Hans J Muth

Showdown Jerusalem

Dr erste Fall für Commissario Sparacio

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Showdown Jerusalem

Impressum

Über den Autor

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Zur Geschichte des Heiligen Rockes

Anhang

Impressum neobooks

Showdown Jerusalem

Hans J. Muth

Rom-Thriller

Der erste Fall für Commissario Sparacio

Impressum

Texte: © Copyright by Hans Muth
Umschlagfoto I-Stock

Umschlag © Copyright by Hans Muth

Verlag: Hans Muth

Kapellenstr. 6
54316 Lampaden
hans.muth@icloud.com

Druck: epubli, ein Service der

neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

Nach dem Roman „Nahtlos“, mit freundlicher Genehmigung des Verlags Stephan Moll, Burg Ramstein 2012

Von Krimi & Co. Als „Buch-Highlight“ bewertet

Der Mensch ist das religiöse Tier. Er ist das einzige Tier, das seinen Nächsten wie sich selber liebt und, wenn dessen Theologie nicht stimmt, ihm die Kehle abschneidet.

Mark Twain

Über den Autor

Hans J. Muth war Kriminalbeamter und ist Autor zahlreicher Kriminalromane, lyrischer und literarischer Abhandlungen, erschienen in Anthologien der Bibliotheken München-Gräfelfing, Jena und Frankfurt.

Muth ist verheiratet, hat zwei erwachsene Söhne und lebt mit seiner Familie im näheren Umkreis von Trier, der ältesten Stadt Deutschlands.

Kapitel 1

Rom, Petersplatz

Angst hatte sich in seinem Körper breitgemacht. Sie schien seinen Schlund von innen zu erfassen und ihm die Luft von innen her abzupressen. Die Zunge klebte an seinem Gaumen und er hatte das Bedürfnis auszuspucken. Doch der wenige Schleim, der sich in seinem Mund gesammelt hatte, haftete am Inneren seiner Lippen. Er wagte nicht sich umzudrehen, einen Blick nach hinten zu werfen. Er fürchtete, dass sie ihn verfolgten, ihm seine Zukunft zu stehlen imstande waren.

Doch was für ihn schlimmer zählte, er selbst hatte vergangene Nacht sein Geheimnis preisgegeben. In einer Sekunde des durch Alkohol entmachteten Körpers hatte er seine Zunge nicht im Zaum halten können. Es war die Freude über seinen Schatz gewesen, die ihn die Gefahr vergessen ließ, in die er sich begab. Er hätte sich ohrfeigen können, als die Worte seinen Mund verlassen hatten.

Nun war es zu spät. Dass er noch lebte, glaubte er dem Umstand zu verdanken, dass er den Aufbewahrungsort seines Schatzes nicht offenbarte, nicht offenbaren konnte. Sein Gegenüber hatte nur gelächelt, als er auf seine Frage keine Antwort erhielt. Es war ein eiskaltes Lächeln, doch er hielt es für das Lächeln eines ihm wohlgesonnenen Freundes.

Luigi Zanolla hastete durch die Via del Conciliazione auf die Piazza San Pietro zu, den vom Schweiß verschleierten Blick auf den Petersplatz vor sich gerichtet.

Er rannte nun schon über einen halben Kilometer. Gleich würde er sein Ziel erreicht haben. Mit seinem Wissen, das sein Leben verändern würde. Das Wissen um eine Tatsache, die ein Kapitel der kirchlichen Geschichte in einem völlig neuen Licht erscheinen lassen würde.

Zanolla spuckte auf das Pflaster der Piazza Pio XII, doch es verließ nur weißer flockiger Schaum seine Lippen, der sich zum größten Teil am Revers seines Sakkos verteilte. Mit einer hastigen Bewegung seiner flachen Hand wischte er ihn weg und hastete von der rechten Seite des Platzes über den Fußgängerüberweg auf der Via della Conciliazione. Er überquerte jenen über dem Largo degli Allcorni, ohne auf die Fahrzeuge zu achten, deren Fahrer ihm angesichts seiner leichtfertigen Verhaltensweise ein Hupkonzert widmeten.

Dann war er am Beginn des Ovals der Piazza San Pietro angelangt. Er hielt in seinem Lauf inne. Seine Lunge brannte und sein Atem verließ unter Schmerzen seine Brust. Er sah sich um, suchte nach einer Sitzgelegenheit.

Langsam ging er weiter und als er schließlich an dem linken Halb-Oval der St. Peters Collonnade angelangt war, ließ er sich auf dem Sockel einer der 284 dorischen Säulen, den Colonnaden Gian Lorenzo Bernini nieder, gerade neben einem turtelnden Liebespärchen, das sich angesichts seiner aufgewühlten Erscheinung erhob und ihn von der Seite her argwöhnisch betrachtend Arm in Arm davoneilte.

Warum laufe ich eigentlich? fragte er sich, während sein Atem ruhiger wurde und er sich mit den flachen Händen gegen den ausgeprägten Bauchansatz drückte. Das, was ich zu sagen habe, wird die Welt verändern. Aber ob das zehn Minuten früher oder später sein wird …

Zanolla lehnte sich mit dem Rücken gegen die steinerne Säule und spürte, wie die harten Strukturen gegen sein Gesäß und seine Rippen drücken. Er tat ihm gut, dieser leichte Druckschmerz, den der warme Stein erzeugte. Er war eine Wohltat zu dem, was er eben an sportlicher Aktivität hinter sich gebracht hatte. Seine Kondition war nicht die beste, sie war es noch nie. Sport ist Mord! Diesen Wahlspruch hatte er mit Winston Churchill gemeinsam.

Er lächelte, als ihm dieser Vergleich kam. Sein Beruf verschaffte ihm ausreichend Bewegung, daran glaubte er. In sengender Sonnenglut Ausgrabungen in der gebirgigen Wüste Ägyptens vorzunehmen … wenn das für ihn als Mittfünfziger keine körperliche Herausforderung war …?

Zanolla erhob sich langsam aus seiner hockenden Position und strich sich das graue Sakko über seinem leichten Bauchansatz glatt. Er sah auf das Revers. Die Spucke hatte keine Flecken hinterlassen.

Sein Atem hatte sich beruhigt. Er fuhr sich über das spärliche hellbraune Haar über dem verschwitzten runden Schädel und richtete seinen Blick über den Petersplatz hinweg auf die Gebäude des Vatikans, dessen Mächtigkeit ihn schier zu erschlagen schienen.

Obwohl er seine Wohnung in Rom hatte er lebte das Leben eines Singles und das schon seit Jahren war es das erste Mal, dass er im Begriff war, den Petersplatz zu betreten. Zu oft war er unterwegs gewesen, in fremden Ländern, im Auftrag der Regierung oder aus reiner Abenteuerfreude. Ausgrabungen an den verschiedensten Orten der Erde waren für ihn zur Faszination geworden und er würde wahrscheinlich dieser Beschäftigung auch in den nächsten Jahren nachgehen, hätte sich ihm nicht diese Gelegenheit geboten, die alle seine Pläne über Bord warf.

Er sah vorbei an dem riesigen Obelisken in der Mitte des Platzes, streifte mit den Augen den nördlichen Brunnen von Carlo Maderno, dann hinüber dem zweiten, dem Werk von Carlo Fontana. Seine Blicke wanderten über die 140 Statuen der Heiligen auf die Kuppel des Petersdoms, um schließlich am Ende der trapezförmigen Piazza Retta innezuhalten.

Zanolla kniff seine Augen zusammen und richtete seinen Blick auf die linke Seite des Platzes, an dessen Ende er zwei Wachhäuschen ausmachte, vor denen jeweils ein Gardist der Schweizer Garde patrouillierte. Plötzlich wurde ihm klar, dass man ihm dort nicht ohne Weiteres Einlass gewähren würde. Seine Gedanken arbeiteten fieberhaft.

Man wird mich anhören müssen, sagte er sich und fragte sich geleichzeitig, wie er es anstellen musste. Nun, da er hier auf dem Petersplatz stand, begann er sich darüber Gedanken zu machen. Er war ohne Plan einfach drauflosgelaufen, euphorisch in der Ansicht, nun stehen ihm alle Türen offen. Doch plötzlich sah er das ganz anders. Wer wird mir Gehör schenken? fragte er sich im gleichen Atemzug. Wer wird mir glauben? Der Papst? Ja, der Heilige Vater wäre für ihn der richtige Ansprechpartner. Doch diesen Gedanken verwarf er sofort wieder. Nein, daraus würde nichts würde nichts werden. Er musste sich der Schweizer Garde anvertrauen … oder nein, es wäre fatal, wenn sie sein Geheimnis nicht für sich behielten und vielleicht sogar selbst Kapital daraus schlügen.

Er musste zur Obrigkeit vordringen, zu einem Monsignore, zu einem Bischof, zu einem Kardinal. Immer wieder beschlichen ihn Zweifel. Sie werden mir nicht glauben. Sie werden Beweise wollen, dachte Zanolla und seine rechte Hand tastete seine Jackentasche ab. Ja, Beweise hatte er. Doch wie musste er es anstellen, damit sie ihm seine Nachricht bezahlten? Diese wertvolle Nachricht! Sie würde sein Leben verändern. Sie würde es ihm ermöglichen, bis ans Lebensende sorgenfrei zu leben. So wie er es sich schon immer ersehnte: Auf einer Insel auf den Malediven … oder den Seychellen … oder gar auf Bali? Er würde es sich aussuchen können. Aber dem Lohn stand noch eine Menge Arbeit gegenüber. Arbeit in Form von Überzeugungskraft, die er leisten musste.

Also auf! spornte er sich selbst an, erhob sich aus seiner kauernden Haltung und schritt über den Petersplatz, vorbei an den Touristen und Gläubigen, von denen es immer einige Hundert hier gab, auf das Tor zu, vor dem die beiden Gardisten Wache schoben. Beide hatten ihre Wachhäuschen verlassen, standen in der Mitte des mächtigen schmiedeeisernen Tores und unterhielten sich angeregt, die passierenden Menschen beobachtend.

Zanollas Blick blieb auf dem Älteren der beiden Hellebardiere haften und glitt über deren orangeblau vertikal gestreifte Kleidung. Die Ärmel der Blousons waren bis zum Ellenbogen und die Beinkleider ebenso nach der mittelalterlichen spanischen Mode gepufft, letzte unterhalb des Knies zusammengebunden.

Diese Renaissanceuniformen wurden von Michelangelo entworfen, kam es ihm in den Sinn. Irgendwo hatte er es einmal gelesen, in einer Zeitschrift bei seinem Friseur oder in der Bordlektüre eines Fliegers. Er wusste es nicht mehr. Es war ihm egal. Was scherte ihn die Kleidung der Garde? Es gab Wichtigeres für ihn.

Zanolla sah, dass sich die beiden Gardisten trennten und jeder zu seinem Wachhäuschen marschierte. Er entschloss sich, einen Versuch zu wagen und steuerte zielstrebig auf den Wachmann an der linken Seite des Portals zu. Angesichts der vermeintlichen Bedrohlichkeit, die sein Gegenüber auf ihn ausstrahlte, straffte sich der Körper des Gardisten und seine Augen verengten sich, bereit, jederzeit auf einen Angriff reagieren zu können. Auch der Wachmann an der anderen Seite des Tores sah zu ihnen herüber, bereit, im Falle einer Notwendigkeit einzuschreiten.

„Ich habe eine Meldung zu machen“, begann Luigi Zanolla mit zittriger Stimme, als er die Wache erreicht hatte und innerlich bebend vor dem Gardisten stehenblieb. Schweiß hatte sich auf seiner Oberlippe gebildet und er leckte ihn mit einer schnellen Zungenbewegung weg.

Kaum hatten die Worte seinen Mund verlassen, hätte er sich auch sogleich ohrfeigen können. Was rede ich da? Geht man so mit einer weltbewegenden Meldung um? Ich bin es doch, der die Forderungen stellt.

Er sah in das Gesicht seines Gegenübers, der mit zusammengekniffenen Augen voller Erwartung vor ihm stand. Dann atmete er tief durch und wagte einen neuen Versuch.

„Ich muss mit jemandem sprechen!“, begann er und überlegte fieberhabt, wie er einen glaubwürdigen Satz zustandebringen konnte.

„Was heißt: Sie wollen mit jemandem sprechen? Haben Sie was getrunken?“ Der Hellebardiere baute sich in bedrohlicher Haltung vor Zanolla auf.

„Nein, ich habe nichts getrunken“, stotterte Luigi. „Aber ich muss mit jemandem reden. Mit jemandem, der befugt ist, Erkenntnisse entgegenzunehmen, die fundamental für die katholische Kirche sein werden. Bitte, bringen Sie mich mit Ihrem Vorgesetzten oder einem Monsignore zusammen. Es ist äußerst wichtig!“

Zanolla versuchte, seine Stimme forsch klingen zu lassen, doch ihm selbst kam sie vor wie das Krächzen eines ungeölten Türscharniers.

„Einer wie Sie wird das Fundament der Kirche nicht zum Schwanken bringen. Gehen Sie weiter!“ Die Anordnung des Gardisten war kurz und knapp. Er sah Zanolla auffordernd und drohend zugleich an. Trotz aller Ernsthaftigkeit in der Miene des Gardisten konnte Zanolla darin den Hauch eines mitleidigen Lächelns erkennen.

„Hören Sie!“, begann Zanolla erneut und versuchte seiner Stimme einen eindringlichen Klang zu geben. Sein Herz schlug ihm fast zum Hals heraus. „Sie werden Ihre Konsequenzen ziehen müssen, wenn sie verhindern, dass meine Nachricht den Vatikan erreicht. Ich würde es mir an Ihrer Stelle gut überlegen.“

Zanolla hatte eine Idee, die ihm Oberwasser geben würde. „Wenn Sie mich nicht augenblicklich zu jemand Kompetentem geleiten, werde ich mich von hier aus zur Presse begeben. ‚La Stampa“ oder ‚La Republica‘ oder auch ‚Libero‘ werden mir aufmerksam zuhören, darauf können Sie sich verlassen.“

Zanollas Stimme klang nun fest und fordernd, so dass er über sich selbst erstaunt war. Er stellte mit Genugtuung fest, dass der Gardist zusammenzuckte und hörte seine knappe Frage.

„Und um was genau geht es?“

Ich habe gewonnen, dachte Zanolla hocherfreut. Er wird mich vorlassen. Siegessicher sah er den Gardisten an. „Ich kann es Ihnen nicht sagen. Aber ich verspreche Ihnen: Man wird es Ihnen danken, wenn Sie mich melden.“

„Warten Sie hier!“ Kopfschüttelnd drehte sich der Gardist ab und winkte seinen Kollegen achselzuckend zu sich. Sie wechselten einige Worte, worauf der andere den Platz des ersten einnahm und Zanolla weiterhin den Weg in das Innere des Gebäudes versperrte.

Der von Zanolla angesprochene Wachmann drehte sich um und begab sich hinter dem wuchtigen schmiedeeisernen Tor in das Innere des Gebäudes, dessen Tür er hinter sich ins Schloss fallen ließ.

Es wird klappen! Es muss einfach klappen! Luigi Zanolla umfasste seine kleine hochauflösende Digitalkamera in seiner Hosentasche. Wenn sie Beweise wollen, dann bekommen sie Beweise, frohlockte er. Alles ist festgehalten. Klar und deutlich. Makro-Aufnahmen. Man kann alles genau erkennen.

Natürlich befanden sich nicht alle Aufnahmen auf dem Chip der Kamera. Oh nein! dachte Zanolla. Die eigentlichen Trümpfe habe ich versteckt. Dort bleiben sie bis zu dem Moment, an dem man mich entlohnt hat. Nur ich weiß von dem Versteck. Und Merlot, mein Freund. Falls mir etwas zustoßen sollte.

Zanolla hatte sich alles genau überlegt. Jean-Pierre Merlot, einen Franzosen mit Wohnsitz in Paris, hatte er im Suff eingeweiht. Er war der einzige, dem er sich anvertrauen konnte, der so war wie er selbst. Einer, der das Leben nicht allzu ernst nahm und stets auf seine Chance lauerte. Das glaubte Zanolla ernsthaft.

Dass er selbst im Moment dabei war, seinem Forscherteam in den Rücken zu fallen, es zu verraten und die gesamte Arbeit der vergangenen Monate in Frage zu stellen, kam ihm nicht in den Sinn. Zanolla sah nur seinen Profit. Geld, das er durch den Verrat für sich herausschlagen würde. Viel Geld. Man würde eine große Summe zahlen für sein Wissen, dessen war er sich sicher.

Der erste Schritt war getan. Obwohl Zanolla innerlich bebte, war er dennoch zufrieden. Es lief alles nach seinem Plan. Er drehte sich langsam um und betrachtet das rege Treiben auf dem Petersplatz. Menschen, die teils eilig umher eilen, andere, die über den riesigen Platz flanieren und sich an den Schönheiten dieser Stelle Roms ergötzen.

Und Tauben. Graue Tauben, keine weißen, dachte Zanolla. Und das hier auf dem Petersplatz. Eigentlich müsste es hier doch von weißen Tauben wimmeln. Wenn nicht hier, wo denn dann?

Zanolla schaute langsam wie aus der Sicht eines Weitwinkelobjektivs von links nach rechts über den Platz und nahm plötzlich einen kleinen weißen Blitz wahr, der auf dem Dach des ersten Hauses an der linken Seite der Piazza Pio XII für den Bruchteil einer Sekunde aufflammte.

Als er den Schmerz mitten in seiner Brust verspürte, war das kleine Licht schon erloschen und mit ihm das seines Lebens, das so viele Hoffnungen in sich trug.

Er spürte nicht einmal mehr den Aufprall auf dem Pflaster vor der Wache der Schweizer Garde, spürte nicht, wie sich sein Blut den Weg durch die brutal geschaffene Öffnung seines Körpers suchte, um die Pflastersteine des Petersplatzes um seinen Körper herum mit einem tiefen Rot zu färben.

Kapitel 2

Vier Tage zuvor. Ägypten, Jabal ar Rukbah Gebirge

Henri Lafettes Magen rebellierte. Lange würde er diese Fahrt nicht mehr durchhalten können. In seinem Mund bildete sich Kinnwasser. Er würde sich gleich übergeben. Er kannte diesen Zustand nur zu gut. Er kannte ihn aus den Zeiten, wo der Alkohol sein liebster Freund gewesen war. Ein Freund, der ihn vergessen ließ, der ihm sein Wohlbefinden in beschissenen Situationen zurückbrachte. Der von einer Sekunde zur anderen auch zu seinem Feind werden konnte. Er, der verlangte, in den zerrütteten Körper geschüttet zu werden, um mit seiner Essenz das Vergessen zu beschleunigen, hatte oft auf sein Recht gepocht, den Körper auf gleichem Wege wieder zu verlassen, so, als habe er mit seiner Umhüllung nur gespielt.

Heute war es nicht der Alkohol. Es war schon lange nicht mehr der Alkohol, der ihn an den Rand seiner selbst trieb. Nein, darüber war er hinweg. Er hatte es geschafft. Alleine. Trotz seiner Einsamkeit. Ohne Freunde, ohne eine Frau, die ihm beigestanden hätte. Alleine eben. Konsequent, diszipliniert. Aus Angst vor dem Tod, der allgegenwärtig war und ihm Tag für Tag die volle Flasche gereicht hatte. Morgens, mittags und abends.

Henri Lafette sah die Flasche förmlich vor sich und sein Magen schien sich vom bloßen Anblick umzudrehen. Seine Hand klammerte sich an den metallenen Haltegriff über der Beifahrertür, denn seine Füße berührten kaum noch den Boden des Land Rovers, der, bedingt durch die tiefen Unebenheiten der trockenen und steinigen Wüstenlandschaft, mit seiner Federung auf eine harte Probe gestellt wurde.

Lafette wollte seinem Fahrer etwas zuschreien, wollte ihn auffordern, anzuhalten, doch er bekam kein Wort heraus. Sein Mageninhalt schnürte ihm die Kehle zu. Verzweifelt schlug er mit der linken Hand in Richtung des Fahrzeuglenkers, mehrfach und hektisch, die rechte Hand vor den Mund pressend.

Dann wurde er nach vorne geschleudert. Der Sicherheitsgurt fing ihn auf und presste ihm gegen Brust und Magen. Mit der rechten Hand stieß er die Tür des ausrollenden Wagens auf und übergab sich, in dem noch befestigten Gurt hängend, in die Steinwüste mitten im bergreichen Gebiet zwischen Kairo und der israelischen Grenze.

Hustend und laut fluchend, sich mit dem Rücken der rechten Hand über den Mund wischend, entledigte sich Lafette des Sicherheitsgurtes und stieg aus dem Fahrzeug, wo er mit dem Fuß auf dem steinigen Boden ausrutschte und sich gerade noch mit den Handflächen abstützen konnte, um nicht der Länge nach hinzuschlagen.

„Merde! J'en suis las! Wie ich diese Wüste hasse!“

Lafette schlug sich mit der flachen Hand den Staub aus der Hose, breitete seine Arme aus und drehte sich wie suchend im Kreise.

„George, wo bleiben Sie?“, rief er, während seine Blicke die öde Landschaft streiften. „Leisten Sie mir Gesellschaft beim Betrachten dieses unendlichen Nichts!“

Lafette sah hinüber zu seinem Fahrer, der keine Anstalten machte, der sarkastischen Aufforderung nachzukommen und aus dem Landrover auszusteigen.

„Wir müssen weiter! Wir müssen unser Ziel erreichen, bevor es dunkel wird. Die Nacht wird unangenehm kühl werden“, rief ihm der Fahrer zu, den Lafette George genannt hatte und trat zur Bekräftigung seiner Aufforderung das Gaspedal mehrfach durch.

George hat Recht, dachte Lafette. Er hat immer Recht. Gott sei Dank ist es so. Einer muss immer einen klaren Kopf bewahren, hier draußen, in der Wildnis, in einem Umfeld, in dem auch schon mal eine Gefahr lauern kann.

Lafette nickte und ging langsam zurück zum Landrover. Doch er vermied es vorerst einzusteigen. Er hob sein linkes Bein an und stellte den Fuß auf den Einstieg der Beifahrerseite. Es bereitete ihm keine Mühe, denn Lafette war groß. Ein Meter neunzig, kräftig, braungebrannt mit tiefschwarzem, leicht gewellten und nach hinten gekämmtem Haar, in diesem Land eher ein auffälliger Typ.

Er lächelte zu George hinüber und zeigte dabei ein Paar blendend weiße Zähne. Sein Magen schien sich wieder erholt zu haben, Lafette verschwendete keinen Gedanken mehr daran.

„Wie lange noch?“, fragte er sein Gegenüber.

„Na ja, an die zwei Stunden werden es noch sein“, erwiderte der. „Aber das wissen Sie doch selbst. Kommen Sie! Steigen Sie ein! Der Professor erwartet uns.“

George Dumont legte den ersten Gang ein und sah spitzbübisch zu Lafette. Er war ein krasser Gegensatz zu ihm, körperlich, aber auch von der Mentalität her. Er liebte das Leben und er liebte es überall. Diese steinige Wüste konnte ihm nichts anhaben, solange sie ihn in Ruhe ließ.

Er war Single, war noch nie verheiratet und begründete seine Ausgewogenheit mit dieser Tatsache. Bei ihm schien es tatsächlich zuzutreffen. Sein Leben spielte sich außerhalb dessen ab, was andere ihre Heimat, ihren Wohnsitz, ihr Zuhause nannten. Dumont war überall zu Hause und eines wusste er: Wenn seine Zeit gekommen war, in rund fünfzehn Jahren, dann würde er sechzig sein, würde er sich irgendwo auf der Erde an einem paradiesischen Plätzchen niederlassen und sein Lebensende genießen. Doch bis dahin wollte er nicht allzu viele Gedanken daran verschwenden. Das sei hinderlich in dem Leben, das er führte, betonte er stets, wenn Gespräche in diese Richtung gelenkt wurden.

Er sah Lafette von der Seite her prüfend an. Der würde noch weitere zehn Jahre brauchen, bis er die Brocken hinwerfen könnte und ihm würde es schwerer fallen als ihm, durchzuhalten. Vielleicht ist es das Leben, das er geführt hatte, dachte Dumont. Das Leben in Paris, der Stadt, aus der Lafette stammt, die ihn geprägt hat, in Gutem wie in Schlechtem.

Er selbst war Provinzler. Kam aus einem kleinen Ort bei Lyon. Obwohl Lyon eine große Stadt ist, bleibt sie dennoch Provinz, sagte Lafette immer, wenn er ihn ärgern wollte. Wie die Pariser so sind. Alles, was nicht Paris ist, ist eben Provinz. Man muss nur überzeugt davon sein. Die Pariser sind es. Mais oui!

Lafette ließ sich auf den von der Sonnenglut aufgeheizten Sitz fallen und schlug die Beifahrertür zu.

„Also los! Bringen wir es hinter uns!“, rief er. „Auf in den Schlund der Wüste!“

Eine Stunde später erreichten sie die Road Al Hosna Al Arish, der sie in östlicher Richtung folgten, verließen sie aber nach einer weiteren halben Stunde wieder und strebten in holpriger Fahrt den Schluchten südlich des Jabal ar Rukbah Gebirges zu, eine Abkürzung zu ihrem eigentlichen Ziel, dem Ausgrabungszentrum am Ende der kleinen Gebirgskette.

Die Temperatur begann langsam zu sinken und ein angenehmer frischer Fahrtwind wehte durch die offenen Fenster des Geländewagens, umspülte das Gesicht der beiden Insassen und kühlte die Oberkörper unter den durchschwitzten Hemden.

Lafette und Dumont hatten während der letzten Stunde kaum miteinander gesprochen. Lafette kämpfte mit der Übelkeit und Dumont konzentrierte sich auf den Weg, der nun endlich zunehmend ebener und damit befahrbarer wurde.

Die freie endlose Steinwüste verwandelte sich langsam in ein hügeliges Land und mündete schließlich in ein Gebirge, das den Weg zu verschlucken schien. Gleichzeitig brach die Dämmerung herein und Dumont schaltete die Fahrzeugbeleuchtung ein.

Dann hörten sie Motorenlärm hinter sich. Und Schüsse. Kurz darauf folgte ein Einschlag im Fahrzeugheck.

„Dieses Pack!“, schrie George Dumont, trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch und sah zu seiner Genugtuung, wie das verfolgende Fahrzeug, ein Geländewagen, das konnte er gerade noch erkennen, in einem Schwaden aus feinstem rotem Staub verschwand.

„Von Reisen in entlegene Wüstenregionen wird dringend abgeraten“, schrie Lafette zurück und umfasste krampfhaft den Haltegriff oberhalb des Türrahmens. „Wir hätten uns daran halten sollen! Wer sind diese Leute? Können Sie sie abhängen?“

„Ich gebe mein Bestes! Es sind Banditen, Terroristen, Wegelagerer, wer weiß das schon so genau!“, schrie Dumont zurück. „Wir sind bald da! Sie werden es nicht wagen, in das Lager einzudringen!“

Im Rückspiegel sah Dumont plötzlich das verfolgende Fahrzeug wir durch einen Schleier näherkommen. Der Fahrer schien die Gegend zu kennen, denn er gab seinem Wagen die Sporen, ohne sich von den dichten Staubwolken einschüchtern zu lassen.

„Sie holen auf!“, schrie Dumont. „Halten Sie sich fest! Ich versuche sie abzudrängen. Sie werden nicht damit rechnen!“

Mit einem kräftigen Tritt stieg Dumont in die Bremsen und sah das andere Fahrzeug auf seiner Seite seitlich auf sie zuschießen. Sofort beschleunigte er den Rover wieder und riss das Lenkrad mit einem starken Ruck nach links herum.

Es krachte, als die beiden Wagen aufeinanderprallten. Lafette klammerte sich verzweifelt mit der rechten Hand am Rahmen des offenen Fensters und der linken am Unterteil seines Sitzes fest. Sein Magen begann erneut zu rebellieren

Mit den linken Türholmen seines Rovers erwischte Dumont das gegnerische Fahrzeug im Bereich der rechten vorderen Stoßstange und hielt mit aller Kraft so lange dagegen, bis sich der andere Geländewagen um seine eigene Achse drehte und von einer riesigen Staubwolke umhüllt wurde. Im Rückspiegel sah Dumont, wie der Wagen nach rechts auf die Beifahrerseite kippte, bevor er endgültig in der riesigen Staubwolke verschwand.

„Ja!“, schrie Dumont triumphierend. „Ja! Es hat funktioniert. Wow! Haben Sie das gesehen, mon ami? Ich habe ihn ausgeschaltet!“

„Ich habe es gesehen“, stöhnte Lafette und als Dumont zu ihm hinüberschaute und sein bleiches Gesicht sah, überkam ihn ein wenig Mitleid.

„Halten Sie noch etwas durch. Zehn Minuten etwa. Dann sind wir da. Wenn es sein muss, nehmen sie sich eine Plastiktüte vom Rücksitz. Müssten noch einige vom letzten Einkauf dort liegen.“

„Wer waren diese Leute? Was wollten sie von uns?“, rief Lafette in das Aufheulen der beschleunigten Gänge.“

„Mit Überfällen dieser Art muss man hier ständig rechnen“, erwiderte Dumont. „Das ist bereits der zweite, der mir in den vergangenen acht Monaten widerfahren ist.“

„Also sind das Wegelagerer? Räuber?“

„Und Halsabschneider. Oder Terroristen. Falls man hier Unterschiede macht. Anschläge in diesem Gebiet sind keine Seltenheit.“

Dumont lachte. Es klang irgendwie erleichtert. „Wie beschrieben Sie es gerade eben so treffend: „Von Reisen in entlegene Wüstenregionen wird dringend abgeraten!“

Es dauerte noch eine knappe halbe Stunde, bis Dumont und Lafette im Lager eintrafen. Man hatte mehrere weiße Zelte in einer kleinen Schlucht aufgebaut, an dessen Ende eine Steilwand wie in einer Einbahnstraße einen Zugang von dieser Seite her verhinderte. So schützte man sich vor eventuellen Überraschungsangriffen der Wegelagerer und Diebe.

Nur vereinzelt waren Einheimische zu sehen, die mit irgendwelchen Dingen durch den aufgewehten roten Sand durch einen Spalt zwischen den Felsen verschwanden. Lafette schaute ihnen nach. Wahrscheinlich lag dort unten der Bereich der Ausgrabungen.

„Hier also graben Sie seit einem halben Jahr?“, fragte er, als er, vor dem Rover stehend die Arme in die Höhe reckte und seinen Körper nach allen Seiten dehnte.

Er ließ seinen Blick über die kleine Zeltstadt streifen und fragte: „Und hier erhoffen Sie sich wertvolle Funde?“ Zweifelnd und stirnrunzelnd schüttelte er den Kopf. „Ich sehe nur Sand. Roten Sand, Felsen und Steine.“

„Wir werden hier etwas finden. Mit Ihrer Hilfe. Sie werden schon sehen!“

Die Stimme ertönte hinter den beiden und Lafette drehte sich erstaunt um. Vor ihm stand ein gütig dreinschauender vollbärtiger Herr, den Lafette um die Siebzig schätzte, gekleidet, wie man sich eben hier in der Wüste kleidete: Khaki unten, Khaki oben und zum Abschluss einen khakifarbenen Stoff-Hut. An den Füßen trug er schwarze enganliegende Stiefel.

Sie erinnerten Lafette an Gamaschen, wie das Militär sie früher getragen hatte. Das deutsche Militär, glaubte er sich zu erinnern. Oder die Polizei? Er kam nicht zu weiteren Überlegungen.

„Darf ich vorstellen?“ George Dumont trat vor und zeigte auf seinen Mitfahrer.

„Henri Lafette, Diplom-Archäologe und unser zukünftiger Mitarbeiter. Professor Benjamin Rosenbaum, unser gemeinsamer Chef.“

„Es freut mich, Sie kennenzulernen, junger Mann“, sprach der Professor drauflos und der weiße Schnäuzer, der sich von dem übrigen rotbraunen Bart-Wirrwarr in seinem braungebrannten, von der Sonne gegerbten Gesicht absetzte, hüpfte auf der leicht wulstigen Oberlippe.

Lafette sah die Narbe, die von dem Backenknochen der linken Gesichtshälfte des Professors bis unter dessen Haaransatz verlief. Er tippte auf einen Autounfall. Dann fiel ihm die wilde Horde ein, die ihn und Dumont verfolgt hatten. Vielleicht ein Überfall? Kein Wunder in dieser Gegend.

Rosenbaums Stimme riss ihn aus seinen Überlegungen.

„Ich habe Sie schon erwartet. Es freut mich sehr, dass Sie unsere Arbeit in Zukunft unterstützen werden.“

Er fasste Lafette am rechten Arm und führte ihn in Richtung der Zelte, von wo aus man den Bereich einsehen konnte, in dem die eigentlichen Arbeiten stattfanden. Ein Trupp Männer der verschiedensten Altersklassen, ausnahmslos Einheimische, schaufelten in einem abgesteckten Bereich, als wollten sie Dinge ausgraben, von denen sie wussten, dass sie hier lagerten.

„Diese Leute arbeiten nur ordentlich, wenn sie beaufsichtigt werden“, sagte Rosenbaum fast leise, als könnten die Männer ihn hören. Er musste zu Lafette aufschauen, denn der war mindestens einen Kopf größer als er selbst.

„Nun sind wir zu viert. So kommen auf einen von uns vier oder fünf dieser Leute. Es wird sie motivieren, wenn wir uns persönlich mehr um sie kümmern können.“

Lafette schaute eine Weile den grabenden Arbeitern zu, dann glitt sein Blick hinüber zu den Zelten und schließlich über den roten Sand und die umherliegenden Felsbrocken bis hin zu dem im Abendlicht schimmernden Gebirge des Jabal ar Rukbah Gebirges.

„Auf den ersten Blick sieht es aus, als eigne sich dieser Ort gerade mal dazu, diesen verdammten roten Sand von einer Stelle zur anderen zu bewegen. Aber der Schein trügt.“ Die Stimme des Professors hatte sich leicht angehoben und eine gewisse Euphorie, begleitet von einem heftigen Augenzwinkern, war seinem Tonfall zu entnehmen.

„Ich habe diesen Ort nicht willkürlich ausgesucht, Monsieur Lafette. Im Gegenteil. Als Ägyptologe besitze ich historische Karten, die vermuten lassen, dass hier, in diesem Bereich …“

Rosenbaum machte mit seinem Arm eine weitausholende Bewegung. „Dass in diesem Bereich alte Kulturen gelebt haben. Kulturen aus der Zeit vor Christi Geburt und danach. Wir befinden uns zwar abseits der Pyramiden und der Gräber der Pharaonen, die hinreichend untersucht und erforscht wurden. Aber hier, Monsieur Lafette … hier, fernab von Kairo und den anderen großen Städten, abseits des Meeres, hier an dieser Stelle … ich bin sicher … hier gab es eine Zivilisation. Eine kleine, zugegeben, aber eine Zivilisation.

„Sie glauben, dass hier Menschen lebten, leben konnten?“ Lafette lächelte mitleidig. „Zum Leben gehört Wasser, Professor. Wo zum Teufel gibt es hier Wasser?“

„Es gab Wasser hier. Glauben Sie mir. Ich habe mich in den vergangenen Jahren intensiv mit dieser Frage befasst. Das Wasser kam aus den Bergen und hat den Fellachen ausgereicht, ihren Ackerbau zu betreiben. Sehen Sie, dort hinten, diese flachen Landstreifen? Das waren diese Ackerflächen.“

Professor Rosenbaum atmete schwer. Er nahm seinen Hut kurz ab und fuhr sich mit dem Handrücken über die Stirn unter seinem dichten vollen weißen Haar, um dann einige Schweißtropfen mit Daumen und Zeigefinger von seiner orientalisch anmutenden gekrümmten Nase zu wischen.

„Und in der Nähe dieser bewirtschafteten Ebene haben Menschen gelebt.“ Seine Stimme war fest und bestimmt, als er sagte: „Ich werde ihr Dorf oder Teile davon finden.“

„Fellachen sind Bewohner des Niltals, Professor. Dort lebten bereits zur Zeit der Pharaonen Bauern, die damals den größten Teil der ägyptischen Bevölkerung stellten. Eben, weil dort der Nil die Voraussetzungen für gute Ernten bot. Aber wem erzähle ich das? Sie wissen das doch so gut wie ich und die anderen hier.“

„Ja, ja“. Der Professor klang ungeduldig, fast unwirsch. „Aber diese Bauern, wie Sie sie nennen, waren auch den Launen der Steuereintreiber und vor allem der unregelmäßigen Gefahr der Nilüberschwemmungen ausgesetzt.“

„Jetzt verstehe ich, was Sie meinen. Sie sind der Ansicht, dass sich ein Teil der Fellachen aus dem Niltal abgesetzt hat, um sich an anderer Stelle niederzulassen.“

„Genau! Und zwar dort, wo es zum einen Wasser gab …“

„Und wo man sie nicht vermutete. Wo man sie in Ruhe ließ ...“

„Wo sie sich ein neues Leben aufbauen konnten. Ich sehe, ich beginne Sie zu überzeugen.“

„Na ja, soweit würde ich noch nicht gehen, Professor. Aber wenn Sie sich derart sicher sind, werden Sie doch Beweise haben.“

„Meine Beweise sind hier drin!“ Rosenbaum klopfte sich mit der flachen Hand auf die Brust und sah Lafette mit großen Augen an.

„Es ist meine innere Überzeugung, die mich hier arbeiten lässt. Die geografische Lage dieser Gegend spricht eindeutig für die Existenz ehemaliger Kulturen.“

„Aber, wenn das stimmt, was Sie sich in Ihrer Überzeugung erhoffen, was versprechen Sie sich von den Ausgrabungen? Was die Bauern und die Fellachen betrifft, ist im Verlauf der Geschichte doch eigentlich alles gesagt worden.“

„Was die Fellachen im Nil-Delta betrifft, sicherlich. Aber hier … hier beginnt die Geschichte dieser Menschen neu. Wir werden es sehen, wenn wir das Dorf gefunden haben. Vergangene Epochen haben uns immer schon Überraschungen bereitet.“

„Sie sagten, wir seien zu viert“, wechselte Lafette geschickt das Thema. „Gibt es da …?“

„Hat Ihnen George unterwegs die Mannschaft nicht vorgestellt? Sieht ihm ähnlich.“

Rosenbaum schüttelte verständnislos den Kopf. „Ja, wir sind zu viert. Mit Ihnen. Luigi Zanolla ist der Vierte im Bunde. Er ist ebenfalls Geologe und er kümmert sich außerdem um unser Wohlergehen. Luigi ist gleichzeitig unser Koch.“

Der Professor packte Lafette erneut am Arm und zog ihn mit sich.

„Verzeihen Sie einem unhöflichen alten Mann. Sie müssen hungrig und durstig sein. Kommen Sie!“

Er nestelte eine silberfarbene Taschenuhr aus einer der zahlreichen Taschen seiner khakifarbenen Jacke und ließ den Deckel aufspringen.

„Passt genau. Luigi wird uns bereits erwarten. Es ist Essenszeit.“

*

In den folgenden beiden Wochen waren die Männer um Professor Benjamin Rosenbaum damit beschäftigt, den roten Sand an der einen Stelle abzutragen und ihn fünfzig Meter weiter entfernt wieder aufzuhäufen. Die so künstlich geschaffene Düne wuchs, ohne dass sich in irgendeiner Weise ein sichtbarer Erfolg, die Grabungen betreffend, einstellen wollte.

„Wir werden ab sofort dort unterhalb des Felsmassivs graben“, hatte Rosenbaum vor drei Tagen verkündet und damit die Arbeit der vergangenen zwei Wochen mit diesem einen Satz in einem Nichts verschwinden lassen.

Der riesige rote Felsblock lag einen guten Steinwurf von der ersten Grabungsstelle entfernt, war an die dreißig Meter hoch und nahezu senkrecht in seiner Anordnung. Eine riesige Sandanhäufung hatte sich mit den Jahren vor dem Felskoloss gebildet.

„Die Leute werden unruhig. Auch sie wollen Erfolge sehen.“

Lafette ließ sich im Schatten des Verpflegungszeltes auf einen geflochtenen Korbstuhl fallen und sah den Professor abwartend an. Dass Rosenbaum trotz der hohen Temperaturen genüsslich eine Tasse heißen Kaffees schlürfte, war Lafette unbegreiflich.

„Die innere Wärme bekämpft die äußere Hitze“, pflegte der Professor in solchen Situationen zu sagen, doch Lafette konnte er mit solchen Thesen nicht überzeugen. Er hob den Arm und zog damit die Aufmerksamkeit von Zanolla auf sich.

„Ein kaltes Wasser bitte, mein Freund. Wenn es so etwas überhaupt hier gibt“, rief er Luigi zu, der beschäftigt hinter der Ausgabetheke des Verpflegungsbereichs hantierte. Lafette sah, wie er die Überreste des Mittagsmahls in Kühlboxen verstaute.

Er wird sie morgen wieder aufwärmen, dachte er. Wie sonst will er mit dem geringen Lebensmittelvorrat, den man mühselig hierherschaffen musste, auskommen? Er wird sie am kommenden Tag mit frischen Lebensmitteln verarbeiten.

Lafette beobachtete Luigi, der aus einer Flasche Wasser in ein Glas füllte und es schließlich zu ihm herüberbrachte.

Sein Blick glitt an der Gestalt des Italieners hoch, als der ihm das Glas in die Hand drückte. Zanolla schwitzte und fuhr sich mit der flachen Hand über den runden Schädel.

Seine Gesichtshaut war nicht braun, wie es Lafette von einem Italiener gewohnt war. Sie war rot, ja, nahezu dunkelrot. Nicht verbrannt von der Sonne. Einfach rot. Ohne Sonnenbrand. Die Arme hingegen, die aus dem weiten geblümten Hemd ragten, waren braun. Tiefbraun. Auf den Fingerrücken der fleischigen breiten Hände hatte sich ein dunkler Haarbewuchs gleichmäßig in eine Richtung gebildet und Lafette fragte sich, ob Zanolla ihn täglich mit einem Kamm durchforstete.

Zanolla trottete davon, dem Schatten spendenden Zelt entgegen. Lafette nahm einen Schluck des kalten Wassers und fühlte das Rinnsal durch seine Kehle hinabfließen, fühlte, wie sich die Erfrischung in seinem Magen ausbreitete. Er nahm einen weiteren Schluck und noch einen. Genüsslich. Jedes Rinnsal, das er durch seine Kehle rinnen fühlte, gab ihm ein Stück Kraft in dieser sengenden Hitze zurück.

Lafette hörte die Stimme des Professors hinter sich und erhob sich aus seiner bequemen Position.

„Die Arbeiter sind dabei, einen Höhleneingang freizulegen“, sagte Rosenbaum und nahm seinen khakifarbenen Hut ab.

„In diesem Felsen gibt es tatsächlich Höhlen. Der Wind hat den Sand weit in den Felsen hineingeblasen und schließlich die Öffnungen verschlossen. Setzen Sie sich! Wir haben es nicht eilig“, forderte der Professor Lafette auf. „George ist bei den Arbeitern. Er wird uns auf dem Laufenden halten. Einen Drink?“

Rosenbaum hielt zwei kleine Flaschen in seiner linken Hand und reichte eine davon Lafette, der sie dankend entgegennahm.

„Sie glauben immer noch an Fellachen-Dörfer … hier, unter dem roten Sand, zwischen den Felsen?“

Lafette sah den Professor fragend von der Seite an und sein Blick hatte einen Hauch von Mitleid.

Rosenbaum nickte, fast unmerklich. Dann zog er einen der Korbstühle neben den von Lafette und setzte sich mit einem Seufzer nieder. Er hob die Flasche mit einer auffordernden Geste in Richtung Lafette und beide nahmen einen Schluck.

„Ja, ich glaube noch daran“, sagte er und Lafette meinte der Stimme ein leichtes Beben entnehmen zu können. „Was sollte ich noch hier, in dieser staubigen Hölle, wenn mich mein Glaube an den Erfolg verließe?“

„Ihr Name“, hub Lafette an. „Ihr Name … „

„Rosenbaum?“ Der Professor lächelte. „Glauben Sie, dass mich dieser Flecken Erde fesselt, weil ich Jude bin? Wollen Sie darauf hinaus? Oder wundern Sie sich, dass ein Deutscher einen solchen Namen trägt? Einen so untypisch deutschen Namen?“

„Aber Sie leben in Deutschland?“

„Sehen Sie … wie soll ich es ausdrücken? Ich bin Deutscher, ja. Aber dieses sogenannte Vaterland sehe ich nur allzu selten. Ich habe dort meinen Wohnsitz, meine Staatsangehörigkeit. Aber verlangen Sie nicht von mir, dass ich die Nationalhymne singe.“

„Es klingt verbittert, wie Sie das sagen.“

Lafette musterte den Professor und zum ersten Mal betrachtete er die Narbe an der linken Stirnseite, die sich vom Jochbein bis unter den Haaransatz ausbreitete. Es musste eine sehr tiefe Wunde gewesen sein, die sich Rosenbaum dort irgendwann einmal zugezogen hatte.

Ein Verkehrsunfall vielleicht, dachte Lafette. Oder ein Überfall dieser … Räuberbanden, denen George Dumont und ich fast in die Hände gefallen wären.

Der Professor spürte den Blick Lafettes auf seinem Gesicht und strich unwillkürlich mit der Hand durch sein Haar.

„Auch das ist ein Andenken an das Land, dessen rechtschaffener Bürger ich immer war. Rechtschaffen wie meine Eltern, deren einziger Makel daraus bestand, nicht in die grundlegenden Elemente der nationalsozialistischen Weltanschauung zu passen. Denn wir Juden strebten ja als fremdartige und minderwertige Rasse die Weltherrschaft an.“

Es klang sarkastisch und traurig zugleich. Der Professor verstummte, wische sich mit der Linken die Haare zurück und setze seinen Hut wieder auf. Er wendete seinen Kopf aus der Blickrichtung Lafettes und schaute über die sonnenreflektierende Ebene, dort wo sich seiner Meinung nach vor langen Zeiten Wasserstellen befanden. Dort, wo er glaubte, dass sich vor langer Zeit die Fellachen niedergelassen hatten.

„Diese Hitze ist manchmal unerträglich“, sagte er, nur um etwas zu sagen, um von dem Thema abzuschweifen, das er eigentlich nicht hatte anschneiden wollen.

„Was ist mit Ihren Eltern geschehen?“

Lafette ahnte die Antwort bereits.

„Sie starben 1944“, antwortete Rosenbaum knapp.

„Im Konzentrationslager?“

„Was wissen Sie denn schon von Konzentrationslagern, Monsieur Lafette? Sie als Franzose …“

„Ich als Franzose war zu dieser Zeit noch nicht geboren, das stimmt. Aber glauben Sie, unser Land würde sich nicht auch zur Zeit meiner Generationen und auch davor und danach mit dem beschäftigen, was damals geschah?“

„Dennoch werden Sie von den Geschehnissen nie die Spur einer Ahnung haben.“

Rosenbaum hielt kurz inne. „Aber was rede ich? Es tut mir leid, Monsieur.“

„Sie waren damals zu jung ...“

„Zu jung, um im KZ zu verfaulen?“ Der Professor lachte kurz auf, doch es war kein Lachen. Es war eine verbitterte Geste.

„Niemand von uns war zu jung dafür. Der gewaltsame Tod machte vor keinem Alter halt.“

„Verzeihen Sie, Herr Professor, ich möchte nicht …“

„Nein, es ist schon gut. Verzeihen Sie einem alten Mann, dem schon wenige Sätze genügen, ihn wieder mit seiner Vergangenheit zu konfrontieren.“

Rosenbaum erhob sich von seinem Stuhl und ging ein paar Schritte. Lafette sah ihm nach und plötzlich kam ihm dieser Mann zerbrechlich vor, wie er mit dem Rücken zu ihm stand, leicht nach vorne übergebeugt. Ein alter Mann, der die Bürde seiner Vergangenheit nicht abwerfen konnte.

Schließlich drehte Rosenbaum sich um, nahm seinen Hut ab, schlug aus ihm imaginären Sand auf seinem Oberschenkel aus und setzte ihn wieder auf.

Die Sonne brannte.

Es ist zu heiß hier draußen. Wir sollten das Zelt aufsuchen, dachte Lafette. Doch etwas hielt ihn zurück, ließ ihn die brennende Sonne aushalten. Der Jude Rosenbaum fesselte ihn. Es war wie ein Bann. Etwas in ihm wollte seine ganze Geschichte erfahren. Doch der Professor musste bereit sein, sich preiszugeben. Noch war er es nicht, das spürte Lafette.

„Meine Eltern hat man im Konzentrationslager umgebracht“, hörte Lafette den Professor sagen. „Sie hatten große Schuld auf sich geladen. Sie waren Juden. So wie ich Jude bin. Doch ich habe überlebt. Obwohl ich eigentlich tot sein sollte.“

Rosenbaum setzte sich wieder neben Lafette.

„Man hat Sie also doch ins KZ gebracht?“

„Nein, nein, das wäre mein sicherer Tod gewesen. Nein, es war anders.“ Der Professor erhob sich. Sein Gesicht hatte sich verfinstert. Seine Miene schien wie eingefroren.

„Ich möchte Sie nicht mit meiner Lebensgeschichte belasten, Monsieur Lafette. Kommen Sie, sehen wir nach, wie weit George mit seiner Gruppe ist!“

Kaum hatten Lafette und Rosenbaum sich von ihren Stühlen erhoben, kam ihnen auch schon George Dumont entgegengelaufen, roten Sand mit seinen schweren Schuhen nach hinten aufwirbelnd.

„Herr Professor, Sie müssen kommen! Sofort!“, rief er außer Atem schon von weitem, gerade mal, dass er in Hörweite der beiden war.

„Das klingt gut“, lächelte der Professor und sein Gesicht zeigte einen verklärten Ausdruck. als er Lafette ansah. „Sie werden sehen, Monsieur: Die Fellachen hat es doch hierhergezogen.“

*

George Dumont hatte sich auf einem Felsbrocken am Rande der Grabungsstätte niedergelassen, löste die Schnürriemen an seinen knöchelhohen Lederschuhen und streifte sie ab. Als er sie mit der Sohle nach oben kehrte, suchte sich ein Rinnsal von feinem rotem Sand den Weg nach außen und rieselte zu seinen Füßen nieder.

Seine Fußsohlen brannten. An diesem Tag hatte er kaum Gelegenheit zum Ausruhen gehabt, war nicht dazu gekommen, seine Beine mit den schmerzenden Füßen auszustrecken oder sie vorübergehend in kühles Wasser einzutauchen.

Während er die brennenden Bereiche mit dem Handballen massierte, schweiften seine Blicke über das Tal bis hin zu den Erhebungen des Jabal ar Rukbah Gebirges.

Hinter sich hörte er die scharrenden und hackenden Geräusche der Arbeiter, die damit beschäftigt waren, den Eingang der Höhle von Sand und Geröll zu befreien. Abweichend von der eigentlichen Suche würden sie anschließend das Innere der Höhle durchsuchen und feststellen, dass die ganze Arbeit umsonst gewesen war.

Warum sich der Professor auf diese Gegend hier versteift hatte, war selbst George, der das innigste Verhältnis von allen zu Rosenbaum hatte, nie klargeworden. Das geistige Konzept des Professors, nach welchem sich die Fellachen gerade an diesem Ort angesiedelt haben sollten … na ja. Ihm sollte es gleich sein, solange man ihn für seine Arbeiten bezahlte, auch wenn sie sich als nicht allzu befriedigend herausstellten.

„Ich glaube, Sie denken das gleich wie ich“, hörte er von leichtem italienischen Akzent durchsetzte Stimme von Luigi Zanolla hinter sich.

„Ich weiß nicht, was der Alte sich dabei denkt. Ich verstehe es einfach nicht“, sagte Zanolla in ruhigem Ton, doch der Unterton seiner Stimme war umso vielsagender.

„Was gedenkt er hier zu finden? Was gibt es hier außer Wüstenreptilien und Spinnen Interessantes zu erforschen?“

Zanolla ließ sich seufzend auf den Felsbrocken neben Dumont nieder und wischte sich mit einem riesigen Tuch, das er anscheinend stets mit sich führte, über die Stirn und das spärliche Kopfhaar. Seine khakifarbene Hose und das dunkelgrüne Hemd waren völlig durchschwitzt. Kaum hatte er sein Tuch in der Tasche seiner Hose verschwinden lassen, stand ihm bereits wieder der Schweiß auf der Stirn.

„Ich weiß nicht, ob ich das hier noch lange mitmachen werde“, hörte ihn George Dumont, der immer noch dabei war, die Berge mit seinen Blicken abzutasten, sagen.

„Wenn dieses Projekt abgeschlossen sein wird, werde ich nach Italien zurückkehren. Eine ruhige Anstellung in einem Museum, es muss ja nicht gerade der Nachtwächterposten sein, für die restlichen Arbeitsjahre meines Lebens, das wäre schon okay.“

Zanolla stieß Dumont mit dem Ellbogen in die Seite.

„Hören Sie mir eigentlich zu?“, fragte er amüsiert und folgte dem Blick seines Kollegen in die Ferne.

Dumont schien die Frage Zanollas zu überhören.

„Glauben Sie, dass es die Fellachen irgendwann aus dem fruchtbaren Gebiet des Nils nach hier gezogen hat? In diese Einöde, von der der Professor glaubt, dass es einmal hier Wasser gab?“

„Sie zweifeln also auch an der These des Professors?“

„Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Warten wir es einfach ab. Die nächsten Tage werden über Erfolg oder Misserfolg entscheiden.“

„Ja, warten wir es ab“, seufzte Zanolla erneut und erhob sich. „Ich werde das Essen vorbereiten.“

Dumont sah noch eine Weile hinter Zanolla her, bis dieser in einem der großen Zelte verschwand. Mit einem letzten Blick über die Berge erhob er sich und trottete der Stelle zu, die seiner Meinung nach bisher kein Fellache zu sehen bekommen hatte.

Schon von weitem sah Dumont, dass das Team gute Arbeit geleistet hatte. Der Eingang der Felsenhöhle lag frei vor ihnen. Die Arbeiter hatten ihre Arbeit eingestellt, denn mit den weiteren Maßnahmen hatten sie nichts zu tun. Sie waren von Professor Rosenbaum instruiert, Zurückhaltung zu üben, wenn Forschungszentren freigelegt worden waren oder die Annahme bestand, dass bestimmte Terrains erst einmal analysiert werden mussten.

Genau das war nun der Fall und so wartete man auf den Professor oder einen seiner Kollegen, um neue Anweisungen zu erhalten.

George Dumont nickte den wartenden Arbeitern freundlich zu und betrat die Höhle durch den türrahmengroßen Eingang. Er musste nicht einmal den Kopf einziehen oder sich gar bücken, so groß war die Öffnung. Er folgte dem freigelegten Gang einige Meter in das Innere und bemerkte erstaunt, dass die Höhle mehr und mehr an Höhe gewann.

Mit seiner Taschenlampe tastete er Meter für Meter der rötlichen Steinformation ab. Erst die Wölbung über ihm, dann die Wände.

Schließlich ließ er den Lichtschein auf fünf nebeneinanderliegenden kleinen Öffnungen in den Seitenwänden des Felsens verharren.

Für ihn hatte es nicht den Anschein, dass diese Öffnungen ein Werk der Natur waren. Dafür waren sie zu gleichmäßig angeordnet. Allerdings befanden sie sich schätzungsweise vier Meter über dem Erdboden. Also vielleicht doch eine Laune der Natur?

Dumont tastete sich mithilfe des Lichtscheins seiner Taschenlampe bis zum Ende der Höhle, die nach sieben bis acht Metern wieder in ihrer Höhe verebbte, um schließlich auf dem Erdboden zu enden.

Der leuchtende Kegel kletterte suchend über den dunklen Felsen, tastete Stein um Stein ab, bis er schließlich an einer dunklen Stelle nahe der Felsendecke innehielt.

„Was mag der Sinn dieser Öffnungen zu sein.“ Dumont strengte seine Augen an, doch das diffuse Licht ließ sich nicht so weit durchdringen, um Einzelheiten wahrzunehmen.

„Da sind noch mehrere solcher Löcher im Gestein.“ Einer der Arbeiter war nähergetreten und zeigte mit seinem gestreckten Arm in die Richtung, in welcher er die Öffnungen wahrnahm.

„Wir brauchen eine Leiter“. Dumont sah den Mann, der sich nach vorne gedrängt hatte, fordernd an. Dieser deutete eine leichte Verbeugung an und verschwand aus dem Inneren der Höhle. Kurze Zeit später kam er zurück, über der Schulter eine ausziehbare Leiter aus Aluminium.

Zumindest die Ausrüstung lässt nichts zu wünschen übrig in dieser Einöde, in der wir nichts Anderes tun, als auf einen großen Erfolg zu warten, dachte Dumont bei sich. Einen Erfolg, an den kaum noch jemand zu hoffen wagt.

Auf sein Zeichen stellte der Mann die Leiter an und setzte einen Fuß unterhalb der unteren Sprosse an, um ein Verrutschen der Planken zu vermeiden.

Dumont stieg zaghaft eine Sprosse nach der anderen hinauf, den Lichtkegel seiner Taschenlampe auf den Felsen gerichtet.

Schließlich war er so hoch gestiegen, dass die Öffnungen vor ihm lagen. Um in sie hineinzublicken hätte er gerade noch zwanzig Zentimeter höher steigen müssen, doch dann hätte er den Haltegriff an der oberen Leitersprosse aufgeben müssen. Mit dem rechten Arm in die Aushöhlungen zu greifen war jedoch durchaus möglich.

Dumont setzte an, seine Hand in die Öffnung zu stecken, doch dann zuckte er zurück. Er sah nach unten in die erwartungsvollen Gesichter seines Arbeiterteams, dann wieder zu der angeleuchteten Öffnung im Felsgestein in der Wand über ihm.

Ein leichter Schauer und ein Kribbeln in der Bauchgegend überkamen ihn, als er sich vorstellte, dass diese Öffnung vielleicht ausschließlich Nester von irgendwelchen Reptilien oder giftigen Insekten sein würden.

Er schaute erneut nach unten und sah in die Gesichter, in denen sich Zweifel und Erwartung, aber auch Schadenfreude wiederspiegelten.

Ich sollte einen von ihnen beauftragen, fuhr es ihm durch den Kopf. Doch er verwarf den Gedanken sogleich wieder.

Es wäre unfair, dachte er bei sich. Sie profitieren nicht von den großen Funden, wenn es denn welche gibt. Sie erhalten ihren Lohn für getane Arbeit, nicht für offensichtliche Risiken.

Dumont kam eine Idee. „Ein paar kräftige Handschuhe bitte!“, rief er nach unten und wenige Minuten später fing er die von einem der Gruppe hochgeworfenen Arbeitshandschuhe auf, zog sie über und wagte einen erneuten Versuch.

Vorsichtig, sich mit der linken Hand am oberen Ende des linken Holmes festhaltend, wagte er den Vorstoß mit der rechten in die erste, ihm am nächsten liegende Öffnung. Vorsichtig, Zentimeter für Zentimeter, glitt erst seine Hand, dann der Unterarm in die Felsöffnung.

Bis zum Ellbogen war sein Unterarm verschwunden, als Dumont mit dem Kopf schüttelte und den Arm herauszog.

„Da ist nichts“, rief er nach unten. Er tat dies lauter, als es notwendig gewesen war. Es war die Erleichterung darüber, dass im Inneren des Felsen keine Überraschung auf ihn gewartet hatte.

„Diese Höhle ist leer!“, rief er, immer noch in der erhöhten Lautstärke. „Ich werde es mit der zweiten versuchen.“

Kaum, dass er den Unterarm in die Öffnung gesteckt hatte, spürte er einen Widerstand und zuckte unwillkürlich zurück, dass es ihn fast von der Leiter gehauen hätte.

Als sich die Phobie in seinem Inneren etwas gelegt hatte, wagte er einen erneuten Versuch und die Tatsache, dass die Berührung seiner Hand einen harten Gegenstand ertastete, beruhigte ihn einigermaßen. Es war kein Tier, das seine Hand gefühlt. Es war kein Fell und auch keine glatte Haut, wie die einer Schlange. Das, was in der Höhle lag, war einfach nur hart.

Dumont tastete mit der rechten Hand, stehend auf den letzten Leitersprossen, die Linke den Holmen umklammernd, in der Höhle. Dann hatte er wieder diesen Kontakt. Er fühlte den Gegenstand ab und projizierte ihn von seiner Hand auf sein Gehirn.

Leder, dachte er. Es fühlt sich an wie Leder.

Er tastete weiter und konnte schließlich den Gegenstand greifen. Mit Daumen und Zeigefinger fasste er dieses Etwas wie mit einer Zange und zog vorsichtig daran. Schließlich war er imstande, mit der gesamten Hand zuzugreifen und beförderte den Gegenstand schließlich ans Tageslicht.

In seiner Hand hielt er ein Stück gegerbtes und ausgehärtetes Tierfell, dessen glatte Seite nach außen zeigte. Offensichtlich hatte man in dieses Fell etwas eingeschlagen. Etwas, das so groß war wie eine kleine Frauenhandtasche.

Dumont wusste gleich, dass er etwas in der Hand hielt, das eine lange Zeit überdauert hatte. Die Oberfläche des Fells war so trocken, dass er Bedenken hegte, der Druck seiner Hand würde es zerstören.

Vorsichtig stieg er die Leiter hinab, den Fund wie einen wertvollen Schatz in seiner gestreckten Hand haltend. Die Arbeiter, die seine Leiter stützen, wichen zurück und machten Dumont Platz, der seinen Fund nun mit beiden Händen zum Körper zog, um ihn so vor einem Herabfallen zu schützen.

Die Schar der Arbeiter wie in einem Schlepptau hinter sich herziehend, suchte Dumont zielstrebig das Zelt auf, das er mit Lafette teilte und wischte mit einer Bewegung seines Unterarmes die Reste des Frühstückmahls beiseite.

Als er schließlich seinen Fund vor sich auf dem Tisch betrachtete, fielen ihm die überkreuzten Schnüre auf, die ihm durch die Staubschicht auf dem Fell verborgen geblieben waren.

Etwas ist in das Fell eingeschlagen, dachte er. Der Professor muss her. Die Öffnung muss er vornehmen. Das hier ist seine Grabungsstelle. Ein wichtiger Fund wird sein Verdienst sein. Und nach einem wichtigen Fund sieht es verdammt noch mal aus.

Dumont nahm eine Wolldecke von seinem Lager und legte sie vorsichtig über den noch unbekannten Fund. Dann wandte er sich an den Vorarbeiter, eine Art Capo, der sein Vertrauen genoss.

„Du lässt das hier nicht aus den Augen! Hast du verstanden? Ich werde den Professor verständigen.“

„Sie werden sehen, Monsieur Lafette: Die Fellachen hat es doch hierhergezogen.“ Professor Rosenbaum wandte sich zu Dumont, der keuchend durch den Sand pflügte und rief:

„Na, mein Lieber, ich hoffe, Sie bringen gute Nachrichten. Haben Sie etwa den Beweis für die ehemalige Existenz von Fellachen an dieser Stätte gefunden? Was glauben Sie, Lafette, treibt diesen Mann durch den heißen Wüstensand?“

Dumont blieb kurz stehen und legte die letzten Meter gemächlich, aber atemlos zurück.

„Nein, keine Fellachen“, keuchte er, kaum wahrnehmbar. „Es ist etwas Anderes. Sie sollten es sich selbst ansehen.“

Rosenbaum schlug das Herz bis zum Hals, als er das in Fell eingeschlagene Paket in seinen Händen hielt.

Er betrachtete die Schnüre aus Lederstreifen, die den Fund zusammenhielten und unter der dicken Staubschicht kaum zu erkennen waren.

Was erwartet uns? dachte er. In fast ängstlicher Erwartung sah Rosenbaum erst George Dumont, dann Henri Lafette an. Sein Blick glitt weiter zu Luigi Zanolla, der sich mit einem Tuch den Schweiß von der Stirn wischte.

Rosenbaum erhielt keine Antwort auf seine Frage, aber er sah die Erwartung in den Gesichtern seiner Mitarbeiter.

Er legte das Bündel vorsichtig auf dem Tisch ab und sah noch einmal in die Runde, als wolle er bereits in diesem Moment um Verzeihung bitten, sollte bei der Öffnung des Pakets etwas schiefgehen.

„Der Knoten ist nicht zu öffnen“, sagte er nach einiger Zeit des Bemühens, ihn mit den Fingernägeln zu öffnen.

Er sah eine Bewegung zu seiner rechten und blickte auf die glänzende Schneide eines langschäftigen Dolches.

„Versuchen Sie es damit“, sagte Lafette aufmunternd. „Ein zerschnittener Lederriemen wird die Geschichte nicht verändern.“

Rosenbaum nickte und nahm das Messer. Dann machte er sich daran, die Klinge mit vorsichtigen Bewegungen über den Lederriemen zu führen.

Dann hatte er es geschafft. Doch das Ziel war noch nicht erreicht. Das in sich verklebte Leder, in das der Inhalt eingeschlagen war, musste er mit dem Messer voneinander lösen. Während der gesamten Prozedur war es totenstill im Inneren des Zeltes. Auch die nach und nach hinzugeeilten einheimischen Arbeiter schienen den Atem anzuhalten.

Rosenbaum legte das Messer beiseite und schlug vorsichtig die Enden des Felles auseinander. Die Enttäuschung war seinem Gesicht anzusehen.

„Papiere“, stöhnte Rosenbaum. „Nur Papiere.“

„Vielleicht haben die Fellachen uns eine Nachricht hinterlassen“, kam die trockene Bemerkung von Dumont, der sofort verstummte, als ihn der strafende Blick des Professors traf.

Rosenbaum wandte sich kopfschüttelnd wieder dem Bündel, bestehend aus aufeinanderliegenden Schriftstücken zu und versuchte die zum Teil verblassten und sichtlich porösen Blätter vorsichtig voneinander zu lösen.

„Pergament“, sagte er leise vor sich hin. „Das ist Pergament. Beschriebenes Pergament. Für die Ewigkeit haltbar gemacht. Was zum Teufel ist das?“

Plötzlich klang seine Stimme erregt.

„Monsieur Dumont, die Leute sollen den Rest des Tages freimachen. Zanolla, Lafette, vor uns liegt ein gutes Stück Arbeit. Noch weiß ich nicht, was das hier zu bedeuten hat. Schieben Sie die Tische zusammen! Wir werden die Blätter voneinander trennen und einzeln sichten. Mein Gott, was kommt hier an Arbeit auf uns zu?“

*

Die Dunkelheit war hereingebrochen. Die einheimischen Arbeiter hatten sich in einem Zelt versammelt und genehmigten sich einen Schluck erfrischenden schwarzen Tees, angereichert mit Gewürzen wie Safran, Rosmarin und Nelken.

Rosenbaum hatte ihnen in seiner Euphorie ausnahmsweise Alkohol erlaubt, den die muslimischen Helfer jedoch mit weit ausholenden Gesten ablehnten. Doch nach Anbrechen der Dunkelheit, in der sie glaubten, dass Allah sie nicht sah, griffen sie hier und da verstohlen nach einem der gefüllten Gläschen.

Der Professor und seine Partner hatten den ganzen Nachmittag damit zugebracht, die einzelnen Pergament-Lagen voneinander zu trennen und auf den Tischen zu verteilen. Rosenbaum zählte rund dreißig Blätter. Dass es sich um Briefe handelte, hatte er bereits während der mühevollen Arbeit festgestellt. Kaum ein Wort war während dieser Zeit gewechselt worden. Jeder der vier Wissenschaftler versuchte konzentriert, keinen der Briefe zu beschädigen. Doch ab und zu verweilten sie über einem der Exemplare, um dem verblassten Text, der sich ihnen offenbarte, einen Inhalt zu entlocken.

„Aramäisch“, sagte der Professor plötzlich. „Sie sind in Aramäisch verfasst“.

„In der Sprache, in der Jesus Christus sich verständigte?“

Lafette sah den Professor erstaunt und erschrocken zugleich an.

„Jesus hat als Muttersprache sehr wahrscheinlich Aramäisch gesprochen, denn sie war zu jener Zeit Umgangssprache in Palästina“, antwortete Rosenbaum und beugte sich näher an eine der Schriften heran. „Aramäisch blieb bis zum Ende des 7. Jahrhunderts im Orient dominant. Erst als das Arabische populärer wurde, verdrängte es das Aramäisch nach und nach.“

„Heißt das, die Schriften könnten aus der Zeit um Christus stammen?“

„Möglich wäre das. Aber auch die anschließenden Jahrhunderte sind möglich. Wir werden die Expertisen abwarten müssen.“

Rosenbaum drehte sich zu seinen Kollegen um. „Ich schlage vor, wir machen Fotoaufnahmen von jedem einzelnen Blatt. Dann können wir den Inhalt in Ruhe digital auswerten.“

„Ich werde das übernehmen, wenn es Ihnen recht ist.“ Es war die Stimme Luigi Zanollas, der sich zum wiederholten Mal mit seinem Taschentuch über die schweißnasse Stirn fuhr.

Rosenbaum nickte und Zanolla traf seine Vorkehrungen für die Aufnahmen. Der Blick des Professors war weiterhin auf die Pergamente gerichtet. Nicht alles, aber ein Großteil von dem, was dort geschrieben stand, konnte er entziffern und deuten.

„Es scheint sich um Briefe zu handeln“, sagte er vor sich hin, was Lafette und Dumont veranlasste, näherzutreten und sich über die Schriften zu beugen, obwohl sie nicht in der Lage waren, auch nur ein Wort zu entziffern.

Auch Rosenbaum tat sich schwer, denn der Schreiber war offensichtlich kein Gelehrter gewesen. Ein einfacher Mann, dachte Rosenbaum. Des Schreibens kundig, wenn auch nur im Mittelmaß, aber immerhin.

Rosenbaum suchte nach einem Absender, einem Namen, den der Schreiber auf dem Pergament hinterlassen hatte.

Dann wurde er fündig. Unter einem der Texte, der in der Mitte eines der Blätter endete stand in der Ungelenkigkeit des ganzen Textes geschrieben: „Der Herr mit uns. Joshua.“

Also kein Apostelbrief, dachte Rosenbaum. Joshua ist kein Apostelname. Es wäre auch zu schön gewesen.

„Was hier vor uns liegt, scheint eine übliche Kommunikation zwischen Bekannten oder Verwandten zu sein“, wandte sich der Professor zu seinen Kollegen, denen die Enttäuschung ins Gesicht geschrieben stand.

Zanolla hatte inzwischen seine Fotokamera auf ein Stativ geschraubt und sie über dem ersten Pergament in Stellung gebracht.

„Was ist mit dem Inhalt? Was steht in den … Briefen?“, fragte George Dumont und näherte sich den Schriften, als hoffe er auf die plötzliche Gabe, sie identifizieren zu können.

Wortlos beugte sich Rosenbaum erneut über die Schriften und entzifferte die erste Seite der ausgebreiteten Blätter Wort für Wort.

„So wie es scheint, hatte sich ein Bruder dieses Joshua hier in Ägypten niedergelassen“, erläuterte er nach einiger Zeit des Studiums. „Joshua grüßt ihn von seiner Familie aus Jerusalem und gibt seiner Hoffnung Ausdruck, ihn in absehbarer Zeit wiederzusehen.“

„Jerusalem?“, wunderte sich Dumont. „Wie kommt eine solche Trennung zustande?“

„Es war nicht unüblich, dass sich Menschen aus dem so genannten geloben Land aus den unterschiedlichsten Gründen in Ägypten niederließen“, murmelte Rosenbaum, während sein Blick weiter über die Briefe streifte. „Auch von Apostel Markus sagt die Überlieferung, dass er bis zu seinem Tod in Ägypten gelebt hat.“

„Dann ist dieser Fund nichts Besonderes?“, ließ sich Lafette vernehmen, der Zanolla bei seinen verzweifelten Anstrengungen, Licht und Bildausschnitt zu vereinigen, beobachtete.

„Das ist nicht wahr! Das glaube ich jetzt nicht“, stöhnte Rosenbaum plötzlich und wischte Lafettes Frage „Habe ich was Falsches gesagt?“ mit einer schroffen Handbewegung weg.

Der Professor hatte sich derart weit über einen der Briefe gebeugt, dass seine Nase fast gegen das Pergament stieß.

„Meine Herren, es ist unglaublich! Unfassbar, was uns diese Schriften offenbaren!“ Rosenbaum streckte seinen Oberkörper aus der unbequemen Haltung und tastete suchend nach einer Sitzgelegenheit hinter sich. Lafette schnappte sich einen der Holzstühle und der Professor ließ sich darauf nieder. Sein Atem ging schwer.

„Meine Herren …“, wiederholte er nach einer kurzen Zeit des Schweigens, die für seine Partner zur Ewigkeit zu werden schienen.

„Fellachen?“

Es war Zanolla, der ob des ungewohnten Gefühlsausbruchs des Professors in seiner Tätigkeit erstarrte.

Ein strafender Blick traf ihn, ehe der Professor antwortete.

„Vergessen Sie die Fellachen. Was man uns hier offeriert …“

Lafette hielt dem Professor eine Trinkflasche hin, die der gierig an den Mund setzte und einige kräftige Schlucke nahm.

„Ein Apostelbrief?“, fragte Dumont vorsichtig, fast flüsternd, so als fürchtete er, den Professor mit seiner Frage körperlich zu misshandeln.

Rosenbaum schüttelte den Kopf.

„Kein Apostel. Ein einfacher Mann des alten Jerusalems. Aber was er uns zu sagen hat … es ist unglaublich!“

Rosenbaum nahm noch einen Schluck aus der in helles Fell eingefassten Blechflasche. Als er sie absetzte, war es so still in dem Zelt, dass ein krabbelnder Skorpion nicht den Hauch einer Chance gehabt hätte, unentdeckt zu bleiben.

„Was hier vor uns liegt, meine Herren, revolutioniert einen Teil des christlichen Glaubens, wenn man diesen Aussagen Glauben schenken kann.“

„Spannen Sie uns nicht auf die Folter, Professor. Was ist es, was dort geschrieben steht?“, wagte Lafette einen Vorstoß, bereit den Unwillen seines Chefs auf sich zu ziehen.

„Nehmen Sie Platz, meine Herren! Es wird Sie aus den Schuhen hauen.“

„Dieser Joshua bezeichnet sich in diesem Brief, der an seinen Bruder Jonah gerichtet ist, als einen Diener seines Herrn. Damit ist offensichtlich Jesus Christus gemeint“, begann Professor Rosenbaum mit der Erläuterung der Schriften.

„Joshua spricht davon, dass er gerne dem Herrn gefolgt wäre, doch Weib und Kind habe er nicht im Stich lassen können. Den Leidensweg Christi habe er jedoch bis zum Ende aus der Nähe erlebt. Er sei bei der Urteilsverkündung anwesend gewesen und habe dem Kreuzweg beigewohnt. Auch die Kreuzigung habe er aus einer geringen Distanz, wie er sich ausdrückt, miterlebt.

„Ein geheimer Apostel, mon Dieu“, flüsterte Dumont in die erwartungsvolle Stille.

„So könnte man ihn bezeichnen“, nickte der Professor und fuhr fort. „Die Schriften haben teilweise derart gelitten, dass nicht mehr alle Textzeilen zu entziffern sind. Doch sie scheinen irrelevant im Gegensatz zu den lesbaren Passagen.“

Der Professor sah in die Runde. Zanolla wischte sich wieder einmal den Schweiß von der Stirn. Die fotografischen Werkzeuge hatte er neben sich auf dem Boden abgelegt.

Lafette sah Rosenbaum mit ernster Miene an, erwartungsvoll, gespannt auf das, was der Professor weiter offenbaren würde.

Dumont hingegen sah man an, dass er mit den Aussagen Rosenbaums nicht allzu viel anzufangen wusste. Ein leichtes ungläubiges Lächeln umspielte seine Lippen.

Rosenbaum sah es und nickte schweigend vor sich hin. Warten wir einmal ab, wie du reagierst, denn du den ganzen Inhalt des Briefes kennst, sagte er zu sich und laut fuhr er fort.

„Joshua schreibt, er sei bei der Kreuzigung zugegen gewesen …“

„Also doch ein Apostel?“, unterbrach Lafette den Professor.

„Nun warten Sie es doch ab.“ Die Stimme Rosenbaums hatte sich erhoben und demonstrierte, dass nun keine Unterbrechung mehr erlaubt war. Lafette zog die Schultern ein. So hatte er seinen Chef bislang nicht erlebt. Er beschloss, zu schweigen.

„Joshua schreibt, er sei bei der Kreuzigung zugegen gewesen“, wiederholte Rosenbaum mit einem Seitenblick auf Lafette und fuhr fort. „Er sei der einsamste Mensch der Welt gewesen und habe sich abseits versteckt gehalten. Offensichtlich aus Angst vor den Schergen.“

„Um nicht für einen Gefolgsmann von Jesus gehalten zu werden.“ Zanolla stand der Schweiß in Perlen auf der Stirn. Er wischte ihn wie so oft an diesem Tag mit seinem riesigen Taschentuch weg.

„Ja, offensichtlich aus Angst. Sie wissen, was mit den Kleidern Jesu passiert ist?“

„Naja. Die Soldaten teilten sie unter sich auf, sagt die Überlieferung. Lafette schaute von einem zum andern. „Das hat man uns doch schon in der Schule beigebracht.“

„Bis auf den Rock … bestand er nicht aus einem Stück?“

„Ja, ja. Den die Söldner unter sich verlosten. Auch das hat man uns beigebracht.“

„Was ist Ihrer Meinung nach mit dem Rock geschehen? Na, Zanolla, was glauben Sie?“

„Aber Professor!“ Zanolla knüllte sein Taschentuch zusammen und verstaute es in seiner Hosentasche. „Das weiß doch jedes Kind. Dieser Rock … der Heilige Rock, die Tunika, befindet sich im Dom der ältesten Stadt Deutschlands. In Trier. Aber warum fragen Sie?“

„Ich will es kurz machen“, antwortete Rosenbaum und erhob sich. Er drehte sich zu den erwartungsvoll dreinschauenden Männern um, ehe er weitersprach.

„Wenn wir diesem Joshua Glauben schenken können, müssen wir an dieser Behauptung zweifeln. Hören Sie zu! Das, was uns Joshua auf diesen … zahlreichen Pergamenten mitteilt, ist ungeheuerlich. Auf diesen Blättern“ –Rosenbaum zeigte mit dem ausgestreckten Zeigefinger auf die Papiere hinter sich „auf diesen Blättern behauptet er, dass sich der Rock Christi in seinem Besitz befindet.“

„Dann ist der Mann ein Lügner! Aber was ist, wenn er die Wahrheit sagt? Wer weiß denn schon, welchen Weg diese Tunika genommen hat, ehe sie im Trierer Dom ankam?“

Lafette streckte die Arme aus, als wolle er mit ihnen die Wahrheit einfangen. Dann stieß er George Dumont an.

„Was sagen Sie dazu. Sie lässt die Geschichte wohl kalt?“

„Die Geschichte ist noch nicht zu Ende“, unterbrach der Professor. „Ich würde Ihnen ja gerne beipflichten, denn ich sehe es genauso. Welchen Weg der Rock genommen hat … wer weiß das schon. Im 4. Jahrhundert, so die Überlieferung, hat Helena, die Mutter von Kaiser Konstantin, den Rock –oder Teile davon nach Trier gebracht. Aber trennen wir uns vorerst von dieser Theorie. Hören Sie, was Joshua uns weiter mitzuteilen hat.“

Rosenbaum vertiefte sich ein weiteres Mal über den Pergamenten, ehe er weitersprach.

„Der Rock wurde verlost, das bestätigt Joshua in diesen Briefen. Aber er beschreibt auch, wie er in seinen Besitz gekommen ist. Offenbar ist er in einem Maße mit seinem Gewissen in einen Zwiespalt geraten, dass er sich seinem Bruder Jonah anvertrauen musste. Er beschreibt in vielen Worten des Bedauerns, dass er den Söldner, der in den Besitz des Rockes gelangte, auf dessen Nachhauseweg verfolgte und ihn voller Hass erschlug. Aus Hass dafür, was man seinem Herrn angetan hatte.“

Rosenbaum sah in die Runde, doch niemand machte Anstalten, ihn in seinen Ausführungen zu unterbrechen. „Um es kurz zu machen: Joshua nahm den Rock mit nach Hause, seine Ehefrau nähte ihn luftdicht in ein Fell ein und er versteckte ihn an einem geheimen Ort.“

„Den er in seinem Brief natürlich nicht preisgibt“, bemerkte Dumont lakonisch. „Und wie kommt dann der Heilige Rock in den Dom nach Trier?“

„Die Wege des Herrn sind unergründlich!“, rief Rosenbaum theatralisch. „Vielleicht ist er echt, vielleicht ist er falsch. Wer weiß? Vielleicht ist es ja dieser von Joshua beschriebene Rock, der in Trier aufbewahrt wird. Wenn nicht …“

„Wir werden es nie herausfinden.“ Lafette zündete sich eine Zigarette an.

„Sie wollten doch nicht mehr rauchen“, sagte Dumont zu seiner Rechten.

„Sie haben Recht. Nur diese eine noch. Aber Professor, woher sollen wir wissen, ob es der Rock ist, der in Trier aufbewahrt wird?“

Rosenbaum hatte sich wieder über die Schriften gebeugt und nickte plötzlich begreifend mit dem Kopf.

„Joshua hat den Rock damals versteckt. Er schreibt, dass er für alle Zeit dort sicher sei.“

„Und wo soll das sein?“ Lafette zertrat seine Zigarette, die er gerade angeraucht hatte und zerrieb sie mit der Spitze seines rechten Schuhs.

„Er gibt keine Auskunft darüber. Aber hier steht ein Satz, der wörtlich lautet: Wer aber guten Willens sucht, folge dem Weg, wo Jesus nach Jerusalem einzog. Das Licht der Sonne und die Dunkelheit des Grabes werden sich dort vereinen. Was meint er damit?“

„Wir werden morgen weitersehen.“ Der Professor sah auf die Uhr. „Fast Mitternacht. Senior Zanolla, haben Sie alle Aufnahmen im Kasten?“

Der Angesprochene verneinte, während er gedankenverloren die fotografischen Geräte verstaute. „Um die restlichen Seiten werde ich mich morgen kümmern.“

„Lafette, Dumont. Sie sind mir für die Schriften verantwortlich. Sehen Sie zu, dass sie keinen Schaden erleiden. Wir werden morgen nach dem Frühstück das Geheimnis der Tunika weiter ergründen.“

*

„Haben Sie Luigi gesehen, Monsieur Lafette?“, fragte Rosenbaum, als sich die beiden am Morgen zum Frühstück trafen. „Was soll das bedeuten? Es ist nichts vorbereitet. Will er uns verhungern lassen?“

Lafette blieb nur ein hilfloses Achselzucken. „Ich werde Kaffee kochen“, sagte er und machte sich im Küchenbereich zu schaffen.

„Morgen George!“, rief er seinem Kollegen zu, der augenreibend das Zelt betrat. „Haben Sie Luigi gesehen? Würden Sie mal nachschauen, ob er noch in seiner Koje liegt?“

Aber man suchte Luigi Zanolla vergebens. Seine Lagerstatt war verlassen, ein Teil seines Gepäcks fehlte. Und es fehlte einer der beiden Geländewagen samt einem großen Kanister mit Treibstoff. Doch was am schwersten wog, war die Tatsache, dass Zanolla die fotografischen Aufnahmen, die er von den Schriften Joshuas gefertigt hatte, mitgenommen hatte.

„Wenn die Kopien in falsche Hände kommen, sind wir nicht mehr sicher hier“, sinnierte Professor Rosenbaum vor sich hin. „Wer auch immer die Schriften in die Hände bekommen mag, er wird feststellen, dass sie nicht vollständig sind. Man wird die fehlenden Teile bei uns suchen. Wir werden von hier verschwinden müssen.“

„Was hat Luigi vor?“ George Dumont sah den Professor erwartungsvoll an. „Er ist nicht einmal in der Lage, die Schriften zu entziffern.“

„Er sicherlich nicht, da haben Sie Recht“, nickte Rosenbaum und stützte den Kopf in seine rechte Hand.

„Aber der Klerus beherbergt zahlreiche Menschen, für die es ein Leichtes sein wird, den Inhalt in kürzester Zeit übersetzen zu können.“

„Aber es weiß doch niemand, was tatsächlich hinter der Angelegenheit steckt“, sagte Lafette, während er sich die Hände in einem mit Wasser gefüllten Kunststoffeimer wusch. „Und wenn … ja, wenn diese Tunika tatsächlich existieren sollte, weiß doch niemand, wo sie zu finden ist.“

„Genau das ist der Punkt, Monsieur. Was ich Ihnen gestern Abend nicht erzählt habe, ist die Tatsache, dass in den Pergamenten auf den Aufbewahrungsort hingewiesen wird. Teile dieser Aussagen befinden sich in den Unterlagen, die Luigi mitgenommen hat.“

„Das haben Sie uns verschwiegen? Aus welchem Grund?“

„Weil ich es auch erst seit kurzer Zeit weiß. Während Sie in Morpheus Armen ruhten, habe ich mich heute Nacht mit den Pergament-Blättern beschäftigt.“

„Was haben Sie herausgefunden?“ Lafette trocknete seine Hände ab und setzte sich auf einen Stuhl neben dem Professor. Dumont rückte näher an die beiden heran und der Professor begann zu erzählen.

„Dieser … Joshua hat die Tunika versteckt. So kann man es verstehen. Das steht zweifelsfrei außer Frage.“

„Aber wo hat er sie versteckt?“

„Sagen Sie es uns!“, drängte Lafette.

„Nichts überstürzen, meine Herren!“, lächelte Rosenbaum. „Erst einmal müssen wir von hier verschwinden. Ich habe das dumpfe Gefühl, dass wir bald unangemeldeten Besuch bekommen werden.“

George, der dem Dialog interessiert zugehört hatte, fragte:

„Warum sollte man uns dann noch behelligen. Wer die Briefe auch immer besitzt, er wird den Verwahrungsort ausfindig machen.“

„Genau das ist der Punkt, meine Herren. Das eben wird nicht der Fall sein. Unser lieber Joshua hat da nämlich vorgesorgt. Er hat in die Schriften einen Code eingebaut.“

„Und den zu ergründen bedarf es der gesamten Schriften, habe ich Recht?“

„Davon gehe ich aus, mein Freund.“ Rosenbaum sah erst George, dann Lafette nachdenklich an.

„Man wird versuchen, in den Besitz der Schriften zu kommen. Ich denke, wir sollten unsererseits versuchen, diesen verdammten Code so schnell wie möglich zu entschlüsseln, um dem geheimnisvollen Ort auf die Spur zu kommen. Doch dazu müssen wir erst einmal von hier verschwinden.“

Kapitel 3

Rom, vier Tage zuvor

Commissario Marcello Sparacio verstaute in seinem Büro in der zweiten Etage des Polizia-Commissariato in der Via Portuense die letzten polizeilichen Utensilien des täglichen Gebrauchs in seiner Schreibtischschublade.

Seine Dienstpistole und seinen Polizeiausweis hatte er vor sich abgelegt, bereit, beides im dienstlichen Safe zu deponieren. In den kommenden vier Wochen würde er auf all diese Dinge verzichten können. Nichts würde ihn in seinem Urlaub an den kriminellen Sumpf in Rom erinnern.

Wie er seinen Urlaub verbringen würde, hatte er genauestens geplant. Er würde mit Sofia dem Stiefel gegen Süden folgen, mit dem Zug, versteht sich. O mia bella Napoli. Dort würden beide eine schöne Zeit verbringen. Ohne Auto, ohne Telefon, Hand in Hand mit Sofia, den ganzen Tag lang. Niemand würde ihn stören. Vier Wochen! Vier Wochen, die ein kurzes neues Leben bedeuteten.

Sparacio war zufrieden. So zufrieden wie selten in letzter Zeit. Den Urlaub in diesem Jahr hatte er Sofia, seiner Frau versprochen, doch bis zum heutigen Tage hatte er nicht daran geglaubt, dass es auch dazu kommen würde.

Gerade wegen Sofia tat es ihm gut. Sie hatte es verdient, einmal richtig auszuspannen. Abend für Abend hatte sie auf ihn gewartet, doch der Dienst hatte es in den seltensten Fällen zugelassen, gemütlich mit ihr gemeinsam am Abendtisch zu sitzen.

„Was werden sie mit so langen vier Wochen anfangen, Commissario?“, schreckte ihn plötzlich die Stimme von Sergente Enzo Sciutto auf. Er war so in Gedanken versunken, dass er ihn nicht hatte kommen hören.

„Vier Wochen sind eine endlose Zeit in unserem Beruf.“

„Sofia wird es mir schon sagen“, lächelte Sparacio, wobei seine stahlblauen Augen schelmisch funkelten. Er drückte die Schreibtisch-Schublade mit seinem rechten Knie zu.

„Sie hat schon nicht mehr daran geglaubt, einen Urlaub mit mir gemeinsam zu erleben. Aber sie hat es verdient, dass es nach langer Zeit nun endlich dazu kommt.“

„Ja, der Dienst in Rom…“ Der Sergente hob die Augen gen Himmel.

„Den Dienst in Rom verrichte ich nun schon über 25 Jahre“, brummte Sparacio und der Glanz in seinen Augen schien wie weggeweht. Er sah zu seinem Partner hinüber.

„In dieser Zeit haben Sofia und ich einen … Sie hören richtig, Sergente … einen einzigen Urlaub gemeinsam verbracht. Aber dieses Jahr … dieses Jahr werden wir meinen Geburtstag zu zweit feiern. Fern von hier. Ungestört. Kein Telefon. Kein Handy.“

„Sie haben Recht, Commissario“, seufzte Sciutto und breitete in typisch italienischer Weise theatralisch die Arme auseinander. „Fünfzig wird man nur einmal im Leben.“

Dann fiel die weitausholende Geste auf einen Schlag in sich zusammen und die angewinkelten Arme wippten mehrere Male auf und ab, wobei sich Daumen und Zeigefinger der jeweiligen Hände an ihren Spitzen berührten.

„Mich wird man für diese Zeit einem anderen Commissario zuteilen“, seufzte der Gendarm theatralisch. „Ich werde zusehen müssen, dass ich mich nicht zu sehr an ihn gewöhne.“

Sparacio warf Sciutto einen amüsierten Blick zu. Er ist schon eine treue Seele, dachte er bei sich. Er weiß, dass er niemals Commissario werden kann, aber er weiß auch, dass für mich sein Dienstgrad nicht zählt. Dass ich ihn brauche, dass wir gut zusammenarbeiten.

Eigentlich waren der Commissario und er zwei völlig unterschiedliche Typen, was das Äußere anbelangte. Sciutto war einen Kopf kleiner als sein Chef, aber er war ein drahtiger Typ, einer der sich in eine Sache, von der er überzeugt war, festbeißen konnte und wie ein Bullterrier so lange seine Zähne fletschte, bis seine Kundschaft es vorzog, den Kürzeren zu ziehen.

Sparacio war der Besonnenere der beiden, was nicht bedeutete, dass er nicht zuweilen eine gewisse Härte, ja erforderlichenfalls darüber hinaus einen Tick Brutalität an den Tag legen konnte, wenn er es denn für erforderlich hielte.

Sciutto war von Haus aus Carabinieri, doch der Commissario hatte es durchgesetzt, auf ihn für seine dienstlichen Belange zurückgreifen zu können. Solange diese Zusammenarbeit funktionierte, gab es aus der Chefetage kein Veto gegen diese Art der dienstlichen Symbiose.

Das Alter der beiden war nahezu identisch und diese Tatsache hatte schon für manche Übereinstimmung in ihren Ansichten gesorgt.

Als Team sind wir schon okay, sagte sich Sparacio, betrachtete sich noch einmal seinen aufgeräumten Schreibtisch und nahm Pistole und Dienstausweis an sich, um ihn auf dem Weg in die Etage unter ihm im Tresor der Geschäftsabteilung zu deponieren.

„Ich werde dann mal einen Abflug machen, Sciutto“, sagte er und streckte dem Sergente die Hand mit einem kräftigen Druck zum Abschied entgegen. Gerade als er die Tür hinter sich schließen wollte, läutete das Telefon.

„Gehen Sie ran Sciutto!“, rief Sparacio seinem Kollegen zu. „Ich bin dann mal weg.“

Aber irgendwie war dann seine Neugier doch zu groß und er verharrte in der Tür, wohlwissend, das Sciutto ihm ein verneinendes Zeichen geben und mit der erhobenen flachen Hand zum Abschied zuwinken würde.

Doch er täuschte sich. Die Handbewegung des Sergente war eine andere.

„Für Sie, Chef!“, rief er Sparacio zu und gab ihm mit der Bewegung seiner linken Hand, die rechte hielt die Membran der Sprechmuschel zu, entsprechende Zeichen.

Immer noch lächelnd ergriff Sparacio den Hörer, hörte dem Anrufer wortlos zu, nickte schließlich und legte auf.

„Der Capo verlangt nach mir, Sergente“, rief er mit ausgestreckten Armen und lachte. „Will mir und Sofia sicher einen angenehmen Urlaub wünschen. Wir sehen uns in vier Wochen. Machen Sie es gut, Sciutto. Und werden Sie mir nicht abtrünnig!“, rief er im Hinausgehen.

Sciutto hörte draußen die festen Schritte seines Chefs und dann das Schlagen einer Tür.

„Vier Wochen!“ Sciutto breitete die Arme aus und schlug die Augen gen Himmel. „Vier lange Wochen! Was wird in dieser Zeit aus mir?“

*

„Treten Sie näher, Commissario! Na, wie geht es Ihnen?“ Ein Schimmer von Scheinheiligkeit schwang in der Frage des Vorgesetzten mit. „Kommen Sie! Bitte! Schließen Sie die Tür! Es tut mir leid, aber …“

Sparacio fühlte ein Drücken in seiner Magengrube.

„Es tut mir leid“, vernahm er die Wiederholung des begonnenen Satzes und der Druck in seiner Magengegend verstärkte sich.

„Ich habe eine schlechte Nachricht für Sie.“

„Chef?“ Sparacio ließ die wuchtige Tür des opulenten Chefbüros hinter sich zufallen und spürte, wie ihm etwas die Brust zuschnürte. Er ahnte, dass all seine Planungen wie ein Kartenhaus zerfallen würden.

Nur das nicht! Bitte nicht, dachte er inbrünstig flehend. Und als wäre es die Bestätigung seiner Gedanken, hörte er die Stimme seines Vorgesetzten.

„Es wird nichts aus Ihrem Urlaub, Commissario. Vorerst nicht. Tut mir leid.“

Commissario-Capo Leonardo Balestra erhob sich hinter seinem Schreibtisch und kam auf den ungläubig dreinschauenden Sparacio zu. Er lächelte, fast väterlich, als er kurz den linken Oberarm des Commissario berührte, so wie ein Arzt, wenn er einen persönlichen Kontakt mit einem Patienten herstellen wollte.

„Es tut mir aufrichtig leid, aber ich brauche Sie“, sagte er bestimmt. „Ich brauche Sie heute, jetzt und hier. Sie sind mein bester Mann und die Ermittlungen, die Sie leiten werden, verlangen nach Einfühlungsvermögen und einem gewissen Maß an Diskretion. Gegenüber der Öffentlichkeit, gegenüber der Presse, Sie verstehen?“

Balestra nahm wieder hinter seinem wuchtigen Schreibtisch aus Mahagoni Platz, ohne eine Antwort zu erwarten und stützte seinen Kopf, deren letzte verbliebene Haare er mit einem Rasiermesser zu Leibe gerückt war, auf die verschränkten Hände. Er sah den stumm und verständnislos dreinschauenden Sparacio kurz an, ehe er weiterfuhr.

„Auf dem Petersplatz ist ein Mord geschehen“, hörte Sparacio die sonore, angenehme Stimme seines Vorgesetzten, während der sich ein imaginäres Staubkorn vom Ärmel seines dunkelblauen Sakkos schnippte. „Die Nachricht kam vor einigen Minuten rein. Die Carabinieri und die Polizia Scientifica sind bereits vor Ort.“

„Ein Mord?“ Sparacio spürte, wie sich weiterer Unmut in seinem Körper breitmachte. „Ein Mord? Das kann doch ein anderer Kollege übernehmen. Mein Urlaub …!“

„Sie werden den Fall übernehmen! Ich habe es so beschlossen!“ Balestras Ton ließ keine Widerrede zu und resignierend presste Sparacio die Luft, die er für sein Dementi eingesogen hatte, aus seinen Lungen. „An dieser Sache scheint mehr dran zu sein, als dass es sich nur um einen gewöhnlichen Mord handelt“, fuhr der Commissario Capo in eindringlichem Tonfall fort. „Ein Mann erschien aufgeregt bei der Schweizer Garde und verlangte, in dringender Angelegenheit in den Vatikan vorgelassen zu werden. Vor den Augen der Garde traf ihn kurz darauf eine Gewehrkugel tödlich.“

Balestra drückte seinen schlanken Körper in die Poster seines Drehsessels und wippte mit der Rückenlehne vor und zurück.

„Es muss ein guter Schütze gewesen sein, denn er schoss vom Dach eines Geschäftshauses am Beginn des Petersplatzes auf sein Ziel“, fuhr der Capo fort, ohne die verzweifelte Gestik von Sparacio zu beachten. „Das sind fast 400 Meter, Sparacio. Ein verdammt guter Schütze. Was war so wichtig, dass er den Mann erschießen musste? Was meinen Sie? Glauben Sie immer noch, dass es sich um einen gewöhnlichen Mord handelt, Commissario?“

„Ich kann meinen Urlaub also als gestrichen betrachten?“ Sparacios Hoffnungspegel hatte sich bei null festgesetzt. Er sah seine enttäuschte Sofia förmlich vor seinen Augen und schüttelte verständnislos den Kopf.

Balestra schien seine Gedanken zu erraten.

„Sie werden Ihren Urlaub bekommen, Commissario. Sobald dieser Fall geklärt ist. Und was Ihre Frau angeht: Meine Empfehlung. Sie werden es ihr schon beibringen.“

*

Bereits von Weitem erkannte Sparacio die Ansammlung von Menschen, die rotierenden Blaulichter und hektisch herumlaufenden Carabinieri auf der Piaz-

za Retta.

Sciutto, der angesichts der weiter stattfindenden Zusammenarbeit mit dem Commissario mit einem zufriedenen Lächeln im Gesicht den mit Blaulicht bestückten Alfa Romeo steuerte, bahnte sich unter Zuhilfenahme der unangenehm misstönenden Hupe seinen Weg bis hin zu den Wachhäusern der Gardisten.

„Kommen Sie!“ Sparacio warf die Fahrzeugtür hinter sich zu. Er eilte, sein Jackett zuknöpfend dorthin, wo er die Dienstmützen der uniformierten Kollegen sah und pflügte sich einen Weg durch die gaffende Menge, Sciutto in seinem Sog. Dann stand er vor ihm, vor dem Mann, der auf dem Rücken liegend förmlich in seinem Blut schwamm. Der Mann war tot. Die Arbeit an ihm hatte Zeit.

„Was ist passiert? Was wurde veranlasst?“, wandte er sich an den Dienstgradhöchsten in der Gruppe. „Wie ist Ihr Name?“

„Ich bin Ispettore Folco Merano“, erwiderte der Angesprochene und salutierte mit steifem Rücken. Er zeigte mit dem ausgestreckten Arm in Richtung der Piazza San Pietro.

„Der Schuss muss aus dieser Richtung gekommen sein“, sagte er. „Offensichtlich vom Dach eines der vorderen Häuser an der Piazza Pio XII. Das dort, mit dem Souvenirladen im Erdgeschoss.

Sparacios Blick folgte dem gestreckten Arm des Gendarmen zu dem Gebäude, das auch ihm für einen Anschlag dieser Art durchaus geeignet erschien.

„Meine Leute durchsuchen gerade das Gelände und die Häuser“, hörte er den Kollegen sagen. „Aber ich mache mir kaum Hoffnung, dass sie Erfolg haben werden, Commissario. Sie sehen ja selbst. Bei dieser Entfernung hatte der Schütze ausreichend Zeit, nach der Tat zu verschwinden.“ Sparacio verfolgte erneut mit seinen Augen die gedachte Linie vom ausgestreckten Arm des Carabinieri ausgehend bis hin zu der vermuteten Abschussstelle.

„Ein verdammt guter Schütze“, sagte er mehr zu sich selbst. „Ein Profi. Ihre Leute sollen jeden Zentimeter durchkämmen! Nach Geschosshülsen, nach Zigarettenkippen, nach Finger und Fußspuren, nach jeder Kleinigkeit“, gab er schließlich Anweisung an Merano. „Ich möchte über jede Einzelheit informiert werden! Was ist mit der Polizia Scientifica?“

„Wir sind mit der Spurensicherung fertig, Commissario“, meldete sich einer der Nichtuniformierten, der auf dem Boden kniend im Begriff war, einen metallenen Koffer zu verschließen. „Sie erhalten meinen Bericht. Das Projektil …“

Er erhob sich aus seiner hockenden Stellung und zeigte auf den Toten. „Das Projektil ist die die Brust eingedrungen und hat den Körper durchschlagen, als wäre er aus Watte. Es ist dort hinter Ihnen in die Wand eingeschlagen und hat dort ein faustgroßes Loch hinterlassen.“

Sparacio nickte. Er kannte den Kollegen. Andrea di Silvio von der Spurensicherung. Ein brauchbarer Mann.

„Eine Militärwaffe, offensichtlich. Wer ist der Mann? Hat er Ausweispapiere dabei?“

Di Silvio nickte kurz und reichte ihm eine Plastiktasche.

„Seine Brieftasche, Reisepass, etwas Geld, diverse Kassenbons, mehr ist da nicht. Der Mann heißt Luigi Zanolla und wohnt laut seinem Passaporto in San Vittorino, einem Vorort von Rom. Wir haben das überprüft. Seine Wohnung liegt an der Piazza del Castello. Die Anwohner sagen, der Inhaber sei mehrere Monate nicht dort gewesen. Aus beruflichen Gründen, vermuten sie.

Der Beamte zuckte die Schultern.

„Sonstige persönlichen Gegenstände? Briefe, Anschriften? Hinweise auf Bekanntschaften des Toten?“

„Nichts Besonderes, Commissario“, meldete sich ein zweiter Kollege der Spurensicherung. „Lediglich eine kleine Digitalkamera. Aber wertlos. Da ist kein Chip drin.“

„Wertlos, sagen Sie?“ Sparacio sah den Kollegen verständnislos an. „Wertlos? Sie wissen doch sicher, dass ein Chip zum Fotografieren nicht zwingend notwendig ist?“

„Nein Commissario. Meine Frau und ich fotografieren noch mit einer alten …“

Sparacio schüttelte den Kopf, was den Carabinieri dazu veranlasste, seinen Satz abrupt abzubrechen. Er murmelte etwas vor sich hin, von dem es besser war, dass es der Kollege nicht hören konnte.

„Wo ist die Kamera? Geben Sie her!“

Eingeschüchtert reichte der Kollege ihm eine Plastiktüte und Sparacio entnahm ihr die Kamera, schaltete sie ein und überprüfte den Inhalt auf dem internen Speicher. Dann schüttelte er den Kopf.

„Nichts. So ein Mist! Wo ist diese verdammte Karte?“

Dann wandte er sich dem Kollegen zu, der einen erleichterten Eindruck machte.

„Wie ist Ihr Name?“, fragte er betont freundlich.

„Folco Testa, Commissario. Es tut mir leid, ich …“

„Hören Sie, Testa! Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Legen Sie sich eine digitale Kamera zu. Eine einfache. Eine kleine“, sagte er fast liebenswürdig. „Es gibt da schon preiswerte Exemplare. Nicht nur Ihre Frau, auch die italienische Polizei wird es Ihnen danken.“

Der Angesprochene nickte ergeben, doch seine Antwort konnte Sparacio, der sich wieder seiner Arbeit zugewandt hatte, nicht mehr hören: „Si, Commissario. Si. Ich werde es tun. Gleich morgen werde ich mir eine Kamera zulegen. Versprochen, Commissario. Gleich morgen.“

*

„Adieu, Luigi!“

Der Mann auf dem Dach des Hauses an der Piazza Pio XII warf einen letzten Blick auf die Stelle, wo das Leben eines Menschen durch seine Hand erloschen war.

Jean-Pierre Merlot schraube in aller Ruhe den Lauf des Gewehres vom Schaft, entfernte das Zielfernrohr und verstaute die Teile in einer Sporttasche, die er für den Transport ausgewählt hatte. Er selbst war mit einem grauen Sportanzug bekleidet, wie ihn viele Menschen in der Stadt zum Joggen benutzten. An den Füßen trug er passende Sportschuhe, ebenfalls in grau. So gekleidet würde niemand Verdacht schöpfen, wenn er die Straßen Roms entlangeilte. Keine Besonderheit: Ein Sportler auf dem Weg ins Fitnessstudio.

Er zerrte den Reißverschluss der Tasche zu und streifte mit seinen Blicken den kalten Betonboden des flachen Daches, von dem aus er den Schuss, und nur den einen, vermerkte er innerlich stolz, abgegeben hatte.

Nach diesem Schuss hatte er die Waffe erneut durchgeladen. Für alle Fälle. Doch es war nicht erforderlich geworden, den Abzug ein weiteres Mal durchzuziehen. Er spürte, wenn er traf. Er spürte aber auch, wenn er sein Ziel verfehlte. Heute hatte er getroffen. Mit einem Schuss. Mit dem ersten Schuss.

Sein Blick streifte weiterhin den Boden. Er suchte nach der Patronenhülse, die beim Nachladen aus der Patronenkammer geschleudert worden war. Seine Blicke tasteten ins Leere. In gebeugter Haltung schritt er die nähere Umgebung seines Aufenthaltes ab und sah schließlich die Hülse. Sie war durch einen Regen-Siphon gefallen und lag für ihn unerreichbar im Auffangnetz unterhalb des metallenen Gitters.

Merlot kniete nieder, wobei sich sein mächtiges Kreuz nach hinten wölbte und nun konnte man die kräftigen Halsmuskeln sehen, die der zurückweichende Kragen des Trainingsanzuges freigab. Alles in allem besaß er für seine achtundvierzig Jahre einen durchtrainierten Körper und bei einer Größe über einen Meter neunzig hatte seine Statur schon manchen Gegner das Fürchten gelehrt.

Andere Menschen einschüchtern, das hatte er gelernt, hatte es zu seiner Profession gemacht. In der Légion Étrangère hatte er acht Jahre lang gedient. Seiner Brutalität und seinem nach vorne drängenden Engagement hatte er es zu verdanken, dass er schon bald in den Rang des Adjutant Chefs aufstieg und für die Ausbildung der gewöhnlichen Mannschaft verantwortlich wurde.

Während des Golfkrieges gegen Saddam Hussein 1991 war er Mitglied der „Division Daguet und nahm an der erfolgreichen Operation „Desert Storm“ und in den Folgejahren an den friedenssichernden Maßnahmen in Kambodscha, Somalia und Ruanda teil.

Er hatte gelernt, Menschen mit der bloßen Hand umzubringen, er hatte alle möglichen Waffengattungen studiert, sich in sie hineingelebt. Inzwischen konnte er einer Fliege auf tausend Meter ins Auge schießen.

Die Patronenhülse war zu tief in den Abflussbehälter gefallen. Er gab sein Vorhaben auf, sie dort herauszufischen und als er sich erheben wollte, verharrte in seiner Bewegung.

Dann plötzlich waren sie da, die Polizeisirenen, genau unter ihm auf dem Largo del Colonnato. Merlot beugte sich tief in die Hocke und versuchte, über die niedrige Brüstung auf die Straße unter ihm zu sehen. Dazu musste er sich flach auf den Boden legen, um zu verhindern, dass man seiner gewahr wurde.

Aus zwei der blau weißen Alfa Romeos sprangen jeweils zwei uniformierte Carabinieri und bahnten sich durch eine Traube von Touristen den Weg zum Eingang des Gebäudes.

Merlot wusste: Das galt ihm. Man hatte die Schussrichtung lokalisiert und vermutete den Schützen offensichtlich gerade hier, genau auf diesem flachen Dach.

Merlot sah sich um. Er suchte einen Fluchtweg. Es gab keinen. Keinen außer dem Weg über das Treppenhaus, den er hierher genommen hatte und den die Carabinieri gerade nahmen.

Er fasste seine Tasche mit dem verstauten Gewehr und rannte zu der Tür, die von unten herauf zum Dach und damit zu ihm führte.

Es gab für ihn keinen anderen Ausweg. Er würde das tun müssen, was er am besten konnte. Er würde kämpfen. Es waren drei Polizisten.

Bilder schossen ihm durch den Kopf. Drei? Was waren schon drei? Er hatte es mehrfach mit bedeutend mehr Angreifern zu tun gehabt. Stets war er als Sieger hervorgegangen. Immer waren es Kämpfe auf Augenhöhe gewesen. Anders als heute. Heute war er von vorneherein im Vorteil. Sie mussten durch diese Tür dort kommen, nacheinander. Sie waren Polizisten, keine Kämpfer, so wie er. Sie hatten keine Chance in seinen Augen.

Er setzte seine Tasche ab und schob sie mit dem Fuß einen halben Meter hinter sich. Dann griff er in den Hosenbund auf seinem Rücken und förderte eine großkalibrige Pistole zutage, zog das Magazin heraus und nickte zufrieden. Er lud sie durch und umfasste den kalten metallenen Griff.

Dann atmete er tief ein und spannte die Muskeln seines Körpers, beginnend bei den Schultern bis hinab zu den Unterschenkeln, dass seine Kleidung sich straffte. Er war bereit. Bereit zum Kampf auf Leben und Tod.

Merlot wartete. Er stand neben der Tür, so, dass sie sich in die entgegengesetzte Richtung öffnen würde.

Er hörte leise Schritte. Flüstern. Sie kamen herauf. Sie wähnten sich sicher.

Merlot konzentrierte sich kurz auf den Verkehr unter ihm auf dem Largo del Colonnato. Keine Polizeisirenen. Man hatte keine Verstärkung angefordert. Vielleicht war man sich nicht sicher, den Schützen hier anzutreffen, oder die Beamten hatten so viel Selbstvertrauen, dass sie glaubten, alleine mit der Situation fertig zu werden.

Die Schritte auf der Treppe kamen näher. Merlots Muskeln spannten sich erneut. Er war bereit. Dann ging alles sehr schnell. Zu schnell für die Carabinieri. Da Merlot die Tür zum Treppenhaus wie zu einer Einladung geöffnet hatte, tastete sich der erste der Gendarmen mit vorgehaltener Maschinenpistole vor. Kaum dass er die letzte Stufe erreicht hatte und der Lauf seiner Waffe einige Zentimeter ins Freie ragte, hatte Merlot diese mit der rechten Hand am Lauf gefasst und dem Carabinieri aus der Hand gerissen.

Durch die Wucht des Zuges wurde dieser nach vorne geschleudert, wobei er über die letzte Stufe der Treppe stolperte und nach vorne auf den Boden fiel. Ein Schlag mit dem Kolben der Waffe in Merlots Händen auf den Kopf des Daliegenden reduzierte die Gegner auf nunmehr zwei.

Die Schritte auf der Treppe verwandelten sich nun in Gepolter, gefolgt von zwei kurzen Salven aus einer Maschinenpistole, die in die Brüstung unterhalb des Geländers einschlugen.

Merlot wusste, was er nun zu tun hatte. Er wusste, was in den beiden Gendarmen vorging. Sie würden auf ein Geräusch lauschen, ein Geräusch, das er verursachen würde, ein Geräusch, mit dem sie hofften, ihn lokalisieren zu können. Er musste diese minimale Überlegungszeit ausnutzen.

Er legte die Maschinenpistole auf dem Boden ab und zog seine eigene Pistole aus dem Holster. Sie hatte ihn noch nie im Stich gelassen. Dann glaubte er den richtigen Zeitpunkt gekommen.

Mit vorgehaltener Waffe sprang Merlot in die Türöffnung und eröffnete das Feuer auf die Gendarmen, die mit einem solchen Angriff nicht gerechnet hatte.

Die Kraft der Einschläge in ihren Körpern warf sie nach hinten auf die Stufen, so dass sie mit hochgerissenen Armen und verdrehten Gelenken bis zum Treppenabsatz hinunterfielen, wo sie übereinander in einer immer größer werdenden Blutlache reglos liegenblieben.

Merlot fasste seine Tasche mit dem Scharfschützengewehr und warf einen letzten Blick auf den Petersplatz, auf dem die Anzahl der rotierenden Blaulichter der Polizeiautos zunahmen.

Dann lief er die Treppe hinab, vorbei an teils ängstlich weglaufenden, teils schreienden Passanten und eilte die zweihundert Meter zur Piazza Pia, wo er seinen Wagen verschlossen und mit einer Parkscheibe versehen abgestellt hatte.

Niemand nahm von Merlot Notiz, als er kurz darauf den unscheinbaren klapprigen Fiat, einen dunkelblauen Leihwagen der Mittelklasse, den er unter falschem Namen angemietet hatte, in einer abgelegenen Gasse abstellte.

In der Absteige in der Via Cassiodoro, in der er sich eingemietet hatte, würde er für die nächsten Stunden sicher sein. Doch erst hatte er noch etwas zu erledigen.

*

„Eine bodenlose Sauerei!“, tobte Commissario Capo Leonardo Balestra, wobei er in seinem Büro auf und ab lief. Wie konnte das geschehen? Hat man geglaubt, der Schütze ergibt sich, sobald er Polizeiuniformen sieht? Hat man den Beamten nicht gesagt, was sie unter Umständen in dem Haus erwartet?“

Commissario Sparacio hatte keine Ahnung. Er hatte die Carabinieri nicht zum Haus am Largo del Colonnato beordert. Das war bereits vor seinem Erscheinen am Tatort geschehen.

Nun stand er mit Balestra, den es nicht mehr in seinem Büro gehalten hatte und Enzo Sciutto auf dem Dach des Hauses, auf dem der Kampf zwischen dem Mörder Zanollas und den Gendarmen stattgefunden hatte.

Die beiden Toten und den durch einen Kolbenschlag schwer verletzten Carabinieri hatte man bereits abtransportiert. Überall wimmelte es von Beamten der Spurensicherung.

„Untersuchen Sie jeden Zentimeter!“, hatte Sparacio ihnen aufgetragen. „Patronenhülsen, Zigarettenkippen, Fußspuren, einfach alles!“

Sparacio trat an die Balustrade des Daches und sah über den Petersplatz, stellte sich den Weg vor, den die Gewehrkugel des Mörders genommen hatte.

„Ein verdammt guter Schütze“, murmelte er vor sich hin. „Dieser Mann ist ein Profi. Ich habe das dumpfe Gefühl, dass er uns noch einige Sorgen bereiten wird.“

„Commissario!“

Sparacio drehte sich zu dem Rufer um. Einer der spurensichernden Kollegen, ein junger schlaksiger Mann, winkte ihm aufgeregt zu. Mit einem letzten Blick über den Petersplatz begab er sich zu dem Mann, der mit dem Finger auf den Boden zeigte.

„Ein Siphon“, sagte er. „Es gibt davon mehrere hier auf dem Dach. Sie halten den Schmutz des Regenwassers zurück. Aber nicht nur das Regenwasser. Sehen Sie selbst!“

Der Stolz des jungen Kollegen war unverkennbar und als Sparacio näher hinsah, fiel ihm das glänzende Teil neben dem Unrat ins Auge.

„Gut gemacht, Kollege! Das ist die Patronenhülse einer Langfeuerwaffe. Es wurde nur ein Schuss abgegeben, also wird es die einzige Patrone ihrer Art sein.“

Kurze Zeit später hielt Sparacio die Hülse in seiner Hand. Spätestens von diesem Moment an wusste er, dass er es mit einem Profi zu tun hatte. Er hielt sie Balestra und Sciutto unter die Nase.

„Ein Scharfschützengewehr Kaliber. 50. Ich tippe auf ein Barrett. Die Krone der Erfindung, wenn es um Präzision und Reichweite geht.“

„Sie vermuten doch. Oder sind Sie sich etwa sicher?“ Balestra schaute Sparacio ungläubig an.

„Das Kaliber ist ungewöhnlich und außer einer Barrett ist mir derzeit kein Scharfschützengewehr mit einem solchen bekannt.“

„Und damit kann man auf 400 Meter einen Menschen erschießen?“

„Vorausgesetzt, der Schütze benutzt ein entsprechendes Zielfernrohr. Diese Waffe kommt zum Einsatz, wenn größere Entfernungen und eine massive Durchschlagskraft benötigt werden. Mit diesem Gewehr sind Treffer auf eine Entfernung von bis zu 1,8 Kilometer möglich. Das muss man sich einmal vorstellen!“

Sparacio drehte sich zu dem Kollegen um, der die Hülse gefunden hatte. „Was ist mit den Hülsen am Treppenaufgang?“

„Es handelt sich um Pistolenmunition, Commissario. Kaliber 44 Magnum. Es sind auch Einschläge in der Wand des Treppenhauses vorhanden. Wir werden die Geschosse sicherstellen und vergleichen. Sie erhalten den Bericht so schnell wie möglich.“

*

Monsignore Paolo Tremante starrte auf den elektronischen Chip zwischen den Spitzen seines Daumens und Zeigefingers und sah den Gardisten, der sich stramm vor ihm aufgebaut hatte, fragend an.

„Dieser Chip dort …“ Wachmann Enzo Bertani deutete mit einer Kopfbewegung auf das kleine etwas in der Hand seines Chefs. „Er stammt aus der Kamera des Toten … des Ermordeten.“

Tremante nickte nachdenklich und zog die Stirn besorgt in Falten.

„Ein Mord. Ein Mord vor dem Vatikan. Zu den Füßen des Heiligen Vaters. Die Menschen schrecken vor nichts mehr zurück. Erzählen Sie genau, was geschah! Und … Bertani … was hat es mit diesem Chip auf sich? Aus welchem Grund nahmen Sie ihn an sich. Hat die Polizei …?“

„Nein, Monsignore, die Polizei weiß nichts davon. Ich dachte … als der Schuss fiel und der Mann tödlich getroffen zu Boden stürzte … nein, ich dachte nichts, ich tat es einfach. Der Mann war tot, das sah ich sofort. Doch ich versuchte noch, erste Hilfe zu leisten. Da war nichts mehr zu machen. Aber es bot sich die Gelegenheit, die Taschen des Mannes unauffällig zu durchsuchen.“

„Und Sie fanden eine Fotokamera?“

Bertani nickte. Seine Haltung versteifte sich um eine weitere Nuance. Er sah in Richtung seines Vorgesetzten, doch er sah ihn nicht an. Sein Blick haftete sich auf das linke Ohr des Monsignore, als er zu einer Erklärung anhob.

„Dieser Mann stürzte auf die Wachstation zu und verlangte, vorgelassen zu werden.“

„Vorgelassen?“

„Er wollte zu einem meiner Vorgesetzten, wie er sich ausdrückte. Er faselte etwas von einer Nachricht, die die Welt bewegen würde.“

„Und er wollte diese Nachricht dem Vatikan zukommen lassen? Merkwürdig.“ Tremante betrachtete den Chip in seiner Hand. „Warum gerade der Vatikan?“

„Der Mann sagte, die Nachricht, die er überbringen wollte, beinhalte Erkenntnisse, die fundamental für die katholische Kirche sein würden.“

„Sie haben der Kamera den Chip entnommen.“ Tremante sah Bertani anerkennend an.

„Es besteht doch immerhin die Möglichkeit, dass diese Nachricht, die, wie er sagte, fundamental für die katholische Kirche sein würde, auf diesem Chip gespeichert ist. Ich wollte doch nur …“

„Sie wollten doch nur ...?“ Tremante machte einen Schritt auf seinen Gardisten zu, der zusammenzuckte.

„Sie haben das einzig Richtige getan! Ich danke Ihnen. Gehen Sie nun! Und … Bertani … kein Wort über unsere Unterredung und kein Wort über diesen Chip. Zu niemandem. Auch nicht der Polizei gegenüber. Ich kann mich doch auf Sie verlassen?“

Bertani nickte. „Zu Ihren Diensten, Monsignore. Ich werde schweigen wie ein Grab.“

Als die Tür hinter dem Gardisten ins Schloss gefallen war, eilte Tremante in sein Büro, das nur durch eine Tür von dem Empfangsraum getrennt war, zog die Tür ins Schloss und verriegelte sie. Dann öffnete er das Oberteil des Laptops auf dem wuchtigen, massiven Schreibtisch aus Teak und startete das Gerät.

Während der Laptop hochfuhr, betrachtete er den Chip in seiner Hand. Was würde er darauf vorfinden? Sollte er jemanden hinzuziehen?

Nein, das hat Zeit, beschloss er. Er würde die Sichtung alleine durchführen. Vielleicht war ja auch alles falscher Alarm.

Inzwischen hatten sich die Programme des tragbaren Computers eingerichtet und Tremante gab sein Passwort ein. Dann schob er den Chip in den Leseschlitz und als ihm der automatische Start den Inhalt anzeigte, war der Monsignore sichtlich enttäuscht. Was er dort sah, war eine einzige Bilddatei mit dem Dateinamen Brief01.jpg.

Tremante ließ sich auf den violett gepolsterten Stuhl aus dunklem Edelholz hinter seinem Schreibtisch fallen und öffnete die Datei mit einem Mausklick. Dann war er plötzlich hellwach.

Er ahnte sofort, dass ihm das, was sich ihm dort auf der Mattscheibe des Computers eröffnete, zahlreiche schlaflose Nächte bereiten würde.

Die Schriftzeichen, die sich ihm offenbarten, kannte er. Er hatte dergleichen in seiner Laufbahn in zahlreichen Schriften der christlichen Vergangenheit entziffert. Er war einer der wenigen christlichen Theologen, die mit der Umgangssprache Christi vertraut waren. Dem Aramäischen.

Er rückte seinen Stuhl näher an das Gerät und starrte mit zusammengekniffenen Augen auf den Bildschirm. Was er dort sah, hielt er für einen Brief. Natürlich. Der Dateiname hatte es ja bereits angekündigt: Brief01.jpg. Doch dieser Brief musste sehr alt sein, das erkannte Tremante an der Struktur.

Ein Apostelbrief!

Ja, es könnte sich um die Fotografie eines Apostelbriefes handeln. Tremante nickte, doch dann stutzte er.

Obwohl er bis zu diesem Zeitpunkt noch keinen Satz endgültig entziffert hatte, bemerkte er doch, dass der Satz am Ende des Briefes mitten in seinem Gefüge endete.

Enttäuschung machte sich breit auf seinem Gesicht. Vor ihm eine Kopie von offensichtlich mehreren Seiten eines Briefes, der seiner ersten Einschätzung zufolge vor rund zweitausend Jahren verfasst worden war. Aber wo waren die anderen Seiten? Aus wie viel Seiten bestand dieser Brief? Oder gab es deren mehrere?

Tremante zog ein Taschentuch aus dem linken Ärmel seiner Soutane und wischte sich damit über die feuchte Stirn.

Dann begann er zu lesen, Buchstaben für Buchstaben, Silbe für Silbe, Wort für Wort, Satz für Satz. Je mehr er die Schrift auf dem Bildschirm entzifferte, umso schwerer wurde sein Atem. Seine Hände zitterten. Was sich ihm hier mit der Technik der neuesten Errungenschaft auf einem virtuellen sichtbar gemachten Pergament der Vergangenheit offenbarte, war unfassbar. So unfassbar, dass es nie die Öffentlichkeit erreichen durfte, das erkannte er sofort.

Was sollte er tun? Sein Wissen für sich behalten?

Er überlegte kurz. Nein! Der Inhaber der Kamera ist ermordet worden. Wenn diese Tat etwas mit dieser Schrift zu tun hatte, dann wusste außer ihm zumindest ein weiterer Mensch davon. Der Mörder!

Wer war dieser Mann? Wer war der Tote? Wie gelangte er in den Besitz dieser Dokumente? Wer wusste noch davon?

Das Geheimnis, –bis zu diesem Zeitpunkt war es durchaus als ein solches zu bezeichnen, würde keines bleiben. Irgendwann würde eine Gazette davon Wind bekommen und schließlich würde es sich um die ganze Welt verbreiten. Nicht auszudenken. Es musste etwas geschehen. Tremante griff zum Telefon und wählte eine hausinterne Nummer.

„Eminenz, ich muss Sie dringend sprechen.“

Mit zitternder, aber ruhiger Stimme redete er auf seinen Gesprächspartner ein und nickte mehrmals zur Bestätigung. Kardinal Bendetto Camorra war kein Mann von vielen Worten. Wenige Minuten später stand Tremante vor ihm in seinem riesigen Büro, den Laptop unter seinem Arm.

Wortlos starrte der Kardinal auf das virtuelle Schreiben auf dem Bildschirm und murmelte den Text langsam vor sich hin. Dann riss er seinen Blick von dem Brief, der ihm einen derart großen Schrecken eingejagt hatte und durchschritt den Raum, die Hände auf dem Rücken verschränkt, die Gedanken krampfhaft sammelnd.

Kein Zweifel, das Papier war echt. Es musste echt sein, wenn seinetwegen ein Mensch sterben musste. Sicher, er würde es genauestens auf seine Herkunft überprüfen. Doch das hatte Zeit. Auch auf die Gefahr, dass eine Fälschung vorlag, er würde kein Risiko eingehen. Schließlich wandte er sich Tremante zu.

„Wie ist Ihr Eindruck?“

Tremante atmete tief durch. „Ich glaube, es ist noch zu früh, eine Expertise zu wagen. Auf den ersten Blick erinnert dieses Schriftstück an jene Apostelbriefe, die uns Aufschluss geben über das Leben und Wirken Jesu Christi.“

„Die Echtheit?“ Der Kardinal beugte sich erneut über den Laptop und sog den Inhalt des Schreibens zum wiederholten Male in sich auf. „Was ist mit der Echtheit dieses Schreibens? Wer sagt uns, dass es nicht eine Fälschung ist, mit der man ein Geschäft machen wollte?“

„Sie meinen, der Mörder habe dieses Schreiben selbst erstellt …“

„Was mit den Mitteln der heutigen Technik für einen mittelmäßigen Anwender keinerlei Schwierigkeit mehr darstellt.“

„Aber Eminenz“, gab Tremante zu bedenken. „Dann musste der Fälscher Kenntnisse in der aramäischen Sprache haben oder besser, er musste diese Sprache beherrschen und sie der damaligen Zeit im Ausdruck anpassen. Überdies glaube ich nicht, dass jemand so dumm sein kann, Vertretern des Vatikans die Fälschung einer Schrift vorzulegen, von der er annehmen muss, dass wir ihren Wahrheitsgehalt letztendlich bestimmen können.“

Kardinal Camorra nickte. „Wir können uns kein Urteil erlauben, ehe wir nicht im Besitz der restlichen Briefseiten sind. Doch bislang fehlen uns die Identität des Verfassers und der Name des Empfängers.“

„Ebenso ein Gebet für den Empfänger und ein Segenswunsch, wie es für die Apostelbriefe typisch ist“, ergänzte Tremante.

„Wenn es kein Apostel war … wer war der Schreiber dann?“

Tremante überhörte die Frage seines Vorgesetzten und sinnierte: „Dieses Schreiben ist in Aramäisch verfasst und nicht in Griechisch wie die meisten der uns bekannten Apostelbriefe. Aramäisch war die Sprache unseres Herrn, wobei einige der jüngeren Bücher des Alten Testaments bereits auf Griechisch verfasst wurden. Wir wissen, dass Hebräisch in den letzten Jahrhunderten vor Christus und auch zurzeit Jesu eine tote Sprache war. Die Umgangssprache war zu dieser Zeit Aramäisch, die Schriftsprache der Gebildeten aber Griechisch. Also müssen wir doch daraus schließen, dass der Schreiber offensichtlich ein einfacher Mann war.“

„Ein einfacher Mann wohl. Aber er war keiner der uns bekannten Apostel. Das, was hier andeutungsweise zu entziffern ist …“

Der Kardinal hielt mitten im Satz inne. „Monsignore, wir müssen etwas unternehmen. Sofort! Die Zeit wird uns davonlaufen und es ist nicht auszudenken, was geschieht, wenn es uns nicht gelingt, die restlichen Pergament-Seiten in unseren Besitz zu bekommen.“

Er blieb unmittelbar vor Tremante stehen, so dass sein Gesicht nur wenige Zentimeter von dem des Monsignore entfernt war und sah ihm direkt in die Augen.

„Sie, Tremante, werden das in die Hand nehmen. Ich verfüge hiermit, dass Sie den Vatikan verlassen und in weltlichem Gewand für Gott und die Menschheit das Original finden werden. Und nicht nur diese eine Seite. Wir brauchen den kompletten Brief, wenn der christliche Friede in Zukunft gewährleistet sein soll.“

„Aber Eminenz, wie stellen Sie sich das vor? Wo soll ich mit der Suche beginnen? Es existieren keinerlei Anhaltspunkte …!“

„Finden Sie heraus, wie der Tote an diese Fotografie gelangt ist. Finden Sie den Mörder, bevor die Polizei es tut. Heften Sie sich an seine Fersen. Dann werden Sie an Ihr Ziel gelangen!“

„Man wird uns die Briefe nicht einfach so herausgeben.“ Tremante atmete schwer. „Ich kann doch nicht mit Gewalt …?“

„Denken Sie stets daran, was auf dem Spiel steht“, sagte Camorra leise, fast zischend. „Jesus Christus ist für die gesamte Menschheit gestorben.“

Das Gesicht des Kardinals war auf einmal wie verwandelt. Fast liebevoll sah er Tremante an, als er sagte: „Auch du hast nun einen Auftrag für die Christenheit zu erfüllen, mein Sohn. Und nun geh! Du wirst den richtigen Weg schon finden!“

*

Jean-Pierre Merlot stoppte seinen unscheinbaren Fiat vor einem bestimmten Anwesen an der Piazza del Castello. Dann beobachtete er das Haus aus seinem Wagen heraus.

In der vierten Etage befand sich die Wohnung von Luigi Zanolla. Er kannte sie. Erst gestern hatte er mit Luigi die halbe Nacht dort durchgesoffen. Es war eine interessante Nacht gewesen, zumindest für ihn. Der Alkohol hatte Zanollas Zunge gelöst und ihm Einblicke in Dinge gegeben, die er kaum zu glauben wagte.

Nun war Zanolla tot. Getroffen von einer Kugel aus seinem Scharfschützengewehr.

Merlot lächelte. Er hatte ihn erledigt, bevor er irgendjemandem von dem erzählen konnte, was er in der vergangenen Nacht ausgeplaudert hatte. Dieser geldgierige Dilettant hatte sein Wissen in den Vatikan transportieren wollen.

Wäre es ihm gelungen … Merlot wollte nicht daran denken. Obwohl, eine Seite der Schriften hatte Zanolla auf dem Chip seiner Digitalkamera, das hatte er ihm gestern Abend selbst erzählt. Aber, mein Freund, hatte er weiter geplaudert, ich habe alles mehrfach gesichert.

Merlot wusste nicht, was Zanolla mit mehrfach gemeint hatte. Hatte er mehrere Kopien eines einzelnen Dokuments oder Kopien von mehreren Dokumenten gesichert? Zanolla hatte dichtgehalten, als er ihn diesbezüglich ausquetschen wollte.

Du bist mein Freund, hatte Zanolla ihm lächelnd geantwortet. Aber auch für Freunde ist es gut, wenn sie manchmal nicht alles wissen.

Merlot stieg aus seinem Fahrzeug aus und überquerte die Straße. Neben dem Eingang des Hauses blieb er stehen und sah sich um.

Es war eine wenig frequentierte Straße, was den Fußgänger aber auch den Fahrzeugverkehr betraf. Niemand der wenigen Passanten, die mit sich selbst beschäftig zu sein schienen, schenkte ihm auch nur einen Teil ihrer Aufmerksamkeit und so fasste Merlot den Entschluss, die Wohnung Zanollas aufzusuchen.

Er drückte gegen die Tür. Sie war verschlossen, automatisch verriegelt. Merlot wollte gerade seinen rechten Zeigefinger auf eine der zahlreichen Klingelknöpfe legen, als er im Flur Schritte hörte. Die Tür öffnete sich und an ihm vorbei stürmte ein etwa 15jähriger Junge mit einem Skateboard unter dem Arm, um dieses auf der Straße fallen zu lassen und sich selbst darauf zu schwingen, gekonnt, wie Zanolla feststellen musste.

Dann hörte er das Schleifen der Haustür über den Fliesen und aus seiner Beobachtung gerissen, stemmte er sich gegen die Tür, gerade noch im rechten Moment. Es hätte kaum eines Zentimeters mehr bedurft und er hätte sich in der gleichen Situation wie zu Anfang befunden.

Merlot mied den Aufzug und nahm die Treppe. Er ließ sich Zeit. In keinem Fall wollte er verdächtig erscheinen, falls ihm jemand begegnete.

Niemand begegnete ihm auf dem Weg bis oben. Dann stand er vor Zanollas Wohnung. Er sah auf die Uhr. Seit dem tödlichen Schuss auf Zanolla waren nun eineinhalb Stunden vergangen. Er musste sich beeilen. Auch die Polizei würde sich für die Wohnung des Toten interessieren.

Merlot nahm ein Etui aus seiner Jackentasche, öffnete es und nahm zielgerichtet zwei schmale Werkzeuge heraus. Eines davon schob er in den Zylinder des Schlosses, das andere führte er darüber ein und bewegte es einige Male seitlich hin und her. Ein leises Klick verriet ihm, dass seine Bemühungen von Erfolg gekrönt waren.

Merlot sah sich noch einmal im Treppenhaus um. Keine Menschenseele weit und breit. Aus einem der oberen Stockwerke hörte er eine keifende Stimme und das ergebene Ja, ja eines Mannes. Die italienischen Frauen, dachte er und nickte. Fast wie bei uns in Frankreich. Ach was, wie überall eben.

Er öffnete die Tür leise und mit einem letzten Blick auf die Treppe verschwand er in der Wohnung Zanollas.

Es roch nach Bier, Schnaps und nach französischen Zigaretten, als er in das Zimmer trat, in welchem er mit Zanolla gestern Abend gesoffen hatte.

Französische Zigaretten! Verflucht! Er musste den Geruch aus der Wohnung verbannen. Wenn die Polizei eintraf, durfte es nach abgestandenem Zigarettenrauch stinken, nicht aber nach abgestandenem französischem Zigarettenrauch. Man würde Schlüsse ziehen. Man würde nach einem Franzosen suchen, der die Bekanntschaft Zanollas gemacht hatte. Wenn alles gegen ihn liefe, würde man einen Bezug zu ihm herstellen.

Merlots Blick huschte durch den Raum, als wolle er alles mit seinen Augen fotografisch festhalten. Dann eilte er zum Fenster und riss es auf. Beide Flügel. Er suchte nach dem Aschenbecher und fand ihn unter einer Illustrierten auf dem Tisch.

Er sah aus dem Fenster. Nein, keine Chance zum Ausleeren. Er musste den Inhalt des Aschenbechers mitnehmen. Er riss eine Doppelseite aus der Illustrierten und schüttete den Inhalt auf das Blatt und wickelte ihn darin ein. Den gefüllten Papierballen verstaute er in seiner rechten Hosentasche.

Dann sah er sich weiter im Raum um. Die Gläser, die Flaschen. Sie alle trugen Fingerabdrücke. Von Zanolla und … die seinen.

Merlot sah erneut auf die Uhr. Wie viel Zeit blieb ihm bis zum Eintreffen der Polizei? Er beschloss, erst die Daten des Computers zu sichten und drückte auf den Startknopf des unförmigen Gehäuses. Während der PC hochfuhr, streifte sich Merlot ein Paar dünne Gummihandschuhe über und wischte mit seinem Taschentuch darüber, um alle Abdrücke zu vernichten. Dann räumte die leeren Flaschen in eine Plastiktüte, die neben einem der zerschlissenen Sessel lag.

Die Gläser auf dem Tisch! Er musste sie auswaschen!

Merlot lauschte auf. Eine Polizeisirene! Waren sie schon auf dem Weg hierher?

Die Windows-Melodie erklang. Der PC war hochgefahren. Merlot sah auf die Gläser, auf den PC. Dann entschied er sich. Mit einer Bewegung seines Unterarms wischte er die Gläser vom Tisch und zertrat sie mit seinen breiten Sohlen zu winzigen Scherben, bis er sich sicher war, dass alle Spuren auf dem Glas vernichtet worden waren. Dann wandte er sich dem Computer zu und zog die Tastatur zu sich heran.

Er brauchte nicht lange zu suchen, dann wurde Merlot fündig. Zanolla hatte sich nicht die Arbeit gemacht, die Dateien zu verschlüsseln, zu verstecken oder mit einem Schlüsselwort zu versehen.

Wichtig, hatte er den Ordner genannt. Merlot lächelte. Wichtig. Etwas Dümmeres war Zanolla nicht eingefallen. Merlot öffnete den Ordner. Insgesamt fünf Dateien waren darin abgelegt. Bild1 bis Bild5 waren die Untertitel. Merlot öffnete die erste Datei.

Verdammter Mist! entfuhr es ihm. Was sich ihm offenbarte war eine Schrift, die er nicht zu deuten wusste. Dass sie alt war, das sah er sofort.

Merlot hatte gestern Abend darum gebeten, einen Blick auf das Schriftstück werfen zu können, doch Zanolla hatte nicht mit sich handeln lassen. Es reicht, was ich dir sage, mein Freund, hatte Zanolla geantwortet. Wenn es so weit ist, werden wir weitersehen.

Merlot sah erneut auf seine Uhr. Im gleichen Moment hörte er draußen Autotüren schlagen. Vorsichtig sah er aus dem Fenster und wusste sofort, wer dort unten angekommen war. Er kannte diese Typen, ja er konnte sie riechen.

Er zog einen Speicherstick aus seiner Jackentasche und begann, die Dateien zu überspielen.

Merlot sah erneut aus dem Fenster. Zwei Männer in Zivil und einer in Uniform standen an der Haustür. Offensichtlich warteten sie darauf, dass man ihnen öffnete.

Die Speicherung war zur Hälfte erfolgt. Merlot verfluchte den Computer Zanollas, ein veraltetes Modell, das einige Zeit für eine solche Aufgabe beanspruchte.

Merlots Augen begannen zu flackern. „Komm schon!“, sagte er laut und umfasste den Stick, um ihn nach Beendigen des Speichervorgangs sofort entfernen zu können.

Es verbleiben noch 30 Sekunden, las er die Mitteilung auf dem Bildschirm. Merlots Atmung wurde hektischer. Es kam ihm vor, als läge er als Legionär mit seinem Scharfschützengewehr irgendwo an einer Front. Sein Herz begann heftiger zu schlagen.

Ein erneuter Blick aus dem Fenster sagte ihm, dass sich die Haustür geöffnet hatte. Ein Uniformierter betrat als letzter das Treppenhaus.

Speicherung beendet. Merlot nahm die Mitteilung wahr und zog den Speicherstick aus dem Slot. Auf einer Anrichte sah er eine Briefmappe liegen. Zanollas Mappe. Mit einer schnellen Bewegung griff er zu. Dann schaltete er den Computer aus und öffnete die Tür zum Flur.

Unten hörte er Stimmen. Die Männer unterhielten sich, während sie die Treppe hinaufstiegen.

Nach unten war ihm der Weg versperrt. Merlot warf einen kurzen Blick auf die Treppe, die in die oberen Geschosse führte.

Die Schritte von unten kamen näher. Er entschied sich. Leise die Tür hinter sich zuziehend schlich er lautlos zur Treppe und eilte die Stufen hinauf. Keinen Augenblick zu früh, denn vom Treppenabsatz der halben Etage sah er bereits die Köpfe der Polizisten, die vor der Wohnungstür Zanollas verharrten.

Es dauerte nicht länger als bei ihm selbst, bis einer der Polizisten die Tür geöffnet hatte. Als die Männer in der Wohnung waren und die Tür sich hinter ihnen schloss, eilte Merlot die Stufen bis zur Haustür nach unten, überquerte die Straße und saß schließlich schwer atmend in seinem Fiat.

Als er nach oben zum Fenster der Wohnung Zanollas sah, bemerkte er, wie einer der Polizisten nach unten sah, als suche er etwas.

Merlot startete seinen Wagen und brauste davon, seiner Absteige in der Via Cassiodoro entgegen.

*

Als Commissario Marcello Sparacio, Sergente Enzo Sciutto und Ispettore Folco Merano an der Piazza des Castello ankamen, standen sie vor dem verschlossenen Eingang zur Wohnung Zanolla.

„Der Hausmeister muss her“, brummte Sparacio. Seine Laune war auf dem Tiefpunkt angekommen. Immer wieder musste er daran denken, wie Sofia heute Abend reagieren würde. Reagieren auf den geplanten Urlaub, der wieder einmal nicht stattfinden konnte, obwohl er hoch und heilig versprochen hatte, dass es dieses Mal klappen würde.

Er drückte auf einen Knopf, neben dem in Großbuchstaben das Wort Hausverwalter stand. Keine Reaktion. Sparacio versuchte es mehrmals hintereinander, es blieb ruhig.

„Verdammter Mist!“ Es klang erneut brummig. Dann legte er die flache Hand auf eine unbestimmte Anzahl Klingelknöpfe und drückte sie gemeinsam.

Die Tür öffnete sich und kurz darauf standen sie vor der Wohnungstür. Sie war verschlossen.

„Öffnen Sie!“, sagte er zu Sciutto, der umständlich in seinen Taschen kramte und schließlich ein Öffnungsbesteck ans Tageslicht förderte und die Tür nach innen aufdrückte.

„Die Tür war nicht verschlossen“, flüsterte Sciutto. „Nicht verriegelt, meine ich. Nur ins Schloss gezogen.“

„Öffnen Sie ein Fenster!“ Sparacio gab Sciutto einen Wink. „Dieser Gestank.“

„Zigaretten, kalte Zigarettenasche“, ließ sich nun auch Folco Merano vernehmen. „Französische. Gitanes oder Gauloises, kaum eine andere stinkt erbärmlicher. Da lobe ich mir Virginia-Tabake oder …“

„Hatte Zanolla Zigaretten bei sich?“, unterbrach Sparacio den Exkurs seines Kollegen.“ Ich habe bei seinen persönlichen Sachen jedenfalls keine gesehen.“

„Nein, Zigaretten waren keine dabei, Chef. Der Ascher ist auch leer.“ Sciutto schüttelte zur Bestätigung den Kopf und wollte nach dem Aschenbecher greifen.

„Nicht anfassen!“, rief Sparacio und konnte gerade noch verhindern, dass Sciutto seine Prints auf dem gläsernen Teil hinterließ. „Es sieht so aus, als habe Zanolla Gäste gehabt in den vergangenen Tagen.“

„Gäste nennen Sie das?“ Sciutto schaute empört auf die Scherben am Boden neben dem kleinen Couchtisch. „Vandalen waren das. Ein Gelage. Sehen Sie doch nur die vielen Flaschen in der Plastiktüte!“

„Ich glaube eher, die Gläser, oder was von ihnen noch übrig ist, können uns mehr sagen. Glauben Sie, Sciutto, dass Gläser so zerbröseln, wenn sie zu Boden fallen?“

„Sie glauben, da hat jemand nachgeholfen? Warum sollte er das tun?“

„Sehen Sie irgendwo einen vollen Aschenbecher? Die ganze Bude riecht nach abgestandener Zigarettenasche. Und der Aschenbecher ist leer. Ist das nicht seltsam? Ich denke, es war jemand vor uns hier“, sinnierte Sparacio. „Der Mord ist nun über zwei Stunden her. Ich vermute, hier hat jemand etwas ganz Bestimmtes gesucht.“

Sparacio sah sich in dem Raum um, der offensichtlich noch nie gesäubert worden war. Der blaugrüne Stoff der durchgesessenen Sessel war mit Flecken übersät, der kleine Couchtisch mit der Glasplatte hatte lange keinen Reinigungslappen gesehen. Die gardinenlosen Fenster zeugten von liebloser Wohneigenschaft.

Alles in allem hatte Sparacio das Gefühl, dass diese Wohnung nur selten bewohnt wurde. Dennoch, in den letzten Tagen hatten sich hier Menschen aufgehalten.

Zanolla, ja sicher, dachte Sparacio. Aber er war nicht alleine hier. Wer war seine Begleitung, sein Besuch? Jemand, der seine Spuren verwischen wollte? Sein Mörder? Hatte Zanolla vor kurzem mit seinem Mörder hier zusammengesessen?

„Chef, der Computer. Die Rückseite ist noch warm.“ Sparacio wurde von Sciutto aus seinen Gedanken gerissen und sah seinen Mitarbeiter fragend an.

„Das Netzteil an der Rückseite, Chef. Es ist noch warm. Jemand hat den Computer vor nicht allzu langer Zeit benutzt.“

„Schalten sie ihn ein!“ Zanolla hatte offensichtlich etwas, das auch andere begehrten. Sparacio überlegte. War das der Grund, warum man ihn umgebracht hatte? Was wollte Zanolla im Vatikan? Seine Fotokamera! Es waren keine Fotos darauf.

Sparacio erinnerte sich. Die Chipkarte! In der Kamera fehlte die Chipkarte. In Sparacio baute sich ein Verdacht auf.

„Chef, der PC!“ Sciutto machte Sparacio Platz, der sofort begann, den Computer auf seinen Inhalt zu durchsuchen. Es dauerte nicht lange, bis er den Ordner mit der Bezeichnung Wichtig lokalisierte. Er öffnete ihn und als er die fünf Dateien nacheinander öffnete, glaubte er, einiges besser zu verstehen.

„Sciutto! Merano! Wir nehmen das Gerät mit. Alles andere bleibt so wie wir es vorgefunden haben. Die Spurensicherung, sie soll sich sofort um das hier kümmern.“ Sparacio machte eine weit ausholende Armbewegung.

Alte Schriften, dachte Sparacio. Liegt das Geheimnis in den alten Schriften in diesem Ordner mit der Bezeichnung ‚Wichtig‘? Warum um Himmels Willen hat der Besucher die Dateien nicht gelöscht? Kopiert hat er sie doch mit Sicherheit.

Sparacio nickte wissend. Er hatte keine Zeit mehr dazu. Das konnte nur bedeuten, dass der Unbekannte kurz vor ihrem Eintreffen noch in der Wohnung war.

Sciutto und Merano schauten erschrocken auf ihren Vorgesetzten, der lauthals zu fluchen begann.

„Zehn Minuten früher! Io stupido, porca puttana! Zehn Minuten früher und wir hätten das Schwein erwischt!“

*

Merlot warf einen kurzen Blick nach oben, zum Fenster der Wohnung Zanollas und trat das Gaspedal durch. Er hätte sich ohrfeigen können. Wie ein Amateur hatte er sich benommen. Die Dateien hatte er auf seinen Stick gesichert. Doch die Originaldateien, sie befanden sich noch auf der Festplatte des Computers.

Die zertretenen Gläser. Jeder halbwegs logisch denkende Polizeibeamte würde seine Schlüsse daraus ziehen.

Die leeren Bierflaschen …. Man würde sie finden. Es gehörte zur Routine der Ermittler. Ab sie würden keine Abdrücke darauf finden ...

Selbst wenn etwas auf seine Anwesenheit in der Wohnung Zanollas deuten sollte, was konnte man ihm letztendlich nachweisen? Dass er in der Wohnung Zanollas war, mit ihm gemeinsam gesoffen hatte? Es war nichts Strafbares daran. Sie waren Freunde, er und Zanolla, schon über Jahre. Das würde man herausfinden. Und was die zertretenen Gläser betraf: Was tat man nicht alles im volltrunkenen Zustand. Und außerdem: Er hatte die Festplatte oder den Ordner mit den Dateien nicht gelöscht. Also hatte er nichts gewusst von alledem, das müsste man doch annehmen.

Merlot konnte der Zukunft beruhigt entgegensehen. Es gab keine Beweise gegen ihn, nicht einmal Anhaltspunkte. Vermutungen vielleicht. Doch was waren denn schon Vermutungen? Merlot lächelte. Vermutungen sind wie Träume. Sie platzen, wenn man sie nicht in Beweise umwandeln kann.

Dann brachte er den Leihwagen zurück und schlenderte zu seinem billigen Hotel in der Via Cassiodoro. Es gab einiges zu tun für ihn.

Er schloss die Tür des Hotelzimmers von innen ab, nahm aus dem Kleiderschrank aus einer flachen Tasche einen Laptop und schloss ihn an. Während das Gerät hochfuhr, galt sein Interesse der Mappe Zanollas, die er öffnete und durchsuchte. Zum Vorschein kamen ein Arbeitsvertrag mit einem gewissen Professor Rosenbaum, diverse Landkarten, die Gebirgszüge irgendwo in Ägypten zeigten, Wegebeschreibungen und diverse Abrechnungen.

Sieh einer an! Merlot breitete einer der gefalteten Landkarten auf dem Tisch aus und betrachtete die rot markierten Stellen. Danke, mein Freund! Merlot lachte lautlos vor sich hin. Nun wusste er genau, wo er ansetzen würde.

Kurz entschlossen wählte er eine Nummer auf dem vorsintflutlichen Telefon auf dem Nachtisch. Als sich die Fluggesellschaft meldete, buchte er einen Flug gleich für den kommenden Morgen.

„Ja, Kairo, Sie haben richtig verstanden. Nonstop? Sehr gut. Können Sie mir ein preiswertes Hotel empfehlen, für zwei bis drei Tage?“

Merlot notierte: Hotel Cairo Marriott in Kairo. Er lächelte zufrieden. Was immer die Schriften beinhalteten, in Kairo würde man sie ihm übersetzen. Denn dass sie ein großes Geheimnis bewahrten, aus dem er seinen Profit würde schlagen können, daran hegte er keinen Zweifel mehr.

Kapitel 4

Monsignore Paolo Tremante lehnte sich im Sitz der Boeing 737 zurück und sah aus dem ovalen Fenster mit den leicht vergilbten Plastikrahmen auf die schneeweißen Wolken unter ihm. In Rom hatte er den Vogel nach Kairo bestiegen, nachdem er alles abgelegt hatte, was an seinen klerikalen Beruf erinnerte. Nicht einmal sein Passaporto verriet etwas über seine Tätigkeit in Rom, über seinen Beruf als Priester.

Dass er nun hier in dieser Maschine saß, verdankte er dem Mann, der einige Reihen vor ihm saß. Es war ein kräftiger Mann mit einem kantigen brutalen Gesicht und kurzgeschnittenen dunklen Haaren.

Diesen Mann, auf dessen Genick sich sein Blick heftete, hatte er in Rom gesehen und ihn seitdem nicht mehr aus den Augen gelassen.

Nachdem ihm der Gardist Enzo Bertani den FotoChip übergeben hatte, war es für ihn ein Leichtes gewesen, an Namen und Adresse des Ermordeten zu kommen. Tremante lächelte, als er darüber nachdachte, was ein größerer Euro-Schein bei einem kleinen Polizisten bewirken konnte.

Luigi Zanolla hieß der Mann also, war Archäologe und sollte eigentlich in der ägyptischen Wüste bei seinem Team sein.

Wo Zanolla in Rom Wohnung bezogen habe? Senior, ich darf es Ihnen nicht sagen, die Ermittlungen, sie verstehen? Der Carabinieri hatte ihn fast ängstlich angesehen, doch als ein weiterer Schein den Besitzer gewechselt hatte, war Tremante schon bald im Besitz der Adresse.

Ich werde die Ermittlungen nicht behindern, hatte er dem Gendarmen versprochen. Machen Sie sich deshalb keine Sorgen.

Tremante war unverzüglich zum Haus der Wohnung Zanollas gefahren. Um sicherzugehen, dass er dort ungestört sein würde, parkte er seinen Wagen auf der gegenüberliegenden Straßenseite auf dem Parkstreifen, gleich hinter einem dunkelblauen Mittelklasse-Fiat.

Gerade als er sein Fahrzeug verlassen wollte, hielt vor dem Haus ein Polizeifahrzeug an, dem drei Männer entstiegen, zwei in Zivil, der dritte von ihnen trug eine Polizeiuniform.

Tremante presste sich in das Polster seines Sitzes, was ihm ob seiner langen Beine besonders schwerfiel und beobachtete die Männer, die nach kurzer Wartezeit in das Haus eingelassen wurden.

Es dauerte nur wenige Minuten, da öffnete sich die Haustür und ein kräftiger Mann mit einem kantigen Gesicht Tremante schätzte ihn als einen Mittvierziger ein schaute sich suchend nach allen Seiten um, bevor er die Straße überquerte und zielstrebig auf den Fiat vor Tremante, der unter Anstrengungen immer tiefer in seinem Sitz verschwand, steuerte.

Doch der Mann beachtete weder dessen Auto, noch bemerkte er ihn selbst. Er schien es eilig zu haben.

Als der Fiat davonfuhr, folgte ihm Tremante und sah aus sicherer Entfernung, wie der Mann das Fahrzeug an einer Autovermietung offensichtlich einlöste. Schnellen Schrittes eilte der Mann daraufhin die fast unbefahrene Straße entlang, um in einem kleinen Hotel zu verschwinden.

Tremante parkte den Wagen auf der gegenüberliegenden Seite und betrat ebenfalls das Hotel. Dem Portier, der kurz aufsah, als er die Lobby durchquerte, nickte er kurz zu und bemerkte, wie der Mann auf den Aufzug verzichtete und die Treppen hinaufeilte.

Er folgte ihm und stellte aus angemessener Entfernung fest, wie er im Zimmer mit der Nummer 175 verschwand. Langsam schlenderte er den Gang entlang und verharrte vor dem Hotelzimmer des Unbekannten.

In einem Hotel der oberen Qualitätsklasse hätte er nicht den Hauch einer Chance gehabt, irgendwelche Geräusche aus dem Rauminneren zu hören. Nicht so in dieser Absteige. So konnte Monsignore Paolo Tremante den Wortfetzen entnehmen, dass der Mann einen Flug nach Kairo buchte und sich im Cairo Marriott Hotel einquartiert hatte.

Er hatte genug gehört. Tremante wusste, was zu tun war.

Paolo Tremante löste den Sicherheitsgurt und versuchte seine Beine unter dem Sitz vor sich auszustrecken, was ihm einige Mühe bereitete. Eigentlich hasste er Fliegen. Für ihn gab es nichts Unbequemeres, als in der Economy-Class, eingepfercht zwischen schwitzenden und oftmals übergewichtigen und übelriechenden Menschen, darauf zu warten, dass er endlich sein Ziel erreichen würde. Er hätte genauso gut Business oder First-Class buchen können, doch er wähnte den Mann, dem seine Verfolgung galt, eher in der einfachen Umgebung des Fliegers und seine Vermutung hatte sich bestätigt.

Tremante wollte den Mann im Auge halten, er wollte etwas über ihn erfahren während der kurzen Zeit des Fluges. Nicht, dass er ihn ansprechen würde, vielmehr wollte er ihn nur beobachten, wollte seine Gestik deuten, wollte versuchen, etwas über dessen Charakter zu erfahren.

Wer war der Mann dort vor ihm? Warum hatte er die Wohnung des ermordeten Archäologen Luigi Zanolla aufgesucht? Und warum hatte er das Haus eilig verlassen, nachdem die Polizei dort auftauchte? Dass er in der Wohnung Zanollas war, das stand für Tremante nach seiner Lauschattacke vor dem Hotelzimmer des Mannes fest. Was wusste der Mann, was er nicht wusste? Hatte er Kenntnis von den geheimnisvollen Schriften? Dann drängte sich Tremante eine weitere Frage auf. Saß dort vorne vielleicht sogar der Mörder Zanollas? Wenn dem so wäre, wenn er diesen eiskalten Mord begangen hatte, würde er, Tremante sich vorsehen müssen. Doch andererseits musste er das Risiko eingehen und dem Mann in Kairo auf den Fersen bleiben. Nur durch ihn würde er auf die Spur gelangen, die zu den geheimnisvollen Schriften führte.

Der Informationsgong riss Tremante aus seinen Gedanken. Fasten seat belts blinkte gleichzeitig auf der digitalen Anzeige, das Zeichen, dass der Flieger in Kürze zur Landung auf dem Airport Kairo ansetzen würde.

Kapitel 5

„Machen Sie sich keine Sorgen um unsere Ausrüstung. Sie ist bei Abdul in den besten Händen. Er wird sie mit seinen Leuten nach Kairo zurücktransportieren.“

Professor Benjamin Rosenbaum warf einen kurzen ungehaltenen Blick zu George Dumont, der sich diese Frage auch hätte verkneifen können, denn der Professor hatte sich bereits wieder seiner Arbeit zugewandt.

Seit Tagen hatten nur noch diese Schriften Vorrang, die Dumont in Aushöhlungen im Jabal ar Rukbah Gebirge in die Hände gefallen waren.

Rosenbaum hatte sie mithilfe von George und Lafette sorgfältig voneinander getrennt und er wunderte sich immer mehr, wie sehr das Fell, in das man sie eingebunden hatte, Schaden von ihnen ferngehalten hatte. Wenn diese Schriften tatsächlich zweitausend Jahre alt waren, dann hatten die Hersteller dieses Pergaments gute Arbeit geleistet.

Vor ihrer Abfahrt, die man durchaus einer Flucht gleichsetzen konnte, hatten sie die Papiere einzeln auf Tischen ausgebreitet, um den leichten Moder der Vergangenheit verfliegen zu lassen. Luigi Zanolla, der die Aufgabe hatte, alle Schriften fotografisch zu fixieren, hatte sie im Stich gelassen, mit einigen Kopien dieser Botschaft aus vergangener Zeit.

„Er wird sein Kapital daraus schlagen wollen“, hatte Rosenbaum daraus gefolgert. „Doch damit werden sich die späteren Besitzer nicht abfinden. Wenn sie den Inhalt dieser Schriften auch nur annähernd werden deuten können, wird man uns jagen, um in den Besitz der restlichen Informationen zu kommen.“

Schon am kommenden Morgen hatten Rosenbaum, Lafette und Dumont die nötigsten Dinge in den Landrover eingeladen und sich auf den Weg in Richtung Israel begeben. Ihre Ausrüstungen, die Zelte, all dies musste abtransportiert werden.

Rosenbaum hatte die Arbeiter ausgezahlt und seinem Vertrauten Abdul den Auftrag gegeben, all diese Dinge nach Kairo zu transportieren. Drei Arbeiter hatte er damit beauftragt, die restlichen Utensilien zusammenzutragen und sie anschließend ebenfalls nach Kairo zu überführen. Die Spuren ihrer Anwesenheit mussten so weit wie möglich vernichtet werden.

Morgen würden sie die Grenze zu Israel überqueren und versuchen, so schnell wie möglich nach Jerusalem zu gelangen. „Dort wird es ein Leichtes für uns sein, für einige Zeit unterzutauchen“, hatte Rosenbaum angekündigt. Ich kenne dort eine höhergestellte Persönlichkeit. Dort werden wir vorerst sicher sein und unseren Recherchen nachgehen können.

In Rosenbaums Hirn pochte es. Zum wievielten Mal er die Schriften nun von Anfang bis zum Ende durchgelesen hatte: er wusste es nicht mehr. Den Inhalt hatte er wohlverstanden. Nicht, dass es ihm leichtgefallen wäre, die einzelnen Wörter und Sätze aus dem Aramäisch der damaligen Zeit zu übersetzen. Es gab hier und da noch Begriffe, die er nicht zuzuordnen wusste, aber er hatte für sich beschlossen, dass sie irrelevant für sein Vorhaben waren.

Wer aber guten Willens sucht, folge dem Weg, wo Jesus nach Jerusalem einzog. Das Licht der Sonne und die Dunkelheit des Grabes werden sich dort vereinen. Dieser Satz im letzten Passus der Schriften bereitete ihm Sorgen. Die Tunika! Wie kann mir der Brief den Weg zu ihr weisen?

Rosenbaum hegte keinen Zweifel, dass der Schreiber die Antwort in diesen Schriften mittels eines Codes versteckt hatte. Er beobachtete Dumont und Lafette dabei, wie sie ein Zelt neben dem Landrover als Nachtlager errichteten. Er legte die Schriften beiseite und rieb sich die Augen. Sie brannten von der Anstrengung.

Am Horizont sagte der dunkelrote Feuerball dem Tag Lebewohl und es begann deutlich kühler zu werden.

Der Bau der Lagerstatt war beendet, Dumont brachte dürres Holz heran und entfachte ein kleines Feuer. Nach einer halben Stunde hielten die Archäologen jeweils eine Tasse dampfenden Kaffees in ihren Händen.

„Sie kommen nicht weiter?“, fragte Henri Lafette vorsichtig, als er sich neben Rosenbaum auf einem noch von der Sonne aufgeheiztem Steinvorsprung niederließ.

„Wir werden uns morgen gemeinsam darum kümmern“, antwortete der Professor. „Wenn wir in Jerusalem Unterkunft bezogen haben. Ich habe mir überlegt, ob es nicht besser sei, wenn wir uns in der Stadt an unterschiedlichen Stellen einquartieren.“

„Sie fürchten, dass wir bis nach Jerusalem verfolgt werden? Wer sollte von unserer Anwesenheit dort erfahren? Man könnte uns doch ebenso wieder in Deutschland vermuten“, meinte Dumont.

Lafette nahm einen Schluck aus seiner Tasse und verzog mit einem Blick auf Dumont das Gesicht. Der zuckte nur lächelnd mit den Schultern.

„Ich bin mir dessen sicher, dass man uns hierher verfolgt. Das Beunruhigende an der Angelegenheit ist aber, dass wir nicht wissen, wer unsere Verfolger sind. Sie werden uns auflauern, wo immer sie es wollen und wir werden es nicht verhindern können.“

„Wir könnten unser Vorhaben aufgeben“, schlug Dumont vor. „Wir könnten die Papiere in einem Safe deponieren und zurück nach Deutschland fahren. Wir könnten …“

„Unsinn!“, fuhr ihm Rosenbaum ins Wort. „Es würde nichts ändern. Wenn man sich entschlossen hat, uns zu folgen und uns diese Papiere abzujagen, dann werden wir das nicht zu verhindern wissen. Dazu ist es zu spät. Ob wir die Angelegenheit für uns als nichtig erklären, die Papiere an ihren Fundort zurückbringen oder sie gar hier an Ort und Stelle verbrennen würden. Es würde nichts an der aktuellen Situation ändern. Bedanken Sie sich bei Luigi Zanolla, diesem Verräter!“

Dumont ging zum Wagen und als er zurückkam, warf er Rosenbaum und Lafette jeweils eine Wolldecke zu und legte einige Holzstücke auf das Feuer.

„Sie wurden damals auch verraten? Habe ich Recht?“ Vorsichtig tastete sich Lafette zum wiederholten Male an das Thema heran, das Rosenbaum auch heute wieder im Keim ersticken würde. Dachte er!

Der Professor zog die Wolldecke enger um die Schultern und sah zum Landrover hinüber. „Mir ist kalt. Dumont, Sie haben doch sicherlich einen Schluck dabei?“, lächelte er den Verdutzten an. Doch dann machte sich Dumont an seinem Gepäck zu schaffen und förderte schließlich eine volle Flasche Brandy zutage.

„Sie haben Recht, Professor. Wer weiß, ob wir morgen noch in der Lage sind, einen guten spanischen Lepanto zu genießen. Gläser sind aber aus.“

Rosenbaum hielt Dumont seine Tasse hin und als er sah, dass Lafette keine Anstalten machte, seine Tasse vom Kaffee zu befreien, stieß er ihn mit dem Ellbogen leicht in die Seite.

„Kommen Sie, Lafette, einen Schluck! Er verschleiert auf eine angenehme Weise die Sinne. Auch wenn es nur vorübergehend ist.“

Lafette schüttelte den Kopf. Nein, es durfte nicht sein. Wenn er jetzt nachgab, würde das Unheil erneut seinen Lauf nehmen. Der würzige Geruch des Brandys stieg ihm in die Nase und Lafette ertappte sich bei der Überlegung, Dumont seinen Becher entgegenzuhalten.

„Sorry, ich … nein danke.“

„Sie wollen in meiner Vergangenheit herumwühlen? Lassen Sie uns einen Deal machen, Henri.“ Rosenbaum nannte ihn beim Vornamen, zum ersten Mal, seit sie aufeinandergestoßen waren.

„Ich habe eine Geschichte, Sie haben eine Geschichte. Ich werde Ihnen die meine erzählen und wenn meine Wissbegierde groß genug ist, erzählen Sie mir die Ihre. Sie scheint mir einiges an interessantem Potenzial zu beherbergen. Einverstanden?“

Der Professor hielt Lafette lächelnd die ausgestreckte Hand hin. „Na, was ist? Schlagen Sie ein?“

Es war die Neugier auf die Story Rosenbaums, die ihn aufforderte, einzuschlagen und die Bereitschaft zu erklären, etwas von sich preiszugeben, das er am liebsten aus seinem Gedächtnis gestrichen hätte.

Kurze Zeit war es still und auch Dumont hatte den Eindruck, dass es besser war, vorerst keine witzigen Bemerkungen von sich zu geben.

„Diese Narbe“, Rosenbaum fasste sich an den Kopf und legte die weißen Haare nach hinten. „Diese Narbe, die so sehr im Mittelpunkt Ihres Interesses steht, hat mir einst das Leben gerettet, obwohl ich nahezu an ihr gestorben wäre. Es war im Herbst 1944 …“

Kapitel 6

„Wir sind Ihnen so unendlich dankbar, Eva. Dass es in dieser Zeit noch Menschen wie Sie gibt. Menschen, die sich Ihren Anstand und ihre Würde bewahrt haben.“

Hannah Rosenbaum versuchte die Tränen der Rührung und des Dankes zurückzuhalten, doch das Bett der Tränen in ihren Augen war zu klein, um ein Überlaufen zu verhindern.

Sie legte den Löffel auf die weiße Serviette neben dem Teller aus Meißener Porzellan und entnahm dem Ärmel ihrer schwarzen Wollweste ein weißes Taschentuch und führte es über die Backenknochen unterhalb ihrer Augen.

„Wenn Sie nicht wären, wir würden nicht mehr unter den Lebenden weilen“, schluchzte sie. „Und Benjamin“, Hannah legte ihre Hand auf die ihres kleinen Sohnes, „was kann dieser unschuldige junge Mensch dafür? Was kann er für seine Herkunft? Wir sind schuld, wir, seine Eltern. Wir hätten erkennen müssen, dass diese Welt nicht die sein würde, die wir uns für ihn erhofften.“

Benjamin sah seine Mutter mit großen Augen an, während die tief in ihren Höhlen liegenden Augen Aaron Rosenbaums aus einem versteinertem Gesicht auf den Teller auf der blitzweißen Tischdecke blickten.

„Was meinst du damit, Mama? Was ist mit dieser Welt? Meinst du den Krieg, die Soldaten? Wenn ich groß bin, werde ich auch Soldat.“

„Wenn du groß bist, werden wir in Frieden leben. Dann wird der Krieg schon lange vorbei sein“, hakte Eva Himmler sofort nach. Sie beugte sich nach vorne über den Tisch und lächelte Benjamin an. „Dann wirst du bereits ein großer Mann sein. Und die Welt wird hoffentlich eine andere sein“, fügte sie flüsternd mit bebender Stimme hinzu.

„Die Menschen werden sich nicht ändern. Sie werden immer jemanden brauchen, auf dem