Gesine Kunst

Alua

Das Mädchen aus dem brasilianischen Regenwald

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Alua, die Tochter des Krabbenfischers

Festas Junitas oder Schatten über Celina

Reise zu den Zwergschulen im Amazonasgebiet

Eine böse Überraschung

Geschichte erleben

Die Landbesetzer, sem terras genannt

Das Mädchen mit dem Schlangenkörper

Iemanjá

Der beschwerliche Weg zum Zuckerrohrbaron

Götter und Schule

Der Rausch weicht der Ernüchterung

Celina geht erneut auf Reisen

Alua kehrt ins Bordell zurück

Eine weitere Attacke Dom Júlios

Krank und hilflos

Dom Augusto lüftet sein Geheimnis

Ausweglos

Aluas lange Wanderschaft beginnt

Großvaters Geständnis

Auf der Suche nach Dom Manuel

Joãos Begegnung mit der Kirche

Großmutter

Alua im Hause von Dona Lama

Gefühle

Schatten über dem Amazonas

Die endlose Straße

Eine schier unlösbare Aufgabe

Aluas beschwerlicher Weg nach Hause

Pro &amp; Contra Regenwalderhaltung

Wohlbehütet im terreiro

Die öffentliche Anhörung am See

Großmutters Tod

Wiedersehen mit cobrazinha

Großmutters Tagebuch

Agrarreform

Alua und Mare

Die Landlosen machen mobil

Das darf doch nicht wahr sein

Großmutters Kindheit

Aluas Reise mit Mare ins Unbekannte

Círio in Belém

Chicas Leben im Kloster

Die Rechnung von Celinas Vater geht nicht auf

Chica auf den Spuren ihrer Vorväter

Alua in großer Bedrängnis

Und wieder geht ein Schuljahr zu Ende

Großmutter und das candomblé

Ist Aluas Irrfahrt beendet?

Dom Augusto hilft seiner Enkelin aus der Klemme

Großmutter wagt einen neuen Anfang

Was sagt dir der Círio 2005 von Belém?

Mare

Celina und João reisen zum See am baixo Amazonas

Alua ist ratlos

Ein Blick in die Zukunft

Alua orientiert sich neu

Der letzte Vormittag auf dem Schiff

Alua unterrichtet die sem terras

Besuch in Solidão

Überfall mit schlimmen Folgen

Solidão Velho

Volles Risiko

Es gibt vieles zu bedenken

Bauxitabbau und seine Folgen

Kleine Schulerfolge und Mares Festnahme

Wandernde Sandbänke

Erkenntnisse

Die Bedrohung durch die sem terras wächst auch für Dom Augustos kleines Reich

Was nun, Alua

Gereicht die Entwicklung Amazôniens zum Segen oder Fluch der paraenser Bevölkerung?

Eine clevere Geschäftsfrau

João gerät in Bedrängnis

Alua kämpft sich nach oben

Kalt gestellt

Celinas Zwiegespräch mit Großmutter

Mares wiedergewonnene Freiheit

Aluas Gefühle auf dem Prüfstand

Bankgeschäfte

Malaria

Krankheit

Ein ungebetener Gast

Die Trennung

Alua, wieder auf der Wanderschaft

Flucht nach São Paulo

Was Celinas Briefe verschweigen

Ankunft in der Metropole

Zu Besuch in Solidão velho

Sühne für den Mord an der Missionarin

Zurück in São Paulo

Joãozinha

Alua wird ihrer neuen Aufgabe gerecht

Ein schicksalhafter Brief

Ende der Schonfrist

Kulturschock

João in großer Bedrängnis

Aluas Frankreichaufenthalt neigt sich dem Ende zu

João kehrt an den Amazonas zurück

Abschied von São Paulo

Alua kehrt ins terreiro zurück

Von den Armen geliebt – den Offiziellen ein Dorn im Auge

Iemanja, Oxum und Nanã Boruque

Einschulung

Alua und das candomblé

Und wieder ist Círio

Wie Alua in die Rolle der Iemanjá schlüpft

João auf dem Weg nach Solidão velho

Dom Augusto und Celina ziehen Bilanz

Spenden

Alua vor dem Ältestenrat

Erste Begegnung

João als Tourist in Brasilien

Lúcios Leben im Interior

João und Joãozinha

Wahlvorbereitungen

Lúcio fasst Fuß

Stille vor dem Sturm

Das Ende der Kommunalwahlen

Rita

Alua besucht den Ort ihrer Kindheit

Die „sem terras“ rüsten auf

Wie soll es weitergehen, Rita?

IPTU, die Grundsteuer Brasiliens

Ritas Verwandlung

Maxi ist tot

Kein Ersatz für João

Die erste Liste der säumigen Steuerzahler

Lúcio besucht seinen Vater

Religionsunterricht

Kulturwoche

Gewalt

Rita gerät in Bedrängnis

Amtseinführung

Hinrichtung auf der Müllhalde

Ein neuer Anlauf zur Landverteilung?

Joãozinha, wohin führt dich dein Weg

„Luxuriöse Wohnanlage besetzt“

Lúcio strampelt sich frei

Die Begrüßungszeremonie zum 15. Geburtstagsfest

Alua streckt die Fühler nach ihrem Sohn aus

Das Bankett

Fälschung oder Irrtum

Joãozinha

Dom Augusto und Celina ziehen Resumée

Beerdigung unter Polizeischutz

Joãozinha und Lúcio

Indios besetzen die Transamazônica

Joãozinha kehrt in die Lehranstalt „Dom Augusto“ zurück

Der einsame Strandläufer von Canudos

Dom Augustos Lehranstalt fusioniert mit privater Universität

Arraia attackiert Manager

Dom Augustos Lehranstalt lässt die Armen im Stich

Regt sich Aluas Gewissen?

Celina sucht ein Gespräch mit Joãozinha

Austauschschülerin aus Frankreich

Die Entstehungsgeschichte Parás

Lúcio verbringt seine Semesterferien in Belém

Ein Spaziergang durch Belém

Skandale ohne Ende

Ein empfindlicher Schlag gegen die Drogenmafia

Dom Augustos Tod

Aluas Begegnung mit ihrem Sohn

Verzweifelt Celina?

Joãozinha geht ihren Weg

Celinas alter Kampfgeist erwacht

Impressum neobooks

Alua, die Tochter des Krabbenfischers

Trotz der Schwüle in dem abgedunkelten Raum überläuft Alua ein kalter Schauer, als sie sich vorsichtig zu der zusammengerollten Gestalt hinabbeugt, die sich von Fieberkrämpfen geschüttelt auf einer dünnen Matte aus Palmblättern windet. „Ist dies Mare, ihre Mensch gewordene Schlange?“, denkt Alua erschaudernd. Hilfesuchend streckt ihr der Kranke die Arme entgegen, doch in seinem Fieberwahn erkennt er Alua nicht. Wenn sie den Unglücklichen jetzt verlässt, wird er elendiglich sterben. Eine innere Stimme flüstert ihr zu: „Alua, lass die Schlange verenden, und du wirst frei sein. Ihr böser Geist, der in der Nacht deiner Geburt in dich gefahren ist, wird für allezeit von dir weichen.“ Leise verriegelt Alua den Fensterladen und schleicht aus der Hütte. Rasch zieht sie ihr Canoa unter den Lianen hervor und schiebt es in den grün schimmernden Flussarm des Amazonas. Geschickt springt sie in das schwankende Boot, um mit kräftigen Ruderschlägen ihrem Schicksal zu entrinnen. Doch ihre Arme wollen ihr nicht gehorchen. Alua beugt sich erschöpft über den Bootsrand, um mit der Hand kühlendes Wasser zu schöpfen. Als sie ihr Spiegelbild im Fluss gewahr wird, fährt sie entsetzt zurück. Es ist nicht sie, Alua, deren Gesicht sich im Wasser widerspiegelt, es ist die Fratze einer Schlange, die Mares Gesichtszüge trägt. Da taucht ein weiteres Antlitz in dem Wasserspiegel auf. Die ersten Sonnenstrahlen verleihen ihm einen goldenen Glanz. Alua reibt sich die Augen. Kein Zweifel, es ist Nanã, die sie mit vorwurfsvollem Blick anstarrt. Drohend erhebt sie die Hand. Ihre Stimme schallt laut über das Wasser, als sie dem Mädchen zuruft, ob es nochmals zur Mörderin werden wolle. Gleichzeitig strecken sich Alua aus dem Wasser zwei dünne Ärmchen entgegen und ein verzweifelter Hilferuf zerreißt Aluas Herz. Es ist der Kleine, dessen Seele keine Ruhe finden kann. Ernüchtert wendet Alua ihr Canoa. Wie ein Pfeil schießt das Boot unter Aluas nun kraftvollen Ruderschlägen zum Ufer zurück. Sie eilt zur Hütte. Sie wird den Kranken waschen und frisch betten, bevor sie ihm aus den Kräutern, die sie am Waldessaum sammeln wird, einen fiebersenkenden Trank braut. Bis Alua den Kranken versorgt hat vergeht geraume Zeit. Im Fieberwahn schlägt er um sich, und nur mit Mühe gelingt es Alua, ihm tropfenweise den bitteren Tee einzuflößen. Immer wieder verschluckt er sich und droht zu ersticken. Nach getaner Arbeit ist das Mädchen total erschöpft und fällt in einen unruhigen Schlummer, der es auch heute, gleich einem Wachtraum, zu der Stunde ihrer Geburt zurückbringen wird: Ihre Eltern nennen das kleine Bündel, das da in einer Vollmondnacht aus dem Schoß der Mutter gleitet, liebevoll Alua. Stolz tritt der Vater mit dem feingliedrigen Menschenkind vor seine windschiefe Holzhütte am Ufer des Amazonas. Triumphierend streckt er die Arme dem Vollmond entgegen und jauchzt: „Endlich ist meine Mondgöttin geboren.“ Nachdem seine Gattin schon vier Knaben das Leben geschenkt hat, pausbäckigen Bürschlein, mit plattgedrückten Nasen und struppig-schwarzen Haaren, begräbt der Krabbenfischer jegliche Hoffnung auf eine Tochter. Und nun dieses elfenhafte Wesen, das der Fischer mit seinen schwieligen Händen kaum anzufassen wagt. Es grenzt schon an ein Wunder, wie dieses grobschlächtige Elternpaar so ein zauberhaftes Elflein zeugen konnte. Wieder will der überglückliche Vater einen fast tierischen Freudenschrei ausstoßen, doch dieses mal verstummt er abrupt. Mit weit aufgerissenen Augen sieht der Fischer, wie sich eine dunkle Wolke vor den Mond schiebt, obwohl die Nacht sternenklar ist. Um ein Haar rutscht dem Vater die Kleine aus den zitternden Händen, denn er ahnt, wer da im Begriff ist, den Mond zu verdunkeln.Während er noch wie hypnotisiert zum Himmel starrt, windet sich langsam die gefürchtete Schlange cobrazinha aus der Wolke und gleitet züngelnd der Erde entgegen. Ihr Ziel ist Alua. Aufschreiend stürzt der Vater in die Hütte zurück. Er hat es genau gesehen, die stechenden Augen der Schlange und ihre pfeilartig hervorschießende Zunge haben sich in den weit aufgerissenen Augen seiner Tochter widergespiegelt. Der Vater weiß, was dies bedeutet. Die Kleine hat von dem Schlangengift gekostet und wird nur schwerlich vor den finsteren Mächten, die von ihrer Seele Besitz ergreifen wollen, gerettet werden können. Die Mutter sieht das Entsetzen im Gesicht des vor Angst schlotternden Gatten. Sie verflucht den Unglücklichen. „Wie kannst du es wagen, mit dem Neugeborenen vor die Hütte zu treten, bevor es getauft und den heiligen Mächten anvertraut ist“, schreit sie hysterisch. Jahre sind seit jener Nacht vergangen. Alua wächst heran, ohne dass die Eltern etwas Auffälliges in ihrem Verhalten feststellen können. Trotzdem vermeiden der Fischer, Dom Pedro, und seine Frau, Dona Elisa, dass Alua in den Vollmondnächten vor die Hütte tritt. Sobald der Mond groß und rund am Firmament spazieren geht, schließen sich die caboclos, so nennt man die Fischer, die an den Ufern der dunklen Regenwaldflüsse leben, ängstlich ein. Der Vater verstopft die Ritzen in der Holzhütte sorgfältig mit Palmblättern, damit auch nicht nur ein verirrter Mondstrahl der Schlange cobrazinha den Weg in den Wohnraum zeigen kann. Dom Pedro wird nicht müde, seiner verwundert drein blickenden Kinderschar im monatlichen Rhythmus die Legende von dem kleinen Mädchen zu erzählen, das sich in den Jüngling im Silberkleid, der im Mond zu Hause ist, verliebt hat. Jedes mal, wenn der Angebetete vorüberzieht, fleht das Kind ihn an, es doch mitzunehmen. Oft glaubt es, dass er ihm zulächelt oder sogar aus seinem Mondhaus heraustritt und es auffordert, mitzukommen. Eines Tages packt das liebeskranke Kind seinen Kleiderbündel und beschließt, dem Jüngling im Silberkleid zu folgen. Lange sitzt es auf dem kleinen Hügel hinter seinem Elternhaus und blickt sehnsüchtig zum Nachthimmel: Jetzt lugt der Mond über die Wipfel der samaumeira, rasch kommt er näher, nun ist er unmittelbar vor dem Kind. Der Jüngling winkt dem Mädchen lächelnd zu. Da springt das Kind auf und läuft durch die Nacht, so schnell es seine kleinen Füßchen tragen. Enttäuscht muss es feststellen, dass sich der Abstand zwischen ihm und dem Jüngling wieder vergrößert. Das Mädchen schluchzt auf: „Das darf nicht sein!“ Nun erreicht es den dunklen See, vor dem es sich am Tag so fürchtet. Doch welch eine Freude, der Jüngling ist herabgestiegen und lacht ihm aus dem kühlen Wasser entgegen. Er nimmt im See ein Bad, und die silbernen Wassertropfen spritzen hoch in die Luft. Aufjubelnd stürzt sich das Mädchen in das kühle Nass und direkt in die Arme des Geliebten. Am nächsten Tag erblüht an jener Stelle, an der sich die Kleine ins Wasser warf, eine wunderschöne Blume. Sie hat Blätter so groß wie ein riesiges Tablett. Die aufgerollten Blattenden sind karminrot, und eine weiße Blüte verströmt einen verführerischen Duft. Der Vater schließt mit den Worten: „In dieser Nacht ist Vitória Régia geboren.“ Die Kinder hängen mit verzücktem Blick an Dom Pedros Lippen. Sie wissen, der Vater hat die Wahrheit gesprochen, wie sonst könnte es die herrlichen Blumen in dem kleinen Teich nahe ihrer Hütte geben. Heute wird Alua sieben Jahre alt. Eine Geburtstagsfeier findet nicht statt. Feste feiern gestattet der Familie ihre strenge protestantische Religion nicht. So läuft das Mädchen, wie jeden Morgen, zum Fluss. Dort wird es mit seinen Brüdern Holzstückchen im Wasser treiben lassen. Die Knaben warten auf den Vater, der schon frühzeitig in seinem schwankenden Kahn den Fluss hochgestakt ist. Bevor die Flut kommt, muss er die Fischreusen leeren. Wenig später verteilt Dom Pedro die Krabben gleichmäßig auf vier Eimer. Die Jungen trotten Richtung Stadt. Sie müssen sich beeilen. Nur wer früh aufbricht, hat eine Chance, seine Krustentiere an den Mann zu bringen. Viel ist jetzt nach den Sommerferien eh nicht mehr zu verdienen. Die letzten Touristen sind am Wochenende abgereist, und die Inselbewohner decken ihren Fischbedarf weitestgehend aus eigener Fischerei. Nach Alua schenkt die Mutter noch drei weiteren Töchtern das Leben. Die Freude über jedes Neugeborene ist groß, obwohl mit jedem weiteren hungrigen Mäulchen die Not in der Hütte des Fischers noch größer wird. Seit Aluas Geburt vermeidet der Vater es peinlichst, nochmals vor der Taufe mit einem Neugeborenen vor die Hütte zu treten. Für den Krabbenfischer ist der tägliche Kampf ums Überleben zum Alltag geworden. Längst ist die Farbe an den Außenwänden seiner schiefen Holzhütte abgeblättert. Das einst strahlende Blau ist einem unansehnlichen Grau gewichen. Mehr als die fehlende Farbe an der Außenfassade beunruhigt den Fischer aber, dass die gewaltigen Tropenregen das Holz aufzufressen beginnen. Aus dem Erdreich kriecht die Fäulnis unaufhaltbar an den Wänden empor. Im Innern des Wohnraumes sieht es noch trostloser aus. Grobe, unbehandelte Bretter, grau wie der Himmel in der Regenzeit, laden die Bewohner nicht zum Verweilen ein. So ist es den Kindern nicht zu verdenken, dass sie, sobald am Morgen die ersten Sonnenstrahlen durch die dichtblättrigen mangeiras blinzeln, nach draußen eilen. Weg von der Feuchtigkeit, die seit der letzten Regenzeit nicht mehr aus dem Holzfußboden weicht. Die Bretter wölben sich auf, und der Geruch von Fäulnis ist zum festen Bestandteil des Wohnraums geworden. Kein Wunder, dass die Lunge der Letztgeborenen bereits angegriffen ist. Die Fieberschübe und der röchelnde Atem des Säuglings lassen den Fischer und seine Frau weder am Tage noch in der Nacht Ruhe finden. Die kärgliche Einrichtung der Wohnung besteht aus einem krummen Holzregal, vier verschlissenen Hängematten, die sich die Bewohner teilen müssen, und einem wackeligen Hocker. Hinter der hochgeschlagenen Bastmatte, die als Raumteiler dient, steht ein vom Rost zerfressener Gasherd. Mangels Geld für eine Gasflasche ist er jetzt schon zwei Wochen außer Betrieb. Auf dem selbst gezimmerten Tisch türmt sich gespültes und ungespültes Geschirr. Der Krabbenfischer gibt sich einen Ruck. Heute wird er mit seiner Frau sprechen. Alua muss endlich auch zum Unterhalt der Familie ihr Scherflein beitragen. Es geht nun doch wirklich nicht an, dass sie den ganzen Tag am Fluss herumstrolcht. Er hat lange nachgedacht. Nun weiß er, wie er seine Frau dazu bringen wird, dass sie endlich einwilligt, die Kleine als Kindermädchen zu verdingen. Der Fischer betritt den Wohnraum. Zerstreut streicht er der Kleinen über das dunkle, seidig glänzende Haar, bevor er sich seiner Gattin zuwendet. Mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldet, sagt er: „Frau, entweder nimmt Alua die Stelle als Kindermädchen bei Dona Clara an, oder sie kann auch dieses Jahr nicht eingeschult werden. Schulkleidung für fünf Kinder, das ist nun wirklich nicht zu schaffen, und die drei Kleinen können auch nicht ewig nackt herumlaufen, damit ihre schäbigen Shorts und Trikots für die Gebetsstunden erhalten bleiben.“

Dona Elisa legt seufzend die Hosen ihres Ältesten beiseite. Seit geraumer Zeit versucht sie vergebens auf dem rechten Knie einen Flicken aufzubringen. Der Stoff löst sich buchstäblich unter ihren Fingern auf. Sie weiß wie recht ihr Mann hat. Jeder Tag ist ein Kampf ums nackte Überleben und so mag es nicht verwundern, dass aus der einst fröhlichen Elisa, die zu jedem Schabernack bereit war, eine vorzeitig gealterte Frau geworden ist. Zudem hat sie durch die Schwangerschaften ihre knabenhafte Figur eingebüßt. Ihre Hüften wurden breit, ihr dunkles Haar durchziehen graue Strähnen und die einst so keck blickenden Augen schauen melancholisch zu ihrem Mann auf, dem sie heute nicht zu widersprechen wagt. Der Abend naht. Die Mutter streift Alua ihr einziges Kleidchen über. Eigentlich verdient es diese Bezeichnung nicht mehr, denn es gleicht eher einem Spinnengewebe. Dann stapft sie mit der Kleinen los. Furcht steigt in ihr auf. Wenn die Stelle als Kindermädchen vergeben ist, wie soll sie da die Schulden bei dem Kaufmann begleichen, die sie ihrem Mann bis jetzt verheimlichen konnte? Alua, die nichts von den Sorgen der Mutter ahnt, hüpft munter neben derselben her. Wie immer trägt sie ihre Schuhe in der Hand bis sie die steile Uferböschung zur Straße hochgeklettert sind. Die ärmlichen Hütten der Krabbenfischer stehen im Gezeitenbereich von Ebbe und Flut des Amazonasdeltas. Auf diesen Küstenstreifen im Schlick erheben selbst die sem terras keine Besitzrechte. Die Mutter hetzt mit Alua die spärlich beleuchtete Küstenstraße entlang. Außer Atem kommen die beiden erbärmlichen Gestalten an dem Häuschen an, in dem man ein Kindermädchen sucht. Die Eile der Mutter hat noch einen weiteren Grund: heute ist Vollmond. Ängstlich schaut Dona Elisa zu dem verhangenen Himmel und betet, dass es nicht aufklart, bevor sie nach Hause zurückgekehrt sind. Erschöpft stehen sie vor dem unscheinbaren Lehmhäuschen. Das Geplärr der sich im Haus balgenden Kinder übertönt ihr zaghaftes „in die Hände klatschen“. Eine Klingel gibt es nicht. Ängstlich verbirgt sich Alua im Faltenrock der Mutter und versucht diese von dem Lehmhaus wegzuziehen. Da verschwinden, wie von Zauberhand weggewischt, die dunklen Wolken am Nachthimmel. Groß und rund, gleich einem überdimensionalen Lampion, schaukelt der Mond über den Baumwipfeln. Die Mutter unterdrückt einen Aufschrei. Eine einzelne dunkle Wolke schiebt sich soeben vor den Mond. Bewegungsunfähig muss sie mit ansehen, wie die Schlange cobrazinha aus der Verdunkelung herauskriecht und in vielen Windungen auf Alua zuschlängelt. Die Kleine streckt der Schlange mit einem verzückten Lächeln die dünnen Ärmchen entgegen. In diesem Augenblick öffnet sich knarrend die Hüttentüre. Eine ungepflegte Frauengestalt tritt heraus und fragt in barschem Ton, wer da zu so später Stunde zu stören wage? Mutter und Tochter stehen verwirrt in der Dunkelheit. Wo ist der Mond geblieben? Die Nacht ist wieder rabenschwarz. Nur in Aluas Augen sprühen verdächtige Funken. Die Mutter weiß, dass sich die züngelnde Schlange noch immer in den Augen ihrer Tochter widerspiegelt.

Die schnarrende Stimme von Dona Clara bringt die Fischerfrau in die Wirklichkeit zurück. Die Herrin der Hütte hat ihr fettiges Haar zu einem zotteligen Knoten hoch gesteckt. Ihr rundes, von Mitessern übersätes Gesicht wirkt aufgedunsen. Ihr Atem erinnert an eine verräucherte Bar, und wenn sie spricht, ist sie von einer Alkoholwolke umgeben. Kalt mustert Dona Clara die Kleine. „Solch ein armer, in Lumpen gehüllter Wurm soll eine Hilfe sein?“, stößt sie verächtlich hervor und fletscht dabei ihr gelbes Pferdegebiss. Der gewaltige Busen von Dona Clara hebt und senkt sich bei jedem Atemzug wie ein Schiff auf hoher See. Der ausgewaschene und viel zu enge Pulli lässt die pummelige Figur der Hausherrin eher aufreizend als vorteilhaft erscheinen. Unter dem superkurzen Minirock wachsen die stämmigen Beine wie Holzmörser hervor. In der streng gläubigen Mutter tobt ein verzweifelter Kampf. Sie weiß, dies ist kein Aufenthaltsort für ihre kleine Tochter. Der derbe Ton dieser ungepflegten Person und die vulgäre Erscheinung erfüllen sie mit Angst. Andererseits, wie wird Dom Pedro reagieren, wenn sie unverrichteter Dinge zurückkehrt, und der Kaufmann hat auch schon gedroht, dass er keinen weiteren Kredit gewähren wird. Dona Elisa weiß, sie hat keine Wahl, Alua muss zum Lebensunterhalt der Familie beitragen. Die Mutter gibt sich einen Ruck und versucht das Zittern in ihrer Stimme zu unterdrücken, als sie Dona Clara die Geschicklichkeit und Besonnenheit ihrer Tochter im Umgang mit ihren jüngeren Geschwistern anpreist. Ein Anflug von Verzweiflung liegt in ihrer Stimme, als sie beteuert, ein besseres Kindermädchen sei in der Fischersiedlung nicht zu finden. Die beiden Frauen messen sich mit eisigen Blicken, bevor ein wildes Gefeilsche um das salário beginnt. Aluas anfängliche Scheu weicht Neugier, denn sie fühlt, dass das Gerangel um Geld ihrer Person gilt, und das macht sie irgendwie stolz. Nach zäher Verhandlung ist Dona Clara bereit, neben dem schmalen salário die Kosten für die Schulkleidung zu übernehmen. Sie betont, „eine Schulkleidung pro Jahr“, mit weinerlicher Stimme fährt sie fort, dass sie die Kleine ja erst mal herausfüttern müsse und einen Schlafplatz werde sie auch beanspruchen. Wenn sie bedenke, dass Alua dann nachmittags noch zur Schule gehe, wäre es wohl das schlechteste Geschäft ihres Lebens. Dona Clara zu überzeugen, dass Alua zudem mit ihren Eltern regelmäßig die Bibelstunden besuchen müsse, ist der schwierigste Teil des Abkommens. Nur zähneknirschend lässt sich die Hausherrin dieses Zugeständnis abringen. Alua, braun gebrannt und feingliedrig, mit ihren pechschwarzen, bis zu den Hüften reichenden Haaren, versucht einen Blick in das Innere ihres neuen Heims zu erhaschen. Zum Erstaunen ihrer Mutter ist sie bereit, sofort die Stellung bei Dona Clara anzutreten. Mit Tränen in den Augen tritt die Mutter alleine den Nachhauseweg an. Sie will ihr Kind zum Abschied umarmen, doch schlangengleich entwindet sich die Tochter der Liebkosung. Aluas Blick haftet auf dem Fernsehgerät, welches Dona Claras Kinder umlagern. Alua lebt sich erstaunlich rasch in der neuen Umgebung ein. Für das Mädchen aus der Bretterbude schwelgen die Lehmhausbewohner im Luxus. Da flimmert doch tatsächlich in der Ecke Tag und Nacht das Fernsehgerät. Jede freie Minute hockt die Kleine davor und saugt gierig in sich hinein, was da an Glanz und Flitter über die Mattscheibe läuft. Die novelas haben es ihr besonders angetan: Mit offenem Mund starrt sie auf die prunkvollen Kutschen, in denen elegante Damen und Herren durch gepflegte Parks spazieren fahren. Die noblen Häuser sind so riesig groß, dass man sich darin verlaufen muss. Erstaunt ist Alua, dass Dona Clara mit ihren vier Kindern alleine wohnt. Sie versteht nicht, dass die Väter höchstens mal des Nachts vorbeischauen. „Ob die ihre Kinder nicht lieb haben und mal mit ihnen reden wollen“, grübelt das kleine Mädchen. Für Alua, die zwar aus einer armen, aber intakten Familie kommt, ist es unverständlich, dass Dona Clara immer dann, wenn ein Vater nach Hause kommt, die Kinder vom Fernseher verscheucht und ins Hinterzimmer verbannt. Besonders komisch findet sie, dass, sobald sie das schlecht gelüftete Zimmerchen betreten, der rostige Schlüssel im Schloss knarrt. Eines Tages fasst sie sich ein Herz und fragt Rita, sie ist Dona Claras älteste Tochter, warum die Papas ihre Kinder nicht lieb hätten? „Was soll die blöde Frage?“, kontert die Dreizehnjährige: „Mama verdient Geld. Unser Vater hockt im Knast.“ Alua erstarrt. Gefängnis ist für sie der Vorhof zur Hölle. Sie erinnert sich noch gut an das religiöse Treffen ihrer Glaubensbrüdern im letzten Sommer. Viele Menschen kommen an diesem Wochenende zur Hauptstadt. Im letzten Moment gelingt es Vater eine Mitfahrgelegenheit in die Stadt zu organisieren. Niemand in der Familie hatte noch daran geglaubt. Seit die neue Verordnung verbietet, Personen auf den Ladeflächen von Lastkraftwagen mitzunehmen, haben die Fahrer Angst vor Strafe. Vaters Freund, Dom Manuel, hat Mitleid. Er weiß, wie sehr der Fischer kämpfen muss, um seine Familie über Wasser zu halten. Außerdem springt bei dem Handel für ihn ein Topf frischer Krabben raus. „Flugs auf den Lastwagen! An der Polizeistation kriecht ihr unter die Plane. Ich weiß von nichts“, brummt Dom Manuel. Bevor er mit Dona Elisa und Dom Pedro ins Führerhaus klettert, hievt er noch einen Korb Kokosnüsse hinauf. Meist gelingt es ihm, durch dieses Präsent die Kontrollen der Polizei zu vermeiden. Das Fußballstadion füllt sich rasch. Von überall strömen die Glaubensgenossen herbei. Es herrscht eine lockere und angenehme Atmosphäre. Man trifft alte Bekannte wieder und wird neue Freunde gewinnen, obwohl Freundschaften meist nur lose gepflegt werden. Wichtig ist, dass die Stimmung heute gut ist, das Morgen liegt in weiter Ferne.

Die Kinder des Fischers klettern mit ihren Eltern in die oberen Tribünenreihen. Obwohl Mama unter Höhenangst leidet, macht sie ihren Kindern die Freude. Einige tausend Besucher sind zwischenzeitlich eingetroffen. Ihre Stimmen klingen hier oben wie das Summen eines Bienenschwarms. Jetzt tritt die Musikgruppe an die Mikrofone. Die Instrumente sind schnell gestimmt und freudig schmettert die Menschenmenge die melodisch – religiösen Gesänge, die der Gitarrist anstimmt. Lied folgt auf Lied. Niemand weiß, wie es beginnt. Es sind wohl einige junge Leute, die es nicht mehr auf den Sitzen hält. Hüfteschwingend tanzen sie in den oberen Stadionreihen. Wie eine Woge pflanzt sich der ausgelassene Reigen unter den Besuchern fort und schwappt bis in die unteren Sitzreihen über. Der vergnügten Menschenmenge fällt es nicht auf, dass die Musik verstummt ist. Erst ein drohender Schrei, gleich einem Donnerschlag, bringt die Gottesdienstbesucher in die Gegenwart zurück. Alua klammert sich zitternd an ihren Vater. Der scheint zur Salzsäule erstarrt zu sein. Der Mutter kullern dicke Tränen über die Wangen. Alua versteht nur wenig von dem, was der wütende Prediger ins Mikrofon brüllt. Doch einige Passagen der drohenden Rede treffen sie wie Peitschenhiebe. Sie fühlt einen brennenden Schmerz in der Brust und muss an die Kälbchen denken, denen der fazendeiro das Brandzeichen aufbringt. Ähnlich qualvoll muss das Brandmarken sein. Alua weiß von ihrer Mutter, dass ihre Religion Tanzvergnügen verbietet. Trotzdem ist sie sicher, dass auch Mama sich leicht im Takt der feurigen Musik gewiegt hat. Gerade wettert der Prediger über putzsüchtige Frauen: Lippenstift und Nagellack sind die Werkzeuge des Teufels, um die lüsternen Blicke der Männer auf sich zu ziehen. Alua kann zwar mit dem Wort lüstern nichts anfangen, aber es muss wohl etwas sehr schlimmes sein. Wie sonst kann der Prediger so toben. „Niemals werde ich einen Schminkkasten anrühren“, gelobt sie sich. Im Stadion ist an diesem Nachmittag nur noch diese eine donnernde Stimme zu vernehmen, die jeden Verstoß gegen die Regeln des Glaubens mit Kerker und dem Höllenfeuer bestraft wissen will. An diese Worte des Predigers muss Alua denken, als Rita so leichtfertig dahinplappert, dass ihr Vater im Knast einsäße. Rita ist ein schlaksiges und viel zu mageres Mädchen mit einem rachitischen Gebiss. Sie ist immer hungrig, und so mag es nicht sonderlich verwundern, dass sie gleich einem Urubu zuschlägt, sobald sich etwas Essbares auftut. Urubus, die schwarzen Aasgeier Brasiliens, sind überall dort zur Stelle, wo rohe Fisch- oder Fleischreste vergammeln. Am Strand bleibt kein verwesender Fisch zurück. Sie zerren das Aas aus den Abfallhaufen und streiten sich erbittert mit ihren Artgenossen um jeden Bissen. Die Straßen und Plätze sehen nach solch einer Attacke wie ein Schlachtfeld aus. Rita hat den melancholischen Blick einer vorzeitig gealterten Frau. Die Verhaftung des Vaters und die nun regelmäßig stattfindenden Männerbesuche bei ihrer Mutter haben ihr Kindsein auf grausame Weise beendet. Als Alua ins Haus kommt, ist Rita zuerst erzürnt. Es widert sie an, mit einer Fremden Hängematte und farinha de mandioca teilen zu müssen. Das Maniokmehl ist das Grundnahrungsmittel der einfachen Bevölkerungsschichten und längst nicht im Übermaß vorhanden. Aber noch mehr als den Hunger fürchtet das Mädchen die Verachtung, mit der man ihrer Familie begegnet, seit der Vater verhaftet wurde. All ihre Freundinnen haben sich von ihr zurückgezogen, und die Häuser, in denen ihre Mutter früher putzte, die Wäsche wusch und bügelte, bleiben nun für sie verschlossen. Schickt Mutter sie zum Kaufmann, so muss sie nicht mehr anstehen. Der Kaufmann bedient sie sofort, damit sie, wie er kurz nach der Inhaftierung ihres Vaters mit einem boshaften Seitenblick zu ihr, der fetten Apothekersfrau erzählt, nichts stibitzen kann. An diesem Tag läuft sie tränenüberströmt nach Hause und fällt der Mutter schluchzend um den Hals. „Ja, Mama“, stößt sie zitternd hervor, „und anschreiben tut der Kaufmann auch nichts mehr für uns.“ Dona Clara wiegt ihre Tochter beruhigend in den Armen und flüstert ihr zärtlich ins Ohr: „Dummchen, Mama wird ab heute Nacht genügend Geld verdienen.“ Alua sieht Rita mit großen, erschreckten Augen an, als sich diese ihr so unerwartet anvertraut. Sie versteht nicht viel von dem, was ihr das große Mädchen erzählt, aber sie fühlt, dass man Rita Unrecht getan hat. Tröstend legt sie ihre Hand auf Ritas Arm. Ritas anfängliche Abneigung gegen die neue Hausgenossin verfliegt rasch. Schnell erkennt sie, dass es doch recht bequem ist, wenn man die eigenen häuslichen Pflichten auf die Jüngere abladen und aus der Hängematte Kommandos geben kann. Schaukelnd sieht sie jetzt zu wie Alua ihre Geschwister entlaust, die Wäsche in eine Lauge aus Kernseife stopft und später mit der groben Bürste solange schrubbt, bis Dona Clara drohend fragt, ob sie die Wäsche waschen oder zerreiben wolle. Alua muss all ihren Mut zusammen nehmen, als sie fragt, warum Ritas Vater denn im Gefängnis sei. Rita hingegen ist erstaunt, dass nicht alle Welt die Schande kennt, die ihrer Familie zugestoßen ist. Misstrauisch schaut sie der Kleinen prüfend ins Gesicht. Sie zögert mit der Antwort. Wie wird Alua reagieren, wenn sie von dem Totschlagsdelikt ihres Vaters erfährt? Wird auch sie sich von ihr abwenden? Doch das Gefühl, sich einem Menschen mitteilen zu müssen, ist so stark, dass sie, um nicht die kleinen Geschwister zu wecken, mit flüsternder Stimme fortfährt: „Der Kaufmann, welcher mich nach dem Raubüberfall so sehr demütigt, war früher ein guter Freund meines Vaters. Im letzten Jahr wird in seinem Geschäft immer dann eingebrochen, wenn ein Feiertag naht und der Laden mit frischen Waren für die bevorstehenden Festtage bestückt ist. Die Polizei kommt stets zu spät. Da beschließen der Kaufmann, mein Vater und ein weiterer Kumpel, den Dieben aufzulauern. Die Osterfeiertage stehen bevor, und jedermann im kleinen Städtchen weiß, dass der Kaufmann sein Lager wieder frisch aufgefüllt hat. Da hängen saftige Rinder- und Schweinehälften im Kühlhaus, die Regale biegen sich unter den Osternaschereien und all den Köstlichkeiten für die Festtage. Sobald es still in den Straßen wird, schleichen die drei Freunde durch die Hintertür in den Laden. Schon zwei Nächte haben sie vergeblich Wache geschoben. Gerade, als sie sich in der dritten Nacht fragen, ob etwa durchgesickert ist, dass sie den Laden bewachen, vernehmen sie ein leises Knarren. Schlurfende Schritte kommen näher. Sie sehen zwei Schatten und die zuckenden Lichter von Taschenlampen, die zwischen den Regalen ihre schwachen Lichtkegel werfen. Die Diebe kommen näher. Ungeniert stopfen sie die feinsten Sachen in ihre braunen Baumwollsäcke. Sie fühlen sich offensichtlich vollkommen sicher. Umso entsetzter sind sie, als die drei Freunde aus ihrem Winkel hervorspringen. Scheppernd kippt ein Stapel Fruchtkonserven um. Die Dosen kullern krachend über den Steinfußboden. Nach einer Schrecksekunde beginnt ein wüstes Handgemenge. Gerade als die Freunde glauben, dass sie die beiden Schurken überwältigt haben, fühlt mein Vater einen stechenden Schmerz in der Schulter. Der Fahrer der Diebesbande ist in den Laden gestürmt um seinen Kumpanen zur Hilfe zu eilen. Er trifft auf meinen Vater. Mit einem feststehenden Messer sticht er immer wieder auf ihn ein.“ Leise weinend schließt Rita: „Vater verliert die Nerven und zückt seinen Revolver. Er drückt ab. Der Angreifer sinkt tot zu Boden.“ „Vorsätzlicher Mord“, so lautet das Urteil. Aluas erster Schultag ist angebrochen. Stolz marschiert die Kleine an der Hand ihrer Mutter zum Schulgebäude. Die Mutter zankt noch immer, weil Dona Clara ihrer Tochter Ritas abgetragene und zu eng gewordene Schulbluse übergestreift hat. Alua stört das nicht. Sie will endlich lesen, schreiben und rechnen lernen. Außerdem ist Rita mittlerweile ihre beste Freundin. Die Mädchen teilen eh alles, angefangen bei der Hängematte, das spärliche Essen, Freud und Leid

und nun eben auch die Schulkleidung. Wenige Monate später: die Klassenlehrerin ist von der Wissbegierde und Aufnahmebereitschaft der Kleinen mit den großen dunklen Augen angenehm überrascht. Leider finden sich in der Zwergschule mit nur einem Klassenraum für Schüler jeden Alters nur wenige wissensdurstige Kinder ein. Wer es sich irgendwie leisten kann, schickt seinen Nachwuchs zu den Klosterfrauen. Diese Schulen der katholischen Kirche sind wegen ihres hohen Niveaus in der Bevölkerung allseits beliebt und gefragt. Die junge Pädagogin leidet nicht so sehr darunter, dass sie das Auffangnetz für die sozial schwache Bevölkerungsschichten ist, als unter dem Desinteresse ihrer so bunt zusammengewürfelten Schülerschar. Da hocken neben den Erstklässlern Teenager und kecke Burschen, bei denen man nicht so recht weiß, ob sie schreiben lernen wollen oder einen Weg suchen, um sich vor der Arbeit zu drücken. Celina, die junge Lehrerin, hat erst im letzten Jahr ihre Abschlussprüfung mit der Note 10, es ist die höchste Auszeichnung für einen Absolventen, abgelegt. Oft denkt sie wehmütig an das Lehrerseminar zurück. In der behüteten Welt hinter Klostermauern haben die erfahrenen Klosterfrauen sich zwar redlich bemüht, ihre Schülerinnen auf die raue Wirklichkeit vor Ort vorzubereiten, trotzdem ist es für Celina ein gewaltiger Schock, als sie an der Seite des Präfekten zum ersten mal den Klassenraum betritt. Schwarze Wände, deren ursprüngliche Farbe nicht mehr zu erkennen ist, starren sie an. Die Schüler hinter den schäbigen Schreibpulten mustern die neue Lehrerin teils gelangweilt, teils herausfordernd. Bevor sich der Präfekt mit einigen salbungsvollen aber nichtssagenden Worten zurückziehen kann, hat sich Celina soweit gefasst, dass sie um einen Gefallen bittet. Unwillig wendet sich der Präfekt nochmals der jungen Lehrerin zu. Die Wahlen stehen vor der Tür, und er will wiedergewählt werden. Er weiß, da muss man vorsichtig sein. Erleichtert nimmt er zur Kenntnis, dass die junge Frau lediglich um drei Dosen weiße Wandfarbe und Malerwerkzeug bittet. Diesen Wunsch wird er umgehend erfüllen. Natürlich werbewirksam. Bei der Übergabe des Materials wird die Presse zugegen sein. „Präfekt renoviert Schulgebäude aus eigener Tasche“, das kommt doch gut an. Er denkt natürlich nicht daran das Malerwerkzeug selbst zu bezahlen. Der Kaufmann will schon lange das städtische Eckgrundstück erwerben, da lässt sich sicher etwas machen. Doch das geht niemanden etwas an. Celina ist eine selbstbewusste junge Frau. Sie ist stolz auf das dunkle Blut ihrer Vorfahren, das in ihren Adern fließt. Gerne erinnert sie sich an die Buchmesse in der Hauptstadt und an die Podiumsdiskussion anlässlich der 500-Jahrfeier Brasiliens. Die Gesprächsrunde versucht herauszuarbeiten, warum in den Köpfen vieler Menschen „schwarz sein“, gleich „schlecht sein“ bedeutet. Natürlich blieb den Schwarzen in der Kolonialzeit nur die Flucht, wenn sie als freie Menschen leben wollten. Celinas Großvater, der jeder Lebenslage die positiven Seiten abgewinnt, hat seine Enkelin in dem Sinn erzogen, dass es in dem Leben eines Menschen mit schwarzen Vorfahren keine unüberwindbaren Hindernisse gibt. Sein Wahlspruch lautet: „Wir haben uns die Freiheit erkämpft, und wir haben uns durch Fleiß und Anstrengung unseren Platz in der brasilianischen Gesellschaft gesichert. Unsere soziale und wirtschaftliche Stellung ist das Produkt unserer eigenen Tüchtigkeit. Da gibt es keine begüterten Vorfahren, die sich in Europa einschifften und als Herren in Südamerika von Bord der Schiffe gingen. Wir kamen in Fesseln, und wir ruhten solange nicht, bis wir unsere Fesseln gesprengt hatten. Nun kämpfen wir für ein menschenwürdiges Dasein für uns und die Nachkommen derer, die uns einst als Sklaven verschleppten.“ Celina liebt ihren Großvater. Er ist gütig, er ist weise, und er hat immer ein offenes Ohr für all ihre kleinen und größeren Sorgen. Anders ist das Verhältnis zu ihrem Vater, dessen Vorfahren portugiesische Einwanderer sind. Heute, - als verantwortungsbewusste junge Frau - weiß sie, dass ihr Vater ein Tagträumer ist, und dass die gelegentlichen Seitenhiebe ihres Großvaters nicht zuletzt dem Schwiegersohn gelten. Auf dem gesellschaftlichen Parkett ist Celinas Vater ein gern gesehener Gast. Sein Witz und sein Charme sind beeindruckend, insbesondere beim weiblichen Geschlecht, dem er nicht abgeneigt ist. Im Alltag hingegen ist er nicht zu gebrauchen. Einen Großteil des Tages schwingt er in seiner Hängematte und brütet dubiose Geschäfte aus. Kein Wunder, dass ihre Mutter nie so viel Geld in ihrem gut gehenden Kolonialwarengeschäft erwirtschaften kann, wie der Vater verspekuliert. „Celina hat die schwarze Seele ihres Großvaters“, pflegt ihr Vater spöttisch, ihre Mutter aber liebevoll, zu sagen. Wer diese schlanke Gestalt mit dem breit krempigen Hut in einem großen Eimer Wandfarbe rühren sieht, wird erst bei genauerem Hinschauen die junge Lehrerin wiedererkennen. Sie hat es verstanden, sich bei den Jugendlichen Respekt zu verschaffen. Ihre Argumente sind so überzeugend und ihre Erklärungen so logisch, dass den Schülern meist schon nach kurzer Diskussion die Ausreden fehlen. Doch das Beeindruckendste ist, die neue Lehrerin redet nicht nur, nein, sie handelt auch. Das ist für die Schüler eine überraschende Erfahrung, und so hat Celina nicht allzu viel Mühe, die schwerfällige Bande auf Trapp zu bringen. Schon beizeiten haben sich heute die älteren Schüler eingefunden, und bereits in der Morgendämmerung beginnen sie die Schreibpulte unter das Dach aus Palmblättern, das in den Unterrichtspausen sowohl als Sonnen- als auch Regenschutz dient, zu schleppen. Die jüngeren Schüler, die jetzt einer nach dem anderen eintrudeln, machen sich sofort daran, die Möbel mit einer Seifenlauge abzuschrubben. Die älteren Schüler bearbeiten nun den Betonfußboden im Klassenraum, natürlich unter viel Getöse. Da platscht so manch Eimer Wasser versehentlich über den Nachbarn. Als es an den Möbeln nun wirklich nichts mehr zu verbessern gibt, gibt Celina das Startzeichen für den Neuanstrich des Klassenzimmers. Zum ersten mal zeigen die Schüler echtes Interesse für eine Arbeit. Celina empfindet ein Glücksgefühl, von dem sie glaubte, es sei hinter den Klostermauern zurückgeblieben. Doch sie ist klug genug, um ihre Freude zu verbergen. Wie nebenbei bemerkt sie, man könne die Wand doch noch mit einem Spruch verschönern. Nun schlagen die Wogen hoch. Eine Woche lang werden seitens der Schüler Vorschläge unterbreitet und alsbald wieder verworfen. Es soll schon etwas besonderes sein, das künftig die Wand des Klassenzimmers ziert. Beim gemeinsamen churrasco, eben dem zünftigen Grillfest, das Celinas Großvater als Belohnung nach erfolgreich abgeschlossener Renovierung spendiert, hat Alua, die Kleinste, die zündende Idee, und schon am nächsten Tag pinseln die Schüler mit vereinten Kräften und ungelenker Hand: „Ohne Fleiß, kein Preis!“, an die weißgetünchte Wand. Celina ist es gelungen, ein Fünkchen Ehrgeiz in ihren Schülern zu wecken. Dieses zarte Pflänzchen will sie sorgsam pflegen, genauso, wie ihre Schüler die Pflänzchen in den Blechdosen und Margarinebechern. Celina ist sich bewusst, dass diese Kinder aus sozial schwachen Familien ständig zwischen Elternhaus und Schule hin- und hergerissen werden. In der Schule versucht die Lehrerin ihr Hygienebewusstsein zu fördern, sie lehrt sie beispielsweise, ihre Zähne zu pflegen, abends, zurück in der elterlichen Hütte, geschieht es dann nicht selten, dass der Vater neben dem Hund, der Krätze hat, das Maniokmehl reibt. Trotz all der Gegensätzlichkeiten, Celina hat die erste Runde im Kampf um das Selbstbewusstsein ihrer Kinder gewonnen. Die Zeit vergeht rasch, und schon steht der Schuljahresabschluss vor der Tür. Celina trifft mit ihren Schülern Vorbereitungen für die Weihnachtsfeier. Auch dies ist ein neues Erlebnis für die Kinder und Jugendlichen. Gemeinsam bäckt sie mit den Mädchen Kokosplätzchen, sie formen Zuckersteine und kneten Salzstangen. Die Backzutaten hat Celina von ihrer Mutter erbettelt. Die Jungen bauen einen Grill und sammeln Holz für das Lagerfeuer. Das Grüppchen Leute, das sich heute Abend zu der Weihnachtsfeier zusammenfindet, hat nichts mehr gemeinsam mit den desorientierten Schülern, die Celina am Anfang des Schuljahres vorfand. Sauber und adrett gekleidet betreten einer nach dem anderen erwartungsvoll den Schulhof. Nur Alua ist nervös und hat rot verweinte Augen. Heimlich hat sie sich wegschleichen müssen, weil ihre Mutter sie in der Vollmondnacht nicht zum Schulfest begleiten wollte. Alua versteht ihre Mutter überhaupt nicht mehr, seit sie wieder zu Hause lebt. Ganz plötzlich haben die Eltern sie von Dona Clara weggeholt. Sie hatte nicht einmal Gelegenheit, sich von ihrer Freundin Rita zu verabschieden. Alua fühlt sich seit der erzwungenen Rückkehr in ihrer Familie wie eine Fremde. Vor allem fehlt ihr das Fernsehgerät und die novelas, ihre geheime Traumwelt, in die sie sich immer, wenn sie es nur wollte, flüchten konnte. Außerdem wurde sie gestern Vormittag zum wiederholten mal von ihrer heißgeliebten Lehrerin getadelt, weil sie ohne die obligatorische Schulkleidung zum Unterricht erschien. Wie sollte sie der Lehrerin klarmachen, dass sie die Schulbluse bei Dona Clara zurücklassen musste. Immer, wenn sie in den vergangenen Tagen versuchte, mit ihrer Lehrerin zu reden, drückte ihr die Schmach die Kehle zu. Alua wird aus ihren finsteren Gedanken gerissen, als da plötzlich der Weihnachtsmann angestapft kommt. Dona Celina sieht wunderschön aus in dem weiten, roten Mantel und dem langen weißen Bart, der ihrem Gesicht etwas schelmenhaftes verleiht. Als sie in die Hände klatscht, verstummen Klein und Groß. Eine spannungsvolle Erwartung macht sich breit. Das leise Rätselraten, was sich in dem Sack wohl verbergen mag, verstummt. Dona Celina wendet sich an ihre Schüler mit der Frage, „Was ist der Sinn des Weihnachtsfestes“? Die Kleinen schreien: „Geschenke“, die Größeren: „Truthahn essen“, und einige ältere Burschen schwärmen vom bevorstehenden Tanzvergnügen. Der Weihnachtsmann ist mit den Antworten unzufrieden. Unwillig schüttelt er den Kopf so stark, dass sein Bart im aufkommenden Wind fortzuwehen droht. Er klatscht energisch in die Hände und beginnt mit melodischer Stimme: „Weihnachten ist heute und immer, … (jetzt richten sich alle Augen auf die junge Lehrerin, die mit ruhiger Stimme fortfährt) ... wenn ein Mensch die Tränen in Kinderaugen trocknet. Weihnachten ist, wenn die Menschen einen Streit beenden und ein friedvolles Wort an ihre Feinde richten. Weihnachten ist, wenn sich ein Mensch mehr um seinen Nachbarn sorgt als um sich selbst, wenn Menschen anderen Menschen und Nationen ohne Vorurteile begegnen, wenn die Menschen ihre Herzen öffnen und nicht nur die Hand reichen. Weihnachten ist heute, Weihnachten ist jeden Tag, weil Weihnachten Liebe ist.“ Es ist still geworden. Die Lehrerin hat ihre Schüler ins Herz getroffen. Doch bevor sich eine sentimentale Stimmung breit macht, öffnet Dona Celina den Sack des Weihnachtsmanns. Sie zieht das erste Päckchen heraus. Jedes Geschenk trägt einen Namen. Sie ruft den betreffenden Schüler. Dieser öffnet das Paketchen und hält das Geschenk hoch, damit die Mitschüler es bewundern können. Nun muss der Beschenkte ein Päckchen aus dem Sack fischen und den Mitschüler herbeirufen, für den dieses Päckchen bestimmt ist. Da werden Farbstifte, Schulhefte und sogar ein Fußball ausgepackt. Die Kinder klatschen begeistert, Aufregung und Freude wetteifern miteinander. Das letzte Päckchen ist für Alua. Nervös entknotet die Kleine das Präsent. Sie kann es nicht fassen, was sie da in Händen hält. Mit einem Aufschrei fällt sie ihrer Lehrerin um den Hals. Freudentränen kullern auf die neue, blaue Schulbluse. Celinas Großvater hält die Weihnachtsansprache. Mit seiner tiefen, sonoren Stimme bringt er die Weihnachtsbotschaft einer aufmerksamen Zuhörerschaft nahe. Als Celina „Stille Nacht, heilige Nacht“ anstimmt, fallen alle Kinder begeistert ein. Schon verbreitet sich vom Grill ein verführerischer Duft über den Schulhof, und die mollige schwarze Köchin Chica schleppt ein Tablett mit Würstchen und Fleischspießchen auf den Tisch. Bald wird getafelt, geredet und gelacht, dass es eine wahre Freude ist den Schülern zuzuschauen. Celina lehnt sich zufrieden an ihren Großvater an. Sie weiß, dass er entscheidend zum Gelingen des Festes beigetragen hat. Es ist eine sternenübersäte, klare Nacht. Unerwartet wird der Wind stärker und treibt eine dunkle Wolke vor den Mond, der noch eben groß und leuchtend dem weihnachtlichen Treiben zuschaute. Alua hält im Singspiel inne, sie streckt ihre Ärmchen in einer flehenden Gebärde der Wolke entgegen. Sie wirkt wie eine Figur aus Stein. Die Umstehenden weichen irritiert zurück. Noch immer bewegt sich Alua nicht. Doch in ihren schwarzen Augen ist ein verdächtiges Funkeln und ihr Gesichtchen nimmt einen verklärten Ausdruck an. Die schwarze Köchin Chica bahnt sich einen Weg durch den Kreis der Gaffer. Barsch ergreift sie Aluas Arm und schüttelt sie unsanft. Alua fühlt sich ertappt. Trotzig blickt sie der Köchin ins Gesicht. In Chicas Blick liegt so viel Verachtung, dass es Alua kalt über den Rücken läuft. „Wie kann die Schwarze wissen, dass mich soeben die Schlange cobrazinha umarmt hat?“ Wieder blickt sie der Köchin ins Gesicht. Nun aber wesentlich ängstlicher. Da raunt ihr Chica zu: „Du Unglückliche, nimm dich in acht! Ich werde dich zermalmen wie einen Wurm, wenn du meiner Herrschaft zu nahe kommst.“ Ein fester Windstoß bläst die Wolke hinweg. Der Mond lacht wieder vom Himmel, so als ob nichts geschehen wäre. Seit jener dritten Begegnung mit der Schlange cobrazinha tritt eine Veränderung in Aluas Verhalten ein. Das Mädchen beginnt ihre kindliche Unbefangenheit zu verlieren. Ihre Mutter fühlt es genau, dass Alua etwas zu verbergen versucht. Spricht man sie an, so zuckt sie erschreckt zusammen, so, als ob sie etwas Böses getan habe und auf frischer Tat ertappt worden sei. Besonders seltsam ist ihr Verhalten bei Vollmond. Sie irrt in diesen Tagen wie eine Schlafwandlerin umher. Selbst die geschwätzige Nachbarin zuckt ängstlich zurück, wenn Alua sie mit verschleiertem Blick anstarrt. Als sie dann eines Tages nicht aus dem Nachmittagsunterricht zurückkommt, geben die Eltern den Versuch auf, sie bei Vollmond in der Hütte festzuhalten. Jetzt kann Alua die Vollmondnächte auf dem kleinen Hügel hinter ihrer windschiefen Holzhütte verbringen. Dort sitzt sie und träumt mit offenen Augen, bis sich die schwarze Wolke vor den Mond schiebt. Ihre kleinen Händchen werden schweißnass vor Erregung, denn gleich wird sich cobrazinha zu ihr herunterschlängeln. Schon seit geraumer Zeit sind zwischen dem Mädchen und der cobra erbitterte Machtkämpfe entbrannt. Bei jedem Treffen stellt sich Alua die Frage, ob es ihr gelingen wird, die Schlange gefügig zu machen. Wird cobrazinha für sie tanzen und sich nach ihren Wünschen zwischen Himmel und Erde winden, bevor sie sich wie ein wärmender Mantel um sie legt? Oder muss sich Alua für die Schlange in den Hüften wiegen, obwohl dies doch ihre Religion so streng verbietet und dieses Vergehen mit dem Höllenfeuer bestraft wissen will. Jeden Monat fällt das Kind aufs Neue in diesen verhängnisvollen Rausch, aus dem es dann im Morgengrauen mit weiteren Tricks erwacht, um ihre Umwelt zu täuschen. In der Schule hat Alua keine Probleme. Sie durchläuft die vier Grundschuljahre ohne Schwierigkeiten. Celina löst das Schulkleidungsproblem, indem sie ihrer hochbegabten Schülerin von Zeit zu Zeit ein neues Blüschen schenkt. In wenigen Wochen steht nun für Alua die Umschulung ins Gymnasium bevor. Für Celina ist es selbstverständlich, dass Aluas Begabung gefördert werden muss. Natürlich versichert sie sich der Hilfe ihres Großvaters, bevor sie zu der Fischerhütte aufbricht. Die Lehrerin weiß, dass Aluas Eltern weder die erhöhten Aufwendungen für Lehrmaterial und Schulkleidung noch das Fahrgeld für den Bus aufbringen können. Das Gymnasium liegt fünfzehn Kilometer entfernt, nämlich im Zentrum des Städtchens.

Befremdend findet Celina, dass die gute alte Köchin Chica so ganz und gar nicht damit einverstanden ist, dass Alua ins Herrenhaus übersiedeln soll. Jemanden so rundum abzulehnen, das ist nicht ihre Art. Chica lebt im Herrenhaus seit Celina denken kann. Auch Celinas Verlobter Júlio ist seltsam zurückhaltend, als er von dem Vorhaben seiner Braut erfährt. Natürlich bemerkt die Lehrerin, dass ihre Lieblingsschülerin nicht mehr so offen wie früher ist. Celina ist jedoch überzeugt, dass es an dem sozialen Umfeld liegt, in dem die Kleine lebt. Ein heranwachsendes Mädchen, das in einem Raum mit den Eltern, den halbwüchsigen Brüdern und kleinen Schwestern Tag und Nacht zusammengepfercht ist, muss doch Komplexe bekommen, denkt Celina bedrückt. Dieses weit verbreitete Problem Brasiliens führt bei nicht wenigen jungen Menschen zu bleibenden seelischen Schäden. Es ist schon eine Überraschung in der Hütte der caboclos, als so unerwartet die Lehrerin vorbeischaut. Celina kann nur mit Mühe ihre Erschütterung verbergen. So armselig hat sie sich Aluas Elternhaus nicht vorgestellt. Der Vater fühlt sich durch den hohen Besuch geschmeichelt. Er findet es jedoch nicht für nötig, sich aus seiner Hängematte zu erheben, um den Gast zu begrüßen. Die Mutter scheucht er los, um das einzige Holzschemelchen herbeizuschleppen, das in der Hütte zu finden ist. Vorsichtig lässt sich Celina darauf nieder. Der Hocker macht keinen allzu stabilen Eindruck. Celina steuert direkt auf ihr Anliegen zu: sie will Alua auf Kosten ihres Großvaters in das Gymnasium der katholischen Kirche einschulen und in den Haushalt ihrer Familie aufnehmen. Letzterem hat Großvater noch nicht endgültig zugestimmt, doch sie wird ihn schon überzeugen können. Die Fischersfrau vernimmt die Neuigkeiten mit offenem Mund. Sie steht noch immer wie angewurzelt am Fußende der Hängematte. Der Vater sieht versonnen zur Zimmerdecke und schwingt zur Freude seines quiekenden Babys noch etwas weiter aus. Langsam findet die Mutter ihre Sprache wieder. Sie gibt zu bedenken, dass sie andersgläubig sind und ihren Glauben um keinen Preis aufgeben werden. Celina kann versichern, dass die Schule Kindern aller Glaubensrichtungen offen steht. Der Vater malt sich indessen mit einem verträumten Blick aus, welch eine Ehre es sein wird, bald eine Lehrerin in der Familie zu haben, und wie gut es ihnen dann allen ginge. So nebenbei erfährt Celina jetzt, dass die Mutter ihre Putzstelle aufgegeben hat. Die Unfreundlichkeit der Patronin konnte sie auf Dauer nun wirklich nicht ertragen. „Die Krabbenzeit ist nun auch vorüber“, ergänzt der Fischer mit betrübtem Blick, und zu allem Übel habe nun auch noch die Wasserpumpe ihren Geist aufgegeben. Eine Reparatur lohne sich nicht mehr und für Ersatzbeschaffung sei kein Geld vorhanden. Die Lehrerin hat den rettenden Gedanken: „Großvater sucht Erntearbeiter für die Kokosnussplantage!“ Dona Elisa sieht die Lehrerin strafend an und fragt, ob ihr Mann nochmals von einer Palme stürzen solle? Strahlend fügt der Fischer hinzu, dass er nach dem fünfzehn Jahre zurückliegenden Unfall sechs Wochen krank in der Hängematte zubringen musste. Celina unterdrückt nur mit Mühe ein hartes Wort. Alua wird umgeschult, und das will sie nicht gefährden. Später, auf dem Nachhauseweg, reift ein Plan in ihr. Sie schaut noch mal in Mutters Laden vorbei. Als sie ihn wieder verlässt, trällert sie ein lustiges Liedchen und wiegt vergnügt ein Päckchen in ihren Händen. Das wird Morgen eine Freude in Dona Elisas Hause geben. Früher als gewöhnlich begibt sich Celina heute auf den Schulweg. Sie wird noch rasch bei Aluas Eltern vorbeischauen. Wenig später in der Hütte der caboclos: aufgeregt entknotet Dona Elisa das Päckchen. Geschenke wehen hier nicht allzu oft ins Haus. Jetzt hält die Hausfrau den bunten Kleiderstoff in den Händen. Anstatt Freude fällt ein Schatten über Dona Elisas Gesicht. Sie klagt mit vorwurfsvoller Stimme, nun müsse sie sich schon wieder fürchterlich quälen, um für alle Kinder Blusen und Hemden zu nähen. Weinerlich fügt sie hinzu, ihre Augen seien auch nicht mehr so gut wie früher und zudem sei die Nähmaschine alt. Nachdenklich setzt die junge Lehrerin ihren Schulweg fort. So hat sie sich die Aufnahme ihres Geschenks nicht vorgestellt.

Festas Junitas oder Schatten über Celina

Im Juni beginnen die alljährlichen festas Junitas. Dieser Monat voll berauschender Musik lässt jedes brasilianische Herz höher schlagen. Celina sieht in ihrem Tanzkostüm hinreißend aus. Sie wird heute Nacht die Königin der berühmtesten Folkloregruppe der Stadt verkörpern. Alua hat Celinas prachtvolles Haar zu einer kunstvollen Frisur hochgesteckt. Dom Júlio verabschiedet seine Braut zärtlich und beteuert, wie sehr sie ihm fehlen werde. Doch er habe Verständnis dafür, dass sie mit ihrer Tanzgruppe die Runde durch die Stadt machen müsse. Gegen Mitternacht werde er sie sehnsüchtig in der kleinen Strandbar „Pôr do Sol“ erwarten. Alua eilt leichtfüßig entlang der duftenden Orleanderhecken zu der kleinen Gartenlaube im hinteren Teil des Obstgartens. Das verlassene Häuschen ist ihr Zufluchtsort, zu dem sie immer dann kommt, wenn sie ihren Eltern vorgaukelt, sie könne sie nicht zur Kirche begleiten, weil sie im Hause Dom Augustos unabkömmlich sei. Diese Ausrede gebraucht sie in letzter Zeit oft. Alua ist neidisch auf Celina und ihre Freunde, die nach der samstäglichen Abendmesse auf der Terrasse speisen und sich anschließend vergnügt im Tanze drehen. „Was soll daran schon teuflisch sein?“, fragt sich das Mädchen auch heute Abend. Sie zündet eine Kerze an und macht es sich in dem alten Schaukelstuhl, der nach einer Party verweist im Garten zurückbleibt, bequem. Nachdem sie sicher ist, dass er in Vergessenheit geriet, zieht sie ihn in einer mondlosen Nacht in ihr kleines Reich. Sie hat hier so manche Dinge zusammengetragen: zuerst schleppt sie heimlich ausrangierte Kissen und Decken zur Laube, die sie auf dem Dachboden stibitzt. Alua weiß, dass die Dienstboten die Speicherräume fürchten. Sie erzählen sich hinter vorgehaltener Hand, es spuke dort. Danach, woher das Parfum und die Gesichtskrem stammt, und auch der neue knallrote Lippenstift, möchte sie nicht gefragt werden. Alua, die ihre verwunschene Laube liebt, ist heute Abend nicht zufrieden. Sich verstecken, wenn einen eh niemand vermisst, hat wenig Reiz. Von überall wehen Musikfetzen durch die Nacht, und wo Musik ist, da gibt es auch fröhliche Menschen, die tanzen und feiern. Das Mädchen fühlt sich verlassen und vergessen wie selten. Trotzig bläst es die Wachskerze aus und zwängt sich durch den defekten Lattenzaun. „Jawohl“, sagt sie zu sich selbst, „ich werde Rita besuchen.“ Zufällig hat sie heute Vormittag ihre alte Freundin wiedergetroffen. Rita sah todschick aus in dem superknappen engen Minirock, dem bauchfreien Pulli und den hochhackigen Pumps. Alua fühlt keine Angst, als sie durch das mannshohe Gestrüpp zur Straße schleicht. Sie hat sich mit der Machete des Nachtwächters einen schmalen Pfad geschlagen, und so kann sie sich vom Wohnhaus unbemerkt davonschleichen, wann immer es ihr beliebt. Nur die Sache mit der Machete, die hätte ganz schön ins Auge gehen können. Dom Augusto hat sie damit im Garten ertappt. Sie ist gerade dabei die Machete hinter einer Hecke hervorzuholen, als plötzlich der Hausherr um die Ecke biegt. Ob er ihr glaubt, dass oft ein fremder Junge um das Haus schleicht und wohl der Dieb ist? Er hat sie so komisch angesehen. Alua fühlt, sie muss vorsichtig sein. Mit Dieben macht Dom Augusto kurzen Prozess. Erst kürzlich hat er einen Erntearbeiter von der Plantage gejagt, nur weil dieser einen Sack Kokosnüsse unterschlagen hat. „Wie siehst Du denn aus?“, fragt wenig später Rita ihre kleine Freundin, die zerschunden und zerkratzt vor ihr steht. „Nimm erst mal eine Dusche, Mutter ist schon zum Fest.“ Anschließend brechen die beiden Mädchen auf. Sie wollen das Straßenfest besuchen, von dem schon die ganze Woche die Rede ist, weil hier die quadrilha maluca ihr Zuhause hat. Alua ist nervös. Wenn sie jemanden von der fazenda treffen bekommt sie Ärger. Rita wischt die Bedenken der Freundin mit einer lässigen Handbewegung weg: „Dort wo wir feiern, gehen die feinen Leute nicht hin.“ Rita hakt ihre Freundin unter, und plaudernd eilen die beiden jungen Mädchen durch die winkligen Gassen der Altstadt. Seit ihrer gewaltsamen Trennung ist viel Zeit verstrichen, und so haben sie noch lange nicht alle Neuigkeiten ausgetauscht, als sie die enge Gasse erreichen, in der das Straßenfest stattfindet. Die Alten hocken plaudernd vor ihren Häusern, während die jungen Burschen noch mit dem Ausschmücken der Straße beschäftigt sind. Sie ziehen bunte Girlanden und Wimpelchen von einer Häuserfront zur anderen, um sie dann unter den Dachgiebeln zu befestigen. Zielstrebig steuert Rita auf eine Gruppe Leute zu, die es sich in ihrem Vorgärtchen bequem machen. Rita wird mit großem „Hallo“ begrüßt. Sie ist hier keine Unbekannte. Alua gibt es schnell auf, sich die Namen der Feiernden merken zu wollen, die ihr da vorgestellt werden. Bald sitzen die beiden Freundinnen eingekeilt in der plaudernden Runde. Alua fühlt, das ist ihr Leben. Lustig sein und tanzen. Zum Teufel mit dem Prediger und der ewig nörgelnden Mutter. Das Mädchen erschreckt über die finsteren Gedanken, die ihr durch den Kopf schießen. Urplötzlich setzt ein Tropenregen ein. Ohne Vorankündigung öffnet sich der Himmel und der Regen rauscht wie eine warme Dusche hernieder. Schreiend stürzen die Anwohner und Gäste auf die schmale Veranda. Jetzt müssen sie alle noch näher zusammenrücken, um ein trockenes Plätzchen zu finden. Der Dampf aus den feuchten Kleidern und die schweißnassen Körper verbreiten einen süßlichen Duft. Niemand hat bemerkt, dass einige Jungen im Haus verschwunden sind. Wenig später kehren sie mit Musikinstrumenten zurück. Sie verteilen an die Gäste Trommeln, Bandeiras, Triangeln, Rasseln, quasi alles, was es an Zupf- und Schlaginstrumenten gibt. Bis Alua begreift, was da geschieht, ertönen feurige Rhythmen. Der Regen hat aufgehört. Die Feiernden kehren zur Straße zurück. Da springt ein athletischer Bursche in den Kreis der Musikanten und beginnt mit einer Besessenheit zu den Liedern, die da getrommelt, gezupft und gesungen werden, zu tanzen, dass es Alua heiß und kalt über den Rücken läuft. So etwas hat sie noch nicht erlebt. Der Tänzer hat die Geschmeidigkeit ihrer cobra. Oder sollte er etwa cobrazinha sein? Verzückt schließt das Mädchen die Augen und gibt sich ganz dem Rausch der Musik hin. Die Haut des dunkelhäutigen Burschen glänzt im Schweiß, der ihm in kleinen Bächen den Körper hinunterrinnt. Doch wer denkt, das könnte ihn davon abhalten, sich weiterhin elegant in den Hüften zu wiegen, zur Erde zu gleiten und dann wieder leichtfüßig hochzuspringen, der irrt gewaltig. Alua öffnet die Augen. Der Tänzer fixiert sie mit glühendem Blick. Gerade als sich das Mädchen erheben will, um mit tänzelndem Schritt auf ihre cobrazinha zuzueilen, wird die Musik von rauen Schreien übertönt. Eine sich balgende und prügelnde Meute Jugendlicher strömt in die auseinander weichende Menschenmenge. Mit Geschrei radelt ein Dreierfahrrad hinterher. Die Raudis bringen die Radfahrer zum Sturz. Ängstlich klammert sich Alua an Ritas Arm. Die Freundin erklärt ihr lachend, die quadrilha maluca sei soeben angekommen. Inmitten des Spektakels gibt es ein kurzes Zischen, und dann erlöscht die Straßenbeleuchtung. Stromausfall. Hervorgerufen durch einen defekten Ventilator. Die Feiernden verstummen. Ein Kerzenstummel glimmt auf und eine Leiter wird herangeschleppt. Als sie nicht ausreicht, um bis zu dem Stromkasten zu gelangen, springt einer der Jungen leichtfüßig auf die Schultern seines Bruders und beginnt so im Mondschein an den elektrischen Drähten zu hantieren. Es zischt wieder und Funken stieben durch die Nacht. Plötzlich hört Alua eine Stimme, die sie unter Hunderten erkennen würde, an der Seite ihrer Freundin zärtlich flüstern: „Rita, minha namoradinha, endlich habe ich dich gefunden.“ Aluas Blut gefriert in ihren Adern. Das Licht flammt auf. Mit weit aufgerissenen Augen starrt das Mädchen in das vom Zuckerrohrschnaps gerötete Gesicht von Dom Júlio. Seine Augen funkeln vor Zorn, als er die Kleine wahrnimmt. Ihr Aufschrei geht unter im Gejohle der fröhlichen Menschen, die sich über die gelungene Reparatur freuen. Das Fest nimmt seinen Fortgang. Niemand nimmt von dem Mädchen Notiz, das wie von Furien gehetzt davonstürzt. Alua verbringt die nächsten Tage im Bett. Ein Nervenfieber schüttelt ihren schmächtigen Körper. Sie weiß es jetzt genau: der Prediger hat doch Recht. Nie mehr will sie tanzen und Feste besuchen. Oh, denkt sie verzweifelt, könnte ich nur das Erlebte ungeschehen machen. Sie fürchtet sich vor der Begegnung mit Dom Júlio, und sie schämt sich so sehr vor Dona Celina, die sie so liebevoll betreut. Nach einem kurzen Klopfen betritt soeben Celina mit einem schelmischen Lächeln Aluas Zimmer. „Besuch, mein Kind.“ Lachend schiebt die Lehrerin Rita in den Raum. Verlegen stehen sich die Freundinnen gegenüber. Sie hören es nicht, als die Köchin Chica das Zimmer betritt. Erschreckt zucken sie zusammen, als Chica mit mürrischem Blick ein Tablett mit frisch gepresstem Orangensaft auf dem Tisch unter dem Fenster abstellt. Wieder allein, beginnt Rita mit leiser Stimme: „Ich liebe ihn. Auch Du wirst es noch erfahren. Unsereins hat keine Chance.“ Hastig fügt sie hinzu: „Dom Júlio lässt Dir ausrichten: ein Wort zu Celina und er wird Dich vernichten.“ Zärtlich nimmt Rita ihre am ganzen Körper zitternde Freundin in den Arm und flüstert ihr zu, sie sei immer für sie da und allabendlich in der Nachtbar Lokomotive zu finden. Die Zeit eilt rasch dahin. Alua versucht ihr bedrückendes Erlebnis zu vergessen. Dom Júlio wechselt nie mehr auch nur ein Wort mit ihr. Das Mädchen ist still geworden. Nicht mehr trotzig still, sonder melancholisch. Es versucht, Celina jeden Wunsch von den Augen abzulesen. Die Gartenlaube sucht es auch nur noch selten auf. Plötzlich fürchtet Alua sich vor der Schlange cobrazinha. Sie weiß, cobrazinha sucht sie in den Vollmondnächten. Celina ist es dank ihres Engagements gelungen, die dunklen Schulräume, die sie einst vom Präfekten übergeben bekam, in eine helle und freundliche Lehranstalt umzuwandeln. Es ist zu Beginn ihrer Lehrtätigkeit nicht leicht, die Landbevölkerung davon zu überzeugen, dass ihre Kinder nur eine berufliche Zukunft haben werden, wenn sie regelmäßig die Schule besuchen. Der Hartnäckigkeit der jungen Lehrerin ist es aber zu verdanken, dass allmählich eine Brücke von der Schule zum Elternhaus geschlagen wird, und dass sie mit ihrem Einfluss auf die Schüler auch allmählich die Eltern umzuformen beginnt. Celina atmet auf, als ihre Bemühungen erkennbar Früchte zu tragen beginnen. So halten die Schüler nun selbst ihren Klassenraum rein und machen sich Gedanken, wie sie den Pausenhof noch hübscher gestalten können. Ihre Töpfe mit den Pflänzchen pflegen sie sorgsam, und nicht nur deswegen, weil auf die schönste Pflanze am Schuljahresende ein Preis ausgesetzt ist. Zurückblickend möchte Celina die Zeit nicht noch einmal erleben, wo die Kinder verunsichert zwischen Elternhaus und Schule hin- und hergerissen sind. Der entscheidende Wandel tritt ein, als die junge Lehrerin erkennt, dass sie nicht gegen die Eltern in Konkurrenz treten darf. Sie ändert ihre Taktik dahingehend, dass sie die Eltern in das Schulleben einzubinden versucht. Den ausschlaggebenden Anstoß gibt, wie so oft, ihr Großvater. Heute, nach einigen mühevollen Jahren, hat die Schule eine kleine Schneiderwerkstatt und eine Schreinerei. Für die Grundausstattung mussten natürlich wieder, wie schon so oft, der Großvater und auch die Mutter, herhalten. Zuerst beobachten die Eltern der Schüler die Initiativen der jungen Lehrerin skeptisch. Doch als eines Tages ihre Mädchen mit einem hübschen bunten Schulkleid und die Jungen mit Hemden im passenden Stoff nach Hause kommen, weicht ihr Misstrauen einer gesunden Neugier. Die Mütter sträuben sich nicht mehr, jede Woche einige Stunden in der Schule mitzuhelfen. Celina baut ihren Schulunterricht aus. Die Mädchen haben jetzt morgens Unterricht und am Nachmittag, nach dem gemeinsamen Mittagessen, lernen sie unter der Anleitung von Celinas Mutter nähen und sticken. Währenddessen bereiten einige Mütter im wöchentlichen Wechsel mit der Köchin Chica das Essen für den nächsten Tag vor. Für die Jungen ist der Schulunterricht umgekehrt. Morgens gehen sie zum Praktikum in die Schreinerei und am Nachmittag zum Unterricht. Leiter der Schreinerei ist der junge Entwicklungshelfer João. Es ist ein Glücksfall, dass das Schulamt diesen fähigen Ausbilder für Celinas Zwergschule abstellt und auch sein Gehalt zahlt. Großvater hat da wohl seinen Einfluss beim Präfekten geltend gemacht. Doch trotz allem Schmeicheln kann Celina keine Einzelheiten aus Dom Augusto locken. Die junge Lehrerin könnte rundum zufrieden sein, wenn da nicht immer wieder ihr Vater mit seinen Eskapaden für Gesprächsstoff sorgen würde. Es ist ja schon lange kein Geheimnis mehr, dass er dem weiblichen Geschlecht zugetan ist. Doch nun hat er eine offene Affäre. Die Folgen bleiben nicht verborgen. Die Geliebte beschert Celina einen kleinen Stiefbruder und brüstet sich damit in der Öffentlichkeit. Dom Augusto schreitet mit finsterer Miene durchs Haus. Seit Celina denken kann vernachlässigt er zum ersten mal ihr kleines Landgut. Seit Tagen vergräbt er sich in seinem Büro, und auch des Nachts brennt dort noch lange Licht. Heute Morgen ruft er seine Tochter und Enkelin zu sich. Er verkündet mit fester Stimme seinen Entschluss: den Schwiegersohn wird er auszahlen und den Bastard in seinem Hause erziehen lassen, wenn seine Tochter in die längst überfällige Scheidung einwilligt und Celinas Vater nebst der Geliebten auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Zu Celina gewandt fügt er hinzu: „Dein Júlio sollte am besten gleich mitgehen.“ Celinas Mutter benötigt die drei Tage Bedenkzeit nicht. Schon am nächsten Tag signalisiert sie ihr Einverständnis. Heute ist der Advokat gekommen. Die Sitzung in Großvaters Büro dauert lange. Als Celina die Schule verlässt, erwartet sie ihr Vater mit den Worten: „Wir werden uns nicht wiedersehen, Tochter. Versprich mir, auf Deinen Bruder Chico aufzupassen.“ Bevor Celina antworten kann, tritt die Geliebte hinzu und legt der überraschten Lehrerin den Säugling in den Arm. Ohne ein weiteres Wort steigen die beiden in das wartende Taxi. Celina geht mit gesenktem Kopf Richtung Herrenhaus. Ein Weinkrampf schüttelt sie. Plötzlich ist João an ihrer Seite. Er legt den Arm um ihre Schulter und streicht beruhigend über ihren Rücken, bevor er ihr das Kind abnimmt. Als die drei den kühlen Hausflur betreten, steht Chica wartend in der Tür, um den Kleinen in Empfang zu nehmen. Júlio hat bereits an der gedeckten Tafel platz genommen. Mit einem spöttischen Seitenblick auf João bemerkt er zu seiner Braut, sie seien wie eine glückliche Familie über den Hof gekommen. Celina schießt das Blut in den Kopf. João wirft Júlio einen finsteren Blick zu. Da räuspert sich Dom Augusto. Niemand hat seine Anwesenheit bemerkt. Er schaut allen Anwesenden fest in die Augen, bevor er mit vor Zorn bebender Stimme hervorstößt: „Wer künftig wagt, den Frieden in meinem Hause zu stören, wird bei der nächsten Mahlzeit nicht mehr die Füße unter meinen Tisch strecken.“ Nach dem Mittagstisch winkt er seine Enkelin in sein Büro. Celina ahnt, Großvater wird mit ihr über Júlio sprechen. Sie fühlt ja selbst die Entfremdung, die seit geraumer Zeit zwischen ihnen besteht. Alle ihre Bemühungen, Júlio für ihre kleine Welt zu interessieren, gehen ins Leere. Auf Dom Augustos Frage, wie Júlio seine Tage verbringe, ist Celina nicht vorbereitet, und errötend muss sie gestehen, dass sie nicht weiß, mit was sich ihr Verlobter beschäftigt. „Celina, noch eine Abfindung wäre unser Ruin. Bedenke dies gut, bevor Du Dich bindest.“ Verwirrt kehrt Celina zum Schulgebäude zurück und läuft geradewegs João in die Arme. „Celina, nach dem Unterricht muss ich Dir etwas zeigen,“ ruft er der Lehrerin zu, bevor er in seiner Schreinerwerkstatt verschwindet. Celina fühlt sich von diesem voller Ideen steckenden Entwicklungshelfer angezogen. Gleichzeitig fragt sie sich, ob sie ihren Verlobten vernachlässigt? João, immer zu einem Scherz aufgelegt, öffnet mit einer tiefen Verbeugung die Tür zur Werkstatt. Celina bleibt wie angewurzelt im Türrahmen stehen. Sie reibt sich die Augen. Aber nein, sie träumt nicht. Da ist doch eine komplette Wohnungseinrichtung aufgebaut: Schränke, Tische, Stühle, Betten. Die Möbel haben kunstvoll gedrechselte Tisch- und Stuhlbeine. João öffnet einen Schrank. Darin stapelt sich die Wäsche, die von den Mädchen und ihren Müttern in den letzten Wochen gefertigt wurde. Die Handtücher sind mit leuchtenden Borden und Stickereien versehen. Im nächsten Fach befinden sich die gestickten Tischdecken mit den dazugehörigen Servietten. Einfach prächtig. Lachend zieht João einen Brief aus seiner Tasche und schwenkt ihn vor den Augen der verblüfften Lehrerin. Was beide kaum zu hoffen gewagt haben, wird Wirklichkeit. Der Präfekt und ein Abgeordneter des Kultusministeriums kommen in zwei Tagen zu Besuch. Celina ist außer sich vor Freude. Sie weiß aber auch, wer maßgeblich zum Gelingen des Schulprojektes beigetragen hat. Gerührt dankt sie ihrem kollegialen Freund. Sie erlebt ihn zum ersten mal verlegen, als sie ihn spontan umarmt. „Celina, gemeinsam sind wir stark, vergiss das nie“, ist seine Antwort. Der Besuch des Präfekten und des Vertreters aus dem Kultusministerium wird zum vollen Erfolg. Die Gäste sind von den handwerklichen Arbeiten begeistert und von den hübschen Stickereien so angetan, dass ein Großteil der Wäschestücke ihre Besitzer wechselt. Mitbringsel für die Gattinnen. Natürlich ohne Bezahlung. Für das leibliche Wohl sorgen Chica und ihre dienstbaren Geister. Mittlerweile gehen ihr nicht nur die Schülerinnen sondern auch die Mütter freiwillig zur Hand. Die Besucher verabschieden sich mit dem Versprechen, Celina und João im Ministerium als Organisatoren für Zwergschulen vorzuschlagen. Als sich die Hausbewohner zum gemeinsamen Abendessen zusammenfinden gratuliert Júlio seiner Verlobten gestelzt für die gelungene Präsentation in der Schule. Das aufglimmende Leuchten in Celinas Augen verlöscht, als er trocken fortfährt, er würde in seine Stadtwohnung zurückkehren. Auf Celinas fragenden Blick murmelt er etwas von unaufschiebbaren Geschäften. Am nächsten Morgen verlässt Júlio Dom Augustos Haus, ohne nochmals bei seiner Verlobten vorbeizuschauen. Sein Aufbruch gleicht einer Flucht. Kurz vor Beginn der dreimonatigen Sommerferien erhalten Celina und João dicke Briefe aus dem Schulministerium. Der Minister ist voll des Lobes und verspricht, im Herbst persönlich Celinas kleines Schulprojekt zu besuchen. Dann entschuldigt er sich langatmig und umständlich, dass er den Lehrern einen Teil der wohlverdienten Ferien rauben müsse. Er appelliert an ihr Pflichtbewusstsein, bevor er mit seiner Bitte, die in Wirklichkeit eine Anweisung ist, herausrückt. Die Lehrer sollen in der Ferienzeit Zwergschulen aufsuchen, um an Ort und Stelle Verbesserungsvorschläge zu erarbeiten und einen Reformplan zu entwickeln. Es folgt eine lange Liste mit Ortsnamen, die Celina größtenteils unbekannt sind. „Amiga, wir gehen auf Reisen“, jubelt João begeistert und schwenkt vergnügt seinen Brief durch die Luft. Seine Freude ist aber nur von kurzer Dauer. Als er seinen Reiseplan in Händen hält, stellt er betrübt fest, dass er in den Nordosten und Celina ins Amazonasgebiet entsandt wird. Beide Lehrer erröten leicht. Haben Sie sich schon so aneinander gewöhnt, dass die bevorstehende Trennung für kurze Zeit sie schmerzen kann? „Das darf nicht sein.“ Abrupt wendet sich Celina ab und eilt mit langen Schritten zum Herrenhaus.

Reise zu den Zwergschulen im Amazonasgebiet

Es ist ein finster dreinblickender Kerl, der am Spätnachmittag den Bootssteg betritt. Er weiß natürlich, dass das komfortablere Passagierschiffchen bereits ausgelaufen ist, und so lässt er die Wartenden deutlich spüren, dass sein kleiner Frachtkahn für heute die einzige Möglichkeit bietet, um noch von hier wegzukommen. Mit geübter Hand trifft er die notwendigen Vorkehrungen zum Auslaufen des Schiffes. Kaum fertig, winkt er die Reisenden ungeduldig an Bord. Es ist gar nicht so einfach, sich auf dem kleinen Frachtkahn einen Platz zu sichern. Da rollen einem doch bei Schritt und Tritt Paranüsse entgegen. Warum auch immer, es ist nur ein Teil der Fracht in Säcken eingesackt. Mit einer großzügigen Geste gestattet der Schiffseigner den Fahrgästen, sich mal richtig an den köstlichen Nüssen satt zu essen. Die Frage, wie die Nüsse zu knacken sind, bleibt offen. Einige Burschen beißen sie mit den Zähnen auf. Ihr Gebiss ist entsprechend. Die Bootsfahrt durch die Inselwelt beginnt. Der kühle Fahrtwind ist herrlich erfrischend und appetitanregend zugleich, und so ist es nur natürlich, dass die kleine Reisegesellschaft feste zulangt, als die Schiffsglocke zum Nachtmahl ruft. Bohnen, Reis, ein Stück gesalzenes Fleisch und geröstetes Maniokmehl verbreiten einen köstlichen Duft. Alua grient über den Mann, der sich das Maniokmehl nur so in den Mund schaufelt, ansonsten rührt er nichts an. Celina weiß, es ist einer der Ärmsten der Armen, der nur das wenige isst, das er kennt. Die Lehrerin ist betrübt, dass Alua so schnell ihr eigenes bescheidenes Elternhaus vergessen hat und so wenig Verständnis für die Bedürfnisse der notleidenden Bevölkerungsschichten zeigt. Ein Blick auf Aluas Teller bringt die Lehrerin in Rage. Wie oft hat sie ihr schon klarzumachen versucht, dass man nicht mehr aufnimmt als man essen kann und nicht alles mögliche an den Tellerrand schiebt. Celina erhebt sich mit einem leisen Seufzer und begibt sich zum Bug des Schiffes. Es ist schon toll, wie der Bootseigner geschickt die wandernden Sandbänke umschifft, die kaum auszumachen sind, da das Wasser gerade im Steigen begriffen ist, weil die Flut kommt. Die Sandbänke sind in keiner Schiffskarte exakt eingezeichnet, weil sie heute da und vielleicht schon auf der Rückreise wieder verschwunden sind, um dann an einem noch nie dagewesenen Ort wieder aufzutauchen. Als die sinkende Sonne noch kurze Zeit als roter Feuerball über dem Wasser schwebt, wird es Zeit, um sich auf den Paranusssäcken ein Plätzchen zu sichern. Jetzt ist auch die Stunde gekommen, um so manches hübsche Indianermärchen zu erzählen, und was bietet sich bei diesem prachtvollen Sonnenuntergang mehr an, als die Legende von der Sonne, der Wärme und Japuaçu Bevor die Indianer das Feuer kennen, leiden sie heftig unter der nächtlichen Kälte. Oft schauen sie neidisch zur Sonne, wenn diese in der Abenddämmerung als roter Feuerball über das Wasser tanzt und die letzten wärmenden Strahlen zur Erde schickt. Eines Tages beschließen sie, einen Krieger zum Himmel zu senden, um ein Stück der roten Glut zu rauben. Der eilig herbeigeeilte Zauberer verwandelt Japuaçu in einen großen, starken Vogel. Mit festen Flügelschlägen tritt Japuaçu die Reise an. Der Indianerstamm muss lange warten, denn es vergeht viel Zeit, bis Japuaçu zur Erde zurückkehrt. Im Schnabel trägt er ein Stück des so heiß begehrten Feuers. Die Indianer tanzen ausgelassen um die wärmende Glut und sind ängstlich darauf bedacht, dass sie nicht mehr erlischt. Währenddessen bittet der Krieger den Zauberer, ihm seine menschliche Gestalt zurückzugeben. Befreit von dem Federkleid eilt der tapfere Bursche zu dem nahen Flüsschen, um sich in dem kühlenden Wasser von der anstrengenden Reise zu erholen. Japuaçu liegt entspannt in dem klaren Wasser. Seine Tat und ihr Erfolg machen ihn stolz und glücklich. Jetzt kann er um die Hand des schönsten Indianermädchens anhalten und sie zur Frau nehmen. Japuaçu streicht sich seine langen schwarzen Haare zurück. Voller Stolz will er sein Gesicht in der klaren Wasseroberfläche betrachten. Erschreckt fährt er hoch, welch hässliche Fratze lacht ihm da aus dem seichten Fluss entgegen. Japuaçu kann niemanden entdecken. Angst steigt in ihm hoch. Sie drückt ihm die Kehle zu. Als sich das Wasser wieder beruhigt, muss er feststellen, dass sein Gesicht durch das Feuer total entstellt ist. Über seinen Mund zieht sich ein roter Streifen, gleich einem glühenden Holzscheit. Lange blickt der tapfere Krieger traurig in das Bächlein. Das Murmeln des Flusses klingt für ihn plötzlich wie hämisches Gelächter und je länger er sein Gesicht im Wasser betrachtet, um so mehr schämt er sich wegen seines Aussehens. So will er nicht länger unter seinem Stamme leben. Wieder sucht Japuaçu den alten Zauberer auf und fleht, ihn nochmals in einen Vogel zu verwandeln. Der Alte sträubt sich gegen das Begehren. Doch als er sieht, dass er den Unglücklichen nicht bekehren kann, erfüllt er schweren Herzens dessen Wunsch. Der Zauberer weiß, dass es nochmals kein Zurück für Japuaçu geben wird. Nachdem er seine Zauberformeln gemurmelt hat, tritt unter Donnergetöse ein riesiger Vogel aus der aufsteigenden Wolke. Der Vogel schlägt wild mit den Flügeln. Das Federkleid rauscht im Abendwind. Die Indianer weichen erschreckt zurück, als sie seinen roten Schnabel erblicken. Der Vogel stößt einen fast menschlichen Schrei aus, bevor er mit festen Flügelschlägen immer weiter in Richtung der untergehenden Sonne fliegt. Es ist dunkel geworden und der leichte Wind vom Nachmittag wächst sich zu einem handfesten Sturm aus. Die wütenden Wellen des Amazonas schlagen über die ächzenden Bootsplanken und werfen den kleinen Kahn wie eine Nussschale von Woge zu Woge. Celina ist froh, dass sie rechtzeitig ihr Gepäck hochgelagert hat. Das junge Mädchen an ihrer Seite klammert sich zitternd an seinen Freund, den Goldgräber, und jammert unaufhörlich, dass es nicht schwimmen könne. Es beruhigt sich erst, als Celina ihm energisch zuschreit, der Kahn könne nicht sinken. Der Sturm hat zwischenzeitlich eine Stärke erreicht, dass man sein eigenes Wort kaum noch verstehen kann. Als der Morgen graut, ist der nächtliche Spuk vorbei. Die Sonne lacht wieder vom wolkenlos blauen Himmel. Der Tag verspricht traumhaft zu werden. Auf einer Sandbank hat sich eine Luxusjacht festgefahren. Es ist dieselbe, die den Paranusskahn am Vorabend beim Überholen recht unfair geschnitten hat. Jetzt versuchen die jungen Leute durch Winken und Tücher schwenken auf sich aufmerksam zu machen. Doch der Schiffer sieht mit finsterer Miene geradeaus und biegt bei der ersten sich bietenden Gelegenheit in eine andere Fahrrinne ein. Am Morgen nach dem Sturm plaudern die Passagiere beim Frühstück schon wie alte Bekannte miteinander. Der Goldgräber versucht Celina ein Glasröhrchen mit einem Gemisch aus Sand- und Goldstaub aufzuschwatzen, als er sie alleine am Bug des Schiffes erwischt. Celina winkt lachend ab. Auf solch ein riskantes Geschäft lässt sie sich nicht ein, denn wie will sie beurteilen, in welchem Verhältnis Sand- und Goldstaub zueinander stehen. Außerdem muss sie sich auf die Gespräche mit der Schulleitung vorbereiten. Sie weiß, dass sie ihre ganze Überzeugungskraft benötigen wird, wenn sie in den Schulen etwas bewegen will. Die Lehrerin kennt ihre Landsleute. Sie halten nicht viel von Neuerungen, ganz besonders, wenn diese zu Lasten der Bequemlichkeit gehen. Gegen Mittag landet der Paranusskahn an einem kleinen Marktflecken im Urwald an. Während neue Fracht zugeladen wird, gestattet der Bootsführer einen Landgang. Celina kann beruhigt von diesem Angebot gebrauch machen. Ihre Platznachbarin vom Frühstückstisch wird mit ihren fünf Kindern an Bord bleiben, weil sie mit ihrem gesamten Hausrat unterwegs zu einer Farm ist, wo man tüchtigen Arbeitskräften ein eigenes Stückchen Land verspricht. Die Frau bietet Celina an, ihr Gepäck mit zu bewachen. Alua freut sich auf die Abwechslung. Sie ist bereits beim Anlanden des Bootes von dem Marktgetriebe fasziniert. Es ist schon aufregend, was da an hübschen, selbstgefertigten Schmuckstücken feilgeboten wird. Für die Herstellung der Ketten und Armbänder aus getrockneten Beerenfrüchten gehört schon einige Geschicklichkeit, vor allem aber Geduld. Die Frauen und Kinder sammeln die orangefarbenen Beeren, trocknen sie in der Sonne und ziehen sie letztendlich auf starke Fäden auf. Alua möchte sofort drauflos kaufen. Celina gibt aber zu bedenken, dass das Taschengeld eine ganze Weile reichen müsse. Als sie bei dem Eisverkäufer anlangen, kann Celina ihren Schützling nicht davon abhalten, zuzuschlagen. Hingebungsvoll schleckt das Mädchen das größte Eis, das der Verkäufer anbietet. Wenn Alua ehrlich ist, es hätte ihr auch ein picolo genügt. Doch ihr alter Trotz ist wieder erwacht, und sie hat sich fest vorgenommen, sich nicht mehr von Celina bevormunden zu lassen. So hört sie einfach weg, als die Lehrerin liebevoll zu bedenken gibt, das Wasser könne nicht in Ordnung sein. Statt dessen versetzt sie sich gedanklich zurück in die letzten Vollmondnächte. Da ist sie nämlich zu ihrer Hütte zurückgekehrt und hat sich nach einem wilden Tanzvergnügen wieder mit der Schlange cobrazinha versöhnt. Das Mädchen und die Schlange tanzen in dieser Nacht wie die Besessenen um die Vormachtstellung. Alua ist irgendwann erschöpft zusammengebrochen und hat es fast versäumt, rechtzeitig vor Tagesanbruch ins Herrenhaus zurückzuschleichen. Von all den finsteren Mächten, die durch Aluas Gedankenwelt geistern, ahnt Celina selbstverständlich nichts. Natürlich spürt sie die Unruhe und Rastlosigkeit ihrer Reisegefährtin. Sie ist jedoch überzeugt, dass dies ein Zeichen der beginnenden Pubertät ist. Zurück auf dem Schiff erlebt die kleine Reisegesellschaft eine unvergessliche Weiterfahrt. Die Flussläufe werden enger, und der dichte Wald reicht bald bis zur Uferböschung. Ab und an ist eine kleine Lichtung in das dunkle Grün geschlagen. Ein Dörfchen taucht auf, und die Kinder kommen schreiend und winkend zum Fluss gelaufen. Die frische Brise auf dem Schiff täuscht darüber hinweg, dass die intensive Sonneneinstrahlung teuflische Folgen haben wird, wenn man sich ihr über einen längeren Zeitraum ungeschützt aussetzt. Trotz Celinas Warnung brät Alua Stunde um Stunde in der Sonne. Später wird sich die Lehrerin eingestehen müssen, dass sie nach ein paar erfolglosen Ermahnungen Aluas Gegenwart über ihren Studien vergessen hat. Schon neigt sich der zweite Reisetag dem Ende zu. Als die Glocke zum Abendbrot läutet, ist dies für die Lehrerin eine willkommene Abwechslung. Sie liebt nach der geistigen Arbeit die erfrischenden Unterhaltungen mit den caboclos. Das entspannt und regt sie gleichzeitig zu neuen Taten an. Alua hingegen sitzt wie ein Häufchen Elend am Abendbrottisch. Celina stellt dies mit einem Seitenblick schuldbewusst fest. Sie hätte doch energischer durchgreifen müssen. Aber nun ist es zu spät. „Warum hat Großvater sie mit solch einer schwierigen Reisegefährtin belastet“, denkt sie betrübt, als Alua vom Tisch weg und hin zur Toilette stürzt. Dort wird das Mädchen nun bis auf kurze Unterbrechungen die Nacht verbringen. Für Celina soll diese Nacht ebenfalls die Hölle werden. Da tobt nach Einbruch der Dunkelheit erneut ein Sturm, der den vom Vortag noch um einiges übertrifft. Zudem treibt sie die Sorge um ihre Reisegefährtin immer wieder auf die andere Seite des Schiffes und zur Toilette hin, wenn Alua mal für wenige Minuten das Klohäuschen verlässt und im schwachen Schein der flackernden Bootslaterne wie ein Gespenst umherwandelt. Gerade rutscht Celina zum wiederholten Male vorsichtig von ihrem Platz auf den Paranusssäcken und watet durch das Wasser, das ihr inzwischen bis zu den Knöchel reicht. Die Bootsplanken ächzen unter ihren Füßen. Der Sturm peitscht den aufgewühlten Fluss immer und immer wieder über das Schiff. Sie haben die verträumten Flussarme verlassen und überqueren die gefürchtete Bucht, die den Schiffern schon bei gutem Wetter wegen ihrer vielen wandernden Sandbänke zu schaffen macht. Jetzt knirscht es fürchterlich, und das Schiff macht einen Ruck nach vorn. Haltsuchend greift Celina zur Reling. Sie hat Mühe, nicht von Bord geweht zu werden. Es dauert lange, bis das Schiff wieder flott ist. Celina hat jegliches Zeitgefühl verloren. Doch auch diese Nacht geht zu Ende, und das Schiff erreicht bei strahlendem Sonnenschein die kleine Amazonasinsel, die Celinas erster Prüfstein in Sache Reformierung der Schulen werden wird. Alua sieht erbärmlich aus. An die Weiterfahrt per Bus ist augenblicklich nicht zu denken. Eine Nobelherberge ist es nun wirklich nicht, dieses „Hotel Imperador“. Missmutig schlurft die Wirtin durch den langen, schmalen und dunklen Gang. Am Ende desselben stößt sie eine quietschende Türe auf. Muffige Luft schlägt den beiden Frauen entgegen. Sähe Alua nicht so mitgenommen aus, würde Celina die Herberge auf der Stelle wieder verlassen. Doch so ..., weit und breit hat sie auf die Schnelle in dem Hafengebiet kein einladendes Haus entdecken können. „Wenigstens der Preis stimmt“, denkt Celina, als sie die geforderten Reais auf den Tisch blättert. Zu diesem Zeitpunkt wissen die Frauen noch nicht, dass das Wasser im Bad nicht funktioniert. Die Wirtin wendet sich ohne ein Wort des Dankes ab und ist auch schon in dem dunklen Flur verschwunden. Celina will das Fenster öffnen. Doch so sehr sie an dem Fenstergriff zerrt, sie hat keine Chance. Nach eingehender Untersuchung stellt sie fest, dass das Fenster im oberen Fensterrahmenbereich zugenagelt ist. „Dann eben nicht“, murmelt sie resigniert, bevor sie das Bad aufsucht, um eine erfrischende Dusche zu nehmen. Celina will es nicht wahrhaben, dass trotz ihres verzweifelten Drehens und Schraubens sich die Wasserhähne nicht bewegen und sie der rostigen Wasserleitung nicht einen Tropfen Wasser entlocken kann. Alua schläft tief und fest, als Celina ins Schlafzimmer zurückkehrt. Draußen beginnt es wieder zu stürmen und zu regnen. Erschöpft begibt sich auch die Lehrerin zu Bett. Nach den beiden Nächten auf den Paranusssäcken ist auch sie geschafft. Celina schreckt immer wieder aus wirren Träumen hoch, und als dann die Abenddämmerung einsetzt, beginnt Alua wieder vom Bett zum Bad zu tapsen, hin und her, die ganze Nacht. Celina springt aus dem Bett, sobald die ersten Sonnenstrahlen ihren Weg durch die blinden Fensterscheiben finden. Sie vermeidet es tunlichst, nochmals das Bad aufzusuchen. Rasch ordnet sie ihr Reisegepäck und zählt ihr Geld, bevor sie Alua wecken will. Sie lässt die Geldscheine nun schon zum wiederholten male durch ihre Finger gleiten. Von Celinas Nasenwurzel zur Stirn bildet sich die schmale Falte, die immer dann auftaucht, wenn sie über ein Problem nachgrübelt. So sehr sich die junge Lehrerin auch bemüht, die Rechnung geht nicht auf. Es fehlen ihr exakt zehn Reais. Ihre junge Begleiterin schläft noch immer. Nach den Strapazen der vergangenen Tage ist dies wohl auch nur verständlich. Trotzdem wird Celina das Mädchen jetzt wecken. In diesem stickigen Zimmer hält sie es nicht länger aus. Wenig später verlassen die beiden Frauen ihre Unterkunft. Auf dem Flur herrscht gähnende Leere. Weit und breit ist in dem Haus keine Menschenseele zu bemerken. Auf der Straße ist dies ganz anders. Die Fischer kehren gerade vom Fischfang zurück und schleppen die schweren Kisten mit den fangfrischen Fischen zum nahe gelegenen Markt, und eben dort, am Ende des Marktes, entdeckt Celina im Schatten hoher Palmen ein kleines, freundliches Familienhotel. Die beiden Frauen haben ihr neues Quartier bezogen. Nach einer langen, ausgiebigen Dusche greifen sie an dem reichhaltigen Frühstücksbuffet tüchtig zu. Alles was das Herz begehrt, ist hier schon zur frühen Morgenstunde aufgetischt. Da stehen neben der duftenden Hühnersuppe und den gemischten Käse- und Schinkenplatten große Körbe mit krossen Brötchen. Hübsch anzusehen ist der kunstvoll aufgebaute Früchteberg, den saftige Ananasscheiben und zu Schiffchen geschnittene mamão umrahmen. Die goldgelben mangas liegen unter einer künstlichen Miniaturmangueira. Alua isst heute mit Appetit. Sie scheint ihr Unwohlsein überwunden zu haben. Plötzlich biegt sich Alua vor ... – erschreckt stellt Celina ihre Kaffeetasse auf den Tisch zurück - ... nein, Alua windet sich nicht vor Schmerzen, sie lacht aus vollem Hals. Jetzt fällt auch Celinas Blick auf den Gast mit dem schnittigen Tropenanzug. Sie unterdrückt ein Lächeln und sagt mit strafendem Blick leise zu dem Mädchen an ihrer Seite: „Er kann nur aus Übersee kommen, der Ärmste. So würde nie und nimmer ein Südamerikaner einer mamão zu Leibe rücken. Da pickt der Gast doch tatsächlich die Fruchtkörner aus der mamão und zerdrückt sie bedächtig im Gaumen. Celina hat Mitleid mit dem Fremden. Leichtfüßig eilt sie zur Obstplatte und angelt sich ein Stück der besagten mamão aus dem Früchtearrangement. Zurück am Tisch setzt sie sich so, dass der Fremde sehen muss, wie sie die Fruchtkerne aus der mamão hebt und zur Seite legt, bevor sie sich genüsslich das süße Fruchtfleisch in den Mund schiebt. Der Fremde nickt ihr leise lächelnd zu und seine Lippen formen sich zu einem Dankeschön. Als er wenig später den Frühstücksraum verlässt, hält er neben Celina kurz inne und flüstert in einem gebrochenen Portugiesisch mit französischem Akzent: „Gnädige Frau, ich dachte wirklich, man habe die mamão mit frischen Pfefferkörnern garniert.“ Die beiden jungen Frauen genießen die Stunden in dem prachtvollen Tropengarten mit den lauschigen Sitzplätzen. Für Celina vergeht die Zeit wie im Fluge. Immer wieder prüft sie ihre Reformpläne auf ihre Praktikabilität hin und fügt noch kleine Ergänzungen hinzu. Sie weiß, ihre Vorschläge müssen logisch, leicht durchführbar und quasi ohne finanzielle Mehrbelastungen für die Schulen sein. Nur wenn sie die Lehrkräfte für ihre Verbesserungsvorschläge begeistern kann, besteht die Aussicht, dass man sie auf Dauer annimmt und nicht nach ihrer Abreise wieder beiseite schiebt. Es macht Celina traurig, dass all ihre Versuche, Alua in ihre Arbeit einzubeziehen, auf Desinteresse stoßen. Oder sollte es gar Ablehnung sein? Wäre die junge Lehrerin nicht solch ein energiegeladenes Kraftbündel, so würde Aluas Verhalten sie sicherlich deprimieren. Der alte Überlandbus, der das ungleiche Paar zur ersten Zwergschule bringen wird, verlässt am frühen Morgen den Marktflecken. Erstaunt betrachtet Celina die hochhackigen Pumps, die ihr Schützling heute trägt. Irritiert ist die Lehrerin aus zweierlei Gründen: zum einen hat sie diese Schuhe beim Packen nicht in Aluas Reisegepäck gesehen und zum anderen sind sie für die Fahrt ins Landesinnere total ungeeignet. Mit einem Ton, der keinen Widerspruch duldet, fordert Celina das Mädchen auf, die Schuhe zu wechseln. Missmutig folgt Alua dem Begehren. „Es ist das Abschiedsgeschenk meines Vaters“, stößt es mit Tränen in den Augen hervor und stopft dabei die Pumps mit einer wilden Gebärde in den Rucksack zurück. Die Fahrt mit dem klapprigen Bus ins Landesinnere der Insel ist für die beiden Frauen ein besonderes Erlebnis. Noch nie haben sie die prächtigen roten Reiher in freier Natur gesehen, und hier stolzieren sie gleich dutzendweise hoheitsvoll im Uferschlamm der kleinen Flüsschen umher. Da Ebbe ist, sind die schmalen Flussläufe fast ausgetrocknet. Krebse huschen durch den Schlick. Doch sobald man sich ihnen nähert, verschwinden sie in den Löchern unter den Bäumen und Sträuchern, welche die Flussläufe säumen, und nur die glucksenden Luftblasen verraten, dass sich da eben ein Lebewesen versteckt hat. Der Busfahrer hat für die Mittagspause einen romantischen Rastplatz unter blühenden Tropenbäumen am Ufer eines Flüsschens angefahren, und selbst Alua verliert ihre Reserviertheit beim Anblick der Krustentiere, die da an der Uferböschung entlang huschen. „Ach, wenn Vater dies nur sehen könnte,“ murmelt sie mit einem wehmütigen Blick. „Warum malst du nicht ein Bild?“, fragt die Lehrerin zurück. Sie weiß, dass das Mädchen eine talentierte Zeichnerin ist und hat vorsorglich einen Zeichenblock im Reisegepäck. Zurück im Bus überfällt Celina nun doch leichte Nervosität. In wenigen Stunden werden sie ihr erstes Reiseziel erreichen, und dann wird es darauf ankommen, wie überzeugend sie ihre Reformpläne vorstellen kann. Die letzte Etappe ist nun wirklich abenteuerlich. Sie haben die asphaltierte Straße schon vor geraumer Zeit verlassen und rumpeln über eine mit Schlaglöchern gespickte Erdstraße. Sandwolken stieben auf, und der rote Staub umhüllt die Reisenden wie ein dichter Schleier. Kein Wunder, dass die Fahrgäste am späten Nachmittag hustend und nach Atem ringend aus dem Bus klettern. Der Fahrer hat gerade „Endstation“ verkündet und händigt gegen Vorlage der Gepäckscheine die Reisetaschen und Rucksäcke aus. Bevor sich Celina nach Möglichkeiten für die Weiterfahrt erkundigen kann, ist er auch schon verschwunden. Die Endhaltestelle liegt nun wirklich an keinem gastlichen Ort. Von der seitlich gelegenen Abdeckerei steigt ein ekelerregender Gestank auf, und zu allem Übel zerren die Urubus die Abfälle über den kleinen Marktplatz, sodass man darauf achten muss, wohin man seinen Fuß setzt. Die beiden Frauen sehen sich noch ratlos an, als eine helle Stimme an ihr Ohr dringt: „Alô, Sie sind doch sicherlich die Abgesandte vom Kultusministerium?“ Die junge Frau, zu der die sympathische Stimme gehört, ist braun gebrannt. Ihre lebhaften blauen Augen funkeln vergnügt in dem mit Sommersprossen übersäten Gesicht. Sie warte seit zwei Tagen, plaudert sie munter weiter. Celina will eine Erklärung für ihre Verspätung abgeben. Doch ihre Gegenüber winkt lachend ab, bevor sie fortfährt, das mache doch gar nichts. Durch diese Zwangspause habe sie mehr Zeit für ihren jungen Freund gehabt. Die beiden letzten Nächte im Monat Juni haben sie durchgetanzt. São João ist doch nur einmal im Jahr. Augenzwinkernd fügt sie hinzu, es sei schon schön, die räumliche Trennung während der Woche. Da sei das Wiedersehen am Wochenende jedes Mal ein kleines Fest. In Celinas Gesicht steigt eine leichte Röte, als die Wartende hinzufügt: „Das hält die Liebe jung – du liebe Zeit, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt, ich bin Joãna, die Lehrerin von Santa Barbara und Sie sind Senhora Celina, nicht wahr?“ „Nicht Senhora, Celina genügt“, antwortet die junge Lehrerin, der die muntere Art der Kollegin gefällt. Sie fühlt, mit solch aufgeschlossenen Menschen wird die Arbeit Spaß machen. Noch bevor Celina ihre Reisegefährtin vorstellen kann, hat sich Joãna dieser zugewandt: „Und du, was führt dich zu uns caboclos?“ Eine tiefe Röte überzieht Aluas Gesicht. Sie findet Joãna fürchterlich. Vor allem fühlt sie sich durchschaut. Hat ihre gelangweilte Miene die Fremde doch nicht darüber hinwegtäuschen können, dass sie das Kind eines armen Fischers ist? Weswegen sonst die Anspielung auf caboclos? Alua ist sicher, dass die Fremde sie provozieren will. Joãna pfeift gerade lautstark durch die Finger. Ein muskulöser Bursche löst sich aus einer Gruppe diskutierender Händler. In dem tiefbraunen Gesicht bilden die zu groß geratenen Zähne, die wahrhaftig einem mächtigen Pferdegebiss gleichen, einen nicht zu übersehenden Kontrast. Celinas schwere Reisetasche verwandelt sich in seiner mächtigen Pranke zu einer leichten Feder. Mit den Worten: „Nicht doch, Mädchen“, schiebt Joãna Aluas Rucksack zu dieser zurück. Zornesröte steigt in Aluas Gesicht. Als auch Celina keine Anstalten macht ihr beizuspringen, schultert sie wütend ihren kleinen Rucksack und trottet missmutig hinter den lachenden und plaudernden Lehrerinnen zu der kleinen Bootsanlagestelle. Alua ist empört. Sie fühlt sich an den Rand gedrückt und stellt voller Neid fest, dass die beiden Lehrerinnen wie alte Bekannte, die sich lange nicht gesehen haben, plauschen. Es ist ein geräumiges Boot mit einer kleinen Kajüte, das der Fischer wenig später geschickt durch ein schier undurchdringbares Labyrinth aus Wasserarmen und tief hängenden Ästen alter Urwaldriesen manövriert. Der Dieselmotor liegt im Wettstreit mit den Unterhaltungen, die nun merklich lauter geführt werden müssen und sich aus verständlichen Gründen bald auf das Notwendigste beschränken. Eile ist angesagt. Die Ebbe wird bald ihren Tiefststand erreichen und die kleinen Nebenflüsschen des Amazonas unschiffbar machen. Immer wieder fordert der Fischer zum „Köpfe einziehen“ auf, und wer dem nicht rasch nachkommt läuft Gefahr, von den über den Fluss ragenden Ästen ins Wasser gerissen zu werden. Als sich die Wasserstraße nach einer neuerlicher Flussbiegung endlich wieder verbreitert, lässt der Fischer das Bootshorn ertönen indem er geschickt auf eine Hütte zusteuert, die auf einem Floß errichtet ist. Gewandt landet er an. Im gleichen Augenblick erscheint in der Tür eine Frau mit einem gewaltigen Busen. Zwei Mädchen mit Schultaschen drängeln an ihr vorbei. Die Mutter streicht liebevoll über ihr krauses Haar, bevor die Kinder mit einem kühnen Sprung auf das Boot hechten. Der Vater fängt sie geschickt auf. Celina hat erschreckt aufgeschrien. Die beiden Mädchen tätscheln der Fremden beruhigend die Hand. Sie haben das Pferdegebiss des Vaters. Da sie gerade die Milchzähne verlieren, klaffen riesige Löcher in ihrem Mund. Schnell setzt der Fischer seine Fahrt durch das Gewirr von Wasserstraßen fort. Die Reise wird nun noch beschwerlicher. Einige Male hat der Fischer Mühe, das Boot aus dem Schlamm frei zu staken. „Ach, wie ist es schön unter diesem dichten Laubdach dahinzugleiten und dem Summen und Wispern der Insekten zu lauschen“, denkt Celina entzückt, als der Fischer zum wiederholten mal den Dieselmotor abstellt, um den Kahn wieder flott zu bekommen. Joãna ist von der Besucherin begeistert, die so gar nicht ihrer Vorstellung von einer Vertreterin aus der Schulbehörde entspricht. Steif und unnahbar hat sie sich diese vorgestellt. Celina amüsiert die Natürlichkeit Joãnas, und sie freut sich auf die gemeinsame Arbeit, die sie gleich morgen in Angriff nehmen wollen. Jetzt mündet der Fluss in eine kleine Bucht. Wieder ertönt die Schiffssirene laut und durchdringend. Das Schuldorf ist erreicht. Schreiend kommt eine Kinderschar zum Fluss gelaufen. Es sind diejenigen Schüler, die nicht täglich nach Hause zurückkehren können, weil ihr Schulweg unverhältnismäßig weit oder beschwerlich ist. Joãna erklärt, „wer einen Fußmarsch von mehr als zwei Stunden täglich zur Schule und zurück hat, darf die Woche über im Schulheim bleiben.“ Das bringt natürlich Probleme mit sich. Die Kinder müssen versorgt werden, und einen Platz zum Aufknüpfen ihrer Hängematte benötigen sie auch. Doch dafür hat Celina konstruktive Pläne in der Tasche. Zuerst werden sie gemeinsam einen Gemüsegarten anlegen, dann wird zu prüfen sein, ob die großen Jungen unter der Anleitung ihrer Väter einfache Möbel fertigen können, um dann ihr Wissen an die nachwachsenden Schüler weiterzugeben. Mit den notwendigen finanziellen Mittel für die Anschaffung von Werkzeugen ist Celina ausgestattet, wenn auch in sehr bescheidenem Rahmen. Es war ein hartes Ringen, bis Celina und João dem Kultusminister die Mittel entlocken konnten. Dass überhaupt Geld zur Auszahlung kam, verdanken sie den Gouverneurswahlen, die wieder einmal bevorstehen. Einige Kilo Gemüsesamen schleppen sie auch mit sich. Er soll aber wirklich nur dort eingesetzt werden, wo weit und breit keine Einkaufsmöglichkeit besteht. All diese Gedanken schießen Celina durch den Kopf, als sie die schwankende Leiter zu dem Bootssteg erklimmt. Angst kennt sie nicht. Von Kindheit an lebt sie in und mit der Natur. Ein älterer Herr mit einem riesigen Strohhut kommt lächelnd auf die Ankömmlinge zu. Es ist der Schulleiter, der die Verantwortung für die Zwergschule und die Menschen, die in ihr ausgebildet werden, trägt. Er ist sich seiner beruflichen Stellung als „Schulleiter“ bewusst und nicht bereit, Befehle von der übergeordneten Behörde entgegenzunehmen. Celina fühlt sofort, sie wird vorsichtig taktieren müssen. Mit ihrem ausgeprägten Feingefühl für Menschen weiß sie, sie muss dem alten Herrn die Reformpläne als Empfehlung vorstellen und hoffen, dass er sie alsbald als eigene Erkenntnisse empfindet. Eins ist Celina klar, als sie in die stahlharten Augen schaut, Anordnungen wird der General a.D. nur schwerlich befolgen. Celina stellt ihr Reisegepäck in dem kleinen Zimmerchen, das man eigens für sie hergerichtet hat, ab. Sie hat sogar ihre eigene Dusche. Sie weiß dieses Privileg sehr wohl zu schätzen. Alua wohnt im Schlafsaal der Mädchen. Beim gemeinsamen Abendessen bekommen die Gäste eine gekühlte Kokosnuss gereicht. Nach dem obligatorischen Reis- und Bohnengericht öffnet ein Junge geschickt eine große Paranuss. Etwa zwanzig Nüsse kullern über den Tisch. Die Kinder teilen die Nüsse unter sich auf. Celina stellt fest, dass nicht alle Kinder vor dem Zubettgehen die Waschräume aufsuchen. Auch das Reinigen der Zähne lässt zu wünschen übrig. Die junge Lehrerin registriert dies, als sie im Badehaus die Zahnbürsten in schmuddeligen Gläsern entdeckt. Noch spät am Abend sitzt Celina auf der kleinen Terrasse vor ihrem Zimmer. Versonnen betrachtet sie den zunehmenden Mond. Die Tage seit ihrer Abreise waren so ereignisreich, dass ihr Zuhause in den Hintergrund getreten ist. Sie greift zu einem Stift und Papier, um für ihren Großvater den versprochenen Reisebericht zu beginnen. Absenden kann sie ihn erst an der nächsten Poststation. Es fällt ihr schwer, sich zu konzentrieren. Ihre Gedanken wandern immer wieder zu João. Wo mag er jetzt sein und wie mag es ihm ergehen? Júlio fällt ihr erst viel später ein. Celina stellt dies beschämt fest. Sie findet ihr Verhalten nicht richtig. Júlio ist doch ihr Verlobter. Der Mann, mit dem sie ihr Leben teilen will. „Will sie dies überhaupt noch?“ Der Gedanke ist so ungeheuerlich, dass Celina das Blut heiß in den Kopf schießt. Energisch ergreift sie Stift und Papier und vertieft sich nun ganz in den Bericht an ihren Großvater. Am nächsten Morgen beobachtet Celina aufmerksam den Tages- und Schulablauf. Sorgfältig macht sie sich Notizen. Sie ist freundlich, aber zurückhaltend, insbesondere gegenüber dem Schulleiter, der sie belauert wie eine Katze die Maus. Sie weiß, wenn sie ihr Konzept verrät, bevor es ausgereift ist, könnte sich dies auf die notwendigen Reformen nachteilig auswirken. Sie wird sich erst umfassend informieren, um dann notfalls auch überzeugend argumentieren zu können, falls es ihr nicht gelingt, dem Schulleiter ihre Pläne als seine eigenen zu suggerieren. Celina legt Wert auf konstruktive Gespräche. Aggressivität würde ihre Mission zum Scheitern verurteilen. Celina hat Alua seit Tagen kaum zu Gesicht bekommen. Seit auch ihr letzter Versuch, das Mädchen in ihre Arbeit einzubinden, fehlschlug, hat sie ihre Reisegefährtin quasi vergessen. „Soll sie sich doch mit den Schülerinnen vergnügen und am Fluss herumstrolchen, wenn die Schule zu Ende ist,“ denkt Celina resigniert. Heute ist Vollmond. Alua kommt spät zum Frühstück. Sie sieht übernächtigt aus. Joãna sagt mit ungewohnter Schärfe in der Stimme und Blick zu Alua: „Wer nochmals des Nachts den Schlafsaal verlässt, wird unverzüglich nach Hause geschickt, auch wenn er zu Gast ist.“ In diesem Augenblick lässt der Schulleiter die Lehrerinnen zu sich bitten, und so bleibt Celina keine Gelegenheit, weitere Einzelheiten zu erfahren. Während Celina mit viel Geduld und noch mehr Geschick die notwendigen Reformen anschneidet und darauf wartet, dass der alte Herr Zustimmung signalisiert, geht Alua mit drei Jungs zum Fischen. Die Kinder dringen tiefer als erlaubt in den Urwald ein. Alua schreitet fest voran. Die Proteste ihrer Kameraden wischt sie mit einer lässigen Handbewegung weg. Alua zwängt sich durch das dornige Gestrüpp bis zu dem verbotenen Flussarm vor. Die Jungen trotten mit hängenden Köpfen hinterher. An dem verbotenen Fluss ist das Wasser unheimlich dunkel, und der Wald riecht nach vermodernden Blättern. Es wispert und knackt in den Baumwipfeln, und nur selten findet ein Sonnenstrahl seinen Weg durch das dichte Blätterdach. Die Jungs zucken immer wieder ängstlich zusammen, wenn es im dichten Unterholz raschelt oder ein dürrer Ast zu Boden kracht. Der Kleinste möchte umkehren. Er hat panische Angst vor Schlangen. Alua wehrt die Einwendungen ihrer Begleiter mit einer schnippischen Bemerkung weg. „Sich vor Schlagen fürchten, das ist doch zum Lachen.“ Da wo sie herkommt, da wimmele es nur so von Schlangen. Man könne sie mit der Hand packen, wenn man nur mutig genug ist. Die Jungs blicken das Mädchen mit weit aufgerissenen Augen an. Als Feiglinge lassen sie sich von dieser Fremden mit der großen Klappe nun wirklich nicht abstempeln und Joãna ist mit der Vertreterin der Schulbehörde beim Direktor. Wer soll da schon merken, dass sie sich auf verbotenen Pfaden bewegen. Sich selbst beruhigend, klettern sie Alua nach, die sich flink wie ein Wiesel bewegt und gerade auf einen Ast hechtet, der weit über das Wasser ragt. Mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldet, befiehlt Alua ihren Kameraden: „Hockt euch auf den Felsvorsprung. Dies ist der ideale Platz, um die Angelleinen auszuwerfen.“ Die drei gehorchen wie hypnotisiert. In dem undurchsichtigen Fluss sind offensichtlich viele Fische. Immer wieder werden die Köder von den Angelhaken gefressen, ohne dass sich ein Fisch festbeißt. Der Kleine rutscht vom Felsen und dann die Uferböschung hinab. Vielleicht gelingt es ihm am Rande des Wassers leichter, einen Fisch zu angeln. Jetzt hat wieder einer angebissen. Dieses mal sitzt er fest am Angelhaken. Es muss ein großer Fisch sein. Obwohl der Kleine seine ganze Kraft einsetzt, wird er immer tiefer ins Wasser gezogen. Er hört nicht den Aufschrei der beiden großen Jungs! Er hat nur noch den einen Gedanken: „dieser Fisch gehört mir ganz alleine“, und so lässt er die Leine nicht los, auch nicht, als sie ihm die Handflächen aufzuritzen beginnt. Seine Kameraden sind verstummt, sie scheinen zu Salzsäulen erstarrt zu sein. Eine enorme Schlange richtet sich immer weiter aus dem Wasser auf und tänzelt direkt auf Alua zu. Das Mädchen sitzt regungslos auf dem Ast. Langsam, ohne Hast, richtet sie ihre Arme in Richtung der Schlange. Diese reckt sich noch höher aus dem Wasser und schaukelt mit tänzelnden Bewegungen vor des Mädchens Gesicht hin und her. Da stößt Alua einen zischenden Laut aus. Den beiden Knaben läuft in der Tropenhitze ein kalter Schauer über den Rücken. Die Schlange bäumt sich mit einer wilden Gebärde ein letztes mal auf, bevor sie sich abwendet und wie ein Pfeil dem Ufer zuschießt. Was jetzt passiert, erscheint den Kindern später wie ein böser Traum. Das Reptil hat den Kleinen erspäht, der noch immer verzweifelt an seiner Angelschnur zerrt. Die Schlange schnellt vor, und der Kleine gleitet wie eine Puppe in ihren weit aufgerissenen Schlund. Das Wasser schäumt hoch auf, als die immense Schlange in den dunklen Fluss zurückgleitet. Die Kinder sind noch immer wie versteinert. Sind Sekunden vergangen, oder vielleicht Minuten? Niemand wird sich später daran erinnern. Plötzlich stürzt sich Alua mit einem tierischen Schrei in die trüben Fluten. Sie taucht unter, wieder und wieder. Wenn sie auftaucht, paddelt sie wie von Sinnen umher. Sie will nicht wahrhaben, was da gerade passiert ist. Nur sie weiß, das war gerade ihre cobrazinha, die den Kleinen verschlungen hat. Wie konnte sie ihr dies antun? Es vergeht viel Zeit, bis die drei mit hängenden Köpfen in die Schule zurücktrotten. Niemand will das schreckliche Geschehen wahrhaben, das sich an dem gefürchteten Fluss zugetragen hat. Die Fischer eilen zusammen und werfen ihre Netze in dem dunklen Fluss aus. Keine Schlange. Kein Junge. Erst Tage später findet man den toten Knaben. Er liegt auf dem Blatt einer duftenden Wasserpflanze mit karminroten Rändern, der Vitória Régia. Der tote Knabe ist unversehrt und sieht so friedlich aus, als ob er schliefe. Die caboclos flüstern, die Schlange habe Reue verspürt und das Kind im ganzen wieder ausgespieen. Nun ist er in der kleinen Kapelle aufgebahrt. Blumenbekränzt und mit einem friedlichen Lächeln auf den Lippen. Die Kinder starren mit ungläubigem Blick auf den toten Freund. Die Kleinsten lassen ehrfurchtsvoll die Blütenblätter durch ihre Finger gleiten. Die Eltern der Schüler sind von nah und fern herbeigeeilt, um die Totenwache zu halten. Joãna spricht mit Tränen in den Augen ein Gebet. Sie war für den Kleinen so etwas wie eine Ersatzmutter. Der Junge hatte keine Eltern. Er war ein Findelkind. Der Kleine, der so sehr die Dunkelheit und Schlangen fürchtete, ist in seinen letzten Stunden auf Erden nicht alleine. Ein Fischer hat noch in der Nacht den Pfarrer gerufen. Am frühen Morgen tragen die Schüler weinend ihren toten Kameraden zu Grabe. Wenige Tage später finden die Kinder in ihren Schulalltag zurück. Es ist das Recht der Jugend, zu trauern und schnell zu vergessen. Es tragen aber wohl auch die Neuerungen in der Schule dazu bei, dass die Schüler voller Begeisterung an der Verwirklichung von Celinas Reformen mitarbeiten. Der Schulleiter propagiert sie selbstverständlich als seine Ideen. Celina hat nach dem Unfall eine harte Auseinandersetzung mit Alua. Wie konnte sie, die Ältere, es zulassen, dass sich die Jungs so weit in den Wald begaben. Alua beteuert ihre Unschuld. Doch Celina hat Zweifel an ihrer Berichterstattung. Da gibt es zu viele Widersprüche. Die beiden überlebenden Jungs meiden Alua. Die Fremde ist ihnen unheimlich. Sie sehen das Mädchen noch immer vor sich, hoch oben schaukelnd auf dem Ast über dem dunklen Fluss. Sie können den zischenden Laut nicht vergessen, der aus Aluas Brust drang, und wie sich die Schlange daraufhin wutentbrannt abwandte. Einen Augenblick denkt Celina daran, Alua zu Großvater zurückzuschicken. Wegen mangelnder Verkehrsverbindungen lässt sie den Gedanken bald wieder fallen. Celina kann ihre Arbeit ohne weitere Zwischenfälle beenden. Als sie sich auf die Weiterreise begeben, könnte sie über ihre Erfolge zufrieden sein, wären sie nicht von dem tragischen Unfall überschattet. Joãna begleitet die Besucherinnen zum Busbahnhof zurück. Celina bleibt gerade genügend Zeit, um noch zur Post zu eilen. Dort erwarten sie zwei Briefe. Der dicke Umschlag ist von João, der andere trägt Dom Augustos akkurate Schriftzüge. Celina gibt ihre Briefe mit gemischten Gefühlen auf. Der Reisebericht für Großvater ist zu förmlich. Großvater wird sofort erraten, dass etwas nicht in Ordnung ist. Celina hat es einfach nicht fertiggebracht, Dom Augusto von dem Unfall und Aluas ungeklärter Rolle zu berichten. Sie beruhigt ihr Gewissen damit, dass sie ihren Großvater nicht aufregen will. Außerdem befürchtet sie, dass Großvater ihre sofortige Rückkehr anordnen würde. Anders der Brief an João. Hier hat sie sich ihre ganzen Zweifel von der Seele geschrieben. Als sich der schwere Überlandbus in Bewegung setzt, laufen Joãna dicke Tränen über die Wangen. Celina, die selten die Beherrschung verliert, schluchzt ebenfalls leise vor sich hin. Alua starrt mit ausdruckslosem Blick aus dem Fenster. Sie will nur noch weg. Seit dem Vorfall hat sie keine Freunde mehr im Schuldorf. Die Kinder meiden sie ängstlich. Sie fürchten sich vor dem Mädchen, das mit Schlangen verbündet ist. Die Schüler sind fest davon überzeugt, dass das Schlangenmädchen das Reptil herbeigerufen, und als es die Kontrolle über die enorme cobra verlor, den Kleinen geopfert hat. Am letzten Abend im Schuldorf hatten Joãna und Celina nochmals ein langes Gespräch mit den beiden Jungs, die Alua in den Regenwald begleiteten. Die Schilderungen der Kinder brachten aber auch jetzt kein Licht in die Geschehnisse. Nur in einem Punkt stimmen die Aussagen der Knaben überein: Alua hat die Riesenschlange herbeigerufen. Celina läuft ein kalter Schauer über den Rücken. Sie weiß, wie abergläubisch ihre Landsleute sind und will solch kuriosen Geschichten kein Gehör schenken. Andererseits, der Leichtsinn Aluas hat ein Menschenleben gekostet, und dafür gibt es keine Entschuldigung. Alua schreckt zusammen, als Celina sie auffordert, noch einmal den Unfallhergang in allen Einzelheiten zu schildern. Die Lehrerin hat eine Schärfe in der Stimme, die Alua nicht gewohnt ist und sie unsicher macht. Sie fühlt, es gibt kein Ausweichen. Der Bus ist nur schwach besetzt, und es liegt eine fünfstündige Fahrt vor ihnen. Das Mädchen ahnt, die Lehrerin wird nicht locker lassen, bis sie eine befriedigende Antwort gibt. Sie kennt doch die Paukerin. Oh, wie Alua ihre Gönnerin plötzlich hasst. Sie ballt die Hände zu Fäusten und starrt aus dem Busfenster, damit ihr hasserfüllter Blick sie nicht verrät. Etwas später gibt sich Alua einen Ruck und schaut Celina mit einem treuherzigen Augenaufschlag an als sie leise fragt, ob die Lehrerin denn wirklich glaube, sie stehe mit Geistern im Bunde? Alua gibt zu bedenken, dass doch die Knaben im Schuldorf ihr zu Hause hätten und sie aus dem dunklen Wald niemals mehr zurückfinden würde. Weswegen solle sie denn das Risiko eingehen, sich im Wald zu verlaufen um vielleicht elendiglich zu sterben, wo es ihr bei Dona Celina doch so gut ergehe? Obwohl Aluas Schilderung logisch klingt, bleiben in Celina Zweifel. Zerstreut öffnet sie Großvaters Brief. Alua hat sich in eine Zeitschrift vertieft, und so bemerkt sie nicht, wie Celinas Hände zu zittern beginnen und ihr fast der Briefbogen entgleitet. Celina liest immer wieder dieselben Zeilen: setze Alua in Santarém in den Bus zur Hauptstadt. Schicke sie unter irgendeinem Vorwand zu mir zurück und achte auf dich und dein Geld. Celina faltet sorgfältig den Brief zusammen und steckt ihn in die Innentasche ihrer Jacke, die sie nun nicht mehr ablegen wird. Kurz vor Santarém teilt Celina dem Mädchen mit, dass sich ihre Wege hier trennen werden. Alua ist erleichtert, denn sie spürt deutlich, dass sie Celinas Misstrauen nicht ausräumen konnte. Der Abschied ist kühl. Alua behandelt Celina mit einer Lässigkeit, welche die Lehrerin zutiefst kränkt. Als das Mädchen in den Bus zur Hauptstadt klettert, trägt es wieder die hochhackigen roten Pumps. Ihre Lippen sind knallrot geschminkt. Für Celina, die noch ein Stück Weges winkend neben dem Bus herläuft, hat sie nur ein herablassendes Lächeln. Resigniert wendet sich die junge Lehrerin ab. Ihr Bus ins Landesinnere fährt erst in einer knappen Stunde. Sie will die Zeit nutzen und Großvater informieren. Doch die Telefonleitungen sind wieder einmal unterbrochen. Schade, Celina hätte gerne gewusst, weshalb Dom Augusto Alua zurückruft. Trotz der Trauer wegen des tödlichen Unfalls fühlt sich Celina ohne Aluas Anwesenheit befreit und erleichtert. Sie will sich nun wiedder ganz auf ihren nächsten Schulbesuch konzentrieren. In der kleinen Kaffeebar trinkt die Lehrerin vor Abfahrt des Busses noch schnell einen Espresso. Als sie zahlen will, ist ihre kleine Geldbörse verschwunden. Dies ist ein herber Verlust, denn allmorgendlich zählt Celina gewissenhaft eine Tagesration ihres Reisegeldes ab und verwahrt sie in dem kleinen Geldbeutel. Sie weiß es genau, die Börse war in ihrer Reisetasche, als sie noch schnell zur Toilette eilte, bevor Alua abfuhr. Alua und immer wieder Alua! Gewaltsam schiebt Celina die bedrückenden Gedanken beiseite. Der Bus, der die junge Lehrerin weiter ins Landesinnere bringen wird, sieht nun alles andere als einladend aus. Krachend und knatternd rumpelt er pünktlich aus dem Busbahnhof. In kurzen Abständen stößt er übel riechende Rauchwolken aus. Celina nimmt ihre Umwelt nicht mehr wahr, seit sie Joãos Brief geöffnet hat. Ihrem Freund ist es nicht sehr gut ergangen. Im ersten Schuldorf war der Empfang eisig, und all seine Verbesserungsvorschläge stießen auf taube Ohren. Der Schulleiter ist Alkoholiker. Ohne einen gewissen Alkoholpegel kann er nicht mehr leben. Die älteren Schüler nutzen die Schwäche ihres Lehrers rücksichtslos aus. Sie legen einen Teil ihres Taschengelds zusammen um den Schuldirektor mit cachaça zu versorgen und was noch schamloser ist, sie führen ihm junge Burschen zu. Seine abartige Neigung tritt allzu offen zutage. „Na ja, Celina, und nun hat so eine kleine Mafia-Gang die Schule fest in der Hand“, liest die betrübte Freundin. „Armer João“, denkt Celina „und nun belaste ich dich noch mit meinen Sorgen.“ Gerade ist Celina am Ende des Briefes angelangt, da lässt ein dumpfer Knall sie hochschrecken. Der schwere Bus neigt sich bedenklich zur Seite. Achsenbruch! Und dies an einer Stelle, wo die nachkommenden Kraftfahrzeuge mühelos an ihnen vorbeifahren werden. Ein nachfolgender Bus der selben Busgesellschaft verspricht, das Ersatzteil am nächsten Tag mitzubringen, wenn er auf der Rückfahrt ist. Die Panne bedeutet einen Aufenthalt von mindestens zwölf Stunden. „Schöne Aussichten“, denkt Celina und kramt die mitgeführte Hängematte aus dem Reisegepäck hervor. Sie tut es einem Indianer gleich, der sich gerade am Rande des Uhrwaldes seine Hängematte festknüpft. Wenig später schaukelt auch Celina im Schatten alter Urwaldriesen. Die Lehrerin wickelt die Hängematte fest um ihren Körper. So ist sie einigermaßen vor den Stechmücken geschützt, die sie wie Bienen den Honig umkreisen. Celina muss eingeschlafen sein. Sie erwacht, als Mitreisende an ihrer Hängematten rütteln. Die Dunkelheit bricht schnell herein und so empfiehlt es sich nicht, länger im Walde zu bleiben. Die überwiegende Zahl der Passagiere hat sich schon ängstlich in den Bus zurückgezogen. Die Reisenden fürchten die Gespenster, die nachts durch die dunklen Wälder huschen. Celina hat Glück. Da reist doch tatsächlich ein Student mit seiner Matratze durch das Land. Er hat sie vor dem Bus auf dem noch warmen Asphalt ausgerollt. Jetzt, wo die Nacht hereingebrochen ist, überlässt er sie großzügig der Lehrerin. Celina legt sich lang ausgestreckt auf die Matratze. Unzählige Sterne funkeln über ihr am Firmament. Sie versucht Sternbilder auszumachen. Da ist das Kreuz des Südens und dort der große Wagen. Celina fällt ins Träumen. Seit sie von zu Hause aufbrach, fühlt sie sich zum ersten mal frei und ungebunden. Irgendwann schreckt sie hoch. Starke Scheinwerfer blenden sie. Ein vorbeifahrender Bus bietet an, Frauen und Kinder zum nächsten Stützpunkt mitzunehmen. Celina schlägt das Angebot aus. Der Bus mit den Ersatzteilen trifft tatsächlich nach zwölf Stunden ein. Die beiden Busfahrer sind verschwunden. Sie haben sich mit ihren Geliebten abgesetzt. Die Passanten beginnen mit der Reparatur. Als der Bus wieder fahrbereit ist, kommen auch die Fahrer zurück. Einer klemmt sich hinter das Steuerrad. An der kleinen Bar nehmen sie die Reisenden auf, die mit ihren Kindern vorausgefahren sind. Bald darauf passieren sie eine Tankstelle. Einige Laster und Busse halten dort um aufzutanken. Celinas Bus fährt weiter. Es kommt, was kommen muss: Der Bus rollt eine knappe halbe Stunde später aus. Der Treibstoff ist ausgegangen. Die Fahrer stört das nicht. Sie lassen sich nun von ihren Freundinnen die Fingernägel maniküren. Wieder ergreift ein Fahrgast die Initiative. Er schnappt sich einen Kanister und fährt mit einem vorbeikommenden Lastkraftwagen zur Tankstelle zurück. Irgendwann kommt er per Anhalter wieder zum Bus. Die Fahrt geht weiter. Mit eintägiger Verspätung erreicht Celina das Schuldorf. Ihre trübsten Erwartungen werden heute überboten. Sie wird drei Tage benötigen, um die Schulräume säubern zu lassen, und das wird auch nur gelingen, weil sie selbst fest mit Hand anlegt. Ihre Mission ist dieses mal sehr mühselig. Die humorvolle und aufgeschlossene Joãna fehlt ihr auf Schritt und Tritt. Trotzdem ist seit Aluas Abreise eine große Last von Celinas Schultern genommen. Aus Großvaters nächstem Brief ersieht sie, dass das Mädchen ohne Zwischenfälle zurück ist. Joãos Briefe erwarten Celina an jeder Poststation. Sie spiegeln seinen Tagesablauf so lebhaft wieder, dass sie seine Gegenwart fast körperlich spürt. Júlio antwortet auf die Grüße seiner Braut nicht. Mit der Folge, dass auch für Celina der Verlobte immer mehr in den Hintergrund rückt. Der jungen Lehrerin wird diese Tatsache aber erst bewusst, als sie sich auf der Heimreise befindet. Der Bus zuckelt langsam durch das wilde Land, und Celina findet Zeit und Ruhe, sich auf ihr Zuhause einzustimmen. Als Fazit ihrer Reise kann sie sagen, dass sie in den Zwergschulen überwiegend willkommen geheißen wurde und ihre Vorschläge auf fruchtbaren Boden fielen. Celina freut sich auf ihren Großvater, auf ihre Mutter, das vertraute Heim und auf João, obwohl sie bei diesem Gedanken leicht errötet. Den Gedanken an ihren Verlobten verdrängt sie. Er ist ihr fremd geworden. Welch ein Empfang! Zuerst erspäht Celina Großvaters geliebtes Gesicht, als der Bus dem Marktplatz zusteuert. Ihre Mutter kommt lachend auf sie zugelaufen. Sie wirkt viel jünger, seit sie die Kapriolen ihres Ex-Ehemanns nicht mehr ertragen muss. Soeben ertönt ein lustiges Wanderlied. Da haben sich doch tatsächlich die Kinder des Schulchors eingefunden, um ihrer geliebten Lehrerin ein Willkommensständchen zu bringen. João dirigiert mit wehenden Haaren. Als er auf Celina zueilt, schwenkt er einen bunten Blumenstrauß durch die Luft. Alle Anwesenden plappern und schreien durcheinander. Man kann sein eigenes Wort kaum noch verstehen. Großvater mahnt die Kinder, auf den Lastkraftwagen zu klettern. Das leckere churrasco warte schon. Dies lässt sich die Rasselbande nicht zweimal sagen. Der Dorfpolizist schaut weg, als sich das Fahrzeug mit seiner munteren Fracht in Bewegung setzt. Großvater, die Mutter und Celina fahren in der Pferdekutsche hinter den fröhlich winkenden Kindern her. Das Zuckerrohr steht schon hoch. Es wird in den nächsten Tagen geschnitten werden. Obwohl sich der Boden eigentlich gar nicht für Zuckerrohr eignet, pflanzt Großvater, seit Celina denken kann, ein kleines Feld für den Eigenbedarf an. Celina fühlt förmlich den süßen Zuckerrohrsaft über ihre Zunge rinnen. Nun trennen sie nur noch einige hundert Meter vom Haupthaus. Chica, die gute alte Köchin, steht in der offenen Haustüre. So war es immer, wenn Celina aus den Ferien oder später aus dem Lehrerseminar nach Hause kam. Celina springt aus der Kutsche und eilt im Laufschritt auf die treue Köchin zu. Sie ist ihr Freundin und Vertraute zugleich. Als Celina sie stürmisch umarmt, brummt Chica: „Zerknautsche meine gestärkte Schürze nicht.“ Mit diesen barschen Worten will sie ihre Rührung verbergen. Der kleine Bursche im Schaukelpferd jauchzt hell auf, als die junge Lehrerin die Köchin im Kreise schwenkt. „Er sieht eigentlich ganz niedlich aus, mein kleiner Bruder“, denkt Celina.

Beim churrasco schnattern die Kinder aufgeregt durcheinander. Den Jüngeren merkt man die Erleichterung an, dass ihre geliebte Lehrerin zurückgekehrt ist. Sie hatten doch tatsächlich Angst, diese ginge ihnen verloren, so wie auch immer mal wieder ein Vater auf Nimmerwiedersehen verschwindet. Später, bevor die Familie zur Abendmesse aufbricht, packt Celina noch rasch ihre Reisetasche aus. Ihr Zimmer ist gelüftet und frisch hergerichtet. So, als ob sie überhaupt nicht weggewesen wäre. Solch geballte Armut wie in den letzten Wochen hat Celina noch nicht erlebt, und so wird sie wenig später bei der Abendmesse Gott aus ganzem Herzen für ihr behütetes Heim, ihre alles in allem erfolgreiche Mission und ihre glückliche Rückkehr danken. Nach dem Kirchgang findet sich die Familie auf der häuslichen Terrasse zu einem Plausch ein. Es ist Vollmond. Die Grillen zirpen und Frösche quaken in dem nahen Teich. Eine Nacht wie im Märchen. Mutter und Großvater ziehen sich alsbald zurück. Celina und João haben sich soviel zu erzählen, und Dom Augusto findet, das sollen die jungen Leute mal ungestört tun. Es wird spät werden, bis sich die jungen Lehrer trennen. Da gibt es unendlich viele Gedanken auszutauschen, und nicht zuletzt genießen Celina und João das traute Zusammensein, auf das sie so viele Wochen verzichten mussten. Später auf ihrem Zimmer fragt sich Celina, wo Alua heute abgeblieben ist. Großvater war recht einsilbig, als sie nach ihr fragte: „Dies hat Zeit bis Morgen.“ Zu mehr war der alte Herr nicht zu bewegen. Celina fällt in einen traumlosen, erquickenden Schlaf. Als sie erwacht, steht die Sonne schon hoch am Himmel. Verschlafen! Dies ist ihr schon lange nicht mehr passiert. Nach einer kühlen Dusche und einem erfrischenden Tropensaft eilt sie zu den Pferdeställen. Es ist Sonntag. Sie schwingt sich auf ihr Pferd. Natürlich erst, nachdem sie ihm das obligatorische Stück Zucker gereicht hat. Im warmen Sonnenschein reitet sie die Grenzen ihres Besitzes ab. Sie sieht das geliebte Land heute mit den Augen eines gereiften Menschen. Dieses Stück Land ist ein Juwel, den sie pflegen und wenn nötig auch verteidigen wird. Dies schwört sich die junge Lehrerin, als sie auf dem kleinen Hügel rastet. Von hier oben hat sie einen weiten Blick über die grünen Felder, den Fluss und den in der Sonne glitzernden See.

Eine böse Überraschung

Celina kommt mit erhitzten Wangen von ihrem Ausritt zurück. Als sie über den Hof eilt, läuft sie Dom Augusto direkt in die Arme. Der alte Herr ist glücklich, seine Enkelin wieder zu Hause zu haben. Sie ist sein ganzer Stolz und seine Vertraute. Deshalb schmerzt es ihn auch besonders, dass er ihr gleich weh tun muss. Doch Dom Augusto ist für klare Verhältnisse. Liebevoll hakt er sich bei Celina unter. Sein Rheumatismus plagt ihn heute. Leicht hinkend führt er seine Enkelin tief in den Garten hinein. Die Blütensträucher bilden hier einen lebenden Zaun. Nur ein enger Pfad schlängelt sich durch dieses blühende Labyrinth. Jetzt wird der Weg noch schmaler. Die dornigen Rosenhecken verhindern fast das Durchkommen. Bei jedem Schritt laufen sie Gefahr, sich in den Dornen zu verfangen oder im dichten Unterholz zu straucheln. Plötzlich krampft sich Celinas Herz zusammen: Alua, es kann sich nur um ihre Pflegetochter handeln, dass Großvater so schweigsam ist und mit solch einer verbissenen Miene die Dornen zur Seite schiebt. Unerwartet endet der Pfad auf einer kleinen Lichtung. Es trennen sie nur noch wenige Meter von dem alten Geräteschuppen. Nachdem die neuen Stallungen fertiggestellt sind, ist er in Vergessenheit geraten. Großvater stapft noch immer schweigend dahin. Jetzt sperrt er die Türe zum Schuppen auf, tritt ein und öffnet den Fensterladen. Celina folgt zögernd. Im Schuppen ist es dämmrig. Trotzdem fühlt sie, irgendetwas stimmt hier drinnen nicht. Sie ist irritiert. Es gibt in dem kleinen Raum keine Spinnengewebe, kein Gerümpel. Im Gegenteil, der Raum scheint bewohnt zu sein. Neugierig blickt sie sich um. Das gibt es doch nicht. Überall stehen und liegen Gegenstände, die ihr in den letzten Monaten abhanden gekommen sind. „Großvater“, stößt Celina mit brüchiger Stimme hervor. „Ich kann nachfühlen, wie dir zumute ist“, brummt Dom Augusto. „Aber je eher du es weißt, je besser ist es für dich. Dein Schützling ist eine Diebin und eine macumbeira.“ Lange betrachtet die junge Lehrerin all die Utensilien, die Alua hier zusammen geschleppt oder richtigerweise, geraubt hat. Großvater öffnet eine kleine Dose. Celina findet darin ihre Geldbörse und einhundert Reais. Es ist die Geldbörse, die sie nach Aluas Abreise so verzweifelt gesucht hat. Auf dem Kaminsims liegt ihre silberne Kette und auf dem Boden ihre seidene Bluse. Achtlos weggeworfen, wie einen alten Scheuerlappen. Mit zitternden Händen öffnet Celina Aluas schmale Zeichenmappe. Bilder flattern zu Boden. Als Celina diese wieder einsammelt, starrt sie entsetzt auf eine Kohlezeichnung. Eine riesige Schlange, in deren weit aufgerissenem Maul ein Kind verschwindet! Die Zeichnung trägt das Todesdatum des Kleinen. Dom Augusto schiebt seine verstört dreinblickende Enkelin sachte aus dem Schuppen. Sorgfältig verschließt er Fenster und Türe. Den Schlüssel steckt er ein. Schweigend zwängen sich Großvater und Enkelin durch die Dornenwand zurück. Wie in Trance schreitet Celina dem Haupthaus zu. Besorgt sieht João, wie eine bleiche, zitternde Celina im Büro von Dom Augusto verschwindet. Die junge Lehrerin berichtet ihrem Großvater nun in allen Einzelheiten die Vorkommnisse im ersten Schuldorf. Als sie mit ihrem Bericht zu Ende ist, sieht sie Dom Augusto fragend an. Nun ist es an Großvater, zu erzählen, was er in den letzten Monaten auf dem Landgut beobachtet hat: die wachsende Unruhe und Unstetigkeit des Mädchens haben Dom Augusto bewogen, ein wachsames Auge auf es zu richten. Da der alte Herr in den Vollmondnächten noch weniger Schlaf als gewöhnlich findet, verbringt er viel Zeit auf der kleinen Veranda vor seinem Schlafzimmer. Es fällt ihm auf, dass Alua, wenn es still im Hause geworden ist, über den nächtlichen Hof huscht. Er beauftragt den Nachtwächter, ihr nachzugehen. Doch Alua kann stets entwichen. Das naheliegendste ist, dass sich das junge Mädchen mit einem der Stallknechte in einer dunklen Ecke vergnügt. Dem will Dom Augusto einen Riegel vorschieben, und so bietet es sich an, Alua mit Celina auf die Reise zu schicken. Großvater ist bewusst, dass das Mädchen keine angenehme Reisegefährtin sein wird. Aber Celina wollte es unbedingt aufnehmen, so liegt es auch in ihrer Verantwortung, es zu schützen. Großvater will Alua aus dem Bereich der lüsternen Männerblicke entfernen. Er hat es so oft erlebt. Immer das gleiche Spiel. Die Burschen verführen die jungen Dinger, zeichnet sich dann aber eine Schwangerschaft ab, verschwinden sie meist auf Nimmerwiedersehen. Die Mädels sind natürlich auch nicht unschuldig. Das weiß der alte Mann aus eigener Erfahrung. Celinas Mutter ist die Frucht solch heißer Liebesnächte. Seine Gattin, Gott hab sie selig, hat das Körbchen mit dem schreienden Baby wortlos in das gemeinsame Schlafzimmer gebracht. Es war im Morgengrauen vor dem Eingang des Herrenhauses abgestellt worden. Eigene Kinder blieben seiner Gattin versagt, und so schenkte sie all ihre Liebe diesem kleinen Findelkind.

Dom Augustos Blick scheint aus weiter Ferne zurückzukehren, als er seinen Bericht fortsetzt: nach eurer Abreise verfängt sich der Drachen eines der Kinder des Nachtwächters in den Blütenhecken. Tja, und bei der Suche nach dem Drachen finden die Kinder den verborgenen Pfad, der zu dem Schlupfwinkel führt. Dom Augusto öffnet den Schuppen und so wird Aluas Treiben Stück für Stück, wie ein Puzzle zusammengefügt. In diesen Tagen trifft auch Celinas erster Reisebericht ein. Der Brief wirkt zum Ende hin so verkrampft, dass Dom Augusto weiß, dass etwas schreckliches vorgefallen sein muss. Sofort tippt er auf Alua und beordert sie zurück. Dem Nachtwächter schärft er ein, Stillschweigen über die Entdeckung zu wahren. Er will das Mädchen auf frischer Tat ertappen. Es dauert nicht lange, bis Alua zu dem Schuppen schleicht. Letzter schlüssiger Beweis sind die kleine Geldbörse, das Abschiedsgeschenk von Dom Augusto an seine Enkelin. Müde erhebt sich Celina. Sie wird noch ein letztes mal zur Hütte der Krabbenfischer gehen. Die junge Lehrerin fühlt sich wie in einem bösen Traum, aus dem sie unversehrt zu erwachen hofft. „Nimm João mit“, brummt Großvater. Er versteht nur zu gut die Enttäuschung seiner Enkelin. Aluas Eltern begrüßen den Besuch freudig. Trotzdem klingt ein leiser Vorwurf in der Stimme der Mutter, als sie fragt, weshalb Celina ihr Töchterchen alleine zurückgeschickt habe. Solch ein junges und unerfahrenes Kind sei doch gegen die Bosheiten der Welt noch nicht gewappnet. Erst jetzt fällt den Fischerleuten auf, dass Celina merkwürdig ernst dreinschaut. Gönnerhaft beendet die Fischerfrau ihre Beschwerde mit den Worten, dass ihre Tochter selbstverständlich am nächsten Morgen ins Herrenhaus zurückkehre. Offensichtlich hat das Mädchen ihren Eltern nichts von dem berichtet, was sich auf der Reise und im Herrenhaus zugetragen hat. Nun liegt es an den Besuchern, die Krabbenfischer aufzuklären. Die Eltern schweigen. Sie sind sichtlich erschüttert. Betroffen geht man auseinander. Beim Abendessen im Hause von Dom Augusto herrscht eine gedrückte Stimmung. Großvater, Celina und auch João stochern lustlos auf ihren Tellern herum. Allen ist klar, für Alua gibt es kein zurück. Sie hat ihre Chance gehabt und vertan. Da tritt Chica in den Speisesaal und verkündet, für Celina sei Besuch angekommen. Júlios massige Gestalt füllt bedrohlich den Türrahmen aus. Celinas erster Gedanke beim Anblick ihres Verlobten: „Fett ist er geworden und dieser schmierige Zwirbelschnurrbart, einfach widerlich.“ Als Júlio ihr einen Willkommenskuss auf die Wange haucht, möchte Celina angeekelt zurückweichen. Ein Alkoholdunst umgibt ihren Verlobten, und sein glasiger Blick lehrt sie fürchten. „Warum verlassen Großvater und João den Speisesaal?“, denkt sie verzweifelt. Sie geleitet ihren Verlobten in den kleinen Salon. Auf seine Vorwürfe, von wegen nicht geschrieben, antwortet sie nicht. Sie fühlt sich zu müde und ausgelaugt, um zu den unberechtigten Vorwürfen Stellung zu nehmen. Als Júlios Stimme an Schärfe zunimmt, wird Celina bewusst, dass sie ihm überhaupt nicht mehr zuhört. Wie aus weiter Ferne dringen seine nächsten Worte in ihr Bewusstsein: „Wir müssen über unsere Vermählung reden. Ich gehe in die Politik, und da brauche ich eine Frau, mit der ich repräsentieren kann,“ „und ihr Geld“, tönt es trocken von der Türe her. Es ist die Köchin Chica, die soeben ein Tablett mit Saft hereinträgt. Kein anderer Dienstbote würde es sich anmaßen, in die Unterhaltung der Herrschaften einzugreifen. Gläser klirren über die Kacheln. Júlio verlässt fluchend das Haus. Celina sitzt am nächsten Morgen schon früh mit einem Espresso auf der Terrasse. Vergangene Nacht hat sie kaum Schlaf gefunden. Das „in die Hände klatschen“ verrät ihr, dass jemand um Einlass bittet. Wer mag das zu so früher Stunde sein? Fragend schaut sie zum Tor? Da stehen Alua und ihre Eltern. Verlegen treten sie ein. Aus Dona Elisas Mund sprudeln die Worte wie ein Wasserfall: ihre Tochter habe gestanden, den kleinen Geldbeutel entwendet zu haben. Celina sieht Alua forschend an und fragt, ob sie nicht ein umfassendes Geständnis ablegen will. Trotzig schüttelt das Mädchen den Kopf und bestreitet heulend all die anderen Diebereien. Mit traurigem Blick erhebt sich Celina. Auf Lügen kann sie keinen neuen Anfang aufbauen. Es ehrt zwar Dona Elisa und Dom Pedro, dass sie den Mut aufbringen und sich für ihre Tochter entschuldigen, aber Tatsache bleibt, das Mädchen zeigt keine Reue. Als Celina die drei nach kurzem Gespräch verabschiedet, ist eine Freundschaft unwiderruflich zerbrochen. Natürlich hat Dona Elisa, vielleicht sogar ungewollt, dazu beigetragen, dass ihre Tochter zur Diebin wurde. Die vielen versteckten Forderungen seitens der Mutter an das Herrenhaus konnte die Lehrerin nicht erfüllen, und Alua wusste das. Es gibt leider viele solche Konflikte in diesem so unterschiedlich strukturierten Land, und nicht wenige Menschen versuchen, auf diesem schmalen Grad zwischen Recht und Unrecht zu balancieren. Mit festen Schritten eilt die junge Lehrerin zur Schule. Das neue Schuljahr beginnt, und Celina ist trotz der großen Enttäuschung, die sie gerade erfahren hat, bereit, ihren Schülern aufs Neue ihre Hilfe anzubieten.

Geschichte erleben

Die Schüler jubeln und klatschen Beifall. Zum Beginn des neuen Schuljahrs präsentiert ihre Lehrerin soeben eine tolle Überraschung: Dona Celina, die junge Lehrerin, wird den Geschichtsunterricht in diesem Jahr in die Baia do Marajó verlegen. Einen vollen Monat dürfen die Schüler in Großvaters kleinem Bauernhof zu Gast sein, um dort die Geschichte Brasiliens nicht nur aufzuarbeiten, sondern auch hautnah nachzuerleben, „wir werden weit zurückgehen. Ihr wisst, die Kolonisierung Brasiliens beginnt lange vor der Entdeckung durch die Portugiesen im April 1500. Da gibt es Wissenschaftler, die Zeichen der ersten Besiedlung festgestellt haben wollen, die 30.000 Jahre zurückliegen. Andere sprechen von 12.000 Jahren. Tatsache ist, dass wir uns diese Zeiträume kaum vorstellen können. Die ersten uns bekannten Menschen, die in dem heutigen Brasilien ihr Zuhause finden, sind Indianer. Die überwiegende Zahl der Wissenschaftler vertritt die Meinung, dass diese Ureinwohner von Asien gekommen sind. Es muss zu jener Zeit gewesen sein, als es zwischen Sibirien und Alaska eine Landverbindung gibt. Der Meeresspiegel hatte sich aufgrund klimatischer Einflüsse vorübergehend gewaltig gesenkt. Die wieder verschwundene Landverbindung ist dort, wo sich die heutige Behringstraße befindet,“ erklärt die Lehrerin einer gespannt zuhörenden Schülerschar. Die Reisevorbereitungen nehmen Lehrer und Schüler voll in Anspruch. Die Zeit verrinnt wie im Fluge und plötzlich ist der Tag der Abreise angebrochen. Die Schüler können es kaum fassen, dass sie in ihrem eigenen Omnibus reisen werden, und dass derselbe ihnen auch in Marajó für kleine Exkursionen zur Verfügung stehen wird. Die Abfahrt zur Schiffsanlegestelle ist für pünktlich fünf Uhr früh angesetzt, denn die Autofähre läuft nur einmal täglich aus. Eine halbe Stunde später stehen die Schüler aufgeregt an der Reling des Schiffes. Für die meisten ist es die erste Reise. Den Eltern fehlt einfach das Geld, um eine Schiffspassage kaufen zu können. Pünktlich lassen die starken Schiffsmotore die zweistöckige Autofähre erzittern. Rasch nimmt sie Fahrt auf. Die erste Amazonasinsel ist schon passiert, gerade taucht ihre Insel auf. Die Schüler suchen aufgeregt nach Erkennungsmerkmalen. Der markanteste Punkt ist natürlich der hohe Sendeturm für die Telefonanlagen des gesamten Staates. Die Fischerjungen, welche die Insel von der Flussseite kennen, schneiden natürlich ganz schön auf und haben, wie kann es anders sein, sofort eine Schauergeschichte parat: Da soll doch tatsächlich der Großraum Belém auf dem Rücken einer mächtigen Schlange erbaut sein. Wenn sich die Schlange eines Tages auf Futtersuche begibt, dann wird die Stadt, mit all ihren Bewohnern, in die Tiefe der Guajará-Bucht gerissen. Die Kleinen sind sichtlich beunruhigt und atmen hörbar auf, als sie den Einzugsbereich der Schlange verlassen und die nächste Insel in Sicht kommt. Hier dreht die Fähre ab und fährt weit in die Bucht hinaus. Es dauert nicht allzu lange, bis der schmale Küstenstreifen von Marajó die Kinder in Aufregung versetzt. Celina mahnt sie, ihre Siebensachen zusammenzusuchen. In knapp einer halben Stunde wird man im Hafen von Camará an Land gehen. Welche Abenteuer wird die kleine Gruppe auf der Insel erwarten? Gespannt fiebern die Schüler der nun schnell näher kommenden Küste entgegen.

Der Bus holpert schon geraume Zeit über die endlosen Viehweiden. Fünf große Jungs sind dafür abgestellt, die Gatter, welche die Weiden voneinander trennen, zu öffnen und, nachdem der Bus passiert ist, wieder zu schließen. Die bulligen Büffel, die in kleinen Trupps den Wasserstellen zustreben, flößen schon Respekt ein. Die Jungen möchten ihnen keinesfalls zu Nahe kommen. Gerade entdeckt eines der Kinder hinter einer Baumgruppe den kleinen Bauernhof. Im Bus wird es unruhig, als sie in die palmengesäumte Allee einbiegen. Kaum hält der Bus, da stürzen die älteren Kinder auch schon los, um im Schlafsaal einen ihnen genehmen Platz für die Hängematte zu ergattern. Doch diese Eile war umsonst. João kennt seine Rasselbande. Er weiß genau, wen er vor wem fernhalten muss, damit die Kleinen die nötige Nachtruhe bekommen. Er zückt seinen Plan, liest mit erhobener Stimme die Hausordnung vor und weist die Schlafplätze zu. Die Hängemattenhaken am Ausgang sind selbstverständlich dem Betreuer vorbehalten. Mit dieser Maßnahme will er sicherstellen, dass des Nachts niemand zu verbotenen Streifzügen aufbricht. Der Schlafsaal der Mädchen liegt auf der anderen Seite des Gebäudes. Die sechs Waschanlagen im Freien und die Stehklosetts erwecken allgemeine Heiterkeit. Nachdem das Reisegepäck verstaut ist, begeben sich die Schüler mit ihren Lehrern auf einen gemeinsamen Rundgang durch das Gehöft. João stellt nochmals klar, was erlaubt und was verboten ist. Er lässt keinen Zweifel daran, dass diejenigen, die gegen die Hausordnung verstoßen, mit der nächsten Fähre zurückgeschickt werden. Nach der gemeinsamen Begehung des Hofes bleibt den Schülern bis zum Abendessen Zeit, auf eigene Faust ihr neues Domizil zu erkunden. „Der Schulunterricht beginnt morgen zur gewohnten Zeit“, fügt Celina den Ausführungen des Lehrers hinzu. Die junge Lehrerin versteht es meisterhaft, die Geschichte Brasiliens mit einfachen Worten so fesselnd darzustellen, dass alle Augen gespannt an ihren Lippen hängen. Die Schüler erfahren, dass die Ureinwohner Brasiliens, nämlich die Indios, in vier große Sprachräume eingeteilt waren: Es sind die tupi, beheimatet im Gebiet zwischen den heutigen Bundesstaaten Amazonas und Rio Grande do Sul; die gê, ansässig im weiter östlich liegenden Araguaia – Tocantins – Becken; die carib, anzutreffen im Mato Grosso und Nordamazonas und die arauaque, zu finden im Pantanal und Westamazonas. Die Ankunft der Portugiesen am 22.04.1500 unter Pedro Álvares Cabral ist natürlich eine bekannte Tatsache. Das Aufeinanderprallen dieser so unterschiedlichen Kulturen und ihre Auswirkung auf das Leben der Indios wird vielen Schülern aber erst jetzt so richtig bewusst. „Die Menschen, in der Abgeschiedenheit des tropischen Regenwaldes, können sich nicht vorstellen, dass man im fernen Europa für den Winter Vorsorge treffen muss, weil da eben sogar nichts mehr wächst, und dass man zudem warme Kleidung und eine geheizte Wohnung benötigt. Wer es während der Besiedlungszeit Südamerikas im von Hungersnöten geplagten Europa nicht versteht, rechtzeitig für die kalte Jahreszeit vorzusorgen, spielt mit seinem Leben. Diese Notwendigkeit liegt außerhalb des Vorstellungsvermögens der Indios. Für sie gibt es nur ihren eigenen begrenzten Lebensraum. Da auch lange Zeit keine sprachliche Verständigung mit anderen Indios möglich ist, leben die verschiedenen Volksgruppen recht isoliert nebeneinander her. Man bedenke, es konnten weder die einzelnen Indiostämme untereinander kommunizieren, geschweige denn, die Indios mit den Europäern. Auffällig ist, dass alle Indios unbefangen und freundlich auf die Fremden zugehen. Ganz anders die Europäer: bedingt durch den ständigen Überlebenskampf in ihrer fernen Heimat ist ihr Handeln von Anfang an auf Profit und Unterjochung ihrer Umwelt ausgerichtet.“ Celina macht es Spaß, nach ihrem einleitenden Vortrag die Schüler in eine lebhafte Diskussionen zu verwickeln. Sie weiß, eine gesunde Portion Selbstbewusstsein gehört zum Rüstzeug eines tüchtigen Menschen. Die Lehrerin muss lächeln, wenn sie daran zurückdenkt, welch eine passive und desinteressierte Schülerschar ihr bei Übernahme ihres Lehrauftrags gegenüber saß. Heute morgen hat João eine Überraschung für die Kinder. Er schlägt vor, man könne doch nächste Woche, nämlich am 22. April, die Ankunft der Portugiesen schauspielerisch darstellen. Anstatt mit dreizehn Karavellen würden sie eben mit einem Floß anlanden, und die Ankunft müsse ja auch nicht unbedingt in Porto Seguro, das im heutigen Bundesstaat Bahia liegt, stattfinden. Der Strand von Joanes auf der Insel Marajó wäre der Baía Cabrália durchaus ebenbürtig. Gesagt, getan. Die kommenden Tage verbringen die Schüler mit dem Zuschneiden von Floßteilen, die dann am Wochenanfang mit dem Bus zum Strand transportiert und dort unter der fachkundigen Anleitung von João zu einem seetüchtigen Floß zusammengefügt werden. In die über vierzig Kilometer breite Bucht von Marajó dringt schon das Wasser des Atlantiks. Folglich kann es hier recht stürmisch werden. Meterhohe Wellen donnern an diesen Tagen zum Strand. Celina überprüft sorgfältig die Schwimmkenntnisse der Schüler. Nur sichere Schwimmer werden mit dem Floß anlanden. Währenddessen stellen die jüngeren Kinder unter Anleitung der Ehefrau des Verwalters Baströckchen her. Andere sammeln Beeren und Früchte, die dann an den langen Abenden im Schein der Petroleumlampen zu Halsketten und bunten Haarbändern verarbeitet werden sollen. Am Nationalfeiertag fehlen selbst die braunen Kutten nicht, welche die Jesuiten tragen. Die erfinderische Celina hat Kaffeesäcke braun einfärben lassen. Die Bewohner aus den umliegenden Dörfern kommen an dem Feiertag schon frühzeitig zum Strand. Es hat sich schnell bei den Inselbewohnern herumgesprochen, dass eine kostenlose Theateraufführung stattfindet, und zudem noch Freiwillige als Statisten gesucht werden. Die improvisierte Ankunft der Portugiesen wird ein voller Erfolg, und die Besucher halten nicht mit Beifallskundgebungen zurück. Dom Augusto und Celinas Mutter sind bereits am Vorabend angereist. Sie wollen sich dieses Spektakel ebenfalls nicht entgehen lassen, das, wie Dom Augusto in seiner anschließenden Rede gerührt zum Ausdruck bringt, all seine Erwartungen übertrifft. Als Dank lädt er die Schüler für den nächsten Vormittag zu einem Ausflug in das Museum in Cachoeira do Ararí ein. Das Museum ist in einer schlichten Halle untergebracht. Umso reicher sind jedoch die Funde, die von den Archäologen hier zusammengetragen werden. Die Sammlungen spiegeln fünf Zeitalter der indianischen Geschichte wieder: Es sind: ANANATUBA 980 v.Chr. +/- 200 Jahre, MANGUEIRAS zeitgleich mit dem letzten Drittel von ANANATUBA/FORMIGA 100-400 n. Chr., MARAJOARA 480 n.Chr. +/- 200 Jahre, 580 n. Chr. +/- 200 Jahre und 690 n. Chr. +/- 200 Jahre und ARUA 12. – 18. Jahrhundert. Die ältesten Funde werden der Zeit 980 v.Chr. Zugeordnet. Bemerkenswert ist, dass es selbst innerhalb einer Epoche unterschiedliche Lebensstandards unter den Indianern gibt. Noch bewahren die Grabstätten auf der Insel Marajó und in ganz Amazonien viele Geheimnisse. Erstaunlich ist, dass die Chronik der Missionare keine Hinweise darauf geben, dass die Indianer bereits eine beachtenswerte Kulturstufe erreicht hatten. Es drängt sich die Frage auf, ob diese bei der Ankunft der Portugiesen schon wieder untergegangen war oder ob die europäischen Einwanderer in ihrer Überheblichkeit die fremden Kulturen überhaupt nicht erkannten? Celina kündigt rechtzeitig an, dass man über den Museumsbesuch einen Aufsatz schreiben werde. Damit will sie erreichen, dass die Schüler den Ausstellungsstücken die gebührende Beachtung schenken. Die Schüler erfahren ferner, dass durch die Kolonisierung Brasilien bald zum Tummelplatz der Europäer wird. Portugiesen, Spanier, Franzosen und Holländer werden sich im offenen Kampf um die Vorherrschaft in Südamerika gegenüberstehen. Sie werden die Indios versklaven und damit nicht genug, sie werden schwarze Sklaven aus Afrika heranschiffen und unter miserablen Bedingungen auf ihren Zuckerrohrplantagen schuften lassen. „Woher nehmen sich diese Fremden das Recht, andere Völker zu unterjochen und sich als weiße Herren aufzuspielen?“, fragt die Lehrerin empört. Ruhiger fährt sie fort: „Es ist schon eine große Arroganz, wenn man bedenkt, dass sie in ihren eigenen Ländern den Hungersnöten und Krankheiten hilflos gegenüberstehen. Bewohner ganzer Landstriche Europas werden in jener Zeit durch Epidemien, wie zum Beispiel die Pest, dahingerafft. Betrachten wir Lissabon: vor dem fürchterlichen Erdbeben am 1.11.1755 leben die Menschen in dieser Stadt in engen, dunklen Gassen, in denen der Schmutz ein ständiger Begleiter und Nährboden für Infektionen ist. Diebesbanden streichen zudem des Nachts durch die Gassen, und so zieht es die verängstigte Bevölkerung vor, bei Einbruch der Dunkelheit ihre Häuser nicht mehr zu verlassen. Ein anderes großes Problem Lissabons ist der Mangel an Trinkwasser. Es ist eines der kostbarsten Güter jener Zeit und durchaus nicht für alle Bevölkerungsschichten bezahlbar. Unglücklicherweise haben die Ureinwohner Brasiliens keine Vorstellung davon, welch widrige Umstände mit ein Grund dafür sind, dass die Weißen in ihrer Heimat aufbrechen, um neue Lebensräume zu erschließen. Hätten sie die Probleme und Absichten der Fremden auch nur ansatzweise gekannt, wären sie ihnen wohl nicht so unbefangen entgegengetreten.“ Das soeben Gehörte stimmt die Schüler nachdenklich. Die Geschichte ihres Landes wird künftig nicht mehr nur aus Jahreszahlen und Fakten bestehen, die man büffeln muss. Da gibt es Hintergründe zu beachten und es drängen sich Fragen auf, wie die Entwicklung ihres Landes verlaufen wäre, wenn das eine oder andere Ereignis nicht, oder zu einem anderen Zeitpunkt eingetreten wäre. Zum Ende des Geschichtskursus blicken nicht nur die Schüler, sondern auch die Lehrkräfte mit Freuden auf die gemeinsam verbrachte Zeit auf Marajó zurück.

Die Landbesetzer, sem terras genannt

Wie ein Lauffeuer verbreitet sich die Nachricht, „die sem terras sind zurückgekehrt“. Auch unter dem neuen Präsidenten greift diese Bewegung weiter um sich, und noch immer ist kein parlamentarischer Plan erkennbar, der dieses Jahrhundertproblem der Landverteilung lösen könnte.

Seit die Landlosen bei ihrer letzten Attacke auf die Insel auch eine nur 70 ha kleine Farm besetzen und verwüsten, ist Großvater auf der Hut. Er verstärkt sofort die Wachen und lässt die Grenzen seines kleinen Landgutes Tag und Nacht durch bewaffnete Patrouillen bewachen. Großvater ist kein Großgrundbesitzer. Er pflegt und bewirtschaftet sein kleines Gut intensiv. Umso empörter ist er darüber, dass die Landlosen entgegen ihrer Devise „Kampf dem Brachland der Großgrundbesitzer“ nun auch Übergriffe auf bewirtschaftete Ländereien kleiner fazendeiros starten. Ihre Schilder „Willkommen ist hier Jedermann“, die sie an die Zufahrten der besetzten fazendas nageln, sind nicht nur in Großvaters Augen ein Schlag gegen Recht und Ordnung. Ganz abgesehen davon, dass sich die Übergriffe gegen den neuen Präsidenten, der doch aus den Reihen des Arbeitervolkes kommt, richten, und dem sie mit ihrem gesetzeswidrigen Verhalten schaden. Celina klettert mit João in den klapprigen VW, um zur Sonnenbucht zu fahren. Sie wollen sich von den neuerlichen Attacken der sem terras selbst einen Eindruck verschaffen. Mit Schaudern denkt Celina an die Ankunft der Landbesetzer vor drei Jahren zurück. Eines Morgens sind sie plötzlich da. Die herbeigerufene Polizei wagt schon lange nicht mehr einzugreifen. Mit Schrecken denkt man an die Bilder, die um die Welt laufen, als es bei früheren Zusammenstößen zu Todesfällen kommt. Celina erzählt João, wie sie bei der damaligen Besetzung mit einer europäischen Journalistin zu der angegriffenen fazenda pilgert, die zudem noch Freunden von ihnen gehört. Die sem terras stehen wie eine Mauer im Zugang zu der fazenda. Schweigend und mit bösen Blicken mustern sie die beiden Frauen, die sich nicht einschüchtern lassen, sondern forsch auf sie zugehen. Aus der Gruppe der Landlosen tritt schließlich ein Mann hervor. Er nennt höflich seinen Namen, bevor er nach dem Begehren der Besucher fragt. „Fotografieren?“, fragt er erstaunt, ja das werde er genehmigen. Bei dem anschließenden Rundgang über das Gelände achtet er jedoch darauf, dass die Journalistin nur unverfängliche Aufnahmen ablichten kann. So zum Beispiel Frauen und Kinder, die Hängematten an Holzpfosten befestigen. In den nächsten Tagen werden diese Pfosten zu Stützpfeilern für die Holzhütten, die sie neu errichten, doch darüber wird es keine Fotos geben. Als die Journalistin das rauchende Arbeiterhaus, das nur noch ein trauriger Schutthaufen ist, fotografieren will, drängt der Landlose sie zur Seite. Verwüstungen durch die sem terras dürfen nicht im Bild festgehalten werden. Die kleine Gruppe marschiert weiter entlang des Zaunes. Begleitet wird sie von zwei Leibwächtern, die furchterregende Macheten schwingen. Noch heute überläuft Celina ein Schauer, wenn sie an diesen Vormittag zurückdenkt. Bei der Verabschiedung lädt der Landlose die Besucher zum Wiederkommen ein. Sie seien jederzeit willkommene Gäste und könnten auch gerne zu einem Mittagessen vorbeischauen. Später wird Celina erfahren, dass die Landbesetzer an eben diesem Vormittag das dritte von vier Rindern der Freunde geschlachtet haben. „Ja, was bleibt von den Parolen der sem terras, die ein Stück Land für jeden Genossen versprechen? Verwüstung, abgebrannte Palmen, zerstörte und ausgeplünderte Häuser. Du wirst es bald selbst sehen, João!“, schreit die sonst so beherrschte Celina empört. Ihr Freund schweigt. Er muss auf die Straße achten, die sich in einem jämmerlichen Zustand befindet. Auf der buckeligen Fahrbahn mit ihrem unebenen Asphaltbelag werden die tiefen Löcher oft erst in letzter Sekunde sichtbar. Joãos Reaktionsvermögen unterliegt ständig neuen Prüfungen. Doch die unebene Piste ist nicht der einzige Grund für Joãos Schweigen. Der junge Lehrer ist ein Verfechter der Landreform. Er ist fest davon überzeugt, dass sie kommen muss, wenn Brasilien nicht auf der Stelle treten oder sogar rückwärts gehen will. Nur wie das in der Praxis aussehen soll, das vermag auch er nicht zu sagen. Immer wenn ihre heftigen Diskussionen an diesem Punkt ankommen, verschanzt er sich hinter den Agrarreformern, die eben eine Lösung erarbeiten müssen. Diese Aussage macht die praktisch denkende Celina noch wütender, weil im Rathaus dieselbe Partei regiert, deren Wähler das Land besetzen, parzellieren und anschließend verkaufen. Celina steht auch dem neuen Programm „Saatgut für die Besetzer“ kritisch gegenüber. Auf der kilometerlangen Fahrt zur Bucht machen sie ein einziges kleines Salatbeet aus. Die junge Lehrerin hat schon zu oft beobachtet, dass zwar eine Aussaat erfolgt, aber dann, noch bevor die erste Ernte heranreift, das Land verkauft ist. Die Besetzer verschwinden über Nacht, so wie sie gekommen sind. Celina ist überzeugt, dass viele Landlose zweimal kassieren: Einmal von der Regierung für das Sesshaftwerden und dann aus dem Landverkauf. „Gerade deshalb muss eine parlamentarisch autorisierte Landreform in Gang gesetzt werden. Brasilien braucht sie, wie ein Zuckerkranker das Insulin“, antwortet João schwach, bevor er das Lenkrad herumreißt. Dieses Loch hätte ins Auge gehen können. Sie sind noch weit von der Bucht entfernt. Wo vor wenigen Wochen die üppig grünen Palmenhaine Kühle spendeten, starrt den Besuchern jetzt nur noch verkohlte Erde entgegen. Die wenigen trostlosen Hütten der sem terras inmitten der verbrannten Erde stimmen die Lehrer unsäglich traurig. „Der einzige Unterschied zu früheren Besetzungen ist, dass die schwarzen Zeltplanen durch blaue ersetzt wurden“, bemerkt Celina mit einem sarkastischen Lächeln. Das triste Bild ändert sich etwa zwei Kilometer vor der Bucht. Hier entstehen neue Häuschen, einfach gemauert, unverputzt, aber weit und breit keine Gemüsebeete, geschweige denn ein Gärtchen. Die Anwohner, recht wild aussehende Gesellen, belagern den Straßenrand. Sie hocken oder liegen halb auf der Fahrbahn und scherzen mit den jungen Mädchen, die gelegentlich vorbeikommen. Die Kraftfahrzeuge, die sich auf der mit Schlaglöchern gespickten Straße ihren Weg suchen, beachten sie nicht. Ebenso unverfroren wie die auf dem Asphalt ausgestreckten Burschen nehmen die Radfahrer die Straße in Beschlag. Zu zweit oder auch zu dritt fahren sie nebeneinander. Da nicht auch nur ein Fahrrad eine Beleuchtung hat, werden sie bei der schnell einbrechenden Dunkelheit zum ernsthaften Problem. Endlich erreichen die jungen Lehrer die Bucht, doch der Appetit auf ein kühles Bier ist ihnen vergangen. Die wenigen Menschen, denen sie begegnen, wirken resigniert. Die Außenfassaden der Häuser sind durch die Tropenregen verwaschen, und niemand scheint Lust oder Geld zu haben, um seinem Häuschen wieder einen farbenfrohen Anstrich zu geben.

Das Mädchen mit dem Schlangenkörper

Alua blickt finster in die braunen Wogen der aufkommenden Flut. Sie liebt die kleine Bucht im Gezeitenbereich des Amazonasdeltas, doch heute hat sie keinen Blick für die stolzen Reiher, die nahe des Ufers nach jungen Fischen schnappen. Sie hat auch keinen Blick für den kleinen Kolibri, der senkrecht vor ihr in der Luft steht und nach Insekten schnappt. Aluas Gedanken drehen sich im Kreise. Sie muss ihr Leben neu gestalten, doch wie soll ihr das ohne Geld gelingen? Hätte sie Reue gezeigt, so hätte Dona Celina sie sicher wieder auf dem Gut aufgenommen, auch gegen den Willen ihres Großvaters. Sie hat dies in den Augen der Lehrerin genau gesehen. Ihr Blick hat direkt darum gebettelt, dass sie ihre Taten gesteht. Aber sie, Alua, hat in diesem Augenblick nur Verachtung für ihre Gönnerin empfunden. Wie kann man sich so demütigen? Ihrer cobra und ihr würde das niemals passieren. Trotz ihres vermeintlichen Triumphs ist da ein Stachel in Aluas Seele zurückgeblieben. Das bequeme Leben, ihr schönes Zimmer, die vielen Bücher, die sie nun wirklich liebt, alles vorbei. Sie hockt wieder am Amazonas. Das arme Krabbenfischermädchen ist zurückgekehrt. „Celina, das wirst du mir büßen“, schreit sie zornig gegen den Wind, der ihr langes Haar zerzaust. Alua scheint jegliches Gefühl für die Realität verloren zu haben. „Ihre Seele ist vergiftet“, flüstern ihre Eltern, wenn das Mädchen in den Vollmondnächten aus ihrer Hängematte klettert und leise aus dem Hause schleicht. Als Alua eines Tages ihr ärmliches Bündel packt, um die Hütte des Krabbenfischers wieder zu verlassen, fragen die Eltern nicht, wo ihre Tochter Arbeit gefunden habe. Sie atmen auf, als der Störenfried von dannen zieht, und im geheimen hoffen sie, dass Alua nicht allzu bald wieder vorbeischaut. Alua hat heute Nachmittag ihrer Freundin Rita vor der Nachtbar Lokomotive aufgelauert und ihr Leid geklagt. Rita verspricht, man würde gemeinsam nach einer Lösung suchen. Jetzt sei sie aber in Eile. Sie drückt Alua ihren Wohnungsschlüssel in die Hand und nennt die Adresse. „Hol zu Hause deine Sachen und warte in meiner Wohnung auf mich“, und schon ist Rita durch den Seiteneingang in der Bar verschwunden. Es wird spät, bis Alua in der schäbigen Gegend ankommt, in der Rita haust. Naserümpfend betritt Alua den übel riechenden Hausflur. Sie muss die schmutzige Stiege bis in den dritten Stock hinaufklettern. Wenn sie sich nicht beeilt, verlöscht das Licht, bevor sie den nächsten Lichtschalter erreicht. Knarrend dreht sich der Schlüssel im Schloss. Aus dem kleinen Apartamento schlägt Alua stickige Luft entgegen. Sie tastet nach dem Lichtschalter. Eine grelle Beleuchtung flammt auf. Bevor sich Alua neugierig im Zimmer der Freundin umschaut, reißt sie das Fenster auf. Dann wendet sie sich kopfschüttelnd dem heillosen Durcheinander zu. Die Kleider sind über das ganze Zimmerchen verstreut. Alua legt ihr Kleiderbündel ab, bevor sie kopfschüttelnd beginnt, die Kleidungsstücke der Freundin einzusammeln. „Rita ist wirklich nicht ordentlicher geworden, aber Geschmack hat sie“, denkt Alua, als sie neugierig die Blusen und Röcke der Freundin begutachtet. Sie streift sich eine Bluse mit einem gewagten Ausschnitt über. Nach einigem Suchen findet sie den passenden Hauch von Minirock. Sie schlüpft in ihre roten, hochhackigen Pumps, die sie vom ersten Geld, das sie auf der fazenda geklaut hat, kaufte. Ob ihr Celina damals abnahm, dass sie ein Abschiedsgeschenk ihres Vaters seien? Egal! Alua tänzelt auf den hohen Spiegel zu, der gegenüber Ritas Bett angebracht ist. Solch einen Spiegel hat sie noch nie gesehen. Er reicht vom Boden bis fast zur Decke. Das Mädchen findet, dass es toll aussieht, und so probiert es alle Kleidungsstücke durch, bevor es diese ordentlich im Kleiderschrank verwahrt. Unordnung mag Alua nicht leiden, und so sieht das Apartamento bald schon viel freundlicher aus. „Vielleicht kann ich ja Ritas Haushalt führen“, denkt Alua und beginnt die Kommode aus- und dann die Wäschestücke fein säuberlich zusammengefaltet wieder einzuräumen. Im Handumdrehen ist es Mitternacht. Jetzt duscht Alua ausgiebig. Sie staunt über die feine Seife und die Duftwasser. „Welch eine Wohltat! Wo doch zu Hause so oft das Wasser fehlt“, denkt das Mädchen, als es sich behaglich auf Ritas weichem Bett ausstreckt. Alua begutachtet nochmals das Zimmer. Rita wird bestimmt zufrieden sein. Zum wiederholten mal ruht Aluas Blick auf der roten Mappe, die auf dem kleinen Beistelltisch liegt. Das Mädchen scheut sich, die Mappe zu öffnen. In Ritas Intimsphäre einzudringen wagt es nicht. Seufzend dreht es den Lichtschalter aus. Die Leuchtreklame von gegenüber wirft in kurzen Abständen Lichtbündel ins Zimmer. Für einige Sekunden reflektiert dann das Licht in dem roten Lackeinband der Mappe. Es dauert nicht lange, bis es die Versuchung übermannt. Alua tappt wieder zum Lichtschalter. Als die Beleuchtung aufflammt, greift sie hastig zu der roten Mappe, obwohl sie keine Eile hat. Sie weiß, es werden noch Stunden vergehen, bevor ihre Freundin Feierabend hat. Vorsichtig öffnet sie den Deckel. Alua fühlt sich wie eine Diebin, und sie hat das dunkle Gefühl, dass hinter dem Einband ein Geheimnis verborgen ist. Sie hat Rita nicht gefragt, welche Tätigkeit sie in der Bar ausübt? „Wahrscheinlich verkauft sie Getränke oder Zigaretten“. Das Blut scheint in Aluas Adern zu erstarren. Da hüpft eine leicht bekleidete Rita über eine Bühne. Während Mädchen in züchtigen Kittelchen applaudieren, wirft Rita nach und nach alle Kleidungsstücke ab. Jede Bewegung von Rita ist auf den folgenden Bildern abgelichtet. Da gibt es auch ein Bild in die johlende Zuschauermenge. Alua wird dunkelrot vor Erregung. Wen sieht sie da Handküsse werfen? Kein Zweifel, es ist Júlio, Celinas Verlobter! Das Foto trägt ein Datum. Alua zittert vor Erregung, sie wird dieses Datum nie vergessen. Es ist der Todestag des Kleinen am Schlangenfluss. Aluas Blick kehrt zu dem Bild zurück. „Das hat Celina nicht verdient.“ Sorgfältig steckt sie das Foto zwischen ihre persönlichen Dokumente. „Sollte dieser Schuft Celina tatsächlich heiraten wollen, dann wird sie ihm einen Strich durch die Rechnung machen. Das ist sie ihrer ehemaligen Lehrerin doch schuldig, oder etwa nicht?“ Alua legt die Mappe zurück. Wie schon so oft, quält sie der Tod des Jungen. Sie fragt sich immer wieder, ob sie dafür verantwortlich ist, dass cobrazinha das Kind verschlungen hat. Doch auch heute findet sie auf diese Frage keine Antwort. Stunden vergehen, bevor sie in wirre Träume fällt. Erschreckt fährt Alua hoch. Rita steht leicht schwankend vor ihr und lacht aus vollem Halse. „Was ist denn hier passiert? Wie soll ich denn da jemals etwas wieder finden? Meine kleine, ordentliche Freundin,“ und damit verschwindet sie unter der Dusche. Das Rauschen des Wassers versetzt Alua endlich in einen erquickenden Schlummer. Es ist schon gegen zehn Uhr früh, als sie erwacht. Auf dem Tischchen findet sie einen Zettel: „Bitte, nicht stören“ steht darauf und „kaufe etwas leckeres zum Frühstück ein“. Alua huscht leise ins Bad, dann nimmt sie die zehn Reais, die bei dem Zettel liegen und geht los. Sie kauft Brötchen, Wurst und Käse. Wieder zurück in der Wohnung, deckt sie leise den Frühstückstisch. Als der Kaffeeduft durch das Zimmer zieht, ist Rita plötzlich hellwach. Bald sitzen die Freundinnen vertraut wie einst am Kaffeetisch. Rita erzählt freimütig von ihrer Tätigkeit als Stripteasetänzerin, und dass es gar nicht so schlimm sei, wenn man sich erst ein paar mal ausgezogen habe. Manchmal mache es direkt Spaß, wenn man die begehrlichen Blicke der Männer auf seiner Haut fühle. „Die großen Herren werden dann ganz klein und fressen dir aus der Hand“, schließt sie vulgär. Als Rita nach der roten Mappe greift, bleibt Alua fast das Herz stehen. Freimütig breitet Rita die Bilder vor der Freundin aus. „Nanu, wo ist das Bild von Júlio?“, murmelt Rita. Alua verschluckt sich vor Aufregung an ihrem Kaffee, während Rita nochmals sorgfältig alle Bilder durchblättert und dann die Mappe achselzuckend beiseite legt. Nun kann Alua das Bild nicht mehr heimlich zurücklegen. Ein Frösteln überläuft das Mädchen. Es fühlt, ein Schatten ist auf ihre Freundschaft gefallen. Rita wendet sich der Freundin zu. Sie hat jetzt den Adlerblick Dona Claras: „Du kannst hier bleiben, bis wir etwas passendes für dich gefunden haben. Meine letzte Zimmergefährtin hat mich um einen Real beklaut. Ich habe sie nachts im strömenden Regen davongejagt. Merke Dir das gut!“ Während sich Rita beim Friseur eine neue Dauerwelle legen und ihr Haar feuerrot färben lässt, schrubbt Alua das Apartamento blitzblank. An diesem Nachmittag hätte sie auch gerne ihre Seele reingescheuert. Als sich die Woche dem Ende zuneigt, gibt es in der kleinen Wohnung beim besten Willen nichts mehr zu verbessern. Alua fühlt sich wie ein Vogel in einem Käfig. Ihre Freundin verlässt früh am Abend das Haus und kommt immer erst im Morgengrauen zurück. Ihr erster Gang ist dann unter die Dusche. Sie duscht, bis der Nachbar an die Zimmerwand klopft. Rita sagt dann lachend, sie brauche die Dusche, um den Sumpf der vergangenen Nacht abzuwaschen. Anschließend schläft sie bis tief in den Tag. Alua kann weder fernsehen, noch herumlaufen, denn Rita hat einen leichten Schlaf und wird fürchterlich wütend, wenn sie geweckt wird. Aus verständlichen Gründen herrscht in dem engen Apartamento nach kurzer Zeit eine angespannte Atmosphäre. Bevor sie sich entladen kann, reißt Rita eines Morgens ihre noch schlaftrunkene Freundin aus den Träumen, um ihre eine Neuigkeit zu verkünden: „Gestern Abend ist die Schlangentänzerin rausgeflogen“, erzählt sie aufgeregt. „Ein Gast hat sich über die Tänzerin beschwert. Nun ist die bei den Besuchern so beliebte Tanznummer für den heutigen Abend unbesetzt, weil das Ersatzmädchen mit einer Erkältung im Bett liegt. Alua, das ist eine einmalige Chance für dich,“ schreit Rita aufgeregt, bevor sie fortfährt: „Um elf Uhr sollst du vortanzen!“ Rita wirft lässig einige Fotos auf den Tisch. Alua prüft aufmerksam, wie sich das Mädchen entkleidet. Die Augen der Tänzerin wirken stumpf. Da ist kein Feuer, keine Erotik in den Bewegungen des Mädchens. Die Show gleicht einer abgedroschenen Beziehung. Trotzdem ist Alua nervös, als sie kurz vor der vereinbarten Zeit mit ihrer Freundin die Bar betritt. Das Etablissement öffnet erst am Abend. Jetzt sind die hochliegenden Fenster weit geöffnet, damit der kalte Rauch der vergangenen Nacht abziehen kann. Im Tageslicht wirken die verschlissenen dunkelroten Polstermöbel recht schäbig. Die Putzkolonne hält in ihrer Reinigung inne, um die Neue zu begutachten, die gerade die Bühne betritt. Alua steckt noch immer ein Kloß im Hals. In dieser nüchternen Umgebung soll sie sich ausziehen? Das wird sie nie und nimmer schaffen. Schon ertönt leise Musik und Alua steht noch immer verwirrt auf der Bühne. „Nur keine Hemmungen, Alua, hier gehörst du doch hin!“ Das Mädchen erkennt diese verhasste Stimme sofort. Als es herumwirbelt, blickt es in Júlios, vom Alkohol aufgedunsenes Gesicht. Angewidert schließt Alua die Augen und gleitet in die Arme ihrer cobrazinha. Die Schlange und das Mädchen werden zu einem Geschöpf unter den werbenden Klängen des Pianospielers. Heute muss Alua nicht mit cobrazinha um die Vorherrschaft streiten. Im Gegenteil, die Schlange beschützt sie. Als die Musik ausklingt, braucht das Mädchen einen Augenblick, bis es in die Wirklichkeit zurückfindet. Sie schaut in Júlios begehrliche Augen. Er tastet ihren Körper mit gierigen Blicken ab. Schweißperlen tropfen von seiner Stirn. Alua rafft ihre Kleidungsstücke zusammen und flieht hinter den schmierigen Vorhang. Die Putzkolonne johlt Beifall. Rita treibt ihre Freundin mit finsterem Blick zur Eile an. „Der Direktor erwartet uns!“ Die Tür zum Zimmer des Direktors steht offen. Hinter dem gewaltigen Schreibtisch sitzt Júlio und trommelt nervös mit den Fingerspitzen auf der Tischplatte. Er blickt die beiden Stripperinnen mit einem hämischen Grinsen an. Kurze Zeit später hat er Alua für eine unverschämt geringe Gage unter Vertrag. Rita weiß, was dies bedeutet. Auch ihrer Freundin wird die Prostitution nicht erspart bleiben, wenn sie wirtschaftlich überleben will. Wie unter Hypnose unterzeichnet Alua den Vertrag. Noch ist ihr nicht bewusst, dass sie mit dieser Unterschrift ihren Körper verkauft hat. Die Mädchen sind in Eile. Vor der Arbeitsaufnahme am Abend steht noch der Gang zum Arzt. Die Übertragung von Geschlechtskrankheiten und Aids muss so gering wie möglich gehalten werden. Erst jetzt, wo die beiden Mädchen in ihre Wohnung zurückkehren, wird Alua bewusst, dass ihre Freundin ungewohnt einsilbig ist. Rita rennt mit finsterem Gesicht durch das Zimmer. Nun baut sie sich bedrohlich vor Alua auf. Mit hochrotem Kopf und zitternder Stimme brüllt sie Alua an, dass sie sich Júlio nicht wegnehmen lasse, und dass sie überhaupt schon bedauere, Alua im Club vorgestellt zu haben. Alua ist verwirrt. Wie soll sie ihrer Freundin klarmachen, dass Júlio in ihren Augen ein widerlicher Fettsack ist. Tröstend nimmt sie ihre Freundin in den Arm und flüstert: „Ach, du bist doch ein Dummchen.“ Diese wenigen Worte versetzen die Mädchen in ihre Kindheit zurück. Rita erinnert sich, wie ihre Mutter sie mit den gleichen, tröstenden Worten in den Arm schließt, als der Kaufmann sie wegen ihres Vaters beleidigt. Weinend und lachend liegen sich die Freundinnen in den Armen. Die Welt scheint wieder in Ordnung zu sein. Der Abend naht. Aluas erster öffentlicher Auftritt rückt näher. Das Mädchen fühlt keine Nervosität, geschweige denn Angst. Sie wandelt wie in Trance einher. Heute ist Vollmond und sie weiß, sie wird nicht alleine auf der Bühne stehen. Für die Zuschauer unsichtbar, wird ihre Schlange sie liebkosen. Die Mädchen müssen frühzeitig in der Bar erscheinen. Gleich, um welche Zeit ihr Auftritt stattfindet. Der Aufenthaltsraum ist eng und schäbig. Das Personal soll sich darin bewusst nicht wohlfühlen, denn dann wird es auch seine Tätigkeit als Animierdamen nicht vernachlässigen. Sie sollen die Gäste anheizen, zum Trinken verführen und rechtzeitig, bevor sie besoffen sind, ins Separee locken. Die Neue wird von einigen Mädchen wohlwollend, von anderen aber als lästige Konkurrentin angesehen. Alua ist in Gedanken weit entfernt. Die Begrüßungen durch die Kolleginnen erreichen sie nicht wirklich. Abschätzend gleitet ihr Blick durch den Barraum. Der gefällt ihr heute Abend in der gedämpften Beleuchtung schon viel besser. Die ersten Gäste haben sich in den roten Sesselchen um kleine Tische gruppiert. Wenn Paare ankommen, versuchen die Türsteher, sie auf die Empore zu schicken. Im unteren Barraum möchte man nach Möglichkeit nur Männer platzieren. Das macht den Mädchen die Arbeit leichter. Für die Animierdamen ist es unangenehm, wenn Damen mit am Tisch sitzen und sie nicht erkennen können, wer zu wem gehört. Oberstes Gebot des Clubs ist es, Ärger zu vermeiden. Klar, Schlägereien sind tödlich für den Ruf des Etablissement, und nach ein paar Bierchen erhitzt sich so manch ein Gemüt schnell. Alua steigt die Stiege zur Empore hinauf. Hier oben ist es wirklich schick. In dem schummerigen Licht wirkt die Samtbestuhlung wie dunkelroter Wein. Die Empore zieht sich an drei Seiten der Bar entlang. Nur der Bühnenbereich ist ausgespart. Um die Empore führt ein erhöhter Laufsteg, der durch eine Messingstange gesichert ist. In Alua reift ein Plan. Ihre Augen bekommen das gefährliche Glitzern. Die Show beginnt. Alua nimmt den ihr zugewiesenen Platz seitlich der Bühne ein. Bis zu ihrem eigenen Auftritt soll sie sich mit dem Ablauf des Programms vertraut machen. Gerade hüpfen zwei Mädchen in knappen Bikinis über die Bühne. Die eine kann den Takt nicht halten und gerät immer wieder ins Straucheln. Das Publikum biegt sich vor Lachen. Bevor die Wogen überschwappen, kommt die Ablösung angehüpft. Die Mädchen versuchen nun Tanzpartner auf die Bühne zu locken. Nach einigen Anläufen finden die beiden auch Kavaliere. Bald stellt sich heraus, dass einer der Tanzpartner bereits zu tief ins Glas geschaut hat. Die Tänzerin bemüht sich redlich, aber vergebens, den Burschen über das glatte Parkett zu schleppen. Es ist für das zierliche Mädchen wahrlich Schwerstarbeit. Der Barraum füllt sich schnell und schon wird Ritas Auftritt angesagt. Unter Trommelwirbel kommen vier als Polizistinnen verkleidete Mädchen im Steppschritt auf die Bühne. Rita tanzt zackig voran. Unter dem Gejohle der Zuschauer lässt sie ihre Hüllen fallen. Als das letzte Kleidungsstück zu Boden gleitet, läuft sie auch schon mit wehenden Haaren hinter den Vorhang. Alua findet Ritas neue grellrote Haarfarbe recht ordinär. Im Barraum schwärmen indessen die Mädels aus, um einen Freier aufzureißen. Die Geschäftsleitung legt Wert darauf, dass die Mädchen nicht zudringlich wirken. Trotzdem spürt Alua die erbitterten Kämpfe, die sich unter den Damen abspielen. Sie weiß noch nicht, dass die Mädels prozentual am Verzehr ihrer Freier beteiligt und bitter auf dieses Zubrot angewiesen sind. Für Alua ist die Welt noch in Ordnung. Sie ist fest davon überzeugt, dass sie mit ihrer cobrazinha die Herzen der Gäste erobern wird. Es ist soweit. Gerade wird Aluas Tanznummer angesagt. Erst als die Zuschauer schon unruhig zu werden beginnen, gleitet sie mit schlangenhaften Bewegungen hinter dem schmierigen Vorhang hervor. Es wird still unter dem Publikum. Gebannt starren die Gäste zur Bühne. Nicht nur die Männer, sondern auch die Frauen fühlen sich von dieser geschmeidigen Tänzerin angezogen. Das ist wirklich nicht das alltägliche Gehopse und Kleider abwerfen. Von dieser neuen Tänzerin gehen Signale aus, die jeden Zuschauer glauben machen, sie gelten nur ihm. Nahe der Bühne sitzt wieder der Weißhaarige. Seine wallende Haarmähne hat ihm den Namen „Zuckerrohrbaron“ eingebracht. Da er sehr spendabel ist und keine allzu großen sexuellen Ansprüche stellt, wetteifern die Liebesdienerinnen um seine Gunst. Heute hat Rita das Glück, an seinem Tisch sitzen zu dürfen. „Das scheint ein geruhsamer Abend mit gutem Profit zu werden“, lachend krault Rita den krausen Bart des Alten. Alle Mädchen wissen, dass er diese Geste liebt. Um so überraschter ist Rita, als er sie unsanft zu Seite schiebt. Der Zuckerrohrbaron hat nur noch Augen für Alua. Jetzt erhebt er sich und tappst leicht schwankend zur Bühne. Rita nimmt dies nicht hin. Schon ist sie an seiner Seite, hakt sich krampfhaft lächelnd bei ihm unter und versucht ihn zum Tisch zurückzuzerren. Doch der Alte hat nur noch Blick für die Tänzerin, die nun unbekleidet vor ihm hin- und herzuschweben scheint. Dem Zuckerrohrbaron bricht der Schweiß aus. So viel Schönheit und Anmut verschlägt ihm den Atem. Rita, die immer noch an seinem Arm hängt, schüttelt er wie eine lästige Fliege ab. Die Gäste am Nachbartisch werden auf das ungleiche Paar aufmerksam. Rita fühlt, dass das abfällige Tuscheln ihren erfolglosen Bemühungen gilt. Es will ihr nicht gelingen, den Zuckerrohrbaron zu ihrem Tisch zurückzuführen. „Warum verschwindet Alua nicht hinter dem Vorhang? Diese Show total ist nicht eingeplant“, denkt Rita verzweifelt. Doch statt hinter die Bühne, tanzt das nackte Mädchen Richtung Empore und schreitet mit stolz erhobenem Haupt die Treppe empor. Oben angelangt, führt sie ihren Schlangentanz auf dem Laufsteg fort. Die Zuschauer verfolgen wie hypnotisiert jede Bewegung der Tänzerin. Was macht Alua jetzt? Leichtfüßig turnt sie auf das Messinggeländer, umarmt eine der Messingsäulen und sucht sich mit den Beinen halt. Da hängt sie nun nach hinten kopfüber zum Barraum hin. Nach einer Schrecksekunde ertönt stürmischer Beifall. Kein Zweifel, Alua ist die ungekrönte Königin dieser Nacht. Nach ihrem Auftritt lässt der Zuckerrohrbaron Alua an seinen Tisch bitten. Ihre jugendliche Natürlichkeit und Anmut verzaubern den alten Mann. Das Mädchen ist noch zu neu im Geschäft, um den geierhaften Blick der älteren Animierdamen zu haben. Alua weiß auch noch nicht, was Hunger heißt. Sie weiß zudem noch nicht, dass man zugreifen muss, wenn einem ein Mann anlächelt. Die Konkurrenz ist allgegenwärtig. Auch sie wird die schmerzliche Erfahrung machen, dass sich der Freier mit einer Geste voller Verachtung abwendet, wenn man auf einen werbenden Blick nicht sofort mit einem koketten Augenaufschlag sein Einverständnis signalisiert. Das nächste arme Ding steht schon bereit, um alle Wünsche zu erfüllen. Alua wird auch bald begreifen, dass kleine Geschenke besser sind als keine Geschenke. Doch in dieser Nacht ist ihr dies alles noch nicht bewusst. Die erste Ernüchterung erfährt sie dann aber schon auf dem Nachhauseweg. Rita erklärt ihr kühl, es sei wohl besser, sie suche sich ihre eigene Bleibe. „Spätestens am Monatsende ist Schluss“, schließt Rita mit schneidender Stimme.

Iemanjá

Heute Abend wird nach dem Nachtmahl in Dom Augustos Haus keine Ruhe einkehren. Die Mägde kichern und flüstern beim Abwasch in der Küche, während die Stallburschen die Pferde vor den großen Erntewagen spannen. Auf dem Hof versammeln sich schon die älteren Schüler. Sie fühlen sich durch die Einladung ihrer Lehrerin geehrt. Noch nie sind sie wie Erwachsene behandelt worden und sie wissen, dass die heutige Nacht eine ganz besondere ist. Für nicht wenige Brasilianer ist der 7. zum 8. Dezember ein magisches Datum, weil diese Nacht Iemanjá, der Göttin des Meeres und der Flüsse, gehört. Celina hat ihre Schüler gründlich auf die candomblé-Feier vorbereitet, die sie gleich besuchen werden. Viele der jungen Menschen haben afrikanische Vorfahren, und gerade diese brachten vor fünfhundert Jahren die Sitten und Bräuche des candomblé aus ihrer fernen Heimat mit nach Brasilien. Diese Ahnen kamen nicht freiwillig. Sie wurden in Afrika gejagt, gefangen genommen und unter unmenschlichen Bedingungen nach Südamerika verschifft. Wer lebend ankommt, wird gleich einer Ware auf den Sklavenmärkten versteigert, versklavt und geknechtet. Die harte Arbeit in glühender Sonne auf den Baumwollfeldern oder in den Zuckerrohrmühlen fordert ihren Tribut. Nicht wenige Sklaven sind nach einigen Jahren körperlich und physisch verbraucht. Sie sterben in einem fremden Land, das ihnen alle Rechte nimmt und zudem die Praktizierung ihres Glaubens untersagt. Die neue Kirche zwingt sie sogar, zu ihrem, dem katholischen Glauben, überzutreten. „Den Menschen kann man versklaven. Seine Gedanken kann man beeinflussen, man kann auch versuchen, seinen Willen zu brechen. Aber letztlich sind und bleiben die Gedanken frei, denn niemand kann sie erraten.“ Celina gebraucht genau die Worte, die sie als kleines Mädchen von ihrem afrikanischen Großvater hört, als sie ihn fragt, warum es weiße Brasilianer, schwarze Brasilianer und alle Farbnuancen dazwischen gibt und warum die schwarzen Brasilianer in der Küche stehen oder Zuckerrohr schneiden, nur reden dürfen, wenn sie gefragt werden und erst essen können, wenn die Weißen satt sind? Großvater nimmt sich viel Zeit, um die Fragen seiner Enkelin zu beantworten, und so hört Celina mit großen Augen, dass die Sklaven zwar praktizierende Christen wurden, im Geheimen aber ihren Göttern treu geblieben sind. Dies gelingt ihnen durch folgendes jeito: sie ordnen ihre afrikanischen Götter den katholischen Heiligen zu. Jetzt können sie, sozusagen im Schutze der katholischen Kirche, ihren eigenen Heiligen treu bleiben. In der Nacht vor dem Feiertag zu Ehren der christlichen Heiligen Nossa Senhora da Conceicão huldigen sie so im geheimen Iemanjá. Auch heute, wo die Religionen frei nebeneinander praktiziert werden, gibt es noch immer nicht wenige Menschen, die sowohl der katholischen Kirche angehören als auch Anhänger des condamblé sind. Mit diesem Grundwissen wird es Celinas Schüler nicht erstaunen, dass sie am Strand, seitlich der prächtigen Iemanjá, auch eine Christusfigur antreffen. Wenn diese auch viel bescheidener wirkt und nicht von einer doppelten Reihe weißer Kerzen umrahmt ist, so stellt sie doch eine Brücke zum katholischen Glauben her. Die kleine Gesellschaft besteigt gerade den Pferdewagen, und los geht die Fahrt. Es ist eine klare Vollmondnacht mit einem prächtigen Sternenhimmel, so wie man ihn nur in den Tropen erleben kann. Die Sterne scheinen hier der Erde viel näher zu sein. Schon von weitem hören die Gäste die Trommeln, die unermüdlich zu der Feier einladen. Die dumpfen Trommelwirbel versetzen die Besucher in eine erwartungsvolle Stimmung. Endlich am Festplatz angekommen, ziehen die tanzenden Frauen in ihren langen, blauseidenen Gewändern die Zuschauer endgültig in ihren Bann. Die Schüler und Schülerinnen, die dem Fest zum ersten mal beiwohnen, gaffen mit offenen Mäulern, wie die Frauen und junge Mädchen, filhas dos Santos genannt, wie Federn durch den weißen Sand wirbeln. Die fremdartigen Tänze versetzen die Besucher in eine andere, in eine farbenfrohe und geheimnisumwitterte Welt. Die Tänzer, die sich etwas mehr im Hintergrund halten, tragen Hosen aus demselben blauseidenen Stoff, die sich in dem leichten Wind aufblähen. Auch für João ist es die erste candomblé-Feier. Er betrachtet die Darbietung aber mehr von der künstlerischen als von der religiösen Seite. Die Götter sind ihm fremd, und es widerstrebt seinem nüchternen Verstand, dass die Tanzenden als Werkzeuge von Göttern fungieren sollen. Mag Exu der Verbindungsmann zwischen den Lebenden und den Toten sein und Oxóssi, der Gott der Jagd, dem Heiligen Georg zugeordnet werden, für João ist und bleiben die Darbietungen eine Show und es fällt ihm gar nicht schwer, zuzugeben, dass sie auf einem beachtenswerten künstlerischen Niveau angesiedelt ist. Celina, der candomblé-Feste nichts Neues sind, pflichtet ihrem Kollegen bei. Es sitzt wirklich jeder Tanzschritt perfekt. Besonders ein Knabe von vielleicht zwölf Jahren zieht alle Blicke auf sich. Der Junge tanzt mit einer grazilen Anmut und Besessenheit Stunde um Stunde, ohne eine Pause einzulegen. Doch jetzt werden die Zuschauer und auch die Tanzenden unruhig. Gerade verliert ein Tänzer die Kontrolle über sich. Er verdreht die Augen, krümmt sich wie unter Krämpfen, und ein Zittern durchläuft immer wieder seinen nackten Oberkörper. Schnell eilen die als Helfer bestellten Tänzer herbei und legen dem Gepeinigten beruhigend ihre Hände auf die Arme. Sie tun dies solange, bis sich der Leidende beruhigt. Sinkt eine Tänzerin vor Iemanjá auf die Knie und wirft sie dann noch mit wilder Gebärde ihren Kopf nach vorne, so bedecken ihre langen, schwarzen Haare den weißen Sand gleich einem Teppich. Bei diesen Gesten durchzuckt es João jedes Mal. Es scheint ihm, ein elektrischer Schlag habe ihn getroffen. Er fürchtet, dass die Haare der Tänzerin Feuer fangen. „Wie kann man nur so nüchtern denken?“, Celina will sich wegen Joãos Ängsten halb totlachen. Beleidigt wendet sich der Lehrer ab. Manchmal kann er die Brasilianer und auch seine verehrte Kollegin wirklich nicht verstehen. Die an und für sich so fürsorgliche und bedächtige Celina scheint ihm heute Nacht total verwandelt. Gerade zieht Celina João mit einem festen Ruck zur Seite. Er verliert fast das Gleichgewicht. Celina hat es noch eben geschafft, João und sich selbst vor der klebrigen Dusche in Sicherheit zu bringen. Vielen Zuschauern und auch manch einem Schüler ist dies nicht gelungen. Diejenigen, die interessiert zuschauen, wie die mãe dos Santos die cidre-Flasche schüttelt und dann mit einem Ruck öffnet, baden jetzt in der klebrigen Brühe, die sie zuerst auf Iemanjá und dann in die Zuschauermenge hält. Es wird nicht die letzte Flasche sein, die in dieser Nacht geöffnet und versprüht wird. João stellt erstaunt fest, dass sich neue Aktivitäten unter der Tanzgruppe bemerkbar machen. Da bekommen Tänzerinnen verschiedenfarbige Tücher um die Hüfte geschlungen, und für die Tänzer werden aus den Requisiten Hüte ausgewählt. Sobald die Tänzer einen Hut erhalten, haben sie offensichtlich einen Auftrag auszuführen. Tanz und Gestik drücken das veränderte Rollenverhältnis aus. Hat der Tänzer seinen Auftrag erledigt, gibt er den Hut oder auch andere Gegenstände zurück. Indessen stolziert die mãe dos Santos ungerührt von den Ereignissen und mit stolz erhobenem Haupt unter ihrem Volk einher. Sie hält ein langstieliges Champagnerglas in der Hand. Ab und an nippt sie genüsslich an ihrem Getränk. Als die Stunden noch weiter vorgerückt sind, umarmt die mãe einzelne Tänzer und haucht ihnen auch mal einen Kuss auf die Wange. Die Geküssten verharren ein paar Sekunden, vielleicht auch eine Minute regungslos, bevor ein Zittern ihren Körper durchläuft und ihre Bewegungen in einen wilden Tanz übergehen. Der Handlungsablauf wird jetzt insgesamt immer schneller. Da versuchen doch wirklich Tänzer die Zuschauer ins Geschehen einzubeziehen. Manchmal haben sie sogar Erfolg. Und zu all dem dringen die Rufe der Trommeln ohne Unterlass durch die Nacht. Auch die Mägde Dom Augustos beginnen sich im Takte der feurigen Musik zu wiegen. Chica, die alte schwarze Köchin, tritt in den Kreis der Tänzer, kniet vor Iemanjá nieder und murmelt ein Gebet. Celina fühlt, die geliebte Alte ist momentan in eine unerreichbare Ferne gerückt und diese Tatsache ruft ein wehmütiges Gefühl in ihr hervor. Die Lehrerin weiß, das Fest wird bis zum Morgengrauen andauern, dann werden die Blumengebinde als Huldigung für Iemanjá den Fluten des Amazonas übergeben, und anschließend wird die doppelstöckige Iemanjá-Torte verzehrt werden. Doch so lange wollen die Besucher der fazenda nicht ausharren. Als ihre Füße zu schmerzen beginnen, ruft Dom Augusto zum Aufbruch, und bereitwillig klettert die kleine Gesellschaft auf den Pferdewagen, der sie zum Gut zurückbringen wird. Auf dem Nachhauseweg ist es merklich stiller. Die Erlebnisse dieser Nacht klingen bei allen Teilnehmern nach und werden die Schüler noch lange beschäftigen.

Der beschwerliche Weg zum Zuckerrohrbaron

Alua lebt wie im Rausch. Sie ist zur Königin des Nachtclubs aufgestiegen. Die Männer liegen ihr zu Füßen. Allen voran der Zuckerrohrbaron. Allabendlich bittet er sie nach ihrer Aufführung an seinen Tisch und bedenkt sie mit kleinen Aufmerksamkeiten. Die Tänzerin nimmt die Geschenke mit herablassender Miene entgegen. So, als ob sie eine Selbstverständlichkeit wären. Alua spürt, ihre Jugend verleiht ihr eine bis dahin nicht gekannte Macht. Der junge Pianospieler, der Aluas Auftritte musikalisch begleitet, finanziert mit der nächtlichen Musik sein Studium. Er liest der Tänzerin jeden Wunsch von den Augen ab und weiß stets im voraus, nach welcher Musik sie tanzen möchte. Nur eine Person im Club flößt dem Mädchen Furcht ein. Es ist Júlio, der ihr auflauert wie ein Alligator, der demnächst zuschnappen wird. Rita hat nach ihrem Wutanfall in der ersten Nacht nie wieder davon gesprochen, dass Alua aus der Wohnung ausziehen müsse. Umso entsetzter ist das Mädchen, als ihr Rita am letzten Abend des Monats ihr Kleiderbündel, fest verschnürt, in den Arm drückt. Obenauf ist Júlios Bild geheftet. Just jenes Bild, das Alua entwendet und sorgsam zwischen ihren persönlichen Papieren versteckt gehalten hat. Alua kämpft gegen die aufsteigende Wut und Scham an. Wut, weil Rita ganz offensichtlich in ihren Sachen gestöbert hat. Scham, weil sie nun als unehrliche Person entlarvt ist. Angst steigt erst später in Alua hoch, nämlich dann, als sie zum letzten mal die finstere Stiege hinabsteigt und trotzig ihr Kleiderbündel an sich presst. Sie weiß, sie hat ihre einzige Freundin verloren. Im Club wird Alua zum ersten mal bewusst, wie feindselig ihr die Kolleginnen gesinnt sind. Ihr Kleiderbündel erregt allgemeine Heiterkeit und einige Mädchen feixen mit boshaftem Lächeln, ob sie entkleiden mit ankleiden verwechsle. Alua zermartert sich den Kopf: wo wird sie die nächste Nacht verbringen? Zerknirscht betritt sie Júlios Büro um ihr erstes Gehalt entgegenzunehmen. Verstört zählt sie die wenigen Reais, die Júlio vor sie hinblättert. Einmal, zweimal. „Das ist nicht die vertraglich vereinbarte Summe“, stößt sie dann wütend hervor. Ungeduldig schiebt Júlio ihr ein eng beschriebenes Blatt über den Tisch und wendet sich dem nächsten Mädchen zu. In ihren zitternden Händen hält Alua die Abrechnung für den ersten Monat. Das vereinbarte Bruttogehalt vermindert sich um die Gebühr für die ärztliche Untersuchung, Alua überläuft es noch heute eiskalt, wenn sie sich an den schmierigen Mediziner erinnert, dem es offensichtlich Freude bereitete, an ihr herumzufummeln, für die Bereithaltung des Schlangenkostüms, für Vorhaltung von Schminke und zum Ausgleich von nicht erbrachten Umsätzen als Animierdame. „Wie soll ich davon meinen Lebensunterhalt bestreiten?“, presst sie endlich mit bebender Stimme hervor. „Vielleicht versuchst du es mal mit Arbeit, Prinzessin. Nimm dir ein Beispiel an deinen Kolleginnen. Rita belegt jede Nach ein- bis zweimal ein Appartement. Ich lerne dich gerne an.“ Boshaft lächelnd klappt Júlio sein Zahlbuch zu. Alua schleicht wie ein geprügelter Hund zur Garderobe. Verzweiflung macht sich in ihr breit. Ihre ungewisse Zukunft drückt ihr förmlich die Kehle zu. Sie blickt verstohlen in den Zuschauerraum. Erschreckt stellt sie fest, dass der Zuckerrohrbaron nicht an seinem Stammplatz sitzt. Jetzt fällt ihr ein, dass er auf Reisen gehen wollte. Als er gestern um einen Abschiedskuss bettelte, hat sie ihm frech ins Gesicht gelacht. Oh, was gäbe sie darum, wenn er heute hier wäre. Er würde sie sicherlich aus dieser ausweglosen Situation befreien. Die Verzweiflung verleiht in dieser Nacht Aluas Darbietung einen neuen Reiz. Das Publikum ist hingerissen von dem ausdrucksvollen Tanz. Nur der Pianist spürt, wie verstört die angebetete Tänzerin ist. In der Pause nimmt er sie zur Seite. Alua berichtet ihm unter Tränen, dass sie auf der Straße säße. Der Pianist hört dem Mädchen schweigend zu. Er ist kein Frauentyp, der Jüngling mit den feuerroten Haaren und den unzähligen Sommersprossen. Von den Mädchen wird der linkisch wirkende Junge gerne verspöttelt, und er weiß dies auch. Niemals hätte er gewagt, die begehrte Tänzerin einzuladen. Doch in dieser schwierigen Situation muss er ihr helfen. Natürlich in allen Ehren. Trotzdem fängt er an zu stottern, als er Alua anbietet, mit seiner bescheidenen Behausung vorlieb zu nehmen, bis sie einen Ausweg aus ihrer misslichen Lage findet. Erleichtert nimmt die Tänzerin das Angebot an, und so betritt sie im Morgengrauen mit dem Pianisten dessen winzige Wohnung. Das Zimmerchen ist so eng, dass man es nicht durchqueren kann, wenn einer der beiden in dem abgewetzten Rohrsessel platz nimmt. Doch die Wohnung ist blitzsauber, stellt Alua anerkennend fest, bevor sie ihr Kleiderbündel auf das Bett wirft und wortlos duschen geht. Sie bleibt lange im Bad. Bei ihrer Rückkehr nimmt sie in ihrer herrischen Art, die keinen Widerspruch duldet, das Zimmer in beschlag. Der Pianist hat sich bereits seine Hängematte in dem fensterlosen Flur aufgespannt. Später holt er leise seine Bücher aus dem Wandregal und besucht die Vorlesung in der Universität. Zuvor hat er aber für Alua liebevoll den Kaffeetisch gedeckt. Dafür opfert er sogar die kleine Dose goiabada, die er eigentlich seiner Mutter zu Weihnachten schenken wollte. Alua schläft lange, dann frühstückt sie ausgiebig. Neugierig nimmt sie ihre neue Behausung in Augenschein. Diese winzige Wohnung wird für sie keine Bleibe auf Dauer sein. Schnell stellt sie fest, dass das einzig wertvolle die Bücher in dem grob gezimmerten Wandregal sind. Doch mit der Juristerei hat sie nichts am Hut. Enttäuscht stellt sie die Bücher an ihren Platz zurück. Als der Pianist nach Hause kommt, liegt Alua wieder lang ausgestreckt auf dem Bett. Sie hat an diesem Morgen gründlich nachgedacht. Die Gastfreundschaft des Pianisten wird sie nur so lange als unbedingt erforderlich in Anspruch nehmen. Sie spürt, dass dieser sommersprossige Junge in sie verliebt ist, und dass dies über kurz oder lang zu Problemen führen wird. Sie will aber nicht in solch ärmlichen Verhältnissen leben und abwarten, bis der Pianist sein Studium beendet hat. Viele Jahre der Entbehrung würden vor ihr liegen, und dann wäre es noch immer ungewiss, ob er eine der begehrten Doktorantenstellen ergattern könne. „Dies ist kein Leben für mich“, schreit Alua in einem Anflug von Zorn die Bücher an, und im selben Augenblick weiß sie auch, dass sie ihren Körper verkaufen muss, wenn sie schnell in ein besseres Leben zurückkehren will. Ach, wie sie Celina hasst. Warum hat ihr die Lehrerin Einblick in das Leben der Reichen verschafft und sie dann wieder hinausgestoßen? Alua weiß natürlich, dass Celina nicht reich sondern tüchtig ist, und dass sie, Alua, ihre jetzige Situation selbst zu verantworten hat. Der Pianist ahnt nicht, welche Kämpfe das Mädchen an diesem Morgen mit sich ausgefochten hat, als er es bei seiner Rückkehr so friedlich auf dem Bett liegen sieht. Fröhlich packt er seine Einkaufstüte aus. Im nahen Kilorestaurant hat er ein Stückchen Fleisch, Reis und Bohnen erstanden. Er freut sich, Alua eine warme Mahlzeit bieten zu können. Dies ist für ihn lange nicht selbstverständlich. Aber heute ist ein Glückstag. Er weiß, das geliebte Mädchen wird nun für immer in seiner Nähe bleiben. Deshalb hat er sich auch sofort um die ausgeschriebene Putzstelle im Restaurant an der Ecke beworben. Dass er sie bekommen hat, sieht er als eine Fügung des Schicksals an. Mit seinen beiden schmalen Gehältern wird er Alua und sich ernähren können. Beim Mittagessen wird er sie gleich bitten, diesen widerlichen Job als Stripperin aufzugeben. Ach, wie wird sie sich freuen. Alua, ganz caboclo, stochert wenig später lustlos in ihrem Essen herum. Das Fleisch ist ihr zu zäh, die Bohnen sind zu hart und der Reis ist zu klebrig. Der Pianist fühlt, dies ist kein günstiger Augenblick, um sein Anliegen vorzutragen. Am Nachmittag blättert Alua in den Studienunterlagen des Pianisten. Die Agrarreform, das ist ein Thema, das sie ansatzweise aus der Praxis ihres früheren Lebens kennt. Wie oft hat ihr Vater gejammert, wie glücklich er wäre, wenn er ein Stückchen Land sein eigen nennen könne. Und dann, als er das Angebot bekommt, für die Stelle als caseiro anstatt Geld ein Stück Land und Saatgut zu erhalten, verlässt er mit seiner Familie fluchtartig die fazenda, und sie kehren in ihre faulende Fischerhütte zurück. Wieder zu Hause, spricht Vater nur noch von Ausbeutung und wie er gegen die Maschinen des fazendeiros gegenhalten könne? Abschließend fragt er seine Familie stets triumphierend, wie er denn den Salat und das Gemüse zum Markt bringen solle? Bevor er aussät und erntet, stirbt sein Wunsch nach eigenem Land. Doch darüber spricht Alua mit dem Pianisten nicht. Die nächsten Wochen verbringt das ungleiche Paar mehr schlecht als recht in der engen Wohnung. Der Pianist hat nur einmal den Mut aufgebracht, Alua zu bitten, ihren Job aufzugeben. Der Zornausbruch des Mädchens war so fürchterlich, dass er dieses Thema nicht mehr anzuschneiden wagt, und so leidet er allabendlich, wenn die geliebte Frau die Hüllen fallen lässt. Die Tänzerin späht jede Nacht erwartungsvoll in den Zuschauerraum, bevor ihr Auftritt beginnt. Doch der Zuckerrohrbaron bleibt verschwunden. Immer öfter steigt Panik in Alua auf. Lange wird sie es in diesem engen Zimmerchen und unter der Fürsorge des Pianisten nicht mehr aushalten. Zudem gibt ihr Júlio mit Nachdruck zu verstehen, dass sie mit weiteren Gehaltskürzungen rechnen muss, wenn sie nicht endlich ihren Job als Animierdame ausübe. Das Mädchen wird von Tag zu Tag nervöser, und auch der Pianist beginnt, Nerven zu zeigen. Der arme Kerl arbeitet nachts in der Bar und anschließend reinigt er das Kilorestaurant, bevor er nach kurzem Schlaf zur Uni rennt. Kommt er nach Hause, so trifft er auf eine nörgelnde Alua, die seine Aufopferung als Selbstverständlichkeit annimmt, und sein Werben um ihre Gunst geflissentlich übersieht. Der Pianist ist zudem bitter enttäuscht, dass das Mädchen keine Anstalten macht, ihre Tage sinnvoll zu gestalten. Kurz bevor es zur Explosion der Gefühle kommt, entdeckt die Tänzerin im Zuschauerraum den Zuckerrohrbaron. Sie könnte laut Jubeln. Heute möchte sie vor Glück zerspringen. An diesem Abend tanzt sie nur für einen Mann. Es überrascht den Pianisten, wie gelöst die Tänzerin plötzlich ist. Vielleicht war es richtig, dass er sie heute Nachmittag wegen ihres albernen Benehmens liebevoll zurechtgewiesen hat. Freudig schlägt er in die Tasten. Sein Blick gleitet gelöst durch den Zuschauerraum. Da entdeckt er den Zuckerrohrbaron, und er sieht die hingebungsvoll tanzende Alua. Zwei Tränen fallen auf die Tastatur des Pianos. Der Pianist weiß, sein Traum ist zu Ende, bevor er begonnen hat. Alua verlässt im Morgengrauen am Arm des Zuckerrohrbarons den Nachtclub. Sie kehrt weder in den Club noch in die Wohnung des Pianisten zurück. Der Zuckerrohrbaron kauft sie frei. Júlio verlangt einen unverschämt hohen Preis. Selbst der Alte schluckt, als er den Ablösungsvertrag gegenzeichnet und die geforderte Summe auf den Tisch blättert. Das Anwesen des Zuckerrohrbarons ist ein Traum. Es ist noch schöner als die Landsitze in den novelas. Alua bewohnt eine hübsche Suite mit jeglichem Komfort. Von dem luxuriös ausgestatteten Badezimmer führt eine Verbindungstür in die prächtigen Gemächer des Zuckerrohrbarons. Gleich am ersten Tag macht der Zuckerrohrbaron der Tänzerin klar, dass er der alleinige Herr im Hause und sie seine willfährige Dienerin sei: Alua lächelt innerlich über den Alten. Sie befindet sich noch immer in dem Glauben, Macht über den Zuckerrohrbaron zu haben. Umso erschreckter ist sie, als sie wenig später den Jähzorn des Alten zu spüren bekommt. Was ist geschehen: Verspätet und schlecht gelaunt erscheint die Tänzerin am Frühstückstisch. Sie ist verstimmt, weil der Alte in der Nacht ihre Liebe gefordert hat, ohne gebührend um sie zu werben, und sie hat sich vorgenommen, ihm dies heimzuzahlen. Als das Mädchen auf Fragen des Alten nur widerwillig antwortet, prügelt dieser sie ohne Vorankündigung brutal zusammen. Die Dienerschaft verlässt angstvoll den Speisesaal. Sie kennt die Wutausbrüche des Zuckerrohrbarons nur zu gut. Zurück in ihrem Zimmer wird der Tänzerin schmerzhaft bewusst, dass sie erst jetzt zu einem Vogel im goldenen Käfig geworden ist. Natürlich hat sie sofort bemerkt, dass sie nicht das erste Mädchen ist, das hier im Hause lebt. Überall auf den weiträumigen Fluren hängen Bilder von hübschen jungen Dingern, die mit schmachtendem Blick zu ihrem Herrn aufblicken. Aus der geschwätzigen Dienerschaft hat die Tänzerin schnell herausgelockt, dass diese Liebschaften von ganz unterschiedlicher Dauer waren. „Ungehorsam wird nicht verziehen“, flüstert ihr die alte Köchin leise ins Ohr. Alua ist klug und gerissen. Sie erkennt ihre Chance und schlüpft ohne weitere Querelen in ihre neue Rolle als Hausdame, Begleiterin und Geliebte. So dauert es auch nicht lange, bis sie ihren Reisepass in Händen hält und Mühe hat, sich unter den vielen hübschen Kleidern, die ihren Schrank füllen, das Passende für den jeweiligen Anlass auszusuchen. In der hintersten Ecke des Schrankes verwahrt sie ihr Kleiderbündel. Der Pianist hat es ihr mit dem Briefchen, in dem er ihr seine Liebe gesteht, überbringen lassen. Alua wäre mit ihrem neuen Leben eigentlich recht zufrieden, träten da nicht immer wieder die unberechenbaren Wutausbrüche ihres Herrn zu Tage. Sie kommen meist so unerwartet wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Kein Wunder, dass Alua abmagert und sich immer öfter nervös die Finger reibt. Unter ihren Augen bilden sich tiefe Ringe. Ganz anders heute. Alua ist fröhlich aus dem Bett gesprungen. Sie geht mit ihrem Herrn auf Reisen. Diese Gunst wurde bis jetzt nur wenigen Geliebten zuteil. Alua weiß, diese bevorzugte Behandlung verdankt sie Celina. In Dom Augustos Haus wurde auf Tischsitten und gute Umgangsformen geachtet, und dieses Wissen kommt ihr jetzt zugute. Immer wieder prüft sie ihr Reisegepäck. Sie will für jede Gelegenheit die passende Garderobe bereithalten. Das Flugzeug gleitet in Rio de Janeiro langsam zum Flughafen hinab. Alua ist sprachlos. Der Zuckerhut, die blütenweißen Badestrände. So viel Schönheit auf einmal kann es doch nicht geben. Im todschicken Jachtclub von Botafoga speisen sie zu Mittag, bevor sie mit der Zahnradbahn zum Corcovado hinaufschweben. Alua fühlt sich klein und arm, als sie vor dem mächtigen Christo Redentor stehen. In ihren Augen blitzen Funken der Vorfreude auf das bevorstehende Pferderennen. Von hier oben sieht die Rennbahn niedlich aus. Ihr Blick bleibt an den favelas hängen, die sich den Berg hochziehen. „So viele arme Menschen“, murmelt sie leise, aber doch laut genug, dass es der Zuckerrohrbaron vernimmt. „Du bist eine von denen. Nimm dich in acht, dass ich dich nicht all zu schnell dorthin zurückjage.“ Dem Mädchen fröstelt, trotz der sengenden Hitze. Sie weiß, er hat recht. Sie hat schicke Kleider, aber kein Schmuckstück, das ihr Eigentum ist. Besuchen Sie einen Ball, so leiht er ihr ab und zu eine Brosche aus. Zuhause zurück, muss sie das Schmuckstück sofort wieder abliefern. Das Absurde ist, die früheren Geliebten tragen auf den Bildern denselben Schmuck. In ihrem Geldbeutel befinden sich zehn Reias für den Fall, dass sie sich mal verläuft. Einmal wagte sie sich einen Lippenstift von dem Geld zu kaufen. Sie wird den Fußtritt nicht vergessen, den ihr der Zuckerrohrbaron am Abend versetzt. Sie wird ein Vogel im goldenen Käfig bleiben. Je eher sie diese Tatsache akzeptiert, um so leichter wird ihr Leben sein. Tapfer drängt sie die aufsteigenden Tränen zurück. Sie lässt sich diese Reise und den Traum von einer Stadt nicht vermiesen. Anders in São Paulo: der Himmel ist bewölkt. Jeden Moment wird wieder der gefürchtete Nieselregen, garoa genannt, einsetzen. Heute steigen sie in einem kleinen, billigen Hotel ab. Der Zuckerrohrbaron wirkt zerstreut. In seiner schlichten Hose und dem abgetragenen Hemd könnte er ein Landstreicher sein. Alua streift sich ebenfalls ein schlichtes Kleid über. Als sie ausgehen, schmiegt sich das Mädchen ängstlich an ihren Begleiter. Sie findet die Gegend widerlich. Alte, teils verfallene und unbewohnte Häuser zu beiden Seiten der engen Straßen. Zudem hängen überall finster aussehende Gestalten herum und zum wiederholten mal hat das Mädchen das Gefühl, dass sich eine dubiose Person an ihre Fersen heftet. Sie sind gerade im Begriff, eine Fußgängerbrücke zu überqueren, die eine achtspurige Fahrbahn überspannt, als das Entsetzliche geschieht: Unten auf der Fahrbahn ist ein Passant beim Überqueren der Straße von einem Auto erfasst worden. Der Fahrer hat das Haltesignal nicht beachtet. Mit quietschenden Bremsen kommt das Kraftfahrzeug zum Stehen. Fahrer und Beifahrer springen aus dem Fahrzeug, öffnen die Ladeklappe des Kombis, legen den Verletzten hinein und rasen weiter. Ein fürchterlicher Donnerschlag setzt der Szenerie ein abruptes Ende. Im Laufschritt flüchten Alua und ihr Begleiter vor dem heftig einsetzenden Regen ins Hotel zurück. Der Zuckerrohrbaron bestellt eine Taxe. Er wird nochmals ausgehen. Alleine! Zurück bleibt eine verstört dreinblickende Alua. Sie versteht nicht, warum sie in Rio ihre Flugtickets verfallen lassen und mit dem alten Überlandbus weiterreisen. Noch jetzt zittert sie am ganzen Körper, wenn sie an die Fahrt vom Busbahnhof in die Stadt denkt. Der überfüllte Vorstadtbus, der sich durch die Müllhalden quält, auf denen Menschen wie Ameisen herumkriechen, um etwas Verwertbares zu finden. Alte Menschen sitzen stumpfsinnig in Betonringen, eine vorzeitig verwelkte Frau lugt aus einem alten Sack hervor, den sie ängstlich festhält. Unter einer Brücke entdeckt sie einen Gasherd. Bettler haben sich hier aus Pappe einen Unterstand gebaut. So viel Armut ist kaum zu ertragen.

Der Zuckerrohrbaron kommt rasch zurück. Er wirkt gelöst. Die Anspannung des Tages ist von ihm gewichen. Alua bemerkt, dass er seine schwarze Aktentasche nicht mit zurückgebracht habe. Böse blickt sie der Alte an und erwidert mit einem Ton, der keinen Widerspruch duldet, sie würde sich wohl irren. Er habe niemals solch eine Aktentasche besessen. Er zieht das Mädchen auf seine Knie. Dies ist das Zeichen zum beginnenden Liebesspiel.

Götter und Schule

Auf dem Lehrplan stehen für dieses Schulhalbjahr „die Religionen der Welt.“ Dom Augusto schmunzelt, als ihm seine Enkelin mitteilt, sie werde die Vorgaben aus dem Schulministerium etwas abändern und in den Vordergrund das „candomblé“ stellen. Der alte Herr ist ganz Celinas Meinung: Was hilft es diesen jungen Menschen, sich mit fremden Religionen zu befassen, wenn sie nicht zuvor ihre eigenen Wurzeln erforschen. Das Fest zu Ehren Iemanjás fand also im richtigen Moment statt, und so bietet es sich an, dass sich die junge Lehrerin gemeinsam mit ihren Schülern auf den Weg begibt, um sich mit der afrikanischen Religion zu beschäftigen. Sie wird weit in der Geschichte zurückgreifen müssen, nämlich bis in die Zeit, in welcher der Bote Exu im fernen Afrika das Volk der „iorubás“ aufsucht, von Dorf zu Dorf wandert und die Geschichten und Mythen zusammenträgt, welche die Alten ihm über ihre Religion erzählen. Da viele Informationen nur auf mündlichen Überlieferungen beruhen, werden Widersprüche und gegensätzliche Darstellungen in den Erzählungen nicht auszuschließen sein. Doch dies wird dem Verständnis der religiösen Entwicklung nicht schaden. So wie 2 + 2 und auch 3 + 1 oder 1 + 3 vier ergibt, wird es die Aufgabe der jungen Lehrerin sein müssen, ihre Schüler auf den Weg zu führen, der die Entstehungsgeschichte des candomblé verständlich macht. Die Vorsteher der terreiros waren oftmals Analphabeten. Dadurch erklären sich die mangelhaften schriftlichen Aufzeichnungen. Den afrikanischen Sklaven war zudem fern ihrer Heimat die Ausübung ihrer Religion verboten. Sie konnten ihre Sitten und Gebräuche ausschließlich im Geheimen pflegen. Dies war aber nur durch Anpassung an die fremde Religion möglich. Dadurch ging wiederum ein Teil der afrikanischen Kultur verloren. Dies alles weiß die junge Lehrerin. Es wird sie aber nicht daran hindern, ihren Schülern die Entstehung, die Entwicklung, die Praktizierung und das Ziel des candomblés nahe zu bringen. Da ist Exu ein guter Einstieg: er vagabundiert durch die Zeit, ohne an einem Ort zu verweilen. Kein Wunder, dass Exu arm ist. Erst als er rein zufällig, vielleicht ist es auch eine Fügung des Schicksals, in Oxalás Haus einkehrt, ändert er sein Verhalten. Jeden Tag geht er zu Oxalá zurück und beobachtet diesen bei der Arbeit. Exu fragt nie, er stiehlt mit den Augen die Fertigkeiten seines Lehrmeisters und bald formt auch er Hände, Füße, Augen, eben alle Körperteile, die einem Menschen zu eigen sind. Exu ist nicht der einzige Gast in Oxalás Haus. Doch die anderen kommen und gehen, nur Exu bleibt. Die Zeit eilt dahin, und plötzlich sind sechzehn Jahre vergangen. Exu hat durch seine Beständigkeit Oxalás Vertrauen gewonnen, und so erklärt es sich wohl auch, dass Oxalá seinen Schüler mit einer verantwortungsvollen Aufgabe betraut. Er beauftragt Exu, keinen Besucher die Kreuzung passieren zu lassen, bevor er nicht eine Opfergabe für Oxalá niedergelegt hat. Celinas Schüler werden unruhig. Sie diskutieren leise, ob vielleicht deshalb oftmals noch am Morgen totes Federvieh und leere Rotwein- und Schnapsflaschen an Wegkreuzungen zu finden sind. Zeugen einer nächtlichen candomblé – Feier. Die Lehrerin fühlt, es ist ihr gelungen, das Interesse ihrer Schüler zu wecken, und so fährt sie fort: Exu reicht die Opfergaben auftragsgemäß an Oxalá weiter und geht ihm auch jetzt wie vordem zur Hand. Exus Zuverlässigkeit wird belohnt: Oxalá ordnet an, dass künftig jeder Passant auch Exu eine Spende geben muss. Diese Anordnung ist der Grundstein für Exus künftigen Reichtum, und so ist es absehbar, wann auch Exu sich sein eigenes Haus bauen kann. Schlau, wie Exu ist, errichtet er das Haus auf der Kreuzung, die alle Menschen passieren müssen. Dieser Schachzug macht ihn nicht nur wohlhabend, sondern auch mächtig. Übrigens, Exu ist der jüngste Sohn von Iemanjá und 0runmilá. Iemanjá, das ist ein Zauberwort, das alle Schüler in Erregung versetzt: Iemanjá, die schöne, die eitle, die kluge, aber auch die durchtriebene Göttin. Es ist immer wieder prickelnd, eine neue Legende über sie zu vernehmen. Am Anfang steht wohl die Geschichte, wie Iemanjá Olodumare hilft, die Welt zu erschaffen: Eingeschlossen von Flammen, Feuer und übelriechenden Dämpfen lebt Olodumare – Olofim in der Unendlichkeit. Irgendwann ödet es ihn an, alleine und isoliert in diesem finsteren Universum zu leben. Er will dieser unerquicklichen Situation ein Ende setzen. Oludumare – Olofim mobilisiert seine unermesslichen Kräfte. In dem aufkommenden Sturm schießt das Wasser in unkalkulierbare Höhen. Als es dann wieder in die Tiefe zurückdonnert, spült es Felsen frei. Gleichzeitig öffnen sich auf der Erde Höhlen. Das Wasser, das sich auf der Erde sammelt, wird zu Flüssen, das großen Sammelbecken zustrebt. Dies ist die Geburtsstunde der Meere und Ozeane, die zur Heimat der Meerestiere werden. In den Meeren beginnen die prächtigen Korallen zu wachsen und an den Felsen Muschelbänke. Diese phantastische Erde, die von dem mächtigen, blauen Firmament überspannt wird, ist fortan die Heimat Iemanjás. Sie ist die in Silber und Blau gekleidete Herrscherin. Ein in allen Farben schillernder Regenbogen krönt ihre Schönheit. Oludumare – Olofim und Iemanjá verbannen das Feuer in die Tiefe der Erde. Dort wird es von Aganjú, dem Meister der Vulkane, gefangengehalten und bewacht. Aus der Asche, die das Feuer auf der Erdoberfläche zurücklässt, beginnen die ersten Kräuter zu sprießen. Dies ist das Werk des Gottes Orixá Ocô. Wenig später bedecken Wälder die Erde, und auf Obstbäumen reifen wohlschmeckende Tropenfrüchte heran. Doch wie überall wird es auch auf der Erde Gefahren geben. Die großen Sümpfe sind eine Brutstätte für Seuchen und Krankheiten. Iemanjá, die von der Erde fasziniert ist, achtet jedoch darauf, dass die Naturschönheiten überwiegen. Als letztes wird der Mensch geschaffen. Nach getaner Arbeit überträgt Iemanjá jedem ihrer Kinder eine Aufgabe. Iemanjá, ganz Weib, ist dem männlichen Geschlecht nicht abgeneigt. Einer ihrer Ehemänner ist Oquerê. Die Ehe ist nicht glücklich. Eines Tages eskalieren ihre Streitereien. Es kommt zum endgültigen Zerwürfnis zwischen dem Ehepaar. Iemanjá beschließt, zu ihrer Mutter aufs Meer hinauszufliehen. Vorsichtig öffnet sie die Flasche mit dem magischen Inhalt. Sie ist ein Geschenk ihrer Mutter. Aus der Flasche beginnt ein Fluss zu strömen, der Iemanjá auf das Meer hinaus tragen wird. Doch ihr Ehemann hat zwischenzeitlich ihre Flucht bemerkt. Er will den Plan der Gattin vereiteln. Unerwartet für Iemanjá versperrt plötzlich ein gewaltiges Gebirge dem Fluss seinen Lauf zum Meer. Verzweifelt ruft Iemanjá ihren Sohn Xangô zur Hilfe. Dieser ist der Herrscher über die Gewitter. Xangô ist aber nicht sofort bereit, seiner Mutter zu helfen. Erst als sie die geforderten Opfergaben übergibt, lässt er einen gewaltigen Tropenregen vom Himmel rauschen, und unter furchterregendem Blitz und Donnerschlag teilt sich der Berg. Durch das tiefe Tal, das da plötzlich entsteht, eilt der Fluss zum Meer und trägt Iemanjá in das Haus der Mutter zurück. Übel spielt Iemanjá ihrem Ehemann Ogum mit. Sie ist dessen überdrüssig und möchte mit ihrem Geliebten leben. Dies geschieht zu jener Zeit, als es noch nicht üblich ist, die Toten zu begraben. Man legt die Verstorbenen zu Füßen von Iroco, dem großen Baum. Iemanjá gebraucht eine List. Sie beschließt, sich tot zu stellen. Gedacht, getan. Ogum mumifiziert den Körper der Gattin und legt ihn der Sitte entsprechend Iroco zu Füßen. Während er noch um die Tote trauert, feiert Iemanjá mit ihrem Geliebten die geglückte Flucht. Anschließend geht sie zum Markt zurück, um wie gewohnt ihre Leckereien zu verkaufen. Zufällig ist an jenem Tag auch der gemeinsame Sohn von Iemanjá und Ogum auf dem Markt. Dort muss der Junge die tot geglaubte Mutter recht lebendig erleben. Entsetzt eilt er zum Vater. Ogum sträubt sich, das Gehörte zu glauben. Am nächsten Tag treiben ihn jedoch seine Zweifel zum Markt. Er muss sich nun selbst davon überzeugen, wie sehr er von der untreuen Gattin getäuscht worden ist. Entrüstet konsultiert der Ehemann Olofime – Olodumare. Als der Gehörnte seinen Bericht vorgetragen hat, entscheidet Olofime – Olodumare, das Übel mit den Wurzeln auszureißen. Er ordnet an, dass ab sofort alle Toten in Gruben zu legen und mit Erde zu bedecken seien. Die Untreue Iemanjás ist für die jungen Burschen Wasser auf ihre Mühlen. Da predigen die Lehrer doch immer, man dürfe die Mädchen nicht verführen, man müsse sich zurückhalten und dürfe den fleischlichen Gelüsten nicht nachgeben. Dabei sind es doch ganz offensichtlich die Frauen, die es nicht sein lassen können, den Männern Fallen zu stellen. Bevor die Unterhaltung zu sehr ausufert, wechselt die junge Lehrerin zu einem unverfänglicheren Thema über. Sie erzählt zum Ende des Unterrichts, wie Iemanjá die Sonne vor dem Erlöschen rettet: Schon lange wandert Orum, die Sonne, unermüdlich über die Erde. Seit die Welt erschaffen wurde, findet sie keinen Schlaf. Tag und Nacht brennt sie hernieder. Ihre heißen Strahlen malträtieren die Menschen, die Tiere und Pflanzen. Die Götter versammeln sich, um zu beratschlagen, wie Abhilfe zu schaffen sei. Sie wissen, sie müssen nicht nur für die Erde, sondern auch für die Sonne einen Ausweg finden. Wieder ist es Iemanjá, die eine Lösung aus dem Desaster aufzeigt: ihrer erstaunten Zuhörerschaft verkündet sie, die Sonne brauche einen Strahlenkranz, der schwach weiter leuchte, wenn sie sich in seinem Innern zur Ruhe begäbe. Die Sterne sollten dann die Sonne in den verdienten Schlaf wiegen, während der Mond des Nachts die aufgeheizte Erde abkühle.

Der Rausch weicht der Ernüchterung

Alua und der Zuckerrohrbaron leben nun schon fast ein Jahr zusammen. Das Mädchen hat nicht nur schnell gelernt, sich dem Alten unterzuordnen, sondern sie wickelt ihn auch um den Finger, wie keine andere Geliebte je zuvor. Der Alte ist jetzt viel ausgeglichener und überwacht das Mädchen nicht mehr auf Schritt und Tritt. Für Alua ist wichtig, dass sie in den Vollmondnächten in den Garten schleichen und sich mit ihrer cobrazinha vereinen kann. Dies gelingt ihr nun immer öfter. Der Zuckerrohrbaron merkt natürlich, dass Alua nachts in den Park huscht. Aber wo will sie denn ohne Geld hin? Außerdem umschließen die hohen Mauern das Grundstück wie eine Festung. Dom Júlio kann es nicht verwinden, dass er die attraktive Tänzerin und den spendablen Gast verloren hat. Selbst die hohe Ablösesumme für das Mädchen ist kein Trost. Als nun noch das Gerücht umgeht, der Zuckerrohrbaron denke daran, die Tänzerin zu ehelichen, sieht Júlio endgültig alle Felle davonschwimmen. Wie schon so oft, kommt Júlio auch dieses mal der Zufall zur Hilfe. Unerwartet kommt der Zuckerrohrbaron mit Alua und einem Neffen als Gast in die Nachtbar. Mit geübtem Blick erkennt Júlio, dass der Neffe Alua umgarnt, und dass es die Tänzerin offensichtlich genießt, von einem jungen, gutaussehenden Mann begehrt zu werden. In Júlio reift ein böser Plan mit weitreichenden Folgen für Alua: seit dem Besuch in der Bar sind einige Wochen vergangen. Der Zuckerrohrbaron ist wieder auf einer mehrtägigen Geschäftsreise, als der Neffe Alua aufsucht, um sie zu seiner Abschiedsparty einzuladen. Alua lehnt entschieden ab. Alleine gehe sie nicht aus, sagt sie mit einem Nachdruck, der keinen Widerspruch duldet. Der Neffe beruhigt das Mädchen. Mit dem Onkel habe er noch vor dessen Abreise gesprochen, und dieser habe offensichtlich vergessen, Alua darüber zu informieren, dass er auf der kleinen fazenda zu den Partygästen stoßen werde. Noch immer zögert Alua. Es ist ihr streng verboten, alleine das Grundstück zu verlassen. Der Neffe bietet all seine Überredungskünste auf, um ihre Bedenken zu zerstreuen. Das Mädchen hofft in den nächsten Tagen vergeblich, dass der Alte sie anruft. Die Zeit verstreicht, ohne dass der Zuckerrohrbaron sich meldet. Alua grübelt, „was nun, wenn der Zuckerrohrbaron zu der Feier kommt und sie nicht antrifft?“ Vielleicht ist er sogar erbost, wenn sie nicht zu dem Abschiedsfest kommt? Das Mädchen mag sich nicht entscheiden. Der Tag, an dem die Party stattfindet, ist angebrochen. Die Stunden verstreichen, ohne dass sich der Alte meldet, und auch der Neffe lässt nichts von sich hören. Gerade als Alua glaubt, eine Entscheidung sei ihr somit abgenommen, hört sie lautes Hupen vor dem Haus. Der Neffe ist mit einem Trupp singender, junger Leute vorgefahren. Darunter sind sogar einige alte Bekannte von der Tänzerin. In der allgemeinen Begrüßung findet das Mädchen keine Zeit, mit dem Neffen zu reden. Irgendwer schiebt sie in das Führerhaus des Kleintransporters, der Neffe hat sich mit den anderen auf die Ladefläche geschwungen, und los geht die Fahrt. Es ist schon eine abenteuerliche Straße, die da zum Bootshafen führt. Was dort am Hafen geschieht, wird Alua im Nachhinein wie ein böser Traum erscheinen. Der Neffe treibt sie mit den Worten, sie müssten das Boot holen, zur Eile an. Er drängt das Mädchen über enge Pfade in den dichten Wald am Uferrand. Er weiß, die Tochter des Krabbenfischers fürchtet sich weder vor Schlangen noch vor der Finsternis. Die Dunkelheit bricht schnell herein. Der Weg schlängelt sich durch dorniges Gestrüpp und ist von Baumwurzeln durchwachsen. Sie müssen ihre ganz Aufmerksamkeit darauf richten, nicht auszugleiten. Als sie an dem dunklen Flussarm anlangen, macht Alua große Augen. Weit und breit ist kein Boot zu sehen. Ihr Begleiter ahmt den Ruf eines Vogels nach. Erst leise, dann immer lauter. Ansonsten liegt eine gespenstische Stille über der Bucht. Gerade als Alua unruhig zu werden beginnt, ertönt ein schwacher Ruf über das Wasser. Die Tochter des Krabbenfischers weiß, dies ist kein Vogel, sondern die Antwort auf den Lockruf ihres Begleiters. Innerlich atmet das Mädchen auf. So ist sie doch in keine Falle getappt. Bevor sie sich über den Fortgang der Reise informieren kann, taucht ein schmales Canoa auf. Alua, an diese Art des Reisens gewöhnt, hat keine Probleme beim Einsteigen. Wenig später treiben der Bootsmann und der Neffe das schwankende Gefährt mit festen Paddelschlägen zum kleinen Hafen zurück. Alua sorgt sich. Wie will man die lustige Gesellschaft übersetzen, ohne dass einige dabei in den Fluss plumpsen? Im Hafen angekommen, ist es nun seltsam still. Wo ist die muntere Partygesellschaft abgeblieben? Zu Fragen bleibt dem Mädchen keine Zeit. Sie muss den Kahn sichern, während ihre Begleiter in der Dunkelheit verschwinden. Es dauert eine ganze Weile, bis diese eine schwere Kühltruhe heranschleppen und in dem Boot verstaut haben. Der Kahn kommt dabei bedrohlich ins Schwanken. Schon treiben ihre Begleiter das Canoa mit kräftigen Paddelschlägen voran. Es geht jetzt stromaufwärts, was den Paddlern wesentlich mehr Anstrengung abverlangt. Die Frage Aluas, wie die Freunde zum Fest kommen, überhört der Neffe geflissentlich. „Sie werden wohl einen Landweg kennen“, denkt das Mädchen beklommen. Trotz der Ungewissheit, wo die anderen abgeblieben sind, genießt das Fischermädchen die Fahrt durch die sternenübersäte Vollmondnacht. „Was kann es schöneres geben?“ Der Neffe ist des Paddelns überdrüssig. Dies bedeutet für den Bootsführer, dass er sich nun für zwei quälen muss, während der Neffe sich dem Mädchen zuwendet. Wie zufällig legt er seine Hand auf Aluas Knie. Das Mädchen rückt zur Seite. Dadurch kommt der Kahn erheblich ins Schwanken und trägt ihr einen Tadel des Neffen ein. Alua fühlt sich wie in einer Mausefalle. Wieder tätschelt der Neffe ihre Knie. Nun schiebt Alua seine Hand energischer weg. „Ach, wann geht diese Fahrt zu Ende?“, denkt sie verzweifelt. Irgendwann werden sie ja wohl auf die Gäste und den Zuckerrohrbaron treffen. Dem Mädchen fröstelt. Wie wird er es aufnehmen, dass sie alleine mit dem Neffen im Boot reist? Gerade jetzt möchte sie keinen Unfrieden. Hat ihr doch der Zuckerrohrbaron die Heirat in Aussicht gestellt. Alua ist so in Gedanken versunken, dass sie nicht bemerkt, wie sie an einem hoch gelegenen Steg anlanden. Hätte der Neffe sie nicht aufgefangen, wäre sie durch den Ruck des Bootes ins Wasser gefallen. Es ist Ebbe. Der Fluss ist fast ausgetrocknet und so müssen sie eine schwankende Leiter hinaufklettern, um auf den Holzsteg zu gelangen. Alua balanciert sicher über den Steg an Land. Es stört sie nicht, dass es keinen Handlauf gibt. Leichtfüßig eilt sie zum Ufer. Dort angekommen, blickt sie sich suchend um. Grillen zirpen, Sterne funkeln, der Mond blinzelt hinter hohen Baumwipfeln hervor, aber weit und breit ist keine Partygesellschaft zu hören oder zu sehen. Der Bootsführer hievt gerade die schwere Kühltruhe hoch und marschiert mit festen Schritten einen kleinen Hügel hinauf. Alua fühlt sich überrumpelt. Wütend dreht sie sich zu dem Neffen hin. Jetzt will sie wissen, wo die Gäste abgeblieben sind. Lachend, als ob es die selbstverständlichste Sache der Welt sei, erklärt ihr der Neffe, dass alle Gäste plötzlich verhindert seien. „Dann möchte ich auf der Stelle zurück“, verlangt das Mädchen ungestüm. „Dazu ist es zu spät. Wir haben bereits Ebbe“, antwortet der Neffe und schreitet auf die Lichter zu, die soeben aufblitzen. Als sie das kleine Haus erreichen, stellt der Bootsmann eine rundliche Frau mit freundlichem Gesicht als seine Gattin vor. Alua beruhigt sich etwas. Sie sind also nicht alleine. Der Neffe schiebt das Mädchen ins Haus. Dort gibt es ein kleines Zimmerchen mit zwei einfachen Liegen. „Hier können wir übernachten oder draußen in Hängematten.“ Klar, dass Alua die Hängematte vorzieht. Während der Bootsführer sie aufknüpft, fordert der Neffe seine Begleiterin auf, am kühlen Brunnen eine erfrischende Dusche zu nehmen. Alua trottet mit hängendem Kopf hinter dem Neffen zum Brunnen hin. Sie fühlt sich wie betäubt. Der Neffe drückt ihr ein Stück Seife in die Hand und fängt an zu pumpen. Schnell schüttet sich das Mädchen den Eimer Wasser über. Der Neffe schnuppert an ihrer Haut und stellt enttäuscht fest, dass sie nicht nach der guten Lux–Seife rieche. Alua rennt wortlos zum Haus. Sie will nur noch weg. In dem Zimmerchen angekommen, wechselt sie eilig den nassen Badeanzug gegen trockene Kleidung. Da kommt auch schon der Neffe nach. Er führt sie zu einem Sitzplatz unter alten Bäumen. Der Mond lugt groß und leuchtend zwischen den tiefhängenden Zweigen hindurch. Mit dem richtigen Partner könnte es eine traumhafte Nacht werden. Alua überhört, dass ihr Begleiter sie auffordert, bei ihm auf der kleinen Bank platz zu nehmen. Das Mädchen zieht einen groben Holzklotz in sicherer Entfernung vor. Der Neffe hat zwischenzeitlich eine Flasche Rheinwein entkorkt und drei Gläser gefüllt. Das Mädchen ist froh, dass der Bootsmann mit ihnen auf der Lichtung hockt. Leider ist diese Freude von kurzer Dauer, denn all zu schnell zieht sich dieser ins Haus zurück. Dem Neffen mundet der Wein vorzüglich. Immer wieder nimmt er einen festen Schluck, während Alua nur leicht an ihrem Glas nippt, wenn er ihr zuprostet. Der Neffe rückt einen Holzklotz zu dem Mädchen heran. Wieder und wieder muss Alua seine Hand von ihrem Knie schieben. Müdigkeit vortäuschend, zieht sie sich in ihre Hängematte zurück. Sie hört den Neffen herantappen. Ihr Herz klopft bis zum Hals. Jetzt lässt sich der Neffe in seine Hängematte fallen. Alua atmet auf in der Hoffnung, dass nun Ruhe einkehre. Leider hat sie sich getäuscht. Gerade zieht der Neffe ihre Hängematte zu sich heran. Seine Hand tastet nach ihr. Sie stößt die Hand zurück. Einen Moment lang geschieht nichts. Dann springt der Neffe mit einem kühnen Satz in ihre Hängematte. Das Mädchen versucht sich aufzubäumen. Nach einem kurzen, erbitterten Ringen gibt der Neffe ernüchtert auf. Er schleicht in seine Hängematte zurück. Eine gespenstische Stille breitet sich aus. Als Alua sein gleichmäßiges Atmen hört, versucht sie vergeblich zur Ruhe zu kommen. Es gelingt ihr auch nicht, als ihre cobrazinha aus dem Mond hervorlugt. Die Schlange sieht heute traurig aus. Alua fühlt Unheil auf sich zukommen. Als sie nach kurzen, wirren Träumen erwacht, ist der Neffe bereits abgereist. Der Bootsmann erzählt dem zitternden Mädchen, er hätte heute frühzeitig einen mehrjährigen Auslandsaufenthalt angetreten. Der Bootsmann bringt Alua zum Hafen zurück. Mitleidig drückt er dem armen Ding ein paar Reais in die Hand, damit sie mit dem Stadtbus nach Hause zurückfahren kann. Alua fürchtet den Zorn des Zuckerrohrbarons. Zögernd drückt sie auf die Klingel. Die alte Haushälterin öffnet dem Mädchen. In der Halle sitzen der Zuckerrohrbaron und Dom Júlio. Zwischen den beiden liegt Aluas Kleiderbündel. Das Mädchen glaubt zur Salzsäule zu erstarren, als Júlio mit seiner schmierigen Stimme zu seinem Gegenüber sagt: „Freund, ich habe die Wette gewonnen. Die kleine Schlampe hat die erste sich bietende Gelegenheit genutzt, um sich zu amüsieren. Trotzdem kaufe ich sie zurück. Gebraucht wie sie ist, zahle ich aber nur den halben Preis.“ Die Herren besiegeln per Handschlag ihr Geschäft. Ein merklich kleineres Bündel Geldscheine als beim ersten Vertrag wechselt den Besitzer.

Celina geht erneut auf Reisen

Die Koffer sind gepackt. Es gibt quasi nichts mehr zu tun. Celinas Referendarzeit ist vorüber. Morgen wird sie für drei Monate nach Recife reisen, um ihr zweites Staatsexamen abzulegen. Celina, die begeisterte Lehrerin, fragt sich, ob sie dieses zweite Staatsexamen überhaupt noch ablegen will? Mit diesem Diplom in der Hand wird sie die Berechtigung erhalten, die Schüler bis zum segundo grão zu führen. Hierzu fehlt ihrer Schule aber die staatliche Genehmigung. Mit anderen Worten, Celina wird sich um eine Stelle an einer weiterführenden Schule bewerben müssen, wenn sie eine ihrer Ausbildung gerecht werdende Tätigkeit ausüben will. Da sind aber ihre Schüler und deren Familien, die ihr ans Herz gewachsen sind. Nicht zu vergessen João, dessen Nähe sie ebenfalls nicht mehr missen möchte. Aber auch seine Zukunft ist ungewiss. Bekommt er seine Aufenthalts- und Arbeitserlaubnis nicht verlängert, wird er bei ihrer Rückkehr Brasilien schon in Richtung Europa verlassen haben. Celina fröstelt bei dem Gedanken, dass João nicht mehr Seite an Seite mit ihr arbeiten wird. Zu ihrem Verlobten hat Celina quasi keine Beziehung mehr. Als bei seinem kürzlichen Besuch die Gläser über die Steinfliesen klirren, zerbrechen in ihr die letzten Gefühle für den Mann, der ihr schon seit geraumer Zeit fremd geworden ist. Trotzdem fühlt sich Celina sittlich und moralisch verpflichtet, die Verlobung aufrechtzuerhalten, weil sie keine Gründe vorbringen kann, die für eine Lösung des Verlöbnisses sprechen. Im Kloster hätte man gerne gesehen, dass die begabte Schülerin eine Ordensfrau geworden wäre. Celina, die von dem Wirken der Klosterfrauen überzeugt ist, hat diese in ihrem Eifer so manches mal übertroffen. Letztendlich hat sie aber den Schritt, allem weltlichen zu entsagen, nicht gewagt. Doch heute, wo sie wiederum auf ihren gepackten Koffern sitzt, fragt sie sich ernsthaft, ob sich ihr nun nicht die letzte Möglichkeit bietet, hinter Klostermauern in Frieden zu leben. Sie weiß, mit Júlio wird sie nicht glücklich werden, und mit João kann sie keine Verbindung eingehen, weil sie nicht auf das Niveau ihres Vaters sinken will, der ständig Beziehungen zu mehreren Frauen hatte. Celina befürchtet, dass João sie gestern Abend nicht verstanden hat. Verzweifelt über die bevorstehende Trennung gesteht er ihr seine Liebe. Celina versucht dem Freund zu erklären, dass sie Júlio versprochen sei. Es ist ein kläglicher Versuch. Heute Morgen ist João zum Besuch einer weiteren Zwergschule abgereist. Es ist ein schrecklicher Moment, als sie sich zum Abschied die Hand reichen. Sie stehen sich schweigend gegenüber. Die unausgesprochene Frage: „Werden wir uns wiedersehen?“, steht zwischen ihnen. Zu allem Unglück kommt dann am Nachmittag noch Júlio. Celina zittert noch immer, wenn sie an die neuerliche Szene denkt, die ihr der Verlobte zum Abschied macht. Mit Nachdruck verlangt er die Einlösung ihres Heiratsversprechens. Er bringt ihren Vater ins Spiel und auch den kleinen unehelichen Bruder. Ja, er geht sogar so weit, dass er Dom Augusto außereheliche Liebschaften unterstellt. Celina ist empört. Trotzdem verabschiedet sie ihren Verlobten mit dem Versprechen, nach ihrer Rückkehr den Hochzeitstermin zu bestimmen. Zurückblickend auf den Nachmittag schluchzt Celina verzweifelt auf. Einen Verlobten, an den sie sich nur noch moralisch gebunden fühlt, einen Freund, der sich nicht mehr melden wird, weil er ihre Gefühle nicht noch mehr verwirren will. Jetzt kann ihr nur noch eine helfen, und das ist Chica, die schwarze Köchin. Celina schleicht durch die Hintertür in die Küche. Chica sitzt in ihrer gestärkten, weißen Schürze am Küchentisch. Mit den Worten: „Kind, ich habe dich erwartet“, empfängt sie Celina. „Gehen wir zur Gartenlaube.“ Chica schlurft in ihren ausgetretenen Hausschuhen voran. In der Hand trägt sie das schwarze Kästchen. In der Gartenlaube angekommen, zündet die Alte umständlich eine Kerze an. In dem flackernden Kerzenschein stellt Celina erschreckt fest, dass die Hände der geliebten Köchin zittern. Doch schon kullern die Muscheln über die Tischplatte aus Stein. Es herrscht atemloses Schweigen. Die Stille zerrt an Celinas Nerven. Sie wagt aber nicht, Chica zu befragen, was ihr die Muscheln verraten. Später erinnert sie sich nicht, wie viel Zeit verstrichen ist, bis Chica mit dünner, brüchiger Stimme zu sprechen beginnt: „Mein Kind, du wirst zurückkommen. Du wirst keine Klosterfrau.“ „Wie kann Chica meine Gefühle erraten?“, denkt Celina verblüfft? Da fährt die Alte auch schon fort: „Große Veränderungen stehen bevor. Letztlich werden es positive Geschehnisse sein. Da sehe ich aber auch einen Schleier, den nur du zerreißen kannst.“ Celina möchte nachfragen, doch Chica hat die Muscheln schon zusammengerafft und sorgfältig in ihrem Kästchen verstaut. Schweigend kehren die beiden Frauen zum Haus zurück. Celina ist merklich ruhiger. Die Panik, die sie zu überfallen drohte, ist von ihr gewichen. Sie hat aber auch zum ersten mal festgestellt, dass ihre heißgeliebte Chica alt geworden ist, und das stimmt sie traurig. Heute lässt es sich Großvater nicht nehmen, seine Enkelin zum Busbahnhof zu bringen. Trotzdem ist Celina etwas enttäuscht. Großvater ist mit seinen Gedanken weit fort. Schon zweimal hat sie ihn angesprochen und keine Antwort erhalten. Ständig ist er mit seinem Handy beschäftigt. Sie bereut es schon fast, dass sie ihm dieses Geschenk machte. Als sich der schwere Reisebus in Bewegung setzt, ist Großvater schon wieder am telefonieren. Celina möchte zu gerne wissen, was Großvater da ausbrütet. Zu spät! „Vielleicht wird er mir die Neuigkeiten ja schriftlich mitteilen“, und damit wendet sich die junge Lehrerin ihrer Busnachbarin zu, die zum wiederholten mal versucht, sie in ein Gespräch zu verwickeln. Die junge Frau mit den knallroten Haaren und der zu dick aufgetragenen Schminke ist so gar nicht Celinas Typ.Überrascht stellt die junge Lehrerin fest, dass ihre Platznachbarin sie mit Namen anspricht. Sie betrachtet das Mädchen nun aufmerksamer. „Rita, bist du Rita?“, fragt Celina stirnrunzelnd. Verlebt sieht das junge Ding aus. Ein ungutes Gefühl beschleicht Celina. Sie spürt es stets im voraus, wenn etwas unangenehmes auf sie zukommt. Innerlich atmet die junge Lehrerin auf, als sie erfährt, dass Rita nur bis São Luis mitfahren wird. Mehr aus Höflichkeit, als aus Interesse, erkundigt sie sich, was Rita nach São Luis führe. Freimütig berichtet Rita, ihr Patron, Dom Júlio, tausche die Mädels aus seinen Nachtclubs aus und außerdem sei augenblicklich Alua seine Favoritin. Celina erstarrt das Blut in den Adern. „Dom Júlio, mein Verlobter?“, stottert sie verwirrt. Rita verstummt schreckensbleich. Die junge Lehrerin hat ihre Gefühle schnell wieder unter Kontrolle. Streng fragt sie nach, ob von ihrem Verlobten die Rede sei. Rita windet sich, sucht Ausflüchte, doch als sie merkt, dass ihr von der ahnungslosen Lehrerin keine Gefahr drohe, packt sie voll aus. Celina erfährt auf der Fahrt nach São Luis vom Doppelleben Dom Júlios und dass er alle Mädels glauben lässt, seine Verlobung mit der Paukerin sei längst Schnee vom vergangenen Jahr. Nur eines lässt Rita aus, nämlich, dass sie seit Jahren Júlios Geliebte war und nun zutiefst verletzt ist, wo er sie fallen lässt. In den nächsten Stunden erfährt Celina auch, wie es Alua zwischenzeitlich ergangen ist. Rita berichtet von deren gesellschaftlichem Aufstieg und dem tiefen Fall. Die junge Lehrerin atmet auf, als in São Luis der Platz neben ihr frei bleibt. Der letzte Beweis für Júlios Untreue sind die verfänglichen Fotos mit diversen Bardamen, die Rita ihr unter dem Siegel der Verschwiegenheit für 50,-- Reais verkauft. „Das sind also Júlios Dienstleistungsbetriebe“, grübelt die ernüchterte Celina. Trotz ihrer Erschöpfung fühlt sie sich wie von einer schweren Krankheit genesen. Für sie ist das Kapitel Júlio für immer abgeschlossen. Celina rollt sich auf den beiden Sitzen zusammen und fällt in einen tiefen, heilsamen Schlaf. Als sie erwacht, erreicht der Bus gerade den Bundesstaat Ceará. Sie laufen einen Parkplatz an. Stirnrunzelnd betrachtet Celina die Passagiere aus zwei weiteren Bussen. Sie stehen vor einem provisorisch aufgebauten „Posto de Saude“ an und lassen sich impfen. Gegen Malaria, Dengue oder Gelbfieber? Niemand weiß genaues. Es gibt etwas umsonst. Solch eine Gelegenheit darf man nicht ungenutzt verstreichen lassen. Die junge Lehrerin ist, wie schon so oft, über die Unbekümmertheit ihrer Landsleute entsetzt. Hier fehlt es wirklich noch an Aufklärung und Erziehung. Die gebirgige Landschaft in dem Staat der köstlichen Cajú lässt Celina schnell das eben Erlebte vergessen. Auf jeden Fall für den Moment. Celina liebt die Berge. Vergnügt denkt sie an ihren ersten Aufenthalt in Fortaleza zurück. Sie hat damals auf dem mercado central die leckeren Cajúkerne gleich kiloweise erworben. Dann ist sie stundenlang durch die Markthallen gelaufen und hat die kunstvollen Klöppelarbeiten bewundert. Celina ist jetzt hellwach. Sie genießt die Fahrt in dem durch das Land rumpelnden und schaukelnden Bus in vollen Zügen. Es beginnt ihr auch wieder Freude zu bereiten, sich an den munteren Unterhaltungen ihrer Reisegefährten zu beteiligen. Obwohl die meisten Brasilianer an chronischem Geldmangel leiden, scheint doch die ganze Nation ständig unterwegs zu sein. Die Menschen suchen eben mal hier Arbeit und mal dort. Es ist nicht übertrieben zu behaupten, es treibt die Bevölkerung von Ort zu Ort. Der Bus macht in den nächsten Stunden viele Pausen. Es heißt dann, sich schnell die Füße vertreten, ein Stückchen Käse mit der köstlichen Marmelade Goiabada vertilgen und noch einen cafézinho zur Aufmunterung schlürfen. So vergehen die Stunden wie im Fluge und viel zu früh bricht die Nacht herein. Schade, Celina hätte noch gerne die gebirgige Landschaft bestaunt. Beim nächtlichen Busstop entschädigt ein prächtiger Sternenhimmel die Reisenden für die im Dunkeln liegende Landschaft. Am nächsten Morgen, vor Natal, verzaubern Celina die gewaltigen Sanddünen. Die Sonne und der weiße Sand blenden die Augen der noch schlaftrunkenen Passagiere, die mittlerweile zu einer kleinen Familie zusammengewachsen sind. Zwei Autostunden vor Recife beginnt sich der Bus zu leeren. Nun steigen keine Reisenden mehr zu. Die junge Lehrerin steht etwas verloren im Busbahnhof. Heimlich hat sie gehofft, dass der Fahrer des Klosters sie abholen käme. Da ihr die Taxen zu teuer sind, schleppt sie mit einem Gepäckträger ihre Koffer zum Stadtbus. Sie weiß, es gibt direkt vor dem Kloster eine Bushaltestelle. Durch die lang anhaltenden Regenfälle ist die Straße total aufgeweicht. Kein Wunder, dass der Bus von einem Schlagloch ins andere fällt. Der Stadtbus ist wie immer überfüllt. In Schweiß gebadet und mit einem verrenkten Arm erreicht Celina die Haltestelle vor den Klostermauern. Die Oberin ist unterwegs. Die übrigen Schwestern wurden zum Teil ausgetauscht. So ist es verständlich, dass sich Celina die nächsten Stunden recht einsam fühlt. Doch das ändert sich mit der Rückkehr der Oberin. Das Wiedersehen ist so herzlich, dass Celina die alte Geborgenheit spürt. Celina wird erst in zwei Tagen ins Schülerwohnheim übersiedeln. Sie nutzt die Freizeit, um durch Recife zu bummeln. Ihr erster Weg ist, wie auch schon früher, zur Capela Dourada. Die „Goldene Kapelle“ aus dem Jahre 1606 ist eine der eindrucksvollsten Barockkirchen Brasiliens. Um aber ins Innere des Gotteshauses zu gelangen, muss sich Celina mühevoll einen Weg durch die am Boden kauernden Bettlerinnen bahnen. Jetzt ist sie dankbar, dass sie das ersparte Taxengeld in die flehend ausgestreckten Hände der Armen legen kann. Celina ist mit Almosengeben vorsichtig. Sie weiß, dies ist keine echte Hilfe, sondern, wenn überhaupt, ein Tropfen auf einen heißen Stein. Doch hier bei diesen alten, behinderten Menschen kann Hilfe durch Selbsthilfe nicht mehr greifen. Nach dem Abendbrot sitzen die Oberin und ihre ehemalige Schülerin noch lange zusammen. Sie tauschen Erinnerungen aus und erzählen sich, was sich seit Celinas Lehrabschluss ereignet hat. Dabei erfährt Celina auch, dass der ehemalige Taxifahrer des Klosters nicht mehr gerufen würde. Man wirft ihm Unregelmäßigkeiten bei der Abrechnung mit ausländischen Besuchern vor. Celina stimmt dies traurig. Als sie dann noch hören muss, dass die Frau des Taxifahrers das Weite suchte und seine minderjährige Tochter schwanger ist, rührt die junge Lehrerin gedankenverloren in ihrem Tee. „Der einst so lebenslustige Kerl lebt nun in bitterer Armut“, schließt die Oberin. Ein brasilianisches Schicksal. Entsetzt ist Celina auch, als sie hören muss, dass eine ihrer ehemaligen Lehrerinnen in ihrem armseligen Häuschen ausgeraubt und erschossen wurde. Sie war ein so verständnisvoller Mensch und immer hilfsbereit. Celina weiß es seit langem, die Flucht der Landbevölkerung in die Großstädte, die Hoffnung, an dem wirtschaftlichen Aufschwung teilhaben zu können und die Enttäuschung, wenn dieses Illusion zerplatzt, bringt Probleme mit sich, die den Staat vor schier unlösbare Aufgaben stellen. Celina ist sich der sozialen Probleme bewusst, und dies erklärt auch, dass sie ihren Beruf als Berufung ansieht. Die junge Lehrerin ist überzeugt, bei den Kindern muss man ansetzen, wenn man etwas bewegen will. Es hilft niemanden, wenn die Mitglieder der Landlosenbewegung fazendas besetzen, verwüsten, die Obstbäume abbrennen und weiterziehen! Sie hat es gerade erneut mit Entsetzen wahrgenommen, als sie mit dem Bus anreist. Hunderte Landlose marschieren die Straße entlang. Manche Burschen schwingen drohend Macheten. Zerlumpte Kinder mit verfilzten Haaren hüpfen lustig zwischen dem Trupp wilder Gesellen hin und her. Ihr Ziel ist, wie jetzt immer häufiger, eine Kleinfarm. Es ist schon lange nicht mehr so, dass nur Großgrundbesitz angegriffen wird. Die Bewegung der sem terras sät Hass und Gewalt auf beiden Seiten. Dies sind keine Grundlagen für eine ertragreiche Ernte. Heute besucht Celina eine alte Lehrerin im zwei Busstunden entfernt liegenden Kinderdorf. Es schmerzt, die verehrte Lehrerin im Rollstuhl anzutreffen, und trotzdem ist sie bewegt von der Güte und Ruhe, die ihre Ausbilderin noch immer ausstrahlt. „Eigentlich wie in ihren gesunden Tagen“, stellt Celina staunend fest. So ist es auch kein Wunder, dass die Kinder sich um sie scharen und mit großen Augen ihren Erzählungen lauschen. Die Kleinen werden erst viel später verstehen, dass die Berichte auf wahren Begebenheiten beruhen, denn Schwester Roberta war beim Aufbau der Missionsstation und dem Kampf um Anerkennung in der Bevölkerung maßgeblich beteiligt. Nur im Punkt der Familienplanung vertreten Lehrerin und Schülerin verschiedene Standpunkte. Schwester Roberta, als strenggläubige Katholikin, befolgt die Anordnungen des Papstes kritiklos. Im Seminar hat Celina keine Schwierigkeiten. Sie ist wie in ihrer Studienzeit eine der eifrigsten Schülerinnen und wird das zweite Staatsexamen mit Auszeichnung ablegen. Ihre Streifzüge durch Recife sehen die Lehrkräfte mit einer gewissen Besorgnis, denn tatsächlich wagt sich Celina oftmals zu weit in die gefährlichen Stadtgebiete. Sie streift durch Gegenden, wo Gewalt an der Tagesordnung ist. Offensichtlich hat die junge Lehrerin einen großen Schutzengel, denn sie kehrt stets wohlbehalten zurück. An einem Tag ist Celina sehr betrübt, als sie aus der Stadt zurückkommt. Sie hat ihren kleinen Freund, den Schuhputzjungen aus ihrer Ausbildungszeit, wiedergetroffen. Der einst so fröhliche Knabe sieht krank und elend aus. Er nimmt Celina offensichtlich überhaupt nicht wahr. Sein stumpfer Blick geht durch sie hindurch. Bevor die erschreckte Lehrerin sich fassen und ihn ansprechen kann, ist er schon in der Menschenmenge untergetaucht. Den früheren Chauffeur des Klosters trifft Celina an diesem Tage auch wieder. Als er sie erspäht, lässt er seine Taxe auf der belebten Kreuzung stehen und stürzt auf die Lehrerin zu. Die Begrüßung ist rührend. Dem Taxifahrer rinnen die Tränen über die Wangen, als er seine alte Gönnerin umarmt. Celina nimmt die Einladung zu einem cafézinho in seinem Hause an. Als sie das einst so schmucke Häuschen betreten, kann Celina nur mit Mühe ihr Entsetzen über die bittere Armut, die ihr da entgegenschlägt, verbergen. Das Asbestdach ist brüchig. In dem Wohnraum riecht es feucht und muffig, und die Möbel sind mit einer dünnen Schimmelschicht überzogen. Celina verfügt zwar nicht über die finanziellen Mittel, um dem Freund aus ihrer Studienzeit die Dachreparatur bezahlen zu können, aber sie überzeugt die Oberin, dass seine schwangere fünfzehnjährige Tochter, die fiebernd und hustend in einem klammen Bett liegt, ins Stadtkrankenhaus eingeliefert wird. Ihre ganze Überzeugungskraft braucht Celina dann aber, um der Oberin die Zusage abzuringen, dass nach der Geburt des Kindes die Mutter eine Beschäftigung in der Klosterküche findet und das Kind in der Kinderkrippe aufgenommen wird. Man sieht, schon laufen wieder die Fäden durch Celinas Finger. Die junge Lehrerin ist eben ein Naturtalent im Organisieren. Immer, wenn es sich irgendwie einrichten lässt, läuft Celina des morgens am Strand entlang. Mit weit ausholenden Schritten kann man sie dann viele Kilometer zurücklegen sehen. Die salzhaltige Seeluft und der weite Blick über den Atlantik geben ihr die nötige Kraft, um neben ihrem Studium all die kleinen sozialen Pflichten, die sie sich im Kloster selbst auferlegt, zu erfüllen. Gerne leitet sie wieder an einem Nachmittag pro Woche die Sprechstunde für die Bedürftigen, und schnell spricht es sich im Stadtviertel herum, dass die Schwester mit dem goldenen Herzen zurückgekehrt sei. Celina scheut sich nicht, die Ärmsten der Armen in ihren Hütten aufzusuchen, denn nur an Ort und Stelle kann sie entscheiden, wie die vorgetragenen Mängel behoben werden können. Oftmals benötigt sie dazu nur geringe finanzielle Mittel. Celina steht dann im Wohnraum, gibt sachkundige Anweisungen und fordert mit strenger Stimme, dass der Familienvater diese sofort ausführt. Sie hat es allzu oft erlebt, dass alles beim alten bleibt, wenn die Arbeiten nicht in ihrer Gegenwart erledigt werden. Celina muss lächeln, wenn sie daran denkt, wie erst letzte Woche ein Familienvater um eine neue Wasserpumpe bat. Celina sieht mit kundigem Blick, dass nur die Dichtung ausgetauscht werden muss, um das Leck zu schließen. Geschickt schneidet sie einen alten Fahrradschlauch zurecht und schon bald ist der Schaden behoben. Celina könnte viele solcher Beispiele nennen. Sie weiß aber auch, dass sie es einzig und allein ihrem Großvater zu verdanken hat, dass sie mit beiden Beinen fest im Leben steht. Schon als sie noch ganz klein war, hat ihr geliebter Großvater darauf geachtet, dass seine Enkelin zur Selbständigkeit erzogen wurde. Wenn am Wochenende an jeder Ecke heiße Rhythmen zum Tanze rufen, teilt sich die Schülerschaft. Die Feste, die allerorts stattfinden, sind natürlich verlockend. Trotzdem zieht Celina es vor, am Samstagabend an den Strand zu pilgern und an einer der kleinen barracas den Gesprächen der Einheimischen zu lauschen. Es sind keine weltbewegenden Probleme, die hier bei einer Flasche Zuckerrohrschnaps und mit Salz bestreuten Cajúscheiben diskutiert werden. Trotzdem gestatten die leicht geführten Unterhaltungen der aufmerksamen Zuhörerin einen tiefen Einblick in die Seele ihres Volkes. Es freut sie immer wieder zu sehen, dass die Brasilianer, die in Arbeit und Brot stehen, stolz auf ihren Beruf sind, gleich ob sie als Maurer arbeiten, oder fünf Tage die Woche einen klapprigen Lastkraftwagen um die zahllosen Schlaglöcher der Stadt bugsieren. Für Celina ist es eine Bestätigung ihrer erzieherischen Tätigkeit, wenn sie sieht, dass Ausbildung Früchte trägt. Haben die Menschen erst einen Beruf und Arbeit, so erwacht auch bald das Bewusstsein, dass man diese Errungenschaft nicht aufs Spiel setzen darf, wenn man nicht wieder in Arbeitslosigkeit und soziale Unsicherheit abgleiten will. Für Celina ist es die Bestätigung, dass Kindererziehung keine verlorenen Jahre sind. Die Zeit vergeht rasch, und schon bricht Celinas letzter Monat in Recife an. Mit der brasilianischen Ruhe ist es nun endgültig vorbei. Die Prüfungen beginnen. An allen staatlichen und privaten Universitäten stehen die Prüflinge Schlange. Celina muss lächeln, wenn sie an João denkt. Wie oft hat er sich schon darüber mokiert, dass er diesen brasilianischen hick hack um den Universitätszugang nie verstehen wird. „Entweder man besteht das Abitur oder man besteht es nicht. Hat der Prüfling bestanden, dann sind eben die Noten dafür entscheidend, welche Fachrichtung er einschlagen kann. So einfach ist das,“ mit diesen Worten endet stets Joãos Kommentar. Celina wehrt lachend mit den Worten ab: „Das ist so in deinem Heimatland. Meinen Landsleuten bietet sich der Zugang zur Universität eben jedes Jahr aufs Neue.“ Tatsache ist, dass sich aus letztgenanntem Grunde jedes Jahr unzählige Menschen an den verschiedensten Ausbildungsstätten zur Aufnahmeprüfung anmelden und hoffen, dass sie mit ihrem Wissen und dem erforderlichen Quäntchen Glück an einer Fakultät bestehen. Oft bleibt es mehr dem Zufall als der Neigung überlassen, ob der Prüfling Medizin, Betriebswirtschaft oder Informatik studiert oder schlimmstenfalls mit den Prüfungsvorbereitungen im nächsten Jahr von neuem beginnen muss.

Natürlich bereitet sich auch Celina auf ihre Prüfung zum zweiten Staatsexamen gründlich vor. Sie will einen guten Abschluss mit nach Hause bringen, und so steht auch sie unter Stress. Ihre Briefe an die Familie werden seltener. Beruhigend für Celina ist, dass Joãos Lehrauftrag verlängert ist. Bei ihrem Eintreffen in Recife hat es Celina nicht versäumt, ihrem Freund mitzuteilen, dass sie ihr Verlöbnis als gelöst ansehe. Gleichzeitig bittet sie um Verständnis dafür, dass sie über die Gründe erst nach ihrer Rückkehr sprechen möchte. Júlio ist für Celina so unwichtig geworden, dass sie vergisst, ihm ihren Entschluss mitzuteilen.

Alua kehrt ins Bordell zurück

Aluas Rückkehr ins Bordell gleicht einem Spießrutenlauf. Natürlich hat es sich herumgesprochen, dass die Tänzerin zurückkehrt. Gleich nachdem Rita abgereist ist, wird gemunkelt, dass nun Alua das Bett Dom Júlios teilen müsse. Im Gegensatz zu Rita hasst Alua den Chef. Auch diese Tatsache ist im Bordell bekannt. Die Kolleginnen gönnen Alua die Schmach. Die hochnäsige Tänzerin hat keine Freunde mehr, seit der Pianist seine Stelle aufgegeben hat. Die ersten Tage behält Júlio die Tänzerin in seinem Haus. Rasch macht er das Mädchen gefügig. Es sind Szenen der Vergewaltigung, die sich in Júlios abgedunkeltem Schlafgemach abspielen. Nachdem er die Tänzerin zum erstenmal brutal zusammenschlägt, leistet sie nur noch geringen Widerstand. Doch auch diese Tatsache bringt Júlio zur Raserei und er prügelt neuerlich auf das Mädchen ein. Er lehrt sie, sich zu widersetzen, im gewünschten Augenblick dann aber gefügig zu sein. Einmal schleicht Alua heimlich aus dem Haus. Sie will den Pianisten um Verzeihung bitten. Sie würde ihn jetzt auf der Stelle heiraten und auch für immer in der kleinen Wohnung hocken bleiben. Sie eilt die knarrende Stiege empor und läutet an der Wohnungstüre Sturm. Schlurfende Schritte kommen näher und die Tür öffnet sich einen Spalt. „Nanu, kleines Fräulein, was soll die Eile?“, brummt der Alte gutmütig und öffnet die Türe nun vollkommen. Schüchtern fragt Alua nach dem Verbleib des Pianisten. Sie muss zu ihrem Schrecken erfahren, dass der Herr Doktor vor sechs Monaten geheiratet habe und nach São Paulo fortgezogen sei. „Ja, das ist ein tüchtiger Junge, dem man seinen erfolgreichen Studienabschluss und die Stelle im Ministerium nur gönnen kann. Gott Lob, dass ihn diese kleine Schlampe, die sich in seiner Wohnung eingenistet hatte, rechtzeitig wieder verlassen hat.“ Der Alte blickt kopfschüttelnd dem Mädchen nach, das wie von Furien gehetzt davonstürzt. Zurück in Dom Júlios Haus schafft Alua es eben noch, sich durch das enge Kellerfenster zu zwängen und in ihre Kammer zu schleichen, bevor Júlio nach ihr schickt. Alua tritt heute wieder ihren Dienst im Bordell an. Júlio verschluckt sich fast vor Lachen an seinem Whisky, als das Mädchen nach seiner Tanznummer fragt. „Tanzen?“, spöttelt Júlio, „du bist von heute an Animierdame und nur noch an deinem Umsatz beteiligt.“ Aluá weiß, was das bedeutet. Stotternd und mit hochrotem Kopf gesteht sie Júlio, dass sie keine passenden Kleider habe. Die Dienerin kramt aus der Requisitenkammer ein abgetragenes etwas, das Júlio sich für den doppelten Neupreis quittieren lässt. Alua zwängt sich in das enge, tief dekoltierte Kleid. Dann tritt sie vor den Spiegel und versucht die blauen Flecken an Hals und Armen wegzuschminken. Sie weicht vor ihrem eigenen Spiegelbild angeekelt zurück. Das Gesicht einer Prostituierten starrt ihr entgegen. Zornig schlüpft sie in ihre hochhackigen, roten Pumps und begibt sich in den Barraum. Die Mädchen kennt sie nur noch zum Teil. Viele wurden ausgetauscht. Doch die Kolleginnen von früher meiden sie nicht nur, nein, sie beginnen sofort mit den Neuen zu tuscheln, und wohin Alua auch schaut, blickt sie in feindselige und schadenfrohe Gesichter. In der Bar ist heute Hochbetrieb. Ein Schiff mit Matrosen aus Übersee ist eingetroffen. Die Burschen wollen sich nach den Tagen auf hoher See amüsieren. Alua kann am nächsten Morgen nicht sagen, wie viele Freier sie nahmen. Sie weiß nur, dass sie nicht in die Bar zurückkehren wird. Am Nachmittag packt sie ihr Kleiderbündel und schleicht wie eine Diebin aus Júlios Haus. Sie will nur noch zu ihrer Fischerhütte zurück. Den Notgroschen, den ihr der Zuckerrohrbaron einst gab, hat sie für alle Fälle aufbewahrt, und so kann sie mit dem Bus zu ihrer Bucht hinausfahren. Je weiter sie sich von der Stadt entfernt, je leichter wird ihr ums Herz. Endlich kommt sie an der Endhaltestelle an. Von ihrem Zuhause trennen sie nur noch wenige hundert Meter. Sie rennt die Uferböschung hinab und nimmt die Abkürzung durch den Schlick. Egal wie sie aussieht, nur weg aus dem Sumpf des Nachtlebens. Jetzt steht sie vor dem klappernden Holztor. Sie tastet nach dem Schlüssel. Er liegt nicht an dem gewohnten Platz. Sie klatscht in die Hände, wieder und immer wieder, bis sie ihr zu brennen beginnen. Dann ruft sie verzweifelt nach den Eltern, die Namen der Geschwister. Keine Antwort. Sie geht ums Haus, schlüpft durch den Stacheldraht und springt behände die Holzstiege hoch. Mit klopfendem Herzen schlägt sie an die morsche Eingangstür. Die Türe ist unverschlossen, quietschend gibt sie nach. Aus dem dunklen Wohnraum schlägt dem Mädchen ein muffiger Geruch entgegen. Zögernd tritt Alua ein. Gähnende Leere starrt ihr entgegen. Nicht ein einziger Topf ist zurückgeblieben. Die Eltern, die Geschwister, alle sind fort. „Das kann nicht sein!“, schreit Alua verzweifelt in den stickigen Raum. Sie hetzt den schmalen Weg hinunter zur Nachbarin. Diese sieht das Mädchen böse an. Sie konnte das kecke Ding nie ausstehen. Schreckensbleich muss Alua erfahren, dass die Eltern bereits vor fast einem Jahr fortgezogen sind, nachdem sie das Grundstück für einen guten Preis an Dom Júlio abgetreten haben.

Eine weitere Attacke Dom Júlios

Celina sitzt mit Großvater am Frühstückstisch. Es ist die erste ruhige Stunde, die Großvater und Enkelin seit Celinas Rückkehr aus Recife gemeinsam verbringen. Dom Augusto zündet sich umständlich seine Brasil an. Für Celina ist dies das Zeichen, dass Großvater etwas besprechen will. Er sieht zufrieden aus, denkt die Enkelin und übersieht geflissentlich, dass der alte Herr sie auf die Folter spannen will. Jetzt nimmt Dom Augusto nochmals einen tiefen Zug, bevor er mit wohlgeziemten Worten Celinas hervorragendes Prüfungsergebnis würdigt. Celina zittert vor freudiger Überraschung, als sie feststellt, dass Großvaters Augen einen feuchten Schimmer haben. Dies hat sie noch nie gesehen, und jetzt kullern tatsächlich zwei Tränen über seine Wangen. Die junge Lehrerin schnellt von ihrem Stuhl hoch und fällt Dom Augusto stürmisch um den Hals. Dieser drückt einen Augenblick seinen grauen Kopf in das lockige Haar der Enkelin. Bevor er seine Rede fortsetzt, kramt er umständlich einen Briefumschlag aus seiner Jackentasche. Unwillig schaut er hoch, als die schwere Eingangstür aufgerissen wird und die schwarze Köchin mit einer Behändigkeit in den Salon stürmt, den der betagten Chica niemand mehr zugetraut hätte. Sie schwenkt die Tageszeitung wie eine Fahne über ihrem Kopf. Dom Augusto stampft unwillig seinen Spazierstock auf den Fußboden. Gleich wird er die Köchin wegen ihres unbotmäßigen Verhaltens zurechtweisen. Doch als er in Chicas aschgraues Gesicht blickt, zieht er nur strafend die Augenbrauen hoch. Die Zeitung gleitet aus Chicas zitternden Händen und die Blätter flattern über das polierte Parkett. Es ist das Titelbild, auf das die Drei wie gebannt starren. Verstreichen Sekunden oder Minuten? Niemand weiß es später zu sagen. Celina gewinnt zuerst ihre Fassung zurück. Mit bebenden Händen hebt sie das Deckblatt auf. Eine strahlende Celina und ein besitzergreifender Júlio zieren die Titelseite der Tageszeitung. „Es ist das Verlobungsfoto“, murmelt Chica, bevor Celina mit brüchiger Stimme zu lesen beginnt: „Dom Júlio wird an der Seite seiner künftigen Gattin zum Bürgermeister kandidieren. Aus Rücksicht auf das zweite Staatsexamen seiner Braut wurde der Hochzeitstermin verschoben. Doch jetzt sind alle Hindernisse ausgeräumt, und das Brautpaar wird noch vor Beginn des Wahlkampfes den Bund fürs Leben schließen, um dann Seite an Seite in den Wahlkampf zu ziehen.“ Celina versagt die Stimme. Vor ihren Augen tanzen die Buchstaben. Verstört blickt sie hoch, und dann stößt sie einen leisen Schrei aus. In der offenen Türe steht Dom Júlio mit einem riesigen Rosenstrauß. Strahlend durchquert er den Salon und eilt mit ausgebreiteten Armen auf seine Braut zu. Celina ist hochgesprungen. Geschickt zieht sie sich vor dem heranstürmenden Júlio zurück und verlässt im Laufschritt den Raum. Júlio ist keine Regung anzumerken, als er Chica losschickt, um eine passende Vase für das Rosengebinde zu holen. Kühl wendet er sich Dom Augusto zu, verneigt sich galant vor dem alten Herrn und nimmt, wie selbstverständlich, seinen früheren Platz am Familientisch ein. Celina ist in den Salon zurückgekehrt. Aufrecht steht sie an dem breiten Esszimmertisch und schiebt Júlio eines der verfänglichen Fotos zu. Den Verlobungsring wirft sie ihm vor die Füße. Ein fast unmerkliches Zucken läuft um Júlios Mund, bevor er den Ring aufhebt und in seine Jackentasche gleiten lässt. Dann bricht er in ein polterndes Gelächter aus: „Celina, was soll diese kindliche Reaktion. Dies ist eine meiner Mitarbeiterinnen.“ Júlio wiegt in gespielter Ruhe seinen fetten Oberkörper in dem bequemen Lehnstuhl hin und her. Da verliert Celina die Beherrschung. Sie schreit ihrem Verlobten all die schändlichen Taten ins Gesicht, von der ihr Rita auf der gemeinsamen Reise berichtet hat. Júlio sieht seine Verlobte mit verzücktem Blick an. Er mag temperamentvolle Frauen, und beglückt entdeckt er einen bisher nicht gekannten Wesenszug an seiner Braut. „So kann die Ehe mit der reichen Erbin doch noch ganz lustig werden“, denkt er, während ein spöttisches Lächeln um seine Lippen spielt. Celinas scharfer Ton bringt ihn in die Gegenwart zurück. Seine Braut blickt ihm fest ins Gesicht, als sie mit den Worten schließt, sie sehe das Verlöbnis als gelöst an. Langsam hebt Júlio den Kopf. Er hat nun das gefährliche Funkeln in den Augen, das die Bardamen so sehr fürchten. Mit eisiger Stimme hebt er zu sprechen an: „Celina, du hast über deinen Studien wohl vergessen, dass einem brasilianischen Mann noch immer ein Recht auf freie Liebe zusteht! Wie sonst könntest du zu diesem süßen, rothaarigen Bruder gekommen sein?“ Bevor Celina etwas erwidern kann, fährt er mit ironischer Stimme fort: „Zu Beginn unserer Verlobungszeit warst du doch auch nicht so zimperlich! Oder hast du dich einmal gefragt, wie ich all die kostbaren Geschenke für dich finanziere?“ „Nein“, antwortet er, indem er seiner Braut eine Antwort vorwegnimmt. Dann wird seine Stimme so schneidend und kalt, dass Celina ein Schauer über den Rücken läuft: „Wenden wir uns nun dir und deinem Schützling João zu. Ziemt es sich für eine Braut, mit fremden Männern Feste zu besuchen? Beim bingo habt ihr erst kürzlich die Nacht durchgebummelt. Ohne die anderen Male, wo ihr ohne ersichtlichen Grund zusammen aufgetreten seid.“ Júlios Stimme hat einen gefährlichen Unterton. Celinas Gesicht ist von einer leichten Röte überzogen, als sie mit fester Stimme wiederholt, ihr Entschluss sei unabwendbar und sie sei zu weiteren Diskussionen nicht bereit. Weder Celina noch Júlio haben während ihrer hitzigen Debatte bemerkt, dass sich Dom Augusto an seinem Handy zu schaffen macht. Sie werden erst hellhörig, als er mit donnernder Stimme den Chefredakteur der Tageszeitung Liberal zu sprechen wünscht und dies sofort. Mit ruhiger Stimme erklärt Dom Augusto wenig später seinem langjährigen Freund, dass der Liberal wohl einer Zeitungsente aufgesessen sei. Eine Vermählung seiner Enkelin mit Dom Júlio sei weder geplant, noch werde sie stattfinden und selbstverständlich erwarte sein Haus Klarstellung in der nächsten Ausgabe. Natürlich wieder auf der Titelseite. Dom Augusto schmunzelt zufriedenen, als er sein Handy zurücklegt. Mit den Worten: „das werdet ihr mir büßen“, stürmt Júlio aus dem Zimmer. Der Fußboden knarrt unter seinem schweren Schritt.

Krank und hilflos

Kurz nach Júlios unrühmlichen Abgang betritt João hustend den Salon. Es ist die erste Begegnung der beiden Lehrer seit Celinas Rückkehr vom Lehrerseminar. João schließt die Freundin liebevoll in die Arme und gratuliert ihr herzlich zum zweiten Staatsexamen. „Der Freund sieht mitgenommen aus, eigentlich richtig krank“, denkt Celina, die João prüfend betrachtet. Nach einem neuerlichen Hustenanfall berichtet er mit matter Stimme: eine böse Bronchitis peinige ihn seit Wochen, er bekäme sie in dem feuchten Klima und dem ständigen Regen einfach nicht unter Kontrolle. Als ihn das Kultusministerium ohne Vorankündigung in eine Zwergschule weit im Landesinneren entsendet, ist er einen Augenblick versucht, krankheitshalber abzusagen. Er fühlt sich der Strapaze dieser Dienstreise kaum gewachsen. Ein paar Stunden ist er zwischen Pflichtbewusstsein und Unwohlsein hin- und hergerissen. Auch jetzt wird sein Bericht wieder von einem bösen Reizhusten unterbrochen. Als er endlich weitersprechen kann, erfährt Celina, dass sich der Freund letztendlich doch für die Reise entscheidet, weil auch er der Auffassung ist, dass dringend aufzuklären sei, weshalb seit geraumer Zeit keine Lehrkraft länger als drei, höchstens vier Monate in dieser Schule Dienst tut und dann eine Versetzung anstrebt. Die Gründe der Lehrkräfte erscheinen im Ministerium fadenscheinig: meist wird „Krankheit und Unverträglichkeit des feuchten Klimas“ angegeben. Doch eine hohe Luftfeuchtigkeit ist im Norden Parás nichts Außergewöhnliches, ausgenommen an den Orten in der Amazonasmündung wo die starken Winde, die vom Atlantik kommen, Kühlung bringen. Hustend und fiebrig begibt sich João auf die Reise. Schon nach wenigen Stunden merkt er, dass er eine Fehlentscheidung getroffen hat. Doch nun ist es zu spät um zurückzukehren. Er hofft, dass er seine Mission in ein/zwei Tagen erledigen wird, und dann will er sich gründlich auskurieren. Dem Schulleiter bleibt natürlich nicht verborgen, dass dieser Revisor gefährlich erkrankt ist. „Anstatt einer Hilfe sendet mir das Kultusministerium eine Belastung“, denkt er wütend, „und das jetzt, wo der Karneval auf Hochtouren zu laufen beginnt.“ Er dringt darauf, dass sich der Revisor sofort zur Untersuchung ins örtliche Hospital begibt. Damit ist er die Verantwortung für den Besucher erst mal los. Es ist ein denkbar ungünstiger Tag. Donnerstag vor Karneval. Der junge Arzt hat quasi schon Feierabend. Mit vorwurfsvoller Miene setzt er sein Stethoskop kurz auf verschiedene Stellen von Joãos Trikot auf. Der Arzt denkt nicht daran, den fiebernden Patienten mal tief ein- und auszuatmen zu lassen. Er will auf jeden Fall den letzten Bus zur Stadt erreichen, sonst schnappt ihm ein anderer das süße Mädchen weg, das er gerade erst kennen gelernt hat. Noch nicht mal fünfzehn ist die Kleine. Er ist sicher ihr erster Liebhaber! Diesen Genuss lässt er sich nun wirklich von diesem Fremden nicht vermiesen. Indem er „ungefährliche Allergie“ brummt, zieht er seinen Rezeptblock heran und verordnet rasch eine Injektion, welche die Nachtschwester verabreichen wird. Bevor der Patient noch eine Frage stellen kann, ist der Arzt bereits aus der Tür gestürmt. João zieht los, um eine Apotheke zu suchen. Es regnet, die Straße ist aufgeweicht. Mühsam kämpft sich der Lehrer durch das Unwetter. Immer wieder muss er stehen bleiben und abwarten, bis ein neuer quälender Hustenanfall abklingt. Es wird spät, bis er mit dem Medikament ins Hospital zurückkommt. Die Krankenschwester verpasst ihm die Antiallergieinjektion. „Heute, an Karneval, ist nicht viel los im Krankenhaus. Die Besoffenen kommen erst in einigen Stunden zur Ausnüchterung“, erfährt João von der redseligen Nachtschwester, die sich freut, einen geduldigen Zuhörer gefunden zu haben. João muss nach der Injektion noch zwanzig Minuten ruhen, und dabei erfährt er dann so allerhand vom Krankenhausbetrieb: sie müsse die Krankenstation über Nacht alleine betreuen. Schlimm sei es gewesen, als im letzten Jahr ein Unfallopfer verstarb, weil eben kein Arzt im Hause war. Außerdem habe sie noch keine große Erfahrung. Es sei ihre erste Dienststelle nach der einjährigen Ausbildung. João zieht nach seiner Ausruhzeit beschämt ab. Er fühlte sich fast etwas schuldig, dass er die Schwester mit seiner „harmlosen Allergie“, wie es der Arzt bezeichnete, in Anspruch nimmt. Bei dem Gedanken, wie schnell die Krankenschwester ausgebildet wurde, ist dem Lehrer auch nicht ganz wohl. Die nächsten sechs Tage bleibt der Kranke alleine im Schulgebäude. Schulleiter und Schüler befinden sich im Karnevalsrausch. Obwohl Unterricht angesagt ist, erscheint niemand in der Schule. Nach einem erneuten Hustenanfall fährt João mit matter Stimmer fort: „Du könntest sterben. Das kümmert keine Seele, wenn irgendwo eine Trommel geschlagen wird. Schau, Celina, mir wurde in diesen Tage grausam bewusst, wie es ist, wenn man in diesem reichen Lande arm geboren wird!“ Dom Augusto nickt zustimmend, es muss sich in der Tat viel ändern. João setzt seinen Bericht hustend fort: „Nach dem Karneval kommt zu meinem Glück bald der Hausmeister zurück. Er packt mich in den Motorkahn und fährt mich neuerlich ins Hospital. „Zum Frühdienst erwartet man einen Arzt. Der kommt zwar mit zweistündiger Verspätung, aber er kommt wenigstens. Dieses mal ist es ein älterer, erfahrener Arzt, der mich gründlich untersucht und eine schwere Bronchitis diagnostiziert. Nach der siebentägigen Penicillinbehandlung im Hospital fühle ich mich soweit hergestellt, dass ich die Rückreise antreten kann. Erreicht habe ich in der Schule natürlich nichts. Wie soll ich auch in einer verlassenen Schule Missstände aufklären?“, schließt João mit einem resignierten Lächeln.

Dom Augusto lüftet sein Geheimnis

Der Tag vergeht, ohne dass Celina ihren Großvater nochmals zu Gesicht bekommt. Schade, denkt die junge Lehrerin. Zu gerne hätte sie gewusst, was sich in dem Briefumschlag verbirgt. Dom Augusto hat aber plötzlich wieder einmal keine Zeit, wie so oft in den letzten Monaten. Beim Weggehen verspricht er seiner Enkelin, am Abend rechtzeitig zurück und dann ganz für sie da zu sein. Das neue Schuljahr nimmt Celina voll in Anspruch. Da muss vor allem der Stundenplan erstellt und mit den Kollegen abgestimmt werden. Die kleine Zwergschule beschäftigt mittlerweile drei Lehrkräfte. So klein ist die Schule also gar nicht mehr. In zwei Jahren müssen die ersten Schüler zum Gymnasium überwechseln. Celina hat mehrere hochbegabte Schüler, und sie weiß schon jetzt, dass deren Eltern nicht über die finanzielle Möglichkeit verfügen, um die Kinder in der Hauptstadt einzuschulen. Die junge Lehrerin ist betrübt, wenn sie daran denkt, welches geistige Potential da verloren gehen wird. Sie grübelt oft darüber nach, welche Auswirkungen es auf das Leben der strebsamen Schüler haben wird, dass sie Türen öffnet, Interesse am Lernen erweckt und dann, wenn der Zeitpunkt kommt, um durch die Türe in ein besseres Leben einzutreten, dieselbe unwiderruflich vor dem Lernbegierigen zufällt. Es klopft an Celinas Bürotür. Die Lehrerkonferenz beginnt. Der Lehrerin bleibt keine Zeit, ihren trüben Gedanken noch weiter nachzuhängen. Die neue Kollegin ist in ihrem Auftreten noch etwas unsicher. Als man sich den Fachbereichen zuwendet, verliert sie ihre Hemmungen aber schnell. Celina muss an ihren ersten Schultag als Lehrerin zurückdenken. Um wie vieles schwerer war doch ihr Start ins Berufsleben. Das neue Schuljahr bringt auch für die Schüler große Veränderungen. Celina hat nach reiflicher Überlegung und intensiven Beratungen mit João beschlossen, die Schüler entsprechend ihrem Wissensstand in verschiedene Schulklassen einzuteilen. Jene Schüler, die über die Grundkenntnisse im Lesen, Schreiben und Rechnen nicht hinauskommen werden, sei es mangels Interesse oder fehlender Intelligenz, bleiben in einer Sammelklasse für die Dauer von höchstens zwei Jahren. Die Schulräume mit Drückebergern zu füllen und dadurch auch die Lehrkräfte zu blockieren, darf nicht Sinn ihrer Ausbildungsstätte sein. Die neue Lehrerin, Anhängerin und und Verfechterin der Theorien der Volkspartei, ist so gar nicht mit Celinas autoritärem Schulsystem einverstanden. Mit vor Verlegenheit hochrotem Kopf verficht sie die Parole: „Gleiche Lebensqualität für alle!“ João sieht die neue Kollegin mit einem herablassenden Lächeln an, als er kühl antwortet: „Senhora Ana Júlia, wenn sie Ihre Freizeit dafür einsetzen wollen, desinteressierte Schüler zu unterrichten, wird Ihnen Ihre Großherzigkeit niemand verübeln. Unsere schmale Schulkasse darf natürlich nicht belastet werden.“ Mit einem leisen Klopfen setzt Celina der Diskussion ein Ende. Die Schüler machen große Augen, als sie den neuen Stundenplan in Händen halten. Sie kapieren sofort, dass künftig Leistung darüber entscheiden wird, in welchem Klassenverband sie sich wiederfinden. Ana Júlia wird Mathematik und Sport unterrichten. Als Celina mit João zum Herrenhaus eilt, um vor dem Nachmittagsunterricht etwas zu verschnaufen, bemerkt sie augenzwinkernd, mit den zugeteilten Unterrichtsfächern könne die neue Kollegin am wenigsten kaputt machen. Insbesondere entziehe sie Ana Júlia damit die Grundlage für politische Beeinflussung der Schüler. Dom Augusto schmunzelt, als ihm seine Enkelin beim Abendbrot so nebenbei berichtet, wie sie die politischen Aktivitäten der neuen Kollegin auf Sparflamme halten wird. Er gesteht, dass ihm bekannt war, dass das Schulministerium ihnen eine „Rote“ ins Nest hocken würde. Doch für ihn sei dies nur ein sekundäres Problem gewesen, weil er seine Enkelin kenne und außerdem seien die Stunden der „Roten“ gezählt! Nach dem Abendbrot nimmt Dom Augusto seine Enkelin mit in sein Büro. Jetzt wird