Prolog

Kansas, 1926

Kalte Regentropfen klatschten auf die schottere Landstraße. Hier und Da beschien das fahle, gelbliche Licht einzelner Laternen die sich am Bordstein angesammelten Wasserlachen und ließ sie zu orangeschimmernden Pfützen werden. Die Rinnen, welche in rarer Anzahl auf der nichtasphaltierten Straße zu finden waren, sogen die vom Himmel fallenden Massen schlürfend ein, um die Keller vor Überschwemmungen zu bewahren. Abgesehen vom widerlichen Niederschlag, dessen Intensität zunahm je länger die Nacht andauerte, war es totenstill; bis sich aus der Ferne langsam das leise Rollen eines Kinderwagens näherte, und dem kleinen, trostlosem Dorf inmitten dieser ländlichen Einöde ein wenig Leben verlieh. Dicke Tropfen prasselten auf den Schirm, den die junge Mutter über ihrem Haupt aufgespannt hochhielt um möglichst trocken nach Hause zu kommen. Das Klackern ihrer schwarzen Absätze gesellte sich zum monotontristen Prasseln des Regens hinzu. Es war tiefster Winter, doch das Land erntete den Niederschlag bisher nicht in Form des ersehnten Schnees.

Ein Jeep fuhr in eiligem Tempo und energisch arbeitenden Schiebenwischern an der Dame und ihrem Kind vorbei, als sich der Schrei einer Frau mit der frierenden Nachtluft vermischte und die Mutter zusammenzucken ließ. Erschrocken blickte sie über die Schulter zurück und erspähte wenige Häuser hinter ihr das halb offenstehende Fenster, aus dem der Schrei gekommen sein musste. Mit dem beschützenden Instinkt einer Mutter gewordenen Junggesellin, entfernte sie ihr Kind schnellen Schrittes vom Ort des Geschehens.

1

Italien, 1962

Benjamin Laurens ließ seine braunen Augen über die endlose Weite des Ozeans schweifen. Die Hände auf das weiß lackierte Geländer stützend, dessen Farbe blätterte und von der salzigen Meeresluft rostendes Eisen entblößte, atmete er ebendiese in vollen Zügen ein.

Der um ein geschätztes Dutzend Jahre ältere Herr neben ihm, hatte den Blick ebenfalls fest auf die weite See hinaus gerichtet.

Vereinzelte Wellen schäumten in weißer Gischt, um gleich im nächsten Augenblick zu grünlichen Wassermassen abzuebben.

„Was weißt du über diese Anstalt?“ „Nur dass es eine Psychiatrie ist.“

„Eine Irrenanstalt meinst du“, verbessert ihn Laurens.

Sein Partner kramte in den Tiefen seines Mantels nach einer Packung Zigaretten, indes er mit der anderen den Hut auf seinem Kopf vor dem Winde hütete.

„Zigarette?“ „Danke, ich hab’ selber welche.“ Sein Partner steckte sich eine zwischen das Lippenpaar, während Laurens den ihm noch sehr unbekannten Partner mit zusammengekniffenen Augen fragte „Wie heißt du eigentlich?“

„Oh, Verzeihung, ich bin Marshall Kirk, aber sparen wir uns die gezwungenen Höflichkeiten, du kannst mich Austin nennen. „Ben Laurens.“ „Erfreut.

Und woher kommst du?“ „Kansas, Einöde.

Du?“ „Texas.“ „Woher genau?“ Wollte Kirk wissen und ließ damit vermuten, sich im Heimatsstaat seines Partners auszukennen. „Kiowa, nur ein kleines Dorf im Süden, nahe der Grenze zu Oklahoma.“ „Ich hatte einst entfernte Verwandte in Kansas, aber Kiowa, das sagt mir nichts.“ „Muss es auch nicht“, relativierte Laurens den Status des Dorfes indem er seine Kindheit verbracht hatte und winkte dabei mit der freien Hand ab.

„Auch zum ersten Mal in Italien?“ Wollte er wissen. „Zum ersten mal außerhalb von Amerika“, gab Kirk mit einem Schmunzeln preis. „Ich habe praktisch mein ganzes Leben in Texas verbracht, bis ich dann mit 18 Jahren die Ausbildung zum Marshall antrat. Ich musste dafür nach Boston umziehen“, erklärte Kirk. „Richtig patriotischer Cowboy, was?“ Scherzte Ben und verzog erstmals an diesem Tag die Mundwinkel.

„Kann man wohl sagen.“ „Auf einer Farm aufgewachsen?“ „Ja, mein Vater war Farmer.“ Austin zündete sich seine Kippe an und reichte die Streichholzschachtel seinem Pendant, den er nun etwas besser kannte, zumindest dessen Personalien. Er entzündete seinen Tabak, inhalierte, bedankte sich, umfasste mit der freien Hand wieder die Reling und beobachtete weiter den Atlantik. „Hast du Kinder?“ „Zwei Töchter, aber ich bin geschieden“, sagte er und stellte die Gegenfrage. „Nicht dass ich wüsste“ meinte Laurens und entlockte ihm damit ein Schmunzeln. „Genieß das Leben als Junggeselle“, riet er ihm, noch immer lächelnd. „Das tue ich bereits“.

Eine erfrischende Böe wehte um den Bug, während eine Möwe mit weißem Federkleid und gelbem Schnabel Laurens’ Blickfeld streifte und kreischend vor ihm hinwegsegelte.

Den Blick von ihr abgewandt, glaubte der jüngere der beiden Marshalls am Horizont erste Silhouetten auszumachen. Dunkel und unklar, ohne genauere Konturen zu erkennen und doch wissend, die Ostküste Sardiniens gesichtet zu haben. Einen letzten Zug nehmend schnippelte Ben die gerauchte Kippe vom Schiff. Auch Austin inhalierte ein letztes Mal und warf seine Zigarette ebenso von Bord, wo sie vom Winde umhergewirbelt in der schäumend weißen Gischt des Bugs untertauchte.

2

Die Fähre näherte sich in gemächlichem Tempo dem Hafen.

Ben Laurens und Austin Kirk begaben sich die vielen Treppen von Deck fünf hinunter in den Eingangsbereich, wo sich in Kürze die Lucke öffnete um ihre Passagiere zu entlassen.

Augenblicke später kam die Fähre zum Stillstand und der Kapitän erteilte den Befehl zu ankern, welcher gleichsam auch das Ende der Überfahrt bedeutete.

Auf dem Hafengelände hatten sich bereits eine Vielzahl Menschen versammelt. Hafenmitarbeiter, Angestellte des örtlichen Sicherheitsdienstes, die darauf achten sollten, dass die Ausschiffung reibungslos verlief.

Geschäftsmänner in Anzug und Krawatte, zu denen sich auch die beiden Marshalls zählten.

Die Mehrheit der nun aus dem Schiff strömenden Meute waren jedoch Familien, die ihren Sommerurlaub auf der Insel verbringen wollten.

Ein magerer Herr mittleren Alters, dessen Haare schüttern auf dem Haupt lagen, trat der Luke entschlossenen Schrittes entgegen. „Sie müssen die beiden Marshalls sein“, sprach er in fragendem Tonfall. Laurens blickte dem Fremden überrascht entgegen und musterte kurz dessen Antlitz mit dem schwarzen Bart und dem Schnauzer.

„Die sind wir“, bestätigte Kirk und reichte ihm zur Begrüßung die Hand.

„Willkommen auf Sardinien, Gentlemen.“ Das Englisch dieses Mannes war fortgeschritten, klar und beinahe Akzentfrei. „Signor Ariu.“ „Kirk.“ „Und Sie sind?“

„Benjamin Laurens“, gab der zweite Marshall seine Identität preis, wobei er ihm ebenfalls die Hand drückte. „Folgen Sie mir, der Wagen steht gleich da hinten“.

Er deutete mit einer Handbewegung in Richtung der eigens für Hafenbesucher vorgesehenen Parkplätze. „Nun, was verschafft mir die Ehre zwei US-Marshalls begegnen zu dürfen?“ Fragte Ariu, während sich die drei in Bewegung setzten.

„Hat Sie denn niemand darüber informiert?“ Erkundigte sich Laurens. „Ich bin lediglich der Chauffeur, der unsere Gäste zum Kap begleitet. Für gewöhnlich ohne zu wissen, worin der Grund für ihren Besuch besteht.“

„In Ihrer Anstalt werden illegale Versuche an Patienten vermutet. Wir sollen der Sache auf den Grund gehen,“ erklärte Kirk. Daraufhin lachte der Schaffner nur und sagte: „Wir sind doch keine Psychopathen“.

3

Der Wagen brachte die letzten Dörfer hinter sich und passierte eine Art niedrige Brücke auf einem schmalen Landstück, das beidseitig von Meerwasser umgeben war.

Die Straße auf der die drei nun fuhren glich mehr einem Pfad, dessen schottere Oberfläche mit den vielen kleinen Steinen den Fiat ins Holpern brachte.

Durch das vom bräunlichen Staub der unzähligen Fahrten über Kieswege beschmutzte Fenster betrachtete Marshall Laurens schon eine ganze Weile aufmerksam die Landschaft. Ihm war aufgefallen, dass je länger sie fuhren, immer weniger Häuser gebaut waren, ja der hohe Norden der Insel schien gar minder belebt zu sein, als der Rest den er bisher zu sehen bekommen hatte.

Der Weg endete nach einer weiteren Rechtskurve ziemlich abrupt.

Signor Ariu parkte seinen Dienstwagen in einem Halbkreis, der am Rand von einem einfachen Holzgeländer begrenzt wurde.

Laurens fiel auf, dass abgesehen von ihnen nur ein einziger Wagen auf diesem kreisförmigen Platz geparkt war. Ariu drehte den Schlüssel im Zündschloss woraufhin der Motor verstummte. Dann stieg er aus und atmete die ihm wohlbekannte, salzig frische Meeresluft ein. „Wir sind da!“ verkündete er erfreut, während er seinen Gästen nacheinander die Türen aufhielt. „Gentlemen.“ „Danke“, sagte Kirk und hievte sich, den beigebraunen Mantel haltend, aus dem tiefen Sitz der Rückbank.

Auch Laurens stieg aus dem Fiat, dessen Dach ihm Schatten gespendet hatte, an die warme atlantische Inselluft. Dann drehte er sich in die Richtung, wo er die Psychiatrie vermutete und erblickte ein weißes Gebäude, in dessen Mitte ein Leuchtturm in die Höhe ragte.

Gleich davor stand eine kleinere Unterkunft. Vermutlich die Verwaltung, dachte er sich. „Nun dann“, meinte der Schaffner, „treten wir ein“.

Er ging entschlossenen Schrittes voran und blieb wenige Meter weiter vor dem überraschend kleinen Eingangstor stehen. Ben Laurens fiel eine Tafel ins Auge die auf zwei Holzpflöcken gleich neben dem Eingang in die Erde gerammt war.

In gewohnter Miene, die Augen eng zusammengekniffen, las er die Informationen, die hinter einer dünnen Schicht Glas auf Papier geschrieben standen.

Capo Testa, Clinica psichiatrica della Gallura. Darunter stand in derselben Schrift: Fondato nell’anno 1914, Isola di Sardegna, Repubblica Italiana.

Laurens fischte in den Tiefen seiner Manteltasche nach seinem Notizbuch.

Mit der daran befestigten Füllfeder notierte er eilig das Gründungsjahr der Anstalt auf eine noch leere Seite.

„Gentlemen, darf ich Ihre Dienstmarken sehen?“

Überrascht blickte Laurens von seinen Notizen auf, zuerst zu Signor Ariu und dann zu seinem Partner, der ihm unentschlossen zunickte.

Irritiert zogen die Marshalls ihre Sterne aus den Manteltaschen und hielten sie Ariu hin. Er musterte sie kurz und nickte dann dankend.

„Zudem muss ich Sie bitten, mir Ihre Dienstwaffen abzugeben. „Wie bitte?“ Vergewisserte sich Laurens, als hätte er nicht recht gehört. „Tut mir Leid, aber ab hier ist Privatgelände.“

„Wir sind staatlich registrierte US_Marshalls und dazu verpflichtet unsere Waffen jederzeit bei uns zu tragen.“ Die bisher lockere Miene des Schaffners war nun einem ernsten Gesichtsausruck gewichen. „Entweder Sie halten sich an unsere Regeln, oder Sie reisen wieder ab“, sprach er in ruhigen aber bestimmten Tonfall.

Widerwillig griff Laurens seine Pistole am Schaft, zog sie neben dem Gürtel hervor und reichte sie Ariu. Er war nun offensichtlich angesäuert.

Auch Kirk händigte dem Schaffner, der offensichtlich auch noch als Sicherheitsbeamter fungierte, seine Dienstwaffe aus.

„Willkommen am Capo Testa!“ Schmunzelte Ariu befriedigt.

Dann drehte er den Schlüssel im Loch woraufhin das Schloss aufsprang.

Das von Wind und Wetter bereits angerostete Metall des Tores, ließ sich scheinbar nur mühsam schwerlich und unter quietschenden Lauten aufstoßen. Als würde dieser Eingang nie benutzt.

Der Schaffner betrat das Areal, indes er den Schlüssel in seiner Uniform verstaute, gefolgt von seinen beiden amerikanischen Gästen.

Die Marshalls gingen gemächlicheren Ganges einige Schritte hinter Ariu und sammelten erste optische Eindrücke des Kaps.

Laurens drehte sich zu Kirk, der mittlerweile neben ihm ging und sprach leise, er flüsterte beinahe: „Mohn, Schlafmohn“. Kirk folgte seinem Blick und entdeckte nun auch die rot getupfte Wiese zu ihrer Rechten. „Wir sind in einer Psychiatrie gelandet, und hier werden bestimmt verschiedenste Medikamente eingesetzt. Warum also nicht auch Opium?“ „ Erstaunlich, das ist deine erste Assoziation?“ Entgegnete er in ebenso seltsam leisem Tonfall, als befürchtete er, Signor Ariu würde ihren Worten lauschen „Glaubst du die gewinnen das Mittel aus ihren eigenen Knospen und nur deswegen haben Sie Mohn angepflanzt?“ Laurens hielt die Hand schützend vor seinen Mund.

„Möglich wäre es“.

Die beiden Marshalls gingen weiter nebeneinander her und beäugten aufmerksam das private Grundstück der psychiatrischen Klinik.

Zu ihrer Linken erstreckte sich eine Stromleitung, befestigt auf schmalen, langen Holzpfeilern, die meterweit aus der Erde ragten.

Die teils bizarr geformten Granitfelsen waren ein weiteres auffallendes Merkmal des Kaps. Sie überlagerten sich östlich des Hauptgebäude zu beigebraunen Gesteinshäufen.

Der sandige Pfad führte weiter nach links, wo ihn Lavendel und eine Unzahl an ausgetrockneten, niedrigen Büschen und Sträuchern unregelmäßig säumten.

Eine Sonnenblume, deren Blüten von der unbarmherzigen Sommersonne bräunlich verbrannt waren, ragte inmitten dieser eindrücklichen Flora empor.

Erst jetzt fiel Ben Laurens auf, dass die Anlage um das potenzielle Hauptgebäude ringsherum eingezäunt war. Ein metallenes Gitter umgab den Leuchtturm, so als hätte man Angst, die Patienten würden aus der Klinik ausbrechen. Als wären sie gar keine Patienten, sondern Insassen, Verbrecher, die um jeden Preis wieder auf freiem Fuß leben wollten.

Zum ersten Mal hatte Laurens das Gefühl eher in einem Gefängnis gelandet zu sein, und weniger in einer herkömmlichen psychiatrischen Anstalt.

Signor Ariu, der bereits vor dem Eingang des Leuchtturms angelangt war, rief seinen beiden trödelnden Gästen zu: „Beeilen Sie sich, es wird schon bald dunkel!“ Dabei gestikulierte er mit erhobener Hand in der Luft.

Laurens und Kirk gingen nun schneller und hatten Ariu nach einigen Schritten eingeholt. „Hier steht das Hauptgebäude unserer Klinik. Sämtliche Patienten sind darin untergebracht. Davor sehen Sie die Verwaltung, in dem ein Sekretär und eine Sekretärin beschäftigt sind.“ „Warum ist das Gebäude eingezäunt?“ Fragte Laurens kritisch. „Aus Sicherheitsgründen“. Lautete Signor Arius knappe Antwort, die den Marshalls nicht wirklich weiterhalf. „Sicherheit wovor?“ Hackte Laurens nach. „Vor Eindringlingen.“ „Und wer sollte in eine Psychiatrie einbrechen?“ „Genügend Leute wollen das, glauben Sie mir.“ Marshall Laurens verstand nicht recht und runzelte die Stirn. Seinen fragenden Blick erwiderte Kirk mit ebenso verständnisloser Miene.

4

„Warten Sie hier, der Chefarzt wird Sie gleich empfangen.“

Dann verschwand Ariu auf der Treppe hinter der Wand.

Ben Laurens beäugte den Empfangsraum der Klinik, der gleichzeitig auch der Speisesaal war. Am anderen Ende des Raumes standen mehrere Holzstühle um zwei lange Tische verteilt. Mehrere Säulen aus Backstein stützten die meterhohe Decke.

An den Wänden hingen verschiedenste Gemälde, die auf den ersten Blick nichts mit einer psychiatrischen Anstalt zu tun haben schienen. Laurens’ Blick blieb an der Abbildung einer Madonna hängen. Er bewegte sich zu dem Gemälde hin und musterte es eindringlich. Die Konturen der Gottesmutter waren etwas zu scharf gezeichnet wie er fand. Zu markant, zu männlich. Daneben hing das Bild einer roten Mohnblüte.

Es war dieselbe Sorte wie diejenigen, die zu Beginn des Areals im Feld wuchsen.

Was hat dieser Mohn zu bedeuten?

„Marshalls?“ Erklang eine männliche Stimme hinter ihm und er ließ abrupt von der Zeichnung ab, als hätte man ihn beim Versuch sie zu stehlen ertappt.

„Mein Name ist Aurelio La Rosa, ich bin der Leiter der Klinik hier am Capo Testa.“

Mit einem seltsamen Lächeln reichte er seinem Partner Kirk die Hand.

Dieser erwiderte den Händedruck. „Marshall Austin Kirk,“ „erfreut,“ stellte er sich vor.

„Und Sie sind?“ Fragte La Rosa in Richtung Laurens, der, sich noch immer auf frischer Tat ertappt fühlend, auf den Arzt zuschritt. „Marshall Laurens“, verkündete er, mit einer knappen Kunstverbeugung und ohne seinen Vornamen preiszugeben.

„Willkommen in unserer Klinik“, begrüßte er seine beiden Gäste, noch immer merkwürdig schmunzelnd. „Wie war Ihre Reise?“ „Angenehm“, antwortete Kirk.

„Sie kommen aus den vereinigten Staaten?“ Vergewisserte sich La Rosa.

„Aus Boston. Wir haben dort beide die Ausbildung zum Marshall absolviert“.

„Ich nehme an Sie haben den Flug nach Rom genommen?“ Wollte er weiter wissen. „Genau“, antwortete Kirk. „Und dann die Fähre von?“ „Civitavecchia.“

„Hat Sie unser Schaffner, Signor Ariu, bereits über die Anlage informiert?“

„Nicht wirklich,“ schaltete sich jetzt auch Laurens ein, der bis auf seinen Namen noch nichts von sich gegeben hatte. „Dann machen wir das am besten gleich“ meinte La Rosa und schritt zu der blaugestrichenen Holztür, durch welche die Beiden Marshalls eben erst hereingekommen waren.
„Folgen Sie mir“, sagte er im Gehen. Laurens und Kirk wechselten kurz einen nichtssagenden Blick und verließen dann hinter dem Klinikleiter wieder den Raum.

5

La Rosa trat an die laue Abendluft, dicht gefolgt von seinen beiden hochrangigen Gästen.

Er passierte die schmale gemauerte Brücke, dessen weiß verputztes Geländer an vielen Stellen blätterte. Laurens musterte den schwarzen Anzug des Arztes von hinten. Die ebenfalls schwarzen Schuhe verliehen ihm das Aussehen eines Geschäftsmannes.

Er war groß gewachsen und hatte einen leichten Bierbauch, wie er vorhin festgestellt hatte. Seine Glatze war braungebrannt und zum Nacken hin von einigen Falten geziert.

Laurens schätzte das Alter des Bosses gerade auf gut fünfzig Jahre, als dieser unerwartet vor dem Sekretariat zum Stehen kam. „Hier befindet sich das Verwaltungsgebäude“, verkündete er.

„Das sagten Sie bereits“, sprach Laurens in kritischem Ton. Ohne zu antworten wendete sich der Arzt wieder von den Marshalls ab und bewegte sich weiter den asphaltierten Weg zum Tor entlang.

La Rosa ging einige Meter vor den Marshalls, wie vorhin Signor Ariu.

„Warum ist das Hauptgebäude eingezäunt?“ Fragte Laurens seinen Partner.

„Um vor Einbrüchen zu schützen“, zitierte er Ariu, ohne eine Antwort von Kirk abzuwarten. „Das halte ich auch für Unsinn“, schmunzelte Kirk.

„Was gibt es denn hier zu holen?“ Fragte er Laurens, der ihm nicht antwortete und stattdessen eine Packung Zigaretten aus den Tiefen seines Mantels kramte.

Er reichte Kirk auch eine und blieb stehen um sie mit einer Schachtel Streichhölzer anzuzünden.

„Verdammter Küstenwind“, murmelte er nach drei fehlgeschlagenen Versuchen.

Das vierte Streichholz reichte dann aus, um beide Zigaretten zu entzünden.

Laurens inhalierte und blickte zum Horizont. Tatsächlich, es waren bereits erste Anzeichen der Dämmerung auszumachen. Ariu hatte also Recht gehabt.

„Hast du das Bild dieser roten Mohnblüte gesehen?“ Fragte Laurens und hustete.

„Wo?“ Wollte Kirk für einmal teilnahmslos wissen. „Im Hauptgebäude.“

„Ist mir nicht aufgefallen“, meinte Kirk und nahm einen Lungenzug.

„Ich sag’s dir, dieser Schlafmohn, der hat irgendeine tiefere Bedeutung für diese Anstalt.“

Die beiden schlenderten scheinbar ohne Eile den Pfad entlang, der zur Rechten von diesem zwielichtigen Zaun umgeben war. Wahrlich wie in einem Gefängnis.

Einige Meter weiter entdeckten sie La Rosa, der bereits ungeduldig neben einem bizarr geformten Granitfelsen wartete. „Nun kommen Sie!“ Rief er den Marshalls zu.

Diese beschleunigten ihren Gang und hatten den Arzt wenig später eingeholt.

„Das hier ist ein ehemaliger Brunnen“, verkündete er und deutete mit dem Arm auf eine kreisförmige Mauer, die aus mehreren übereinandergestapelten Steinen bestand.

„Als wir hier vor exakt 48 Jahren die Psychiatrie eröffneten, war er bereits geschlossen und das Loch aufgeschüttet.“ Laurens trat einen Schritt näher und warf einen Blick in den ehemaligen Brunnen. Tatsächlich. Der Boden war von Gras überwachsen. Keine Anzeichen dafür, dass hier einmal Wasser geholt werden konnte, hätte der Brunnen nicht diese typische runde Form gehabt.

Laurens hob den Blick vom Inneren des alten Brunnens und erblickte wenige Meter daneben eine kleine Hütte. Die hölzerne Dachkonstruktion wurde vorne von zwei Steinsäulen gestützt. Im hinteren Teil schien eine Öffnung in der Wand zu sein, so weit er es von hier aus sehen konnte. „Was ist das?“ Fragte er La Rosa und deutete mit den Augen auf die verlassen wirkende Hütte. „Nur eine kleine Hütte, die ebenfalls schon vor der Eröffnung unserer Psychiatrie hier stand. Im Inneren befindet sich ein kleiner Ofen. Ich weiß nicht wer ihn gebaut hat, beziehungsweise zu welchem Zweck. Ich meine, wer macht schon Feuer in einem Ofen der im Freien steht?“

Er sprach mit einer Selbstverständlichkeit, als wäre diese Idee vollkommen abwegig.

Marshall Laurens näherte sich der Hütte. Erst als er eintrat realisierte er, dass sie keine Tür hatte. Man konnte einfach zwischen den beiden Stützen aus Stein hindurchgehen. Tatsächlich, hier war ein Ofen in die Wand gebaut worden.

Auf der Ablagefläche vor dem Inneren des Ofens stand eine Weinflasche, die mit einem Korken verschlossen war. Seltsam. Wer trinkt hier Wein und lässt die halbvolle Flasche stehen? Aus irgendeinem Grund wagte er nicht, sie anzurühren.

Dahinter, im Inneren des Ofens lagen halbverbrannte Papierfetzen, ein scheinbar unversehrter Plastikbecher und mehrere ausgedrückte Zigaretten.

Ansonsten fiel ihm nichts Sonderbares auf.

Laurens wandte dem Ofen den Rücken zu und gesellte sich wieder zu den anderen Beiden. „Ist der Ofen noch in Betrieb?“ Wollte er wissen. „Nein, wir benutzen ihn nie“, lautete die Antwort des Arztes, die Laurens ihm nicht ganz abnahm.

Was hatte eine angebrochene Flasche Wein dort zu suchen? Fragte er sich, ohne diesen Gedanken auszusprechen.

„Lassen Sie uns weitergehen Marshalls, es gibt noch einiges zu sehen“, verkündete La Rosa und setzte sich in Bewegung.

Gleich hinter dem seltsamen Ofen stand ein weiteres Gebäude, das Laurens bisher kaum wahrgenommen hatte. Der braune Verputz der Wand bröckelte bereits stark. Genauso die Fensterrahmen, die drei identisch aussehende Fenster umgaben. Diese wiederum waren mit aufwendig verschnörkelten Metallgittern versehen worden.

Davor wuchsen irgendwelche Pflanzen, die ziemlich verdurstet wirkten und mehr braun als bunt waren. „Dies ist Ihre Unterkunft für die nächsten Nächte“ verkündete Signor La Rosa und sah Kirk erwartungsvoll in die Augen. „Wunderbar“. Der Marshall tat so als würde es ihn nicht stören, in dieser schäbigen Bruchbude nächtigen zu müssen.

„Hier schlafen wir also?“ Fragte Laurens alles andere als euphorisch.

„Warten Sie ab bis Sie den Schlafraum von innen gesehen haben“, sagte La Rosa, der den Argwohn in Laurens Stimme bemerkt hatte. Ungeduldig näherte sich Laurens dem Eingang, den er an der Ostwand des Gebäudes vermutete. „Später“, hielt ihn La Rosa auf, „zuerst muss ich Ihnen noch etwas anderes zeigen. Der Eingang ist übrigens auf der anderen Seite.“ Genervt kniff Laurens die Augen zusammen und entfernte sich von seiner nächtlichen Unterkunft.

Der Weg führte die drei weiter zu einem Gebäude, das etwas erhöht neben einer Steintreppe stand. Auf der linken Seite des Weges ragten Steine aus dem Boden, die Laurens von der Form her an Grabsteine erinnerten.

Er konnte sich keinen Reim darauf machen und warf seine Zigarette an einen der vermeintlichen Grabsteine, wo sie abprallte und davor im Gras zu liegen kam.

Als die drei am Fuße der Treppe standen, die hinauf zum letzten ihnen noch unbekannten Gebäude auf diesem Gelände führte, bemerkte Laurens eine Kamera. Sie war am oberen Ende eines weiteren in den Boden gesteckten Holzpflock angebracht und hatte ihr Objektiv auf den nun hinter ihnen liegenden Pfad gerichtet.

Wie modern, dachte er abwertend. Das Kabel, an dem die Kamera befestigt war, führte am Holz entlang nach unten wo es unterirdisch weiterverlaufen musste.

„Das ist die Unterkunft unseres Personals“, sagte La Rosa und deutete die Treppe hinauf.

„Wieso dürfen wir nicht hier schlafen?“ Fragte sich Laurens. Aber diese Frage war unwichtig, denn darum ging es nicht. La Rosa war offenbar gleicher Meinung und überhörte die Frage.

„Hinter den Felsen erstreckt sich die berühmte Straße von Bonifacio,“ verkündete La Rosa weiter. „Unzählige Schiffe sind hier bereits gekentert und versunken. Ich würde es nicht wagen sie mit dem Bermuda-Dreieck zu vergleichen, aber diese Meeresenge hat es durchaus in sich.“ Der Arzt erntete zwei desinteressiert dreinblickende Augenpaare. Er lächelte. „Ich weiß Marshalls, Sie sind nicht hier um Kenntnisse unserer Geographie zu erlernen.“ Nein, sie waren hier um vermuteten Gehirnoperationen an Patienten nachzugehen. Das klang schon ziemlich krank.

Ben Laurens hielt diesen Verdacht aber für durchaus berechtigt, zumindest nach dem was er von seinem Freund, Billy Baum, alles über diese Einrichtung gehört hatte.

6

Den Jungen an der Hand haltend, stieg er eine steinerne Treppe hoch.

Die Tür ließ sich leicht öffnen, als er den runden, verchromten Knauf drehte.

„Setz dich bitte auf den Stuhl, Peter,“ sagte er und deutete mit dem Zeigefinger auf einen einfachen Holzstuhl der an einem leeren Tisch stand. „Warte hier bitte einen Moment, ich bin gleich wieder da.“ Der Mann verließ den Raum durch einen offenen Durchgang in ein weiteres Zimmer.

Während er weg war, sah der Junge aus dem Fenster, wo sich draußen zwei Schmetterlinge zu jagen schienen. Er erfreute sich obschon diesem Schauspiel der Natur und wäre am liebsten auch nach draußen gerannt um mit ihnen Fangen zu spielen. Runter von diesem unbequemen Stuhl und raus aus diesem Raum, der modrig roch, wie ein alter Keller.

Die beiden bunten Insekten flogen vor dem Fenster weg, entschwanden seinem Blickfeld. Der Junge wagte es nicht aufzustehen und stand deshalb auf die Zehenspitzen, um die Schmetterlinge noch einmal zu sehen, die sich dort draußen fröhlich jagten.

Frei. Frei wie der Wind. Und sie flatterten den ganzen Tag durch diese azurne Unendlichkeit. Als der Junge seine Füße wieder auf den Sohlen abrollte, kam der Mann zurück. „Hier bin ich wieder“, sagte er feierlich. Der kastanienbraune Schopf des Jungen drehte sich in seine Richtung, begleitet von einem schüchternen Lächeln. In der Hand hielt der Mann ein Glas, gefüllt mit einer trüben Flüssigkeit. „Hier, trink das. Es wird dir schmecken“, forderte er ihn auf und stellte ihm das Glas einladend vor der Nase auf den Tisch. Der Junge, mit der naiven Neugierde eines unerfahrenen Menschen, umfasste das Glas mit seiner rechten Hand und führte es zum Mund. Erst nippte er vorsichtig daran und als es ihm scheinbar schmeckte, trank er es in wenigen Schlucken leer. „Gut gemacht.“ lobte ihn der Mann. „Gut gemacht“.

7

„Du bezahlst mit deinem Augenlicht!“ Zischte der Zwerg. Dann fing er an zu rennen.

Er rannte, keuchte, fühlte seinen eigenen heissen Atem im Gesicht.

Das Co2. Der Gegenwind.

Ben legte seinen Kopf nach hinten. Der Zwerg verfolgte ihn. Er will mich töten.

Warum? Ich bin doch erst Siebzehn!

Sein gelber Regenmantel, warum hatte dieser Giftzwerg einen Regenmantel an?

Verdammt, es regnete doch gar nicht.

Die violette Zipfelmütze hüpfte auf seinem Kopf herum.

Zipfelmütze. Wie der Nikolaus. Für einen Moment sah ihm Peter in die Augen. Als würde er durch ein Fernglas blicken. Seine Augen waren gelb, kein Weiss, keine roten Äderchen, so wie man das von Menschen kannte.

Die Pupillen waren schwarze Rhomben, sie schienen zu zucken wie Blitze.

„Lauf!“ Hörte sich Peter schreien. Plötzlich wusste er wo er war. Nur noch ein paar Schritte und dann links. Dann war er in Sicherheit, bei sich zuhause. Er musste nur die Türklinge herunterdrücken und eintreten. Die Türe hinter sich verschliessen und, ein grausamer Schmerz durchströmte seinen Fuss. Es war der Linke. Ben schrie laut auf. Dann stürzte er zu Boden, knallte mit dem Gesicht auf den Asphalt. Sein Blick fiel auf seinen schmerzenden Fuss. Er war nackt und er blutete. In der Mitte gespalten!

Warum trug er keine Schuhe? Er hatte doch eben noch Schuhe an den Füssen gehabt.

„Jetzt kannst du nie wieder Fussball spielen!“ Nein! Und dann stürzte sich der Zwerg auf ihn.

8

Der Himmel war in einen einzigartigen Blauton getaucht. Nur vereinzelt hingen Wolken an der scheinbar unendlichen Decke zwischen der Erde und dem Universum.

Von weitem hörte man die Möwen kreischend um das Kap kreisen. Das Kap mit ihrem Leuchtturm, dessen Licht bereits vor Stunden wieder erlischt war.

„Wie spät ist es?“ Hörte Marshall Kirk eine bekannte Stimme hinter sich fragen.
„Vormittag“, sagte er, ohne sich umzudrehen. Seine schwarzen Locken wirbelten im ebenso erfrischenden wie salzigen Küstenwind umher. Er zog an seiner Zigarette, als sein Partner neben ihm