Der Wert des Kois

Titelei

Das Buch / Die Autorin

Impressum

Widmung

Teil 1,   Kapitel 1

Teil 1, Kapitel 2

Teil 1, Kapitel 3

Teil 1, Kapitel 4

Teil 1, Kapitel 5

Teil 1, Kapitel 6

Teil 1, Kapitel 7

Teil 1, Kapitel 8

Teil 1, Kapitel 9

Teil 1, Kapitel 10

Teil 1, Kapitel 11

Teil 1, Kapitel 12

Teil 1, Kapitel 13

Teil 1, Kapitel 14

Teil 1, Kapitel 15

Teil 1, Kapitel 16

Teil 1, Kapitel 17

Teil 2, Kapitel 1

Teil 2, Kapitel 2

Teil 2, Kapitel 3

Teil 2, Kapitel 4

Teil 2, Kapitel 5

Teil 2, Kapitel 6

Teil 2, Kapitel 7

Teil 2, Kapitel 8

Teil 2, Kapitel 9

Teil 2, Kapitel 10

Teil 2, Kapitel 11

Teil 2, Kapitel 12

Teil 2, Kapitel 13

Teil 2, Kapitel 14

Teil 2, Kapitel 15

Teil 3, Kapitel 1

Teil 3, Kapitel 2

Teil 3, Kapitel 3

Teil 3, Kapitel 4

Teil 3, Kapitel 5

Teil 3, Kapitel 6

Teil 3, Kapitel 7

Teil 3, Kapitel 8

Teil 3, Kapitel 9

Teil 3, Kapitel 10

Appendix

Titelei

Daniela M. Fiebig

DER WERT DES KOIS

Roman

Das Buch / Die Autorin

Irgendwann muss sich wohl ein jeder den unbequemen Wahrheiten des Lebens stellen. Das erfährt allzu schmerzlich auch die 33-jährige Johanna, die sich nach dem frühen Unfalltod ihrer Mutter emotional verschlossen hat. Als sich ihr guter Freund Dennis, Mitarbeiter einer Koi-Farm, aus rätselhaften Gründen das Leben nimmt, sind sie wieder da, die Selbstvorwürfe und die quälende Frage nach dem Warum. Johanna muss eine Erklärung für den Suizid des Freundes finden, muss wissen, dass sie nichts hätte tun können, um die Tragödie zu verhindern.
   Johannas Suche nach Antworten fördert nicht nur überraschende Details aus Dennis‘ Leben zutage, sondern auch Erinnerungen an ihre Jugend an der Ostsee. Letztlich ist die Fahrt zur Beisetzung des Freundes an eben jene Küste immer mehr auch eine Reise in die eigene Vergangenheit, die eine tragische Verknüpfung beider Familien verbirgt.
   Dass sich Johanna ausgerechnet jetzt verliebt und ausgerechnet in den Psychotherapeuten Sebastian Falkner, der eine nebulöse Verbindung zu Dennis‘ Familie unterhält, ist natürlich nicht in ihrem Sinne.

Daniela M. Fiebig lebt und arbeitet in ihrer Heimatstadt Berlin. Nach einer kaufmännischen Laufbahn absolvierte sie eine Weiterbildung zur Drehbuchautorin und wirkte in verschiedenen Formaten des kreativen Schreibens, bevor sie sich als Romanautorin positionierte.

Impressum

Originalausgabe, Mai 2020
© 2020 Daniela M. Fiebig, Berlin
c/o pdk, Winfriedstraße 9, 14169 Berlin

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck, Vervielfältigung oder jegliche andere Verwertung nur mit schriftlicher Genehmigung der Autorin.

Lektorat: Die Buchplauderer
Durchsicht und Korrektur: K. Jacobs, Berlin
Gestaltung und Bildmaterial: Die Konzept-Buch-Manufaktur, Berlin
Druck: epubli – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

www.danielamfiebig.de

Widmung

                  Zum Gedenken an Matthias.

Teil 1,   Kapitel 1

Den neunzehnten Juni sollte es nicht geben. Wenigstens sollte er übersprungen werden, wie das dreizehnte Stockwerk eines Hochhauses und die Sitzreihe dreizehn in Flugzeugen. Der Tag forderte immer einen Tribut, und seine Forderung wurde stetig höher.
   Früher begnügte er sich, mir Kopfschmerzen oder eine Sommergrippe zu bescheren, doch vorletztes Jahr hatte ich einen Unfall mit dem Wagen und im vergangenen Jahr knickte ich auf dem Weg zur Arbeit um und zerrte mir die Bänder. Entsprechend meiner Befürchtung für den heutigen neunzehnten Juni, war meine Nacht unruhig und von Albträumen bestimmt. Kurz nach fünf Uhr früh riss mich einer davon aus dem Schlaf. Ich wusste nur noch, dass ich im Traum auf der Suche gewesen war. Keine Ahnung wonach, aber ich war fast irre geworden, weil ich »es« nicht finden konnte und wachte schweißgebadet auf.
   Natürlich hatte ich mich längst daran gewöhnt, dass meine Mutter nicht mehr da war; ihr Unfall lag schon lange zurück ... Aber an manchen Tagen war ich wieder so verletzlich wie der von allen verlassene Teenager, als den ich mich damals sah. Dabei konnte ich die Gedanken an Mams Tod doch die meisten Tage im Jahr erfolgreich ausblenden. Doch an den unvermeidbaren Feier- und Familientagen, die mir das Erinnern an die Vergangenheit aufzwangen, und heute, am Jahrestag ihres Todes, legte mein Verlust an Gewicht zu, dass er sich nicht mehr ignorieren ließ.

Eine Stunde lang quälte ich mich durch den Tagesspiegel, aber keine einzige Meldung blieb in meinem Kopf hängen. Trotz der großen Menge Koffein, die meinen Puls rasen ließ, war ich noch immer schlaftrunken, zumindest redete ich mir das ein. Meiner falschen Logik folgend nahm ich mir eine weitere Tasse Kaffee, er schmeckte bitter und brandig, weil der Espressokocher zu lange auf dem Herd gestanden hatte. Kalt war er inzwischen auch. Seufzend goss ich den Kaffeerest in den Ausguss.
   Ablenkung suchend setzte ich mich an meinen Esstisch, der mir auch als Zeichentisch diente. Aus dem Kinderbuch-Manuskript Nanu, der kleine Koi, das ich für die Autorin Elke Schlupf illustrieren wollte, wählte ich einen Abschnitt, den ich bisher vermieden hatte:
   Nanu entdeckt, dass sein Freund auf der Seite liegend und mit stumpfen Augen an der Wasseroberfläche treibt und von einer merkwürdig aussehenden Fächerkoralle, die in Wahrheit ein Köcher ist, aus dem Teich gefischt wird. Nanu zittert und versteckt sich im Sumpfgras.
   Meine Zeichnung sollte die Angst des jungen Fisches transportieren, ohne bedrohlich zu wirken. Ich gestaltete die Szene auf grobem Papier. Mit fahrigen, viel zu kräftigen Strichen, dass meine Zeichenkohle unter dem Druck bröselte – und der Entwurf war hinüber. Verärgert schlug ich meinen Skizzenblock zu, so ungestüm, dass ich eine Ecke des Deckblatts abknickte. Grübelnd strich ich mit dem Finger über den Knick, der den Werbeaufdruck verunstaltete. Zeit für Kreatives. S.N., lautete er. Es waren der Slogan und das Logo meines Arbeitgebers. Wieder stieß es mir sauer auf, wie wenig Einfluss ich bei Nörthens auf die Gestaltung der Kampagnen hatte. Die engen Vorgaben ließen meiner Kreativität jedenfalls keinen Raum. Ich fragte mich immer häufiger, ob Felix recht gehabt hatte, als er sagte, ich würde mein Talent verschwenden. Den Illustrationsauftrag für Elke Schlupfs Buch hatte er mir vermittelt, wofür ich ihm sehr dankbar war. Aber leider war dieser Auftrag auch Anlass für unbehagliche Begegnungen, denn erst Felix‘ Fachwissen in Sachen Koihaltung und –zucht ermöglichte mir die authentische Umsetzung der Geschichte – folglich trafen wir häufiger aufeinander, als es mir seit unserer Trennung lieb war. Ich schob den Zeichenblock energisch von mir weg.
   Mittlerweile war es Zeit, mich für meine »richtige« Arbeit bei Nörthens fertig zu machen und ich ertappte mich bei dem Wunsch, bis zum nächsten Morgen im Büro durcharbeiten zu können. Auch wenn mein Schädel schon jetzt brummte; lauter als die fette Fliege, die gegen den transparenten Stoff meines Vorhangs kämpfte. Ihre Irrwege sind wenigstens nur Falten, dachte ich. Ich bereitete der Fliege den Weg in die Freiheit, doch sie traktierte mit dickköpfiger Beharrlichkeit die Scheibe des einzig geschlossenen Fensters. Mit der Zeitung dirigierte ich sie nach draußen; über den Dächern der Stadt flirrte die Luft: es würde ein heißer Tag werden. Schon wieder. Gedanklich wühlte ich in meinem Schrank nach einer Kopfbedeckung. Ich suchte nach etwas Passenderem als dem grellroten Käppi, das im Flur auf der Anrichte lag. Vielleicht sollte ich mir einen Strohhut zulegen, überlegte ich und skizzierte einen großen, geschwungenen Hut auf eines der Schmierblätter, die meine Wohnung belagerten. Dann kritzelte ich ihn wieder aus. Seine Ähnlichkeit mit Mams Lieblingshut war zu schmerzlich.
   Die Zeichnung mit den Fischen riss ich trotz der Flecken aus dem Block, versah sie mit der Seitenzahl des Textes und steckte das Blatt zu den anderen Entwürfen in die abgegriffene Mappe mit der Aufschrift Johanna Leisinger.

Teil 1, Kapitel 2

Mein Arbeitstag war aufreibend und die Zeit schneller vorangeschritten als ich erwartet hatte. Seit einer Woche arbeitete ich an der Werbekampagne für das Modelabel der Versandkette Fliessmann. Schon morgen, zwei Tage vor dem eigentlichen Abgabetermin, hatte ich die fertigen Entwürfe meinem Chef Sven Nörthen präsentieren wollen ... Wäre heute früh nicht dieser Anruf des Auftraggebers gewesen. Fliessmann hatte unvermittelt die Vorgabe für das Plakat »Herbst 3« geändert und nun durfte ich mich noch einmal an die Arbeit machen.
   In meiner freiwillig verkürzten Mittagspause lief ich in die Arkaden zum Asia-Markt, die Thai-Nudeln aß ich aus der Pappbox und im Stehen. Beinahe hätte ich das Zitronengras liegengelassen, das ich kaufen musste, weil ich vergessen hatte, die Grundlage meines Lieblingsgetränks selbst anzupflanzen. Zeit, mich über meine Schusseligkeit zu ärgern, war nicht. Dennoch überkam mich ein stilles Bedauern, dass die bloßen Stängel aus dem Markt dem Geschmacksvergleich mit frischen Halmen nicht standhielten. Darauf trank ich im Büro gleich noch einen Kaffee, der mir langsam auf den Magen schlug – vielleicht war es aber auch nur dieser verdammte neunzehnte Juni, den ich endlich hinter mich gebracht haben wollte.
   Um Viertel nach zwei fiel es mir immer schwerer, mich auf die Bilder zu konzentrieren, die über den Monitor flogen. Gerade zeigten sie Hunde. Kleine, große, struppige und elegante, rassige und Mischlinge. Sie witschten im Sekundentakt vorbei. Ich rieb mir die Augen und für einen Moment war mein Blick wieder klar. Er blieb an einer Deutschen Dogge hängen, sie war hochbeinig und mit kurzem Fell, das Graublau glänzte. Ich nahm die neue Vorgabe von Fliessmann noch einmal in die Hand, die Papierausdrucke waren von keiner so guten Qualität wie die alten Hochglanzunterlagen, aber als Inspiration ausreichend. Auf dem Modeplakat »Herbst 3« sollte nicht nur ein anderes Model abgebildet werden, es hatte auch ein neues Thema bekommen, jetzt war es also Im Aufbruch. Der Hund passte nicht, er zeigte zu viel Präsenz. Ich durchforstete unser Bildarchiv weiter nach dem passenden »Accessoire«. Nicht zu groß, nicht zu klein, und bloß nicht zu auffällig, damit das Model darauf ja nicht aus dem Blickwinkel des Betrachters fiel. Nach den Tieren folgten Koffer und Taschen, Fahrräder, Kinderwagen und Einzelmöbel. Dann erschien das Foto eines plüschigen Sessels auf dem Bildschirm, schlammgrün, mit ausgefransten Armlehnen und bunten Stickern an den Seiten. Ich schaute wieder auf die Vorlage und stellte mir den Sessel mit dem langbeinigen dünnen Model darin auf einem verwaisten Provinzbahnhof vor: die Frau provozierte mit einem kühlen Blick und übereinandergeschlagenen, weit ausgestellten Beinen, die Ruhelosigkeit andeuten sollten. Ich dachte dabei spontan an Flucht, aber sicher könnte ich meinem Chef die Szenerie mit dem Slogan Mode im Aufbruch sitzt! schmackhaft machen.
Ich schloss das Computerprogramm, auf die anstrengende Bildschirmarbeit konnte ich mich nicht mehr konzentrieren. Und außerdem rückte mein Feierabend näher, den ich heute vorgezogen hatte. Denn vor dem Pflicht-Abendessen mit meinem Vater wollte ich noch auf den Friedhof, Mams Grab besuchen.
   Ich wusste aus langjähriger Erfahrung, dass ich heute zu nervös zum Autofahren sein würde und war am Morgen mit den Öffentlichen zur Arbeit gekommen. Um fünfzehn Uhr wollte mich mein guter Freund Dennis bei Nörthens abholen und zum Friedhof und später dann auch zum Essen mit meinem Vater fahren. Erst hatte ich ablehnen wollen, als Felix‘ Bruder mir anbot, für mich den Chauffeur zu spielen, aber dann siegte mein Egoismus – Dennis‘ Begleitung würde mir die Zeit vertreiben und den Gang auf den Friedhof erleichtern. Auch fand ich, dass unsere freundschaftliche Beziehung schon genug unter dem Liebes-Ende von Felix und mir litt. Was kein Grund hätte sein sollen, Dennis zu meiden. Und doch hatte mich die Sehnsucht nach der alten Verknüpfung viel zu oft Nein zu ihm sagen lassen.
   Ich ordnete meinen Schreibtisch und wollte die Zeit dahinter absitzen, bis Dennis mir signalisieren würde, dass er vor unserem Bürohaus stand. Ich legte mein Handy empfangsbereit auf den Tisch, daneben Stift und Papier – rein symbolisch, ich hatte nicht vor, letzteres heute noch zu benutzen. Dann lehnte ich mich zurück und wartete.
   »Hey.«
   Ich schreckte hoch. Kerstin. »Hey«, gab ich zurück. Bleib unverbindlich, sagte ich mir.
   Kerstin setzte sich auf den Besucherstuhl vor meinem Schreibtisch und reichte mir ein Papier. »Kannst du mir die Rechnung bitte abzeichnen? Sie ist über Limit.«
»Sicher.« Ich nahm das Blatt und tat so, als würde ich den Text darauf sorgfältig studieren. Ich fühlte, wie ihr Blick nach mir griff. Schließlich setzte ich mein Namenskürzel neben die Rechnungssumme und reichte das Papier zurück. »Sonst noch was?«
   Kerstin blickte aus dem Fenster. »Ich ... ja, ich wollte noch fragen, ob ich dir irgendwie – beistehen kann? Ich meine, weil deine Mutter doch heute ...«
   »Nein«, schoss es aus mir heraus. »Nein danke, alles gut.« Ich presste die Lippen zusammen, sog einen Teil der Unterlippe ein und biss mit den Zähnen an dem Wulst. »Wird wie jedes Jahr. Also fast, Dennis kommt mich auch gleich abholen, ich mache heute schon um drei Schluss.« Ich leckte über die Wunde, sie brannte und es schmeckte nach Eisen.
   »Oh. Ja dann.« Kerstin machte keine Anstalten, mein Büro zu verlassen und schaute mich mit großen Augen erwartungsvoll an. Ich wand mich unter ihrem freundlichen Blick, aber eine ebenso freundliche Erwiderung oder Geste, war mir nicht möglich. Schon gar nicht heute. Die Freundin musste warten. Doch, ich bezeichnete meine Kollegin Kerstin Berger noch immer als Freundin, auch wenn sich unsere Freundschaft abgekühlt hatte. Ich hatte mich dazu durchgerungen, ihr Interesse an meinem Ex Felix als unbedeutend abzutun. Aber es hatte mich verletzt und unserem früheren, herzlichen Verhältnis einen Dämpfer versetzt.
   Ich blickte verstohlen auf die Wanduhr, sie zeigte zehn Minuten vor drei an. Ich schloss alle Computerdateien und fuhr das Gerät herunter. Beschäftigung simulierend richtete ich die Schreibtischutensilien und meine Unterlagen neu aus, obwohl auf meinem Schreibtisch längst Ordnung herrschte. Dann stellte ich demonstrativ meine Handtasche auf den Tisch. Ich lächelte Kerstin schwach an, nah dran an einer Entschuldigung, da vibrierte mein Smartphone. Dennis war angekommen.
   »Ich muss dann los«, sagte ich, tippte auf meine Armbanduhr und stand hastig auf.
Kerstin nickte und erhob sich ebenfalls. »Dein Monitor ist noch an.«
   Gedanklich war ich längst auf dem Weg nach unten, langte aber noch schnell über den Schreibtisch, um den Schalter zu betätigen. Prompt stieß ich meine Tasche vom Tisch. Meine Schultern rasten abwärts und ich spürte, wie die Kraft schwand, die meine Fassade aufrecht hielt. Missmutig blickte ich auf das Sammelsurium zu meinen Füßen. »Nein! Lass nur«, sagte ich abwehrend, aber während ich noch starrte, war Kerstin schon in der Hocke und sammelte mein Taschenwirrwarr auf: Lippenstift, Kugelschreiber, Augentropfen, ein kleines Schweinchen aus Keramik mit einem Kleeblatt in der Schnauze. Ein Geschenk von Kerstin. Sie behielt es kurz in der Hand und packte es dann zu den anderen Sachen auf den Tisch.
   Ich dankte ihr zerstreut, warf meine Habseligkeiten in die Tasche und drückte sie fest an mich. Dann mahnte ich mich zur Ruhe, holte geräuschvoll Luft durch die Nase und machte einen Schritt in Richtung Abend. Dabei kickte ich etwas Weiches – eine Packung Papiertaschentücher –, sie war Kerstin verborgen geblieben. Ich pflückte sie vom Boden, würde ich sie brauchen, fragte ich mich. Kerstin stand verloren im Raum, sie selbst sagte nichts, aber ihre Haltung viel. Wir mussten dringend reden, wusste ich, und irgendwann war ich sicher bereit dazu, aber nicht jetzt. Auf keinen Fall jetzt! Und dann wollte ich Dennis natürlich nicht unnötig warten lassen. Was für eine wunderbare Ausrede.
   »Kerstin, du, ... Ich muss jetzt wirklich los.«
   Geschlagen hob sie die Hände. »Schon gut.«
Ich nickte verabschiedend und verließ noch vor ihr mein Büro.
   »Einen schönen Abend mit deinem Vater!«, rief sie mir nach.
   Ein Stich, mitten ins Herz. War es Absicht oder nur Gedankenlosigkeit von Kerstin, das Abendessen mit meinem Vater als nettes Familientreffen abzutun? Ich warf einen kühlen Blick über die Schulter, es war keine Zeit, den Gehalt ihrer Freundschaft zu schätzen.

Was Dennis mir auf dem Weg zum Friedhof erzählte, rauschte ungehört an mir vorbei. Sicher versuchte er mich aufzuheitern, was ihm heute nicht gelingen konnte. Er würde am Eingang auf mich warten, sagte er beschwingt, die beklemmende Umgebung schien seiner guten Laune nichts anzuhaben. Ich wunderte mich wieder, dass es so viele Menschen gab, auf die Friedhöfe keinerlei Eindruck machten; so viele, die in ihnen einen Ruhepol sahen, einen Ort zum Entspannen und In-sich-gehen. Für mich war dieser Ort einfach nur der Inbegriff von Tod. Der heutige Besuch war daher eine selbstauferlegte Pflicht, die ich dreimal im Jahr brav erfüllte: zum Geburtstag und Todestag meiner Mutter und an Weihnachten. Es waren Tage voller Grübeleien und Selbstvorwürfe, weil es mir nur allzu bewusst war, dass mein Groll gegen Vater auf der Verstocktheit einer Siebzehnjährigen beruhte. Aber schon morgen würde die Verdrängung ihre Arbeit wieder aufnehmen
   Trotz meiner Ablehnung musste ich anerkennen, dass der Friedhof Zehlendorf eine parkähnliche Freundlichkeit ausstrahlte. Eine gewaltige Hainbuchenhecke umrundete ihn und die größeren Wege wurden von Eichen oder Birken gesäumt. Ich betrachtete die Umgebung mit den gepflegten Einzel- und Familienruhesitzen – kleine Gärten, in denen Ehemänner, Geschwister, Väter und Mütter ruhten. Doch kaum war ich abseits der architektonisch wertvollen Grabfelder und Ehrengrabstätten, wurde die Atmosphäre unbehaglich und bedrückend und dann spürte ich wieder die toten Augen, die mich aus dem Verborgenen zu beobachten schienen, abweisend und ohne Mitgefühl.
   Ich ließ meinen Blick über das Feld der Ungenannten schweifen. Steinfliesen führten auf eine Anhöhe, auf der mehrere Gruppen zu je drei Stelen aus grauem Beton hoch aufragten. An den schmalen Säulen waren Metallschilder befestigt, auf jedem stand nur ein einzelnes Datum, kein Name. Die unteren Schilder waren verwittert und die Gravuren kaum noch zu erkennen; die neueren zuoberst glänzten sauber in der Sonne. Es würde nicht lange dauern und Mams Todestag wäre nicht mehr zu entziffern. Ich sollte ein neues Schild in Auftrag geben, dachte ich und wusste zugleich, dass ich auch dieses Vorhaben wieder verdrängen würde.
   Mein Blick wanderte die Säule hinunter und auf den kargen Boden des Hügels. Vermooste Steine, die einmal glatt und hell gewesen sein mussten, zierten die Umrandung aus kleinwüchsigem Buchs. Mit seinen grünen Fingern umklammerte er unansehnliche Grabvasen. In der einen welkten farbige Margeriten, Drahtstäbe, die sich eng um ihre Stile wanden, hielten sie aufrecht, in der anderen steckte ein kränklicher Strauß frischer hellroter Teerosen. Ich wusste, von wem dieser stammte, von meinem Vater. Dabei müsste er doch wissen, dass die alten, rissigen Steckvasen das Wasser nicht mehr hielten und die Schnittblumen aushungerten.
   Im Hintergrund sah ich fleißige Trauernde, sie wässerten Gräber und zupften welke Blätter, aber hier, zwischen immergrünen Hecken und pflegeleichten Sträuchern, war die Friedhofsverwaltung zuständig, und die wenigen, blühenden Pflanzen waren nahe am Verdursten. Ich notierte auf meiner imaginären To do-Liste, dass ich mich über die nachlässige Pflege beschweren sollte. Dann wurde mir bewusst, dass meine Überlegungen Vater einschlossen, dankbar, dass er für die Ruhe meiner Mutter kein Einzelgrab gewählt hatte, das sicher ich hätte pflegen müssen. Schnell stieß ich den Gedanken von mir, es gab nichts, das mich hätte verleiten können, mir die noch immer währende Verbundenheit mit meinem Vater einzugestehen. Sie war seit der Beerdigung meiner Mutter tief in meinem Inneren vergraben und ich wehrte mich heftigst dagegen, dass sie wieder ans Licht kam. Und ehe ich mich versah, hatten sich meine Gedanken verselbstständigt und zerrten Erinnerungen aus meiner Jugend hervor, die ich für gemeinsam mit meiner Mutter begraben gehalten hatte.

»Wo ist Mam?«, hatte ich gefragt und war aufgedreht durch unser Haus gerast.
Nur Vater hatte mich von der Fernbusstation am Messedamm abgeholt. Seltsam wortkarg war er gewesen, aber ich hatte kein Gespür für seine Veränderung, war ich doch selbst viel zu aufgeregt und konnte es kaum erwarten, meiner Mutter vom Schüler-Austausch zu erzählen. Aber Mam war nicht im Wohnzimmer und auch nicht in der Küche, sie war gar nicht daheim.
   Vater schleppte mein Gepäck ins Obergeschoß und stand anschließend wie verloren im Wohnzimmer. »Johanna, setz dich doch bitte einen Moment zu mir«, bat er.
   Ich wollte nicht, musste ich doch dringend meiner Freundin Silke Bescheid geben, dass ich wieder im Lande war. Aber etwas in Vaters Stimme ließ mich aufhorchen. Und auch nannte er mich sonst nie bei meinem vollen Namen. Ich kam der Aufforderung nach, obwohl ein bockiger kleiner Gnom in meinem Bauch forderte, ich müsse dringend das Haus verlassen.
   Während mein Vater seine Fingernägel inspizierte, suchte ich den Garten mit Blicken nach Veränderungen ab. Waren die Pfingstrosen schon abgeblüht und waren die ...
   »Johanna«, unterbrach er meine Gedanken, »deine Mutter ... also sie ...« Er seufzte schwer, holte tief Atem und wischte sich wie ein alter Mann über die Augen. »Es tut mir ja so leid«, flüsterte er.
Den Autounfall zwei Tage zuvor hatte meine Mutter nicht überlebt.
   Dass Vater sich dagegen entschieden hatte, mir die Nachricht über ihren Unfall sofort, also noch während meines Aufenthalts im Elsass, zukommen zu lassen, nahm ich ihm lange sehr übel – vielleicht tue ich das sogar heute noch. Ein bisschen bestimmt. »Du hättest auf die Schnelle nicht heimkommen können«, argumentierte er, »und fernab der Heimat nicht gewusst, wohin mit deiner Trauer.«
   Seine Umarmung war schmerzhaft, wörtlich und im übertragenen Sinne. Mein schlaffer, schmaler Körper hing darin wie in den Greifern einer Schraubzwinge.
Später behauptete Vater, mir die letzten Tage der Reise nicht hatte verderben wollen. Er wusste, dass mir Mams Tod ein Leben lang auf der Seele brennen würde. Besonders, da ich kurz darauf Geburtstag hatte. Es war der siebzehnte. Und es war mein allererster Geburtstag ohne Mam an meiner Seite. Eine Feier hatte es nicht gegeben. Nie wieder. Die Beisetzung wenige Tage zuvor hatte sich in mein Gehirn geätzt und die Zukunft unmöglich gemacht. Sie war in einer Endlosschleife zwischen Gegenwart und Vergangenheit gefangen, in der vor meinen geistigen Augen nur Vater erschien. Und ich musste so immer und immer wieder mit ansehen, wie er die bewegende Rede der Trauerbegleiterin steif und mit stummer Miene über sich ergehen ließ, während ich mich tränenüberströmt nach Beistand sehnte. Warum nur hatte er keinerlei Regung gezeigt? Irgendetwas musste doch auch er gefühlt haben?! Vielleicht hätten wir zueinandergefunden statt auseinanderzudriften, hätte er seine Gefühle nicht verborgen, sondern sie mit mir geteilt.
   Dann hatte sich mein Schock gelegt und der Wut Platz gemacht. Sie entlud sich mit aller Härte und traf auch Mam, weil sie mich im Stich gelassen hatte. Dann bekam ich ein schlechtes Gewissen, denn es gehört sich nicht, auf seine tote Mutter wütend zu sein. Ich lenkte meine Wut auf Vater um, der meine Launen mit übertriebener Nachsicht erduldete und mich mit seinen gesprächsbereiten, freundlichen Blicken ungewollt nur noch mehr an meinen »Verstoß« erinnerte, was mein schlechtes Gewissen verstärkte: Wie konnte ich mich amüsieren, mit Freunden feiern, flirten, während Mam ... Aber es bist du, der dafür die Verantwortung trägt, du hast mich nicht von der Reise zurückgeholt!
   Ganz mit ihm zu brechen, hatte ich mir gewünscht, aber nicht in die Tat umsetzen können. Hass und Liebe stehen sich eben doch näher als man annimmt, und insbesondere lässt sich die Liebe einer Tochter zu ihrem Vater niemals völlig löschen – und mochte er in ihren Augen einen noch so schwerwiegenden Fehler begangen haben.

Ich zwang mich zurück in die Gegenwart, setzte die Sonnenbrille ab, hinter deren Gläsern ich mich hatte verstecken wollen, und rieb mir die trockenen Augen. Tränen flossen schon lange keine mehr. Mit dem Wasser aus der Flasche, die ich bei mir trug, aber trotz der Hitze nicht angerührt hatte, kühlte ich mir das Gesicht und schüttete den Rest über den ausgedörrten Boden. Dann setzte ich meinen Schutzwall, die Sonnenbrille, wieder auf und ging mit festem Schritt zur Feierhalle und über die kurze Fichtenallee entlang zurück zum Haupteingang des Friedhofs.
   Als ich Dennis dort entdeckte, konnte ich wieder lächeln. Er stand nahe dem Tore und studierte die Aushänge in den Schaukästen. Erleichterung überkam mich, sein Angebot, mich zu fahren, doch noch angenommen zu haben. Die unaufdringliche und fröhliche Zwanglosigkeit, die zwischen uns herrschte, verdrängte schlimme Grübeleien. Sogar heute war ich allein durch seine Anwesenheit etwas weniger bedrückt.
   Der Kies knirschte unter meinen Schuhen, aber Dennis ließ sich beim Lesen nicht stören.
   »Können wir?«, fragte ich.
»Hier liegen eine Menge Künstler«, sagte er und deutete auf die Infotafel. »Heinrich George zum Beispiel, der war früher mal Intendant vom Schillertheater, und Schauspieler, wie sein Sohn. Der liegt jetzt übrigens auch hier, du weißt schon, der Götz.«
   »Ja, weiß ich«, antwortete ich, »und noch viele andere Künstler.«
   »Hm. Ob die mich wohl in ihrem feinen Kreis aufnehmen würden? Das könnte mir gefallen.«
   »Dafür muss man sich aber erst qualifizieren.«
   »Ach ja? Und wie?«
   »Du musst den Löffel abgeben.«
Dennis grinste. Ich lächelte. Dann schaute er mich besorgt an. »Alles klar?«
   Ich nickte. »Lass uns gehen.«

Teil 1, Kapitel 3

Nach dem Friedhofsbesuch duschte ich ausgiebig. Aber trotz des belebenden Wechsels von heißem und kaltem Wasser war noch immer Nebel in meinem Hirn. Ich hätte mit heiß abschließen sollen, dachte ich, zu spät, denn nun verdampfte die Erfrischung. Dennis giggelte frech, als ich ihn anschließend, nur mit einem Bademantel bekleidet, aufforderte, mich in mein Schlafzimmer zu begleiten.
   »Bilde dir bloß nichts ein, ich brauch‘ dich lediglich als Entscheidungshilfe für mein Outfit«, rückte ich ihm den Kopf zurecht. Artig kommentierte er meine Auswahl: »Zu streng; zu grau; zu geschäftsmäßig; ...« Also suchte ich meinen Schrank weiter nach der passenden Kleidung für den Abend mit Vater ab, missgelaunt.
   »Wie ist deine Mutter denn gestorben?«, fragte Dennis gelangweilt.
   »Autounfall.«
   »Und dein Vater?«
   »Der nicht.«
   »Du hast es wohl nicht so mit Familie, oder?«
   »Nicht mehr.«
Die ärmellose, dunkelrote Longbluse mit der schmalen Taille und dem tiefen Einblick hielt seinem Urteil stand. Viel zu weiblich, fand ich, aber letztlich war schlicht einfarbig für den heutigen Anlass immer noch besser als die nach Urlaub duftenden Blumenmuster der anderen Oberteile.
   »Wir haben uns nicht mehr viel zu sagen«, deutete ich das komplizierte Verhältnis zu meinem Vater an.
   »Hm. – Wann hast du ihn denn das letzte Mal gesehen?«
   Ich überlegte lang. »Irgendwann zwischen Weihnachten und Neujahr«, vermutete ich laut.
   »Irgendwann. Zwischen? Also nicht mal an Heiligabend, dem Tag für die liebe Familie?!«
   »So ist es.«
   »Aber er ist dein Vater, er hat doch nur noch dich, vielleicht war er am Heiligen Abend ganz alleine!«, sagte Dennis gespielt theatralisch.
   Und wenn schon,dachte ich bockig, war ich ja schließlich auch. Dank Felix, der mich kurz vor den Feiertagen hatte sitzen lassen. Mit einer fadenscheinigen Begründung, was schon schlimm genug war, aber das Timing setzte dem die Krone auf. Die Armbanduhr, die ich ihm als Weihnachtsgeschenk gekauft hatte, lag verpackt noch immer in meinem Nachtschrank, nur das Grußkärtchen mit meinem Liebesgeständnis hatte ich mitsamt der roten Schleife abgerissen.
   Das Fest hatte ich mit einer Flasche Rotwein verbracht, es war die letzte des Kartons und mein Tränengemisch aus Kummer, Wut und Verzweiflung war endlich ertränkt. Zurück blieb nur der schmerzende Knoten in meinem Herzen, vielleicht ein Geschwür aus dem Unfassbaren, das sich in mir ausbreitete. Meinem Vater hatte ich bei dem weihnachtlichen Anruf, den ich mir wenige Tage zuvor abgerungen hatte, von einem Bescherungsumtrunk mit Freunden erzählt; er mir von einer Weihnachtsfeier, zu der er angeblich eingeladen war.
   »Das ist ein halbes Jahr her«, sagte Dennis.
   Ich zog kurz die Achseln hoch. »Aber wir telefonieren öfter.«
Dass die Gespräche lächerlich unbedeutend waren, sagte ich Dennis nicht. Ich erzählte meinem Vater nie viel Privates, höchstens von meiner Arbeit bei Nörthens, und dann manchmal auch von meiner Unzufriedenheit wegen der kreativen Unterforderung. Damit wollte ich dem Gespräch eine persönliche Note geben, einen Anschein von gegenseitigem Interesse, ohne auf nicht kalkulierbare Fragen eingehen zu müssen.
   Worte ploppten in mir auf – Geborgenheit, Schutz, Fürsorge –, sie beschrieben die »gemeine Familie« und die Verbundenheit innerhalb dieser so wichtigen Gemeinschaft. Aber damit wollte ich mich nicht auseinandersetzen, ich fragte mich nur, warum bei Wikipedia diesbezüglich nichts über Verlust, Geheimnisse und Unwahrheiten geschrieben stand.
   Ich schüttelte meine Gedanken ab und zwang meinen Blick zurück in den Schrank, wo ich ihn blind über die Kleidung streichen ließ.
   Meine Haut war rot und kribbelte, vielleicht wegen meiner Grübeleien, vielleicht von der Hitze. Ich weitete den Ausschnitt meines Bademantels und fächerte mir Luft zu. Schließlich hatte ich genug von der Kleidersuche und zog ein schlichtes, orangefarbenes Sommerkleid aus dem Schrank, das ich lieblos auf das Bett warf. Orange macht eine kränkliche Hautfarbe, sollte mein Vater sich ruhig um mich sorgen.
   Dennis nahm das Leporello mit den Fotos vom Nachttisch.
   »Selbstgemacht«, sagte ich
   »Hm?«
   »Das Leporello. – Das Ding in deinen Händen.«
   »Oh. Klar. Schön.«
Ich rollte mit den Augen. »Banause«, schimpfte ich ihn freundschaftlich.
   »Das sind alles Fotos von dir und deiner Mutter.«
   »Ja. Und?«
»Nicht eines zeigt deinen Vater.«
   Ich widmete mich betont emsig den Schuhschachteln auf dem Schrankboden. »Irgendwer musste ja den Apparat bedienen.«
   Dennis stellte das Leporello zurück auf den Nachttisch. »Wenn du meinst.«
   »Ich will nicht darüber reden, okay?«
   »Verstehe.«
   »Nichts verstehst du«, blaffte ich ungewollt. »Unser Familienzug ist abgefahren, als ich nach Kassel in die Kunsthochschule bin. Und er hält erst wieder in meiner Station, wenn mein Vater mir das nicht mehr vorwirft.«
   »Verstehe ich nicht.«
   »Sag ich doch.«
   »Nein, ich meine, warum sollte er dir das denn vorwerfen?«
   Ich druckste. »Hab das Studium ja nicht mal abgeschlossen.«
   »Naja, aber das ist ...«
   »Wir reden nicht mehr viel, sagte ich doch«, unterbrach ich schroff.
   »Schon gut, aber was ist denn Schlimmes passiert?!«
   Meine Schultern sackten hinunter. »Meine Mutter ist gestorben, das ist schlimm genug, oder?«
   Dann der Streit mit Vater. Vorwürfe, gespeist von der eigenen Unzulänglichkeit, und schließlich meine »Flucht« ... Sie hatte eine Distanz geschaffen, die zur Alltagsroutine geworden war.
   Dennis fingerte nach meiner Hand. Ich ließ mich neben ihn auf das Bett plumpsen, ein Weilchen starrten wir wortlos an die Decke.
   »Ich war nicht da gewesen, als meine Mutter den Unfall mit dem Auto hatte und sie gestorben ist«, flüsterte ich. »Sie hatten sich trennen wollen, hat mein Vater mal angedeutet ...«
   Mir fehlten die Worte. Sie waren da, irgendwo, tief in mir vergraben, das spürte ich genau, aber ich kam nicht an sie ran. Dennis‘ Fragerei drängte mich, danach zu suchen. Nur allzu gerne wollte ich ihm eine Erklärung geben, die auch mich zufriedenstellen würde. Ich grub und grub und kratzte schon fast am Fundament ... Aber als meine ranzige Vergangenheit durch das Loch im Vakuum an die Luft drängen wollte, bekam ich Panik und steckte rasch einen Stöpsel darauf. Schnell zurück ins Koma mit dir!
   Ich schwang mich energisch vom Bett. »Egal«, sagte ich und legte Leichtigkeit in meine Stimme, »heute ist bestimmt nicht der passende Tag, mich damit zu beschäftigen.« Ich grinste schief.
   »Oder gerade?« Dennis lüpfte eine Braue.
   Ach, was weiß er denn schon, dachte ich.
   Dennis blieb mit den Augen an dem klobigen Holzbilderrahmen hängen, der neben dem Leporello stand. Mit in Falten gelegter Stirn griff er nach dem Rahmen und studierte das Foto. Es zeigte meine Mutter und mich in unserem Garten, wir deuten stolz auf die Sonnenblumen, die mich an Größe überragen. »Wo ist das?«, fragte er.
   »Bei uns am Haus. Also da, wo wir früher gewohnt haben.«
   »Die Gegend sieht so nach Ostsee aus.«
   »Logisch, wir haben früher ja auch in der Nähe des Bodstedter Bodden gewohnt, in Pruchten.«
   »Echt?! Ich bin aus Niederborn!«
   »Weiß ich doch.«
   »Ach ja: Felix.«
Ja, Felix! Ich nickte.
   »Ich dachte, du bist eine waschechte Berlinerin?!«
   »Bin ich auch, aber meine Eltern waren der Meinung, ihr Kind sollte nicht in der bösen großen Stadt aufwachsen und dann sind wir halt an den Bodden gezogen.«
   »Und wann seid ihr da wieder weg?«
   »Ist schon lange her.« Ich musste tatsächlich überlegen, obwohl die Anzahl der Jahre mir gerade heute bewusst sein sollte. »Fünfzehn Jahre wohl. Meine Mutter war noch nicht lange tot.«
   »Deine Mutter ist wann genau gestorben ...« Die Frage schien prophylaktisch, denn er wartete meine Antwort nicht ab: »Also vor so ... vor sechzehn Jahren, ungefähr?«
   »Ja, sogar genau vor sechzehn Jahren, heute. Bei einem Autounfall, sagte ich doch schon.«
   Dennis‘ Blick war unergründlich, schweifte wild umher und flatterte dann aus dem Fenster. Ich konnte dort nichts Interessantes erkennen.
   »Ist da was?« Ich rückte näher, berührte ihn an der Schulter, er zuckte nur. »Dennis?«
   »Weiß nicht.« Er tastete nach meinem Kleid.
   »Nicht anfassen«, schimpfte ich spielerisch, »deine Hände riechen fischig!« Ich stupste ihn in die Seite. »In der Küche ist eine angefangene Zitrone – auf der Fensterbank.« Ich raffte meine Sachen zusammen und Dennis verließ das Zimmer, er schien mir seltsam abwesend.
   Gerade wollte ich mich anziehen, da schellte die Türklingel. Um diese Zeit konnte es nur Werbung sein, dachte ich, oder es war meine Nachbarin, das wäre nicht ungewöhnlich.
   »Dennis«, rief ich durch die Räume, »kannst bitte mal du an die Tür ...?« Ich widmete mich wieder meinen Sachen, aber schon läutete es erneut, es klang nach der Wohnungstür. »Dennis?!«, rief ich ihn noch einmal, er gab keine Antwort. Ich schmiss mein Kleid aufs Bett und ging selbst an die Tür.
   Der Spion verzerrte das Bild. Ich sah einen überlangen Körper und einen riesigen, gesenkten Kopf mit raspelkurzem, dunkelblonden Haar, das sich nie aus der Form bringen ließ: Felix. In mir glühte es noch ob unserer früheren tiefen Beziehung, aber Felix‘ Besuch passte jetzt nicht. Eigentlich passten mir seine Besuche überhaupt nicht mehr. Warum nur, fragte ich mich erneut, dachte er, unser Beziehungsaus berühre meine Arbeit nicht?! Eine so saubere Trennung, wie sie ihm anscheinend gelang, bekäme ich niemals hin, seine Besuche wühlten mich immer noch auf.
   Felix war in letzter Zeit ein paar Mal bei mir gewesen, meistens, um mir neues Bildmaterial für meine Illustrationen zu bringen, aber bisher war er nie unangemeldet bei mir aufgetaucht. Ich richtete meine Locken, schlang den Bademantel enger und öffnete ihm die Tür.
   »Felix, hallo. Was gibt es denn so Dringendes? Ist gerade ein bisschen ungünstig, weißt du, weil heute doch ...«
   »Schon klar. Deshalb bin ich ja hier – auch. Ich dachte, du könntest ein wenig Zerstreuung gebrauchen. Besonders heute.« Er drückte sich an mir vorbei in die Wohnung. »Und ich habe die neuen Aufnahmen für dich!« Er wedelte mit einem großen, braunen Umschlag.
   Schon war ich abgelenkt, das neue Material hatte ich bereits herbeigesehnt, denn mir fehlte noch immer eine passende Vorlage für Elke Schlupfs kleinen Koi Nanu.
   »Oh. Ja okay, super.« Ich folgte Felix zum Esstisch, auf dem er die Fotos ausbreitete. Eines sprach mich sofort an, ich nahm es in die Hand und strich darüber. »Der hier, der ist toll, das Schwarzweiß passt, aber ... Eigentlich ist er viel zu schön.«
   »Das weiß ich doch. Das Foto soll dir auch nur zeigen, wie ein prächtiger, erwachsener Shiro Utsuri aussieht. Das Sumi ist tiefschwarz und die weiße Zeichnung makellos. Siehst du hier«, er fuhr mit dem Finger über den Koi, »als würde sich das Schwarz vom Bauch her nach oben ziehen.« Er legte das Foto weg und zog eine andere Aufnahme vor. »Und so sieht ein etwa Zweijähriger aus.« Das Foto zeigte einen jungen Fisch mit einer unauffälligen, hellgrauen Zeichnung. »Wenn wir Glück haben, wird aus dem Grau ein kräftiges Schwarz.«
   »Der ist perfekt. Genauso unscheinbar habe ich mir den kleinen Nanu vorgestellt. Ich danke dir.« Beinahe wäre ich Felix um den Hals gefallen, schnell trat ich einen Schritt zurück.
   »Hallo Felix.«
Sein Kopf raste herum. Dennis lehnte in der Tür und trocknete sich mit einem Küchenhandtuch die Hände.
   »Dennis ist so nett, mich zu fahren«, sagte ich, ohne den Zwang einer Erklärung. »Zum Essen mit meinem Vater, du weißt schon.«
   Felix nickte schwerfällig. »Dennis«, presste er als Gruß heraus und blickte zwischen uns hin und her, seine Augen waren schmal und dunkel. »Na dann«, sagte er hart und räumte die Fotos zusammen, schmiss sie aber gleich wieder auf den Tisch. »Kannst sie natürlich behalten, wenn du magst, oder hat dir Dennis schon genügend Bilder gebracht?«
   Er hatte kein Recht, wütend zu sein.
   Ich legte meine Hand auf Felix‘ Arm. »Lass gut sein, ja?«
Felix schaute an mir vorbei. »Schon okay, tut mir leid, deine Wahl«, murmelte er.
   Seine unangebrachte Eifersucht verblüffte mich. »Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?«
   Felix drehte sich zum Gehen. »Tut mir wirklich leid.«
»Sagtest du schon.« Ich verharrte niedergeschlagen und statt meiner folgte Dennis seinem Bruder zur Tür. Die beiden wechselten ein paar Worte, ich wollte nichts davon hören, der heutige Tag wühlte mich schon mehr als genug auf.
   »Puh«, sagte Dennis, nachdem sich die Tür hinter Felix geschlossen hatte. »Der hat ja wieder eine Laune.«
   Ich schüttelte den Kopf, ich wusste schon lange nicht mehr, was ich von Felix‘ Anwandlungen halten sollte. Ich legte die Fotos auf den Stapel Papier, Nanu, der kleine Koi stand in Elkes krakeliger Handschrift in Großbuchstaben auf dem Deckblatt.
   Die Wand hinter meiner Zeichenecke war mit Kork bezogen, Notizen, Skizzen und Fotos pinnten daran, ich steckte die beiden unterschiedlichen Shiro Utsuris dazu. Das Foto des kleinen Grauen schien beschmutzt, ich kratzte mit dem Fingernagel an dem dunklen Punkt an seiner Flosse.
   »Das ist ein Neuzugang«, sagte Dennis. »Felix hat ihn natürlich Nanu getauft!« Er schüttelte den Kopf. »Ich glaub ja nicht, dass die Hoffmanns mit dem Glück haben, die Stelle da«, er zeigte auf den Fleck, den ich hatte wegkratzen wollen, »die wird sich rot färben, da bin ich mir sicher. Und dann ist seine Zeichnung futsch.« Plötzlich fasste er mich am Arm und erzwang meine Aufmerksamkeit. »Ich weiß ja nicht, was da alles zwischen euch vorgefallen ist, dass ihr euch getrennt habt, Jona, aber ich hasse es, als Puffer fungieren zu müssen.«
   Ich machte mich frei. »Die Frage ist doch eher, was zwischen euch Brüdern nicht in Ordnung ist«, erwiderte ich grantig.
   Dennis schaltete unvermittelt um und blätterte scheinbar interessiert in Elkes Manuskript.
   »Ach«, sagte er lapidar, »der war schon immer so. Na ja, fast immer, jedenfalls seit er seine Handballkarriere hat an den Nagel hängen müssen.«
   »Felix hat Handball gespielt? Wusste ich gar nicht.«
   »Er redet nicht gerne darüber. Hatte sich das Handgelenk gebrochen und aus die Maus.« Dennis starrte auf eine der Textseiten. »Er gibt mir die Schuld«, fügte er an, leise, wie nur für sich selbst.
   »Was ist passiert?«, fragte ich vorsichtig.
Er winkte ab. »Ach, dumme Sache, Jungen-Kram. – Solltest du dich nicht langsam fertig machen, es ist gleich sechs.«
   »Oh, schon?!«
Keine Zeit zum Nachhaken. Ein andermal, sagte ich mir und stürzte Richtung Schlafzimmer. Nach zwei Schritten kehrte ich zu Dennis zurück und überraschte ihn mit einem Schmatzer auf die Wange. »Danke, dass du für mich da bist und mich fährst, du bist wirklich ein guter Freund.«
   »Da bin ich mir nicht mehr sicher«, sagte er ernst.

Teil 1, Kapitel 4

Dennis hatte mich vor der Antipasteria Garbatella abgesetzt und war gleich weiter, unschlüssig, ob er noch bei seinem Kumpel Marvin vorbeischauen würde, der ihm laut WhatsApp ein Bier oder zwei spendieren wollte. »Bock habe ich nicht«, hatte er gesagt, dabei aber verschmitzt gegrinst.
   Ich setzte mich auf die Terrasse linker Hand an unseren Stammtisch, der seit meiner Heimkehr nach Berlin vor knapp sieben Jahren an jedem neunzehnten Juni für Vater und mich reserviert war. Die Terrasse war fast leer, nur ein einzelner Herr mittleren Alters mit einer sapperlatzgroßen roten Krawatte saß an einem der Ecktische; ich konnte nicht wegsehen. Der Mann trank einen Espresso, in dem er eine Unmenge Zucker schaufelte, und rauchte Zigarre. Der Mief kroch mir in die Nase. Ich hielt ihn nicht aus und wechselte den Tisch.
   Toni kam und servierte unaufgefordert »unseren« Wein, den Cerasuolo d’Abruzzo.
   Meine Finger wollten nicht still halten, also ließ ich sie mit der Tischdekoration spielen, einer schmalen, altmodischen Keramikvase in der eine einzelne lachsfarbene Rose prangte. Ich hatte warten wollen, aber nun schenkte ich mir doch ein Glas des Vino Rosatoein und trank, ohne das fruchtige Aroma wahrzunehmen. Ein Tropfen Rosé rutschte wie in Zeitlupe vom Schnabel des Glaskruges und fiel auf die vergilbte Klappkarte, die ich mitgebracht und an die Vase gelehnt hatte. Der rosa Fleck breitete sich schnell und heller werdend aus, er überschritt den dicken schwarzen Rand und zeichnete Umrisse auf das Bütten, kunstvoll wie ein Aquarell. Mit der Serviette versuchte ich den Schaden zu beheben. Ein unnützer Vorgang, den ich nicht unterbinden konnte. Schon touchierten Farbschlieren den Namen meiner Mutter: Meret. Noch ein Schluck Wein.
   Im November, kurz vor unserem Beziehungsaus, war Felix auf die Idee gekommen, mich hierher auszuführen. Ich sagte nein. Er fragte nicht warum. Nicht schon wieder italienisch, gab ich vor, und wir waren, dem Überangebot mediterraner Küche folgend, zum Spanier gegangen. Erst spät am Abend erzählte ich meinem damaligen Freund weinselig, dass auf dem Friedhof gegenüber des Garbatella meine Mutter beerdigt ist.
   Vater hatte gleich nach ihrem Tod beschlossen, Pruchten den Rücken zu kehren und wieder nach Berlin zu ziehen. Mams Beerdigung auf dem Friedhof in der Onkel-Tom-Straße folgte seiner Logik und Tante Iris, Mams Schwester, Zehlendorferin, noch quicklebendig und ohne Darmkrebsdiagnose, unterstützte diese Wahl. Der Leichenschmaus hatte in der Antipasteria Garbatella stattgefunden. Ein Ort, der meine Trauer aufleben ließ.
   Mit dem Fingernagel rubbelte ich eine Falte aus der Tischdecke und verrückte den Bierdeckelständer. Dabei drehte ich unauffällig das Handgelenk, um die Zeiger meiner Armbanduhr lesen zu können, obwohl ich meinen Kontrollblick vor niemandem verbergen musste. Zehn Minuten nach sieben. Vater reklamierte mal wieder die akademische Viertelstunde für sich. Er habe einen weiten Weg, begründete er regelmäßig, und der Verkehr!Ach ja, aus Teltow?! Meine Finger spielten mit dem Stiel des Weinglases. Dann sah ich ihn kommen und ärgerte mich, dass mir ein Lächeln ins Gesicht geschossen war.
   Mein Vater war ein stämmiger Mann von siebenundsechzig Jahren, schlaffe Schultern und ausweichende Augen ließen ihn kraftlos erscheinen, doch ich wusste, dass er zäh ist. Jetzt hatte er mich an dem ungewohnten Katzentisch entdeckt, ich bemerkte die Andeutung eines Nickens und ein flüchtiges Lächeln. Er nahm sich Zeit für Worte des Grußes an den Kellner, der die Kreidetafel mit den Spezialitäten des Abends auf die vordere Terrasse trug, wohin eine hungrige Vierergruppe verschwunden war, dann steuerte er auf mich zu. Mit großer Geste legte ich mein Handy gut sichtbar auf den Tisch, hektische Blicke hinein sollten mein ach so wichtiges Leben betonen.
   Vater schnaufte Luft durch die Nase, als ob er in Eile gewesen wäre. Er rückte einen Stuhl umständlich ab und setzte sich ans andere Ende des Tisches.
   »Oh, gut, du hast nicht extra auf mich gewartet«, sagte er nach einem Blick auf mein Glas, in dem eine Pfütze Rosé schwamm.
   Zu meinem Erstaunen waren seine Worte ohne Sarkasmus.
   Toni servierte Mini-Bruschetta und ein Schälchen Oliven. »Das Übliche?«, fragte er.
   »Das Übliche«, bestätigte Vater, ich bejahte mit einem leichten Kopfwiegen.
   Unerwartet sprang Vater wieder auf und um den Tisch herum, er hauchte einen Kuss auf mein Haar. »Tut mir leid, dass ich mich verspätet habe, aber ich bin im Stau hängen geblieben.«
   »Schon okay«, sagte ich betont fröhlich, »ein Freund hat mich hergefahren und mir noch ein wenig Gesellschaft geleistet.«
   »Dein Freund?! Warum ist er nicht mehr da? Ich hätte ihn kennenlernen wollen, wie du dir denken kannst. Oder hatte er keine Lust, den Todestag deiner Mutter mit uns zu feiern?«
   »Zu feiern? Wie das klingt!«
»Du weißt, wie ich das meine. Ich vermisse deine Mutter sehr, noch immer.«
   Ich schwieg dazu, ich wollte weder, dass Mams Tod Mittelpunkt unserer Unterhaltung war, noch ihr Leben. Auch heute nicht. Friedhofsluft wehte herüber.
»Ein Freund«, stellte ich richtig, um dem Gespräch eine andere Richtung zu geben, ungeachtet dessen, wohin sie mich führen könnte.
   Toni brachte die Pappardelle– Bandnudeln mit hausgemachter italienischer Fenchelwurst und Steinpilzen. Mam hatte dieses Gericht geliebt, also war es ein Teil unseres stillen Tributs an sie geworden. Wir aßen schweigend.
   »Was ist das nun für ein Freund«, fragte Vater überraschend, ich hatte nicht erwartet, dass er die Bemerkung wieder aufgriff. »Ist es was Ernstes oder nur wieder so eine lockere Sache? Deine Mutter und ich ...«
   Nicht dieses Thema! Ich drehte mich rasch zur Bedienung.
»Kann ich bitte eine Pfeffermühle haben?«, fragte ich Toni, der damit sofort zur Stelle war.
   Mit einem aufgesetzten Lächeln wandte ich mich wieder Vater zu. »Oh, entschuldige«, sagte ich vorgeblich zerstreut. Er verstand, dennoch schien er sich heute nicht zurückhalten zu wollen.
   »Nun?«, bohrte er. Ich schaute an ihm vorbei und schenkte Wein nach. Mein Schweigen verstopfte nicht nur mir die Kehle, er resignierte. »Lass uns nicht streiten.«
   »Aber wir streiten doch gar nicht.«
   »Ich will doch nur das Beste für dich, Jona«, sagte er nach einer Weile leise, lustlos im Essen stochernd.
   Ich bekam Angst, mein Ausweichen könnte Vater auf falsche Gedanken bringen, mein Liebesleben war das Letzte, was ich mit ihm diskutieren wollte.
   »Wir sind nur gute Freunde, Dennis und ich«, erklärte ich, »sozusagen Gleichgesinnte.« Ich sprach den Kommentar zu meinem inneren Rückblick unbeabsichtigt laut aus. »Naja, wir sind beide in der öden Bodden-Gegend aufgewachsen. Das prägt.« Ich musste grinsen.
   »Ach ja?« Vaters Ton war unverbindlich.
   »Ja.« Der Wein machte mich redselig. »Die Maiwalds, also Felix‘ Eltern, die ...« Ich brach ab, in der Annahme, das Vater sich nicht für Fremde und unwesentliche Details zu ihnen interessierte, doch er hakte nach.
   »Maiwald? Dennis und Felix?!« Vater schaute hoch, verwirrt, wie mir schien, mit großen Augen und aufmerksam gespitzten Ohren.
   »Dennis‘ Eltern«, korrigierte ich mich dümmlich, »Felix ist ... ach, unwichtig. Das ist sein Bruder.« Ich hatte meinem Vater nichts von meiner Beziehung mit Felix erzählt, da ich ursprünglich hatte warten wollen, bis zwischen uns alles klar war und wir den nächsten Schritt wagten. Aber nun ... Mit Felix war es aus, das Thema jetzt unverfänglich. »Na jedenfalls sind die Maiwalds, also Dennis und Felix, aus Niederborn, lustig nicht?«
   Ich wartete. Vater schwieg. Er blickte stumm in das Schälchen mit den Oliven, Falten überzogen seine Stirn.
   Auf wundersame Art beschwingt klaubte ich mir die letzten drei schwarzen Oliven aus der Schale. Dann eben nicht, dachte ich und schob meinen Teller in die Tischmitte. Die Nudeln waren inzwischen kalt, wir hatten beide unser Gericht kaum angerührt. Vater sah kurz hoch, aber durch mich hindurch. Er fuhr sich mit der Serviette über den Mund, faltete sie sorgsam zusammen und legte sie unter sein Besteck auf den Teller. Alles ohne auch nur einen Mucks von sich zu geben.
   »Ich bin gleich wieder da«, sagte ich und erhob mich.
   Zeitverzögert murmelte er: »Ja, ja, geh nur.«
   Als ob ich seine Erlaubnis bräuchte!
Auf die Toilette musste ich nicht wirklich. Ich trödelte dort Zeit ab, starrte mein Spiegelbild an, spritzte mir Wasser ins Gesicht und starrte wieder in den Spiegel. Keine Veränderung, die roten Flecken waren immer noch da. Dann ging ich wieder nach draußen an unseren Tisch, Vater sagte kein Wort. Wo war er nur mit seinen Gedanken?, fragte ich mich. Ich konnte mich kaum noch auf dem Stuhl halten und leerte schnell mein Glas.
   »Wollen wir?«
   »Was?« Jetzt war er wieder da.
   »Gehen.«
   »Ach, Jona –«
   »Ich muss morgen früh raus«, log ich. Versöhnlicher ging es nicht, doch Vater schien mein Unbehagen nicht zu spüren, ich hatte nicht gedacht, dass es mich verletzte. »Du übernimmst das«, fragte ich rhetorisch. Er nickte müde. Ich flüsterte einen Abschiedsgruß, deutete eine Umarmung an und verließ die Terrasse mit bleiernen Füßen.
   Ich kam nur bis zur Straßenecke.
Es war nicht meine Absicht gewesen, Vater vor den Kopf zu stoßen!
   Nach zwei Schritten zurück hob sich mein Vater vom spärlichen Grün der Hecke ab und ich sah, wie er hektisch über sein Handy wischte. Toni brachte einen Grappa und die Rechnung.
   Vater schob Geld über den Tisch, kippte den Schnaps, und tippte weiter auf seinem Smartphone herum.
   So kalt und ernst.
   Ich drehte wieder ab

Teil 1, Kapitel 5

Sebastian

Die Nachricht vom tätlichen Übergriff auf seine Klientin Sonja Neumann hatte Sebastian mehr mitgenommen, als er sich eingestehen wollte. Trotzdem hatte er seine heute noch anstehenden Termine sofort abgesagt und war ins Benjamin Franklin gefahren.
   Erst an der Tür zum Krankenzimmer hielt er inne. Wieder grummelte es in seinem Magen. Schuldgefühle. Zögerlich formte er eine Faust und klopfte. Ein »Herein« blieb aus. Zum zweiten Mal säuberte er seine Hände mit dem Desinfektionsmittel aus dem Spender, der neben dem Türeingang hing, und klopfte erneut – vorsichtig und mehr aus Höflichkeit, denn aus Erwartung einer Aufforderung. Dann betrat er das Krankenzimmer auf leisen Sohlen.
   Er erkannte Sonja Neumann an dem für sie typischen aubergineroten Wuschelkopf. Sie schlief.
   Vorsichtig zog sich Sebastian einen Stuhl an das Krankenbett und betrachtete seine Klientin. Sie war blass, aber an einigen Stellen glühte ihr Gesicht hellrot – da, wo die Fäuste sie getroffen hatten. Ihre Lippen waren aufgeplatzt, in der Nase steckten Wattetampons und auf ihrer Stirn prangte eine rostfarbene Naht, fixiert mit kleinen weißen Pflasterstreifen.
   Er hatte seine Gedanken noch nicht ordnen können, da öffnete sich die Tür ohne vorheriges Klopfen und eine Krankenschwester lugte ins Zimmer. Bettina. Sie war es gewesen, die Sebastian auf Wunsch der Patientin über den Vorfall informiert hatte.
   Schwester Bettina deutete Sebastian an, zu ihr nach draußen zu kommen. Er nickte, musste sich aber mit Gewalt von seinem Stuhl lösen.
   »Dich trifft keine Schuld«, sagte Bettina, als sie dann gemeinsam auf dem Flur standen.
   Er kannte Bettina schon lange, und gut genug, und deshalb glaubte er nicht, dass sie das eben Gesagte auch so meinte. Als Krankenschwester war sie äußerst korrekt und zu sich selbst streng, und sie erwartete das gleich Maß an Aufmerksamkeit von ihren Kollegen – oder außenstehenden Fachkräften wie er es eine war.
   »Ihr Ehemann wurde von der Polizei mitgenommen«, fuhr Bettina fort. »Er selbst hatte den Notarzt gerufen, O-Ton: Meine Frau ist gefallen und hat sich ein wenig verletzt.« Sie schüttelte den Kopf. »Sag mir, was in solchen Männern vorgeht.«
   »War sie verwirrt?«
   »Erst schien sie recht klar, vor dem Schmerzmittel, danach ... Naja, sie bekam auch ein Hypnotikum.« Bettina seufzte. »Im Großen und Ganzen hat sie noch mal Glück gehabt: Neben den offensichtlichen Blessuren ›nur‹ eine Platzwunde am Kopf und ein gebrochener Unterarm vom Sturz auf die Treppe, also nichts Wesentliches.«
   Sebastian verzog das Gesicht, Sonja Neumanns Arme hatten unter der Bettdecke gesteckt.
   »Wenigstens wird der Mistkerl jetzt endlich weggesperrt.«
   »Hoffentlich«, sagte Sebastian ohne Überzeugung. Bettina schaute fragend, er zuckte mit den Schultern. »Wäre nicht ungewöhnlich. Du weißt doch wie die Justiz arbeitet.«
   »Ich denke, sie wird aussagen.«
   »Hm. Die Frage ist nur was?« Er machte eine schlaffe Handbewegung. »Ich wusste nicht, dass er handgreiflich wird. Ehrlich.«
   Er fand seine Worte ärmlich und nach Erklärungsversuch klingend. Und er machte sich Vorwürfe, obwohl ihm klar war, dass er den Vorfall nicht hätte verhindern können. Stumm hinterfragte er seinen Therapieansatz.
   Sonja Neumann hatte ihm gegenüber nie erwähnt, dass ihrem Mann die Hand ausrutschte oder mehr noch. Nur dass dieser seine Aggressionen verbal an ihr ausließ, wusste Sebastian. Aber er hätte es ahnen können, sagte er sich. Zumindest hätte er es in Betracht ziehen müssen. Auch wenn es dafür keine äußerlichen Anzeichen gegeben hatte.
   Es war der überaus freundliche und liebevolle Umgang des Ehemannes mit seiner Frau gewesen, den Sebastian oft miterlebt und der ihn hatte leichtfertig werden lassen, gestand er Bettina. Auch hätte sie keinerlei Ängste vor ihrem Mann gezeigt, versuchte er seinen selbsternannten Fehler zu begründen.
   Natürlich waren ihm die Eheprobleme der Neumanns bekannt. Sonjas Wunsch war es gewesen, sich in ihrer Partnerschaft behaupten und ihre Bedürfnisse durchsetzen zu können. Seit ein paar Monaten arbeiteten sie daran. Mit ersten Erfolgen, die bei Sonjas Mann anscheinend nicht gut angekommen waren. Sebastian vermutete, dass sich dieser unter Druck gesetzt gefühlt und die Veränderung seiner Ehefrau, ihr neues Selbstbewusstsein, als Angriff auf seine Männlichkeit gewertet hatte.
   »Ich muss jetzt weitermachen«, sagte Bettina.
Sebastian sah ihr nach, bis sie im Schwesternzimmer verschwunden war. Leere breitete sich in ihm aus. Dann zwang er sich, das Geschehene objektiver zu betrachten, damit es nicht auf seine Arbeit und schon gar nicht auf sein privates Leben einwirkte. Abstand zu halten, war für ihn auch ohne diesen bedauerlichen Zwischenfall schwer genug.
   Noch einmal ging er ins Krankenzimmer und sah nach seiner Klientin. Sie schlief wie zuvor, aber jetzt unruhiger, unter den geschlossenen Lidern bewegten sich ihre Augen heftig hin und her. Der Anblick der misshandelten Frau brannte sich tief in Sebastians Bewusstsein. Er würde seinen Beruf in Zukunft noch vorsichtiger, noch aufmerksamer, noch genauer angehen, versprach er sich.

Der Krankenbesuch hatte seine Stimmung heruntergezogen. Sie war ob des stressigen Arbeitstages ohnehin nicht sehr gut gewesen, daran hatte auch die lange, kalte Dusche nichts ändern können. Aufgedrehte Leute, verrauchte Räume und laute Musik und Alkohol im Überfluss, waren das Letzte, was Sebastian zum Abschluss des Tages wollte, aber er hatte seinem Freund Bernd nun mal versprochen, bei dessen Party vorbeizuschauen. Und an seine Versprechen hielt er sich.
   Als Sebastian das Läuten seines Festnetzes vernahm, hatte er die Außenklinke seiner Tür bereits in der Hand. Spontan beschloss er, das Klingeln zu ignorieren, dennoch verharrte er im Hausflur. Das Drängeln des Telefons hielt an. Es war beinahe neun Uhr, das wäre ungewöhnlich spät für einen Höflichkeitsanruf oder für ein freundliches »Wie geht’s« aus seinem Bekanntenkreis. Auch schrieben Sebastians Freunde, alle an Frau und-oder Kind gebunden, bevorzugt verstümmelte WhatsApps; und wenn sie doch mal unangemeldet klingelten, dann gleich an der Türe, angeheitert und mit Bieren im Arm, auf der Suche nach Ablenkung und Bestätigung, sich im Familienstreit durchgesetzt zu haben.
   Sebastian kontrollierte sein Handy. Er hatte es vor seinem Krankenbesuch stumm geschaltet und vergessen, den Ton wieder auf Laut zu stellen. Das Display zeigte ihm drei Anrufe in Abwesenheit an. Alle drei stammten von Lore Maiwald, einer alten Freundin seiner Mutter, der auch er sich verpflichtet fühlte. Denn Lores Ehemann Achim, der Rechtsanwalt, hatte Sebastian in seinem hässlichen Scheidungsverfahren pro bono vertreten. Sebastian wusste natürlich auch von Lores instabiler Psyche und hatte ihr schon vor Jahren einen fähigen Kollegen empfohlen – und soweit ihm bekannt war, war sie seiner Empfehlung gefolgt. Seither hatte er kaum noch etwas von den Maiwalds gehört. Von diesem Hintergrund alarmiert besann sich Sebastian, stieß seine Wohnungstür rasch wieder auf und hetzte durch den Flur zu seinem Festnetztelefon. Er erreichte es bevor es verstummte, und wie von ihm vermutet, stand der Name Lore Maiwald im Anzeigefenster. Sebastian riss den Hörer ans Ohr: »Hallo. Ja?«, schnaufte er hinein. »Lore? Was ist los, ist was geschehen?«

Sie hatte nicht damit herausrücken wollen, warum sie sich um Dennis, ihren Jüngsten, sorgte. So sehr, dass sie Sebastian bat, ihn aufzusuchen. »Bis wir selbst da sind, dauert es Stunden«, erklärte Lore und flehte: »Es ist nicht sehr weit, und Sie sollen auch nur kurz vorbeischauen, ob er in Ordnung ist, ja? Bitte, Sebastian!« Aber das eben noch am gleichen Abend.
   Sebastian hörte Lores Stimme zittern und ihre Unruhe, einmal entglitt ihr der Telefonhörer. Etwas »Dummes« lag in der Luft, meinte sie. Etwas, dass »der Junge anstellen« könnte.
   Er kannte die Maiwald-Söhne nur oberflächlich. Jahre trennten sie und während seines Studiums hatte Sebastian den Anschluss zu seiner alten Heimat auf dem Darß fast gänzlich verloren. Die häufigen Gespräche mit seiner Mutter, die noch immer in dem alten Haus seiner Kindheit lebte, drehten sich hauptsächlich um ihre angeschlagene Gesundheit, doch zuweilen – schon lange nicht mehr, stellte er überrascht fest – hatte sie auch von Lore und ihren Kindern erzählt. Oft nur Klatsch und Tratsch, beiläufig, wohlwollend und um Objektivität bemüht. Oder ein kryptisches: »Lore hat es nicht leicht mit den beiden«. Keine Einzelheiten, höchstens ein vages »über die Stränge geschlagen«. Sebastian fragte nie nach, sein Interesse an Heimatgeschichten war gering.
   Bis zu Lores beunruhigendem Anruf hatte er nicht einmal gewusst, dass inzwischen beide Maiwald-Jungens der Küste den Rücken gekehrt und wie er nach Berlin gezogen waren. Er fand diesen Umstand nicht bemerkenswert, Berlin war für viele junge Landpflanzen ein ersehntes Ziel und die Brüder standen sich sehr nahe. Dass Lore Sebastian jetzt anflehte, Dennis aufzusuchen, verwirrte ihn. Er möge es als Freund der Familie tun, sagte sie zwar, aber Sebastian ahnte, dass seine beruflichen Fähigkeiten gefragt waren. Und das stellte ihn vor das Dilemma, Arbeit und Privates vermischen zu müssen.
»Wir haben uns doch schon seit Jahren nicht mehr gesehen«, wagte er Lore gegenüber anzumerken, »wird Dennis mich denn überhaupt erkennen? Vielleicht ...«
   Aber sie unterbrach ihn und wiederholte ihre Bitte. Dennis sei bei ihrem Telefonat so furchtbar aufgeregt gewesen, sagte sie eindringlich.
   Lores Unruhe war auf ihn übergegangen, und Dennis‘ wohnte zudem in der Nähe seines Freundes Bernd, zu dessen Geburtstagsfeier Sebastian trotz der später werdenden Stunde noch immer wollte. Versprochen war versprochen. Also erklärte er sich zu dem »Hausbesuch« bereit.

Sebastian traf Dennis vor dessen Haustür an, doch dieser verneinte eine Verabredung und sie gingen rauf in seine Wohnung. Eher aus gedanklicher Abwesenheit und ferngesteuerter Routine, als aus Wiedersehensfreude, fand Sebastian.
   Dennis‘ Willkommen blieb reserviert, er bot seinem Überraschungsgast auch kein Getränk an, obwohl Sebastian auf der Anrichte eine geöffnete Flasche Bourbon stehen sah. Aber ein überschwängliches »Hallo« von Dennis‘ Seite, hatte er nach der langen Zeit ohne Kontakt auch nicht erwartet. Dennis fragte nicht einmal nach dem Grund seines unangemeldeten Kommens und reagierte auf Sebastians einleitenden Smalltalk einsilbig. Er seufzte und fragte sich im Stillen, was die Maiwalds wohl von ihm erwarteten.
   »Deine Eltern sorgen sich um dich«, erklärte er seinen Überfall und erzählte von Lores Telefonanruf. Dennis blickte interessiert auf. »Wenn du irgendwelche Probleme hast ... Sicher können sie dir dabei helfen.«
   Dennis lachte. »Die?!«
   »Wenn du magst, auch ich.«
   Daraufhin schwieg Dennis wieder und starrte abwesend auf den Fußball, der auf dem Boden am anderen Ende des Sofas lag, als hätte er seinen Gast vergessen. Dann ruckte er hoch und verschwand nach einem laschen Abwinken in Richtung Badezimmer.
   Sebastian nutzte die Gelegenheit und suchte das Zimmer mit den Augen nach Anhaltspunkten ab, irgendein Detail würde den Ärger, mit dem sich Dennis herumschlagen musste, vielleicht andeuten. Aber alles, was er in dem aufgeräumten Chaos entdecken konnte, war Dennis‘ Vorliebe für Selfies mit Freunden. Die Schnappschüsse klemmten an der Schrankleiste, sie zeigten seinen Bruder Felix, den er gleich wiedererkannt hatte, und andere, ihm unbekannte Menschen. Viele der Bilder zeigten Dennis, wie er von einem unbeschwerten Felix und einer lachenden jungen Frau umringt wurde, der Hintergrund schien auf den meisten dieser Fotos derselbe, er sah die Andeutung von Garten, Teich und Haus. Keine Ostsee, kein Heimatszenario, legte Sebastian sich fest.
   Alles schien normal, nichts in der Wohnung wirkte ungewöhnlich – sie sah auch nicht nach Drogenhöhle oder anders fragwürdig zweckentfremdet aus.
   Bedrückt, ja, einen etwas bedrückten Eindruck machte Dennis schon auf ihn. Aber der erwachsene Dennis hatte nur wenig mit dem jungen, den er vor Jahren auch nur wenig gekannt hatte, gemein, sinnierte Sebastian, und über dessen seelischen Schmerz zu spekulieren, wäre ein schlechter Ansatz.
   Er unternahm noch einen letzten Versuch, an Dennis heranzukommen, aber der blockte erneut. Als dessen Telefon klingelte, schien er für einen kurzen Moment erfreut, doch dann verdüsterte sich sein Gesicht und er drückte den Anruf weg. »Lohnt nicht mehr«, war sein Kommentar, der Tonfall gleichsam bitter und distanziert.
   Er hatte nichts bekommen. Keinen Austausch, kein Gespräch, keinen Eindruck. Sebastian wusste, dass er heute nichts mehr erreichen würde, ihm blieb nur, seinen Beistand oder Hilfe anzubieten. Es lag an Dennis, sie anzunehmen. Er schob seine Visitenkarte über den Tisch.
   »Melde dich, wenn du jemanden zum Reden brauchst«, sagte Sebastian nachdrücklich, bevor er sich verabschiedete – mit einem flauen Gefühl im Bauch.

Die Nachtluft war zu warm, als dass sie seinen Kopf frei und damit Raum für Partystimmung machte. Er konnte das Grübeln einfach nicht lassen. Seine Gedanken drehten sich unaufhörlich um zwei großen Fragen: Warum hatte sich Lore Maiwald nur so allgemein geäußert und warum war sie um ihren Sohn so besorgt? Hatte er etwas übersehen? Sebastian gestikulierte mit den Händen und strich unsinnige, mit Gedankenfarbe in die Luft geschriebene Antworten aus, dabei fühlten sich seine Hände seltsam leer an ... Er hatte das Geschenk für Bernd vergessen!
   Aber wahrscheinlich hätte sein Freund die gute Flasche Rum sowieso nicht zu schätzen gewusst.
   Sebastian zückte sein Handy, um Bernd Bescheid zu geben, dass er sich nun zu ihm aufmachte. Im Stillen hoffte er, die Party wäre bereits am Versiegen und sein Kommen überflüssig.
Es tutete elendig lang, dann wurde das Eintönige von einem mehrstimmigen Bummern verdrängt.
   »Bernd? Hallo? Bernd?«, rief er in den Lärm.
   »Jaaa, haaallooo?«, flötete eine Frauenstimme. »Hier spricht die Nanny vom Geburtstagskind ...«
   »Kann ich bitte ...«, setzte er an, da wechselte der Hörer den Besitzer und die alkoholgeschwängerte Stimme seines Freundes krächzte hinein:
   »Ich hier, wer da?«
   »Bernd? Endlich! Du, ich bin jetzt auf dem Weg, wenn es sich noch lohnt, ich hatte zwei Notfälle und bin echt erledigt ...«
   Es war ein kläglicher Versuch, Bernd zu einer Absage zu bewegen. Er ging nicht darauf ein, hatte womöglich nicht einmal richtig zugehört.
   »Basche?! Bist du das? Hey, wo bleibst du denn, wir warten auf dich! Und ey, bring‘ noch was zum Feiern mit, es wird zunehmend trockner hier.« Bernd gluckste und legte auf.Sebastian glaubte nicht daran, dass er noch in Feierlaune geraten würde, aber es dürstete ihm nach einem gepflegten Bierchen. Okay, dann eben ohne Geschenk, dachte er, doch dann lockte ihn das grelle Neonlicht eines Supermarktes.

Teil 1, Kapitel 6

Nach dem Essen mit meinem Vater ging ich frustabbauend ein Stück zu Fuß. Den Rest Anspannung schmiss ich in den Mülleimer einer Bushaltestelle, dann fuhr ich mit dem »großen Gelben« und besserer Laune nach Hause. Mir war nach Musik, und nach einem kühlen Chardonnay, obwohl mir Weißwein nicht gut bekam.
   Mit einem Glas davon lehnte ich mich wenig später aus meinem Küchenfenster und ließ mir leise summend die warme Abendluft um die Nase schmeicheln, während meine untere Körperhälfte sich sacht im Takt zu Ella Fitzgeralds »Summertime« bewegte. Die Luft war noch immer drückend. Hitze bekämpft man am besten mit Hitze, warum nicht auch Dampf mit Dampf, überlegte ich, also ließ ich mir ein Bad ein, um beides darin zu ertränken. Das warme Wasser lullte mich ein und ich dämmerte weg. Wirre Bilder schlichen sich in mein Unterbewusstsein: Vater steht vor mir, er hat eine Sonnenblume in der Hand. Sie ist für mich, aber er will sie mir dennoch nicht geben. Immer wenn ich nach ihr greife, zuckt er zurück. Ich fühle mich von der Blume gleichermaßen angezogen wie abgestoßen. Die Blume wird immer größer und neigt sich mir zu, sie hat jetzt etwas Bedrohliches an sich, ich will sie nicht mehr. Vater nimmt die Sonnenblume und pflanzt sie in eine dunkle Ecke. Ich kann sie nicht mehr sehen, spüre aber ihre Anwesenheit und fühle mich von ihr beobachtet, gleichzeitig weiß ich, wie unwohl sich die Blume an diesem fahlen Ort fühlt. Ein mir fremder Mann gräbt sie wieder aus und setzt sie an einen sonnigeren Platz, die Blume ist dankbar.
   Es dauerte ein Weilchen, bis das Klingeln des Telefons zu mir durchdrang. Nach der Homestation läutete es auf meinem Handy. Und als ich auch auf dieses nicht reagierte, klingelte es noch einmal im Festnetz.
Ich hatte am Klingelton erkannt, dass der Anrufer Dennis war. Sicher wollte er wissen, wie das Treffen mit Vater verlaufen war, aber ich hatte keine Lust, Fragen zu beantworten, und auch keine Lust, meine Entspannung zu verlassen, die trotz des beunruhigenden Tagtraumes angehalten hatte. Das warme Wasser umgab mich wie ein schützender Kokon, ich fühlte mich in der selbstgewählten Hitze angenehm wohl.
   Der Festnetzanschluss klingelte erneut und hörte nicht auf, bis sich der Anrufbeantworter einschaltete. Er war auf Mithören gestellt. Dennis‘ Stimme schwankte, sie war weinerlich. Er entschuldigte sich mehrfach – ich verstand nicht wofür – und redete Unzusammenhängendes über Blutsbrüder, alte Schulden und Verdrängtes. Er und Marvin! Wohl zu tief ins Glas geschaut?! Dabei hatte ich Dennis noch nie volltrunken erlebt, und es hatte zahlreiche Gelegenheiten gegeben, sich einen hinter die Binde zu kippen. Die Wahrscheinlichkeit, dass es diesbezüglich heute eine Premiere gab, war gering. Ich schob die Gedanken von mir und ließ mich tiefer ins Wasser gleiten, bis sich Dennis‘ Stimme darin auflöste.
   Meine Haut hatte den schmeichelnden Duft des Badesalzes aufgenommen und ihr fahles Weiß war durch ein zartes Rosa ersetzt worden. Der Morgen war noch wundervoll weit weg, sinnierte ich, schlang mir ein Handtuch um den Körper und föhnte mir rasch die Haare – die heiße Luft konnte mir nun nichts mehr anhaben. Danach wollte ich es mir mit einem Buch und einem weiteren Glas Chardonnay auf dem Sofa gemütlich machen.
   Das nächste Klingeln ordnete sich ein.
   Ich seufzte unwillig auf und tapste barfuß durch den Flur. Das Läuten war versiegt, als ich das Telefon erreichte. Die Anzeige der Station zuckte, ich ignorierte es. Zunächst. Auch die Unruhe, die sich in mir ausbreitete. Es brauchte viel zu lang, bis ich mich dazu durchringen konnte, die Rückruftaste zu bedienen. Dennis nahm nicht ab. Ein Schaudern ging durch meinen Körper.
   Ich streifte das Sommerkleid vom Abend wieder über, es roch nach Eile, das aufgetragene Körperöl sog den leichten Stoff an wie mein Einschweißsauger Plastik. Noch einmal versuchte ich, Dennis zu erreichen, er drückte meinen Anruf weg!
   Handtasche, Autoschlüssel, ab vor die Tür – etwas hielt mich auf. Es war die Mahnung der Gegenwart, sie zwang mich zum Nachdenken. Doch mein Bauch drängte, den vielen Wein und das Sinne benebelnde Bad außer Acht zu lassen. Ich nahm meinen Wagen.

Ein Notarztwagen und zwei Polizeiautos versperrten die Straße zu Dennis‘ Wohnhaus, ihre Signallichter blinkten stumm. Irritiert suchte ich weiter weg nach einem Parkplatz und fand einen nahe der Kreuzung, von wo aus ich aber nicht erkennen konnte, was geschehen war. Mit verhaltenen Schritten ging ich näher. Vor Dennis‘ Haus war ein Absperrband gezogen, an dem Schaulustige standen. In der Menge entdeckte ich Frau Schulz – oder hieß sie Schulze? Sie war um die siebzig und wohnte auf der gleichen Etage wie Dennis. Ihr Hund, ein süßer Kurzhaardackel, hieß jedenfalls Lizzy, das wusste ich genau, denn ich war oft dabei, wenn Dennis den hüftgeschädigten Dackel für seine betagte Nachbarin die Treppen hinauf- oder heruntertrug.
   Frau Schulz hatte ihre Lizzy auf dem Arm und streichelte dieser fortwährend über das Fell. Ich drängelte mich bis zu ihnen vor. »Was ist denn hier los?«
   Frau Schulz zuckte aus ihren Gedanken, dann erkannte sie mich. »Was für ein Unglück!«, klagte sie.
   »Unglück?! Ist was passiert?«
»Oh, natürlich, Sie können es ja noch nicht wissen.«
   Ich fühlte ein Ziehen im Magen, dann krampfte er und mir wurde übel.
   Frau Schulz druckste. »Also, dass ich es jetzt sein muss, die Ihnen diese schreckliche Sache mitteilen soll ...«
   »Bitte, Frau Schulz, nun sagen Sie schon was passiert ist.« Ich stockte. »Es ist doch nicht ... Dennis ..., ich meine, es ist doch nichts mit Dennis Maiwald?«
   Seine Nachbarin wich meinem Blick aus. »Doch, meine Liebe, leider.« Endlich hörte sie auf, die arme Lizzy zu malträtieren und deutete auf die abgesperrte Fläche. »Da drüben, da ist er gelegen. Er hat sich aus dem Fenster gestürzt, heißt es. Einfach so, was sagt man dazu? Genickbruch! So ein netter junger Mann, sah gar nicht depressiv aus.«
   Gegen meinen Willen musste ich lachen, es war unecht, stolpernd und grell. Das konnte unmöglich wahr sein. Frau Schulz irrte sich. Sie musste sich irren! Ich wollte für ihr Versehen eine nachvollziehbare Erklärung liefern, konnte aber keinen Gedanken ausarbeiten. Nur die leise Ahnung, etwas tun oder sagen zu müssen, geisterte in meinem Hirn umher, formte tonlos Dennis‘ Namen, der in meinen Ohren dröhnte.
   Die alte Dame redete weiter, ich nahm ihre Worte nicht mehr auf. Eine Hand auf dem Mund taumelte ich in den Eingang des gegenüberliegenden Hauses und sackte unter den mitleidigen Blicken Umherstehender in die Knie. Ich schmeckte bittere Magensäure. Ein Traum, ein furchtbarer Albtraum, dachte ich wohl zu allererst, und ich müsste nur die Augen aufschlagen, dann wäre er vorbei. Ich glaubte mich noch immer in der Badewanne und nur Dennis‘ Stimme auf dem Anrufbeantworter, der viele Wein und das warme Wasser hatten mich zu dieser schrecklichen Vision verführt. Ich zwang mich, die Augen zu öffnen. Doch nichts, rein gar nichts, hatte sich verändert. Ich hockte noch immer in der dunklen, dreckigen Ecke und Dennis war tot!
   Meine Füße bewegten sich wie von selbst. Gehen. Laufen. Rennen. Sie strebten vorwärts, ohne Ziel.
   Nur weg von hier.

Ich hatte keine Kontrolle über mich. Ich atmete und agierte wie in Watte gepackt und ferngesteuert, nichts war real, alles war echt.
   Ein junges Pärchen schlenderte vorüber, sie ignorierten mich, die Frau mit den aufgerissenen Augen, die ihnen im Weg stand, vornübergebeugt, die Hände in die Hüften gestemmt und keuchend. Das Abbild einer im Unglauben Gefangenen auf Autopilot. Wie ein braver Computer erfüllte ich Befehle, registrierte und speicherte: Das Paar trug Sneakers der gleichen Marke; ein silberner Mercedes stand am Straßenrand (stumpfer, eingebeulter Kotflügel); und aus dem Gully an der Ecke, stark oxidiert, stieg übelriechende Abwasserluft auf.Ich musste an faule Eier denken und kicherte. Ich bin betrunken, hoffte ich. Oder ich träume. Vielleicht auch beides.
   Der Gestank aktivierte ein Rechenprogramm in meinem Kopf, es war der Notdienst in Sachen Funktionserhaltung. Er erfasste meine rauen Lippen, den trockenen Mund und die kratzige Kehle. Plötzlich war ich sehr durstig und bemerkte die hellen Lichter des Spätkaufs auf der anderen Straßenseite. Wir sind für Sie da! Mo–Fr von 7.00 bis 23.30 Uhr, blinkte es.Ich reagierte darauf, aber nicht auf das Reifenquietschen oder das Hupen und Schimpfen, als ich traumwandlerisch die Straße überquerte.
   Ich streifte durch die Gänge des Ladens, öffnete das kühlende Fach mit den gefrorenen Erbsen. Tütenweise Gemüse, indisch, französisch und im Toskana-Style; Spinat und Kohl, überall Kohl. Rot, grün, rosig. Ich bestaunte die Vielfalt, bis mich der kalte Nebel eingehüllt hatte und die frostige Luft sich in mein Hirn fraß. Dann meldete sich mein flauer Magen. Aus dem Regal neben der Kasse griff ich wahllos nach einem Schokoriegel und nahm ein Päckchen Kaugummi. Keine Ahnung, wie die Miniaturflasche Wodka in meine Hand gekommen ist oder wer sie geöffnet hat, er schmeckte nach Nichts. Erst als die scharfe Flüssigkeit in meinem Magen angekommen war, wurde ich mir meines Tuns bewusst – und sah mich beschämt um.
   Das Geschäft war spärlich besucht, ich stand in der »Schlange« zur einzig offenen Kasse, nur ein Kunde war vor mir. Der Mann hievte Bier und eine Flasche Whisky auf das Registrierband und beachtete mich nicht. Doch, er schaute mich an, intensiv sogar, wie mir schien. Ich blickte demonstrativ zur Seite und legte meine Waren auf das Band, auch die geleerte Miniflasche. Ich starrte auf die Hände der Kassiererin und lauschte dem hypnotisierenden Biepen, sie scannte im Akkord. Auch meine Waren, die nun auf die Rechnung des Kunden vor mir gingen, weil ich vergessen hatte, einen Einkauf-Trennungs-Schieber zu platzieren. Erst bei der Wodka-Flasche war ich wach geworden und riss sie an mich wie einen Schatz. »O nein, das nicht, das ist doch mein Einkauf!«
   Die Kassiererin rollte mit den Augen. »Hätten Sie das nicht früher sagen können?« Sie grillte ihre Worte in Drachenfeuer und schnaufte sie heraus. »Wofür, meinen Sie, gibt es diese Dinger hier?« Sie wedelte mit einem der Plastik-Schieber.
   Mir wurde schwarz vor Augen. Höchstens für zwei Sekunden, dann holte mich der feste Griff des Mannes zurück. Ich brachte keine Kraft auf, ihn abzuschütteln oder mich für seine Umsicht zu bedanken. Dass ich ohne ihn hätte fallen können, war mir nicht in den Sinn gekommen. Der Mann bedeutete der Kassiererin, meinen Einkauf auf seiner Rechnung zu belassen, er würde dies selbst mit mir regeln, sagte er. Das war mir nicht recht, aber um zu protestieren war es zu spät, er zahlte bereits. Als er seine Geldbörse verstaute, hatte ich mich wieder gefasst und riss ihm den Kassenbeleg aus der Hand.
   »Das war sehr freundlich von Ihnen«, sagte ich grantig, »wäre aber nicht nötig gewesen. Es ist ja nicht so, dass sich die da mit einem Storno überarbeitet hätte.« Ich deutete mit dem Kinn auf die Kassiererin, sie knabberte an den Fingernägeln und lauschte offen unserem Disput. Dabei griente sie auch noch frech. Der Mann rupfte mir den Bon wieder aus der Hand. Ich hatte keinen Blick darauf werfen können und griff erneut danach, er gab ihn nicht frei.»Sie kommen mir so bekannt vor, kennen wir uns?«, fragte er unerwartet. »Ich überlege die ganze Zeit schon von woher.«
Dann war seine Freundlichkeit also doch nur Teil einer plumpen Anmachstrategie, dachte ich. »Nein, tun wir nicht«, blaffte ich und wollte noch etwas Abfertigendes nachlegen. Aber etwas in mir drängte in eine andere Richtung. Meine Gedanken schwirrten hektisch umher, sie umkreisten Dennis, Felix und auch Vater, wie Motten das grelle, tödliche Licht – da war kein Platz für kluge Überlegungen. Mir wurde schwindlig vor Angst, wo sie mich hinführen könnten, und es hämmerte gegen meine Schläfen. Und ich hatte Angst vor dem Alleinsein.
   »Aber ich hätte nichts dagegen, Sie jetzt kennenzulernen«, sagte mein Mund forsch. Die Worte waren aus mir herausgeplatzt ohne die Kontrollzellen meines Gehirns zu passieren; ich hatte nicht den blassesten Schimmer, wie mir das falsche Lächeln gelungen war.

Teil 1, Kapitel 7

Ich hatte vergessen, dass die Kassiererin des Supermarktes den Fremden und mich neugierig beobachtete. Sie ließ eine Kaugummiblase platzen, was mich ihrer wieder bewusst machte.
   Die Frau starrte in unsere Richtung. Und was kommt jetzt?, sagte ihr Blick. Ich fragte mich das auch.
   Mein Gegenüber schien verwirrt. Doch dann bedachte er mich mit einem durchdringenden Blick und wissenden Nicken. War das etwa Sorge in seinem Gesicht? Ich ahnte, dass ich meine Gemütsverfassung trotz der provokanten Reaktion auf seine Anmache nicht hatte verbergen können. Auch jetzt noch spürte ich meine Mundwinkel gefährlich zucken und meine Augen brannten. Ich versuchte, nicht zu blinzeln, damit keine Tränen flossen, und zwang meine Konzentration auf seine Worte. Er erzählte etwas von einer Party, nicht weit weg, und »Hübscher Frauenzuwachs willkommen«. Ich sagte sofort zu.
   Wie eine streunende Hündin, die ein Leckerli erhoffte, lief ich neben dem Typen her. Es kümmerte mich nicht, ob er mir freundlich gesinnt war oder ich Schlimmes zu erwarten hatte.
   Um meine Unruhe zu überspielen, schaltete ich in den Plappermodus, der mir keine Zeit zum Denken ließ, und hielt einen Monolog über Wasserpflanzen und die Farbvielfalt von Kois. Zwang mich die Atemnot zum pausieren, drohte die Realität, mich in meinem zeitlosen Zwischenreich zu überfallen und ich verfing mich in ihrer düsteren Sprachlosigkeit. In diesen Sekunden ohne Ziel erwischte mich die Tragödie, die ich nicht wahrhaben wollte. Dann startete ich einen noch längeren Redefluss und suchte meinen Schmerz zu übertünchen.
   Ich gab meiner Begleitung keine Gelegenheit, mir Fragen zu stellen und er wagte es nicht, meinen leisen Vortrag oder das laute Schweigen zu unterbrechen. Dabei war es offensichtlich, dass er weder meinen Ausführungen über die unterschiedlichen Farbtöne von Wasser folgen konnte, noch den Zusammenhang meiner wirren Worte erfasste. Ich musste nicht nach ihnen suchen, mein Hobby war das einzige, über das ich auch im Schlaf referieren könnte. Ich redete mich in Eifer, imitierte nach Luft schnappende Fische und deutete Wellenbewegungen an. Er blickte, als hätte ich zumindest ihn an der Angel.
   Er hielt mich wohl für eine Künstlerin, sicher für eine überdrehte, klischeegebeugte, obwohl er etwas von »empfindsame Seele« murmelte. Aber seine Gedanken interessierten mich nicht die Bohne, lieber wollte ich ihn provozieren und Ärger heraufbeschwören. Ich bezeichnete ihn als Primitivling, als kreativen Dummkopf und betonte meine gefragten, künstlerischen Fertigkeiten. Doch er ging auf meinen Streitversuch einfach nicht ein. Merkte er, wie vorgeschoben das alles war, wie hypersensibel mein Ich? Man musste kein Vielleser sein, um in mir lesen zu können, ich war ein offenes Buch. Eines, das im Kummer Flugblätter warf. Tatsächlich reichte es mir, dass er mich meine Sorgen vergessen ließ, für die Zeit der Ablenkung, die er mir schenkte. Und ich wollte mehr davon. Wenn es sein musste, auch eine Party.
   Die Fenster im ersten Stock waren weit geöffnet, Musik wurde gespalten und der wummernde Bass hinausgetragen. Noch mehr Fremde. Nur den einen wollte ich entdecken, seinen Namen nicht wissen. Und dann alles wieder vergessen. Unsere Blicke verhakten sich. Sein dunkles Braun senkte sich in mein blasses Türkis. Er strich mir eine Locke aus dem Gesicht. »Indischer Ozean«, sagte er. Ich antwortete dümmlich: »Die blaugrüne Nuance kommt vom gelben Sand, der an den seichten Stellen durchs Wassers scheint.«
   Vor der Wohnungstür seines Freundes zog er mich an sich. Ich ließ es zu. Mehr noch, ich gab nach. Sein erstaunter Blick verriet, dass er erwartet hatte, eher meine Hand auf seiner Wange zu spüren, und dennoch war er das Risiko eingegangen. Die Tür wurde aufgerissen, wir schnellten auseinander.
   Der Partygeber zeigte sich unbeeindruckt. »Da bist du ja endlich«, sagte er angeheitert zu dem Mann an meiner Seite, »ich wollte dich anrufen und sagen, dass du noch Zigaretten mitbringen sollst, aber du Dämel hast natürlich dein Handy wieder mal auf Stumm ...« Pause, dann ein langgezogenes »Hm« zusammen mit Kratzen am nicht vorhandenen Bart. Sein Blick wechselte zwischen uns hin und her, bis sein Hirn aus der Warteschleife war, und die Situation bewertet. »Kein Wunder, dass es so lange gedauert hat«, war der abschließende Kommentar.
   Er stellte sich mir weinselig als Bernd vor und zog mich keck in die Wohnung. Dann boxte er seinen Freund an der Schulter und langte nach der Plastiktüte mit dem Alkohol. Ich hörte sein Flüstern: »Wo hast du denn den Engel her, um diese Jahreszeit?« Das fand er wohl witzig.
   »Der ist mir zugeschwebt«, antwortete der andere Witzbold leise und zwinkerte blöd. »Hat sich wohl verflogen.«
Die Party schien abgeebbt. Die Musik plärrte gemäßigt und die Wohnung dampfte von der Hitze der Nacht und heißen Rhythmen. Zigarettenqualm waberte durch die Gänge. Aus der Küche drang Männergrölen und im Wohnzimmer saß ein schwatzendes, gemischtes Grüppchen.
   Bernd hatte den Inhalt der Tüte begutachtet, zufrieden gegrunzt und uns an der Wohnzimmertüre stehen lassen. Unwillig drängte ich zurück in den Flur. Mein Begleiter folgte mir.
   Abwartend standen wir uns in dem schmalen Raum gegenüber, drei alkoholkonservierte Kerle im hitzigen Politgespräch schoben sich an uns vorbei und gegeneinander. Meine Gebote waren bereits außer Kraft. Warum nicht, dachte ich leichtsinnig, ich bin eine Scarlett und morgen ist ein neuer Tag. Er sah es mir an.
   Die Intensität, mit der ich seinen Kuss erwiderte, schien ihn genauso zu überraschen wie mich. Die graue Zone zwischen Anstand und Freizügigkeit war jetzt nur noch eine Schwelle – sie trennte den Flur vom Schlafzimmer.
   Nur zwei taumelnde Schritte.
   Sein Verstand verabschiedete sich, als ich ihm die Arme um den Hals schlang, meinen hatte ich längst nach Hause geschickt.
   »Basche?« Die Stimme, erst suchend, fand uns. »Basche? Ey, wo ... Oh!«
   Mit der Hand fuhr ich schnell durch meine Frisur, meine Wangen glühten. Ich versuchte mich an einem vorsichtigen Lächeln, es betonte meine Verlegenheit nur noch mehr. Ich drückte mich gegen die Wand und verbarg meinen erhitzten Körper hinter dem breiten Rücken meiner männlichen Zerstreuung.
   »Was denn?!«, fragte diese ungehalten.
   »Sorry, wollte nicht stören.« Bernd griente und war schon fast wieder weg.
   »Echt jetzt? Bernd!«, rief meine Begleitung.
   Bernd hielt inne. »Ach ja. Stimmt. Telefon für dich, Basche.«
   In Sekunden hatte sich die Situation geändert: Bernds Unterbrechung hatte an meiner Sicherheitsleine gezerrt. Und dann auch noch der Name des Fremden, der erstmals als der seine in mein Hirn drang. Dieses »Kennenlernen« hatte ich nicht gewollt. Auch er schien verändert, klar, nüchtern, ohne betrunken gewesen zu sein.
   Basche zögerte kurz, dann murmelte er eine Entschuldigung und »bin gleich wieder zurück.« Es klang unwillig und er ging mit Falten auf der Stirn.
   Sein Handy hatte er auf das Maulen seines Freundes hin nach unserer Ankunft auf Laut gestellt, aber im Eifer der Gefühlsverwirrung auf dem Schuhschrank im Flur liegen lassen. Ich beobachtete, wie er dort empfangen wurde: Bernd lehnte vielsagend am Flurregal und grinste unverschämt, in seinem Mundwinkel klemmte eine aschestreuende Zigarette.
   »Verkneif dir deinen Kommentar«, blaffte der andere und langte nach seinem Smartphone, das Bernd ihm mehrmals hinhielt und wieder wegzog.
   »Bin rangegangen. Hörte ja nicht auf zu Bimmeln. War vielleicht wichtig.«
   Basche schnappte sein Handy, drehte sich in die Stille – und gleich wieder zurück. Er schmiss das Telefon zurück auf die Ablagefläche. »Wer war denn dran gewesen?«, fragte er ungehalten.
   Bernd zuckte mit den Schultern. »War wohl doch nicht so wichtig gewesen.« Er kicherte.
   Während die beiden Männer in ein albernes Geplänkel verfielen, eilte ich aus der Wohnung. Meine zweite Flucht an diesem Tag.
   Aber schon im Hausflur, nur eine halbe Treppe tiefer, zitterte ich so sehr, dass ich mich auf die Stufen setzen musste. Die Tür zu Bernds Wohnung hatte ich bei meinem übereilten Aufbruch offen stehen lassen, ich konnte das überdrehte Lachen der Geburtstagsgäste und die Musik hören. Und eine laute, lallende Männerstimme. »Weg. Gerade eben«, sagte sie.
   Schritte kamen näher und mir stockte der Atem, das stufennehmende Poltern auf der Treppe auch. Was für ein grauenvoller Tag, dachte ich, und daran, dass ich drauf und dran gewesen war, Dennis‘ Andenken zu verwässern.
   Vielleicht sollte ich für ihn beten, überlegte ich – denn das tun Menschen bei furchtbar schlimmen Ereignissen doch gemeinhin, sogar die, die gar nicht gläubig sind. Aber nicht ich, ich fluchte lieber. Ich fluchte über mein eigenes, verachtenswertes Verhalten und hoffte, dass niemand von dem Fehltritt erfahren würde.
   »Ach lass doch und bleib da«, sagte oben die polternde Männerstimme, »ist bestimmt besser so.«
   Das fand ich auch, und deshalb wies ich das sich in mir aufbäumende Bedauern mit Nachdruck in seine Schranken.

Teil 1, Kapitel 8

Ein sanfter, warmer Wind blies mir um die Ohren und wehte meine Reue in die Nacht. Die Fassungslosigkeit über mein Benehmen paarte sich mit Scham. Ich war aus der Wohnung eines Wildfremden gestürzt, in dem ich mit einem anderen Fremden ... Mir wurde bewusst, was hätte geschehen können. Die Frage, was Dennis zu meinem Beinahe-Ausrutscher sagen würde, kam mir in den Sinn. Würde er lachen? Dennis?! Nein, er würde nie wieder mit mir lachen. Dieser Feststellung folgte eine dumpfe Leere und eine von überforderten Synapsen aufgebauschte, bizarre Mischung aus Trauer und Einsamkeit ließ sich in meinem Kopf nieder.
   Wenig später fand ich mich vor Dennis‘ Wohnhaus wieder, ich suchte nach einer Bestätigung, dass er nicht daheim war. Niemals mehr.
   Die Straße schlief, friedlich und still, und im diffusen Licht der Laternen hielten Fetzen des Absperrbands Mahnwache. Ich lehnte mich an den Verteilerkasten und starrte hoch in den vierten Stock. Ich fixierte die Fenster, die zu Dennis‘ Wohnung gehörten, eines davon stand offen, was mir einen Kloß in den Hals trieb. Nichts am Haus regte sich.
   Ich blickte starr hinauf, fünf, zehn oder fünfzehn Minuten lang – gefühlte Zeit ist Ewigkeit. Schließlich führten mich bleierne Füße ungefragt zur Haustür, das Klingeln war ein Zwang. Nutzlos, wusste ich tief in mir, der Summton für das Öffnen würde nicht ertönen. Ich drückte den Knopf trotzdem noch zweimal und wartete. Und wartete. Dann ging ich schlafwandlerisch zur U-Bahn und fuhr heim.
   Mein Verstand blieb ausgeklinkt.
   Übermüdet und mit Schmerzen in allen Gliedern stolperte ich in mein Schlafzimmer und ließ mich in Kleidung auf das Bett fallen, nur die Schuhe streifte ich ab. Irgendwann nickte ich ein, doch stürmische Träume ließen mir keine Ruhe und sehr früh am Morgen weckte mich mein dröhnender Kopf. Ich musste an fliegende Fische und kryptische Schriftzüge denken. Ich klaubte meine Bettdecke vom Boden, kuschelte mich darin ein und fragte mich, ob mir mein Unterbewusstsein mit diesem Traum etwas Bestimmtes hatte sagen wollen.
   Ich rief mir das traumverzerrte Setting in Erinnerung und meinte, das Fest der Hoffmanns vom fünften Mai des vergangenen Jahres zu erkennen. Augenblicklich war ich hellwach. Würde ich darin einen Hinweis für Dennis‘ Selbstmord oder auf seine angeschlagene Gemütslage finden? Aufgewühlt rekapitulierte ich die Details der Veranstaltung.

Felix hatte mich zu einem Frühlingsfest eingeladen, das seine Arbeitgeber, die Hoffmanns, jährlich veranstalteten. Wir waren erst seit kurzem zusammen und ich wusste über Felix‘ Arbeit nur, dass er irgendwas mit Fischen machte, ich vermutete, in einem Zoohandel.
   Mit der Einladung zum Fest betrat unsere Beziehung eine neue Ebene; ich durfte Felix‘ Arbeitsstelle, seine Kollegen und seine beiden Chefs, eine Ehepaar, kennenlernen.
   Ein wichtiger Schritt, fand ich.
   Dennis‘ war nicht eingeplant gewesen.
   Es würde Sekt und Häppchen geben, mehr hatte Felix nicht verraten, und mir geheimnisvoll »Lass dich überraschen« ins Ohr geflüstert. Also ließ ich mein Auto daheim und fuhr mit der S1 nach Schlachtensee.
   An den Wänden meines Zielbahnhofs klebten bunte Plakate in dürftiger Copy-Shop-Qualität, die leuchtenden Fische darauf ersetzten Pfeile, sie wiesen in die Richtung eines Festes mit dem ungewöhnlichen Namen Tangono sekku.
   »Vom Bahnhof sind es dann nur noch zehn Minuten Fußweg«, hatte Felix gesagt, »höchstens.« Ich brauchte eine Viertelstunde.
   Dann entdeckte ich die Fackeln, die das Tor eines Privathauses säumten, und beim Näherkommen sah ich auch Luftballons und ein Herzlich willkommen-Banner. Das Einfamilienhaus war wie für eine Geburtstagsfeier geschmückt und ich machte mir Sorgen, weil ich nicht mal eine Flasche Wein dabei hatte. Ein Mitbringsel sei nicht nötig, hatte Felix gesagt. Das Grundstück war groß und gut gesichert, ein hoher Zaun mit Sichtschutz zog sich rundherum, dahinter reckte sich eine mächtige Hecke in die Höhe, doch von einem Gewerbe keine Spur. Auch an der Gartentür war kein Hinweis, lediglich ein Klingelschild mit dem Namen Hoffmann. Ich klingelte, doch nichts geschah. Schließlich lockten mich das Stimmengewirr und zarte Klänge. Die Gartentür war nicht verschlossen.
   Der Weg durch den Vorgarten war mit Lampions gesäumt, Fische aus Papier und Stoff wehten an Stangen, die überall in der Erde steckten. Zu meiner Linken erstreckte sich ein großer Naturteich, in dem Goldfische schwammen. Sie waren riesig. Ich blieb stehen und bestaunte sie. »Na ihr Goldies«, rief ich ihnen zu und schon kamen sie in Scharen näher. »Nun tut mal nicht so hungrig, so wie ihr ausseht, seid ihr doch wohlgenährt.«
   »Das sind doch keine Goldfische«, sagte ein Mann. »Hat dir keiner gesagt, dass du hier auf einer Koi-Farm bist?!«
   »Nein, es sollte nämlich eine Überraschung werden!« Das war Felix. »Danke fürs Verderben, Dennis.«
   »Ups.« Dennis ließ betrübt die Schultern sacken, doch schon griente er und strafte seiner Geste Lüge. Er schlug Felix spielerisch auf die Schulter. »Bin dann mal hinten.«
   Felix knurrte ihm nach, nahm mich kurz in den Arm und dann bei der Hand. »Komm«, sagte er, »ich zeig dir alles.«
Das Fest fand hinter dem Haus statt. Weiß-rote Bänder flatterten an zwischen Bäume gespannte Schnüre, Tücher mit japanischen Schriftzügen zierten Tische, die um ein Gestell mit einem riesigen Gong aus Messing geordnet waren. Dahinter, und vom Trubel abgeschirmt, erschien »das Herz« der Hoffmanns, ihre Teichanlage. Und überall in der Luft »flogen« Fische.
   »Das Tangono sekku-Fest ist in Japan ein wichtiger Feiertag«, erzählte Felix, »traditionell werden dazu Papier- und Stoffkarpfen gehisst.«
   »Das ist ungewöhnlich, nicht? Und sieht auch ein bisschen witzig aus«, sagte ich und lachte.
   »O nein, gar nicht witzig«, antwortete er ernst, »es geht hierbei schließlich nicht um irgendwelche Fische, sondern um Kois, und das sind sehr, sehr edle Zuchtkarpfen! In Japan symbolisieren die Kois Glück, Mut, Tapferkeit und ein langes Leben. Und deshalb kann so ein Glücksfisch ungeheuer wertvoll sein.«»Ideeller Natur.«
   Felix lachte. »Nein, in echt. Ein wirklich prachtvolles Tier kann bis zu 250 tausend Euro wert sein!«
   »Wow. Das ist ja heftig. Ich wusste, dass die teuer sind, aber so sehr ...«
   »Hey Leute.« Dennis, der Typ von vorhin, winkte uns herbei. »Sorry«, sagte er an mich gewandt, »ich muss dir meinen Bruder kurz entführen, wir machen jetzt nämlich eine kleine Vorführung, so wie in Sea World«, scherzte er und wollte Felix mit sich ziehen.
   Ich hielt ihn am Arm zurück. »Bruder?!«, fragte ich erstaunt. »Ich wusste ja nicht einmal, dass du Geschwister hast!«
   Felix zuckte mit den Schultern. »Andere Geschichte.«

Teil 1, Kapitel 9

Felix

Nach seinem verpatzten Überraschungsbesuch bei Johanna am frühen Abend des neunzehnten zog es Felix nach Hause, doch der Ärger in seinem Bauch und der Frust im Hals wollten weggespült werden. Also kehrte er in dem kleinen Bis-tro an der Ecke ein und genehmigte sich ein Bierchen. Die Monitore, auf denen zur Unterhaltung der Gäste zweitrangige Sportveranstaltungen gesendet wurden, trugen nicht dazu bei, seine Gedanken in Schach zu halten. Warum nur mussten sie Handball zeigen?!
   Seinen Bruder bei Johanna anzutreffen, sie im Bademantel und Dennis in seiner gönnerhaften Art, hatte ihn unvorbereitet erwischt. Es war das erste Mal, dass Felix tatsächlich so etwas wie Eifersucht verspürt hatte. Und nicht einen Augenblick dachte er weiter.
   Mit Mühe, und einem weiteren Bier, lenkte er die sich auf ihn stürzende Gefühlswelle in eine andere Richtung, doch der Weg war vorgegeben. Wut und Selbstmitleid hieß er. Felix konnte keine Kraft aufbringen, seinen Unmut zu hinterfragen, es war einfacher, den Grund für seinen Ärger Dennis anzulasten, dem kleinen Bruder, dem ewig Bevorzugten. Dennis, der Schützenswerte. Und der Überreaktion seiner ängstlichen Eltern, die ihren Jüngsten in einen wattierten Kokon gesteckt hatten. Schon bevor dieser Felix das Sportleraus bescherte. Mit »Durch eine Dummheit«, beantwortete Felix Fragen nach dem Vorfall gemeinhin und wechselte rasch das Thema. Auf Nachbohren durchbrach der unterdrückte Groll ungewollt seine Verbotszone, denn Dennis war für diesen »Vorfall« mit einer Reise belohnt worden – drei Monate Japan mit Praktikum in einem angesehenen Koi-Betrieb –, derweil er selbst noch einmal ins Krankenhaus musste. Doch auch die zweite Operation an seinem Handgelenk änderte nichts am Ende seiner Sportlerkarriere.
   Felix‘ Eltern ließen seiner Enttäuschung keinen Raum, sie appellierten an seinen Familiensinn und erwarteten Loyalität. Obwohl das Scheitern seines Zukunftsplans Felix schwer zu schaffen machte, hielt sich das Bedauern seiner Eltern in Grenzen. Er könne vielmehr froh sein, sich neu orientieren zu dürfen, sagten sie mit Verweis auf seine Bankzeiten, er hatte sich noch nicht gut in die neue Mannschaft eingefügt. Mit einundzwanzig stände ihm die Welt offen, er könne sein Abitur nachholen und sich einen vernünftigen Beruf suchen. Damit meinte Achim Maiwald, dass sein Sohn ihm als Anwalt nacheifern sollte. Drauf geschissen, sagte sich dieser, packte seine Sachen und zog nach Berlin.
   Auf der Koi-Farm der Hoffmanns absolvierte er ein Volontariat. Sein Geschick im Umgang mit den anspruchsvollen Fischen fiel auf und er wurde fest angestellt, zunächst als »Mädchen für alles«, aber es dauerte nicht lange und er avancierte zur rechten Hand des Geschäfts. Wenig später entschied sich Felix für eine Ausbildung zum Kaufmann im Einzelhandel, Fachrichtung Zoologischer Bedarf, die Qualifizierung zum Koi-Experten ergab sich von selbst.
   Es war Felix ein Vergnügen, seinen Vater für die schlichte Berufswahl verantwortlich zu machen. Achim Maiwald war es schließlich gewesen, der einen Koi-Teich in seinem Garten hatte haben wollen und seine Söhne beim Bau und der Gestaltung miteinspannte. Wobei es Dennis und seinem Händchen für die nötige Technik zu verdanken gewesen war, dass die Maiwald-Kois den ersten Winter überstanden. Trotz der aufgezwungenen Arbeit entwickelten beide Söhne eine Leidenschaft für die Pflege der wertvollen Fische, wodurch die tiefe Verbundenheit aus ihrer Kindheit wieder lebendig wurde. Bis Felix‘ Weggang aus Niederborn sie erneut auseinanderdriften ließ. Als Jahre später dann auch Dennis nach Berlin zog, schien die Vergangenheit abgeschlossen.
   Felix organisierte, dass sein Bruder einen Aushilfsjob bei den Hoffmanns bekam, der ihn über Wasser halten sollte, bis er etwas Adäquates gefunden hätte. Doch der diplomierte Kommunikationswissenschaftler fummelte lieber bei Regen an Teich-Abwassersystemen, statt in einem trockenen Büro vor dem Computer zu sitzen. Sein Abschluss war ihm nie wichtig gewesen, Dennis hatte das Studium per Los ausgewählt, gab er gerne zum Besten. Nach zwei Semestern in den außerordentlich großen Fußstapfen seines Vaters. Jura hätte zu viele Regeln, spaßte er, und dass er Probleme mit der Gesetzestreue hätte. Aber vielleicht war das gar kein Spaß gewesen, grübelte Felix.
   Inzwischen arbeitete Dennis fest angestellt vier Tage bei den Hoffmanns und freitags wie samstags jobbte er in einem Handy-Laden. Felix bewunderte die Unabhängigkeit, die Dennis sich zugestand, und ignorierte, dass sie lediglich Ausdruck eines unaufhörlichen Suchens war.
   Äußerlich mochten sie sich unterscheiden, aber vom Wesen her war Dennis ihm sehr ähnlich, dachte Felix und begründete damit die ungewohnte, stille Aggression, die er seinem Bruder gegenüber seit einiger Zeit an den Tag legte. Schließlich kritisiert man an anderen bevorzugt die Wesenszüge, die man selbst hat – das hatte er jedenfalls mal so gelesen. Doch sein unterschwelliger, oft harscher Tonfall deutete weit mehr an, als sich Felix eingestehen wollte. Für ihn war sein Verhalten nicht mehr als die Sorge eines großen Bruders. Denn Dennis strapazierte den elterlichen Freibrief in Sachen Lebensführung gerne über und zeigte keinen Willen, eigene Ziele zu entwickeln. Manchmal, und im Geheimen, fragte sich Felix, ob sein Bruder emotional überhaupt in der Lage war, sein Leben zu ordnen. Es war dessen Leidenschaft, die sie voneinander trennte.
   Dass sich Johanna und Dennis auf Anhieb verstanden, hätte Felix freuen müssen. Tat es aber nicht. Anfangs lief es zwischen ihnen dreien sehr gut, da glaubte Felix auch noch, Johanna und er hätten eine gemeinsame Zukunft. Aber er irrte sich gewaltig, sie teilten sich lediglich die Vergangenheit.
   Er hatte sich im Griff, dachte er, und meinte, sein Verhalten ihr gegenüber wäre nicht verändert. Doch Johannas Harmonie-Antenne schlug sofort Alarm. Er wäre unbegründet eifersüchtig, warf sie ihm vor, und nannte sein Benehmen kindisch. Er ließ sie in dem Glauben. Und dann stritten sie, weil er sich auf kein klärendes Gespräch einlassen wollte – es nicht konnte!
   Natürlich hatte sie recht, für Eifersucht gab es keinen Grund. Hatte er wirklich geglaubt, sein Ausweichen funktionierte? Und letztlich war es seine Unaufrichtigkeit, die ihre Beziehung hatte scheitern lassen. Aber es wäre ohnehin passiert, das stand außer Frage.
   Müde schleppte sich Felix die Treppen zu seiner Wohnung hoch, wo ihn der Hunger überraschte und zum Plündern des Kühlschranks zwang. Erst das Klingeln des Telefons katapultierte ihn zurück in die Gegenwart.
   Die Nummer seiner Eltern, schwarz auf grellem Weiß, daneben die Uhrzeit: 22:18. Die Pünktchen zwischen den beiden Zahlen blinkten nervös.
   Felix‘ Hand gefror ein My vom Hörer entfernt. Seine Eltern?! Um diese Zeit?! Und überhaupt, wann riefen sie schon mal von sich aus bei ihm an?! Das war schließlich seineAufgabe. Und er absolvierte die lästige Pflicht im wöchentlichen Turnus. Zu seiner Erleichterung hatten sich die Gespräche auf eine durchschnittliche Dauer von nur fünf Minuten eingependelt. Ausreichend für sein »mir geht es gut« und »alles läuft bestens«, sowie für das Klagen seiner Eltern über das Wetter. Ihnen war es generell zu heiß, zu kalt, zu feucht oder zu trocken. Entsprechend war auch ihr Telefonat am letzten Sonntag verlaufen. Es musste etwas vorgefallen sein, dass sich seine Eltern herabließen, selbst zum Hörer zu greifen. Felix befürchtete eine Krankmeldung. Seine Mutter war anfällig, irgendetwas plagte sie immer: die Bandscheibe, Migräne, die Schilddrüse ... Vielleicht war es das Herzflattern, das erst im Jahr zuvor dazugekommen war. Gewappnet nahm er das Gespräch an und wie erwartet war sein Vater am Apparat. Nein, es war nichts mit Mutter, druckste dieser, es ginge ihr gut, naja, eigentlich doch nicht, aber ... und dann schoss es aus ihm heraus: Dennis war aus dem Fenster gesprungen. Sein kleiner Bruder war tot!

Der Pfeil mit dem bösartigen Gift war aus dem Hinterhalt gekommen. Langsam und schmerzhaft breitete es sich in Felix‘ Körper aus. Das Begreifen stand am Ende einer langen Qual. Furchtbar übel war ihm, und heiß pochte es in seinen Adern. Gedanken stürmten auf ihn ein und setzten seine grauen Zellen unter Strom, sie ploppten auf wie Mais.
   Er fand sich in der Küche wieder, wusste nicht, wie das Telefonat mit seinem Vater verlaufen war, oder wie es beendet wurde. Er war einfach wieder bei sich, weil sich das Leben nicht anhalten ließ, auch nicht von einer Tragödie. Felix stand an der Spüle, dessen Hahn unaufhörlich Wasser spuckte, es reichte schon bis zur Kante. Auf der Oberfläche schwamm die Spülmittelflasche, der Wasserfall und die Füllung aus Schaum ließen sie trudeln. Aber das schmutzige Geschirr vom Abendessen stand noch auf der Ablage. Felix spreizte verwundert die Finger seiner linken Hand, der Handrücken hatte Striemen und glühte rot. Als sei der Schmerz nun in seine rechte Hand gefahren, öffnete er deren Griff und der Abwaschschwamm platschte ins Wasser.
   Mit den Gedanken in einer anderen Sphäre stolperte er über den feuchten Küchenboden ins Wohnzimmer. Er wollte weinen, aber die Tränen wollten nicht. Und plötzlich plärrte der Fernseher. Felix konnte sich nicht erinnern, ihn angestellt zu haben. Nervige Werbejingles flirrten über dem Bildschirm: Nicht mehr müssen müssen – Verdauungsprobleme? – Die Bank, Dein bester Freund. Er schüttelte verwirrt den Kopf und starrte abwesend ins Leere. Axe, der Duft, dem Frauen nicht widerstehen! Er zappte durch die Sender: Real-Life-Series, Home-Shopping, Quiz- und Lebensberatungs-Shows. »Hundertdreiundneunzig Kanäle und nur Mist im Programm!«, schimpfte er.
   Auf dem Wissenschaftskanal Astronom Heute blieb er hängen. »Die Trigonometrische Parallaxe«, Thema der Sendung, forderte den Einsatz seines ganzen Verstandes.
   »Als Parallaxe bezeichnet man die Verschiebung der Position eines Himmelskörpers, wenn man ihn von zwei verschiedenen Standorten aus beobachtet«, erklärte der flache Mann in dem Kasten, der an der Wand hing. Er schaute, als ob sich damit die Welt erklären ließe, und Dennis‘ Verzweiflungstat.
   »Aber ja, verstehst du denn nicht?!«, rief Felix. Er nickte; verstand nichts.
   Der Wissenschaftler fuhr mit einem Stift in wilden Strichen über seinen Bluescreen und lächelte breit in die Kamera. »Was nichts anderes bedeutet als ...«, er nahm eine kleine weiße und eine größere blaue Kugel vom Tisch und hielt beides in wechselnder Entfernung zueinander in die Linse, »... je näher ein Objekt der Erde ist, umso größer ist seine Parallaxe und umso geringer ist der Abstand, den man haben muss, um die Parallaxe zu messen. ...«
   »Ja, das ist es«, keuchte Felix, »jetzt verstehe ich.« Seine blasse Schwermut verdunkelte sich. Er ballte die Hände zu Fäusten und lachte. Es war ein hartes, zynisches Lachen. »Wir alle sind nur Teil deines Systems, wir drehen und neigen uns, wie du es von uns erwartest! Und wenn das nicht reicht: Einfach die Optik verschieben!«

Teil 1, Kapitel 10

Den Sonnenaufgang des zwanzigsten Junis begrüßte ich auf dem Balkon, hellwach und mit einer zweiten Tasse Kaffee – dies oder Wasser aus der Leitung, ich hatte vergessen einzukaufen.
   Ich konnte noch immer nicht glauben, dass Dennis tot sein sollte. Unter meinen Unglauben mischte sich der verzweifelte Versuch, den lähmenden Kummer mit Wut zu bekämpfen. Hatte es Dennis in Kauf genommen, dass er durch sein Unvermögen, einen Ausweg aus seiner Zwangslage zu finden, mir und anderen Schmerzen bereitete?! Hätte es nicht eine andere Lösung gegeben, eine, die nicht aus dem Fenster im vierten Stock führte?! Und dann quälte ich mich wieder mit Vorwürfen, darunter, immer und immer wieder: Ich hätte auf Dennis‘ Anrufe am Abend schneller reagieren müssen. Ich hätte ihm helfen können, redete ich mir ein, egal was ihn beschäftigt hatte – denn gab es nicht immer einen Weg? Wie hatte er nur so dumm sein und dies vergessen können?! Neunzig Tage! Er hätte doch nur neunzig Tage lang durchhalten müssen! Das war die Zeitspanne, die es angeblich brauchte, um eine Lebenskrise zu bewältigen. Meinen die Suizidologen, habe ich gelesen, ich weiß nicht mehr wo, vielleicht hat es auch nur in einem Roman gestanden ... Aber die Theorie ist plausibel. Alles ist in Bewegung, Dinge verändern sich. Ansichten ändern sich. Was heute katastrophal scheint, ist morgen schon nicht mehr wichtig. Wie wird es erst in neunzig Tagen sein? Ich musste an Dennis‘ Familie denken und spürte schon jetzt die tadelnden Blicke der Maiwalds. Waren sie gläubig? Selbsttötung ist eine Todsünde – für mich kein Thema, aber für sie?! Wie sie mich bei der Beerdigung ansehen würden, vorwurfsvoll, weil ich Dennis nicht von seiner Verzweiflungstat abgehalten habe. Eine Freundin hätte das doch bewerkstelligen können! Müssen! Was sollte ich auf ihre stummen Fragen nur antworten? Dass ich nicht die geringste Ahnung gehabt hatte, wie es in ihm aussah?
   Dabei ist es nicht einmal der Tod an sich, der mich so außergewöhnlich bekümmert, denn der Tod ist unabwendbar, ein Bestandteil unseres Lebens. Es sind die Umstände und mein Fühlen, die mich quälen, das hatte ich schon beim Tod meiner Mutter erlebt. Und jetzt fühlte ich es schon wieder: Schuld.
   Mein Verstand beruhigte mich, er sagte, die Menschen wären nun mal fehlerhaft und ich hätte das Schicksal nicht aufhalten können, aber was wusste mein Verstand schon von Gefühlen?!
   Kann man sein Leben so einfach wegwerfen?! Was für eine Verschwendung! Ich fragte mich, ob Dennis depressiv gewesen war und grub in meinen Erinnerungen nach Anzeichen dafür. Ich konnte nichts dergleichen finden, er war ein fröhlicher, lebenslustiger Mensch gewesen. Natürlich hatte es auch Tage mit gedrückter Stimmung gegeben, aber haben wir nicht alle mal einen von Überdruss und Melancholie geprägten Tag? Auch hatte Dennis keinen dieser versteckten Hilferufe gesendet, wie zum Beispiel laut über die Sinnlosigkeit des Lebens grübeln, was als Indiz für eine Selbstmordgefährdung angesehen wird. Dennis hatte nie einen Hilferuf abgesetzt. Denn Dennis hatte sich nicht helfen lassen wollen!
   Blödsinn. Aus einem Zeitungsartikel, den ich kurioserweise erst neulich gelesen hatte, wusste ich, dass Depressionen zuweilen nicht mal von Therapeuten erkannt werden, wie hätte das dann mir gelingen sollen?! Aber meine Schuld wurde dadurch nicht kleiner, nur anders, dumpfer und ehrlicher.
   Wenn Dennis keine Depression gehabt hatte, musste ihn etwas anderes in die Verzweiflung getrieben haben. Die Grundlage könnte ein schwelender Konflikt gewesen sein. Ich hielt das für möglich, denn Zwistigkeiten hatte es in Dennis‘ Umfeld schon gegeben, besonders in der Familie, das war nicht zu übersehen gewesen. Beide Brüder hielten einen auffallend oberflächlichen Kontakt zu ihren Eltern, Felix schienen seine wöchentlichen Anrufe fast körperliche Schmerzen zu bereiten. Ich dachte an meinen Vater, mit dem ich seit Jahren in Disharmonie verkehrte. Es kam nicht oft vor, dass mir unsere inhaltsarmen Gespräche angenehm erschienen. Waren es also Familiensorgen gewesen? Nicht selten, aber auch Grund genug für einen Suizid?
   Mit Abstand betrachtet, erschien mir auch das Verhältnis zwischen Dennis und Felix belastet, wenngleich keiner der Brüder dies je ausgesprochen hatte. Nein, das stimmte so nicht, fiel mir ein, denn erst am Abend seines Todes hatte Dennis doch erwähnt, dass Felix ihn für das Ende seiner Sportlerlaufbahn verantwortlich machte. Aber das war lange her und konnte wohl kaum der berühmte Tropfen gewesen sein, der das Fass zum Überlaufen brachte. Ach, Felix. Ob er es schon wusste? Bestimmt hatte man die Familie noch in der Nacht informiert, ich musste ihr beistehen, zumindest Felix. Aber es war noch immer verdammt früh am Morgen.

Um sechs Uhr dreißig bereitete ich mir ein Frühstück zu, ich hatte keinen Hunger, nicht einmal Appetit. Aber Zusammenklappen war keine Option. Der Inhalt meines Kühlschranks passte zu meiner Stimmung. Ich bestrich mir ein Knäckebrot mit dem kümmerlichen Rest Frischkäse, er war gelblich und bröselig. Egal, ich würde eh nichts schmecken. Das kantige Brot kämpfte sich durch meine Speiseröhre, ich bekam nur einen Happen hinunter. Ich holte für einen schweren Seufzer tief Atem und bemerkte Feuchtigkeit in der Luft. Mein Vorhang tänzelte vor Freude. Flugs riss ich im Wohnzimmer die Gardine beiseite und die Balkontür auf, ein feiner Dunst strömte herein und legte sich auf meine Haut. Ein albernes Glücksgefühl durchströmte mich. Der Wettermann vom Frühstücksfernsehen hatte von einem warmen Strom geredet, der auf einen kalten traf. Er würde vorbeiziehen, wie so viele vor ihm, hatte ich erwartet. Aber nun: rhythmisches Trommeln auf metallene Fensterbänke, sanftes Klopfen gegen Scheiben, der Geruch von frischer Erde. Endlich. Schon war es wieder vorbei und die Sonne strahlte noch heißer, schelmisch, wie mir schien.
   Die Kaffeemaschine röchelte und zischte, ich hatte vergessen sie auszustellen, zu faul, den kleinen Espressokocher zu bemühen. Es tropfte auf die Heizplatte und der Duft versengten Kaffees erfüllte den Raum. Ich war den Umgang mit dem Gerät nicht mehr gewöhnt, es kam kaum noch zum Einsatz seit es mit Felix aus war, nur noch Dennis trank so große Mengen Kaffee, dass es sich lohnte, eine Kanne voll davon aufzubrühen. Nein, wieder falsch, er ja nun auch nicht mehr.
   Das brandige Koffein erinnerte mich an das Päckchen Zitronengras, das unangetastet im Gemüsefach meines Kühlschrankes lag. Gedankenverloren las ich das Kleingedruckte, der Packungsinhalt hatte einen weiten Weg hinter sich, er kam aus Thailand, stand auf dem Schild. Ich halbierte Zahnstocher, nahm die Stängel Zitronengras aus der Tüte und schnitt vom verhärteten Ende eine dünne Scheibe ab. Anschließend piekte ich je zwei Holzstöckchen auf gleicher Höhe in die Stängel. Meine Finger begannen zu zittern weil ich mein Aufzuchtglas nicht gleich finden konnte. Schon spürte ich die Tränen aufsteigen. Mit dem Handrücken wischte ich energisch über die Augen. Schließlich fand ich das Glas zwischen den leeren Vorratsdosen. Ich spürte das Glück der einfachen Dinge, und Erleichterung. So eine Erleichterung!
   Ich stellte das halb mit Wasser befüllte Glas auf die Fensterbank und kontrollierte, ob die Zahnstocher die Zitronengrasstängel am Glasrand hielten und ihre Enden bis ins Wasser reichten. Nach etwa einer Woche wären die Wurzeln kräftig genug, dass ich sie in einen Topf pflanzen konnte, aber bis das Gras gewachsen und buschig genug zum Ernten war, würde es noch ein Weilchen dauern. Ich bekam plötzlich einen großen Zorn auf mich, dass ich das abwarten musste, nur weil ich nicht rechtzeitig für Nachschub gesorgt hatte.Die ganze Zeit über hatte ich auf meine Telefone gelauscht. Mein Smartphone und das Mobilteil des Festnetztelefons lagen griffbereit auf dem Esstisch, doch sie waren stumm geblieben. Warum rief Felix nicht an, fragte ich mich, seine Eltern werden ihn doch informiert haben?!
   Es war unwahrscheinlich, dass er sich gleich zu ihnen auf den Weg gemacht hatte, mitten in der Nacht und von der traurigen Nachricht zutiefst erschüttert. Brauchte er meinen Trost denn nicht? Ich den seinen schon. Ruf an!
   Dann konnte ich nicht mehr warten und wählte seine Nummer. Felix sollte längst wach sein, sogar unter normalen Umständen. Er ging nicht ran. Auch nicht an seinen Mobilanschluss. Als sich die Mail-Box einschaltete, legte ich verschreckt auf. Ich wählte noch einmal und hinterließ eine Nachricht: »Wo bist du? Melde dich, wir müssen reden.« Ich hatte mich nicht getraut, irgendetwas auch nur anzudeuten.
   Ich dachte nicht lange nach und wählte Kerstins Festnetznummer. Unsere Differenzen waren im Moment des Schmerzes vergessen.
   Kerstin wenigstens, nahm ab. Sie wirkte verschlafen, blieb aber trotz meines frühen Anrufs ungewöhnlich gelassen. Ich maß dem keine Bedeutung zu, meine Gedanken kreisten zu sehr um die Maiwald-Brüder.
   »Weißt du wo Felix steckt«, fragte ich, »er geht nicht an sein Handy?!«
   »Ich?! Wieso denn ich?«
   »Ich muss ihn wirklich dringend sprechen«, sagte ich nachdrücklich und hoffte, sie würde nicht fragen warum, ich wollte zuallererst mit Felix gesprochen haben.
   »Wie geht es dir?«, fragte sie unvermittelt.
   Ich stockte verwirrt, dann realisierte ich, dass sie das Essen mit meinem Vater meinen musste.
   »War okay«, brachte ich unwillig heraus und beendete das Gespräch holzig.
   Im Anschluss sprach ich noch mit dem Anrufbeantworter meiner Firma und meldete mich krank.

Den Vormittag verbrachte ich mit Hausputz. Ich staubte Regale ab und kroch auf allen Vieren mit der Staubsaugerdüse über den Boden. Ich saugte jede Kante und Ecke, die ich sonst so gerne vernachlässigte. Meine Wohnung glänzte wie lange nicht mehr. Schließlich hielt ich das Alleinsein nicht mehr aus. Ich brauchte jemanden, mit dem ich sprechen konnte, der mich ablenkte. Ich spielte kurz mit dem Gedanken, bei meiner vertratschten Nachbarin zu klingeln, der ich immer nur knappe Grüße schenkte, aus Angst, mein Tagespensum sonst nicht zu schaffen. Jetzt erschienen mir ihre ausufernden Geschichten verlockend, weil hirnbetäubend. Hauptsache, Dennis war nicht das Thema.
   Ich überlegte auch, Kerstin noch einmal anzurufen, aber was sollte mir das bringen, in ihrem Büro waren noch die Ohren zweier Kollegen ... Und was könnte ich ihr schon sagen?
   »Hallo Kerstin, falls du es noch nicht gemerkt hast, ich bin heute krank.«
   Oder einen gehetzten und albernen Handlungs-Umriss:
   »Du, ich wollte dir nur schnell von meinem echt kruden Tag gestern erzählen: Erst hatte ich einen Mega-Streit mit meinem Vater, dann hat sich Dennis das Leben genommen und ich wäre glatt mit einem wildfremden Typen in die Kiste ...« Ich entschied mich, ihr eine SMS zu schicken: Hast du Zeit?
   Die Nachricht war nichtssagend und nicht drängend. Ungenau, wie meine Freundschaft zu Kerstin, die zu einer Gratwanderung geworden war. Die alte Vertrautheit war von einer seltsamen Verstimmung verdrängt worden. Es fiel mir schwer, diesen Umstand zu bewerten. Ich spürte nur, dass er mich zur Zurückhaltung zwang und ich nicht mehr so unbeschwert mit ihr plaudern konnte wie früher.
   Es dauerte fünfundzwanzig Minuten bis sie sich zurückmeldete: Ich ruf dich nachher an. K.
   Ich schickte keine Antwort. Das war unhöflich, aber wie sollte ich ihr klar machen, in aller Kürze und ohne in die Tiefe zu gehen, dass ich jetzt ein Gespräch brauchte?! Ich blätterte missmutig in meinem Adressbuch, nur meine Freundin Beate könnte ich zu dieser Zeit noch erreichen. Aber plötzlich hatte ich auf Klatsch- und Tratsch-Geschichten keine Lust mehr, mich drängte es nach Bewegung.
   Also zog ich meine Sportsachen an und lief zum Vierling-Park. Aber dort legte ich mich dann doch nur auf eine Bank und ließ mir von der Sonne das Hirn grillen.

Endlich neigte sich der zähe Tag dem Ende. Felix hatte sich nicht gemeldet, nicht telefonisch, nicht per getippte Nachricht, und erst recht nicht persönlich. Langsam machte ich mir Sorgen.
   Womöglich hatte er sich in seiner Wohnung verkrochen und alle Kommunikationsmittel waren ausgestöpselt, damit er ungestört leiden konnte. Ich beschloss, zu ihm zu fahren. Doch zuerst musste ich mein Auto abholen, das noch immer bei ... Nur nicht daran denken, machen!
   Als ich meinen Wagen erreichte, schloss ich ihn hektisch auf und fuhr wie getrieben ab. Ich vermied es, auch nur ansatzweise in die Richtung von Dennis‘ Wohnhaus zu blicken. Auch an den Rest der Nacht wollte ich nicht erinnert werden. Ich wollte nur zu Felix.
   Er war nicht daheim.

Teil 1, Kapitel 11

Das vergebliche Warten auf Felix – oder darauf, dass mir die Eingebung kam, was Dennis beschäftigt haben könnte –, verursachte mir körperliche Schmerzen. Meine Glieder glühten gereizt, sodass ich weder sitzen, noch ruhig stehen konnte. Ich tigerte immer unruhiger durch meine Wohnung, setzte mich, stand wieder auf, setzte mich erneut.
   Um Ablenkung bemüht, schob ich mir ein Kissen unter den Po, zwang mich an mein Zeichenpapier und führte die Kohle unwillig über das weiße Gewebe. Entsprechend schlaff trieben meine Kois im Wasser, ein dunkles Strukturgemisch aus Augen, Flossen und ungezähmten Strichen.
   Ich nahm eine zweite Tablette gegen die körperlichen Schmerzen, den anderen musste ich aushalten. Er würde besser werden, wenn ich den Grund für Dennis‘ Verzweiflungstat wusste, erwartete ich, doch ich konnte Felix weiterhin nicht erreichen und er meldete sich nicht von selbst bei mir! Er könnte zur Aufklärung beitragen, hoffte ich noch immer.
   Die Unruhe ließ mich nicht los und ich drohte, mich in meinen Grübeleien und Hypothesen zu verlieren. Ich durfte nicht weiter tatenlos auf Felix warten, lieber sollte ich etwas unternehmen, sagte ich mir. Dennis‘ Apartment schien mir ein guter Anfang.
   Der Schlüssel dazu lag in meiner Flurschublade; einer zu meiner Wohnung hing am Brett hinter Dennis‘ Küchentüre. Ersatzschlüssel für den Notfall. Und dies war ein Notfall. Ich brauchte dringend Antworten, oder zumindest einen Anhaltspunkt. Dennis‘ Wohnung könnte diesen liefern – und meinen Hausschlüssel wollte ich natürlich auch zurück.

Vor Dennis‘ Wohnungstür, war ich mir nicht mehr sicher. Stand es mir überhaupt zu, in die Privatsphäre eines Verstorbenen einzudringen? Ich will ja nur schauen und meinen Wohnungsschlüssel holen, redete ich mir gut zu.
   Energisch steckte ich Dennis‘ Schlüssel in das Schloss.
   »Ach, Sie sind es.«
Erwischt! Ich schreckte zusammen. Aber es war nur Frau Schulz, die Nachbarin, mit ihrer ausgehunwilligen Dackelin.
   Lizzy stemmte ihre Pfötchen in den Türvorleger aus rauer Kokosfaser und wurde mitsamt der Unterlage in den Hausflur gezogen. In meinem Hirn arbeitete es, tat ich gerade etwas Verbotenes? Ich grüßte verlegen.
   Frau Schulz schien sich nicht sonderlich für mich zu interessieren, ihre Lizzy schon, sie hatte ihren »fliegenden Teppich« verlassen und strich jetzt um meine Schuhe. Ich ging in die Knie und streichelte dem Hund über das Fell.
   »Schlimm«, sagte Frau Schulz, »so schlimm, diese Sache. Der Herr Friedrich – Sie wissen schon, der unter mir – der hat mir sein Beileid ausgedrückt, auch den Hinterbliebenen selbstverständlich.«
   Ich nickte, ein Herr Friedrich war mir gänzlich unbekannt.
   »Er war es ja gewesen, der die Feuerwehr gerufen hat«, berichtete Frau Schulz, »zu spät natürlich. Aber was gerade geschehen war, konnte er ja nicht ahnen, als er aus dem Fenster schaute, irgendwann auch nach unten. Es ist in diesem Haus aber auch immer so furchtbar heiß, besonders hier oben, unter dem Dach. Und diesen Sommer scheint es besonders unangenehm zu werden, vielleicht ...« Sie ließ den Satz unbeendet und hüpfte gedanklich voraus: »Es heißt ja, bei Hitze soll man die Fenster geschlossen halten, aber das Dach ist so schlecht isoliert, dass es unerträglich muffig wird, wenn die Fenster zu bleiben. Eins tiefer ist das auch nicht anders. Herr Friedrich hatte also das Fenster geöffnet, wohl um zu lüften, und