Sharon Lee

DRANGSALIERT

Ein neuer Fall für Detektivin Carla Fuchs

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1: Folgenschwerer Entscheid

Kapitel 2: Fall von der Bühne

Kapitel 3: Notruf ist Notruf

Kapitel 4: Hintergangen

Kapitel 5: Unter Druck gesetzt

Kapitel 6: Das Gift

Kapitel 7: Der gute Ruf

Kapitel 8: Carla Fuchs

Kapitel 9: Die Vermisste

Kapitel 10: Hausdurchsuchung

Kapitel 11: Tiefgefroren

Kapitel 12: Fressen oder gefressen werden

Kapitel 13: Der Fisch stinkt vom Kopf

Kapitel 14: Der Blutfleck hinter dem Haus

Kapitel 15: Tapas und Rioja

Kapitel 16: Die Giftpackung

Kapitel 17: Die letzten Worte

Kapitel 18: Auf dem Boden der Realität

Kapitel 19: Gesichtsverlust

Impressum neobooks

Kapitel 1: Folgenschwerer Entscheid

Freitag, 26. September, 19.10 Uhr

Die Bühne gehörte ihr allein. So wie sie es sich immer gewünscht hatte. Da stand sie nun und alle hörten ihr zu. Ihr, Ruth Biedermann, Chefin der Werbeagentur. Endlich war der Moment gekommen. Doch es war, als wackelten die Bühnenbretter unter ihren Füssen. Verschwommen sah sie in den Saal. Flimmerte es vor ihren Augen oder war ihr bloss die Kontaktlinse verrutscht? Es musste am Alkohol liegen. Hätte sie nur ein Glas weniger getrunken. Sie fühlte sich benebelt, immer dunkler wurde es um sie herum. Ein Stechen jagte durch ihre Brust, und gleich noch einmal. Ruth Biedermann keuchte und würgte. Ihr Gesicht hatte eine unnatürliche Farbe angenommen. Sie würgte wieder. Dann taumelte sie und stürzte vom Podest.

Laura Niederer hatte wieder grottenschlecht geschlafen. Die ganze letzte Nacht über hatte sie wach gelegen und ihren Puls hämmern gehört. Migräne plagte sie, ihr Magen rumorte, alle fünfzehn Minuten musste sie zur Toilette, nur um festzustellen, dass ihre Blase längst leer war. Panik überflog sie – auch jetzt. Ihr Herz schlug laut, die Beine zitterten. Nein, sie hatte keine Angst vor ihrer Chefin und vor deren Schikanen. Sie war stark. War sie das? Nein, war sie nicht. Sie musste sich ehrlich eingestehen: sie hatte keine Kraft mehr. Aber sie musste trotzdem zur Arbeit. Die Chefin würde ihr die Hölle heiss machen, wenn sie sich krank meldete. Es war hammerhart.

«Guten Morgen, Laura. Ruth hat bereits nach dir gefragt.» Die Begrüssung ihres arroganten Kollegen David Mischler fiel so unfreundlich aus wie jeden Morgen.

Die 31-jährige Projekt-Managerin liess sich ihre düstere Vorahnung nicht anmerken. Sie grüsste Mischler oberflächlich und setzte sich mit flattrigem Bauchgefühl ihm gegenüber an ihren Arbeitsplatz. Ihre Vermutung bestätigte sich also: Ruth Biedermann hatte es heute erneut auf sie abgesehen. So gerne Laura ihren Beruf in der Werbeagentur auch ausübte, so sehr quälten sie die haltlosen Abmahnungen und ständigen Erniedrigungen ihrer Chefin. Das ging ihr unter die Haut, direkt an die Substanz.

«Was wollte Ruth um diese Zeit schon von mir?», erkundigte sie sich dennoch bei Kollege Mischler.

«Hallo, was ist denn mit dir los? Schlechte Laune oder was?»

«Nein. Wieso auch.»

«Du schaust fürchterlich aus.»

«Danke, das nehme ich als Kompliment.»

David Mischler, der ebenfalls als Projekt-Manager für die Werbung eines Grosskunden zuständig war, lächelte vielwissend vor sich hin. «Die Chefin erwartet dich im Sitzungszimmer. Sie hat wieder einmal eine Stinklaune, kennst sie ja.»

«Okay, okay.» Laura Niederer war übel, ihre Hände waren steif. Kalter Schweiss tropfte in ihren Achselhöhlen.

Zittrig betrat Laura Niederer um viertel nach acht den Besprechungsraum, in dem eine Ruth Biedermann unter Hochdruck auf sie wartete.

«Laura, wo warst du?! Lässt dir wieder einmal viel Zeit am Morgen. Wir müssen reden – nicht nur über deine Arbeitszeiten. So geht das mit dir nicht weiter!»

Irritiert musterte Laura Niederer ihre Chefin. Ihr war sofort klar, dass etwas im Busch war. Sie war sich keiner Schuld bewusst und hatte nicht die leiseste Idee, was genau die Biedermann von ihr wollte. Und was die Arbeitszeiten anbetraf, konnte sie sich keinen Reim darauf bilden und machte sich kein schlechtes Gewissen. «Ich bin seit acht Uhr da», erwiderte Laura zu ihrer Verteidigung, bevor sie sich widerwillig gegenüber der Chefin an den Tisch setzte. Durch die Glastür spähte sie zurück in den Büroraum, wo die übrigen Mitarbeiter gemütlich eintrudelten - spät, wie immer am Freitag.

Ausgerechnet heute, an diesem rabenschwarzen Freitag, war ein Firmenanlass geplant, das sogenannte Power-Treffen, wie der zweimonatliche Umtrunk genannt wurde. Zum Feiern war Laura ganz und gar nicht zu Mute. Daran teilnehmen war für die Mitarbeiter obligatorisch, der Ablauf immer dieselbe Leier: der Chef hielt seine Rede, stellte den Mitarbeitern die aktuellsten Projekte und seine diversen, immer wieder neuen Visionen vor. Dazu wurde reichlich getrunken, Wein durfte nie fehlen, sozusagen waren die vielen Flaschen das wichtigste Accessoire am Anlass, und es störte auch niemanden, wenn man sich total besoffen daneben benahm.

Die Arbeitskollegen im Büro wunderten sich, was die Chefin mit Laura Niederer am Morgen früh bereits zu besprechen hatte. David Mischler stand – beabsichtigt oder aus rein zufälligen Gründen – bei Juliane Scheibli vorne, deren Arbeitsplatz sich unmittelbar neben dem Sitzungszimmer befand. Sie beide versuchten durch die Glasscheibe die Gesten zu deuten, in der Hoffnung, etwas aus dem Gespräch belauschen zu können. Nicht nur sie beide, auch alle anderen Mitarbeiter in der vorderen Bürohälfte blieben von der schrillen Stimme der aufgebrachten Chefin nicht verschont, auch wenn sie nicht direkt betroffen waren. Man hörte die Biedermann ausrufen: «Laura, lass dir gesagt sein: du sitzt etwas sehr hoch auf deinem Ross. In Wirklichkeit kann man dich hier zu nichts gebrauchen. Diese Meinung vertreten übrigens auch Pablo Grassi und JJ. Ich gebe dir eine letzte Chance; da du aber ohnehin die Leistung, die wir von dir erwarten, nicht erfüllst, schlage ich vor, dass du Abstriche von deinem Lohn machst. Ich habe ein Papier vorbereitet, das du am einfachsten jetzt gleich unterschreibst.»

Man konnte nicht hören, was Laura ihr entgegnete. Ruth Biedermanns Antwort darauf hingegen schon: «Laura, jetzt enttäuschst du mich aber. Du hast eine Meinung von dir selber! Völlig weltfremd bist du, richtig unverschämt! Wir können gerne eine Umfrage im Büro starten und dann wirst du schmerzlich feststellen, dass jeder in diesem Büro meiner Meinung ist! Und überhaupt: wenn du dich so unwohl fühlst, wie du sagst, warum kündigst du nicht?»

Knappe zehn Minuten später segelte die Chefin beschwingt und mit einem süffisanten Lächeln auf den Lippen durch den langen Korridor des Grossraumbüros. Das Backsteinhaus, nahe dem Bahnhof gelegen, war zirka fünfzig Meter lang und zwei Stockwerke hoch. Im obersten Geschoss war die Werbeagentur eingenistet. Die Arbeitsplätze präsentierten sich in einem Grossraumbüro und waren lediglich mit schulterhohen Bürogestellen voneinander abgetrennt.

«Guten Morgen allerseits. Schön, euch zu sehen», rief Biedermann beim Vorbeigehen gekünstelt den Mitarbeitern zu und wandte sich JJ, ihrem Geschäftspartner, zu. Nach einem lautstarken Seufzer und mit mitleiderregender Stimme klagte sie: «Zuerst brauche ich einen doppelten Espresso. Ich musste mich bereits am frühen Morgen über meine Mitarbeiter ärgern. Das kann‘s ja wohl nicht sein, oder?!»

JJ, der mit bürgerlichem Namen Hans-Jakob Klohn hiess, sich aber Jean-Jacques, respektive JJ, nannte, weil das schicker klang, bekräftigte Ruth Biedermann in ihrer Aussage und drückte die Espresso-Taste an der Lavazza-Maschine. «Auf der Herrentoilette fehlen schon wieder die Feuchtigkeitstüchlein! Ich fass es nicht! Jeder hier im Betrieb wurde ausdrücklich darauf hingewiesen, dass der Bestand der Feuchttücher immer aufgefüllt sein muss. Was haben wir nur für bornierte Leute eingestellt! Faul sind sie. Mitdenken ist ein Fremdwort. Schau doch mal in die Runde, die schlafen uns beim Arbeiten noch ein!»

Ruth Biedermann linste aus der offenen Küche ins Büro und bestärkte JJ in seiner Rede. Dies, obwohl sich die beiden Geschäftsleitenden regelmässig zankten. Doch immer wenn es um die Disqualifikation von Mitarbeitern ging, hielten sie wie Pech und Schwefel zusammen.

«Wir müssen was unternehmen, JJ. Die Hälfte der Leute ist unbrauchbar! Das ist unser Geld, das vor den Computern schläft!» Hans-Jakob Klohn nickte und schlich unmotiviert im gewohnten Schlurfgang aus der Küche in den hinteren Teil des Büros, wo sich sein – mit Papierbergen überhäufter – Arbeitsplatz befand.

Ruth musterte gierig die süssen Leckereien in der Küche, die eine Mitarbeiterin mitgebracht hatte. Sie entschied, sich zwei fette Stücke davon zu gönnen. Jedoch erst nach dem Mittag als Dessert, um nicht noch mehr Speck auf ihre Rippen zu lagern. Ruth Biedermann war alles andere als zufrieden mit ihrer Figur. Überhaupt war sie eine frustrierte Frau, bei der die männlichen Attribute dominierten. Weiblich waren an ihr weder das Wesen noch ihr Auftreten und nicht einmal ihr Kleidungsstil. Vielmehr glich sie einer hartgepanzerten Wanze auf der Lauer nach neuem Konfliktpotential, um ihrer inneren Unzufriedenheit Ausdruck verleihen zu können. Sauertöpfisch sah sie aus: ihr kurzgeschnittenes Haar betonte die faltig-bissigen Gesichtszüge rund um die verkniffenen Augen, die in eisigkaltem Blau hervorstachen. Als Geschäftsfrau hielt sie sehr viel auf sich und nur ganz wenig auf das Können und Wissen anderer. Selbst über den Mitinhaber Klohn zog sie bei jeder Gelegenheit runter. Es war ihr ein wichtiges Anliegen, dass alle wussten, dass ohne sie in der Agentur gar nichts ging.

Während Biedermann als leitende Geschäftsführerin für die Zahlenseite zuständig war, lobte sich Klohn für alle künstlerischen, gestalterischen und kulinarischen Belange als Koryphäe in der Schweizer Werbebranche. Er war derjenige, der etwas vom Aufbau und der Führung einer Marke verstand. Kein anderer konnte ihm das Wasser reichen. Zumindest war dies seine tiefe Überzeugung. Immerhin hatte er vor dreissig Jahren einmal ein Buch geschrieben und war in den 80ern Präsident eines selbsternannten Werbeverbandes gewesen. Seither hatte sich bei dem inzwischen über sechzigjährigen Werber nichts Auffälliges weiterentwickelt. Der einstige Macher unter den Kunstschaffenden war zum verbissenen Zyniker mutiert. Kleingewachsen war er, die hellblonden Haare verfärbten sich nun - zumindest die, die noch übrig geblieben waren - und der kleine Anteil an Lebensfreude war verflogen. Seine schöpferische Kraft steckte er voll und ganz in sein neues Projekt: den Umbau des Geschäftshauses an der Stadtgrenze von Zürich.

Mitarbeiter und Kunden interessierten ihn nicht. Werbung langweilte ihn – schliesslich war es seit dreissig Jahren ein und dasselbe und längst keine Herausforderung mehr für einen wie ihn. JJ Klohn interessierte sich nicht für die Menschen, sondern für das, was man ihm bieten konnte: Geld oder Leistung, die ihn natürlich nichts kosten durfte. Seine Vision war also das Haus. Das Haus, das er alleine nicht zu finanzieren vermochte, nur schon die Miete dafür war ein tiefroter Punkt in seiner Buchhaltung. Aber auch das kümmerte ihn wenig. Für die Zahlenseite hatte er die Biedermann einberufen. Er selber hatte keinen Sinn für Bilanzen und fand auch, dass dies für einen Künstler nicht nötig sein. An seinen Visionen liess er schliesslich auch andere teilhaben und die sollten für das Finanzielle aufkommen.

Laura Niederer lief niedergeschlagen und mit verheulten Augen an ihrer Chefin vorbei, schaute verunsichert auf den Boden und hoffte, dass Ruth Biedermann für einmal von ihr abliesse. Kaum war sie an ihr vorbeigezogen, hörte sie die eindringliche Trillerpfeifenstimme ihrer Chefin hinterher rufen: «Laura …!»

«Einen Augenblick, ich komme gleich!», stiess sie hervor. Völlig fertig war sie. Laura Niederer konnte nicht mehr. Der Zusammenstoss von vorhin hatte gesessen. Es war als hätte die Chefin ihr ein Messer ins Herz gestochen und drei Mal umgedreht. Nur schon die giftige Stimme, die ihren Namen aussprach, liess sie am ganzen Körper schlottern. Es ging um ihre Existenz, um ihre Integrität, um alles. Laura ging schnurstracks zurück an ihren Arbeitsplatz. Sie wusste nicht mehr weiter und war erleichtert, dass weder ihr Sparring-Partner David Mischler noch ihr direkter Vorgesetzter, Paul Grassi, der sich Pablo nannte, an ihren Plätzen sassen.

Für kurze Zeit war sie alleine.

Laura Niederer fühlte sich unbeobachtet. «Soll ich… soll ich nicht…?» Wie ferngesteuert öffnete sie die oberste Schublade des Korpus. Sie zitterte wie Espenlaub. Doch sie hatte keine andere Wahl. Langsam holte sie die kleine Schachtel hervor, starrte auf die Verpackung. Sie wusste nicht, wie ihr geschah. Sie wollte es nicht. Doch nur schon die feste Kartonschachtel in ihren Händen zu halten, hatte eine beruhigende Wirkung auf sie. Sie öffnete die Verpackung, zog das kleine, dunkelbraune Fläschchen heraus. Ihre Augen fanden Halt am Schriftzug: Ricinus communis. Endlich hatte sie die Kontrolle über sich selber. Diese Kontrolle nicht in die Hände der Chefin gelegt zu haben, bedeutete ein Gefühl echter Freiheit. In diesem Moment war sie sich sicher, dass es das einzig Richtige war. Das braune Fläschchen hatte sie sich von einem ehemaligen Arbeitskollegen besorgt, der sich aus der Werbebranche entfernt hatte und nun als Naturheilkundler und Hobbychemiker auf Sinnessuche war. Sie hatte es geschafft - nach einigen Drinks, mit denen sie ihn abgefüllt hatte -, ein Fläschchen aus seinem Schrank zu entwenden. Er würde das Verschwinden später sowieso nicht mehr nachvollziehen können; das Besoffensein hatte sich bei ihm beinahe zu einem Dauerzustand entwickelt. Laura Niederer wusste, was sie tat, davon war sie überzeugt. Es war ihr eigener Entscheid. Sie starrte auf die Etikette, klammerte sich geradezu an die Packung, die sie in ihren Händen hielt. Wärme durchzog ihren Körper. Laura öffnete die Verpackung und wollte das Fläschchen herausziehen.

Markante Schritte näherten sich ihrem Arbeitsplatz. Es war ihr Vorgesetzter, Pablo Grassi. Laura zuckte ängstlich zusammen. Sie steckte die Packung panisch zurück in die Schublade. Niemand durfte davon erfahren. Es war ihr kleines, grosses Geheimnis.

«Ach, schau mal einer an. Na hallo, Laura, hat sich die Dame endlich auch zum Arbeiten bequemt?»

Laura Niederer widersprach Pablo Grassi nicht. Ständig diese Sticheleien. Sie wollte ihn ignorieren. Sie hatte ihn so satt.

«Die Frau Niederer spricht heute nicht mit uns», grinste Grassi höhnisch zu David Mischler hinüber, der gemütlich mit Kaffee und Kuchen aus der Küche zurück kam. Mischler lachte hämisch: «Typisch Frauen, Laura hatte die letzten Wochen selten gute Laune. Echt mühsam, bei derart mieser Stimmung zu arbeiten.»

Grassi lachte über die betrübte Laura und wandte ihr den Rücken zu. Er klopfte David Mischler auf die Schultern und meinte unter Augenzwinkern: «Wir zwei verstehen uns.»

Laura Niederer schossen Tränen in die Augen. Sie wollte auf jeden Fall vermeiden, in der Öffentlichkeit, und schon gar nicht vor den Mitarbeitern, zu weinen. So wollte sie nicht gesehen werden. Es war, als ob es ihr die Kehle zuschnürte. Laura musste raus; raus aus dem Büro an die frische Luft, weg von den Leuten, die sie quälten. Sie rannte durch den Gang und die Treppe hoch auf die Dachterrasse. Wirre Gedanken schossen ihr durch den Kopf. Sie war nicht mehr sie selbst. Wortfetzen, Bilder von Fratzen, die bedrohlich auf sie einredeten. Fix und fertig war sie. Im Grunde genommen war sie wütend, nur fehlte ihr jegliche Kraft, sich zu wehren, viel zu sehr nagte der Kummer an ihr. Das einzige, was sie wahrnahm, waren unsägliche Schmerzen. Die Angriffe der Biedermann dröhnten wie ein Echo in ihrem Kopf. Sie konnte an nichts anderes denken. Die Biedermann hatte sie wieder gedemütigt, obwohl Laura so sehr gehofft hatte, dass sie sie wenigstens heute in Ruhe lassen würde. Das Fass war am Überlaufen. So sehr sie darüber nachdachte: Laura wusste nicht, warum ausgerechnet sie im Visier der Chefin stand. Ihre Arbeit war tadellos. Der Kunde lobte sie für ihre Arbeit.

Ein weiterer Schmerz stach Laura Niederer in die Brust: Auch David, den Teamkollegen, erkannte sie die letzten Wochen kaum wieder. Gestern hatte er ihr so ganz nebenbei mitgeteilt, dass die Wahl für den Posten als stellvertretender Abteilungsleiter auf ihn gefallen sei. Laura konnte kaum glauben, was sie da hörte. Die Position hatte man ihr in Aussicht gestellt. Warum war jetzt David, der nicht die nötige Kompetenz mitbrachte, befördert worden? Ausser dass er bei Grassi lobbyierte, sah sie ihn kaum arbeiten. Nein, das konnte nicht sein! Doch damit war offenbar noch nicht genug, es folgte der Oberknaller: Mischler teilte ihr mit, dass ihm neu eine Praktikantin zugeteilt worden sei. Eine Praktikantin? Was ging denn da vor? Von offizieller Stelle war Laura nicht informiert worden. Das war sehr seltsam. Wenn das wahr war, dann war Laura überflüssig in der Abteilung. Schon zu zweit hatten sie sich um die Projekte gerissen. Seit der Kunde einen Teil des Werbebudgets gestrichen hatte, sassen sie sich die Hintern wund und starrten in den Bildschirm in der Hoffnung, ein Auftrag komme per E-Mail rein. Man brauchte nur eins plus eins zusammenzurechnen. Klar, auch wenn sie es lange nicht hatte wahrhaben wollen: Das Ziel von Ruths Attacken war offensichtlich, sie zur Kündigung zu bewegen. Genau das musste der Grund sein für die konsequenten und wiederholten niederträchtigen Angriffe.

Es lief schon seit Wochen so. Warum war sie überhaupt eingestellt worden? Und wenn sie wirklich nicht die geforderte Leistung gebracht hätte - warum wurde ihr nicht einfach gekündigt, warum versteckte sich Ruth hinter bösartigen Spielen? Und wie war das Verhalten von JJ Klohn zu deuten? Auch ihr direkter Vorgesetzter, Pablo Grassi, grenzte sie zunehmend aus; er hielt Informationen vor ihr zurück, sorgte dafür, dass sie an den Teamsitzungen nicht teilnehmen konnte und trug ihr Arbeiten auf, die ein Lehrling am ersten Arbeitstag spielend hätte bewältigen können. Pablo Grassi, der selbsternannte Don Juan - allerdings eine korpulente Ausführung – unter den Werbern liebte die ausgedehnten, üppigen Kundenessen über Mittag. Oft ging er frühzeitig aus dem Büro, um sich an coolen Apéros zu den Szenis zu gesellen. Tagsüber war er meist daran, sich wortreich in Szene zu setzen; man sah ihn aber ganz selten arbeiten. Das hatte er mit Ruth Biedermann gemeinsam: sie hörten sich vor allem gerne selber reden.

Laura erkannte auf einmal klar und deutlich: sie war in ein fieses Spiel verwickelt und kam da nicht mehr raus. Von sich aus zu kündigen, war keine Lösung. Das konnte sie nicht. Nicht ohne vorher eine geeignete Stelle gefunden zu haben. Es ging um ihre Existenz. Sie fühlte sich in ein Korsett gezwängt, das enger und enger zugeschnürt wurde. Angst überflutete sie.

Oben auf dem Dach war ihr trotz der warmen, spätsommerlichen Temperaturen eiskalt. Sie hasste die Leute für ihre fiesen Machenschaften. Sie hasste Pablo Grassi und Ruth Biedermann. Auch dem überehrgeizigen David Mischler traute sie im Moment nicht mehr über den Weg. Und sie wunderte sich über JJ, der als oberster Chef für alles, was unter diesem Dach geschah, verantwortlich war, aber keine Verantwortung übernahm. Alles, was er tat, war lediglich, neue Probleme zu kreieren und einen Schuldigen dafür zu ernennen: Sie, Laura Niederer.

«Was war das?» Erschrocken und verängstigt blickte Laura um sich. Sie glaubte, ein Knacken zu hören aus dem Heizungsraum. «Ist da wer? Wer ist da?» War ihr jemand aufs Dach gefolgt? Sie fürchtete sich davor, nachzuschauen. Laura war sicher, dass sich jemand im Heizungsraum, dem Durchgang auf die Dachterrasse, befand. War da ein Schlüssel, den man im Schloss umdrehte? Hatte man sie auf die Dachterrasse hinausgesperrt? Sie war mit den Nerven am Ende. Ihre Fantasie spielte verrückt. Sie versteckte sich hinter dem grossen Kamin. Sie drückte die rechte Hand aufs Herz, um das laute Rasen, das sich anhörte, als pumpe der Bass aus den Musikboxen, zu beruhigen. Laura wollte schreien, doch es kam kein Laut heraus. Sie blickte wirr umher. Sie hörte laute Geräusche, wie Wind, der um die Ohren zog.

Kapitel 2: Fall von der Bühne

Gleich nach der Mittagspause war in der Agentur erneut Feuer unter dem Dach; ein Feuer, das drohte, einen Flächenbrand zu entfachen. Carmen Fritsche, die Grafikerin, sass angewidert an ihrem Arbeitsplatz. Dünnhäutig drückte sie sich eine Träne weg. Gestern hatte sich JJ erlaubt, ihre Arbeit vor dem Kunden zu tadeln und ins Lächerliche zu ziehen. Es hatte sie tiefer getroffen, als sie zugeben wollte. Heute ging es im selben Stil weiter. Carmen starrte in ihren Mac und tat dergleichen, als hätte sie den herbeieilenden JJ nicht gesehen. Doch ein JJ liess sich nicht ignorieren. Er stellte sich demonstrativ zu ihr an den Tisch und fauchte: «Carmen, warum ist dein Fenster offen! Ich bin jetzt schon am Auslaufen bei dieser Hitze! Da draussen ist es noch wärmer als hier drinnen! Ich bin doch nicht der Tschumpel hier!»

Carmen entgegnete ihm entschuldigend: «Ich brauche frische Luft, Sauerstoff …» Sie hätte lieber den Mund gehalten. Auf ihre Widerrede hatte er wohl gewartet; JJ ging an die Decke, wütend schimpfte er: «Hörst du mir etwa nicht zu?! Was erlaubst du dir eigentlich?!»

Die Grafikerin wagte nichts mehr zu sagen; sie erhob sich hastig, ging zum Fenster und schloss es. Dann stürmte sie an JJ vorbei zur Damentoilette.

Kurz darauf hörte man Ruth Biedermann, wie sie mit ihrem alles übertönenden Stampfschritt zu Juliane Scheibli trampelte und quer durch den Raum brüllte: «Weiss jemand, wo Laura Niederer ist?»

Niemand gab Antwort. Ruth Biedermann zerplatzte beinahe. Sie knüpfte sich Backoffice-Managerin Juliane Scheibli vor: «Juliane, würdest du bitte notieren, dass Laura Niederer am Nachmittag nicht mehr zur Arbeit erschienen ist. Das ziehen wir ihr von den Ferien ab! Ist das klar?»

«Natürlich, Ruth.»

«Noch was, Juliane; du hast mir gestern diesen Stadtführer auf mein Pult gelegt. Ist der mit der Post gekommen?»

Juliane Scheibli nickte verdattert.

«Erklär mir bitte, warum der ein Eselsohr hat! Denkst du, ich renne mit so einem schäbigen Stadtführer durch die Gegend? Wie peinlich ist das denn!»

Juliane Scheibli verstand nicht, was die Chefin ihr damit sagen wollte. Es brodelte in ihr, sie hätte am liebsten gleich losgeheult. Die Chefin schaffte es immer wieder, sie ungerechtfertigt in die Enge zu treiben und ihr das Gefühl zu vermitteln, sie sei die Hinterletzte, die auf diesem Planeten existierte. Dieser Ton – Juliane konnte ihn kaum mehr ertragen. Sie riss sich zusammen, so gut es ging. Noch bevor sie zu Wort kam, spielte sich die Biedermann auf und verlangte: «Dieses Buch muss sofort umgetauscht werden. Meine Reise am kommenden Wochenende kann wohl nicht an diesem billigen Stadtführer scheitern. Du hast ihn mir aufs Pult gelegt, also besorg du mir ein neues Exemplar. Aber nicht kaufen: umtauschen, verstanden?!»

Scheibli sass da, nickte erdrückt und erwiderte leise: «Dann gehe ich wohl am besten gleich jetzt ins Glattzentrum. So bin ich rechtzeitig zum Anlass von heute Abend zurück …» Die Biedermann liess sie nicht aussprechen. Die Chefin kam ihr mit wutrotem Kopf näher, so nahe, dass es Scheibli sichtlich noch unwohler auf dem Bürostuhl wurde.

Jeder konnte hören, wie die Chefin sie tadelte: «Wie kommst du auf die Idee, die Geschäftszeit dafür zu nutzen? Himmel, was habe ich nur für Mitarbeiter! Gleich haben wir unseren Anlass, du kannst Tom-Tom in der Küche helfen, wenn du zu wenig Arbeit hast. Und den Reiseführer, den kannst du wohl auch in deiner Freizeit besorgen. Morgen ist ja Samstag. Verstanden? Am Montag will ich meinen Reiseführer – ohne das Eselsohr! Ich habe schliesslich dafür bezahlt!»

Juliane Scheibli rannte ohne ein Wort an ihr vorbei, raus, an die frische Luft.

Ruth Biedermann blickte belustigt aus dem Fenster. Ein Lächeln huschte ihr über die Lippen. Sie genoss es, die Mitarbeiter zu demütigen. Es gab ihr das Gefühl, sie unter ihrer Kontrolle zu haben, und das war ihr Lebenselixier. Die 51-jährige Chefin stand noch eine Weile am Fenster. Dann – als hätte sie etwas erblickt, das nicht in ihre Welt passte - eilte sie völlig unerwartet und ohne ein Wort aus dem Büro.

Als die Chefin nach einer halben Stunde ins Büro zurück kam, stand Pablo Grassi im Mittelpunkt des Geschehens und erntete Beifall der Mitarbeiter. David Mischler klopfte sich lachend auf die Schenkel, Carmen Fritsche war fröhlicher als am Vormittag und Scheibli hielt inne beim Tippen der Kreditoren-Rechnungen. Es war gegen vierzehn Uhr. Noch drei Stunden bis zum Power-Anlass.

Ruth Biedermann stiess die überschwängliche Laune ihrer Angestellten säuerlich auf: «Was ist denn bitte hier los? Ihr seid zum Arbeiten da und nicht für das Rumquatschen bezahlt. Los, los, auf, auf!»

Pablo Grassi drehte sich grinsend um und steckte sein iPhone möglichst unauffällig zurück in die Hosentasche. Heimlich hatte er den Arbeitsplatz seiner Chefin fotografiert und ins Internet gestellt. Den Chaos-Arbeitsplatz der selbsternannten Perfektionistin Biedermann: Ihr Pult war überhäuft von Papierkram, teilweise mit Kaffeespritzern bekleckert, knittrigen Rechnungen, vergilbten und verstaubten Präsentationen; und all dies zwischen Krümeln, auf denen sich Schimmel bildete und halbgeleerten Kaffeebechern aus den Vorwochen.

Die Biedermann war in ihren eigenen Film verstrickt: «Ich wüsste nicht, was es zu lachen gibt.» Sie besann sich und forderte Grassi auf: «Pablo, wir müssen sofort reden.»

Feierlich folgte ihr Grassi ins Sitzungszimmer. Darauf hatte er gewartet. Er hatte allen Grund zu guter Hoffnung. Endlich ging es vorwärts in der Agentur. Die Biedermann und JJ Klohn hatten ihm vor längerer Zeit angeboten, ihn als Mitglied in die Geschäftsleitung aufzunehmen. Unklar war nur noch, ob er sich an der Firma beteiligen sollte oder ob ihm die Position ohne eigene finanzielle Mittel zugesprochen würde. Grassi war sicher: der Moment war gekommen und die Chefin würde ihm die Position schmackhaft machen.

Die Mitarbeiter streckten die Hälse und Ohren lang, leider war kein Laut aus dem Besprechungsraum zu vernehmen. Die Sitzung dauerte ungewöhnlich kurz. Die Biedermann tauchte triumphierend auf, wie immer, wenn sie ihren Kopf durchgesetzt hatte. Die Mitarbeiter warteten gespannt auf die Miene von Grassi. Dass er überglücklich eine Flasche Champagner köpfen würde, das konnten sie vergessen, das war jetzt schon klar. Pablo Grassi erschien bebend, mit puterrotem Kopf. Was war wohl zwischen den beiden vorgefallen? Von Grassi hörte man keinen Mucks.

Die Stimmung im Büro war wieder auf dem Nullpunkt angelangt. Die Überlaune der Biedermann biss sich mit der allgemeinen Stimmungslage. Niemand konnte nachvollziehen, was die Biedermann so ungewöhnlich munter erscheinen liess. Ins Unermessliche gesteigert wurde ihre Laune noch durch die Aussicht auf den Genuss von Tanjas Kuchen. Biedermann stellte sich in der Büroküche einen grossen Teller bereit und schöpfte sich gleich zwei fette Stücke vom Schokokuchen darauf.

«Lecker!»

Gierig kleckerte sie die frische Schlagsahne obendrauf und stibitzte zusätzlich einige Marzipan-Früchtchen vom Kuchen dazu. Es fiel ihr sehr schwer zu widerstehen. Immerhin hatte sie sich den ganzen Vormittag zurück gehalten und nur von den Gipfeli gegessen, die sie mitgebracht hatte. Der Schokoladenkuchen war jetzt genau das, worauf sie heisse Lust verspürte.

«Köstlich! Die Stücke habe ich mir verdient nach all dem Ärger heute!», belohnte sie sich selber.

JJ Klohn stand plötzlich neben ihr: «Ruth, lass uns fünf Minuten zusammensitzen und den Power-Anlass besprechen.»

«Jetzt gleich?»

«Wann sonst?», entgegnete JJ trocken.

«Sicher, sicher. Ich komme gleich. Geh du doch schon mal vor und ich stell den Schokokuchen auf den Arbeitsplatz.» Am liebsten hätte sie gleich reingebissen. Wenigstens das eine Marzipan-Früchtchen, dazu ein wenig Sahne. «Lecker!»

An ihrem Arbeitsplatz angekommen, schob sie den einen Papierstapel nach rechts und das Personaldossier einer potentiellen Mitarbeiterin nach links, so dass sie dazwischen gerade noch Platz fand, ihren Teller abzusetzen. Ihr Telefon klingelte. Biedermann nahm ab, umwarb den Anrufer mit schleimigen Worthülsen, während sie gleichzeitig ihre Augen nicht von den Schleckereien lassen konnte.

«Ruth!» JJ rief energisch aus dem Sitzungszimmer durch das ganze Büro, ungeachtet dessen, dass rund fünfzehn weitere Personen am Arbeiten waren.

«Ich bin ja schon unterwegs, JJ!» Ruth stopfte weiteres Marzipan in sich hinein und stampfte schmatzend an Scheibli vorbei ins Sitzungszimmer, wo sie sich eine gute halbe Stunde mit ihrem Geschäftspartner zankte.

Kurz vor siebzehn Uhr sassen die beiden Chefs erneut zusammen, um sich auf die Rede von Ruth Biedermann zu einigen. An ihrem Arbeitsplatz gammelten die Krümel inmitten der Sahnereste auf dem leergefressenen Teller.

Tanja Nussbaumer aus dem Personalwesen und Juliane Scheibli diskutierten noch über die Kreditoren-Buchungen und Martha, die Praktikantin, ordnete die Rechnungen im Ordner ein. Die Grafikerin Fritsche unterstützte den hausinternen Koch Thomas Wohlfahrt, besser bekannt als Tom-Tom, bei der Zubereitung der Häppchen für den Apéro, während der Fotograf Kamera und Equipment bereit stellte. Der IT-Verantwortliche Markus «Mägge» Trost bot ihm seine Hilfe an. Die Vorbereitungen für den bevorstehenden Anlass liefen. Nur gut waren die Chefs noch durch die Sitzung absorbiert.

«Das war heute wieder einmal ein verrückter Tag!», bemerkte Mischler und versuchte, den mürrischen Grassi aufzuheitern.

«Wie meinst du das?» Grassi hörte ihm kaum zu. Gedanklich war er irgendwo, aber nicht bei den Leuten im Raum.

«Die Chefin.»

«Hör mir auf mit dem Thema Ruth!»

«Sag ich doch, nicht der Rede wert.»

«Ach so.»

«Was war los heute bei euch?» Mägge Trost stellte sich neugierig zu den beiden dazu.

«Ruth spinnt heute total», bemerkte Grassi grimmig.

«Hat sie mitbekommen, dass du ihren Platz fotografiert hast?»

«Nein.» Grassi lachte schadenfroh.

«Du bist wütend.»

«Bin ich das?»

«Pablo, wir kennen dich doch.»

«Ach, vergesst es. Die wird ihr Fett schon abbekommen.» Zumindest hatte er sein Grinsen zurück. Er lenkte geschickt vom Thema ab: «Tom-Tom, darf man sich bei den Häppchen schon bedienen?» Auch Pablo gehörte zu denen, die keine Köstlichkeit ausser Acht liessen. Essen war für ihn ein Hochgenuss, ausserdem war er auch ein Weinliebhaber.

«Bedien dich von dieser Platte – hier.» Tom-Tom streckte ihm ein paar gluschtige Häppchen unter die Nase, von denen sich Carmen Fritsche auch eines ergatterte. Kauend wollte die Grafikerin wissen: «Was war heute mit JJ los?»

«Heute? Der spinnt von Natur aus», scherzte IT-Mägge.

«Weshalb bist du eigentlich so gestresst, Mägge?», fragte Tanja Nussbaumer.

«Wegen Ruth natürlich. Seit Wochen – nein, inzwischen sind schon drei Monate vergangen - warte ich auf ihren Entscheid bezüglich meines IT-Projektes. Sie hat mich über Wochen damit beschäftigt, Offerten einholen zu lassen, wir hatten -zig Sitzungen mit Experten, ich habe ihr einen Kostenvergleich ausgearbeitet und so weiter und so fort. Und jetzt, wo es darum geht, einen Vertrag für einen neuen Server abzuschliessen, geht sie mir aus dem Weg!»

«Brauchen wir denn überhaupt einen neuen Server?»

«Wenn wir einen Totalabsturz unseres IT-Netzwerkes vermeiden wollen … »

«So schlimm kann es doch nicht sein. Mein Computer läuft reibungslos», wunderte sich Nussbaumer.

«Du denkst ja wie Ruth. Ihr habt doch keine Ahnung, was soll ich da diskutieren.»

«Mich haben Ruth und JJ genervt heute!», unterbrach Juliane Scheibli aufgebracht. Auch sie hatte das Bedürfnis, sich den Stress vom Herzen zu diskutieren. «Wie bin ich froh, dass der Tag vorüber ist. Jetzt noch der Anlass und dann ab ins Weekend!»

Die Mitarbeiter nickten, es ging allen gleich.

«Das mit Ruth und dem Reiseführer habe ich mitgekriegt. Tragisch. Hattest du auch Stress mit JJ heute?», wollte die Grafikerin von Juliane wissen.

«Hast du das nicht mitbekommen?»

Carmen schüttelte entschuldigend den Kopf.

Von Juliane war ein tiefer Seufzer zu hören: «Der hat eine Vollmeise! Du weisst ja, ich bin eigentlich eingestellt im Backoffice und als Projekt-Assistentin.»

«Ja, klar.»

«Eben. Aber seit ich hier arbeite, muss ich mich hauptsächlich um Aufgaben rund um die Baustelle kümmern. Ich biete täglich Handwerker auf, weil irgendetwas am Haus kaputt ist. Die Alarmanlage war defekt, oder das Telefon, weil sie zufällig in eine Leitung gebohrt hatten, dann muss ich für die Toiletten schauen – ich bin doch nicht die Klofrau!»

« Nein, du bist sicher nicht die Klofrau!», zeigte sich Carmen empört. Personalfrau Nussbaumer grinste belustigt aus dem Hintergrund. Sie war offensichtlich zufrieden und erleichtert darüber, dass diese Aufgaben nicht an ihr hingen.

«Heute Mittag, ich war gerade dabei, mein Thon-Sandwich zu essen, verlangte JJ von mir, dass ich den Kolben beim Türschloss auswechsle.»

«Was solltest du?» Nun spitzte auch David Mischler die Ohren.

«Das Türschloss auswechseln. Woher soll ich wissen, wie das geht? Ich habe mich bei JJ entschuldigt: Schlösser auswechseln gehört nun mal nicht zu meinem Fachgebiet. JJ wurde richtiggehend wütend. Er putzte mich runter, ich kam mir vor wie ein kleines, unfähiges Kind.»

«Der spinnt wirklich. Ich wüsste auch nicht, wie ich ein Türschloss auswechseln sollte.» Carmen versuchte, die Kollegin aufzumuntern.

«Ihr wisst nicht, wie man ein Türschloss auswechselt?», lachte Mischler über die beiden Damen.

«Halt doch die Klappe, David!», wies ihn Mägge zurecht.

Juliane Scheibli erzählte weiter: «So richtig ausgeflippt ist JJ aber, als ich ihn gebeten habe, mir wenigstens zu zeigen, wie das geht.»

«Wieso ausgeflippt?»

«Er wusste es selber nicht, er habe das noch nie gemacht. Dafür hätte er ja Mitarbeiter.»

Niemand sagte etwas. Tom-Tom starrte auf seine Häppchen und fragte sich, was wohl als nächstes käme.

Die Tür des Sitzungsraumes öffnete sich. JJ Klohn erschien zuerst und gesellte sich halbwegs zufrieden zur Runde - ganz im Gegensatz zu Ruth Biedermann, die wieder den Eindruck machte, unter ihrer berüchtigten Hochspannung zu stehen. Alle waren bereit, nur Laura Niederer fehlte. Niemandem schien es aufzufallen, dass sie seit der Mittagspause nicht mehr zur Arbeit erschienen war. Sie gehörte sowieso nicht mehr zu ihnen.

Der Anlass konnte losgehen. Jeder packte mit an: einer trug die Gläser ins Sitzungszimmer und öffnete die Fenster, um die abgestandene Luft raus und frische rein zu lassen. Andere waren Tom-Tom beim Auftischen von Speis und Trank behilflich, während die technisch Versierteren das Podest in den Raum schoben und Mikrophon und Beamer bereitstellten. Ruth Biedermann war kurz verschwunden, um sich zu erfrischen und um in der Küche im Erdgeschoss zusätzliche Weingläser zu holen. Bleich war sie nach all dem Zoff im Büro. Klohn stand alleine in der Ecke. Seine Miene verfinsterte sich zunehmend. Von hinten tippte er dem Koch auf die Schulter: «Das sollen die Häppchen für unseren Anlass sein? Die schauen widerlich aus.»

Tom-Tom drehte sich, fassungslos über den Angriff, zum Chef um. JJ Klohn winkte ihn nach draussen in den offenen Raum. «Ich habe mir unsere Verpflegung anders vorgestellt. Das Auge isst immer mit. Dass ich dir das sagen muss. Du enttäuscht mich. Bist du der Koch oder bin ich es?»

Tom-Tom entschuldigte sich: «Ruth meinte …»

«Die Schuld gleich bei anderen suchen. Das hat keinen Stil, das ertrage ich gar nicht.»

Der Koch biss sich auf die Lippen und JJ doppelte nach: «Wir sind eine Werbeagentur. Bei uns kommen nur ausgewählte und mit Liebe zubereitete und dekorierte Köstlichkeiten auf den Tisch.»

«Verstanden, Chef.»

«Das sieht man an dem optischen Pfuschwerk, dass du das verstanden hast. Pfui! Ich will gar nicht wissen, wie das schmeckt!» JJ verzog spöttisch den Mund.

Tom-Tom war überaus erleichtert, als das Telefon in ihrer unmittelbaren Nähe klingelte und die Aufmerksamkeit von JJ auf sich zog.

«Das Telefon klingelt, Tom-Tom!»

Als ob er es nicht selber läuten gehört hätte. Mann, JJ hatte null Sozialkompetenz. Tom-Tom war nicht sein Telefonist, er war Koch. Der Chef ärgerte ihn gewaltig. So ein Idiot! Vor kurzem hatte der Chef auch die grandiose Idee gehabt, dass Tom-Tom einen zusätzlichen Arbeitsplatz benötigte, einen komplett eingerichteten Büroplatz mit Computer, Drucker und allem Pi-Pa-Po. Völlig überflüssig. Nur um die wenigen Rechnungen für die Kochevents zu schreiben - das hätte er genauso gut vom Computer im Foto-Kochstudio erledigen können. Total unnötig, dass er nun deswegen direkt neben dem Chef sitzen musste. Sein Arbeitsplatz war die Küche.

Widerwillig nahm er den Anruf entgegen: «Werbeagentur Kochevents Wohlfahrt.»

JJ stand direkt neben ihm.

«Ist für dich, JJ.» Tom-Tom hielt ihm den Hörer hin.

«Stell den Anrufer zu mir durch!», befahl JJ barsch.

«Verbinden?»

«Was sonst!»

«Wie kann ich ihn dir weiter verbinden? Ich kenne mich mit diesem Telefon nicht aus.»

«Wie bitte? Bist du belämmert? Wie dumm muss man sein, wenn man nicht mal fähig ist, einen Anruf auf meinen Apparat weiterzuleiten!»

Ein total eingeschüchterter Tom-Tom blinzelte verlegen und fragte kleinlaut: «Könntest du mir bitte zeigen, wie ich den Anrufer verbinde? Er hängt noch immer in der Leitung», und er ergänzte in entschuldigendem Ton: «Ich denke, dass er mitgehört hat.»

JJ schüttelte gespielt verständnislos den Kopf und sagte wichtigtuerisch: «Das weiss ich doch nicht, wie man einen Anrufer verbindet. Bin ich denn die Sekretärin hier?», und er riss Tom-Tom den Hörer aus der Hand.

Tom-Tom ging geknickt zurück zu den übrigen Mitarbeitern, die teilweise in bereits angeheiterten Stimmung ihr Privatleben ausbreiteten. Nur Ruth Biedermann stand unter Stress. Sie fixierte einen nach dem anderen, versuchte mit ihrem Kontrollblick sämtliche Details im Griff zu haben. Sie war ruhelos; schnell goss sie sich ein weiteres Glas Wein voll.

«Sind wir bald bereit mit der Technik?», fragte sie den Fotografen. «Du musst meine Rede ins beste Licht rücken!»

Er nickte. Ruth wirbelte noch eine Weile herum, hantierte gekonnt mit dem Wein und den Häppchen und zeigte sich voller Vorfreude auf ihren grossen Auftritt. In den vergangenen Jahren hatte ausnahmslos JJ das Wort an die Mitarbeiter gerichtet. Heute war endlich sie an der Reihe. Sicherlich konnte JJ auch gut reden. Aber sie war klar die Bessere. Lange hatte sie darauf gewartet, dass er ihr die Bühne überliess. Sie war gut vorbereitet. Biedermann beobachtete Grassi, der sich hinter das Blätterteig-Gebäck machte, es geradezu in sich hineinstopfte. Sie empfand seine Gier als widerlich. Biedermann musterte die korpulente Silhouette ihres Angestellten, von seinem Schwabbbelranzen bis hoch zu seinem ausgeprägten Doppelkinn und dachte sich, dass er überhaupt nicht in die Agentur passte. Sie schämte sich für sein Aussehen.

Leise, im Hintergrund, aber deutlich zu verstehen, hörte man Pablo Grassi sagen: «Ruth schaut fürchterlich… ehm… blass aus.» Genugtuung schien in seiner Stimme mitzuschwingen.

Ruth Biedermann fühlte sich tatsächlich nicht gut. Es blieb ihr daher keine Energie, um Grassi für seine Bemerkung büssen zu lassen. Sie kämpfte andauernd gegen eine in Wellen aufkommende Übelkeit an. Es musste am Wein liegen, dachte sie. JJ kam von seinem Telefongespräch zurück. Ihr Auftritt stand ihr unmittelbar bevor.

«Sind alle da?» Das Team war fast vollzählig versammelt.

«Die Laura fehlt. Hatte es wohl nicht nötig, sich abzumelden», grinste Grassi. Es störte niemanden weiter. Auch JJ nicht. Er fuhr unvermittelt den Fotografen an: «Deine Bilder für die neue Markenkampagne sehen echt Scheisse aus. Von einem Fotografen erwarte ich etwas anderes.»

Der Fotograf stand verdattert da. Er war derselbe Jahrgang wie Klohn, beide waren etwas über sechzig Jahre alt. Der Fotograf hatte während drei Jahrzehnten Erfolg mit seinen Bildern gehabt und gut von seiner Arbeit leben können - solche Bemerkungen musste er sich nicht gefallen lassen. Doch dem Anlass zuliebe liess er sich den Ärger nicht anmerken, blieb ruhig und überprüfte konzentriert die Kameraposition.

«Kamera bereit!»

Das war das Stichwort für Ruth Biedermann. Wichtigtuerisch hievte sie sich aufs Podest, setzte ein Lächeln auf und fühlte sich, als würde sie eine Dankesrede an einer Oscar-Verleihung starten:

«Willkommen zum heutigen Power-Anlass. Ich begrüsse euch – JJ und ich begrüssen euch, ganz besonders auch Tom-Tom, der neu zu uns ins Team gestossen ist.»

Ein verhaltener Applaus der Mitarbeiter erklang. Tom-Tom fühlte sich wieder angenommen. Davon konnte ihn auch JJs Blick nicht abhalten.

Ruth wirkte etwas wacklig auf den Beinen. Sie stellte sich die Wasserflasche zu Füssen und führte ihre Rede fort: «Euch ist nicht entgangen, dass wir seit Wochen auf einer Baustelle arbeiten. Die Bauarbeiten werden noch den ganzen Winter über dauern. JJ und ich danken euch für euer Verständnis. Ich empfehle euch, eure älteren Schuhe zu tragen. Beim provisorischen Eingang im hinteren Teil wird für ein paar Wochen eine Schmutzschleuse eingerichtet.» Sie nahm einen weiteren Schluck Wasser, klammerte sich geradezu an die PET-Flasche.

«Momentan sind die Heizungen noch nicht funktionstüchtig. Es könnte kalt werden; auch wenn heute ein sonniger Herbsttag war - wir haben bald Oktober. Nehmt Handschuhe und eine gute Jacke mit zur Arbeit. Wir haben für jeden eine Fussheizung bereit. So schlimm wird’s also nicht werden. Die gute Nachricht ist: in zwei Wochen werden wir wieder warmes Wasser haben.»

Die Mitarbeiter stiessen unterschiedliche Laute aus. Bei einigen hörte es sich nach einem Stöhnen an, andere wiederum lachten oder verdrehten die Augen. Es war ihnen in der Vergangenheit schon so einiges zugemutet worden in der piekfeinen Werbeagentur. Biedermann unterbrach:

«Reserviert euch schon mal das Datum der Hauseröffnung: es ist der 17. März 2013. Eine grosse Feier ist geplant.»

«Das heisst, wir arbeiten ein halbes Jahr auf einer Baustelle?», wollte Grassi wissen.

«So ist es. Seid doch mal zufrieden und hört auf, euch zu beklagen. Immer hören wir nur, was nicht gut sei. Seht doch mal, dass ihr einen anständigen Lohn verdient, viel Platz habt im Grossraumbüro und dass wir uns mit dem Haus an repräsentativer Lage befinden. Und wir sind optimistisch, dass wir im März die Hauseröffnung feiern können.»

Erneut ging ein Raunen durch die Runde.

Ruth Biedermann konnte sich nur noch mit Mühe auf den Beinen halten. Irgendetwas stimmte nicht mit ihr.

«JJ wird euch anschliessend über seine neuesten Projekte berichten. Aber nun stossen wir doch gleich einmal an. Danke an Tom-Tom für die Häppchen. Bedient euch schon mal davon. Denn, bevor wir nun gemeinsam das Glas heben, heben… habe … habe… ich … ich … ich will etwas … Wichtiges ….»

Fassungslos starrten alle im Raum auf Ruth Biedermann. Endlich hatte die Chefin die volle Aufmerksamkeit. Sie hatte sich immer so sehr gewünscht, von allen geliebt und bewundert zu werden.

Die Bühne gehörte ihr allein. So wie sie es sich immer gewünscht hatte. Da stand sie nun und alle hörten ihr zu. Ihr, Ruth Biedermann, Chefin der Werbeagentur. Endlich war der Moment gekommen. Doch es war, als wackelten die Bühnenbretter unter ihren Füssen. Verschwommen sah sie in den Saal. Flimmerte es vor ihren Augen oder war ihr bloss die Kontaktlinse verrutscht? Es musste am Alkohol liegen. Hätte sie nur ein Glas weniger getrunken. Sie fühlte sich benebelt, immer dunkler wurde es um sie herum. Ein Stechen jagte durch ihre Brust, und gleich noch einmal. Ruth Biedermann keuchte und würgte. Ihr Gesicht hatte eine unnatürliche Farbe angenommen. Sie würgte wieder. Dann taumelte sie und stürzte vom Podest.

Die Mitarbeiter sahen schockiert zu. Pablo Grassi griff unkontrolliert nach einem Lachs-Canapé und JJ Klohn hielt sich an der Weinflasche fest.

«Ruth, alles in Ordnung?», kam es aus der Ecke des Fotografen, der verblüfft hinter seiner Filmkamera auftauchte.

«Ruth?», rief Tanja Nussbaumer besorgt.

Noch immer rührte sich keiner vom Fleck.

«Hallo, gehört das zum Anlass - machst du Witze Ruth?», kam es von Mischler.

Juliane Scheibli hatte kein gutes Gefühl. Sie war die erste, die zu Ruth hinlief, gefolgt von Carmen Fritsche, Praktikantin Martha und IT-Mägge.

«Leute, schnell! Wir müssen einen Krankenwagen rufen!»

«So schlimm wird’s doch nicht sein», ärgerte sich JJ, «wir sind doch keine Geisterbahn.»

«Los! Ruft endlich jemand einen Krankenwagen?!» So energisch hatte man Scheibli noch nie rufen gehört. Tanja Nussbaumer rannte zum Telefon und wählte die Nummer 144.

Aufgelöst standen alle rund um Ruth Biedermann, die in seitlich gekrümmter Haltung regungslos am Boden lag.

«Atmet sie?»

«Seid doch mal ruhig! Ich kann nichts hören.»

«Hat sie Puls?»

«Puls?»

«Na, check mal ihr Handgelenk!»

«Mach du das!»

Grassi kniete zu Ruth an den Boden und tastete an ihrem Handgelenk.

«Ich kann nichts fühlen.»

«Was???» Martha war am Durchdrehen.

«Endlich geht mal was», spottete Mischler. «Lebt sie noch?»

«Keine Ahnung!», erwiderte Scheibli.

«Leute, macht mal nicht auf Panik. Der Krankenwagen kommt gleich», versuchte JJ die Situation zu beruhigen.

«Sie ist tot!» Martha rannte weinend aus dem Raum.

«Wieso soll sie tot sein?» JJ Klohn wollte die Situation nicht wahr haben.

«JJ, ich glaube Martha könnte recht haben: Ruth ist tot.» Die Stimme von Mägge klang ernst. Endlich hörte JJ zu. Er kniete sich ebenfalls an den Boden, tastete nach dem Puls und suchte irritiert den Augenkontakt zu seinen Mitarbeitern: «Ich fühle keinen Puls.»

Es vergingen Minuten der Verzweiflung bis die Ambulanz eintraf. Die Rettungssanitäter traten in den Raum und verschafften sich einen Überblick.

«Was ist passiert?», wollte einer der Sanitäter wissen.

«Keine Ahnung. Die Biedermann hat eine Rede geschwungen und ist vom Podest gefallen. Seither liegt sie da», informierte David Mischler.

Einer der Sanitäter, der Ruth Biedermann minutenlang wiederzubeleben versuchte, erklärte schliesslich niedergeschlagen: «Die Frau ist tot. Wir können leider nichts mehr für sie tun.» Die geschockten Mitarbeiter standen erstarrt im Raum.

«Was jetzt?», kreischte Juliane Scheibli.

«Jemand soll bitte die Polizei rufen!»

Pablo Grassi verliess entschieden den Raum, holte sein iPhone aus der Tasche und wählte die Notruf-Nummer 117.

Kapitel 3: Notruf ist Notruf

Freitag, 26. September, 20.10 Uhr. Kriminalkommissar Aemisegger war gerade dabei, seinen Schreibtisch von den unzähligen Kaffee-Pappbechern zu befreien, als ihn sein Assistent Köppel um den Feierabend zu bringen drohte: «Aemisegger, ein Notruf ist bei uns eingegangen!»

«Was denn, schon wieder?»

«Es ist dringend!»

«Ein Notruf ist immer dringend, Köppel.»

«Eine tote Frau wurde gemeldet!»

«Geht’s um eine Messerstecherei vor einem Club oder um eine Drogensüchtige auf einer öffentlichen Toilette?» Aemisegger war trotz seiner sarkastischen Anspielung überhaupt nicht zum Scherzen zumute. Er hatte Feierabend. Jawohl! Aber… Notruf war Notruf. Erst einmal musste er Genaueres darüber erfahren, bevor er seinen Feierabend in Frage zu stellen begann. Ein Anrufer, der sich einen Scherz erlaubt hätte, wäre allerdings nichts Ungewöhnliches gewesen.

«Nein. Keine Drogensüchtige. Davon weiss ich nichts. Die Todesursache ist unklar.»

«Köppel, raus mit der Sprache. Um was geht’s?»

Köppel, vorgängig einige Jahre bei der Verkehrspolizei tätig, war relativ neu in der Abteilung der Kriminalpolizei und bei jedem Anruf Feuer und Flamme, in der Hoffnung, er würde ein Verbrechen aufklären und zum Held erkoren werden. Voller Tatendrang antwortete er seinem Chef: «Es geht um eine tote Frau in einer Werbeagentur am Stadtrand. Die Rettungssanitäter sind vor Ort. Die haben ihren Tod bestätigt. Sie wollen die Polizei involvieren, haben offenbar Zweifel, dass nachgeholfen wurde beim Tod der Frau. Wir müssen da schnellstens hin!»

Aemisegger musterte Köppel eindringlich, hing seine Freizeitjacke widerwillig zurück an den Garderobenhaken und folgerte entschieden: «Da haben Sie recht, Köppel. Haben Sie die Adresse notiert?»

«Für wie blöd halten Sie mich – klar habe ich die Adresse!»

«Dann nichts wie hin!»

Die beiden eilten zum Polizeiwagen und fuhren mit Blaulicht auf dem schnellsten Weg zur Werbeagentur.

Es war bereits am Eindunkeln, als die beiden Kommissare auf das Haus zu rasten. Sie parkierten vor einem der drei Eingänge des über hundertjährigen ehemaligen Bahnhofsgebäudes, in dem die Werbeagentur gemeldet war. Baugerüste zierten die bröckelige Backsteinfassade.

«Verdammt, was ist das für ein Dreck hier!» Köppel fluchte beim Aussteigen, als er mit seinen glanzgebürsteten Polizeistiefeln in den Schlamm trat.

«Wir sind auf einer Baustelle gelandet.» Aemisegger wunderte sich. «Haben Sie nicht von einer Werbeagentur gesprochen?»

«Die Adresse stimmt.»

Im ganzen Haus brannte Licht. Im Erdgeschoss gab es ein Restaurant, das wegen Umbauarbeiten bis auf weiteres geschlossen war. Köppel leuchtete mit seiner Taschenlampe auf den handgeschriebenen Fresszettel an der Eingangstüre und las seinem Vorgesetzten laut vor: «Für Kochevents bitte den Eingang hinten benutzen.»

«Gut, dass ich hier nicht kochen lernen muss», entgegnete ihm Aemisegger trocken. «Lassen Sie uns reingehen.»

Die beiden stiegen die Treppe hoch in den ersten Stock und spähten durch die gläserne Eingangstüre in einen menschenleeren Gang. Dutzende Holzklappstühle, wie man sie aus der Primarschule kannte, stapelten sich im Korridor. Rechts war die Fensterfront mit Eisenstäben verriegelt, links sahen sie einige verschlossene Türen.

«Die Räumlichkeiten erinnern mich an eine Anstalt!», liess Köppel verlauten.

«Hat was», stimmte ihm Aemisegger nach genaueren Betrachten zu.

«Sehen Sie eine tote Frau?»

Aemisegger zeigte keine Regung.

Dann fiel es Köppel blitzartig ein: «Wir müssen in den zweiten Stock!»

«A-ha. Sagten Sie nicht eben, Sie hätten alles genau notiert?»

Oben angekommen blickten sie erneut durch eine Glastüre und sahen, dass sich im dahinterliegenden Raum einige Leute befanden. Der Anblick verhiess nichts Gutes. Die beiden Beamten traten sofort ein.

«Guten Abend. Kriminalpolizei. Mein Name ist Aemisegger, der Beamte neben mir ist Herr Köppel.»

«Endlich, da sind Sie ja!» Ein rundlicher Mann Anfang vierzig begrüsste die beiden Herren schwungvoll. Mit vollem Mund rief er: «Chef, kommst du, die Polizei ist hier!»

Der Chef, der sich den Beamten als Jean-Jacques Klohn vorstellte, schien die beiden nicht sonderlich willkommen zu heissen. «Mit Leuten wie euch hat man nur Ärger! Aber wenn Sie schon mal hier sind: meine Geschäftspartnerin liegt tot am Boden. Unternehmen Sie etwas! Wir haben einen guten Ruf zu verlieren.»

Aemisegger und Köppel bot sich ein seltsames Bild, als sie links um die Ecke in einen grösseren Sitzungsraum gelangten. Auf dem Tisch standen verschiedene Platten, teilweise mit Häppchen darauf, teilweise leer gegessen, ein Teller mit Kuchen und Keksen, Weisswein- und Rotweingläser, Mineralflaschen und Grissini im Glas. Im hinteren Teil, neben einer Filmkamera, sahen sie einige Köpfe auf Tischplattenhöhe, die sich wohl über die gemeldete Tote beugten.

«Wir sind von der Ambulanz, guten Abend», stellte sich der eine Rettungssanitäter den beiden Kommissaren vor.

«Was ist passiert?», wollte Köppel wissen.

«Das wissen wir noch nicht. Die tote Frau heisst Ruth Biedermann, ist 51 Jahre alt und Mitinhaberin dieser Werbeagentur, wie wir informiert wurden.»

«Tot, sagen Sie. Gibt es Anhaltspunkte, woran das Opfer gestorben sein könnte? Kennen Sie den Todeszeitpunkt?», interessierte sich Aemisegger.

«Der Todeszeitpunkt liegt um 19.15 Uhr herum. Zur Todesursache können wir nichts Definitives sagen – wir sind der Meinung, es muss durch die Polizei untersucht werden. Gewisse Anzeichen deuten für uns daraufhin, dass es sich nicht um einen natürlichen Tod handelt.»

Tanja Nussbaumer begann in ihrer Hilflosigkeit zu weinen, auch Martha und Carmen Fritsche standen unter Schock und blickten erwartungsvoll auf die Kommissare.

Juliane Scheibli kreischte los: «Bestimmt wurde sie vergiftet! Ich hab sie gesehen, wie sie auf der Bühne würgte und hin und her schwankte - wie meine Katze, die wurde auch vergiftet. Elendiglich vergiftet. Ein Giftmörder geht um!!»

«Ein Giftmörder?», rief JJ Klohn aufgebracht dazwischen. «Halt den Mund, du fantasierst ja total! Wer sollte denn Ruth vergiften wollen?»

Pablo Grassi griff seelenruhig nach einem Häppchen mit geräuchter Forelle.

«Wie kannst du nur ans Essen denken, Pablo!» Mägge Trost war entsetzt über diese Masslosigkeit.

«Essen beruhigt mich. Du siehst es ja bei Buddha – hat etwa meine Figur und ist die Ruhe selbst.»

«Buddha – was für ein Vergleich!» Mägge hätte ihm eine klatschen können.

Aemisegger versuchte, sich ein Bild der Situation zu verschaffen, und Köppel griff sofort zum Telefon, um die Spurensicherung aufzubieten.

«Vergiftet? Das kann nicht sein!»

«Wer sind Sie?», wollte Aemisegger wissen.

«Tom-Tom. Ähm, Thomas Wohlfahrt. Ich bin der neue Koch der Agentur.»

«Sie haben den Apéro zubereitet?»

«Verdächtigen Sie mich etwa, meine Chefin getötet zu haben?»

«Haben wir Grund dazu?»

«Nein! Ich habe nichts damit zu tun!», krächzte Tom-Tom.

Aemisegger wandte sich als nächstes dem Herrn neben dem Koch zu. Er schätzte ihn in seinem Alter. «Sind Sie der Kameramann?»

«Das ist richtig, ich bin Zimmerli, der Hausfotograf, und ich bin für die diversen Werbe- und Food-Shootings zuständig.»

«Shootings, sagen Sie. Haben Sie den heutigen Abend gefilmt?»

Der Fotograf nickte. Er gehörte zu den bescheidenen Naturen, die kein grosses Aufheben von sich machten. Vielmehr liess er seine Kamera sprechen.

JJ Klohn hatte sich offenbar besonnen, drängte sich erneut vor Grassi und wandte sich an die beiden Beamten.

«Ich bin der Chef hier. Niemand hat etwas mit dem Tod von Ruth zu tun. Ich selbst hatte alle meine Mitarbeiter den ganzen Tag über unter Kontrolle. So etwas hätte ich mitbekommen.»

«A-ha.» Köppel war zurück von seinem Anruf. «Sie sagten, Sie sind der Chef dieser Werbeagentur?»

«Klar. Sieht man doch.» Der kleingewachsene Mann mit schütterem Haar war bemerkenswert ruhig.

«Natürlich, natürlich. Und Sie haben nichts Auffälliges beobachtet?»

«Genau so ist es. Heute war ein Tag wie jeder andere. Das können Sie mir glauben: mir entgeht nichts. Alle waren am Arbeiten. Ausser Laura Niederer: die hatte es am Nachmittag nicht als notwendig empfunden, zur Arbeit zu erscheinen. Das wird noch ein Nachspiel haben, das versichere ich Ihnen.»

Köppel nahm von allen Anwesenden die Personalien auf.

Pablo Grassi schlich sich in Aemiseggers Gunst. Stolz gab er zum Besten: «Ich war es übrigens, der die Polizei informiert hat», und bot ihm ein Glas Wein an.

«Ich bin im Dienst!», erwiderte Aemisegger verärgert.

«Entschuldigen Sie, ich bin auch bei der Arbeit, als Werber arbeitet man 24 Stunden am Tag. Möchten Sie wenigstens etwas essen?»

«Nein!», wies ihn Aemisegger zurück.

«Wir essen bestimmt nichts», stellte sich Köppel entschieden dazwischen. «Sollte Frau Biedermann tatsächlich vergiftet worden sein, könnte das Gift in diesen Delikatessen stecken.» Er griff mit den übergezogenen Handschuhen nach den restlichen Häppchen und steckte sie in die mitgebrachte Plastiktüte.

«Die Häppchen werden untersucht, darauf können Sie Gift nehmen!»

Pablo Grassi stockte während dem Kauen. Mit offenem Mund stand er da. Zerkautes Brot und angebissener Schinken hingen über die dünne Unterlippe und purzelten ihm beinahe aus dem Mund. Soweit hatte er offenbar nicht gedacht. Grassi rannte unverzüglich zur Herrentoilette, um sich zu übergeben.

«Köppel, haben Sie alles notiert?»

«Selbstverständlich, Chef. Personalien aller Anwesenden, Name der abwesenden Mitarbeiterin. Informationen zur Toten, Todeszeitpunkt, vermutete Todesursache.»

«Genau, eine Vermutung.»

«Ich hab‘s kapiert, Chef.» Köppel ärgerte sich über die penible Antwort seines Chefs, er war schliesslich kein Anfänger. Er liess sich jedoch nichts anmerken, stattdessen informierte er: «Die Leute von der Spurensicherung sind soeben eingetroffen.»

«Wann können wir endlich nach Hause?», erkundigte sich die 17-jährige Martha schüchtern. Sie hielt es kaum mehr aus. Heute war so viel Schreckliches passiert, das reichte für ein ganzes Leben. Sie musste das alles erst einmal verdauen.

«Sie können gleich nach Hause. Wir sichern die Spuren und überweisen die Tote ins Untersuchungslabor», gab Aemisegger den Leuten bekannt.

«Das ist alles? Wir sind also entlassen?», wunderte sich David Mischler laut.

«Vorläufig, ja. Wir warten auf die ersten Ergebnisse und kommen am Montag gegen 8.30 Uhr zur Befragung zu Ihnen ins Büro. Wir werden von Ihnen allen Fingerabdrücke und Speichelproben nehmen. Halten Sie sich also bereit. Alle.»

«Und wir haben jetzt erst mal die Aufgabe, die Familie zu informieren», meinte Aemisseger zu Köppel gewandt: «Los, lassen Sie uns gleich bei der Familie von Frau Biedermann vorbei fahren!»
«Familie? Sie sprechen von Ruths Ehemann?», mischte sich Grassi ins Gespräch. Aemisegger wusste sein höhnisches Lächeln nicht zu deuten und meinte stattdessen: «Wenn Sie so freundlich wären und uns seine Adresse geben könnten?»

Kapitel 4: Hintergangen

Am nächsten Tag trafen sich die Kommissare Aemisegger und Köppel zur Spätschicht auf Streife. In der Stadt Zürich war es verhältnismässig ruhig für einen Samstagabend. Womöglich lag es am regnerischen Wetter oder an den bevorstehenden Herbstferien – selbst um den Limmatplatz tummelten sich nur überschaubar wenige Leute im Freien. Aemisegger, der den Streifenwagen lenkte, hatte nichts dagegen einzuwenden. Köppel rutschte unruhig auf dem Beifahrersitz hin und her und fixierte die vorbeigehenden Passanten. Eingangs Langstrasse parkierte Aemisegger den Wagen in der Blauen Zone, um sich beim Take Away zwei Sandwiches zu besorgen. Köppel blieb ungeduldig im Wagen zurück. In seinem Kopf drehte sich alles um den neuen Fall.

«Ich habe Ihnen ein Salami-Sandwich mitgebracht.»

«Passt schon.» Köppel war völlig Wurst, ob Salami, Pute oder Käse im Sandwich steckte. Vielmehr wollte er von seinem Chef wissen: «Haben Sie Neuigkeiten aus dem Untersuchungslabor?»

«Bis jetzt nicht.» Genüsslich kaute Aemisegger an seiner Zwischenmahlzeit und nahm dann einen grossen Schluck Mineralwasser. Die Ruhe seines Vorgesetzten machte Köppel hibbelig. Er wollte, nein, er musste etwas unternehmen! Dann ermahnte er sich zu Geduld, versuchte, sich mit der seichten Radiomusik eines neuen Sternchens am Pophimmel abzulenken. Sie beobachteten zwei Prostituierte, die betrunken auf dem Bürgersteig entlangstöckelten. Ein magerer, unrasierter Mann mit strähnig-dünnem Haar, einem schwarzen Rocker-Gilet und mit einer Bierflasche in der Hand, drehte sich nach ihnen um und sabberte gierig nach den beiden Hintern, die das anliegende Cabaret betraten. Musik dröhnte aus den diversen Nachtclubs und Bars auf die Strasse. Weiter vorne, beim Fastfood-Restaurant, stand eine Traube Jugendlicher unter dem Dach, johlend. Sie hatten wohl aus der Langeweile heraus nichts Besseres zu tun, als da zu stehen, den Nutten nachzugaffen und sich volllaufen zu lassen. Das alles war nichts Ungewöhnliches an der Langstrasse. Partyvolk wanderte auf und ab. Hier ein DJ, der mit seinem Equipment in einem Club verschwand, dort ein potentieller Freier, der alleine durch die Gassen zog oder Anwohner, die in einem Mehrfamilienhaus der ursprünglichen Arbeitersiedlung verschwanden.

«Ab und zu dient es der Sicherheit, Präsenz zu markieren», sagte Köppel vor sich hin, um seinem Warten einen grösseren Sinn zu verleihen. Die Langstrasse im Kreis 4 war alles andere als nobel, nicht so, wie man es aus anderen Stadtteilen von Zürich kannte.

«So ist es.» Aemisegger war nicht sonderlich gesprächig heute.

Plötzlich - die beiden Beamten wussten nicht, woher der kam - stand ein wirrer Mittvierziger vor der Kühlerhaube ihres Wagens und starrte durch das Frontfenster ins Innere. Der Fremde hatte etwas Gruseliges an sich. Aemisegger reagierte prompt, drückte die Scheinwerfer an, um den Verwirrten zu erkennen: vor ihnen stand ein Mann mittleren Alters und fremdländisch anmutender Herkunft. Mit seinem ungepflegten, fettigen Haar und seinem breiten Grinsen glich er einem Irren, wie man es aus Horrorkomödien kannte. Der Fremde schien völlig neben sich zu stehen, grinste wieder und winkte anschliessend panisch in den Wagen. Köppel sprang raus, packte den Mann von hinten und drückte ihn zwei Meter weiter an die Hauswand.

«Kantonspolizei Zürich. Ihr Ausweis bitte!», forderte er ihn in strengem Ton auf.

«Nix verstehen!»

«Papiere!» So schnell liess sich Köppel nicht von seinem Vorhaben abbringen.

«Nix Papiere.»

Köppel stellte fest, dass sich der Fremde kaum auf den Beinen halten konnte und lockerte seinen Griff.

«Dann kommen Sie mit uns aufs Präsidium!»

«Nix getan.»

«Das sagt jeder. Was machen Sie hier?»

«Nix verstehen.»

«Das sagt auch jeder.» Köppel tastete den Verwahrlosten nach Waffen oder Drogen ab. Finden konnte er nichts, auch keinen Ausweis.

Aemisegger, noch immer die Ruhe selbst, erkannte, dass Kollege Köppel die Situation im Griff hatte. Rein physisch war er dem Fremden deutlich überlegen, er war ein grossgewachsener, kräftiger Mann mit bester körperlicher Fitness.

Natürlich war Köppel nicht zimperlich, das durfte man in diesem Job nicht sein; entscheidend war, dass er immer korrekt blieb.

Aemisegger nahm den letzten grossen Bissen seines Sandwiches und wollte gerade aussteigen, als er von seinem Sitz aus beobachtete, wie zwei dubiose Männer hinter Köppel aus dem Hauseingang heraustraten. Die beiden Männer hasteten zum Parkplatz und stiegen eiligst in den teuren Wagen mit den auffälligen Speichen, der unweit von ihnen in der Blauen Zone stand. Der Motor der Luxuskarosse heulte auf, der Wagen raste gefährlich schnell davon.

Aemisegger brauchte nicht länger zu überlegen. Ihm war sofort klar, dass der Süchtige in Köppels Polizeigriff lediglich ein Ablenkungsmanöver war.

«Köppel, los, einsteigen!»

«Wie, einsteigen?»

«Vorwärts Köppel, wir müssen denen hinterher!»

Köppel konnte die plötzliche Eile seines Vorgesetzten nicht nachvollziehen: «Wer, wo? Ich habe hier einen Verbrecher gefasst!»

«Vergessen Sie Ihren Verbrecher! Zwei Verdächtige sind soeben hinter Ihnen in einen Wagen gestiegen und mit laut durchstartendem Motor losgefahren. Falls Sie das nicht bemerkt haben sollten! Los jetzt, einsteigen, Köppel, Ihr Junkie rennt Ihnen nicht davon!»

Köppel tat, wie ihm sein Chef befohlen, liess den Süchtigen stehen, kapierte jedoch überhaupt nicht, worum es ging. Aemisegger trat aufs Gas und verfolgte den Wagen durch die Langstrasse mit Blaulicht.

«Was ist los, Aemisegger, weshalb haben Sie mich nicht meinen Job machen lassen?» Köppel konnte seine Enttäuschung nicht verbergen.

«Sie Dummkopf! Ich vermute, das waren die Dealer. Die mutmasslichen Verbrecher haben uns den Süchtigen vor den Wagen gestossen, um von sich abzulenken. Es ist ihnen offenbar gelungen, wie Sie sehen!»

Erst jetzt begriff Köppel, dass er sich hatte täuschen lassen. Verärgert über sich selber, spähte er in die Dunkelheit auf der Suche nach dem verdächtigen Auto. Vergeblich.

Die beiden Dealer waren ihnen entkommen.

Aemisegger und Köppel fuhren noch eine Weile durch die Innenstadt. Vorbei an der Bäckeranlage in Richtung Kasernenareal, wo sie weiter nichts Aussergewöhnliches beobachteten. Köppel war gedanklich wieder ganz beim neuen Fall: «Ob die Agentur-Inhaberin tatsächlich vergiftet wurde?», dachte er laut nach.

«Möglich. Wir werden demnächst mehr wissen.»

«Gemäss dem Rettungssanitäter war sie dehydriert. Er sagte, allen Anzeichen nach müsste sie an einer Vergiftung gestorben sein.» Köppel war sich fast sicher, dass dem so war.

«Ja, da bin ich mit Ihnen einig, Köppel. Trotzdem. Wir wissen nicht, um welches Gift es sich handeln könnte und wie sie zu diesem Gift gekommen sein könnte. Der Zeitpunkt einer Vergiftung hängt von der Art des Giftes und von der Menge ab. Es bleibt uns nichts anderes übrig, als die Untersuchungsergebnisse abzuwarten.»

Doch Köppel gab keine Ruhe: «Das machen wir doch sowieso.» Er dachte nach und kam nach einigen Minuten erneut mit dem Thema hervor: «Wenn die Frau noch am selben Tag, wie sie gestorben ist, vergiftet wurde, dann müsste sich der Mörder unter den Mitarbeitern befinden.»

«Wenn … ja … dann wäre das eine Möglichkeit.»

«Wer sonst käme in Frage?», erkundigte sich Köppel.

«Jemand aus ihrem privaten Umfeld vielleicht. Oder sie hätte das Gift auch selber zu sich nehmen können. Oder, es galt jemand anderem, und Frau Biedermann wurde fälschlicherweise Opfer der Vergiftung. Sehen Sie, Köppel, es ist wie in der Mathematik. Nur haben wir in unserem Fall null Anhaltspunkte und daher können wir keine Berechnungen anstellen.»

«Schon klar, Aemisegger. Ich dachte nur, wir könnten die Zeit nutzen, die Optionen durchspielen und sind dann bereits zwei Schritte weiter, wenn die Ergebnisse eintreffen.»

«Solange Sie die Optionen in Ihrem Kopf durchgehen, stelle ich mich nicht dagegen. Offen gestanden, ich erwarte, dass wir nach der Befragung am Montag einen Schritt weiter sind.»

Köppel fühlte sich endlich von seinem Chef verstanden und fragte ihn: «Was für einen Eindruck hatten Sie von den Leuten?»

«Schwierig. Sie gaben alle vor, nichts Aussergewöhnliches sei vorgefallen.»

«Das ist wahr. Der Chef selbst war überzeugt davon, dass keiner der Mitarbeiter mit dem Tod der Chefin in Verbindung gebracht werden kann. Er hätte sie den ganzen Tag über unter Kontrolle gehabt.»

«Der Chef ist mir auch aufgefallen. Scheint mir ein eigener Typ zu sein. Aber so sind diese Künstler unter den Werbern – Freidenker, die es verlernt haben, sich in der Gesellschaft anzupassen.»

«Ja vielleicht», stimmte ihm Köppel zu.

Aemisegger zeigte sich nachdenklich: «Auf jeden Fall müssen wir diese Laura Niederer befragen. Ich hoffe, sie erscheint am Montag wieder zur Arbeit, damit wir ihr ein paar Fragen stellen können. Sie war ja offenbar die einzige, die am Firmenanlass fehlte.»

«Genau! Der Chef sagte, sie sei seit der Mittagszeit nicht mehr zur Arbeit erschienen. Die müssen wir gleich morgen befragen!» Köppel war wieder ganz in seinem Element.

«Und was halten Sie von Mägge Trost?»

«Kann ich nicht sagen. Er wirkte aufgebracht, stand ein wenig neben sich.»

«Ein wenig? Der war völlig neben sich, fast panisch.»

«Möglich», entgegnete ihm Aemisegger ruhig und erinnerte sich daran, wie er selbst in jüngeren Jahren, in seiner Sturm-und-Drang-Zeit, sich mit Leib und Seele für die Aufklärung eines Verbrechens eingesetzt hatte. Nicht, dass er heute nachlässig geworden wäre, doch die Routine liess ihn merklich gelassener agieren.

Köppel dachte nach und konzentrierte sich auf die wenigen Fakten, die bisher vorlagen: «Dieser Koch, Tom-Tom, war alleine für die Zubereitung des Apéros zuständig.»

«Da sind Sie sich sicher?»

«Er selbst hatte es erwähnt.»

«Na dann. Ich hoffe, Sie haben die Häppchen mit ins Untersuchungslabor gegeben.»

«Natürlich, Chef!»

«Wenn die Häppchen vergiftet gewesen wären, hätte dieser Grassi als Erster sterben müssen», bemerkte Aemisegger. Beiden war nicht entgangen, dass Pablo Grassi Unmengen davon verspiesen hatte.

«Wie wahr, wie wahr. Pablo Grassi ist derjenige gewesen, der uns kontaktiert hat. Ein ganz angenehmer Typ, finde ich.» Köppel hatte die kommunikative, lockere Art des Secondos gefallen und er fühlte sich ihm verbunden.

«Der hat Sie ganz schön um die Finger