Claudia Gürtler

Faustdick hinter den Flügeln

himmlische Vorweihnachtstage

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Dreißigster November

Erster Dezember

Zweiter Dezember

Dritter Dezember

Vierter Dezember

Fünfter Dezember

Sechster Dezember

Siebenter Dezember

Achter Dezember

Neunter Dezember

Zehnter Dezember

Elfter Dezember

Zwölfter Dezember

Dreizehnter Dezember

Vierzehnter Dezember

Fünfzehnter Dezember

Sechzehnter Dezember

Siebzehnter Dezember

Achtzehnter Dezember

Neunzehnter Dezember

Zwanzigster Dezember

Einundzwanzigster Dezember

Zweiundzwanzigster Dezember

Dreiundzwanzigster Dezember

Vierundzwanzigster Dezember

Impressum neobooks

Dreißigster November

Es war ganz still in der Wohnung. Selbst das Surren des Kühlschranks und das Ticken der Küchenuhr waren leiser als sonst. Und während Maria auf ihre Mama wartete, die schon lange hätte von der Arbeit kommen sollen, wurden die Schatten im Zimmer immer länger. Bald füllten sie es ganz und gar aus. Mama hätte sich bestimmt gefürchtet. Sie malte sich immer alle möglichen Katastrophen aus. Darin war sie unmöglich, fand Maria. Sie selbst hatte keine Angst im dunkler werdenden Zimmer. Sie bedauerte nur, dass Mama ihr verboten hatte, Kerzen anzuzünden, wenn sie nicht da war. Natürlich hätte Maria Licht machen können, aber das war lange nicht so gemütlich wie der Schein von Kerzen.

Maria setzte sich ans Fenster und sah hinaus. Sie riss entzückt die Augen auf. Es hatte zu schneien begonnen. Der erste Schnee dieses Winters fiel lautlos, und im Schein der Straßenlaternen sahen die dicken Flocken aus wie kleine, tanzende Schneekobolde. Ach so, deshalb kam Mama so spät. Der Schnee hatte sie aufgehalten. Maria lachte leise, als sie sich vorstellte, wie Mama aufgeregt hereinstürzen und von schrecklichem Chaos auf den Strassen berichten würde.

Plötzlich klingelte es, und vor der Haustür hustete jemand. Maria hatte keine Schritte gehört. Sie hatte auch niemand kommen sehen. Es klingelte wieder, dringlicher diesmal. Eigentlich sollte Maria ja niemandem öffnen, wenn die Eltern nicht da waren. Immerhin konnten alle möglichen Katastrophen passieren. Aber Maria war nun mal schrecklich neugierig. Außerdem regte sich ein bisschen Trotz: sie musste doch auch ihren Spaß haben, wenn man sie schon so lange allein ließ.

Vor der Tür stand ein junger Mann. Er trug einen grau-rosa gestreiften, verwaschenen Pullover und durchnässte Turnschuhe. Auf seinem braunen Haar lag eine Kappe aus Schnee.

„Weihnachten steht vor der Tür!“ sagte der junge Mann leise. Er versuchte zu lächeln, aber seine Zähne schlugen aufeinander. Er schlotterte vor Kälte.

Maria lachte. „Wie Weihnachten siehst du aber nicht gerade aus“, meinte sie.

„Darf ich reinkommen?“ frage er drängend. Er legte den Kopf schief wie ein Hund, der um ein Stück Wurst bettelt und fügte hinzu: „Bitte!“

Diesem „Bitte“ konnte Maria nicht widerstehen. Sie nahm einen Grundsatz von Papa zu Hilfe, der besagte, man solle sich im Umgang mit Menschen stets auf sein Gefühl verlassen. Es würden schon keine Katastrophen passieren!

Der junge Mann ging die Treppe hinauf an all den Wohnungstüren der Nachbarn vorbei in die Wohnung von Marias Familie. Er durchquerte den Flur und trat in die Küche, als würde er den Weg kennen.

In der Küche setzte er sich auf einen Hocker und zerrte sich Schuhe und Strümpfe von den Füssen.

„Au, au, au!“ jammerte er und begann, Turnübungen mit den blaugefrorenen Zehen zu machen.

„Im Winter geht man nicht in Turnschuhen ins Freie“, kommentierte Maria altklug. Der junge Mann senkte den Kopf, sodass seine Nase fast seine kalten Füße berührte. Der Schnee auf seinem Haar hatte zu schmelzen begonnen. Eiswasser tropfte auf seine Hose. „Woher sollte ich denn das wissen?“ fragte er weinerlich. „Im Himmel hat man niemals kalte Füße, egal, was man trägt!“ Maria prustete los. „Also eines sag’ ich dir gleich: aus dem Märchenalter bin ich raus. Ich glaube nicht an den Weihnachtsmann und nicht an Engel und sonstiges heiliges Geflügel.“

Der junge Mann stand abrupt auf, machte eine förmliche Verbeugung und sagte: „Entschuldige, dass ich mich nicht vorgestellt habe. Ich bin Hans Engel.“

Maria lachte, bis ihr der Bauch wehtat. Was für ein komischer Kauz dieser junge Mann doch war. Und wie witzig er war! Maria wünschte sich plötzlich, er würde eine Weile bleiben wie ein lieber Besuch.

Plötzlich hob Hans Engel den Kopf und fragte erwartungsvoll:

„Kannst du kochen?“ Und als Maria nicht gleich antwortete, drängte er: „Ich meine: kannst du heißes Wasser machen? Und habt ihr Himbeersirup und Zimt und Zitronen da?“

„Ich glaube schon“, meinte Maria zögernd, „aber wozu sollten wir das denn brauchen?“

„Zum Aufwärmen natürlich“, sagte der Mann, „wozu sonst!? Nichts wärmt so gut wie heißer Himbeersirup mit viel Zitronensaft und einer Prise Zimt.“

Eigentlich durfte Maria nicht kochen, wenn sie alleine zu Hause war. Da konnten alle möglichen Katastrophen passieren.

„Nun mach schon“, sagte Hans Engel. „Es ist ja ein Erwachsener dabei.“

„Na gut, wenn du meinst...“, sagte Maria und drehte die Herdplatte an. Ob so ein durchgefrorener Mensch wohl Gedanken lesen konnte?

Sie tranken den heißen Sirup, und Maria war überrascht, wie gut das Getränk schmeckte. Hans Engel verdrehte entzückt die Augen und seufzte: „Himmlisch!“

Jetzt hörte Maria Mamas leichte Schritte auf der Treppe. Wie immer wühlte sie vor der Tür in allen Taschen nach ihren Schlüsseln. Maria überlegte nicht lange. Sie packte Hans Engel am Pullover und schob ihn in Philipps Zimmer. Philipp, ihr älterer Bruder, lebte nicht mehr. Vor zwei Jahren war er beim Rodeln verunglückt, und seither betrat niemand mehr sein Zimmer. Maria legte den Finger auf die Lippen und schloss leise die Tür. Sie wusste selbst nicht, warum sie einen jungen Mann, von dem sie nicht einmal sicher war, ob er wirklich auf den lächerlichen Namen Hans Engel hörte, im Zimmer ihres Bruders versteckte. Was sie tat, verwirrte sie selbst. Rasch stellte sie die beiden Sirupgläser in den Geschirrspüler. Gott sei Dank, die Herdplatte war schon kalt.

„Ich brauche etwas Zeit zum Nachdenken“, murmelte Maria, während sie die Tür aufriss und Mama um den Hals fiel.

„Schrecklich, dieser Schnee!“ rief Mama und drückte Maria fest an sich. Erst jetzt fiel Maria ein, dass Schnee seit Philipps Tod für Mama eine Katastrophe war. Schnee machte Mama traurig. Schnee weckte verzweifelte Gedanken und ließ Tränen fließen. Maria strich Mama tröstend über die Wangen und trug die Einkäufe in die Küche.

Zuoberst in der Einkaufstasche lag ein Adventskalender.

„Oh, ist der für mich?“ fragte Maria. Mama lächelte schon wieder.

„Gefällt er dir?“ fragte sie.

„Und wie!“ freute sich Maria. Der Kalender zeigte einen dunkelbraunen Stall in tief verschneiter Landschaft. Die Schneeränder waren mit silbrigem Glimmer verziert. Erst die geöffneten Fensterchen würden Leben und Farbe in das düstere Bild bringen.

Maria beschloss, den Kalender gleich in ihrem Zimmer aufzuhängen. Doch Papa unterbrach ihr aufgeregtes Hüpfen und Trällern. Auch er kam später von der Arbeit als gewöhnlich.

„Brr, ist das kalt“, beklagte er sich. Er zog die dicke Jacke aus und strich zwei Eiskörnchen aus seinem Bart.

„Ich hab dir was mitgebracht“, sagte er fröhlich. Maria streckte die Hand aus und nahm das Geschenk entgegen. Papa schwieg verdutzt, als er den genau gleichen Adventskalender in ihrer anderen Hand sah. Dann lachte er, zog Maria und Mama an sich und meinte: „Meiner hat aber mehr Glimmer drauf.“

Maria wurde immer verwirrter. War das etwa ein Zeichen? Ein Zeichen, dass ein ungerufener Gast lange bleiben sollte? Waren alle Zufälle vielleicht gar keine Zufälle? Sie nahm sich fest vor, unter der Bettdecke über alles nachzudenken. Aber sie schlief ein, noch bevor sie sich richtig zurechtgekuschelt hatte.

***

Erster Dezember

Maria hörte im Halbschlaf, wie Mama Frühstück machte. Es war Dienstag, der einzige Tag in der Woche, an dem die Eltern beide so früh zur Arbeit mussten, dass Maria alleine frühstückte. Gleich würde Mama im Mantel zur Türe hereinkommen und sagen: „Es steht alles für dich bereit. Steh nicht zu spät auf. Vergiss dein Pausenbrot nicht. Und schließe die Haustür zu.“

Warum sagen Mütter eigentlich immer dasselbe?

Erst nachdem die Eltern weg waren, fiel ihr Hans Engel wieder ein. Maria war mit einem Schlag hellwach. Sie sprang aus dem Bett und schlüpfte eilig in Jeans und Pullover.

„Wahrscheinlich habe ich das alles nur geträumt“, sagte sie halblaut vor sich hin. Um noch etwas Zeit zu gewinnen, fuhr sie sich mit dem feuchten Waschlappen zweimal übers Gesicht. Dann schlich sie auf Zehenspitzen durch den Flur und horchte an Philipps Tür. Es war nicht das Geringste zu hören. Vorsichtig öffnete Maria die Tür. Philipps Bett war unberührt, und es war niemand zu sehen.

„Huh!“ machte Hans Engel und sprang hinter der Tür hervor.

Maria fuhr zusammen. „Blödmann!“ sagte sie wütend. „Du hast mich zu Tode erschreckt.“

„Entschuldige“, sagte Hans Engel zerknirscht. „Ich mache immer alles falsch. Daran wirst du dich gewöhnen müssen.“

„Ich denke nicht daran“, zischte Maria, „bessere dich gefälligst.“

„Ja gut!“ versprach Hans Engel. Er sah wieder aus wie ein trauriger Bernhardiner, und Maria musste lachen, ob sie wollte oder nicht. Hans Engel nutzte dies gleich aus und fragte: „Kann ich den einen Adventskalender haben?“

„Ich wollte dir sowieso einen schenken“, sagte Maria. „Was soll ich schließlich mit zwei gleichen Kalendern?“

Sie holte die Kalender aus ihrem Zimmer und streckte Hans beide entgegen.

„Welchen willst du?“ fragte sie.

„Den anderen“, sagte er.

„Was genau meinst du mit dem anderen?“ fragte Maria verdutzt.

„Na ja“, meinte Hans Engel, „der eine, den dir deine Mama gebracht hat, hat dir doch so gut gefallen. Also nehme ich den anderen.“

„Der hat aber mehr Glimmer drauf“, beschwerte sich Maria.

„Eben“, bemerkte Hans Engel mit breitem Grinsen und zog sachte an Papas Adventskalender-Geschenk. Ein bisschen Glimmer blieb dabei an seinem Daumen hängen.

„Du schaffst es wohl immer, einen Vorteil für dich herauszuschinden“, seufzte Maria und überließ Hans den Kalender.

„Ich habe es doch nur gut gemeint“, jammerte Hans. „Aber wie man’s auch macht ist es falsch...“

Maria schüttelte den Kopf und versuchte verächtliche Schnalzgeräusche von sich zu geben. Sie konnte es noch nicht so gut wie Frau Brandmeier, ihre Lehrerin.

„Ich hole jetzt die Klebestreifen“, sagte Maria, „dann kannst du deinen Adventskalender aufhängen.“

„Kann ich auch gleich ein Fensterchen öffnen?“ fragte Hans Engel und zappelte ungeduldig herum.

„Kannst du“, beruhigte ihn Maria, „heute ist doch der erste Dezember.“

„Willst du sehen, was drin ist?“ fragte Hans.

„Nein“, lachte Maria, „ich seh mir mein eigenes Fensterchen an.“

Sie ging in ihr Zimmer zurück, klebte den Kalender an die Fensterscheibe und öffnete das erste Fensterchen.

„Oh, wie niedlich“, rief sie aus, „ein kleiner Igel auf dem Weg zur Krippe!“

„Bei mir sind es zwei niedliche kleine Igel auf dem Weg zur Krippe“, behauptete Hans Engel. Maria rannte in Philipps Zimmer hinüber, das nun das Zimmer von Hans war, und überzeugte sich davon, dass er Recht hatte.

„Hast du das im Voraus gewusst?“ fragte sie empört.

Hans Engel wand sich nach allen Seiten. „Gewusst nicht“, meinte er verlegen, „aber gehofft hatte ich es schon.“

„Weißt du was“, schnappte Maria wütend, „du machst wirklich einiges falsch! Aber heute Abend werde ich Mama und Papa sagen, dass du hier bist. Du wirst sehen, ehrlich währt am längsten.“

Hans Engel schien von der Aussicht auf so viel Ehrlichkeit nicht überzeugt zu sein. Er bibberte, als fürchte er sich oder als habe er schreckliches Lampenfieber. Aber Maria ließ ihm keine Zeit für Einwände. Sie schnappte sich ihr Pausenbrot und ihren Ranzen, zog Jacke und Mütze an und polterte die Treppe hinunter. Weiter vorne in der Strasse sah sie Lorenzo und Johanna. Sie atmete erleichtert auf. Wenigstens kam sie nicht zu spät. Leider aber hatte Frau Brandmeier einen ihrer strengen Tage, und so kam Maria auch während der Schulstunden nicht zum Nachdenken.

***

Zweiter Dezember

Am ersten Dezember hatte sich keine Gelegenheit geboten, den Eltern die Sache mit Hans Engel zu beichten. Es war einer jener mühsamen Tage gewesen, an denen die Erwachsenen überhaupt nicht zuhörten. Mama und Papa schienen die Köpfe voller Schnee zu haben. Obwohl die Strassen geräumt worden waren, dachte Mama unentwegt an all die Katastrophen, die Autofahrern auf dem Weg zur Arbeit zustoßen konnten. Was für ein Glück, dass sie mittwochs frei hatte. Auch Papa redete vom Schnee. Er und die anderen Arbeiter hatten den Baukran vom Eis befreien müssen. Sie hatten später mit ihrer Arbeit beginnen können, sodass Papa abends Überstunden machen musste. Er kam spät, und er war „hundemüde“, wie er sagte.

Und inzwischen war es still und leise Mittwoch geworden, und Hans Engel saß noch immer unentdeckt in Philipps Zimmer. Vielleicht war er schon verhungert oder vor Langeweile umgekommen. Maria zog die Handschuhe aus, steckte sie in die Jackentasche und zog sich an den Ohren. Nun begann sie schon selbst, sich Katastrophen auszudenken. Vielleicht wurde sie darin noch eines Tages so gut werden wie Mama. Aber wer wusste schon zu sagen, ob sich Hans Engel nicht so schrecklich gelangweilt hatte, dass er mit Philipps Schwungradauto gespielt hatte. Natürlich hätte Mama den Lärm gehört, und natürlich hätte sie sofort die Polizei alarmiert. Maria ging schneller, wurde aber gleich wieder langsamer. „Hätte ich es bloß gleich gesagt“, jammerte sie vor sich hin.

Als sie leise die Wohnungstür öffnete, hörte sie, wie zwei Leute sich in der Küche unterhielten. Die eine Stimme gehörte unverwechselbar Hans Engel. „Die ganz düsteren, traurig dunkelbraunen Adventskalender sind die schönsten“, sagte er gerade, und Mama warf fröhlich ein:

„Aber ein bisschen Glimmer muss schon drauf sein!“

„Natürlich“, bestätigte Hans Engel eifrig, „ohne Glimmer ist ein Adventskalender gar nichts wert.“

„Übrigens“, sagte Mama und lachte, „ihre rechte Augenbraue glitzert.“

Und als Maria zögernd in die Küche trat, sagte Mama nichts weiter als:

„Stell dir vor, Maria, der junge Mann hier mag Weihnachten genauso gerne wie ich. Es kann ihm gar nicht kitschig und glimmerig genug sein.“

„Es wird das Beste sein, wenn ich einfach aufhöre zu denken“, beschloss Maria. Und so wunderte sie sich ganz und gar nicht, als der Gast im rosa-grau geringelten Pullover plötzlich vom Küchenhocker aufstand, Mama umständlich die Hand reichte und sagte: „Übrigens, ich bin Engel, Hans Engel!“

Schon lange hatte Maria Mama nicht mehr so fröhlich lachen hören. „Wie ein Engel sehen sie aber nicht gerade aus“, sagte sie noch, und dann geschah das Unfassbare: sie bot Hans Engel Philipps Zimmer als Gästezimmer an – für ein paar Tage. Maria setzte sich eilends hin. Sie fühlte sich, als habe ein Riese sie kräftig durchgeschüttelt. In Wirklichkeit gibt es ja wohl keine Engel, oder?

***

Dritter Dezember

Auch Papa lernte Hans Engel kennen. Mit viel Schulterklopfen beschlossen sie, einander zu duzen, und es war nicht zu übersehen, dass sie sich auf Anhieb prächtig verstanden. Leider entdeckten die beiden zu Marias großem Verdruss an diesem Abend auch gleich ihre gemeinsame Vorliebe für das Kartenspiel „Schwarzer Peter“. Mama und Maria wurden überredet mitzuspielen. Zu viert sei das Spiel viel lustiger als zu zweit, meinte Papa.

Mama holte „etwas zum Knabbern“, Hans Engel verriet ihr sein an sich geheimes Rezept für den himmlischen Himbeerpunsch, den Maria und er kurz nach ihrer ersten Begegnung getrunken hatten, und Papa mischte schon mal gründlich die Karten des schmuddeligen Spiels, das Hans Engel aus der Tasche gezogen hatte.

Maria fand, „Schwarzer Peter“ sei ein schreckliches Spiel, und sie wusste, dass auch Mama es nicht mochte. „Warum spielen wir nicht Schnipp-Schnapp, Uno, Elfer-Raus, Halma, Domino oder Monopoly?“ fragte sie quengelnd. Papa und Hans Engel begannen gleichzeitig auf Maria einzureden, und gegen beide zusammen war einfach nicht anzukommen.

„Spielen wir!“ rief Hans Engel enthusiastisch, fünf oder sieben oder neunundvierzig oder hundertzehn Spiele!“

„Vier!“ sagte Papa, „damit jeder einmal gewinnen kann.

Hans Engel, der sich zwischendurch ganze Hände voller „Knabberzeug“ in den Mund schaufelte, gewann die erste Runde. Maria verlor und Papa malte ihr mit einem Kohlestückchen einen schwarzen Schnauz auf. Maria ließ es grollend geschehen. Sie spielten weitere sieben oder acht Runden, und Hans Engel schnitt unentwegt Grimassen, fröhliche oder verzweifelte, je nachdem, welche Karte er gerade gezogen hatte. Maria und ihre Eltern kamen aus dem Lachen nicht mehr heraus. Mit den richtigen Mitspielern konnte sogar ein Spiel wie „Schwarzer Peter“ lustig sein. Längst konnte Maria kein Knabberzeug mehr essen. Der Bauch tat ihr weh – vom Knabbern und vom Lachen. Sie schielte nach der Uhr und bemerkte erstaunt, dass es nach neun war und dass Mama und Papa offenbar vergaßen, sie zu Bett zu schicken, obwohl doch morgen Schule war und obwohl sie wussten, dass Frau Brandmeier nichts mehr hasste als Kinder mit schmalen, müden Schlitzaugen.

Auch Mama hatte längst einen schwarzen Schnauz, und als Papa in der neunten Runde verlor, griff Hans Engel nach der Kohle und stürzte sich mit triumphierendem Gekreische auf ihn. Papa wehrte sich lachend. Er rollte über den Teppich und versuchte, sein Gesicht mit den Armen zu schützen. Hans Engel verfolgte ihn eifrig mit der Kohle, und schließlich trug Papa, der ja schon Bart und Schnauz hatte, eine schwarze Stirn, schwarze Ohren und eine schwarze Nase davon.

„Wie kindisch!“ hätte Maria gerne vorwurfsvoll gesagt, aber vor lauter Lachen brachte sie keinen Ton heraus. Papa warf sich auf seinen Stuhl und japste: „Eine Runde noch, und diesmal verlierst du, Hans Engel!“

Aber Hans Engel gewann auch die zehnte Runde. Jetzt zog Papa die Lampe näher heran und betrachtete sich jede Spielkarte genau.

„Du schummelst wohl, wie?“ fragte er.

Hans Engel wurde sofort ernst. Er machte ein beleidigtes Gesicht.

„Kannst du dir einen schummelnden Engel vorstellen?“ fragte er empört.

Papa blieb ihm die Antwort schuldig.

„Ab ins Bett, Maria“, sagte er, „ich möchte mich keinesfalls morgen nach Feierabend noch mit Frau Brandmeier treffen müssen.“

Maria küsste die Eltern und gab Hans Engel einen freundschaftlichen Klaps. Schon halb im Schlaf hörte sie die drei Erwachsenen im Wohnzimmer noch immer reden und lachen. Auch Mama lachte, obwohl es schneite. Seit jenem Tag im Advent vor zwei Jahren, als der Lastwagenfahrer die Abkürzung über den gesperrten Rodelweg genommen hatte, hatte Mama nicht mehr gelacht. Gerade in der Adventszeit saßen traurige Gespenster in allen Ecken. Maria lächelte im Halbschlaf. Auch wenn er viel falsch machte, hatte der Engel in ihren Augen die wichtigste Probe bestanden.

***

Vierter Dezember

Gerade als Frau Brandmeier sagte: „Wir haben heute etwas Wichtiges zu besprechen...“ sah Maria, wie der Engel ungeschickt in die Linde auf dem Schulhof kletterte. Fast hätte sie laut gelacht. So ein Tollpatsch! Er hätte nur von der obersten Treppenstufe her auf die Mauer klettern und von dort aus nach dem untersten Ast greifen müssen. Stattdessen nahm er immer wieder Anlauf, sprang und verfehlte den Ast um Haaresbreite. Ein paar Minuten stand er an den Stamm der Linde gelehnt und schnaufte heftig. Sein Atem stieg in kleinen, kalten Wolken in die kahle Krone der Linde hinauf. Endlich entdeckte er die Treppe und die Mauer, und schon saß er zusammengekauert in einer Astgabel. Von hier aus konnte er genau ins Schulzimmer von Marias Klasse hineinsehen. Zum Glück sah niemand nach draußen. Alle waren mit Frau Brandmeiers aufregenden Plänen für die Advents- und Weihnachtszeit beschäftigt.

Gemalt, Geschenke gebastelt, das Schulzimmer dekoriert, Adventskalendertürchen geöffnet und sogar gebacken oder Kerzen gegossen hatte die Klasse in jedem Jahr, aber ein Krippenspiel war in diesem Schulhaus noch nie aufgeführt worden. Frau Brandmeier las schon mal mit ihrer schönen andächtigen Stimme die Weihnachtsgeschichte vor. Zum Glück gab es in dieser Geschichte so viele Rollen. Die ganze Klasse würde mitspielen können. Jan schrieb alle Bubenrollen an die Wandtafel: Josef, Kaspar, Melchior, Balthasar, Hirten, Nachtwächter, Wirt, König Herodes, Kaiser Augustus, Jesuskind.

„Äh, Frau Brandmeier“, stotterte er dann, „wo gehören denn die Esel, die Sterne, Ochsen, Schafe und Engel hin? Sind das nun Buben oder Mädchen?“

Die Klasse lachte schallend, und Frau Brandmeier winkte energisch ab.

„Bei Eseln und Engeln ist das unwichtig“, behauptete sie. „Diese Rollen können von Buben oder Mädchen gespielt werden.“

„Die Esel der Klasse spielen die Esel im Krippenspiel“, rief der vorwitzige Marco dazwischen. Frau Brandmeier winkte ihn sogleich an die Tafel, wo er alle „neutralen“ Rollen aufschreiben sollte. „Essel“, schrieb er, „Oxen und Enckel.“

Diesmal lachte die Klasse über Marco. Er setzte sich mit roten Wangen wieder hin. Draußen im Lindenbaum deutete der Engel aufgeregt auf das Wort „Enckel“ und raufte sich die Haare. Maria zuckte bedauernd die Schultern. Sabine schrieb nun die Mädchenrollen an die Tafel: Maria, ihre Mutter Anna, Mägde, Hirtinnen, Bauersfrauen und die Frauen der Wirte, die behaupteten, keinen Platz in ihren Herbergen zu haben.

„Ich spiele die Maria“, meldete sich Sabine.

„Ich spiele die Maria“, konterte Katja sofort.

„Ich spiele sie“, sagte Sibylle.

„Nein, ich spiele die Maria“, rief Maria.

In diesem Augenblick schrillte die Pausenglocke, und trotz Frau Brandmeiers Protest stürzten alle Kinder davon. Unter dem Lindenbaum brüllten sich die Mädchen aus Frau Brandmeiers Klasse an. Jede von ihnen wollte unbedingt die Maria spielen. Bald schon gingen ihre Stimmen in schrilles Kreischen über. Die vielen Marias schubsten einander und rissen sich gegenseitig an den Haaren. Fast hätten sie zum Pausenende die Glocke überhört. Außer Atem und völlig zerzaust saßen sie zu Beginn der nächsten Stunde in ihren Bänken. Frau Brandmeier stemmte die Hände in die Hüften und guckte so böse, wie sie nur konnte.

„Keine der hier anwesenden jungen Damen sieht auch nur im entferntesten wie die echte Jungfrau Maria aus“, sagte sie streng. „Aber weil die Rolle ja vergeben werden muss, lassen wir das Los entscheiden.“

Alle Mädchen schrieben ihre Namen auf kleine Zettel, die Marco in seiner Mütze einsammelte. Er rührte sie gründlich um, dann zog er einen Zettel und reichte ihn Frau Brandmeier.

„Maria spielt die Maria!“

Niemand wagte zu protestieren und Maria war sich plötzlich nicht mehr sicher, ob sie sich nun freuen sollte oder nicht. Nacheinander meldeten sich die Kinder nun für die Rollen, die ihnen zusagten. Allerdings fand sich kein Josef. Alle Buben wollten Hirten, Schafe, Igel oder Sterne sein. Frau Brandmeier verstand gar nichts mehr. Ihre Augen wurden immer runder. Keiner wollte den Josef spielen?

„Nun ja“, gestand Marco schließlich freimütig, „der Josef muss bestimmt am meisten Text auswendig lernen. Die Hirten und die Schafe kommen da besser weg.“

Frau Brandmeier presste die Lippen zu einem schmalen Strich zusammen und schwieg. Sie beschloss bei sich, vorläufig auch die Rolle des Engels nicht zu besetzen. Weihnachten war wohl auch nicht mehr das, was es einmal gewesen war.

Der Engel und Maria trotteten nach Hause, ohne einander anzusehen.

***

Fünfter Dezember

Maria seufzte unglücklich auf, als sie erwachte. Die unschönen Szenen vom Vortag standen ihr so deutlich