Chicago – L.A.

Vorwort

Die Geschichte basiert auf meinen Erlebnissen während dieser USA Reise. Ich versuchte mich so nah als möglich an die Realität zu halten. Da jedoch eine geraume Zeit zwischen dem Erlebten und dem Erstellen des Manuskriptes lag, kann Aufgrund der verblassten Erinnerungen das ein oder andere Detail nicht korrekt oder verklärt dargestellt sein.

Chicago – L.A.

Drei Jungs vom Lande auf einem

Road Trip quer durch die USA

Steffen Digeser

© 2015 Steffen Digeser

Auflage 2

Titelbild:   Katharina Digeser (www.katshots.de)

Fotos: Joachim Grünberger

Tagebuch:  Michael Faustinelli

Lektorat:  Jasmin Ricke, Sophie Sautter

Druck und Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Inhaltsverzeichnis:

Die Vorbereitung  7

Ankunft in Chicago  11

Chicago erleben 15

Drove my Chevy to the  Leavy 26

Der Wilde Westen 38

Break Down in den Rockies 48

Great Nature 60

Viva Las Vegas 78

Yosemite und Lake Tahoe 87

Frisco 93

Highway No.1 100

San Diego 118

Der traurige Abschied 122

Wieder zurück in Good Old Germany 130

Die Vorbereitung

1992 - das Studium war fast beendet, die Arbeit noch nicht begonnen, ein Abenteuer muss her. Die Idee: Mit einem amerikanischen V8 Boliden quer durch die USA cruisen. Gefährten für diesen Trip waren schnell gefunden. Da war zum einen Fausti, der beste Kumpel mit dem man sich blind versteht und gefühlt die ganze Jugend erlebt hat. Zum anderen Joe, der Studienkollege mit dem ich mir die Nächte während des Studiums um die Ohren gehauen habe… nein nicht um den Stoff der verschlafenen Vorlesungen zu büffeln sondern dafür zu sorgen, dass die Damenwelt rund um Stuttgart nichts verpasste. Die Crew war also rekrutiert, nun war nur noch das leidige Thema Finanzierung zu lösen. Wie kann man während eines USA Road-Trips Geld verdienen? Da mussten wir nicht lange überlegen, wir waren alle begeisterte Kawa (Kawasaki) Fahrer und liebten die puren edlen alten Kisten, nicht die in den 90ern nur noch erhältlichen bunten Joghurt-becher. Und wie uns, gab es eine doch ansehnliche Gemeinde von Bikern, die diese Meinung und Leidenschaft teilten. Da war also ein Markt für alte Kawa Z900 und Kawa Z1000, diese Urgesteine der Power-Maschinen mit, für damalige Verhältnisse, unbändiger Kraft der Motoren, aber angsteinflößend schlechten Fahrwerken und Bremsen. Aber original mussten sie sein, also zwingend die voll verchromte 4 in 4 Abgasanlage besitzen. Und diese Teile gab es in Deutschland nicht mehr oft oder nur zu horrenden Preisen. In den USA, so haben wir uns sagen lassen, gibt es die alten Dinger an jeder Ecke und die Biker im Amiland hatten ihren Kultstatus noch nicht erkannt. Die standen eher auf alte nicht funktionierenden Harleys. Also wollten wir in den USA Z900 kaufen und in Deutschland wieder verkaufen. Für diesen Deal  brauchten wir einen Partner, der das Geschäft von Deutschland aus koordinieren sollte. Da kam nur einer in Frage: „Beck“. Warum er? Was qualifizierte ihn für den Job? Ganz einfach, er hat Bäcker gelernt, als Reifenhändler, Büromöbel-Verkäufer und Autoradio-Dealer gearbeitet, außerdem kannte er sich in der Bikerszene gut aus. Weiterhin hatte er sich im Rahmen seiner umfassenden Umschulungsmaßnahme einen mehrjährigen Englischkurs gegönnt. Nun war dies aber das schwächste Argument, denn aus sicheren Quellen wussten wir, dass er sich mehr um die  Mitschülerinnen als um den Lehrstoff  kümmerte, und so zwar erhebliche Fortschritte in Techniken und Methoden der zwischenmenschlichen Beziehungen machte, aber nicht unbedingt in der Grammatik der englischen Sprache. Sei es drum, er war der Richtige. Er konnte einem Eskimo den sprichwörtlichen Gefrierschrank verkaufen. 

Ach, übrigens hatte auch die Firma Kawasaki kurz nach unserer Aktion die lukrative Marktlücke entdeckt und mit der Zephyr 750 und Zephyr 1100  die sogenannten Naked-Bikes auf den Markt gebracht. Diese hatten neben der Power vom Motor nun auch das Fahrwerk und die Bremsen zum Beherrschen der ganzen Fuhre. Mit diesen Maschinen konnte man nun schneller als 90 km/h durch die Kurve brettern, ohne dass einen die geliebte Kawa durch  heftigstes Pendeln und Wackeln vom Sattel schmiss. Mit Einführung dieser Motorradvarianten ließ das Interesse an den alten Schüttelbüchsen schlagartig nach. Es gab wohl doch zu viele Weicheier.

Die Finanzierung war nun geklärt, wir brauchten aber noch einen adäquaten V8 Boliden, der uns standesgemäß durch den neuen Kontinent schaukeln sollte. Vorzugsweise ein 70er Jahre Coupé oder Cabrio, mit zwei Meter langen Türen und einer nicht enden wollenden Motorhaube. Die Recherchen ergaben, dass diese Dinger unser kümmerliches Startkapital auffressen würden. Das Interesse der Drogen-Dealer und Gang-Bosse ließen die Gebrauchtwagenpreise für Straßenkreuzer dieser Art in die Höhe schnellen. Als Alternative fielen uns die 80er Station-Wagen auf. Die waren erschwinglich und praktisch. Die Entscheidung fiel insofern auch nicht schwer, da unser aufgestelltes Lastenheft erfüllt wurde: V8-Motor und eine Länge von mindestens fünf Metern. Vor dem Trip wurde noch rudimentär, ehrlich gesagt sehr rudimentär, die Strecke geplant. Dabei war Joe unentbehrlich. Er hatte die USA schon ausführlich bereist und stellte sein umfassendes Wissen und vor allem die alten Straßenkarten zur Verfügung. Wir wollten in Chicago starten und grob der Route 66 folgen, der Rückflug wurde ab L.A. gebucht. Alles dazwischen war reine Interpretation und gab uns die Möglichkeit, das zu erleben, was in keinem Reiseführer beschrieben ist.

Ankunft in Chicago

Fausti hatte das Handicap, dass er einer geregelten Arbeit nachging und somit an Urlaubstage und Genehmigungen vom Chef gebunden war. Auf solche Spießigkeiten mussten wir als Studenten natürlich keine Rücksicht nehmen, so machten sich Joe und ich als Voraustrupp auf den Weg und landeten in Chicago.

Chicago, die erste Stadt die ich in meinem Leben von den Vereinigten Staaten von Amerika zu Gesicht bekam. Ich war beeindruckt, die Stadt war grandios und jetzt, zwanzig Jahre und unzählige USA-Reisen später, ist es für mich immer noch die schönste Stadt in den USA. Schon der Blick vom Flugzeug aus und die Landung auf dem Flughafen O´Hare über den Highway hinweg, auf dem ich zum ersten Mal die großen Trucks fahren sah, lässt mir heute noch eine Gänsehaut wachsen. Der  Chicago River, auch Green River genannt, fließt mitten durch die Stadt und die Zugbrücken, über die so manches Fahrzeug in den Gangsterfilmen gesprungen ist, sind sensationell. Alte Hochhäuser mit Stuck zieren die „Magnifican Mile“, die Einkaufs- und Flanierstraße von Chicago. Hier gibt es jedoch nicht nur die tollen Gebäude, die Hochbahn und den Lake Michigan, so groß wie die ganze Schweiz, nein auch tolle Feuerwehrautos. Große rote Trucks mit polierten Rundinstrumenten, die außen am Fahrzeug funkeln und zusammen mit den Chrom-Applikationen an den Stoßstangen und Zierleisten ein imposantes Schauspiel bieten. Diese Begeisterung für die fire trucks führte Jahre später zu einer kuriosen Begebenheit, die ich an dieser Stelle einflechten möchte.

Wir waren mal wieder in meiner Traumstadt Chicago auf Besuch und hatten uns im Herzen der Stadt ein einfaches und günstiges Hotel gebucht. Auf dem Weg zum Hotel standen überall diese chromblitzenden Feuerwehrfahrzeuge mit blinkenden Warnleuchten, Feuerwehrleute rannten, Schläuche wurden ausgerollt. Ich zog sofort meine Digitalkamera um das Schauspiel festzuhalten. Dabei geriet ich so in Euphorie über das Gebotene, dass ich eine Kleinigkeit übersah. Darauf machte mich dann meine Freundin aufmerksam: „Hey die rennen alle zu unserem Hotel“. Und richtig, als ich vom Kamerasucher aufsah wurde mir klar: Unser Hotel brennt. Wir gingen trotzdem unbeirrt, über dicke Schläuche steigend, an Feuerwehrmännern vorbei zur Rezeption. Dort angekommen fragten wir, ob es ein Problem gäbe und ob ein Check-In unter diesen Umständen möglich sei. Die etwas gestresst wirkende Dame am Empfang erwiderte: „Yes, you can check in, we had just a little problem in the basement“. Just in dem Moment als sie diese beschlichtenden Worte sprach, kamen aus dem besagten Basement zwei mit vollem Atemschutz ausgerüstete, schwer nach Luft schnappende Feuerwehrmänner herauf. Von der anderen Seite hatte sich eine mit kurzem, sehr engen Minikleid und Pumps bekleidete Dame die elf Stockwerke über die Feuertreppe heruntergearbeitet und begrüßte die Empfangsdame mit den Worten: „The fucking hotelroom is full of smoke and the fucking elevator do not work“. Diese zwei Begebenheiten ließen uns nochmals nachfragen, ob denn alles so seine Richtigkeit habe. Die Reizschwelle der Empfangsdame war fast erreicht, deshalb antwortete sie nur mit einem kurzen aber kräftigen: „Everything is fine“. Und nun passierte das, was ich bis heute noch nicht begreifen kann. Mandy, eine Freundin die mit uns unterwegs war, fragte beim Einchecken mit ernstem Ton: „Is it possible to get a non-smoking room?“ Was zugegebener Maßen beim Check-In in ein Hotel eine legitime Frage ist. In dieser speziellen Situation brachte diese Frage die Drähte im Gehirn der, ich kann schon sagen, sehr erregten Person zum Durchbrennen und sie schrie uns an: „We only have non-smoking rooms and we do not have any problems.“ Das hatten wir jetzt verstanden. Das anschließende Einchecken erfolgte wortlos und wir konnten unseren non-smoking room beziehen. Seit  dieser Begebenheit hatte ich nie mehr die Gelegenheit, die tollen fire fighter trucks so nah zu erleben und auch nicht eine Hotelangestellte so schreien zu hören. 

Nun bin ich aber ganz schön abgeschweift. Joe und ich hatten eigentlich in den ersten zwei Wochen dringende Aufgaben zu erledigen. Da waren zum einen die schon erwähnten Motorräder zu suchen und zu kaufen, und zum anderen natürlich den richtigen Straßenkreuzer für unseren bevorstehenden Road Trip zu organisieren. Mit allem was dazugehört an Versicherung und Zulassungs-Paper-Work. Da wir bei der Ankunft unseres dritten Mannes sofort gen Westen aufbrechen wollten, blieb uns deshalb in dieser Phase kaum Zeit die Schönheit der Stadt zu genießen. Um nicht doch von den Versuchungen der Stadt abgelenkt zu werden, verlagerten wir den Kommandostand nach Rock Island, etwa zweieinhalb Autostunden westlich von Chicago. Hier in dieser gottverlassenen Stadt wohnten Joes Onkel und Tante. Das hatte den ungeheuren Vorteil, dass wir eine feste Adresse  in den USA angeben konnten, ohne die eine Zulassung eines PKWs nicht möglich war. Auf der anderen Seite wollten wir der Verwandtschaft nicht allzu sehr auf die Pelle rücken. Deshalb mieteten wir uns in einem kleinen, heruntergekommenen Motel ein. Hier studierten wir die überall ausliegenden Anzeigeblätter für gebrauchte Fahrzeuge.

Wir mussten nicht lange suchen und fanden bald eine interessante Annonce für eine Kawa Z900.

Chicago erleben

Nach einem kurzen Telefonat mit Sally machten wir uns auf den Weg in einen Chicagoer Vorort. Je näher wir der Adresse kamen, umso verwahrloster wurde die Gegend, bis wir schließlich mitten in einem Schwarzen-Ghetto landeten. Es stellte sich heraus, dass Sally die Bewährungshelferin eines Häftlings war. In dessen Auftrag sollte sie die Maschine verkaufen, um Geld für die Bewährungskaution aufzutreiben. Sie führte uns hinter das Haus zu einem alten Schuppen. Die Kawa Z900 stand versifft und verrostet in einer Ecke. Bei der ersten Untersuchung stellten wir fest, dass die Auspuff-Endtöpfe fehlten, der Kupplungszug gerissen und die Batterie defekt war. Das sollte uns von einer Probefahrt jedoch nicht abhalten. Also setzte ich mich auf die „Z“, Joe schob mich an, ich riss ohne Kupplung den zweiten Gang rein, der Motor schluckte kurz, dann aber zündete er mit so einem mächtigen Brüller, dass mir die Ohren klingelten. Gleich darauf schob die Maschine nach vorne und man vernahm den unnachahmlichen Sound einer Vierzylinder Kawa und das ohne Auspuff. Einfach nur geil. Ich fuhr die nicht asphaltierte Hinterhofstraße hinauf; Beim Zwischengas für den dritten Gang bollerten einige Fehlzündungen, die von langen Stichflammen aus den Auspuffkrümmern begleitet wurden. Ein paar Jugendliche die das Treiben beobachteten, warfen die Hände in die Höhe und riefen: „This guy drive all the shit out oft the engine“. Der Kübel lief und war billig. So gaben wir Sally das Geld und vereinbarten, dass wir die Kawa abholen sobald ein Unterstellplatz gefunden war.

Es dauerte einige Zeit bis wir den Inder, Besitzer unseres verwanzten Billigmotels überzeugt hatten, unsere neue Errungenschaft so lange in seiner Garage zu lagern, bis sie vom Spediteur abgeholt werden sollte. Deshalb waren wir erst wieder am späten Nachmittag in der bekannten Gegend. Nun war jedoch die Euphorie des Vormittags verflogen und wir registrierten erst jetzt  in welches bad neighborhood wir uns hier vorwagten. Der Schuppen war schnell wiedergefunden. Wir versuchten den Motor erneut zum Leben zu erwecken, was uns dieses Mal jedoch nicht gelang. Wir schraubten und schoben und fluchten. Dieses Treiben blieb in der Gegend nicht unbemerkt und so sammelten sich nach und nach Zuschauer, die uns interessiert aber auch misstrauisch beobachteten. Wir waren mit unserer Maschine beschäftigt und bemerkten deshalb erst spät, dass sich ein doch erheblicher Menschenauflauf vor dem Schuppen angesammelt hatte. Dann plötzlich hörten wir das dumpfe Brabbeln eines mächtigen V8 Aggregats. Die Zuschauer traten zur Seite und in der engen Hinterhofstraße stand ein 71er Chrysler Newport Coupé. Es war der großvolumige 6,3 Liter Motor der sein Auftauchen ankündigte. Das war eigentlich unser Traumwagen aber in dieser Situation eher ein Albtraum, denn bei diesem Exemplar fehlte die Frontscheibe und auf der breiten vorderen Sitzbank saßen, nein thronten, drei sehr kräftige schwarze Jungs mit verchromten Schneidezähnen und Halsketten so dick wie Abschleppseile. Aus den Boxen des Dreitürers wummerte ein Bass, der die Spiegel unserer Kawa zum Zittern brachte.

Das ist der Zeitpunkt, bei dem sich die Löwen normalerweise zurückziehen und die Beute den Hyänen überlassen. Doch hier kam uns die menschliche Evolution oder schlicht die Kreativität von Joe zu Hilfe. Er zog den hinteren Haltegurt unseres Leihwagens soweit es ging aus dem Abrollmechanismus heraus, klemmte ihn zwischen Tür und Rahmen ein, sodass eine Schlaufe aus der Hecktür heraushing. Ich sprang auf die Kawa hielt mich am Gurt fest, und schon setzten wir uns in Bewegung.

Nun muss ich erwähnen, dass der Eisenhaufen auf dem ich saß schlappe 250 Kilogramm wog und mir der Arm langezogen wurde. Aber das fällt ja in die Kategorie Weichei.

Als unsere Beobachter die Abschleppaktion sahen, schlug ihre feindselige Einstellung plötzlich in Überraschung und zum Schluss in sowas wie Begeisterung um. Das ging so weit, dass einige Ghetto-Kids am Straßenrand eine Art afrikanischen Freudentanz aufführten und uns zujubelten.

Wir brachten die Kawa in die besagte Garage des Inders und waren froh, heil aus der Sache herausgekommen zu sein. Der Kauf der zweiten Maschine war weniger spektakulär, denn wir fanden ein schönes Teil etwas östlich von Chicago, im Bundesstaat Indiana. Die Gegend war sauber mit gepflegten Vorgärten und schönen weißen Einfamilienhäusern. Vor einem dieser Häuser erwartete uns der etwa fünfzigjährige Verkäufer. Die alte „Z“ stand im Garten und war sehr gepflegt, hatte aber zu unserem Leidwesen eine riesige Plastik-Frontverkleidung mit einer noch größeren Scheibe darüber. Wir erklärten, dass die Maschine O.K. sei aber die Verkleidung könnten wir nicht gebrauchen. Das hässliche Teil beleidigte das Auge. Der Besitzer war aber gerade auf diese Stolz, da man ja so den Fahrtwind und die Mücken nicht immer ins Gesicht bekommt. Daraufhin versuchten wir ihm klar zu machen, dass man in Deutschland sowieso mit Helm fahren muss und sich somit das Problem gar nicht erst stellt. Nun war der gute Mann ganz von den Socken. Immer mit Helm? Das kann doch nicht sein, was ist das für ein komisches Land? Man kann doch mit Helm gar nicht richtig Motorrad fahren und außerdem macht das dann gar keinen Spaß.

Wir kauften schließlich das Motorrad mitsamt der Plastik-Mütze.

Bei einem Gebrauchtteile-Händler fanden wir für unsere erste Maschine die begehrte 4 in 4 Auspuffanlage und für die zweite Z900 den original Frontscheinwerfer, der nach Demontage des Plastikfurunkels fehlte. Die Zubehör-Verkleidung wollten wir dem Händler in Zahlung geben, doch der hatte dafür nichts als ein breites Grinsen übrig, denn dieses hässliche Ding würde nur seinen Müllcontainer zum Überlaufen bringen. Nun hatten wir jedoch noch ein Ass im Ärmel oder besser gesagt ein Stereo-Kassettenradio in der Frontverkleidung. Der Deal lautete dann also: Mr. Wertstoffhändler schmeißt für uns den Plastik-Eimer weg und bekommt dafür das dort eingebaute Radio. Hand drauf. Diese blaue Kawa Z900 wurde nach Bereinigung der Frontpartie zusammen mit der Abgasanlage in die Garage gestellt.

Es war der 29.08.1992. Heute sollte Fausti in Chicago eintreffen, deshalb machten wir uns von Rock Island aus auf den Weg in die Weltstadt um ihn abzuholen. Seine Maschine landete pünktlich, jetzt war die Mannschaft komplett. Vom Flughafen aus steuerten wir direkt Chicago Downtown an. Heute wollten wir mal die Stadt so richtig genießen und alle Sehenswürdigkeiten besuchen. Die Hausaufgaben waren zwar noch nicht ganz erledigt, denn der Straßenkreuzer fehlte noch, trotzdem gönnten wir uns eine Sightseeing Tour. Das wortwörtliche Highlight dieser Tour war das John Hancock Center, von dem man einen fantastischen Blick über die Stadt hat. Übrigens ist der Blick um einiges schöner als vom bekannteren Sears-Tower, da das Hancock Center direkt am Ufer des Lake Michigan liegt. Beim Warten auf den Sonnenuntergang in etwa 340 Meter Höhe studierten wir, wie inzwischen zur Gewohnheit geworden, die einschlägigen Gebrauchtwagen-Journale und wurden fündig. Ein 82er Chevy Caprice Station Wagen in Weiß mit brauner Holzapplikation für schlappe 900 Dollar. Der Händler war im Großraum Chicago. Noch auf der Aussichtsplattform vereinbarten wir eine Besichtigung. Natürlich vom Münztelefon aus, Handys gab es noch nicht.

Chicago bietet neben den wunderschönen Orten, die die Touristen besuchen und zuhauf fotografieren auch noch ein paar „interessante“ Ecken. Das erzählte uns Joe, der schon einige Monate in Chicago leben durfte. Da wir ja keine Touristen waren, sondern Abenteurer, mussten wir natürlich auch dieses andere Gesicht der Stadt sehen. Also los, ich am Steuer, Joe als Road-Captain neben mir und Fausti auf der Rückbank. So fuhren wir Richtung South Side. Die Häuser wurden niedriger, mit eisernen Feuertreppen, die außen an den Fassade herunter in dunkle enge Gassen führten. Zwischendurch immer wieder diese schwarzen auf Stelzen stehenden Wassertanks. Solche Kulissen konnte selbst Hollywood nicht besser bauen. Die Sonne ging unter und je weiter wir Richtung Süden fuhren, desto verwahrloster wurden die Häuser und die Straßen. Wo eben noch Straßenlaternen etwas Licht gaben, war nach der nächsten Abzweigung keine funktionierende Infrastruktur mehr zu erkennen. Auf der Kreuzung stand ein brennendes Ölfass, das die Umgebung etwas ausleuchtete. Man sah dunkle Gestalten die ihre schwarzen Kapuzen weit ins Gesicht gezogen hatten. Wir fuhren langsam an den Menschen vorbei. Als sie unsere helle Hautfarbe entdeckten, waren Unruhe und Aufregung  zu spüren. Es folgten einige Pfiffe und Schreie. Das Ganze war uns unheimlich und wir versuchten diesen Ort zu verlassen. Einfach zweimal rechts abbiegen war die Anweisung von Joe. Da immer wieder Gerümpel und Einkaufswägen mitten auf der Straße auftauchten und der Straßenbelag große Löcher aufwies, kam ich nur im Schritttempo voran. An der nächsten „4-way-stop“ erkannten wir eine Menschenmasse, die so wie es schien, neben den brennenden Tonnen nur auf uns wartete. Obwohl es inzwischen dunkle Nacht geworden war, sahen wir, dass einige der Jungs Baseballschläger bei sich trugen. Plötzlich sprang eine dunkelhäutige Frau auf die Straße, direkt vor unser Auto, hob ihren Rock hoch und kreischte. Was sie uns zurief konnten wir beim besten Willen nicht verstehen. Etwa ein Dutzend der Männer bewegten sich jetzt aus der Masse direkt auf uns zu, einige drohten uns dabei  mit ihren Baseballschlägern und versuchten unser Auto zu treffen. „Gib Gas, hau ab, halt an keiner Ampel an“. Das schrie mir in diesem Moment mein jetzt extrem aufgeregter Beifahrer zu, während er die Türen von innen verriegelte. Ich schob meinen rechten Fuß auf das Pedal und drückte es ganz durch. Der Automat reagierte sofort und sortierte sich zwei Gänge nach unten ein, der Motor heulte auf und wir beschleunigten los. Ich hielt auf die drohenden Gestalten zu, diese sprangen zur Seite, der Weg war frei. Ohne nochmals den Fuß vom Gas zu nehmen, folgte ich den Anweisungen und bog zweimal teils mit quietschenden Rädern teils im wilden Drift ab. Erst jetzt bemerkte ich, dass Joe im Beifahrerfußraum Deckung gesucht hatte und Fausti flach auf der Rücksitzbank kauerte. Mein Körper war so voll Adrenalin, dass ich die Situation gar nicht richtig begriff und auch keine Furcht verspürte. Trotz jahrtausendlanger Zivilisation hat unser Körper die Fluchtmechanismen noch nicht verlernt. Das hat uns wohl gerade das Leben gerettet. Nun haben wir auch die South Side von Chicago gesehen. So toll die Kulisse ist, kann ich weder den Touristen noch den Abenteurern empfehlen, diese „Sehenswürdigkeit“ zu besuchen.

Noch geschockt von unserem Streifzug durch die Slums der Stadt, machten wir uns wieder auf den Weg zurück in die aufgeräumte Innenstadt. An der Ecke Ontario Street / Clark Street befinden sich die bekannten Touristen-Kneipen Rainforest Cafe, Hard Rock Cafe und Planet Hollywood aber auch der Rock´n´Roll McDonald`s. Auch wenn man, wie wir, kein Freund dieser Fast-Food Kette ist, so ist ein Besuch dieser speziellen Filiale doch zu empfehlen. Die Ausstattung ähnelt einem 50er Jahre Diner, an den Wänden hängen Relikte aus den „good old days“ und aus den Lautsprechern klingt Rock´n`Roll-Musik vom Feinsten. An diesem schönen Abend hatte wohl ein Navy Schulschiff am Pier angelegt und die jungen Kadetten, in ihren schnieken blau-weißen Popeye Uniformen, belagerten zu Hunderten den Platz zwischen Hard Rock Cafe und diesem besagten Mc. Die strammen Jungs waren offensichtlich auf der Suche nach etwas Amüsement während ihres Landgangs. Sie, aber auch wir, die gerade zufällig zur Stelle waren, sollten nicht enttäuscht werden. Vier junge, gut gebaute und zugegebenermaßen sehr kokette Mädels, Marke Chicago Bulls Cheerleaders,  stiegen in einen offenen Ford Mustang ein. Schon diese Aktion wurde von den soldier boys mit Applaus belohnt. Angeturnt von der erhaschten Aufmerksamkeit, setzte die etwa siebzehnjährige blonde Fahrerin lässig den Wagen zurück, ohne dabei nur einen Blick über die Schulter oder gar in den Rückspiegel zu werfen, denn ihre glänzenden Augen hingen an den pfeifenden Jungs wie der Säugling am Schnuller. Deshalb entging ihr, dass sie gerade eine Begrenzungs-Pylone überfuhr. Nun hätte dieser Vorgang allein kein größeres Aufsehen erzeugt, das Interessante dabei war die Tatsache, dass sich diese Pylone zwischen der Stoßstange und der Rückleuchte des Cabrios verklemmte. Dazu kam, dass diese mit einem Seil mit weiteren Pylonen verbunden war, die so die Einfahrt des Parkplatzes markierten. Die Matrosen schrien und winkten um auf das Problem aufmerksam zu machen. Ja hundert Punkte, jetzt waren die vier Teenager im siebten Himmel! Zirka fünfzig herausgeputzte potentielle boyfriends winkten ihnen zu. Da gab es kein Halten mehr, sie setzten ihr schönstes Lächeln auf, warfen die langen Haare nach hinten und winkten wie wild zurück. Dabei trat die Fahrerin aufs Gas und fuhr zwischen den tobenden Jungs hindurch. Hinter dem Sportwagen hingen jetzt etwa Dreißig Pylonen aufgereiht wie eine Perlenkette, die über den Parkplatz gezogen wurden. Dabei hüpften sie wie Gartenzwerge auf LSD auf und ab. Die Warnrufe der Anwesenden gingen nun in schallendes Gelächter über. Die Szene war zu skurril. Je mehr die Menge johlte, desto besser fühlten sich die Mädels und winkten wie beim Karnevalumzug in Köln aus ihrem mit der Pylonenkette geschmückten Festwagen. Zur Krönung setzten sich die im Fond befindlichen Girlies noch auf die Lehne der hinteren Polsterung, um sich besser in Szene zu setzen.  Das Spektakel endete schlagartig, als sich die letzte Pylone an einem Laternenpfahl verfing und mit einem Ruck die Stoßstange aus der Verankerung gerissen wurde. Jetzt erst begriffen die vier Schönheiten, warum sie im Mittelpunkt dieser Szenerie standen.

Zu dieser Zeit gab es leider noch keine Smartphones mit Videofunktion und YouTube war auch noch nicht am Start, ansonsten hätten wir mit dem Video über eine Million Klicks ergattert.

Drove my Chevy to the Leavy

Was ich oben nicht erwähnt habe ist, dass wir Chicago bis zu diesem Zeitpunkt mit einem Mietwagen des Typs Chevrolet Cavalier unsicher machten. Den hatten wir für die ersten Wochen gemietet, um mobil zu sein bis unser Traumwagen gefunden war. Dies sollte aber jetzt passieren. Dem Telefonat vom John Hancock Center aus folgte heute nun die Fahrt zum GM Händler, der das Schnäppchen inseriert hatte. Beim Händler angekommen suchten wir den Hof nach dem angepriesenen Chevy ab. Wir fanden ihn lieblos in einer Ecke abgestellt mit einem Preisschild: $ 1.500. Doch er sah fantastisch aus: Weiß, mit der schon erwähnten Holzimitationsfolie an den nicht enden wollenden langen Seiten. Auf den Rädern steckten Radkappen in Speichen-Optik. Auf dem langen Dach, das sich von der Frontscheibe bis zur steil stehenden Heckscheibe über die gesamte Länge des Fahrzeuges zog, befand sich die komplett verchromte Dachrehling. Nicht zuletzt aufgrund dieser, wirkte das Fahrzeug trotz seiner stattlichen Größe und dem Umstand, dass es sich um einen Kombi handelte, extrem elegant. Das wird unser Weggefährte, da gab es keinen Zweifel. Der Innenraum war schlicht in Beige gehalten und auf den ersten Blick recht sauber. Wir gingen ins Innere der Verkaufshalle und suchten einen Verkäufer. Da saß er, Dave Perdue - ein original amerikanischer Autoverkäufer, etwa hundertvierzig Kilogramm schwer. Auf dem Tisch stand ein Foto seiner modelverdächtigen Frau mit zwei hübschen Kindern. Einen freundlicheren und verschmitzteren Menschen habe ich bis dahin und seither nicht mehr getroffen. Wir gingen mit ihm zum Objekt unserer Begierde. Ja, das war das beste, billigste, tollste und sauberste Auto, das er auf dem Hof hatte, so Dave. Und der Preis von 1.500 Dollar ist eine Beleidigung für das Auto. Wir machten ihn nun auf die Zeitungsannonce aufmerksam in der genau dieses Fahrzeug für 900 Dollar angepriesen wurde. Das kann nicht sein, das ist nicht dieses Auto, aber wenn ihr wollt könnt ihr einen 83er Toyota  Camry für 900 Dollar haben. Wir wollten keinen Reiskocher, wir wollten genau diesen Chevy Caprice Station Wagen und zwar für den angegeben Preis von 900 Dollar. Gegen die Sturheit der Deutschen hatte selbst Dave nichts entgegen zu setzen. Schließlich machte er sich auf dem Weg zum Boss und kam nach langer Beratung zurück. „O.K. You will get this car“. Bei der anschließenden Probefahrt stellten wir fest, dass die Temperaturanzeige des Kühlwassers sich schon nach einer Meile Fahrt im roten Bereich aufhielt. Dave tat dies als Nebensächlichkeit ab und war verblüfft, dass die Bremsen funktionierten. „They work, they really work“. Dave versprach uns den Kühler noch in der Werkstatt durchspülen zu lassen, dann wäre dieses kleine Problem auch gefixt. Wir bereiteten mit Mr. Perdue den Vertrag vor und er wollte uns mit der Zulassung helfen, eine Versicherung für uns finden und ein Ersatzteil für die fehlende Tachowelle beschaffen. Mit dem fertigen Vertrag mussten wir nun zu seinem Boss gehen, um dort auch die vereinbarten 900 Dollar abzudrücken. Das ging recht schnell und ohne den üblichen Smalltalk. Nachdem der Boss das Geld gezählt hatte, fragten wir nach der versprochenen Unterstützung, doch der Boss antwortete nur: “You guys, you are all done”. Mit diesen Worten zeigte er auf die Bürotür. Dave war schon wieder im Verkaufsgespräch und kannte uns scheinbar nicht mehr. Uns, „the German guys“, die noch vor zehn Minuten seine besten Freunde waren und die Mal zum BBQ vorbeikommen sollten. Nun ja, wenigstens war unser Traumauto in der Werkstatt und der Mechaniker fing an den Kühler zu spülen.

Währenddessen holten wir von der Tankstelle nebenan ein Sandwich und setzten uns gegenüber der Werkstatt auf den Randstein eines gepflegten Anwesens. Wir wollten uns gerade unser Beefsandwich reinschieben, als uns plötzlich eine Dame ansprach. Sie bat uns doch hier aufzustehen und wo anders zu essen, denn das wäre das Gelände einer Girls High School. O.K. die Dame war wohl besorgt, dass wir drei strammen Jungs ihre Schülerinnen belästigen würden. Wenn das ihre Befürchtung war, dann lag sie aber genau richtig. Das war ihre Sorge aber nicht, vielmehr hatte sie Angst um uns, denn wie sie ausführte, sind einige Schülerinnen der High School, die ja schon mit sechzehn Jahren Auto fahren dürfen, so schlechte Fahrerinnen, dass sie nicht für unser Leben garantieren kann, wenn wir hier an der Straße sitzen. Jetzt aber los, bevor die Schule aus ist. Inzwischen war der Kühler fertig gespült und wir fuhren die ersten Meter mit unserem eigenen V8 US-Car.

Die erste Fahrt führte uns direkt in eine riesige Einkaufsmall. Wir benötigten das Equipment und den Proviant für den anstehenden Road Trip. Zunächst besorgten wir uns einen großen Kühlbehälter (cooler), der seinen Platz hinter der Rücksitzbank fand und bei jedem Tankstopp mit frischen Eiswürfeln aufgefüllt wurde. Dieser wurde noch ausreichend mit Bier, Jacky und Cola bestückt. Des Weiteren benötigten wir eine große Plane. Die Idee war hin und wieder in der Natur zu nächtigen, dabei wurde unser Gepäck vom Laderaum auf das Dach gehievt und mit der besagten Plane abgedeckt. Die Rücksitzbank wurde umgelegt, dabei entstand der Schlafplatz für zwei Personen. Der dritte im Bunde, vornehmlich ich, machte es sich quer auf der durchgehenden vorderen Sitzbank gemütlich. So sparten wir uns das Zelt. Nun mussten wir noch unseren Caprice für die Reise vorbereiten. Dazu gehörten zwei neue Hinterreifen, denn bei den vorhandenen war schon die Karkasse zu sehen. Wir ergatterten zwei neue Pneus für fünfzig Dollar inklusiv Montage. Weiterhin gönnten wir uns noch eine neue Tachowelle. Nicht nur um die Geschwindigkeit bestimmen zu können, vor allem funktionierte ohne diese Stahlwelle unser Tempomat nicht, und das verhinderte das entspannte cruisen auf den unendlich langen, geraden Highways. Die Tachowelle wurde übrigens von Joe nachts auf einem Parkplatz montiert. Dazu stellten wir unseren Boliden unter eine Straßenlaterne, mit zwei Rädern auf den Bordstein. Joe kletterte darunter. Mit einer alten Zange die wir noch im Chevy gefunden hatten wurde das Teil eingebaut.

So, wir waren startklar und unsere Reise begann. Es war ein wunderschöner Spätsommertag als Chicago im Rückspiegel verschwand. Im Radio erklang Alan Jackson mit „Loves got a Hold on You“. Neben diesem Lied begleitet uns noch „American Pie“ mit der passenden Liedzeile „Drove my chevy to the levy“. Nirgendwo auf der Welt kann man besser Radio hören als in den USA. Die Sender haben sich auf Musikrichtungen spezialisiert und bieten nicht wie hierzulande angepriesen, den besten Mix. So ist es möglich, über drücken der Stationstasten die Lieblingsmusik selbst zu wählen. Rock, Country und Oldie- Sender waren deshalb ständige Begleiter unseres Road Trips.

Für die Zeit bis unsere Nummernschilder verfügbar waren, hatten wir ein zehn mal zehn Zentimeter großes Stück Papier als Übergangslösung von der Zulas-sungsstelle bekommen. Dieses sollte gut sichtbar an der Heckscheibe angebracht werden. Nun hatte unser Station Wagen eine elektrisch herunterfahrbare Heckscheibe. Dieses Feature nutzten wir um bei voller Fahrt aus dem Heck Fotos schießen zu können, ohne eine verdreckte Scheibe vor der Linse zu haben. Doch bei so einer Aktion löste sich das wichtige Stück Papier und rutschte zwischen Scheibe und Innenverkleidung der Heckklappe. Wir hatten einige Mühe das Ding da wieder heraus zu fischen. Von da an klebte das gute Stück an der Seitenscheibe. Der Umstand, dass kein Cop in den USA an dieser Stelle den Zulassungs-Sticker vermutete, bescherte uns einige Kontakte mit dem starken Arm des Gesetzes.

So auch an diesem Tag, als plötzlich hinter uns die Lightshow eines US-Police-Cars auftauchte und wir schön brav am Straßenrand anhielten. Der Officer kam mit einer Hand am Revolver, der im Halfter ruhte, von hinten an unser Fahrzeug. Um nicht sofort erschossen zu werden, legte ich, wie es guter Brauch in den USA ist, die Hände auf das Steuer. Erst als der Officer mich aufforderte das Fenster zu öffnen, bewegte ich meine Flossen von da weg und betätigte den elektrischen Fensteröffner. Er fragte nach den Papieren und was wir hier zu suchen hätten. Wir erklärten ihm, dass wir on holiday sind und quer durch die USA fahren wollten. Das fand er glaubwürdig, forderte mich jedoch auf unsere Waffen zu zeigen. Ich versicherte ihm, dass wir keine besaßen - das wiederum war nun unglaubwürdig. Wir können doch nicht durch die USA cruisen ohne nur eine Waffe dabei zu haben. Das ist doch viel zu gefährlich. Er klärte uns auf, dass im State Illinois es kein Problem ist Waffen zu besitzen, bei einer Straßen-kontrolle müssten diese jedoch vorgezeigt werden. Sorry, wir können keine vorzeigen. O.K. dann halt nicht. Der Cop fing nun an unser Fahrzeug zu durchsuchen. Im cooler, hinter der Rücksitzbank, wurde er schließlich fündig. Zwischen den Eiswürfeln, einigen Flaschen Heineken und Coca-Cola-Dosen fand er eine halbvolle Flasche Jack Daniels. Er zog diese heraus, und sah sich genau den Verschluss und den daran klebenden Papierfetzen an. Dann sagte er mit einer sehr ernsten Stimme: „The seal is broken“ - klar war das Siegel offen, wir hatten ja am Abend zuvor einige Jacky-Cola vor unserem Motel gezwitschert. Er öffnete den Drehverschluss und roch an der Flasche:“It´s whisky, it´s whisky!“ Auch das war klar - dachte er vielleicht, wir füllen Eistee in eine Jacky Flasche?! So, nun wurde die Suche nach etwaigen Schusswaffen eingestellt. Denn wir hatten ein Verbrechen begangen, das im Straßenverkehr der USA seinesgleichen suchte. Wir hatten im Fahrzeuginnenraum (einen Kofferraum besaß nun mal unser Kombi nicht) Alkohol in einem offenen Gefäß transportiert. Seine Hand verließ nun die Stelle auf dem Revolver und schob sich am Gürtel nach hinten in Richtung Handschellen. Doch wir hatten Glück, er griff zum Strafzettel-Block. Wir mussten 75 Dollar cash zahlen und hatten eine Vorladung in zwei Monaten vor Gericht des Staates Illinois. Tatbestand: „Unallowed transportation of alcohol“. Ich muss wohl nicht erwähnen, dass wir den Gerichtstermin nicht wahrgenommen haben. Das ereignete sich vor dem legendären 11. September, somit wurden wir auch in keine Terror-Datenbank eingetragen und die NSA hat von diesem Vorfall wohl auch keine Kenntnis bekommen. Zumindest konnte ich ohne Probleme weiterhin in die USA einreisen.

Und da drängt sich die Frage auf, was ist das für ein Land, indem man Schnellfeuerwaffen, Handgranaten und Panzerfäuste ohne Probleme im Auto mitführen darf, bei einem angebrochenen Fläschchen Whisky wird man jedoch vor Gericht gezerrt.

Bei unserer ersten Fahrt legten wir leider nur etwa sechzig Meilen zurück, denn nach kurzer Fahrtzeit  stand die Anzeige für die Kühlwassertemperatur wieder einmal im roten Bereich. Zur Abhilfe drehten wir die Heizung voll auf, um zu verhindern, dass der Zeiger bis zum Anschlag nach oben wandert. Nach einer Stunde im heißen Fahrzeug war klar, dass dieses Problem nachhaltig abgestellt werden musste. Wir steuerten also die nächste Stadt mit dem wohlklingenden Namen Braidwood an, um direkt den ansässigen junkyard zu besuchen. Dort erkundigten wir uns nach einem adäquaten Kühler als Ersatz für unseren trouble maker. Bob, der Besitzer des Schrottplatzes, fragte wohin wir unterwegs sind. Wir erzählten ihm unser Vorhaben. „You guys are crazy. You want to go thru the Death Valley? Therefore you need a really big radiator“. Mit diesen Worten lief er zielsicher auf einen schwarzen Lincoln Continental zu. Diese mächtige Limousine mit 5,92 Meter Länge überragte unseren zugegebener Maßen nicht gerade kurzen Straßenkreuzer um mindestens einen halben Meter. Er öffnete die unbeschreiblich lange Haube unter der ein 7,9 Liter Big Block wohnte und mit ein paar Handgriffen war der Kühler ausgebaut. Dieses Lamellenmonster war etwa zehn Zentimeter breiter und doppelt so dick wie unser original Kühler. Dennoch, der Mahnung von Bob folgend, kürzten wir mit einem scharfen Messer die Kunststoffleiteinrichtung des Lüfters und befestigten das Teil mit Kabelbinder an den nicht mehr passenden Befestigungspunkten. Anschließend noch die Schläuche angeschlossen und das Kühlwasser wieder eingefüllt - on the road again. Unsere Augen beobachteten nun den wichtigsten Zeiger unseres Armaturenbretts, um herauszufinden ob die Reparatur erfolgreich war. Und siehe da, der Zeiger pendelte sich zwischen 120° F und 140° F ein. Nun ist zu sagen, dass wir mit unserem überdimensionalen Kühler nie mehr als diese etwa 60° Celcius Kühlwassertemperatur erreicht haben, was im Umkehrschluss bedeutet,  dass uns keine funktionierende Innenraumheizung mehr zur Verfügung stand. Heizung ist aber auch was für Warmduscher.

Nach diesem kleinen Zwischenstopp, der uns wieder mal Land und Leute näher gebracht hatte und unseren englischer Wortschatz um ein paar technische Details bereicherte, waren wir nun wieder auf dem Weg nach Westen. Nur noch kurz an die Tankstelle und unser Goldstück mit gutem Sprit versorgen. Eine Gallone Regular kostete damals 0,99 US Cent, bei einem D-Mark-Kurs von 1,40 DM / 1$, ergibt sich 36 Pfennig pro Liter Normalbenzin. Ist das ein Autofahrer Land!

Um die verlorene Zeit wieder gut zu machen, fuhren wir - falsch - fuhr ich die ganze Nacht durch, während meine zwei Kollegen den Bier-Vorrat dezimierten. In St. Louis genehmigten wir uns ein Motel einer großen Kette. Die Billigmotels, die wir in der ersten Woche bevorzugten, hatten ihre Spuren hinterlassen. So  hatten wir schon alles erlebt, von aufgebrochenen Türen, Schlägereien im Nachbarzimmer, Schießereien, so manches Ungeziefer und Sportflecken im Hochflorteppich. Die „Motel 6“ sind günstig und sauber. Aber echte Schwaben sparen natürlich auch hier. So wurde immer nur ein Zimmer für zwei Personen gebucht, eingezogen sind wir dann aber zu