Josef-Maria Gustavsohn

Chlorella 11/09

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Für wen das Ganze?

Prolog in Nagano

Montag

Dienstag

Mittwoch

Donnerstag

Freitag

Samstag

Sonntag

Impressum neobooks

Für wen das Ganze?

"Man hat sich bemüht"

Willy Brandt,1969-1974 Bundeskanzler der Bundesrepublik Deutschland

Beinahe hätte diese Inschrift auf seinem Grabstein gestanden.

Für Cordula

Prolog in Nagano

Am Anfang schuf Gott die ganze Welt. Eine Welt, wirr, wüst und finster. Gott brachte das chaotische Durcheinander in eine perfekte Ordnung. Noch lebten keine Menschen in dieser tiefen Dunkelheit. Und Gott sprach: “Mehr Licht!“ Und es wurde hell. Gott schied das Licht von der Finsternis. Und Gott sah, dass es gut war. Es wurde hell, es wurde dunkel, es wurde Abend, es wurde Morgen – der erste Tag auf Erden.

In den frühen Morgenstunden des dritten Tages erblickte Chlorella das Licht der Welt. Die Welt, ein Ort, für den Menschen noch immer nicht geschaffen. Chlorella hatte den Urknall noch in den Ohren, das Geburtstrauma noch nicht überwunden, bekam aber direkt eine Aufgabe. Es war der mittlere Tag einer harten Arbeitswoche, an dessen Ende Gott die Krone der Schöpfung, den Menschen, hervorbringen sollte. Es war heiß und stickig auf der Erde. Durch trübe Staubwolken fahles Licht einer noch jungen Sonne. Kein Ort, an dem ein Mensch es würde aushalten können. So sahen in jenen Tagen Klimakatastrophen aus. Gott dachte nach. Was fehlte den Menschen, um leben zu können? Luft und Liebe. Das eine, um zu atmen, das andere, um sich zu mehren. Also erfand Gott den Sauerstoff und brachte ihn durch Chlorella in die Welt. Gott betrachtete sein Werk und dachte, dass es gut sei.

Chlorella wandelte reichlich vorhandenes Kohlendioxid in perfekter Harmonie mit den Elementen der Natur im Licht einer noch jungen Sonne in Sauerstoff, Zucker und Biomasse. Alle wurden satt. Milliarden Jahre später fanden Forscher in einer Wasserpfütze bei Nagano Chlorellas Ururenkel, durch schwierige Lebensumstände ein wenig aus der Art geschlagen. In tiefer Verbeugung vor der Leistung der Urahnen nennen wir der Einfachheit halber alle ihre Nachfolger auch Chlorella. Im Labor vollbrachte das Wesen aus der Pfütze großartige Kunststücke.

Als Janzen das erkannte, applaudierte er und sagte: „Ich mache dich zum Brot meines Lebens und zum Retter der Welt.“ Janzen war weder einfältig noch naiv. Er hatte Ziele und sah Wege. Er wunderte sich nur, dass beides so ätherisch war. Wege aus Wachs und Ziele aus den kleinen Fallschirmen, die den Samen des Löwenzahns in alle Richtungen treiben. Und an denen der Wind zerrt.

Montag

1

Peng! Das schwere Pendel hatte die Luft zerschnitten, als wäre sie ein Nichts. Zuerst hatte er ein Surren wahrgenommen, dann folgte der Einschlag. Totenstille danach. Gegenstände hagelten auf ihn ein, staubige Luft drang ihm in Mund und Nase. Er spürte feine Nadeln auf der Haut. Gebannt starrte er auf den riesigen Steinbrocken, der auf ihn zuraste. Starr vor Schreck und mit erhobenen Armen stand er da und wartete darauf, getroffen zu werden. Fassungslos hypnotisierte er das Geschoss, das unmittelbar vor ihm liegen geblieben war. Das Ding sah aus wie ein Morgenstern mit spitzen Kanten aus Steinsplittern und Mörtelresten. Der Platz um ihn herum war übersät mit kleineren Brocken, Steinen und Schutt. Durch den Staub sah er, wie jemand mit fuchtelnden Armen auf ihn zulief. Mit zuckendem Mund und aufgerissenen Augen schrie der Mann ihn an, schüttelte ihn an der Schulter. Er presste beide Hände auf die Ohren und sackte taub auf die Rampe am Ende des Hofes. Als er den Kopf hob, blickte er auf das gewaltige Loch in der Mauer. Der hohe Pfeifton in seinem Ohr wurde von einer Stimme übertönt. „Mann, was machen Sie denn hier? Es ist doch alles abgesperrt! Sind Sie blind?“ Verdutzt starrte er den Typen mit dem weißen Helm und dem schwarzen Vollbart an. „Haben Sie denn die Absperrung nicht gesehen, Mensch? Da sind überall Absperrungen, das kann man doch nicht übersehen und wir waren letzte Woche bei Ihnen, haben die Abrissarbeiten für heute angekündigt.“

Er hatte diesen Angriff überlebt, soviel stand fest. Dieses blöde Flatterband war ihm im Weg gewesen, als er über den Hof in die Firma gelangen wollte. Er hatte sich bücken müssen und dabei seinen Rücken gespürt, hatte das rotweiße Band angehoben. Janzen blickte an sich herunter. Hemd und Hose waren staubüberzogen, irgendetwas lief ihm die Wange hinunter. Er wischte mit den Fingern darüber und sah, dass sie rot waren. Etwas Stacheliges haftete an seiner Stirn. Er zog es ab und betrachtete die rote Spitze eines Mörtelsplitters, der in seine Haut eingedrungen war.

„Mann, was treiben Sie sich denn hier herum?“ Langsam nahm er wieder Töne wahr. „Die Abrissbirne hat ihr Ziel verfehlt und ist leider in Ihre Mauer eingeschlagen. Es tut uns leid, aber das war leider das Risiko, das wir eingehen mussten.“ „Ihr Sicherheitsrisiko hätte mich fast den Kopf gekostet, guter Mann. Heute Abend ist das Loch wieder zu, sonst verklage ich Sie!“ Wütend hatte Janzen den Sicherheitsbeauftragten der Abrissfirma stehen lassen und die Plastikkarte an den Scanner gehalten, damit der Sesam-öffne-dich-Mechanismus den Weg zu seinem Forschungslabor freimachte, in dem Janzen nach dem Schlüssel zur Rettung der Welt suchte. Verdammter Mist, er hatte vergessen, dass auf dem Nachbargrundstück für heute Abbrucharbeiten angekündigt worden waren.

Was für ein Start in diese Woche! Die nächsten Tage würden entscheidend sein. Sie erwarteten jeden Tag den Durchbruch. Die gentechnisch veränderten Algen waren leider instabil. Zumindest kamen sie mit den Abgasen aus der Fabrik nicht klar. Aber es bestand Hoffnung, sie machten Fortschritte. In den nächsten Tagen wurde er in Wiesmoor erwartet. Dieses verdammte Kaff. Dort sollte sich entscheiden, ob die öffentlichen Quellen auch weiterhin so üppig sprudeln würden wie in den letzten Jahren. Hatte er noch die Nase vorn? Dieser verfluchte Kaiser! Er versuchte die Gedanken an den Konkurrenten zu verdrängen. Für Samstag war er zu „Michel live“ in die Talkshow eingeladen. Nicht ganz risikofrei, aber eine große Chance, den Leuten seine Idee zu erklären. Es war ganz einfach. Dieses verfluchte Kohlendioxid. Milliarden Tonnen aus Rauchgasen und Auspuffrohren heizten das Klima auf. Nicht dass ihn, Tim Janzen, das interessieren würde. Er hatte aber den Schlüssel für die Beseitigung des Problems gefunden und er wollte den Erfolg. Seine Algen fraßen Kohlendioxid. Oder besser, sie verwandelten Kohlendioxid in Sauerstoff. Er hatte wahre Kohlendioxidfresser entwickelt. Gentechnisch veränderte Mutanten. Alles andere als „Monster“, wie es auf den Plakaten gestanden hatte, mit denen Umweltschützer vor seinem Labor aufgetaucht waren. Zum Glück hatte der Spuk ein schnelles Ende gefunden. Der Werkschutz war aufgetaucht und hatte professionell und konsequent durchgegriffen.

„Umweltschützer“, dachte er verächtlich, als er die Folgen des Angriffs der Abrissbirne im Spiegel betrachtete. Janzen, was ist aus dem Schwarz deiner Jugend geworden? In der Blüte seines Lebens war sein volles Haar welk geworden. Staub rieselte ins Waschbecken, als er sich schüttelte, aber das Grau in seinen Haaren blieb. Er selber fand sich mit einigen Makeln attraktiv. Makel allerdings, die ihm zu schaffen machten. Was ihm fehlte, war die Anmut und Eleganz des mediterranen Mannes und auch, wie er fand, die des urbanen Weltbürgers. Die Nase etwas zu klobig, das Kinn zu breit und der Unterkiefer zu weit vorstehend konnte er nicht darüber hinwegtäuschen, dass die Heimat seiner Gene irgendwo in den Sümpfen hinter den niederrheinischen Deichen lag, wenn nicht gleich im norddeutschen Tiefland. Er, der immer ein Städter sein wollte, konnte die Provinz in ihm nicht verbergen.

Gegen Mittag trudelten Reimer und das Forschungsteam ein, nachdem die groben Abrissarbeiten auf dem Nachbargrundstück abgeschlossen und das rotweiße Flatterband entfernt worden waren. Janzen verließ sein großzügiges Loftatelier, um seinen Assistenten zu suchen. Hier auf dem Gelände der ehemaligen Gummifabrik hatte er sich vor Jahren mit dem Forschungs-und Entwicklungszentrum von CarbOxygen eingemietet, dem Herzstück seines verzweigten Biotec-Unternehmen. Als nicht störendes Gewerbe, wie es offiziell hieß, war er sogar von der Stadt unterstützt worden. Man hatte ihm für die ersten fünf Jahre die Hälfte zur Miete zugeschossen und seine Gas- und Stromrechnung zu großen Teilen beglichen. Seit drei Jahren musste er die Kosten nun selber tragen und das ging ganz schön ins Geld. Das war aber bei weitem nicht sein größtes Problem.

Seine gut fünfhundert Quadratmeter zur gemischten Nutzung, wie es im Mietvertrag hieß, umfassten ein kleines Büro mit hochmoderner EDV, den fensterlosen Labortrakt und ein großzügiges Loftatelier mit hohen Decken, das er für Besprechungen, aber auch zu privaten Zwecken nutzte. In letzter Zeit hatte er hier öfter die Nacht verbringen müssen. Sie hatten unter Druck gestanden, hatten bis tief in die Nächte Messreihen ausgewertet und so war ihm manchmal der Weg bis zu seinem Hause am anderen Ende der Stadt zu weit gewesen. Es gab aber auch andere Gründe, warum er immer mal wieder die Nacht hier verbrachte.

Reimer stand in dem länglichen, halbsterilen Anzuchtraum ohne Tageslicht. Eine Kammer nicht größer als ein Taubenschlag, aber klinisch hell im gleißenden Kunstlicht. Ausgestattet mit einem Schutzschild aus UV-Strahlern, Luftfiltern und Unterdruckschleuse gegen vagabundierende Keime. Keime, die ihre Arbeit bedrohten. Grelles Licht durchflutete eine Reihe von Aufzuchtröhren mit Flüssigkeiten in verschiedenen Farben. Schläuche hingen an den Röhren und Luftbläschen tanzten wie in einer Sodaflasche durch Flüssigkeiten in verschiedenen Farben. Satte Grüntöne überwogen, daneben sah man auch Blautöne und verschiedene Abstufungen beider Farben, Ultramarin und Azur. Janzen bemerkte mit großem Unbehagen aber auch Rostfarben und verschiedene Rottöne. Ein Gaschromatograph erfasste in regelmäßigen Abständen den Kohlendioxidanteil in dem einströmenden Gasgemisch und ein Minicomputer steuerte die Ventile und damit die perfekte Dosierung der Gasanteile.

Als Janzen den Anzuchtraum betrat, schüttelte Reimer, beide Arme vor dem Bauch verschränkt, ungläubig den Kopf. Janzen hatte ihn mit in die Freiberuflichkeit genommen, als er vor Jahren als akademischer Oberrat aus den Fesseln des Beamtentums befreit, die Uni verlassen hatte, um mit seinem Wissen als Biochemiker und mit seinen Ideen Ökounternehmer zu werden. Es war schwierig gewesen in den Anfängen, aber mit ein paar Tricks hatten sie sich Luft und Ansehen verschafft. Carl Reimer, chemisch technischer Angestellter an seiner Uni, wohnte damals mit Mitte 20 noch bei seiner Mutter auf 55 Quadratmetern. Er liebte Videospiele, japanische Comics, die SG Wattenscheid 09 und trank in großen Mengen Cola. Dennoch war er spargeldürr und von der großen Idee begeistert, die sie damals in das Abenteuer führte.

„Verdammt noch mal, wir bekommen die Pest nicht aus dem Glas“, murmelte Reimer und beide sahen, was er meinte. In einem abseits stehenden Glaskasten befanden sich separate Aufzuchtgefäße, in denen sie die Stammkultur hielten, die sie zur Produktion von Algenextrakten für algalpower gezüchtet hatten. Die getrockneten Algen wurden einer Gesichtsmaske zugesetzt, die von dem Kosmetikunternehmen vertrieben wurde. Eine Wunderwaffe gegen Hautalterung sollte das sein. Und ausgerechnet heute wollte ihn Kim Krüger besuchen, die Key account Managerin von algalflower. Sie starrten auf die Zuchtröhren, in denen die Flüssigkeiten zart rot gefärbt waren, wobei ein blasses Himbeerrot überwog. „Ich kann machen, was ich will. Auskreuzungen, den pH-Wert ändern, Veränderung der Kohlendioxid-Dosierung, ich bekomme keine saubere Kultur hin. In ihrer Stammkultur, die sie für die Produktion von Algenextrakten für algalflower gezüchtet hatten, waren hartnäckige Verunreinigungen aufgetaucht, vermutlich giftige Dinoflagellaten.

„Diese Biester produzieren das pure Nervengift. So können wir unsere Verträge mit algalflower auf jeden Fall vergessen. Wer cremt sich denn schon mit Algenpaste ein, die Saxitoxin enthält? Das können wir abhaken!“ Janzen wusste, dass er Recht hatte. Die Algen waren reine biologische Waffen. Das produzierte Gift in den Reaktoren reichte allemal aus, um Juckreize und Hautschuppungen zu verursachen. Vermutlich aber würde es dabei nicht bleiben. „Wie kann das sein? Wir arbeiten doch unter kontrollierten Bedingungen. Ich kann mir nur vorstellen, dass hier ein Fall von Sabotage vorliegt. Ist es möglich, dass sich diese Umweltterroristen Zugang verschafft haben, die uns in den letzten Monaten mit Drohbriefen bombardiert haben?“ Betroffen und angewidert blickten beide auf die blutige Flüssigkeit, durch die fröhlich feine Luftbläschen tanzten.

„Tim, du musst melden, dass wir Schwierigkeiten mit der Kultur haben. Wir müssen das bei der Behörde anzeigen.“ Resigniert löste er Schlauchschellen und betrachtete die offenen Anschlüsse, als würde er die Antworten auf das Rätsel auf der Glasoberfläche entdecken. „Auf keinen Fall, hörst du! Wir werden kein Sterbenswort über die Verunreinigung der Kultur verlieren. Nicht jetzt, wir haben genug andere Probleme am Hals. Carl, denk daran, was für uns auf dem Spiel steht.“ Reimer drückte sich unter der Hand weg, die Janzen ihm auf seine Schulter gelegt hatte und wich seinem Blick aus. Reimer, der schon häufig über seinen Schatten gesprungen war, schien unschlüssig zu sein. Einen zweifelnden, von Gewissensbissen geplagten Assistenten konnte Janzen aber nicht gebrauchen. Nicht jetzt.

2

Wolken, wohin man auch blickte, an diesem Tag Ende Mai. Feuchtigkeit und Nebel klebten an den Fenstern der ehemaligen Lagerhalle im mittlerweile angesagtesten Viertel dieser Rheinmetropole und hüllten sein Loft in ein kühles schmutziggraues Tuch. Früher, als hier auf dem Gelände der ehemaligen Gummifabrik die Schlote noch geraucht hatten, stellten Arbeiter in blauen Industrieuniformen erst Hosenträger und später Schwingungsdämpfer für Gleise her. In seinen besten Zeiten hatte das Werk, eingezwängt zwischen den Wohnquartieren der Arbeiterfamilien hier im Westen der Stadt, mehr als 2000 Werktätige beschäftigt. Heute erstreckte sich auf dem ehemaligen Werksgelände, in Rechtecke und Quadrate parzelliert, das in Wohnraum gegossene Lebensgefühl zahlungskräftiger Bewohner. Ging es nach den Klimaforschern, die mal lustvoll und mal sorgenfaltig den Untergang vorhersagten, würden die schädlichen Gase aus dem Gedärm der Autos und Kühe Hitze und Sturm bringen, die Felder verdörren und den Asphalt schmelzen lassen. Stattdessen hatte er den Eindruck, dass es in diesen Breiten Jahr für Jahr zwar wärmer, aber auch feuchter wurde.

Vor seinem Corbusierdreisitzer stehend blickte er durch die von Dunst beschlagenen Glasscheiben auf das hässliche Loch in der Backsteinwand, das die Abrissbirne heute Morgen hinterlassen hatte. Nach und nach wurde alles hier nach Denkmalschutzrichtlinien saniert und vergoldet. Le Corbusier hätte Gefallen an Janzen gehabt – zumindest an seinem Geschmack. Das schwarze Möbel stand als einziger Gegenstand vor der groben und nur mit Sandstrahl gesäuberten Industriewand, die an verschiedenen Stellen von angerosteten Metallplatten durchbrochen war. Vom Schornstein der alten Gummifabrik, der als Relikt stehengeblieben war, wanderte sein Blick jetzt zu Kim Krüger auf dem schwarzen Ledersofa, mit der ihn seit Jahren eine vertrauensvolle Beziehung verband, die weit über das rein Geschäftliche hinausging.

Nachdem er von Reimer über den kritischen Zustand der Stammkultur informiert worden war, hatte ihn Ramona, seine Sekretärin, an den Termin erinnert. „Besuch für dich, blond“, hatte in der Kurzmitteilung gestanden. Ein Smiley war angefügt. „Kindisch“, hatte er gedacht und nicht gewusst, ob er ihr diese Anzüglichkeit durchgehen lassen sollte. Bei den Frauen hatte Janzen Schlag, aber er musste immer wieder irritiert und manchmal ratlos feststellen, dass sie bei ihm nicht das suchten, was er selber bei ihnen zu finden hoffte: Abenteuer und das Spiel mit dem Feuer. Frauen schätzten ihn, weil er zuhören konnte, weil er aufmerksam war. Für sie war er eine Mauer zum Anlehnen, ein Dach zum Unterstellen. Das wusste er, aber auf diese innere Stimme, die ihm diese Tatsache beharrlich zuflüsterte, wollte er nicht hören. Er weigerte sich, das zu akzeptieren. Kim wollte ihn weder als Mauer noch als Dach, nahm ihn so, wie er sich gerne sah. Die Key Account Managerin von algalflower, sehr blond, sehr viel Schmuck, sehr teure Klamotten, machte Geschäfte mit ihm. In der Wahl ihrer Mittel war sie nicht zimperlich. Der kleine, aber prosperierende Kosmetikkonzern mit Sitz in Luxemburg und Produktionsstätten in Portugal und Bulgarien war spezialisiert auf Naturkosmetika mit Rohstoffen aus dem Meer.

Er und Kim hatten sich vor Jahren in Berlin auf einem Kongress getroffen. Es war darum gegangen, Startup - Unternehmen für Produkte und Dienstleistungen rund um die sich anbahnende Klimakatastrophe lukrativ an den Start zu bringen und Fördermittel abzugreifen. German Angst war die treibende Kraft dafür, dass Deutschland bei diesen Geschäftsideen die Nase vorne hatte, und der Staat unterstützte großzügig Projekte und Unternehmer, die sich gegen den Untergang stellten. Natürlich waren auch sie gefangen im Untergang, aber zunächst einmal wollten sie davon profitieren.

Er erinnerte sich gut daran, wie Kim, deplaziert im Gedränge der Nachhaltigkeitskittel, auf hohem Absatz und in engem Cocktailkleid in einer Vortragspause auf ihn zugestöckelt kam. Sie hatte sich mit drei Betriebswirtschaftsstudenten zusammengeschlossen und nach Möglichkeiten gesucht, ihre Firma, die Kosmetikprodukte auf Algenbasis herstellte, nach Ablauf der staatlichen Förderung in die Gewinnzone zu führen. Dazu brauchte sie ihn. Er kannte sich aus mit Algen, dem Rohstoff und Elixier ihrer Produktpalette. Er hatte sie angesehen, Kosmetik war nicht sein Gebiet, aber für diese Frau mit den strahlend blauen Augen, dem vielleicht etwas zu tief geschnittenen Dekolletee und dem üppig modellierten Busen lohnte sich die Lüge.

Das alles schoss ihm durch den Kopf, während Kim mit gespreizten Beinen vor ihm auf dem schwarzen Sofa saß und auf weitere Höhepunkte wartete. Irgendwann hatten sie diese Grenze überschritten und seitdem liefen ihre geschäftlichen Treffen in einem wiederkehrenden Muster ab. Seine Nase nahm den leichten Moschusgeruch auf, der an den Innenseiten ihrer Schenkel hing. Er kniete sich vor sie hin, nahm auch den Geruch von feinem Rindsleder und frischen Austern wahr. Mit der Zunge umkurvte er das große Muttermal und achtete dabei auf ihren Atem. Wenn die Widerstände aus Scham und Zweifel überwunden sind, ist alles ganz einfach, dachte er. Und noch, dass es eine Grenze gibt, an der Umkehr unmöglich ist. Grasend in ihrer kurzgeschorenen Wiese schloss er die Augen und ließ Bilder zu. Mit seiner Lippe zog er an den beiden Ringen, die in ihrer Scham eingelassen waren. Platin mit einer eingefassten Perle. Klappernd verbiss er sich in ihnen. Töne und Klänge drangen an sein Ohr.

Er lag jetzt auf diesem Steg auf diesem See in der Sonne. Die Stahlzüge an den Masten des Segelbootes schlugen in den sich kräuselnden Wellen gegeneinander und klopften einen Teppich hoher rhythmischer Töne hinaus. Er machte die Augen auf und betrachtete den See vor sich. Ein unperfektes, aber harmonisches Oval aus gekräuselten Schamlippen im Glanz silbriger Feuchtigkeit. Kim pulsierte in flachem Atem, schlug den Kopf von links nach rechts und zurück. Mit seiner Zunge suchte er die Spitze der inneren Lippen, von dort nach unten bis zum anderen Ufer. In der Mitte tauchte er in sie ein. Kim krampfte ihre Schenkel gegen seinen Kopf. Er spürte den ansteigenden Druck.

Kim schätzte es, wenn er sich zurückhielt. Schätzte den in seinen Augen und Gesten niedergelegten Ausdruck der Beherrschung. Sie sah darin ein Versprechen. Der reißende Strom der Hormone war über die Jahre gezähmt, die Flüsse begradigt und Testosteronschleusen waren eingebaut worden. Es gab nur noch gelegentliche Überschwemmungen. Und so hatte er es in den Jahren gelernt, sich zu beherrschen. Er riss den Korken nicht mehr ungeduldig ab und die Flasche im gleichen Atemzug an den Hals. Er goss sein Begehren vorsichtig in ein tiefes Glas, schwenkte, schaute, roch, nahm einen Schluck und umkurvte damit all seine Geschmacksknospen. Wie ein Dompteur kontrollierte er das Spiel. Konnte geben und nehmen, warten und beobachten. Sah an ihren Härchen im Nacken, an den kleinen Schauern, die ihr über den Rücken liefen, am Tonus ihrer Bauchmuskeln, wann ihre Dämme brachen. Manchmal kam er sich dabei vor wie ein Zuschauer in der ersten Reihe, der durch seinen Applaus und dessen Zurückhaltung den Schauspieler auf der Bühne steuert. Und immer wieder auch so, als trenne ihn eine Glasscheibe von Fleisch, Blut, Haut und Wärme.

Während er unschlüssig dastand und seine Sachen sortierte, Hemd und Tuchhose glattstrich, war Kim aufgestanden und hatte sich Seidentop und BH abgestreift, die einzigen Kleidungsstücke, die sie noch am Körper trug. Er hatte ihr nachgeblickt, wie sie auf Zehenspitzen in Richtung Nasszelle getänzelt war. So selbstverständlich, wie das nur Frauen können, die sich täglich auf Stöckelschuhen durch die Welt bewegen. Ihr unverwechselbarer Duft umnebelte ihn, diese Wolke aus dunklen Gerüchen. Er hatte Rosen gerochen, Rosen kurz vor dem Verfall. Er hörte Wasser, das auf Marmor fiel, sah Kondenswolken, die aus der geöffneten Glastür quollen. Sie wusch die Minuten mit ihm durch den Abfluss ins Kanalsystem. Prasselnd wie kleine Nadeln fiel Regen auf großflächige Marmorfliesen, dann wieder ein Schwall wie aus einem Wasserfall. Er stand ein wenig verloren im Raum, blickte durch die schmalen Fenster in das Grau dieses Morgens. Die Nadeln reizten seine Nervenzellen, hatten ihn an Wagner denken lassen.

„Was hast du, Tim? Du siehst blass aus, so verspannt. Als wäre eine Horde Steuerfahnder unangekündigt hier aufgetaucht.“ „Nein, es ist nichts. Ich habe eine schwierige Woche vor mir. Dachte an all die Dinge, die noch zu erledigen sind“, log er. Wie einen Turban hatte sie ein Handtuch um ihr nasses Haar gewickelt, massierte irgendeine Creme in Bauch und Brüste, während sie Janzen fixierte. Misstrauisch, wie er fand. Misstrauisch, als argwöhne sie, dass er etwas vor ihr verberge.

„Es gibt Ärger, Tim. Margot will sich aus unserem Werbevertrag zurückziehen. Sie meint, dass sie sich mit der Giftcreme nicht den Namen ruinieren will. Zieh mal den Reißverschluss zu!“ Er spürte ihren festen Po durch mehrere Lagen feinster Stoffe in seinem Schritt, als sie sich mit dem Rücken zu ihm gewandt leicht nach vorne beugte. Mit sirrendem Ton schloss er ihr Kleid, Zahn für Zahn wurde sie wieder ganz zur Key Account Managerin. „Wir kriegen immer mehr Reklamationen“, nuschelte sie durch zugekniffene Lippen, zwischen denen eine große Haarklammer klemmte, während sie Oberkörper und Kopf nach vorne warf und das widerspenstige Blond zu einem festen Knoten verdrehte. „Tim, stimmt mit den Algen etwas nicht? Gibt es etwas, das ich wissen sollte?“

Die Sache mit der Creme war etwas verzwickt. Immer wieder hatten Kundinnen über Allergien geklagt, nachdem sie eine von algalflower produzierte Algenmaske aufgetragen hatten. Janzen kultivierte einen speziellen Stamm seiner Grünalge, produzierte die Algen in seinen Bioreaktoren auf dem Gelände der Rußfabrik und verkaufte das gereinigte und getrocknete Algenmehl als Mittel gegen Hautalterung an algalflower. Das Kosmetikunternehmen stellte daraus eine hochpreisig vermarktete Gesichtsmaske her. Zugpferd für den Verkauf des Produktes war Margot Siebert, ein in die Jahre gekommener Serienstar der Kultserie „Königsallee“, die mittlerweile in mehr als 300 Folgen ausgestrahlt worden war.

Den Kunden wurde weisgemacht, dass die Maske durch den Einsatz spezieller Algen freie Radikale, aggressive Bestandteile belasteter Luft, abfangen und entschärfen könne. Der Verjüngungseffekt würde schon nach kurzer Zeit spürbar und für jeden erkennbar sein. Es hatten sich immer wieder Kundinnen des Produktes bei algalflower beschwert und wollten ihr Geld zurück, weil sie trotz intensiver Anwendung keine Verbesserung der Oberflächenstruktur ihrer Gesichtshaut hatten erkennen können. Dieses Problem hatte man aber bislang gut in den Griff bekommen. Im Fall einer Reklamation schickte die Firma den enttäuschten Kundinnen ein Gratispäckchen mit wertvollen Salben und Cremes aus der Gesamtkollektion des Unternehmens sowie eine von Margot Siebert handsignierte und mit einem Foto versehene Karte zu.

In letzter Zeit hatte sich die Situation aber verschärft. Die Kundinnen beschwerten sich vermehrt über juckende Haut und über Rötungen. Bei einigen von ihnen hatte sich die Haut nach Auftragen der Maske in Schuppen abgeschält. Die Sache drohte, aus dem Ruder zu laufen und algalflower bemühte sich fieberhaft jegliche negative Presse zu vermeiden. Janzen dachte an die verunreinigte Kultur und hoffte, dass die Wege nicht zu seinem Labor zurückverfolgt werden konnten.

„Ich gehe davon aus, dass euer tschechischer Zulieferer für die Maskenbasis Probleme mit der Qualitätssicherung hat.“ Janzen strich entschlossen sein weißes Hemd glatt und schob es unter den Bund seiner Tuchhose. Als er sich bückte, um seine Schuhe zu schnüren, spürte er einen dumpfen Druck in seinem Schädel. Ihm missfiel die Richtung, die sein Treffen mit Kim genommen hatte. Er hatte gehofft, seine Verträge mit algalflower ausweiten zu können. „Ihr solltet mehr Wert auf eure Rohstoffe legen und nicht auf so zweifelhafte Quellen setzen, auch wenn ihr dafür mehr berappen müsst.“ Gedankenverloren sortierte Kim irgendwelche Unterlagen in ihrer Aktentasche, blickte dann aber lächelnd zu ihm hoch.

„Tim, Hürliman hat mir empfohlen, mich nach einem anderen Algenlieferanten umzusehen, wenn sich die Sache weiter zuspitzt.“ Hürliman war ein Investor, der im Pharmabereich viel Geld verdiente und vor einigen Jahren algalflower mit einer fetten Finanzspritze unter die Arme gegriffen hatte. Jetzt war Hürliman Kims Chef. Ein immer freundlich dreinblickender Schweizer. Einer, über den man hinter vorgehaltener Hand sagte, dass er seine Frau für einen guten Deal an einen arabischen Scheich verkaufen würde. „Lass uns Freitag weiter darüber sprechen. Wenn ich von meinem Jahrestreffen zurück bin.“ In der offenen Küche, vom Sofa aus nicht einzusehen, drückte er auf den Knopf der Jura Impressa. Das grüne Blinken erzeugte ein Espressogefühl, weckte seine Lust auf schwarze Röstaromen. „Ich rufe dich an“, rief er Kim zu, fasste an den verwitterten Griff der Stahltür, die sein Loftatelier vom Laborbereich trennte, in dem er mit Carl Reimer, seinem Assistenten, an der Optimierung seiner Lebensgrundlage arbeitete.

3

Zurzeit lief es nicht rund für ihn. Dabei war er damals, in den Anfängen, der gefragte Shootingstar der Szene gewesen. Seine Firma CarbOxygen war als junges Hightech-Unternehmen von Presse und Öffentlichkeit gefeiert worden. Der Vertrag mit der Rußfabrik war ein Aufbruch, schürte den Glauben an das Machbare, an eine grüne Industrie. Janzen, überwältigt von frühen Erfolgen, ließ sich maßgeschneiderte Anzüge anfertigen und Auszeichnungen umhängen.

Wie irrsinnig mussten dem alten Staudt seine Ideen in den Ohren geklungen haben. Er hatte den alten Industriekapitän im Industrieausschuss der IHK getroffen, wo er sich wütend über den Würgegriff ausgelassen hatte, der durch immer neue Umweltauflagen auf der Rußfabrik lastete. An einem trüben Novembertag zu der Fabrik am Rande der Stadt hinausgefahren. Wie ein Aussätziger hatte sie dort in ihren Grautönen gelegen, nur durch ein paar Erdbeerfelder von den Wohnquartieren der angrenzenden Stadtteile getrennt. Rheinruß, ein Name, der nach Inkontinenz klingt, als ginge es um die unkontrollierten Auswürfe eines in die Jahre gekommenen Industriegreises. Dabei waren seine Ausscheidungen schwarzes Gold und auf den Märkten als Schwarzpigment gefragt. „Nichts ist schwärzer als Ruß“, hatte Staudt gesagt und ihn in ein Plastikgefäß schauen lassen, dass einer Urne glich. Janzen blickte in ein Schwarz, das er vorher so noch nie gesehen hatte. Ein Stoff, der alles Licht restlos vertilgte. So hatte er sich in seiner Jugend die Hölle ausgemalt. Ein Schauer war ihm damals beim Blick in das schwarze Nichts über den Rücken gelaufen.

„Sie kennen das, Janzen, Sie sind doch vom Fach.“ Staudt hatte ihn in seinem Büro empfangen, das holzvertäfelt und mit Ölgemälden seiner Vorgänger ausstaffiert an ein Jagdzimmer erinnerte. Über der schwarzen Anzughose, dem weißen Hemd und der roten Krawatte trug er einen grauen, sauberen und gestärkten Kittel mit dem Aufdruck „Rheinruß“ auf der Brusttasche. Staudt war um seinen Schreibtisch herum direkt auf ihn zugekommen. Hatte ihm in Gutsherrenart seine linke Hand auf die Schulter gelegt. Seite an Seite hatten beide auf das riesige Backsteingebäude vis-a-vis geschaut, in dessen Inneren schwere Öle zu Ruß verbrannt wurden, tagein und tagaus. Aus den Schornsteinen hinter dem Gebäude waren nebelschwadige Rauchsäulen aufgestiegen. Wirbel um Wirbel pulsierte die Fabrik zwiebelförmige Gebilde in peristaltischen Bewegungen aus ihrem Gedärm ins Freie.

„Das, was Sie dort sehen, Janzen, ist reiner Wasserdampf“, hatte er leicht mürrisch vorgebracht. „Aus meiner Fabrik entweichen weniger Schadstoffe ins Freie als aus dem Arsch der Kühe auf den Weiden rundherum." Janzen mochte den derben Zorn des Rußunternehmers, dem die Auswirkungen der Globalisierung stürmisch ins Gesicht bliesen. Mit vornehmem Zorn hatte Staudt sich ihm zugewandt. „Wir werden den Tag erleben, Janzen, an dem die Chinesen den Ruß liefern und wir raus aus dem Geschäft sind. Man legt uns hier Handschellen um, die in China keiner tragen muss. Die Leute schauen auf das Werk und lassen ihre Kinder beim ersten Husten auf Pseudokrupp untersuchen. Dabei haben wir in den 90ern Filter eingebaut und aus dem Rauch alles rausgeholt, Schwefeloxide, Stickoxide, Schwermetalle und all das Zeugs, das früher ungefiltert in die Nachbargärten fiel. Nur noch Wasserdampf, alles nur noch Wasserdampf und die Leute blicken drauf, als wäre es der Schwanz des Teufels. Alle wollen unsere Produkte, Druckerschwärze und das tiefe Schwarz der Autoreifen, aber keiner will die Fabrik vor der Haustür." Staudt hatte Luft geholt und sich mit seiner Linken, die er jetzt von Janzens Schulter genommen hatte, an die in Falten gelegte Stirn gefasst. Er schien zu grübeln, nach Vergleichen zu suchen, Assoziationen, die seinen Vorwurf untermauern sollten, dass die Menschen zwar alles wollten, die Kehrseite aber nicht akzeptierten. Kopfschüttelnd und nach Worten suchend hatte er dagestanden.

Ein gemeinsamer Forschungsantrag war spielend leicht durchgegangen. Der alte Staudt hatte zunächst zurückhaltend auf seine Ideen reagiert. Sie hatten in den Jahren zuvor schon viel investiert, um die Abgase zu reinigen. Und jetzt auch noch die Debatte um die Klimagase. Er konnte zwar nicht leugnen, dass seine Fabrik Millionen Tonnen Kohlendioxid in die Luft schleuderte, er leugnete aber, dass das irgendwelche schädlichen Folgen habe. Er hielt all die apokalyptischen Szenarien für grüne Spinnereien, unter denen die Fabrik, wichtiger Arbeitgeber der Region, wieder einmal leiden müsse. Doch mit Hilfe seiner Tochter, die Janzen für sein Vorhaben hatte gewinnen können, war er eingeknickt. Er konnte sich noch an die Unterschrift von Staudt unter das Papier erinnern, die einschüchternd aristokratische Züge aufgewiesen hatte. Der Anfang war ein Aufbruch, pure Begeisterung und Euphorie. Die Idee hatte ihn elektrisiert. Und auch die Tatsache, dass sie sich in Fleisch und Blut verwandelte, dass sich Gedankenströme auf diese Weise materialisieren ließen. Er bekam Mittel in die Hand, konnte Reimer als seinen Assistenten gewinnen und abwerben.

Man hatte ihnen einen alten Laborteil in der Rußfabrik für ihre Forschungen zugewiesen. Sie hatten riesige Glaszylinder mit Nährmedien und Algen gefüllt, hatten das Verhältnis von Oberfläche zu Volumen optimiert, hatten mit verschiedenen Lichtquellen und Algenarten experimentiert. Ihre Zellen fraßen große Mengen Kohlendioxid aus Gasflaschen. Feine Gasbläschen stiegen auf und es blubberte wie in einer Hexenküche. Die Arbeiter starrten stirnrunzelnd auf das Spektakel. Blaumänner neben dem Grün. Zwei unterschiedliche Welten. Sie wurden als Hoffnungsträger gehandelt. Zuerst kam ein lokaler Radiosender, um den Ökofreaks in der Rußfabrik über die Schulter zu schauen, um Mikrofone in die Glastanks zu tauchen. Dann erschien das Fernsehen mit seinem dritten Programm. Vor allem Reimer entwickelte sich ungewollt zu einer lokalen Kultfigur. Mit seinen linkischen, steifen Bewegungen und dem eng Zugeknöpften entsprach er den Vorstellungen der Leute von einem Daniel Düsentrieb noch am ehesten.

Schwierig wurde es, als sie das reine Kohlendioxid aus den Flaschen mit den Abgasen aus der Fabrik tauschten. Sie hatten einen kleinen Abgasstrom abgeleitet und pumpten ihn durch ihre Kultur. Innerhalb weniger Stunden verschwand das Grün in ihrem Bioreaktor, wurde ersetzt durch ein milchiges Weiß, von Schlieren durchzogen. Das war die erste Herausforderung gewesen, Bedingungen zu schaffen, unter denen die Algen den Ernst des Lebens, die Konfrontation mit ihrer Aufgabe, überleben konnten. Diese Herausforderung war eigentlich bis heute geblieben und das Problem war nicht wirklich gelöst. Nach drei Jahren beantragten sie weitere Mittel. Einen Millionenbetrag. Es ging ums Ganze. Mindestens ein Viertel der Kohlendioxidfracht, des Klimakillers, sollte aus den Abgasen herausgefischt werden. Futter für die Algen. Das hört sich nicht schwierig an? War es aber und sie mussten tricksen. Messreihen kreativ interpretieren, um Geldgeber beim Ministerium und bei den verschiedenen Umweltstiftungen zu überzeugen. Mittel wurden unter Auflagen gewährt. Die Luft wurde dünner. Sie planten den Bau einer biologischen Filteranlage mit lebenden Algen auf einer Fläche von einem Hektar, einer Brache am Rande des Firmengeländes.

Vieles hatte funktioniert oder wurde passend gemacht. Reimer begann zu murren, als immer öfter ein kreativer Umgang mit den Messreihen nötig wurde. Theoretisch war es machbar, dass seine Züchtungen diese riesigen Mengen an Klimagasen vernichteten. Theoretisch. Auf jeden Fall feierten sie Erfolge. Nachdem der Prototyp des weltweit ersten Algenfilters für eine Großfeuerungsanlage in Betrieb gegangen war, hatten die Manager der Regio Rheinland Tim Janzen zum Unternehmer des Jahres gewählt. Die Auszeichnung war ihm aus den Händen der ehemaligen Wirtschaftsministerin überreicht worden. In ihrer Laudatio hatte sie seinen Mut hervorgehoben, auf grünen Ideen ein Unternehmen zu gründen, und deutlich gemacht, dass ihre Partei eben auch die Rahmenbedingungen geschaffen habe, dass solch ein Engagement belohnt werde. „Ein grünes Unternehmertum zahlt sich bei uns auch wirtschaftlich aus“, so ihre Botschaft.

Janzen hatte Anna Staudt ziemlich bald, nachdem der Hype um den Algenfilter losgebrochen war, geheiratet. Anna und er waren ein gutes Team gewesen in den Anfängen. Anna war Umweltbeauftragte in der Rußfabrik und zuständig dafür, dass die behördlichen Auflagen eingehalten wurden. Eine Aufgabe, die sie häufig in Konflikte mit ihrem Vater brachte. Anna hatte ihm letztlich den Zugang zur Rußfabrik verschafft. Sie waren in die Villa gezogen, die ihnen ihre Eltern zur Hochzeit überschrieben hatten. Ein schöner, schlichter Bau aus der Mitte des vorletzten Jahrhunderts mit dem parkähnlichen Garten und der japanischen Bepflanzung.

„Hallo Anna, ich bin‘s.“ Auf dem Weg ins Labor hatte er ihre Nummer gewählt. „Hallo“, antwortete sie knapp und es entstand eine kurze Pause. „Anna, ich kann heute Abend nicht nach Hause kommen. Ich muss Morgen sehr früh zum Jahrestreffen der Projektgruppe, hab noch viel zu erledigen, schaffe es einfach nicht.“ Wieder entstand eine kurze Pause. „Anna, ist alles klar bei dir?“ „Mir geht es gut, ich verstehe das nur nicht“, antwortete sie zögernd. „Das ist doch nur eine halbe Stunde hier heraus und ich möchte mit dir reden.“

Nach klärenden Gesprächen war ihm heute nicht zumute. „Ich muss hier noch so viel organisieren, bekomme keinen freien Kopf.“ Wieder verstrichen Sekunden. Janzen hatte den Eindruck, dass er vielleicht besser nachgeben sollte. Er spürte, dass Anna noch etwas sagen wollte. „Tim, ist eigentlich diese Kosmetiktussi noch bei dir?“ „Welche was, wen meinst du, woher weißt du?“ Verunsichert suchte er nach den passenden Worten. „Ich habe eben bei euch angerufen, aber deine Sekretärin wollte mich nicht zu dir durchstellen, weil du angeblich eine wichtige Besprechung mit dieser Kosmetiktante hast. Wie heißt sie noch mal? Kim Krüger, oder?“ Janzen erinnerte sich, dass er Kims Namen schon einmal in Zusammenhang mit den Schwierigkeiten erwähnt hatte, die sie wegen der verunreinigten Stammkultur hatten. „Anna, wir haben Probleme und stehen unter Beschuss. Es ist wichtig, dass wir unsere Verträge mit den Kosmetikleuten behalten und… .“ „Wir sehen uns Freitag.“ Sie hatte ihn unterbrochen und ohne Gruß aufgelegt. Er starrte auf sein Smartphone und überlegte, was er jetzt machen sollte. Es war wohl das Beste, wenn er es sich heute Abend auf dem Corbusier bequem machte, auf dem er soeben noch mit Kim Krüger Kundenpflege betrieben hatte.

4

Im grellen Neonlicht drückte das Surren der Klimaaggregate auf seinen Schädel und verstärkte den leichten Schwindel, der ihm seit einigen Tagen zu schaffen machte. „Roger, wie weit seid ihr mit der Stabilisierung von 11.09?“ Er saß mit Reimer in dessen kleinen Büro. Via Skype war Roger Smith vom Sullivan Institue in San Diego zugeschaltet. Smith war Mikrobiologe und spezialisiert auf gentechnische Eingriffe bei Grünalgen.

„Hallo Tim, sehr gut. Wir haben alles im Griff. Wir haben an 11.09 ein paar Schutzproteine angehängt und die Tests waren vielversprechend. Eure Turboalge ist jetzt viel stabiler. Die Streifen sind per Kurier zu euch unterwegs. Ist die Lieferung noch nicht angekommen?“ „Nein Roger, hier ist noch nichts angekommen“, warf Reimer ein, der die ganze Zeit auf den Boden gestarrt hatte. Reimer ließ sich nicht mehr so leicht vom Optimismus ihres amerikanischen Partners anstecken. Sie hatten Probleme mit ihrer Alge und das war noch untertrieben. Für seine amerikanischen Partner verkleinerten sich Probleme zu Herausforderungen. Smith klebte hinter seinem Schreibtisch, spielte mit dem Wimpel mit den amerikanischen Farben herum und grinste fröhlich in die Kamera. Täuschte sich Janzen oder hatte Smith seit ihrem letzten Telefonat schon wieder zugenommen? Seine rötliche Gesichtsfarbe sah ungesund nach Bluthochdruck aus und seine Wangen gingen ansatzlos in den Hals über. Hoffentlich fiel Smith nicht eines Tages tot vom Schreibtischstuhl. Dann wären sie erledigt.

„Carl, ich hoffe, dass Smith diesmal recht hat und die neue Variante taugt wirklich etwas“. Wie oft hatte Smith ihnen schon den Durchbruch versprochen. Alles hatte bislang nichts genutzt. Ihre Waffe blieb stumpf, ihre Frankensteinalge kam mit den Bedingungen in der Rußfabrik einfach nicht klar. „Scheiße, Tim, was ist, wenn uns dieser Wagner auf die Spur kommt?“ „Man, wie will der denn nachweisen, dass wir unsere träge Stammform in der Rußfabrik einsetzen? Wagner hat überhaupt nicht die Mittel, um uns etwas nachzuweisen. Mensch Reimer, verlier jetzt nicht die Nerven. Wenn Smith Recht hat und 11.09 stabil ist, dann kann uns Wagner mal kreuzweise. „Und wenn nicht?“ Reimer starrte mit hängenden Schultern Löcher in den Boden. „Wir sind jetzt soweit gekommen, Carl. Wir lassen uns von diesem Engpass nicht aus der Kurve werfen! Verdammt Carl, ich zähl da auf dich.“ „Tim, seit Wochen sind alle unsere Angaben geschönt. Wir geben bei der Vernichtung von Kohlendioxid viel zu hohe Werte an. Wir veröffentlichen Zahlen, die gar nicht stimmen. Das ist kriminell, ich mach da nicht mehr mit.“ „Carl, du hängst mit drin, jetzt lass dich nicht hängen! Uns trennen noch ein paar Zentimeter vom Ziel. Du weißt doch wie leistungsstark 11.09 ist“. „Ja theoretisch“, erwiderte sein Assistent mit schiefem Grinsen. Wenn wir definierte Gase durchjagen. Mit den Abgasen kommt diese blöde Mutante aber einfach nicht klar. Scheiße, und dann habe ich auch noch unsere verunreinigte Stammkultur und krieg die nicht sauber.“ Was hat denn die Kosmetiktante gesagt? Sind unsere Verträge mit denen sicher?“ „Carl, mach dir nicht so viele Sorgen. Unsere Verträge mit algalflower stehen nicht auf dem Prüfstand“, log er. „Tim, ich trau der ganzen Sache einfach nicht mehr“. Wütend war Reimer von seinem Stuhl aufgesprungen und hatte Janzen alleine im Raum zurückgelassen.

Sebastian Wagner hatte sich in der letzten Woche gemeldet. „Hallo Tim, wie geht es dir? Man hört ja wahre Wunderdinge über eure Alge. Ich wollte euch in nächster Zeit einen Besuch abstatten und mir selber ein Bild machen. Ach ja, wir sehen uns ja in Wiesmoor. Lass uns die Dinge dort mal durchsprechen und einen Termin ausmachen.“ Scheißfreundlich hatte er getan, dieser scheinheilige Mistkerl. Wagner war ein Arschloch und neuerdings Projektprüfer beim Technikom in Leipzig, das im Auftrag des Bundesministeriums für Erneuerbare Energien Förderanträge begutachtete und Projekte prüfte. Das war in doppelter Hinsicht beschissen für Janzen. Wagner war eine unüberwindbare Hürde, um an neue Forschungsaufträge zu kommen und Janzens aktuellen Projekte standen durch ihn unter besonderer Beobachtung. Er kannte Wagner aus Studienzeiten und verband keine guten Erinnerungen mit ihm. Es waren Zweifel an der Kohlendioxidaufnahmekapazität seines Algenfilters aufgetaucht. Grundlage seines Unternehmenserfolges waren gentechnisch veränderte Grünalgen mit besonderen Eigenschaften. Turboalgen, wie er immer betonte, wenn er auf seine Wunderwaffe angesprochen wurde. 11.09 war ihr Codewort für dieses gentechnische Produkt, das bislang nur auf dem Papier funktionierte. Irgendwer hatte Gerüchte in die Welt gestreut. Gerüchte, denen Wagner liebend gerne nachging. Janzens Daten aus Testreihen bildeten die Grundlage für die hohen Einnahmen, die die Rußfabrik mit dem Verkauf von CO2-Zertifikaten einstrich und auch für die Zuwendungen von Fördermitteln durch das Ministerium. Aber jetzt stand alles auf der Kippe.

In diesem Labor, das wie ein Tresor zur Außenwelt abgeschirmt war, kultivierten Janzen und sein Assistent Carl Reimer ihre Algen. Was hier passierte, war ein gut gehütetes Geheimnis, die Grundlage ihres wirtschaftlichen Erfolges. Die beiden setzten mikroskopisch kleine Lebewesen, Grünalgen der Gattung Chlorella ein, um das Kohlendioxid aus den Abgasen der Rußfabrik abzufangen und in Biomasse umzuwandeln. In der alten Rußfabrik vor den Toren der Stadt wurden schwere Rußöle verbrannt, der gewonnene Ruß als Verkaufsprodukt in Säcke verpackt und Millionen Tonnen klimaschädliche Auswürfe in die Luft gejagt. Es waren keine gewöhnlichen Algen, die sie hier verwendeten. Es war eine spezielle Art mit ganz besonderen Eigenschaften. Sie träumten von ungebremstem Wachstum, davon, dass ihre Algen schnell wuchsen, in gigantischen Dimensionen Kohlendioxid verbrauchten und Biomasse erzeugten. Es ging um Optimierungen, es ging ums Ganze. Darum, ob die Industrie bereit sein würde, ihre lebenden Kohlendioxidfilter zu ordern. Es gab immer neue Rückschläge. Aber sie hatten Hoffnungen, verfügten über einen speziellen Algenstamm, auf den sie all ihre Anstrengungen richteten. Sie hofften auf die Alge aus der Pfütze. In Nagano hatte Haijme Hagawe, Assistent am biologischen Institut der dortigen Universität, vor Jahren in einer Regenpfütze eine Art der Gattung Chlorella mit erstaunlichem Wachstumstempo gefunden. Hagawe hatte das auf Spontanmutationen in Folge der hohen radioaktiven Belastung in dieser Region zurückgeführt. Janzen hatte Hagawe unter fragwürdigen Umständen in einem Badehaus in Kyoto angetroffen, wohin er im Auftrag der Bundesumweltstiftung zur Klimakonferenz gereist war. Hagawe hatte Janzen gebeten, sich die Alge genauer anzuschauen.

Zusammen mit den Kollegen in San Diego hatten sie es später durch gentechnische Eingriffe geschafft, die Aufnahme und Verarbeitung von Kohlendioxid immer weiter zu steigern. Die gentechnischen Eingriffe waren aber umstritten. Das Wortpaar „genetisch verändert“ brachte sofort die Umweltschützer auf den Plan und man stand dauernd unter Beschuss. Es war zwar erstaunlich einfach gewesen, eine Züchtung mit hoher Stoffwechselrate zu erzeugen, das Problem war nur, dass die Zellen heiß liefen und sich zu Tode schufteten. Ihre Mikroalgen waren wie Bodybilder, die vor Kraft nicht laufen können.

Sie hatten über Wochen Tag und Nacht gearbeitet, um die Probleme in den Griff zu bekommen. Raimer hatte in dieser Zeit oft auf einem Feldbett in seinem Büro geschlafen und irgendwann war der Knoten geplatzt. Sie hatten ein ausgewogenes, aber sehr empfindliches Verhältnis von Nährstoffen und Beleuchtung gefunden. Bedingungen, unter denen die gentechnisch veränderte Variante einen perfekten Dienst verrichtete. Diese Algen waren reinste Kohlendioxidfresser mit einem riesigen Appetit. Leider funktionierte das Alles nur unter genau definierten Laborbedingungen. Zumindest bis jetzt. Draußen in der Rußfabrik herrschte ein anderes Klima, das hatten sie noch nicht im Griff. Aber das musste ja keiner wissen.

Getrocknet und abgepackt ließen sich die Algen sogar verkaufen. Sie hatten einen speziellen Stamm mit viel grünem Farbstoff extra für die Kosmetikindustrie gezüchtet. Der Stamm, der aus noch ungeklärten Gründen verunreinigt war. Das Zeugs sollte gegen Hautalterung helfen. So bewarben sie es auf jeden Fall. Die Verkäufe brachten mittlerweile ganz schön was ein. Damit das auch so blieb, dafür setzte sich Janzen bei Kim Krüger ein.

Steigende Preise erzielten sie beim Verkauf der Algenbiomasse an die Energieversorger, die daraus Biokraftstoffe herstellten oder in Biogasanlagen elektrische Energie. Jeden Tag verließen zehn Lastwagen das Werksgelände zu den nahegelegenen Biogasanlagen, voll bepackt mit teilgetrockneten Algen. Sie hatten Pläne in der Tasche, auf dem Gelände der Rußfabrik eine eigene hochmoderne Biogasanlage zu bauen. Aber noch war das Zukunftsmusik. Sie konnten nicht klagen, aber es gab Schwierigkeiten, deren Tragweite Janzen nicht abschätzen konnte. Auf dem Weg bis hierhin hatten sie einfach zu viele Leichen verscharrt und die Spürhunde hatten ihre Fährte aufgenommen.

5

Mila Shantar, Biologin am Niederländischen Institut für Meerwasserforschung in Rotterdam, stand am White Board und zeigte Fotos mikroskopischer Aufnahmen. Meereslebewesen in einem Wassertropfen, tausendfach vergrößert. Janzen sah Formen, die an Monster und Ufos erinnerten.

Im hinteren Teil des Labortraktes hatten sie einen provisorischen Seminarraum eingerichtet, der häufig aus allen Nähten platzte. Dort traf sich das Team jeden Montag, um Fortschritte zu besprechen, aber auch um Rückschläge zu diskutieren. Nach der Euphorie der Anfangsjahre, als sie hier noch fast jeden Montag die Sektkorken hatten knallen lassen, war die Stimmung in letzter Zeit überwiegend gedrückt, wenn sie sich montags trafen. Schwierigkeiten tauchten von allen Seiten auf und es gab mehr Fragen als Lösungen.

CarbOxygen kooperierte mit der hiesigen Universität. Janzen vergab Aufträge zur Optimierung des Algenfilters. Zurzeit bissen sie sich die Zähne daran aus, ihre Wunderwaffe zu stabilisieren. Licht, ph-Wert, Nährmedium, sie drehten an allen Schrauben und kamen dennoch nicht voran. Über ihre aktuellen Probleme mit 11.09 hatte Janzen sein Team zu absolutem Stillschweigen verdonnert. Sie hatten ein paar Artikel mit der außergewöhnlich hohen Photosyntheseleistung ihrer Alge aus der Pfütze, diesem Kohlendioxidkiller aus der Pfütze bei Nagano veröffentlicht, die ihnen Aufmerksamkeit und ein wenig Luft verschafft hatten. Unruhe war in der Szene ausgebrochen, als erste Ergebnisse mit 11.09, der gentechnisch veränderten Variante dieser Stammkultur, in den Fachzeitschriften erschienen waren.

Die Doktoranden himmelten Mila mit offenem Mund an. Sie saßen um den abgeschabten Resopaltisch mit den eingetrockneten Kaffeeflecken und der Glasschale mit verstaubtem Würfelzucker, die dort schon seit Jahren mit dem Tisch verwachsen war und aus der sich, soweit Janzen das beurteilen konnte, noch nie jemand bedient hatte. Die meisten waren akribisch Getriebene, die verbissen in ihre Aufgaben versunken waren. Merkwürdig, dachte Janzen, als er in die Runde blickte. Als gäbe es irgendeine Labororder, die ein uniformiertes Auftreten vorschrieb. Die jungen Männer um ihn herum sahen sich zum Verwechseln ähnlich. Engsitzender Scheinschlabberlook schien angesagt und Bart. Alle drei trugen schwarze scharf frisierte Bärte und waren extrem dünn. Es erinnerte ihn an seine Jugend. Damals, als alles irgendwie ungewaschener war. Hier sah alles nach einer ausgeklügelten zeitaufwändigen Inszenierung aus, mit Konturen, die morgens vor dem Spiegel glattgezupft wurden.

Die junge Forscherin aus den Niederlanden brachte seit einigen Monaten die Luft hier zum Schwingen. „Sie haben da was an Ihrem Kinn, Carl“, bemerkte Mila und schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. Reimer war zur Tür herein gekommen und hatte ihr ein Glas Wasser auf den Tisch gestellt. Mit leicht verkniffenem Blick haarscharf an dem ihren vorbei, wischte er sich die Fluse vom Kinn, die Janzen auch schon aufgefallen war. Eine gelbe Fluse, die an Reimers Kinn bei jedem seiner Worte leicht gezittert hatte. Wie bei diesen Fädchen, die an Segel gehängt werden, um festzustellen, aus welcher Richtung der Wind weht.

War Mila in der Nähe, vergaßen sie für einen Augenblick ihre Herausforderungen und Sorgen. Mit warmer, voller Stimme und umwerfendem Akzent sprach sie von ihren Untersuchungen. Erklärte, dass ihr dies und das misslungen sei und kicherte dabei. Die Niederländer hatten Sorge vor einer zunehmenden Versauerung ihrer Gewässer und darüber, wie sie sich auf die Meeresbewohner auswirken würde. „Wenn man Kohlendioxid ins Meer leitet, dann macht man daraus sauren Sprudel“, sagte sie mit einem Augenaufschlag, bei dem alle im Raum die Trivialität ihrer Aussage überhörten und von warmer Milch mit Honig träumten. Es gab hilflose Versuche, aus Flugzeugen Kalk abzuwerfen, um die Küstengewässer zu neutralisieren. Mila war mit dem Auftrag aus Rotterdam gekommen, nach Möglichkeiten zu suchen, stattdessen spezielle Algenzüchtungen einzusetzen.

„Tim, was sagen Sie dazu?“ Er hatte sich dem Klang ihrer Stimme hingegeben und auch ein Stück weit einer aufkeimenden Antriebslosigkeit. Mila stand jetzt direkt vor ihm und blickte ihm in die Augen. „Wie schätzen Sie die Möglichkeiten ein, dass wir genetisch veränderte Algen einsetzen, um unser Meerwasser zu neutralisieren?“ Ein heikles Feld, das wusste er. Die Regierungsverhältnisse in den Niederlanden hatten sich geändert. Die jetzige Regierung würde solche Vorstöße vielleicht wohlwollend bewerten. Dennoch, auch wenn sie versuchsweise Feldforschung mit genveränderten Algen durchführen dürften, sah er die Aktivisten an den Küstenlinien stehen, mit den Plakaten in der Hand. Sie würden sich an tote Wale klammern und Stimmung machen. Genetisch veränderte Algen würden über kurz oder lang über die Nahrungskette beim Verbraucher ankommen. Er versuchte es diplomatisch. „Mila, lassen Sie uns zunächst einmal testen, wie unsere veränderten Algen mit dem Meerwasser zurechtkommen.“ Mila schien nicht ganz einverstanden mit seiner Antwort. Hilfesuchend schaute sie Reimer an, der aber eine Fliege auf der gegenüberliegenden Wand fixierte.

„Leute, morgen mache ich mich auf den Weg in Richtung Norden. Ich treffe mich dort mit den Projektgruppen aus dem Arbeitsbereich „Klimagase“ zu unserem jährlichen Meeting. Es geht nicht nur um Häppchen dort. Wir wollen in die nächste Förderrunde, dazu brauchen wir Futter. Ich danke Ihnen allen, dass Sie mir Ihre Forschungsansätze gemailt haben und ich sehe uns auf einem guten Weg.“ Das Letzte bezweifelte er seit einiger Zeit immer mehr und es zeigten sich deutliche Risse in der öffentlichen Wahrnehmung ihrer Arbeit. Man hatte offensichtlich momentan einen anderen Götzen, den man anbetete. Zurzeit hatte Kaiser die Nase vorn. Kaiser und seine Idee, Kohlendioxid unterirdisch zu verpressen. In Endlager zu stecken. „An die Arbeit, wir brauchen gute Ergebnisse.“ Die Doktoranden packten ihre Sachen zusammen und verzogen sich an ihre Labortische. Reimer folgte ihnen zögernd, um sich seiner verunreinigten Stammkultur zu widmen, die ihnen die Verträge mit algalflower sicherte.

Mila blieb aber noch zurück und kam mit der Kladde unter dem Arm auf ihn zu. So nah, dass er in den Duft ihrer Haare beißen konnte. „Tim, darf ich Sie was fragen?“ „Schießen Sie los, Mila!“ Sie fixierte ihn mit ihren großen Augen. Fragen, die ein einfaches Ja oder Nein verlangten, würden so sicherlich zu ihren Gunsten beantwortet werden. „Tim, darf ich noch ein Forschungsjahr anhängen? Mein Institut ist beeindruckt von den Fortschritten, die wir gemacht haben und hält die Ansätze für erfolgversprechend. Darf ich hier bei euch noch weitermachen?“ Was für eine Frage, dachte Janzen. Alle wären froh, wenn Mila noch eine Zeitlang bliebe. Sie, die Tulpen in der Wüste zum Erblühen bringen konnte, war nicht die begabteste Wissenschaftlerin, die er hier im Labor gehabt hatte. Sie war aber schon jetzt der gute Geist der Firma. Und Reimer war in sie verliebt. Er hatte sich gleich zu Beginn an einem schwarzen Tag im Labor in sie verliebt. Sämtliche Testreihen waren ein völliger Fehlschlag gewesen, sie waren um Wochen zurückgeworfen worden. Niedergeschlagen und zerknirscht hatten sie vor ihren Monitoren gesessen, als Mila hereingekommen war.

Ohne gefragt worden zu sein, hatte sie angefangen zu erzählen. Sie hatten nicht gestört werden wollen, waren aber schnell von Milas Geschichte gefangen, von der Art, wie sie erzählte. Sie hatte von ihrem Vater erzählt, wie er in den 1970er Jahren aus der ehemaligen Kolonie Surinam nach Utrecht gekommen war. Bunte Gerüche waren aufgestiegen, als sie beschrieb, wie er ihre Mutter, eine Servicekraft, in dem indonesischen Restaurant kennengelernt hatte, in dem er als Koch arbeitete. Reimer hatte Mila nicht direkt anschauen können, als sie davon gesprochen hatte, wie sich ihre Mutter gegen den Willen der Eltern mit dem Koch verlobt hatte. Sein Gesichtsausdruck aber war eigenartig gewesen. So hatte Janzen ihn vorher nicht gekannt. Mila hatte davon gesprochen, wie ihrer Mutter die pechschwarzen Locken ihres Verlobten gefallen hatten und wie sie beim Anblick seiner glänzenden Augen an Zuckerrübensirup auf weißem Brot gedacht hatte. Janzen hatte Reimer beobachtet und war sich sicher gewesen, dass dieser den Geschmack von Zuckerrübensirup gerade im Mund gehabt hatte.

„Natürlich, Mila, dürfen Sie bleiben. Erfüllen Sie mir im Gegenzug einen Wunsch? Kramen Sie bitte alles hervor, was Sie im Internet über Friedemann Michel finden. Ich bin Freitag wieder zurück und möchte dann von Ihnen informiert werden." „Natürlich", kicherte sie und drückte ihm einen Kuss auf die Wange. Über ihre Schulter hinweg sah Janzen im Türrahmen Carl Reimer stehen, den Blick direkt auf ihn gerichtet. Er kannte Reimer aus dem Effeff, aber diesen Blick hatte er bei ihm noch nie gesehen. Ein Blick, mit dem man ein Stück Papier zerschneiden kann.

6

Zu all den Herausforderungen, vor denen sie standen, kam eine weitere hinzu. Janzen war zu einer Talkrunde bei besagtem Friedemann Michel eingeladen. Es sollte um den Bioreaktor gehen und um die Erfolge im Kampf gegen die Klimakatastrophe. So war das zumindest abgesprochen. Aber bei Michel konnte man nie wissen, woran man war. Für viele war die Teilnahme an den Talkrunden Sprungbrett für eine steile Karriere geworden. Der Moderator fühlte einem auf den Zahn, aber wenn der morsch war, dann konnte ein Besuch bei ihm auch schnell einem Todessprung gleichen.

Dabei war Friedemann Michel selber vor Jahren wegen gewisser Verfehlungen ins Kreuzfeuer der Kritik geraten. An diesem medienwirksam ausgeweideten Spektakel damals hatte sich für Janzen einmal mehr gezeigt, wie sehr Fehltritte bestimmender Teil des Lebens sind. Was wäre, wenn sich das Gute nicht über die schändlichen Machenschaften erheben könnte? Dann würde das Leben nicht auf zwei Beinen stehen und keinen festen Abdruck hinterlassen. Alles wäre dann banal und langweilig, dachte Janzen, als ihm die Sache von damals wieder ins Gedächtnis schoss.

Grimmig hatte Friedemann Michel immer alle attackiert, die seiner Meinung nach den rechten Pfad verlassen hatten oder durch ihr Reden und Handeln Gefahr liefen, ihn zu verlassen. Friedemann Michel war für jeden erkennbar überzeugt, immer auf der richtigen Seite zu stehen. Braungebrannt und mit gewelltem Haar war er zornig und bei seinen Gesprächspartnern gefürchtet. Zornig wie der mittelalterliche Inquisitor. Dennoch geschah das Unglaubliche. In fetten Lettern schoss die Presse: „Orgie im Berliner Hotel – Moderator verschnupft.“ Der strenge Moralist, Hüter von Anstand und guten Sitten, war besinnungs- und orientierungslos randalierend, mit offener Hose und Kokain in der Nase vom Sicherheitspersonal aus einer Hotelsuite abgeführt und den Sittenwächtern und allen Guten zum Fraße vorgeworfen worden. Was war passiert? Nach und nach kam das Dunkle dieser Geschichte ans Licht. Danach bezog der prominente Gast abends die Hotelsuite schon in Champagnerlaune. Wodka muss wohl auch eine Rolle gespielt haben.

Man hatte vorher einen kleinen Fernsehpreis gefeiert und Friedemann Michel war in aufgekratzter Stimmung, als er das Hotel betreten hatte. Kurze Zeit später wunderten sich Hotelgäste über das Defilee langhaariger junger Frauen, in denen einige der Gäste eine russische Herkunft zu erkennen glaubten. Stöckelschuhe, High Heels, enganliegende bunte Kleider und Röcke. Kiloweise Make up und dicker Lippenstift. Wer es wohlwollend meinte, glaubte in der Schar eine Gruppe Models zu erkennen, die zum Fotoshooting aufliefen. Die Frauen steuerten den gläsernen Aufzug an und kamen dann später deutlich derangiert mit verschmiertem Make-up in zögerlichem Abstand hinter unserem Moderator wieder heraus, den drei Sicherheitsleute in Gewahrsam genommen hatten. Für die Gruppe Hostessen reichten zwei Sicherheitskräfte, die die Frauen vor sich hertrieben und Ausbrecherinnen immer wieder einfangen mussten. Zwischen Auftritt und Abgang der Frauen, die, wie später bekannt wurde, aus einem Berliner Edelbordell stammten, waren gerade mal zwei Stunden vergangen. Zwei Stunden, die es in sich hatten.

Der Fernsehmann beteuerte später bei jeder Gelegenheit seine Unschuld und juristisch ging die Sache schließlich für ihn auch glimpflich aus. Lediglich der Drogenmissbrauch lag zur Anklage vor und das Gericht verurteilte ihn als Ersttäter zu einer Gefängnisstrafe auf Bewährung und zur Zahlung einer nicht unerheblichen Geldsumme. Das Hotel verzichtete aus Imagegründen auf juristische Schritte und ließ die völlig demolierte Suite nach einer großzügigen Spende des Übeltäters an ein Berliner Hospiz von polnischen Spezialisten wieder in den Ausgangszustand bringen. Jugendstilambiente mit Imitaten antiker Fresken an den Wänden. Man vermutete, der Moderator hätte über sein Umfeld das Gerücht lanciert, dass sich der Geschädigte einer Talkrunde, die schon mehr als ein halbes Jahr zurücklag, an ihm hatte rächen wollen. Das Gerücht war auf jeden Fall in der Welt. Nach und nach wuchs Gras über die Sache und Friedemann Michel erreichte später, nachdem er für mehr als ein Jahr von den Bildschirmen verschwunden war, als gefallener Engel wieder höchste Einschaltquoten.

Das Gerücht besagte, dass irgendein Vorstandssprecher irgendeines Energiekonzerns, der in einer seiner Sendungen aufs Glatteis geführt worden war, hinter der Sache gesteckt hätte. Eigenartig, Janzen konnte sich nicht mehr an seinen Namen erinnern. Angetreten sein soll er in dem Glauben, für die Entwicklung innovativer Umweltstrategien gelobt und dazu befragt zu werden. Woran sich Janzen erinnerte, war, dass das Unternehmen mit großzügig gewährten Landesmitteln ein Gezeitenkraftwerk an der Nordseeküste installiert und damit imageträchtig seinen Ökostromanteil gesteigert hatte. Wie aus dem Nichts aber sah sich der steif in Anzug, Weste und hochmütigem Gehabe angetretene Vorstandssprecher unvermutet massiven Attacken des Moderators ausgesetzt. Das Unternehmen hatte kurz vor der Sendung einen Antrag gestellt, aus unzugänglichen Lagerstätten Erdgas mittels einer umweltriskanten Methode zu gewinnen.

Beim Wort „Fracking“ hatte der Moderator das Gesicht zu einer diabolischen Maske verzerrt. Die Zuschauer hatten seinen Schmerz gespürt. Bei dem Verfahren sei nicht auszuschließen, dass Methan ins Grundwasser gelangen könne, war die Anklage des Moderators. Wie das Unternehmen dazu stehe, wollte Friedemann Michel wissen, dass durch Fracking – erneuter Schmerz im Gesicht des Moderators - sogar im Leitungswasser Erdgas nachgewiesen werde, ja zum Teil in solch großen Mengen, dass man das Trinkwasser mit einem Feuerzeug in Brand setzen könne. Der Befragte nestelte an seiner Krawatte herum und konnte nur einsilbig antworten. Als ihn der Moderator immer weiter in die Ecke drängte, musste sich auch beim letzten Zuschauer der Verdacht einschleichen, dass das Verfahren wohl dem Konzern nutzen könne, nicht aber dem besorgten Bürger. Kurz nach der Sendung wurden alle Frackinganträge in Deutschland zunächst einmal abgewiesen und der Energiekonzern musste seine bereits durchgeführten Bohrungen abbrechen und die Bohrlöcher wieder schließen.

Wie das jetzt alles mit der Koksorgie des Moderators zusammenhing, dazu gab es in den bunten Blättern wirre Enthüllungsthesen. Klatsch und Tratsch beim gläsernen Blick in den Bierschaum am Tresen. Ein Kellner sei bestochen worden, Friedemann Michel auf dem Fest zum Fernsehpreis ein paar Tropfen ins Glas zu geben. Die Prostituierten aus dem Berliner Bordell sollten sich nach einem Anruf zu einer bereitgestellten Stretchlimousine begeben und ausgestattet mit ein paar Flaschen Champagner und einem Briefchen Kokain die Hotelsuite eines Prominenten in der dritten Etage ansteuern. Dort sollten sie ihn nach Strich und Faden verführen, es dürfe dabei auch einiges zu Bruch gehen. Diskretion sei nicht das Ziel, sondern das Gegenteil. Friedemann Michel sollte in aller Öffentlichkeit der Spiegel vorgehalten werden. Gerüchte natürlich. Aber so schön, dass man es für den Extrakt der reinen Wahrheit hätte halten können.

Janzen selber verfolgte die Geschichte, mehr noch, sie zog ihn magisch an. Und er war in Grenzen empört. Empört vor allem über die heuchlerische Meute, deren laute Schreie für ihre eigene Aufrichtigkeit stehen sollten. Je lauter der Schrei desto größer die Aufrichtigkeit, so schien es ihm. Er selber verspürte die Magie, die von dem Thema ausging. Ein Sog aus der Tiefe seines Ozeans, das von Monstern bevölkert war, die noch kein Mensch gesehen hatte. Rote Vorhänge, rote Lampen, Leuchten und Laternen waren für ihn Signale, Schlüsselreize, die das tief in ihm verborgene Dunkle anrührten und beleuchteten. Die Dämonen in den Tiefen des Ozeans weckten.

In seiner Fantasie malte er sich die Szenen in der Berliner Hotelsuite in den schillerndsten Farben. Die Frauen klopften an die Zimmertür. Friedemann Michel öffnete verdutzt und blickte schon rettungslos verloren in eine zu allem bereite Weiblichkeit, die nur eines wollte. Ihn! Wie Wasser strömten sie an ihm vorbei, die Tür fiel hinter ihnen ins Schloss. Nestelnd an seinem Bademantel, Wellen aus Lust. Zusammen ein unvollendeter Michelangelo, ein unvollendetes letztes Abendmahl. Mit ihm in der Mitte. Ein obszönes Abendmahl, Champagner und eine Prise Kokain. Wer konnte da Nein sagen? Friedemann Michel sicherlich nicht.

Während jene mit den langen roten Stiefeln und ansonsten mit nichts bekleidet als mit dem Wunsch ihn zu zähmen, rittlings auf ihm saß, auf dem Bett, auf dem er mit dem Rücken lag, beobachtete er eine Gruppe aus drei Frauen wie das dreidimensionale Gemälde eines alten flämischen Meistermalers auf dem Sofa. Die Champagnerflasche ging von Mund zu Mund, Schaum lief über Brüste und Schöße. Hände verrieben das Vergossene. Hände massierten Knospen und Schamlippen. Pulsierende Lippen öffneten sich wie Magnolien in der Frühlingsluft. Eine Frau setzte sich zusätzlich mit ihrem Schoss auf sein Gesicht und es setzte ein Sinneswandel ein. Jetzt sah er die Welt mit seiner Nase und ein Bouquet von tausend Farben schoss Regenbogen durch seinen Kopf.

In seinem Allmachtswahn hat er dann vielleicht versucht, Heringe zu fangen. Anders konnte sich Janzen die Verwüstungen nicht erklären. In seinen, Janzens, Vorstellungen musste der Großstadthai versucht haben, mit seinem weit geöffneten Maul den Schwarm um ihn herum zu erwischen. Ein Versuch, der im Ozean und in Hotelsuiten selten gelingt. In seiner Raserei fielen Gläser, Flaschen, Tische und Stühle. Spiegel gingen zu Bruch. Es kam zu Verletzungen, Blut an den Wänden, Erbrochenes und Urin auf dem Teppich. Alles in allem ein Fanal. Aufgeschreckte Hotelgäste oder auch ein anonymer Anruf von außen brachte schließlich das Sicherheitspersonal auf Trab. Und so übergab die Fantasie, Janzens Fantasie, den Staffelstab an die in Protokollen beurkundete Wirklichkeit über den Auszug der Orgie und ihrer Teilnehmer aus dem Hotel. Sieben Frauen überwiegend russischer Provenienz und ein Mann: Friedemann Michel, mehr Opfer als Täter.

Janzen war gespannt, ob ihn die alten Geschichten beeinflussen würden, wenn er dem Moderator am Ende der Woche gegenüberstünde. Jetzt aber war es wichtig, Reimer in der Spur zu halten. „Carl, ich habe dich gesehen, wie du draußen vor dem Labor mit dem Reporter geredet hast, der neulich bei uns war. Ich hoffe nicht, dass du irgendetwas von den Problemchen erzählt hast, mit denen wir uns hier gerade herumschlagen.“ Reimer, der die Auswertung einer Testreihe im Blick hatte, schaute kurz zu Janzen hoch, um sich dann wieder kommentarlos den Diagrammen auf dem Monitor zuzuwenden. „Carl, das ist wichtig. Wenn der Typ vom Sender in dieser Woche anruft, dann möchte ich, dass du nichts hinausposaunst, was wir nicht miteinander abgesprochen haben. Ich will nicht, dass die vom Sender irgendetwas gegen uns in der Hand haben. Carl, kann ich mich darauf verlassen?“ Reimer brabbelte etwas vor sich hin, das sich für Janzen wie eine Zustimmung anhörte, während er Schläuche und Klemmen ins Regal deponierte. Ganz sicher war er sich aber nicht.

Dienstag

7

In Köln Mülheim ging es über den Rhein. In der Sonne funkelten die Liebesschlösser auf der Hohenzollernbrücke wie Glasprismen in einem alten Kronleuchter. Fetzen von Nebel schossen über den Fluss, von Möwen eingeholt. Flügelschläge, die die Luft verwirbelten. Schmollend rollte sich der letzte Regen der vergangenen Tage über dem Siebengebirge in sein dunkles, muffiges Bettzeug. Über den Wiesen, an den Ufern, dampfte der lädierte Körper dieser Stadt die Nacht aus. Nachtdämonen hatten Müsli kauend grinsend mit ihm am Frühstückstisch gesessen, als er die Planungen für die nächsten Tage noch einmal aufgerufen hatte. Nacht und Tag sind zwei Orte an gegensätzlichen Enden der Welt, hatte er noch gedacht, als er sich ächzend auf den durchgesessenen und abgeschabten Fahrersitz hatte fallen lassen.

Im Radio hatten sie für heute und den Rest der Woche die erste Hitze des Jahres angekündigt. Nach Auflösung von Frühdunst und Kapitulation der Wolken vor der Überzeugungskraft des nahenden Hochdruckgebietes stehe jetzt, Ende Mai, ein Frühsommertag wie aus dem Bilderbuch zu erwarten. Der Norden müsse sich noch gedulden. Die Wolken dort seien hartnäckiger und würden erst später weichen. Er hatte gehört, dass es in Kansas schon die ersten Hitzetoten so unerwartet früh im Jahr gegeben hatte. Von einem Tag auf den anderen war es dort nach einem kalten Winter schon Ende Februar heiß geworden, tags darauf wieder eiskalt. Frost und drückende Hitze im schnellen Wechsel. Ein schönes Durcheinander für mehrere Tage. Ein Richtungsstreit. Und dann, als wäre ein Machtwort gesprochen, Dauerhitze seit Tagen und Wochen, kein Ende in Sicht.

Im Osten der Stadt lenkte er seinen goldenen Ford Granada mit den roten Ledersitzen auf die Autobahn. Der Granada, den sein Vater nicht mehr wollte, als Magdalena für immer den Hof verlassen hatte. Auf der Autobahn war es zu dieser Zeit immer eng. Wie Blutkörperchen strömten die Fahrzeuge aus den Nebenästen in die Aorta des Kölner Rings. Ballten sich, bildeten Strudel, klumpten. Seit Jahren gab es die täglichen Infarkte und nach dem plötzlichen Tod ging das Leben mit unverminderter Kraft weiter. Zähfließend ließ sich Janzen im Strom der Automobile vom Herzschlag seines 4-Zylinders und der Energie des brennenden Öls treiben. Anfahren, stoppen, anfahren, stoppen. Die Bremsen des alten Granada zogen einseitig und er musste gegenlenken. Der Keilriemen quietschte beim Anfahren auffordernd, stöhnend. Das jammernde Quietschen bereitete ihm Kopfschmerzen, ein Stechen oberhalb der Schläfen.

Und dann, als hätte jemand einen Stopfen gezogen, war alles vorbei und er schwamm in einem fließenden Verkehr mit. Industrie zog an ihm vorbei. Skelette aus metallischen Streben fassten Reaktionsbehälter zur chemischen Synthese. Hier im Speckgürtel ließ sich mit der Nase entdecken, was produziert wurde. Janzen meinte Plastiktüten, Quietscheenten und Suppenwürze zu riechen. Rohre auf Stelzen verbanden alles miteinander. Eine Architektur, dessen Planungsskizze aussehen könnte wie die U-Bahnnetzkarte in den Großstädten der Welt. Dazwischen Schornsteine, die unterschiedlich dicke Rauchsäulen ausspuckten.

Für einen Moment hatte er die Befürchtung, dass die ausgestoßenen Wasserdämpfe den blankgeputzten Himmel des beginnenden Sommers mit Wolken füllten wie der stete Wasserstrahl die Badewanne. Dämpfe, die Kohlendioxid als unsichtbare Fracht mit sich rissen. Schornsteine wie überdimensionale Stricknadeln, die Masche um Masche in den wärmenden Schal webten, der sich um die Erde legte. Umweltschützer hatten für das nächste Wochenende zu Aktionen aufgerufen. Mahnend sollte für eine Stunde die Beleuchtung an bedeutenden Bauwerken ausgeschaltet bleiben. An der Chinesischen Mauer, am Kölner Dom, auch an der Christusfigur in Rio de Janeiro für eine Stunde tiefe Nacht. Das Brandenburger Tor dagegen sollte hell leuchten. Beleuchtet aus der Energie von tausend Freiwilligen, die in Pedalen treten, Batterien füllen und die Quadriga zum Strahlen bringen würden.

Die Ausfahrten flogen wie Türen zu Zimmern vorbei. Chancen zu ergreifen, Möglichkeiten zu finden. Hilden, Solingen, Düsseldorf, Essen. Janzen war auf dem Weg nach Ostfriesland. Zwischen Leer und Aurich, das Tagungshotel Störtebecker sein Ziel. Am Rande des kleinen Luftkurortes Wiesmoor hatte man noch bis vor kurzem Torf aus den umliegenden Sümpfen getrocknet und zur Stromgewinnung verbrannt. Das marode alte Torfkraftwerk war aber schließlich verschrottet worden und auf dem gleichen Gelände hatte man vor ein paar Monaten die weltweit modernste Biogasanlage eingeweiht, finanziell massiv unterstützt durch Mittel des Bundesministeriums für erneuerbare Energien.

Die Arbeitsgruppe Klimaschutz traf sich im Tagungshotel zur Frühjahrskonferenz. Leider ging es diesmal um mehr als die reine Kontaktpflege. Es ging um einen Richtungsstreit und um viel Geld. Bei der Frage, wie man die gewaltigen Kohlendioxidmengen entfernen kann, gab es viele konkurrierende Möglichkeiten, aber nur einen Geldtopf. Ein unterirdisches Wegenetz aus Rohren und Pipelines war der eine Vorschlag. Eine Forschungsgruppe vom Institut für Verfahrenstechnik an der Uni Berlin rund um Professor Thilo Kaiser wollte Industrieabgase in einem unterirdischen Adersystem zu einer Art Kohlendioxid-Friedhof leiten. Unterstützt durch einige namhafte Energieunternehmen schlug Kaiser ein Endlager für Klimagase vor, das irgendwo im dünn besiedelten Norden liegen sollte, wogegen höchstens ein paar Landwirte mit ihren Traktoren und vergilbten Transparenten sowie der harte Kern der Berufsautonomen aus Hamburg und Berlin protestieren würden. Kaiser, Kaiser, tropfte es Janzen aus dem Mund wie ranziger Speichel. „Dieser blöde Typ sieht aus wie der melierte Vertreter der großen Versicherung, der den Leuten im Fernsehen sinnlose Sterbeversicherungen andreht,“ rief er in den Fahrtwind, der durch das geöffnete Fenster einströmte.

Der smarte Kaiser war nah am Ohr der Berliner Politik und man munkelte, dass seine Unterstützer immer wieder Wege fanden, die Akzeptanz des Planes bei den wichtigen politischen Kräften durch entsprechende Motivationsanreize zu steigern. Dagegen stand Janzens Entwicklung, Kohlendioxide aus den Abgasen durch Bioreaktoren zu leiten und an Algen zu verfüttern.

Janzen hatte Erfolge, ja. Janzen hatte Preise eingeheimst, war rumgereicht worden. Auch das. Es war aber stiller um ihn geworden und er hatte den Eindruck, dass sich einige von denen, die früher mit weit ausgebreiteten Armen auf ihn zugelaufen kamen, jetzt heimlich hinter die nächste Säule verdrückten, wenn sie ihn auf einer Veranstaltung entdeckten. Seine Gegner sägten an seinem Ruf, das war eindeutig. Der Wirkungsgrad seines Reaktors sei deutlich niedriger als von ihm immer behauptet. Dieser Verdacht jedenfalls wurde gestreut und er kannte die Quelle dafür nicht ganz genau. Seine Angaben waren nicht ganz sauber, das wusste er, seine Messergebnisse würden einer intensiven Prüfung nicht standhalten. Außerdem hatte sich Wagner zur Tagung angekündigt. Ausgerechnet Wagner. Sebastian Wagner hatte ihm telefonisch mitgeteilt, dass er ihn am Rande der Tagung zu einem Vieraugengespräch treffen wollte. Und das verhieß nichts Gutes.

Wagner war ein Arschloch. Und das war er immer schon gewesen. Zumindest schon damals an der Uni, als er sich im Seminar Stadtökologie neben Janzen und Theresa gesetzt hatte. Ein Typ, lang, dünn – ein Dünn von dieser lustlosen und aseptischen Art – mit schwarzem krausen Haar und engstehenden kleinen graublauen Augen. Er trug immer diese gleiche Kombination aus verwaschener Cordhose und Jacke. Im Sommer wie im Winter war er mit dieser roten Goretex-Jacke bekleidet, aus der er im Frühjahr das Fleece herausnahm, ein Velourstoff aus Polyester, vermutlich recycelte PET-Flaschen. Vor seinem geistigen Auge sah Janzen den Aufnäher „Ich war eine Plastikflasche“ auf der Innenseite dieser Fleecejacke.

Gegen das Outfit war ja an sich nichts einzuwenden. Bis auf die Tatsache, dass er diese Farb- und Stilkombination auch Jahre später immer noch mit Wagner verband. Ein negatives Reiz-Reaktions-Muster. In jeder dieser Jacken steckte dann ein verklemmter, fantasieloser und hinterhältiger Erbsenzähler mit respekteinflößendem mathematischem Sachverstand. Schon wenn er an Wagner dachte, bekam er Hautausschläge. Wenn Wagner etwas besser wusste, und Besserwissen war sein Markenzeichen, dann erkannte man das gleich an seinem überdehnten rechten Zeigefinger, den er zum Bogen nach rückwärts spannen konnte. Wagner musste einen extrem weichen Knorpel zwischen den Fingergliedern seines rechten Zeigefingers haben, um dieses Kunststückchen hinzubekommen. Seit er diesen Typen kennengelernt hatte, dachte Janzen oft beim Anblick der Sichel des Halbmondes, dass der Mann im Mond ein Klugscheißer sein müsse. Und dann auch noch diese schmalen, geschürzten Lippen. Passte etwas nicht in sein Weltbild, formte er aus diesen Lippen einen kleinen empörten Trichter und sah damit aus wie ein beleidigter Zitronenfisch.

Wagner hatte ein mathematisch geprägtes Weltbild. Wahr war für ihn nur, was mit Formeln, Zahlen und Fakten belegbar ist. Für ihn gab es da keine Dehnbarkeiten, keine Spielräume und keine kreative Auslegungstoleranz. Damals kamen Diskussionen über die globalen Auswirkungen klimaschädlicher Gase auf, verbunden mit Theorien, dass der Mensch auf dem besten Wege ist, sich selbst den Garaus zu machen. Dass Doris Day und mit ihr alle Amerikanerinnen durch den Gebrauch von tonnenweise Haarspray dafür verantwortlich sein sollten, dass die Ozonschicht für alle Zeiten ruiniert sein würde und zunächst Australien und dann der Rest der Welt Hautkrebs zu erwarten habe, leuchtete ihm, Wagner, zunächst nicht ein. „Wo sind die Beweise, Tim, wo?“ Janzen und Theresa wussten es dagegen sofort und hatten es schon immer gewusst, weil sie es wissen wollten. Natürlich waren die Industrie und der westliche Lebensstil dafür verantwortlich, dass alles den Bach runterging. Da brauchte es doch keine weiteren Untersuchungen. Das war eine in sich schlüssige weltanschauliche Realität. Wahr, weil es nicht anders sein konnte. Janzen war bereit, kreativ zu forschen. Eine starke These zu vertreten und möglichst alle Parameter im positivistischen Sinne so zu wählen und notfalls zu manipulieren, dass das Ergebnis seine These stützte.

„Wagner hätte niemals Penicillin erfinden können“, brummte Janzen missmutig vor sich hin, während er daran dachte, dass er ihn morgen im Tagungshotel treffen würde. Fleming, der in seinem versifften Labor Nährplatten rumstehen ließ, bis sie Schimmel ansetzten. Der mit verschnupfter Nase erkannte, dass sich an den Schimmelstellen keine Bakterienkolonien bildeten. Überall Bakterien, aber im respektvollen Abstand zum Schimmelpilz. Fleming, der den Geistesblitz hatte, dass man vielleicht Schimmelpilze im Kampf gegen Bakterieninfektionen einsetzen könnte. Wagner hätte das niemals entdecken können, weil er aseptisch war, ein fantasieloser Pedant. Er, Janzen, dagegen, hätte ein großer Forscher werden können. Seine Versuchsreihen waren immer ein wenig unsauber, hatten aber eine kreative Kraft. Wagner glaubte nicht daran, dass der Flügelschlag eines Schmetterlings im Amazonas in Europa einen Sturm auslösen konnte. Wagner war eben ein Arschloch.

Nur hatte Wagner natürlich auch sein Gutes, gute Eigenschaften, solche, mit denen Janzen etwas anfangen konnte, von denen er profitieren konnte. Wagner war gut in Mathematik. Oder anders: Wagner bestand die Mathematikklausuren mit links, die ganze Studiensemester in dieser Zeit an ihrer Uni in die Verzweiflung trieben. Während im Mittelalter die Pest große Landstriche entvölkerte, hatte Professor Igor Kleinbrink unter den Studierenden an der mathematisch-naturwissenschaftlichen Fakultät Ähnliches fertiggebracht.

Kleinbrink stammte aus Schlesien, hatte einen rauchig warmen Ostakzent, einen fast rechteckigen klobigen Schädel mit beneidenswert vollem stahlgrauen Haar und extrem großen buschigen Augenbrauen. Von Weitem machte das den Eindruck, als hätte er sich einen buschigen Dachsschwanz über die Nase gehängt. Der Typ war ein Mathe-Fetischist, so eine Art Zahlenperverser. Mit voller Wucht bekritzelte er die doppelt ausgeklappte Tafel in kleiner Schrift von links oben bis rechts unten mit Hieroglyphen. Dabei schaukelte sein Fett vor ekstatischer Begeisterung, der ganze Mann zitterte wie Espenlaub. Unter der Wucht der von ihm erzeugten Ästhetik entfernte er sich immer wieder einen Schritt von der Tafel, um versonnen und begeistert sein Werk zu begutachten. „Sehen Sie die Schönheit, wie alles ineinandergreift, die Logik, die sich nach und nach offenbart, das Bouquet, das von diesen Formelsätzen ausgeht, sehen Sie das? Aber nein, wie sollten Sie?“ Kopfschüttelnd wandte er sich an sein Auditorium: „Sie verbringen ja Ihre Abende mit Dallas und Denver vor dem Fernseher.“

Bei den Klausuren hatte sich Kleinbrink keine große Mühe gemacht, Pfusch zu unterbinden. Die Aufgaben waren für die meisten unlösbar, schon den Wortlaut der Aufgabenstellung begriff man nicht. Es war, als würden dort Formulierungen in einer völlig unbekannten Fremdsprache stehen. Und da fast keiner von ihnen diese Klausuren mit voller oder annähernd voller Punktzahl lösen konnte, hatte auch keiner die notwendige Zeit oder die Möglichkeit, seinem Nachbarn Tipps zu geben. Jeder kämpfte um die eigene Existenz. Bis auf Wagner. Für Wagner schien das Lösen der Aufgaben ein Kinderspiel zu sein. Als Janzen dieses klar wurde, schlug er Wagner einen Deal vor. Wagner solle ihm bei den Klausuren helfen, dafür würde er ihn dorthin mitnehmen, wo Wagner als Einzelgänger und Sonderling ansonsten keinen Zugang hatte. Aus diesem Grunde freundete er sich in Maßen mit Wagner an. Ein verhängnisvoller Fehler.

Als er den großen Förderturm an der Autobahn mit dem großen bunt gestrichenen Rad und den aufgesprühten Parolen entdeckte, jetzt nur noch totes Gerippe und abgehalfterte Industrieruine, schob sich eine schwarze Limousine auf der Mittelspur auf seine Höhe. Er hatte den Wagen aus dem Augenwinkel von hinten heranrasen sehen, war aber von dem Industriedenkmal abgelenkt worden. Wie Morsezeichen hatte er die Blitze der Lichthupe im Seitenspiegel registriert, war sich aber sicher, dass er nicht gemeint sein konnte. Er konnte auch keinen Grund für die Aufregung erkennen und entschloss sich, dem seltsamen Verhalten keine Aufmerksamkeit zu schenken. Jetzt eskortierte ihn der schwarze Wagen auf gleicher Höhe ein Stück in seine Richtung, schien fast auf der Stelle zu stehen. Die Sonne blendete ihn und er konnte nicht erkennen, was im Innern des Begleitfahrzeugs vor sich ging. Nachdem ihn der Wagen im dünnen Vormittagsverkehr für ein paar Kilometer begleitet hatte, zog er plötzlich wild hupend zwei Fahrzeuglängen vor, um dann abrupt und ohne Blinkzeichen vor seinem Granada rechts einzuscheren. Reflexartig trat Janzen auf die Bremse, quietschend brach der schwere Wagen nach rechts aus. Nur mühsam und mit einem harten Griff ins Steuer bekam er ihn wieder auf der rechten Spur unter Kontrolle. „Ist der Typ denn irre, was will der von mir!“ Wütend schoss ihm das Blut bis zu den Ohren hoch. „Hau ab mit deiner fetten Schleuder“, schrie er gegen die Fensterscheibe, auf der sich ein zarter Kondensfilm bildete. Ein Junge hatte sich im Heck des Wagens zu ihm umgedreht. Deutlich konnte Janzen den fein gestrichenen Seitenscheitel erkennen. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er Janzen hasserfüllt an. Verwundert versuchte er das zuckende Gesicht vor ihm zu übersehen. Zähnefletschend tippte sich der Jugendliche mit dem Zeigefinger seiner Rechten heftig gegen die Stirn.

Es war immer das Gleiche. Wenn er in diese Gegend kam, fielen ihm die alten Geschichten ein. Er musste an Theresa denken, an ihre gemeinsame Zeit. Und er dachte an Wagner. All diese merkwürdigen Dinge damals. Auf diesem Humus aus Kohle, Stahl und Kalk hatten ihre Ideen bunte Blüten getragen. Jetzt riss ihn die Szene vor ihm aus diesen Erinnerungen. Was wollten diese Leute von mir, mit wem verwechseln die mich? Vorsichtig blickte er nach links über die Schulter, ob es dort Verdächtiges oder Merkwürdiges zu entdecken gab. Als Janzen dem Jungen wie im Übersprung freundlich zuwinkte, explodierte dieser fast hinter seiner Scheibe und führte mit seiner Hand hektische Scheibenwischerbewegungen aus. Ein Schäferhund hatte sich hochgereckt und bellte in seine Richtung. Die Sache wurde ihm zu bunt. Der vor ihm fahrende Wagen wurde immer langsamer, Janzen setzte den Blinker, wollte links überholen. Sein Begleitfahrzeug beschleunigte zeitgleich und ließ ihn nicht passieren. Gestikulierend führten die Fahrerin und ihr Begleiter im Font des Wagens eine Art Pantomime auf. Auch in ihrem Gesichtsausdruck spiegelten sich Hass und Wut. Sie hielten sich zusätzlich mit Daumen und Zeigefinger demonstrativ ihre Nasen zu.

Mit mühsam unterdrückter Wut versuchte Janzen sich auf den Verkehr zu konzentrieren, trat das Gaspedal bis unten durch. Er war erstaunt über den Schub, der ihn sanft ins Polster drückte. Wieder auf der rechten Spur, fuhr die schwarze Limousine mit hektisch aufleuchtender Lichthupe auf ihn zu und berührte fast die Stoßstange seines Wagens. Verdammt, was soll der Mist? Vorsichtig trat er auf die Bremse und der Wagen hinter ihm geriet ins Schlingern. Er hatte keine Lust mehr auf diese Sache und fuhr auf den menschenleeren Parkplatz mit schäbigem Klohäuschen in der Mitte, der schon vor einigen Kilometern angekündigt worden war.

Der schwarze Luxuswagen hielt mit aufheulendem Motor neben ihm, Fahrer- und Beifahrertür wurden gleichzeitig aufgerissen, Frau und Mann stürmten gestikulierend auf ihn zu. Irritiert und Schutz suchend hielt Janzen sich an der geöffneten Fahrertür fest, neben der er zögernd stehen geblieben war. „Wegen Typen wie Ihnen hat unser Junge sein Asthma“, schrie sie ihn an. „Ich zeige Sie an, Ihre Scheißkarre sollte man stilllegen“, brüllte er fast zeitgleich. „So eine miese Stinkkarre! Sie ziehen eine kilometerlange Rußfahne hinter sich her“, drohte er mit erhobener Faust. „So etwas Verantwortungsloses, die Dreckschleuder sollte man aus dem Verkehr ziehen“, setzte sie nach, wobei beide feuchten Atem in seine Richtung sprühten. Es folgten wüste Beschimpfungen. Hämisch glotzte ihn der Junge auf dem Beifahrersitz an. Wo war der Hund? Panisch blickte er sich um, hatte Angst, dass sie das Raubtier auf ihn hetzten. Starr vor Schreck stand er da und ihm fiel nichts ein, was er hätte erwidern können. So schnell und heftig, wie das Gewitter über ihn hereingebrochen war, verzog es sich auch wieder. Plötzlich drehten sich die beiden auf den Fersen um, stürmten zum Wagen zurück, der sich mit aufheulendem Motor und durchdrehenden Reifen vom Parkplatz entfernte.

Mit rasendem Herzen und Schweiß auf der Stirn blieb Janzen zurück. Ihm war auch schon aufgefallen, dass der Wagen in letzter Zeit stärker rußte. An der Heckpartie bis hin zum Nummernschild hatte sich in jüngster Zeit immer wieder ein schmutzigschwarzer Film gebildet, den die Waschstraße nur unzureichend in den Griff bekam. Er musste dann immer mit warmem Wasser und Fettlöser nachhelfen. Der alte Granada hatte keine grüne Plakette bekommen, die gelbe Plakette machte ihn in seinen Kreisen zu einer Art Aussätzigem. Ein Rußpartikelfilter, das wäre ein großer Aufwand für das alte Modell gewesen. Aber deshalb so ein Aufstand? Nach wenigen Minuten hatte er sich mühsam beruhigt, fuhr vom Parkplatz in Richtung Ruhr.

Nach der Aufregung fiel sein Blutdruck unter den Ruhepuls. Träge dahinfließende Gedanken fanden kein klares Ziel. Nichts hatte sich geändert hier, so kam es ihm zumindest vor. Schon damals, als ihn all diese Ideen gefangen genommen hatte, waren die alten Stahl- und Kohlebarone nur noch lebendiger Mythos gewesen. Nur noch die Narben erinnerten an sie. Ihre Stiftungen hatten Almosen gegeben, um Zechen in Industriedenkmäler zu verwandeln, Kumpel zu Museumswärtern umzuschulen. Zu Janzens Studienzeit hatten sich die Kinder dieser Gegend in Massen an den Universitäten versammelt. Sie sollten kreative Kleinunternehmer werden, den Wandel stemmen. Mit nachhaltigem Unternehmertum sich und die Welt vergolden. Hier sollte die Vergangenheit aufgearbeitet werden. Man lernte, dass Millionen Tonnen Ruß vor ihrer Zeit den Himmel im Pott verdunkelt hatten, dass die Wäsche nicht draußen im Garten zum Trocknen hängen durfte. Sie lernten, dass ihre Eltern es als ungerecht empfunden hatten, dass nur die Menschen hier betroffen sein sollten. Also hatte man das Problem vergesellschaftet und verteilt, hatte höhere Schornsteine gebaut und den Ruß bis nach Düsseldorf und Köln und mit den Winden der atlantischen Tiefausläufer mit gerechtem Zorn bis in die DDR getrieben. Schließlich war der Dreck mit Filtern gebunden worden und völlig aus der Umgebung verschwunden. Das Leben wurde bunter, Arztbesuche seltener. Dafür kamen Kohle und Stahl jetzt aus den anderen Ländern mit weniger empfindlichen Bewohnern. Zu teuer der ganze Umweltschutz, zu streng die Auflagen. Das Ruhrgebiet konnte oberirdisch Freizeit genießen. Man traf sich vor den Arbeitsämtern.

8

Das alles interessierte ihn, weil man das damals interessant fand. Seine Begeisterung aber galt Theresa Olchowski, drei Reihen vor ihm in der Vorlesung Stadtökologie. Theresa, mittelgroß, brünett und kurvig, liebte ihr Ruhrgebiet wie alle, denen das „Glückauf“ in die Wiege gelegt worden war. Er fand diese Erdverbundenheit der Koslowskis und Tetzlaffs, dieses trotz allem immer ein wenig bizarr und wirklichkeitsentrückt. Es erinnerte ihn an die Bereitschaft der Neckermann-Pauschalurlauber, ihren zweiwöchigen Jahresurlaub in den Betonburgen der Mittelmeergettos, dem Herne oder Castrop-Rauxel des Südens, als Erfolg und Triumph der Arbeiterschaft über das Kapital zu verbuchen. Wie auch immer, Theresa hatte eine herausfordernde Art, die ihn provozierte, die ihm ins Bewusstsein rief, worauf es im Leben ankommt.

Seine Definition als Mann machte es ihm manchmal unmöglich, in dem Kampf um die Sache wirklich nur deren Kern und Umfeld zu sehen. Als Bestimmung und Berufung, der zu folgen sein Ziel war, um die Meere zu retten, die Luft zu säubern, die Welt vom Hunger zu befreien oder auch nur um ein erkleckliches Auskommen zu haben. Er hatte den Eindruck, dass alles, was er tat, im Letzten bestimmt war durch die Frage, wie das wohl auf die Frauen wirken würde, wie man damit Erfolg bei Frauen haben könne. Dieser Mangel an Freiheit, diese Steuerung durch Hormone und Triebhaftigkeit prägten seine ganze späte Jugend und frühe Mannhaftigkeit und formten seine Haltung und Einstellung zu den Dingen und Menschen.

Die erste Begegnung mit Theresa war für ihn alles andere als erfolgreich verlaufen. Im Seminar war er mit ihr wegen einer Nichtigkeit aneinander geraten. Theresa und eine kleine Gruppe von Aktivisten kämpften für den Erhalt des Kettwiger Feldes, einer Industriebrache, drei Fußballfelder groß, am Rande der Stadt. Von der ehemaligen Gießerei, die dort bis in die späten 60er Jahre hinein Eisengussteile für die Automobilindustrie gefertigt hatte, war nur noch das Skelett der Produktionshalle mit den teilweise zerschlagenen Fenstern aus Mattglas und ein nicht unerheblich verseuchter Boden im nahen Umfeld geblieben. Die Eingeweide einschließlich der Gießöfen waren von den Besitzern gewinnbringend nach China transportiert worden, um dort ihren zweiten Industriefrühling zu erleben.

Nachdem der letzte gusseiserne Motorblock von der ganz in schwarz gekleideten Belegschaft pressewirksam vor dem Hauptgebäude zwei Meter tief in das ausgehobene Grab versenkt worden war und der IG-Metall-Vorsitzende des Landesverbandes seine Leichenrede gehalten und das Totenglöckchen geläutet hatte, gerieten Gießerei und das umzäunte Umfeld bis in den Beginn der 80er Jahre in Vergessenheit.

In den Jahren seines Dornröschenschlafes entstand auf dem Gelände mit seinen Senken, Gruben und Abfallhalden eine bizarre Lebensgemeinschaft aus Pflanzen und Tieren mit seltenen Amphibien, Insekten und Vögeln, die das Interesse der Stadtökologen von der Universität weckte. Zunächst kamen Studenten zum Kartieren des Geländes und zur Erfassung der Pflanzen- und Tierwelt auf das Gelände, dann gab es bald eine ökologische Außenstation, eine Hütte, gezimmert aus Idealismus mit einem Dach aus Wellblech.

Dort trafen sich Theresa und ihre Freunde regelmäßig, kämpften gegen das einseitige Ausbreiten bestimmter Arten und dann auch mit zunehmender Verbissenheit gegen eine weitere Gefahr. Theresa war für die Propaganda zuständig, als es darum ging, den Zugriff abzuwenden, den Übergriff des Kapitals auf das Selbstbestimmungsrecht der Natur zu verhindern. Ein Investor wollte auf dem Gelände die „Welle“ errichten, einen Freizeitpark mit Wellenbad. Die Stadt unterstützte den Vorstoß als Symbol und Beweis für den Erfolg des Strukturwandels, und die Gewerkschaften freuten sich über neue Arbeitsplätze und auch darüber, dass die Arbeiterschaft die mit der Einführung der 35-Stunden-Woche verbundenen Überschüsse an Freizeit sinnvoll nutzen konnte.

Der Streit mit Theresa entzündete sich an den Protestschildern, die gerade im Seminar besprochen wurden und die in einem Schweigemarsch am Samstag durch die Fußgängerzone getragen werden sollten. Als Theresa gerade ihre Empörung in den Slogan goss „Die Lurche brauchen Ihre Hilfe – kein Spaßbad im Kettwiger Feld“, entfuhr es ihm mehr halblaut und zur Seite gewandt, dass man vielleicht schreiben könne „Dem Lurch steht das Wasser bis zum Hals!“ Entrüstet wandte sie sich ihm zu und warf ihm vor, dass er die Sache wohl nicht so ernst nehme und dass er bitte schön seine Haltung überdenken solle. Ein Wort gab das andere und schon war der Streit öffentlich, die Studenten mehrheitlich auf Theresas Seite. Er war im Zwiespalt. Einerseits frohlockten seine Triebe, dass ihm ihre umfassende Aufmerksamkeit galt, anderseits war er sich nicht sicher, ob dieser Streit in ihr Bett, zu ihrem Busen und in ihre ökologischen Nischen führen könne.

Er musste sich keine weiteren Gedanken machen, als Dr. Udo Kampmann auf sie zukam und mit geneigtem Kopf um Ruhe und Aufmerksamkeit bat. Er habe sich diesen Streit eine Zeitlang angehört und den Eindruck, dass Sprache in dieser Auseinandersetzung an ihre Grenzen stoße. Er habe einen Vorschlag. Man möge sich doch bitte auf einen Versuch einlassen. Auf zwei Stühlen solle man sich auf einen Meter entfernt gegenübersetzen und den Streit mit nonverbalen Mitteln, Mimik und Gestik, weiterführen. Vielleicht käme man dann zu besseren Ergebnissen. Unter dem Vorwand, sich in der Kantine erst noch einen Kaffee holen zu wollen, entschwand er und kam für diese Sitzung nicht zurück. Noch auf dem Flur machte er sich allerdings Gedanken darüber, wie man denn „Ich finde, dass die Rettung von ein paar Kröten und Lurchen nicht über dem Glück der Kinder dieses Viertels stehen darf, die ja ansonsten nicht viel Abwechslung in ihrem tristen Grau haben. Und sowieso verstehe ich das Gezeter um die paar Kröten nicht, weil man ja schreiend weglaufen würde, träfe man sie morgens auf der heimischen Terrasse an“, nonverbal ausdrücken könne.

Tage später trafen sie sich in der Kantine wieder und sie gestand ihm ihre Erleichterung, dass er zum nonverbalen Stuhlgespräch nicht erschienen sei. Sie wirkte verstört, ihre Freundin, mit der sie am Wochenende auf diese Demonstration in die Hauptstadt fahren wolle, war erkrankt. Es ging um den Frieden und die Plakate waren schon fertig. Was ihn zum Angebot getrieben hatte, sie und ihre Protestschilder mit seinem grünen Opel Rekord zur Hofgartenwiese zu fahren, war die Verheißung der Aufschrift auf dem Banner, einem weißen, gestärkten Baumwolltuch, das beidseitig beschriftet zwischen zwei Holzleisten gespannt wurde, die gleichzeitig als Griffe dienten. Es war weniger die empörte Forderung „Frieden schaffen ohne Waffen“ auf der Vorderseite als die metaphorische Bedeutung des Slogans „Petting statt Pershing“ auf der Rückseite, die es zu prüfen galt.

Auf dem Weg nach Bonn entzündete ihn ihre Begeisterung für Frieden und Umweltschutz. Nicht die Sache selber, die sie vortrug, sondern eher die Glut in ihren Augen. Und während sie sich über den ökologischen Wert des Kettwiger Feldes ausließ und den Wahnsinn ansprach, neue Atomraketen in Westeuropa zu stationieren, interessierte er sich mehr und mehr für ihre Biotope, den Dschungel zwischen ihren Beinen und die Haare unter den Achseln, die in Batik eingehüllt unkontrolliert im Selbstbestimmungsrecht ihrer, Theresas, Weiblichkeit, wachsen durften.

Die verstopften Straßen engten sie ein und sie mussten weit vor der Hofgartenwiese parken. Demonstranten hielten sich an den Händen und bildeten singende Ketten. Dazwischen einzelne Plakatträger, wie sie, mit den immer gleichen Forderungen. Im dichten Gewühl bewegte sich der Friedensstrom in Richtung Rednertribünen. Er hörte Zupfgeigenhansels letzte Akkorde, als sich die hagere Frau, graubrauner Rock und dunkle Bluse, das Mikrofon zurechtrückte. Das Gewicht ihrer hohen, gepressten, flehenden Stimme konnte von ihrem zierlichen Körper kaum getragen werden und er bekam eine Ahnung davon, was es heißen konnte, für seine Überzeugung bis zum letzten zu kämpfen und notfalls auch zu sterben. Das Bild dieser mit ihren Gefühlen ringenden, gleichermaßen freudlosen und verzweifelten, aber auch hoffnungsfrohen Friedenskämpferin brannte sich in sein Gedächtnis ein, und viele Jahre später, nach ihrem Freitod, kam ihm immer wieder der Gedanke, wie klar ihr Ende schon in dieser Rede vorgezeichnet war.

Es war heiß an diesem Tag, Theresa konnte das Plakat nach Stunden nicht mehr tragen. Es trieb sie zum Rhein und auf seine Wiesen am Rand. Erschöpft breiteten sie ihr Transparent aus, ließen sich darauf nieder und träumten in die Dämmerung - sie von der Vernichtung und Verschrottung aller Waffen auf der Welt, davon, dass ihr Protest etwas bewirken würde - und er von ihr. Er wusste nicht, wie er sie in romantische Stimmung versetzen konnte. Den Sternenhimmel kannte er nicht, konnte ihn ihr nicht erklären und er wollte nicht bis zur Nacht warten. Um sie herum lagen und saßen verstreut und zu Gruppen verknäult Friedensaktivisten beisammen. Als er merkte, dass sie ruhig wurde und entspannt nach dem langen Protest, sprach er mit Blick auf den Fluss, auf dem in langsamer und gemächlicher Fahrt Frachter beladen mit Kohle und Öl aus Rotterdam ins Blickfeld kamen und in Richtung Basel verschwanden, von seinen Ideen.

Im Labor befassten sie sich mit einem Organismus mit merkwürdigen Eigenschaften, erzählte er ihr. Kleiner als ein Tausendstel Millimeter, mit dem bloßen Auge nicht zu erkennen. Ein Lebewesen unentschieden zwischen Bakterium und Pflanze. Uralt, ein Senior, der den Urknall noch als Schockerlebnis in seiner Matrix trägt. Erfinder der Photosynthese und Grundlage unserer Existenz. Theresa rollte sich auf dem Plakat über dem Wort „Petting“ zusammen und blickte gähnend in den aufgehenden Mond, der sich als Sichel über der Hügelkette auf der anderen Rheinseite schob.

Er war sich nicht sicher, ob seine Strategie zum Erfolg führen würde. Er versuchte es weiter. Alles Leben begann mit diesen Wesen, die in der Lage waren, Kohlendioxid und Wasser mit Hilfe des Sonnenlichts in energiereiche Verbindungen umzuwandeln. Er Flüsterte ihr ins Ohr, dass der dabei entstehende Sauerstoff sich nach und nach in der Atmosphäre angereichert habe. Die Erde zu dieser Zeit, alles andere als ein gemütlicher Ort, versuchte er ihr klarzumachen. Es stank nach faulen Eiern vom reichlich vorhandenen Schwefelwasserstoff. Es war stickig heiß und es gab keine Luft zum Atmen.

Wie zufällig berührten ihre Hände seine Schultern, strichen ein imaginäres Haar beiseite und blieben dort liegen. Er mache Aufzuchtexperimente mit Algen. Lebewesen, die sich unter optimalen Bedingungen explosionsartig vermehren, deren Biomasse die gläsernen Aufzuchtgefäße über Nacht tief blaugrün einfärbten. Ein faszinierender Farbeindruck im Licht der speziell angefertigten Lichtröhren. Jetzt waren es seine Hände, die sich auf Wanderschaft machten. Wie abwesend strich er ihr über das rotbraune T-Shirt mit den weißen ineinander geschachtelten Kreisen, die durch das Abbinden und Färben entstanden waren und ein psychedelisches Muster ergaben.

Mit seinem Finger versuchte der dem Verlauf des äußersten weißen Kreises vom Bauchnabel an zu folgen, erkundete dabei die unteren Rippenbögen und erreichte leicht zitternd das Tal, aus dem sich ihr Busen erhob. Zögernd fuhr er weiter und erwartete jeden Augenblick ihre Schranke, die Grenzstation, für die er keinen Passierschein besaß. Ihre Finger glitten über seinen Hosenbund wie bei der Endkontrolle der Qualitätssicherung, taxierten, prüften, strichen über seinen unteren Bauch, fühlten die Wärme des verebbenden Tages und suchten nach einem Eingang dort, wo sein T-Shirt aus der Jeans gerutscht war. Er machte sich keine weiteren Gedanken mehr über Grenzkontrollen und fehlende Passierscheine, sah über ihrer Schulter die Mondsichel faserige Schleierwolken zerschneiden.

Während er ihre Brustwarze erreichte, die sich ihm unter BH und T-Shirt auf dem Daumen einbrannte, schauten sie sich in die Augen, fragend, zögernd, irritiert. Als sie die Spitze seiner Eichel erreichte, hatte er den Eindruck, dass sich alles Blut seines Körpers auf diesen einen Bereich konzentrierte, dass sich ihr sein in den Penis gerutschtes Ich soweit wie möglich entgegenreckte und ihm die Lust die Gedanken und Sinne sprengte. Seine Stimme zitterte leicht, als er davon sprach, dass die langen, schmalen und nach unten zugespitzten gläsernen Aufwuchsröhren im Neonlicht ein blaues Grün hervorbrachten, das im einströmenden Kohlendioxidgas pulsierte und fast metallisch glänzte.

Er ließ die weiteren Gedanken darüber unausgesprochen in die warme Nachtluft entweichen. Stattdessen nahm er wahr, wie ihre Hand seinen Penis umschloss, wie ihr kleiner Finger dabei neugierig seinen Hodensack taxierte. Und während er noch wünschte, er könne das Unausweichliche herauszögern, wanderten seine Atome auf äußere Schalen, spannten sich Federn zum Anschlag und er ergoss sich warm in ihre Hand.

Sie rollten schweigend ihre Transparente zusammen und suchten schwindelnd im Fluss der auseinander strömenden Demonstranten ihr Auto am Stadtrand. Spruchbänder und Fetzen davon wiesen ihnen den Weg. Unter dem Eindruck der Erlebnisse des Tages hatten sie den Eindruck, von da an ein Paar zu sein. Auf der Rückfahrt schon Vertrautheit, immer wieder durchbrochen von Begehren. Begehren wie ein Müssen, ein zwanghaftes Aufeinanderzubewegen. Wie zwei Pole eines Magneten. Auch getrieben durch unterschiedliche Anschauungen. In den Fragen des Umweltschutzes, der Religion ihrer Zeit, waren sie verschiedener Meinung.

Wie in einer Art unterschiedlicher Bibelinterpretation befassten sie sich mit den Fragen der Erhaltung der Lebensgrundlagen. Theresa als geborene Städterin eher ganzheitlich und philosophisch in dem Sinne, dass alles mit allem zusammenhänge und dass auch der kleinste Teil Einfluss darauf nehme, dass das Uhrwerk im Takt bleibe. So müssten auch die Gelbbauchunke und die Spitzmaus im Kettwiger Feld geschützt werden, weil ihr Fehlen bestimmt eine Unwucht ins Getriebe des Ganzen bringe. Janzen kam vom Bauernhof und war in dieser Hinsicht pragmatischer. Dass man vor Jahren in der Nähe seines Dorfes ein Endlager für radioaktive Brennstäbe geplant hatte, trieb ihn zusammen mit den Bauern auf die Straße. Denn wer würde noch ihre strahlenden Kartoffeln kaufen wollen? In dem Punkt war er für die Erhaltung der Natur, seiner Natur. Dagegen konnte er aber nicht die naturerhaltende Wichtigkeit des Kartoffelkäfers und des Mutterkornpilzes erkennen, die die Ernte bedrohten. Im Kampf dagegen war ihm und den Seinen jedes Mittel Recht. Und den Einsatz der wirksamen Mittel aus der Sprühkanone gegen diese Plagen empfand man in seiner Gegend als aktiven Umweltschutz.

Später, weit nachdem die Beziehung zu Theresa durch die Sache mit Wagner aus den Fugen geraten war, hatte sie mit einigen Freunden mit gewissem Erfolg einen Biomarkt eröffnet und daraus dann eine kleine Biomarktkette mit fünf bis sechs kleinen Läden gegründet. Dazu hatte sie Biohöfe als Partner gefunden. Als dann aber in den Eiern aus diesen Höfen größere Mengen Dioxin gefunden wurden, geriet diese Affäre zu einem der ersten kleinen Lebensmittelskandale. Schließlich hatten sie ihre Biomärkte unter Druck an einen Lebensmitteldiscounter verkauft, der sogleich alle Läden ihrer ehemaligen Kette dichtmachte. Ein Unternehmen, das Bioprodukte international handelte und zwischen seinen konventionellen Billigprodukten als Zeichen des guten Willens anbot. Theresa selbst hatte mit den Erlösen aus dem Verkauf der Kette einen Laden auf Gomera eröffnet, um dort regionale Produkte zu verkaufen. Die Langeweile des ewigen Sommers hatte sie dann aber wieder nach Deutschland getrieben. Sogar in seine Stadt. Er hatte sie zufällig eines Samstags auf dem Gemüsemarkt getroffen. Sie waren kurz stehen geblieben, hatten sich angeschaut und sich nichts zu sagen gehabt. Die Sache mit Wagner hatte ihnen jede Zuneigung geraubt.

In den Anfängen aber war alles Rausch. Die Fahrt zurück von der Demonstration musste immer wieder unterbrochen werden. Von Sinnen das Begehren. Alle Öffnungen, auch die des Körpers untersuchend, hineinschlüpfend, einander noch näher zu sein. Kurz vor Breitscheid konnten sie es nicht mehr aushalten. Die noch ausstehenden fünfundzwanzig Kilometer waren zu lang, das rettende Ufer zu weit entfernt. Janzen lenkte den alten Opel schon halb auf dem Fahrersitz liegend und betäubt durch Spiralen bunter Farben vor seinen Augen zitternd auf den Parkplatz. Parkplatz mit WC verhieß das blaue Schild mit weißer Schrift schon drei Kilometer vorher. Sie hatten es aus den Augenwinkeln gesehen. Eine Strecke, die gerade noch zu schaffen war.

Das nächste WC 17 Kilometer entfernt – unerreichbar. Urinieren würde nicht gehen. Zu hart der Schaft, zu stählern sein Penis. Mit zitterndem Fuß brachte er den Wagen in der breiten Parkbucht mit dem Hinweisschild „Behindertenparkplatz“ keine drei Meter vor dem Oktaeder zum Stehen. Ein gekacheltes WC-Häuschen und wenn sie die Augen dafür gehabt hätten, eines der schöneren Sorte, mit breiten in entgegengesetzter Richtung weisenden Pfeilen – Für Männer und Für Frauen – an der Eingangsfront. Sie zitterten sich in die erste Tür links, für Behinderte. Ein links und rechts durch Metallwände abgetrennter Kloraum mit einem kleinen Waschbecken, ebenfalls aus Edelstahl und in die Steinwand eingelassen an der auch die Kloschüssel angebracht war.

Fetzen von durchnässtem rosa Klopapier auf dem Boden. Es stank nach Harnstein und scharf nach Urin. Theresa biss auf die Zähne und er in ihren Nacken, als er sie von hinten umfasste, den gürtellosen Bund ihrer geplusterten orientalischen Hose über ihre Knie streifte. Ihre Pobacken waren nass von Schweiß und Erregung. Sie stützte sich mit den Händen an der kühlen, mit Kalkspritzern übersäten seitlichen Trennwand ab und bückte sich nach vorne. Er hatte Mühe, seinen erigierten Penis aus Jeans und Unterhose zu befreien. Seine linkische Fahrigkeit machte ihm zu schaffen und die Tatsache, dass sich sein Glied zwischen den Stoffbahnen am Eingriff seiner Unterhose geschoben hatte.

Als er den Eingang zu ihrer Vagina nicht direkt fand und immer wieder von ihren feuchten Pobacken abrutschte, hatte er Sorge, dass er es nicht schaffen würde, in sie einzudringen. Einzudringen, bevor er sich auf ihre Hose, Beine und auf die Stahlwand entleert hätte. Und fast wäre es auch so gekommen. Im letzten Moment fand der den Weg in sie hinein und ihre Vulva nahm ihn sofort tief und gierig auf. Die anfänglichen Halluzinationen explodierten förmlich. Kreise aus roten und blauen Farben drehten sich ineinander und zerstoben in alle Winkel seines Universums. Dazwischen alles und auch sehr wenig. Während er für den Moment einer Ewigkeit alles gesehen und die vollendete Erfüllung gespürt hatte, war er schon beim ersten Anschlag seines Beckens gegen ihren Po gekommen. Mit wackeligen Knien hatten sie sich die klebrigen Sachen wieder angezogen, sich eine Handvoll Wasser ins Gesicht geschlagen und es auf diese Weise so gerade wieder nach Hause zurück geschafft, ohne verrückt zu werden.

Hinter Oberhausen verließ Janzen die Autobahn und fuhr über Land. Der schwere Granada lag satt im Asphalt und er musste die Seitenscheibe mit der Handkurbel einen Spaltbreit herunterdrehen, um die kühle Landluft hereinzulassen und die aufkommende Hitze zu vertreiben. „Heute hier, morgen dort“, sang Hannes Wader, als er dem kurvigen Verlauf der Straße folgte. Heute Morgen hatte er gesehen, dass der Wagen an der Stelle, wo er nachts geparkt hatte, einen fiesen Ölfleck in die im Fischgrätmuster angeordneten wasserdurchlässigen Pflastersteine aus Beton gedrückt hatte. Undicht wie ein alter Greis, dachte er, und auch, dass das Ölschwitzen ein lästiges Leiden der 72er Baureihe aus den Kölner Ford-Werkstätten war. Er würde den Öldruckschalter reparieren lassen müssen.

Die Bäume standen jetzt bis dicht an die Bundesstraße und das neue Grün ihrer Kronen legte die Straßen vor ihm in ein kühles angenehmes Dunkel. Immer wieder durchbrochen von tanzenden Sonnenstrahlen auf dem Asphalt. Felder und Wiesen zogen an ihm vorbei. Vereinzelt und in Gruppen steckten schwarzweiß getupfte Kühe ihre Köpfe ins frische Gras. Schwarzbunte Wiederkäuer. Höfe tauchten auf, immer auch in dem Abstand, der Sonderlichkeit durch Einsamkeit möglich machte. Die Dächer der Scheunen, mit Solarzellen gedeckt, glänzten in der Sonne. Durch den hartnäckigen Winter waren in diesem Frühling Spargel, Erdbeeren und Rhabarber spät dran. Am Horizont spritzte ein Bauer Gülle auf die frischen Keimlinge, die sich angewidert duckten. Felder, mit Agrarfolien bedeckt, bauschten sich im Wind. Wellenberge und Wellentäler reflektierten das Sonnenlicht in alle Richtungen. Möwen kreischten in die würzige Seeluft, ein Bild wie aus der Augsburger Puppenkiste. Ein Meer aus Plastik.

Schleifend quietschte der Keilriemen, wenn der alte Schlitten sich nach dem Halt an Stoppschildern ächzend aus den Federbeinen hob wie ein Rentner aus dem Fernsehsessel. Der Ton ging ihm heftig auf die Nerven und war eine ständige Anklage, sich zu kümmern. Warum hing er bloß an der Kiste, die sein Vater kurz vor dem Tod seiner Frau gekauft und ab Werk von Köln stolz aufs Land verfrachtet hatte. Mutter war ungern damit gefahren. Für sie gehörte Gold in die Kirche und nicht auf die Straße. Magdalena dagegen hatte es geliebt, von ihm im goldenen Lack und in den roten Plüschsesseln durch die Gegend chauffiert zu werden. Stolz hatte sie den Kopf zum Seitenfenster gedreht, wenn die Dorfbewohner mit stierem Blick und leicht geöffnetem Mund diese unmögliche Situation und die unschickliche Verbindung herablassend quittierten.

Engelbert hatte dann immer stumpf geradeaus geschaut, während Magdalena ihren Kopf bis zu den Holmen zwischen den Seitenfenstern gedreht hatte, um ihn dann wie bei einer Aufziehpuppe wieder nach vorne schnellen zu lassen. Die ganze Szene hatte Janzen immer an die große Kuckucksuhr im Wohnzimmer neben dem Hirschgeweih erinnert. Das Vögelchen kam zu jeder vollen Stunde kess aus der Holzhöhle geschnellt, verharrte einen Augenblick und drehte dann in großer Selbstgewissheit den Kopf zur Seite und trällerte die Anzahl der Stunden selbstbewusst ins Wohnzimmer. So wie Magdalena, so kess wie Magdalena, die seinem Vater zu dieser Zeit über den Verlust seiner Frau hinweggetröstet hatte.

9

Urwaldtöne aus seinem Smartphone rissen ihn aus den Gedanken. Reimer rief an. Die Stabilität der Kultur habe sich nur geringfügig erhöht. Es sei aber noch zu früh, um endgültige Aussagen zu treffen. Ein entscheidender Durchbruch sei noch nicht zu erkennen. Scheiße! Und Wagner hatte sich für nächste Woche angekündigt. Unter genau definierten Bedingungen hatten sie in ihrem Versuchsreaktor sensationell hohe Aufnahmeraten für Kohlendioxid erhalten. Ihre Hochleistungszüchtung war ein wahrer Klimagaskiller. Unter den künstlichen Bedingungen des Labors vernichteten die Algen einen guten Teil des eingeschleusten Umweltgases. Allerdings unter den künstlichen Bedingungen des Labors eben, und das nur für kurze Zeit. Zwei bis drei Zellteilungen schafften sie in kürzester Zeit und dann zerlegte sich die Kultur selber. Wie die Lemminge, die sich die Felsenküste runterstürzten, brachten sich die Algen selber um oder sie wurden Opfer ihrer Effektivität.

„Hast du das neue Nährmedium ausprobiert, das Smith uns vorgeschlagen hat?“, fragte er mit vager Hoffnung. „Ich mach das doch nicht erst seit gestern“, gab Reimer empört zurück. Die Ergebnisse ihrer Versuche im Testreaktor hatten sie veröffentlicht. Und nicht nur das. Auf der Grundlage der Testreihen hatten sie Verschmutzungszertifikate der Rußfabrik verkauft. Leider zerschellten ihre Modellrechnungen immer wieder an der Wirklichkeit. Die Ergebnisse ließen sich nicht auf die Bedingungen in der Rußfabrik übertragen. Das aber wussten nur Reimer und Janzen.

Sie hatten eine Senkung des Ausstoßes um ein Viertel errechnet. Millionen Tonnen des Klimagases, die nicht in die Atmosphäre gelangten. Rechnerisch zumindest. Damit ließ sich Geld verdienen. Durch den Verkauf der Klimazertifikate strich die Rußfabrik hohe Beträge ein. Zwar verfielen die Preise von Jahr zu Jahr, aber es kam immer noch ein hübsches Sümmchen zusammen. Alles offiziell versteuert, alles war tipptopp in Ordnung. Fast alles. Ihr Hoffnungsträger kam mit den Bedingungen in der Rußfabrik nicht klar. Noch nicht. Wagner würde sich aber nicht an der Nase herumführen lassen. Er würde ihnen auf die Schliche kommen.

Es gab aber noch ein weiteres Risiko. Eines, in das er auch Reimer nicht eingeweiht hatte. Wie hätte er ihm das auch erklären sollen? Janzens Finanzberater holte die gezahlte Steuer zurück. Dessen Tricks waren alles andere als legal. Janzen wollte das Steuersparmodell gar nicht verstehen. So, als schützten ihn seine Unkenntnisse vor der Schuld. Immerhin, die Strategie funktionierte und schleuste höhere Summen an den Büchern der Rußfabrik vorbei auf eines seiner privaten Konten. Es war jetzt aber wichtig, dass nicht all zu tief in dem Morast geschnüffelt wurde.

„Die ersten Versuche mit der neuen Lieferung aus Kalifornien sind nicht erfolgversprechend gewesen“, nuschelte Reimer am anderen Ende der Leitung.“ Ich habe schon mit Roger telefoniert und werde jetzt weitere Versuche starten. Janzen hatte Smith im Ohr, der ihm so oft schon fröhlich entgegengerufen hatte, „hey Tim, this fucking algae, wi’ll get it.“ Bis jetzt kriegten diese verfluchten Algen aber eher sie an den Arsch, als dass es umgekehrt gewesen wäre. Das alte Problem ließ sich nicht fassen, war bislang nicht beherrschbar. Sie waren dafür gefeiert worden, Hochleistungsalgen im Kampf gegen den Klimagau gezüchtet zu haben. Fast schon technische Lebewesen, die wie künstliche Organe einen einzigen Zweck erfüllten, nämlich Kohlendioxid abzufangen, zu eliminieren, zu vernichten. Mit einem schönen Nebeneffekt: Seine Schöpfung produzierte Zucker und Sauerstoff. Mit dem Zucker ließen sich Geschäfte machen, mit dem Sauerstoff ein Image aufbauen. Alles in allem ein perfektes Modell.

Sie hatten die Anzahl der Bausteine erhöht, die die Photosynthese antreiben. Jetzt fraßen die Zellen riesige Mengen Kohlendioxid, Massen von Klimagas. Dabei produzierten sie gewaltig viel Sauerstoff. Das war das scheiß Problem. Wie sollten sie den Sauerstoff so schnell aus den Zellen hinausbefördern? Ein wahres Zellgift dieses Zeug. Es zerhäckselte ihnen die zarten Zellmembranen. Sie hatten dünnere Zellwände gezüchtet, ja sie hatten die Zellen löchrig gemacht wie Schweizer Käse. Damit sollte Kohlendioxid leichter aufgenommen und schädliches Kohlendioxid schneller hinausbefördert werden. Aber das schaffte neue Schwierigkeiten. Draußen, in der Rußfabrik, dort wo sie ihren schmutzigen Job verrichten sollten, draußen in der gefährlichen Welt, dort draußen konnten sich die hochgezüchteten Stämme nicht behaupten. Im Schutz des Labors war alles möglich.

Das aber musste keiner so genau wissen. Nur er, Janzen, und natürlich Reimer. Reimer spielte das Spiel mit, weil er an den Erfolg glaubte, weil er das höhere Ziel im Kopf hatte. Janzen gefiel die Idee, berühmt, erfolgreich zu sein. Mit all den schönen Begleiterscheinungen. Wagner aber würde sich von ihnen nicht hinters Licht führen lassen. Von ihnen nicht. Damals auf dem beschissenen Campingplatz an der Ruhr hatte Wagner eine Wunde davongetragen, die nicht verheilt war, eine Verletzung, gegen die es kein Medikament gab. Wagner würde Proben nehmen. Würde die Kultur im Testreaktor mit den Proben aus der Rußfabrik vergleichen. Er würde Fragen stellen.

Janzen war beunruhigt. Den zerknirschten Reimer kannte er. Reimer konnte nicht mit dem Betrug, konnte nicht mit der kreativen Interpretation von Versuchsergebnissen leben. Sie hatten schon oft über fehlgeschlagene Versuche gesprochen. Jetzt am Telefon schwang in seiner Stimme aber auch noch anderes mit als die übliche Zerknirschtheit. Etwas, das er bislang nicht kannte, das sich als Trennendes zwischen sie schob. Er meinte, einen Schuss Häme, ja Schadenfreude in Reimers Stimme gespürt zu haben bei der Mitteilung, dass Wagner sich für die nächste Woche angekündigt hatte. Reimer wusste, dass Janzen und Wagner schicksalhaft verbunden waren, Reimer kannte aber nicht Ursache und Grund.

Gestern hatte Reimer ihn mit Mila im Seminarraum erwischt. Wobei erwischt in diesem Fall zu viel gesagt ist. Aber in dem Zustand, in dem sich Reimer seit einigen Wochen befand, dürfte das, was er gesehen hatte, gereicht haben. Reimer bewegte sich wie ein Geist durch die Welt. Er hatte die Fähigkeit vor einem zu stehen, ohne dass man ihn hatte kommen hören. Dann stand er unvermittelt da und hinterließ einen leichten Schreck und einen trüben Schauer. Genauso war das gewesen, als Mila ihn gestern auf die Stirn geküsst hatte. Reimer war in Mila verliebt und es war nicht ausgeschlossen, dass es umgekehrt auch so war. Dass Mila Janzen auf die Wange geküsst hatte, ein Nichts und dennoch für Reimer ein Verrat. Ein Verrat an seinen Gefühlen. Reimer wusste um Janzens Schwäche für Frauen. Das war ihm egal. Reimer interessierte sich nicht für Frauen. Er lebte in einem engen Tunnel. Zu eng für Frauen. Bis jetzt. Bis zu dem Tag, als Mila aufgetaucht war. Dass sie Janzen geküsst hatte, war ohne Bedeutung gewesen. Das aber war für Reimer nicht ersichtlich. Aber vielleicht hatte er die falschen Signale damit gesetzt.

Janzen mochte Mila. Als in der letzten Woche ein Fernsehteam des Senders erschienen war, um einen kurzen Einspielfilm für die Talkshow am kommenden Samstag zu drehen, hatte er sie gebeten, den Reporter ein wenig abzulenken und von allzu kritischen Nachfragen abzuhalten. Mila hatte sofort verstanden, was er wollte. Sie hatten Aufnahmen vom Algenfilter auf dem Gelände der Rußfabrik gemacht. Mila hatte ihr Bestes gegeben, die Stimmung hoch zu halten. Reimer, der auch von dem Fernsehfritzen angesprochen worden war, hatte sich in einem Nebensatz verplappert. Mila hatte es gerichtet. Hatte dafür gesorgt, dass dem Reporter ihr Lächeln und nicht die dumme Aussage Reimers im Gedächtnis geblieben war. Das hoffte Janzen zumindest.

Während die Landschaft um ihn herum immer satter wurde und er den Geruch von Ammoniak in der Nase zu vernehmen glaubte, stellte er sich vor, wie Reimer in der Ecke seines Labors mit den Computern und Plottern, mit den Gaschromatographen und all seinen Analysegeräten stand. Wie er sich auf die Lippen biss, mit seiner Brille spielte und durch die Gitterstäbe des Laborregals Mila anschaute. Mila, die ihm den Rücken zugewandt ab und zu den Kopf ruckartig drehte, um ihm mit gespielter Empörung über seine Inspektion ein spitzes Lächeln zuwarf. Aber Reimer schaute anders als all die Männer, die sie kannte. Er stierte nicht auf ihren Hintern und die Proportionen, er schaute sie an. Das wusste sie. Das meinte sie zu wissen. Er hatte ihm die Szene mit Mila erklären wollen, den belanglosen Kuss, aber irgendetwas, vielleicht sogar etwas Eifersüchtiges, hatte ihn davon abgehalten. Er, Janzen, hatte keine Chancen bei Mila. Mila kannte ihn, Mila kannte ihn wie sie die anderen Männer kannte und sah nichts Besonderes in ihm. Reimer war anders. Das wusste sie, das glaubte sie. Seit Mila da war, ging eine merkwürdige Veränderung in Reimer vor.

Reimer, der wie im Wachkoma durch das Leben ging, der irgendwie den Schalter zu seinem Sicherungskasten nicht fand und auf Sparflamme lief, erwachte in kleinen Schritten. Es begann mit leichten Kriechströmen, Wimpernschlägen und mit dem Zucken der Finger. „Carl, machen Sie doch mal den obersten Knopf ihres Hemdes auf, Sie sehen sonst aus wie ein Habicht.“ Nicht dass Carl reagiert hätte, nicht direkt. Aber am nächsten Tag lag sein Adamsapfel frei und Mila bemerkte das auf ihre Art. „Carl, so kann ich auch mal einen Kaffee mit Ihnen trinken gehen."

Reimer hatte an ihr vorbei gesehen, die gelben Leuchtdioden am Autoklaven fixiert, die die nächste Wartung des Gerätes einforderten. Aber wer ihn kannte, wusste, dass er ihr ins Gesicht geschaut hatte. Auf seine Art, auf seine spezielle Art. Mila war nicht schön, keine perfekte Schönheit. Würde man ihr Gesicht zeichnen wollen, müsste man zuallererst ein großes Lachen malen. Ein großes Lachen mit grünblauen Augen darin. Ihr festes langes braunes Haar trug sie offen. Für ihre ansonsten hochaufgeschossene, aber zierliche und schlanke Figur hatte sie unverhältnismäßig breite Hüften und Oberschenkel, die sie aber in bunten Röcken und Kleidern geschickt zu verstecken wusste. „Das Zierliche habe ich von meinem Vater, das Stämmige von meiner Mutter“, gibbelte sie kokett, wenn sie sich ungefragt über ihre Figur amüsierte. „Mich wirft so schnell kein Sturm um“, rief sie dann lachend. Er hätte Reimer die Sache mit Mila erklären sollen, dachte er noch, als er die Turmspitzen der Kirche zwischen den Bäumen entdeckte.

10

Die Turmspitzen – vielleicht sollte er lieber umkehren. Das dachte er immer, wenn sie ihm mit ihrem Erscheinen die Nähe des Dorfes verkündeten. Er fragte sich, wie es wäre, wenn große Windräder bei der Zufahrt zum Dorf das erste Erkennungszeichen wären. Vor Jahren standen sich zwei Bürgerinitiativen feindlich gegenüber. In einem nahen Hochmoorgebiet hatten Befürworter den Plan, ein Windkraftfeld mit 22 Windrädern auszuweisen. Hoch über dem Moor, auf 200 Meter hohen Pfeilern sollten Rotoren mit einem Durchmesser von 50 Metern Strom für alle Haushalte liefern.

Als der Plan im Rathaus ausgehängt und eine öffentliche Anhörung ausgerufen worden war, entdeckten viele Bürger ihr Herz für die seltenen Pflanzen und Tiere, die die meisten weder kannten noch jemals zu Gesicht bekommen hatten. Auf großen Plakaten trugen die Verteidiger dessen, was immer schon war, ihr Anliegen vor, die Venusfliegenfalle und den Storch zu schützen, der hier seinen seltenen Lebensraum habe. Außerdem sei zu vermuten, dass der von den sich drehenden Windrädern erzeugte Infraschall Depressionen und Schlafstörungen verursachen würde. Das hatte jedenfalls der Professor einer Hochschule erklärt, der als Experte von den Windkraftgegnern zur öffentlichen Anhörung eingeladen worden war. Man sei ja nicht gegen die erneuerbaren Energien. Aber müsste denn ausgerechnet ihr Dorf mit seinem schützenswerten Hochmoorgebiet, diesem ausgewiesenen Ort der Naherholung, den Vorreiter machen? So war weiterhin die Kirche das höchste Gebäude des Dorfes geblieben.

Hemd und Hose bildeten mittlerweile einen Klebestreifen, der ihn mit seinem Ledersitz verschweißte. Das Gold seiner Karosserie machte die Hitze gierig und sog sie in den Innenraum. Mit ihr den Gestank von Kuhscheiße und Ammoniak, dem Parfum dieser Gegend. Jedes Mal, wenn er sich nach vorne beugte, trennte sich das Hemd widerstrebend von seinem verschwitzten Rücken, begleitet von dem Reißgeräusch, mit dem man Pflaster abzieht. Janzen wurde für morgen Abend im Tagungshotel Störtebecker in Wiesmoor in Ostfriesland erwartet.

Den heutigen Abend wollte er bei seinem Vater auf dem Hof verbringen. Engelbert Janzen verschwand nach und nach hinter einem grauen Vorhang. Von den vielen seiner Charaktereigenschaften waren ihm vor allem sein Misstrauen gegen alles und jeden und sein Jähzorn und seine Wut geblieben. Janzen Senior war immer ein zorniger Mann gewesen. Jetzt musste Beata damit klarkommen. Und sie tat es mit diesem gelassenen Wissen, dass alles noch viel schlimmer hätte kommen können.

Es war heiß gewesen, an diesem Tag im August vor vielen Jahren, als seine Mutter auf absonderliche Art ums Leben gekommen war. Ein Tod zu absurd, als dass ein Romanschreiber ihn hätte erfinden können. Solche Geschichten schreibt nur das Leben, dachte er immer wieder, wenn er sich an den heißen Augusttag erinnerte, als der Anruf kam. Sie hatten Gäste erwartet. Anna und er waren gerade in die alte Industrievilla am Südrand der Stadt, nahe der Rußfabrik gezogen, die ihnen ihr Vater zur Hochzeit vermacht hatte. Anna, kontrolliert und selbstbeherrscht, hatte eine Erotik, die in den Umzugskartons unter den staubigen Büchern versteckt war. Wenn man sie dann aber zufällig gefunden hatte, musste man behutsam damit umgehen. ‚Vorsicht Sprengstoff‘ stand dann darauf. In Anna war die Schwarze Witwe gut versteckt, verborgen. An diesem heißen Nachmittag war sie zu Abenteuern nicht aufgelegt gewesen. Die Gäste würden in weniger als zwei Stunden auf der obersten Stufe der Freitreppe stehen und auf den kleinen vorstehenden Druckknopf in der Mitte der dartscheibengroßen, kreisrunden Metallplatte drücken. Sie würden einen satten Gongton durch die Empfangshalle wehen lassen.

In der aufkommenden Schwüle standen die Schweißdrüsen wie Scheunentore offen. Bei ihrem steten Hin und Her von der Küche zum großen Eichentisch im Salon zog sie den Geruch von Lavendelseife und frischem Schweiß hinter sich her. Barfuß lief sie auf und ab, erzeugte Saug- und Schmatzgeräusche auf den geölten Landhausdielen. Er saß mit den Beinen quer über der Lehne des schweren Chesterfieldsessels mit Kopfhörern auf den Ohren und Billy Idol im Gestrüpp der Sinneshärchen. White Wedding durchflutete sein limbisches System und mit geschlossenen Augen biss er in ihren Geruch.

Sie stand an der Stirnseite des Tisches und verteilte Geschirr und Besteck in einer groben, vorläufigen Ordnung. Auf der gegenüberliegenden Tischseite eine breite, flache weiße Schale mit gelben Seerosenblüten aus dem Teich unterhalb der Terrasse. Als sie sich weit vorbeugte, um in der Mitte etwas zu verteilen, umfasste er sie von hinten. Empört wies sie ihn ab. Hartnäckig biss er ihr sanft ins Ohr. Entschlossen drückte sie ihren Hintern raus und hielt ihn auf Abstand. Nicht weit genug. Mit seinen Händen zeichnete er die Streifen auf ihrer Shorts nach, strich über den Flaum ihrer Schenkel zur Kniekehle hin.

Als er mit den Fingernägeln die Schur ihres Frottee im Bereich der Scham gegen den Strich kämmte, entfuhr ihr ein 'Lass das!‘, dem es an Kraft fehlte. Sie rissen sich die Shorts von den Hüften, zu mehr war keine Zeit. Auf dem Rücken zwischen dem Porzellan liegend machte sie Wischbewegungen mit ihren Armen wie Engel im Schnee. Als er in sie eindrang, nahm er den Geruch von Oliven wahr, die sie zusammen mit dem kleinen Porzellanschiffchen und ein paar Gläsern auf den Boden gewischt hatte. Mit der Hacke hatte er eine große Olive mit Mandelkern zermalmt. Durch ihre Schreie hindurch hörte er Schiffsirenen auf einem schwankenden Boot. Sirenen, die ihn aufforderten, fertig zu werden und die Segel vor dem aufkommenden Sturm einzuholen. Als das Rauschen im Ohr nachließ, wurde ihm deutlich, dass das Telefon schon eine Weile geklingelt hatte. Er wankte in die Küche, nahm den Hörer von der Spüle. Als er wieder zum Tisch zurückkam, hatte Anna wieder alles geordnet. „Und?“, fragte sie ihn. „Mutter ist tot!“

Die Hitze hatte ganz Europa seit mehr als einen Monat in ihrem heißen Atem gefangen gehalten. Auch der Janzenhof war bis aufs Grundwasser ausgetrocknet. Die Ähren hingen vertrocknet am Halm. Engelbert Janzen hatte versucht, mit langen Schläuchen aus tiefen Schächten Wasser abzupumpen und seine Felder zu berieseln, am Ende hatte sich aber alles als vergeblich erwiesen. Die Ernte für dieses Jahr war komplett verloren und der Hof stand vor dem Ruin. Im Morgengrauen dieses Tages spät im August traf sich die Gemeinde in der Pfarrkirche. Gut hundert Pilger, wie üblich mehr Frauen als Männer, machten sich, nachdem ihnen Pastor Antonius Remmel den Segen gespendet und ihnen Mut für den ersten Schritt gewünscht hatte, auf den beschwerlichen Fußweg über den Rhein. Ihr Ziel war eine kleine Wallfahrtkirche in den linksrheinischen Niederungen.

Der Wetterbericht hatte für diesen Tag schwere Unwetter nach schönem Start in den Morgen vorhergesagt. Mit dem Rosenkranz „Maria zu dir kommen wir – deiner Gnade bedürfen wir“ zogen die Pilger aus der Kirche hinaus. Voran ging Bernhard Tebbingbus, der das Kreuz an einer langen Stange, einer Standarte gleich, vor sich hertrug. Dahinter drei junge Männer, die den Rosenkranz mit kräftiger Stimme vorbeteten. Dann kam auch schon Irmtraud Janzen in einer Gruppe von Bauernfrauen, ganz in schwarz gekleidet. Man hatte ihnen ausgeredet, die Wallfahrt barfuß zu gehen. Das hatten sie ursprünglich vorgehabt, um den Herrn mit Nachdruck um Regen für ihre Äcker anzuflehen, aber der Asphalt war noch heiß von den Tagen zuvor und in der aufgehenden Sonne würde er sich so stark erhitzen, dass ein Barfußmarsch unmöglich war.

In Rees ging es über den Rhein. In den frischen frühen Morgenstunden kamen die Pilger gut voran. Gegen Mittag aber war dann alles Frische verdampft. Die Sonne schien matt von einem milchigen Himmel. Die Luft stand in träger, durch wochenlange Einstrahlung genährter, Selbstsicherheit über heißen Äckern. Aber da war noch etwas anderes. Kein Wind und kein Windzug brachten die Blätter der Pappeln zum Erzittern, die in regelmäßigen Abständen das flache Bett der niederrheinischen Ebene durchbrachen. Pappeln und Wiesen, Pappeln und Wiesen, ein flaches Nichts, soweit das Auge reichte. Die Pilger konnten die zurückgelegte Strecke aus der Anzahl der Pappeln am Wegesrand bemessen, die sie passierten. Alle hundert Meter eine Pappel. In Irmtrauts Herzen zogen dunkle Wolken auf. Und auch der Himmel verfinsterte sich.

Als sie Kalkar und die Baustelle des Schnellen Brüters erreichten, zog ein Wind aus Südwest auf, der durch die Pappelblätter raschelte. Vor Wochenfrist noch hatte genau hier eine Großdemonstration von Atomkraftgegnern die Äcker zerfurcht. Müll und Unrat von zigtausend Protestlern wirbelten jetzt im aufkommenden Sturm durch die Luft. Pappbecher und Plakatfetzen wurden durch die Luft gerissen und trafen die Pilger. Als die ersten Blitze die weißen und schwarzen Wolken durchbrachen, die sich am Himmel zu bekämpfen schienen, suchten die Pilger Schutz in den begleitenden Bussen. Alle, bis auf eine Gruppe aus drei Frauen, in der Mitte Irmtraut.

In der Ferne sah man, wie Blitze ein weißes Kleid um die Baustelle des Atomkraftwerkes webten. Der tödliche Blitz an diesem Tag hatte Alternativen. Die Reihe der Pappeln war lang, die Anzahl der Ziele war groß. Die Augen der Pilger waren weit aufgerissen, als der gewaltige Blitz in die Pappel fuhr, die die drei Frauen gerade passierten. In einer abstrakten Harmonie und auch in Schönheit erstrahlten Baum und Menschengruppe zu einer apokalyptischen Skulptur. Den Donner, der ihre Welt fast zeitgleich mit dem Blitz erschütterte, hörten die Frauen schon nicht mehr. Sie waren auf der Stelle tot.

Als hätte der Himmel die Bitten um Regen erhört, die Irmtraut und ihren Begleiterinnen in ihre Gebete eingeschlossen hatten, fielen nach ihrem Tod viele Tropfen auf die heiße Erde. Monatelang regnete es aus fetten Wolken, die atlantische Tiefausläufer über das Land trieben. Die Sonne spielte nur noch in den Erzählungen über die wochenlange Hitzeperiode im Sommer eine Rolle. Der Tod der drei Pilgerinnen war daher über Tage die Schlagzeile im Sommerloch dieses Jahres. Die Berichterstattung in sämtlichen Medien festigte den Ruhm des Wallfahrtsortes als Pilgerstätte und führte zu einem bis dahin ungekannten Boom an Devotionalienkiosken in der Region, die mit brennenden Marienstatuen made in China einen guten Schnitt machten. An Engelbert prallte der Tod seiner Frau ohne erkennbare Regungen ab.

Drei Tage beweinten die Frauen des Dorfes das Dahinscheiden der Ihren, deren sterbliche Überreste in der Friedhofskapelle in einem schlichten Holzsarg aufgebahrt waren. Doch nach und nach hatte sich die Meinung durchgesetzt, dass dieser Tod, dieses Opfer, einen höheren Wert habe. Schließlich verhalf er der Gemeinde zu einem gewissen Ruhm und vereinte die Mitglieder noch stärker im Glauben. Und noch Jahre später behauptete jeder im Dorf, dass es dieser Tod war, ein Tod in der Ausübung ihrer Glaubenspflicht, den Irmtraut sich insgeheim gewünscht hatte.

11

Anna!, entfuhr es ihm mit einem Seufzer, als er jetzt in einem großen Bogen um das Dorf herum auf die Abzweigung zufuhr, an der ein verwittertes Hinweisschild den Weg zum Janzenhof wies. Seine Frau suchte das klärende Gespräch noch in dieser Woche. Ihm war nicht wohl bei dem Gedanken. Seine Eltern, Irmtraut und Engelbert Janzen, hatten den einst florierenden Hof im Westfälischen rechts des Rheins bewirtschaftet, auf den er jetzt zufuhr. Nach dem Skandal damals, der die Gegend wie ein kleines Erdbeben erschüttert hatte, war aber in den Jahren darauf alles mehr und mehr verfallen. Magdalena war zusammen mit den anderen polnischen Landarbeitern in eine andere Gegend gezogen und nur Beata war gegen ein Honorar geblieben, das er von Jahr zu Jahr erhöhen musste, damit sie auf seinen Vater aufpasste. Die grobe, etwas gefühlskalte Beata tat nur das Nötigste.

An seine Kindheit und Jugend hatte er keine besonderen Erinnerungen, außer, dass es eine trübe, dumpfe Zeit gewesen war. In seinen frühesten Erinnerungen tauchte immer wieder der große Fluss auf. Er stand dann auf den Deichen und starrte in die Strömung hinein, die tot und fischlos, mit Pestiziden, Kalisalzen, Schwermetallen und Düngemittelresten befrachtet, träge an ihm vorbeigezogen war. Wie sich seine Eltern gefunden hatten, ist keiner Erwähnung wert. Üblich war, dass man in diesen frühen Zeiten die Orts- und oft die Straßengrenze nicht überschritt, um einen geeigneten Ehepartner zu finden. Bei seinen Eltern war das nicht anders gewesen. In der Regel wurden aus den Spielpartnern der Kindheit schließlich Ehepartner, wobei das Spielerische spätestens am Traualtar beendet war, wenn der Pastor dem Ehepaar ins Gewissen sprach. So muss das wohl auch bei seinen Eltern gewesen sein. Bereits im zweiten Jahr ihrer Ehe stand der erhoffte Hoferbe auf seinen pummeligen Beinen, Timotheus Janzen. Anna hänselte ihn manchmal mit dem Namen. Vor allem in Situationen seiner Unzulänglichkeit. „Timotheus, wir haben gestern noch darüber gesprochen. Du hörst mir nicht zu!“.

Weitere Kinder folgten nicht und der übliche Kinderreichtum wollte sich auf dem Janzenhof nicht einstellen. Im Dorf wurde gemunkelt, dass Irmtraut im Himmel Gottvater und auf Erden den autorisierten Hirten dieser Gemeinde, Pastor Antonius Remmel, zu stark verehrte, als dass es zu weiteren Schwangerschaften hätte kommen können. Man sah Irmtraut auf jeden Fall später und bis zu ihrem Tode immer häufiger in der Kirche als auf dem Janzenhof.

Sein Vater Engelbert war durch Zufall zur Landwirtschaft gekommen. Die Familie hatte bis zur Mitte des letzten Jahrhunderts einen Kolonialwarenladen im Dorf betrieben, der schließlich durch einen Supermarkt ersetzt worden war. Der Janzenhof war von seinem Onkel, Alfons Janzen, auf Engelbert übergegangen. Dieser hatte zwar sechs Töchter, aber zu seinem Leidwesen keinen Stammhalter. Wie der Hof schließlich in die Hände von Engelbert gelangt war, darüber zerriss man sich im Dorfkrug Jahre später noch die Mäuler. Dass es dabei mit rechten Dingen zugegangen sei, daran zweifelten die meisten. Immerhin hatte der Hof noch bis in die Kriege des zwanzigsten Jahrhunderts hinein so viel abgeworfen, dass sein Großonkel mit dem Arzt, dem Pastor und