Heinrich Voosen

Meine Reise in die Vergangenheit

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1:

Kapitel 2:

Kapitel 3:

Kapitel 4:

Kapitel 5:

Kapitel 6:

Kapitel 7:

Kapitel 8:

Kapitel 9:

Kapitel 10:

Kapitel 11:

Kapitel 12:

Kapitel 13:

Kapitel 14:

Kapitel 15:

Kapitel 16:

Kapitel 17:

Kapitel 18:

Epilog

Impressum neobooks

Kapitel 1:

Es war vor einigen Jahren im Frühling. Ich war derzeit auf der Suche nach einem Reiseziel für meinen bevorstehenden Sommerurlaub. Eine zeitraubende Angelegenheit, denn ich hatte eigentlich noch keine Vorstellung von dem, was ich eigentlich unternehmen wollte oder könnte.

Einpaar Kataloge hatte ich bereits flüchtig durchblättert, als ich auf eine scheinbar interessante Anzeige eines Hotels auf Mauritius aufmerksam wurde. Festlegen wollte ich mich dennoch nicht sogleich, denn alles in allem, würde dieses Projekt meine finanziellen Mittel etwas abschlaffen. So konzentrierte ich mich zunächst noch auf ähnliche Urlaubsziele.

Währenddessen erinnerte ich mich an einen jungen Mann, namens Robert, den ich vor längerer Zeit einmal getroffen hatte. Wir waren damals gute Freunde geworden, trafen uns regelmäßig, lehrten auch gemeinsam einige Humpen und unterhielten uns über seine Heimat, die Insel Mauritius. Soweit ich mich erinnern konnte, war er dort unten, als Helikoptermechaniker angestellt und nur für einpaar Monate in Frankreich zur Weiterbildung, bei Dassault.

Es könnte interessant sein, wenn ich ihn ausfindig machen könnte, dachte ich. Nur wie? Ich konnte mich nur an seinen Vornahmen erinnern. Dennoch entschied ich mich, es jedenfalls zu versuchen.

Meine ersten Bemühungen verliefen im Sand. Doch dann bekam ich einen Tipp: Ich sollte es doch mal bei der „Mobil Force“ auf Mauritius versuchen. Mein Informant, ein Angestellter bei Dassault, mit welchem Robert damals gearbeitet hatte und sich noch gut an ihn erinnerte. Roberts Privatadresse oder Telefonnummer hatte er zwar nicht, jedoch konnte er mir die zuständige Rufnummer der „Mobil Force“ übermitteln. Ich versuchte sogleich dort anzurufen, doch in der Aufregung hatte ich nicht an die Zeitverschiebung gedacht. Robert hatte bereits seit Stunden Feierabend gemacht und seine Privatnummer konnte, oder wollte man mir nicht mitteilen.

Am nächsten Morgen, nachdem ich mich zunächst mit der Uhrzeit auf Mauritius vertraut gemacht hatte, versuchte ich erneut ihn zu erreichen. Und diesmal hatte ich Erfolg.

Robert war überrascht, doch an seiner Stimme erkannte ich, dass er erfreute war, von mir zu hören. Er sagte mir, dass er noch oft an unsere gemeinschaftlichen Abende gedacht habe.

Wir unterhielten uns eine Weile und schon stand mein Reiseziel fest. Er meinte, ich sollte es doch unterlassen ein teueres Hotel zu buchen, denn ich könnte ohne Probleme meinen Urlaub bei ihm privat verbringen.

Eine Woche später konnte ich ihm bereits meine genaue Ankunftszeit übermitteln und wir einigten uns über alles Weitere.

Am Spätnachmittag des zweiten Juli 1984 trat ich dann die Reise am Flughafen, Orly, mit einer 747 der Fluggesellschaft, „Air France“, an. Jedoch bevor die wesentlich große Reise begann, stand bereits, nach einer guten Stunde Flug, noch ein kurzer Zwischenstopp in Marseille auf dem Plan. Während einige Passagiere von Bord gingen und andere einstiegen, wurde die Maschine für den langen Nachtflug vorbereitet.

Als wir dann endlich unsere Flughöhe erreicht hatten und das Abendbrot eingenommen hatten, war es bereits dunkel geworden.

In den Achtzigern gab es diese individuellen Displays in den Flugzeugen noch nicht, und an jenem Abend, lief ein eher langweiliger und zudem, bereits gesehener Streifen auf dem kollektiven Bildschirm.

Ich musste wohl eingeschlafen sein und, so schien es zumindest, sogar die ganze Nacht durch gepennt haben. Als ich aufwachte und einen Blick hinaus warf, konnte man schon die ersten Anzeichen des jungen Tages am Horizont erkennen. Auch die Flugbegleiterinnen waren bereits aktiv. Soviel ich erkennen konnte, bereitete man das Frühstück vor.

Wenig später war es so weit hell geworden, dass man zwischen einigen Quellwolken, die tief unter uns schwebten, die scheinbar ruhige See erblicken konnte.

Nach einer kurzen, technisch bedingten Zwischenlandung auf dem Flughafen von Nairobi, ging die Reise weiter. Unser nächstes Ziel: die Insel „La Reunion“.

Meines Erachtens nach, hatte ich die Reise gut vorbereitet und reichlich Informationen gesammelt. Eine schlichte Berechnung ergab, dass wir bis Mauritius, doch immerhin noch fünf Stunden Flug vor uns hatten.

Kaum eine halbe Stunde, nachdem wir vom Flughafen, Saint Gillot, aufgestiegen waren, erklang bereits das charakteristische, „Bing“ aus den Lautsprechern, gefolgt von der Ansage: „mesdames et messieurs, veuillez attacher vos ceintures …“.

Die Mehrzahl der Passagiere waren bei der vorletzten Etappe ausgestiegen und die meisten Sitzplätze, waren bereits lehr, als wir den Flughafen „Plaisance“ auf Mauritius anflogen.

Fasziniert und gleichzeitig irgendwie angespannt starrte ich hinaus auf die Landschaft, die noch tief unter uns langsam vorbeizog.

Einige kleine schneeweiße Wölkchen schienen plötzlich zu uns hinaufzusteigen, dann tauchten wir in einen dichten Nebel ein und an den Winglets schienen sich wie weiße Fähnchen zu bilden. Nur einige Sekunden, dann war wieder klare Sicht. Bald hatte man den Eindruck, immer schneller über die Zuckerrohr Plantagen hinweg zu gleiten und wenig später setzte die Maschine auf. Wir hatten unser Ziel erreicht.

Ich zählte nicht zu denen die in ihren Taschen eine Reservierung für den Klub Med, den Saint Geran, la Pirogue, le Chaland oder ein anderes dieser luxuriösen Hotels, mit sich trugen. Dennoch war ich kein Einwohner der Insel. Besser noch, ich würde sogar in wenigen Minuten, zum ersten Mal meine Füße auf diesen Boden setzen.

Nur hoffte ich, dass draußen zumindest, die einzige Person die ich dort kannte, mich in Empfang nehmen würde. Außerdem hoffte ich, dass ich dank Robert, einiges sehen und erleben würde, wovon meine Reisegenossen nur träumen konnten.

Meine Besorgnisse, dass mein alter Bekannter mich vergessen haben könnte, schwanden jedoch augenblicklich, als ich ihn laut rufend auf mich zukommen sah. Er war sogar nicht alleine gekommen! Noch einpaar seiner Freunde, die er mir gleich vorstellte, hatten ihn begleitet. Auch diese, mir noch absolut Unbekannte junge Männer, begrüßten mich und hießen mich herzlich willkommen wie alte Freunde.

So begann für mich die Entdeckungsreise auf diesem wunderschönen Fleckchen Erde, ein winzig kleiner Punkt, inmitten des Indischen Ozeans, auch genannt: La perle de l’Océan Indien.

Nur einpaar Tage nach meiner Ankunft, stellte ich fest, verwundert über mich selbst, mit welcher Mühelosigkeit ich mich an diesen unbekannten und ungewohnten Rhythmus und Lebensstil bereits angepasst hatte.

Alles tat sich spürbar entspannter. Zunächst hatte ich noch einige Schwierigkeiten ihre Sprache zu verstehen, doch selbst auf diesem Gebiet machte ich schnelle Fortschritte, dank der Hilfe aller die mich umgaben. Auf Mauritius spricht man eine auf französisch basierte Sprache, das Morisyen, eine Kreolsprache. Alle Einheimischen sprechen diese Mundart, unabhängig von ihrer Herkunft und Muttersprache. Eigentlich ist es ein sehr vereinfachtes, mehr oder weniger abgezwicktes Französisch. Die Schwierigkeit, für mich persönlich, zu Anbeginn ein Gespräch zu verfolgen, lag an der Aussprache vieler Wörter, aber auch daran, dass im algemeinen schnell gesprochen wird.

Auch die legendäre Hospitalität dieser Menschen bestätigte sich rasch. In kürzester Zeit hatte meine Anwesenheit bei Robert, in seinem Bekanntenkreis, die Runde gemacht.

Im Verlauf einer unserer feucht fröhlichen Versammlungen hatte ich, ohne Hintergedanken, mein Interesse für alte Sitten und Gebräuche sowie für die Daseinsformen, der weniger favorisierten erwähnt.

Bereits am darauf folgenden Tag wurde mir klar, dass mein abgeleierter Vortrag, welcher sonst wo, mit Sicherheit, unbeachtet verklungen wäre, dort hingegen, nicht in die Horcher Schwerhöriger gedrungen war.

Robert verkündete mir, dass er in Aussicht gestellt habe mich zu einem kleinen pic-nic am Strand, in der Gegend von Blue Baye, einzuladen.

Es war bereits alles geplant, nur fehlte uns noch das unentbehrliche Transportmittel. Er selbst besaß kein Fahrzeug, und da er während seines Urlaubs seinen Dienstwagen nicht zur Verfügung hatte, musste er eine andere Lösung finden. Doch auch dieses Problem versuchte er noch, irgendwie zu lösen.

Bereits am nächsten Tag verkündete er mir freudestrahlend, dass einer seiner Freunde ein Automobil besäße, welches dieser aber momentan nicht benutze. Er würde es uns gerne zur Verfügung stellen, unter der Bedingung, dass wir den nötigen Brennstoff mitbrächten.

Wir erschienen frühzeitig bei Roberts Freund und erkannten schon von Weitem, neben seiner, aus meiner Sicht, eher klägliche Behausung, ein Gefährt, welches irgendwie einem Automobil ähnelte. Als wir näherkamen, definierten wir den Schrotthaufen als einen uralten, Morris minor. Auf Mauritius nannte man dieses Gefährt: „en Morris Bef“.

Die beiden Seitenscheiben der Türen existierten nicht mehr, aber vielleicht hatten sie sich ja nur gelöst und waren in die Tür hineingefallen. Was auch mit ihnen geschehen war, wir konnten nichts daran ändern. Nur zu versuchen sie hoch zu kurbeln konnten wir ebenfalls vergessen, denn dieses System existierte scheinbar nicht mehr.

Hätten wir nicht zufällig ein passendes Stück Blech gefunden, dann hätten wir sogar bei der Fahrt, die Straße unter uns bewundern können. Vorausgesetzt, dass es überhaupt zu einer Fahrt kommen würde. Die Wetterlage war allerdings günstig und daher bedeuteten diese minderen Schönheitsfehler, eigentlich keine Behinderung für unser Projekt.

Wir lehrten unseren Brennstoffkanister in den Tank und machten einen schüchternen Versuch, jenes Teil, welches man im Allgemeinen als Motor bezeichnet, aus dem Koma zu erwecken.

Doch nichts geschah. Die Batterie war leer!

Zunächst waren wir zu dritt, uns fieberhaft um die gloriose Mechanik zu sorgen, übrigens ohne Erfolg. Aber wer hätte das gedacht, nur einige Minuten später, liefen bereits sieben lustige Gesellen umher. Die Darbietung wäre perfekt gewesen, hätte man noch, „ringel ringel Rose“, gesungen.

Man kurbelte und fummelte bis zum Schlappmachen, doch nichts tat sich.

„Ich versteh das nicht!“ Fauchte der Eigentümer. „Vor Kurzem hat er noch gedreht. Es sind nicht mehr als fünf oder sechs Monate hehr!“

„Es ist nichts zu machen, wir müssen wohl schieben!“

„Was soll‘s, wir sind ja mannstark! Versuchen wirs auf diese Weise.“

„Moment mal …, hast du wenigstens die Zündkerzen geputzt?“, fragte einer aus dem Hintergrund.

„Na klar! Ich bin doch nicht blöd! Ich wusste ja, dass die beiden heute kommen würden. Gestern hab ich noch alles geputzt, Öl und Wasser nachgefüllt …, ich versteh das einfach nicht!“

„Na also …, dann muss die Karre doch anspringen! Mach die Handbremse los, wir schieben ihn schon mal bis da vorne auf den Weg.“

„Handbremse …? Ist nicht notwendig. Die funktioniert sowieso nicht!“

Was mir etwas Kummer bereitete war, dass man mich einstimmig zum Fahrer ernannte und, dass mit einem Fahrzeug an dem, weiß Gott, noch alles nicht funktionsfähig war. Außerdem waren Rechtssteuerung und Linksverkehr für mich noch gewöhnungsbedürftig.

Dies zum Trotz setzte ich mich ans Steuer und stellte fest, sobald sich alle Mann ans Werk machten, dass das Gefährt zumindest doch noch mobil war. Ob es nun auch noch „automobil“ war, stand allerdings noch in den Sternen.

Man schob mich vom Gelände bis zum schmalen abschüssigen Weg, dann angetrieben von einer verbissenen Clique, ging es hinunter ins Tal. Plötzlich hörte ich einen lauten Knall, gefolgt von Geschrei und die Fahrt war augenblicklich zu Ende.

Als ich ausstieg, sah ich noch eine sich auflösende, blaue Rauchwolke und einer der Kameraden schreiend, auf einem Bein herumhüpfen.

„Ajo Mamaaa …, di Fe, di Fe!! Mo brile mo la Sam ! “ Die Übersetzung könnte lauten : „Das Feuer, das Feuer !“, oder auch : „Es brennt, es brennt ! " Ich habe mir das Bein verbrannt!“

Abgesehen von diesem Unheil, war es doch ein gutes Zeichen.

Benzindämpfe hatten sich wahrscheinlich im Schalldämpfer angesammelt und durch eine Fehlzündung, schlagartig entflammt.

„Bist du verwundet, Jaques?“

„Nein, nein …! Es ist nichts, ich hab nur einen Schlag Hitze aufs Bein bekommen …! Paaapa!! Nichts Schlimmes.

Er wollte anspringen, sag ich euch! Beim nächsten Mal klappt‘s!“

Dieser Schuss ins Leere war in der Tat das erste Lebenszeichen unserer Karosse und es dämmerte endlich ein Hoffnungsschimmer, dass es doch noch gelingen würde, uns bis zum Strand zu transportieren.

Doch gleichzeitig waren wir am Fuße der Anhöhe angekommen und mussten demzufolge unsere mobile Masse wieder nach oben schaffen.

Ich weiß nicht, wann und woher die Verstärkung gekommen war, denn erst als unser Gefährt wieder oben stand, bemerkte ich, dass wir nun statt sieben, neun da standen. Es lag wohl an der Solidarität und natürlichen Hilfsbereitschaft dieser Menschen, denn meines Wissens nach, hatte keiner von uns jemand zu Hilfe gerufen.

Kaum hatte man begonnen mich zum zweiten Mal den Hang hinunter zu schieben, begann es unter der Haube zu knattern und blauer Rauch stieg auf; und dieser kam nicht nur aus dem Auspuffrohr. In wenigen Sekunden war ich holotisch eingehüllt und sah nur noch nebelhafte Gestallten, jubelnd, neben mir herlaufen.

Ich pumpte, meinerseits, wie wahnsinnig mit dem Gaspedal, um das noch unkoordinierte Geratter der alten Mühle zu aktivieren. Nur wenige Minuten später begann der Motor, verhältnismäßig normal zu drehen und auch der Rauch verflüchtigte sich langsam.

Es war kurz vor Mittag, als wir uns endlich, auf den Weg in Richtung Blue Baye machten. Im Gegensatz zu unseren Befürchtungen erreichten wir unser Ziel ohne weiteren Zwischenfall und verbrachten einen unvergesslichen Nachmittag.

Als wir uns entschieden die Heimreise anzutreten, fanden wir allerdings eine kleine Überraschung vor, denn unser Fahrzeug befand sich in einer leichten Schieflage. Auf den ersten Blick vermuteten wir, dass eines der Vorderräder in den Sand eingesunken sei, doch bei näherem Hinsehen stellten wir fest, dass der Luftdruck entwichen war.

An der Stelle im Fahrzeug, die man zu früheren Zeiten mal, noch als Kofferraum bezeichnen konnte, würden wir vielleicht alles Notwendige finden, um den Schaden zu beheben. So dachten wir jedenfalls und so schien es auch zunächst. Doch hatten wir ein kleines Problem, als wir versuchten, den Wagen anzuheben. Wir kurbelten nämlich unsere Winde, tiefer und tiefer in den weichen Sand hinein. Allem Anschein nach hatte Robert nicht mehr Erfahrung als ich selbst mit Reifenwechsel am Strand.

Wir benötigten unbedingt eine stabile Unterlage.

Während Robert in der näheren Umgebung nach einem passenden Stein oder Gehölz suchte, fiel mir plötzlich ein, dass ich eben, beim hervorkramen des Wagenhebers, etwas gesehen hatte, das uns vielleicht weiterhelfen könnte. So räumte ich hastig den herumliegenden Schrott zur Seite und, siehe da, es kam eine schöne, säuberlich zurechtgeschnittene Holzplatte zum Vorschein. Sogleich vermutete ich, dass dieses Teil, eigens für ähnliche Situationen angefertigt worden sein könnte.

Ich rief Robert zu, dass er seine Suche einstellen könne. Alles, was er gefunden hatte, war ein Stein. Sein Fundstück war jedoch nicht besonders flach, und es bestand die Gefahr, dass der Wagenheber abrutschen könnte. Wir waren uns einig, dass meine Errungenschaft doch die sicherere Variante sei. Nach einigem Hin und Hehr hatten wir es geschafft und wir konnten endlich die Heimreise antreten.

Ungefähr auf halbem Wege, wir hatten soeben ein kleines „Dorf“ durchfahren, jedenfalls hatte ich es, im Vorbeifahren, als solches beurteilt. Eigentlich waren es nur vier oder fünf, nicht einmal beachtliche Bauten aus Holz und Wellblech.

Plötzlich bemerkte ich ein gewisses Ruckeln und Ziehen in der Lenkung. Wir hielten an, stiegen aus und sahen sogleich, dass nun das andere Vorderrad, sozusagen auf der Felge stand.

Was nun? Unser Reserverad war ja auch im Eimer. Die ganze Geschichte begann mir, so langsam den letzten Nerv zu rauben.

„Verdammter Mist …“! Begann ich zu fluchen. „Hätten wir doch die Karre da stehen lassen, wo sie stand!“

„Wieso …“? Meinte Robert ganz gelassen. „Wir haben doch einen ganz interessanten Tag verbracht.“

„Ich verstehe euch nicht! Denk doch mal nach, Robert. Was haben wir nicht an Zeit verloren mit diesem Schrotthaufen!“

„Die Zeit, die Zeit …! Ihr Europäer mit eurer Zeit.“

Wir rollten unsere beiden Räder vor uns hehr, zurück zu den Behausungen und wollten uns gerade erkundigen, als bereits ein kleiner, graubärtiger Mann, von der anderen Straßenseite uns zurief:

„Platt gefahren?!“ Rief er in ihrer Sprache. „Kommt rüber, mal sehen, was sich machen lässt!“

Im Innern hantierten zwei jüngere Männer, aus meiner Sicht, in einem unbeschreiblichen Kafarnaum: In jeder Ecke häuften sich, altes Eisen, Bleche, Autoreifen …!

Einer war scheinbar damit beschäftigt, den Henkel eines Kochtopfes zu reparieren. Der zweite fummelte an einem Moped, das mindestens aus dem gleichen Zeitalter stammte, als das unseres, zur Zeit nicht einmal mobilen Automobils. Man begutachtete unsere Räder und ich dachte gleich, dass da wohl einpaar, neue, zumindest einpaar bessere, Reifen fällig wären. Bei uns in Frankreich wären wir unverzüglich und allerseits zur Kasse gebeten worden. Doch der Alte meinte nur:

„Ist ja nicht mehr viel drauf, geht aber noch.“

In diesem „Betrieb“ hingegen machte man sich sogleich ans Werk, uns eher aus der Patsche zu helfen. Mit einem zurechtgeschnittenen Teil aus einem alten Luftschlauch und etwas Leim waren beide Reifen bald wieder einsatzbereit. Was Kompressor und andersartig moderne Ausrüstung anging, war Fehlanzeige. Es wurde von Hand gepumpt, was das Zeug hielt und der Druck war sogar, schätzungsweise, in Ordnung. Zudem wurden hier Scheinbar auch die Kosten pauschal berechnet. Es wurde eigentlich nicht darüber diskutiert. Robert drückte unserem Helfer in der Not, einen Schein in die Hand und die Sache war erledigt.

Der Alte freute sich sichtbar, über einpaar Rupien und wir konnten unsere Heimreise wenig später fortsetzen.

Kapitel 2:

Dies war mein erstes Abenteuer auf der Insel und dergleichen, habe ich noch einige während meines Aufenthaltes erlebt. Erst später, wenn ich mich manchmal wehmütig an diese Eskapaden erinnere, kommt mir noch heute der Gedanke, wie oft man wohl, bei uns in Europa, an solchen Tagen, fluchend auf die Uhr schauen würde.

An jenem Abend, den ich bei meinem Freund Robert verbrachte, wurde kein Wort mehr über die Schwierigkeiten, die Anstrengungen und den Zeitverlust während des Tages gesprochen. Dergleichen Umstände waren scheinbar kein Anlass zur Aufregung. Die Devise dort unten war eher: Zeit ist nicht gleich Geld.

Später am Abend, nach dem Abendbrot, als wir draußen um einen kleinen, runden Tisch platzgenommen hatten, auf welchem unsere schlichten Becher und eine Flasche Zuckerrohrschnaps standen, machte mich Robert mit seinem neuen Projekt vertraut.

Ich merkte gleich, dass er dieses Vorhaben bereits seit einigen Tagen vorbereitete, selbst wenn er es, bis dahin, auch noch nicht einmal ansatzweise erwähnt hatte.

Er sagte mir, dass jemand aus seinen Bekanntenkreisen, ein älterer Mann, mit Sicherheit erfreut wäre, mich kennenzulernen.

Robert erklärte mir, dass es sich um eine Person mit indischer Abstammung handele, welche man allgemein, als Indo-Mauricien, bezeichnete.

Dieser Mann lebte mit seiner Frau und ihrer jungen Tochter, noch eher etwas abseits der moderneren Generation. Er meinte, dass deren Lebensweise mich wahrscheinlich interessieren würde.

Wenn es denn so wäre, dann könnte er sich mit seinem Bekannten in Verbindung setzen und alles in die Wege leiten.

„Was meinst du?“ Fragte er mich.

„Robert …! Mann, das wäre eine tolle Sache, wenn du das organisieren könntest!“

„Ich dachte, so könntest du dir ein Bild davon machen, wie diese Menschen auch heutzutage noch leben. Allerdings müssten wir uns erkenntlich zeigen. Diese Leute sind arm wie Job, aber du wirst staunen, wie man uns empfangen wird!“

„Selbstverständlich! Frag ihn, wie viel er haben will. Ich bin dabei!“

„Mein lieber Freund, da musst du schon aus eigenem Ermessen handeln. Ihn nach einem Preis zu fragen wäre eine Beleidigung.“

„Na, wenn das so ist, keine Sorge, dann werde ich das eben diskret erledigen. Jedenfalls bin ich dabei. Nur könntest du mir vielleicht einen Anhaltspunkt geben. Ich habe doch noch nicht so viel Erfahrung mit euerer Währung und was man hier so anbieten könnte. Ich dachte so an fünfzig Francs, oder hundert vielleicht. Was meinst du?“

„Lass mich mal kurz nachrechnen …, Mann, Mann! Ziemlich freigebig finde ich.“

„Wieso? Das ist mir die Sache, nun mal wehrt.“

„Mein lieber Freund, das wird er niemals annehmen. Du kannst dir gar nicht vorstellen, was das für den Mann bedeutet.“

„Wenn es so ist, dann werde ich ihm einen kleingefalteten Fünfzig Francs Schein beim Abschied in die Hand drücken. So kann er es nicht gleich beurteilen.“

„Gute Idee! So wird er deine Gabe erst erkennen, wenn er den Schein einlöst.“

Ich konnte es Robert nicht übel nehmen, dass er bislang noch an meinem reellen Interesse für sein Projekt gezweifelt hatte. Ich muss gestehen, dass an jenem Abend, an dem ich hoch und heilig meine Achtsamkeit an derartigen Begegnungen proklamierte. Die Männergetränke des Landes hatten nämlich meine natürlichen Allüren bereits aufrichtig untergraben. Das mussten alle Anwesenden und auch Robert bemerkt haben.

Wie hätte ich ein derartiges Angebot abschlagen können; wie hätte ich diese, wahrscheinlich einmalige Gelegenheit nicht wahrnehmen können.

In dem Augenblick als Robert die Bezeichnung, Indo-Mauricien, erwähnte, erfasste mich eine mächtige Faszination. Indien bedeutete für mich Geheimnis, Zauber. Ich sah Szenen aus tausendundeiner Nacht; prachtvolle Paläste …! Ich dachte in dem Augenblick nicht daran, dass die Familie des Mannes, den Robert mir vorschlug zu besuchen, seit Generationen, auf der Insel ansässig waren und, dass der Mann selbst, vielleicht nie den indischen Boden betreten hatte.

Nur zwei Tage später überbrachte mir Robert die Nachricht, dass sein bekannter, den er Obadhia nannte, sich doch bereit erklärt hatte uns zu empfangen. Zunächst hatte er sich eher zurückhaltend gezeigt, mit der Begründung, dass seine Situation und sein bescheidenes Heim, wohl kaum würdig seien, Besuch, einer Gesellschaft von auswärts, wie er sich wörtlich geäußert hatte, zu empfangen.

Erst nachdem Robert klargestellt hatte, dass nur er selbst mit einem Freund kommen würde, hatte Obadhia, doch zugesagt.

Am Nachmittag des mit ihm vereinbarten Tages borgten wir uns wieder einmal unseren geschätzten Morris Bef aus. Die Ballade zum Strand hatte der betagten Mechanik scheinbar, zumindest einiges, aus seiner glorreichen Jugendzeit wiedergebracht. Gleich bei der ersten Kurbelumdrehung begann er fröhlich, wie ein ausgewachsener Storch, zu klappern.

Eine knappe Stunde später erreichten wir ein kleines Dörfchen an der Westküste. Noch außerhalb dieses Ortes, in einem fast vergessenen Winkel, am Fuße eines bewaldeten Hanges, war es, wo Obadhia mit seiner kleinen Familie lebte.

Ich konnte nur Roberts Anweisungen folgen, und nachdem wir noch etwa hundert Meter einem schmalen Weg entlang geholpert waren, machten wir Halt.

Außer einem schmalen Fernblick, war rundum nur wild wuchernde Vegetation zu erkennen, doch dann bemerkte ich einen kaum erkennbaren Fußpfad. Von einer Behausung war allerdings nichts zu sehen. Robert erklärte mir, das Obadhias Heimwesen einige Meter, dem Pfand entlang, inmitten dieser Bewaldung läge.

Als verantwortlicher Fahrer versuchte ich die Türen des Wagens zu verriegeln, übrigens ohne erfolg. Robert lachte, öffnete die Motorhaube und entnahm kurzerhand den Rotor aus dem Zündverteiler.

„So macht man das bei uns!“ Sagte er, indem er mir das Teil in die Hand drückte.“ Wenn du wirklich Angst hast, dass man uns den Wagen klaut, steck das hier in deine Hosentasche. Meiner Ansicht nach wäre das sinnvoller, als die Türen ohne Fensterscheiben abzuschließen.“

Erst in dem Moment wurde mir klar, wie blödsinnig er meine Geste beurteilt haben musste, doch ich hatte, in Gedanken versunken, nur routinemäßig gehandelt. Ich selbst konnte nur über meinen eigenen Bockmist lachen.

Nach diesem Intermezzo machten wir uns auf Schusters Rappen, dem Pfad folgend, hinein ins Unterholz. Unser Fußmarsch war nur von kurzer Dauer, als ich ein Schrägdach, wie aus dem Dickicht auftauchen sah und gleich darauf, öffnete sich eine Lichtung vor unsern Augen.

Robert hatte dem Herrn des Hauses eine ungefähre Uhrzeit unseres Kommens vorgeschlagen, daher hatte dieser scheinbar auf der Lauer gestanden.

So wie Robert mir erklärte hatte, war diese Wildnis rundum noch staatliches Eigentum. Ungefähr vor zwanzig Jahren, es kann auch in den Fünfzigern gewesen sein, hat man ihm dies Fleckchen Erde, als Dank für irgendwelche Leistung treuer Dienste, zugeschrieben. Ich kannte ihn damals noch nicht und kann mich auch nicht mehr genau daran erinnern, um was es eigentlich ging. Er spricht auch nicht darüber. Damals hatte er noch die Kräfte seine erworbene Zelle nutzbar zu machen. Ich nehme doch an, meinte Robert, dass er es, selbst damals, nicht ganz ohne Hilfe geschafft hat.

Ein Mann mittlerer Größe, ich schätzte sein Alter, so um die sechzig, kam uns bereits mit einem breiten lächeln entgegen.

„Da kommt er! Das ist Obadhia“, sagte Robert.

Sapristi! Die Realität kam mir plötzlich ziemlich weit entfernt, von meinen Visionen der „Tausendundeiner Nacht“ vor.

Obadhia schien mir irgendwie dünn und zerbrechlich in seinem kurzärmeligen weißen Hemd und seiner grauen Hose, die beide wie ein Segel um seine Gestalt herumflatterten. Mit einigen Schritten Abstand, folgte ihm seine Tochter, welche ich so um die acht oder neun Jahre alt schätzte, und ihr selbst folgte noch ein junges, weißes Zieglein.

Bereits von Weitem bekundete er seine Begeisterung uns zu sehen und hieß uns, in seiner Sprache, herzlich willkommen.

Nachdem die Begrüßungszeremonie erledigt war und wir uns seiner Behausung näherten, erschien auch Madame Obadhia.

Sie war in einen alltäglichen, doch farbenprächtigen, indischen Sari gehüllt. Ich war erstaunt, sie zu sehen. Sie überragte ihren Ehemann mindestens eine Kopfhöhe und in der Breite …, sodass als Obadhia hinter ihrem Rücken vorbeiging, verschwand er für einen Augenblick. Boshafte Menschen hätten vermutet, er müsse wohl in ein Loch gefallen sein!

Wir wurden jedenfalls mit allen Ehren empfangen und gebeten einzutreten. Obadhia zeigte uns stolz sein Heim, welches er selbst gebaut hatte, wie er mehrmals erwähnte. Aus meiner Sicht hätte man die Konstruktion eher als „Wellblechschuppen“ bezeichnen können. Doch wenn man bedenkt, mit welch dürftigen Mitteln und wie lange, dieser kleine schmächtige Mann sich abgerackert haben musste, um seiner Familie eine bessere Unterkunft zu schaffen. Alle Achtung!

Ich muss zugeben, dass die Primitivität der Anfertigung keinesfalls die Reinheit und Ordnung beeinträchtigte.

Ich begann zwar mich langsam an die volkseigene, universale Sprache zu gewöhnen und bereits in der Lage, einem Gespräch mehr oder weniger zu folgen, doch war ich manchmal noch auf Roberts Übersetzung angewiesen, denn unser Gastgeber sprach kein einziges Wort französisch.

Zur Feier des Tages hatte Obadhia seine Flasche Rum herbeigeschafft und wir plauderten eine Zeit lang über dies und jenes. Als Madame Obadhia sich in ihre Kochecke zurückzog, um unser Mahl zuzubereiten, lud uns der Hausherr zu einer Besichtigung des Eigentums ein.

Die kleine Lehmhütte nebenan, mit ihrem Strohgedecken Spitzdach, war bis vor einem Jahr noch ihr Haus gewesen. Die Fassade hatte er nun abmontiert, und zu dem Zeitpunkt, als wir seine Gäste waren, nutzten sie es nur noch als Abstellraum. Für den „hohen Besuch von auswärts“, wie er uns bezeichnete, hatte er den Innenraum aufgeräumt und gesäubert. Wieso und warum, erfuhren wir etwas später.

Neben dieser Hütte wuchs ein gewaltiger Mangobaum, zu dessen Fuß, zwischen zwei Wurzeln, mir ein schwerer Stein auffiel. Die Oberfläche war, ohne Zweifel, von Hand bearbeitet worden, denn sie war glatt und in der Mitte einige Zentimeter ausgehöhlt.

Ich wollte mich soeben über die Bedeutung oder die Nutzung informieren, als die Dame des Hauses sich näherte und einige Körner und kleine trockene Wurzeln in die Mulde legte. Dann begann sie, mit einem länglichen, abgerundeten Stein, die Produkte zu zerkleinern. Nun hatte ich die Antwort auf eine der Fragen, die ich mir gestellt hatte.

„Ah ha!“, machte Robert, der mich aus dem Augenwinkel beobachtet hatte. „Komm, sehen wir uns das aus der Nähe an ..., es ist, was wir in Morisyen, “en rosscarry“, nennen, „ein Currystein“. Dieser Stein wird aber nicht nur benutzt, um Curry zu malen. Manche unserer Frauen in der Stadt benutzen auch noch das gleiche System in der Küche für vieles Andere. In kleinerem Format versteht sich. Man bevorzugt, hier bei uns, immer noch die Gewürzte eigenhändig vorzubereiten.

Nachdem Madame Obadhia diese Tätigkeit beendet hatte, welche wir bis zum Ende interessiert beobachtet hatten, führte unser Gasgeber uns, etwas abseits zu einer kleineren, mannshohen, runden Strohhütte. Diese erinnerte mich irgendwie an einen überdimensionalen Bienenkorb. Die einzige Öffnung, die man erkennen konnte, war ein rundes Loch unterhalb der Bedachung.

Als wir uns näherten, streckte plötzlich, zu meiner Überraschung, ein Ziegenbock den Kopf durch das runde Loch, blähte uns an und verschwand wieder. Dieses, Kopf raus, Kopf rein, wiederholte er mehrmals in regelmäßigen Abständen, bis wir neben der Hütte standen.

Dann erklärt uns Obadhia:

„Seht ihn Euch an, mit seinem unschuldigen Blick! Aber er ist niederträchtig wie kein Zweiter. Das Loch hat er selbst gemacht. Eigenartig ist, dass er es nicht größer macht. Wenn er wollte, könnte er ja ohne Weiteres die ganze Wand abreißen. Er ist wie der „Wolf im Schafskleid“, aber wenn er draußen ist, kannst du ihn nicht aus den Augen lassen! Er spielt den Schuldlosen. Er tut so, als würde er dich nicht wahrnehmen und wartet darauf, dass du ihm einen Augenblick den Rücken zuwendest, dann knallt er dir eine ins Hinterteil! Aber nur eine …, wenn du dich umdrehst, ist er schon verschwunden. Auffällig ist aber auch: Unsere kleine Tochter hat er noch nie angegriffen!“

Als Obadhia die Tür öffnete, stand er bereits dahinter, obwohl er im Augenblick zuvor, uns noch durch seine Luke beobachtet hatte. Ich sah sogleich, dass der Bock nicht alleine dort hauste, denn im Hintergrund standen noch zwei Ziegen. Obadhia erklärte uns weiter, dass er noch nie den Kopf einer seiner Mitbewohnerinnen am Fenster gesehen habe. „Vielleicht hat er es ihnen verboten!“, meinte Obadhia.

Unser Rundgang war mit dieser Besichtigung beendet. Nicht nur weil es bei den Obadhias keine Pferde, Schwimmbad, Golf- oder Tennisplatz, zu besichtigen gab, sondern, die kleine Tochter kam uns benachrichtigen, dass das Mahl bereit sei.

An jenem Abend wurde das Essen nicht am Tisch in der neuen Wohnung serviert, sondern, in Vereinbarung mit den Besitzern und auch eigens für meine Person, im alten Stiel, und im alten Haus.

Im Raum gab es keine Möbel, weder Porzellan noch Besteck, dennoch war alles bereit.

Die Hausherrin, gewiss gemeinsam mit der Tochter, hatten eine Matte am Boden ausgerollt. Handgeflochten versteht sich. Ich schätzte mal, dass es sich um ein Gemisch von Stroh und feinen Bambusreisern handeln könnte. Um diese herum, ließen sich, zunächst der Hausherr, Hausherrin und Tochter, und zuletzt wir, die sogenannte „Gesellschaft von auswärts“, im Schneidersitz nieder. Da es langsam dunkel wurde, erzeugten die Flammen zweier Petroleumlampen, ein wackeliges Spiel von Licht und Schatten und schufen somit eine noch andere Dimension der ohnehin bereits beeindruckenden Stimmung.

Auf der Strohmatte lag an jedem Platz ein viereckig zurechtgeschnittenes Blatt einer Bananenstaude. Im Zentrum des „Tisches“, so tief wie die Erde, befanden sich vier größere Teile der gleichen Blätter, auf welchen die verschieden zubereiteten Speisen angeboten waren.

Neben einem, nach meinem ermessen, imposanten Häufchen Reis, sah ich auf einem, irgendwie speziell gefalteten und geformten Blatt, eine Mischung von Gewürzen und Beigaben. Dann kam das Fleisch, und zuletzt das Brot: eine Art Pfannkuchen, genannt Farata.

Robert erklärte mir, dass jeder sich eigenhändig und nach eigenem Ermessen, seine Portion zusammensetzen könne. Wie? Selbstverständlich mit bloßer Hand.

All dies, auch wohlweislich dosiert, war eine brennende Angelegenheit für den Gaumen eines Galliers.

Trotz allem, wenn auch vielleicht etwas gewöhnungsbedürftig, aber dieses Abendmahl war, ein unvergessliches Ereignis.

Als wir uns erhoben, indem wir uns herzlichst bedankten und der Köchin gratulierten, beschlagnahmte Obadhia eine der Lichtquellen, um diese draußen unter dem Mangobaum aufzustellen. Zum Abschluss des Tages lud er uns noch zu einem Gläschen Rum ein.

Ich schaute auf die Uhr. Es war kurz vor zwanzig Uhr. Ich hatte zu dem Zeitpunkt nicht die geringste Idee, und nichts deutete darauf hin, dass unser Abschied sich noch etwas, sogar noch viel länger, hinauszögern würde.

Nur einige Minuten, nachdem wir uns gemütlich niedergelassen hatten, gesellten sich auch schon unsere begabte Köchin und die Tochter zu uns. Es fächelte ein laues Lüftchen und rundum herrschte eine friedliche Stille.

Ich dachte in jenen Augenblicken an die Aktivitäten unserer Hausfrauen, nach einem geselligen Diner. Für Madame Obadhia war dies getan, mit dem Einsammeln der restlichen Nahrung, dem Aufrollen der Matte und der Rückerstattung der „Teller“, auf direktem Wege an die Natur, welche ihrerseits, neben dem Haus, wiederum neue daraus produzierte.

Einige Zeit sprachen wir über dies und jenes und ich versuchte dann und wann, einige Worte Kreole zu formulieren.

Obadhia erzählte uns, dass er, vor ungefähr zwei Jahren begonnen hatte, ein kleines Stück Land, unweit vom Hause, nutzbar zu machen, um einen kleinen Gemüsegarten anzulegen.

„Schade, dass es schon zu dunkel ist, sonst hätte ich es Euch gezeigt. Es ist nicht weit.

Mir ist damals eine komische Geschichte passiert. Robert ..., hast du nicht davon gehört, da unten in Curepipe, oder sogar Ihr, draußen in Frankreich?“

„Ah, vielleicht …, um was handelt es sich denn?“

„Und in Frankreich …! Hört Euch das an! So ein Blödsinn!“, unterbrach Madame Obadhia. „Du wirst doch wohl nicht wieder mit deiner schwachsinnigen Geschichte anfangen? Wer soll denn schon darüber gesprochen haben? Niemand hat dir geglaubt, übrigens, ich auch nicht!“

„Selbstverständlich, du bestimmt nicht, aber die andern …! Da war, doch was, sonst wären doch die Leute vom Museum nicht bis hier gekommen! Aus welchem Grund hätten die denn die ganze Arbeit gemacht? Einen ganzen Monat lang haben die in der Ecke gesucht und gegraben!“

„Gut, einverstanden. Zu Begin haben die vielleicht geglaubt, dass …, ich weiß nicht was. Jedenfalls war die Sache damit beendet. Sie haben nichts gefunden. Ich glaube, dass du geträumt hast. Manchmal scheint nun mal ein Traum so reell …“.

„Schon gut, schon gut, wenn du meinst. Dann sprechen wir eben über was anders!“, sagte Obadhia doch merkbar enttäuscht.

Obwohl er den Argumenten seiner Gattin nichts mehr entgegen bringen wollte, oder konnte, hatte ich den Eindruck, dass es wie ein Feuer in ihm brannte, uns seine Geschichte zu erzählen. Mit einem diskreten Blick prüfte Robert mein Verhallten, auf welchen ich gleich mit einem bejahenden Kopfnicken antwortete.

„Aber das langweilt uns absolut nicht, Madame. Außerdem glaube ich sogar, von irgendwelchen Ausgrabungen gehört zu haben. Es ist doch schon eine Zeit lang hehr. Nun sagen Sie nicht, dass Sie einen Schatz in Ihrem Garten gefunden haben!“, befürwortete Robert Obadhias Absicht.

„Nein …, es war kein Schatz. Die Geschichte ist trotzdem äußerst eigenartig. Meine Frau sagt immer ich habe geträumt. Es ist ja möglich, dass sie recht hat, aber ich bin mir nicht sicher. Eigentlich kann ich mir selbst nicht erklären, was geschehen ist.“

„Was den Begin der Sache angeht, bin ich einverstanden, das war reell“, gab seine Frau zu. „Ich habe das Stück eines Tonkruges gesehen, es war mit Sicherheit ein sehr altes Bruchstück. Aber dann, die Geschichte, die du erzählt hast …, nein, das ist unmöglich!“

„Sie haben also doch etwas gefunden?“ Forschte Robert nach. „Das müssen Sie uns absolut erzählen!“

„Nun …, wenn Ihr wollt. Aber es ist eine sehr lange Geschichte.“

„Ach, uns macht es nichts aus …, aber Ihr möchtet vielleicht schlafen gehen.“

„Nein, nein …! Das ist kein Problem! Ich kann Euch die ganze Geschichte erzählen, wenn Ihr wollt.“

Robert sah mich erneut an und fragte: „Was meinst du?“

„Wenn es Monsieur Obadhia und seiner Familie nichts ausmacht, mir soll‘s Recht sein. Du weißt ja, dass so was mich immer interessiert.“

Kapitel 3:

Es war also vor etwa zwei Jahren, so wie Obadhia es bereits erwähnt hatte. Die Parzelle wo er sein Gemüse anbauen würde hatte er bereits gesäubert und er hatte begonnen die Wurzeln der abgesägten Bäume auszugraben und Steine aller Art, zu einer kleinen Trockenmauer am Rande aufzubauen.

Als er eine, um einpaar Steine herum gewachsene, etwas hartnäckige Wurzel herausriss, beförderte er gleichzeitig einige Klumpen Erde an die Oberfläche. Zunächst transportierte er das lose Gestein aus seinem Arbeitsbereich. Dann zerkleinerte er mit dem Spaten die Erdschollen, die er mit der Wurzel ausgehoben hatte, dabei stieß er auf etwas Hartem, - noch ein Stein -, dachte er zunächst. Doch bei näherem Hinsehen kam ihm die Form des noch undefinierten Gegenstandes etwas eigenartig vor.

In der Tat, es war nämlich kein Stein, und auch kein verrostetes Eisenteil. Nachdem er die noch daran haftende Erde, grob entfernt hatte, konnte er ein Bruchstück eines Tongefäßes erkennen. Es war ohne Zweifel eine Ecke des Bodens mit einem Teil der Umwandung eines Kruges oder einer Vase.

Wie er sich auch anstrengte, er fand keinerlei Anhaltspunkte in seinen tiefsten Erinnerungen, dass man irgendwann oder irgendwo auf der Insel, solche Gefäße benutzt oder fabriziert hätte. Er schlussfolgerte, dass es sich um ein antikes Teil handeln könnte, und beschloss es vorerst aufzubewahren.

Noch am gleichen Abend, nach getaner Arbeit im zukünftigen Garten, wurde der Fund ausgiebig gewaschen und gebürstet. Nachfolgend erkannte er ein weiteres interessantes Detail. Wenn Obadhia auch kaum etwas von Töpferei verstand, so wusste er doch, dass solche Gefäße, normalerweise, auf eine Art rotierendem Teller hergestellt wurden. Die Scherbe, die er in der Hand hatte, war bestimmt nicht auf diese Weise geschaffen worden, denn die Oberfläche war nicht geglättet und die Stärke unregelmäßig.

Er war davon überzeugt, dass er ein Zeuge einer längst verschollenen Zivilisation in Händen hielt.

Seine Gattin hingegen sah darin nur einen belanglosen Splitter eines alten Blumentopfes.

Mehrere Tage lang überlegte er, wie er sich Gewissheit verschaffen könnte. Letztendlich entschied er sich, seinen Fund von den Mitarbeitern im Museum von Mahebourg prüfen zu lassen. Doch für ihn war Mahebourg, nicht gerade die Tür nebenan. Um sich dorthin zu begeben, musste er die Insel in ihrer gesamten Breite bezwingen.

„Du übertreibst! Du wirst doch wohl keine zwanzig oder dreißig Rupien vergeuden, um dieses Ding nach Mahebourg zu bringen?“

„Ah, ihr Frauen, ihr versteht aber auch nichts von nichts! Das ist wichtig! Ich weiß, dass es wichtig ist und ich weiß auch, dass ich recht habe! Dieses Teil wird uns mehr einbringen als zwanzig Rupien!!“

„Du bist verrückt! Das Ding ist wertlos, sag ich dir!“

Die gesamte Familienharmonie bei den Obadhias war irgendwie „in den Keller gerutscht“. Den ganzen darauf folgenden Tag würdigte man sich keines Wortes.

Am Spätnachmittag dann, Obadhia war damit beschäftigt sein altes Farad, einer sozusagen, Generalinspektion zu unterziehen. Seine Gattin beobachtete ihn eine Weile, zunächst jedoch, ohne ein Wort zu sagen. Dann ging sie einige Male an im vorbei, indem sie ihm einen flüchtigen Blick zuwarf. War es aus Neugier, oder vielleicht ein Versuch erneut ein Gespräch einzufädeln? Leider …, er blieb eiskalt, er tat so, als hätte er sie nicht gesehen. Doch dann blieb sie plötzlich stehen, nur einpaar Schritte von ihm entfernt. Vielleicht angespornt von einer gewissen Neugier, oder wollte sie nur versuchen, den blöden Streit endlich aus der Welt zu schaffen. Sie wartete ein Weilchen stillschweigend auf eine Reaktion seinerseits, doch vergebens. Dann sagte sie etwas zögernd:

„Du putzt dein Fahrrad, wie ich sehe.“

„Ja.“

„Ehrlich gesagt ist das ja auch nicht gerade ein Luxus …“.

„Und ich öle es auch …“.

„Aber …, du benutzt es ja überhaupt nicht im Moment.“

„Das ist, was du meinst. Morgen fahre ich bis Mahebourg, wenn du alles wissen willst.“

Obwohl sie sich vorgenommen hatte nicht mehr länger über das Thema zu meckern, konnte sie es nicht lassen.

„Hatte ich mir doch gedacht! Du bist doch krank! Mit deinem alten Fahrrad kommst du nicht einmal bis la Coupee!“

„Ach, erzähl doch kein Blödsinn! Außerdem zwingst du mich ja dazu, mir selbst zu helfen. Du willst ja nicht, dass ich einpaar, Rupien ausgebe für den Autobus! Also mache ich den Weg mit dem Fahrrad. Jedenfalls fahre ich morgen nach Mahebourg, ob du es willst oder nicht!“

Darauf ging sie ins Haus zurück, indem sie noch vor sich hinbrabbelte: „Du bist doch nicht ganz klar im Kopf, dieses miserable Stück von …, ich weiß nicht was, hat dich total verrückt gemacht!“

So wie geplant, am nächsten Tag in der Frühe, packte er etwas Proviant und sein Fundstück sorgfältig ein, schwang sich auf seinen alten Drahtesel und machte sich auf den Weg.

Im Gegensatz zu den pessimistischen Vorhersagen seiner Gattin erreichte er kurz vor Mittag, ohne Erschwernisse, sein Ziel. Zudem hatte er noch das Glück, dass gerade keine Besuchergruppe am Eingang zum Museum wartete und, dass der Kustos seine Mittagspause noch nicht angetreten hatte.

Im Raum, wo die beiden Männer sich trafen, konnte man eine Zeit lang nur das Rascheln der imposanten Menge Zeitungspapier vernehmen, in welchem Obadhia seinen „Schatz“ eingewickelt hatte.

Als man dann endlich das wertvolle Stück gefunden hatte, erklärte Obadhia noch genauestens, wie und wo er den Fund gemacht hatte.

„Und dies ist das einzige Teil, das Sie gefunden haben?“

„Im Moment, ja. Aber ich muss ja noch die ganze Parzelle mit dem Spaten umgraben, bevor ich pflanzen und säen kann, vielleicht finde ich dann noch weitere.“

„Kommen Sie doch mal mit, ich werde mir das Teil mal näher ansehen.“

Obadhia folgte dem Kustos in einen kleinen Raum im Obergeschoss. Er setzte sich an einen Tisch und untersuchte das Bruchstück unter einer großen Lupe.

„Ich bin zwar kein Experte, ich habe dennoch etwas Erfahrung und bin es gewohnt, mit solchen Sachen umzugehen. Ich bin nicht qualifiziert, um Ihnen jetzt gleich Genaueres zu sagen, doch dieses Objekt scheint mir, in der Tat, sehr alt zu sein. Wenn Sie mir es anvertrauen möchten, werde ich es von einem Spezialisten überprüfen lassen.“

„Selbstverständlich! Aber glauben Sie, dass es wertvoll sein könnte?“

„Schwer zu sagen. Dieses Stück allein hat wahrscheinlich keinen großen Wert. Das genauere Alter und der Fundort spielen ja auch noch eine Rolle. Ich kann Ihnen im Augenblick wirklich nichts versprechen.“

„Ach so, ja ich verstehe.“

„Ich kann Ihnen heute nur den Rat geben, sehen Sie genau hin beim Graben. Wenn Sie was Ähnliches, oder auch andere, Ihnen unbekannte Gegenstände finden, bewahren Sie diese jedenfalls sorgfältig auf. Wir melden uns bei Ihnen, sobald wir die Resultate in Händen haben. Unter Umständen könnte dies etwas Zeit in Anspruch nehmen.

Wenn Sie mir noch Ihren Namen und Ihre Adresse aufschreiben möchten, dann melden wir uns bei Ihnen.“

Da musste der Kustos schon selbst Hand anlegen, denn Obadhia war nicht in der Lage seinen Namen, geschweige denn, seine Adresse zu Papier zu bringen.

Danach machte sich Obadhia auf den Rückweg. Er war einwenig enttäuscht, denn er konnte seiner Gattin nicht eine müde Rupie mit nach Hause bringen, nicht einmal einen kleinen Beweis von dem, was er dennoch erreicht hatte. Sie würde ihn allenfalls wieder mit allerhand Vorwürfen empfangen.

Die Tage vergingen und eine Antwort aus Mahebourg ließ auf sich warten. Bald begann Obadhia am guten Willen der Herren in Mahebourg zu zweifeln, er glaubte schon, die Sache sei endgültig vom Tisch, und dass er wahrscheinlich nie wieder etwas davon hören würde.

Dann eines Tages, ungefähr ein Monat später, er war dabei einige Gemüsepflänzchen zu verpflanzen, als er plötzlich Stimmen vernahm. Es war seine kleine Tochter, gefolgt von zwei Herren, die sich dem Pfad entlang dem Haus näherten.

Er erkannte gleich einen der Männer, es war der Kustos aus Mahebourg. Den Zweiten hatte er noch nie gesehen. Dieser sprach nur französisch, er musste wohl von „auswärts“ gekommen sein.

Nachdem die Herren sich vorgestellt hatten, erklärte man Obadhia ausführlich den Grund ihres Besuches. Obadhia verstand nur, dass man verschiedene Analysen und Nachforschungen durchgeführt hatte, und dass sein Fund sich weit interessanter, als zunächst angenommen, erwiesen hatte. Dies gab man auch als Grund an, für die lange Wartezeit.

Dieser unbekannte Herr, so erklärte man ihm, sei eigens aus Paris angereist, um sich ein genaues Bild der Fundstelle zu verschaffen.

„Wir hofften, dass Sie es uns gestatten würden, hier an Ort und Stelle, einige Grabungen vorzunehmen. Selbstverständlich würde man Sie angemessen entschädigen und Ihre Parzelle nach Abschluss der Arbeiten, in den aktuellen Zustand bringen.

Welchen Preis würden Sie verlangen, Monsieur Obadhia?“

Es kam Obadhia recht, dass man von Entschädigung sprach, denn in Gegenwart dieses Herrn aus Paris, hätte er es nicht gewagt, das heikele Problem der Rupien zu erwähnen. Außerdem hatte er keine Ahnung, was er wohl verlangen könnte. Er zögerte einen Augenblick, bevor er sagte:

„ Oh …, mo pas connä Missie. “

„Er meint, er weis es nicht“, übersetzte der Kustos.

„Würden wir Ihnen denn vielleicht mit tausend Rupien pro Woche entgegenkommen, Monsieur Obadhia?“

Die Begriffe in Obadhias Hirn überschlugen sich regelrecht. Hatte der „Missie“ tausend gesagt? Und pro Woche?

Tausend Rupien! Sapristi! - Eine solche Summe, um in meinem Garten zu graben! Diese Leute müssen ja noch verrückter sein als ich selbst – dachte er.

Wenn er einen Augenblick zögerte, dann war es nicht, dass er das Angebot zu niedrig fand, denn selbst mit hundert Rupien für das gesamte Unternehmen, hätte er zugeschlagen. Man hätte ihm ja zusätzlich auch noch den Garten umgegraben. Nein, er versuchte sich nur auszumalen, wie wohl ein Tausendrupienschein aussehen könnte. Wenn so was denn überhaupt existierte. Das könnten ja auch, so ungefähr …, vielleicht zehn Hunderter sein, berechnete er.

Als eine Antwort etwas auf sich warten ließ, unterbrach der Kustos jäh Obadhias Überlegungen:

„Was meinen Sie, Missie Obadhia?“

„Ja, ja …, tausend …, tausend ist gut …, ich pflanze dann mein Gemüse etwas später“, stammelte er etwas erschrocken.

Darauf ging man ins Haus, wo die Sache noch rechtsgültig abgeschlossen wurde.

Doch als schließlich unterzeichnet wurde und der zuständige Herr, Obadhia einen Stift in die Hand drückte, schaute dieser den Kustos irgendwie bedrückt an. Dieser wusste ja, wie es mit Obadhias Schreibkünsten aussah, sagte:

„Machen Sie doch einfach ein Kreuzchen dort unten. Ich bin ja Zeuge, dass Sie unterzeichnet haben.“

Dann verabschiedeten sich die beiden Herren.

Zu Begin der darauffolgenden Woche bogen, eines Morgens, zunächst zwei schwere Allradfahrzeuge, gefolgt von einem Lastwagen, in den schmalen Weg ein, der unweit von Obadhias Anwesen vorbeiführte. Eine Gruppe von etwa zehn Mann begannen, eine imposante Ladung Material und Geräte zu entladen. Gezwungenerweise musste das ganze Zeug noch von Hand, querfeldein, bis zu Obadhias Garten transportieren werden. Er selbst beobachtete das aktive Treiben interessiert. Dennoch kam in ihm ein mulmiges Gefühl auf, denn mit einem derartigen Aufmarsch hatte er nicht gerechnet.

Man begann Pläne und Landkarten auszubreiten, zu messen, farbige Bänder abzurollen, eine Menge kleine Fähnchen und Pfähle einzuschlagen.

Er stand da mit offenem Mund, er konnte nicht verstehen, was da, vor seinen Augen mit seinem Garten geschah.

Einpaar Stunden später, diskutierten nur noch zwei der Männer, an der Stelle, wo er das Bruchstück ausgegraben hatte, alle andern hantierten verstreut über das ganze Gelände. Sogar außerhalb der Parzelle, bis in den angrenzenden Wald hatte man Markierungen aufgestellt.

Als er am nächsten Tag, im Laufe des Vormittags, die Arbeiten besichtigte, traute er seinen Augen kaum. Inmitten der Parzelle hatten drei Mann bereits ein tiefes, rechteckiges, mit Kordeln gezeichnetes Loch ausgehoben. Zwei arbeiteten in der Grube und der Dritte, warf an der Oberfläche, die ausgeworfene Erde durch ein großes Sieb. – Sind die wirklich noch bei Trost? - dachte er.

Wie es auch sein mochte, dies war jedenfalls die beste Affaire, die er in seinem Leben abgeschlossen hatte. Man säuberte ihm nicht nur seinen Garten im Tiefgang, er wurde sogar noch bezahlt dafür, und das gar nicht Mal schlecht.

Bis zu dem Zeitpunkt, außer seinem Fund, war noch nichts besonders, oder Unglaubliches, an Obadhias Erzählung.

Doch genau während dieser Periode der Ausgrabungen passierte das Ereignis, das niemand, nicht einmal seine Gattin ihm glaubte.

An jenem Tag hatte er, so wie er es sich in letzter Zeit angewöhnt hatte, den einzelnen Gruppen einen Morgenbesuch abgestattet, um nach dem Rechten zu sehen.

Die meisten der Männer waren angeheuerte Einheimische mit denen, er sich, unterhallten konnte.

Eigentlich war es aus Neugier, denn trotz aller Argumente, die man ihm bereits vorgetragen hatte, verstand er nur wenig von dem, was dort vor sich ging.

Die zwei oder drei, die hochnäsig nur mit Papierkram herumliefen und nur französisch quasselten, ignorierte er, genauso wie diese, ihn außer Acht ließen. Wie dem es auch war, dank dieser Männer, die ihm jeden Samstagabend einen schönen Schein hinterließen, wusste er ja nun auch, wie ein Tausendrupienschein anmutete und sich sogar anfühlte. So konnten sie, von ihm aus, ruhig weiter schaufeln. Er würde sie jedenfalls nicht entmutigen.

Nur einige Meter von einer der Grabungen entfernt, am Waldrand, schlängelte sich ein Pfad durch den Wald hinauf zum Aussichtspunkt, les Gorges de la riviere noire.

Nachdem er sich kurz mit den Männern die dort arbeiteten, unterhallten hatte, kam ihm der Gedanke, dass er sich vielleicht, von dort oben, ein Gesamtbild der Arbeiten verschaffen könnte. Außerdem hatte er diesen Pfad, seit mindestens zwei Jahren nicht mehr benutzt.

Zunächst stellte er fest, dass sich doch seit dem, wenig geändert hatte. Doch bald, etwas höher hinauf staunte er über die üppige Vegetation und desto höher er anstieg, desto gewaltiger erschienen ihm die Blätter und Sträucher. Er glaubte seinen Augen kaum, denn etwas weiter voran, verschwand der Pfad sogar gänzlich im Gebüsch.

Er machte noch einige Schritte voran, in der Hoffnung den festen Pfad wiederzufinden, doch vergebens. Er entschied sich daraufhin den Rückweg anzutreten, doch auch in dieser Richtung konnte er den Pfad nicht mehr finden. Es kam ihm vor, als wäre die gesamte Vegetation, hinter seinem Rücken hochgewachsen, und das in wenigen Minuten. Er stand verwirrt mitten in einem Urwald, den er nicht kannte; den er noch nie so gesehen hatte!

Trotz dieses kuriosen Phänomens glaubte er dennoch, die Stimmen der Männer zu vernehmen, die unterhalb in seinem Garten arbeiteten. Er horchte um die Richtung, genauer abzugrenzen, aus welcher die Stimmen kamen. Dies war nicht sehr schwierig, denn er hatte den Eindruck, dass diese Laute sich ihm näherten. In der Tat, denn die Gespräche wurden immer lauter und deutlicher.

Erstaunlich, dass die Männer, bereits um diese Uhrzeit ihren Arbeitsplatz verlassen hatten. Man hatte ihn auch nicht darüber unterrichtet, dass noch weitere Grabungen dort im Wald vorgesehen waren.

Er versuchte sich in Richtung der Stimmen voran zu arbeiten und stand plötzlich in einer schmalen Lichtung. Er erschrak und hielt inne, als er eine Gruppe furchterregender Gestallten auf sich zukommen sah. Es waren nämlich nicht die Männer, die er erwartet hatte.

Es war ein halbes Dutzend grober, stämmiger Kerle, einige mit freiem, muskulösem Oberkörper und alle waren bewaffnet bis zu den Zähnen, mit Säbeln und Macheten. Die beiden Ersten trugen einen soliden Stamm auf den Schultern, unter welchem ein sichtbar gewichtiges Holzfass hing. Andere trugen geschlagenes Wild.

Obadhia war schlagartig in eine andere Zeit katapultiert worden, in eine längst vergangene Zeit!

Eigentlich mussten diese Männer ihn gesehen haben, wie er da, nur wenige Meter vor ihnen stand. Jedoch nicht einer ging auf ihn los, nicht einer fordert in auf stehen zubleiben oder zu verschwinden. So versteckte er sich eiligst im Gebüsch. Doch auch, als die wilde Truppe noch näher an ihm vorbeizog, versuchte keiner ihn dort aufzuscheuchen. Er musste wohl, für diese schrecklichen Gestallten, unsichtbar sein.

Trotzdem verweilte er noch eine Weile in seinem Versteck. Als er plötzlich ein bekanntes Grollen und Pfeifen am Himmel vernahm, und wie aus einem Traum aufwachte.

Es war die reguläre 747, die um diese Urzeit im Anflug auf Plaisance über ihn hinweg heulte. Er richtete sich auf, und als er sich umsah, stellte er fest. Dass alles um ihn herum wieder so war, wie er es kannte, so wie es vor diesem unglaublichen Erlebnis gewesen war.

Obadhia tauchte aus einer undefinierten Epoche auf, gleichermaßen wie er in diese eingetaucht war.

Vielleicht sucht man mich -, dachte er. In Eile trat er den Heimweg an, um die Seinen zu vergewissern, dass er noch lebte und ihnen zu erzählen, was ihm widerfahren war. Jedenfalls hoffte er sie noch lebend aufzufinden, denn er hatte keine Ahnung, wie lange er abwesend war und was in der Zwischenzeit vielleicht auch dort Unten geschehen sein könnte..

Bald stellte er jedoch fest, dass er nicht sehr lange unterwegs gewesen sein konnte, denn als er unten ankam, sah er die wühlenden Archäologen noch bei der Arbeit. Diese schienen nicht einmal erstaunt über seine Rückkehr.

Was war geschehen? Auch noch in dem Moment hatte er einige Schwierigkeiten seine Gedanken einigermaßen zu ordnen.

Kapitel 4:

Immer noch gänzlich im Absonderlichen versunken, hatte keiner von uns daran gedacht, einen Blick auf die Uhr zu werfen. So, als Obadhia das Schlusswort gesprochen hatte, stellten wir erst fest, dass Mitternacht bereits mehr als eine Stunde überzogen war.

„Ihr glaubt auch, dass ich geträumt habe?“

„Schwer zu sagen“, meinte Robert.

Roberts evasive Antwort sagte mir, dass er wohl kaum, wenn sogar überhaupt nicht, an eine ernsthafte Geschichte glaubte. Was mich persönlich anging, ich überlegte, ich war jedenfalls nicht davon überzeugt, dass der Alte geträumt hatte. Einige Punkte in dieser enigmatischen Erzählung deuteten darauf hin, dass er nicht geträumt haben konnte. Seinen Schilderungen gemäß wäre es jedenfalls kein gewöhnlicher Traum gewesen.

Ich war zwar bereits imstande einige kurze Sätze in Kreole zu formulieren, so bevorzugte ich doch, sicherheitshalber, dass meine Ansicht fehlerlos von Obadhia verstanden wurde. Daher bat ich Robert, sich doch wiedermal als Sprachmittler einzusetzen.

„Dies alles, ich muss zugeben, klingt irgendwie unglaublich. Dennoch bin ich nicht gleich so bestätigend als Ihre Gattin und einige andere. Ein solches Phänomen verdient durchdenken. Daher möchte ich nicht kategorisch behaupten, dass Sie geträumt haben. Ich wäre eher dazu geneigt anzunehmen, dass Sie nicht geträumt haben. Ich will damit sagen, dass mit Ihnen etwas geschehen ist, was ich mir im Augenblick auch nicht …, noch nicht erklären kann.“

„Siehst du, Robert, die Leute von auswärts, die verstehen, was ich sage. Du scheinst mir auch nicht zu glauben, wie ich höre, genau wie all die andern. Was wisst ihr schon? Überhaupt nichts! Ich weiß, wovon ich spreche!“

„Schon gut, schon gut! Nur so was …, das ist doch praktisch unmöglich!“

„Verstehen wir uns richtig“, fügte ich hinzu, um die Gemüter etwas zu beruhigen. „Es ist zu früh um irgendetwas zu bestätigen, aber ebenfalls, um die Sache definitiv als unmöglich zu erklären. Man müsste die ganze Geschichte genauestens unter die Lupe nehmen; man müsste mal nachforschen und vielleicht, eventuelle Zusammenhänge untersuchen. Jedenfalls habe ich die Vermutung, dass eine Beziehung zwischen Ihrem Fund, den Ausgrabungen und Ihrer Vision, bestehen könnte.

Nur bezweifele ich, dass wir in dieser Nacht noch des Rätsels Lösung finden werden.

Es ist bereits spät geworden und, so leid es mir auch tut, wir werden uns wohl verabschieden müssen. Ich kann Ihnen versichern, dass wir nicht die Absicht hatten, Ihre Hospitalität derart auszubeuten.“

„Aber, aber …! Es ist doch nicht Euere Schuld, dass es so spät geworden ist.“

„Es tut mir leid, Missie Obadhia, dass heute die Zeit nicht reicht, uns ausgiebiger über Ihre Geschichte zu unterhalten.“

„Aber ihr könnt ja Morgen oder an einem anderen Tag vorbeikommen. Es würde mich sehr freuen, mit jemand zu sprechen der solche komischen Sachen versteht.“

„Mal sehen, vielleicht nicht Morgen, aber ich komme bestimmt noch mal vorbei, bevor ich nach Hause fliege.“

Daraufhin schlossen wir dann die Sitzung. Obadhia war erkennbar zufrieden mit dem Verlauf seiner Einladung. Doch der eigentliche Grund seiner Genugtuung war gewiss, dass er endlich eine Person getroffen hatte, die seiner skurrilen Geschichte interessiert Gehör geschenkt hatte.

Er zögerte nicht einen Augenblick, uns noch zu dieser späten Stunde, bis zum Fahrzeug zu begleiten und uns den Pfad mit seiner Taschenlampe auszuleuchten. Er demonstrierte uns stolz sein annehmbar einziges, mehr oder weniger modernes Instrument, das er besaß.

Letztendlich gelang es uns, den Heimweg anzutreten, nur war es nicht mehr am späten Abend, doch eher, am frühen Morgen. Glücklicherweise hatte niemand uns, unseren fahrbaren Untersatz entwendet und den Verteilerrotor fand ich auch gleich in meiner Hosentasche.

„Wie fandest du die Obadhias?“ Fragte Robert, als wir endlich, unter uns waren.

„Es sind sehr freundliche Menschen. Ich kann nichts anders sagen.“ Erwiderte ich kurz, etwas angespannt am Steuer, denn die Beleuchtung unserer Prachtkutsche bewies sich etwas abgeschlafft. Rundum war es einigermaßen hell, nur die Straße selbst lag im Dunkeln.

„Da bin ich absolut deiner Meinung. Die Morisyen, wie wir sagen, sind im Allgemeinen gastfreundlich, das ist bekannt. Aber es ist nicht das, worauf ich hinaus wollte. Ich dachte da an seine glanzvolle Geschichte.“

„Ach so …! Ich schlage vor, dass wir uns Morgen darüber unterhalten. So einfach sehe ich das nämlich nicht. Außerdem muss ich mich im Augenblick, voll auf die Straße konzentrieren.“

Als wir so langsam das Tageslicht wahrnahmen, war es schon fast Mittag. Sylvie, Roberts Gattin, hatte bereits den Tisch gedeckt und das Mittagessen zubereitet. Nachdem sie uns einen Augenblick grinsend beobachtet hatte, fragte sie:

„Um welche Uhrzeit habt ihr beide denn nach Hause gefunden?“

„Oh …, es muss so gen drei Uhr gewesen sein“, meinte Robert.

„Und ihr wart so lange beim Inder?“

„Na ja, er hat uns, nach dem Essen, noch eine lange Geschichte erzählt.“

Womit wir auch gleich wieder, bei unserem umstrittenen Thema angelangt waren.

„Was ich dich während der Rückfahrt fragen wollte: Hast du nun geschickt sein Spiel mitgespielt, oder glaubst du wirklich an seine Erzählung?“, fragte Robert.

„J’ ein …, würde ich sagen. Ich glaube jedenfalls nicht, dass es ein Traum war.“

„Wenn ich recht verstehe, denkst du eher, dass er das Ganze von a bis z, frei erfunden hat?“

„Nein, das ist es auch nicht, was ich sagen will.“

„Dann ist es, so wie ich dich kenne, etwas komplizierter.“

„Genau …! Um etwas Klarheit zu schaffen, müssen wir vor allem logisch denken. Das Phänomen ist, in der Tat, schwierig zu definieren. Dennoch glaube ich, eine plausible Erklärung gefunden zu haben.

Es kann sich nicht um einen Traum handeln. Richtige Träume, oder Albträume entstehen nur im Schlafzustand und können somit nicht, von unserem Wollen oder Willen, also klaren Verstand, beeinflusst werden. Das ist eines. Nun stell dir vor, du gehst einem Pfad endlang, wenn du nicht zufällig die sogenannte Schlafkrankheit hast, wirst du nicht so augenblicklich einschlafen, und außerdem, auch noch aufrecht stehen bleiben.

Hat er nicht gesagt, dass er am gleichen Ort „gestanden“ habe, als alles wieder normal um ihn herum wurde?

Seiner Erklärung gemäß war die Mutation von einer Situation in die andere auch nicht schlagartig, sondern er erlebte hellwach, wie die Vegetation Schritt für Schritt üppiger wurde.

Das ist für mich, zumindest schon mal eine logische Erklärung dafür, dass es kein Traum war.“

„Ok …, und was kommt nun?“

„Zudem glaube ich auch nicht, dass er die Geschichte frei erfunden hat. Für eine Person wie Obadhia, die weder lesen noch schreiben kann, scheint mir die Chronologie seiner Geschichte zu lückenlos, sowie die Gestalten, die er beschrieb, scheinen mir zu perfekt inszeniert. Woher hätte er diese ausführlichen Informationen?

Es muss sich um etwas anders handeln. An eine, von ihm erfundene Geschichte, oder einem Traum, glaube ich überhaupt nicht mehr.“

„Was könnte es dann anders gewesen sein, deiner Ansicht nach?“

„Genau das, werde ich versuchen herauszufinden. Nur bräuchte ich deine Hilfe. Du kennst nicht zufällig jemand, der sich mit der Geschichte der Insel genau auskennt?“

„Oje, oje …! Privat fällt mir so spontan da niemand ein.“

„Na dann …, aber gibt es denn keine Bibliothek in Port-Louis, wo man eventuell in alten Büchern nachforschen könnte? Und dann bleibt uns noch das Museum in Mahebourg. Vielleicht könnten wir dort schon mal erfahren, aus welcher Epoche Obadhias Fund stammt.“

„Ja, gute Idee! Und dann? Was willst du damit anstellen?“

„Dann setzen wir uns ruhig hin und versuchen aus den Einzelteilen ein Ganzes zusammenzusetzen. Dieses vergleichen wir dann mit Obadhias Geschichte. Mal neugierig, was dabei herauskommt.“

„Also fahren wir Morgen zunächst nach Port-Louis.“

„Ok, alles klar.“

Wir verbrachten fast den halben Tag in Port-Louis und fanden dort bereits, einige interessante Auskünfte für unser Projekt.

Am darauf folgenden Tag, fuhren wir nach Mahebourg. Wir hatten das Glück, uns über eine Stunde lang ausführlich mit dem Kustos zu unterhalten. Wir erfuhren unter anderem, dass man noch einige Kleinigkeiten ausgegraben hatte, und dass die meisten Fundstücke aus einer Periode zwischen, 1400 und 1500 stammten.

Zurück bei Robert, machten wir uns an die Auswertung unserer gesammelten Informationen. Und siehe da, einiges passte bereits in unser Schema!

Zu Begin des sechzehnten Jahrhunderts, genauer, im Jahre 1505, wurde die Insel von dem Portugiesen, Pedro Mascarenhas, entdeckt. Zu diesem Zeitpunkt war die Insel noch unbewohnt und von einem dichten Urwald bedeckt. Es stellte sich jedoch später heraus, dass bereits Araber und Malaien, Piraten und Seefahrer, die Insel seit dem zwölften Jahrhundert, gelegentlich besuchten.

Obadhias Fund, entstammte vielleicht eher aus diesem Zeitalter.

„Siehst du, Robert, da haben wir schon etwas Passendes. Wir können daraus schlussfolgern, dass die Männer, die Obadhia gesehen hat, in der Tat, Piraten waren. Auch die Vegetation, die er beschrieb, passt genau in diese Zeit.“

„Einverstanden, nur sagt uns das immer noch nicht, ob er die ganze Geschichte nicht doch selbst erfunden hat.“

„Robert, Robert …, denk doch mal nach.

Ich kann mir nicht vorstellen, dass dieser Mann, der seit seiner Jugend abseits von allem lebt, eine solche Geschichte erfunden hat. Er kennt nur sein Haus, seine Ziegen und sein Garten. Er besitzt kein Fernseher, vielleicht nicht einmal ein Radio und du sagtest mir doch selbst, dass er Analphabet sei. Wo könnte er dann die Informationen gefunden haben, um eine Geschichte so nahe einer Jahrhunderte alten Realität aufzubauen?

Sag es mir, Robert! Das ist doch wohl kaum möglich!“

„Du hast recht, ich muss zugeben …, er ist nicht besonders schlau, aber vielleicht hat er so etwas ähnliches gehört und sich dann daraus seine eigene Geschichte gebastelt.

Ich erinnere mich da noch an etwas. Er sagte mir, man hätte Versuche mit vierzehntausend Jahre alten Kohlen gemacht. Kannst du mir sagen, was er damit meinte?“

„Hat er das gesagt?“

„Ja, ich erinnere mich genau daran.“

„Nun …, da hat er wohl etwas nicht ganz verstanden! Ich schätze mal, dass man ihm etwas über die, C14-Methode, vorgelabert hat. Wie hat man ihm das in seiner Sprache übersetzt? Woher soll der arme Obadhia das verstehen? Apropos, weißt du überhaupt, was das ist?“

„Naja …, ich hab schon mal davon gehört, nur, interessiert mich so was auch eigentlich nicht besonders.“

„Ich verstehe …, dann mach dich mal schlau. Die C14-Methode wendet man zur Altersbestimmung speziell von organischen Materialien an, auch genant, Radiokarbonmethode, oder auch noch, Radiokohlenstoffdatierung. Daher, Obadhias vierzehntausend Jahre alte Kohle, nehme ich an.

Damit bringst du mich auf einen Gedanken. Wenn sie diese Methode angewendet haben, dann haben sie auch noch etwas gefunden, worüber der Kustos uns nichts verraten hat. Das könnte nämlich bedeuten, dass man Organisches ausgegraben hat, vielleicht Gebeine, oder Ähnliches.