Gertraud Sayer

Oma im Info-Stau

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1: Vorösterliche Frohbotschaft

Kapitel 2: Heißer Kaffee und wirre Träume

Kapitel 3: Monday Morning

Kapitel 4: Zu viel Obst für Nele

Kapitel 5: Lydias Rache

Kapitel 6: I’m so sorry

Kapitel 7: Neles Überraschung

Kapitel 8: Es grünt so grün…

Kapitel 9: Pictures

Kapitel 10: Rosarot statt himmelblau

Kapitel 11: Rosarot und himmelblau

Kapitel 12: Hundstage

Kapitel 13: Katzenjammer

Kapitel 14: Veränderungen

Kapitel 15: Großeltern auf Probe

Kapitel 16: Wer Sonne sucht, wird Sonne finden…

Kapitel 17: Es geht los!

Kapitel 18: Finale

Impressum neobooks

Kapitel 1: Vorösterliche Frohbotschaft

Zum Buch:

Gelegentliche HitzewallungensindfürClaudia das geringste Problem. Wesentlich größere Sorgen bereitet ihr der Umstand, dass ihr Exmann sich wieder zu verheiraten gedenkt und dass eine ihrer Töchter schwanger ist, aber den Namen des Kindsvaters nicht preisgeben möchte. Claudia gibt sich allerdings nicht so schnell geschlagen und beschließt, dem geheimnisvollen Vater ihres Enkelkindes selbst auf die Spur zu kommen. Dabei läuft allerdings nicht alles nach Plan….

Die Autorin:

G. A. Sayer studierte Germanistik und Geschichte an der KF-Universität in Graz. Die zweifache Mutter und Großmutter zweier Enkelkinder lebt mit ihrem Mann in einem bescheidenen Anwesen südlich der steirischen Landeshauptstadt.

Lektorat:

Ursula Kainz
Peter Sayer

Coverbild:

Peter Semlitsch

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1: Vorösterliche Frohbotschaft

Kapitel 2: Heißer Kaffee und wirre Träume

Kapitel 3: Monday Morning

Kapitel 4: Zu viel Obst für Nele

Kapitel 5: Lydias Rache

Kapitel 6: I’m so sorry

Kapitel 7: Neles Überraschung

Kapitel 8: Es grünt so grün…

Kapitel 9: Pictures

Kapitel 10: Rosarot statt himmelblau

Kapitel 11: Rosarot und himmelblau

Kapitel 12: Hundstage

Kapitel 13: Katzenjammer

Kapitel 14: Veränderungen

Kapitel 15: Großeltern auf Probe

Kapitel 16: Wer Sonne sucht, wird Sonne finden…

Kapitel 17: Es geht los!

Kapitel 18: Finale

Sting trällerte seinen Herzschmerz durch das Radio in mein Wohnzimmer. Es war Mitte März. Ich trat hinaus auf den Balkon meiner Eigentumswohnung, die ich mir nach der Scheidung von Heinz gekauft hatte.

Die Luft war lau, der Winter war ein milder gewesen, und jetzt bahnte sich ein freundlicher Frühling an. Die Sonne schien von einem kitschig blauen Himmel, die Vögel zwitscherten und in den Vorgärten der Einfamilienhäuser in unserer Straße eierte es vorösterlich vor sich hin.

Auf Palmkätzchenzweigen, Forsythien und anderem Grünzeug baumelten bunt bemalte Kunstwerke in Vorfreude auf das Osterfest links und rechts oder nur links oder nur rechts neben den Eingangstüren der Häuser, und putzige Häschen aus Porzellan oder Plastik luden gebetene und ungebetene Gäste freundlich ein, näher zu kommen. In den Beeten daneben blühten bereits Krokusse in allen Farben und Schneeglöckchen um die Wette; ein paar Narzissen gab es auch, und an ganz geschützten Plätzen konnte man sogar schon die ersten Tulpen bewundern.

Ich räkelte mich und zog die frische Morgenluft in meine verrauchten Lungen – nun ja, so ganz verraucht waren sie ja nicht mehr; vor drei Wochen hatte ich mir dieses gesundheitsschädigende Laster nämlich abgewöhnt –, als mein Mobiltelefon läutete. So eilte ich zurück ins Wohnzimmer und kramte das Gerät aus meiner Handtasche.

„Claudia Geiger, wer stört?“ meldete ich mich.

„Ich bin’s, Mama, Sunny. Wir treffen uns heute vis à vis von Neles Wohnung in dem neuen Café, das vor zwei Wochen eröffnet hat. Du kommst doch, oder?“, fragte mich Sonja, meine Jüngste.

Am Samstagmorgen mit meinen drei Töchtern gemeinsam zu frühstücken war eine lieb gewordene Tradition, die nur ungern eine von uns vieren verpasste. Wir trafen uns jeden Samstag in einem anderen Lokal, und jedes Mal durfte eine andere von uns vieren den Treffpunkt aussuchen.

An diesem Wochenende war meine Tochter Nele an der Reihe, sich um die Lokalität für unser samstägliches Frühstück zu kümmern, und dass sie nicht weit laufen oder fahren wollte, war für uns alle nicht überraschend. Nele ist nämlich die Bequemste meiner drei Töchter. Der Umstand, dass es jetzt ein Café gegenüber ihrer Wohnung gab, war für sie ein ausgesprochener Glücksfall. Für uns versprach er wenig Abwechslung, denn es war kaum anzunehmen, dass sie in Zukunft jemals eine andere Lokalität auswählen würde als „ihr“ Café.

„Natürlich komme ich wie immer um halb zehn“, versprach ich. „Ich freue mich auf euch!“

„Gut“, meinte Sonja und kicherte ins Telefon, was überhaupt nicht ihrem Naturell entsprach. Sonja war nämlich, obwohl sie die Jüngste meiner drei Sprösslinge war, die absolut Ernsteste, Vernünftigste, Zielstrebigste und Verantwortungsbewussteste. „Ich glaube nämlich, Nele möchte dir etwas sagen.“

Diese Eröffnung machte mich neugierig. Was wollte Nele mir sagen? Hatte sie schon wieder den Job aufgegeben? War sie wieder einmal auf der Suche nach einer neuen Arbeit?

Nele hatte noch nie in ihrem Leben – sie war jetzt dreißig – irgendetwas zu Ende gebracht. Nach der Matura hatte sie zuerst zwei Semester lang Archäologie studiert, dann zwei Semester Kunstgeschichte, ein Semester nur Geschichte – ohne Kunst, drei Semester Germanistik und noch ein Semester Medizin.

Danach hatte sie erkannt, dass sie für ein Studium nicht geschaffen war, und beschlossen, ihrem Vater nicht mehr auf der Tasche zu liegen, obwohl ihr Heinz sicherlich noch länger ihre abwechslungsreichen Studien finanziert hätte – schon allein deshalb, weil er glaubte, mit Geld all das kompensieren zu können, was er als Vater versäumt hatte.

Seither versuchte sich Cornelia in diversen Jobs: als Kellnerin in einem Café, als Küchenhilfe in einem Vorstadtgasthaus, als Aushilfskraft in einer Kinderkrippe und als Lagerarbeiterin in einem Baumarkt. Danach war sie zwei Jahre – so lange hatte sie es vorher nirgendwo ausgehalten – wieder als Aushilfskraft in einer Gärtnerei beschäftigt gewesen, wobei sie sich gar nicht ungeschickt angestellt hatte und von ihrem Chef ihres „grünen Daumens wegen“ mehrmals gelobt worden war. Vor einem Monat hatte sie die Gärtnerei verlassen, weil sie in der Rezeption eines Fitness-Centers einen besser bezahlten Job bekommen hatte.

Was sie wirklich gut konnte, war Malen, und diesem Hobby frönte sie in ihrer Freizeit wie eine Besessene. Allerdings verkaufte sie nur selten eines ihrer zahlreichen Kunstwerke und sie gab sie – meiner Meinung nach – viel zu preiswert her. Warum sie nie versucht hatte, auf der Kunstuniversität aufgenommen zu werden, war mir ein Rätsel.

Nele war auch aus anderen Gründen mein Sorgenkind. Sie hatte zwar eine prima Figur, obwohl sie wie ein Scheunendrescher Unmengen von Nahrungsmitteln in sich hinein stopfen konnte, aber sie verstand es nicht, ihre Schlankheit und ihre Weiblichkeit durch eine passende Kleidung in Szene zu setzen.

Sie kaufte nur in Dritte-Welt-Läden oder Secondhandshops ein und trug meistens weite, bunte Kleider oder Schlabberhosen, die ihre weiblichen Formen verhüllten, anstatt sie zu betonen. Wenn sie ab und zu enge Jeans anhatte, so ergänzte sie dieses hübsche Kleidungsstück garantiert mit einem unmöglich aussehenden weiten T-Shirt.

Ihre wallende, kastanienbraune Haarmähne – die Lockenpracht hatte sie von mir und meiner Mutter geerbt, nur dass sie bei ihr noch viel ausgeprägter war als bei uns – fasste sie sehr oft lieblos mit einer Haarklammer zusammen.

Und natürlich war sie auch beziehungsmäßig nicht so unterwegs, wie ich es mir für meine Kinder wünschte. Keiner ihrer Flirts hatte bisher so lange gehalten, dass sie es für passend erachtet hätte, uns einen Kerl einmal vorzustellen.

Was mich auch störte, war der Umstand, dass sie noch immer keine eigene Wohnung besaß und sich in einer Art WG eine zugegebenermaßen schöne, geräumige Altbauwohnung im Zentrum der Stadt mit einem arbeitslosen Langzeitstudenten namens Jan, der seit sechzehn Semestern Italienisch und Geschichte studierte, teilte. Obwohl dieses „Reich“ Jans betuchten Eltern gehörte, war es Nele gelungen, das größte und schönste Zimmer für sich zu beanspruchen, und ihr Mitbewohner hatte auch nichts dagegen, dass der geräumige Vorraum von meiner Tochter als Atelier genutzt wurde.

Im Vergleich zu Cornelia waren meine anderen beiden Töchter einfach „Vorzeigekinder“.

Sonja war ohnedies nur seriös, arbeitete nach einem Studium, das sie in Mindestzeit absolviert hatte, als Lehrerin für Französisch und Englisch in einem Gymnasium südlich der Stadt und lebte seit ihrem zwanzigsten Lebensjahr mit ihrer Jugendliebe Stefan, der ebenfalls Lehrer – für Mathematik und Physik – geworden und fast so seriös wie meine Tochter war, in einem Reihenhaus am Stadtrand, das die beiden schon käuflich erworben hatten.

Und Margit, genannt Maggy, war mit ihren dreiunddreißig Jahren die Älteste meiner drei Töchter. Sie hatte – nicht in Mindestzeit, aber auch recht flott – Medizin studiert, arbeitete in einem kleinen Krankenhaus als Assistenzärztin und lebte mit Hannes, einem etwas langweiligen Maschinenbauingenieur, im Südwesten der Stadt in einer geräumigen, hellen Eigentumswohnung. Sie wollte einmal in die Fußstapfen ihres Vaters treten und nach dessen Pensionierung seine Praxis übernehmen.

Ich trat, einen dicken Keks mampfend – ich esse nämlich immer, wenn ich das Gefühl habe, irgendetwas entgleitet meiner Kontrolle – und das Mobiltelefon in meiner Hand haltend, noch einmal auf meinen mit Primeln bestückten, ebenfalls vorösterlich geschmückten Balkon, zupfte an den Blumen herum und hakte nach: „Was will Nele mir sagen?“

„Das musst du sie schon selber fragen“, war Sonjas nüchterne Antwort und ihre Stimme hatte wieder den für sie so typischen seriösen Ton, der keinen Widerspruch duldete.

„Bis später, Mama“, sagte sie noch, und schon war das Gespräch beendet.

So blieb mir also nichts anderes übrig, als mich bis zum Treffen mit den jungen Damen zu gedulden, was allerdings überhaupt nicht meinem Naturell entsprach. Ich bin nämlich ziemlich neugierig und kann unangenehm nervös werden, wenn eine neue Nachricht nicht in jenem Tempo, das ich mir vorstelle, zu mir durchdringt.

Weil so ein schöner, sonniger Frühlingstag war, wollte ich mir meine Laune aber nicht verderben lassen und beschloss, mich in Gelassenheit zu üben.

Um meine Stimmung wieder anzuheizen, drehte ich das Radio ab und schob eine CD von Konstantin Wecker in den Player. „Wenn der Sommer nicht mehr weit ist“ passte viel besser zu so einem lauen, sonnigen Tag als der Weltschmerz von Sting.

Ein Blick auf die Uhr verriet mir, dass ich mich langsam herrichten musste. Hurtig begab ich mich in mein Schlafgemach, trällerte fröhlich den Wecker-Song mit und öffnete meinen Kleiderschrank. Was sollte ich anziehen? Das Treffen mit meinen drei Töchtern war immer auch eine kleine Modeschau. – Nele in ihren sackartigen Kleidern machte dabei klarerweise nicht mit.

Nachdem ich zwei Hosenanzüge, ein Kostüm, drei Kleider und zwei Röcke mit Blusen auf mein vereinsamtes Doppelbett geworfen hatte, entschied ich mich – zunächst – für ein Dirndl, und das nur, weil ich es schon zwei Jahre nicht mehr getragen hatte und weil das freundliche Wetter so „dirndlmäßig einladend“ war. Doch gleich bereute ich es, dass ich schon zwei Kekse „vorgefrühstückt“ hatte, und nahm mir vor, wieder regelmäßig joggen zu gehen, denn das Kleid war unbequem eng.

Also wählte ich, nachdem ich mich aus diesem Panzer befreit, noch einmal meinen Schrank durchwühlt und zwei weitere Kleider und einen Rock aufs Bett geworfen hatte, meinen neuen dunkelblauen Hosenanzug und eine weiße Bluse als Outfit für den Vormittag mit meinen Kindern. So sah ich wenigstens seriös genug aus, um meiner störrischen Tochter – falls es nötig werden sollte – gehörig den Kopf zu waschen.

Das Chaos auf meinem Bett musste – wie so oft – aus Zeitmangel noch eine Weile darauf warten, wieder von mir beseitigt zu werden. Und auch im Wohnzimmer, wo ich gestern Abend noch ein paar Zeitschriften durchgeblättert und dazu ein Glas Wein getrunken hatte, sah es aus, als hätte ich es soeben erst verlassen, um schlafen zu gehen.

Ich nahm einen weinroten Schal aus dem Schrank, bändigte meine Lockenmähne mit einem im gleichen Ton gehaltenen Haarband, schlüpfte in meine farblich dazu passenden High Heels, schnappte mir meine Handtasche und wollte gerade meine Wohnung verlassen, als neuerlich das Telefon klingelte.

Zum zweiten Mal an diesem Vormittag kramte ich dieses unverzichtbare Gerät hervor und ziemlich genervt, weil ich wieder einmal recht spät dran war, meldete ich mich:

„Geiger, wer stört schon wieder?“

„Hier auch Geiger“, flötete Heinz, mein Ex, ins Telefon. „Hast du die Mädels heute schon getroffen?“

Ich rollte die Augen: Er wusste doch, dass wir uns samstags immer um halb zehn Uhr trafen. Was sollte daher diese dämliche Frage?

„Nein, aber ich bin gerade unterwegs zu unserem gemeinsamen Frühstück und spät dran, also fass dich kurz!“, motzte ich ihn wenig freundlich an, während ich mit meiner freien, also nicht das Handy umklammernden Hand meine Wohnungstüre schließen wollte, durch ein Exemplar der achtlos herumliegenden Schuhe aber daran gehindert war. Ich gab der störenden Fußbekleidung einen Tritt, dass sie ins Innere der Wohnung zurück segelte, und sperrte zu.

„Ach so, dann weißt du also noch nichts“, tat er geheimnisvoll.

„Was soll ich wissen? Sonja hat schon während ihres Anrufs so eine eigenartige Anspielung gemacht, dass mir Nele etwas sagen möchte. Also spuck aus, was ich wissen sollte! Ich hab’s nämlich eilig“, herrschte ich ihn ungeduldig an, während ich auf den Lift wartete, der mich nach unten befördern sollte.

„Wieso Nele? Alle drei wissen es schon, aber …. nun ja … ich wollte ja sowieso, dass du es von mir erfährst und nicht von den Kindern…. aber…. ich werde …. also …. ich muss …. also …. ich will …. also …. Tanja und ich …. naja, vielleicht hätte ich es dir persönlich sagen sollen ... aber irgendwie hat es nie gepasst … also … du bist ja auch immer so schnell draußen aus der Praxis …. aber wurscht, irgendwann musst du es ja doch erfahren.“

Er räusperte sich.

„Kannst du jetzt bitte endlich zur Sache kommen?“, sagte ich scharf. „Ich habe dir schon gesagt, ich bin in Eile.“

„Also …. also Tanja und ich …. also …. also wir werden im Sommer …. also …. also wahrscheinlich Ende August …. also heiraten“, brachte er mühsam hervor.

Das war ja eine großartige Nachricht! Dabei hatte der Tag so schön und freundlich angefangen! Schon war ich in Versuchung, noch einmal zurück in die Küche zu eilen und mir einen weiteren Keks in den Mund zu stopfen. Aber da fiel mir zum einen mein enges Dirndlkleid ein, zum anderen war der Lift endlich da, deshalb verzichtete ich darauf.

Ich empfand wirklich nichts mehr für meinen Exmann, rein gar nichts, um genau zu sein. Uns verbanden nur die berufliche Nähe und der Umstand, dass wir Eltern dreier großartiger Töchter waren. Aber dass er jetzt diese Tussi ehelichen wollte, die nur um drei Jahre älter als Maggy war, empfand ich einfach als geschmacklos und unsagbar peinlich.

Heinz war ein seriöser, fast sechzigjähriger Mann, bereits ergraut, und seine ehemals dichten dunklen Haare waren so schütter geworden, dass er sie nur ganz kurz tragen konnte. Er hatte ein Wohlstandsbäuchlein, und das, obwohl er allen seinen etwas fülligeren Patienten einreden wollte, sie seien „zu klein“ geraten für ihr Gewicht. Und er hatte drei erwachsene Töchter!

Und jetzt wollte er tatsächlich diese Tussi …. diese sechsunddreißigjährige Tussi, die locker seine Tochter sein könnte …. heiraten! Ich konnte es einfach nicht fassen!

Zudem mochte ich diese unmögliche Person überhaupt nicht. Sie war schon seit einigen Jahren, um genau zu sein seit neun Jahren die Sprechstundenhilfe und gleichzeitig die neue Flamme von Heinz und deshalb – also aus dem ersten Grund – hatte ich mit ihr natürlich auch immer wieder zu tun.

Heinz war praktischer Arzt und wir hatten so etwas wie eine Praxisgemeinschaft: Ich arbeitete im selben Gebäude, in dem er ordinierte, als Physiotherapeutin und bekam auch die meisten Patienten von ihm überwiesen. Diese berufliche Nähe erwies sich aber nach der Scheidung immer wieder als problematisch, vor allem, weil mir die Tussi dadurch zwangsläufig jeden Tag mehrmals über den Weg lief. Und so wenig, wie ich sie mochte, so wenig mochte sie mich. Und sie machte vor allem keinen Hehl daraus, dass sie mich unsympathisch fand.

Besonders störte sie der Umstand, dass ich noch Geiger hieß, sie aber (noch) nicht.

Sie hieß Tanja Siharsch. Also, Siharsch würde ich um nichts in der Welt heißen mögen. Wenn sie sich irgendwo vorstellte oder in der Ordination das Telefon bediente und sagte: „Guten Tag, hier Praxis Doktor Geiger, Sie sprechen mit Frau Siharsch“, dann musste sie immer das „H“ in ihrem Namen ganz besonders betonen, um nicht unhöflich zu wirken.

Ich an ihrer Stelle hätte meinen Namen schon längst auf Sicharsch oder Sischarsch oder am besten Meier oder Müller oder Schmied ändern lassen, um solche Peinlichkeiten zu vermeiden. Noch besser wäre natürlich Sitzarsch oder gleich Spitzarsch. Der Name würde doch tatsächlich zu ihrem spitz zusammenlaufenden Hinterteil passen,

Irgendwie musste ich jetzt jedoch auf das pikante Geständnis meines Exmannes reagieren. Ich bemühte mich, mir meinen Unmut über diese Angelegenheit nicht anmerken zu lassen, als ich sagte:

„Na, dann wünsche ich euch beiden recht viel Glück!“

Einen sarkastischen Unterton dabei zu vermeiden, gelang mir freilich nicht.

Ich drückte Heinz missmutig weg, öffnete die große Eingangstüre im Erdgeschoss und ging zu meinem Smart, denn um ein öffentliches Verkehrsmittel zu benutzen oder mit dem Rad zu fahren, war ich definitiv zu spät dran. Dabei ging mir noch einmal mein Telefonat mit Heinz durch den Kopf:

Wieso hatte er gesagt, >ich muss<? War die Tussi am Ende gar schwanger? Das wäre ja noch peinlicher! Da hatte der Mann drei erwachsene Töchter im Alter von dreiunddreißig, dreißig und achtundzwanzig Jahren und wurde womöglich noch einmal Vater! Musste er sich so zum Affen machen? Mir konnte es ja egal sein, aber unsere Töchter könnten daran Anstoß nehmen. Zumindest das sollte ihm zu denken geben.

Und warum hatte Sunny gemeint, Nele müsse mir etwas sagen? Dass Heinz die Siharsch heiraten wollte, hätte mir Sunny ebenso gut sagen können. Heinz hatte doch behauptet, alle drei Mädels wüssten Bescheid. Irgendwie kam mir das alles sehr seltsam vor.

Kapitel 2: Heißer Kaffee und wirre Träume

Als ich das Café um zehn nach halb zehn betrat, saßen meine drei Sprösslinge bereits an einem Tisch. Auf den Tellern, die vor ihnen standen, türmten sich Brötchen, Schinken, Käse und Eier, und auf einer weiteren Platte, die in der Mitte des Tisches stand, waren leckere Mehlspeisen aufgeladen. Daneben dampfte Kaffee in bauchigen Tassen und drei Gläser, gefüllt mit Orangenjuice, befanden sich ebenfalls auf der reichlich gedeckten Tafel. Dass sie an mich gedacht und den von mir so begehrten Tomatensaft organisiert und bereit gestellt hatten, empfand ich als besonders liebenswürdig.

„Hallo, Mama“, sagten alle drei im Chor und Nele, die trotz ihrer Exaltiertheit die Herzlichste von allen war, stand auf und küsste mich, „Mamilein, mein liebes Mamilein, schön, dass du hier bist“ murmelnd, zuerst auf die linke, dann auf die rechte Backe und drückte mich ganz fest an sich.

Sunny und Maggy schienen in ein Gespräch vertieft zu sein, denn außer ihrem flüchtig hingeworfenen „Hallo, Mama“ nahmen sie keine Notiz von mir. Wahrscheinlich überlegten sie schon, was sie zu der dämlichen Hochzeit ihres Vaters anziehen sollten.

Ich nahm Platz, nippte an meinem Tomatengetränk und beobachtete meine Töchter. Ich war stolz auf sie, denn sie waren wirklich gut geraten und hübsche junge Frauen geworden.

Nele hatte wieder – wie könnte es anders sein – ein weites, buntes Kleid an und trug ihre kaum zu bändigende Lockenmähne zur Abwechslung offen. Ihr Gesicht hatte an diesem Tag einen ganz besonderen Glanz und ihre Wangen waren leicht gerötet.

Sunny war wie immer wie aus dem Ei gepellt. Sie trug ein mintgrünes Kostüm mit weißer Bluse und hatte ihre dichten, glatten, brauen Haare wie gewohnt zu einem kunstvollen Knoten im Nacken drapiert, was ihr seriöses Wesen noch unterstrich. Sie und Nele sahen einander sehr ähnlich. Beide hatten ein schmales Gesicht mit hohen Backenknochen, ein kleines Näschen und große, mandelförmige, dunkle Augen.

Natürlich war auch Maggy ein hübsches Persönchen, sie hatte aber etwas härtere Gesichtszüge als ihre jüngeren Schwestern. Sie trug ihr ebenfalls dunkelbraunes Haar, seit ich zurück denken konnte, als Pagenkopf frisiert. Heute war sie mit Jeans, einer orangen Bluse und einem creme-weißen Blazer bekleidet.

Maggy war ein äußerst praktisch denkender Mensch, den nichts aus der Ruhe bringen konnte. Sie liebte ihren Beruf und ihren langweiligen Hannes und stand mit beiden Beinen im Leben. Ein Laster hatte sie allerdings, und das, obwohl sie Medizinerin war: Sie war eine leidenschaftliche Raucherin.

Ich stand auf, holte mir eine Tasse Kaffee und bestaunte das wirklich großartige Buffet. Allerdings hatte mir die Neuigkeit, die Heinz mir aufgetischt hatte, irgendwie den Appetit verdorben. Lustlos klatschte ich ein Brötchen und etwas Schinken auf meinen Teller und nahm mir ein weiches Ei.

Sunny und Maggy tuschelten geheimnisvoll, als ich wieder auf unseren Tisch zusteuerte. Und nachdem ich mich gesetzt hatte, grinsten sie mich an, als würden sie für ein Werbeplakat für Zahncreme posieren.

„Was ist los mit euch beiden?“, fragte ich, während ich vorsichtig mein Ei köpfte.

„Mit uns ist gar nichts los“, antworteten sie im Chor, als ob sie es eingeübt hätten, „aber Nele muss dir etwas sagen.“

„Nele muss mir gar nichts sagen“, erwiderte ich, und nun war ich es, die breit grinste und ganz langsam, indem ich mir jedes Wort förmlich auf der Zunge zergehen ließ, hinzufügte: „Ich weiß es nämlich schon.“

„Du weißt es schon? Aber woher?“, staunten sie, und weg war ihr Zahnpasta-Grinsen. Jetzt rissen sie nur noch Augen und Münder auf.

„Heinz hat es mir gesagt“, erwiderte ich. „Er hat angerufen, als ich gerade losfahren wollte. Er wollte mir diese Hiobsbotschaft persönlich überbringen.“

„Was hat Papa dir gesagt?“, fragte nun Nele, die sich zum ersten Mal an diesem freundlichen Morgen ins Gespräch einbrachte. Bisher war sie, abgesehen von ihrer herzlichen Begrüßung, nur damit beschäftigt gewesen, den Berg von Nahrungsmitteln, den sie auf ihrem Teller aufgetürmt hatte, zu vertilgen. Momentan biss sie genüsslich in ein Schokoladencroissant und knabberte dazu ein Essiggurkerl. Naja, über Geschmack ließ sich bekanntlich streiten; das bewies meine Nele ja auch, was ihren Kleidungsstil betraf.

„Was soll er mir schon gesagt haben? Dass er Tanja Siharsch im Sommer heiraten wird“, antwortete ich. „Aber ihr wisst ja ohnehin Bescheid. Und sicher seid ihr zu dieser Traumhochzeit auch eingeladen.“

„Ach das!“, rief Maggy nun – fast erleichtert – aus. „Das haben wir gar nicht gemeint. Es gibt nämlich noch ganz andere Neuigkeiten.“ Und an Nele gewandt fuhr sie fort: „Nun sag’s ihr schon, du kleiner Feigling!“

Ich blickte von Maggy zu Nele, von Nele zu Sunny, von Sunny wieder zu Maggy und dann noch einmal zu Nele und verstand gar nichts. Was sollte Nele mir sagen? Hatte sie womöglich tatsächlich wieder den Job gewechselt oder gar gekündigt, ohne einen neuen zu haben, und war nun eine arbeitslose Hobbymalerin, die sich mit einem arbeitslosen Langzeitstudenten eine Wohnung teilte?

Aber Nele sagte gar nichts. Sie kramte nur umständlich in ihrer riesigen Handtasche und zog ein Kuvert heraus, das sie mir über den Tisch reichte.

„Du bist gekündigt worden“, warf ich ihr vorwurfsvoll an den Kopf, „und du hast noch keinen neuen Job.“

„Na, schau doch rein in das Kuvert, ehe du vorschnell urteilst!“, forderte mich meine Tochter auf.

„Du hast ein Stipendium für die Kunstuniversität“, rätselte ich – diesmal ohne Vorwurf in der Stimme – weiter.

Nele schüttelte genervt den Kopf, wischte sich eine Lockensträhne aus dem Gesicht, rollte die Augen – das hatte sie schon als kleines Mädchen getan, wenn sie mit ihrer Mutter, also mit mir, nicht einverstanden gewesen war – und meinte: „Ich sag gar nichts! Mach’s einfach auf und schau, was drinnen ist!“

Vorsichtig lugte ich in den Umschlag. Ein Schwarzweißbild war drinnen. Ich bekam weiche Knie. War Nele etwa krank? War dies ein Röntgenbild? Vor Entsetzen krampfte sich mein Magen zusammen, mein Herz drohte stehen zu bleiben, und was sich vor meinem geistigen Auge abspielte, möchte ich gar nicht wiederholen.

Ganz behutsam und mit zitternden Händen zog ich das Bild aus dem Umschlag und betrachtete es. Es war kein Röntgenbild, es war aber so etwas Ähnliches wie ein Röntgenbild. Es war eine Ultraschallaufnahme.

Ich blickte vom Bild zu Nele, von Nele wieder zum Bild und schließlich wieder vom Bild zu Nele. Und als ich mich einigermaßen gefasst hatte, stellte ich die dämlichste Frage, die man in einer solchen Situation stellen konnte: „Bist du etwa schwanger?“

Genau so dämlich, aber belustigt grinsend, antwortete meine Tochter: „Aber nein, Mamilein, wo denkst du hin? Was du auf dem Bild siehst, ist ein Frosch. Ich habe einen Frosch verschluckt, und der Onkel Doktor hat ihn fotografiert.“

Mir war in diesem Moment überhaupt nicht nach Scherzen zumute, und deshalb sagte ich vorwurfsvoll: „Cornelia, nimm mich bitte nicht auf die Schaufel!“

„Ich muss dich doch auf die Schaufel nehmen, wenn du so bescheuert fragst“, konterte meine Tochter, und dann fuhr sie fort: „Natürlich bin ich schwanger. Oder denkst du, ich leihe mir Ultraschallbilder aus, um dich an der Nase rumzuführen? Freust du dich denn nicht? Du wirst endlich Großmutter.“

Und Sunny und Maggy kicherten (auch Sunny kicherte!) begeistert: „Und wir werden Tanten. Ist das nicht cool? Wir müssen gleich eine Flasche Sekt bestellen, um darauf anzustoßen.“

Ich konnte die Euphorie, die meine Kinder ob dieser Tatsache an den Tag legten, absolut nicht nachvollziehen. Wie stellte Nele sich das vor? Wie wollte sie sich bei ihrem Lebenswandel um ein Kind kümmern? Wie wollte sie für so ein kleines, unschuldiges Wesen Verantwortung übernehmen, wenn sie nicht einmal imstande war, Verantwortung für ihr eigenes Leben zu übernehmen? Sie jobbte mal da, mal dort und hatte noch nicht einmal einen festen Freund.

Oder vielleicht doch? Wenn es da ein Kind gab, dann musste es doch zwangsläufig auch einen Vater geben. Hatte ich da irgendetwas verpasst?

Mein Magen hatte sich wieder einigermaßen entkrampft, und so tat ich, was ich in Situationen, denen ich mich nicht gewachsen fühle, immer tue: Ich mampfte gierig mein Brötchen, löffelte mein Ei und schlürfte meinen Kaffee, wobei ich mir zu allem Überfluss noch Zunge und Gaumen verbrannte.

Währenddessen schossen so viele verschiedene Gedanken durch meinen Kopf, dass ich gar nicht mitbekam, was ich da eigentlich aß. Als ich den letzten Bissen hinunter gewürgt hatte, wandte ich mich wieder an meine schwangere Tochter und fragte sie direkt auf den Kopf zu:

„Und wer ist der Vater?“

„Das geht niemanden etwas an“, antwortete Nele trotzig wie ein Backfisch.

Und ob mich das etwas anging! Ich wusste jetzt schon, dass ich alles nur erdenklich Mögliche daransetzen würde, um herauszubekommen, wer meine Tochter geschwängert hatte. Das wäre ja noch schöner: Zuerst hätte da Mister Unbekannt das Vergnügen gehabt, und wenn es darum ging, Verantwortung zu übernehmen, sollte er verschont bleiben? Was war das bloß für ein Tag?! Zuerst die Hiobsbotschaft von Heinz und nun auch noch das! Ich hatte ein Gefühl, als ob mein Gehirn anschwellen wollte.

„Ich glaube, ich brauche jetzt eine Zigarette. Maggy, hast du eine für mich?“, fragte ich meine Älteste finster.

„Aber Mama, du hast doch mit dem Rauchen aufgehört“, mischte sich Sunny vorwurfsvoll ein, „und außerdem wolltest du, soweit ich mich erinnern kann, schon seit längerer Zeit unbedingt Enkelkinder bekommen. Immer wieder hast du uns mit deiner Sehnsucht nach einem Baby genervt und deine Freundinnen beneidet, die schon Kinderwägen mit den kleinen Bälgern ihrer Töchter durch die Gegend schieben. Jetzt freu dich doch!“

Maggy hingegen schob mir ihre Zigarettenpackung und ein Feuerzeug über den Tisch und sagte ganz einfühlsam: „Ich denke, Mama muss sich erst an den Gedanken gewöhnen. Lassen wir ihr doch etwas Zeit!“

Ich schnappte mir die Packung, stapfte aus dem Lokal an die frische Luft, bemerkte gerade noch, dass Sunny mit dem Satz „Ich lass uns jetzt eine Flasche Sekt servieren“ aufsprang und Richtung Bar eilte, zündete mir eine von Maggys Zigaretten an und zog den Rauch tief in meine Lungen.

Wahrscheinlich hatte meine Älteste recht und ich musste wirklich erst alles verdauen. Aber was es heute zu verdauen gab, war schon ein bisschen zu viel für einen empfindlichen Magen. Zuerst hatte mir Heinz die Siharsch-Tussen-Vermählung präsentiert. Wie sollte ich mit diesem schwanzgesteuerten Affen jemals wieder ein seriöses Gespräch führen oder als ernst gemeintes Elternpaar mit ihm öffentlich auftreten, falls eine unserer drei Töchter doch einmal gedachte zu heiraten, wenn er so blöd war, auf diese geld- und renommégeile Zicke reinzufallen? Aber eigentlich verblasste meine Empörung über diese Eheschließung angesichts der Tatsache, dass ich nun Großmutter werden würde.

Diese Offenbarung brachte meine gesamte „neue“ Zukunftsplanung ins Wanken: Ich hatte lange mit meinem Schicksal gehadert, als meine Ehe mit Heinz in die Brüche gegangen war. Aber irgendwann war es mir gelungen, mir ein schönes Leben als Single-Lady nicht nur vorzustellen, sondern ein solches auch zu genießen.

Was meinen tatsächlich geäußerten Wunsch, Großmutter zu werden, betraf, hatte ich mich inzwischen damit abgefunden, dass sich meine „seriösen“ Töchter Maggy und Sunny damit noch Zeit lassen wollten. – Und damit, dass mich Nele zur Oma machen würde, hatte ich sowieso nie gerechnet.

Ich sah in dem Umstand, derzeit noch „enkellos“ zu sein, sogar eine Chance für mich selbst: Ich hatte eine hübsche Wohnung, keine Verantwortung für eigene kleine Kinder mehr, keine übertriebene Affenliebe niedlichen Enkerln gegenüber (seit sie Großmutter war, weigerte sich meine Nachbarin Anita strikt, länger als eine Woche zu verreisen), genug Geld, um schöne und interessante Urlaube nicht nur zu planen (denn weiter war es mit Heinz nie gekommen), sondern tatsächlich auch anzutreten, und genügend Zeit, um mich endlich wieder ab und zu mit meinen ältesten Freundinnen Silvia und Anna, die ich schon seit meiner Kindheit kannte, zu treffen.

Ich konnte mir meine Freizeit einteilen, wie ich wollte, ohne auf irgendjemanden Rücksicht nehmen zu müssen. Ich ging ab und zu ins Kino, ins Theater oder in eine Ausstellung, betrieb mehr oder weniger regelmäßig ein wenig Sport, indem ich joggte oder mit dem Rad fuhr, und verbrachte viele Stunden lesend auf meiner Couch, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben oder mich meines Müßigganges wegen rechtfertigen zu müssen.

Ich ließ in meiner chaotischen Art die Dinge in meiner Wohnung einfach auch ein paar Stunden liegen, ohne dass mir jemand meine Schlampigkeit vorwerfen konnte, und räumte erst dann auf, wenn es mir selber in den Kram passte oder wenn mir mein eigenes Chaos zu viel wurde.

Einzig mein Sexualleben war nach der Scheidung im wahrsten Sinne des Wortes unbefriedigend. Denn im Alter von sechsundfünfzig Jahren findet man nicht mehr so leicht einen Partner, der zu einem passt, und schnelle Flirts oder gar One-Night-Stands waren zwar schon vorgekommen, waren für mich aber nicht unbedingt erstrebenswert. Sex ohne Liebe war für mich vergleichbar mit Pasta asciutta ohne Parmesan: schon pikant, aber das gewisse Etwas fehlte.

Es hätte eigentlich alles gut sein können, so wie es war. Und nun sollte alles anders kommen, als ich es mir vorgestellt hatte. Ich zündete mir eine zweite Zigarette an und überlegte fieberhaft, wer denn der Vater meiner Enkelin, denn es war für mich selbstverständlich, dass meine Tochter ein Mädchen zur Welt bringen würde, sein könnte:

Als erster potentieller Kandidat kam mir Jan, der arbeitslose Langzeitstudent, in den Sinn. Nele verstand sich blendend mit ihm, betonte aber immer wieder, dass er nur ein guter Freund sei. Aber so abwegig war der Gedanke nicht, dass die beiden nach dem Genuss einer Flasche guten Weines und in Anbetracht der Tatsache, dass sie beide vielleicht an einem gewissen Notstand litten, einmal eine rauschende Liebesnacht miteinander verbracht hatten.

Als Nächster fiel mir Neles ehemaliger Chef, der Gärtner, ein, der meine Tochter mehrmals ihres grünen Daumens wegen gelobt hatte. Vielleicht hatte er noch andere Qualitäten meines Kindes geschätzt und womöglich seine Position als ihr Vorgesetzter schamlos ausgenutzt. Mir graute vor der Vorstellung, was meine arme Nele unter solchen Umständen möglicherweise mitgemacht hatte. So gesehen war es kein Wunder, dass sie wieder den Job gewechselt und die Anstellung im Fitness-Studio angenommen hatte.

Aus diesem kam – soviel ich wusste – niemand in Betracht, denn ihre neuen Kollegen waren allesamt weiblichen Geschlechts, und auch die Leitung des Studios oblag einer Frau.

Was ich nicht wusste, war natürlich, mit wem Nele sonst noch freundschaftlich oder irgendwie anders verkehrte, denn sie hatte mir ja bisher keinen ihrer Kurzzeitschwärme vorgestellt.

Vielleicht sollte ich einmal Neles bester Freundin Susi auf den Zahn fühlen. Susi wusste bestimmt mehr. Aber das musste ich geschickt angehen, denn anders würde ich mit Sicherheit nichts in Erfahrung bringen. Die beiden kannten einander schon seit frühester Kindheit, und wenn es darauf ankam, hielten sie zusammen wie Pech und Schwefel. Außerdem war es sehr schwierig, an Susi heranzukommen, denn sie lebte und arbeitete im Norden der Stadt, weshalb ich sie nie rein zufällig traf.

Ich drückte meine zweite Zigarette aus und wankte – wegen des ungewohnten Nikotingenusses ziemlich unsicher – zurück ins Lokal und zu dem Tisch, an dem meine drei Kinder einträchtig saßen und Sekt schlürften, um auf das fragwürdig-freudige Ereignis anzustoßen.

„Was ist los mit dir, Mamilein?“, fragte mich Sunny. „Du wackelst ja schon, obwohl du noch gar nichts getrunken hast.“ Und schon stellte sie mir ein Glas Sekt vor die Nase. So ausgelassen erlebte ich meine Jüngste sonst nie.

Lustlos nippte ich an dem mir zugeteilten alkoholischen Getränk, beteiligte mich aber nicht an dem Gespräch, das meine Kinder angeregt führten. Es drehte sich natürlich ums Baby, aber ich bekam nicht einmal mit, worum es im Detail ging.

Das nächste Gesprächsthema betraf die Hochzeit von Heinz. Doch darüber wollte ich eigentlich nichts mehr hören, und deshalb stand ich auf, schlüpfte in meinen Blazer, den ich mir einer gehörigen Wallung wegen abgestreift hatte, und verabschiedete mich:

„Tut mir leid, Kinder, aber ich habe Kopfschmerzen. Ich fahre jetzt nachhause und lege mich eine Weile hin.“

Und zu Nele gewandt sagte ich noch:

„Ich komme am Montag am Nachmittag zu dir und bringe dir etwas Obst mit. Du musst dich jetzt vitaminreich ernähren.“

„Ja, Mamilein, ich freue mich auf dich. Aber übertreibe es nicht mit dem Obst! Ich kann schon selbst für mich sorgen“, erklärte sie mir.

Wir verabschiedeten uns herzlich wie immer und ich verließ das Lokal und ging zu meinem Smart. Ich war noch immer so verwirrt, dass ich eine Weile überlegen musste, wo ich ihn geparkt hatte.

Im Auto erst fiel mir ein, dass ich nicht einmal nachgefragt hatte, wann denn das freudige Ereignis, also die Geburt, stattfinden würde. Ich wurde nun Großmutter und hatte keine Ahnung, wann meine eigene Tochter ihren Entbindungstermin hatte!

Als ich bereits gestartet hatte, überlegte ich, wer noch davon wissen könnte, dass Nele schwanger war. Ihren Schwestern hatte sie ihr süßes Geheimnis früher anvertraut als mir, das lag auf der Hand. Aber hatte sie Heinz auch schon eingeweiht? Wusste er bereits, dass er Großvater wurde? Dann wusste er es früher als ich – die eigene Mutter?! Das war schon ein starkes Stück. Jetzt kämpfte ich sensible Kuh doch glatt mit den Tränen. Denn ich hatte mir immer vorgestellt, dass ich die Erste sein würde, die von den Kindern einmal eingeweiht werden würde, dass es da ein süßes Geheimnis gab, wenn es denn so weit war.

Der nächste Gedanke, der mir kam, setzte mir so sehr zu, dass ich beinahe eine rote Ampel übersehen hätte – ich musste so scharf bremsen, dass die Reifen quietschten: Wenn Heinz schon Bescheid wusste, dann war die Siharsch als zukünftige Stiefmutter sicher auch informiert. Das versetzte mir einen Stich ins Herz und ich konnte meine Tränen nun wirklich nicht mehr zurückhalten.

Verärgert über mich selber und meine dämliche Sensibilität bog ich in meine Straße ein, parkte den Smart, wischte meine Tränen weg, wobei ich natürlich die Wimperntusche verschmierte, und lief – wie ein trauriger Clown aussehend – in meine Wohnung. Ich schälte mich aus meinem Ausgeh-Outfit und warf mich aufs Bett. So gern hätte ich mich ein wenig ausgeruht, aber ich fand keinen Schlaf.

Also zog ich Jogginganzug und Laufschuhe an und setzte mein Vorhaben vom frühen Morgen in die Tat um: Ich ging laufen. Das tat mir im Normalfall immer gut, egal, wie groß die Probleme waren, die sich vor mir aufgetürmt hatten. Doch heute wollte sich der gewohnte Erfolg nicht einstellen: Etwas ausgepowert bog ich eine dreiviertel Stunde später wieder in meine Straße ein, aber das Gedankenchaos in meinem Kopf hatte sich noch immer nicht gelegt.

Als ich zurückkam, stand meine Nachbarin Anita auf ihrem Balkon und zupfte an ihren Blumen herum. Es schien mir fast so, als ob sie mich abgepasst hätte.

„Hallo Clau!“, rief sie mir zu. Sie war zum Glück die einzige Person in meinem Bekanntenkreis, die auf die wirklich bescheuerte Idee gekommen war, meinen Namen dermaßen zu verunglimpfen. Alle halbwegs normal tickenden Menschen nannten mich Claudia oder wenigstens Claudi (meine Kindheitsfreundinnen Silvia und Anna und vor langer Zeit Heinz - zumindest wenn ich Heinzi zu ihm gesagt hatte). „Komm doch auf einen Kaffee vorbei, Kurt hat heute Dienst auf der Wache!“, forderte sie mich auf.

Große Lust hatte ich nicht, den restlichen Nachmittag bei meiner Nachbarin zu verbringen, aber vielleicht würde sie mich ja auf andere Gedanken bringen. Ich war schon nahe daran zu sagen: „Ich gehe nur schnell unter die Dusche, dann komme ich zu dir rüber“, als mir im letzten Moment doch noch eine – wenn auch nicht besonders glaubwürdige – Ausrede einfiel, die ich ihr zubrüllte:

„Tut mir leid, Anita, aber ich muss heute unbedingt noch ein paar Eier ausblasen und bemalen. Sonja hat beschlossen, auch einen Osterstrauß vor ihrer Eingangstüre zu platzieren.“

Ich hatte noch nie zuvor in meinem Leben eine solche Tätigkeit durchgeführt, weil ich sie einfach unappetitlich fand, und malen konnte ich schon überhaupt nicht. Dafür fehlte mir schlichtweg das Talent. Trotzdem war ich froh, mit dieser kleinen Notlüge meinen Nachmittag gerettet zu haben, denn ich konnte mir lebhaft vorstellen, wie dieser bei meiner Nachbarin verlaufen wäre:

Sie wäre auf die Neuigkeiten, die mich beschäftigten, überhaupt nicht eingegangen, womöglich wäre es mir nicht einmal gelungen, sie loszuwerden, sondern hätte, ohne auch nur einmal tief Luft zu holen, einen Redeschwall über das Großmutterdasein über mich ergossen und die Vorzüge ihrer Enkelkinder in den höchsten Tönen gepriesen, sodass ich spätestens nach drei Minuten abgeschaltet hätte.

Schnell huschte ich ins Treppenhaus, um nicht doch noch im letzten Moment von Anita verhaftet werden zu können, und nahm den Lift, der mich zu meiner Wohnung in den dritten Stock transportierte.

Nach einer ausgiebigen Dusche wollte ich ein Buch lesen, konnte mich aber angesichts der vielen Neuigkeiten, die ich heute erfahren hatte, nicht konzentrieren. Auch der Versuch, einen Film im Fernsehen anzuschauen, scheiterte kläglich.

Also putzte ich das Badezimmer und die Toilette, beseitigte das Chaos in der Küche, im Wohnzimmer und auf meinem vereinsamten Doppelbett und schlichtete sogar die in der Diele herumliegenden Schuhe in den Schrank. Dann räumte ich noch meinen Kleiderschrank um, indem ich die wirklich warmen Wintersachen höher und die sommerlichen Shirts erreichbarer platzierte, und buk einen Kuchen, den ich am nächsten Vormittag meinen Eltern vorbeibringen wollte. Dabei konnte ich ihnen gleich die Nachricht, dass sie Urgroßeltern werden würden, präsentieren – wenn sie nicht ohnehin schon zu dem Kreis der Eingeweihten gehörten.

Als es endlich Abend wurde, machte ich mir eine Flasche Rotwein auf, holte die Fotoalben mit den Kinderaufnahmen meiner Töchter hervor, blätterte in einer sehr sentimentalen Stimmung darin und gab mich den Erinnerungen an die Zeit, als meine Mädchen noch klein gewesen waren, hin. Dazu hörte ich mir, um nicht wieder sentimentaler Weise heulen zu müssen, mindestens drei Mal die „13 schmutzigen Lieder“ von Georg Danzer an, und dann noch einige Male den >new orleans alptraum stomp<, das erste Lied auf dieser CD.

Nach dem ersten Glas Wein löste sich endlich die Spannung, die sich im Laufe des Tages in mir aufgebaut hatte, und ich sah alles, was ich an diesem Tag an unerfreulichen Neuigkeiten erfahren hatte, ein wenig lockerer.

Nach dem zweiten Glas Wein überlegte ich mir, ob ich noch einmal meine Wohnung verlassen und mir – entgegen meinem strikten Vorsatz, nicht mehr zu rauchen – eine Packung Zigaretten besorgen sollte. Das unterließ ich dann aber einerseits aus Bequemlichkeit, anderseits aus Sorge um meine Gesundheit.

Stattdessen schenkte ich mir ein drittes Glas Wein ein und nahm mir fest vor, noch einmal ein ernstes Wörtchen mit Cornelia zu sprechen: Sie musste den Namen des Kindsvaters einfach bekannt geben, egal ob es Jan oder der lüsterne Gärtner oder ein mir völlig Unbekannter war. Wenn nicht, würde ich persönlich dieses Geheimnis lüften, das schwor ich mir.

Nach dem vierten Glas Wein und nachdem ich nun endlich alle alten Fotoalben durchgeblättert hatte, stellte ich mir vor, wie ich stolz meinen Freundinnen erzählen würde, dass ich nun auch Großmutter wurde, und wie ich mit meiner im Kinderwagen schlafenden Enkeltochter durch den Park spazieren würde, wie ich ihr das Fläschchen geben würde, wie ich sie wickeln würde, wie ich ihr viele rosarote und geblümte Kleidchen mit dazu passenden rosaroten und geblümten Hütchen kaufen würde, wie ich mit ihr Puppen spielen und Kinderlieder singen würde und wie ich ihr Geschichten erzählen und Märchen vorlesen würde und wie sie ihre zierlichen Ärmchen um mich schlingen und „Ich hab dich sooo lieb, Omilein“ sagen würde.

Nach dem fünften Glas Wein war es halb elf Uhr, ich war müde und ziemlich beschwipst – so viel Alkohol trank ich nämlich normalerweise nicht – und beschloss ins Bett zu gehen. Ich schlief in dieser Nacht aber äußerst unruhig und hatte wirre Träume. An zwei davon konnte ich mich sogar noch am nächsten Morgen erinnern:

Im ersten Traum lag Jan, der arbeitslose Langzeitstudent, auf einem OP-Tisch. Sein Bauch war so rund, als hätte er einen Medizinball verschluckt. Ich selbst stand daneben und hatte ein riesengroßes Messer in der Hand. Und hinter mir stand Nele und beschwor mich: „Du musst die Babys rausschneiden, Mama! Mach schon! Du musst jetzt endlich die Babys rausschneiden!“ Dann kam Heinz, gefolgt von der Siharsch, in den Raum und sagte: „Tanja und ich haben beschlossen, dass ich die Babys rausschneide. Denn der Onkel Doktor kann das professioneller erledigen als eine Physiotherapeutin“, und scheuchte Nele und mich aus dem Raum, während Jan jämmerlich vor sich hin wimmerte.

Im zweiten Traum hatte ich offensichtlich den >new orleans alptraum stomp< von Georg Danzer verarbeitet, denn in ihm waren Heinz und die Siharsch nach New Orleans gereist, um zu heiraten. Sie heirateten aber nicht – wie geplant – einander. Sondern Heinz ehelichte eine unvorstellbar dicke, amerikanische Prostituierte, die nur sehr spärlich bekleidet war und auf den deutschen Namen Annette hörte. Die Siharsch vermählte sich mit einem glatzköpfigen Ganzkörpertätowierten, der Stanscheißer Koarl hieß. Die Trauungen vollzog ein mit einer grünen Gärtnerschürze bekleideter Österreicher, der einen Rechen in der linken und einen Spaten in der rechten Hand hielt, äußerst lüstern dreinschaute und einen breiten steirischen Dialekt sprach.

Kapitel 3: Monday Morning

Am Montag regnete es und es war empfindlich kalt geworden. Für höher gelegene Regionen war sogar Schnee prognostiziert worden. Ich konnte also nicht wie geplant mit dem Rad zur Arbeit fahren, sondern musste den Smart nehmen.

Trotzdem war ich einigermaßen gut gelaunt, denn der Besuch bei meinen Eltern, der als Kurzbesuch geplant gewesen und dann doch ein Ganztagesbesuch geworden war, war sehr erfreulich und gemütlich gewesen.

Die beiden alten Herrschaften, die wie immer blendend gelaunt waren und sich glücklicherweise bester Gesundheit erfreuten, hatten sich über den Kuchen gefreut, den ich für sie gebacken hatte, und mich gleich liebevoll, aber keinen Widerspruch duldend, genötigt, mit ihnen das Mittagessen einzunehmen. Es hatte eine köstliche Kürbiscremesuppe, Rindsrouladen mit Kartoffelpüree und grünem Salat und ein Tiramisu als Dessert gegeben – ein typisch österreichisches Sonntagsessen eben.

Den sonnigen Nachmittag hatten wir genutzt, um einen längeren Spaziergang zu unternehmen und danach bei Kaffee und Kuchen zuerst über alte Zeiten und dann natürlich über brandaktuelle Neuigkeiten zu plaudern.

Über den Umstand, dass Nele schwanger war, waren sie bereits informiert. Offensichtlich war ich wirklich die Allerletzte, die davon in Kenntnis gesetzt worden war, dass meine Tochter ein Baby erwartete.

Aber meiner Mutter war es gelungen, alle meine Bedenken bezüglich Neles Kompetenz, die Mutterrolle zu übernehmen, zu zerstreuen, indem sie gemeint hatte, früher sei es den Menschen viel schlechter ergangen und trotzdem hätten sie es geschafft, Kinder zu bekommen und großzuziehen. Und aus den meisten seien einigermaßen anständige Menschen geworden.

„Vielleicht“, hatte sie gesagt, „wächst sie ja an dieser Aufgabe, wird reifer und geht dann auch ihr eigenes Leben verantwortungsbewusster an.“

Die Nachricht, dass Heinz seine Sprechstundenhilfe zu ehelichen gedachte, hatte meine Eltern noch nicht ereilt. Mein Vater hatte sich überhaupt nicht dazu geäußert, sondern war aufgestanden und hatte ostentativ den Raum verlassen (er hatte Heinz nie gemocht), und meine Mutter hatte gemeint, das sehe meinem Ex ähnlich und ich solle mir doch auch endlich wieder jemanden suchen, was ich natürlich vehement abgelehnt hatte.

„Ach, Kindchen“, hatte sie besorgt geäußert (sie sagte doch tatsächlich noch „Kindchen“ zu ihrer 56jährigen Tochter!), „es ist nicht gut, wenn man im Alter allein ist. Du solltest dich wirklich wieder auf dem Markt nach einem Neuen umsehen.“

Aus meinen Erinnerungen an den gestrigen Sonntag wurde ich erst gerissen, als ich bemerkte, dass ich gleich an meinem Ziel war.

Ich stellte meinen Smart auf dem Parkplatz vor der Praxis ab, stieg aus und freute mich, dass der Regen eine kurze Pause eingelegt hatte. Hinter mir bog die Siharsch mit ihrem schwarzen Polo in die Einfahrt. Also sputete ich mich, um in meine Praxisräume zu gelangen, ohne ihr vorher begegnen zu müssen.

Kaum hatte ich meinen Mantel abgelegt, bewegte sich auch schon meine Türschnalle, und die Siharsch steckte, ohne vorher angeklopft zu haben, ihren Kopf in meine heiligen Hallen.

Ihre Lippen waren wie jeden Tag dick mit rotem Lippenstift beschmiert, ihre dunklen Haare wie immer perfekt gestylt. Und ebenfalls wie immer trug sie unter ihrem weißen Kittel, den sie nie zuknöpfte, eine knallenge schwarze Hose, ein schwarzes Shirt und dazu neonfarbene Schuhe; heute waren sie neongelb. Aber sie besaß solche Schuhe in allen nur denkbar möglichen Neonfarben.

„Heinzi hat gesagt, ich soll Ihnen mitteilen …“, fing sie mit gespitztem Mund zu sprechen an.

Aber ich unterbrach sie, indem ich sie so freundlich anlächelte, als wäre sie meine allerbeste Busenfreundin, und flötete: „Ich wünsche Ihnen auch einen wunderschönen guten Morgen, Frau Si‘arsch“, (das H in ihrem Namen ersetzte ich absichtlich durch einen Knacklaut), „und Sie müssen mir gar nichts mitteilen, denn Doktor Geiger hat den Termin für heute Mittag schon eingetragen. Ich weiß also Bescheid.“

Heinz und ich hatten das so abgemacht: Sollte noch ein Patient eine physiotherapeutische Behandlung brauchen, wenn ich die Praxis bereits verlassen hatte, so suchte er auf meinem Terminkalender einen freien Platz und trug den Neuen ein.

Am Freitag zuvor war ich bereits um zehn Uhr mit der letzten Behandlung fertig gewesen und hatte mich auf den Heimweg gemacht, während Heinz seine Ordination immer bis Mittag offen hatte. Irgendwann im Laufe des späteren Vormittages musste er mir einen Herrn Magister Jodok Fürst für heute Mittag eingeschrieben haben.

„Ja, ich wollte nur sicher gehen …“, versuchte sie ihr unerwünschtes Erscheinen zu erklären und blinzelte dabei, als ob sie mit jemandem flirten wollte.

Aber ich unterbrach sie abermals, nun mit einem drohenden Unterton in der Stimme und ohne sie freundlich anzulächeln: „Frau Si’arsch“, (das H in ihrem Namen ersetzte ich wieder absichtlich durch einen Knacklaut), „nun können Sie ja sicher gehen, dass ich im Bilde bin. Und jetzt habe ich zu tun! Also verlassen Sie bitte umgehend meine heiligen Hallen und machen Sie Ihre eigene Arbeit! Sonst werde ich ungemütlich.“

Damit war ihre Mission erfüllt und ich wieder allein. Ich fuhr zuerst meinen Computer hoch und sah dann meine Post durch, die mir Heinz am Freitag offenbar noch auf den Schreibtisch gelegt hatte.

Danach stand ich auf, schlüpfte in meinen weißen Mantel, knöpfte ihn im Unterschied zur Vorzimmertussi auch zu (!) und stellte nach einem Blick auf den Terminkalender fest, dass an diesem Vormittag acht Behandlungen anstanden. In zehn Minuten würde es losgehen.

Da klopfte jemand an meine Tür.

„Ja, bitte“, sagte ich, und Heinz kam herein.

Er entschuldigte sich umständlich dafür, mir nicht persönlich, sondern am Telefon mitgeteilt zu haben, dass er sich wieder zu vermählen gedachte.

In dem Moment musste ich laut auflachen, weil mir mein Traum, den ich in der Nacht von Samstag auf Sonntag gehabt hatte, einfiel: Heinz und eine tonnenschwere, halbnackte, amerikanische Prostituierte auf der einen Seite und die Siharsch und der ganzkörpertätowierte Stanscheißer Koarl auf der anderen Seite werden von einem lüsternen Gärtner in New Orleans getraut. Es war ja zu komisch! Ich konnte mich kaum beruhigen!

Etwas irritiert blickte mich mein Ex an und fragte: „Was ist daran so lustig?“

„Ach, nichts“, entgegnete ich, „ich hatte nur einen ziemlich bescheuerten Traum, der mir soeben eingefallen ist.“

„Von der Hochzeit?“ fragte er ungläubig. – Ich nickte.

„Da wäre noch etwas“, fing Heinz ganz zögerlich wieder zu reden an und stieg dabei – wie immer, wenn ihm etwas unangehm war – verlegen von einem Bein aufs andere und kratzte sich am Kopf.

„Ist die Siharsch vielleicht schwanger?“, fragte ich ihn nun ganz direkt.

„Nein, das nicht; also …. also die Tanja ist nicht schwanger“, winkte er ab und fuhr dann fort: „Aber jetzt …. also…. also …. wenn wir heiraten …. also …. dann ist sie ja meine Frau. Und wenn sie meine Frau ist …. also …. also …. dann ist sie offiziell …. also …. dem Gesetz nach…. also …. also…. die Stiefmutter von Maggy, Nele und Sunny. Und da hab ich mir gedacht …. also …. du könntest dir …. also …. vielleicht doch ein wenig Mühe geben, …. also …. also …. mit ihr besser auszukommen, und …. also …. also …. ein klein wenig freundlicher zu ihr sein.“

„So so, unsere Töchter bekommen jetzt eine Stiefmutter. Na, da werden sie sich aber mordsmäßig freuen. Müssen sie dann auch Mutti zu ihr sagen?“, fragte ich ihn mit einem ziemlich sarkastischen Unterton in meiner Stimme, und weil ich so schön in Fahrt war, machte ich gleich munter weiter:

„Merkst du eigentlich gar nicht, wie du dich vor mir und vor aller Welt zum Affen machst, wenn du diese renommégeile Tussi heiratest? Glaubst du ernsthaft, dass sie dich so liebt, wie sie tut, wenn sie >Heinzi hin< und >Heinzi her< sagt? Die Frau ist doch nur hinter deiner Kohle und deinem Ansehen her! Bist du dir eigentlich bewusst, dass sie deine Tochter sein könnte? Sie ist gerade einmal drei Jahre älter als Nele.“

„Als Maggy“, besserte Heinz mich aus. Sonst sagte er nichts mehr. Er schaute mich nur mit traurigen Dackelaugen an.

Also forschte ich noch weiter: „Übrigens: Weißt du eigentlich, dass deine Tochter schwanger ist? Du wirst Großvater.“

Heinz nickte betreten, weil er mich gut genug kannte, um zu wissen, wie sehr es mich verletzte, dass er diese Neuigkeit vor mir erfahren hatte: „Ja, Nele war am Donnerstag bei mir zum Abendessen und hat es mir erzählt.“

Das saß tatsächlich! Ich schluckte meinen Groll hinunter und verkniff mir eine weitere sarkastische Bemerkung diesbezüglich und vor allem auch die Frage, ob es denn die Siharsch auch schon wisse. Dann wollte ich mich noch erkundigen, warum er am Telefon gesagt hatte, er müsse die Siharsch heiraten, kam aber nicht mehr dazu, weil mein erster Patient anklopfte.

Wenn viel zu tun ist, vergeht die Zeit für mich immer besonders rasch, und deshalb hatte ich das Gefühl, soeben erst gekommen zu sein, als um halb zwölf Uhr mein letzter Patient, Herr Magister Jodok Fürst, in meine Praxis kam – oder besser gesagt, rollte. Herr Fürst war nämlich ziemlich dick, sodass ich ihn – natürlich nur in meinen Gedanken – Rollmops nannte.

Der Rollmops rollte also wie ein bunter Ball herein, ließ sich unaufgefordert in einen Sessel plumpsen und grinste dabei über das ganze Gesicht. Seine kühne Aufmachung amüsierte mich: Er trug eine gelb-blau karierte Hose, ein gelbes Poloshirt und ein rotes Schirmkapperl mit der Aufschrift „Muttis Liebling“.

„Jodok Fürst ist mein Name“, stellte sich der Rollmops vor, der ungefähr in meinem Alter sein musste – so schätzte ich ihn zumindest ein. Nach genauerer Betrachtung stellte ich fest, dass er eigentlich gar keine unattraktiven Gesichtszüge hatte, er sah sogar recht interessant aus. Bloß seine Figur ließ zu wünschen übrig.

„Ihr Mann hat gemeint, Sie könnten mir helfen, liebe Frau Doktor. Ich bin nämlich so verspannt im Nacken“, begann er, mir den Grund für sein Kommen zu erklären.

„Erstens bin ich keine Frau Doktor“, konterte ich, „und zweitens ist Doktor Geiger nicht mein Mann, wir sind nämlich geschieden.“

„Gut, das ist wirklich gut, dann kann ich mir ja Hoffnungen machen, Sie noch etwas näher kennenzulernen, schöne Frau“, fuhr der Rollmops mit einem schelmischen Grinsen fort.

Und dann witzelte er weiter: „Sie müssen wissen, in fünf Wochen soll ich die Oberaufsicht über den Turmbau zu Babel übernehmen. Bis dahin sollte ich fit wie ein Turnschuh sein. Und aus diesem wirklich wichtigen Grund müssen Sie mir unbedingt helfen.“

Seinen plumpen Annäherungsversuch überhörte ich. Stattdessen sagte ich: „Wenn Sie einen verspannten Nacken haben und fit wie ein Turnschuh werden wollen, brauchen Sie nicht unbedingt eine Behandlung von mir. Es würde schon reichen, wenn Sie regelmäßig Nordic Walking betreiben.“

„Das tue ich ja schon, das tue ich ja schon“, erklärte mir der Rollmops, „Sie müssen wissen, ich möchte nämlich abnehmen. Ich bin ja nicht immer so dick gewesen und möchte mein früheres Gewicht wieder erreichen, deshalb wackle ich, ähm, ich meine, walke ich auch fleißig.“

Er räusperte sich. „Was meinen verspannten Nacken betrifft, hat Ihr Mann, also besser gesagt Ihr Exmann gemeint, da gebe es therapiemäßig sicher noch etwas.“

Ich gab mich geschlagen. „Na gut, dann probieren wir es einmal mit einer Elektrotherapie. Wir fangen heute mit zehn Minuten an. Dann kommen Sie noch fünf Mal im Abstand von jeweils einer Woche zu mir und wir steigern die Zeit. Die Zeitspanne zwischen den Therapieeinheiten nützen Sie brav zum Walken. Und nach sechs Wochen schauen wir, ob es Ihrem Nacken besser geht und Sie die Verantwortung beim Turmbau von Babel übernehmen können“, erklärte ich ihm augenzwinkernd und forderte ihn auf, sein Poloshirt auszuziehen, um mit der Behandlung beginnen zu können.

Während er sich seiner Kleidung entledigte, erklärte er mir:

„Normalerweise gehe ich nur sehr seriös angezogen aus dem Haus, müssen Sie wissen. Aber montags treffe ich mich immer mit meinen allerbesten Freunden Max und Herbert. Und die beiden sind etwas schräge Vögel. Unsere Treffen finden stets unter dem Motto „Wer nicht wagt, gewinnt nicht“ statt. Das Motto betrifft unser Outfit, das heißt, wer am ausgefallensten angezogen ist, gewinnt, müssen Sie wissen. Natürlich habe ich nie eine Chance gegen die beiden, aber Sie müssen zugeben, ich gebe mir alle Mühe.“

Bestätigung heischend hielt er mir als Beweis sein Schildkapperl mit der Aufschrift „Muttis Liebling“ entgegen. – Ich nickte.

Und während ich ihn danach mit Stromschlägen bearbeitete, erzählte er mir zuerst drei Witze und erläuterte mir dann auf äußerst amüsante Weise seinen Diätplan, mit dem er schon fünf Kilo abgenommen hatte; selbst der Umstand, dass es eine kohlehydratfreie Diät war, wo er doch so gerne Nudeln in allen Variationen in sich hinein schaufelte, konnte seinem Humor nichts anhaben.

Im Anschluss daran berichtete er mir von seinen zwei allerbesten Freunden Max und Herbert, mit denen er sich zuvor getroffen hatte, die schwul waren und im Sommer heiraten wollten.

„Also eigentlich müsste man ja sagen, die beiden verpartnern sich“, erklärte er mir, „aber im Prinzip ist das ja ohnehin nichts anderes als eine Heirat.“

Nachdem er seine Freunde in den schillerndsten Farben beschrieben hatte, begann er über die Art und Weise zu berichten, wie sie ihren Lebensunterhalt verdienten:

„Die beiden stellen Wachsfiguren her und machen damit ganz schön viel Kohle. Natürlich machen sie das nicht so professionell wie Madame Tussauds, das heißt, sie formen keine berühmten Persönlichkeiten. Aber ich schwöre Ihnen, sie machen Ihnen Wachsfigurendoubles von allem, was Ihr Herz begehrt. Sie haben ja gar keine Ahnung, wie viele Menschen sich so etwas ernsthaft anfertigen lassen. Sie lassen sich Wachsfiguren ihrer Liebsten machen, ihrer Kinder, ihrer Enkelkinder, ihrer Schoßhündchen, ihrer Kanarienvögel und weiß Gott wovon noch alles. Und die setzen sie dann zuhause auf irgendeinen Stuhl oder sonstwo hin oder stellen sie in irgendeine Ecke und freuen sich, wenn sie ihre Besucher damit erschrecken oder erheitern können. Man kann sie nämlich stehend oder sitzend anfertigen lassen, ganz wie man möchte.“

„Ach!“, sagte ich, um auch etwas zu diesem monologischen Gespräch beizutragen.

„Natürlich kann man so eine Wachsfigur nicht überall hinsetzen. In einem Wintergarten überleben die nicht lange, wenn ein richtig heißer Tag ist. Da gibt es dann nur noch viel Wachs und keine Figuren mehr. Aber in normal temperierten Räumen überleben sie ganz gut;“ fuhr er fort, „mir haben sie auch schon zwei Wachsfiguren gemacht. Ich habe sie zum Geburtstag von ihnen bekommen, weil sie wissen, dass ich kein Geld dafür ausgeben würde: Eine Figur ist ein Ebenbild meiner eigenen stattlichen Persönlichkeit und die andere sieht meinem Sohn zum Verwechseln ähnlich. Es ist schon vorgekommen, dass ich mich mit der Figur unterhalten wollte. Erst als ich keine Antwort bekam, bemerkte ich, dass ich nicht mit meinem Sohn, sondern mit seinem Ebenbild sprach.“

„Oh!“, sagte ich nun, um meinen originellen Einwurf von vorher noch zu übertrumpfen.

„Die zwei Wachsfiguren stelle ich in meinem Haus stets irgendwo an ein Nordfenster, wenn ich verreise. Das ist wirklich praktisch, denn das sieht dann so aus, als wäre immer jemand zuhause. So etwas schreckt Einbrecher ab, habe ich mir sagen lassen. Allerdings getraue ich mich nicht, sie an ein Südfenster zu stellen. Dort würden sie wahrscheinlich viel schneller abnehmen, als ich das gerne täte, und dann wäre ich womöglich neidisch“, ergänzte er.

Am Schluss outete er sich noch als ebenfalls Geschiedener. Den Grund für seine Scheidung erzählte er mir nicht mehr, denn die zehn Minuten waren um und ich war mit der Behandlung fertig.

Nachdem er sein Shirt wieder übergestreift und sein Kapperl mit der Aufschrift „Muttis Liebling“ aufgesetzt hatte, verabschiedete er sich: „Es war wirklich schön, Ihre Bekanntschaft zu machen. Wenn ich gewusst hätte, dass Therapeutinnen so charmant sind, hätte ich mich schon viel früher um die Oberaufsicht beim Turmbau zu Babel beworben und mich davor von Ihnen behandeln lassen, um die nötige Fitness zu erlangen. Naja, vielleicht darf ich Sie ja mal auf einen Kaffee einladen.“

Ich wollte schon sagen: „Tut mir leid, aber Rollmöpse passen eigentlich nicht in mein Beuteschema“, ließ es aber im letzten Moment noch bleiben. Vielleicht war er ja ein Sensibelchen und überspielte diese Tatsache durch sein ständiges Witzeln. Deshalb meinte ich bloß: „Wir sehen uns nächsten Montag in meiner Praxis. Und vergessen Sie nicht aufs Walken!“

„Was der wohl für einen Beruf hat?“, überlegte ich, als ich die Praxisräume schloss und zu meinem Smart ging. Er hatte einen Magistertitel, konnte also mit Sicherheit kein Baumeister sein, auch wenn er so gerne für den Turmbau zu Babel verantwortlich wäre. Baumeister waren doch Ingenieure. Und warum er wohl geschieden war? Humor hatte er ja, das musste man ihm lassen. Na, vielleicht würde ich am nächsten Montag mehr von diesem Sonderling und seinen noch viel seltsameren Freunden erfahren.

Als ich mir das Wachsfigurenkabinett der schwulen Freunde Max und Herbert vorstellte, vollgestopft mit stehenden und sitzenden Figuren und allerlei wächsernen Viecherln vom Schoßhündchen bis zum Kanarienvogel, musste ich unwillkürlich grinsen.

Ich war so in Gedanken vertieft, dass ich gar nicht bemerkte, dass es inzwischen nicht mehr regnete, sondern sogar die Sonne durch die dunklen Wolken blinzelte. Ich setzte mich ins Auto und wollte gerade starten, als mein Mobiltelefon klingelte. Auf dem Display erkannte ich, weil meine Lesebrille noch auf meiner Nase saß, dass es Nele war, die mich anrief.

„Hallo, Nele, mein Schatz“, meldete ich mich, „ich bin schon fertig mit der Arbeit und praktisch auf dem Weg zu dir. Ich möchte vorher nur noch eine Kleinigkeit einkaufen.“

„Hallo, Mamilein“, sagte Nele, „ich muss dir leider für heute absagen. Ich habe die Schicht im Studio wechseln müssen und bin bereits auf dem Weg dorthin.“

„Na, dann komme ich eben morgen Vormittag zu dir. Am Dienstag bin ich immer erst am Nachmittag in der Praxis“, schlug ich vor.

„Mir geht es morgen auch nicht aus. Ich habe frühestens am kommenden Freitag Zeit. Wann bist du denn an diesem Tag mit deiner Arbeit fertig?“ fragte meine Tochter.

Freitags hatte ich meistens nicht besonders viel zu tun. Weiß der Kuckuck, warum die Leute kurz vor dem Wochenende keine Termine mit mir machen wollten. Weil ich, bevor ich die Praxis verlassen hatte, meinen Wochenplan durchgesehen hatte, wusste ich, dass mein letzter Patient um halb zehn kommen würde. Deshalb sagte ich:

„Wenn nichts dazwischen kommt, könnte ich um elf Uhr, vielleicht auch schon etwas früher bei dir sein.“

„Das passt wunderbar“, meinte Nele, „ich freue mich auf dich. Und ich muss dir unbedingt etwas erzählen.“

„Gut, dann bis Freitag! Tschüss, mein Schatz“, sagte ich, drückte Cornelia weg und beschloss, die gewonnene Zeit zu nützen, indem ich wieder einmal joggen ging. Vielleicht hatte ja Silvia oder Anna Zeit, um mich zu begleiten.

Kapitel 4: Zu viel Obst für Nele

Am Freitag pünktlich um elf Uhr erklomm ich mit zwei schweren Säcken, gefüllt mit Obst, gehörig schnaufend die vielen Treppen zu Jans und Neles Altbauwohnung, die im dritten Stock eines Hauses ohne Lift lag. Ich sollte wirklich ein wenig konsequenter an meiner Kondition arbeiten – nahm ich mir zumindest vor.

Bevor ich hergefahren war, hatte ich im Supermarkt das Obst für Cornelia besorgt und bei dieser Gelegenheit gleich meinen Wochenendeinkauf erledigt. Den konnte ich getrost im Auto liegen lassen, weil es wieder einmal trüb, kühl und windig war.

Auf dem Weg vom Supermarkt zu Nele war ich ein wenig nervös. Da sich meine Tochter – wir hatten inzwischen einige Male telefoniert – weiterhin konsequent weigerte, den Namen des Kindsvaters zu nennen, wollte ich heute versuchen, Jan als solchen zu überführen, und hatte mir zu diesem Behufe einen hübschen Plan zurechtgelegt.

Dazu musste ich nur zu einem erotischen Slip von Nele gelangen. Für den Fall, dass wir ihr Zimmer gar nicht betreten würden, hatte ich vorgesorgt: Ich hatte schon vor ein paar Tagen Neles Lieblingspralinen im Süßwarenspezialgeschäft erstanden und hübsch verpackt. Ich würde also sagen, ich hätte ein Überraschungsgeschenk für sie und wolle es in ihrem Zimmer deponieren. Dann würde sie mich gewiss allein „ihr Reich“ – wie sie es nannte – betreten lassen und ich würde mich unbeobachtet an ihrem Wäscheschrank bedienen können.

Irgendwie würde ich in weiterer Folge schon die Gelegenheit dazu haben, das heiße Dingsda in Jans Zimmer zu schmuggeln. Ich musste nur lange genug in der Wohnung bleiben. Einmal musste Jan ja sicherlich Pipi machen. Jeder Mensch musste schließlich ab und an Pipi machen.

Und wenn er dann wieder in seinem Zimmer verschwunden sein würde, würde ich scheinheilig freundlich anklopfen, ihn scheinheilig freundlich begrüßen und dann zufällig das heiße Dingsda entdecken.

Wenn ich ihm allerdings schon vorher irgendwo in der Wohnung begegnen würde, würde ich mich eben scheinheilig freundlich von ihm verabschieden und dann zufällig das erotische Dessous entdecken.

„Ach Jan, Sie sind mir aber einer! Sie haben doch nicht etwa mit Nele, na, Sie wissen schon, was“, würde ich dann sagen und das Höschen als Beweisstück demonstrativ in die Höhe halten. An seiner Reaktion würde ich schon erkennen, was Sache ist.

Blieb nur noch zu hoffen, dass er überhaupt zuhause war.

Als ich die letzten Treppen geschafft hatte, stand Nele schon an der Tür und erwartete mich. „Schön, dass du da bist, Mamilein“, schnurrte sie, und dann umarmte und drückte sie mich wie immer herzlich und küsste mich zuerst auf die linke, dann auf die rechte Backe.

Wenn man Neles geräumige Altbauwohnung betrat, kam man zuerst in eine riesige, fast quadratische Diele, die gleichzeitig von Nele als ihr Atelier genutzt wurde. Hier stand ihre Staffelei, und Unmengen ihrer Zeichnungen und Gemälde waren im Raum verteilt. Obwohl es hier kein Tageslicht gab – außer man ließ die Zimmertüren offen – war der Raum durch zahlreiche Lampen, die an den Wänden und an der Decke montiert waren, hell erleuchtet.

Gleich neben dem Eingang befanden sich Badezimmer und Toilette.

An der rechten Wand des Ateliers führte eine Pforte in Neles fast dreißig Quadratmeter großes Reich, das mit vier hohen Fenstern ausgestattet und deshalb sehr hell war.

Gegenüber gab es zwei Türen: Die rechte führte in Jans Zimmer, die linke in einen von beiden genutzten hellen, geräumigen Wohnraum.

An der, vom Eingang aus betrachtet, linken Wand gelangte man in die Küche. Zwischen diesem Raum und dem Wohnzimmer gab es nur einen Durchbruch. Und sowohl von der Küche als auch vom Wohnzimmer aus konnte man auf einen Balkon hinaustreten, der in einen grünen Innenhof ragte.

Nele führte mich an diesem Vormittag gleich in die Küche. Die Tür zu Jans kleinem Reich war geschlossen.

„Ist dein Mitbewohner gar nicht zuhause?“, fragte ich enttäuscht.

„Doch, aber der schläft noch“, entgegnete Nele.

Da keimte wieder Hoffnung in mir auf.

„Magst du Kaffee?“, fragte mich meine Tochter. „Ich habe aber nur koffeinfreien zuhause.“

„Ja, gerne“, sagte ich, „trinken wir zuerst einen guten Kaffee. Wir können später ja noch eine Pizza bestellen oder vom Asiaten Sushi bringen lassen.“ Ich musste meinen Besuch an diesem Tag ja ziemlich lange ausdehnen.

„Hast du denn heute so viel Zeit?“, fragte Nele erstaunt.

Ich ignorierte diese Frage.

„Wann ist denn eigentlich der Geburtstermin?“, erkundigte ich mich stattdessen, weil ich es wirklich endlich wissen wollte, wann ich Großmutter wurde, und während Nele ihre altmodische Kaffeemaschine bediente, stapelte ich meinen Einkauf auf den großen Küchentisch: zwei Kilo Bananen, vier Kilo Äpfel, zwei Kilo Orangen, einen Kilo Birnen, einen Sack voll Zitronen, einen halben Kilo Kiwi und einen halben Kilo spanischer Erdbeeren.

„Am neunundzwanzigsten Oktober“, sagte Nele ohne sich umzudrehen, „ich bin jetzt in der zehnten Woche.“

Als sie mit dem Hantieren an der Kaffeemaschine endlich fertig war, drehte sie sich um, erblickte das Obstgebirge auf ihrem Küchentisch, rollte die Augen und strich sich eine Lockensträhne aus dem Gesicht.

„Ach Mamilein, ich hab doch gesagt, du sollst es mit dem Obst nicht übertreiben“, sagte sie liebe- und vorwurfsvoll zugleich, „das kann ich unmöglich alles aufessen, selbst wenn ich den ganzen Tag nichts anderes als Obst in mich hinein stopfe.“

Und dann sortierte sie aus: Sie behielt einen Kilo Bananen, zwei Kilo Äpfel, die Birnen und die Erdbeeren. Von denen naschte sie sogar. Meinen Einwand, sie müsse doch jetzt viele Vitamine zu sich nehmen, ignorierte sie.

„Zitrusfrüchte und Kiwi mag ich nicht, das solltest du wissen“, sagte sie, „den Rest kannst du wieder mitnehmen und selber essen, oder du bringst das Obst meinen Schwestern oder spendest es den Armen. Und jetzt setz dich endlich hin, jetzt trinken wir gemütlich unseren Kaffee. Ich muss dir nämlich etwas erzählen.“

Ich wollte schon beleidigt sein, weil sie meine Vitaminnahrung verschmähte, aber durch den Umstand, dass sie mir etwas erzählen wollte, gewann meine Neugier wieder die Oberhand. Also nahm ich Platz und drängte:

„Was denn? Erzähl schon!“

Nele wusste, dass ich diese Eigenschaft, wenn sie einmal geweckt war, kaum im Zaum halten konnte. Deshalb agierte sie jetzt besonders langsam. Sie stellte zuerst die Kaffeekanne auf den Tisch, holte jede Tasse, jede Untertasse und jeden Löffel einzeln, tat dann so, als müsste sie die Milch im Kühlschrank erst suchen und setzte sich nach einer gefühlten Ewigkeit endlich auch hin.

„Also, du weißt ja, dass Papa die Siharsch heiratet“, fing sie an.

Ich nickte.

„Aber weißt du auch, warum er es mit der Ehe plötzlich so eilig hat?“

„Keine Ahnung. Ist sie womöglich doch schwanger?“, fragte ich. „Zu mir hat Heinz gesagt, sie sei nicht schwanger.“

„Ist sie auch nicht“, bestätigte Nele. „Aber sie erpresst ihn!“

„Wie? Wie erpresst sie ihn? Hat er eine Bank überfallen und sie droht ihm mit der Polizei?“, fragte ich blöde. Natürlich wusste ich, dass Heinz keine Bank überfallen hatte, aber mir fiel definitiv keine Möglichkeit ein, wie man einen Mann zu einer Eheschließung nötigen konnte, wenn er denn nicht heiraten wollte.

„Sie hat ihm gedroht“, sagte Nele noch immer mit einem geheimnisvollen Unterton in der Stimme.

„Womit gedroht?“, fragte ich, zunehmend irritiert.

„Sie hat gesagt, wenn sie nicht endlich seine Frau wird, dann verlässt sie nicht nur ihn, sondern sucht sich auch eine andere Stelle.“

„Dann soll er sie doch ziehen lassen“, meinte ich trocken, „oder liebt er sie so abgöttisch?“

„Das habe ich ihm auch geraten“, erklärte Nele, „und er liebt sie nicht abgöttisch. Im Grunde genommen liebt er sie überhaupt nicht. Auch das hat er mir erzählt. Aber er hat Angst vor dem Alleinsein im Alter. Und sonst hat er ja niemanden. Überleg mal, Mama, er ist fast sechzig. So schnell findet man in dem Alter keinen neuen Partner.“

Jetzt rollte ich die Augen. Mein seit jeher polygam veranlagter Exmann hatte niemanden! Mein Mitleid hielt sich in Grenzen.

„Ich bin auch schon sechsundfünfzig und habe niemanden“, sagte ich fast trotzig.

„Aber Mama, bei dir ist das doch ganz etwas anderes. Du hast dein Leben im Griff. Und außerdem bekommst du ja bald eine neue Aufgabe dazu: Du wirst Oma! Schon vergessen?“, meinte Nele.

Da war es wieder, das Stichwort: Ich wurde Oma! Und ich wollte heute den Kindsvater stellen. Ungeduldig schielte ich auf die Küchenuhr. Schlief denn der Kerl noch immer? Und plötzlich wurde mir heiß und kalt und wieder heiß. Ich brauchte unbedingt ein Dessous von Nele. Wie hatte ich bloß darauf vergessen können?!

Also kramte ich in meiner riesigen Handtasche und zog die Pralinenschachtel hervor.

„Nele, Schatz“, sagte ich, „ich habe dir auch eine Überraschung mitgebracht und würde gerne Osterhase spielen und sie in deinem Zimmer verstecken. Darf ich?“

„Du liebst es tatsächlich, noch immer so zu tun, als wären wir kleine Kinder“, meinte Nele schmunzelnd, „aber mach nur, ich hänge inzwischen die Wäsche auf den Balkon.“

Kaum hatte sie das gesagt, war sie auch schon im Badezimmer verschwunden, um die Waschmaschine auszuräumen. Das war mein Glück, denn beinahe hätte ich vergessen, meine Handtasche in ihr Zimmer mitzunehmen. Die brauchte ich aber unbedingt, denn ich musste ja meine Beute darin verstecken. Ich konnte doch nicht mit dem Dessous von Nele in der Hand zu ihr zurück kehren.

Ich schnappte also meine Tasche, schlich in Neles Reich, deponierte mein Geschenk einfallsreich, wie ich nun einmal bin, unter Neles Kopfkissen und machte mich dann auf die Suche nach dem Objekt meiner Begierde. Erst als ich die dritte Lade ihres Schrankes geöffnet hatte, wurde ich fündig. Doch was ich da sah, ließ mich erschaudern. Die meisten Dessous waren prüde Höschen aus weißer Baumwolle. Meine Tochter hatte doch wirklich keinen Geschmack!

Ich wühlte alles durch und befürchtete schon, unverrichteter Dinge nachhause gehen und einen neuen Plan aushecken zu müssen. Doch ganz unten fand ich dann zwei einigermaßen reizvoll aussehende Slips: Einer war schwarz und hatte einen Spitzeneinsatz, der andere war getigert. Ich wählte den getigerten. Ein wilder Tiger schien mir für eine heiße Liebesnacht genau das Richtige zu sein.

Hastig stopfte ich das Ding in meine Handtasche. Jetzt brauchte nur noch Jan aus seinem Koma zu erwachen und sein Zimmer zu verlassen, dann konnte ich mein Vorhaben endlich in die Tat umsetzen.

Zufrieden mit dem Erfolg meiner Mission kehrte ich zurück zu Nele in die Küche. Sie hantierte noch immer auf ihrem Balkon mit der Wäsche herum. Ich stellte mich zu ihr, blickte auf den Innenhof und hoffte inständig, dass mein Plan klappen würde.

„Sag mal, Mama“, riss mich meine Tochter wieder aus meinen Gedanken, „willst du es nicht noch einmal mit Papa versuchen? Ich glaube, er hängt immer noch an dir. Er hat ein paar Mal solche Andeutungen gemacht. Meinst du nicht, dass jeder eine zweite Chance verdient?“

„Dein Vater hatte mindestens hundert Chancen“, konterte ich, „und ich will ihm definitiv keine weitere mehr geben!“

„Geh, Mama! Er hat mir echt leidgetan, wie er mir die Geschichte von der Erpressung erzählt hat. Er hat irgendwie so hilflos gewirkt.“

„Ja, ich weiß“, sagte ich, „jedes zweite Wort ist „also“ und dann kommt er noch mit seinem Dackelblick. Aber bei mir zieht die Mitleidsmasche nicht mehr.“

„Na, vielleicht könnten wir ja dann wenigstens gemeinsam überlegen, wie wir diese Ehe verhindern könnten“, schlug Nele nun vor. „Er rennt doch in sein vorprogrammiertes Unglück!“

„Vergiss es, Tochter“, sagte ich nüchtern, „man kann keine Ehe verhindern, die geschlossen werden muss. Ich habe wahrlich genug Lebenserfahrung, um das behaupten zu können. Außerdem werde ich mich hüten, mich in diese Angelegenheit einzumischen. Was ich davon halte, habe ich deinem Vater unmissverständlich erklärt. Aber ich mache mich doch nicht zum Affen und unternehme etwas, damit er diesen Blödsinn nicht macht. Er hat sich die Suppe eingebrockt, jetzt soll er sie auch auslöffeln. Oder anders gesagt: Wer A sagt, muss auch B sagen. Er hat die Affäre mit dieser Tussi angefangen, jetzt soll er halt dazu stehen.“ Mehr Plattitüden fielen mir im Moment nicht ein.

Damit war das Thema für mich abgehakt. Wir tranken unseren inzwischen ausgekühlten Kaffee und Nele erzählte mir ein paar Episoden aus dem Fitnesscenter. Immer wieder schielte ich verstohlen auf die Küchenuhr.

Endlich um zwölf Uhr hörte man eine Tür knarren und ein völlig verschlafener Jan erschien in der Küche. Ich schöpfte wieder Hoffnung, meinen Plan endlich in die Tat umsetzen zu können.

„Morgen“, knurrte er, und als er bemerkte, dass Nele nicht allein war, kniff er seine Augen zusammen, fokussierte mich und sagte dann:

„Ja, guten Morgen, Frau Geiger, ich habe Sie gar nicht gesehen. Wie geht es Ihnen denn?“

„Danke, Jan, ganz gut, und Ihnen?“ erwiderte ich.

„Alles im grünen Bereich“, knurrte er zufrieden, und dann wandte er sich Nele zu und verwickelte sie in ein Gespräch über eine Vernissage, die er am Vorabend besucht hatte und bei der er jemanden kennengelernt hatte, der sich für Neles Bilder interessierte.

Ich sah meine Chance gekommen, schnappte meine Tasche, nuschelte erklärend: „Ich muss mal“, und draußen war ich.

Natürlich ging ich nicht aufs Klo, sondern schnurstracks in Jans Gemach. Es herrschte ein regelrechtes Tohuwabohu in diesem Raum, von Ordnung schien der junge Mann also nicht viel zu halten. Aber das war ein ausgesprochener Glücksfall für mich und meinen Plan: So würde ihm das Corpus Delicti nicht gleich auffallen, wenn er wieder hereinkommen würde.

Umständlich machte ich mich in meiner riesigen Handtasche auf die Suche nach Neles Slip. Wo war denn bloß das blöde Höschen? Das konnte doch nicht wahr sein! Ich hatte es ja vor kurzem erst hinein gestopft. Warum musste ich auch immer so riesige Handtaschen mitschleppen? Ich konnte doch hier nicht den Inhalt meiner Tasche komplett entleeren. Das würde viel zu viel Zeit in Anspruch nehmen.

Endlich! Da hatte ich es. Triumphierend hielt ich das getigerte Dingsda in die Höhe. In diesem Moment hörte ich hinter mir ein Räuspern. Ich drehte mich um und wäre in diesem Augenblick am allerliebsten im Erdboden versunken oder hätte mich in Luft aufgelöst oder auf den Mars gebeamt. Hinter mir stand Jan im Türrahmen.

„Was machen Sie denn da, Frau Geiger?“, fragte er.

Was sollte ich jetzt bloß sagen? Verdammt, irgendetwas musste mir jetzt einfallen, wenn ich hier ungeschoren davon kommen wollte. Doch was? Ich räusperte mich, um Zeit zu gewinnen.

„Frau Geiger, ich frage Sie noch einmal: Was machen Sie da?“, bohrte Jan nach.

„Ich … ich … also ich … ich…“ Verdammt, jetzt stotterte ich schon genauso wie Heinz. Irgendetwas musste ich jetzt sagen, sonst war es mit Jans Contenance vorbei.

Und weil mir partout keine plausible Ausrede einfallen wollte, stotterte ich: „Ich … ich … ich hab mich wohl in der Tür geirrt. Ich … ich wollte eigentlich aufs Klo gehen.“

Einen Augenblick starrte mich Jan mit weit aufgerissenen Augen an, und dann begann er schallend zu lachen, zeigte auf das, was ich in der Hand hielt, und sagte: „Und unterwegs dorthin haben Sie Ihr Höschen gleich ausgezogen. Das ist ja wirklich ausgesprochen effizient.“

Wenn ich vorher rot wie eine Tomate war, so war ich jetzt sicher purpurrot wie dunkler, schwerer Rotwein. Zu allem Überfluss hatte Jans schallendes Gelächter meine Tochter angelockt. Als sie sah, dass ich in Jans Zimmer stand, rollte sie die Augen, strich sich eine Lockensträhne aus dem Gesicht und sagte:

„Was ist denn da los?“

Und als sie erkannte, was ich in meiner Hand hielt, die noch immer triumphierend in die Höhe ragte, brauchte sie nur wenige Sekunden, um zu begreifen, was hier gespielt wurde.

„Mama, du bist so was von peinlich!“, fauchte sie mich an. „Jetzt verstehe ich, warum du unbedingt Osterhase spielen wolltest! Das ist ja richtiggehend hinterlistig! Wie ich deinen Einfallsreichtum kenne, hast du mir dein Packerl einfach schnell unter mein Kopfkissen geschoben und dann meinen Schrank durchwühlt.“

Zornig schüttelte sie den Kopf. „Ich kann es einfach nicht fassen, dass du dich für so etwas hergibst! Dabei tust du immer so, als wärst du besonders seriös und reif, und weist bei jeder nur denkbaren Gelegenheit auf deine angebliche Lebenserfahrung hin.“

So wütend hatte ich meine Tochter noch nie zuvor erlebt.

„Ich glaube, es ist am besten, du gehst jetzt“, knurrte sie böse, machte auf dem Absatz kehrt und ließ mich stehen.

Ich kam mir vor wie ein Schulkind, das beim Schummeln erwischt worden war. So elend hatte ich mich in meinem ganzen Leben noch nicht gefühlt. Ich war zwar schon in so manchen Fettnapf getreten, aber das, was ich heute hier geliefert hatte, toppte wirklich alles.

Ich schnappte meine Tasche, die noch auf dem Boden in Jans Zimmer lag, und flüsterte beschämt:

„Schönen Tag noch.“

Dann stolperte ich zur Türe, öffnete sie und huschte die Treppe hinunter. Als ich bereits im zweiten Stock angekommen war, rief mir Nele nach: „Dein Vitaminsackerl liegt noch bei mir in der Küche. Das nimmst du schön mit! Oder glaubst du, nach dieser bescheuerten Aktion entsorge ich vor lauter Dankbarkeit deinen Biomüll auch noch?“

Kapitel 5: Lydias Rache

Am Montag war der Rollmops wieder mein letzter Patient. Es war an diesem Tag so viel zu tun, dass er eine dreiviertel Stunde warten musste, bis ich mich um ihn kümmern konnte.

Die Arbeit lenkte mich wenigstens ab, denn ich genierte mich noch immer für das, was am Freitag bei Cornelia vorgefallen war. Ich hatte sogar auf das Samstag-Frühstück mit meinen Töchtern verzichtet und mich das ganze Wochenende kaum auf irgendetwas Sinnvolles konzentrieren können, weil mir der Gedanke an meinen Auftritt in Jans Zimmer noch immer die Schamesröte ins Gesicht trieb.

Der Rollmops trug heute Jeans und ein T-Shirt mit dem Aufdruck >ICH BIN NICHT ZU DICK, ICH BIN NUR ZU KLEIN<. Gewiss kam er wieder direkt von seinem wöchentlichen Treffen mit seinen Freunden Herbert und Max. Gleich bei seinem Eintreten erzählte er mir, dass er inzwischen zwei weitere Kilos abgespeckt hatte. Ansonsten war er ungewohnt ruhig.

„Was ist los mit Ihnen, Herr Magister?“, erkundigte ich mich. „Sie sind so schweigsam heute. Ist alles in Ordnung?“

„Gar nichts ist in Ordnung“, knurrte er grimmig und zog die Stirn kraus.

„Wollen Sie darüber reden?“, ermunterte ich ihn.

„Nun, das ist eine längere Geschichte“, meinte er, „aber wenn ich heute wieder Ihr letzter Patient bin, liebe Frau Geiger, haben Sie vielleicht Zeit, mit mir anschließend auf einen Kaffee zu gehen. Ich will Ihnen natürlich mit diesem Vorschlag nicht zu nahe treten, müssen Sie wissen, aber ich könnte Ihnen allerhand erzählen. Bei mir läuft momentan nämlich einiges schief.“

Ich zögerte. Sollte ich tatsächlich mit einem Patienten Kaffee trinken gehen? Das war mir noch nie zuvor in den Sinn gekommen, und es entsprach auch keineswegs meinen Prinzipien. Aber was war schon dabei? Natürlich war ich auch neugierig, welches Geschichterl er mir heute präsentieren würde.

Da ich für den Nachmittag nichts Besonderes vorhatte und auch meinen Plan, dem Gärtner bezüglich Vaterschaft auf den Zahn zu fühlen, vorerst auf Eis gelegt hatte, stimmte ich schließlich zu.

Ich behandelte Herrn Magister Fürst ohne noch etwas zu sagen fertig, er ließ die Prozedur stillschweigend über sich ergehen, dann schloss ich meine Praxis und wir setzten uns in das kleine Café gegenüber der Ordination und bestellten zwei Cappuccino.

„Mein Sohn ist hin“, fing er das Gespräch an.

Hatte ich richtig gehört?! Mir kippte die Kinnlade nach unten und ich sah ihn an, als sei er soeben einem Ufo entstiegen.

„Also die Wachsfigur von meinem Sohn, natürlich“, stellte er klar, als er mein Entsetzen bemerkte. „Es fing alles gestern Abend so gegen neun Uhr an. Da läutete jemand Sturm bei mir. Normalerweise bekomme ich um diese Zeit keinen Besuch mehr, müssen Sie wissen. Ich bekomme, um ehrlich zu sein, überhaupt nur selten Besuch.“

Er räusperte sich, ehe er fortfuhr: „Ich öffnete also die Tür und stellte fest, dass meine Schwiegertochter davor stand. Mich wunderte, weshalb sie zu so später Stunde gekommen war. Normalerweise ist Lydia, so heißt sie, eine absolut sanftmütige Frau, müssen Sie wissen, aber gestern bemerkte ich gleich, dass etwas nicht stimmte. Sie begrüßte mich nämlich nicht einmal, was überhaupt nicht zu ihr passt. Stattdessen brüllte sie: >Wo ist das Schwein? < Und da bemerkte ich natürlich sofort, dass sie ziemlich betrunken war. >Welches Schwein? <, fragte ich irritiert nach, >ich habe kein Schwein. < Da schubste sie mich einfach zur Seite und stürmte ins Innere des Hauses. >Dein Sohn ist ein Schwein! Genauso wie seine Mutter! <, schrie sie nun noch lauter als zuvor. >Ich bring ihn um! Dein Sohn und deine Exfrau, die gehören beide ausradiert! < Und dann riss sie jede Tür in meinem Hause auf, und als sie die Figur endlich entdeckte, war sie nicht mehr zu halten. Sie fiel wie eine Furie über meinen Sohn her und zerlegte ihn in kleinste Stücke. Und jetzt ist er hin.“

„Das tut mir leid“, sagte ich, um auch einen Beitrag zum Gespräch zu leisten. „Aber so schlimm ist das doch nicht, Sie können sich ja eine neue Wachsfigur von Ihren Freunden anfertigen lassen.“

„Natürlich haben Sie recht! Aber das ist ja noch lange nicht alles. Jetzt will sich Lydia scheiden lassen und das Haus behalten, das ich meinem Sohn finanziert habe.“

„So einfach wird das nicht sein, wenn das Haus Ihrem Sohn gehört“, warf ich ein.

„Ich fürchte schon! Lydias Vater ist nämlich Rechtsanwalt“, erklärte er mir traurig, „und noch dazu kein schlechter.“

Jetzt wollte ich alles wissen, meine Neugier war nicht mehr im Zaum zu halten.

„Und warum will Ihre Schwiegertochter sich scheiden lassen? Und weshalb war sie so wütend?“, fragte ich deshalb.

„Das habe ich alles erst heute in der Früh erfahren. Nachdem Lydia die Wachsfigur zerlegt hatte, war sie nämlich so erschöpft, dass sie sich aufs Sofa warf und heulend einschlief. Ich bin heute nicht einmal zur Arbeit gefahren, müssen Sie sich vorstellen. Zum Glück kann ich mich auf meine Angestellten verlassen. Ich habe also in meiner Apotheke angerufen und gesagt, dass sie heute übernehmen müssen.“

Apotheker war er also, überlegte ich, aber ich ließ ihn weiter erzählen.

„Ich konnte doch das Häufchen Elend, das da auf meinem Sofa schlief, nicht einfach sich selbst überlassen. Und nachdem Lydia langsam aus ihrem Koma erwacht war, erzählte sie mir, dass Jaromir, so heißt mein Sohn, seit Wochen gereizt sei und nur noch mit ihr streite. Das passt eigentlich gar nicht zu ihm. Denn Jaromir bedeutet so viel wie >strenger Friede<, müssen Sie wissen. Der Name kommt aus dem Russischen. Ich habe den Namen extra nach der Bedeutung ausgesucht. Jodokus, das ist übrigens ein keltischer Name, bedeutet hingegen so viel wie >Kämpfer< oder >Krieger<. Und so einen Namen wollte ich meinem Kind nicht antun. Ich bin nämlich ein sehr friedliebender Mensch, müssen Sie wissen.“

„Das ist doch kein Scheidungsgrund“, warf ich ein. „Ein paar Streitereien kommen in den besten Familien vor. Deswegen lässt man sich doch nicht gleich scheiden.“

„Das habe ich Lydia auch gesagt. Und dann wollte ich sie mit einem delikaten Frühstück aufpäppeln. Sie war ja noch immer völlig neben der Spur. Während sie aß, erzählte sie mir die ganze Wahrheit.“

„Und die wäre?“, bohrte ich nach.

„Jaromir hat seit Wochen eine Affäre.“

„Und wie ist Lydia dahintergekommen, dass sie betrogen wird?“, erkundigte ich mich weiter.

„Das weiß ich nicht“, sagte mein Gegenüber traurig. „Aber ich werde es herausfinden! Sie müssen wissen, ich bin nicht unbedingt der Typ, der anderen ihre Geheimnisse aus der Nase zieht. Aber wenn Sie meinen, dass es wichtig ist, werde ich es herausfinden, das verspreche ich Ihnen.“

Das war wieder typisch Mann. Auf die wirklich essentiellen Dinge im Leben vergaßen Männer einfach. Sie kamen nicht auf die Idee, Fragen zu stellen, die ihnen nicht relevant erschienen. Vielleicht war ja alles nur ein Missverständnis und von Betrug konnte keine Rede sein.

„Ich denke, das sollten Sie wirklich in Erfahrung bringen“, sagte ich aus diesem Grund, „vielleicht ist alles ganz harmlos und morgen sieht die Welt wieder viel freundlicher für Sie, Ihren Sohn und Ihre Schwiegertochter aus.“

Meine Neugierde war aber noch immer nicht gestillt, deshalb forschte ich weiter:

„Und dass Lydia Ihren Sohn mit Ihrer Exfrau verglichen hat, bedeutet, dass sie auch eine Affäre hatte? War das der Grund für Ihre eigene Scheidung?“

„Ja, aber was das Schlimme an meiner Situation war: Meine Frau hatte eine Affäre mit meinem jüngeren Bruder. Mit ihm lebt sie jetzt auch zusammen.“

Er rührte nachdenklich in seiner Tasse.

„Wissen Sie, wenn meine Exfrau irgendeinen anderen Kerl gehabt hätte, wäre es schon schlimm genug gewesen. Aber dass sie ausgerechnet Jakob, meinen geliebten Bruder, zu dem ich immer ein sehr inniges Verhältnis gehabt hatte, dass sie ausgerechnet ihn verführte, das konnte ich ihr nicht verzeihen. Die beiden haben durch diese Affäre nicht nur unsere Ehe zerstört, sondern auch eine ganze Familie gespaltet. Denn natürlich konnte ich Jakob auch nicht mehr in die Augen blicken. Wir haben seither keinen Kontakt mehr. Und auch Jaromir will nichts mehr mit seinem Onkel zu tun haben. Wenn seine Mutter ihn sehen möchte, verabredet er sich nur in Kaffeehäusern oder Restaurants mit ihr. Ihre Wohnung betritt er nicht mehr, aus Angst, er könnte dort auf Jakob treffen. Dabei war mein Bruder sogar der Taufpate meines Sohnes und sein Lieblingsonkel.“

Er seufzte, ehe er fortfuhr:

„Ja, und ich war nach diesem Betrug so tief verletzt, dass ich die Wochen danach aus Frust nur noch aß und aß und aß. Es war schon immer eine dumme Angewohnheit von mir, Kummer durch übermäßiges Essen zu kompensieren. Aber so verletzt wie damals, als mich meine Frau verließ, um mit meinem Bruder zusammen sein zu können, war ich vorher noch nie gewesen. Ich hatte das Gefühl, niemals in meinem Leben wieder jemandem vertrauen zu können.“

Abermals seufzte er: „Und nun wissen Sie auch, warum ich so rund bin, liebe Frau Geiger. Diesen Frustspeck möchte ich jetzt gerne loswerden. Aber wie soll das gehen, wenn mir nun mein Sohn Sorgen bereitet?“

„Sie sind doch auf dem besten Weg“, versuchte ich ihn zu trösten. „Und die Probleme, die Ihr Sohn verursacht, dürfen Sie nicht so nahe an sich heran lassen.“

Er rührte jetzt wieder in seiner Kaffeetasse, die inzwischen fast leer war.

„Jetzt habe ich Ihnen so viel über mich erzählt, und von Ihnen weiß ich nur, dass Sie die attraktive Exfrau meines Hausarztes sind. Erzählen Sie mir doch auch von sich! Haben Sie auch Kinder?“

„Ja, ich habe drei Töchter, zwei davon sind echte Vorzeigekinder“, begann ich. „Sunny, meine Jüngste, ist schrecklich seriös. Sie unterrichtet Französisch und Englisch und wohnt mit ihrem Partner in einem Reihenhaus am Stadtrand. Und Maggy, meine Älteste, ist Ärztin. Sie möchte einmal die Praxis ihres Vaters übernehmen. Derzeit arbeitet sie als Assistenzärztin in einem Krankenhaus. Natürlich ist sie auch in festen Händen. Ihr Freund und sie leben in einer Eigentumswohnung im Südwesten der Stadt. Ich habe wirklich allen Grund, auf die beiden stolz zu sein. Sie haben ihr Leben fest im Griff.“

„Und Ihre andere Tochter?“

„Nele ist mein Sandwichkind. Sie ist viel herzlicher und liebevoller als ihre Schwestern. Aber sie bereitet mir immer wieder Kummer. Sie wechselt die Jobs wie andere Leute ihre Wäsche, sie bringt nichts, was sie angefangen hat, zu Ende, und jetzt macht sie mich zur Großmutter und will den Namen des Kindsvaters um keinen Preis bekannt geben.“

„Ich kann gut verstehen, dass Ihnen dies Sorgen bereitet“, meinte er, „aber vielleicht können Sie ja den Kindsvater ausfindig machen.“

„Das habe ich schon probiert. Aber mein erster Versuch ist leider ein Schuss nach hinten gewesen. Ich habe mich dabei in eine wirklich blamable Situation hinein manövriert“, gestand ich ihm. Details, was meinen Auftritt bei Nele betraf, verschwieg ich natürlich, und der Rollmops war taktvoll genug, um nicht nachzufragen.

„Ich verstehe“, sagte er wissend, „aber Sie sollten nicht aufgeben. Und vor allem: Lassen Sie sich Ihre Vorfreude auf das Enkelkind dadurch nicht verderben! Es ist doch wirklich etwas Wunderbares, wenn neues Leben in die Familie kommt. Und das Wichtigste ist, dass der junge Erdenbürger von der Mutter und den anderen Familienmitgliedern geliebt wird, nicht wahr?“

Abermals rührte er in seiner fast leeren Tasse. Und etwas umständlich informierte er sich weiter:

„Sie müssen wissen, ich bin normalerweise nicht der Typ, der viel fragt. Aber mich würde schon interessieren, warum Sie sich von Ihrem Mann getrennt haben. Ich meine, der Herr Doktor ist doch ein sympathischer Kerl, auch wenn er immer wieder über mein Gewicht witzelt. Wissen Sie, auf die Idee, dieses T-Shirt anfertigen zu lassen, hat mich Ihr Exmann gebracht – natürlich ohne dass er das weiß.“

Demonstrativ zeigte er auf den Aufdruck, der sein Kleidungsstück zierte.

Sollte ich ihm wirklich meine Geschichte präsentieren? Aus Verlegenheit musste ich schmunzeln. Ich hatte das Problem „Heinz“ zwar schon des Öfteren mit Freundinnen durchdiskutiert, einem anderen Mann hatte ich mich aber noch nie anvertraut.

„Also gut“, fing ich an, „meine Ehe mit Heinz war schon lange nur durchschnittlich gewesen. Ich hatte ihn zwar einst aus Liebe geheiratet, wie man so schön sagt. Aber Heinz ist leider kein monogam veranlagter Mann. Es gab immer wieder Affären, die ich ihm mehr halbherzig denn aus Überzeugung verzieh. Als er dann aber ein Verhältnis mit seiner Sprechstundenhilfe begann und sich nicht einmal mehr Mühe gab, es vor mir geheim zu halten, fühlte ich mich so kompromittiert, dass ich die Konsequenzen zog.“

Jetzt rührte ich aus Verlegenheit mit gesenktem Blick in meiner halbleeren Tasse.

„Und nun will er diese Tussi auch noch heiraten“, fügte ich meinen Ausführungen ein wenig nachdenklich hinzu.

„Ist das dieselbe Frau, die noch immer im Vorzimmer der Praxis arbeitet? Diese affektierte Puppe mit den roten Lippen, dem schwarzen Outfit und den Neon-Schuhen?“ forschte der Rollmops nach.

Ich nickte.

„Das müssen Sie unbedingt verhindern! Die Frau ist ja nicht zurechnungsfähig. Und strohdumm ist sie noch dazu“, steigerte er sich jetzt in die Sache hinein.

„Das ist doch egal“, sagte ich matt. „Ich glaube zwar auch nicht, dass er glücklich mit ihr wird, aber das ist jetzt wirklich nicht mehr meine Angelegenheit.“

„Sie schadet der Arztpraxis! Wissen Sie das? Wenn ihr jemand nicht zu Gesicht steht, kann sie richtig despektierlich sein. Mich hat sie zum Beispiel zehn Minuten warten lassen, als ich mich anmelden wollte. Und das nur, weil sie mit einer Freundin telefonierte und dabei ihre Nägel manikürte. Dann hat sie meine Daten eine halbe Ewigkeit in der Kartei gesucht. Und als ich schließlich einwarf, wenn ich denn in der Kartei nicht zu finden sei, so möge sie doch im Computer nach mir suchen, hat sie so laut, dass ich jedes Wort verstehen konnte, vor sich hingemurmelt: >Es geht dich einen feuchten Kehricht an, wo ich suche, du kleiner, fetter Scheißer<. Ich habe wahrlich Humor und weiß, dass ich rund bin. Ich kann auch durchaus damit leben, dass es Menschen gibt, die über Dicke witzeln. Aber wenn jemand derart überheblich beleidigt, fällt es mir schwer, die Contenance zu wahren.“

„Tja, so ist sie, die liebe Frau Si’arsch“, stimmte ich ihm zu. (Der Knacklaut musste einfach sein!)

Der Rollmops schien aber mit der Sache noch nicht fertig zu sein:

„Eine ältere Dame, die ein wenig Angst vor dem Arztbesuch hatte, hat sie auch beleidigt, müssen Sie wissen. Das habe ich selbst gehört. >Nun regen Sie sich nicht so auf, Muttchen! Wenn Sie hier einen Herzinfarkt bekommen, haben wir die Scherereien< hat sie gesagt. Diese Frau gehört weg! Sie gehört weg aus der Arztpraxis und sie gehört weg aus dem Leben des Doktors! Sie müssen etwas unternehmen! Nein: Wir müssen etwas unternehmen! Ich habe sogar schon eine vage Idee!“

Seine Stimme überschlug sich fast vor Begeisterung. Aber ich winkte ab:

„Lassen Sie das lieber bleiben!“

Und nachdem ich mich vergewissert hatte, dass meine Tasse leer war, verlautbarte ich bestimmt: „Ich denke, es ist jetzt Zeit für mich, nachhause zu gehen.“

Ich wollte schon aufstehen und meinen Blazer, den ich wieder einmal einer gehörigen Wallung wegen abgelegt hatte, anziehen, da räusperte sich der Rollmops und ergriff abermals das Wort:

„Da wäre noch etwas.“

Ich sah ihn fragend an.

„Wie Sie wissen, heiraten meine Freunde Max und Herbert demnächst. Ich habe Ihnen doch vergangene Woche von den beiden erzählt. Der Termin ist bereits fixiert worden. Das große Fest findet am fünften Juli statt. Jetzt ist es aber so, müssen Sie wissen, dass sie Gäste nur in Begleitung erwarten. Ich habe aber niemanden, mit dem ich dort hingehen könnte. Da habe ich mir gedacht, vielleicht würden Sie so liebenswürdig sein und mit mir dieser Veranstaltung beiwohnen. Ich will Ihnen mit dieser Bitte natürlich nicht zu nahe treten, müssen Sie wissen. Aber möglicherweise könnten Sie wenigstens darüber nachdenken. Es wäre mir eine große Freude, wenn ich Sie als meine Gesellschaft mitnehmen könnte. Es sei denn, Sie haben an diesem Tag schon etwas anderes vor.“

Er sah mich so erwartungsvoll an, dass ich es nicht über das Herz brachte, ihm einen Korb zu geben. Deshalb versprach ich ihm:

„Gut, ich denke darüber nach. Aber jetzt muss ich wirklich gehen. Wir sehen uns nächsten Montag in meiner Praxis. Und vergessen Sie nicht, Ihrer Schwiegertochter noch einmal auf den Zahn zu fühlen. Vielleicht stellt sich ja heraus, dass alles nur ein großes Missverständnis war und das, was Ihnen Lydia erzählt hat, nur auf einem Verdacht beruht.“

Ich schnappte meinen Blazer und verließ das Lokal so rasch, als ob ich auf der Flucht wäre.

„Er ist schon ein komischer Kauz, der Herr Apotheker“, dachte ich, als ich über die Straße zurück zum Parkplatz vor der Praxis eilte, um meinen Smart zu holen. Aber irgendwie war er mir sympathisch. Sehr sogar.

Kapitel 6: I’m so sorry

Weil ich seit dem Frühstück um halb sieben nichts mehr gegessen hatte, beschloss ich am frühen Abend des ersten Freitags im April, mir eine große Schüssel griechischen Salat zuzubereiten.

Meine Laune war im Keller. Die vorangegangene Woche hatte mir nämlich ein Konglomerat an Negativereignissen beschert. Am liebsten hätte ich sie ungeschehen gemacht.

Zuerst war mein Smart heiß gelaufen, und nachdem er in die Werkstatt geschleppt worden war, teilte man mir mit, die Zylinderkopfdichtung müsse ausgetauscht werden. Dass die Reparatur nicht billig war, störte mich weniger als der Umstand, dass ich zwei Tage, an denen es pausenlos regnete, ohne Auto auskommen musste.

Dann hatte ich zuhause drei Mahnungen im Postkasten vorgefunden, weil ich in meiner chaotischen Art vergessen hatte, die Rundfunkgebühren, die Tageszeitung und die Stromrechnung zu bezahlen.

In der Praxis hatte ich gröberen Ärger mit meiner Busenfreundin Tanja Siharsch gehabt: Sie hatte eigenmächtig einen Patienten aus meinem Kalender gestrichen und den Termin einer ihrer zahlreichen Freundinnen zugeschanzt. Das Chaos, das durch diese Aktion entstanden war, hatte mich veranlasst, die Tussi ziemlich forsch zurechtzuweisen. Als Dankeschön hatte sie mir am nächsten Tag meinen Parkplatz vor der Nase weggeschnappt.

Zu allem Überfluss war mir dann noch ein Zahn ausgebrochen, was wiederum einige Besuche bei meinem Zahnarzt notwendig machte. Zwei davon hatte ich schon hinter mir, ein paar andere würden noch folgen.

Und das Essen mit meiner Freundin Silvia, auf das ich mich wirklich gefreut hatte, war ein Desaster gewesen, weil wir ein Restaurant aufgesucht hatten, das ich nicht einmal meinen Todfeinden weiterempfehlen würde: Der erste Grillteller, der mir serviert worden war, wurde – kaum hatte ich die Kräuterbutter auf dem Fleisch verteilt – mit den Worten „Tschuldigung, war der falsche Tisch“ wieder abtransportiert; die Chefin des Restaurants zündete sich im Nichtraucherstübchen genüsslich eine Zigarette an und vermieste uns dadurch olfaktorisch den Genuss der uns nach einer gefühlten Ewigkeit servierten Speisen. Und zu guter Letzt ließ die tollpatschige Servierkraft noch ein Glas Bier neben mir fallen.

Was mich aber am allermeisten quälte, war der Umstand, dass schon eine Woche Funkstille zwischen meinen Töchtern und mir herrschte. Wenn ich nichts unternahm, musste ich ein weiteres Samstag-Frühstück auslassen. Und das war wahrlich keine verlockende Aussicht auf den Start in mein wohl verdientes Wochenende.

Gewiss würden sich meine Sprösslinge über meinen Auftritt bei Nele und Jan empören, wenn sie davon in Kenntnis gesetzt werden würden. Nun, Nele wusste ja, was geschehen war. Ob sie mir noch böse war und ob sie ihre Schwestern über meinen peinlichen Auftritt informiert hatte, entzog sich meiner Kenntnis. Wie meine beiden anderen Kinder reagieren würden, konnte ich mir lebhaft vorstellen.

Vor allem meine seriöse Sunny würde vor Entsetzen, wie man sich als Mutter so unprofessionell verhalten konnte, hart mit mir ins Gericht gehen. „Wie kann ein Mensch in deinem Alter nur so unreif agieren“, war wohl die harmloseste Reaktion, mit der ich rechnen durfte.

Maggy würde meinen Auftritt wahrscheinlich mit einem Schulterzucken und der Bemerkung „So ist die Mama eben“ abtun.

Am allerwenigsten konnte ich Neles Reaktion abschätzen. Einerseits war sie es, die ich durch meinen Fauxpas in eine unmögliche Situation gebracht hatte. Andererseits war es schon immer so gewesen, dass sie mir nicht lange böse sein konnte, egal, wie daneben ich mich auch benommen hatte.

Während ich das Gemüse für meinen Salat klein schnipselte, überlegte ich also, wie ich mich bei Cornelia entschuldigen sollte. „Nichts leichter als das“, versuchte ich mir einzureden, „nimm dein Handy und ruf sie an!“

Doch was sollte ich sagen? „Nele, ich hab Mist gebaut“, oder „Nele, was letzten Freitag in deiner Wohnung passiert ist, tut mir leid“, oder „Nele, du kennst mich ja, ich kann aus meiner Haut nicht raus“ und so weiter und so fort.

Ich beschloss, zunächst meine Mahlzeit zu genießen und dann einfach das Handy zu nehmen und Cornelias Nummer zu wählen. Vielleicht würden mir ja die passenden Worte einfallen, wenn sich meine Tochter meldete. Womöglich war sie auch gar nicht mehr böse und freute sich sogar über meinen Anruf. Das war tatsächlich ein tröstlicher Gedanke. Also gab ich mich einigermaßen zuversichtlich dem Verzehr meiner kulinarischen Köstlichkeit hin.

Der Mut, sie anzurufen und ein persönliches Gespräch zu suchen, verließ mich allerdings, als ich wenig später mein Mobiltelefon in der Hand hielt. Deshalb klappte ich den Laptop auf und schrieb ihr eine Mail:

Von: Claudia Geiger
Betreff: Entschuldigung
Datum: 4. April
An: nelegeiger@gmail.com

Mein herzallerliebstes Nele-Kind!

Was am Freitag in deiner Wohnung passiert ist, tut mir aufrichtig leid und ich möchte mich in aller Form dafür entschuldigen. Ich verspreche dir auch, dass so etwas nie mehr vorkommt! Ich hoffe, du kannst meine ehrlich gemeinte Entschuldigung annehmen. Ich bin leider nicht nur ein ziemlicher Trampel – was mein Auftritt bei dir bewiesen hat – sondern auch ein großer Feigling. Dich anzurufen traue