Titel des vietnamesischen Originals: Truyên Thuy Kiêu.

Mit einem Vorwort von Irene und Franz Faber

© Herausgeberin: Claudia Borchers, Berlin 2015, 

©  Zeichnung Titelbild: Claudia Borchers, Berlin 2015

©  ISBN: 978-3-7375-3468-0

Inhaltsverzeichnis

Vorwort

Das Epos

Anmerkungen

Vorwort

Wenn der Reisende von Hanoi, der Metropole der Sozialistischen Republik Vietnam, die malerisch schöne Straße nach dem Süden wählt, nimmt ihn bereits nach wenigen Stunden Vinh, die Hauptstadt der Provinz Nghê Tinh, in ihren Mauern auf. Unweit dieser alten Stadt, am Meer, liegt das Dorf Tien-Dien. Mit seinen Bananenplantagen und Palmenhainen unterscheidet es sich in nichts von den übrigen Siedlungen dieser fruchtbaren subtropischen Landschaft. Und doch ist sein Name weit über die Grenzen des Landes hinaus bekannt geworden. In einem seiner niedrigen Häuser wurde der bedeutendste Vertreter der vietnamesischen klassischen Literatur geboren, der Dichter Nguyên Du, Schöpfer des großen Nationalepos „Thuy Kiêu" (Das Mädchen Kiêu).

Es mag wohl wenig Persönlichkeiten seinesgleichen auf der Erde gegeben haben, deren dichterisches Schaffen so innig zum Bestandteil eines ganzen Volkes wurde, zum lebendigen Born für Männer und Frauen, die sich noch bis vor wenigen Jahren im wesentlichen zu den Analphabeten zählen mußten. Selbst in der erniedrigenden Zeit kolonialistischer Fron gab es kaum eine Hütte zwischen dem Delta des Mekong und den Bergen des Tây Bac, in der nicht einige Verse des Epos von der Kiêu bekannt waren. Im melodischen Rhythmus der Dichtung erscheint dem Bauern die harte Arbeit des Reispflanzens leichter. Die Reime werden dort gesungen, wo sich jung und alt nach der Hitze des Tages gemeinsam um die Schale grünen Tee und um die Wasserpfeife zusammenfinden.

Selbst die Kleinen in den Schlaf wiegen die zarten Töne. In der schwersten Zeit des vietnamesischen Volkes, in seinem Kampf gegen die ausländischen Invasoren, spiegeln sich in den Versen dieser Dichtung die eigene Not und Traurigkeit, aber auch die Hoffnung auf eine bessere Zukunft. Die Tage des nationalen Befreiungskampfes sahen ein ganzes Volk in Waffen, doch sie sahen es auch an den nächtlichen Lagerstellen der endlosen Front vereint, den Worten des Vorlesers lauschend, die Nguyên Du und sein Werk unter ihnen lebendig werden ließen. Die Dichtungen dieses großen Klassikers verdanken ihre Volkstümlichkeit dem Geist eines tiefen Humanismus, der sie durchdringt. Obwohl Nguyên Du einer längst vergangenen Epoche angehört, ist der Inhalt seiner Epen von so kämpferischer Lebendigkeit, daß sie bis zum heutigen Tag das Ringen um die hohen Ideale der Menschheit wegweisend fördern.

Die Zeit, in der Nguyên Du lebte (1765—1820), war eine der turbulentesten in der Geschichte Vietnams. Nie zuvor hatte das Feudalregime eine solche Krise erlebt wie in dieser Periode. So wurde der Dichter Augenzeuge des Untergangs der Tring, der Nguyên und der Lê, aber auch des Triumphes der größten Bauernerhebung Indochinas, des Tây-Son-Aufstandes. Er sah die Armeen des Volkes über die siamesischen Eindringlinge im Süden und über die Mandschu-Invasion im Norden siegen. Und er sah den Verrat, die Mißgunst, den Neid, die Zwietracht, das Verbrechen — und wieder die Unmenschlichkeit volksfremder Dynastien.

Nguyên Du hatte nicht — wie die meisten Dichter seiner Zeit — in der Bambushütte eines Bauern das Licht der Welt erblickt. Er war der Sohn eines Mandarins, dessen Familie der Dynastie der Lê lange gedient hatte. Das Geschlecht, dem er entstammte, atmete den Geist der konfuzianistischen Welt. Wenn der Dichter den Kranz der Unsterblichkeit errang, dann deshalb, weil er trotz Herkunft und Erziehung den Weg zum Volk fand. Im gemeinsamen Alltag mit jenen, die unter der Bürde des Lebens zusammenbrachen, erkannte er die Hohlheit der sogenannten Ewigen Ordnung der Dinge, zu der sich auch die Dynastien und ihre Kreise rechneten. So öffnete sich sein Herz bald den landlosen Bauern, die unter der Knute des Mandarinentums nicht einmal ein paar Reispflanzen ihr eigen nennen konnten. Er schrieb für den Soldaten, der für die Profitgier der Dynastien sterben sollte, für den Hausierer, dessen Schulter unter dem Gewicht der Bambustrage vernarbt war, für die unglücklichste der Frauen, die die Not zwang, ihren Leib feilzubieten.

Den Gegenstand seiner Dichtung hat Nguyen Du einer alten chinesischen literarischen Arbeit entnommen, die im Land der Mitte kaum bekannt war. Dennoch ist „Das Mädchen Kiêu" weit davon entfernt, etwa eine bloße Übertragung ins Vietnamesische zu sein. Der Genius des Dichters hat in Kiêu eine Heldin mit so menschlich tiefen, der Eigenart seines Volkes entsprechenden Charakterzügen geschaffen, daß sie überhaupt nicht mehr mit ihrer Vorgängerin aus dem Norden verglichen werden kann. Die Geschichte der Kiêu ist die Geschichte einer Liebe. Wer einmal das alte Asien und seine jahrtausendealten Traditionen kennengelernt hat, weiß, daß allein schon eine Dichtung, in deren Mittelpunkt diese menschlichste aller Regungen steht, eine Kampfansage ist: Kampf gegen die niedrigsten Instinkte, gegen Herrschsucht und brutale Gewalt, gegen die Verksklavung der Frau und die Tyrannisierung der Familie, gegen die ganze Sittenlosigkeit jener Epoche. Die Geschichte der Kiêu ist aber auch die Geschichte der Tapferkeit, der Treue, des Glaubens, des Hoffens und des unermüdlichen Ringens um eine bessere Welt. Sie ist nicht nur das Drama eines Menschen, der verzweifelt, im Würgegriff eines grausamen Geschicks, immer wieder von neuem den Weg nach den Höhen der Reinheit und des Glücks sucht. Sie ist auch das Drama einer Klasse, der jahrhundertelang die Kraft fehlte, einen Ausweg aus dem Feudalismus zu finden.

Nguyên Du entlarvt mit seinem Epos eine Epoche, die nur ein Gesetz kennt —das Gesetz des Dschungels, nur ein Recht — das Recht der Gewalt. Er sah nicht die Lösung und konnte sie nicht sehen. Wohl ahnte der Dichter einerseits, daß das Vertrauen zu Buddha nur eine trügerische Hoffnung sei, diesen Teufelszyklus zu sprengen. Aber andrerseits war die Zeit, in der er lebte, nicht reif genug, sich vom metaphysischen Weltbild frei zu machen.

„Das Mädchen Kiêu" wird nicht nur wegen seiner fortschrittlichen Thematik eins der bewunderungswürdigsten Denkmäler vietnamesischer Dichtkunst bleiben. Wie kein zweiter hat es Nguyên Du verstanden, die volkstümliche vietnamesische Versschöpfung mit der gediegenen Kultur chinesischer Klassik zu verbinden. Seine literarischen Gemälde finden in der vietnamesischen Poesie nicht ihresgleichen. Die Frische eines Frühlingsspaziergangs, die Schrecknisse einer unheilvollen Nacht, die Empfindungen eines keuschen Mädchens, die niedrige Gier eines Bordellbesitzers — es gibt kein Bild, das die Feder des Dichters nicht mit vortrefflicher Leichtigkeit zeichnet. Die Geschichte der Thuy Kiêu ist ein nachahmenswertes Beispiel, wie die Sprache des Volkes zur vollendeten künstlerischen Aussage gelangen kann.

Die Übertragung des Werkes in eine der indoeuropäischen Sprachen stößt auf Schwierigkeiten, die im ersten Augenblick nahezu unüberwindlich erscheinen. So ist es unmöglich, im Deutschen die Musikalität der vietnamesischen Sprache wiederzugeben. Ihre Eigenart, in sechs Tonhöhen gesprochen zu werden, haben die klassischen Dichter so meisterhaft genützt, daß jedes Epos gleichzeitig einen Reigen vollendeter Melodien darstellt. Eine Übersetzung — mag sie noch so getreu sein — ist daher nie mehr als ein Text, dem die Partitur fehlt.

Eine weitere Schwierigkeit liegt in der den Klassikern eigenen Sprache begründet. Ihre Verse lehnen jede präzise Wiedergabe ab, die geeignet wäre, die Vorstellungswelt des Lesers zu begrenzen. Ihre bewußte Ungenauigkeit, ihre Vorliebe, verschiedenartige Begriffe oft willkürlich zusammenzuziehen, wird noch durch den besonderen Charakter der einsilbigen vietnamesischen Sprache unterstützt. Schließlich unterliegt das Versmaß der vietnamesischen klassischen Literatur einer Gesetzmäßigkeit, die im Deutschen auch nicht im entferntesten eine Parallele findet.

Eine besondere Schwierigkeit stellt die den indoeuropäischen Sprachen gegenüber völlig andere Auffassung vom Charakter der Wörter dar. Typisch dafür ist bereits der Anfang der Dichtung: Tram nam. Wörtlich übersetzt heißen diese beiden Wörter: hundert Jahre. Aber der vietnamesische Gedanke sprengt diesen Begriff; für ihn bestehen zwischen den Eigenschaften der Dinge, zwischen. Formen, Farben und Zahlen bestimmte harmonische Beziehungen. So bedeutet tram nam hier — im Zusammenhang mit dem folgenden Text —: im Verlauf des menschlichen Lebens, das im allgemeinen höchstens hundert Jahre währt. Zehnmal kommt in der Dichtung von dem Mädchen Kiêu der Ausdruck tram nam vor; zehnmal erfordert er eine andere Übersetzung, obwohl sich die beiden Wörter in jedem Fall auf die Dauer des Lebens beziehen. Es wäre jedoch falsch, aus dieser Tatsache den Schluß zu ziehen, daß es dem vietnamesischen Gedanken an Präzision fehle. In den indoeuropäischen Sprachen gibt es leider keine gleichwertigen Ausdrücke, mit denen man den vielfach auf zwei Silben konzentrierten vietnamesischen Begriff wiedergeben kann.

Trotz dieser vielseitigen Schwierigkeiten haben wir uns so eng wie nur eben möglich an den Originaltext gehalten und versucht, das in unserer Sprache auszudrücken, was der Vietnamese Nguyên Du an unvergleichlicher Schönheit und Zartheit in sein Werk hineingelegt hat.

Irene und Franz Faber, Berlin, Juni 1979

Das Epos

In hundert Jahren, die

vielleicht

ein Leben währt,

in dieser Erdenspanne widersprechen oft

sich Gabe und Geschick.

So mußte ich in Zeiten, da

Gedanken sich

und Menschen wandelten wie Meere — aus

den Wogen wuchsen Maulbeerfelder —, 

Dinge schauen, die

mein Herz zerrissen. Welch Gesetz,

das nur

den Uberfluß begreift,

wenn Mangel ihn begleitet! Muß

der blaue Himmel stets

mit rosenroten Wangen kämpfen, weil

die Eifersucht ihn quält?

Noch immer sitze ich

vor alten Manuskripten, wende Blatt

für Blatt beim Schein

der Lampe. Zögernd fast

enthüllt

die Bambusrinde die

Geschichte einer Liebe — Liebe, die

dem Wind gleicht, der

vorüberzieht,

dem Licht des Mondes ähnelt, das

nicht jede Nacht

erhellt.

Es war

die Zeit der Minh. Im weiten Land

der Mitte herrschte Frieden, und

aus der Geborgenheit

der Stunde blühten beide großen Städte neu.

Da lebte unter der

Regierung der Gia-tinh

ein Mandarin.

Er hieß Vuong,

und sein

bescheidener Besitz entsprach

dem Rang.

Als letztes Kind

ward ihm ein Sohn

geboren, Vuong Quan,

ein Mann von Geist, der — wie

die Sitte seines Hauses es gebot —

den Wissenschaften diente. Zwei

beneidenswerte Mädchen hatte ihm die Frau

zuvor geschenkt.

Die ältere rief man

Thuy Kiêu,

die jüngere hieß Vân.

Sie waren schlank

wie junge Aprikosenbäume, rein

wie früher Schnee.

Und zeigten sie

dem Fremden sich

in ihrer Art verschieden auch,

es krönte beide die

Vollkommenheit.

Nicht jedem Tag bot sich

die herbe Schönheit einer Vân.

Ihr Antlitz glich

dem Rund des Mondes. Weit

und kräftig war

der Schwung

der Braue. Einer Blume ähnelte

ihr Lächeln, einem Schmuck aus Jade, und ihr Wort

klang wie ein keusches Lied.

Ihr Haar? -

Es glühte sanfter als

der Federball der Wolken.

Der Firn

stand ihrer Haut an Reinheit nach.

Doch schöner war

Kiêu,

erhaben über den Vergleich.

In ihrem Augenpaar

ertrank

die klare Flut herbstlicher Seen.

Der zarte Strich der Brauen rief

Erinnerung

an Berge wach, wie sie

der Frühling träumt.

Sie weckte Eifersucht

im Reich der Blüten, Ärger bei

den Weiden, die

sich plötzlich ihrer dunklen Blätter schämten. Schon

ihr Lächeln hätte Könige besiegt

und Städte aufgewiegelt. Wo

gab es die Frau,

die schön wie sie,

wo das Talent,

das ihr

ein Spiegel war?

Die Gunst des Himmels — galt sie ihr

allein?

Wer sprach wie sie

die Verse großer Meister, reifte in

dem klassischen Gedicht?

Wer nahm wie sie

den Pinsel, alter Kunst

zu dienen? Wer

vermochte es wie sie,

den Reigen der fünf Töne zu gestalten?

In ihren Händen blühte das

Gitarrenspiel der Hô, erwachten neu

die Lieder ferner Zeit. Wen rührten nicht

die Klänge des Bac-Mênh!

Sie trug

das rote Beinkleid, wie

es ihrem Stand

geziemte, vornehm, unbeschwert.

So wuchs Kiéu

dem Tag entgegen, da

der Spangen Buntheit junge Mädchen ziert.

Doch in die süße Ruhe des Gemaches drang

kein Laut.

Der Bambus an

den Fenstern wehrte jedem trunknen Blick.

Es ging

der Frühling hin,

schnell wie die Schwalbe, die

zum Neste eilt.

Von seinen neunzig hellen Tagen blieb

ein letztes Leuchten nur.

Das zarte Grün

der Gräser grenzte schon

an ferne Horizonte. Im

weißrot getupften Kleid

verbarg der Birnbaum sein

Geäst.

Das war das Fest

der Reinen Klarheit.

Zum dritten Mal

vollendete der Mond die Bahn.

Nach alter Sitte zog das Volk hinaus,

die Gräber seiner Ahnen frisch

zu schmücken. „Treten wir

den Rasen nieder!" hieß es, Scherz

und Frohsinn herrschten vor

den Toren, auf

den Feldern nah der Stadt.

In bunten Kleidern sah

man auch

die Schwestern und den Bruder auf

dem Weg ins Land.

Ein reges Auf und Ab

erfüllte bald

die Straße. Wagen folgte Wagen wie

ein Strom, der sich

durch farbenfrohe Ufer drängt.

Und Gräber, Hügel, wo

der Blick sie suchte! Weihrauchduft

und Goldpapier

und Asche — rings verstreut —

von Bildern, münzengroß.

Allmählich neigte sich

der feuerrote Ball.

Da gingen auch die drei

Geschwister heim.

Sich an

den Händen haltend, folgten sie

dem Wasserlauf.

In schlichter Schönheit bot

das Land sich dar,

und wo der Fluß

in einer kleinen Windung sich verlor

und eine Brücke hin

zum andern Ufer strebte, lag am Hang

ein Grab.

Kein Schmuck,

nur welkes Laub

verbarg die nackte Erde.

„Ist es nicht seltsam", brach Kiêu

das Schweigen, „daß am Fest

der Reinen Klarheit Brand

und Weihrauch diesem Hügel fremd sind?"

Vuong, der Bruder, kannte die

Geschichte: „Sie

hieß Dam-Tiên.

Ob ihre Schönheit, ob

ihr Lied

berühmter war, ich weiß

es nicht.

Die Menschen — wie

die Goldamseln und Schwalben — wichen nicht

von ihrer Türe, so

entzückte sie

der göttliche Gesang.

Wie wechselvoll

ist oft

das Leben schöner Frauen!

Mitten in dem hoffnungsvollen Frühling brach

der Zweig,

der diese Blüte trug.

Von weit her kam

ein Mann.

Der Ruf der Schönen war

bis in sein Dorf

gedrungen. So

fand er den Weg

zu ihr.

Doch als das Schiff des Glücks

den Anker warf,

war das begehrte Kleinod schon zerstört,

zersprungen war das kostbare Gefäß. —

Und niemand wußte, wann.

Im leeren Zimmer lag

das Schweigen unerträglich wie

ein totes Blatt.

Die Spuren vor dem Haus,

die einst manch Räderpaar

verrieten, boten sich

dem Moos.

Herr seines Schmerzes wurde nicht,

nicht Herr der Tränen der

Verlaßne. .Sicher stand

geschrieben', klagte er,

daß dich der Tod

mir nimmt.

Trennt uns

das Schicksal auch, soll dir

mein unbedeutendes Geschenk

Ausdruck der Liebe sein,

die bis in dunkle Ewigkeiten reicht.'

In einen Sarg aus Tu 

ließ er

die Tote betten. Ein

Gefährt, geschmückt

mit Edelsteinen, brachte die

Geliebte an

die Stätte hier beim Wasserlauf.

Bald überwucherte das Gras

den Hügel ewgen Schlafes. Wie oft ist

seit dieser Zeit der Hase in

das Meer

gestürzt, der Rabe in

ein fernes Land

geflogen! Einsam blieb

das Grab.

Es fragte niemand nach

der Sängerin."

Weit ist das Herz

der Frau,

des Mitleids hehre Stätte.

Als der Bruder schwieg,

benetzten Tränen das

Gesicht Kiêus. „Wie schmerzlich unser Los

ist", sagte sie.

„Nicht nur die Tote trug

ein undankbares Schicksal. Es

trifft jede von uns. Gott,

wie hart sind Sie!

Des Frühlings Wonne ist

so kurz,

die rosenroten Wangen welken schnell dahin.

Als dieser Leib

noch lebte, lag er in

den Armen manchen Mannes.

Welch Unglück! In

der Unterwelt

wird ihre Seele ohne Gatten sein.

Wo sind

die Hände, denen dieser Leib sich bot,

die nach dem Grün

sich sehnten, nach der Rose griffen?

Da keiner jener Männer an sie denkt,

will ich

ihr einige der Räucherstäbchen weihn,

um zu bezeugen, wie tief die

Begegnung, unerwartet hier

am Wege, mich berührt.

Vielleicht wird sie,

die an den gelben Quellen lebt,

sich des bescheidenen Geschenks

erfreuen."

Kiêu verharrte im Gebet —

die Stimme hob

und senkte sich.

Dann kniete sie sich nieder, legte vor

den Hügel eine Handvoll Gras

und trat zurück.

Die Sonne starb.

Ein Hauch

von Schwermut streifte die

Natur.

Der Wind

ging müde durch das Rohr.

Aus ihrem vollen Haar zog nun Kiêu

die Nadel und

schrieb in die Rinde eines Baumes ein Gedicht.

Versunken in die Welt,

die zwischen Traum und Wachen schwebt,

erstarrte sie

wie Eis.

Ihr Antlitz überschattete der Schmerz.

Die Traurigkeit war wie ein Faden, der zerriß

und den sie wieder knüpfte.

Aus ihren Augen fielen Perlen, blank

und heiß.

Unmutig sagte Vân:

„Kiêu ist seltsam heute. Wie

kann man

nur eine Frau beweinen,

die schon lange nicht

mehr lebt!"

Da unterbrach

die Schwester sie:

„Die Rosenwangen hat

man nie geschont,

und die

Geschichte kennt nicht eine, der

das grausame Geschick

erspart geblieben wäre. Denke ich

an das beklagenswerte Los

der Toten, schmerzt

die Wunde mich

Seh ich

ihr Grab,

bangt mich, wie wird

einst meine Zukunft sein."

Teilnehmend wandte Vuong Quan

sich an Kiêu. „Nicht recht

ist Ihre Rede. Jedes Wort,

das dieser Fremden gilt, beziehen Sie

auf sich.

Ich glaube, wenig gut ist es,

die schwere Luft

der Gräber in der Dämmerung zu atmen. Tief

neigt sich die Sonne schon,

und weit noch ist der Weg."

Entgegnete Kiêu: „Nur seine irdische Gestalt

verliert

der Auserwählte, endlos lebt

sein Geist.

Vielleicht ist meine Seele jener hier

begegnet. Warten wir:

sie wird

die Grenze überwinden, die

uns trennt!"

Es blieb die Zeit nicht zur

Erwiderung

nach diesem rätselhaften Bild,

als plötzlich Sturm

aufkam, der an den Fahnen riß.

Die hohen Bäume neigten stöhnend ihr

Gezweig,

und mit dem Wind

vermählte sich

ein Duft, köstlich und zart

und fremd.

Im Moos

— in Richtung der dahin eilenden Bö —

sah deutlich man die Spur von schmalen Füßen.

Entsetzen stand

in den

Gesichtern.Doch

Kiêu

fuhr, schmerzlich lächelnd, fort:

„Die Kraft

des Glaubens ist unendlich groß.

Ich, die

Empfindsame,

fand eine Schwester. Was

liegt schon daran,

daß jene tot ist, mein

Leib aber lebt?"

Und sie

ergänzte dankbar das begonnene Gedicht,

und so erfüllt war sie

vom Ubermaß des Augenblicks,

daß sie die Schrift

zu Ende führte, Vers

um Vers.

Der kleinen Gruppe fiel es schwer,

sich zu entscheiden. Blieb

man, oder kehrte man

zurück?

Da drang Geläut

von Schellen an ihr Ohr.

Die drei Geschwister nahmen in

der Ferne einen Mann,

einen Gelehrten, wahr,

der mit verhängten Zügeln auf dem Weg

zur Stadt ritt. Er

trug eine Tasche, halb mit Wind

und halb mit Mond gefüllt.

Die Diener folgten ihm.

Sein junges Pferd war weiß

wie Schnee.

Das satte Grün

des Grases floß

in das Gewand des Reiters über, das

blau wie

der Himmel war.

Kaum hatte die Gesichter er erkannt,

stieg er vom Pferd

und schritt

mit seinen buntgestickten Schuhen über den

bemoosten Pfad.

Im späten Licht

des Tages glich die Stätte einem Wald

aus kostbaren Rubinen. Glühte auf

den Zweigen plötzlich nicht

Giao, der Edelstein?

Vuong,

der diesen Reiter kannte, trat

hervor, begrüßte ihn.

Die Mädchen hielten ihr

Gesicht

verborgen, schamhaft, hinter blühendem Gesträuch.

Es war kein Unbekannter, jemand aus

der Nachbarschaft

des Hauses. Er

hieß Kim,

sein Vorname war Trong.

Er kam

aus jenem Kreise, der

den Hut des Wissenschaftlers trägt.

Als reich galt sein Geschlecht.

Den Ruf des Adels, der

Gelehrsamkeit

genossen seine Männer. Auch

Kim Trong,

ein sehr begabter Zweig

des starken Stammes, war

sich dieses Erbes wohl bewußt.

Im Hause schätzte man

die Ungezwungenheit

des jungen Mannes, draußen seinen Edelmut.

Er war ein Sohn

der Erde, die ihn nährte, und

mit Vuong Quan

verband

ihn eine Schulzeit unter einem Dach.

Seit langem ahnte er

den Duft

der nachbarlichen Nähe, den

Palast des Dông Tuoc,

verbarg er doch

den Frühling jener zwei Kiêu.

Oft sind

es Berge, Ströme, die

uns das erhoffte Glück entziehn.

Wie viele Monde schon wuchs in

dem Mann

die Sehnsucht nach dem Blütenzweig,

den er begehrte!

Welch Glück,

daß er die Mädchen heute traf,

daß er im Spiel

der Blätter diese Blume fand!

Den rosenroten Schatten in

der Ferne wagte er

kaum einen Blick.

Ob eines Frühlings Orchidee

des Herbstes Chrysantheme übertrifft?

Des Landes Schönheit und

das göttliche Talent —

seit der Begegnung spürten sie,

daß sie sich liebten, aber das Gesicht

verriet nicht, was

in ihrer Seele klang.

So schwebte zwischen Traum

und Wirklichkeit

das Mädchen. Schicklich war

es nicht, zu bleiben, dennoch fiel

es ihr unsagbar schwer,

in diesem Augenblick davonzugehen. 

Tiefer neigte sich der goldne Rabe. Schwermut lag

auf ihrem Herzen. Als

der Fremde längst

im Sattel saß,

sah sie ihm immer noch verstohlen nach.

Der Fluß

war ungewöhnlich klar.

In schmalen Streifen warfen Weiden an

der Brücke ihre Schatten auf

den Weg.

Kiêu ging durch

den blütenreichen Vorhang in

ihr Zimmer. Hinter dem

Gebirge war die Sonne schon

gestorben.

Die Gongs der Wache kündeten

des Tages letzte Stunde an.

Der Mond

warf seinen Blick

durchs weite Fenster. Auf

das Wasser hatte er

viel Hundert Goldflitter gestreut.

Die alten Bäume deckten den

verträumten Hof

mit ihrem Schatten zu,

und auch die roten Blüten der Kamelie

verschlossen sich vom Osten her

und sanken nacheinander in

den Schlaf.

Schwer fiel der Tau.

Mit ihren grünen Händen tasteten

die alten Weiden nach dem Boden. In

der feierlichen Stille der

geheimnisvollen Nacht allein,

betrachtete Kiêu

den Spiegel der Hang Nga.

Ihr Herz

bedrängten Gegenwart und Zukunft. „Wer

wie jene Frau

bis an den Saum des Menschlichen

hinabstieg, tat den letzten Schritt.

Denn Glanz

und Ruhm bedeuten nichts,

wenn dieses Leben ein

verlornes ist.

Und dieser Mann —

wer ist er, warum bin

ich ihm

begegnet? Wüßte ich,

ob uns dereinst

des Schicksals Faden aneinanderknüpft."

Es überfielen Hunderte

Gedanken ihr erregtes Herz —

und weckten Verse in ihr, denen sie

die Qual des Augenblicks

verriet.

Schräg fiel

das Licht des Mondes durch das Rohrgeflecht.

Da übermannte auch Kiêu

 - sie hatte ihre Arme auf

den Fensterrand gelegt -

der Schlaf.

Und plötzlich stand vor ihr ein Mädchen, schön

und fremd.

Jungfräulich keusch

und vornehm waren Haltung und

Gebärde der Gestalt.

In ihrem Antlitz spiegelte

des Taues Reinheit sich.

Ihr Leib war weiß

wie Schnee.

Die kleinen Füße, die die Spur

von goldnem Lotos hinterließen, waren greifbar nah

dann wieder schienen sie

entschwunden.

Kiêu hieß die Erscheinung feierlich

willkommen, fragte sie,

ein wenig neugierig:

,Sie kommen sicher von den Pfirsichquellen. Hat

ein falscher Weg

Sie hergeführt?"

Die Fremde sprach: „Wir sind

verwandte Seelen, tief

verbunden. Haben Sie

nicht heute meine Nähe schon gespürt —

und konnten mich vergessen? Kalt

ist mein Gemach, nicht weit von hier.

Die Brücke kennen Sie,

den Fluß.

Sie haben sich zu meiner Einsamkeit

hinabgeneigt.

Und das Gedicht, das Sie mir schenkten, war wie Gold

und Perlen auf mein Grab gesät.

Den Herrn der Toten ließ

ich Ihre Verse lesen, und

er sah, daß auf

der Liste der zerbrochnen Herzen auch

Ihr Name steht.

Das beste ist,

sich diesem Schicksal, das

aus Ihrem Karma spricht,

zu fügen.

Im gleichen Nachen treiben wir,

nichts trennt uns. Nehmen Sie

—ich bitte Sie darum —

sich der zehn Themen an,

die man mir gab.

Ihr blütenreicher Pinsel kann allein

den Farbton wagen, den

der Gott verlangt."

Kiêu

erfüllte ihren Wunsch und schuf

zehn Oden. Waren das

die Hände einer Fee?

Aufmerksam las

die Fremde Wort für Wort,

und staunend rief

sie: „Wer, wie Sie,

ein Herz von herrlichem Brokat

und einen Mund,

besetzt mit Stickereien, hat, kann jenseits

des ergrauten Tages solche Sprache finden. Ihr

Gedicht

—gemessen an

der Sammlung der .Gebrochnen Herzen' — hat

die Höhe des Vollendeten erreicht."

Zum Eingang hin,

den helle Blumen zierten, wandte die

Erscheinung ihren Schritt.

Kiêu

versuchte, sie ein wenig aufzuhalten, ihr

zu zeigen, welche Liebe, welche Freundschaft s

ihr schenkte. Wind

stieß plötzlich gegen das Geflecht

aus Bambus — und

das Mädchen wurde wach.

Ein Traum war es gewesen.

Sie folgte mit den Augen noch einmal dem Weg

der Fremden, fand jedoch

nicht eine Spur.

Nicht eine? Ein

geheimnisvoller Duft schien in

dem Raum zu schweben, seltsam mild.

Die Nacht

blieb schweigsam. Eine jähe Angst

fiel auf Kiêu.

Sie wußte um ihr Schicksal, wußte, sie

war eine Blüte, die der Sturm zerreißt,

ein Grashalm, in die Flut

versenkt.

Gezeichnet war ihr Weg.

Wie Wellen, die

sich tosend überstürzen, spülten die

Gedanken über das gequälte Herz.

Und alles Sinnen löste nur

verhaltnes Weinen aus.

Ihr Seufzen hinter den gestickten Vorhängen vernahm

die Mutter — tröstende Huyên.

Sie wachte auf

und fragte nach dem Grund

der Tränen: „Was

erregt dich, mitten in der Nacht?

Der Blütenschnee

des Birnbaums ist vom Regen ganz

durchweicht."

„Ach, Mutter", schluchzte sie,

„ich bin

ein kleines Mädchen und

in Ihrer Schuld.

Ich habe weder einen Seidenfaden noch

ein Haar

zurückerstattet. Heute führte mich

der Zufall an

das Grab von Dam-Tiên,

der Sängerin.

Und als ich schlief, erschien

die Tote mir.

Was für ein Schicksal ist's, das man

das der gebrochnen Herzen nennt?

Hier, lesen Sie die Verse, die

ich aus dem Stegreif schrieb, auf Wunsch

der fremden Frau.

Wenn man

in diesem Traum

ein Zukunftszeichen sieht,

dann ist

das Karma Ihres Kindes grauenvoll."

Die Mutter sprach: „Mir scheint

die Deutung unbegründet. Quäle dein

Gemüt nicht und vergiß

das Bild!"

Dem Rat der Mutter, ihrem Wort

des Trostes beugte sich

Kiêu.

Doch war so mächtig die

Erinnerung an das Erlebte, daß

erneut

das Wasser des Tuong

die Ufer überstieg.

Nicht weit vom hohen Fenster sang

die Goldamsel ihr Lied.

Vor dem Geflecht

aus Bambus wiegten sich

im Winkel des

Gemäuers Weidenkätzchen. Neigte sich

nicht der Balkon

unter des Mondes schrägem Strahl?

Die Einsamkeit

lag wie ein Schmerz,

fast unerträglich, auf

Kiêu.

Seltsam ist oft der Mensch,

der liebt.

Und wetten möcht ich, daß

niemand den Knoten wirrer Seidenfäden, der

das Herz doch ist, vermag zu lösen.

Als nach geraumer Zeit der junge Kim

das Zimmer seiner Studien betrat,

bedrängten ihn

Erinnerungen an das Mädchen.

Wie er sich mühte auch,

er konnte nicht der Traurigkeit

entrinnen. Endlos dünkte ihn

der Tag,

als hätten sich

drei Herbste, frostig lang,

in ihm vereint.

Das Fenster mit

den seidenen Gardinen, hinter dem

die Liebste atmete,

verbargen Wolken aus

dem Lande Tân.

Durch seine Träume, die kein Ende fanden, glitt

ein rosenroter Staub,

der zögernd nur

verging.

Der Mond versank

im Schattenmeer der Nacht.

Es leerte sich

die Schale mit dem Öl.

Da stand

die Sehnsucht im

Gesicht des Mannes, der

das Antlitz der

Geliebten suchte, und

sein Herz

verlangte nach dem ihren.

Den Raum durchzog

ein Hauch,

wie Bronze kalt.

Die Pinsel spreizten ihr

verfärbtes Hasenhaar,

die Saiten der

Gitarre hingen lose über dem

geschnitzten Phönixweibchen. In

den seidenen Markisen sang

der Wind

sein monotones Lied.

Der Duft

der längst verbrannten Räucherstäbchen rief

die Sehnsucht wach.

Der Tee selbst war

beraubt des Atems, den die Liebe kennt.

Es fragte sich der Mann: Wenn nicht

das Schicksal unsre Fäden bindet — warum hat

das Mädchen mich

bezaubert, hat

die Wunderbare an

mein Innerstes gerührt?

Kim dachte traurig an

die Stätte der

Begegnung, dachte an

die Liebste — und

entschloß sich, noch einmal

dorthin zu gehen. Trostlos weit

schien ihm der Ort,

den zartes Grün bedeckte. In

dem Wasser, ungewöhnlich klar,

erkannte die Verlassenheit ihr Spiegelbild.

Der späte Wind

vermehrte seinen Schmerz.

Sprach aus

dem Schilfrohr, das

im Abendhauch

erzitterte, nicht Hohn?

Wer so verliebt ist, schwankt

oft zwischen traumhafter Erinnerung

und Wirklichkeit.

Nach kurzem Zögern machte Kim

sich unverzüglich auf den Weg

nach Lam Kiêu.

Doch nur

verschloßne Türen traf

sein Blick,

die Mauern waren hoch.

Kein Wasserlauf, dem er

die roten Blätter anvertrauen konnte, nicht

die schmälste Gasse für den blauen Vogel.

Die Weiden ließen lässig ihre Seide wie

Gardinen hängen. Eine junge Amsel sang

ihr erstes Lied.

Ihm klang es, als

ob sich der Vogel lustig machte über ihn.

Erneut

suchte der Liebende nach Pforten, die

sich öffnen würden — und

fand nichts als Schwellen, dicht

von Blumen überwuchert. Wo

die Schönste war,

erfuhr er nicht.

Die Stunden gingen, unentschlossen blieb

der Mann.

Dann schritt von neuem er

um das Gehöft —

und stieß

auf die verlaßne Wohnung eines Händlers. In

ein fernes Land,

vernahm er, sei der Herr gereist.

Die Räume ständen leer.

Kim gab sich als

Student aus, mietete das Haus.

Er zog mit kleiner Habe ein,

Gitarre, Büchern, nicht

viel mehr,

als eine Hand

vermag zu tragen. Vor

den Zimmern fand

er Pflanzen und

aus Muschelkalk

zierliche Grotten. Eine Inschrift, deren Gold

noch nicht verblaßt war, nannte ihm

den dichterischen Namen der

Terrasse: Lam Thuy.

Er freute sich

des Wortes, das

ihm diese Stätte bot. Hier offenbarte

sich des Himmels Güte: Eins

wird unser Leben sein!

Bedachtsam schloß der junge Mann

die Jalousien aus Karton.

Zur Hälfte jetzt

verrieten sie den Flug der Wolken. Kim

verließ kaum das Gemach.

Er blickte heimlich tagelang

hinüber zu des Nachbarn Tür.

Nicht rührte sich

das schmale Schloß, aus Kupferblech getrieben, nie

bemerkte er das rosenrote Schattenbild,

vernahm sein Ohr

der Liebe Schritt. Die Zeit verrann

und hatte kein Erbarmen. Wochen gingen, doch

sein Durst

blieb ungestillt.

Da sah er eines Tags

— begünstigt durch den tiefen Stand

der Sonne — unter einem Pfirsichbaum

des Nachbarhofs

den Schattenriß des Mädchens. Die

Gitarre glitt

ihm aus der Hand.

Jäh stürzte er

ins Freie, das Gewand geschürzt.

Ein Duft,

berauschend schön,

hing in der Luft noch. Doch

der Platz

 war leer.

Kim ging

entlang der Mauer, die

von Moos

bedeckt war. Plötzlich fiel

sein Blick auf eine Nadel, ganz

aus Gold, die in

den Blättern eines Pfirsichbaumes hing.

Er streckte seine Hand nach der

begehrenswerten Frucht

und lief

beglückt ins Haus und fragte sich:

Aus welchen Räumen ging

mir dieses Kleinod zu?

Das fremde Mädchen und

der Schatz — so leicht fällt ohne Vorbestimmung nichts

in unsre Hände! —

Sein Auge konnte er

kaum von dem Schmuck,

der eigenartig schön war, wenden und

vergaß

sogar den Schlaf.

Den Duft von Aloe verbreitete

das Gold.

Als sich der Nebel vor dem Tag verbarg,

der früh erwachte, sah

der Mann

den Schatten wieder. War

der Schritt

nicht unentschlossen, als

ob jene nach

Verlornem suchte?

Auf diese Stunde hatte Kim gewartet. Hell

erklang die Stimme — und

er hoffte auf das Herz der Frau —:

„Die Nadel habe ich

gefunden, und

ich weiß nicht einmal, wo.

Ich weiß auch nicht, wo sich

Hop Phô befinden mag,

nur wenig Hoffnung bleibt

den Perlen für

die Rückkehr." — Von

des Nachbarn Seite hörte Kim

die Liebste: „Dank

sei Ihnen! Hochherzig sind Sie

und messen Ihrem Fund

so großen Wert

bei. Einfach ist

die Nadel, doch Ihr Edelmut,

der den

Gewinn verachtet, der

dem Recht sich beugt,

verdient ein Lob."

Kim sagte: „Wir

sind Nachbarn, die

sich oft

begegnen. Unbekannt

nicht einer ist dem andern. Heute traf

die Gunst mich, daß

ein Hauch

zu mir herüberwehte. Aber wieviel Leid

und Trauer zählt

mein Herz!

Und meine Qualen kennen keine Zeit.

Jetzt steht

der hohe Tag vor mir.

So heften Sie

den Fuß an diesen Ort,

bis Ihnen meine Zunge hat

verraten, wonach meine Sehnsucht drängt."

Er eilte in sein Haus zurück,

entnahm dem Schmuck,

den er besaß, das Wertvollste

und fügte es

der Nadel bei: aus Gold

zwei Reifen und

ein Seidentuch.

Den First

der Mauer hatte er

mit einer Leiter schnell

gewonnen. Nein,

es war kein Irrtum: Drüben stand

das Mädchen jenes Nachmittags

am Fluß.

Nur zögernd trat Kiêu

ein wenig näher.

Verschämt hielt sie den Kopf gesenkt.

Er aber sah sie sinnend an und sprach:

„Seit es ein Zufall fügte, daß

wir uns begegneten, hab ich

an Sie gedacht.

Lang war die Zeit,

und müde wurden der Geduld

die Füße. Zweifel regten sich

in mir.

Ich magerte, mein Körper glich

dem Schattenriß des Aprikosenbaumes. Es

verzehrte mich

der Kummer.

Tage reihten sich

an Tage. Wie

im Nebel schwand

die Hoffnung, diesem Augenblick

zu leben. Monde sanken. Dem

gequälten Herzen blieb

allein der Weg zu dem Palast,

der in den Wolken steht.

Ich war

entschlossen, an dem Stamm

des Baumes auszuharren. Nun

sind Sie bei mir.

Ich bitte, sprechen Sie

ein Wort, dann fiele auch

auf mich ein Strahl

aus dem Palast des Spiegels — auf

der Wasserlinse unscheinbare Spur."

Verwirrt erwiderte Kiêu

nach langem Zögern:

„In unserm ehrenhaften Haus

sind rein wie Eis und Schnee

die Sitten. Wir

ernähren uns

von einfachen Gemüsen wie Phi-Phong.

Doch fragt man nach

dem roten Blatt,

dem roten Faden, steht's

den Eltern zu,

ja oder nein

zu sagen. Groß ist Ihre Güte, die

mit einer Weide Mitleid hat

und Rücksicht auf

die Blume nimmt.

Ich bin zu jung,

noch weiß

ich nicht die Antwort, die

ich Ihnen geben soll."

Der Mann entgegnete:

„Heut weht der Wind,

und morgen fällt

der Regen. Selten bieten uns

die Frühlingstage solche Stunde. Wenn

Sie sich durch dieses Herz,

das bis zum Wahnsinn Ihre Schönheit liebt,

nicht rühren lassen, werde ich

ein Opfer sein, das niemandem

Gewinn bringt. Nehmen Sie

von mir — und sei es auch gering —

ein kleines Pfand,

ein Angebinde, daß kein Zweifel mehr

mein Schicksal trübt.

Ich werde mich sogleich bemühen, ehrenvoll

um Sie zu werben. Sollte doch

der Himmel meine aufrichtige Liebe nicht

verstehen, werde ich

dem Glück

für alle Zeit entsagen. Schlägt

Ihr edles Herz

fern meiner Hoffnung, waren Qual

und Mühe, die ich trug,

dann nicht umsonst?"

Die Rede war Kiêu

ein Wiegenlied. Empfindsam, wie

der junge Frühling ist,

ließ sich

das Mädchen leicht

gewinnen. Dennoch stand die Furcht

in ihrem Blick.

„Wir sind

uns fremd noch, sehen uns

zum erstenmal so nah",

erwiderte Kiêu.

„Und doch kann ich nicht grausam sein,

dem Herzen wehren, Ihr Gefühl

für mich zu achten. Da

Sie sich

aus tiefstem Grund

mir offenbaren, nehme ich

den Schwur der Liebe an

und präge ihn

für alle Zeit in Stein

und Gold."

Als Kim

die Antwort hörte, fühlte seine Seele sich

von schwerer Last

befreit.

Die goldne Nadel und

das rosenrote Tuch

— er hatte beides unter dem Gewand

versteckt — gab er

dem Mädchen in die Hand

und sagte froh:

„Mein Leben zählt

von diesem Augenblick.

Als Pfand

für das Versprechen, das

uns eint, erlaube ich

mir dieses einfache Geschenk."

Kiêu trug in

den Händen ein gesticktes Taschentuch

und einen Fächer mit

dem Bild

der Sonnenblume — und

sie tauschte Tuch

und Fächer gegen die

verlorne Nadel ein.

Das Wort,

das beide band

wie Leim und Lack,

war kaum gesprochen, als

sie Stimmen hinter sich

vernahmen. Überstürzt,

wie Blätter und wie Blüten, die

ein Windstoß jäh

hinwegweht, eilte Kim

ins Haus, das Mädchen floh

ins Zimmer schnell zurück.

Von jener Stunde an, da sie

sich kannten — wie

am Steine man

des Goldes Reinheit mißt —,

sank Liebe in die Herzen, folgten die

Gedanken hohen Wolken.

Ein Wasserlauf,

nicht tief,

war der Tuong.

An beiden Enden klang

der Schritt der Liebenden,

die eine Mauer trennte, stets

mit Schnee bedeckt

und Tau.

So fand der Gruß

nur selten seinen Weg.

Die Tage gingen und

die Nächte — wechselnd wie

die Monde und der Wind.

Der Blüten heller Kranz

ertrank im Blumenmeer.

Der Frühling ging.

In dieser Zeit bereitete sich die

Familie des Mädchens auf

ein Fest vor. Ein

Verwandter ihrer Mutter feierte

Geburtstag. Vater, Mutter, Vân

und auch

der Bruder kleideten sich in

das festliche Gewand

und brachten als Beweis der Zuneigung

dem Ahn ein kostbares Geschenk.

In dem verlaßnen Haus,

an Orchideen reich,

blieb nur

Kiêu.

Sie glaubte, die Gelegenheit,

den Freund zu sehen, sei

besonders günstig. Sorgsam breitete

sie, was das Jahr

an Überfluß ihr bot, auf einen Tisch.

Voll Anmut eilte sie

ins Freie, wandte ohne Zögern sich

der Mauer ihres Nachbarn zu. Inmitten all

der Blütenpracht

des Gartens ließ

sie ihre sanfte Stimme hören. Schnell

erschien jenseits der Blüten und der Mauer Kim.

„Gefühllos ist

Ihr Herz", warf er dem Mädchen vor.

„Wie konnten Sie

das Weihrauchstäbchen, kaum

entzündet, schon so bald

verglimmen lassen? Immer habe ich

an Sie gedacht.

Die Hälfte meines Haares wurde grau

in Tau und Schnee."

Kiêu

erwiderte: „Es wehrte mir

der Wind, zurück hielt mich

der Regen. Fügen mußte ich mich, selbst

dem Freunde gegenüber Grausamkeit

zu zeigen. Heute sind verreist

die Lieben. Mir gehört der Abend.

Gern bringe ich mich selbst, um dem zu danken, der

mich liebt."

Aufs ungewisse folgte sie

des Gartens Muschelwerk —

zierlichen Felsen und

Gebirgen. Wo

die Mauer endete, verbarg ein Pfad sich, den

seit kurzem eine Hecke schloß.

Sie streifte ihre Ärmel hoch

und öffnete die Pforte, die

sie von der Grotte mit

den Pfirsichbäumen trennte, so

als teilte Wolken sie,

und ihre Blicke wurden frei

für Thiên Thai.

Die Freude gibt es selten, die

mehr Seligkeit vermag zu zeigen als

ein Augenpaar,

das ein geliebtes Antlitz sucht!

Sie wünschte ihm

zehntausendfaches Glück,

er fragte sie

nach ihrem Wohlbefinden.

Sie gingen Seit an Seite in

das Zimmer mit den Büchern. Ihr Gespräch

war höflich. Liebesworte zogen wie

der Wind

vorüber, wie der Schein

des Mondes. Doch

ihr Schwur war ernst,

sie riefen Berg und Strom

als Zeugen an.

Ein Kupferkästchen mit

Gedichten stand

auf kleinem Pult,

ein Halter für den Pinsel. An

der Wand zur Rechten hing

ein Bild.

Es stellte eine Kiefer dar.

Dem Künstler waren Wind

und Tau

sehr gut gelungen. Ehrlich lobte die

Besucherin

den Pinselstrich,

der um so lebender erschien,

je länger man ihn ansah. „Das

ist eine Skizze, die

ich heute schuf", erwiderte

der Mann. „Darf ich

Sie um ein paar Gedanken bitten, einen Satz,

der sicher meinen einfachen Versuch

verschönt?"

Es war, als ob die Hand der Fee

über den Bogen glitt,

wie Sturmwind peitschend, wie

ein sanfter Regen. An

den Rand

des Bildes führte sie

den Pinsel, und

nach kurzem Uberlegen schrieb

sie drei, vier Zeilen nieder. Kim

las staunend ihre Schrift.

„Die Kunst,

die Sie beherrschen, gleicht

den Perlen und

den Edelsteinen", sagte er.

„Vielleicht

die Dichterinnen Ban

und Ta — sie könnten sich

mit Ihnen messen. Wäre Ihr

vergangnes Leben an

Verdiensten nicht

so reich gewesen, welchem Glück

verdankten Sie

den Vorteil dann?

Das Mädchen antwortete ihm:

„Ich habe mir erlaubt, verstohlen Ihre edlen Züge zu

betrachten. Sind

Sie nicht vom Hofe, nicht

ein Mandarin, dann sind Sie wohl

ein Mann der Wissenschaft.

Ich bin gering

an Ihrer Seite, unbedeutend wie

der Flügel der Libelle. Wüßte ich

nur, ob der Himmel unsern Bund

vollenden will,

wie könnte ich daran

mich freuen! Ich

war noch ein Kind

und unbeschwert,

und dennoch werde ich es nicht

vergessen: Ein

Gesichtsdeuter hielt mir

mein Leben, mein Geschick

vor Augen, prophezeite: Wenn

sich Licht

und Schönheit dieser Welt in unserm Innern auch

nach außen widerspiegeln, droht

das Leid

tausender Herbste, offenbart

sich eines Künstlers unglückliches Los.

Seh ich Sie an,

betrachte ich mich selbst,

dann weiß

ich nicht, ob es sich ziemt,

zwei Menschen zu vereinen, die

so unterschiedlich sind

wie wir."

Kim sprach:

„Ist unsre glückverheißende

Begegnung nicht bestimmend für

das eheliche Band?

Von alters her

bis heute haben Männer, stark,

entschlossen, über das Geschick

gesiegt.

Doch sollte es

das Unglück wagen, den

erst jüngst

geknüpften Knoten unverhofft

zu lösen, würde ich

mein Leben, meine Zukunft opfern, unserm Eid

in Stein und Gold

getreu."

Es reiften die

Gedanken ihrer Liebe, die

tief aus dem Innern unaufhaltsam kamen.

Sie waren jung!

Der Wein des Frühlings, köstlich mild,

berauschte sanft ihr Herz.

Kurz sind

die schönen Tage, eine Spanne nicht

einmal vermögen sie

zu füllen. Als

die Liebenden

nach draußen blickten, sank

der rote Ball der Sonne auf

das westliche Gebirge. Da

die Eltern nicht

zu Hause waren, fand

Kiêu

es wenig sittsam, über die

erlaubte Zeit

zu bleiben. Sie

nahm Abschied von dem jungen Mann

und ging

zurück in ihr Gemach.

Als eine Nachricht ihr bestätigte,

daß ihre Lieben noch nicht zu erwarten seien, ließ

sie schnell

die Vorhänge der Tür herunter und

begab sich flinken Schrittes in

den Garten. Draußen war

es Nacht

geworden. Hinter Zweigen, schmal

und spärlich wie

ein Gitter, strahlte matt

des Mondes Scheibe. Aus

dem Zimmer mit den Glühwürmchen

fiel Licht.

Im leichten Wind

bewegte das Moskitonetz sich sanft.

Auf seinen Tisch gestützt,

war Kim

soeben eingeschlafen, nah

dem Wachsein, doch bereits im Traum.

Ein Lotosschritt rief ihn

aus seinem Schlaf

unter Sophoren wach.

Längst hatte seinen Platz

der Spiegel der Hang Nga

verlassen. Eines Birnbaums Schatten streifte das

Gesicht des Ruhenden.

Sein Geist war weit, war auf den Gipfeln des

Vua Giap

und in den Bergen von Thân Châu.

Er glaubte an

ein Trugbild, das

sein Auge sah.

Da sprach Kiêu:

„Durch leere Räume und

durch späte Nacht

bin ich,

der Blüten wegen, noch einmal

den Pfad

gegangen, um

dem Liebsten nah zu sein.

Jetzt stehen wir

uns wirklich gegenüber — doch

wer weiß,

ob später dies nicht nur

als Traum

in unserer Erinnrung leben wird."

Kim eilte, die

Geliebte zu empfangen, wie

der Sitte es entsprach.

Er fügte in

des Leuchters Lotoskelch

ein neues Wachslicht, streute Weihrauch in

die Räucherpfanne, die in ihrer Form

dem Pfirsich glich.

Sie schrieben ihre Sehnsucht auf

ein Blatt Papier.

Zwei Locken ihres Haares legten sie

zusammen, teilten sie

mit einem goldnen Messer. Im

Zenit stand hoch

der Mond,

in seiner Klarheit selten schön.

Es tauschte feierlich

der Mund

der Liebenden den Schwur.

Gefühle, die

ihr Innerstes empfand,

beschrieben sie in Haar

und Seide.

Sie prägten für

ihr ganzes Leben sich das Wort

„Vereinigung"

ins Herz.

In ihren blauen Schalen duftete

ein auserlesener Likör.

Ein zarter Hauch

entströmte dem

gestickten Gürtel der Geliebten.

Im Spiegelglas

des Wandschirms sahen sich

beglückte Augen an.

,,Der Wind ist köstlich", sagte Kim,

„und klar

der Spiegel von Hang Nga.

Dies alles ruft in mir

ein Sehnen wach,

das der Erfüllung harrt.

Wie schade, daß

der Stampfer, durchsichtig wie Tau,

noch nicht am Brückentor

vom Lam

ertönt!

Doch fürchte ich,

sehr zudringlich zu sein."

Kiêu erwiderte: „Uns eint

das rote Blatt,

die roten Fäden binden uns.

Und wir gehören uns

für immer. Nicht den Wert

von Mond

und Blumen soll jedoch die Liebe haben. Was

versagten wir uns schon?"

„Weit geht Ihr Ruf",

sprach Kim, „auf der Gitarre Meisterin

zu sein.

Seit langem lieh

ich von Chung Ky

das Ohr mir in der Hoffnung, einst

das Lied der Wasser und der Berge zu erlauschen."

Das Mädchen antwortete: „Meine Kunst

verdient es nicht, daß wir

darüber sprechen. Aber ich

gehorche Ihrem Wunsch."

Es hing eine Gitarre, wie der Vollmond rund,

an der Verandawand.

Der junge Mann

ergriff sie, reichte sie Kiêu

in Höhe seiner Augenbrauen. Wiederum

sprach die Geliebte: „Mein Talent

ist unbedeutend, einfach nur

das Spiel der Hände. So viel Großes sehen Sie

darin, daß ich

mich schäme." Doch

dann stimmte sie

die hohen Saiten und

die tiefen, um

die beiden Stimmen, Cung, Thuong,

in reinem Klang

zu spielen. Mit

den „Schlachtfeldern der Han und So"

begann sie, und

man glaubte, das Geräusch von Eisen und von Gold,

die aufeinanderschlagen, in der Melodie

zu hören. Anders war

das zweite Stück.

Welch Bild

schuf einst Tu-Ma!

Es schilderte das Leid

des Phönix, der

nach seinem Weibchen sucht.

Nahm man nicht seine Schmerzensrufe wahr,

sein Jammern und

sein Klagen? Dann

„Quang-Lang",

das Kê-Khang schrieb.

„Der Bach erzählt"

und „Wolken, die vorüberziehen" wählte sie,

das Lied

der armen Chieu-Quân,

den „Zug durchs Grenztor". Von

der Liebe singt es, die ,

das Mädchen für

den Fürsten fühlte, von

der Wehmut, fern

dem Elternhaus zu sein.

Den Schrei

des Kranichs riefen helle Töne wach,

Akkorde, dunkel, rauschten wie

ein Wasserfall.

Gemächlich wieder: Hauch des Windes.

Darauf behende: Regen, endlos lang.

Die Lampe, deren Licht

die Liebenden umhüllte, schien

zu leben, zu

ersterben gleich dem Spiel der Frau.

Sie tauchte Kim

in einen Traum,

schwermütig, tief.

Bald stützte er sich auf das Knie,

bald senkte er den Kopf,

bald war sein Herz bedrängt,

bald lag ein Schatten auf

der Stirne. Endlich sagte er:

„Das ist ein herrliches Geschenk,

ist einzig schön

und weckt

doch Bitterkeit und Gram.

Warum verlieren Sie

sich in der Traurigkeit?

Sie quälen sich nur und

verwirren den,

der diesen Klängen lauscht."

„Ich kann

nicht anders sein",

entgegnete Kiêu. „Der Schmerz, der Frohsinn sind

Geschenke der Natur.

Wie könnte man

sich ihrer wehren! Aber gerne nehme ich

den goldnen Ratschlag an,

versuche, ihm zu folgen. Dann

läßt sich mein Fehler wohl

allmählich mildern."

Umfangen von dem Duft

der Blüten, glühte anmutsvoll

das Antlitz der

Geliebten. Beide sahen sich

— seltsam erregt —

in endlosem Verlangen an.

Schon schien

der Sturm der Leidenschaft zu fliehen, als

das Mädchen spürte, daß

der Mann

zu zärtlich sich

ihr nahte. „Bitte, scherzen Sie

nicht mit der Liebe", bat

sie ihn.

„Berühren Sie mich nicht

und hören Sie erst, was

ich sagen will. Gewiß

soll man

die zarte Pfirsichblüte, die ein Mädchen ist,

nicht überschätzen. Niemand wehrt

den Garten und

den Rosenstock

den blauen Vögeln. Doch

Sie haben mich

zur Gattin auserkoren. Ist

die Reinheit ihres Leibes nicht

der höchste Schatz,

den keusche Frauen hüten? Jene, die

am Wasserlauf des Bôc

und unter Maulbeerbäumen spielen, sind

es wert nicht, daß

man über sie ein Wort verliert.

Sind wir

geschaffen, um wie Gäste irgendwo einmal

gemeinsam eine Speise oder einen Schlaf

zu finden? Soll

für einen Tag mein Leben ich

entehren? Denke ich

an Menschen, die ein Zufall band

— wieviel Begegnungen sind uns

bekannt —, erinnere ich mich

an Thôi Truong, das schöne Paar.

Der Regen ihrer Leidenschaft

zerstörte Stein

und Gold.

Weil jenes Mädchen sich zu schnell

dem Mann ergab,

hat es — zu bald —

die Lust gestillt.

Sie schätzten beide sich

gering

schon seit dem Augenblick,

da sie, gleich Vögeln, nach

dem Flug des Frühlings strebten, nach

der Zweige Zärtlichkeit.

Der Weihrauch ihres Schwurs

erlosch

im Schatten der

Pagode. Ihrer Liebe, dunkelrot,

blieb schließlich nur

die Scham.

Wenn ich nicht wüßte mit

dem Schiffchen mich

zu wehren, würde ich

an einem spätren Tag

erröten. Und

wer trüge dann die Schuld?

Ach, warum drängt es Sie,

die Blume mit Gewalt

zu brechen? Sollte mir

das Leben bleiben, ist die Stunde nicht

mehr fern,

da Ihnen alles, was Ihr Herz ersehnt,

gehört."

Streng, doch gerecht fand Kim

die Sprache der

Geliebten. Voller Achtung hielt,

er sich zurück.

Hinter dem Dach

verblaßte früh

der Mond.

Da drang ein Ruf ins Haus.

Kiêu

zog sich

ins Zimmer mit der Stickerei zurück.

Der junge Mann lief in den Hof,

den Pfirsichbäumen zu.

Er öffnete die Pforte, die

mit einem Blütenzweig

verriegelt war.

Ein junger Diener übergab

Kim einen Brief.

Der Bruder seines Vaters sei

gestorben, stand darin.

Man habe vorläufig den Sarg

im fremden Lande aufgebahrt.

Liêu-Duong

liegt weit entfernt

von heimatlicher Erde, jenseits der

Gebirge und

der Ströme. Dringend rief

der Vater seinen Sohn,

der Überführung in die Heimat sich

zu widmen. Wer

vermag den Schrecken zu

beschreiben, als Kim Trong

die unverhoffte Nachricht las!

Er eilte vor

das Zimmer seiner Liebsten, schilderte Kiêu

in allen Einzelheiten sein

unfaßbares Geschick.

Vom Schmerz der Seinen sprach er, von

der Trauer, doch

noch mehr vom Leid,

das ihn erdrückte. „Welch

ein Unglück! Zweimal haben wir

uns erst gesehen, viele Dinge leben ungesagt in uns!

O arme Liebe, dir

war nicht vergönnt,

die Seide auszutauschen! Hoch

im Kreis der Sterne zieht

der Mond,

der Zeuge unsrer Schwüre, seine Bahn.

Wird auch die Ferne die

Gesichter trennen, unsre Herzen bleiben fest

vereint.

Ich werde weit

von Ihnen sein, wohl tausend Meilen, und

mehr als drei Winter. Wieviel Zeit vergeht,

bis einst ein Tag

die Bande meiner Traurigkeiten löst? —

Bewahren Sie das Gold mir und

den Jade! Niemals findet Ruhe sonst

mein Herz,

das bald am Fuße dieser Wolken, bald

am Ende dieses Himmels schlägt.“

Als die Geliebte hörte, was

der Freund ihr sagte, war

sie sehr erregt.

Nur stockend kam

es über ihre Lippen: „Hat

der Herr der Seidenfäden uns

den Weg verschlossen?

Das Glück verwehrt

uns, eins zu sein.

So müssen wir

den Trennungsschmerz

erdulden. Doch

wir haben unsern Schwur getauscht.

Selbst wenn mein Haar geblichen ist,

wird meine Seele sich

nicht wandeln. Was

bedeuten Monate

und Jahre schon

des Wartens! Ewig denke ich

an den,

der mit dem Winde ißt

und unterm Regen schläft,

und schweigend werde ich

das Leid

ertragen. Da

ich Ihnen Treue schwor,

legt ich den Eid ab, nie

— was auch geschehe — die Gitarre in

ein andres Boot

zu tragen.

Solange die Gebirge sich erheben, Flüsse sich

ins Tal ergießen, werden Sie

den Weg nach Hause finden, werde ich

des Liebenden gedenken, den

mein Auge heute sieht."

Sie hielten an den Händen sich

und faßten nicht den Mut

zu gehen.

Als sich der Sonne helle Scheibe von

dem Dachfirst hob,

ging Kim davon —

unruhig, zögernd, jäh

erkennend die Entfernung, die

mit jedem Schritte wuchs.

Das Mädchen flüsterte,

in Tränen aufgelöst,

ein letztes Wort ihm nach.

Gesattelt stand das Pferd.

Kim- prüfte kurz

die Riemen. Das Gepäck

war gleichmäßig verteilt.

Die Stunde drängte. In

zwei Hälften war

der Knoten ihres Leids geschnitten, roh

zerriß der Weg

das Glück.

Der junge Mann

warf traurig einen Blick

auf eine Landschaft, die

ihm plötzlich fremd

war. Im Geäst

rief schrill

ein Wasserhuhn.

Wo sich der Himmel von

der Erde löste, glitt

der Schatten wilder Gänse hin.

Betrübt

gedachte Tag für Tag

das Mädchen des Geliebten, den

die Wetter hart

bedrängten auf

den Straßen, endlos lang.

Und jeder Tag

vermehrte, zäh

zerfließend, ihren Liebesschmerz.

Kiêu

stand am Geländer der Veranda, angelehnt.

Der Seidensträhne, in

die unbekannte Hände Knoten mischten, glich

ihr Herz.

Da sie nach draußen blickte, glaubte sie,

am Fenstergitter ziehe Rauch

vorüber, Wolke reihte sich

an Wolke. Trieben Blumen nicht,

verblassend, hin und her,

verwandelte sich nicht

das Grün der Weide in

ein fahles Gelb?

Unschlüssig schritt

das Mädchen durch ihr einsames Gemach,

als die Familie, die im Dorf

der Mutter mit dem Ahn gefeiert hatte, froh

zu Hause wieder eintraf. Von

der Reise zu berichten, blieb

die Zeit kaum, da

ein Schwarm

von Dienern, Schreibern des Gerichts

von allen Seiten lärmend in

die Wohnung drängte. In den Fäusten hielten sie

gezückte Messer, Stöcke, lang und derb.

Gesichter hatten sie

wie Pferde, Köpfe wie

die Büffel, und

ihr Schreien kochte. An den Schandpfahl, den

die Burschen mit sich trugen, banden sie

den Greis fest und den Sohn.

Die Fessel zwang die beiden, die

sich herzlich liebten, aneinander. Durch

das Haus, in dem vor Stunden noch

die Stille herrschte, schwirrten frech

jetzt grüne Fliegen. Sie

zerstörten Webstühle und warfen die

Schatullen mit den Näharbeiten um.

Die zarten Seiden, manch

vertrauter Gegenstand,

nichts blieb

verschont von diesen Schurken, die

habsüchtig jeden Platz

durchwühlten. Gierig füllten sie

die Taschen sich bis an den Rand.

Von woher kam der Wind, und wer

stand hinter dieser Bande?

Wer hatte die gemeine Falle skrupellos gestellt?

Als man

die Leute wenig später fragte, hörte man,

ein Seidenkaufmann niederer Gesinnung hatte den

betagten Vater denunziert. Bestürzt,

in Schrecken lag

das ganze Haus!

Der Schrei

der Unschuld wiegelte

die Erde auf.

War die Verleumdung schon so groß,

daß sie den Himmel blendete? —

Den Tag verbrachte man

mit Bitten, flehte inständig

um Gnade. Waren taub

des Mitleids Ohren, kannten die

verrohten Hände kein Erbarmen? Ans

Gebälk

des Dachstuhls band man einen Strick,

und, aufgehängt an ihren Füßen, wurden die

Unschuldigen gequält.

Selbst Steine hätte dieses fürchterliche Spiel

ergriffen, diese Menschen aber hatten kein

Gefühl.

Entsetzen malte sich

auf den Gesichtern der Gepeinigten.

Es blieb nur eine Hoffnung den Gemarterten:

die Götter anzuklagen. Doch der Himmel war

zu hoch.

Ein Tag genügte schon,

um zu erfahren, daß

das Räuberpack,

Gezücht der Mandarine, dieses Leid

verursacht hatte, einzig um

sich zu bereichern. Was

läßt sich jetzt tun,

um die gefährdete Familie

zu retten? fragte sich

Kiêu.

In Zeiten großer Not muß man

den Umständen nach handeln, welche Wahl

bleibt dem Bedrängten auch?

Das Leben zwingt

uns zwischen Glück und Pflicht.

Liegt auf

der großen Waage hier

die Liebe, dort

die Achtung vor

den Eltern, läßt sich leicht

erkennen, welche Schale in

die Tiefe zieht.

Es gibt kein Zögern. Man

muß von den Schwüren lassen, die

man vor dem Ozean

und vor den Bergen tauschte. Pflicht

des Kindes ist es, erst

den Eltern Dank

zu sagen für Geburt

und Werden. Und

Kiêu

entschied sich, langsam fiel

ihr Vorschlag. „Gehen Sie

zur Seite! Ihre Dienerin

will ihren Leib

verkaufen, will

das Lösegeld bezahlen, damit frei

der Vater wird."

Im Kreise derer, die das Haus

durchsuchten, fand sich auch

ein Schreiber namens Chung.

Er arbeitete zwar

wie alle aus der Gilde am Gericht,

doch hatte er ein gutes Herz.

Hoch schätzte er den selbstlosen Entschluß

des Mädchens und

bemitleidete sie

im stillen. Er erwog,

nach einer Möglichkeit zu trachten, die

nicht nur

sein Ansehen erhöhen konnte. Schließlich ging

es nicht zuletzt um ein Geschäft.

Dreihundert Goldtael

benötigte man, um

die schmachvolle Geschichte beizulegen. Er

entließ

die Eingekerkerten,

befahl dem Mädchen aber, sich

bereit zu halten. Länger als

drei Tage währe nicht

die Frist.

Bedauernswert

war das Geschick

der jungen, unerfahrenen Kiêu.

Dem Sturm gleich brach

das Unglück über sie herein.

Wer von den Lebenden sich trennt,

fühlt oft

denselben Schmerz, als griffe ihn

der Tod.

Sie, die nicht Rücksicht auf

ihr kleines Leben nahm,

sie schonte auch

die Liebe nicht.

Was lag an ihr,

dem Regentropfen, den

die Laune eines Windes in

den Brunnen oder in den Garten trieb!

Der Grashalm war

bereit, die Schuld dem zu begleichen, dem

er seinen Frühling dankte. Den

Beschluß des Herzens ließ

Kiêu

den in der Nähe wohnenden

Vermittler wissen. Wie

ein Nebel dehnte sich

die Kunde durch

die Straßen. Eine Frau, benachbart, brachte in

das Haus des Mädchens einen Fremden, der

sich als ein Freier gab.

Man forderte ihn auf,

sich vorzustellen. Er

hieß Ma Giam Sinh

und kam

aus der Provinz Lâm-Thanh.

Die jungen Jahre hatte

er längst überschritten; mehr

als vierzig war er. Bart

und Brauen hatten einen angenehmen Schnitt.

Die Kleidung war gepflegt.

Geräuschvoll zeigten sich

die Diener. Die

Vermittlerin

bat ihren Kunden in

das innere Gemach.

Er setzte dreist sich auf

den Ehrenplatz

des Hauses. Schnell verschwand die Alte in

den Raum

der Frauen, drängte die

verschüchterte Kiêu

zur Tür.

Erschüttert über ihr

und ihrer Lieben Unglück schritt

sie über die

mit Blumen und

mit Grün verzierte Schwelle, Tränen in

den Augen. Zögernd war

ihr Gang.

Sie glich der zarten Pflanze, die

vor Nebel und vor Wind

sich ängstigt. Als

ihr Auge auf die Blüten fiel,

auf deren Reinheit, röteten

sich ihre Wangen, und

im hohen Spiegelglas

fand sie ihr Antlitz wieder, stumpf,

verdunkelt durch die Scham.

Die Mittlerin strich ihr durchs Haar

und nahm sie bei der Hand.

Schwermütig war

der Blick, sittsam jedoch

wie Chrysanthemen, und

ihr schmales Schattenbild

erinnerte an schlanke Aprikosenbäume. Der

Besucher maß

den Wert der Schönheit und

der Gaben, zwang

das Mädchen, auf

dem Instrument zu spielen, und

verlangte, daß sie Verse auf

den Fächer schrieb.

Und liebenswert

war jede Geste. Sehr

zufrieden mit der Ware, schritt

der Kunde unverzüglich zum

Geschäft.

„Um diesen Edelstein

für immer zu erwerben", sagte er,

„kam ich nach Lam-Kiêu.

Jetzt bitte ich Sie, mir den Preis

für diesen trefflichen Vertrag

zu nennen." Schnell

erwiderte die Mittlerin:

„Eintausend Goldtael ist sie

wohl wert.

Doch dieses Haus,

vom Unglück überrascht,

sieht Ihre Großmut nur,

es steht

dem Anspruch fern."

Man handelte

und feilschte, man

beschnitt für dieses

die schon festgelegte Summe, dann

erhöhte man

für jenes sie erneut

und einigte sich erst

nach langer Zeit. Ein wenig mehr

als vierhundert Tael

stand in der Abmachung.

De Barke lag bereit

zur Fahrt.

Die Partner tauschten ihre Karten, die

das Alter und

den Namen der

Verlobten trugen, als

das Unterpfand

ehrlichen Handelns aus.

Zufrieden legten sie die Stunde fest,

zu der — der Sitte nach —

man sich die Brautgeschenke reichte, und

den Tag

der Hochzeit.

Die Tasche birgt das Gold,

und mühlos ist der Handel! Man

trat mit der Bittschrift an Herrn Chung heran,

und wenig später war

der Vater frei.

Das Los des Alten und

der Tochter war bedauernswert.

Es blutete dem Greis

das Herz,

als er das Mädchen wiedersah.

„So viele Pläne hegte ich

für deine Zukunft. Sollte nicht

der Ball

dem zugeworfen werden, dem

er auch gebührt?

Die Seidenfäden — sollten sie

nicht mit dem Würdigsten

gewechselt werden? Warum treiben Sie

zum Äußersten das Unglück, ewger Himmel? Wer

gab einer Lüge Zeugnis, um

glücklich Vereinte roh

zu trennen? Eine Axt, ein Beil

bedeuten wenig für den morschen Baum.

Doch daß mein Kind

den Abenteuern ausgesetzt ist, macht

die Augen eines alten Mannes naß.

Nur einmal stirbt

der Mensch,

früh oder spät.

Statt dieses Angesicht

in Leid

zu finden, glitt

ich lieber in die Finsternis!"

Den Worten folgten Tränen ohne Zahl.

Nicht seiner Sinne Herr, schlug er

die Stirne gegen eine Mauer. Die

in seiner Nähe standen, rissen ihn

zurück

und überwachten seinen Schritt.

Mit ausdrucksvoller Stimme suchte seine Tochter ihn

zu trösten: „Was

gilt schon

die Rosenwange! Jenen, die das Leben mir,

die Jugend schenkten, habe ich bisher

mit keinem Haar,

mit keinem Seidenfaden danken können. Muß

ich nicht

erröten, wenn

ich an Oanh,

die Schöne, denke, die

den Fürsten zu

erweichen suchte, um

den Vater zu befreien? Soll

ich einer Ly nachstehen, die

aus Ehrfurcht vor den Eltern sich

verkaufte? Sie,

mein Vater, werden wie der Kranich alt,

wie der Xuân,

und zahlreich werden Ihre Äste sein. Entschlösse sich

mein junges Herz nicht, meinen Liebsten zu

entsagen, stürzten Regen sich und Winde auf

das väterliche Haus.

Es ist wohl besser, mich allein

zu opfern. Mag

das kleine Blütenblatt

verdorren, wenn

der Baum nur ewig grünt.

Was auch das Schicksal mir erkor,

ich füge mich.

Betrachten Sie mich so, als hätten Sie

mich in der Knospe schon verloren. Stellen Sie

das Rechnen und

das Überlegen ein!

Sie würden dieses teure Heim

zerstören und

sich selbst."

Süß klang

die Rede in des Alten Ohr.

Sobald sich ihre Blicke aber trafen, floß

der Strom

der Tränen hemmungslos.

Im Zimmer nebenan

erschien

von neuem Ma.

Auf bunten Blättern waren die

Verträge unterzeichnet. Die

gemeinsam festgelegte Summe hatte er

gezahlt.

Wie grausam ist

der alte Mond!

Denn unvermutet bindet er

nach seinem Willen Mann

und Frau.

Hat man die Mittel in

der Hand,

ist es nicht schwierig, das Gewissen zu betäuben.

Leicht wird dann weiß,

was schwarz einst war. —

Chung mühte sich

und er war tüchtig —, der Familie

zu helfen. Den mit Wein gefüllten Krug

bot man

„von ganzem Herzen", und

vergessen war bald der

Prozeß.

Des Hauses Dinge waren kaum

geordnet, als

die Stunde der Gestirne drängte. Herzlos rüstete

zur Reise man.

Allein

vor ihrer Lampe, die

die letzte Nacht

im elterlichen Heim

erhellte, saß

Kiêu.

Von Tränen feucht war das Gewand,

verdorrt vor Gram das Haar.

Das ist mein Schicksal, dachte sie.

Nun wohl,

ich werde mich ihm beugen, mag

mein Herz

auch brechen, wenn es sich

des Schwurs erinnert, den

es nur bis heute halten konnte.

Geliebter, waren nicht unendlich groß

die Mühen, ehe unsre Stunde kam?

Ich habe dich auf diesen falschen Weg

gebracht.

Noch ist der goldne Becher feucht,

aus dem ich diesen Wein der Liebe trank.

Verraten hab ich dich,

die Blume roh

zertreten. Fernes Land

Liêu-Duong —

wie viele Wasser, wie viel Berge scheiden dich

von mir!

Könnt je ich ahnen, daß

durch meine Schuld

die Tür uns trennt,

das Haus zerfällt?

Und so viel bindet uns.

Ich weiß,

dies Leben ist für mich beendet, nie

darf ich mehr hoffen.

Und doch —

der Weihrauch meines Schwures ist

nicht ganz verweht.

Vielleicht find ich

in meinem nächsten Leben dich.

Dann will dem Karma ich ins Auge sehen und

— sei es als Büffel, sei's als Pferd —

mit meinem Leib dir dienen.

Solange ich dir nicht

die ganze Liebe schenken darf,

werd ich die Kugel in mir tragen, die

selbst dann nicht birst,

wenn ich im Land der gelben Quellen bin.

Wie Fesseln, denen sich

das Mädchen nicht

entziehen konnte, quälten die

Gedanken sie.

Das Öl der Lampe war

verbrannt, die Schale leer

und tränennaß das Tuch

der Trauernden. Da wachte plötzlich Vân

aus ihrem Schlummer auf.

Sie trat ins Licht,

behutsam, fragte liebevoll

Kiêu:

„Die Macht des Himmels, jener launenhafte Wechsel, der

das Meer

in Maulbeerbäume wandelt und zurück

in Wasser, traf auch uns. Und Sie

allein, ältere Schwester, sind

des Hauses Opfer für die Ungerechtigkeit.

Was aber ist der Grund,

daß keinen Schlaf

Sie finden? Sicher tragen Sie

an einer schweren Last.

Ist es die Liebe gar, die Sie

verwirrt?"

Kiêu

vermochte kaum den Schmerz

zu unterdrücken: „Ach,

mein Herz

erstickt vor Angst.

Der Seidenfaden meiner Sehnsucht hat

in einem Knoten sich

verfangen. Ich

erröte schon, wenn nur

die Lippen sich bewegen, um

davon zu sprechen. Doch

versenkte ich dies alles tief

in meiner Seele, würde ich

die innigen Gefühle, die

ich für ihn hege, jäh

verraten. Eine Bitte habe ich, geliebte Vân,

erweisen Sie

mir diesen edlen Dienst:

Wohl besser ist's, Sie setzen sich

auf diese Bank,

damit ich mich

vor Ihnen niederwerfen, Ihnen sagen kann,

was ich erflehe. — Ja,

die Liebe bindet mich, der Weg

jedoch ist schon zerstört!

Vielleicht gelingt es Ihnen, jenen Faden, den

ich unverhofft zerreißen mußte, neu

zu knüpfen — sicher mag

es manche wunderbare Weise geben! Seit

ich Kim zum erstenmal

gesehen hatte, reifte uns

der Tag entgegen, der

uns sah, wie wir

die Fächer des Versprechens tauschten, schritt

die Sehnsucht jener Mondnacht zu,

in der gemeinsam wir

den Becher leerten. Ein

verhängnisvoller Sturm

brach aus den Wolken, Wellen schlugen über uns

zusammen. Können je

die Achtung