Nathan R. Corwyn

Keeva McCullen 5 - Kuss der Pandora

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Hauptpersonen

Prolog

London

Informationen zur Romanreihe

Impressum neobooks

Hauptpersonen

Keeva McCullen

Tochter von Liam McCullen, Enkelin von Robert Paddock

Ist von ihrem Großvater zur Dämonenjägerin ausgebildet worden – heimlich, denn nach dem Regelwerk der Dämonenjägerzunft ist diese Ausbildung nur Männern erlaubt, da Frauen durch höhere Dämonen kontrolliert werden können.

Shane Truax

Vierteldämon, Enkel von Theobald Truax

Freischaffender Dämonenjäger; mit Keeva befreundet.

Theobald Truax

Abtrünniger Dämon, Großvater von Shane

Hat vor über fünfzig Jahren der Dämonenwelt den Rücken gekehrt.

Liam McCullen

Vater von Keeva, Schwiegersohn von Robert Paddock

Ehemals sehr erfolgreicher Dämonenjäger; hat vor zehn Jahren seine Frau Rachel und seinen Sohn Gabriel – Keevas Zwillingsbruder – bei einem Kampf gegen einen Erzdämon verloren; Liam hat die Dämonenjagd danach aufgegeben und lebt seither zurückgezogen mit seiner Tochter, seinem Schwiegervater und der Haushälterin Emma Wickham in einem mehrstöckigen viktorianischen Reihenhaus in London; führt ein Antiquitätengeschäft im gleichen Gebäude; ahnt nichts von den Aktivitäten seiner Tochter.

Robert Paddock

Keevas Großvater und heimlicher Lehrmeister

Dämonenjäger in Rente; hat sein Wissen vor vielen Jahren an Liam McCullen weitergegeben, seinem späteren Schwiegersohn; nach dem Tod seiner Tochter hat Robert seine Einstellung zur Ausbildung von Frauen geändert und Keeva von ihrem zehnten Lebensjahr an trainiert.

Edward Skeffington

Kriminalbeamter bei New Scotland Yard

Seit vielen Jahren mit Liam McCullen befreundet; hat zu Liams aktiver Zeit häufig hinter ihm „aufgeräumt“, d.h. Indizien, die auf dämonische Aktivität hinweisen, möglichst diskret behandelt; wendet sich an seinen Freund, wenn er Fragen zu übersinnlichen Themen hat; hat von Keevas Geheimnis erfahren, behält es jedoch - auf ihren Wunsch hin - noch für sich.

Liekk-Baoth

Gestaltwandler und rechte Hand des Erzdämons

Hält sich derzeit in London versteckt, um den nächsten Auftrag seines Meisters auszuführen; hasst die Menschen.

Prolog

Norwegen

Nebelschwaden durchzogen das Moor. Die Konturen der niedrigen Bäume und Sträucher zerflossen, wurden zu undeutlichen Schatten, die an zusammengekauerte, lauernde Gestalten erinnerten. Das rötliche Licht der untergehenden Sonne verstärkte diesen Eindruck noch und es war still - wie immer um diese Zeit, an diesem Ort. Der Nebel dämpfte jegliches Geräusch.

Das feuchte Klatschen der eigenen Schritte drang dem alten Mann nur leise an das Ohr und bereits wenige Meter entfernt war es so gut wie gar nicht mehr zu hören – doch das spielte keine große Rolle. Aleksaner Hakonsen rechnete sowieso nicht damit, hier einem anderen Wanderer zu begegnen.

Die Gegend war verrufen, jedermann wusste, dass hier ein Ort der Geister war. Ein Ort, an dem es keinen Unterschied gab zwischen der Welt der Lebenden und der Welt der Toten, von dem man sich besser fernhielt, wenn einem der eigene Seelenfrieden etwas bedeutete – und genau aus diesem Grund hatte Aleksander diesen Platz einst gewählt. Ein perfektes Versteck für einen Gegenstand, der vor den Menschen verborgen gehalten werden musste.

Über vierzig Jahre lang hatte dieser Gegenstand hier sicher geruht und lediglich er, Aleksander Hakonsen, hatte von seinem Aufenthaltsort gewusst. Doch inzwischen war Aleksander alt – und er spürte, dass seine Kräfte nachließen, dass er schwach war … und müde.

Daher war die Nachricht, die ihm heute morgen zugestellt worden war, gerade recht gekommen: Sie enthielt die Aufforderung, die Schatullen nach London zu bringen. Der Brief war vollkommen unerwartet eingetroffen, aber Aleksander hatte sogleich eine starke Erleichterung verspürt. Es war gut, wenn er sein Geheimnis endlich an jemand anderen weitergeben konnte und von der Verantwortung dafür erlöst war.

Der alte Mann blieb stehen und sah sich um, dann nickte er. Er war am Ziel. Seit mehr als vier Jahrzehnten hatte er diesen Ort nicht mehr aufgesucht, erkannte ihn jedoch sofort wieder: Der eigenartig geformte Felsen, der verkrüppelte Baum, nichts davon hatte sich groß verändert. Nur er selbst war grau geworden in all dieser Zeit …

Er seufzte und warf den Beutel, den er auf dem Rücken getragen hatte, auf den federnden Boden und gönnte sich eine kurze Verschnaufpause. Unbehaglich sah er sich um. Dieser Ort hatte seinen schlechten Ruf nicht ohne Grund. Auch wenn der alte Mann keine Angst vor den Toten hatte – gegen Geister wusste er sich zur Wehr zu setzen -, so spürte er doch die beklemmende Magie, die hier jeden Zweig, jeden Stein, ja sogar die Luft, die er einatmete, zu durchdringen schien.

Er schüttelte dieses unangenehme Gefühl ab, beugte sich nach unten zu dem Sack, öffnete ihn und holte einen kleinen Spaten heraus. Ächzend richtete er sich wieder auf, ging zu einem Fleck neben dem eigenartig geformten Felsen und begann zu graben. Das schwindende Licht des Tages reichte momentan noch aus - für den Rückweg würde er jedoch die Laterne benötigen.

Aleksander ignorierte seinen protestierenden Rücken und schaufelte ein wenig schneller. Er wollte nicht zu spät zum Abendessen kommen. Heute war sein letzter Abend hier, er wollte ihn genießen. Außerdem würde Malin, seine Enkeltochter, sich sonst Sorgen um ihn machen - und womöglich ihren Mann mit den Hunden losschicken, um nach ihrem hilflosen alten Großvater zu suchen.

Sven würde ihn finden - Sven fand immer alles, und wenn nicht er, dann die Hunde - und Aleksander müsste erklären, warum in drei Teufels Namen er bei Einbruch der Dunkelheit im unheimlichsten Teil des Moores herumstiefelte, noch dazu in seinem Alter …

Aleksander lächelte bei dem Gedanken an das ernste Gesicht von Malins Mann. Für Sven bestand die Welt aus einer Aneinanderreihung von Problemen: hatte man eines gelöst, so konnte man sich sofort wieder mit dem nächsten herumplagen. Malin wiederum war das genaue Gegenteil, immer fröhlich und fast schon leichtsinnig optimistisch. Die beiden ergänzten sich hervorragend.

Die Spitze des Spatens stieß auf etwas Hartes, ein dumpfer Ton erklang. Vorsichtig schob Aleksander die Erde zur Seite und nach wenigen Minuten konnte er ein schmutzverschmiertes Bündel aus dem Boden ziehen. Er legte den Spaten beiseite, zog das fleckige Öltuch auseinander und betrachtete dessen Inhalt. Die zwei darinliegenden Schatullen, gefertigt aus edlem Holz, waren unversehrt, wie er erleichtert feststellte. Jede von ihnen hatte die Größe eines dicken Buches und war an allen Seiten mit aufwändigen Schnitzereien versehen. Die Oberflächen schimmerten matt und ihr elegantes Äußeres ließ nicht im mindesten erahnen, was für einen gefährlichen Inhalt sie verbargen.

Aleksander überprüfte die unsichtbaren, magischen Siegel, doch auch sie waren intakt. Zufrieden zog er ein frisches Tuch heraus, wickelte die beiden Kästchen sorgfältig darin ein und verstaute sie behutsam in seinem Tragebeutel.

Das alte, dreckverschmierte Stück Stoff warf er zurück in das Loch im Boden. Er schob schnell einige Schaufeln voll Erde hinterher - solange bis das Loch wieder halbwegs aufgefüllt war -, dann klopfte er den Boden sanft fest, richtete sich auf und betrachtete sein Werk. Jetzt konnten hier wenigstens keine Tiere mehr ins Straucheln geraten und sich womöglich verletzen.

Mithilfe einiger Grasbüscheln wischte er grob die Erde vom Spaten, räumte ihn zurück in den Sack und zog dafür die kleine Gaslaterne heraus, die er vorsorglich für den Rückweg eingepackt hatte. Er zündete sie an. Die Flamme brannte bläulich und fauchte leise.

Ein letztes Mal sah er sich um. Fast schon wehmütig dachte er darüber nach, wie an diesem einsamen, abweisend wirkenden Ort fast fünf Jahrzehnte lang vor der Welt verborgen gehalten worden war, was sich nun im Beutel über seiner Schulter befand.

Jetzt wurde dieses … Ding mehr oder weniger ungeschützt nach London transportiert - doch glücklicherweise war das ja nicht weit, wenige Flugstunden nur. Der alte Mann tröstete sich mit diesem Gedanken und unterdrückte das aufkeimende Unbehagen. Von dort aus würden die Schatullen bestimmt schnellstmöglich in ein neues Versteck gebracht werden, eines, das mindestens genauso sicher sein würde wie dieser Ort hier. Das Institut machte keine halben Sachen - und die Leute kannten die Gefahr.

Schließlich drehte Aleksander Hakonsen sich um und machte sich auf den Rückweg – ohne auch nur im Geringsten zu ahnen, was ihn in London erwartete …

London

„Mami, der Mann hinter uns hat ganz schmutzige Fingernägel!“

Die Frau im Laden zog ihr Kind beiseite und flüsterte ihm mit strengem Gesicht etwas zu. Dann lächelte sie Liekk-Baoth entschuldigend an - doch dieser verzog nur genervt das Gesicht und dachte gar nicht daran, das Lächeln zu erwidern.

Oh, wie gerne hätte er auf der Stelle seine dämonische Gestalt angenommen und diesem verzogenen Fratz den Kopf abgebissen – jedoch nicht ohne ihm vorher noch seine scharfen Klauen unter die Rotznase zu halten und den Bengel zu fragen, ob ihm denn diese Fingernägel besser gefallen würden …

Es war so demütigend!

Seit nun bald vier Wochen harrte er in verschiedenen Verstecken in London aus und wartete darauf, dass er den nächsten Auftrag seines Meisters endlich ausführen konnte.

Der Erzdämon hatte ihm eindringlichst eingeschärft, während dieser Zeit auf gar keinen Fall Aufsehen zu erregen - und so war er gezwungen, sich die meiste Zeit entweder in einer der düsteren Grüfte, die ihm als Unterschlupf dienten, fast zu Tode zu langweilen, oder aber in menschlicher Form durch die Straßen zu laufen.

Letzteres hasste er (die schwächliche Gestalt der Menschen war so armselig), allerdings konnte er dadurch wenigsten hin und wieder am kläglichen Unterhaltungsangebot der Menschheit teilhaben … und die Zeit verging ein bisschen schneller. An Kinofilmen hatte er sogar tatsächlich einen gewissen Gefallen gefunden, daher besuchte er die Kinos der Umgebung so oft wie möglich. Schade nur, dass das Filmangebot nicht häufiger wechselte.

Er sehnte den Tag herbei, an dem er endlich wieder in das Reich der Dämonen zurückkehren konnte. Doch zuerst musste er seinen Auftrag ausführen. Der Erzdämon war mit der Art und Weise, wie Liekk-Baoth beim letzten Mal vorgegangen war, nicht besonders zufrieden gewesen. Zuviel Aufsehen, zu wenig Zurückhaltung, unnötige Tote. Er selbst fand das ganz und gar nicht – ein wenig Spaß bei der Arbeit sollte man sich doch gönnen dürfen. Aber wenn er nicht riskieren wollte, auch nach Erledigung des nun anstehenden Auftrages weiterhin hier, in der Welt der Menschen, bleiben zu müssen – nun, dann musste er wohl den Befehlen seines Meisters in allen Punkten Folge leisten. Und das bedeutete, dass er den Plan dieses Mal ohne eigene Improvisation in die Tat umsetzen musste.

Er konnte nur hoffen, dass morgen Abend nichts Unvorhergesehenes passierte. Doch was sollte schon schiefgehen ... es war doch nichts dabei, einem schwächlichen Greis zwei kleine Schatullen zu entreißen. Zudem besaß er diesmal sogar die Erlaubnis, nein, den Befehl, den alten Mann umzubringen.

Wenigstens etwas, auf das er sich freuen konnte …

*

„Hui, das riecht aber streng“, meinte Keeva und rümpfte die Nase.

Shane sagte nichts. Er blickte konzentriert auf die beiden Bechergläser in seinen Händen. Vorsichtig goss er den Inhalt des einen in das bereits zur Hälfte gefüllte zweite Glas. Die beiden Tränke reagierten heftig miteinander – gelblicher, unangenehm stinkender Rauch stieg aus dem Behälter in seiner linken Hand -, doch er durfte den Mischvorgang nicht vorzeitig abbrechen, wenn ihr Experiment Erfolg haben sollte.

Der letzte Versuch war bereits recht vielversprechend gewesen. Sie hatten einen Trank entwickelt, der die Gefahr, dass Keeva von einem höheren Dämon gedankenkontrolliert wurde, deutlich minimierte. Diese Gefahr drohte ihr nur, weil sie eine Frau war – Männer kannten dieses Problem nicht.

Shanes Großvater Theobald Truax, ein abtrünniger Dämon, half ihnen dabei. Er testete die Wirksamkeit der von den beiden jungen Leuten gebrauten Tränke, indem er versuchte, Keevas Geist zu übernehmen. Beim letzten Mal war ihm das nur noch unter größten Schwierigkeiten gelungen – ein wichtiger Schritt bei dem Bemühen, Keevas Handicap zu vermindern.

Keeva träumte davon, ein wirksames Hilfsmittel gegen diese allgegenwärtige Gefahr zu finden, damit sie ihrem Vater endlich gestehen konnte, eine Dämonenjägerin zu sein. Frauen durften – aufgrund dieses Mankos - eigentlich nicht zur Dämonenjagd ausgebildet werden. Keevas Großvater hatte dieses Verbot ignoriert und sie jahrelang heimlich trainiert, doch nun wollte sie dieser Heimlichkeit endlich ein Ende bereiten.

Es schmerzte sie, ihren Vater immer häufiger anlügen zu müssen. Zudem hatte sie sich Edward Skeffington, einem langjährigen Freund ihres Vaters, offenbart – und ihm das Versprechen abgerungen, zwei Monate lang darüber Stillschweigen zu bewahren. Keeva hoffte, bis dahin vorzeigbare Fortschritte bei der Suche nach einem wirksamen Schutz erzielt zu haben, und somit ihrem Vater das wichtigste Argument gegen ihre Ausbildung entziehen zu können. Im Gegenzug allerdings hatte sie Edward versprochen, nach Ablauf dieser zwei Monate ihrem Vater auf alle Fälle die Wahrheit zu sagen – ob sie nun ein Mittel gefunden hatte oder nicht.

Nun, das letzte Rezept hatte sie ihrem Traum ja ein gutes Stück näher gebracht. Leider waren die Nebenwirkungen des Trankes sehr stark gewesen, Keeva hatte sich benommen gefühlt und ihr war danach noch über Stunden hinweg schlecht gewesen. Aber sie waren auf dem richtigen Weg, das spürte sie ...

Shane hatte endlich auch den letzten Tropfen der Trankkomponente zu dem übrigen Gemisch geschüttet, jetzt war das Gebräu fertig. Die Rauchentwicklung war vorüber und in seiner linken Hand hielt er nun ein volles Becherglas mit einer milchig-braunen Flüssigkeit.

„Sieht aus wie Milchkaffee“, meinte er schmunzelnd.

Keeva seufzte.

„Ja“, meinte sie. „Aber ich befürchte, dass es nicht annähernd so gut schmecken wird.“

Der Trank, den sie vor ein paar Tagen getestet hatte, hatte das Aroma von ranzigem Fett gehabt – mit einem deutlichen Nachgeschmack von Terpentin. Doch das war ein geringer Preis für das, was sie sich davon erhoffte. Keeva würde alles schlucken, mochte es noch so ekelhaft schmecken, Hauptsache, sie wäre damit endlich immun gegen die Kontrolle durch einen höheren Dämon.

Shane nahm ein Schraubglas aus dem Regal, füllte den fertigen Trank hinein und verschloss das Glas. Dann machten sie sich daran, die benutzten Utensilien zu reinigen. Sie befanden sich in der kleinen Küche seines Appartements. Keeva bedauerte es, dass sie nicht das perfekt ausgestattete Alchemielabor im Keller ihres Elternhauses nutzen konnten - doch die Gefahr, entdeckt zu werden, war einfach zu groß. Ein weiteres Manko dieser für sie immer unerträglicher werdenden Situation.

„Demnächst wird mein Vater London für ein paar Tage verlassen“, erzählte sie Shane. „Er will einige Auktionen im Umland besuchen“ - Liam McCullen führte ein kleines Antiquitätengeschäft und besuchte häufiger Haushaltsauflösungen oder Auktionen, um an neue Ware zu kommen - „und in dieser Zeit könnten wir eigentlich das Labor im Keller benutzen, von dem ich dir schon erzählt habe.“

Shane nickte.

„Das wäre auf alle Fälle sinnvoll“, sagte er. „Vielleicht könnten wir auch ein paar der Apparaturen hierher bringen. Mit der jetzigen Ausrüstung können wir ja nicht einmal die verwendeten Zutaten ausreichend genau abmessen. Mal angenommen, wir finden tatsächlich eine wirksame Rezeptur - dann könnte es durchaus passieren, dass wir sie nicht mehr nachmischen können, weil unsere Unterlagen zu ungenau sind. Das wäre doch schrecklich.“

Keeva nickte düster. Sie war sich dieser unangenehmen Möglichkeit bewusst, verdrängte sie aber momentan lieber aus ihren Gedanken.

„Lass uns erst einmal hoffen, dass wir überhaupt erfolgreich sind“, meinte sie voller Optimismus. „Wenn wir wissen, dass es eine wirkungsvolle Formel gibt – nun, dann schaffen wir es auch, sie zu reproduzieren, irgendwie. Wann hat dein Großvater denn Zeit für uns?“

„Heute Abend“, erwiderte Shane.

Gut, dachte Keeva. Sie hoffte nur, dass es ihr dieses Mal nicht ganz so schlecht gehen würde …

*

Müde schloss Aleksander Hakonsen die Tür seiner kleinen Wohnung auf.

Das Appartement befand sich in einem eher ruhigen Bezirk im Osten Londons, der Flughafen Heathrow wiederum lag genau auf der anderen Seite der Riesenstadt, im Westen. Daher hatte der alte Mann gerade ziemlich genau zwei Stunden in der - wie üblich vollkommen überfüllten – Tube, der Londoner U-Bahn, hinter sich gebracht. Glücklicherweise hatte er wenigstens einen Sitzplatz ergattern können, doch trotzdem war er erleichtert, nun daheim zu sein.

Er lebte hier schon seit vielen Jahren. Das Klima in England war deutlich milder als das in Skandinavien, seine durch das Alter angegriffene Gesundheit war dafür dankbar. Anfangs war er mindestens dreimal im Jahr in seine frühere Heimat gereist und hatte seine Enkeltochter und deren Familie besucht. Doch in letzter Zeit strengten ihn diese Reisen zunehmend an – und die Zeiträume dazwischen waren daher immer länger geworden.

Heute Morgen, bei seiner Abreise, hatte Malin natürlich wie üblich gefragt, wann sie sich denn wiedersehen würden. Aber Aleksander hatte ihr kein konkretes Datum nennen können. Er wusste nicht, wann er das nächste Mal reisen würde. Er hoffte allerdings, nicht allzu bald …

Erschöpft ließ er sich auf den Sessel im Wohnzimmer fallen und betrachtete nachdenklich die große Reisetasche, die er einfach mitten im Zimmer abgestellt hatte. In ihr befanden sich die beiden Schatullen, fest eingewickelt in ein dickes, weiches Tuch und zusätzlich mit einer Schnur gesichert. Er war froh, wenn er sie endlich loswerden würde.

Ächzend setzte er sich etwas aufrechter hin und holte den zusammengefalteten Brief aus seiner Jackentasche. Zum wiederholten Mal las er dessen Inhalt. Er stammte von einem privaten Forschungsinstitut hier in London, mit dem er schon seit vielen Jahren zusammenarbeitete. Nur wenige Menschen – er und eine Handvoll anderer Eingeweihter – wussten davon, dass sich dieses Institut nicht nur, wie offiziell behauptet, mit Geschichtsforschung beschäftigte, sondern auch aktiv im Kampf gegen paranormale Erscheinungen tätig war.

Es hatte ihn nicht allzu sehr überrascht, dieses Schreiben, in dem er dazu aufgefordert wurde, die beiden Schatullen nach London zu bringen, zu erhalten. Den Leuten vom Institut war bekannt, dass die Boxen sich in seiner Obhut – oder besser gesagt, in einem von ihm gewählten Versteck – befanden. Und sie wussten ebenfalls, dass er nicht mehr der Jüngste war – dass es an der Zeit war, die Schatullen irgendwo anders sicher zu verwahren.

Trotzdem konnte er das Gefühl leichter Beunruhigung beim Lesen dieses Briefes nicht gänzlich verdrängen. Irgendetwas daran erschien ihm … falsch. Er konnte nicht genau benennen, was ihn störte – ob es die verwendeten, etwas altmodischen Formulierungen waren, das Fehlen eines Namens unter dem Schreiben oder etwas vollkommen anderes -, das seltsame Gefühl war einfach da.

Der Brief war ihm gestern – an einem Samstag – unter der Adresse seiner Enkeltochter in Norwegen zugestellt worden. Das war zwar ungewöhnlich, aber nicht unmöglich. Das Institut kannte diese Adresse natürlich. Und da die Leute davon ausgehen mussten, dass die gewünschten Schatullen in Norwegen versteckt waren, war es nur logisch, dass sie ihn noch während seines Aufenthaltes dort kontaktierten – damit er sie gleich mitbringen konnte.

Dennoch …

Im Schreiben war für die Übergabe der morgige Abend vorgeschlagen worden. Jetzt, am Wochenende, konnte er im Institut natürlich niemanden erreichen – aber ehe er zu dem vorgegebenen Treffpunkt gehen würde, würde er noch ein paar Telefonate führen.

Nur für alle Fälle.

*

„Also, ich schluck das Zeug jetzt!“, kündigte Keeva an.

Theobald Truax, der alte Dämon in Menschengestalt, nickte nur – wirkte aber besorgt. Der Trank, den Keeva und Shane am Vormittag zusammengebraut hatten, sah zwar mit seiner milchig-braunen Farbe eher harmlos aus – roch aber außerordentlich ungesund.

Keeva schien das ähnlich zu empfinden, denn sie zögerte noch immer. Doch dann trat dieser entschlossene Ausdruck in ihr Gesicht, den Theobald mittlerweile nur allzu gut kannte. Die junge Dämonenjägerin wollte unbedingt Immunität gegen die Gedankenkontrolle durch höhere Dämonen erlangen – koste es was es wolle. Theobald konnte sie bis zu einem gewissen Grad verstehen, machte sich aber auch ein wenig Sorgen um sie. Er mochte das junge Mädchen sehr – und er befürchtete, dass sie sich, wenn sie so weitermachte, noch irgendwann unabsichtlich vergiftete …

Er überlegte, ob er ihr das heutige Experiment nicht lieber ausreden sollte, als sie schon das Glas an die Lippen setzte und einen großen Schluck der stinkenden Flüssigkeit nahm. Sie stellte den Behälter zurück auf den Tisch … und blieb aufrecht und mit starrem Gesicht sitzen.

Oh, oh, dachte Theobald.

Er sah sie nur von der Seite, doch er konnte erkennen, dass sie dunkelrot anlief. Auch sein Enkel Shane schien das zu bemerken, denn hatte er bis eben noch lässig auf der Couch auf der anderen Seite des Tisches gelegen, so richtete er sich jetzt alarmiert auf und sah Keeva beunruhigt an.

„Was ist?“, fragte er. „Sag doch was!“

Keeva reagierte nicht. Sie saß noch immer stumm und angespannt da – plötzlich jedoch riss sie die Hand hoch, hielt sie sich vor den Mund, sprang auf und rannte in Theobalds Badezimmer. Gleich darauf waren heftige Würgegeräusche zu hören.

Shane ließ sich zurückfallen.

„Na, das war wohl nichts“, meinte er lapidar.

„Scheint so“, sagte Theobald.

Er merkte, dass er es bedauerte, heute nicht gegen Keevas Willenskraft ankämpfen zu dürfen. Er würde es niemals zugeben, aber er genoss diese geistigen Rangeleien. Das junge Mädchen war ein anspruchsvoller Gegner, stur bis hin zur Verbohrtheit - und voller Entschlossenheit.

Als sie jetzt jedoch aus dem Bad zurückkam, blass und elend, erregte sie eher sein Mitleid. Sie ließ sich auf ihren Sessel plumpsen, nahm mit einer wütenden Bewegung den Deckel vom Tisch, schraubte ihn fest auf das Glas, aus dem noch immer dieser üble Gestank drang, lehnte sich zurück und blickte ärgerlich auf den Behälter.

„So ein Mist“, meinte sie dann. „Ich hatte so gehofft, dass es diesmal klappen würde.“

Das hoffte sie immer, dachte Theobald. Aber er hütetet sich, das zu erwähnen.

„Ich bin mir nicht ganz sicher, ob ihr in die richtige Richtung forscht“, warf er jedoch ein.

Keeva sah ihn an.

„Warum nicht?“, meinte sie neugierig, ihre Augen blickten aufmerksam.

Theobald unterdrückte ein Lächeln. Das schätzte er an ihr besonders: sie war in der Lage, ihren Zorn sofort zurückzudrängen, wenn es die Lage erforderte. Eine wichtige Eigenschaft für einen Dämonenjäger.

„Nun“, begann er. „Ich hatte bei euren letzten Versuchen das Gefühl, dass die Mittel deine geistige Aktivität eher dämpfen.“

Keeva nickte.

„Ja“, bestätigte sie. „Wir haben uns gedacht, es wäre sinnvoll, wenn mein Geist quasi eingelullt werden würde und somit der Kontrolle entzogen. Allerdings natürlich nicht so viel, dass ich selbst allzu benommen bin. Ein vernünftiger Mittelweg sollte gefunden werden.“

Theobald nickte langsam.

„Das ist ein möglicher Ansatz“, sagte er. „Aber ich hätte auch einen anderen Vorschlag.“

„Raus damit“, meinte Keeva und schmunzelte.

Ihre Wangen waren nicht mehr ganz so blass, anscheinend hatte sie den Übelkeitsanfall schon wieder überwunden.

„Nun, ich hätte es genau andersherum versucht: stärke dein Bewusstsein – und übe dich dann in geistigen Abwehrmechanismen.“

Keeva schien die Idee zu gefallen.

„Du meinst, ich soll auf aktive Gegenwehr setzen, statt auf passiven Schutz?“

Theobald nickte.

„Ja“, sagte er. „Du bist jetzt schon außerordentlich schwer unter Kontrolle zu bringen.“

Keeva wirkte geschmeichelt und Theobald lächelte leicht.

„Wenn du deine Konzentrationsfähigkeit verstärkst“, erklärte er weiter, „statt sie zu schwächen, und mentale Übungen durchführst – nun, dann wäre es durchaus möglich, dass du lernst, geistige Eindringlinge auf diese Weise in die Flucht zu schlagen. Zudem wäre eine höhere Aufmerksamkeit in jedem Fall von Vorteil.“

Keeva dachte nach. Sie blickte in Shanes Richtung, doch der zuckte nur mit den Achseln.

„Ich weiß weder, wie es ist, übernommen zu werden, noch bin ich selbst in der Lage, jemand anderen zu kontrollieren“, meinte er. „Mich brauchst du also nicht zu fragen.“

Keeva beugte sich nach vorne und nahm das Glas mit dem misslungenen Trank in die Hand. Sie presste die Lippen zusammen und nickte.

„Du hast recht“, sagte sie, zu Theobald gewandt. „Einen Versuch wäre es auf alle Fälle wert. Aber unabhängig davon brauchen wir auch eine bessere Ausrüstung.“

Sie stellte das Glas wieder hin, lehnte sich zurück und deutete auf Shane.

„Morgen früh reist mein Vater ab und ist für einige Tage nicht mehr in der Stadt. Wir werden die Zeit nutzen und uns aus dem Alchemielabor meiner Familie alles holen, was wir für unsere Forschungen brauchen. Mein Großvater wird sicherlich nichts dagegen haben – und Vater wird es gar nicht bemerken.“

Shane grinste zustimmend.

„Fein“, sagte er. „Dann sehe ich dein Elternhaus auch endlich einmal von innen ...“

*

Es klingelte an der Tür.

Aleksander Hakonsen schreckte hoch. Er war auf seinem Sessel im Wohnzimmer eingenickt und brauchte ein paar Sekunden, ehe er realisierte, wo er sich befand. Mühsam rappelte er sich hoch und ging in Richtung Flur.

Wer das wohl sein mochte, so spät am Sonntag Abend? Es gab nicht viele Personen, zu denen Aleksander noch Kontakt hatte. Und von denen war nur eine einzige darüber informiert, dass er heute aus Norwegen zurückkommen würde: seine Haushaltshilfe Irene. Doch die würde frühestens morgen hier zum Putzen erscheinen.

An der Haustür angekommen blickte Aleksander daher zuerst durch den Türspion – und sah niemanden.

„Seltsam“, murmelte er.

Er entriegelte die Sicherheitskette und öffnete die Tür einen Spalt. Noch immer war niemand zu sehen. Aleksander war gerade dabei, die Tür wieder zu schließen, als sein Blick auf die Fußmatte fiel. Dort stand ein kleines Paket.

„Nanu?“, sagte er, schob die Tür wieder auf, bückte sich ächzend, hob das Päckchen hoch und betrachtete es neugierig.

Es war an ihn adressiert, an seine Londoner Adresse, der Name des Absenders jedoch fehlte. Stirnrunzelnd blickte der alte Mann sich im Treppenhaus um, doch er konnte niemanden entdecken. Wer auch immer das Päckchen hier abgelegt hatte, er war schon längst wieder verschwunden.

Verwundert schüttelte Aleksander den Kopf. Er schloss die Wohnungstür, verriegelte sie sorgfältig und schlurfte, das Paket in der Hand, langsam zurück ins Wohnzimmer. Auf dem Weg dorthin schüttelte er den kleinen Karton vorsichtig neben seinem Ohr. Er hörte ein leises Rascheln, mehr nicht. Das Paket war sehr leicht und nur wenig größer als eine Zigarettenschachtel – es konnte also nicht allzu viel enthalten.

Im Wohnzimmer nahm er sich seine Lesebrille vom Tisch und studierte den Karton noch einmal genauer. Auf der Oberseite hatte jemand mit Kugelschreiber die Adresse notiert, mehr war jedoch nicht zu finden. Es gab weder eine Briefmarke noch ein Stempel noch irgendeinen anderen Hinweis auf die Herkunft des Päckchens.

Aleksander seufzte. Er löste den mit einem Klebestreifen fixierten Deckel, hob ihn hoch – und stieß einen kurzen Entsetztensschrei aus. Reflexartig warf er den geöffneten Karton auf den Boden, wich einige Schritte zurück und beobachtete voller Ekel, wie eine dicke, schwarze Spinne benommen aus dem Paket gekrochen kam.

Wer um alles in der Welt schickte ihm eine lebende Spinne? Was war das nur für ein geschmackloser Scherz?

Doch gleich darauf wurde ihm klar, dass es sich hierbei um kein normales Tier handelte. Die Spinne kam nicht nur zielstrebig auf ihn zu, sondern änderte auch rasant ihre Gestalt, wuchs zu einem über zwei Meter großen Dämon heran, dessen abstoßendes Gesicht ein mörderisches Grinsen zeigte.

Aleksander reagierte sofort.

Er mochte zwar alt sein, und sich auch nicht mehr allzu schnell bewegen können – doch in seinem verbrauchten Körper wohnte nach wie vor ein frischer Geist … und den Text des nötigen Schutzzaubers kannte er noch immer auswendig.

Während er langsam nach hinten ging, sprach er mit brüchiger Stimme die vertraute Formel. Das Grinsen auf dem Gesicht des Dämons wich zuerst einem Ausdruck des Erstaunens, dann begannen seine rotglühenden Augen unsicher zu flackern.

Damit hatte dieser widerwärtige Teufel wohl nicht gerechnet!

Aleksander stieß mit dem Rücken an einen Schrank. Ohne sich umzudrehen, den Blick fest auf das Scheusal vor sich gerichtet und nach wie vor den Zauber sprechend, öffnete der alte Mann hinter sich eine der Schubladen. Mit den Fingern durchsuchte er deren Inhalt und nach wenigen Sekunden hatte er ertastet, was er brauchte: ein kleines Glasfläschchen und eine dicke silberne Kette mit einem Kreuz.

Die Flasche enthielt geweihtes Wasser, das Kreuz wiederum war von einem christlichen Priester mit einem machtvollen Segensspruch versehen worden, zudem jedoch auch noch mit den verschiedensten Schutz- und Machtzaubern anderer Kulturen belegt. Aleksander hatte in seiner aktiven Zeit im Kampf gegen Geister und Dämonen nicht nur auf die spirituelle Kraft einer einzigen Kirche gesetzt …

Er zog die beiden Utensilien aus der Schublade, behielt sie aber noch hinter seinem Körper verborgen. Der Dämon – offensichtlich ein Gestaltwandler – stand jetzt direkt vor ihm, ungefähr eineinhalb Meter entfernt, und sah ihn misstrauisch an. Der triumphale Ausdruck war inzwischen völlig aus seinem Gesicht verschwunden, Aleksander zweifelte aber trotzdem keinen Augenblick daran, dass das Monstrum sich in wenigen Sekunden auf ihn stürzen und ihn töten würde. Er musste also handeln - ehe der Dämon das tat.

Der alte Mann beendete die Bannformel und begann, einen anderen Zauber zu sprechen. Am ängstlichen Aufleuchten in den Augen seines Gegenübers konnte Aleksander erkennen, dass die Bestie den Zauber kannte: Es handelte sich um einen Verbannungszauber, um eine Formel, die den Dämon vorübergehend kampfunfähig machen und in seine tierische Gestalt zurückverwandeln würde.

Mit einem wütenden Aufschrei sprang der Dämon auf ihn zu, doch darauf hatte Aleksander nur gewartet. Die kleine Flasche mit dem Weihwasser hatte er bereits hinter seinem Rücken entkorkt, jetzt riss er beide Arme nach vorne – und während er die letzten Worte der Zauberformel sprach, so laut er nur konnte, spritze er mit der einen Hand das Weihwasser auf den springenden Dämon und presste gleichzeitig mit der anderen Hand das silberne Kreuz auf dessen Stirn.

Mit einem zornigen Stöhnen brach der Dämon zusammen – und verwandelte sich vor Aleksanders Füßen zurück in seine Spinnengestalt. Die haarigen schwarzen Beine verkrampften sich unter dem kugelförmigen Leib und vorübergehend bewegungsunfähig lag die Spinne nun als kleiner zitternder Haufen auf dem Teppichboden der Wohnung.

Der alte Mann atmete auf. Das erste Scharmützel hatte er gewonnen. Doch ihm war klar, dass die Sache deswegen noch nicht ausgestanden war. Er hatte den Dämon überraschen können, weil das Scheusal ihn unterschätzt hatte – doch der Zauber würde nicht lange wirken. Schon bald würde der Bann nachlassen und der Dämon zu seiner alten Größe und Kraft heranwachsen. Dann hätte Aleksander keine Chance mehr gegen ihn.

Panisch sah er sich um, ihm blieb nicht viel Zeit. Sein Blick fiel auf die beiden Schatullen – und sofort wurde dem alten Mann klar, dass er nur diese eine Möglichkeit besaß. Schwer atmend und mit wild und unregelmäßig klopfendem Herzen ging er zum Tisch. Sorgfältig prüfte er die Schnitzereien auf den Schatullen – wenn er die falsche öffnete, dann wäre sein Leben ganz sicher verwirkt -, doch er wusste die Zeichen richtig zu deuten und wählte das Kästchen, das er jetzt benötigte. Er nahm es in die Hand und drehte sich zu der noch immer zuckend auf dem Boden liegenden Spinne um.

Auf einmal wurde ihm schwindelig und die Umgebung verschwamm vor seinen Augen. Im allerletzten Augenblick konnte er sich noch an der Tischplatte festhalten und so einen Sturz verhindern.

„Bitte, ihr Götter, lasst mich nicht gerade jetzt zusammenbrechen“, murmelte er verzweifelt und verharrte eine Weile, leicht nach vorne gebeugt und auf den Tisch gestützt, während er die Spinne im Auge behielt.

Ängstlich lauschte er dem Klopfen seines Herzens, doch nach ein paar Sekunden beruhigte es sich glücklicherweise wieder etwas und der Schwindel ließ nach. Er atmete tief ein, richtete sich auf. Er musste sich beeilen, die Wirkung des Zaubers konnte jede Sekunde enden. So schnell es ihm möglich war, ging er zu der Spinne. Er glaubte zu erkennen, dass deren Zuckungen bereits nachließen und sie langsam wieder Kontrolle über ihren Körper bekam. Es war also höchste Zeit.

Sobald er über ihr war, kniete er sich nieder, betrachtete die Seite der Schatulle und betätigte den komplizierten Mechanismus, der in den Schnitzereien des Kästchens verborgen war und das Schloss öffnen sollte. Es gelang ihm nicht sofort, die versteckten Knöpfe in der richtigen Reihenfolge zu drücken und Panik machte sich in ihm breit. Ein Blick auf die Spinne zeigte ihm, dass deren Zuckungen jetzt endgültig aufgehört hatten und sich ihre Beine bereits öffneten. Gleich würde es zu spät sein - und er würde sich erneut einem zwei Meter großen und diesmal bestimmt außerordentlich zornigen Dämon gegenübersehen!

Hektisch drückte Alexsaner auf die sensiblen Stellen des Verschlusses. Endlich klickte es leicht und erleichtert öffnete er den Deckel der Schatulle. Keine Sekunde zu früh! Der Spinnendämon hatte soeben die vollkommene Kontrolle über seine Gliedmaßen wiedererlangt und begann gerade damit, von ihm weg zu krabbeln, als Aleksander den ekligen haarigen Leib mit der Hand umschloss, in das Innere des Holzkastens warf und den Deckel zuschlug.

Mit letzter Konzentration betätigte er ein weiteres Mal den Mechanismus, diesmal, um das Schloss wieder zu verriegeln, wickelte zur Sicherheit noch die silberne Kette des Kreuzes um das Kästchen herum und legte das Kreuz selbst oben auf.

Schwer atmend lehnte er sich mit dem Rücken an die Wand, den kleinen Holzkasten auf dem Schoß. Trotz der zunehmenden Atemnot stieg ein glucksendes Lachen in ihm hoch.

Er hatte es geschafft! Er war fast neunzig Jahre alt und hatte es trotzdem geschafft, einen mächtigen Dämon zu überlisten und gefangenzunehmen …

*

Liekk-Baoth saß in seinem dunklen Gefängnis und versuchte, Klarheit darüber zu erlangen, was eigentlich gerade mit ihm geschehen war.

Aufgrund der – wie üblich spärlichen – Informationen, die er vom Erzdämon erhalten hatte, war er davon ausgegangen, dass seine Aufgabe eher einfach sein würde: Er sollte einen greisen Alten dazu bringen, die Schatullen, die dieser seit Jahrzehnten versteckt hielt, nach London zu transportieren – und sie ihm dann entwenden.

Nun, ersteres hatte mit Hilfe eines gefälschten Briefes ja auch wunderbar geklappt. Liekk-Baoth hatte extra darauf geachtet, dass das Schreiben den alten Herrn erst knapp vor seiner Abreise erreichte. Somit hatte dieser keine Zeit gehabt, die Echtheit der Mitteilung zu überprüfen – und hatte, wie geplant, die beiden Holzkästchen aus ihrem Versteck geholt und hierher gebracht.

Auch der zweite Teil des Planes schien zuerst problemlos zu funktionieren. Liekk-Baoth hatte einen kleinen Karton mit der Adresse des alten Herrn vorbereitet, war – in Menschengestalt – in den Hausflur geschlichen, hatte den Karton auf dem Boden vor der Wohnungstür abgestellt, sich ausgezogen, seine Kleidung für später versteckt und geklingelt. Anschließend hatte er die Gestalt gewechselt, war durch ein vorher präpariertes kleines Loch auf der Seite des Kartons in das Päckchen geschlüpft und hatte eine Papierlasche von innen gegen das Loch gedrückt, so dass der alte Herr seinen Durchschlupf nicht erkennen konnte.

Der Plan hatte weiter vorgesehen, dass er, nachdem er die Schatullen in seinen Besitz gebracht und den vermeintlich wehrlosen alten Kerl getötet hatte, sich seine Kleidung aus dem Flur holte und anschließend unerkannt entkam. Eigentlich ein guter Plan, wie er fand - doch dann war plötzlich alles gnadenlos schiefgegangen ...

Wieso hatte der Erzdämon ihm nicht gesagt, mit wem er es zu tun haben würde? Aleksander Hakonsen war sehr alt und wirkte auf den ersten Blick ziemlich harmlos - als könne er sich kaum noch aus eigener Kraft auf den Beinen halten, geschweige denn sich gegen etwas Stärkeres als einen angriffslustigen Spatz zur Wehr setzen.

In Wirklichkeit jedoch hatte dieser zittrige Greis ganz genau gewusst, wie er sich gegen ein Höllenwesen behaupten konnte - das hatte Liekk-Baoth gerade eben am eigenen Leib zu spüren bekommen. Der Mann kannte nicht nur die mächtigsten Bannformeln auswendig, er hatte sogar die notwendigen Hilfsmittel griffbereit gehabt – und hatte dabei nicht einen Augenblick lang beunruhigt oder gar ängstlich auf Liekk-Baoth gewirkt.

Das ließ darauf schließen, dass Aleksander Hakonsen nicht das erste Mal gegen ein paranormales Wesen gekämpft hatte - was für Liekk-Baoth eine unschätzbar wichtige Information gewesen wäre … auch wenn sein Meister es anscheinend nicht für nötig gehalten hatte, sie ihm zu liefern.

Der Gestaltwandler kochte vor Wut.

Wie gerne hätte er sich aus seinem engen Gefängnis befreit und dem alten Kerl den Kopf abgerissen – ein zweites Mal hätte er sich nicht so überrumpeln lassen -, doch jeder Versuch, seine Gestalt zu verändern und so den Kasten einfach zu sprengen, scheiterte.

Irgendetwas blockierte Liekk-Baoths magische Fähigkeiten, entweder der Kasten selbst – möglicherweise war er verzaubert – oder aber etwas in seinem Inneren. Etwas, das dann logischerweise mit ihm zusammen hier eingesperrt sein musste ...

Ein unangenehmer Gedanke tauchte ihn ihm auf. Er begann herumzukrabbeln und seine Umgebung zu untersuchen. Der Kasten war ziemlich eng - und das einzige, was sich, neben Liekk-Baoth selbst, noch in seinem Inneren befand, war ein Tuch, in dem etwas eingewickelt zu sein schien.

Liekk-Baoth verfluchte seine Tiergestalt - eine Spinne war nicht gerade gut dazu geeignet, etwas aus einem Stück Stoff zu schälen, das dreimal so groß war wie sie selbst. Immerhin schaffte er es, den Stoff so weit zu lockern und zwischen die Falten zu kriechen, dass er an den darin eingewickelten Gegenstand herankam.

Als er schließlich erkennen konnte, um was es sich dabei handelte, hätte er vor Zorn am liebsten gebrüllt. Allerdings war ihm auch das nicht möglich. Um sich irgendwie abzureagieren biss er stattdessen aufgebracht ein paar Mal in das weiche Tuch, das ihn umgab, doch es nützte nichts, die Wut blieb - und loderte so stark, dass er begann rote Punkte vor den Augen zu sehen.

All sein Zorn konnte die Tatsache jedoch nicht aus der Welt räumen: Der Gegenstand, mit dem zusammen er in diesem dämlichen Kasten eingesperrt war und der seine magischen Fähigkeiten blockierte, war genau derjenige, den er eigentlich hätte stehlen sollen.

Ein magischer Stein aus dem Norden …

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Aleksander Hakonsen wartete noch immer darauf, dass sein Herz und sein Atem sich wieder beruhigten. Doch sein Herz schien immer wilder und unkontrollierter zu schlagen – und als er sogar den einen oder anderen Aussetzer spürte, wurde ihm klar, dass es mit ihm zu Ende ging.

Ein leises Gefühl des Bedauerns breitete sich in ihm aus, jedoch keine Angst. Die hatte er nicht - nicht mehr.

Er war alt, hatte ein abenteuerliches und höchst interessantes Leben geführt und schon seit vielen Jahren damit gerechnet, dass er bald sterben würde. Außerdem fühlte er sich schon lange müde und erschöpft – und sah dem ewigen Schlaf daher eigentlich eher mit einer gewissen Erleichterung entgegen.

Doch ausgerechnet jetzt, in diesem Moment!

Er blickte auf die beiden Schatullen, die eine auf seinem Schoß und die andere auf dem Tisch. Nur er allein wusste, dass in diesen hübschen kleinen Holzbehältern zwei außerordentlich gefährliche Wesen gefangen waren. Er musste auf alle Fälle verhindern, dass sie in die falschen Hände gerieten.

Kraftlos und um Luft ringend richtete er sich auf. Es gelang ihm mit Müh und Not, doch ein stechender Schmerz durchfuhr seine Brust und für einen kurzen Moment wurde ihm erneut schwarz vor Augen. Er presste die Schatulle an seine Brust und wankte langsam in Richtung Tisch.

„Bitte“, murmelte er, „wem auch immer ich bald gegenüber stehen werde – gebt mir noch ein paar Minuten. Dann komme ich, ohne mich weiter zu widersetzen. Ich verspreche es ...“

Aleksander schaffte es, die Schatulle zu ihrem Gegenstück auf den Tisch zu legen. Langsam ging er zum Stuhl auf der anderen Seite des Tisches, und auf dem Weg dorthin durchfuhr ein weiterer schmerzhafter Krampf seine Brust. Er keuchte laut auf und erkannte mit qualvoller Klarheit, dass ihm kaum noch Zeit blieb.

Endlich hatte er den Stuhl erreicht und ließ sich auf ihn fallen. Über der Lehne hing seine Jacke – und in der Jacke befand sich sowohl der Brief des Instituts – eine Fälschung, wie er nun glaubte, die einzig und allein dazu gedient hatte, die Schatullen in Reichweite dieses Gestaltwandlers zu bringen – als auch sein Notizbuch, all seine Aufzeichnungen der letzten Jahrzehnte.

Mit zitternden Händen holte er beides heraus und legte es vor sich auf die Tischplatte. Dann lehnte er sich ein wenig zurück, öffnete die Schublade unter dem Tisch und zog einen Kugelschreiber und einen dicken Umschlag hervor. Als er gerade ansetzen wollte zu schreiben, durchfuhr ihn erneut ein Krampf – und diesmal war er so heftig, dass Aleksander vor Schmerz laut brüllte und den Kugelschreiber fallen ließ.

Doch noch einmal gewährte ihm das Schicksal einen kleinen Aufschub, sein Herz beruhigte sich. Er bekam sogar wieder halbwegs Luft, machte sich jedoch keine falschen Hoffnungen. Sein Tod stand unmittelbar bevor. Daher verlor er keine weitere Sekunde, nahm den Kugelschreiber wieder in die zitternde, kraftlose Hand und schrieb, so deutlich es ihm noch möglich war, die Adresse des einzigen Mannes hier in London, von dessen Integrität und Fachkompetenz Aleksander überzeugt war, auf den Umschlag. Sobald dies erledigt war, legte er den Kugelschreiber beiseite, nahm das gefälschte Schreiben des Institutes und sein Notizbuch und schob beides hinein.

Er überlegte kurz, ob er noch ein paar Zeilen hinzufügen sollte, doch er befürchtete, dass seine Zeit dafür nun endgültig nicht mehr reichen würde. Daher klebte er den Umschlag einfach nur zu und wollte ihn gerade in die Mitte des Tisches schieben, direkt neben die beiden Schatullen, als ein erneuter Krampf seinen Leib durchfuhr. Diesmal hatte der Schicksalsgott kein Erbarmen mehr mit ihm und diese letzte, wütende Konvulsion raubte ihm vollends die Beherrschung über seinen Körper.

Aleksander Hakonsen brach über dem Tisch zusammen. Mit den den Zuckungen seiner Arme wischte er den Brief zur Seite, quer über die Tischplatte, und voller Entsetzen sahen seine weit geöffneten Augen, wie der Briefumschlag langsam über die Kante rutschte und herunter fiel. Er war nicht mehr in der Lage, ihn festzuhalten, es war zu spät.

Mit einem letzten, langen Seufzer schlossen sich seine Augen, sein Körper erschlaffte – dann starb er ...

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Es regnete. Robert Paddock klappte den Kragen seines Mantels nach oben und zog die Schultern zusammen.

Es regnete häufig in London, doch die meiste Zeit über handelte es sich dabei mehr um besonders feuchte Luft, einer Art nebligem Nieselregen, bei dem man nicht unbedingt einen Regenschirm benötigte. Heute jedoch regnete es richtig. Große, klare Tropfen fielen in langen Schnüren vom Himmel - und Robert konnte bereits spüren, wie ihm das Wasser am Kragen entlang in den Nacken rann.

Rechts von ihm holte eine Frau einen Schirm aus ihrer Tasche, spannte ihn auf und hielt ihn dann so, dass auch Robert Paddock Platz unter ihm fand. Er warf ihr einen dankbaren Blick zu. Sie erwiderte ihn mit einem angedeuteten Lächeln, dann konzentrierten sich beide wieder auf den Pfarrer, der gerade die Abschiedsrede neben dem offenen Grab vor ihnen hielt.

Robert hatte Aleksander Hakonsen schon seit vielen Jahren nicht mehr getroffen. Früher, als sie beide noch jung gewesen waren, hatten sie so viel wie nur möglich gemeinsam unternommen - und in den Zeiten dazwischen einen regen Briefkontakt gepflegt. Aleksander hatte damals noch in Norwegen gelebt und war dort – neben seiner offiziellen Tätigkeit als Englisch-Lehrer – einer der erfolgreichsten Dämonenjäger seiner Generation gewesen.

Robert hatte viel von ihm gelernt, sah in ihm sogar so etwas wie einen Mentor, und hatte sich daher gefreut, als der mittlerweile alt gewordene Aleksander vor knapp zwanzig Jahren nach London gezogen war. In den ersten Jahren nach seinem Umzug hatten er und Robert sich auch regelmäßig getroffen - doch dann hatte der alte Mann sich immer mehr zurückgezogen, war nur noch selten nach draußen gegangen, und in den letzten Jahren war der Kontakt schließlich ganz eingeschlafen.

Jetzt bedauerte Robert das. Er hätte sich gerne noch einmal mit dem alten Mann unterhalten, der trotz seines hohen Alters einen wachen und intelligenten Verstand besessen hatte. Es hatte unglaublich viel Spaß gebracht, mit ihm über alle möglichen Phänomene zu diskutieren – und immer hatte Aleksander einen ungewöhnlichen und höchst interessanten neuen Gesichtspunkt mit ins Gespräch eingebracht.

Robert würde diese Abende vermissen …

Er seufzte. Es war immer das gleiche: man merkte erst hinterher, was man verloren hatte.

Der Pfarrer war fertig mit seiner Ansprache und die Trauergesellschaft löste sich langsam auf. Es waren nicht viele Leute gekommen. Hier in London hatte Aleksander zum Schluss kaum noch Umgang mit anderen Menschen gepflegt, seine Ehefrau war schon lange tot und seine restliche Familie lebte in Norwegen.

Die wenigen Gäste schickten sich an, in einem nahegelegenen Pub zum Leichenschmaus einzukehren, doch Robert zögerte. Er kannte niemanden von ihnen – und wollte eigentlich nicht mit.

Eine hellblonde Frau Anfang Vierzig schien sein Zögern zu bemerken. Sie ging auf ihn zu und hielt ihm die Hand hin.

„Malin Hakonsen“, stellte sie sich vor, „Ich bin die Enkeltochter des Verstorbenen.“

Robert schüttelte ihr die Hand.

„Mein Name ist Robert Paddock“, sagte er. „Ich kenne Aleksander noch aus früheren Zeiten. Wir waren … Berufskollegen.“

Er wusste nicht, inwieweit Malin von der Haupttätigkeit ihres Großvaters wusste, daher blieb er absichtlich vage.

„Ah, Sie sind also auch Lehrer“, meinte