Bernhard StoEver

Remo.Killer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Los Angeles 2010

Zaire, Kinshasa 1974, O´Maleys Erinnerungen I

Los Angeles, Memorial Hospital 2010

Los Angeles, Beverly Hills 2010

New York 1973 O´Maleys Erinnerungen II

Hamburg, Reeperbahn 2010

Südafrika, Johannesburg 2010

Los Angeles 2010

2010 Los Angeles Finale

Impressum neobooks

Los Angeles 2010

Für Helge

Fluchend kämpfte sich O´Maley durch die fiebrige Hitze, die Los Angeles seit Tagen wie ein Leichentuch umhüllte. Die säuerliche Brise aus Schweiß und Urin, die aus Poren und Kleidung dampfte, vermittelte ihm ein Gefühl der Vertrautheit. Für heute konnte er zufrieden sein, auch wenn zwei Kisten Obst, in Zeitungspapier verpackte Essensreste und ein Dutzend leere Flaschen, für die es auf dem Markt ein paar Cent an Pfand gab, als Altersvorsorge kaum ausreichten. Seine Hand fuhr prüfend über die schäbige Jacke, sie suchte die Flasche mit dem billigen Fusel, den ihm ein Ladenbesitzer in einem Brei aus Mitleid und Verachtung zugesteckt hatte. Alkohol machte ihn unempfindlich, selbst gegen physische Attacken. Auch das Bein schien ihm keinen Ärger zu bereiten, kein Schmerz, kein Ziehen, einfach nichts. Er hatte es im Krieg gelassen, zerfetzt durch eine Granate. Ein ganzes Dorf musste dran glauben. Und sein Bein.

Der Einkaufswagen, den er zielstrebig vor sich herschob, stoppte abrupt. Eine lose Steinplatte blockierte die Vorderräder, hart und absolut wie eine Wand aus Granit. Die oben liegenden Äpfel wurden nach vorne geschleudert und sprangen auf die belebte Straße. O`Maley reagierte instinktiv. Mit einer Geschwindigkeit, die man ihm nicht zugetraut hätte, humpelte er ungelenk hinterher.

Der heranrasende Pick Up ließ ihm keine Chance. Es knallte dumpf, sein Kopf touchierte die Motorhaube, und er schleuderte im hohen Bogen auf die Fahrbahn. Er war bereits bewusstlos, als sein Körper auf den Boden klatschte, das falsche Bein im rechten Winkel abgeknickt. Der kleine dunkle Fleck, der sich unter seinem Kopf ausbreitete, vermischte sich mit dem Alkohol aus der zerbrochenen Flasche zu einer hellroten Lache.

O´Maley riss die Augen auf. Das grelle Weiß, das sich explosions- artig in seinem Kopf ausbreitete, verblasste zu einem diffusen Grau, aus dem sich verschwommene Gestalten geisterhaft herausschälten. Stimmen durchdrangen in Wellen sein Bewusstsein und verschwanden wieder im Nichts. Der Boden öffnete sich, und er fiel zurück in ein tiefes, schwarzes Loch.

Trotz ihrer Jugend mangelte es der Stationsärztin nicht an Erfahrung. Sie hob behutsam ein Augenlid des Patienten und schüttelte verwundert den Kopf.

„Er träumt, muss über einen starken Willen verfügen. Erstaunlich, dass er solange durchgehalten hat.“

Die Nachtschwester an ihrer Seite nickte gleichmütig.

„Das Leben ist ein mächtiger Motor. Was soll mit ihm geschehen?“

„Er bleibt vorerst auf der Intensivstation, muss sich anstrengen, wenn er durchkommen will.“

Die beiden Frauen verließen das Krankenzimmer, ohne sich noch einmal umzusehen.

Der mit dem Tode ringende Patient bekam von dem Gespräch nichts mit. Er trieb hilflos im Strudel seiner Erinnerungen, bis längst vergangene Geschehnisse sein Bewusstsein überfluteten und Ereignisse von damals wieder zum Leben erweckten.

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Zaire, Kinshasa 1974, O´Maleys Erinnerungen I

„Ali boma je“, „Ali boma je“!

Es war die Nacht zum 30. Oktober, die Nacht aller Nächte. Ein fahler Mond verblasste hilflos bei dem Versuch, das tief hängende Wolkenband zu durchdringen. Die dumpfe Hitze, Vorbote des nahenden Monsuns, senkte sich wie ein Schleier über die wehrlose Stadt. Eine zügellose Menschenmenge drängte bis an die Tore des seit Wochen ausverkauften Stadions. Andere umringten ungestüm die zahlreichen Reporter, die aus aller Herren Länder nach Kinshasa geströmt kamen, um Zaire für das kurze Aufflackern eines Augenblicks in den Fokus der Weltöffentlichkeit zu drängen.

Die Stimmung erreichte ihren Siedepunkt, als die Kontrahenten von einem, kaum noch der Sprache mächtigen Stadionsprecher angekündigt wurden. Das lange Warten hatte ein Ende, endlich war es gewiss. Selbst die letzten Skeptiker konnten befreit aufatmen, der Kampf der Giganten würde stattfinden, hier und jetzt, mitten im Herz des dunklen Kontinents.

O´Maley befand sich in der obersten Etage eines sechsstöckigen Gebäudes, mit freier Sicht auf das Stadion. Die feuchten Flecken auf seinem Hemd waren nicht nur der drückenden Hitze anzulasten, auch seiner Anspannung und, er musste es sich eingestehen, seiner Angst. Angst war der Motor aller Dinge.

Seitlich von ihm saß Dimitrij am geöffneten Fenster und blickte angespannt zum Stadion hinüber. Seine Hände umklammerten ein russisches Nachtsichtgerät. Das neueste Modell, sehr teuer, sehr effizient. Daneben lag in einem Gewehrkasten eine österreichische G69. Die Waffe eines Scharfschützen. Kein Profi würde sie mit dem Lauf an die Wand stellen. Dimitrij war Profi, ein argloser Profi, mit einem Verrat rechnete er nicht. Diesen Umstand machte O´Maley sich zunutze. Aber noch zögerte er, denn hatte er ihn erst getötet, gab es kein Zurück. Er wäre für immer ein Aussätziger, ein Paria, ständig auf der Flucht, mit einem vorbestimmten Ende.

Egal, er hatte keine Wahl, er musste so handeln. Nicht aus Überzeugung, auch nicht aus moralischen Bedenken. Genau genommen waren ihm auch die beiden Boxer egal, die sich gleich die Köpfe einschlugen. Und Mobuto, dieser Schlächter, hatte den Tod tausendfach verdient. Nein, das alles war es nicht. Es war viel banaler. Er handelte auf Befehl. Er war ein Söldner, ein unbedeutender Handlanger, der Diener eines Herren.

Jedes Leben braucht seine Zeit. Die jedoch stand auf seiner Seite. Irgendwann würde sie ihn vergessen lassen, sich für seine Taten zu verachten.

Der Armeerevolver in seiner Hand fühlte sich kühl an, als er ihn unbemerkt aus dem Holster zog, Dimitrij an den Kopf setzte und abdrückte. Der Schalldämpfer reduzierte den Knall auf ein leises Plopp, nicht lauter als das Öffnen einer Bierflasche. Die Kugel durchschlug den Schädel, hinterließ ein faustgroßes Loch an der Austrittsstelle und einen Brei aus Knochensplitter, Blut und Gehirnmasse an der Wand. Den leblosen Körper zerrte er unter die Treppe und bedeckte ihn mit einer Plane. Dann verwischte er die Schleifspuren und entfernte die Reste des Gehirns von der Mauer. Das Gewehr zerlegte er in seine Einzelteile und verstaute es zusammen mit dem Nachtsichtgerät im Rucksack.

Der zweite Scharfschütze hatte sich auf dem Dach des gegenüberliegenden Gebäudes postiert. Auch ihn musste er ausschalten, um unbemerkt entkommen zu können. Er hatte sich ein Motorrad bereitgestellt und hoffte, es noch ganz und fahrbereit vorzufinden. Die Chancen dafür standen gut. Mobutu hatte drastische Maßnahmen ergriffen, um Übergriffe und Diebstähle einzudämmen und die Sicherheit der ausländischen Besucher zu gewährleisten. Sein Land sollte sich im besten Licht darstellen. Bereits Wochen vor dem Kampf ließ er hunderte stadtbekannte Diebe, Räuber und Mörder verhaften und in den geheimen Kellergewölben unter dem Stadion an die Wand ketten. Jeden Zehnten ließ er köpfen. Die Katakomben schwammen im Blut, aber die Botschaft kam an: „Ich, Mobutu Sese Seko, der Leopard, kann jeden von euch, wann immer ich will, wo immer ich will und wie immer ich will, umbringen lassen.“

Unauffällig verließ O´Maley das Gebäude und mischte sich unter die ausgelassene Menge. Es roch nach Marihuana und billigem Fusel, der von geschäftstüchtigen Händlern in schmutzigen Plastikflaschen feilgeboten wurde. Das Zeug war pures Gift und setzte in den Köpfen ein Vakuum frei, das sich mit Wut und Aggression füllte. Schon zogen erste bewaffnete Banden randalierend durch die engen Gassen. Spezialeinheiten der Armee, die an strategischen Punkten bereitstanden, knüppelten die Eskalation nieder, bevor sie entstehen konnte. Kinshasa befand sich im Blickwinkel der Weltöffentlichkeit, keine Krawalle durften die so mühsam erpresste Illusion einer friedlichen und weltoffenen Stadt überschatten.

O´Maley fühlte sich benommen, sein Schädel dröhnte. Der Lärm um ihn herum drang nur als fernes Rauschen an sein Ohr. So war es nicht verwunderlich, dass er die hagere Gestalt nicht beachtete, die inmitten der schwankenden Masse bewegungslos verharrte und ihn misstrauisch beobachtete. Das Gesicht war vom Schatten eines breitkrempigen Hutes verdeckt.

Vorsichtig drängte sich O' Maley durch eine Horde torkelnder Kinder, die sich, vom billigen Fusel gepuscht, für unangreifbar hielten und verschwand im gegenüberliegenden Gebäude. Die mit Gitterstäben geschützte Tür war unverschlossen. Kaum hörte er sie hinter sich schließen, sprang sie bereits wieder auf und er bemerkte den Hageren, der gelangweilt zur Seite schaute, als er ihn misstrauisch beäugte. Das konnte kein Zufall sein. Unauffällig umklammerte O´Maley den Griff seiner Waffe, aber der Hagere kam ihm zuvor, geschmeidig verschwand seine Hand unter dem Hemd. Bevor O´Maley reagieren konnte, sah er in den Lauf eines kleinen, stupsnasigen Revolvers. Der dumpfe Knall des Schusses hallte im schmalen Gang und verlor sich im Nichts. Die Kugel verlor sich nicht, sie ratschte über seinen Oberschenkel und hinterließ einen blutigen Streifen. Bevor jedoch der Hagere ein weiteres Mal abdrücken konnte, jagte O´Maley ihm die Stahlmantelgeschosse seiner 45er in die Brust. Sofort war er bei ihm und entwand ihm die Waffe aus den sich verkrampfenden Fingern. Er spürte kaum Widerstand, die Löcher in der Brust waren zu groß. Doch noch bevor er ihm eine Frage stellen konnte, verlor der Hagere das Bewusstsein. Hastig durchsuchte O´Maley seine Taschen. Außer etwas Geld und einem internationalen Führerschein, ausgestellt auf den Namen Adrian Profiet, fand er keine weiteren Papiere. Das Geld und den stubsnasigen Revolver steckte er ein. Dann hielt er dem Sterbenden den Lauf seiner 45er an die Stirn und drückte ab.

Er verließ das Gebäude und verschwand in einer Seitengasse, wo das Motorrad noch unbeschädigt auf ihn wartete. Er hatte es unter einer Plastikfolie versteckt und durch eine schwere Metallkette gesichert. Nach zwei heftigen Tritten auf den Kickstarter sprang der Motor an und er jagte die Straße hinunter zum Fluss. Vorbei an stinkenden Abfällen, schäbigen Wellblechhütten und halbnackten Kindern, die seine halsbrecherische Fahrt johlend einige Schritte begleiteten.

Ein Fischerboot stand bereit, ihn nach Brazzaville überzusetzen. Ein gefährliches Unterfangen. Der Kongo war hier mehr als drei Kilometer breit und über achthundert Meter tief. Und die jetzt noch so lammfromm dahintreibenden Wassermassen würden sich unter dem Einfluss des Monsuns, der jeden Moment über das Land hereinbrechen konnte, in einen schäumenden Moloch verwandeln. Einem Moloch, der alle Übermütigen unerbittlich in die Tiefe reißen konnte.

Aber noch war alles friedlich und O' Maley hoffte inständig, dass es die nächsten Stunden auch so bleiben würde. Der Fischer, dem er hundert Dollar für die Überfahrt geboten hatte, wartete bereits. Er würde nichts unversucht lassen, ihn selbst gegen die Widrigkeiten der Natur lebend hinüberzubringen. Hundert Dollar waren ein Angebot, das man nicht einfach ausschlagen konnte.

Das Glück blieb O´ Maley auch weiterhin treu. Die Überfahrt verlief, abgesehen von der heftigen Schaukelei, die ihm seine Gedärme kosten ließen, ohne größere Zwischenfälle. Doch als die Dhau unter vollem Segel in den Hafen von Brazzaville rauschte, verdunkelte sich urplötzlich der Horizont. Es wurde rabenschwarz um ihn herum und noch bevor er in den maroden Zollbaracken Schutz suchen konnte, brach der Monsun aus und die Pforten des Himmels öffneten sich zu einem höllischen Inferno.

Die Flucht gelang, aber seinen Verrat würde man nicht tolerieren. Was das bedeutete, war ihm klar. Sein Leben war keinen Cent mehr wert. Die einzige Chance, die ihm blieb, war unterzutauchen, für immer zu verschwinden. Er musste wieder von vorne anfangen, außerhalb einer Gemeinschaft, allein auf sich gestellt. Aber damit konnte er umgehen, er kannte es nicht anders.

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Los Angeles, Memorial Hospital 2010

Vini quetschte den Ferrari in die viel zu enge Parklücke und zwängte sich aus dem Wagen. Verdrossen folgte er dem penibel angelegten Kiesweg, der, vorbei an blühenden Akazien, durch das satte Grün eines gepflegten englischen Rasens schlängelte. Vor der Glastür, die breit genug war, auch Rollstühlen keine unüberwindbare Aufgabe zu bereiten, blieb er kurz stehen, holte tief Luft und stieß sie entschlossen auf. Er hasste Krankenhäuser, sie ließen ihn seine Verwundbarkeit spüren.

Zielstrebig durchquerte er die sterile, trotz der zahlreichen Pflanzen ergebnislos verfremdete Eingangshalle und eilte auf den Empfang zu.

„Bud O´Maley, wo finde ich ihn“, blaffte er die hübsche Latina an, die gelangweilt in einem Journal blätterte und ihn mit großen Augen anstarrte.

„Drei Anfragen in fünf Minuten, hätte nie für möglich gehalten, dass den überhaupt jemand kennt“, murmelte sie erstaunt vor sich hin.

„2. Etage, Saal 18, und sie sind heute schon der dritte, der sich nach O´ Maley erkundigt“.

Vini runzelte verwundert die Stirn. Sein Blick streifte ihre prallen Brüste, die die Bluse fast sprengten und so gar nicht zu dem schlanken Körper passen wollten.

„Man hatte mir versichert, er würde in ein Einzelzimmer verlegt werden, wieso ist das noch nicht geschehen?“

Seine Augen wanderten den Hals hinauf und blieben am grell geschminkten Mund hängen.

„Fragen sie doch auf der Station nach“, fauchte sie ihn böse an.

Verärgert wandte er sich ab und eilte zum Treppenhaus, seine Geduld war zu begrenzt, um auf einen der Fahrstühle zu warten. Zwei Etagen höher stank es, zumindest kam es ihm so vor, noch erbärmlicher als in der Eingangshalle. Er blickte den Flur entlang und zählte die Türen:

„16, 17, 18, da, die letzte Tür musste es sein.“ Er beschleunigte seine Schritte.

Mit einem hässlichen Quietschen kam der sechzig Jahre alte Fahrstuhl zum Stehen. Die Türen öffneten sich geräuschvoll. Eine hochgewachsene junge Frau betrat zögernd den Flur. In der Hand hielt sie einen Strauß mit bunten Blumen. Suchend sah sie sich um. Plötzlich sprang wenige Schritte vor ihr eine Tür auf und ein schmächtiger Mann in engen Jeans und einem locker über die Hose getragenen Hemd stürzte heraus. Seine Haare waren zu kleinen Zöpfen gedreht, die den Kopf krönten wie abgestorbene Baumstämme einen verkohlten Wald. Durch den einsetzenden Luftzug wehte das Hemd kurz auf und Vini konnte den mit einem Schalldämpfer versehenen Lauf eines Revolvers erkennen, der griffbereit unter dem Gürtel klemmte.

„Eine Automatik mit Schalldämpfer“, registrierte er erstaunt. Seine Blicke suchten die Augen des Mannes. Das musste einer der Typen sein, die sich nach O´Maley erkundigt hatten. Doch noch bevor er den Gedanken zu Ende führen konnte, riss der Schmächtige, der Vinis Blicken gefolgt war, die Waffe aus dem Gürtel, legte kurz an, wobei er mit der linken Hand die Schusshand von unten stabilisierte, und schoss dreimal in seine Richtung.

Blopp, die Glastür zerbarst mit einem dumpfen Knall. Außer einem kalten Luftzug hinterließ die Kugel einen blutigen Streifen über Vinis rechtem Ohr. Blopp, blopp, er spürte einen Einschlag in der Brust, wurde zurückgeschleudert und stürzte zu Boden.

Die junge Frau reagierte instinktiv, noch bevor der Ablauf des Geschehens in ihr Bewusstsein dringen konnte. Mit einem Fußtritt katapultierte sie dem Schmächtigen die Waffe aus der Hand. Ein zweiter traf ihn mit großer Wucht am Kopf. Er sackte benommen in die Knie, rappelte sich wieder auf und stolperte an Vini vorbei durch die zerschossene Tür. Verstört blickte sie ihm nach. Dann bemerkte sie den am Boden liegenden Jungen. Er bewegte sich. Sie ließ die Blumen fallen und lief zu ihm.

Vini richtete sich kraftlos auf. Eine Kugel hatte seine rechte Schulter durchschlagen. Er stieß das Mädchen, das sich helfend über ihn beugte, zur Seite und versuchte allein auf die Beine zu kommen. Ohne Erfolg. Mühsam kramte er nach seinem Smartphone und drückte es ihr in die Hand.

„Ruf Paul an und verschwinde, schnell, die Bullen werden …“. Seine Stimme brach ab. Bewusstlos sackte er zusammen.

Wie in Trance lief die junge Frau zurück zum Fahrstuhl. Bevor sich die Türen hinter ihr schlossen, konnte sie noch einen Blick in das gegenüberliegende Krankenzimmer werfen. Ein alter Mann krümmte sich wimmernd am Boden, ein zweiter lag leblos in einem rot gesprenkelten Bett. Eine Kugel hatte sein Gehirn über das Kopfkissen verteilt. Mit einem Ruck setzte sich der Fahrstuhl in Bewegung.

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Los Angeles, Beverly Hills 2010

Paul Cotta hatte mich angerufen und um ein Treffen gebeten. Und wenn Paul um etwas bittet, konnte es alles Mögliche sein, aber ganz sicher war es keine Bitte. Ich machte mich unverzüglich auf den Weg. Zwar war er längst nicht mehr der Jüngste und vielleicht auch nicht mehr ganz so tough, aber auf seinen Rasen pinkeln würde mir im Traum nicht einfallen. Es gab eine Zeit, da benötigte er meine Dienste häufig. Aber das war schon einige Jahre her.

Ich hatte natürlich von dem Überfall im Krankenhaus gehört. Die Medien berichteten einen ganzen Tag lang über die Schießerei und die mutmaßlichen Hintergründe. Nähere Einzelheiten erfuhr ich dann von Paul in seinem Haus in den Hills.

Aber ich vergaß mich Ihnen vorzustellen: Mein Name ist Remo Brody. Ich bin zweiundvierzig Jahre alt, einen Meter achtzig groß und ledig. Ich trage keinen Bart, habe noch alle Zähne und meine Klamotten kauf ich von der Stange. Meine Haarfarbe ist Straßenköter blond. Spiegel gaukeln mir vor, ich sähe ganz passabel aus. Ich lebe in L.A. und glaube nicht an Gott. Was sein Gutes hat, denn ohne IHN gibt es kein Böses an sich, nur Menschen, die Böses tun. So wie mich. Ich töte für Geld.

Pauls weitläufiges Anwesen befand sich auf einem der zahlreichen Hügel, die bei gutem Wetter einen berauschenden Blick über L.A. verhießen. Eine asphaltierte Straße, kaum breiter als mein moosgrüner Mustang, führte in Schlangenlinien den Berg hinauf und endete vor einem schmiedeeisernen Tor. (Für alle, die es interessiert, mein Pony ist ein 390 GT, das Original aus Bullit. Ich hätte ja ein kleines Vermögen dafür ausgegeben, Nostalgie war in Hollywood eine gute Kapitalanlage. Aber ohne Paul, der letztlich darum `bitten´ musste, wäre der Vorbesitzer wohl kaum dazu bereit gewesen, ihn mir lebend zu überlassen).

Zwei Wachposten, ihre martialische Dienstkleidung trug das Emblem einer bekannten Sicherheitsfirma, kontrollierten den Wagen und meinen Ausweis. Nachdem sie die telefonische Bestätigung eingeholt hatten, rollte das Tor geräuschlos zur Seite und gab mir den Weg auf das Anwesen frei. Paul stand vor seinem Haus und erwartete mich bereits. Ohne weitere Erklärung führte er mich in die Bibliothek. Noch immer wortlos füllte er zwei Gläser mit schottischem Malt Whiskey und wir ließen uns in die Ledersessel vor dem Kamin sinken. Trotz seiner italienischen Herkunft, und obwohl er sich an Bourbon niemals würde gewöhnen können, betrachtete er sich als waschechten Amerikaner.

Angefangen hatte alles vor drei Tagen, als O´Maley, ein ehemaliger Kriegskamerad Pauls, von einem Wagen erfasst und in das Memorial Hospital eingeliefert wurde. Wie es der Zufall wollte, stand sein Name noch am Krankenbett des Gemeinschaftssaals, während ihn eine Schwester auf Pauls Veranlassung in ein Einzelzimmer verlegte. Der Killer hatte den Falschen erwischt. Von der Stationsärztin erfuhr ich dann, dass O´Maleys Besitztümer aus einer Prothese, einem zerfledderten Ausweis, ein paar Dollar und einer braunen Mappe bestanden, die nicht mehr aufzufinden war. Über den Inhalt war nichts bekannt. Aber zumindest war jetzt klar, wem der Anschlag galt. O´Maleys Bett wurde noch während seiner Verlegung mit einem neu eingelieferten Patienten belegt, diesen Umstand verdankte er sein Leben. An seiner statt wurde der Pechvogel, dem die Santa Ana Winde einen Kreislaufkollaps beschert hatten, mit einem Kopfschuss hingerichtet.

Vini lag im Zimmer neben O´Maley. Ihm ging es den Umständen entsprechend, wenn man in Betracht zog, dass ihn zwei Kugeln gefährlich nahe an seinen Epizentren getroffen hatten. Er würde durchkommen, um einige Narben und eine Erfahrung reicher.

Jetzt war ich auf dem Weg zu der Frau, die mit ihrem Pick up Pauls Freund fast ausgelöscht hatte. Ich ging davon aus, dass es ein Unfall war. Paul war ebenfalls dieser Meinung. Ihr Penthouse lag in einem kleinen Gewerbegebiet zwischen Sunset und Hollywood Boulevard, parallel zum `Walk of Fame´.

Sie lebte dort mit ihrer Freundin, dem Mädchen, der Vini wahrscheinlich sein Leben verdankte. Ich parkte meinen Wagen zwischen einem stahlblauen Hummer und einem farblich nicht definierbaren Chevi, der irgendwann mal ein Hingucker gewesen war.

`Tiffany Hill und Chelsea Logan´. Das mit kleinen Herzen verzierte Schild an der Haustür verriet mir mehr als nur ihre Namen. Ich betätigte den Summer. Eine hochgewachsene Gazelle in engen Shorts und einem knappen T-Shirt öffnete und starrte mich neugierig an. Die dunklen Haare waren schulterlang, das Gesicht hübsch, unverbraucht und nichtssagend. Der klassische Model Typ, jung, mager, mit Beinen bis zum Hals. Ihr freundliches Grinsen ließ mich ein. Ich hatte mich telefonisch angemeldet.

Das sehr feminin wirkende Wohnzimmer wurde vom Sonnenlicht durchflutet und machte einen behaglichen Eindruck. An der Wand fiel mir ein Portrait von Marilyn Monroe auf, darunter ein weißes Klavier mit einem Stuhl, der nicht nur der Dekoration diente. Eine helle Couch aus weichem Leder lud zum Entspannen ein. Mein Blick wanderte weiter über eine breite Terrasse mit einer stilvoll geschnitzten Brüstung aus verblassten Mahagoni, vorbei an blühenden Akazien und hochgewachsenen Palmen, die dem ansonsten farblosen Hinterhof einen exotischen Charme verliehen.

„Na, starker Mann, gefällt´s Ihnen bei uns?“

Es war zuerst nur ihre rauchige Stimme, dann ihre vollen, sinnlichen Lippen, die alles um mich herum in Schwingungen versetzte. Das Gesicht hinter den Lippen war bleich und zart. Tiffany, Edelstute in Hollywoods besten Kreisen. Sie strahlte Wärme aus. Warum auch nicht, nur wer die Sünde kennt, kann sich der Scham erfreuen. Ich betrat die Terrasse und gesellte mich zu ihr. Weibliche Wärme war etwas, das ich nicht kannte. Schneller Sex, ja, kurzfristige Beziehungen, ja. Aber Wärme? Ich betrachtete ihr Gesicht genauer und bemerkte die kleinen Grübchen und die ersten feinen Linien gelebter Erfahrung.

„Bald fertig mit der Inspektion?“

Ihre Grübchen zuckten mich amüsiert an. Ich zuckte zurück.

„Nur wenn ich muss, es gibt viel zu sehen.“

Das war nicht gerade feinfühlig, aber manchmal weiß man erst was man gesagt hat, nachdem man es gesagt hat. So muss es Tiffany wohl auch aufgefasst haben, denn sie bewegte ihre Kurven lasziv in Richtung Couch und bat mich mit einem nachsichtigen Lächeln, Platz zu nehmen. Dann verließ sie kurz den Raum und kam gleich darauf mit etwas unter dem Arm zurück, das ich als die Reste eines künstlichen Beins identifizierte. O´Maleys Bein, das Original hatte er einer Tretmine in Angola überlassen.

„Werde ich reparieren lassen, wenn´s noch möglich ist. Hat der Krankenwagen am Unfallort einfach liegen lassen. Als wenn man eine Prothese übersehen könnte“. Ihre Empörung war echt.

Mehr aus Verlegenheit, als dass ich wirklich davon überzeugt war, einen brauchbaren Hinweis zu entdecken, begann ich sogleich mit der Untersuchung. Ich fühlte mich unbehaglich, ich gehörte nicht hier her. Tiffany gesellte sich zu Chelsea, die mir mit gekreuzten Beinen und geradem Rücken aufrecht gegenüber saß, als wolle sie mich von irgendetwas, sie wusste wohl selbst nicht was, überzeugen. Teenager sind so. Sie griff zum Zeichenblock, der vor ihr auf dem Schoss lag, schlug ihn auf und reichte ihn mir.

„Hab´ ich aus dem Gedächtnis gefertigt, trifft den Typen ziemlich genau.“

Die Abbildung kam einer Fotografie sehr nahe. Sie zeigte das Bild eines etwa dreißig Jahre alten Farbigen mit Rasta Locken, einer hohen Stirn, abstehenden Ohren und intelligenten Augen. Die breite Nase schien etwas gebogen, passte aber zu den wulstigen Lippen. Auf mich wirkte er europäisch.

Mit meinem Smartphone fotografierte ich die Zeichnung und schickte sie einer Freundin bei der Airport Security. Kandy, kleine süße Nase, volles rotes Haar, blitzgescheiter Verstand.

Sie arbeitete als `chief system controller´ in einem abgesicherten Bereich des Flughafens und überprüfte die eingehenden Daten aller Überwachungskameras. Der ideale Job für einen weiblichen Kontrollfreak. Ihre zweite Leidenschaft war George Washington. Auf Dollarnoten fuhr sie ab wie ein hungriger Wolf auf eine Herde Schafe. Für sie war ich, zu all dem, was ich sonst noch für sie war, auch eine gefüllte Brieftasche, aus der sie ab und zu mit ihrem gierigen kleinen Mund naschen durfte.

Ich griff zur Prothese und wollte sie gerade an Tiffany weiterreichen, als mir an der mit Leder bezogenen Innenseite eine Naht auffiel, die farblich von den anderen Nähten abwich und etwas eingerissen schien. Ohne den Gedanken daran zu verschwenden, vielleicht auf Wesentliches gestoßen zu sein, bat ich um ein Messer und öffnete sie vorsichtig. Ich achtete darauf, Leder und Stoff nicht zu sehr zu beschädigen. Vielleicht hing O´Maley an dem alten Ding, vielleicht hatte er sich auch nur daran gewöhnt.

Zu meiner eigenen Verwunderung fummelte ich einen vom getrockneten Schweiß durchtränkten, farblich undefinierbaren Zettel ans Tageslicht und präsentierte ihn den erstaunten Mädchen. Anfassen mochten sie ihn nicht, ihr Ekel war größer als ihre Neugier.

Ich dagegen schaute ihn mir genau an. Das musste ich auch. Die Schrift war ungefähr so problemlos zu entziffern, wie die ersten Hunderttausend mit dem Verkauf von abgebrannten Streichhölzern zu machen. Aber es war eindeutig die Kopie einer Auflistung von Urkunden und Dokumenten.

Nachdem ich den Zettel in meiner Brieftasche verstaut hatte, verabschiedete ich mich von den beiden Frauen und verließ erleichtert ihre mich ausschließende Zweisamkeit.

In meiner kleinen Wohnung am Strip angekommen, duschte ich ausgiebig, zog den Morgenmantel über, es war bereits früher Abend, und machte es mir mit dem Notebook auf der Couch bequem. Aber wie ich es auch anstellte, ich konnte über die Dokumente nichts herausbekommen. Gerade beschloss ich, Paul zu informieren, als mein Smart Phone eine ankommende Mail signalisierte. Es war ein acht Sekunden Trailer, aufgenommen zwei Stunden nach dem Überfall. Kandy hatte ganze Arbeit geleistet. Die Überwachungskameras im British Airways Terminal zeigten den Rasta Typen aus dem Krankenhaus. Chelsea´s Zeichnung hätte ihn kaum besser treffen können. Er suchte eine Toilette auf und kam gleich darauf mit einem kahl geschorenen Kopf wieder heraus. Ich hätte ihn fast nicht erkannt. Das mit den Haaren war clever gemacht. Sie zogen die Blicke auf sich und manipulierten damit die Wahrnehmung. Man konnte sich zwar gut an die Frisur erinnern, aber kaum an sein Gesicht. Es folgte die Abschrift einer Economy Buchung für einen Flug am kommenden Donnerstag, Los Angeles via London nach Hamburg, auf den Namen Eugene Moses.

Ich rief Paul an und informierte ihn über alles. Nachdem ich meinen Bericht beendet hatte, schwieg er eine Weile und meinte schließlich:

„Ok, irgendwas müssen wir tun. Finde heraus, was dahinter steckt. Mit Vini war vielleicht Zufall, aber das Attentat auf Bud war gezielt. Und halte dich diesmal etwas zurück, Remo. Du neigst dazu, verbrannte Erde zu hinterlassen. Ich will nichts über diesen Vorfall in den Zeitungen lesen, hast du mich verstanden?“

Ich nickte, ohne zu bedenken, dass er es am anderen Ende der Leitung wohl kaum würde bemerken können.

„Wie soll´s mit O`Maley weitergehen? Wir sind seine einzige Sicherheit. Und wer immer hinter dem Anschlag steht, dieser Misserfolg wird ihn kaum davon abhalten, es erneut zu versuchen.“

Ich machte eine kurze Pause und fuhr dann nachdenklich fort.

„Nach seiner Einlieferung ins Krankenhaus ging alles so verdammt schnell. Ich bin mir sicher, da steckt eine Organisation hinter. Er muss sich bedeutende