Impressum

Autor & © 2014 Wolfgang Pfeifenschneider,

Paulskamp 20, 33790 Halle Westfalen

Lektorat & Produktion: Joachim Kummrow,

Schützenberg 5, 33790 Halle Westfalen

Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-1842-0

Das Autorenhonorar geht als Spende an den Verselbstständigungsfonds des Vereins Westfälisches Kinderdorf. Dieser unterstützt Heimkinder bei ihrem Start in der Welt der Erwachsenen. Mehr Infos unter www.wekido.de.

Wolfgang Pfeifenschneider

Morgen werde ich verkauft

Lebensweg eines Zwillings, der im Zweiten Weltkrieg Vater und Mutter an einem Tag verlor.

Widmung

Ich widme dieses Buch allen Kindern, die durch Krieg, Unfall oder Krankheit viel zu früh ihre Eltern verloren haben. 500.000 wurden im letzten Weltkrieg zu Vollwaisen, weitere 2.000.000 zu Halbwaisen.

Ich widme dieses Buch meinem Zwillingsbruder Joachim, meiner Frau Sigrid und meinen Kindern Bärbel und Hartmut sowie allen Enkeln, Urenkeln und ihren Nachkommen.

Ich hoffe für alle uns nachfolgenden Generationen, dass sie ihre Leben vor allem in jungen Jahren beschützter, unterstützter, selbstbestimmter und somit sicher später auch erfolgreicher gestalten können.

Danke

möchte ich mit diesem Buch all den Menschen sagen, die uns schwere Zeiten zu durchstehen geholfen haben. Und insbesondere jenen darunter, die gebrochenes Selbstvertrauen mit Anerkennung, Lob und Liebe gestärkt haben.

Danken möchte ich aber auch den vielen Freunden, Weggefährten und Helfern, die diesen Rückblick unterstützt haben. Dieser Dank gilt vor allem Brigitte Kreft (heute Bamberg), die Handschriftliches in Computerlesbares umgewandelt hat, und insbesondere dem ebenfalls hier bei uns in Halle Westfalen wohnenden Patenkind meiner aus Pommern stammenden Schwiegermutter Ilse Boers, Joachim Kummrow. Er hat mit seinen Ergänzungen aus meinen Erinnerungen ein faszinierendes Buch gemacht.

Wolfgang Pfeifenschneider, Halle Westfalen, im August 2014

Inhaltsverzeichnis

1)      Beste Verbindung

2)      Waschechte Berliner

3)      Frische Seeluft

4)      In der Grundschule

5)      Begegnung mit einem Tennis-Star

6)      Unbeschwerte Tage in Berlin

7)      Ruhe vor dem Sturm

8)      Bomben von oben

9)      Die letzten guten Tage

10)  28. Mai 1943, Tag 1 einer schweren Zeit

11)  Wochen im Kinderheim

12)  Ungewisse Tage in Berlin

13)  Die letzten Kriegstage in der Heimschule

14)  Heimschulen – so hießen die Internate im verklärten Deutsch der Nazis.

15)  Die Mitschüler

16)  Freie Wochenenden und Ferien

17)  Unvergessene Weihnacht in Garzin

18)  Flucht vor den Russen

19)  Totenträger im Splitterhagel

20)  Langer Marsch zurück nach Waldsieversdorf

21)  Typhus

22)  Freigänger in der Erziehungsanstalt

23)  Mit den Störchen gen Westen

24)  Eine neue Familie?

25)  Strafen statt Anerkennung

26)  Ausbrüche in ein neues Leben

27)  Ein Sommernachtstraum

28)  Abschied vom Pfarrhaus

29)  Das erste Fahrrad

30)  Schwere Tage am Krankenbett

31)  Unter Tage in der alten Heimat

32)  Freikaufen für die Liebste daheim

33)  Wer hatte schon ein Telefon?

34)  Eine Lebensaufgabe in Halle

35)  Schreck vor Weihnachten

36)  Tante Lisa

37)  Wiedersehen in Waldsieversdorf

38)  Endstation Lebensglück

39)  Nachklapp: Onkel Bruno erklärt sich

40)  Unsere allergrößten Schätze

Beste Verbindung

Unser Vater Hans Pfeifenschneider (Foto unten), damals noch Junggeselle, übernahm in den Zwanziger Jahren des letzten Jahrhunderts die Lederfabrik „GEBRÜDER KLINGE“ in Essen-Altenessen. Das Stammhaus befand sich in Dresden-Löbtau, und es gab noch ein Zweigwerk in Berlin. Viele Telefongespräche, die Vater führen musste, wurden über das Fernamt Berlin, Französische Straße, vermittelt. Vater und das „Fräulein vom Amt“ müssen oft und gern miteinander telefoniert haben. So oft, dass daraus eine große Liebe wurde.

Margarete Conell und mein Vater heirateten im April 1928 in Berlin. Er war nicht ganz 24, sie ein gutes Jahr jünger.

Beide zogen kurz darauf nach Altenessen (das Foto unten zeigt die Horster Straße mit unserer späteren Schule),

wo sie eine sehr schöne große Wohnung fanden. Die Lederfabrik lag gleich nebenan, war nur durch einen Garten und die Zufahrt zur Fabrik getrennt. Im Garten stand eine schöne Laube. Vater und Mutter genossen die ersten Jahre zu zweit. Mit dem Steeler Kanu-Club unternahmen sie gerne Touren auf der Ruhr (unten).

Waschechte Berliner

Am 1. Mai 1931 wurden wir, mein Zwillingsbruder Joachim und ich, Wolfgang, in Berlin-Lankwitz geboren. Es war der Wunsch unseres Großvaters mütterlicherseits gewesen, dass Mutter uns in Berlin zur Welt bringt. Die Großeltern wohnten in Steglitz. In der dortigen Lukas-Kirche wurden wir am 28. Juni 1931 getauft. Meine Patentante waren Herta Pfeifenschneider, die Schwester unseres Vaters, und Gabriele Schwartz.

Frische Seeluft

1934 – mit gerade einmal drei Jahren – kamen wir Pfeifenschneider-Zwillinge in den Kindergarten von Altenessen. Die damals ungeheuer schlechte Luft inmitten des Ruhrgebiets (bei uns hieß die westfälische Industrieregion nur „Pütt“) machte uns schwer zu schaffen. Wir hatten Asthma. Die Anfälle wurden immer häufiger. Unser Hausarzt empfahl den Eltern, für uns eine Kur an der Nordsee zu beantragen. Dem Antrag wurde stattgegeben und wir durften für vier Wochen auf die Nordseeinsel Norderney. Von Norddeich fuhren wir mit der Fähre zur Insel hinüber. Ganz nahe am Strand war das Kurheim. Es war eine schöne Zeit für uns. Wir spielten im Meerwasser und am Strand, was uns – wie man auf dem Bild unten bestimmt gut sieht - tüchtig Spaß machte.

Bei schlechtem Wetter gingen die
Schwestern vom Kurheim mit uns in den Ort. Sie zeigten uns die Sehenswürdigkeiten der Insel.

Ich weiß noch, es gab es einen Keller mit Spinden in denen wir unsere Schuhe, Jacken und Mützen deponierten. Zum Schuhe putzen gab es eine blaue Schürze, die die Kleidung schonen sollte. Kurz vor der Rückfahrt nach Altenessen ging es noch einmal in den Ort – wir durften doch noch Geschenke für die Eltern kaufen. Joachim fand einen Fischerkopf mit Maßband, ich ein Muschelkästchen und ein kleines Segelboot – auf dem Segel stand „Norderney“.

In der Grundschule

Im April 1937 wurden Joachim und ich eingeschult (Foto).

Unsere erste Schule war die Altenessener Karlschule an der Badeanstalt. Unser Rektor war Herr Sträter, der mit uns eine Klassenfahrt nach Xanten und Wesel an den Niederrhein unternahm. Dort gab es ein Denkmal der elf Schillschen Offiziere und die Zitadelle.

Nach zwei Jahren wurden wir in die Bahnhofschule umgeschult. Warum, weiß ich heute nicht mehr. Aber ich erinnere mich noch an unseren damaligen Klassenlehrer, Herrn Pentzin. Zu seinem Namenstag Peter & Paul holten wir uns vom Hausmeister den Schlüssel für den Klassenraum. Mit großem Eifer schmückten wir sein Katheder (Stehpult, Anm. d. Red.).

Begegnung mit einem Tennis-Star

Eine andere kleine Geschichte ist mir auch noch in Erinnerung geblieben: Es muss im Jahr 1938 gewesen sein, in der Adventszeit. Ich sollte noch Gehacktes vom Metzger holen, machte aber erst einen Umweg zu einem Spielzeuggeschäft mit einem besonders schön geschmückten Schaufenster. Beim Überqueren der Straße – ich war schon auf der Fußgängerinsel in der Mitte – kam von links ein Auto und fuhr mir über den rechten Fuß. Neben der Fußgängerinsel war ein beschrankter Bahnübergang. Die eine Hälfte war bereits geschlossen, sodass der Wagen praktisch Slalom fuhr, was er ja eigentlich nicht durfte. Irgendwelche Passanten kümmerten sich um mich und wollten mir helfen. Aber zu dem Zeitpunkt tat mir überhaupt nichts weh – eher drückte mich mein schlechtes Gewissen. Darum ging ich flott zum Metzger, um meinen Einkauf zu erledigen. Dort angekommen plagten mich aber nun doch schon leichte Schmerzen und ich war etwas durcheinander, denn ich verlangte nur ein Achtel Gehacktes, was die Verkäuferin sehr verblüffte. Auf dem Nachhauseweg – es war nicht weit – bekam ich fürchterliche Schmerzen und weinte jämmerlich. Mutter hatte mich wohl schon weitem gehört, denn sie kam mir entgegen und sah sofort, dass ich am besten ins Krankenhaus eingeliefert werden sollte. Ich kam ins Marienhospital. Der Stiefel musste aufgeschnitten werden - und der Fuß wurde geröntgt. Die Röntgenaufnahme zeigte, dass Mittelfußknochen gebrochen waren. Ein paar Tage wurde der Fuß gekühlt, damit die Schwellung zurückgehen konnte. Erst danach wurde er eingegipst. Im Krankenhaus bekam ich Besuch von unserer Klassenlehrerin Frl. Kolb und ein paar Mitschülern. Dieses Fräulein Kolb war auch unsere Religionslehrerin. Ich weiß noch wie heute, dass wir bei ihr ein Lied lernen mussten. Es hieß „Wie mit grimmigem Unverstand“ und es stand im Anhang des Gesangbuches 39. Auf meinen Gipsverband haben die Mitschüler und auch meine Lehrerin ihre Namen geschrieben. Ich war ganz stolz!

Einige Zeit später, ich war wieder zu Hause, kam eine Frau von der Polizei. Sie hatte Bauklötze, Autos und einen Block mitgebracht. Ich musste ihr erzählen, wie sich der Unfall zugetragen hatte und sie stellte mit den Bauklötzen den Unfallhergang nach.

Einige Wochen später besuchte mich ein freundlicher Herr und brachte mir einen großen Kasten Katzenzungen – zur damaligen Zeit eine absolute Besonderheit – mit. Es war Tennis-Baron Gottfried von Cramm (Foto unten), der zweimalige Wimbledon-Finalist, wie ich jedoch erst später erfuhr. Ich vermute im Nachhinein, dass er mir über den Fuß gefahren war.

Unbeschwerte Tage in Berlin

Im Sommer 1939 – die Sommerferien hatten gerade begonnen –  da fuhr Mutter mit uns nach Berlin zu ihren Eltern. Wir fuhren immer nachts im Eisenbahnabteil „Mutter und Kind“ und hatten dadurch den kleinen Raum ganz für uns alleine. Wir spielten Karten und andere Spiele. Zwischendurch schliefen wir auch. Auf den großen Bahnhöfen war es laut und hell, da wurden wir wieder wach. Am frühen Morgen, wenn es hell wurde, war es für uns Kinder besonders interessant zu sehen, wie die Leute mit ihren Fahrrädern oder zu Fuß an den Bahnschranken warteten. Wenn es uns allzu langweilig wurde, haben wir die Telegraphenmasten gezählt. Die Fahrt dauerte neun Stunden. Wir kamen am  Bahnhof Zoo an und stiegen um in die S-Bahn nach Steglitz-Feuerbachstraße. Von da war es nicht weit bis zu unseren Großeltern in die Lauenburger Straße. Wir mussten über eine große Brücke, unten durch fuhren die Schnellzüge, Ring- und S-Bahnen. Diese Brücke war immer einer unserer Lieblingsplätze, denn da konnte man lange verweilen, denn es gab immer etwas zu sehen.

Die Großeltern wohnten in der dritten Etage (der Berliner sagt vermutlich heute noch „3 Treppen hoch“). Die Wohnung war im Vorderhaus. Das Ganze war ein riesengroßer Wohnkomplex. Durch die Hintertür konnten wir aus dem einen Haus schlüpfen, den Hof überqueren, in ein anderes Haus hinein – so kürzten wir den Weg zur Poschinger Straße extrem ab. Die Portiersfrau, sie hieß Frau Struwe, fand das gar nicht so toll und ließ uns das auch oft merken.

Für die „Alten Herrschaften“, unsere Großeltern, war es sehr beschwerlich, in den dritten Stock zu gelangen. Da wollte jeder Weg genau überlegt sein. Der Balkon der Großeltern war nach vorne zur Lauenburger Straße. Und sie wussten sich zu helfen: Oben vom Balkon wurde ein weißer Leinenbeutel mit passendem Geld heruntergelassen, der Bäckerjunge holte die Geldstücke heraus und legte die Brötchen hinein. Danach zogen wir den Beutel einfach wieder hoch.

Wir genossen die Zeit bei unseren Großeltern mütterlicherseits sehr.

Leider konnte Vater erst immer später nachkommen, denn er mochte ja die Fabrik nicht so lange alleine lassen. Bevor er kam, rief er im Nebenhaus bei dem Bäcker an, denn die Großeltern hatten noch kein eigenes Telefon. Hierfür meldete er sich über Voranmeldung an und ließ den Großeltern seine Ankunft mitteilen. Wenn Vater kam, war die Freude groß; wir holten ihn vom Bahnhof ab. In der kurzen Zeit, die er bei uns sein konnte, nahm er sich für „seine Jungens“ viel Zeit. Wir besuchten die Museen für Meereskunde und Verkehr und das Zeughaus. Auch ein Besuch im Zoo gehörte unbedingt dazu, wenn Vater kam.

Wenn wir hungrig und durstig waren, gingen wir mit Vater einfach zu Aschinger, das war eine kleine Gaststätte um die Ecke. Da gab es Kinderbier, Limonade und andere Getränke aus Automaten. Und auf dem Tisch stand ein Korb mit Brötchen. Wir kamen aus dem Staunen gar nicht heraus, denn die kosteten nichts! Bemerkte der Ober, dass der Korb leer wurde, füllte er ihn einfach wieder auf. Meine Großeltern hatten 1931/32 ein kleines Mädchen in Pflege genommen. Die Eltern waren Juden und mussten auswandern. In Brasilien sollen sie eine Pelzfarm aufgebaut haben, während Erika (bis zu Ihrem Tod vor wenigen Jahren) allein in Deutschland blieb. Erika war unser Drilling (Foto unten).

Wenn Vater etwas mit uns unternahm, gehörte Erika stets dazu. Ob Kleidungsstücke oder Spielzeug, wir wurden gleichmäßig beschenkt. Erika nannte unseren Vater Onkel Hans.

Meine Patentante war die Schwester des Bankiers Schwartz aus Berlin. Dieser hatte eine große Villa in der Grunewaldstraße. Die stand auf einem 33.000 Quadratmeter großen Grundstück, ich erinnere mich auch an eine große Orangerie. Großvater Conell, der Vater unserer Mutter, war dort Gärtner und wir durften ihn ab und an dort besuchen. – Die Schwartzsche Villa gibt es heute noch, sie wurde später an die Stadt Berlin verkauft und  ist nach vielen Umbauten und unterschiedlichen Nutzungen heute Kulturzentrum des Bezirks Steglitz-Zehlendorf.

Unser Vater wohnte im Urlaub oder wenn er dienstlich in Berlin zu tun hatte stets bei seiner Mutter (sein Vater, unser Opa, war bereits verstorben) in der Liliencron-Straße 8 in Südende, damals eine Villenkolonie in Steglitz. Oma Adele war Hausdame bei Frau Geheimrat Dallmeier. Eine Tochter von Frau Geheimrat war die seinerzeit sehr bekannte Schauspielerin Lil Dagover. Unser ganz persönlicher Star war jedoch mehr ihre Schwester, Frau Dr. Voss. Denn sie war immer sehr nett zu uns. Einmal hatte sie uns zur Besichtigung des Funkturms eingeladen. Im Restaurant bekamen wir eine Brause, danach fuhren wir mit dem Fahrstuhl zur Aussichtsplattform in 138 Metern Höhe. Die Aussicht über Berlin war toll! Anschließend ging es noch zu Wertheim, in diesem riesigen Kaufhaus durften wir uns noch Spielzeug aussuchen. Das war ein wunderbarer Abschluss eines unvergesslichen Tages mit Frau Dr. Voss.

Kurz vor Ferienende sagte Vater: „Wir müssen zurück. Es ist Mobilmachung!“ Die Koffer wurden schnell gepackt und wir fuhren zurück nach Altenessen. In den Zügen und auf den Bahnhöfen waren schon viele Soldaten zu sehen. Am 1. September 1939 begann der Zweite Weltkrieg mit dem Einmarsch der Deutschen in Polen.

Ruhe vor dem Sturm

Eineinhalb Jahre später, im April 1941, wurden Joachim und ich Pimpfe beim Jungvolk, der kleinen Hitler-Jugend, dem Sammelpunkt der Nationalsozialisten für die 10- bis 14-Jährigen. Auf unserem Wimpel stand „WEST-RUHR-NIEDERRHEIN“. Mittwoch und Samstag war fortan Dienst auf Bückmannshof.

Wir wollten die Schule wechseln, und zwar zur Oberschule in der Essener Stankheitstraße (heute Leibniz-Gymnasium). Dafür mussten wir eine dreitägige Aufnahmeprüfung ablegen, das war zu damaliger Zeit Pflicht. Nach bestandener Prüfung konnten wir die Oberschule besuchen. Direktor war Dr. Ortmann. Mutter schrieb in einem Brief an ihre beste Freundin, mit der sie früher in Berlin auf dem gleichen Fernamt gearbeitet hatte, wie sehr sich ihre Jungens über die große Turnhalle gefreut haben. Neben der Schule lag der große Kaiser-Wilhelm-Park. In der Mitte eines großen Kahnteichs lag die Roseninsel, die man über eine Brücke erreichen konnte. Nach Unterrichtsschluss gingen wir gern und oft zum Rudern dorthin. Ringsherum standen große, tief hängende Trauerweiden.

Nachmittags zog es uns damals oft in Vaters Lederfabrik. Dort wurden Treibriemen, Schutzbekleidung für die Bergwerke, für Gießereien und die Feuerwehr hergestellt. In Erinnerung geblieben ist mir die Herstellung der Helme für die Bergleute: Zuerst wurden zwei Hälften für die Helme ausgestanzt und zusammengenäht. Dann wurde der Helm in eine Wachslösung getaucht und über Modellköpfen der unterschiedlichsten  Größen gezogen und mit Hilfe einer Presse in Form gedrückt. Anschließend wurden die Helme in einem riesigen Ofen getrocknet. Wir Kinder machten uns einen Spaß daraus, die Hände bis zum Ellenbogen in die abgekühlte Wachsmasse zu tauchen. Dann prahlten wir mit unseren tollen Handschuhen. Leider mussten wir hinterher ordentlich kämpfen, um die Pracht wieder loszuwerden. Gelegentlich durften unsere Freunde mitmachen, dann war es nochmal so schön.

Die Zeiten wurden schlechter, für das WHW (Winterhilfswerk) mussten wir so oft es ging sammeln gehen. Mutter schreibt in einem Brief an ihre Freundin: “Die Jungens sammeln eifrig, eine Büchse ist schon voll.“ Für die Schule mussten wir Altstoffe sammeln, Eisen, Knochen und Papier. Das war Pflicht für jeden Schüler. Die Besten wurden mit einer Reise zum Führer nach Berlin belohnt. Wir leider nicht. 1942 – es waren wieder einmal große Ferien – und wir fuhren noch einmal zu den Großeltern nach Berlin. Sie hatten im August 1942 Goldene Hochzeit, die wir alle miteinander fröhlich feierten (Foto unten).

Bomben von oben

Im Frühjahr 1943 wurde es mit den Luftangriffen auf das Ruhrgebiet immer schlimmer, manche Woche kamen wir aus dem Keller gar nicht mehr heraus. Am 5. März 1943 wieder ein Großangriff: Die Fabrik wurde getroffen und bis auf das Wohnhaus und einen kleinen Schuppen wurde alles zerstört (Foto unten).

Unser Vater und ein Mitbewohner des Hauses hatten gerettet, was zu retten war. Es wurde aus den Flugzeugen auf sie geschossen, sie gaben auf, es ging nicht mehr. Kurz bevor Vater in den Keller eilte, ging in direkter Nachbarschaft eine Bombe nieder. Vater wurde durch den Luftdruck zwischen Tür und Rahmen eingeklemmt. Wir schrien nach unserem Vater, konnten ihm jedoch nicht helfen. Noch in der gleichen Nacht, am 5. März 1943 wurde auch unsere Oberschule schwer getroffen. Der Unterricht viel fortan ganz aus.

Das Lebenswerk meines Vaters war vernichtet. Er hatte für die Fabrik gelebt, Verbesserungen erdacht und umgesetzt. Er konstruierte neue Maschinen zur Beschleunigung des Arbeitsganges und zur Erleichterung für die Belegschaft. Ich erinnere mich, dass die Joh. Frohn Maschinenfabrik noch Anfang des Jahres 43 zwei neue Maschinen geliefert hatte. Herr Frohn und unser Vater kannten sich von der TN (Technische Nothilfe), beide waren in der Heimat dienstverpflichtet, mussten deshalb nicht wie die meisten Väter unserer Mitschüler an die Front.

Vater beschloss, uns und unsere Mutter aufs Land zu bringen. Es ging nach Elvert-Lüdinghausen bei Dortmund. Es war ein schöner Bauernhof mit Gaststätte. Wir waren gut untergebracht und hatten eine schöne, unbeschwerte Zeit. Nur um unseren Vater machten wir uns viele Sorgen. Wir hatten Angst um ihn. Am 1. Mai feierten wir unseren zwölften Geburtstag etwas leiser. Denn Mutter war sehr in Sorge um Vater, es waren so viele Luftangriffe auf Essen.

Nur wenige Tage später, am 12. Mai 1943 hatte Vater Geburtstag – seinen 40. Diesen konnte er jedoch überhaupt nicht feiern, da er ständig im Einsatz war. Vater hatte sich bei einem dieser Einsätze sogar verletzt. Auch nach dem Luftbombenangriff auf die Möhnetal
sperre am 17. Mai 43 war Vater gefragt. Im und um unser Ruhrgebiet war im letzten Jahr des zweiten Weltkrieges kein einziges Fleckchen mehr sicher. Die Eltern beschlossen, uns Jungs nach Bad Reichenhall zu schicken. Über die NSV (Nationalsozialistische Volkswohlfahrt) war das möglich. Die Stadt Essen hatte dort ein Kinderheim. Am 27. Mai 1943 sollten wir nach Bad Reichenhall fahren.

Nach dem Totalverlust des Altenessener Werkes war die Firma meines Vaters in Dresden auf der Suche nach einem neuen Standort. Teplitz-Schönau oder Reichenberg standen zur Wahl. Wir wussten, dass wir von Bad Reichenhall nicht mehr nach Essen zurückkehren würden, wenn die Entscheidung schnell fällt.

Die letzten guten Tage

Im Augenblick jedoch brach für Jochen und mich der letzte Tag in Elvert-Lüdinghausen an. Am 26. Mai 43 konnten wir uns verabschieden und es ging zurück nach Altenessen. Vater holte uns vom Bahnhof ab und wir schliefen noch eine Nacht in der ziemlich demolierten Wohnung. Der folgende Tag, der 27. Mai 1943 war unser Abreisetag. Der Zug nach Bad Reichenhall fuhr um 23 Uhr vom Bahnhof Essen. Unsere Eltern brachten uns an den Zug. Er war pünktlich und es ging los, fröhlich winkten wir den Eltern nach.

Wir Jungen fuhren mit dem Zug nach Bad Reichenhall und kamen dort am nächsten Morgen an. Wir wurden in das Kinderheim Haus Fabiola in der Mozartstr. 8 gebracht und bekamen ein schönes Zimmer mit Blick auf den Predigtstuhl.

28. Mai 1943, Tag 1 einer schweren Zeit

Zufällig fiel meinem Bruder Joachim am nächsten Tag der „Essener  Anzeiger“ in die Hand. Unter den Todesanzeigen fand er eine von der Familie E. und A. Heuer. Sie waren Mitbewohner unseres Hauses. Weil die Traueranschrift mit Waldbröl angegeben war, wurden wir unruhig. Die Eltern hatten sich noch nicht gemeldet. Was war passiert?

Abends als wir im Bett lagen, kam die Heimleiterin und fragte, ob wir Verwandte in Berlin hätten. Eine Tante hätte angerufen und lasse uns schön grüßen. Joachim fing tüchtig zu weinen an. Am nächsten Morgen kam die Heimleiterin und holte uns und andere Kinder zu einem Spaziergang ab. Wir wollten ins Museum oder ins Salzbergwerk. Es regnete tüchtig und sie nahm uns mit ins Büro angeblich um uns mit einem Regenumhang zu versorgen. Hinter uns schloss sie die Tür ab und teilte uns barsch mit, dass unsere Eltern bei einem Bombenangriff umgekommen seien. Um elf Uhr käme unser Onkel aus Berlin, um uns zu holen. Mit den anderen Kindern durften wir nicht mehr zusammenkommen. Es waren viele Kinder aus Essen darunter.

Die Eltern waren nach unserem Abschied direkt in ihre Wohnung zurückgefahren. Um 0.10 Uhr – so steht es zumindest in ihrer Sterbeurkunde – fielen eine Luftmine und Sprengbomben, die das Haus völlig vernichteten. Unsere Eltern konnten nur noch tot geborgen werden.

Am nächsten Morgen holte uns der Onkel in Reichenhall ab. Der Zug von München nach Berlin fuhr jedoch erst abends spät. Um uns abzulenken zeigte uns der Onkel in München die Feldherrnhalle und vieles andere mehr. Dann ging es nach Berlin. Die Züge waren überfüllt, es gab keinen Sitzplatz für uns und wir mussten auf den Koffern im Gang sitzen. Auf der Fahrt nach Berlin-Mahlow fuhren wir an einem offenen Güterwagen vorbei, in dem zwei Särge standen. Diese waren mit „Mann“ und „Frau“ gekennzeichnet und wir wussten, dass darin unsere Eltern lagen. Denn sie wurden auf ausdrücklichen Wunsch von Oma Adele nach Berlin übergeführt. Unsere Eltern wurden wenige Tage später in einem Doppelgrab auf dem Friedhof von Berlin-Blankenfeld beigesetzt.

Wochen im Kinderheim

Wer sollte uns, Zwillinge, gleich zwei so schnell aufnehmen? Wir mussten erst einmal in ein Kinderheim. Nach Bad Reichenhall konnten wir nicht zurück. In Achatswies (Fischbachau) fand man schließlich Platz für uns. Wir blieben gerade wenige Wochen in dem einstigen Jagdschloss. Von hieraus wurde viel unternommen. Wir fuhren zum Wendelstein, wir kletterten auf die Brecherspitze, besuchten den Schliersee und den Tegernsee. Für Kinder unseres Alters waren das tolle Erlebnisse, die ein ganz klein wenig halfen, über den schlimmen Verlust hinwegzukommen.

Ungewisse Tage in Berlin

Als wir wieder zurück nach Berlin geschickt wurden, hatte man einen Vormund für uns bestellt. Es handelte sich um einen Bankdirektor namens Walter Stiffel, einen Hauptmann der Gebirgsjäger in Italien. Unser Vormund und dessen Frau – meine Patentante Herta Pfeifenschneider – holten uns am Bahnhof ab. Die Begrüßung war nicht sehr herzlich. Joachim und ich spürten mehr als einmal, dass wir nicht willkommen waren. Auch daran, dass man für uns bereits ein Internat suchte.

Kurz darauf starb Großvater Conell nach langer und  schwerer Krankheit. An der Beisetzung unserer Eltern hatte er schon nicht teilnehmen können. Zwei Monate später wurde die Wohnung unserer Großeltern völlig zerstört. Die Bewohner des Hauses überlebten im Luftschutzkeller. Bei den Großeltern lebte auch unsere Tante, die Schwester unserer Mutter. Sie kümmerte sich sehr um die alten Herrschaften. Es war gut, dass Opa diesen Angriff nicht mehr erlebte, er wäre sicher nicht mehr in den Keller gekommen. Was aus Lüding-hausen – wir waren ja einige Monate da – an Kleidungsstücken und Erinnerungen gerettet und bei den Großeltern deponiert war, war nun auch vernichtet. Oma, Erika und die Tante kamen vorübergehend in ein Notquartier und wurden dann nach Löwenberg/ Schlesien evakuiert. Oma Conell hat die Flucht nicht überlebt. Sie starb in Löwenberg. Unsere Tante und auch unser Drilling Erika kamen später wieder zurück, jedoch nicht nach Berlin, sondern landeten in Gronau (Leine), unweit von Hildesheim.

Die letzten Kriegstage in der Heimschule

Zuerst ging es für Joachim und mich nach Templin in der Ueckermark. Es war ein altsprachliches Gymnasium und kam deshalb bei näherem Hinsehen gar nicht für uns in Frage.

Dann kamen wir nach Waldsieversdorf nahe der Stadt Buckow (heute Landkreis Märkisch-Oderland) in die Märkische Schweiz, einem Naherholungsgebiet von Berlin. Dort mussten wir zunächst eine Aufnahmeprüfung in den Fächern Deutsch, Mathe, Sprachen und Sport ablegen, bevor wir bleiben konnten. Für uns Jungen war natürlich der Sport besonders interessant. Der Ausspruch unseres Schulleiters “Ohne Laufkippe kein genügend“ wird noch heute bei jedem Schülertreffen zum Besten gegeben. Wenige Jahre zuvor war aus dem einstigen Pädagogium (Privatschule) eine öffentliche Heim- und Oberschule unter Inspektion des SS-Grup-penführers Heißmann geworden. Der Leiter war damals Oberschulrat Professor Dr. Pflug (Foto unten).

Heimschulen – so hießen die Internate im verklärten Deutsch der Nazis.

Die Schul- und Unterrichtsräume befanden sich in Baracken, die etwas versetzt zwischen den Häusern 1, 2 und 3 standen. In Haus 2 wohnte der Professor (Foto) mit seiner Frau und im Dachgeschoß die Heim-Mamsell. Die Anlage selbst befand sich in unmittelbarer Nähe des Däbersees. Man brauchte nur einen Abhang hinunterzulaufen und schon war man am Bootshaus. Die Heimschule hatte mehrere Boote. Zweier- und Vierer-Ruderboote. Außerdem sechs Paddelboote. Die Boote waren allesamt aus Holz und angeblich unsinkbar. Wir Jungens machten uns einen Spaß daraus, die Boote im See auf den Kopf zu stellen und in der entstandenen Luftblase unter dem Boot zu atmen. Damit erschreckten und erstaunten wir die anderen Leute. Im Oktober 1943 machte ich meinen Fahrtenschwimmer. Dafür musste ich einen Kopfsprung vom Dreimeterbrett in den See absolvieren. Und eine dreiviertel Stunde ununterbrochen im Wasser bleiben. Natürlich war man während dieser Prozedur nicht alleine, sondern wurde von einem Boot begleitet. Leider bekam ich einen Wadenkrampf. Da ich zu dem Zeitpunkt aber schon ein ganzes Stück über die Mitte des Sees hinaus geschwommen war, musste ich mir überlegen, schwimme ich zurück oder nach vorne ans andere Ufer. Klar, man hätte mich auch herausziehen können, aber das ließ mein Stolz nicht zu. Also auf, ans andere Ufer. Mein Mut wurde belohnt, als ich die Urkunde aus der Hand meines Profs entgegennehmen konnte.

Joachim und ich wohnten