Hans W. Schumacher

Der Diplomatenkoffer

Kriminalroman Reihe Dupont 5

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Die Hauptpersonen

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Epilog

Impressum neobooks

Die Hauptpersonen

Schauplatz Nizza

Henri Dupont, Privatdetektiv

Alida Celentano, seine Freundin und Mitarbeiterin

Bernard Grandville, sein Partner

Caroline, seine Frau

Auguste Grandville, sein Vater, Industrieller, ehemals Minister

Die Zeitung La voix du sud

Arthur Bétancourt, Besitzer der Zeitung

Marius Barre, Chefredakteur

Jason Thierry, Herausgeber

Serge Makoulian, Lokalredakteur

Lisette Makoulian, seine Frau, Archivleiterin

Roger Cellier, Lokalreporter

Miranda Farnèse, Reporterin

Polizei von Nizza

Cellini, Polizeipräsident

Boulanger, Kriminalkommissar

Meunier, Kriminalkommissar

Honoré Barthélémy, Kriminalassistent

Lefèvre, Staatsanwalt bzw. Untersuchungsrichter

Sonstige

Marc Boutroux, ehemals Söldner

Robert Boutroux, sein Bruder, Bürgermeister von Draguignan

Charles-Frédéric Bertrand, Besitzer einer Gocart-Bahn

Dufour, Rechtsanwalt von Marius Barre

Almansour, Mitarbeiter

Schauplatz Paris und Umgebung

Regierung

Galland, Präsident der Republik, Sozialist

Duclos, Premierminister, UDR

Hugues, Innenminister

Salomon de Villepin-Montreux, General, Direktor des BISP (Bureau d'information de sécurité publique)

Robert Petit, Mitarbeiter des BISP

Teissier, Mitarbeiter des BISP, Philatelist

Polizei

Renard, Kriminalkommissar

Lafitte, sein Assistent

Desailly, sein 2. Assistent

Mirefleur, Gerichtsarzt

Prosper Canart, Leiter der Zweigstelle Paris der Detektei Dupont

Louise Granier

Alain, ihr unehelicher Sohn

Max Laurier, Zimmergenosse von Alain im Internat

Dimitri Maisky, Hotelier

Eric Maisky, sein Sohn

Landwirtschaftliche Hochschule von Gersaint

Danielle Bertrand, Studentin

Rude, Student

Moroni („Poil de carotte“), Student

Barrault, Student

Julio Martini, Lektor für Italienisch

Monfils, Vorsteher des Postamts von Gersaint

Jeanne Moreau, Sekretärin

Kapitel 1

Julio Martini hatte sich auf einer Bank unter den Bäumen des Jardin du Luxembourg niedergelassen, um die laue Frühlingsluft zu genießen, außerdem wollte er den Lehrstoff rekapitulieren, den er heute seinen Studenten vermitteln wollte. Er musterte mit kritischem Blick die Replik der bekannten Cäsarbüste, die auf einer Stele ihm gegenüber stand. Einige Schritte weiter links war der Marmorkopf des Augustus zu sehen und nicht weit von ihm tauchte Caracallas’ Gesicht auf, mit gedrehten Löckchen in Bart und Haupthaar.

Im hellgrünen, noch nicht ganz dichten Laub der Linden lärmten Spatzen in Erwartung eines Tierfreunds. In der Tat setzte sich bald darauf eine alte Frau auf die Nachbarbank, kramte in ihrer Einkaufstasche, zog eine Tüte heraus und begann Brotkrumen vor sich hinzuwerfen. Kaum eine Minute später flatterten und hüpften Dutzende von Vögeln in wildem Getümmel um sie her.

Julio hatte die Sprachlehre durchblättert, die Lektion memoriert, das Buch wieder in sein braunes Diplomatenköfferchen gesteckt und dieses neben sich an die Bank gestellt. Da noch etwas Zeit bis zur Abfahrt war, streckte er die Beine aus, verschränkte die Hände im Nacken und beobachtete, wie sich die Tiere ums Futter stritten. Fiel ein Brotstück in die Menge, schossen gleich mehrere darauf zu, bis ein Glücklicher davonflog, um die Beute in Frieden auf einem Ast zu verzehren. Doch vergeblich, mindestens einer folgte und jagte ihm das Stück ab, bis endlich nur noch Krümel herabrieselten, um die sich keiner mehr kümmerte.

Julio hatte sich wie immer, wenn er zum Unterricht ging, in eine Art offiziellen Dress zwängen müssen, um der Etikette des Instituts genüge zu tun, an dem er seit Beginn des Studienjahres als Lektor für italienische Sprache unterrichtete. So trug er einen taubengrauen, für den heutigen Tag schon fast zu warmen Anzug mit enger Weste, darunter ein gestärktes weißes Hemd mit einer dezenten Krawatte, die ihm den Hals zuschnürte. Seine Schuhe waren blank geputzt, sein neuer Aktenkoffer war aus braunem Leder mit Messingverschlüssen.

Er schloss die Augen im warmen Sonnenschein, der durch die Lücken im Laubwerk fiel, hörte träumerisch Sperlinge schilpen, Meisen zwitschern und dachte an seine Freundin im fernen Umbrien. Julio stammte aus Orvieto, wo sein Vater Lateinisch am Lyzeum gelehrt hatte, bevor er wegen des Fortschreitens einer multiplen Sklerose aus dem Dienst scheiden musste.

Bei einem Ausflug hatte Julio im Herbst des vergangenen Jahres Cleopatra Neri kennengelernt, die in ihrer Heimatstadt Pitigliano eine kleine Galerie besaß, wo sie ihre eigenen Bilder und Kunsthandwerk der Region verkaufte. Pitigliano liegt auf einer Felszunge, die sich wie ein Schiffsbug in einen tiefen Canyon vorschiebt. Die schlichten ockerbraunen Bruchsteinhäuser wachsen aus der gleichfarbigen Klippe heraus und lassen die Stadt wie eine ausgedehnte Festung aussehen.

Er hatte sich aus dem Fenster des Ausstellungsraum, in dem er völlig allein war, gebeugt und einen Blick hinabgeworfen. Tief unten am Fuß der Felsen glitzerte das Wasser des kleinen Flusses zwischen den Bäumen in herbstlichen Feuerfarben, und der süßbittere Geruch der welkenden Blätter wehte mit dem kühlen Wind hinauf. Als er sich umwandte, stand Cleopatra hinter ihm und sprach ihn an. Sie mochte etwas älter als er sein, er schätzte sie auf Ende zwanzig. Sie war nur ein wenig kleiner als er, dunkelblond und wohlproportioniert.

Er liebte die bildende Kunst, und es zog ihn magisch in jedes Museum und in jede Galerie, nur war es ihm peinlich, dass er nicht in der Lage war, etwas zu erwerben. Die Preise lagen immer weit über dem, was er sich leisten konnte. Deswegen war er verlegen, als die hübsche Besitzerin ein Gespräch mit ihm begann. Doch sie wollte ihm nichts verkaufen, sie fühlte sich einsam, den ganzen Tag über waren nur fünf Besucher gekommen. Sie vermied es, von den Ausstellungsstücken zu sprechen, als ahnte sie, wie es um seinen Geldbeutel stand, und als er sie im Rahmen des Fensters vor der Felskulisse auf der anderen Talseite sah wie eine der von Filippo Lippi oder Leonardo gemalten Frauen, da verfluchte er seine Armut - und sagte es ihr auch. Er bekannte, dass er ihre Bilder bewunderte, die melancholische Harmonie der Stillleben von Gläsern und Flaschen, die Ausgewogenheit ihrer Komposition, die Kühnheit eines Rot oder Blau bei dem im übrigen gedämpften Farbklang und so fort. Wenn er es könnte, würde er alle mitnehmen.

Seine Offenheit rang ihr einen resignierten Seufzer ab, sie gestand ihm, dass es schlecht um ihre Finanzen stand. Sie nannte ihm sogar die Höhe ihrer Schulden, eine Summe, die ihn schaudern ließ. Und da die Galerie zumachte, lud er sie zum Essen ein. Das war das einzige, was er tun konnte, und er tat es gern. Die Cena zog sich bis spät in den Abend hinein, er fand immer wieder eine neuen Anlass, den Abschied zu verzögern, bestellte nach dem Menü noch Espresso, Nachtisch, Eis, neue Getränke, bis es fast halb zwölf war, und ihr Gespräch wurde mit der Zeit immer vertraulicher.

Was danach folgte, hätte er nie zu träumen gewagt. Als er die Rechnung zahlte, fragte sie ihn, ob er ihr Atelier sehen wollte. Es lag über der Galerie und war nur durch eine Außentreppe zu erreichen, über deren Geländer man in den dunklen Abgrund unter der Stadt sehen konnte. Als er mit leichtem Schwindelgefühl den Absatz vor dem Arbeitsraum erstiegen hatte, streifte sie ihn mit ihrem Oberarm, als sie an ihm vorbeiging, um die Tür zu öffnen. War das absichtlich geschehen, fragte er sich mit leisem Herzklopfen. Aber nachdem sie das Sofa von Zeitschriften, Büchern, Zeichenblöcken und Farbtuben befreit und ihn eingeladen hatte, sich neben sie zu setzen,wusste er, dass es kein Zufall gewesen war. Sie schwieg, sie hatte ihre Hand neben seiner liegen, ihre Finger berührten und schlangen sich ineinander, sie sahen sich in die Augen und dann trafen sich ihre Lippen zu einem langen Kuss.

Danach war Julio ständig unterwegs zwischen Pitigliano und Rom, wo er studierte, oder Viterbo, wo er als Volontär in der Redaktion einer Lokalzeitung sein Geld verdiente. Seine Leidenschaft wuchs im gleichen Maß wie ihre Kreditschulden beim Banco del Santo Spirito, denn die Touristensaison hatte nicht das erhoffte Ergebnis erbracht, und im Herbst und Winter war noch weniger zu erwarten.

"Julio," seufzte sie einmal in seinen Armen, "kennst du den Film Ein Amerikaner in Paris?"

"Ja, natürlich. Von Vincente Minelli, wenn ich mich nicht irre."

"Richtig! Darin spielt doch Gene Kelly einen armen Künstler, der auf dem Montmartre unter freiem Himmel malt. Eines Tages tritt eine reiche Frau an seine Staffelei, unterhält sich mit ihm, kauft ihm ein paar Bilder ab und will später für ihn eine Ausstellung organisieren."

"Und?"

"Ich hoffe auf meinen Millionär."

"Soweit ich mich erinnere", sagte Julio, "erwartete sie, dass er mit ihr ins Bett ging. Würdest du das auch tun, wenn dein Millionär auftaucht?"

"Wenn er nicht zu alt und hässlich ist, warum nicht?"

"Ich erwürge dich", schrie Julio und legte ihr die Hände um den Hals, führte seine Absicht jedoch nicht aus, sondern küsste sie so heftig, dass ihr fast die Lippen bluteten.

"Ich würde ihn nur wegen seines Geldes lieben", erklärte sie, als er von ihr abließ, "und dich um deiner selbst willen."

"So nebenbei!"

"Du könntest immer kommen, wenn er weg ist."

"Versprochen?"

"Versprochen!"

"Ich erwürge dich", wiederholte er, und da beider Blut in Wallung war, endete der Streit in einer wilden Kopulation, nach der sie von Seligkeit, Stolz und ein wenig Scham erfüllt nebeneinander lagen, lange gegen die Decke starrten und ihren Gedanken nachhingen.

Julio hatte in seinem Halbschlaf einen jener Träume, an deren Inhalt man sich nicht entsinnt, deren Stimmung aber länger anhält und die nebelhafte Gestalt einer Vorahnung annimmt. In ihm zitterte mit dem Rest von Wollust in den matten Gliedern ein Glücksgefühl, das wie Aurora über rosigen Wolken daherschwebte und schließlich Gewissheit wurde.

"Ich werde dein Millionär sein", flüsterte er.

"Wie willst du das machen?"

"Ich weiß nicht, es wird einfach geschehen."

"Du spielst doch nicht im Lotto!" erinnerte sie ihn.

"Das hat auch keinen Zweck."

"Warum nicht?" fragte sie, stützte ihren Kopf in die Hand und sah ihn neugierig an.

"Weil das Glück nicht kommt, wenn man es erzwingen will."

"Hm", machte sie und lehnte sich wieder ins Kissen zurück, "kennst du den Witz vom alten Mütterchen?"

"Nein."

"Also ein altes Mütterchen kommt ein ganzes Jahr lang jeden Montag in die Lotto-Anahmestelle und studiert die Gewinnliste. Schließlich fällt das dem Besitzer auf, und er fragt sie: 'Liebe Frau, sagen Sie, was machen Sie da eigentlich?'

'Ich will wissen, ob ich gewonnen habe.'

'Aber Sie haben doch noch nie ein Los gekauft!'

Und sie antwortet: 'Bei Gott ist nichts unmöglich.'"

"Du meinst, ich bin das alte Mütterchen?" sagte er nach einer Weile versonnen.

Sie kicherte. "Und du?"

"Könnte schon sein", murmelte er,schloss die Augen und flog wieder auf rosafarbenen Wolken, "könnte sein...." Seine Hand suchte ihren Lieblingsaufenthalt auf ihrer Brust, und er schlummerte wieder ein, während Cleo zärtlich erstaunt seine entspannten Gesichtszüge betrachtete und dachte: Er ist ein Kind, er glaubt noch an Träume.

Die Frühlingsluft, das monotone Rauschen des Verkehrs und das Spatzengeschilp wirkten wie Schlafmittel auf Julio, er döste ein und in ihm purzelten die Erinnerungen wie in einem sich drehenden Kaleidoskop umeinander. Sein Vater alt und krank, in eine Decke gehüllt, auf dem Balkon des abgenutzten Mietshauses, in dem seine Familie wohnte, seit er denken konnte, der Prüfer im Doktorexamen, der ihn durch seine dicke Brille beobachtet wie ein hässliches Insekt, seine Schwester in ihrem weißen Medizinermantel, die den Vater sorgenvoll untersucht, seine grauhaarige Mutter, die schwer atmend die Treppe hinaufsteigt, beladen mit Einkaufstaschen, und Cleo, die ihn lachend und weinend umarmt, als er ihr mitteilt, dass er eine Lektorenstelle bei Paris bekommen hat. Und wieder Cleo zwischen ihren Bildern im Atelier, Cleo nackt auf dem Sofa, wo sie sich zum ersten Mal geliebt hatten, Cleo, Cleo, Cleopatra....

Julio hatte nicht bemerkt, dass sich inzwischen ein älterer Mann im Trenchcoat, der einen Aktenkoffer mit sich trug, auf die Nachbarbank gesetzt hatte, nachdem er einen scharfen Blick auf die Cäsarbüste und Julio, seinen Anzug und seinen Diplomatenkoffer geworfen hatte. Er nickte wie zur Bestätigung für sich selbst, setzte das Köfferchen, das dem von Julio glich wie ein Ei dem anderen neben das seines Banknachbarn und flüsterte, halb zu Julios linkem Ohr hinübergeneigt: "Cäsar." Julio klappte im Halbschlaf die Lider einmal auf, einmal zu, stammelte hingerissen: "Cleopatra" und dämmerte weiter vor sich hin.

Der Mann im Trenchcoat stand auf, bückte sich, ergriff den Diplomatenkoffer und schritt davon, ohne sich nach Julio umzusehen. Der hatte aus dem Augenwinkel mitbekommen, was geschehen war, sah den Mann im Trenchcoat mit seinem Besitz davongehen und wollte gerade rufen: "Hören Sie mal, was soll.....", da fiel sein Blick auf den neben ihm stehenden Koffer. Er biss sich auf die Zunge, beinahe hätte er ärgerliches Aufsehen erregt. Dann schüttelte er den Kopf, besann sich, wo er war, schaute auf die Armbanduhr, stellte fest, dass er eine Viertelstunde im Verzug war, ergriff sein Köfferchen und lief zu seinem Wagen hinüber, den er an der Ecke der Rue Soufflot geparkt hatte. Er startete und reihte sich in den Verkehr ein. 

Kapitel 2

Julio hatte zwei Routen erkundet, auf denen er je nach Tageszeit und Verkehrslage, ohne Stunden im Stau zu verbringen, zu seinem Arbeitsplatz hinter Versailles gelangen konnte. Die eine führte an den Seine-Quais entlang zum Autobahnzubringer in Boulogne-Billancourt, die andere über einen wenig befahrenen Schleichweg parallel zum Boul’ Mich’ nach Süden und hinter Malakoff auf der Route Nationale Nr. 12 Richtung Petit-Clamart. Gegen elf Uhr war die erste günstiger. Hatte er den Tunnel von St. Cloud erreicht, dann war er in einer halben Stunde am Ziel. Auf der Autobahn ging es zwanzig Kilometer nach Westen, dann verließ er sie und fuhr auf einer Landstraße durch ein Hügelland nach Gersaint, einem Dörfchen an einer Sackgasse, die auf das Tor eines umfangreichen Schlossgeländes zuführte.

Vor dem Eingang parkte er, ging zu dem winzigen Postamt, das in der ehemaligen Pförtnerwohnung untergebracht war, und hob bei Monsieur Monfils 600 Euro von seinem Postsparkonto ab. Weil er etwas spät dran war, ließ er sich nicht auf den gewöhnlichen Schwatz mit dem Beamten ein, stieg wieder ins Auto, fuhr hinter dem Tor die Allee zum Renaissance-Schlösschen hinüber, in dem Verwaltung und Mensa der Hochschule untergebracht waren, und von dort nach rechts an den Studentenwohnheimen vorbei zu den Hörsälen. Das einstöckige Gebäude war durch lange Gänge mit Laboratorien und Gewächshäusern verbunden. Dahinter breiteten sich Versuchsfelder bis an den Rand des etwa zwei Kilometer breiten Talkessels aus, dessen Mitte der Wald des Schlossparks einnahm.

Julio begrüßte auf der Freitreppe zwei Studenten seines Kurses, den Libanesen Mohammed Bonnard und den Bretonen Pierre Rude, die auf ihn gewartet hatten, weil sie ihm besonders zugetan waren. Gemeinsam gingen sie zum Hörsaal, in dem zwanzig weitere Kursmitglieder in die höheren Geheimnisse der italienischen Sprache eingeweiht werden wollten. Bonnard schloss die Tür hinter Julio und setzte sich in die erste Reihe zu seinen Füßen. Julio erstieg das Podium, begrüßte seine Hörer im neuen Quartal und verkündete ihnen, dass er die Lehrbücher Italienisch für Fortgeschrittene bei sich habe und nun verteilen würde. Die Studenten, junge Leute, deren gesunde Gesichtsfarbe verriet, dass sie sich viel an frischer Luft bewegten, schauten erwartungsvoll zu ihm auf.

Julio hob den Aktenkoffer auf den langen Tisch neben dem Lesepult, schob mit beiden Daumen die Riegel beiseite und klappte den Deckel zurück. Mohammed, der zu ihm aufsah, hatte den Eindruck, Julio stünde plötzlich kurz vorm Schlaganfall. Sein Sprachlehrer hielt mit ausgestreckten Armen den Kofferdeckel fest und starrte mit weit aufgerissenen Augen und offenem Mund auf den Inhalt hinunter. Erschreckt schlug er den Deckel zu.

Der Libanese rief besorgt: "Signor Martini, was ist los? Ist Ihnen nicht wohl?"

Julio schüttelte den Kopf, aber nicht als Antwort auf die Frage, die er gar nicht vernommen hatte. Was er gesehen hatte, war das Unglaublichste, Unvorstellbarste, Verrückteste, Hirnverbrannteste, es war......es war mehr, als er vertragen konnte. Zum Glück stand ein Stuhl hinter ihm, auf den er sich fallen lassen konnte, als seine Knie nachgaben.

"Ich habe die Bücher vergessen", stammelte er nach kurzer Verschnaufpause, und seine Gesichtsfarbe wechselte zwischen rot und weiß, "ich habe die falsche Tasche mitgenommen."

"Aber das ist doch nicht so schlimm", beruhigte ihn Rude, "das kann doch jedem mal passieren. Wir fürchteten schon, Sie würden tot umfallen."

"Nein, nein, es ist..." stotterte Julio weiter, "es ist wirklich....also sehr peinlich ist mir das." Und in seinem Innern flammte das Fanal: Ich bin Millionär wie mit einem Riesenfeuerwerk in einen pechschwarzen Nachthimmel geschrieben.

Er legte beide Hände auf den Schatz vor sich, der in braunes Leder mit Messingbeschlägen verpackt und so vor den Blicken der verdutzten Schüler verborgen war, und wusste nicht, was er nun tun sollte. Und vor seinem inneren Auge sah er wieder die Reihen gebündelter Banknoten vor sich, die den Diplomatenkoffer bis zum Rand anfüllten. Und die Zahlen darauf, die vielen Nullen hinter der eins.

"Ja, was machen wir nun?" fragte er, versuchte auf den weichen Beinen zu stehen, merkte, dass es ihm gelang, und beugte sich vor, um die Schnappschlösser zu schließen. Jetzt ist es passiert, dachte er, ich hatte es geahnt, und er versuchte, des Schwindels Herr zu werden, der ihn schwanken ließ.

"Es tut mir echt leid....wir hätten sonst....", fuhr er kläglich fort, stellte den Koffer hinter das Pult und fühlte sich bereits in der Lage, seinen Opfern etwas vorzuspielen. Dabei spekulierte er auf die angeborene Arbeitsunlust junger Leute bei schönem Frühlingswetter.

"Wir könnten ein paar Übungen machen, den Konjunktiv wiederholen oder die unregelmäßigen Verben", regte er an. Das wirkte Wunder.

"Lassen wir doch die Sitzung einfach ausfallen", schlug Barrault vor. Auf ihn hatte Julio gerechnet, er war der Faulste von allen, seine Noten bewegten sich hart am Rand von mangelhaft.

Bonnard, Rude und die vier weiblichen Hörer protestierten, aber Barraults Suggestion fiel auf fruchtbaren Boden.

"Stimmen wir ab", rief ein Rothaariger in der letzten Reihe, von dem Julio glaubte, dass er an dem Kurs, der übrigens freiwillig war, nur teilnahm, weil in ihm sämtliche Mädchen versammelt waren, die an der Landwirtschaftlichen Hochschule studierten.

"Einverstanden", sagte Julio. Er zählte die für den Abbruch der Veranstaltung ausgestreckten Arme ab und stellte erleichtert fest, es war die Mehrheit.

"Auf Freitag also", rief er in den geräuschvollen Aufbruch hinein, "dann habe ich aber die Bücher wirklich mit. Das passiert mir nicht ein zweites Mal."

Nachsichtiges Gelächter kommentierte seinen Ausruf. Dabei überfiel ihn der Gedanke, dass er vielleicht geschwindelt hatte. Er würde natürlich auf der Stelle den Dienst quittieren und zu Cleo zurückkehren.

Es zog ihn in sein Zimmer im Studentenwohnheim, wo er sich sammeln und seinen Schatz inspizieren könnte, aber Rude, Bonnard und eines der Mädchen traten herzu, um ihn zu begleiten. Rude nahm Julio sogar mit schnellem Griff den Diplomatenkoffer ab, um ihn zu tragen. Julio hätte sich beinahe mit ihm darum gestritten, aber er ließ es bleiben, um keine Aufmerksamkeit auf das Objekt zu lenken.

"Ist der aber schwer", juxte der Bretone, "sind da Goldbarren drin?"

Julio begnügte sich mit einem schwachen Grinsen und trottete einsilbig und im inneren Aufruhr zwischen den Studenten daher.

"Non possiamo fare un piccolo esercizio di conversazione, soltanto noi tre con Voi? (Können wir nicht eine kleine Konversationsübung machen, nur wir drei mit Ihnen)" fragte ihn das Mädchen, "qui al sole (hier in der Sonne)." Und sie wies auf eine Bank zwischen den Blumenrabatten vor dem Hörsaalgebäude.

Julio hätte sie schlagen mögen, aber er konnte sich kaum seiner Verpflichtung entziehen, schließlich wurde er für sechs Stunden Unterricht in der Woche bezahlt. Sie setzten sich also, Julio erklärte ihr, dass die Form Voi seit einigen Jahrzehnten nicht mehr benutzt würde, weil sie im Faschismus gebräuchlich gewesen sei. Man habe sie durch die Form Lei mit der dritten Person Singular ersetzt. Das habe er Ihnen doch schon mehrmals erklärt.

"Da muss ich gefehlt haben", erklärte sie, "Voi wäre wirklich bequemer für uns."

"Das glaube ich gern", sagte er, "aber wir Italiener wollen schließlich auch etwas Eigenes haben" und sah mißtrauisch zu Rude hinüber, der sein Köfferchen auf die Knie gelegt hatte und mit den Fingern an den Schlössern herumspielte.

"Warum soll denn die zweite Person Plural faschistisch sein?" fragte sich Rude, ließ ein Schloss aufschnappen und drückte es wieder zu, um es gleich wieder hochschnellen zu lassen. "Dunque noi altri francesi siamo dei fascisti? (Dann sind wir Franzosen also Faschisten)?"

Julio erklärte geduldig, wie sich Sprachgewohnheiten entwickelten. "La lingua è la fisionomia intellettuale ma anche emozionale di un popolo, (die Sprache ist die intellektuelle, aber auch emotionale Physiognomie eines Volkes) seiner Vorurteile, seiner Ideologien, seiner idées fixes. Nimm zum Beispiel das Wort Neger. Bis Menschenrechtler in Amerika in den sechziger Jahren behaupteten, das Wort sei rassistisch, wurde es überall wertneutral benutzt, genau wie das Wort Weißer. Neger wurde plötzlich als Schimpfwort angesehen, man musste aus den Europäern unerfindlichen Gründen Schwarzer sagen, obwohl Neger, vom lateinischen niger abgeleitet, die gleiche Bedeutung hat."

"Ich glaube, man wittert hinter jedem alten Sprachgebrauch irgendeine schlechte Gesinnung", meinte Danielle, "und dann will man mit neuen Wörtern die Leute in die Falle locken: wer nicht Schwarzer sagt oder besser noch Farbiger, den hat man als Rassisten entlarvt, hurra!"

"So einfach ist das", meinte auch Rude, und ließ das Schnappschloss wieder aufspringen. "dasselbe Spiel betreibt man mit dem Wort Kapitalist, das eigentlich nichts weiter bedeutet als ein Mensch, der Geld besitzt. Solange er Geld in der Tasche hat, ist jeder Mensch Kapitalist. Aber seit Marx entdeckte, dass Kapital böse ist, sind alle moralisch minderwertig, die auch nur einen Pfennig ihr eigen nennen."

Julio stimmte ihm begeistert zu, aber als plötzlich beide Schlösser aufsprangen und Rude den Kofferdeckel leise mit den Daumenspitzen anhob, riss er ihm sein Spielzeug vom Knie: "Du machst einen ganz nervös. Jetzt ist aber Schluss damit!"

Diese Aktion war so ruckartig geschehen, dass ein Banknotenpäckchen hochsprang und zwischen den Deckel und den Kofferrand geriet. Julio merkte es nicht und versuchte vergeblich, den Deckel zu schließen. Der Bretone zog es blitzschnell hervor, hielt es lachend in die Höhe und rief: "Kapitalistenschwein!" Julio schlug verzweifelt den Deckel zu und drückte die Verschlüsse ein.

"Das nenne ich wirklich schizophren", tadelte das Mädchen, das Danielle Bertrand hieß, den Bretonen, der Julio reumütig das Päckchen zurückgab, "erst erklärst du das Wort Kapitalist für wertneutral, und dann ist Herr Martini auf einmal ein Kapitalistenschwein."

"Hai ragione (du hast recht)", gab Rude zu, während Julio das Päckchen mit zitternder Hand in seine Rocktasche steckte, "la parola era soltanto dettato dall'invidia (das Wort war nur vom Neid diktiert). Aber sag mal, Julio, was machst du mit all dem Zaster, da ist doch noch mehr drin?"

Not macht erfinderisch. "Ich muss heute Abend ein Appartment anzahlen. 90.000 NF. Der Besitzer will es in bar haben", log Julio kurz und knapp. Lange Erklärungen wirken nicht überzeugend.

"Na, das ist doch wieder mal so ein Steuerbetrüger", vermutete Bonnard, "und deswegen musst du das ganze Geld mitschleppen und riskierst, dass dir jemand in einer dunklen Ecke eins über den Schädel gibt."

"So ist das Leben!" murmelte der Sprachlehrer, der von seinem Abenteuer so mitgenommen war, dass ihm alle Gliedmaßen schmerzten, "sagte mal, wärt ihr mir sehr böse, wenn wir uns jetzt trennten. Ich bin todmüde, hatte eine schlaflose Nacht.“

„Durchgemacht, eh?" meinte Rude.

"Nein, ich machte mir Sorgen wegen des Bankkredits, den ich aufnehmen musste. Weiß noch nicht, wie ich ihn zurückzahlen soll. Aber ich brauche eine Wohnung."

"Aber du hast doch hier ein kostenloses Zimmer", erinnerte ihn Rude.

"Muss man euch denn alles auf die Nase binden, ich habe eine Verlobte, wir wollen zusammenziehen."

Das Mädchen machte ein Gesicht, als wäre ihr das gar nicht recht. Die Jungen stießen sich in die Rippen und kicherten.

"Toujours la sessualité", zitierte Bonnard aus Zazie dans le métro.

Sie gingen zusammen zum Wohnheim II hinüber, einem ungemütlichen dreistöckigen Betonbau. Vor seiner Tür verabschiedeten sie sich voneinander

"Wir sehen uns vielleicht nach dem Abendessen zum Billard", sagte Julio und klopfte Rude freundschaftlich auf die Schulter, um wieder einen Eindruck von Normalität entstehen zu lassen. Im Grunde aber hatte er das Gefühl, dass sie ihn alle bohrend betrachteten, als wüssten sie um sein Geheimnis. Als er in der Tür einen Blick hinter ihnen herwarf, sah er, wie sie die Köpfe zusammensteckten, während sie zur Cafeteria hinüberschlenderten. Danielle lachte auf, und der Libanese drehte sich ruckartig um, als wollte er sich vergewissern, ob Julio etwas von ihren Reden mitbekommen hatte. Der spielte den Gleichgültigen, wandte sich um, schloss die Tür auf und betrat sein Zimmer.

Viel Einrichtung war zwischen den weißgestrichenen Betonwänden nicht anzutreffen. Es gab nur drei bewegliche Möbel, einen Stuhl, einen Tisch und ein Metallbett, dazu ein Waschbecken mit Spiegel, einen großen Wandschrank und ein in die Wand eingelassenes Bücherregal. Eine Gefängniszelle hatte mehr Komfort. Vor dem Fenster hing ein zweiteiliger Vorhang aus gelbem Plastikmaterial. An den Wänden hatte er mit Klebestreifen ein paar Plakate mit italienischen Motiven befestigt, damit der Raum nicht allzu kahl und ungemütlich aussah. Nachdem er die Tür mit vor Aufregung zitternder Hand von innen abgeschlossen hatte, vergewisserte er sich, dass niemand durch einen Spalt im Vorhang sehen konnte, denn sein Zimmer lag im Erdgeschoss, warf das Köfferchen aufs quietschende Bett, und setzte sich daneben.

Beinahe versagten ihm die Arme den Dienst, so bebten sie, als die Verschlüsse aufsprangen, als er den Deckel lüftete und endlich seinen Schatz in Ruhe betrachten konnte. Wie in Trance verloren, nahm er ein Päckchen nach dem anderen heraus, wobei er sich ständig verrechnete, weil ihm tausend Gedanken durch den Kopf schossen. Nach mühsamen Kampf mit dem Einmaleins kam er auf die Summe von drei Millionen Euro. Er packte den Haufen und drückte ihn gegen seine Brust.

Er musste es Cleo sagen, sofort, sie musste wissen, dass alles Elend mit der Bank des Heiligen Geistes vorbei war, dass ein neues Leben ohne Sorgen für sie begann, nur der Kunst und der Liebe gewidmet. Aber wo sollte er telefonieren? Ein Mobiltelefon besaß er nicht, bisher hatte es seine Finanzlage nicht zugelassen. Der Apparat vor der Cafeteria hing unter einer Plexiglashaube an der Korridorwand, jeder konnte mitbekommen, was er sagte. In der Post war es das gleiche. Er hatte den Verdacht, dass Monfils aus Langeweile alle Gespräche mithörte. Er lächelte immer so verständnisvoll, wenn Julio nach dem Telefonat mit Cleo seine Rechnung beglich.

Der Mann im Trenchcoat hatte sich geirrt. Er hatte das Geld dem Falschen übergeben und zwar für eine Ware, die er in Julios Diplomatenkoffer vermutete. Julio hatte genügend Zeitung gelesen, um zu wissen, worum es sich handelte. Rauschgift! Die kleinen Plastikpäckchen mit Heroin oder Kokain, die der Experte mit seinem Taschenmesser ansticht, um eine Probe auf die feuchte Finger- und Zungenspitze zu nehmen, was der Mann im Trenchcoat aber versäumt hatte.

Aber wie konnte es zu dieser Verwechslung kommen? Er hatte eine verworrene Vorstellung, wie es geschehen sein konnte. Er war wohl eine Zeitlang eingenickt. Jetzt erinnerte er sich, er hatte von Cleo geträumt, wie sie sich auf dem Sofa dehnte, ihre bunten Ketten am Hals und die mit Reifen geschmückten Arme nach hinten über die Lehne ausgestreckt. Er hatte gedacht: Wenn ich sie doch so malen könnte, wie Delacroix Cleopatra, die Königin von Ägypten gemalt hätte, halbnackt in den Armen von Cäsar in seiner römischen Rüstung. Cäsar? Hatte nicht jemand "Cäsar" geflüstert? Ja, das war es, und er hatte in seinem Dämmerzustand "Cleopatra" geantwortet. Das Passwort für den Austausch.

Cleopatra hatte das Glück gebracht. Ah, wenn sie jetzt hier wäre und er könnte die Geldscheine über ihren nackten Leib regnen lassen, wie es einer Königin gebührt!

Aber plötzlich machte sein Herz einen Sprung. Statt Heroinsäckchen abzuwiegen, blätterten nun Hände, die geübt waren, mit scharfen Dolchen Hoden ab- und Herzen herauszuschneiden, in zwanzig Bänden Italienisch für Fortgeschrittene auf der Suche nach dem Namen ihres Besitzers.

Kalter Schweiß trat auf seine Stirn, er wischte ihn mit der Hand fort und begann fieberhaft nachzudenken. War noch irgendetwas in und an seinem Diplomatenkoffer, was einen Hinweis auf ihn geben konnte? Wenn er sich bloß erinnern könnte? Steckte etwa sein Taschenkalender darin? Er betastete sein Jackett, und ein Stein fiel ihm vom Herzen, das Büchlein war in der linken Brusttasche, seine Brieftasche in der rechten. Sonst gab es nichts Auffälliges, weder hatte er seinen Namen in die Aktenmappe geschrieben, noch war ein Firmenlogo des Verkäufers darin eingeklebt.

Blieben nur die Bücher, und die waren Hinweis genug. Er sprang auf und lief im Zimmer hin und her, erschrak, als er sich im Spiegel sah mit zerzaustem Haar und verstörtem Blick. Er musste fort von hier, das war das erste, das zweite, er musste so schnell wie möglich zurück ins Hotel de Médicis, um alle Spuren seines Daseins zu beseitigen.

Natürlich brauchten sie Zeit, ehe sie auf ihn kamen. In Paris und Umgebung existiertengewiss mehr als zwei Dutzend Institutionen, an denen Italienisch gelehrt wurde: staatliche Schulen und Hochschulen, Privatschulen, Sprachlehrinstitute, das Istituto Dante. Aber besonders letzteres war zu fürchten: er hatte zwar nichts mit ihm zu tun, aber das Sekretariat besaß die Namen und Adressen aller Italienischlehrer in Frankreich, um sie mit Informationsmaterial und Büchern zu versorgen. Es war nur eine Frage der Zeit, wann sie vor seiner Tür auftauchen würden.

Er lief zum Vorhang, zog ihn ein Stückchen zur Seite und lugte durch den Spalt zum Parkplatz hinüber. Dort stand sein kleiner Fiat mit der italienischen Nummer, ein sicheres Zeichen, dass er anwesend war. Der musste weg. Aber was sollte das? Es gab genügend Leute auf dem Hochschulgelände, die seinen Verfolgern sagen konnten, wo er zu finden war.

Schließlich beruhigte er sich: Sollen sie mich doch erwischen! Ich gebe ihnen das Geld, erkläre ihnen, dass ich mit allem nichts zu tun hatte, dass es mir nur in den Schoß gefallen ist....

Er hielt inne. Das klappte nicht, sie würden ihn trotzdem umbringen. Er wusste zuviel. Er könnte beteuern, dass er sich an den Mann im Trenchcoat nicht erinnerte, sie würden ihm nicht glauben. Er spürte das Messer schon an der Kehle, den scharfen Schnitt, den Schwall heißen Blutes, der herausschoss. Die Mafia machte gern reinen Tisch.

Unsinn, sagte er sich, ruhiger geworden. Sie würden Dutzende von Leuten brauchen, um allen Spuren nachzugehen, sie müssen erst herauskriegen, wie und wo sie suchen sollen.

Aber der Zufall könnte sie ihn als ersten finden lassen, so wie der Zufall ihm zu seinen Millionen verholfen hatte. Und er fragte sich verwundert, warum er sich nicht auf der Stelle in Sicherheit brachte.

Warum nur?

Er war zu träge, er konnte sich nicht an die Vorstellung gewöhnen, dass er vom Augenblick an, in dem er ahnunglos das Aktenköfferchen in die Hand genommen hatte, ein Gejagter war. Er betrachtete sich noch immer als einen gewöhnlichen, gesetzestreuen, unschuldigen Bürger, dem nichts Schlimmeres passieren kann, als dass ihm jemand eine Tasse Kaffee über den Anzug gießt.

Plötzlich kam große Erleichterung über ihn, sein Fieber legte sich: er hatte die Lösung gefunden. Er würde den Koffer mit seinem kapitalen Inhalt zum nächsten Polizeirevier bringen und damit hatte es sich. Ruhe, Friede, Feierabend! Er setzte sich aufs Bett, nahm langsam ein Päckchen nach dem anderen und legte sie in ordentlichen Reihen in das Köfferchen. Er warf zum Abschied noch einen langen Blick auf die braunen Scheine mit den vielen Nullen hinter der eins und drückte den Deckel zu.

Dann saß er eine Weile stumpf neben dem Schatz, den ihm der Zufall zugespielt hatte, und konnte sich nicht entschließen aufzustehen und hinauszugehen.

Was? Er sollte aus reiner Bequemlichkeit und Feigheit das Glück, das ihm der Name seiner Cleopatra gebracht hatte, von sich weisen? Wie sollte sie ihre Schulden bezahlen, wie sollten sie jemals auf einen grünen Zweig kommen, heiraten, eine Familie und einen Hausstand gründen können? Gott hatte ihm den Schatz doch nicht in den Schoß geworfen, damit er sich davonstahl aus seiner Verantwortung als Sohn, Liebhaber und Ehemann?

Zum Teufel, was war er doch für ein Spießer, dachte er plötzlich verwundert. Da lagen drei Millionen vor ihm, damit konnte man anderes anfangen, als sich eine Mietwohnung in der Neustadt von Pitigliano zu kaufen. Und der innere Vorhang hob sich vor einer barocken Bühne: Gärten voller Statuen und rauschenden Fontänen, Feste in prächtigen Palästen mit schönen Frauen, Musik, Tänzern und Sängern, Meerfahrten auf der eigenen Yacht und Cleo, die Schöne, um die ihn jeder beneidete, immer neben ihm....

Das Glück lag im Koffer, so schön kompakt, und auch noch so dauerhaft, weil vermehrungsträchtig. Was konnte er allein mit den Zinsen anfangen, wenn er es richtig anlegte? Er drückte das Köfferchen an die Brust. Nein, er wäre ein undankbarer Idiot, wenn er nicht darum kämpfen würde.

Da klopfte es an der Tür.

Er erschrak, antwortete nicht, nahm das Köfferchen, warf es in den Wandschrank, schloss ab und steckte den Schlüssel ein.

"Herr Martini“, tönte plötzlich leise Danielles Stimme aus dem Schlüsselloch, "machen Sie auf. Ich muss Ihnen etwas Wichtiges sagen."

Er starrte auf die Tür und konnte sich nicht von der Stelle rühren. War Danielle eine Spionin, die man vorgeschickt hatte. Er schwieg.

"So öffnen sie mir doch!" flüsterte es durch das Schlüsselloch, "ich weiß doch, dass Sie da sind."

Wenn er nur wüsste, ob hinter ihr jemand mit einer Baseballkeule stand?

"Sie wollen Ihnen Ihr Geld stehlen", lispelte die Stimme, "ich habe es zufällig gehört."

Endlich gelang es ihm, seine Erstarrung zu überwinden, er schritt zur Tür, drehte den Schlüssel um, öffnete einen Spalt, sah sie allein im Flur, legte ihr den Arm um die Schulter, zog sie hinein und schloss ab.

"Wer will mich bestehlen?" fragte er und wunderte sich über ihre entzückende Aufmachung - sie hatte ihre braunen Haare hochgesteckt, das Kleid gewechselt und eine leichte Seidenbluse mit kurzen Ärmeln und statt der Jeans einen engen Rock angezogen, der ihre Hüften betonte. Er forderte sie auf, sich aufs Bett zu setzen und ließ sich neben ihr nieder.

"Barrault und Poil de carotte", flüsterte sie und brachte ihr Gesicht näher an seins heran.

"Aber woher wissen die, dass es bei mir etwas zu holen gibt?" fragte er sie verwundert. Ihre grüngrauen Augen starrten ihn ängstlich und verlangend an. Er sah auf ihren roten Mund und die weißen Zähne und fühlte sich beklommen und erregt zugleich.

"Der blöde Rude hat überall herumgetratscht, dass Sie einen ganzen Koffer voller Geldbündel mitschleppten."

"Quatsch, ich habe euch doch gesagt, es sind nur 90.000 NF für die Anzahlung."

"Er behauptet, er hätte eine ganze Reihe von Geldscheinpäckchen gesehen. Nach seiner Rechnung wären das mindestens 3 Millionen."

"Quatsch!" wiederholte er mit schwacher Stimme. Nach kurzer Überlegung fuhr er fort: "Na ja, ich habe euch nicht ganz die Wahrheit gesagt, ich hatte Angst, du verstehst jetzt. Tatsächlich habe ich anderthalb Millionen dabei, das ist nicht die Anzahlung, sondern der Preis für das ganze Appartment."

"Wow", sagte sie bewundernd, "dann lohnt es sich also doch."

"Was soll sich lohnen?"

"Na, der Überfall. Ich kam am Fenster von Barraults Zimmer vorbei, es stand halb offen und da hörte ich, wie er sich mit Poil de carotte beriet."

"Und wie wollen sie vorgehen?"

"Sie wollen zum Fenster einsteigen, wenn Sie schlafen, und Ihnen den Koffer stehlen. Wenn es geschlossen ist, wollen sie Ihnen morgen, wenn Sie in die Stadt zurückfahren, im Wäldchen von Montfort auflauern. Da ist eine scharfe Kurve, vor der man abbremsen muss, dort werden sie mit ihrem Wagen den Weg blockieren, und wenn Sie anhalten, kommen sie mit Strumpfmasken überm Kopf ans Fenster und halten Ihnen eine Pistole an die Schläfe."

"Besitzen die denn eine richtige Pistole oder werden sie nur eine Attrappe benutzen, eine Gas- oder so eine Spielzeugpistole?"

"Ich weiß nicht, sie sprachen nur von der Pistole."

Julio hob den Oberkörper, den er vorgeneigt hatte, um ihr Flüstern zu verstehen, und nickte in sich gekehrt: "Ich weiß gar nicht, wie ich dir danken soll."

"Gib mir nur einen Kuss!" antwortete sie zu seiner Überraschung.

Sie war ein hübsches Mädchen, das musste er zugeben, deswegen lag in dem Opfer, das er den Millionen und Cleopatra zuliebe brachte, gar kein moralisches Verdienst. Er neigte sich zu ihr hinüber und küsste sie zart auf die roten Lippen. Sie schloss die Augen, drückte sich schmachtend an ihn, ihre Hände glitten unter seinen Achseln hindurch an seinen Hinterkopf und wühlten in seinem Haar. Langsam sank sie ins Kissen und zog ihn mit sich. Julio war verblüfft und beunruhigt. Als ihre Atemzüge immer heftiger und kürzer wurden, fühlte er sich unwillkürlich miterregt. Sie musste es spüren, denn sie schlang ihre Beine um seine und ihre Zunge stieß zwischen seine Zähne vor. Plötzlich riss er sich los.

"Entschuldigung", sagte er ungeschickt, als sie ihn entgeistert anblickte, "wer weiß, wo das hinführt, wenn wir so weitermachen."

"Ich liebe dich", sagte sie flehend und streckte ihre Arme nach ihm aus, "hast du das nicht gewusst?"

"Nein", stammelte er.

"Ich liebe dich, seit du zum ersten Mal in den Hörsaal getreten bist", fuhr sie fort und nestelte an den Knöpfen ihrer Bluse. Er streckte die Rechte aus, um sie daran zu hindern, aber sie nahm sie und legte sie auf ihre linke Brust. Er spürte die Spitze durch den dünnen Stoff hindurch und ihn durchzuckte eine süßer Schauder. Er musste sich zurückhalten, um nicht geradezu über sie herzufallen.

"Aber wie kannst du es nicht gewusst haben? Ich habe dir eine Karte aus den Ferien geschrieben, darin habe ich es doch gestanden."

Er erinnerte sich zwar dunkel an die Karte, aber an ein Liebesgeständnis entsann er sich nicht.

"Du hast es wohl zu gut verklausuliert."

"Ich fürchte auch. Ihr Männer könnt nicht lesen."

"Du bist sehr attraktiv, zu attraktiv", er versuchte schmeichelnd den Rückzug einzuleiten, "aber du weißt ja, ich bin verlobt."

"Ist das nicht auch gelogen?"

"Nein, das ist die Wahrheit."

"Ist sie schön?" fragte sie und richtete sich auf.

"Sehr schön", versicherte er, konnte sich jedoch nicht enthalten, in ihre halb geöffnete Bluse zu starren.

"So schön wie ich?" sie öffnete weitere Knöpfe, schüttelte die Bluse von ihren Schultern, sie trug einen jener raffinierten Büstenhalter, die mehr ent- als verhüllen. Mit einer anmutigen Bewegung griff sie mit beiden Armen hinter sich und öffnete den Verschluss.

Sie sah den Blitz des Begehrens in seinen Augen, streckte die Arme aus und zog seinen Kopf an ihren Busen.

Da klopfte es an der Tür.

Julio vernahm es zugleich bestürzt und erleichtert. Er hob den Kopf von den warmen Hügeln, legte den Finger auf die Lippen und flüsterte: "Wir müssen verschwinden. Zieh dich sofort an!"

Er stieg leise aus dem Bett, ging zum Wandschrank, öffnete ihn, zog den Diplomatenkoffer hervor und ging zum Fenster, während sie eilends den Büstenhalter anlegte und die Bluse über die Schultern zog. Er öffnete den Vorhang ein Spalt weit und schaute hinüber zum Parkplatz. Es war inzwischen dunkel geworden. Spärliches Laternenlicht erhellte ihn und die Fahrwege. Neben Julios Fiat stand eine dunkle Gestalt und leuchtete mit einer Taschenlampe in das Innere.

Ihm war, als ob ihn ein Tiefschlag erwischt hätte. Sie waren schon da, und er hatte gedacht, es würde noch tagelang dauern. Die Taschenlampe erlosch und der Mann, der den Wagen untersucht hatte, verschwand aus dem Blickfeld.

Es klopfte wieder. Julio sah, dass die Klinke sich langsam nach unten bewegte. Dann hörte er ein stocherndes Geräusch, man versuchte wohl, einen Dietrich in das Schloss einzuführen, doch zum Glück hatte er den Schlüssel steckenlassen. Er zog Danielle, die ihn entsetzt ansah, zu sich ans Fenster, schwang die Beine über das Fensterbrett, ließ sich, das Köfferchen in der Rechten haltend, auf die Erde fallen, streckte die Arme aus und fing sie an den Hüften auf, als sie sich zu ihm herabgleiten ließ.

Er wies ihr die Fluchtrichtung, geduckt liefen sie unter den Erdgeschossfenstern vorbei und schlugen vom Wohnheim aus den Weg durch die Spalierobstboskette zum Wald hin ein. Als sie sich weit genug aus der Gefahrenzone bewegt hatten, hielt Julio hinter einem Geräteschuppen an, lehnte sich im Dunkeln an die Mauer und zog Danielle neben sich.

"Ich muss dir die Wahrheit sagen", flüsterte er schwer atmend, "ich bin da in eine gefährliche Sache geraten, ich darf dich nicht mit hineinziehen. Da sind auch noch andere Leute hinter mir her."

"Wer sind die?"

"Ich weiß es nicht."

"Und was wollen sie von dir?"

Jetzt wurde es schwierig.

"Es ist besser, wenn du es nicht weißt. Es könnte dich gefährden", warnte er, und er meinte es ehrlich.

"Hängt es mit dem Geld zusammen?" lispelte sie ahnungsvoll.

"Ja", sagte er widerwillig.

"Es gehört dir nicht", flüsterte sie nahe an seinem Ohr, und der warme Atem strich über seine Wange.

Wie antwortet man auf eine solche Frage?

"Ja....vielmehr nein", stotterte er.

"Wieviel ist es denn nun wirklich?" fragte sie, lehnte sich an seine Brust und versuchte ihm in der Finsternis in die Augen zu schauen.

"Drei Millionen", sagte er, "und sie gehören der Mafia."

"Du machst Witze", meinte sie, "Mafia, das gibt´s doch gar nicht."

Er erklärte ihr geduldig, wie er an den Koffer gekommen war und was das bedeutete. Sie nickte, nun hatte sie verstanden.

"Hör' mal", sagte er unruhig, "die Zeit drängt. Ich muss verschwinden, und du musst zurückgehen und niemand wissen lassen, was eben geschehen ist. dass wir uns kennen, darf niemand ahnen, sonst bist du dran."

"Und wie willst du weg? Vorne heraus geht es nicht und deinen Wagen kannst du auch nicht benutzen."

"Ich schleiche mich durch den Wald und steige über die Mauer auf der anderen Seite. Dann gehe ich nach Les Roques und versuche, noch einen Bus zu bekommen oder ich rufe mir ein Taxi."

"Gut", sagte sie, "ich tu, was du verlangst. Aber versprich mir, dass du mir Nachricht gibst, wenn du in Sicherheit bist."

"Versprochen", antwortete er und gab ihr unaufgefordert den Kuss, auf den sie aus war. Sie umarmte ihn fest und ließ ihn erst nach einer langen Weile wieder los.

"Du hast nicht wieder geschwindelt?" fragte sie ängstlich.

"Nein", beruhigte er sie, meinte aber "ja", legte ihr den Arm um die Schultern, drückte sie noch einmal an sich und wandte sich ab, um davonzueilen.

Ein wilder Sturm der Gefühle tobte in ihm, Cleo, Danielle, das Geld, drei Mächte, die um die Vorherrschaft stritten. Dachte er an seine Geliebte und den freudigen Schreck, den er ihr bereiten wollte, kam ihm Danielles nackter Busen dazwischen, und er hatte das Gefühl, dass er sie sofort zu sich rufen würde, sobald er sich im Versteck des nächsten Hotels eingerichtet hatte; kaum war er soweit, dachte er wieder an die Gefahr, der er ausgesetzt war, wenn er sich ans Licht der Öffentlichkeit traute. Zuerst sollte er sein Aussehen verändern, das Geld irgendwo deponieren, wo es sicher war, in einer Bank...., aber würde man nicht misstrauisch werden, wenn er drei Millionen Euro einzahlte?

Ein Gedanke purzelte über den anderen, endlos, während er davoneilte.

Julio kannte sich im Wald hinter dem Schloss gut aus. Neben dem Fahrweg, der auf die andere Seite des Parks führte, zogen sich andere mehr oder minder offizielle Pfade durch das Unterholz. Zwei davon führten zu Steinbrüchen, in denen die Studenten aus der lockeren Erde versteinerte Muscheln und Schnecken aus der Kreidezeit kratzten.

Julio hielt von Zeit zu Zeit an und horchte angestrengt, ob jemand in der Nähe war, doch er vernahm nur das leise Rauschen des Windes im den dunklen Baumkronen. Zuweilen wurde es heller, wenn die Wolkendecke aufriss und ein wenig vom blassvioletten Westhimmel freigab. Vom Schloss her kam leise das Geräusch startender Autos. Er schlich sich an den Fahrweg heran und schaute hinüber, aber er konnte keine Scheinwerfer erkennen. Beruhigt setzte er sich in Trab, nahm den nächsten Pfad, der auf einen Hügel mit einem barocken Tempelchen als Aussichtspunkt zuführte, von wo aus ein weiterer Weg an die westliche Grenze des Universitätsgeländes ging. Dort wollte er an einer günstigen Stelle über die Umfassungsmauer steigen.

Die Mitte des Waldes nahm ein kleines Gebäude in der Form eines antiken Tempels ein. Es erhob sich von einem rustikalen Unterbau, zu dem eine breite Treppe hinaufführte. Die Vorhalle hatte vier korinthische Säulen, eine runde Kuppel über der Cella, dem Innersten des Heiligtums, wurde von der einstmals vergoldeten Skulptur der Göttin Fortuna bekrönt. Julio erwies ihr seine Reverenz, indem er sich auf altfranzösische Weise vor ihr verneigte und dabei den Geldkoffer ausladend schwenkte. Dabei schoss ihm ein warnender Gedanke durch den Kopf. Er durfte nicht den ganzen Schatz mit sich nehmen. Sollte ihm etwas mit dem, was er bei sich hatte, passieren, dann konnte er noch immer auf den versteckten Rest zurückgreifen.

Nach einer Viertelstunde Arbeit hatte er den Löwenanteil seiner Beute sicher und trocken untergebracht. In seinem Koffer behielt er einen Rest, mit dem er sich, wenn nötig, ein gutes halbes Jahr über Wasser halten konnte, auch bei vermehrten Ausgaben.

Er staubte seinen Anzug ab und schaute sich um. Vom Hügel aus konnte er im Dunkeln die Straße erahnen, die am südlichen Ende des Schlossparks entlanglief und am Westrand des Waldes nach Norden abknickte. Ab und zu sah er das Licht von Wagen aufleuchten und wieder erlöschen, wenn sie hinter einer Kurve oder in einem Gehölz verschwanden. Er stieg den Hügel hinab, ohne darauf zu achten, ob er noch einem Pfad folgte, und ging auf den roten Abendschimmer im Westen zu, das zwischen den hohen Buchenstämmen leuchtete. Ab und zu knackte ein Ast unter seinen Füßen, dann hielt er aufgeschreckt inne, um zu horchen, ob nicht doch jemand hinter ihm her war. Endlich wuchs eine schwarze Wand vor ihm auf, er hatte die Umfassungsmauer erreicht. Als er vor sie trat und an ihr entlangstrich, überkam ihn allmählich leises Unbehagen. Nirgendwo war eine Möglichkeit, auf die drei Meter hohe Mauerkrone zu gelangen. Er hatte damit gerechnet, auf einen Baum klettern zu können und sich dann von einem Ast auf sie hinunterzulassen. Aber die dicken Buchenstämme konnte er nicht umklammern, außerdem hinderte ihn der Koffer.

Er musste also bis zu dem verschlossenen Eisentor des Fahrwegs gehen, das schwer zu überwinden war, denn es war überall mit Lanzenspitzen bewehrt. Zum Glück hatte er feste Sohlen unter seinen Schuhen. Zwar spürte er, wie die Spitzen unangenehm am Fußballen drückten, aber er konnte sich, den Koffergriff zwischen den Zähnen haltend, allmählich am Rand des Tors zur Mauerkrone hinaufziehen. Erleichtert glitt er hinüber, schwang die Beine auf die andere Seite, ließ das Köfferchen ins Gebüsch unter sich fallen, hielt sich an den Eisenstäben des Tores fest und sprang hinab. Es war inzwischen stockdunkel geworden. Der Westwind hatte zugenommen und das Rauschen in den Wipfeln war so laut, das es selbst das Hinabplumpsen des Koffers zudeckte.

Er ging vorsichtig voran, denn er konnte nur wenig vor seinen Füßen erkennen. Der kurze Zugangsweg, der von der Straße auf das Westtor zuführte, war zugewachsen. Er schob die Zweige der Sträucher auseinander, um auf die Fahrbahn hinauszutreten......

.... ich habe doch, .... eben noch, .... am Morgen saß ich ....wer sagt mir denn?... was ist los? Wie eine Endlosschleife lief ein kurzer Film durch Julios wirres Gedächtnis, ohne dass er seinen Sinn erfassen konnte. Sein Kopf schmerzte und dröhnte. Er starrte durch eine schlierige Windschutzscheibe auf daherrollendes, regennasses, spiegelndes Pflaster, auf flirrende Reihen schwarzer Alleebäume, die sich im Lichtstrahl der Scheinwerfer vor ihm teilten, griff sich an den Kopf, fühlte eine große Beule und klebrige Nässe unter einem Stück Stoff. Dann nahm er eine dunkle Gestalt neben sich wahr, die er im Verdacht hatte, vor sich hin zu stöhnen. Erst als er nach peinvoller Erinnerungsarbeit realisiert hatte, dass es Danielle war, die neben ihm das Steuer lenkte, bemerkte er, dass das Stöhnen aus ihm selber kam.

„Wo fahren wir hin?“ fragte er und wunderte sich über die brüchige Stimme.

„Nach Montfort-l’Amaury, zur Ersten Hilfe. Man muss dich röntgen.“

„Was ist passiert?“

„Jemand wollte dir den Schädel einschlagen.“

„Warum? Weshalb?“

„Erinnerst du dich nicht?“

„Ja, da war was, ein Mann im Luxembourg-Park, ein Köfferchen, Geldbündel, der Kurs...“ Er hielt inne, sah sie von der Seite an, Wellen von Schmerz durchliefen den Schädel, dann wie ein kleines Fenster sich öffnet, die Wahrheit: „Du hast mich gerettet...!?“

„Ich kam gerade noch rechtzeitig, der Mann hatte dich niedergeschlagen, da bog ich um die Ecke, ich sah euch deutlich im Scheinwerferlicht, du lagst auf der Erde, er wollte dir den Koffer aus der Hand reißen, aber du hast ihn festgehalten, ich hupte, da sprang er auf, lief zu seinem Wagen, startete und verschwand.“

„Und ich hatte dir doch gesagt, folge mir nicht, es ist zu gefährlich.“

„Da siehst du, wie gut es ist, wenn man nicht gehorcht.“

„Aber wenn du, wenn er...“ Julio konnte noch nicht richtig nachdenken, verlor wieder den Faden.

„Du hast mir doch gesagt, du wolltest von Les Roques aus mit dem Bus fahren oder ein Taxi herbeitelefonieren. Aber ab acht geht kein Bus mehr, du besitzt kein Handy und es gibt da auch kein öffentliches Telefon. Die Kneipen sind heute geschlossen, kein Hotel und kein Gasthof sind auf in dieser Jahreszeit. Wo wolltest du dann hin?“

„Ich habe mir das nicht überlegt, ich wusste nur, ich muss so schnell wie möglich verschwinden.“

Julio legte ihr die Hand auf die Schulter und drückte sie dankbar. Sie langte mit der freien Hand hinüber und tätschelte seine.

"Du hast recht", meinte er, "das Beste ist, wir fahren nach Montfort, parken den Wagen in irgendeiner abgelegenen Gasse, lassen mich verarzten und nehmen den Zug nach Paris. Ich muss mein Hotelzimmer räumen. Hoffentlich sind sie noch nicht darauf gekommen, wo ich wohne. Denn wenn sie in meinen Sachen wühlen, fürchte ich..." Er hielt entsetzt inne.

"Was fürchtest du?"

"dass Sie herauskriegen, wo meine Familie wohnt und Cleo... Sie könnten sie zum Reden zwingen, drangsalieren, entführen, foltern, was weiß ich...?"

"Dann musst du sie warnen und zwar sofort." Sie griff neben sich in die Tasche an der Autotür und reichte ihm ihr Handy hinüber.

Er wehrte ab. "Ich weiß nicht, das geht mir alles zu schnell. Ich brauche Zeit zum Nachdenken."

„Gut,“ sagte sie und legte den dritten Gang ein, „du denkst nach, und ich fahre nach Montfort.“

Er sah sie erstaunt von der Seite an. Nie hätte er gedacht, dass in diesem zierlichen Körper ein so entschiedener Charakter steckte. Sie schaute geradeaus auf die vom Scheinwerfer beleuchtete Allee vor sich. Er bewunderte ihr schönes, vom schwachen Instrumentenlicht erhelltes Profil und sagte sich verzweifelt: Ich liebe sie. Aber ich liebe auch Cleo. Was soll das werden?

Kapitel 3

Auf der morgendlichen Redaktionskonferenz der Tages-Zeitung La Voix du Sud verteilte der Chefredakteur Marius Barre die Aufgaben, u. a. sollte sich einer der Mitarbeiter um die Jahrestagung der europäischen Finanzminister im Palais Réaumur kümmern, bei der der Präsident der Republik die Eröffnungsrede halten würde, ein anderer sollte über die Sicherheitsmaßnahmen für die Konferenz schreiben, die Reporterin Farnèse sollte den französischen Finanzminister interviewen, der Reporter Ménard über einen Prozess vor dem Schwurgericht berichten usw.

Da meldete sich Cellier. Er war Lokalreporter der Zeitung und zuständig für „Vermischtes“ und „Gesellschaft“. So schrieb er etwa über die Feste der Reichen und Schönen, die Filmschauspieler, die Eröffnung neuer Nachtclubs, das Programm von Varietés, die Jahrestagungen der Tauben-, Hunde- oder Pétanque-Vereine, das Jubiläum des provenzalischen Sparkassenverbands, die Renovierung der Stadthalle, die Einweihung des neuen Spielkasinos oder er versuchte, die täglichen Informationen der Polizei über Einbrüche und Verkehrsunfälle in lesbares Französisch zu übertragen.

„Ich würde gern einen Artikel beisteuern und möchte Platz dafür haben.“

„Worüber?“ fragte Barre.

„Das möchte ich noch nicht sagen, es hängt davon ab, ob ich im Archiv etwas finde, was mir noch dafür fehlt.“

„Wie lang soll der Artikel denn werden?“ fragte Makoulian, der Lokalredakteur, „wir hätten noch Platz für einen Dreispalter.“

„Das kommt auf jeden Fall hin“, meinte Cellier.

„Also gut, ich brauche ihn mindestens eine halbe Stunde vor Redaktionsschluss.“

„O.K. Und was ist, wenn ich ihn nicht zustandekriege?“ fragte der Reporter.

„Das ist kein Problem. Dann füllen wir die Lücke mit einer Anzeige.“

Cellier nickte, mischte sich unter die zur Tür drängenden Kollegen, eilte durch den Flur zum Aufzug und fuhr zum dritten Stock, wo die Lokalredaktion residierte.

Barre nahm die Treppe zum ersten, trat in sein Büro ein, setzte sich an seinen Computer und begann ohne zu zögern mit dem Leitartikel für die nächste Ausgabe. „Politik und Moral“, tippte er als Überschrift.

„Moral“, schrieb er weiter, „gleicht der Immunabwehr im Körper. Aber was dort unwillkürlich vor sich geht, wirkt im Geist allein durch bewusste Entscheidungen. Nur die Folgen der Immunschwäche sind wieder vergleichbar: Bei Aids wird der menschliche Körper zerstört, bei einem Moraldefizit der Staatskörper. Anfälligkeit für Korruption, das ist heute das HIV-Syndrom unserer politischen und administrativen Klasse.“

Barre nickte befriedigt und sah an seinem Computer vorbei auf das Redaktionsbüro vor sich, das durch eine Glaswand von seinem Raum geschieden war. Ein Mittelgang, der von der Eingangstür direkt auf diesen zuführte, trennte den langen Saal in zwei Hälften, in denen die Arbeitstische durch Regale getrennt hintereinander rangierten. Gut drei Dutzend Redakteure, Reporter, Volontäre und Hilfskräfte arbeiteten an ihren Schreibgeräten oder standen, über einen Tisch gebeugt, diskutierend beisammen.

Seit den ungeheuerlichen Ereignissen des 11. September 2001 und dem Krieg in Afghanistan hatte sich die Weltpolitik wieder etwas beruhigt, und Barre konnte sich in seinen Kommentaren wieder der Innenpolitik zuwenden, die sein Lieblingsressort war, denn da blühten die Skandale: Doping im Sport, illegale Parteispenden, gekaufte öffentliche Bauaufträge, verschwiegene BSE-Fälle, vergiftete Lebensmittel, was Barre, der gern und gut aß, besonders naheging.

Er löschte den ersten Absatz seines Leitartikels und begann gegen seine Gewohnheit von vorn:

„Machiavelli beurteilte die Menschen und ihre Handlungen nicht danach, wie sie sein sollten, sondern wie sie wirklich sind. Die Fürsten, sagte er, streben in allem, was sie tun, nach Machtgewinn und -erhalt und wenn sie sich moralisch verhalten, d.h. uneigennützig handeln, verlieren sie diese Macht. Da nun ein Fürst den Staat repräsentiert, steht und fällt mit ihm auch das Wohl des Staates. Um es zu fördern, muss also der Fürst verräterisch, wortbrüchig, lügnerisch und heuchlerisch sein, d.h. er muss der Staatsräson folgen, die höher steht als die individuelle Moral. Ja, es kann paradoxerweise sogar unmoralisch sein, sich moralisch zu verhalten, wenn das Wohl einer größeren Zahl von Menschen gegen das eines einzelnen gehalten wird. Muss man einem Geiselnehmer, der vielleicht schon jemand erschossen hat, um seinen Forderungen Nachdruck zu verleihen, das gegebene Wort halten, ihn mit seinen Opfern entkommen zu lassen? Ist es nicht unchristlicher, ihn nicht zu töten, als es ihm zu erlauben, noch weitere Unschuldige zu ermorden? Würde das Gebot ‚Du sollst nicht töten‘ unbedingt gelten, dann wäre jeder, der sich gegen einen Mörder wehrte, ein Sünder und bald wären die Unmenschen unter sich.

Bedeutet das nun, dass Moral unwirksam ist? Keineswegs. Sie mag aktuell nicht helfen, aber sie besitzt für uns den zwingenden Wert einer Utopie. Es gibt sie nicht, sie muss erst noch werden. Wer uns diese Hoffnung nimmt, muss es büßen.“

Barre lächelte etwas verwirrt über seine Schlussfolgerungen. Manchmal trieben ihn seine Gedanken als praeceptor populi in die seiner Absicht entgegengesetzte Richtung.

„...muss es büßen wie Helmut Kohl, der einst gefeierte Kanzler unseres Nachbarlandes, als bekannt wurde, wie die ominösen Geldköfferchen mit gebündeltem Barem aus den Händen der Großindustriellen in die seiner Schatzmeister wechselten. War die öffentliche Empörung, die die Spendenskandale begleitete und die Christlich-demokratische Partei in das tiefste Loch ihrer Geschichte fallen ließ, nicht pure Heuchelei? Aber wie bei allen wirklichen Dingen muss die Antwort entschieden ‚Jein‘ lauten.“

Barre löschte den letzten grotesken Satz und entwickelte den Gedanken klarer:

„Geht man den Dingen auf den Grund, erscheinen sie immer paradox.

Mochte die Empörung auch heuchlerisch sein - und sie war es bewiesenermaßen, weil die Richter selbst keine reine Weste hatten, wie sich später herausstellte - sie bewirkte immerhin, dass die illegalen Praktiken angeprangert und gesetzlich indiziert wurden. Ob sie dadurch verschwinden werden, ist jedoch die Frage. Wahrscheinlich wird man sie nur besser tarnen.

Natürlich ist nicht alle Moral Heuchelei, denn es gibt gewiss eine Menge guter Menschen unter uns, die die zehn Gebote uneigennützig befolgen, auch wenn es ihnen zum eigenen Schaden gereicht. Ihr Schaden ist der Nutzen, den die anderen, die weniger skrupulös sind, daraus ziehen. Der Moralische, heißt es im Volksmund, ist immer der Dumme. Und nur im Märchen wird der anständige Dummling am Ende belohnt.

Trotzdem kann sich kein Politiker erlauben, die Moral anzutasten. Wer sich früher zu Machiavelli bekannte, war geächtet. Aber vielen ist es gelungen, ihn öffentlich zu verleugnen, seine Maximen aber im Geheimen zu befolgen, allerdings nur so lange ihnen die Öffentlichkeit nicht auf die Schliche kam. Man kann zwar mit dem Predigen von Moral Wahlkämpfe gewinnen, aber mit ihr keine erfolgreiche Politik machen. Deswegen muss der Politiker vor allem ein Heuchler sein. Das elfte Gebot ,Sich nicht erwischen lassen’ ist seine Kardinaltugend. Anmerkung: Mitterands Rat an seine Untergebenen im Falle berechtigter Anschuldigungen lautete: Leugnen, leugnen, leugnen!“

Barre schrieb und löschte, löschte und schrieb – zwischendurch beantwortete er Telefonanrufe oder ging mal dahin, wohin auch der Kaiser zu Fuß geht. Als er so in sich gekehrt dem stillen Örtchen zustrebte, folgten ihm die teils mitleidigen, teils belustigten Blicke seiner Redaktionsgenossen. Vor fünfundzwanzig Minuten würden sie ihn nicht wieder sehen. Barres Dauersitzungen waren bekannt. Tatsächlich aber erschien er wieder nach einer Viertelstunde mit zugleich gequälter wie befreiter Miene, setzte sich in sein gläsernes Séparé und bearbeitete weiter seinen PC.

Aber er schien mit seinem Artikel nicht fertig zu werden. Das war für seine Mitarbeiter recht ungewohnt und verwirrend. Als die Zeit zum Mittagessen heranrückte, schrieb er den Schlusssatz, ohne sich um dessen gedanklichen Zusammenhang mit dem Vorhergehenden zu kümmern - denn er sah schon Jason Thíerry, den Herausgeber der Zeitung, nahen, mit dem er gewöhnlich zu speisen pflegte:

„Nicht nur der Politiker ist ein Heuchler, sondern selbstverständlich auch sein Wähler: Er verlangt gerade das von ihm, was guter Politik im Wege steht, nämlich Glaubwürdigkeit. Das heißt Übermenschliches von ihm fordern: Der Politiker muss auch noch Glaubwürdigkeit heucheln können.“

Thierry, der neben ihn gelangt war und über seine Schulter spähte, rief: „Bravo, mein Bester, ich sehe, Sie haben die Katze wieder einmal aus dem Sack gelassen. Darf ich noch den Anfang sehen?“ Barre ließ den Text gehorsam vor den Augen Thierrys über den Bildschirm laufen und weidete sich am amüsierten Mienenspiel seines Lesers.

„Und was lernen wir daraus?“ fragte dieser im Stil eines Oberlehrers.

„Nichts“, bekannte Barre zerknirscht.

„Und das soll auf der ersten Seite stehen? Dann können wir sie ebenso gut leer lassen und sparen die Druckerschwärze.“

„Es gibt einen Unterschied zwischen Nichts und absolut Nichts, ist Ihnen das schon einmal aufgefallen?“ erwiderte Barre, packte Thierry bei der Schulter und schob ihn grinsend zum Ausgang.

Unterwegs zum Restaurant „Mille Ecus“, das in der Ecke der Place Giraud schräg gegenüber dem Verlagshaus lag, schlossen sich ihnen noch Hubert Brice, der Wirtschaftsredakteur und der Finanzmarktredakteur Jean-Pierre Sagan, der Schwiegersohn des Zeitungsbesitzers, an. Sie nahmen an dem für sie reservierten Tisch unter dem Vorbau Platz. Barre nickte Makoulian zu, der am Nebentisch mit seiner Frau Lisette und ihrem Mitarbeiter Strelitzer speiste. Die beiden letzteren waren für das Archiv verantwortlich.

Im hellen Licht der Aprilsonne lag der Zeitungspalast vor Barres Augen. Das Gebäude war vor zehn Jahren renoviert und aufgestockt worden, um dem wachsenden Platzbedarf Genüge zu tun, der mit der zunehmenden Bedeutung des Blattes einherging. Diese war hauptsächlich Barres Verdienst. Er hatte in den fünfundzwanzig Jahren, in denen er an der Zeitung arbeitete, dafür gesorgt, dass aus einem Provinzblatt ein Organ wurde, das in einem Atemzug mit Le Monde und Figaro genannt wurde. Dementsprechend wurde er auch von den Mächtigen hofiert oder angefeindet. Sein Wahlspruch war: Victrix causa diis placuit sed victa Catoni. (Die siegreiche Sache gefällt den Göttern, aber die besiegte dem Cato.)

Seine Sympathie galt den Unterlegenen und den Opfern der Zeitgeschichte, aber er wusste auch, dass die Niederlage häufig nicht demütig und resigniert, sondern rachsüchtig macht und dass Unterdrückte, wenn sie ans Ruder kamen, schlimmer sein konnten, als diejenigen, von denen sie einmal geplagt worden waren. Solche Ansichten brachten ihm Schelte von beiden Seiten ein: die Linken sahen in ihm einen Konservativen, die Rechten einen Anarchisten. Das kümmerte ihn wenig, solange die Auflage stieg oder zumindest nicht zurückging.

Dank der Konferenz, die nicht weit davon stattfand, wurde der sonst so stille Ort von ungewohntem Lärm in Mitleidenschaft gezogen. Hupend brausten schwarze Limousinen, eskortiert von donnernden Motorrädern, vorüber, obwohl der Platz in der Fußgängerzone lag oder eine Gruppe von Demonstranten zog geräuschvoll, Fahnen und Transparente schwenkend, in Richtung Place de Gaulle, wo die Tagungsstätte lag.

Barre schien zu frösteln, obwohl die Infrarotheizung eingeschaltet war, war da eine Grippe im Anzug? Thierry bemerkte seine Einsilbigkeit und versuchte, ihn mit alten Witzen aufzuheitern, aber Barre hatte nur ein müdes Lächeln dafür übrig. Da er immer so viel um die Ohren hatte, musste er einen Notizkalender von der Größe eines Lexikons mit sich führen. Während ihm der Kellner sein Bier servierte, zog er das Buch aus der Brusttasche, kontrollierte die Eintragungen, aber nichts lag vor. Plötzlich juckte es ihm am rechten Handballen, er kratzte sich mit der Linken heimlich unter der Tischkante, aber der Reiz nahm zu, dann juckte es hinter dem rechten Ohr, eine Hitze flog über die Gesichtshaut und auf dem Handrücken breiteten sich rote und weiße Quaddeln aus.

„Das ist eine Sonnenallergie“, meinte Sagan, der interessiert seinem Kampf zusah.

„Und was macht man dagegen?“ fragte Barre.

„Calcium“, sagte Miranda Farnèse, die Reporterin, die eben ihren gewohnten Platz zwischen Barre und Sagan einnehmen wollte. „Ich hole Ihnen etwas aus der Apotheke.“

Barre krempelte den Ärmel auf, um zu sehen, wie sein Unterarm rot anlief.

„Nicht kratzen“, riet der Herausgeber, „dann wird es nur noch schlimmer.“ Er bestellte beim Kellner vorsorglich eine Flasche Selters.

Miranda eilte mit einem kleinen Karton herbei, wehrte Barres Bemühungen ab, den Preis dafür zu erfahren, öffnete eines der Cachets und ließ es in das Glas mit Thermalwasser fallen.

„Schlucken“, rief sie und hielt wie eine Krankenschwester das sprudelnde Getränk an Barres Lippen. Der schlürfte gehorsam und fühlte verwundert, wie Hitze und Juckreiz allmählich nachließen. Nach fünf Minuten hielt er Miranda einen weißen Arm entgegen:

„Hohepriesterin, du kannst mich für geheilt erklären.“

Er wollte ihr die Schachtel zurückgeben. Sie fand das verfrüht, man könne nicht wissen, ob er das Mittel nicht noch einmal brauchen würde.

Da nichts interessanter ist, als über die eigenen Krankheiten zu reden, drehte sich das anschließende Gespräch nur noch um Allergien: auf Pollen, auf Milch, Erdbeeren, Krebsfleisch, Penicillin, Beizen, Farben.

Thierry erzählte, wie er einmal von einem Kontrastmittel, das ihm vor dem Röntgen seiner Nieren gespritzt worden war, beinahe „hops gegangen“ wäre, wie er sich ausdrückte.

„Mir war, als ob wenn mein Kopf platzte, der Puls schlug gegen die Schläfen wie ein Vorschlaghammer, ich erstickte beinahe, hörte schon die Engel im Himmel kreischen...“

„Dann waren es wohl eher die Teufel, die sich auf dich freuten“, meinte Barre. Thierry schüttelte in sich gekehrt das graue Haupt, als sei ihm nicht zum Scherzen zumute.

„Und, wie haben Sie es überlebt?“ fragte Miranda Farnèse gespannt.

„Man gab mir ein Gegenmittel. Da war es vorbei. Aber den Schrecken vergess‘ ich nie.“

Sagan hatte hastig gegessen, weil er einen wichtigen Termin hatte, wie er sagte, stand auf und verabschiedete sich von allen so, wie er sie begrüßt hatte, per Handschlag und mit angedeutetem Diener.

Barre, der ihn eigentlich nicht recht leiden mochte - er musste ihn einstellen, weil es der alte Bétancourt verlangte - fand aber seine altmodischen Manieren sympathisch. Der weiß doch wenigstens noch, was sich gehört, dachte er. Sagans Artikel fand er solide und langweilig, soweit er den Inhalt überhaupt verstand, allzu tief war er in die Geheimnisse des Kredit- und Börsenwesens nicht eingedrungen. Bedenklich erschienen ihm Sagans immer öfter vorgebrachten Tiraden gegen „die in Brüssel“, die Hinneigung zum Protektionismus Chévènements, sogar Le Pen bekam zuweilen gute Noten ab. Stellte Barre den Finanzredakteur zur Rede, konnte es sein, dass dieser ihm höflich, aber eiskalt antwortete und durch die Blume zu verstehen gab, dass der Chef von Finanzpolitik wenig Ahnung habe. Er hielt sich für unangreifbar, weil er der Rückendeckung seines Schwiegervaters sicher war. Da Barre das selbst wusste, musste er zurückweichen, aber es war verständlich, warum er ihm nicht recht grün war.

Mit Arthur Bétancourt dagegen hatte er sich nach anfänglichen Schwierigkeiten arrangieren können, was die politische Ausrichtung des Blattes betraf, denn die Achtung des Kapitalisten für ihn stieg mit dem wachsenden Gewinn der Zeitung. Und Geld besänftigt auch ideologische Bedenken.

Der Unternehmer residierte in einer prachtvollen Villa auf einer ins Meer vorgeschobenen Klippe östlich von Nizza. Er war dreiundachtzig Jahre alt und hatte schon lange keinen Fuß außerhalb seines Grundstücks gesetzt. Barre, der mit ihm ausschließlich telefonisch verkehrte, wusste wenig über seinen eigentlichen Gesundheitszustand. Mal wurde kund, Arthur werde das Jahresende wohl nicht mehr erleben, dann wieder trompetete man, er würde bestimmt hundert, so gut sehe er aus.

Miranda betrachtete ihren Chef während des Essens von der Seite und fragte sich, warum er so geistesabwesend vor sich hingrübelte. Die Aufklärung erfolgte prompt. Barre schlug sich die Hand vor die Stirn und murmelte: „Ich wusste doch, dass ich etwas vergessen hatte,“ wandte sich zu Makoulian am Nebentisch um und rief hinüber: „Was ist denn nun mit dem Artikel von Cellier?“

Der Lokalredakteur teilte mit, der Reporter habe bis etwa halb elf im Büro gesessen und sei dann ins Archiv gegangen, seitdem habe er ihn nicht mehr zu Gesicht bekommen. Lisette bestätigte das: Cellier habe, bis sie um Viertel vor zwölf ihren Arbeitsplatz verlassen habe, in der hintersten Ecke gesessen und alte Zeitungen durchstöbert.

„Was hat er denn gesucht?“ fragte Brice.

„Ich weiß nicht. Ich bot ihm meine Hilfe an, aber er meinte, er käme allein zurecht.“

Makoulian wunderte sich, warum Barre der Lokalreporter so intrigierte. Und Miranda, die den Chefredakteur beobachtete, fand ihn auch seltsam erregt. Um ihn zu beruhigen, sagte sie: „Chef, es sind doch noch drei Stunden bis Redaktionsschluß. Cellier wird das schon schaffen.“

Miranda Farnèse begriff gut, dass Barre neugierig war. Es war sein Beruf, neugierig zu sein, und seine Leidenschaft bestand darin, früher als alle anderen zu wissen, was am Kochen war. Sie glaubte, dass diese Neugier eine Art überzüchteter Sicherheitsinstinkt war, der ihn wie ein Eichelhäher im Walde Alarm geben ließ, sobald auch nur die geringste Gefahr zu wittern war. Als seine Schülerin hatte sie diese Eigenschaft geerbt und war ihr zum Instinkt geworden.

„Ich kann doch hinüberlaufen und ihn fragen“, regte sie an und stand auf.

Barre drückte sie auf ihren Stuhl nieder: „Lass’ mal, Mira! Ist doch nicht so wichtig. Wenn es schon jemand macht, dann kann das auch ein Mann tun.“ Er schaute sich um, aber keiner der Herren in der Runde schien gewillt, sein Essen kalt werden zu lassen.

„Alles echte Gentlemen hier“, seufzte der alte Mann verbittert.

Ehe er noch weiteren Protest anmelden konnte, ließ die Reporterin ihr Essen stehen, nahm den Archivschlüssel aus ihrer an der Stuhllehne hängenden Handtasche, und während Barre aufstand und ihr hilflos nachschaute, eilte sie über den belebten Platz auf das Portal zu, nickte dem Pförtner zu, durchquerte den breiten, für Autos befahrbaren Zugang zum Hof, betrat das rechte Treppenhaus und fuhr mit dem Aufzug zum dritten Stock hinauf.

Lisette Makoulian, die Leiterin des Zeitungsarchivs, hatte wie immer, wenn sie mit ihrer Hilfskraft essen ging, die Tür des Archivs abgesperrt, aber jedes Redaktionsmitglied besaß einen Schlüssel dafür, damit man auch bei ihrer Abwesenheit von ihren Schätzen Gebrauch machen konnte. Miranda schloss auf, betrat den Vorraum mit den Sicherheitsboxen, in denen Archivbenutzer ihre Habseligkeiten einschließen konnten, mit den Schreibtischen der Verwalter, auf denen Computer, Kopiergeräte und Drucker angeordnet waren. Unter dem Fenster zum Hof standen neben den Katalogkästen ein Katzenklo, ein Schälchen mit Futter und eins mit Milch. Lisette pflegte mit Erlaubnis der Redaktion ihren Kater Leopold tagsüber mitzubringen. Er war bei allen Journalisten beliebt, legte sich gern in seiner ganzen schwarzen Länge vor ihnen über ihre Papiere und schnurrte so hingebungsvoll, dass man nicht umhin konnte, ihm, während man las oder schrieb, die verlangten Streicheleinheiten zu verabfolgen.

Als Miranda sich der geschlossenen Tür zum eigentlichen Archivraum näherte, hörte sie dahinter Leopold mauzen.

„Ach, du Armer“, rief sie, öffnete die Tür und nahm den sich durch den Spalt drängenden Kater auf den Arm, „hat man dich ausgesperrt, du wirst wohl Hunger haben.“ Sie trug ihn zu den Näpfen und ließ ihn auf den Boden fallen, aber Leopold fraß nicht, sondern schmiegte sich mauzend an Mirandas Beine, schaute zur ihr auf und lief dann mit aufgestelltem Schwanz vor ihr her in den von goldenen Lichtspeeren durchschossenen Archivraum.

„Herr Cellier“, rief Miranda in die Stille hinein, „sind Sie hier?“ Die Katze miaute in der Ferne. Miranda folgte ihr zögernd, sah um jede Ecke nach den Arbeitsplätzen hinter den vorgeschobenen, mit Zeitungskonvoluten vollgestellten Regalen und erkannte Cellier am hintersten Tischchen. Er war wohl müde geworden und lag mit dem Kopf auf den Armen über den Tisch gelehnt. Leopold strich leise schnurrend um seine Beine herum.

„Herr Cellier“, sagte Miranda leise, um ihn nicht aufzuschrecken, trat an ihn heran und sah es: Erstarrtes Blut auf den Haaren am Hinterkopf. Aus einem kleinen Loch, wo ihn eine Kugel getroffen hatte, schien es noch leise zu sickern und die Lache auf dem Tisch zu vergrößern.

Die Reporterin hatte schon öfters Leichen gesehen, aber dies war die erste, auf die sie selbst gestoßen war. Das gab der Sache ein anderes Gesicht. Sie wusste von Berufs wegen, wie heikel es war, Leichen zu entdecken. Der Entdecker war aus unerfindlichen Gründen für die Polizei auch immer der erste Verdächtige. Sie ließ sich auf den danebenstehenden Stuhl sinken, um ihres Zitterns Herr zu werden. Die Gedanken rasten.

Der ungeheuerlichste Verdacht meldete sich als erster: Hatte Barre sie laufen lassen, damit sie den Toten fand? Das fuhr wie ein Irrsinnsblitz aus ihrem Unbewussten und sofort tadelte sie sich dafür. Er sollte ein Mörder sein und sie hineinziehen wollen? Niemals! Was für Gründe sollte er dafür haben, eine so unwichtige Person wie Cellier zu beseitigen? Und waren sie und Barre nicht immer ein Herz und eine Seele gewesen?

Ihr Herz schlug wie ein Preßlufthammer in ihrer Brust und ihre Schläfen klopften. Dann überlegte sie, was zu tun sei. Schließlich war sie Reporterin. Sie hatte ihre Handtasche, in der sie immer ihr Handy mit Fotoapparat mit sich führte, nicht bei sich. Sie hing noch über der Stuhllehne im Restaurant. Also prägte sie sich die Lage des Körpers genau ein, bevor sie vorsichtig, um nicht mit dem Blut in Berührung zu kommen, unter dem vornüber gebeugten Körper in Celliers Jackentaschen griff. Sie fand seine Brieftasche, zog sie hervor und durchsuchte sie, aber darin waren nur seine Ausweis- und Wagenpapiere. Nachdem sie ihre Fingerabdrücke abgewischt hatte, schob sie sie in die Innentasche zurück. Kaum hatte sie das getan, schlug sie sich vor die Stirn. Trotz ihrer Erfahrung mit Kriminalangelegenheiten hatte sie einen Riesenfehler gemacht. Sie hatte eventuelle Fingerabdrücke des Täters und/oder seiner Komplizen getilgt. Das war nun nicht mehr zu ändern, und sie beruhigte sich mit dem Gedanken, dass der Mörder wahrscheinlich auch keine hinterlassen hatte, wenn er kein Idiot war.

Nichts sonst war da, keine Schlüssel, keine Aufzeichnungen, auch kein Merkbuch. Sie wusste, dass der Reporter einen Notizkalender besessen hatte, wie alle Journalisten im Hause. Auch die Hosentaschen waren leer.

Seltsam war: auf dem Tisch lag keine Zeitung. Cellier hatte doch alte Nummern konsultieren wollen. War er, gerade als er den Band zurückgestellt hatte, umgebracht worden, oder hatte sein Mörder ihn zurückgestellt, damit nicht herauskam, wonach Cellier gesucht hatte?

War Cellier exekutiert worden, als er in dieser Haltung eingeschlummert war oder war er vornübergefallen, als man ihn von hinten erschossen hatte? Hatte er seinen Mörder gekannt, vielleicht mit ihm gesprochen? War es einer oder waren es mehrere gewesen?

Sie fuhr auf und sah auf ihre Armbanduhr: Sie war schon so lange fort, was sollte sie nur tun? Sofort die Polizei verständigen oder zuerst Barre benachrichtigen? Sie fand, dass es besser war, ihn auf seinem Mobiltelefon anzurufen und ihm das Weitere zu überlassen.

Sie lief zum Vorraum, nahm das Telefon ab und wählte seine Nummer.

„Chef“, sagte sie, „erschrecken Sie nicht und lassen Sie sich nichts anmerken.“

„Gut, ich erschrecke nicht, also, was gibt‘s?“

„Cellier ist tot.“

„Wie bitte?“

„Er ist erschossen worden an seinem Tisch im Archiv. Das Beste wäre, Sie kämen her, sähen sich das an und entschieden, was zu tun ist.“

„Auf keinen Fall. Das wäre nicht gut. Haben Sie ihn gefunden?“

„Ja.“

„Sind Sie allein?“

„Ja.“

„Dann müssen Sie die Polizei anrufen. Bleiben Sie da, bis sie eingetroffen ist. Und nichts anrühren! Wir kommen hinüber und treffen uns vor der Tür.“

„Was ist los?“ hörte die Reporterin den Herausgeber sprechen, Barre antwortete und ein wildes Stimmengewirr tönte im Hörer. Miranda drückte die Hand auf die Gabel, ließ sie wieder los und wählte die Nummer der Polizei. Nachdem sie von dem Beamten, der das Gespräch entgegennahm, ihre Anweisungen bekommen hatte, trat sie auf den Flur hinaus. Kurz darauf öffnete sich die Fahrstuhltür, ihre Kollegen stürzten heraus und drängten sich um sie.

Kapitel 4

Im Bahnhof von Montfort hatte Julio aus einem Abfallbehälter eine leere Plastiktüte hervorgezogen, war mit dem verdächtigen Diplomatenkoffer aufs Herrenklo gegangen und hatte dort die Geldbündel in der Tüte verstaut. Den Koffer ließ er in den Mülleimer fallen und bedeckte ihn mit einer alten Zeitung.

Während der kurzen Fahrt nach Paris lehnte Danielle ihren Kopf an seinen verbandagierten und schlief ein. Er musste sie wecken, als sie angekommen waren. Schlaftrunken und halb von ihm gestützt ging sie neben ihm her zum Taxistand und ließ sich aufseufzend in die Polster sinken. Julio nannte als Ziel die Rue Soufflot, er wollte nicht direkt am Hotel vorfahren, sondern erst nachsehen, ob dort nicht bereits jemand auf ihn wartete. Das Anschleichen wurde ihm leicht gemacht, denn es herrschte die übliche nächtliche Betriebsamkeit in der Rue St. Jacques, in der die Restaurants und noch einige Geschäfte geöffnet hatten. Nicht weit vom Hotel de Médicis, das an der engsten Stelle der Straße stand, lehnte er Danielle verabredungsgemäß an die Wand und begann sie abzuküssen, spähte dabei über ihre Schulter auf den Hoteleingang und die entgegengesetzte Straßenseite. Dann musterte er die Straßenfront des Hotels, zählte die Fenster ab, bis er das dritte Stockwerk erreicht hatte, und stellte erleichtert fest, dass kein Licht in seinem Zimmer zu sehen war.

Zur Vorsicht schickte er Danielle in die Rezeption voran und ließ beim Hotelier nachfragen, ob jemand nach ihm verlangt habe. Das war nicht der Fall. Julio, der sich in der Zwischenzeit davon überzeugt hatte, dass kein Verfolger in der Nähe war, betrat das Foyer, wandte sich an den Portier und verlangte die Rechnung, er wolle sofort ausziehen. Er bezahlte und ging danach mit Danielle über die mit weichen Läufern bedeckten Treppen und Korridore zu seinem Zimmer und öffnete die Tür. Ehe er das Licht anmachte, ging er zum Fenster und zog die Vorhänge zu. Als er sich umwandte, hatte Danielle die Tür bereits geschlossen. Sie begegneten sich im Dunkeln und und setzten die Liebkosungen fort, die sie auf der Straße begonnen hatten. Während sie sich vorbeugte, um ihm auf den Mund zu küssen, zog sie sich, mit den Armen nach hinten greifend, die Bluse aus, setzte sich aufs Bett, ließ sich rücklings ins Kopfkissen fallen und riss ihn mit sich. Vor Julios Augen funkelten rote Sternchen, er riss ihren Körper an sich ... da zischelte eine Schlangenstimme von der Tür her: „Monsieur Martini, machen Sie auf, wir müssen miteinander reden. Sie haben etwas, was uns gehört.“

Den beiden blieb fast das Herz stehen, bleich wie der Tod starrten sie einander an. Danielle schlüpfte in ihre Bluse und knöpfte sie zu. Dann legte Julio den Finger beschwörend an seine Lippen, flüsterte: „Still! Sag’ nichts.“ Sie richteten sich auf, horchten auf die zischelnden Laute:

„Geben Sie uns unser Geld zurück! Sie brauchen keine Angst zu haben. Es wird Ihnen nichts passieren.“

Julio sah Danielle ernst in die Augen, schüttelte den Kopf, nahm vom Schreibtisch einen Notizblock und einen Stift und schrieb:

„Er lügt. Die Mafia lässt niemals Zeugen am Leben, wir müssen verschwinden.“

Sie ging auf Zehenspitzen zum Fenster, sah auf die Straße hinunter, kam zurück, und flüsterte ihm ins Ohr: „Wie denn? Draußen stehen drei Männer und schauen zu uns herauf.“

Julio lief auf Zehenspitzen zum Fenster und sagte leise: „Ich sehe niemand.“

„Aber eben waren sie noch da“, beteuerte sie.

„Hilf mir!“ flüsterte er, packte den neben der Tür stehenden Kleiderschrank und schob ihn mit ihr vor den Einlass, während der Verfolger draußen ständig leise anpochte und heiser flüsterte. Julio griff in den Schrank, nahm seine persönlichen Papiere heraus, stopfte sie in eine Aktentasche, nahm sie zusammen mit der prall gefüllten Plastiktüte in die Linke, packte mit der anderen ihre Hand, zog sie in das winzige Badezimmer, sperrte die Tür hinter sich ab und fragte sie: „Bist du schwindelfrei?“

Sie nickte, er wies auf ein Doppelfenster über der Toilettenspülung, stieg aufs Klo, dann auf ein Wasserrohr, langte nach oben, öffnete das Fenster, das in den Angeln knirschte, zog sich auf den Fensterrand, schwang beide Beine hinaus, fühlte rechts die eiserne Leiter unter den Füßen, stellte sich auf die Sprosse, reichte mit den Armen hinunter zu dem Mädchen, zog sie zu sich aufs Fensterbrett und zeigte ihr den Fluchtweg in dem dämmrigen Licht- und Entlüftungsschacht.

„Wir können nach unten in die Küche oder nach oben aufs Dach steigen.“

„Und wie kommen wir von der Küche auf die Straße?“

„Das ist ja das Problem. Wir kämen vielleicht auf den Hof, aber ich weiß nicht, ob sie dort nicht schon lauern. Ich hoffe, sie ahnen nichts von dem Lichtschacht. Vom Dach aus könnten wir auf die Nachbarhäuser klettern und sehen, wo ein Fenster offen steht, oder eins einschlagen und öffnen.“

„Also, gut, klettern wir rauf!“

„Aber schau’ nicht unter dich!“

Als Antwort lachte sie ihn herausfordernd an.

Es war halsbrecherisch, aber nicht weit zum Oberlicht im vierten Stock. Julio öffnete es mit Hilfe des langen Hebels, der neben den obersten Stufen der Leiter angebracht war. Es kreischte leicht, ließ sich aber vollständig zurückklappen. Julio stieg aufs Dach, legte Aktentasche und Tüte neben sich, langte mit einem Arm in die Tiefe und half Danielle hinaus. Geduckt liefen sie über den flacheren Teil des Dachs an zahlreichen Schornsteinen vorbei und kletterten über ein Mäuerchen auf das danebenliegende Dach. Julio versuchte immer wieder vergeblich, Luken zu öffnen, so gelangten sie immer weiter, bis sie an der Ecke der Rue St. Jacques/Rue Soufflot ein offenes Mansardenfenster fanden, durch das sie in ein menschenleeres Treppenhaus hinunterklettern konnten. Engumschlungen huschten sie an der Kabine des Concierge vorbei und traten auf die Straße hinaus.

Vor der Tür hielt gerade ein Taxi, ein Pärchen stieg aus, der Mann bezahlte den Fahrer. Julio bückte sich, schaute ins Innere und fragte, ob das Taxi frei sei. Er schob sich gerade hinter Danielle auf den Rücksitz, als ein junger Mann mit dunkler Lederjacke und Jeans um die Ecke bog, Julio bemerkte, einen schrillen Pfiff ausstieß und mit den Armen gestikulierend vor das anfahrende Taxi lief.

Der Fahrer bremste, Julio schrie: „Fahren Sie! Los, fahren Sie!“ zog ein Päckchen Banknoten aus seiner Plastiktüte und warf es es ihm auf den Schoß. „Das gehört Ihnen, wenn Sie nicht anhalten!“

„Also dann, auf ihn mit Gebrüll!“ erwiderte der Taxifahrer, nahm das Päckchen in die Linke, küsste es, gab Gas und fuhr hupend auf den Lederjackenmann zu, der versuchte, ihn mit ausgebreiteten Armen zum Stillstand zu bewegen, dann aber, die entschlossene Miene des alten Mannes am Steuer richtig deutend, im letzten Moment zur Seite sprang, sich umwandte und in die Rue St. Jacques zurücklief, wie Julio feststellte.

„Ich muss Ihnen etwas erklären...“, sprach er den Taxifahrer an, ergriff Danielles schweißnasse Hand auf dem Polster neben sich und drückte sie beruhigend.

„Lassen Sie das!“ sagte der alte Mann, „ich will nichts wissen, ich brauche auch nichts zu wissen. Sagen Sie nur, wohin ich fahren soll.“

Sie passierten gerade das Pantheon, dessen von Scheinwerfern beleuchtete Kuppel gespenstisch weiß in den schwarzen Nachthimmel ragte.

„Biegen Sie in die Rue d’Ulm ein“, befahl Julio, „und nehmen sie die erste Straße rechts, das ist, denk’ ich, die Rue Curie! Dann die erste links und die folgende wieder rechts, immer im Zickzack.“

„Verstehe“, antwortete der Fahrer, bog mit kreischenden Reifen in die Rue d’Ulm ein, wischte um die nächste Ecke, indem er Julios Anweisungen folgte, bis dieser glaubte, mögliche Verfolger abgeschüttelt zu haben. Er ließ sich zum nächsten Taxistand auf der Place Denfert-Rochereau fahren, schaute sich lange um, ehe er Danielle das Zeichen gab, auszusteigen und verschwand sogleich mit ihr im nächsten Taxi, das ihn zum Montmartre brachte.

Der alte Mann, der den spendablen Fahrgästen mit einem tiefen Diener die Tür geöffnet hatte, setzte sich an den Volant und blätterte glücklich zählend das Päckchen Banknoten durch. Er beschloss, seine Arbeit zu beenden, sich ein fürstliches Nachtmahl servieren zu lassen, dabei einer Flasche Champagner den Hals zu brechen und am nächsten Morgen bei seinem Taxiunternehmen zu kündigen.

Julio kannte ein kleines Hotel gegenüber der Ambassade de Savoie in der Nähe der pittoresken Place du Tertre. Er hatte dort vor etlichen Jahren zusammen mit seinen Eltern einmal die Ferien verbracht und sich mit der Familie des Besitzers Dimitri Maiskys, eines russischen Immigranten, angefreundet. Seit er Lektor war, hatte er sich zwei Mal bei ihm sehen lassen und die alte Freundschaft mit seinem Sohn Eric erneuert.

Der Besitzer, der zugleich Empfangschef, Koch und Hotelboy war, begrüßte ihn mit einer Umarmung, klopfte Julio väterlich auf den Rücken und lud ihn und seine Begleiterin zu einem Gläschen Rotwein ein.

Es war aber schon ein Uhr nachts. Julio war von den Ereignissen des Tages so erschöpft, dass er ebenso wie Danielle nur noch schlafen wollte. Er wehrte deswegen die Fragen des Wirts nach der Ursache für die Bandagierung seines Kopfes ab und vertröstete ihn auf den nächsten Morgen. Sie ließen sich ihr Zimmer zeigen, fielen angezogen aufs Bett und schliefen auf der Stelle ein.

Kapitel 5

Umgeben von einer Gruppe Ermittlungsbeamter kämpfte sich Kommissar Renard mit seinem Assistenten Paul Lafitte die Müllhalde hinauf. Vor ihm stieg ein abgerissenes Individuum mit Rauschebart, langen grauen Haaren, schmutzigem Dufflecoat und schlammverkrusteten Stiefeln über leere Kartons, zerrissene Plastiktüten, verfaulendes Gemüse und Kartons voller Lumpen und zeigte ihnen zielsicher den Weg. In seinen Kreisen hieß er Dédé-sans-dents, das charakterisierte ihn hinreichend unter seinen Kollegen, die in der Nähe der stinkenden Abfallberge ihre provisorischen Wellblech- und Brettergehäuse errichtet hatten. Renard hatte noch nie erlebt, dass einer ihresgleichen der Polizei freiwillig einen Tipp gegeben hätte. Für den Fall, dass Dédé im Dienst des Gemeinwohls uneigennützig gehandelt haben sollte, hielt der Kommissar schon einen Zehn-Euro-Schein parat, den hätte der Mümmelmann verdient.

Hoch über ihnen am Gipfel des Dreckgebirges zeichneten sich zwischen Schwärmen aufgescheuchter Möven die Silhouetten von Müllwagen und Raupenschleppern ab, die den Abfall planierten.

Dédé blieb plötzlich stehen, schaute um sich, als habe er die Orientierung verloren, doch das war nicht der Fall, er wies nach links, wo ein halb im Müll versunkener Kleiderschrank lag; aus der zerbrochenen Tür ragte ein zusammengerollter Teppich und aus der Mitte der Rolle ragten zwei nackte Füße.

„Danke“, sagte Renard, steckte Dédé den zusammengerollten Geldschein in die schmutzbraune Kralle und wies ihn an, sich ein Stück weit vom Corpus delicti zu entfernen, während die Polizisten rundumher rotweiße Absperrbänder an mühsam in den Untergrund geschlagenen Eisenstäben befestigten. Der Fotograf trat vor und nahm das Objekt aus allen Richtungen auf, dann machten sich zwei Beamte daran, den Schrank aus einem Bett von Latten, Styroporplatten, undefinierbaren Plastiktrümmern, bunten Stofffetzen und Bretterresten herauszuheben.

„Zerbrechen Sie den Schrank nicht!“ mahnte Renard, „sonst müssen wir ihn für das Fahndungsfoto wieder zusammensetzen.“ Rocard nickte, zusammen mit drei Kollegen legten sie ihn vorsichtig auf den Rücken, öffneten die halbzerstörten Doppeltüren, um dem Fotografen noch einmal Gelegenheit für eine Aufnahme zu geben und hoben den Teppich mit seinem makabren Inhalt heraus.

„Das ist ein echter Perser“, meinte Lafitte, als man den Leichnam von seiner Hülle befreit hatte, „ich denke, ein Kerman.“

„Ein gutes Stück“, bestätigte Renard, „allerdings alt und zerschlissen, kann aber nützlich sein, den Mann zu identifizieren.“

Der lag nun vor ihnen, völlig nackt und mit einem Gesicht, das nur noch ein blutiger Brei war. Ein junger Polizist, der einen solchen Anblick noch nicht gewohnt war, hielt sich plötzlich die Hand vor den Mund, huschte beiseite und erbrach sich im Rücken der gaffenden Crew.

Der Tote war ein älterer Mann um die sechzig, mit schütterem Haar, gewölbtem, grauweiß behaartem Brustkorb, kräftigen Beinen und muskulösen Armen.

„Woran ist er gestorben?“ fragte der Kommissar den Polizeiarzt Mirefleur, der sich neben den Toten hinkniete, Kopf, Augen, Mund, Brust, Hals und endlich auch den Rücken untersuchte, nachdem ihm der Polizist Rocard geholfen hatte, ihn umzuwenden.

„Er hat keine äußeren Verletzungen“, meinte er, „und Gift scheint auch nicht im Spiel zu sein. Das müsste man an seinen Augen sehen.

Im Mund ist auch nichts zu erkennen. Es kommt also eventuell eine natürliche Todesursache in Betracht.“

Mirefleur nahm die rechte Hand in Augenschein, „Sie wollten nicht, dass man ihn identifiziert, aber sie haben die Fingerkuppen vergessen.“

„Oder sie glaubten, die Abdrücke würde uns nichts nützen.“

„Dann wäre er wohl nicht gerichtsbekannt.“

„Könnte sein.“

Dann nahm er die linke Hand und zeigte Renard eine etwa zwei Zentimeter lange Narbe am Handteller: „Sieht nach einer Schnittwunde aus, vielleicht ist ihm mal beim Brotschneiden das Messer ausgeglitten“

Mirefleurs Gesichtszüge erstarrten plötzlich.

„Ich glaube, hier ist etwas.“ Er hob den Arm des Toten an und zeigte Renard den Daumen an der rechten Hand des Toten: „Sehen Sie es?“

Der Kommissar erkannte rote Blutspuren von einem Millimeter Breite, die senkrecht unter dem Fingernagel zum Nagelbett hinunter reichten.

Er zog den Zeigefinger heran und sah die gleichen Spuren.

„Sie haben ihn gefoltert!?“

„Anzunehmen“, seufzte der Arzt, „eventuell mit Zahnstochern und dabei wird er einen Herzschlag erlitten haben. Er zeigt Symptome für hohen Blutdruck, Mittel- und Zeigefinger der Rechten sind gelb von Nikotin, Nase und Augen haben rote Äderchen, wahrscheinlich trank er auch zu viel. Er hat eine Fettleber.“

„Wie lang ist er schon tot?“

„Schwer zu sagen, wie schnell die Leichenstarre eingetreten ist. Die Nacht war ziemlich kalt, andererseits war er gut geschützt durch die Teppichrolle. Ich schätze mal 24 Stunden plus minus eine Stunde.“

„Wann können Sie uns die Ergebnisse der Obduktion mitteilen?“ fragte der Kommissar.

„Wenn ich ihn bis 18 Uhr auf dem Tisch habe, kann ich sie Ihnen morgen gegen 10 liefern.“

Renard trat den Rückzug an, unterwegs befragte er Dédé, ob er noch mehr über den Fall sagen könnte.

„Sie haben ihn also heute früh um 11 entdeckt, sagten Sie?“

„Ja, ich machte meine morgendliche Tour und dann stieß ich darauf.“ Renard hatte Mühe, das zahnlose Genuschel des Clochards bei dem Lärm der Müllwagen, der kreischenden Vögel und der Planierraupen zu verstehen.

„Können Sie denn sagen, wann der Schrank mit der Leiche dahin gelangt ist?“

„Nein. Ich gehe ja nie denselben Weg. Eigentlich interessieren mich die frischen Abfälle ganz oben, da ist mehr zu holen. Auf dem Hang haben die Kollegen schon alles abgegrast.“

„Glauben Sie, dass die uns Hinweise geben könnten?“

„Ich weiß nicht. Selbst wenn sie die Leiche vor mir gefunden hätten, sie hätten nichts gesagt. Am liebsten haben die mit der Polizei nichts zu tun, deshalb halten sie sich an das Gesetz der drei Affen: Nichts sehen, nichts hören, nichts sagen.“

Renard lachte und gab Dédé einen freundschaftlichen Klaps auf den vom vielen Bücken gekrümmten Rücken.

„Machen Sie’s gut!“

„Sie auch, Herr Kommissar“, rief Dédé über seine Schulter, und wedelte dankbar mit dem Geldschein, als er sich abwandte.

„Setzen Sie das Trinkgeld auf die Liste ‚Sonderausgaben’?“ fragte Lafitte und lachte.

„Nein, auf ‚nützliche Aufwendungen’.“

„Die gibt es doch gar nicht.“

„Bei uns nicht, aber in jedem Industrieunternehmen. Man nennt es Gelder aus schwarzen Kassen.“

„Treize Corrèze, was?!“ sagte Lafitte belustigt und hätte Renard beinahe in die Rippen gestubst, besann sich aber noch rechtzeitig. Man stubst seine Vorgesetzten, auch wenn man sie schon lebenslang kennen sollte, nicht in die Rippen.

„Klar doch“, bestätigte Renard. Er kannte aus den Zeitungen die Machenschaften der staatlichen Ölgesellschaft Treize Corrèze. Sie war eine Art öffentlicher Geheimbund, ein von parlamentarischen Gremien unkontrolliertes Instrument der präsidialen Politik und diente mit ihren immensen Geldmitteln angeblich dem Wohl Frankreichs, indem sie fremde Potentaten vor allem in Afrika und im vorderen Orient schmierte, mit Waffen belieferte und alles in allem versuchte, ihre Politik und Wirtschaft zugunsten der Grande Nation zu beeinflussen. Um sich für die ungeheure Verantwortung zu belohnen, die die Vorstandsmitglieder dieser Organisation im Dienste des Vaterlandes auf sich luden, zweigten sie außer ihrem reichlich bemessenen Gehalt einen weiteren hübschen Teil der Steuergelder, aus denen sie finanziert wurden, ab, um sich Villen, schöne Frauen, Yachts und Liebesnester zuzulegen und ihren Konkubinen und Kumpeln einträgliche Posten mit fiktiven Beschäftigungen zu verschaffen.

Vor einiger Zeit hatten Le Canard enchaîné, das satirische Enthüllungsblatt, sowie andere Medien dafür gesorgt, dass die Manager von Treize Corrèze hinter Gitter kamen. Aber inzwischen waren fast alle wieder frei, entweder wegen guter Führung oder weil sie alt und krank waren.

Als sie den Dunstkreis der Müllhalde hinter sich gelassen hatten, hielt der Kommissar an und fragte den hinter ihm hertrottenden Assistenten, ob sie sich nicht die Kehle mit etwas Zweckentsprechendem reinigen sollten. Dabei könnten sie dann auch den Schlachtplan entwerfen. Lafitte war einverstanden, er steuerte den nächsten größeren Ort an, während die übrige Mannschaft im Einsatzbus nach Paris zurückfuhr, und hielt vor einem Bistro am Zentralplatz gegenüber der Kirche.

Lafitte bestellte für sich ein großes Helles, Renard zog Weißwein vor. Nach einem langen Schluck zog der Assistent seinen Notizblock und einen Stift aus der Jackentasche und wartete, einen Blick durch das Fenster in die Abenddämmerung werfend, darauf, dass sein Chef anfing.

„Es ist bestimmt noch zu früh, die Vermisstenanzeigen durchzugehen“, meinte dieser, „vielleicht in drei Tagen.“

„Oder nie“, warf Lafitte ein, „heutzutage liegen Leute manchmal ein Jahr lang mumifiziert in ihren Wohnungen, ehe es jemand bemerkt.“

„Ja, so ist das. Die Gleichgültigkeit breitet sich aus, je mehr Menschen es gibt. Er ist für seinesgleichen nur noch Unrat.“

„Wer weiß, wie viele noch dort im Müll stecken.“ Lafitte schüttelte sich. „Es ist unvorstellbar.“

„Ein Friedhof ohne Kreuze“, murmelte Renard bedrückt. Er schüttelte gleichfalls den Kopf, trank einen Schluck und fuhr fort: „Also erstens: Nachfragen, woher der Schreinerabfall kommen könnte, in dem der Schrank lag. Vielleicht gehört ja beides zusammen, zumindest könnten die Gangster den Schrank in den Sperrmüll-Container einer Möbelschreinerei geschmuggelt haben, d.h. wir könnten wenigstens den Umkreis feststellen, aus dem Schrank und Toter kommen. Beschreibung und Foto des Schranks aushängen und an die Presse geben, dasselbe gilt für den Teppich. Wenn wir eine Vorstellung haben, woher beides stammt, verteilen wir Fotos der Gegenstände in dem Viertel, vielleicht erinnert sich ja einer, wo er sie gesehen hat.“

Lafitte notierte und sah dann, den Kugelschreiber wie einen Dolch in der Hand haltend, zu ihm hinüber:

„Wenn wir das wissen, könnten wir ja auch die Teppichhändler in der Gegend befragen, ob ihnen der Kerman schon mal unter die Augen gekommen ist.“

„Er ist so alt“, meinte Renard zweifelnd, „ob sich an den Kauf noch jemand erinnert?“

„Aber vielleicht wurde er mal zum Reinigen gebracht“, warf Lafitte ein.

„Sie haben recht“, gestand der Kommissar ein, „setzen Sie die Teppichhändler auf die Liste.“

Er nahm wieder einen Schluck: „Und natürlich das Übliche. Vermisstenanzeige und Fotos der Leiche aushängen und an die Zeitungen schicken. Genanalyse machen und nachfragen, ob er bei uns oder im Ausland bekannt ist. Natürlich auch die Fingerabdrücke abnehmen und nachschauen, ob sie nicht doch irgendwo registriert sind. Gebissabdrücke machen und bei den Zahnärzten nachfragen.“

Lafitte nickte und schrieb.

„Wenn die Obduktionsergebnisse vorliegen, sollte man sehen, ob sich das Gesicht aus den Resten rekonstruieren lässt.“

„Das könnte dauern“, meinte der Assistent und wiegte den Kopf.

„Na gut, setzen Sie den Punkt an die letzte Stelle. Wir lassen es machen, wenn alles andere nichts bringt.“

Kapitel 6

Henri Dupont, Chef einer Detektei in Nizza und guter Bekannter des Chefredakteurs Marius Barre, legte stirnrunzelnd den Telefonhörer auf. Barre hatte ihn mit privaten Ermittlungen im Fall Cellier betraut. Es war Henri schon lange klar, dass der Journalist von den Fähigkeiten und besonders von dem Diensteifer und der Moral der Polizei seiner Heimatstadt nicht viel hielt. Leider hatten seine eigenen Recherchen ergeben, dass der Zeitungsmann meist richtig lag, das Journal besaß ja auch einen Nachrichtendienst und seine geschützten Quellen.

Alida, Henris Lebensgefährtin und Mitarbeiterin, sah vom Empfangstisch zu ihm hinüber, bemerkte seine besorgte Miene und fragte: „Was wollte denn der alte Marius von Dir?“

„Ein Mordfall in der Redaktion, ein Lokalreporter namens Cellier, erst vor einer halben Stunde entdeckt. Die Bullen sind schon bei der Arbeit. Barre will, dass wir die Sache in die Hand nehmen. Du weißt ja, er traut der Polizei nicht und er traut ihr auch nichts zu.“

„Was können wir denn in diesem frühen Stadium tun?“ fragte sie zweifelnd.

„Na, wir könnten uns inzwischen seine Wohnung ansehen, ehe die Konkurrenz alles auf den Kopf stellt und uns die Beweisstücke entwendet. Cellier war übrigens Junggeselle und lebte allein. Barre hat mir seine Adresse gegeben.“

Sie wandte sich dem Archiv zu: „Ich hole schon mal die Nachschlüssel.“

Cellier hatte ein Appartement in einem Neubau nahe dem Museum für moderne Kunst. Henri parkte mangels anderer Parkmöglichkeiten auf dem Platz, der nur für Besucher des Kunsttempels bestimmt war, und sah sich um. Von seinem Standpunkt aus konnte man über die Dächer der Altstadt blicken, dahinter erstreckte sich das blaue Mittelmeer, auf dem winzig ein einsames Segelschiff fuhr. Der Anblick weckte Sehnsucht in Henri, ihm war, als schwebe dort seine Jugend vorbei, Freiheit, Weite und der Lockruf der Ferne. Wo war das geblieben? Die Abenteuer waren zur bürokratischen Routine geworden und zur Gratwanderung zwischen finanziellen und juristischen Abgründen. Das hat man davon, wenn man sein Hobby zum Beruf macht, dachte er mit bitteren Gefühlen. Aber besser als sein früheres Leben als Angestellter einer Versicherung war es auf jeden Fall. Da trat Alida zu ihm, sie gab ihm lächelnd den Schlüsselbund in die Hand. Sie war so schön und bezaubernd wie immer, und mit einem Mal waren die schwarzen Gedanken verflogen.

Als sie vor der Tür des Appartmenthauses standen und sich fragten, wie sie unauffällig hineingelangen konnten, öffnete diese sich von selbst und ein blütenweiß gekleideter „Raumpfleger“ kam heraus; er schob einen großen Putzwagen vor sich her. Henri ließ seinen Blick flüchtig über sein Gesicht gleiten: es war ein Araber mit bräunlichem Teint, gebogener Nase, Kinnbärtchen und spähenden schwarzen Augen. Henri trat zum Lift und als er den Knopf drückte, schwenkte er sein Kinn zur Schulter, um Alida auf den Mann aufmerksam zu machen, der seine Utensilien in einem grauen Lieferwagen ohne Aufschrift unterbrachte, sich hinters Steuer setzte und davonfuhr. Der scharfe Blick des Putzmanns hatte Henris Aufmerksamkeit erregt.

Sie fuhren in den vierten Stock, Henri bückte sich, um die Haken ins Sicherheitsschloss einzuführen, während sich Alida, wie gewohnt, vor ihn stellte, um ihn gegen neugierige Blicke abzuschirmen. Es war aber unnötig, niemand zeigte sich im Treppenhaus. Es dauerte auch nicht lange, dann gab die Tür nach, sie schlüpften hinein und schlossen sie leise hinter sich.

Henri hielt den Finger vor den Mund, schlich durch den kleinen Flur, schaute vorsichtig in die Küche, ins Bad, ins Wohn- und ins Schlafzimmer, ehe er das Arbeitszimmer betrat und laut „merde“ rief.

Alida stürzte hinüber, er wies mit dem ausgestreckten Arm in das Büro und dann sah sie die Bescherung: Bücher, Karteikästen und Akten waren aus den Regalen gerissen und Blätter aus den Akten, alles türmte sich in einem wirren Haufen auf dem Teppichboden, jedoch ein Teil der Aktenordner stand noch unberührt im Fach. Henri nahm einen Deckel in die Hand und zeigte ihn seiner Gefährtin: er war beschriftet: 1.1.2003 – 31.12.2003, er zog einen weiteren Ordner hervor, das Datum lautete 1.1.2005 usw.

„Der Ordner von diesem Jahr fehlt“, seufzte sie, nachdem sie alle Konvolute untersucht hatte.

„Er war wohl hauptsächlich darauf scharf“, sagte Henri, „ahnst du, wer das war?“

„Der Typ mit dem Putzwagen, was!?“

Zwischendurch war Alida ab und zu ans Fenster getreten, um die Straße vor dem Haus zu beobachten. Er wühlte in den Papieren, die auf dem Schreibtisch lagen, als sie ihm zurief: „Da sind sie, wir müssen verschwinden.“

Sie liefen zur Wohnungstür, Henri schaute vorsichtig hinaus, sah niemand, hörte schon den Lift schnurren,schloss leise die Tür und setzte sich mit seiner Gefährtin auf Zehenspitzen in den obersten Stock ab. Von dort hörten sie die Stimmen des Kommissars Boulanger und der Kriminalbeamten, die sich am Schloss zu schaffen machten.

Kapitel 7

Julio hatte im schweren Schlaf der Erschöpfung einen jener vielversprechenden Träume, die normalerweise nicht den gewünschten Verlauf nehmen und in Enttäuschung enden. Viele sanfte Frauenhände schienen damit beschäftigt, ihn seiner lästigen Kleidung zu entledigen, seine Haut zu streicheln, seiner Männlichkeit zu schmeicheln; er badete in weichen Busen, Armen und Schenkeln wie in fließenden Gewässern, und am Ende löste sich alles in einem Milchmeer auf: „Unbewußt, höchste Lust!“ seufzte er und versank in noch tieferer Tiefe, aber es war wahrhaftig nicht die bittere Flut der Ernüchterung, sondern die süßeste Erfüllung aller Wünsche, die auf sein Gesicht die Seligkeit eines satten Säuglings zauberte.

Irgendwann in der Nacht jedoch schreckte er auf, er fühlte, dass sein Rücken kalten Zug abbekam, zog die Decke zurecht, hörte im Dämmerschlaf Knistern und Flüstern, öffnete die Augen einen Spaltweit und sah die nackte Danielle auf dem Boden neben dem Kleiderschrank sitzen. Die halb geöffnete Tür zum Badezimmer beleuchtete sie von einer Seite, modellierte ihre kleinen Brüste und vergoldete ihr Haar. Sie hockte mit verschränkten Beinen da, in ihrem Schoß hatte sie Julios Geldbündel aufgehäuft und während sie mit der Linken damit spielte, hielt sie ein Mobiltelefon ans rechte Ohr. Julio konnte nur einige Worte des schnellen Zischelns verstehen, das unaufhaltsam ihrem süßen Mund entströmte: „Si, argent, millions, Alain, étudiant, non, Marc, attaque, papa, fuite, oui, Monmartre, écoute, dettes, poil, carottes, si, si, anizza ...“

In Julios Kopf begann es zu klopfen und plötzlich explodierte ein scharfer Schmerz unter der Schädeldecke, er langte mit der Hand an die Bandage und stöhnte. Danielle fuhr auf, die Geldbündel glitten aus ihrem Schoß, sie flüsterte noch zwei Worte ins Handy, legte es auf eine Kommode, trat näher, kniete sich neben Julio und ergriff seine aus dem Bett hängende Rechte.

Wie ein Schneesturm wirbelten Gedanken durch seinen Kopf. Plötzlich begriff er: Sie stand nicht auf seiner Seite, ihre Liebe war nur vorgetäuscht, in Wirklichkeit war sie die Konkubine von Marc Barrault oder vielleicht von Moroni, genannt Poil de carotte wegen seiner roten Haare. Sie hatten das Mädchen auf ihn, Julio, angesetzt, und die angebliche Rettung aus den Händen der oder des Angreifers - wahrscheinlich war es der Rotkopf gewesen, ihm traute Julio alles zu - am Tor des Waldes von Gersaint war allein deswegen geschehen, weil er nur einen Teil des Geldes bei sich hatte, auf das sie scharf waren. Danielle sollte ihn dazu bringen, ihr das Versteck der übrigen Millionen zu verraten. Die Verfolger, die, wie sie behauptet hatte, auf der Straße vor dem Hotel standen, hatte er nicht sehen können. In Wahrheit war es nur einer gewesen, der junge Mann in der Lederjacke, der sie beinahe erwischt hätte, als sie ins Taxi stiegen, und der war wahrscheinlich ein unbekannter Freund oder Komplize von Danielle und ihrer Studentenbande!

Er stöhnte noch ein wenig, warf sich hin und her, entzog dabei seinen Arm den Händen Danielles und vergrub seinen Kopf im Kissen, als läge er noch im Tiefschlaf. Er spähte unter den Wimpern hervor und sah, wie sie sich von ihm abwandte, hinkniete, das Geld zögernd in die Plastiktüte steckte und diese in den Kleiderschrank zurücklegte. Dann ergriff sie das Handy, ging ins Badezimmer und riegelte von innen ab.

Julios Kopfschmerzen hatten in dem Maße nachgelassen, in dem ihn die Erleuchtung überfallen hatte. Er verließ das Bett, stieg über die auf dem Boden verstreuten Kleidungsstücke und drückte das Ohr an die Badezimmertür. Aber er hörte buchstäblich nichts, entweder war sie zu dick oder Danielle sprach mit niemandem.

Er legte sich wieder hin, schloss die Augen und dachte verzweifelt nach, während sie aus dem Badezimmer trat, das Licht löschte und sich neben ihn legte. Und dann geschah etwas, was ihn in erneute Verwirrung stürzte: sie hob seine Bettdecke an und drängte ihren nackten Leib an seinen. Ihre feuchte Wärme und der zarte Duft von parfümierter Seife überwältigten ihn auf der Stelle. Er tat so, als wache er nur allmählich auf, dann aber erwiderte er ihre scheuen Küsse gieriger und gieriger, während das Chaos in seinem Kopf immer bedenklichere Formen annahm.

Er sagte nichts, seufzte nur, während er dachte: Nun gut, sie mag eine Ratte sein, aber sie ist eine bezaubernde Ratte. Und zu seiner Verwunderung hörte er, wie sie, auf ihm sitzend und ihn zu immer neuen Luststürmen aufstachelnd, seufzte: „Julio, je t’aime, je t’aime. Jamais dans ma vie j’ai aimé un homme tant que toi, ...sauf...“ sie zögerte.

„Außer“, unterstützte sie Julio und starrte bezaubert auf ihre nackten Brüste.

“Sauf mon papa“, gestand sie lachend.

Das war doch...., Julio war vollkommen perplex, einem ausgesprochenen Elektra-Komplex war er nie begegnet. Zu allem, was ihm passiert war, musste auch das noch kommen, er verstand gar nichts mehr.

„Also du liebst deinen Vater mehr als mich!“ stellte er nüchtern fest. Doch er musste sich gestehen, dass es mit der Nüchternheit nicht weit her war.

„Nun hör mal, beweise ich dir nicht gerade das Gegenteil!“ rief sie mit gespielter Empörung und verdoppelte ihre Anstrengungen.

„Erzähl mal“, sagte er mit gepresster Stimme, „ich weiß überhaupt nichts von deiner Familie. Was macht dein Papa denn so?“

Er stellte verwundert fest, dass es ihm ein spezielles Vergnügen machte, bei der Liebe small talk zu pflegen, und sie ging amüsiert darauf ein.

„Er betreibt eine Go-Cart-Bahn auf dem Land bei Nizza“, sagte sie mit leichter Betrübnis.

„Und die geht schlecht“,schloss er aus ihrer Miene.

Sie nickte heftig mit dem Kopf und die blonden Locken flogen um ihre Stirn.

„Er hat Schulden?“ wagte sich Julio vor.

„Eine Menge...“ bestätigte sie, schob ihr Becken auf und ab und presste ihre Lippen zusammen.

Mit einem Mal überkam Julios Unterleib Kälte und Gefühllosigkeit, sie bemerkte es erstaunt.

„Was hast du? Tut dir wieder der Kopf weh?“

„Ja, ja“, stöhnte er und zog das verschrumpelte Etwas unter ihren Schenkeln hervor.

Das war also ein neuer Versuch, ihn zu schröpfen. Sie musste bemerkt haben, dass er ihr Gespräch gehört hatte, also fuhr sie mit einer neuen Strategie auf. Ein geliebter Vater mit Schulden musste her. Und weil man sie so liebte, musste auch er vom Reibach etwas abkriegen. Aber es gab gar keinen Papa und keine Go-Cart-Bahn, da war Julio sich sicher. Er stöhnte lauter, diesmal aus psychischen Gründen. Sie war eine Lügnerin und eine Betrügerin, aber er war hoffnungslos und rasend in sie verliebt. Wie sie neben ihm kauerte, mit dem unglücklichen Engelsgesicht über dem schönsten Hals, den wunderbarsten Schultern und dem berückendsten Busen, den er je liebkost hatte, da wusste er, dass er (außer Cleo?) nie jemand so begehren würde, wie sie.

„Wie viel?“ fragte er mit stockender Stimme.

„Was meinst du?’“

„Wie hoch sind seine Schulden?“

Sie verstand, warf sich über ihn, fasste seinen Kopf in beide Hände, küsste ihn auf Mund, Wangen und Stirn und seufzte:

„Neunzigtausend Euro!“

Kalt und gefasst gelang es ihm noch zu flüstern: „O.K. Du kannst sie haben. Bediene dich. Sie sind im Schrank.“

Dann raubten ihm Qual und Wut die Stimme, er stieß sie von sich, gurgelte, krächzte, schrie: „Und dann pack dich, verschwinde aus meinem Leben!“

„Um Gottes Willen! Julio, was ist in dich gefahren?“ rief sie entgeistert und krallte sich in seine Schultern. Er schüttelte sie ab, wälzte sich aus dem Bett, trat nackt wie er war, auf ihre Nacktheit zu und schlug sie mit dem Handrücken auf die Wange.

Sie warf sich mit dem Gesicht aufs Bett und schluchzte verzweifelt.

„Lügnerin“, entfuhr es ihm, dann aber, von ihren zuckenden Schultern erschüttert und gerührt, wisperte er in ihr wohlgeformtes Ohr: „Liebling, was habe ich nur getan, es tut mir leid.“

Er packte sie von hinten, drehte sie um und bedeckte sie mit Küssen.

„Du bist verrückt“, murmelte sie und erwiderte seine Liebkosungen.

„Ja,“ gestand er, „verrückt nach dir.“

Mit nassen Augen sah sie zu ihm hinauf:

„Du hast ja recht. Meine Eltern sind längst tot. Mein Onkel ist pleite. Meine Ersparnisse sind aufgefressen, ich habe kein Geld fürs Studium übrig. Ich weiß nicht, wovon ich nächsten Monat leben soll.“

„Mach’ dir keine Sorgen“, beruhigte er sie und strich ihr übers Haar, „du wirst nicht darben, dafür werde ich sorgen.“

Was sagst du da? fragte eine Stimme in ihm, und was ist mit Cleo? Wolltest Du nicht ihre Schulden bezahlen? Und eine andere Stimme dröhnte: Geizkragen! Was willst du? Es ist genug für alle da.

Kapitel 8

Bernard, Freund und Kompagnon von Henri Dupont, frühstückte mit seiner Frau Caroline und seinem zweijährigen Söhnchen Paul im morgendlichen Sonnenschein auf der Terrasse seines Hauses. Nachdenklich legte er sein Handy auf den Tisch. Henri hatte ihn eben vom Parkplatz des Museums aus angerufen und von dem neuen Auftrag für sie berichtet. Caroline sah neugierig zu ihm hinüber und rührte in ihrem Kaffee:

„Ich hab’ nicht alles mitgekriegt. Was ist das für eine Geschichte mit Marius Barre?“

Bernard freute sich über ihr Interesse, sonst lag ihr nur noch etwas am Wohlergehen des Sprösslings. Bernard ging das ständige Gerede über Kinderpflege und -erziehung auf die Nerven. Neben Caroline beteiligten sich noch eine Hausangestellte, die Köchin und die neue Angetraute seines Vaters an der unablässigen Diskussion über jegliche Gemüts- und Darmregung des Kindes. Hatte man auch um ihn soviel Wesens gemacht? Er konnte sich nicht daran erinnern. Väter, das hatte er kurz nach der Geburt Pauls gemerkt, waren wie die Drohnen im Bienenstock, nach der Zeugung wurden sie abgeschafft, sie waren überflüssig geworden.

Ihm gegenüber saß Paul auf dem Kinderstühlchen. Er zappelte herum, warf sein Baguettestück auf den Boden und den Yogurthbecher hinterher, das trug ihm eine milde Rüge von Caroline ein, während ihn Bernard am liebsten übers Knie gelegt hätte.

Er begnügte sich aber mit einem Lächeln und stillte ihre Neugier, um nicht wieder in ein ermüdendes Streitgespräch über die richtige Art und Weise, aus quakenden Kröten Menschen zu machen, hineingezogen zu werden.

„Merkwürdige Geschichte“, sann sie und wischte mit einer Serviette Yogurthspuren von Mund, Nase, Kinn, Händen und Haaren ihres Abgotts.

„Kann man wohl sagen“, bestätigte ihr Mann, „und das Schönste kommt noch. Das Ganze sieht nach einem Komplott gegen Barre aus. Henri und Alida haben vom oberen Stock des Hauses von Cellier das Gespräch der Kriminalbeamten belauscht: da war die Rede davon, sie hätten die Pistole gefunden, mit der der Lokalreporter umgebracht worden sei und rate mal, wessen Fingerabdrücke auf der Waffe sein sollen?“

„Die von Barre etwa?“

„Richtig“, sagte er, ohne ihre Ironie zu monieren, „aber sie haben noch eine Spur: Allergie.“

„Allergie?“

„Ja, da staunst du, was! Smarte Gesetzeshüter, Geistesgrößen, Kombinationsgenies! Barre hat zu Protokoll gegeben, dass er gestern früh die ganze Zeit im Redaktionsbüro war, außer während eines Kurzbesuchs auf der Toilette. ‚Kurzbesuch’ höhnten sie, Barres Dauersitzungen seien notorisch, zu viel Fleisch, zu wenig Ballaststoffe. Konstipation als Dauerleiden. Und um aus dem Klofenster aufs Dach zu schlüpfen, von da aus in den Dienstbotenaufgang, wo fast niemand vom Haus sich aufhält, von dort in den Archivtrakt, Cellier abmurksen, zurück zum Klo und dann hocherhobenen Hauptes wieder ins Büro schlendern, dafür brauche man, wenn es hoch kommt, sogar weniger als die üblichen zwanzig Minuten.“

„Ja, ja“, Caroline hübsches Gesicht verzog sich irritiert, „aber was ist das mit der Allergie?“

„Leopold! Sagt dir der Name etwas?“ Es machte ihm Spaß, sie auf die Folter zu spannen.

„Leopold? Der Name ist mir neu.“

„Es ist die Katze von Frau Makoulian, der Archivarin der Zeitung. Sie bringt sie jeden Morgen mit, damit sie zu Hause nicht wegen der Einsamkeit neurotisch wird und lässt sie im Archiv herumlaufen.“

„Aha“, Carolines Züge hellten sich auf, „und Barre hatte eine Allergie und die Polizei behauptet, er habe sie sich bei seinem mörderischen Besuch im Archiv geholt.“

„Sie schließen messerscharf, er habe eine Allergie auf Katzenhaare und das sei ein weiterer Beweis, dass er dort gewesen sei.“

„Es juckte ihn an dem Morgen tatsächlich?“

„Muss wohl so gewesen sein.“

„Das braucht aber nicht unbedingt von Katzenhaaren zu kommen“, wandte sie ein, „es gibt bestimmt tausend andere Ursachen: Nebenwirkungen von Medikamenten, Krabben, Erdbeeren, wer weiß was alles. An seiner Stelle würde ich einfach unter gerichtlicher Aufsicht zu einem Hautarzt gehen und mich auf eine Katzenhaar-Allergie testen lassen. Wird sie nicht bestätigt, ist er sofort aus dem Schneider.“

„Und wenn nicht?“

„Einem guten Anwalt wird schon etwas einfallen. Eine Anklage auf Grund eines solchen Beweises ist dermaßen wackelig...“ Sie konnte das zu Recht sagen, denn bevor sie etwas überstürzt geheiratet hatte, wie sie später zugab, hatte sie eine Zeitlang Jura studiert.

„Es kommt aber noch besser“, fuhr ihr Gatte fort, „angeblich haben sie bei der Durchsuchung der Räume Celliers ein Dossier gefunden, das dieser angelegt hat. Darin soll Cellier geheime Unterlagen gesammelt haben, die Barres Beteiligung an verschiedenen halb- bzw. ganzkriminellen Aktionen bewiesen. Die Bullen vermuten, dass Barre von Celliers Treiben Wind bekommen und ihn deshalb ermordet habe.“

„Ich mag Barre zwar nicht besonders“, gestand die Kindsmutter, „aber das traue ich ihm nicht zu.“

Paulchen schlug mit dem Löffel auf seinen Teller und schrie: „Mami, du auch.“ Sie gehorchte und als auch Papi mittrommeln musste, sagte eine Männerstimme hinter ihnen: „Was für ein Heidenlärm, damit könnt ihr ja Tote aufwecken.“

„Opa“, rief Paulchen, „Opa, mach mit!“

Alain Grandville ließ sich in einen freien Sessel fallen, hielt sich die Ohren zu, nachdem er einen Brief auf den Tisch gelegt hatte, und klagte: „Kinder, wollt ihr mir das bisschen Gehör rauben, das ich noch habe?“

„Schluss jetzt!“ meinte Bernard, legte sein Lärminstrument beiseite und nahm Paul den Löffel aus der Hand. Sohnemann brüllte wie am Spieß. Caroline verstand eine Geste ihres Gemahls, hob den strampelnden Abgott aus seinem Stühlchen und verschwand mit ihm im Inneren des Hauses. Türen klappten, und das Geschrei war weg.

„Guten Morgen, mein Alter“, sagte Bernard, beugte sich hinüber und küsste seinen Vater auf die noch unrasierte Wange, „was führt dich zu einer solch unchristlichen Zeit schon zu uns.“

Alain Grandville nahm den Brief, der noch unadressiert war, und klopfte mit einer Ecke des Umschlags auf den Frühstückstisch, „Caroline hat mir gestern Abend erzählt, dass du heute früh nach Paris fliegst.“

„Stimmt, zu einem Vortrag an der Université catholique.“

„Und, worum geht’s?“

„Um einen italienischen Aufklärer, Algarotti, der Name wird dir nichts sagen.“

„Aber ja doch, ein Freund von Voltaire und der Madame du Deffand.“

„Nein, nicht du Deffand, Emilie de Châtelet.“

„Soso!“ meinte Opa zerstreut: „Na ja, all diese Dämchen. Also à propos: Kannst du diesen Brief mitnehmen und einer Frau bringen? Aber bitte persönlich abgeben!“

„Natürlich, ich könnte das allerdings erst morgen machen, ich bin heute den ganzen Tag besetzt. Warum gibst du ihn nicht zur Post?“

„Das ist ja gerade der Haken“, der große Politiker und Wirtschaftsfachmann, der gerade erst mit viel Aufwand und großer Anteilnahme der Öffentlichkeit seinen achtzigsten Geburtstag gefeiert hatte, wand sich sichtlich, „frag nicht lange, es gibt da bestimmte Hindernisse, sonst würde ich dich nicht bitten. Und die Sache ist wichtig.“

„Also gut, meinetwegen, das bedeutet natürlich, dass ich noch einen Tag dranhängen muss, sonst hätte ich den Nachtflug zurück genommen.“

„Ich übernehme selbstverständlich die Hotelkosten“, versicherte sein Vater.

Bernard war empört: „Aber hör mal, Papa, rede keinen Unsinn. Ich mach das doch gern für dich. Wie heißt denn diese Frau und wo wohnt sie?“

„Mme. Louise Granier, 33, Rue Dalayrac.“

„Kannst du die Adresse nicht auf den Briefumschlag schreiben? Ich kann mir im Augenblick nichts merken, ich habe den Kopf so voll.“

Sein Vater vergrub eine Hand in der linken Innentasche seines Jacketts, zog einen Schreibblock, in dessen Rücken ein kleiner Stift steckte, heraus und notierte die Adresse auf einer herausgerissenen Seite.

Bernard, der seit einiger Zeit in der Detektei Dupont, einer Schule des Misstrauens, arbeitete, runzelte die Stirn: „Warum schreibst du die Adresse nicht auf den Brief, mon vieux?“

„Oh je, du fragst so viel. Ich habe dir doch gesagt, ich habe meine Gründe.“

„Klar doch, aber wäre es nicht gut für mich, einige dieser Gründe zu kennen, ehe ich heikle Aufträge übernehme.“

„Wieso heikel“, der Alte tat unschuldig, „ich habe nichts von heikel gesagt.“

„Rede nicht um den heißen Brei herum“, insistierte der Meisterdetektiv, „warum steht keine Adresse auf den Brief?“

„Es könnte sein, dass dir der Brief abhanden kommt.“ Auguste wiegte bedächtig das weiße Haupt.

„Du spinnst, ich garantiere dir die persönliche Zustellung. Aber warum rufst du die Frau nicht einfach an?“

„Da hören zu viele mit.“

„Wie ist es mit E-Mail, Fax ..?“

„Das Gleiche!“

„Warum fährst du nicht selbst zu ihr?“

„Mich erkennt man sofort überall. Und dann redet man rum. Aber ich denke, dass du ohne große Umstände zu der betreffenden Person kommen wirst, du musst dir dazu nur noch den Namen Carulli merken. Das ist so eine Art Passwort.“

„Warum, um Himmels Willen?“

Auguste setzte sich gemütlich im Gartensessel zurecht: „Das dient dazu, eine Eventualität auszuschließen: nämlich dass Frau Granier dich nicht vorlässt, bzw. dass du nicht zu ihr vorgelassen wirst. Lass' dann einfließen, Herr Carulli habe dich geschickt oder etwas Ähnliches, und sie kommt sofort selbst an die Tür.“

Der große Politiker lehnte sich in den Sessel zurück und schaute zufrieden umher.

Bernard starrte ihn entwaffnet an, schrieb das Wort Carulli zu der Adresse auf dem Zettel, nahm den Brief vom Tisch, wog ihn in der Hand und meinte:

„Eins muss man dir lassen, du hast es wirklich raus, einen neugierig zu machen.“

„Ich setze noch eins drauf“, der alte Grandville lachte, „auf dich wartet eine Überraschung. Wundere dich nicht, wenn dir dort jemand seltsam bekannt vorkommen sollte.“

Er erhob sich zum Abschied ein wenig mühsam von seinem Sitz, doch als Bernard ihm eine Hand reichen wollte, winkte er ab:

„Schon gut, mein Junge. So schlapp bin ich noch nicht.“ Er wandte sich im Davongehen noch einmal um und sagte: „Jetzt bist du dank deines neuen Berufs bestimmt neugierig auf das, was in dem Brief steht.“

„Aber nun hör mal, Papa, du kannst doch nicht im Ernst denken, dass ich den Brief öffnen will.“

„Der Umschlag ist vollkommen neutral, du könntest ihn durch einen anderen ersetzen und niemand würde etwas merken.“

Bernard setzte sich in Positur: „Papa, nun langt’s. Provozier’ es nicht.“

„Was denn?“ fragte der Alte listig.

„Dass ich es wirklich tue.“

„Es ist deine Entscheidung“, sagte sein Vater über die Schulter und schritt gemächlich auf seine Villa zu, die jenseits eines begrasten Hügels am anderen Ende des Grundstücks lag.

Alter Fuchs, dachte Bernard amüsiert, während er ihm nachsah, es geschähe ihm recht, wenn ich den Brief tatsächlich lesen würde. Als er ins Haus ging, um sich für die Reise umzuziehen, überfielen ihn doch Skrupel. Beim Packen seiner Aktenmappe im Arbeitszimmer kam er darauf, wie er das Problem lösen konnte. Er öffnete den Umschlag, legte den Brief, ohne seine Vorderseite zu lesen – die Rückseite war leer – auf den Kopierer, machte einen Abzug, den er zusammengefaltet in seinen Tresor legte, und steckte das Original in ein neues Kuvert. Wenn ihm etwas nach dem Besuch bei der mysteriösen Madame Granier nicht koscher vorkommen sollte, würde er die Kopie lesen. Wäre das nicht der Fall, würde er sie ungelesen vernichten.

In die Geschäfte seines Vaters verwickelt zu werden, konnte zuweilen unabsehbare Folgen haben das wusste er aus leidvoller Erfahrung. Dem musste er vorbauen.

Kapitel 9

Kommissar Renard schaute aus dem Fenster seines Büros auf die träge dahinfließende Seine und trommelte mit den Fingern an das Glas; er erwartete Inspektor Lafitte, der sich für zehn Uhr angesagt hatte. Auf den Schnellstraßen entlang den Quais rasten in endloser Folge Automobile daher, auf dem Fluß glitt indessen majestätisch ein schwerer Lastkahn vorbei, ihn ließ die Hektik der Großstadt kalt; eine Frau stand hinter dem Führerhaus und hängte Wäsche an die Leine, Laken, Hemden, Handtücher, Unterhosen, Büstenhalter. Rauch stieg aus dem Ofenrohr über den Wohnkabinen, da kochte wohl schon ein leckeres Süppchen, während der Kapitänsgemahl hinter blinkenden Scheiben besinnlich am Steuerrad drehte.

Renard sah mit leiser Wehmut auf die Szene hinunter, er erinnerte sich daran, dass er als Junge einmal in der Picardie bei seinem Onkel zu Besuch gewesen war, der dort als Schleusenwärter am Verbindungskanal zwischen der Oise und der Marne wohnte. Damals hatte er davon geträumt, auch ein Schiff zu lenken, natürlich nicht nur durch gemütliche französische und belgische Kanäle, sondern hinaus aufs Weltmeer bis zu den Fidji-Inseln. Die Bilder von Gauguin hatten es ihm angetan. Diese wunderbaren braunen Frauen in ihren roten und blauen Sarongs, die Fabelblumen und exotischen Tiere....

Aber ehe er sich weiteren Erinnerungen hingeben konnte, klopfte es, er rief „Herein!“ und Lafitte erschien, geschäftig wie immer, und begann schon, ehe er ihn erreicht hatte, zu reden:

„Chef...“

„Guten Morgen übrigens“, unterbrach ihn Renard lächelnd.

„Tschuldigung, guten Morgen natürlich, ich wollte nur sagen...“

„Setzen wir uns erst mal“, stoppte ihn der Kommissar erneut, „wie wär’s mit einem Schluck Kaffee?“

„Da sag’ ich nicht nein.“ Lafitte ließ sich neben ihm an einem Tischchen vor dem Fenster nieder, Renard goß aus einer Thermoskanne heißen Kaffee in zwei bereitstehende Tassen und lehnte sich in seinen Sessel zurück:

„So, jetzt kann’s losgehen.“

„Also, Chef, ich habe mich in Müllologie vertieft.“

„Was soll das denn sein?“

„Den Begriff habe ich geprägt: er bedeutet die Wissenschaft der Abfallbeseitigung, speziell der von Paris.“

„Na, hoffentlich haben Sie sich nicht so intensiv in die Materie hineingekniet wie Victor Hugo in die Pariser Kloaken. Sie riechen tatsächlich ein wenig streng.“

„Aber Chef, das kann nicht sein, gestern Abend habe ich mich geduscht, heute früh die Kleider gewechselt und danach hing ich nur am Telefon.“

„War nur Spaß“, beruhigte ihn Renard.

„Also ich habe mich gefragt, ob sich feststellen lässt, welches Fahrzeug den alten Schrank mit der Leiche und den Schreinereiabfällen transportiert hat und wo es ihn aufgeladen haben kann.“

„Richtig, das war die Preisfrage und wie ist die Lösung?“

Lafitte trank seine Tasse leer, setzte sie zurück und fuhr fort:

„Die war nicht ganz einfach herauszukriegen, am besten erzähle ich Ihnen die Sache chronologisch, denn wenn ich Ihnen die Lösung sage, wollen Sie bestimmt wissen, welche Beweise ich dafür habe.“

„Also gut, dann schießen Sie mal los.“

„Der Mann auf dem betreffenden Amt sagte mir, dass die Deponie in Montreuil Hauhaltsabfälle, Schutt, Sperrmüll usw. aus allen umgebenden Städten und Dörfern aufnimmt, deshalb müsste man zuerst einmal ‚eruieren’, aus welchem speziellen Ort das ‚Abfallgut’ stamme.“

„Eruieren“, Renard schüttelte den Kopf, „wissen Sie, was das heißen soll?“

Lafitte grinste: „Das habe ich den Beamten auch gefragt. Eruieren bedeutet ‚herauskriegen’. Ich denke, die vornehme Sprache soll das schmutzige Geschäft veredeln.“

„Aha!“

„Also habe ich mir die Fotos und den Bericht über den Fundort noch einmal vorgenommen und mir fielen die vielen bunten Stofflumpen auf, die neben den Tischlerabfällen lagen. Sie mussten von der gleichen Ladung stammen. Ich fragte Ihre Sekretärin, Frau Marchand, was sie zu den Fetzen sagen könnte.“

„Ja, der Personalmangel! Jetzt brauchen wir auch schon die Tippsen für die Ermittlungen.“

„Chef, lassen Sie die ironischen Bemerkungen! Frauen sind in puncto Kleidung nun mal beschlagener als wir Männer. Was sie sagte, war so gut wie das Urteil eines Experten. Sie meinte, es handele sich um Stoffabfälle aus einer Näherei der Haute Couture. Die Farben seien die Modefarben der Herbst-Winter-Kollektion des letzten Jahres; weil jetzt die neue Palette herausgekommen sei, würden die alten Muster weggeworfen. Sie kann sich nicht denken, dass die Nähereien an einem anderen Ort als Paris sind, denn sie müssen immer im unmittelbaren Kontakt zu dem betreffenden Modeschöpfer stehen. Aus Vorsicht habe ich mich übers Internet schlau gemacht, es gibt tatsächlich in keinem Ort um Paris Schneidereien, die dafür in Frage kommen. In Paris selbst gibt es wiederum zu viele. Um mir zu ersparen, zu all diesen Geschäften zu laufen und ihnen die Stoffproben zu zeigen, habe ich mich zuerst einmal gefragt, was mit den Tischlereien ist. Denn, das sagte mir der vornehme Beamte, solcher Abfall werde in Container gesteckt, die dann von der Abfallbeseitigung aufgeladen und abgefahren werden. Das erleichtert uns die Suche. Wo gibt es eine Schreinerei und eine Näherei, die in unmittelbarer Nachbarschaft sind und den gleichen Container benutzen? Ich habe mir das auf dem Stadtplan angesehen, nachdem ich die Tischlereien markiert habe und bin auf zwei Orte gestoßen, wo das der Fall ist. Jetzt bleibt nur noch übrig, dass wir uns dort persönlich ein Bild davon machen.“

„Bravo, gute Arbeit!“ Renard klopfte dem bescheiden lächelnden Assistenten anerkennend auf die Schulter: „Na, dann sehen wir mal zu, ob wir den Laden finden können.“

Während sie sich die Mäntel anzogen, fragte der Kommissar: „Hat die Obduktion Neues ergeben?“

„Nicht viel. Er muss an einer leichten Form von Diabetes gelitten haben. Außerdem hatte er einen großen Nierenstein, der ihm aber keine Beschwerden gemacht haben kann, sagt Mirefleur. Mit seinen zwei Kronen und einem implantierten Schneidezahn hat man gute Chancen, den Zahnarzt zu finden, der ihn behandelt hat. Im Magen fand man Reste von Kalbfleisch mit Oliven, eher ein griechisches Gericht. Wenn er es sich nicht selbst gekocht hat, hat er vielleicht ein griechisches Restaurant besucht. Das müsste man doch finden können. Er stammt aus guten Verhältnissen, seine Hände sind glatt, die Haut ist gepflegt, nur, wie gesagt, er war trotzdem ein Säufer.“

„Das sind alles verwertbare Indizien“, stellte Renard fest. „Warten wir die Vermisstenmeldungen ab.“

Er stützte das Kinn in die Hand: „Da war doch noch was? Ach ja, der Teppich. Hat sich Desailly damit beschäftigt?“

„Also er bestätigt, was ich mir schon dachte. Der Kerman ist von ausgezeichneter Qualität. Allerdings ist er zerschlissen, er muss also sehr alt sein. Desailly schätzt ihn auf über hundert Jahre. Es wird wohl nicht festzustellen sein, wo er herkommt, aber da er viel gekostet haben muss, stammt er gewiss aus dem Haus einer vermögenden Familie mit altem Erbe. Das ist doch auch ein guter Anhaltspunkt.“

„Auf jeden Fall. Butler und Putzfrauen werden sich sicher an so ein Stück erinnern“, bestätigte Renard, nahm seinen Assistenten am Arm und zog ihn in den Gang hinaus.

Kapitel 10

Nach all den Aufregungen und Eskapaden der letzten Nacht versanken die beiden Liebenden wieder in tiefen Schlaf, aus dem Julio erst am späten Morgen durch das an- und abschwellende Geräusch eines Staubsaugers geweckt wurde, der sich durch die Korridore bewegte. Julio zog vorsichtig, um Danielle nicht zu wecken, ein eingeschlafenes Bein unter ihrem warmen Schenkel heraus, setzte sich auf, schwenkte seine Füße auf den Bettvorleger und rieb so lange an der tauben Wade, bis das Gefühl zurückkehrte.

Sonnenschein lag auf dem gelben Vorhang und vergoldete das ganze Zimmer. Julio stand auf, trat in die Fensternische, zog den Vorhang ein wenig beiseite und schaute durch den Spalt auf die belebte Straße unter sich. Im Lebensmittelladen gegenüber dem Hotel herrschte einiger Andrang von Hausfrauen, die Gemüse, Konserven und Getränke einkauften und sich danach mit schweren Taschen zwischen den im Stau stehenden Automobilen durchdrängten, denn die vielen Lieferwagen, die mit offenen Türen in der zweiten Reihe parkten, blockierten die Durchfahrt. Obwohl manchmal eine Hupe protestierte, schienen sich doch die meisten Fahrer mit dem Stillstand abgefunden zu haben, sie hatten die Scheiben heruntergekurbelt, lehnten die nackten Unterarme ins Fenster, rauchten oder plauderten mit Vorübergehenden. Ab und zu kroch die Schlange vorwärts, um gleich wieder anzuhalten.

Auf dem Gehsteig neben dem Lebensmittelladen standen die Tischchen eines Bistros. Sie waren von Touristen und Männern im Blaumann besetzt, die im Schatten des Hauses ihren Apéritif zu sich nahmen, während der Widerschein des Sonnenlichtes, der auf der Front des Hotels lag, ihr Gesicht aufleuchten ließ. Julio sah einen jungen Mann in dunkler Lederjacke, der ein Glas mit rotem Inhalt an seinen Mund führte und zum Eingang des Hotels hinüberzuspähen schien. Entsetzt fuhr Julio zurück und zog den Vorhang vor der Brust zusammen. Da war er wieder, und er schien diesmal nicht allein zu sein, denn zwei weitere athletisch gebaute Männer in ähnlicher Montur saßen mit ihm am Tisch.

Julio wandte sich um und sah, dass Danielle ihre Augen aufschlug und sich wie eine Katze im Bett streckte und reckte. Offensichtlich hatte sie vor, ihn zu sich zu locken. Leider war das nicht der rechte Moment dafür.

„Zieh dich an“, rief er ihr zu, „wir müssen weg. Sie sind wieder hinter uns her.“ Und er wies zum Fenster. Sie huschte zum Vorhang und lugte vom Rand der Fensternische auf die Straße.

Er trat neben sie: „Kennst du die Typen mit den Lederjacken dort am Tisch?“ und beobachtete sie scharf von der Seite. Ihre Antwort kam prompt: „Ja, ich denke, das sind die drei, die gestern Abend vor dem Hotel de Médicis standen.“

Er war beruhigt. Also hatte sie ihn in dem Punkt nicht angeschwindelt. Das eigentlich Gemeinte hatte sie jedoch nicht beantwortet. Er wollte jetzt nicht darauf beharren, dazu blieb wahrhaftig keine Zeit mehr übrig. Er nahm das Haustelefon ab und hörte erfreut die Stimme Erics.

„Morgen Eric“, begrüßte er ihn, „sag mal, kannst du uns einen Gefallen tun?“

„Klar doch!“ sagte sein Freund und kicherte. Julio fand sein Kichern deplaziert, wollte ihn aber nicht kritisieren und fuhr fort: „Wenn jetzt ein oder mehrere junge Männer mit Lederjacken mich und meine Freundin sprechen wollen, sag Ihnen, dass wir schon abgereist sind.“

„Ich habe es ihnen schon gesagt“, Eric lachte jetzt wirklich.

„Wann?“

„Vor einer Viertelstunde.“

„Warum hast du das gemacht?“

„Sie kamen mir verdächtig vor.“

„Ahnungsvoller Engel. Sie sind noch da, sitzen im Bistro gegenüber und beobachten den Hoteleingang.“

„Mißtrauische Äster, was? Aber mach’ dir keine Sorgen, ich führe euch zum Garagentor hinten heraus zur Rue St. Rustique. Ihr könnt meinen Wagen nehmen.“

„Und wenn wir im Stau steckenbleiben?“

„Das ist wahr. Nehmt lieber die Métro. Wohin wollt ihr denn?“

„Weiß ich selbst noch nicht. Nur weg von hier.“

„Wollt ihr nicht erst einmal frühstücken?“

„Ja, sicher, aber nicht im Gastraum.“

„Ich bring’ euch etwas rauf. Bleibt solange im Zimmer, schließt ab und rührt euch nicht, bis ich klopfe. Zweimal laut, einmal leise.“

„Hast du’s gehört?“ fragte Julio das Mädchen, das sich angekleidet hatte, er schlüpfte beim Reden ebenfalls in Hemd und Hose.

Sie nickte, trat auf ihn zu, nahm seinen Kopf zwischen beide Hände und drückte ihre warmen Lippen auf seine. Zwischen den Küssen murmelte sie: „Guten Morgen, mein Liebster, wie hast du geschlafen?“

„Wie ein Stein. Und du?“

„Ebenso. Sex ist das beste Schlafmittel.“

An der Tür klopfte es zweimal laut, einmal leise. Eric, ein großer blonder Junge mit sympathischen Zügen und keckem Blick, trat ein, stellte das Tablett mit dem Frühstück auf den Tisch und umarmte zuerst Eric, dann Danielle.

„Setzt euch“, meinte er, nahm auf dem dritten Stuhl Platz und goß dem Mädchen Milchkaffee in die große Tasse: „Na, was sind das für Sachen? Wer ist da hinter euch her?“

Julio schoss einen warnenden Blick auf Danielle und ergriff sofort das Wort, damit sie nicht dazwischenfuhr.

„Das ist eine lange Geschichte....“ Er zögerte. Fieberhaft überlegte er, was er seinem Freund erzählen sollte. Konnte er ihm die ganze Wahrheit sagen? Er hatte inzwischen gemerkt, was das Wort Millionen Euro anrichten kann. Es bringt selbst den Weisesten außer Fassung, setzt alle verborgenen Instinkte frei, wie er es selbst in dieser Nacht erlebt hatte. Seine Tante hatte einmal gesagt: „Geld macht sinnlich.“ Richtig, es öffnet die Tür zu allem Begehrten, aber zuallererst zum Basic Instinct! Julio drückte unter dem Tisch seinen Fuß auf Danielles nackte Zehen, als er seine Lüge auftischte: „Also, ich weiß nicht, was die von uns wollen. Sie verfolgen uns schon seit gestern Nachmittag.“

Er erzählte Eric vom Erlebnis im Hotel de Médicis.

„Ein Kerl flüsterte durch die Tür, ich hätte sein Geld gestohlen, er wollte es wieder haben. Ich weiß nicht, wieso, wie sollte ich an soviel Geld kommen, dass es sich lohnte, mich zu verfolgen? Nicht wahr, Danielle?“

Er überreichte ihr den Gesprächsfaden, nachdem er die Richtung bestimmt hatte, und sah sie lächelnd an.

„Entweder sind sie verrückt oder sie verwechseln Julio mit jemandem. Könnte doch sein, dass er ihm ähnlich sieht, so eine Art Doppelgänger...?“

Sie hat eine gute Idee eingebracht, dachte Julio verblüfft, das lenkte Eric von der richtigen Spur ab.

Der überlegte: „Ja, wißt ihr denn, was das für Leute sind?“

„Ich habe nicht die blasseste Ahnung“, gestand Julio wahrheitsgemäß, sah aber zu Danielle hinüber, um zu erkennen, ob irgendein verdächtiges Mienenspiel ihm verriete, was in ihr vorging.

Sie zeigte keine besondere Reaktion, nickte nur bestätigend.

„Vielleicht sind es Leute von der Mafia“, sinnierte Eric.

Julio lachte auf: „Weil ich Italiener bin?“

„Könnte doch sein“, druckste sein Gegenüber.

„Hör’ mal“, protestierte Danielle, „Mafiosi sind Leute, die sich für Leute interessieren, die ihnen Geld einbringen könnten. Was soll ihnen denn ein Lektor für Italienisch an einer landwirtschaftlichen Hochschule nützen? Du siehst doch, die suchen nach Geld, das ihnen angeblich gehörte. Wie soll Julio an Millionen kommen?“

Eric fuhr auf: „Millionen? Haben sie wirklich von Millionen gesprochen?“

Sie zuckte zusammen, sie hatte zuviel gesagt; Julio strafte Danielle mit einem bösen Blick, und sagte zu Eric:

„Vielleicht meinten sie Lire. Da kommen die Millionen schnell zusammen.“

Sein Freund wandte ein: „Unsinn! Heute rechnet man auch in Italien nicht mehr in Lire, die meinten Euros!“

„Möglich“, murmelte der Jüngling aus Orvieto. Er sah den Vorteil dieser Annahme ein; je absurder die Sache erschien, um so mehr wäre sein Geheimnis geschützt. Auch Danielle schien seine geänderte Meinung zu teilen, sie lächelte wie Mona Lisa.

„Was wollt ihr denn nun machen?“ fragte Eric. „Wenn ihr wollt, könnt ihr hier bleiben, bis sie weg sind. Ich weiß ja nicht, ob sie mir geglaubt haben, als ich sagte, dass ihr schon ausgecheckt habt. Wenn ihr euch nicht sehen lasst, werden sie wohl bald verschwinden.“

Julio hielt das für zu gewagt: „Sie könnten jemand schicken, den wir nicht kennen. Der kommt rein, tritt an den Empfang, zieht seinen Ballermann, nimmt jemand von euch als Geisel und zwingt ihn, uns auszuliefern.“

„Filmreife Vorstellung“, Eric lachte. „Also gut, mein Vorschlag ist, ihr legt euch in den Kofferraum von meinem Renault. Ich fahr euch zur Gare de Lyon und ihr verduftet in den Süden, zum Beispiel nach Pitigliano, wo dich deine....“

Eric schlug sich auf den Mund und grinste. Er gehörte nun mal nicht zu den Diskretesten, für einen Witz riskierte er schon mal eine Freundschaft, dachte Julio und nahm der Sache die Spitze:

„...sehnlichst erwartet oder auch nicht. Könnte doch sein, dass Cleo inzwischen etwas Besseres gefunden hat.“

Er legte den Arm um die Schultern von Danielle, die beinahe ihren Kaffee verschüttet hätte. Sie lachte etwas gezwungen, das Thema schien ihr nicht zu gefallen.

„Gute Croissants“, lobte Julio und steckte sich das letzte knusprige Stück in den Mund, dann erhob er sich vom Tisch, trat an den zugezogenen Vorhang und spähte durch einen Schlitz hinaus. „Zwei sind noch da, aber der Typ mit der braunen Lederjacke ist fort.“

„Vielleicht passt er am Kücheneingang in der Rue St. Rustique auf“, sagte Eric. „Ich geh’ mal schnell in unsere Wohnung und schaue nach, ob er unten lauert. Schließt euch wieder ein und achtet auf mein Klopfzeichen.“

Julio drehte hinter ihm den Schlüssel um, wandte sich zu Danielle um und sagte: „Pack schnell die Sachen zusammen und steck die Geldtüte in deinen Koffer.“

Sie holte die Waschutensilien aus dem Bad, hob den Koffer aufs Bett und war gerade beim Einräumen, als es zweimal an der Tür klopfte, und Erics Vater rief: „Julio, kann ich Sie einmal sprechen?“ Seine Stimme hatte einen seltsamen Klang.

Julio schloss die Tür auf, Vater Maisky stand mit verzerrtem Gesicht vor ihm, seine Augen schienen ihm aus den Höhlen zu treten.

Julio packte Entsetzen: „Was ist mit Ihnen?“ stammelte er, dann sah er, was ihm die massige Gestalt verdeckt hatte: der junge Mann in der Lederjacke drückte seinem Opfer eine Pistole in den Nacken.

„So“, seufzte der Waffenbesitzer befriedigt, als er die entgeisterten Gesichter von Julio und Danielle sah, „setzt euch aufs Bett und alter Mann, Sie ebenfalls.“

Er scheuchte sie mit seiner Luger hinüber und nahm zwei Meter vor ihnen Aufstellung.

In diesem Moment blickte Eric zur Tür hinein und rief erstaunt: „He, was ist denn hier los?“

Überrascht drehte sich der Mann mit der Pistole um, im Bruchteil einer Sekunde ergriff Julio seine Chance, sprang auf, schoss auf den Mann zu, schlang seinen linken Arm um seine Kehle und schlug ihm mit der Rechten auf die Hand, die die Pistole hielt. Eric warf sich nach der über den Boden springenden Waffe, packte sie und richtete sich auf, während Julio noch mit dem Gangster rang, der überraschend kräftig war und sich nicht in die Knie zwingen ließ.

„Schluss jetzt!“ schrie Eric, hielt dem Gangster die Pistole vor den Bauch und trat mit dem Absatz nach der Tür, die schmetternd hinter ihm ins Schloss fiel.

Julio zwang unterdessen die Arme des Gegners nach hinten, nahm seinen Pyjama vom Bett und band mit dessen Ärmeln die Ellenbogen und Hände des Kerls zusammen.

„Setzen!“ befahl er, schob einen Stuhl heran, drückte den Mann darauf, nahm den Schlafanzug Danielles und knotete mit dem Oberteil eine Wade an das