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Bora oder Brüche zwischen zwei Schnitten

Walter Kranz

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Copyright: © 2013 Walter Kranz

ISBN 978-3-8442-5759-5

Über Brüche dachte Bernard noch nie nach. Schon gar nicht, wenn sie sich zwischen zwei Schnitten befinden sollen. Auch heute morgendenkt er nicht darüber nach. Noch nicht! Er sitzt am Frühstückstisch, blättert in der Tageszeitung und hört nebenbei Informationen, die schon am Morgen aus dem Fernsehgerät purzeln. Gelegentlich schaut er gelangweilt auf die Uhr, die die Zeit mehr verhindert, denn verstreichen lässt. Er ist müde und es dauert noch bis zum ersten Termin. Fast bedauert er, den Auftrag angenommen zu haben, Paul Schweyers Biografie zu verfassen.

Wer ist Paul Schweyer? – Wüsste Bernard, was ihn erwartet, Bernard käme nicht auf den Gedanken, die Annahme des Auftrags zu bedauern. Überhaupt nicht, wenn er wüsste, dass er bald mitten drin und von der Vergangenheit überholt sein wird. Dass Brüche in seinem Leben, in Paul Schweyers Leben und im Leben anderer, mehr oder weniger deutlich, sichtbar werden.

Während Bernard die Zeitung zusammenfaltet, berichtet ein TV-Kommentator, dass aktionistische Regierungskritiker gegen das „globale Gipfeltreffen“, scharfe Aktionen angedroht hätten. Die Polizei sei mit Hundertschaften zur Stelle, um die zu erwartenden Randalierer in Schach halten zu können. Es herrsche gegenwärtig gespannte Ruhe. Zwar seien Menschenansammlungen zu sehen, doch deute nichts darauf hin, wo genau sich der „Mob“ zusammenrotten werde, um der Lust an der Randale freien Lauf zu lassen.

Bernard weiss, dass globale Treffen auch mit Paul Schweyer zu tun haben können. Er erinnert sich auch an einen Globalisierungsgegner, der gesagt haben soll, Globalisierung sei ein kapitalistisches Vehikel zur Unterdrückung der Arbeitnehmerschaft. Niemand solle aber glauben, dass sich diese auf lange Sicht unterdrücken lassen werde. Irgendwann werde sich aufgestaute Wut und Aggression explosionsartig entladen und dann werde das schlimmer enden als die Französische Revolution. Das hat was für sich, denkt Bernard.

Hätte Paul Schweyer, Globalisierungsberater der Regierung, Bernards Gedanken geahnt, hätte er ihm dann denSchreibauftrag erteilt? Würde er dann die Abmachung brechen und den Auftrag wieder entziehen?

Bernards Nachdenken wird durch Lärm unterbrochen.

Der erste Schnitt! Dieser Lärm! Das ewig gleichbleibende monotone Geplärr eines Rasenmähers, mit dem die Menschen den Feierabend oder das Wochenende belästigen. Weil sie ihrem Garten einen Bürstenschnitt verpassen wollen. Verpassen müssen, weil die Nachbarn auch mähen, und andere Leute über einen reden könnten, hätte man den eigenen Garten nicht frisiert! Dieser Lärm. Dieser Lärm lähmt Bernard beinahe.

Dabei sollte Bernard sich doch konzentrieren, einarbeiten, vorbereiten, weil er in Kürze im Betrieb sein muss, zum ersten Mal Herrn Direktor Schweyer gegenüber, der irgendwo der Globalisierung, dem Wachstum und den Finanzmärkten das Wort redet.

Jetzt rattert der Mäher an Bernards geöffnetem Fenster vorbei. Der Mähende ist ergriffen von seiner Arbeit. Seine einzige Abwechslung im ruhigen, ruhelosen Auf und Ab ist, sich bücken und einen Stein, einen unscheinbaren, fingerhutgroßen Stein, aufzuheben und in den Kieselsteinweg zu werfen.

Dann geschieht es: der Motor stottert, würgt, stirbt ab.

Es ist wohltuend. Der Lärm ist weg. Bernard könnte sich jetzt konzentrieren, einarbeiten, vorbereiten. Aber irgendetwas lässt ihn nicht konzentrieren. Nicht einarbeiten. Nicht vorbereiten. Irgendetwas zwingt Bernard, dem Mähenden zuzusehen. Ihm zuzuhören. Bernard sieht, wie der Mähenwollende an der Leine zieht. Sieht, wie er in den Motor hinein flucht, weil der nicht anspringen will. Sieht, wie er abermals und wiederholte Male versucht, den Motor anzureißen. Es gelingt ihm nicht.

Irgendetwas zwingt Bernard zu ihm hinaus.

„Geht er nicht mehr?“

„Nein, geht nicht mehr. Bis hierher und nicht weiter. Geht einfach nicht weiter. Warum sollte er auch? Ist bislang Jahre gegangen. Problemlos. Störungsfrei und ohne Wartung! Benzin hinein und ab ging's! Gemäht hat der, sag ich Ihnen! Schauen Sie, schauen Sie genau hin und besehen sie den feinen gleichmäßigen Schnitt. Doch, doch, Sie dürfen ihn befühlen, Ihnen erlaube ich das.“

Wie von Zwang bedrängt, bückt Bernard sich und befühlt mit flacher Hand den als solchen beschriebenen, feinen gleichmäßigen Schnitt.

„Stimmt“, sagt Bernard, wirklich fein und ebenmäßig. - Was fehlt ihm denn?“

Der Mähende weiß keine Antwort. Er hebt die Achseln und schweigt weiter in den Motor. Bernard benimmt sich so, als verstünde er etwas von Rasenmähern. Er kniet nieder, horcht auf Geräusche, die etwas, er weiß selbst nicht was, ausdrücken sollen. Dann hat Bernard es entdeckt:

„Sehen Sie“, sagt er mit triumphierender Stimme, „das Gaskabel. Es ist gebrochen. Sie können den Motor anwerfen, so viel und so lange Sie wollen. Er wird Ihnen absterben. Immer wieder absterben.“

Der Mähende fragt, wie das geschehen konnte. Antwort weiß Bernard ehrlicherweise keine: „Sagten Sie nicht, störungsfrei und ohne Wartung?“

Ein Wort gibt Anlass zum nächsten. So unterhalten sie sich über Rost an Gaskabeln und Rost im Allgemeinen und über die Zerrostung der Welt. Sie reden über gebrochene Gaskabel und wie Brüche überhaupt entstehen. Sie reden über verschiedene Arten von Brüchen. Dabei übertreffen sie sich gegenseitig. Sie starten beim Gaskabelbruch, kommen über Beinbruch, Eingeweidebruch, Schädelbruch, zur geologischen Verwerfung als Bruch, zum Bruch in der Jagd, zu mathematischen Brüchen, bevor sie über Stilbrüche bei Brüchen in der Biografie von Menschen landen. Dabei listen sie nur auf. Ins Detail gehen sie nicht.

Weil sie sich verplaudern, muss Bernard sich beeilen. Noch schnell einen Blick auf Notizblock und Kugelschreiber, Bernard schreibt konsequent nur mit Kugelschreiber, Bleistift oder Filzstift. Ein Notebook mag er nicht mit sich schleppen. Da ist er bereits altmodisch. Dann setzt er sich in den Bus und ab geht's. Hin zu Paul Schweyer.

Auf der Fahrt regt sich etwas wie ein schlechtes Gewissen, weil Bernard die letzte Gelegenheit zur Konzentration und Einarbeitung vertan hat. Weil er sich mit Rasenmähern und gebrochenen Gaskabeln und unterschiedlichen Brüchen beschäftigt hat, anstatt sich mit der Person Paul Schweyer zu befassen.

Bei Paul Schweyers Betrieb angekommen, bleiben Bernard nur noch zehn Minuten! Zehn Minuten, eine lange und kurze Zeit. Jenachdem. Jetzt sind es nur noch neun Minuten. Für Bernard sind jetzt neun Minuten unendlich kurz. Die angebrochenen zehn Minuten scheinen keine Zeit mehr zu sein.

Der Portier ist auch nicht bestrebt, Bernard die Zeit zu verlängern:

„Ja, Sie werden erwartet, gehen Sie in das Foyer. Herr Schweyers Sekretärin wird Sie dort in Empfang nehmen.“

Bernard geht in das Foyer und sieht sich dort um. Er kann nichts Erinnerungswürdiges entdecken. Oder ist vielleicht jenes Bild würdig in Bernards Erinnerung einen Platz zu finden? Möglich!

Bernard hat sich das Betriebsfoyer anders vorgestellt.

Bernard hat sich auch Chefsekretärinnen anders vorgestellt. Jedenfalls nicht so, wie diese Dame, die der Herr Portier ihm freundlicherweise als „des Direktors Sekretärin“ vorstellt. Sie geht konsequent an Bernards Vorstellungen vorbei.

„Kommen Sie,“ sagt die Sekretärin, „der Herr Direktor ist noch nicht da, ich werde die Angelegenheit mit Ihnen vorbesprechen.“

Ihre Stimme passt auch nicht in Bernards Klischeevorstellung. Sie ist nicht sekretärinnenhaft, wobei er nicht definieren kann, was und wie sekretärinnenhaft denn sein soll. Diese Sekretärin macht Bernard ratlos.

Er ertappt sich, wie er seine Eigenart Menschen anzustarren an ihr wieder einmal erprobt.

Weil Bernard glaubt, ihren Augen ausweichen zu müssen, lenkt er die Augen auf seine Knie. Dort entdeckt er die grünen Flecken, die vom Grasknien beim Rasenmäher herrühren. Bernard schämt sich ihretwegen und er ist sich sicher, dass sein Gesicht rot anläuft. Das ist immer so bei ihm.

„Kommen Sie“, wiederholt die Sekretärin, weil Bernard auf ihre erste Aufforderung nicht reagiert. Er erschrickt und eilt ihr nach. Sie ist schon fast oben, setzt ihren Fuß bereits auf die zweite Treppe. Während sie hinaufgehen, stellt die Sekretärin sich Bernard vor. Ungezwungen. Unprotokollarisch:

„Nennen Sie mich Elisabeth“, sagt sie. Ihren Nachnamen verschweigt sie. - Noch!

Bernard bemerkt, dass die Teppiche auf dem Boden gar nicht teuer und exklusiv sind. Man hört halt so viel davon!

Auch Elisabeths Büro ist schlicht gehalten. Mit demselben Teppich wie der Gang ausgelegt: graublauer Nadelfilz. Die Wände sind ab halber Höhe gläsern. War vermutlich früher einmal ein Großraumbüro. Eine Weltkarte, auf der Fähnchen in verschiedenen Farben das Globalisierungsbestreben manifestieren, verhindert den Blick in das Nachbarbüro, woher Schreibmaschinengeklapper und eine lispelnde Mädchenstimme erkennbar sind.

„Setzen Sie sich“, sagt Elisabeth und Bernard gehorcht.

„Der Herr Direktor ist leider schon wieder unterwegs. Er musste zu einem wichtigen Arbeitsessen mit der Delegation für den Globalisierungsgipfel. Aber er hat angerufen und gesagt, dass er sich freut, Sie baldmöglichst zu begrüßen. Seine Biografie, seine Memoiren seien ihm wichtig. Sehr wichtig.“

Aus einem der Stahlschränke kramt Elisabeth einen Akt hervor, den sie Bernard hinlegt und dabei bedeutungsvoll mit dem Kopf nickt. Bernard wird schon wieder bang.

„Das sind seine Personalien. Seine Aufzeichnungen. Seine Notizen. Er hat mich gebeten, sie Ihnen auszuhändigen, damit Sie sich ein grobes Raster zurechtlegen können bis er kommt.“

Bernard öffnet den Akt und schlägt den Deckel um. Aber er seine Gedanken schweifen ab. Bernard ist gleich konzentrationslos wie zu Hause, als der Rasenmäher seine Gedanken störte. Bernard überlegt, wie er in kurzer Zeit die ihm fremde Personalie studieren, wie er sich ein Bild machen, ein Raster zurechtlegen soll.

Elisabeth muss Bernards Gedanken lesen können. Jedenfalls sagt sie: „Es gäbe da noch ein anderes Informationssystem, aber ohne Erlaubnis des Herrn Direktors darf da niemand ran. Wir werden warten müssen bis er kommt.“

Bernard schöpft Hoffnung. Wenn es je etwas gegeben hat, das ihm Mut machte, dann war es die Aussicht auf einfachem Weg ans Ziel zu kommen. Auf geraden Weg. Auf direktem Weg.

Anstatt sich die Mühe zu machen und in den Papieren zu wühlen und zu grübeln schielt Bernard nach Elisabeth. Ihr modisches Kleid scheint mit der Weltkarte abgestimmt zu sein. Die halblangen Haare trägt sie offen, nur mit einem, zum Blau der Jacke passenden Band leicht nach hinten gezwungen. Man kann nicht sagen, dass sie schmal oder schmächtig sei. Nein, kann man nicht sagen. Sie ist wohlproportioniert. Aber auf keinen Fall dick. Auch nicht dicklich.

Das Telefon surrt. Elisabeth hebt ab, wartet einen Augenblick, neigt ihren Kopf zur Seite, so dass ihr braunes Haar nach vorne fällt, greift nach einem Zettel, biegt dann mit schlanker Hand ab, fährt zum Telefon und drückt einen der vielen Knöpfe, deren Handhabung Bernard ein Tohuwabohu ist. Plötzlich weicht die Röte aus ihren Wangen. Blaue Äderchen werden sichtbar. Heben sich auf weißer Haut deutlich ab. Bernhard sieht ihre Stirn Schweißperlen gebären.

„Er wird nicht kommen“, sagt Elisabeth, nachdem sie den Hörer aufgelegt hat.

„Wird lange Zeit nicht kommen.“ Das zweite Mal sagt sie es tonlos und abgehackt.

„Hat einen Unfall gehabt. - Kommen Sie. Kommen Sie.“

Weil Bernard nicht reagiert, fasst Elisabeth seinen Unterarm und zieht ihn mit sich: „Kommen Sie schnell. Wir müssen sofort hin.“

Sie zieht Bernard wie ein kleines Kind hinter sich her. Vorbei an den ockerfarbenen Bildern. Vorbei an dem Portier, der ihnen etwas Unverständliches nachruft. Aber Elisabeth hört nicht hin, hört einfach nicht hin, will nur noch weg vom Betrieb, hin zur Unfallstelle.

Weil Elisabeth aufgeregt ist, schlägt Bernard vor, dass er fahre. Elisabeth winkt ab, kaum sichtbar, aber sie winkt ab, setzt sich hinter das Lenkrad ihres Autos, bittet Bernard sich anzuschnallen und fährt dann los. Bernard spürt, die Fahrerin möchte am Ziel sein, bevor sie gestartet ist.

Elisabeths Fahrweise wirkt verkrampft. Bernard hört nicht gerade das Knirschen, aber er spürt, dass sie die Zähne aufeinander beißt, wenn ihr rechter Fuß aufs Gaspedal drückt.

Elisabeth fährt riskant. Bernard ist sich nicht sicher, dass es ihr bewusst ist. Sie überholt einen Lastwagen und bremst ihn brüsk ab, um nicht auf den davor fahrenden Personenwagen zu knallen. Nach links ausweichen wäre nicht möglich. Auch dort wäre eine Kollision unvermeidlich.

Elisabeth murmelt während des Überholmanövers: „Hat einen Unfall gehabt, Paul. - Und Andreas ist gefahren. - Das wird Schwierigkeiten geben.“

„Ist Paul Ihr Direktor, dessen Biografie ich verfassen soll?“

Elisabeth nickt.

„Und Andreas? Wer ist Andreas?“

„Sein Chauffeur!“

Blaulicht und Martinshorn heulen ihnen entgegen. Elisabeth tritt brüsk aufs Bremspedal. Das Auto kommt quer zur Fahrbahn zum Stehen und lässt dem Krankenwagen fast keine Fahrt.

„Das wird er sein. Da drinnen werden sie liegen, “ murmelt Elisabeth.

Sie lenkt ihren Wagen an den Straßenrand.

„Fahren Sie weiter“, sagt sie und deutet mit dem Zeigefinger auf das Lenkrad. Es ist ausgeschlossen eine Türe zu öffnen. Rechts eine Bruchsteinmauer und links vorfahrende Autos. Eines nach dem andern. Elisabeth und Bernard wechseln die Sitzplätze im Wageninnern. Während Elisabeth über Bernard kriecht, fühlt er ihre Rundungen. Riecht er ihr unaufdringliches Parfum. Wehen ihre Haare in sein Gesicht. Es ist eng in dem Wagen, aber sie schaffen es, die Plätze zu tauschen.

Vorne ist eine Menschenansammlung zu erkennen. Leute lungern herum oder hängen wie Trauben an der rechtsseitigen Böschung. So, als würden Schausteller sich dahinter produzieren. Wäre da nicht die polizeiliche Unfallsicherung, eine nicht zu übersehende, signalrote Unfallvorschau, man könnte tatsächlich vermuten, dass sich hinter dem Menschenauflauf Komödianten darböten.

Es stehen viele Autos am Straßenrand, darum können Elisabeth und Bernard nur weit weg vom Geschehen anhalten. Ein Polizist winkt und deutet, sie sollen weiterfahren. Nach seinen heftigen Bewegungen zu urteilen, ist er ärgerlich. Elisabeth sieht nicht hin. Sieht einfach nicht hin.

Sie nimmt Bernard bei der Hand und zieht ihn weiter. Ein anderer Polizist hält sie auf. Sagt, sie sollen wieder gehen. Zurück. Da gäbe es nichts zu gaffen. Auch da hört Elisabeth nicht hin. Sie geht mit Bernard um den Polizisten herum auf das Wrack des Direktionswagens zu. Bernard spürt wie ihre Hand zu zittern beginnt. Auch ihr Griff wird fester. Er merkt, dass sie Halt sucht.

Elisabeth zieht Bernard langsam, immer einen halben Schritt vor ihm, auf die zerbrochene, zerstückelte Windschutzscheibe zu. Mit der Hand fährt sie über die Metallteile des Wagens und versucht angestrengt, im Wageninnern etwas oder jemand zu erkennen.

Ein verbogenes Lenkrad. Ein aufgesprungenes Handschuhfach. Ein Scheibenwischer auf dem Armaturenumbau. Eine Uhr hängt am violetten Draht auf die Kupplung und baumelt leise hin und her. Dazwischen Glas. Halbauseinandergefaltete Straßenkarten. Löchrige Handschuhe. Bunte Rachenbonbons verstreuten sich über das ganze heillose kaputte Durcheinander.

Elisabeth drückt Bernards Handgelenk noch fester.

„Da klebt Blut. Sehen Sie, da klebt Blut. Ach Gott, ich kann kein Blut sehen. Konnte es nie. Schon als Kind nicht. Mein Gott, da klebt da Blut?“

Elisabeth richtet sich auf und erbleicht. Ihr Mund setzt zu einem Schrei an, der aber nicht heraus will und in den Ansätzen erstarrt. Sie steht da. Die Beine gespreizt. Die Arme gespreizt. Die Finger gespreizt. Den Mund gespreizt. Selbst einige Haare spreizen sich. Alles ist gespreizt und erstarrt. Auch der Schrei will nicht heraus aus ihr. Dieser Schrei, der entkrampfen wollte, verkrampft sich selbst. Er wird zum Kloß, der für einen Menschenhals zu dick ist und nicht durch den Schlund will. Ihr bleiches Gesicht wird rot, dann blau. Wahrscheinlich vergisst sie bald das Atmen. Einer der Umstehenden beobachtet es und ruft nach einem Arzt.

Es ist gut für Elisabeth, dass noch ein Arzt auf der Unfallstelle ist, obwohl der Krankenwagen bereits weggefahren ist.

Elisabeth wird von dem Arzt zum polizeilichen Vernehmungswagen geführt. Es ist ein sonderbares Zusehen wie Elisabeth an der Doktorhand zum Wagen geht. Breitbeinig. Im Spreizschritt. Sich ruckartig bewegend. Nach Art von Marionetten oder Robotern. Hätte sie nicht dieses modischfarbene Kleid an, sondern einen silbern glänzenden Overall, man könnte meinen, Außerirdische seien an dieser Stelle gelandet und wüssten nicht, wie man sich auf Erden bewegt.

Derjenige, der vorhin nach dem Arzt gerufen hat, ist auch Polizist. Polizist in Zivil. Bernard muss ihm glauben, da er sich als solcher ausweist. Er muss ihm glauben, obwohl Bernard sich nicht vorstellen kann, was der zivile Fahnder auf der Unfallstelle soll.

Der Polizist fragt Bernard wer die Frau sei und was sie auf der Unfallstelle wolle. Bernard gibt Auskunft so gut er kann. Dann fragt der Polizist: „Und Sie? Gehören Sie zu ihr?“

Bernard winkt ab: „Nein! Wir gehören nicht zusammen. Nicht so, was man landläufig darunter versteht.“

„Was soll das? Gehören Sie zu ihr oder nicht? Ja oder Nein?“

„Das kann man nicht mit Ja oder Nein beantworten. Da gibt es nur ein sowohl als auch. Sie verstehen?“

Bernard merkt, dass der Polizist nicht versteht. Dass es für ihn nur die Kategorie Ja oder Nein, Schwarz oder Weiß gibt. Jede für sich. Niemals in Kombination. Keine Grautöne.

„Ihren Namen?“ fragt der Polizist und zückt sein Notizblöcklein, um Bernard wie einen Verbrecher oder Verkehrssünder in seine Brustdatei aufzunehmen. Zunächst gedenktt Bernard sich zu verweigern. Da er aber keine Zeit vergeuden will, gibt er die gewünschte Auskunft und ist erstaunt, dass er danach in Ruhe gelassen wird.

Im Unfallauto entdeckt Bernard eine Taschenagenda, die von der Polizei noch nicht beschlagnahmt worden ist. Bernard öffnet das kleine Büchlein, in der Hoffnung, irgendetwas zu finden. Was, ist eigentlich egal. Nur etwas. Das kleine lederige Buch gehört nicht Paul Schweyer, sondern offensichtlich dessen Frau oder Tochter. Eigentlich, denkt Bernard, hätte ich es wissen müssen, dass diese Art von Taschenagenden von Frauen benützt wird. Oder von Mädchen. Nicht aber von Männern. Das hätte ich eigentlich wissen müssen.

Bernard blättert Seite für Seite um. Er sucht nach Hinweisen. Doch die Blätter nach der ersten Seite, auf welcher die Eigentümerin eingetragen ist, sind keusch. Unbeschrieben. Vermutlich deswegen von der Polizei nicht beschlagnahmt.

Bernard schließt die Agenda und streichelt das weiche Leder. Es scheint echtes Leder zu sein. Jedenfalls riecht Bernard Ledergeruch. Jawohl, frischen Ledergeruch. Obwohl man sagt, es gebe entsprechenden Spray. Dann öffnet er wieder die erste Seite und vergewissert sich. Dort steht: Angelika Schweyer, Froschgrabenstrasse 5.

Bernard stellt weiters fest, dass Flüssigkeit über den Boden des Unfallwagens kriecht und sich langsam durch Schmutz und Bonbons ihren Weg bahnt. Wenn das Benzin ist, besteht Brandgefahr. Bernard wundert sich, dass der zivile Polizist raucht

Als Elisabeth das Polizeifahrzeug verlässt, scheint sie sich erholt zu haben.

„Kommen Sie“, sagt sie und nimmt Bernard wieder am Handgelenk, „gehen wir, hier haben wir nichts mehr zu suchen.“

Ohne ein Wort des Dankes an den Arzt zieht Elisabeth Bernard hinter sich her zu ihrem Auto.

„Wir müssen zum Krankenhaus“, sagt sie und reicht ihm mit auffordernder Geste die Wagenschlüssel.

Der Menschenauflauf ist kleiner geworden. Der Abtransport der Verunfallten lässt die Sensationshungrigen weitergehen. Am Straßenrand steht eine kleine Gruppe von Menschen. Aus deren Gestikulieren Bernard unschwer erkennen kann, dass sie den Verlauf des Unfalls kommentieren.

„Wer ist Angelika Schweyer“, fragt Bernard unvermittelt.

Elisabeth schweigt.

„Wer ist Angelika Schweyer“, lässt Bernard nicht locker.

„Sie ist seine Frau“, sagt Elisabeth. „Eigentlich habe ich ihr meine Anstellung als Sekretärin zu verdanken, obwohl sie Paul keine Sekretärin gönnt. Obwohl sie Pauls Sekretärinnen hasst. Jawohl hasst. Richtiggehend hasst. Mit jeder Faser ihres Körpers. Mit jedem Hauch ihres Daseins hasst sie seine Sekretärinnen. Natürlich auch mich.“

„Sagen Sie mir, wer Angelika Schweyer ist, wie sie ist, warum sie Sie hasst,“ sagt Bernard auf der Fahrt zum Krankenhaus.

Elisabeth lehnt sich zurück und atmet tief ein und aus. Ihre Brust hebt und senkt sich in langsamem, ausgeglichenem Rhythmus. Sie scheint zu überlegen, zu kämpfen. Dann redet sie doch:

„Frau Schweyer ist eifersüchtig. Sehr eifersüchtig. In einer schlimmen Art eifersüchtig. Ich habe es erfahren, als sie mich anrief und mich beschimpfte. So wie sie hat mich noch niemand beschimpft. Nein. Noch niemand.

Es war, nachdem Paul mich als Sekretärin angestellt hatte. Wenige Tage danach kam ihr Anruf. Sie schrie wie hysterisch ins Telefon. Ich hörte ihre kurzen und heftigen Atemstöße, die sie ausstieß, wenn sie in ihrem Schreien innehielt. Ich solle ihren Mann in Ruhe lassen, schrie sie, und dann: Hure. Jawohl. Dreimal hintereinander. In äußerst giftigem Ton: „Hure, Hure, Hure.“

Zuerst dachte ich gar nichts. Dann wollte ich den Hörer auflegen, erinnerte mich aber daran, dass sie Pauls Frau, meines Chefs Frau ist und dass sie mich ihm empfohlen hatte. Ich behielt den Hörer in der Hand. Noch immer atmete sie streng und schwer und stoßartig. Noch immer überschlug sich ihre Stimme, als sie mir drohte, mich weiter beschimpfte, mir wieder drohte und dann grußlos die Verbindung unterbrach.

Ich war zunächst konsterniert, wusste nicht, was ich tun sollte. Ich verstand die Welt nicht mehr und schon gar nicht diese Frau. Warum sagte sie Hure zu mir? Warum? Hätte sie irgendein anderes Schimpfwort gebraucht, es wäre mir leichter gefallen, ihre Schimpftirade zu verdauen. Aber dieses Wort! Es hat so einen verrufenen Klang. Tönt härter, als wenn sie Luder gesagt hätte.

Zum ersten Mal seit langer Zeit weinte ich, weil mich jemand beschimpfte. Ich saß auf dem Sofa und hielt den Hörer, aus dem ein abgehackter Summton kreischte, in der Hand und ich wünschte mir, mit Paul darüber sprechen zu können.“

Elisabeth hält inne und schaut auf die öde Fahrbahn, die schnurgerade vor ihnen liegt.

„Wir müssen zum Krankenhaus“, sagt sie, „nicht zum Betrieb.“

Bernard schrickt auf. Er wäre zum Betrieb gefahren, anstatt zum Krankenhaus. Bernard nickt und schummelt: „Ich weiß.“

Dann redet Elisabeth weiter.

„Bei der ersten Gelegenheit sprach ich mit Paul über das Telefongespräch. Er hörte mir zu und lachte. Dann meinte er, ich solle das nicht so tragisch nehmen. Das mache sie immer so. Paul konnte nicht begreifen, was es heißt, wenn eine Frau Hure geschimpft wird. Kann das überhaupt ein Mann begreifen? - Paul, obwohl er intelligent ist und Erfolg hat und weltgewandt ist und in bester Gesellschaft verkehrt, benahm sich nicht anders, als andere Männer. Auch er war unfähig, eine Frau zu begreifen. Auch er lachte bloß, als ich mit ihm über das Problem sprach. Er lachte vielleicht ironischer und zynischer als manch andere Männer es in vergleichbaren Situationen zu tun pflegen.“

Elisabeth gestikuliert heftig mit den Händen.

„Sie müssen links einspuren“, ruft sie, weil Bernard keine Anstalten macht, zum Krankenhaus zu fahren.

„Ich weiß“, knurrt Bernard, obwohl er das Krankenhaus schon wieder vergessen hat.

Entgegen Bernards Erwartung sagt Elisabeth bloß noch: „Hure, hat sie zu mir gesagt. Verstehen Sie? Hure.“

Beim Krankenhaus begreift Bernard, dass Elisabeth nicht mehr weitersprechen will, weil das, was sie zu sagen hätte, wirklich niemand etwas angeht. Nicht diese Kranken-schwester. Nicht jenen Arzt.

Elisabeth tastet nach Bernards Hand, hält ihn aber nicht mehr am Handgelenk, sondern legt ihre Hand in seine Hand. Er spürt ihre feuchte Innenhand und merkt, dass Elisabeth Angst hat. Hand in Hand gehen sie wie zwei Verliebte durch das schwere Krankenhausportal.

Sie gehen vorbei an weiß gekleideten Männern und Frauen. Es ist ihnen nicht anzusehen, wer Arzt, Krankenschwester oder Hebamme ist. Elisabeth und Bernard gehen vorbei an wandelnden Patienten, die in ihre Morgenröcke gehüllt den Geruch des ewigen Morgens verbreiten. Sie gehen vorbei an Menschen, die gesund sind, die aber wie Bernard und Elisabeth etwas über das Schicksal Erkrankter oder Verunfallter erfahren möchten. Sie gehen vorbei an Menschen, die die letztendlich mögliche und in Krankenhäusern gar nicht so seltsame Antwort vom Tod erhalten haben. Sie gehen vorbei und sagen nichts, außer ein müdes unterdrücktes „Grüß Gott“ oder „guten Tag.“

Nahe jener Tür, vor der Elisabeth und Bernard warten sollen, steht eine Bank und darauf sitzt, den Kopf in die Hände gestützt, eine Frau, die sich auch nicht regt, als Elisabeth und Bernard an ihr vorübergehen. Ja, auch an ihr gehen sie grußlos vorüber weil Bernards „guten Tag“ von Elisabeth flüsternd abgewürgt wird. Ihr gezischtes „Das ist sie“, überrascht Bernard und lässt den guten Tag nicht heraus aus ihm.

„Wer?“ fragt Bernard.

„Angelika Schweyer“, flüstert Elisabeth und dehnt jede Silbe übermäßig und überdeutlich. Unwillkürlich verzögert Bernard den Schritt. Er möchte sich umdrehen. Aber Elisabeth zieht ihn weiter. Sie gönnt der Frau Schweyer anscheinend nicht einmal Bernards „guten Tag.“

Elisabeth und Bernard im Krankenhauskorridor. Das Stehen auf hellen Kunstmarmorplatten macht müde. Bernard überlegt und kommt zum Schluss, dass dies auch auf dunklem Marmor nicht anders wäre. Langsam beginnen die Fußballen zu schmerzen. Die Zehen. Die Waden. Auch über das Schienbein setzt sich der Schmerz fort. Unwillkürlich tritt man von einem Fuß auf den andern. Elisabeth sieht dabei aus, wie ein tänzelndes Zirkuspferd. Später, wenn auch ein Fußwechsel keine Entspannung mehr bringt, sucht sich dieser dumpfe, ziehende Schmerz einen Weg über die Lendenpartie zum Rückgrat. Noch ein wenig später nistet er sich in den Schultern ein, die durch ein Stechen gemartert werden und manchmal zu zittern oder zu zucken beginnen. Wenn dann noch keine Entlastung eintritt, glaubt man das Schmerzen überall zu spüren.

Elisabeth hat sich an Bernard gelehnt. Er kann ihre Haare riechen und ihre rechte Brust auf seiner linken Brust fühlen, ohne Herzklopfen zu spüren oder was sonst dazugehören mag. Sie erschrickt als sich hinter ihr eine Tür öffnet, zwei Männer in Weiß heraustreten und in Richtung Angelika Schweyer gehen, wo sie sich als Ärzte zu erkennen geben.

Bernard sieht, wie die Ärzte sich gegenseitig durch Blicke verständigen. Offenbar fällt ihnen etwas schwer.

„Wie geht es ihm?“ fragt Frau Schweyer.

Die Antwort der Mediziner, „den Umständen entsprechend“, passt in diese Art verkrampften Gesprächs.

„Seine inneren Verletzungen bereiten uns Sorgen. Nicht die diversen Brüche. Wir mussten operieren und es lässt sich nur schwer eine Prognose wagen.“

Angelika Schweyer ist nicht anzumerken, dass sie nach dieser Meldung trauriger, erschrockener oder unbeherrschter wäre. Sie nimmt die Aussage der Ärzte entgegen wie jemand, der nach dem Weg fragt und eine komplizierte Antwort erhält.

Elisabeth steht jetzt zwischen Angelika Schweyer und Bernard. Während sie angestrengt den Worten der Ärzte folgt, geht sie rückwärts, bis sie wieder dicht vor Bernard steht. Diesmal mit dem Rücken zu seiner Brust. Plötzlich gellt ihre Stimme durch den Krankenhauskorridor: „Wer ist Er?“ und als niemand antwortet: „Wen haben Sie operiert?“

Einer der Ärzte dreht sich um, blickt nervös über die Schulter und murrt mit ärgerlicher Stimme: „Herr Direktor Schweyer natürlich.“

„Und Andreas? Der Chauffeur!“

„Der? Der liegt nicht hier. Der liegt in der Allgemeinabteilung. Das hier ist die Privatabteilung, “ und etwas mürrisch fügt er hinzu: „Das sieht man doch!“

Dann gehen die Ärzte. In ihrer Mitte Angelika Schweyer, die noch immer keinen schleppenden Gang mimt, im Gegenteil, deren Schritte kurz sind und dadurch zierlich wirken.

Erst als die Drei hinter der gläsernen Pendeltüre um die Ecke verschwinden, bewegt sich Elisabeth, fasst Bernard wieder bei der Hand und flüstert: „Wir müssen hinüber gehen. Jawohl hinüber.“

Mit „hinüber“ meint sie offensichtlich die Allgemeinabteilung.

Drüben fragen sie nach dem Krankenzimmer des Chauffeurs. Die befragte Pflegefachfrau schüttelt energisch den Kopf: „der liegt nicht auf einem Krankenzimmer.“

„Intensivstation?“

„Nein, auch nicht Intensivstation.“

„Haben Sie ihn entlassen?“

„Nein.“

Damit wird die zweifelnde Hoffnung aus der Welt geschafft.

„Er ist tot“, sagt die Pflegerin, den Blick dem Boden zugewandt. Offenbar hat sie auch durch langjährige Tätigkeit die Scheu vor dem Tod nicht abgelegt.

Elisabeth drückt Bernards Hand fester und wieder spürt er ihre feuchte Innenhand. Er ahnt, dass in Elisabeth etwas vorgeht, was äußerlich nicht erkennbar ist. Auch sie bricht nicht in Weinen aus. Wird nicht einmal blasser. Zittert nicht. Auch ihr Schritt kommt Bernard fest und sicher vor. Jedenfalls stellt er beim Weggehen nichts anderes fest.

Vor dem Krankenhausportal treffen Angelika Schweyer, Elisabeth und Bernard wieder aufeinander. Die zwei Frauen gehen grußlos aneinander vorbei, während Bernard dieses Mal sein „Guten Tag“ hervorpresst. Dieses Mal lässt er sich nicht mehr hindern daran.

Elisabeth und Bernard fahren zurück zum Betrieb, wo Bernard seine Unterlagen und die Personalakte Paul Schweyer liegen hat, die er nach Hause nehmen möchte, um sie zu studieren. Während Elisabeth ihren Wagen über die Straße treibt, fragt sich Bernard, ob es nicht makaber sei, für einen mit dem Tod vielleicht schon vertrauten Menschen, Lebenserinnerungen zu verfassen. Aber er lässt Bedenken nicht zu, weil er der Auffassung ist, dass dieser Mensch nun interessanter werde, dass es gerade jetzt aufschlussreich sein könne, etwas über dessen Leben zu erfahren, etwas, das darüber hinausgeht, wa bisher durch die Medien publiziert wurde.

Auch Elisabeth findet es nicht geschmacklos, wenn Bernard weiter nach Spuren im Leben Paul Schweyers fahndet.

„Ich bin überzeugt“, sagt sie, „dass es im Sinne Pauls ist, wenn Sie auch unter diesen Umständen seinen Auftrag ernst nehmen und seine Biografie verfassen.“

„Soll ich nicht zuwarten bis Herr Schweyer wieder gesund ist, “ fragt Bernard.

„Nein. Nein, verlieren Sie keine Zeit. Jetzt nicht. Im Übrigen bin ich der Meinung, dass jetzt die Menschen in Pauls Umfeld bereitwilliger Auskunft geben, als dann, wenn er wieder genesen sein wird.“

Dem kann Bernard zustimmen. Menschen werden angesichts von Unglücken oder Unfällen gesprächiger, erinnern sich vermeintlich besser oder genauer. Ob sie auch besser differenzieren können? Bernard weiß es nicht.

„Ich werde Ihnen die Unterlagen holen“, sagt Elisabeth und verschwindet hinter der Portierloge.

Soviel Bernard durch die lichtbrechenden Scheiben des kleinen Portierhäuschens sehen kann, ist der Portier ernst geworden. Bernard fühlt, dass er von ihm gemustert wird. Dass der Portier ihn beobachtet. Dass er abwägt, prüft und zum Schluss kommt, dass Bernard gefragt werden soll. Darum verlässt er sein Kabäuschen.

Der Gang des Portiers ist schleppend. Er geht ein wenig eingeknickt. So, als hätte er eine Last zu tragen. Umständlich öffnet er die Autotür, stützt sein Gewicht darauf und fragt, „ist es wahr?“

Bernard nickt und murmelt: „ja.“

Erstmals spürt Bernard jene Bangigkeit, die einen überfällt, wenn man weiß, dass man mit einer Antwort einem Menschen Unangenehmes sagen muss. Er begreift die zu Boden gewandten Augen der Pflegerin, als sie Elisabeth sagen musste, dass Andreas tot sei.

Der Portier fragt nicht nach. Er will keine Details. Ist offenbar nicht von Sensationen abhängig. Er schlurft zurück und bleibt auch nicht stehen, als Elisabeth zurückkommt und an ihm vorübergeht.

Elisabeth hat die Personalakte unter den Arm geklemmt. Die blaue Jacke hat sie über die Schultern geworfen. Ihre Haare sind frisch gekämmt und mit dem Haarband aufgesteckt. Sie sieht nicht aus, als sei sie vor kurzem noch in einem Krankenhaus gestanden. Auch Andreas Tod scheint sie nicht zu belasten. Sie sieht aus, als käme sie ganz normal von der Arbeit. Als hätte sie einen ganz normalen Feierabend.

„Ich bringe Sie nach Hause“, sagt Elisabeth.

Auf der Fahrt riecht Bernard Elisabeths Parfüm. Es ist nicht aufreizend. Auch nicht aufdringlich. Aber verführerisch. Das Parfüm riecht gut an ihr und sie riecht gut in ihm. Irgendwie unterstreicht es ihre Persönlichkeit. Irgendwie wird Elisabeth Bernard noch sympathischer. Sie scheint es nicht zu bemerken.

„Es wird schwierig werden“, sagt Elisabeth, „Sie werden mit Urteilen und Vorurteilen zu Rande kommen müssen. Ich kann mir vorstellen, dass man Ihnen ärgrrlich sagen wird, Ihre Fragen seien schon Dutzende von Malen beantwortet worden.“

„Warum sagen Sie mir das?“

„Weil ich Ihnen nichts verheimlichen will. Weil Sie wissen müssen, dass neben der Verkehrspolizei sich auch die Terrorbekämpfung in die Untersuchung einschalten wird.“

„Terrorbekämpfung? Paul ... ?“

„Nein, nicht Paul“.

„Wer dann?“

„Andreas“, sagt Elisabeth.

„Es ist eine dumme Geschichte, in die er hinein gezogen worden ist. Doch damit hatte er nichts zu tun. Andreas tut so etwas nicht.“ Nach kurzer Pause korrigiert sie: „Andreas tat so etwas nicht.“

Bernard überlegt. Kombiniert. Versucht einzuordnen. Obwohl er es nicht will, entsteht so etwas wie ein Raster, der Andreas als gewaltbereit darstellt. Bernard spürt, dass er beginnt, ihn darauf zu fixieren und er ist froh, dass sie sich seinem Wohnort nähern.

„Da bin ich zu Hause.“ Bernard deutet in die Hofeinfahrt, die mit unzähligen, kleinen hauptsächlich schwarzgrauweißen Kieselsteinen bedeckt ist, die beim Befahren knirschen, knacken, rauschen, brechen und in unbeschreiblichen Konstellationen von unten auf das Autoblech trommeln. Dann ist Stille. Das Auto steht.

Jetzt müsste Bernard aussteigen. Sich bei Elisabeth bedanken. Grüßen. Das Auto verlassen. Aber er macht keine Anstalten es zu tun. Im Gegenteil. Er grübelt weiter und fragt:

„Andreas, der Chauffeur? Ein Fall für die Terrorbekämpfung?“

„Sie vermuteten es“, sagt Elisabeth, „auch das wollte ich Ihnen erzählen, bevor Sie es aus anderem Mund erfahren.“

„Aus wessen Mund?“ fragt Bernard, aber Elisabeth antwortet nicht.

Stattdessen fragt sie: „Darf ich reinkommen? Auf eine Tasse Kaffee und so?“

Bernard und Elisabeth gehen über die Kieselsteine. Lassen sie unter ihren Schuhen reiben und quietschen. Schweigsam. Das Schlüpfen des Haustürschlüssels, sowie die knarrende Drehbewegung und das leise Sausen der Türangeln unterbrechen die Stille.

Bernard führt Elisabeth ins Wohnzimmer. Dort herrscht eine gewisse Unordnung. Eine Unordnung, die bei Menschen vorgefunden werden kann, denen zwar nicht der Sinn für Reinlichkeit abhanden gekommen ist, die aber Genauigkeit oder Pedanterie nicht schätzen.

Er bittet Elisabeth auf dem Sofa Platz zu nehmen.

Während sich Elisabeth in die Sofaecke kuschelt, sich darin zu versenken droht und nach einer angenehmen Ruhestellung sucht, fragt Bernard, ob er eine Tasse Kaffee anbieten dürfe.

„Eigentlich nein“, sagt Elisabeth, die zwar das Indiewohnungkommen mit einer Tasse Kaffee und so begründete, nun aber doch eher dem Undso zuneigt.

„Machen Sie sich keine Umstände, “ sagt sie, „ich möchte Ihnen nur erzählen, wie das mit Andreas war.“

„Wenn schon keinen Kaffee, darf es dann vielleicht ein schönes Weinchen sein?“

„Ja, eher, bitte.“

„Rot? Weiß?“

„Rot. Aber machen Sie meinetwegen keine Umstände.“

Sie einigen sich auf einen leichten, süffigen Rotwein vom Lande, dessentwegen Bernard noch einmal in den Keller steigt. Als er von dort zurückkommt, steht Elisabeth vor dem Bücherregal und deutet auf die Werke namhafter und weniger namhafter Autoren.

„Sie lesen ?“

„Ja“, sagt Bernard und nickt.

Während Bernard die Rotweinflasche entkorkt, bettet sich Elisabeth wieder in die Sofaecke. Ihre Bewegungen sind weich und rund und befinden sich in deutlichem Gegensatz zu den gespreizten, starren Zuckungen, mit denen sie sich angesichts des Blutes am Unfallort langsam davon quälte, jenem Arzt zu, der ihr schnellwirkende Medikamente verabreichte.

Bernard serviert den Wein. Dann setzt er sich zu Elisabeth und sie trinken auf das gemeinsame Wohl. Elisabeth lächelt. Nein, nicht verlegen. Eher scheu. Aber lieb. Bernard meint dennoch zu spüren, dass sie, trotz allen Charmes und aller Nettigkeit, weiß was sie will.

„Wie war das mit Andreas und dem Terrorismus?“ fragt Bernard und schafft damit den scharfen und kantigen Bruch eines kontinuierlichen Schweigens. Elisabeth räuspert sich, presst die Schenkel zusammen, stemmt die Beine gegen den Boden und drückt die Schultern in die gepolsterte Lehne. Es ist kaum zu bemerken, aber es fällt ihr doch nicht so leicht, darüber zu reden.

Dann überwindet sie sich doch.

„Das war so: Andreas schlitterte in diese dumme Geschichte hinein, die ihn nicht mehr loslassen sollte. Sie hielt ihn umklammert. Hatte ihre spitzen Krallen fest in seinem Leben, obwohl nie nachgewiesen wurde, dass er je gewalttätig war. Er selbst hat Gewalt immer bekämpft. Sein Werdegang zeigte nicht in Richtung Gewalt. Ebenso wenig sein Bildungsweg. Von einigen forschen Demonstrationen abgesehen. Eigentlich deutete alles daraufhin, dass Andreas in jener Mehrheit verschwinden würde, aus der keiner kriminalistisch oder medial interessant werden könnte. Das war so bis zu dem Tag, an dem sie ihn in einem kleinen Restaurant vom Nachmittagskaffee weg verhafteten.

Es geschah ohne Aufsehen. Niemand im Lokal bemerkte die Verhaftung, die ohne Handschellen und ohne Kommandos vor sich ging. Im Gegenteil. Die Männer in Zivil kamen, setzten sich in der Nähe von Andreas an einen Tisch, wechselten dann an seinen Tisch, gaben sich als Polizeibeamte zu erkennen und baten ihn mitzukommen. Er sei verhaftet, sagten sie, und auf seine einzig mögliche Frage antworteten sie, das werde er schon rechtzeitig erfahren.

Andreas wollte bezahlen, aber die Beamten waren zuvorkommend. Die Zeche gehe zu Lasten des Steuerzahlers, lachten sie und forderten Andreas höflich aber bestimmt zum Gehen auf.

Auf dem Polizeiposten wurde Andreas nach seinen Personalien, seinem Leben, seinem Umfeld befragt. Teilweise drangen sie tief in seine Persönlichkeit ein. Und dann die quälenden Fragen! Von links. Von rechts. Von oben. Von unten. Von vorne. Von hinten. Manchmal quer diagonal aus der Schräge: Welchen Freundeskreis er habe. Ob er je einmal mit der oder jener oder sogar mit dem oder jenem. Wo er damals, an genau benanntem Datum , gewesen sei. Ob er ein Alibi habe. Warum er öfters dort sei wo er viel sei. Andreas gab Antwort, so gut er konnte, so viel er wusste, und dennoch wiederholten sie sich. Ständig. Stündlich. Immer wieder.“

Elisabeth hält abrupt inne. Ihr Ausdruck signalisiert, dass sie im Begriff ist, ein Geheimnis zu verraten. Dass sie gerade ein Versprechen bricht.

Bernard befürchtet eine ähnliche Reaktion wie an der Unfallstelle. Er bittet Elisabeth, das Medikament einzunehmen, das sie beruhigt hatte. Elisabeth gehorcht. Öffnet die Umhängetasche und wühlt mit der linken Hand nach dem Pillensäckchen.

Trotz ihres angespannten Gesichtes, trotz leichter Zuckungen in den Mundwinkeln, trotz der gegen den Boden gepressten Beine, trotz der fast trotzig in die Polster gestemmten Schultern, wirkt Elisabeth auf Bernard anziehend. Etwas Geheimnisvolles geht von ihr aus. Es ist, als söge Elisabeth Bernard auf. Umhüllte ihn mit einem geheimnisumrankten Mantel. Bernard empfindet es als angenehm, wehrt sich aber dennoch dagegen.

„Und dann? Was geschah dann mit Andreas?“

Elisabeth winkt ab.

„Nicht heute“, sagt sie. „Ich kann nicht mehr. Mag nicht mehr. Will nicht mehr. Nein, bitte heute nicht mehr. Vielleicht bin ich doch nicht so stark, wie ich hoffte zu sein.“

Bernard schaut Elisabeth an und bildet sich ein, er sehe, wie sich in ihren Augen gleichzeitig und gleichförmig Tränen bilden, die auf ihre Brüste tropfen und dass die Wiederholung auf ihren Brüsten dunkle, nasse Flecken hinterlasse.

„Ich muss weiter,“ sagt Elisabeth. „Werden Sie mich morgen anrufen? Oder besser, kommen Sie zu mir ins Büro.“

Bernard begleitet Elisabeth nach unten, sieht ihr nach, wie sie zum Auto geht und denkt nichts dabei. Überhaupt nichts. Nicht einmal, dass sie schön oder hübsch oder nett sei. Nicht einmal, dass er sie besser nicht fahren lassen sollte.

Elisabeth fährt weg. In die Abenddämmerung hinein. Für den Augenblick herrscht Ruhe.

Aus bekanntem Lärm schließt Bernard, dass der Rasenmäher wieder funktioniert. Der Mähende bemerkt Bernard, kommt auf ihn zu und strahlt über das ganze Gesicht.

„Sehen Sie“, sagt er, „ich habe ihn repariert. Es war nicht der Rost! Das Kabel war geknickt, das Material ermüdete und brach. Jetzt geht er wieder. Gott sei Dank. Sehen Sie diesen Schnitt? Wie ebenmäßig. Wie gemalt. Wollen sie ihn nicht noch einmal befühlen?“

Bernard nickt, betastet aber nichts.

Er macht kehrt und geht davon. Bernard will nichts mehr hören. Nichts mehr fühlen. Nichts mehr riechen. Nichts mehr sehen. Er will nur noch schreiben. Von Andreas. Von Paul und Angelika Schweyer. Von Elisabeth. Von …

Bernard schläft unruhig. Unruhig wie die Nacht. Der Wind spielt mit den Blumenstängeln und schlägt sie gegen die Fallrohre der Dachrinne. Manchmal quietschen die Balken auf der Pfette. Nach kurzen Phasen unruhigen Schlafes wacht Bernard jeweils auf.

Er denkt an die Unfallstelle. Wie die letzten Spuren vom Wind oder vom Regen weggetragen werden. Wie sich das eingedickte Blut mit Regenwasser vermengt. Wie das durchmischte Regenwasser dem Abwasser zu gurgelt. Er denkt an Elisabeth und ihren Spreizschritt. An den Aufenthalt im Krankenhaus. An Elisabeths Besuch hier bei ihm. An das Gefühl, das ihn dabei überkam. Er denkt auch an den Mäher, der es schaffte. Der den Bruch reparieren konnte. Der sich darüber freute und seine Freude mit Bernard teilen wollte.

Weil Bernard kurz und unruhig schläft, ist er am Morgen müde. Er hat Mühe, die Morgenpost zu lesen. Zwischen für ihn Unwichtigem findet er den Bericht über den Unfall. Bernard kann ihm keine Neuigkeiten entnehmen. Um die Unglücksursache zu erfahren, wird ein Gang zur Polizei unvermeidbar sein. Zunächst will er aber zu Angelika Schweyer.

Der Weg zu Angelika Schweyer führt Bernard an der Unfallstelle vorbei. Wind und Regen haben nicht alle Spuren verwischen können. Zum Beispiel die abgeschabte, weggeschlagene Baumrinde liegt immer noch da. Zusammen mit Scherben von orangem und durchsichtigem Glas. Auch einige Hustenbonbons sind noch als solche zu erkennen. Das Gras ist immer noch zertreten. Zeugt von den Schaulustigen, die jetzt an den Arbeitsplätzen oder wo immer sie sonst sein mögen, etwas zu erzählen haben.

Auf dem Weg zur Froschgrabenstraße 5 überlegt Bernard, wie er das Gespräch mit Frau Schweyer beginnen soll. Er denkt, er werde sich an die Taschenagenda halten, die auf deren Namen lautet und die er gestern eingesteckt hat. Ja, er wird ihr die Agenda zurückbringen, wird ihr sagen, dass es ihm leid tue, das mit Ihrem Mann, dass er eigentlich über ihn schreiben müsste, aber...

Bernard drückt den Knopf. Anstelle des erwarteten scheppernden Läutens setzt er einen dezenten Gong in Gang. Bernard erwartet eine Art Butler oder ein Hausangestellter oder eine Hausangestellte, liegt aber mit seiner Erwartung wieder einmal falsch.

Das junge Frau, die ihm öffnet, ist ihm früher einmal begegnet. Sie lächelt. Ein wenig müde zwar, aber genau so, wie Bernard es in Erinnerung hat.

„Ist hier die Froschgrabenstraße 5“, fragt er.

Auf dem Schild in Augenhöhe ist deutlich zu lesen: Froschgrabenstraße 5!

„Ja“, lächelt sie.

Bernard: „Kann ich Frau Angelika Schweyer sprechen?“

„Meine Mutter“, sagt sie „es geht ihr nicht gut. - Mein Vater ...“.

„Ich weiß“, sagt Bernard, „aber vielleicht kann ich Frau Schweyer doch einen Augenblick sprechen.“

„Ja, vielleicht. Kommen Sie herein und setzen Sie sich.“

Die junge Frau geht in derselben Haltung davon, wie Bernard sie in Erinnerung hat.

Manchmal ist es angenehm in Erinnerungen zu tauchen. Darin zu wühlen, um in trüber Umgebung nach Deutlichkeit zu suchen.

Vor einiger Zeit begegnete Bernard dieser jungen Dame auf einer Ferieninsel, wohin er sich geflüchtet hatte, um Abstand zu gewinnen. Um auszuruhen. Um sich zu erholen. Um sich zu Regenieren.

Inmitten der Sonnenanbeterinnen und Meerbadenden fiel sie in ihrem schwarzweißkarierten Einteiler seinen Augen sofort auf. Sie war nicht alt. Gottbewahre. Nein, Bora war jung.

Bora? Bernard nannte sie damals so, weil er ihren Namen nicht kannte und weil das Hotel, in dem er wohnte so hieß. Das Hotel hatte er gewählt, weil er davon träumte, einmal auf Bora Bora zu urlauben: Nun trug wenigstens das Hotel den ersehnten Namen.

In ihrem schwarzweißkarierten Badeanzug, den keine Träger nach oben zu strammen brauchten und eine einwandfreie Figur verhieß, saß Bora zwischen den Schenkeln einer Urlaubsfreundin und ließ sich flache Zöpfe in das braune Haar flechten.

Boras Stirnfransen klebten bis auf die Höhe der Augenbrauen an der Stirn. Am Kinn lief das Wasser tropfenweise zusammen. Die Tropfen schoben sich über das zarte Gesicht, das zur Vorlage einer Madonnastatue dienen hätte können. Sie krochen ganz gemächlich von Stirn, Ohr und Augenhöhle über die eher blassen Wangen. Schossen dann an der ebenmäßig feingliedrigen Nase herunter. Sammelten sich in den Mundwinkeln. Rollten dann weiter zum Kinn, wo sie Bora mit violettem Badetuch abwischte, während ihre Freundin immer noch an Zöpfen flocht.

Ihre in tiefen Augenhöhlen sitzenden braunen Augen durchwanderten langsam den überschaubaren Sandstrand. Während Bernard noch dabei war, sich mit dem Wasser an Boras Kinn zu beschäftigen, spürte er, wie Boras Augen an ihm halt machten.

Bernard zwang seine Augen zunächst an Boras Zehen. Ließ sie dann weiter nach oben tasten. Erreichte über Füße, Beine, Becken, Bauch ihre Brüste. Verweilte da ein wenig. Schöpfte dabei Mut. Ließ den Blick langsam über die Schultern und den Hals hinauf wandern. Machte wieder Rast an einem Wassertropfen, der an ihrem Kinn klebte. Strich dann über ihre Lippen. Die Nase hinauf. Wagte sich schließlich zu ihren Augen vor.

Bora wich nicht aus. Sie hielt der Begegnung stand. Bernards Blick plumpste in den ihren und fand lange Zeit keinen Grund. Bernard dachte, er müsste in Boras Tränenwasser ertrinken.

Nach einer sekundenlangen Ewigkeit begann Bernards Blick mit Boras Blick zu ringen. Jeder Blick versuchte dem andern auszuweichen. Dann doch zurückzukehren. Dann zu ertappen, wie erneut versuchte wurde, sich in die Tiefe des Blickes zu stürzen.

Nach wiederholten Anläufen gelang es ihnen, zwischen den Beinen einer gebräunten Brünetten, mit blauweiß gestreiftem Bikini, die Blicke wieder zu vereinigen.

Das Weiß in Boras Augen blitze auf. Leichte Röte breitete sich von den Augen über die Wangen aus. Ein Lächeln, in den Mundwinkeln begonnen und dann weiter fortgesetzt, so dass ihre Zähne sich entblöccten, verklärte Boras Gesicht.

Noch fehlten Bernard die Grübchen. Aber gerade als er ihr Fehlen bemerkte, spitzten sich Boras Wangen und die Grübchen stellten sich vor. Sie lachten, nicht spitzbübisch, auch nicht frivol, sondern ganz dezent aus Boras Gesicht.

Die Zopfflechterin hatte ihr Werk inzwischen vollendet. Bernard stellte fest, dass sie gute Arbeit geleistet hatte. Auch die Zopfflechterin war jung. Vielleicht etwas jünger als Bora. Wenigstens schätzte Bernard sie so.

Bernard hatte das Gefühl, dass die Zopfflechterin das Augenduell zwischen Bora und ihm beobachtet hatte. Jedenfalls versuchte sie das gleiche Spiel. Aber es blieb oberflächlich. Wahrscheinlich, weil Bernards Augen immer wieder weg mussten. Weil sie Bora suchten. Ihre Augen. Ihre Ohren. Ihre Nase. Ihre Arme. Ihre Beine. Überhaupt die ganze Bora.

Bora lächelte, stand auf, schlug das violette Badetuch über die Schulter und ging mit dem ihr eigenen Winken weg vom Strand. Vermutlich suchte sie kühlenden Schatten.

Boras Winken war wirklich etwas nur zu ihr Gehörendes. Etwas Eigenes. Etwas Unnachahmliches. Es begann in den Schultern. Bernard sah, wie die Muskeln ihrer Schulter leicht spielten. Fast nur erzitterten. Dieses Zittern, diese sachte Bewegung, setzte sich über ihren Oberarm fort. Wurde dann am Unterarm deutlicher und bewegte die Hand, die rechte Hand, zu dem unverwechselbaren Winken, das Bernard sich einprägte, sich dabei einredete, dass er es aus tausenden, winkenden Händen erkennen würde können.

Bernard traf Bora nicht mehr. Nicht mehr diesen Abend. Dennoch ließ sie ihn nicht los. Nicht einmal in der Nacht, als er nach etlichen Versuchen den Schlaf herbeiholte, der ihn übermannte und in eine unruhige Ruhe zwang.

Es war ein Traum, der ihn bedrängte, den er sich nicht zurückwünscht und der ihn trotzdem vielmals einholt. Meistens am Tag. Selten mehr in der Nacht.

In diesem Traum sah Bernard Bora in ihrem schwarzweißen Einteiler am Strand liegen. Er hörte, wie einige Männer im Vorbeigehen höhnten, dass die etwas zu verbergen habe, weil sie keinen Bikini trage und ihren Körper schamhaft verstecke.

Bora hörte es, widersprach aber nicht. Doch ihr Aussehen begann sich zu verändern. Ihre Zehen spreizten sich, so dass Häute zwischen den Zehen sichtbar wurden. Die Häute begannen zu wachsen. Wuchsen immer mehr. Überholten bereits die Zehen. Ihre Füße wurden zu Flossen. Bora hatte Schwimmhäute geboren.

Das Wachsen hörte aber nicht auf. Setzte sich weiter fort. Ließ auch die Leere zwischen den Fingern sich bespannen. Als Bora die Zwischenfingerhäute spannte, konnte Bernard darauf lesen: BORA. Auf jeder der Häute zwischen den Fingern ein Buchstabe: B-O-R-A. Zwischen Daumen und Zeigefinger war keine Haut geboren.

Die Veränderung hielt an. Boras Brüste verkümmerten und der schwarzweiße Einteiler rutschte langsam nach unten.

Unter dem Badeanzug trug Bora einen hellgrünen Bikini. Zwischen dessen Unter- und Oberteil wurde sichtbar, was Bora zu verbergen suchte.

Auf ihrem Bauch stülpten sich wulstige Narben vor, die graugelbrosabraun schimmerten und sich zu überlappen drohten. Das andreaskreuzartig angelegte Narbengewirr schien zu leben, veränderte sich ständig in Farbe, Form und Gestalt. Manchmal, wenn eine Narbe wegkroch, türmte sich über Boras Nabel ein riesiges behaartes Muttermal.

Bora bemerkte Bernard. Sie begann zu zittern,. Ihre Schwimmhäute flatterten. Bora bewegte sich. Ging auf das Wasser zu. Stürzte sich hinein. Schwamm hinaus. Versenkte sich an geeigneter Stelle.

Bernard machte Anstalten, um Hilfe zu schreien, aber das Empfinden der Nachtzeit gab ihm die Gewissheit, einem Traum erlegen zu sein. Das beruhigte ihn nicht. Wenn schon einen Bora-Traum, dann hätte er sich einen schöneren, erotischeren gewünscht. Nicht so ein unästhetisches Anschwellen und Absterben von vielem Möglichen. Und irgendetwas bleibt ja immer zurück.

Am folgenden Tag suchte Bernard vergeblich nach schachbrettenem Badeanzug. Auch das Borawinken konnte er nirgendwo orten.

Bernard wurde unruhig. Konnte nicht mehr zwischen Traum und Wirklichkeit unterscheiden. Schwamm hinaus. Suchte nach der Stelle, wo er Bora versinken sah. Das Wasser war nicht sehr tief. Bernard fand genug Helligkeit, um den Grund absuchen zu können. Aber zwischen Steinen und Algen und Fischen und Meerschlamm konnte er keine Leiche erblicken. Auch nicht eine mit Flossen oder Schwimmhäuten.

Also war's doch nur ein Traum.

Zurück am Strand versuchte Bernard zu lesen. Sein Lesen war unkonzentriert. Bernards Augen schweiften ab und als sie schließlich die Zopfflechterin entdeckten, ließ sein Interesse an Lektüre nach. Bernards Hirn wurde hellwach.

Er war ganz auf Bora fixiert. Darum blockte Bernard den erneuten Versuch der Zopfflechterin ab, die mit aufforderndem Blick seine Augen bezirzte und ihn zwingen wollte, seine Augen mit den ihren zu vermählen. Bernard schloss die Augen. Als er sie später wieder mit einem schiefen Blinzeln öffnete, klebten die Blicke der Zopfflechterin noch immer an seinen Lidern. Ihr Mund verzog sich zu einem maskenhaften, grimassigen Lächeln.

Bernards Fixierung auf Bora, die mit einem einzigen Blick das vermochte, was der Zopfflechterin unter Mühen nicht gelang, hinderte ihn an einem sonst vielleicht wohltuenden, verheißungsvollen Flirt. Er verließ den Strand. Es war ohnehin schon Abend und Bora würde nicht mehr erscheinen und Bernard hatte Hunger und vielleicht stand etwas in einer Zeitung, was ihn fesseln hätte können. Ihn ablenken. Den Abend erträglicher machen.

Während Bernard in fremdem Stiegenhaus in Erinnerungen wühlt, kommt die junge Frau, die ihn vorhin an Bora erinnerte, wieder die Treppe herunter. Sie winkt mit der rechten Hand, lächelt und meint, es werde noch ein wenig dauern, bis ihre Mutter komme. Noch einmal winkt sie und verschwindet nach oben. Bernard schaut ihr nach und ist sich fast sicher, dass sie Bora ist. Bernard erinnert sich. Er erinnert sich, wie es scheint, gerne an damals.

Bernard erinnert sich an ein Abendessen auf erwähnter Insel. Während er aß, teilte sich das Gebüsch, das einen Pool umkreiste und heraus trat Bora. Bernard erkannte sie nicht gleich. Sie war völlig in mausgrau gekleidet. Trug flache, mausgraue, stoffige Schuhe. Mausgraue Hosen. Ihren Oberkörper bedeckte ein T-Shirt. Ebenfalls in mausgrau. Bernard fand, dass mausgrau ihr gut stand. Dass ihre Persönlichkeit sichtbar blieb. Irgendwie war sie noch reizvoller, als in schwarzweißem Einteiler. Sie trug die braunen Haare jetzt offen. Die Zopfflechterin hatte ausgedient. Den linken Arm zierte eine Uhr, die ein feingliederiges Uhrband ans Handgelenk fesselte.

Noch etwas belebt Bernards Erinnerung: Die Bewegung, mit der sie ihre Umhängetasche über die Schulter warf. Eine Bewegung, die Bernard, wenn überhaupt, nur schwierig beschreiben kann. Bernard erinnert sich deutlich an die Farbe der Tasche. Sie war überwiegend in der Farbe rostrot oder rostbraun gehalten. Auch ein wenig Schwarz war vorhanden. Dazwischen eine Art gelb. Auf jeden Fall etwas Helle, und sie war im Dekor mexikanischen Motiven nicht unähnlich.

Bora warf mit der ihr gemässen Bewegung die Umhängetasche über die Schulter, schaute kurz zum Restaurant und winkte ihr unnachahmliches Winken. Bernard weiß nicht, was ihn veranlasste zurückzuwinken. Aber er tat es. Ängstlich zwar und etwas linkisch, um nicht zu sagen läppisch. Bernard versuchte ebenfalls ein Handgelenkwinken. Ihm war feierlich zu Mute. So, als hätte er etwas Großes, etwas Mutiges getan. Dabei hatte Bora mitunter gar nicht ihm gewunken!

Bernard war überzeugt, Boras Winken sei für ihn und nur für ihn bestimmt gewesen. Es musste so sein! Niemand sonst hatte Antwort gewunken. Dann war Bora weg. Fort. Um die Ecke. Bernard legte sein Besteck nieder, bezahlte und verließ das Restaurant. Er versuchte Bora zu folgen. Vergebens!

Bald schon gab Bernard die Suche auf. Die Nacht war herbei gekrochen und im beinahe dunklen Grau der Nacht eine mausgraue Bora finden zu wollen, grenzte fast schon an Überheblichkeit.

Angelika Schweyer macht Bernards Erinnern ein Ende. Sie kommt langsam, fast bedächtig, die Treppe herunter. Gekleidet in einen dunkelbraunen Morgenmantel, der bei jeder Stufe in Wallung gerät, jedoch nicht rauscht. Es ist überhaupt still und ruhig. Fast peinlich still und ruhig. Bernard steht auf und geht zögerlich zwei Schritte Frau Schweyer entgegen. Sie sieht ihn an, sieht noch einmal hin, nickt dann und sagt:

„Kommen Sie. Wir werden gemeinsam frühstücken.“

Bernard versucht, ihr zu erklären, dass er eigentlich nie frühstücke. Nein, nicht einmal eine Tasse Kaffee. Aber Frau Schweyer drängt ihn vor sich her, dirigiert ihn zum ovalen Frühstückstisch, dessen Gedeck sich als edel offenbart.

Frau Schweyer setzt sich am spitzigeren Rund des Ovaltisches. Bernard bittet sie am flacheren, längeren Teil Platz zu nehmen. Ihm gegenüber ist auch gedeckt. Der Platz ist aber noch frei.

Frau Schweyer nötigt Bernard zuzugreifen, stellt einen Eierbecher vor ihn hin und schiebt Schinken und Rührei auf den Teller. Auch Marmelade, Butter und Käse stellt sie vor Bernard hin. Dann füllt sie die Tasse mit stark riechendem, schwarzem Kaffee bis zum Rand. Es besteht keine Möglichkeit Milch oder Zucker zuzuführen.

Darauf wiederholt sie die Zeremonie bei sich, ordnet alles genau so an, wie sie es in und um Bernards Teller gruppiert hat. Schenkt sich auch von dem zähflüssigen Kaffee ein und beginnt mit weggespreiztem kleinem Finger ein Brötchen mit Butter zu bestreichen. Bernard seinerseits köpft die Eierspitze und stellt fest, dass das Ei blaugekocht ist. Von Dreiminutenei keine Rede!

Bernard versucht den Kaffee. Er ist so bitter, dass er sich in die Zunge eingräbt. Der Gaumen scheint sich zu verziehen. Will absterben. Weil Bernard durch nichts die Bitterkeit aus dem Mund bringt, bestreicht auch er eine Scheibe Brot mit Butter und Quittenmarmelade, isst den Schinken dazu und spürt nichts von dem wachsenden Erstaunen Frau Schweyers.

Bernard starrt auf den leeren Teller gegenüber und wäre glücklich, dort drüben zu sitzen, während hier einer mit vollem Genuss das schweyersche Frühstück verzehrt.

„Sie waren gestern mit Elisabeth im Krankenhaus, nicht wahr?“ beginnt Angelika Schweyer urplötzlich das Gespräch.

Bernard nickt.

„Ich habe Sie sofort wieder erkannt“, fügt sie dann bei.

Frau Schweyer scheint irgendwie zu glauben, dass Bernard sich schuldig fühle, vielleicht unterstellt sich ihm das bloss: „Sie brauchen sich nicht schuldig zu fühlen. In keiner Hinsicht. Nein, Sie sind nicht schuldig. Auch nicht schuld.“

Bernard antwortet nicht. Er schweigt drauflos, obwohl er gekommen ist, um zu reden. Um etwas in Erfahrung zu bringen. Noch auf dem Herweg hat er sich den Beginn des Dialogs vorgestellt. Und jetzt? Jetzt sitzt er da. Würgt an aufstoßenden Wortfetzen. Kann sie aber nicht formen. Er erinnert sich nur lose an seinen Auftrag. Der schwebt drohend über ihm. Bernard versucht die aufstoßenden Silben runter zu spülen, aber der bittere Kaffee hält sie im Munde fest. Lässt sie nur bis zum Kehlkopf rutschen. Dort verwickeln sie sich. Werden immer dicker und drücken schmerzend auf die Stimmbänder.

Bernard ist erleichtert, als Frau Schweyer von sich aus sagt, dass ihr Mann öfters von einer Biografie gesprochen habe, die er schreiben lassen wolle. Von einem Menschen, den er als begabt zum Schreiben bezeichnet habe, obwohl sie sich nicht vorstellen könne, woher Paul den Anspruch genommen habe, über Literatur urteilen zu können.

„Ich denke, Sie sind derjenige, den Paul meinte“, sagt Frau Schweyer.

Bernard stammelt: „Es tut mir aufrichtig leid, das mit Ihrem Mann. Ich hätte ihn gerne persönlich gesprochen. Aber so wie es nun ist. Wie geht es ihnen. Möchte ich mit Ihnen. Vielleicht können Sie mir. Ich denke Sie müssten ja auch. Aber wenn Sie sich nicht in der Lage fühlen. Ich meine, Sie sind in einer schlimmen Situation. Wenn Sie nicht wollen. Aber ich sehe. Ich bewundere Sie. Weil.“

„Was wollten Sie sagen“, fragt Frau Schweyer. Bernard dünkt ihre Stimme weit weg. Als küäme sie von weit fort.

„Nichts Konkretes“. Bernard ist überrascht, dass er sofort eine Ausrede parat hat. „Im Augenblick möchte ich bloß von Ihnen wissen, wie Sie sich das vorstellen. Ich meine, ob es vertretbar ist, jetzt mit Nachforschungen zu beginnen. Jetzt da er im Krankenhaus. Ich meine, man kann ja nie wissen.“

Letzteres rutscht Bernard einfach so heraus, lässt sich aber nicht mehr zurücknehmen. Das einmal Gesagte lässt sich nicht ungesagt machen.

„Wenn's weiter nichts ist“, sagt Frau Schweyer. Bernard sieht, dass ihre Gesichtszüge grimasseln.

„Mein Mann brüstete sich immer: selbst wenn mir etwas zustoßen sollte, meine Biografie wird geschrieben werden. Dann erst recht“. Frau Schweyer schweigt kurz und meint dann: „Wo meine Tochter nur wieder bleibt?“

Das macht Bernard wieder konfus und lässt ihn erbleichen.

„Was ist mit Ihnen“, fragt Frau Schweyer.

„Nichts“, sagt Bernard, „ich meine bloß. Das heißt ich frage. Möchte fragen. Ihre Tochter.“

Mit einigem Aufwand gelingt es Bernard, sich in den Griff zu bekommen. „Ihre Tochter ist mir vorhin begegnet. Ich glaubte, mich an sie zu erinnern; ihr schon einmal begegnet zu sein. Damals nannte ich sie für Bora, weil ich sie im Bora Bora traf.“

„Die meisten rufen meine Tochter Bora“, sagt Frau Schweyer, „wir tauften sie Debora. Debora ohne h.“

Bernard ungläubig: „Sie heißt also wirklich Bora, Debora“? und durch seinen Kopf echot es: BoraBoraBoraBoraBoraBora …

Bernard will diesen Frühstückstisch verlassen. Der Platz da visavis! Dieser Platz kann, wird ausgefüllt werden. Da wird Bora sitzen. Bernard hat Angst, erneut in ihrem Augenwasser zu ertrinken. Unter fadenscheinigem Vorwand erhebt er sich und verabschiedet sich, nicht ohne sich zu vergewissern, dass er später wiederkommen dürfe. Diese Türe hält er sich offen. Dann ist er weg. Fort. Auf der Straße. Bora nun magst du kommen und frühstücken.

BoraBoraBoraBoraBoraBora.

Was wird Bernard jetzt tun?

Er wird Elisabeth anrufen. Elisabeth wird wahrscheinlich im Betrieb sein. Bernard wird dort anrufen. Sie wird im Betrieb sein, wenn sie nicht Andreas Begräbnis vorbereiten wird. Wenn sie nicht gerade zur Polizei musste oder sonst eine Aussage zum Unfall zu machen haben wird.

Bernard ist überrascht, weil sich Elisabeth sofort meldet. Wenn er aufgepasst hätte, hätte er jetzt ihren Nachnamen erfahren. Bernard ist sich sicher, dass sie sich mit ihrem Nachnamen gemeldet hat. Ja, ganz bestimmt. Sie hat nicht nur Elisabeth gesagt.

Bernard erzählt, dass er in der Froschgrabenstraße war. Dass er mit Frau Schweyer gesprochen habe.

„Und?“ will Elisabeth wissen.

„Nichts“, sagt Bernard, „nichts von Belang.“

„Was werden Sie jetzt tun?“ fragt Elisabeth.

Bernard zuckt mit den Achseln, doch Elisabeth kann ihn ja nicht sehen.

„Ich möchte etwas über Andreas erfahren, sagt er, „gibt es Verwandte? Geschwister? Eltern vielleicht?“

„Nur seine Mutter“, antwortet Elisabeth und gibt Bernard deren Adresse.

Das macht Bernard nachdenklich. Warum weiß Elisabeth die Adresse von Andreas Mutter? Warum weiß sie sie ohne nachzuschlagen? Sie weiß sie auswendig.

Elisabeth und Bernard verabreden sich auf den Nachmittag im Betrieb. Dann hängt Bernard den Hörer ein. Das Telefonat gibt ihm zu denken. Auch noch, als er zu Andreas Mutter fährt.

Andreas Mutter wohnt in ordentlichen Verhältnissen. In einer kleinbürgerlichen Vierzimmerwohnung.