Gespräche mit möglicherweise