klenk

Schmelzpunkt

ein Krimi für die Tasche

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Szene 1

Szene 2

Szene 3

Szene 4

Szene 5

Szene 6

Szene 7

Szene 8

Szene 9

Szene 10

Szene 11

Szene 12

Szene 13

Szene 14

Szene 15

Szene 16

Szene 17

Szene 18

Szene 19

Szene 20

Szene 21

Szene 22

Szene 23

Szene 24

Szene 25

Szene 26

Szene 27

Szene 28

Szene 29

Szene 30

Szene 31

Szene 32

Szene 33

Szene 34

Szene 35

Impressum neobooks

Szene 1

Das graue Regal aus Eisen hatte drei Etagen, jeweils mehr als einen Meter hoch. Hohle Formenquader aus Gips stapelten sich, abgelegt, gebraucht, zur Entsorgung bereit. In jedem Teil eines dieser Quader lag der Silikonabdruck einer Skulptur, mal genau eingepasst, mal schlappte er hellblau über den Rand des Gipsmantels hinaus. Negativformen für den Bronzeguss.

Ruhig war es hier im Hinterhof der Kunstgießerei. Nur hin und wieder konnte man Hammerschläge hören, die, eingesperrt in einer Werkstatthalle, mit ihrem Lärm hinaus drängten. Mal quietschte ein eisernes Rad, sich drehend auf ungeölter Achse.

Doch der Tote hörte nichts mehr, keinen Hammer, kein Eisenrad, auch nicht den Gesang eines Vogels. Er lag, wie schlafend, in der Silikonmulde einer großen Gussform. Steif, abgeknickt, mit seltsam starren Gliedern wie eine Puppe. Farbiges Herbstlaub lag auf den geöffneten Augen, die wie blaue Glaskugeln den Himmel spiegelten. Aus ihnen waren einmal Rinnsale leicht pulsierenden Blutes gesuppt, jetzt bereits verkrustet. Im zerfurchten Gesicht hatten sie einen Weg gesucht und gefunden bis in den leicht geöffneten Mund, dort erstarrt, ohne von einer Bewegung gestört zu werden. Tot ist tot, bewegungslos.

Nur das Regenwasser, das nasse Bett des wie unbeteiligt liegenden Körpers, umspielte ihn. Es hatte sich in den letzten Tagen in allen Vertiefungen der dortigen Formenlandschaft gesammelt. Auch in seinem Mund, seiner Nase und den nach oben gerichteten Händen. Dort bedeckte es die Schwielen seiner Handflächen, die Zeugen handwerklicher Arbeiten. Der leichte Herbstwind sorgte für Unruhe.

Den Aufgebahrten hatte noch niemand entdeckt. Vielleicht vermisste man ihn. Seit Tagen hatte er sich nicht gemeldet, Er, der so überzeugt war von seiner Wichtigkeit und Pünktlichkeit, auf den sich alle verlassen konnten. Darauf hatte er immer Wert gelegt, denn auch ein Künstler sollte sich in die Gemeinschaft einfügen. Nun gut, nicht immer war es ihm gelungen. Die Aufträge wurden manchmal nicht rechtzeitig fertig. Einmal hatte er sein Haus verkaufen müssen, zu wenig Arbeit.

Damals war auch seine Familie zerbrochen. Aber die Trennung von Charlotte war ruhig und sachlich gewesen, die Tochter hatte man der Mutter zugesprochen. Es war nicht leicht gewesen, aber besser so. Für alle. So war es heute auch schon gesellschaftsfähig. Und seinem Handwerk hatte es irgendwie gut getan. Er fühlte sich unabhängiger.

Jetzt lag er hier. Nicht gesucht, nicht gefunden, Wind und Regen, Kälte und Nachtdunkel ausgesetzt, die Morgensonne nicht spürend. Süßlicher Geruch umgab ihn.

Szene 2

Die Stadt ist aufgewacht. Eigentlich schläft sie niemals, rastet vielleicht, atmet durch, aber jetzt pulsiert das Blut in ihr. Stadtblut? Das sind die flitzenden und stauenden Autos, die Kolosse der Busse, die Ameisen auf Fahrrädern. Stadtblut sind noch träumende Kinderaugen auf dem Weg zum Krippenplatz, fröstelnde Obdachlose, ihre Schlafsäcke aufrollend. In Bahnen, schläfrig murmelnde Arbeitskollegen, Studentinnen und Studenten beim ersten Kaffee in der Mensa.

Stadtblut?

Ach ja, Blut läuft an der mittleren Betonkugel des Bildhauers Claes Oldenburg herab. Drei große Kugeln liegen da, am Ufer des Aa-Sees, viele Jahre schon. Doch heute Morgen läuft Blut an einer herunter. Frisches Blut. Jede Menge. Auf der Kugel liegt bäuchlings ein Mann mit Brille. Den hat`s erwischt.

Was macht der da? Wer half ihm hinauf? Wer legte ihn dort ab? Ist er tot? Davon kannst du ausgehen.

Die Betonkugel ist nicht mehr zu sehen. Es scheint, dass der Blutige auf einem Polster von Menschen liegt. Sein Hinterteil überragt alle, die ihn umstehen. Und das ist eine ganze Menge. Eine bunte Menschentraube hat sich gebildet. Alle haben jetzt Zeit. Verwirrt, staunend, angewidert, interessiert. Ich war dabei.

Aber Schluss damit. Die Polizei riegelt ab, wirft eine Decke

über den Mann. Sein Maßanzug war sicher nicht billig. Aber wer ist es?

Langsam, langsam. Die Nachforschungen haben schon begonnen. Zunächst in den Taschen des Jacketts, dann in der sich spannenden Gesäßtasche. Nichts. Kein Papier, kein Handy. Nur in der linken Hosentasche der Korken einer Weinflasche. Noch feucht, Alkohol ausschwitzend.

Das ist eine Spur. Vielleicht. Schauen wir zunächst einmal, ob jemand vermisst wird. Doch in der Datei nichts Neues. Der Tote bei der Gießerei ist ja noch nicht gemeldet. Der interessiert nicht 4

im Moment.

Doch die junge Polizeimeisterin, nettes Ding übrigens, hat eine Idee. Sie kennt da einen Weinliebhaber, einen Sommelier, denn Wein trinkt sie ganz gern. Interessant, so`n junges Ding und Wein. Vielleicht hat sie ja einen feinen Pinkel im Bett. Den Sommelier selbst? Egal, jedenfalls könnte der möglicherweise riechen, welcher Wein das war. Das meint sie.

Bei diesem Toten, tot ist er, das ist sicher, also bei diesem Toten im Maßanzug ist anzunehmen, dass der keinen billigen Fusel getrunken hat. Versuchen wir es. Sie kann ja selbst mit dem Korken los, hier ist sie nicht so wichtig.

Szene 3

Obwohl schon lange das Rauchverbot an öffentlichen Plätzen und in öffentlichen Räumen bestand, hing der kalte Nikotingestank immer noch in den Vorhängen, an den Tapeten und in den Polstern. Hinzu kam der Gärgeruch des Bieres. Trotzdem sagte man der Gaststätte “ Zum Absacker “ eine gewisse gemütliche Atmosphäre nach. Vielleicht war es der riesige Wirt, der mit seiner Körperfülle und seiner ruhigen Stimme, aber auch mit unendlicher Langsamkeit beim Zapfen, für diese Gemütlichkeit sorgte. Die knochenharten Frikadellen, die er mit Löwensenf im Angebot hatte, waren es jedenfalls nicht.

Alle Tage, sogar Karfreitag und Heiligabend war seine Kneipe immer gut besucht. So auch heute, und sogar das große

Gastzimmer war reserviert. Heiß ging es dort her, denn das Komitee zum Gedenken an die Wiedervereinigung, hatte sich auf ein bleibendes Denkmal in der Stadt geeinigt. Der Mauerfall sollte dargestellt werden. Die Finanzierung war gesichert, ein Bildhauer beauftragt, man war dem Ziel sehr nahe Aber über die Ausführung war man sich immer noch nicht einig. Sollte nicht besser eine stürzende Mauer dargestellt werden? Sollte etwas Abstraktes zu sehen sein? Aber diese Darstellung, ein Vorschlag des Künstlers? Da würden sich viele aufregen in der Stadt. Aber ein Kunstwerk versteht sowieso kaum jemand. Der einfache Mann schon gar nicht. Und übrigens war das Denkmal fast fertig. Aber trotzdem…..

Die Luft im Saal wurde stickig, einige Köpfe rot, Herzkranke hielten sich bewusst zurück. Pause wurde verlangt und eine neue Runde Bier.

Das konnte nun bei diesem Wirt lange dauern. Man erhob sich, Fenster wurden geöffnet, die Toiletten besucht, man sprach über die Prostata, Künstlernamen, das Examen des Sohnes. Dann saßen alle wieder, aber das kühle Bier ließ auf sich warten. Und es ließ und ließ auf sich warten. Unwilliges Gemurmel. Dann erhob sich der Schriftführer um “ mal auf den Busch zu klopfen”. Später, viel später kam er mit dem Wirt zurück, der gar nicht mehr gemütlich wirkte. Bier würde es heute nicht mehr geben, die Schläuche der Bierleitung seien im Keller mehrmals zerschnitten worden. So eine Sauerei. Im Keller selbst stehe das Hochwasser, besser gesagt, das Hochbier. Zerquetschen werde er die Kerle, sollte er sie kriegen.

Im Komitee fand der Antrag auf Verlegung der Debatte breite Zustimmung. Das Gastzimmer leerte sich ziemlich schnell, denn mancher war ungern gekommen, da Dortmund spielte. So konnte man am Fernseher noch die zweite Halbzeit genießen. Bier hatte man auch im eigenen Keller. Leider nur in Flaschen. Aber wer hatte wohl diese Sitzung sabotiert?

Die eigentliche Gaststätte im vorderen Bereich des Hauses

war schon verlassen und das Licht etwas abgedunkelt. Nur an einem runden Tisch in der Ecke saßen noch drei junge Männer und zwei etwa gleichaltrige junge Frauen. Gedämpft unterhielten sie sich weiter, schienen sich vom allgemeinen Aufbruch nicht gestört zu fühlen. Doch als ihre Gläser leer getrunken waren und leer blieben, schlenderten sie durch die Eingangstür ins Freie.

Der Wirt hatte noch viel zu tun. Er wischte das Bier im Keller auf. Ab und zu biss er in eine harte Frikadelle. Löwensenf brauchte er jetzt nicht. Es roch wie in einer Brauerei.

Szene 4

Also doch. Begeistert hob die Polizeimeisterin den Weinflaschenkorken in die Höhe. Der Sommelier! Der Sommelier! Ihr Sommelier, wohl doch ihr Bettgenosse? Er hatte den Wein erkannt, am Geruch. Und er hatte ihn auch benennen können. Welcher war es denn? Es sei ein ganz seltener Wein gewesen. Ihr Sommelier würde ihn immer erkennen. Ja, zum Teufel, Mädchen, welcher Wein war es denn? Der Sommelier wusste auch, in welchem Restaurant der Stadt dieser Wein im Keller gelegen habe. Bedrohlich näherten sich ihr nun die Polizeikollegen. Wenn sie nicht sofort den Namen des Weines…. Es war ein Petruswein.

Die Spannung wich. Na und? Dann war es eben ein Petruswein. Den würde es wohl häufiger geben.

Nein, eben nicht. Der sei sehr teuer, habe der Sommelier gesagt, eine Flasche koste über tausend Euro, und trotzdem sei er schon völlig ausverkauft, wenn er noch als Weintraube am Weinstock wachse. Das glaube ich nicht. So bescheuert kann keiner sein. Aber egal, wo ist der Wein getrunken worden? Der Wirt kann uns bestimmt den Namen des Ermordeten sagen. Holt den jetzt endlich von dieser blöden Kugel runter und schafft ihn in die Pathologie.

Szene 5

Abgeschirmtes Licht ließ das Durcheinander im Atelier des Bildhauers erkennen. Schmale Zwischenräume nur bildeten ein Labyrinth von Gehflächen, die aber zu keinem Ziel zu führen schienen. Gipsmodelle, hoch und niedrig, schlank und kompakt benachbarten sich mit Stahlskeletten und Tonklumpen. Skizzenblätter und Bruchstücke von Zeichenkohle zerstreuten sich auf den Tischen.

Ein Kegel Sonnenlicht, durch ein Dachfenster geschüttet, reflektierte einen fliegenden Teppich von Staubteilchen, die in der Luft schwebten. Auf einem abgebissenen Wurstbrot bildeten grün schimmernde Fliegen einen lebendigen Belag. Leise dudelte ein Radio. Seit Tagen schon, denn niemand war da, um es abzuschalten.

Sonst aber war es ruhig hier. Ruhig, wie auf dem Hof der Kunstgießerei, die jetzt auch im Sonnenlicht lag, und wo langsam das Regenwasser verdunstete und die Blutkrusten härter wurden.

Jetzt splitterte eine Atelierscheibe. Eine behandschuhte Faust drang durch die erzwungene Öffnung, und lockerte sich gelenkig. Die Hand drehte sich nach unten und drückte auf die von Gips- und Tonresten verschmierte Klinke der Tür. Offen lag die Werkstatt nun, irgendwie verletzt. Aber das kümmerte den Eindringling nicht. Er schloss leise die Tür, und nun war der Räuber bereit.

Jetzt musste er die Beute aufspüren und sie stehlen oder vernichten. Erste Skizzenblätter taumelten zerrissen zu Boden, andere wurden mit Kohle geschwärzt, Gips zerbrach. Achtlos, wie ein lästiges Nichts, schob die maskierte Hand einen Holzkasten mit einigen Geldscheinen und Münzen beiseite. Nach einer kleinen Ewigkeit der Vernichtung und des Untergangs hielt die Frau inne. Es war eine zierliche Frau. Sie sah sich um, ihre Blicke erfassten sezierend jedes Teil. Dann ging sie plötzlich direkt auf ein kleines Gipsmodell zu, stieß auf dem kurzen Weg einen Sockel um. Ihre Hand griff die Figur, erstickte sie fast, hob sie hoch hinauf und schmetterte sie auf den Fußboden. Die größer gebliebenen Gipsteile zertrat sie und verschwand, geschmeidig wie eine Katze.

Szene 6

Es sollte mal wieder aufgeräumt werden auf dem Hof der Kunstgießerei. Metallreste waren in Container einzupacken, und diese sollten dann einen Platz hinter der Halle finden. Einerseits der Ordnung wegen, andrerseits sollten keine Diebe angelockt werden. Die Metallpreise hatten angezogen, und außerdem berichtete der Nachbar, er habe mehrmals fremde Gestalten gesehen. Sie seien um die Gebäude gestrichen, als ob sie etwas suchten. Leider habe er nichts Genaueres zu erkennen vermocht.

Der Chef der Gießerei wollte auch einige der Negativformen entsorgen lassen, Platz schaffen für folgende. Wenn alles so vollgepackt sei, könnten sich auch Ratten angezogen fühlen, dort, im Schutze der vielen herumliegenden Materialien ihre zahlreichen Familienmitglieder aufzuziehen. Ein Geselle hatte gestern eine gesehen, die auf einem Formenregal herumgeturnt sei. Also, angepackt und weg mit dem Zeug.

Wenig später waren einige Arbeitskräfte damit beschäftigt. Der Gabelstapler flitzte hin und her, Metallstücke krachten in die Container, die danach hinter die Halle gerollt wurden.

Jetzt gingen drei Mann die Negativformen an. Die Silikonmatten wurden herausgerissen und in einen speziellen Behälter geworfen, da dieses Zeug in den Sondermüll sollte. Der Gabelstapler griff sich nun die sperrigen Gipsformen. Schnell war der Container gefüllt. Eine hohe Stellage mit Formen blieb aber noch stehen, war bisher unangetastet.

Gerade wollten die Arme des Staplers die oberste Form abheben, da dröhnte das Zeichen zum Ende des Arbeitstages. Lassen wir das mal. Morgen ist auch noch ein Tag.

Der Stapler entfernte sich surrend zum Ladegerät für den Akku. Es wurde ruhiger auf dem Hofplatz.

Wenn nicht noch einige Vögel gezwitschert hätten, dann könnte man von einer nun folgenden Totenstille sprechen. Totenstille, Stille des Todes.

Szene 7

Zu dem Restaurant führte eine breite Freitreppe. Links und rechts von ihr standen je zwei Kandelaber, die abends mit festlicher Beleuchtung zum Betreten des Hauses luden. Der gediegene Klinkerbau hatte schon viele Jahre kommen und gehen gesehen, und in diesen Jahren auch eine weitaus größere Zahl von Gästen. Deren Bekleidung, vor allem die der weiblichen Gäste, hatte sich im Laufe der Zeiten stets je nach der gängigen Mode gewandelt. aber sie hatte immer von erlesener Qualität und anspruchsvollem Geschmack gezeugt.

Doch jetzt zeigte die Uhr erst den späten Vormittag an. Die Leuchter präsentierten sich blass und kühl. Inspektor Hagerouse war nicht elegant gekleidet. Solche Textilien besaß er gar nicht, denn sein Dienstherr, “Vater Staat”, wie er ihn nannte, hielt ihn von der Bezahlung her an der kurzen Leine. Die Beschwerden darüber kannte man ja auch zur Genüge aus den üblichen Tatort-Krimis. Doch lassen wir das.

Hagerouse war jetzt im Dienst, nur der Fall juckte ihn zurzeit. Etwas knurrig war er außerdem, weil dieser Tag bereits am Vormittag solchen Stress gebracht hatte. Selbst die kleine Maus, die mit dem Sommelier, konnte ihn nicht milder stimmen, obwohl sie munter versuchte, seinen Schritt zu halten. Clever war das schon gewesen, das mit dem Korken.

Hagerouse trat auf die erste Stufe der Freitreppe, da öffnete sich die polierte Metalltür des in Sandstein gefassten Portals und ein seinen Trolly ziehender Herr steuerte sein wartendes Taxi an.

Schnell stellten sich die Augen vom hellen Tageslicht um auf das etwas gedämpfte Entree des Goldenen Ritters, denn so hieß dieses Hotelrestaurant. Kunstvoller Parkettboden wechselte sich mit weichen Teppichen ab, die jedes Geräusch mordeten. Ach ja, keine Ablenkung hier. Es geht um einen Mord. Der sollte schnell aufgeklärt werden.

Also Dienstmiene und Polizeiausweis hervorgeholt. Ach Mädchen, deinen hättest du nicht zu zeigen brauchen. Ich bin vor Ort der Wichtigste, du bist nur zu meiner Begleitung hier. Aber seltsamerweise schaut sich der Tagesportier ihren Ausweis

genauer an. Der will wohl ihren Namen und ihre Adresse.

Dieser Rüpel. Kann mich kennen -lernen. Also bitte, den Geschäftsführer. Keine Zeit? Dann gehen wir zu ihm. Eine Mordsache kann nicht warten. Gut, wir warten hier.

Schon richtig, den Petruswein haben wir, besser gesagt, wir hatten noch eine Flasche. Aber die wurde am gestrigen Abend bestellt und auch getrunken. Wie kommen Sie eigentlich darauf? So? Sie haben den Korken dieser Flasche? Das glaube ich einfach nicht. O ja, da ist er. Wirklich, das ist der Korken einer Flasche Petruswein.

Genüsslich inhaliert der Geschäftsführer den Weinduft, der noch immer diesen Korken zu einem Adligen unter Millionen von Flaschenkorken werden ließ. Ein liebevolles, wohlwollendes Lächeln lässt für einen Augenblick das Gesicht des Mannes erblühen. Dann jedoch erstarrt es im Nu. Aus der Hosentasche einer Leiche haben Sie ihn gezogen? Einer Leiche?

Wachsbleich lässt er den Korken fallen, wie eine verwesende Maus. Der liegt verachtet und verloren auf dem Fußboden, bis die junge Polizistin ihn aufhebt. Immerhin ist er noch ein Beweisstück.

Hagerouse will jetzt Fakten. Wer hat den Wein bestellt, wer ihn getrunken? Die grauen Augen fordern. Lassen kein Herumeiern zu. Nun? Sichtlich verlegen windet sich der Leiter des edlen Hauses. Das kann ich nicht sagen. Unsere Gepflogenheit ist, jeden Gast zu schützen. Es soll auch heute noch, in einer Zeit der digitalen Information, Privates geschützt werden. Auf die Frage, welches Privatleben eine blutige Leiche noch habe, zuckt er zusammen. Wir wissen noch nicht, wer dieser Tote ist. Nun also?

Es ist ein angesehener Unternehmer aus dieser Stadt. Weiter. Sein Unternehmen verändert das Stadtbild. Weiter. Es nennt sich: Logistik zum Niederlegen und Entsorgen. Was? Wie heißt das? Die Firma reißt alte und überflüssige Gebäude ab und entsorgt den Bauschutt. Ach so. Und jetzt endlich den Namen. Es ist, es war, er heißt Grasemacher. Wo er wohnt, weiß ich nicht genau. Danke für die Auskunft, hat aber auch lange gedauert. Eine kleine Frage hätte ich auch noch, Herr Inspektor. Wie ist Herr Grasemacher umgekommen? Man hat ihm in den Bauch gestochen. Wiederseh`n.

Szene 8

Eine mittelgroße, etwas korpulente Frau näherte sich dem Haus. Der breite Vorgarten war durchquert, den Schlüssel trug sie bereits in der Hand. Nun die Haustür, dekoriert mit einigen etwas erotischen Schnitzereien, aufgeschlossen. Seltsame Stille herrschte im Eingangsbereich. Nur von ferne, aus dem Atelier, war leise Musik zu hören. Wohl aus dem Radio. Also war er doch zu Hause. Ich bin da, rief sie, ich bringe nur die Sachen in die Küche.

Dann öffnete sie die blaue Tür zu seinem Atelier. Die Musik wurde deutlicher und dann gerade unterbrochen durch einen Nachrichtensprecher. Das alles nahm sie nur am Rande auf, denn ihre Blicke suchten den Mann, den Bildhauer Walter

Seliger. Doch sie hängten sich auf an einem Durcheinander, das, trotz aller bisher gewohnten Unordnung im Atelier, feindselig wirkte. Umgestürzte Sockel, zerfetztes Papier, schwarz beschmierte Zeichnungen, zertretene Gipsbrocken. Hier musste einer gewütet haben, der irgendetwas gegen die Kunst oder gegen den Künstler selbst hatte. Nicht nur Zorn, sondern Hass, kalten Hass. Aber wer? Kurz blickte sie zur Außentür. Auch das noch. Eine eingeschlagene Fensterscheibe, Glassplitter auf dem Fußboden.

Walter? Walter, rief sie. Ihre Stimme war eindringlich, fast hilfesuchend. Entschlossen ging sie schnellen Schrittes zum Radio. Die Nachrichtensendung lief immer noch, und sie hörte den Namen Grasemacher, nahm das aber nicht bewusst auf. Sie schaltete den Apparat aus. Die letzte Nachricht hatte sie schon nicht mehr wahr genommen. Sie griff zum Telefon und tippte wie getrieben die Notrufnummer der Polizei. Ebenso rasch, aber mit sicherer und beruhigender Stimme, meldete sich die Polizeidienststelle. Hier ist eingebrochen worden, Tür kaputt, Figuren kaputt, alles durcheinander. Wer spricht denn da? Wer sind Sie? Ich bin doch die Muse. Ach Quatsch, ich bin Lisa Mallo. Ich bin das Modell und die Muse von Walter Seliger. Den kenne ich nicht. Und nun wurde unter geduldiger Hilfe mit etwas erregter Stimme klargestellt, dass Walter Seliger ein Bildhauer sei, den sie aber gerade jetzt nicht finden könne. Das habe er so an sich, dass er mal weg sei, ohne zu sagen wo und wie lange.

Wir schicken einen Wagen vorbei. Bleiben Sie dort, aber rühren Sie nichts an.

Lisa setzte sich auf den nächst erreichbaren Stuhl und knöpfte sich etwas die Bluse auf. Warm war ihr geworden und die Bluse saß einfach zu knapp. Das sah Walter ganz gerne. Aber jetzt fühlte sie sich wie befreit. Es tat ihr gut.

Leider durfte sie jetzt nicht aufräumen. Zumindest einige Zeichnungen hätte sie gern wieder glatt gestrichen. Bilder von ihr. Sie liebte es, wenn Walter sie genau musterte, gleichsam Maß nahm und wenn zarte, manchmal auch harte Striche den Umriss ihres Körpers auf dem Papier festhielten. Gerne hätte sie die kleine Gipsfigur aufgehoben und vielleicht wieder zusammengefügt. Besonders für sie hatte Lisa lange Modell gestanden. Sie stellte ihren völlig nackten Körper in wilder, nach vorn stürmender Bewegung dar.

Jetzt eine Zigarette. Aber vor drei Wochen hatte sie mit dem Rauchen aufgehört, und gerade heute fiel ihr das besonders schwer. Nein, keine Schwäche zeigen. Die Polizei würde ja auch gleich kommen.

Wo nur Walter wieder war? Er besaß immer solche Phasen. Nur Arbeit, wenn ein Auftrag zu erledigen war. Dann packte es ihn und er war kaum ansprechbar. Kein Besuch, kein Fest, keine Reise, er war dann auch kurz ab, einsilbig, wobei gerade er so gern erzählte.

Aber nach getaner Arbeit war er wie umgewandelt. Dann wurde er gesellig, besuchte gern Ausstellungen, traf Freunde.

Wo er sich jetzt wohl herumtrieb?

Szene 9

Inspektor Hagerouse kam vom Pathologen. Er wollte erst etwas Genaueres wissen, bevor er die Familie Grasemacher aufsuchte. Benachrichtigt waren die nächsten Angehörigen schon von einem Kollegen, der mit einem Psychologen dort gewesen war. Es gab da eine geschiedene Frau, die ziemlich desinteressiert, ja sogar abweisend gewesen war. Es sei kein Verlust, um den sie jetzt trauern müsse. Im Gegenteil, dieses Scheusal habe nur wie Dreck auf ihrem Leben gelegen.

Die Familie eines Opfers zu informieren, das bedeutet normalerweise Stress, das Schwerste, was unser Job von uns fordert, sagte der Inspektor zur Polizeimeisterin, die ihn wie ein Schatten, ein lächelnder Schatten, falls es so etwas gibt, begleitete. Für diesen Fall war sie ihm zugeteilt und sollte ihm behilflich sein. Auf deren Hilfe kann ich zwar verzichten, aber warum soll ich nicht so ein unerfahrenes Mäuschen bei mir haben? Sie kann sicher viel von mir lernen. Außerdem sieht sie ganz knackig aus, der Anblick kann mir ein wenig diese oft öde Arbeit versüßen, und vielleicht nicht nur der Anblick.

Der Pathologe hatte nur wenigüber Grasemachers letzte Lebenssekunden herausgefunden. Vor seinem grässlichen Tod hatte sich der Ermordete nicht gewehrt. Keine Spuren von Gewalt. Doch ein breites, tiefes Loch im Bauch war da. Hineingestochen so, wie man einen Kern aus einer Kirsche holt. Durch die beträchtliche Fettschicht hindurch, gestoppt erst von der Wirbelsäule.

Die Tat musste mit enormer Energie und Kraft ausgeführt worden sein. Also, entweder ein Mann, oder eine Kraftsportlerin, die gab es ja heute leider zur Genüge.

Tatwerkzeug unbekannt. Möglicherweise ein langes Metallrohr, an einem Ende scharf geschliffen. Die anderen Verletzungen stammten vermutlich vom Ablegen der Leiche auf die Betonkugel und vom späteren Herunterholen im Auftrag der Polizei. Ob sie die Adresse von Grasemacher habe. Ja, antwortete Britta Recker, seine Assistentin, die Adresse habe sie, aber eine Familie gebe es nicht mehr. Natürlich, deshalb sei er auch nicht vermisst worden. Aber sie habe den Schlüssel zur Villa Grasemacher gleich mitgenommen. Pfiffiges Mädchen. Aber er sagte nur: Gut gemacht.

Nettes Häuschen, dafür muss eine alte Frau lange stricken, ging es ihm durch den Kopf. Dass man mit Abbruch so viel verdienen kann. Möglicherweise ist da auch etwas faul. Vielleicht hatte es sogar gelegentlich eine kleine Gefälligkeitszahlung gegeben. Werde mal die Bücher prüfen lassen.

Im Hause selbst fand sich nichts Auffälliges. Alles teuer eingerichtet und doch langweilig. Die Einrichtung des Wohnzimmers wurde beherrscht, oder besser gesagt, bestand nur aus einer Sitzgruppe mit riesigen Polstersesseln, in denen man nicht nur sitzen konnte, sondern in denen man sich räkeln und sogar zu zweit wer weiß was hätte tun können. Der Glastisch in der Mitte, hergestellt aus dickem, geschmolzenem Farbglas, war vollgestellt mit Schnapsflaschen jeglicher Provenienz, in denen kostbare Tropfen, aber auch billiger Fusel dämmerten. Mein Gott, sagte Inspektor Hagerouse, hier mal eine Nacht versau..., verbringen, und dann noch in netter Gesellschaft. Dabei turtelte sein Blick auf der Uniformjacke der jungen Polizistin. Lass uns wieder gehen, das bringt hier nichts.

Die junge Frau nickte, dann nahm sie eine auf dem Tisch liegende Einladungskarte, von einem Komitee zur Erinnerung an die Wiedervereinigung. Ob sie das mal mitnehmen sollten. Vielleicht sei Grasemacher dort gewesen.

Na gut. Schaden kann es nicht. Das scheint ja ein verdammt harter Fall zu werden. Eigentlich haben wir bisher nur einen erstochenen Unternehmer, mit dem der oder die Täter eine Betonkugel am Aa-See dekoriert haben.

Sie verließen das Haus, ohne den erschlagenen Hund gesehen zu haben, der noch als Kadaver ein längliches, blutverschmiertes Werkzeug im Maul hielt.

Szene 10

Schließlich kam der Polizeiwagen den schmalen Weg zum Atelier herauf. Er wendete vor dem Haus des Künstlers, als

wolle man startbereit sein, falls es etwas wirklich Dringendes geben sollte. Der Finger des jüngeren Polizisten zuckte zurück, gerade als er die Türklingel drücken wollte, denn die Haustür wurde von innen aufgerissen. Na endlich, das hat ja ewig gedauert.

Die Frau wirkte etwas derangiert, eine gelöste Haarsträhne teilte ihr Gesicht, wurde aber gerade mit der linken Hand gebändigt. Eine halbe Stunde habe sie schon gewartet, da seien die Täter bereits über alle Berge.

Der ältere Polizist, er freute sich schon auf seine baldige Pensionierung, gab zu bedenken, dass der Einbruch wohl lange vor ihrem Eintreffen und vor ihrem Anruf bei der Wache geschehen sei, und dass schon deshalb die Täter weit weg seien. Aber nicht über alle Berge, denn die gäbe es hier nicht. Da brauste die Frau, Lisa Mallo, auf. Wenn er sich noch lustig machen wolle, würde sie sich an seine obere Dienststelle wenden.

Nun versuchte der andere Polizist, die Frau zu besänftigen, fragte, wer sie sei, ob sie überhaupt das Haus in Abwesenheit des Besitzers betreten dürfe und dann wollte er das Atelier anschauen. Lisa Mallo führte die beiden ins verwüstete Atelier und erzählte. Gerne berichtete sie auch von der Arbeit des Künstlers, wie toll er zeichnen und formen könne, und wie berühmt er sei. Natürlich erwähnte sie auch, wie stolz sie sei, ihm Modell stehen zu dürfen. Bei einem Modell sei der Körper das Wichtigste, und den habe sie nun mal, nach der Meinung von Walter Seliger. Er arbeite zurzeit an einem großen Denkmal für die Stadt. Hier, diese kleine Gipsfigur sei die erste Skizze für dieses Denkmal. Sie habe dafür Modell gestanden.

Das interessierte die beiden Uniformierten besonders. Der Jüngere nahm die Reste der kleinen zerbrochenen Gipsfigur in die Hand und verglich sie ohne Scheu mit dem lebenden Körper der vor ihm stehenden Frau. Sie sind das Modell dafür? Sie haben dafür gestanden? So ganz ohne Kleider? Ganz nackt? Ja, so war es gewesen.

Das ist ein toller Beruf, Bildhauer, er wird sie sicher zwischendurch auch mal hergenommen haben, dachte der junge Mann, während der ältere sich noch einmal im Atelier umsah. Er ließ die beiden stehen und ging in den Nebenraum. Es war wohl das Materiallager mit einer als kleines Büro eingerichteten Ecke. Der Computer war noch eingeschaltet, lief aber auf Bildschirmschoner.

Der Polizist drückte die Entertaste, und schon stand in großer Schrift zu lesen: Du geiler Sack. Warte. Bald…Die Keusche wird sich melden.

Er fotografierte den Text mit seinem Handy und ging wieder hinaus ins Atelier. Wann wird Herr Seliger wiederkommen? Das kann ich nicht sagen, es kann gleich sein, es kann aber auch erst nächste Woche sein. So ist er nun mal, dieser Kerl, er ist

unberechenbar. Es kann auch sein, dass er irgendwann gar nicht wieder kommt. Ich weiß nicht, was in seinem Kopf passiert. Er ist halt ein Künstler, und ich bin nur sein Modell. Hat er denn Angehörige? Freunde? Trinkt er? Vielleicht sitzt er irgendwo und ist zugedröhnt mit irgendwelchen Drogen?

Egal, wir warten mal zwei Tage ab. Wenn er bis dahin nicht aufgetaucht ist oder sich gemeldet hat, suchen wir ihn. Und dann finden wir ihn auch, ganz sicher.Bis dahin möchten wir sie, Frau Mallo, um den Schlüssel bitten. Betreten Sie dieses Haus nicht mehr, bevor ihr Künstler wieder da ist, oder wir Ihnen das gestatten.

Die Einbrecher suchen wir noch nicht, vielleicht hat Herr Seliger seine Höhle selbst verwüstet.

Vielleicht aber auch schwimmt er schon als Wasserleiche im Kanal. Entschuldigung, in meinem Beruf muss man mit allem rechnen, auch mit Wasserleichen. Übrigens, ehe ich es vergesse, wann haben Sie Herrn Seliger zuletzt gesehen? Am letzten Montag. Na ja, warten wir noch einen Tag. Also bis morgen.

Szene 11

Die Bierleitungen in der Gaststätte Zum Absacker waren wieder funktionsfähig, die Schläuche ausgetauscht. Viel Lob bekam der Dicke, der Wirt dieser gemütlichen Gaststätte, weil er gestern die Ruhe behalten habe und weil heute der Schaden wieder behoben war.

Das Komitee hatte sich wieder versammelt, man ist ja flexibel. Es waren aber auch wichtige Dinge zu besprechen. Schließlich befand man sich in der Endphase des Projektes. Die Fundamentierung des Denkmals sollte beschlossen werden. Kostenvoranschläge zweier Baufirmen lagen auf dem Tisch. Wer bezahlte eigentlich das Fundament? Grasemacher hatte, wenn man es genau nahm, nur davon gesprochen, die Figur zu finanzieren. Das alles war bald zu klären. Gedankenspiele zur Einweihungsfeier wurden langsam auch schon sinnvoll.

Aber, aber. Leider sprach gerade Hans Kippel. Er redete und redete noch immer über die Figur des Denkmals. Weil es ja an die Wiedervereinigung Deutschlands erinnern sollte, wünschte Kippel sich die Darstellung einer stürzenden Mauer. Seltsamerweise stand er mit seiner Meinung nicht allein. Das war ja das Schlimme. Wäre er allein gewesen, hätte man seine Argumente schnell abwürgen können. Aber so?

Da waren unter anderem auch einige junge Leute auf seiner Seite. Hitzig und immer wieder plädierten sie für die Mauer. Aber so ein Blödsinn. Das Ding war doch schon in Bronze gegossen! Sie waren doch fast alle in der Kunstgießerei dabei gewesen. Und am Abend hatten sie den Guss gefeiert, hier, mit Herrn Grasemacher. Und jetzt dieses Affentheater. Warum ereiferten die sich nur so? Das war ja schon unangenehm.

Einmal musste doch entschieden werden. Das war geschehen bei der Abstimmung vor etwa einem halben Jahr. Na gut, es hatten einige dagegen gestimmt, vor allem diese Kerle da, die jetzt noch immer etwas anderes wollten. Es war doch alles demokratisch abgelaufen, denn die große Mehrheit hatte den Entwurf angenommen. An dem Abend damals hatte Grasemacher, der zu dieser Sitzung eingeladen und gekommen war, zugesagt, die Figur zu finanzieren. Mit selbstgefälligem Lachen, es hatte schon fast überheblich geklungen, hatte er noch bemerkt: Sonst reiße ich immer ab. Jetzt baue ich mal was auf.

In diesem Augenblick, gerade jetzt, als immer noch über die Plastik gestritten wurde, meldete sich ein älterer Herr zu Wort. Er hatte das eigentlich noch nie getan. Deshalb wurde es leise im Gastzimmer. Verlegen nahm er seine Brille ab. Sie sprechen alle über Grasemacher. Der ist tot. Ermordet. Ich habe seine Leiche auf einer Betonkugel gesehen. Am Aa-See. Heute morgen.

Stille. Stille, die man hören konnte. Dann ein völliges Durcheinander. Unsicheres Lachen. Das kann ja gar nicht sein. Wer war das? Warum? Erzähl mal.

Und der Zeuge erzählte von den Betonkugeln, von Grasemachers Bauchlage auf einer von ihnen, von den Absperrungen der Polizei, und davon, wie der bereits steife Körper Grasemachers von der Kugel gezogen und weggeschafft worden war. In einem Sack. In einem Leichenwagen.

Szene 12

Die Seminare in der Universität hatten schon begonnen, doch an einem Tisch in der Mensa wurde noch verbissen diskutiert. Der Kaffee in den Tassen war längst kalt geworden, aber niemand beachtete das, geschweige denn, er wollte noch einen neuen bestellen. Eine Studentin vor allem war Zielscheibe aggressiver Blicke und vieler Wortbeiträge.

Ihr Verhalten sei wirklich so bescheuert gewesen. Sie könne Spuren hinterlassen haben und außerdem solle niemand Eigenaktivitäten unternehmen. Vorher müsse weiteres Handeln immer in der Gruppe abgesprochen werden. Was sei denn nun,

wenn man durch diese Tat auf sie alle aufmerksam würde? Alle würden leugnen, sie zu kennen. Außerdem habe alles, das sie angestellt habe, gar nichts, überhaupt nichts gebracht. Das sei eine primitive Bilderstürmerei gewesen. Was könne ein Sockel oder ein Zeichenblatt dafür, wenn sie ein Kunstbanause mit dem Titel Professor missbraucht