B.Born

Feine Risse

3 Kurzgeschichten

Inhalt

Titel

Vorwort

DAS GLASHAUS

I

II

III

IV

DIE AMSEL

DIE DICKE NICHTE

In eigener Sache

Vorwort

Diese Kurzgeschichten sind in den 1980ern in Berlin entstanden und in diesen Jahren in der ‚Edition der Riss‘ in geringen Auflagen erschienen.

‚Der Riss‘ war in den 1980ern eine Künstlergruppe in Berlin, die mit Ausstellungen, Lesungen und der Punk-Band: ‚der Riss‘ auf sich aufmerksam machte.

DAS GLASHAUS

I

Im Zentrum der Stadt, auf einem der zahlreichen Plätze, ragte ein futuristisches Einkaufszentrum in den Himmel. Ein gläserner Pilzwald, bestehend aus Spiegeln und Stahl, prismatisch angeordnet, wie gewachsen, und zugleich streng einer Zweckmäßigkeit dienend.

André fand sich in den Spiegeln wieder. Zerstückelte Blechfahrzeuge huschten über die glänzenden Scheiben oder verdoppelten sich zu Giganten. Schemenhaft bewegten sich Leute darin, unförmig verbreitert oder verengt, bis sie wie Rauchsäulen aussahen, reduziert auf die Zeitspanne zwischen Erscheinen und Verschwinden auf den einzelnen Spiegelflächen.

„Ich weiß noch genau, wo ich bin“, dachte André. „Rue Clea“, las er auf einem Emailleschild. Mit einem Schlag hatte er die modernen Spiegelbauten hinter sich gelassen. Die Häuser waren aus dem letzten Jahrhundert, restauriert, saniert, gepflegt.

André spazierte, seine Hände nirgendwo haltend. Die Straße verengte sich bald. Zwei Männer in Trenchcoats tauchten vor ihm auf. André dachte nicht an sie. Auch nicht, als sie ihre Schritte verlangsamten.

In einem Schaufenster wurden leckere, handgemachte Pralinen dargeboten. In einem anderen Geschäft standen Haushaltsgeräte mit grauen Steckern auf Kunststoffdeckchen.

Die zwei Männer blieben nun nebeneinander stehen, aber André war weiterhin nicht beunruhigt. Dieser Sonntagnachmittag kam ihm einfach zu friedlich vor. Kein Auto war zu hören, alles schlummerte. Ein wenig Wasser floß zeitlos den Rinnstein entlang.

Und als André näher kam und den beiden ernst in die Gesichter sah, war ihm sofort klar, dass es ihm niemals gelänge, sich diese Visagen einzuprägen. Er versuchte, sich zwischen ihnen hindurchzuzwängen, presste, aber sie waren wie verschnürt. Plötzlich ließen sie ihn durch und er wäre fast vorwärts gefallen. Erleichtert atmete er auf und beschleunigte seinen Schritt. Er fand es geschickter, sich nicht umzudrehen. Aber ein dumpfer, knallharter Stoß in seinem Rücken, ließ ihn vor Schmerzen aufbrüllen. Außer Kontrolle sackte er in sich zusammen.

Als er aus der Ohnmacht wieder erwachte, fand er sich gekrümmt auf dem Gehsteig liegend vor. Er wand sich wie ein Wurm und seine Hände suchten den Sims in der Hauswand, an dem er sich umständlich hochzog. Zittrig stehend tastete er als erstes seinen Rücken ab, in panischer Angst, auf ein Messer oder zumindest auf eine blutende Wunde zu stoßen.

Er entdeckte aber nur eine ballgroße Beule über der linken Niere. Das erleichterte ihn und er richtete sich höher auf. Seine Augen fokussierten die Straße. Das Blut pochte dazu heftig in den Schläfen. Er untersuchte, ob ihm etwas fehlte. Aber nicht einmal das Geld war ihm entwendet worden.

Ohne Zeitgefühl und zu erschöpft eine Uhr zu erkennen oder sich nach der Uhrzeit zu erkundigen, setzte er sich auf die Eingangstreppe des Opernhauses und hoffte, noch rechtzeitig zu seiner Verabredung mit Catherine zu kommen.

Eine Vielzahl Leute saßen mit ihm dort, lungerten herum, verschnauften von einem Spaziergang oder warteten ebenfalls auf jemanden. Taxen hielten an, spien ihre Fahrgäste aus und fuhren wieder an. In der roten Eingangshalle verschwanden einige Pärchen in Abendgarderobe. Unmerklich hatte sich die Straßenbleuchtung eingeschaltet. Von Zeit zu Zeit hupte ein Bus. Zwei Mädchen standen zusammen vor der Treppe, flüsterten, kicherten, flüsterten erneut, blickten sich verstohlen an und begannen wieder von vorne.

Wie er mit Catherine in dieses Café geraten war - er wußte es nicht mehr. Eine einsetzende Übelkeit hatte ihn wieder klarer werden lassen.

„Und meinst du nicht, wir sollten das vorsichtshalber untersuchen lassen?“ fragte sie immer wieder, auf das Äußerste besorgt.

„Nein, nein“, erwiderte André und fand dabei kurz ihre cölinblauen Augen.

Die Wände des Cafés waren völlig verspiegelt. André, der mit dem Rücken zum Raum saß, sah alles, was hinter ihm geschah. Gequält malte er die Umrisse der Menschen auf dem Glas nach. Catherine bemerkte dies.

„Ich mag keine Spiegel“, sagte sie deshalb und setzte noch hinzu: „Sie machen mich so leer.“

„Leer? Wieso leer?“ fragte André.

„Alles, was ich darin sehe, sind Hüllen, die wie dicke Fledermäuse vor den Augen tanzen“, erläuterte sie und beide versuchten sie zu lächeln.

Ohne sich umzudrehen, deutete André dem Kellner an, zwei Wein zu bringen und beschäftigte sich mit einer verkehrt herumlaufenden Uhr in einem der Spiegel.

Catherine rauchte derweil eine französische Zigarette, blies den Rauch in großen Wolken zur Decke.

Gut gelaunt betrat Cioran das Café. Eine Tüte zur Begrüßung hin- und herschwenkend, bestellte er direkt an der Bar. Anschließend setzte er sich zu Catherine und André an den Tisch und wartete ungeduldig.

Der Kellner brachte die Getränke, stellte sie unhöflich ab.

„Ich habe heute eine Skulpturenausstellung gesehen“, sprudelte Cioran hervor.

„Arbeiten von Duchamp, Hausmann, Giacometti und auch die Pelztasse von Meret Oppenheim.“ Er machte eine kurze Pause, in der er tief Luft holte und seinen Brustkorb aufblies. „Ihr wißt, wie sehr ich dieses Objekt liebe, und so beschloß ich kurzerhand, sie mitzunehmen.“

André sah weiterhin entrückt in die Spiegel. Die Beule an seinem Rücken brannte, fühlte sich an, als könnte sie aufplatzen, wenn er die Rückenlehne traf. Catherine nippte am Wein, war Ciorans Geschichte ebenfalls nicht gefolgt und fragte nur mechanisch: „Was?“.

„Ja, ich habe es gemacht!“ rief Cioran nun. „Ich habe wirklich die Tasse im Pelz mitgehen lassen - samt der dazugehörigen Untertasse und dem Löffel! Ich habe sie geklaut! Versteht ihr? Einfach geklaut!“

Die Geräuschkulisse, des inzwischen gut besuchten Cafés, übertönte das Staunen der beiden.

II

Zu Beginn des nächsten Tages, der Morgendunst bäumte sich noch gegen den Tag auf, saßen André und Cioran beim Frühstück. Eine milchige Sonne schien durch das Balkongitter herein. Auf der Straße lärmten die Motoren im Berufsverkehr. Catherine kam mit einer Glaskanne Kaffee aus der Küche, schenkte ein, bückte sich, um den, auf dem Boden stehenden, Fernsehapparat einzuschalten und drehte den Ton weg.

André strich akkurat Orangenmarmelade auf ein Stück Baguette. Cioran kaute schweigsam und betrachtete aus dem Augenwinkel die Tasse im Pelz, die er mit seiner Kaffeetasse verglich und die beide nebeneinander in der Mitte des Tisches standen.

„Der Gasboiler ist kaputt“, sagte Catherine schlecht gelaunt, die Mundwinkel nach unten verzogen.

„Verstaubt“, erwiderte André.

Die ganze Wohnung war im Chaos. Der opalgrüne Teppich verschwand langsam unter Brotkrumen. Wasser tropfte.

Cioran ging gekrümmt zum Bücherbord und stellte dort die Pelztasse, in größter Angst sie fallen zu lassen, vorsichtig ab. Die Fäden einer grinsenden Holzmarionette störten ihn dabei.

Hinterher setzte er sich wieder, zündete sich erleichtert eine Maiszigarette an und drückte die Knöpfe eines bunten Plastikspielzeugs, das eine Miniatur-Fruit-Machine war und bei dem sich drei Rädchen drehten, die, wenn man Glück hatte, dreimal das gleiche Obst zeigten.

Catherine stocherte weiterhin lustlos in einem schmelzenden Camembert herum. Im Fernseher küßte eine junge Frau den Autospiegel eines schwarzen Jaguars. Sie mußte sich dazu weit herunterbeugen. Ihr orangefarbener Lippenstiftmund verfärbte den Spiegel. Leidenschaftlich glitten ihre Lippen über die gläserne Fläche. André hatte sofort den gräßlichen Geschmack von Glas im Mund und biß schnell von seinem Baguette ab, doch das zerbröselte völlig und rieselte in seinen Schoß. Gereizt erhob er sich, versuchte ein Tosen in seinem Kopf einzudämmen und schaltete den Fernseher aus. Die Mattscheibe verdunkelte sich, bis nur noch ein heller Punkt in der Mitte blieb.

Cioran drehte weiter völlig phlegmatisch die Rädchen des Spielzeugs. Catherine ging ins Badezimmer. Der geschnitzte Fuß der Marionette lag in der bepelzten Tasse.

III

Der Motor des voll beladenen Holztransporters ächzte und heulte, als der dicke Fahrer die Kupplung trat. André und Cioran saßen gedrängt auf dem Beifahrersitz. Es roch muffig, überall lagen Getränkedosen und Essensreste herum.

„Wohin soll’s gehen“, fragte der Fahrer erneut.

„Einfach nur über die Grenze“, antwortete André. Ciorans Kopf lehnte am Seitenfenster. Er schlief einen Rotweinrausch aus.

„Wollt ihr Urlaub machen?“

„Urlaub? Nein, nein! Wo denken Sie hin. Wir sind auf der Flucht. Ich bin fast ermordet worden und mein Freund hier hat den spektakulärsten Kunstraub des Jahrzehnts gelandet“, erwiderte André. Der Fahrer strich sich vergnügt über den Bauch.

„Wohl mal eben die Mona Lisa geklaut, was?“ lachte er lauthals.

„Nicht ganz - aber so ähnlich“, raunte André ihn daraufhin an. Einerseits war er froh darüber, daß der Lastkraftwagen sie so schnell mitgenommen hatte, andererseits hatte er gehofft, mehr Zeit zum Nachdenken zu bekommen. Doch der Fahrer stellte die ganze Zeit unangenehme oder nervige Fragen. Die Landstraße versank mehr und mehr im Zwielicht der Dämmerung. Schließlich war es dunkel und der gelbe Lichtkegel tanzte über die Bergstraße. Der LKW ächzte und stöhnte und bei jeder Gelegenheit dachte André an Catherine, die geweint hatte, als sie sich verabschiedet hatten. Es machte ihn traurig.

Irgendwann nach Mitternacht, als der Fahrer endlich keine schlechten Witze mehr kannte, schlief er ein.

Er musste etliche Stunden geschlafen haben, denn er erwachte durch erste, gelbe Sonnenstrahlen. Der Fahrer steuerte konzentriert das Fahrzeug durch ein Tal. Felswände fielen steil zur Straße hin ab. Auf der anderen Seite tobte ein wildes Flüßchen, Weidenbäume wuchsen zwischen moosbedeckten Felsen.

Auf einmal packte André eine komische Atemnot. Die Pelztasse kam ihm in den Sinn. Plötzlich hatte er das Gefühl, daß es besser wäre, sie zu zerstören oder wenigstens das Fell vom Porzellan abzuziehen, sie also gewissermaßen zu häuten, um sie so ihrem ursprünglichen Zweck, nämlich Tee aus ihr trinken, wieder zuzuführen. Er hustete einige Male und schluckte trocken.

Auf einem der zahlreichen Parkplätze am Straßenrand machten sie Halt. Ein kleiner Mann, behängt mit einem Bauchladen, kam herbeigelaufen. Um seinen Mund herum wuchs ein dünnes Bärtchen. Die Augen lachten hämisch, als er dem Fernfahrer, den er offensichtlich ein wenig kannte, grüßte. André blickte ungläubig zu Cioran, der immer noch fest gegen die Scheibe gelehnt schlief.

Der Fahrer und der Händler wechselten ein paar Worte. Den Inhalt konnte André aber nicht verstehen. Der Grund war nicht, daß sie einen besonderen Dialekt oder eine andere Sprache sprachen. Es war mehr, als hätte die Bedeutung der Worte sich verändert. Neugierig besah sich André den Bauchladen des Händlers. Er bot die unterschiedlichsten Dinge auf der Auslage feil: an Häkchen hingen Steingutbecher, auch Schnappmesser, Taschenuhren, Silberdraht und Schnürsenkel. Alles war nach Farben sortiert. Und als André sich erkundigte, ob es für diese Artikel in einer solch entlegenen Gegend überhaupt Abnehmer gebe, da kreuzte der Alte mit seinem Zeigefinger die Lippen und stieß ein mehrmaliges „Psst! Psst!“ hervor.

Vorsichtshalber tat André so, als wisse er, worum es bei dieser Geheimniskrämerei gehe und nickte zustimmend.

Sie setzten ihre Fahrt fort. Der Zustand der Straße wurde immer schlechter, schließlich endete der Asphalt ganz und wurde von Schotter abgelöst. Es ging steil bergauf und der Motor des Lastwagens heulte bei jedem Schalten laut auf. Plötzlich erwachte Cioran und erschrak, denn er blickte direkt in die Tiefe eines Abgrunds an seiner Seite. Der Fahrer wirbelte geschickt das Lenkrad hin und her und seine Füße arbeiteten schwer mit den Pedalen. Trotzdem näherte sich der Wagen oft genug bedenklich dem Abgrund.

„Nun ist es nicht mehr weit bis zur Grenze“, sagte er.

IV

Oben auf dem Paß erstreckte sich eine Hochebene. Am Straßenrand standen zwei Benzinzapfsäulen, vor denen der Holztransporter stoppte. Die Reklame auf den Säulen hatte der Rost bis zur Unkenntlichkeit zerfressen. Blaue Farbe blätterte überall ab oder wölbte sich in Blasen. Ölpfützen lagen, wie Perlmutt schillernd, auf dem bröseligen Beton.

Der gewichtige Fahrer zog eine abgeschabte Lederjacke unter dem Sitz hervor, kletterte hinaus, stemmte beide Hände in seinen Rücken, stöhnte lautstark, bevor er die Wagentür

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