Eva Karnofsky

Abgelaufen

Ein neuer Fall für Rosa-Li Sauer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Impressum neobooks

Kapitel 1

Eva Karnofsky

Abgelaufen

Ein neuer Fall für Rosa-Li Sauer

Impressum

Text: © Copyright by Eva Karnofsky

Umschlag: © Copyright by Claudia Janßen

Verlag: Eva Karnofsky

Kerschenkamp 14

46499 Hamminkeln

evakar@gmx.net

Druck: epubli, ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

»Machista«, stößt Rosa-Li verächtlich aus, und Roberto schaut sie gequält an: »Was um Himmels willen habe ich denn jetzt schon wieder falsch gemacht?«.

»Du? Gar nichts. Der Kerl am Tisch hinter mir beschließt einfach, dass seine Begleiterin Fisch bestellen soll, weil der besser für die Figur ist. Unverschämt so was. Das sollte der mal mit mir machen! Mit Sicherheit ist er selbst zu fett.«

Wie so oft, spricht Rosa-Li eine Spur zu laut. Der Tischnachbar dreht sich um und tippt ihr mit dem Finger auf die Schulter. »Sie halten sich wohl...« In diesem Moment wendet auch Rosa-Li ihm das Gesicht zu. »Das ist doch nicht möglich! Rosa-Li! Du hier?«.

»Jorge! Na, so was, die Welt ist wirklich klein.«

Sie stehen auf und umarmen sich lachend. »Und kämpferische Feministin bist du auch immer noch!«.

Rosa-Li druckst, doch sie fängt sich sofort. »Jorge, darf ich dir meinen Freund und Kollegen Roberto Pavón aus Kolumbien vorstellen?«.

»Angenehm, freut mich wirklich, Sie persönlich kennenzulernen. Ihre Sendung läuft ja auch im peruanischen Fernsehen. Hut ab, Sie treffen genau den Ton, der junge Leute heute anspricht.«

»Ja, Roberto ist wirklich ein Genie vor der Kamera«, bestätigt Rosa-Li und klärt Roberto auf, dass sie vor einigen Jahren eine Reportage über Jorge Tovars Familienplanungsprojekt für arme Frauen in abgelegenen Gebieten gemacht hat und dass sie damals gemeinsam durch verschiedene peruanische Provinzen gereist sind. Jorge stellt seine Tischnachbarin als Alejandra Prieto vor.

»Kann es sein, dass ich Ihren Namen aus La Nación kenne?«, fragt Rosa-Li, und die elegante Mittdreißigerin nickt. »Ich bin da die Frau fürs Grobe. Korruption, politische Intrigen, uneheliche Kinder unserer Minister, Sie wissen schon.«

Machu Picchu scheint an diesem Wochenende eine besondere Anziehungskraft auf Journalisten auszuüben.

Nach dem Essen gesellen sich Jorge und Alejandra auf einen Kaffee zu ihnen. Sie halten Händchen und himmeln sich an. Frisch verliebt, konstatiert Rosa-Li, und fragt sich, was wohl aus Laura geworden sein mag. Als sie Jorges Frau zuletzt sah, war die engagierte Anwältin zur Präsidentenberaterin für Menschenrechte avanciert. Eine gute Entscheidung, wie Rosa-Li fand, denn Laura gehört zu den Leuten, die die Demokratie mit Zähnen und Klauen verteidigen, wenn ein Präsident sie mal wieder mit Füßen tritt.

Als Rosa-Li vom Klo kommt, fängt Jorge sie vor der Tür ab. »Rosa-Li, sei ein Schatz, und sag Laura nichts, falls du sie treffen solltest. Sie weiß nichts von meiner Affäre mit Alejandra und wenn sie davon erführe... Sie glaubt, ich hätte beruflich in Cusco zu tun.«

Sie werde schweigen wie ein Grab, versichert Rosa-Li, doch sie kann es sich nicht verkneifen, zu fragen, ob ihn nun auch die Midlife-Crisis ereilt habe.

Er zuckt die Schultern. »Weißt du, wenn man so lange zusammen ist wie Laura und ich... Aber sag mal, du warst doch auch verheiratet, wenn ich mich recht erinnere, mit einem Landsmann von dir!«. Er feixt. »Wer im Glashaus sitzt, meine Liebe...«

Sie hakt sich bei ihm ein. »Ich gebe zu, es war ein schlechter Scherz.«

Gemeinsam gehen sie zum Tisch zurück. Rosa-Li stellt fest, dass Roberto heftig mit Alejandra flirtet. Es versetzt ihr einen kleinen Stich, doch sie lächelt tapfer. Ein schönes Wesen, diese Alejandra, das muss der Neid ihr lassen. Hinreißend sieht sie aus, mit ihrer blauschwarzen Mähne und den Mandelaugen. Und bestimmt ist sie fünfzehn Jahre jünger als sie. Kein Wunder, dass Roberto von ihr angetan ist.

Sie beschließen, am nächsten Morgen gemeinsam das viel gepriesene Naturschauspiel zu erleben. Nirgendwo soll der Sonnenaufgang so überwältigend sein wie auf dem Machu Picchu.

Als Roberto ihr vorschlug, die Nacht in diesem Hotel auf dem Berg gleich neben dem Ruinenareal zu verbringen, war Rosa-Li sofort begeistert. Sie würden sich die Inkastätte ansehen, bevor die ersten Busse eintreffen, und Machu Picchu zumindest ein halbes Stündchen in aller Ruhe genießen können. Von ihren Honoraren als freie Journalistin hätte sie sich den sündhaft teuren Öko-Schuppen nie leisten können, doch für Roberto spielt Geld keine Rolle mehr, seit er sein Fernsehprogramm in ganz Lateinamerika verkauft. Für die erste gemeinsame Nacht nach drei Monaten sei dies genau der richtige Rahmen, meinte er, und sie konnte ihm nicht widersprechen.

Rosa-Li reibt sich den Schlaf aus den Augen, als Roberto sie weckt. »Komm, du Schlafmütze, wach werden. Kultur auf nüchternen Magen ertrage ich nicht, zumindest nicht nach einer Nacht mit einem liebestollen Weib. Ich brauche ein anständiges Frühstück.«

Sie wälzt sich aus dem Bett. Wo er nur die Energie hernimmt? Sie schaut auf die Uhr. Es ist gerade mal sechs, mehr als drei Stunden haben sie nicht geschlafen.

Als sie in den Frühstücksraum kommen, sitzt Jorge bereits dort. Alejandra sei noch mit ihrer Schönheit beschäftigt, entschuldigt er seine Freundin, sie werde später zu ihnen stoßen. Rosa-Li wirft Roberto einen triumphierenden Blick zu. Hat sie es sich doch gleich gedacht. Niemand sieht von Natur aus so perfekt aus.

Als sich draußen die Dunkelheit allmählich lichtet, unterbricht Rosa-Li die beiden Männer, die sich über Jorges Projekt unterhalten. »Also, ich gehe jetzt. Auch wenn mir kaputte Steine normalerweise ziemlich egal sind - den Sonnenaufgang hier oben will ich nicht verpassen. Wer weiß, ob ich in diesem Leben noch mal hier rauf komme.«

Auch Jorge schließt sich ihnen an, obwohl Alejandra noch immer nicht aufgetaucht ist. Es scheint ihn nicht zu wundern.

Während der indianische Führer von seinen Vorfahren und ihrer Art zu leben berichtet, schiebt sich die Sonne langsam hinter den Ruinen zum Himmel empor. »Ein goldener Ball, der einen Berg hinauf rollt«, flüstert Rosa-Li Roberto ins Ohr und hakt sich bei ihm unter, als der Führer eine Pause einlegt. Sie neigt selten zu Sentimentalitäten, und ihr historisches Interesse hält sich gewöhnlich in Grenzen, doch der Gedanke, dass sich hier, wo sie jetzt stehen, vor fünfhundert Jahren ein Inka-Pärchen beim gleichen Anblick umarmt haben könnte, hat schon etwas Romantisches. Roberto zieht sie an sich. »Schön, dich...«

Ein langgezogener Schrei zerreißt jäh die Stille, jemand will gar nicht mehr aufhören zu kreischen. »Eine Frau«, konstatiert Roberto. »Komm, lass uns nachschauen. Es klingt, als sollte jemand am Spieß gebraten werden.«

»Da hat sich jemand verletzt«, vermutet Rosa-Li und läuft hinter ihm her. Jorge und der Führer schauen einigermaßen verdutzt. »Wir sind gleich wieder da, macht ruhig weiter«, ruft sie ihnen noch zu. Neugier scheint nicht Jorges hervorstechendste Eigenschaft zu sein. Aber schließlich ist er Frauenarzt und nicht Reporter.

Sie müssen nicht lange suchen. Auf einer der Terrassen, die den Blick auf den Hang freigeben, auf dem die Inkas vor gut fünfhundert Jahren vermutlich ihr Gemüse anbauten, kniet ein Mann, dessen grau meliertes Haar im Nacken zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden ist. Vor ihm liegt bäuchlings jemand auf dem Boden. Rosa-Li sieht nur die leicht angewinkelten Beine, die in Jeans stecken. Als der Mann sich aufrichtet, schlägt sie sich vor Schreck die Hand vor den Mund. Alejandra. Jemand hat ihr eine Plastiktüte über den Kopf gezogen und auf der Höhe des Halses zugebunden, doch die blauschwarze Haarpracht quillt darunter hervor.

»Sie ist tot«, erklärt der Mann. »Vermutlich erstickt. Da kommt jede Hilfe zu spät.«

»Sind Sie Arzt?«, will Rosa-Li wissen, und der Mann nickt.

»Wer hat sie denn gefunden? Ich bin Journalistin.«

Der Arzt deutet auf eine kleine, kugelrunde Frau in einer knallbunten Flatterhose, die auf einem Mäuerchen sitzt, und immer wieder den Kopf schüttelt. Während Roberto ein paar Worte mit dem Arzt wechselt, setzt sich Rosa-Li neben die Frau. »Haben Sie sonst noch jemanden gesehen?«. Die Frau schaut sie fragend an. Rosa-Li versucht es auf Englisch und hat damit mehr Glück.

»Sie lag einfach nur da, es war sonst niemand zu sehen. Und da habe ich geschrien, so laut ich konnte. Dann kam gleich der Mann da und sagte, er sei Arzt. Ich war auf der Suche nach meiner Freundin, sie ist nach dem Frühstück schon mal vorgegangen. Ich brauche morgens immer...« Rosa-Li legt ihr die Hand auf den Arm, um den offensichtlich bevorstehenden Redeschwall zu verhindern. »Thanks a lot, Madam.«

Nachdem der Arzt sich verabschiedet hat, kniet sich Roberto neben die Tote und durchsucht ihre Taschen. Nichts. Nur ein zerknülltes Taschentuch. Ihr Presseausweis steckt in der Gesäßtasche. Auch eine Handtasche ist nirgends zu sehen. Merkwürdig, eine Frau ohne Handtasche, denkt Rosa-Li. Eine Journalistin noch dazu. Die hat doch zumindest immer etwas zu schreiben bei sich, ein Handy, ein Aufnahmegerät, Visitenkarten. Und Schminkzeug natürlich, für den Fall, dass sie auf den Mann ihres Lebens stößt.

»Wir müssen Jorge Bescheid sagen!«.

»Rosa-Li, das machst du am besten, ich laufe ins Hotel und alarmiere den Sicherheitsdienst. Womöglich weiß der noch nicht, was passiert ist. Die Polizei in Aguas Calientes muss gerufen werden. Bis die Jungs hier oben sind, kann ich noch schnell einen Blick in Alejandras Zimmer werfen. Für alle Fälle. Wir treffen uns später im Restaurant, okay?«.

Er drückt sie kurz und spurtet los in Richtung Ausgang. Gerade sind die ersten Busse aus Aguas Calientes eingetroffen, und Roberto muss sich durch die Massen kämpfen, die auf die Ruine strömen. Für den Rest des Tages ist es vorbei mit der Beschaulichkeit auf dem Machu Picchu.

Jorge dreht Rosa-Li den Rücken zu und lauscht dem Führer, der sein Programm abspult. Offensichtlich haben die beiden noch nicht bemerkt, was geschehen ist. Sie bittet den Führer mit einer Handbewegung, innezuhalten, und fasst Jorge am Arm. »Jorge, es ist etwas Schreckliches passiert. Alejandra... sie ist tot. Jemand hat sie ermordet.«

Der Gynäkologe schaut sie an, als verstehe er nicht, was sie gesagt hat.

»Ermordet?«, fragt er schließlich.

Rosa-Li nickt.« Sie liegt auf der Terrasse da drüben. Komm, ich bringe dich hin, wenn du willst.«

Er nickt nur, und sie zieht ihn hinter sich her. Zwei Männer des Sicherheitsdienstes in braunen Uniformen eilen ebenfalls gerade herbei und bemühen sich sofort, die Menschen von der Leiche fernzuhalten, denn immer mehr Leute drängen sich um den Tatort. Rosa-Li zeigt den Wachmännern ihren Journalistenausweis, und sie lassen sie vorbei. Jorge starrt mit versteinertem Gesicht auf die Leiche. »Lass uns gehen. Du kannst ihr nicht mehr helfen«, sagt Rosa-Li und zieht ihn weg.

Schweigend laufen sie zum Hotel. Rosa-Li dreht sich am Ausgang noch einmal um und schaut auf die Ruinen der Inkastadt. Viel hat sie nicht davon gesehen, aber das ist nun auch egal. Machu Picchu ist ihr offensichtlich nicht vergönnt.

Im Restaurant des Hotels bestellt sie zwei Cognacs. Jorge nimmt dem Ober den Schwenker aus der Hand, leert ihn in einem Zug und ordert gleich einen zweiten.

»Kanntest du sie schon lange?«, will Rosa-Li wissen.

Er schüttelt den Kopf. »Nein, erst seit ein paar Wochen.«

»Und eine Idee, wer sie auf dem Gewissen haben könnte, hast du nicht?«.

Jorge zuckt die Schultern. »Natürlich nicht. Aber Feinde hatte sie genug. Das gesamte Kabinett hat sie ebenso gehasst wie die übrige Prominenz dieses Landes. Ihr Job war es schließlich, schwarze Flecken auf weißen Westen zu entdecken und sie dann der Öffentlichkeit zu präsentieren. Selbst der Präsident war stocksauer auf sie. Sein uneheliches Kind war eines ihrer Lieblingsthemen.«

»Woran arbeitete sie denn zuletzt?«.

»An irgendeiner Korruptionsgeschichte. Doch sie hat mir so gut wie nichts darüber erzählt. Angeblich hat wieder mal ein Kabinettsmitglied irgendwo abgesahnt, das Übliche eben. Ich weiß nur, dass sie sich heute Morgen mit einem Informanten vor dem Hotel verabredet hat. Er wollte ihr irgendwelche Papiere geben. Aber was? Keine Ahnung.« Wieder zuckt er mit den Schultern.

»Und wer es war, hat sie dir auch nicht verraten?«.

Wieder nur Kopfschütteln. »Bevor ich zum Frühstück ging, hat sie mir nur gesagt, dass sie etwas später zu uns stoßen würde, weil sie dieses Treffen habe, aber es dauere nur ein paar Minuten.«

»Der Informant war womöglich ihr Mörder. Doch er wird im wahrsten Sinne des Wortes über alle Berge sein, denn es hat bestimmt niemand den Zufahrtsweg abgesperrt. Wenn der Mörder den ersten Bus ins Tal genommen hat, ist er längst untergetaucht. Womöglich ist er auch zu Fuß runter, da entdeckt ihn erst recht niemand.«

Jorge kippt bereits seinen dritten Cognac, als Roberto sich zu ihnen gesellt. Die Polizei sei gerade eingetroffen, berichtet er. »Du wirst mit ihnen reden müssen, Jorge. Schließlich war Alejandra in deiner Begleitung hier oben.«

Doch Jorge schlägt vor, den nächsten Bus zu nehmen und sang- und klanglos zu verschwinden. Er fürchtet, die Angelegenheit könnte an die Presse gelangen. »Dann kann ich meinen Job an den Nagel hängen. Ich habe gerade in Deutschland neue Gelder für mein Projekt beantragt. Wenn ich mit einem Mord in Zusammenhang gebracht werde, bekomme ich die nie. Das wäre das Aus. Ich müsste Dutzende von Leuten im ganzen Land entlassen. Und meine Ehe kann ich auch vergessen, wenn Laura erfährt, dass ich mit Alejandra hier oben war.«

Rosa-Li und Roberto schauen sich erstaunt an. Roberto runzelt die Stirn, doch er sagt nichts.

»Aber vielleicht könntest du dazu beitragen, den Mörder zu finden«, wendet Rosa-Li ein.

»Ich habe dir doch schon gesagt, was ich weiß. Gar nichts. Sie ist tot, und das tut niemandem mehr leid als mir, das kannst du mir glauben. Ich mochte sie sehr. Doch was hilft es ihr, wenn ich jetzt auch noch in Teufels Küche komme? Inzwischen sind bestimmt mehrere Hundert Touristen hier oben, die Polizei wird gar nichts herausfinden. Und glaubt ihr, in diesem Kaff wissen sie, wie man einen Mordfall untersucht? Die werden ziellos ein bisschen herumstochern, und das war es dann.« Seine Stimme klingt ungehalten. »Und dass ich es nicht war, der ihr die Tüte über den Kopf gestülpt hat, könnt ihr schließlich bezeugen. Oder glaubt ihr, ich habe sie vor dem Frühstück dort auf die Terrasse geschleppt?«.

»Nein, Jorge, theoretisch wäre das zwar möglich, aber sie war noch warm, als ich sie angefasst habe. Sie lag noch nicht lange dort, das hat mir auch der Arzt bestätigt«, erwidert Roberto.

»Worauf warten wir dann noch? Lasst uns den nächsten Bus nehmen«, drängt Jorge.

»Gut, aber wir müssen noch packen«, erwidert Rosa-Li.

Jorge hat seinen Rucksack bereits vor dem Frühstück an der Rezeption abgegeben, er will auf der Plattform vor dem Hotel, auf der die Busse ankommen, auf die beiden warten.

»Du kennst diesen Jorge doch nun schon eine Weile. Findest du sein Verhalten nicht auch seltsam? Da wird seine Geliebte ins Jenseits befördert, und er will sich nicht einmal mit der Polizei unterhalten«, meint Roberto, als sie allein sind.

»Stimmt, das ist ganz schön merkwürdig. Und findest du es nicht auch seltsam, dass Polizei und Sicherheitsdienst nicht längst alles abgesperrt und die Menschen vernommen haben?«. Noch gut erinnert sie sich an die Zeiten, als der Leuchtende Pfad das Land terrorisierte, da glich ganz Peru einer Festung, es wimmelte überall von Polizisten und Soldaten. Inzwischen fühlt man sich offenbar wieder sicher, und die Wachsamkeit hat nachgelassen.

Roberto nickt. »Wahrscheinlich halten sie sich zurück, weil sie die Touristen nicht verängstigen wollen.«

Wenn Rosa-Li es recht bedenkt, liegt Jorge wohl gar nicht so falsch: Was sollen die paar Polizisten aus Aguas Calientes schon ausrichten? Sie müssten Hunderte von Menschen vernehmen und zudem überall gleichzeitig sein, an der Straße nach Ollantaytambo, am Bahnhof, am Hubschrauberlandeplatz. Damit sind sie zweifellos überfordert. Der Mörder hatte Zeit genug, um zu entkommen. Selbst zu Fuß wäre er in einer halben Stunde in Aguas Calientes gewesen.

»Sag mal, warum hat Jorge schon heute Morgen gepackt?«. Rosa-Li schaut von ihrem Koffer auf.

»Gute Frage. Wenn ich bösartig wäre, würde ich sagen, weil er nicht wollte, dass seine Sachen in Alejandras Zimmer gefunden werden. Dabei fällt mir ein: Auch wenn die Polizei langsam ist – irgendwann wird sie ins Hotel kommen, um nachzufragen, ob Alejandra hier gewohnt hat, und dann werden sie feststellen, dass Jorge und sie ein Zimmer geteilt haben. Dann wird er nicht mehr darum herumkommen, eine Aussage zu machen.«

»Es sei denn, das Zimmer läuft nur auf ihren Namen«, gibt Rosa-Li zu bedenken.

»Und sie hat ihn nicht angemeldet. Ich werde gleich an der Rezeption nachfragen.«

»Gute Idee. Irgendwann werden sie auch im Hotel das Personal befragen und nach Fingerabdrücken suchen. Und sie werden die von Jorge finden...«, antwortet Rosa-Li.

»Das stimmt zwar, doch wenn er noch nie straffällig geworden ist, wird es eine Weile dauern, bis sie sie zuordnen können. Im Übrigen habe ich in ihrem Zimmer eine Visitenkarte gefunden, die ich eingesteckt habe. Sie gehört einem Henry Salinas aus Lima. Den sollten wir mal aufsuchen, wenn wir in der Hauptstadt sind.«

Rosa-Li schüttelt den Kopf. »Das ist Beweismaterial, mein Lieber, und das entwendest du so einfach?«.

Er lacht. »So was würde ich doch nie tun, Rosita. Ich recherchiere, das ist alles. Und sorge dafür, dass wir die Geschichte auch wirklich exklusiv haben.«

»Und du hast natürlich auch daran gedacht, keine Fingerabdrücke zu hinterlassen?«.

»Klar, meine Süße! Was denkst du denn? Ich habe erstens nicht viel angefasst und zweitens ein Papiertaschentuch benutzt.«

»Und wie bist du an den Zimmerschlüssel gekommen?«.

Er schaut sie unschuldig an. »Bei dem ganzen Trubel war gerade niemand an der Rezeption. Und da fand ich ihn ganz zufällig.«

»Und als du ihn zurückgebracht hast, hat dich auch niemand gesehen?«.

»Du wirst lachen: Ich habe ihn einfach steckenlassen«, erwidert er.

Ächzend hebt sie ihren Koffer vom Bett und legt ihm dann die Arme um den Hals. »Ich dachte, wir wollten ein paar Tage Urlaub in Peru machen, ins Museum gehen, entspannen, ein bisschen quatschen.«

Er küsst sie. »Würde Jorge nicht auf uns warten, würde ich dich zur Entspannung auf der Stelle verführen.«

»Und du denkst, das schaffst du?«.

»Ich bin da sehr zuversichtlich.«

Sie verdreht die Augen. »Und ich hatte gehofft, du hättest in den letzten drei Monaten zumindest ein bisschen von deiner Arroganz abgelegt.«

»Ich dachte, du liebst mich so wie ich bin. So, und nun komm, wir müssen los, sonst haut dein Freund Jorge noch ohne uns ab. Und ich würde ihm zu gern noch ein bisschen auf den Zahn fühlen. Ich kann mir nicht helfen, aber irgendwas ist bei dem faul.«

»Wenn diese Alejandra tatsächlich einer großen Korruptionsgeschichte auf der Spur war – vielleicht ist da ja auch für mich eine gute Story drin.«

»Was glaubst du, woran ich, selbstlos wie ich bin, die ganze Zeit denke?«.

Kapitel 2

Als sie aus dem Hotel kommen, wartet gerade ein Bus vor der Tür, um Machu Picchu von einer Ladung Touristen zu befreien. Ein kaum zwanzigjähriger Polizist, der nicht so aussieht, als hätte er das Rad erfunden, verlangt ihre Reisepässe, bevor sie einsteigen, und notiert sich ihre Namen. Reine Beschäftigungstherapie, befindet Rosa-Li. Als ob der Mörder über eine Stunde ausharren würde, bis er das Weite sucht. Der junge Beamte fragt nun auch Jorge, ob er im Hotel übernachtet habe, doch Jorge schüttelt den Kopf.

Mit Hilfe einiger Dollar hat Roberto an der Rezeption herausgefunden, dass Alejandra auf der Anmeldekarte lediglich geschrieben hat, sie sei in Begleitung. Einen Namen hat sie nicht angegeben. Da hat Jorge Glück gehabt. Die Polizei würde so schnell nicht nach ihm fahnden. Vielleicht hat er ja darauf bestanden, nicht auf der Karte zu erscheinen. Doch überprüfen ließ sich das nicht, denn die Leute an der Rezeption waren nicht mehr die gleichen wie gestern. Ob Alejandra verheiratet ist? Sie würden Jorge fragen müssen.

Er sieht jetzt wie ein Häuflein Elend aus. Alejandras Tod scheint ihm doch nahezugehen. Kunststück. So eine Freundin muss er erst wieder finden: Sie sah toll aus, war intelligent und schätzungsweise zwanzig Jahre jünger als er. Jorge ist zwar klug und hat Humor, aber kaum der Typ, auf den die Frauen fliegen. Zumindest ihr Geschmack ist er nicht mit seinen schütteren, aschblonden Haaren und dem roten Bluthochdruckgesicht. Und vor allem ist er verheiratet. So wie sie.

Rosa-Li schaut versonnen auf die Bäume am Hang, die sie aus dem Busfenster mit der Hand greifen könnte. David ist nun schon seit über einem halben Jahr verschwunden. Sie hat in den vergangenen Wochen in Deutschland alle Hebel in Bewegung gesetzt, sämtliche Freunde und Bekannten von ihm angerufen, doch vergeblich. Sie hat sogar eine Anzeige in seine Lieblingszeitung gesetzt, er möge sich melden. Sie würde ihn nicht finden, hieß es in dem Brief, den sie unter ihrem Computer fand, als sie von ihrer letzten Kolumbienreise nach Bonn zurückkehrte, und bis jetzt hat er Recht behalten. Er ist wie vom Erdboden verschluckt. Er hat seine Website geschlossen, seine Accounts auf Twitter und Facebook gelöscht, sein Handy abgemeldet und er antwortet nicht auf ihre Mails.

Immer wieder steigen Schuldgefühle in ihr hoch. Was wäre, wenn sie sich damals an ihre Abmachung gehalten und sich nicht wieder in diverse Abenteuer gestürzt hätte? Jedes Mal, wenn sie für ihre Recherchen unterwegs war, plagte David die Angst, ihr könnte etwas passieren. Sie hatte ihm versprochen, kein Risiko mehr einzugehen. Und ihr Versprechen gebrochen. Ob bei ihm da das Fass übergelaufen war? Wie oft hatten sie sich während ihrer Ehe wegen ihrer aus seiner Sicht gefährlichen Recherchereisen gestritten. Er hatte ihr dann immer Verantwortungslosigkeit ihm gegenüber vorgeworfen, und sie hatte ihn des fehlenden Verständnisses für ihren Beruf geziehen. Ob er sich nur an ihr rächen wollte? Oder von ihrer neuerlichen Affäre mit ihrem Ex-Lover Roberto etwas erfahren hatte? Sie stellt sich immer wieder die gleichen Fragen. Soll sie die Beziehung zu Roberto beenden? Aber hätte sie sie überhaupt begonnen, wenn das Konstrukt ihrer Ehe nicht bereits Risse gehabt hätte?

Ihnen kommt ein Bus entgegen, und Rosa-Li bricht der Schweiß aus. Schon auf der Hinfahrt gestern ist ihr angst und bange geworden, als sie sich die schmale, aus dem Hang gebrochene Schotterpiste hinaufquälten. Bei Gegenverkehr trennten sie nur wenige Zentimeter vom Abgrund. Gott sei Dank fahren sie nun auf der Hangseite. Doch was, wenn die Straße die beiden Busse nicht trägt? Gar nicht auszudenken. Sie greift nach Robertos Hand. Er scheint ihre Gedanken zu lesen und grinst. »Heldenhafte Reporterin überlebt Erdrutsch am Machu Picchu. Wäre doch ein toller Titel für deine heimischen Blätter!«.

»Du bist ein Scheusal. Was kann ich denn dafür, dass ich nicht schwindelfrei bin?«.

Roberto tut ihr gut. Nie hat sie ihn schlechter Laune erlebt. Und er redet, während David meist geschwiegen hat. Gelegentlich ertappt sie sich bei dem Gedanken, dass sie gern mit ihm zusammen leben würde. Doch schon damals, fast sechzehn Jahre ist es nun her, war ihr Verhältnis daran gescheitert, dass sie mehr wollte als eine lockere Beziehung auf Distanz. Ob sie sich jetzt damit abfinden kann? Sie weiß es nicht. Und will es im Moment auch gar nicht wissen. Vor ihnen liegt eine gemeinsame Woche. Sie ist fest entschlossen, sie zu genießen.

Für Aguas Calientes bleibt ihnen keine Zeit. Dabei wäre Rosa-Li gern ein Weilchen durch den kleinen Ort geschlendert. Schließlich hat sie Urlaub. Sie liebt die bunte peruanische Artesanía, und die wartet hier reichlich auf Kunden. Allerdings wäre es dumm, sich gleich am zweiten Ferientag den Koffer mit Decken, T-Shirts und Holzketten vollzustopfen, tröstet sie sich.

Darüberhinaus hat der Flecken wenig zu bieten. Staubige Straßen, die sich beim nächsten Regenguss in Schlammwüsten verwandeln, Kanalisation, die über die Straßen in den Bergfluss rinnt, und billig hochgezogene Hotels, die meisten im Plattenbaustil. Aber dafür ist Machu Picchu allgegenwärtig.

Auf dem kleinen Bahnsteig mitten im Ort drängen sich bereits die Menschen, die nach Cusco wollen. Ob der Mörder unter ihnen ist? Sie schaut sich die Leute genau an, doch niemand fällt ihr auf. Die meisten sind Touristen, aus den USA vor allem. Doch welchem Mörder steht schon seine Tat ins Gesicht geschrieben?

»Sag mal, Jorge, war Alejandra eigentlich verheiratet?«, fragt sie den Gynäkologen.

»Sie lebt von ihrem Mann getrennt und hat die Scheidung eingereicht. Oder ich muss wohl besser sagen, sie lebte von ihm getrennt.«

Ein verlassener Ehemann – auch der könnte ein Mordmotiv haben.

»Kennst du ihn?«, hakt sie nach.

»Nicht persönlich. Er stellt Textilien her, in großem Stil. Ich weiß nur, dass er seine Arbeiter ganz schön ausbeutet. Zahlt den meisten sogar noch unter Mindestlohn. Wir haben eine Familienplanungsstation in dem Viertel von Lima, in dem eine seiner Fabriken liegt. Die Frauen beklagen sich bitter über ihn.«

»Und Alejandra wollte natürlich Geld vom Herrn Gemahl.«

Jorge schüttelt den Kopf. »So war sie nicht. Sie hatte ständig Streit mit ihm, weil er seine Leute aussaugt. Hat ihm sogar mal damit gedroht, ihm ein paar Kollegen aus der Nación auf den Hals zu hetzen. Sie brauchte sein Geld nicht. Die Eltern sind nicht arm, und sie selbst hatte einen guten Vertrag bei der Zeitung.«

Sie würden sich nach dem Ehemann erkundigen müssen. Vielleicht wollte er ja einem Artikel vorbeugen, der seiner Firma geschadet hätte. Obwohl: Wen stört es schon in Peru, wenn jemand seine Mitarbeiter schlecht bezahlt? Korrupte Politiker, uneheliche Kinder von Präsidenten, koksende und fremdgehende Fernsehstars – darauf fahren die Leute ab. Aber Ausbeutung? Die meisten Reichen leben selbst davon, und die Armen sind froh, wenn sie überhaupt eine Arbeit haben. Dass Alejandra wirklich so ein Gut-Mensch war, der freiwillig auf Unterhalt vom reichen Ehemann verzichtete, nur weil dieser das Geld nicht auf ganz ehrenhafte Weise verdient hat, will Rosa-Li auch nicht so recht glauben.

Der Zug ist einsteigebereit, und ein Polizist bezieht vor der Tür Posten. Wieder werden ihre Namen notiert, und wieder werden sie gefragt, wann sie gekommen seien und wo sie übernachtet hätten. Und wieder sagt Jorge nicht die Wahrheit. Er sei mit dem ersten Hubschrauber gelandet, gleich hinaufgefahren, und nach einem Rundgang wieder hinunter. Seine Tickets? Im Abfall. Wenn jemand sich die Mühe machte, seine Angaben zu überprüfen, wäre Jorge schnell der Lüge überführt.

»Sag mal, hast du eigentlich keine Angst, dass jemand die Passagierlisten kontrollieren könnte?«, fragt Rosa-Li ihn leise, als sie schließlich im Zug Platz nehmen.

Er lacht auf. »Ich dachte, du kennst die Schlamperei unserer Behörden. Und du weißt auch, wie man solche Probleme gegebenenfalls löst.«

»Mit ein paar Scheinchen, ich weiß. Aber wenn trotzdem mal was rauskommt, machst du dich doch erst recht verdächtig.«

»Rosa-Li, du denkst immer noch zu Deutsch. Die ganze Sache wird jetzt ein paar Tage lang hochkochen, weil Alejandra nicht ganz unbekannt war, dann kommt ein neuer Skandal, und Peru hat ihren Tod vergessen. Ich helfe ihr nicht mehr, wenn ich meine Ehe und den Fortgang des Projekts riskiere. Stell dir vor, die Medien würden Laura da mit reinziehen, womöglich sogar behaupten, sie hätte aus Eifersucht die Freundin ihres Mannes auf dem Gewissen. Ihre Karriere wäre ruiniert. Und ich weiß nichts, gar nichts, was zur Aufklärung des Ganzen beitragen könnte.«

»Sie hat dir wirklich nichts von dem Informanten erzählt, den sie treffen wollte?«.

Er schüttelt energisch den Kopf. »So glaub es mir doch! Wir hatten eine Affäre, Rosa-Li, keinen Diskussionszirkel.«

Sie sieht Jorge an, dass er genervt ist.

Merkwürdig, das Ganze. Sie versucht, sich in Alejandra und Jorge hineinzudenken. Die Journalistin fährt mit ihrem Liebhaber zum Machu Picchu, klinkt sich dort jedoch kurzfristig aus dem Programm aus. Und erklärt ihm nicht genau, weshalb. Roberto hätte sie gelöchert, da ist sie sich sicher. Aber vielleicht ticken Reporter wirklich anders als Gynäkologen. Oder es ging bei den beiden nur um Sex, und sie hatten ansonsten kein Interesse aneinander. Doch gibt es das bei einer Journalistin? Rosa-Li hat da ihre Zweifel.

Kapitel 3

Die Sonne scheint, eine Seltenheit im Juni, und Rosa-Li öffnet das Fenster, um es gleich wieder zu schließen. Lima stinkt mal wieder, wie immer, wenn der Wind von den Fischmehlfabriken in Callao kommt. Jede Stadt hat ihren eigenen Geruch. Buenos Aires riecht nach Metall, La Paz nach ungelüfteter Wäsche, Bogotá nach der grünen Spülpaste, mit der die Leute ihr Geschirr abwaschen. Weckte man sie nachts und hielte ihr eine Tüte Luft vor, würde sie sofort erkennen, wo man sie eingefangen hat.

Roberto schläft noch, und auch Rosa-Li beschließt, wieder unter die Decke zu kriechen. Es wäre zu schön, wenn Alejandra wegen einer dicken Korruptionsgeschichte ermordet worden wäre. Sie müssten ihr nur noch auf die Spur kommen. Nur noch. Und es müsste mindestens ein Minister damit zu tun haben. Oder der Präsident. Internationale Verwicklungen wären noch besser. Das könnte sie verkaufen. Niemand im deutschen Blätterwald interessiert sich mehr für Lateinamerika, seit hier nicht mehr blutrünstige Diktatoren ihr Unwesen treiben, deren Menschenrechtsverletzungen die Empörung des deutschen Durchschnittsredakteurs verdienen. Doch Sex and Crime ziehen immer. David würde ihr Zynismus vorwerfen. Aber nun ist Alejandra schon mal tot, und da ist es wohl kaum verwerflich, dass sie von einer heißen Story träumt. Womöglich handelt es sich aber nur um ein ganz gewöhnliches Familiendrama. Reicher Unternehmer tötet Ex-Frau aus Geiz, wahlweise Eifersüchtige Menschenrechtsanwältin erstickt Geliebte des Ehemannes. Oder so ähnlich. Sie war noch nie gut im Titeln. Auch wenn Laura ihr immer sympathisch war und sie ihren Einsatz für Demokratie und Menschenrechte bewundert hat – sie hatte ebenfalls ein Motiv, Alejandra zu ermorden.

Roberto räkelt sich, grunzt, schiebt die Hand unter ihre Bettdecke und schaut sie an. »Du hast wieder diesen entschlossenen Ich-mache-ganz-viel-Kohle-Blick. An welcher Erfolgs-Story strickst du denn gerade?«, will er wissen.

Sie setzt eine beleidigte Mine auf. »Du hast gut reden. Du schwimmst im Geld, ich dagegen kämpfe täglich ums Überleben.«

»Mir kommen die Tränen.« Roberto rutscht unter ihre Decke. »Glaubst du, du kannst deinen endgültigen Durchbruch zur Star-Publizistin ein paar Minuten verschieben und dich einem unbedeutenden, aber unwiderstehlichen Fernsehmoderator aus der Dritten Welt widmen?«.

Rosa-Li stöhnt. »Wenn es denn sein muss. Dass ihr Männer aber auch immer nur an Sex denken müsst!«.

Die Kellner räumen bereits das Frühstücksbüfett ab, als die beiden in den Speisesaal kommen, doch Roberto kann eine Serviererin mit einem schmachtenden Blick überzeugen, ihnen doch noch einen Kaffee und ein paar Rühreier zu bringen. Die junge Frau schmolz förmlich dahin, als er leise auf sie einredete. Sie musterte Rosa-Li von oben bis unten, und ihr war anzusehen, was sie dachte: Was macht so ein Traum von einem Mann mit einer etwas zu fülligen Fünfzigjährigen? Manchmal fragt sie sich das selbst. Wenn sie einen Durchhänger hat und mit sich und der Welt hadert. Damals, vor sechzehn Jahren, hat sie gelitten wie ein Hund, als er ihr sagte, er fände es toll, mit ihr gemeinsam zu recherchieren und dann zusammen ins Bett zu gehen, doch er wolle keine feste Beziehung. Lang, lang ist´s her. Sie hat dann David geheiratet, aber sie haben sich immer mal wieder gesehen, wenn sie in Kolumbien war, und Roberto hat sie sogar besucht, als sie als Korrespondentin für das Wochenblatt in Santiago de Chile lebte. Im letzten Jahr hat es dann wieder heftig zwischen ihnen gefunkt, als sie in Medellín nach den Entführern ihres Freundes Ottmar suchte. Drei Monate lang hat sie dann in Bonn ihre Kolumbien-Stories abgearbeitet, und sie haben fast täglich gemailt oder telefoniert. Zumindest im Moment ist das auch für sie okay. Sie hat geglaubt, das mit David sei fürs Leben, dann traf sie Roberto wieder, und David verschwand. Aus der Traum von der allabendlichen Gemütlichkeit am Kamin. Auch gut, zumindest hier und jetzt.

»Sag mal, machen wir nun Urlaub und gehen ins Museum oder klemmen wir uns hinter die Geschichte?«, fragt sie ihn.

»Ich vermute, meine Liebe, dass es sich dabei wieder um eine deiner rhetorischen Fragen handelt. Wir recherchieren, warum sonst sind wir nach Lima zurückgeflogen?«. Roberto nippt an seinem Kaffee und schüttelt sich: »Pfui Teufel, das ist ja Pulverkaffee!«.

»Klar, die Peruaner haben eine Schwäche dafür. Aber sei froh, dass sie dir Pulverkaffee gebracht haben und keinen Kaffeesud.«

»Kaffeesud?«. Er schaut sie ungläubig an. »Das klingt ja scheußlich.«

Sie nickt. »Den stellen sie in kleinen Karaffen auf den Frühstückstisch, und du gießt ihn dir nach Belieben mit heißem Wasser auf. Ist gewöhnungsbedürftig. Ich hatte es völlig vergessen, aber hier bestellst du am besten Espresso.«

»Werde ich mir merken. Aber zurück zum Thema: Ich denke, wir sollten uns auf die Suche nach diesem Journalisten machen.« Er zieht die Visitenkarte aus der Jackentasche. »San Juan de Lurigancho. Kennst du das Viertel?«.

Rosa-Li nickt. »Ziemlich weit draußen. Ich war da vor Jahren mal, da liegt ein Knast, in dem ich ein paar linke Guerilleros interviewt habe. Ist keine besonders vertrauenerweckende Gegend.«

»Am besten, wir mieten uns ein Auto. Denn ich gehe mal davon aus, dass du keine Lust hast, dich mit dem öffentlichen Nahverkehrssystem der peruanischen Hauptstadt vertraut zu machen.«

»Das siehst du genau richtig. Aber miete keine Luxuskarosse, die klauen sie uns unter dem Hintern weg.«

»Höre ich da etwa eine feine Spitze gegen mein Auto heraus?«. Er grinst.

»Aber wo denkst du hin! Die Automobilindustrie muss schließlich auch leben.«

Wenig später sitzen sie in einem Jeep, der schon bessere Zeiten gesehen hat. Roberto drückt Rosa-Li den Stadtplan in die Hand, denn einen Navi hat das Gefährt nicht, und sie sieht Schlimmes auf sich zu kommen. Nie hatte sie sich mit David so gezankt wie im Auto. Er vertraute seinem angeblich so untrüglichen Orientierungssinn und sie der Karte. Das Ergebnis ließ sich in Dezibel ausdrücken. Zum Glück ist heute Sonntag, da ist zumindest der Verkehr nicht so dicht. Und Roberto ist nicht David.

»Wäre ein Mietwagen mit Chauffeur nicht praktischer gewesen?«, fragt sie.

»Ich dachte, du warst schon tausend Mal in Lima. Da wirst du doch zumindest ungefähr wissen, wie wir fahren müssen.«

Warum hat sie bloß nie auf den Weg geachtet? Nach jeder Reise hat sie sich geschworen, sich künftig die wichtigsten Strecken zu merken, aber dabei blieb es dann. Auch beim nächsten Mal hockte sie sich wieder in den Fonds und vergaß die Straßenschilder.

»Ich schaue mir die Leute an, an denen ich vorbeikomme, denn schließlich will ich über die schreiben. Was interessiert meine Leser, wie ich irgendwo hingekommen bin?«, antwortet sie schnippisch. »Aber beruhige dich, ich werde den Weg schon finden. Schließlich kann ich Karten lesen. Und mein Handy hat ein Navigationssystem«, fügt sie noch hinzu.

„Meins auch, Süße, auch wenn ich aus der Dritten Welt stamme. Aber leider funktioniert es nicht. Weiß der Teufel, was mit dem Empfang los ist“, erwidert Roberto.

Ihr fällt dennoch ein Stein vom Herzen, als schließlich die kahlen, fast schwarzen Riesendünen auftauchen, die die Hauptstadt gegen den Rest des Landes abschirmen. »In den Dünen wohnen die Armen. Je höher du kommst, desto ärmer sind die Leute.«

»Wie in Medellín, aber bei uns wachsen auch weiter oben zumindest noch ein paar Bäume. Und es scheint die Sonne«, mault Roberto.

»Ist heute dein Bei-uns-ist-alles-besser-Tag? Zu deiner Beruhigung: Diese dicke, bleierne Suppe dauert nur ein paar Monate, ab August ist meist schon wieder tolles Wetter. Heute Morgen, als du noch süß von mir träumtest, kam schon mal kurz die Sonne durch. Hier schüttet es nie wie aus Badewannen. Hat auch seinen Vorteil. In Medellín habe ich mir nicht nur einmal nasse Füße geholt.«

»Ist schon gut, ich sage ja gar nichts mehr.«

Die Häuser sind inzwischen niedriger geworden, und kaum eines ist fertiggestellt: Dem einen fehlt der Anstrich, dem nächsten der Putz oder die zweite Etage befindet sich im Rohbau. Wie überall in Lateinamerika bauen auch hier die Leute ihre Häuser Stein um Stein, manchmal über Jahre hinweg, weil die Kreditzinsen unerschwinglich sind und sie warten müssen, bis sie wieder Geld haben für die nächste Tür, das nächste Fenster. Und ästhetische Perfektion kann man sich auch nicht leisten.

»Der graue Komplex da hinten ist das Gefängnis. Siehst du die lange Schlange an der Mauer? Heute ist Besuchstag für Frauen, immer mittwochs und sonntags, glaube ich.«

»Und da warst du drin?«, will er wissen.

Sie nickt. »Einen Tag lang, es war furchtbar. Da laufen die Ratten in den Zellen rum. Kann ich dir nachher ausführlich erzählen, denn ich glaube, wir sind da. Die Imbissstube muss das Haus von Henry Salinas sein. Hoffentlich ist sie geöffnet, schließlich ist Sonntag.«

»Scheint kein besonders erfolgreicher Mann zu sein, dieser Salinas. Der Laden sieht heruntergekommen aus«, meint Roberto, als er den Wagen parkt. Sie steigen aus und schauen durch die Glasscheibe in der Tür, doch es ist niemand zu sehen. Roberto drückt die Klinke herunter, es ist offen.

»Ist hier jemand?«, ruft er, und Rosa-Li schaut sich um. Nackter Betonboden, schon etwas ausgetreten, und an der Wand stehen ein paar billige Holztische mit einfachen Stühlen. Die gelb getünchten Wände könnten einen neuen Anstrich vertragen. Doch es ist sauber. Und die Anticuchos auf der Theke sehen appetitlich aus. Hinter einem bunten Fliegenvorhang aus Plastikstreifen scheint die Wohnung der Familie zu liegen.

Roberto ruft erneut, und eine kleine, ältere Frau mit indianischen Zügen kommt angelaufen, sie trocknet sich mit einem Handtuch die Hände ab. »Ich habe gerade gespült«, entschuldigt sie sich und mustert die beiden von oben bis unten, denn nur selten verirren sich Fremde in diesen Teil der Stadt. Es sei denn, sie wollen Angehörige im Gefängnis besuchen. Aber die Familien der Inhaftierten tragen gewöhnlich keine Lederjacken aus feinem Handschuhleder, wie Roberto sie liebt.

»Was darf es denn sein? Die Anticuchos sind ganz frisch, und ich habe gerade Ceviche gemacht.«

Roberto überhört die Frage, stellt sich vor und fragt nach Henry Salinas.

Ihr zerfurchtes Gesicht verfinstert sich. »Mein Sohn ist nicht da.«

»Und wo können wir ihn erreichen?«, schaltet sich Rosa-Li ein.

Die Frau seufzt. »Wenn ich das nur wüsste. Er ist seit drei Tagen nicht mehr heimgekommen. Worum geht es denn? Ist es beruflich?«. Ihr ist die Sorge um den Sohn anzusehen.

Roberto nickt. »Gewissermaßen. Ihr Sohn wollte uns Informationen zukommen lassen.«

»Informationen? Mein Sohn? Und wozu?«, will die Frau wissen.

»Er wollte einer Kollegin von uns von einem Skandal erzählen. Sie ist nun... verhindert, und wir arbeiten weiter an ihrer Geschichte. Es geht um Korruption in der Regierung. Es wäre sehr wichtig für uns, mit ihm zu sprechen.«

Wie gut er blufft! Rosa-Li schaut auf den Boden, um nicht zu lachen. Roberto setzt noch nach: »Wir sind uns nicht sicher, aber es könnte sein, dass Ihr Sohn in Gefahr ist. Unsere Kollegin wurde nämlich ermordet, nachdem sie mit ihm gesprochen hat. Und wir vermuten, dass man sie zum Schweigen bringen wollte. Wir würden ihn gern warnen, damit ihm nicht auch etwas passiert.«

Ganz schön skrupellos, der Kollege Pavón. Versetzt die arme Frau in Angst und Schrecken, nur, damit sie redet. Die Frau stützt sich schwer auf ihre Theke, und ihr steht das Entsetzen im Gesicht. »Um Himmels willen! Das ist ja furchtbar!«, ruft sie aus. Dann richtet sie sich mühsam auf, geht zu der Tür, aus der sie gekommen war, und teilt den Fliegenvorhang mit der Linken. »Kommen Sie doch mit nach hinten, da lässt es sich ruhiger reden.«

Sie treten in eine kleine Wohnstube, die von zwei knallrot geblümten Plüschsesseln und einem Fernseher beherrscht wird. In einem Wandregal drängt sich Nippes, Porzellantänzerinnen auf einem Bein in Rosa, eine Barbiepuppe in einer Tracht des Andenhochlandes und ein großes Foto in einem breiten Goldrahmen, den Plastikblumen zieren. Das Bild zeigt einen jungen Mann mit ernsten Augen und von Gel glänzendem, schwarzen Haar. Das muss ihr Sohn Henry sein.

Frau Salinas bittet die beiden, in den Sesseln Platz zu nehmen, und will sich einen der Holzstühle aus dem Gastraum holen, doch Roberto, ganz Kavalier, springt wieder auf und erledigt das für sie. Rosa-Li versinkt fast in dem Plüschmonster.

»Hat Ihr Sohn Ihnen nicht gesagt, wo er hingefahren ist?«, hebt Roberto von Neuem an. Die Frau schaut ihn an. »Wie soll ich denn wissen, ob ich Ihnen trauen kann?«, fragt sie.

»Haben Sie schon mal Los amigos de Roberto gesehen?«, fragt Rosa-Li, »das Programm aus Kolumbien?«.

Da hellt sich Frau Salinas´ Gesicht auf, und sie strahlt Roberto an. »Sie kamen mir doch gleich so bekannt vor. Natürlich! Sie sind Roberto! Ja, das ist aber eine Überraschung! Dass ich Sie nicht sofort erkannt habe! Aber wer kann denn damit rechnen? Da wird sich mein Henry aber freuen.« Sogleich wird sie wieder ernst. »Also, er ist am Freitag nach Cusco gefahren, er wollte sich dort gestern mit jemandem treffen. Es ging um Geld. Mama, wenn ich zurück bin, kann ich dir endlich den neuen Gasherd kaufen, hat er gesagt. Aber bis jetzt ist er nicht wieder aufgetaucht. Nicht einmal angerufen hat er mich. Das ist sonst gar nicht seine Art. Und sein Handy ist auch ausgeschaltet. Er ist mein einziges Kind, und er weiß, dass ich mir immer Sorgen um ihn mache.« Sie schaut Roberto bekümmert an. »Ihm muss etwas passiert sein, sonst hätte er sich längst gemeldet.«

»Wenn er sich verstecken wollte: Haben Sie eine Idee, wo er hingehen würde?«, fragt Rosa-Li.

Sie nickt. »Nach Satipo. Da wohnt Elena, Elena Cruz, seine Freundin. Sie ist Krankenschwester, wissen Sie, und hat dort eine gut bezahlte Stelle gefunden. Er fährt häufig dorthin. Immer, wenn seine Arbeit es zulässt.«

»Satipo? Wo liegt denn das?«. Roberto schaut Rosa-Li fragend an, doch auch sie zuckt die Schultern.

»So genau weiß ich es auch nicht, aber es ist sehr weit. Er ist immer etliche Stunden mit dem Bus unterwegs. Man muss die Kordilleren überqueren. Und es ist sehr warm dort, das hat Henry mir erzählt«, erklärt seine Mutter.

»Was macht Ihr Sohn eigentlich beruflich?«, will Roberto wissen. Frau Salinas steht auf, holt aus der angrenzenden Küche ein kleines Transistorradio und schaltet es ein. »Ich höre ihn immer«, sagt sie stolz. »Radio Reloj heißt der Sender. Er geht immer zur Regierung, spricht dort mit wichtigen Leuten und erzählt im Radio, was sie ihm gesagt haben.«

Er ist also auch Journalist. Umso interessanter wäre es, mit ihm zu sprechen, denn womöglich ist er an der gleichen Geschichte dran wie die Tote, jubelt es in Rosa-Li.

Die Frau erhebt sich erneut und reicht Roberto einen Zettel. »Hier hat er mir die Telefonnummer aufgeschrieben. Ich habe da heute früh schon angerufen, aber sie wissen auch nicht, wo er ist. Ich habe sogar schon dran gedacht, bei der Polizei nach meinem Sohn zu fragen, doch Henry sagt immer, sie tauge nichts.«

»Da könnte er Recht haben. Am besten ist, Sie warten noch damit. Sobald wir etwas wissen, sagen wir Ihnen Bescheid«, verspricht Roberto der besorgten Mutter und rät ihr, zunächst mit niemandem über Henrys Verschwinden zu sprechen. Und wenn jemand nach ihm fragt, soll sie unter keinen Umständen erwähnen, dass er in Satipo sein könnte.

Sie plaudern noch ein wenig, und Frau Salinas lässt sie erst ziehen, nachdem sie ihre Antichuchos probiert haben. Nur mit Mühe bringen sie sie davon ab, ihnen auch noch ein paar von den Rinderherzspießen einzupacken.

»Auf nach Satipo«, schlägt Rosa-Li vor, als sie wieder im Wagen sitzen.

»Ich glaube, vorher sollten wir uns noch ein wenig um die peruanische Medienlandschaft kümmern. Was hältst du davon, wenn wir mal bei Radio Reloj vorbeischauen? Es ist zwar Sonntag, aber vielleicht haben wir doch Glück. Journalisten arbeiten ja auch am Wochenende. Und mit Alejandras Chef in der Nación würde ich mich auch gern unterhalten. Vielleicht bringt uns das weiter.«

»Dann lass uns erst zur Nación fahren, das liegt auf dem Weg. Soviel ich weiß zumindest.« Rosa-Li lacht und vertieft sich wieder in den Stadtplan.

Limas größte Tageszeitung ist in einem alten Gebäude im Zentrum untergebracht. Die makellose rote Fassade mit dem hellen Stuck muss erst kürzlich restauriert worden sein. Rosa-Li ist fasziniert von dem riesigen Kronleuchter im Foyer. Sie liebt diese Staubfänger mit kristallenen Tränen, Tropfen und Kugeln. Sie hatte einmal ein bedeutend kleineres Exemplar auf einem Flohmarkt in Buenos Aires erstanden und sich im Flieger mit der Flugbegleiterin gezankt, weil die nicht zuließ, dass sie es mit in den Passagierraum nahm. Als sie das Ding zuhause auspackte, war von seiner Schönheit nicht mehr viel übrig. Stundenlang hatte sie gebastelt, Messingblätter wieder geradegebogen und Tropfen geklebt, und als sie das Ergebnis dann stolz ihrem Gatten vorführte, war der entsetzt, dass sie so etwas Kitschiges über den Esstisch hängen wollte. Noch heute ärgert sie sich, dass sie den Kronleuchter daraufhin an einen Ramschladen verkauft hat. In wesentlichen Dingen sollte frau eben nicht auf den Ehemann hören. Der Leuchter hätte gut in ihren Flur in Bonn gepasst.

Der Chefredakteur hat Sonntagsdienst und die Frau am Empfang meldet Roberto bei ihm an. Wider Erwarten werden sie sofort vorgelassen. Bekannt müsste man sein, dann stehen alle Türen weit offen. Die Sekretärin des Chefredakteurs holt sie ab und führt sie durch dunkle Gänge, die mit Pappe ausgelegt sind. Trotz des Wochenendes wird im Gebäude heftig renoviert. Irgendwo dröhnt ein Presslufthammer. Rosa-Li würde verrückt werden, wenn sie bei dem Lärm schreiben müsste.

Der Chefredakteur schnellt wie eine Feder hinter seinem riesigen Schreibtisch hervor, als sie sein Büro betreten. Antonio Neustadt kommt Roberto mit ausgestreckter Hand entgegen, als seien sie alte Freunde. »Ich freue mich, Sie persönlich kennenzulernen. Ich bin ein großer Bewunderer Ihrer Arbeit«, flötet er.

Roberto bedankt sich brav für das Lob und stellt Rosa-Li vor, doch der alerte, blonde Mittdreißiger im perfekt sitzenden grauen Kaschmir-Zweireiher nimmt sie kaum wahr. Er weist mit der Hand auf die Sitzecke und bittet sie, Platz zu nehmen. Nachdem er telefonisch Kaffee geordert hat, erzählt er Roberto, dass sein Großvater die Zeitung vor fast hundert Jahren gegründet und sein Vater ihm kürzlich die Leitung übertragen hat. Er schaut leicht gequält. »Es ist eine enorme Verantwortung, schließlich gehören wir zu den Meinungsführern in diesem Land, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Robert versteht und nickt zur Bestätigung. Neustadt kommt Rosa-Li vor wie ein Pfau, der seine Federn spreizt. Sie schaut sich um. Über dem Schreibtisch prangt ein Universitätsdiplom in spanischer Sprache, und gleich daneben, ebenfalls in einem schweren Messingrahmen, ein weiteres, aus dem hervorgeht, dass sie einen leibhaftigen Harvard-Absolventen vor sich haben.

Roberto kommt zur Sache. »Wir sind hier, weil wir mit Alejandra Prieto Machu Picchu besichtigen wollten.« Er macht eine Pause. »Doch dazu kam es dann leider nicht mehr. Wir sind Journalisten, und die Umstände ihres Todes ließen uns keine Ruhe, wenn Sie verstehen.«

Neustadt versteht. Von Medienstar zu Medienstar versteht man sich. »Ach, Sie haben Alejandra da oben getroffen? Sie hat mir gar nichts davon erzählt, dass sie mit Ihnen verabredet war.« Er schaut leicht beleidigt.

»Wir waren nicht verabredet, wir haben sie zufällig dort kennengelernt, im Restaurant des Hotels.« Von Jorge erwähnt Roberto nichts.

»Alejandra war eine hervorragende Reporterin. Unbezahlbar. Sie war immer zur richtigen Zeit am richtigen Ort.«

»Nur diesmal nicht«, erdreistet sich Rosa-Li, den Chefredakteur zu unterbrechen.

»Äh, wie bitte? Nein, natürlich nicht.« Doch er lässt sich nicht beirren. »Will sagen, unser Haus verliert mit ihr eine ausgezeichnete Kollegin. Sie hatte einen untrüglichen Riecher für Skandale. Obendrein schrieb sie gut, stilsicher, klar.« Er gerät ins Schwärmen. Ob er auch ein Verhältnis mit ihr hatte?

»Und sie war ein wunderbarer Mensch. Alle mochten sie, sie war stets hilfsbereit, hatte für jeden ein freundliches Wort. Es ist für uns ein großer Verlust.«

Der scheint zu glauben, er müsse einen Nachruf schreiben, denkt Rosa-Li. Roberto unterbricht ihn. »Woran arbeitete sie denn zuletzt?«, will er wissen.

»Tja, so weit ich informiert bin, stocherte sie mal wieder im Leben der Präsidentengattin herum, ein sehr beliebtes Thema in Peru. Aber der wird ja wohl niemand zutrauen, dass sie deswegen einen Mord begeht. Sie ist schließlich daran gewöhnt, dass die Medien sie mit Argusaugen verfolgen. Ich glaube, sie genießt es sogar.« Er lächelt boshaft, und Rosa-Li schließt daraus, dass er die First Lady nicht leiden kann.

»Und dann saß sie seit Monaten an einer Korruptionsgeschichte. Sie hatte da mal einen Tipp erhalten. Aber um wen es ging, entzieht sich leider meiner Kenntnis. Ich vermute jedoch, dass kein Minister involviert war, sonst hätte Alejandra mich über den Fall auf dem Laufenden gehalten. Minister sind Chefsache, wenn Sie verstehen.«

Sie verstehen. »Und Sie wären der Geschichte auch garantiert gleich nach ihrem Tod auf den Grund gegangen.«

Er nickt. »Aber natürlich. Schließlich bin ich selbst Journalist. Doch ich habe gestern gleich nach der Todesnachricht ihre Unterlagen persönlich gesichtet«, er zuckt bedauernd die Schultern, »aber es gab da nichts, was mir verdächtig erschien, nicht in ihren Papieren und nicht auf ihrem PC. Die Polizei hat sich natürlich heute Morgen ebenfalls alles angesehen und fand bis jetzt auch nichts Aufregendes. Ihren PC haben sie mitgenommen.«

Ganz untätig scheint die Polizei also doch nicht zu sein, denkt Rosa-Li.

»Uns gegenüber hat sie das Gesundheitsministerium kurz erwähnt«, blufft Roberto, und Rosa-Li hat das Gefühl, dass Neustadt eine Spur zu schnell aufschaut, so als habe er sich erschreckt. Aber vielleicht bildet sie sich das auch nur ein. Neustadt schüttelt den Kopf. »Nein, davon weiß ich nichts«, behauptet er eine Spur zu entschieden.

»Sagen Sie, Alejandra war doch verheiratet. Kennen Sie ihren Mann?«, mischt sie sich ein.

Jetzt nickt er. »Flüchtig. Ein sehr erfolgreicher Unternehmer. Er ist in der Textilbranche tätig. Der Gesetzestreueste soll er allerdings nicht sein, so hat mir zumindest Alejandra berichtet. Sie hatten sich auseinandergelebt, ich glaube, sie hatte sogar die Scheidung eingereicht.«

»Aber die Zeitung ist seinen Geschäften nie auf den Grund gegangen?«, will Roberto wissen.

»Nein, dazu war er denn doch zu unbedeutend.«

»Es heißt, er zahlt weniger als den gesetzlichen Mindestlohn«, wirft Rosa-Li ein.

»Das behauptete Alejandra. Doch wer tut das nicht in diesem Land? Nein, das allein reicht nicht für eine Geschichte. Da müsste er schon obendrein Schmuggelware verarbeiten oder Drogendollars waschen.«

Roberto erkundigt sich noch, ob Alejandra neu liiert war, doch auch da muss der Chefredakteur passen. »Wissen Sie, wir hatten privat nur wenig Kontakt. Sie ist, so viel ich weiß, erst vor einigen Wochen bei ihrem Mann ausgezogen. Wenn es jemand Neues in ihrem Leben gab, so weiß ich zumindest nichts davon.« Neustadt schaut demonstrativ auf seine goldene Uhr. »Ich muss nun leider unser anregendes Gespräch unterbrechen, die Mittagskonferenz, Sie verstehen.«

Wieder verstehen sie. Er will sie für den Abend zum Essen einladen, und Rosa-Li fällt ein Stein vom Herzen, als Roberto ablehnt, weil sie morgen schon sehr früh auf Reisen gehen. Einen ganzen Abend lang diesen Wichtigtuer ertragen – dafür sind ihr die Ferien mit Roberto weiß Gott zu schade. Als er ihr die Hand gibt, erklärt er ihr, dass sein Urgroßvater auch einst aus Deutschland eingewandert sei. »Ja, von uns ist eben kein Land verschont geblieben«, antwortet sie und schaut ihn scheinheilig lächelnd an.

Kapitel 4

»Wie bist du eigentlich auf das Gesundheitsministerium gekommen?«. Rosa-Li nippt an ihrem Pisco Sour und schaut den Wellen nach. Die Rosa Náutica wurde auf Stelzen ins Meer gebaut, ein achteckiges Holzhaus im Zuckerbäckerstil, dessen Einrichtung mit dem blumigen Plüschteppich und den weißen Säulen und Balustraden an Kitsch kaum zu überbieten ist. Doch der freie Blick auf den Pazifik fasziniert Rosa-Li immer wieder, selbst jetzt im Juli, wenn das Wasser grau und aufgewühlt ist. Und der Pisco Sour ist unschlagbar. Nirgendwo mixen sie das Trester-Limetten-Gesöff so gut wie hier.

»Ich habe zwei und zwei zusammengezählt. Jorge ist Arzt und leitet Gesundheitsprojekte. Die Freundin von Henry Salinas ist Krankenschwester. Und Alejandra recherchierte in einem Ministerium. Da dachte ich, ich lasse mal einen Versuchsballon steigen.«

»Und nicht vergeblich. Ich hatte den Eindruck, dass Neustadt zusammengezuckt ist, als du das Gesundheitsministerium ins Spiel brachtest. Ich vermute, er weiß mehr, als er sagt. Aber das ist wohl nur normal, schließlich will er nicht, dass ihm jemand die Geschichte vor der Nase wegschnappt. Und wir sind auch Journalisten.«

»Oder er ist mit dem Minister befreundet und will nicht, dass etwas über den ans Licht kommt.«

»Ist auch nicht auszuschließen. Obwohl ich es mir schlecht vorstellen kann. Skandale sind sein größtes Geschäft. Ich vermute, da wird er nicht viel Rücksicht auf einen befreundeten Minister nehmen.«

Das Essen wird serviert. Ihre gratinierten Miesmuscheln sehen wieder wunderbar aus. Jedes Mal, wenn sie in Lima war, hat Rosa-Li sie ihrem Geldbeutel zum Trotz einmal hier gegessen.

»Weißt du, dass der spanische König bereits hier gespeist hat?«, sagt sie.

»Na, dann wurde es Zeit, dass auch ich hier esse.« Roberto lacht und prostet ihr mit seinem Wasserglas zu. »Ich hoffe, du bist nach zwei Pisco Sour noch dazu fähig, bei Henrys Radiostation einen guten Eindruck zu machen.«

»Eine meiner leichtesten Übungen, denn ich mache immer einen guten Eindruck.«

»Und du siehst dich auch noch in der Lage, unseren Freund Jorge anzurufen, um uns für heute Abend bei ihm nebst Gattin einzuladen. Oder die beiden irgendwo zu treffen?«.

»Auch das. Aber mit deiner gütigen Erlaubnis würde ich gern zu Ende essen«, erwidert sie schnippisch.

»Kein Problem, wie du weißt, bin ich großzügig.« Er lehnt sich zurück. »Ich bin mir nicht sicher, ob dein Freund Jorge wirklich mit offenen Karten spielt. Alejandra könnte sich mit ihm eingelassen haben, um etwas in Erfahrung zu bringen. Wie du weißt, werden wir Männer im Bett immer schwach und verraten die größten Geheimnisse.« Er grinst sie an.

»Für deine Theorie spricht, dass er eigentlich überhaupt nicht zu ihr passt. Er ist fett und nicht besonders gutaussehend, fünfzehn, zwanzig Jahre älter als sie, und reich ist er, soviel ich weiß, auch nicht. Er kann ganz geistreich und witzig sein, das ist aber auch alles. Also, ich könnte mir nicht vorstellen, mit ihm ins Bett zu gehen. Auch nicht für eine heiße Story.«

Roberto wirft ihr über den Tisch eine Kusshand zu. »Du bist ja auch verwöhnt, meine Süße.«

»Sei nicht so überheblich. Worin könnte Jorge denn deiner Ansicht nach verwickelt sein?«, fragt sie ihn.

»Vielleicht hat er Gelder des Ministeriums veruntreut. Da gibt es viele Möglichkeiten.«

»Seine Projekte werden vor allem von internationalen Organisationen finanziert, ein Teil der Kohle stammt aus Deutschland, von einer privaten Entwicklungshilfeorganisation. Und soweit ich weiß, kontrollieren die ziemlich genau.«

»Mag sein, Rosa-Li, aber er muss zumindest mit dem Gesundheitsministerium zusammenarbeiten, wenn er in deren Bereich tätig ist. Ich denke, wir sollten gelassen abwarten, was uns dieser Henry erzählt.«

Radio Reloj erweckt schon von außen den Eindruck, als sei jeglicher Erfolg bislang an dem Sender vorbeigegangen. Von dem Einfamilienhaus im Stadtteil Miraflores blättert die hellblaue Farbe, das Eingangstor hängt schief in den Angeln, und der Garten bräuchte dringend eine pflegende Hand. Ein Messingschild, das schon lange nicht mehr poliert worden ist, weist die Radiostation als Programm für ein freies Peru aus. Rosa-Li fürchtet das Schlimmste. Sie verabscheut Weltverbesserer mit journalistischem Mäntelchen.

Der Chefredakteur stellt sich als Torres vor. Seinen Vornamen verschweigt er, entgegen journalistischen Gepflogenheiten. Er hat mit dem Kollegen Antonio Neustadt nicht das Mindeste gemein. Er ist alterslos, klein und rundlich, sein beigefarbener Wollpullover wurde am Kragen gestopft und spannt über dem Bauch. Torres beäugt die beiden durch eine dicke, altmodische Brille mit viereckigem, schwarzen Rand, die aus den Fünfzigerjahren stammen muss. Widerwillig bittet er die beiden in sein Büro. Er weist ihnen zwei Plastikgartenstühle zu, die er vorher mit der Hand vom Staub befreit. Von Small Talk hält er nichts, von Umgangsformen auch nicht.

»Was wollen Sie? Es ist Sonntag«, blafft er sie an.

Roberto erspart sich lange Erläuterungen. »Wir suchen Henry Salinas.«

»Wozu?«

»Ganz einfach: Wir möchten gern mit ihm sprechen.«

»Worüber, wenn ich fragen darf?«.

»Das würden wir ihm gern selbst sagen. Es handelt sich um eine vertrauliche Angelegenheit.«

»Ich bin sein Chef, und sämtliche Themen, die mit dem Sender zu tun haben, laufen über meinen Tisch. Sie müssen mir also schon sagen, worum es geht.«

Rosa-Li schaltet sich ein, denn Torres und Roberto sind sich ganz offensichtlich alles andere als sympathisch. »Ich komme aus Deutschland und recherchiere über das peruanische Gesundheitswesen. Eine Kollegin hat mir gesagt, dass Henry da gut Bescheid weiß und sich ab und zu ein paar Soles verdient, in dem er ausländische Journalisten bei der Recherche unterstützt. Mein kolumbianischer Kollege war so nett, mich hierher zu begleiten, weil er ein Auto hat.«

Torres nickt, und sein verkniffenes Gesicht entspannt sich ein wenig. »Ja, das stimmt, meine Leute verdienen sich hin und wieder etwas nebenbei. Wir sind ein Sender, der von Spenden lebt, da können wir uns keine üppigen Gehälter leisten. Das ist der Preis, den wir für unsere Unabhängigkeit vom kapitalistischen System zahlen.«

Am liebsten hätte Rosa-Li laut gelacht und ihn gefragt, woher denn wohl seine Spenden stammen. Doch zweifellos aus den Portemonnaies großzügiger Vertreter des so geschmähten Kapitalismus. Doch sie verkneift es sich. Der Kerl wird es ohnehin nicht begreifen, oder besser: nicht begreifen wollen. Wenn sie sich nicht sicher wäre, dass mit der linken Terrororganisation Leuchtender Pfad zumindest in der Hauptstadt gründlich aufgeräumt worden ist, würde sie Torres für einen Sympathisanten der Gruppe halten. Er wirkt verbiestert und verbohrt wie die Terroristen, die sie mal vor Jahren in San Juan de Lurigancho im Gefängnis erlebt hat. Die schlampige, altmodische Kleidung ist ebenso typisch für sie wie die brüske Art. Aber wahrscheinlich ist Torres nur ein armer Schlucker, dem es an grauer Masse fehlt und der in den kommerziellen Radiostationen keine Chance hat.

»Also, Salinas ist seit vergangenem Freitag nicht mehr im Sender gewesen. Ich habe keine Nachricht von ihm und weiß daher auch nicht, wann er wiederkommt.«

»Woran hat er denn zuletzt gearbeitet?«, fragt sie.

»Er wollte für zwei Tage nach Cusco, für eine private Recherche. Aber bis jetzt ist er weder zurückgekehrt, noch hat er sich gemeldet. Obwohl er heute eigentlich Dienst hätte.«

»Bei der Recherche, ging es da zufällig auch um Gesundheitspolitik?«, hakt Rosa-Li nach.

»Da bin ich überfragt, aber es würde mich nicht wundern, denn bei Salinas geht es fast immer um Gesundheitspolitik. Er ist bei uns dafür zuständig.«

»Das heißt, da kennt er sich sehr gut aus? Dann wäre er ja wirklich der richtige Mann für mich. Zu dumm, dass er nicht da ist.« Rosa-Li macht ein enttäuschtes Gesicht. »Wären Sie wohl freundlich, ihn zu bitten, mich anzurufen, wenn er sich meldet? Sie können ihm ruhig schon sagen, eine deutsche Kollegin hätte gern seine Hilfe.« Sie reißt einen Zettel von ihrem Notizblock, schreibt ihre Handynummer darauf und drückt Torres das Papier in die Hand. Der nickt, schiebt es in seine Hosentasche und steht auf. »War es das?«.

»Das war es«, antwortet Rosa-Li und erhebt sich ebenfalls. Von dem würden sie nicht mehr erfahren. Zum Abschied gönnt Kollege Torres ihnen ein Kopfnicken.

Kapitel 5

Rosa-Li hat Roberto nicht davon abbringen können, für die Tour nach Satipo den alten Jeep gegen ein neues Modell zu tauschen. Sie zöge es vor, nicht aufzufallen, erklärte sie ihm, doch sie erntete damit nur einen Lacherfolg. Groß und für peruanische Verhältnisse blond, sei sie doch ohnehin bereits von weitem als Europäerin oder Nordamerikanerin zu erkennen, da käme es auf das Auto auch nicht mehr an. Er sei aus dem Alter heraus, stundenlang am Straßenrand zu stehen, um den Wagen zu reparieren, war sein Argument, dem sie nicht viel entgegenzusetzen hatte. In den Kordilleren mit der dünnen Luft brauche man außerdem einen guten Motor, und mit schlechten Bremsen in die Berge zu fahren, sei ihm zu gefährlich. Auch wieder wahr. Sie konnte ihn lediglich überreden, eine Diebstahlversicherung für den Leihwagen abzuschließen. Als sie die Rechnung für den eleganten, weißen Off-Roader sah, musste sie schlucken. Roberto beglich sie, ohne mit der Wimper zu zucken.

Ihr Schädel brummt, sie hat gestern eindeutig zu viel getrunken. Sie leidet still vor sich hin, denn Robertos Spott wäre ihr sicher, wenn sie sich jetzt beklagte. Er hat ihr mehrfach eindeutige Blicke zugeworfen, als sie sich am Abend von Jorge immer wieder Rotwein nachschenken ließ. Schließlich hatte sie mittags bereits mit Pisco Sour angefangen, das hält der beste Kopf nicht aus, jedenfalls nicht, wenn man um fünf Uhr aufstehen muss. Doch auch darauf hat Roberto bestanden, weil er vor Einbruch der Dunkelheit in Satipo sein will.

Die Bahnstrecke zum Gipfel des Ticlio verläuft neben der Straße, und Rosa-Li ist froh, dass sie die Tour nicht mit dem Zug machen muss. Allein bei dem Gedanken, über die vielen schmalen Eisenbahnbrücken fahren zu müssen, die über die tiefen Schluchten und Täler führen, werden ihr die Knie weich.

Roberto macht an einer Raststätte Halt. Sie sind auf dreitausendfünfhundert Meter Höhe angelangt, das besagt zumindest ein Schild. Als Rosa-Li die Autotür öffnet, reißt der Wind sie ihr fast aus der Hand. Eisige Kälte schlägt ihr entgegen. In der Gaststätte ist es auch nicht viel wärmer. Sie bestellen Coca-Tee, der angeblich die dünne Luft besser ertragen lässt, doch sie selbst hat davon nie etwas gespürt. Ihr Kreislauf sackt trotzdem ab. Aber der Tee wärmt wenigstens durch.

Einige Männer am Nebentisch sitzen vor riesigen Tellern mit dampfender Suppe aus Mais, Kartoffeln und fettem Schweinefleisch. Ihr würde schlecht, wenn sie die in dieser Höhe essen müsste. Doch der Mensch gewöhnt sich an alles.

»Glaubst du immer noch, dass Jorge in irgendwelche dunklen Machenschaften verstrickt ist?«, fragt sie.

»Schwer zu sagen. Immerhin wissen wir jetzt aber, dass seine Frau nicht in Lima, sondern auf einer Tagung in Cusco war, als der Mord passierte. Und sie hätte ein Motiv gehabt, Alejandra ins Jenseits zu befördern. Eifersucht.«

»Das stimmt zwar, doch ich kann mir nicht vorstellen, dass Laura... nein, wirklich nicht. Jorge und Alejandra hatten seit ein paar Wochen einen Klüngel, mehr nicht. Deshalb bringt man doch niemanden um. Es ist auch nicht gesagt, dass sie überhaupt etwas davon wusste. Außerdem kann man nachprüfen, ob sie auf der Tagung war und wann sie sie verlassen hat. Und wenn sie von Cusco aus zum Machu Picchu gefahren wäre, hätten wir sie doch sehen müssen«, wendet Rosa-Li ein.

»Nicht notwendigerweise. Wenn sie am Freitag einen früheren Bus hinauf genommen hat als wir, gleich auf ihr Hotelzimmer gegangen ist und das erst wieder verlassen hat, nachdem wir am Samstagmorgen bereits mit Jorge zur Besichtigung aufgebrochen waren, mussten wir sie nicht notwendigerweise sehen. Sie begeht den Mord, kurz bevor morgens der erste Bus heraufkommt und fährt mit dem wieder nach Aguas Calientes zurück. Und nimmt dort gleich den ersten Hubschrauber nach Cusco.«

»Du hast Recht, so hätte es gewesen sein können. Trotzdem: Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass eine berühmte Menschenrechtsanwältin und Präsidentenberaterin einen Mord aus Eifersucht begeht. Und außerdem ist sie eine ganz liebe, warmherzige Frau, die tut bestimmt keiner Fliege etwas zu Leide.«

Roberto lacht, greift nach ihrer Hand und küsst sie. »Ein Ehedrama passt dir nicht in den Kram, sei doch ehrlich, Rosita! Du bist geldgierig, meine Liebe. Aber du hast Recht, auf mich machte Laura gestern Abend auch einen sehr netten, freundlichen Eindruck. Und sie scheint eine Gerechtigkeitsfanatikerin zu sein.« Er winkt dem Kellner. »Lass uns weiterfahren. Je schneller wir in Satipo sind, desto eher wissen wir, was gespielt wird.«

Er lässt es sich trotz der Eile nicht nehmen, auf dem Gipfel des Ticlio anzuhalten. Rosa-Li möchte die verschneite Berglandschaft vom Auto aus bewundern, doch Roberto öffnet die Beifahrertür und zieht sie aus dem Wagen. »Komm, ich will wissen, wie es ist, auf 4815 Metern Höhe zu küssen. Es ist unglaublich schön hier.«

Widerwillig steigt sie aus. Sie hat das Gefühl, ihr Kopf platzt gleich und ihr Gesicht ist hochrot. Jedenfalls glüht es, obwohl sie friert. Wieso strotzt dieser Kerl auch hier oben in der dünnen Luft vor Energie? Sie wünscht sich sehnlichst in tiefere Gefilde zurück. Die Anden waren noch nie ihr Ding. Und schön? Sie sieht nur schneebedeckte Berge, unter einem Nebelschleier noch dazu. Doch sie ist zu schlapp, um zu protestieren. Es ist eiskalt, und so lässt Roberto sich nach wenigen Minuten überreden, weiterzufahren.

Auf der Strecke durch das karge Hochgebirge kommt ihnen eine Gruppe von Männern in roten Arbeitsoveralls im Gänsemarsch entgegen. Sie alle tragen Grubenlampen an ihren weißen Sturzhelmen. Minenarbeiter auf dem Weg in die triste Barackensiedlung, an der sie gerade vorbeigekommen sind. Wie sauer sie ihr Geld verdienen! Nach acht, zehn Stunden unter Tage bleibt ihnen hier oben nur, sich zu besaufen. Der nächste Ort ist weit, ein Kino oder Sportmöglichkeiten hat sie zumindest nicht gesehen. Und die Landschaft ist auch nicht gerade anheimelnd. Sie haben die Baumgrenze bereits hinter sich gelassen.

»Man müsste mal eine Reportage über das Leben der Mineros hier oben machen. Ich stelle es mir ganz schön hart vor. Die werden bestimmt nicht alt«, sagt Rosa-Li.

Roberto nickt. »Hast du die Lagune gesehen, an der wir vorhin vorbeigekommen sind? Auf der Wasseroberfläche lag ein dicker silbriger Film. Die Minengesellschaft kippt da irgendwelchen giftigen Abfall rein. Bestimmt ist die ganze Gegend hier ziemlich verseucht. Vermutlich gelangt der Dreck auch ins Trinkwasser.«

»Was holen die hier wohl aus der Erde?«, fragt sie.

»Im Reiseführer stand etwas von Blei und Kupfer.«

Sie kommen am Nachmittag in Satipo an. Ein heißes, seelenloses Provinznest, irgendwann in der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts von Siedlern aus dem Boden gestampft, die die Weiten des Amazonasgebietes erschließen wollten, weil sie sich hier ein einfacheres Leben als im Andenhochland erhofften. Ein schlichtes Flachdachhaus gleicht dem anderen. Der architektonische Einfallsreichtum wird allenfalls von deutschen Nachkriegssiedlungen oder sozialistischen Plattenbauten übertroffen.

In den Schaufenstern der Geschäftsstraße liegt nichts als Ramsch aus Fernost. Rosa Nylonblüschen mit Rüschen, japanische Markenfernseher, zu billig, um echt zu sein, klotzige goldene Uhren für ein paar Soles. Wer Geld hat und Geschmackvolleres sucht, fährt zum Einkaufen nach Lima. Oder fliegt nach Miami.

In einer Seitenstraße finden sie ein kleines Hotel, in dessen Hinterhof sogar Platz für das Auto ist. Rosa-Li war nicht wohl bei dem Gedanken, die Luxuskarosse nachts auf der Straße stehenzulassen. Wenn ihnen der Wagen gestohlen würde, könnten sie sich den Rest ihrer Ferien mit Polizei und Versicherung rumschlagen. Nicht auszudenken!

Rosa-Li hätte sich nach der Fahrt zu gern ein Weilchen aufs Ohr gelegt, doch Roberto drängt. »Wenn wir diese Elena Cruz heute noch finden wollen, müssen wir uns auf die Socken machen. Damit sie nicht Feierabend macht, bevor wir kommen.«

Nachdem ihnen der junge Mann an der Rezeption die Adresse des örtlichen Krankenhauses genannt hat, das dem Hotel am nächsten ist, brechen sie sofort auf. Doch in dem Hospital arbeitet keine Elena Cruz. Einer plötzlichen Eingebung folgend, fragt Rosa-Li die Schwester am Empfang nach einem Familienplanungsprojekt in der Stadt, denn womöglich hat Jorges Programm für arme Frauen eine Zweigstelle in Satipo, und Elena arbeitet dort. Die Schwester schaut sie zunächst skeptisch an, doch dann nickt sie. »Ja, es gibt hier eine Familienplanungsstation.«

»Stimmt etwas nicht mit der Station?«, fragt Rosa-Li.

Die Schwester zögert einen Moment, aber dann antwortet sie doch. »Ihr Ruf hat in letzter Zeit erheblich gelitten. Aber mehr weiß ich auch nicht. Man hört nur so einiges.«

»Was hört man denn?«, schaltet sich Roberto ein. Er stützt sich auf die Empfangstheke und sieht die junge Frau im weißen Kittel lächelnd an. Und – wie könnte es anders sein – die Schwester taut auf. »Nun ja, es sind in letzter Zeit mehrere Frauen zu uns gekommen, weil sie schwanger geworden sind, obwohl man ihnen dort die Pille gegeben hat. Bei einigen von ihnen hat die Schwangerschaft zu Komplikationen geführt, sie hätten um ihrer Gesundheit willen nicht schwanger werden dürfen. Und eine Frau aus einem Dorf der Ashaninkas ist sogar gestorben. Aber mehr weiß ich auch nicht, ich arbeite hier nur halbtags als Hilfsschwester.«

»Wer weiß denn mehr darüber?«, will Roberto wissen.

»Die Ärzte und der Gemeindepfarrer. Der sagt, die Station sei des Teufels.«

Was nicht sehr erstaunlich ist, schließlich hat die katholische Kirche etwas gegen Antibabypillen und Präservative. Obwohl Rosa-Li bei ihren Reisen durch Lateinamerika schon so manchen Pfarrer und so manche Nonne getroffen hat, die ihre Schäfchen nicht nur Ogino Knaus anempfehlen. Weil sie tagtäglich sehen, wohin es führt, wenn die Familien zehn und mehr Kinder haben. Zu noch mehr Elend. Aber laut sagen würden sie das nie, schließlich wollen sie ihren Job behalten.

Sie lassen sich von der Hilfsschwester den Weg zur Station beschreiben und brechen auf. »Es sieht so aus, als stimmte da tatsächlich etwas nicht. Dabei hatte ich bei meiner Reportage damals einen richtig guten Eindruck von Jorges Familienplanungsstationen. Allerdings war ich nicht hier, sondern in Lima und in einem Dorf im Norden, dessen Namen ich vergessen habe.«

»Das ist aber schon ein paar Jährchen her, und so etwas kann sich schnell ändern. Und am örtlichen Chef liegt es sicher auch, ob das Ganze gut läuft oder nicht. Vielleicht ist das Projekt auch zu groß geworden, und Jorge überschaut es nicht mehr. Aber es ist müßig, zu spekulieren. Vielleicht gehört die hiesige Station ja auch gar nicht zu Jorges Projekt, sondern wird von einem anderen Träger unterhalten«, wendet Roberto ein.

Sie gehört dazu, das sieht Rosa-Li schon von Weitem an dem Schild über der Tür des rosa gestrichenen Hauses. Futuro Feliz – eindeutig Jorges Verein. Die deutschen Farben leuchten ihr ebenfalls entgegen, damit auch jeder weiß, dass Berlin hier beim Verhüten hilft. Offensichtlich hat sich die Nichtregierungsorganisation, von der Jorge früher Geld bekam, aus dem Geschäft zurückgezogen und dem deutschen Staat das Feld überlassen.

Auch wenn die Station der Schwester im Hospital zufolge einen schlechten Ruf hat - vor der Rezeption im Erdgeschoss stehen dennoch viele Frauen Schlange. Kunststück, den Futuro Feliz arbeitet kostenlos. Rosa-Li bleibt am Eingang stehen, während Roberto an der Rezeption nach Elena Cruz fragt. Bei ihm nimmt wohl keine der Frauen an, dass er sich vordrängeln will.

Auch im Innern sind die Wände rosa getüncht und beißen sich mit dem dunkelroten Steinfußboden. Der vielarmige Messingleuchter mit den Tulpenschalen ist an Kitsch kaum zu überbieten. Aber über Geschmack lässt sich bekanntlich streiten. Zumindest wirkt alles sehr sauber und gepflegt. Wahrscheinlich fließt genug Geld aus dem Ausland, um die Station in Schuss zu halten.

Der verwaschenen Kleidung nach zu urteilen, kommen die rund zwanzig vor dem Empfang wartenden Frauen alle aus ärmlichen Verhältnissen, und etliche haben indianische Züge. Einen privaten Arztbesuch oder ein Krankenhaus kann sich bestimmt keine von ihnen leisten, da bleibt ihnen nur Futuro Feliz, wenn sie keine Kinder mehr wollen. Diese Frauen bieten sich förmlich an, wenn jemand irgendwelche Schweinereien vorhat, geht es Rosa-Li durch den Kopf. Sie leben in der tiefsten Provinz, fernab aller Menschenrechtsgruppen, haben kein Geld für einen Anwalt und sind obendrein nicht gebildet genug, um sich über Behandlungs- oder Verhütungsmethoden und Medikamente im Internet zu informieren. Und Journalisten kritischer Medien kommen auch nur selten in Satipo vorbei. Hier ist der Arzt noch uneingeschränkt der Herrgott in Weiß.

Sie haben Glück, Elena ist im Hause. Während sie auf sie warten, werden sie von den Frauen neugierig beäugt. Nur selten verirrt sich eine Europäerin hierher, und erst recht nicht in Begleitung eines attraktiven männlichen Wesens.

Nach ein paar Minuten kommt über die Holztreppe rechts vom Empfang eine kleine, sehr schlanke junge Frau in weißem Kittel auf sie zu. Sie hat das schwarze Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, und ihre Augen lassen auf chinesische oder japanische Vorfahren schließen. Sie schaut sie fragend an. »Sie wollen zu mir?«, will sie wissen.

Roberto nickt. »Ich bin Roberto Pavón, meine Freundin Rosa-Li Sauer.« Er deutet auf Rosa-Li. »Wir sind Journalisten. Die Mutter von Henry Salinas hat uns Ihren Namen genannt. Wir würden gern...«

Rosa-Li sieht, wie Elena Cruz der Schreck in die Glieder fährt. Sie schaut sich ängstlich um, als fürchtete sie, jemand könnte ihr zuhören. Dabei greift sie nach Robertos Arm und unterbricht ihn. »Nicht hier. Warten Sie um achtzehn Uhr in der Cafeteria gegenüber der Landwirtschaftskooperative auf mich«, raunt sie ihm zu. Dann macht sie auf dem Absatz kehrt und rennt wieder über die Treppe, über die sie gekommen war, in den ersten Stock hinauf.

Die Cafeteria hat noch weniger Charme als ein Wartesaal. Der graue Betonfußboden ist fleckig, an den grob verputzten Wänden kleben verblichene Poster von Musik- und Sportveranstaltungen, die Jahre zurückliegen. Zwei große Ventilatoren mühen sich lautstark, aber vergeblich, der Hitze Herr zu werden, die die Sonne durch das Wellblechdach schickt. Rosa-Li und Roberto nehmen an einem der runden Resopaltische Platz, deren einstmals schwarz lackierte Beine langsam vom Rost zerfressen werden. Der feuchtheißen Luft hält nichts lange stand. Hinter der Gefriertheke, die neben Limonade und Bier vor allem grellbunte Yoghurtbecher beherbergt, kommt eine korpulente Frau mittleren Alters hervor, die sich auf der Haupteinkaufsstraße von Satipo eingekleidet hat, daran lassen rosa Nylonrüschenblüschen, zu enge schwarze Röhrenjeans aus glänzendem Polyester und rosa Plastikpumps keine Zweifel. Rosa scheint die Lieblingsfarbe in diesem Ort zu sein. »Zu Besuch hier?«, fragt sie.

Roberto nickt und bestellt zwei Kola. Die Wirtin klackert auf ihren Pfennigabsätzen davon und hinterlässt eine Wolke billigen Parfums. Bestimmt ist der Flakon auch rosa, schießt es Rosa-Li durch den Kopf. Sie hasst die Farbe.

»Haben Sie Bekannte in Satipo?«, will die Frau wissen, als sie mit zwei Kolaflaschen nebst Strohhalmen zurückkommt. Rosa-Li schüttelt den Kopf. »Wir sind Journalisten und machen eine Reportage über Familienplanung in Peru. Wir haben gehört, dass die Station hier vorbildlich arbeiten soll«, blufft sie.

»Na, ich fürchte, da sind Sie schlecht informiert.« Die Wirtin schaut sie verächtlich an.

»Bestimmt hören Sie so manches hier in der Cafeteria. Was halten Sie davon, wenn wir Sie zu einer Kola einladen, Sie setzen sich zu uns und erzählen uns, was Sie wissen«, schlägt Roberto vor.

Das lässt sich die Wirtin nicht zweimal sagen, und als Rosa-Li auch noch ihren Notizblock aus der Tasche kramt, ist ihr anzusehen, wie wichtig sie sich fühlt. »Also, meine Nachbarin, die wollte ihr zweites Kind schon nicht mehr, weil sie arbeiten muss. Ihr Mann bringt das Geld nämlich in der Kneipe durch. Und ihre Mutter wird langsam zu alt, um Kinder zu hüten. Ein drittes ginge erst recht über ihre Kräfte. Dann ist sie in die Station, und da hat man ihr die Pille gegeben.« Die Wirtin hält inne und schaut die beiden erwartungsvoll an.

»Aber sie wurde trotzdem schwanger?«, fragt Rosa-Li auf gut Glück.

Die Frau nickt so heftig, dass ihre dauergewellten Löckchen hüpfen. »Genau. Schon nach einem Monat. Und da war dann guter Rat teuer. Die auf der Station haben sich natürlich nichts davon angenommen. Sie sei selbst schuld, haben sie gesagt, sie habe bestimmt vergessen, die Pillen einzunehmen. Doch meine Nachbarin schwört, dass sie jeden Abend eine geschluckt hat. Und blöd ist die nicht, das kann ich Ihnen sagen. Sie ist fest davon überzeugt, dass mit den Pillen etwas nicht stimmte.«

»Was soll denn nicht gestimmt haben damit?«, hakt Rosa-Li nach.

»Na, dass man ihr Zucker gegeben hat oder so.«

»Und was hat Ihre Nachbarin dann gemacht?«.

»Wegmachen lassen hat sie sich das Balg.«

»Ist das nicht verboten in Peru?«, wendet Rosa-Li ein.

»Das schon, aber einer der Ärzte von der Station hat es ihr trotzdem weggemacht. Weil sie doch das Kind nicht wollte. Aber sie musste natürlich dafür bezahlen. Fünfhundert Soles, glaube ich. Danach hat sie nicht aufgehört zu bluten und musste ins Krankenhaus. Und stellen Sie sich vor, sie traf da eine Frau, der ist das Gleiche passiert«.

Roberto will wissen, ob mal etwas darüber in der Zeitung gestanden habe, doch die Frau schüttelt den Kopf. »Das nicht, aber hier weiß inzwischen jeder, dass die Ärzte dort nichts taugen.«

»Und warum gehen dann noch so viele Frauen hin? Wir waren kurz da, es war brechend voll.«

»Sie verteilen die Pillen kostenlos, und Präser auch. In der Apotheke kosten die viel Geld. Wer will, kann sich auch kostenlos operieren lassen. Sie wissen schon, damit man keine Kinder mehr kriegt«, erläutert die Frau.

In diesem Moment kommt Elena Cruz zur Tür herein. Sie zögert zunächst, als sie die Wirtin mit den beiden am Tisch sitzen sieht, aber als diese aufsteht, kommt die Krankenschwester doch auf sie zu. Sie hat den weißen Kittel gegen ein paar schlichte, blaue Jeans und ein weißes Polohemd vertauscht. Roberto erhebt sich und bittet sie, Platz zu nehmen. Als er ihr etwas zu trinken anbietet, lehnt sie mit einem Kopfschütteln ab. Sie kommt gleich zur Sache.

»Sie sagten, Henrys Mutter schickt Sie.«

»Ganz richtig. Wir haben sie besucht, und sie hat uns Ihren Namen genannt. Sie macht sich große Sorgen um ihren Sohn und meinte, Sie wüssten bestimmt, wo er sich aufhält.«

Ein wenig zu rasch schüttelt sie den Kopf. »Nein, ich weiß nicht, wo Henry ist.« Sie schaut auf ihre Hände, die sie im Schoß gefaltet hält.

»Aber Sie wissen, dass er in Schwierigkeiten steckt.«

Nun nickt sie.

»Und Sie wissen auch, dass er vermutlich der letzte war, der die Journalistin Alejandra Prieto lebend gesehen hat. Auf dem Machu Picchu.«

Wieder nickt sie.

»Und nun vermuten Sie, wir halten Henry für Alejandras Mörder.«

Sie schaut auf.

»Keine Bange, Elena, er hat sie nicht auf dem Gewissen«, beruhigt sie Roberto. »Vielmehr glaube ich, dass er Gefahr läuft, dem Mörder ebenfalls in die Hände zu fallen. Wahrscheinlich, weil er weiß, wer Alejandra ermordet hat. Und warum.«

Rosa-Li schaltet sich ein und erklärt der sichtlich nervösen Elena, wie sie Alejandra kennengelernt haben und dass sie sich nun auf die Suche nach ihrem Mörder gemacht hätten. Das beruhigt die junge Frau ein wenig, und sie bestellt sich jetzt doch eine Limonade.

»Wollen Sie uns nicht sagen, worum es geht bei dem Ganzen? Hat es etwas mit der Familienplanungsstation zu tun? Im Ort hört man so manches. Was weiß Henry? Vielleicht können wir ihm sogar helfen«, insistiert Roberto.

Zwar schaut Elena ihn zweifelnd an, doch sie beginnt zu erzählen. »Henry kennt Alejandra Prieto schon seit Jahren. Sie haben zusammen studiert. Er verdient sehr wenig bei Radio Reloj, und so hat er Alejandra häufig Informationen verkauft. Sie zahlte gut, und er konnte sich hundertprozentig darauf verlassen, dass sie ihn nicht verriet. Weder bei den Informanten noch bei seinem Sender, wenn es um Themen ging, die er eigentlich nicht hätte weitergeben dürfen, sondern dort zuerst hätte bringen müssen. Vor zwei Monaten rief sie ihn mal wieder an. Sie hatte läuten hören, dass eine Pharmafirma in Peru abgelaufene Medikamente verkauft, und dass irgendjemand im Gesundheitsministerium dafür dickes Geld kassiert. Aus Europa. Sie wollte, dass Henry sich umhört, weil er doch gute Beziehungen im Gesundheitsministerium hat. Er berichtet seit ein paar Jahren darüber.«

»Er erzählte Ihnen davon, und Sie recherchierten in Ihrer Familienplanungsstation«, wirft Rosa-Li ein, als Elena eine Pause macht, um etwas zu trinken.

»Nicht ganz. Zunächst kriegte Henry raus, dass es sich unter anderem um Hormonpräparate handelt, Antibabypillen vor allem. Na ja, und vor etwa zwei Wochen stellte ich dann durch einen Zufall fest, dass ungewöhnlich viele unserer Patientinnen, denen in den letzten Monaten die Pille verordnet worden war, schwanger geworden sind.«

»Und wie sind Sie darauf gekommen?«, will Roberto wissen.

»Ich musste die Assistentin unseres Chefs vertreten, sie war krank. Na ja, und da fiel es mir auf, als ich die Karteikarten der Patientinnen las, die zu ihm in die Sprechstunde kamen. Ich hatte natürlich schon von den sich häufenden Schwangerschaften trotz Pille gehört, denn in der Stadt redet man bereits darüber. Aber ich sah da zunächst keinen Zusammenhang zu Henrys Recherchen. Erst, als ich die Woche im Vorzimmer unseres Chefs verbrachte, kam mir ein Verdacht. Ich habe dann Henry davon erzählt, und für ihn war sofort sonnenklar, dass wir auf eine Spur in Alejandras Korruptionsfall gestoßen...« Roberto unterbricht sie. »Sie haben nicht zufällig Kopien der Karteikarten?«, fragt er.

Sie verneint. »Wir haben sie natürlich im Computer der Station abgespeichert, und ich habe sie mir heimlich ausgedruckt, aber ich habe die Kopien Henry gegeben. Und der hat sie Alejandra verkauft.«

»Und an einen zweiten Ausdruck kommen Sie nicht?«, hakt er nach.

»Meine Kollegin ist wieder gesund, und ich habe keinen Zugang mehr zum Büro meines Chefs. Ich arbeite ja normalerweise im Labor im zweiten Stock. Es fällt auf, wenn ich mir an einem Computer in einem der Sprechzimmer im Erdgeschoss zu schaffen mache. Und eine Stunde bräuchte ich mindestens, wenn nicht länger, um mir die entsprechenden Dateien rauszusuchen und auszudrucken.«

Zu schade, denkt Rosa-Li. Die Dateien wären ein handfester Beweis. Basierend auf der Aussage einer einzigen Krankenschwester gegen einen europäischen Pharmakonzern anschreiben – ein hoffnungsloses Unterfangen. Das kauft ihr kein Mensch ab. »Sagen Sie, als Henry dann die Datei-Kopien hatte...«

»... rief er sofort Alejandra an, auf ihrem Handy, ich war dabei. Ich hatte die Kopien mit nach Lima genommen. Alejandra war aber schon in Cusco, weil sie für das Wochenende auf dem Machu Picchu gebucht hatte. Na ja, und da sie die Papiere sofort haben wollte, ist Henry hingeflogen. Den Flug hat sie ihm bezahlt.«

»Ich habe Alejandras Hotelzimmer gleich nach ihrer Ermordung durchsucht, aber ich habe die Karteikarten nicht gefunden. Hat Henry sie ihr gegeben oder kam es gar nicht mehr dazu?«, warf Roberto ein.

»Doch, sie haben sich getroffen, sie haben ein paar Minuten geredet, und Henry hat ihr die Fotokopien übergeben. Der Mörder muss sie ihr abgenommen haben.«

Rosa-Li legt ihre Hand auf Elenas und sieht sie eindringlich an. »Ich glaube, Sie und Henry sind in großer Gefahr. Wenn der Mörder die Kopien an sich genommen hat, wird er bereits wissen, dass sie aus Satipo stammen. Ein Gespräch mit Ihrem Chef, und er weiß, dass nur seine Assistentin oder Sie sie beschafft haben können. Wobei es wahrscheinlicher ist, dass Sie es waren, weil die Assistentin bislang dichtgehalten hat. Für Ihren Chef dürfte es auch ein Leichtes sein, zu erfahren, dass Sie mit einem Journalisten aus Lima liiert sind, wenn er es nicht sogar von Ihnen selbst weiß. Und wenn der Mörder oder seine Auftraggeber aus dem Gesundheitsministerium kommen, kennen sie Henry womöglich durch seine Arbeit. Elena, wo ist Henry?«, insistiert Roberto.

Die Krankenschwester schüttelt entschieden den Kopf. »Ich darf Ihnen nicht sagen, wo Henry ist. Ich habe ihm fest versprochen, es niemandem zu verraten, und ich halte mich daran, solange ich ihn nicht gefragt habe, ob ich Sie einweihen darf. Von Henry weiß auf der Station übrigens niemand. Ich habe da keine Freundin, und ich rede auf der Arbeitsstelle grundsätzlich nicht über mein Privatleben.«

Trotz aller Bemühungen gelingt es ihnen nicht, Elena zu überzeugen, ihnen Henrys Aufenthaltsort zu verraten. Sie verspricht lediglich, ihren Freund zu fragen. Sie verabreden sich, am Morgen gemeinsam im Hotel zu frühstücken. Dann will sie ihnen mitteilen, ob Henry bereit ist, sich mit ihnen zu treffen.

Kapitel 6

Rosa-Li klammert sich mit einer Hand an den Griff über dem Seitenfenster, mit der anderen befühlt sie ihren Kopf. »Das wird eine schöne Beule.«

Roberto hat die Scheinwerfer trotz der Dunkelheit ausgeschaltet, damit Elena nicht merkt, dass ihr jemand folgt, und er ist schon wieder durch ein Schlagloch gebrettert. Rosa-Li fühlt sich wie auf einem Trampolin, sie wird immer wieder unsanft in den Sitz oder gegen den Fahrzeughimmel geschleudert. »Mein Hintern ist bestimmt auch schon ganz blau.«

»Tut mir leid, Rosita, ich sehe die Piste kaum. Aber ich verspreche Dir, ich werde dir nachher dein leidgeprüftes Hinterteil massieren. Es wird mir ein Vergnügen sein.« Er lacht.

»Das hättest du auch ohne diese mörderische Tour haben können. Es ist lebensgefährlich, was wir hier machen. Stell dir vor, uns läuft ein Tier vor das Auto! Oder sogar ein Mensch, der uns nicht sieht, weil wir kein Licht anhaben. Und das mit einem Leihwagen«, antwortet sie.

»Rosita, wir fahren nicht einmal dreißig. Und das Auto ist von weitem zu hören, es ist doch mucksmäuschenstill draußen. Nun stell dich mal nicht so an, du bist doch sonst nicht so zimperlich.«

»Ich und zimperlich! Meiner Meinung nach war es keine so gute Idee, der Kleinen zu folgen. Weiß der Himmel, wo die hin will.« Rosa-Li schnaubt.

»Zu ihrem geliebten Henry, da bin ich mir ganz sicher.«

Gleich nachdem Elena die Cafeteria verlassen hatte, hefteten sich die beiden Journalisten an die Fersen der Krankenschwester. Zunächst ging sie in einen Supermarkt, um dann für höchstens fünfzehn Minuten in einem zweistöckigen Apartmenthaus zu verschwinden. Wahrscheinlich lebt sie dort. Roberto hatte den Jeep schräg gegenüber geparkt, und als sie bereits vermuteten, Elena werde das Haus nicht mehr verlassen, weil sich Henry in ihrer Wohnung versteckt hielt, kam sie heraus, mit der Plastiktüte aus dem Supermarkt. Sie hatte das Polohemd gegen ein ärmelloses T-Shirt vertauscht, und die Haare fielen ihr jetzt lose über die Schultern. Sie hatte einen schwarz-weißen Hund bei sich, ließ ihn in den Kofferraum eines alten, schmutzig-weißen Jeeps, stieg selbst ein und setzte sich stadtauswärts in Bewegung. Roberto folgte ihr mit gebührendem Abstand. Sobald sie die Schotterpiste erreichte, die stadtauswärts führt, schaltete er die Scheinwerfer aus und folgte blind ihren Rücklichtern, damit sie keinen Verdacht schöpfte, denn hier fährt nach Einbruch der Dunkelheit nur selten ein Auto.

Nachdem sie rund eine Stunde durch tiefen Wald gefahren sind, tauchen rechts und links der Piste endlich ein paar Lichter auf. Armselige Holzhütten, und nur aus einigen Fenstern dringt Licht. Plötzlich verschwinden die Rückleuchten des Jeeps. Roberto schaltet die Scheinwerfer an und fährt im Schritttempo weiter.

Rosa-Li entdeckt den Wagen. »Da, in der Einfahrt steht er.«

»Dann parken wir wohl am besten hier und schauen uns zu Fuß ein wenig um«, schlägt Roberto vor.

»Also, mir ist das ehrlich gesagt ein wenig unheimlich in diesem Kaff, von dem wir nicht einmal wissen, wie es heißt.«

»Rosita, dein Held ist bei dir, um dich zu beschützen«, sagt Roberto. Trotz der Dunkelheit sieht Rosa-Li sein breites Grinsen.

»Verarsch mich nicht, ich habe eben Angst im Dunkeln. Als ich noch klein war, habe ich abends im Keller immer gesungen, wenn mich meine Mutter hinunterschickte, um etwas zu holen.«

Nachdem er das Auto abgestellt hat, steigt er aus, öffnet ihren Schlag, beugt sich zu ihr und küsst sie. »Komm schon, Elena und Henry sind doch harmlos. Was soll schon passieren? Wenn sie uns entdecken, sind sie höchstens sauer. Aber das stört uns doch nicht weiter, oder?«.

Rosa-Li brummt, steigt aber aus. »Ich gehe mit, aber nur unter Protest.« Er nickt, nimmt ihre Hand und zieht sie hinter sich her zu dem Haus, in dessen Einfahrt Elena ihren Wagen geparkt hat.

Allmählich gewöhnen sich Rosa-Lis Augen an die Dunkelheit. Die Nacht ist herrlich, es ist nicht mehr so heiß und schwül wie am Tag. In der Ferne bellen ein paar Hunde, und es liegt ein gleichbleibendes, lautes Summen und Surren in der Luft. Millionen von Mücken und sonstigem Getier sind unterwegs. Zum Glück hat Rosa-Li sich in Lima noch mit Insektenschutzmittel eingedeckt und ausnahmsweise mal nicht vergessen, es in die Handtasche zu stecken.

»Hinter dem Haus geht es steil runter, ich glaube, da schimmert Wasser durch die Büsche«, raunt Roberto ihr zu.

»Ich vermute, wir sind in Puerto Ocopa. Das liegt am Perené-Fluss, wenn ich die Karte richtig im Kopf habe. Kannst du durch das Fenster etwas erkennen?«, fragt sie.

Roberto verneint. Sie drücken die Ohren an die Bretterwand. Im Haus sind undeutlich Stimmen zu vernehmen. Doch verstehen kann man nichts. Als Roberto versucht, sich näher an das offene Fenster zu schleichen, stolpert er und fällt polternd gegen die Hauswand. »Scheiße«, presst er zwischen den Zähnen hervor, »ich bin über irgendetwas gefallen.«

In diesem Moment öffnet sich die Haustür einen Spalt, das Licht von drinnen fällt auf Roberto, und der Hund, den Elena mitgebracht hat, schießt bellend auf ihn zu. Schlagartig meldet sich Rosa-Lis Blase. Wie immer, wenn sie Angst hat.

Roberto hat sich bereits wieder gefangen und hält dem Tier den Handrücken entgegen. »Still, mein Süßer, sei still, wir tun dir nichts.« Während er leise auf den Hund einredet und diesen beruhigen kann, erscheint ein Mann in der Tür und zielt mit einer Flinte auf ihn. »Wer sind Sie? Was wollen Sie hier?«.

Das muss Henry sein. Rosa-Li nimmt ein Zittern in seiner Stimme wahr. Der Mann hat panische Angst, schließt sie daraus. Hinter ihm erscheint jetzt auch Elena in der Tür.

»Wir sind Journalisten wie Sie. Ich bin Roberto Pavón vom kolumbianischen Fernsehen, und das ist meine deutsche Kollegin Rosa-Li Sauer. Ich vermute, Sie sind Henry Salinas. Wir müssen dringend mit Ihnen sprechen.«

»Das kann jeder sagen. Können Sie sich ausweisen?«. Die Stimme zittert noch immer.

»Wenn Sie so freundlich sind, die Waffe herunterzunehmen, zeigen wir Ihnen gern unsere Presseausweise«, schlägt Roberto vor.

»Es sind die beiden, von denen ich dir erzählt habe, Henry«, lässt sich nun auch Elena vernehmen. Zögernd lässt der Mann die Flinte ein wenig sinken, behält sie jedoch in beiden Händen, um zur Not gleich abdrücken zu können. »Trotzdem, jeder kann behaupten, er sei Journalist.«

Roberto holt seinen Ausweis aus der Geldbörse, nur Rosa-Li findet ihren nicht gleich. Sie verflucht zum tausendsten Mal ihre riesigen Handtaschen. Es geht viel rein, aber man findet nie, was man braucht. Erst recht nicht, wenn frau nervös ist. Schließlich wird sie doch fündig. Henry bedeutet ihnen, die Ausweise Elena zu geben, und sie studiert sie im Licht der Glühbirne im Innern des Hauses, das eigentlich nicht viel mehr als eine Hütte ist. Der Hund, ein schwarz-weißer Mischling mittlerer Größe mit langem, lockigen Fell, ist offensichtlich von Roberto begeistert, denn er springt an ihm hoch und wedelt freudig mit seinem buschigen Schwanz. Seine Begabung als Wachhund scheint nicht sonderlich ausgeprägt.

»Die Ausweise bestätigen, was der Mann sagt, Henry«, erklärt Elena, und Henry entschließt sich endlich, das Gewehr abzusetzen. Mit einer zögernden Handbewegung fordert er sie auf, einzutreten. Rosa-Li atmet tief durch. Das hätte leicht ins Auge gehen können. Nervös wie Henry ist, hätte ihn sicherlich die kleinste Kleinigkeit zum Abdrücken gebracht. Auch wenn es sich nur um eine Schrotflinte zu handeln scheint – an einer Ladung Schrot kann man sterben. Aber es ist ja noch mal gut gegangen.

Das Haus besteht nur aus einem Zimmer, die hölzernen Wände sind unverkleidet. Um einen runden Tisch sind sechs billige Plastikstühle gruppiert, und an der Wand unter dem Fenster, vor dem Roberto gefallen war, stehen hintereinander zwei Betten. Zum Fluss hin führt eine Tür auf eine überdachte Veranda, die offensichtlich als Küche dient. Unter der Decke baumelt eine grelle Glühbirne, um die sich die Insekten zu Tausenden scharen.

Elena bittet sie, Platz zu nehmen, und holt bunte Plastikbecher sowie ein paar Flaschen Inka-Kola von der Küchenveranda. Rosa-Li sieht Robertos skeptischen Blick, als Elena einschenkt und auch ihm einen Becker mit der giftig-gelbgrünen Limonade reicht. Doch er trinkt mit Todesverachtung.

Der Mensch ist ein Gewohnheitstier, er gewöhnt sich sogar an Inka-Kola, wenn man sie ihm von klein auf vorsetzt. Rosa-Lis peruanische Freundin Luisa, mit der sie sich in Bonn das Reihenhaus teilt, hat sie sogar gebeten, ihr eine Flasche mitzubringen. Dabei schmeckt das Zeug eigentlich nur widerlich süß.

Roberto berichtet Henry vom Besuch bei seiner Mutter. Dass sie sich große Sorgen um ihn macht. Er nickt. »Ich weiß, dass meine alte Dame sich vor Angst um mich fast umbringt. Doch ich habe nicht angerufen, weil ich befürchte, ihr Telefon könnte abgehört werden. Ich glaube, es ist sicherer, ich tauche für eine Weile völlig ab. Womöglich hat mich jemand gesehen, und die Polizei hält mich jetzt für den Mörder. Oder der Mörder hat mich gesehen. Mit dieser Bande, hinter der Alejandra her war, ist nicht zu spaßen, das hat der Mord ja bewiesen. Und Alejandra hat mir erzählt, dass sie über Kontakte bis ganz nach oben im Gesundheitsministerium verfügen müssen. Wer weiß, ob sie nicht Verbindungen zum Geheimdienst haben und das Telefon meiner alten Dame abhören.«

»Also, erst einmal zur Polizei: Wenn sie dich in Verdacht hätten, wäre schon eine Suchmeldung in der Zeitung erschienen. Wir haben aber nichts gelesen. Ich glaube nicht, dass jemand dein Treffen mit Alejandra beobachtet hat. Soviel dazu.« Roberto schaut Henry eindringlich an. »Und nun zu dieser Bande, wie du sie nennst. Wer immer die Typen sein mögen – wenn sie von dir wüssten, wärest du hier auch nicht sicher vor ihnen. Wir sind erst heute Nachmittag in Satipo angekommen und haben dich schon gefunden. Wenn ich gewollt hätte - ich hätte dir spielend durch das Fenster eine Kugel in den Kopf jagen können. Und da Elena behauptet, sie habe mit niemandem bei Futuro Feliz über dich gesprochen, vermute ich, dass sie nichts von dir wissen.«

Henry schaut Roberto betreten an. Ein Häuflein Elend, wie er da mit bloßem Oberkörper in sich zusammengesunken am Tisch sitzt. Er ist Mitte Dreißig, und wie seine Mutter hat er die hohen Wangenknochen, die schwarzen Mandelaugen und das schwere blauschwarze Haar der Quechua. Nur seine Größe – er dürfte über einen Meter achtzig sein - lässt vermuten, dass unter seinen Vorfahren auch Weiße waren.

»Aber Elena ist meines Erachtens in Gefahr. Ihr dürft nicht vergessen, dass der Mörder bei Alejandra die Karteikarten gefunden hat. Er weiß also, dass es in Satipo eine undichte Stelle gibt«, fährt Roberto fort. »Er braucht doch nur eins und eins zusammenzuzählen, um darauf zu kommen, dass sie Alejandras Informantin ist. Ich denke, Elena sollte abtauchen, bis der Mörder gefasst ist.«

»Aber wo soll ich denn hin?«, fragt Elena, und ihr ist anzusehen, dass sie nur mit Mühe die Tränen unterdrücken kann. »Und was wird aus meiner Arbeit, wenn ich einfach verschwinde?«.

»Das ist doch nun wirklich einfach: Du rufst auf der Familienplanungsstation an, erzählst irgendwas von einer todkranken Großmutter oder Tante im Andenhochland, die du dringend pflegen musst, und nimmst erst einmal Urlaub«, schlägt Rosa-Li vor. »Und dann besteigst du einen Dampfer und schipperst gemütlich nach Iquitos. Oder verschwindest sonst wo im Urwald. Wenn du allein Angst hast, kann Henry dich ja begleiten. Er meldet sich bei Radio Reloj krank, und seiner Mutter sagen wir persönlich Bescheid. Wenn wir wieder in Lima sind.«

Die beiden versprechen, zumindest darüber nachzudenken.

»Wir sind aber nicht nur hier, um Elena zu warnen. Wir würden auch gern von dir hören, was du über den Mord an Alejandra weißt. Und wer und was dahinter steckt«, erinnert ihn Roberto.

Elena wirft Henry einen aufmunternden Blick zu. Er fährt sich mit der Hand durch die Haare und atmet tief durch. »Also, ich habe alles so gemacht, wie Alejandra es mir aufgetragen hat. Ich bin am Freitag nach Cusco geflogen und dann mit dem Zug bis Aguas Calientes gefahren. Da habe ich übernachtet und morgens den ersten Bus rauf zum Machu Picchu genommen. Als ich ankam, wartete Alejandra bereits vor dem Hotel und…« Roberto unterbricht ihn. »Ist dir irgendetwas an ihr aufgefallen? War sie nervös? Hat sie irgendetwas gesagt?«.

»Sie war total gut drauf. Sie käme endlich mit der Geschichte weiter, hat sie mir gesagt. Und nervös - keine Spur. Eher die Ruhe selbst. Und dann habe ich ihr die Karteikopien gegeben.«

»Was hat sie mit der Liste gemacht? Ist sie zurück auf ihr Zimmer?«, schaltet sich Rosa-Li ein.

Henry schüttelt den Kopf. »Sie hat sie in ihre Handtasche gesteckt, hat mir den Umschlag mit dem Geld gegeben und ist dann Richtung Ruinenareal gegangen.«

Rosa-Li schaut Roberto erstaunt an. »Sie hatte keine Handtasche bei sich, als sie ermordet wurde.«

»Ich glaube, es war eine schwarze Umhängetasche. Sie kann aber auch blau gewesen sein. Genau weiß ich das nicht mehr. Als Mann achtet man auf so was ja nicht. Ich weiß nur, dass sie die Kopien hineingesteckt hat«, sagt Henry.

»Der Mörder muss sie ihr abgenommen haben, denn auf ihrem Zimmer habe ich auch keine Handtasche gefunden, nur ihre Reisetasche. Aber eine Sache ist mir noch nicht klar: Wie hast du denn erfahren, dass sie tot ist?«, will Roberto wissen.

»Gegen Mittag in Cusco. Ich bin noch mit dem gleichen Bus wieder zurückgefahren. Er brachte das Hotelpersonal von der Nachtschicht nach unten, jedenfalls hatten die Fahrgäste alle Hoteluniformen an. Von Aguas Calientes bin ich dann sofort weiter nach Cusco. Und auf dem Flughafen habe ich es im Fernsehen gesehen, da hängen überall Apparate im Wartesaal. Aus Angst, sie könnten mich verdächtigen, weil ich doch wenige Minuten vor ihrer Ermordung mit ihr zusammen war, bin ich dann nicht in den Flieger nach Lima gestiegen, sondern mit dem Überlandbus nach Satipo gefahren, zu Elena. Ist zwar eine lange Tour und ziemlich umständlich, aber es ging. Ich dachte mir, dass die Polizei ja nicht die Busse im ganzen Land kontrollieren kann. Am Flieger hätten sie womöglich dumme Fragen gestellt, wo ich war, was ich in Cusco gemacht habe und so. Ich glaube zwar auch, dass mich niemand gesehen hat, doch hundertprozentig sicher bin ich eben doch nicht. Womöglich hat jemand vom Fenster des Restaurants aus beobachtet, wie ich Alejandra die Kopien gegeben habe.«

»Gut, angenommen, es hätte dich jemand gesehen: Der hätte dann aller Wahrscheinlichkeit nach auch mitgekriegt, dass du nach dem Treffen mit Alejandra sofort wieder in den Bus gestiegen bist und sie Richtung Ruinen gelaufen ist. Sie lebte also noch, als du bereits wieder weg warst. Mit deiner Flucht hast du dich natürlich trotzdem verdammt verdächtig gemacht, verehrter Kollege, das ist dir doch klar?«. Roberto legt ihm die Hand auf den Arm und schaut ihn eindringlich an.

Henry nickt bedächtig. »Das ist wohl wahr, und wo du es sagst, klingt es logisch, dass ich es nicht gewesen sein kann, aber es war irgendwie eine Kurzschlusshandlung. Ich dachte nur noch, nichts wie weg.«

»Und sonst ist dir nichts aufgefallen?«, fragt Roberto.

»Nichts, gar nichts. Wie ich schon sagte, im Bus saßen nur Leute, die im Hotel arbeiten. Als ich ankam, stand Alejandra allein vor dem Hotel und wartete auf mich.«

»Sag mal, Henry, kennst du eigentlich Jorge Tovar?«, will Rosa-Li wissen.

Der Journalist schaut sie an und schüttelt den Kopf. »Ich weiß natürlich, dass er Elenas oberster Boss ist, aber persönlich kenne ich ihn nicht.«

Elena schaltet sich ein. »Ich habe ihn auch nur einmal gesehen. Das Projekt ist inzwischen an dreißig Orten tätig. Früher soll Tovar noch mitgearbeitet haben, das weiß ich von Kolleginnen. Heute macht er von Lima aus die Verwaltung und kommt nur noch alle paar Monate für einen Tag vorbei und redet mit unserem Chef.«

»Und bei deinen Recherchen im Gesundheitsministerium bist du auch nie über ihn gestolpert?«, wendet sich Rosa-Li wieder an Henry.

»Nie. Wieso? Meint ihr, er könnte mit der ganzen Sache zu tun haben?«.

»Er war mit Alejandra Prieto auf dem Machu Picchu. Die beiden hatten eine Affäre.«

Henry schaut Rosa-Li ungläubig an. »Tovar eine Affäre mit Alejandra? Das ist allerdings mehr als merkwürdig. In Anbetracht der Ereignisse, meine ich. Da könnte man ja fast auf die Idee kommen, Alejandra hat sich mit ihm eingelassen, weil sie ihn verdächtigte, hinter der ganzen Sache zu stecken.«

»Richtig, das haben wir auch schon vermutet. Zumindest wollte sie ihn aushorchen. Aber Alejandra hatte dich doch auf die Geschichte im Ministerium angesetzt. Woher wusste sie eigentlich, dass da etwas mit abgelaufenen Medikamenten im Gange ist? Und was hast du herausgefunden? Vielleicht bringt uns das ja auf eine Spur.«

Henry schaut auf seine abgekauten Fingernägel.

»Nun red´ schon, Henry, den beiden kannst du vertrauen«, drängt ihn Elena.

»Also, wie Alejandra an die Geschichte kam, weiß ich nicht. Sie kannte tausend Leute, in der Regierung, in sämtlichen Ministerien und Behörden. Da hörte sie so manches und kriegte viel gesteckt. Nicht zuletzt, weil sie überall Leute schmierte. Mir hat sie nur gesagt, sie habe da was läuten hören von wegen Medikamenten, deren Verfallsdaten abgelaufen sind oder die mit minderwertigen Inhaltsstoffen hergestellt worden sind und die man seit einiger Zeit in Peru verkauft. Es soll sich vor allem um Hormone handeln. Es sei viel Geld im Spiel, und bekannte Politiker hätten damit zu tun. Ich