Erhard Schümmelfeder

Das Haus des Hundeschlächters

Zwei Erzählungen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

DAS HAUS DES HUNDESCHLÄCHTERS

DER REICHE UND DER LIEBE GOTT

Impressum neobooks

DAS HAUS DES HUNDESCHLÄCHTERS

Während meiner Kindheit stand am Dorfrand, in der Nähe des Weserufers, das Haus des Mannes, von dem man sich erzählte, er habe in den Kriegsjahren oft Hundefleisch gegessen. Der stets unrasierte und lumpig gekleidete Bewohner des heruntergekommenen Fachwerkgebäudes hieß Wagenknecht und galt unter den Nachbarn als Verachteter, da er ein Lotterleben führte und buchstäblich im Schmutz verkam. Schüler, die infolge fehlenden Fleißes in der Schule zurechtgewiesen wurden, hörten nicht selten die Warnung, sie würden eines Tages enden wie Wagenknecht, wenn sie sich nicht besserten. Das Gerede über den grantigen Eigenbrötler, der im Garten hinter dem Haus ein Schwein im Stall hielt, nährte sich aus den Schilderungen der Leute, die einen Blick in die Behausung geworfen hatten. Von einer fünf Zentimeter dicken Lehmschicht auf dem Küchenfußboden, von verstaubten Möbeln, Spinnenweben, herumliegendem Unrat und Mäusen, die auf dem Tisch tanzten, wurde gemunkelt. Da noch nie ein Nachbar gewaschene Wäsche auf den seit Jahrzehnten unbenutzten Leinen der Pfähle hinter dem Haus bemerkt hatte, schüttelte man über diese Unart nur den Kopf. Informiertere Augenzeugen berichteten, Wagenknecht wasche seine Schmutzwäsche von Zeit zu Zeit doch, er hänge sie aber nie unter freiem Himmel zum Trocknen auf, sondern über dem Herd in der Küche. Da der Sonderling seit vielen Jahren nicht die Fenster zum Lüften geöffnet hatte, befanden sich an allen Decken und Wänden der Zimmer Schimmelpilzwucherungen, die jedoch offensichtlich keinen schädlichen Einfluss auf seine Gesundheit hatten. Der schwarze Hund, der Wagenknecht auf seinen Wegen immer begleitet hatte, war verstorben und bot Anlass für Gerüchte, die an die mageren Kriegsjahre erinnerten.

Innerhalb der dörflichen Gemeinschaft besaß dieser ungesellige Außenseiter eine nützliche Rolle, denn man brachte ihm trockene Brotrinden, Kartoffelschalen und Gemüseabfälle, die von seinem Schwein gefressen wurden. Bei der Übergabe der Abfälle durch uns Kinder hatte es sich als sinnvoll erwiesen, nicht an seiner Haustür mit der abblätternden Farbe zu klingeln, da Wagenknecht bei dieser Gelegenheit die Boten oft mürrisch zur Rede stellte, weil sie zuvor einen Ball während des Spielens auf sein Gartengrundstück geschossen hatten. Wenn meine Mutter mich mit einer Tüte voller Abfälle zum Haus des Hundeschlächters schickte, stellte ich diese - stets fluchtbereit - auf die unterste Stufe der Eingangstreppe. Der Vorgang des Abstellens verwandelte sich im Laufe der Zeit in ein Hinwerfen mit anschließendem Wegrennen. Der Grund hierfür waren die allseits bekannten Schilderungen, die in meiner kindlichen Fantasie das Bild eines grauenvollen Dämons erweckten. Alle Kinder fürchteten Wagenknecht. Er war ein Hunde fressender Mörder. Hierfür bedurfte es keines Beweises; das Gerücht genügte, um das Haus dieses Ausgestoßenen zu meiden.

Wir Kinder übernahmen die Meinung der Erwachsenen, die am Verstand dieses Zeitgenossen zweifelten. Ich erinnere mich daran, wie er eines Tages sechs Apfelbäume in seinem Garten auf Kniehöhe absägte. Auf jeden Baumstumpf stellte er einen Blumentopf mit einer kümmerlichen Pflanze, ohne die Absicht, diese jemals zu gießen. Von Nachbarn gefragt, warum er die gesunden Bäume gefällt habe, gab er an, er wolle sich die Arbeit mit den im Herbst herunterfallenden Blättern ersparen.

Immer war ich von der Gestalt dieses Außenseiters angewidert und zugleich fasziniert. Er trug eine olivgrüne Kappe mit einem länglichen Schirm. Seine Brille mit den runden Gläsern besaß keine Bügel, sondern graue Bandschlaufen. Es handelte sich, wie ich erst später erfuhr, um eine Gasmaskenbrille, wie Soldaten sie im Krieg verwendeten. Die kalten Augen und der Mund, dessen Winkel nach unten zeigten, erweckten den Eindruck von Grausamkeit. Als Kinder begriffen wir schnell, dass mit diesem Mann nicht zu spaßen sei. Sein hohlwangiges Gesicht wurde bedeckt von einem struppigen Bart, den er von Zeit zu Zeit ungleichmäßig mit der Schere kürzte. Er wirkte hager und zugleich sehnig. Man traute ihm große Kraft zu. Auch seine derben Hände mit der hornigen Haut und den stets schwarzen Rändern unter den Fingernägeln vermittelten diese Einschätzung. Ich wollte nichts mit ihm zu tun haben, doch lauschte ich gespannt nach neuen Meldungen über seinen Lebenswandel, ohne zu ahnen, dass ich bald schon in seinem Haus ein- und ausgehen würde.

Deutlich erinnere ich mich an den windigen Frühlingstag, als ich nach der Schule mit Freunden auf einer Wiese am Weserufer Fußball spielte. Der Ball durfte nicht auf Wagenknechts Grundstück geschossen werden – allen Spielern war die Gefahr bewusst. Ich fühlte mich sicher, da ich meine Mutter in der Nähe wusste: Sie arbeitete im Garten, der einen Steinwurf entfernt neben Wagenknechts Grundstück lag. Da wir nur sieben Jungen waren, spielten wir auf ein angedeutetes Tor, das aus zwei zerknüllten Jacken auf dem Rasen bestand. Als während des Spiels plötzlich Wagenknecht mit Schubkarre und Mistforke in seinem Garten erschien. Allen Beteiligten war bewusst: Sofern der Ball auf das Land des Hundeschlächters flog, wäre er für immer verloren. Die Entscheidung, die Spielrichtung auf die Weserseite zu verlegen, war richtig gewesen.

Nach einem ungeschickten Fernschuss aber flog der weiße Ball in den Fluss und trieb am Ufer entlang. Ich eilte hinterher, um ihn aus dem Wasser zu fischen. Mit einem Stock hätte ich ohne Mühe den Ball zum Ufer lenken können, doch da ich keinen zur Hand hatte, stieg ich über die Randsteine ins Wasser. Ich beugte mich weit vor und berührte mit den Fingerspitzen fast die lederne Außenhaut des Fußballs, als ich unverhofft auf der Schlammschicht einer unter Wasser liegenden Steinplatte abrutschte. Der Sturz in das kalte Nass ließ die anderen Jungen, die mir zusahen, verstummen, denn sie erkannten die Gefahr, in der ich mich befand. Noch fühlte ich den weichen Boden unter den Füßen. Ich versuchte mich aufzurichten, sank aber weiter in den Fluss hinein. Wasser schluckend ruderte ich mit meinen Händen in die Richtung des nahen Ufers. Die gerufenen Ratschläge der Jungen ignorierte ich und bemerkte die Spaziergänger, die sich auf dem geteerten Weg näherten. Immer wenn ich versuchte, auf dem schrägen Schlammuntergrund an Land zu gelangen, rutschte ich zurück, drehte mich, versank kurz im Wasser, japste voller Panik nach Luft. Ich benötige alle Kraft, nicht weiter in die Flussmitte zu gleiten. Ich konnte nicht schwimmen. Meine hilflosen Zappelbewegungen brachten mich nicht von der Stelle. Zum ersten Mal in meinem Leben verspürte ich etwas wie Todesangst. Der Fluss hielt mich mit seinen nassen Fangarmen fest umschlungen, so als wolle er mich in die Tiefe zerren und ersäufen.

In dieser äußersten Bedrängnis sah ich, wie die Jungen davonliefen in die Richtung der Weserbrücke. Augenblicklich begriff ich den Grund ihrer Flucht: Wagenknecht näherte sich mit seiner Mistforke. Nichts an seiner Körperhaltung deutete auf Eile hin. Er sah von weitem, in welcher Lage ich mich befand, doch war dies kein Grund für ihn, seine Schritte zu beschleunigen. Mit seinen Gummistiefeln erreichte er das Ufer. Ich dachte einen Moment, er würde mir den Holzstiel seiner Forke reichen, um mich auf diese Weise aus dem tückischen Wasser zu ziehen. Meine Annahme erwies sich als falsch. Mit unbewegtem Gesicht stapfte er ins Wasser, das den Rand seiner Stiefel erreichte. Dann umfasste er den Stiel der dreizinkigen Forke mit beiden Händen, holte aus, spießte mich auf und beförderte mich mit einer schwungvollen Bewegung aus dem Gefahrenbereich zum Ufer. Ich spürte am Rücken das harte Metall der Forke. Mit den Händen krallte ich mich am Ufergras fest und kroch keuchend an Land. Fast gleichzeitig erreichten die Spaziergänger den Unfallort. Zögernd kamen auch die anderen Jungen nun näher. Jemand rief meine Mutter, die sogleich herbeieilte. Wagenknecht rammte seine Forke in den Wiesenboden, stemmte beide Hände in die Hüften und blickte zum Fluss, auf dem der Ball langsam davontrieb. „Der is weg“, sagte er nur. Die Dankesworte meiner verstörten Mutter, die zu begreifen meinte, hier dem Lebensretter ihres Sohnes gegenüberzustehen, nahm er schweigend zur Kenntnis und stapfte dann zurück zu seinem Garten.

Ich wurde sofort nach Hause gebracht. Meine Mutter zog mir die tropfnassen Sachen aus, legte mir ein Handtuch um und brachte mit Holz und Kohlen unseren Badeofen in Gang. Erst nach einer Stunde konnte ich ein wärmendes Bad nehmen. Als Vater abends von der Spätschicht aus der Fabrik heimkehrte, ließ er sich von Mutter die Ereignisse des Tages schildern. Er schloss sich der Ansicht meiner Mutter