Kurt Pachl

Bodos zornige Seele

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Impressum neobooks

Kapitel 1

Kurt Pachl

Bodos zornige Seele

Umwelt Thriller

Unsere Zivilisation wird aufgrund des Klimawandels des

Ressourcenverbrauchs und des Bevölkerungswachstums

nicht überleben.

Das Ende der Ära Mensch ist unausweichlich.

Bevölkerungswachstum, Klimawandel, Wasserversorgung,

Landwirtschaftsentwicklung und Energieverbrauch

sind fünf Entwicklungen,

welche zum Kollaps unserer Gesellschaft führen können.

Sobald nur zwei Entwicklungen einsetzen,

die diese Faktoren maßgeblich beeinflussen,

ist der Untergang der Menschheit nicht mehr aufzuhalten.

Und eben das sei bereits passiert.

…

Dies geht aus einer Studie von Mathematikern,

Politikwissenschaftlern und Biologen

unter Zugrundelegung einer

NASA-Studie hervor.

Jetzt war es nicht mehr zu ändern. Die sieben Männer bereiteten sich auf ihre Aktion vor. Bodos Freunde empfanden Stolz, ihm diesen Dienst zu erweisen. Er hatte entschieden, alle sieben seelenlosen Robbenschlächter, die für Ewalds Tod verantwortlich waren, in die Hölle zu schicken.

Ole bestand darauf, den Fischkutter bereits am späten Nachmittag im Schutze einer kleinen, felsigen Insel mit windzerzausten Kiefern vor Anker zur bringen. Dieses Idyll lag nur dreihundert Meter vom Festland entfernt, inmitten der riesigen Hare Bay, im Norden von Neufundland.

Mitte April waren hier oben die Nächte noch empfindlich kalt. Eingerahmt von steil aufragenden, noch mit schneebedeckten Bergen, bildete sich in der Bucht über Nacht eine dünne Eisschicht. Diese Eisschicht musste am folgenden Morgen Jungfräulichkeit ausstrahlen. Nichts durfte auf die Anwesenheit der sieben Männer hinweisen.

Obwohl die Aktivisten in den letzten Jahren unter den widrigsten Umständen übernachtet hatten, empfanden sie die beiden Kajüten unter Deck als äußerst beengt. Mit Ausnahme von Marco und Ole waren es allesamt hünenhafte Naturburschen. Marco, der IT-Experte, wechselte in der Nacht zu Amaro Nguyen in den Führerstand.

Der Indianermischling hatte den alten Kutter zwei Wochen zuvor in Channel-Port aux Basques für neuntausend kanadische Dollar erstanden. Seit im Sommer 1992 das kanadische Fischereiministerium ein Fangverbot für Kabeljau verhängte und die Hoheitsgewässer auf 200 Seemeilen erweitert hatte, dümpelten tausende große und kleine Kutter ungenutzt in den Häfen. Für Bodo, der die Aktion leitete, hatte es oberste Priorität, dass der Motor des Kutters die Crew nicht im Stich ließ. Amaro war mit Fischerbooten aufgewachsen. Er hatte fast eine Woche benötigt, um einen gebrauchten, jedoch noch sehr gut erhaltenen und stärkeren Motor, einzubauen. Die Gruppe würde den kleinen Hafen in der Seal Bay reibungslos und noch schneller als ursprünglich geplant erreichen. Die Entscheidung des Leiters dieser Aktion, den Kutter kurz nach der Ankunft im Hafen auf Grund zu setzen, musste respektiert werden.

Kurz vor sechs Uhr früh räkelte sich Bodo aus dem Schlafsack und schlüpfte in den wattierten Schnee-Overall mit angenähter weißer Fellmütze. Anschließend stieg er in die ebenfalls weißen Fellstiefel. Bevor er die schmale Holztreppe nach oben stapfte, kontrollierte er den kleinen Schwedenofen. Es war keine Glut mehr zu sehen. In den nächsten Stunden durfte kein Rauch aufsteigen. Nicht die Spur eines verräterischen Geruches durfte in der klaren und kühlen Morgenluft liegen.

Der Führerstand war bereits leer. Bodo öffnete die Schiebetüre und betrat den schmalen Gangbord. Ein kalter Windhauch ließ ihn zusammenzucken. Fast automatisch zog er die Fellmütze über. Der Kutter ankerte dicht an einem Felsen, der wie ein riesiger Quader fast senkrecht ins Wasser ragte. Es genügte ein kleiner Schritt, um vom Gangbord an Land zu gelangen. Bradly wollte gestern den Kutter zwanzig Meter weiter vor Anker bringen, da von dieser Stelle aus ein ungehinderter Blick zum Buchteingang möglich gewesen wäre. Doch Amaro hatte darauf aufmerksam gemacht, dass die Morgensonne sich im Glas des Führerstandes widerspiegeln könnte; zumindest war dies nicht gänzlich auszuschließen.

Bodo blickte sich suchend um. Eingerahmt von zwei uralten Kiefern befand sich einige Meter oberhalb des Bootsaustieges ein großer, flach geschliffener Felsen. Unter einem weit herausragenden Ast der linken Kiefer sah er die Silhouette eines Mannes. Dieser stand bewegungslos und breitbeinig, wie eine Statue, und blickte in Richtung Osten.

Amaro begrüßte Bodo mit einem Kopfnicken und deutete mit dem Kinn zum Eingang der Bucht. Der Himmel färbte sich gerade von einem dunklen Rot in ein sattes Dunkelorange; darin feine weiße und schwarze horizontale Streifen. Langsam betupfte das Licht auch die rechte und linke Bergflanke am Buchteingang. Das Farbenspiel kroch nun langsam die hohen Bergketten hinauf. Jetzt begann sich das Feuerwerk, auf der dünnen Eisschicht der Hare Bay widerzuspiegeln.

Während Bodo das Farbspektakel in sich aufsog, war Amaro unbemerkt verschwunden. Als er lautlos seinen ursprünglichen Platz einnahm, hatte er zwei große Henkeltassen in den Händen. Wortlos streckte er Bodo eine davon entgegen. Schweigend standen die beiden Hünen nebeneinander. Der Kaffee dampfte in der kalten Luft, und die Männer wärmten sich die Hände an den Tassen. Das dunkle Schwarz über ihnen wich langsam einem Dunkelblau, und am Horizont schob sich die fahlgelbe Sonne wie ein gleißendes Halbrund in das Meer aus Orange. Amaro hatte ebenfalls die weiße Tarnkleidung angezogen. Für ihn war diese Temperatur wie ein Frühlingslüftchen. Er brauchte keine Fellmütze. Sein langes, tiefschwarzes Haar kontrastierte zum weißen Overall. Die Farben des jungen Tages verstärkten seine vom Wind und Wetter gegerbten Gesichtszüge. Wie Bodo war er knapp zwei Meter groß, breitschultrig und trotz des Overalls erkennbar muskulös.

Den Körperbau hatte Amaro von seinem Vater geerbt. Damit erschöpften sich allerdings die Gene der weißen Rasse. Amaros Mutter war die Tochter eines Häuptlings aus dem Stamm der Eyak. Dieser Tatsache verdankte der Vater den reibungslosen Aufbau eines ansehnlichen Fischunternehmens im Südwesten von Alaska. Bis zu seinem zwanzigsten Lebensjahr schuftete der Mischling im Familienunternehmen. Als der mittlerweile hünenhafte Naturbursche seine Mutter eines Tages blutüberströmt am Boden liegend vorfand, entschied das Blut der Eyak innerhalb weniger Sekunden über Amaros künftiges Leben. Sein Vater musste sechs Wochen im Krankenhaus verbringen, und der mit einem Schlag erwachsen gewordene Eyak versprach seinem Erzeuger, ihn in kleine Stücke zu schneiden, und an die Lachse zu verfüttern, sollte er noch einmal Hand an seine Mutter legen. Danach nahm er sich seinen Verdienst, den ihm sein Vater bislang vorenthalten hatte, aus der Kasse. Seine Mutter gab ihm wortlos einen Kuss auf die Stirn, ehe er mit einer guten Ausrüstung in die Wildnis Alaskas verschwand. Im Laufe der Jahre häuften sich unaufgeklärte Todesfälle von betrunkenen und bestialischen Robbenjägern, gierigen Ölsuchern und Trupps von Jägern, die ihren Spaß daran hatten, wie eine wilde Horde durch die herrlichen Weiten Alaskas zu ziehen.

Die Eyak verstanden sich als Teil der Schöpfung. Sie entnahmen der Natur immer nur so viel, wie sie zum Leben brauchten. Und sie entschuldigten sich bei den erlegten Tieren und bedankten sich beim Schöpfer. Amaro verstand sich als Beschützer seiner Heimat. Als ihm eine Sondereinheit zu dicht auf den Pelz rückte, setzte er sich in die Staaten ab und schloss sich den Eco Warriors an.

Zusammen mit Bodo und Marco wurde er einige Zeit später in Little Guantanamo inhaftiert. Sein kanadischer Freund, Vincent Decoux, konnte damals durch die Maschen des FBI schlüpfen. Er half Amaro später wieder auf die Beine zu kommen, und stellte den Kontakt zu Bodo her. Als Amaro von Bodos Plan hörte, weinte er vor Glück. Ohne Bodos

Hilfe hätte er das Little Guantanamo wahrscheinlich nicht lebend verlassen.

Nun standen sie mit ihren Henkeltassen nebeneinander und begrüßten schweigend den Tag. Amaro erinnerte Bodo an Ewald. Auch bei diesem Indianermischling brauchte es keine Worte. Es war, als sprächen auch ihre Seelen miteinander.

»Sie haben soeben den Hafen verlassen.« Mit diesen Worten näherte sich Marco den beiden Männern. Bodos langjähriger Wegbegleiter hatte die Aufgabe, den Funkverkehr zu verfolgen. Er wandte den Kopf zu Amaro.

»Wann werden sie hier sein?«

»Schätze in einer halben Stunde«, antwortete dieser knapp. In Little Guantanamo teilten sie sich eine Zeitlang gemeinsam eine Zelle. Marco nickte kurz und verzog sein Gesicht zu einem leichten, dankenden Lächeln. Wortlos legte Bodo seine Arme über die Schultern seiner beiden Wegbegleiter. Vor allem für Marco bedeutete diese Geste Freundschaft, Dank, Wärme, Kraft und Zusammengehörigkeit.

Der eher schmächtige Mann unterstützte Bodo bereits als Jugendlicher beim Kampf gegen Tierversuche. Als IT-Experte war es damals seine Aufgabe gewesen, alle Aktionen akribisch vorzubereiten. Gemeinsam litten sie später fast fünfzehn Monate in Little Guantanamo. Bodo hatte zuvor erkannt, dass in Marco ein riesiges IT-Genie schlummerte. Bodo war fortan Marcos Mentor geworden. Für ihn war es nicht nur ein Zeichen der Freundschaft, wenn er jeden noch so ausgefallenen Wunsch des Algorithmen-Fetischisten finanzierte. Er wusste und ahnte, dass dieses Geschenk Gottes, wie er es manchmal scherzhaft nannte, gehoben werden musste, und noch große Dienste leisten würde. Für Marco ging diese Symbiose weit über eine Freundschaft hinaus. Ein Leben ohne Bodo war für ihn nicht mehr vorstellbar.

Er stand plötzlich neben den drei Männern. Sie hatten ihn nicht kommen hören.

Während Marco sich im Laufe der Jahre zu Bodos linker Hand entwickelte, war Ole zu seiner unverzichtbaren Rechten erwachsen. Dieser Bursche dachte und bewegte sich nicht nur wie ein Luchs; er hatte den Instinkt und sogar die Augen dieser Tiergattung.

Über Nils Ruffuß, der sich als Jugendlicher Bodos Feldzug gegen Tierversuche angeschlossen hatte, lernte Bodo Ole kennen. Dessen Vater hatte aufgrund eines Unfalles den Hof und die Fischerei in Norwegen aufgegeben. Ole war in Hamburg geboren. Seine Mutter, eine Köchin, hatte sich des Norwegers mit einem Bein erbarmt, und ihn geheiratet. Irgendwann zogen sie in die Einöde Norwegens, wo der Vater schließlich dem Suff erlag. Zuvor hatte er seinen Sohn wie einen Hund geschlagen.

Ole, nur 175cm groß, verbrachte die meiste Zeit in den Fjorden und den riesigen Wäldern Norwegens. Er wurde muskulös, zäh, ausdauernd – und jähzornig. Nach einigen Jobs auf Ölplattformen in Norwegen und in Nigeria gelangte er schließlich zur norwegischen Armee. Dort erhielt er eine Spezialausbildung bei einer Sondereinheit und wurde als Waffenspezialist sowie Sprengstoff- und Nahkampfexperte ausgebildet. Nachdem der Jähzornige einen Vorgesetzten übel zugerichtet hatte, verbrachte er ein halbes Jahr im Gefängnis. Danach zog es den Norweger wieder nach Hamburg, wo er sich bei einer Wach- und Schließgesellschaft sowie bei einem Werttransportunternehmen über Wasser halten konnte.

Heute standen sie in der Einsamkeit von Labrador. Bodo, ein muskulöser Hüne, zog Ole näher heran, so dass sein rechter Arm sowohl über Marcos und zum Teil auch über Oles Schulter reichte.

»Ich danke euch für eure Freundschaft. Auch in Ewalds Namen.«

Die Männer wussten, dass Bodo keine Antwort erwartete. Sie blickten schweigend in Richtung Osten. Dort stand die Sonne inzwischen wie ein Feuerball am Horizont. Es war Ewalds Art zu beten, wenn er solche Herrlichkeiten mit der Kamera einfing, und dabei oft, wie ein kleiner, begeisterter Junge wirkte. »Ach Ewald, ich wünschte, du wärst heute bei uns«, flüsterte Bodo leise.

»Er ist bei uns. Freundschaft geht über den Tod hinaus.«

Es war Cristostomo Campbell, der dicht hinter den vier Männern stand, und nun den Reißverschluss seines Overalls zuzog.

»Ich bin stolz darauf, solche Freunde zu haben. Heute ist ein schöner Tag zum Sterben, sagen wir Indianer. An wichtigen und guten Entscheidungen darf man nicht zweifeln.« Mit diesen Worten klopfte er Bodo freundschaftlich auf die Schulter. Cristostomo und Bodo kannten sich seit vielen Jahren. Der kanadische Indianer war 190 cm groß, hatte pechschwarze, kurze Haare, die nun in der frühen Morgensonne glänzten.

Dass er Halbindianer war, unterschlug Cristostomo gerne. Sein Vater war ein Weißer aus Ontario und hatte mit einer Indianerin eine Ranch in Manitoba aufgebaut. Zum Leidwesen des Vaters war Cristostomo bereits als Jugendlicher tagelang in den Wäldern verschwunden. Um nichts auf der Welt wollte er später die Ranch der Eltern übernehmen. Mit Rinderzucht konnte sich Cristostomo nicht identifizieren. Stattdessen studierte er Biologie. Während des Studiums lernte er die Indianerin Awanasa Archambeau kennen. Awanasa wurde Biologie-Lehrerin und Cristostomo führte Naturbegeisterte durch die schöne, fast unberührte Wildnis von Quebec.

»Luft, Luft, aahhh.« Es war Bradly Bryant, der sich mit einer Tasse dampfendem Kaffee in der Hand zum Ausblickfelsen arbeitete. »Nie wieder übernachte ich mit euch in einer Kajüte. Das halten doch nur Murmeltiere aus.« Er schlürfte genüsslich an seiner Tasse.

»Wenn es da unten streng riecht, dann kann dies nur von dir kommen«, sagte Marco lachend. »Von dieser Nacht hast du doch überhaupt nichts mitbekommen. Du hast geschnarcht, dass das ganze Boot vibriert hat. Ich bin deshalb zu Amaro geflüchtet.«

Die Männer lachten. Während Bodo, Marco, die beiden Indianer und Vincent es gestern Abend bei einer Flasche Bier belassen hatten, brauchte Bradly seine Flasche Whiskey. Nur Ole hielt sich an seine Cola. Da unten im Süden der Staaten degeneriert man schneller, hatte gestern Bodo zu Marco gesagt. Bradlys Heimat war die Stadt Biloxi, im äußersten Süden von Mississippi, am Golf von Mexiko.

Als Letzter tauchte Vincent Decoux auf. Er, der für die Planung dieser Aktion zuständig war, wohnte an der Grenze zwischen Kanada und Alaska.

Vincent, Cristostomo, Amaro, Ole und Bradly hatten eines gemeinsam. Sie waren raue Gesellen, Kämpfernaturen - und vor allem Scharfschützen mit Spezialausbildungen. Sie hatten sich Gedanken um Bodo gemacht.

Bradly hatte sechs Barrett M82 besorgt, und diese an Vincent zum Versand gebracht. Amaro grinste vor wenigen Tagen geringschätzig über die relativ kurzen Gewehre. Doch als sie vor zwei Tagen in die Wälder fuhren, um Schießübungen zu machen, pfiff er beeindruckt durch die Zähne. Nach einer Weiterentwicklung wog die M82 aufgrund des Einsatzes von Titan nur knapp über zehn Kilogramm. Hinzu kam ein Zeiss-Zielfernrohr mit sechs- bis vierundzwanzigfacher Vergrößerung. Entgegen einem Jagdgewehr konnte dieses Spezialgewehr mit einer weitaus effektiveren Munition geladen werden. Ganz wichtig war, dass der bewegliche Lauf geflutet wurde und Kühlrippen besaß. Zusätzlich war eine Mündungsbremse eingebaut.

Diese garantierte, dass der Rückstoß um siebzig Prozent verringert wurde. Das war ganz entscheidend für die zweiten und nachfolgenden Schüsse.

Den Scharfschützen war der Mund offen stehengeblieben, als Bodo nach bereits zehn Minuten drei kleine Münzen hintereinander aus einer Entfernung von dreihundert Metern zerkleinerte. Sie konnten nicht ahnen, dass er durch Oles Schule gelaufen war. Und dieser grinste anerkennend.

Bradly hatte unterschiedliche Munition mitgeliefert. Das Magazin fasste zehn Schuss 12,7x99 mm. Sie entschieden sich für die Weichkernmunition. Diese eigneten sich für Kopfschüsse. Der Austritt am Hinterkopf war bis zu zehn Mal größer als das Einschussloch. Ole riet von Stahlmantelgeschossen ab. Reste dieser Munition, die Rückschlüsse auf den Gewehrtyp hätten geben können, wären später von Experten leichter zu finden gewesen. Zur Sicherheit hatte jeder Schütze ein Ersatzmagazin.

»Lasst uns hinuntergehen«, mahnte Amaro, nachdem er in die Richtung des herrlichen Sonnenaufganges geblickt hatte.

Marco und Ole reichten den Männern jeweils ein mit weißem Stoff bespanntes Futteral durch die Tür des Führerstandes. Danach trat Ole mit seinem Futteral nach draußen.

»Sie müssen in ein paar Minuten am Buchteingang auftauchen«, sagte Marco im Türeingang. Danach gab er den sechs Männern ein kleines Päckchen. In jedem Päckchen befand sich ein kleines Fernsprechgerät. Bei der gestrigen Besprechung waren sie jedes Detail noch einmal durchgegangen. Als Einsatzleiter hatten sie sich dabei auf Amaro geeinigt. Er wusste genau, in welcher Sekunde die Schüsse abgegeben werden mussten. Alle Ziele mussten aufrecht stehen. Der jeweils erste Schuss war im Bruchteil einer Sekunde abzugeben; gleichzeitig. Nicht das kleinste Risiko durfte eingegangen werden.

Die sechs Schützen verließen den Kutter. Marco blieb an Bord. Amaro hatte gestern Abend eine gut begehbare Strecke zum Kamm der kleinen Insel ausfindig gemacht. Der Aufstieg würde nur zehn Minuten in Anspruch nehmen. Schweigend stapften die Männer Amaro hinterher; in kleinen und sicheren Schritten. Ihre Fellmützen mussten sie erst überziehen, sobald sie die Anhöhe erreicht hatten. Die Mannschaft musste in der Landschaft zerfließen; sie durfte nicht vorhanden sein.

Das kleine, flache Plateau hatte ausreichend Platz für die Scharfschützen. Von hier aus hatten sie einen herrlichen Weitblick. Am Eingang der Bucht war ein kleiner Kutter zu sehen, eingerahmt vom großen Sonnenball. Ewald hätte dieses fast kitschige Bild in vielen Aufnahmen festgehalten, dachte Bodo. Von jetzt an mussten sich die Männer vorsichtig bewegen. Sie streiften ihre Fellmützen über und gingen unwillkürlich in die Hocke. Der Wind hatte den neuen, leichten Schnee der letzten Nacht verweht. Die verbliebene Schneedecke war nur knapp fünf Zentimeter hoch und angefroren. Trotzdem glätteten die Aktivisten den vorderen Bereich mit ihren Händen. Die Zweibeine der Gewehre mussten einen absolut festen Stand haben. Darüber hinaus hatte Bodo darauf bestanden, anschließend alle ausgeworfenen Hülsen einzusammeln. Keine durfte zurückbleiben.

Die Schützen zogen die Gewehre aus den Futteralen, klappten die Zweibeine auf und brachten die Gewehre in Stellung. Aus einer Seitentasche des Futterals entnahmen sie ein volles Ersatzmagazin und legten dieses neben das Gewehr. Kniend kramten sie nach den kleinen Päckchen, welche Marco ihnen übergeben hatte. Das Sprechfunkkästchen in der Größe eines Handys steckten sie in die linke Brusttasche des Overalls, nachdem sie den Schalter auf „ON“ umgelegt hatten. Sie zogen das dünne Kabel nach oben, legten den Kopfhörer an, und steckten das Empfangsteil in das linke Ohr. Sofort begann es leise zu rauschen.

Amaro vergewisserte sich, dass alle Empfang hatten.

»Sprechprobe«, zischte er leise.

Bodo, der am linken Rand kniete, antwortete leise: »Eins«.

Ole neben ihm sagte: »Zwei.«

Danach kamen Amaro, Bradly, Vincent und rechts außen befand sich Cristostomo. Unabhängig davon, wie immer sich die Robbenschlächter bewegen würden; »ansprechen« mussten jeweils die Schützen von links nach rechts entsprechend den Männern am Strand gegenüber - von links nach rechts.

Aus der rechten Brusttasche des Overalls zogen nun die Männer weiße Gesichtsmasken und weiße Gummihandschuhe. Bodo hatte ursprünglich darauf bestanden, auch enganliegende Brillen zu tragen. Er war ein Sicherheitsfanatiker. Für den Extremfall, dass einer der Schützen gefangen genommen würde, wollte er sicherstellen, dass ihnen nicht der leiseste Hauch von Schmauchspuren anhaftete; zum Beispiel an den Wimpern. Anhand der Schmauchspuren ließe sich weitestgehend ermitteln, mit welchem Waffentyp und mit welcher Munition geschossen worden war. Die Kleidung, die Gesichtsmasken und die Handschuhe mussten unmittelbar nach der Aktion vernichtet werden. Vor allem Amaro konnte Bodo überzeugen, dass eine Brille bei einem noch so geringen Rückschlag des Gewehres ein Sicherheitsrisiko darstellte. So einigten sie sich darauf, später auf dem Boot die Körperteile hinter den Öffnungen der Gesichtsmasken mit einer Speziallösung sorgfältig zu reinigen.

Als sie das Tuckern des Kutters hörten, legten sie sich aus Sicherheitsgründen flach auf den Bauch. Durch einen Zufall könnte einer der Robbenjäger mit dem Fernglas das Gebiet absuchen. Das war zwar äußerst unwahrscheinlich, jedoch nicht gänzlich auszuschließen. Amaro hatte ausgerechnet, dass die Robbenjäger frühestens in zwanzig Minuten nach dem ersten Stopp des Kutters am festgelegten Aktionspunkt angelangt sein würden.

Auf der gegenüberliegenden Festlandseite, am Fuße der Bergkette, hatten Wind und Wellen zwanzig bis dreißig Meter breite Schotterbänke ausgewaschen. Auf diesen Schotterinseln, die teilweise noch mit einer leichten Schneedecke bedeckt waren, hatten sich unterschiedlich große Robbenkolonien versammelt. Zu dieser Jahreszeit waren die meisten Robbenjungen vier bis sechs Wochen alt. Das Spektakel der Jungen war aufgrund der dünnen Luft und der Entfernung von dreihundert bis vierhundert Metern so laut zu vernehmen, als wären diese nur wenige Meter entfernt. Direkt gegenüber, auf der dritten Schotterbank von rechts, lagen fünf Robbenmütter, Sattelrobben und fünf Jungrobben. Zwei davon trugen noch ein weißes Fell und waren demnach noch keine vier Wochen alt. Die übrigen Jungrobben hatten ein Alter von sechs bis maximal sieben Wochen.

Kapitel 2

Bodo war plötzlich unendlich traurig. Ihm wurde bewusst: Es lag zwar in seiner Macht, diese Robben dort drüben zu retten. Ewald hatte dies damals versucht – vor nun genau zehn Jahren. Ewald … vergib mir, dass ich dich damals mitgenommen habe, sinnierte Bodo. Ewald, sein Kindheits- und Jugendfreund … sein Blutsbruder … sein Anker in so vielen Stunden … Für ihn, diesen leidenschaftlichen und bekannten Naturfotografen, waren diese Bilder, diese unschuldigen und lebensfrohen Robbenbabys das Paradies schlechthin. Bodo schloss kurz die Augen. Ihm war, als hörte er Ewalds erregte Stimme.

Vor seinem geistigen Auge sah er nun wieder, wie sich Ewald mit seiner Kamera auf allen vieren an die kleinen Robben heranarbeitete, um hautnah Bilder schießen zu können. Die Evolution hatte es so eingerichtet, dass aus der Sicht der Robben vom Menschen keine Gefahr ausging. Also blieben die Robbenmütter seelenruhig liegen, und die Robbenbabys ließen ihrer Neugierde freien Lauf und schnupperten am Objektiv von Ewalds Kamera.

»Schau dir das an. Sind sie nicht süß? Toll. Danke Bodo«, flüsterte er aufgeregt zu Bodo, Simone, Ole und Vincent hinüber.

Durch die Robben abgelenkt, war ihnen entgangen, dass sich ein Kutter näherte. Bodo hatte mit den Robbenjägern erst am darauffolgenden Tag gerechnet, da die Jagdsaison erst ab dem 15. April freigegeben wurde. Sie hörten das Tuckern des Motors und das Zerspringen der dünnen Eisdecke. Kurz darauf fuhr der Kutter knirschend auf die Kiesbank. Dann ging auf einmal alles sehr schnell. Sechs Männer in braunen Overalls sprangen vom Boot. Offensichtlich hatten sie die Aktivistengruppe bereits gesehen. Die beiden größten Robbenjäger stapften rasch auf Bodos Gruppe zu. Die restlichen Robbenschlächter begannen im Akkord mit ihren Hakapiks, den Spitzhacken, auf die jungen Robben einzuschlagen. Lautes Jammern und Klagen erfüllte die kalte Luft – und immer wieder die dumpfen Schläge der Hakapiks. Keine Robbe machte Anstalten, zu fliehen. Es war, als hätten sie ihr Schicksal klagend angenommen; als würden sie lediglich flehen und bitten, verschont zu werden. Doch die Schläge trafen selbst die weißen Robbenbabys. Für die Robbenschlächter waren es Whitecoats. Die Preise pro Robbenfell waren rückläufig. Aber für Whitecoats zahlten die Chinesen viel Geld. Die Jagd auf weiße Robbenjungen war seit 1987 offiziell verboten. Umso erstaunlicher war es gewesen, dass diese Männer in einen Tötungsrausch verfielen, obwohl sie davon ausgehen mussten, beobachtet zu werden.

Ewald fotografiert hektisch und rannte auf die Robbenschlächter zu; schreiend und weinend. Er kam nicht weit. Einer der beiden Robbenjäger war bei ihm angelangt. Ohne Vorwarnung schlug einer von ihnen mit der Hakapik Ewald die Kamera aus der Hand. Wie erstarrt blickte der Fotograf einige Sekunden auf seine zertrümmerte Kamera. Seine Kamera war sein Heiligtum! Wie von Sinnen stürzte er sich auf den Robbenjäger. Der Fotograf war 195cm groß und durchtrainiert. Er hob den Robbenschlächter hoch wie ein Spielzeug. In diesem Augenblick traf ihn die Spitzhacke des zweiten Jägers.

Ewald ließ den Mann fallen, sackte in die Knie und krümmte sich am Boden.

Bodo, Vincent und Ole waren rasch zur Stelle gewesen. Bodos Tritt traf den Hakapik-Schläger in die Magengrube. Der Mann taumelte mehrere Meter zurück und ging in die Knie. Noch bevor er aufstehen konnte, hatte der deutsche Hüne ihn hochgerissen und ihn in hohem Bogen durch die Luft geworfen. Krachend durchbrach der Körper die dünne Eisdecke und landete im Wasser. Ole traktierte den zweiten am Boden liegenden Robbenjäger.

Vincent hatte aufgrund seiner Kriegseinsätze sofort erkannt, dass Ewald schwer verletzt sein musste. Rasch öffnete er die wattierte Windjacke. Der Pullover war im Bauchbereich blutgetränkt. Simone kniete inzwischen auf der anderen Seite von Ewalds Körper und schluchzte. «Ist er schwer verletzt?« Vincent nickte.

»Wir müssen die Blutung rasch stillen. Mach eine Faust.«

Er hatte bereits Simones Hand genommen. »Fest drücken«, befahl Vincent und griff nach seinem Rucksack.

Mit einem »Ewald« hatte sich Bodo am Kopfende seines Freundes fallen lassen. Das Gesicht des Fotografen war schmerzverzerrt. Aus dem Mundwinkel sickerten Blutstropfen.

»Ich glaube, das war‘s mein Freund«, röchelte der verwundete Fotograf und versuchte, Bodos Hand zu ergreifen.

Doch das Schicksal hatte Ewalds Ende noch nicht vorgesehen. Vincent konnte rasch einen Hubschrauber organisieren. Bodo bestand darauf, mitgenommen zu werden.

»Geld spielt keine Rolle«, hatte er viele Male gesagt. Es war erstaunlich, wie rasch sich mit Geld viele Türen öffnen ließen. Erst zu diesem Zeitpunkt stellten beide Freunde fest, dass sie die gleiche, sehr seltene Blutgruppe, AB Rhesusfaktor positiv, besaßen. Am ersten Tag musste Bodo 1,5 Liter Blut spenden und im Abstand von zwei Tagen noch einmal je einen halben Liter. Ewald wurde in ein Klinikum in Montreal verlegt und verbrachte dort zwei Monate. Entgegen den Ratschlägen der Ärzte verließ der Fotograf vorzeitig das riesige Krankenhaus. Bodo bestand darauf, ihn zu begleiten. In der Einöde von Quebec, hundert Kilometer südlich der Hudson Bay, gingen Ewalds Kräfte endgültig zu Ende. Der einzige Kindheits-, Jugendfreund und Blutsbruder starb in Bodos Armen.

Dies war das zweite große Schlüsselerlebnis, welches Bodos Seele erkranken ließ und sich zu einem schweren Trauma ausweiten sollte.

Vor zehn Jahren, fast auf den Tag genau, hatte sich das Unglück mit Ewald und den Robbenschlächtern ereignet. Es war Amaros Aufgabe gewesen, die Namen der sechs Robbenjäger ausfindig zu machen. Kein Zweifel durfte bestehen. Als Indianer, Jäger und Fischer war er im Dorf dieser sechs Personen nicht weiter aufgefallen.

Er übernachtete mehrere Male im Haus eines alten und kranken Inuit. Sie gaben vor, miteinander verwandt zu sein. Akkilokipok hieß der zahnlose Inuit. Er hasste diese sechs crazy devils, wie er sie nannte. In deren Adern floss das Blut von Wikingern und Basken. Diese Burschen waren körperlich größer als die Ureinwohner Labradors. Es waren Raufbolde und Säufer, die ihre Frauen schlugen. Diese degenerierte Brut hatte kein Gefühl für die Natur und deren Geschöpfe. Sie waren eine Schande für dieses ehemals schöne Land. Von diesem traurigen und wütenden Alten hatte Amaro die zuverlässige Information: Es war die gleiche Mannschaft wie vor zehn Jahren, auf die sie heute warteten.

»Bodo, Bodo, sie sind da«.

Es war Ole, der genau registrierte, dass Bodo in seinen Gedanken weit weg war. Und er ahnte, woran Bodo in den letzten Minuten gedacht hatte.

Der Kutter war an der ersten Kiesbank angelangt. Als würde sich alles minutiös wiederholen, sprangen sechs Männer in braunen Overalls vom Kutter. Ohne Zögern gingen sie auf die Robbenjungen zu. Die Robbenjäger waren inzwischen aufgrund des Druckes der Tierschützer verpflichtet, die Tiere zunächst mit einem gezielten Schuss zu töten und anschließend mit der Hakapik die noch dünne Schädeldecke zu zertrümmern. Doch es fiel kein Schuss. Auch die geschützten Whitecoats wurden nicht verschont. Viele Leiber zuckten noch, als die Robbenjäger begannen, die Decke der Robben vom Körper zu lösen. Nein, sie hatten nichts dazu gelernt. Das waren nach wie vor seelenlose Schlächter.

»Der Dritte von links«, vernahm Bodo aus der Ohrmuschel. Er blickte durch das Fernglas. Ihm war, als ob der Mann direkt vor ihm stand. Er war älter geworden. Aber es war zweifellos der Bursche, welcher Ewald damals die Spitzhacke in den Bauch gerammt hatte. In diesem Moment wusste er: Diese Aktion war richtig und gerechtfertigt. Diese Aktion musste ausgeführt werden.

Kapitel 3

Während ein Robbenjäger die Felle auf einen Schlitten legte, um diese zum Kutter zu ziehen, stapften die anderen Männer zur zweiten Bucht.

»Schau dir das an. Das Robbenjunge ganz hinten rechts«, hörte Bodo Vincents Stimme. Bodo blickte wieder durch das starke Fernglas. Das zuerst niedergeschlagene Robbenjunge bewegte sich noch und hob den Kopf. Es rief nach seiner Mutter. Die Mutter erkannte das Klagen ihres Jungen. Sie kam näher und schnupperte an diesem lebendigen Kadaver. Sie erkannte ihr Junges nicht mehr. Der lebenswichtige Geruch war mit dem Fell verschwunden.

Auf der zweiten Kiesbank waren nur zwei Mütter mit ihren Jungen.

Die Robbenjäger erledigten rasch ihr Handwerk. Fünf Minuten später machten sie sich auf den Weg zur Kolonie genau gegenüber.

Jetzt waren sie nur noch dreihundert Meter entfernt. Sie legten eine Pause ein. Vier Jäger kramten aus einer Innentasche ihres Overalls Flachmänner hervor. Sie prosteten sich zu, tranken, lachten und machten offensichtlich Witze. Die Robbenmütter und ihre Jungen sahen keinen Grund, zu fliehen.

»Masken, Handschuhe«, zischte Amaro angewidert in das kleine Mikrofon.

Die Schützen hatten die Masken über der Stirn bereits in Position gebracht, und zogen diese nun nach unten.

Danach streiften sie rasch die weißen und dünnen Stoffhandschuhe über; ein gespenstisches Bild. Diesem Spuk dort drüben nicht sofort ein Ende zu bereiten, war ungemein schwer. Die Schützen mussten warten, bis auch der sechste Robbenjäger sich in Schussposition befand. Darüber hinaus war zuvor festgelegt worden, dass später die Ermittler – und hoffentlich auch Fotografen – das Gemetzel sehen würden, welches diese widerlichen Schlächter angerichtet hatten.

Bodo kannte das Geräusch sofort. Nur sechs bis sieben Meter neben ihm hatte sich in der Spitze einer Kiefer ein Vogel niedergelassen. Im Bruchteil einer Sekunde sah er, dass es sich um einen Tannenhäher handelte. Das Verhalten dieser Vogelart ähnelte denen der Eichelhäher. Dieses Vieh wird doch jetzt nicht anfangen Lärm zu schlagen, dachte er. Kaum schoss ihm dieser Gedanke durch den Kopf, hallte weithin das schnarrende »chrääh, chrääh, crääh«. So mancher Fuchs, Wolf oder Vielfraß musste aufgrund eines solchen Gezeters die Pirsch abbrechen. Alle Tiere waren im Umkreis von mehreren Kilometern gewarnt. Bodo starrte rasch durch das Fernglas.

Die Männer mit ihren Flachmännern dort drüben waren tatsächlich degenerierte Teufel, wie Akkilokipok sie Amaro gegenüber klassifizierte. Ein Blick zu Amaro, Christostomo und Ole verriet, dass diese Naturburschen in diesem Moment ähnlich dachten. Bei ihnen hätten angesichts der Rufe des Tannenhähers sofort die Alarmglocken schrillen müssen.

Bodo hörte das Tuckern des Kutters.

»Verdammt, wir haben doch nicht alles bis ins letzte Detail durchdacht«, schoss es durch seinen Kopf. »Der Kutter kann zumindest einen Teil des Schussfeldes verdecken.«

»Amaro. Amaro. Unser Schussfeld«, flüsterte er aufgeregt ins Mikrofon.

»Keine Sorge, der Kutter wird links außen anlanden«, war die ruhige Antwort. Und tatsächlich - der Kutter tuckerte vorbei, und fuhr links außen auf die Kiesbank.

Die fünf Robbenschlächter hatten ihre Flachmänner wieder verstaut, und begannen die Felle zum Rand der Kiesbank zu ziehen. Der sechste Mann kam nun mit dem Schlitten. Er war nur noch zwanzig Meter von der Gruppe entfernt. Die Schützen entsicherten die Gewehre, und warteten angespannt auf Amaros Kommando.

»Achtung … drei, zwei, eins, null.«

Bei »null« bellten die Schüsse auf. Der Abzug jedes Gewehres war auf den einzelnen Schützen eingestellt. Während Amaro den Bügel nur ganz leicht anzutippen brauchte, hatte er es für sinnvoll gehalten, den Druckpunkt bei Bodos Gewehr etwas strammer zu justieren. Der jeweils erste Schuss pro Mann war bereits tödlich. Ein Großteil der hinteren Schädeldecke wurde förmlich weggesprengt. Der zweite Schuss in den Kopf, der fast gleichzeitig abgegeben wurde, wäre nicht mehr notwendig gewesen. Die restlichen vier Schüsse auf die Oberkörper waren lediglich zur absoluten Sicherheit abzugeben. Amaro wollte nicht das kleinste Risiko eingehen. Die Schlussfolge war so rasch, dass die Robbenjäger erst nach dem letzten Schuss leicht nach hinten fielen – alle gleichzeitig.

Bereits fünf Sekunden später erfolgte das nächste Kommando von Amaro:

»Masken absetzen«.

Er löste damit einige Schützen, vor allem Bodo, aus einer Starre; gab ihnen keine Zeit nachzudenken. Fast automatisch streiften die Schützen ihre Masken nach oben. Alle weiteren Schritte waren am Tag zuvor mehrere Male einstudiert worden. Sie zogen die Kopfhörer ab und steckten diese zusammen mit dem dünnen Kabel in die linke Brusttasche des Overalls. Erst nachdem sie die weißen Fellmützen nach hinten geschoben hatten, konnten sie sich der Gesichtsmasken entledigen und diese wieder in die rechte Brusttasche des Overalls verschwinden zu lassen. Schweigend sammelten sie danach die ausgeworfenen Patronenhülsen ein.

»Alle Hülsen vollständig?«, fragte Amaro laut, und blickte jeden einzelnen Schützen an.

Die Schützen nickten.

»Leerpatronen, Ersatzmagazine und Handschuhe in die Seitentasche des Futterals. Reißverschluss zuziehen«, war das nächste Kommando. Nichts durfte später herausfallen. Darauf hätten sich Fingerabdrücke oder DNA-Spuren befinden können.

Die Männer verstauten ihre Gewehre in die Futterale. Amaro und Cristostomo übergaben ihre Futterale mit Inhalt an Bradly und Vincent. Während Bodo, Ole, Bradly und Vincent sich auf den Abstieg konzentrierten, begannen die beiden Indiandermischlinge mit zusammengebundenen fingerdicken Zweigen alle Spuren auf dem kleinen Plateau zu verwischen und hierbei noch einmal darauf zu achten, dass nicht die kleinste Kleinigkeit zurückblieb. Grob verwischten sie die Spuren beim Abstieg. Es war eine schweißtreibende Angelegenheit. Er denkt wie ein Indianer, hatte Amaro am Abend zuvor ehrfurchtsvoll von sich gegeben, als Bodo diesen Vorschlag unterbreitet hatte. Es sollten vor allem keine Abdrücke hinterlassen werden, aus denen die Anzahl der Personen und Gewicht pro Person, selbst für erfahrene Spurenleser, hervorgehen konnten. Und nur Indianer wussten, worauf es bei der Umsetzung dieses wichtigen Hinweises ankam.

Marco hatte den Motor des Kutters bereits angeworfen, so dass Bradly sofort das Boot übernehmen konnte. Amaro und Cristostomo waren erstaunlich rasch am Boot angelangt. Noch während die beiden Indianer an Bord gingen, legte Bradly ab. Zunächst steuerte er in Richtung St. Anthony. Marco hatte inzwischen drei Netze auf den Bootsplanken ausgelegt, welche mit mehreren kurzen Eisenstangen bestückt waren. Jetzt übernahm er das Ruder, da alle sechs Schützen damit beschäftigt waren, sich zu entkleiden. Zwei Schützen legten jeweils ihre Kleidung in eines der vorbereiteten Netze; Stiefel und Overall mit Fellmütze. Danach zogen sie ihre persönlichen warmen Kleidungen an. Amaro und Ole suchten mit Ferngläsern das Ufer ab. Erst als sie zufrieden nickten, warfen Cristostomo, Bradly und Vincent die drei Netze über Bord. Bradly übernahm wieder das Kommando über das Schiff und steuerte in Richtung Nordwest zur Seal Bay. In kleinen Abständen ließen Amaro und Ole die sechs Futterale mit den Gewehren ins Wasser gleiten. Sie waren schwer genug, um rasch auf den Grund der Bay zu sinken; auf eine Tiefe von mindestens 300 Metern, wie Amaro versichert hatte.

Knurrend setzten sich die Schützen nacheinander auf einen Stuhl im Führerhaus. Es war Marcos Aufgabe, mit einem speziellen Lösungsmittel die Augenlider und Wimpern zu reinigen. Danach mussten die Männer ihre Lippen und Nasenlöcher sorgfältig reinigen. Bodo entging keine Bewegung. Alle Utensilien übergaben sie Marco, der diese in einem Beutel mit einer Bleikugel verstaute, und den Beutel rasch über Bord gehen ließ.

Erst jetzt atmete Bodo erleichtert auf. Selbst wenn sie heute oder in den nächsten Tagen festgenommen würden, gäbe es keine stichhaltigen Beweismittel. Alles war bis ins kleinste Detail geplant.

Kapitel 4

Die Straße 430 im Norden von Neufundland führte direkt an der Seal Bay vorbei in Richtung St. Anthony. Bei einem kleinen Fischerhafen hatte Cristostomo den großen und alten Geländewagen abgestellt. Bodo hatte Bradly eingeschärft, den Kutter am äußersten Ende des kleinen Hafens anzulegen. Während die Männer von Bord kletterten, war es Oles Aufgabe, mehrere kleine Sprengsätze mit Zeitzünder knapp unterhalb der Wasserlinie anzubringen. Die Detonationen durften nicht laut sein. Gleichzeitig würde an mehreren Stellen des Kutters Feuer ausbrechen und rasch alle DNA-Spuren beseitigen. Erst danach sollte der Kutter auf Grund sinken.

Beim Verlassen des Kutters blickte Bodo auf die Uhr. Es war inzwischen kurz vor 11:00 Uhr. In wenigen Minuten sollten sie am Flugplatz sein, und spätestens in dreißig Minuten würde das Flugzeug abheben.

In Yarmoth, im äußersten Westen der Halbinsel Nova Scotia, würden sie voraussichtlich gegen 13:30 landen, hatte Vincent versprochen. Und gegen 14:30 Uhr wären sie mit der Yacht im Golf von Maine und kurze Zeit später im Atlantik in Richtung Süden. Der Kutter durfte deshalb nicht zu früh gesprengt werden. Sehr clevere Ermittler könnten eine Verbindung zum nahegelegenen Flugplatz herstellen – und damit zum Flug nach Nova Scotia. Andererseits war es notwendig, alle Spuren auf dem Kutter zu vernichten. Keine DNA-Spur durfte zurückbleiben; kein Fingerabdruck; nichts Verwertbares.

Nach fünfzehn Minuten erreichte der Geländewagen den kleinen Flugplatz. Vincent, der fließend französisch sprach, hatte ein Flugzeug reserviert, und dem Piloten zweihundert kanadische Dollar zusätzlich versprochen, wenn dieser unverzüglich nach ihrer Ankunft vom Flugplatz abheben würde. Er gab die Mannschaft als Geschäftsleute und Ingenieure aus, welche einen sehr wichtigen Termin in Yarmouth hatten. Um diese Jahreszeit gab es keine große Auswahl an Flugzeugen. Ein kleines Flugzeug hätte nur vier Passagiere aufnehmen können, weshalb nur noch das Wasserflugzeug übrigblieb; eine Turboprop DHC-3T Turbine Otter.

Der Abschied von Cristostomo und Amaro war kurz, herzlich und wortlos. Amaro und Cristostomo würden in fünfundvierzig Minuten in St. Barbe auf der Fähre zum Festland nach Quebec sein. Vereinbart war, dass Cristostomo in Blanc-Sablon ein Flugzeug nach Ottawa nehmen sollte. Dort hatte er seinen Jeep abgestellt. Amaro hatte sein geländegängiges Fahrzeug in Blanc-Sablon bei einem Freund geparkt. Zunächst war es seine Aufgabe, den Geländewagen mit eventuellen Fingerabdrücken und DNA-Spuren zu beseitigen. Danach würde er sich mit seinem Wagen auf Schleichwegen durch die Einöde schlagen. Hier war er zuhause. Die Bundesstraße 510 endete zwar dreißig Kilometer westlich in Middle Bay. Entlang der Küste gab es offiziell erst wieder eine Straße in Natasquan; über 400 Kilometer entfernt.

Der Pilot musterte seine fünf Passagiere. Hier oben war es angebracht, nur Männer ins Flugzeug zu nehmen, denen man auch vertrauen konnte. Vincent unterhielt sich mit ihm in französischer Sprache, worauf sich die Miene des Piloten schlagartig lockerte.

Es war ein Inlandflug. Nova Scotia, im äußersten Südosten, gehörte noch zu Kanada. Also verzichtete er auf Papiere. Allerdings musste er seinen Flug der Flugsicherheit melden, und den Flugplatz in Nova Scotia informieren, wann mit der Landung zu rechnen sei. Vincent sollte neben dem Piloten Platz nehmen. Marco und Bradly arbeiteten sich nach hinten. Als Bodo Ole bat, mit ihm den Platz hinter dem Piloten einzunehmen, wusste der norwegische Luchs, was er zu tun hatte.

Vincent gab die Mannschaft als Experten für Bodenschätze aus. Das war in Kanada und Labrador nichts Ungewöhnliches und hätte den Piloten eigentlich beruhigen müssen. Doch warum blickte dieser Bursche auffallend oft in den Rückspiegel? Das war mehr als reine Neugierde.

Die Männer hinter dem Piloten sprachen kein Wort. Seit über zwölf Jahren waren sie fast täglich zusammen. Ole verstand inzwischen aus der kleinsten Hand-, Mund- oder Augenbewegung Bodos zu lesen. Ole hatte keinen sehr hohen IQ. Dafür war er mit einer raschen Auffassungsgabe und einem außergewöhnlichen Instinkt ausgestattet.

Als der Hüne ganz bewusst einige Sekunden die Lider seiner Augen schloss, war dies für den Norweger ein unmissverständliches Signal: Von diesem Piloten ging eine große Gefahr aus. Deshalb durfte dieser Mann nicht überleben.

Bodo lehnte sich in den Sitz zurück. Er versuchte, ein wenig zur Ruhe zu kommen, und die letzten Stunden zu verarbeiten.

In den letzten fünfzehn Jahren hatte er sich, zusammen mit vielen Aktivisten, darauf konzentriert zu helfen, zu schützen und zu bewahren. Immer wenn er die Augen schloss, waren sie da … diese Bilder … von den angstverzerrten Augen der Tiere in den Laboratorien … von den traurigen und skandalösen Massentierhaltungen … von den Zehntausenden toten oder ölverklebten Vögeln … von den Einsätzen gegen den bestialischen Walfang und gegen Robbenschlächter … von der geschundenen Schöpfung. Er hatte diese Bilder mit seinen eigenen Augen gesehen. Sie waren durch ein Meer des Leidens, der Widerstände, der bodenlosen Arroganz, der Dummheit, der Ohnmacht, der Wut und der Tränen gegangen. Sie hatten sich treten, schlagen und einsperren lassen. Allein Little Guantanamo war die Hölle gewesen.

Nein, es war nicht falsch, Ewalds Tod zu rächen. Diese seelenlosen Schlächter hatten den Tod verdient.

Wie oft stand er mit hunderten Aktivisten im kalten Ölschlamm. Sie froren, zitterten und weinten, wenn sie in die flehenden Augen der vielen tausend Wasservögel sahen. Und auch später, wenn er mit seinen eigenen Augen die unvorstellbaren Umweltzerstörungen miterleben musste - hatte er sich oft gewünscht, eine Pistole in den Händen zu haben … weil ihm in diesen Augenblicken bewusst wurde, dass hier alle Worte endeten. In seinen Träumen hatte er schon oft eine Pistole oder ein Gewehr in den Händen – und aus Wut und Verzweiflung geschossen; mit Tränen in den Augen.

Doch heute - das war kein Traum. Heute hatte er seine Träume Realität werden lassen. Ewald hätte versucht, diese Aktion zu verhindern. »Gott wird sie eines Tages richten«, wären seine Worte gewesen. Aber in der Zwischenzeit würden diese Wesen weiterhin Unheil anrichten an dieser schönen Natur mit ihren herrlichen Geschöpfen. In Bodos Seele rumorte es seit vielen Jahren. In ihr fanden Kämpfe statt. Sie krümmte sich vor Schmerzen. Sie weinte. Sie schrie. Sie ließ ihn nicht zur Ruhe kommen. Er war die ganzen vielen Jahre ruhelos. Oft hatte er sogar mit dem Gedanken gespielt, diesen entsetzlichen Bildern in seiner Seele zu entrinnen, indem er sich und seine Seele auslöschte - um endlich zur Ruhe zu gelangen; zu einer göttlichen und endgültigen Ruhe. Jetzt fühlte er sich auf eine ihm unerklärliche Weise frei von diesen Ängsten und Schmerzen. Jetzt schämte er sich sogar ob seiner Sehnsüchte, in der Vergangenheit seinem Leben ein Ende setzen zu wollen. Das wäre falsch gewesen. Grundfalsch. Vor dem Tod hatte er wahrlich keine Angst. Ein sinnloser Tod wäre jedoch eine Schande gewesen – nein nein, eine Sünde.

Irgendetwas ließ Bodo leicht zusammenzucken. Er spürte Oles Hand auf seinem Arm.

»Alles, was du tust, ist richtig«, hörte er Oles leise Stimme.

»Verdammt! Kann dieser Kerl bereits meine Gedanken lesen«, fluchte Bodo in sich hinein. Er blickte auf seine Uhr. In zwanzig Minuten würde das Flugzeug landen. Er legte seine Hand auf Vincents Schulter.

»Fliegt er heute noch zurück?«

Vincent unterhielt sich kurz mit dem Piloten und beugte sich anschließend leicht zu Bodo nach hinten.

»Er hat heute noch einen Flug. Er wird hier am Flugplatz noch einen Kaffee trinken, und muss in spätestens einer halben Stunde wieder starten.«

Der Pilot blickte leicht fragend in den Spiegel. Bodo klopfte ihm leicht auf die Schulter.

»Hauptsache das Wetter hält«, sagte er mit einem freundlichen Grinsen.

Der Pilot deutete mit seiner linken Hand nach draußen.

»Viel lieber würde ich jetzt auf die Jagd gehen«.

Vincent lachte. »Oder einen solchen Lachs oder Dorsch fangen«. Mit beiden Händen deutete er das Maß der angestrebten Beute an.

Der Pilot nickte einige Male zustimmend.

Ole blickte demonstrativ auf seine Armbanduhr. Seine Augen richteten sich danach fragend an Bodo.

»Vierzehn Uhr dreißig«, sagte Bodo leise und langte dabei mit der linken Hand leicht unter den Sitz des Piloten. »Bist du ausgestattet?«

Ole nickte kurz.

Danach lehnten sich beide Männer zurück, und versuchten, trotz des Dröhnens in der Maschine etwas zu dösen.

Bradly berichtete unterdessen Marco weiter hinten von seinen amourösen Abenteuern in Biloxi.

Kurze Zeit später tauschte sich der Pilot mit dem Tower aus. In wenigen Minuten würden sie zur Landung ansetzen.

Ole griff nach seinem Rucksack, den er griffbereit zwischen seinen Beinen hatte. Seitdem er mit einem Flugzeug in der Einöde von Norwegen einen Absturz miterleben musste, hatte er sich vorgenommen, diesen mittelgroßen Rucksack immer in seiner unmittelbaren Nähe zu haben. Darin waren alle überlebenswichtigen Utensilien verstaut. Mit einem geübten Griff öffnete er nun den Reißverschluss einer Seitentasche. Das kleine, schwarze Päckchen sah aus wie ein normaler Reisewecker. Der Rucksack war am unteren Ende mit vier Plastiknoppen ausgestattet, um diesen beim Abstellen vor Nässe zu schützen. Ole drehte an einer der beiden hinteren Noppen. Es stellte sich heraus, dass diese die Plastikstangen verschlossen, welche normalerweise die Aufgabe hatten, den Rucksack entlang des Rückens zu stabilisieren. In diesen beiden Stangen verbargen sich insgesamt zehn kleine Plastikpäckchen mit hochexplosivem Sprengstoff. Unzählige Tests hatten ergeben, dass diese Päckchen bei Routineröntgenaufnahmen nicht sichtbar waren. Er entnahm nun eines dieser knapp fünf Zentimeter langen Päckchen. Danach klappte er den Deckel des Weckers auf, drückte kurz auf das Ziffernblatt, um es zur Seite zu schieben. Eine kleine längliche Vertiefung war zu sehen. Dort hinein legte der Sprengstoffexperte nun das weiße Päckchen. Erst jetzt war die kleine Steckverbindung zu sehen, die er aktivierte. Jetzt schob er das Ziffernblatt wieder in die Ursprungslage zurück. Aus einer der vorderen Noppen entnahm Ole zwei dünne Plättchen. Diese arretierten sich wie von Geisterhand auf der Rückseite des Weckers. Später erzählte er Bodo, dass es sich um Spezialmagnete gehandelte hatte. Ein Wecker, mit solchen Magneten ausgestattet, hätte bei eventuellen Kontrollen alle Alarmglocken schrillen lassen. Abschließend verglich er seine Armbanduhr mit der Uhr des kleinen Weckers. Es war 13:20 Uhr. Er stellte einen Zeiger auf 14:30 Uhr ein, schob einen winzigen Sicherungshebel zur Seite und klappte schließlich den Deckel zu.

Bodos Freund aus den Fjorden Norwegens hatte eine gründliche Ausbildung zum Sprengstoffexperten genossen. Später, in Deutschland, als Bodo ihm nicht nur finanziell freie Hand ließ, sondern ihn sensibilisierte, sich weiterzubilden, hatte Ole Kontakte mit vielen Waffen- und Sprengstoff-Experten geknüpft. Da es äußerst gefährlich gewesen wäre, mit einer entsprechenden Ausrüstung nach Kanada zu fliegen, hatte Bradly nach Oles Anweisungen einige wichtige Utensilien überbracht. Beide Aktivisten hätten es sich niemals träumen lassen, wie schnell und wie oft diese Ausstattung zum Einsatz gelangen sollte.

Das Flugzeug nahm Kurs über den zerklüfteten Südteil Nova Scotias. Der Highway 103 führte kurz vor Yarmouth an der Küste des Golfs von Maine entlang. Einige Kilometer vor Yarmouth machte das Flugzeug eine Schleife, um den Flughafen von Süden anzufliegen.

Ole sah eine kleine Landstraße nur knapp einhundert Meter unter sich. Er wartete, bis das Flugzeug aufsetzte.

Ohne sich nach unten zu beugen, tastete er mit der linken Hand unter den Sitz des Piloten. Im Moment des Aufsetzens führte er das kleine Kästchen mit der Rechten nach unten. Das Klacken des Magneten wurde vom Dröhnen des Motors und durch das Geräusch des Aufsetzens übertönt. Sicherheitshalber kontrollierte er noch einmal, ob das Kästchen festsaß. Zufrieden verzog er leicht den Mundwinkel.

Der Flugzeugmotor heulte leicht auf, als der Pilot das Flugzeug drehte, und auf die kleine Halle mit dem angebauten Tower zurollte.

Die fünf Männer stiegen aus. Vincent war mit einem Leihwagen durch Kanada bis zu seinem Freund in Tusket, einige Kilometer von Yarmouth entfernt, angereist. Dieser Freund und Verwandte würde später notfalls versichern, dass Vincent bei ihm einige Tage verbracht hatte. Bei seinem Freund Henry würde er übernachten, um am anderen Tag ein Flugzeug nach Montreal zu nehmen. Da Bodo nicht mit einem Taxi zum Yachthafen fahren wollte, bat Vincent seinen Freund, die kleine Crew abzuholen. Als sie das Flughafengebäude betraten, zischte Marco:

„Blickt möglichst oft nach unten. Hier sind vier Kameras angebracht. Nicht interessiert oder gar prüfend nach oben schauen. Versichert euch am besten, ob eure Schuhe gut geputzt sind. Pelzmütze aufsetzen, und möglichst tief ins Gesicht ziehen. Alle Männer zogen ihre Pelzmützen ins Gesicht und steuerten mit dem Blick nach unten den Ausgang der Halle zu. Im Freien angelangt schlenderten sie gemeinsam an den kleinen Hallen entlang, als hätten sie alle Zeit der Welt. Einige hundert Meter außerhalb des Flughafengeländes, wo keine weiteren Überwachungskameras vermutet werden konnten, wartete Henry mit einem großen Geländewagen. Er brachte Bodo, Bradly, Ole und Marco zum Yachthafen. Bodo hatte Bradly eine Woche zuvor eingeschärft, seine Yacht möglichst am Rand des Hafengeländes vor Anker zu bringen.

»Danke für deine Unterstützung mein Freund. Ich werde dir das nie vergessen.« Bodo umarmte Vincent.

»Ich habe es auch für Ewald getan«, brummte dieser. »Er war auch mein Freund. Verdammt, ich bin stolz auf unsere Truppe.« Er blicke Bodo in die Augen. »Der Pilot …?«

»Gönn ihm seinen letzten Kaffee. Er wird nichts spüren«, sagte Bodo emotionslos. »Dieser dumme Mensch hatte sich alle unsere Gesichter sorgfältig eingeprägt. Wir dürfen kein Risiko eingehen.«

Vincent nickte kurz, klopfte Bodo noch einmal auf die Schulter und stieg in das Fahrzeug zu seinem Freund Henry.

Kapitel 5

Bereits fünf Minuten später legte die Yacht mit den vier Männern ab. Im Golf von Maine war es deutlich wärmer, als an der Nordspitze von Neufundland. Vor allem Marco und Ole begutachteten das noble Gefährt. Ursprünglich war es eine deutsche Yacht; Baujahr 1993, weiß, und trotz einer Länge von knapp über 20 Meter sehr schnittig. Sie hatte eine Breite von 5,60 Metern, zwei Dieselmotoren mit 1150 PS und vier Kabinen. Genau genommen war die Yacht ein Geschenk Bodos an seinen Freund Bradly gewesen; gedacht als Startkapital für sein neues Leben. Der Mann aus Biloxi hing damals, wie so oft in seinem Leben, wieder einmal in den Seilen.

Bradly war als Sohn eines Ingenieurs in Biloxi am Golf von Mexiko aufgewachsen. In seiner frühen Jugend entpuppte er sich als abenteuerlustiger und zäher Draufgänger, der den Großteil seiner Freizeit nicht hinter den Büchern, sondern in den Wäldern des De Soto National Forest und am Black Creek verbrachte. Mit zweiundzwanzig sah er keinen Sinn mehr darin, das Studium zum Ingenieur zu beenden. Bei den Eco Warriors lernte er Bodo und Marco kennen. Während die meisten Eco Warriors-Krieger vom FBI gefangen genommen wurden, war Bradly zunächst fest davon überzeugt gewesen, durch das Netz des FBI geschlüpft zu sein. Das stellte sich rasch als ein tragischer Irrtum heraus. Ein Mitarbeiter des FBI, er hieß Matt Craig, eröffnete ihm zwei Alternativen: »Entweder du folgst deinen »Kriegern« und schmorst einige Jahre im Knast. Und das wird alles andere als ein Spaß. Oder du verpflichtest dich für fünf Jahre, deinem Land in der Army zu dienen«, sagte er damals. Bradly war 195 cm groß, muskulös, breitschultrig, mit einem Stiernacken und langen Haaren. Die Ausbildung bei einer Spezialeinheit war die Hölle. Er wurde in vielen Waffenbereichen sowie zum Sprengstoff-Experten ausgebildet, nahm an vielen Einsätzen teil, erhielt viele Auszeichnungen und verlor eine Niere. Am Schluss dieser Karriere wurde er wegen Rauschgiftkonsum und Rauschgifthandel unehrenhaft entlassen. In einem großen Yachtclub fand er Unterschlupf. Diese schöne Zeit ging rasch zu Ende, als er zu viele Frauen von einflussreichen Clubmitgliedern beglückt hatte. Alisha Caldwell, ebenfalls ein Eco-Warriors-Mitglied, war damals mehr Glück beschieden. Ihr gelang es tatsächlich, sich heimlich abzusetzen. Sie, die IT-Expertin, stand mit Marco in Verbindung, nachdem dieser wieder in Deutschland angekommen war. Auf diesem Umweg gelangte das Schicksal Bradlys an Bodos Ohr. Er schenkte Bradly die Yacht und das Startkapital. Das Unternehmen von Bradly konzentrierte sich in Biloxi auf Angeltouren, Tauch- und Naturexkursionen im Golf von Mexiko sowie im Hinterland vom Mississippi.

Jetzt, im Frühlingswind und im Golf von Maine, freute sich Bradly auf die vielen Frauen, die auf ihn warteten. Dank der starken Motoren kamen sie gut voran. Auf hoher

See zu ankern war zu dieser Jahreszeit nicht ratsam.

Deshalb ging Bradly in einer geschützten Bucht nahe Cape Elisabeth gegen Abend vor Anker. Sie waren noch zu weit nördlich und Bodo hielt es nicht für angebracht, an Land zu gehen. Der Yachteigner hatte sich gut eingedeckt, so dass sie im Extremfall für gut eine Woche autark gewesen wären. Jetzt, nach so vielen Aufregungen, brauchte Bradly seinen Whiskey, möglichst viel Whiskey. Er hatte zwar dem Rauschgift abgeschworen, dafür fand er umso mehr Gefallen an Frauen und dem Alkohol.

Die Männer waren hungrig. Heute Morgen hatte es nur eine Tasse Kaffee gegeben. Ole war der Koch, der Smutje. Seine Mutter war eine begnadete Köchin, und Ole hatte ihr oft über die Schulter geschaut.

Gestern Abend hatten sie noch in der Kajüte des Kutters gesessen; sieben Mann auf engstem Raum, und draußen pfiff der Wind. Und heute Abend machten sie es sich auf dem großen Achterdeck einer Zwanzigmeter-Yacht zu viert gemütlich. In der geschützten Bucht wehte ein Lüftchen, welches den Frühling ahnen ließ.

Hinter der Crescent Beach dehnte sich ein großer, dicht bewaldeter Naturpark aus; mit einem Felsenmeer davor. Im Osten erstreckte sich der Atlantische Ozean. Ein großer, rotgelber Sonnenball berührte gerade den Horizont und tauchte die Wasserfläche in viele Rot-, Gelb- und Brauntöne; dazwischen das Dunkelblau des Wassers und das helle Glitzern der leichten Schaumkronen.

Bradly und Ole verschwendeten keinen Gedanken mehr über die Vorgänge von heute Vormittag. Sie hatten oft Szenen dieser Art erlebt, und waren ebenso oft dem Tode knapp entronnen. Für beide war es lediglich ein wahnsinnig guter und reibungsloser Einsatz gewesen. Mehr nicht.

Entgegen Bodos Gepflogenheiten gönnte er sich am Abend einen Whiskey. Sogar Marco, der dem Alkohol noch nie hatte etwas abgewinnen können, ließ sich ausnahmsweise ein großes Glas einschenken. Lediglich Ole blieb bei seiner Cola. Alkohol war für ihn tabu. Sein Vater hatte sich totgesoffen. Das reichte. Unabhängig davon hatte er geschworen, über Bodo zu wachen. Wie ein Wolf witterte er, dass sein Freund litt und zweifelte. Deshalb litt auch er. Ole grübelte, wie er Bodo in dieser Situation helfen konnte. Warum um alles in der Welt litt er. Schließlich war es seine Entscheidung gewesen, diese Brut in die Hölle zu schicken.

Bradly war im Unterdeck verschwunden, und tauchte mit einer neuen Flasche Whiskey wieder auf. Im Schein der spärlichen Beleuchtung glänzten seine Augen bereits glasig. Trotzdem hatte er immer noch einen erstaunlich aufrechten Gang.

»Deine Schüsse waren toll«, lallte der Mann aus Biloxi und klopfte Bodo unsanft auf die Schulter.

»He, das glaubt dir kein Schwein, dass du nicht in der Army warst.«

Bodo verzog keine Miene.

Obwohl der Whiskey Marco bereits leicht zugesetzt hatte, musterte er Bradly abschätzig und angeekelt.

Ole begann schlagartig die Haltung einer Katze einzunehmen; kurz bevor sie sich auf eine Maus stürzt.

Bradly, der mehr als eine halbe Flasche Whiskey in sich hineingeschüttet hatte, goss sich nun ein neues Glas nach; randvoll. Schwungvoll hob er das Glas, wobei sich ein Teil des Inhalts auf den Boden der Yacht ergoss.

»Auf dich Bodo«. Er machte eine kurze Pause.

»Aber mussten gleich alle sechs Kerle dran glauben? Von irgendetwas müssen die ja schließlich leben, wenn der Kabeljau dort oben alle ist.«

Er nahm einen weiteren kräftigen Schluck, und fügte leise, als spräche er jetzt nur noch mit sich, hinzu: »Aber was solls. Futsch ist futsch.«

Bodo blickte den Betrunkenen mit dem Ausdruck großen Erstaunens an. Leise erhob er sich, um wortlos unter Deck zu gehen.

»Du dekadentes, dummes Schwein«, fauchte Marco und goss Bradly sein halbvolles Glas

ins Gesicht. Er wartete nicht auf eine Reaktion und folgte Bodo in das Unterdeck. Bradly wischte sich die Flüssigkeit aus dem Gesicht und lispelte:

»Was für eine Verschwendung.«

Ole erhob sich langsam aus seinem luxuriösen Stuhl und ging an die Reling. Er blickte lange in die Dunkelheit und dachte an Nuncio.

Vor einem Jahr hatte Bodo Ole vorgeschlagen, zu Nuncio in die Toskana zu fahren. Ihn hatten sie bereits bei einigen Einsätzen kennen gelernt. Dieser würde dann mit ihm zu Umberto in die Abruzzen fahren, um dort einige Wochen zu verbringen. Widerwillig war Ole damals Bodos Ratschlag gefolgt. Doch bereits am ersten Tag wurde er von dessen Weitsicht überrascht.

Hoch oben in den Abruzzen, unweit eines riesigen Nationalparks, hatte Umberto gehaust. Zumindest dachte Ole dies anfangs. Doch bereits am zweiten Tag fühlte er sich wie zuhause; ein bisschen wie in den Fjorden und Wäldern Norwegens.

Umberto war mindestens genau so wild wie die Natur, in der er wohnte. Man sah ihn erst, wenn er neben einem stand. Nuncio, der bei Umberto in die Lehre gegangen war, um sich zu einem Meister der Garrotte ausbilden zu lassen, erzählte Ole später die Geschichte von Umberto:

Weltweit kannte man das Musikstück Il Silencio; das ursprüngliche »Signal zur Nachtruhe« durch den Stabstrompeter Oliver Willxoc Norton, welches von Nino Rosso, zu einer erfolgreichen Lied-Parodie leicht abgewandelt, zum Welterfolg wurde. Doch in den Bergen Italiens war mit diesem Namen eine völlig andere Bedeutung verbunden.

Sie alle kannten Umberto de Cosmo nicht persönlich. Er kam aus Longobucco, nordöstlich von Consenza in Süditalien. Als Strafe, dass er vor der Mafia nach Deutschland geflohen war, hatte die Mafia seine gesamte Familie ausgelöscht.

Umberto verdingte sich viele Jahre im Nationalpark del Polino als Holzfäller. Immer in der Nacht schlich er sich nach Consenza. Im Laufe von fünfzehn Jahren brachte er die gesamt Mafia-Clique um; dreißig Männer - einen nach dem anderen; immer in der Nacht - und immer mit einem Messer oder der Garotte. Weil ihn, bis auf eine einzige Ausnahme, niemand gesehen hatte, und er immer geräuschlos zu Werke gegangen war, erhielt er den Namen »Il Silencio«; der Mann, der seine Gegner leise zur Nachtruhe brachte. Nur ein einziges Mal wurde er schwer angeschossen. Es war Nuncio, der ihn gefunden und gesund gepflegt hatte. Seitdem waren sie enge Freunde.

Nach einer Woche hatte Ole das Gefühl, mit Zwillingsbrüdern durch die Schönheiten dieser Landschaft zu streifen. Die drei Wochen vergingen wie im Flug. Während dieser Zeit hatte er viel von Umberto und vor allem von Nuncio gelernt. Begeistert war er, wie diese beiden Männer mit der »Garrotte« umzugehen wussten; ein beliebtes Mordinstrument der Mafia.

Nur Bradlys Yacht ankerte in dieser Bucht. Die Nacht war inzwischen hereingebrochen. Die Luft war klar, und hier draußen waren weitaus mehr Sterne zu sehen als in den Städten. Aus dem nahen Naturpark drangen viele Geräusche herüber. Lediglich auf dem Achterdeck hatte Bradly eine kleine Notbeleuchtung angelassen.

Unter normalen Umständen hätte Ole eine Zeitlang dem Konzert aus den nahen Wäldern gelauscht, welches ihn an die Fjorde in Norwegen erinnerte. Er konzentrierte sich auf eine Aufgabe, die er sich selbst gestellt hatte, und tastete nach seinem Gürtel. Rechts und links der Gürtelschnalle waren seltsame, halbrunde Verzierungen angebracht. Diese löste er nun vorsichtig. Im Halbdunkel blitzte eine Drahtschlinge auf.

Die Verzierungen links und rechts der Schlinge klemmte er nun zwischen Mittelfinger und Zeigefinger seiner beiden Hände.

Und dann ging alles rasch. Blitzschnell warf Ole die Garrotte von hinten über Bradlys Kopf.

Mit den Verzierungen zwischen den beiden Händen zog er rasch zu; das dünne Drahtseil schnitt in Bradlys Hals. Das halbvolle Whiskyglas entglitt dessen Hand und krachte auf den teuren Holzboden der Yacht. Trotz seines Alkoholspiegels war der Südstaatler plötzlich hellwach. Er versuchte unwillkürlich, nach unten wegzurutschen.

»Lass‘ das«, zischte Ole.

Bradly hatte seine Situation blitzartig erkannt, und rutschte wieder leicht nach oben. Er versuchte nun, seine beiden Daumen unter die Drahtschlinge zu schieben.

Ole zog die Schlinge ruckartig fester. Nun führte er seinen Mund an Bradlys rechtes Ohr.

»Ich lasse dich leben. Aber nur, weil du mit Bodo befreundet bist. Du bist dumm. Du bist dekadent. Und du hast vor allem keinen Respekt. Morgen wirst du dich bei Bodo entschuldigen. Haben wir uns verstanden?«

Bradly nickte einige Male hastig.

Die Schlinge lockerte sich leicht.

»Du wirst Bodo künftig respektieren.« Oles Ton war hart, kalt und befehlend.

»Hhjaa«, röchelte Bradly fast unhörbar und nickte wieder hastig.

Die Schlinge öffnete sich, und Ole zog die Garrotte über Bradlys Kopf zurück.

Der Trinkfreudige aus Biloxi griff blitzartig an seinen Hals und tastete diesen ab. Er wagte fast nicht zu atmen oder gar sich umzudrehen. Er lauschte angestrengt in die Nacht – einige Minuten; viele weitere Minuten. Er wusste nicht wie lange. Schließlich versuchte er, sich aufzurichten.

Als er endlich mit wackeligen Beinen stand, und die kühle Nachtluft tief einsaugte, bemerkte er, dass er allein an Deck war. Er war hellwach und stellte erschüttert fest, dass die Innenseiten seiner Hose nass waren. Die Nachtluft vermischte sich zudem mit einem penetranten Gestank.

Es war bereits gegen acht Uhr früh.

Bodo, Ole und Marco saßen auf dem Achterdeck, welches knapp zwanzig Quadratmeter einnahm.

Die Sonne hatte über dem Atlantik bereits den Horizont verlassen, und begann den leichten Nebelschleier, der über einem Sumpfgebiet im Westen der Insel waberte, aufzulösen. Die Möwen lärmten, und etwa zweihundert Meter vom Ufer entfernt jagte eine Schule Delphine.

Die drei Männer unterhielten sich über die heutige Route sowie über die weiteren Etappen bis in den Golf von Mexiko.

Marco hatte die Nachrichten gehört, und im Internet gesurft. Es gab noch keine Verlautbarungen aus Neufundland. Das war irritierend. Er wollte gerade weitere Ausführungen machen, als Bradlys Kopf aus dem Unterdeck auftauchte.

Instinktiv hielt Marco inne. Irgendetwas stimmte hier nicht. Irgendetwas war anders als sonst. Normalerweise stolperte dieser Bursche mitten in ein Gespräch und begann wie ein Wasserfall drauflos zu plappern. Stattdessen steckte er nun den Kopf vorsichtig an Deck; wie ein geprügeltes Kind, welches vorsichtig schaute, ob die Luft rein ist.

»Na, hast du deinen Rausch ausgeschlafen«, sagte Marco forsch und leicht vorwurfsvoll. Für Bradly war es wohl ein Zeichen, dass er sich trauen konnte, das Deck zu betreten. Langsam schlurfte er auf den Frühstückstisch zu. Er senkte dabei fast demutsvoll seinen Kopf.

Vor Bodo ließ er sich plötzlich auf die Knie fallen. Er nahm Bodos rechte Hand, um diese auf seinen Kopf zu legen.

»Verzeih‘ mir Bodo. Ich bin ein seltendummer Idiot«, sagte er leise und fast flehend.

Bodo erhob sich, und half Bradly aufzustehen. Dabei streifte sein Blick dessen Hals. Nur für den Bruchteil einer Sekunde zuckte er zusammen. Und im Bruchteil dieser Sekunde erkannte er Oles Handschrift. Er legte seine beiden Hände auf Bradlys Schulter, sah ihm in die Augen und sagte laut:

»Hör auf zu saufen. Du hast doch nur noch eine Niere. Da, schau hinaus. Ist sie nicht schön, diese Schöpfung? Ewald kann sie nicht mehr sehen. Er kann diese Schönheiten nicht mehr fotografieren. Für dich hätte ich vielleicht das Gleiche getan, wie für Ewald. Das verstehe ich unter Freundschaft.«

Bradly blickte schuldbewusst auf die Planken der Yacht.

»Ich weiß. Entschuldige noch einmal Bodo. Bitte«, sagte er leise.

Bodo schob Bradly nun unsanft von sich. »Du musst jetzt frühstücken. Schließlich brauchst du Kraft für deine vielen Weiber.«

Bradly wischte sich eine Träne mit dem Handrücken fort.

»Hier unten gibt es aber auch rassige Weiber«, sagte er lachend.

»Da muss sich Gott doch etwas dabei gedacht haben.« Er zuckte mit den Schultern. »Was soll ich künftig machen? Wenn ich jetzt nicht mehr so viel trinken darf, brauche ich doppelt so viele Frauen.«

Alle Männer lachten. Auch Ole. Er ging auf Bradly zu, um ihm die Hand zu reichen.

»Bodo wünscht sicher, dass wir Freunde bleiben.« Erst jetzt sah Marco die dünne Wunde an Bradlys Hals. Der Saufbold hätte mit Sicherheit kein so breites Grinsen aufgesetzt, hätte er gewusst, dass ihm fünf Tage später mit Sicherheit nicht der Sinn nach Frauen stehen würde.

Am 15. April 2010 ging um 14:38 Uhr ein Telefonat bei der Royal Canadian Mounted Police in Ottawa ein Telefonat ein. In der Außenstelle in St. Anthony hatte die besorgte Familie eines Robbenjägers gemeldet, dass man seit einigen Stunden keinen Kontakt zum Kutter in der Hare Bay herstellen konnte. Das war äußerst ungewöhnlich.

Vorsorglich hatte der Staff Sergeant die Meldung an ein Suchflugzeug weitergeleitet. Das Flugzeug hatte den Kutter rasch gefunden, und bei einem Tiefflug die Leichen der sechs Robbenjäger ausfindig gemacht. Die Antwort des Commissioners war knapp und unmissverständlich:

»Niemand betritt den Tatort. Die Angehörigen noch nicht benachrichtigen. Wir kommen unverzüglich. Umgebung weiträumig im Auge behalten.«

Um 14:58 kreiste der erste Hubschrauber über dem Tatort. Zwei weitere Helikopter suchten das Gebiet weiträumig ab. Um 15:02 meldete ein Pilot eine Rauchsäule. Am Ufer der Seal Bay brannte ein Kutter, und war gerade dabei, auf den Grund des Hafenbeckens zu sinken. Die Crew des Hubschraubers erhielt die Anweisung, in unmittelbarer Nähe zu landen, weitere Mitteilungen zu machen und alles abzusperren. Die beiden anderen Hubschrauber landeten in größerem Abstand links und rechts der toten Robbenjäger. Nach einigen hektischen Telefonaten erging die Information an den Staff Sergeanten in St. Anthony: Die Familien der Robbenjäger sollten benachrichtigt werden, dass die Jäger einen tragischen Unfall erlitten hatten, und ertrunken seien. Sobald man die Leichen bergen konnte, würden diese nach Ottawa gebracht. Im Übrigen herrscht absolute Nachrichtensperre. Er, der Staff Sergeant, haftete dafür, dass keine anderweitigen Informationen nach außen dringen konnten.

Am darauffolgenden Tag, um 8:30 Uhr, herrschte Alarmstimmung im Hauptquartier der RCMP, der Bundespolizei, in Ottawa. Anwesend waren Experten der CSIS, der Canadian Security Intelligence Service. Abkommandiert wurden zwei Experten der CSEC, dem Communication Security Establishment Canada, welches dem Verteidigungsministerium unterstand, und eng mit der kanadischen und amerikanischen NSA zusammenarbeitete. Gekommen war der Leiter des kanadischen Fischereiministeriums. Von dem Hausherrn der RCMP saßen der Commissioner und eine IT-Expertin am Tisch. Alle vier Organisationen hatten ihre Zentrale in Ottawa. Zusätzlich war ein Mitarbeiter der Sûreté du Quebéc eingeflogen, da Quebec und Ontario eigenständig waren, bzw. nicht zur RCMP zählte. Das Innenministerium hatte einen Fachmann gesandt und angeregt, dass zwei Mitarbeiter des FBI aus den Staaten hinzustoßen sollten. Ein älterer Mann und eine jüngere Frau des FBI hatten sich verspätet, und wollten gegen 8:45 Uhr eintreffen. Diese Beamten hatten gestern darauf bestanden, den Tatort und die Leichen ebenfalls in Augenschein zu nehmen.

Kapitel 6

Zwischenzeitlich war eine riesige Maschinerie angelaufen. Allen wichtigen Stellen in Kanada, in den USA, in England sowie in Australien und Neuseeland lagen detaillierte Informationen vor. Alle weiteren Länder, die nicht den Fife-Eyes angehörten, wollte das Innenministerium zum gegenwärtigen Zeitpunkt noch nicht mit einbeziehen.

Für die Anwesenden stand fest: Die Täter waren ausgesprochene Spezialisten. Spurenleser hatten das Plateau ausfindig gemacht, von wo aus die Schüsse abgegeben worden waren. Eine fast unumstößliche These besagte, dass die Schützen mit dem Kutter unterwegs gewesen waren, welcher in Flammen aufgegangen und kurz danach gesunken war. Allerdings gab es nicht die geringste verwertbare Spur. Als sicher musste weiterhin gelten, dass alle oder ein Teil der Täter ein Flugzeug vom kleinen Flugplatz am Rande der Straße 430 nach Yarmouth genommen hatten.

Das Flugzeug war jedoch gegen 15:00 Uhr vom Radar verschwunden. Bislang fehlte jede Spur der Maschine. Die Auswertungen der Kameras im kleinen Flughafengebäude in Yarmouth ergaben keine verwertbaren Erkenntnisse.

Es stand außer Frage, dass alles nur Erdenkliche unternommen werden musste, um alle Männer dieser grausamen Aktion dingfest zu machen. Der Innenminister hatte diesen Vorgang zur Chefsache erklärt. Gleichzeitig waren seitens der wichtigsten Politiker des Landes am vorigen Abend in einer Telefonkonferenz folgende Beschlüsse gefasst worden: Unter keinen Umständen durfte bekannt werden, dass Robbenjäger auf die vorliegende Art ums Leben gekommen waren. Das Thema Robbenjäger durfte nicht mehr in der Öffentlichkeit breitgetreten werden. Der Hauptgrund bestand darin, den Tourismus nicht zu gefährden. Im Bereich Old Harry, einem Teilstück des St. Lorenz-Golfs war eine wichtige Tiefseebohrung geplant. Die Investoren der Ölplattform durften nicht verschreckt werden. Neufundland hatte immer noch eine Arbeitslosenquote von weit über dreißig Prozent. Man wollte vor allem keinen Ärger mit dem dortigen, äußerst kampfeslustigen Gouverneur haben.

Da ein kleiner Sturm drohte, ging Bradly am Abend des 16. April 2010 in Atlantic Highlands vor Anker. Weit im Norden sahen sie die Skyline von New York. Richtung Osten erstreckte sich eine schmale Halbinsel und schirmte die Bucht, das Gateway National Rec. Area, zum Atlantischen Ozean hin ab.

Marco hatte einige Male ausgiebig im Internet recherchiert. Bei seiner Suche war er äußerst vorsichtig. Er durfte keine Keywords eingeben, welche die NSA oder andere Geheimdienste hätten alarmieren können. Er wurde nicht fündig. Nichts. Totenstille. Bradly sollte nun Zeitungen kaufen. Marco schärfte ihm ein, möglichst nicht alle Zeitungen von einem Stand zu kaufen.

Erst nach einer Stunde, die Sonne war bereits hinter Perth Amboy untergegangen, kam Bradly seelenruhig zur Yacht zurück; bewaffnet mit zwei großen Tüten. In einer Tüte hatte er eine große Anzahl Tageszeitungen, und in der anderen befand sich frischer Proviant. Das sei unauffälliger gewesen, sagte er. Bodo nickte anerkennend. Gemeinsam stürzten sie sich über die The Globe and Mail und über die National Post, den überregionalen Zeitungen. Der gestrige Vorfall existierte für diese Zeitungen nicht. Auch in den Tageszeitungen von Quebec, der Le Devoir und der Montreal Gazette, wurde die gestrige Aktion unterschlagen. Bodo fischte sich die Regionalzeitung von Neufundland, The Western Star aus dem Zeitungsstoß.

»Hier. Hört mal«, sagte Marco. Er hatte die The Chronicle Herald von Nova Scotia vor sich liegen. Er las vor: »Kutter in Flammen aufgegangen. Vorfall wird von der RCMP untersucht.« Der IT-Spezialist runzelte die Stirn und schnaubte: »Aber sonst steht hier nichts weiter.«
»Das macht mich etwas nervös, was hier steht«, sagte Bodo und begann vorzulesen: »Mysteriöse Kette von Vorfällen. Sechs Robbenjäger ertrunken. Ein Kutter ausgebrannt. Wasserflugzeug vermisst. Plötzlich vom Radarschirm verschwunden. Die RCMP in Ottawa wurde eingeschaltet.«

»Das klingt nach Nachrichtensperre«, sagte Marco. »Die wollen das Thema totschweigen. Kannst du dir einen Reim darauf machen, Bodo?«

Der Angesprochene warf seine Zeitung auf den runden Tisch des Achterdecks. »Das ganze Thema ist äußerst komplex», begann er. »Wir haben ja Zeit.« Er lehnte sich in seinem gemütlichen Stuhl zurück.

»Ich muss ein bisschen ausholen. Vor Neufundland trifft der eisige Labradorstrom auf den wärmeren Golfstrom. An keiner Stelle der Erde wurde seit hunderten von Jahren mehr Kabeljau gefangen als hier. Das zog vor allem in den 70er- und 80er Jahren riesige Fischfangflotten an; aus den USA, natürlich auch aus Japan und seit alters her aus vielen europäischen Ländern – aber natürlich auch aus Kanada, was immer unterschlagen wurde. Ja, auch kanadische Fischfangflotten fischten den Neufundländern den Kabeljau vor der Nase weg. Das Fischereiministerium in Ottawa hatte alle Bedenken und Untersuchungen von Wissenschaftlern weggewischt, dass die Bestände bedenklich abgenommen hätten. Allein in Neufundland lebten damals 700 Dörfer vom Fischfang. Es gab über 12 000 Fischer und davon mindestens 5 000, die sich ausschließlich auf Kabeljau spezialisiert hatten. In den 80er Jahren ging der Fang von schätzungsweise 200 000 Tonnen Kabeljau pro Saison schlagartig zurück.«

Bodo stand sichtlich erregt auf. Er lehnte sich an die Reling. Viele zum Teil hektische Gesten begleiteten seine weiteren Ausführungen.

»Dummheit und grenzenlose Gier – wie überall auf diesem Planeten. Eine Armada aus weiteren Ländern wollte ihren Anteil am unerschöpflichen Fischreichtum. Früher kamen einige Schiffe und fuhren mit reicher Beute wieder nach Hause. Das änderte sich relativ schnell. Unvorstellbar riesige, hochmoderne Fabrikschiffe ankerten das ganze Jahr über. Unzählige Fangschiffe brachten ununterbrochen neue Fracht. Der Kabeljau wurde auf diesen Fabrikschiffen ausgenommen, filetiert und bereits in verkehrsfähigen Verpackungen schock- und tiefgefroren. Das konnte nicht gutgehen.

Diese Idioten haben erst dann reagiert, als das Kind erkennbar in den Brunnen gefallen war. Der NAFO und das Fischereiministerium in Ottawa erließen ein Fangverbot auf unbestimmte Zeit. Das hatte für Neufundland dramatische Auswirkungen. Es entstand eine Arbeitslosenquote von über vierzig und mehr Prozent. Viele wanderten aus, verdingten sich auf Bohrinseln oder fingen vor Langeweile an zu saufen.

Das Fischereiministerium fand, zumindest zum Teil, einen Ausweg. In Kanada schätzte man den Bestand an Robben auf 5,8 Millionen Tiere; Tendenz steigend, sagte man. Sie gaben 300 000 Robben zum Fang frei. Die Robbenfelle erzielten am Anfang relativ hohe Preise. Aus vielen ehemaligen Fischern wurden Robbenjäger. Sie gingen mit den Robben artähnlich um, wie mit dem Kabeljau. Beim Kabeljaufang musste es schnell gehen. Niemand war sensibilisiert, ob ein Fisch bereits tot war, wenn man ihn aufschlitzte. Die Fischer sahen die Robben ohnehin als Wettbewerber. Die Robben fraßen ihnen die Fische weg. Warum sollte man zart mit diesen Biestern umgehen, meinten viele von ihnen. Oftmals war ihr Kopf ohnehin vom Alkohol umnebelt, wenn sie mit Kuttern und den Hakapiks loszogen. Das waren keine Robbenjäger, wie die Eingeborenen von früher. Sie hatten keine Achtung vor diesen Kreaturen. Viele von ihnen wurden zu seelenlosen Schlächtern. Schnell musste es gehen. Und die Felle durften nicht beschädigt werden.

Ja – und dann kamen die Naturschützer. Sie demonstrierten und liefen zwischen ihnen und den Robben herum. Sie fotografierten, und überall auf der Welt wurden die ehemaligen Fischer als Robbenschlächter geächtet. Dabei wollten sie doch nur ihren Lebensunterhalt bestreiten – war in den Veröffentlichungen des Fischereiministeriums zu lesen. Sie ignorierten, dass drei oder vier Wochen alte Robbenbabys ebenfalls abgeschlachtet wurden. Mit den Whitecoats, den Robbenbabys, ließ sich noch mehr Geld verdienen. 1987 wurde dies zwar offiziell verboten, aber wer kontrollierte dies da draußen in der Einöde? Sie ignorierten Fakten, woraus hervorging, dass Robben bei lebendigem Leib das Fell über die Ohren gezogen wurde. Und irgendwann kam es sogar unter den Robbenschützern zum Eklat. Einer der Gründer von Greenpeace, Paul Watson, warf kurzerhand die Felle und die Hakapiks einiger Robbenjäger ins Wasser. Das ging seinen Gefährten zu weit. Greenpeace schloss ihn aus. Aber Watson wollte sich nicht auf das Beten verlegen, und gründete die Sea Shepherd Conservation Society. Robbenfänger und vor allem die japanischen Walfänger, welche sich nicht an das geltende Gesetz hielten, mussten fortan mit der Gegenwehr Watsons und seinen Mitstreitern rechnen.

Die Lage verschärfte sich, als vor allem die EU eine Einfuhr von Robbenprodukten verbot. Weitere Länder folgten.

Der Absatz der Robbenfelle ging um fast siebzig Prozent zurück. Die Robben-Quoten wurden auf über 450 000 heraufgesetzt. Es gab ja angeblich genug. Diese dummen Sprüche kannten viele von den ach so unerschöpflichen Kabeljaubeständen. Allerdings wurden die Robben-Quoten zunehmend nur um ein Drittel genutzt. Der Aufwand für Diesel und Zeit rechnete sich nicht mehr. Und hier zeigt sich wieder, wie bodenlos dumm Politiker sein können. Lumpige fünfundzwanzig oder dreißig Millionen Kanadische Dollar erzielten die Jäger noch mit dem Verkauf der Robbenfelle. Anstatt den Fischern anderweitige Perspektiven aufzuzeigen, riskierten diese Dummbolzen eine schlechte Presse, welche viele Jahre zu Lasten eines aufkommenden Tourismus ging.«

Bodo ließ sich in seinen Stuhl sinken. Er wirkte urplötzlich müde.

»Damit sind wir beim heutigen Thema. Diese Deppen können keine schlechte Presse gebrauchen. Ein bekannter Politiker, der aus Neufundland gekommen ist, hat sich hier auf sein Altenteil zurückgezogen und hat sich zum Gouverneur wählen lassen. Ihm ist es gelungen, viel für den Aufbau des Tourismus zu erreichen. Als Pragmatiker musste er sich allerdings auf die Seite der Robbenjäger schlagen. Er hatte rechtzeitig den Riesentrawlern den Kampf angesagt. Vergeblich. Damals hätte man noch viel retten können. Er versucht nun, die nächste Katastrophe zu verhindern. Vor der Küste von Neufundland soll eine riesige Ölplattform entstehen. Wenn hier, in diesem kalten Wasser des Old Harry Öl in großen Mengen auslaufen würde, wäre dies das Ende für Neufundland. In letzter Zeit blühte der Fang von hochwertigem Hummer, und auch der Tourismus nimmt von Jahr zu Jahr zu. In diesem Umfeld braucht man keine toten Robbenjäger und keine weltweiten Schlagzeilen. Und genau das ist der Grund, warum sie alles unter den Teppich kehren wollen.«

»Das bedeutet aber nicht, dass sie nicht Jagd auf uns machen werden«, unterbrach Marco.

»Geld wird für diese Typen keine Rolle spielen«, erwiderte Bodo stirnrunzelnd. »Sie werden jeden Stein umdrehen. Hierbei stoßen sie voraussichtlich auf den Vorfall von vor zehn Jahren. Die Recherche wird ergeben, dass Ewald damals niedergeschlagen wurde, und lange im Krankenhaus lag. Sie werden hierbei auf den Namen Bodo Cron stoßen. Sie werden feststellen, dass ich und Marco bei den Eco Warriors und lange in Little Guantanamo geschmort haben. Über die Fife-Eyes werden sie im Zusammenhang mit den Aktionen gegen den Walfang auf weitere Namen stoßen. Vielleicht. Auf alle Fälle dürfen wir dies nicht ausschließen.« Bodo seufzte. »Eigentlich wollte ich einige Wochen mit euch bei Bradly verbringen.«

»Aber als Bodo Cron, wird das etwas kompliziert werden«, sagte Ole mit sorgenvoller Miene.

»Jetzt wird mir klar, warum du dich seit zwei Wochen nicht mehr rasiert hast«, sagte Marco grinsend. »Hast du überhaupt die entsprechenden Utensilien dabei?«

Bodo nickte.

Bradly sah die drei Männer fragend an.

»Ihr sprecht chinesisch für mich.«

»Wir haben ja Zeit«, sagte Bodo und legte seine Hand auf Bradlys Schulter. Er lächelte.

»Du musst es ohnehin erfahren, damit du dich nicht verplapperst. Schade, dass du Ewald nicht persönlich kennengelernt hast.«

Marco und Ole nickten zustimmend. Schließlich kannten sie diese Geschichte.

Ewald bestand darauf, das Krankenhaus in Montreal zu verlassen. Allerdings hatten die Ärzte mit Nachdruck darauf hingewiesen, dass die inneren Verletzungen noch nicht voll verheilt waren. Bei falschen Bewegungen oder Anstrengungen könnten die Nähte reißen, hatten sie Ewald sorgenvoll ans Herz gelegt. Die Folge wären innere Blutungen. Nach spätestens einer halben Stunde könnte sein Leben an einem seidenen Faden hängen.

Doch Ewald fühle sich wieder fit genug. Er wollte schließlich nicht an einem Marathonlauf teilnehmen. In den ersten Tagen seines Krankenhausaufenthaltes hatte er mit seinem Leben abgeschlossen. Dieses Leben war zwar nur kurz gewesen. Doch es war schön. Die herrlichen Bilder, die er gesehen und aufgenommen hatte, halfen ihm über die dunklen Tage des Krankenhausaufenthaltes hinweg. Jetzt wollte er unbedingt zur Hudson Bay. Nur das schien ihm wichtig. Die Jagd nach neuen Impressionen war wichtiger als alles andere auf dieser Welt. Es war wie eine Sucht.

Bodo bat Ewald, ihn begleiten zu dürfen. Er hatte die Worte der Ärzte weitaus ernster genommen als sein Freund. Deshalb wollte er auch den großen Jeep fahren. Damit war Ewald gerne einverstanden. Er und Bodo zu zweit durch Kanada – Das war ein Traum.

Bodo hatte sich die Route auf der Landkarte angeschaut, und Bedenken angemeldet. Sollte es zu einer inneren Blutung kommen, würde es äußerst gefährlich werden. Selbst der beste Hubschrauber würde die Strecke zum Abholpunkt und von dort bis zu einem Krankenhaus innerhalb einer halben Stunde niemals schaffen. Doch Ewald war euphorisch. Das Wetter war ideal. Er hatte viel nachzuholen.

Fast hinter jeder Wegbiegung tauchte ein neues Foto-Motiv auf. Ewald verhielt sich in dieser Hinsicht wie ein kleines Kind.

Am sechsten Tag passierte es dann. Knapp einhundert Kilometer südlich der Hudson Bay befand sich Ewald wie in einem Foto-Rausch.

»Halte da vorne Bodo. Schau dir diesen Wasserfall an.«

Bodo parkte den Jeep am Straßenrand und Ewald stürmte mit seiner Kamera auf den Wasserfall zu. Dieser rauschte über viele Kaskaden herab, über riesige Felsen, über und unter vielen Baumstämmen und Wurzeln. An den Rändern wucherte mannshoher Farn.

Ewald hatte immer schon Gegenlichtaufnahmen geliebt - oder zumindest, wenn die Sonne von der Seite auf das Motiv schien.

»Bodo, Bodo. Komm. Schau dir das an.« Er winkte hastig und lachte.

In diesem Augenblick rutschte er aus. Er hielt die Kamera nach oben. Die Kamera war für ihn immer das Wichtigste gewesen. Ihr durfte nichts passieren.

Aber genau dies sollte in diesem Moment der größte Fehler seines Lebens werden. Die linke Hand reichte nicht aus, um den Sturz abzufedern. Er war nicht mehr zu sehen.

Bodo hastete heran. Ewald hatte bereits versucht aufzustehen. Sein Gesicht war schmerzverzerrt. Er setzte sich am Rand des Wasserfalles auf einen Felsen.

»So eine Scheiße«, sagte er und blickte sich suchend um.

»Wo ist meine Kamera. Bodo, wo ist meine Kamera«, sagte er, dabei immer wieder hustend.

»Vergiss diese blöde Kamera. Du hast doch noch zwei in Reserve!«, erwiderte Bodo grob und kniete dabei vor Ewald.

»Wo genau hast du Schmerzen?«

Ewald bewegte suchend den Kopf.

»Ich brauche meine Kamera. Es ist meine Lieblingskamera«, sagte er fast weinend. Bodo nahm Ewalds Kopf in seine beiden Hände und zwang seinen Freund, ihm ins Gesicht zu sehen.

»Hast du dir was getan?! Du darfst nicht stürzen!! Kannst du gehen? Versuche es. Komm!«

Er versuchte, seinem Freund beim Aufstehen zu helfen. Hustend kam dieser endlich auf die Beine.

»Aber ich brauche trotzdem meine Kamera«, bettelte er.

»Okay, ich suche sie«, sagte Bodo und wühlte sich durch den mannshohen Farn. Nach zwei Minuten hatte er die Kamera schließlich gefunden. Er hob sie hoch und rief Ewald zu:

»Ich habe sie gefunden. Können wir jetzt weiterfahren?«
Ewald hatte sich wieder auf den Felsen gesetzt und zufrieden gelächelt. Bodo hängte sich die Kamera um, und half seinem Freund beim Aufstehen.

»Mist. Bodo, ich glaube, das ist doch keine Kleinigkeit«, sagte Ewald leise ächzend.

Bodo nahm ihn in die Arme und schüttelte seinen Freund leicht.

»Du musst noch viele schöne Aufnahmen machen. Lass uns in die nächste Stadt fahren. Du schaffst das.«

Gemeinsam brauchten sie fast fünfzehn Minuten, bis sie wieder beim Jeep angelangt waren; ewige und wertvolle Minuten, dachte Bodo und half dem Verletzten auf den Beifahrersitz. Ewald hustete und wischte sich den Mund ab.

Entsetzt musste er sehen, dass sein Handrücken voller Blut war. Bodo fuhr rasch. Die Straße ging steil bergauf. Oben, auf der Kuppe, hatte man einen weiten Blick über ein Meer von Bäumen.

»Stopp. Stopp. Fahre da vorne links in den kleinen Weg«, sagte Ewald aufgeregt.

»Bist du blöd«, entfuhr es Bodo.

»Wir müssen rasch in ein Krankenhaus.«

Ewald legte seine linke Hand auf Bodos Arm am Steuer und blickte ihn bittend an.

»Halte hier. Diesen herrlichen Ausblick will ich noch einmal genießen. Den will ich mitnehmen - auf die Reise, die vor mir liegt.«

Gegen seinen Willen bog Bodo in die kleine staubige Straße ab.

»Hier, ja hier ist es gut«, sagte Ewald leise.

»Das ist der schönste Ausblick, den ich jemals gesehen habe.«

Der Jeep stand inzwischen. Bodo beugte sich zu Ewald hinüber und versuchte, ihn in die Arme zu nehmen. Doch Ewald schob ihn sanft zurück.

»Lass uns aussteigen, mein Freund«, bat er leise.

»Hier bringen mich keine zehn Pferde mehr weg. Akzeptiere das. Bitte.«

Mit Tränen in den Augen hastete Bodo zur anderen Wagenseite, um Ewald beim Aussteigen zu helfen. Dieser biss die Zähne zusammen. Ganz offensichtlich versuchte er, den Schmerz zu verdrängen, und deutete mit dem Kopf nach vorn zu einem großen, flachen Felsen. In der Mitte des Felsens war eine Vertiefung gewesen; kniehoch und knapp zwei Meter breit.

»Wie ein riesiger, großer Sessel«, flüsterte Ewald. »Das ist ein Zeichen. Den hat Gott für mich gemacht. Enttäuschen wir ihn nicht.«

Er schleppte sich mit Bodos Hilfe zu diesem riesigen Stein und ließ sich mit einem zufriedenen Seufzer nieder.

Bodo nahm neben Ewald Platz und tastete nach dessen Hand. Dicke Tränen rannen über sein Gesicht. Er konnte sich nicht erinnern, wann und ob er überhaupt jemals geweint hatte. Nein, noch nie in seinem Leben hatte er geweint; noch nicht einmal auf der Beerdigung seiner Mutter.

»Heul nicht«, sagte Ewald leise in seinem leicht hessischen Dialekt.

»Jede Reise geht irgendwann zu Ende. Es hätte mir nichts Schöneres passieren können, als genau an diesem Ort ade zu sagen. Schau mal da runter mein Freund. Ist diese Erde nicht herrlich. Jetzt verstehe ich die Indianer, wenn sie sich die schönste Stelle des Tales für ihre letzte Ruhestätte ausgesucht haben.«

»Nichts, nichts«, krächzte Bodo mit belegter Stimme. »Das kann doch noch nicht alles gewesen sein. He, du darfst dich jetzt noch nicht davonmachen. Bitte. Ich brauche dich. Verdammt, in den letzten Jahren haben wir viel zu wenig zusammen unternommen. Erinnerst du dich noch?«

Ewald lächelte wieder sanft.

»Wir hatten wahnsinnig schöne Touren unternommen - in den Vogelsberg, in die Wälder bei Büdingen und Wächtersbach. Und in den Spessart. Ohne dich hätte ich das nie gesehen. Und vor allem: Ohne dich wäre ich kein Fotograf geworden. Ich danke dir für deine Freundschaft Bodo.« Er hielt kurz inne, um danach noch leiser fortzufahren: »Aber ich bin auch traurig darüber, dass es mir nicht gelungen ist, mehr Farbe in deine Seele zu locken. Wenn du die Natur liebst, dann musst du auch dich lieben können. Du bist schließlich auch ein Teil der Schöpfung. Dann musst du auch Gottes andere Garnitur lieben lernen.« Er versuchte krampfhaft ein Lächeln aufzusetzen.

»Zum Beispiel Iris … und die anderen herrlichen Frauen. Bitte Bodo, versprich mir, darüber nachzudenken.«

Mit einer ärgerlichen Miene schüttelte Bodo Ewalds Schulter.

»Du darfst nicht aufgeben!«, schrie er. »Komm, lass uns fahren. Wir schaffen das. Komm!«

Ewald versuchte, seine beiden Hände auf Bodos Schulter zu legen.

»Ich habe ein schönes Leben gehabt. Keine Stunde möchte ich missen. Diese herrlichen Landschaften. Diese Wunder unseres Schöpfers. Die Sonnenaufgänge. Diese Jahreszeiten. Diese einzigartigen Lebewesen. Ich werde diese Bilder mit auf die Reise nehmen. Das macht es mir leichter Bodo.«

»Nein. Nein. Nein«, jammerte Bodo und riss sich von Ewald los.

»Was soll ich ohne dich?! Scheiße. Ich hätte mehr Zeit mit dir verbringen müssen. Komm. Bitte. Lasse und das nachholen. Es gibt bestimmt noch so viel Schönes, was du mir zeigen kannst. Ich habe vieles falsch gemacht.«

Ewald versuchte ein Lächeln aufzusetzen. Blut rann aus seinen Mundwinkeln.

»Sei vernünftig Bodo«, keuchte er. »Mein Weg war mein Weg. Und der war richtig und wundervoll.«

Jetzt legte er wieder seine beiden Hände auf Bodos Schulter.

»Ich habe deinen Weg zuweilen kritisch gesehen. In den letzten Tagen hatte ich Zeit, darüber nachzudenken.«

Ewald blickte Bodo tief in die Augen.

»Bodo, mein Freund. Auch dein Weg ist richtig. Er ist weitaus wichtiger als der Weg, den ich gegangen bin. Wer weiß … Vielleicht gibt es da oben eine Macht, die wir beide nicht begreifen. Vielleicht gibt es einen Plan. Und sollte es diesen Plan geben, so ist es dein Weg … so ist es dein Schicksal, deine Kraft dich für den Erhalt der Schöpfung auf unserer Erde einzusetzen. Wer weiß … Vielleicht hat dich der Schöpfer bereits in deiner Kindheit sensibilisiert. Du hast es wahrscheinlich oft als Fluch eingestuft. Ohne Zweifel war es schon ein Segen für viele Lebewesen, die du in den letzten Jahren gerettet hast. Gehe diesen Weg weiter Bodo. Ich hoffe, dass er nicht dort enden wird, wo ich mich gerade befinde. Ich hoffe, dass du dann ähnlich fühlst wie ich in diesem Moment.«

Ewald strich sanft über Bodos Kopf.

»Sei nicht traurig mein Freund. Es war eine schöne Zeit. Und nur das zählt.«

Als Bodo im Begriff war zu antworten, unterbrach ihn Ewald barsch:

»Lass uns nicht streiten. Und lass uns vor allem keine Zeit verlieren. Wir müssen noch einiges besprechen. In aller Ruhe. Einverstanden?«

Bodos Arme sackten müde nach unten.

Der hünenhafte Mann wirkte wie ein Häuflein Elend; fast wie ein Kind. Er blickte nun Ewald bittend an.

»In meinem Leben gab es doch nur meine Mutter … und dich. Bitte Ewald. Ich brauche dich. Du darfst nicht …«

»Bodo lasse uns vernünftig miteinander sprechen«, bat Ewald mit erstaunlich fester Stimme.

»Wir haben nicht mehr so viel Zeit!«

Bodo konnte nur noch stumm nicken.

»Versprich mir zunächst, dass du dich um meine Mutter kümmerst. Für sie bist du ihr zweiter Sohn geworden. Das weißt du.«

»Das ist doch selbstverständlich«, antwortete Bodo und blickte dabei Ewald in die Augen. »Du kannst dich auf mich verlassen.«

Ewald lächelte dankbar. »Halte mich jetzt nicht für verrückt Bodo. Ich will in dir weiterleben – zumindest ab und zu.«

Bodo sah seinen Freund irritiert und fragend an. Dieser machte eine beruhigende Handbewegung.

»Im Krankenhaus habe ich es mir genau überlegt. Nimm bitte dann meine Identität an, wenn diese für dich und deine Ziele hilfreich ist. Wir haben die gleiche Statur. Und wenn du genau hinschaust, sehen wir uns sogar ähnlich. Du bist clever genug, alles Übrige in die Wege zu leiten. Nimm meinen Pass, meine Schlüssel und meine Kameraausrüstung. Wir haben früher viel zusammen fotografiert. Du wirst am Anfang vielleicht keine so guten Aufnahmen wie ich machen. Dafür werden deine Texte bei weitem besser sein, als meine. Das wird dir viele Türen in vielen Ländern öffnen, wo du sonst Schwierigkeiten hättest. Du wirst sehen.«

Ein Hustenanfall unterbrach jäh Ewalds weitere Ausführungen. Er hielt sich die rechte Hand vor den Mund. Blut rann zwischen seinen Fingern hervor. Bodo suchte rasch einige Taschentücher und kniete sich vor Ewald, der dankend die Taschentücher nahm, und sich das Blut von seinen Lippen und von seinen Händen wischte.

»Du siehst, eine Weiterfahrt hätte absolut nichts gebracht. Wir hätten keine Zeit gehabt, noch einmal miteinander zu sprechen. Das wäre unentschuldbar gewesen.« Seine Gesichtszüge begannen, sich zu verkrampfen. Als Bodo etwas sagen wollen, bat Ewald mit entsprechenden Handbewegungen, ihn weitersprechen zu lassen.

»Zuhause habe ich alle Unterlagen mit den Verlagen genau geordnet. Du schaffst das.« Er machte eine Pause, als wollte er sicherstellen, dass Bodo alles verstanden hatte.

»Die Idee ist zwar verrückt«, sagte Bodo. »Aber …«

»Kein aber. Du musst es mir versprechen! Ich werde immer bei dir sein. Immer - bei meinem Freund.«

Ein neuer und stärkerer Hustenanfall kostete Ewald viel Kraft. Bodo hielt die Schulter seines Freundes. Plötzlich wurde ihm voll bewusst, dass er nicht mehr helfen konnte. Ewald streckte seine rechte Hand aus und deutete mit dem Zeigefinger zum Rand des Plateaus. Dann sank sein Kopf nach unten. Bodo fühlte, wie alle Kraft aus dem großen Körper entwich. Sanft zog er Ewald an seine Schulter.

Er wusste später nicht mehr, wie lange er den leblosen Körper in den Armen gehalten hatte. Es begann zu dämmern. Die blutrote Sonne hatte gerade den Horizont erreicht. Bald würde es dunkel werden. Bodo ließ seinen Blick über das Meer an Bäumen gleiten. Noch immer konnte er keinen klaren Gedanken fassen. Doch plötzlich, plötzlich wusste er, was Ewald ihm mit seiner letzten Handbewegung sagen wollte. Dort vorn, am Rande des Plateaus mit einem herrlichen Blick in die Weite, war eine tiefere Mulde. Daneben stand eine uralte kanadische Eiche mit weit ausladenden Ästen. Die Spitze der Eiche war bereits kahl gewesen. Dort, unter dieser Eiche, mit einem weiten Blick in das Tal, wollte Ewald seine letzte Ruhestätte haben. Und diesen letzten Wunsch musste er ihm jetzt erfüllen.

Kapitel 7

Eine Woche später war Bodo wieder in Deutschland.

Sein erster Weg führte ihn zu Mama Falland; Ewalds Mutter.

»Ich war stolz gewesen, zwei Söhne zu haben. Jetzt habe ich nur noch einen«, seufzte sie leise und klammerte sich dabei mit ihren knochigen und rauen Händen an Bodos Arme. Mamma Falland verlor dabei keine Tränen.

Doch Tränen rollten zwei Wochen später über ihre zerfurchten Wangen, als Bodo sie in ihr neues Zuhause brachte.

In diesem Heim, wo nur wohlhabende Betagte residierten, hatte sie stundenweise als Putzfrau gearbeitet. Neid hatte Mamma Falland nie gekannt. Das wäre mit ihrer Wesensart nicht vereinbar gewesen.

Und jetzt sollte sie hier wohnen, auf dem Balkon sitzen, und in die herrliche Parklandschaft blicken. Sie würde das Essen serviert bekommen. Die kleine, vom Leben und der vielen Arbeit gezeichnete Frau blickte zu Bodo hoch.

»Kannst du dir das überhaupt leisten?«, flüsterte sie kopfschüttelnd.

Bodo bückte sich zu ihr hinunter und gab ihr einen Kuss auf die Stirn.

»Ganz bestimmt«, erwiderte er. »Und ich werde dich so oft wie möglich besuchen.«

Die alte Dame tätschelte Bodos Hand.

»Das wäre schön«, hauchte sie. Und dabei kullerten wieder dicke Tränen über ihre runzeligen Wangen.

Am Tag darauf hatte Bodo einen Termin in Taunusstein.

Frau Dr. Römhorst war eine äußerst attraktive Schönheits-Chirurgin.

Sorgfältig musterte sie das Foto von Ewald, welches ihr Bodo übergeben hatte. Danach blickte sie Bodo prüfend an.

»Das einzige Problem sind die Augen. Sie haben herrliche, wasserblaue Augen - wenn ich das sagen darf. Ihr Freund hatte zwar auch blaue Augen, aber die Strukturen der Iris sind doch recht unterschiedlich. Mit entsprechenden Kontaktlinsen können wir das weitestgehend kaschieren. Bei der Nase, den Backenknochen und den Ohren sind lediglich kleine Korrekturen notwendig.«

»Und das wird reichen?«, fragte Bodo ungläubig.

Die Chirurgin drehte daraufhin den Bildschirm auf ihrem Schreibtisch in Richtung Bodo. Er sah eine Aufnahme von sich, welche die Ärztin kurz zuvor gemacht hatte. »Sehen sie … Das ist ihr Gesicht nach drei Eingriffen«, sagte sie, nachdem sie auf eine Taste des PCs gedrückt hatte.

Bodo war plötzlich wie erstarrt.

»So, und jetzt machen wir alles komplett«, erklärte die Chirurgin und drückte jeweils zum nächsten Bild.

»Das sind sie mit einem Dreitagebart. Das sind sie, wenn sie sich das Haar dunkelblond färben und etwas länger tragen. Und das sind sie mit einer Brille, wie sie ihr Freund getragen hat.«

Bodo entfuhr ein »Wow«, worauf Frau Dr. Anette Römhorst noch einmal auf eine Taste drückte. Darauf waren zwei Gesichter nebeneinander zu sehen.

»So, jetzt dürfen sie sich aussuchen, wer von den beiden netten Herren sie sind«, lachte die Chirurgin. »Selbst bei den modernen Gesichtserkennungs-Scannern dürfte es schwer werden, einen Unterschied auszumachen.« Sie lehnte sich nach vorn und lächelte dabei Bodo an. Ganz offensichtlich kokettierte sie mit den Reizen ihrer wohlproportionierten Oberweite. Sie trug den weißen Arztkittel offen. Ihr sicher teures Kleid hatte einen großen Ausschnitt, aus dem ihre beiden Brüste nun auf Bodo zugequollen.

»Ich habe ihnen den Gesamtbetrag bereits überwiesen, den sie mir genannt hatten«, versuchte Bodo die Situation zu überspielen. »Ich bin total begeistert. Gerne dürfen sie den Betrag noch einmal nach oben korrigieren.«

Der Gesichtsausdruck der Schönheits-Chirurgin verriet für den Bruchteil einer Sekunde den Anflug von Enttäuschung. Bodos Reaktion war für diese aparte Frau sicher eine völlig neue Erfahrung. Rasch fing sie sich jedoch wieder. Sie lehnte sich zurück und faltete die Hände vor ihrem Dekolleté.

»Haben sie eine Tonbandaufnahme, aus der ich die Stimme von Ewald analysieren könnte?«, fragte sie. »Wenn sie immer Ewald sein wollen, könnte ich zu neunzig Prozent gewährleisten, dass man keinen Unterschied feststellt. Aber das ist ja nicht ihr Ziel, wenn ich sie richtig verstanden habe.«

Einen Monat später blickte Bodo anerkennend in den Spiegel und beglückwünschte Frau Dr. Römhorst zu ihrem Meisterwerk. Sein HNO-Arzt händigte ihm drei Wochen später ein kleines Fläschchen mit einer Sprühdosierung aus. Falls es notwendig werden sollte, könnte Bodo innerhalb weniger Minuten eine schwere Erkältung simulieren.

Diese Ereignisse lagen nun zehn Jahre zurück.

Seit einigen Stunden blühte Bradly förmlich auf. Er schnupperte Heimatluft. Sie fuhren an der Ostküste Floridas entlang. Gerne hätte er in Palm Beach geankert. Doch Bodo verabscheute diesen Rummel. Deshalb legten sie bereits am Kai von Fort Pierce an. Das war am Spätnachmittag des 19.4.2010.

In den letzten Tagen hatten sie sich Zeit genommen, und gemütlich die gesamte Ostküste der Vereinigten Staaten passiert. Allen war nicht nach einem Landgang zumute gewesen.
Am 16. April war ein kleines Gewitter aufgekommen, weshalb es Bradly für sinnvoll gehalten hatte, im Gateway Nat. Rec. Area zwischen New York und Perth Amboy im Schutze des Sandy Hook zu ankern.
Einen Tag später genossen sie den Pamlico Sound hinter den Outer Banks östlich von Washington und ankerten am Strand von Lola.

Am 18. April schipperten sie besonders langsam zwischen Georgetown und Charleston. In einer Bucht bei Bird Key Stono Heritage gingen sie vor Anker, wenige Kilometer südlich von Charleston.

An den Spätnachmittagen und den Abenden angelten Bradly und Ole um die Wette. Bradly war nicht nachtragend. Die Wunde am Hals war weitestgehend verheilt. Sein Anglerglück war ihm hold gewesen. Und am späten Abend genehmigte er sich einen Schlummertrunk; einen klitzekleinen, wie er betonte.

Marco hatte inzwischen im Internet gesurft und die regionalen Zeitungen von Kanadas Osten und Nordosten gespeichert. Die sechs Robbenfänger waren inzwischen beigesetzt worden. Den Angehörigen wurden allerdings nur sechs Urnen übergeben. Die Behörden entschuldigten sich in aller Form für das Missverständnis. Nach der Beerdigungsfeier gab es ein großes Besäufnis, welches in Handgreiflichkeiten übergegangen war und durch die Polizei geschlichtet werden musste. Die Ursachen für den Tod sollten weiterhin untersucht werden, war die lapidare Verlautbarung gewesen. Aufgrund von Wrackteilen hatte man die Absturzstelle des Wasserflugzeuges ausfindig gemacht. Da die Wrackteile weiträumig verteilt waren, musste es sich um eine Explosion gehandelt haben.

Bodos Freunde schüttelten ungläubig den Kopf. Die letzten Tage war Bodo fast nur damit beschäftigt gewesen, unzählige Aufnahmen zu machen. Unter Ewalds Namen tauchten viele Fotoreportagen auf. Die Redakteure der renommierten Zeitschriften hatten gegen Ende 2000 mit dem Gedanken gespielt, die Zusammenarbeit mit Ewald zu beenden, da die Qualitäten der Aufnahmen das bislang Künstlerische vermissen ließen. Beeindruckt waren die Abonnenten der Fachzeitschriften jedoch von den Textbeiträgen. Deshalb versuchten die Verlage, Ewald noch deutlicher in den Vordergrund zu stellen. Doch Ewald lehnte Einladungen zu Podiumsdiskussionen und ähnlichen Veranstaltungen generell ab. Das hatte ihn schließlich noch interessanter gemacht. Diese Foto-Reportage entlang der Ostküste der Vereinigten Staaten würde sich gut verkaufen lassen. Außerdem musste er seine Glaubwürdigkeit als Ewald festigen, sollte er wider Erwarten in Biloxi in die Fänge der Polizei geraten.

Vom Wasser herkommend in die Staaten einzureisen, hielt Bodo für weniger risikoreich. Seit der Inhaftierung in Little Guantanamo waren er und Marco zur persona non grata erklärt worden, und durften nicht mehr in die USA einreisen. Ewald hatte sich als Naturfotograf und Reiseberichterstatter in den letzten Jahren einen Namen gemacht, und war auch den Geheimdiensten gegenüber nicht negativ aufgefallen. Das traf auf den Namen Bodo ganz und gar nicht zu. Folglich entschied sich Bodo, als Ewald aufzutreten. Doch dafür würde er sich den offiziellen Stellen gegenüber Zeit lassen; möglichst viel Zeit.

Am späten Abend verwandelte er sich langsam in Ewald. Die Haare waren zwar noch nicht so lange, wie er sich dies gewünscht hatte. Doch als er diese hellbrünett, fast blond, färbte, fand er das Ergebnis passabel. Er setzte Ewalds Hornbrille mit der relativ breiten Fassung auf, und ging an Deck.

Bradly war gerade im Begriff, Marco in die Funktion einer Hochsee-Angel einzuweisen. Vor Schreck entglitt Marco die Angel. Sie krachte auf die hochwertigen Holzplanken der Yacht. Bradly, der mit dem Rücken zu Bodo stand, fauchte: »He, das ist eine teure Ausrüstung. Pass doch auf.« Marco stand wie angewurzelt und starrte mit aufgerissenen Augen Bodo an. Das veranlasste Bradly, sich rasch umzudrehen.

»Hallo, was wollen Sie …?« Weiter kam er nicht. Ihm fiel ein, dass sie auf See waren, und niemand hätte an Bord gelangen können. In diesem Moment tauchte Ole auf der Reling auf. Er erschrak nicht, als er Bodo in Ewalds Outfit sah.

»Verdammt«, stammelte er mit einem anerkennenden Gesichtsausdruck. »Als ob Ewald leibhaftig vor mir stehen würde. Nicht schlecht.« Sein Blick fiel auf Bradly, der den Mann mit der auffälligen Hornbrille noch immer mit offenem Mund anstarrte.

»Darf ich vorstellen«, sagte er nun an Bradly gerichtet. »Das ist Ewald, Ewald Falland. Gewöhne dich an sein Gesicht und vor allem an seinen Namen. Ewald … kapiert?!«

Als die vier Männer am Morgen des 20. April 2010 auf dem eleganten Achterdeck Oles Frühstück wieder einmal lobten, und auf die Fortanlage von Fort Pierce blickten, ahnten sie noch nicht, dass sich eine Katastrophe über dem Golf von Mexiko zusammenbraute. In einer halben Stunde wollten sie aufbrechen.

Der gutgelaunte Bradly erklärte seinen Gästen noch einmal die Route:

»An Palm Beach, Fort Lauterdale und Miami vorbei. Um die Keys ist es zu weit. Wir nehmen den Intracoastal Waterway, dann durch die Florida-Bay, und danach an der Westküste entlang.«

»Aber wir machen doch einen kurzen Abstecher in die Everglades? Die lassen wir uns nicht entgehen«, unterbrach ihn Marco lächelnd.
Der Südstaatler blickte säuerlich. Bodo und Ole lachten. Jetzt hatte es Bradly plötzlich eilig. Er schien den Duft der attraktiven und herrlich anstrengenden Frauen förmlich zu riechen.

»In der Nähe von Clearwater geht es dann Richtung Nordwest.«

Ole sprang aus seinem Stuhl, und zeigte mit dem Finger nordwestlich und sagte in einem kommandoähnlichen Ton:

»Schnurgerade nach Biloxi. Ihr vielen Nixen dort – wir kommen.«

Alle lachten. Bradly schloss mit einem »Genau« seine Reiseroute ab.

Bodo schlug die Beine übereinander, hob den Zeigefinger der rechten Hand und sagte mit einem leichten Lächeln: »Aber ich will die kommenden Tage noch in die Everglades, in den Ocala National Forest, in den Lower Suvannee National Wildlife Park und in den Okefenokee.«

»Ist ja schon gut.« Bradly fuchtelte mit beiden Händen in der Luft herum. »Aber zunächst zeige ich euch ...«

Er kam nicht weiter. »Biloxi«, unterbrach ihn Marco lachend.

»Mit euch kann man sich nicht vernünftig unterhalten«, fuhr Bradly gespielt säuerlich fort. »Ich meine natürlich den De Soto National Forest, den Black- und den Red Creek und natürlich die Gulf Islands National Seashores. Und später müssen wir unbedingt in das unwahrscheinlich schöne Mississippi-Delta.«

Er wandte sich zu Bodo.

»Dort hörst du bestimmt nicht mehr auf zu fotografieren. Versprochen.« Anschließend zeigte Bradly, wie viel Power in seiner Yacht steckte.

Allerdings kamen sie erst am späten Nachmittag im Hafen von Biloxi an. Im Intracoastal Waterway und in der Florida-Bay, an den vielen kleinen Inseln entlang, durften sie nicht schnell fahren.

Bereits kurz nach dem Verlassen der Yacht war es unübersehbar, wo Bradly bislang den Schwerpunkt seines Seins gesetzt hatte.

Er wurde sofort von Frauen umschwärmt; äußerst attraktive Frauen, aufgetakelte Frauen, Frauen fast jeden Alters. Eifersucht schien keine der Frauen zu kennen. Entweder winkten sie Bradly auffällig zu, oder sie fielen ihm jauchzend um den Hals. Einige hauchten ihm zarte Küsschen auf die Wange, während andere ihm unverblümt einen herzhaften Kuss auf die Lippen drückten. Eine Dunkelhäutige mit einer Figur, für die man eigentlich einen Waffenschein gebraucht hätte, verschlang den Mann aus Biloxi mit einem langen Zungenkuss.

Die Umstehenden klatschten Beifall. Bradly genoss diese Begrüßungen.

»Ihr werdet hier ganz bestimmt nicht allein bleiben. Habt ihr gesehen, wie sie euch angeschaut haben. Diese Frauen hier stehen auf starke Männer«, frohlockte Bradly mit vielsagender Miene.

Bodo blickte hilfesuchend in die Wolken.

»Ich sehe schon, dass ich allein in die Sümpfe gehen muss.«

Bradly klopfte Bodo auf die Schulter.

»Ein bisschen Ablenkung würde dir auch nicht schaden. Dir ist doch mit Sicherheit nicht entgangen, wie dich die Rothaarige angehimmelt hat«, schmunzelte er. »He, die hat dich bereits mit den Augen vernascht.«

»Aber die war doch bereits … mindestens …«, lästerte Marco grinsend. Weiter kam er nicht.

»Was verstehst du schon von Frauen«, unterbrach in Bradly. »Madeleine wird dir heute Nacht zeigen, dass die Frauen hier im Süden gerade in diesem Alter höllisch anstrengend sein können.« Er grinste spitzbübisch. »Vor allem dann, wenn ich ihr ins Ohr geflüstert habe, welche Befürchtungen du gehabt hast.«

»Ich werde mich hüten, dir deine Schönheiten in Beschlag zu nehmen,« erregte sich Marco gespielt entrüstet.

»Nix da,« lachte Bradly. »Daran wirst du dich noch auf deinem Totenbett erinnern, und grinsend in Jenseits gehen. Die werden dich dann fragen, woher zu kommst. Und wenn du sagst, dass du aus Biloxi kommst, werden sie freudig nicken. Wetten?«

Bradlys Reich war gewachsen. Es hatte sich gravierend verändert, seit Bodo ihn vor sechs Jahren besucht hatte.

Vor fünf Jahren war der Hurrikan Katrina auch über Biloxi und dem benachbarten Gulfport hinweggefegt. Nahezu siebzig Prozent aller Häuser waren dabei zerstört oder in Mitleidenschaft gezogen worden. Entlang der Küste waren sogar über neunzig Prozent der Häuser unbewohnbar geworden. Stadtrat und Gouverneur hatten damals beschlossen, die Stadt und das Hinterland durch eine Hurrikan-Schutzzone zu sichern. 17 000 Hausbesitzer waren abgefunden worden, um südlich des Highways 90 ein Industriegebiet und eine noch größere Flaniermeile zu errichten. Wieder aufgebaut waren vor allem die vielen Casinos; ein Rückgrat der Stadt.

Das Unternehmen des lebenslustigen Mannes war inzwischen weit über die Grenzen hinaus ein Anziehungspunkt für Angel-, Tauch- und Wandertouren geworden. Der Tourismus entwickelte sich für Biloxi mittlerweile zu einem unverzichtbaren Standbein. Früher hatten die relativ einfachen Schuppen genau zwischen dem Industriegebiet und dem angrenzenden Vergnügungsviertel gelegen. Zum Wiederaufbau ergatterte Bradly Zuschüsse und ein äußerst zinsgünstiges Darlehen. Aus den Schuppen waren eine große, moderne Halle und ein zweigeschossiges Geschäft entstanden. Darüber prangte ein großes Schild mit der Aufschrift »Let`s go«. Das danebenliegende alte Haus aus der Gründerzeit stand unter Denkmalschutz. Bradly konnte es kostenlos übernehmen; allerdings mit der Maßgabe, daraus ein vornehmes Hotel mit zwanzig Zimmern zu zaubern.

Bodo wollte auf der Yacht übernachten. Er hatte sich an seine moderne, aber nicht zu große Kajüte gewöhnt.

»Das wäre ja noch schöner«, schnaubte der Hotelbesitzer. »Im Haus ist es ganz bestimmt ruhiger und bequemer, mein Freund. Glaub es mir. Du bekommst das schönste Zimmer im dritten Stock mit Blick auf das Meer.« Mit diesen Worten zog er seinen Gast über die Straße in das Hotel.

Das Zimmer war sehr gut eingerichtet. Bodo stand eine Weile am Fenster, und schaute auf das bunte Treiben. Den meisten dieser Küstenstädte war gemein, dass sie pulsierten und laut waren. Ja, er hatte Meerblick. Da hinten schaukelten die Yachten und die Boote im blauen Wasser des Golfs von Mexiko. Doch dazwischen lag der vielbefahrene Highway 90. Viel lieber wäre er auf der Yacht geblieben. Da war es ruhiger; vor allem in der Nacht. Aber das konnte er Bradly nicht antun.
Er ließ sich nun Zeit und sinnierte. Viele Länder und Erdteile hatte er bereist. Aber es gab so viele Schönheiten dieser Schöpfung, die er noch nicht gesehen hatte. Dazu gehörte der Mississippi. Er hatte vor, drei Wochen hier am Golf von Mexiko zu bleiben. Diesen Fluss, über den so viel geschrieben wurde, wollte er genauer kennen lernen. Darüber würde er einen separaten Artikel schreiben; natürlich mit vielen eindrucksvollen Aufnahmen - von Ewald.

Als er dann später unten vor dem Hotel stand, suchte er vergeblich seine Begleiter. Nachdem er zwanzig Minuten nach ihnen Ausschau gehalten hatte, zuckte er mit den Schultern, und steuerte ein kleines Fischrestaurant in der Nähe des Yachthafens an.

Auf der mit Ried überdachten Terrasse, mit Blick auf die Boote, den Strand und auf das herrlich blaue Wasser, fand er einen ruhigen Tisch. Er wollte hier und jetzt, am Golf von Mexiko, ein gutes Fischgericht genießen, und dabei dem Treiben zuschauen; er wollte versuchen ausnahmsweise an nichts zu denken. Heute wollte er zwei Glas Wein trinken. Der Wirt hatte davon geschwärmt.

Gegen 22:30 Uhr klopfte es laut an der Türe von Bodos Zimmer. Ausnahmsweise schlief er bereits. Der Wein hatte seine Wirkung nicht verfehlt. Die Türe öffnete sich kurz darauf, und Marco stürzte herein.

»So eine Scheiße«, schrie er. »Da draußen ist vor einer halben Stunde eine Ölplattform explodiert. Jetzt steht sie in Flammen. Komm ans Fenster.«

Bodo sprang aus dem Bett. Das Fenster stand nachts immer offen. Sie beugten sich hinaus.

»Im Süden«, sagte Marco aufgeregt. »Nicht weit von der Mündung des Mississippi-Deltas entfernt.«

In der klaren Aprilnacht konnte man einen roten Feuerball am Horizont erkennen, der weithin leuchtete. Der Feuerball bewegte sich flackernd. Das Feuer war ganz offensichtlich noch nicht gelöscht. Es musste gigantisch sein.

»Das sieht verdammt schlecht aus«, murmelte Bodo leise.

»Hast du Bradly gesehen?«

In diesem Augenblick stürzte Ole ins Zimmer. Er hatte Bodos Frage gerade noch gehört, und prustete, während er ans Fenster trat.

»Ich habe ihn bereits gesucht. Der Kerl ist nicht zu finden. Säuft sich wieder einmal die Hucke voll oder ist bei seinen Tussis.«

Marco schaltete Bodos Nachttischlampe ein, und drückte auf den Knopf des Fernsehgerätes.

»Wir müssen den CBS oder den CNN finden«, brummelte er.

Rasch hatte er den entsprechenden Kanal ausfindig gemacht. Eine Reporterin berichtete gerade aufgeregt:

»Die Küstenwache hat das Gebiet weiträumig abgesperrt. Eine Reportage vor Ort ist nicht möglich. Unsere Informationen haben wir vom Versorgungsschiff Bankston, welches sich in unmittelbarer Nähe befand, als die Plattform mit einer riesigen Stichflamme explodierte. Kurz darauf brach ein verheerendes Feuer aus. Die Flammen sollen über 70 Meter hoch sein. Die Bankston wird in wenigen Minuten bei der Deepwater Horizon sein. Nach neuesten Angaben befanden sich 120 bis 130 Arbeiter auf der Bohrinsel. Offizielle Stellungnahmen seitens der Betreiberfirma Transocean und seitens der Ölgesellschaft gibt es zum gegenwärtigen Zeitpunkt noch nicht. Wie wir soeben erfahren haben, sollte die Bohrung bereits vor zwanzig Tagen abgeschlossen sein. Warum es zu einer Verzögerung kam, ist unbekannt. Heute sollte die Spezialfirma Halliburton das Bohrloch fachgerecht verschließen. Nach unseren Informationen ist es hierbei zu unvorhergesehenen Komplikationen gekommen, die zu dieser Katastrophe geführt haben könnten. CBS berichtet in Kürze weiter.«

Marco stellte den Ton leiser. Bodo setzte sich auf das Bett. Er hatte sich in den letzten Jahren intensiv in die Offshore-Thematik eingelesen.

Innerhalb weniger Sekunden rauschten mehrere Szenarien durch seinen Kopf. Wenn einer Erhellendes zu diesem Thema beitragen konnte, war es Ole. Er hatte zwei Jahre auf norwegischen Ölplattformen gearbeitet. Wortlos blickte er den Norweger an.

»Für mich gibt es nur eine Erklärung«, begann der Fachmann.

»Beim Verschließen des Bohrloches müssen mehrere Fehler gleichzeitig gemacht worden sein. Ein einziger Fehler reicht da nicht. Für diesen Extremfall gibt es den Blowout Preventer. Dieser 450 Tonnen schwere Brocken wird wie ein Ventil über das Bohrloch gestülpt, um den riesigen Druck, der sich tief unten aufgebaut hat, zu stoppen. Eine größere Anzahl unterschiedlicher Spezialisten müssten eigentlich lange zuvor festgestellt haben, dass sich riesige Mengen Methangas aufgestaut hatten. Das kommt nicht von einer Minute auf die andere. Wenn das mit dem Preventer nicht geklappt hat, sind unvorstellbare Mengen Methangas nach oben geschossen, und haben sich auf der Plattform irgendwie entzündet. Und dann … Bumm.« Ole schleuderte seine beiden Hände nach oben. »Diese armen Teufel auf der Plattform. Oh Gott.«

»Welche Auswirkungen hat das auf das Bohrloch da unten«, fragte Bodo nach einigen Sekunden der Stille. »Kann die Leitung nach oben überhaupt noch funktionieren?«
Ole schüttelte den Kopf.

»Mit Sicherheit gibt es da keine Verbindung mehr. Am Bohrloch oder aus der Leitung, die sich bei der Explosion mit Sicherheit von der Plattform gelöst hat, strömt die schwarze Brühe ins Meer. Hast du eine Ahnung, wie tief hier gebohrt wurde?«

»Wie tief die eigentliche Bohrung war, weiß ich nicht«, antwortete Bodo. »Aber das Bohrloch liegt in 1 500 Meter Tiefe.«

»Da unten ist es stockdunkel. Da kann man nur Tauchroboter einsetzen. Dieses Desaster wird uns noch sehr lange beschäftigen«, brummelte Ole.

»Wartet einmal.«

Marco lief wieder zum Fernsehgerät, um den Ton lauter zu stellen. Zu sehen war wieder die Reporterin. Es war inzwischen 23:05 Uhr.

»Die Deepwater Horizon steht noch immer in Flammen«, sagte die Reporterin; nun etwas ruhiger. »Wir haben neue Informationen über die Mitarbeiter. Nach offiziellen Angaben befanden sich zum Zeitpunkt der Explosion 126 Arbeiter auf der Plattform. 115 von ihnen haben bislang überlebt. 17 Mitarbeiter sind zum Teil schwer verletzt. Elf Männer werden vermisst. Es wird sicher noch einige Stunden dauern, bis die angeforderten Löschboote vor Ort sind. Da besorgte Bürger von amtlichen Stellen keine Auskünfte erhielten, haben sie unseren Sender angerufen. Vor allem Fischer und namhafte Tourismusunternehmen, aber auch viele Naturschützer wollen wissen, wie es, da unten am Bohrloch – in 1 500 Meter Tiefe – aussieht. Sie wollen vor allem wissen, ob weiterhin Öl aus dem Bohrloch austritt. Es ist uns leider nicht gelungen, wenigstens einen der Führungskräfte ans Telefon zu bekommen. Das Innenministerium und die Beamten der MMS sowie der Küstenwache wiegeln ab oder gehen nicht ans Telefon.

Es gelang uns, zu dieser späten Stunde, mit einem anerkannten Wissenschaftler zu sprechen, der als Offshore-Experte bekannt ist. Er bat darum, seinen Namen nicht zu nennen. Für ihn steht es völlig außer Frage, dass sich da unten mindestens 300 000 Liter Rohöl in den Golf von Mexiko ergießen werden. Pro Tag wohlgemerkt. Welche Mengen, wann und wo die Strände erreichen, kann zum gegenwärtigen Zeitpunkt niemand sagen. Das wird von der Windrichtung und Windgeschwindigkeit abhängen. Die wichtigste Frage ist natürlich, wann das Leck geschlossen werden kann.«

Der letzte Satz der Reporterin wurde jäh unterbrochen.

Die Türe von Bodos Zimmer flog auf, und Bradly kam hereingestürzt. Im ersten Moment war es schwer einzuordnen, ob er nur aufgelöst war oder schwer betrunken. Er stolperte auf Bodo zu, und warf sich vor ihm auf die Knie.

»Diese Schweine … diese Verbrecher … Die werden mich ruinieren«, schluchzte er schwer verständlich. »Der ganze Golf von Mexiko wird in Öl schwimmen. Bodo, Bodo, wie soll es jetzt weitergehen?«

Es war weit nach Mitternacht, als Marco und Ole Bradly endlich beruhigt hatten, und ihn auf sein Zimmer bringen konnten. Dort griff er sofort nach einer Whiskyflasche und schüttete den Rest der Flasche in einem Zug in sich hinein. Wie vom Blitz getroffen sackte er in der Mitte des Zimmers in sich zusammen, und blieb regungslos liegen. Marco und Ole hievten den Betrunkenen auf sein Bett.

»Verdammt«, knurrte er im Schlaf in sein Kopfkissen. »Verdammt.«

Bodo war auf seinem Zimmer geblieben. Er schaltete das Fernsehgerät aus. Angekleidet legte er sich auf das Bett. Morgen würde es ein schwerer Tag werden. In Biloxi und wahrscheinlich im gesamten nördlichen Bereich des Golfs von Mexiko würde sich das Leben schlagartig ändern; für viele Jahre.

Er brauchte seit vielen Jahren wenig Schlaf. Mit offenen Augen starrte er an die Decke. Iris hatte ihm mehrere Male angeraten, sich mit autogenem Training zu befassen.

Anfangs beneidete er alle Menschen, die sich einfach hinsetzen konnten, um in wenigen Minuten in einen kurzen Tiefschlaf zu fallen. Doch im Laufe der Jahre hatte er sich daran gewöhnt, die fortwährend ratternde Maschine in seinem Kopf nicht mehr abstellen zu können. Insbesondere vor Aktionen empfand er diese Gabe als ein Geschenk. Immer und immer wieder rief er Informationen, Meinungen und geplante Vorgehensweisen ab; wie aus einem riesigen Computer. Er suchte nach Fehlern und Lücken, zog viel in Zweifel, fügte neue Überlegungen hinzu - so lange, bis alles aus seiner Sicht logisch und stringent war.

Vor einigen Monaten hatte er einen Artikel über dieses Bohrloch API 60-817-44169 gelesen.

Mit wenigen Millionen Barrel war es eigentlich winzig; gemessen an den 60 Milliarden Barrel Öl, welches nach Schätzungen der US-Regierung unter dem Golf von Mexiko noch schlummerte, und darauf wartete, gehoben zu werden. Dieses gesamte gigantische Vorkommen würde reichen, um die Wirtschaft und den privaten Verbrauch in Amerika voraussichtlich für zehn Jahre über Wasser zu halten; unfassbar - für nur zehn lumpige Jahre!

Unfassbare zwanzig Prozent des international gewonnenen Erdöls wurden allein in den Vereinigten Staaten verbraucht. Dabei hatten die USA lediglich einen Anteil von knapp vier Prozent an der Weltbevölkerung. Aber wer wusste schon genau, ob auf dieser Erde sieben oder gar bereits acht Milliarden Menschen lebten? Und dieses Menschenmeer hatte einen unstillbaren Hunger - auf Nahrungsmittel und zunehmend auf Fleisch, auf sauberes Wasser für Mensch und Tier, auf Ackerflächen, auf Flächen zum Bauen und für Golfplätze, auf Sand und Holz zum Bauen – und vor allem auf Energie in Form von Kohle, Atomstrom, Gas und natürlich auf Öl. Weltweit gab es noch nicht einmal ansatzweise ein Konzept für die kommenden zwanzig Jahre; ganz zu schweigen für die nächsten hundert Jahre? Aber was sind schon einhundert Jahre? Soll dann das Ende der Menschheit anbrechen?

Der Hunger nach Energie prägte seit vielen Jahrzehnten die Politik - weltweit. Bereits vor vierzig Jahren ging der Krieg um diese wichtige Ressource in die nächste Runde. Vor allem die US-Strategen hatten erkannt, dass sie sich nicht von staatlichen Konzernen wie Saudi Aramco, Gazprom, NIOC (Iran) oder PDVSA (Venezuela) und künftig von Petrobras (Brasilien) abhängig machen durften.

Mit der Offshore-Technik hatten sogenannte Experten, im Schulterschluss mit den Politikern, die Büchse der Pandora geöffnet. Die Kosten für diese Art der unterseeischen Erdölförderung lagen 30 Mal höher als für die Gewinnung an Land. Dass sich damit das Risiko für die Umwelt überproportional erhöhen würde, wollten die Manager der großen Konzerne - und auch die amerikanischen Politiker - nicht zur Kenntnis nehmen. Manche behaupteten, dass in den Adern der Bush-Dynastie ohnehin seit jeher kein Blut floss - sondern Öl. Die heimische Versorgung mit diesem kostbaren Nass wurde als eine Frage der nationalen Sicherheit hochstilisiert. Mit dem Begriff Nationale Sicherheit wurden in den Vereinigten Staaten seit jeher Kritiker im Ansatz mundtot gemacht. Wer gegen diese Religion verstieß, war entweder ein Terrorist oder ein Staatsfeind; idealerweise beides. Eben diese Nationale Sicherheit rechtfertigte die Ölproduktion selbst an den hochsensibelsten Orten dieser Welt.

Vor allem die großen Aktiengesellschaften hatten Hunger nach dem schwarzen Gold. Werte, Ethik, Moral und Menschlichkeit waren in der neuen Welt der Zocker, Spieler und Hasardeure hinderlich oder gar lächerlich. Sie hatten schleichend und weitestgehend unbemerkt von der breiten Öffentlichkeit eine Parallelwelt geschaffen; losgelöst von der Welt der Milliarden menschlicher Ameisen - größer, mächtiger und gefährlicher als die Politik. Wann immer es sinnvoll für ihre Pläne war, sangen sie sogar das Loblied auf die Werte der Demokratie.

Dabei hatten die Welten der Konzerne, Banken und des »Big Oil« sich seit vielen Jahrzehnten ihre eigenen Werte und Gesetze geschaffen; in ihrer eigenen Galaxie; weit weg von diesem Abschaum, der ab und zu ihre Welt störte. Für sie gab es nicht den Anflug eines Zweifels, dass sie diese Welt da draußen regierten, und mittlerweile fest in ihren Fängen hatten. Sie kauften sich Wahlergebnisse. Sie kauften sich Politiker. Sie kauften sich willfährige Wissenschaftler. Sie kauften sich ein Heer an Lobbyisten und hochkarätige Rechtsanwälte. Sie kauften sich Gesetze. Und diese Gesetze ermöglichten es ihnen, noch weniger Steuern zu entrichten und noch mehr Geld beiseitezuschaffen. Niemand sollte nur annähernd eine Chance haben, einen eventuellen Krieg gegen sie zu gewinnen – falls überhaupt jemand auf diese abstruse Idee kam.

Wer in den Olymp dieser Konzerne aufgenommen wurde, hatte es geschafft. Hier gab es keine Demokratie. Hier gab es nur das ungeschriebene »Gesetz der Märkte«. Banken, Versicherungen, viele Mittelständler bis hin zu Rentnern investierten zunehmend in Aktien und obskuren Fonds mit übermächtigen Schattenbanken. Die Aktionäre lechzten nach immer höheren Renditen. Sie legimitierten damit indirekt die neuen Götter, immer risikoreichere Strategien zu verfolgen. Diese Götter wurden gefeiert, und diese Kaste konnte sich selbst schwindelerregende Einkommen verschaffen. Der Gradmesser ihrer Erfolge waren die Aktienkurse.

Und diese Götter konnten sicher sein, dass keine Haftstrafe auf sie wartete, sollten durch ihre Entscheidungen - direkt oder indirekt - viele Menschen verunglücken … oder gar ihr Leben lassen müssen. Sie hatten stillschweigend alle Legitimationen, wenn sie Urwälder rodeten, wenn sie Meere und Sümpfe verseuchten, wenn sie Lebewesen quälten und Gottes Schöpfung in einer unvorstellbaren Zahl und Geschwindigkeit vernichteten - für alle Zeiten. Zur Not hatten sie ein riesiges Heer an hochbezahlten Rechtsanwälten. Die Aufgabe dieser seelenlosen Götterboten bestand darin, Schlupflöcher zu finden, oder sich im Extremfall Zeit zu kaufen; Zeit, die kein Gegner überlebte. Sollten die neuen Götter sich verschätzen, wurden sie lediglich aus diesem Reich ausgespien; oftmals nur für eine kurze Zeit. Als »Trostpflaster« erhielten sie hohe Abfindungen und Pensionen.

So funktionierte das System der neuen Götter auf dieser zunehmend geschundenen Erde.

Die Liste der Ölkatastrophen weltweit wurde immer länger – und die Schäden immer größer. Bodo war zu vielen dieser Katastrophen geeilt. Zusammen mit hunderten und oftmals tausenden Helfern hatten sie das Leben von Millionen Vögeln und Säugetieren zu retten versucht - und Strände zu säubern. Sie schwitzten und froren. Sie klammerten sich verzweifelt aneinander. Sie weinten, beteten und fluchten. Sie wurden in Krankenhäuser eingeliefert und verloren später ihre Jobs, weil ihre Hände oder Lungen verätzt waren. Viele wurden geschlagen und in Gefängnisse gesteckt. Bodo hatte dies alles am eigenen Leib miterlebt und durchlebt; war durch viele Höllen gelaufen.

Kapitel 8

21. April 2010. Die Wettergötter hatten am Abend zuvor offensichtlich kein CBS geschaut. Die Sonne strahlte, und es wehte ein sanftes Lüftchen aus Südost.

Bodo, Marco und Ole saßen bereits seit sieben Uhr im Frühstücksraum. Viele Gäste waren zu Angeltouren aufgebrochen. Sie wussten, dass dies momentan eine saublöde Idee war. »Weiß der Teufel, ob wir das die nächsten Jahre hier noch können«, sagten sie im Hinausgehen.

Jetzt waren die drei Männer allein. Marco berichtete, dass die »Deepwater Horizon« noch brannte. Die Löschschiffe hatten mit dem Einsatz begonnen. Riesige Wasserfontänen machten sich gut für einige Flugzeuge mit Foto-Reportern, welche es geschafft hatten, den enggeschnürten Gürtel der Küstenwache zu durchbrechen. Das heiße Flammenmeer zerstäubte das Wasser, noch bevor es seine Wirkung entfalten konnte.

Bodo und Ole waren sich sicher, dass die ersten Ölteppiche in zwei bis drei Tagen an Land schwappen würden. Dann war jede fachkundige Hand gefragt. Es musste dann situativ entschieden werden, wo ihre Hilfe für die Erhaltung und Rettung der Schöpfung am notwendigsten war. Höchstwahrscheinlich würden die ersten Ölschwaden oder Ölteppiche in das hochsensible Mississippi-Delta eindringen.

Marco hatte im Internet recherchiert. Allein die Küstenwache von Louisiana mit dem Headquarter in Grand Isle war für 250 Quadratkilometer Wasserfläche zuständig. Bodo kannte die Amerikaner. In einigen Tagen würde es an der Südküste des Golfs von Mexiko aussehen wie in einem Kriegsgebiet. Amerikaner liebten Materialschlachten. Ob und welche dieser Maßnahmen sinnvoll, hilfreich oder gar kontraproduktiv sein würden, war zunächst einmal zweitrangig. Es war auf alle Fälle gut für die Presse.

Bodo wollte möglichst viele Helfer vor Ort haben, auf die er sich verlassen konnte. Im Laufe der letzten fünfzehn Jahre hatten er, Ole und Marco an vielen Einsätzen auf der ganzen Erde teilgenommen, und hierbei enge Freundschaften geknüpft. In den letzten Jahren wuchs Bodo zu einer akzeptierten, charismatischen Persönlichkeit heran. Jeder, der von ihm gebeten wurde zu kommen, würde sich dieser Bitte nur dann entziehen, wenn wirklich triftige Gründe dagegen standen. Für Bodo war es selbstverständlich, dass er für alle Kosten aufkommen würde. Als Achtzehnjähriger hatte er ein riesiges Vermögen geerbt und beschlossen, dieses für den Schutz der Schöpfung einzusetzen. Marco war sein Koordinator und alle kannten Bodos IT-Genie.

Mit seinen beiden engsten Freunden beratschlagte Bodo nun, welche Personen kontaktiert werden sollten. Benötigt wurden Biologen, Ärzte, Sicherheitskräfte und IT-Spezialisten.

Bodos Instinkt riet ihm, für diesen besonderen Fall vor allem auch furchtlose Männer vor Ort zu haben, denen man sofort ansah, dass diskutieren für sie keine Option war. Für körperliche und seelische Wunden mussten weitere Experten anwesend sein. Alle eingeladenen Aktivisten konnten und sollten neue Helfer mitbringen. Das hatte sich in den letzten Jahren bewährt. Nur so erweiterte sich der Kreis zuverlässiger, belastbarer und hochmotivierter Mitstreiter zum Schutze der Schöpfung. Bodo rechnete mit mindestens einhundert Personen, die er zu seiner Gruppe zählen konnte. Viele Umweltorganisationen würden ebenfalls ihre Trommeln rühren. Marco zog sich auf sein Zimmer zurück, um die festgelegten Personen zu kontaktieren. Bodo und Ole besprachen unterdessen strategische und taktische Themen.

Gegen elf Uhr kam Marco in den großen Speiseraum zurück.

»Die meisten Aktivisten und Helfer können erst zum Wochenende hier sein. Fast alle werden kommen.«

Wenige Minuten später tauchte Bradly auf. Dieser 195cm große Mann war nur noch ein Bild des Jammers. Ganz offensichtlich war er in der Nacht aufgewacht, und hatte eine noch größere Menge Whiskey nachgeschüttet. Seine Augen waren noch glasig, und jeder Schritt schien ihm schwerzufallen. Vor dem Tisch blieb er stehen, und blickte wie ein kleines Kind hilfesuchend die drei Männer an.

Bodo ging auf den armen Burschen zu. Die Augen von Ole verrieten, dass er zum ersten Mal nicht wusste, was jetzt passieren würde. Nachsicht hatte Bradly nicht zu erwarten.

Es ging blitzschnell. Bodo war ein Athlet. Und er hatte eine gefürchtete Rechte. Es war nur ein Schlag. Dieser hob Bradly fast aus den Schuhen. Er torkelte rückwärts, wurde von der Wand gebremst, sackte dort in die Knie, und tastete mit der rechten Hand sein Kinn ab.

Mit weit aufgerissenen Augen blickte er Bodo fragend und entsetzt an.

Ole und Marco warteten gespannt, was noch folgen würde.

Bodo beugte sich breitbeinig nach vorn.

»Werde endlich erwachsen«, schrie er.

»Was ist aus dir geworden? Früher warst du ein Mann, ein richtiger Mann. Du warst in der Army. Mensch, du hast viele Auszeichnungen erhalten. Wie oft hast du dem Tod in die Augen geschaut? Und jetzt … sieh dich an! Jetzt bist du ein Waschlappen, ein Weichei. Jetzt bist du dekadent - wie die meisten Typen in diesem schönen, aber versauten Land. Du denkst nur mit deinem Schwanz. Wahrscheinlich hast du bereits die Hälfte deines Gehirns weggesoffen. Vor einigen Tagen habe ich dir gesagt, dass du mit der Sauferei aufhören sollst. Ich kann deine Entschuldigungen nicht mehr hören. Und dein weibisches Gewimmere auch nicht mehr. Ab jetzt wird gearbeitet und gekämpft. Gebrauche auch langsam wieder dein Hirn. Wenn es dir schon nicht um die Zukunft unserer Schöpfung geht, so solltest du zumindest um deine eigene Zukunft kämpfen. Wenn du mir Grund gibst, das noch einmal sagen zu müssen, sind wir geschiedene Leute. Dann musst du zurück in die Gosse, wo du vielleicht sogar hingehörst. Dort wirst du dann jämmerlich verrecken. Keiner wird dir helfen.«

Für Sekunden entstand eine beklemmende Stille. Bradly nahm schließlich die Hand von seinem Kinn. Er nickte und machte eine schuldbewusste Miene.

»Du hast ja recht Bodo. Ihr habt euch sicher euren Kopf zerbrochen, während ich noch meinen Rausch ausgeschlafen habe. Ab heute wirst du mit mir zufrieden sein. Ab heute werde ich nichts mehr trinken. Ich schwöre.«

Bodo ging auf Bradly zu. Dieser zuckte zusammen. Er erwartete erneut Prügel. Doch Bodo half ihm lediglich aufzustehen. Für ihn war dies eine wichtige Geste.

»Okay. Ich nehme dich beim Wort«, polterte er barsch.

Bradly wusste, dass Bodo keine weitere Antwort erwartete. Er ging mit gesenktem Kopf zum Frühstückstisch. Während des reichhaltigen Frühstücks kam Bodo gleich zum Thema.

»Wir brauchen zehn Boote, Schöpfer, Plastikfässer, ausreichende Mengen großer Plastiksäcke. Na ja, du weißt ja, worauf es ankommt. Schaffst du das?«, fragte er barsch.

Er wartete nicht auf eine Antwort, sondern fügte leiser hinzu:

»Wir brauchen noch eine M82, zwei Maschinenpistolen und einige großkalibrige Pistolen. Alle mit Schalldämpfer. Nur zur absoluten Sicherheit. Sollten wir zu einigen Aktionen gezwungen sein, dürfen wir keinen Lärm machen.«

Bradly verzog keine Miene. Er hatte Bodo vor einigen Tagen in Aktion gesehen. Seitdem wusste er, dass man Bodo um nichts auf der Welt unterschätzen durfte, was bewaffnete Aktionen anbelangt. Deshalb nickte er nur kurz.

Danach entstand eine fast bedrückende Stille.

Bodo durchbrach diese Stille zuerst.

»Bradly. Welche Gebiete sind aus deiner Sicht besonders schützenswert? Du kennst dich ja hier aus wie in deiner Westentasche.«

Mit einer erleichterten Miene schob Bradly seinen Teller zur Seite.

»Fest steht, dass das Mississippi-Delta das wertvollste Ökosystem im Süden der Vereinigten Staaten ist. Diese Gewässer sind extrem wichtig als Aufzuchtgebiete für Fische und Meerestiere aller Art. Rund 95 Prozent der US-Fischerei im Golf von Mexiko hängen von den Flussarmen und den Sümpfen des Deltas ab. Es gibt dort unzählige flache Gewässer und ebenso viele kleine Inseln. Das sind ideale Kinderstuben von fast tausend Fisch- und Krustentierarten und von sehr vielen, zum Teil seltenen Vogelarten. Die Laich- und die Brutzeit hat gerade begonnen. Hohe Verluste würden sich über Jahrzehnte auswirken. Es wird fast unmöglich werden, die Uferbereiche der fein verzweigten Wasserläufe im Delta sowie die riesigen Marschen zu säubern. Absolute Priorität hat also, dass das Öl erst gar nicht in diese sensiblen Regionen eindringt. Eigentlich wäre es sinnvoll, den Verantwortlichen der Küstenwache eine Aufgabenteilung vorzuschlagen. Vielleicht sollten wir die zuständigen Stabsstellen davon überzeugen, dass die offiziellen Organisationen für das offene Wasser zuständig sind. Alle Umweltorganisationen sollten dagegen im Delta, bei den Inselchen und den Marschgebieten zum Einsatz gelangen. Leute, die sich da nicht auskennen, richten mehr Schaden als Nutzen an.«

Alle drei Männer waren erstaunt, wie schnell sich Bradly gefangen hatte und wie flüssig er plötzlich sprach.

»Ich werde mich mit den wichtigsten Umweltorganisationen kurzschließen«, sagte Bodo. »Gleich morgen sollten wir mit der Küstenwache sprechen.«

Bradly hob beide Hände.

»Ich muss dich darauf vorbereiten, dass du mit den hiesigen Leuten von der Coast Guard nicht vernünftig reden kannst. Die sind beratungsresistent, dumm, arrogant und zumindest in dieser Gegend besonders korrupt. Sie haben die Macht und einen unendlichen Rückhalt. Hinter ihnen steht vor allem das von den Ölgesellschaften gekaufte MMS. Und dieser Verein hat wieder Rückhalt durch das Innenministerium. Die amerikanische Politik und die Ölmafia sind, besonders im Süden der Staaten, seit Generationen untrennbar miteinander verbunden.« Er runzelte die Stirn. „Wirst du bei diesem Gespräch eigentlich als Ewald oder als Bodo auftreten?«

»Verdammt gute Frage«, antwortete Bodo. »In diesem Fall muss ich Bodo sein. Als Ewald wäre ich nicht glaubwürdig.«

»Dann wissen die aber, dass Bodo im Lande ist«, warf Marco ein.

Bodo zuckte mit den Schultern. »Ich werde situativ entscheiden, wie ich zu reagieren habe.«

Ole musterte Bodo. Unmerklich. Es ging nicht darum, was Bodo gerade gesagt hatte. Wie er es gesagt hatte, ließ ihn aufhorchen.

Sollte er mit Bodo sprechen? Ihn warnen? Nein, es war nicht seine Aufgabe, Bodo zu korrigieren. Aber ab dieser Sekunde war er auf der Hut.

Jetzt galt es, besonders wachsam zu sein.

»Wir werden in Zukunft kämpfen, wie wir noch nie gekämpft haben. Ungefährlich wird das Ganze mit Sicherheit nicht. Für Menschen, die sich unserer Sache in den Weg stellen, darf es künftig nicht mehr so lustig werden.«

Die drei Männer sahen Bodo wortlos an. Keiner sagte ein Wort.

»Bradly, was hältst du davon, wenn wir sofort aufbrechen?«, fragte Bodo. »Wie wäre es mit folgender Route: Gulf Island National Seashores, Chandeleur Island, Delta National Wildlife Refuge, kurz in die Passe des Mississippi-Deltas, Venice, Bastian Bay, Barataria Bay, Jeffersen Plaquemines, Grand Isle und Port Fourchon. Schaffen wir das bis Samstagvormittag?«

Bradly schnellte aus dem Stuhl.

Seine Augen begannen zu glänzen.

»Eine ganze Menge halte ich davon. Aber zeitlich wird das knapp.« Er ruderte mit den Händen. »Aber jetzt muss ich rasch einige Sachen organisieren.

Bodo lachte.

»Von mir aus kannst du aber noch zu Ende frühstücken.«

»Ach was«, grinste Bradly. »Ich muss sowieso etwas abspecken, hat mir gestern eine hübsche Lady gesagt.«

Marco klopfte Bradly auf die Schulter: »So fängt es an. Zum Schluss bleibt dir nur noch die Rothaarige. Wie hieß sie gleich wieder?«

Vier Stunden später brachte Bradly die Yacht am Strand von Petit Bois vor Anker, eine der sieben Inseln des Gulf Island National Seashore. Die Inseln dieses Nationalparks sind wie natürliche Barrieren der Südküste von Mississippi, Alabama und am westlichsten Zipfel von Florida vorgelagert.

Bradly sprudelte vor Lebensfreude. Als Jugendlicher hatte er oft viele Tage oder Wochen auf diesen Inseln verbracht, welche nur per Boot erreichbar waren. Nirgendwo hatte er später einen weißeren Sand gesehen. Auch heute war der Strand menschenleer. Es gab mittlerweile zwar einige sehr gut ausgebaute Campingplätze und einige ausgewiesene Gebiete, wo wildes Campen erlaubt war. Aber heute konnte man sich dem Reiz der Abgeschiedenheit und Stille nicht entziehen. Dieses Paradies zeichnete sich vor allem durch seine großen Dünen und windzerzausten Kiefern aus.

Langsam tuckerten sie anschließend an Sand Island, East Ship Island, West Ship Island und der kleinen Cat Island vorbei. Bradly erzählte ununterbrochen von seinen Jugenderlebnissen. Auf allen diesen Inseln war er in seiner Jugend mit seinen Freunden gewesen; hatte gebadet, große Fische gefangen, gegrillt und darüber die Zeit vergessen. Alle seine Freunde waren vom gleichen Schlag gewesen. Sie machten sich keine Gedanken, welche Strafen zuhause auf sie warteten. Deshalb blieben sie oft zusätzliche Tage länger. Dann rentierte sich der ganze Spaß.

Doch plötzlich, auf Cat Island, wurde Bradly still.

»Verdammt. So eine Scheiße«, murmelte er leise. »Und das soll jetzt alles klebrig und braun werden. Tote Fische, tote Vögel …«
Er sollte zum Teil recht behalten. Für alle Inseln sollte bereits am 23. Juni ein Bade- und Fangverbot verhängt werden; auch für die Berufsfischer. Der weiße Sand würde zwar nicht durchgehend hässlich braun werden; jedoch voller großer Ölklumpen.

Eine halbe Stunde steuerte Bradly die Yacht südwärts. Erst als sie kurz vor North Chandeleur Islands waren, fand er seine Sprache wieder.

»So, wir sind jetzt hier nicht mehr im Bereich Mississippi. Die Chandeleur Islands sind der östlichste Punkt von Louisiana. Das hier ist der nördlichste Teil der insgesamt sieben Inselgruppen mit einer Länge von neunzig Kilometern. Unmittelbar hinter diesen Inseln in westlicher Richtung befinden sich die Inseln des Breton National Wildlife Refuge. Dieses Gebiet ist unheimlich wichtig als Zugvogel-Station. Manchmal sieht man hier viele Millionen Vögel. Alle Inseln sind seit einem Hurrikan im Jahre 1915 unbewohnt. Im Nationalpark gibt es viele herrliche Wald- und Sumpfgebiete. Ein Märchen für Naturliebhaber und vor allem für Ornithologen.«

»Wie sieht es eigentlich viel weiter westlich aus? Ich denke da an das Gebiet mit den vielen Inselchen vor New Orleans«, unterbrach ihn Bodo.

»Ich habe mir das einmal auf der Landkarte angeschaut.«

»Ja, das wäre natürlich auch äußerst interessant zu sehen«, antwortete Bradly. »Aber das schaffen wir diese Woche nicht mehr. Du meinst bestimmt das Gebiet »St. Bernard« mit den Bay Boudreau, Morgan Harbour und der Eloy Bay. Das ist vor allem ein fast völlig unüberschaubares Reich mit vielen kleinen flachen Inseln; ein Marschgebiet, wie es nur wenige auf dieser Erde gibt. Dort wäre eine Ölkatastrophe besonders fatal. Dieses Gebiet zu säubern, ist schlichtweg unmöglich. Das Öl würde dort über zwei Generationen nicht abgebaut werden. Die Auswirkung auf viele seltene Vogelarten wäre unvorstellbar.«

Als sie die Hauptinsel Chandeleur passiert hatten, bog Bradly rechts in das Breton National Wildlife Refuge ein. Weiter südlich erstreckte sich das Mississippi-Delta mit dem Delta National Wildlife Refuge. Dieses Gebiet wurde in den letzten Jahrzehnten von großen Hurrikanen heimgesucht. Ursprünglich gab es nur eine Breton-Insel. Nach dem Hurrikan Opal 1995 teilte sich diese Insel in zwei Teile auf, und nach dem Hurrikan Georges 1998 entstanden sogar drei Inseln.

Auf der südlichsten Insel ging Bradly vor Anker. Hier wollte er auf der Yacht übernachten. Der Wind wehte von Süden. Es war noch angenehm warm. Die vier Männer machten es sich auf dem Achterdeck bequem. Von dort aus hatten sie einen herrlichen Blick auf die Insel. Die Hochzeitsstimmung von vielen hunderten braunen Pelikanen erfüllte die Luft. Über der Insel waren tausende von unterschiedlichen Vogelarten unterwegs. Die Brutzeit hatte vor einigen Wochen begonnen.

Bradly, der noch am frühen Nachmittag vor Lebensfreude gesprüht hatte, war in sich versunken. Der erste Schock war abgeklungen. Nun begann der bisherige Lebemann, die neue Situation zu verarbeiten. Jetzt erst, ohne seinen gewohnten Alkoholspiegel, wurde ihm das ganze Ausmaß der Katastrophe voll bewusst.

Allen war, als ob sie eine große Uhr ticken hörten. Wenn Bodo die Augen schloss, sah er eine große braune Welle herannahen; begleitet von einem süßlich-modrigen Geruch. Sie hatten nur noch wenige Tage, diese Schönheiten zu genießen. Eine große Unruhe und Traurigkeit schlich sich in alle Glieder und in die Seelen der Männer. Lange Zeit saßen sie und ließen den Abend mit all diesen vielen Vogelstimmen auf sich einwirken. Sie gingen kurz nach Sonnenuntergang in ihre vornehmen Kojen, da sie am darauffolgenden Tag frühzeitig weiterfahren wollten.

Noch vor sieben Uhr saßen sie am nächsten Morgen beim Frühstück. Das Kreischen der Vögel hatte sie aufgeweckt. Bodo war mit dem Beiboot bereits auf die Insel gefahren, um Aufnahmen zu machen. Die braunen Pelikane ließen ihn bis auf wenige Meter heran. Er hatte in der kurzen Zeit hunderte von Aufnahmen gemacht, und dabei entdeckt, dass er sich fast so euphorisch verhielt wie Ewald. Zunehmend konnte er seinen Freund verstehen.

Bradly wollte gegen 7:30 Uhr die Anker lichten. Er hatte angeraten, ein möglichst rasches Frühstück einzunehmen. Bis auf Bodo, der noch von den Impressionen auf der Insel schwelgte, waren Ole, Marco und Bradly einsilbig.

Plötzlich hörten sie von links ein Geräusch, das rasch näherkam.

Bodo und Bradly wussten sofort, dass es sich um einen Reiher oder um einen Pelikan handeln musste. Jetzt sahen sie ihn. Es war ein Brauner Pelikan. Die vier Männer trauten ihren Augen nicht, als der Vogel mit dumpfem Flügelschlag auf dem Geländer der Reling zur Landung ansetzte. Er saß nun da, und blickte die Männer keck und neugierig an.

»Ein Jungvogel?«, fragte Marco leise.

»Nein«, flüsterte Bradly.

»Das ist ein Altvogel. Der hat schon einige Jahre auf dem Buckel. Wenn Pelikane als Jungvogel von den Touristen mit kleinen Fischchen gefüttert wurden, können sie enorm zutraulich sein. In den Fischerhäfen hier haben sich viele Pelikane darauf eingestellt, gefüttert zu werden. Vor allem, wenn sie alt sind.«

Bodo wandte sich an Marco.

»Reich mir meine Kamera von dort drüben. Vorsichtig. Langsam. Keine schnellen Bewegungen.«

Der Pelikan schien keine Eile zu haben. Bodo hatte ausreichend Zeit, die optimalen Kameraeinstellungen vorzunehmen. Er blickte durch den Sucher. In diesem Augenblick hatte er das Gefühl, Ewalds Stimme zu hören.

»Mache zuerst eine Nahaufnahme vom Kopf. Blende 2,8. Konzentriere dich auf die Augen. Die sind am wichtigsten.«

Im Verhältnis zur Kopfgröße hatte der Pelikan kleine Augen; runde Augen. Doch die Iris leuchtete wasserblau. Die Pupille stach dagegen dunkelblau, fast schwarz hervor. Bodo war fasziniert.

»Jetzt den ganzen Vogel«, hörte er Ewald. »Nimm Blende 3,5. Du musst ihn freistellen. Aber die Augen müssen trotzdem scharf herauskommen. Und danach stelle auf Automatik. Geh auf Nummer sicher. Dann bekommst du auch den blauen Himmel mit drauf. Die Sonne hast du im Rücken. Das ist optimal.«

Bodo konnte seinen Jugendfreund von Aufnahme zu Aufnahme besser verstehen.

»Ich war ja einige Zeit im Fernen Osten«, hörte Bodo Bradlys Stimme. »Ein Buddhist hätte jetzt vielleicht gesagt, dass das dort die Seele von deinem Ewald in einer anderen, neuen Gestalt ist. Wer weiß.«

In diesem Moment hob der Pelikan ab, und ruderte mit großen Flügelschlägen auf die Insel zu.

Marco sah Bodos Blick.

»Du hast ihn mit deinem blöden Gequatschte verjagt«, fauchte er Bradly an.

Bodo hatte sich rasch gefangen.

»Das hier war vielleicht ein Zeichen für uns«, flüsterte er nachdenklich. »Es bringt nichts, wenn wir in Depressionen verfallen. Wir brauchen Mut, Zuversicht und Kraft. Schaut euch das hier alles an. Dafür lohnt es sich doch zu kämpfen. Ich für meinen Teil werde allen, die sich uns in den Weg stellen, die Zähne zeigen, und meine Krallen ausfahren.«

Ole musterte Bodo nachdenklich und nickte zustimmend. Diese Art zu denken barg zwar Risiken in sich; aber sie gefiel ihm.

Marco hatte inzwischen im Internet gesurft. »Es gibt keine gravierenden Neuigkeiten. Die Sprecherin der Küstenwache teilt mit, dass es keine Anzeichen eines Austretens von Öl aus dem Bohrloch gibt. Ist das nicht toll?«

»Immer die gleiche Scheiße«, knurrte Ole kauend. »Einlullen, Lügen und nochmals Lügen. Bis die Wirklichkeit uns alle einholt. Da sieht man einmal wieder, für wie bescheuert diese arroganten und überheblichen Schweine den Rest der Welt halten.«

»Deren Rechnung geht doch auf. Die meisten Menschen sind tatsächlich blöde«, sagte Marco kopfschüttelnd. »Die Wenigsten wollen wissen, was auf uns alle zukommt. Sie hoffen lediglich, dass es für sie selbst nicht so schlimm werden wird. Aber es wird schlimmer kommen, als die meisten von ihnen ahnen. Viel schlimmer.«

»Ich habe mich mit meinem Anwalt und väterlichen Freund ausgetauscht«, unterbrach Bodo. »Er hat bereits mit einigen Experten gesprochen. Und diese sind fest davon überzeugt, dass mit Sicherheit zehn Mal mehr Öl austritt, als die uns vormachen. Ganz wichtig ist für diese Gangster das Bundesgesetz; das Clean Water Act. Pro Barrel Öl, welches im Wasser nachweislich auftaucht, muss der Verursacher 1.100 Dollar Strafe bezahlen. Und die Achillesferse ist: Wenn eine grobe Fahrlässigkeit nachgewiesen werden kann, kostet das 4.300 Dollar pro Barrel. Dr. Henninger meint, dass der Konzern alles unternehmen wird, damit nicht so viel Öl sichtbar wird. Und - die wollen vor allem keine negativen und grausamen Bilder; wie bei der »Exxon Valdez« oder anderen Havarien. Bilder sind wie Waffen; wie Dynamit. Bilder können nicht lügen. Wenn die Aktionäre nervös werden, kann das für den Ölkonzern katastrophale Auswirkungen haben. Denen sind doch die Umwelt und die Schönheit der Schöpfung völlig gleichgültig. Nur der Aktienkurs ist wichtig. Was wir brauchen, sind Bilder; schonungslose Aufnahmen.«

Eine Stunde später fuhren sie an der südlichsten Insel Breton Island vorbei in Richtung Süden. In einer halben Stunde, so hatte Bradly versprochen, würden sie das Delta National Wildlife Refuge erreicht haben.

Während der Fahrt stimmte Bradly seine Freunde auf dieses Paradies ein. Seine Augen begannen zu glänzen.

»Dieser größte, wichtigste und älteste Nationalpark im Süden der Vereinigten Staaten hat eine Größe von 48 000 Hektar und nimmt damit knapp vierzig Prozent des gesamten Mississippi-Deltas ein. Er ist das wichtigste Überwinterungs-Refugium, und nur per Boot erreichbar. Wir werden den North Pass nehmen. Das ist einer der sechs großen Flussarme, die durch das Mississippi-Delta und in diesen Nationalpark führen, um hier in den Golf zu münden. In diesem Gewirr aus Flussläufen, Inselchen, Sumpfgebieten mit Röhrichtwäldern und Mooren tummeln sich unzählige Fischarten: die seltenen gesprenkelten Forellen, Rotbarsche, Schollen, Welse, Forellenbarsche und sogar Sonnenbarsche. Es ist die Heimat der blauen Krabben, von denen viele Fischer hier leben, und die berühmt sind.« Er lachte. »Und verdammt gut schmecken. In den Mündungsgebieten gibt es riesige Austernbänke und große Garnelenvorkommen. Vor allem nisten und überwintern hier unzählige Vogelarten: Der braune Pelikan, das Wappentier Louisianas, sehr viele Fischadler, Turmfalken, Kornweihen, Rotschwanzbussarde, Truthahngeier, Mönchsgeier, Merlane und weitere Falkenarten sowie unzählige Sumpf- und Watvögel, viele Entenarten und Gänse – und natürlich auch Alligatoren. Dieser Nationalpark ist ein Paradies für Angler, für Tierbeobachtungen und Fotografen«, sagte er, und wandte sich dabei an Bodo.

»Du kommst ganz bestimmt auf deine Kosten.«

Kaum hatten sie den Nationalpark erreicht, tauchte wie aus dem Nichts ein Schnellboot auf.

Es kam rasch näher.
»Das sind die Freunde von der Küstenwache«, knurrte Bradly.

»Bin mal gespannt, was die wollen. Ich kenne einen davon. Er ist ein Riesenarschloch.«

Als das Boot nur noch wenige Meter von der Yacht entfernt war, setzte einer der Uniformierten das Megafon an den Mund.

»Dieses Gebiet ist vorübergehend gesperrt. Verlassen sie umgehend das Schutzgebiet.« Sein Ton war kommandoartig und sollte offensichtlich keine Chance für eine Diskussion zulassen.

Bradly brauchte kein Megafon.

»Was soll der Mist, Emmerson. Du hast doch schon lange meine Yacht erkannt. Ich mache hier meinen Job. Was heißt hier gesperrt?«

Emmerson, der Mann mit dem Megafon, wurde energischer.

»Ich habe meine Anweisungen Bradly. Zieh Leine. Sofort. Ich habe keine Lust, mich zu wiederholen.«

Kurz darauf gab er seinem Kollegen einen Befehl. Der Beamte, der das Boot steuerte, fuhr auf die Yacht zu, und schrammte an der Luvseite entlang. Es knirschte leicht.

Für Bradly war die Yacht sein Heiligtum. Mit puderrotem Kopf griff er nach einer Stange, die auf der Yacht immer griffbereit lag. Emmerson griff nach seinem Revolver. »Ich würde an ihrer Stelle den Revolver stecken lassen.«

Bodos Stimme war nicht laut. Sein Ton war scharf, warnend und unmissverständlich. Sie erinnerte an eine Klapperschlange - kurz vor dem tödlichen Biss.

Ole nahm unvermittelt eine drohende Haltung ein.

Emmerson ließ seine Hand zwar am Revolvergriff, doch seine Augen wurden wachsam. Sie tasteten Bodo und Ole ab. Nein, dachte der Beamte der Küstenwache, die sehen nicht wie die üblichen Touristen aus. Und nein, diese beiden verstehen mit Sicherheit keinen Spaß.

Fast hilfesuchend blickte er zum jungen Kollegen. Doch dieser grinste nur blöde. Er hatte den Ernst der Lage nicht erfasst. Für ihn war Emmerson der Boss, der in der Vergangenheit mit ganz anderen Typen fertig geworden war.

Auch Bodo versuchte, die Lage einzuschätzen.

Er hatte die beiden Beamten von Anfang an, als sie noch relativ weit entfernt waren, genau beobachtet. Wichtig war für ihn, dass keiner dieser Männern Funkverkehr gehabt hatte. Nur diese beiden Beamten kannten die Anwesenheit der Yacht. Bodo taxierte Emmerson: Circa fünfzig Jahre, Größe 175cm, Bauchansatz, alles andere als durchtrainiert. Ein typischer Schreibtischhengst, der in die Jahre gekommen war.

Dessen Kollege war groß, schlaksig, etwa dreißig Jahre alt - und absolut kein Intelligenzbolzen.

Ole hatte sich langsam zwischen Bodo und Bradly postiert. Er versuchte nun, in Bodos Blick zu lesen. Dieser schloss seine Lieder für drei Sekunden und machte kleine, für Außenstehende nicht erkennbare, Kopfbewegungen. Für Ole bedeuten diese, dass diese beiden Uniformierten nicht überleben durften. Sie sagten auch, dass Ole für den schlaksigen Burschen zuständig war.
In diesem Moment machte Emmerson den größten Fehler seines Lebens. Er zog den Revolver. Mit den Worten: »Ich möchte Ihre Papiere sehen«, setzte er an, vom Schnellboot auf die Yacht zu wechseln.

In Bradlys Richtung machte Bodo eine Handbewegung, dass seine Unterstützung nicht erwünscht war.

Dann ging alles sehr schnell. Bodos gezielter und blitzartiger Handkantenschlag traf Emmersons Kehlkopf hart. Der Revolver fiel krachend auf die Planken der Yacht und der Getroffene sackte in sich zusammen. Sein Kehlkopf war zerschmettert, und die lebenswichtigen Informationswege zum Gehirn waren zerstört. Emmerson war auf der Stelle tot.

Ole hatte sich blitzartig die lange Stange geschnappt, die Bradly vorhin zu Boden hatte fallen lassen. Diese Stange war mit einem Widerhaken versehen. Und dieser Widerhaken drang nun in den Nacken des Schlaksigen ein. Fast gleichzeitig zog Ole die Stange ruckartig zu sich heran.

Der Beamte landete zwischen Schnellboot und Yacht im Wasser. Der Norweger drückte den Mann lange unter Wasser.

Bradly und Marco standen wie angewurzelt.

Bodo schüttelte insgeheim den Kopf. Es war unerklärlich, wie rasch Bradlys Reflexe in den letzten Jahren degenerierten. Erst jetzt hatte dieser sich aus der Erstarrung befreit.

»Bist du blöd?«, fuhr er Bodo an.

»Ich habe dir doch gestern gesagt, dass du künftig etwas rascher und gründlicher nachdenken solltest, bevor du dein Maul aufmachst«, knurrte der Hüne aus Deutschland wütend. »Was hätten wir deiner Meinung nach unternehmen sollen? Marco, Ole und ich existieren in den Staaten offiziell doch gar nicht. Die hätten uns sofort kassiert, und in den Knast gesteckt. Spätestens morgen würde das FBI auch bei dir auf der Matte stehen. Hast du Lust, wieder in Little Guantanamo zu landen? Das hier ist ein Ausnahmezustand. Das hier ist eine Art Krieg. Kapier das doch endlich, du dummes Schwein.«

»Bodo hat recht«, sagte Marco ruhig.

»Was glaubst du, warum die Staatsmacht anfängt, alle sensiblen Gebiete hier zu sperren.«

»Wohin verfrachten wir diese Burschen?«, blaffte Bodo Bradly an.

Der dekadente Südstaatler schien den Ernst der Lage immer noch nicht erfasst zu haben. Jetzt stierte er zu Ole hinüber, der demonstrativ an den kleinen Verzierungen links und rechts der Gürtelschnalle nestelte. Bradlys Adrenalinspiegel schoss blitzartig durch die vom Alkohol verengten Gehirnwindungen.

»Einige hundert Meter weiter ist ein Sumpfgebiet«, stammelte er. »Wenn wir die Kerle etwas beschweren, sind sie rasch verschwunden. Dorthin traut sich mit Sicherheit niemand.«

»Auch das Schnellboot muss verschwinden«, sagte Bodo knapp.

»Für das Boot weiß ich eine gute Stelle«, sagte Bradly mit zittriger Stimme.

Zwanzig Minuten später waren alle Spuren verwischt. Die toten Beamten hatte das Moor geschluckt.

Ole hatte zuvor die Leichen untersucht. Sie hatten keine Chips bei sich, durch die man sie hätte orten können. Uhren und Handys steckte er ein. Er würde diese sicherheitshalber später auf See entsorgen.

Anschließend nahm Bradly das Schnellboot in Schlepptau und zog es weiter den Flusslauf hinauf. Er wusste, wo sich eine Untiefe befand. Dort musste es mindestens zehn Meter tief sein. Experten gingen davon aus, dass in diesem überdimensionalen Gumpen der Schlamm drei Meter mächtig war.

Ole brachte knapp unterhalb des Wasserspiegels zwei kleinere Sprengkörper mit Zeitzünder an. Diese würden in fünfzehn Minuten detonieren, und das Boot rasch sinken lassen. Das Boot durfte dabei unter keinen Umständen explodieren. Alle beweglichen Gegenstände wurden in die Kajüte verfrachtet, damit nichts an die Oberfläche gelangen konnte.

Als sie den North Pass gerade verlassen hatten, und sich wieder im Golf von Mexiko befanden, hörten sie zwei kleinere Detonationen. Sie klangen aus der Ferne fast wie Schüsse aus einer Schrotflinte; nur dumpfer. Das kam trotz Schonzeit schon einmal vor in diesem abgelegenen Gebiet.

Bodo hielt es für sinnvoll, nach Biloxi zurückzufahren. Bradlys Yacht würde in Venice sicher auffallen. Das musste unter den gegebenen Umständen vermieden werden. Spätestens heute Spätnachmittag und am Abend musste Bradly dadurch auffallen, wieder einmal zu tief in die Flasche geschaut zu haben. Bodo, Ole und Marco waren am Vormittag mit ihm auf einer Angeltour gewesen.

Während Marco das Steuer übernahm, kramte Bradly einige Angelruten hervor.

Kurze Zeit später war für jedermann erkennbar, dass die kleine Mannschaft von einer Angel-Safari zurückkehrte.

Das schnittige und mondäne Boot nahm Fahrt auf. Um 16:00 Uhr fuhren sie in den Yachthafen von Biloxi ein.

Die Schramme an der Yacht war zwei Meter lang und nicht tief. Der Inhaber von »let’s go« hatte noch Ersatzfarbe auf Lager.

Noch vor Sonnenaufgang würde er eventuelle Rückstände abschleifen und frische Farbe aufbringen. Bis dahin sollte sich der Weiberheld seiner Passion widmen, und möglichst oft gesehen werden.

Bodo und seine Begleiter würden sich ins Hotel zurückziehen; aber auch dort gesehen werden; den einen oder anderen kurzen Plausch mit Hotelgästen führen.

Im Hotel angekommen, mussten sie keinen Grund konstruieren. Einige Gäste diskutierten aufgeregt. Die Deepwater Horizon war heute Vormittag um 10:22 Uhr gesunken. Bodo gab sich bewusst unbedarft.

»Die werden das schon in den Griff bekommen. Bis an die Küste wird das Öl ganz bestimmt nicht kommen«, beschwichtigte er die Hitzköpfe. Bei der Gruppe handelte es sich um Sporttaucher, die von den herrlichen Unterwasser-Regionen schwärmten.

»Wie kann man nur so bescheuert sein«, fauchte einer der Taucher. »Was meinen sie, was passiert, wenn der Wind dreht oder gar Stürme aufkommen. Dann ist in der Küstennähe alles tot.« Er musterte den Hünen von oben bis unten, winkte mit seiner rechten Hand zornig.

»Solche dummen Säcke sollte man im Ölschlamm ersäufen«, grunzte er wütend.

»Was sollte das gerade«, sagte Marco lachend, als sie gemeinsam in das Obergeschoss gingen. »Und warum grinst du eigentlich so bescheuert? Die haben dich jetzt wirklich für völlig unterbelichtet gehalten.«

»Jetzt können sich diese Burschen mit Sicherheit an uns Dummköpfe erinnern.« Bodo zuckte mit den Schultern. »Hat doch prima funktioniert.«

Er hakte sich bei Marco unter. »Du bist heute ganz schlecht drauf.« Er wandte sich an Ole, der leichtfüßig voranging.

»Du wirst doch nachher sicherlich noch etwas trainieren wollen?«

Ole nickte kurz. Bodo hakte sich mit dem zweiten Arm bei Ole ein.

»Gut, dann wird dich Marco begleiten. Der rostet sonst hinter seinem Laptop ein.«

Er schnaufte tief durch.

»Und wenn es darauf ankommt, könnte sich der Bursche noch nicht einmal selbst verteidigen.«

Marco löste sich ruckartig.

»Einen Teufel werde ich«, polterte er. »Es müssen doch nicht alle solche Muskelprotze sein wie ihr. Meine Muskeln sitzen hier oben.« Dabei zeigte er mit dem Zeigefinger auf seine rechte Schläfe.

Bodo zog Marco wieder an sich.

»Nichts da. Ende der Diskussion. Ab heute wirst auch du etwas für deine Kondition tun. Und wenn wir wieder zuhause sind, ist Ole dein Lehrmeister im Umgang mit Waffen. Zumindest die Grundregeln wird er dir beibringen. Haben wir uns verstanden?«

Es waren nicht die Worte Bodos allein, die Marco erstarren ließen. Es war vor allem sein Blick.

Die beiden Männer wussten, dass dies nicht als Bitte einzustufen war.

Kapitel 9

Bradly hatte darauf bestanden, seine Freunde am Abend des darauffolgenden Tages zum Essen einzuladen.

Der Wirt erinnerte sich an Bodo und begrüßte ihn freundlich.

»Bonsoir mein Herr. Ich habe Ihnen doch gesagt, dass es nur bei mir die besten Fischgerichte gibt. Bonsoir Bradly.«

Bradly ging stumm am Wirt vorbei, der ihm entgeistert nachsah. Er setzte sich an einen Tisch im hinteren Teil der mit Ried überdachten Terrasse. Bodo setzte sich ebenfalls.

»Jetzt will ich diesem Banausen einmal das beste Restaurant zeigen«, brummelte der Weiberheld vor sich hin. »Und dieser Mensch kennt es bereits. Mit irgendwelchen Damen werde ich dich ganz bestimmt nicht bekannt machen. Sonst blicken die durch mich hindurch und gurren:

»Ah Bodo, wieder einmal im Lande.« Und dann schielen sie vielsagend zwischen deine Beine, um dabei entrückt mit den Augen zu rollen.«

Bodo, Marco und Ole lachten lauthals.

Der Wirt hatte das Fernsehgerät laut gestellt. Als er die Bestellung aufnahm, sagte er beflissentlich:

»Wenn es Sie stört, mache ich gerne leiser. Aber einige Gäste wollen auf dem Laufenden bleiben.«

»Nein, nein, das interessiert mich auch«, sagte Bodo. Die Männer blickten gespannt in Richtung des Fernsehgerätes. Dort wurde gerade der höchste Manager des Ölkonzernes, zuständig für Amerika, interviewt.

»Es besteht die Möglichkeit eines größeren Auslaufens«, sagte dieser. Einige Gäste des Restaurants buhten laut. »Hängen sollte man dich, du Schwein!«, brüllte ein Mann mit gegerbten Gesichtszügen.

Die Sprecherin des CNN war jetzt wieder zu sehen und zu hören.

»Heute Nachmittag wurde achtzig Kilometer südlich des Mississippi-Deltas ein Ölteppich mit einer Ausdehnung von 16 Quadratkilometern gesichtet. Es sind bereits 32 Schiffe im Einsatz, um Ölbarrieren auszulegen. Vier Flugzeuge sind ebenfalls im Einsatz. Sie sollen das berüchtigte Corexit 9500 versprühen, welches bereits bei der Ölkatastrophe der Exxon Valdez zum Einsatz kam. Die Küstenwache hat soeben bestätigt, dass Rohöl aus zwei Lecks in den Golf von Mexiko fließt. Man geht von 160 000 Litern aus - pro Tag. Zum gegenwärtigen Zeitpunkt ist noch völlig offen, wann und auf welche Weise diese Lecks geschlossen werden können. Margot Atkins. CNN. Wir berichten in Kürze weiter.«

»Verdammt, da hätten wir auch gleich im Hotel bleiben können«, knurrte Bradly. »Hier kommt heute keine Stimmung mehr auf.«

Doch da sollte sich der Südstaatler irren; gründlich irren.

Auch Bradly kannte den leicht süßlichen Wein, von dem der Wirt auch heute Abend wieder in den höchsten Tönen geschwärmt hatte. Die Männer prosteten sich zu.

»Es wird der letzte Wein sein, den wir in den nächsten Wochen trinken werden«, sagte Bodo.

»Weiß der Teufel, was …«

Er unterbrach jäh und wurde blass. Für einen kurzen Moment starrte er entgeistert in Richtung des Einganges zum Restaurant – als hätte er einen Geist gesehen.

Rasch blickte er nun nach unten. »Nicht umdrehen. Nicht zum Eingang schauen«, zischte er. »Dort kommt gerade ein Gespenst. Marco, schau einmal ganz vorsichtig und unauffällig, ob du ihn auch erkennst – oder ob ich mich irre.«

Marco konnte von seinem Platz aus den vorderen Teil der Terrasse überblicken. Er richtete seinen Blick an Ole vorbei. Entgeistert und mit aschfahlem Gesicht starrt er Bodo an.

»So eine Scheiße! Matt Craig. Mann ist der alt geworden.«

Bodo legte seine Hand auf Bradlys Arm.

»Kannst du dich noch an Matt Craig erinnern?«

Bradly stellte sein Weinglas unsanft auf den Tisch. Auch er wurde urplötzlich blass. Seine Hände begannen zu zittern.

»Und ob ich mich an diesen Scheißkerl erinnern kann. Sag bloß, dass dieses Schwein hier im Restaurant ist?«

»Wir drei kennen diesen FBI-Typen von den Eco Warriors«, sagte Bodo zu Ole. »Er hat Marco und mich nach Little Guantanamo gebracht - und Bradly für fünf Jahre zur Army geschleust. Der ist nicht zufällig hier. Das FBI ist ausgeschwärmt. Sie suchen die beiden Kerle von gestern. Wie viele Männer sitzen jetzt an seinem Tisch? Ole, dich kennen sie nicht. Geh du einmal unauffällig zur Toilette.«
Der Norweger stand vorsichtig auf, und ging langsam in Richtung der Toiletten. In der Nähe des Tisches von Matt Craig blieb er kurz stehen, um interessiert in Richtung des Fernsehgerätes zu schauen. Dort sprach gerade wieder die Reporterin des CNN. Danach ging er zur Toilette. Wenige Minuten später setzte er sich wieder ruhig auf seinen Platz am Tisch.

»Es sind zwei Männer«, begann er zu berichten. »Draußen sehe ich niemanden, der nach FBI aussehen könnte. Ich kenne ja ihre Firmenfahrzeuge. Da sitzt niemand drin. Den Älteren schätze ich auf fünfundfünfzig oder sechzig. Sieht aber älter aus. Der Jüngere, mit Brille, sieht taff aus, und wird so um die fünfunddreißig sein. Sie haben euch noch nicht entdeckt, und unterhalten sich über ihren Einsatz. Der Ältere ist stinksauer, weil er bereits seit gestern in Urlaub sein wollte.«

»So ein Mist«, sagte Bodo mit gedämpfter Stimme. Morgen kommen Paco und Nuncio. Ich wünschte, sie wären schon heute hier. Beim letzten Mal habe ich gesehen, dass es hier keinen Hinterausgang gibt. Fest steht, dass die beiden nicht überleben dürfen, wenn sie uns erkennen. Ein Telefonat von ihnen und es wimmelt hier von weiteren Agenten.« Er wandte sich an Ole.

»Schalte dein Handy ein, und geh nach draußen. Ich gebe dir weitere Anweisungen.« Unverzüglich schaltete Bodo auch sein Handy ein.
Sowohl Bodo als auch Ole und Marco hatten es sich angewöhnt, ihre Handys auszuschalten, damit man keine Bewegungsprofile erstellen konnte. Ihre Handys schalteten sie nur im Bedarfsfall ein.

»Sie unterhalten sich gerade«, zischte Bodo zu Ole. »Steh jetzt auf. Sie dürfen dich uns nicht zuordnen. Falls es nicht zu umgehen ist, übernimmst du den Jüngeren.« Ole nickte kurz, stand langsam auf, und schlenderte nach draußen, wobei er die FBI-Beamten ignorierte.

Bodo wünschte dem Inhaber des Restaurants die Pest und die Hölle gleichzeitig an den Hals. Dieser hatte bemerkt, dass Ole gegangen war.

»Ist Ihr Freund schon gegangen?«, sagte er laut.

»War etwas nicht in Ordnung?«

Matt Craig blickte neugierig zu Bodos Tisch. Ihre Blicke trafen sich.

Der alte FBI-Agent tastete mit seinen Augen rasch Bodos Tischnachbarn ab. Einige Sekunden später griff er gespielt ruhig nach seiner Speisekarte und setzte ein Pokerface auf.

Doch Bodo war sicher, dass dieser erfahrene Agent auch Marco und Bradly erkannt hatte.

Für wenig Geschulte sah es jetzt so aus, als ob Craig seinem Kollegen ein Gericht in der Speisekarte erklären wollte. Craigs Kollege war nicht so taff, wie Ole dies eingeschätzt hatte. Es waren nur kurze Blicke. Doch die genügten. Bodo war sich sicher, dass der junge FBI-Beamte nun die wichtigsten Informationen kannte. Eine Minute später stand er auf, und ging nach draußen. Jetzt konnte es extrem gefährlich werden.

Ganz sicher würde der junge FBI-Beamte die Zentrale informieren, und weitere Beamte anfordern. Bodo nahm das Handy nicht auf, sondern drückte lediglich auf die Wiederholungstaste. Er hatte zuvor Oles Nummer aufgerufen. Einige Sekunden später hatte er Ole in der Leitung. Bodo ließ die Serviette fallen. Während der sich nach ihr bückte, sagte er dicht über dem Handy kurz und knapp:

»Der Jüngere kommt. Ausschalten.« Er legte die Serviette auf den Tisch und schaltete dabei das Handy wieder aus. Es durfte später nicht zu einer unpassenden Zeit klingeln. Das war die mit Ole oftmals einstudierte Vorgehensweise.

Matt Craig blickte gebannt zum Ausgang. Er wollte damit verhindern, dass seine Blicke sich wieder mit denen von Bodo trafen, und ihn verraten könnten. Bodo reagierte rasch. Er flüsterte Marco zu: »Du zahlst. Halte mir um Gottes willen den Wirt vom Leibe.«

Danach stand er auf, und zog Bradly mit der linken Hand hoch. Gleichzeitig griff er mit der rechten Hand nach einem Messer und einer Serviette.

»Du zeigst notfalls, was du in der Army gelernt hast«, zischte er.

Matt Craig bemerkte die beiden erst, als diese links und rechts neben ihm standen. Reflexartig versuchte er, nach seinem Revolver zu greifen. Bodo drückte das Messer, welches mit der Serviette verdeckt war, in Craigs Rücken; als Ersatz für eine Pistole.

»Keine dumme Bewegung Craig.« Seine Stimme war leise und ließ nicht den Hauch eines Missverständnisses zu. »Stehen Sie ganz langsam auf. Wir haben draußen etwas zu besprechen.«

Craig schaute sich hilfesuchend im Restaurant um. Aber alle Augen richteten sich auf das Fernsehgerät, wo soeben die Sprecherin des CNN wieder zu sehen und zu hören war. Niemand blickte in die Richtung des vorderen Bereiches der Terrasse.

Der FBI-Mann stand auf und tat, als wolle er sich seinem Schicksal ergeben. Doch plötzlich ließ er sich fallen; in der Hoffnung damit Aufmerksamkeit zu erregen. Blitzartig griff Bodo zu und fing ihn auf.

Als die drei Männer das noble Fischrestaurant verließen, dämmerte der Tag, und es war draußen bereits ruhig geworden. Das Restaurant lag etwas abseits der Hauptstraße. Bodo sah Ole kurz die Hand heben. Craig erkannte sofort, dass der winkende Mann neben dem FBI-Fahrzeug stand. Von seinem Kollegen war weit und breit nichts zu sehen. Der alte Agent wusste instinktiv, was dies bedeutete.

»Ich habe immer nur meinen Job gemacht«, begann er leise, und mit erstaunlich ruhiger Stimme. »Als einer von euch mich zusammengeschlagen hatte, und ich erst nach drei Monaten wieder aus dem Krankenhaus kam, hatte ich eine Stinkwut im Bauch. Das kannst du doch verstehen, Cron. Oder?«

Bodo machte eine teilnahmslose Miene.

»Mensch Cron, überlege genau, was du tust. Einen FBI-Mann zu erledigen. Das ist dein Todesurteil – und auch das deiner Leute.«

Bodo grinste in sich hinein. Dieser raffinierte alte Agent wusste doch genau, dass sein junger Kollege tot war, und wahrscheinlich im Kofferraum des FBI-Autos lag. Sie waren am Fahrzeug angelangt.

»Gib mir seinen Revolver«, befahl Bodo.

Mit einer geschulten Bewegung fischte Ole Craigs Waffe aus dessen Schulterhalfter und übergab diese an Bodo. Danach tastete er den Gefangenen weiter ab. Nach alter Schule hatte Craig eine 22er im Fußhalfter stecken. Ole übergab Bradly einen Schlüssel. Es konnte sich nur um den Wagenschlüssel handeln. Unaufgefordert setzte sich Bradly hinter das Steuer. Bodo half Craig auf den Beifahrersitz. Danach gab er Ole ein Zeichen, hinter Craig Platz zu nehmen. Dieser wusste, was sein Freund ihm damit sagen wollte.

Nachdem Bodo eingestiegen war, fuhr Bradly rasch los.

»Langsam. Langsam. Wir wollen keine Aufmerksamkeit erregen«, sagte Bodo. »Und jetzt zur Yacht.«

Im Hafen waren keine Menschen zu sehen. Lediglich von einigen Yachten kamen leise Musik und Stimmen. Es war windstill, und angenehm warm. Bradlys Yacht war in Sicht. Matt Craig wusste, dass dieser warme April-Abend sein letzter Tag auf dieser Erde sein würde.

»Bitte nehmt meinen Revolver. Das geht schneller«, bettelte er.

»Halte da vorne rechts«, befahl Bodo.

Dieser Bereich lag im Lichtschatten der spärlichen Hafenbeleuchtung. Die Sonne war nun hinter dem Horizont verschwunden, und färbte die kleinen Wölkchen in viele Rot- und Brauntöne.

Ole hätte warten können, bis Bradly und Bodo das Fahrzeug verlassen hatten. Doch Bodo schwieg. Damit stand für den norwegischen Luchs fest, dass Bodo seinem Freund Bradly eine Lektion erteilen wollte. Ohne Bodo würde dieser Schwächling vielleicht nicht mehr leben. Oder er würde in der Gosse dahinvegetieren. Bodo brauchte geradlinige Kämpfer - mehr denn je.

Die Schlinge der Garrotte blitzte leicht im Dämmerlicht. Eine Sekunde später zog Ole die Schlinge hinter Craigs Kopf rasch zu.

»Verdammte Scheiße«, schrie Bradly, und versuchte die Fahrertüre zu öffnen. Bodo reagierte schnell. Ein fester Griff hinderte Bradly daran, dass FBI-Fahrzeug zu verlassen.

»Türe zu«, sagte er erstaunlich ruhig.

Craigs Todeskampf war kurz. Für Bradly war es eine Ewigkeit. Im Auto breitete sich rasch der Gestank von Craigs Exkrementen aus. Nachdem Bodo seinen Griff gelockert hatte, stürzte Bradly nach draußen. Noch während des Gehens musste er sich übergeben.

Eine Stunde später waren Bodo und Bradly im Hotel.

Bradly war mit zitternden Beinen, eine Viertelstunde mit der Yacht in die Nacht hinausfahren.

Das kam ab und zu vor. Einige Angler bestanden hin und wieder auf das Erlebnis des Nachtangelns.

Die beiden Leichen hatten sie in aufblasbare Schwimmbarrieren verpackt und an Bord gebracht.

Dass diese großen Plastikbündel auf Boote verladen wurden, war in diesen Tagen nicht ungewöhnlich; selbst zu dieser Uhrzeit.

Diese Bündel wurden an Bord mit schweren Tauchergürteln versehen und sanken rasch. An dieser Stelle war das Meer dreitausend Meter tief, versicherte Bradly. Bodo bestand auch darauf, dass Bradly und Ole ihre Oberbekleidungen und ihre Schuhe noch in der gleichen Nacht entsorgten.

Oles Aufgabe war es, dass im FBI-Fahrzeug keine Spuren zu finden waren. Er ging kurz auf sein Zimmer, um einige Utensilien zu holen. Danach verschwand er in der Nacht.

In einem stillen Industrieviertel brachte er einen Zeitzünder unter dem Tank des Fahrzeuges an. Er wollte mindestens zwanzig Minuten entfernt sein, wenn der Sprengsatz detonierte, und die Explosion und das Feuer alle DNA-Spuren vernichtete.

Die sieben Meilen zum Hotel, legte er im Dauerlauf zurück. Als er später unter der Dusche stand, war er mit sich und mit Gott zufrieden.

Entgegen seinem Versprechen ging Bradly mit einer Flasche Whiskey ins Bett.

Marco hatte gewartet, bis Bodo wieder zurück war.

Bodo tätschelte seinem IT-Freund sanft auf die Wange.

»Schlaf gut mein Freund«, sagte er mit warmer Stimme.

In seinem Zimmer packte Bodo seine gesamte Kleidung – auch seine Unterbekleidung und seine Schuhe – in zwei Plastikbeutel, um diese auf den Balkon zu stellen. Ole würde sie gleich am nächsten Vormittag verbrennen. Danach duschte er und legte sich mit offenen Augen auf sein Bett. Lange dachte er nach; sehr lange.

Die vielen Monate in der Hölle von Little Guantanamo hatten sich tief in seine Seele eingebrannt. Craig war nur einer dieser vielen Teufel. Er versuchte, sich daran zu erinnern, was damals der Auslöser gewesen war, in die USA zu fahren? Genau genommen war es Marco, der damals die Initialzündung hierzu gab.

Kapitel 10

Als Neunzehnjähriger finanzierte und leitete Bodo bereits eine Aktivistengruppe, die gegen Tierversuche eintrat. Kurze Zeit später schloss er sich mit dieser Gruppe der Umweltbewegung Earth First an. Dominic Janka und er kannten sich zu diesem Zeitpunkt seit drei Jahren. Dieser IT-Student machte auf einen unschlagbaren IT-Freak aufmerksam, der die Aktionen noch besser vorbereiten sollte.

Bodo war erschrocken, als er Marco Kovacs das erste Mal sah. Trotz seines Rauschgiftkonsums hatte er ungemein wache Augen. Sie waren es, welche letztlich den Ausschlag gaben, dass er versprach, sich dieses Wracks anzunehmen. Der Trockenentzug war für diesen Burschen die Hölle. Doch danach ging es mit ihm rasch bergauf. Er konnte sich nicht nur in alle Computer der entsprechenden Ziele einhacken, sondern Bodo mit allen inoffiziellen Details sowie mit relevanten Daten der jeweils umliegenden Polizeistationen versorgen.

Bodo machte Marco mit Ewald bekannt. Beide verstanden sich von der ersten Sekunde an. Ewald war ein Foto- und Natur-Freak und Marcos Gehirnwindungen waren nur auf den IT-Bereich zugeschnitten. Der innigste Wunsch des IT-Freaks wurde es später, zumindest einen kleinen Teil der Lücke zu füllen, die Ewalds Tod in Bodos Seele hinterlassen hatte. Verbissen arbeitete er sich in alle Themen ein, die aus seiner Sicht Bodo interessieren und helfen konnten.

War es Schicksal oder war es Bestimmung? Es geschah an Bodos achtundzwanzigstem Geburtstag.

»Kannst du etwas mit der Earth Liberation Front oder der Animal Liberation Front anfangen?« Ja, Bodo konnte! Vor allem den Lobbyisten der Pharma-Industrie, die National Association for Biomedical Research und natürlich auch der Fleisch-Maffia sowie der Holzwirtschaft war es gelungen, dass 1992 das Animal Enterprise Protection Act, ein Bundesgesetz, ins Leben gerufen wurde, damit alle Amerikaner wieder ruhig schlafen konnten. Die Mächtigen wollten einschüchtern, und aus einem bislang legalen politischen Protest eine Verbrecherorganisation zimmern.

»Sie werden es schaffen das Primat der Ökonomie weiter auszubauen. Glaube mir, das wird noch lange nicht das Ende sein,« hatte Bodo damals geantwortet.

Marco war mehr als erstaunt gewesen.

»Und ich hatte gedacht, dass ich dir etwas Neues erzähle, oder dich sogar dafür begeistern kann, dort vielleicht mitzumischen.«

»Damit wir auch zu den Ökokriegern gehören, welche den Wohlstand, den Fortschritt und die Errungenschaften der Zivilisation gefährden, wo doch in den Staaten seit jeher die Naturbeherrschung als Akt der Zivilisierung schlechthin gegolten hat «, hatte Bodo grimmig geantwortet.

»Ich habe einen Bericht über einige Verurteilungen gelesen. Darin hat zum Beispiel der hochnoble US-Bundesanwalt Christopher Christie gesagt:

„Unser Ziel ist es, unzivilisierte Menschen aus der Zivilgesellschaft zu entfernen. Sie sind eine Gefahr für die amerikanische Gesellschaft.«

Bodo war damals rot angelaufen.

»Entfernen hat dieser edle Mensch wörtlich gesagt. Solche Worte sind nicht nur so daher gesagt. Sie sind wohlüberlegt. Aber sie erinnern mich auch an die Euthanasie in Deutschland. Sie erinnern mich auch an Sätze vor noch nicht einmal hundert Jahren in Amerika, wo nur ein toter Indianer ein guter Indianer war. Sie haben damals die Indianer genauso abgeschlachtet, wie die riesigen Bisonherden.

Aus der Sicht der Republikaner, die schwerpunktmäßig hinter solchen Gesetzen stecken, sind heute noch Schwarze und Latinos Untermenschen. Tagsüber laufen viele von ihnen in Nadelstreifen herum. Und nachts stehen sie wieder in Ku-Klux-Klan-Klamotten vor einem riesigen Kreuz und einem großen, offenen Feuer. Scheiße Marco, was soll ich in einem solchen Land?«

Nach einer Weile der Stille drehte Marco seinen Bildschirm in Richtung Bodo.

»Unter anderem deswegen«, sagte er knapp. Auf dem Bildschirm war ein Bericht über die Sequoia-Wälder mit einem großen Mammutbaum zu sehen gewesen.

»Auch davor machen sie neuerdings nicht halt. Achtzig Meter hoch, elf Meter im Durchmesser und weiß der Teufel wie viele tausend Jahre alt.«

»Das sind allerdings Gründe«, sagte Bodo etwas besänftigt und nachdenklich. »Ich werde darüber nachdenken.«

Am Nachmittag des 9.11.2001 hatte Marco Bodo aufgeregt angerufen.

»Schalte mal dein Fernsehgerät ein«, schrie er ins Telefon. »Schnell.«

In der Sekunde, als Bodo sah, wie die Flugzeuge in die Zwillingstürme der Hochhäuser in New York schossen, wusste er, dass es nicht ratsam war, zu diesem Zeitpunkt in die USA zu fliegen.

Doch Ende Februar 2003 waren alle Vorbereitungen abgeschlossen.

Und am 22. März 2003 saßen sie im Flugzeug nach San Francisco.

Am gleichen Tag ging der erste Bombenhagel auf Bagdad nieder.

Als Grund der Reise hatten Bodo und Marco angegeben, die Schönheiten der Vereinigten Staaten mit eigenen Augen sehen zu wollen. Bei einer Befragung durch das FBI stellten sie mit großem Entsetzen fest, dass sowohl von Marco als auch von Bodo bereits eine dicke Akte vorlag. Diese Burschen wussten ganz genau, dass sie an Aktionen gegen die Robbenjagd und gegen den Walfang beteiligt gewesen waren. Sie wussten Dinge, an die Bodo sich selbst nicht mehr erinnerte. Zum damaligen Zeitpunkt hatte Bodo mit dem Begriff Fife-Eyes nichts anfangen können. Ja, er kannte das FBI und die CIA. Doch NSA und GCHQ waren für ihn damals noch böhmische Dörfer gewesen. Dass die USA, Kanada, Australien, Neuseeland und Großbritannien eng kooperierten, und sich sogar mit dem BND – und höchstwahrscheinlich auch mit dem Mossad - austauschten, hatte er sich damals nicht einmal im Traum vorstellen können. Selbst Marco, der IT-Fachmann, war am Boden zerstört, was diese Männer alles von ihm wussten.

Nach dem ersten Schock hatte sich Bodo rasch erholt.

»Okay, ihr Arschlöcher, wir setzen uns jetzt wieder ins nächste Flugzeug und fliegen nach Hause. Und in den nächsten Tagen könnt ihr in der Bild-Zeitung, in der FAZ, im Stern und im SPIEGEL lesen, wie ihr mit uns umgesprungen seid. Viele Touristen werden dann mit Sicherheit einen Teufel tun und euch ihr sauer verdientes Geld in den Arsch schieben.«

Er war erstaunt, dass sich die dunkel und arrogant dreinblickenden Kerle zu einer Besprechung zurückziehen wollten. Nach einer langen Stunde des Wartens trat ein etwa sechzigjähriger Mann schwungvoll in den Raum. Bodo war sich sicher gewesen, dass dies der Vorgesetzte der Abteilung war. Der Weißhaarige knallte Bodo und Marco mit einer säuerlichen Miene die Pässe auf den Tisch und sagte nur zwei Worte:

»Gute Reise.«

Für Bodo gab es keinen Grund, sich sonderlich aufzuregen. Er wunderte sich auch nicht, dass sie zumindest für die nächsten Tage beschattet wurden. Marco untersuchte sorgfältig das Hotelzimmer. Es war natürlich verwanzt. Während er das Gepäck untersuchte, fand er dort ebenfalls zwei Wanzen. Er war sich sicher, dass auch ihre Handys überwacht wurden. Bodo hielt es für ratsam, die Wanzen zum momentanen Zeitpunkt nicht zu entfernen. Diese „Profis“ sollten sich sicher fühlen. Sein nächster und wichtigster Schritt war, einen großen Geldbetrag abzuheben. Der bargeldlose Zahlungsverkehr war zu gläsern. Eine Stadt wie San Francisco war wie geschaffen, unterzutauchen. Sie ließen das Gepäck und die Handys im Hotel und tauchten einzeln unter.

Am anderen Tag gegen zwölf Uhr wollten sie sich am Parkplatz einer Klinik in Oakland treffen. Bodo fuhr mit dem Bus in die Nähe des Stadtrandes. Danach ging er einige Kilometer zu Fuß zu einer kleinen Autowerkstatt. Dort kaufte er sich einen alten und klapprigen Ford Pick-up. Er hielt es für angebracht, im Pickup zu übernachten, um keine Spuren in einem Hotel oder Motel zu hinterlassen. Wie vereinbart holte er Marco am verabredeten Treffpunkt ab. Unterwegs telefonierte er mit einem Mitglied der Earth Liberation Front und vereinbarte, sich am Coyote Lake, fünfzig Kilometer südlich von Oakland, zu treffen.

Einen Großteil der ELF-Aktivisten, der Earth Liberation Front, stufte Bodo als Pragmatiker ein. Sie waren zufrieden, wenn sie die Entwicklung der Zerstörung auf dieser Erde verlangsamen konnten - und wenn es ihnen gelang, zumindest einen kleinen Teil der Bevölkerung zu sensibilisieren.

Die ELF hatte keine offizielle Führungsstruktur, sondern bestand aus autonomen und verdeckt arbeitenden Zellen. Einige Personen wechselten zwischen der ELF und der ALF, der Animal Liberation Front hin und her. Sie befreiten Tiere aus Tierversuchsanstalten und jagten die Räumlichkeiten danach teilweise in die Luft. Andere Zellen richteten ihren Kampf gegen die Gen-Technik insgesamt aus. Es gab Aktionen gegen eine übermäßige Entwaldung, gegen eine dramatische Zersiedelung, gegen Massentierhaltung oder gegen Ausbeutung von Tieren generell; gegen Unternehmen wie McDonalds und gegen Monsanto. Später sprengten sie Biotechniklabore in die Luft, legten Walfangflotten lahm, ketteten sich an Bahngleise, besetzten Bäume oder zerstörten Bagger und andere Geräte, um den Holzeinschlag aufzuhalten. Um dies zu erreichen, wurde das tree-spiking geboren. Sie trieben lange Nägel in stehende Bäume, wodurch die großen Sägen der Holzfäller den Geist aufgaben.

Fünf Monate verbrachten Bodo und Marco bei der Zelle der ELF in Woodlake am Rande der Sierra Nevada zwischen den Sequoia- und den Kings-Canyon-Nationalparks. Diese beiden Parks waren 3 500 Quadratkilometer groß und wiesen, aufgrund der unterschiedlichen Höhen von 400 bis 4.000 Meter, eine äußert große Vielfalt an Flora und Fauna auf. Am beeindruckendsten waren die Groves, die lockeren Gruppen aus Gelb-Kiefern, Amerikanischen Weißtannen, Zucker-Kiefern und Weihrauchzedern. Und inmitten dieser Baumarten standen sie, die größten und ältesten Lebewesen auf dieser Erde; die Wellingtonien bzw. Mammutbäume. Diese Giganten, welche bis zu 84 Meter hoch wurden, und einen Basisdurchmesser von über zehn Meter erreichen konnten, waren vermutlich über dreitausend Jahre alt.

Es verschlug Marco den Atem und Tränen rollten über die Wangen des sonst so trockenen IT-Experten, als er diese Lebewesen zum ersten Mal mit seinen eigenen Augen sah.

Einige Idioten hatten eine Sondergenehmigung erwirkt, zwanzig dieser Riesen zu fällen; in einem Seitental am Westhang der Sierra Nevada, welches fatalerweise verkehrstechnisch relativ gut zu erreichen war. Das musste verhindert werden.

In diesem Zusammenhang lernte Bodo Hachi kennengelernt, den sie liebevoll Hachiko nannten. Hachiko hatte sich in dreißig Meter Höhe in einer riesigen Astgabel häuslich niedergelassen; angekettet. Mittlerweile waren mindestens zehn Reporter vor Ort. Der Held der Sequoia-Wälder tauchte in vielen Zeitungen und Zeitschriften auf. Essen und Trinken zog er mit einem Seil nach oben. Seine Notdurft verrichtete er vornehmlich in der Nacht. Dort oben saß der arme Bursche nun bereits seit über sechzig Tagen; bei Regen, Sonne und Wind. Die amtlichen Stellen wurden belagert und die Regionalpolitiker mussten alle ihre Termine absagen, weil sie sonst von Trauben von Reportern bedrängt worden wären.

Die Sondergenehmigung zum Fällen der uralten Riesen wurde zurückgenommen. Hachiko erlaubte es, dass man ihn nach genau fünfundsechzig Tagen vom Baum herunterholte. Als ihn Beamte des FBI festnehmen wollten, hatten sie große Mühe, von der Menge nicht verprügelt oder gar gelyncht zu werden; vor laufenden Kameras. Die Kamera-Aufzeichnungen wurden später vom FBI ausgewertet.

Diese Aktion hatte unzählige Menschen aus vielen Teilen dieser Erde angezogen. Sie verbrachten Tage oder gar Wochen mit den ELF-Aktivisten. Ann Chandler, die mittlerweile eine hohe Position in der größten psychiatrischen Klinik in New York eingenommen hatte, kannte Bodo von der Aktion gegen die Robbenjäger. Sie hatte sich damals in Ewald verliebt, und war nun betroffen über Bodos vertrauliche Wahrheit.

Ann hatte eine außergewöhnlich attraktive Asiatin im Schlepptau, die bei ihr volontierte. Sue Lee verliebte sich nach wenigen Minuten unsterblich in den charismatischen Bodo, der versprechen musste, sie in Hongkong zu besuchen.

Wie sich später herausstellte, war unter den Öko-Kriegern eine FBI-Agentin. Ihre Aufgabe bestand vor allem darin, Aktivisten zu besonders gravierenden Aktionen anzustacheln. Die Führungsspitze des FBI wollte rasche Erfolge vorweisen.

Es war Marco, der sie enttarnte. Er hatte seit Tagen ein Auge auf diese Frau geworfen. Der Zufall wollte es, dass er heimlich Zeuge eines Telefonates dieser Agentin mit ihrem Vorgesetzten wurde. Eine große Anzahl Besucher des Camps wurde heimlich aufgefordert, sich rasch abzusetzen; darunter Ann Chandler und Sue Lee.

Bereits am Tag darauf hatten Spezialeinheiten des FBI mit Unterstützung der örtlichen Sheriffs und der Park-Ranger das Gebiet großräumig umstellt. 48 ELF-Aktivisten wurden gefangen genommen.

Wie Marco später in Erfahrung bringen konnte, waren die Biologin Mary-Jane Owen und die IT-Expertin Alisha Caldwell in ein Spezialgefängnis für Frauen gebracht worden. Die Männer hatte man ebenfalls in ein separat für Umwelt-Terroristen errichtetes Gefängnis gebracht.

Bereits die Vernehmung der Aktivisten war die Hölle. Und diese Befragungen, wie das FBI sie nannte, wurden von Matt Craig geleitet.

Mittlerweile, und dies ließ man die Gefangenen drakonisch spüren, hatte der Präsident der Vereinigten Staaten ein erweitertes Bundesgesetz unterzeichnet. Aus dem Animal Enterprise Protections Act von 1992 wurde das Animal Enterprise Terrorism Act. Es zeichnete sich rasch ab, dass nach dem 11.9.2001 eine gesteigerte Aufnahmefähigkeit für eine neue Mythologie geschaffen wurde, Rechtfertigungsgrenzen zu verschieben oder ganz aufzuheben. Der Begriff Terrorismus wurde dazu genutzt, die Gesetzgebung und die Verfolgung von unliebsamen politischen Gegnern zu manipulieren und zu missbrauchen. Der Dow Jones, die NASDAQ, die OECD, die WTO sowie die große Lobby-Schar des Kapitalismus hatten gesiegt – zur Erhaltung des Wohlstandes und des Fortschrittes der Zivilisation.

Die Öko-Krieger wurden zur zweitgrößten Bedrohung nach Al-Quaida hochstilisiert. Später schlossen sich Interpol und viele Gesetzgebungen in Großbritannien, in den Niederlanden, in Deutschland und sogar in der Schweiz dieser im Grunde genommen höchst undemokratischen Argumentation an. Diese Länder verfolgten allerdings nicht, welche körperlichen und seelischen Qualen die Öko-Krieger in den Staaten zu erleiden hatten, nachdem sie in Gefangenschaft gerieten. Hinter der Abkürzung CMU bzw. dem Begriff Communication Management Unit verbarg sich der entlarvende Begriff Little Guantanamo.

Bodo, Marco, Amaro Nguyen aus Alaska, Vincent Decoux und Calvin Tremont aus Kanada, Travis Bullock, Ron Tate, Ad McCoy, Gabe Whitley, Tyson Moody und Luca Molina aus den USA, Alekanekolo Durhan aus Hawaii und auch der Neu-Amerikaner Hachi Yoshimura lieferte man in dieses neue CMU ein.

Für die Beamten des FBI und die Wachmannschaften des Little Guantanamo waren sie Gesindel und eine Gefahr für die Innere Sicherheit des Landes.

Für die Gefangenen gab es keine Möglichkeit, Kontakt mit einem Anwalt oder anderen Personen aufzunehmen. Es gab keine Gerichtsverhandlung und keine offizielle Verurteilung. Sie waren Terroristen - und damit der Abschaum der Gesellschaft schlechthin. Und mit diesem Abschaum durfte man nicht zimperlich umgehen. Diese, wie Aussätzige zu behandelnden Lebewesen, hatten einen stark eingeschränkten Kontakt untereinander. Freigang hatten Gefangene jeweils nur traktweise. Eine eventuelle Revolte durfte unter keinen Umständen auf andere Trakte übergreifen. In den Anfängen war ihnen sportliche Betätigung untersagt, und der Zugang zu Nachrichten wurde ihnen verwehrt. Sie hatten nur sich selbst.

In den Zellen und anderweitigen Räumen wurden alle Gespräche aufgezeichnet. Wöchentlich gab es Verhöre, die man ebenfalls aufgezeichnete.

Viele Gefangene wurden physisch und vor allem psychisch systematisch zerstört. Das war das eigentliche Ziel dieser Einrichtungen.

Als Bodo von einem dieser Verhöre zurück in seine Zelle gebracht wurde, stand die Türe eines größeren Raumes für kurze Zeit offen; lange genug. In diesem Raum wurden die Gespräche in den Zellen abgehört oder aufgezeichnet. Und inmitten dieses Raumes sah er einen Mann - den FBI-Agenten Matt Craig.

Nach einem halben Jahr des Martyriums erhängte sich Ron Tate in seiner Zelle; an seinem 21. Geburtstag. Auf der Ranch seiner Eltern hatte er die Schattenseiten der Intensivlandwirtschaft kennengelernt. Mit Calvin war er durch Oregon gezogen und schließlich bei der ELF gelandet. Bodo registrierte, dass sich die Beamten auf Hachiko eingeschossen hatten. Durch ihn hatte das FBI eine herbe Niederlage erlitten. Aber warum konzentrierten sie sich so stark auf Amaro? Er war durch keine ungewöhnlichen Aktionen aufgefallen. Hachiko und Amaro wurden fast täglich geschlagen und anderweitig traktiert.

Es war Bodo, der einen Aufstand inszenierte. Bei diesem Aufstand wurde allerdings Calvin Tremont aus Albuquerque, Sohn eines Autohändlers, niedergeknüppelt und starb. In diesem Zusammenhang gelang es dem Hünen jedoch, einen guten Kontakt mit Logan Irwin, dem Psychologen der Anstalt, aufzubauen. Daraufhin wurde die Einzelhaft aufgehoben und es gab einmal wöchentlich eine sportliche Veranstaltung.

Nach einem erneuten Aufstand der Insassen wurde Logan Irwin abgesetzt.

Matt Craig, der anfangs stolz auf seinen Schachzug gewesen war, hatte sich schwer verkalkuliert. Der neue Psychologe, Marc Snyder, hatte sich weder von Craig noch von Spears, dem Leiter der Anstalt, unter Druck setzen lassen. Er erreichte, dass Spears verwarnt und später abgesetzt wurde. »Die Geschichte wird über uns richten«, hatte er gesagt. »Und ich lasse mich nicht zu einer Schachfigur und zu einem Teufel machen.«

Kapitel 11

Bodo gelang es, dass Marco, Amaro und er in eine Zelle verlegt wurden. Snyder setzte sich gegen Craig durch, dass die Gespräche nicht mehr abgehört werden durften.

Marco traute dem Frieden nicht und durchsuchte täglich die Zelle akribisch. Sie hatten ja Zeit in Hülle und Fülle. Und tatsächlich wurde Craig rückfällig. Snyder hatte mit einigen einflussreichen Persönlichkeiten eine Edel-Akademie besucht. Craig schäumte vor Wut, als er durch einen jungen Akademiker ersetzt wurde. Bodo und Marco verbrachten drei Monate zusammen mit Amaro in einer Zelle. Diese drei Monate schweißten sie zusammen.

Plötzlich, von einer Stunde auf die andere, wurde Marco freigelassen.

Ein halbes Jahr später, im Juli 2004, wurde auch Bodo auf freien Fuß gesetzt. Marco berichtete ihm später von einer geradezu atemberaubenden Aktion, welche zur Freilassung Bodos und einiger seiner engsten Mitstreiter führte. Es war vor allem Marcos Detailarbeit und Kreativität zu verdanken, welche Dr. Henninger und Iris in die Lage versetzten, den amerikanischen Konsul in Deutschland so stark unter Druck zu setzen, dass nicht nur Bodo, sondern mit ihm einige seiner engsten Mitstreiter, entlassen werden mussten.

Erst als Bodo von zwei FBI-Beamten zum Flughafen gefahren wurde, wurde ihm bewusst, dass sich Little Guantanamo im Bundesstaat Illinois befand. Die zum Teil militanten Umweltbewegungen in den Staaten, aber auch in den anderen Ländern, waren in sich zusammengesackt. Die Episode Little Guantanamo und Öko-Terroristen wurde nie aufgearbeitet. Alle Meinungsbildner zeigten sich auf eine sonderbare Weise solidarisch. Sogar Google hatte diese dunkle Seite aus dem Archiv gestrichen; sicher nicht ganz freiwillig. Bodo hatte sich geschworen, nie wieder amerikanischen Boden zu betreten. Er hasste dieses Land. Nein. Falsch. Er liebt dieses riesige und schöne Land. Er hasste lediglich einen Teil der Menschen in diesem Land; abgrundtief.

23. April 2010. Für Bradly war es ein schwarzer Freitag. Bereits gegen acht Uhr erschien er im Frühstücksraum.

Seine Augen waren noch glasig. Es war nicht zu übersehen, dass er wieder einmal eine ganze Flasche Whiskey geleert hatte. Dies versuchte er krampfhaft zu verbergen. Ole hatte sein Morgentraining absolviert. Er hatte seine schwarzen und nassen Haare glatt nach hinten gekämmt. Der gestrige Abend hatte bei Marco keine erkennbaren Spuren hinterlassen. Genüsslich bestrich er sich das dritte Brötchen. Der Gedanke, dass Craig, dieses unmenschliche Schwein, in der Hölle schmorte, befreite zunehmend einige dunkle Nischen in seiner Seele.

Obwohl Bodo noch einige Stunden wachgelegen hatte, machte auch er einen ausgeschlafenen Eindruck. Erst als Bradly versuchte, sich mit zittrigen Händen seine zweite Tasse Kaffee einzugießen, sagte Bodo mit einer festen Stimme, die selbst Bradly unverzüglich aufhorchen ließ:

»Aus dem gestrigen Abend müssen wir lernen und Konsequenzen ziehen.« Er wandte sich an Bradly:

»Auf wie viele Gäste hast du dich in den nächsten zwei bis drei Wochen eingestellt?«
»Ich habe bereits eine Menge Absagen bekommen. Die Yacht kann ich vorerst abschreiben. Habe so fünf bis sechs Anfragen für Touren ins Hinterland,« antwortete Bradly mit sorgenvoller Miene.

»Gut, dann solltest du diesen Gästen absagen und keine weiteren Gäste annehmen. Das Hotel ist ab sofort nur noch für uns reserviert. Heute Nachmittag kommen die ersten acht Personen. Bis Ende nächster Woche gibt es nur noch Doppel- oder Dreibett-Zimmer. »Wie stellst du dir das vor?«, platzte es aus Bradly heraus.

Bodo erhob sich so schnell aus seinem Stuhl, dass dieser mit lautem Krachen umkippte. Mit wenigen Schritten war er bei Bradly. Er packte den Burschen mit den glasigen Augen und riss diesen aus dem Stuhl.

»Das war keine Bitte«, schrie er mit hochrotem Kopf. »Ich habe es satt, mit dir über diese notwendigen Dinge zu diskutieren. Es geht um unsere Sicherheit, um deine Sicherheit, und auch um deine Zukunft. Selbstverständlich kann ich uns sofort ein anderes, größeres Hotel suchen. In den nächsten Tagen und Wochen wird man uns sogar riesige Sonderkonditionen einräumen. Noch eine solche dämliche Bemerkung, und du kannst den Laden schließen und deine Yacht verhökern. Wie ich dich kenne, wirst du dich spätestens in einem halben Jahr totgesoffen haben.«

Bradlys Gesicht war angstverzerrt. Er hob beschwichtigend beide Hände.

»Entschuldige Bodo, ich habe das nicht so gemeint«, stammelte er zitternd.

»Diesen Satz habe ich in den letzten Tagen zu oft von dir gehört«, schrie Bodo. »Noch ein weiteres blödes Wort … und ich schlage dich zum Krüppel.«

Aufgelöst nahm Bodo wieder am Frühstückstisch Platz.

»Ab heute Abend werden hier keine Menschen mehr herumschwirren, die nicht zu uns gehören. Damit wir uns richtig verstanden haben Bradly. Keine Lieferanten, keine angeblichen Freunde oder Ladys. Am liebsten hätte ich es, wenn wir vorläufig auch auf jede Art von Personal verzichten. Trotzdem sollten wir nur hier im Haus künftig unsere Mahlzeiten einnehmen. Ist das aus deiner Sicht machbar?«

Bradly war inzwischen in sich zusammengesackt. Er zitterte wie Espenlaub. Der Restalkohol und diese neue Situation schienen ihn zu überfordern. Ohne aufzublicken, schnaufte er tief und schüttelte dabei den Kopf.

»Wie soll das hier alles ohne Fremdpersonal funktionieren?«

Bodo forderte an diesem Vormittag nicht nur viel von Bradly, sondern auch von Marco und Ole. Bradly war von einer Stunde auf die andere für die gesamte Logistik seines Hotels zuständig.

Selbst den gesamten Einkauf musste er erledigen. Allerdings würden bereits am Nachmittag einige hübsche Aktivistinnen aus Spanien und Italien kommen, welche ihm helfen konnten. Diese Botschaft war für den Weiberhelden eine elektrisierende Vision.

Da nicht alle Aktivisten im Hotel von Bradly untergebracht werden konnten, musste eine Lösung gefunden werden.

Das Hotel nebenan war seit Jahren schlecht ausgelastet. Jetzt würde es höchstwahrscheinlich ganz leer stehen.

Sie verabredeten sich mit dem Besitzer. Rasch wurden sie handelseinig. Etienne Flaubert, so hieß der Mulatte, musste für einige Wochen in den Urlaub fahren. Das war eine Bedingung, die der Dunkelhäutige strahlend akzeptierte, zumal Bodo ihm diesen Urlaub finanzierte.

Bradlys Jugendfreund war sofort bereit, das Hotel für die nächsten Wochen zu führen. Er war Fischer und in den kommenden Monaten ohnehin arbeitslos. Bodo versprach dem Mann einen fürstlichen Lohn.

Es war Marcos Aufgabe, beide Hotels peinlichst nach Wanzen zu untersuchen. Ole, Nuncio und Paco würden sich bei der Observierung der beiden Hotels ablösen.

Bradly löste einen Spezialwunsch Bodos zur Zufriedenheit. Vor und gegenüber den beiden Hotels sollten alle Parkplätze kontinuierlich belegt sein. Dem FBI oder anderen Neugierigen sollte es gravierend erschwert oder gar unmöglich gemacht werden, die beiden Hotels zu überwachen. Man konnte ja nie wissen.

Bradly hatte einen Bus organisiert, und Bodo wollte es sich nicht nehmen lassen, die spanische und italienische Crew persönlich am Flugplatz von Biloxi in Empfang zu nehmen. Zur Überraschung war das Flugzeug der italienischen Gruppe bereits gelandet.

Die Biologin Zola Corsini und Nuncio Baretta begrüßten den athletischen Charismatiker überschwänglich. Danach zog Nuncio einen etwa einhundertsiebzig Zentimeter großen und bärtigen Mann zu sich heran.

»Das ist mein Freund Umberto De Cosmo. Ich habe ihm viel von dir erzählt.«

Mit einem fast unterwürfigen Gesichtsausdruck wollte der Süditaliener Bodo die Hand reichen. Doch dieser drückte Nuncios Freund an seine muskulöse Brust.

»Sag Bodo zu mir, mein Freund. Ole wird begeistert sein, dich zu sehen.«

»Gracie Bodo«, antwortete der Mann aus den Bergen der Abruzzen.

»Mich laust der Affe.«

Bodo drehte sich rasch um.

Die Stimme gehörte seinem Freund, Biologen und Leidensgenossen aus den Tagen von Little Guantanamo – Hachiko Yoshimura. Sie fielen sich um den Hals und Hachiko konnte sich fast nicht lösen. Schließlich wischte er sich einige Tränen von seiner Wange. Er zog mit seiner rechten Hand einen Mann zu sich heran.

»Und diesen Burschen kennst du doch auch noch.«

Es war Anekanekolo Durhan, der Biologe aus Hawaii.

Sie kannten sich von einigen Aktionen bei den Eco Warriors und gemeinsam hatten sie schon im Ölschlamm gestanden und geflucht.

»Ane, du hawaiianischer Buddha. Komm in meine Arme.«

Bodo drückte den Mann lange und freundschaftlich.

»Ist ja schon gut. Ich weiß, dass du stark bist und ich dick«, lachte der Hawaiianer.

»Willkommen in Biloxi«, wandte sich Bodo mit lauter Stimme und ausgebreiteten Armen an alle Ankömmlinge. »Ich freue mich, euch alle hier zu sehen. Danke, dass ihr gekommen seid.«

»Ist Ole auch hier?«

Es war Paco Matamoros. Der Spanier blickte sich erwartungsvoll um, während er Bodo fast nebenbei auf die Schulter klopfte.

Die Mannschaft aus Spanien war also ebenfalls gelandet. In Biloxi waren die Abwicklungen am Flughafen rasch und reibungslos.

»Ole ist ausnahmsweise nicht an meiner Seite. Aber du wirst ihn in wenigen Minuten sehen«, beruhigte Bodo den 185 Zentimeter großen und stämmigen Spanier, mit den maurischen Gesichtszügen, einem Dreitagbart und längeren, ungepflegten Haaren.

Auf Tajo Corrales und Julio Ascencio war Bodo schon gespannt.

»Na, was sagst du zu diesen beiden Prachtkerlen?«

Paco legte seine Arme über die Schultern von zwei großen Männern.

Rico Alviso hätte Pacos Zwillingsbruder sein können. Er und Paco hatten die gleiche Größe und Statur und die gleiche, ungepflegte Haarpracht. Er hatte einen ungepflegten Vollbart und für einen Südländer eine helle Gesichtsfarbe.

Tajo Corrales kam aus Zaragoza. Mit einer Größe von knapp zwei Metern und großen Muskelpaketen war er eine stattliche Erscheinung. Er hatte dunkles, halblanges Haar mit hellen Strähnen und einen dunklen, gepflegten Vollbart. Tajo war Brillenträger und niemand wäre auf die Idee gekommen, dass er Spanier war.

»Dios mio. Machos unter sich. Und wir? Sind wir so hässlich, dass man uns übersieht?«

Es war Blanca Barreras, die feurige Spanierin, Psychologin und neuerdings Lebenspartnerin von Paco.

Bodo und Blanca kannten sich schon mehr als zehn Jahre. Blanca war fünf Jahre älter als Bodo, aber noch verdammt attraktiv. Sie gab Bodo einen Kuss auf den Mund und himmelte ihn an.

»Hallo, hallo«, sagte Paco mit gespielter Eifersucht.

Alle Aktivisten lachten.

»Und ich bin Carlotta de la Mora. Was Blanca kann, kann ich schon lange.« Mit diesen

Worten drückte die dreißigjährige Biologin einen fast innigen Kuss auf Bodos Lippen. Carlotta war fünf Jahre jünger als Bodo. Mit ihren langen, fast schwarzen Haaren, ihrer wohlproportionierten Figur und mit ihrem Schmollmund war diese junge Biologin eine Augenweide für jeden gesunden Mann.

Bodo reagierte rasch. Er rieb seine Lippen aufeinander und blickte nach oben, als wollte er sich an etwas erinnern.

»Hm, Lecker. Orange? Etwas Zitrone und ein bisschen Vanille. Eben Spanien, wie es leibt und lebt«, sagte er mit genießerischer Miene.

Alle lachten lauthals, und Carlotta verschlang den Hünen mit ihren Augen.

»Der Bus wartet schon auf euch. Ich verspreche euch ein leckeres Essen.« Mit diesen Worten steuerte Bodo den Ausgang der Empfangshalle an. Im Gehen drehte er sich um und sagte.

»Und danach ein Vanille-Eis.«

Carlotta nutzte die Gelegenheit und hakte sich bei Bodo unter. Blancas Blicke verrieten allerhöchstes Interesse. Wie würde diese Geschichte weitergehen? Sie kannte die Hartnäckigkeit von Carlotta.

Doch am späten Abend grinste Blanca überrascht. Er ist doch ein verdammt raffinierter Bursche, dachte sie. Ganz offensichtlich hatte dieser Kerl Marco gebeten, sich um Carlotta zu kümmern. Und Marco vertrat Bodo mit Begeisterung und großer Hingabe.

Die nachfolgenden drei Tage empfanden und verhielten sich die italienischen und spanischen Aktivisten wie Gäste. Die Sonne strahlte, und Bradly kümmerte sich um die Damen. Er lud sie auf die Yacht ein, und fuhr mit ihnen die Küste entlang. Weiter hinaus, südlich in Richtung der Deepwater Horizon, wollte er nicht. Hier, nicht weit von den Stränden entfernt, war der Frühling. Da draußen war die Hölle. Und Bradly liebte nun einmal den Frühling - und natürlich die Frauen.

Bodo hatte unterdessen Ole, Nuncio, Paco, Tajo und Julio in einen Nebenraum des Hotels gebeten, um sie auf eventuelle Situationen vorzubereiten. Ole nahm erstaunt zur Kenntnis, dass Bradly nicht an diesem Treffen teilnahm.

»Dieser Ölunfall unterscheidet sich von vielen anderen, die wir bislang kennenlernen mussten«, begann Bodo.

»Früher sind wir angekommen, und haben einen total verschlammten Strand vorgefunden. Wir wussten genau, was wir zu tun hatten, und man hinderte uns in den meisten Fällen nicht daran. Hier wissen wir noch nicht einmal, wann, wo und in welcher Menge das Öl an Land treffen wird. Wenn es in die Flussläufe, in die Schilfmeere und in die Marschen eindringt, wird es ungemein schwierig werden, zu helfen. Was aus meiner Sicht noch schwieriger wird, ist der menschliche Sumpf, der unsere Arbeit enorm erschweren wird. Ich gehe davon aus, dass man uns nicht rechtzeitig in sensible Gebiete lässt, wo wir helfen können. Der Öl-Konzern und nahezu alle anderen Organisationen werden sich zu einem weitaus größeren und stinkenden Sumpf zusammenschließen. Aber wir sind nicht hierhergekommen, um zu beten, sondern um dort zu helfen, wo uns die Schöpfung am dringendsten braucht. Und da kann es zu … nennen wir es einmal … Zwischenfällen kommen. Am kommenden Samstag stoßen weitere knapp neunzig Aktivisten zu uns. Darunter sind einige Burschen, auf die ich auch stolz bin; ganze Kerle, wie ihr es seid. Bis dahin sollte diese Gruppe bereits wissen, worauf es ankommt. Kleine Blicke, ein kleines Zeichen mit den Lippen oder einem Finger … und jeder hier weiß, was er zu tun hat. Wahrscheinlich bin ich bei allen Einsätzen dabei. Aber nur einer kann eine Aktion leiten, und letztlich auf die Sekunde genau Hinweise geben. Dafür ist aus meiner Sicht Ole der richtige Mann. Mit ihm habe ich mich bereits äußerst intensiv ausgetauscht, welche Situationen eintreten könnten, und wie wir uns sinnvollerweise verhalten sollten.« Bodo machte eine sehr lange Pause und blickte dabei jedem Aktivisten viele Sekunden lang in die Augen.

»Bitte sagt es mir … jetzt und hier …, wenn ihr mit dieser Regelung ein Problem habt. Dann muss ich mir etwas anderes einfallen lassen. Unabhängig davon ist es, mir wichtig zu betonen, dass sich niemand verpflichtet sehen soll, bei etwas diffizilen Einsätzen dabei zu sein. Ihr wisst, was ich damit meine.«

Es entstand eine kurze Pause.

»Wer einverstanden ist, sollte kurz nicken.«

Der Mann mit den stechenden und wasserblauen Augen sah den Männern fest in die Augen. Alle nickten stumm. Danach nahm er jeden Einzelnen in die Arme.

»Danke mein Freund. Danke«, sagte er jedes Mal leise.

Anschließend drehte er sich rasch um.

Mit einem »Euch allen einen schönen Tag« verließ er den Raum, und ließ Ole mit den kräftigen Männern allein.

Marco war in seinen Laptop vertieft. Bodo stellte sich ans Fenster und sah auf die Straße und aufs Meer hinaus. Keine Welle war zu sehen, und der blaue Himmel spiegelte sich im Wasser. Boote und Yachten dümpelten leicht vor sich hin. Es war Dienstagnachmittag. Sonnenhungrige gingen bereits in Badehosen oder Bikinis am Strand entlang, oder hatten sich niedergelassen; tranken einen Longdrink oder löffelten genüsslich ein Eis.

»Wie ein surreales Gemälde«, sagte er leise.

Marco musterte Bodo kurz.

»Du hast wie immer das richtige Wort gewählt. Da draußen braut sich etwas zusammen. In zwei Tagen dreht der Wind. Am Wochenende rechnet man mit dem Schlimmsten. Dann kommt ein mächtiges Sturmtief auf uns zu. Sie haben bereits einen 1 500 Quadratkilometer großen und dicken Ölteppich gesichtet. In einer Stunde fangen sie an, diesen Ölteppich kontrolliert in Brand zu setzen. Wir werden die Rauchsäule bald sehen. Die Idioten von der Küstenwache sprechen noch immer davon, dass es nur 160 000 Liter sind, die täglich aus dem Bohrloch sprudeln. Aber einige bekannte Wissenschaftler halten das für eine verantwortungslose und kriminelle Verharmlosung. Warum soll aus dem Bohrloch plötzlich so wenig fließen, wenn der Konzern vor der Bohrung eine fünffache Menge propagiert hat.«

»Welche Menge ist bislang ausgetreten«, fragte Bodo.

»Die externen Wissenschaftler gehen von 35 Millionen Litern Öl aus. Der Konzern selbst bestreitet selbst den Ölteppich, den sie in einer Stunde abfackeln wollen.«

Marco schnipste mit den Fingern und schaute dabei in den Laptop.

»Hör dir das an. Das Heimatschutzministerium hat angeboten, Schiffe und Flugzeuge zu schicken. Und das Militär will Expertisen erstellen. Der Konzern selbst hat eine Kampagne gestartet und wirbt um die Unterstützung aller Fischer. Sie brauchen ganz dringend weitere Helfer. Und diese sollen mit ihren Booten hinausfahren und Schwimm-Barrieren ausbringen. Zum Wochenende soll zumindest für Louisiana der Notstand erklärt werden. Je nach Windrichtung und Ölmenge rechnet man damit, dass Mississippi, Alabama und sogar Florida einige Tage später sich zu diesem Schritt gezwungen sehen werden.« Hastig klickte er weitere Meldungen an. Bodo wartete geduldig.

»Hier. Wie du es vorausgesagt hast. Die EPA hat weitere Einsätze genehmigt, das Corexit 9500 zu versprühen. Gleich morgen wollen sie damit weitermachen. Wenn wir also einige Lockheed C-130 über uns hinwegdonnern hören, wissen wir, wann genau sie das Zeug versprühen.«

»Was mich schier rasend macht …«, ärgerte sich Bodo. »Mir und einigen Experten ist es nicht gelungen herauszufinden, wie giftig dieser Wirkstoff tatsächlich ist.« Er ballte dabei seine Fäuste. »Ende März, nach dem Exxon-Valdez-Desaster, hat man dieses Zeug massenweise versprüht. Bis heute … also nach 21 Jahren … gibt es keine öffentlich zugängliche wissenschaftliche Studie darüber, welche Auswirkung dieser Stoff mittel- und langfristig hatte oder hat. Eines ist mir bekannt: In England wird dieses Zeug als giftig eingestuft, und darf deshalb nicht ausgebracht werden. Aber hier, in den Staaten, ist es plötzlich wieder einmal erlaubt. Irrwitzig daran ist, dass dieses Corexit von Nalco produziert und vertrieben wird. Und der Geschäftsführer dieses Konzerns saß früher im Management des Öl-Konzerns, der heute für diese Scheiße hier verantwortlich ist.«

»Warum sprühen die dann dieses giftige Zeug überhaupt aus? Du weißt das doch mit Sicherheit.«

Bodo setzte sich auf einen Stuhl neben Marco.

»Ich habe mich mit einigen Fachleuten kurzgeschlossen. Am einfachsten kann ich es dir nur so erklären: Wenn du in deiner Spüle sauberes Wasser einlässt, könnte sich ein Fisch darin lange putzmunter tummeln. Jetzt gibst du deine verdreckte Bratpfanne ins Wasser. Ein kleiner Teil der Speisereste löst sich auf. Der Fisch würde jetzt immer noch überleben. Er würde sogar anfangen, die Speisereste zu futtern. So … und jetzt gibst du nur einen Spritzer Spülmittel hinzu. Das Öl, welches an der Pfanne haftet, wird aufgelöst oder anders ausgedrückt - aufgeschlossen. Jetzt kannst du die Pfanne problemlos saubermachen. Das Fett bzw. das Öl müsste eigentlich an der Oberfläche schwimmen. Es hat sich jedoch mit dem Wasser verbunden; dispergiert, wie die Fachleute sagen. Und dabei entzieht es dem Wasser dreißig oder mehr Prozent Sauerstoff.

Der Fisch hat jetzt die Wahl. Entweder er stirbt am dispergierten Spülmittel … oder er verendet später qualvoll an Sauerstoffmangel. Allerdings muss das Corexit weitaus wirkungsvoller sein als Spülmittel. Das sagt die Logik. Wir wissen darüber hinaus, dass jede Rohölsorte in sich unterschiedlich hohe Giftstoffe enthält. Man kann es also in keinster Weise mit dem Speiseöl in der Bratpfanne vergleichen. Unzweifelhaft ist, dass sich dieses Corexit in Verbindung mit dem giftigen Rohöl um ein Vielfaches potenziert, wie die Wissenschaftler es ausdrücken. Diese neue Mischung kann um ein Zehnfaches oder vielleicht sogar um ein Hundertfaches giftiger sein, als jeder der beiden Stoffe in sich. Ich gehe fest davon aus, dass dies die Wissenschaftler von Nalco verdammt genau wissen. Und der Konzern wird alles nur Erdenkliche unternehmen, um dieses Wissen unter Verschluss zu halten.«

»Aber das muss sich doch irgendwann von selbst wieder regenerieren.«

»Du sagst es. Irgendwann. Im warmen Wasser dauert es vielleicht zehn oder fünfzehn Jahre. Aber weiter unten ist das Wasser saukalt. Fast wie am Nordpol. Da dauert es vielleicht zehn Mal länger. Ich habe gestern telefoniert und gehört, dass diese Burschen bereits damit begonnen haben, mittels Tauchroboter, dieses Mittel in unmittelbarer Nähe des Austrittes, das heißt in 1.500 Meter Tiefe auszubringen. Der Teppich aus diesem Gemisch treibt also in einer uns völlig unbekannten Tiefe. Dort jagen zum Beispiel die Walhaie oder andere größere Fische. Die saugen ja riesige Mengen Wasser durch ihre Kiemen. Diese Kiemen sind bereits nach wenigen Minuten total verstopft. Ende. Aus. Diese Wolken driften aber auch weiter nach oben. Und im Golf von Mexiko gibt es schätzungsweise an die 3 000 Delfine, hunderttausende Schildkröten, Austernzuchtbänke und so weiter. Was meinst du, welche Auswirkungen das allein für die heimische Austern-, Fisch- und Shrimps-Industrie haben wird; völlig losgelöst von der Auswirkung auf die Billionen anderer Lebewesen im Golf. Ich kann mir vorstellen, dass der lebenswichtige Krill oder viele andere Kleinstlebewesen, von denen sich Fische und andere Tiere ernähren, absterben oder stark kontaminiert werden. Und diese Scheiße bleibt ja nicht im Golf von Mexiko. Die Strömungen tragen es ja hinaus in die Ozeane – rings um diese Erde; dorthin, wo bereits Unmengen von anderen Havarien, Verklappungen und Einleitungen treiben; zusammen mit den Unmengen an Müll. Hinzu kommen in den wärmeren Gewässern die Auswirkungen der Treibhausgase, der Methangase und was weiß ich noch alles. Und hinter dieser ganzen Scheiße stecken … man wagt es nicht zu sagen … angeblich intelligente Menschen. Was für ein Wahnsinn.«

Bodo sackte leicht in sich zusammen. Marco stierte in den Laptop. Er hatte aufgehört, nach weiteren Hiobsbotschaften zu suchen.

»Uns hat man eingesperrt«, seufzte Bodo leise.

»Uns hat man als Terroristen bezeichnet. Weil einige der Aktivisten ein Labor in die Luft gejagt haben, worin sie tausende Affen, Hunde, Katzen und Ratten jahrelang unsäglich quälten. Dabei zweifeln mittlerweile viele Wissenschaftler den Sinn und den Nutzen dieser Versuche an. Es war dieser Idiot von Matt Craig, der uns erklärte, dass wir damit einen finanziellen und ideellen Schaden angerichtet haben. Der Wortlaut des neuen Bundesgesetzes zielte explizit nicht auf den tatsächlich entstandenen Schaden ab. Den sogenannten Gesetzeshütern und der dahinterstehenden Wirtschaftsmacht ging es fast ausschließlich darum, eine Art Exempel zu statuieren. Ihnen ging es darum, die Zufuhr an Aktivisten im Keim zu ersticken. Ihnen ging es, wie Craig es ausdrückte, um den ideellen und eher imaginären Schaden, den diese Terroristen auf Sicht gesehen hätten anrichten können. Diese Philosophie war in keinster Weise mit demokratischen Werten in Übereinklang zu bringen.«

Bodo wurde lauter.

»Das hier ist Terror«, schrie er.

»Doch dieser Terror ist so riesengroß, so unbeschreiblich, so unfassbar, dass es den allermeisten Menschen schwerfällt, dies annähernd zu begreifen. Dieser Schaden wird keine lumpigen Millionen Dollar betragen. Allein im Golf von Mexiko wird auf Dauer gesehen ein finanzieller Schaden von fünfzig oder mehr Milliarden entstehen. Allein im Bereich der Fischerei und des Tourismus rechnen die Fachleute mit dem Verlust von mindestens 100 000 Arbeitsplätzen hier in dieser Region. Von einem unsäglichen menschlichen Leid ganz zu schweigen.«

Er machte wieder eine kurze Pause.

»Und das wird nicht das letzte Desaster in dieser Region sein. Da unten liegt viel zu viel von diesem teuren Saft. Sie werden immer tiefer bohren. Es wird immer gefährlicher für die Umwelt werden. Diese Konzerne, Politiker und dieser ganze Sumpf … das sind die wahren Terroristen … das sind Kriminelle und Verbrecher.«

Er lachte bitter.

„He Bodo. In ein paar Tagen treffen über hundert Menschen hier ein. Sie kommen nur, weil du sie darum gebeten hast. Sie wollen zu dir aufschauen. Sie wollen von dir wissen, was sie tun sollen. Du darfst sie nicht enttäuschen.

»Ich gehe jede Wette ein, dass der Vorstandsvorsitzende von diesem Konzern zur Verantwortung gezogen wird und zurücktreten muss«, murmelte Bodo. »Allerdings wissen wir beide, dass dieses Schwein nicht in den Knast kommt. Man wird ihn mit Sicherheit auch nicht nach Little Guantanamo bringen. Mein lieber Craig: Das ist ein ideeller Schaden für unsere Gesellschaft! Das ist eine moralische und ethische Sauerei! Die haben doch keine Moral und keine Werte, keine Ethik und keine Rücksicht auf die Schöpfung.«

Bodo wurde plötzlich still. Er blickte zum Fenster hinaus.

Nach einer Weile sah Marco, dass dicke Tränen über Bodos Wangen rannen. Er war wie erstarrt. Noch nie hatte er Bodo so gesehen. Selbst in Little Guantanamo war er wie ein Fels in der Brandung; ein Fels, an den sich viele geklammert hatten. Und Jahre zuvor waren sie gemeinsam im Öl, im Dreck, im Schlamm, im Wind und in der Kälte gestanden. Auch dort war er der Fels gewesen. Viele Aktivisten suchten seine Nähe, um ein Wort des Trostes zu hören. Nur, um kurz seinen starken Arm auf ihren Schultern zu spüren, von ihm kurz gestreichelt zu werden. Nie hätte es sich Marco vorstellen können, dass dieser Hüne von Mann, sein Bodo, das Idol, das Ideal von hunderten Aktivisten - hätte weinen, große und dicke Tränen weinen können. Dieser Mann war sein Freund. Nein, er war mittlerweile mehr für ihn; viel mehr. Das traf auch auf Ole und viele andere Aktivisten zu. Für Ole war dieser Mann sogar sein Gott. Oh Gott, wenn Ole dies jetzt sehen würde …

Marco saß wie angewurzelt. Er hatte das Gefühl, dass seine Beine und Arme plötzlich tonnenschwer wurden. Doch in diesen Minuten konnte und durfte er seinen Freund nicht allein lassen. Er raffte sich auf und ging zu ihm. Er nahm Bodos Arm, legte ihn über seine Schulter, und lehnte sich an dessen Brust.

So standen sie viele Minuten.

»Bevor wir aufgeben, nehmen wir so viele mit, wie es nur geht. Das sind wir uns und der Schöpfung schuldig«, sagte schließlich Marco. Er war selbst von seinen Worten und vor allem über die Art, wie er sie sagte, erschrocken.

Der letzte Satz war für Bodo entscheidend gewesen. Langsam und gedankenverloren strich er nun über Marcos Haar.

»Aber es sind so viele. Und es werden immer mehr, mein Freund. So viele Kugeln gibt es gar nicht, die wir bräuchten, um diese herrliche Schöpfung zu retten.«

Marco begann Bodo hart zu schütteln.

»He Bodo. In ein paar Tagen treffen über hundert Menschen hier ein. Sie kommen nur, weil du sie darum gebeten hast. Sie wollen zu dir aufschauen. Sie wollen von dir wissen, was sie tun sollen. Du darfst sie nicht enttäuschen. Zuhause können wir ja dann beraten, wie es künftig weitergehen soll.«

Bodos Körper straffte sich urplötzlich. In seine wasserblauen Augen kehrten wieder Kraft und Glanz zurück. Mit seinen kräftigen Händen griff er nach Marcos Schultern.

»Danke. Es tut gut, einen Freund wie dich zu haben.«

Kapitel 12

Der Kampf sollte bereits am darauffolgenden Tag in die nächste Runde gehen.

Marco war ein wenig darüber verärgert, dass Bodo ihn bat, hier in den beiden Hotels die Stellung zu halten, wie er es nannte.

Doch wenn der IT-Spezialist gewusst hätte, wie der Ausflug dieser Crew verlaufen würde, wäre er Gott dankbar dafür gewesen, sich hier in den Hotels zu langweilen.

Unmittelbar nach dem Frühstück brach eine streitbare Crew mit Bradlys Yacht auf: Bradly, Bodo, Ole, Nuncio, Umberto, Paco, Tajo und Julio.

Ihr Ziel war die kleine Stadt Venice im Mississippi-Delta. Sie wollten erkunden, wo im Delta sie am Sonntag oder spätestens am Montag Hilfe leisten konnten. Allen Berichten zur Folge würde dann die braune Brühe in das Delta vorgedrungen sein.

Der Sturm sollte so stark werden, dass alle ausgebrachten Barrieren wie Spielzeuge weggeschleudert würden. Am Dienstag sollte es allerdings wieder windstiller werden.

Als Marco sah, was Bradly und Ole in die Yacht schleppten, war er beruhigt und beunruhigt zugleich. Er kannte die Futterale von der Aktion in Labrador. Dieses Mal waren sie allerdings in Tarnfarben gehalten. Für ihn gab es keinen Zweifel: In einem dieser Futterale befand sich wieder eine todbringende M82.

Bradly hatte, wie nicht anders zu erwarten war, von der Fahrt abgeraten.

»In Venice wird die Hölle los sein«, hatte er gewarnt.

Während der Fahrt waren die Männer schweigsam. Ole brauchte die drei Maschinenpistolen nicht erklären. Einen Schalldämpfer für die M82 konnte Bradly in der Kürze der Zeit nicht organisieren.

An die restlichen Männer wurde je eine Pistole verteilt; Kaliber 22 lang, 15 Schuss im Magazin; leider auch ohne Schalldämpfer.

Bradly hatte nicht übertrieben. Das sonst so verschlafene Städtchen Venice, verkehrstechnisch am äußersten Zipfel des Mississippi-Deltas gelegen, kochte und war in heller Aufruhr.

Überall standen schimpfende Fischer und weinende Frauen. Zum Wochenende sollte für Louisiana der Notstand ausgerufen werden. Das schloss ein Fischereiverbot mit ein. Der US Fish- und Wildlife Service hatte mitgeteilt, dass 20 Naturschutzgebiete bedroht seien. Am Wochenende müsse man mit dem Schlimmsten rechnen.

Der Mineralöl-Konzern hatte große Hinweisschilder mit der Aufschrift »Informations-Zentrum« aushängen lassen.

Sie suchten händeringend nach Fischern mit Booten. Diese sollten dabei helfen, Ölbarrieren auszubringen. Dafür zahlte der Konzern bis zu 1 200 Dollar pro Tag. Gleichzeitig konnte man Ansprüche wegen Umsatzausfall geltend machen. Viele liefen mit einem Scheck aus diesen Büros. Das Wort »Teilvergleich« auf diesen Schecks las oder verstand niemand. Mittlerweile waren einige Fischer von weit draußen zurückgekommen und in Krankenhäuser eingeliefert worden. Sie waren mit der Ölbrühe, vielleicht versetzt mit Corexit oder den Rückständen der Abfackel-Aktionen, in Berührung gekommen. Wer wusste das schon so genau?

Viele Einwohner von Venice liefen nun mit großen Schildern durch die Straßen. »Sie töten unsere Zukunft«, war zu lesen.

Bradly stapfte voraus und zwängte sich durch die wütende Menge. Bodo und die anderen Männer versuchten, den Anschluss zu halten.

»Dort«, sagte der Mann aus Biloxi, und zeigte auf ein Haus, welches eher einer Baracke ähnelte.

Über dem Eingang war ein Schild mit der Aufschrift Coast Guard angebracht; eine Außenstelle von Grand Isle, hatte Bradly zuvor berichtet. Ole wies mit fast nicht zu erkennenden Handbewegungen Julio und Tajo an, sich vor dem Eingang zu postieren. Sie wollten für einige Minuten nicht gestört werden.

In der Baracke standen zwei Schreibtische. Hinter beiden Tischen saßen uniformierte Beamte.

»Hallo Henry«, begrüßte Bradly einen schlanken Mann mit schütterem Haar. Bodo schätzte ihn auf sechzig Jahre. Er hatte seine Uniformjacke ausgezogen, und über die Stuhllehne gehängt. Seine Krawatte war leicht geöffnet, und der obere Knopf des blauen Hemdes war offen.

Mit raschen Blicken musterte der Angesprochene die vier Männer, welche den Inhaber des »Let’s go« begleiteten. Er hielt es für angebracht, mit einem »Guten Tag Mr. Bryant« zu antworten.

Der zweite, etwa Dreißigjährige, musterte mit seinem Frettchengesicht verschlagen jeden der Eingetretenen ausführlich. Das Frettchen roch den Ärger. Instinktiv zog er seine Krawatte zurecht, ohne jedoch zuvor den obersten Knopf zu schließen.

»Okay Sergeant Monfort«, begann Bradly nun betont höflich. »Meine Freunde hier sind Umweltschützer, die helfen wollen. Sie sind alle ausgewiesene Experten für Ölunfälle. Spätestens bis zum Sonntag wird hier jede Hand gefragt sein. Wir wollten Sie ….«

Der Sergeant unterbrach ihn barsch.

»Wir haben genug Experten. Am Wochenende wird hier eine ganze Armada anrücken. Denen könnt ihr euch anschließen. Ihr bekommt sogar Geld dafür.«

»Mein Freund kennt sich hier gut aus«, versuchte Bodo, freundlich das Wort zu ergreifen. »Wir möchten Sie bitten, uns Ausweise auszustellen und uns ein Gebiet zu nennen, welches auch aus Ihrer Sicht besonders schützenswert ist.«

Montforts Gesichtsausdruck wurde finster.

»German?«

»Ja, Mister Montfort«, fuhr Bradly fort. »Und die anderen Herren kommen aus Italien und Spanien.«

Der Sergeant sprang auf. Angriffslustig beugte er sich nach vorn.

»Ihr Umweltfuzzis glaubt wohl, dass wir Typen aus Europa brauchen.« Er starrte Bodo bösartig an.

»Noch dazu einen Nazi.«

Bodo hatte aus seinem Augenwinkel beobachtet, dass das Frettchen mit der rechten Hand sich Millimeter für Millimeter an sein Handy herantastete. Bodo blickte Ole an und stellte fest, dass dieser den Vorgang ebenfalls beobachtet hatte. Dieser flüsterte nun Nuncio etwas ins Ohr, der daraufhin rasch den Raum verließ.

Bodo hob beide Hände.

»Bitte verzeihen Sie. Wir dachten, dass Sie daran interessiert sind, ihre Heimat möglichst professionell zu schützen«, versuchte er es mit seiner ausgesucht ruhigen und freundlichen Stimme. Mit diesen Worten trat er einige Meter nach rechts. Montfort sollte damit signalisiert werden, dass er fortan ruhig sein würde. Bodo stand nun genau vor dem Schreibtisch des Frettchens. Jetzt konnte er das Namensschild auf dem Schreibtisch lesen.

Das Frettchen hieß Sam Bourquoi – und es machte den Fehler, eine Taste seines Handys bedienen zu wollen. Blitzschnell packte Bodo den hageren Beamten, und zog ihn über den Schreibtisch, als sei er eine Puppe. Sam Bourquoi flog in hohem Bogen zunächst bis zur Mitte der Baracke. Dort überschlug er sich, donnerte gegen die Holzwand, und blieb zitternd und mit aschfahlem Gesicht am Boden liegen.

Montfort blieb mit aufgerissenen Augen einige Sekunden wie angewurzelt stehen. Erstaunlich schnell glaubte er, die Situation erkannt zu haben, und versuchte nun zum Revolver zu greifen.

»Stopp!« Bodos Stimme war laut und befehlend. »Lassen Sie diesen Unsinn.«

Der Sergeant behielt seine Hand am Revolvergriff.

»Du Nazi. Willst du mir etwa drohen?«

»Ja«, sagte Bodo und nickte.

»Wenn es sich um wichtige Dinge handelt, bin ich völlig humorlos.«

Wie von Geisterhand hatten Paco und Ole plötzlich ihre Pistolen in den Händen. Die Schalldämpfer der Pistolen waren auf Montfort gerichtet.

Blitzschnell nahm der Sergeant seine Hand vom Revolvergriff und hob beide Hände in Brusthöhe.

In diesem Augenblick betrat Nuncio die Baracke. Er hatte eine rote Schwimmbarriere geschultert, die er auf den Boden krachen ließ.

Umberto trat rasch hinzu. In wenigen Sekunden hatten sie die Barriere in zwei Teile geschnitten. Nuncio breitete eine Hälfte in der Mitte der Baracke aus. Das Frettchen begann zu zittern. Es schien förmlich zu riechen, dass diese Vorbereitungsarbeiten Unheil bedeuteten; großes Unheil.

Der Sergeant starrte mit großen Augen zunächst auf Nuncio und dann auf Umberto. Danach blickte er Bodo fragend an. Ihm war inzwischen klargeworden, dass Bodo diese Gruppe befehligte – und, wie dieser gerade gesagt hatte, völlig humorlos zu sein schien.

Ole zog sich theatralisch gummierte Handschuhe an. Dabei blickte er Nuncio kurz an, und schloss für zwei Sekunden seine Augen. Mit raschen Schritten stand Nuncio plötzlich bei dem jungen Beamten und packte ihn mit einer Hand an dessen Uniform. Mit einer kräftigen Bewegung zog er ihn hoch, und stellte den schlotternden Mann auf die Mitte der ausgebreiteten Schwimmbarriere.

»Ich habe Familie«, wimmerte Sam.

Im Raum entstand Stille. Die Geräusche von Venice wehten durch ein halboffenes Fenster herein.

Ole bewegte sich nun auf Bodo zu. Dabei musste er am Schreibtisch von Montfort vorbei. Dieser hielt seine beiden Hände noch in Brusthöhe. Mit bleichem Gesicht sah er nun, dass Ole fast an ihm vorbeiflog. Mitten in diesen drei großen Sätzen hatte dieser plötzlich etwas in der Hand. Und dieses Etwas fühlte Montfort nun um seinen Hals. Der Graumelierte sackte in die Knie, und versuchte vergeblich mit beiden Händen unter die Schlinge der Garrotte zu greifen. Seine Augen waren vor Schmerz und Angst weit aufgerissen. Seine Zunge rutschte aus dem Mund.

Nuncio zog anerkennend die Augenbrauen hoch. Umberto schaute interessiert. Bodo verzog keine Miene, während Bradly unwillkürlich an seinen Hals griff. Er wusste inzwischen, wie sich eine Garrotte anfühlte.

Der junge Beamte war im Begriff, vor Entsetzen zu schreien. Doch Nuncios Klinge war schneller. Die beiden Beamten der Küstenwache starben gleichzeitig.

Während das Team Bradly und Nuncio sowie Paco und Umberto die beiden Leichen in die rote Folie wickelten, verstaute Ole die Garotte in eine kleine mitgebrachte Plastiktüte, die er dann in seiner Gesäßtasche verschwinden ließ. Anschließend sah er sich zusammen mit Bodo prüfend im Raum um. Es durften keine Spuren zurückbleiben. Alle Aktivisten waren angewiesen worden, keine Gegenstände zu berühren. Ole nickte schließlich zufrieden.

Bradly und Paco warfen die roten Plastikbündel über ihre Schultern. Bradly hatte sich beim Hinausgehen eine gelbgrüne Schirmmütze mit dem Konzernlogo geschnappt, und zog diese tief ins Gesicht. In Venice kannten ihn viele Fischer. Aber heute war ihnen nicht nach einem Plausch zumute.

Bodo, Nuncio, Umberto und Tajo gingen voraus und bahnten sich einen Weg. Bradly und Paco wurden mit ihren Paketen in die Mitte genommen. Julio und Ole bildeten die Nachhut. Ole hatte inzwischen seine Handschuhe abgestreift und eingesteckt. Mit raschen Bewegungen hatte er zuvor ein kleines Stückchen Tuch aus seiner Jackentasche gezogen, um damit die innere und äußere Türklinke abzuwischen.

Stoisch, den Blick nach unten gerichtet, stapfte die seltsame Kolonne ruhig zur Yacht zurück. Es war äußerst unwahrscheinlich, dass sich später jemand an die acht Männer erinnern würde. Dass man gegenwärtig rote Schwimmbarrieren geschultert hatte, war eine alltägliche Szene.

Nach zehn Minuten waren sie auf der Yacht. Kurz hinter Venice in Richtung der East Bay blickte Bradly vom Steuerrad auf.

»Das Mississippi-Delta bringt uns kein Glück. Lass uns am Sonntag zu den Breton Islands fahren - zu deiner Insel. Auch dort braucht man unsere Hilfe. Denke an die vielen Braunen Pelikane. Was hältst du davon, wenn wir dort kurz vorbeifahren? Es ist ja kein Umweg.«

Bodo nickte. »Gute Idee. Einverstanden.«

Zwei Stunden später ging Bradly an der gleichen Stelle vor Anker, an der sie vor einigen Tagen übernachtet hatten. Unterwegs hatten sie sich auf offener See der beiden Bündel entledigt.

Am Freitag hatte sich der Wind gedreht. Stürme peitschten auf das Land zu. Die viele hundert Kilometer langen Ölsperren tanzten auf den Wasserkronen. Der Ölteppich schwappte über die Sperren und über die Boote mit tausenden von Fischern und Helfern hinweg. Es war unerheblich geworden, dass man es nicht geschafft hatte, über tausende von Kilometer keine Ölsperren auszubringen. Die Nationalgarde errichtete mit einer großen Anzahl Bagger riesige Dämme. Sandwaschanlagen versuchten, den Sand aufwändig zu reinigen; 50 Tonnen verölter Sand pro Stunde. Die Wasserläufe, Inseln und Marschen dahinter wurden hermetisch abgeriegelt; vorläufig zur absoluten Sperrzone erklärt. Auf die Chandeleur Inseln mit den Breton Island National Wildlife Refuge dahinter arbeitete die wütende See in wenigen Stunden einen Ölteppich heran: 202 x 112 Kilometer zähflüssige, stinkende Brühe. Und die See brüllte immer lauter und bedrohlicher.

Als sich am Tag darauf der Sturm gelegt hatte, versuchte die Küstenwache mit fünfzehn sogenannten kontrollierten Bränden, das Öl an der Oberfläche abzufackeln. Die Rauchsäulen waren hundert Kilometer weit zu sehen. Fieberhaft versprühten die Lockheeds ununterbrochen Corexit; über zehn Millionen Liter. Sie nahmen keine Rücksicht darauf, dass 275 Schiffe mit Helfern Öl abschöpften. Tage später machten die Hubschrauber der Fernsehstationen 5 300 Schiffe und Boote aus, von denen entweder Öl abgeschöpft wurde oder man hastig versuchte, Ölbarrieren auf eine Länge von weiteren 3 000 Kilometern auszulegen. An den Stränden und später auf den Inselchen und in den Marschen sollten nun über 40 000 Helfer so rasch wie irgend möglich die Ölrückstände beseitigen. Sie waren zum Teil aus dem Landesinneren herangekarrt worden; Junge, Alte, Arbeitslose, Studenten. Sie stopften die großen Ölklumpen in große, weiße Plastiksäcke, walzten unkontrolliert durch die Marschen, und steckten alles, was eine braune oder dunkle Farbe hatte, in diese Säcke. In vielen Säcken war noch deutliches Leben zu erkennen – doch nicht mehr lange.

Spezialisten achteten darauf, dass keine Film- und Fotoaufnahmen gemacht wurden. Helfer von Umweltorganisationen wurden vor allem durch die Küstenwache, aber auch dem US Fish- und Wildlife Service, daran gehindert, sich langsam und überlegt in die sensiblen Gebiete vorzuarbeiten. Es war Brutzeit, und Millionen von Wasservögel brüteten gerade. Bodo war zornig auf Ronald, den Chef des Wild- und Wildlife-Service. Er kam aus Greetsiel in Deutschland. Er hatte nicht den Mumm, sich gegen die Ölmafia und deren Helfershelfer durchzusetzen. Aber - was sollte letztlich ein Einzelner gegen diesen Sumpf ausrichten, der sich im Laufe von Jahrzehnten wie ein bösartiges Krebsgeschwür ausgebreitet hatte? Wer nicht mit uns ist, der ist gegen uns. Diesen Satz kannte Bodo zur Genüge. Dem Innenministerium war auch die wichtige Rohstoffbehörde MMS, der Mineral Management Service, unterstellt. Sie vergaben Lizenzen an die großen Ölkonzerne. Ihre Aufgabe sollte es sein, wichtige Vorschriften zu erarbeiten - und diese letztlich zu überwachen.

Das Deepwater-Desaster brachte Wochen und Monate später einen Sumpf an Bestechung, Korruption und Dekadenz ans Licht, der jegliches Vorstellungsvermögen sprengte.

Der Vorstandsvorsitzende des englischen Ölkonzerns hatte die Aktienkurse in schwindelerregende Höhen getrieben. Die wichtigen Mitarbeiter der MMS ließen sich über Jahre bestechen, und schauten über die laxen Vorgaben und Einhaltungen von Sicherheitsbestimmungen des Konzerns hinweg. Oder sie halfen sogar dabei, bestehende Vorschriften zu umgehen. Sie vereinnahmten die wichtigsten Beamten der Küstenwache und anderer Organisationen. Es war nur eine Frage der Zeit, wann diese Bombe hochgehen musste.

Die Leiterin der MMS trat zurück, und übernahm alle Schuld der Vorgänger. Der Vorstandsvorsitzende des englischen Ölkonzerns ließ sich seinen Rücktritt mit einer millionenschweren Abfindung und einem lebenslangen jährlichen Pensionsanspruch von 600 000 Dollar pro Jahr versüßen. Bereits ein Jahr später gründete er mit einem türkischen Milliardär ein Unternehmen, um im Norden des Irak Öl zu fördern. Einen zweiten Job erhielt er als Chairman eines Schweizer Rohstoffriesen; mit einer jährlichen Vergütung von einer Million Dollar; wie der SPIEGEL berichtete. Und nebenher engagierte er sich als Experte und Berater für eine US-Finanzfirma. Im Golf von Mexiko hinterließ er einen Scherbenhaufen. Allein die Fischerei in dieser Region hatte einen vorläufigen Schaden von 2,5 Milliarden Dollar. Der Tourismus-Bereich verzeichnete ein Minus von über 3,0 Milliarden Dollar, und Ende 2010 rechnete man damit, dass bis zu 100 000 Arbeitsplätze verloren gegangen waren oder noch würden.

Dieses Desaster war so gigantisch, dass der kurz-, mittel- und langfristige Verlust für die Schöpfung fast völlig ins Hintertreffen geriet. Wie hätte man auch den Verlust von vielen Delfinen, Millionen Vögeln und Billionen von Lebewesen im Golf von Mexiko beziffern und bewerten können? Der Mensch ist das Maß aller Dinge. Wer misst und wer bewertet alle übrigen Lebewesen?

Drei Monate vor seinem Rücktritt sagte der Vorstandsvorsitzende des Ölkonzerns in einem Interview, dass es im Golf von Mexiko immer noch mehr Wasser als Öl gäbe. Er bestritt vehement, dass sich unter Wasser riesige Ölschwaden durch das Corexit gebildet hatten. Wissenschaftler wiesen bereits damals auf eine Unterwasser-Wolke von 16x6 Kilometer hin. Die Küstenwache überwachte sorgsam, dass keine ungenehmigten Untersuchungen angestellt werden konnten. Wissenschaftler auf der einen und die Lobby der Ölmafia incl. der MMS und der Küstenwache auf der anderen Seite stritten über die genauen Mengen Rohöl, welche immer noch aus dem Bohrloch in 1 500 Meter Tiefe herausschossen. Dem Konzern gelang es zu verhindern, dass Wissenschaftler entsprechend aussagefähige Messmethoden anstellten.

Später wurde bekannt, dass mindestens 700 Millionen Liter Rohöl in den Golf von Mexiko geflossen waren.

Einen Großteil dieser braunen Brühe hatte man mit Erfolg daran gehindert, bis an die Oberfläche zu gelangen. Dies war nur möglich gewesen, da mindestens sieben Millionen Liter Corexit ausgebracht worden waren. Die Hälfte davon wurde in der Nähe des Bohrloches verteilt, so dass das Öl tief unten im Golf von Mexiko dispergierte, um daraus Wolken aus monoaromatischen Kohlenwasserstoffen entstehen zu lassen.

Ein Unterwasserfahrzeug der WHOI machte Ende Juni 2010 in einer Tiefe von 1 100 Metern eine solche Wolke aus; mit einer gigantischen Ausdehnung von 35x1,9 Kilometer und einer Höhe von 200 Metern; nur eine von unendlich vielen Wolken dort unten.

Marco hatte Bodo in den letzten Tagen mit großer Sorge beobachtet. Nachdem er lange mit sich gerungen hatte, setzte er sich schließlich mit Iris in Verbindung, um sie um Rat zu fragen.

Sie hatte bereits den Koffer gepackt, und wollte eine Stunde später zum Flughafen Frankfurt fahren. Iris hielt es vor allem für sinnvoll, Bodo nicht mit weiteren Daten und Fakten zu versorgen. Stattdessen war es dringend geboten, ihn mit anderweitiger Arbeit einzudecken oder abzulenken.

Darüber sollte Marco auch mit Ole sprechen.

Bodo wollte wieder die Aktivisten vom Flughafen Biloxi abholen. Die einhundert Helfer hatten ein Anrecht darauf.

Die kommenden Tage oder Wochen würden schwer genug werden.

Bradly hatte zwei Omnibusse organisiert. Für einen Bus war er und für den anderen Bodo zuständig.

Doch kurz vor der Abfahrt hielt es Marco für sinnvoller, die Aufgabe mit Bradly zu tauschen. Er gab vor, die meisten der Ankommenden besser zu kennen. Bradly schmollte.

Bodo wurde, wie von Marco erwartet, zunächst von einigen Frauen umringt. Es war die IT-Expertin Alisha Caldwell, welche sofort mit einem »Boodooo« an dessen Hals hing.

Sie und die hübsche Biologin Mary-Jane Owen kannten sich von den Eco Warriors.

Beide Amerikanerinnen waren lange Zeit in einem Little Guantanamo für Frauen malträtiert worden.

Die Amerikanerin Ann Chandler leitete inzwischen die größte Psychiatrie in New York. Sie begnügte sich nicht mit einem Küsschen auf die Wange, sondern gab Bodo einen herzhaften Kuss auf die Lippen.

Iris registrierte diesen Vorgang aus der Ferne, wurde jedoch sofort von Marco in Beschlag genommen.

Die amerikanische Crew wurde komplettiert durch den Psychologen Travis Bullock, vom IT-Guru Ad McCoy und vom Sicherheits-Experten Gabe Whitley. Sie alle waren in Little Guantanamo inhaftiert gewesen.

Danach bahnte sich die deutsche Mannschaft einen Weg durch die große Zahl der angekommenen Aktivisten, um vor allem Bodo zu begrüßen:

Bodos langjährigste Wegbegleitern, die Biologin Simone van Zween, Nils Ruffuß, und die Ärztin Sylvia Wollstedt, welche inzwischen die rechte Hand von Iris geworden war.

Aus Frankreich waren angereist: Die Psychologin Solange Colin, der Biologe Pierre Montfort, der IT-Spezialist Yves Desjardins und der Sicherheits-Mann Vince Mauriac. Sie alle kannten Bodo von vielen Umweltrettungsaktionen.

Die Biologin Malvina Haddock aus England bat im Namen von Peggy Fairchild um Entschuldigung. Peggy wurde durch einige schwierige Patienten an ihre Psychiatrie gebunden.

Malvina ist noch hübscher geworden, dachte Bodo. Ihr sah man die Einundvierzig nicht an. Mit Duncan Drake, dem IT-Spezialisten, korrespondierte Marco fast wöchentlich.

»Dein Freund flirtet mit dieser hübschen Dame da hinten«, begrüßte Duncan Drake seinen Freund Bodo.
»Das ist Iris Saß aus Frankfurt.«

»Soso, das also ist deine Iris.«

Bodo hätte gerne gefragt, was Duncan mit dieser Bemerkung gemeint hatte. Doch die große Hand von Errol Dennehy auf seiner Schulter ließ ihn leicht zusammenzucken.

Errol war ein athletischer Sicherheits-Experte aus England. Er hatte Bodo bereits bei zwei Aktionen gegen japanische Walfänger begleitet.

»Endlich kann ich Sie persönlich kennenlernen«, begrüßte Bodo die Biologin und Indianerin Awanasa Archambeau.

»Sage bitte Awa zu mir. So nennt mich auch Amaro. Sonst könnte ich nicht Bodo zu dir sagen.«

Bodo gab Awa einen Kuss auf die Wange. Das also war die Frau von Amaro Nguyen, mit dem er so lange in Little Guantanamo eine Zelle geteilt und der ihn vor zwei Wochen bei der Aktion gegen die Robbenschlächter begleitet hatte.

Auch Priscilla Evrard, eine Ärztin aus Kanada, lernte Bodo erst heute kennen. »Mayana, meine mexikanische Orchidee.«

Bodo umarmte Mayana Robles. Sie hatte die südamerikanische Zelle der Friends oft the Earth aufgebaut; zusammen mit der Biologin Rosabella Talamantes aus Brasilien.

»Das ist Cristobal Ycayo aus Ecuador«, sagte Rosabella.

»Er wollte dich unbedingt einmal persönlich kennen lernen.«

Der 160cm große Indio mit tiefschwarzen, fransigen Haaren streckte Bodo die Hand entgegen. Er sah Bodos fragenden Gesichtsausdruck.

»Ich spreche fließend Englisch, habe studiert und schieße noch perfekt mit dem Blasrohr«, sagte der Mann aus Ecuador mit einem breiten Grinsen.

»Es würde mich glücklich machen, wenn Sie in den nächsten Tagen eine halbe Stunde Zeit für mich hätten.«

Bodo ergriff die Hand des Indios mit seinen beiden Händen.

»Bitte sag »Bodo« zu mir. Selbstverständlich nehme ich mir so viel Zeit, wie wir brauchen. Ich habe mich über die Probleme in deinem Land auf dem Laufenden gehalten. Und ich verspreche dir, dass ich, sobald es mir zeitlich möglich ist, nach Ecuador reisen werde.«

Er legte seine Hand auf Cristobals Schulter.

»Dann bringst du mir bei, wie man mit dem Blasrohr schießt. Abgemacht?«

Der Akademiker aus den Sümpfen Ecuadors schüttelte nun mit seinen beiden Händen die von Bodo.

»Ich freue mich. Danke Bodo. Danke.«

Zum Schluss begrüßte Bodo die äußerst gepflegte Biologin Amaya Avenalleda, die ihn anhimmelte, und darauf bestand, ihm ein zartes Küsschen auf die Wange zu hauchen. Dazu musste sich Bodo zu ihr herunterbeugen. Amaya schlang kurz ihre Arme um Bodos Nacken.

Die Umstehenden lachten und klatschten.

Bodo löste sich von der Gruppe und ging mit raschen Schritten zu Iris und Marco, die etwas abseitsstanden.

»Was, um alles in der Welt, habt ihr so lange zu quasseln?«

Mit diesen Worten wollte Bodo Iris einen Kuss auf die Wange geben. Doch sie nahm ihn in die Arme und drückte sich für einige Sekunden an ihn. Sie versuchte, einen Augenkontakt herzustellen.

Mit Interesse verfolgten einige Damen diese Szene.

»Wir haben Hunger«, rief Ann Chandler laut, und machte dabei einen sehr säuerlichen Eindruck.

Bodo löste sich rasch von Iris und winkte.

»Wir haben zwei Busse direkt vor der Türe stehen. Wenn wir einige von diesen Schönheiten schon vor einer halben Stunde gehabt hätten, wäre es billiger geworden, diese Plätze zu reservieren.«

Gegen Abend hatten sich alle Aktivisten im Speiseraum des Nachbarhotels versammelt. Der Frühstücksraum in Bradlys Hotel wäre für 110 Personen zu klein geworden. Trotzdem musste die bunte Truppe eng zusammenrücken. Aber vielleicht kam gerade deshalb eine gute Stimmung auf. Viele hatten sich seit mehreren Jahren nicht mehr gesehen. Es war das erste Mal, dass Aktivisten aus so vielen Ländern zusammenkamen. Einige waren völlig neu in dieser großen Gruppe. Darüber freute sich der Gastgeber besonders.

Bodo hatte Bradly gebeten, zwei Männer vor dem Hotel zu postieren. Weitere drei kräftige Männer aus Biloxi patrouillierten auf der gegenüberliegenden Straßenseite, von wo aus beide Hotels überwacht werden konnten; unauffällig.

Bevor das Essen und die Getränke serviert wurden, wollte Bodo eine Ansprache halten. Als er aufstand, und an sein Glas klopfte, wurde es schlagartig ruhig im kleinen Saal. »Das hier ist unser Freund Bradly«, begann er gutgelaunt, und legte seinen Arm auf Bradlys Schulter. »Im gehört das Hotel nebenan. Und diesem Burschen gehören auch unzählige Frauenherzen in dieser Stadt. Also Ladys: Passt auf eure Unschuld auf.«

Alle lachten, und der stämmige Bradly grinste zufrieden und leicht verlegen.

Danach wurde Bodos Gesichtsausdruck rasch ernster.

»Danke meine lieben Freunde, dass ihr hierher, an den Golf von Mexiko, gekommen seid. Es scheint unser aller Schicksal zu sein, dass wir uns immer nur dann zusammenfinden, wenn unserer Mutter Erde wieder einmal Leid zugefügt wurde. Es fällt mir zunehmend schwerer, sagen zu müssen, dass uns nur, wie so viele Male, eines übrigbleibt: Wir müssen wieder einmal retten, was zu retten ist. Auch diese Tragödie konnten wir im Vorfeld leider nicht verhindern.«

Er schluckte kurz. Eine einzige Träne rollte über seine rechte Wange. Einige Anwesende, die nur wenige Meter von ihm entfernt saßen, zuckten unwillkürlich zusammen. Auch Iris, die sich auf jedes Wort, jede Mimik und jede Gestik konzentrierte, hatte diese Träne ebenfalls gesehen.

»Verdammt. Ich schäme mich jetzt nicht dafür, dass ich mir Sorgen um unsere Schöpfung mache … und dass mich das zunehmend mehr bewegt.«

Bodo machte eine Kunstpause und lächelte Hachiko an.

»Hachiko mein Freund. Fünfundsechzig Tage hast du es in dreißig Metern Höhe ausgehalten. Tag und Nacht. Auch im Regen. Der riesige Mammutbaum, tausende Jahre alt, durfte weiterleben. Wer weiß … vielleicht wird er noch stehen, wenn es keine Menschen mehr auf dieser Erde gibt.«

Er blickte wieder in die Runde.

»Dafür haben sie Hachiko nach Little Guantanamo verfrachtet - und ihn dort fast jeden Tag verprügelt. Hier unter uns sind fünfzehn weitere Öko-Krieger, die durch die Hölle von Little Guantanamo gegangen sind. Ich war auch einer von diesen sogenannten Öko-Terroristen.«

Nun blickte er zu Ole.

»Ole mein Freund. Um ein Haar hätten dir die japanischen Walschlächter den Garaus gemacht. Was würde ich ohne dich machen?«

Bodo breitete nun beide Hände aus.

»Und mit den meisten Freundinnen und Freunden hier im Raum habe ich schon oft im kalten und stinkenden Ölschlamm gestanden: In Wales, in der Bretagne, wo über dreihunderttausend Seevögel jämmerlich verendeten. Wir konnten nur einen kleinen Teil retten. Oder an der spanischen Westküste, wo sich über siebenhundert Helfer ärztlich behandeln lassen mussten. Wir haben gemeinsam gefroren. Wir haben geflucht. Wir haben gebetet. Und fast jeder von uns kennt dieses Gefühl: Dieser Vogel - von den vielen Hunderttausenden - dieser eine Vogel, den wir über eine Stunde gereinigt, und den wir gestreichelt hatten … Der wird und der muss überleben. Und dann - dann sackt trotzdem das Köpfchen nach unten. Immer dann kroch eine dumpfe Ohnmacht in uns hoch. Viele Aktivisten, die von den Einsätzen oder aus Gefängnissen wieder nach Hause kamen, wurden in Krankenhäuser oder Psychiatrien eingeliefert.«

Die anschließende Pause dauerte viele Sekunden. Alle Aktivisten im Raum schienen den Atem anzuhalten. Stille. Mit leiser Stimme fuhr er fort.

»Einige konnten die grausamen und quälenden Bilder nicht mehr ertragen - nicht mehr aus ihren Köpfen bekommen. Sie sind heute nicht mehr unter uns.«

Bodo schaute nach oben. Dann hob er beide Hände flehend gen Himmel.

»Wir werden euch nicht vergessen! Ihr werdet immer unter uns sein! Eure Seelen sind in uns! Sie geben uns Mut, weiter zu machen. Sie spornen uns an, das Richtige zu tun. Doch - seid mir nicht böse, ihr Seelen da oben, wenn ich eure Mitstreiter heute bitte … «

Bodo blickte stumm in die Runde. Er versuchte, jedem einzelnen Aktivisten in die Augen zu schauen.

»Ihr hier … in diesem Raum … Ihr seid zu wichtig … Ihr seid zu kostbar … für unseren Kampf. Euer Leben ist kostbar! Helft euch gegenseitig, wenn euer Herz zu schwer wird … und eure Seelen vor Schmerzen weinen.«

Nach einer erneuten Kunstpause schwoll seine Stimme an. Die Mimik und Gestik folgte seinen Worten.

»Die Schöpfung braucht uns. Mehr denn je. In den nächsten Tagen oder Wochen werden wir wieder bis an unsere Grenzen geführt werden. Wir werden wieder wütend sein - und voller Zorn. Wir hatten in der Vergangenheit nicht nur helfen wollen, sondern gehofft, zumindest einen Teil der Menschen durch unsere Aktionen zu sensibilisieren und aufzurütteln. Doch die Mächtigen - mit ihren ekelhaften und verlogenen Worthülsen - diese Pharisäer. Sie waren sich nicht zu schade, von Werten, von Demokratie, von Ethik und von Moral zu sprechen. Sie haben von ihrer Verantwortung für die Zukunft gesprochen. Sie haben uns Bilder von vielen Arbeitsplätzen und Sicherheit an die Wand gemalt. Und in Wirklichkeit haben sie immer nur daran gedacht, wie sie ihre Macht ausweiten konnten; wie sie ihr Kapital vermehren konnten; wie sie es schaffen konnten, die Aktienkurse nach oben zu katapultieren und Geld zu scheffeln … ohne Rücksicht auf Verluste – seelenlos, charakterlos, schändlich, hassenswert. Ja, ich hasse sie, diese gierigen Bosse der großen Konzerne. Ich hasse diese ekelhaften Hasardeure und Zocker. Ich hasse diese charakterlosen Politiker, die sich kaufen ließen. Ich hasse diese Lobbyistenschweine, die sehr wohl wissen, was sie mit ihrem Tun anrichten. Ich hasse dieses gesamte kranke System, diese Helfer der Hölle, die Totengräber an unserer aller Zukunft. Dieser Brut fehlt es an jeglicher Empathie - nicht nur für ihre Mitmenschen, sondern vor allem auch für diese herrliche Schöpfung. Sie wagen es, sich in Kathedralen zu setzen und so zu tun, als würden sie beten. Ihr Gott ist das Gold. Niemals können sie mit Gott den meinen, der diese Erde mit allen Lebewesen erschaffen hat oder hat entstehen lassen. Ich habe mir viele der riesigen und blutenden Wunden auf dieser Erde angeschaut; in Europa, in den Staaten, in Russland, in China, in Indien, in Indonesien und Australien, in Japan und vor allem auch in Afrika. Diese Schöpfung stirbt in einer rasenden Geschwindigkeit. Was in hunderten von Millionen Jahren entstanden ist - diese scheinbar unzähligen Arten an Säugetieren, Vögeln, Insekten, Fischen, Korallen und Pflanzen - wird in zum Teil wenigen Jahrzehnten vernichtet … für immer … für ewige Zeiten … unwiederbringlich. Wenn es einen Gott, einen Schöpfer, gibt … und den gibt es! … muss er die Seelen dieser Untiere dereinst abweisen. Sie sollen, nein sie müssen, in der Hölle schmoren - für immerdar, bis in alle Ewigkeit.«

Bodo hatte sich in seine Ansprache hineingesteigert. Einige Worte schossen wie Pfeile aus ihm heraus; laut und akzentuiert. Es gönnte sich keine Pause, in der er sich seine Schweißtropfen von der Stirn hätte wischen können. Die Tropfen rannen über seine Nase, über seine Wangen und seinen Hals. Er stieß erkennbar an die Grenze seiner Kraft.

Die nachfolgenden Sätze fielen deshalb leiser und weniger emotionsgeladen aus.

»Gerade hier, in diesem dekadenten Land, rennen unzählige Menschen irgendwelchen pseudoreligiösen Heilsbringern hinterher. Sie glauben daran, dass Gott diese herrliche Schöpfung in wenigen Wochen erschaffen hat. Die meisten von diesen Menschen sind Pharisäer und verlogene Individuen. Wenn sie wirklich an Gott und wirklich an einen Schöpfer glauben - und wenn sie wirklich Angst vor dem Jüngsten Gericht haben - wie ist es dann zu verstehen, dass sie nicht innehalten? Das kleine Häuschen mit den großen Schulden ist ihnen wichtig! Das große Auto mit dem hohen Spritverbrauch ist ihnen wichtig! Die Wolkenkratzer und die hellerleuchteten Häusermeere sind ihnen wichtig! Luxus ist ihnen wichtig! Sie wollen viel Fleisch auf ihren Tellern haben. Immer mehr. Sie fragen nicht nach den unsäglichen Qualen, die damit einhergehen. Sie haben einen unstillbaren Energiehunger. Sie wissen sehr genau, wie viele Kriege nur deswegen geführt wurden - und weiterhin geführt werden. Unsere Welt ist heute gläsern. Niemand kann und darf sagen: Das habe ich so nicht gewusst. Richtig ist, dass die meisten dieser Wesen kein Gefühl mehr haben; für ihre Mitmenschen, für die Zukunft und letztlich für die Schöpfung.

Natürlich gibt es Ausnahmen, wenige Ausnahmen - Gott sei Dank.«

Erst jetzt machte Bodo eine Verschnaufpause. Er kramte nach einem Taschentuch und stellte fest, dass dieses sofort durchnässt war. Stille herrschte im Raum. Es hatte den Anschein, dass es niemand wagte zu atmen. Keiner räusperte sich. Keiner griff nach seinem Glas, um seine trocken gewordene Kehle zu befeuchten.

»Gehet hin und mehret euch und macht euch die Erde untertan.«

Bodo schüttelte mit dem Kopf und verzog verächtlich den Mund.

»Was für eine Blasphemie klingt aus diesem Satz, den Gott im Alten Testament, also im wichtigsten Buch der drei Neuen Religionen, gesagt haben soll. Der gleiche Gott und Schöpfer, der all diese unendlich vielen und schönen Geschöpfe und Pflanzen erschaffen hat oder entstehen ließ, soll den ersten Menschen auf diesem Planeten den Auftrag gegeben haben, sich diese, seine Schöpfung, untertan zu machen?! Vernichtet diese Schönheiten, wie es euch beliebt, soll er gesagt haben?! Mehret euch bis in alle Unendlichkeit, soll er gesagt haben? Vernichtet damit nicht nur mein gesamtes Werk, sondern euch mit dazu, soll er gesagt haben? Vernichtet die Wälder? Rottet eure Mitgeschöpfe aus? Verwandelt blühende Landschaften in riesige Krater oder Sümpfe aus Öl und Müll? Das soll er gesagt haben?!«

Bodo hob einen Zeigefinger und blieb lange in dieser Haltung.

»Er, der Schöpfer, hat bei der Menschwerdung Intelligenz entstehen lassen. Wenn es der Schöpfer war, der auch die Intelligenz geschaffen hat, so hat er den Menschen damit eine Verantwortung über sein gesamtes Werk erteilt. Liebet eure Mitgeschöpfe, achtet sie und schützt mein Werk - muss er damit gesagt haben.

Und das müsste sich in der Bibel widerspiegeln. Wer etwas anderes denkt, sagt oder meint - der verhöhnt diesen Schöpfer. Wer diese Schöpfung mit Füssen tritt, verhöhnt unseren Schöpfer ebenfalls. Sie machen sich zu Handlagern des Teufels. Sie sagen sich damit von Gott, unserem Herrn und Schöpfer, los. Das sind Gottlose. Ihnen droht ewige Verdammnis. Wer den Geist dieser schönen Schöpfung in Frage stellt und missachtet, müsste deshalb bereits auf Erden unter Strafe gestellt werden. Ich verachte und hasse deshalb diese Wesen, die nun wieder einmal ein Stück der Schöpfung vernichtet haben – oder vernichten werden. Wir haben, so gesehen, eine göttliche Aufgabe. Wir müssen möglichst viele Geschöpfe retten und erhalten. Das sollte uns in den nächsten Tagen beseelen. Wir kommen hierher, um zu helfen. Zumindest wir wissen, warum und wofür wir dies tun.«

Bodo öffnete seine Hände und streckte sie nach vorn.

»Wir helfen damit auch den Menschen hier in dieser Region. Wir kämpfen vor allem für unsere Freunde - die vielen, schönen Vögel, die gerade brüten, für die restlichen Tiere und Pflanzen auf den unzähligen kleinen Inselchen, in den Schilfgürteln, den Auenlandschaften und in den Marschen, für die unglaubliche Vielzahl der Tiere und Pflanzen auch unter Wasser.«

Bodo machte eine Kunstpause. Immer noch herrschte atemlose Stille im kleinen Saal.

»Bei meinem letzten Atemzug will ich zu mir sagen können: Bodo, du hast deinen Beitrag geleistet. Mehr konntest du nicht tun. Und ich bin fest davon überzeugt, dass ihr ähnlich denkt und fühlt. Ihr seid Kinder des Schöpfers. Ich liebe euch.«

Erst jetzt fielen seine hart gewordenen Gesichtszüge wie eine Maske von ihm. Mittlerweile war er in Schweiß gebadet. Ein leichtes und nun auch zufriedenes Lächeln verteilte sich über sein Gesicht. Mit lauter und fester Stimme sagte er schließlich:

»Ich wünsche euch und uns allen einen schönen Abend. Lasst es euch schmecken. Lebt, trinkt, liebt und singt. Die nächsten Tage werden wieder einmal hart. Danke liebe Freunde.«

Iris rätselte, warum Bodo nach dieser Rede keine Anstalten machte, sich wieder auf seinen Stuhl zu setzen. Er blieb stehen und schaute in die Runde.

Weitere lange Sekunden ruhte Stille im Raum. Man hätte eine Stecknadel fallen hören. Ein Großteil der Anwesenden hing noch immer an Bodos Lippen. So hatten sie ihn noch nie gesehen. Solche Worte hatte er bislang noch nie gefunden. Bislang war er lediglich einer von ihnen. Manchmal auch ein Fels in der Brandung. Doch heute Abend? Soeben?

Plötzlich begann der Erste rhythmisch in die Hände zu klatschen. Weitere fielen ein. Wie auf ein geheimes Kommando standen alle auf und klatschten. Die ersten begannen,

»Bodo! Bodo!« zu rufen.

Hachiko stürmte plötzlich nach vorn, fiel vor Bodo auf die Knie, umarmte dessen Beine, und begann laut zu schluchzen.

Ole, der wie immer in unmittelbarer Nähe seines Freundes zu sitzen pflegte, stand auf. Fast theatralisch nahm er Bodos rechte Hand, um sie zu küssen.

Weitere Anwesende stürmten auf Bodo zu. Viele wollten ihn umarmen, ihm die Hand reichen oder ihm zumindest nahe sein. Der Lärm war ohrenbetäubend. Niemand schien sich plötzlich diesem Zauber entziehen zu können.

Nur Iris blieb sitzen. Sie ließ dieses Schauspiel auf sich einwirken.

Als sie Bodo beruflich kennengelernt hatte, war er ein introvertierter, achtzehnjähriger Naturliebhaber. Sie war vier Jahre älter. Und trotzdem: Nach nur wenigen Minuten war sie unsterblich in den älter wirkenden, gutaussehenden und muskulösen Hünen mit den stechend wasserblauen Augen verliebt.

Heute, nach achtzehn Jahren, war sie immer noch in ihn verliebt - wie am ersten Tag. War es diese Liebe, welche es ihr in den letzten Jahren erschwerte, oder gar unmöglich machte, Bodo mit der Brille einer Psychologin zu betrachten? Seit vielen Jahren leitete sie eine private Psychiatrie, die weit über die Grenzen von Frankfurt bekannt war; vornehmlich in der Mittel- und Oberschicht. Ja, er war reifer geworden. Sein Weg, den er sich selbst ausgesucht hatte, war steinig gewesen. Und viele Eindrücke, die sie leider nicht kannte, hatten sich offensichtlich tief in seine Seele eingefräst. Sie hatte die Befürchtung, dass Bodo sich zum Fanatiker entwickelt hatte und weiterhin entwickeln würde. Bodo hatte es ihr verwehrt, Einblick in seine Seele zu nehmen. Aber was war plötzlich mit diesem Mann passiert? So wie vorhin hatte sie Bodo noch nie wahrgenommen. Seine ganze Wortwahl war neu.

Als weithin geachtete Psychologin durfte sie seinen heutigen Auftritt nicht mehr mit dem Begriff »Charismatiker« allein abtun. Die Grenzen zwischen einem Charismatiker, einem Psychopathen oder gar einem Schizophrenen verliefen mitunter fließend.

»Oh Gott«, dachte sie plötzlich. Ihre Hände begannen zu zittern.

»Bin ich krank? Wie kann ich so etwas überhaupt in Erwägung ziehen? So darf ich noch nicht einmal ansatzweise denken! Damit würde ich Gefahr laufen, Bodo zu verlieren. Für immer!«

Vor drei Jahren … nach so langer, langer Zeit … hatte es ausgesehen, als ob ihr größter Wunsch in Erfüllung gehen würde. Doch vergebens. Zu mehr als Gesprächen und einigen Streicheleinheiten war es nicht gekommen. Bislang gab es allerdings auch keine Hinweise darauf, dass Bodo sich anderweitig orientiert hatte. Simone himmelte ihn an und schmuste mit diesem stattlichen Mann. Doch Simone war lesbisch. Das hatte man ihr zugetragen. Daran gab es mittlerweile keine Zweifel mehr. Diese Begrüßungen am Flughafen von Biloxi … und diese Blicke, mit denen die meisten der zum Teil überaus attraktiven Frauen Bodo verschlangen … War es vorstellbar, dass sie in der Vergangenheit „erfolgreich“ bei Bodo waren?

Und plötzlich … Plötzlich blickte Bodo sie an. Sein erster Blick schien mit der Frage verbunden zu sein:

»Warum sitzt du so allein da hinten?!«.

Konnte er zum Schluss ihre Gedanken lesen?!

Jetzt löste er sich von den Menschen, die ihn umringten. Er kam auf sie zu. Sie fühlte, wie nun auch ihre Beine zu zittern begannen.

Und da stand Bodo vor ihr. Seine starken Arme zogen sie sanft nach oben. Er drückte Iris an seine Brust.

»Dir muss ich besonders danken. Du hast immer an mich geglaubt. Du warst immer da, wenn meine Seele besonders traurig war. Wie kann ich das je wieder gut machen?«

«Indem du mir einen Kuss gibst«, hauchte sie.

Bodo gab Iris einen langen und zarten Kuss auf die Lippen.

Die Männer klatschten. Doch Carlotta de la Mora und Ann Chandler hassten in diesem Moment diese Frau. Sylvia, Ärztin und Iris‘ engste Vertraute, hatte Bodo bislang lediglich als einen »verdammt gut ausgestatteten« Mann eingestuft. Sie empfand plötzlich Neid und Eifersucht. Es war ihr, als spürte sie in diesem Moment seine Kraft in ihren Lenden. Sie sehnte sich nach seiner Nähe – und seiner mit Sicherheit teuflischen Kraft.

Verdammt. Er hat aber noch andere Kräfte, schoss es durch ihren Kopf. Und diese Kräfte sind unendlich gefährlicher. Auch ihre Hände und Beine begannen nun zu zittern. War es angebracht, Angst vor diesem Mann zu haben?

»Um Gottes willen nein«, schrie sie in sich hinein. »Niemals darf ich mich gegen ihn stellen. Niemals!«

Bradly hatte zwei Freunde überreden können, mit ihren Booten an der Aktion teilzunehmen. Der Ölkonzern hätte ihnen zusammen über 2.000 Dollar pro Tag gezahlt. Freundschaft zählte in den Südstaaten immer noch mehr als schnöder Mammon. Gute Freunde würden bleiben. Doch die Ölkarawane würde wieder weiterziehen; irgendwann. Der Wind hatte etwas nachgelassen, und es regnete leicht. Bodo hatte damit gerechnet, dass auf der Wasseroberfläche ein dicker Ölfilm weiter in Richtung Norden ziehen würde. Doch dem war nicht der Fall. Stattdessen fuhren sie durch eine raue See, auf der ab und zu große, braunschwarze Ölklumpen schaukelten. Der »Corexit-Einsatz« war demnach erfolgreich gewesen. Das an sich primitive Konzept der Manager des Ölkonzerns ging vorerst auf. Strafzahlungen wurden nur für sichtbare Einleitungen erhoben.

Der Konvoi passierte die Gulf Islands National Seashores. Auf der kleineren East Ship Island ankerte ein Boot. Eine Mannschaft von knapp zwanzig Personen war damit beschäftigt, die Ölklumpen in große, weiße Plastiksäcke zu verstauen. Es war seltsam still. Lediglich Raubmöwen hielten Ausschau nach Beute.
Bradly tuckerte mit gedrosseltem Tempo, damit seine Freunde mühelos den Anschluss halten konnten. Ihre beiden blauen Boote waren älteren Datums. Maurice war Austernzüchter und Jaques hatte sich bislang auf die Shrimps- und Krabbenfischerei spezialisiert. Er zählte bislang zu den wichtigsten Lieferanten der fleischigen Blaukrabben in dieser Region.

Fast eine Stunde fuhren sie an der langgestreckten, schmalen Hauptinsel der Chandeleur Islands entlang. Das Wetter hellte sich langsam auf, und schließlich zwängte sich die Sonne vorsichtig durch die Wolkenbänke. Alle drei bis vier Kilometer sahen sie kleine Trupps an den großen Sandstränden. Da die Sonne langsam zum Vorschein kam, sah Bodo, dass der Strand seltsam hell war. Der Sand war zwar nicht so berauschend weiß, wie er ihn in Erinnerung hatte. Nur vereinzelt waren größere, schwarze Ölklumpen auszumachen. Es war irgendwie gespenstisch.

Die Sonne zog nun nahezu alle Aktivisten an Deck der Yacht. Es schien, dass vor allem die Frauen schlagartig mitteilsamer wurden.

Der gestrige Abend war lang geworden. Einige hatten Bodos Vorschlag sehr ernst genommen, und zwei Glas Wein zu viel getrunken. Viele hatten Bodos Vorschlag, sich zu lieben, ebenfalls in die Tat umgesetzt. Bei den Zwei- bzw. Dreibett-Zimmern war Improvisationstalent gefragt. Iris und Sylvia teilten sich ein Zimmer.

Jetzt, nachdem die Sonne auf den hellen Strand von Chandeleur Island schien, wurden ihre Lebensgeister wieder geweckt und es kam fast so etwas wie Urlaubsstimmung auf.

Das beginnende Blau des Himmels spiegelte sich nicht, wie sonst im Wasser wider. Ein fast geschlossener, dünner Schlierenteppich hatte die Wasseroberfläche in Beschlag genommen. Es war keine dicke, braune oder schwärzliche Ölschicht. Es waren dünne, ekelhafte Schlieren. Als sich diese Schlieren durch die Sonne erwärmten, vermischte sich dieser süßlich-herbe Geruch mit der bislang frischen Frühlingsluft. Dieser dünne Teppich, der auf dem Wasser lag oder tanzte, schimmerte und leuchtete in tausenden Regenbogenfarben; wie ein abstraktes Gemälde.

Bodo schoss einige Aufnahmen.

Es machte keinen Sinn, sich in schlechte Laune zu verkriechen. Das hier war die Realität; eine abschreckende Realität. Und diese galt es festzuhalten. Er hatte sich vorgenommen, viele Details fotografisch einzufrieren, wie Ewald oft zu sagen gepflegt hatte. Seine künftigen Artikel sollten unter die Haut gehen - und abschrecken; ein fotografisches Fanal darstellen. Er würde den Verlagen zwei Möglichkeiten einräumen. Entweder sie konnten sich mit seinen Texten anfreunden und bekamen dafür diese Aufnahmen. Oder sie mussten sich ein flacheres Thema von anderen Fotografen leisten – und er würde künftig mit anderen Verlagen arbeiten. Die Zeit der Kompromisse war für ihn vorbei.

Endgültig.

Unmittelbar nach der langgestreckten Hauptinsel bogen die Yacht und die zwei Boote nach rechts; westwärts. Im Schutze der Chandeleur Islands lagen zehn kleinere Inseln, welche ebenfalls zur Breton National Wildlife Refuge zählten. Die südlichste und größte dieser Inseln war Bodos Ziel. Für ihn war es seine Pelikan-Insel; sein kleines Paradies. Doch diese Insel begann mit einer Enttäuschung.

Von weitem sah er, dass sie nicht allein für dieses Paradies zuständig sein würden. Nach einem kurzen Gespräch mit dem Leiter der Gruppe war Bodo positiv überrascht. Der etwa fünfzigjährige Balduin kam aus Greetsiel in Nordfriesland und war ein enger Freund von Ronald, der in diesem kleinen Städtchen aufgewachsen war. Sie kamen überein, dass Bodo mit seiner weitaus größeren Mannschaft für den Südwesten und den Westteil zuständig sein sollte. Danach wollten sich die beiden Teamleiter wieder zusammensetzen, um weitere Vorgehensweisen zu besprechen.

»Ich habe vorhin mit Ronald telefoniert«, begann Balduin.

»Er hat auch keine Erklärung, warum es hier so gespenstig ruhig ist.«

Bodo lauschte angespannt. Außer den Stimmen der Helfer in den verschmierten, weißen Overalls waren nur wenige Vogelstimmen zu vernehmen. Vor allem Raubmöwen kreisten und kreischten.

»Sie haben recht«, sagte Bodo erschrocken.

»Vor knapp zehn Tagen waren wir hier. Da war ein ohrenbetäubender Lärm. Wie sieht es dort oben aus?«

Hinter dem Strandhafersaum begann eine Buschvegetation und dahinter erstreckte sich Wald; vornehmlich Nadelwald.

Der Mann aus Greetsiel schüttelte mit dem Kopf.

»Wir sind seit gestern Spätnachmittag hier und haben zunächst mit dem Sandstrand begonnen.«

Bodo legte seine Hand freundschaftlich auf Balduins Schulter.

»Sobald wir weiter westwärts geankert haben, werde ich umgehend nachschauen, was da los ist.«

Auf dem Weg zum Ankerplatz wurde eine genaue Arbeitsteilung festgelegt. Bodo und die Biologen Simone, Pierre, Zola und Carlotta würden einzeln eine Bestandsaufnahme im Inselinneren durchführen, und sich in einer Stunde wieder am Ankerplatz treffen. Der Rest der Crew sollte die Zelte errichten, und alles für die Säuberungsaktionen vorbereiten. Dreißig Helfer sollten unverzüglich damit beginnen, den Strand nach links und rechts von den Ölklumpen zu säubern. Die großen, weißen Plastiksäcke sollten sie verschließen und einfach stehen lassen.

Die beiden blauen Fischkutter hatten drei Beiboote geladen. Darin sollten die Säcke in Schlepptau genommen werden. Das Boot von Maurice war mit einer Vorrichtung versehen. Mit dieser konnten die beiden Quads auf den Strand gesetzt werden. Ein Quad war sogar mit einer kleinen hydraulischen Gabel ausgestattet, mit welcher die Säcke oder weitere schwere Gegenstände mühelos angehoben werden konnten.

Nach zwanzig Minuten gingen sie vor Anker. Alle hatten mit einer weitaus größeren Verschmutzung gerechnet. Vereinzelt lagen tote Vögel am Strand oder trieben im Wasser; Sturmtaucher, Tölpel, einige Pelikane und vor allem Aztekenmöwen. Bodo betrachtete einige Vögel etwas genauer. Sie wiesen nur kleinere Verölungen auf. Aber an diesen klebrigen Verunreinigungen waren sie ganz bestimmt nicht verendet.

»Hast du eine Erklärung für den Tod dieser Vögel?«, fragte Bodo Simone.

Die blonde Biologin zuckte mit den Schultern.

»Dass es das Öl allein nicht gewesen ist, hast du mit Sicherheit bereits festgestellt.« »Bin gespannt, wie es da drin aussieht«, sagte Bodo, und deutete in Richtung Wald. »Geh du voraus. Ich muss hier noch einige Aufnahmen machen.« Simone nickte.

Bodo entnahm einen Fotoapparat aus einer größeren Umhängtasche, die er geschultert hatte. Er begann konzentriert Aufnahmen zu machen; vor allem Nah- und Makroaufnahmen. Es war Ewalds Fotoausrüstung. Immer wenn Bodo durch den Sucher sah, dachte er an Ewald. Was er wohl zu diesem Horror gesagt hätte? Bodo war immer wieder überrascht über sich selbst. Sah er schlimme Szenen mit seinen eigenen Augen, drangen diese Eindrücke viel tiefer. Doch sobald er durch den Sucher der Kamera schaute, war er damit beschäftigt, die richtige Blende einzustellen, den geeignetsten Blickwinkel auszusuchen, und achtete akribisch auf alle technischen Details. Tiere oder Pflanzen waren in diesem Moment Objekte. Erst bei oder nach der Bildbearbeitung – vor allem, wenn er Motive heranzoomte - kam der Schock, die Trauer und der Zorn – wie ein Hammerschlag. Der Strandhafer, die vielen zum Teil seltenen Grasarten und das Schilf hatten Trauerkleidung angelegt. Sie waren wie mit einem braunen, klebrigen Film überzogen. Der starke Sturm hatte die Gischt mit dem Ölfilm weit ins Landesinnere getragen. Die Nester der Strandläufer und weiteren seltenen Bodenbrütern waren mit diesem Film überzogen. Die Eier in den Nestern waren ebenfalls mit dieser klebrigen Masse versehen. Auf einem Gelege hockte die tote Mutter, die vergeblich versucht hatte, die Jungen zu hudern; sie vor dieser tödlichen Brühe zu bewahren. Vergeblich. Tote Jungvögel hingen aus den Nestern im Schilf oder lagen im Gras. Spätestens bei diesem Anblick musste sich Bodo zwingen, Aufnahmen zu machen.

Fast wie in Trance tastete er sich weiter landeinwärts. Hier waren die ersten großen Nester der Pelikane. Auf dieser Insel legten sie ihre Nester halbhoch in kompakten Büschen oder in kahlen Bäumen an. Der Sturm hatte einige Nester heruntergeweht. In allen Nestern, die Bodo einsehen konnte, waren bereits Jungvögel; zwei bis drei Wochen alt. Sie waren alle tot. Von den Altvögeln war weit und breit nichts zu sehen. Bei den Braunen Pelikanen wechselten sich die Eltern im Brutgeschäft ab.

Für Bodo gab es nur eine Erklärung:

Nachdem einer der Altvögel nicht mit Futter im Kehlsack zurückkam, und die Jungen laut und hungrig bettelten, sah der am Nest wachende Elternteil keine andere Möglichkeit, als sich auf Futtersuche zu begeben. Die Evolution hatte dies so programmiert. Nur wenige erwachsene Pelikane waren zurückgekehrt und lagen tot am Boden. Einige hingen in den Zweigen; waren kraftlos aus dem Nest gefallen.

Noch vor zwei Wochen waren die Braunen Pelikane in Scharen gekreist und wie auf ein Kommando aus zehn Metern oder gar aus zwanzig Meter Höhe mit angewinkelten Flügeln ins Wasser geschossen. Diese Pelikane unterschieden sich von ihren weißen Kollegen dadurch, dass sie tauchend jagten. Und ihre Rufe, bevor sie sich fallen ließen - dieses Kreischen, diese Lebensfreude ….

Diese Bilder … diese verdammten Bilder … dieses verdammt schöne Konzert … Und plötzlich diese verdammte Stille – und diese verdammten Eindrücke.

Nun stand Bodo mit hängenden Schultern inmitten dieser grauenhaften Szenerie. In seinem Leben hatte er bereits hunderttausende toter Wasservögel gesehen; viele von ihnen waren mit einem dicken Ölfilm überzogen gewesen. Sie hatten hilflos im Wasser gerudert oder lagen total ermüdet und am Verhungern am Strand. Nur ein verschwindend kleiner Teil hatte mit riesigem Aufwand gerettet werden können. Warum also gingen ihm diese Bilder heute so an die Nieren? Er hatte keine Erklärung. Seine Beine waren wie Blei. Hilflos stand er da - und begann zu weinen. Er setzte sich müde ins ölverschmierte Gras. Um ihn herum war es still; totenstill.

Es war ihm nicht bewusst, wie lange er mit schweren Gliedern im Gras kauerte. Doch urplötzlich kam die Kraft wieder zurück.

Du musst stark sein, sagte er zu sich. Du musst kämpfen. Das hast du doch gestern zu einhundert Aktivisten gesagt. Das hier muss Konsequenzen haben. Und fast wie ein Roboter fing er an, erneut Aufnahmen zu machen; von den Pelikanen, die in den Zweigen hingen, von den kleinen Küken, die mit dieser hässlichen braunen Brühe überzogen waren, von den verölten Gräsern, von Schmetterlingen und Libellen mit einer feinen Ölschicht überzogen; vom Tod - von der hässlichen Seite des Energiehungers.

Diese Bilder waren grauenhaft. Und sie sollten schlimmer als tausend Worte sein. Sie sollten die fetten Herzen wie Geschosse durchschlagen, und in ihrer verdammten Seele stecken bleiben. Das sind Bilder, vor denen diese ekelhaften Söldner der großen Konzerne eine Scheißangst haben, dachte er. Gegen solche Bilder sind auch Richter und Schöffen hilflos.

Iris sah ihn zuerst. Sie hatten Ausschau nach Bodo gehalten. Schließlich wollten sie sich alle nach einer Stunde wieder am Zeltplatz treffen. Der große und muskulöse Mann war nur noch ein Schatten seiner selbst. Dieses Mal wirkte er nicht wie ein kraftstrotzender charismatischer Hüne. Man sah, dass ihm jeder Schritt schwerfiel. Sein Gesicht war aschfahl. In seiner rechten Hand hielt er einen Pelikan. Dessen Kopf baumelte bei jedem seiner Schritte.

»Wir haben uns schon langsam Sorgen gemacht«, sagte Simone leicht vorwurfsvoll. Carlotta und Zola starrten Bodo mit riesigen Augen an. Mittlerweile hatte sich eine kleine Gruppe um den Mann mit dem toten Pelikan gebildet. Die deutsche Psychologin versuchte die Situation zu retten.

»Hallo, hallo«, schnarrte sie ärgerlich, und blickte in die Runde. »An die Arbeit. Lasst Bodo ein wenig verschnaufen. Los, los.« Mit hastigen Handbewegungen scheuchte sie die Neugierigen auseinander. »Ab, ab, hier gibt es nichts zu sehen«. Sie verfiel in einen leicht hessischen Dialekt. Grummelnd entfernten sich die Aktivisten.

»Simone, Sylvia«, sagte Bodo mit matter Stimme und winkte sie mit einer schwachen Handbewegung zu sich heran. »Bleibt bitte.«

»Brauchst du mich dabei?«, fragte Iris leise.

»Nein. Danke.« Bodo blickte sie dankend an.

Simone und Sylvia setzten sich zu Bodo. Simone hob müde eine Hand.

»Sag nichts. Wir haben wohl die gleichen Bilder gesehen. Pierre, Zola und Charlotta sind auch geschafft.«

»Aber wo sind die Altvögel?«, fragte Bodo. »So etwas habe ich noch nie gesehen. Das ergibt doch alles keinen Sinn. Ich schätze, dass hier mindestens vierhundert Pelikane gebrütet haben. Ein großer Teil davon müsste doch irgendwo zu finden sein.«

»Wir stehen vor einem Rätsel«, seufzte Simone.

Der Hüne legte den mitgebrachten Pelikan auf seine Oberschenkel.

»Schaut euch diesen Vogel einmal genauer an. Vor allem hier oben am Kopf.«

Der Kopf war weiß und der Hals ging in einen weiß-gelblichen Ton über. Es waren keine deutlichen Ölrückstände zu sehen. Das übrige Gefieder sah gesund aus, hatte eine braune und zum Teil silbergraue Farbe. Der Vogel war nicht älter als drei bis vier Jahre. Er war knapp 1,20 Meter groß und wog schätzungsweise drei Kilogramm. Die Braunen Pelikane waren schlanker und wogen weitaus weniger als ihre weißen Verwandten. Kurz oberhalb der Ruderfüße klebten hässliche, jedoch kleinere Ölklumpen.

»Sollen wir ihn genauer untersuchen?« Sylvia hatte bislang nur zugehört.

Bodo legte seine Hand auf Sylvias Arm.

»Bitte. Es interessiert mich brennend, woran dieser Vogel gestorben ist.«

Sylvia fiel auf, dass Bodo nicht „verendet“ gesagt hatte, wie man dies bei Tieren zu sagen pflegt.

»Vielleicht solltet ihr Priscilla und vor allem Awanasa mit hinzuziehen«, sagte der hünenhafte Biologe müde. »Ich habe sie beide in Kanada und Alaska arbeiten sehen. Vor allem im Zusammenhang mit dem Fracking-Thema haben sie viele Erfahrungen gesammelt. Es liegt mir daran, dass ihr euch bei dieser Gelegenheit besser kennen lernt.«

Sylvia nickte kurz und nahm den Vogel von Bodos Oberschenkel. Im übernächsten Zelt war die Krankenstation. Dort war auch ein kleines Labor eingerichtet.

Die vier Frauen in diesem Zelt waren absolute Experten auf ihrem Gebiet. Vor allem auf Simone konnte sich Bodo verlassen.

Sie hatte zunächst ein Biologie-Studium begonnen. Zusätzlich belegte sie noch das Fach Chemie. Genau diese Kombination war jetzt gefragt.

Sylvia wollte ursprünglich Tierärztin werden und sattelte später zur Allgemeinmedizinerin um. Hierbei lernte sie Iris kennen. Die junge Ärztin aus Darmstadt war einige Jahre in der Uniklinik Frankfurt tätig gewesen. Dort wurde sie zur Expertin für neue Medikamente und für Tropenkrankheiten ausgebildet.

Als sie wegen einer unerfüllten Liebe einen Selbstmordversuch unternahm, wurde sie von ihren Eltern in die Privat-Psychiatrie am Nordrand von Frankfurt gebracht. Dort stand Iris damals kurz vor der Übernahme der Leitung dieser Klinik. Zwischenzeitlich verband die beiden Frauen, eine äußerst enge Freundschaft.

Priscilla war Ärztin und die Indianerin Awanasa eine anerkannte Biologin. Awanasa belegte zusätzlich ein Studium zur Tierärztin.

Beide Frauen waren vor allem leidenschaftliche Ornithologinnen. Inzwischen ticken die beiden wie Vögel, hatte einmal der Halbindianer Amaro zu Bodo gesagt. Seit einigen Jahren war dieser mit Awanasa glücklich verheiratet.

Die einhundert Aktivisten waren fleißig gewesen. In Abständen von fünf Metern standen die großen, weißen Plastiksäcke im Sand, und warteten auf den Abtransport. Sie hatten damit begonnen, das Buschland von den toten Vögeln und Kleinvögeln zu säubern, bevor diese anfingen zu verwesen. Diese Plastiksäcke standen am Waldrand im Schatten. Einige Stunden später besuchte Bodo die Frauen im Labor-Zelt.

»Wir sind mit der ersten Auswertung fertig«, wollte Sylvia beginnen. Trotz eines großen Vorzeltes war es im geräumigen Kranken- und Laborzelt etwas stickig.

»Setzen wir uns ins Vorzelt«, bat Bodo rasch.

»Awanasa und Priscilla waren uns wirklich eine sehr große Hilfe«, flüsterte Simone. In diesem Moment stapfte Bradly mit hochrotem Kopf vorbei. Er hatte die Sitzgruppe im Vorzelt nicht bemerkt, und zuckte leicht zusammen, als er Bodos Stimme hörte.

»He Bradly, seit wann lässt du so hübsche Frauen verdursten?

»Verdammt. Jetzt weiß ich endlich, was mir die ganze Zeit gefehlt hat«, brummte der Trinkfreudige aus Biloxi. ´

»Meinst du den Whiskey, oder meinst du die Frauen?«, sagte Simone lachend.

»Jaja, lästere du nur hier im Schatten«, knurrte Bradly, und wischte sich den Schweiß von der Stirn, um rasch hinzuzufügen: »Ich bringe sofort etwas Kühles.«

Als er wenige Minuten später mit einem Karton angestapft kam, und die Getränke verteilt hatte, zeigte Bodo auf einen freien Stuhl.

»Setze dich zu uns. Das wird dich auch interessieren. Simone hat gewartet, bis du auch da bist.« Er blickte seine langjährige Wegbegleiterin an.

»So, Simone. Wir hören.«

»Eines steht unzweifelhaft fest«, begann die Biologin. »Der Pelikan ist erstickt. Die genaue Ursache ist noch unklar. Wir haben den Magen, den Darm, die Innereien incl. Herz und vor allem das Blut genau untersucht. Darüber hinaus war es für uns wichtig, die Augen und das Gefieder einer genauen Untersuchung zu unterziehen.« Simone machte eine Pause und blickte Sylvia an.

»Im Kehlsack befanden sich noch fünf Fische«, führte nun die Ärztin aus Frankfurt weiter aus.

»Nach Lage der Dinge war der Pelikan wohl bereits geschwächt angekommen. Er kam nicht mehr dazu, die Jungen zu füttern. Die Fische im Kehlsack und den Mageninhalt haben wir ebenfalls eingehend untersucht. Also: DDT, das Hauptproblem der letzten Jahrzehnte für die Pelikane, scheidet aus. Ebenso artähnliche Pflanzenschutzmittel. Wir haben zwar solche Spuren nachgewiesen, aber diese sind erstaunlich gering. An den Fischen, die er gefressen hatte, ist er nicht gestorben. Obwohl - die Fische wiesen eine recht hohe toxische Dosis auf. Über Tage hinweg hätten sich diese Gifte im Pelikan so stark angereichert, dass er voraussichtlich daran eingegangen wäre. Die Kiemen der Fische waren stark verunreinigt. Das Blut des Pelikans wird noch untersucht. Der Schlund des Pelikans war stark verätzt. Wir vermuten, dass dies letztlich die Ursache des Erstickens war. Bis morgen Mittag wissen wir mehr.«

»Wodurch wurden die Verätzungen hervorgerufen?«, schnaufte Bradly.

»Das kann viele Einzel- und viele kumulative Ursachen haben«, begann Simone weiter zu referieren.

»Wir wissen, dass man viele Fischer nach dem Abschöpfen des Öls in Krankenhäuser eingeliefert hat. Bei diesen armen Burschen stellte man in erster Linie Verätzungen der Atemwege sowie Probleme im Magen- und Darmbereich fest. Bei der kontrollierten Abfackelung des Öls hat die FOSC angeblich allergrößten Wert darauf gelegt, dass die Bevölkerung nicht gefährdet wurde.« Sie blickte kurz auf.

»Aus dieser Wortwahl allein muss entnommen werden, dass es dabei zu Freisetzungen von chemischen Prozessen kommt, die man offensichtlich für bedenklich gehalten hat. Völlig unklar ist, was die Rückstände der Abfackelung in Verbindung mit dem Wasser, mit der speziellen Ölsorte hier und vor allem mit dem Corexit in der Kumulation bewirken. Der sogenannte Potenzierungsgrad ist völlig unbekannt. Wir wissen allerdings auch nicht, ob es sich bei dem versprühten Corexit

um eine Weiterentwicklung der uns bekannten Substanz handelt. Es ist nicht auszuschließen, dass der Wirkungsgrad, und damit die Giftigkeit, angehoben wurde. Wenn wir davon ausgehen, wie lasch das MMS und weitere Organisationen bislang ihre Überwachungspflichten wahrgenommen haben, muss sich diese Frage förmlich aufdrängen.«

Simones Ausführungen wurden im September 2011 durch eine Expertengruppe zum Teil bestätigt. Selbst der US Fish & Wildlife Service musste zugeben, dass eine vollständige Erfassung der Folgen nicht stattfand, und auf Vorgabe von oben auch nicht angestrebt wurde. Eine Zahl ließ jedoch aufhorchen: Nur 25 Prozent der registrierten Vögel wiesen Verölungen auf. 62 Prozent der tot gefundenen Vögel zeigten keine äußerlichen Verunreinigungen auf. Die Studie der innerlichen Verölungen und Verätzungen ist öffentlich nicht zugänglich, hieß es lapidar.

»Die Auswirkungen durch das Fracking in den Staaten und in Kanada werden diese Werte langfristig bei Weitem übertreffen«, fügte Priscilla hinzu.

»Vor allem wird es mehr Menschenleben kosten, wenn die Rückstände sich im Grundwasser festsetzen, oder ins Meer gespült werden, um sich in Fischen und anderen Lebensmitteln anzureichern. Das ist ausschließlich nur eine Zeitfrage.«

Bodo stand auf.

»Zunächst einmal danke, meine Damen. Für mich war das äußerst interessant. Haltet mich bitte auf dem Laufenden, wenn weitere Auswertungen vorliegen. Wir werden diese irgendwann sinnvoll einsetzen; mit Sicherheit auch in meinen Artikeln. Da freue ich mich schon auf die Resonanz der netten Herren.«

Kapitel 13

Und dann … Dann kam dieser verdammte Abend.

Die Sonne näherte sich bereits dem Horizont.

Alle Aktivisten waren müde zur kleinen Zeltstadt zurückgekehrt. Viele hatten auf Bänken und Stühlen Platz genommen.

Einige waren damit beschäftigt, das Essen zuzubereiten.

»Ich mache jetzt noch einen kleinen Spaziergang«, sagte Bodo zu Iris.

»Darf ich dich begleiten?« Sie war im Begriff, sich bei Bodo unterzuhaken. Doch Bodo hob müde eine Hand.

»Sei mir nicht böse«, murmelte er, ohne sie dabei anzuschauen. »Ich muss das alles für mich alleine ein wenig verdauen. Außerdem will ich sehen, wie es weiter westwärts aussieht.«

Er stampfte mit leicht gesenktem Kopf los, und vergrub dabei seine Hände tief in die Hosentaschen.

Iris blickte ihm traurig und auch ein wenig verärgert hinterher.

Ole erhob sich rasch von einer Bank, um Bodo zu folgen. Dieser gab ihm jedoch mit einer Handbewegung ein unmissverständliches Zeichen, dass er alleine gehen wolle.

Ole setzte sich wieder.

»Neuerdings ist er fast schlagartig ganz schlecht drauf«, grummelte er.

Die Sonne versank gerade wie ein orangenfarbener Feuerball hinter dem Horizont.

Es bildeten sich viele kleine Wolkenbänke, die von der untergehenden Sonne in Rot-, Gelb- und Orange-Tönen angepinselt wurden. Dazwischen lag ein helles Blau mit weißen, horizontal verlaufenden Streifen. Der Wind frischte auf.

Bodo verspürte heute keine Lust, dieses Naturspektakel zu verfolgen.

In den letzten Tagen hatte er oft an Ewald gedacht. Ja, er konnte mit Ole und Marco sprechen. Doch mit Ewald brauchte er nicht zu sprechen.

Während sie manchmal gemeinsam den Sonnenuntergang betrachteten, hatte Bodo immer das Gefühl, dass ihre Seelen miteinander sprächen.

Du bist ungerecht, sagte eine Stimme in ihm. Sie geben sich doch alle große Mühe, es dir recht zu machen – Iris, Sylvia, Simone, Marco und vor allem Ole. Und alle die vielen anderen langjährigen Wegbegleiter. Jaja, aber Ewald fehlt mir trotzdem, erwiderte er dieser inneren Stimme. Dann wäre alles leichter zu ertragen. Aber was würde Ewald jetzt, in dieser Situation, zu ihm sagen?

Was würde er ihm raten?

Eine Weile war er in Gedanken versunken am Strand entlang geschlurft. Müde setzte er sich auf eine große Baumwurzel, die der Sturm an Land gespült hatte. Lange starrte er auf den Golf hinaus. Durch den letzten Sturm war es vor allem am Abend frisch geworden. Bodo zog den Reißverschluss seiner Windjacke zu, und verschränkte die Arme vor seiner Brust.

Er blickte müde und gedankenverloren in den untergehenden Tag. Nun versuchte er, krampfhaft abzuschalten; an nichts zu denken; an nichts.

Plötzlich … da vorn. Bodo war davon überzeugt, dass sich vom Meer her etwas näherte – langsam, ganz langsam. Gebannt richtete er seinen Blick auf dieses Etwas. Die Umrisse waren nun deutlicher zu erkennen. War es eine Fata Morgana, oder spielten ihm seine Sinne einen Streich. Nein, nein … Es war ganz bestimmt ein Pelikan. Er war nicht groß. Und er war schlank. Also musste es ein Brauner Pelikan sein. Er watschelte, und Bodo erkannte, dass der Vogel sich mühsam auf ihn zubewegte. Hatte dieser Vogel ihn vielleicht nicht gesehen? Er hatte ja schließlich bewegungslos gesessen. Bodo räusperte sich leise. Schließlich wollte er diesen armen Vogel nicht erschrecken. Der Pelikan hielt kurz inne. Doch dann setzte er seinen Weg weiter fort; geradewegs auf Bodo zu.

Mühsam hatte sich der Vogel bis zu Bodo und der angeschwemmten Baumwurzel geschleppt. Etwa zwei Meter vor Bodo blieb er stehen. Er wartete. Aber auf was? Dann legte er seinen Kopf leicht zur Seite … so, als ob er sagen wollte: Na erkennst du mich nicht? Bradlys dummes Gerede tauchte blitzartig in Bodos Kopf auf. Vor einer Woche, als sie wenige Kilometer von hier vor Anker gegangen waren, und der Pelikan sich vor ihnen auf das Geländer der Reling niedergelassen hatte - und ihn ähnlich ansah. Bradly, dieser blöde Kerl, sagte da etwas von einer Wiedergeburt.

»Blödsinn«, murmelte Bodo leise.

Der Vogel drehte daraufhin den Kopf auf die andere Seite. Er gab keinen Laut von sich.

Jetzt konnte Bodo genau sehen. Es war ein Brauner Pelikan. Und er bewegte sich nun mit … eins … zwei … drei kleinen Watschelschrittchen noch auf ihn zu.

Und plötzlich … plötzlich … sackte er leicht nach vorn. Er taumelte.

Bodo ließ sich von der Holzwurzel fallen. Es gelang ihm, den Vogel aufzufangen. Er hielt ihn nun im Arm.

Instinktiv setzte er sich in den Sand und lehnte sich an die Wurzel. Ihm wurde nicht bewusst, dass er den Pelikan an seine Brust drückte; nicht zu fest, sondern leicht und liebevoll.

Er spürte, wie der Vogel schwer atmete. Er spürte sogar, wie sein kleines Herzchen schlug. Es raste. Das arme Tier war nicht warm. Nein. Es fühlte sich kalt an … Jetzt begann es leicht zu zittern … Nicht aus Angst vor Bodo. Nein, den Vogel fröstelte es. Daran bestand kein Zweifel.

Bodo öffnete den Reißverschluss seiner Windjacke. Langsam und vorsichtig schob er den Vogel unter seine Jacke. Nur den Kopf mit dem langen Schnabel ließ er herausschauen. Der Vogel drückte sich an Bodos Brust. Und nun versuchte er, sich noch tiefer in die warme Höhle zu arbeiten. Jetzt … jetzt … hörte das Zittern langsam auf. Der Vogel versuchte das Köpfchen zu heben. So, als wolle er Bodo anschauen. So, als ob er ihm etwas sagen wollte.

Doch mitten in dieser Bewegung sackte der Kopf des Pelikans nach unten … und hing nun schlaff herab.

Bodo erschrak und erstarrte. Er konzentrierte sich auf den Herzschlag des Vogels. Das kleine Herzchen schlug noch. Gottseidank nicht mehr so schnell, dachte Bodo. Das ist ein gutes Zeichen. Doch plötzlich … urplötzlich … hörte es, gänzlich auf zu schlagen. Bodo fühlte, wie der Vogel in sich zusammensackte, und schwerer wurde.

»Neiiin«, schrie Bodo. »Neiiin! Bitte … lass ihn leben. Bitte!«

Doch sein Schreien verhallte im Wind. Bodo wollte es nicht wahrhaben - es verdrängen. Er hoffte … auf ein Wunder … wie so oft in seinem bisherigen Leben.

Aber dieses Mal war alles anders. Er wusste, dass dies gegen jegliche Intelligenz und gegen jegliche Vernunft war. Dessen ungeachtet war ihm plötzlich, als sei Ewald für ihn … heute … das zweite Mal gestorben; als würde sich Ewald immer weiter von ihm entfernen.

Tausend Szenen und Bilder rasten in unendlich schneller Reihenfolge durch Bodos Gehirn.

Und diese Bilder schwollen an - zu einem Gewitter. Jede Zelle seines Körpers schien zu schmerzen und zu brennen.

Er wollte weinen. Er wollte heulen – wie ein verwundeter Wolf. Er wollte schreien … laut und befreiend. Er musste es hinausschreien … in die Nacht … in den Wind … und in die Welt; den Schmerz, den unsäglichen Schmerz.

Und endlich, endlich fand er die Kraft. Bodo stand auf, und trat einen Schritt nach vorn. Er holte den Vogel behutsam unter seiner Jacke hervor. Mit der Rechten hob er den Pelikan nach oben; weit nach oben.

Seine Linke hielt den Kopf des Vogels, damit dieser nicht nach unten baumelte.

Bodo streckte das Tier in das dunkler werdende, spektakuläre Abendrot. Und er schrie – laut … befreiend … anklagend:

»Gott … Siehst du ihn … Er ist … Nein, er war ein Teil deiner Schöpfung. Deiner herrlichen Schöpfung. Wo warst du? Wo bist du? Warum lässt du deine Schöpfung allein? Warum lässt du mich allein? Wie oft habe ich in den vielen Jahren versucht, mit dir zu sprechen. Ich habe dich angefleht. Ich habe gebettelt. Ich habe mit dir gehadert. Warum hast du all diese Schönheit erschaffen, wenn du sie dann allein lässt?! Warum, um alles in dieser Welt, warst du all die letzten Jahre nicht bereit, ihr beizustehen? Uns beizustehen, die wir um deine Schöpfung gekämpft haben. Warum? Wie soll ich weiterkämpfen? Und woher soll ich die Kraft dazu nehmen? Sag es mir!«

Bodo hielt inne. Er sank auf die Knie und drückte nun den Vogel wieder an seine Brust. Er horchte angestrengt in den Wind. Er starrte in die Dämmerung hinein. Das Rot wich langsam einem dunklen Blau. Darin weiße Streifen. Doch kein Zeichen. Kein Ton. Nur der kühle Nachtwind.

Und dann … plötzlich … wurde es dunkel um Bodo; stockdunkel.

Iris begann sich Sorgen zu machen. Ein Blick auf ihre Armbanduhr verriet ihr:

Es war 22:10 Uhr.

Bradly hatte Laternen auf die Tische gestellt. Die Kerzen darin flackerten leicht. Die Gesichter der Aktivisten waren nur schemenhaft zu erkennen. Gedämpfte Unterhaltung. Der Tag war anstrengend gewesen. Einige hatten sich bereits in ihre Zelte zurückgezogen.

Ole blickte in die Nacht; in Richtung Westen, wohin Bodo vor einigen Stunden verschwunden war. Er machte sich Vorwürfe. Er hätte Bodo folgen sollen; im gebührlichen Abstand. Ja, dazu war er verpflichtet. Es war ein Fehler gewesen, ihm nicht zu folgen. Ein großer Fehler. Das fühlte er jetzt.

Iris und Sylvia saßen an einem kleinen Tisch. Die Psychologin hatte es für sinnvoll empfunden, sich ihrer Freundin anzuvertrauen; dass sie sich große Sorgen um Bodo machte. Sie konnte es nicht erklären, warum plötzlich eine Unruhe in ihr hochkroch.

Ann Chandler beobachtete die beiden eine Weile. Sie fühlte, dass hier etwas nicht in Ordnung war. Sie musste ein Gespür für solche Strömungen haben. Das war unabdingbar für ihren Job.

Sie leitete mittlerweile die größte Psychiatrie in New York; zehn Mal größer als die Klinik von Iris. Vor zwei Jahren lernten sich Ann und Iris auf einem Seminar kennen.

Zufällig hatte Iris zuvor mit Bodo über das Seminar gesprochen. Er hatte ihr damals gesagt, dass sie einen Gruß von Bodo ausrichten solle.

Einige Tage später wurde sie sauer auf Bodo. Von Ann erfuhr sie, dass sich diese attraktive Amerikanerin und Bodo bei den Eco Warriors kennengelernt hatten, und mit welchen Personen Bodo und Marco in Little Guantanamo eingesperrt worden war. Sie hörte Details, über welche Bodo – und auch Marco – nie mit ihr zu sprechen bereit waren. Sie lernte damals auch die überaus interessante Psychologin Sue kennen, die eine längere Zeit mit Ann eng zusammenarbeitete. Doch wenn sie gewusst hätte, dass diese Frau Bodo näher kennenlernen wollte, hätte sie mit Sicherheit mehr über sie erfahren wollen.

Für die drei Frauen war es nun ungemein schwierig, sich über Bodo auszutauschen. Bodo hätte dies später als einen Vertrauensbruch eingestuft. Dass er sich eng mit Ole und Marco austauschte, war Iris und Sylvia bekannt.

Aber heute ging es um das Wohl von Bodo. Sie mussten sich entscheiden.

Als Bradly am Tisch vorbeischlenderte, zupfte ihn Iris an seiner Jacke.

»He Bradly, hast du einige Taschenlampen? Wir wollen Bodo entgegengehen. Vielleicht tappt er im Dunkeln am Strand entlang.«

Ole, der dies gehört hatte, sprang hoch. »Ich komme mit.« Plötzlich war er völlig aufgelöst.

»So eine Scheiße. Ich hätte ihn nicht alleine lassen dürfen. So ein Mist«, jammerte er.

»Hör auf rumzuplärren«, fuhr ihn Iris an.

»Selbstverständlich solltest du uns begleiten. Aber nur, wenn du für uns und für Bodo eine Hilfe bist.«

Das war zu viel für Ole. Drohend ging er auf Iris zu.

»Pass auf mein Freund«, fauchte sie ihn an.

»Wenn du dich nicht zusammenreißt, lasse ich dich von zehn Leuten hier festhalten. Dann bekommst du eine Beruhigungsspritze, und Ruhe ist im Karton. Haben wir uns verstanden?«

Ole erstarrte. Ein Teil der Aktivisten hatte sich von den Sitzen erhoben, und kam neugierig näher.

»Ob du mich verstanden hast?«, zischte Iris leise. Ole nickte stumm.

»Ist etwas mit Bodo?«, wollten einige Personen, neugierig geworden, wissen. »Quatsch«, sagte Iris ärgerlich.

»Wir wollen ihm nur entgegengehen. Mehr nicht.«

»Dann komme ich auch mit«, flötete Carlotta.

»Ole, Bradly, Ann, Sylvia und ich werden gehen«, sagte Iris mit einem fast kommandoartigen Unterton, der keine Widerrede duldete.

Danach blickte sie Marco an.

»Du schaltest bitte dein Handy ein, damit wir dich hier erreichen können.«

Marco hatte blitzschnell die Lage erfasst. Wenn Iris darauf bestand, dass Ann und Sylvia sie begleiten sollten, so hatte dies Gründe.

Iris war für ihn die Pragmatikerin in Person.

Er nickte dankbar.

»Nimm bitte deine Tasche mit«, flüsterte Iris zu Sylvia.

Sylvia nickte, und ging wortlos zum Krankenzelt.

Bradly baute sich vor Iris auf.

»Sollen wir nicht lieber die Quads nehmen? Mein Quad hat einen beweglichen Strahler. Da können wir alles ausleuchten. Wir können ja ganz langsam fahren. Sollte Bodo verletzt sein, wäre das auch sehr hilfreich.«

»Das machen wir«, antwortete Iris. »Wie viele Personen haben Platz auf dem Quad?«

«Vier.«

Iris überschlug schnell die Anzahl der wichtigen Personen. Auf alle Fälle brauchte sie Sylvia. Bradly würde fahren. Aber Ole? Der würde toben. Nein, da musste ihr etwas anderes einfallen.

»Nils, Nils, bist du in der Nähe?«, rief Iris in das Dunkel hinein.

Rasch trat Nils nach vorn.

»Ja. Hier.«

»Du solltest das zweite Quad fahren. Kannst du damit umgehen?«

»Du solltest mir das rasch beibringen«, brummte Nils grimmig.

Sogar Ole grinste.

»He, das ist aber mein Quad.«

Die lallende Stimme gehörte Marcel. Er kam aus dem Dunkel nach vorn getorkelt. »Mein Quad, dein Quad. Für solche Späßchen haben wir jetzt keine Zeit. Gib Ole den Schlüssel«, fuhr Iris ihn barsch an.

Wenige Minuten später fuhren die beiden Quads in die Dunkelheit hinein.

Iris hatte Bradly noch einmal eingeschärft, mit stark gedrosseltem Motor und langsam zu fahren, damit sie notfalls Rufe hören konnten. Das war für Bradly einleuchtend. Wenig einleuchtend war für ihn, dass er alle zweihundert Meter kurz anhalten, und den Motor ausschalten sollte.

Während er fuhr, bediente Ole den Strahler. Er ließ sich Zeit, auch nach rechts das Grasland auszuleuchten. Er leuchtete auch zwanzig bis dreißig Meter nach links; dies für den Fall, dass Bodo irgendwo im Wasser war.

»Da, da vorn sehe ich etwas«, schrie Ole nach einer halben Stunde.

Der Strahler erfasste zwei Objekte. Rechts war die große Baumwurzel. Und links, nicht weit davon entfernt, lag eine menschliche Gestalt. Das konnte nur Bodo sein.

Ole sprang vom Quad. Da er in der Eile vergessen hatte, den Strahler zu arretieren, sackte dieser nach unten. Bradly reagierte schnell, stellte den Motor ab und richtete den Strahler neu aus.

Im Lichtkegel war zu erkennen, dass Ole neben Bodo kniete, und dessen Kopf auf seine Oberschenkel gezogen hatte. Dabei schüttelte er Bodos Körper.

»Bodo, Bodo, sag was. Bodo, Bodo. Was ist passiert?«

Iris eilte mit schnellen Schritten in Richtung Bodo und Ole. Sie drehte sich dabei kurz zu Sylvia um.

»Deine Tasche! Hast du die Tasche? Stell um Gottes willen diesen Kerl ruhig. Bradly und Nils. Kümmert euch um Ole«, rief sie in das Dunkel hinein.

Bradly und Nils waren rascher bei Bodo und Ole, als die beiden Frauen. Nur mit viel Mühe gelang es ihnen, den wild um sich schlagenden Ole in den Sand zu pressen.

»Bodo, Bodo, verzeih mir«, wimmerte er.

Sylvia hatte inzwischen ebenfalls die Gruppe erreicht, und ließ sich neben Ole auf die Knie fallen. Mit raschen Griffen öffnete sie ihre Tasche.

»Macht ihm einen Arm frei. Schnell!«

Sie legte die Taschenlampe an den Rand der Tasche, damit der Inhalt ausgeleuchtet wurde. In wenigen Sekunden hatte sie die Spritze gefunden. Sie hielt sich nicht damit auf, deren Wirkungsweise zu prüfen, wie dies vorgeschrieben war. In Psychiatrien war es oft notwendig, Personen rasch ruhig zu stellen.

Einige Sekunden später hatte Sylvia den Inhalt der Spritze in Oles Armbeuge gedrückt. Sie ließ sich keine Zeit, Oles Reaktion abzuwarten, sondern verstaute die Spritze rasch wieder in der Tasche, nahm die Taschenlampe und die offene Tasche, und wandte sich rasch Bodo zu.

Was Sylvia sah, macht sie schier rasend. Jeweils links und rechts neben Bodos Kopf knieten Iris und Ann. Und beide küssten Bodos Stirn und streichelten ihn – gleichzeitig.

Dass sie bislang Rücksicht auf Iris genommen hatte, verlangte von ihr viel Selbstverleugnung. Sie liebte diesen Mann. Nein, das stimmte so nicht. Sie liebte seinen Körper und seine Kräfte.

Und jetzt. Dieses Bild ließ nur eine Schlussfolgerung zu: Auch diese Amerikanerin war in Bodo verschossen.

Aber Sylvia riss sich zusammen; unterdrückte ihre Gefühle. Jetzt ging es um Bodo, um nichts anderes. Sie schluckte ihre Emotionen hinunter. Sie war Profi und musste dies jetzt unter Beweis stellen.

»Hallo, hallo, die Damen. Sagt mir lieber, was mit Bodo aus eurer Sicht passiert ist. Ist er über die Wurzel gestürzt? Ist er verwundet? Halloooo! Bitte etwas mehr Professionalität!« Iris und Ann blickten Sylvia fast feindselig an. So, als würden sie jäh aus einem Traum gerissen.

»Du kaltes Aas«, zischte Ann.

Bradly und Nils, die nur zwei bis drei Meter entfernt am Boden knieten, und soeben zufrieden feststellten, dass Ole in einen Schlafzustand gefallen war, blickten sich an.

»Das ist ja wie in einem schlechten Film«, flüsterte Nils.

»Stutenabend«, knurrte Bradly.

Den drei Frauen waren diese Bemerkungen nicht entgangen. Sylvia, die in unmittelbarer Nähe von Bradly kniete, fuhr herum.

»Was verstehst du Depp schon? Für dich sind Frauen doch nur Wegwerfware.« Sie blickte zu Ole und fragte deutlich ruhiger; fast mit einer warmen Stimme: »Schläft er schon?« Nils nickte.

»Okay, ihr geht jetzt eine rauchen. Abmarsch«, fauchte Sylvia.

Nils und Bradly waren rasch in der Dunkelheit verschwunden.

»Bodo hat eindeutig keine Verletzungen. Schaut mal, wie er den Vogel in den Armen hält«, flüsterte Sylvia, um lauter anzufügen:

»Iris. Ann. Ich gehe fest davon aus, dass dies in euren Zuständigkeitsbereich fällt. Ich tippe auf einen schweren Nerven- und zusätzlich einen kräftigen Kreislaufzusammenbruch. Lasst uns Bodo zuliebe nachdenken, wie wir weiter vorgehen sollten.« Iris ließ ihren Kopf auf Bodos Brust fallen, und begann zu schluchzen.

Sylvia beugte sich zu Ann hinüber, und flüsterte:

»Sie liebt ihn abgöttisch.«

»So dürfen ihn die Anderen nicht sehen«, sagte danach Sylvia etwas lauter.

»Hallo Iris. Bitte. Wir müssen im Sinne und im Interesse von Bodo Entscheidungen fällen. Reiße dich zusammen.«

Ann stand auf, und klopfte sich den Sand von ihrer Jeans.

»Die einzig richtige Entscheidung ist, Bodo so rasch wie irgend möglich in ein Krankenhaus zu bringen. Es hört sich vielleicht etwas verrückt an, aber meine Klinik in New York wäre momentan am besten. Wenn wir ihn nach Biloxi oder Miami bringen, haben wir ein verdammt großes Problem. Wir müssen erklären, wer dieser Mann ist. Wir brauchen einen Hubschrauber. Zuerst meine Klinik. Danach Frankfurt.« Sie wartete keine Reaktion der beiden Frauen ab und rief in das Dunkel hinein:

»Bradly. Wir brauchen dich. Zigarettenpause zu Ende.«

Die Frauen hörten, wie Bradly angestapft kam.

»Eines weiß ich ganz bestimmt. Diese Frau werde ich niemals heiraten.«

»Ist ja schon gut«, sagte Ann. »Das können wir vor dem Standesamt klären. Aber zuvor bist du als ganzer Mann gefragt. Wir brauchen ganz rasch einen Hubschrauber.«

»Jetzt in der Nacht. Wie stellt ihr euch das vor?«

Als Bradly bei den Frauen angekommen war, blickte er sorgenvoll auf Bodo hinunter. Verdammt, was habe ich ihm alles zu verdanken, schoss es durch seinen Kopf. Und wenn ich jetzt falsch reagiere, wird er mir das niemals verzeihen.

»Auf der Keesler Air Force Base in Biloxi ist das 81. Trainings-Bataillon sowie eine Staffel der US Air Force stationiert«, brummte er. »Ich kenne da jemanden. Der hat mich immer für Survival-Touren engagiert. Der ist mir noch etwas schuldig.«

Er holte sein Handy hervor, schaltete es ein und entfernte sich einige Meter, um ungestört zu telefonieren.

Ann war im Begriff etwas zu sagen, als Bradly mit seinem Handy in der Hand wieder auftauchte.

»Glück und gute Freunde muss man haben. Der Hubschrauber ist in einer halben Stunde hier. Das Ganze wird als Manöver deklariert. Normalerweise wäre es überhaupt kein Problem gewesen. Aber das Innenministerium, die Küstenwache und vor allem das Heimatschutzministerium haben alle Hubschrauber in Beschlag genommen. Ich habe meinem Freund die GPS-Daten gegeben. Wir sollen die beiden Quads in einem Abstand von dreißig Metern aufstellen, und die Scheinwerfer auf das Meer hin ausrichten. Genau in der Mitte wird der Hubschrauber landen. Zusätzlich zu Bodo kann er drei Personen aufnehmen. New York ist für einen Hubschrauber natürlich verdammt weit – und vor allem nicht so leicht zu verargumentieren.«

»Danke Bradly. Du hast was gut bei mir«, sagte Iris. Sie wandte sich an die beiden Kolleginnen.

»Wir müssen Prioritäten setzen. Es geht nur um Bodo.«

Sylvia und Ann nickten zustimmend.

»Bodo und wir drei Frauen fliegen mit«, entschied Ann Chandler.

Iris blickte in Richtung Ole.

»Der dreht sonst durch, wenn er nicht mitfliegen darf.«

»Er bekommt in zehn Minuten noch einmal eine kleine Dosis«, lachte Sylvia. »Dann wird er schlafen wie ein Murmeltier.«

Kapitel 14

Der Hubschrauber brachte seine Fracht reibungslos nach New York. In Anns Klinik wurde Bodo in ein künstliches Koma versetzt.

Marco charterte zwei Jets.

Der erste Jet flog Bodo, Iris und Sylvia nach Frankfurt. Bei dem Verwundeten handelte es sich offiziell um Ewald Falland.

Der zweite Jet brachte Marco und Ole nach Sizilien. Die Piloten sollten nicht in Schwierigkeiten gebracht werden. Sowohl Marco als auch Bodo hätten sich als ehemalige Little-Guantanamo-Insassen nicht in den Staaten aufhalten dürfen.

In Iris‘ Klinik holte man Bodo erst eine Woche später aus dem Koma.

Erst vier Wochen nach dem Erwachen aus dem künstlichen Koma erlaubte es Iris, dass Marco und Ole wieder zu Bodo durften. Bodo brauchte Ruhe und nochmals Ruhe. Jede noch so kleine Aufregung konnte seine Genesung gefährden. Marco akzeptierte diese Regelung widerspruchslos.

Doch Ole entwickelte sich zunehmend zum Problem. Iris verlegte Bodo in ein sehr großes Appartement im obersten Stock der Psychiatrie. Im Vorzimmer ließ sie eine Schlafgelegenheit für Ole einrichten. Dieser küsste weinend ihre Hand und war fortan aus diesem Zimmer nicht mehr herauszubekommen. Oles kleines Apartment hatte ein eigenes Bad mit Toilette. Auch sein Essen ließ sich er sich auf sein Zimmer bringen. Als ihn Iris nach einigen Tagen tadelte, dass er seinen Körper vernachlässigte, und Bodo darüber nicht erfreut sein würde, wenn er aufwache, ließ sich Ole einige Fitnessgeräte auf sein Zimmer bringen.

Nur Iris durfte unbehelligt zu Bodo. Sylvias Besuche ließ er äußerst widerwillig zu. Ole schaute die Ärztin nur noch von der Seite an. Sie hatte ihm damals die Spritze gegeben, wodurch es ihm nicht möglich gewesen war, Bodo zu begleiten. Dass der Hubschrauber ihn nicht zusätzlich hatte aufnehmen können, ließ er nicht gelten. Dann hätte eine von euch Weibern eben zurückbleiben müssen, war seine Antwort gewesen.

Iris genoss es, Bodo täglich nahe zu sein. Nach dem Erwachen aus dem Koma hatte sie ihm starke Beruhigungsmittel verabreicht. Er sollte langsam und schrittweise in dieser Welt wieder Fuß fassen. Wann immer es ihr möglich war, saß sie an Bodos Bett, und streichelte seine Wangen und seine Hände. Und sie gab ihm zum Abschied immer einen kleinen, zarten Kuss auf die Lippen.

Einige Male wachte Bodo kurz auf, und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Iris war glücklich. Ihre Mitarbeiter tuschelten:

»Die Chefin summt neuerdings vor sich hin.«

Das war eine völlig neue Erfahrung.

Erst vier Wochen nach Bodos Zusammenbruch verringerte Iris die Medikamentendosis; nach Rücksprache mit Sylvia. Eine Stunde am Tag standen leichte Gespräche auf dem Plan. Als Bodo zu bestimmten Themen Antworten haben wollte, sagte Iris immer: »Später Bodo. Später. Wir müssen uns Zeit nehmen. Die Welt läuft nicht davon.«

Marco hielt sich an alle Vorschriften von Iris. Er verbrachte nur einige Minuten bei Bodo. Allerdings beantwortete er keine schwierigen Fragen. Er gab sich betont locker und erntete von Bodo dafür ein Lächeln - und ab und zu ein „Danke mein Freund“.

Ole war weniger diszipliniert. Als Iris ihn eines Tages zu Bodo ließ, kniete er sofort vor Bodos Bett. Er küsste seine Hand und wollte diese nicht mehr loslassen.

»Er wacht seit drei Wochen im Nachbarzimmer und knurrt jeden an, der zu dir will«, sagte Iris mit ärgerlicher Miene. »Ein Schäferhund kann nicht schlimmer sein.«

Bodo lachte zum ersten Mal und strich sanft über Oles Haare. Dicke Tränen rollten über die Wangen des Norwegers, und er lachte dabei. Als ihn Iris wieder nach draußen komplimentieren wollte, war Ole erst dann dazu bereit, als Bodo nur einmal kurz die Augen schloss.

Ab der sechsten Woche erweiterte Iris die Gespräche von Tag zu Tag um jeweils eine Stunde. Auch Sylvia turtelte wieder mit Bodo. Marco durfte einige geschäftliche Dinge besprechen, und Ole saß stundenlang in Bodos Zimmer - schweigend. Das genügte ihm. Iris schüttelte mit einem Lächeln den Kopf über diese Szene. Solche Dinge schreibt nur das Leben, dachte sie.

Iris wusste, dass sie keine Fehler machen durfte. Bodo verbrachte bereits über vier Monate in ihrer Klinik. Da er zunehmend unruhiger wurde, musste sie eine Entscheidung fällen. Unzählige Male hatte sie sich in den letzten Wochen dabei ertappt, dass sie versuchte, sich selbst zu manipulieren und zu belügen. Nein, Bodo war beileibe noch nicht gesund. Allerdings verlief die Grenze in solchen Fällen äußerst fließend. Immer wieder stellte sie sich die Frage, zu welcher abschließenden Einschätzung sie kommen müsste, wenn sie diesen Mann nicht seit vielen Jahren abgöttisch lieben würde. Sie, Iris Saß, Inhaberin und Leiterin einer angesehenen Psychiatrie, war befangen. Weitaus schlimmer wog die Tatsache, dass sie viele der Philosophien und Ansichten Bodos inzwischen nachvollziehen konnte. War sie inzwischen selbst krank; infiziert?

Die Ansprache dieses charismatischen und engagierten Umweltaktivisten an jenem denkwürdigen Abend in Biloxi hatte sich tief in ihre Seele eingegraben. Es war für sie unendlich schwer gewesen, sich an jenem Abend nicht ausschließlich auf Bodo zu konzentrieren, sondern gezielt zu versuchen, in den Gesichtern der über einhundert Aktivisten zu lesen. Er hatte sie in den Bann gezogen. Alle. Ausnahmslos. Diese Menschen hatten an seinen Lippen gehangen. Iris hatte keinen Zweifel daran, dass viele von ihnen bereit gewesen wären, ihr Leben für die von Bodo vorgegebenen Ziele zu opfern. Und einige attraktive Frauen hätten alles dafür geben, mit diesem Mann zu schlafen … falls dies einige von ihnen nicht schon längst getan hatten. Vor allem dieser Gedanke ließ sie in jener Nacht in Biloxi keinen Schlaf finden. Während sie wach lag und an die Decke stierte, versuchte sie, jeden einzelnen Satz dieses Charismatikers zu analysieren. Dieser Mann war wie ein Vulkan, der jederzeit zu einem katastrophalen Ausbruch kommen konnte. Sie hätte viel dafür gegeben, wenn es ihr damals gelungen wäre, alle diese Szenen, und vor allem Bodos Ansprache, aufzunehmen. Die fachliche Meinung von Kolleginnen und Kollegen wäre ihr ungemein wichtig gewesen. Sie war, wie alle Aktivisten an diesem Abend, von Bodo fasziniert gewesen. Als anerkannte Psychologin war sie gleichzeitig tief entsetzt.

Dieser Mann, ihr Bodo, ihr Geliebter - war krank; vielleicht sogar gefährlich krank. Die Wahrscheinlichkeit war äußerst groß, dass er sich langsam, aber sicher, zu einer Gefahr für sich und seine Umwelt entwickeln könnte. Die Schöpfung schien für ihn einen weitaus gewichtigeren Stellenwert zu haben als Menschen. Wie oft hatte er allein das Wort „hassen“ oder gar „abgrundtief hassen“ erwähnt; dies mit einer Gestik und Mimik, die ihr das Blut in den Adern hätte gefrieren lassen müssen. Doch nein. Ihr Blut kochte. Ihr Puls raste. Verdammt. Auch sie hing an seinen Lippen. Sie hatte sich gefragt, ob auch sie bereit wäre, ihr Leben für Bodos Ziele einzusetzen. Nein. Priorität hatte für sie stets das Seelenleben von Menschen. Schließlich waren Menschen auch Teil der Schöpfung.

Wenn Bodo an diesem Abend einen Sparren in der Krone hatte, dann hatten es die über hundert Personen im kleinen Saal ebenfalls. Aber als weitaus schlimmer hätte eingestuft werden müssen, dass Ann Chandler aus Amerika, Solange Colin aus Frankreich, Blanca Barreras aus Spanien, Mayana Robles aus Mexiko und die junge Tussi aus England ganz offensichtlich ihr Gehirn ausgeschaltet hatten. Sie alle leiteten ebenfalls Psychiatrische Kliniken oder hatten dort herausgehobene Positionen inne. Ach da war ja noch diese Sue aus China, die Bodo kannte; allerdings an diesem Abend nicht dabei sein konnte. Sie alle waren Frauen! Nur Frauen! War das ein Zufall?

Wie um alles in der Welt war das zu erklären? Hatte Bodo zum Schluss mit all diesen Frauen geschlafen? Irgendwann?

Iris schauderte es immer noch. Genau genommen wusste sie noch nicht einmal einen Bruchteil über Bodos Leben. Warum hatte er die meisten dieser Informationen vor ihr verheimlicht? Wollte er sie vielleicht damit schützen? Oder misstraute er ihr gar? Wie konnte sie ihm unter diesen Umständen helfen? Sie musste ihm helfen. Doch wenn sie dabei einen Fehler machen sollte, würde sie Bodo verlieren; höchstwahrscheinlich für immer. Daran bestand nicht der geringste Zweifel. Sylvia war pragmatischer. Sie bat Marco, das Obergeschoss mit winzigen Kameras auszustatten. Von ihrem Büro aus war es ihrer Freundin nun möglich, alle Gänge der Klinik zu überblicken.

Vor zwei Wochen gelang es Sylvia, nicht weit von Bodos Appartement entfernt, einen bis dahin leerstehenden Raum wohnlich ausstatten zu lassen. Darin dominierte ein großes Doppelbett.

Marco war zunächst geschmeichelt gewesen, als er mit der attraktiven Ärztin dieses Doppelbett einweihen durfte. Bereits zwei Wochen nach dem ersten Liebesrausch bereute er es, Ole bei dessen Fitnesstraining nicht oft genug begleitet zu haben. Diese Frau, welche auf ihn immer einen distinguierten Eindruck gemacht hatte, war hemmungslos - und ihr Hunger schien sich von Tag zu Tag zu steigern.

Iris konnte ebenfalls von ihrem Vorzimmer aus alle Gänge und viele sensible Räume überwachen. Sie lächelte in sich hinein, als es Marco wieder einmal nicht gelang, sich heimlich aus der Klinik zu schleichen.

Ehe er sich versah, hatte ihn Sylvia in das kleine Appartement gelotst. Marco sah einige Stunden später mitgenommen aus, als er sich aus der Klinik davonstehlen wollte.

»Hast du ein paar Minuten Zeit für mich«, begrüßte Iris den armen Burschen im Eingangsbereich.

»Ich brauche deinen Rat.«

Marco, der sich nach seinem Bett und viel Ruhe sehnte, zuckte zusammen.

»Bodo hatte wieder einmal tausend Fragen«, sagte er etwas verlegen. »Können wir das nicht auf morgen verschieben?« Iris hakte sich bei Marco unter.

»Komm mein Freund. Nur ein paar Minuten«, gurrte sie. »Für mich ist es wichtig, deine Meinung zu wissen.«

Der müde Marco ergab sich seinem Schicksal. Er wusste, dass es unklug gewesen wäre, Iris einen Gefallen abzuschlagen. Deshalb ließ er sich unaufgefordert in den gemütlichen Bürostuhl vor dem Schreibtisch von Iris fallen.

Iris setzte sich lächelnd auf ihren großen und modernen Bürostuhl und schlug die Beine übereinander.

»Du siehst aus, als ob Ole dort oben mit dir einen Boxkampf veranstaltet hat«, sagte sie mit einer Miene des Mitleids.

»Worüber wolltest du mit mir sprechen?« Marco versuchte, mit diesen Worten zu signalisieren, dass er heute nicht zum Small Talk aufgelegt war.

»Gut. Lass uns gleich zum Punkt kommen«, sagte Iris.

»Wie schätzt du Bodos Gesundheitszustand ein?«

Blitzartig wusste Marco, warum Iris ihn in ihr Büro gebeten hatte. Er hob abwehrend beide Hände.

»Wie du weißt, ist Bodo mehr als ein Freund für mich. Das solltest du respektieren.«

»Mich beschäftigt momentan nur eine Frage. Ab wann können wir es gemeinsam verantworten, Bodo als geheilt zu entlassen?«

»Was verstehst du unter „geheilt«, antwortete Marco erkennbar gereizt.

Iris lächelte in sich hinein. Marco reagierte genauso, wie sie dies vorausgesehen hatte.

»Gut, dann erkläre es mir mit deinen Worten. Was ist aus deiner Sicht in Biloxi mit Bodo passiert?«

»Er hatte einen Nervenzusammenbruch. Das hast du damals doch selbst gesagt.«

Iris hob beschwichtigend beide Hände.

»Einverstanden. Aber ich brauche es dir nicht zu erklären, dass ein Zusammenbruch nicht wie eine göttliche Eingebung auf Menschen herniederkommt. Wenn du sein Freund sein willst, so solltest du mir dabei helfen, die genauen Gründe hierfür herauszufinden.«

Marco winkte ab.

»Wie auch immer. Bodo ist jetzt wieder top fit. Nur das zählt. Alles Übrige ist jetzt nicht mehr wichtig.«

Auch darauf hatte sich Iris vorbereitet. Sie beugte sich angriffslustig nach vorn.

»Wie es in Bodo aussieht, scheint für dich nicht besonders wichtig zu sein«, polterte sie.

Marco schnellte aus dem Bürostuhl.

»Was bildest du dir ein? Wenn Bodo herausbekommt, dass wir über sein Seelenleben gesprochen haben, bekommen wir beide großen Ärger. Du solltest vorsichtig sein mit diesen Dingen.«

Jetzt erhob sich auch Iris aus ihrem Stuhl. Ihr Gesicht wurde finster.

»Wer, bitte sehr, gibt dir die Garantie, dass Bodo in einer Woche oder in einem Monat nicht wieder zusammenklappt? Wie soll ich meinen Job machen, wenn ihr alle gemeinsam mauert?«

Es entstand Stille. Nach einigen Sekunden klopfte es an der Tür. Weder Iris noch Marco reagierten. Schließlich öffnete sich die Tür einen Spalt breit. Es war Sylvia. Sie blickte die beiden neugierig an.

»Na ihr Kampfhähne. Braucht ihr einen Schlichter?«

Iris winkte mit weitausholenden Bewegungen.

»Komm rein. Vielleicht kannst du uns weiterhelfen.«

Erst als alle wieder Platz genommen hatten, blickte Iris Sylvia an.

»Ich will es abkürzen. Ist Bodo aus deiner Sicht völlig gesund?«

Sylvia lehnte sich ruckartig zurück, und hob beschwichtigend beide Hände.

»Moment. Wir befinden uns in deiner Klinik. Physisch ist Bodo, wenn er einige Wochen mit Ole trainiert, wieder fähig, an einem Marathonlauf teilzunehmen.«

»Du weißt ganz genau, was ich meinte«, sagte Iris gereizt.

»Ich habe dich, als meine Ärztin und Freundin, die seit vielen Jahren in dieser Klinik arbeitet, um deine Meinung gebeten. Schleiche dich jetzt nicht aus dieser Verantwortung. Du hast Bodo in den letzten vier Monaten jeden Tag besucht; verdammt viele Stunden übrigens, wenn ich das hier einmal einflechten darf.«

Marco musste unwillkürlich grinsen. Doch Bruchteile später blickte er mit ernster Miene in Richtung Sylvia.

»Zuerst einmal deine Meinung.«

Die Ärztin zuckte mit den Schultern.

»Lasst es mich einmal so sagen: Fünf Minuten in Biloxi haben mir mehr über euren Männerverein gesagt, als die letzten Jahre hier in Frankfurt.«

Sie stand auf, ging zum Fenster und blickte in die kleine Parkanlage. Bei den folgenden Sätzen wollte sie offensichtlich weder Iris noch Marco in die Augen schauen.

»Aus meiner Sicht ist Bodo schon sehr lange krank. Ihr alle wisst ganz genau, dass er unendlich mauert. Bodo ist, wie er ist. Doch solange er selbst nicht daran interessiert ist, dass sich daran etwas ändern sollte, besteht zweifelsohne das Risiko, dass sich dieser Prozess bei jedem größeren Ereignis verschlechtert. Das ist meine Meinung als Ärztin.

Als Freundin und Mitstreiterin von Bodo, fühle ich mit ihm. Ich bin traurig und ratlos. Aber auf eine mir völlig unerklärliche Weise bin ich auch erwartungsvoll.«

Erst jetzt drehte sie sich wieder zu Iris und Marco um.

»He Leute, erwartet von mir bitte keine Wunderbotschaft. Empathie ist ganz bestimmt nicht seine Stärke.« Sie lachte bitter.

»Robben, Wale, Vögel und Schmetterlinge haben in seinen Augen – es fällt mir äußerst schwer, dies sagen zu müssen - einen weitaus höheren Stellenwert als Menschen. Ich habe keine Ahnung, ob wir uns deshalb Sorgen machen sollten. Das ist schließlich dein Zuständigkeitsbereich.«

Dabei blickte sie Iris herausfordernd an.

Bodos Freunde waren einige Minuten ratlos. Jeder brütete vor sich hin. Draußen im Park wurde der Rasen gemäht. Wahrscheinlich das letzte Mal in diesem Jahr. Viele rote und gelbe Blätter von einigen Kirschbäumen hatten bereits den Rasen verziert.

Das tiefe Schnaufen von Marco durchbrach die Stille.

»Ich kann mir vorstellen, in welche Richtung ihr denkt«, begann er mit seinem Monolog.

»Da haben es Ole und ich leichter. Was wir zusammen erlebt haben, lässt sich nicht in Worte fassen. Ich glaube, dass jeder Mensch nur ein Schicksal hat. Und diesem Schicksal muss jeder für sich folgen. Bodo liebt die Farben der Schöpfung. Darüber hinaus kennt Bodo nur Schwarz und Weiß. Um es genauer auszudrücken: Für oder gegen die Schöpfung. Hierbei sind die Menschen lediglich Teil der gesamten Schöpfung. Der Mensch, das einzige intelligente Wesen auf diesem Planeten, sollte darauf bedacht sein, diese Schöpfung zu bewahren. Schon allein aus egoistischen Gründen. Wenn die Schöpfung stirbt, stirbt auch der Mensch. Das ist Bodos unumstößliche Philosophie und Ausrichtung. Ihr habt das doch in Biloxi gehört. Er hat vielleicht eine etwas ungewöhnliche Sichtweise. Er hat sich vielleicht in manchen Dingen verdammt hart ausgedrückt. Was er gesagt hat, sind doch zum allergrößten Teil unumstößliche Fakten. Er hat sich in diese Thematik über viele Jahre hineingesteigert.

Wenn ihr das alles gesehen hättet, was er mit seinen eigenen Augen gesehen hat, würdet ihr auch etwas andere Menschen geworden sein. Verdammt. Ich weiß nicht, warum er sich diese Scheiße antut. Das ist eigentlich unmenschlich. Ich erkenne auch nicht, wohin er mit all diesem Wissen will. Ole und ich könnten euch sicher über einige erhellende Erlebnisse berichten. Doch das werden wir nicht tun. Wir beide sind bereit, Bodos Weg mitzugehen. Wir ahnen, dass dieser Weg vielleicht nicht einfach sein wird. Doch nicht nur wir beide würden ihn auf diesem Weg bis zum letzten Blutstropfen begleiten. Mindestens die Hälfte der Leute an diesem Abend in Biloxi denken und fühlen artähnlich.«

Er blickte Iris bohrend in die Augen.

»Welche Kriterien entscheiden darüber, ob jemand psychisch krank oder gesund ist?«

Er machte eine Pause, um den beiden Frauen nacheinander in die Augen zu schauen.

»Ist ein Rauschgiftsüchtiger krank? Im Prinzip schadet er sich doch nur selbst damit. Wenn ein netter Zeitgenosse jedoch mit zweihundert Stundenkilometern in eine dicke Nebelwand hineindonnert, kann man diesen Zeitgenossen dann noch als völlig gesund bezeichnen? Er kann damit viele Menschenleben in Gefahr bringen. Ist ja alles schon viele Male passiert. Aber wenn ein Manager eines großen Konzernes, ganz bewusst und lediglich aus Kostengründen, aus reiner Raffgier eine unmissverständliche Anweisung gibt, die primitivsten Sicherheitsvorschriften außer Kraft zu setzen, wie es nicht nur bei der Deepwater-Horizon-Katastrophe der Fall war - und in der Folge sterben viele Menschen. Ist dieser Mensch dann nur noch gierig? Oder ist dieser Mann da facto dann ein Mörder? Und wenn er sich sogar als Wiederholungstäter outet, so müssten eure Kolleginnen oder Kollegen ihn doch in eine Psychiatrie einweisen. Oder sehe ich das völlig falsch? Ist es nachvollziehbar, dass eine Kassiererin wegen einer Unterschlagung von ein paar Euro in den Knast muss - und der Manager der Deepwater-Katastrophe bekommt eine Millionenabfindung und hat obendrein einen lebenslangen sehr hohen Pensionsanspruch? Ob Menschen aufgrund von vorhersehbaren Unfällen sterben, oder durch eine Salve aus einer Maschinenpistole - wo um alles in der Welt gibt es da einen Unterschied? Tot ist tot.«

Tränen schossen über Marcos Wangen.

»Verdammt. Ich kann Bodo mittlerweile verstehen«, schluchzte er leise. »Nie würde ich Bodo in den Rücken fallen.

Sylvia erhob sich, um Marco wortlos in die Arme zu nehmen. Marco schob sie nach einigen Sekunden sanft von sich.

»Ihr werdet euch bald entscheiden müssen, ob sich unsere Wege trennen. Auch ihr habt nur ein Schicksal. Und diesem Schicksal könnt auch ihr nicht entrinnen.«

Einige Tage zuvor hatte Marco alles darangesetzt, die ganze Wahrheit über den weiteren Verlauf und den Ausgang der Deepwater-Horizon-Katastrophe in Erfahrung zu bringen. Er recherchierte im Internet und telefonierte mit Bradly sowie mit vielen Aktivisten und Experten. Die Auswirkungen waren weitaus größer und nachhaltiger, als dies aus Zeitungsberichten hervorging oder hervorgehen konnte. Die Reporter wurden mit Expertisen und Gutachten gekaufter Wissenschaftler bombardiert. So entstanden hunderte von „Wahrheiten“.

Lediglich der erfolgreichste Schadenersatzanwalt, Mike Papantonio, stellte sich der Armee von über 300 Anwälten des Konzerns entgegen und plädierte auf die juristische Höchststrafe in den USA; den »Strafschadenersatz«. Dazu musste er beweisen, dass der Konzern sich mit Vorsatz betrügerisch und rücksichtslos verhalten hatte. Das Heer der Anwälte des Konzerns behauptete, 75 Prozent des Öls seien verdunstet, verbrannt, abgeschöpft und von Chemikalien zersetzt worden.

Doch der Staranwalt, der seine kampferprobten Rechercheure ausgesandt hatte, konnte sich auf Expertisen von Umweltschutzorganisationen und deren Experten beziehen. Eben diese 75 Prozent, gab er zu Protokoll, würden sich verheerend auf unsere Umwelt auswirken – und seien sogar noch gefährlicher als zuvor.

In Kombination mit Corexit potenzierte sich die Giftigkeit und würde sich voraussichtlich noch in mehr als zwanzig Jahren verheerend im Golf von Mexiko auswirken. Dies attestierte der Meeresbiologe und ehemalige Professor der Universität von Alaska.

Die altgedienten und seelenlosen Anwälte des Konzerns taten das, womit sie Jahre und Jahrzehnte zuvor immer Erfolge verbuchen konnten: Sie spielten auf Zeit – zehn Jahre, zwanzig Jahre, dreißig Jahre. Papantonio, der David gegen den Goliath, hielt mutig dagegen.

»Der Konzern hat betrügerische, ja sogar hochkriminelle Züge an den Tag gelegt. Nur weil die Verantwortlichen Anzüge von Armani trügen, sich Rolex-Uhren leisteten, und mit einem britischen Akzent sprächen, würde das noch lange nicht bedeuten, dass es keine Kriminellen seien«, sagte er bei einer der vielen Gerichtsverhandlungen.

Er untermauerte diese Charakterisierung mit Fakten:

Allein die Bilanz der letzten fünf Jahre würde die Vermutung zulassen, dass das Gericht es nicht nur mit Kriminellen, sondern gar mit Soziopathen, mit kranken Menschen, zu tun zu habe. Die Bilanz in diesen Jahren: 26 Tote und 170 Verletzte.

Und wer noch weiter in die Geschichte zurückblicken wolle, dem stünden die Haare zu Berge. All dies zeige, dass diese Kriminellen in Nadelstreifen nichts dazu lernen wollten. Sie hatten sich ihr eigenes Parallelreich geschaffen, und fühlten sich unangreifbar. Welche Macht würde es schon versuchen, sich mit über dreihundert Anwälten anzulegen, von denen jeder viele tausend Dollar am Tag verdienten; war in vielen Zeitungen weltweit zu lesen.

Insider wetteten zum damaligen Zeitpunkt darauf, dass der Konzern diesen Kampf verlieren würde. Sie verwiesen darauf, dass der neue Vorstandsvorsitzende des Konzerns bereits hohe Rücklagen durchgesetzt hatte.

Der MMS vergab noch im gleichen Jahr neue Bohrlizenzen an verschiedene Konzerne. Noch nicht einmal zwei Jahre nach der Explosion der Deepwater Horizon vermeldete der neue Vorstandsvorsitzende bereits wieder einen Nettogewinn von 23,9 Milliarden Dollar. Ein britisch-niederländischer Konzern ließ im Mai 2013 wissen, dass er 320 Kilometer südwestlich von New Orleans einen neuen Bohrrekord aufstellen wolle; in 2.896 Meter Tiefe.

Nein, diese gierigen Konzerne, eingebettet in ein Geflecht aus Unternehmen, einem Meer aus hochbezahlten Lobbyisten, großen Anwaltskanzleien, Banken und willfährigen Politikern – sie würden weitermachen, als sei nichts geschehen. Sie würden noch größere Schäden anrichten, und der Mutter Erde weitere riesige Wunden zufügen. Allein die Fracking-Technologie würde jegliches Vorstellungsvermögen sprengen. Einige Affen- und Hundearten weisen eine höhere Empathie auf, als viele Manager multinationaler Konzerne, dachte Bodo. Diese Burschen verbargen ihre Defizite geschickt hinter anerlernten Rhetoriktechniken. Dem Vorstandsvorsitzenden des englischen Konzerns attestierte die Fachpresse ein gewinnendes Wesen und einen jungenhaften Charme. Dieser gleiche, joviale und charismatische Mann vergnügte sich auf seiner großen Yacht in klaren, englischen Gewässern, während im Golf von Mexiko unzählige Menschen um ihre Existenzen kämpften, während tausende Helfer die giftige, braune Brühe in große Behälter schöpften, und später in Krankenhäuser eingeliefert wurden; während hochbezahlte Manager nur ein Ziel kannten: Die Wahrheit vor der Öffentlichkeit zu verschleiern, und hierfür riesige Summen auszugeben. Wie blanker Hohn klang der Satz dieses gefeierten Topmanagers mit den freundlichen Augen: »Die Menge an Öl und Chemikalien im Meer ist doch sehr gering im Vergleich zum Wasser, das es dort gibt.« Besser konnte sich der Vorstandsvorsitzende eines der größten Konzerne weltweit nicht charakterisieren.

Doch sie waren in der Überzahl. Wer sollte diese Heerscharen an gierigen, egoistischen und vor allem mächtigen Parasiten aufhalten? Ein Gebirge, so hoch wie das Himalaya-Massiv, lastete auf Bodos Seele.

Bodo hatte Iris nicht kommen hören. Wortlos kam sie näher, und setzte sich auf die Bettkante. Wie so oft lag Bodo angezogen auf dem Bett und blickte zur Decke. Ohne seinen Kopf zu wenden, tastete seine rechte Hand nach Iris. Sanft nahm sie seine Hand. Beide schwiegen.

Es mochten vielleicht fünf Minuten vergangen sein, als Bodo plötzlich im großen Bett etwas zur Seite rückte. Instinktiv kuschelte sich Iris vorsichtig an seine Seite. Sie spürte die Wärme seines Körpers. Um nichts auf der Welt wollte sie diesen Moment zerstören. Sie wagte kaum, zu atmen. Diese wohltuende Geste ihres Geliebten wollte sie so lange wie möglich auskosten. Sie hätte allerdings Jahre ihres Lebens geopfert, wenn eine Stimme ihr verraten würde, was in diesem Moment in Bodo vor sich ging. Die in Fachkreisen anerkannte Psychologin wäre über die Wahrheit erschrocken und höchst erstaunt gewesen. Iris kam gerade in einem wichtigen und richtigen Moment. Ihre Anwesenheit tat ihm gut – wie noch nie in all den vielen Jahren. Sie verströmte Wärme und Geborgenheit; eine Wärme, die er nur von seiner Mutter in seiner frühen Kindheit kannte.

In den zurückliegenden Jahren hatte Bodo Höllenqualen durchlitten. Selten fand er Ruhe.

In seinem Kopf spulten sich Bilder ab, rauschten unzählige Eindrücke von seinen vielen Aktionen an ihm vorbei, hörte er die Schreie von gequälten Kreaturen. Es rumorte und es kochte – unablässig. Diese Bilder verfolgten ihn vor allem in der Nacht. Seit Jahren konnte er nur vier Stunden pro Nacht schlafen. Und heute - empfand er Stille. Es war eine wohltuende Stille, herrliche Stille - eine Stille, die seine Seele streichelte.

Ein Geräusch ließ Iris aufhorchen. Sie öffnete die Augen. Es war inzwischen dunkel geworden. Als sie zur Tür blickte, erkannte sie Oles Gesicht. Mit einer beruhigenden Geste schloss er von draußen leise die Tür. Für Iris gab es nur eine Erklärung. Sie musste eingeschlafen sein. Sie horchte angestrengt in das Dunkel hinein. Bodo atmete tief und gleichmäßig. Nach einigen Minuten der Stille stellte sie fest, dass es sie fröstelte. Vorsichtig versuchte sie, die Bettdecke nach oben zu ziehen.

»Sag bloß, ich habe geschlafen«, hörte sie Bodos Stimme. »Jetzt liege ich mit einer attraktiven Frau im Bett - und schlafe ein.« Er lachte leise.

»Wir werden es nachholen. Ganze Nächte lang«, flüsterte Iris.

Bodo tastete nach seiner Nachttischlampe.

»Lass das Licht noch eine Weile aus«, bat Iris.

»Darf ich dich in Bad Vilbel besuchen?«, fragte sie schließlich leise, und tastete erneut nach Bodos Hand.

»Willst du damit sagen, dass ich nach Hause gehen darf?« Bodos Stimme klang sichtlich erregt.

»Auch das hier war die ganze Zeit dein Zuhause.«

Iris beugte sich rasch zu Bodo hinüber. Sie gab ihm einen Kuss auf die Lippen, um anschließend flink aufzustehen. »

»Bis morgen«, sagte sie leise und huschte hinaus. In ihrem Zimmer warf sie sich auf ihr Bett und weinte. Es waren leise Tränen; Tränen der Leere und der Hilflosigkeit.

Am darauffolgenden Morgen, Ole hatte Bodos Koffer bereits nach unten gebracht, schaute Iris, es war kurz vor neun Uhr, nach Bodo. Er hatte schon gefrühstückt. Ole und Marco blickten Iris fragend und suchend an.

»So Jungs, ab nach Hause«, versuchte sie, die Situation zu überspielen.

Marco atmete sichtlich erleichtert auf.

»Tja, ihr habt es gehört Boys. Machen wir uns ab«, sagte Bodo strahlend.

Iris lachte ich sich hinein. Immer wenn Bodo besonders nervös war, verfiel er in diesen hessischen Dialekt. Wortlos nahm der Hüne sie in die Arme und gab ihr einen langen Kuss.

»He, ich bekomme keine Luft mehr.« Die Psychiaterin löste sich aus der Umarmung, um sich mit ihrem Handrücken rasch einige Tränen von den Wangen zu wischen.

Marco umarmte Iris ebenfalls kurz.

»Danke,« sagte er leise und fügte fragend hinzu: »Wir bleiben Freunde?«

»Auf ewig«, sagte Iris lächelnd.

Bodo und Marco verließen das Appartement.

Ole stand wie angewurzelt. Iris blickte ihn fragend an. Sie wusste nie, was im Kopf dieses überaus verschlossenen Mannes vor sich ging. Oftmals beschlichen sie in seiner Nähe Angstgefühle.

Langsam ging Ole nun auf sie zu. Iris erschrak, als Bodos Wachhund, wie sie ihn heimlich für sich getauft hatte, vor ihr auf die Knie ging. Er nahm mit einer Sanftheit, die sie diesem Muskelprotz niemals zugetraut hätte, ihre Hand, und hauchte einen Kuss darauf. Seine graugrünen Katzenaugen blickten sie dabei von unten demutsvoll an. Doch bevor sie sich aus der Erstarrung erholt hatte, war Ole verschwunden; blitzschnell und katzenhaft. Sie hatte noch nicht einmal gehört, wie er die Türe hinter sich zuzog.

Ole war überglücklich, als Bodo beschlossen hatte, ihn bei seinen täglichen Fitnessprogrammen zu begleiten. Der Hüne musste sich dabei eingestehen, dass seine Muskulatur im letzten halben Jahr deutlich gelitten hatte. Sie absolvierten täglich ein stundenlanges Lauftraining durch die herbstlichen Wälder nordöstlich von Bad Vilbel. Danach trainierten sie im Fitness-Studio, welches Bodo für seinen Freund gekauft hatte. Es war amüsant zu beobachten, wie die Blicke einiger Damen gierig über Oles muskulösen Oberkörper wanderten. Ganz bestimmt wird dieser Bursche diesen Damen noch andere Muskelpakete zeigen, dachte Bodo obszön. Er gönnte es seinem Freund.

Nordwestlich von Bad Vilbel hatte der Norweger vor einigen Wochen ein alleinstehendes und unbewohntes Bauernhaus entdeckt. Im Rahmen des Lauftrainings zeigte er nun seinem Chef dieses Objekt. Es lag unweit der A3. Über einen verwilderten Weg unter der Autobahn hindurch erreichte man von dort aus einen kleinen Rastplatz an der A3 in südlicher Richtung. In wenigen Minuten konnte man von hier aus den Flughafen Frankfurt oder in fünfzehn Minuten den Sportflughafen Egelsbach erreichen.

Bodo war von diesem Kleinod sofort fasziniert. Er wies Dr. Henninger an, nicht nur dieses Bauernhaus zu kaufen, sondern das weiträumige Areal und die Felder östlich des Hauses bis zu einer wenig befahrenen Landstraße. Knapp fünf Kilometer Wald zwischen den gekauften Grundstücken und der Autobahn A3 stellten sich als unverkäuflich heraus. Allerdings gelang es, diese Wälder, es waren vornehmlich Nadelwälder, für fünfzig Jahre zu pachten. Ole musste rasch einen Jagdschein vorweisen, damit auch die Jagd für diese Wälder auf viele Jahre hinaus gepachtet werden konnte. Kein Fremder sollte einen rechtlich nachvollziehbaren Grund vorweisen können, nur einen Quadratmeter dieses Bodens zu betreten.

Einige Räume des alten Bauernhauses wurden durch ein polnisches Unternehmen sehr wohnlich eingerichtet. Dies sollte Marcos künftiges IT-Reich werden. In einem nicht einsehbaren Bereich auf einem kleinen Hügel installierte das IT-Genie einige Antennen, welche selbst auf guten Luftaufnahmen nicht auszumachen waren.

Das Haus sowie das dazu gehörige Gelände musste weiterhin einen verlassenen und heruntergekommenen Eindruck machen; mit einer alten und verrosteten Umzäunung, riesigen Brombeerhecken und alten Holunderbäumen.

Das 29 Meter lange Kellergewölbe, worin früher große Mengen Zuckerrüben, Kartoffeln und Apfelwein gehortet worden waren, dämmte Ole innerhalb von drei Wochen äußerst aufwändig selbst.

Lediglich Marco und Bodo wurden eingeweiht, dass dies seine künftige Schießanlage werden sollte.

Dorthin begleitete ihn neuerdings auch Bodo. In der Hare Bay hatte er zwar bewiesen, dass er mit dem Gewehr gut schießen konnte. In dieser Privatkatakombe wollte er in erster Linie lernen, auch mit einer Pistole und mit einem Revolver umzugehen. Man konnte ja nie wissen.

Ende Oktober hatte Bodo mit Marco einen Termin bei seinem väterlichen Freund Dr. Lars Henninger. Es war der Vorschlag des Hausanwaltes, der Anfang kommenden Jahres seinen siebzigsten Geburtstag feiern würde.

Nein. Einen externen Rechtsanwalt wollte Dr. Henninger zum gegenwärtigen Zeitpunkt noch nicht einarbeiten.

Vor allem Bodo bestand darauf, dass nur äußerst enge Vertraute Einblick in dieses mittlerweile weitverzweigte Netz haben durften. Und Marco konnte er vertrauen; blind.

Marco fiel sofort auf, dass sich Bodo und der Neunundsechzigjährige duzten. Erst bei diesem Gespräch wurde es dem IT-Mann bewusst, dass sein Freund Bodo ein ungemein wohlhabender Mann war.

Und je länger er darüber nachdachte, erschrak er, dass er so gut wie nichts über Bodos Vergangenheit wusste. Über seine Kindheit und Jugend hatte Bodo nie gesprochen. Kein einziges Wort.

Kapitel 15

Dr. Lars Henninger kannte sogar Bodos Großvater. Er war bereits der engste Freund und Berater von Helmut Sievert.

Nach dem Zweiten Weltkrieg entstand aus einigen kleineren Baracken die Sievert GmbH in Kelsterbach.

Helmut Sievert war ein knorriger, eigensinniger und extrem arbeitsamer Mann; wie viele Männer, die damals Deutschland aus Schutt und Asche aufbauten.

Als junger Rechtsanwalt stieß Lars Anfang der Sechziger zum aufstrebenden Unternehmen. Binnen weniger Jahre wurde er Freund und engster Berater des rührigen und zunehmend honorigen Unternehmers.

Auch Helmuts attraktive Tochter Melissa kannte nach ihrem Chemie-Studium nur Arbeit in ihrem Leben. Daran änderte sich auch nichts, als der kränkliche und extrem kreative Conrad Cron als Produktionsleiter zum Unternehmen stieß.

Bereits drei Jahre später mussten sie die Baracken verlassen und zogen in ein riesiges Produktionsunternehmen ein. Aus der Sievert GmbH wurde die Sievert KG, die, wie aus dem Nichts, mit vielen Ländern Europas in geschäftliche Beziehungen trat.

Zur Hochzeit seiner Tochter mit dem emsigen Conrad Cron schenkte Helmut dem Brautpaar eine große Villa am Stadtrand von Bad Vilbel.

Am 1.5.1975 blinzelten die Sonnenstrahlen durch das Fenster der Uniklinik in Frankfurt – und begrüßten einen neuen Erdenbürger.

Melissa Cron war fast krankhaft in den Winzling vernarrt, und ließ ihn aus einer Gemütslage heraus, sie hatte am Tag zuvor ein Buch über einen Götterboten gelesen, auf den Namen »Bodo« taufen.

Es war Conrad, der seiner Frau empfahl, eine Haushälterin einzustellen.

Clara Fiederling entwickelte sich bereits innerhalb weniger Wochen nicht nur zur zuverlässigen Haushälterin, sondern auch zu einem warmherzigen und fürsorglichen Kindermädchen. Sie wurde zur guten Seele des Hauses Cron. Die gute Fee aus dem Unterfränkischen liebte und umsorgte den kleinen Bodo und den herrlichen Garten, der die große Villa in Bad Vilbel umgab.

Genau in dieser Phase entstanden viele Produkte, welche die Sievert KG nahezu explodieren ließ. Es war Conrad Cron, Melissas Ehemann, der einige Produkte auf Kieselsäurebasis kreierte, und diese patentieren ließ. Dieses Pyrogene Siliciumdioxid wurde vor allem als Füllstoff für viele neue Kunststoff-Versionen dringend – und in großen Mengen – benötigt; als Zusätze für die Reifenherstellung, für das Fließverhalten von Futtermitteln, als Pulver für Feuerlöscher und vielen weiteren Einsatzmöglichkeiten.

Ohne jegliche Vorwarnung starb Conrad Cron einen Tag vor Bodos fünftem Geburtstag.

Von diesem Zeitpunkt an schlief Melissa oft völlig übermüdet am Bettchen des kleinen Bodo ein. Trotzdem waren die ersten Jahre des kleinen Bodo unbeschwert. Das war vor allem seiner Amme Clara zu verdanken. Er liebte diese stille und warmherzige Frau mit dem großen Busen, die er aus einer Laune heraus „Mummi“ taufte.

Wie sich später herausstellen sollte, war es zehn Jahre später kein Zufall, dass Melissa dem fünf Jahre älteren Schönling Harald Mattusch vorgestellt worden war. Er verstand es, das übermüdete Herz Melissas im Sturm zu erobern. Auf einer nahezu unheimlichen und unglückseligen Weise wurde sie diesem Mann hörig. Zum ersten Mal in ihrem Leben erlebte Melissa die Liebe. Zumindest dachte sie das damals. Damit nahm das Unglück seinen Lauf.

Mitte Mai 1986, Bodo hatte zwei Wochen zuvor den elften Geburtstag gefeiert, fand die Hochzeit statt. Einen Monat zuvor hatte Harald, er war seit einigen Jahren Witwer, seinen dreizehnjährigen Sohn Sven vorgestellt. Beide zogen nun in die Villa Sievert in Bad Vilbel.

Der langjährige Hausanwalt, Dr. Lars Henninger, riet Melissa dringend davon ab, dass der Schönling sein kleines Pharma-Unternehmen in die Sievert KG integrierte. Bereits einige Monate später musste Melissa erkennen, dass Harald ein überaus kühler und berechnender Mensch war - und zudem ein bekannter Weiberheld.

In dieser seelischen Verfassung entging es Melissa, dass sich ihr Sohn zunehmend in sich zurückzog. Erst viele Monate später konnte es Clara nicht mehr mit ansehen, und berichtete Melissa von Svens bösartigen Streichen, unter denen Bodo zunehmend zu leiden hatte.

Wenige Wochen, nachdem Melissa ein klärendes Gespräch mit Harald gesucht hatte, fühlte sie sich innerhalb kürzester Zeit schwach, müde und bekam depressive Schübe.

Im Spätsommer meinte es das Schicksal gut mit Bodo. Er kam auf das Gymnasium in Frankfurt. Als mehrere Mitschüler wieder einmal gleichzeitig über den schlaksigen und blassen Buben aus Bad Vilbel herfielen, tauchte plötzlich ein Schüler aus einer Nachbarklasse auf. Er hatte die Statur von Bodo, war ebenfalls schlaksig, aber erkennbar durchtrainiert, aggressiv und ungemein wehrhaft.

»Hallo, ich bin Ewald«, sagte der Junge mit dem Knüppel. Er streckte dem verdutzten Bodo seine Hand entgegen, während die drei Burschen mit Nasenbluten fluchend und heulend davonhumpelten. Fortan wurde Bodo nicht mehr behelligt – und er hatte einen Freund gewonnen.

Bodos Stiefbruder Sven war ein Fiesling. Bodo versuchte, so oft es ihm möglich war, diesem zwei Jahre älteren Burschen aus dem Weg zu gehen.

Zwei Jahre später, Bodo hatte vor wenigen Wochen seinen dreizehnten Geburtstag gefeiert, ließ er sich von Lars überreden, ihn zu dessen Lehrstelle bei der Sievert KG zu begleiten. Es war ein Freitagvormittag; ein Tag, der tiefste Spuren in Bodos Seele hinterlassen, und sein weiteres Leben überschatten sollte.

»So, jetzt zeige ich dir den Pharma-Trakt von meinem Vater. Da hinten sind die Labore und die Entwicklungsabteilung. Dort wird es spannend.«

Der spindeldürre und verschlagene Bursche gab einen Code in ein kleines Kästchen neben der Tür ein. Diese öffnete sich danach automatisch.

»Da dürfen Normalsterbliche nicht rein.«

Bis zu diesem Zeitpunkt war Bodo noch interessiert und beeindruckt.

Doch als sich eine weitere Türe, eine Stahltüre, leise seitlich öffnete, zuckte Bodo unwillkürlich zusammen. Die wimmernden und klagenden Laute und das gedimmte Licht rieten seinem Instinkt, diesen Raum rasch wieder zu verlassen. Er war gerade im Begriff, sich umzudrehen, als ihn Sven am Arm packte, und weiter in den Raum mit den gekachelten Wänden hineinzog.

In riesigen Reihen waren mehrgeschossige Käfige angeordnet. Bodo konnte trotz des dämmrigen Lichtes Mäuse, Ratten, Beagles und Affen ausmachen.

»Die brauchen wir, um neue Medikamente zu testen. Dort hinten sind noch weitere Räume«, krächzte Sven.

Seine Augen begannen fasziniert zu leuchten; ein Ausdruck der Besessenheit machte sich in dessen Gesicht breit.

»Und da musst du jeden Tag arbeiten«, entfuhr es Bodo.

»Toll, was?«

Bodo blickte Sven entgeistert an, und begann zu zittern.

»Ihr müsst krank sein, so was zu machen«, flüsterte er; Tränen rannen über sein Gesicht. »Ach du armes Muttersöhnchen«, sagte Sven hämisch und grinste dabei verächtlich.

In diesem Moment zupfte etwas leicht an Bodos Windjacke. Erschrocken drehte er sich zur Seite, und sah zunächst die dünnen, ausgestreckten Ärmchen eines Rhesusäffchens. Es streckte seine dünnen Ärmchen durch die Gitterstäbe des Käfigs und blickte Bodo mit weit aufgerissenen Augen an. Die Pfötchen begannen zu zittern. Bodo war starr vor Entsetzen – und vor Mitleid.

Nun begann das Rhesusäffchen mit hellen Tönen leise, sehr leise, zu klagen; als traue es sich nicht, lauter zu sein. Reflexhaft wollte Bodo dieses kleine Wesen trösten, und eines seiner Pfötchen streicheln. Die Reaktionsfähigkeit des Äffchens ließ Bodo aufschrecken. Mit beiden Pfötchen hatte es Bodos Hand gepackt. Sie zitterten und zuckten. Und wieder diese leisen, klagenden Laute.

»Das sind Testviecher. Keinen persönlichen Kontakt! Mein Vater wird wild, wenn er so was sieht.«

Mit diesen Worten gab Sven dem Äffchen einen groben Stoß.

Es hockte nun zitternd in der Ecke des Käfigs. Die Augen waren jetzt noch größer und flackerten.

Es wimmerte leise.

Mit einem lauten und weinenden »Neiiin« stürzte Bodo auf die Tür des Raumes zu. Da sich die Türe nicht öffnen ließ, trommelte er wie von Sinnen dagegen.

Sven hatte es nicht eilig. Bösartig grinsend schlenderte er zur Tür, um in aller Seelenruhe auf den Knopf rechts neben der Tür zu drücken.

Noch während die Metalltüre zur Seite fuhr, zwängte sich Bodo weinend hindurch. Schluchzend verließ er den Labortrakt und fand schließlich den Ausgang des Gebäudes.

Er konnte sich später nicht mehr erinnern, wie er zum Elternhaus nach Bad Vilbel gelangte. Dort schloss er sich in sein Zimmer ein.

Clara gelang es nicht, Melissa zu erreichen.

Als diese am späten Abend nach Hause kam, klopfte und bettelte sie vergeblich. Am anderen Morgen versuchte sie, Bodo an sich zu ziehen.

Mit den Worten »Wie kannst du so etwas zulassen«, stieß er sie von sich, und stürmte aus dem Haus. Er ging nicht zur Schule, sondern irrte den ganzen Tag umher.

Müde und mit hängenden Schultern schlich er am Abend in sein Zimmer, um sich auf sein Bett zu werfen.

Bereits nach wenigen Sekunden stellte er fest, dass ein Teil seines Kopfkissens leicht feucht war. Es roch streng. Automatisch tastete Bodo das Kopfkissen ab. Etwas Längliches lag dicht neben seiner Wange.

Hastig schaltete er die Nachttischlampe ein. Schreiend stürzte er aus dem Bett. Dann wurde es dunkel um ihn. Im Schein der Nachttischlampe hatte Bodo sofort erkannt, was da auf seinem Kopfkissen lag. Es war das Pfötchen eines Rhesusäffchens – oder gar des kleinen, wimmernden Äffchens?

Sven hatte auf diesen Augenblick gewartet. Vorsichtshalber hatte er ein Fenster von Bodos Zimmer entriegelt und leicht zugezogen. Niemand sollte diesen Gegenstand sehen. Und niemand sollte Bodos Worten Glauben schenken.

Nachdem es Clara unheimlich wurde, und sie die verschlossene Tür nicht öffnen konnte, versuchte sie zunächst, erneut Melissa zu erreichen.

Wie das Schicksal es wollte: Melissa hatte einen Termin in Hamburg. Ohne zu zögern alarmierte Clara den befreundeten Hausanwalt Dr. Henninger.

Ohne zu zögern, trat dieser die Tür ein, wo er den noch immer ohnmächtigen Buben am Boden liegend vorfand. Er ließ ihn unverzüglich in ein Krankenhaus einliefern.

Einen Tag später hielt es Dr. Henninger in Abstimmung mit Melissa für ratsam, Bodo in die Psychiatrische Klinik seines Freundes, in das „Haus am Wald“ zu verlegen.

Doch Professor Dr. Wagenknecht fand keinen Zugang zu Bodos Seele.

Weinend verlangte der Junge nach Clara. Nur ihr, seiner »Mummi« erzählte er sein Geheimnis, während er sein Gesicht in ihren großen, weichen und warmen Busen vergrub.

Clara hatte den Kopfkissenbezug vorsichtshalber nicht sofort gewaschen.

Eine genaue Analyse ergab, dass es sich tatsächlich um das Blut eines Rhesusäffchens handelte.

Jetzt nahm der väterliche Hausanwalt alles Weitere in die Hand. Unter polizeilichem Begleitschutz, und in Anwesenheit der kreidebleichen Mutter, ließ er die Labore und die dahinterliegenden Räume mit den Tieren räumen, um danach das gesamte Labor zu schließen.

Damit war der unglückselige Krieg im Hause Cron eröffnet.

Für Dr. Henninger blieb es lange Zeit ein großes Rätsel, warum Melissa sich nicht zu einer Scheidung hatte durchringen können.

Wie sich später herausstellte, hatte Harald Melissa glaubhaft versichert, Bodo den Hals umzudrehen, sollte sie auf die abstruse Idee kommen, sich scheiden zu lassen. Statt einer Scheidung bestand der Anwalt darauf, dass Melissa einen neuen Geschäftsführer einstellte.

Dieser Vorfall war der Beginn einer väterlichen Freundschaft zwischen dem Hausanwalt und Bodo. Sein erster Rat bestand darin, dass Bodo mit seinem Freund Ewald ein intensives Fitness-Programm absolvieren sollte.

Zum ersten Mal in seinem Leben erhielt Bodo Geld. Es waren fünfhundert Mark. Das war ein kleines Vermögen für die damalige Zeit. Damit sollte Bodo mit Ewald Sportausrüstungen kaufen, und ausreichend Bares für ein Fitness-Studio haben.

In der Folgezeit war Bodo nur noch selten zu Hause. Jede freie Minute verbrachte er bei Ewald. Sie wurden unzertrennliche Freunde – und schließlich Blutsbrüder; wie bei Karl May.

Ewald öffnete seinem Blutsbruder das Fenster zur Natur. Gemeinsam durchstreiften sie die heimischen Wälder und gemeinsam stählten sie ihre Körper.

Eines Tages nahm Clara Bodo in die Arme. Sie sparte nicht mit leichten Vorwürfen. Bodo war es völlig entgangen, dass seine Mutter den größten Teil des Tages das Bett nicht mehr verließ. Harald nutzte dies als Vorwand, Melissa in eine Psychiatrie einweisen zu lassen. Dafür fand er einen geeigneten Arzt.

Doch Dr. Henninger gelang es, Melissa in eine Privat-Psychiatrie am Nordrand von Frankfurt verlegen zu lassen; dem „Haus am Wald“, was in Bodos späterem Leben von großer Bedeutung haben würde.

Der gewiefte Hausanwalt der Familie Cron ließ sich von Melissa eine Generalvollmacht unterschreiben. Das sollte sich in wenigen Monaten als äußerst vorausschauend herausstellen. Der Inhaber dieser Klinik war ein enger Freund von Dr. Henninger.

Melissa verbrachte sechs Wochen in dieser Klinik. Erst in dieser Phase entwickelt sich ein sehr enges Verhältnis zwischen ihr und ihrem Bodo. Viele Stunden saß nun ihr Sohn an ihrem Bett. Diese Gespräche prägten Bodo unbewusst für sein ganzes Leben.

Melissa las Bodo fortan jeden Wunsch von den Augen und Lippen ab.

Bodos größter Wunsch war es zu diesem Zeitpunkt, seinem Freund Ewald eine teure Kamera-Ausrüstung zu kaufen. Ewald hatte sich zu einem Foto-Freak entwickelt. Beide Buben erhielten die gleichen, sehr teuren Ausrüstungen. Diese bestanden aus einer hochwertigen Kamera inklusive vieler Objektive.

Ewald weinte vor Glück. Bodo blickt seinem Freund ab und zu bei dessen Passion über die Schulter.

Die beiden jungen Burschen waren inzwischen siebzehn Jahre alt. Mit ihrer Körpergröße von 195 cm wirkten beide älter.

Aufgrund ihres gemeinsamen Kraft- und Ausdauer-Trainings, welches teilweise obsessive Züge annahm, wuchsen sie zu muskulösen und durchtrainierten Hünen heran.

Sven hatte sich inzwischen einer Gang angeschlossen. Er sann auf Rache.

Als die Gang eines Tages Bodo auflauerte, schlug dieser die ersten drei Angreifer mit Tritten und Schlägen in die Flucht. Seinem Stiefbruder widmete er sich ausführlicher, so dass dieser vier Wochen im Krankenhaus zubringen musste.

Haralds Anwalt setzte alles daran, dass Bodo sich einer psychiatrischen Begutachtung unterziehen musste.

Kurz vor seinem achtzehnten Geburtstag hatte Bodo einen Termin in der Privat-Psychiatrie am Nordrand von Frankfurt.

Der bereits alte Professor Dr. Wagenknecht war Mehrheitsgesellschafter der großen Klinik – und er war seit Jahrzehnten mit Dr. Henninger eng befreundet.

Das Schicksal wollte es so, dass Professor Wagenknecht seine Volontärin Iris Saß beauftragte, sich des Falles Bodo Cron anzunehmen.

Trotz des Altersunterschiedes, Iris war vier Jahre älter, verliebte sich die attraktive Volontärin innerhalb weniger Minuten in Bodo. Doch für Bodo gab es nur zwei Frauen in seinem Leben. Inzwischen vergötterte er seine Mutter. Und „Mummi“, an deren Busen er sich oft ausgeweint hatte – ja, die liebte er auch.

Melissa war inzwischen wieder in ihre Villa in Bad Vilbel zurückgekehrt.

Doch weder Bodo noch Dr. Henninger hatten in den ersten Monaten registriert, dass sie von Woche zu Woche schwächer wurde. Sie verließ ihr Schlafzimmer nicht mehr. Erst als Clara den langjährigen Hausanwalt diskret zur Seite nahm, besuchte dieser Melissa wöchentlich.

Eines Tages, Bodo unternahm mit Ewald eine längere Exkursion durch den Spessart, nutzte Harald die Gunst der Stunde, um die Haushälterin zu entlassen.

„Mummi“ war spurlos verschwunden. Und Harald sah keine Veranlassung, Bodos Fragen zu beantworten.

Einige Tage später stellte er Bodo eine aufgetakelte und nach billigem Parfüm riechende Frau vor, die er „Püppi“ nannte. Sie sollte künftig den Haushalt führen. Und irgendwann stellte Bodo fest, dass diese „Püppi“ auch das Bett mit Harald teilte.

Ende September 1993, es war ein Mittwoch, war Melissa besonders glücklich.

Ihr Sohn hatte das Abitur mit der Note 1,2 bestanden.

Sie richtete sich mühsam im Bett auf. In den letzten Monaten war sie deutlich abgemagert. Die einst so aparte und umschwärmte Frau wirkte fast wie 68 Jahre. Dabei war sie zwanzig Jahre jünger.

»Komm Bodo, mein Liebling. Setze dich zu mir«, sagte sie leise.

Ihre Augen leuchteten für wenige Minuten. Tränen rannen über ihre zerfurchten Wangen. Sie griff leicht zitternd nach den großen Händen des jungen Mannes.

»Ich bin riesig stolz auf dich«, flüsterte sie.

»Du bist jetzt bereits ein Mann. Ach was, du bist ein Bär geworden. …«

Sie zog Bodo näher zu sich. Es war, als wolle sie ihm ein Geheimnis anvertrauen. Fast konspirativ führte sie ihre Lippen an sein Ohr.

»Ich habe dir nicht umsonst den Namen „Bodo“ gegeben. Ich weiß es, ich sehe es genau vor mir. Du wirst eines Tages diesem Namen alle Ehre machen. Zu Bodo, dem Boten, werden die Menschen aufschauen.« Sie machte eine kleine Pause und seufzte.

»Man kann seinem Schicksal nicht entfliehen. Du wirst es nicht leicht haben in deinem Leben. Aber dieses Leben wird dir Erfüllung bringen. Und darauf kommt es an. Für mich warst und bist du meine Erfüllung.«

Bodo fühlte, dass die Hände seiner Mutter fast krampfartig zu zittern begannen. Er blickte sie an, und wollte gerade mit einer Frage ansetzen, als plötzlich das Zittern der Hände nachließ.

Melissa starb mit einem Lächeln auf ihren schmal gewordenen Lippen.

Dr. Henninger traf zehn Minuten nach Bodos Anruf ein.

Der Hausarzt Dr. Leitmichl konnte keinen unnatürlichen Tod feststellen. Aus Sicht des Hausanwaltes fragte der Arzt allerdings seltsam oft nach dem Ehemann der Toten.

Nachdem der Arzt gegangen war, nahm der väterliche Freund seinen heimlichen Ziehsohn in die Arme. Gemeinsam gingen sie durch den großen Garten. Bei diesem kurzen Spaziergang war es ihm wichtig, Bodo zu informieren, dass er Melissa angeraten hatte, ihren einzigen Sohn zum Alleinerben einzusetzen. Problematisch seien lediglich der Pflichtanteil und der Teil, welcher Harald mit in die Ehe gebracht hatte.

»Mir geht die Fragerei des Hausarztes nach Harald nicht aus dem Kopf. Und überhaupt - dieser dramatische Verfall deiner Mutter hat mir immer Sorge bereitet. Mein Instinkt hat mir gesagt, dass da irgendetwas nicht stimmen könnte. Aber mir waren die Hände gebunden«, sagte der Anwalt. Er machte eine lange Pause und blickte Bodo in die Augen.

»Bodo, es fällt mir ungemein schwer. Aber ich möchte dich fragen.« Er hielt inne.

»Was fragen?«, sagte Bodo; neugierig geworden.

»Meiner Meinung nach ist das eine Sache für den Staatsanwalt. Du weißt, was ich damit andeuten will?«

Inzwischen waren sie wieder am Bett der Toten angelangt. Bodo strich seiner Mutter sanft über die Stirn.

»Wir müssen das nicht sofort entscheiden«, flüsterte Dr. Henninger leise, und legte seine Hand sanft und beruhigend auf den Arm des blassen jungen Mannes.

»Ich komme später noch einmal vorbei. Vielleicht hast du dann weitere Fragen. Einverstanden?«

Bodo nickte stumm. Nach einer Weile hörte er, dass die Tür ins Schloss fiel.

Lange dachte er über das Gespräch mit seinem väterlichen Freund nach. Und plötzlich durchzuckte ihn ein Gedanke, der sich immer tiefer in seine Eingeweide fraß. Wie sollte er sich verhalten, wenn Harald und Seven erscheinen würden?!

»Es war falsch, falsch, falsch, dass ich bislang diesen Mann respektiert oder gar gefürchtet habe«, schrie er in sich hinein. Und fast von einer Sekunde auf die andere wurde aus dem jugendlichen Burschen ein Mann. Dieser Mann, Bodo Cron, wusste, was er nun zu tun hatte; unternehmen musste.

Zwei Stunden später entpuppte sich Sven als der Schwächere der beiden Mattusch-Kreaturen. Bodo hatte seinen Stiefbruder die Treppe zum Keller hinabgeschleudert. Mit gebrochenem Fuß saß er wimmernd auf einem alten Fass.

Harald war etwas später in der Villa aufgetaucht. Wie zu erwarten war, gebärdete er sich als der alleinige Hausherr. Ohne Vorwarnung streckte Bodo den eher schmächtigen Fiesling mit einem