Stefan Müller

Mirage

Noch mehr von Träumer, Spinner und Chaoten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

1. Erste Hinweise

2. Fröhliches Schaffen

3. Stella

4. Der Aufbruch

5. Die Rückkehr

6. Ermittlungsaufnahme

7. Der erste Kontakt

8. Die Jagd

9. Amerika

10. Die Konfrontation

11. Ein neues Leben

Impressum neobooks

Prolog

Mirage

"Denn die einzig wirklichen Menschen sind für mich die Verrückten,
die verrückt danach sind zu leben, verrückt danach zu sprechen, verrückt danach, erlöst zu werden und nach allem gleichzeitig gieren - jene die niemals gähnen oder etwas Alltägliches sagen, sondern brennen, brennen, brennen wie phantastisch gelbe Wunderkerzen."
- Jack Kerouac

Es ist schon seltsam wohin einen das Leben führt, lässt man sich einfach treiben. Wohl dem, der sein Leben fest im Griff hat, wohl dem, der weiß was er will und kontinuierlich darauf zusteuert. Möglicherweise wusste ich nie genau was ich wollte, vielleicht wollte ich alles auf einmal und hatte mich darum nie festlegen können. Ist eine Entscheidung erst einmal getroffen, schreitet man durch eine bestimmte Tür auf unserem Weg durch das Leben, fallen automatisch viele andere Portale unwiderruflich zu. Unter Donner und Grollen rasten imaginäre stählerne Schlösser ein und versperren für immer eine Passage, gleich wie trickreich man versucht die Verriegelung zu überlisten, egal welch verzweifeltes Bombardement auch auf diese Sperre abgefeuert wird. Nichts kann diese Blockade überwinden, nichts kann eine Entscheidung wieder rückgängig machen. Nun gut, keine Entscheidung zu treffen ist genau genommen auch eine Entscheidung, oft sogar eine ausgesprochen konkrete. Doch hier bietet sich dem Zauderer die Möglichkeit schicksalhaften Kräften, und nicht eigenem Handeln und Tun, die Verantwortung zuzuschreiben. Genauso gut könnte es jedoch auch sein, dass ich mir nie ernsthaft Gedanken über meine Zukunft gemacht hatte, sie war einfach zu abstrakt und zu unwirklich. Also definierte ich meinen Lebenswandel als lateralen Drift, indem ich mich eher seitlich als vorwärts bewegte. So konnte ich die meisten Informationen über das Leben sammeln und gedachte dann irgendwann mich festzuhalten, wenn ich mein Ziel und meinen Bestimmungsort finden würde.

Stattdessen wurde ich von allem Möglichen gefunden, und das wenigste davon war gut für mich. Pech! Das hätte ich mir ja auch gleich denken können, ist es doch weit weniger gefährlich für einen Tropfen Wasser im Schutz der Gemeinschaft eines großen Flusses sich mittreiben zu lassen, können doch so gefährliche Biegungen, Stromschnellen und Sandbänke leichter überwunden werden. Nein, ich zog es vor mich todesverachtend jeden Morgen aufs Neue als Tautropfen von einem Blatt zu stürzen, gespannt darauf wo ich als nächstes unsanft aufschlagen würde.

So kam es dann auch wie es kommen musste. Die Achterbahnfahrt meines Lebens steuerte im rasenden Tempo mitten durch ein lebenstechnisches Gruselkabinett unvorhersehbarer Katastrophen, und immer wenn ich dachte, es könne gar nicht mehr seltsamer und bizarrer werden, ließ sich das Schicksal prompt eine weitere perfide Gemeinheit einfallen, zu toppen was bereits nicht mehr zu überbieten war.

Mein Leben als Johannes Becker, Spinner, Träumer und Tagelöhner war ja eigentlich nicht wirklich außergewöhnlich und nicht wirklich spektakulär verlaufen. Mein Dasein in dem kleinen Saarlouiser Singlehaushalt bot ebenfalls keinen Anlass für besondere Vorkommnisse. Als Ausdruck meines stillen Protestes gegenüber einer mir feindlich gesonnenen Umwelt trug ich alte schwarze, abgewetzte Klamotten, oder weil ich mir nichts Besseres leisten konnte. Denn meine Jobs waren allesamt beschissen und von äußerst kurzer Dauer geprägt.

Es war natürlich Alkohol im Spiel gewesen, als ich die Stimmen meiner Freunde vernahm.

„Lasst uns ein Ding drehen.“

Wer hätte da nicht leichtfertig geantwortet?

„Klar, machen wir!“

Wer hätte denn ernsthaft damit gerechnet kurze Zeit später mit einem vermeidlich perfekten Plan konfrontiert zu werden? Man schlüpft einfach für eine Weile in die Rolle des englischen Künstlers Arthur Daily, der als verschollen gilt. Bei dem hatte nämlich die Stadt Saarbrücken eine Anfrage laufen, für die Errichtung einiger plastischer Skulpturen. Der Plan klang recht einfach, war er aber leider nicht. Alle meine Freunde waren an dem genialen Coup beteiligt gewesen. Joe, der langhaarige, alternative Kunstmaler arbeitete zu dieser Zeit bei der Stadt Saarbrücken und fädelte alles ein. Da niemand genau wusste wie dieser publikumsscheue junge Künstler Arthur Daily aussah, konnte ich mich leicht für ihn ausgeben, denn die wenigen unscharfen Fotos die ausfindig gemacht werden konnten, zeigten durchaus eine gewisse Ähnlichkeit mit mir. Das Fax, das besagte, dass dieser englische Künstler in Afrika verschollen ging, wurde eben von meinem Freund Joe abgefangen und kurzerhand durch eine Zusage ersetzt. Einfach und simpel, ganz einfach; dachen wir damals noch. Mein guter Kumpel, der Millionärssohn und berufene Rockmusiker Frank, finanzierte das Vorhaben und mimte meinen Leibwächter. Babs, die schöne Germanistikstudentin aus unserer Gruppe gaben wir als meine Freundin aus, und Peter den kleinen Punk rekrutierten wir als meinen Fahrer. Wir waren schon immer ein verschworener Haufen gewesen, Freunde wie sie unterschiedlicher nicht sein konnten. Mit ihnen durchlebte ich eine unbeschwerte Zeit ohne Pflichten und ohne Verantwortungen. Wären uns bloß nicht ein paar kleine Fehler unterlaufen. Der Schwindel flog selbstverständlich auf; der Stellvertretende Bürgermeister der Stadt Saarbrücken hatte uns entlarvt. Aber anstatt uns in den Knast zu werfen, strich er den Löwenanteil der Beute ein, setzte sich in London mit dem echten Manager des echten englischen Künstlers in Verbindung; und ich wurde dazu verdammt fortan die Rolle des Künstlers Arthur Daily zu spielen. Ich verhalf dem Stellvertretenden Bürgermeister zu seiner Wiederwahl und zu einem beträchtlichen Vermögen. James, mein britischer Manager hatte wohl am meisten zu lachen. Er verlor zwar sein goldenes Kalb, gewann aber mich, das arme Rindvieh, als Ersatz. Der Mann wirkt so proper und ehrbar, dass niemand auch nur den geringsten Zweifel an seiner Aufrichtigkeit hegt. Er ist ein organisatorisches Genie, und nett ist er eigentlich auch. Anstelle eines zickigen Künstlers verwaltete er fortan einen bescheuerten Gaukler, der seines Erachtens sicherlich einfacher zu leiten war. Für die künstlerischen Ausführungen stellte mir James den kleinen übergewichtigen walisischen Spinner Stanley Smith an die Seite, der damals noch Kunststudent war. Er bevorzugte Whiskey statt des Ruhmes und des Rummels, und ihm machte es nichts aus, dass sich die Presse und die Prominenz stets um mich bemühten, obgleich er die ganze Arbeit hatte. Mein Job war es den Künstler Artur Daily zu repräsentieren, exzentrisch aufzutreten und Unfug zu verzapfen. Und das konnte ich perfekt.

Eigentlich müsste ich ja glücklich sein mit meinem Leben. Herausgerissen aus der Bedeutungslosigkeit, eingetaucht in ein wildes und buntes Leben, von dem die meisten nicht einmal zu träumen wagen würden. An lukrativen Aufträgen mangelte es nie. Den bescheuerten englischen Akzent, mit dem ich hier in Deutschland nur noch rede, bekomme ich wohl nie wieder gerade gebogen. Zum Glück spreche ich ja ganz gut Englisch, und zum Glück hatte dieser Arthur Daily deutsche Vorfahren, was es mir erlaubte in diesem dämlichen gebrochenen Slang meiner Muttersprache wenigstens rudimentär verbunden zu bleiben.

Was will man mehr? Ganz einfach, ...ein eigenes Leben, eine eigene Identität! Mit der Person Arthur Daily wurde ich zu jemandem der ich gar nicht war, und die Existenz Johannes Becker, die ich einst verkörperte, hörte auf zu existieren.

Noch heute halte ich die kleine Wohnung in Saarlouis angemietet. Manchmal kehrte ich dorthin zurück, um mein wirkliches „Ich“ wenigsten für Momentaufnahmen aufleben zu lassen. Doch ist mir dies nie wirklich gelungen. Meine Freunde von damals sind mir zwar größtenteils geblieben, aber es hat sich mittlerweile doch sehr viel verändert. Joe landete im Knast weil er eines Tages durchdreht war, er lebt heute mit seiner Frau Pam irgendwo in Kanada. Zu Babs habe ich jeden Kontakt verloren, Peter der Punk, arbeitet mittlerweile in einer Bankfiliale und verwaltet wohlfrisiert und in einem teuren Anzug von Frankfurt aus meine Konten. Frank lebt wie ich hier in Berlin und schlägt sich als Musiker durch. Er ist mit seiner Band den „Late Experience“ sehr oft auf Achse. Wir telefonieren gelegentlich und wenn wir uns treffen ist es gottlob fast wie früher. Aber der eigentliche Grund, der mich erschaudern ließ, wenn ich diese prähistorische Reliquie einer Wohnung in Saarlouis betrat, war der Verlust von Jenny. Das kleine Mädchen, das ebenfalls in diesem Mietshaus wohnte und das mehr Zeit bei mir verbrachte als bei ihrer Mutter. Sie war ebenfalls in unseren stupiden Plan eingeweiht gewesen, doch wir konnten sie als aktive Verschwörerin aus der Geschichte raushalten. Ich vermisse sie ebenso sehr wie mein verlorenes Leben, weil sie ein bedeutender Bestandteil davon war. Mittlerweile müsste sie Anfang Zwanzig sein. Und sicherlich sieht sie heute noch besser aus als sie es schon damals tat. Trotz ihres Teenageralters war sie immer die Erwachsene von uns beiden, da ich diese Rolle partout abgelehnt hatte. Sie mochte mich so wie ich war. Und sie verschwand, als ich in Sachen Arthur Daily irgendwo zwischen New York und Los Angeles tourte, zwischen einer Schlägerei bei einer Preisverleihung und einem peinlichen Auftritt bei den Oscar Nominierungen.

Ich gab es auf, mich zu martern und zu quälen, indem ich diese Wohnung in Saarlouis besuchte. Sie wirkte kalt und still, steril und leblos. Sie hatte ihren Herzschlag und ihren Puls verloren und blieb nur künstlich durch den bestehenden Mietvertrag am Leben, wie ein hirntoter Komapatient ohne Hoffnung auf erwachen. Aber ich behielt sie dennoch, mein Mausoleum, mein Mahnmal, Johannes Beckers Grabstätte, diese unheimliche Gruft eines verfluchten Zombies.

1. Erste Hinweise

Mein schizoides Wesen war stark strapaziert und angeschlagen, komplett aus den Fugen geraten. Das Schicksal schleuderte mich unkontrolliert durch die ersten vier Jahre meines Daseins als Arthur Daily. Wie ein ballistisch abgefeuertes Projektil raste ich voran und nahm alles nur noch sehr verschwommen wahr. Innerlich tobte und brodelte es, ich wusste weder wer ich war, noch was ich mit diesem Leben anfangen sollte. Ich wurde eher unbemerkt dreißig Jahre alt, doch sah ich niemanden mehr im Spiegel. Gut geschlafen hatte ich schon lange nicht mehr, und der morgendliche Blick in den besagten Spiegel ließ mich nur eine seelenlose Hülle erkennen, eine Schablone, ein Zerrbild einer frei erfundenen oder konstruierten Persönlichkeit. Die dunklen Ringe unter meinen trüben Augen wurden zusehends deutlicher sichtbar, die ersten Falten gruben schmerzhaft, und als Ausdruck meiner Unzufriedenheit, tiefe Furchen in mein Gesicht. Mein rotbraunes Haar hing matt und müde an mir herab. Ich hatte jeden Bezug zur Realität verloren. Ich hatte aufgegeben, losgelassen und drohte zu versinken, im Strudel zu vieler Partys und durch den Konsum von zuviel Alkohol, Zigaretten und leichter Drogen.

Doch dann passierte etwas Unerwartetes, und wenn ich auch dachte mein Leben sei schon seltsam und komisch genug gewesen, so sollte dies erst der Anfang einer noch verrückteren Reise werden.

Einer Jagd nach einem Phantom mit einer Geige.

„Wo soll ich denn das Lametta hinhängen?“ frage mich Stanley Smith und blickte mich fragend durch seine flaschenglasdicken Brillengläser fragend an.

„Häng es dir sonst wo hin!“ kam meine freundliche Antwort, die sehr lebhaft meine weihnachtliche Stimmung wiedergab. Fühlt man sich nicht wohl in seiner Haut, dann ist Heilig Abend einfach die Hölle. Erst recht wenn man in der Haut eines anderen steckt.

„Versau uns bloß nicht wieder die Stimmung, so wie im letzten Jahr, Arthur, hörst du!“

„Ja ja, und wie das Jahr davor und auch das Jahr davor. Versucht es doch am besten gar nicht erst. Ihr schafft es ja doch nicht mich aufzumuntern.“ Ich presste meine Nase in die Öffnung meiner Bierflasche und suhlte mich theatralisch in Selbstmitleid. Ein Jahr zuvor war ich nach Berlin gezogen, in eine geräumige Dachwohnung über einer alten Lagerhalle, die ich ebenfalls als Atelier angemietet hatte. Superpraktisch war das schon, ich konnte bis mittags schlafen, und wenn Stanley kam gingen wir hinunter ins Atelier. Stanley war wirklich ein richtiger Künstler. Gib ihm einen Klumpen Ton, und er fängt sofort an zu kneten und zu modellieren. Stell ihm einen Stein vor die Nase und er sieht augenblicklich Formen und Konturen darin, die er unverzüglich wie ein Besessener freilegen muss. Er schweißt und lötet alles zusammen was er finden kann, oft genug zu meinem Leidwesen. Denn mein geliebtes Butterflymesser, mein teures Zippofeuerzeug und etliche andere Dinge fanden sich nicht selten nach intensiver Suche in einer seiner Plastiken wieder.

Dennoch, Berlin war gut für mich und unser Treiben. Hier kannten mich kaum Leute. Pseudoprominenz gab es hier ja eh schon genug, also nahm niemand Notiz von mir, und man ließ mich in Ruhe. Außerdem mochte ich die kleinen abgefahrenen Bars, die günstigen Restaurants und den Flair der Stadt. Hier konnte ich immer gut Dampf ablassen, indem ich mich mit diversen Künstlern und Spinnern stritt und sie beleidigte.

Selbst in der Zeit, als ich nach Berlin zog war ich noch so paranoid, mich könne jemand entlarven, dass ich mich in Unmengen von schützenden Kleidern hüllte und mich regelrecht vermummte, auch wenn es gar nicht so kalt war. Wenn kalte Winde beließen hatte ich stets den Eindruck sie seien bösartige Häscher, die auf der Fahndung nach mir die Straßen durchkämmten. Denn gewiss waren auch die Naturgewalten gegen mich verschworen und mir schon lange nicht mehr wohl gesonnen. Lange Zeit musste es her gewesen sein, als ich noch auf grünen Wiesen tollte und freundlich gestimmten, verträumten Windböen und warmen Brisen dabei zusah, wie sie durch die Gräser wehten und in saftigen Wiesen nach vierblättrigen Kleeblättern suchten. Die Sonnenstrahlen, die mir früher noch sanft die Wangen streichelten und mich wärmten, bohrten und zwickten mich nur noch, und ich konnte förmlich mein verbranntes Fleisch riechen. So gedachte selbst die überlebenswichtige und wärmespendende Sonne mich als Betrüger und Scharlatan zu brandmarken.

James saß auf der Couch und las die Times. Den Engländer konnte wirklich nichts aus der Ruhe bringen. Außerdem kannte er ja meine theatralischen Darbietungen, mit denen ich mein Umfeld terrorisierte.

„Ach Arthur, Weihnachten ist doch nur einmal im Jahr, warum macht du dir das Leben unnötig schwer. Genieß es doch einfach.“ James blickte über den Rand der Times und blinzelte durch seine Brille, während seine gemeißelten Gesichtszüge wie immer versteinert ein verborgenes Geheimnis lieferten.

„Na ihr habt ja gut reden, ihr tut euren Job, und ich muss den Betrüger mimen. Da kommen einfach keine weihnachtlichen Gefühle auf.“

„Warum schreibst du nicht weiter an deinen Memoiren? Du hast doch früher gerne Geschichten geschrieben. Das bringt dich ja vielleicht auf andere Gedanken.“ Das war ja wirklich ein netter Versuch von Stan. Früher hatte ich tatsächlich viel und auch gerne geschrieben, aber irgendwann brachte ich es nicht mehr fertig, mich an den PC zu setzten und geistig hochwertiges Gut zu kreieren.

„Mir fällt nix ein, über das ich schreiben könnte. Ich fühle mich ja so leer.“

Traurig ließ ich den Kopf hängen, nahm einen tiefen Schluck aus der Flasche und starrte aus dem Fenster. Emsig tummelten sich die Leute in den Straßen meines Stadtviertels, mit leuchtenden Augen gieriger Vorfreude.

„Trink nicht so viel Arthur, sonst stürzt du mir wieder in den Weihnachtsbaum, so wie in London letztes Jahr.“ Stanley machte ein besorgtes Gesicht und sah ängstlich sein jüngstes Werk an, einen wirklich schön geschmückten Tannenbaum.

„Ich hätte ihn noch viel besser schmücken können“, fügte Stanley noch hinzu, „aber warum hast du denn die hässlichste Tanne kaufen müssen die du finden konntest?“

„Na weil mir die Tanne leidgetan hat, die war so alleine und niemand konnte sie leiden. Und wenn ich sie nicht genommen hätte, dann wäre das arme Tannending bestimmt sehr traurig gewesen, darum!“ Ich fühlte mich überflüssig und gelangweilt. Und das Fernsehprogramm lieferte ebenfalls keine brauchbare Abwechslung. Einzig die Nachrichten erweckten kurzfristig mein Interesse. Es wurde von einem merkwürdigen Vorfall in Saarbrücken berichtet. Ein vermutlich gestörter Mann mit einer Geige hatte für Aufsehen gesorgt, indem er auf dem Dach eines bekannten Kaufhauses wie ein Verrückter gefiedelt und dabei unverständliches Zeug rezitiert hatte. Manche hielten diese für weihnachtliche Ferse, andere wiederum stellten die Behauptung auf, dass es sich dabei um Textzitate von Jack Kerouac gehandelt haben müsste, der Ikone der Beat Generation. Über Kerouac hatte ich so ziemlich alles gelesen, was ich in die Finger bekommen konnte. Ebenso über die anderen literarischen Vertreter und Sprachrohre der Beat Generation, wie William Burroughs oder Allan Ginsberg. Ich mochte ihr Leben, das von wilden Reisen, Exzessen und jeder Menge Sex geprägt war. Eine Hand voll Männer, die mit brillantem Verstand und hohem Intellekt praktisch im Alleingang die ganze Nation der Vereinigten Staaten umgekrempelt und den Weg für die bekloppte Hippiebewegung und für modern denkende Menschen geebneten und ermöglicht hatten. Ich hielt große Stücke auf diese Leute, und gerne sah ich es nicht, dass ein Spinner diese tiefsinnigen und wertvollen Aussagen missbraucht haben sollte, also kommentierte ich das soeben vernommene mit einer lyrisch wertvollen Rede.

„Pah!“ Vielleicht war es ja doch keine so fantastische Bemerkung, aber damals konnte ich ja noch nicht ahnen was alles passieren würde. Schon bald sollte wie ein Besessener diesen Geige spielenden Wahnsinnigen suchen und jagen. Hätte ich auch nur im Ansatz vermuten können, wie eng das Schicksal von diesem armen Irren und meiner eigenen Bestimmung miteinander verbunden waren, wäre ich aus dem plappern überhaupt nicht mehr herausgekommen.

„Arthur?“ fragte James, der meine Aussage inhaltlich nicht richtig werten oder zuordnen konnte.

„Also ehrlich, es gibt nur noch vollkommen Bescheuerte auf dieser Welt.“ Angewidert schaltete ich den Fernseher aus, und schnitt Grimassen. Ich wollte herausfinden auf wie viele unterschiedliche Varianten ich es innerhalb einer Minute bringen konnte.

„Arthur, dir ist wirklich nicht mehr zu helfen, du landest noch in der Klapsmühle. Übrigens siehst du sehr komisch aus, mit dem lustigen roten Ring auf der Nase.“

„Was..?“ stammelte ich verwundert und rieb mir die Nasenspitze, auf der sich ein perfekter Abdruck meiner Bierflasche manifestiert hatte. Stanley kicherte listig, wie ein hinterhältiges kleines Wiesel. James, in seiner vornehmen englischen Zurückhaltung, beließ es dabei verächtlich eine Augenbraue zu heben. Was für den Briten schon einer wahren Gefühlsausschüttung gleichkam.

„Macht doch was ihr wollt, ich gehe noch eine Weile spazieren...., und Bier kaufen, wenn ich den Abend mit euch verbringen muss, dann reicht der Vorrat gewiss nicht.“ Beleidigt und wie immer missverstanden verließ ich die Wohnung und trottete eine wahllos ausgesuchte Route entlang. Es war für die Jahreszeit viel zu mild, und ein frischer Wind blies mir freundlich um die Nase. Für gewöhnlich fror ich mir in Berlin den Arsch ab, denn die kalten Ostwinde brachten selten etwas Gutes mit sich. Längst verblasste Erinnerungen an meinen Kumpel Frank holten mich ein. Er studierte hier in einer privaten Sprachenschule. Ich besuchte ihn manchmal, und wir hatten immer richtigen Spaß gemeinsam. Wir schafften es an einem einzigen Tag an fast jeder Sehenswürdigkeit ein Bier zu trinken und diese dann anzupinkeln, eine herausragende Leistung, auf die ich noch heute sehr stolz bin.

Mein Weg führte mich weiter, ich war bereits eine halbe Ewigkeit unterwegs. Ich nahm sogar die U-Bahn, vielleicht wollte ich mir wie üblich die Leute dort anschauen. Oft tingelte ich einfach so durch Berlin und beobachtete dabei die Menschen, wie sie scheinbar programmiert undefinierbare Befehle ausführten, und wie sie maßgeschneidert ihren ganz speziellen Platz in der Gesellschaft einnahmen. Kleine Boote warteten in der Spree ungeduldig auf ihre Besitzer, Lichter mühten sich redlich nach speziellem Granz, um am Heiligabend besonders hell zu strahlen, und auch die gewaltigen Bäume einer Promenade reckten und streckten sich majestätischer, als an anderen, gewöhnlicheren Tagen. Ich bog ab, in einen von Menschen belebteren Innenkern eines Viertels, um mir die weihnachtliche Vorfreude in den Gesichtern der Leute genauer anzuschauen. An einer wenig gepflegten Hausfassade entdeckte ich einen kleinen Riss, der im Zickzack Haken schlug und nervös die Wand entlang lief. Er endete an einer Stelle, wo ein Gemüsehändler mit roten Pausbacken einen guten Kunden, oder einen Freund herzlich umarmte. Ähnliche Schauspiele bemerkte ich öfters, und friedliche Weihnachtsklänge hallten unterschwellig und leise im meinem Kopf. Möglicherweise weil immer irgendwo eine solche Melodie zu hören war, vielleicht aber hatte ich sogar selbst eines dieser Lieder gesummt. Jedenfalls beruhigte ich mich mit jedem Schritt, der mich ein Stück weiter durch Berlin brachte. Am Ende glich mein Gang eher einem fröhlichen Hüpfen und unbeschwertem Tänzeln, nach dem anfänglichen monotonen und tristen Trotten und dem müdem Stampfen, den ich noch zelebriert hatte als ich die Wohnung verließ.

„Zum Teufel, mit meinem Selbstmitleid“, dachte ich und nahm mir sogar vor zu Stanley und James nett zu sein, wenn es am Abend das leckere Essen von Stanley geben sollte. Als mir sogar ein Obdachloser mit einem Flasche Wermut zuprostete, wusste ich dass es mir ja wirklich nicht schlecht ging, und dass die Zukunft durchaus noch Positives zu bieten haben könnte.

„Hallo Leute, da bin ich wieder. Habt ihr mich vermisst?“ grölte ich regelrecht überschwänglich. James und Stanley waren zu diesem Zeitpunkt in der Küche versammelt, und beide sahen sich entgeistert an, ehe sie mich genauer begutachteten. Vorsichtig näherte sich zuerst James, er wirkte sichtlich beunruhigt. Hätte sein ertragreicher Künstler den Verstand verloren, wäre es eine Katastrophe für ihn gewesen. Und auch wenn er keinerlei familiären Verpflichtungen nachkommen musste, so wusste ich nie so genau warum er stets in meiner Nähe weilte. Weil er mich irgendwie mochte, oder weil er lediglich seine Investitionen schützen wollte? Stanley blieb in sicherem Abstand hinter James zurück und wedelte drohend mit dem Kochlöffel in meine Richtung, wobei er den Herd in seinem Rücken zu verteidigen versuchte.

„Bleib bloß weg, du bist bestimmt wieder furchtbar betrunken! Ich hab das letzte Mal für dich gekocht, wenn du wieder besoffen über den Tisch mit dem Braten fällst, so wie vor zwei Jahren an Heiligabend.“

„Ich bin weder betrunken noch wahnsinnig geworden. Ich bin einfach nur gut gelaunt. Ist denn das so schwer zu verstehen.“

„Marihuana?“ fragte James murmelnd nach hinten in Richtung Stanley.

„Koks!“ erwiderte dieser warnend ohne seine abwehrende Haltung aufzugeben.

„Mein Gott seid ihr misstrauisch, lasst uns was trinken und Weihnachten feiern, feiges Gesindel!“

„Na dann ist es ja gut, ich nehme einen Whiskey. Übrigens ist da noch Post für dich gekommen. Zwei Briefe sind es.“ Mit diesen Worten nahm Stanley seine Arbeit wieder auf, ohne mich aus den Augen zu verlieren. Die kleine Ratte traute dem Frieden einfach nicht, während der Duft eines liebevoll zubereiteten Bratens den Raum erfüllte und eine friedvolle Allianz mit dem Aroma eines sehr alten Whiskeys einging.

Der Abend kam, ohne dass ich wie üblich aus der Rolle gefallen wäre. Das Essen wurde friedlich wie unter Freunden eingenommen, ohne dass es mit sarkastischen Bemerkungen meinerseits boykottiert, oder durch meinen mutwilligen Unwillen torpediert wurde. Kurz vor zehn Uhr waren wir brauchbar angetrunken und machten sogar Späße miteinander.

„Du bist der schlimmste Betrüger von uns dreien“, bemerkte ich und kniff James in die Seite, da ich wusste, dass er das nicht ausstehen konnte. „Du stellst ja Rechnungen aus, für das was wir hier machen.“

„Blödsinn, Arthur du bist doch als Hochstapler der bessere Gauner von uns“, erwiderte James leicht lächelnd.

„Und was ist mit unsrem kleinen Stanley, der ist jedenfalls der beste Tiefstapler den ich kenne. Der hat als einziger Ahnung von Kunst und von dem will keiner was wissen.“

„Ist mir ja auch egal, aber ich glaube auch, dass Arthur der bessere Ganove ist. In der Öffentlichkeit alle zu verarschen ist bestimmt der schwerste Part von uns.“

„Genau, unser ehrenwerter Arthur hat gewiss das größte Potential an krimineller Energie.“ James zwickte mir in die Seite, und er wusste genau, dass ich das auf den Tod nicht leiden konnte.“

„Na ja, so würde ich das nicht formulieren. Ich bin nur sehr liberal in der Auslegung gesetzlicher Kleinigkeiten.“

„Ha, ha, ha, der war gut.“ Stanley kringelte sich vor Lachen.

„Unfug, du bist ein schlichter Verbrecher, ein Anarchist, Arthur, finde dich damit ab“, attackierte James weiter und piekst mich mit seinem knochigen Finger in die Brust.

„Was? Ich bin das personifizierte Wohlverhalten, ich habe nur ein leichtes Autoritätsproblem und eine rebellische, freiheitsliebende Ader“, konterte ich empört, und die Stehlampe warf ein fragendes, gedämpftes Licht auf mein Gesicht.

„Stanley rollte sich bereits am Boden und hielt sich den Bauch, so lustig fand er das.

„Ein mieser kleiner Schurke bist du, nur ein kleiner mieser Schurke.“ James blöde englische Art Witze zu machen mochte ich noch nie, und das Zwicken und antippen mochte ich auch nicht.

„Dafür bin ich aber auch tapfer, mutig und sehr angriffslustig.“ Jawohl, der staksige Brite hatte mal wieder eine Lektion verdient. Und auch wenn ich nicht wirklich redlich war, so war ich jedenfalls in absoluter Topform, und geschickt und drahtig war ich auch. Ich griff nach seinem Arm, mitsamt dem doofen, tippenden Finger und setzte zu einem gekonnten Schulterwurf an, der den guten James locker über meine Schulter in die Couch befördert hätte, wäre ich nicht dummerweise ausgerutscht, und wären wir beide nicht scheppernd seitlich auf dem Tisch gelandet. Der Tisch wiederum schreckte schlagartig hoch, wie gejagtes Huhn, und die Glasschale mit der leckeren Bowle verließ mit einem beherzten Sprung den Tisch, der wie die Titanic zu sinken drohte. Das bedauernswerte Gefäß überlebte leider den Aufschlag nicht, der kostbare Inhalt auch nicht. Irgendwann wurde sich James seiner peinlichen Lage bewusst, also stutzte er, straffte auf dem Hosenboden sitzend die Schultern und rückte seinen Schlips zurecht. Er konnte eben nie richtig aus seiner Haut, er vermochte es nie die geißelnden Ketten seiner guten Erziehung zu sprengen. Er war ein Gefangener seiner eigenen Kontenance. Aber genau diesen Zwang halte ich für den eigentlichen Grund, warum er gerne in meiner Nähe war. Mir machte es nie etwas aus mich zum Trottel, oder zum Clown zu machen. James hingegen musste immer die Kontrolle über sein Handeln bewahren. Also durchlebte er seine verborgene und unterdrückte Spontanität und lustigen Aktionen mit, beziehungsweise durch mich. Indem er seine Unbekümmertheit und seinen Unfug passiv an meiner Seite miterlebte, durchbrach er kurzfristig die starren und verkrusteten Regeln der Etikette, und er lebte, wenn auch nur für Momente, richtig auf.

Dies geschah zwar nicht oft, aber er genoss es trotzdem, auch wenn er anschließend einen leicht pikierten und peinlich berührten Eindruck machte. Für ihn war es schon das absolute rebellische und wilde Verhalten, mir bei meinen Späßen zuzusehen. Mich stets aus der Scheiße holen zu müssen machte ihn gar zum Anarchisten, und wenn er selbst einmal aktiv in das Geschehen eingriff, so mutierte er seiner Meinung nach gewiss zu einer materialisierten Form des absolut diabolischen Übels.

„Oje, die schöne Bowle, ...genau wie vor drei Jahren, New York glaube ich.“ Stanley konnte nicht fassen was geschehen war, und betrachtete traurig die große Pfütze, die sich neugierig in der Wohnung verteilte und sich überall in den Ecken und Ritzen umsah. James und ich saßen weiterhin auf dem Boden vor der schönen Bescherung und sahen einander verwundert an.

„Arthur, du bist ein Rüpel“, meinte James noch halb benommen.

„Was? Ich bin eher ein bohemien Hells Angel mit ritterlichen Tendenzen und lyrischer Auslegung“, konterte ich sehr geschickt und war selbst von meiner Wortwahl überwältigt.

„Aha, so nennt man heutzutage einen randalierenden Dummschwätzer.“ Diese Frechheit wurde mit einem freundlichen Schubs von mir geahndet, der den im Aufstehen begriffenen James auf der Pfütze ausrutschen und erneut auf seinem Hinterteil landen ließ. Ich erwartete eine boshafte, oder wenigstens eine gewohnt brüskierte Reaktion auf meine vorbildliche, wenn auch hinterhältige Attacke. Aber James fing zu meiner Überraschung laut an zu lachen, und wenn dieser steife Engländer erst einmal zu lachen anfing, dann gab es kein Halten mehr. Ich verfiel ebenfalls dem ansteckenden Gelächter und musste mir bereits die ersten Tränen von den Backen wischen, als der ebenfalls infizierte Stanley zu einer überaus gewagten Aktion ansetzte und sich mittels eines gekonnten Hechtsprunges, über die Pfütze rutschend zu uns gesellte. Wir waren gewiss ein Anblick zum Brüllen gewesen, aber ich erinnere mich gerne an diese skurrile Situation, in der wir drei völlig unterschiedliche Charaktere, mit verschiedenen Stufen des Erwachsenseins, wie die Kinder dort am Boden saßen.

Am nächsten Morgen wachte ich auf und verspürte seltsamerweise keinerlei Beschwerden, keinen Kater, und den üblichen Schwindel vermisste ich ebenso. Möglicherweise ein himmlisches Geschenk von Oben, eine Art Übelkeitsnachlass zu Weihnachten, dachte ich. Jedenfalls war ich guter Laune, dieses Weihnachtsfest hatte mich durchaus versöhnlich gestimmt, ich war im Einklang mit mir, mit Arthur Daily, und dem Leben das ich führte. Stanley und James waren bereits gegen Mitternacht in ihr Hotel zurückgekehrt, in dem sie üblicherweise residierten, wenn sie bei mir in Berlin lebten. Mein frisch angezogenes Shirt roch sehr gut und war sehr grün. Der Frühstückstisch war sehr schön gedeckt und wie immer sehr wackelig. Ein vereinzelter Sonnenstrahl fiel durch das große Fenster und suchte meine Wohnung nach interessanten Dingen ab, und wurde alsbald auch fündig. Wie ein chirurgischer Laserstahl versuchte er ein Loch in einen der beiden Briefe zu brennen, die auf der Kommode lagen. Es waren ebenjene Briefe die Stanley am Vortag erwähnt, und die er dort abgelegt hatte. Diese Briefe waren natürlich sofort in Vergessenheit geraten, ehe sie von dem morgendlichen Lichtschein wieder aufgestöbert wurden. In aller Ruhe stand ich auf und näherte mich den Umschlägen und wischte mir eine Haferflocke vom Kinn, die sich erfolgreich den beschwerlichen Weg durch meinen Verdauungstrakt entziehen konnte und sich mit ihrem alternativen Schicksal in der Mülltonne durchaus glücklich schätzte.

Der erste Brief war mittlerweile in meiner rechten Hand angelangt, und ich begutachtete ihn äußerst misstrauisch. Einen Brief zu erhalten bedeutete für mich ganz selten etwas Gutes. Meistens bekam ich ja nur Rechnungen, tonnenweise Werbung oder sonstigen Unrat geschickt. Nette Freunde, die mir etwas Freundliches zu Schreiben hatten, gab es kaum noch, Einladungen zu witzigen Feten demnach auch nicht. Abgesehen von den obligatorischen Einladungen die Arthur Daily bei jeder Art von wichtigen und unwichtigen Empfängen erhielt. Dieser Brief hatte etwas amtlich-energisches an sich, das erkannte ich sofort. „Meine Güte, hoffentlich nicht wieder eine Anzeige“, dachte ich laut und versuchte im Kopf die Anzahl meiner fragwürdigen Aktionen der letzten Zeit abzuschätzen und sie in eine zeitliche Abfolge zu bringen. Man hält es einfach nicht für möglich wie viele unlustige Leute es doch gibt. Ich bekam in kontinuierlichen Abständen und in vollkommener Regelmäßigkeit Anzeigen von allen möglichen Menschen zugesandt. Meine bloße Existenz bewahrte, meiner persönlichen Einschätzung nach, Generationen von Anwälten vor dem Hungertod. Und es ging auch das Gerücht umher, dass Professoren an juristischen Fakultäten, gefragt nach den beruflichen Möglichkeiten ihrer Absolventen, stets diese ermutigende Antwort gaben:

„Solange es Arthur Daily gibt, gibt es auch etwas zu verklagen.“ Noch bösere Zungen vertraten gar die Ansicht, eine nicht unbeträchtliche Anzahl an Studenten hätte sogar den eingeschlagenen Weg Mediziner oder Ingenieur zu werden abgebrochen, um sich der Jura zu verschreiben. Die Aussicht mich eines Tages verklagen zu können, erschien ihnen angeblich als eine sicherere Lebensgrundlage, als das verarzten körperlicher sowie seelischer Wunden, oder als das Errichten von Brücken, Straßen und Häusern. Ob davon etwas stimmte kann ich nicht sagen, die statistische Anzahl der eingeschriebenen Jurastudenten jedenfalls stieg an, und natürlich machte ich mir neurotisch einen eigenen Reim darauf. Denn verklagt wurde ich tatsächlich laufend. Beleidigungen und Obszönitäten waren wohl die häufigsten Grund dafür weitere Anwälten zu Lohn und Brot zu bringen, dicht gefolgt von Sachbeschädigungen und sonstigem Schabernack. Dazwischen rangierten irgendwo die Anzeigen wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses, die wiederum stark von meiner Laune abhängig waren. Den Rest stufte ich als harmloses „verklag mal wieder Arthur Daily“ ein.

James musste sogar einen Anwalt einstellen, dessen Aufgabe nur darin bestand gegen diese Verfahren Einspruch zu erheben. Er widersprach häufig, und er versäumte es nie mir zum Geburtstag eine Karte zu schreiben und mir stets viel Erfolg zu wünschen. Ob er damit mein künstlerisches Schaffen meinte, oder den Unfug den ich verzapfte konnte ich jedoch nie genau in Erfahrung bringen. Jedenfalls wurde er einer meiner glühendsten Verehrer, und so ganz nebenbei wurde er auch stolzer Eigentümer einer schönen Villa und Besitzer eines tollen Porsche Carrera.

Der Brief in meiner Hand erntete also einen skeptischen und bösen Blick, repräsentativ für alle bösen Briefe die ich jemals erhalten hatte. Der maschinell aufgedruckte Absender war gänzlich unleserlich, und der Poststempel war ziemlich verschwommen und auch nicht sauber aufgetragen. Doch ich erkannte sofort, dass er aus Deutschland kam, genauer gesagt aus meiner Heimatstadt Saarlouis.

„Hääääh??“ dachte ich und kratzte mich verwundert hinter dem rechten Ohr. Wann war ich eigentlich zuletzt zuhause gewesen, und wem konnte ich dort auf die Füße gestiegen sein? Das war jedenfalls mindestens ein ganzes Jahr her, wenn nicht noch länger. Fragen über Fragen, und es gab nur zwei Möglichkeiten damit fertig zu werden. Entweder ich konnte den Brief mitsamt dem fragwürdigen Inhalt verbrennen und seine Existenz bis hin zur Nichtexistenz ignorieren. Oder ich musste ihn eben öffnen und nachsehen, egal welche Katastrophe er für mich bereithielt. Weil ich ein verantwortungsbewusster Mensch war, oder einfach nur aus weibischer Neugier heraus entschied ich mich für dafür, mich mutig dem Brief zu stellen. Der Inhalt des Briefes brachte zwar keine befürchtete, ultimative Boshaftigkeit zutage, entlockte mir dennoch ein weiteres...

„Hääääh?“ Es war keine Anzeige, das war gut. Es war aber eine Rechnung, das war logischerweise die Alternative und somit war das schlecht. Der Betrag war nicht sehr hoch, das war wiederum gut, doch es konnte sich nur um einen Irrtum handeln, was wieder schlecht war.

Die Stadtwerke Saarlouis hatten mir geschrieben. Genau genommen wurde der Brief an Johannes Becker, mein früheres „Ich“, geschickt. Eine scheinbar harmlose Rechnung über Strom, über Strom den ich gar nicht verbraten haben konnte, weil ich gar nicht in Saarlouis war. Zwar hatte ich bei den Saarlouiser Stadtwerken und bei dem Postamt meine jeweils aktuelle Nachsendeadresse mitgeteilt, was wenigsten eine Erklärung bot, warum mich diese Rechnung überhaupt erreichen konnte. Aber der Betrag war deutlich höher, als die Grundgebühren, die lediglich zu entrichten sein müssten, und der Zeitpunkt dafür war auch nicht der Richtige. Ich fing an zu grübeln. Möglicherweise hatte ich bei meinem letzten Besuch das Licht brennen lassen, oder der Fernseher lieferte gerade eine rekordverdächtige Marathonsendung ab; ein Jahr bunte Bilder für niemanden. Doch so einfach konnte die Erklärung für diese Rechnung auch nicht sein, sonst wären ja bereits schon früher erhöhte Rechnungen erschienen, aber das war nicht der Fall gewesen.

Meine Verwirrung steigerte sich erheblich, als ich auch den zweiten Brief geöffnet hatte. Auch hier handelte es sich um eine Rechnung, mitsamt einer Lieferscheinkopie aus einem Musikhaus. Und sie stammte ebenfalls aus Saarlouis. Nur konnte ich hier überhaupt keine Zusammenhänge mehr erkennen. Es war eine Rechnung über die Reparatur einer alten Geige, und Johannes Becker war Rechnungsempfänger, sogar meine Adresse in Saarlouis stimmte. Das musste eine Verwechselung sein. Ich kannte den besagten Musiklanden in Saarlouis am großen Markt, den gab es schon eine Ewigkeit. Manchmal schaute ich dort hinein, wenn ich auf dem Weg ins Kino war. Die strahlenden und funkelnden Instrumente ließen mich immer ins Schwärmen geraten. Oft pickte ich mir ein besonders tolles Stück aus der Schaufensterware heraus und sah mich damit als Rockstar auf einer Bühne arbeiten. Meist war es natürlich eine E-Gitarre, manchmal aber auch ein glänzendes Saxophon, mit dem ich eine riesige Schar von Fans in meinen Bann zog. Selbstverständlich waren Tauende davon junge Frauen gewesen, die mir kreischend ihre Unterwäsche zuwarfen. Dennoch hatte ich nie ein eigenes Instrument besessen, auch wenn ich ein wenig Gitarre spielen konnte, weil Frank versucht hatte mir das beizubringen. Es scheiterte logischerweise an meiner Ungeduld, denn nach einer Woche harten Trainings war ich noch immer nicht in der Lage gewesen Eric Clapton Konkurrenz machen zu können. Das waren immer schöne Träume, so wie sie jeder kennt, aber was sollte ich denn bitteschön mit einer Geige anfangen? Wie zum Kuckuck bekommt man denn mit einer Geige ein junges Mädchen ins Bett?

Fakt war aber, dass ein gewisser Herr Becker die Reparatur einer Geige in Auftrag gegeben haben musste, die Unterschrift auf der beigefügten Auftragsbestätigung bestätigte dieses. Möglicherweise ein banales Versehen, aber in der Kundenkartei des Musikladens war ich nicht verzeichnet. Vielleicht war ja ein Betrüger am Werk, der einfach unter falschen Namen und Adresse die Zeche prellen wollte. Name und Adresse waren ja im Telefonbuch eingetragen. Ein klärendes Telefonat sollte Auskunft und Gewissheit. Ich war gerade in Begriff in Saarlouis anzurufen, wurde aber von James und Stanley abgelenkt, die zur Tür hereinkamen. Also legte ich wieder auf, vergaß den versäumten Anruf zu tätigen, und ich vergaß alsbald auch die Briefe mitsamt deren dubiosen Inhalten, die fast wie von selbst den Weg in die Mülltonne fanden und sich sehr darüber wunderten, wieso plötzlich eine einzelne Haferflocke an einem der Kuverts klebte.

2. Fröhliches Schaffen

Die Weihnachtstage zogen also vorüber, ohne exotische Vorkommnisse und in ungewohnter Harmonie. An die merkwürdigen Vorkommnisse in Saarlouis dachte ich bereits nicht mehr, vermutlich weil ich sie vergessen wollte. Ich ging immer schon lieber Problemen aus dem Weg, als mich mit ihnen auseinander zusetzen.

Das neue Jahr fing an, und ich nahm mir ernsthaft vor einige Dinge zu ändern. Wie sehr sich alles ändern sollte konnte ich ja noch nicht wissen. Kein Bühnenautor hätte sich die kommenden Ereignisse und Verwicklungen ausdenken und inszenieren können, und wenn doch, so wäre er gewiss fristlos gekündigt und augenblicklich in einer Zwangsjacke abgeführt worden.

Für das neue Jahr war ich voller Zuversicht und voller optimistischer Erwartungen, und mit einer Menge guter Vorsätze ausgestattet.

„Da staunst du was..?“ Stanley traute seinen Augen nicht, als er mich im Atelier arbeiten sah. Für gewöhnlich musste er mich erst aus dem Bett werfen und mich runter ins Atelier treiben. Aber an diesem Tag saß ich bereits seit neun Uhr morgens in der Werkhalle und übte mich im Modellieren. Frischen Kaffee hatte ich ebenfalls bereits gekocht. In meinem Mundwinkel baumelte eine Zigarette, der aufsteigende Dunst kroch geschmeidig an meiner Wange empor, trocknete und verkrustete die frischen Tonflecken mit denen mein Gesicht mittlerweile verschmiert war. Selbstverständlich hatte ich es fertig gebracht innerhalb kürzester Zeit eine riesige Sauerei anzustellen. Ich deutete dem sprachlosen Stan mit dem Kinn in Richtung der Kaffeemaschine. Die letzten Tropfen hatten ihren Weg durch den Filter soeben beendet und waren mit einem tollkühnen Sprung in der gläserne Kanne angekommen. Ich fühlte mich richtig gut und ausgesprochen nützlich. Ich wollte partout meinen Teil beitragen und mit etwas Glück ein richtiger Künstler werden. Dann bräuchte ich wenigstens nicht mehr so zu tun als ob, und ich wäre nur noch ein halber Betrüger gewesen, der sich für eine andere Person ausgibt. Die Lagerhalle hatten wir recht geschmackvoll eingerichtet, sie spiegelte durchaus auch einen Teil meiner eigenen Persönlichkeit wieder. Das tat sie jedenfalls nachdem ich darauf bestanden hatte, dass auch die alten, angerosteten Blechwerbeschilder mit klassischen Motorradmotiven aufgehängt wurden, die ich auf diversen Trödelmärkten aufgetrieben hatte. Außerdem waren mir der große rote Kühlschrank und die alte Wurlitzer Musikbox zu verdanken. Wenn ich es mir recht überlege flog hier eine Menge von dem Krempel umher, den ich überall aufgetrieben hatte. Der Raum war wirklich groß, und sehr geräumig und beherbergte auch mein altes Motorrad, meine gute alte Triumph Bonneville, die ich für ein kleines Vermögen professionell aufmöbeln ließ, nachdem ich selbstbewusst jahrelang an ihr geschraubt hatte, bis sie überhaupt nicht mehr lief. Das Gelächter in der Motorradwerkstatt beleidigte mich doch sehr, als die Monteure mein leicht antiquiertes Gefährt zu Gesicht bekamen. Viele meiner improvisiert durchgeführten Reparaturen fanden diese Leute offensichtlich nur halb so genial und einfallsreich wie ich es seinerzeit tat. Nun aber strahlte sie in voller Schönheit, stolz wie die Spanier, und sie fühlte sich sichtlich wohl in ihrer neuen Behausung. Wohl fühlte ich mich auch, und ich fragte mich ernsthaft warum ich nicht schon früher auf diese Idee gekommen war, mich mit dem Metier zu beschäftigen, dass ja nun irgendwie unserem Broterwerb diente.

„Was ist denn in dich gefahren? Arthur, bist du krank?“ Stanley traute dem Frieden nicht im Geringsten.

„Warum denn, ich will doch nur helfen? Hast du mir nicht immer gesagt ich sollte mich mehr mit diesen Dingen hier beschäftigen!“ Mit einer ausladenden Armbewegung zeigte ich auf Stans ganzes Zeug, das überall umherstand. Dabei sah es wohl eher danach aus, als würde ich es der phallusartigen Figur zeigen, die ich in meinen tonverschmierten Händen hielt.

„Ja schon“, meine Stan, „Ich meinte damit jedoch eher, dass du dich mit den Plänen und unseren Ausführungen anfreunden und auseinandersetzen solltest. Aber das hat dich doch sonst nie interessiert.“

„Stimmt schon, aber nun will ich endlich nützlich sein, verstehst du? Ab sofort nehme ich unsere Aktivitäten ernst. Und helfen will ich dabei auch. Wie schwer kann das denn schon sein?“ Selbstbewusst und mit energischem, kreativem Elan knetete ich das Stück Ton in meinen Händen, ohne eine Ahnung zu haben was ich damit bezwecken wollte, geschweige denn was es überhaupt werden sollte.

„Es wäre schon nützlich und nett von dir, wenn du hier nicht alles durcheinander bringst. Und wenn du dir zukünftig besser einprägst woran wir arbeiten, und was wir mit unseren Plastiken auszudrücken gedenken. Meistens weißt du ja nie genau was wir angefertigt haben, und es ist immer sehr peinlich, wenn du bei den öffentlichen Präsentationen immer etwas vollkommen Falsches zeigst, als das was wir dir vorher gesagt haben. Du hört ja nie zu wenn du es sollst.“ Ich schien Stanleys Kreise zu stören, ich brach wie ein Barbar in sein Universum ein, besudelte seinen heiligen Tempel vollendeter Schönheit. Und das behagte unserem sensiblen Künstler überhaupt nicht.

„Stanley, stell dich nicht an wie ein kleines Mädchen, das niemanden in ihrer sauberen Küche spielen lässt. Außerdem ist das doch nie aufgefallen. Die Leute hielten das doch immer für einen guten Gag meinerseits. Na, was hältst du davon, ist doch nicht schlecht für den Anfang, oder?“ Stolz hielt ich mein erstes selbst geschaffenes Kunstwerk in die Höhe, wie eine erbeutete Trophäe.

„Sehr schön Arthur, du hast einen Penis kreiert, wie überaus tiefsinnig.“

„Pah, ich kann noch ganz andere Sachen machen, wirst schon sehen!“ Mit dieser ernstgemeinten Drohung machte ich mich gleich an das nächste Kunstwerk, und noch vor dem Mittagessen an das nächste. Stanley seufzte und fand sich vorübergehend mit seinem Schicksal ab. Innerlich hoffte er gewiss, dass ich über kurz oder lang das Interesse verlieren und mich meinen üblichen Betätigungen zuwenden würde.

Kurz nach Mittag erhielt ich unerwarteten Besuch. Frank war wieder in Berlin eingetroffen und sein erster Weg führte ihn wie immer zu mir. Kurz bevor ich mit dem Schaffen weiterer hochwertiger Produkte der Kunst beginnen konnte.

„Hey Alter!“ schrie er förmlich zur Begrüßung. Und wie üblich stürmte er im Eiltempo durch das Atelier auf mich zu, wobei seine mächtigen Stiefel einen schnellen Takt anschlugen. Dieser Klang war ganz eindeutig seine Erkennungsmelodie, der Titelsong und das Intro von Frank dem Energischen. Diese effektvollen Auftritte wären selbst eines Clint Eastwoods würdig gewesen. Sein langes dunkles Haar wehte. Meine Pupillen hatten größte Mühe den rasend schnell nähernden Frank in ordnungsgemäßer Schärfe zu zoomen, zu flink bewegte er sich, zu groß war der Schatten den er hinter sich warf. So kam es dann auch, dass wir unsanft aneinander prallten, weil ich keine Chance hatte seinen Abstand realistisch einzuschätzen, und weil Frank in seiner überschwänglichen Euphorie das Abbremsen vergessen hatte. Meine Nase erwies sich als unbrauchbare Stoßstange, wie sie gegen seine eisenharte Brust prallte. Dass der groß aufgeschossene Frank mich um mehr als eine Kopflänge überragte, hatte ich völlig verdrängt. Denn wir hatten uns ein halbes Jahr nicht mehr gesehen. Ich wäre rückwärts durch die ganze Halle geflogen, wenn mich Frank nicht noch zu packen bekommen hätte. Freudig klopfte er mir auf den Rücken und auf die Schultern und sorgte sehr gründlich dafür, dass sich auch alle noch unversehrten Körperteile auch in den nächsten Tagen an unser plötzliches Wiedersehen erinnern sollten.

„Mensch Johannes, dich hab ich ja lange nicht mehr gesehen. Freut mich echt dich wiederzusehen.“

„Hmmpf.....“, brachte ich wenigstens als Zeichen meiner Zustimmung zustande. Wirklich dialogfähig war ich erst einige Minuten später, als der Schmerz nachließ. Wie immer hastete Frank unverzüglich zum Kühlschrank und versorgte uns sofort mit Bier. Stanley winkte etwas gereizt ab, für seinen Geschmack waren eindeutig zu viele Spinner anwesend.

„Ich trinke nicht gerne Bier, Frank, das weißt du doch. Außerdem solltest du dir ein für allemal merken, dass es hier niemanden gibt der Johannes genannt wird. Arthur heißt dein Freund nun, Aaaarthur.“ Stan sagte das in einem sehr langsamen Ton, als würde er mit einem Bekloppten reden, und wahrscheinlich dachte er auch dass er das gerade tat.

„Reg dich ab Genie, und lass dich nicht von uns stören.“ Und schon hatte er Stanley wieder vergessen.

„Erzähle was es so Neues gibt, wie ist es dir inzwischen ergangen?“

„Nun, hier läuft alles wie gewohnt, außer dass ich jetzt auch ein richtiger Künstler werde.“ Dass ich mich nun offiziell zur künstlerisch tätigen Zunft zählte musste Frank ja mitgeteilt werden. Woraufhin, Frank anerkennend nickte und Stanley entsetzt die Hände über dem Kopf zusammenschlug.

„Reden wir lieber über dich. Wo warst du noch mal auf Tournee, und wie lange bleibst du in der Stadt?“

„Wir waren drei Monate als Vorgruppe der Sphinx unterwegs, durch ganz Europa. Jetzt bleiben wir erst mal eine Zeit lang hier, dann geht es weiter über den Teich. Das Leben als Rockmusiker ist einfach klasse.“

„Wer sind denn die Sphinx?“ fragte ich leise, eher zu mir selbst, doch laut genug dass Frank es hören konnte.

„Was die kennst du nicht? Ja wo lebst du denn? Die sind zurzeit die angesagteste Band in Europa!!“ Frank fuhr fassungslos und empört auf. Wild gestikulierend zappelte er mit allen seinen eindeutig zu lang geratenen Gliedmaßen. Eine ähnliche Reaktion hatte ich leider erwartet. Na, wenigsten blieb festzustellen, dass Frank nichts von seiner Impulsivität und nichts von seiner aufbrausenden Art eingebüßt hatte. Und noch etwas hatte sich glücklicherweise nicht geändert. Da er schon mal stand, nutzte er auch prompt die Situation um weiteres Bier aus dem Kühlschrank zu holen, worauf er sich, ebenfalls erfahrungsgemäß, augenblicklich wieder beruhigte und das Thema wechselte.

„In Saarlouis war ich übrigens auch noch eine Weile gewesen. Aber da ist es ziemlich öde geworden seit unsere alte Clique nicht mehr existiert. Wir müssen uns nur knapp verpasst haben, ich hab gehört dass du auch dort gewesen bist.“

„Wie kommst du denn darauf, ich war eine Ewigkeit nicht mehr in Saarlouis. Wer hat denn so was gesagt?“

„Seltsam, ich hab ein paar Leute getroffen, und die haben mir davon berichtet. Du würdest wieder in Saarlouis leben, hieß es. Und im Rockcafe sollst du auch gesehen worden sein.“ Frank legte die Stirn in Falten und bemühte sich um einen ernsten, nachdenklichen Gesichtsausdruck. Einen Anblick den man nicht sehr oft zu sehen bekommt.

„So ein Quatsch, und überhaupt, was sollte ich denn noch in Saarlouis?“

„Keine Ahnung, einige haben sogar behauptet du würdest mit einer Violine umherlaufen. Die dachten wohl das sei eine deiner neusten Marotten, um die Leute zu ärgern. Geglaubt habe ich den ganzen Quatsch auch nicht, aber ich hielt es durchaus für wahrscheinlich, dass du eine Weile dort gewesen sein könntest. Meine Freundin Bea hat mir am Telefon davon erzählt, wie sie dich hier in Berlin gesehen hatte, und so kam ich zum Schluss du seiest nach einer kurzen Visite wieder zurückgeflogen. Ich hab mich nicht weiter bemüht nach dir zu fragen, oder dich in deiner alten Wohnung zu suchen.“ Frank schüttelte kurz den Kopf, als würde er sich diese Erinnerung einfach aus dem Schädel schleudern und maß der ganzen Sache keine weitere Bedeutung bei. Wohl aber seiner Flasche Bier, deren Inhalt er in einem einzigen Zug nieder machte.

Dies war bereits das nächste Indiz für die seltsamen Dinge, die sich im fernen Saarlouis zutrugen. Aber ich freute mich zu sehr darüber den guten alten Frank wieder zu sehen. Und die Tatsache, dass ich bereits ebenfalls einige Biere intus hatte, tat den Rest. Wir redeten noch eine Weile weiter und tauschen Neuigkeiten aus. Dann verabredeten wir uns noch für das kommende Wochenende zum Bier trinken, und leicht benebelt und leicht schwankend verließ Frank bei weitem nicht mehr so agil und geschwind das Atelier, wie er es betreten hatte. Auf dem Weg nach draußen machte er am Tor halt und drehte sich für einige Worte des Abschieds an Stanley um.

„Hey Stan, du solltest dir endlich eine Freundin suchen, so langsam wirst du echt komisch.“

„Was meinst du denn damit.“ Stanley wirkte irritiert und unsicher. Seine weit aufgerissenen Augen erschienen durch die dicken Brillengläser noch viel größer, Stan mutierte zu einem facettenartigen Insekt.

„Guck doch, da, scheinbar hast du den ganzen Tag nix anderes fertig gebracht als massenweise Schwänze zu modellieren. Mach dir mal Gedanken darüber.“

„Aber, aber, ...he..,“ Stan wechselte die Gesichtsfarbe und sah sich außer Standes eine brauchbare Erklärung abzugeben. Und ich tat einen Teufel das für ihn zu tun.

„Genau Stan, mach dir mal ein paar Gedanken!“ sagte ich grinsend. „Pfui, Stan, pfui, schäm dich! Wie unartig du doch bist“, fügte ich noch als Gipfel der Frechheit und zur Abrundung hinzu. Ich zog Stan eine schnippische Grimasse und drückte Frank zum Tor hinaus. Draußen konnte ich Frank ordnungsgemäß verabschieden, und ich lieferte Stan keine Möglichkeit, die gänzlich verloren gegangene Fassung wieder zurückzugewinnen, die er für eine Richtigstellung der Tatsachen hätte missbrauchen können.

In dieser Nacht schlief ich ausgesprochen schlecht. Aus der Ferne hörte ich ein bedrohliches Pochen und Poltern, als würde ein Wahnsinniger mit einem mächtigen Hammer pausenlos auf ein großes, massives Holztor einschlagen, um sich gewaltsam Eintritt zu verschaffen. Leuchtende Fackeln säumten verwunschene Pfade auf dem Weg in die Dunkelheit in Richtung woher das gruselige Lärmen zu hören war. Und dann sah ich im Traum noch mysteriöse Gestalten in schwarzen Kutten, die diese Pfade wie auf einer Prozession in Reih und Glied folgten. Ich wachte erschrocken und schweißgebadet auf, als sich einer von ihnen zu mir umdrehte und ich sein Gesicht sehen konnte. Es war zu meinem Entsetzen mein eigenes Gesicht das ich sah, nur irgendwie seltsam gezeichnet, entstellt und verzerrt mit funkelnden roten Augen. Es grinste mich dämlich an und winkte mir zu, ich sollte ihm folgen. Nix dergleichen tat ich und war heil froh wieder wach zu sein. In meiner Wohnung war alles still und friedlich. Stanley war bereits seit Stunden gegangen und James vor Tagen bereits wieder nach England zurückgekehrt. Von dort aus organisierte er die Reise nach San Diego. Ich schaute aus dem Fenster hinaus in die dunkle Nacht, doch konnte ich keine unheilbringenden Boten darin ausmachen. Keine satanischen Fratzen nahmen Kontur an. Vereinzelte Sterne funkelten unschuldig und ein gelangweilt wirkender Halbmond drehte routiniert seine Bahn, als wollte er mir sagen, dass er mit alledem nichts zu tun hatte. Unüblicherweise ging ich runter in das Atelier. So etwas tat ich sonst nie, auch wenn ich gar nicht oder nur schlecht schlafen konnte. Ich machte das Licht an und dimmte es unverzüglich runter, nachdem ich beinahe von einem gigantischen Scheinwerfer rückwärts hinausgeflutet worden wäre.

„Der verdammte Megaspot, den hab ich doch glatt vergessen“, murmelte ich noch halb benommen und torkelte etwas ziellos und verloren in dem Atelier umher, ehe ich mir ein Bier holte und die Ruhe und Einsamkeit auf der Ledercouch genoss. Ich betrachtete mir die Halle und versuchte abzuschätzen wie hoch sie eigentlich war. Fünf, sechs vielleicht sogar sieben Meter könnten es bestimmt sein, dachte ich, aber genaues schätzen war nie so meine Stärke. Die Wände ringsum waren in unterschiedlichen Farben gestrichen und in ziemlich miesem Zustand. James und Stanley konnten nicht verstehen warum ich mich so vehement gegen einen neuen Anstrich zur Wehr gesetzt hatte. Das mit dem gewissen Charme hatten sie mir nicht wirklich abgekauft. Eine genauere Erklärung konnte ich aber wirklich nicht liefern, ich denke aber ich mochte die leicht abgefuckte Atmosphäre, da sie mich ein wenig an mein früheres Leben erinnerte. Als Öffnungen bot der Raum eigentlich nur das schwere und massive Eingangstor mit der integrierten Haustür, und da waren ja noch die Fensterreihen mit denen sich der Raum zur Decke hin abgrenzte. So fiel tagsüber zu Stanleys Leidwesen, ein seiner Meinung nach unbrauchbares, diffuses Licht in die Halle ein. Und nachts leuchtete ein bizarrer, unwirklich anmutender, diamantener Glanz der Sterne und des Mondes. Ich versuchte den Traum zu vergessen und schrieb diese paranoiden Visionen den Auswirkungen auf zu viel Alkohol zu. Jedenfalls wollte ich das so interpretieren. Ich denke, mein Unterbewusstsein wollte mir schon damals etwas anderes sagen. Aber wie immer hörte ich nicht zu und stellte mich taub. Ich war nicht nur bei anderen Leuten ein schlechter Zuhörer, nein, offensichtlich war ich es auch bei mir selbst. Dabei hatte ich oft genug Gelegenheit dazu bekommen. Meine innere Stimme hatte sich ja schon in der Vergangenheit häufig zu Wort gemeldet, und jedes Mal hab ich sie ignoriert, und jedes Mal ist dann was ganz Schlimmes oder Komisches passiert. Oft genug beides zusammen. Natürlich sollte es auch hier nicht anders sein. Offensichtlich habe ich ein internes Kommunikationsproblem mit mir selbst. Es gelingt mir einfach nicht mir selbst etwas mitzuteilen. Vielleicht redet mein inneres „Ich“ in einer mir nicht geläufigen Sprache. Ich verstehe jedenfalls kein einziges Wort von dem was ich mir unterbewusst sagen will. Ich brauche einen internen Übersetzer, oder Compiler, wenn mein Unterbewusstsein auf einem anderen, nicht kompatiblen, Betriebssystem laufen sollte.

3. Stella

In den folgenden Tagen passierte wenig Überraschendes. Mit der Arbeit ging es gut voran. Stanley war mit seiner Arbeit fast fertig. Er formte das Modell einer wunderschönen zwei Meter große Skulptur aus Ton für eine Ausstellung, die wir noch im Februar nach San Diego in die Vereinigten Staaten bringen wollen. Der Plan war es dann anhand von diesem Modell vor Ort eine Gussform anfertigen zu lassen, die dann mit einem Metall gefüllt werden sollte. Selbstverständlich habe ich vergessen was für ein Metall dafür vorgesehen war, obwohl Stan es mir bestimmt hundertmal gesagt hatte.

Ich war auch nicht untätig, doch egal was ich auch zu modellieren versuchte, ich brachte nichts anderes zustande als jede Menge weiterer Penisabbildungen. Eifrig probierte ich einen schnittigen Sportwagen zu kreieren, mit sagenhafter Aerodynamik und mit vorbildlich herausgearbeiteten Details. Stolz präsentierte ich den Prototyp einer zukunftweisenden Studie.

„Na was sagst du nun?“

„Willst du das wirklich wissen?“ fragte mich Stanley und blinzelte über seine Brillengläser hinweg.

„Aber sicher, nur raus damit“, antwortete ich unerschrocken und mutig.

„Nein, ich glaube nicht dass du das wirklich wissen willst.“

„Ist es etwa wieder..,?“

„Ist es, ...ist es ganz bestimmt!“ Stan kicherte vor sich hin und widmete sich den letzten Arbeiten an seiner Skulptur. Er hatte sich mittlerweile an meine Gegenwart gewöhnt, und die Tatsache dass ich pausenlos Schwänze anfertigte stärkte sein künstlerisches Ego ungemein.

Das Wochenende kam und ich traf mich mit Frank in einem Rockschuppen. Er erinnerte kein bisschen an das Rockcafe zuhause, zudem war hier alles viel größer und unkonventioneller. Wie ein langer gewundener Schlauch schlängelten sich die Räumlichkeiten durch ein unterirdisches Katakomben System und Labyrinth das noch nie das Tageslicht erblickt hatte. Wozu diese Anlage einst diente wusste niemand von uns, aber danach fragen wollte auch keiner.

Wir saßen in einem abgelegenen Segment des Hauptsaales, etwas weiter im hinteren Bereich, an einem kleinen Tisch. Normalerweise nahmen wir ja immer an der Theke Platz, von wo aus man eine gute Sicht zur Bühne genoss. Aber an diesem Tag waren wir zu viert. Frank hatte seine bezaubernde, wenn auch maulfaule Bea mitgebracht, und ich den nicht ganz so betörenden Stan. Der walisische Holzkopf war auch mitgekommen. Entweder er war mittlerweile so sehr gelangweilt und einsam, dass er sich freiwillig mit uns schrillen Typen abgab, oder aber er gewöhnte sich nach allen den Jahren an mich, da er nun sah dass ich mich erstmalig redlich und ernst mühte etwas von seiner Welt zu verstehen. Freunde waren wir ja schon immer irgendwie gewesen, doch klafften Abgründe zwischen unseren Interessen, Anschauungen und Wünschen. Indem ich aber Bereitschaft signalisierte etwas von Stans Universum kennen zu lernen, wollte er möglicherweise in Gegenzug auf mich und meine Bedürfnisse näher eingehen. James Pearl, unser Manager, hatte schon immer darauf gedrängt, dass wir beide stärker aufeinander eingehen sollten. Die Nachricht, dass wir uns nun tatsächlich zusammentaten, nahm er sehr erfreut zur Kenntnis. Vielleicht ist James ja wirklich ein Menschenfreund, vielleicht aber auch nur ein ausgekochter Taktiker. In seinen Augen bildeten Stanley und ich eine untrennbare Einheit, jeder eine Hälfte eines Ganzen. Ich heuchelte Arthur Dailys Identität, und Stan seine Schaffenskraft und Kreativität. Im Prinzip musste der gute Stan ähnlich traumatisiert gewesen sein, wie ich es war.

Die Band auf der Bühne mühte sich redlich, ihre Performance war sehr gut und auch sehr professionell. Doch nach einer ganzen Weile, bereits nach Mitternacht, fielen mir keine weiteren Beleidigungen mehr für sie ein. Ich begann mich zu langweilen. Frank hingegen wurde erst richtig warm und brannte regelrecht ein Feuerwerk illustrer Obszönitäten ab.

„Das sind doch keine Gitarrenriffs! Hol dir Akkordeonstunden, oder befasse dich lieber mit Ikebana.“ In Franks eifrigem Gefecht blieb keiner der Rockmusiker verschont. Bea hatte auch schon lange nichts mehr gesagt, und Stan war schon den ganzen Abend über nicht wirklich mitteilsam. Doch unerwartet schien ihn etwas aus der Lethargie zu reißen. Plötzlich brach er die Leichenstarre und wurde unruhig. Nervös rutschte und wackelte er auf seinem Stuhl herum, zappelte und scharrte mit den Füßen. Allmählich begann ich an der guten Qualität des Abends zu zweifeln. Bea starrte geistesabwesend auf die antik gestaltete Wanduhr, die über dem Tresen hing, und deren Zeiger immer langsamer und altersschwach über das Zifferblatt krochen. Keine Frage, sie wünschte sich sehnlichst sonst wo hin. Unsere Gesellschaft schien ihr allmählich ebenso egal zu sein, wie die Tatsache, dass das anwesende Publikum unserem kleinen Tisch mittlerweile mehr Aufmerksamkeit schenkte, als den eigentlichen Protagonisten auf der Bühne. Zusätzlich konnte ich mich des Eindrucks nicht erwehren, dass sich die Minen der Musiker zusehends verfinsterten. Stan seinerseits blieb beharrlich in seinen komischen und unrhythmisch konfusen Bewegungen. Angespornt und ermutigt durch Bier, ließ Frank seiner Meinung auch weiterhin freien Lauf.

„Der Drummer sieht aus wie ein Mädchen!“

„Sagt mal Leute, kann es sein dass uns alle angucken?“ fragte ich zögerlich Bea und Stan. Frank hatte ich für diesen Abend abgeschrieben. Eine Antwort erhielt ich nicht; Bea starrte und Stan zappelte.

„Der Bassist sieht auch aus wie ein Mädchen!“

„Ihr bringt mich ganz durcheinander. Können wir zu Abwechslung miteinander reden? Starren, zappeln und blöken könnt ihr auch später noch. Stan aufwachen, hallo, ist jemand zuhause?“ Allmählich wurde ich ungeduldig. Diese sensiblen Querulanten gingen mir auf den Wecker. Ich rüttelte Stan so heftig, dass er fast aus seinen Träumen heraus, direkt in seinen Whiskey vornüber gestürzt wäre.

„Was ist denn los, Arthur?“ entgeistert glotzte mich Stan an und rückte die verrutschte Brille zurecht.

„Der Gitarrist ist garantiert ein Mädchen!“ Frank erntete zusehend belustigtes Gelächter und grimmige Blicke, Verständnis und Kopfschütteln, Anerkennung und blanken Hass.

„Siehst du was ich sehe?“ seufzte Stan gedankenabwesend und im säuselnden Flüsterton.

„Tunten, allesamt Tunten!“

„Klar mein lieber Stan, wenn sogar du merkst dass hier die Kacke gleich am Dampfen ist.“

„So etwas Schönes hab ich noch nie gesehen“, summte Stan als würde er eine liebliche Melodie zwitschern.

„Sag mal spinnst du? Was redest du denn für ein Quatsch!“

„Das ist die schönste Frau die ich jemals gesehen habe“, sagte Stan und meinte die junge Frau mit den braunen, schulterlangen glatten Haaren, die an der Bar saß und zu uns rüber blickte.

„Sie schaut zu uns hinüber, Arthur sie hat mich angeschaut.“

„Mensch Stan, jeder starrt uns hier an, jeder!“

„Mädchenband, Frauenchor! Bäääh, böööh!!“

„Wie niedlich sie aussieht, wie ein Schmetterling, nein, wie eine Elfe eine Fee...“

„ Seid ihr jetzt alle durchgedreht?“ Langsam fing ich an mir ernsthaft Sorgen zu machen, um die geistige Gesundheit meiner Freunde und um die körperliche Gesundheit von mir selbst. Denn die Musiker hatten soeben ihr letztes Stück beendet, genau im richtigen Augenblick um Franks letzte Aktion in vollen Zügen zu genießen.

„Y.M.C.A“, sang er nun und sprang quietschvergnügt, munter und sehr lebendig umher. Wobei ich jedoch annahm, dass sich das mit dem „lebendig“ wohl binnen Kürze erledigt haben dürfte.

Dann ging alles blitzschnell. Der Leadsänger warf sein Mikro beiseite und wühlte sich einen Weg durch die Menge. Er wählte die kürzeste Verbindung zwischen der Bühne und unserem Tisch. Seine Bandkumpanen folgten ihm wortlos und selbstverständlich. Ein kurzer Blickkontakt untereinander hatte ihnen wohl genügt, um sich im Klaren zu sein was es zu tun galt. „Die müssen doch sehen, was für eine nette, freundliche, liebenswürdige und pazifistische kleine Gesellschaft wir doch sind“, dachte ich eher hoffend, wünschend und betend, als die Lage realistisch beurteilend.

„Y.M.C.A.” sang Frank unbeirrt weiter und machte weiterhin seine Faxen. Seine Tanzbewegungen waren eine perfekte choreographische Kopie des Original, und den Text der Village People hatte er natürlich ebenfalls gut drauf, und viele von den Gästen sangen mittlerweile fröhlich mit. Der Laden war noch sehr gut besucht, hundert, zweihundert Menschen standen wohl noch immer dicht gedrängt beieinander und machten es glücklicherweise den nahenden Angreifern schwer ihr Ziel zu erreichen. Da die Aufmerksamkeit der Leute aber nun total auf uns gerichtet war, merkten die Gäste erst viel zu spät welche Gefahr sich ihnen da von hinten näherte. Unsanft und unbarmherzig drängte die Todesschwadron voran, schob Leute beiseite, schubste sie weg, stieß unsanft in ihre überraschten Rücken. Doch genau hier machte die Band einen fatalen Fehler, der unser Leben retten sollte und nun ihr Leben in Gefahr brachte. Manche der attackierten Rücken waren recht breit und gehörten zu Menschen denen das gar nicht gut gefiel. Möglicherweise suchten die Besitzer dieser muskelbepackten Rückenpartien auch nur einen Vorwand für eine handfeste Kneipenprügelei; was ihrer Vorstellung einen guten Abend zu beenden eher entsprach. Wie dem auch sei, etwa fünfzehn Meter vor unserer Nase begann ein leichtes Handgemenge, das von einem verbal ausgetragenen Geplänkel begleitet wurde. Doch es eskalierte im Eiltempo, und wie ein rasanter Steppenbrand zog das Geschehen immer weitere Kreise. Wir saßen unbeteiligt an unserem Tisch und beobachteten aufmerksam das bunte Treiben. Auch Frank hatte sich inzwischen wieder zu uns gesetzt und trank sein Bier auf Ex.

„Sag mal Frank, liegt das an dir? Mir kommt es ziemlich oft so vor, dass uns Leute umbringen wollen, vor allem wenn du dabei mit im Spiel bist.“ Die Frage erschien mir durchaus berechtigt.

„Keine Ahnung, passiert so was nicht jedem gelegentlich? Ein neues Bier bekommt man jetzt bestimmt nicht so leicht, oder?“

„Ich bin mir da nicht so sicher, aber vielleicht hast du ja Recht. Zieh den Kopf ein, da kommt ein Stuhlbein geflogen.“ Ich hielt Franks Erklärung für ausreichend plausibel und verfolgte gelassen und gespannt den Kampf, nicht ohne ihn, wie üblich, mit Frank zu kommentieren. Stan wirkte aufgebracht und verängstigt, und in dem Kampfgetümmel konnte er die schöne Frau auch nicht mehr sehen. Bea wirkte noch immer geistesabwesend und gelangweilt. Sie schlürfte an ihrem Cocktail und stützte ihr Kinn in eine ihrer Handinnenflächen.

„Glaubst du die Musiker schaffen es da vorne an der Theke vorbei?“ fragte mich Frank, und zog mit dem ausgestreckten Arm eine imaginäre Linie.

„Nein, glaube ich nicht, und das ist wohl auch besser so für dich, und für uns auch. Dass ihr Musiker auch immer gleich so aufbrausend sein müsst!“

„Ach, das steckt uns ebenso im Blut. Da kann man nix machen“, winkte Frank lässig ab.

„Wie lange wollt ihr eigentlich noch warten, bis wir hier endlich verschwinden? Etwa bis die uns auch noch zu Klump prügeln?“ So langsam wurde die Situation für Bea dann doch etwas heikel.

„Du wirst es wissen, wenn es soweit ist!“ kam meine prompte Antwort und ich musste laut lachen. Ich liebe solche pathetischen Ausrufe, die eigentlich gar nichts aussagen. Aber ich bin doch immer sehr froh wenn ich einen Satz dieser Art zum Besten geben kann. Solche Slogans sind wie in Stein gemeißelt, sie sind immer sehr männlich, sehr mysteriös und geheimnisvoll und bringen garantiert jede Frau zur Weißglut.

„Ein Mann muss tun, was ein Mann tun muss!“ antwortete Frank ungefragt und lachte ebenfalls, da er nur zu gut wusste was ich meinte und ebenfalls eine dieser Zoten zum Besten geben wollte.

Von dem Kampfgeschehen blieb nach kurzer Zeit auch unser Tisch nicht verschont, Die Kriegswirren schwappten auch zu uns hinüber, in Form eines schmalen, langbeinigen Bikers der von einem präzisen Kinnhaken getroffen rückwärts auf unserem Tisch landete. Die Lage wurde unübersichtlich und mittlerweile waren bestimmt gut hundert Menschen an der Rauferei beteiligt. Wir sprangen auf, und verzogen uns weiter nach hinten in den Raum. Das aber war eine Sackgasse wie wir zu unserem Bedauern feststellen mussten, und der Weg zum Ausgang führte zwangsläufig genau durch das Getümmel.

„Genug gesehen, machen wir dass wir hier wegkommen.“

„Das hast du wohl recht, aber wie?“ Wir standen quasi mit dem Rücken zur Wand, zusammen mit weiteren Unbeteiligten, die dies auch bleiben wollten. Zufällig wurde einer der Musiker durch den Raum geschleudert und landete in unserer Nähe. Er richtete sich auf und versuchte sich zu orientieren. Und just als er den Weg zurück in das Getümmel wagen wollte, muss ihm wohl aufgefallen sein, dass er ja eigentlich genau hierher wollte, zumindest seinem ursprünglichen Plan folgend. Er sah sich in hektischen Bewegungen um und erblickte ziemlich schnell den baumlangen Frank, sehr zu seiner Freude und sehr zu unserem Pech. Mit ausgestreckten Armen wollte er nach Frank packen, als ich ihm mit der Schulter einen leichten Bodycheck verpasste, der seiner Route eine neue Richtung gab, und ihn kopfüber in die Menge der unbeteiligten Beobachter verfrachtete, die somit ihren Status als neutrale Zone aufgeben mussten. Und für ihr Recht sich nicht an der Schlägerei beteiligen zu müssen, schlugen sie jedem in die Schnauze der sie nicht als pazifistische Schweiz anerkennen wollte. Somit war der ganze Raum, jedenfalls soweit ich das sehen konnte, von den Kämpfen infiziert, wie ein schnell um sich greifender hochgradig ansteckender Virus. Ironie des Schicksals, dass wir nun, als eigentliche Auslöser des Schlamassels, die einzigen Unbeteiligten geblieben waren. Doch wenn das auch so bleiben solle dann musste etwas geschehen, und zwar sofort.

„Los runter da, und macht dass ihr zum Ausgang kommt“, befahl Bea und zog mich und Frank unter einen nahegelegenen Tisch, mit Kräften die ich ihr nie und nimmer zugetraut hätte. Stan zögerte, unsicher ob dies wirklich die richtige Entscheidung in Bezug auf seine Sicherheit sein sollte. Der Bierhumpen, der rechts in Kopfhöhe neben ihm in der Wand einschlug überzeugte ihn dann doch noch, und auf allen vieren versuchten wir nun uns einen Weg in Richtung des Ausganges zu suchen.

„Schade, es fing an mir hier zu gefallen. Eigentlich ein ganz passabler und patenter Laden.“ Traurig blickte sich Frank noch einmal um.

„Wie gut, dass wir in eine Großstadt gezogen sind. Es kann schon noch eine Weile dauern, bis wir uns in Berlin nirgends mehr blicken lassen können. Achtung, hier geht es nach links. Mir nach!“

„Da hast du Recht, Mann! Aber wenn das so weitergeht gehen uns bald sogar hier die Rockkneipen aus. Der wievielte Schuppen war das eigentlich? Und pass auf das Sperrfeuer da vorne auf, wir müssen da drüben an der Lichtung vorbei, dort fliegen die Humpen aber ganz schön tief.“

„Hmm, keine Ahnung, der dritte oder vierte Laden mit Hausverbot ist das nun, glaub ich. Denn hier dürfen wir uns gewiss nicht mehr blicken lassen, das braucht mir keiner zu sagen. Wenn uns deine geliebten Rockkneipen nicht mehr haben wollen, bleiben uns noch eine ganze Menge an Discoschuppen. Oder was hältst du eigentlich von klassischem Ballett? Ah, jetzt sehe ich was du meinst, aber die Lichtung ist normalerweise die Tanzfläche, denke ich jedenfalls.“

„Die Staatsoper hier ist auch sehr schön. Neulich erst habe ich mit einer Freundin die Nussknacker Suite gesehen. Tschaikowski, wisst ihr?“ Die Stimme kannte ich gar nicht. Ich drehte mich um und blickte in das freundlich lächelnde Gesicht einer schönen jungen Frau, jedenfalls nachdem sie kurz innegehalten und ihre geschmeidiges Haare mit einer anmutigen Kopfbewegung nach hinten geworfen hatte. Urplötzlich musste das Mädchen von vorhin, auf das Stan ein Auge geworfen hatte, zu unserem würdevoll kriechend fliehenden Trupp gestoßen sein.

„Ich bin die Stella!“ verdutzt guckte ich sie an, ihre dunklen braunen Augen funkelten frech und lebhaft, richtig unternehmungslustig, sogar bei diesem schummerigen Licht unter einem Tisch. Eigentlich sah sie sogar richtig klasse aus, und das selbst bei diesen seltsamen Bedingungen.

„Angenehm, ich bin Arthur.“

„Ja ich weiß, ich kenne Sie, Sie sind dieser Arthur Daily, der Künstler, hab ich mir doch gleich gedacht. Ist das die Karawane zum Ausgang?“

„Wo denken Sie hin, wir wollen eigentlich nur zur Toilette. Spaß beiseite, natürlich sind Sie eingeladen uns auf unsrem heldenhaften Fluchtweg zu begleiten.“ Wir beließen es bei dieser kleinen Konversation, wir waren ja in Eile. Frank schauderte und schüttelte sich, als sei er soeben angeschossen worden. Er hielt inne und drehte sich zu mir um. Zum ersten Mal an diesem Abend verspürte er so etwas wie Angst, ja regelrechte Panik war in seine weit aufgerissenen Augen zu lesen.

„Um Himmels Willen bloß das nicht. Ballett, die Staatsoper? Dann sollten wir lieber wieder umziehen. Hamburg soll ziemlich liberal sein, oder wohin auch immer.“

„Warum geht es denn da vorne nicht weiter?“ beschwerte sich Bea und drohte uns aufmunternd mit der Faust.

„Schon gut, ich kriech ja schon! Das war doch nicht wirklich dein Ernst gewesen?“ fragte mich Frank verunsichert.

„Natürlich nicht! Nun krabbele voran, mir tun allmählich die Kniescheiben weh. Es sind noch einige Tische bis zum Ausgang, und passt auf die elenden Zigarettenkippen auf, die hier überall rumliegen. Ein paar davon glühen nämlich noch, hab ich gesehen. Die Glasscherben da vorne sind auch ziemlich gemein und echt fies!“ Wie eine emsige Ameisenarmee schlängelten wir uns abwechselnd mal unter, mal zwischen den Tischen und Stühlen hindurch und zuweilen auch Drumherum. Und letztendlich entschwanden wir durch die massive Eingangstür hinaus in die Nacht.

Es war wirklich ein gutes Gefühl sich wieder auf zwei Beinen fortbewegen zu dürfen, und weniger schmerzhaft war es auch.

„Sehr schön, das hat doch noch viel Spaß gemacht“, meinte ich fröhlich und klopfte mir die staubige Lederhose ab. Frank nickte zustimmend und sehr zufrieden, während er sich die dreckverschmierten Hände rieb. Bea verdrehte die Augen. Offensichtlich lagen ihre und unsere Vorstellungen eines gelungenen Abends weit auseinander.

„Ihr spinnt doch alle, ihr Jungs. Ich geh das Auto holen. Macht wenigstens in der Zeit keinen Blödsinn.“ Ohne einen weiteren Blick an uns zu verschwenden trabte Bea störrisch und murrend los, doch wir hörten sie noch eine ganze Weile fluchen, selbst als sie bereits nicht mehr zu sehen war.

„Was hat die denn?“ fragte ich.

„Keine Ahnung“, meinte Frank und hob die Schultern, seiner Ahnungslosigkeit Nachdruck verleihend.

„Frauen!“ befand er schließlich.

„Frauen!“ pflichtete ich ihm unterstützend und zustimmend bei, während der Mond sich von der schleierhaften Umklammerung finsterer Wolkenketten befreien konnte, um nachzusehen was hier unten auf der Erde eigentlich los war, und was es mit dem eben vernommenen Tumult auf sich hatte. Offensichtlich brauchte er dafür nicht lange. Als auch noch das markdurchdringende Geheul der Sirenen heraneilender Polizeiwagen noch mehr Ärger signalisierte, schlüpfte der sonst so stoisch anmutende Himmelskörper freiwillig zurück in die unangenehme Gefangenschaft der feindlichen Wolkentruppen und zog es vor den Rest der Nacht im Blindflug über den Himmel fortzusetzen. Er hatte für diesen Tag genug gesehen.

Frank und ich, wir pressten uns an die spröde Fassade einer gebrechlichen porösen Hauswand, wir verschmolzen mit der Dunkelheit, ehe Bea mit Franks Wagen vorfuhr und zwei schattenartige Gestalten im Schutze der Nacht einstigen sich davonstahlen.

„Was ist eigentlich aus Stan geworden?“ fragte mich Frank, als ich bereits vor meiner Wohnung ausgestiegen war, nachdem mich Bea freundlicherweise dort abgesetzt hatte. Meine Behausung lag schließlich auf der anderen Seite der Stadt lag, von ihrem Domizil aus gesehen.

„Keine Ahnung“, meinte ich nachdenklich und kratzte mich verlegen am Kinn. Dass ich den guten Stan vergessen hatte, war mir wirklich sehr peinlich.

„Meine Güte, du hast recht. Auf dem Weg aus der Kneipe war er noch direkt hinter uns.“

„Stimmt, und diese niedliche Stella war ja auch noch dabei.“

„Genau! Ich hoffe die Bullen haben sie nicht erwischt.“

„Hoffe ich auch, gute Nacht.“ Mit diesen Worten schloss Frank das Gespräch und die Tür und beendete den Tag. Und ohne sich wirklich über das Fehlen von Stanley zu beunruhigen brauste er mit Bea davon.

„Na dann ebenfalls gute Nacht“, brummte ich ihnen noch hinterher und kramte in einer Tasche nach den Wohnungsschlüssel. Noch leicht beschwipst und benebelt brachten meine Finger erst nach einer ganzen Weile den gesuchten Knäuel schrill klingelnder Schlüssel aus der Lederjacke zum Vorschein.

Das war schon wie ein regelrechtes, mir vertrautes, Ritual. Scheinbar ewiges Warten erduldete ich stets, ehe sich meine flinken Fingerchen krabbelnd und suchend durch die Taschen meiner Jacke gemüht hatten, dabei jede Menge seltsames Zeug aufmerksam sondierend. Der Flummi, mit dem ich oft spielte wenn mir langweilig wurde, die vielen kleinen Muscheln, deren Zahl sich immer um Eins erhöht, sobald ich wieder an einem Strand angelangt war. Stifte, Feuerzeuge und sonstigem Unrat bewilligte ich gerne Asyl. Auch diverses Kleingeld unzähliger Länder fand in meinen fraglos überlasteten Taschen ein neues Zuhause. Nachdem ich auch den Schlüssel ausfindig machen konnte, der sogar zu dem Schoss meiner Haustür passte, die sich knarrend und stöhnend zu meiner Begrüßung öffnen ließ, trat ich ein und schlurfte die Treppen hoch. Noch ehe ich die erste Stufe betreten hatte, war der gute Stan abermals in Vergessenheit geraten, was zwar schon wieder nicht sehr nett von mir war, aber mir wenigstens eine ruhige Nacht und einen guten Schlaf ohne Sorgen und Gewissensbisse bescherte.

Der nächste Morgen jedoch begann weit weniger freundlich und geruhsam. An der Haustür klingelte jemand wie ein Besessener. Schrill und boshaft und in einem impertinenten Frequenzbereich, der Hörsturz und Hirnbluten verursachten konnte, versuchte mich offenbar jemand zu ermorden, das war die einzig logische Erklärung für diesen hinterhältigen Anschlag. Und das an einem heiligen Sonntagmorgen, um zehn Uhr! Benommen sprang ich auf und stolperte unaufmerksam in das Wohnzimmer, vorher jedoch gegen den Türpfosten, da ich es versäumt hatte zuerst die Augen zu öffnen. Der mörderische Signalton setzte seine aufdringliche Arbeit fort, hatte offenbar an Intensität zugenommen, denn mittlerweile fing mein Schädel ebenfalls an zu vibrieren und zu klingeln. Dem Wahnsinn nahe sah ich schon verschwommen Risse an der Wand, die ersten Satelliten waren bestimmt auch schon vom Himmel gestürzt. Ich drehte mich mehrfach um die eigene Achse und hielt mir die Ohren zu. Mein neurales Nervensystem war von diversen Kurzschlüssen paralysiert, die Hirnwindungen schmolzen und verklebten zu einer breiigen Masse, und sämtliche kapillaren Äderchen detonierten unter dem bebenden schallenden Druck.

„Aaaaah, aufhören!!! Jeeetzt!“ schrie ich in panischer Verzweiflung, kurz vor dem unausweichlichen Zeitpunkt an dem ich mich in meine sämtlichen Atome aufgelöst hätte. Es kehrte Ruhe ein.

„Na bitte, geht doch!“ Jedoch nur bis zu dem Moment, an dem zu allem Übel auch noch das Telefon zu bimmeln anfing, ebenfalls in einer für menschliche Gehörgänge unerträglichen Art, lauter als jemals ein Telefon zuvor gebimmelt hat. Und sofort stellte sich das Klingeln an der Tür wieder ein, zu beenden was es angefangen hatte. Mein Tod war beschlossene Sache, das qualvolle Ende stand bevor. Nun wurde ich von zwei Seiten beschallt, das infernalische Duett schaukelte sich hoch in den Olymp, zum Orgasmus höchster Töne. Ein hochfrequentes Ejakulat ergoss sich über mich, und jede der beiden morddurstigen Geräuschquellen rang um den Titel und um die Ehre mich erlegt zu haben. Ich sank auf die Knie und wie in Trance griff ich nach einem Schuh, der dort auf dem Boden lag. Aufbäumend und mit letzter Kraft schleuderte ich den verblüfften Turnschuh den Treppenflur hinunter, der sportlich wie er nun war, agil und ausdauernd die Stufen hinunter hüpfte, mutig der Ursache des Lärms entgegen. Die Hausklingel verstummte, wurde offensichtlich von dem unerwarteten Angriff überrascht. Nun galt es nur noch den zweiten Herd der Unruhe auszuschalten. Auf allen vieren kroch ich dem Telefon entgegen, nahm den Hörer ab, und durchtrennte somit dem rebellischen Gerät die Lebensader. Wutentbrannt schrie ich den Hörer an.

„Was soll das du Miststück? Halt die Klappe, halt die Klappe, halt endlich die verdammte Klappe!“ Sicherheitshalter würgte ich noch eine Weile an dem Hörer, ehe ich zu meiner Verwunderung eine undeutliche und hörbar eingeschüchterte Stimme vernahm.

„Hallo.., Herr Daily..., hallo? Sind Sie das?“ Nur zögernd besann ich mich wieder, gewann meine Fassung und Kontenance zurück und auch den wohlerzogenen Anstand, der es mir ermöglichte ein zivilisiertes Telefongespräch zu führen.

„Wer zum Teufel redet da, was fällt Ihnen überhaupt ein, mich so früh und so unverfroren anzuklingeln? Lassen Sie mich gefälligst in Ruhe, Sie gottverdammter Idiot.“ Schnaubend geiferte ich in den Hörer bis mein Speichel auf die Sprechmuschel tropfte. Mein feindliches Gegenüber konnte gewiss die gefletschten Zähne an seiner Hauptschlagader am Hals spüren.

„Ja aber..“, kam dementsprechend nur zögerlich eine Antwort. „Der Herr Bürgermeister hat um Ihren Rückruf.“ Meine Wut schwand allmählich, und ich rückte meinen Verstand zurecht.

„Welcher Bürgermeister? Wer spricht da überhaupt?“

„Hier.., hier Bernhard Spengler, der Sekretär des Bürgermeisters von Saarbrücken. Ich soll Ihnen ausrichten, dass er ziemlich sauer auf Sie ist und Sie zu sprechen wünscht. Morgen ist er wieder in seinem Büro, und da erwartet er Ihren Anruf.“

„Was will denn das Arschloch schon wieder von mir, und wieso ist der sauer auf mich, den hab ich doch ewig nicht mehr gesehen.“ Verwunderung nahm nun vollständig den Platz ein, den eben noch der Zorn innehatte.

„Er erwähnte etwas von faulen Tomaten, die Sie nach ihm geworfen haben, vorgestern nach der Ratsversammlung in Saarbrücken.“

„Der senile Vollidiot hat mich wohl verwechselt, der kann mich mal, sagen sie ihm das. Woher haben Sie überhaupt diese Nummer?“

„Die haben wir von Ihrem Büro in England, es war wirklich schwer Sie zu finden, weil wir dachten Sie leben wieder in Saarlouis, hier im Saarland.“

„Idioten, seid ihr alle, ich war die ganze Zeit über hier in Berlin. Und nun verreckt und krepiert einen einsamen Tod.“ Mit diesen wohlgewählten Worten einer formellen Verabschiedung knallte ich den Hörer wieder in die Gabel und schüttelte kurz den Kopf. Ehe wieder das nervtötende Klingeln an der Tür zu hören war.

„Grrr, jetzt reicht es mir aber“, knurrte ich in sehr gefährlichem Ton und machte mich auf den Weg zum Treppenflur. Ich kam nicht schnell voran, und als Ursache hierfür bemerkte ich messerscharf, dass ich mich noch immer auf den Knien befand und durch den Wohnraum rutschte. Also stand ich auf und ging beharrlich die Treppe hinunter. Auf meinem Weg begegnete mir der leblose Turnschuh, der bei seiner Mission offensichtlich den Kürzeren gezogen hatte. Die Klingel schrillte triumphierend, und trieb feine Risse in mein Trommelfell. Und augenblicklich kroch in mir wieder die Wut hoch, über die unverfrorene Dreistigkeit einer boshaften Schelle und den tückischen Einsatzbefehl eines anonymen Aggressors unten an der Haustür. Mir war noch ganz schwindelig, und ich konnte kaum einen klaren Gedanken fassen, da in meinem Schädel nun ein Kampf tobte. Nachdem der Zorn der Verwunderung weichen musste, kehrte dieser nun in voller Stärke wieder zurück und rang um die Vorherrschaft meiner angeschlagenen Gemütsverfassung. Sollte ich nun eher wütend sein oder verwundert? Beide Gefühlsregungen waren so stark, dass eigentlich nur einer Platz in mir finden konnte, dennoch musste ich mich mit einer demokratisch soliden Verblüffungs-Wut-Koalition der beiden Emotionen abfinden.

An den Bürgermeister von Saarbrücken hatte ich wirklich schon eine Ewigkeit nicht mehr gedacht. Gemocht hatten wir uns nie. Schon damals nicht, als ich mich für Arthur Daily ausgab. Und nachdem er uns des Betrugs überführen konnte wurde er noch unausstehlicher, hatte er uns doch in der Hand. So gesehen war er es, dem ich mein dauerhaftes Leben als Arthur Daily verdanken konnte, denn er überredete James Pearl mich in dieser Rolle zu belassen. Der intrigante damalige Stellvertretende Bürgermeister wurde also Bürgermeister, und eine ganze Stange Geld hatte er auch durch mich verdient. Er bekam was er wollte, durch seine ausgewieften Intrigen, perfekt in Szene gesetzten Manipulationen, handfesten Erpressungen und soliden Betrügereien. Zum Glück kappte er nach etwa einem Jahr jede Beziehung zu uns, nachdem wir unseren Zweck erfüllt und sein Schweizer Bankkonto ausreichend aufgefüllt hatten. Er war schlau, verwischte alle Spuren und mimte in der Öffentlichkeit den strahlenden Saubermann, dem nichts nachzuweisen war. Mir war das sehr recht, denn unsere Beziehung war mittlerweile zu einem netten verachtungswürdigen Hassgeplänkel mutiert. Also was wollte dieser Halsabschneider nun wieder von mir? Was sollte das mit dieser Attacke? Entweder er litt an Verfolgungswahn, denn ich hatte wirklich jede Situation genutzt um ihn zur Tobsucht zu treiben, oder es stand in direkter Verbindung mit den merkwürdigen Ereignissen die ganz offensichtlich Saarlouis vorgingen. Zufall? Meiner Meinung nach existierte so etwas nicht, denn ich hatte die Erfahrung gemacht, dass alles was passiert, die Reaktion auf eine gezielte Handlung war. Zufall nannten die Menschen nur Dinge, deren Zusammenhänge und Hintergründe sie nicht verstanden, oder nicht erkennen konnten. Nun hielt ich schon einige zusammenhanglose Mosaiksteine in der Hand, von dem Bild, das mir zeigen konnte was in Saarlouis los war. Diese waren natürlich bei weitem nicht ausreichen für eine aussagekräftige Interpretation der Lage. Ich musste also mehr in Erfahrung bringen, Stein für Stein, Mosaik für Mosaik, Fakt um Fakt, um die Zusammenhänge erkennen zu können, und um Licht ins Dunkel zu bringen, das wie ein nebulöser, düsterer Schleier über meiner alten Heimat und meinem früheren Leben lag.

Doch weiter kam ich nicht mit meiner verwunderten Grübelei. Das Klingeln an der Haustür ließ einfach nicht nach und, ich wurde kirre. Meine Wut gewann wieder die Überhand und die diktatorische Kontrolle. Sie meuchelte und verdrängte die Gefühle des Wunderns und der Verblüffung, ließ keinen Platz für weitere Spekulationen. Die Vorfälle im Saarland rückten wieder in weite Ferne, sowohl geographisch als auch emotionell. Ich erreichte die Tür, bereit jeden zu töten und zu erschlagen, wer immer dort sein mochte. Es war Stanley, Stan der Vergessene. Und zu allem Übel machten sich nun in meiner bereits hoffnungslos überforderten Emotionswelt auch noch Schuldgefühle und ein begründet schlechtes Gewissen breit.

„Stan?“ blökte ich überrascht.

„Stan!!“ schrie ich wütend.

„Stan...“, brachte ich stotternd hervor, und zuckte mit den Schultern, einer meiner Meinung nach ausreichenden Geste der Entschuldigung, des aufrichtigen Bereuens und Bedauerns.

„Arthur, Mensch, das war gestern was gewesen.“ Stan keuchte und zappelte, und ehe ich eine Antwort finden konnte, war das flinke Wiesel auch schon an mir vorbeigestürmt, und ich stand in meinem geblümten Boxershorts alleine auf der Straße.

„Nun warte doch mal Stan. Was war denn los gestern, ich wollte dich nicht vergessen, aber plötzlich warst du weg. Ganz ehrlich.“ Kehrt marsch und im Galopp hinter Stan her, die Treppen hoch. Mein Kreislauf schlug Purzelbäume, ich musste auf der Designercouch eine Verschnaufpause einlegen. Dieser Morgen hatte es wirklich in sich, so sollte eigentlich kein vernünftiger Tag beginnen. Es war schon schwer genug den total aufgedrehten Stan mit den Augen zu verfolgen, so flink tänzelte und sprang er aufgeregt von einer Ecke des Raums zur andern. Kein professioneller Jäger oder Scharfschütze hätte einen sauberen Schuss auf ihn abfeuern können. Aber ich musste ihn schließlich stellen und warf den verbliebenen zweiten Turnschuh nach ihm, der ihn an der Schulter zu fassen bekam, ihn dort biss, losließ, und polternd unter dem Tisch Schutz suchte, möglichen Repressalien ausweichend.

„So Stan, nun halt still und erzähle was gestern passiert ist.“ Noch immer nicht wirklich wach und aufnahmebereit erwartete ich eine langweilige Geschichte, oder eine der üblen Schimpftiraden, weil ich mich mit Frank aus dem Staub gemacht hatte.

„Also, gestern war der absolute Wahnsinn. Das war ja total abgefahren. Soviel Action hab ich ja noch nie erlebt.“ Stan ruderte mit den Armen und ich hatte den Eindruck, dass er bereits zwanzig Zentimeter über dem Teppich schwebte.

„Und diese Stella, ich kann dir sagen.“

„Welche Stella denn?“

„Waaas? Kannst du dich denn nicht an die tolle Frau erinnern? Die mit den dunklen Haaren und den rehbraunen Augen?“ Stan erhöhte die Frequenz seiner Armschläge, für das bloße Auge nicht mehr sichtbar, und nun schwebte er tatsächlich über dem Boden, da war ich mir ganz sicher, wie eine Wespe oder wie ein bunter Kolibri.

„Ach die, ja klar, die war wirklich sehr hübsch, und sehr interessant war sie auch noch. Was ist aus der denn geworden? Die war doch noch hinter uns, und dann war sie weg. Genau wie du.“ Ich kratzte mich grübelnd am Kinn.

„Genau, wir waren direkt hinter euch, und dann ist so ein dicker Typ vor uns hingefallen, und wir kamen an diesem Brocken zuerst nicht vorbei. Als wir dann die Tür erreichten war von euch nichts mehr zu sehen. Da sind wir dann abgehauen, als die Bullen kamen, und Stella hat mich nach Hause gefahren. Die ist ja sooo süß.“ Nun schwebte Stan sogar ohne die Unterstützung seiner lebhaften Flügelschläge.

„Sehr schön Stan, freut mich. Die hätte ich auch gerne kennen gelernt. Hat mir auch sehr gut gefallen.“

„Na das wirst du Arthur, nein, das musst du sogar.“

„Stan?“

„Klar, die hat mich pausenlos über dich ausgefragt. Sie ist Kunststudentin und ein echter Fan von meinen Werken.“ Ich runzelte die Stirn und hob mahnend den Zeigefinger und versuchte zu ordnen was da wieder an Verwirrung und Komplikationen im Anflug war.

„Du hast ihr doch nicht etwa gesagt, dass die von dir sind, oder?“

„Nein natürlich nicht. Aber die ist ganz begeistert.“

„Also von mir, Arthur Daily, nicht von dir Stan.“

„Die findet aber die Werke von Arthur Daily als bahnbrechend. Und das sind doch meine Entwürfe.“ Stan begann zu straucheln, und sein euphorischer Höhenflug setzte wieder zur Landung an.

„Natürlich Stan, aber sie steht auf die Werke von Arthur Daily, ich bin Arthur, also steht sie auf mich, ist doch klar.“

„Sie steht auf seine Werke, und die sind von mir, also steht sie auf mich.“ Stan rang nach Luft, die Landung hatte er kräftig versiebt und emotional Bruck erlitten.

„Und das darf sie eben nie erfahren, sonst sind wir alle erledigt. Du weißt doch was für uns auf dem Spiel steht. Das hat uns James doch immer und immer wieder eingebläut. Lass die Finger davon Stan, das bringt nur Ärger.“ So leicht wollte sich Stan aber nicht abspeisen lassen.

„Ich hab ihr aber versprochen, dass ich ihr dich vorstelle, sie kommt morgen vorbei. Da sehen wir ja wen sie mag.“

„Wahrscheinlich gar keinen von uns, wenn sie Lunte riecht. Stan du Unglücksrabe. Was machen wir denn jetzt? Du bist nicht Arthur Daily, und ich bin es eigentlich auch nicht. Selbst zusammen sind wir es nicht. Das geht nicht gut, und James reißt uns die Ohren ab.“ Ich sah schon wieder schlimme Dinge auf uns zukommen, ließ mich aber dennoch überreden Stella kommen zu lassen. Normalerweise bevorzugte ich kurze Affären, am besten waren die mit gebundenen Frauen. Da konnte man so schön kommen und wieder gehen, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben. Das war zwar nicht sehr ehrenwert, aber ich mochte es ein Schwein zu sein. Und weil es nicht richtig war, und es keiner wissen durfte, war es auch richtig schön schmutzig und prickelnd. Eine Frau musste sich dann auch nicht mit meinen Neurosen und Macken plagen, und ich musste auch nicht auf mein gewohntes Leben verzichten und blieb eigenständig. Meine letzte vernünftige Beziehung lag so weit zurück, dass ich mich schon nicht mehr daran erinnern konnte. Kummer und Verwirrung war ich ja gewohnt, und toll fand ich diese Stella ja schließlich auch. Vielleicht konnte ja diese Frau den Bann brechen und mir wieder Halt geben, in einem Leben, durch das ich eher ungebremst im freien Fall rauschte. Und die Aussicht auf den Umgang mit einer schönen jungen Frau ließ mich einmal mehr unvorsichtig sein.

„Nun gut, wir müssen aber vorsichtig sein, und kein Wort zu James, hörst du!“

„Einverstanden, möge der Bessere gewinnen, bis morgen dann.“ Stan brauste wieder los und verließ das Haus. Ich sammelte mich noch einen Moment und zog mich langsam an. Aus unerklärlichem, nicht nachvollziehbarem, Grund bekam ich Heißhunger auf Croissants, die so lecker waren, in der Bäckerei nebenan. Vergessen waren das seltsame Telefongespräch und der Plan den Dingen in Saarlouis auf den Grund zu gehen. Und vergessen war auch noch etwas anderes.

„Wo verdammt noch mal sind meine verdammten Turnschuhe? Mist verdammter!“

Wie jeden Montag trafen sich Stan und ich im Atelier, gut gelaunt und ausgelassen, rausgeputzt und übermütig. Stan hatte sogar eine frische, gewaschene Jeans angezogen und ein fröhliches Hemd mit bunten Blumen darauf. Ich setzte ganz auf meine klassische Linie, schwarz wie immer, mit Lederhose und dem schwarzem Shirt aus dem Ace Cafe in London. Wir zogen uns gegenseitig auf, und wir fühlten uns bärenstark. Es war schon seltsam zu sehen, dass wir ausgerechnet im Augenblick der Rivalität die besten Freunde waren.

Gegen zehn Uhr klingelte es an der Tür. Das war ein liebliches Gezwitscher, eine aus purem Licht durchtränkte Melodie, voller Anmut und Schönheit. Überhaupt nicht zu vergleichen mit der groben, ungehobelten Art unvirtuos die Klingel zu betätigen, wie es Stan am Vortag noch zelebriert hatte.

„Ich mache auf!“ schrien wir wie aus einem Mund und stürmten los. Stan rempelte mich absichtlich an, und ich stolperte strauchelnd über das Sofa. Stan blickte zurück und rannte triumphierend gegen die Stehlampe. Unter Schmerzen konnte er trotzdem ihren Fall abfangen und gab mir so die Möglichkeit für einen Durchbruchversuch. Lässig sprintete ich an dem verdatterten Tollpatsch vorbei und bog vor dem Tölpel als erste auf die Zielgerade ein. Wie groß ein Raum in Wirklichkeit ist, merkt man erst, wenn man ihn im sportlichen Wettstreit als Hindernisparkcour nutzt. Das Atelier war jedenfalls riesig, und hätte ich die dreihundert Quadratmeter mit Flokatis ausgelegt, dann wäre der doofe Stan nicht auf einem Skateboard an mir vorbeigekommen. Das hätte ich ihm nie zugetraut. Auch nicht den tollen Salto, den er schlug, weil er die kleine Absatzkante vor dem Tor zu spät gesehen hatte. Beherzt schlug ich an der Tür als erster an, wurde aber augenblicklich an dieser fast plattgedrückt, weil Stan nach Vollendung seiner Kür mir donnernd ins Kreuz rauschte. Wir öffneten die Tür und versuchten lächelnd unseren schmerzverzerrten Gesichtern eine freundliche Form zu geben.

„Hallo Jungs!“ sagte Stella vergnügt und hüpfte ohne dazu aufgefordert zu werden an uns vorbei und stapfte hüftschwingend in das Atelier. Stan und ich folgten einen Moment später, noch vom peinigenden Schmerz gezeichnet, wobei Stan hinkend wie Quasimodo aussah. Wie ein verspieltes junges Kätzchen schlich Stella durch das Atelier und begutachtete jedes noch so unwichtige Detail, wobei sie manchmal zustimmend nickte und manchmal die Nase rümpfte, als wäre sie auf faulige Essensreste gestoßen.

„Hast du den Müll rausgebracht?“ fragte mich Stan im Flüsterton, so dass Stella nicht davon hören konnte.

„Klar hab ich das, sofern du nicht noch irgendwelche Reste deiner Pizza in den Sofaritzen vergessen hast“, antwortete ich mit verschwörerischer Stimme. Stan grübelte eine Weile nach, schüttelte aber langsam und nur für mich sichtbar den Kopf, wobei ich nicht den Eindruck hatte er sei sich seiner Sache sicher.

„Igitt!“ quiekte Stella und zeigte auf das Sofa. Böse funkelte ich Stan an und sprang Stella entgegen.

„Ich kann das erklären..“, fing ich an. Doch Stella kam mir zuvor.

„Ein giftgrünes Sofa? Das ist ja ganz widerlich.”

„Wie..? Äh, ja genau widerlich, wirklich ganz abscheulich. Das war das Geschenk von einem reichen Gönner.“

„Das wollten wir schon die ganze Zeit neu beziehen lassen“, fügte Stan noch rasch hinzu.

„Obwohl, so schlimm ist es eigentlich auch nicht. Aber wenn ihr es neu bezieht, dann macht es pink. Einverstanden?“ meinte Stella abschließend und ließ sich wollüstig darin nieder.

Stan brachte Kaffee, und ich reichte dazu das passende Gebäck. Beides nahm Stella wie selbstverständlich entgegen. Berührungsängste waren ihr fremd, pubertäres, peinliches Verhalten ebenfalls. Absolut im Gegensatz zu Stan und mir. Wir balzten wie die Teenager und redeten massenhaft dusseliges Zeugs. Stella genoss unsere Anwesenheit, und ihre Nase kräuselte sich lieblich und anbetungswürdig, wenn sie über unseren Unfug lachte. Sommersprossen tanzten in ihrem jungen Gesicht, und ihre blitzsauberen Zähne strahlten. Der absolute Hingucker war aber ihre weiße Bluse, blütenrein und fast durchsichtig, mit Blick auf einen bezaubernden Spitzen-BH, unter dem ihr wohlgeformter Busen fröhlich auf und abhüpfte, wenn sie sich über einen unserer ulkigen Späße ausließ. Diese Tatsache alleine spornte schon ungemein an, weitere Witze zu reißen und albern rumzublödeln. Außerdem war Stella ein total angenehmer Mensch, man musste sich einfach in ihrer Nähe wohlfühlen. Sie war gleichzeitig ein leuchtender Stern am Nachthimmel und ein strahlender Komet in der Dämmerung. Sie wirkte wie der Sonnenschein, und durch ihr unbekümmertes Wesen konnte sie alle düsteren Gedanken vertreiben, die eine gemarterte Seele verdunkelten. Meine Seele war in den letzten Jahren ziemlich verdunkelt und eindeutig zu sehr gemartert worden, also ließ ich mich nur allzu gerne von ihr erleuchten.

In einer sehr idyllischen Phantasiewelt schlenderte ich mit Stella, bei gleißenden sonnigem Tageslicht, einem Smaragd leuchtenden dunklen See entlang. Ein romantischer See, wohlgemerkt, eingebettet in saftig grüne Wiesen, stolze Tannen und fruchtbaren Obstbäumen. In meinen Gedanken hörte ich förmlich die Vöglein zwitscherten, und ich fesselte sie mit meinem Schal an eine Eiche, während die Kirchglocken läuteten und ich ihr die Bluse vom Leib riss.

Stans Phantasie hatte gewiss kaum mehr als einen Besuch mit ihr in der Nationalgalerie zustande gebracht.

„So, und nun zeigt mir mal was ihr gerade so treibt.“ Stella sprang auf, rieb sich voller Tatendrang die Hände und sah mich erwartungsvoll an. Glücklicherweise klingelte es an der Tür, und ich konnte mich einer Antwort entziehen.

„Nun ja, also im Moment, ääh..., Stan erklär mal was wir gerade so machen. Ich muss schnell die Tür aufmachen gehen.“ Peinlicherweise hatte ich das Motto für das San Diego Projekt vergessen, mitsamt der Aussage und allem Drumherum. Stan schüttelte kurz verärgert den Kopf, ehe ihm bewusst wurde, dass er nun richtig vom Leder ziehen konnte, was er auch tat. Ein freundlicher Postbote überreichte mir unterdessen an der Tür ein kleines Päckchen, verabschiedete sich artig und verschwand. Ich kehrte zurück in das Atelier und legte die Beute achtlos beiseite.

Reverend Stan predigte, Stella guckte mit großen Augen, und ich schlief fast ein dabei. Anschließend müllte Stan die mittlerweile überforderte Stella noch mit diversen Bilderordnern zu, worin die Chronologie des ganzen Schaffens von Arthur Daily beinhaltet war. Ich war inzwischen tatsächlich auf der Couch eingeschlafen, wurde aber von Stella aus einer sehr interessanten Traumsequenz gerissen. Irgendetwas über wildem, schmutzigem Sex mit einer anonymen Traumfrau, und einem Stan der lichterloh auf einem Scheiterhaufen brannte. Genau brachte ich die Zusammenhänge aber nicht mehr zusammen.

„Hallo Arthur, modelliert du etwas für mich?“ fragte mich Stella.

„Brenne, brenne...“, murmelte ich, noch weit entfernt von dem Atelier und von Stans langweiligen Ausführungen.

„Wie bitte? Was soll ich tun?“ fragte Stella ungläubig nach, zum Glück mein undeutliches Gelalle nicht wirklich verstehend.

„Sei meine Sklavin, treib es mit mir!“ stammelte ich leider schon etwas verständlicher.

„Aber Arthur, wir kennen uns doch noch gar nicht. Sie sind mir ja einer.“

„Was, wie??“ erschrocken fuhr ich auf und taumelte durch ein Meer konfuser Surrealität, wie so oft. Beim Erwachen brauche ich immer eine ganze Weile mich neu zu orientieren, zwischen der Traumwelt und dem realen Leben. Denn für mich sind eigentlich beide Welten gleichermaßen real oder irreal. Schon oft kamen mir selbst bizarre Träume wesentlich realer, realistischer und gefühlsechter vor, als das wirkliche Leben selbst. Während der Übergangsphase des Erwachen konnte es durchaus vorkommen, dass beide Welten aufeinander trafen und die Grenzen undeutlich und verschwommen wurden. Dann passierte es eben manchmal, dass ich einiges aus dem Nähkästchen plauderte, was immer sehr peinlich wurde, wenn das jemand zu hören bekam.

„Ich hatte da eben so einen Traum, ääh, hab ich was gesagt??“ Rot wurde ich, rot wie eine überreife Tomate.

„Und ob, das muss ja ein schöner Traum gewesen sein.“ Stella grinste neckisch und zwinkerte mir zu. Stan stand etwas abseits und verstand nur Bahnhof. Also lief er Stella nach und rezitierte weiter aus dem Bildband Nummer vier, bei dem er mittlerweile angekommen war. Peinlich berührt und hochgradig verlegen kehrte ich in die reale Welt zurück, zu einem monotonen redenden Schamanen und zu einer verführerischen Schönheit, die mich aufmunternd anlächelte. Auch hier musste ich erst einen Moment überlegen und nachprüfen, ob nicht etwa die realen Bedingungen irrealer waren, als der eben erlebte Traum. Ein dämonenartiger Stan, der scheinbar Flüche und Beschwörungen aus einem Zauberbuch verliest ist mindestens ebenso eigenartig wie ein Stan auf dem Scheiterhaufen, auch wenn Zweiteres nicht so wünschenswert ist. Mit der unbekannten Schönheit in meinem Traum hatte ich wenigstens klasse Sex. Aber dafür sah Stella viel besser aus, und die war sogar echt! Das machte es noch viel unrealistischer als den Traum.

„Modellierst du mir was? Ich möchte dich auch mal in Aktion sehen.“ Stella zeigte auf den großen Tisch, an dem auch ich der Kunst frönte und gab mir einen aufmunternden Schubs.

„Klar, das ist leicht, das kann doch jeder!“ Mein Motto! Selbstbewusst und tatkräftig fing ich an zu kneten und zu formen, wobei ich wie üblich keine Ahnung hatte was ich da überhaupt machte. Währenddessen unterhielten wir uns weiter über belanglose Dinge des Lebens. Stan schafft es zwischendurch immer wieder Stella eine spezielle Seite des Bildbandes unter die Nase zu halten, mit Werken auf die er besonders stolz war.

„Stan hat mir gesagt, dass du Kunstgeschichte studierst.“

„Ja genau, ich bin schon im vierten Semester. Was war denn in dem Päckchen? Bist du denn nicht neugierig? Ich bin es schon.“

„Hier, hier Madrid, eine ganz hervorragende Arbeit, ganz toll!“

„Aha, und solange lebst du schon hier in Berlin? Päckchen, ööh, keine Ahnung was da drin ist. Ich habe auch nicht geguckt wer mir das überhaupt geschickt hat. Mach es ruhig auf“

„Meine Familie lebt im Ruhrgebiet, da bin ich auch aufgewachsen“, plauderte Stella munter weiter, während sie mit leuchtenden Augen das kleine Paket öffnete, wie ein kleines Kind am Heiligabend.

„Am Rande der Existenz, ganz tolles Motto, sehr bewegend, wenn ihr mich fragt.“ Niemand fragte, das war aber natürlich völlig egal.

„Warum ist es denn so ruhig geworden, um einen so begnadeten Künstler wie du es bist? Man liest kaum noch was in den Zeitungen. Nur Bücher! Kerouac? Wer ist das denn?“

„Ach, wir lassen es ruhiger angehen. Der ganze Trubel um meine Person geht mir nicht mehr ab. So lassen einen wenigstens die Reporter in Ruhe. Das ist viel wert. Kerouac, Jack Kerouac? Klasse lass mal sehen.“ Stella zeigte mir die beiden Taschenbücher indem sie mir diese entgegen streckte.

„Die kenne ich noch gar nicht. Sehr schön. Aber ich habe gar keine Bücher bestellt. Schau mal bitte auf den Absender woher die kommen.“ Stella durchstöberte die leere Kiste und fand einen Lieferschein.

„Ah, das kenne ich, die sind über das Internet bestellt und bereits bezahlt worden, von einem Johannes Becker? Kennst du den?“ Klar kannte ich den. Der Betrüger im meine Heimat ging mir so langsam auf den Senkel. Lange konnte ich diesen Zustand nicht mehr auf sich beruhen lassen. Da trieb einer ganz ungeniert unter meinem alten Namen sein Unwesen. Aber nun war er sogar so blöd vorher die Rechnung per Internet zu überweisen. Was sollte der Quatsch denn? Wieso gab er denn diese Adresse an? Bei der Post in Saarlouis war meine Nachsendeadresse nach Berlin ja gemeldet. Der Depp musste doch wissen, dass er die Bücher nie erhalten würde. Ich kam zu keinem Ergebnis, und nahm mir fest vor mich später mit diesem Problem auseinander zusetzten. Und ich schwor mir es auch ernst zu meinen. Aber vorher musste ich mich ja um unseren charmanten Gast kümmern. Das hatte absoluten Vorrang, oberste Priorität. Auf die Frage nach Johannes Becker ging ich gar nicht erst ein.

„Ist schon in Ordnung. Ich schaue mir die Bücher später an. So fertig! Wie findest du es.“ Stolz präsentierte ich meine Kreation.

„Sehr schön, wie subtil ihr Künstler doch seid. Soll das etwa eine Einladung sein?“ Stella kicherte und hielt sich die Hand vor den Mund.

„Was, warum? Einladung wofür?“

„Du hast mal wieder einen Penis produziert“, meine Stan in einem resignierten Tonfall. Er konnte einfach nicht verstehen, wie eine intelligente junge Frau mehr Bewunderung einen untalentierten Hochstapler wie mir entgegen bringen konnte, als einem genialen Talent für das er sich hielt. Sein Talent hätte wohl nie genügt Stan berühmt zu machen, dazu fehlte es ihm an Charisma und Format, und ich war so talentiert und motorisch begabt wie ein Schwarzbrot. Er konnte nie akzeptieren, dass wir beide eigentlich nur Nieten waren, und nur zusammen funktionieren konnten, in der Bugwelle des Namens Arthur Daily. Und glücklicherweise war ich das Gesicht und der Körper dazu. Und erstmalig verfluchte es Stan, dass genau aus diesem Grund mir das Interesse galt.

„Ist das eine Art Selbstportrait?“ Stella untersuchte sehr interessiert mein jüngstes Werk und mustere neugierig gewisse Partien meiner Hose. Ich glaube sie hätte am liebsten sofort mit der Inspektion begonnen. Ich fühlte wie meine Wangen glühten und wie mein Blut kochte. Verdutzt starrte ich den Tonklumpen an. Es war in der Tat schon wieder eine gelungene Requisite aus dem Beate Uhse Repertoire. Erschrocken starrte ich das Ding an, während gewisse Subroutinen in meinem Gehirn die eben aufgegriffene, durchaus interessante Frage analysierten und Berechnungen und Vergleiche anstellten. Mit präzisen, schlauen, durchdachten Handgriffen versuchte ich in aller Eile dem Objekt eine andere Form und somit eine geänderte Interpretationsmöglichkeit zu verpassen. Mit anderen Worten, ich überließ wie üblich alles dem Zufall, hoffte auf mein Glück und brach dabei versehentlich das stark strapazierte Kunstwerk in zwei Hälften.

„Ups, wie ist das denn passiert?“

„Erektionsstörungen? Aha, na da kann man wohl nix machen.“

„Ja aber......., heee, so war das nicht gemeint.“

„Schon gut Arthur, das kann doch jedem mal passieren, das wird schon wieder. Nett von dir mich vorzubereiten. Deine Ehrlichkeit weiß ich durchaus zu schätzen.“ Nun war ich völlig perplex, total von der Rolle. Meine ganze Welt stand Kopf. Mit der Ehrlichkeit hatte ich doch immer