Inhalt

- Impressum

- Sorry, not Australia

- Ein neuer Plan

- Schwarz-weiße Mitbewohner

- Kein Bier am Canada Day

- Deutsches Brot mit Kruste

- Auf in die Wildnis

- 634-ish Kilometer

- Wüstenblumen

- Three Valley Gap

- Wildlife live

- Splitternackt erwischt

- Wer suchet, …

- …, der findet.

- (K)ein Buschpilot für alle Fälle

- Gestrandet im Land der Abenteuer

- Zurück zum Glück

- Oh, wie schön ist Vancouver

- Das Ende vom Anfang

Impressum

Copyright 2018

© Sabine Engel

Text: Sabine Engel

Kirchstraße 20, 14532 Stahnsdorf

engel@sabineengel.com

Umschlaggestaltung: Sabine Engel

Bilder: zfmbek/Fotolia & Sabine Engel

Alle Rechte vorbehalten.

Für meinen Mann,

in Erinnerung an unsere Jahre in Vancouver,

der schönsten Stadt der Welt.

Sorry, not Australia

„Nix Kanada! Australia! Wir wollen nicht durch den Zoll, wir reisen weiter nach Australien!“

Ich stehe mit meinen drei Kindern fröstelnd vor einem künstlichen Wasserfall und zwei riesenhaften Holzkriegern in der grün getünchten Ankunftshalle des Vancouver International Airports. Sogar der Teppichboden ist grün. Er schluckt die Schritte und die Gespräche der wartenden Menschen, sodass das melodische Plätschern des Wassers jeden Reisenden freundlich willkommen heißt. Idylle pur, bis auf Beas Stimme, die quer durch die Halle schallt. Meine beste Freundin steht in ihrem alten Parker und zerschlissenen Jeans vor mir am Pult des kanadischen Grenzbeamten und redet mit gebrochenem Englisch, dafür aber umso mehr Temperament auf den armen Mann in seiner ebenfalls grünen Uniform ein. Der Gute scheint unter seiner Jacke zu schwitzen, was angesichts der arktischen Temperaturen, die die Klimaanlage durch den Raum pustet, beachtlich ist. Bea jedoch hat wenig Mitleid. Ihr bunter Schal flattert mit jeder Bewegung ihrer Hände dicht vor seiner Nase auf und ab, und ihre nach dem Überseeflug widerspenstig abstehenden Locken zittern bedrohlich. Sie erinnert mich an eine explosive Mischung aus Pippi Langstrumpf und Orlando Bloom.

„Victoria, Aus-tra-li-a!“, wiederholt sie zum dritten Mal und klopft dazu im Takt auf unsere Flugtickets, die neben den Pässen auf dem Pult liegen.

„Mami, ich bin müde“, quengelt Tim an meiner Hand. Mit seiner anderen drückt er den Plastikhai an seine Brust, den er letzte Woche von Björn zu seinem fünften Geburtstag bekommen hat. Die blaue Schirmmütze, ebenfalls ein Geschenk seines Vaters, hängt ihm ein wenig schief über den Augen.

„Wieso müssen wir unsere Pässe zeigen?“, fragt Stina und versucht vergeblich ein paar Haare, die sich in ihrer Brille verfangen haben, zu entknoten. „Ich dachte, wir steigen nur um.“

„Bea hat es verbockt!“, zischt Jana. Mit ihren dreizehn Jahren spricht sie bereits so viel Englisch, dass ich mir jede alternative Erklärung sparen kann.

„Ich will zu Papa!“ Die Panik in Stinas Stimme ist nicht zu überhören. Vielleicht ist es an der Zeit einzuschreiten.

„Stina, nimm deinen Bruder. Es ist bestimmt nur ein Missverständnis.“ Ich schließe Jana kurz in meine Arme und streichle über ihren Kopf. Wie alle meine Kinder, hat sie glänzende honigblonde Haare. Woher, ist mir ein Rätsel. Björn hat dunkle Stoppeln, und meine Haare erinnern eher an Sand, in Farbe und Konsistenz. „Mach dir keine Sorgen, mein Schatz. Heute Abend sitzen wir alle zusammen in Australien am Strand und lachen darüber“, flüstere ich beschwörend, auch um mir selbst Mut zu machen.

Seufzend schiebe ich mich zum Pult des Grenzbeamten vor, dabei würde ich mich am liebsten verkriechen. Ich bin seit über zweiundzwanzig Stunden auf den Beinen. Die Haut in meinem Gesicht spannt wie sprödes Gummi. Mir ist kalt. Ich bin hundemüde. Und ich will endlich in die Sonne. Trotzdem versuche ich ein verbindliches Lächeln: „Wo ist denn das Problem?“

„Ma’am, your tickets are issued to Victoria.“

Ja, das weiß ich. Unsere Tickets sind bis Victoria ausgestellt. Da wollen wir schließlich hin. Ab in die Wärme. In den südlichsten Süden Australiens. Wir müssen nur noch klären, wie wir den Anschlussflug erreichen. Langsam drängt die Zeit.

„Sir, would you help us, please?“, probiere ich es höflich.

„Der versteht uns nicht! Sagt immer nur ‚sorry‘ und ‚not Australia‘“, flüstert Bea hinter meinem Rücken. „Das weiß ich auch, dass hier Kanada ist. Ich bin ja nicht blöd.“

„Vielleicht würde er uns besser verstehen, wenn wir es mal mit Englisch versuchen“, wispere ich zurück und wende mich wieder an den Mann am Pult. 

„Kann ich aber nicht!“ Bea ist offensichtlich verstimmt.

„Yes, sir, I understand. Victoria. Könnten Sie uns nur zeigen, wie wir zum Gate kommen“, bitte ich in meinem allerbesten Englisch.

Der gute Mann atmet tief durch, als würde er einem Kleinkind zum fünften Mal erklären, dass es nie, wirklich niemals die ganze Rolle Toilettenpapier in die Kloschüssel werfen darf. Ich kenne das Gefühl, immerhin habe ich schon meine eigenen Kinder durch dieses Alter manövriert, finde aber, dass er hier maßlos übertreibt. Bea kann ziemlich anstrengend sein. Ihr Englisch ist eine Katastrophe. Aber wahrscheinlich ist sie in ihrer Euphorie nur in die falsche Richtung gestürmt, sodass wir statt am Gate vor der Einwanderungskontrolle gelandet sind. Das kann schließlich jedem passieren.

„Ms …“ Der Mann wirft einen Blick in meinen Pass. „Ku…, Kuku…“

„Kuckuck. Jule Kuckuck.“ 

„Yes, Ms Kuckuck. Sie müssen zuerst hier, in Vancouver, durch die Immigration, dann mit ihrem Gepäck durch den Zoll und weiter zum Terminal für Inlandsflüge“, erklärt er.

Zumindest glaube ich, dass er das sagt, nur macht es keinen Sinn. Meines Wissens ist Australien, abgesehen von einem gemeinsamen Königshaus, unabhängig von Kanada und dem restlichen Commonwealth, weshalb ich unser Gate bei den internationalen Flügen erwarte. Irgendetwas läuft hier schief. Ich versuche es also noch einmal.

„Aber wir möchten nach Australien.“

„Dann hätten Sie besser auch Tickets nach Australien gebucht.“ Täusche ich mich oder huscht gerade ein Grinsen über sein strenges Gesicht? Dieser Staatsdiener muss einen eigenartigen Humor haben. Sicher kanadisch. 

„Das habe ich doch!“

Mein Gegenüber schüttelt langsam den Kopf, tippt auf ein paar Buchstaben auf dem Flugticket und sagt mit einem beunruhigenden Glucksen in der Stimme: „YYJ, sehen Sie das?“ 

Ich nicke verunsichert.

„Das ist der Buchstabencode für Victoria Airport, ein kanadischer Flughafen. Das erkennt man sofort am Y. Ihre Tickets enden in Kanada.“

„Victoria in Kanada?!“

„Yes, Ma’am, Victoria BC, die Hauptstadt der Provinz British Columbia. Und Sie sollten sich beeilen. Ihr Flug geht in 30 Minuten.“ Er grinst tatsächlich.

Verwirrt drehe ich mich zu Bea um, die plötzlich merkwürdig unbeteiligt ihre Hände betrachtet.

„Ich glaube, ich habe mir eben einen Nagel eingerissen“, murmelt sie.

„Mami, was sagt der Mann?“, piepst Tim.

„Das ist jetzt nicht wahr, oder? Mam! Ich habe allen erzählt, dass ich nach Australien ziehe“, kreischt Jana.

„Geht es dir nicht gut, Mami?“, höre ich Stinas Stimme durch das Geschrei ihrer großen Schwester.

„Doch, doch, mein Schatz“, antworte ich tapfer und zwinge meine plötzlich butterweichen Knie zur Ordnung. „Jana, mach dir keine Sorgen. Alles wird gut!“

Der Grenzbeamte ist nun offensichtlich in bester Stimmung. „Mit deutschen Pässen dürfen Sie sich ein halbes Jahr im Land aufhalten“, verkündet er gut gelaunt. Das Grinsen auf seinem Gesicht erreicht fast seine Ohrläppchen. Sogar sein Bauch zuckt verdächtig. „Welcome to Canada, Ma’am!“ Er schnalzt laut, knallt seinen Stempel auf die Papiere und schiebt uns unsere Pässe zurück. Dann winkt er die Nächsten heran.

Ein betagtes amerikanisches Pärchen, beide mit weißen Stirnkappen und Turnschuhen, walzt sich eine Entschuldigung murmelnd an mir und den Kindern vorbei.

„Du, Jule, lass uns mal einen Schritt weitergehen. Ich glaube, wir stehen hier im Weg“, flötet Bea und winkt den Kindern, ihr zu folgen. „Ich muss auch mal dringend wohin.“

Entgeistert trotte ich hinter meiner Freundin her, die bereits voran zum Gepäckband rauscht. 

„Wie schön, da sind schon meine Koffer!“, ruft sie begeistert. „Wie schnell die hier sind in Kanada. Da kann man nicht meckern. Jana, kannst du ein Auge auf mein Gepäck werfen? Ich bin gleich wieder da.“ Damit düst sie davon. 

Doch mittlerweile habe auch ich mich wieder gefangen. „Jana, Stina, Tim, ihr wartet hier“, rufe ich knapp und stürme Bea hinterher.

Kurz vor den Kabinen der natürlich grün gekachelten Damentoilette hole ich sie ein.

„Ach, Jule, musst du auch?“ Bea schaut mir aus großen blauen Augen entgegen.

„Kanada?“, schreie ich so laut, dass mir sofort die Kehle brennt. Vielleicht liegt das aber auch an der schrecklichen Klimaanlage. „Das ist wohl ein Scherz!“

Eine zierliche Frau in einem blauen Sari lugt erschrocken aus einer der Türen und stürzt dann, ohne sich die Hände zu waschen, ins Freie.

„Was meinst du?“ Bea versucht tatsächlich, ihre Unschuldsnummer durchzuziehen.

„Wieso hast du unsere Flüge umgebucht?“

„Aber das weißt du doch! Damit wir alle zusammen reisen konnten.“

„Nur wollten wir, die Kinder und ich, nach Australien!“

„Du, ich hatte mich auch schon gewundert, warum die Tickets plötzlich nur noch halb so teuer waren. Aber ich habe gedacht, es liegt an der Verbindung.“

„Tut es auch! Weil die Verbindung nach Victoria, Kanada, nämlich nur halb so weit ist wie die nach Victoria, Australien.“

„Ja, das könnte der Grund sein.“ Bea sieht sich im Waschraum um. Offensichtlich sucht sie nach einer guten Rückzugsstrategie. „Dann hast du ja die Antwort. Warum regst du dich also auf? Das macht ganz fürchterliche Falten.“ 

„Ich rege mich auf, weil ich Pläne habe. Ich will ein Praktikum machen, ich will endlich wieder in meinen Beruf einsteigen.“

„Der hat dir doch schon vor den Kindern nicht gefallen.“

„Darum geht es nicht.“

„Ach“, Bea strahlt mich an. „Dann machst du das Praktikum einfach hier, in Kanada.“

„Pharmatec sitzt aber in Australien.“

„Weißt du, das ist wirklich dein Problem. Du bist unglaublich unflexibel.“

„Ich? Unflexibel?“

Bea schweigt und schenkt mir ein nachsichtiges Lächeln.

„Natürlich bin ich unflexibel. Ich muss mich auch um alles kümmern. Deswegen brauche ich eine Auszeit, ein bisschen Sonne und eine gute Chance. Du glaubst immer, es wäre alles so einfach. Lebst von diesem oder jenem Job, tingelst von einem Mann zum nächsten, wann immer dir seine Nase nicht passt oder die Zeitung, die er liest.“

„Du, Jule, jetzt wirst du aber gemein! Ich wollte auch nach Australien und mir einen schnuckeligen Surfer angeln. Aber meckere ich so rum? Nein, ich sehe es positiv und denke jetzt einfach mal über einen kanadischen Holzfäller nach. Im Übrigen ging es bei Jo nicht um die Zeitung, sondern um den Wirtschaftsteil.“ Bea sieht tatsächlich ein bisschen gekränkt aus. 

„Was macht das für einen Unterschied?“

„Einen großen. Mir ist egal, was für eine Zeitung ein Mann liest, Hauptsache er interessiert sich für mehr als nur für den Wirtschaftsteil.“ Bea schiebt sich energisch eine dunkle Locke aus dem Gesicht. „Niemand, der ein einigermaßen netter Mensch ist, liest ausschließlich den Wirtschaftsteil.“ 

„Björn liest nur die Politikseiten.“

„Okay, mit Björn hast du auch das große Los gezogen. Wie der es mit dir aushält, ist mir echt ein Rätsel.“

Das ist wieder so typisch Bea, dass mir die Luft wegbleibt. Es geht hier doch nicht um mich. 

„Du solltest mal wieder atmen, Jule. Sonst erstickst du noch. Und was sage ich dann den Kindern?“

Innerlich zähle ich bis drei, dann sicherheitshalber noch weiter bis fünf und sage schließlich betont ruhig: „Richtig, und mein großes Los steht in zwei Monaten am Flughafen von Melbourne und sucht seine Familie.“

„Dann sag ihm doch, dass wir jetzt hier sind“, schlägt Bea in versöhnlichem Ton vor.

„Du verstehst es einfach nicht!“ 

„Sieh es mal als Chance. Kanada! Das klingt doch aufregend, so nach Abenteuern und Wildnis. Und wenn es dir nicht gefällt, können wir immer noch nach Australien fliegen.“

„Wir? Falsch! WIR fliegen nirgendwohin. Die Kinder und ich reisen gleich weiter nach Australien. Aber du, du bleibst hier! Seit fünfunddreißig Jahren, seitdem ich dich kenne …“ Ich will gerade loslegen, als ich hinter mir eine zarte Stimme höre.

„Mama, die Koffer sind da, und Tim muss mal, und Jana schreit ihn an und …“ Stina lässt sich schluchzend in meine Arme fallen. Auch das noch!

„Ist schon gut, meine Kleine, ich komme sofort“, flüstere ich.

Dann drehe ich mich wieder zu Bea um, die sich voller Verständnis zu Stina hinabbeugt. „Mach dir keine Sorgen. Deine Mami ist ein bisschen gestresst. Das ist ganz natürlich. Geht ihr beide ruhig schon vor. Ich komme auch alleine zurecht.“

Angeblich soll Grün ja beruhigend wirken. Doch jetzt, in diesem Moment, mitten in der grün gekachelten kanadischen Damentoilette, unweit der bewaffneten Grenzbeamten in ihren grünen Uniformen, brodeln sehr beunruhigende Gefühle in mir auf. Am liebsten würde ich Bea erwürgen. Stattdessen nehme ich Stinas Hand, streichle sie sanft und gehe mit ihr zurück zu Tim und Jana. Bea folgt in sicherem Abstand.

„Mam, ich glaube, unser Anschlussflug ist weg“, schluchzt Jana. Ihre dreizehn Jahre sind von ihr abgefallen, und vor mir steht nur noch ein verzweifeltes kleines Mädchen neben ihrem Bruder und einem Berg Koffer.

Dann ist der Flug eben weg. Das ist jetzt auch egal. Seufzend hocke ich mich hin und nehme meine drei Kinder fest in den Arm.

„So, wir werden jetzt unsere Koffer auf einen Wagen packen, zum Schalter der Airline gehen und den Kuckucks“, dabei sehe ich bewusst an Bea vorbei, „neue Flugtickets nach Australien besorgen.“

„Und was macht Bea?“, fragt Stina.

„Bea ist eine erwachsene Frau. Sie kann mit der nächsten Maschine nach Victoria weiterreisen oder tun und lassen, was sie mag. Es ist mir egal.“

Der letzte Satz ist mir nur herausgerutscht. Eigentlich will ich vor den Kindern nicht so bissig klingen. Es tut mir auch prompt leid, nicht wegen Bea, sondern wegen Tim, in dessen Augen sofort eine dicke Träne glänzt. Streit kann er nicht vertragen, besonders nicht, wenn es um Bea geht, die er aus irgendeinem Grund in sein kleines Herz geschlossen hat.

„Aber …“, schnieft er.

Bea ist natürlich gleich zur Stelle. „Nein, ich bleibe selbstverständlich bei euch, mein Herzchen. In so einer Situation würde ich meine beste Freundin und ihre Kinder nie allein lassen.“

Ich schnaube, muss aber widerwillig feststellen, dass meine Wut bereits nachlässt. So ist es immer mit Bea. Sie bringt mich in die unmöglichsten Situationen, und nachher bin ich diejenige, die sich schlecht fühlt.

Ohne ein weiteres Wort hole ich einen Gepäckwagen, lade die Koffer auf und schiebe sie gefolgt von den Kindern und Bea an einer Gruppe gelangweilt gähnender Zöllner vorbei, hinaus in die Halle.

Vor dem Service-Schalter der Air Canada wartet bereits eine ganze Reisegruppe darauf, die Wut über ihr verlorengegangenes Gepäck an irgendeinen Mitarbeiter loszuwerden. Daher dauert es eine Weile, bis ich dem Mann am Schalter endlich unser eigenes Problem erklären kann.

Mit unbewegtem Lächeln wartet er geduldig, bis ich ihm die ganze Situation erklärt habe.

„We need to get there“, schließe ich. „Mein Praktikum beginnt zwar erst im September, aber wir wollen vorher noch Urlaub machen. Und das Apartment ist bereits bezahlt. Sogar das Auto steht schon in der Garage.“ 

Das Lächeln muss in seinem Gesicht festgefrorenen sein, vermutlich liegt es an der kanadischen Kälte. Trotz meiner dramatischen Geschichte hat es sich nicht einmal um einen halben Millimeter bewegt.

„The next flight to Melbourne leaves“, er tippt etwas in seinen Computer, „heute Abend um elf Uhr fünfundfünfzig.“

„Wunderbar, den nehmen wir.“

„Good, who is traveling?“

Wer nach Australien reisen möchte? Ich lasse meinen Blick über meine drei Kinder schweifen und bleibe an Bea hängen, die Tim und Stina gerade mit irgendeiner abstrusen Geschichte über eine Maus, die jahrelang unter dem Küchenschrank ihrer Mutter gehaust hat, unterhält. Wie schafft sie es nur, sogar meinen kleinen Zappelmax zur Ruhe zu bringen?

Ich seufze. „Wir alle. Meine drei Kinder, meine Freundin und ich.“

Das Gesicht des Air Canada Mitarbeiters klart für einen winzigen Moment auf. „Sind das Ihre gemeinsamen Kinder?“

„Was?“ Vielleicht hängt meine Leitung nach dem langen Flug ein wenig durch. Habe ich den Mann richtig verstanden? Hält er uns, also Bea und mich, für ein Paar?

„Good heavens, no!“, rufe ich erschrocken. „Mein Mann, also der Vater der Kinder, ist noch in Deutschland.“ Eine lesbische Beziehung ist das eine. Aber Bea als Partnerin würde mich in den Wahnsinn treiben. Trotzdem hätte ich mich vielleicht lieber, zumindest für fünf Minuten, dem trauten Glück mit Bea hingegeben. Doch dafür ist es jetzt zu spät.

Das warme Lächeln meines Gegenübers ist bereits wieder auf unter Null abgekühlt. „In diesem Fall brauche ich alle Pässe, Geburtsurkunden für die drei Kinder, auf denen jeweils die vollständigen Namen des Vaters und der Mutter angegeben sind, sowie eine Einverständniserklärung des Vaters mit Beglaubigung von einem Amt oder Notar.“

„Wie bitte?“

„Einen Vordruck für den letter of consent können Sie auf der Webseite der Regierung unter travel.gc.ca herunterladen.“

Etwas verwirrt reibe ich mir den Nacken, drehe mich auf der Suche nach Hilfe zu Bea um, erkenne, dass sie noch nicht aus ihrer Maus-Geschichte aufgetaucht ist, und wende mich wieder an den Service-Mitarbeiter.

„Äh, aber …“

Abgesehen von seinem tiefgekühlten Lächeln verschwendet er keine weitere Mühe an mich.

„Aber wieso?“, stammle ich. „Ich meine, natürlich ist mein Mann einverstanden. Wir sind ja auf dem Weg nach Australien. Dass wir hier gelandet sind, ist nur ein Missverständnis.“

„Natürlich. Dann wird es ja kein Problem sein, die Dokumente zu bekommen.“

„Kein Problem? Natürlich ist es ein Problem. Die Geburtsurkunden der Kinder sind in Deutschland. Mein Mann ebenfalls. Dort ist es jetzt …“ Ich werfe einen Blick auf meine Uhr. Doch die zeigt bereits die kanadische Zeit. „Keine Ahnung. Nachts jedenfalls.“

„Wenn Sie Tickets haben möchten, brauche ich die Dokumente.“

Wenn ich nicht eben einen Anfall von Sympathie in seinen Zügen entdeckt hätte, wäre ich spätestens jetzt davon überzeugt, mit einem menschen-ähnlichen Roboter zu sprechen, der mittels moderner Technik seine Lippen zu einer Computerstimme formt.

„Kann mein Mann die Unterlagen e-mailen?“

Der Roboter schüttelt den Kopf.

„Faxen?“

„Sorry. Wir brauchen die Originale.“

„Und wie sollen wir bis heute Abend die Dokumente beschaffen?“

„Das ist Ihre Sache, Ma’am. Ohne die Dokumente kann ich Ihnen keine Tickets verkaufen.“

„Aber …“

„Am besten klären Sie das in Ruhe. Air Canada bietet jeden Tag einen Flug nach Melbourne an. Sobald Sie die nötigen Dokumente beisammen haben, können Sie die Tickets ganz bequem über unsere Hotline buchen.“

Im Gegensatz zum Grenzbeamten winkt der Air Canada Mitarbeiter nicht sofort die nächsten Kunden heran, sondern wartet mit der Geduld einer Maschine, bis ich meinen Verstand zumindest soweit unter Kontrolle gebracht habe, dass ich meine Zettel einsammeln und mich selbstständig von seinem Schalter abwenden kann.

„Was ist los, Mam?“, erkundigt sich Jana. „Wann geht der Flug?“

„Heute Abend.“

„Aber?“, erkundigt sich Bea.

„Aber er geht ohne uns“, quetsche ich mühsam hervor, weil ich mich gleichzeitig bemühe, vor den Kindern möglichst zuversichtlich zu erscheinen. Sie sollen sich keine Sorgen machen. Mami hat alles im Griff.

„Oh.“ Bea überlegt kurz, dann strahlt sie. „Super. So haben wir noch ein bisschen Zeit, uns in Vancouver umzusehen und den kanadischen Sommer zu genießen.“

Genießen? Das kann auch nur von Bea stammen. Schweigend dränge ich mich an ihr vorbei, übernehme den Gepäckwagen und schiebe ihn, gefolgt von meinen Kindern, zum Ausgang.

„Also, wer kommt gleich mit zum Strand?“, höre ich Bea von hinten rufen, als sich vor mir die Türen öffnen und den ersten Blick auf das sommerliche Vancouver freigeben.

Viel sehen kann ich allerdings nicht. Denn draußen regnet es in Strömen.

„Soweit zur kanadischen Sonne“, denke ich laut und sehe mich nach dem Taxistand um, während der einmal ins Rollen geratene Gepäckwagen mich hinter sich her die Straße hinab zieht.

„Hier drüben“, ruft Bea. Als ich es endlich schaffe, den Wagen zu stoppen, und mich umdrehe, entdecke ich sie etwa fünfzig Meter zur anderen Richtung vom Ausgang entfernt. Sie hat die Tür eines dunklen Mini-Busses aufgerissen und Tim samt seinem Hai bereits auf einen der hinteren Plätze verfrachtet.

Der Fahrer des Großraumtaxis, ein Inder mit orangefarbenem Turban, steht etwas hilflos neben seinem Wagen, während ein junger Mann mit offenbar asiatischen Wurzeln und einer obligatorisch grünen Uniform an einer Schlange wartender Menschen und Koffer vorbei auf Bea zu eilt.

Oh, nein! Leider bin ich mit dem schweren Gepäckwagen nicht ganz so wendig wie meine Freundin. Bevor ich den Wagen auch nur gewendet und durch die nächste Pfütze gewuchtet habe, hat der Taxi-Stand-Beauftragte Bea erreicht.

„I need you to wait for your turn“, ruft er laut.

Bea starrt ihn kurz und verständnislos an und wendet sich dann ab, um auch Stina in den Wagen zu helfen.

„Ich glaube, wir müssen uns hinten anstellen.“ Janas Blick irrt verunsichert zwischen Bea, dem Mann in Uniform und mir hin und her.

„Es tut mir leid, wir kommen aus Deutschland“, versuche ich eine Entschuldigung, als ich meine Familie endlich erreiche. Damit überlasse ich Bea den Gepäckwagen und mache mich daran, meine Kinder wieder aus dem Taxi zu befreien.

„Ah“, sagt der Mann und sein Gesicht leuchtet auf. „Germany. Autobahn.“ Er nickt wissend und mimt mit den Händen ein Lenkrad.

„Genau, Autobahn.“ Bea strahlt.

„Fahrvergnügen. German Fahrvergnügen auf Autobahn. 250 kilometers per hour.“

„Nee, nicht mit Jule.“ Sie deutet auf mich. „Sie ist immer ein bisschen vorsichtiger. 130 maximal.“

„Ja, und dafür komme ich an. Und zwar dort, wo ich hin will“, fauche ich.

„So ist es“, stimmt Bea bestens gelaunt zu und begibt sich artig auf den letzten Platz der Warteschlange, die unter einem langen Baldachin verläuft. Gegen Regen und Wind geschützt beobachtet sie geduldig, wie ich erst Stina, dann Tim aus dem Wagen hebe, mich mit dem Hals im Sicherheitsgurt verfange und fluche, weil ich bei dem Versuch mich zu befreien mit dem rechten Fuß ins Rinnsal neben dem Bordstein trete. Völlig überflüssig, wie sich herausstellt. Denn zehn Minuten später sitzen wir genau in demselben Großraumtaxi, aus dem ich Stina und Tim gerade herausgezogen habe, und folgen dem Verkehr vom Flughafen in Richtung Innenstadt.

„Tja, das hätten wir einfacher haben können“, kommentiert Bea und verzieht das Gesicht. „Und jetzt?“

Ich habe keine Ahnung. „Wir brauchen eine Unterkunft bis Björn die Unterlagen geschickt hat. Kennen Sie ein kleines Hotel, vielleicht am Strand?“, frage ich den Fahrer auf Englisch.

Der Mann wiegt seinen Turban.

„Nur nicht zu teuer.“ Da ich das Apartment in Melbourne bereits für die vollen sechs Monate vorab bezahlen musste, gleicht mein Bankkonto einer Wüste.

„Ich tue natürlich was dazu“, ruft Bea von der mittleren Bank. Sie kann sich kaum regen. Tim ist, in Beas Schal gehüllt, mit dem Kopf in ihrem Schoß eingeschlafen. An ihrer rechten Schulter lehnt Stina. Sie schnarcht leise, und ihre Brille droht, von der Nase zu rutschen. Bea zieht sie vorsichtig ab und bettet Stinas Kopf neben dem ihres Bruders in ihren Schoß.

„Schon gut“, seufze ich. Darauf kommt es jetzt auch nicht mehr an. Ich richte meinen Blick an Bea vorbei. 

Jana hockt auf der zweiten Rückbank. Ihre Augen sind auf Beas Hinterkopf gerichtet. Doch ihr Blick ist der Welt entglitten. Allein die Tatsache, dass sie weder ihr Handy bearbeitet, noch sich nach freiem WLAN umsieht, kann nur bedeuten, dass sie mindestens genauso erschöpft ist wie ich.

Ich lehne mich an die kühle Scheibe der Beifahrertür und lasse die Straßen an mir vorüberziehen. Durch den grauen Regenschleier erkenne ich Holzhäuser mit bunten Vorgärten, hohe Bäume, grüne Grasstreifen und die Rücklichter der Autos.

„Wreck Beach“, erklärt der Fahrer nicht ganz akzentfrei und deutet irgendwo nach links. 

Einen Strand sehe ich nicht. Nur Regen und Pfützen und Bäume.

„Sie dürfen da nicht hingehen, Ma’am“, warnt er. Um seine Stimme windet sich Abscheu, aber auch etwas, das sich verdächtig nach Sensationslust anhört. „Nackte! Und Drogen. Die Polizei führt jeden Sommer Razzien durch.“

„Razzien? Wo soll ein Nackedei denn Drogen verstecken?“, überlegt Bea von hinten, während ich mich frage, warum sie ausgerechnet diesen Teil der Unterhaltung auf Englisch verstanden hat. 

„Here is better“, erklärt der Fahrer und biegt in eine Einfahrt ein. „Jericho Beach, gute Gegend, sehr sicher. Auch für Kinder.“

Vor uns liegt ein dreistöckiges weißes Haus mit mehreren Flügeln, dessen helle Fenster uns durch den Regen einladend entgegen leuchten. Das Hostel steht mitten in einem kleinen Park. Der Strand kann nicht weit weg sein, denn über uns kreisen zwei Möwen. Wenn es hier auch noch warme Duschen und weiche Betten zu einem einigermaßen annehmbaren Preis gibt, werde ich mich für den Rest des Tages meinem Schicksal fügen.

„Können Sie kurz warten, während ich frage, ob es noch ein freies Zimmer gibt?“

Doch unser Fahrer ist bereits ausgestiegen und hievt Beas riesigen Armeesack aus dem Kofferraum. „Gibt es“, lacht er.

Schnell folge ich ihm um den Wagen herum. „Woher wollen Sie das wissen?“

„Das Hostel gehört meinem Schwager. Er hat noch drei Zimmer frei.“ Er strahlt mich zufrieden an und zeigt eine Reihe weißer Zähne.

Das Auto, die Bäume und das weiß verputzte Hostel beginnen sich um mich herum zu drehen. Meine Finger krallen sich am Kofferraumdeckel fest. Ich versuche mich zu sammeln. Das ist alles zu viel. Vor meinen Augen verschwimmen die Buchstaben und Zahlen des Nummernschilds und tauchen schließlich wieder auf. ‚Beautiful British Columbia‘ lese ich auf dem Kennzeichen. Ja, hübsch ist es hier. Hübsch dreist. 

„Haben Sie uns deswegen hierher gefahren? Weil das Hostel Ihrem Schwager gehört?“

Zwei große braune Augen blitzen mir unter einem orangefarbenen Turban entgegen. „Ich habe Sie hierher gefahren, weil Sie nach einer preiswerten Unterkunft am Strand gefragt haben, Ma’am. Wenn Sie ein schickes Hotel in English Bay gewollt hätten, hätte ich Sie zu meinem Bruder gebracht. Ich kenne auch ein gutes Bed and Breakfast in der Nähe der Cambie Street, es gehört einem Onkel, und ein …“

„Schon gut.“ Vielleicht ist es die Müdigkeit oder ein Anfall von Sarkasmus. Jedenfalls muss ich plötzlich lachen. Ich lache und wische mir die Augen, in denen sich Tränen und Regen mischen.

„Geht es dir gut, Jule?“, fragt Bea und reibt mir den Rücken.

Stina steckt ihren Kopf aus der Taxitür. „Guck mal, ein Eichhörnchen!“, ruft sie begeistert und zeigt auf einen Baum, um dessen Stamm ein schwarzes, pelziges Wesen klettert. „Und da, noch eines.“

Hinter ihr erscheint Jana und reibt sich die Nase. „Wo?“

„Mami?“, ruft Tim verschlafen aus dem Wagen. „Sind wir endlich da?“

„Fast, mein Kleiner“, antwortet Bea und grinst mich an. „Jule, komm besser aus dem Regen. Der scheint dir nicht zu bekommen.“ Sie schnappt sich zwei Koffer und folgt unserem Fahrer ins Hostel. 

Mein Jüngster ist bereits wieder eingeschlafen, sodass ich ihn wie früher aus dem Auto hebe und die Stufen bis zum Eingang hinauftrage. Sein Körper schmiegt sich an meinen, und warmer, feuchter Atem pustet mir in den Nacken. 

Vielleicht hat Bea ja recht. Manchmal bin ich viel zu verspannt. Dabei ist doch gar nichts Schlimmes passiert. Ich habe drei wundervolle, gesunde Kinder, einen verständnisvollen Mann und die beste Freundin, die man sich vorstellen kann. Statt irgendwo in einer stickigen asiatischen Metropole zu hocken, machen wir eben in Vancouver unseren Zwischenstopp. Beautiful British Columbia im Regen. Sei es drum. Morgen, wenn wir ausgeschlafen sind und ich einen starken Kaffee getrunken habe, sehen wir weiter. Jetzt will ich nur noch eines: duschen und schlafen.

Während wir auf unseren Zimmerschlüssel warten und Bea freiwillig mit Janas Hilfe die Formulare ausfüllt, sitze ich mit Tim auf dem Schoß auf einem Sofa in der Lobby und schreibe Björn eine kurze Nachricht. „Unplanmäßiger Zwischenstopp in Vancouver. Brauche Geburtsurkunden der Kinder und Einverständniserklärung von dir für die Weiterreise.“

„Vancouver??? Dachte, ihr wolltet über Bangkok fliegen“, kommt umgehend die Antwort. „Was in aller Welt macht ihr in Kanada?“

Tja, wenn ich das nur wüsste.

Ein neuer Plan

Die notarielle Beglaubigung von Björns Einverständniserklärung allein braucht zwei Tage, weitere drei Tage dauert der Versand quer über den Atlantik bis nach Vancouver. Doch noch vor dem Frühstück des fünften Tages ist der Brief endlich da. Als ich die Treppe hinab zum Speisesaal laufe, entdecke ich den FedEx-Boten am Tresen der Rezeption. Wenig später halte ich die Dokumente in der Hand, vollständig und mit einer lustigen Grußkarte von Björn. Endlich geht es weiter.

Wie sich herausstellt, ist British Columbia oder BC, wie die Einheimischen es liebevoll nennen, die westlichste Provinz von Kanada und somit gar kein schlechter Ausgangspunkt für einen Flug nach Australien. Außerdem regnet es nicht immer. Zumindest nicht im Sommer.

„Sagen wir, es hätte uns schlimmer treffen können“, stelle ich fest und nehme Tim die Cornflakes ab.

„So gefällst du mir schon besser.“ Bea mustert mich über den Rand ihrer Kaffeetasse. „Die letzten Tage habe ich mir wirklich Sorgen um dich gemacht.“

Dabei habe ich mich so bemüht, meinen Frust hinter meinem Lächeln zu verbergen und statt zu murren, brav hinter meinen Kindern und Bea her zu trotten, die es sich zur Aufgabe gemacht hat, innerhalb der kürzesten Zeit alle Highlights von Vancouver abzugrasen. Einen halben Tag habe ich artig im Museum of Anthropology die Totempfähle der Haida People bewundert, bin nun bestens bewandert in ihrer Mythologie und kenne die Geschichte des schlauen Raben fast auswendig, der einst die Menschen aus ihrer engen Muschel hinaus in die weite Welt lockte. Zugegeben, beim Anblick des großen Holzbären mit den freundlichen Grinse-Lippen und den dicken schwarzen Brauen verflüchtigte sich meine Anspannung tatsächlich vorübergehend, meldete sich jedoch noch am selben Nachmittag zurück, als ich Tim und Jana über wackelige Hängebrücken durch die Baumwipfel des Botanischen Gartens folgen musste. Ich hätte nichts dagegen gehabt, mit Bea zu tauschen, die mit Stina am Boden warten durfte. 

Anderentags waren wir im Space Center und Planetarium, dessen Eingang, der Himmel weiß warum, eine futuristische Krabbe in Kampfstellung bewacht. Wir sind in China Town durch wunderliche chinesische Apotheken gestreift, vorbei an Regalen mit Dingen, von denen ich nicht einmal sagen könnte, ob es sich um verdorbene Früchte oder getrocknete Lebewesen handelt, und ich habe in der folgenden Nacht Stina getröstet, die ihre Eindrücke zu fürchterlichen Albträumen verarbeitet hat. Wir haben moderne Kreuzfahrtschiffe gesehen und die alte St. Roch bewundert, die als erstes Schiff die eisige Nord-West-Passage durchsegelte. Hinter Bea, meinen Kindern und Horden von Touristen bin ich durch Gastown geschlendert, Vancouvers gerade mal hundert Jahre alte Altstadt, habe in English Bay Eis gegessen und die Robson Street erkundet.

Okay, ich gebe es zu, Vancouver ist schön, besonders wenn die Sonne hinter den Wolken hervorlugt. Aber jetzt reicht es mir.

„Willst du nach dem Frühstück mit den Kindern zum Strand gehen, während ich mich um die Flugtickets kümmere?“, schlage ich nun vor.

Bea sieht mich entrüstet an. „Nein, Jule, da helfe ich dir natürlich. Wo ist denn das nächste Reisebüro?“ Sie schaut mich an, als würde sie tatsächlich erwarten, dass ich die Antwort wüsste.

„Das Hostel hat freies WLAN.“ Ich deute in Janas Richtung, die, seitdem sie ihren Muffin in aller Eile verputzt hat, mit ihrem Handy verschmolzen ist und vermutlich gerade die neuesten Fotos unseres ungeplanten Umwegs mit ihren Freundinnen teilt. „Ich versuche es erst mal übers Internet. Ich werde mir gleich einen zweiten Kaffee holen, mich mit meinem Tablet in eines der Sofas da drüben kuscheln und mit der Fluggesellschaft chatten. Vielleicht können wir die Flüge irgendwie umbuchen oder so. Immerhin sind wir den letzten Teil der Reise bis nach Victoria gar nicht angetreten.“

„Bist du dir sicher, dass ich dir nicht dabei helfen soll? Wir sind in einem fremden Land. Da weiß man nie.“ Bevor ich antworten kann, winkt Bea einer Kellnerin. „Please, mehr Kaffee, here!“

„Ganz sicher“, seufze ich und hoffe, dass sie sich auf dem Weg zum Strand nicht verläuft. Sonst ist sie auf Jana angewiesen, deren Englisch hoffentlich ausreicht, um nach dem Weg zurück zu fragen.

Während Bea und die Kinder zum Strand aufbrechen, versinke ich in einem der tiefen Polster und versuche mein Glück bei der Airline. Leider ohne Erfolg. Eine Chat-Option gibt es nicht, also greife ich zum Telefon. Nachdem ich mich per Tastendruck durch das Menü navigiert und volle dreizehn Minuten in der Warteschleife fürchterliches Gedudel ertragen habe, spreche ich endlich mit einem echten Menschen. Leider kann mir dieser nicht helfen. Dass wir den Weiterflug von Vancouver nach Victoria verpasst hätten, findet er zwar bedauerlich, will uns deswegen jedoch noch lange nicht die ungenutzten Tickets nach Victoria BC gegen neue Flugscheine nach Australien eintauschen. Er wünscht mir dennoch einen schönen Tag und legt einfach auf.

Etwas benommen starre ich auf den Hörer und weiß im ersten Moment nicht, was ich tun soll. So etwas wäre mir früher nie passiert. 

Dreizehn Jahre Mutter-Sein haben mein altes Ich einfach zernagt. Früher war ich anders. Selbstbewusst und voller Tatendrang. Aber dann kamen die Kinder. Und plötzlich drehte sich mein ganzes Leben nur noch um die Familie. Wie selbstverständlich wurden Rucksacktouren durch Asien durch Familienurlaube an der Nordsee ersetzt. Ausgehen zu zweit durch eine ganze Agenda von Kinderprogramm und Spielverabredungen. Freiheit durch Liebe. Irgendwann blickte mir aus dem Spiegel eine andere Frau entgegen, eine mit Flecken auf dem T-Shirt und Knete in den Haaren. Die Spiegelfrau wusste gute Mittel gegen Windeldermatitis, kaufte nur noch Bio-Milch, bastelte Marienkäferkostüme zu Karneval und Lebkuchenhäuser in der Weihnachtszeit. Sie aß Ravioli, weil die Kinder es mochten, statt SWR3 hörte sie Radio Teddy, und der Vater ihrer Kinder wurde ihr bester Freund. 

Nicht, dass alles schlimm gewesen wäre. Es macht nicht unglücklich, bedingungslos geliebt zu werden. Bestimmt nicht. Und umgekehrt liebe ich meine Kinder über alles und natürlich auch meinen Mann. Es ist nur anders. Denn ich habe mich darüber selbst verloren. 

Als von einem ehemaligen Kollegen das Angebot kam, ein Praktikum in Australien zu machen, war es wie ein Weckruf. Vier Monate ab September. Ich konnte gar nicht anders als annehmen und hängte sogar noch zwei Monate Urlaub vorne an. Ganz sicher ist mein alter Job nie mein Traumberuf gewesen, und auf das Geld sind wir nicht angewiesen. Aber ich brauche die Aufgabe. Ich will wieder für etwas anerkannt werden, etwas das unabhängig von geputzten Fensterscheiben ist oder mit jedem Mittagessen, das nicht den Ansprüchen meiner Kritikerschar entspricht, entzogen werden kann. Ich will morgens sauber und gekämmt das Haus verlassen, in fleckenfreier Kleidung. Ich möchte über Erwachsenenthemen sprechen und am Monatsende mit Stolz den Stand meines eigenen Kontos abrufen. Deswegen bin ich hier. Oder besser gesagt, deswegen bin ich auf dem Weg. Denn noch bin ich in Kanada.

Ich halte immer noch das Telefon in der Hand. Nicht aufgeben! Aus einer Laune heraus wähle ich erneut, dieses Mal die Nummer der englischen Hotline.

Hier ist die Musik besser, und auch die Mitarbeiter sind deutlich freundlicher. Eine Jen verspricht, ihr Möglichstes zu tun, doch dann werden wir irgendwie unterbrochen. Ich drücke die Wahlwiederholung. Als nächstes spreche ich mit Ana, neben deren Akzent sogar Beas Gekrächze verblasst. Nachdem ich mich ein paar Minuten mit ihr abgemüht habe, bedanke ich mich, lege meinerseits auf und versuche erneut, Jen zu erreichen. Diese scheint jedoch verschwunden zu sein, stattdessen hilft mir nun Alice. Alice ist gut zu verstehen und sehr bemüht. Nach kurzer Rücksprache mit ihrem Vorgesetzten verkündet sie, dass er ihr gestattet habe, uns kurzfristig neue Tickets nach Victoria auszustellen, dafür würde natürlich eine geringe Service-Gebühr anfallen, plus die Differenz zum ursprünglichen Ticketpreis. Das ist mir recht. Erleichtert stimme ich zu und freue mich schon auf Janas glückliches Gesicht, wenn ich ihr verkünde, dass wir morgen nach Australien weiterreisen. Erst als Alice davon schwärmt, wie traumhaft schön der 30-minütige Flug von Vancouver über die Strait of Georgia nach Victoria sei, wird mir klar, dass wir aneinander vorbeigeredet haben.

Für einen winzigen, den vergangenen dreizehn Jahren geschuldeten Moment überlege ich tatsächlich, das Praktikum abzusagen und einfach zurück nach Deutschland zu fliegen. Doch dann habe ich mich gefangen. Mir bleibt keine andere Wahl, als komplett neue Tickets zu kaufen. Also verbringe ich die nächste Stunde auf diversen Seiten kanadischer Reiseagenturen. Doch egal, wie ich es anstelle, unter 6800 Dollar ist nichts zu finden. Nur ein Reisebüro, das sich auf den Großraum Asien/Australien spezialisiert hat, wirbt auf seiner Webseite mit supergünstigen Angeboten, für die man jedoch persönlich in der Filiale erscheinen müsse. Obwohl sie neben dem Verkauf von Flugtickets auch anbieten, bei der Säuberung des Vorstrafenregisters behilflich zu sein, und sogar einen eigenen Link zum Thema Reisen mit Drogen haben, besorge ich mir an der Rezeption einen Stadtplan, werfe eine Jacke über und mache mich mit dem Bus auf den Weg zur Filiale am Commercial Drive.

Schon im Bus wird mir klar, warum Reisen nach Asien ein großes Geschäft sein müssen. Um mich herum entdecke ich kaum ein europäisches Gesicht, dafür mehr oder weniger schmale Mandelaugen und kurze Stupsnasen. Keiner meiner Mitfahrer ist älter als 25. Überhaupt sind hier in Vancouver alle ziemlich jung. Jung, sportlich und irgendwie total entspannt. Nicht nur im Vergleich zu mir. Yoga-Hosen sind angesagt, dazu schlichte T-Shirts und Sonnenbrillen. Der Kaffee in der Hand ein absolutes Must-have. So schlendern sie allein oder zu zweit durch die Straßen und spielen Sommer bei gefühlten 15 Grad Ende Juni.

Auch die junge Mitarbeiterin in meinem Reisebüro hat eindeutig asiatische Züge. Sie lächelt freundlich und nippt an ihrem Milchkaffee. Flüge nach Australien würde sie mir gerne anbieten. Doch günstig wird es im Moment leider nicht. 

„Ferienzeit“, entschuldigt sie sich und zeigt auf ein paar Angebote auf ihrem Rechner, die noch weit jenseits meiner schlimmsten Albträume liegen. „Da wollen alle ihre Familien besuchen.“

„Aber wir müssen hier weg. Bitte. Können Sie nicht noch einmal nachschauen?“, flehe ich. „Vielleicht gibt es einen Flug, den niemand will. Eine Airline kurz vor dem Konkurs, eine schlechte Verbindung, ganz egal, wir nehmen alles.“

Das Mädchen dreht ihren Bildschirm von mir weg, tippt auf ihrer Tastatur, bewegt die Maus. Zwischendurch trinkt sie immer wieder einen Schluck Kaffee. Ob sie wirklich Flüge sucht oder ihre E-Mails checkt, kann ich leider nicht erkennen. Nach einer ganzen Weile richtet sie sich wieder an mich.

„Sorry.“ Sie schüttelt bedauernd den Kopf. „Aber wenn Sie bis September warten, sieht es besser aus. Ab Mitte August bekommen wir fast täglich neue Angebote. Und wenn Sie sich für unseren Newsletter anmelden, zahlen Sie bei der ersten Buchung pro Flug sogar zehn Dollar weniger.“

„Wow.“

„Ja, toll, nicht wahr?“, wischt sie meine Ironie einfach beiseite.

„Nur was soll ich in der Zwischenzeit machen?“

Ich weiß selbst nicht, warum ich diese Frage überhaupt stelle. Aber mein Gegenüber lächelt. „Vancouver ist herrlich, besonders im Sommer. Wussten Sie, dass Vancouver eine der schönsten Städte der Welt mit der höchsten Lebensqualität ist?“

„Nein, das wusste ich nicht“, erwidere ich höflich, denn um ehrlich zu sein, interessiert es mich auch nicht.

„Nummer drei auf dem Mercer Index.“

„Tja, nur leider habe ich keine Wohnung in der dritt-lebenswertesten Stadt der Welt gemietet, sondern in Australien.“

Das Mädchen nickt verständnisvoll. „Ja, es ist nicht leicht, hier etwas zu finden. Seit den Olympischen Spielen sind die Mietpreise explodiert. Aber mit etwas Glück finden Sie über den Sommer ein Sublet. Manche Studenten sind froh, wenn sie ihr Apartment untervermieten können. Und es ist ja nur für kurze Zeit.“

Irgendwie bin ich zu verwirrt, um zu protestieren. „Wo soll ich so jemanden finden?“, frage ich stattdessen.

„Oh, die University of British Columbia hat eine Miet-Hotline. Da können Sie anrufen. Aber besser ist es natürlich, die Angebote online zu checken, wegen der Fotos.“

Sie schreibt etwas auf einen Zettel und schiebt ihn mir zu.

Langsam tickert die Botschaft zu mir durch. Entweder ich kaufe die Flugtickets zu den derzeit verfügbaren Konditionen und verschulde mich für die nächsten zehn Jahre, oder ich brauche einen Plan B. 

Mein Praktikum beginnt erst zum ersten September. Eigentlich wollte ich solange mit den Kindern in Melbourne ausspannen, durch das australische Victoria tingeln, die Sonne genießen und Urlaub machen. Aber vielleicht hat Bea recht. Ich sollte mein Schicksal entspannter nehmen, mich in meine Sweatpants werfen und einen Coffee to go trinken. Dann werden wir uns eben eine nette Wohnung in Vancouver mieten und die Zeit in Kanada überbrücken. Bis September sind es noch zwei Monate. Ich werde die vorausbezahlte Miete für unser Apartment in Melbourne zurückfordern und die ersten Leasingraten für das Auto. Damit müssten wir gut über die Runden kommen, bis die günstigen Flugangebote für den Herbst herauskommen. Es gibt wirklich schlimmere Orte auf dieser Welt als Beautiful British Columbia.

„Beautiful British Columbia, Beautiful BC.“ Ich bete mein neues Mantra auf dem gesamten Rückweg, und als ich endlich wieder im Hostel ankomme, habe ich mich selbst von meinem Plan überzeugt. Fast zumindest. Weil ich weder Bea noch meine Kinder irgendwo entdecken kann, kuschle ich mich wieder auf mein Sofa in der Lobby und schreibe eine E-Mail an die Wohnungsverwaltung in Australien, in der ich unsere Situation erkläre, vorschlage, das Apartment für Juli und August anderweitig zu vermieten und mir die bereits gezahlte Miete für die beiden Monate zurückzuerstatten. Dann tippe ich den Namen der Webseite ein, den mir die Asiatin aus dem Reisebüro notiert hat, und durchforste das Angebot nach einer geeigneten Bleibe in Beautiful Vancouver.

Zwei Stunden später ist tatsächlich alles gut. Oder fast. Zumindest habe ich den Karren wieder auf den rechten Pfad geschoben. Lässig bummle ich in meiner Yoga-Hose und mit einem im Hostel geborgten Kaffeebecher in der Hand zum Strand von Jericho Beach. Meine Familie zu finden, ist nicht sehr schwierig. Als erstes erkenne ich Tim, der mit dickem Pulli aber nackten Füßen in der niedrigen Brandung steht und Steine ins Wasser wirft. Auf dem Sandstrand hinter ihm, mit dem Rücken an einen großen Baumstamm gelehnt, sitzen Bea, Stina und Jana. Bea hebt ihre Sonnenbrille leicht an, um mich zu mustern.

„Warum trägst du bei dieser Wolkendecke eine Sonnenbrille?“, erkundige ich mich.

„Es ist Sommer!“

„Aber doch nicht hier.“

Stina zieht Jana die Kopfhörer aus dem Ohr, weicht geschickt dem Ellbogen ihrer Schwester aus und zeigt auf mich. „Mami ist wieder da!“

„Und sie hat ein Apartment für uns gefunden“, ergänze ich.

„Wieso ein Apartment? Ich dachte, du besorgst Flugtickets“, kreischt Jana.

„Wir müssen unsere Pläne ein wenig anpassen“, erkläre ich vorsichtig. „Im Moment sind die Flüge viel zu teuer.“

„Du hast es versprochen!“ Schieres Entsetzen knistert in ihrer Stimme. „Strand und Sonne. Ein cooles Apartment mit Pool. In Australien.“

„Lass uns doch erst mal hören, was deine Mam gefunden hat“, beschwichtigt Bea. „Apartments mit Pool gibt es bestimmt auch in Vancouver.“

Aber Jana ist bereits wieder in ihre Handywelt versunken. Ihre Daumen zucken wild über die Tastatur. Vielleicht ist es besser so. Denn was den Coolnessfaktor unserer neuen Wohnung angeht, bin ich mir nicht hundertprozentig sicher. Von einem Pool stand in der Anzeige jedenfalls nichts.

Bea klopft einladend neben sich auf den Sand. „Lass hören.“

Mittlerweile hat auch Tim mich entdeckt und rennt auf uns zu.

„Was haltet ihr davon, wenn wir den Sommer hier verbringen und uns Kanada angucken, bevor wir nach Melbourne weiterfliegen?“, frage ich meine Jüngsten. „Wusstet ihr, dass Vancouver regelmäßig zur drittschönsten Stadt der Welt gewählt wird?“

„Wer, wir?“, hakt Stina nach, und ihr Blick wandert von mir zu Bea.

„Wir alle“, seufze ich. „Bea und die Kuckucks.“

Stina nickt und verdreht die Augen hinter ihren Brillengläsern wie immer, wenn sie nachdenkt.

„Bea und die Kuckucks?“ Meine Freundin kichert. „Das klingt wie eine dieser grellen Rock ’n’ Roll Bands aus den 50ern.“

„Gibt es in Kanada auch Haie?“ Tim lässt sich in meinen Schoß fallen. „Ich habe den ganzen Tag noch keinen einzigen gesehen.“

„Was ist mit Papa?“, will Stina wissen.

„Wir treffen ihn wie geplant in Australien. Nur dass wir eben nicht schon vorher dort sind.“

„Versprochen?“

„Ganz bestimmt!“, verspreche ich. „Und Haie sehen wir spätestens in zwei Monaten. Meinst du, du kannst so lange noch warten?“

„Wie lange sind zwei Monate?“ Tim braucht grundsätzlich verlässliche Fakten.

„60 mal schlafen“, erklärt Stina.

Er runzelt seine kleine Stirn. „Soweit kann ich nicht zählen.“

„Ich bastle dir einen Bilder-Kalender. Dann kannst du jeden Tag ein Bild abhaken.“

Ich umarme Stina und Tim. Bei Jana bin ich im Moment lieber vorsichtig. 

Bea nickt zufrieden, lehnt sich zurück und dreht ihr Gesicht wieder in die Richtung der Wolke, hinter der sie die Sonne vermutet. „Wann ziehen wir ein?“, fragt sie und gähnt.

„Morgen. Wir könnten es uns jetzt schon anschauen. Oder morgen direkt die Schlüssel übernehmen. Allerdings fliegt Candis, so heißt unsere Vermieterin, glaube ich, bereits um 11 Uhr ab. Das bedeutet, wir müssen vorher den Schlüssel bei ihr abholen. Wir könnten also heute bereits …“

Bea schüttelt den Kopf. „Vergiss es. Wegen der blöden Zeitverschiebung bin ich seit zwei Uhr wach und viel zu müde, jetzt durch die halbe Stadt zu gondeln, nur um eine Wohnung anzugucken, die wir morgen so oder so mieten.“ Damit mummelt sie sich in ihren bunten Schal.

„Besser wäre es trotzdem.“

„Gibt es denn eine Alternative?“

„Nein.“ Alternativen habe ich natürlich keine. Die Auswahl an möblierten Apartments mit fünf Betten war eher übersichtlich. Es gab genau eines. Und auch das verfügt streng genommen nur über zwei Schlafzimmer mit jeweils einem Doppelbett, ein schmales Queensize Bed für Bea und mich und ein extra breites Kingsize für die Kinder. Es wird also gemütlich werden.

„Ach, Jule. Dann ist doch alles klar. Wenn wir morgen wieder um zwei Uhr wach sind, haben wir endlos Zeit zum Aufstehen und Packen und Frühstücken und Umziehen.“ Bea gähnt. „Schau mal ein bisschen aufs Meer. Du wirst sehen, das wirkt enorm entspannend.“

Obwohl ich das Gefühl nicht loswerde, irgendein wichtiges Argument vergessen zu haben, lasse ich brav meine Augen über die Bucht gleiten.

Die Sonne hat sich einen Weg durch die Wolken gebahnt. Der Himmel über uns klart auf. Ein paar weiße Segelboote ziehen durch die dunkelblauen Wellen. Und weiter hinten, auf der anderen Seite der Bucht, erheben sich die Berge der Coast Mountains. Beautiful British Columbia.

Ich trinke den letzten Schluck Kaffee aus meinem Becher und lehne mich an das warme Holz des von Wind und Wasser glatt geschliffenen Baumstamms. Ja, alles wird gut.

Schwarz-weiße Mitbewohner

„Oh, je! Jule, das tut mir so leid“, klagt Bea nun bestimmt zum fünften Mal in den letzten paar Minuten. „Ich weiß auch nicht, wie das passieren konnte. Ich muss irgendwie im Schlaf den Wecker ausgestellt haben.“

„Hm.“

Ganz im Gegensatz zu meinen sorgfältig durchdachten Plänen, nach denen wir früh aufgestanden und Candis vor ihrer eigenen Abreise in ihrem alten und unserem neuen Apartment getroffen hätten, riss uns ihr Anruf um 9.23 Uhr aus den Federn.

Natürlich war nichts gepackt.

Jana reagierte als erste. Bevor ich überhaupt einen klaren Gedanken fassen konnte, war sie im Bad verschwunden und verließ kurz darauf angezogen und mit geputzten Zähnen das Zimmer, um für uns alle Toastbrote zu schmieren und Einwegbecher mit Kaffee, Tee und Kakao zu organisieren. Stina half ohne zu murren Tim beim Anziehen, sodass ich mich um das Taxi kümmern und Bea alle unsere im Zimmer verteilten Klamotten wahllos in diverse Koffer und Taschen stopfen konnte. 

Keine halbe Stunde später sitzen wir nun wieder in einem Taxi. Dieses Mal fahren wir zum Flughafen in der vagen Hoffnung, Candis noch vor der Sicherheitskontrolle zu erwischen. Das Geld für die Miete habe ich auf dem Weg in aller Hektik einem Automaten entlockt und damit mein Konto an den Abgrund des Dispo-Bereichs geführt. Wenn wir jetzt nicht die Schlüssel bekommen, war alles umsonst.

„Ich würde dir meinen Anteil sofort geben, wenn ich ihn hätte. Ehrlich!“, schwört Bea. „Dabei bin ich mir ganz sicher, die richtige Nummer eingetippt zu haben.“

Der Automat war sich da weniger sicher und behielt nach dem dritten Fehlversuch Beas Karte kurzerhand ein. Doch darum werden wir uns später kümmern. Jetzt drängt die Zeit. Was hat Candis gesagt? Boarding Time 10.20 Uhr.

Die Digitalanzeige neben dem leise vor sich hin ratternden Taximeter zeigt 10.17 Uhr, als wir endlich vor dem Flughafen halten. Ich bitte den Fahrer auf mich zu warten, lasse Bea und die Kinder zurück und sprinte, so schnell ich kann, durch die Abflughalle, an den Schaltern vorbei, bis zum Eingang der Sicherheitskontrolle.

Eine junge Frau mit Dreadlocks und Augenbrauenpiercing hockt im Schneidersitz auf dem Boden neben der Schlange und hält demonstrativ einen Schlüsselbund in die Höhe.

„Candis?“, rufe ich mit dem letzten bisschen Sauerstoff in meinen Lungen.

Sie wiegt den Kopf. „Jule? Great.“ Dabei wirft sie einen Blick auf die Uhr und sagt schnell: „Ich habe dir hier die Adresse aufgeschrieben. Das Haus hat eine mega Lage. Total coole Gegend. Die Wohnung liegt im Garden Level. Der Eingang ist hinten. Du wirst alles finden.“

„Bestimmt“, versichere ich, nehme Schlüssel und Zettel entgegen und überreiche meinerseits den Umschlag mit der Miete. „Ich hätte dir das Geld auch überweisen können. Sollen wir Blumen gießen oder so?“

„Nicht nötig. Das Apartment versorgt sich selbst.“ Candis lacht. „Ich war die letzten beiden Wochen nicht dort. Mein Mitbewohner ist letzten Monat abgereist, und ich habe bei einem Freund gewohnt. Sein Zimmer ist näher an der Uni. Ich hoffe, alles ist okay. Die Vermieter wohnen oben, sind im Sommer aber selten da. Wenn etwas ist, hast du meine Nummer.“

„Klar.“

Candis hebt die Hand zum Gruß. „Enjoy your stay!“

Ich winke ebenfalls, froh, dass die Übergabe so problemlos verlaufen ist, und beeile mich, zum wartenden Taxi zurückzukehren, wo ich dem Fahrer den Zettel mit der Anschrift unter die Nase halte.

„Coole Gegend, wirklich“, bestätigt Bea Candis Worte, als das Taxi von der Hauptstraße in eine der Nebenstraßen abbiegt.

„Up-and-coming“, kommentiert unser Fahrer mit starkem indischen Akzent.

Jana rümpft die Nase. Wahrscheinlich denkt sie dasselbe wie ich. Wenn man wie Bea drei Jahre seines Lebens in einem Bauwagen verbracht hat, hat man definitiv eine andere Vorstellung von cool. Die Gegend mag im Aufschwung sein, bis sie irgendwann schick ist, wird es noch eine Weile dauern, eine ziemlich lange Weile. Immerhin habe ich entlang der Hauptstraße ein nettes Studenten-Café erspäht, gleich neben einem Laden für indische Hosen und gebatikte T-Shirts. Wer trägt so etwas noch? Außerdem gibt es kleine Geschäfte mit Gemüse aus der Region und sogar ein etwas alternativ angehauchtes Kino. Die Straße, in die wir gerade einbiegen, besteht aus einfachen Holzhäusern, von denen einige vor Kurzem einen bunten Anstrich erhalten haben. Doch der überwiegende Teil wartet schön länger auf frische Farbe. Trotzdem scheine ich, zu meiner eigenen Überraschung etwas richtig gemacht zu haben.

„Mami, das ist schön“, ruft Stina und zeigt auf ein türkisfarbenes Haus mit blühenden Azaleen im Vorgarten, vor denen unser Taxi nun hält. Es hat große, weiß gerahmte Sprossenfenster. Vier Stufen führen auf eine kleine Terrasse mit einer gemütlichen Bank, die neben der ebenfalls weiß getünchten Eingangstür steht.

„Das ist wirklich bezaubernd und bestimmt nicht billig. Welche Studentin kann sich so etwas leisten? Es sei denn, sie hat reiche Eltern.“ Bea klettert aus dem Taxi und streckt sich.

„Sie ist bestimmt ein Youtube-Star“, vermutet Tim sachlich, und Jana verdreht die Augen.

„Oder das“, stimmt Bea ihm zu und wispert: „Du hast wirklich Glück, dass Björn so viel Verständnis hat.“

„Wie kommst du jetzt auf Björn?“

„Na, die Miete hat er bezahlt, oder?“ 

„Nein, das hat er nicht. Darum geht es ja. Ich bin hier, weil ich endlich wieder auf eigenen Beinen stehen will.“

„Ach, Jule. Wozu willst du auf zwei Beinen stehen, wenn ihr gemeinsam vier habt?“ Bea spitzt die Lippen und schließt für einen Moment theatralisch die Augen, als müsste sie sich sammeln.

„Wirklich hier, Mam?“ Jana gönnt mir einen vorsichtig erfreuten Blick, der mein Herz glücklich aufhüpfen lässt.

Sicherheitshalber vergleiche ich noch einmal die Adresse auf meinem Zettel. Wie es scheint, ist alles korrekt.

„Ja, allerdings hat Candis gemeint, der Eingang zu unserer Wohnung wäre hinten“, sage ich laut, um Bea und Tim zurückzurufen, die bereits die ersten Koffer auf der Treppe abgestellt haben und nun die Bank erproben.

„Schade, das hätte mein Lieblingsplatz werden können“, stellt Bea fest und bleibt noch für einen kurzen Moment sitzen, als müsste sie sich von einem Traum verabschieden. Dann folgt sie Stina, Jana und mir um das Haus herum.

„Hier hoch!“, ruft Tim, der schon vorausgestürmt ist.

Ich höre seine Trippelschritte, die ein paar Holzstufen hinaufklettern. Dann sehe ich ihn. Er steht über uns auf einer größeren, ebenfalls in sauberem Weiß erstrahlenden Terrasse und drückt seine Nase an einer Glasscheibe platt.

„Ohhh. Unser Fernseher ist mindestens so groß wie Papas Schreibtisch.“

„Siehst du einen Pool?“, erkundigt sich Jana.

„Nein, nur einen Sessel, Bücher, einen Teppich und einen Tisch mit Stühlen.“

„Macht nichts, es wäre auch nicht unser“, faucht sie plötzlich in gewohnter Bissigkeit. „Unser Eingang ist nämlich da unten.“

Mit einem leichten Stechen auf Höhe meines Herzens folge ich ihrem Blick, der unter die Terrasse führt, wo sich zwischen allerlei Gerümpel, zwei Stapeln mit Kaminholz und ein paar Spinnweben noch eine Tür befindet.

„Das sieht gruselig aus“, jammert Stina.

Weil ich ihr nicht recht geben will, mir aber auch gerade nichts Positives einfällt, antworte ich lieber nicht. Beautiful BC. Alles wird gut.

„Papperlapapp, mein Schätzchen.“ Bea hat mir den Schlüssel aus der Hand genommen und sich einen Weg durch unsere Taschen gebahnt. „Dieses Haus hat eine ganz wunderbare Energie. Das spüre ich sofort.“ Sie lächelt breit, zieht den Kopf unter einem besonders niedrig hängenden Balken ein und winkt Stina, ihr zu folgen. „Möchtest du aufschließen?“

Stina nickt. Ich atme erleichtert auf und drücke Jana kurz an mich und flüstere: „Keine Sorge, es ist ja nur für den Übergang. Okay?“

Meine Große befreit sich stumm aus meiner Umarmung, nimmt ihren Bruder an die Hand und folgt den anderen ins Dunkel, während ich mit dem Gepäck zurückbleibe.

Ich habe gerade den letzten Koffer in den dunklen Flur gewuchtet und die Tür hinter mir geschlossen, als von irgendwoher Stinas Ruf erschallt. 

„Oh, wie niedlich! Wohnt es hier?“

Schnelle, kurze Schritte, dann höre ich Tim. „Was?“ 

„Shh, sei leise. Du machst ihm Angst.“

„Was habt ihr da?“ Jana.

„Ein Eichhörnchen.“

„Wo?“

„Na, da. Da vorne, auf dem Bett.“

Für einen Moment halte ich den Atem an. Dann vernehme ich auch Beas Schritte. „Von einem Haustier hat eure Mutter gar nichts gesagt.“ Pause. „Aber man kann doch kein Eichhörnchen in einer … Oh.“ Beas Stimme bricht ab.

Das ist nicht gut. So schnell ich kann, versuche ich mir in dem engen Flur einen Weg um oder über unsere Taschen zu bahnen. Warum um alles in der Welt hat denn niemand daran gedacht, das Licht einzuschalten? Vorsichtig mache ich einen weiteren Schritt, bleibe jedoch mit dem Fuß in Stinas Rucksack stecken und stürze mit den Händen voran zwischen Janas Koffer und Beas Seesack, wo sich die spitze Rückenflosse von Tims Hartgummi-Hai in meine Hüfte bohrt.

„Autsch!“

„Jule“, ruft Bea, „was auch immer du da tust, mach jetzt keinen Lärm. Stina, Tim, Jana. Rückzug. Sofort!“

„Was ist denn los?“ Stinas Stimme zittert.

„Das ist kein Eichhörnchen“, stellt Jana kühl fest.

„Zurück!“ Bea.

„Wieso nicht?“, will mein Jüngster sofort wissen. „Es hat doch einen Schwanz.“

„Jana.“ Beas Stimme klingt eindringlich. „Nimm jetzt deinen Bruder, und dann verlassen wir alle zusammen das Apartment.

„Und das Eichhörnchen?“ Stina klingt verzweifelt.

„Um das kümmern sich deine Mami und ich.“

Blöderweise steckt Mami immer noch im Flur fest. Mein linkes Knie rutscht tiefer in den Spalt zwischen den Koffern, während meine Hände vergeblich nach Halt tasten. Obwohl die Rückenflosse des grau-blauen Meerungeheuers nichts von ihrer Boshaftigkeit verloren hat, verbeiße ich mir tapfer jeden weiteren Laut. Wenn ich nur ein bisschen mehr sehen könnte.

Jana mit Tim auf dem Arm taucht wie ein Schatten aus der Dunkelheit auf. „Eichhörnchen sind nicht schwarz-weiß“, erklärt sie leise.

In meinem Kopf rumort es. Während ich meine Hand aus einer Taschenschlaufe befreie, muss ich an Bugs Bunny denken, komme aber irgendwie nicht weiter. Hat sich ein Kaninchen bei uns eingenistet?

Hinter Jana folgen Stina und Bea.

„Raus, alle raus und zwar leise“, bestimmt Bea.

Sie hilft mir auf die Beine und schiebt mich vor sich her, dem hellen Rechteck entgegen, das vermutlich die Fensteröffnung in unserer Haustür ist.

Erst als wir uns alle unter der Terrasse versammelt haben, wage ich zu sprechen. „Was ist denn passiert?“ Ich schaue von einem zum anderen.

Stina hat Tränen in den Augen. Tim guckt ratlos zu Jana, und meine Große presst die Zähne aufeinander. 

„Das kann doch jetzt echt nicht wahr sein“, zischt sie.

„Was?“ Ich schaue zu Bea.

Meine Freundin versucht es mit einem Lächeln. „Nun reg dich nicht gleich auf, Jule.“

Wenn Bea so anfängt, kann ich mir eigentlich sicher sein, dass ich mich gleich ganz fürchterlich aufregen werde. Trotzdem zwinge ich mich zur Ruhe.

Beas Lächeln ist ungewöhnlich steif. „Das kriegen wir schon wieder hin. Vielleicht sollten die Kinder oben auf der Terrasse warten oder ein Eis essen gehen. Gut wäre es auch, wenn wir den Flur frei räumen könnten.“

„Ich habe doch gerade erst alle Koffer hineingeschafft.“

„Glaub mir, Jule. Unsere Sachen sind überall besser aufgehoben als in diesem Apartment. Zumindest für den Moment.“

„Kann mir bitte jemand erklären, was hier eigentlich los ist?“

„In unserem super-coolen Apartment ohne Pool wohnt bereits etwas“, presst Jana hervor.

„Etwas? Ein Tier? Warum fangen wir es nicht ein und bringen es hinaus?“

„Nun“, Bea lächelt mich beschwörend an und streichelt meinen Arm. „Du erinnerst dich bestimmt an diese Zeichentrickserie mit dem Hasen.“

„Bugs Bunny.“

Sie nickt. Offenbar habe ich den richtigen Riecher gehabt. Wo ist das Problem?

„Da gibt es doch dieses niedliche Tierchen mit dem französischen Akzent, das in die schwarz-weiße Katze verliebt ist. Weißt du noch?“

„Pepé le Pew?“

„Ja.“ Bea seufzt.

In meinem Kopf drehen sich ein paar Räder, rasten ein, und mir wird schlecht. „Das Stinktier?“ Meine Stimme hört sich seltsam schrill an. „In unserem Apartment lebt ein Stinktier?“

„Echt?“ piepst Tim. „So sieht ein Stinktier aus? Darf ich noch mal rein? Ich habe es gar nicht richtig gesehen.“ Er zieht Jana am Ärmel. „Kannst du mit deinem Handy ein Foto machen? Papa möchte es bestimmt auch sehen. Bitte!“

„Spinnst du? Ich gehe da nicht wieder rein!“, kreischt Jana.

Stina presst ihren Kopf in meinen Bauch und schluchzt. „Ihr dürft es nicht töten.“

„Das werden wir auch nicht“, erklärt Bea, während ich gleichzeitig etwas murmle, das eher auf das Gegenteil hinausliefe.

„Eure Mami wird es einfangen und ihm die Freiheit schenken.“

Bevor ich etwas einwenden kann, höre ich Stina fragen. „Kannst du das, Mami? Ehrlich? Ohne ihm wehzutun?“

„Eure Mami kann alles“, versichert Bea. 

Vier Augenpaare richten sich voller Vertrauen auf mich, und mein Herz schmerzt, als es langsam in meine Hose sinkt. Ich nicke stumm und überlege, was in aller Welt zu tun ist. Vielleicht weiß Candis Rat. Unter dem Vorwand, mir eine Strategie zu überlegen, schleiche ich mich ein Stück vom Haus weg und wähle ihre Nummer. Leider Fehlanzeige. Vermutlich sitzt sie bereits im Flugzeug. Aber über uns, in der Wohnung, die zu der schönen Terrasse und dem riesigen Fernseher gehört, leben die Hausbesitzer. Vielleicht ist die Frage, wie man ein Stinktier aus seiner Wohnung treibt, nicht die beste aller Begrüßungen, aber sicherlich eine gute Gelegenheit, um uns ihnen vorzustellen.

Leider ist niemand da. Ich klingle, rufe und hämmere schließlich mit dem massiven Bronzeklopfer auf das alte Holz der Tür ein, doch niemand öffnet.

„Okay“, sage ich, als ich wieder bei Bea und den Kindern stehe. Ich bemühe mich, so zuversichtlich zu klingen, wie es in dieser Situation nur geht. „Dann wollen wir mal anfangen.“

„Ich helfe dir, Mami. Ich bastle eine Falle.“ Tims Gesicht leuchtet, während er sich schon daran macht, das Gerümpel unter der Terrasse nach fallentauglichem Material zu durchstöbern.

„Das ist eine gute Idee“, erkläre ich. 

So ist zumindest Tim beschäftigt. Bea hält Stina im Arm.

Jana spielt mit ihrem Handy. „Ein charakteristisches Merkmal für alle Vertreter der Skunks sind die ausgeprägten Analdrüsen, die ein streng riechendes Sekret absondern, das bis zu sechs Meter weit verspritzt werden kann“, erläutert sie ohne aufzusehen. „Das Sekret wird einem potenziellen Angreifer entgegen gespritzt, wenn dieser auf die Warnung durch Aufstampfen der Vorderpfoten und Anheben des Schwanzes nicht reagiert. Der Geruch ist lang anhaltend und wirkt tränenreizend. Na, toll.“

„Woher weißt du das alles?“

„Wikipedia.“

„Steht da vielleicht auch, wie man ein Stinktier, das es sich in einer Wohnung gemütlich gemacht hat, wieder los wird?“, erkundigt sich Bea interessiert.

Jana scrollt über die Seite und schüttelt schließlich den Kopf.

„Vielleicht können wir es rauslocken?“, flüstert Stina. „Mit Fressen oder so.“

„Und was fressen Stinktiere?“, frage ich und werde prompt von dem giftigen Sekret, das nun aus Janas Augen sprüht, getroffen. 

„Skunks sind opportunistische Allesfresser, die vorwiegend fleischliche Nahrung zu sich nehmen“, setzt sie ihren Vortrag fort. „Kleine Säugetiere, Insekten, Wirbellose … Äh, was ist denn das?“

„Schnecken.“

„Igitt! Aber auch Früchte und Nüsse.“

„Katzenfutter“, stellt Bea pragmatisch fest.

„Gut.“ Ich atme tief durch und bete stumm mein Mantra. Om, om, om. Beautiful British Columbia. Ich habe es ja so gewollt. Ich wollte die Herausforderung. Jetzt werde ich sie auch meistern. „Ich suche einen Laden und besorge Katzenfutter. Ihr räumt in der Zwischenzeit das Gepäck aus dem Flur, sodass unser Stinktier den Weg nach draußen findet. Und dann …“

„Aber wir können es doch nicht einfach rauswerfen. Was, wenn es regnet?“ Stina schluchzt verzweifelt. 

Bea streichelt ihr zärtlich übers Haar und winkt mir zu gehen. „Herzchen, Stinktiere sind wilde Tiere. Auf Dauer will es bestimmt nicht in einem Haus wohnen“, höre ich sie noch flüstern, während ich mich zurück zur Hauptstraße aufmache.

Natürlich sind die meisten Geschäfte geschlossen. Warum auch nicht an einem stinknormalen Wochentag? In den Cafés sitzen junge Menschen und schwatzen, als hätten sie alle Zeit der Welt. Schön muss es sein, das Leben in Kanada, zumindest wenn man nicht gerade einen Skunk aus seinem Apartment scheuchen muss.

Zum Glück finde ich ein paar Blocks die Straße hinab einen kleinen Tante Emma Laden, in dem mir ein freundlicher Verkäufer eine Dose Katzenfutter und eine Tüte besonders schmackhafter Leckerli verkauft. Als er erfährt, wozu ich das Zeug brauche, starrt er mich einen Moment lang entsetzt an. Dann bittet er mich zu warten und erscheint zwei Minuten später wieder an der Kasse mit einem Gummi-Overall und einer Atemmaske unter dem Arm.

„Ziehen Sie das lieber über“, schlägt er vor und fügt schnell hinzu, „nur für alle Fälle. Wenn etwas einmal nach Skunk riecht, bekommt man es nie wieder hin. Mein Onkel hat vor drei Jahren ein Stinktier überfahren. Er konnte sein Auto danach verschrotten.“

Die Frau hinter mir nickt. „Unser Hund wurde einmal von einem Skunk angegriffen. Wir mussten ihn von einer Spezialfirma abholen lassen, um den Geruch aus seinem Fell zu waschen. Es war grauenvoll.“

Ich merke, dass mir der Mund offen steht, und schließe ihn schnell wieder.

Der junge Verkäufer verzieht sein Gesicht zu einer Art aufmunternder Miene. „Aber machen Sie sich keine Sorgen. Es mit dem Katzenfutter zu locken, ist bestimmt eine gute Idee.“

„Ziehen Sie trotzdem den Anzug an“, stimmt die Frau hinter mir zu.

Mein Magen rumort und meine Zuversicht hat einen Tiefpunkt erreicht, als ich zu unserem neuen Heim zurückkehre, die Packung mit dem Schutzanzug öffne und mich vor den Augen meiner Kinder in einen Ghostbuster verwandle. Mir fehlt nur noch der Protonen-Rucksack.

„Was, wenn du ihm damit Angst machst?“, fragt Stina.

„Falls das Stinktier unsere Wohnung verlässt“, sage ich und will eigentlich hinzufügen, ‚… ist mir egal, ob es das aus Angst oder wegen des Katzenfutters tut‘, verbeiße mir das jedoch tapfer und lächle souverän. „Das werde ich schon nicht, mein Kleines.“

„Hier steht, Stinktiere versprühen ihr Sekret, wenn sie sich bedroht fühlen“, erklärt Jana.

„Siehst du, es zu bedrohen kommt also gar nicht in Frage.“ Bea grinst und zeigt dabei ihre leicht übereinander stehenden Schneidezähne. „Am Ende schließen wir alle Freundschaft.“

„Ich glaube nicht, dass das Stinktier das möchte“, werfe ich schnell ein, bevor sich Stina Hoffnungen macht. „Bea und ich gehen jetzt hinein. Ihr wartet draußen. Okay?“

Bevor mir jemand widersprechen kann, trete ich ins Dunkel. Weil ich mich nicht traue, das Licht einzuschalten, wer weiß, wie Stinktiere auf plötzliche Helligkeit reagieren, taste ich mich Schritt für Schritt durch den Flur vor, bis ich die etwas hellere Wohnküche erreiche. Von hier gehen die Schlafzimmer ab.

Im ersten Zimmer sehe ich ein Doppelbett und einen Wandschrank, aber keinen Skunk, weder auf noch unter dem Bett. Vorsichtshalber lüpfe ich die Atemmaske und hole tief Luft. Alles riecht normal oder eben so normal, wie eine Wohnung riecht, die seit mindestens zwei Wochen nicht gelüftet wurde. Hier ist das Stinktier jedenfalls nicht.

Fragend drehe ich mich nach Bea um, kann sie aber nirgendwo entdecken. Vermutlich ist das Tier im anderen Schlafzimmer. Vorsichtig, um nicht über unerwartete Hindernisse zu stolpern, schleiche ich zurück zur Küche und weiter zur zweiten Tür. Mit jedem Schritt macht mein Gummianzug knatschende Geräusche. Es würde mich nicht wundern, wenn das Skunk mich bereits erwartet. Auf das Schlimmste gefasst, drehe ich den Türknauf und blinzle in den Raum. In der Zimmermitte versinkt ein riesiges Bett unter einem Gewühl aus Kissen und Decken. Erst will ich weitergehen. Doch dann sehe ich durch das Fenster meiner Maske, dass sich eines der Kissen bewegt. Im nächsten Moment mustern mich zwei schwarze Knopfaugen.

„He, ganz ruhig“, singe ich beschwörend, während ich eintrete und langsam die Dose mit dem Katzenfutter öffne.

Das Stinktier hebt seinen Kopf und schnüffelt.

„Na, komm“, locke ich. 

Wegen der Maske klingt meine Stimme gespenstisch dumpf, zumindest in meinen Ohren. Ob das Stinktier mich auch hören kann, weiß ich allerdings nicht. Es beobachtet mich neugierig, bleibt jedoch liegen. Trotz der Maske halte ich den Atem an, mache einen Schritt auf das Bett zu und strecke dem Skunk das Katzenfutter entgegen.

„Ich heiße Jule“, erkläre ich, weil mir nichts Besseres einfällt. „Und das ist meine Wohnung.“

Dem Stinktier scheint es egal zu sein. Also wage ich einen weiteren Schritt und spreche nun lauter. „Wir können uns einigen, du und ich. Du kannst in aller Freundschaft gehen oder …“

Es entscheidet sich für ‚oder’, und ich springe erschrocken zurück.

„Mami, pass auf die Vorderpfoten auf“, höre ich Tim klar und deutlich durch das geschlossene Fenster. Sein Kopf erscheint hinter der Scheibe, neben ihm erkenne ich Grashalme und Janas Sneaker.

„Shhh“, zische ich. 

Mir gegenüber hat sich das Stinktier nun erhoben. Es ist etwa so groß wie eine kleine Katze, hat ein flauschiges schwarzes Fell, einen niedlichen Kopf und einen breiten weißen Streifen, der von der winzigen Nase über den Nacken führt, sich auf Höhe der Seiten aufspaltet und bis zu dem buschigen Schwanz reicht. Gefährlich sieht es nicht aus.

„Ist Mam da unten?“, fragt Jana. Kurz darauf verschwinden ihre Füße und ihr Kopf erscheint neben dem von Tim.

„Rutscht mal ein Stück, ihr beiden“. Jetzt schiebt sich auch Bea dazwischen. Sie schlägt ihr Skizzenbuch auf und beginnt zu zeichnen.

Wieso ist sie draußen?

„Seid um Himmelswillen leise“, zische ich wütend.

„Mam, ich glaube, es hebt den Schwanz“, warnt Jana.

Mein Herz pocht, und ich merke, dass die Dose mit dem Katzenfutter in meiner Hand zittert.

„Nein, tut es nicht.“ Bea zeigt mir durch das Fenster den Daumen hoch. „Das machst du ganz prima, Jule. Aber entspann dich ein bisschen. Denk an die hässlichen Falten.“

Om!

„Warum versuchst du es nicht mal mit einem Leckerli?“

Obwohl sich das Skunk nun wieder in Candis’ Decke gekuschelt hat, traue ich mich kaum, mich zu bewegen, ganz zu schweigen davon, mein Gesicht zu entspannen und die Falten zu glätten. Wie soll ich die Tüte mit den Leckerli öffnen, ohne dass sich das Vieh wieder aufrichtet und mir dieses Mal womöglich seine Drüsen zeigt?

„Ja, Mami, leg ihm eine Spur“, schlägt Tim vor.

Hinter der Wand, die an die Küche grenzt, raschelt es. Das Stinktier schaut auf. Schnell mache ich einen Schritt zurück. Mir gegenüber erhebt sich der Skunk. Das Katzenfutter scheint ihm jetzt egal zu sein. Seine gesamte Aufmerksamkeit ist auf die Wand gerichtet, von der nun ein leises Klopfen kommt. Dem Stinktier gefällt das Geräusch offenbar ganz und gar nicht. Es wuselt unruhig in den Decken und springt schließlich vom Bett direkt auf mich zu. Mit einem Satz rette ich mich hinter die Tür und beobachte verblüfft, wie das schwarz-weiße Pelztier langsam an mir vorbei in Richtung der Küche verschwindet. Doch es ist nicht allein. Ein zweites, viel kleineres Tier krabbelt nun ebenfalls aus dem Bett. Es watschelt etwas ungelenk, weil seine Hinterbeine im Vergleich zu den Vorderbeinen irgendwie zu hoch geraten sind. Schwankend folgt es seiner Mutter quer durch unsere Küche und weiter in den Flur.

„Oh Mami, hast du das gesehen? Es hat ein Baby“, flüstert Stina. Ihr Kopf erscheint in der Tür. 

„Ja, habe ich. Aber mach jetzt weiter. Was auch immer du getan hast, ich glaube, es funktioniert.“

Auf Knien schiebt Stina sich den schmalen Flur entlang, wobei sie mit den Fingern leise gegen die Wand klopft und die beiden Stinktiere, denen das Geräusch offenbar etwas unheimlich ist, vor sich her treibt. Ich folge in sicherem Abstand. Erst als der letzte buschige Schwanz im Freien verschwunden ist, sprinte ich vor und schließe die Tür. Dann nehme ich meine Tochter in den Arm und drücke sie fest an meinen Ghostbuster-Gummianzug.

„Du bist großartig!“

Stina lächelt tapfer. Aber hinter ihren Brillengläsern glitzern Tränen. Die letzten Tage waren einfach zu viel für sie. „Ich hätte sie so gerne behalten“, schnieft sie.

„Glaub mir, es geht ihnen gut“, tröste ich. „Sie haben bestimmt draußen irgendwo einen Bau und konnten nicht mehr zurück, weil die Tür verschlossen war. Jetzt gehen sie nach Hause und machen es sich gemütlich.“

„Meinst du?“

„Ganz bestimmt. Und das machen wir nun auch. Wir packen aus, kaufen etwas Leckeres zu essen und machen es uns hier, in unserem neuen Zuhause, richtig gemütlich.“

„Ich spendiere allen ein Eis“, verkündet Bea. Sie erscheint mit Jana und Tim in der Tür.

„Ich dachte, du hast kein Geld“, erwidere ich etwas schärfer als beabsichtigt.

„Stimmt. Kannst du mir was leihen?“

Ich seufze und nicke ergeben. Eine andere Wahl habe ich eh nicht. „Hauptsache, ich bekomme ein Bier.“

„Na, klar.“ Bea strahlt wie Pepé le Pew beim Anblick des schwarz-weißen Kätzchens. „Das haben wir uns jetzt wirklich verdient.“

Kein Bier am Canada Day

Eine Stunde und fünfzig Minuten später, so lange brauchen wir, bis drei Kinder und zwei Erwachsene unter dem dünnen Wasserstrahl einer lauen Dusche gewaschen sind, sich aus diversen Koffern mit frischen Anziehsachen eingedeckt und die letzten Keksvorräte geplündert haben, stehen wir vor den verschlossenen Türen des kleinen Supermarkts.

„Auf dem Schild steht ‚open 8 to midnight‘“, verkündet Bea. „Das ist jetzt.“

Ich nicke ratlos und kontrolliere meine Uhr: 13 Uhr 45. Der Verkäufer, bei dem ich eben das Katzenfutter und meinen Gummianzug erstanden habe, hat nichts davon erwähnt, dass sie eher schließen würden.

„Ich habe Hunger!“, mault Tim an meiner Hand.

Stina hockt auf dem Boden und krault den verwahrlosten Hund eines ebenso verlaust aussehenden jungen Mannes, der uns von seiner ausgebreiteten Decke aus einen leeren Kaffeebecher entgegen hält.

„They closed early for Canada Day“, erklärt er und fügt hoffnungsvoll hinzu: „Do you have some change?“

Jana ist mithilfe ihres Handys zum gleichen Ergebnis gekommen. „Am ersten Juli ist Canada Day. Ich glaube, das ist so eine Art Feiertag. Da machen die Geschäfte zum Teil eher zu.“

„Hast du Kleingeld?“ Bea schaut mich fragend an und nickt bedeutungsvoll in Richtung des Mannes.

Verwirrt öffne ich mein Portemonnaie. Bea pickt ein paar mittelgroße Münzen heraus und wirft sie in den Kaffeebecher. Anscheinend hat sie eine gute Wahl getroffen, denn der junge Mann strahlt plötzlich. „Thank you, ma’am.“

„Wieso nennt der dich Mam?“ Stina lässt vom Hund ab und rückt sicherheitshalber etwas näher an mich heran.

„Nicht Mam, ma’am, das ist die Abkürzung von madam, also Frau“, erkläre ich und wende mich wieder an den jungen Mann.

Nach einigem Hin und Her erfahre ich, dass weiter unten auf der Straße ein größerer Supermarkt liege, der trotz Feiertag bestimmt geöffnet habe. Außerdem gebe es in der Nähe ein tolles Café, wo man den ganzen Tag über frühstücken könne, ein echter Insidertipp, und heute Abend finde zum Canada Day ein großes Feuerwerk statt, das wir auf keinen Fall verpassen dürfen. Was auch immer Bea dem Mann gegeben hat, es hat auf jeden Fall seine Zunge gelöst und war insofern wohlinvestiert.

Da ich abgesehen von einem Toast und ein paar Kekskrümeln heute noch nichts gegessen habe, wehre ich mich nicht, als Jana die Straße hinab auf eine verdächtig lange Schlange junger Menschen zeigt. „Ist das das Café?“

Der Mann folgt ihrem Blick und zeigt seine gelben Zähne. „You know, sometimes there are many insiders.“

Ja, offensichtlich gibt es hier viele bestens informierte Insider. Auf der anderen Seite spricht eine lange Schlange hoffentlich für gutes Essen. Und da das Knurren meines Magens langsam von verhalten zu aggressiv übergeht, habe ich keine Lust, nach einer Alternative zu suchen. Daher nicke ich dem Mann zum Abschied zu, gedulde mich, bis auch Bea Lebewohl gewünscht hat, und lasse mich von Jana die Straße hinab bis zum Ende der Schlange ziehen.

Fast eine halbe Stunde müssen wir warten, doch dann sitzen wir auf roten Kunstlederbänken an einem Holzoptik-Tisch, direkt unter den breit grinsenden Köpfen von Kermit und Miss Piggy. Unter der Decke surrt ein alter Ventilator, während eine leicht hyperaktive Kellnerin, die sich selbst als ‚Sue‘ vorstellt, uns umgehend mit eiskaltem Trinkwasser, Kaffee und einer Sitzerhöhung für Tim versorgt, bevor sie wieder bereit steht, um unsere Bestellung aufzunehmen.

„I’d like a beer“, erkläre ich, bereue es jedoch umgehend, weil Sue sofort Block und Stift sinken lässt und mich mit hochgezogenen Augenbrauen mustert.

„We don’t serve alcohol for breakfast“, informiert sie mich und macht dazu ein Gesicht, dass selbst meine Kinder merken, dass Mami gerade etwas ganz Schlimmes gewollt hat.

Bea schiebt mir einen Kaffee hinüber und flüstert: „Ich besorge uns gleich im Supermarkt ein Sixpack.“

Zum gefühlt hundertsten Mal an diesem Tag seufze ich und widerstehe nur mit Mühe dem Drang, mich unter dem Tisch zu verkriechen. Sue nimmt derweil unsere Bestellung auf. Schon nach zwei Minuten bin ich, obwohl nach wie vor nüchtern, hoffnungslos überfordert. Für die Kinder gibt es Kakao, nicht kalt, nein warm und ja mit richtiger Milch und auch mit Marshmallows, dazu Blaubeerpfannkuchen für Tim, einen Bananenmuffin für Stina und Waffeln für Jana, alles mit Butter und nein, auf keinen Fall Frühstückssirup, sondern mit echtem Ahornsirup. 

„Der ist auch viel gesünder“, erklärt Sue, offenbar froh, ein unverfängliches Thema gefunden zu haben, über das sie mich belehren kann. „Wussten Sie, dass Ahornsirup weniger Kalorien als Honig enthält und weder Farb- noch Konservierungsstoffe?“

Das wusste ich bislang nicht. Aber es ist mir auch egal. Ich habe Hunger. Doch selbst den Toast gibt es nicht einfach so. Es gibt ihn in weiß, als Vollkorn- oder Pumpernickel-Version, was auch immer Pumpernickel-Toast sein soll, gebuttert oder trocken. Dazu hätten Bea und ich gerne Eier. Doch nun haben wir die Wahl zwischen Rührei und Spiegelei, einseitig oder beidseitig gebraten, pochiert mit oder ohne Sauce Hollandaise. Etwas planlos versuche ich mich zwischen Speck, Schinken und Würstchen zu entscheiden und auch eine passende Beilage zu finden, bis Bea die Kontrolle an sich reißt.

„We take alles. Everything.“

„Hashbrowns, Bratkartoffeln und Pommes?“

Bea, die, weil Sue Englisch spricht, vermutlich nur die Hälfte verstanden hat, nickt nachdrücklich. „Yes, yes.“

Als schließlich die Teller vor uns stehen, auf denen sich Pommes, Hashbrowns und Bratkartoffeln, Speck, Würstchen, diverse Eiervariationen, Melone und Krautsalat stapeln, reißt sie die Augen auf.

„Die spinnen, die Kanadier. Essen Pommes mit Bratkartoffeln zum Frühstück. Aber wegen des Biers komisch gucken.“

Nachdem Warten und Bestellen bereits den größten Teil der uns offenbar zustehenden Frühstückszeit gekostet haben, geht der Rest umso schneller. Noch bevor ich den ersten Bissen Rührei mit gebuttertem Vollkorntoast gekaut habe, liegt die Rechnung vor uns auf dem Tisch, und ich verschlucke mich vor Schreck fast an meinem Ei. Kein Wunder, dass man sich hier mit dem Frühstücken beeilen muss. Jeder Gast hinterlässt ein Vermögen im Wert einer kleinen Kreuzfahrt. Dazu kommen noch Steuern und Trinkgeld. Da will der Restaurantbesitzer gewiss niemanden abweisen, nur weil der Gast vor ihm zu lange gekaut hat. Trotzdem lasse ich es mir nicht nehmen, in aller Ruhe aufzuessen, und erkläre auch den Kindern, dass sie sich nicht hetzen lassen müssen. Erst als der letzte Bissen Hashbrowns von meinen Teller in meinen Magen gewandert ist und dieser satt und zufrieden stöhnt, lasse ich mich in meinen knallroten Kunstledersitz zurücksinken. Für den Rest des Tages brauche ich jedenfalls kein Essen mehr. Auch Bea, Jana, Stina und Tim machen einen glücklichen und wohlgenährten Eindruck, als wir uns langsam von unseren Plätzen erheben.

Wir haben den Tisch noch nicht ganz verlassen, da hat Sue bereits Teller, Besteck und Gläser eingesammelt und die Krümel unauffällig auf den Boden gewischt. Als ich mich an der Tür noch einmal nach ihr umdrehe, sitzt schon eine neue Gruppe hungriger Menschen unter Kermit und Miss Piggy und wird eilfertig durch das Menü manövriert.

Erstaunlicherweise ist es mit vollem Magen gar nicht so schwer, einen geöffneten Supermarkt zu finden, und Bier führen sie auch. Am frühen Abend erreichen wir unser Apartment fürchterlich erschöpft, aber satt, mit einem Sixpack Dosenbier und Tüten voller Lebensmittel, die wir mangels Platz um den Herd herum verteilen und den Rest auf den halb ausgepackten Koffern und Taschen abstellen.

„Wann ist das Feuerwerk?“, fragt Tim.

Was auch immer mein Sohn mit seinen Blaubeerpfannkuchen verzehrt hat, ich möchte auch davon. Es scheint, als hätte er die Anstrengungen der letzten Tage inklusive der neun Stunden Zeitverschiebung mit dem Frühstück einfach hinuntergespült. Ich hingegen würde mich am liebsten in meinem Bett vergraben.

„Gleich, mein Schatz“, vertröste ich ihn müde und lasse mich auf das Futon-Sofa neben dem Kühlschrank fallen.

Die Wohnung mag fünf Schlafplätze und eine coole Lage haben. Was Candis verschwiegen hat, sind die Einzelheiten. Unser neues Zuhause ist so eng und düster, dass es einer Zelle in Alcatraz Konkurrenz machen könnte. Von einem schmalen fensterlosen Flur geht rechts das Badezimmer ab, das exakt einer Person Platz zum Zähne Putzen bietet, die zweite Person stünde bereits in der winzigen Dusche. Dem Flur folgt die Wohnküche, von der aus die beiden Schlafzimmer abgehen. Durch das einzige schmale Fenster, das relativ hoch an der Wand mir gegenüber liegt, sehe ich direkt auf dünne Grashalme, die irgendwo neben der Treppe zur Frontterrasse stehen müssen. Die Decke hängt so niedrig, dass ich froh bin, dass weder Bea noch ich zu körperlicher Größe neigen. Björn könnte wahrscheinlich gerade eben aufrecht stehen, zumindest in der Mitte des Raumes. Unter dem Rauchmelder und in allen Türstürzen täte er gut daran, den Kopf einzuziehen. Sagen wir, das Apartment wirkt ein wenig gedrungen. Dabei hat Candis alle Wände in leuchtenden Farben von gelb über orange, hellgrün bis pink gestrichen. Hell wird es hier unten trotzdem nicht, zumindest nicht ohne Lampen. Diese verdunkeln sich jedoch, sobald der vorsintflutliche Kühlschrank aufbrummt, was etwa alle paar Minuten geschieht und die ganze Wohnung vorübergehend in flaue Düsternis taucht. Zum Glück ist es ja nur für den Übergang. Om.

„Immerhin werden wir in diesem Apartment keines deiner Kinder verlieren“, stellt Bea fest. Sie quetscht sich am Kühlschrank vorbei und lässt sich zu mir auf das Futon fallen. Dann reicht sie mir ein Bier.

„Nee, ich kann jederzeit hören, dass sie noch da sind“, stimme ich zu, „selbst wenn sie draußen spielen.“

Die Scheiben sind so dünn, dass jedes Geräusch von der Straße hereindringt. Auch die Wände bestehen bestenfalls aus Pappe. Daher weiß ich, dass Stina und Jana gerade in ihrem Zimmer aufgeregt miteinander tuscheln. Ich höre sogar das Kratzen von Tims Buntstiften auf seinem Block.

„Und wenn ich mich ganz weit zur Seite lehne, könnte ich Tim bestimmt durch die Wand hindurch kitzeln.“

„Fast wie beim Zelten.“ Bea lacht und öffnet ihr Bier mit einem altvertrauten Zischen. „Dosenbier! Ich fühle mich wie 13.“

„Shh, lass das nicht Jana hören.“

„Keine Sorge. Deine Große trinkt bestimmt noch keinen Alkohol. Sie kommt ganz auf dich.“

„Eher auf Björn, würde ich sagen.“

Bea zuckt die Schultern. „Wie du meinst.“ Sie hebt ihr Bier. „Auf unsere Höhle!“

„Spielen wir, wir sind die Croods?“, zwitschert Tim aus dem Raum hinter der Wand.

Die Croods sind eine Steinzeitfamilie, deren Zuhause eine Höhle ist. Offenbar hat sogar mein Fünfjähriger begriffen, wo wir gelandet sind. 

„Bea hat nur einen Scherz gemacht“, antworte ich schnell und proste Bea erschöpft zu. „Auf das Abenteuer.“

Ich gönne mir einen extragroßen Schluck und erschaudere.

„Ihh, das ist doch kein Bier!“, keucht auch Bea neben mir. Sie verzieht das Gesicht und dreht skeptisch die Dose in der Hand. „Alkoholfrei!“

„Mir ist jetzt alles egal.“ Ich versuche noch einen Schluck, während ich beobachte, wie ein Grashüpfer einen der Halme erklimmt, unter seinen Füßen das Gras und ganz weit über sich nur noch Himmel. Freiheit pur. Grashüpfer müsste man sein.

„Nee, ehrlich, Jule. Ich kann viel ertragen. Aber zu sehen, wie du hier auf der Couch abhängst und alkoholfreies Bier in dich hinein kippst, das geht zu weit.“

„Dann musst du neues holen. Ich habe für heute genug erlebt.“

„Das mache ich. Gibst du mir Geld?“

„Ich fürchte, der Rest unseres Bargelds ist für Sues Trinkgeld draufgegangen. Ich habe nur noch die Kreditkarte.“

„Tja, dann musst du wohl selbst gehen.“

„Aber …“ Eigentlich bin ich viel zu erschöpft, um zu protestieren.

„Was macht Mama?“, piepst Tim hinter der Wand.

„Mama Crood geht jagen und bringt gutes kanadisches Bier mit“, erklärt Bea.

„Ich will auch jagen!“, ruft Tim.

Jana und Stina schieben sich mit ihm durch die Tür. Für einen Moment habe ich den Eindruck, sie würden etwas verbergen. Doch dann kommen sie heraus und quetschen sich zu uns auf das schmale Sofa.

„Okay Jule, in der Zwischenzeit werden Jana, Stina und ich Ordnung in unserer Höhle schaffen“, bestimmt Bea und deutet auf das Chaos aus Koffern und Einkaufstüten. „Jana, räum die Feuerstelle frei. Stina, du legst die erbeuteten Tiere in die Kühlfalle.“

Meine Töchter starren Bea verständnislos an. 

„Das Fleisch muss in den Kühlschrank, Herzchen.“ Bea lacht. „Und dann könnt ihr bitte eure Koffer auspacken.“ 

Zu meiner Überraschung erntet sie kein Murren. Widerspruchslos räumen Jana und Stina die Lebensmittel in den Kühlschrank und schleppen die Taschen in ihr Zimmer.

„Lasst im Schrank noch Platz für Tims Sachen. Ich packe seine Tasche aus, sobald ich zurück bin“, rufe ich ihnen hinterher.

„Lass nur, wir kümmern uns darum“, bietet Jana an und hilft sofort Stina, Tims Tasche und sein Spielzeug in ihr Zimmer zu tragen, bevor sie die klapprige Falttür sorgfältig hinter sich schließt.

Einigermaßen verwirrt aufgrund dieser ungewohnten Eintracht und Hilfsbereitschaft mache ich mich mit Tim auf die Jagd.

Leider stellt sich heraus, dass Mami keine begnadete Jägerin ist. Gemeinsam pirschen Tim und ich durch die Gänge des gigantischen Supermarkts und spähen in den Regalen nach vertrauenswürdigen Flaschen. Doch das einzige, was wir finden, sind die Dosen mit dem alkoholfreien Zeug. Sie stehen etwas abseits, im untersten Regalfach, ganz hinten im letzten Gang, als würden sie sich ihrer Existenz schämen. Neben ihnen befinden sich nur noch ein paar Kanister mit destilliertem Wasser.

„Wir könnten uns auf die Lauer legen“, schlägt Tim vor.

„Und darauf warten, dass das Bier von selbst vorbeikommt?“

Mein Sohn nickt begeistert.

„Nein, wir machen das anders“, beschließe ich. „Wir fragen die Frau an der Kasse.“

Wahrscheinlich hätte ich besser auf meinen Sohn gehört. Denn an der Kasse erklärt mir eine junge Mitarbeiterin namens Katie, dass wir nichts übersehen haben. Der Supermarkt führe gar keinen Alkohol. Immerhin macht sie einen deutlich verständnisvolleren Eindruck als Sue, die Kellnerin. Also wage ich eine zweite Frage, erleide aber erneut eine Niederlage. Alkoholische Getränke werden nur in staatlichen liquor stores verkauft. Ob die am Canada Day geöffnet haben, weiß Katie leider nicht. 

„There is one in Whistler“, mischt sich der Mann hinter mir ein. Er trägt ein kariertes Flanellhemd und sieht aus wie ein echter kanadischer Holzfäller. Ihm fehlt nur noch die Axt. „Der ist auch an Feiertagen geöffnet.“ 

„Das sind zwei Stunden Fahrt!“, weist ihn eine ältere Dame zurecht, die an der Kasse nebenan eine Tüte Äpfel bezahlt.

„Es ist aber eine schöne Strecke, eh!“ 

Katie wirft mir einen mitleidigen Blick zu. „Vielleicht gehen Sie in eine Bar“, schlägt sie vor.

„Nicht mit dem Kind!“, entrüstet sich die Apfel-Lady und mustert Tim skeptisch. „Das ist gegen das Gesetz.“

Ich gebe auf. Mit Tim an der Hand schleppe ich mich zum Ausgang. Beautiful British Columbia, Beautiful BC, murmle ich leise mein Mantra und schrecke überrascht auf, als mich jemand vorsichtig am Arm berührt.

„You might want to try this“, sagt die Apfel-Lady überraschend sanft und steckt mir eine Visitenkarte zu. Dann lächelt sie mild, tätschelt Tim kurz die Schulter und verschwindet, bevor ich etwas sagen kann, in ihrem Mercedes.

„Was wollte die Frau?“, piepst Tim.

„Ich habe keine Ahnung.“

Verwirrt betrachte ich die Karte in meiner Hand. In blauem Druck auf weißem Grund, eine Farbwahl, die gewiss die Hoffnung symbolisieren soll, leuchtet mir die gebührenfreie Hotline der Anonymen Alkoholiker entgegen.

Erschöpft und frustriert erreichen Tim und ich unser Apartment. Das sieht allerdings schon recht wohnlich aus. Bea und die Mädchen haben ganze Arbeit geleistet und unsere Höhle in eine aufgeräumte, wenn auch immer noch ein wenig düstere Garden Level Suite verwandelt.

„Diese Kanadier!“ Bea verdreht die Augen, als ich ihr von meinem Erlebnis erzähle.

Gegen meinen Willen muss ich lachen. „Als Jägerin bin ich wohl nicht zu gebrauchen.“

Bea schiebt mich auf das Futon und drückt mir eine frische Dose alkoholfreies Bier in die Hand. „Vielleicht solltest du dich lieber aufs Sammeln spezialisieren. Gleich morgen besorgen wir dir einen alten Einkaufswagen. Damit kannst du dann die Mülleimer abklappern. Wer weiß? An einem guten Tag, entdeckst du bestimmt mal einen abgestandenen Schluck Schnaps in einer der Flaschen.“

„Das ist ekelig.“ 

Bea grinst. „Ach, was! Der Alkohol vernichtet alle Bazillen.“ 

„Was habe ich mir nur dabei gedacht?“, frage ich, bevor ich die Dose öffne und die erste Hälfte in einem Zug leere. „Ich hatte ein schönes Zuhause, einen lieben Mann.“

„Tja, aber du wolltest ja Abenteuer erleben.“

„Falsch, ich wollte nach Australien.“

„Das ist im Grunde dasselbe.“

Ich will gerade nachfragen, was Bea damit meint, als Tim auf meinen Schoß krabbelt.

„Gehen wir jetzt zum Feuerwerk?“, quengelt er. „Du hast es versprochen, Mami.“

Ich stöhne. Kann ich nicht hier sitzen bleiben, auf die drei Grashalme starren und mich mit alkoholfreiem Dosenbier zulaufen lassen? Nein, das kann ich nicht, ermahne ich mich sofort selbst und denke an die Frau im Spiegel. Meine Kinder haben für heute schon genug ertragen. „Okay, dann müssen wir jetzt los. Gehen wir alle zusammen?“

Bea nickt ebenfalls erschöpft aber tapfer, und hinter der Wand höre ich Stinas Stimme. Leider kann ich nicht verstehen, was sie sagt. Bestimmt wollen die Mädchen das Feuerwerk auch ansehen. Also rapple ich mich auf und bemühe mich, gute Laune zu versprühen. Immerhin scheint draußen noch die Sonne.

Je näher wir dem Strand kommen, desto voller wird es. Menschen mit rot-weißen T-Shirts, Mützen und Kappen schieben sich durch die Straßen. Überall begegnet uns die kanadische Flagge. Weiß und Rot und Ahornblätter, wohin wir auch sehen, auf Jacken, Hosen und sogar Torten. Die Menschen tragen Picknickkörbe und Decken. Wir haben den Strand fast erreicht, da zupft etwas an meinem Ärmel.

„Mami, hier“, flüstert Stina und zeigt auf den Eingang zu einem Restaurant mit großer Terrasse.

Junge Menschen sitzen im Schein der untergehenden Sonne an den Tischen und schauen auf die Bucht. Einige trinken tatsächlich Bier. Eine Familie mit einem Kleinkind lässt sich gerade an einem der Tische nieder.

Bea und ich wechseln nur einen kurzen Blick. „Meinst du?“

„Sofort!“

Wir schieben uns durch die Tür und stoßen bereits nach zwei Metern auf eine Kellnerin.

„Servieren Sie Bier? Und dürfen wir die Kinder mitbringen?“, frage ich sie geradeheraus. Für höfliche Umwege fehlt mir heute Abend die Muße. Wenn ich gleich eh wieder einen mitleidig-vorwurfsvollen Blick ernte, kann ich mir die Mühe vorab sowieso sparen.

Doch die Frau zeigt ihre makellosen Zähne, und das sieht gar nicht unfreundlich aus. „Natürlich. Wir sind ein Restaurant. Wenn Sie Essen bestellen, ist es kein Problem.“

Bei der Vorstellung, wieder zu essen, will mein Magen schon aufbegehren, aber Bea grinst.

„Wir müssen ja nicht aufessen, oder?“, zischt sie verschwörerisch.

Also lächle auch ich.

Zehn Minuten später sitzen wir auf der Terrasse und genießen die Aussicht. Die Kinder schaufeln Tortilla-Chips, und vor uns Großen stehen endlich zwei frisch gezapfte, kühle Bier. Der Schaum ist vielleicht etwas flach, dafür sind die Gläser bis an den Rand gefüllt. Die tief stehende Sonne lässt das Bier goldig braun leuchten, und kühle Kondenstropfen rinnen langsam außen am Glas hinab. So habe ich mir das vorgestellt.

Gleichzeitig gönnen Bea und ich uns einen großen Schluck. Und dann noch einen. Und noch einen.

„Oh, das ist wirklich gut!“, stöhnt Bea zufrieden und setzt das halbleere Glas vor sich ab. „Daran könnte ich mich gewöhnen.“

„Warte, irgendwo habe ich noch diese Karte mit der Hotline.“

Bea grinst schief und betrachtet ihr Glas. „Cypress Honey Lager. Aha. Also, wenn ich schon Alkoholikerin werde, dann damit.“

Unter dem Namen entdecke ich einen Schriftzug. “It’s good to be here“, lese ich laut.

Jana, die sich gerade drei Nachos auf einmal in den Mund stopft, zieht die Nase kraus. „Jetzt bist du aber optimistisch, Mam“, stellt sie mit vollen Backen fest.

Dann beginnt das Feuerwerk. Und alles, was ich erwidern könnte, wird von unseren begeisterten Ahs und Ohs verschluckt.

Deutsches Brot mit Kruste

Vancouver mag die dritt-lebenswerteste Stadt der Welt sein. Doch nach drei Wochen habe ich genug.

„Ich kann nicht mehr“, schluchze ich ins Telefon. 

Damit meine Kinder mich nicht sehen oder vielmehr hören, hocke ich in meinen Schlafshorts vor unserer Haustür, zwischen dem alten Gerümpel unter der Terrasse der Vermieter und spreche mit Björn. Hinter einem rostigen Mountainbike und vergraben unter alten Golfschlägern habe ich letzte Woche einen Schaukelstuhl entdeckt, der seitdem mein Rückzugsort geworden ist. Hier stört mich niemand. Unsere Vermieter sind nach wie vor verreist. Bea schläft, und die Kinder gehen ihrer neuen Lieblingsbeschäftigung nach. Streiten. Selbst durch die geschlossene Haustür dringen ihre Stimmen.

„Wenn du nicht endlich damit aufhörst, sage ich es Mama“, keift Jana. 

Stina erwidert irgendetwas.

Dann höre ich auch Tim. „Wenn du Stina verpetzt, dann, dann …“

„Was dann?“

„Dann sage ich etwas ganz Gemeines zu dir.“

„Ach, und was?“

„Motherfucker!“

In meinem Versteck vor der Tür kauere ich mich tiefer in die fleckigen Polster. Ich will das Geschrei nicht mehr hören. Ich will nicht wissen, was Jana mir sagen will oder auf welchem Spielplatz Tim sein neues Lieblingswort aufgeschnappt hat.

„Hast du in letzter Zeit nach Flügen geschaut?“, fragt mein Mann. Seine Stimme klingt nach Wärme und Geborgenheit.

„Erst gestern, aber es ist immer noch zu früh.“

„Du weißt, dass ich dir jederzeit …“

„Nein!“, rufe ich zurück. „Das schaffe ich allein.“

Ich höre, dass Björn 8000 Kilometer von mir entfernt leise lacht. „Deine Lebensgeister sind also noch so eigensinnig wie eh und je.“

„Aber sie schwinden.“

„Was belastet dich denn man meisten?“

„Die Wohnung! Ich will in mein australisches Luxusapartment.“

„Hast du die Miete jetzt erstattet bekommen?“

„Nein, natürlich nicht.“

Nach meiner E-Mail ließ die Antwort der Wohnungsverwaltung nicht lange auf sich warten. Man teilte mir freundlich aber bestimmt mit, dass Rückerstattungen nicht vorgesehen wären und verwies auf Paragraph dreizehn Punkt irgendetwas unseres Mietvertrages. Die Wohnung stünde aber jederzeit für mich bereit. Den Schlüssel könnte ich sogar rund um die Uhr abholen, da für die Schlüsselübergabebox nur ein vierstelliger Code nötig wäre, den man mir sicherheitshalber anbei noch einmal mitschickte. Den Anhang der E-Mail schmückten Fotos des auf uns wartenden Apartments.

Wenn ich nur an die lichtdurchflutete australische Küche denke, sinkt meine Stimmung auf einen Wert irgendwo tief unter Null.

„Unsere kanadische Suite ist ein unterirdisches Loch“, schnaube ich. „Früher hätte man hier Gefangene bei Wasser und Brot gehalten. Von wegen Garden Level. Das klingt viel zu idyllisch. Wir wohnen nicht auf einer Höhe mit Asternbüschen und Rosen. Wir hausen wie Wühlmäuse unterhalb der Grasnarbe. Wenn die Fenster normal angebracht wären und nicht direkt unter der Decke, hätten wir eine super Aussicht auf die Wurzeln des Ahornbaums.“

„Gibt es in Kanada Wühlmäuse?“, erkundigt sich mein Mann.

Obwohl es völlig am Thema vorbei geht, muss ich lachen. Oder gerade deswegen. Es tut so gut, seine Stimme zu hören, ohne dass jemand dazwischenquasselt oder versucht, mir den Hörer aus der Hand zu reißen.

Doch dann werde ich wieder weinerlich. „Statt in die australische Sonne habe ich deine Kinder in eine kanadische Höhle verschleppt.“

„Ich werde dich auf Kindesentführung verklagen.“

„Mach dich nur lustig. Stina verlässt kaum noch ihr Zimmer. Jana keift sie die ganze Zeit an, und Tim lernt alle Schimpfwörter, die der Spielplatz hergibt. Nach zwei Monaten auf Garden Level werden alle drei professionelle Hilfe brauchen, und ihre Mutter wird dem Alkohol verfallen sein.“

„So schlimm?“

„Nein. Meistens haben wir ja nur dieses alkoholfreie Zeug aus dem Supermarkt im Haus. Trotzdem, die Wohnung ist scheußlich. Sie ist kein Zuhause, sondern macht, dass ich mich ganz einsam und leer fühle. Sie ist genau wie dieses kanadische Brot.“

„Was ist mit dem Brot?“

„Es ist pappig. Wie Schaumstoff, nur noch weicher und beliebig quetschbar. Egal, ob es weiß ist oder sich Pumpernickel nennt. Es ist eh alles dasselbe. Das teure Zeug hat nicht einmal einen Rand. Es besteht nur aus Nichts ohne irgendetwas drumherum. Je mehr ich davon esse, desto hungriger werde ich.“

„Warum backst du nicht dein eigenes Brot?“ 

Manchmal hat Björn eine beruhigend pragmatische Art. Jetzt, wo er mich das fragt, frage ich mich auch, warum ich nicht längst selbst auf die Idee gekommen bin. Ich habe es zwar noch nie gemacht. Aber so schwierig kann es doch nicht sein.

„Meinst du, ich finde ein Rezept im Internet?“

„Da bin ich mir sicher.“

Als wir auflegen, geht es mir schon ein bisschen besser. In der Geborgenheit meines Verstecks google ich sofort nach einem Rezept und entscheide mich für ein knuspriges Walnussbrot, das ohne Tage vorher angesetzten Sauerteig auskommt und von meinen Mit-Bäckern mit viereinhalb von fünf Sternen ausgezeichnet wurde. Das klingt vielversprechend. 

Voller Tatendrang schleiche ich mich am Geschrei, das aus dem Kinderzimmer dringt, vorbei, ziehe mich rasch an und mache mich auf den Weg, um in unserem neuen Stammsupermarkt der örtlichen Lebensmittelkooperative die Zutaten zu besorgen. Alles bio und natürlich lokal produziert. Beautiful BC.

Als ich zurückkomme, schläft Bea immer noch. Aber auch im Kinderzimmer ist wieder Ruhe eingekehrt. Leise vor mich hinsummend, hole ich eine große Schüssel aus dem Schrank. Eine Waage haben wir natürlich nicht. Deswegen muss ich die Zutatenmengen schätzen. Nachdem ich etwas zu viel Öl durch weiteres Roggenmehl ausgeglichen habe, lässt sich der Teig wunderbar kneten. Die Arbeit erinnert mich an glückliche Tage im Kindergarten, drei Jahre, die ich nahezu vollständig in der Puppenküche verbrachte. Als ich jetzt meinen ersten richtigen Brotlaib forme und ihn, wie in der Anleitung beschrieben, mit den Walnüssen bestreue, bin ich sogar ein bisschen stolz. Es war gar nicht so schwer. Zufrieden schiebe ich das Brot in den Ofen und beschließe, die Backzeit zu nutzen, um meinen Körper mit einem biologisch abbaubaren Avocado-Meersalz-Peeling zu verwöhnen, das irgendwie zusammen mit dem Vollkornmehl und der Hefe in meinem Einkaufskorb gelandet ist.

Ich stehe gerade unter der Dusche, lausche dem Tröpfeln des Wasserstrahls und versuche Kraft meiner Gedanken, den nassen Duschvorhang daran zu hindern, sich an meine Beine zu schmiegen, während die Mineralien und Vitamine der Avocado auf meine Haut einwirken, als ein schriller Pfeifton meine Meditation unterbricht. Entsetzt presse ich die Hände auf die Ohren. Der Plastikvorhang nutzt umgehend seine Chance. Ich wehre ihn ab, stolpere aus der Dusche, stürze aus dem Bad und direkt weiter in die Küche, wo ich mit Jana zusammenstoße, die bereits mit einem Holzlöffel auf den Feuermelder einhämmert. Tim klammert sich an meinen nassen Bauch. Nur Stina kann ich nirgendwo entdecken, dafür aber Bea, die in ihrem geblümten Nachthemd und mit wirren Locken in der Tür zum Schlafzimmer erscheint. 

„Scheiße“, stellt sie sachlich fest, während sie interessiert den Backofen beobachtet, der wie ein alter Drache Wolken aus schwarzem Rauch spuckt.

„Ich glaube, ich habe mich mit der Umrechnung von Celsius in Fahrenheit vertan“, schreie ich gegen den kreischenden Alarm an und schiebe Jana ein Stück zur Seite, um die Kappe des Rauchmelders abzudrehen und die Batterie herauszureißen. Manchmal sind niedrige Decken doch von Vorteil. Das Pfeifen hört abrupt auf.

Bea nickt bedächtig. Dann nimmt sie mir Tim ab, setzt ihn sanft aufs Futon, zieht die Topflappen vom Haken und öffnet die Ofenklappe. „Wenn es dir nichts ausmacht, entsorge ich das erstmal im Garten“, erklärt sie. 

Auf dem Backblech, auf dem einst mein liebevoll geformter und mit Walnüssen von lokalen Bäumen bedeckter Laib gelegen hat, befindet sich nur noch ein verkohlter Klumpen mit dicken schwarzen Pocken.

„Was sollte es denn werden?“, erkundigt sie sich, als sie wieder in der Küche steht.

„Brot, richtiges deutsches Brot mit knuspriger Kruste.“

„Ich finde, der knusprige Teil ist dir schon ganz gut gelungen.“ Sie wiegt den Kopf. „Nur am Rest solltest du noch ein bisschen arbeiten.“

Plötzlich kann ich nicht mehr. Obwohl die Kinder mich sehen, breche ich einfach zusammen. So wie ich bin, lasse ich mich auf den Boden fallen und schreie. „Ich habe alles so satt! Diese Wohnung, das Brot. All diese gut gelaunten Menschen auf der Straße mit ihren Yoga-Hosen, ihrem Bio-Gemüse und den Caffè Lattes to go. Ich will nicht mehr. Ich will nicht mehr warten. Und abhängen. Und in diesem Loch hausen.“

„Du, Jule“, sagt Bea sanft. Sie winkt Jana und Tim zu verschwinden und hockt sich zu mir auf den Boden. „Lass uns einen Ausflug machen.“

„Wir haben schon alles gesehen. In Vancouver kenne ich jeden Strand, jedes Museum und jeden einzelnen verdammten Totempfahl. Ich kenne diese Stadt bei Regen und bei Sonne. Wir waren in allen Cafés und auf allen Spielplätzen. Ich habe sogar glibberiges Sushi probiert, dieses komische Zeug aus Chinatown und Zimtschnecken.“

„Die sind aber gut.“

„Ja, die Zimtschnecken schon.“

„Und der Strand ist auch sehr schön.“

„Ja.“

„Und …“

„Und das alles ist egal. Was auch immer wir machen, am Abend landen wir doch wieder in diesem beschissenen Loch.“

„Wir könnten ein paar Tage wegfahren.“

„Wir haben kein Auto.“

„Dann kaufe ich eben eines. Gestern ist doch meine neue EC-Karte angekommen.“

„Was willst du mit einer EC-Karte zu einem Konto, das chronisch leer ist?“

„Ach, Jule. Diese negative Energie macht dich noch ganz krank.“

„Außerdem sind wir hier nur auf der Durchreise.“

„Das ist ja das Gute. Ich kaufe jetzt ein Auto, das ich in sechs Wochen wieder verkaufe. Im Grunde habe ich dann das Geld, das ich nicht habe, auch gar nicht ausgegeben.“

„Für dich ist das alles so einfach.“

„Es ist einfach. Lass mich nur machen.“

Damit verschwindet sie im Schlafzimmer, und ich höre, dass sie den Schrank nach sauberen Klamotten durchwühlt. Einen Moment später steht sie fertig angezogen vor mir.

„Zwei Blocks die Straße runter ist ein netter Autohändler.“ Sie schaut auf ihre Uhr. „Ich glaube, er hat schon geöffnet. Am besten bringe ich ihm einen Kaffee mit. Dann macht er mir bestimmt einen guten Preis.“

Keine Ahnung, wie Bea das immer macht, insbesondere mit ihren Sprachkenntnissen. Aber tatsächlich hat sie in den letzten Wochen die halbe Nachbarschaft, einschließlich des Autohändlers, aller Verkäufer im Supermarkt und des davor ansässigen Obdachlosen kennengelernt. Trotzdem mache ich mir Sorgen. Der Autohändler ist ein Schmierbolzen. Ich will nicht, dass er meine Freundin übers Ohr haut.

„Ich komme mit“, erkläre ich entschieden und stehe auf.

Bea mustert mich. „So?“ Dann prustet sie los. Tränen kullern über ihr Gesicht. Sie lässt sich auf das Futon fallen und schüttelt sich vor Lachen, sodass ihre Locken tanzen und das alte Sofa quietscht. „Hör mal, ich wollte das Auto nicht am Wreck Beach kaufen.“

Jana, Stina und Tim werfen einen Blick aus ihrem Zimmer und mustern mich besorgt. 

Irritiert schaue ich an mir hinab. Ich bin immer noch nackt mit einen Rest Avocado-Meersalz-Peeling auf meinem rechten Busen und beiden Oberarmen.

„Dürfen wir jetzt wieder rauskommen?“, piepst Tim.

Stina beugt sich zu mir. „Wenn du willst, mache ich dir einen Kaffee. Und Schokolade. Das hilft immer“, bietet sie an und streichelt meine Hand, wobei sie darauf achtet, nicht an die Avocadomasse zu kommen.

„Was ist jetzt mit dem Brot?“, fragt Jana.

„Ich glaube, meine Backkünste habe ich im Kindergarten zurückgelassen.“

Meine Große kneift die Augen zusammen. „Du sagt auch immer, dass man nicht aufgeben darf und es wieder und wieder versuchen muss.“

„Aber …“

„Nein!“ Jana hat die Arme verschränkt. Zwischen ihre hübschen Brauen drängt sich eine senkrechte Falte.

„Kein Aber“, ergänzt Tim.

Obwohl alles so schrecklich ist, muss ich lächeln. „Ich bin froh, dass ich euch habe.“

Bea nickt. „So, ihr Herzchen. Ihr macht euch jetzt fertig, Stina setzt Kaffee auf und eure Mami backt ein neues Brot.“ 

„Und was machst du?“, fragt Tim.

„Weil ich schon angezogen bin, werde ich meinem Freund, dem Autohändler, einen Besuch abstatten. Und dann treffen wir uns alle wieder hier zum Frühstück und planen, was wir als nächstes unternehmen.“

„Ein Abenteuer!“, ruft Tim. „Ich will einen Hai sehen.“

Jana wuschelt ihm durch die Haare. „Mann, hier gibt’s doch keine Haie.“

„Haie sind im Moment etwas schwierig.“ Bea lacht, während sie bereits ihr Portemonnaie einsteckt und die Haustür öffnet. „Aber Abenteuer könnt ihr haben.“

Es ist schon früher Nachmittag, als Tim seinen Hocker in die schmale Lücke zwischen Stinas und Janas Stuhl rammt und eine Tasse bis an den Rand mit Kakao füllt.

„Frohes Frühstücken“, kräht er.

Okay, wir sind heute ein bisschen später dran. Dafür gibt es wunderbar duftendes Brot, das seinen Namen verdient, frisch aus dem Ofen. Mein zweiter Versuch ist deutlich besser geglückt als der erste. Sogar Stina, sonst eher Fan von süßen Wecken mit Zuckerstreuseln, stapelt sofort zwei Scheiben auf ihren Teller. Aber vielleicht tut sie es auch nur, um mir eine Freude zu machen.

„Die andere esse ich später“, erklärt sie mit vollen Hamsterbacken.

Jana schnaubt abfällig, verkneift sich aber einen Kommentar. 

„Also, wohin soll unser Abenteuer führen?“, fragt Bea. Sie balanciert eine Straßenkarte auf ihrem Schoß, während sie mit der einen Hand den Kaffee, mit der anderen ein dickes Käsebrot manövriert.

Der Kühlschrank brummt auf, die

Impressum

Texte © Copyright by
Sabine Engel Kirchstraße 20 14532 Stahnsdorf engel@sabineengel.com

Bildmaterialien © Copyright by
Umschlaggestaltung: Sabine Engel Bilder: zfmbek/Fotolia & Sabine Engel

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/sabine-engel-familie-kuckuck-wandert-aus-ebook-neobooks-AWSjKaPST1YelEN8S7wU

ISBN: 978-3-7427-2939-2