Billy Remie

Bei Deinem goldenen Herzen

Legenden aus Nohva Shortstory

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1

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5

Impressum neobooks

1

Er sollte nicht hier sein. Nicht in dieser Art Spielunke und schon gar nicht allein.

Der Widerschein der Wandfackeln beleuchtete das Innere der Taverne. Schon auf den ersten Blick wusste jeder Mann, der einen Fuß durch die knarrende, morsche Vordertür setzte, an was für einen zwielichtigen Ort er gekommen war. Der Gestank von wässrigem, verschüttetem Wein, altem Schweiß und süßlicher Fäulnis lag in der stickigen Raumluft. Die dunklen Holzdielen auf dem Boden klebten bei jedem Schritt, schwarzer Rauch von Pfeifen hing dicht unter der niedrigen Decke, überall saßen vermummte Gestalten an einsamen, von Kerben übersäten, Tischkanten, einige schienen zu bluten. Es gab unzählige dunkle Ecken, in denen sich alle möglichen Arten von Menschen verstecken konnten. Alte und frische Blutlachen sammelten sich unter Stühlen und Tischen. Abgewrackte Kellnerinnen mit offenen Miedern, aus deren schlaffe Brüste hingen, trugen mit krummen Rücken Krüge von Tisch zu Tisch, oder ließen sich für andere, intimere Dienstleistungen bezahlen. Ihre Haare waren unsauber hochgesteckt oder sie trugen es offen, die Strähnen waren verfilzt und fettig. Die Tusche auf ihren Wangen war zu dick aufgetragen und zerrieben oder durch Tränen und Schweiß zerlaufen. Sie sahen nicht ansprechend aus, und doch wurde ihnen nachgepfiffen. Ebenso den Besenjungen, die verteilt in der Schenke den Boden behelfsmäßig fegten. Sie waren zu jung, um hier zu sein.

Ein rustikales Etablissement, um es freundlich auszudrücken.

Freundlichkeit. Ein Begriff, den man in Zusammenhang mit Wexmell immer verwendete. »Wexmell besaß ein freundliches und gütiges Gemüt.«

Aber wenn er so gütig und so freundlich war, warum zog es ihn ausgerechnet an diesen Ort? Und dann auch noch allein.

Seufzend saß Wexmell am Tresen, Zwielicht hüllte ihn in einen schützenden Kokon. Er trug einen leichten, bodenlangen Wollmantel und verdeckte sein goldgelocktes Haar unter der schwarzen Kapuze. Seine freche Stupsnase hing über einem Becher scheußlich schmeckendem Wein. Er bevorzugte Bier, aber diese sündhafte Köstlichkeit war ein teurer Import aus Carapuhr, einem ihrer Nachbarländer, den sich dieser Wirt gewiss niemals würde leisten können.

Was gäbe er jetzt nicht alles für einen vollen Krug Met!

Aber er konnte nicht aufstehen und ein Gasthaus seiner »Klasse« aufsuchen, denn dort hätten sie ihn sofort erkannt. Er wollte heute jedoch nicht gesehen werden, von niemanden. Nicht nach jener einen blöden … Sache.

Dabei hatte alles ganz harmlos angefangen, er hatte nur das falsche Kind angesprochen …

Ein Tag zuvor…

Die Blätter der Birken raschelten im schwülen Sommerwind und hinterließen dank des kräftigen Sonnenlichts ein liebliches Schattenspiel auf Wexmells sanften Gesichtszügen. Er hatte mit einem guten Buch im Garten seiner Festung lesen wollen, doch die warme Trägheit jenes Nachmittages hatte ihn in ihren Bann gezogen und eindösen lassen, bis ihn das Rascheln der Baumkronen aufweckte.

Er lehnte mit dem Kopf an einem starken Stamm und gähnte genüsslich. Seine Schulter war verspannt vom Liegen auf der saftig grünen Wiese, er ließ sie rollen, um sie zu lockern.

Etwas bewegte sich in den Bäumen, und er riss instinktiv alarmiert den Kopf nach rechts. Es war etliche Jahre her, als er zuletzt wirklich in Gefahr gewesen war, aber dennoch hatte er eine gewisse Anspannung niemals gänzlich ablegen können. Nach all den Hinterhalten, die er nur durch reines Glück überlebt hatte, und nach all den Verrätern, die nach seinem Leben getrachtet hatten, war er stets auf der Hut, selbst innerhalb der dicksten Mauern, die seine Heimat, Nohva, besaß.

Aber kein Meuchelmörder schlich durch die Baumstämme im Garten, geduckt wie ein pirschender Puma, sondern nur einer der kleinen Prinzen.

Lächelnd kam Wexmell auf die Beine. Er lief stets barfuß durch den Garten, trug nichts weiter als ein einfaches Leinenhemd und knielange Lederhosen, obwohl es so weit oben im Gebirge selbst in der heißen Jahreszeit etwas kühl werden konnte. Aber mit der frischen Gebirgsluft kam er bestens zurecht, nachdem er viele Jahre im Eisland Carapuhr verbracht hatte.

Ohne Stiefel war es ihm möglich, dem kleinen Schleicher lautlos zu folgen. Zunächst machte er nicht auf sich aufmerksam, er wollte zu erst wissen, was der Prinz so fasziniert beobachtete.

Die schwarzen Haare des Jungen waren das einzige, das in den Gräsern zu sehen war, während er sich gekrümmt durch den Garten bewegte. Er machte sich wirklich große Umstände, um nicht gesehen zu werden.

Wexmell holte auf, blieb aber schräg hinter ihm und versteckte sich stets hinter einem Baumstamm, um den er dann herumschauen konnte, damit er sein Ziel nicht aus den Augen verlor. Schnell erkannte er das Opfer, dem der junge Prinz nachstellte.

»Na, spionierst du deinen Bruder aus, Xaith?«

Wexmells laute Stimme ließ den Prinzen zusammenzucken und mit einem erstickten Schrei herumfahren. Er sah Wexmell mit großen, ertappten Augen an, als dieser leise lachend um den Baum herumkam und sich mit der Schulter lässig an den Stamm lehnte.

»Du machst das gut«, lobte Wexmell ihn mit einem liebevollen Lächeln, »du könntest irgendwann ein sehr guter Späher werden.«

Wie immer ging an dem grimmigen Jungen jedes Kompliment verloren, er schien Wexmell gar nicht zuzuhören. Stattdessen drehte er nervös das kleine Gesicht herum und betrachtete seinen nur ein Jahr älteren Bruder, der den, in dieser Festung unter Schutz stehenden, wilden Kaninchen nachlief, um sie mit Löwenzahn zu füttern. Wexmell stellte überrascht fest, dass die sonst so scheuen Tiere vor dem Jungen keine Angst hatten, und runzelte neugierig seine makellose Stirn.

Xaiths helle Kinderstimme lenkte ihn jedoch ab. »Vaaks ist nicht mein Bruder!«, warf er geradezu übellaunig ein. Er war schon immer ein schwieriges Kind gewesen, schrie immer, wenn man ihn auf den Arm nahm, spuckte mit Brei, schlief nie eine ganze Nacht durch, stritt immer mit seinen Geschwistern. Nur bei seinem Vater war er ruhig.

Und diesen äußerst fiesen und verletzenden Satz sagte er an jenem Nachmittag nicht zum ersten Mal über den Ziehsohn des Königs.

Wexmell sah auf ihn herab und schürzte bedauernd die Lippen, während er überlegte, wie er dem Jungen endlich begreiflich machen konnte, wieso Vaaks eben doch sein Bruder war, auch wenn sie nicht dieselben Eltern hatten.

»Hör mal, Xaith«, Wexmell überbrückte mit zwei Schritten ihre Entfernung und ging vor ihm in die Hocke. Der junge Prinz saß mit angewinkelten Beinen und grimmigen Schmollmund in den Gräsern, wich trotzig Wexmells Blicken aus. »Xaith«, bat Wexmell ruhig und wartete, bis der Junge ihn endlich anschaute. Nach einem gewissen Maß an Geduld, sah der störrische Prinz sich gezwungen, die großen Augen zu heben, sonst würde Wexmell ihn – aus Erfahrung – nie entlassen.

»Ach Xaith«, hauchte Wexmell bekümmert, »wir haben es dir doch schon oft erklärt. Vaaks ist dein Bruder, er ist der Sohn deines Vaters, er wächst mit euch Prinzen zusammen auf, er ist selbst ein Prinz! Auch wenn nicht dasselbe Blut durch eure Adern fließt, seid ihr dennoch Brüder. Genau wie deine anderen Geschwister …«

»Die sind auch nicht meine echten Geschwister«, konterte Xaith, er nahm es mit der Verwandtschaft immer sehr genau, »sie sind nur meine Halbgeschwister. Wir haben den selben Vater, aber verschiedene Mütter!« Er schüttelte nachdrücklich den Kopf, dabei sah er stets zum Fürchten erwachsen aus, für einen Jungen von gerademal sieben Sommern.

Wexmell fühlte sich plötzlich unangenehm belehrt von einem Halbwüchsigen. Was vermutlich daran lag, dass er auch die Ansichten eines Kindes ernst nahm.

»Wir sind nicht verwandt, wir leben nur zusammen«, fuhr Xaith altklug fort, und Wexmell verzog traurig das Gesicht, »Vaaks ist nicht mein Bruder, er ist nicht der Sohn meines Vaters, genauso wenig wie Ihr mein Vater seid, Wexmell.«

Wexmell zuckte erschrocken zurück, fühlte sich wie geohrfeigt. Es war das erste Mal, dass Xaith so etwas zu ihm sagte.

Natürlich war ihm aufgefallen, dass der Junge ihn seit geraumer Zeit nur noch mit seinem Namen ansprach, statt ihn Vater zu nennen, dennoch war er nun geradezu schockiert. Damit hätte er niemals gerechnet.

Er musste seine Gefühle schleunigst wieder unter Kontrolle bringen, damit Xaith nicht bemerkte, wie erschüttert er von dessen Ausruf war. Wexmell lächelte gezwungen. »Du weißt, dass das nicht stimmt, Xaith. Ich bin genauso dein Vater, wie es der König ist.«

»Ihr seid nur sein Gefährte«, der Junge zuckte erwachsen mit den Achseln und stand dabei auf, »mehr nicht. Das macht Euch nicht zu meinem Vater. Ihr seid ja nicht einmal der Gemahl meines Vaters, sagt Mutter. Der König sei immer noch zu haben, erzählt sie jedem.«

Wexmell fühlte sich zutiefst verletzt, er konnte seine Schmach auch kaum noch vor Xaith verstecken. »D-deine Mutter hat das gesagt?«, stotterte er wie benommen. Diese gehässige, kleine Hexe war schon immer schwierig gewesen, aber dass sie hinter Wexmell, der sie vor dem König immer in Schutz nahm, solch böse Worte verlauten ließ, traf ihn hart.

»Xaith«, er hatte Mühen, seine bebende Stimme neutral klingen zu lassen, »ich bin auch König, weißt du? Dein Vater und ich sind schon seit Jahrzehnten Gefährten, schon seit langem vor deiner Geburt. Die Krone Nohva gehört uns beiden …«

»Hat Eure Familie, meiner Familie die Krone nicht sogar gestohlen?«, fiel Xaith ihm dazwischen und betrachtete ihn mit der verletzenden Logik eines Kindes.

Wexmell war beinahe sprachlos. »Ich … Wie kommst du nur darauf?«

»Aber es stimmt doch, oder?« Er ließ nicht locker, schien Wexmell provozieren zu wollen.

»Meine Familie bewahrte die Krone für die wahre Linie auf«, korrigierte Wexmell. »Und ich gab die Krone an deinen Vater zurück, als die Zeit dafür reif war.«

»Eure Familie hat die Geschichte umgeschrieben, um die Krone behalten zu können!« Xaith schnaubte gehässig, machte sich lustig. »Das erzählen alle auf dem Markt, seit bekannt wurde, wer der wahre König ist.«

»Alle?«, hauchte Wexmell. Er hatte nie gehört, wie das Volk hinter seinem Rücken über ihn sprach, sie waren immer äußerst freundlich zu ihm. Doch er glaubte nicht, dass der junge Prinz sich das nur ausdachte. Xaith hatte noch nie gelogen, er war ein sehr ehrliches Kind. Manchmal sogar zu ehrlich.

»Ihr seid kein König! Mein Vater ist der einzig wahre König. Und Ihr seid nicht mein Vater«, betonte Xaith noch einmal und sah Wexmell tief in die Augen, um seinen Standpunkt deutlich zu machen, »weder auf die eine, noch auf die andere Weise. Und Vaaks wird niemals mein Bruder sein! Das will ich nicht!«

Wexmell horchte sofort auf, erkannte etwas in dem plötzlich gesenkten Blick des Jungen, dass ihm an diesem fremd vorkam. War es Scham, die diese kleinen Pausbäckchen so erröten ließ?

Doch noch bevor er nachhaken konnte, rannte Xaith wie ein kleiner, schwarzhaariger Wirbelwind an ihm vorbei, zurück zum grauen Burgfried, der sich im Norden zum klaren, eisblauen Himmel emporhob.

Wexmell stand auf und sah dem Jungen nachdenklich nach, dann blickte er zurück zu dem stämmigen, braunhaarige Vaaks, der mittlerweile zu ihm rüber starrte. Ein graubraunes Kaninchen saß auf seinem Schoß und mampfte mit zuckender Nasenspitze eine gelbe Löwenzahnblüte, drumherum hoppelte der Rest der Kleintierfamilie, ganz ohne Furcht.

Langsam werden sie groß, begriff Wexmell mit Wehmut, und entwickeln abgesehen von verborgenen Fähigkeiten auch ungeahnt zynische Meinungen.

»Mir ist heute etwas sehr Seltsames widerfahren«, sagte Wexmell am Abend zu Desiderius. Er fühlte sich noch immer wie betäubt, als träumte er einen bösen Traum und wurde einfach nicht wach, so gern er es auch wollte. Xaiths Worte nagten den ganzen Tag an ihm, und obwohl er sicher war, dass, wenn er noch einmal mit Xaith sprach, sie diese Bosheit aus der Welt schaffen würden, hatte er es nicht mehr für sich behalten können.

»Ach ja?« Der König von Nohva sah nicht auf, während er mit heißen Küssen über Wexmells Brust nach unten wanderte, nur sein kurzes, rabenfedernschwarzes Haar und seine breiten, nackten Schultern waren zu sehen. Wexmells helles Leinenhemd war hastig aufgezerrt und zur Seite geschlagen worden, kaum, dass sie gemeinsam im Bett lagen. Er hatte Desiderius das Hemd bereits vom Körper gerissen, als sie noch im wilden Kuss vereint einander in den Armen lagen.

Doch Xaiths Worte ließen Wexmell einfach nicht los, sodass er kaum Lust verspürte.

»Xaith hat etwas zu mir gesagt, das mich sehr zum Nachdenken brachte«, erzählte Wexmell unsicher.

Er hörte seinen König genervt grummeln. »Willst du jetzt wirklich über die Knirpse reden?« Desiderius sah zu ihm auf, ein wölfisches Grinsen auf dem markanten Gesicht. »Oder kann ich dich irgendwie davon überzeugen, Gespräche auf später zu verschieben?« Seine stechend grünen Augen leuchteten wie ein frühlingserblühter Wald, auf dem die Morgensonne schien. Wexmell musste einfach lächeln. Desiderius streckte die Zunge heraus und umkreiste neckisch Wexmells kleinen Bauchnabel, der inmitten eines sanften Muskelgebirges lag. Mit einem Augenzwinkern tunkte er die Spitze hinein, und Wexmell drückte leise stöhnend den Rücken durch.

Davon ermutigt glitt Desiderius wieder tiefer, und Wexmell beobachtete ihn gebannt, krallte die Finger in das kühle, seidige Haar, während sein Geliebter zärtlich am Rand des Hosenbunds entlang leckte und dabei die Hosenschnürung aufzog.

Dass sie nach all den Jahren noch immer leidenschaftliche Nächte teilten, machte Wexmell immer wieder glücklich. Doch an jenem Tag konnte er seine Gedanken nicht beiseiteschieben, erst recht nicht während er bei seinem König lag.

»Er hat gesagt, ich wäre nicht sein Vater«, verkündete Wexmell bitter.

Dies war der Punkt, an dem auch Desiderius begriff, dass Wexmell sich nicht verführen lassen würde, bis er erzählt hatte, was ihm auf dem Herzen lag. Er stöhnte natürlich genervt, wie er es immer tat, wenn er von der schönsten Nebensache in dieser und jeder anderen Welt abgehalten wurde.

Desiderius hob den Kopf und sah zu Wexmell empor. »Du weißt doch, wie er ist, Wex! Xaith meint es nicht einmal böse, er versteht es nur einfach nicht. Eines Tages wird er es begreifen, und dann wird er sich vor dir und Vaaks schämen, dass er das gesagt hat.«

Wexmell schürzte die Lippen und senkte die Augen, er war keineswegs besänftigt.

Seufzend setzte Desiderius sich auf, wissend, dass auch das letzte Fünkchen Leidenschaft erloschen war. »Ich hasse es, wenn du dieses traurige Gesicht machst!«

Weil er es nicht ertrug, wenn Wexmell Kummer hatte, wusste dieser und lächelte liebevoll über seinen König.

Seufzend rieb Desiderius sich das Gesicht und fuhr sich durchs schwarze Haar, bis es wild in alle Himmelsrichtungen abstand. »Ich werde mit ihm reden, in Ordnung? Nur nicht heute, nicht jetzt. Es ist spät, lass uns …« Er grinste und schob seinen strammen, muskulösen Kriegerkörper über Wexmells sanfte Muskeln nach oben, begann, liebevoll sein Gesicht abzuküssen und wanderte hinab zum Hals.

Wexmell ließ ihn gewähren, genoss mit geschlossenen Augen die Zärtlichkeiten seines Geliebten, schlang die Beine um dessen kräftige Schenkel und rieb seinen Leib an den steinharten Muskeln, die seither viele Männer schwach gemacht hatten, ihn eingeschlossen.

»Ich finde, wir sollten uns vermählen.« Es rutschte ihm einfach so plump heraus. Den ganzen Tag hatte er schon darüber nachgedacht, nun war es sein Herz, das aus ihm sprach. Er sehnte sich danach, dass alle Welt wusste, dass sie zusammengehörten. Dass nicht nur sie, sondern auch ihre Linien vereint waren, damit das, was Xaith behauptete, nicht mehr der Wahrheit entsprach. Um alle böse Zungen verstummen zu lassen.

Desiderius versteinerte wie erwartet und blieb eine Weile reglos an Wexmells Hals vergraben liegen. Dann stützte er sich auf und starrte skeptisch auf Wexmell herab. »War das eine Frage oder eine Forderung?«

»Ich bin nicht sicher«, gestand er und lächelte so charmant, wie er konnte. »Beides?« Er grinste breiter, jedoch äußerst unsicher. Er konnte diese Gefühle vor Desiderius nicht verstecken.

Sein Liebster ging nicht darauf ein, er schaute unnahbar auf ihn herab: »Erwartest du darauf etwa eine ernsthafte Antwort?«

Wexmell zuckte mit den Schultern. »Hast du nie darüber nachgedacht?«

»Wir wollten dem Volk Zeit geben, sich erst einmal daran zu gewöhnen, dass unsere Liebe jetzt keine Todsünde mehr ist«, erinnerte Desiderius ihn.

»Das ist eine Ausrede, und das weißt du auch. Sie wissen ohnehin, dass ich dein Gefährte bin«, warf Wexmell ein, »nur erzählen sie sich im Moment, dass meine Familie nur aus Throndieben bestand, und du theoretisch noch Junggeselle bist, da du keinen Bund eingegangen bist.«

Desiderius legte entnervt den Kopf schief. »Niemand sagt, deine Familie bestünde nur aus Dieben! Und jeder weiß, was du mir bedeutest. Wex, das Volk liebt dich, es hat dich immer geliebt!«

»Nein, es hat dich immer geliebt«, warf Wexmell ein. Dann senkte er den Blick und nuschelte: »Außerdem hat Xaith es mir erzählt. Der Junge hat es auf dem Markt aufgeschnappt. Die Leute reden, weil wir nicht vermählt sind.«

Darüber dachte Desiderius einen Moment lang nach. Schließlich richtete er sich auf und kniete zwischen Wexmells offenen Schenkeln. Das zuckende Licht der Kerzen im königlichen Gemach streichelte die Konturen seiner wunderschönen, breiten Brust, die zur Hüfte hin schmäler wurde, und doch wirkte er durch seine klardefinierten Muskeln mehr drahtig als protzig.

Er war bildschön, und Wexmell kannte die Wirkung seines Geliebten auf andere Männer ihrer Art nur zu gut. Wexmell hatte schlicht Angst davor, ihn zu verlieren. Es genügten ihm zwei vergangene, große Lieben, über die sein König nie hinwegkommen würde, mit denen er leben musste.

»Ist es wegen Cohen?« Wexmell hatte die verblasste Brandnarbe in Form einer Rune vor Augen, die auf dem Rücken seines Geliebten lebenslänglich von dessen Liebe zu einem anderen Mann zeugen würde. »Mit ihm warst du auf eine Art vermählt. Kommt es dir jetzt so vor, als würdest du ihn betrügen, wenn wir …?«

Desiderius zischte verächtlich und sprang vom Bett auf. Dabei war Wexmell gar nicht eifersüchtig, er wusste, dass er Desiderius immer mehr bedeutet hatte. Er wollte einfach nur verstehen, was sie davon abhielt, sich auf diese Art zu verbinden.

Ging es hier um Cohen?

»Wir waren nicht vermählt, nicht vor der Kirche«, warf Desiderius ein. Er hob sein Hemd auf und zog es sich über, als er sich auf die Bettkante setzte.

Wexmell schwang die Beine vom Bett und hockte sich dicht neben ihn. »Aber im Herzen wart ihr es. Und durch die Rune. Eure Seelen waren verbunden! Er nannte dich Gemahl, und du ihn.«

Desiderius nahm Wexmells Hand und legte sie sich auf die Brust, direkt über seinem kräftig schlagenden Herzen. »Du und ich sind auch vermählt – hier drinnen. Alles andere sind nur dumme, menschliche Rituale. Mein Herz gehört doch ohnehin schon dir, Wex! Immer schon.«

Wexmell verzog gerührt die Lippen. Aber er schüttelte gleich darauf bedauernd den Kopf. »Heute ist mir das nicht genug. Ich will, dass es alle wissen! Für das Volk zählt diese Vereinbarung nicht, Derius!«

Desiderius sah ihn böse an und konterte: »Also für das Volk tu ich das schon gar nicht, Wex.« Er verengte argwöhnisch seine schönen, grünen Augen. »Was kümmert es dich plötzlich, was der Pöbel redet? So etwas hat dich nie gekümmert.«

Ja, warum machte er sich darüber eigentlich solche Gedanken? Seit Jahren lebten sie glücklich zusammen. Oder war er vielleicht gar nicht mehr so glücklich, wie er sich das einzureden versuchte? Wenn er ehrlich zu sich selbst war, spürte er schon seit geraumer Zeit, dass Desiderius` ihn nicht mehr mit solch heißer Liebe behandelte wie zu der Zeit, als sie sich kennen lernten. Wexmell fürchtete sich so sehr davor, dass ihre Liebe die Jahre nicht überdauern würde, dass ihn die Worte eines kleinen Jungen in blanke Panik versetzten.

»Es geht um mehr als um uns!«, warf Wexmell ein. »Wir müssen zeigen, dass unsere Familien vereint sind, bevor das Volk sich wieder spaltet.«

»Unser vorwiegendes Problem ist und bleibt die Rebellion, die sich zusammentut, weil wir überhaupt zusammen sind, Wex! Es gibt immer noch Fanatiker, die uns wegen unserer Liebe tot sehen wollen. Darum muss ich mich jetzt kümmern«, gab Desiderius streng zurück.

»Oh tu das nicht, Derius!«, warnte Wexmell wütend. »Rede nicht mit mir, als wäre ich einer deiner Söhne.«

»Es sind unsere Söhne!«

»Es sind deine Söhne!«

Mit zuckenden Mundwinkeln sah Desiderius ihn an, kämpfte mit seiner Belustigung. »Immer, wenn sie Ärger machen, sind es nur meine. Die Hexen und du seid euch da einig.«

Wexmell atmete gereizt aus. »Lenk nicht vom Thema ab, ich habe dich etwas gefragt!«

»Du hast mich viel gefragt«, warf Desiderius ein, wie immer schindete er Zeit.

Wexmell ließ ihn dieses Mal nicht so einfach davonkommen. »Werden wir uns vermählen?«, fragte er geradeheraus.

Daraufhin verzog Desiderius gequält das Gesicht, als hätte Wexmell ihn gebeten, vergammeltes Fleisch zu essen. Das war auch eine Antwort, und Wexmell war verletzt. Er sprang auf, wollte gehen, doch Desiderius packte seine Schulter und drückte ihn nieder.

Er wandte sich Wexmell zu, sprach bedächtig auf ihn ein. »Es ist nicht so, dass ich nie darüber nachdachte. Als ich glaubte, du seist tot …« Noch immer kämpfte er mit starken Gefühlen, wenn das Thema aufkam, und Wexmell bekam großes Mitleid, denn er fühlte den selben tiefen, allesbetäubenden Schmerz.

»Cohen fragte mich«, fuhr Derius erklärend fort, »ob ich etwas bereuen würde, und ich antwortete, ich bereute es, mich nicht mit dir vermählt zu haben, als wir noch in Carapuhr waren, wo unsere Liebe gefeiert statt geächtet wurde.«

Wexmell lächelte sanft und hakte nach: »Warum haben wir dann nie …«

Daraufhin wandte Desiderius den Kopf ab und gestand leise: »Ich weiß nicht, Wex. Nach allem was wir durchgemacht haben … ist es doch unwichtig.« Seufzend wandte er Wexmell wieder das Gesicht zu, suchte nach Vergebung. »Wir wissen, was wir für einander empfinden. Unsere Liebe hat unendlich viele und sehr schwere Schicksalsschläge überstanden. Wozu eine Vermählung? Für andere? Weil das Volk es von uns erwartet? Das ist eine Phrase, Wexmell! Ein dummes Ritual für Gläubige.«

Wexmell machte es wütend, weil es ihm wichtig war und Desiderius seinen Wunsch mal wieder nur ins Lächerliche zog. Er wollte wissen: »Warum warst du dann mit Cohen vermählt?«

»Das war ich doch gar nicht!«, rief er zornig aus, er wurde immer laut, wenn es um Cohen ging. »Wir haben uns verbunden, unsere Seelen, weil ich ihm das Leben damit rettete, Wex. Wir fühlten uns dadurch vermählt, das stimmt, so wie ich mich mit dir vermählt fühle! Und du hast sogar gesagt, du wärest stolz auf diese selbstlose Tat, weißt du noch? Ich gab mein Leben für seines, und er gab letztlich seins für meines! Du solltest ihm deshalb dankbar sein, statt ihn dazu benutzen zu wollen, mir ein schlechtes Gewissen zu machen, um durch Erpressung zu bekommen, was du willst.«

»Ich habe nur die Tatsachen angesprochen«, verteidigte sich Wexmell gereizt. »Mit Cohen bist du diese angeblich alberne Verbindung eingegangen! Und wenn ich dich darum bitte, willst du nichts davon hören!«

»Was ist nur los mit dir?« Desiderius schüttelte verständnislos den Kopf. »So kenne ich dich gar nicht!«

Wexmell zuckte zurück.

Vielleicht stimmte das sogar, er verhielt sich seltsam. Normalerweise ließ er sich nicht von seiner Angst leiten, aber dieses Mal hatte er es mit einem Gegner zu tun, dem er nichts entgegensetzen konnte: Zeit.

»Wenn es mir wichtig ist, würdest du es für mich tun?«, wollte Wexmell vorsichtig wissen. Sein Herz raste, weil er die Antwort nicht kannte. Früher hätte er sie gekannt, heute war er sich nicht mehr sicher.

Desiderius stieß einen verächtlichen Laut aus. »Vermählungen sind für Frauen!«, bellte er, und Wexmell starrte ihn daraufhin fassungslos an.

Diese Aussage schmerzte und beleidigte ihn zutiefst. Doch Desiderius war noch lange nicht fertig mit seiner Schimpftriade.

»Es sind dumme Feste, die keinerlei Bedeutung haben! Und es passt weder zu mir, noch zu unserer Liebe. Jeder Bauerntrottel kann sich vermählen, nur um zwei Jahre später unglücklich aufzuwachen.«

»Aber das liegt nicht an der Vermählung!«

»Vermählungen haben keine Bedeutung, Wex!«, rief er aufgebracht und sprang wütend dabei auf, um sich vor Wexmell aufzubauen. »Blumen aussuchen, schicke Kleider aus Seide nähen lassen, das Volk mit Speis und Trank versorgen, ein Priester, der uns vor den Augen der Götter traut, die es gar nicht mehr gibt, weil wir sie verbannt haben!« Er sprach sich richtig in Rage.

Wexmell saß auf der Bettkante, zog den Kopf wie ein ausgeschimpftes Kind ein, genauso kam er sich vor.

»Das letzte Mal, als sich unsere Blutlinien vereinten, wurden unsere Familien fast komplett ausgelöscht. Das Einzige, was du damit bezweckst, ist noch eine weitere brennende Kirche, Wex. Aber dieses Mal werden wir drinnen sein und mit ihr in Flammen aufgehen, sei dir dessen gewiss.«

Fassungslos und zutiefst gekränkt starrte Wexmell zu ihm auf. »Warum musst du das jetzt sagen?«

Desiderius zuckte kalt mit den Schultern. »Weil wir immer mit Verrätern rechnen müssen, Wex. Und so eine Vermählung ladet dazu ein, einen Hinterhalt durchzuführen.«

»Dann verbinden wir uns auf eine andere Art. Wir machen es nach uralter Tradition unseres Volkes, bei einem großen Feuer im Freien, und teilen unser Blut, tauschen Biss gegen Biss, und lassen alle wissen, dass wir zusammen gehören.«

Desiderius schüttelte anklagend den Kopf. »Du willst nicht verstehen, was ich dir versuche, zu sagen. Es würde unsere Liebe für mich herabstufen, wenn wir es täten. Für mich sind wir mehr als vermählt, Wexmell. Wir gehören schon zusammen, immer schon. In diesem und jedem anderen Leben. Wozu so ein albernes Ritual abhalten, wie es jeder tun würde? Wir sind nicht wie alle anderen, wir sind für einander bestimmt, Wex! Unsere Liebe ist etwas Besonderes, eine Vermählung käme ihr nicht gerecht, es wäre eine Beleidigung.«

Wexmell sah gerührt zu ihm auf und hätte sich beinahe von diesem warmen, flehenden Blick einlullen lassen. Doch hinter seinem Wunsch nach einer Vermählung steckte mehr als er zugeben wollte. Es gab seit einiger Zeit Gedanken, die ihn auch nachts verfolgten, so gern er sie auch verdrängen wollte. Etwas hatte sich verändert. Veränderte sich stetig, je mehr Tage dahinflossen. Zwischen ihnen änderte sich nach und nach alles, Desiderius` liebevolle Blicke wurden seltener, ihre Zeit zusammen wurde routinierter, sie sahen sich kaum, küssten sich seltener.

Er fürchtete sich vor dem Ende ihrer Liebe.

»Du sagtest einmal«, erinnerte er Desiderius und starrte dabei kummervoll in die Vergangenheit, »dass die einzig wahre Liebe, die ewig währt, jene Liebe sei, die nie erfüllt wird.« Er hob den Blick und sah Desiderius mit feuchten Augen an, Furcht schnürte seine Kehle zu. »Als Cohen starb, wurde eure Liebe zu etwas Ewigen.« Daraufhin senkte Desiderius nur den Blick, denn sie beide wussten, dass es wahr war. »Ich aber überlebte, und wir sind zusammen, waren sogar schon einmal über zwei Jahrzehnte ein Liebespaar.«

Verwirrt schüttelte Desiderius den Kopf, er wirkte äußerst ärgerlich. »Was willst du damit sagen?«

Wexmell schluckte leicht und senkte die Stimme zu einem leisen Hauch, als er befürchtete: »Wird unsere Liebe die Jahrhunderte überdauern? Oder verklingt sie wie das Echo eines Falkenschreis im Gebirge und wird von anderen Geräuschen übertönt? Haben wir uns bereits verloren?«

Desiderius starrte ihn einfach nur mit einem undurchdringbaren Blick an, wo durch Wexmells Angst sich bestätigt fühlte.

»Ist unsere Liebe in den Jahren schon erloschen?« Wexmells Stimme war nur ein Flüstern, und bittere Tränen brannten in seinen eisblauen Augen. »Haben wir … sie überlebt?«

Wenn er sich nicht gänzlich täuschte, konnte er Bedauern in Desiderius` Blick erkennen, vielleicht sogar einen feuchten Schimmer in seinen Augen.

Wexmell keuchte erstickt, da er glaubte, die Wahrheit ausgesprochen zu haben. Wie betäubt stand er auf, schüttelte den Kopf, doch so sehr er auch hoffte, er erwachte nicht aus seinem Alptraum.

»Ich hätte sterben sollen«, sagte er zutiefst erschüttert. »Dann hätten wir uns ewig geliebt. Doch nun ist es Cohen, dem immer dein Herz gehören wird.«

Desiderius sagte eine ganze Weile nichts dazu, sein Kopf hing nach unten, als trüge er eine schwere Last auf seinen Schultern. Es schien eine Ewigkeit zu vergehen, bis Desiderius den Kopf hob und ihn unnahbar ansah. »Ich … war in meinem ganzen Leben noch nie so enttäuscht von dir, wie in diesem Augenblick, Wexmell.«

Das verschlug Wexmell die Sprache. Was sollte das nun wieder bedeuten? Er wollte danach fragen, wollte endlich Gewissheit haben, ob sein Geliebter ihn auch noch so inbrünstig liebte, wie er ihn liebte, obwohl sie seit geraumer Zeit mehr nebeneinander her, statt miteinander lebten.

»Du gehst jetzt besser«, Desiderius` strenger Blick ließ keine Diskussion zu. Er wandte sich ab, zeigte Wexmell die kalte Schulter und stampfte zu seinem Arbeitstisch, auf dem sich die Schriftrollen und Botschaften häuften, um sich Wein einzuschenken. Er trank immer, wenn er Kummer hatte, als könnte der Rausch des Weines ihm dabei helfen, seine Gefühle zu unterdrücken.

Wexmell öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Er hasste es, sich im Streit zu trennen, musste immer jeden Zwist beilegen, ehe er sich abwenden konnte. Doch an jenem Tag war er nicht er selbst, zum ersten Mal in seinem Leben wusste er nichts zu erwidern.

Er wandte sich mit Tränen in den Augen ab und ging zur Tür, dabei verfluchte er seine Unfähigkeit, sich zu erklären.

»Du verhältst dich anders, Wex«, rief Desiderius ihm nach. Wexmell blieb an der Tür stehen, und sie sahen sich noch einmal an. »Eigentlich bist du doch der Vernünftigere von uns beiden.«

Wexmell verstand kein Wort und fragte verwundert: »Was willst du mir damit sagen?«

»Denk mal darüber nach.« Desiderius lächelte humorlos, eine traurige Verletzlichkeit stand in seinem Blick und ließ Wexmell sich schlecht fühlen. »Ich bin sicher, du kommst selbst darauf.«

Aber Wexmell erriet nicht, was hinter diesen Worten steckte, er wollte vielleicht auch nicht zu genau darüber nachdenken.

»Ich habe dich nur um eine kleine Sache gebeten!«, fuhr Wexmell ihn stattdessen an. »Du hättest es für mich tun können!«

»Weil eine Vermählung dir beweisen würde, dass ich dich für immer lieben werde?«, lachte er zynisch. Er verspottete Wexmell wieder. »Oder um mich für immer an dich zu binden, egal, was passiert?«

Wütend starrte Wexmell ihn an, sein Zorn kochte jetzt fast über, obwohl er stets ein ruhiger, geduldiger Mann gewesen war. Vielleicht hatte Desiderius tatsächlich recht, denn Wexmell erkannte sich selbst nicht mehr. Er wollte nicht einmal versuchen, Desiderius zu verstehen, verleugnete sogar seine eigene Furcht, was er früher niemals getan hätte. Wut und Angst waren zwei Gefühle, die Wexmell selten aufkommen ließ, und gegenüber Desiderius war er immer sehr verständnisvoll gewesen, denn nur so konnte ihre Liebe überhaupt bestehen. Doch an jenem Abend fühlte er sich nicht dazu in der Lage, seinem König den Freiraum zu gewähren, den dieser benötigte.

»Ich wollte einen Mann, Wexmell!« Desiderius betrachtete ihn, als würden sie sich gar nicht mehr kennen. »Aber du verhältst dich wie ein eifersüchtiges Weib, dabei warst du weder das eine, noch das andere. Du versuchst, mir Fesseln anzulegen, um mich zu binden, weil du Angst hast, ich könnte dich fallen lassen.