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Ein gestörtes Verhältnis. Kriminalroman

Elisa Scheer

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2016 Elisa Scheer/R. John (85540 Haar)

Cover: privat

www.elisa-scheer.de

ISBN 978-3-7375-4774-1

1

Grauenvoll.

Morgen war der Wagen hoffentlich fertig, dann konnte sie wieder unbehelligt zur Arbeit fahren. Und bei der nächsten Panne würde sie sich einen Leihwagen nehmen, basta.

Dieses Pack im Bus! Wenn sie etwas hasste, dann war es das unglaubliche Gedränge, die Menschen, die sie berührten, die Körperteile, die sich an sie drückten, egal, ob aus Versehen oder mit Absicht. Ihre Privatzone war ihr heilig, aus gutem Grund.

Das ist dein Tanzbereich und das ist mein Tanzbereich. Ich komm nicht in deinen und du kommst nicht in meinen. Oder so ähnlich. Sie lächelte etwas bitter. Dirty Dancing… sie tanzte nie, aber den Film mochte sie, sehr sogar. Als er in die Kinos gekommen war, konnte sie noch nicht einmal alleine auf einen Kinositz krabbeln, aber sie hatte ihn Jahre später im Fernsehen gesehen und sich sofort die DVD gekauft.

Tanzen im Fernsehen war okay, selbst tanzen ging gar nicht.

Nun, morgen hatte sie wieder ihren Wagen und ihre schützende Hülle um sich herum. Und dann war alles wieder gut.

Sie eilte die Straße von der Bushaltestelle aus entlang, bis sie schließlich in einen Hofeingang einbiegen, einen etwas merkwürdig gestalteten Hinterhof durchqueren und die schwere Haustür im Rückgebäude aufschließen konnte.

Eigentlich gefiel es ihr hier nicht so besonders, aber von den wenigen freien Zweizimmerwohnungen in der Altstadt war diese die einzige gewesen, die wirklich gute Sicherheitseinrichtungen aufzuweisen hatte – abschließbare Fenster, dicker Riegel an der Wohnungstür, Rauchmelder und keinen Balkon. Ja, und eine wunderbar glatte Fassade. Außerdem war die Haustür grundsätzlich abgeschlossen und die Briefkästen waren von außen zu befüllen. Sicher war sie hier, das auf jeden Fall.

Aber sonst… naja.

Der Boden war Laminat und kein richtiges Parkett. Die winzige Küche war dürftig – Herd, Kühlschrank, Spüle, ein Oberschrank – und billigste weiße MDF, aber immerhin schon drin gewesen, so dass sie sich damals schon einmal nicht herumärgern musste. Sie hatte nur ein Bett, einen Schrank (für die komische Nische, die im Schlafzimmer durch das enge Bad entstanden war), ein Sofa, einige stapelbare Regale und Wandhaken für den Flur gekauft und sich in zwei Stunden eingerichtet.

Viel Besitz hatte sie schon bei Papa nicht mehr gehabt. Seit dem Vorfall damals hatte sie das Interesse daran verloren, Besitz anzuhäufen. Was sie an Wertsachen besaß – Schmuck von Firmung, Abitur, Geburtstagen (ihre Mutter fand ja, so etwas brauche ihre geliebte Tochter) – hatte sie in Papas Safe gelassen. Sie brauchte den Kram nämlich nicht, und wenn doch, konnte Papa ihr ja etwas in die Arbeit mitbringen.

Sie sah sich nachdenklich um, legte ihre Handtasche auf das Sofa, räumte zwei Bücher und eine DVD ins Regal zurück, beäugte einen Kerzenhalter kritisch und stellte ihn in das einzige geschlossene Fach, so dass der kleine Tisch ganz leer war. Besser, ja.

Sie sollte etwas essen… fünf, also lag das Frühstück schon zehn Stunden zurück. Aber eigentlich hatte sie – wie meistens – keinen Hunger.

Appetit? Den schon gar nicht.

Erst einmal umziehen und dann einen Kaffee!

Die kleine Kaffeemaschine war so ungefähr der einzige Luxusgegenstand in dieser Wohnung. Naja, Luxus – sie hatte einen knappen Hunderter gekostet.

Sie hantierte mit Wasser und Kaffee und stellte einen Becher unter, dann suchte sie sich zwei Tomaten und eine Scheibe Vollkornknäcke zusammen, das reichte ja wohl.

Herrlich still war es in der Wohnung – aber heute ging ihr das Fehlen jeglicher Geräusche, wenn man von der Kaffeemaschine absah, merkwürdigerweise auf die Nerven.

Sie schlüpfte in Sportklamotten, trug den Teller ins Wohnzimmer und schaltete den Fernseher ein, dann verzehrte sie zuerst die beiden Tomaten und schließlich das Knäckebrot, um danach ihren Lieblingssitzplatz, das alte Trimm-dich-Rad, vor den Fernseher zu rücken und nach einer Musiksendung zu suchen. Zu früh… die uralte Hitparade kam erst um Viertel vor sieben.

Dann eben Boulevard-Kram, vielleicht hatte irgendeine Prinzessin ein Kind bekommen oder eine Schauspielerin auf dem roten Teppich ein hinreißend geschmackloses Outfit getragen.

Eigentlich völlig doof, aber man konnte dabei schön vor sich hin radeln und sich so einigermaßen fithalten. Hinter einem Schreibtisch ging das schließlich nicht, und joggen… dazu fehlte es ihr meistens an Mut.

Der Vorfall damals hatte sie zu einer völligen Maus gemacht, ärgerte sie sich, während sie in die Pedale trat. Irgendwann würde sie zu einer paranoiden Menschenfeindin – oder war sie das schon? Wahrscheinlich. Wenigstens auf dem besten Wege dorthin.

Sie strampelte weiter und genoss das Ziehen in den Waden und die Tatsache, dass sie ins Schwitzen geriet. Das reinigte den Körper, bildete sie sich ein.

Irgendwelche kleinen Prinzessinnen waren eingeschult worden. Judith schaute zu, wie sie, mit Schultüten bewaffnet, von ihren königlichen Eltern und einer Meute Fotografen einer pädagogisch stets ganz besonders wertvollen Grund- oder Vorschule zustrebten.

Eigentlich furchtbar, die armen Kinder: immer die Presse am Bein… Judith schnaufte, teils wegen der Anstrengung, teils wegen ihrer eigenen Abneigung gegen Paparazzi.

War ihr eigener erster Schultag eigentlich nicht genauso verlaufen? Damals hatte das Blitzlichtgewitter sie noch nicht gestört, und ihre schöne Mutter hatte es natürlich genossen. Naja, Blitzlichtgewitter? Eher ein bescheidenes Wetterleuchten, mit gekrönten Häuptern konnte sie nämlich nicht so ganz mithalten.

War Papa eigentlich auch mitgekommen – oder hatte es geheißen Mach du das, Jessie, ich brauche so einen Almauftrieb nicht?

Huch? Ach nein, nicht schon wieder! Premiere eines Films, den Judith sich garantiert nie anschauen würde. Alles, was zurzeit Rang und Namen hatte, hatte mitgespielt, und jetzt standen sie auf dem roten Teppich vor dem Premierenkino in Berlin und guckten dekorativ über die Schulter. Und wer grinste besonders breit in die Kameras? Ihre Mutter natürlich, die doch bloß Premierengast war.

Immerhin war ihr Kleid nicht die Peinlichkeit des Tages, auch wenn sie – nach Judiths Ansicht – für diesen Riesenausschnitt ein bisschen zu alt war. Immerhin war sie Großmutter, auch wenn man das nicht erwähnen durfte.

Kopfschüttelnd radelte sie weiter, bis sie die zehn Kilometer, die sie sich täglich vornahm, zusammen hatte, dann ging sie duschen, stellte dabei fest, dass der Duschkopf schon wieder verkalkte, schlüpfte in ihre alten Feierabendjeans und einen ebenso alten Pullover und kuschelte sich auf dem Sofa zurecht. Mama konnte den Glanz der Filmwelt einfach nicht loslassen…

Andererseits: Warum sollte sie das eigentlich tun? Sie war doch noch einigermaßen im Geschäft!

Zumindest, was diese Serie betraf. Judith grinste vor sich hin, wenn sie an Mamas Rolle darin dachte – da spielte sie sich doch eigentlich bloß selbst, konnte so schwer nicht sein… Der Vorabendkrimi lief einmal pro Woche, was die neuen Folgen betraf, und täglich auf einem dieser billigen Wiederholungskanäle (Zweitverwertung?), wo gerade wieder einmal die erste Staffel durchgenudelt wurde. Sie war die nervende Mutter des jüngsten Kommissars, die in der Kleinstadt, die als Schauplatz diente, Gott und die Welt kannte, weil sie das angesagteste Klamottengeschäft führte und sowohl Opfer als auch Mörder stets eben erst in ihren Umkleidekabinen gestanden hatten. Immerhin war das Ambiente nicht allzu alpenländisch – man musste mittlerweile schon für Kleinigkeiten dankbar sein.

Jedenfalls spielte ihre Mutter, die bekannte und beliebte Jessica Rother, hier eine unglaubliche Nervensäge, und alle ihre Kinder – nicht nur Judith, auch Julius und Jeremy, waren sich wundervoll einig, wie lebensecht ihr Spiel hier war.

„Sie hat ja bei uns lange genug geübt“, hatte Jerry mal festgestellt, allerdings außer Jessicas Hörweite.

Die nämlich hielt sich für die beste Mutter auf Gottes weiter Welt, verständnisvoll, loslassend, fördernd, pädagogisch hochtalentiert und selbstverständlich die beste Freundin ihrer Kinder, die ihr auch heute noch alles anvertrauten. So äußerte sie sich wenigstens bei den jährlich fälligen Homestories.

Natürlich vertraute keines ihrer Kinder ihr irgendetwas an, denn sie hätte es sofort in das nächstbeste Mikro geplappert – oder auf ihrem Facebook-Account gepostet. Der unzutreffende Käse, der dort zu finden war, reichte ihren Kindern schon.

Manchmal fragte sie sich schon, ob Jessica eigentlich skrupellos war. Oder naiv? Oder einfach nur publicitygeil…

Sie selbst würde nur sagen Ich liebe meine Kinder eben – warum soll ich das nicht aller Welt erzählen?

Jerry und Jul sahen das naturgemäß etwas lockerer, denn ihnen nützte das ewige „Sind Sie nicht der Sohn von Jessica Rother?“, ja auch beruflich, Judith aber nicht. Und sie wollte auch nicht gefragt werden, wie toll es denn wohl war, die Tochter einer bekannten Schauspielerin zu sein. Sie war auch noch die Tochter eines erfolgreichen mittelständischen Unternehmers und arbeitete in seiner Firma als – mehr oder weniger – Juniorchefin. Das fand sie bedeutend wichtiger als das bisschen geborgten Glanz von roten Teppichen und Preisverleihungen. Hatte Jessica eigentlich jemals -? Judith konnte sich jedenfalls im Moment nicht daran erinnern.

Sie lag gemütlich auf dem Sofa und blinzelte in Richtung Fernseher, wo gerade die Lokalnachrichten kamen. Äh, Local One war wirklich ein Krawallsender, aber die Fernbedienung lag immer noch auf dem Display des Fahrrads, und sie hatte gerade so gar keine Lust, aufzustehen. Jetzt waren eben ihre faulen fünf Minuten…

Toll. In der Altstadt hatten sie ein Lokal geschlossen, wegen allzu schmuddeliger Küche, sagten aber nicht, wie es hieß. Und sie zeigten zwar die Küche von innen, aber nicht die Fassade von außen. Sehr hilfreich! Obwohl, sie ging ohnehin fast nie essen, ab und zu mit Papa oder (noch seltener) mit ihrer Mutter ins Médoc, und das würde ja wohl seine Küche putzen…

Der Fuggerplatz sollte auf Anwohnerparklizenzen umgestellt werden. Die vielen Anwälte dort würden sich freuen, wenn ihre Mandanten nicht mehr parken konnten…

Eberhard Schmiedl hatte seine Strafe – elf Jahre wegen Entführung – abgesessen und wollte nach Leisenberg zurückkehren.

Judith fuhr auf und starrte ungläubig auf den Bildschirm: Schmiedl? Das Schwein war wieder frei?

In dem kurzen Einspieler sah man ihn mit einer Reisetasche das Gefängnis in München verlassen und unsicher blinzeln, als habe man ihn elf Jahre lang in Dunkelhaft gehalten. Die Off-Stimme erinnerte an die tragische Zeit im Leben der bekannten Schauspielerin Jessica Rother (Einblendung eines älteren, jedenfalls sehr jugendlich wirkenden Porträts), als ihre Tochter entführt worden war. Tagelang hatte die sensible Mutter um das Leben ihres Kindes gebangt, bis es endlich freigelassen worden war…

Kind? schnaubte Judith im Stillen – sie war siebzehn gewesen, damals vor zwölf Jahren, kein Kind mehr.

Und gelitten hatte natürlich nur Mama – aber sie selbst verbot es sich ja auch stets, an diese Wochen zurückzudenken. Sie hatte Schmiedls Gesicht in dem Keller nie gesehen, er hatte stets eine Maske getragen, wie dieser andere, der irgendwie umgekommen war… Aber Schmiedl hatte schließlich gestanden – und Mama hatte ihn im Gerichtsaal geohrfeigt und das Ordnungsgeld lächelnd akzeptiert. Schöne Geste. Das war der Tag, an dem sie selbst auch im Gericht gewesen war…

Eine Aussage hatte sie nicht mehr machen müssen, sie hatte bei der Kripo ausgesagt, und das Geständnis hatte ihr einen Auftritt vor Gericht erspart. Aber diesen Mann zu sehen, zu hören, wie alle seine Verbrechen aufgezählt wurden, wie die Fotos von ihren Verletzungen herumgereicht wurden… da half es auch nichts, dass ihre Mutter ihr tröstend die Hand tätschelte und Papa an diesem Tag sogar neben ihr saß. Extra für sie hatte er an diesem Tag die  im Stich gelassen! Auch wenn Jessica gefunden hatte, das sei ja wohl das Mindeste…

Immerhin hatten sie sich im Gerichtssaal nicht – wie sonst – leise zischelnd streiten können. Das hatte sie damals ganz besonders gehasst.

In diese Gedanken und Erinnerungen versunken hatte sie den Rest des Beitrags verpasst. Vielleicht war es besser so – ob dieser Schmiedl sich ihr nähern würde? Im Telefonbuch stand sie nicht, in sozialen Netzwerken war sie ebenso wenig vertreten – und wer sollte vermuten, dass sie als Tochter einer prominenten Schauspielerin und eines wohlhabenden Unternehmers in dieser doch arg kleinen und abgelegenen Wohnung hauste?

Trotzdem stand sie jetzt auf und sah nach, ob sie den schweren Stahlriegel an der Wohnungstür auch wirklich vorgelegt und abgeschlossen hatte. Hatte sie. Und alle Fenster waren geschlossen und abgesperrt, eines Tages würde sie hier noch an Sauerstoffmangel sterben. Nein, es gab ja in der Küche diese winzige Klappe über dem Fenster, zwanzig mal zehn Zentimeter groß und so weit oben, dass man keinesfalls – an der glatten Fassade im dritten Stock klebend – von außen nach dem Fensterriegel greifen konnte.

Hier war sie sicher, ganz bestimmt. Und den Fassadenkletterer wollte sie erst einmal sehen!

Ihr Handy klingelte. Sie kannte die Nummer auf dem Display nicht, nahm das Gespräch aber trotzdem an, was sie sofort bereute: Eine freundliche junge Dame stellte sich unter einem ihr unbekannten Namen vor und kam so lange nicht zur Sache, dass Judith sie ungeduldig unterbrach: „Ich abonniere nichts, meine Finanzen gehen Sie nichts an und ich nehme auch nicht an Umfragen teil. Ach ja, und Glückslose möchte ich auch nicht. Sagen Sie mir bitte noch einmal deutlich ihren Namen?“

„Warum das denn?“

„Na, unerwünschte Telefonwerbung ist doch verboten. Ohne Namen kann ich Sie schließlich schlecht anzeigen, nicht?“

„Ich rufe nicht zu Werbezwecken an, ich arbeite bei HOT!. Darf ich Sie etwas fragen, Frau Schottenbach?“

„Dann hätte ich zuerst eine Frage, Frau Wie-auch-immer: Woher bitte haben Sie meine Nummer?“

„Wir haben unsere Quellen.“

„Sie verstoßen also ungeniert gegen den Datenschutz? Sehr, sehr interessant.“

Gegrummel am anderen Ende. „Eberhard Schmiedl hat seine Strafe abgesessen. Was fühlen Sie dabei?“

„Wer ist das?“, fragte Judith, in der Hoffnung diese blöde Kuh entweder zu verwirren oder zu ermutigen.

„Aber Sie müssen doch etwas fühlen!“

„Im Moment? Desinteresse, leichte Gereiztheit, Hunger. War´s das?“

„Wieso Gereiztheit?“

„Weil ich gerade am Telefon von einer aufdringlichen – naja – belästigt werde, obwohl ich gerne zu Abend essen würde.“

„Eberhard Schmiedl war der Mann, der Sie entführt hat, das können Sie doch nicht vergessen haben?“

„Daran möchte ich aber nicht erinnert werden.“

„Aber das müssen Sie! Die Öffentlichkeit hat doch ein Recht darauf, alles -“

„Hat sie nicht. Mein Leben geht die Öffentlichkeit einen – mal wertschätzend formuliert – Scheißdreck an, ich verdiene mein Geld nämlich nicht damit, blöde in jede Kamera zu grinsen. Und das war´s dann auch. Wenn Sie mich noch einmal belästigen, verklage ich HOT! Und das wird Ihre Redaktion hoffentlich so freuen, dass sie Sie fristlos feuern.“

Damit schaltete sie ab, leicht erstaunt über ihre eigene Aggressivität. Sie zitterte regelrecht vor Wut. Damit hatte sie vorhin nicht gerechnet, dass die Entlassung Schmiedls den ganzen Mist wieder auf die Tagesordnung bringen würde! So dumm, sie hätte damit rechnen sollen – aber gab es denn wirklich nichts Wichtigeres? Für HOT! bestimmt nicht, die hatten an dem Krieg in Syrien, der Situation der Flüchtlinge und den rechten Umtrieben vor allem in Sachsen gar kein Interesse – magersüchtige Models, Kokainfunde in angesagten Altstadtkneipen und das Privatleben von Prominenten, das waren ihre Themen. Ja, und ein wenig reißerisch aufgemachte Stadtpolitik: Steuerverschwendung, Korruption, Bevorzugung weniger Reicher, spektakuläre Unfälle und Katastrophen…

Was für eine blöde kleine Schnepfe!

2

Als sie am nächsten Morgen ihr Büro betrat, etwas später als sonst, weil sie noch rasch ihren Wagen aus der Werkstatt geholt hatte, lag eine Zeitung auf ihrem Schreibtisch.

Schauspielertochter beschimpft die Presse, lautete die Schlagzeile, und natürlich wurde bereits in der Unterzeile ihr Name genannt.

Scheiße.

Wenn es Jessicas Ruf schädigte, war es ihr ziemlich egal (bis auf die lästigen Diskussionen natürlich), aber wenn sie ihren Namen ausschrieben, betraf das auch die . Vielleicht sollte sie über eine Gegendarstellung – in einer einigermaßen seriösen Zeitung, vielleicht dem MorgenExpress – nachdenken. Später konnte sie das mit Papa bereden, erst einmal lag Dringenderes an.

Sie las aber trotzdem den Artikel, mit dem sich ihrer Ansicht nach diese Volontärin (oder was immer das Huhn an Rang bekleidete) selbst ins Knie gefickt hatte: zunächst halbherzige Mutmaßungen über ihr Verhältnis zu Schmiedl, zum Teil direkt justiziabel, am besten rief sie nachher gleich Ulli Petzl an. Es folgten Klagen darüber, dass sie nicht über ihre Gefühle sprechen wollte, und schließlich wieder die Behauptung, dass die Öffentlichkeit ein Recht darauf habe, in die intimsten Gedanken jedes Menschen eingeweiht zu werden. Damit müsste man eigentlich einen herrlichen Shitstorm erzeugen können, überlegte Judith. Leider war sie aus naheliegenden Gründen in keinem sozialen Netzwerk.

Das ließe sich ja nachholen, unter einem falschen Namen natürlich… später. Von ihrem Bürorechner aus ging so etwas leider gar nicht. Von zu Hause aus? Oder sollte sie besser das Internet-Café in der Peutingergasse nehmen?

Zunächst rief sie Ulli Petzl an und vereinbarte einen Termin, dann kümmerte sie sich um ihre Tagesaufgaben, bereitete ein Meeting vor, begutachtete Vorschläge aus der Entwicklung und war gerade so richtig in ihre Arbeit vertieft, als es an der angelehnten Tür klopfte.

Sie sah auf und lächelte. „Papa! Guten Morgen!“

„Na, Guten Morgen? Es ist Viertel nach elf. Seit wann bist du hier?“

„Hm, ich glaube seit kurz vor acht… warum?“

„Schau mal aus dem Fenster, Judith!“

Sie eilte ans Fenster und prallte zurück. „Ja, Scheiße!“

„Aber Judith!“

„Ist doch wahr! Das hat mir diese blöde Ziege von HOT! eingebrockt, wetten?“

„Die auch diesen gehässigen Artikel geschrieben hat? Durchaus möglich. Unser Syndikus arbeitet bereits an einer Unterlassungsklage. Steht dein Wagen in der Tiefgarage?“

„Ja, Gott sei Dank. Mittagessen muss ich mir wohl liefern lassen. Verdammt, warum gehen alle davon aus, dass ich jetzt in ihre Mikros schluchze, weil Schmiedl wieder auf freiem Fuß ist? Ich könnte das Ganze doch längst verarbeitet haben?“

Wolfgang Schottenbach lächelte etwas trübsinnig. „Und? Hast du es denn wirklich verarbeitet?“

„Ich versuche, nicht mehr daran zu denken. Und mir geht es doch auch wieder ganz gut… ich bitte dich, nach zwölf Jahren!“

„Zwölf Jahre, in denen du jeden engen Kontakt zu anderen Menschen meidest und dich so wenig wie möglich draußen bewegst?“

„Ich mag´s halt so.“

„Judith“, seufzte ihr Vater, „du belügst dich doch selbst. Willst du nicht doch mal über eine Therapie nachdenken?“

„Wozu denn? Funktioniere ich nicht gut?“

„Das ist billig, Judith! Du weiß genau, dass es mir – und auch deiner Mutter – nicht nur darum geht, dass du funktionierst. Wir wollen dich doch glücklich sehen!“

Das wäre aber seit Jahren das erste Mal, dass die beiden das Gleiche wollten, grummelte Judith im Stillen. Aber vielleicht hatten sie ja auch völlig unterschiedliche Vorstellungen davon, was man unter einer glücklichen Tochter zu verstehen hatte?

„Ich bin ganz glücklich, danke. Oder ich wäre es, wenn ich diese Schmeißfliegen vom Hals hätte.“ Sie zeigte nach draußen. „Vielleicht bin ich einfach kein geselliger Mensch.“

„Vorher warst du das durchaus, Judith. Hör auf, das Offensichtliche zu verdrängen, das tut dir nicht gut.“ Er musterte das rebellische Gesicht seiner Tochter und seufzte. „Gut, lassen wir das. Vorerst! Was hast du aus der Entwicklung gehört?“

Judith bot ihrem Vater mit einer eleganten Bewegung einen Platz am Besprechungstisch an, holte ihre Unterlagen vom Schreibtisch und setzte sich ihm gegenüber. „Das Update von cashware ist ganz im Zeitplan. Damit sollten alle Macken der alten Version behoben sein, und die Verschlüsselung ist auch stark verbessert worden. Testen muss man es natürlich noch – wenn es denn mal fertig ist, aber dafür haben wir ja unsere freundlichen Junghacker.“

Schottenbach grinste. „Nur gut, dass die auf der richtigen Seite stehen! Wie steht es mit countware?“

„Hat bis jetzt ungefähr die Hälfte aller Features. Ich treffe mich nach dem Marketing-Meeting auch mit den Entwicklern. Irgendwo hängen sie offenbar, jedenfalls haben sie so etwas angedeutet, und vielleicht fällt mir ja etwas ein, auch wenn ich da mehr die Theoretikerin bin.“

„Du wärst sicher auch eine gute Entwicklerin geworden.“

Judith grinste. „Organisieren ist aber doch noch einen Touch interessanter. Vor allem in einer so tollen Position.“

„Warum soll ich dir keine tolle Position geben? Du bist a) top ausgebildet, hast es dir b) durch harte Arbeit verdient und bist c) meine natürliche Nachfolgerin.“

Judith lächelte ihm zu und kam zum nächsten Punkt.

3

Ihre Laune hatte sich bis zum Abend kontinuierlich verschlechtert – nicht wegen der Meetings, die problemlos alle erwünschten Ergebnisse gezeitigt hatten. Aber das ganze Drumherum! Die Presse hatte vor dem Firmengelände kampiert und alle Mitarbeiter belästigt, die es gewagt hatten, mittags essen zu gehen. Schottenbach hatte zwar eine warnende Durchsage gemacht und außerdem gesagt, etwaige Geldstrafen wegen Beleidigung der Presse durch entnervte Mitarbeiter würden von der Firmenleitung übernommen werden, aber trotzdem waren die Angestellten wütend – und irgendwann würde der Ärger sich gegen sie selbst richten, da war Judith ziemlich sicher. Und alles, weil sich diese Zecken an einem alten Drama aufgeilen wollten… Seriöse Journalisten waren natürlich nicht vertreten, sondern HOT! und Local One, Krone der Frau und Schicksal. Judith spielte mit dem Gedanken, ein paar Dosen Farbe zu kaufen und sie in die stummen Verkäufer von Hot! zu kippen, aber obwohl die sicher noch mehr Feinde hatten, kämen sie sicher schnell auf die Täterin.

Noch hatten die Firmenanwälte nichts erreicht, und auch Ulli Petzl war zwar bereits aktiv, aber, wie sie Judith bedauernd mitgeteilt hatte, war nicht viel Erfolg zu erwarten. Höchstens eine kleine Gegendarstellung an versteckter Stelle.

Das Mittagessen hatte sie sich liefern lassen und es war dem Portier nur mit Mühe gelungen (und mit der Androhung einer Anzeige wegen Hausfriedensbruch), zwei ambitionierte Fotografen daran zu hindern, im Kielwasser des Futterboten das Gebäude zu betreten. Es gelang ihnen gerade noch, die völlig leere Eingangshalle zu fotografieren, dann wurden sie hinausgedrängt und dabei fiel einem der Fotografen doch leider sein Teleobjektiv herunter.

„Leider war es nicht die ganze Dreckskamera“, murrte der Portier später, als Judith ihm für seinen Einsatz dankte.

Sie überlegte, ob sie morgen Vormittag die gesamte Belegschaft zusammenrufen und ihnen erklären sollte, was die Presse eigentlich wollte – natürlich entsprechend gefärbt. Vielleicht war das wirklich das Beste…

Sie strich etwas unzufrieden durch die Wohnung. Der Salat vom Lieferservice hatte nicht bis jetzt vorgehalten und sie hatte nichts Appetitanregendes im Haus. Einkaufen gehen?

Ein Blick aus dem Fenster belehrte sie eines Besseren – sie war belagert. Nun, dann musste sie eben fahren!

Immerhin gelang es ihr, ungesehen aus der Tiefgarage zu kommen und zu einem Supermarkt in Selling zu fahren. Dort rechnete bestimmt niemand mit ihr, und die Junkiemütze wirkte hoffentlich entstellend genug.

Sie eilte mit dem Einkaufswagen durch die Gänge und lud eher wahllos Gemüse, Fertigsalate, Knäckebrot, etwas Trostschokolade und ein Paket Wiener Würstchen ein, zahlte dann hastig und verkroch sich wieder in ihren Wagen. Als sie wieder an ihrem Hofeingang vorbeifuhr, sah sie, dass zumindest die Zecken von Local One noch da standen. Nun, die Garageneinfahrt war glücklicherweise in der Seitenstraße. Also rauschte sie die Zufahrt hinunter, parkte ein, schnappte sich ihre Einkäufe und eilte zum Aufzug.

Sobald sie ungesehen wieder in ihrer hermetisch verriegelten Wohnung saß, atmete sie heftig, als sei sie gerade vor einer tödlichen Gefahr geflohen. So kam es ihr auch tatsächlich vor. Himmel, was das hier ein Krieg?

Als ihr Herzschlag wieder normal war, verräumte sie ihre Einkäufe und betrachtete die Ausbeute eher lustlos. Noch einen Salat? Nö. Gemüse? Müsste sie kochen… lästig. Schließlich nahm sie sich zwei von den Würstchen und eine Scheibe Knäckebrot. Das reichte ja wohl!

Eigentlich nicht, musste sie zugeben, als sie mit Brot und Würstchen – ohne Teller – am Spiegel im Flur vorbeikam. In der schmalen schwarzen Hose sah sie wirklich mager aus. Aber wenn sie mehr äße, hätte sie Rundungen. Das gefiel dann den Kerlen – und dann? Lieber nicht!

Der Gedankengang war blöde, das wusste sie auch, und sie weigerte sich auch, ihn richtig zu durchdenken, um nicht zugeben zu müssen, dass ihr mangelnder Appetit nicht das Resultat kluger Entscheidung, sondern eher nicht aufgearbeiteter Traumata war. Ach, Unsinn, welche Traumata denn? Nach zwölf Jahren?

Sie aß die beiden Würstchen und das Knäckebrot – vorsichtig, um keine Krümel auf dem Sofa zu hinterlassen – und beschloss, dass morgen sicher alles wieder gut sein würde. Zwei C-Promis würden sich tränenreich trennen und alle Teleobjektive und Mikros wären auf ein anderes Haus gerichtet. Oder man würde eine neue Flüchtlingsunterkunft in Leisenberg bauen und HOT! würde versuchen, die Anwohner dagegen aufzuhetzen. Fremdenfeindliches Dreckspack. Wenn sie das nächste Mal einem Mikro von denen nicht mehr auskam, würde sie genau das sagen, jawohl!

Der Gedanke gefiel ihr so lange, bis sie sich gezwungen sah, zuzugeben, dass sie sich wahrscheinlich doch nicht trauen würde.

Nein, Judith – Stellung beziehen! Nicht immer nur Nabelschau betreiben! So wichtig war Schmiedl auch wieder nicht. Nicht nach zwölf Jahren – und mit neunundzwanzig war es wirklich höchste Zeit, wieder zu leben. Zu leben anzufangen, besser gesagt.

Sie fuhr ihren Laptop hoch und machte sich auf die Suche nach den Flüchtlingsunterkünften in Leisenberg. Vielleicht konnte man da ja Hilfe brauchen…

Sie notierte sich die Adressen und schrieb über den Kontaktlink, dass sie gerne spenden oder helfen wollte, aber nicht wusste, was wirklich gebraucht und gewünscht wurde.

Gut. Und jetzt würde sie endlich einmal in den Briefkasten schauen, auch wenn sie wahrscheinlich dabei durch die Tür fotografiert wurde. Nun, sie war ja noch ordentlich gekleidet! Ein Grinsen huschte über ihr Gesicht, als sie sich vorstellte, sie ginge in Jogginghosen vor die Tür… Rother-Tochter: Vernachlässigt sie sich? Hat sie Depressionen? Nachwirkungen der Entführung? Mindestens! Oder, noch besser: Schock für die schöne Jessica: Tochter völlig verwahrlost!

Genau. Den Gefallen würde sie ihnen aber nicht tun. Gepflegt und arrogant, das war das richtige Auftreten!

Sie strich ihre schmalen Hüften entlang. Hm… Jessica Rothers Tochter: Magersucht!

Aber deshalb wollte sie sich keinen Speck anfuttern, dann landete sie bloß auf dem Cover eines anderen Magazins. Einem, das genüsslich die Cellulite-Dellen von Hollywoodstars veröffentlichte. Allerdings hatten die den Namen Judith Schottenbach noch nie gehört, da war sie ganz sicher.

Los jetzt, zum Briefkasten! Im Treppenhaus war niemand, und als sie vorsichtig durch die Haustür hinausspähte, standen zwar einige Leute vor dem Gittertor, das das alte Vordergebäude zur Straße hin abschottete, aber die unterhielten sich gerade und Judith gelang es, unbemerkt den Briefkasten aufzuschließen und einen dicken Packen herauszufischen. Erst als sie sich wieder aufrichtete, drehte sich jemand zu ihr um, aber da konnte sie schon zurückhuschen.

Gut gelungen!

Es sei denn, irgendein Idiot öffnete das Gittertor, wenn er nach Hause kam. Für diese Fälle konnte sie ja die Sache mit dem fremdenfeindlichen Dreckspack – Mist! Dazu mussten die leider erst einmal eine Vorlage liefern.

Na, mal sehen. Local One hatte vielleicht schon etwas auf der Pfanne – und gehörten diese beiden Schmierfink-Vereine nicht zum gleichen Medienkonzern?

Leider bot Local One nichts Aufregendes – ein paar unbedeutende Skandälchen in der Stadtpolitik, wieder mal dieses Filmfestival, bei dem ein Streifen preisgekrönt worden war, von dem Judith noch nie gehört hatte, zwei rührende Tiergeschichten aus dem Umland, ein Schauspieler, den man völlig zugekokst in einer Disco erwischt hatte.

Und ein möglicher Vergewaltigungsfall. Judith schauderte kurz und ärgerte sich dann: Sofort wurde gefragt, ob der Täter vielleicht ein Muslim…? Die hatten ja ein anderes Frauenbild, nicht wahr? Wollten die deutsche Leitkultur nicht anerkennen… waren nicht dankbar dafür, in Deutschland im Frieden leben zu dürfen… sollte man nicht über Ausweisungen nachdenken? Na bitte, sogar eine Steilvorlage! Diese populistischen Brandstifter, als ob Leisenberg sich nicht ein paar Flüchtlinge leisten konnte!

Sie lehnte sich zurück und sah flüchtig die Post durch. Ein Klamottenkatalog von einem Versand, von dem sie noch nie gehört hatte – woher hatten die bloß ihre Adresse? Egal, Altpapier.

Rechnung von der Hausärztin… bezahlen. Einladung. Huch? So nobel, Fotodruck auf Hochglanzpapier? Ach so, Jerry, Party in der Agentur… übernächste Woche. Vielleicht. Sie angelte nach ihrem Handy und rief Jerry an.

„Du kommst doch?“, fragte er sofort.

„Vielleicht. Warum bist du so heiß darauf?“

„Na, du bist doch meine kleine Schwester!“ Das klang entrüstet.

Judith lachte spöttisch. „Jerry, du lädst mich doch sonst auch nicht so dringend auf so etwas ein, und ich bin seit fast dreißig Jahren deine kleine Schwester. Also warum jetzt?“

„Einfach so.“

Das klang nicht wirklich überzeugend. „Du willst mich aber nicht der Presse zum Fraß vorwerfen?“

„Bitte?“

Das hörte sich nun fast authentisch an. Fast.

„Schmiedl hat seine Haft abgebüßt, und seit gestern belagert mich die Presse in der Hoffnung auf einen Live-Nervenzusammenbruch.“

„Scheiße. Was du jetzt fühlst und so?“

„Genau. Das einzige, was ich fühle, ist der dringende Wunsch, für ein Verbot sämtlicher Klatschmagazine einzutreten.“

„Leisenbergs Antwort auf Prinzessin Caroline?“

„Was? Wer?“

„Caroline von Monaco. Oder Hannover. Die hat da einen Anwalt, der holt echt Geld aus der Klatschpresse raus. Google das mal und frag, ob der dir nicht auch helfen kann. Aber Presse beschimpfen bringt nicht viel, die rächen sich bloß. Und ganz ehrlich, ich bin schon auch auf die angewiesen, wie soll ich sonst meine Leutchen promoten?“

„Dann sollte ich vielleicht doch lieber nicht auf deine Party kommen?“

„Quatsch, Presse ist kaum da. Nur ein, zwei Film- und Musikjournalisten – die interessieren sich nicht die Bohne für dich.“

„Dein Wort in Gottes Ohr“, seufzte Judith. „Na, bis übernächste Woche treibt hoffentlich jemand eine andere Sau durchs Dorf. Also, wenn nicht das Riesendrama angesagt ist, komme ich vielleicht. Gibt´s einen Dresscode?“

„Na, Glamour. Ein bisschen wenigstens. Irgendwas mit Glitzer.“

„Okay, mal sehen, was ich auftreiben kann.“

Jerry war eigentlich ganz nett, fand Judith nach diesem Gespräch. Auch wenn der Kontakt eher lose war, kein Wunder: Jerry und Jul waren rund zehn Jahre älter als sie selbst und stammten aus der ersten Ehe ihrer Mutter mit einem bekannten Regisseur. Über diese Zeit erzählte sie unter sehnsuchtsvollen Seufzern – dieser Anatol hatte ja immer so viel Verständnis für ihren sensiblen Charakter bewiesen – „ganz anders als dein Vater, Kind!“

Judiths rüde Frage, warum zum Henker sie sich dann von Anatol hatte scheiden lassen, wurde im Allgemeinen nur mit einem waidwunden Blick quittiert.

Jaja, Wolfgang Schottenbach war freilich ganz anders aufgestellt gewesen als Anatol Marow, der damals noch am Anfang seiner Karriere gestanden hatte. Das konnte die sensible Jessica Rother aber keinesfalls als Grund angeben.

Nur einmal hatte Judith ihre Mutter – es musste Jahre her sein – so angetrunken erwischt, dass ihr Nachbohren mehr Erfolg gezeitigt hatte: Der große Star hatte genuschelt, diese verdammte Schlampe Carla sei an allem schuld gewesen.

„Carla? Aber doch nicht Carla Greif?“ Die war wirklich ein Star, das wusste sogar Judith, die sich für die bunte Promi-Welt schon aus Prinzip nicht interessierte – oder das zumindest vorgab, wenn sie sicher sein konnte, dass es ihre Mutter ärgerte.

Carla Greif hatte ihrer Mutter diesen Anatol ausgespannt? Kicher… Manchmal kam sich Judith selbst etwas herzlos vor, aber dann beruhigte sie sich damit, dass sie diesen Charakterzug ja wohl geerbt haben musste. Jessica Rother setzte ihre Kinder doch hauptsächlich dazu ein, die eigene Publicity zu fördern. Ansonsten gab es Personal.

Carla Greif war immer schon der Liebling der Boulevardpresse, denn sie war nicht nur eine wirklich gute Schauspielerin (auch am Theater, was ja bekanntlich wirklich ein Qualitätsbeweis war, und zwar nicht in Boulevardstücken), sondern obendrein die jüngere Schwester des Grafen von Greifenstein, so dass sich die einschlägigen Berichterstatter gar nicht mehr beruhigen konnten: adelig und sooo talentiert! Sollte Carla Greif einmal nicht spielen, konnte man über ihre noble Verwandtschaft spekulieren und sich fragen, wie sie mit ihrer (bürgerlich geborenen) Schwägerin Eva auskam. Sollte sich bei den Greifensteins nichts tun – keine kleinen Grafensprößlinge, keine Schlossführungen, dann konnte man überlegen, welche Rollen Carla Greif in nächster Zeit übernehmen konnte oder würde. Zierlich, rothaarig und mit einem koboldhaften, sehr jung wirkenden Gesicht, spielte die Greif heute noch Rollen, für die Jessica Rother, die reifer und handfester wirkte, schlicht als zu alt galt. Mama war jetzt genau sechzig und Carla Greif konnte nicht viel jünger sein… Moment…

Judith kuschelte sich in die Sofaecke und drückte sich ein Kissen auf den Bauch, um es beim Rechnen schön warm zu haben. Mama hatte sich von Anatol getrennt, als Jerry vier und Jul drei war. Jetzt waren sie sieben- und achtunddreißig. Gut, dann war das vierunddreißig Jahre her, Mama war damals sechsundzwanzig. Großer Gott, jünger als sie heute – und schon zwei kleine Jungs! Und einige Filme, gute und furchtbare. Für manche hätte sie wohl auch die Goldene Himbeere verdient…

Viel jünger konnte Carla dann auch nicht gewesen sein – doch mindestens achtzehn, also acht Jahre weniger, dann war sie heute wenigstens zweiundfünfzig. Auch nicht mehr so ganz knusprig, aber sie wirkte deutlich jünger. Und mit Anatol hatte sie wirklich etwas gehabt? Tja, nun rächte sich das Desinteresse - aber wozu gab es schließlich das Internet?

Andererseits war ihr eigentlich völlig egal, ob Carla Greif und Anatol länger zusammen gewesen waren… und aufstehen wollte sie jetzt auch nicht. Eigentlich wusste schon gar nicht mehr, wie sie auf diese unnützen Überlegungen gekommen war…

Ihr Handy brummte. Sie überlegte, wer es sein konnte? Mama? Jul? Irgendeine Freundin, Tine, Maxi oder Annina? Die Presse schon wieder?

Sie angelte träge nach dem Telefon auf dem Tischchen neben dem Sofa und spähte aufs Display: Mama.

Also neutrale Stimme – keine Emotionen verraten!

„Schottenbach?“

„Judith, Schätzchen, wie geht es dir?“

„Danke, und dir selbst?“

Fehlschlag – Mama seufzte. „Aber Kind, nun lass doch mal diese coole Fassade fallen.“

„Eine Maske lässt man fallen, eine Fassade bröckelt“, korrigierte Judith, die auf schiefe Bilder allergisch reagierte.

„Das ist doch jetzt egal!“

„Ich finde, eine Schauspielerin sollte schon auf korrekte Texte achten.“

„Ja, meinetwegen – aber jetzt geht es nicht um Texte! Du weißt doch, das Schmiedl wieder frei ist!“

„Ja, diese Geier von HOT! haben mich schon belästigt.“

„Judith, sprich nicht so über die Presse, man weiß nie, wann man sie braucht.“

„Also, ich brauche sie nicht. Schottenbach steht gut mit allen wichtigen Wirtschaftsmagazinen und seriösen Tageszeitungen, aber Klatsch und Tratsch kann uns doch egal sein.“

„Mir nicht.“ Das kam schon etwas schärfer heraus.

„Dann unternimm du doch etwas, was dich in die Zeitung bringt. Ich bin nicht prominent und ich will es auch gar nicht sein.“

„Aber du bist immerhin meine Tochter!“

„Deine Tochter, nicht deine PR-Waffe.“

„Das lässt sich doch nicht trennen! Wenn Schmiedl wieder auftaucht, ist es doch völlig klar, dass wir gefragt werden, was wir jetzt fühlen.“

„Ach ja? Und was fühlst du?“

„Was glaubst du denn?“

Judith schnaubte ärgerlich ins Telefon. „Entweder machst du einen auf christliche Milde und hast ihm verziehen, oder du wirst ihm nie, nie, nie verzeihen, weil er dein heißgeliebtes Kind verletzt hat. Kommt wohl darauf an, was du gerade drehst.“

„Du bist zynisch, Judith!“

„Nein. Ich kenne dich bloß schon einige Jahre, vergiss das nicht. Also, machst du auf Milde oder auf Hass?“

„Weder noch. Ich bin tief verletzt.“

„Mein Gott! Nur, weil ich deinen Selbstbetrug nicht auch noch unterstütze?“

„Dich meine ich doch nicht! Tief verletzt ist das, was ich der Presse gesagt habe. Und dass ich Angst habe, natürlich!“

„Angst wovor? Nicht mehr in der Zeitung zu stehen?“

„Lass diesen Sarkasmus. Was, wenn er sich an uns rächen will?“

„Das wäre ja noch schöner! Wofür denn? Dafür, dass er mich entführt hat? Dafür, dass ich das Ganze nur mit Glück überlebt habe? Dafür, dass- “

„- er eine Million von uns kassiert hat?“

Judith seufzte. Ihre Mutter würde unangenehme Realitäten bis zum Jüngsten Tage ausblenden… „Ja, meinetwegen. Ich finde, er schuldet uns etwas, nicht wir ihm.“

„Das wird er wohl nicht so sehen. Immerhin war er elf Jahre im Gefängnis!“

„Das heißt, du bereust, dass ihr ihn angezeigt habt?“

„Unsinn, Kind!“

„Dann verstehe ich nicht, worauf du hinaus willst.“

Seufzen am anderen Ende. Wahrscheinlich, weil „das Kind“ mal wieder so begriffsstutzig war und nicht wusste, wie man sich der Presse präsentieren musste!

„Ach so, ja – das besorgte Mutterherz. Schon klar… wie viele Interviews hast du damit schon gegeben?“

„Ich mache mir wirklich Sorgen!“ Das klang verletzt – und die Frage wurde natürlich nicht beantwortet. Aber das war ja nichts Neues!

„Und was möchtest du jetzt von mir? Soll ich das verletzte Rehlein geben, wenn mich das nächste Mal jemand von so einem Käseblatt belästigt? Ich denke nicht daran!“

„Du denkst auch gar nicht an mich!“

„Wozu? Das besorgst du doch schon hinreichend. Ich bin auf das Wohlwollen der Klatschpresse wirklich nicht angewiesen.“

„Du bist meine Tochter!“

Willkommen in der Endlosschleife…

„Ja doch. Aber ich bin auch Papas Tochter und Informatikerin. Und diese Rollen sind mir sehr viel wichtiger. Kannst du nicht bitte mit den Jungs angeben? Die machen doch wenigstens etwas, was du verkaufen kannst!“

„Das verstehst du nicht…“

Jaja. Die Jungs waren nie entführt worden, da konnte man das Mutterherz nicht so recht zur Geltung bringen – und das Schlimmste: Jul hatte eine kleine Tochter, was wirklich niemand wissen durfte: die zeitlose Schönheit Jessica Rother als Großmutter? Never ever…

„Rollen? Dein Leben besteht doch nicht nur aus Rollen! Du bist doch gar keine Schauspielerin!“

„Manchmal komme ich mir in dieser Familie aber so vor. Jeder verlangt, dass ich mich so oder so verhalten soll. Was glaubst du, warum ich so gerne einfach ganz alleine zu Hause bin? Endlich mal Ruhe!“

„Und was machst du dann? Fernsehen?“

„Manchmal. Dokumentationen natürlich.“

Das war gelogen, aber die Genugtuung, dass sie sich Kripo Kirchbach anschaute, um ihre Mutter zu bewundern, wollte sie ihr nicht geben.

„Ich lese gerne, ich mache Sport, ich höre Musik. Raus kann ich ja sowieso nicht.“

„Wieso das denn?“

„Mein Gott, weil draußen die Geier von der Presse stehen! Die du mir wahrscheinlich auf den Hals gehetzt hast! Ich hoffe, du bist zufrieden mit dir!“

Nein, das Gebrummel am anderen Ende war eindeutig. Ihre Mutter verabschiedete sich leicht verkniffen.

Ihre Mutter nervte, fand Judith, als sie das Handy wieder auf den Tisch gelegt hatte. Und wie immer kreiste die Welt nur um sie selbst. Offensichtlich wollte sie die Tatsache, dass Schmiedl wieder auf freiem Fuß war, dazu nutzen, sich selbst wieder mal ins Gespräch zu bringen. Kripo Kirchbach plätscherte so dahin und wurde in den Medien eigentlich nur präsentiert, wenn eine neue Folge mit jemandem gedreht wurde, der wirklich berühmt war. Oder wenn irgendeine Person den Serientod starb, weil der Schauspieler keine Lust mehr hatte.

Judith grinste – was, wenn Chris, der Benjamin im Team, plötzlich keine Lust mehr hatte? Wer interessierte sich denn dann noch für seine Mutter?

Das Grinsen erstarb. Oh Gott, wenn sie unbeschäftigt war, würde sie ihren Kindern noch viel mehr auf die Nerven fallen… Schnell weg mit dem Gedanken!

Sie angelte nach der Fernbedienung und landete prompt in einem Boulevardmagazin. Alte Kriminalfälle, spektakuläre Unfälle, Klatsch und Tratsch. Voll böser Ahnung sah Judith zu – und tatsächlich, kurz vor dem Ende wurde auf Schmiedl hingewiesen und die Tatsache, dass er gesessen hatte, weil er die kleine Tochter der schönen Jessica Rother entführt und verletzt hatte. Das Kind litt sicher heute noch darunter, und die Mutter, die ein sehr enges Verhältnis zu ihrer Tochter hatte („Wir sind wie Freundinnen!“), machte sich die größten Sorgen… Eingeblendet wurde ein Bild von Judith, auf dem sie höchstens fünfzehn war.

Gar nicht so schlecht, so erkannte sie heute sicher niemand mehr. Offenbar besaß ihr Mutter kein neueres Foto von ihr. Und Judith würde auch dafür sorgen, dass es so blieb.

Aber schrecklich rührselig war der Bericht doch…

Sie schaltete um und schaute sich, gemächlich auf dem Trimmrad strampelnd, eine Folge einer amerikanischen Gerichtsmedizinerserie an. Hier spielte ihre Mutter wenigstens garantiert nicht mit.

4

„Nein, Mama, vergiss es.“ Vincent warf den Rest seines Käsebrotes auf den Teller zurück und stand auf.

„Wohin willst du denn?“

„Weg. Du verdirbst mir mit deinen Vorschlägen den Appetit. Ich gehe nach Hause und frühstücke da.“

„Aber Junge, überleg doch mal, du verstehst doch etwas von diesen Computerprogrammen! Und wenn eine renommierte Firma wie Schottenbach dir eine Stelle anbietet, musst du doch zugreifen!“

„Ich bewerbe mich schon selbst, du musst mir keine Stellung besorgen. Oder deinen alten Schulfreund bezirzen.“

„Aber du tust es ja nicht!“

„Wer sagt das denn? Du weißt doch gar nicht, was ich tue und was nicht!“ Er strich sich seine dunkelroten Locken aus der Stirn und wandte sich zur Tür.

„Wenn du eine anständige Stelle hättest, würdest du nicht so herumlaufen – und du säßest längst in der Arbeit!“

Er drehte sich in der Tür noch einmal um und betrachtete seine Mutter kopfschüttelnd. „Ach, Mama! Du verstehst einfach gar nichts.“

Auf dem Weg nach Hause ärgerte er sich immer noch, denn das war nicht der erste Versuch, ihn beruflich zu vereinnahmen. Seine Widerborstigkeit hatte aber zumindest seine überfürsorgliche Mama nie lange entmutigt…

Er fuhr seinen Wagen auf den Hof hinter dem Altbau, in dem er mit zwei Kumpels eine Achtzimmerwohnung bewohnte. Die Treppen knarrten wie immer und als er die schwere Holztüre aufschloss, schlug ihm ein merkwürdiger Geruch entgegen. Er schnupperte nachdenklich – nein, kein Dope, immerhin. Also hatte Leo keine merkwürdigen Freunde zu Gast. Hatte Nils wieder etwas Obskures gekocht?

In der Küche war niemand, aber sie sah ekelerregend aus, vielleicht sollte er später hier mal saubermachen.

Er schloss sein Wohnzimmer auf und kontrollierte kurz, ob noch alles an Ort und Stelle war, dann schlenderte durch die Verbindungstür in sein Schlafzimmer und blieb abrupt stehen.

„Wer bist du denn?“

„Ich bin die Bella“, flötete die Blondine und räkelte sich so, dass die Decke verrutschte und Vincent den Blick auf ein paar recht üppige Brüste gewährte.

Er schnaubte. „Tag, Bella. Bitte zieh dich an und such das Schlafzimmer deines Gastgebers. Hier bist du komplett falsch.“

Bella blinzelte.

„Bist du taub oder was? Raus aus meinem Bett!“

„Bist du schwul oder was?“, fauchte Bella und schoss aus dem Bett, schnappte sich ein Häufchen Klamotten vom Boden und eilte zur Tür, die in den Flur führte. Mordsarsch, stellte Vincent unwillkürlich fest. Ihm zu üppig. Auch wenn er absolut nicht schwul war, ihn nervten bloß die Weiber, die Leo und Nils immerzu anschleppten.

Er schloss die Flurtür hinter ihr ab und ließ sich dann auf das Bett sinken, das penetrant nach einem süßlich-schwülen Parfum stank – Shalimar, vermutete er. Nils schenkte es gerne seinen Miezen. Die kleinste Größe natürlich, das Zeug war teuer genug.

Äh, jetzt musste er auch noch sein Bett frisch beziehen, sonst würde ihm heute Nacht noch schlecht.

Verdammt, er konnte sich selbst einen Job suchen! Er hatte jetzt zwei Jahre lang für ein vielversprechendes Start-up gearbeitet und dabei auch eine Menge gelernt – leider auch, wie man es nicht machte, vor allem, wenn man viel zu wenig Kapital hatte.

Immerhin hatte er ein exzellentes Zeugnis – und durchaus noch Rücklagen. Er musste also wirklich nicht bei Schottenbach unterkriechen wie eine gescheiterte Existenz, nur weil Mama in grauer Vorzeit einmal mit Wolfgang Schottenbach im Sand gespielt oder Schiefertafeln bekritzelt hatte – wenn man ihren nostalgisch verklärten Erinnerungen glauben durfte.

Mama glaubte immer noch, sie könnte sein Leben bestimmen, aber da hatte sie sich geschnitten, er war mit seinem Leben, so wie es war, völlig zufrieden, recht herzlichen Dank!

Draußen knallte es – was war denn jetzt wieder passiert?

Vincent schaute vorsichtig auf den Flur, wo Nils stand, splitterfasernackt, und gerade eine Champagnerflasche geöffnet hatte. Der Korken hatte den Spiegel über der vollgestopften Kommode getroffen, so dass sich jetzt spinnennetzartig Sprünge über das Glas zogen.

„Sieben Jahre Pech“, kommentierte er. „Gut, dass ich den Schmarrn nicht gemacht habe.“

Nils grinste frech. „Ist aber dein Schampus gewesen.“

„Ja, aber zum letzten Mal.“

„Wieso?“

„Ich kaufe keinen mehr. Wenn du dich am helllichten Morgen mit deinen Schnallen besaufen willst, kauf dir selber was.“

„Schöner Freund!“

„Der ist doch schwul“, nölte die mittlerweile notdürftig bekleidete Bella aus Nils´ Schlafzimmertür.

„Ph! Man muss nicht schwul sein, um auf dich keine Lust zu haben“, schnauzte Vincent in ihre Richtung. Jetzt schaute auch Leo aus seinem Zimmer, eine merkwürdige grünliche Pampe auf dem Kopf.

„Ach, deshalb stinkt´s hier so!“, konnte sich Vincent wieder etwas erklären. „Warum willst du aussehen wie Pumuckl?“

„Das ist nichtfärbendes Henna. Gibt tollen Glanz. Solltest du auch mal probieren!“

„Kein Interesse.“ Vincent zog die Tür wieder zu und schloss sie sorgfältig ab, dann tauchte er an der Wohnzimmertür wieder auf. „Ich möchte nicht noch einmal erleben, dass eine fremde Schnepfe mein Bett mit billigstem Parfum vollstinkt. Ihr habt in meinen Zimmern nichts zu suchen.“

„Und wenn wir was brauchen?“

„Dann nehmt euren eigenen Scheiß!“

„Du bist echt unsozial, Vinz!“

„Ich?“, krächzte der Gescholtene, „Ich? Spinnst du jetzt komplett? Ich beklaue euch nicht, ich lege keine doofen Miezen in eure Betten und stinke auch nicht die Bude voll! Ich verhalte mich still und zahle meine Miete, was wollt ihr denn noch?“

„Du eignest dich eben nicht für eine WG“, fand Leo, dem ein grünliches Rinnsal übers Gesicht lief.

„Kommt mir langsam auch so vor. Keine Sorge, ich werde diesen Zustand zügig ändern.“

Damit verschwand er in seinem Zimmer und schloss die Türe recht lautstark hinter sich.

Verdammt, er musste hier raus! Während er seinen Rechner hochfuhr, überlegte er, warum er überhaupt vor zwei Jahren hier eingezogen war.

Kindischer Trotz? Gut möglich!

Die Altstadt hatte einen Hauch von Bohème, von Unangepasstheit (obwohl sie schweineteuer war), was Mama, die natürlich im vornehm-öden Leiching wohnte, sehr erfreulich auf die Palme gebracht hatte.

Eine WG nur mit Jungs hatte Mama auch genau das befürchten lassen, was diese dümmliche Bella vorhin gekräht hatte. Immerhin hatte sie ihm einige Monate lang keine wünschenswerten Schwiegertöchter vorgestellt. Natürlich auch keine Schwiegersöhne… er musste bei dem Gedanken grinsen und tippte die Adresse der gängigsten Immobilienseite ein.

Leisenberg… was suchte er denn überhaupt - Apartment, Wohnung, Haus, Schloss?

Hm. Wenn er sich hier so umsah – ein Teil der Möbel hatte hier schon gestanden, sein eigener Kram bestand aus Klamotten und Büchern für vielleicht drei Kisten, dazu Laptop, Tablet und der Schreibtischsessel in hellgrauem Leder.

Apartment musste reichen.

Auch so etwas, was Mama ärgerte: dass er keinen Sinn für Statussymbole hatte. Ihr zufolge sollte er sich die Haare schneiden, einen Anzug anziehen, eine Führungsposition einnehmen, ein Penthouse am Fuggerplatz bewohnen, einen dicken Schlitten fahren, am besten einen Q wie-auch-immer, und dann die Tochter einer Freundin von Mama heiraten und zwei statusfördernde Kinderchen zeugen. Die Ehefrau machte etwas Kreatives und/oder Wohltätiges, er scheffelte das Geld, und diverse Au-pairs zogen die armen Kinder groß. Vielleicht auch noch Golf spielen? Ein Leben wie aus einer Vorabendserie… wie Mama sich das Leben vorstellte! Dabei war sie doch eigentlich intelligent und hatte selbst einen Hochschulabschluss - und dann ein derartig antiquiertes Weltbild?

Also, Apartment. Zur Miete, so viel hatte er nun auch nicht mehr. Irgendwo, aber nicht in Leiching. Er tippte das ein und schaute sich die Angebote an – naja. Selling – war das im Legohaus? So armselig musste er auch wieder nicht leben…

In einer der Seitenstraßen hinter der Uni wurde eine Eineinhalbzimmer-Wohnung angeboten, mit Küche und Bad, aber ohne Balkon. Baujahr 1988. Das klang nicht schlecht. Er rief sofort dort an und die Wohnung war tatsächlich noch nicht weg. Also zog er sich doch einigermaßen bieder an – mit Schlips! -, kämmte die dunkelroten Locken glatt nach hinten, wischte über seine Schuhe, schloss seine Zimmer sorgfältig ab (ob die Nervensägen eigentlich einen Zweitschlüssel hatten?) und eilte zum Auto.

Was sollte er denn sagen, wenn die fragten, ob er sich die siebenhundert Euro auch leisten konnte? Job hatte er keinen. Ich bin der Sohn von Susanne Sonntag, die bürgt für mich? Kam gar nicht in Frage.

Aber leider war das die Wahrheit: Er hatte selbst gar nichts vorzuweisen, und das war für dreißig Jahre doch etwas dürftig. Mama würde eine Bürgschaft garantiert zum Anlass nehmen, ihm auch noch vorzuschreiben, wo er wohnen sollte – oder, noch schlimmer: Aber Junge, du kannst doch bei mir wohnen, da kann ich wenigstens ein Auge auf dich haben.

Träum weiter, Mama.

Er konnte den Vertrag für erstmal nur ein Jahr machen. Das war eine Jahresmiete von nicht mal neuntausend Euro. Soviel hatte er schon noch. Vielleicht vierteljährlich im Voraus - das musste einen misstrauischen Vermieter doch beruhigen?

Vielleicht sollte er sich das Angebot von Schottenbach doch mal anschauen. Immerhin, eine wirklich angesehene Firma. Spezialsoftware ging immer gut, während den Mainstreamkram ja ohnehin Microsoft in der Hand hatte. Und Schottenbach war ein anständiger Kerl, auch wenn er mit Mama die Volksschulbank gedrückt hatte.

Unter diesen Gedanken war er am Nordende der Floriansgasse angelangt und fand zu seiner beträchtlichen Verblüffung auch auf Anhieb einen Parkplatz. Er war sich allerdings nicht sicher, ob dies als gutes Omen zu bewerten sei.

Na, egal.

Die Wohnung war im dritten Stock eines nachträglich in den Hof geklatschten Rückgebäudes – glatt, ohne Balkone, weiß verputzt. Noch recht gut in Schuss – oder erst kürzlich renoviert?

Das Treppenhaus sah ebenfalls ordentlich und solide aus. Er ärgerte sich sofort über diese Beobachtung, die doch sehr nach Mama klang. Wenn Mama sich für Immobilien interessierte, erzählte sie allen unwilligen Zuhörern, worauf man dabei zu achten hatte – und manches war doch tatsächlich hängen geblieben, was ihm jetzt gar nicht passte.

Der Vermieter begrüßte ihn sehr freundlich an der Wohnungstür, so freundlich, dass Vincent misstrauisch wurde – es gab doch Wohnungsnot in Leisenberg, warum wollte der die Wohnung denn so dringend loswerden? Hätten sich hier nicht haufenweise Interessenten versammeln müssen?

In der Wohnung wurde ihm ein Grund schnell deutlich – hübsch war sie, aber wirklich recht klein. Das halbe Zimmer reichte gerade für ein Bett – und er schätzte die ganze Wohnung auf knapp fünfzig Quadratmeter. Dafür siebenhundert Euro, das war schon ziemlich kess. Nun, ihm konnte es egal sein, ansonsten war alles in Ordnung – und in einer kleinen Nische im Flur gab es sogar schon einen Einbauschrank.

„Möchten Sie die Miete im Voraus?“

„Ja, bitte. Monatlich. Und drei Monatsmieten Kaution.“

Vincent nickte, las den Standardvertrag durch, unterschrieb ihn, füllte eine Überweisung für Kaution und die erste Miete aus und erhielt im Gegenzug zwei Sätze Schlüssel. „Der hier ist für den Briefkasten und das hier ist die Fernbedienung für die Tiefgarage.“

„Tiefgarage auch noch? Sehr gut. Eigentlich ist heute schon der fünfte, aber ich ziehe von der Miete nichts ab.“

Der Vermieter nickte, und Vincent konnte doch nicht widerstehen: „Wollte sich sonst niemand die Wohnung ansehen?“

„Doch, einige Interessenten hatte ich schon noch.“

„Und? Warum hat sie keiner genommen?“

„Das weiß ich auch nicht. Einem war sie zu teuer, einem anderen zu klein, und die dritte hat nichts gesagt. Ich kann sie nicht billiger machen, ich muss sie ja noch abzahlen.“

Vincent zuckte die Achseln. „Mir ist sie schon recht, ich brauche nicht viel Platz. Und die Ausstattung ist recht ordentlich.“ Er faltete sein Exemplar des Mietvertrages zusammen und verwahrte es zusammen mit den Schlüsseln in der Hosentasche, was dem Vermieter eine Grimasse entlockte.

„Dann werde ich mal meine Sachen holen…“

„Ja, tun Sie das. Und ich hoffe auf ein gutes Einvernehmen!“ Der Vermieter warf noch ein Blick auf die Hosentasche, in der der Mietvertrag verknitterte, und fügte hinzu: „Die anderen Mieter sind sehr angenehm, was man so hört. Sehr ruhig und ordentlich.“

„Freut mich zu hören“, heuchelte Vincent. Wahrscheinlich konnte man nie Musik hören – aber immerhin klauten sie bestimmt nicht seinen Champagner.

Als er wieder im Auto saß, schüttelte er immer noch den Kopf über sich selbst: Warum handelte er immer so spontan? Jetzt hatte er eine Wohnung am Bein, die ihm pro Monat siebenhundert Euro plus Nebenkosten abverlangen würde! Und das nur, weil Nils seinen Schampus geklaut und dieses wabbelige Weibsstück in sein Bett gelegt hatte?

Andererseits freute er sich direkt darauf, nach Hause zu kommen und weder Nils noch Leo sehen zu müssen – außer Party hatten die beiden offenbar gar nichts mehr im Sinn – saufen, poppen, pokern. Gut, wenn er da rauskam – aber Geld brauchte er jetzt. Ein regelmäßiges Einkommen.

Dann würde er morgen doch mal zu Schottenbach schauen. Aber keinesfalls einen auf Beziehungen machen, das war mal klar! Mama würde trotzdem froh sein, dass der Bub endlich erkannt hatte, dass sie es eben doch noch am besten wusste - Mist!

Vor zwei Stunden hätte er noch darauf gewettet, dass er nie, nie, nie verbürgerlichen würde – aber da hatte er nicht mit dieser unsäglichen Bella gerechnet.

Er schnaubte. War er wirklich geflohen, weil die Frau in seinem Bett nicht sein Typ war? War das feige? Konfliktscheu?

Albern? Oder angenehm unspießig-spontan? Das Letzte würden zumindest Leo und Nils bestreiten, die hielten ihn sowieso für einen Spießer. Na, egal, jetzt konnten sie ja einen flippigeren Mitbewohner einladen. Oder eine nimmersatte Mitbewohnerin, dann würden die zwei Nasen wahrscheinlich glauben, sie seien gestorben und in den Himmel gekommen: Luja, sog i!

Er parkte hinter dem Haus und eilte die Treppen hinauf. In der neuen Wohnung gaben die Treppen keine Geräusche von sich, wieder ein Pluspunkt.

Aus Nils´ Schlafzimmer hörte man das rhythmische Quietschen seiner Bettfedern. Na, wenn er auf die da stand… Er riss seine beiden riesigen Reisetaschen aus dem Schrank und stopfte sämtliche Klamotten in die eine – die Kleiderbügel obendrauf. Seine Bücher und Ordner (viele waren es ohnehin nicht) landeten in der anderen, dann schnappte er sich noch das Zeug, das er zum Duschen und Haarewaschen benutzte, seine lumpigen vier Handtücher und seine Zahnbürste, dachte sogar an die Reserveklopapierrolle, verstaute alles in der Klamottentasche und steckte Laptop und Tablet in den Laptopkoffer.

Voll bepackt gelang es ihm, ungesehen wieder aus der Wohnung zu kommen und im Hof alles in seinen Wagen zu stopfen.

Etwas Platz war noch, also eilte er noch einmal nach oben und schnappte sich sein Bettzeug. Wenn er das auf der Rückbank ausbreitete, musste doch auch noch sein hellgraues Prachtstück dort Platz haben?

Na, knapp – aber er hatte ja keinen Beifahrer, der sich über die nach vorne geklappte Rücklehne beklagen konnte.

Damit fehlte eigentlich nichts mehr. Er fuhr alles in die Floriansgasse und schleppte es hastig in die Wohnung, dann zog es ihn doch noch einmal zurück und er durchforstete seine alten Zimmer nach Vergessenem, fand aber nichts mehr. Besaß er so wenig oder hatten die anderen beiden ihn so arg beklaut?

Aber vermissen tat er eigentlich auch nichts… Die Möbel konnten hier bleiben, die waren durch den Qualm (auch von Dope), die Parfums der dauernd wechselnden Miezen und die mangelnde Pflege (seine eigene Schuld) ohnehin nicht mehr schön. Also hatte er nicht einmal Kisten gebraucht!

Er ließ alle Türen offen und klopfte bei Leo.

Der kam in Unterhosen an die Tür und kratzte sich ungeniert zwischen den Beinen.

„Klopf doch nicht so verklemmt. Was hast du denn jetzt schon wieder?“

„Nichts mehr. Ich wollte nur sagen, ich bin dann mal weg. Ihr könnt das Zimmer weitervermieten. Bis Ende November ist die Miete bezahlt. Tschüss, viel Spaß noch.“

Leo kratzte sich erneut. „Findest du das nicht übertrieben, bloß wegen der Flasche Schampus? Und willst du überhaupt hin? Heim zu Mama?“

„Ganz bestimmt nicht. Ich habe schon etwas anderes gemietet. Sag Nils einen schönen Gruß, die Möbel kann er behalten. Zum Teil war der Schrott ja eh schon drin.“

„He!“, rief Leo ihm nach, als er schon wieder zur Wohnungstür strebte, „und wenn wir so schnell keinen Nachmieter finden?“

Vincent drehte sich um. „Benehmt euch halt so lange, bis der Neue den Mietvertrag unterschrieben hat. Und hör auf, dich am Sack zu kratzen. Dusch lieber öfter mal.“

Guter Abgang, fand er selbst. Unten warf er seinen Hausschlüssel in den Briefkasten, nachdem er seine Post noch herausgefischt hatte. Werbung, Werbung, Kontoauszug.

Okay, Nachsendeantrag. Dann auspacken und schauen, was völlig unverzichtbar war.

5

Judith hatte es am Morgen geschafft, ungesehen das Haus zu verlassen und erfreut festgestellt, dass keine Presse mehr vor der  stand.

Dann konnte sie heute vielleicht wirklich mal in Ruhe arbeiten?

Etwa eine Stunde überprüfte sie wirklich ganz entspannt zwei Entwürfe für neue Software – Kalkulation und spezielle Projektdatenbanken. Das klang alles sehr interessant, und kleine Probefeatures waren auch beigefügt. Judith probierte sie aus und stellte fest, dass das kleine Kalkulationstool gut zu funktionieren schien und das andere leider noch eine Macke hatte, also informierte sie die beiden Entwickler entsprechend.

Schön… aber sie konnten bestimmt noch mehr Entwickler brauchen, es gab so viele Gebiete, auf denen Software nützlich war – für die wachsende Smart Home-Branche, für Fahrzeugkonnektivität, für bürgernahe Online-Verwaltung, für online-Handel…

„Guten Morgen“ hörte sie plötzlich von der Tür und fuhr heftig zusammen.

„Judith, warum so nervös?“ Ihr Vater klang wirklich besorgt.

„Ich war nur überrascht. Schau mal, ich hab hier zwei ziemlich gute Entwürfe, ich würde die gerne fertig umsetzen lassen.“

Schottenbach schaute seiner Tochter kurz über die Schulter, dann klopfte er ihr sanft auf den Rücken. „Ich vertraue ganz deinem Urteil. Wie schätzt du die Kosten ein?“

Sie diskutierten kurz darüber, bis Judith seufzte. „Wir haben zu wenige Entwickler, finde ich. Es gibt so viel Bedarf an guten Programmen, in allen möglichen Bereichen. Wir wären blöd, wenn wir da nicht intensiv einsteigen. Zwei neue Softwarespezialisten wären gut.“

Ihr Vater nickte langsam. „Mach das. Leisten können wir es uns auf jeden Fall – aber einen wüsste ich schon.“

Judith sah auf. „Ach ja?“

„Vincent Sonntag. Der Sohn einer alten Schulfreundin von mir.“

„Aha… aber der versteht auch etwas von der Materie?“

„Natürlich. Informatiker. War zwei Jahre bei soft-up.com.“

Judith lachte. „Bei diesem Start-up? Hat er die in die Pleite getrieben?“

„Nein, er hat das einzige funktionsfähige Programm entwickelt. Und einige Apps, die sowohl für mobil als auch für Rechner geeignet sind.“

„Klingt nicht so schlecht. Wo ist der Haken?“

Schottenbach grinste. „Spätpubertär. Will keinen Job, den ihm die Mama besorgt hat. Ist gerade in einer Gammelphase.“

„Lieber Gott, wie alt ist das Bürschchen denn? Bist du sicher, dass das spätpubertär ist?“

„Dreißig. Älter als du.“

„Mag sein, aber Jungs brauchen ja für alles doppelt so lang… Trotzdem, dreißig? Was um Himmels Willen hat er so lange getrieben? War er etwa erst mit achtundzwanzig fertig?“

„Nein. Mehrere Praktika bei bedeutenden Softwarefirmen und auch bei einem Hardwareproduzenten, außerdem ein Jahr in den USA nach dem Examen. Moment“ – er blätterte in der Akte, die er in der Hand hielt – „genau, er hat vor fünf Jahren seinen Abschluss gemacht. Dann noch zwei Praktika, dann das Jahr in den USA, dann soft-up und seit einem guten halben Jahr nichts mehr.“

„Rumgehangen? Muss der keine Familie ernähren?“

„Nein. Glücklicher Junggeselle.“

„Nicht das Blödeste“, murmelte Judith. „Bist du sicher, dass du ihn nehmen willst?“

„Warum?“

Judith hob eine Faust und begann herzuzählen: „Erstens ist er unreif. Zweitens hat er sich wahrscheinlich schon ans Nichtstun gewöhnt. Und drittens: USA: Wenn der irgendwas bei uns umsetzt, was dort irgendwer schon mal angedacht hat oder angedacht haben könnte, verklagen die uns doch auf Milliarden Schadensersatz! Man kennt doch die Amis.“

„Mag sein. Aber er ist seit zweieinhalb Jahren dort weg, das reicht wohl als Karenzfrist. Komm, Mädchen, geben wir ihm eine Chance. Er kriegt natürlich Probezeit, und wenn er nicht spurt, fliegt er eben wieder.“

„Na gut. Übrigens – hast du die Presse verscheucht?“

„Nicht persönlich, aber wir haben schon eine einstweilige Verfügung erwirkt, weil du eben keine Person des öffentlichen Interesses bist. Was wir allerdings nicht verhindern können, ist deine Mutter. Wenn sie ihr gebrochenes Mutterherz vor geneigten Mikros ausbreitet, darf sie das leider tun, und ihr zu verbieten, über dich zu sprechen – das geht leider nicht.“

Judith seufzte. „Das wäre auch kontraproduktiv. Sie würde geschmerzt lächeln und sagen Meine Tochter hat mir per Gerichtsbeschluss verbieten lassen, über sie zu sprechen. So weit ist es schon gekommen. Schluchz…Wetten?“

Ihr Vater lachte auf. „Du kennst sie gut… für etwas Publicity ist sie wirklich zu vielem bereit. Dabei hat sie doch diese Serienrolle, kann sie damit nicht zufrieden sein?“

„Und was, wenn dieser Juniorkommissar aussteigt? Dann braucht sie da auch keiner mehr.“

„Dann soll sie halt Theater spielen. Ich meine, sie nagt ja nicht am Hungertuch, nicht?“

„Stimmt schon. Aber ganz ernsthaft, es reicht bei ihr doch bloß für Boulevardstücke.“

„Na und? „Hochzeitstag“ läuft schon vier Jahre in der Kleinen Bühne, sogar ich war schon drin. Praktisch ausverkauft! Das muss doch ein sicheres Einkommen für die Schauspieler sein?“

„Ja, aber Schlagzeilen macht man so nicht. Boulevard ist doch wirklich sowas wie Gnadenbrot! Ich könnte mir schon vorstellen, dass sie da lieber etwas Wirbel veranstaltet, um im Gespräch zu bleiben.“

„So ist sie halt, die gute Jessie. Ich fürchte, das musst du ertragen. Schau, normalerweise zieht sie dich doch nicht mit hinein.“

Jetzt musste auch Judith lachen. „Stimmt, sonst fällt ihr rechtzeitig ein, dass ich schon fast dreißig bin. Das macht ja so alt…!“

„Dabei sind Jerry und Jul doch noch deutlich älter, und mit denen gibt sie gerne an. Ganz ehrlich, ist das weibliche Logik? Von dir hätte ich mehr erwartet, mein Mädel!“

„Ja, aber bei den beiden sagt sie doch immer, dass sie die als Teenager gekriegt hat. Und Söhne kann man nicht ganz so gut vergleichen – ich meine, ich sehe ihr ja nicht wahnsinnig ähnlich, aber man sieht dann eben doch, dass dreißig Jahre zwischen uns liegen. So gut hat sie sich schließlich auch wieder nicht gehalten.“

„Gut, das überzeugt mich. Aber schau, diese Medienaufregung um Schmiedl legt sich doch bald wieder. Ich mache mir eher Sorgen, wie du mit seiner Freilassung zurechtkommst.“

Sie zuckte die Achseln. „Schon okay. Ich muss ihn ja nicht sehen, oder?“

Ihr Vater setzte sich auf die Schreibtischkante und schaute besorgt in ihr verschlossenes Gesicht. Sie wurde immer schmaler, so kam es ihm wenigstens vor.

„Wie würde es dir denn gehen, wenn du ihn tatsächlich sehen müsstest?“ Ihm entging nicht, dass sie schauderte, aber als sie aufsah, war ihr Gesicht so neutral wie immer, dann verzog sie den Mund unentschlossen. „Ich würde es wohl überleben, was auch sonst.“

Er rutschte wieder vom Schreibtisch. „Judith, du treibst mich in den Wahnsinn. Kannst du nicht einmal ein Gefühl zulassen?“

„Welches Gefühl denn? Sei doch froh, wenn ich niemanden mit irgendwas belästige.“

„Gefühle sind doch keine Belästigung!“

„Nein? Ich finde schon. Und ich fühle eigentlich wirklich gar nichts, wenn ich an Schmiedl denke. Nur wenn ich an die Presse denke, fühle ich mich belästigt. Das ist alles.“

„Und wenn du an deine Mutter denkst?“

„Leise Gereiztheit, meistens. Manchmal mag ich sie auch. Ein bisschen.“

„Du magst sie? Du liebst sie nicht?“

Judith schüttelte den Kopf. „Tut mir leid, mit Liebe kann ich nicht dienen, aber ganz ehrlich – mich stört das nicht.“

„Ach, Mädchen, das ist doch traurig!“

„Findest du? Ich habe ein angenehmes, ruhiges Leben und kann mich auf die Arbeit konzentrieren – daran ist doch nichts falsch?“

„Möchtest du denn nicht eines Tages heiraten und Kinder haben?“

„Ganz bestimmt nicht!“ Das klang so scharf, dass er darauf verzichtete, weiter zu bohren. Stattdessen zog er sich in Richtung Tür zurück und kündigte nur an, dass Vincent Sonntag sich in den nächsten Tagen vorstellen werde. „Ich schicke ihn zu dir und dann zu Kretz, einverstanden?“

Judith nickte. „Ich schau ihn mir an. Aber Kretz hat auch einen guten Blick. Muss er ja, als Personalchef.“

Schottenbach verließ das Büro und Judith seufzte erleichtert auf. Papa war wirklich ein ganz Lieber, aber diese ewige Besorgtheit!

Ihr ging es doch gut und damit basta! Es musste doch nicht jeder einen auf gefühlvoll und Familienmensch machen! Wieso hatte Papa da immer noch einen solchen Optimismus? Die Ehe mit ihrer Mutter hatte gerade mal acht Jahre gehalten und Judith konnte nur froh sein, dass es nicht – wie unter Promis eigentlich üblich – einen Rosenkrieg um das Sorgerecht gegeben hatte. Judith hatte natürlich bei Jessica gelebt – bis zu dem Einschnitt Entführung, Klinik, Reha. Danach war sie zu Papa gezogen und schließlich in die Peutingergasse. Aber das Haus zwischen Altstadt und Univiertel war gut genug gesichert, um ihre Ängste zu beruhigen.

Ängste, sie sie auch vor Papa stets sorgfältig verborgen hatte, vielleicht allerdings nicht sorgfältig genug? Wahrscheinlich würde er bald wieder mit dem Vorschlag kommen, sie sollte doch mal eine Therapie…

Sie wollte keine Therapie, wer konnte denn wissen, was dabei noch ans Tageslicht kam? Und ob das dann alles stimmte? Sie erinnerte sich an Berichte über Kinder, die von Missbrauch berichtet hatten, weil die Psychologinnen ihnen das mehr oder weniger in den Mund gelegt hatten.

Einzelfälle? Wahrscheinlich, trotzdem misstraute sie diesen Leuten, die waren damals im Krankenhaus und in der Reha schon schlimm genug gewesen. Und dass sie damals gesagt hatte, sie sollten sie einfach verbinden und sonst in Ruhe lassen, ihr fehle nichts, hatte diese Weißkittel dreinschauen lassen, als wollten sie sie gleich in die Geschlossene einweisen. Da konnte man doch Angst kriegen?

Nein, sie musste mit diesen morbiden Gedanken aufhören. Schmiedl würde die Füße stillhalten, mit so einer Vorstrafe wollte er doch bestimmt nicht gleich wieder einfahren – oder? Andererseits: Wovon wollte er jetzt leben? Als Vorbestrafter bekam er doch keine Stelle mehr!

Was hatte Schmiedl eigentlich beruflich gemacht?

Sie versank in Gedanken, denn als damals vor Gericht sein Gesicht zum ersten Mal gesehen hatte, war er ihr vage bekannt vorgekommen. Sie war aber nie darauf gekommen, ob sie ihn wirklich schon einmal gesehen hatte – und der eine Tag, an dem sie im Gerichtssaal gesessen hatte, hatte ihr wirklich gereicht. Nebenkläger waren ihre Eltern und die waren auch sehr dafür gewesen, dass sie lieber zu Hause blieb. Papas damalige Freundin hatte sich sehr lieb um sie gekümmert, mit ihr ferngesehen und geredet – aber nie über die Entführung. Dafür war sie ihr noch lange dankbar, eigentlich bis heute.

Sie sollte Lisa bei Gelegenheit mal wieder anrufen, beschloss sie.

Woher hatte Schmiedl sie überhaupt gekannt? Dass er sie nicht als Zufallsopfer ausgewählt hatte, war klar – er wusste, dass ihre Eltern Geld hatten („dein Vater, der Fabrikant“) und dass sie noch zur Schule ging. Gut, sie war damals siebzehn, da war das nicht so abwegig…

Wie konnte man rauskriegen, was Schmiedl vorher gemacht hatte?

Sie seufzte: Wollte sie das wirklich wissen? Was hätte sie davon? Würde nicht nur alles wieder hochkommen, was sie bis jetzt so erfolgreich beiseitegeschoben hatte?

Sie schlug eine neue Akte auf. Das Konzept klang aber mal interessant!

6

Am frühen Nachmittag betrachtete Vincent seine neue Behausung ganz zufrieden. Seine Kleidung hing in dem Einbauschrank im Flur, den Kühlschrank hatte er flüchtig ausgewischt und mit Butter, Wurst, Käse und Tomaten gefüllt, im Gefrierfach stapelten sich einige Pizzas, im Oberschrank stand das Plastikgeschirr, das er sich im Baumarkt besorgt hatte. Daher hatte er auch Klapptisch, Klappstuhl (sogar einen zweiten, für Besuch) und einen Futon.

Und – darauf war er besonders stolz – er hatte im Keller sogar einen Waschraum gefunden, sich eingetragen, Waschpulver besorgt und das von Bella so grässlich verstunkene Bettzeug gewaschen. Jetzt hing es hier etwas unglücklich und sorgte für eine hohe Luftfeuchtigkeit. Nein, das konnte nicht so bleiben!

Er machte sich also wieder auf den Weg: Wäschegestell, drei Regalwürfel, einen Kasten Wasser, einen Wischmopp, Putzlappen und Haushaltsreiniger.

Dabei konnte er das Gefühl nicht loswerden, dass er sich Stück für Stück dem Leben näherte, das seine Mutter sich für ihn wünschte. Aber seltsamerweise konnte dieses Gefühl ihn nicht aufhalten, nicht einmal, als er die Regale mit dem beigelegten Werkzeug aufbaute, sie danach auswischte, an der Wand aufstapelte und schließlich mit seinen Büchern und Ordnern füllte.

Die zusammengerollten Reisetaschen stopfte er noch in ein Schrankfach, dann ließ er sich auf dem Klappstuhl nieder und sah sich erneut um: Ja, jetzt ging es. Farblich streng (er hasste bunt), ordentlich (Mama lächelte erfreut), so karg wie möglich (Mamas Mundwinkel sanken herab). Also fand er hier vielleicht doch einen eigenen Weg…

Was wollte er in den nächsten Tagen tun?

Er holte seinen Rechner aus dem Köfferchen, fuhr ihn hoch und rief den Kalender auf. Morgen um elf wollte er bei Schottenbach vorbeischauen – Adresse im Netz überprüfen, irgendwo in der MiniCity –, dafür sollte er einen Anzug, ein ordentliches Hemd und eine (nerdmäßig lässig gebundene) Krawatte bereitlegen. Und die Schuhe putzen, vielleicht waren nicht alle so locker unterwegs wie sein Vermieter. Den Job bei Schottenbach wollte er tatsächlich haben, stellte er leicht überrascht fest. Bestimmt nicht, um Mama einen Gefallen zu tun, aber Schottenbach hatte nun einmal in der Softwarebranche einen exzellenten Ruf und schon einige wirklich gute Programme auf den Markt gebracht. Wenn man eine zündende Idee hatte, war man dort bestimmt am richtigen Ort.

Also hatte Mama ausnahmsweise mal eine vernünftige Idee gehabt. Nein, das war ungerecht – das Schlimme war ja, dass ihre Ideen meistens ganz vernünftig waren. Ihre übergriffige Art aber führte dann dazu, dass man auch die vernünftigsten Ideen bockig ablehnen musste und sich dabei vorkam, als sei man noch in der Pubertät.

Oder man übernahm ihre Vorschläge und wandelte sie so ab, dass sie sich ärgern musste. Er grinste, als er sich in seiner Neuerwerbung umsah. Raus aus der Nichtstuer-WG, das war in Mamas Sinn, aber ein Zwergenappartement im nördlichen (eher unfeinen) Univiertel war natürlich nicht das Richtige, würde sie sagen. Also hatte er die perfekte Lösung gefunden! Und der karge Einrichtungsstil war auch genau das, was ihm gefiel, Mama aber nicht. Ihr Haus war auf das Üppigste dekoriert, so üppig, dass ihn dort regelmäßig Atemnot überfiel.

Sein Handy klingelte und er schaute aufs Display – wenn man den Teufel nennt: Mama.

„Ja, Mama?“

„Mein Junge, stimmt das?“

„Was denn?“

„Nun frag doch nicht so albern! Bist du tatsächlich umgezogen?“

„Das stimmt. Und würdest du bitte aufhören, alles was ich tue, sage und denke, als albern zu bezeichnen?“

„Gerne – sobald du dich wie ein erwachsener Mensch benimmst!“

Er brach das Gespräch ab. Die Alte lernte es wirklich nicht mehr!

Wie schon so oft wünschte er sich eine ganze Horde Geschwister, damit Mamas Betriebsamkeit und Erziehungseifer sich auf mehr Schultern verteilen konnte. Am besten drei jüngere Brüder mit schlechten Noten, noch schlechterem Benehmen und vielleicht schon einer klitzekleinen Vorstrafe? Plus zwei umtriebige frühreife Schwestern… ach, er hätte so himmlische Ruhe…!

Was nützte es, zu jammern? Mama war eben eine Glucke. Sein Vater dagegen hatte schon relativ früh das Interesse verloren.

Er inspizierte kurz seine Garderobe, die recht gut in den schmalen Schrank gepasst hatte, und stellte fest, dass der dunkelgraue Anzug noch gut in Schuss war, dass aber die Hemden doch arg ungebügelt aussahen.

Seufzend beschloss er, die Hemden zum Bügeln zu bringen. Besser, als die Wohnung auch noch mit Bügelbrett und Bügeleisen vollzustopfen!

Einige Minuten die Floriansgasse hinunter Richtung Altstadt fand er tatsächlich eine Wäscherei mit Bügelservice, gab seine Hemden ab, erhielt ein Zettelchen und die Auskunft, in einer Stunde könne er sie wieder abholen, und enteilte. Was nun? Straßencafé? Nicht im November. Cafés von innen mochte er nicht, da roch es immer so seltsam nach gekochter Milch und Schlagsahne.

Etwas essen? Ja, vielleicht – nein. Bis er die Hemden abholen konnte, war es halb fünf, dann konnte er sich auch zu Hause ein Käsebrot machen. Wozu hatte er so brav eingekauft?

Was kam als nächstes? Er hatte eine brave kleine Wohnung, morgen hoffentlich auch einen braven Job, brachte gerade seine Garderobe in einen Zustand, der einem braven Bürger zukam: Hatte er seinen ganzen Rebellionsgeist verloren? Warum so plötzlich? Waren es die magischen Dreißig? Aber sein Geburtstag lag schon zweieinhalb Monate zurück…

Waren es nur Nils und Leo gewesen? Aber die hatten ihn schon seit Monaten genervt und er hatte sich nicht Hals über Kopf in eine bürgerliche Existenz geflüchtet. Vielleicht war die grässliche Bella heute der berühmte Tropfen gewesen, der das Fass zum Überlaufen gebracht hatte…

Furchtbares Weibsbild.

Dass sie nicht sein Typ war, zu dick und zu ordinär, war das eine – aber sich einfach in sein Bett zu legen, als müsse er sich auf alles stürzen, was ihm vor Augen kam – das ging gar nicht. Aufdringliche Kuh. Und dann noch herumzuplärren, er sei schwul! Das als Kränkung zu empfinden, war natürlich auch wieder diskriminierend, und eigentlich konnte es ihm ja auch egal sein, was diese Schlampe von ihm dachte.

Auch so ein diskriminierendes Wort – aber in diesem Fall passte es. Vielleicht dachten die beiden Nasen in der WG jetzt, er sei geflohen, weil sie ihn „geoutet“ hatte?

Auch das war völlig egal. Aber er musste daran denken, den Dauerauftrag für die Miete zu ändern. Die beiden fanden dann schon irgendeine Koksnase für seine beiden Zimmer plus Bad.

Bei „Men“ kaufte er sich einen Fünferpack schwarze Socken und drei anständige weiße T-Shirts, dann schlenderte er noch etwas um die Uni herum, registrierte durchaus die interessierten Blicke mancher Frauen und holte schließlich die gebügelten Hemden wieder ab.

Nicht schlecht, das würde er immer so machen. Schottenbach würde ihn schon gut genug bezahlen, dass er sich diesen kleinen Luxus gönnen konnte.

Zu Hause nahm er sich sein Konto vor, kaufte und verkaufte einige Fondsanteile, kündigte den Dauerauftrag und richtete einen neuen für diese Wohnung ein, bastelte sich ein mäßig schönes Schild für die Wohnungstür und zwei ganz kleine für Briefkasten und Klingeltafel, dann fuhr er hinunter, um sie an Ort und Stelle zu praktizieren.

Damit war er angekommen, fand er. Morgen um elf kam dann der nächste Schritt in die Bürgerlichkeit.

7

Immerhin konnte sie unbehelligt nach Hause kommen, denn die Paparazzi schienen immer noch woanders auf der Lauer zu liegen. Was sie wohl jetzt vorhatten?

Sie aß einen Apfel und packte die Breze aus, die sie sich beim Bäcker an der Ecke gekauft hatte, dann setzte sie sich an ihren Rechner und googelte „Schmiedl“.

Hm. Diverse Schmiedls in verschiedenen Netzwerken, wie üblich. Eine Autowerkstatt – Nürnberg?

Okay, „Schmiedl“ + „Leisenberg“?

Schon besser – nach einem Zahnarzt und einem Gemüsegroßhandel kam schon Eberhard Schmiedl – eiskalter Kidnapper. Sie rief die Seite auf und studierte alles, was sie dort fand – viel war es allerdings nicht, einige Fakten über die Entführung, ein paar Sätze über das bedauernswerte Opfer (also sie) und eine kurze Diskussion über das Strafmaß. Ganz aktuell schien der Artikel nicht zu sein – oh, ja, Oktober 2010.

Schmiedls Komplize? Judith erinnerte sich an den kleineren, dünneren Mann, der meistens er die leeren Wasserflaschen geholt und durch volle ersetzt hatte. Gesprochen hatte er nie, und getan hatte er ihr auch nichts. Karl Hutter, dem Artikel zufolge. Hinter seinem Namen stand in Klammern ein Todesdatum, 2004, kurz nach dem Prozess. Was war mit ihm denn genau passiert?

Also, auf ein Neues: „Karl Hutter“ + „Leisenberg“.

Aha. Im Prozess hatte er wegen Beihilfe vier Jahre bekommen, und kurz nach Haftantritt in der JVA Stadelheim in München war er bei einer Messerstecherei umgekommen.

Wie kam eigentlich ein Messer in ein Gefängnis? Musste man nicht, wenn so etwas herauskam, wenigstens den Direktor feuern, der doch offenbar keine Ahnung hatte, was in seinem Laden so abging?

Zufall oder geplant? Aber warum brachte jemand jemanden um, der doch ohnehin schon einsaß? Warum nicht abwarten, bis dieser Hutter wieder frei war, und ihn dann irgendwo plattfahren? Oder erschießen oder was auch immer?

Judith zog ein Blatt heran und schrieb sich diese Fragen auf.

Schade, dass sich im Netz nirgendwo die Protokolle der Gerichtsverhandlung finden ließen – sie hätte gerne gewusst, was ihre Eltern eigentlich ausgesagt hatten, und fragen konnte sie sie nicht, denn die Reaktion konnte sie sich schon vorstellen: „Kind, heißt das, du bist endlich bereit, eine Therapie zu machen? Das ist ja herrlich!“

Nein, war es eben nicht.

Sie hatte schließlich keinen an der Klatsche!

Die Fakten waren natürlich klar: Schmiedl hatte sie auf dem Schulweg überwältigt, sie ganz altmodisch betäubt und sie einige Tage in einem merkwürdigen Kellerloch gefangen gehalten. Sie hatte ab und zu mit einer Tageszeitung vor einem Camcorder posieren müssen und ihre Eltern anflehen, das Lösegeld zu bezahlen. Damit sie hinreichend tränenüberströmt und zittrig wirkte, pflegte Schmiedl sie vorher mit einem kleinen Messer zu traktieren.

Bei der Erinnerung strich sie sich nachdenklich über die feinen, kaum noch sichtbaren Narben, die sich ihre Arme hinaufzogen. Er hatte sie immer exakt so tief geritzt, dass sie blutete, was auf der Videobotschaft dramatisch genug wirkte. So tief, dass er sie auf Dauer verletzte, schnitt er aber nie. Er wirkte sehr kaltblütig, erinnerte sie sich. Sein Gesicht konnte sie zwar wegen der Maske nie sehen, aber er machte alles überlegt, als arbeite er einen Plan ab, an den er sich sklavisch halten wollte. Nur in einem Aspekt schien er spontan zu handeln – aber über diesen Aspekt nachzudenken verbot sich von selbst.

Ihre Hand glitt in den Ausschnitt ihrer Business-Bluse und fuhr leicht über eine weitere feine Narbe auf ihrer linken Brust.

Schließlich hatten ihre Eltern (vor allem natürlich Papa) das Lösegeld bezahlt und Schmiedl hatte sie – benommen, mit verbundenen Augen und gefesselten Händen – in ein Auto geschafft und sie irgendwo südlich von Leisenberg freigelassen. Wenigstens hatte er ihre Handfesseln gelöst, bevor er weggefahren war, aber als sie die Augenbinde losgeworden war, war von ihm schon nichts mehr zu sehen. Sie war mühsam die Landstraße entlang gestolpert, bis sie in ein Dorf gekommen war, wo jemand auf ihre Bitten hin die Polizei gerufen hatte.

Heute fragte sie sich, wie die Polizei damals eigentlich auf Schmiedl und Hutter gekommen war. Sie selbst hatte nicht allzu viel beitragen können. Was hatte sie denn überhaupt gewusst?

Dass es in diesem Raum modrig gerochen hatte. Dass der Große – also Schmiedl – zwar maskiert gewesen war, aber am Handgelenk ein kleines Tattoo gehabt hatte, einen Alienkopf. Dass seine Anweisungen mit einer merkwürdig tonlosen Stimme gekommen waren. Sie hatte noch überlegt, wie er das machte, ob er sich vielleicht etwas gegen den Hals hielt, wie diese Leute, die Kehlkopfkrebs hatten (das hatte sie einmal im Fernsehen gesehen). Dass es sehr wenig zu essen gegeben hatte, und dann eigentlich nur Brezen mit Mohn darauf. Um sie ruhig zu halten? Bewirkt hatten die Brezen nichts, außer dass sie in diesen wenigen Tagen drei Kilo abgenommen hatte. Hutter, der andere, hatte nie gesprochen, aber Stiefel mit einer dicken, ehemals weißen Sohle getragen.

Ja, und sie war etwa zehn Minuten gegangen, bis sie zu diesem Dorf gekommen war.

Immerhin hatte die Kripo daraus ermitteln können, wo sie ausgesetzt worden war – und dann hatten sie vermutlich alle Gebäude in der Umgebung überprüft.

Oder hatte ihnen das Alien-Tattoo weitergeholfen? Dumm, dass sie während der Ermittlungen erst im Krankenhaus und dann in der Reha gewesen war, wo sie vergeblich versucht hatten, aus ihr weitere Einzelheiten herauszuholen. Damals war sie nicht nur bockig gewesen, sie konnte sich nicht erinnern: Sobald die Fragen zu persönlich wurden, überlagerte der Schrecken alles und statt der Bilder breitete sich nur Finsternis vor ihrem inneren Auge aus.

Später, als ihr alles wieder klar war, hatte sie dann beschlossen, dass sie sich damit nicht befassen wollte – und die ganze Entführung entschlossen in eine Art Rumpelkammer ihres Bewusstseins gepackt. Und den Schlüssel weggeworfen, um im Bild zu bleiben.

Wie hatte Schmiedl denn eigentlich ausgesehen? Wenn er sich wirklich traute, sich ihr zu nähern, sollte sie doch gewappnet sein! Sie klickte auf die Bildersuche, aber auf den ersten Seiten erkannte sie niemanden von all diesen Männern – und Frauen (??) – die höchstwahrscheinlich ganz andere Namen und andere Geburtsdaten hatten. Vielleicht arbeiteten sie nur bei einer Firma, die dann aber auch nicht Schmiedl hieß, sondern höchstens einen Namen hatte, in dem ein Sch vorkam.

Dieser eine allerdings, auf der dritten Seite… schmal, dunkelhaarig, vielleicht Mitte vierzig? Sie klickte das Bild an – nein, anderer Name, Verweis auf ein Business-Netzwerk.

Aber so ähnlich hatte er vor Gericht ausgesehen, oder? Dunkel und mit einem hageren Gesicht… Gab es denn keine Bilder vom Prozess?

Sie suchte weiter, fand aber nichts. Wie machten das diese Leute, die über alle möglichen Personen Peinlichkeiten im Netz fanden? Sie fand ja kaum sich selbst…!

Obwohl – keine blöde Idee.

Sie gab judith schottenbach ein. Aha, der Name war einigermaßen selten, aber die ersten zehn Webseiten verteilten sich halbe-halbe auf die Schottenbach KG und Jessica Rother, danach folgte natürlich der Hinweis, Judith Schottenbach sei bei Facebook. Nun, das wusste sie aber besser! Was noch? Ein Hinweis auf das fünfzehnjährige Jubiläum des Börsengangs von Schottenbach, das sie organisiert hatte. Der Artikel erwähnte sie aber kaum, und auf dem Belegschaftsfoto war sie kaum zu erkennen, exakt in der Mitte neben Papa und halb hinter ihm verborgen und mit gesenktem Kopf.

Einige Hinweise auf Apps und Vorträge bei Tagungen.

judith schottenbach + entführung? Auch nicht sehr ergiebig, aber immerhin gab es ein Foto, auf dem man sah, wie der Hauptverdächtige abgeführt wurde, gesenkten Hauptes, aber wenigstens nicht mit einem leeren Aktenordner vor dem Gesicht. Wäre auch schwierig, überlegte Judith, wenn man Handschellen trug.

Da, dunkle Haare. Mehr war wirklich nicht zu erkennen. Ob er nach elf Jahren Haft vielleicht schon grau war? Hatte er in der Haft wohl sehr gelitten? Geschah ihm recht, was entführte er auch harmlose Schulmädchen und quälte sie! Ein Wunder, dass sie nicht völlig durchgeknallt war – mit Klaustrophobie, Schreikrämpfen und Nervenzusammenbrüchen.

Ja, eigentlich hatte sie das Ganze doch wirklich mit Haltung durchgestanden, nicht wahr? Und was alles passiert war, wusste außer den Ärzten ohnehin nur ihre Mutter, und die würde schon im eigenen Interesse den Mund halten. Wenn sie sich auf etwas verlassen konnte, dann darauf.

Sie erhob sich, um die Jalousien herunter zu lassen, denn draußen war es schon lange stockdunkel, nur die einsame gelbliche Laterne im Hof gab ein schummeriges Licht und zeigte, dass leichter Nebel aufgezogen war. Gemütliche Stimmung…

Mitten in der Bewegung erstarrte sie: Da stand doch einer? Und schaute zu ihr hoch? Wer? Und warum? War das Schmiedl? Aber warum sollte er – er konnte doch ihr nicht vorwerfen, dass er im Gefängnis gelandet war?

Sie ließ die Jalousie ganz herunter und spähte durch das Fenster der dunklen Küche in den Hof. Ja, da stand einer – aber dunkelhaarig war er nicht. Oder? Und war er nicht auch eher dicklich? Da, jetzt gab er sich einen Ruck und setzte sich in Bewegung, Richtung Straße.

Judith atmete auf und schloss die übrigen Jalousien. Alle Fenster waren von innen abgeschlossen, die Haustür war doppelt versperrt und der Riegel vorgelegt. Ihr konnte gar nichts passieren!

8

Schottenbach hatte ein sehr ansprechendes Gebäude, stellte Vincent fest, als er sich, für seine Verhältnisse recht ordentlich gekleidet, der Firma näherte. Nur auf die Krawatte hatte er verzichtet, das wäre ihm dann doch wie Heuchelei erschienen. Wenn die einen Spießer einstellen wollten, dann war er hier eben falsch, verbiegen ließ er sich nicht, egal, was seine Mutter zu nörgeln hatte!

Am Empfang wurde er freundlich begrüßt und erst einmal „zum Senior“ geschickt. Auch Wolfgang Schottenbach kam ihm herzlich entgegen, schüttelte ihm die Hand und erkundigte sich nach dem Befinden seiner Mutter und dann auch mal nach seinen Qualifikationen. Vincent legte ihm die schon leicht abgenudelte Mappe mit seinen Zeugnissen und Zertifikaten vor und wies auch darauf hin, dass er die Rechte an zwei Programmen und einigen Apps hielt, was Schottenbach durchaus beeindruckte. Nach einigen Minuten erhob sich Schottenbach hinter seinem Schreibtisch. „Nun, von mir aus geht alles in Ordnung, aber ich habe die Entscheidung meiner Tochter überlassen, die viel enger mit den Entwicklern zusammenarbeitet und selbst Informatikerin ist. Ich bringe Sie jetzt gleich zu ihr, und wenn Sie mit Ihnen einverstanden ist, geht es dann gleich zur Personalabteilung. Könnten Sie denn sofort anfangen?“

Vincent grinste. „Was denn, hat sich meine Mutter etwa nicht beklagt, dass ich nur faul herumsäße?“

Schottenbach erwiderte das Grinsen. „Aber natürlich. Allerdings kenne ich Susanne schon seit der Schulzeit, und im Jammern war sie immer schon groß. Aber: psst!“

„Darauf können Sie sich verlassen.“ Vincent kannte nicht viele Informatikerinnen und die paar, die er im Studium kennen gelernt hatte, waren zumeist etwas eigenartig gewesen, die reinsten Nerds, oft betont unweiblich (was immer auch weiblich bedeuten sollte) oder immer auf der Suche nach Macho-Programmen, die wohl noch schwieriger zu definieren waren. Also war er auf diese Tochter durchaus gespannt.

Die Frau, die sich hinter einem penibel aufgeräumten Schreibtisch erhob, verblüffte ihn dann doch.

Sie war sehr schlank, fast mager, relativ groß, also höchstens zehn Zentimeter kleiner als er, und er war fast einsneunzig. Die aschblonden Haare waren einfach im Nacken zusammengebunden und sie trug einen dunkelgrauen Hosenanzug und eine weiße Bluse mit Stehkragen.

Schwer einzuordnen, fand er. Einerseits für eine Führungskraft völlig angemessen, andererseits wirkte sie, als achtete sie nicht besonders auf ihr Aussehen.

„Herr Sonntag? Guten Morgen. Ich bin Judith Schottenbach.“ Sie reichte ihm eine kühle Hand, ihr Händedruck war kurz, aber fest, und dann wies sie auf den Besprechungstisch in der Ecke. „Schauen wir uns Ihre Unterlagen doch in Ruhe an!“

„Ich sehe schon, ihr kommt gut zurecht“, stellte Schottenbach fest und verließ das Büro.

Eine freundliche Atmosphäre, musste Vincent zugeben, als er ihm nachsah.

Ein Räuspern brachte ihn wieder dazu, die Tochter anzusehen.

„Zeigen Sie mir doch bitte mal, was Sie mitgebracht haben.“

Er packte eilfertig seine Unterlagen aus und auch, als Extrabonbon, einen Entwurf für ein Programm, das das Arbeiten mit verschiedenen Mobilgeräten durch bessere Synchronisation erleichtern sollte.

Sie las sich das konzentriert durch und nickte. „Sehr interessant. Das würden Sie mit uns zur Marktreife entwickeln?“

„Natürlich. Meiner Ansicht nach liegt die Zukunft der Software ohnehin verstärkt im Mobil-Bereich.“

Sie sah ihn interessiert an. Blaugraue Augen, stellte er fest. Sehr klare Augen. „Wo sehen Sie noch vermehrtes Potential?“

Vincent überlegte. „Smart Home… dann natürlich alles, was das Netz sicherer macht – das ist logischerweise ein Dauergeschäft, weil die Hacker auch dauernd aufrüsten. Außerdem Entertainment. Wer kauft sich denn heute noch DVDs, wenn man alles streamen kann?“

Judith nickte. Dumm war er nicht - und dieses Softwareangebot war unwiderstehlich. „Ich denke, wir versuchen es miteinander, wenn wir uns beim Gehalt einig werden.“

Vincent lächelte. „Das kriegen wir schon hin, da bin ich ganz sicher.“

Ihr Lächeln wirkte etwas mechanisch, und als sie ihm einen Kugelschreiber reichte, unterschrieb er den Vertrag, ohne zu zögern. Dann reichte er ihr den Stift, und als sie danach griff, berührten sich ihre Finger. Sie zuckte zurück und ließ den Stift fallen.

„Verzeihung“, sagte Vincent steif. Was war sie denn gar so verschreckt?

„Nein, ich muss mich entschuldigen“, antwortete sie glatt und hob den Stift wieder auf. „Ich war nur gerade etwas – abwesend.“ Sie unterschrieb den Vertrag und zerlegte das mehrseitige Formular. „Dies ist für Sie. Wenn Sie heute schon anfangen möchten, könnte ich Ihnen gleich Ihren Arbeitsplatz zeigen.“

„Ja, gerne.“

Er folgte ihr in einen Gang, von dem etliche Türen abgingen, manche offen, manche geschlossen. „Wir halten Großraumeinheiten für Entwickler für nicht geeignet. Beim Tüfteln braucht man doch eher Ruhe. Aber natürlich kann man die Tür offen lassen, wenn man das lieber möchte, und die Arbeitsplätze lassen sich auch in Kleingruppen nutzen. Sie werden es ja gleich sehen.“

Im Moment sah er vor allem ihre exzellente Figur von hinten und rief sich schnell selbst zur Ordnung, gerade noch rechtzeitig, denn nun öffnete sie eine Tür und ließ ihn eintreten. Zwei Fenster, ein großer Schreibtisch samt passendem Stuhl, an der Wand Regale, davon lehnend einige Erweiterungsteile für den Schreibtisch. Auf dem Schreibtisch ein Laptop, ein Rechner und ein Flatscreen, außerdem ein Telefon.

„Die Laptops der Entwickler sind unvernetzt, damit niemand sich an ihrem geistigen Eigentum vergreifen kann. Kommuniziert wird mit den Desktops über ein Intranet, der Systembetreuer wird ihnen einen Benutzernamen und ein Passwort zuweisen. Wenn Sie noch etwas brauchen, fragen Sie entweder Frau Michaelis im Vorzimmer meines Vaters. Sie ist so etwas wie die Sekretärin für alle hier. Oder auch der „gute Geist“.“ Sie lächelte.

„Oder?“

„Bitte?“

„Sie sagten entweder. Ich warte noch auf das oder.“

„Ach so, ja. Oder mich, wenn es sich nicht gerade um Kugelschreiber oder so etwas handelt. Dafür hat Frau Michaelis einen Materialschrank in ihrem Zimmer. Kommen Sie soweit zurecht?“

„Aber ja. Nur eins – wo isst man hier zu Mittag?“

„Wir sind hier in der MiniCity. An jeder Ecke gibt es Bistros, Salat- oder Sandwichbars. Lassen Sie nur die Finger von HappaHappa, das ist anerkannt mies und keiner versteht, warum der Laden immer noch nicht eingegangen ist.“ Jetzt grinste sie richtig. „Dann wünsche ich Ihnen frohes Schaffen. Und bringen Sie heute noch Ihre Unterlagen zur Personalabteilung – das ist der Herr Kretz.“

Damit war er alleine und konnte sich richtig in seinem Büro umsehen.

Als erstes fuhr er natürlich die Rechner hoch, die wirklich keine Wünsche offen ließen, was die vorhandenen Programme betraf.

In der obersten Schublade fand er einen eingeschweißten Dreierpack USB-Sticks, einige Firmenkulis, karierte Notizblöcke mit dem Logo der Schottenbach KG und eine Infobroschüre mit Organigramm. Offenbar die Standardausrüstung für neue Mitarbeiter.

Er las sich die Infobroschüre durch und erfuhr dabei, welche Software Schottenbach unter den Namen SchoDat und SchoSoft produziert hatte – der Schwerpunkt schien auf Buchhaltung, Finanzverwaltung und Bürotools zu liegen. Dabei stellte er fest, dass auch jeweils der Entwickler angegeben war und der Name Judith Schottenbach mehr als einmal auftauchte, und versank in Gedanken: Eine interessante, aber auch merkwürdige Frau, auf eine achtlose Art gutaussehend, die schicke Hosenanzüge trug, weil es eben üblich war, nicht, weil sie attraktiv wirken wollte. Das entsprach nicht dem, was er von anderen Frauen und auch seinen Verflossenen kannte.

Das Telefon klingelte. „Herr Sonntag? Ich hätte hier ihre Zugangsdaten für das Intranet…“

Vincent notierte sich das Naheliegende – sein Kürzel war sov, sein Kennwort 123456. „Bitte sofort ändern! Sie wissen ja, mindestens acht Zeichen, Zahl, Sonderzeichen, Groß- und Kleinschreibung.“

Vincent lachte ins Telefon. „Geschenkt. Und wenn Sie von mir das Kennwort verlangen, sag ich Ihnen ein falsches.“

„So ist es brav. Dann mal willkommen an Bord…“

Vincent loggte sich ein und durchstöberte in aller Ruhe das Intranet nach interessanten Informationen, studierte die Speisekarte der nächstgelegenen Sandwichbar und wandte sich dann seinem halbentwickelten Programm zu, um daran weiter zu arbeiten.

Im Lauf des Nachmittags kamen einige Kollegen und Kolleginnen vorbei, stellten sich vor und hofften auf gute Zusammenarbeit. Erst die vorletzte, Sonja Gerber, verriet sich: „Frau Schottenbach hat uns gebeten, mal reinzuschauen, damit Sie sich nicht so einsam fühlen. Woran arbeiten Sie – ach, Schmarrn! – woran arbeitest du gerade?“

Vincent erklärte es ihr und fragte dann: „Macht Frau Schottenbach das immer? Alle zu einem neuen Kollegen schicken, meine ich?“

„Ja, klar. Sie ist total nett und fürsorglich, das merkst du schon auch noch.“

„Aha…“ Er wirkte wohl etwas unüberzeugt, denn Sonja fuhr fort: „Doch, echt. Eine bessere Chefin findest du so schnell nicht.“

„Ich dachte, Herrn Schottenbach gehört der Laden?“

„Dem Senior? Ja, schon, aber sie macht doch praktisch alles. Sie ist die Juniorchefin. Und sie ist ja auch Informatikerin – er nicht. Als der jung war, gab´s das wahrscheinlich noch gar nicht.“

Vincent nickte, immer noch nicht ganz überzeugt. „Also, ich habe sie ja vorhin das erste Mal gesehen, aber mir kam sie eher – naja – eher kühl vor.“

„Echt? Komisch. Ich finde sie eigentlich sehr freundlich. Vielleicht erinnerst du sie ja an jemanden, den sie nicht mag. Das gibt sich dann bestimmt bald, wart´s nur ab!“

Das konnte stimmen, überlegte er. Nun, dann musste er sich einfach als nett und nützlich erweisen, und wenn sie dann weiterhin kühl blieb, konnte man es eben nicht ändern.

* * *

Judith arbeitete in ihrem Büro vor sich hin und überlegte dazwischen, ob es wirklich eine gute Idee war, diesen Sonntag einzustellen, nur weil seine Mutter mit Papa zusammen in die Grundschule gegangen war. Oder in den Kindergarten? Andererseits hatte der Kerl Talent, das hatten seine Arbeitsproben gezeigt, und wenn jemand schon so einige Programme und Apps gebastelt und sich die Rechte gesichert hatte, konnte er auch für Schottenbach nützlich sein. Wenn er noch ein paar Apps auf eigene Rechnung bastelte – dazu ließ ihm der Vertrag ja auch zum Teil die Freiheit – konnte er andererseits genug Geld verdienen, dass er auf eine feste Stelle gar nicht mehr angewiesen war…

Sie hatte sein Arbeitsverzeichnis noch vor sich liegen und wählte die Apps nun der Reihe nach an – gute Beurteilungen, leider konnte sie sie bis auf eine absolut nicht auf ihrem Smartphone gebrauchen. Diese eine lud sie sich herunter, denn 3,99 waren nicht die Welt und sie wollte doch wissen, wie gut seine Fähigkeiten wirklich waren.

Ja, brauchbar. Viele interessante Features und zumindest im Moment schien diese App auch nicht dazu zu neigen, sich unvermittelt aufzuhängen. Sie würde sie weiter testen.

Kurz vor fünf packte sie zusammen, denn heute lag wirklich nichts mehr an, wünschte ihrem Vater einen schönen Abend und traf im Foyer mit Sonntag zusammen, der recht vergnügt wirkte.

„Und, hat Ihnen Ihr erster Arbeitstag bei uns gefallen?“

Sonntag grinste. „Sehr. Ich habe mich so richtig gut aufgehoben gefühlt und bin mit meinem Programm recht zügig vorangekommen. Haben Sie tatsächlich alle Mitarbeiter zur Begrüßung vorbeigeschickt?“

Judith lächelte. „Nicht alle, nur die Leute auf dem gleichen Gang. Mit denen haben sie vielleicht öfter zu tun, und – ganz wichtig – mit ihnen teilen Sie sich eine Kaffeemaschine. In der Teeküche gegenüber von Frau Michaelis.“

Er lächelte zurück. „Gut zu wissen. Ich werde in den nä-“ Verblüfft blickte er auf seine Chefin, die plötzlich totenbleich geworden war und von der gläsernen Eingangsfront zurückwich, als habe sie einen Geist gesehen. Da sie dabei leicht schwankte, packte er sie am Ellbogen, um ihr Halt zu geben. Sie fuhr zu ihm herum, die Augen dunkel, fast nur noch aus Pupillen bestehend, und riss sich abrupt los. „Fassen Sie mich nicht an!“

„Entschuldigung“, gab Vincent beleidigt zurück, „ich wollte nur verhindern, dass Sie womöglich stürzen. Sie haben nämlich recht unsicher auf den Beinen gewirkt. Haben Sie sich erschreckt?“

„Erschreckt… nein, wovor denn?“

„Vielleicht vor jemandem, der draußen auf der Straße stand?“

„D-draußen? Nein. Entschuldigung, ich wollte Sie nicht kränken. Ich weiß auch nicht, was plötzlich mit mir los war.“

Vincent musterte sie forschend. Sehr überzeugend erschien ihm ihr Gestammel nicht – und er versuchte, unauffällig zu schnuppern, ob er vielleicht Alkohol riechen konnte.

Nein, nichts. Was hatte die Frau bloß? Hysterisch?

Naja, das sagte man ja schnell mal… aber auf jeden Fall stimmte mit Judith Schottenbach etwas nicht, das war mal klar. Jetzt straffte sie sich, schwang sich ihre Tasche über die Schulter und stieß energisch die Glastür nach draußen auf. Ihm entging aber nicht, dass sie dabei ihren Blick hektisch von links nach rechts wandern ließ und sehr eilig auf einen dunkelgrauen Audi zusteuerte. Er selbst blieb stehen und verfolgte, ob sie ihren Wagen sicher erreichte. Erst als sie eingestiegen war (nicht ohne sich noch einmal misstrauisch umzusehen) und den Motor anließ, setzte auch er sich wieder in Bewegung und eilte zu seinem eigenen Wagen.

Eine merkwürdige Frau…

Er beschloss, erst zu Hause darüber nachzudenken, warum sie wohl so seltsam war, sonst verfuhr er sich noch auf dem Weg von der neuen Arbeit zum neuen Zuhause.

Unterwegs nahm er sich eine Pizza aus dem Straßenverkauf mit und ärgerte sich prompt, dass sie ihm noch auf den letzten Metern das Auto mit ihrem Geruch füllte. Jetzt musste er wieder wochenlang in einer Pizzeria herumfahren – offenbar hatte er aus der Sache mit dem Döner auf dem Beifahrersitz überhaupt nichts gelernt – aber wenigstens musste er dieses Mal keinen Krautsalat aus den Polstern klauben…

Die Wohnung erschien ihm, wenn man gerade eintrat, doch erstaunlich kahl, aber das sollte erst einmal so bleiben. Er legte nur den Pizzakarton auf den Tisch, zog sein Smartphone aus der Tasche und scrollte mit der rechten Hand, während die Linke das Pizzastück hielt, von dem er immer wieder abbiss, durch seine diversen Nachrichten – Mails, Whatsapp, Facebook… praktisch nur Blödsinn.

Als sein Handy plötzlich klingelte, erschrak er so, dass ihm das Pizzastück auf den Tisch fiel – natürlich mit der fettigen Salamischeibe nach unten. Murphy´s Gesetz.

Auf dem Display grinste ihn das Foto von Mama an, das er ihr als Profilbild eingestellt hatte; seufzend nahm er das Gespräch an und meldete sich schmatzend.

„Isst du etwa?“, wurde prompt entrüstet gefragt.

Er biss noch einmal ab. „Klar, wieso, Mama?“

„Und was isst du da, bitte schön?“ Dass diese Frau auch nie eine Frage korrekt beantworten konnte…

„Pizza“, kaute er so unmanierlich wie möglich.

„Pizza?“ Erschrocken hielt er das Handy etwas von seinem Ohr weg. Was kreischte sie denn so?

„Das ist doch total ungesund! Warum machst du dir nicht einen schönen Salat? Das wirst doch sogar du gerade noch fertigbringen!“

„Ich mag keinen Salat.“ Er leckte sich geräuschvoll die fettigen Finger ab, denn die Pizza war leider restlos verspeist.

Tiefer Seufzer. „Ach, Junge…!“

Vincent dachte an die Ärzte und kicherte. Immerhin behauptete Mama nicht, er bringe sie noch ins Grab. Vielleicht sollte er ihr den Song bei Gelegenheit mal vorspielen, er hatte ihn ja auf dem Smartphone.

„Was passt dir denn nicht?“, erkundigte er sich interessiert.

„Du ernährst dich ungesund. Du isst wie ein Ferkel. Du sitzt nur herum! Willst du nicht doch mal über das Angebot von Wolfgang nachdenken?“

„Wolfgang?“

„Schottenbach! Stelle dich nicht noch dümmer als du ohnehin bist!“

„Mama, spar dir die Frechheiten! Zu deiner Beruhigung, ich habe heute bei Schottenbach angefangen, also kannst du dir dieses Thema schon mal abschminken, klar?“

„Na, endlich wirst du vernünftig. Wenn du dir jetzt noch die Haare schneiden lässt, in eine anständige Gegend ziehst und dir endlich eine nette Frau suchst…“

„… dann würdest du doch immer noch meckern. Such du mir doch eine Frau!“

„Ernsthaft?“ Das klang bedrohlich begierig.

„Gotteswillen, das war ein Scherz! Ich bin mir sicher, eine Frau, die du für passend hältst, kann ich absolut nicht leiden!“

Jetzt musste sie doch hinreichend beleidigt sein?

Nein, Mama war emotional einfach unverwüstlich. „Das verstehe ich nicht – ich habe dir doch auch die richtige Stelle gefunden?“

Vincent stöhnte. „Hast du nicht. Du hast bloß deinen Sandkastenfreund angehauen, den Rest habe ich gemacht. Und nach einem halben Arbeitstag kann ich doch auch noch nicht sagen, ob das auf die Dauer das Richtige ist!“

„Natürlich ist es das Richtige, ich kenne doch Wolfgang! Der ist bestimmt ein netter Chef.“

„Ein netter Chef ist nicht alles, wie du eigentlich auch wissen solltest. Die Arbeit muss auch interessant sein.“

„Kleiner Besserwisser. Und, ist sie interessant?“

Dieser herablassende Ton! Er war doch nicht mehr sechs Jahre alt! Mühsam unterdrückte er den (leider auch kindischen) Wunsch, das Gespräch abrupt zu beenden, und flüchtete sich in Fachsimpelei. „Man kann Spezialsoftware entwickeln, vielleicht besonders für den Smart-Home-Bereich… oder für Fitness-Tracker, das ist ja auch ein wachsender Markt… zwischendurch kann ich auch Apps entwickeln. Ja, ich denke, Schottenbach ist vorerst ganz interessant für mich.“

Sie reagierte nicht auf das „vorerst“, sondern fragte: „Apps? Was ist das?“

„Ach Mama, du hast doch ein Smartphone! Da sind lauter Apps drauf, diese kleinen Programme, die mit einem Symbol auf dem Display verankert sind. Benutzt du dein Telefon etwa nicht?“

„Doch, sicher. Zum Telefonieren. Wenn ich nicht zu Hause bin. Was können diese Apps?“

„Zum Beispiel liefern sie dir Stadtpläne oder Fahrpläne. Du kannst das Kinoprogramm anschauen, etwas spielen, Bücher lesen, Musik hören, Mails schreiben – alles, was du auch mit dem Computer machen kannst.“

„Auf diesem winzigen Bildschirm? Machen das wirklich Leute?“

„Mama, was bist du weltfremd – das machen fast alle, vor allem Teenager. Die wären ohne ihr Smartphone doch völlig aufgeschmissen und starren den ganzen Tag darauf.“

„Du sollst mich nicht immer auf den Arm nehmen! Hast du auch die Tochter kennengelernt?“

„Natürlich. Kompetente Frau.“

Seine Mutter schnaubte. „Kompetent! Darauf kommt es doch nicht an. Gefällt sie dir?“

Ihm wäre fast das Telefon aus der Hand gefallen, obwohl er seine Mutter und ihre absurden Gedankengänge doch nun wirklich seit dreißig Jahren kannte.

„Wie bitte? Soll das heißen, du wolltest, dass ich bei Schottenbach arbeite, um was mit der Tochter anzufangen? Mama, das schlägt dem Fass wirklich den Boden aus!“

„Es wäre doch zu nett, mein Sohn und Wolfgangs Tochter…“

„Dann heirate doch selbst den Schottenbach, er ist ja geschieden und du bist auch frei, wenn du diese Sandkastenliebe unbedingt wieder aufwärmen willst!“

„Du verstehst mich nicht“, klagte seine Mutter. Ja, das war immer ihr letztes Argument…

„Schade, dass ich nicht einen Haufen Geschwister habe“, maulte er wieder einmal, „dann würde sich deine Übergriffigkeit doch wenigstens etwas verteilen.“

„Übergriffigkeit?“ Es knackte und das Gespräch war beendet. Vincent grinste kurz sein Handy an und schaltete dann ebenfalls aus. Hatte er es wieder geschafft!

Sie aber auch, ärgerte er sich gleich wieder. Wie sie es immer hinbekam, ihm die Laune zu verderben – man geriet tatsächlich in Versuchung, aus purem Trotz irgendetwas Blödsinniges zu tun, als sei man noch vierzehn!

Vielleicht sollte er, wenn er etwas eingearbeitet war, Schottenbach bitten, doch mal auf seine Jugendfreundin einzuwirken?

9

Judith zitterte noch, als sie zu Hause aus dem Wagen stieg. Sie rannte förmlich in den Lift, fuhr nach oben, ließ an der Wohnungstür zweimal den Schlüssel fallen, schaffte es endlich doch, stürzte in die Wohnung, sperrte hektisch ab und knallte den Riegel vor, dann rannte sie ins Wohnzimmer und fiel aufs Sofa.

Er war´s gewesen, ganz bestimmt! Grauer, das ja, aber sonst hatte sie ihn eindeutig wiedererkannt. Als sich ihr Atem allmählich wieder normalisierte, begann sie zu überlegen. Als sie sich von diesem Sonntag losgemacht hatte, war Schmiedl verschwunden. Aber sie hatte ihn sich garantiert nicht eingebildet – war er geflohen? Weil ein Mann neben ihr stand? Hatte Sonntag ihm Angst gemacht? Sonntag war groß und wirkte recht sportlich, aber soo eindrucksvoll war er nun auch wieder nicht.

Oder wollte Schmiedl immer nur kurz auftauchen, wie ein Geist sozusagen? Um sie in den Wahnsinn zu treiben?

Schwierig wäre das nicht, nach dem, wie sie heute reagiert hatte, musste sie sich eingestehen – aber was hätte er davon? Deshalb hatte er doch trotzdem elf Jahre abgesessen und er konnte nicht behaupten, er sei zu Unrecht verurteilt worden, denn sie, Judith, sei einfach verrückt und ihre damalige Aussage folglich nicht weiter ernstzunehmen. Schließlich hatten auch noch andere Leute ausgesagt, ihre Eltern, die Sanitäter, die sie erstversorgt hatten. Und alle waren sich ja wohl einig gewesen, soweit sie das aus dem einen Tag folgern konnte, an dem sie im Gerichtssaal gewesen war.

Hätte sie anders reagieren können? Sollen? Müssen? Hinausrennen und kreischen? Nicht gut. Einfach hingehen und fragen, was er wollte? Auch nicht gut, das hätte sie sich nie getraut.

Bestimmt war er mittlerweile ein ältlicher armseliger Kerl, aber wenn sie ihn sah, kam eben alles von damals wieder hoch und sie hatte genauso viel Angst wie als hilflose Siebzehnjährige, als er noch alles mit ihr machen konnte.

Sie schauderte auf ihrem Sofa. Essen sollte sie etwas, auch um sich von diesen Gedanken abzulenken, aber sie hätte jetzt beim besten Willen nichts heruntergebracht.

Ein kurzer Blick in den armselig ausgestatteten Kühlschrank bestätigte das: nö. Eher war ihr schon ein bisschen übel, auf den Schrecken hin vielleicht auch kein Wunder.

Was, wenn er jetzt jeden Tag vor dem Eingang stand? Sie konnte sich doch nicht auf Dauer durch den Hintereingang davonmachen – die Juniorchefin, wie schaute das denn aus!

Noch eine einstweilige Verfügung? Nein, das war auch wieder übertrieben. Eigentlich hatte er ja nichts gemacht als vor der Firma herumzustehen. Und dann war doch auch wieder verschwunden! Man würde sie wahrscheinlich entweder für durchgeknallt oder für extrem rachsüchtig halten.

Sie musste es sich ganz nüchtern überlegen: Was wollte er wohl von ihr? Wohl kaum sie noch mal entführen. Vielleicht sich nur entschuldigen…

Würde sie ihm verzeihen?

Spontan: Nie im Leben, sollte er doch jede Nacht bereuen, was er ihr angetan hatte. Aber nach einem Moment der Überlegung: Hass belastete doch nur. Vielleicht war Verzeihung ja so etwas wie Loslassen…

Äh, das klang wie dieses unerträgliche Psychogelaber in der Reha!

Ganz was anderes: Woher wusste er eigentlich, dass sie bei Schottenbach arbeitete? Gut, sie hieß schließlich auch so, aber hatten sie im Knast eigentlich Zugang zu Zeitungen, vielleicht sogar zum Internet? Ja, wahrscheinlich war das ein Menschenrecht, das auch im Gefängnis gewahrt werden sollte.

Gut, man musste ja nur Judith Schottenbach googeln, dann fand man ziemlich schnell alles Nötige. Hatte sie schließlich gestern selbst ausprobiert.

Und jetzt hatte sie die Nase von diesen Gedanken voll, jetzt gab es einen schönen Film. Sie zappte ein bisschen herum und fand etwas hinreichend Realitätsfernes mit Heimattouch. Immer schläfriger werdend, verfolgte sie die Handlung mit schwindendem Interesse und verzog sich schließlich ins Bett. Lieber richtig gut schlafen als dauernd sinnlose Gedanken wälzen!

Mitten in der Nacht fuhr sie schweißgebadet wieder hoch, denn Schmiedl stand neben ihrem Bett und flüsterte: „Elf Jahre! Elf Jahre hast du mir eingebrockt. Dafür wirst du jetzt bezahlen!“ Und dann ließ er dieses Messer wieder aufspringen. Judith wunderte sich noch kurz, warum er das noch hatte – musste das nicht einer Asservatenkammer liegen?

Dann gab es ein leises Geräusch, sie fuhr hoch und da stand gar niemand.

Schwer atmend und frierend in dem feuchten Pyjama saß sie im Bett: Musste sie jetzt jede Nacht mit Alpträumen rechnen? Wie sollte sie denn vernünftig arbeiten, wenn sie nicht anständig schlief? Und wie sollte sie Papa und vor allem Jessica überzeugend vortäuschen, dass alles in Ordnung war, wenn sie so hohläugig daherkam? Was konnte sie gegen diese Träume unternehmen?

Zum Psychologen gehen? Danke, die Reha damals hatte ihr gereicht. Warum trieben sich gerade in dieser Branche so viele Scharlatane herum - oder bildete sie sich das nur ein?

Mühsam stand sie auf, duschte flüchtig, trocknete sich ab und schlüpfte in einen frischen Pyjama, dann schüttelte sie ihre Bettdecke und das Kissen kräftig auf und legte sich wieder hin. Wenn gar nichts anderes half, musste sie sich eben Schlaftabletten besorgen. Klasse, am Ende wurde sie wegen dieses Drecksacks noch medikamentenabhängig…

Jetzt würde sie ein paar Seiten lesen, damit ihr Gehirn neue Eindrücke zu verarbeiten hatte, und es dann noch einmal mit Schlaf versuchen.

Den Krimi… nein, lieber nicht, das war zu ähnlich. Vielleicht eine nette Liebesgeschichte aus dem Regency? Ja, das passte. Sie las eine Szene, die in einem noblen Ballsaal spielte, und litt ein wenig mit der Heldin, als ihr Angebeteter mit einer anderen Lady davonwalzte. Liebeskummer las sich nett, der hatte mit Judiths Wirklichkeit so gar nichts zu tun.

Schließlich wurden ihr die Lider schwer, noch bevor sie erfahren konnte, ob der schöne Lord sich nun für die Heldin oder die (eindeutig böse) Rivalin entscheiden würde. Sie löschte das Licht und kuschelte sich zurecht. Ob sie jetzt wohl von einem Geliebten träumte? Und wie der wohl aussah? Da war sie jetzt direkt neugierig…

Wenigstens hatte sie den Rest der Nacht einigermaßen tief und auch fast ganz traumlos geschlafen. Nur eine kurze Sequenz, in der sie Walzer getanzt hatte, leider mit einem völlig gesichtslosen Mann, war ihr noch in Erinnerung. Also hatte die Lektüre doch etwas genützt!

Der erste, dem sie in der Firma, noch etwas blass und nicht wirklich ausgeschlafen, über den Weg lief, war Sonntag. Er sah auch nicht viel besser aus. Sie grüßte flüchtig und wollte an ihm vorbei, aber er hielt sie auf, indem er fragte: „Geht es Ihnen gut, Frau Schottenbach?“

Sie runzelte die Stirn. „Natürlich. Ihnen auch? Sie wirken etwas – nun, übernächtigt?“

Sonntag grinste schief. „Neue Wohnung, unbequemer Futon. Ich werde mich schon noch daran gewöhnen.“

„Oder Sie gönnen sich doch ein richtiges Bett?“ Sie lächelte kurz und eilte in ihr Büro.

Immerhin, überlegte sie oben, entweder hatte Schmiedl aufgegeben oder er war kein Frühaufsteher – aber das musste er noch aus dem Knast gewohnt sein? Judith kannte Gefängnisse natürlich auch nur aus dem Fernsehen, aber sie konnte sich nicht vorstellen, dass man dort so lange schlafen durfte, wie man gerade wollte.

Aber aufgegeben? Nach einer Erscheinung? Huch, das hörte sich wie ein Spuk an, eine Geistererscheinung…

Sie konnte die Polizei anrufen, aber sie konnte sich schon vorstellen, wie die Antwort ausfallen würde: Schmiedl hatte seine Strafe verbüßt und war ein freier Mann; man konnte ihn nicht daran hindern, sich aufzuhalten, wo er wollte… habe er sie denn bedroht? Nein? Ja, dann…

Nein, das brauchte sie nicht.

Sie erhob sich und sah sicherheitshalber doch aus dem Fenster: kein Schmiedl. Vielleicht noch nicht…

Immerhin konnte sie sich zwingen, bis zur Mittagspause einigermaßen konzentriert zu arbeiten, zwei kurze Meetings zu leiten, ein neues Projekt zu genehmigen und ein weiteres anzuregen, sich bei einigen Entwicklern nach dem Stand ihrer Arbeiten zu erkundigen und mit ihrem Vater eine Finanzierungsfrage zu erörtern.

Schließlich begann ihr Magen zu knurren und sie überlegte, was sie jetzt tun sollte – essen gehen? Was, wenn Schmiedl draußen lauerte?

Die Alternative war der Snackautomat im Erdgeschoss – aber die Schokoriegel darin waren zwar frisch und bei manchen Leuten auch recht beliebt, aber sie mochte das Zeug leider überhaupt nicht. Das war etwas, worum Nini, ihre beste Freundin, sie heftig zu beneiden pflegte – keine Schokolade zu mögen, das war schon fast die Garantie auf eine Topfigur. Nini futterte täglich mindestens eine Tafel (edelster Sorte natürlich) und war trotzdem nicht dick, nur vielleicht ein bisschen handfester, was ihr aber, wie Judith fand, ganz gut stand. Sie selbst war eigentlich zu dünn, aber sie hatte eben selten Appetit. So, und jetzt hatte sie Hunger, endlich mal! Vom Nachdenken über Nini wurde sie nur noch hungriger - und zwar wollte sie jetzt ein ordentliches Sandwich. Mit Hähnchenbrust und irgendetwas Würzigem. Salatbar, eindeutig!

Vor der Tür stand niemand. Judith atmete auf und eilte zwei Ecken weiter zur Sandwichbar, suchte sich dort einen Platz im hinteren Teil, wo sie auch von der Straße nicht zu sehen war, und vertiefte sich in die Karte. Oh, gebratene Hähnchenstreifen und Dijon-Senf auf Dinkel-Sonnenblumenbrot… das klang regelrecht gesund. Und nahrhaft, damit war sie bestimmt bis abends versorgt.

Sie bestellte und sah sich dann unauffällig um – durchgehend Leute in ungefähr ihrem Alter, die höchstwahrscheinlich in den Firmen der Umgebung arbeiteten.

Detektivische Meisterleistung, Judith! Welches Publikum war hier denn sonst zu erwarten?

Zwei Tische weiter saßen Anna und Simon aus der Entwickleretage, und ihren Gesten nach – und nach der Art, wie sie die Köpfe zusammensteckten – kamen die beiden sich gerade etwas näher… Nett. Wenn man so etwas mochte, hieß das. Die beiden bemerkten sie nicht, vielleicht wollten sie auch nur ungestört sein.

Judith bekam ihr Sandwich und begann langsam und genüsslich zu essen, während sie beobachtete, wie Anna und Simon zahlten und den Laden verließen. Wirklich lecker. Und dieser Senf war höllisch scharf, das musste der Meerrettich sein. Sie fühlte sich regelrecht belebt. Nach der Arbeit sollte sie vielleicht doch mal einkaufen gehen – und dabei auch eine Tube Sahnemeerrettich mitnehmen, beschloss sie und kaute bedächtig. Ja, und eine Tüte Vollkornsemmeln mit Sonnenblumenkernen darauf. Der Gedanke gefiel ihr so gut, dass sie sich tatsächlich eine Einkaufsliste schrieb. Merkwürdig, sonst war ihr nach dem Essen der Gedanke an die nächste Mahlzeit eher unangenehm. Vielleicht lag das am unvertrauten Geschmack des Meerrettichs? Oder hatte sie sich verändert? Aber warum? Weil der widerliche Schmiedl vor der Tür gestanden hatte? Warum sollte ihr das Appetit machen?

Unsinn.

Sie verbannte diese fruchtlosen Gedanken, aß auf, wobei sie sich bemühte, an gar nichts zu denken, sondern nur zu genießen, und winkte der Bedienung.

Ein schöner Spätherbsttag, fand sie unterwegs und sah sich bewundernd um – ein schwächlicher Sonnenschein, fast kahle Bäume, trockene rote und gelbe Blätter auf dem Boden, die bei jedem Windhauch raschelten wie Papier. Und morgen war schon Freitag – schön…

Obwohl, was würde sie am Wochenende schon Großartiges machen? Sie konnte irgendwo hinfahren und dort etwas besichtigen und schön lange spazieren gehen. Vielleicht nach München, bis dahin würde Schmiedl ihr ja wohl nicht folgen… ob jemand, der direkt aus dem Knast kam, eigentlich ein Auto hatte? Ein zwölf Jahre altes, das irgendwo auf ihn wartete?

Die Schottenbach KG kam in Sicht und Judith, die sich von hinten genähert hatte, schlüpfte durch den Hofeingang ins Gebäude und eilte in den Eingangsbereich, wo sie wie erstarrt stehenblieb.

Durch den Haupteingang kam gerade dieser Sonntag, und am Empfang stand ihr Vater und gab der Empfangsdame Anweisungen, aber das war es nicht, was sie so erschreckt hatte: Vor der Glastür stand Schmiedl.

Grauhaarig, schmalköpfig, schwarz gekleidet. Wie damals!

Er starrte ins Innere des Hauses und Judith starrte nach draußen: Wie konnte er es wagen! Er sollte sie verdammt noch mal in Ruhe lassen, dieser verdammte, verfickte Scheißkerl!

Sie schüttelte den Kopf, als wollte sie die Lähmung vertreiben, und stürzte dann nach draußen, auf Schmiedl zu, ihre Handtasche schwingend und wütend kreischend.

„Du blödes Arschloch, wie kannst du es wagen, hier aufzutauchen! Verpiss dich, du dreckiges Schwein, du Abschaum, du -“ Sie hielt inne, teils, weil ihr leider kein neues, noch schlimmeres Schimpfwort einfallen wollte, teils aber auch, weil Schmiedl, der sich das regungslos angehört hatte, sich plötzlich umdrehte und davoneilte.

Sie starrte ihm nach und brach dann in Tränen aus, bis sie eine Berührung an der Schulter spürte und heftig zusammenfuhr.

„Komm rein, mein Mädchen.“

„Ach, du bist es, Papa…“ Zögernd ließ sie sich in den Arm nehmen.

„Das – das war er“, wisperte sie dann an seiner Schulter. „Hast du ihn gesehen? Ich spinne doch nicht, das war er, ganz bestimmt!“

„Natürlich war er das, ich habe ihn doch auch gesehen. Soll ich die Polizei informieren? Allerdings bin ich nicht sicher, ob die etwas unternehmen können. Ganz ehrlich, er hat nichts gemacht, du bist ja auf ihn los!“

„Was hast du erwartet? Wenn er mir nochmal unterkommt, bring ich ihn um.“

„Mein Mädchen, sag sowas nicht. Mach dich nicht unglücklich für so einen.“

„Unglücklich bin ich doch sowieso“, rutschte es ihr heraus. Erschrocken sah sie zu ihm auf. „Nein, das ist Unsinn. Mir geht es gut, wirklich. Nur nicht, wenn mich dieser Kerl verfolgt.“

„Du bist wirklich eine Meisterin im Leugnen des Offensichtlichen! Judith, du brauchst Hilfe, gib´s doch endlich zu!“

„Quatsch.“ Sie hob den Kopf und sah Sonntag, der sie betrachtete, eine steile Falte zwischen den Augenbrauen.

„Was ist?“

„Ihr Vater hat Recht.“

„Was wissen Sie denn schon!“ Sie machte sich von ihrem Vater los und rannte die Treppe hinauf. Im oberen Stock verlangsamte sie ihr Tempo, bevor noch jemand von den Entwicklern fragte, ob ihr etwas fehle. Sie atmete tief durch, um ruhiger zu werden, und kehrte in ihr Büro zurück.

Weiterarbeiten!

Arbeit war das einzige, was Sicherheit gab – aber sie konnte sich absolut nicht konzentrieren: Warum stand Schmiedl so dämlich vor der Firma herum? Er hatte nicht versucht, sie anzugreifen, im Gegenteil, er war nur davongelaufen, als sie ihn attackiert hatte. Was hatte er bloß gewollt?

Sie nahm sich einen Zettel.

Er will mich verrückt machen.

Er will schauen, was ich heute so mache.

Er will sich entschuldigen.

Er will mich nochmal entführen, weil er kein Geld mehr hat.

Ziemlicher Blödsinn, überlegte sie dann und warf den Zettel zerknüllt in den Papierkorb.

Es klopfte an der Tür und sie brummte etwas wenig Einladendes. Die Tür öffnete sich trotzdem und ihr Vater schaute herein. „Ich habe die Polizei informiert.“

„Meinst du, das nützt etwas? Dumm rumstehen ist eben nicht strafbar.“

„Mag ja sein, aber immerhin hat er dich einst entführt. Dann sollte er sich jetzt verdammt noch mal von dir fernhalten.“

Judith zog die Augenbrauen hoch. Ihr feiner, gelassener Vater – der sogar Jessica Rothers Umtriebe ertragen hatte – fluchte? Die Sache schien ihm doch wirklich nahezugehen…

Sie lachte kläglich auf. „Ich habe schon überlegt, ob er sich vielleicht bei mir entschuldigen will. Idiotisch, was?“

Ihr Vater zuckte, im Türrahmen lehnend, die Achseln. „Wer weiß das schon… würdest du ihm denn verzeihen?“

„Nein. Tut mir leid, ich hab´s nicht mit christlicher Milde. Eher spüre ich eine sehr unchristliche Mordlust.“

„Verständlich. Aber bitte, gib ihr nicht nach!“ Er lächelte schief und verschwand wieder, ohne die Türe zu schließen.

Zwei Türen weiter versuchte Vincent, sich auf seine Arbeit zu konzentrieren; neben seinem Hauptprojekt hatte er gerade eine niedliche kleine App konzipiert, mit der man einfach, aber effizient auf dem Handy ein Ausgabenbuch und eine Übersicht über die Geldanlagen führen konnte, und wollte über die Details nachdenken und überlegen, wie er bei der Programmierung vorgehen wollte. Aber die Szene in der Eingangshalle ließ ihn nicht los. Diese Judith hatte sich wie eine Verrückte aufgeführt!

Wusste seine Mutter eigentlich, dass die Frau einen an der Waffel hatte? Oder störte das ihren Traum von der Vereinigung der Sandkastenfreunde nicht? Nahm seine Mutter die Realität überhaupt noch korrekt wahr?

Was hatte Judith Schottenbach gegen diesen Typen vor der Tür? Gut, er hatte ein wenig wie ein Penner ausgesehen, und anscheinend hatte er an seinem ersten Tag auch schon einmal draußen herumgestanden, aber warum dieser Ausbruch? Dieses Gekreische? Farbige Schimpfwörter hatte die Gute drauf, das musste man ihr lassen…

Ob sie irgendeine psychische Störung hatte? Aber sonst hatte sie doch immer ganz normal gewirkt? Obwohl, was hieß schon normal…

Und vielleicht traten diese Wutanfälle auch nur gelegentlich auf.

Nein, diese Theorien kamen ihm selbst bescheuert vor. Viel naheliegender war die Möglichkeit, dass sie mit diesem abgerissenen Typen irgendwelchen Ärger hatte.

Na gut, dann war sie vielleicht nicht durchgeknallt, aber ganz schön reizbar. Auch so eine Frau wollte er nicht, egal, wovon seine Mutter so träumte.

Ihr Vater schien viel Verständnis für sie zu haben… was sagte das über die beiden aus? Wahrscheinlich gar nichts, schließlich kannte er beide noch ja kaum. Energisch wandte er sich wieder seiner App zu.

*

Judith saß immer noch an ihrem Schreibtisch, das Gesicht in den Händen vergraben. Wenn Schmiedl so weiter machte, verlor sie entweder den Verstand oder brachte Schmiedl eines Tages wirklich noch um. Nein, wegen dieses miesen Schweins wollte sie nicht den Rest ihres Lebens im Gefängnis verbringen!

Was war jetzt mit diesem Projekt? Sie hatte die Mappe gerade aufgeschlagen, als ihr Telefon klingelte.

Ihre Mutter, na bravo.

„Was kann ich für dich tun, Mutter?“

„Warum so formell, mein Mädelchen?“

Judith hasste es, wenn sie sie so nannte – diese Anrede stand nur Papa zu.

„Du weißt, dass ich nicht zu Gefühlsduseleien neige. Und sei ehrlich, du auch nicht, wenn keine Kamera läuft.“

„Kleine Zynikerin!“

Dieser neckende Tonfall konnte einen rasend machen.

„Meinst du, weil ich dich durchschaut habe?“

„Also, etwas mehr Respekt könntest du schon haben!“

Judith gab ein unfeines Geräusch von sich, auf das ihre Mutter leider nicht ansprang – also musste sie nachlegen. „Als Schauspielerin? Vielleicht. Aber als Mutter? Vergiss es! Und auf liebendes Mutterherz musst du jetzt auch nicht machen. Ich überlege sowieso immer nur, welche Schlagzeile du damit bewirken möchtest.“

„Wie wär´s mit: Jessica Rother: Trauer über undankbare Tochter?“

„Soll das eine Drohung sein? Mach nur!“

„Hast du keine Angst vor einem Shitstorm?“

„Wie denn? Ich bin nicht in sozialen Netzwerken unterwegs. Einen Shitstorm bekäme ich doch sowieso nicht mit. Ich könnte mich aber unter einem Pseudonym anmelden und auf deiner Seite ein bisschen stänkern…“

„Untersteh dich!“ Das klang regelrecht panisch. Judith lachte erfreut. „Hast du Schiss?“

„Drück dich nicht so ordinär aus!“

„Für Erziehungsmaßnahmen ist es jetzt ein kleines bisschen zu spät. Wäre es übrigens nicht einfacher, du schwiegest mich tot? Ich meine – deine Jüngste ist neunundzwanzig: Wie alt bist du denn dann?“

„Das ist doch total von gestern! Jeder weiß, dass ich sechzig werde. Ich stehe zu meinem Alter.“

„Lobenswert“, höhnte Judith. „Du würdest ja auch nie was machen lassen, nicht? Dass du so jugendlich wirkst, liegt nur daran, dass du genügend schläfst, viel wanderst und nur Wasser trinkst?“

„Selbstverständlich“, antwortete ihre Mutter frech. Judith, die von mindestens zwei kleineren Straffungen wusste, musste die Chuzpe ihrer Mutter bewundern. „Du traust dich was! Und was, wenn dein Chirurg mal Geld braucht und plaudert? Stars, die ich schon unter dem Messer hatte – oder so? Dann schaust du aber echt alt aus!“

„Willst du mir eigentlich mit Gewalt den Tag verderben?“

Judith freute sich – einen gewissen Reiz hatte ein solcher Schlagabtausch schon. „Aber nicht doch! Einigen wir uns doch so – du redest nicht über mich und ich rede nicht über dich, okay?“

Gegrummel.

„Komm, die Jungs können Publicity wenigstens brauchen, lass dich doch über die beiden aus.“

Jetzt hatte ihre Mutter offenbar genug von der unnatürlichen Tochter und beendete das Gespräch mit den kürzestmöglichen Floskeln.

Judith grinste noch einen Moment lang das Telefon an – diese eitle alte Kuh, Hauptsache im Gespräch bleiben, was? Aber manchmal war sie schon cool… Konnte Schmiedl nicht bei ihr vor der Tür stehen? Sie konnte schließlich jede Publicity brauchen, denn wer wusste schon, wie lange die Mutter des jüngsten Kommissars noch in der Serie gebraucht wurde… und wann hatte sie eigentlich die letzte Rolle in einem nennenswerten Film gehabt? Oder gar irgendeinen Preis gewonnen? Hatte sie überhaupt schon mal einen Preis gewonnen?

Doch, ja. Judith konnte sich noch an das Haus erinnern, in dem sie früher einmal gewohnt hatten, vor fast zwanzig Jahren. Da hatte es einen Kamin gegeben und auf dem Kaminsims ein goldenes Reh.

Wofür hatte ihre Mutter denn einen Bambi gewonnen? Das müsste sie ja fast mal im Netz nachsehen – nein, nicht jetzt. Zuhause vielleicht, rief sie sich streng zur Ordnung. Marginales Problem, sie hatte schließlich zu arbeiten!

*

Wolfgang Schottenbach hatte in seinem eleganten Büro am anderen Ende des Ganges (durch das Sekretariat abgeschirmt) auch Schwierigkeiten, sich auf seine Aufgaben zu konzentrieren. Dass dieser grässliche Kerl auch wieder hier auftauchen musste?

Judith hatte sich hart genug getan, diese Entführung zu verarbeiten – vor allem, weil das Verarbeiten bei diesem bockigen Kind eher an Verdrängen erinnerte… er lächelte wehmütig. Judith war sein ein und alles, auch wenn er seine beiden Stiefsöhne durchaus schätzte und sie ihn auch. Aber Judith – da gab es Gemeinsamkeiten, gleiche Interessen, manchmal spontan die gleichen Gedanken und natürlich von Anfang an den Beschützerinstinkt, als man ihm das winzige Bündelchen in die Arme gelegt hatte, das wütend mit den Ärmchen fuchtelte und aus Leibeskräften krähte. Die Protesthaltung war ihr bis heute geblieben – und Jessica verstand mit dem Mädchen einfach nicht umzugehen.

Er schüttelte den Kopf, um die Gedanken loszuwerden, und wandte sich wieder seiner Arbeit zu, allerdings ohne viel Erfolg.

Und wenn Jessica sich doch einmal wie eine Mutter um Judith kümmerte? Judith brauchte doch ab und zu auch eine weibliche Bezugsperson, gerade in Krisenzeiten wie dieser.

Er nahm den Hörer ab und wählte Jessicas Nummer.

*

Auch Judith telefonierte – mit der Polizei. In zunehmend gereiztem Ton schilderte sie Schmiedls Verhalten, sprach von Psychoterror und Wiederholungsgefahr und fragte, ob denn niemand den Kerl überwache.

„Schmiedl hat nach dem, was Sie berichtet haben, seine Strafe verbüßt. Vollständig, er hat keine Bewährungsauflagen zu erfüllen. Deshalb kann er sich frei bewegen. Und solange er Sie nicht bedroht oder gar angreift -“

„Also, ich fühle mich durchaus bedroht!“

„Wir können den Mann doch nicht wegen eines subjektiven Gefühls überwachen.“

„Das heißt, ich muss darauf hoffen, dass er mich beim nächsten Mal umbringt, damit Sie sich mal in Bewegung setzen?“ Judith wartete die Antwort gar nicht mehr ab, schaltete aus und warf ihr Handy auf den Tisch. Sie hatte große Lust, es auf den Boden zu schleudern und darauf herumzutrampeln, aber das änderte die Lage ja auch nicht…

Verdammte Scheiße aber auch.

Was nun?

Dem Kerl aus dem Weg gehen?

Jedes Mal in hysterisches Kreischen verfallen, bis sie in der Firma gar niemand mehr ernst nahm?

Schmiedl ein paar Schläger auf den Hals schicken? Tolle Idee, dann landete sie noch im Knast statt Schmiedl, der es doch verdiente – so wie er sich aufführte!

Keine Schläger – aber einen Leibwächter? Von Argus zum Beispiel? Nein, lieber nicht. Sie musste sich in der Firma nicht noch mehr zum Horst machen.

Haltung bewahren, Judith! Eine ganz aufrechte, eiskalte Haltung. Kein persönliches Wort mehr. So einer wie Schmiedl konnte sie doch gar nicht berühren. Und ihre Mutter übrigens auch nicht. Für sie würde sie in Zukunft nur noch freundliche Ironie übrig haben. Je weniger Gefühle, desto weniger Ärger, ganz klar.

So, und jetzt ab in die verlässlichen Gefilde der Softwareentwicklung! Informatik war doch genau das, was sie gegen Angst und Wut schützen konnte.

Eine gewisse Zeit konnte sie tatsächlich einigermaßen konzentriert arbeiten, aber dann rief ihre Mutter schon wieder an.

Haltung, Judith!

„Ja, Mutter? Was gibt es?“

„Muss es immer etwas geben, wenn ich mein Töchterchen sprechen möchte?“

Würg.

„Erfahrungswerten nach – ja. Was kann ich also für dich tun?“

„Komm doch nach der Arbeit bei mir vorbei, auf ein Gläschen und ein gutes Gespräch!“

Auf gar keinen Fall!

„Oh, das tut mir leid, aber ich habe heute Abend schon etwas vor. Vielleicht ein anderes Mal?“

Super, das war ja richtig gesellschaftlicher Schliff!

„Dann morgen?“

„Einen Moment, ich sehe nach… nein, leider. Nächsten Donnerstag hätte ich ein Stündchen Zeit… um sieben?“

Ihre Mutter knurrte eine Zustimmung und Judith feixte vor sich hin. Nächste Woche hätte sie dann eben Kopfweh…

Das machte tatsächlich Laune, überlegte sie nach dem Gespräch. Hoffentlich hielt sie diese kühle Souveränität länger durch, so war sie ja richtig unangreifbar!

10

Vincent war am frühen Abend recht zufrieden mit sich, er war ein gutes Stück vorangekommen und fand das Arbeiten bei Schottenbach ausgesprochen angenehm. Nur diese Verrückte…

Oder vielleicht war sie auch nicht verrückt, wer wusste das schließlich. Er jedenfalls nicht. Und eigentlich ging es ihn auch überhaupt nichts an.

Auf dem Weg nach Hause klingelte sein Handy, das auf dem Beifahrersitz lag. Er warf einen raschen Blick darauf – nein. Für seine Mutter zahlte er nicht vierzig Euro Strafe oder verursachte womöglich einen Unfall. Was dachte sie sich eigentlich? Dass er um Viertel nach fünf nichts Besseres zu tun hatte als sich ins Kreuzverhör nehmen zu lassen?

Zu Hause sah er sich wieder einmal beifällig um: karg, sehr karg. Gut so!

Der Futon allerdings – da wäre ein Bett vielleicht doch auf die Dauer besser? War er schon so alt? Mit gerade mal dreißig? Trüber Gedanke.

Er hatte gerade einen enttäuschten Blick in den Kühlschrank geworfen, als das Telefon wieder loslegte. Resigniert nahm er das Gespräch an und stellte fest, dass seine Mutter in aufgekratzester Stimmung war.

„Hast du etwas getrunken?“, fragte er sofort misstrauisch und ihr helles Lachen (das sie für perlend hielt) bestätigte seine Annahme.

„Warum auch nicht, mein guter Junge? Meine lieben Freundinnen waren gerade zu Tee und Sherry und diesen entzückenden Cupcakes hier und wir haben den köstlichsten Klatsch ausgetauscht!“

Diese exaltierte Sprechweise nervte ihn ganz besonders. Und ihre Freundinnen waren samt und sonders völlig nutzlose Geschöpfe, deren Gesprächsthemen vor allem aus Friseurpostillen stammten – er hatte diese Klatschrunden in seinen späteren Teeniejahren oft genug mitbekommen.

Mama brannte offenbar darauf, ihm diesen Klatsch zu unterbreiten, also durchkreuzte er ihren Plan erst einmal, indem er fragte: „Cupcakes? Sind das nicht diese Kuchen mit haufenweise Sahne und Zuckerschnickschnack darauf? Wolltest du nicht etwas mehr auf deine Gesundheit achten?“

Brummen – das hatte ihre Laune erfolgreich gedämpft. Aber sie musste wirklich aufpassen, ihr Blutdruck war gelegentlich zu hoch, und ihr Blutzucker befand sich auch an der Grenze. Daran hatte sie offenbar selbst gerade gedacht, denn sie fragte mürrisch: „Soll ich meinen Gästen etwa harte Eier servieren? Du kannst einem wirklich jeden Spaß verderben! Aber weißt du, was ich gehört habe?“

Er resignierte. „Spuck´s schon aus!“

„Sei nicht so ordinär!“

Leider ließ sie sich nicht auf diesen Pfad locken, sondern kicherte wieder animiert: „Du kennst doch Jessica Rother, oder?“

„Nein. Wer soll das sein?“

„Aber Junge! Die Schauspielerin!“

„Hilf mir mal, wie sieht sie aus? Sexy?“

„Vincent, bitte! Hast du gar nichts anderes im Kopf? Jessica Rother ist bestimmt so alt wie ich.“

Enttäuschend: Seine Mutter war immerhin zweiundsechzig.

„Sie war mal mit Wolfgang Schottenbach verheiratet!“

„Ach – und das war dir neu? Ich denke, Schottenbach ist dein Jugendfreund? Hat er dich etwa nicht zur Hochzeit eingeladen?“

„Sie haben nicht hier geheiratet, sondern in Kalifornien. Und ich konnte nicht hin, weil ich nicht wusste, wo ich dich lassen sollte. Natürlich war ich eingeladen!“

Ach, jetzt war er also schuld? Aber auf diesen Nebenkriegsschauplatz ließ er sich nicht locken!

„Kalifornien? Sag bloß, diese Jessica Wie-auch-immer hat es bis nach Hollywood geschafft?“

Seine Mutter schnaubte vernehmlich und eindeutig verächtlich. „Wollte sie wohl gerne. Ich wüsste nicht, dass sie jemals auch nur Probeaufnahmen gemacht hätte. Sie hat sich einfach dort herumgetrieben und wahrscheinlich jedes Casting mitgemacht. Na, und Wolfi hatte dort was mit Computern zu tun.“

„Gab´s die damals denn schon?“, konnte Vincent sich nicht verkneifen.

„Junge, das war – lass mich nachdenken – das muss fünfundachtzig gewesen sein. Da gab´s doch schon Computer. Oder?“

„Ja, den Commodore 64 vielleicht. Moment, Microsoft und IBM haben sich 1980 zusammengetan… okay, du hast Recht – aber ich wette, du hattest noch keinen Rechner!“

„Wozu auch? Aber jetzt lenk mich nicht dauernd ab!“

Ob sie noch wusste, was sie eigentlich erzählen wollte? Er grinste in sein Telefon.

„Lachst du über mich?“

„Aber nein!“

„Mir ist gerade was eingefallen – wo hat Jessica damals eigentlich ihre Kinder gelassen?“

„Kinder? Wieviele hat sie denn?“

„Aha, das interessiert dich also?“

Mist, verdammter.

„Nein. Also?“

Jetzt grinste seine Mutter. Hörbar!

„Sie hat zwei Buben, die waren damals – na, vielleicht acht oder so. Nein, natürlich sind die nicht von Schottenbach! Die waren von ihrem ersten Mann, verflixt, wie hieß der gleich wieder…“

„Das ist doch jetzt echt egal. Mama, was zum Henker wolltest du mir eigentlich erzählen?“

„Marow!“

„Was? Mama, wie viele Sherrys hattest du denn bitte?“

„Drei. Spiel hier nicht den Moralapostel, ausgerechnet du!“

Was sollte das denn heißen?

„Der erste Mann hieß Marow. Von dem sind die Buben. Und von Schottenbach hat sie dann diese Tochter bekommen, wie heißt die gleich wieder…“

„Judith. Ist das schon Alzheimer? Die wolltest du mir doch schon unterjubeln, du alte Kupplerin.“

„Ach, du weißt, wie sie heißt?“

„Mama, ich arbeite bei Schottenbach. Übrigens wie du es wolltest, also sei doch endlich mal zufrieden. Ich weiß von allen Leuten in der Entwicklung, wie sie heißen, und die Schottenbach hat ihr Büro ja auch dort.“

„Entwicklung?“

„Software? Mama, bitte, mach nicht einen auf oldschool!“

„Was? Ach so, diese Computerprogramme! Was hat das jetzt damit zu tun?“

„Womit? Ich weiß immer noch nicht, was du mir an köstlichem Klatsch erzählen wolltest, und allmählich werde ich hungrig, ich müsste noch einkaufen.“

„Aber Junge, komm doch zu mir, ich koch dir was… Wie wär´s mit Käsespätzle, die magst du doch so gerne?“

„Lass das Mästen, Mama. Kasspatzen hab ich vielleicht mit fünfzehn mal gemocht, aber ich bin schon länger nicht mehr im Wachstum. Ich hole mir jetzt vielleicht ein schönes Steak. Oder Spaghetti mit scharfer Sauce, mal sehen. Also, komm zu Potte – was wolltest du mir über diese abgetakelte Schauspielerin erzählen?“

„Wieso abgetakelt?“

Vincent hätte sich in den Hintern treten mögen – jetzt hatte er sie doch schon wieder auf ein Nebengleis gesetzt!

„Mein Gott, über sechzig und nicht gerade prominent – ach, egal. Was ist jetzt?“

„Sie hat doch diese Tochter, nicht?“

„Ja doch, Judith Schottenbach, die Juniorchefin. Was soll mit der sein?“

„Juniorchefin, wirklich? Das wundert mich jetzt…“

„Und, warum wundert dich das?“ Im Ton grenzenloser Langmut, der an Mama natürlich komplett verschwendet war.

„Es heißt, sie hat psychische Probleme, offenbar ist sie völlig gestört. Na, das ist bei Promikindern wohl auch nicht so selten…“

„Was für ein Bullshit“, kommentierte Vincent rüde. „Erstens ist die Olle ja wohl auch nicht so wahnsinnig prominent, und zweitens macht die Schottenbach einen ganz vernünftigen Eindruck. Woher hast du den Scheiß denn?“

„Junge, deine Ausdrucksweise!“

„Immer passend zu den Falschaussagen. Also?“

„Von Greta – und die ist immer gut informiert!“

„Ist das die, deren Tochter so eine Hilfsmaus bei diesem Krawallblatt ist? Dann ist doch garantiert alles erstunken und erlogen!“

„Ihre Annika ist Redaktionsassistentin bei HOT!, wenn du das meinst“, erklärte seine Mutter etwas steif.

„Ja, sag ich doch. Und woher will HOT! das haben? Ich kann mir nicht vorstellen, dass die mit der Schottenbach gesprochen haben, und wenn, sagt sie höchstens etwas über unsere aktuellen Projekte, was HOT! natürlich gar nicht interessieren würde, dieses oberflächliche, verlogene, sensationsgeile Käseblatt.“

„Warum verteidigst du sie so?“

„Ach herrje, Mama! Ich verteidige jeden, der in die Fänge der Boulevardpresse gerät! Ich würde denen jedenfalls nur Lügengeschichten erzählen, wenn ich jemals etwas gefragt würde. Passiert glücklicherweise nie.“

„Kennst du Annika Hilmeyer nicht sowieso?“

„Keine Ahnung, woher sollte ich denn?“

„Ich weiß es nicht, vielleicht wart ihr auf der gleichen Schule? Du könntest das mal rauskriegen und vielleicht Kontakt zu ihr aufnehmen…“

„Wozu das denn? Sag mal, hast du echt Angst, ich könnte schwul sein, weil du mich jeder Tussi wie Sauerbier anbieten willst? Was soll ich mit einer Rotzgöre, die für HOT! arbeitet?“

„Nicht heiraten! Herauskriegen, ob es stimmt, dass Wolfgangs Tochter eine Psychose hat!“

„Eine Psychose, ja? Weißt du überhaupt, was das ist?“

„Na, eine Macke halt.“

„Wie gut, dass du nicht im medizinischen Bereich arbeitest, so wenig Ahnung, wie du hast. Nein, das mach ich nicht. Diese Annika interessiert mich nicht die Bohne und die eventuellen Probleme der Schottenbach gehen dich einen feuchten Kehricht an. Schön formuliert, gell? Und mich interessieren sie auch nicht. So, und jetzt wünsche ich dir einen schönen Abend und gehe Essen besorgen.“

Damit schaltete er aus, legte das Handy beiseite und rieb sich sein heißes Ohr. Ein Wunder, dass es überhaupt noch da und nicht völlig abgekaut war!

Und sein Magen knurrte bedrohlich.

Auf dem Weg nach draußen entdeckte er auf dem Briefkastenblock einen Stapel Pizzaflyer und steckte für weitere Notfälle einen ein, aber jetzt war ihm nicht nach Pizza. Steak? Er hatte nicht einmal eine Pfanne und keine Lust, sich eine zu kaufen. Salat? Mädelsfutter. Spaghetti? Nö.

Immerhin angenehm, dass er auch in dieser Hinsicht seine Mutter in die Irre geführt hatte! Je weniger sie über ihn wusste, desto weniger traf ihn ihr Gemecker. Nicht so wie früher, als ihre dauernde Kritik an seinen Noten, seiner Kleidung, seinem Musikgeschmack, seinen Tischmanieren, seinem Freizeitverhalten ihm das Gefühl gegeben hatten, ein völlig missratener Sohn zu sein. Eine einzige Enttäuschung. Am schlimmsten: Du bist genau wie dein Vater!

Er kannte seinen Vater kaum noch, denn seine Eltern hatten sich getrennt, als er sechzehn gewesen war, und sein Vater hatte die Firma verkauft, war nach Südfrankreich gezogen und hatte die Erbin eines Weinguts geheiratet.

Vincent gab, während er Richtung Altstadt trabte, ein verächtliches Geräusch von sich: In einem dieser Kitschfilme, die sonntags im Fernsehen kamen, müsste er jetzt dort hinreisen, seinen Vater suchen, sich mit ihm versöhnen, sich erst in die falsche Frau (nämlich seine Halbschwester) verlieben und dann in die richtige. Kuss, Abblende.

Er hatte aber kein besonderes Interesse an seinem Vater, also dachte er nicht daran, ihn zu suchen. Was Mama ab und zu von einer Postkarte berichtete, reichte ihm schon. Außerdem wäre er wegen Französisch mehrmals beinahe durchgefallen, also fuhr er im Urlaub lieber nach Italien, dort konnten sie Deutsch. Oder Englisch. In Englisch war er ganz gut, kein Wunder nach einem Jahr USA.

Ergebnis dieser Familiengeschichte: Er als einziger Sohn einer gluckenhaften Mutter, die sonst nichts zu tun hatte als ihren Sohn zu belästigen, denn sie hatte genug geerbt, um sich ein bequemes Leben ohne Arbeit leisten zu können.

Ab und zu hatte sie schon gedroht, ihn zu enterben, wenn er nicht so lebte, wie sie es sich vorstellte. Zu ihrem beträchtlichen Ärger war ihm das ziemlich egal, er hatte wenig Bedürfnisse und verdiente an seinen Apps recht ordentlich.

Im Supermarkt fuhr er alle Regale ab, aber nichts reizte ihn. Was war nur mit ihm los, dass er gar keinen Appetit hatte, sehr wohl aber Hunger, und das gewaltig?

Schlechte Laune? Musste er an Mamas fettige Kasspatzen denken? Schon bei dem Gedanken wurde ihm leicht übel. Schließlich entdeckte er ein argentinisches Steakhouse. Ja, das war das Richtige.

Gesättigt und zufrieden trat er nach einer Stunde wieder auf die Straße. Gut, aber das konnte er nicht jeden Tag machen, das war ihm zu teuer. Und irgendwie war es auch dekadent.

Halb acht – die Läden hatten gerade noch auf! Am Fuggerplatz gab es hinter dem Drogeriemarkt auch einen Supermarkt, und jetzt fiel ihm auch mehr ein, als er den Wagen durch die Gänge schob. Wurst, Käse, Gurken, Thunfischpaste, hartgekochte Eier, Tomaten – auch etwas Warmes? Na gut, zwei Pakete Spaghetti und zwei Gläser Pesto. Das konnte er gerade noch! Dann brauchte er aber auch noch Parmesan, fertig gerieben, sonst musste er sich auch noch so eine Reibe kaufen. Zurück zum Käseregal!

Dort stand eine Frau vor den Näpfchen mit dem gewürzten Magerquark und bewegte sich nicht.

Er räusperte sich.

Nichts.

„Darf ich bitte mal?“

„Oh, Entschuldigung!“ Sie trat sofort zurück und drehte sich um. „Guten Abend – was machen Sie hier?“

Judith Schottenbach?

„Wonach sieht´s denn aus?“, entgegnete er. So eine bescheuerte Frage aber auch!

„Ja, klar. Ich hab mich nur gewundert…“

„Worüber?“

Sie winkte ab. „Nichts. Nur ein Denkfehler. Wohnen Sie hier?“

In einem Ton wie Dann muss ich aber schleunigst wegziehen! Er ärgerte sich noch mehr. Vielleicht stimmten die Gerüchte seiner Mutter doch und die Frau hatte einen an der Klatsche?

„Nicht ganz. Etwas weiter Richtung Norden. Und Sie?“

Sie nickte nur und griff nach ihrem Wagen. Vincent warf einen Blick hinein – Äpfel, Quark, Tomaten und eine Tube Sahnemeerrettich.

„Sonst nichts?“, entfuhr es ihm.

Sie zuckte die Achseln. „Was denn noch? Ich habe sowieso keinen Hunger.“

„Also, ich würde davon noch hungriger“, gestand er. Sie lächelte flüchtig. „Ich nicht.“

„Nun, vielleicht ist das auch kein Wunder. Wenn ich mich an die Szene heute Mittag erinnere…“

„Wie bitte?“

„Nun, so ein Schreck kann einem doch auf den Magen schlagen?“, erklärte er, etwas konsterniert, weil sie so abweisend dreinsah.

„Sie kennen die Situation doch gar nicht!“

„Das stimmt. Wollen Sie mir erzählen, worum es eigentlich ging?“

Sie starrte ihn an. „Nein. Besser nicht.“ Damit schob sie ihren fast leeren Wagen entschlossen weiter und verschwand im Putzmittelgang.

Vincent sah ihr verdutzt nach. Und wegen dieser Zicke hatte er seine Mutter belogen? Nun, deshalb hatte er nicht wirklich Gewissensbisse, aber Mama hatte wohl doch recht: Die Schottenbach war gestört!

Nachdenklich schob er seinen Wagen zur Kasse, zahlte, verräumte seine Einkäufe, besorgte sich einige Semmeln mit Kürbiskernen darauf und brachte den Wagen zurück, ohne dabei einen klaren Gedanken fassen zu können.

Vielleicht war sie einfach nur unfreundlich? Nein, als er sich vorgestellt hatte, war sie höflich, sachlich, freundlich gewesen. Nicht gerade herzlich, gut, das war wohl nicht in ihrem Wesen angelegt.

Es musste etwas mit diesem Kerl vor der Firmentür zu tun haben. Ein Stalker vielleicht? Aber der war doch schon ziemlich alt gewesen – machten das nicht eher Jüngere, jemanden stalken?

Und wenn er einer war, konnte man nicht ein Abstandsgebot erwirken?

Er schlenderte zur Ampel und wartete, da sie gerade auf Rot gesprungen war. Der stumme Verkäufer des MorgenExpress titelte Entführer wieder auf freiem Fuß, das knallrote Ding von HOT! war natürlich schon leer, bis auf die üblichen Teppichprospekte.

Das brachte Vincent darauf, dass man eigentlich nachts ausgewähltes Altpapier in die HOT!-Kästen werfen sollte… Nein, Quatsch. Er war nicht mehr vierzehn und man belästigte bloß die armen Schweine, die diese Kästen zu befüllen hatten. Oder die warfen den Müll einfach auf den Boden, dann traf es die Stadtreinigung. Schnapsidee – und jetzt hatte er wegen dieser bescheuerten Idee die Grünphase verpasst!

Abendverkehr auf dem Fuggerplatz. Er sah sich müßig um und entdeckte die Schottenbach, die mit ihren mickrigen Einkäufen aus dem Laden trat und ihn glücklicherweise noch nicht gesehen hatten. Er beobachtete sie mit halb abgewandtem Gesicht aus dem Augenwinkel und stellte fest, dass sie sehr zügig in die Reuchlingasse einbog. Er ließ die Ampel Ampel sein und folgte ihr in sicherem Abstand, was gar nicht so schwer war, weil sie nahezu im Laufschritt unterwegs war. Fühlte sie sich verfolgt? Hatte sie Angst? Vor diesem Stalker? Den sah er allerdings hier nirgendwo.

Wie musste jemand gestrickt sein, wenn er sich so blöd vor die Tür stellte, dass sein Opfer nur loskreischen konnte? Musste man da nicht einsehen, dass die Liebe nicht erwidert wurde?

Aber Stalker hatten ja wohl auch eine Störung… Da, jetzt bog sie in eine Hofeinfahrt ab. Er blieb stehen und wartete sicherheitshalber einige Minuten, dann näherte er sich vorsichtig. Nummer elf, aha. Und im Hof gab es ein Rückgebäude, ähnlich dem, in dem er selbst wohnte, glatte Fassade, kleinteilige Fenster.

Im Vordergebäude wohnte niemand namens Schottenbach, also schlich er durch die Höfe zum Rückgebäude und studierte die Klingeltafel. Da, tatsächlich: Im dritten Stock stand auch Schottenbach. Ohne Vornamen, aber immerhin. Er hätte fast schon erwartet, dass Mrs. X auf Klingelschild und Briefkasten stand.

Andererseits wollte die arme Frau ja wohl wenigstens mal Post kriegen!

Dann mal schnell weg hier, bevor sie ihn noch entdeckte und wieder loskreischte – oder ihn feuerte, weil sie sich verfolgt fühlte!

11

Helmut hatte sich zum Bier einen Schnaps bestellt und den auf Ex gekippt.

„Was ist denn heute mit dir los?“, fragte Peter. „Sonst trinkst du doch keine harten Sachen?“

„Sonst brauche ich sowas auch nicht, aber heute schon.“

„Was ist denn los? Ist es wegen deinem Bruder?“

Helmut Schmiedl nickte. „Furchtbar! Ich kann bloß hoffen, dass er bald wieder verschwindet. Hängt bei uns rum, geht meiner Siggi auf die Nerven und macht keine Anstalten, sich mal einen Job zu suchen.“

„Naja, so´n Exknacki, wer nimmt den schon…“, gab Peter zu bedenken.

„Ach komm, das hängt doch echt vom Job ab. Er hat ja immerhin mal was gelernt, und für Regalauffüller müsste es doch noch reichen!“

„Nehmen die dafür nicht lieber irgendwelche Rumänen, die nicht so schnell merken, dass man sie um den Mindestlohn bescheißt?“

„Kann sein. Trotzdem geht er mir tierisch auf die Nerven. Der soll irgendwas arbeiten, sich eine Bude suchen und verschwinden! Ich hab ihn schon früher nicht leiden können, und dass er jetzt bei uns stört… und dann gibt er an wie eine Lore Affen!“

„Wieso, was sagt er denn?“

„Ach, dass er bald an das große Geld kommt. Woher bloß, möchte ich mal wissen!“

„Wieso, haben die damals nicht ganz schön Lösegeld kassiert? Vielleicht weiß er ja, wo es ist?“

„Dann soll er es holen und verschwinden. Aber er hatte doch auch Komplizen!“

„Diesen einen, der im Knast umgekommen ist? Der braucht seinen Anteil dann wohl auch nicht mehr so dringend.“

„Und wenn der Komplize das Geld versteckt hat? Dann schaut der Hardy schön blöd aus der Wäsche.“

„Würde er dann sagen, dass er bald an das große Geld kommt?“ Peter versuchte, ein schlaues Gesicht zu ziehen.

„Würde er. Damit ich ihn nicht an die Luft setze. Der will garantiert bloß Zeit schinden, und ich will nicht, dass er die Kinder mit diesem Quatsch vom großen Geld ansteckt! Hast du nicht eine Idee, wie ich ihn loswerden könnte? Wie er schon daherkommt! Man muss sich ja vor den Nachbarn schämen!“

„Ja, wenn die erfahren, dass ein Knastbruder – höhö – bei dir wohnt, dann grüßen sie dich womöglich nicht mehr.“

„Verarschen kann ich mich selber. Wenn bei uns irgendwas vorkommt, Auto verkratzt, Rasenmäher geklaut, Mülltonne umgeschmissen, dann kommen die doch jetzt sofort zu uns, weil bei uns ja so einer wohnt. Das brauche ich wirklich nicht.“

„Wenn er wirklich irgendwas macht, kannst du ihn verpfeifen, dann wandert er gleich wieder ein.“

„Schwacher Trost. Der wird sich hüten! Elf Jahre hinter Gittern, das dürfte ihm erstmal reichen.“

„Was macht er denn jetzt so? Hängt er bloß bei euch rum und qualmt euch die Bude voll?“

„Das kommt ja auch noch dazu!“, stöhnte Schmiedl. „Der Hardy war ja elf Jahre weg vom Fenster, was der alles nicht mitgekriegt hat! Zum Beispiel, dass man nicht mehr überall rauchen und die Luft verpesten darf. Ich hab schon nach einer Woche das Gefühl, ich müsste das ganze Haus neu streichen.“

„Was kennt er denn noch alles nicht?“, fragte Peter neugierig. „Hält er Handys für Zauberwerk?“

„Er war elf Jahre weg, nicht hundertelf“, entgegnete Schmiedl gereizt. „Ja, Smartphones sind ihm neu, aber sonst kommt er zurecht. Bloß dieses Gemurmel immer!“

„Was murmelt er denn so?“

„Lauter Schmarrn. Von Ideen, die andere Leute haben. Dass er nichts dafür konnte.“

„Wofür?“

„Was weiß ich! Die Entführung kann er ja nicht meinen. Da haben sie seine Schuld ja wohl nachgewiesen. Dass ein Bruder von mir so einen Mist bauen kann!“

„Schöne Scheiße“, stimmte Peter zu und bestellte zwei neue Bier.

12

„Warum bist du so hibbelig?“, wollte Nini wissen, als Judith zum wiederholten Mal einen nervösen Blick zur Tür warf, nachdem sie bereits das Fenster in ihrem Rücken gescannt hatte.

„Jetzt lass das mal. Dieses Fenster ist seit bestimmt zehn Jahren nicht mehr aufgemacht worden, das ist doch völlig festgebacken. Und wovor fürchtest du dich eigentlich?“

Judith nahm einen großen Schluck von ihrem Cocktail. „Schmiedl.“

„Schmiedl? Wer – ach du Scheiße, der Kerl, der dich damals entführt hat? Ist der wieder raus?“

„Stand in der Zeitung. Hast du das nicht gesehen?“

„Ich lese nur die Süddeutsche, und da vor allem Wirtschaft und Politik.“

Nini arbeitete im Wirtschaftsreferat der Stadt Leisenberg und präsentierte sich gerne als ganz nüchterne, nur an Fakten orientierte Frau, liebte insgeheim Klatsch und Tratsch aber genauso wie alle anderen.

„Warum soll Schmiedl dir denn begegnen? Ich meine, wenn er einen Hauch von Hirn hat, müsste er doch aufpassen, dass er sich von dir fernhält, damit er nicht wieder Ärger kriegt, oder?“

„Wieso? Er hat ja keine Bewährung. Vielleicht kann Papa ein Abstandsgebot erwirken, aber das dauert eben noch.“

„Hast du wirklich Angst, ihm zu begegnen?“

„Ich hab ihn doch schon zweimal getroffen. Er steht immer vor der Firma!“

„Was? Der traut sich was! Was will er denn?“

„Keine Ahnung, ich kann ihn ja nicht fragen! Wenn ich ihn sehe, fange ich sofort zu schreien an und dann läuft er weg. Langsam halten mich in der Firma wahrscheinlich alle für bekloppt.“ Ihr Glas war leer, und sie bedeutete dem Kellner, ihr noch eins zu bringen.

„Ob das seine Absicht ist?“

„Wie bitte?“

„Na, wenn er dich diskreditieren kann, so dass du als nicht ganz dicht giltst, vielleicht werden dann deine Aussagen angezweifelt und es kommt zu einer Wiederaufnahme?“

Judith schüttelte den Kopf und nahm ihren nächsten Drink entgegen.

„Die anderen haben doch das Gleiche ausgesagt. Papa und meine Mutter, dann müsste er ja alle so weit bringen, dass sie austicken.“

„Ja, und bei deinem Vater wird das schwierig… ich meine, deine Mutter, also ganz ehrlich!“

„Weiß ich doch selbst. Sie nervt tierisch, zurzeit ganz besonders. Ich versuche es gerade mit korrekter Kälte, aber da muss ich wohl noch etwas üben. Manchmal habe ich das Gefühl, alle Welt ist nur dazu da, sie wieder mal in die Zeitung zu bringen, damit ihr irgendwer eine Rolle anbietet.“

„So war sie doch immer schon, oder?“

Judith knurrte zustimmend. „Ich bin sicher, dass sie mir vor kurzem die Presse auf den Hals gehetzt hat. Aber bei so etwas mache ich nicht mit, ins Mikro heulen, damit die Auflage steigt… können die nicht über wichtige Dinge berichten?“

„Die Käseblätter ganz bestimmt nicht. Seriöser Journalismus – das können die doch gar nicht.“

„Mistkerle. Aber sag, wie geht es dir denn?“

„Passt schon“, brummte Nini. „Ich komme im Amt nicht von der Stelle, weil ich bloß Teilzeit mache, unsere Süßen sind im schlimmsten Trotzalter und Michi hat sich mittlerweile völlig im Job vergraben. Ja, aber sonst ist alles okay.“

Sie zog eine Grimasse und nahm noch einen bedächtigen Schluck.

„Scheiße“, kommentierte Judith. „Wie alt sind deine Kids jetzt eigentlich?“

„Drei und vier. Immerhin sind sie im Kindergarten, aber blöderweise eben nur halbtags. Und der Kindergarten ist so einer, wo man sich als Mutter einbringen soll. Und voll öko!“

„Öko ist doch gut?“

„Hast du schon mal Kuchen aus Öko-Mehl mit Melasse gebacken? Total zäh – und so schmeckt es dann auch. Da lob ich mir irgendein Industriezeugs mit lecker Zusatzstoffen.“

Judith musste lachen. „Nini, du Ökoferkel! Ein Essverhalten wie - naja, das wäre jetzt arrogant.“

Nini grinste. „Vermisst du einen Jogginganzug von Aldi? Machst du einen auf großbürgerlichen Gesundheitsterror? Jedenfalls spart mir der Kindergarten nicht viel Zeit. Wenn Michi sich etwas mehr kümmern würde…“ Sie seufzte.

„MorgenExpress, HOT von morgen!“ Der Zeitungsverkäufer hatte das Lokal betreten und hielt seine Zeitungen hoch. Das Interesse war mau, doch Judith warf einen Blick auf die HOT!-Schlagzeile und wurde totenbleich: Jessica Rother: Familientragödie!

Sie winkte dem Verkäufer und kaufte entgegen ihren Vorsätzen ein Exemplar.

„Jetzt reg dich nicht auf. Wahrscheinlich ist einem deiner Brüder die Katze davongelaufen. Oder einer kennt einen, der einen kennt, der einen kennt, der von einem gehört hat, dem die Oma gestorben ist. Du weißt doch, wie die arbeiten!“

Judith hörte nicht zu, sondern las bereits. Laut.

HOT. Jessica Rother konnte die Tränen kaum zurückhalten, als sie unsere Reporterin in ihrem eleganten Heim empfing. Ihre einzige Tochter Judith entwickelt eine immer beängstigendere seelische Störung, seitdem der Mann, der das Mädchen als Siebzehnjährige entführte und misshandelte, wieder aufgetaucht ist. Ihre Tochter fällt durch Schreianfälle auf und dadurch, dass sie die Hilfe ihrer liebevollen Mutter verschmäht. „Ich tue doch alles für meine Kinder, und dieser Undank muss einfach krankhaft sein. Wir hatten immer ein so enges Verhältnis, eher wie Freundinnen als wie Mutter und Tochter!“

Sollte sich ihre kranke Tochter nicht schleunigst Hilfe suchen?“

„Stimmt“, stieß Judith hervor, „und zwar die eines guten Anwalts. Ich verklage die alte Kuh!“

„Freundinnen?“, fragte Nini verblüfft. „Ihr habt euch doch noch nie verstanden, oder?“

„Eben. Und dieses Käseblatt verklage ich auch, gleich morgen!“

„Da kommst du nicht weit. Die sagen, deine Mutter ist eine Person des öffentlichen Interesses oder wie das heißt, und wenn sie freiwillig ein Interview gibt…“ Sie gluckste. „Gib doch auch eins! Erzähl, dass du deine Olle mit christlicher Langmut erträgst, aber dass ihr Drang, sich mit frei erfundenen Geschichten in den Vordergrund zu spielen, immer ärger wird. Dass du schon an eine Altersdemenz gedacht hast und dass es vielleicht daran liegt, dass sie keine Rollen mehr bekommt?“

Judith prustete ihren Cocktail quer über den Tisch. „Klasse!“, japste sie dann. „Schreib mir das doch bitte auf. Wenn ich das mache, redet sie im Leben kein Wort mehr mit mir.“

„Ja, ein sehr angenehmer Nebeneffekt, nicht?“

Dieses Mal verschluckte Judith sich endgültig an ihrem Getränk und musste husten. „Wenn ich dazu nicht zu feige wäre“, stieß sie hervor, sobald sie wieder sprechen konnte, „würde ich das echt machen. Aber Papa würde mich zu Nächstenliebe mahnen und meine Brüder würden finden, ich sollte mich nicht so anstellen, sie hätten sie ja schließlich auch ausgehalten.“

„Was, mischt sie sich bei denen auch immer ein?“

„Manchmal. Zum Beispiel, wenn Jul gerne seine kleine Mia präsentieren würde.“

„Was ist dann?“

„Riesengezeter. Jessica Rother ist Oma? Geht gar nicht! Die Leute könnten ja fragen, wie alt sie ist!“

Nini schüttelte den Kopf. „Aber sie ist doch nicht behämmert?“

„Na, ich weiß nicht…“

„Das meine ich nicht. Sie muss doch rechnen können! Ihre Jüngste ist fast dreißig, da kann sie selbst doch schlecht neununddreißig sein?“

„Das verstehst du nicht. Schau, natürlich kann das jeder ausrechnen, aber wenn sie öffentlich zugibt, Oma zu sein, dann setzt sich dieses Bild in den Medien fest und sie kriegt auch nur noch solche Rollen. Sie ist eine jugendliche Sechzigerin, keine Oma.“

„Das ist doch Bullshit. Schau, andere Schauspielerinnen kriegen doch auch tolle Rollen, die Greif, die Berben, die Hörbiger, die Elsner…“

„Nini, die können aber auch mehr! Kannst du dir meine Mutter als dämonische Firmenchefin, Patriarchin, Kommissarin oder Königin vorstellen?“

„Nicht wirklich. Nur als nervende Mutter des Kommissars.“

Judith gluckste.

„Und diesen Scheiß ignorierst du vornehm. Einzige Aussage: Kein Kommentar.“

„Oder: Wenden Sie sich an die Pressestelle der Polizei. Finde ich auch schön.“

„Wieso Polizei? Hat der Kerl sich strafbar gemacht?“

„Keine Ahnung. Aber die doch auch nicht, wetten? Dann halten die Bullen HOT! wenigstens für blöd.“

„Komm, das ist ja auch keine neue Erkenntnis mehr. Und was machst du mit deiner Mutter?“

„Irgendwie zahle ich ihr das heim. Nächste Woche ist ein Fest bei Jerry in München. Vielleicht gehe ich wirklich mal hin und streue ein bisschen Gerüchte. Oder ich lege mir doch einen Facebook-Account zu.“

„Dann mobben dich bloß alle Arschlöcher Leisenbergs, lass es lieber!“

„Nicht unter meinem eigenen Namen, ich will doch HOT! mobben. Und meine Mutter natürlich.“

„Komisch.“

„Was denn?“

„Du sagst nie Mama oder Mami oder Mom oder was auch immer.”

„Nein, das hätte sie nämlich gerne, aber so war sie nie. Meine Mutter drückt wenigstens etwas Distanz aus.“

Nini nickte nachdenklich. „Kann ich verstehen.“

13

„Kannst du dich noch an den Fall Schmiedl/Schottenbach erinnern?“, fragte Felix durch den Türspalt.

Thomas schüttelte den Kopf. „Wann soll das gewesen sein?“

„2003, glaube ich. Im Sommer. Entführung… Aber da warst du doch schon da, oder?“

„Klar. Die Prinzenparkbestie war eigentlich mein erster großer Fall hier, und das war 2001. Oder? Doch, 2001…“ KHK Waldmann lächelte versonnen.

Felix Marquart, der wie alle alten Hasen hier wusste, dass Waldmann seine Frau bei diesem Fall kennen gelernt hatte, grinste verständnisvoll. Kein Wunder, dass ihm das Jahr noch präsent war – er selbst wusste ja auch, wann und wo er seine Emma zum ersten Mal gesehen hatte!

„Was ist denn nun mit dem Fall?“, kam Waldmann wieder auf die ursprüngliche Frage zurück.

„Der gehört dir, ich hab schon einen.“

„Was? Warum geht´s denn überhaupt? Und was machen Anne und Andi?“

„Sind auch beschäftigt. Und du hast doch grad was fertig, oder?“

„So wird man bestraft, wenn man zügig arbeitet“, murrte Waldmann nur halb im Spaß. „Eine Entführung also?“

„Nein, du Hirsch, die war doch 2003.“

Waldmann grinste. „Dummstellen schafft Freizeit. Hätte ja klappen können.“

„Muttu früher aufstehen… Schmiedl war der Entführer, ist frisch aus Stadelheim zurück und ist jetzt verschwunden.“

„Lasst ihn doch! Oder hat er Bewährung?“

„Nö. Sein Bruder hat ihn vermisst gemeldet, obwohl er insgeheim froh sein dürfte, dass er weg ist. Sagt der Beamte auf der Wache wenigstens.“

„Das ist mir zu kryptisch.“ Waldmann schwang seine langen Beine vom Schreibtisch auf den Boden und erhob sich. „Gibt es irgendwelche verständlichen Unterlagen?“

Marquart grinste. Je wirrer die Fakten präsentiert wurden, desto eher biss Waldmann an. Er reichte ihm eine Mappe. „Von mir kannst du Katrin haben und von Anne vermutlich Patrick. Reicht dir das?“

„Woher soll ich das jetzt schon wissen? Zwischen totaler Routine und einem Jahrhundertfall ist doch alles drin!“

Marquart grinste noch breiter. „Na, du wirst dich schon zurechtfinden! Frohes Schaffen!“

Damit schloss sich der Türspalt wieder.

Thomas kehrte mit an seinen Schreibtisch zurück und schlug die Mappe auf.

Vermisstenmeldung von gestern Abend. Helmut Schmiedl (50, Rheinlandstraße 14) meldet seinen Bruder, den vorbestraften Eberhard „Hardy“ Schmiedl (48) als vermisst. Schmiedl hat seit September 2003 gesessen, erst in U-Haft, dann in München-Stadelheim. Elf Jahre wegen Entführung der Schauspielertochter Judith Schottenbach, damals 17. Entlassung nach restloser Verbüßung der Strafe vor zehn Tagen.

Aha.

Wusste der Bruder denn nichts Genaueres?

Nächste Seite. Hardy hatte anscheinend genervt, durch fortwährendes Gemurmel, Rauchen im Haus und die Peinlichkeit vor den Nachbarn. Hm, ja – Rheinlandstraße, das war die Reihenhaussiedlung im neueren Teil von Selling. Da schaute man schon auf Wohlanständigkeit.

Fortwährendes Gemurmel? Was hatte er wohl gesagt?

Und wohin war er wohl gegangen? Keine Aussage darüber. Helmut Schmiedl und seine Frau waren in der Arbeit, die beiden Töchter, fünfzehn und siebzehn, in der Schule. Hardy hatte das Haus verlassen (übrigens ohne abzuschließen, was seinen Bruder besonders empörte) und ward nicht mehr gesehen…

Toll. Was sollte das für ein Fall sein? Wahrscheinlich hatte er sich mit einem alten Knastkumpel auf ein Bier getroffen und war versackt – das ging doch die Polizei nichts an?

Er sah auf, als Katrin Kramer hereinkam, ihr Tablet unter dem Arm. „Der Drecksack Schmiedl wird vermisst? Müssen wir den echt suchen?“

„Drecksack?“

„Komm, wenn einer ein Mädchen entführt und es in dem Zustand zurückgibt?“ Sie warf eine Hülle mit einigen Fotos vor ihn auf den Tisch.

Er sah sie durch und dann wieder auf. „Heftig, du hast ja Recht. Warum hat er ihr all diese Wunden zugefügt?“

„Sadismus? Vielleicht hat es ihn tierisch angemacht.“

Zustimmendes Brummen. „Woher hast du die Fotos?“

„Felix hatte die Akte schon angefordert. Soll ich den Rest gleich herüberholen?“

„Unbedingt. Was meinst du, ob er die Kleine auch missbraucht hat?“

„Du stehst auf Sittenfälle, sagt man?“

„Nicht deshalb, auch