Christa Mollay

Amor ist auf den Hund gekommen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Amor ist auf den Hund gekommen

Auftakt zum Inferno

Eine Opernapokalypse

Scherzkekse

Vaterfreuden, Hochzeitsglocken und andere Katastrophen

Vergebliche Vorsätze

Babsi, die Rettung bringende Stripperin

Die Hunde von Baskerville

Nicht alles ist immer nur zum Kotzen

Xanthippen, und eine wohlmeinende Rächerin

Haariger Weg ins Happy End

Impressum neobooks

Amor ist auf den Hund gekommen

Freitag der 13.

In jungen Jahren war an so einem besonderen Freitag einiges in die Hose gegangen.

Eventuell hätte sich da ein leichter Aberglaube einnisten können. Wenn man aber Jahre danach, jeden Tag als einen Freitag den 13. erlebt, verliert ein solches Datum durchaus seinen Schrecken.

Was sollte heute schon noch Blöderes passieren?

Walter Klein lag sprichwörtlich am Boden, ausgezogen bis auf die weiße Feinrippunterhose, und dank der Exgattin, auch keine Aussicht auf nahe Besserung seiner momentanen Situation. Nicht ganz, vielleicht gingen sich ein paar neue Boxershorts, natürlich aus dem Billigladen aus? Seine erlesene Kollektion an Boxershorts hatte die gute Ex sehr bald zu Putzfetzen degradiert.

Am Fenster der Hausbesorgerin saß deren schwarze Katze und beobachtete sein Tun. Dahinter, verborgen hinter dem Vorhang, spionierte sicher die Katzenbesitzerin.

„Auf in den Kampf“, dachte Walter bei sich.

Nie hätte er zu diesem Zeitpunkt geglaubt, dass dieser Freitag der 13., der Auftakt zu seinem völlig neuen Leben war. Zunächst sollte sich der Weg zum Glück noch äußerst holprig, und im wahrsten Sinne des Wortes als ziemlich haarig, erweisen.

Aber dieser Freitag der 13. war ein absoluter Glückstag.

Walter Klein hievte zwei Schachteln mit Büchern aus dem Kofferraum des Taxis, gab dem freundlichen Fahrer ein fürstliches Trinkgeld und bat ihn, die leichtere Schachtel bis in den Flur zu bringen.

Der Wiener Taxler bedankte sich höflich und erklärte Walter, dass er Fahrer und kein Scherpa sei, stieg in seinen Wagen und gab Gas.

Walter sandte ihm einen nicht sonderlich frommen Wunsch hinterher, und schubste eine Schachtel mit den Füßen bis zur Eingangstür, ließ diese dort stehen, sperrte auf und hoffte, dass der rachitische Lift etwas zügiger das Erdgeschoss erreichen würde.

Im Lift drückte er die 2 und wurde nach oben geruckelt. An und für sich benutzte er den antiquierten Beförderungskäfig ja nicht mehr, nachdem vor zwei Jahren, der Aufzug sich entschlossen hatte, zwischen ersten und zweiten Stock, mit ihm als Fahrgast, mal für gute drei Stunden in Streik zu treten.

Aber die Schachtel hatte ein ordentliches Gewicht.

Er versuchte die Wohnung aufschließen, aber seine Mutter hatte wieder einmal den Schlüssel innen stecken lassen.

Walter drückte genervt, mit Hilfe seines Ellenbogens, mühsam die Klingel.

Drinnen öffnete Margarethe Klein die Tür.

Draußen riss der Pappboden und sämtliche Bücher fielen auf den Fußabstreifer mit der für Walter völlig unpassenden Aufschrift ‚my home is my castle’.

„Warum schmeißt du die Bücher vor die Tür?“, begrüßte ihn seine Mutter im bekannt leidend vorwurfsvollen Ton.

Der Sohn verkniff sich die Antwort und räumte die Bücher in sein Zimmer.

„Mama, lass die Türe offen, eine Schachtel habe ich noch unten“, bat er sie.

„Beeil dich, Berta kommt gleich zum Essen!“, rief seine Mutter aus der Küche zurück.

Walter verdrehte die Augen.

Berta war seit drei Monaten Walters Exfrau.

Heute hatte er die letzten persönlichen Reste aus der ehemals gemeinsamen Wohnung geholt.

Er durfte die Wohnung nur betreten, wenn Berta nicht da war.

Walter war in ihren Augen ein Monster. Ein Sexmonster!

Eigentlich hätte die keusche Berta es besser wissen müssen, denn in seiner Ehe war das einzig Scharfe die Bügelfalte in seinen Jeans gewesen.

Die hatte sie, trotz seiner wiederholten Einwände, immer wieder stur hinein gedampft.

Aber er hatte nie Gewalt angewendet. Weder an Berta, noch an der Bügelfalte.

Die Exgattin besuchte weiterhin regelmäßig Walters Mutter, bei der Walter nach der Scheidung notgedrungen wieder eingezogen war.

Vorübergehend, wie er innig hoffte.

Die Wohnungssuche erwies sich allerdings komplizierter als gedacht. Die Wiener Makler waren anscheinend, zumindest die, die er bis jetzt getroffen hatte, direkte Nachkommen des Grafen Dracula. Mit dem einen Unterschied, dass die sich von der Blutsaugerei zur Geldsaugerei umgeschult hatten.

Private Vermieter hatten wiederum Vorstellungen, die mit den Seinen nicht wirklich konform gingen. Nie hätte er gedacht, dass nicht nur Familien mit Kindern oder Mieter mit Haustieren an der Beliebtheitsskala ganz unten standen, sondern bei Manchen auch geschiedene Singlemänner. Da hatte er sogar mit seinem Beruf als Gymnasialprofessor nicht punkten können.

Nein, das stimmte nicht ganz.

Ein einziges Mal hätte es geklappt. Super Wohnung, super Lage, etwas überteuert, aber da zeigten sich die Wohnungseigentümer mehr als entgegenkommend, als sie von Walters beruflicher Tätigkeit erfuhren. Kein Wunder, als beim netten Gespräch vier schulpflichtige Kinder nach und nach auftauchten und deren Mutter mit sichtlicher Hoffnung auf künftige bessere Noten bereits ein freudiges Glitzern in den Augen hatte.

Aber für Walter hatte es sich da ausgeglitzert.

Grausame Erinnerungen an Nachhilfestunden, die er in seiner Studentenzeit gegeben hatte, waren ihm, trotzdem schon einige Jahre vergangen waren, noch immer im Gedächtnis geblieben.

Er lief die Treppen nochmals nach unten und bemerkte erstaunt, dass er nur mehr ein Drittel der Bücher nach oben zu schleppen hatte.

Einige Mitbürger hatten sich seiner erbarmt und sich mittlerweile aus der Schachtel bedient.

Wieder oben angekommen, verstaute Walter die letzten Habseligkeiten und warf sich auf das mit Dagobert Duckbettwäsche überzogene Bett.

Relikt aus seiner Kindheit.

Dagobert Duckbettwäsche war, jetzt abgesehen davon, dass er den Dreißiger bereits über-schritten hatte, absolut unpassend.

Berta hatte ihn bei der Scheidung abgezockt.

Sein Fauxpas hatte ihn die Wohnung, das Ersparte und das Auto gekostet.

Im Nachhinein war es müßig darüber nachzudenken, ob alle Schuld wirklich nur bei ihm zu finden war. Aber das war jetzt ohnehin egal. Er war froh dem Ehemartyrium entkommen zu sein.

Wenn er wenigstens von dem vermeintlichen Ausrutscher etwas gehabt hätte, aber selbst das hatte ihm die gute Ex vermasselt.

Seine Mutter riss die Türe zu seinem Zimmer auf und rief voller Freude: „Berta ist da, wir können essen!

Walter!“, rügte sie ihn: „warum liegst du auf dem frisch gemachten Bett?

So geht das nicht, ich kann nicht immer hinter dir her räumen! Ich bin auch nicht mehr die Jüngste!“

Margarethe Klein war dreiundsechzig Jahre alt, aber schon seit ihrem Fünfziger auf dem Greisinnentrip.

Diesen Eindruck unterstrich sie noch durch ihren wöchentlichen Besuch beim Friseur, der ihre ergrauten Haare zunächst auf weiß färben musste und dann eine altmodische Dauerwellenfrisur auf ihrem Haupt kreieren durfte.

Jede Hundertjährige hätte den Friseur gewürgt.

Aber vielleicht war es auch so der Wunsch seiner Mutter gewesen.

Walter hatte überhaupt keine Lust auf ein gemeinsames Mittagessen, aber die Konsequenzen wegen verweigerter Nahrungsaufnahme waren nerviger als das frostige Zusammensein.

Er schlich in die Küche und wollte sich an den Küchentisch setzen.

„Wasch dir die Hände!“, erklang der mütterliche Befehl.

Walter machte kehrt und schlurfte Richtung Bad.

„Heb’ die Füße beim Gehen!“, rügte die Mutter.

Er ließ im Bad das Wasser über seine Hände laufen und warf einen Blick in den Spiegel.

Groß, schlank, blond, blaue Augen. Ein Typ wie der junge Hugh Grant. Ein Frauenschwarm, wie ihm sein Freund neidlos bestätigte.

Aber irgendwas lief immer schief, sonst stünde er nicht hier und musste belämmert in Mutters Alibert glotzen.

Zurückgekehrt an den Esstisch sah Berta freundlicherweise durch ihn hindurch und ignorierte ihn völlig.

Walter war dafür äußerst dankbar, was die gute Berta allerdings nicht im Geringsten ahnte.

Sie überreichte ihrer Exschwiegermutter einen Strauß Rosen.

Die schmachteten schon welk in der Folie und Walter war sich sicher, dass seine Ex wieder einmal ein gutes Geschäft vorhatte.

Was sie sich jetzt zu Mittag einverleiben würde, plus der Speisen, die sie dann in ihrem Plastikgeschirr mit nach Hause nahm, deckte locker die Ausgaben für das offensichtliche bereits verbilligte, verblühte Grünzeug.

Margarethe Klein tischte auf.

Walter konnte sich, wie so oft, nicht des Verdachts erwehren, dass seine Mutter in sich eine nicht geringe Boshaftigkeit beheimatet hatte.

Es gab Rotkraut mit Kartoffeln und Bratwurst.

Walter hasste Rotkraut.

Mama Klein klatschte zwei gehäufte Schöpfer auf Walters Teller.

Seinen leisen Einwand tat sie resolut damit ab, indem sie ihn fragte: „Glaubst du, dass dir Gemüse schadet?“

Und gleich ging es weiter.

„Ich stehe nicht Stunden in der Küche und dann wird nichts gegessen!“

Walter war kein Koch, aber er wusste, dass gefrorenes Rotkraut auftauen und Bratwürste in die Pfanne werfen, nicht Stunden dauern kann.

Selbst die Kartoffeln aufzusetzen und dann zu schälen, konnten schwerlich einen ganzen Vormittag in Anspruch nehmen.

Und mit Tiefkühlkost und Dosenfraß kannte er sich aus, denn damit war er während seiner Ehe zur Genüge gefüttert worden.

Berta säuselte: „Danke Margarethe, du kochst immer so köstlich.“

In seine Richtung, aber wie immer ihn keines Blickes würdigend, warf sie ein verächtliches: „Ich möchte nicht wissen, wie dankbar viele Söhne wären, wenn ihre Mutter für sie kochen würde.“

„Danke, liebe Berta“, sagte gerührt die Gelobte.

Berta strich ihr liebevoll über den Arm.

Walter würgte am Rotkraut.

Berta, zu ihrer Exschwiegermutter gewandt, nuschelte, dank vollem Mund, mit sorgenvoller Stimme: „Margarethe, du trägst ja noch immer schwarz?

Ich glaube, du hast ohnehin schon länger als sechs Wochen Trauer getragen. Damit hast du mehr als deine Pflicht erfüllt. Und jetzt ist Sommer, da ist die schwarze Kleidung zu heiß! Denk an deine angeschlagene Gesundheit“, mahnte die besorgte Exschwiegertochter und steckte sich den letzten Zipfel Bratwurst in den Rachen.

Margarethe griff sich sofort ans Herz.

Walters Tante Brunhilde, die Schwester seiner Mutter, war gemeinsam mit ihrem Mann bei einem Flug über die südlichen Anden, bei Santiago de Chile tödlich verunglückt.

Es gab eine hinterlegte Verfügung, dass beide in Chile beerdigt werden wollten. Hier hatten die Beiden auch einen kleinen Zweitwohnsitz.

Margarethe war über diese Entscheidung sehr empört gewesen.

So etwas schickte sich nicht!

Irgendwo bei den Indianern begraben!

Rücksichtslos wie immer von ihrer Schwester. Wie sollte sie mit ihrem angeschlagenen Herzen je ihr Grab besuchen können?

Das Klima würde sie umbringen.

Aber Brunhilde hatte ja nie auf irgendjemanden Rücksicht genommen.

Egoistisch hatte die nur ihre Ziele und Interessen verfolgt!

Walter kannte diese Litaneien auswendig und dachte an seine Tante.

Er war sehr traurig gewesen, als er vom Ableben Brunhildes erfuhr.

Er hatte sie sehr gemocht, auch wenn er sie nur maximal zweimal im Jahr sah.

Brunhildes Mann war ein bekannter Reisejournalist gewesen und seine Frau war eine kongeniale Partnerin an seiner Seite.

Die beiden hatten keine Kinder.

Ob gewollt oder ungewollt wusste er nicht.

Vielleicht war es ihnen einfach nicht beschieden gewesen eigene Kinder zu haben. Geliebt hatten sie einander sicher sehr.

Seine Mutter vertrat eher die Ansicht, dass die Kinderlosigkeit reiner Egoismus seitens ihrer Schwester war.

Mit einem Kind hätte sie nie so viel in der Weltgeschichte herum gondeln können, wie sie es tat.

Sie, Margarethe, hatte sich für ihr Kind aufgeopfert.

Und was war der Dank dafür?

Ein vernichtender Blick beider Frauen traf Walter.

„Mein Kind hat mein Leben auf den Kopf gestellt. In meinem Alter sollte man zur Ruhe kommen und keine Sorgen haben!“

Margarethe drückte einige Krokodilstränen hervor.

„Und meine liebe Schwiegertochter hast du mir auch genommen!“

„Sie ist ja noch da“, bemerkte Walter lapidar.

Margarethe brauste auf.

„Ja, weil Berta mir Trost spendet!“

„Und weil Berta dein Essen so gut schmeckt“, konterte er.

„Ich verbiete mir deinen Zynismus!

Du und Brunhilde!

Nur auf das eigene Vergnügen aus. Von mir hast du das nicht geerbt!

Keiner kann ahnen, wie viele Opfer von einer Mutter abverlangt werden“, ging es larmoyant weiter.

Und aus dem Fundus der Entsagungstruhe kamen die wohlbekannten Geschichten.

Das Rotkraut auf Walters Teller musste wiederum aus der Trickkiste eines Magiers stammen.

Er wurde immer mehr.

Apropos Opfer.

Davon konnte er etliche Lieder, nein Arien singen.

Zum Beispiel den Fraß runter zu würgen war ein Opfer!

Das allergrößte Opfer aber war, als ihm seine Mutter Berta aufs Auge drückte und ihn damit in eine Ehehölle hinein manövrierte.

Berta entlockte Margarethe noch einige Geschichten über die verunglückte Brunhilde.

Margarethe war in ihrem Element.

Walter reichte es.

Er stand auf, kippte den Rest des Rotkohls in die kleine Biotonne und verschwand in sein Zimmer.

Es dauerte nur Sekunden und Margarethe riss die Türe auf.

„Es ist heiß! Du musst die Türe und die Fenster offenlassen, damit es durchzieht!“

Walter setzte sich brav an seinen alten Schreibtisch und wollte die Immobilienannoncen einiger Tageszeitungen durchblättern.

Seine Mutter hatte keinen Internetanschluss. Sie brauchte dieses unnütze, neumodische Zeug nicht! War auch egal, denn auch seinen Laptop hatte sich Berta gekrallt. Aber für die rasche Freiheit war ihm bei der Scheidung alles recht gewesen.

In der Küche schluckte Berta einige Pülverchen. Die brauchte sie zur Nervenberuhigung, seit der Trennung von Walter.

„Mein armes, armes Kind!“, bedauerte sie Margarethe.

Berta seufzte: „Du und ich haben es beide nicht leicht! Es wird noch dauern, bis wir beide das verkraftet haben“, jammerte Berta laut genug, damit Walter es auch hören konnte.

„Ich habe noch immer diesen fürchterlichen Anblick vor mir!“, flüsterte Berta und schlug die Hände vors Gesicht.

In Erinnerung an die entsetzlich ungustiöse Geschichte schluckte auch Margarethe sicherheitshalber ihre Herztropfen.

Walter war sich sicher, dass es nur Placebomedizin war, denn sooft wie seine Mutter die Tropfen einnahm, musste sie schon längst eine Vergiftung haben.

Oder sie hatte die Konstitution eines sibirischen Elchs.

„Tante Brunhilde“, seufzte er leise.

Sie hatte recht gehabt.

„Bub!“, hatte sie laut ausgerufen, als sie von der bevorstehenden Eheschließung erfuhr.

„Heirate ja nicht diese übriggebliebene Betschwester!

Wohlerzogenheit und beste Manieren hin oder her, aber da muss man einen Trennungsstrich ziehen!

Wenn deine Mutter sie will, dann soll sie die Alte heiraten, heute ist das kein Problem.

Kümmere dich um das Kind, aber triff nie eine Entscheidung, die dir jemand anderer einreden will.

Merk dir das, Bub!“

Brunhilde hatte immer zu ihm gehalten.

Damals, als er mit dreizehn Jahren am Silvesterabend mit einigen Freunden Kracher warf. Nicht nur im nahe gelegenen Park und am Gehsteig.

Irgendwann erspähte er das offene Klofenster der bissigen Hausbesorgerin. Er warf zwei Kracher hinein.

Blöderweise als diese gerade in Begleitung ihrer Lieblingslektüre, in Ruhe eine Sitzung am stillen Örtchen starten wollte.

Als guten Einstieg für das Neue Jahr gab es eine Anzeige bei der Polizei.

„Mit dem Bankert werden sie noch eine Freude haben, Frau Professor!“ prophezeite hämisch die Hausmeisterin.

„Der hat eine kriminelle Energie!“

Mama Klein war am Boden zerstört.

Die Schande!

Die Nachbarn!

Als Brunhilde davon erfuhr, lachte sie lauthals und riet ihrer Schwester sich nicht ins Hemd zu machen.

Sie drückte ihm ein ordentliches Taschengeld in die Hand und sagte: „Schieß der alten Hyäne noch eine Ladung ins Häusl, aber lass dich nicht erwischen!“

So ab sechszehn Jahren wurden die Mädchen immer interessanter für Walter.

Außer dem Ausrutscher mit den Krachern war Walter bis dato ein ‚Braver’.

Gymnasiast, der Vater Professor für Deutsch und Geschichte, also beste Familie. Hervorragende Manieren, daher auch von den Eltern diverser Mädchen als Partygast gerne gesehen.

Den Mädchen wiederum war die Wohlerzogenheit eher egal, ihnen gefiel der fesche, große Blonde mit den blauen Augen.

Es gab nicht nur eine Interessentin.

An einem Freitag, einem dreizehnten (!), war er zur Geburtstagsparty der begehrten Manuela eingeladen.

Seit damals war er etwas abergläubisch.

Er war in der Blüte seiner Pubertät.

Er hatte die fesche Manuela im Arm und Iggy Popp auf dem Plattenteller, der „I’m a real wild one and I like the wild fun“ grölte.

„Weg mit dem Musterknabenimage!“, schwor er sich an diesem Abend.

Außerdem wollte er die Schöne endlich küssen.

So ganz traute er sich aber noch nicht.

Wie gut, dass es Alex als Mitschüler und Freund gab.

Der hatte zwei Flaschen Bacardi eingeschmuggelt.

Walter kippte auf die Schnelle einige Bacardi Cola.

Das Zeug wirkte super.

Alles war easy, alles war roger in Kambodscha.

Manuela kicherte erwartungsvoll, als er immer mutiger wurde.

Vielleicht war es auch an der Zeit einen Schritt weiter zu gehen?

Iggy Popp und sein Song gaben den zusätzlichen Kick.

Auf seinen Wunsch ertönte nochmals das Lied vom wirklich Wilden, der den wilden Spaß mochte.

Bevor es mit Manu zur Sache gehen sollte, gab er noch rasch ein Solo auf der Luftgitarre und er röhrte mit Iggy Popp gemeinsam.

Irgendwie verlor er dann das Gleichgewicht und er knallte mit dem Hinterkopf auf die Steinfliesen.

Dann wurde es dunkel.

Als es wieder hell war, lag er mit verbundenem Kopf und ausgepumptem Magen in einem Krankenhausbett.

Das Nachspiel war nicht ohne.

Manuelas Liebe war erloschen.

Besser gesagt ersoffen.

Im Aufwaschkübel, gemeinsam mit den Bacardi Colas und dem Cheeseburger, die er vor seinem Aufprall noch von sich gegeben hatte.

Vielleicht hätte er damals doch nicht im Bad mit dem After Shave von Manuelas Vater, zwecks besseren Mundgeruchs, gurgeln sollen.

Das hatte ihm anscheinend die Eingeweide rausgefetzt.

Alex hatte er natürlich nicht verraten, er nahm den Alkoholschmuggel auf seine Kappe, was bei seinem entsetzlichen Brummschädel auch schon egal war.

Es folgte ein lebenslanges Hausverbot von Manuelas Eltern.

Die Schande!

Die Nachbarn!

Seine Mutter erlitt einen Weinkrampf, der nahtlos in einen Nervenzusammenbruch überging.

Bis zu seinem siebzehnten Lebensjahr ging es dann eher ruhig dahin.

Dann starb sein Vater.

Brunhilde kam und bot ihre Hilfe an.

Seiner Mutter gab sie den Rat: „Klammere dich jetzt nicht an den Buben!“

Aber genau das tat die dann.

Über Walter schwebte ein Damoklesschwert in Form von Herztropfen, wenn er nicht so funktionierte, wie Margarethe sich das vorstellte.

Sein hervorragendes Maturazeugnis zwei Jahre später, versöhnte seine Mutter mit ihrer Leidensgeschichte ein wenig.

Brunhilde war auch stolz auf den tüchtigen Neffen und spendierte Führerschein und erstes Auto.

Walter wusste noch immer nicht so genau, was er studieren sollte.

Archäologie hätte ihn brennend interessiert.

Brunhilde zeigte sich ob seiner Überlegung begeistert und wusste sogar für ihn einen Platz, an dem er ein Jahr an Ausgrabungen teilnehmen konnte.

Wenn ihm das zusagte, dann sollte er sein Studium beginnen.

„Das kann ich mir nicht leisten!“, schmetterte Margarethe diese Überlegung ab.

„Ich werde ihm das Jahr finanzieren“, beruhigte sie die Schwester.

Walter war außer sich vor Freude.

Allerdings nur wenige Stunden.

Am Abend holte ein Krankenwagen seine Mutter. Das Herz!

Zwar fanden die Ärzte absolut nichts Besorgniserregendes, aber für Walter war es dann trotzdem vorbei mit der Archäologie.

Im beginnenden Wintersemester belegte Walter an der Universität die Fächer Deutsch und Geschichte für Lehramt.

Margarethe war so glücklich.

Die Familientradition war so fortgesetzt.

Professor für Deutsch und Geschichte an einem Gymnasium, so wie ihr Mann, dessen Vater und wie ihr Vater und Großvater.

Ihr Sohn sollte aber noch einen drauf setzen und an der Uni unterrichten.

Das war ihr Ziel!

Walter radelte das Studium mehr oder weniger lustlos herunter.

Es gab natürlich auch Treffen mit Studienkolleginnen.

Entweder schaffte es seine Mutter, seine Bekanntschaften so schnell wie möglich zu vergraulen oder es waren ohnehin nicht besonders tiefgehende Begegnungen.

Irgendwie war damals alles grau in grau.

Dann kam endlich Farbe in sein Leben.

Sofia!

Lange schwarze Haare, Traumfigur, bildhübsch und völlig ausgeflippt.

Damals wechselte sie zum fünften Mal das Studium, hatte gerade Indogermanistik inskribiert und war Walter in der Mensa über den Weg gelaufen.

Bei ihm war es Liebe auf den ersten Blick gewesen.

Ihr exotisches Flair hatte ihn sofort in ihren Bann gezogen.

Hier in Wien, fernab der elterlichen Obhut lebte sie sich allerdings erst einmal so richtig aus.

Sofias Vater war ein Fan der Loren gewesen, daher der Name Sofia.

Zu der gesamten Erscheinung passte allerdings der Background nicht so ganz.

Sofia Hinterhauser, Bäckermeistertochter aus dem kleinen idyllischen niederösterreichischen Örtchen Unterstinkenbrunn.

Alles im Leben hat eben zwei Seiten.

Sofia hatte ihre besonders ausgeprägt.

Einmal liebes, unschuldiges Mädchen aus der Provinz.

Dann wieder femme fatale der Großstadt.

Mit der Provinzversion kam Walter perfekt zurecht.

Die Großstadtvariante machte ihm mitunter schwer zu schaffen.

Sofia feierte gerne und tanzte dann auch auf den Tischen.

Sie kippte gerne ein Gläschen oder mehr.

Wenn sie in Fahrt war, dann eher mehr.

Ihren Modestil änderte sie mindestens zweimal am Tag, ebenso die Länge ihrer Röcke.

Ihr Make-up machte sie zu einer Mischung aus Punkerin und Bordsteinschwalbe.

Aber er war verrückt nach ihr.

Sie war eben auch nicht nur in Sachen Mode äußerst experimentierfreudig.

Seine Mutter hatte Sofia noch nicht zu Gesicht bekommen.

Das vermied er tunlichst.

Margarethe witterte allerdings schon bald eine unbekannte Gefahr und hatte ihre Antennen ausgefahren.

Immerhin blieb Walter auch über Nacht weg.

Brunhilde hatte er Sofia, als die wieder ihren Wienbesuch abstattete, vorgestellt.

Der gefiel die junge Wilde.

Die Tante meinte: „Die ist ein liebes Mädchen, die ist noch jung, die wird schon ruhiger. Lass die Kleine noch ein wenig austoben.“

Wieder war es ein Freitag, der dreizehnte!

Sofias Boiler im Bad musste ausgetauscht werden. Sofia wollte aber duschen.

„Ich dusche bei dir“, verkündete sie ihm.

Sollte kein allzu großes Problem werden.

Seine Mutter war mit ihrer Schwester auf dem Weg zu einer Cousine. Seinen Berechnungen nach konnten sie nicht vor dem frühen Abend zurück sein.

Aber Margarethe hatte ihre Herztropfen vergessen.

Gerade als sich Sofia, frisch geduscht, aber noch perfekt bordsteinschwalbenmässig geschminkt, nur mit einem Handtuch umwickelt, auf Walters Schoss setzte, kamen Mutter und Tante zurück.

Sofia kannte Brunhilde ja schon und streckte der unbekümmert, so wie Gott sie schuf, die Hand entgegen: „Hallo Bruni“, sagte sie erfreut und wandte sich dann Walters Mutter zu.

„Und sie sind Walters…“ Weiter kam sie nicht.

Margarethe kreischte wie von hunderten Taranteln gestochen und rang japsend nach Luft.

„Raus, raus!“, schrie sie mit hoher hysterischer Stimme.

Mit der scheinbar allerletzten Kraft schleppte sie sich noch ins Bad, packte Sofias Sachen und warf diese in den Stiegenaufgang.

Dann sackte sie in der Diele zu Boden.

Sofia stand noch immer starr und halbnackt im Wohnzimmer.

Brunhilde herrschte ihre Schwester an: „Reiß dich zusammen, du Cholerikerin, was ist denn schon passiert, dass du dich so aufführst!“

„Hol die Sachen der Kleinen, geht essen, ich kümmere mich schon um diese Komikerin“, forderte sie ihren Neffen auf.

Margarethe richtete sich auf und krächzte: „Waaalteeer“, dann schlossen sich ihre Augen und sie blieb regungslos liegen.

„Das ist nur Bluff! Los, sorge dich lieber um die Kleine, mach dir keinen Kopf, ich kenne mich mit meiner Schwester aus!“

Walter saß zwischen den Stühlen.

Aber es siegte seine Mutter, hinter der, so wie es für ihn aussah, der Sensenmann bereits hoffnungsvoll stand.

Der Sensenmann, ebenso wie der herbei gerufene Notarzt marschierten ohne Margarethe ab.

Den Weg ohne Wiederkehr hatte aber Sofia angetreten.

Brunhilde hatte ihre Kleider eingesammelt und dem Mädchen zugeredet, dieses Happening nicht allzu ernst zu nehmen.

,Aber Sofia konnte ihm nicht verzeihen, dass er sich um sie überhaupt nicht gekümmert hatte.

Sofia wollte einen echten Mann und kein Muttersöhnchen.

Aus, vorbei, Ende im Gelände!

Walter konnte machen was er wollte, es gab kein Zurück.

Der erste so richtige Liebeskummer war es für ihn gewesen.

Brunhilde war damals außer sich vor Wut gewesen.

Die Schwestern mieden daraufhin längere Zeit eine familiäre Zusammenkunft.

Walter und Tante hielten den Kontakt per Brief aufrecht.

Postlagernd.

Sicherheitshalber.

Brunhilde kam erst Jahre später zu seiner Vermählung wieder.

Nach der Trennung von Sofia und absolviertem Studium hatte er eine Anstellung an einem Gymnasium in seinem Bezirk angenommen.

Tristesse war wieder in sein Leben gezogen.

Die Schüler waren an manchen Tagen besonders verhaltenskreativ, nicht nur in ihrem Benehmen, auch in ihren schriftlichen Ergüssen.

Er überlegte oft, ob sie ihn nur ärgern wollten, oder ob diese Mistkröten tatsächlich nicht mehr auf dem Kasten hatten.

Die Korrektur der Hausaufgaben gab ihm so manches Rätsel auf.

Ein Aufsatz über Märtyrer war die Aufgabe.

Einer schrieb über Mehrtürer, abgeschrieben aus Autowerbungen.

Oder wie einmal zu lesen war, dass der Pfarrer die heiligen Hostessen austeilte.

Oder eine ungustiöse Variante, als das Fleisch auf dem Feuer brunzelte.

Da fehlte dann nur mehr, sich am Abend gemeinsam mit seiner Mutter auf der Couch im TV „Die Förstertochter und der einäugige Wilderer“, reinzuziehen.

Walter deutete sanft die Überlegung an, sich endlich ein eigenes Domizil zu beschaffen.

Margarethe ahnte Böses.

Sicher stand ihm der Sinn danach, ungestört mit irgendwelchen Schlampen nackt zu duschen.

Natürlich war er in dem Alter, wo man nach einer passenden Frau Ausschau halten sollte.

Und Margarethe wollte ja auch Enkelkinder.

Wie gerne würde sie sich auch für diese aufopfern.

Walter hatte in ihren Augen keinen guten Geschmack was Frauen betraf.

Aber Margarethe war fündig geworden.

Sie hatte in ihrer Pfarrgemeinde eine junge Lehrerin kennengelernt.

Auftakt zum Inferno

Beide nahmen an der Bibelrunde teil und auch bei vielen karitativen, gemeinsamen Bastelarbeiten war man einander näher gekommen.

Die Frauen hatten sofort einen guten Draht zueinander verspürt und waren sich immer darüber einig, wer von den anderen Basteltanten zu wenig machte, wer, was auch immer, nicht richtig tat und wer überhaupt hier in der frommen Runde deplatziert war.

Es wäre schön gewesen, hätten im Bibelkreis alle Mitglieder über intellektuelles Niveau verfügt.

Aber da war unter anderen auch eine Supermarktkassiererin oder eine Fabrikarbeiterin.

Entsetzlich! Wie sollte da ein hochgeistiges Gespräch möglich sein?

Margarethe war fasziniert von dem Gedanken aus Walter und Berta ein Paar zu machen.

Sie hätte eine Traumschwiegertochter, was wollte man, oder besser gesagt, sie, mehr.

Mama Klein überredete Walter sie zum demnächst stattfindenden Pfarrheurigen zu begleiten.

Den Erlös sollte einer alleinstehenden Mutter zugute kommen.

Berta und Margarethe hatten sich darüber mokiert, nicht laut, nur untereinander.

Die hätte sich eben einen anständigen Mann aussuchen müssen!

Aber man war ja kein Unmensch.

Margarethe hatte gebacken und Brote geschmiert und er sollte sie hinfahren, da sie ja nicht alles alleine tragen konnte.

Margarethe hatte Glück.

Zunächst zeigte sich Walter bockig.

Eigentlich wollte er sich mit einer Kollegin verabreden, aber die hatte ihm einen Korb verpasst. „Schöne Männer hat man nie alleine“, hatte sie gemeint und noch etwas von kollegialer Freundschaft gefaselt, über die sie nicht hinausgehen wolle.

Eine Wohnung, die er wieder einmal im Visier hatte, schnappte ihm ein anderer vor der Nase weg.

Der Tag war also sowieso schon beschissen.

Wer konnte ahnen, dass es noch schlechter kommen sollte.

Der Pfarrer begrüßte den so vorbildlichen Sohn herzlich und von der Seite pirschte sich im grauen Flanellkostüm, mit weißer, gestärkter Bluse, das brünette Haar zu einer strengen Frisur mit Taft gebändigt, seine Zukünftige heran.

Mit ihren bald dreißig Jahren breitete sich schon eine leichte Torschlusspanik aus.

„Walter!“, rief Mama Klein euphorisch aus, „das ist Berta, von der ich dir schon so viel erzählt habe!“

„Ich freue mich, Sie kennenzulernen“, sagte der ahnungslose Walter.

Eine höfliche Floskel.

Walter hatte keine Ahnung, wer die Gute war.

Anscheinend hatte er bei den Erzählungen über Berta wie so oft abgeschaltet und nur wie üblich mit: „aha, oh, sehr interessant“, geantwortet.

Beide Frauen lächelten ihn erwartungsvoll an.

Die von Margarethe Auserwählte zeigte dabei ihre beeindruckend großen Vorderzähne.

Walter fiel bei diesem Anblick das Pferd ein, das er als Bub im Urlaub immer so gerne gefüttert hatte.

Die Stute hieß auch Berta.

Wohlerzogen versuchte er eine Konversation zu beginnen.

Im Unterricht hatten sie erst kurz zuvor Vornamen besprochen.

Daher konnte er mit seinem Wissen zu Berta gewandt, bemerken: „Sie haben einen interessanten Vornamen.

Berta kommt aus dem Althochdeutschen und bedeutet die Glänzende.“

Ein zartes Rot färbte die Wangen der Glänzenden und dann wieherte sie.

Ihr Lachen erinnerte an ein Wiehern.

Walter hoffte, dass sein Zusammenzucken unbemerkt geblieben war.

Berta und Margarethe gingen, Arm in Arm, auf ihren Stand zu, und forderten Walter auf, mitzukommen.

Der hatte aber wenig Lust sich zu Mama und dem weiblichen Fury zu gesellen und gab vor, sich auch noch anderswo umsehen zu wollen. Um den Nachmittag etwas entspannter zu erleben, steuerte er den Tisch mit den Weinen, den Spirituosen und dem Salzgebäck an.

Walter verrichtete großzügig seinen Obolus, immerhin kamen auch alle Einnahmen einer bedürftigen Familie zugute.

„Ein Vierterl Roten“, bestellte Walter.

Der Mundschenk, mit verdächtig roter Nase, grinste ihn hoffnungsvoll an.

Walter verstand.

„Darf ich Ihnen auch ein Gläschen spendieren?“; fragte ihn Walter.

Er durfte.

„Exi Pexi, wie wir Lateiner sagen!“, prostete der Mundschenk Walter zu und mit einem großen Schluck verschwand die rote Flüssigkeit.

Walter trank auch aus.

„Auf einem Bein kann man schlecht stehen, trinken wir noch eines?“, meinte Walter.

„In vino veritas!“, pflichtete ihm der Lateiner bei.

„Exi Pexi?“

„Exi Pexi!“

Zu den beiden Männern gesellte sich eine junge, hübsche Dame.

Walter war gleich besser aufgelegt und in Geberlaune.

Er lud erneut den Sprachbegabten und auch die nette Lady ein.

Die Hübsche mochte keinen Wein und wollte lieber den selbst gebrannten Obstler des Herrn Pfarrer kosten.

Der hatte es in sich.

Und weil man da auch schwer auf einem Bein stehen konnte, goss man auch da sicherheitshalber einen nach.

Der Mundschenk hatte eine Seelenverwandtschaft zu Walter erkannt und wollte sich nicht lumpen lassen.

Er tauschte die Schnapsgläser gegen Achtelgläser aus und schon hieß es: Prost! So jung und so schön kommen wir nicht mehr zusammen!“

„Exi Pexi?“

Exi Pexi!“, tönte auch die weibliche Mittrinkerin.

Die beiden hatten anscheinend denselben Lateinprofessor gehabt.

Eine streng blickende Frau kam hurtigen Schrittes auf den Stand zu und zischte dem rotnäsigen Seelenverwandten ein böses: „Hör auf zu saufen, du widerliche Schnapsdrossel!“ zu.

Der antwortete mit bereits etwas schwerer Zunge: „Das waren Spenden!“

„Spenden!“

Die Frau ging wütend zu Margarethes Stand.

„Du alter Alligator!“, rief ihr Mann, sicherheitshalber leise, seiner Angetrauten nach.

„Das kann doch einen Seemann nicht erschüttern“, trällerte Exi Pexi, nach dem seine Gattin aus seinem Blickfeld verschwunden war, und wechselte dann zu dem tiefsinnigen Trinklied: “Einer geht noch, einer geht noch rein!“, während er die Gläser wieder füllte.

Bald war aber der frohe Umtrunk zu Ende.

Margarethe, im Gefolge Berta und Alligator, entfernte Walter aus seinem neuen Freundeskreis.

Walter hörte noch wie der Mann der Riesenechse rief: „Früher hat man mit dem Drachen gekämpft und die Jungfrau geheiratet, heute gibt es keine Jungfrauen mehr und man muss gleich den Drachen heiraten.“

Mit diesem Statement war sein Sozialdienst beim Pfarrfest Geschichte.

Berta blickte säuerlich zu Walter.

Hatte ihr Margarethe verschwiegen, dass ihr Sohn dem Teufel Alkohol zugetan war?

Margarethe schimpfte: „Der Leitner will immer saufen und dann zwingt er die Leute regelrecht dazu und lässt sich auch noch alles bezahlen.

Du hättest gehen müssen, Walter!

Wie kommst du dazu?

Du bist Professor, Akademiker!

Der ist Lagerist!

Ich sag ja immer, eine Gruppe sollte homogen sein. Jetzt siehst du, was da rauskommt!“, meinte sie noch zu Berta gewandt.

Berta nickte zustimmend.

Also war der arme, prinzipiell unschuldige Walter genötigt worden.

Sozusagen eine alkoholische Vergewaltigung.

„Ich möchte jetzt auch gehen, Walter, es strengt mich doch zu sehr an! Bring mich bitte nach Hause!

Ich habe die liebe Berta für morgen zum Essen eingeladen, freust du dich Walter?“

Die nicht unerheblichen Promille hatten in Walter eine gewisse Heiterkeit ausgelöst.

„Selbstverständlich freue ich mich sehr, Sie morgen zu sehen, verehrte gnädige Frau“, grinste Walter und es gelang ihm sogar ein formvollendeter Handkuss.

„Anscheinend ist der Feschak doch nicht so verkehrt“, dachte Berta

„Er braucht halt eine feste Hand“.

Berta zog freudig die Oberlippe hoch. Die beiden riesigen Vorderzähne leuchteten ihm entgegen.

Damals erinnerte sie Walter an Roger Rabbit. Und später an das Wort ‚Raffzahn’.

Berta war die Mutter des Begriffes Raffzahn, davon war er zu hundert Prozent überzeugt.

Zu Margarethe gewandt fragte er: „Was gibt es denn Gutes, liebe Mama? Pferdeleberkäse oder falscher Hase?“

„Wie kommst du denn auf so einen Blödsinn, natürlich gibt es morgen etwas Besonderes!“, entrüstete sich Margarethe.

Walter wankte mit Mama nach Hause.

Das Auto musste er stehen lassen.

Vor der Haustüre stand Alex.

Sein bester Freund seit der Volksschule und der, den er seinerzeit wegen der Bacardiflaschen nicht verpfiffen hatte.

Alex hatte ihm dafür lebenslange Treue geschworen.

Mama Klein sah diese Freundschaft nicht gerne.

Alex studierte noch immer.

Er wollte Gynäkologe werden.

Margarethe war er, wenn auch nicht nur deswegen, mehr als suspekt.

„Walter, alte Hütte, ich habe dich nicht am Handy erreicht! Gehst du mit um die Ecke auf ein Getränk?“, forderte Alex seinen Freund auf.

Cafe Uschi, das Stammbeisl der beiden, war Margarethe ein Dorn im Auge.

Eine Spelunke, unterstes Niveau!

„Walter hat keine Zeit! Wir bekommen morgen Besuch!

Es ist auch schon spät!“, erklärte Margarethe unterkühlt.

Alex blickte mit gerunzelter Stirn auf die Uhr.

„Es ist 20:30, liebe Frau Professor, ich denke ein Tässchen Tee zur Guten Nacht, sollte noch erlaubt sein“, flötete Alex so charmant wie nur möglich.

Alle Proteste nutzen nichts.

Alex schleppte ihren labilen Sohn mit.

„Der braucht endlich eine anständige Frau! Eine, die ihm die Zügel straff zieht. Ich bin zu schwach dafür, mein Herz!“, dachte Margarethe, während sie den beiden griesgrämig nachblickte.

Und sie blieb wieder mit der ganzen Arbeit alleine!

Alex hatte zwei fesche Girls aufgerissen. So wie es aussah, waren beide auch sehr unkompliziert.

Aber zwei von so einer Sorte waren selbst für den Womanizer Alex zu viel.

Wie gut, dass Walter für solche Einsätze des Öfteren griffbereit war.

Im Cafe Uschi standen die zwei Frauen eng umschlungen an der Theke und sangen.

Alex rief: „Da bin ich wieder und schaut, wen ich mitgebracht habe!

Das ist Herr Professor Doktor Walt Little!“

Die zwei prusteten los.

„Und ich bin Kleopatra und das ist Delilah!“, stellten sie sich vor.

Anscheinend glaubten sie nicht einen angehenden und einen fertigen Akademiker aufge-gabelt zu haben.

„Uschi-Muschi, schenk uns vier Hirnpreller ein“, bat Alex die Wirtin.

Ein Hirnpreller war ein Teufelsgesöff aus Wodka, Gin und Tequila.

Nach dem dritten Hirnpreller fragte Walter eine der Schönen, was sie heute denn noch so vorhatten.

Falls sie das planten, was auch in seinem Sinne war, sollte zumindest er, mit der Sauferei aufhören.

Seine Potenz litt ab zwei Promille.

Er hatte da schon einige ungute Erfahrungen damit gemacht.

Aber die Eine war echt scharf.

Der kleine Walter in der Lendengegend schien noch topfit zu sein und wollte aktiv werden.

Die Auserkorene kniff in seinen Hintern und gemeinsam mit ihrer Freundin stimmten sie ein Liedchen an.

„Baby, lass dich erst mal liften, stell dich bitte nicht so an, du hättest einen geilen Hintern, aber jetzt ist noch zu viel dran!“

Aber gleich tröstete sie ihn auch wieder.

„Professor, Doktor, du brauchst dich nicht liften lassen, du hast einen Knackarsch!“

„Soll ich ihn dir zeigen?“, flötete er Kleopatra ins Ohr.

Aber Delilah und Kleopatra gelüstete es zunächst nach weiterer Hirnnahrung.

Walter hielt sich zurück.

Die ägyptisch Angehauchte kippte auch sein Getränk freundlicherweise weg.

„Und wo gehen wir vier Hübschen jetzt hin?“, drängte Walter.

Kleopatra bot ihr Bettchen an.

Da hatte man zur Not auch zu viert Platz.

Delilah winkte ab.

Sie umarmte ihre Freundin und flüsterte, aber nicht leise genug, in deren Ohr.

Walter verstand: „Hast du noch die Kitzmäuse?“

Kitzmäuse?

Ihm als alten Germanisten war dieses Wort fremd.

Vielleicht meinte sie Kiezmäuse?

Zu Kiez fielen ihm gleich Hamburg und die Reeperbahn ein.

Also war das sicher etwas Anrüchiges!

Da war er nicht abgeneigt.

Er begann zu grübeln und mitten in seinen wissenschaftlichen Überlegungen riss ihn Alex von der ägyptischen Königin weg.

„Komm, Walter wir müssen noch schnell zum Bankomat!“, drängte Alex.

Walter war verwirrt.

„Ich glaube, ich habe noch genug eingesteckt, außerdem können wir bei Uschi-Muschi anschreiben lassen“, beruhigte er seinen Freund.

„Egal, komm wir holen noch Nachschub!“

Alex zerrte den Widerspenstigen nach draußen.

„Wir kommen gleich wieder!“, rief er den Damen zu.

Uschi-Muschi zeigte Alex den Stinkefinger, weil er die Tierfreundinnen bei ihr zurückließ.

„Walter, spann ein und leg einen Schritt dazu! Hast du das nicht mitbekommen?“, schubste Alex seinen Freund vor sich her.

„Die hat Sackratten!

Das ist eine verteufelte Geschichte, da wedel ich mir lieber selber einen von der Palme!“

„Die Ratten wird sie ja wohl in einem Käfig haben“, rebellierte Walter.

„Außerdem hat sie was von Mäusen gesagt!“

„Walter, du Trottel!

Die hat Pthiriasis!“

„Und? Nobody is perfect!“, nahm Walter Kleopatra in Schutz.

„Kiezmäuse!“, beharrte Walter bockig.

„Filzläuse!

Nicht Kiezmäuse! Du hast nicht richtig verstanden“, korrigierte ihn der Mediziner in spe erneut.

„Komm, wir fahren in die City und reißen uns neue Bräute auf!“, meinte der noch am saturday night fever interessierte Alex.

Aber Walter hatte für heute die Schnauze voll.

Er wollte in die Badewanne.

Irgendwie juckte es ihn jetzt überall.

Als er zu Hause angekommen war und nach oben stolperte, sah er, wie die untere Nachbarin wieder einmal die Tür einen Spalt öffnete, um das Geschehen im Haus besser beobachten zu können.

„Guten Abend, liebe Frau Motzbär!“, grüßte er höflich und deutete eine Verbeugung an.

Die Tür fiel hart ins Schloss und dahinter tat Frau Modspeer ihren Unmut kund.

Dieser Hammel sprach immer ihren schönen, aus dem Französischen kommenden Namen so blöd aus.

Und so etwas schimpfte sich Professor!

Zuhause war seine Mutter trotz vorgerückter Stunde noch am Werken.

Das weiße Haar auf Lockenwickler gedreht, das Gesicht mit Feuchtigkeitsmaske zu gekleistert, polierte sie im Esszimmer verbissen das Familiensilber für das bevorstehende Mittagsmahl.

Walter ließ Badewasser einlaufen.

Seinen Magen gelüstete es, nachdem er die letzten Stunden nur Flüssiges bekommen hatte, nach fester Nahrung.

Irgendetwas Fleischiges, Scharfes.

„Mama, kannst du mir was zu essen machen?“, fragte er hoffnungsvoll aus dem Bad.

Er bekam aber nur eine Tirade aus Klagen über den missratenen Sohn zu hören.

Das füllte jetzt nicht wirklich seinen Magen.

„Auch gut! Selbst ist der Mann“, murmelte Walter und inspizierte die Speisekammer.

Wenn er demnächst auszog, würde er sich ohnehin meist selbst verköstigen müssen.

Neben dem Marmeladenglas fanden sich auch einige Dosen.

Walter frohlockte.

Rindergulasch!

Und daneben in einem Körbchen lagen auch Pfefferoni- und Chilischoten.

„Perfekt“, dachte er.

„Gulasch wärmen und dann Chili darüber, Semmeln dazu, herrlich!“

Er stellte gleich zwei, mühsam mit dem schärfsten Messer, da er den Dosenöffner nicht finden konnte, aufgesäbelte Dosen in die Mikrowelle und stieg dann in die Wanne.

Wohlig warm umspülte ihn das Wasser.

„Deinen Dreck räumst du aber selber weg!“, hörte er seine Mutter, die in die Küche gekommen war, um das große Silbertablett zu holen, Richtung Bad rufen.

Walter tauchte unter, um dem durch die Tür dringenden Gemecker ein wenig zu entkommen.

Dann war auf einmal diese Explosion.

Ein ohrenbetäubender Knall.

Walter tauchte verstört auf.

Er konnte den Lärm gar nicht zuordnen.

Dazu der gellende Aufschrei seiner Mutter, schrill, immer und immer wieder: „Hilfe, Hilfe, Hilfe!“

Walter hechtete aus der Badewanne und schlitterte nackt in die Küche.

„Hilfe, Hilfe, Hilfe!“, schrie seine Mutter, zusammengekauert in einer Ecke auf dem Boden, noch immer.

Die Mikrowelle hatte keine Türe mehr, dafür brannte ihr Inneres.

Das Rindergulasch zierte Wände und Küchenkästen.

Walter rannte in den Flur und riss den Feuerlöscher samt der Verankerung von der Wand.

Zum Glück hatte er bei der letzten Brandschutzübung in der Schule noch genauer mitbekommen wie dieses Gerät zu betätigen war.

Seine Mutter krächzte nur mehr: „Hilfe, Hilfe, Hilfe!“

Die Flammen waren rascher gelöscht, als Walter befürchtet hatte.

In Ermangelung anderer, schnell greifbarer Kleidungsstücke, band sich Walter die Schürze seiner Mutter um, die neben dem Kühlschrank hing, bevor er sich ihrer annahm.

‚Komm Herr, sei unser Gast und segne, was du uns bescheret hast’, war auf der ehemals blütenweißen Schürze, die ebenfalls etliche Gulaschspritzer abbekommen hatte, zu lesen.

Ein liebevolles, erstes Geschenk an Margarethe von Berta, die penibel den frommen Wunsch gestickt hatte, als sie erfuhr, dass Margarethe einen potentiellen Heiratskandidaten bei sich beherbergte.

Ein wenig erinnerte Walter an den Hauptdarsteller aus dem Horrorfilm ‚Der Schlächter’, der auch immer nackt, nur mit einer weißen Schürze bekleidet, sein Unwesen trieb.

Seine Mutter zitterte am ganzen Körper und konnte: „Hilfe, Hilfe, Hilfe!“, nur mehr wimmern.

Die Feuchtigkeitsmaske war zum Teil abgebröckelt, darunter hatte das Gesicht die gleiche weiße Farbe angenommen.

Weit aufgerissen und schwarz vor Panik, funkelten die Augen darin.

„Mama, reg dicht nicht auf, es ist schon wieder alles in Ordnung“, versuchte Walter, dem der Schreck auch noch in allen Gliedern saß, seine Mutter zu beruhigen.

„Ich habe blöderweise das Gulasch samt der Dose in den Mikroherd gestellt“, erklärte er ihr.

„Das war anscheinend keine gute Idee. Alles ist wieder ok, Mama!“

Er strich ihr über das Haar.

Margarethes Blicke schweiften wirr zu den Trümmern der Mikrowelle und dem Geklecker aus Gulaschsaft und Löschschaum.

Keine Reaktion.

„Möchtest du ein Glas Wasser?“

Mama Klein aber hatte die Sprache verloren.

„Soll ich dir deine Herztropfen holen?“, fragte der ratlose Sohn.

Keine Antwort.

Ihr Blick war fassungslos auf die türlose, geschwärzte Mikrowelle gerichtet.

Frau Motzbär wiederum war keine Nachbarin, die wegschaute oder weghörte wenn sich Übles abspielte.

Gleich nach dem Lärm, der sie binnen einer Sekunde senkrecht im Bett stehen ließ, betätigte sie sofort alle drei Notrufe.

Polizei

Rettung

Feuerwehr

Der gestörte Sohn hatte seine Mutter erschossen, davon war Frau Modspeer hundertprozentig überzeugt.

Dem Krach nach, sicher mit einer Pumpgun.

Jemand der einen französischen Namen derart verunstaltet, dem war alles zuzutrauen, der hatte kein Gefühl, der war ein Barbar!

Die Ersten vor Ort waren die Polizeibeamten.

Zwei Einsatzwägen mit Blaulicht.

Fünf Mann hoch.

Frau Motzbär stand bereits, Sensation heischend, bei der sperrangelweit geöffneten Eingangstür.

Der Anblick der Uniformierten jagte erregende Schauer über ihren Rücken.

Sie eilte mit den Beamten nach oben, wurde aber zurück in ihre Wohnung verwiesen.

Einerseits war sie darüber mächtig sauer, andererseits war sie gerührt, dass man sich so um ihre Sicherheit sorgte.

Also bezog sie wohl oder übel hinter der Tür wieder ihre Stellung.

Vom oberen Stockwerk hörte sie ein barsches: „Polizei machen sie sofort auf!“

Die Polizisten läuteten Sturm, trommelten mit den Fäusten auf die Tür und wiederholten lautstark ihre Aufforderung.

Frau Motzbär hielt es nicht mehr aus.

Sie wagte sich bis zum Stiegenaufgang und riskierte einen Blick nach oben.

Zwei Beamte erspähte sie, die Pistolen auf die Tür gerichtet.

Dieser Anblick erschreckte sogar die sonst so Neugierige zutiefst.

Schnell stob sie in ihre Wohnung und verbarrikadierte sich im Wohnzimmer hinter dem großen Ohrensessel.

Oben nahmen Margarethes Stimmbänder ihre halbwegs wieder genese Funktion auf und sie stimmte ein neuerliches: „Hilfe, Hilfe, Hilfe!“, an.

Walter, mittlerweile stocknüchtern, überlegte blitzschnell, dass es kein guter Entschluss wäre, nicht aufzumachen.

Er eilte zur Tür rief: „Ja, ja, ich komme schon!“

Als Walter öffnete blickte er kurz in die Mündung einer Pistole GLOCK 17.

Nur eine Sekunde später lag er schon, mit auf den Rücken gedrehten Armen, auf dem Boden.

Zusätzlich fixierte ihn ein, gefühlte zweihundert Kilo schwerer, Freund und Helfer.

Walter lag bewegungsunfähig da.

Im Schürzchen, mit blankem Hintern.

Dass er nicht wirklich vertrauenerweckend aussah, leuchtete ihm schon ein.

Während er noch immer im Vorzimmer flach darniederlag, traf der Notarzt ein.

Der schien, nach für Walter gefühlten Ewigkeiten, Licht ins Dunkel zu bringen.

Endlich hieß es zum Rückenknier: „Alles ok, du kannst loslassen!“

Walter sah, dass sich die Polizisten nur mit Ach und Krach das Lachen verbeißen konnten.

Der ebenfalls erheiterte Notarzt und seine Crew nahmen Margarethe sicherheitshalber mit.

Die stand sichtlich unter Schock.

Mama Klein war der Spaßfaktor dieser Aktion verborgen geblieben.

Last but not least kamen dann auch noch die Florianijünger.

Die checkten in der Küche, dass jede weitere Brandgefahr ausgeschlossen werden konnte.

Die Burschen waren humorloser.

Denen entkam nicht das geringste Grinsen.

Dann nahmen Polizei und Feuerwehr die Personalien auf.

Die Feuerwehrmänner warfen Walter noch ein verächtliches: „Den Einsatz bezahlen sie selber!“, zu.

Und beim Abgang hörte Walter noch: „Ferry, ich sag’s dir, es gibt mehr Trotteln als Bürgermeister.

Der Trottolüt zieht sich nackt ein Schürzchen über und jagt dann die Mikro in die Luft! Und so was unterrichtet Kinder!“

Die Aufregung hatte Walter sein anstößiges Outfit vergessen lassen.

Als endlich alle Retter weg waren, hörte er die Hausbesorgerin im Erdgeschoss nach oben röhren: „Ich habe schon vor Jahren! erkannt, dass der Klein eine kriminelle Energie hat!“

Also, dass im Haus nicht alle informiert würden, zumindest darüber brauchte Walter sich keine Sorgen machen.

Sonntagvormittag, nach einer beinahe schlaflosen Nacht, und nachdem Walter versucht hatte, die Küche halbwegs zu reinigen, machte er sich auf den Weg zu seiner Mutter ins Spital.

Er besorgte einen riesigen Blumenstrauß und hoffte, dass es Margarethe besser ging.

Einige Überraschungen warteten auf ihn.

Er fand seine Mutter, händchenhaltend mit Berta, auf dem Bett sitzend vor.

Zur Begrüßung befahl sie ihm: „Walter fahr sofort nach Hause und bring mir mein Gewand.

Da hast du einen Zettel, da steht alles genau drauf, was und wo du alles findest!“

Walter war verstört.

Stand seine Mutter noch immer unter Schock?

Das gab es doch nicht, dass nach dieser Aktion sie auf eigenen Wunsch das Spital verließ.

Sie, die bei anderen Notarztrufen, wieder nach Hause geschickt oder erst gar nicht mit-

genommen wurde, hatte jetzt die Chance zu bleiben und jetzt wollte sie nicht?

Aber: Margarethe hatte Berta ja ein Essen versprochen und für eine Mutter ist kein Opfer zu groß.

Selbst wenn man sich mit einem Bein bereits im Grab befand, das Glück des Sohnes stand über der eigenen Gesundheit.

Walter fragte sich, wenn sie schon Berta angerufen hatte, warum nicht auch ihn?

Dann hätte er sich einen Weg erspart.

Manches musste ein Mysterium bleiben.

Also machte er sich wieder auf den Weg nach Hause, packte alle Sachen, wie ihm befohlen ein, und fuhr wieder zurück.

Seine Mutter hatte in der Zwischenzeit ihren Entlassungsschein unterschrieben und beide Frauen warteten bereits mit leichter Ungeduld auf Walter.

„Wenn man Männern die Küche überlässt“, wieherte Berta und zwinkerte Margarethe zu.

Margarethe hatte Berta bereits alles erzählt.

Nicht erwähnt hatte sie, dass Walter mit Alex zuvor noch saufen war und dass Walter dann, nackt, nur mit Bertas Schürze bekleidet, von der Polizei überwältigt wurde.

Walter fuhr mit den Damen ins Grüne und suchte als kleine Wiedergutmachung ein feudaleres Restaurant mit Gartenbetrieb aus.

Seine Mutter war noch nicht so wirklich bei Appetit, aber Berta fraß wie ein Scheunen-drescher.

Der trotzdem schlanke Körper war diesmal in ein mausgraues Kostümchen gehüllt. Ton in Ton abgestimmt zur gesamten mausgrauen Erscheinung.

Das brünette Haar konnte, dank dem Turbohaarspray, erneut nicht einmal von einem stärkeren Lüftchen zerzaust werden. Die Hände waren perfekt manikürt.

Eine richtige Dame.

Nur das Reinschaufeln irritierte ein wenig.

Die blauen, dezent geschminkten Äuglein schielten flink von Teller zu Teller.

„Wie schön, wenn eine Frau nicht nur am Salat knabbert, sondern richtig zulangt!“, sagte Margarethe.

Walter war dies egal.

Zumindest bis er bezahlte.

„Berta hat eine kleine Überraschung für dich, eigentlich für uns beide“, verkündete Margarethe geheimnisvoll und tätschelte die Hand ihres Sohnes.

„Oh, wie schön“, sagte Walter und versuchte sein Desinteresse zu verbergen.

„Sie lädt uns nächsten Samstag in die Oper ein.“

„Oh, ich fürchte, da habe ich einen Termin mit meinen Schülern“, verkündete Walter geistesgegenwärtig.

„Auch wegen einer Theateraufführung“, setzte er nach.

Mama Klein sagte schroff: „Dann wirst du diesen Termin eben verschieben!“

Auch Berta blickte pikiert.

Oder der Rieseneisbecher, gemeinsam mit den drei Packungen Waffeln war ihr nicht so wirklich bekommen.

„Nachdem, was er in der Nacht zuvor angerichtet hatte, wollte er seine Mutter nicht schon wieder aufregen und so versprach er ihr, den Termin zu verschieben.

Die beiden Damen wollten gerne einen kleinen Verdauungsspaziergang machen.

Und so lustwandelte man noch im nahen Wäldchen auf schattigen Wegen.

„Nach den gestrigen Aufregungen war das jetzt doch noch so ein schöner Tag.

Ich freue mich schon so auf nächsten Samstag“, schwärmte die mit dem Leben wieder versöhnte Mama Klein.

Und zu Walter gewandt: „Wir sehen den Fliegenden Holländer!“

„Oh, wie schön“, presste der hervor.

Er geleitete die Damen zum Auto und hoffte, dass er Berta gleich nach Hause, wenn schon nicht fliegen, was schneller gegangen wäre, aber wenigstens fahren durfte.

Den Kaffee hatte sie ja ohnehin auch schon im Restaurant getrunken und sogar noch ein Stück Kuchen mit doppelter Portion Schlagobers dazu, runter geschlungen.

Er brauchte dringend Schlaf, nach dem gestrigen Inferno.

Beim Auto angekommen, hielt er seiner Mutter galant die Hintertüre auf, wartete bis sie bequem Platz genommen hatte und schlug die Tür zu.

Dann öffnete er mit einer leichten, charmanten Verbeugung die Beifahrertür für Berta.

Berta bleckte geschmeichelt die Zähne.

Vor ihnen parkte soeben ein kleiner, roter Flitzer ziemlich flott ein.

Eine langbeinige, sonnenbebrillte Schönheit entstieg dem Gefährt.

Jeanshotpants und Highheels. Welch erfreulicher Anblick!

Für ihn das erste Highlight des Tages.

Walter vergaß sogar ein wenig seine Müdigkeit.

Leider auch Berta.

Die Augen nur auf die Beauty gerichtet, schmiss er lässig die Türe zu.

Ein nicht definierbares Geräusch lenkte ihn aber ein wenig von dem erregenden Anblick ab.

„Ääärrrg, ääärrrg, uaaau, au, au, au!“

„Walter!“, ertönte aus dem Fond die aufgebrachte Stimme seiner Mutter.

„Ja bitte, Mama?“, fragte er höflich.

„Bist du völlig verblödet!?!

Du hast Berta die Finger eingezwickt!“

Jetzt erst bemerkte Walter das angerichtete Malheur.

Berta klemmte die Finger unter die linke Achsel um mit dem Druck ein wenig den Schmerz zu lindern.

Margarethe konnte sich ihren merkwürdigen Sohn behalten!

Ja, sie hatte oft Torschlusspanik.

Ja, sie wusste, dass das Angebot an guten Männern nicht allzu groß mehr für sie war, aber bevor sie diesen Volltrottel nahm, war es besser noch weiter zu suchen.

Ja, er sah gut aus, aber was hatte sie davon, wenn er sich bei jedem Nuttenarsch wegglotzte.

Walter war die Sache mehr als peinlich.

Auch wenn ihn Berta nicht wirklich interessierte, aber verletzen wollte er nie jemanden.

Weder seelisch, noch körperlich.

Und wieder, es war ja noch nicht lange her, ging es Richtung Spital.

Darauf hatte er überhaupt keinen Bock.

Es würde noch ewig dauern, bis er an der Matratze horchen konnte.

Seine Mutter schluchzte am Rücksitz.

Eine leise Ahnung wuchs in ihr, dass Bertas Interesse an ihrem fragwürdigen Sohn am Verblassen war.

War es ein Wunder?

Berta saß mit zusammengekniffenen Lippen und zornig gerunzelter Stirn, wortlos neben ihm.

Walter zermarterte sich das Hirn, um eine halbwegs plausible Entschuldigung zu erfinden.

Ihm kam in den Sinn, wie gerne seine Mutter über andere herzog.

Auch Berta schien aus ähnlichem Holz geschnitzt zu sein.

Er sagte: „Mein Gott, liebe Berta, sie wissen nicht, wie schrecklich leid mir meine Ungeschicklichkeit tut.

Aber die junge Frau sah einer Schülerin aus meiner Maturaklasse so ähnlich.

Ich bin sogar überzeugt, dass sie es war.

Erstens bin ich mir sicher, dass das Fräulein noch keinen Führerschein hat und zweitens war ich so entsetzt über ihre Aufmachung.

Wie kann man als junges Mädchen, als Gymnasiastin, so herumlaufen!

Ich bin erschüttert, sie können sich nicht vorstellen, wie die Mädchen sich oft kleiden.

Eine Kollegin meinte einmal, die richten sich her wie für den Praterstrich!

Ich verstehe auch die Eltern nicht.

Hätte ich eine Tochter, nie würde ich es erlauben, dass sie so das Haus verlässt!“

Bertas Pochen in den Fingern ließ ein wenig nach und die verhärmten Züge glätteten sich etwas.

„Du musst die Eltern und den Direktor verständigen, Walter, das ist auch deine Pflicht als Lehrer!“, meldete sich Margarethe aus der hinteren Reihe.

„Ja, Mama, das werde ich auch tun, alleine schon wegen Berta“, versprach der anscheinend wieder einmal falsch verdächtigte Sohn.

„Aber ich war so schockiert, da habe ich leider nicht aufgepasst. Ich habe auch genauer hinschauen müssen, weil ich mir wegen der Sonnenbrille nicht so sicher war.“

Berta hatte eine leichte Quetschung.

Nach guten zweieinhalb Stunden Ambulanzaufenthalt durfte er sie endlich nach Hause bringen.

Sein schlechtes Gewissen ließ ihn sagen, wie sehr er sich schon auf den Opernbesuch freue.

Zuhause ging die Jammerei weiter, als Mama Klein ihrer Küche wieder gewahr wurde.

In der kommenden Woche beseitigte ein Maler die Schweinerei und im Nu war es Freitag-abend geworden.

Walter war die ganze Woche zu Hause geblieben.

Seine Mutter hatte ihre Herzprobleme erst so richtig zwei Tage später verspürt.

Am Freitagabend bürstete Margarethe Walters Anzug aus, polierte seine Schuhe, bügelte zum dritten Mal sein Hemd und gerade als sie sich ihrer Garderobe widmen wollte, läutete es an der Tür.

Margarethe öffnete.

Alex stand draußen.

Am liebsten hätte sie die Tür gleich wieder zugeworfen und die Klingel abgestellt.

„Alex, heute ist dein Besuch sehr ungünstig! Wir gehen morgen in die Oper.

Grüß Gott und Auf Wiedersehen!“

„Ich muss Walter dringend sprechen“, ließ sich der aber nicht abwimmeln.

Walter hatte die Stimme seines Freundes gehört und ging zu den Beiden in den Flur.

„Alex, was ist los?“, fragte er seinen sichtlich niedergeschlagenen Freund.

„Mein Vater schickt mich in die Verbannung“, versuchte der zu scherzen.

„Am Sonntag ziehe ich nach Innsbruck und muss dann dort weiter studieren.

Mein alter Herr hat mir jetzt das Messer angesetzt. So nach dem Motto: Entweder oder!

Ich soll bei meinem Onkel wohnen.

Pensionierter General.

Scheiße!“

Margarethes Mundwinkel wanderten immer mehr nach oben.

Die Aussicht, dass Alex, mit seinem schlechten Einfluss, aus Walters Dunstkreis verschwinden würde, stimmte sie so fröhlich, dass sie ihrem Sohn sogar ein kleines Abschiedsgetränk gönnte.

„Aber komm nicht zu spät, du musst morgen fit sein für die Oper!“, ermahnte sie ihren Sohn.

„Oh, Frau Professor, sie besuchen eine Vormittagsvorstellung?“, wollte Alex wissen.

„Was wird gespielt?

Humperdincks Hänsel und Gretel?

Eine Kindervorstellung?“

Trotz des bevorstehenden, schweren Abschieds hatte sich Alex seinen Humor bewahrt, für den sich Margarethe aber nie hatte erwärmen können.

„Wir haben Karten für den Fliegenden Holländer, natürlich am Abend!“ berichtigte ihn Margarethe gereizt.

Alex und Walter marschierten ins Cafe Uschi.

Uschi war zunächst noch sauer, weil die Beiden beim letzten Besuch die Kiezmäuse nicht mitgenommen hatten, sie jedoch sehr wohl mitbekommen hatte, was der Grund dafür war.

Als ihr Alex erzählte, dass man sich jetzt längere Zeit nicht sehen werde, wurde Uschi-Muschi richtig traurig.

War es, weil sie Alex so mochte oder eher, weil Alex hier oft für sehr guten Umsatz gesorgt hatte.

Uschi- Muschi spendierte eine Runde, dann Walter, dann wieder Alex.

Immer mehr Gäste schlossen sich der sehr emotionalen Abschiedsfeier an.

Nichts ist relativer als die Zeit.

Draußen graute der Morgen und Walter graute vor dem Heimgang.

„Auf uns und auf unsere Freundschaft!“, lallte Alex.

Der harte, übergebliebene Kern der Gäste stimmte in den Trinkspruch mit ein.

„Einen haben wir immer noch getrunken!“, rief Alex, bevor er sich, für längere Zeit zum letzten Mal, im Cafe Uschi auf der Damentoilette übergab.

Die Tür zur Herrentoilette hatte er nicht mehr erwischt.

Egal, er wurde sowieso in näherer oder fernerer Zukunft Gynäkologe.

Uschi rief ein Taxi für Alex.

Walter wohnte ohnehin um die Ecke.

Sich gegenseitig stützend, versprach man einander: “ We’ll meet again, don’t know where, don‘t know when.“

Der erste Taxler fuhr gleich weiter, als er die beiden sah.

Uschi-Muschi musste nochmals telefonieren.

Der zweite nahm Alex mit, kassierte aber gleich eine unverschämt hohe Reinigungsgebühr im Voraus.

Es nutzte auch nichts, als ihn Alex beruhigen wollte und ihm verriet, dass er ohnehin schon eine halbe Stunde zuvor alles von sich gegeben hatte.

„Halt die Ohren steif, Alter!“, winkte Walter dem Taxi nach, bis es aus seinem Blickfeld verschwunden war.

Mit traurigem, tränenumflorten Blick versuchte er, sobald er seine Heimstatt erreicht hatte, einige Male den Schlüssel ins Schlüsselloch zu stecken.

Er passte nicht mehr.

Hatte die alte Hausmeisterkrähe das Schloss in seiner Abwesenheit ausgewechselt?

Ein Streifenwagen hielt an.

Walter wurde es mulmig.

Er erinnerte sich nur allzu gut an die Bodenfixierung.

Nicht schon wieder.

Aber diesmal war es wirklich nur ein Freund und Helfer.

Nachdem er sich ausgewiesen hatte, sperrte der Beamte, mit dem wie durch ein Wunder wieder passenden Schlüssel auf.

Walter schwor, dass er jetzt alles alleine schaffen werde.

Frau Motzbär lief, trotz der frühen Morgenstunde gleich nachdem der Polizist wieder in sein Auto gestiegen war, zur Hausmeisterin.

„Den Klein hat gerade die Polizei stockbesoffen nach Hause gebracht!“

Motzbär und die Hausbesorgerhyäne schlichen gemeinsam in den zweiten Stock um vielleicht mitzubekommen, wie die Begrüßung des Sohnes seitens der vornehmen Frau Professor ausfallen werde.

Margarethe griff sich beim Anblick ihres derangierten Sohnes gleich ans Herz.

Aber der hatte eigene schwere physische Probleme.

„Ich habe mir gedacht, dass dieser verfluchte Alex dich wieder…“

Weiter kam sie nicht.

Walter stürzte auf die Toilette und gab Geräusche von sich, die bis zu Motzbär & Co hinaus drangen.

„Beim nächsten Mal filme ich den und schick das dem Schulinspektor!

Das gehört gemeldet!“, flüsterte Motzbär.

Walter war dem Tode nahe.

„Nie, nie mehr wieder trink ich Alkohol!“, schwor er der Klomuschel, vor der er demütig und reuevoll kniete.

Margarethe zweifelte, ob sie den Verdorbenen bis zum Abend wieder halbwegs annehmbar herrichten könne.

Normalerweise saugte sie beharrlich vor Walters Zimmer Staub, wenn dieser länger unterwegs gewesen war.

Das wollte sie diesmal unterlassen.

Der brauchte Schlaf.

Er musste in wenigen Stunden wieder hergestellt sein.

Walter schaffte doch noch den Weg ins Bett.

Der Abschied von Alex war so promillegetränkt gewesen, der hätte auch den letzten Mohikaner aus den Mokassins geschossen.

Er legte sich hin und schloss erschöpft die Augen.

Sofort drehte sich die ganze Welt um ihn.

Er riss die Augen wieder auf. So war es besser.

Seine Mutter stellte ihm, angewidert, vorsorglich einen Kübel neben das Bett.

Irgendwann fiel er, nachdem er dem Eimer zu seiner Bestimmung verholfen hatte, in einen unruhigen, nicht wirklich erholsamen Schlaf.

Um 15:00 hörte er die liebliche Stimme seiner Mutter.

„Steh auf, du Sargnagel! Du bringst mich noch um!“

Er konnte nicht aufstehen.

Das würde wiederum ihn sofort umbringen.

Ein fürchterlicher Durst brandete ihn ihm.

Seine Mundhöhle war mit Samt ausgelegt, der Kopf hämmerte und die Augen öffneten sich nur zu kleinen Schlitzen.

Die Glieder waren schwer wie Blei.

„Wenn du jetzt nicht sofort aufstehst, nehme ich alle meine Herzmedikamente auf einmal, dann habe ich dieses Elend endlich hinter mir!“, drohte seine Mutter mit bereits hysterischer, weinerlicher Stimme.

Walter erhob sich.

„Stell dich unter die Dusche, du stinkst!“, befahl seine Mutter.

Ja, Dusche war gut.

In der Badewanne wäre er sicher ertrunken.

Gierig schlürfte er kaltes Wasser aus dem Duschkopf.

Kalt duschen? Nein, dafür war er zu schwach.

Zittrig entstieg er dem Brausebad.

Er hüllte sich in seinen Bademantel und steuerte Richtung Bett.

Da hatte er die Rechnung ohne die Wirtin gemacht.

Margarethe rief ihn in die Küche.

„Setz dich her, iss die Rindsuppe und dann trink heißen Kaffee, in zwei Stunden musst du fit sein!“

„Mama, es tut mir leid, der Abschied von Alex war gestern ein wenig extrem“, versuchte er seine Mutter zu beschwichtigen.

„Kommt ja jetzt ohnehin nicht mehr vor. Alex ist weg.

Ich kann nichts essen, ich muss wieder ins Bett“, sagte er, sich mühsam vom Tisch erhebend.

„Du gehst sicher nicht ins Bett, du gehst in die Oper!“, berichtigte ihn Mama Klein.

Oper?

Das war sein Todesurteil.

Seine Mutter war eine Kindsmörderin.

Nach der Suppe war ihm nicht wirklich wohler.

Er verzehrte die dargereichte Salzgurke und schlürfte zwei Tassen heißen Kaffee.

Daraufhin besuchte er wieder seine geduldige Freundin, die Klomuschel, und teilte mit ihr Suppe, Salzgurke und Kaffee.

„Bitte Mama, kannst du diese Berta nicht anrufen und mich entschuldigen. Ihr könnt euch ja auch ohne mich einen netten Abend machen?“

Sein Flehen blieb ungehört.

„Wer saufen kann, kann auch in die Oper!“, sagte die herzlose Mutter.

Walter verstand diese Schlussfolgerung nicht.

Im Bad, als er sich im Spiegel erblickte, fiel ihm der dämliche Spruch ein: ‚Ich kenn’ dich nicht, aber ich putz dir trotzdem die Zähne’.

„Du schaust so aus, wie du dich fühlst, blödes Arschloch! Hättest auch weniger kippen können!“, sagte er zu seinem Spiegelbild und erneut tat er den Schwur, dass dies sein letzter Rausch gewesen war.

Er schüttete kaltes Wasser ins Gesicht, aber wirklich schöner wurde er nicht davon.

Seine Mutter brachte Augentropfen.

Vielleicht bekam man damit die roten Augen halbwegs zum Verschwinden.

Walter warf drei Aspirin in ein Wasserglas.

Ein Zombie war ein Beau gegen ihn.

Aber Kleider machen Leute.

Nachdem er das Opernoutfit übergestreift hatte, hegte seine Mutter die Hoffnung, die verräterischen Spuren doch weitgehend beseitigt zu haben.

Zumindest äußerlich.

Innerlich kämpften seine letzten Lebensgeister, damit er diesen Abend überleben konnte.

Er hatte aber das Gefühl, dass die Chancen ziemlich schlecht standen.

Frau Motzbär sah Mutter und Sohn nach, als diese das Haus verließen und in ein Taxi stiegen.

„Die arrogante Gurke kann dem Hirnederl anziehen was sie will. Außen hui, Innen pfui!“, stellte sie zutiefst überzeugt fest.

Berta wartete bereits vor dem Cafe neben der Oper.

„Wie hübsch du aussiehst, liebe Berta!

Entzückend, wirklich entzückend!“, begrüßte Margarethe die in dunkelrote Abendrobe Gehüllte.

„Küss die Hand“, sagte Walter.

Eine tiefere Verbeugung vermied er.

Das Karussell in seinem Kopf fuhr noch immer auf hoher Stufe.

„Sie sehen atemberaubend aus“, gab er in weiterhin aufrechter Haltung von sich.

Berta lächelte geschmeichelt und Mama Klein tätschelte seinen Rücken.

„Blöde Funsen, dir habe ich diesen Scheiß zu verdanken“, dachte er.

„Gehen wir noch ins Cafe?“, schlug Berta vor.

„Gute Idee“, stimmte Margarethe zu.

Ja, wenigstens eine gute Idee.

Er hatte schon wieder mordsmäßigen Durst.

Margarethe bestellte eine Melange und ein Glas Leitungswasser.

Berta orderte einen großen Braunen, einen Schinkenkäsetoast, ein Mineral und noch eine Sachertorte mit Schlagobers.

Walter wurde alleine beim Zuhören noch mehr übel.

„Ich hätte gerne ein großes Mineral“, orderte er.

Er konnte nicht anders und trank das Wasser gierig in einem Zug aus.

Nie zuvor hatte er einen derartigen Brand gehabt.

Jetzt war der Durst zwar vorübergehend gelöscht, aber durch das schnelle Trinken tanzte die Kohlensäure im Magen Lambada.

Er schüttete das Leitungswasser seiner Mutter hinterher.

Zur Dämpfung.

Seine Mutter trat ihm unter dem Tisch gegen das Schienbein.

Walter versuchte angestrengt den Drang, laut zu rülpsen, um sich damit eine Erleichterung zu verschaffen, zu unterdrücken.

Die Damen plauderten miteinander.

Walter war noch immer damit beschäftigt, die nach oben drängende Kohlensäure in Schach zu halten und hielt sich sicherheitshalber aus der Konversation heraus.

Aber der wahre Höllentrip wartete noch auf ihn.

In der Oper gab er die Garderobe ab, eilte zur Toilette und trank, da der Durst unbarmherzig nach wie vor in ihm wütete, sicherheitshalber noch einige Handvoll Wasser.

Dann drängte doch die gewaltige, bis jetzt unterdrückte Efflation nach außen.

Seine Mutter hätte in seinen frühen Jahren dies als ganz tolles Bäuerchen bezeichnet.

„Prolet!“, entrüstete sich der Händewäscher neben ihm.

Man nahm die Plätze ein.

Margarethe setzte sich zwischen Berta und dem Abtrünnigen.

Instinktiv.

Wegen möglicher, verräterischer Ausdünstungen.

Das leise Gemurmel der Operngäste umlullte Walter.

Dann wurde es still.

Die Lichter gingen sanft aus, der Vorhang schmiegte sich zur Seite.

Eine Misere nach der anderen

Walters Augen fielen zu.

Als Applaus aufbrandete, riss es Walter hoch.

Ihm entglitt ein Scharchgeräusch, das aber im Geklatsche unterging.

Hoffte er.

Mutter und die Opernkartenspenderin hatten aber seine Rückkehr aus Morpheus zärtlichen Armen sehr wohl mit bekommen.

Es gibt verschiedene Formen der Folter.

Eine, nicht zu unterschätzende, war einen Opernbanausen, schwer übernächtigt, hochgradig verkatert, dehydriert, Stunden in die Dunkelheit zu setzen und gegen die Gesetze der Schwerkraft kämpfen zu lassen.

Walters Kopf senkte sich immer wieder in Zeitlupe Richtung Brustbein.

Was ihn dann erneut hochgerissen hatte, wusste er nicht so genau.

Der laute Gesang des Fliegenden Holländers, der wie er zur Untotheit verdammt war, oder der Absatz ihres Schuhes, den seine Mutter ihm in die kleine Zehe gerammt hatte.

Der Schmerz half ihm eine Zeitlang, die bleierne Müdigkeit zu verdrängen.

Er hatte die Hoffnung beinahe aufgegeben, glaubte in seiner Qual fast nicht mehr daran, dass auf der Bühne der Gesang jemals enden werde.

Eine Opernapokalypse

Die Lichter gingen an.

Walter erhob sich und fragte seine Mutter: „Soll ich uns gleich ein Taxi holen?“

„Halt dein blödes Maul und reiß dich zusammen, Kreatur!

Jetzt ist die Pause!“, zischte seine Mutter hochgradig wütend und wenig damenhaft ihm zu.

Sie stieß ihn geradezu vor sich her.

Im Foyer besorgte er für die Damen zwei Gläschen Sekt und leerte nebenbei drei winzige, überteuerte Mineralwasserflaschen.

„Der sieht aus wie eine Wasserleiche“, dachte Berta, als sie den Nahenden beobachtete.

Das war’s!

Sie würde nur noch den fabelhaften Opernkeller, ganz in der Nähe empfehlen, denn sie hatte zu Hause nicht zu Abend gegessen.

Aber dort musste sie Margarethe endgültig verklickern, dass es für sie und ihrem Fleisch und Blut keine Zukunft geben konnte.

Die Performance, die er bis jetzt geliefert hatte, sprach Bände.

Schade um die Zeit.

Schade um die Opernkarten.

Auch wenn sie das Geschenk einer Schülermutter waren.

Zeit und Karten hätte man bereits besser investieren können.

Es gab einen Operngott.

Nach weiteren Verstümmelungen seitens seiner Mutter an seinem Schienbein und seinen Zehen ging die Vorstellung doch noch zu Ende.

Walter startete einen erneuten Versuch und zu Berta gewandt: „Ich besorge ein Taxi und dann bringen wir selbstverständlich zuerst Sie nach Hause.“

Denkste!

Berta schürzte die schmalen Lippen.

Auch Margarethe wischte seine Taxihoffnung weg.

„Nein, das war so ein Musikgenuss, den lassen wir noch ausklingen, was meinst du, liebe Berta?“, wollte Margarethe wissen.

Berta meinte auch und wusste sogar ganz in der Nähe das passende Lokal, den bekannten Opernkeller.

„Strengt dich das lange Aufbleiben nicht doch vielleicht zu sehr an?

Hast du notfalls deine Tropfen mit?“, fragte der um seine Mutter besorgte Sohn.

„D A S strengt mich nicht an!“, beruhigte sie ihn.

Als die drei das Lokal betraten, drehte Walters Magen, alleine beim Gedanken an Wein, eine Pirouette.

Ihn gelüstete es nach einem Liter eiskalter Cola, nach heißem Leberkäse mit scharfem Senf und Silberzwiebeln.

Walter war deplatziert.

In der Speisekarte fand sich kein Würstelstandmenü.

„Zu trinken, die Herrschaften?“, fragte der Ober.

Walter vertrug nicht einmal das Wort ‚trinken’.

Er bestellte mit Zustimmung der Damen eine Flasche Chardonnay und einen Liter Mineralwasser, oder besser gleich zwei Flaschen Wasser.

Berta blickte mokiert.

Margarethe wollte nur eine Grießnockerlsuppe.

Walter eine Frittatensuppe und Berta meinte, dass sie sich nach der Leberknödelsuppe gerne mit Walter eine Kellerplatte für zwei teilen würde.

Walter stimmte zu.

Alles, was man von ihm wollte war ihm recht, wenn er dafür nur bald in sein Bett durfte.

Man prostete einander zu.

Walter nippte nicht einmal am Wein, er benetzte nur die Lippen.

Ein einziger Schluck hätte eine Katastrophe bewirkt.

Die halb ausgelöffelte Suppe hatte ein wenig seine Innereien beruhigt, dann kaute er an einem Stückchen Brot und legte ein Scheibchen Braten auf seinen Teller.

Dazu ein wenig Senf, ein Häufchen Kren.

Vorsichtig, in kleinen Bissen führte er seinem Magen die Nahrung zu.

Der grummelte zwar noch immer leise, rebellierte aber nicht.

Walter wollte sich von der üppigen Kellerplatte doch noch etwas aussuchen.

Es waren aber nur mehr der letzte Zipfel Blutwurst, Kren und Majonäse da.

Blutwurst ging heute eher nicht.

Fette Majonäse schon gar nicht.

Was war mit der Frau?

War die ein reinkarnierter ehemaliger Piranha?

Egal, Hauptsache, sie war bald satt gefressen und er konnte nach Hause.

Aber was hier noch unbedingt zu empfehlen war, sei der Apfelstrudel, legte Berta Mutter und Sohn noch wohlmeinend ans Herz.

Margarethe wollte wegen ihrer angeschlagenen Gesundheit so spät nicht mehr essen.

Aber Walter konnte ja.

Walter tat wie ihm geheißen.

Nach zwei winzigen Bissen befand er den Strudel als zu süß und schob ihn zur Seite.

Berta opferte sich, es kostete ja alles Geld, und war dann endlich satt.

Sie hob ihr Glas, blickte bekümmert zu Margarethe und sagte: „Ich muss, so leid es mir tut, noch etwas loswerden!“

Walter hoffte schnell.

Sie drehte nervös das Glas in ihrer Hand und senkte den Blick.

So einfach war es ja nicht, Walter zu sagen, dass sie ihn eigentlich nicht wiedersehen wollte.

Obwohl sie ihm gerade in diesem Augenblick keine größere Freude hätte machen können.

„War es die richtige Entscheidung?“, fragte sie sich noch einmal.

Doch, es musste sein!

Zuviel war in zu kurzer Zeit passiert.

Und sie war nicht blöd und hatte noch viele Pläne.

Was hatte Walter bis jetzt erreicht, geschaffen?

Er wohnte noch immer im Hotel Mama. Dafür hatte er aber diesen unnötigen BMW. Angeberkutsche. Wahrscheinlich nur um irgendwelche Tussis abzuschleppen.

Und heute hatte er anscheinend nur aus dem Grund nicht getrunken, weil er sich augenscheinlich gestern wieder zugeschüttet hatte.

„Also...“, presste Berta hervor und blickte zu Margarethe.

Wien ist ein Dorf.

Gerade als Berta den Abschied einläuten wollte, betrat Sieglinde, Bertas Cousine, mit einem eher schmächtig wirkenden Mann den Weinkeller.

Seit frühesten Kindesbeinen an standen die Cousinen in einem harten, unerbittlichen Konkurrenzkampf.

„Berta! Wie schön dich zu treffen. Was tust du denn hier?“, begrüßte Sieglinde die nicht wirklich geliebte Cousine.

„Sieglinde!“, Berta lächelte gequält.

Die hatte ihr jetzt gerade gefehlt.

„Dürfen wir uns zu euch setzen?“, fragte Sieglinde und saß auch schon.

„Das ist Bertram“, stellte sie stolz den Schmächtigen vor.

„Das ist Walter und seine Mutter Margarethe.“

Man schüttelte einander die Hände.

„Schleichts euch!“, dachte Walter.

Sieglinde lächelte siegessicher.

„Eigentlich Doktor Bertram Grünfelder“, korrigierte Sieglinde.

„Ja, konterte Berta, hier eigentlich auch Doktor Walter Klein.“

„Na, ja eigentlich Professor Doktor Grünfelder“, warf Sieglinde ein.

Berta grinste süffisant.

„Na, ja, eigentlich auch Professor Doktor Klein.“

Sieglinde legte nach.

Professor für Philosophie und Theologie.

Berta bot Professor für Deutsch und Geschichte, bereits Böses ahnend.

Sieglinde erwähnte noch, während sie so nebenbei die Falten am Tischtuch glatt strich, Bertrams Professur an der Universität Wien.

„Arschwarze“, dachte Berta als Sieglinde fragte, wo denn Walter unterrichte.

„An einem Gymnasium“, war die knappe Antwort.

„Ach so“, flötete Sieglinde maliziös.

1:0 für das Gesäßgewächs.

„Warum seid ihr hier oben, unten spielt jeden Samstag ein phantastisches Trio, lasst uns doch runter gehen!“, hatte Sieglinde, die für Walter diabolische Idee.

„Aus welchem Loch hat man denn diese Schlümpfe herausgelassen?“, fragte er sich.

Er vermied es zu fragen, ob seine Mutter vielleicht nun doch endlich nach Hause wolle.

Erstens wollte er sich nicht weiteren körperlichen Misshandlungen aussetzen und zweitens rief seine Mutter gerade freudig in die Hände klatschend aus, wie sehr sie Wiener Lieder liebe.

Vielleicht war unten irgendwo eine Grube in die er kriechen, Mineralwasser trinken, und schlafen konnte.

Es gab keine Bodenvertiefung.

Ein Geiger, ein Akkordeon- und ein Gitarrespieler, der gleichzeitig auch sang, unterhielten die durchwegs honorigen Gäste.

Berta glich den 1:0 Verlust aus.

Auf dem Weg nach unten, als sich Walter aus seiner dunklen Ecke erhob und Sieglinde ihn genauer unter die Lupe nehmen konnte, blieb der die Luft weg.

Walter war genau der Typ, der in ihren verwegensten Träumen auftauchte.

Und Berta, diese zähe Suppenhenne, hatte sich den gekrallt!

Neben Sieglindes schmächtigem Professor wirkte Walter, sogar verkatert, wie ein blonder, griechischer Adonis.

Sieglinde war so hingerissen, dass sie an eine Säule rannte.

Da wusste Berta, dass sie hatte, was Sieglinde wollte.

Und wenn man Bertram noch zehn Professuren umhängt, sie hatte den Mann!

Auch Mama Klein bemerkte wohlwollend Sieglindes Interesse.

Sie hatte ihren Sohn anscheinend doch noch ganz passabel präpariert.

Der Mann verstand einstweilen nicht, warum seine Gebete nicht erhört wurden.

Man begab sich also frohgemut und weniger frohgemut in die untere Etage.

Vielleicht sollte er bei den Musikern das Lied ‚I wanna go home’ bestellen. Sozusagen als kleinen Wink mit dem Zaunpfahl, überlegte Walter.

Die spielten aber ‚Schenk deiner Frau doch hin und wieder rote Rosen’.

Der sadistische Fiedler, der sich genau über Walter beugte, stach ihm bereits zum zweiten Mal mit dem Bogen ins Ohr.

Wie auf Kommando erschien ein indischer Rosenverkäufer und stellte die obligate Frage: „Du wollen kaufen Rose?“

Bertram zückte die Börse und überreichte Sieglinde schüchtern eine rote Rose.

Walter glotze auf die schon wieder leere Wasserflasche.

Margarethe trat gegen sein Schienbein.

Schön langsam war er unter dem Hosenbein grün und blau.

„Geben Sie mir den ganzen Strauß!“, orderte Walter aufgescheucht.

„Viele schöne Rosen, für viele schöne Frau!“ kreischte hocherfreut der Inder und zog, bevor es sich der Rosenkavalier eventuell noch einmal überlegen konnte, eiligen Schrittes, von dannen.

Walter dachte an Alex. Der hätte jetzt sicher gesagt:“ Bist du irre, um dieses Geld hättest du ins Puff gehen können!“

Walter kannte sich mit Puffpreisen nicht aus, aber möglich wäre es, nachdem was er da hingeblättert hatte.

Margarethe malträtierte ihn wieder unter dem Tisch.

So viele hätten es nicht sein müssen!

„Der darf nicht trinken, der wird blöd davon!“, ging es ihr durch den Kopf.

Walter reichte seiner Mutter eine Rose. Eine gab er an Sieglinde weiter und das andere, in seinen Augen voluminöse Gestrüpp legte er in Bertas Arme.

Sieglinde verblasste.

Berta passte ihren Teint den Rosen an, glückselig, triumphierend lächelnd.

Sie küsste Walter zart auf die Wangen, bedankte sich leise und hängte sich bei ihm ein. Der dachte nur, dass der schönste Dank der gewesen wäre, ihn endlich nach Hause zu lassen.

Er hatte die Operngesänge ertragen, er hatte sämtliche Konsumation geblecht und alle Rosen aufgekauft.

Margarethe war gerührt.

War schon gut, dass er investiert hatte.

So schön ging dieser Tag noch aus und so würde ihre Zukunft aussehen.

Gemeinsame Unternehmungen, gemeinsame Abende.

Margarethe war zufrieden.

„Vielleicht sollten wir nach Hause, damit die schönen Blumen Wasser bekommen?“, Walter gab nicht auf.

Margarethe bestellte einen Kübel mit Wasser.

Nach der Rosengeschichte stand es 1:1 für Berta.

„Wie romantisch!“, sagte Sieglinde knirschend.

Aber sie hatte ihr Pulver noch nicht verschossen.

„Bertram lässt erst nächste Woche, zu gegebenem Anlass, rote Rosen regnen!“

„Wir haben auch etwas Romantisches vor“, sagte sie zu dem Schmächtigen, tätschelte ihn und küsste ihn auf die fahlen Wangen.

„Wir feiern nächsten Samstag Verlobung!“

Jetzt glotzte der schüchterne Neuverlobte etwas verwirrt auf die Wasserflaschen.

Diesen Trumpf konnte Berta nicht stechen.

Es war der worst case eingetreten.

Sieglinde verlobte sich vor ihr.

„Ihr seid natürlich alle herzlich eingeladen!“, streute Sieglinde Salz in Bertas offene Wunden.

Es kam aber noch schlimmer für die Cousine.

„Wir feiern in unserem Haus! Bertram hat ein großes Haus an der Peripherie, im Grünen“, triumphierte Sieglinde.

Des einen Leid’, des anderen Freud’.

Es geschah, woran Walter beinahe nicht mehr glaubte.

Berta wollte nach diesen Informationen sofort nach Hause.

Die Blumen!

Man brachte das Rosenresli nach Hause und Walter schlief völlig erschöpft sofort im Taxi ein.

Margarethe ließ ihn gewähren.

Das Happyend schien in greifbarer Nähe zu sein.

Bald fing für sie ein besseres Leben an.

Ohne Aufregungen.

Berta würde Walter schon die Leine anlegen.

„Wir müssen ein Geschenk für Bertas Cousine besorgen!“, sagte Mama Klein am Donnerstag nach der Oper des Schreckens.

„Warum?“, fragte Walter.

„Weil wir zur Verlobungsfeier eingeladen sind!“

„Ich kenn’ diese Cousine nicht, was soll ich da?“

„Es ist Bertas Cousine! Du hast sie doch vergangenen Samstag kennengelernt!“, rief ihm Margarethe ins Gedächtnis.

„Geht mir am Allerwertesten vorbei“, dachte er, wagte aber die unflätigen Worte nicht auszusprechen.

Margarethe atmete schwer und holte mit zitternden Händen die Herztropfen aus ihrer Handtasche.

„Jetzt war ein paar Tage Ruhe und jetzt geht es schon wieder los!

Warum stößt du mich nicht aus dem Fenster?

Dann habe ich diese Aufregungen, dieses Elend hinter mir!“

Eine halbe Stunde später war man auf dem Weg, um eine Kristallvase zu besorgen.

Am Samstag holten Mutter und Sohn, bewaffnet mit Kristallvase und Blumenstrauß, Berta und deren Mutter Mathilde von zu Hause ab.

Wie schön einander endlich kennen zu lernen!

Mama Mathilde begutachtete Walter mit großem Wohlwollen.

Das Bertramsche Domizil lag in einem Wiener Vorort.

Ältere, gediegene Villa, großer Garten.

Berta schluckte, sehr bemüht die Contenance perfekt zu wahren.

Bertram, seine verwitwete Mutter, Sieglinde und deren Eltern bildeten für die Gäste bereits das Empfangskomitee.

Berta hängte sich mit listigem Augenzwinkern in Richtung Sieglinde provokant bei Walter ein.

Margarethe bedachte ihn vorsorglich mit warnenden Blicken.

Ein Tisch war im großen Wohnzimmer bereits feierlich gedeckt, aber man musste noch auf Michael, Sieglindes Bruder, warten.

„Typisch Michael!“, dachte Sieglinde verärgert.

Sie hätte ihn ja gar nicht eingeladen, aber leider gehörte er zur Familie.

Während man wartete, erzählten die Mütter einander von ihren Kindern und wie schnell doch die Zeit verging und der kleine, jetzt siebenunddreißig Jahre alte Bertram seine Verlobung feiere.

Sieben Tage Abstinenz hatten Walter wieder zum üblichen Aussehen verholfen.

Sieglinde gefiel er noch mehr und sie musste sich immer wieder die Vorzüge und Vorteile ihres Gelehrten ins Gedächtnis rufen.

Trotzdem, sie beneidete Berta und Berta spürte das.

Da waren die Villa und alles Drumherum leichter zu verkraften.

Berta kuschelte sich an Walter. Jetzt schluckte Sieglinde.

Der wiederum wusste jetzt nicht so ganz genau, wie ihm geschah.

Aber er fürchtete seine gewalttätige Mutter.

Auf einem Nebentischchen waren die Verlobungsgeschenke gestapelt.

„So!“, sprach Sieglinde: „Fünf Minuten warten wir noch, dann fangen wir ohne Michael an!“

„Mein Sohn ist ein bekannter Werbetexter und Grafiker, der ist beruflich stark engagiert“, sagte Sieglindes Vater stolz.

„Der ist ein Lebenskünstler“, berichtigte ihn die Tochter.

„Und welche hübschen Mädchen der kennt!“, wusste der Vater noch zu berichten.

„Der ist ein Hurenbock!“, dachte die Tochter.

Wenn man von der Sonne spricht, geht sie auf.

Michael, von seinen Freunden Mike genannt, trat mit Päckchen beladen ein.

„Hallo Addams family“, grüßte er in die Runde.

Höflich schüttelte er alle Hände, klopfte Bertram auf den Rücken, packte ihn dann an den schmächtigen Schultern und sagte mit leicht ironischen Ton: „Aha und du bist also der Glückliche!“

Bertram nickte schüchtern.

„Respekt! Schwester der Finsternis! Hast du doch noch einen abbekommen.

Ja, ja nur die Hoffnung nicht aufgeben!

Für jede Schachtel findet sich ein Deckel“, sagte lachend der Bruder.

„Uns so schnell! Oder pressiert es? Machst du mich mit meinen jungen Jahren zum Onkel?“, unkte der Bruder.

Sieglindes Blutdruck stieg immer, alleine beim Anblick ihres Bruders und noch höher, sobald er den Mund auftat.

„Und die gute Berta ist ja auch da, meine liebe Cousine!“, ging es weiter.

Sieglinde packte ihn am Ärmel und zischte ihm zu: „Lass es, Michael, lass es wenigstens heute!“

Die Bertram Mama hatte ein Catering bestellt, sogar mit Kellner, der sich um das Wohl der Gäste bemühte. Die frohe Nachricht, die sie selber als nicht so freudig empfand, kam ja so schnell und überraschend, dass keine Zeit für eigene Vorbereitungen blieb.

Berta fand, dass durch das Catering die familiäre Atmosphäre gestört wurde.

Mathilde ließ, selig lächelnd, Walter nicht aus den Augen. So einen feschen Mann hatte ihre Tochter da bekommen, so eine liebe zukünftige Schwiegermutter und so eine gute Familie.

Sie stellte sich neben Margarethe und beide tätschelten einander die Hände.

Sieglinde schritt inzwischen gemeinsam mit Bertram zum Gabentisch.

Alle Präsente fanden Gefallen und wurden freudestrahlend von Sieglinde herumgereicht.

Insgeheim hätte sie aber gerne alle Gaben gegen Walter eingetauscht. Sie konnte den Blick nur schwer von ihm lösen.

Über waren noch Mikes Geschenke. Am liebsten hätte sie die Päckchen ungeöffnet entsorgt.

Sieglinde traute ihrem Bruder nicht.

Der weibliche Instinkt sollte sie auch diesmal nicht trügen.

Alle Augen richteten sich auf Bertram, der mit der Schere in der Hand, die letzten Geschenke öffnen sollte.

Das erste Päckchen enthielt zwei T-Shirts.

Auf Bertrams stand: ‚Die Macht sei mit dir!’

Alle, außer Sieglinde lachten.

Auf Sieglindes T-Shirt stand: ‚Das Weib sei dem Manne untertan’.

Alle, außer Sieglinde lachten.

Dann packte Bertram ein von Mike selbst gemaltes Bild aus.

„Mein Sohn ist Grafiker und Werbetexter, ein wirklicher Künstler“, erwähnte nochmals stolz der Vater.

Auf dem Bild sah man im Vordergrund Biene Maja und Willi, die einander küssten.

Süß.

Im Hintergrund sah man ein großes Spinnennetz mit einer fetten Spinne, die gierig mit Riesenzähnen ein kleines Männchen auffraß.

Thekla, die Spinne aus der Serie: ‚Die Biene Maja’.

Die Spinne sah aber aus wie Sieglinde.

Hätte auch Berta sein können.

Sie sahen sich schon ähnlich.

Beide Cousinen hatten dieselben Zahngene.

Sieglinde knallte das Bild in die Ecke.

Die Gäste schwiegen etwas betroffen.

Michael versuchte die von ihm verbockte Stimmung ein wenig zu retten und meinte, dass das Werk für das spätere Kinderzimmer gedacht sei, da ja alle Kinder die Maja und den Willi lieben.

Dann packte Bertram das nächste Geschenk aus.

Sieglinde atmete innerlich auf.

Ein Buch und ein kleines Päckchen mit Keksen, liebevoll in Cellophan verpackt, kamen zum Vorschein.

Der Titel lautete: ‚Liebe geht durch den Magen’ und darunter in kleinerer Schrift

‚aphrodisierende, raffinierte Rezepte‘.

„Oh wie schön, ein Kochbuch“, sagte die Bertram-Mama.

Bertram wurde puterrot, mit Aphrodisiaka kannte er sich so gar nicht aus.

Er schnitt schnell Mikes letztes Päckchen auf.

Walter erkannte sofort, dass es keine gute Idee war,