Martin Cordemann

Lizenz zum Schnüffeln

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Impressum neobooks

Vorwort

Ein Vorwort von Köln… nein, das war was anderes. Hallo! Nun, ohne groß drum herum zu reden, wenn Sie die anderen Bücher gelesen haben – was Sie sollten! – dann wissen Sie ja schon, was jetzt kommt. Sie befinden sich hier in Band 5, und für alle, die sich gerade erst zugeschaltet haben, hier noch einmal eine kleine Übersicht zum Mitschreiben und Nachkaufen:

Nach den Büchern

„Tod unterm Leuchtturm“

„Tod du Fröhliche“

„Geigenmord“

„Frauenvolle Morde“

liegt Ihnen hier mit „Lizenz zum Schnüffeln“ der fünfte Band aus der „Harry Rhode“-Reihe vor. Wenn Sie das zum Kaufen inspiriert, behaupte ich auch gerne, dass Sie die anderen Bücher gelesen haben müssen, um das hier zu verstehen. Wäre natürlich gelogen, wissen Sie aber nicht.

Sollten Sie aus irgendeinem, mir nicht näher bekannten oder gar nachvollziehbaren Grund auf die Idee kommen, so etwas wie eine Chronologie in den Geschichten mit und um Harry Rhode entdecken oder sich gar selbst eine aus den Fingern saugen zu wollen, dann sei Ihnen hiermit ein Strich durch die Rechnung gemacht. Denn aus einem ebenso mir nicht näher bekannten oder gar nachvollziehbaren Grund habe ich bereits eine solche rein willkürlich festgelegt. Sollte Ihre mit der meinigen nicht übereinstimmen, dann darf ich Sie an eins erinnern: Ich bin der Autor dieser Figur, verstanden? Ach, was soll’s, die Chronologie ist in etwa die Reihenfolge, in der Sie die Geschichten vorfinden – und wenn nicht, dann hab ich mich eben geirrt. Geschrieben wurde dieses Buch vor „Tod unterm Leuchtturm“, spielt aber danach. Nun ließ sich bei der Überarbeitung von „Leuchtturm“ das ganze ein wenig durch Handykameras aktualisieren, bei diesem Buch hier habe ich aber auf die rückwirkende Einführung und exzessive Nutzung von Handys verzichtet. In Sachen Technik (Handy, Internet) hat sich seit der Entstehung dieses Bandes einiges verändert – sonst aber eher (mit Ausnahme der Einführung des Euro) nicht.

Als interessante Randnotiz sei erwähnt, dass dies der erste Harry Rhode-Roman war, den ich geschrieben habe, während die anderen Bücher ja eher Sammlungen von Detektivgeschichten sind. Das Buch entstand 1989/1997 und was bleibt da noch zu sagen als:

Harry Rhode kehrt zurück

in

Mord aus vergangenen Tagen

Aber das hätte eigentlich eher ans Ende gehört. Naja, egal, kann man nichts machen.

Jetzt erstmal: Viel Spaß!

Prolog

Wahrscheinlich begann die ganze unangenehme Angelegenheit an einem Donnerstag, solche unangenehmen Angelegenheiten beginnen meist an einem Donnerstag, manchmal auch Mittwochs, aber das nur in Schaltjahren. Wie üblich kam ich morgens in mein Büro-das-diesen-Namen-genauso-verdient-wie-ich-das-Adjektiv-gekämmt im Polizeipräsidium – und wie üblich kam ich zu spät. Als ich mich gerade an meinen Schreibtisch gesetzt hatte und gerade im Begriff war, die beiden Akten zu sortieren, die vor mir lagen, betrat Kronzucker, mein Chef, ohne anzuklopfen den Raum. Das war gar nicht seine Art, jedenfalls nicht, ohne mich dabei stinksauer anzusehen.

„Harry, ich habe ein ernstes Wort mit Ihnen zu reden!“ eröffnete er und schloss leise die Tür. War inzwischen aufgefallen, dass ich ständig zu spät kam? Wollte man mich tadeln oder rausschmeißen? Vorsichtshalber nahm ich die Füße vom Schreibtisch; sein Blick drückte eine gewisse Dankbarkeit für diese Aktion aus. Dann setzte er sich mir gegenüber.

„Sie wissen“, begann er, „dass ich mit Ihrer Arbeit immer sehr zufrieden gewesen bin?!“ Nun, ich wusste es. „Wenn ich auch Ihre Methoden nie richtig gebilligt habe“, fügte er hinzu, musste lächeln und wurde wieder ernst. „Wir haben immer gut zusammengearbeitet... in all den Jahren.“ Er lächelte traurig. „Es hat Spaß gemacht, manchmal. Man konnte sich immer auf Sie verlassen!“ Ich war gerührt. Das war verdammt viel Süßholz für einen Rausschmiss!

„Ähm“, versuchte ich sowohl meine Verlegenheit darzustellen/sie zu vertuschen, wie auch ihn dazu zu bewegen, zum Kern, also meiner Kündigung, zu kommen.

„Harry.“ Dieser vertrauliche Ton verhieß stets Probleme. Meistens welche, die er mit mir hatte. „Haben Sie vielleicht etwas zu trinken?“ fragte er unvermittelt. Ich war überrascht.

„Wenn Sie eine Cola...“

„Früher hatten Sie doch immer eine Flasche Scotch hier irgendwo, nicht wahr?“ Er lächelte wissend. Alkohol im Dienst? War es das? Dabei war ich nun beileibe kein Alkoholiker – was bei diesem Job mehr als verwunderlich war! Naja, da er es ohnehin wusste, konnte ich ihm auch einen Schluck anbieten. Also förderte ich aus meinem Schreibtisch eine Flasche Scotch und zwei Gläser zutage und schenkte uns beiden ein.

Dankbar nahm er das Glas entgegen, prostete mir zu und nahm einen kräftigen Schluck. Er schien den Whisky gut zu vertragen. Ich hatte ihn selten trinken sehen. Höchstens, wenn es um seine Tochter ging. Dann aber richtig.

„Danke“, sagte er und stellte das leere Glas auf meinen Schreibtisch. „Das war jetzt nötig.“ Ich lächelte ihm zu, nippte an meinem Whisky und stellte das Glas dann langsam auf den Tisch. Wenn er mir seine Nachricht überbracht hatte, würde noch Gelegenheit sein, sie hinunterzuspülen. „Wie Sie sich sicher denken können, habe ich Ihnen etwas mitzuteilen“, fuhr er nun fort. „Sie sollten es als erster erfahren...“ Er lächelte peinlich berührt. Wenn es um meinen Rausschmiss ging, wollte ich auch darum gebeten haben, es als erster zu erfahren. „Es fällt mir nicht leicht, Ihnen das zu sagen. Immerhin betrifft es Sie fast genauso wie mich. Langer Rede kurzer Sinn:“ Ich wartete. „Wir werden nicht länger zusammenarbeiten können.“ Damit schien er alles gesagt zu haben. Er hatte damit auch fast alles gesagt. Nur das Unaussprechliche hatte er damit nicht gesagt, angedeutet wohl, aber es nicht gesagt.

„Sehr bedauerlich“, murmelte ich.

„Sie sagen es. Wir haben gut zusammengearbeitet. Viele Fälle gelöst. Tja, das wird jetzt wohl anders werden. Man hat mich versetzt!“

„Bitte?“ Fast hätte ich meinen Whisky verschluckt, zum Glück hatte ich gerade erst zum Glas greifen wollen.

„Versetzt!“ sagte er, als sei das von Anfang an klar gewesen. „Mich, nicht Sie!“ Er lächelte. „Meinen Sie, ich würde mich wegen Ihrer kleinen Eskapaden unnötig aufregen?“

„Naja...“

„Der Polizeipräsident war der Ansicht, man sollte einem Jüngeren Gelegenheit geben, sich auf meinem Posten zu bewähren.“

„Das bedeutet, ich werde befördert?“

„Nein, das bedeutet nur, dass ich wegbefördert werde.“ Kronzucker lächelte bitter und füllte sein Glas nach.

„Wohin?“

„Nach Hamm. Das ist...“

„...eine große kleine Stadt. Ich muss es wissen, ich bin da groß geworden, jedenfalls so groß, wie ich jetzt bin.“

„Und was ist da los?“ fragte er und leerte sein Glas.

„Nichts“, antwortete ich und trank auf den Schrecken. „Man hätte Sie auch in ein Altersheim versetzen können. Da gäb’s mehr Leichen.“

„Sehr witzig. Ich denke, Ihren Humor werde ich vermissen“, meinte er säuerlich. Ich bezweifelte es. „Jedenfalls wollte ich es Ihnen als erstem sagen.“

„Ähm, übrigens hat es mir auch immer Spaß gemacht, mit Ihnen zu arbeiten. Sie waren ein guter Vorgesetzter.“

„Und Sie waren ein eigenwilliger Untergebener! Und Ihre merkwürdigen Sachen… Wie war das, als Sie Ankers Kindesentführung auf eigene Faust untersucht und seine Ehe zerstört haben?“

„Ähm, also das hat er schon selber getan!“

Kronzucker grinste. „Jedenfalls war es eine nette Zeit. Ich fürchte, das ist nun vorbei.“

„Ich wusste gar nicht, dass es in Hamm eine Mordkommission gibt.“

„Ich werde es in ein paar Tagen am eigenen Leib erfahren.“

„So schnell?“

Während er sein drittes Glas in seinen Händen wog, sagte er leise: „In diesem Fall hat der Amtsschimmel überraschend schnell gearbeitet. Schneller als bei Ihrer missratenen Amrum-Versetzung. Es hat starke Veränderungen gegeben. Der Mann, dessen Posten ich einnehmen werde ist bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Der Ersatz muss schnell eingeführt werden, weil eine größere Aktion geplant ist.“

„Eine größere Aktion? In Hamm??? Was soll das sein? Eine groß angelegte Überwachung der Radwege, um Radfahrer ohne Licht dingfest zu machen?“

„Es geht um eine Wohltätigkeitsveranstaltung“, sagte er bitter. „Tag der offenen Tür, der Leiter der Polizei wird ein paar nette Worte sagen...“

„Was für eine Verschwendung!“

„Sie sagen es. Aber dieser Amtswechsel scheint schon länger geplant gewesen zu sein, der Zeitpunkt kam günstig dazu.“

„Und wann ist es soweit?“ fragte ich und genehmigte mir noch einen.

„Mittwoch verlasse ich meinen Posten in dieser Abteilung.“

„Verdammt.“ Ich mochte ihn wirklich. Er war okay, manchmal zu sehr Staatsdiener, aber okay. Und kooperativ. Und er mochte mich. Ich hätte ihn heiraten sollen. Besser ihn als seine Tochter. „Wer wird Ihr Nachfolger werden?“

„Ein Herr namens Frank Prosser.“

„Hmmm?“ Kam mir irgendwie bekannt vor, aber mein Gesichtsausdruck schien etwas anderes auszusagen.

„Er ist nicht ganz so alt wie ich und nicht ganz so jung wie Sie, aber offensichtlich mit sehr guten Ideen. Und er ist etwas, was Sie nicht mögen werden!“

„Vater einer Tochter, wie Sie?“

„Ehrgeizig!“

Das war schlimmer! Wenn ich etwas nicht leiden konnte, also abgesehen von der ellenlangen Liste der Dinge, die sich unter der Bezeichnung „wenn ich etwas nicht leiden kann“ im Laufe der Jahre angesammelt hatten, dann waren das ehrgeizige Menschen. Nichts gegen ein bisschen Ehrgeiz, aber wenn Kronzucker es schon hervorhob, musste es sich um einen Karrieretypen handeln. Um jemanden, der alles tat, um weiterzukommen, um aufzusteigen. Ihm war sein eigener Ruhm wichtiger als die Arbeit selbst. Das war es, was ich an ehrgeizigen Leuten nicht leiden konnte. Und kann!

„Ich nehme nicht an, dass Sie ihn mögen werden“, meinte Kronzucker grinsend, als wäre ich nicht schon selbst zu dieser Schlussfolgerung gekommen. „Er ist genau der Typ Polizist, mit dem Sie normalerweise Schwierigkeiten haben.“

„Verleiden Sie ihn mir nicht“, antwortete ich und genehmigte mir noch einen kleinen Whisky. Auf nüchternen Magen wirkten die unheimlich gut. Vielleicht wäre es besser, heute etwas früher zu gehen. Noch vor dem Mittagessen. In ein paar Minuten, vielleicht?

„Jedenfalls möchte ich Ihnen für alles danken“, schloss Kronzucker, erhob sich und reichte seine ausgestreckte Hand über den Schreibtisch. Ich erhob mich ebenfalls, wenn auch ein wenig schleppend und reichte ihm meine Hand.

„Sie waren der beste Vorgesetzte, den ich bei der Mordkommission je hatte.“

Tränen der Rührung traten in seine Augen. Also sagte ich nicht, dass er auch der einzige Vorgesetzte gewesen war, den ich bei der Mordkommission gehabt hatte – bisher.

„Ich hätte ja gerne noch mal mit Ihrer Tochter...“ sagte ich scheinheilig.

„Sie hat sich nach Ihnen erkundigt. Wäre Ihnen morgen recht?“ Er grinste schmutzig, ich hätte nie gedacht, dass er dazu fähig gewesen wäre.

„...ähm“, mir fiel nicht ein, wie ich den Satz sinnvoll beenden und entschärfen konnte, der Whisky tat seine Wirkung. „...eine Ausstellung von seltenen Lebewesen eröffnet!“

Sein Blick veränderte sich etwas. „Würden Sie trotzdem morgen Abend zu uns zum Abendessen kommen?“

„Solange ich nicht mit ihr allein sein muss.“

„Sie haben mein Ehrenwort.“ Er nickte mir zu und ging zur Tür. Als er sie geöffnet hatte, drehte er sich noch einmal um und sagte: „Übrigens Rhode, Sie sind heute zu spät gekommen. Unterlassen Sie das in Zukunft!“ Dann ging er, wieder ganz mein Chef.

Angesäuselt lehnte ich mich in meinem Sessel zurück. Prosser, irgendwie... irgendwie kam mir dieser Name bekannt vor. Und das nicht einmal in einem positiven Zusammenhang! Kein allzu gutes Zeichen. Zusammen mit der Flasche verschwanden die Gläser in meiner Ablage für „besonders schwierige Fälle“; dort bewahrte ich auch die Chips und die Schokolade auf.

Was war das nur für ein Tag? Mein Chef hatte mir gerade mitgeteilt, dass nicht ich das Schiff verlassen würde, sondern er. Auch keine besonders gute Neuigkeit. Ich warf einen flüchtigen Blick auf die Akten. Es ging um Stefan Blick, der momentan flüchtig war. Gewesen war. Die zweite Akte gab Auskunft, dass er in einem Hotel in der Schweiz gefunden worden war. Tot, für seine Verhältnisse ein ziemlich unangenehmer Zustand. Scheinbar hatte er die Rechnung des Hotels nicht bezahlt. Sollten sich die Schweizer drum kümmern. Mord war ein internationales Geschäft, war es auch schon gewesen, bevor die EG alle Grenzen geöffnet hatte.

Prosser?! Woher kannte ich diesen Namen nur? Es... es musste irgendetwas Unangenehmes gewesen sein, da war ich mir mittlerweile ziemlich sicher. Aber was? Seufzend lehnte ich mich wieder zurück, es gab nichts zu tun, und starrte die Wand an. Was für ein Tag? In Kürze würde ich einen neuen Chef bekommen, mein alter Chef würde in das größte Dorf Deutschlands versetzt und seine Tochter würde die Stadt nicht verlassen. Es war das übliche Chaos. Ich sah auf den Kalender. Natürlich. Es war Montag!

Kapitel 1

„...erfordert es, dass ich die Versetzung in eine andere Dienststelle antreten werde“, schloss Kronzucker seine Rede vor seiner ehemaligen Mannschaft, der Mordkommission. Lohmann hatte Tränen in den Augen, Schlüter wischte seine Brille, sogar die Fischer konnte sich ein Schniefen nicht verkneifen. Und da war auch dieses hinreißende Fräulein Rausch, das herzallerliebst in sein reizendes Taschentüchlein hineintrauerte. Sie sah zu mir herüber und lächelte traurig. Fast alle hier hatten Kronzucker gemocht. Oder sie hatten einfach mehr über diesen Prosser gehört als ich? Jedenfalls schienen sie geknickt, dass Kronzucker uns verließ.

Wir hoben die Sektgläser und stießen an. Schon wieder Alkohol im Dienst. Ich hatte mich gerade erst von meiner letzten Beschäftigung damit erholt. Wahrscheinlich würde bald ein anderer Wind wehen, und wenn sich meine Befürchtung bewahrheiten sollte, würde sich die laue Brise in einen kalten, scharfen Zug verwandeln.

Dies war der letzte Tag unseres alten Chefs, wenn nicht plötzlich jemand ermordet wurde, konnten wir den ganzen Tag feiern. Morgen würde schon der neue Mann kommen – und der neue Wind, wie zu befürchten war. Prosser? Prosser??? Warum klang das nur so unangenehm bekannt… wobei die Betonung auf unangenehm lag! Hmmm... Das Büro-ja-es-war-eins-im-Gegensatz-zu-meinem Kronzuckers war leer geräumt, seine Sachen befanden sich auf dem Weg zu seinem Bestimmungsort. Ein trostloser Job, der da auf ihn wartete. Ich fragte mich, warum man einen so fähigen Mann abgeschoben hatte. Auch der Polizeipräsident kam kurz vorbei, schüttelte Kronzucker die Hand und sagte, er hoffe, dass er auch in seiner neuen Position Erfolg haben werde. Mit einem Seitenblick zu mir meinte er, er wünsche ihm auch eine Mannschaft, die zu guter Polizeiarbeit fähig wäre – und zu mehr Disziplin! Dann ging er.

Wir machten früh Schluss an diesem Tag. Warum auch nicht? Es gab nichts zu tun und eigentlich nichts zu feiern. Die bedrückte Stimmung, die aufgekommen war als der Polizeipräsident erschien, hatte sich nicht abgebaut sondern verbreitet. Also machten wir den Laden dicht. Traurig sah Lohmann zu mir. Ich nickte. Es war eine Schande. Aber was sollte man dagegen machen? In Hamm brauchten sie jemanden, der beim Tag der Offenen Tür die Eröffnungsworte sprach!

Mein Finger löste sich vom Klingelknopf. Ich hörte leise Schritte auf dem Linoleumfußboden und dann öffnete sich die Tür. Kronzucker sah mich mit schiefem Lächeln an. „Sie haben sicher meine Tochter erwartet, was?“

Ich sah mich vorsichtig um. „Also doch eine Falle?“

Er lächelte. „Seien Sie beruhigt.“

Ich war es nicht, diesem Mann war alles zuzutrauen.

„Kommen Sie doch herein.“

Eins musste man Kronzuckers Tochter wirklich lassen: sie mochte mich! Aber sie war leider auch eine schreckliche Nervensäge. Sie konnte sich stundenlang mit jemandem unterhalten, ohne dabei irgendeine Regel des Dialogs zu verletzen. Außer der, dass normalerweise mehr als eine Person daran teilnahm! Hatte ich jedenfalls gehört, selbst getroffen hatte ich sie noch nie. Kronzucker sah mich von oben bis unten an. „Wo haben Sie denn den Smoking her?“

Ich hob die Schultern.

„Steht Ihnen überraschend gut. Wird meiner Tochter sicher auch gefallen...“

Sofort hatte ich meine Walther im Anschlag, oder ein intellektuelles Gegenstück.

„Seien Sie locker, Harry, es wird Ihnen schon nichts passieren.“

Er hatte leicht reden. Dafür reichte er mir wenigstens einen Scotch.

„Nett, dass Sie gekommen sind. Auch trotz der lauernden Gefahren.“

Das Essen verlief in ruhigen Bahnen und auch wenn Kronzucker es sich nicht nehmen ließ, mich das eine oder andere Mal zusammenzucken zu lassen, erschien seine Tochter nicht nur nicht überraschend sondern schlicht gar nicht. Als ich ging begleitete mich mein ehemaliger Chef zur Haustür, schüttelte mir noch einmal die Hand und meinte: „Lassen Sie sich nicht unterkriegen, Harry.“ Ich versprach, mich bei ihm zu melden und wir gingen auseinander. Immerhin wartete ein neuer Arbeitstag auf mich. Und ob er erfreulich werden würde war noch zu bezweifeln. Zum Glück war Sommer. Ich schwang mich auf mein Rad und fuhr, ohne Licht, nach Hause. Wenn im Sommer nicht alle durchdrehen, passiert nicht viel. Jedenfalls nicht in meinem Zuständigkeitsbereich. Hoffentlich blieb es so.

Wie üblich kam ich am nächsten Tag zu spät. Da ich nur Whisky und kein Bier getrunken hatte, war ich auch kaum verkatert. Aber ganz wohl fühlte ich mich auch nicht. Noch unwohler fühlte ich mich, als das reizende Fräulein Rausch in meine Sprechstunde kam, sie schwebte förmlich in mein Büro-das-diesen-Namen-weiß-Gott-nicht-verdiente-aber-durch-ihre-Anwesenheit-mehr-als-veredelt-wurde und sagte himmlisch, aber mit Unheil verkündendem Unterton: „Guten Morgen, Harry.“ Dann näherte sie sich meinem Schreibtisch, legte ein paar dünne Akten darauf und fügte hinzu: „Der Neue will Sie sehen.“

Das klang nicht gut.

„Das klingt nicht gut. Klingt es gut?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Haben Sie ihn gesehen?“ fragte ich und rieb mir die Stirn.

Sie nickte.

„Und?“

Sie hob die Schultern.

Das war alles sehr aufschlussreich. Sie entschwand, ich sah ihr nach, raffte mich auf und machte mich dann auf den Weg in die Höhle des Löwen. Auf dem Gang kam mir Lohmann entgegen. Sein Gesichtsausdruck war Unheil verkündend.

„Sind Sie auf dem Weg zu ihm?“ fragte er. Ich nickte.

„Seien Sie vorsichtig“, sagte er ohne zu lächeln. Dann ging er vorsichtig weiter.

Als ich den Vorraum betrat, legte die Sekretärin gerade den Hörer des Telefons auf die Gabel. „Guten Morgen“, sagte ich.

„Guten Morgen, Herr Rhode“, sagte sie und lächelte. Dann wurde ihr Gesicht dunkel. „Ich melde Sie.“ Sie drückte auf den Knopf der Sprechanlage und sagte: „Inspektor Rhode ist jetzt da.“

„Schicken Sie ihn rein!“ antwortete eine kalte, dunkle Stimme befehlsgewohnt, korrekt, sauber und fortstrebend. Sie nickte mir zu und ich ging durch die Tür in das Büro-das-eins-war-und-jetzt-einen-neuen-Herrscher-hatte. Der etwas altmodische Charme Kronzuckers hatte den Raum für immer verlassen. Statt seiner war kalte nüchterne karrierebewusste strebsame Geschäftigkeit eingezogen. Wo früher Bilder mit warmen Farben die Wände geschmückt hatten, zeigten jetzt schwarzweiße kalte Photographien Frank Prosser, verschiedenen Persönlichkeiten die Hände schüttelnd.

Hinter seinem Schreibtisch saß er in Fleisch und Blut, jedoch ebenfalls ohne die geringste Farbe. Er trug einen grauen Anzug, seine Stirn war kahl, sein Gesicht geschäftsmäßig. Und mir unangenehm bekannt. Er erhob sich nicht, als ich eintrat. Er blieb hinter seinem Schreibtisch, vor sich ein paar sauber geordnete Akten und blickte mich aus seinen brillenlosen kalten Augen an. Langsam trat ich näher. Er war mir spontan unsympathisch.

„Sie sind also Inspektor Harry Rhode.“

„Korrekt“, sagte ich und lehnte mich gegen den Besuchersessel.

„Ich habe Sie eben nicht in Ihrem Büro“-vgl-vorherige-Bände „erreichen können. Haben Sie dafür eine Erklärung?“

„Ich war nicht da!“

„Das bedeutet, dass Sie zu spät gekommen sind“, stellte er kalt und mit bestechender Logik fest. Ich sollte mir wie ein Schuljunge vorkommen, der zu spät zum Unterricht gekommen war. Und auf sowas konnte ich überhaupt nicht! Wenn ich nur wüsste, woher mir dieser Typ so bekannt vorkam...

„Ich habe mir Ihre Akte angesehen. Was Sie geleistet haben gefällt mir.“

„Danke. Darf ich Ihre Akte auch sehen?“

Er verstand keinen Humor, er hatte auch keinen. Für ihn, das war ziemlich offensichtlich, zählte Leistung. Ich konnte nur hoffen, dass er bald wegbefördert würde.

„Mir scheint, dass mir an Ihnen nur Ihre Erfolge gefallen“, sagte er kalt. Einen solchen Satz hatte ich nicht von ihm erwartet, die Aussage schon, aber die Satzkonstruktion überraschte mich. „Ich weiß nicht, ob Sie das verstanden haben, aber ich bin jetzt Ihr Vorgesetzter!“ Noch immer war keine Wärme in seinen Augen... aber dieser Spruch kam mir seltsam bekannt vor. „Ich bin Ihr Vorgesetzter!“ Das war... Oh nein! Das... Ich hatte halb angenommen, dass das nur ein Traum gewesen war... aber vielleicht war es auch nur halb ein Traum gewesen! Jedenfalls wusste ich jetzt wieder, woher ich Prosser kannte.

„Hmmm“, murmelte ich und ließ mich auf der Lehne des Besuchersessels nieder.

„Ich habe Ihnen nicht angeboten, Platz zu nehmen.“

„Das habe ich auch nicht getan. Aber höflich wäre es trotzdem von Ihnen gewesen.“

„Sie tragen keine Krawatte“, stellte er fest.

„Dafür trage ich einen Bart“, antwortete ich und grinste leicht, weil ich wusste, dass ihn das störte.

„Das ist mir auch aufgefallen. Ihr Äußeres ist sehr ungepflegt und entspricht nicht meinen Vorstellungen.“

„Danke.“

„Ich denke doch, dass sich das bald ändern wird.“

„Worauf begründen Sie das?“

Sein Blick war eisig, desgleichen seine Stimme: „Sie sind im Begriff, sich unbeliebt zu machen.“

„Das Kompliment kann ich zurückgeben“, erwiderte ich ohne seinem Blick auszuweichen. Sein Bemühen, sich Feinde zu machen, stand dem meinen in nichts nach.

Dann begann er, mir seine Ideologie klarzumachen: „Das einzige, was ich von Ihnen erwarte, ist Leistung! Und gepflegtes Aussehen! Die Polizei steht im Blick der Öffentlichkeit. Ich erwarte, dass Sie Ihre Arbeit gut tun und stets den klaren geraden Weg gehen. Ich erwarte Ergebnisse von Ihnen. Verstehen Sie, was ich meine?“

„Hmm, denk schon.“

„Es ist wichtig, Ergebnisse zu haben.“

„Sie meinen: einen Schuldigen.“

„Das ist Polizeiarbeit.“

„Einen Sündenbock zu suchen ist Drecksarbeit.“

„Man erwartet von uns Lösungen.“

„Man erwartet von uns gute Arbeit. Und es ist unmöglich, überall den Schuldigen zu finden. Das kann keiner. Das erwartet auch keiner.“

„Kein Wunder, dass Sie es nie zu etwas gebracht haben“, sagte Prosser. „Wie Sie wissen, habe ich dafür gesorgt, dass Sie einen Vermerk in Ihrer Akte bekommen haben.“

„Ja, das weiß ich noch sehr genau.“ Oder sagen wir, es war mir eben endlich wieder eingefallen!

„Sie hatten im Dienst getrunken!“

„Es war Silvester!“

„Machen Sie sich mit einem vertraut: Von jetzt an werden Sie tun, was ich Ihnen sage! Ich bin der Boss. Ich gebe hier die Befehle. Sie werden sich danach richten.“

„Das bleibt abzuwarten!“ Ich erhob mich und schlenderte auf die Tür zu. Dieser Mann war mir von Grund auf unsympathisch.

„Ich bin noch nicht fertig“, schnitt seine kalte Stimme durch den Raum.

„Ich schon.“

„Sie werden sich mit mir als Vorgesetztem abfinden müssen.“ Ich war da nicht so sicher. „Rasieren Sie sich und kleiden Sie sich ordentlich. Und erscheinen Sie pünktlich.“

„Wiedersehen.“ Bevor er irgendetwas sagen konnte war ich durch die Tür und hatte sie hinter mir geschlossen. Die Sekretärin, die das schwere Los gezogen hatte, ihm untergeben zu sein, sah mich fragend an. Ich schüttelte den Kopf und verzog den Mund. „Nicht mein Typ.“ Sie nickte zustimmend.

In meinem Büro-das-zwar-keins-war-aber-anheimelnder-als-eine-Welt-in-der-Frank-Prosser-zu-den-halbwegs-sympathischen-zählte erwarteten mich ein paar belanglose Akten. Ein paar kleine Gangster hatten das Land verlassen, ein paar größere investierten in Öl und die schlimmsten saßen im Chefzimmer. Nachdem ich die Routinearbeit erledigt hatte, schlenderte ich rüber in die Computerabteilung zu Emil Schlüter. Als ich den neuen Chef erwähnte sah er ziemlich bedrückt aus. Ich sagte ihm, ich bräuchte eine Information.

„Zeigen Sie mir alles, was Sie über einen Mann namens Frank Prosser da drin haben.“ Ich deutete auf den Computer. Er sah erschrocken auf.

„Das meinen Sie doch nicht im Ernst?“

„Er hat sich auch meine Akte angesehen.“ Ich hob unschuldig die Schultern. „Eine Routine-Sicherheitsanfrage. Ich meine, wir müssen doch auch sichergehen, dass er der ist, der er zu sein vorgibt, oder?“

„Wenn Sie meinen...“ Er gab alles ein.

„Naja, dann werden Sie mich wohl alleine lassen müssen.“ Ich deutete auf den Bildschirm. „Streng geheim!“

Er verschwand und ich las mir alles durch, was es über den Karrieristen ein paar Etagen über mir zu lesen gab. Es war weder interessant noch berauschend. Es sagte nur aus, dass er ein Faible für große Aktionen hatte. Mit großen Aktionen konnte man viel Ruhm ernten. Sie waren sicher für ihn. Wenn was schief ging, fand sich schnell ein Sündenbock, wenn es klappte, war er der Held. Ich hasste das.

Später am Tag erfuhr ich, dass es auch Dinge gab, die er hasste, mal abgesehen von meinem Erscheinungsbild. Wutschnaubend kam er in mein Büro-das-wie-wir-ja-alle-wissen-diesen-Namen-durchaus-nicht-verdiente-aber-dennoch-sympathischer-war-als-Prosser gestürmt und schrie: „Was bilden Sie sich eigentlich ein?“

Das war eine Frage, auf die eine komplexe Antwort von Nöten gewesen wäre, aber ich war ziemlich sicher, dass es nicht das war, was er hören wollte.

„Sie haben in meiner Akte geschnüffelt!“

„Ja.“

„Sie haben nicht das Recht...“

„Doch, das habe ich.“ Aufgebracht näherte er sich meinem Schreibtisch, setzte sich aber nicht auf die Lehne meines Besuchersessels. „Ich bin sogar verpflichtet dazu. Es hätte ja sein können, dass man Frank Prosser umgebracht hat und Sie ein Betrüger sind.“

„Und? Hat man?“

Zu meinem Bedauern hatte man nicht.

„Dann bin ich ja beruhigt, dass Sie zufrieden sind.“

„So kann man das eigentlich nicht nennen. Ach, wo Sie schon mal hier sind: Planen Sie zufällig etwas für die nächsten Tage? Eine größere Aktion vielleicht?“

„Woher wissen Sie...?“

„Sie machen sowas gerne. Habe ich mir sagen lassen. Sagen wir, es steht in Ihrer Akte. Außerdem ist ja wohl eine Aktion fällig, mit der Sie uns und der Öffentlichkeit Ihre Präsenz beweisen wollen. Die Bösewichter werden davon bestimmt überwältigt sein.“

„Tun Sie einfach Ihre Arbeit, Sie Witzbold. Überlassen Sie das Denken mir.“

„Dabei wird nicht viel herauskommen. Bedenken Sie Ihren eigenen Denkfehler: Es ist mein Job zu denken!“

„Mischen Sie sich nicht in meine Angelegenheiten.“ Er drehte sich um und marschierte auf die Tür zu.

Als er sie geöffnet hatte, sagte ich: „Wollen Sie sich nicht setzen?“

Wir mochten uns nicht, soviel stand fest. Und ich hatte das untrügliche Gefühl, dass das erst ein kleiner Vorgeschmack war, nur ein Schlückchen der versalzenen Suppe, die man mit einem kleinen Löffel probiert.

Das reizende Fräulein Rausch kam herein. „Haben Sie Probleme mit ihm?“ fragte sie.

„Er liebt mich, aber ich habe ihm gesagt, dass ich mich nicht mit Leuten einlasse, mit denen ich beruflich zu tun habe.“

Sie lächelte ein Lächeln, das einen einen solchen Grundsatz schnell vergessen lassen konnte. „Wenn ich nur die geringsten Chancen bei Ihnen hätte, würde ich es ja versuchen“, sagte ich. „Aber so ist nun mal das Leben. Falls Sie interessiert sind, rufen Sie mich doch mal an, wenn ich hier rausgeschmissen werde.“ Ich hob eine Braue und sie ging lächelnd raus.

„Ich würde Sie vermissen“, sagte sie und schloss die Tür. Vielleicht war der Tag doch nicht so schlecht. Er begann mir zu gefallen. Doch das sollte sich nach dem Mittagsessen ändern!

Als ich nach dem Mittagessen, das ich leider ohne das ausgesprochen reizende Fräulein Rausch einnahm, zurück in mein Büro-das-immernoch-mehr-Ausstrahlung-hatte-als-Prosser kam, fand ich dort eine Notiz vor, die mich anwies, um Punkt 14.00 Uhr im Chefbüro-das-in-diesem-Fall-diesen-Namen-genausowenig-verdiente-wie-das-meinige zu erscheinen, also vor genau 4 Minuten. Für meine Verhältnisse war ich noch gut in der Zeit. Es stellte sich jedoch heraus, dass jemand anderer anderer Ansicht war. Wütend blickte mich Frank Prosser an, als ich endlich durch seine Tür spazierte. Und das ohne größeren Grund, immerhin war ich der erste der erschien – immer vorausgesetzt, dass die anderen aus meiner Abteilung nicht schon wieder weg waren. Die waren nämlich zu dieser Audienz bei seiner Exzellenz auch eingeladen.

„Mahlzeit“, sagte ich und trat näher. Wieder hatte Prosser seine J. Edgar Hoover-Stellung direkt hinter dem Schreibtisch eingenommen und fixierte mich mit seinen kalten geschäftlichen Augen. Er hatte wieder Fassung gewonnen, war ruhig geworden und wartete ab.

„Bin ich der erste?“ fragte ich scheinheilig, immerhin war ich auf eine derartige Geste der Höflichkeit von ihm nicht gefasst gewesen.

„Wieder zum Scherzen aufgelegt?“

„Kann nicht klagen.“ Was gelogen war. Ich konnte, ich tat es nur nicht. Also machte ich es mir gemütlich und wartete. Weder die Atmosphäre noch mein Gegenüber waren für ein heiteres Gespräch geeignet.

Bald erschienen Lohmann, Schlüter, Sauer, die Fischer, Petermann, Karl Fenting, Gerd Stollner, Alfred Tomberg und Rudolf Cornelius, die anderen Kollegen von der Mordkommission. In zwei Tagen war dies schon die zweite Versammlung, auf der wir alle versammelt waren, es kam nicht oft vor, dass wir uns trafen. Das lag nicht etwa daran, dass wir uns alle nicht leiden konnten, es hing vielmehr damit zusammen, dass es selten derlei Anlässe gab und meistens der eine oder andere irgendwo unterwegs war.

„Meine Dame, meine Herren“, begann Prosser als alle anwesend waren, „Sie scheinen in Bezug auf Ihre Arbeitszeiten unter meinem Vorgänger eine Einstellung gewonnen zu haben, die ich unter keinen Umständen billigen kann.“

Cornelius warf mir einen Blick zu und verdrehte die Augen. Sie alle wussten, was das bedeutete. Prosser war ein Bürohengst, ein Schreibtischstratege, ein Politiker, der selten, wenn überhaupt, einen Tatort besuchte, sich die Nachmittage in Leichenschauhäusern vertrieb oder nächtelang jemanden observierte. Die Beamten der Mordkommission dagegen wussten es. Wie oft hatten wir an unseren freien Tagen Leichen angesehen und Spuren verfolgt? An Tagen, an denen sich Prosser seiner Familie widmete.

„Wie ich es jedem einzelnen von Ihnen bereits mitgeteilt habe, stehen wir, die Polizei, im Blick der Öffentlichkeit. Aus diesem Grund habe ich mich entschlossen, der Öffentlichkeit zu beweisen, dass sie die Steuern nicht nutzlos bezahlt, sondern dass sie Vertrauen in uns setzen kann.“

Fenting wandte sich ab, um sein Grinsen zu verbergen, Cornelius begann zu husten und auch ich konnte mir ein Grinsen nicht verkneifen. Prosser fuhr fort: „Ich habe also den Entschluss gefasst, etwas zu tun, was man gemeinhin als ‘gründlich aufräumen’ bezeichnet.“ Ich unterdrückte ein Seufzen. „Ich hoffe, ich kann auf Ihre Zusammenarbeit zählen?!“ Er musterte uns der Reihe nach. „Zusammenarbeit ist in diesem Beruf das wichtigste.“

„Ich dachte, das wichtigste wäre Leistung“, warf ich ein, ungeachtet der Tatsache, dass Prosser zum ersten Mal etwas Vernünftiges gesagt hatte.

„Völlig richtig. Und damit kommen wir zum Punkt: Wir werden einen Schlag gegen die Unterwelt führen, den sie nicht so schnell vergessen wird. Wie ich aus den Akten ersehen habe, gibt es im Hafengebiet ein Lagerhaus, in dem wahrscheinlich Drogen umgeschlagen werden. Wir werden dieses Lagerhaus unter Bewachung stellen und im richtigen Moment zuschlagen.“ Seine Faust fuhr in die flache Hand.

„Gibt es dabei nicht ein paar Haken?“ wandte ich ein.

„Sie werden uns sicher über Ihre Einwände aufklären, Inspektor Rhode“, er spie meinen Namen förmlich aus.

„Naja, Rauschgift ist und bleibt nun mal eine Sache des Rauschgiftdezernats, von dem Sie ja bekanntermaßen zu uns rübergewechselt sind. Da konnte man mit großen Aktionen Eindruck schinden, aber wir sind hier bei der Mordkommission und da sehe ich nicht, wie Sie hier eine Ihrer Aktionen durchführen wollen, ich meine, alle Mörder auf einen Schlag festnehmen oder so. Ähm, normalerweise arbeiten wir so, dass wir warten, bis ein Mord geschieht und dann finden wir heraus, wer es war. Anders ist es schwerlich möglich. Es sei denn natürlich, Sie gedenken, alle mutmaßlichen Mörder einzusperren... aber das wären dann eine ganze Menge.“

Die anderen unterstützten mich.

„Dann werden Sie sicher einen besseren Vorschlag haben, Inspektor Rhode.“

„Ja: Lernen Sie erstmal, wie wir arbeiten!“

Sein Blick hätte selbst den absoluten Nullpunkt noch in Erfrierungen versetzt; aus einer anfänglichen Apathie gegen mich wurde langsam aber sicher zielgerichteter Hass.

„Mein Vorschlag wäre, einfach weiterhin zu versuchen, die begangenen Morde aufzuklären. Und möglichst keine neuen zu begehen. Damit sind wir bisher ganz gut vorangekommen.“

„Sie wollen mir also nicht helfen, meine Herren.“ Wer wollte ihm schon helfen, auf anderer Leute Kosten Polizeipräsident zu werden? Wir wussten doch genau was er vorhatte. Wer hätte damit rechnen können, dass er schon am ersten Tag seiner neuen Stellung gleich seine Karten auf den Tisch legen würde? Er war anscheinend dümmer als er selber glaubte – das sowieso, aber er war sogar dümmer als er glaubte dass andere von ihm denken würden er wäre es.

„Das wäre es für’s erste“, sagte er und entließ uns. Seine Idee vom großen Coup hatte sich für’s erste zerschlagen. Dachten wir.

Ein paar Tage später, es war noch immer Sommer und es war noch immer nichts passiert, außer ein paar Autounfällen mit Fahrerflucht, marschierte Prosser durch die Büros-von-denen-das-eine-oder-andere-diesen-Namen-sogar-mehr-verdiente-als-Prosser-überhaupt-einen und legte jedem einen Stapel Akten auf den Tisch. Ich starrte gerade in Gedanken versunken aus dem Fenster, als er in mein Büro-das-selbst-in-seiner-ausgesprochen-unangenehmen-Farbwahl-ansprechender-und-wärmer-wirkte-als-Prosser stürmte und mich anwies, meine Beine vom Schreibtisch zu nehmen. Dann legte er lächelnd auf eben denselben die Akten und sagte: „Da Sie ja anscheinend nichts zu tun haben: ich habe etwas für Sie zu tun. Hier habe ich einen Stapel mit Mordfällen, die nicht geklärt wurden. Klären Sie sie.“ Dann trabte er wieder hinaus. Er machte es einem wirklich nicht leicht, ihn ausstehen zu können. Kurz nach ihm kam Sauer, der gerade einen Fall von Selbstmord bearbeitete, zu mir rüber und reichte mir die Zeitung. Auch er hatte einen Stapel Akten bekommen. Die Zeitung gab Auskunft warum.

„NEUER LEITER DER MORD-KOMMISSION LEGT VERBRECHERN DAS HANDWERK!“,

lautete eine fettgedruckte, übertriebene und ausgesprochen dumme Überschrift. Der Begleittext war nicht weniger dumm:

„Der neue Leiter der Mordkommission, Frank Prosser, erklärt, dass er dem Verbrechen ein Ende setzen will. ‘Der Steuerzahler kann auf die Polizei zählen’, sagt Prosser, der damit begonnen hat, bisher unaufgeklärte Fälle unter die Lupe zu nehmen. ‘Wir werden Schluss machen mit dem Laufen lassen von Mördern’, so der Leiter der Mordkommission.

Ekelhaft, das war meine Meinung zu diesem Artikel.

„Prosser wird der Artikel nicht gefallen“, sagte ich.

„Wieso?“

„Sein Name wird nicht in der Überschrift genannt!“

„Harry“, meinte Sauer. „Mir vergeht langsam der Spaß an dieser Sache. Ich meine, ich bin vom Drogendezernat zu euch rübergewechselt, bevor er kam, aber jetzt... ich glaube, ich sollte mir einen Ort suchen, wo ich besser surfen kann.“ Er seufzte.

Ich nickte. „Ja, ich versteh, was du meinst.“

Prosser, der Mediengott persönlich, erschien durch die offene Tür in meinem Büro-das-mit-Sicherheit-mehr-Polizeierfahrung-hatte-als-Prosser. „Ich sehe, Sie haben es gelesen, meine Herren. Ich erwarte von Ihnen, dass Sie mir Ergebnisse bringen. Ich will Leistung sehen.“

Dann trabte er wieder ab. Was für ein Idiot. Setzte uns über die Presse davon in Kenntnis, dass wir für ihn arbeiteten.

„Na gut, sehen wir uns diese beschissenen Akten an. Vielleicht hat irgendjemand was übersehen.“

Selbst wenn jemand etwas übersehen hatte, in vielen Fällen war es zu spät, den Fehler zu korrigieren. Prosser war damit nicht eben glücklich, im Gegenteil. Er konnte damit nichts anfangen, er konnte lediglich beweisen, dass Fehler passierten – aber das hätten wir ihm auch vorher sagen können. Er war eben schlicht ein Idiot.

Kapitel 2

Wie sich wenig später herausstellte, war Frank Prosser nicht nur ein Idiot, sondern auch ein Arschloch. Genauer gesagt: ein Arschloch, das seinen Weg ging, wie es seinen Weg gehen wollte. Und da er mich in seinem Weg sah, fand er einen Weg, mich aus dem seinen zu entfernen. Es begann damit, dass man in der Zeitung lesen konnte:

LEITER DER MORDKOMMISSION FRANK PROSSER RÄUMT AUF!

Und damit war offensichtlich nicht sein Kinderzimmer gemeint. Wahrscheinlich war er glücklich, dass endlich sein vollständiger Name auch in der Überschrift zu lesen stand, in Fettdruck natürlich. Nicht genug damit, dass Prosser alte Fälle löste – ohne seine Beteiligung selbstverständlich – er wollte seine Abteilung auch von Polizisten säubern, die ‘den ganzen Tag nur auf der faulen Haut liegen und Steuergelder verschleudern’. Kaum verwunderlich, dass mein Name in diesem Zusammenhang erwähnt wurde.

Noch am gleichen Tag schwirrte Prosser in mein Büro-das-mir-inzwischen-weniger-stank-als-mein-neuer-Chef und teilte mir mit, dass er meine Akte noch einmal sehr genau durchgegangen sei. Und er sei da auf etwas gestoßen. Einmal sei da sein Eintrag wegen Alkohols im Dienst – unsere erste Begegnung in der Silvesternacht. Dann sei da auch noch eine Spesenabrechnung, die erwähnt wurde und die offensichtlich nicht ganz schlüssig war – diese Geschichte, bei der mir dieser schmierige Politiker Breukler einen reinwürgen wollte.

„Und noch etwas: ich kannte Breukler!“ Welche Überraschung. „Ich habe diesen Mann bewundert. Ich hatte sogar einmal die Ehre, ihm die Hand schütteln zu dürfen.“ Ich würde wetten, davon hatte er ein Bild in seinem Zimmer. „Davon habe ich sogar ein Bild. Und Sie... Sie haben durch Ihre Unfähigkeit dafür gesorgt, dass dieser hervorragende Politiker ermordet wurde! Oder war es gar Berechnung?“

Das hätte er wohl gerne gewusst!

„Was wollen Sie eigentlich von mir?“ fragte ich.

„Leistung, Rhode.“

„Für Sie immer noch Herr Rhode, Prosser!“ Ja, er ging mir wirklich auf den Sack!

„Sie haben den Bogen überspannt. Ich erwarte Ihre Kündigung.“

„Ich erwarte meine Pension. Verschwenden Sie nicht meine Zeit.“

„Verstehe ich Sie richtig? Sie werden nicht kündigen?“

Ich sah ihm kalt in die Augen. „Wegen eines Arschlochs wie Ihnen? Nein, da müsste schon etwas mehr passieren. Aber, immerhin, Sie haben es sofort begriffen. Doch, das erkenne ich an, vielleicht hab ich Sie ja doch unterschätzt?“

„Ich denke, das haben Sie!“ Er drehte sich um und ging. Er hatte nicht Unrecht. Ich hatte ihn wirklich unterschätzt. Er wollte ein Exempel statuieren, er wollte damit zeigen, dass er der Chef war, so dass die anderen klein bei gaben und zurück ins Glied gingen. Und er tat es. Wenn er seine Energien nicht für seine Karriere sondern für seine Arbeit eingesetzt hätte, hätte er vielleicht ein echt guter Polizist sein können. Prosser begann jedenfalls zu ermitteln. Gegen mich.

Bald nach dem Artikel in der Zeitung folgte ein neuer, in dem Prosser klarmachte, dass für Polizisten wie mich kein Platz in seiner Abteilung war. Inzwischen hatte ich die Nase voll von seinen Methoden. Er besuchte mich zusammen mit dem Polizeipräsidenten und einer Liste meiner Dienstvergehen, Ungereimtheiten bei Abrechnungen, Beschwerden über mich und dergleichen mehr.

„Es gibt zwei Möglichkeiten“, erklärte der Polizeipräsident ruhig. „Sie können sich einem Prozess stellen, einer internen Untersuchung, die Herr Prosser leiten wird. Oder...“

„Sie entlassen mich fristlos.“ Ich erhob mich. „Okay, Leute. Eigentlich wäre der eine oder andere von uns auf der anderen Seite des Gesetzes wohl besser aufgehoben, aber naja... Schmeißen Sie mich raus, wenn Sie wollen. Ich habe keine Lust mehr. Kramen Sie meinetwegen in den Akten, suchen Sie irgendwelche fadenscheinigen Indizien, aber gehen Sie mir nicht mit Ihrer Scheiße auf den Sack. Wenn Sie mich nicht mehr wollen, wenn Sie jemanden haben, der diese Arbeit genau so gut erledigen kann wie ich: bitte sehr. Aber eines sage ich Ihnen: Die Genugtuung zu kündigen gebe ich Ihnen nicht!“ Also warfen sie mich raus.

Kapitel 3

„Bringen Sie bitte Ihre Dienstwaffe...“

„Die finden Sie im Schreibtisch. Sie ist übrigens unbenutzt.“

„Und Ihre Dienstmarke!“

„Ist im Golfclub in meinem Schrank. Ich schick sie Ihnen zu.“ Dann verschwand ich. Meine Sachen hatte ich schon vorher gepackt. Die Flasche, die zwei Gläser und ein paar Taschenbücher. Als ich mit meiner Tasche über den Gang marschierte, traf ich das hinreißende Fräulein Rausch, das mich merkwürdig ansah.

„Hat man Sie... rausgeworfen?“ fragte sie.

Ich nickte. „War nett, mit Ihnen zu arbeiten“, sagte ich, trat näher an sie heran, sie roch sehr gut, hatte ich nie mitbekommen, und küsste sie sanft auf die Wange. „Machen Sie’s gut.“

„Ich werde Sie vermissen, Harry.“

„Ich Sie auch.“ Ich seufzte und machte mich auf den Weg.

„Harry!“ Ich drehte mich um. „Das ist eine Schweinerei, dass man Sie raus wirft und das wissen Sie!“

„Schönheit, das weiß jeder. Aber es tut keiner was dagegen.“ Ich lächelte. „Rufen Sie mich mal an, wenn Sie nichts Besseres zu tun haben.“

Sie lächelte noch einmal herzzerreißend, oder eben berauschend, dann hatte ich einen bestimmten Abschnitt meines bisherigen Lebens abgeschlossen. Ich war die längste Zeit bei der Polizei gewesen – jetzt war ich arbeitslos.

Es gab schlimmeres.

Dachte ich mir.

Leider fiel mir im Moment nichts davon ein.

Das Problem war nur, dass ich außer der Polizeiarbeit nicht viel konnte, naja, außer schreiben oder mein Studium beenden und doch noch Lehrer werden. Vielleicht erschoss ja auch irgendjemand Prosser. Falls nicht, würde dieser bald weiter aufsteigen, er befand sich auf der Siegerleiter. Ich dagegen war auf dem Abstellgleis gelandet, auf einer Leiter, die ins Verlies hinabführte. Also fasste ich einen Entschluss: keinen Alkohol.

HARRY RHODE AUS DEM POLIZEIDIENST ENTLASSEN!

hieß es in den Morgenzeitungen, Abendzeitungen gab es nämlich keine. Jedenfalls keine wichtigen. Oder welche, bei denen ich die Redakteure kannte. Es folgte eine kurze Abhandlung über einige meiner Fälle, alles sehr nett aufbereitet von meinem alten Freund Grünspan, versehen mit der Frage, ob es richtig sei, jemanden wie mich einfach zu entlassen. Grünspan schien daran zu zweifeln. Ich ebenfalls. Was soll’s? Ein neues Leben lag vor mir. Eine neue Existenz. Nur: Welche? Die Werbebranche vielleicht? Ich könnte auch als Berater für Filme arbeiten.

Die Tage nach meiner Entlassung verbrachte ich zu Hause und las. Immerhin würde mich jetzt niemand an einen Tatort rufen. Dann, plötzlich und unerwartet, klingelte das Telefon. Dummerweise war es gerade früh am Morgen und ich schlief noch. Wenn ich etwas hasse... aber das kennen Sie ja schon. Vom Telefon geweckt zu werden gehört jedenfalls auch dazu.

„Hier ist Beatrice Braun“, sagte eine weibliche Stimme. „Ist da Harry Rhode?“

Ich brummte etwas.

„Ich möchte Sie engagieren, meinen Bruder zu suchen.“

„Warum denn das?“

„Er ist verschwunden.“

„Wieso ich? Nehmen Sie sich doch einen Privatdetektiv!“

„Sind Sie kein Privatdetektiv?“

„Nein.“

„Sie waren doch bis vor kurzem bei der Polizei.“

„Ja. Als Detektiv braucht man eine Lizenz.“

„Dann beschaffen Sie sich eine. Ich komme heute um vier bei Ihnen vorbei.“

„Okay.“ Ich legte auf. Okay? Wieso okay? Ich war kein Detektiv. Langsam rollte ich mich herum. Obwohl... Ich musste zugeben, dass die Idee etwas für sich hatte!

Mit einem Kater wachte ich spät am Morgen, etwa gegen 13.14 Uhr, auf. Das brachte mich zu der Feststellung, dass ich mich nicht an meinen Entschluss gehalten hatte, wie zu der zweiten Feststellung, dass ich mich besser an meinen Entschluss gehalten hätte. Während ich in die Küche schlurfte erinnerte ich mich düster an einen Alptraum, den ich in den frühen Morgenstunden gehabt hatte. Jemand hatte mich darin für einen Fall engagieren wollen. Als Privatdetektiv. Wie romantisch. In Amerika wurden alle entlassenen Polizisten Privatdetektive. Oder Straßenkehrer. Nein, die wurden Sicherheitsdienstler bei irgendwelchen Firmen, genau. Das andere war nur in der Schwarzen Serie so. Dennoch musste ich mir eingestehen, dass mich die Idee faszinierte. Andererseits hatte ich nicht die geringste Ahnung, wie man als Privatdetektiv arbeitete. Hmm, Leute beschatten, photographieren, alles haarklein aufschreiben. Also quasi das, was auch die Polizeiarbeit ausmachte – und was ich nie gemacht hatte!

Aber dann gab es noch andere Probleme, von meinen Kopfschmerzen einmal abgesehen. Wie kam man an Klienten? Wer hatte heutzutage Interesse an einem Privatermittler? In Phillip Marlowes Zeiten, ja, da funktionierte es gut, aber in unserer heutigen modernen Welt? Marlowe wurde zwar oft von den Verbrechern selbst engagiert, aber was sollte das schon? Bei ihm konnte man wenigstens eine romantische Arbeitseinstellung feststellen.

Und wie lief das heute? Und überhaupt: in Deutschland? Wenn ein Land Privatdetektive brauchte, dann Amerika. In Deutschland war nicht das Pflaster für die einsamen Wölfe. Ein einsamer Wolf war ich. Das stellte ich nicht erst fest, als ich bei einem Schwindelanfall in meiner Küche fast gegen den Kühlschrank knallte. Dieser verdammte Alkohol! Eigentlich hatte ich ja die richtigen Voraussetzungen für einen Privatdetektiv. Keine Arbeit, keine liebende und sorgende Frau und einen handfesten Kater. Ich beschloss, wenn nicht Fräulein Rausch bis zum Abend angerufen und sich mit mir verabredet hatte, mich um eine Lizenz als Privatermittler zu bemühen. Bis dahin verbrachte ich den Tag im Bett und pflegte meine Kopfschmerzen.

Ringend riss mich das Telefon aus meinem Halbschlaf. Ich griff nach dem Hörer und murmelte etwas hinein. Keine Antwort. Ich versuchte es noch einmal. Ich sah auf die Uhr. Es war 16 Uhr. Und es war die Türklingel. Mühsam erhob ich mich und schlurfte zur Haustür. Da ich in meinen Sachen geschlafen hatte, brauchte ich mir nichts überzuziehen. Als ich die Tür langsam öffnete, fand ich davor eine junge hübsche modisch gekleidete Frau vor, wahrscheinlich eine Avonberaterin. Oder gab’s die inzwischen gar nicht mehr? Nein, wahrscheinlich wusste niemand mehr mit dieser Anspielung etwas anzufangen!

„Verzeihung, ich lebe allein, ich habe kein Interesse an Toilettenartikeln für Damen“, wollte ich gerade sagen und die Tür wieder schließen, als sie sagte: „Harry Rhode? Ich bin Beatrice Braun, wir haben telefoniert!“

Hatten wir das? Hatte ich ein Rendezvous? Unwahrscheinlich, ich kannte die Frau ja nicht mal. Moment – Beatrice Braun. BB. Mein Traum... war kein Traum!

„Treten Sie doch bitte ein“, murmelte ich und ließ sie vorbei, versuchend, meine Gedanken zu ordnen. „Sie suchen also Ihren Bruder!?“ Es macht auf einen Klienten einen guten Eindruck, wenn man sich an alles erinnert, was man gesagt bekommen hat. Zumindest nehme ich das an.

„Er ist... verschwunden“, sagte sie und sah sich um, ob sie sich irgendwo niederlassen konnte. Ich bot ihr meinen Sessel am Fenster an und sie sank dankbar hinein, während sie in bewundernswerter Selbstbeherrschung meine Spielzeugsammlung ignorierte.

„Ja, das sagten Sie. Entschuldigen Sie, dass wir uns nicht in meinem Büro“-(-?-) „unterhalten können.“

„Sie haben ein Büro“-???-? „?“

„Nein. Deshalb die Entschuldigung.“ Ich setzte mich in meinen Fernsehsessel, stellte fest, dass ich zwar den Fernseher, nicht aber sie sehen konnte, erhob mich, drehte den Sessel, setzte mich und sah sie an. „Wie kommen Sie gerade auf mich?“

„Sie sind Harry Rhode. Ich habe viel über Sie gelesen. Sie waren ein guter Polizist. Ich glaube, Sie können meinen Bruder finden. Über die Privatdetektive, die im Branchenverzeichnis stehen, weiß ich gar nichts.“ Das war eine zufrieden stellende Antwort. Sah man davon ab, dass ich mich in der Branche überhaupt nicht auskannte, gefiel mir der Job. „Seit wann ist er denn verschwunden?“

„Seit Donnerstag.“

Heute war Freitag. „Sind Sie da nicht etwas voreilig?“

„Seit letztem Donnerstag.“

„Hmm. Könnte er nicht einfach eine kleine Tour machen? Versumpfen? Sich amüsieren? Etwas in der Richtung?“

„Er hat mir das hinterlassen“, sagte sie und reichte mir einen kleinen Bogen Papier, der einmal gefaltet war. Sie hatte blondes Haar, trug wenig Make-up und benutzte ein zurückhaltendes Parfum. Sie war ein wenig jünger als ich. Ich faltete den Zettel auseinander und las ihn. Es war eine Art Abschiedsbrief.

Liebe Beatrice,

ich habe genug von diesem spießigen Leben. Ich brauche Abwechslung. Aus diesem Grund ziehe ich mich zurück und versuche, mich selbst zu finden. Hoffentlich verstehst Du mich. Es gibt einen Weg, den ein Mann alleine gehen muss, den er nur alleine gehen kann. Wahrscheinlich wirst Du nie wieder etwas von mir hören. Trauere nicht um mich, ich muss das tun.

In Liebe

Dein Claus

„Wenn er nicht erst 7 ist, ist dagegen wohl nichts einzuwenden, oder?“ meinte ich und reichte ihr den Bogen.

„Er würde nie so einfach weggehen!“

„Sind Sie sicher, dass er nur Ihr Bruder ist?“

„Er ist mein Bruder!“ Ihre Augen wurden klein. „Nicht mein Geliebter, falls Sie das denken!“

In der Tat schwebte mir etwas Derartiges vor.

„Herr Rhode, ich weiß, dass er nicht einfach so verschwinden würde. Und da ist noch etwas: Er hat nichts von seinen Sachen mitgenommen. Nicht einmal seinen Inhallator.“ Ich sah sie fragend an. „Er leidet unter Asthma.“

In dem Fall plante er tatsächlich ein neues Leben – eins nach dem Tod. „Ich darf dem wohl entnehmen, dass Sie den Verdacht hegen, dass Ihr Bruder nicht freiwillig gegangen ist, sondern entführt wurde.“

„Ja.“ Sie nickte.

„Hätten sich die Entführer dann nicht schon gemeldet?“

„Ich weiß nicht.“ Sie schüttelte den Kopf. „Vielleicht steckt er auch nur in der Klemme. Ich weiß, er braucht Hilfe.“

„Hmm“, sagte ich, „möglicherweise haben Sie recht.“

„Helfen Sie mir?“

„Im Moment kann ich gar nichts für Sie tun.“ Ich sah sie an, dann aus dem Fenster. Ich war erst vor wenigen Tagen gefeuert worden, was sollte diese falsche Scham? Wie es aussah hatte ich kaum Möglichkeiten, in irgendeine zufrieden stellende Arbeit zu kommen. Ein Mann in meinem Alter und mit meinen Qualifikationen wird entweder Clochard oder Schriftsteller. Und es hatte nicht den Anschein, als würde man sich um meine Memoiren reißen. Rosig sah meine Zukunft also nicht gerade aus. Wie lange würden meine Ersparnisse noch reichen?

Ich sah sie an, wie sie in meinem Sessel saß und auf meine Antwort wartete. Naja, irgendwas musste ich ja tun, ich brauchte das Geld. Warum sollte ich nicht ihren Bruder suchen? „Ich kann erst etwas für Sie tun, wenn ich meine Lizenz habe“, sagte ich. Sie erhob sich. „Kommen Sie doch bitte morgen um 3 Uhr bei mir vorbei und bringen Sie alles über Ihren Bruder mit, das mir bei der Suche nach ihm von Nutzen sein könnte.“ Ich brachte sie zur Tür. Dann fiel mir ein essentieller Punkt ein: „Ähm...“

„Die Bezahlung?“ erleichterte sie ihn mir.

„Ja.“ Ich nannte eine horrende Summe als Tagessatz plus Fahrtkosten und Spesen. Sie war einverstanden. Ich war verblüfft. An der Tür trat sie nahe an mich heran und sagte leise: „Finden Sie meinen Bruder.“ Dann ging sie, meine erste Klientin.

Da ich jetzt Privatdetektiv war, tat ich das einzig richtige, was man in einer solchen Situation tun konnte: ich grub meine alten Raymond Chandler Krimis wieder aus. Wenn man in der Welt der Privatermittler Hilfe braucht, dann ist er, bzw. sein Phillip Marlowe der einzige, der einem sagen kann, wo es lang geht.

Es gab da ein paar Dinge, die ich herausfinden musste. Ich war immerhin seit kurzem nicht mehr bei der Polizei, was mich jedoch nicht daran hinderte, im Präsidium anzurufen und mich mit Emil Schlüter verbinden zu lassen. Er sollte den Computer befragen und herausfinden, was es über Beatrice Braun und ihren Bruder Claus herauszufinden gab.

„Hat man Sie nicht entlassen?“ fragte mich Schlüter, als ich ihm meine Bitte vorgetragen hatte.

„Glauben Sie, die würden mich entlassen?“

„Ja.“

„Aber nicht wegen guter Führung.“

„Das sicher nicht.“

Viel fand er nicht. Beatrice Braun war die Tochter von Heinrich T. Braun, einem reichen Industriellen. Sie war verheiratet mit Robert C. Düsenberg, einem ebenfalls reichen Industriellen. Die Ehe ging jedoch vor drei Jahren in die Brüche und sie nahm ihren Mädchennamen wieder an. Düsenberg heiratete sechs Monate nach seiner Scheidung Felicitas Gerhard, die Tochter des, raten Sie mal, richtig, Industriellen Thomas Gerhard. Claus Braun war Asthmatiker.

Ich bedankte mich für die Informationen und bemühte mich um meine Lizenz als Privatermittler. Dank meinen Beziehungen sagte man mir, ich könne sie morgen um 9 Uhr abholen.

Prima. Ich lehnte mich zurück und betrachtete das Telefon. Ich war also im Geschäft, meine Kopfschmerzen waren weg und ich hatte eine Klientin. Es fing gar nicht übel an, fand ich. Obwohl ich bei der Polizei einen Dienstwagen gehabt hatte und mein Benzin nie selbst bezahlen musste. Diesen Punkt hatte Prosser in meiner Akte vergessen. Ich verzichtete darauf, ihn darauf hinzuweisen.

Am nächsten Tag holte ich meine Lizenz ab, ließ sie kopieren und beglaubigen und machte mich auf den Weg in mein Büro-???-??. Ich hatte zwar immer noch keins (aha!), aber dafür war ich den letzten Abend auch nicht untätig gewesen: Ich hatte mich mit Marlowe zusammengesetzt und versucht, von ihm zu lernen. Ein Motto von ihm war, nie mit einem Klienten zu schlafen, und wenn sie noch so weiblich waren, von den Männern mal ganz abgesehen. Das war ein Grundsatz, den ich, sollte sich die Gelegenheit geben, nicht unbedingt übernehmen musste. Und auf das Geld kam es Marlowe auch nicht an. Aber mit seinen 35 Dollar am Tag plus Spesen kam man heutzutage nicht weit. Tja, die Zeiten hatten sich geändert.

Außerdem war Marlowe größer als ich, war rasiert und sah gut aus, während meine unrasierte Erscheinung keineswegs ein Frauentyp war. Um es kurz zu machen: ich entsprach in keiner Weise der Erscheinungsform, die man von einem Privatdetektiv erwartet. Außerdem hatte ich keine Lust, mich ständig zusammenschlagen zu lassen, wie Marlowe das regelmäßig mit sich machen ließ. Und auch mit einem Schießeisen konnte ich nicht aufwarten. Wahrscheinlich würde ich innerhalb der nächsten Woche erschossen werden, wenn ich mit meinen Ermittlungen in ein Wespennest stieß. Wahrscheinlicher war jedoch, dass ich Claus Braun mit irgendeiner Frau in irgendeinem Hotel auflesen würde.

Naja, man hatte mich engagiert, also würde ich mein bestes tun. Und kein Alkohol mehr. Wozu brauchte ich ihn? Damit es mir schlecht ging? Ich konnte mich eben so gut mal wieder unglücklich verlieben, dann würde es mir auch schlecht gehen.

Um Punkt drei Uhr schellte es an meiner Tür. Ich war gerade damit beschäftigt, Marlowes Revolver zu reinigen. Ich legte das Buch beiseite und öffnete. Da stand sie, in einem grünen Kleid, das bestimmt nicht aus irgendeinem Sonderangebot stammte. Sie war genauso geschminkt wie am Vortag, das gleiche leichte Parfum und sie trug kaum Schmuck. Eine Halskette und ein silberner Ring waren die einzigen Anhängsel. Ihre Haut war leicht gebräunt. Ich ließ sie herein und schloss die Tür. Sie setzte sich in den gleichen Sessel wie gestern, den am Fenster, von dem man auf die Bäume hinaussehen kann. Marlowe hätte an ihr seine helle Freude gehabt. Wahrscheinlich hätte er ihr gleich ein paar geknallt.

„Guten Tag, Herr Rhode“, sagte sie und lächelte zurückhaltend.

„Tag“, sagte ich und setzte mich ihr gegenüber. Ihr Blick fiel auf eins der Chandler-Bücher.

„Fachliteratur“, sagte ich. „Kann ich von der Steuer absetzen.“ Sie lächelte, nicht verführerisch oder einladend. Marlowe hatte es da einfacher. Aber sie war ja extra zu mir gekommen, was konnte man da erwarten? „Möchten Sie etwas trinken?“ fragte ich.

„Oh nein, danke, aber ich bin mit dem Wagen hier.“ Sie kramte in ihrer Handtasche und förderte einen Umschlag zutage. „Ich habe hier ein paar Fotos von meinem Bruder.“ Sie reichte ihn mir. Er enthielt ein paar Bilder von einem schüchtern aussehenden jungen Mann, keine Ähnlichkeit mit ihr.

„Was hatte er für einen Bekanntenkreis?“

„Oh, seine Kommilitonen“, sagte sie und betupfte sich mit einem Taschentuch die Nase. „Er studiert Physik.“

„Dann wird man ihn wohl wegen einer weltumwerfenden Entdeckung jagen“, murmelte ich und betrachtete die Bilder. Er sah nicht nach einem blassen Jüngelchen aus, das asthmatisch Physik studierte, eher wie ein sonnengebräunter Strandaufreißer. Jemand, der mehr mit den unteren Regionen seines Körpers dachte als mit den oberen. Vielleicht irrte ich mich. „Wo studiert er?“

„Hier in Köln.“

„Hmmm“, hmmmte ich. Ich würde mich da mal ein bisschen umsehen. Vielleicht erfuhr ich dort mehr über ihn als sie mir sagen konnte oder wollte. Ich war lange nicht mehr da gewesen – obwohl ich immer noch eingeschrieben war.

„Hatte er eine Freundin?“

„Nein. Ich glaube nicht.“

„Standen Sie in engem Kontakt zu Ihrem Bruder?“

„Warum sprechen Sie von ihm in der Vergangenheit?“

„Eine Angewohnheit, die man sich bei der Mordkommission zulegt. Ich meine natürlich, bevor er verschwand.“

„Er hat mich jeden Tag angerufen.“

Das bedeutete: er war ein Klotz am Bein!

„Wollte er Geld?“

„Nein.“ Ihr Blick zeigte Entrüstung. „Wir haben miteinander gesprochen.“ Sie blickte zu Boden. „Schon seit wir Kinder waren haben wir uns alles anvertraut.“

„Wer kommt für seine Ausgaben auf?“

„Vater. Er hat ihn immer unterstützt. Auch finanziell. Er meinte, wenn Claus Physik studieren würde, könnte das für das Unternehmen nur von Nutzen sein.“

„Und Claus war damit einverstanden?“

„Natürlich.“

Ich warf noch einen Blick auf die Bilder, dann legte ich sie auf einen Tisch. „Wie steht es mit illegalen Sachen oder Glücksspiel?“

„Ist Glücksspiel nicht illegal?“

„Das lassen wir mal dahingestellt.“

„Nein.“

„Drogen?“

„Nein, Herr Rhode. Claus hat sich nur für sein Studium interessiert.“

Das sollte mich wundern. Dieser Strandasthmatiker hatte bestimmt auch andere Hobbys, als seiner hübschen Schwester sein Herz auszuschütten. Vielleicht schüttete er ja noch ein bisschen in gewissen Etablissements, die darauf spezialisiert sind?

„Wie steht denn der alte Herr zu seinem Verschwinden?“ fragte ich.

„Vater möchte wissen, wo Claus ist und ob er unsere Hilfe braucht.“

Mit Hilfe meinte sie wahrscheinlich Geld. Das schien wirklich ein typischer Fall zu sein, wie ihn Marlowe auch so oft vor sich gehabt hatte. Blieb abzuwarten, in welcher Kneipe er abgestürzt war.

„Hatte er Feinde, von denen Sie wissen?“

„Nein, hatte er nicht.“

Jeder hatte Feinde. Reiche Strandburschen besonders.

Sie hatte mir alle Fragen, die ihren Bruder in ein schlechtes Licht setzen konnten, mit Nein beantwortet. Mir gefiel nicht, dass er eine derart weiße Weste hatte, der reinste Saubermann. Nicht einmal der Papst konnte mit Claus Braun mithalten, außerdem verstand er wohl wenig von Physik. Entweder das Bübchen hatte seiner Schwester nicht sein ganzes Herz ausgeschüttet oder sie verheimlichte mir etwas. Oder es gab tatsächlich so etwas wie das Gute im Menschen, aber diese Möglichkeit war mehr als gering.

„Tja“, meinte ich und erhob mich. „Wenn es nichts mehr gibt, was Sie mir über ihn sagen können, werde ich dann jetzt mit meinen Ermittlungen anfangen.“

Auch sie erhob sich. „Harry“, sagte sie mit dem gleichen schmachtenden Blick, den sie gestern auch schon draufgehabt hatte: „Helfen Sie Claus.“ Dann gab sie mir einen flüchtigen Kuss auf die Wange – er war genauso aufdringlich wie ihr Parfum – und verschwand. Zwischen den Bildern von ihrem Bruder befand sich ein Zettel mit ihrer Adresse, sowie der ihres Bruders. Es konnte also losgehen.

Als erstes fuhr ich zu Claus Brauns Wohnung. Er wohnte in einem Haus mit billigen Appartements in einem billigen Teil der Stadt – also rechtsrheinisch. Seine Wohnung befand sich im dritten Stockwerk, er wohnte alleine, nicht in einer WG. Mir war vor kurzem aufgefallen, dass ich meine Polizeimarke nicht, wie ich irrtümlich angenommen hatte, im Golfclub vergessen hatte, sondern sie ständig mit mir herumtrug. Das war ausgesprochen praktisch.

Mit keuchendem Atem und erhöhtem Puls erreichte ich den dritten Stock – kein Aufzug im Haus, versteht sich. CLAUS BRAUN stand auf einem kleinen Schild über der Klingel. Die Luft war stickig. Hätte ich eine Krawatte getragen, ich hätte sie lösen können. Auch die drei obersten Knöpfe meines Hemdes standen schon offen. Meine einzige Rettung wäre ein Sauerstoffzelt gewesen. Ich schellte. Wie zu erwarten gewesen war öffnete niemand.

Aus der Tatsache, dass Claus Braun in dieser Gegend wohnte, schloss ich, dass seine Verbindung zu seinem Vater entweder doch nicht so gut war, dass er sich fern aller materiellen Genüsse nur auf sein Studium konzentrieren wollte oder dass er sein Geld für wichtigeres brauchte. Vielleicht bedeutete Geld ihm auch einfach nichts. Es gab aber nur wenige, denen Geld nichts bedeutete. Einer davon war Marlowe. Aber der war nicht hier. Ich hatte unten ein Schild mit der Aufschrift HAUSMEISTER gesehen, also begann ich mit dem Abstieg und dann mit der Suche nach dem Hausmeister selbst. Ich fand ihn in einem kleinen Hof, wo er gerade damit beschäftigt war, seinen Rasenmäher oder ein Mofa oder beides auseinander zu nehmen.

„Sind Sie der Hausmeister?“ fragte ich.

Sein ölverschmiertes Gesicht wandte sich mir zu. „Und wen stellen Sie dar?“

„Harry Rhode, Mordkommission“, sagte ich und zeigte meine alte Dienstmarke. Amtsanmaßung war die genaue Bezeichnung, eine durchaus illegale Tat. Neugierig betrachtete er die Marke.

„Was kann ich für Sie tun?“

„Ich würde gerne mit Claus Braun, dritter Stock, sprechen, aber er ist nicht zu Hause.“

„Hat er was ausgefressen?“ Der Mann schien Feuer und Flamme.

„Es besteht der Verdacht, dass er das Geld aus einem Banküberfall in seiner Wohnung versteckt hat. Wir haben den Tipp von einem Informanten aus dieser Gegend bekommen. Eine reine Routineuntersuchung. Wann haben Sie Braun das letzte Mal gesehen?“

„Vor einer Woche. Oder zwei?“

„Was ist er für ein Mensch?“

„Bezahlt immer pünktlich seine Miete, soviel ich weiß. Ein ruhiger Typ. Hatte selten Besuch.“

„Könnten Sie mir bitte seine Wohnung aufschließen?“ Ich lächelte höflich.

„Na... ich hab keinen Schlüssel von ihm bekommen.“ Er lächelte entschuldigend. „Geld aus einem Bankraub sagten Sie?“

„Es gibt einen Finderlohn für das Geld. Nun, verständigen Sie uns, sollte Braun wieder auftauchen.“ Ich drehte mich um und verschwand im Hausflur. Ich zog die Haustür auf, ließ sie zu krachen und verschwand so schnell es ging nach oben. Schnaufend erreichte ich den vierten Stock, dort setzte ich mich auf eine Stufe und wartete.

Wenig später vernahm ich Schritte auf der Treppe, sie hielten einen Absatz unter mir, verharrten und dann hörte ich das metallische Geräusch, das entsteht, wenn man einen Schlüssel in ein Schlüsselloch steckt. Ich warf einen schnellen Blick über das Geländer um mich zu vergewissern, dann sprintete ich die Treppe herunter. Ich erwischte den Hausmeister gerade bevor er die Tür zu Brauns Wohnung hinter sich schließen konnte.

„Aha“, sagte ich und schob ihm meinen Kuli in den Rücken. „Keinen Schlüssel, was?“

„Sie sagten was von einer Belohnung.“

„Für ehrliche Finder, wobei die Betonung wohl auf ehrlich liegt.“ Ich schob ihn hinaus auf den Gang. „Eintritt nur gegen Vorzeigen Ihrer Einladung. Lassen Sie die Finger von dieser Wohnung, wenn Sie keine Schwierigkeiten wollen.“ Ich nickte ihm zu. „Schönen Tag noch.“

Mürrisch zog er ab. Hier konnte er keine schnelle Mark machen. Oder einen schnellen Euro. Oder wie immer man das heutzutage nannte. Lächelnd schloss ich die Tür hinter mir. Schon das zweite Vergehen heute: illegale Durchsuchung. Vielleicht konnte man als Nummer 3 noch Einbruch hinzufügen, mit Sicherheit aber Hausfriedensbruch! Obwohl, man hatte mich ja hereingelassen, wenn auch nicht unbedingt freundlich.

Die Wohnung entsprach nicht ganz den Erwartungen, die man von ihr in dieser Gegend gehabt hätte. Sie war modern eingerichtet, wenn auch nicht im Stile der Plastikmoderne, nicht unbedingt billig, aber auch nicht zu teuer. Dennoch hätte ein normaler Student ohne die Rücklagen, die Braun offensichtlich aufweisen konnte, sich eine solche Einrichtung schwerlich leisten können, jedenfalls nicht ohne nebenbei mit Rauschgift zu dealen oder fremderleute Grundstücke zu verhökern. Die Wohnung war sauber aufgeräumt und erleichterte das Suchen. Noch mehr hätte sie es mir erleichtert, wenn sie mir auch gesagt hätte, was ich suchen sollte.

Die Luft war noch stickiger als im Flur, eine Staubschicht überzog die glatten Flächen der Schränke. Braun hatte keine Putzfrau oder er hatte im Moment keine und die Wohnung war seit längerer Zeit nicht mehr benutzt worden. Eine Woche konnte hinkommen, vielleicht auch länger. Auf dem ordentlichen Schreibtisch fanden sich Bilder von Beatrice Braun, einem älteren Ehepaar, von dem ich annahm, dass es die Eltern Braun waren und das Bild einer hübschen, jedoch älteren Frau, älter als Claus jedenfalls. Ich nahm das Photo aus dem Rahmen und steckte es ein. Diebstahl? Naja, ich würde es ja zurückbringen. Wahrscheinlich. In den Regalen standen viele Physikbücher, aber auch Literatur. Nichts von Chandler. Er brauchte das ja auch nicht zu lesen, immerhin war ich der Detektiv. Oder sollte es zumindest sein.

Die Untersuchung der Schubladen ergab nichts. Kein Rauschgift, keine Pornokassetten, nicht einmal Zigaretten oder Alkohol. Als Asthmatiker sollte er auch besser nicht rauchen. Seinen Inhallator fand ich im sauber aufgräumten Schlafzimmer. Auf dem Nachttisch. Es sah nicht so aus, als hätte man Kleider aus seinem Kleiderschrank mitgenommen. Ich sah unter die Teppiche, fand aber weder Blut- noch sonst irgendwelche Spuren.

Der Kühlschrank unterstützte die Annahme, dass hier seit langem niemand mehr gewesen war: Die Milch war auf dem besten Weg zum Käse und einige Obstsorten schienen ähnliche Evolutionen durchzumachen. Kein Alkohol. In der Wohnung gab es auch keinen einzigen benutzten Aschenbecher. Falls sie jemand durchsucht hatte, hatte er eine sehr saubere und gründliche Arbeit geleistet. Hätte sie jemand fluchtartig verlassen, hätte sie unaufgeräumter aussehen müssen. Vielleicht hatte auch seine Schwester, Beatrice, aufgeräumt. Ich würde sie zu gegebener Zeit danach fragen.

Nachdem ich mich noch einmal kurz umgesehen hatte, auch Zahnpasta, Zahnbürste und Rasierapparat befanden sich in der Wohnung, ging ich. Unten stieß ich noch einmal mit dem Hausmeister zusammen. Ich hielt ihm das Bild unter die Nase und fragte ihn, ob er die Dame hier schon mal gesehen habe. Er verneinte.

„Wer besitzt alles einen Schlüssel für die Wohnung?“

„Keine Ahnung“, sagte er und verschwand in den Hof. Ich sah ihm nach und betrachtete dann noch einmal das Photo. Ein nettes Gesicht. Interessant. Interessant war auch, was auf der Rückseite des Photos stand.

Noch am gleichen Nachmittag versuchte ich, an der Uni etwas über ihn herauszufinden. Durch das wilde Herumzeigen seines Photos stieß ich auf ein Mädchen, das zusammen mit ihm eine Veranstaltung in Mathematik besuchte. Sie war nicht der Ansicht, dass er besonders großes Interesse an seinem Studium hatte. Für ihn wäre das ja sowieso egal, sein Vater hätte genug Geld, damit er gar nicht arbeiten musste.

Ich fragte sie, wie es denn mit Mädchen so um ihn stehe. Naja, sagte sie, sie habe nie großes Interesse an ihm gehabt. Manchmal hatte sie sogar den Eindruck gehabt, er sei schwul, also nichts gegen Schwule, so meine sie das nicht, nur, dass er sich halt nicht für Mädchen zu interessieren schien. Blieb herauszufinden, wer die Frau auf dem Bild war. Ich zeigte es ihr. Sie kannte sie nicht. Dann verdunkelte plötzlich ein riesiger Schatten die Sonne – ihr Freund, jemand der aussah, als könnte er eine Lokomotive wegschieben, zu einer sinnvolleren Beschäftigung schien er allerdings nicht fähig. Ich unterließ in weiser Voraussicht Bemerkungen in dieser Richtung, was mir wahrscheinlich das Leben rettete.

Ich beschloss, am kommenden Tag zur Uni zurückzukehren und fragte mich, was ich bis dahin machen konnte. Nachdem ich mich in meinen Wagen geschwungen und mich wieder auf den Weg gemacht hatte, fiel mir ein blauer Mercedes auf, der mir zu folgen schien. Er war relativ weit hinter mir, so dass ich den Fahrer nicht erkennen konnte. Ruhig fuhr ich weiter und beobachtete meinen Verfolger. Hatte ich mit meinen Ermittlungen jemandem auf die Füße getreten? Es sah ganz so aus.

Ich bog auf eine breite stadtauswärts führende Straße. Der Wagen folgte mir. Noch immer hielt er einen großen Sicherheitsabstand ein. Also bog ich ab und kam auf eine Straße, die mich wieder in die Innenstadt brachte. Ich wollte sicher sein. Der Wagen blieb dran. Sehr schön. Es war das erste Mal, dass ich verfolgt wurde. Oder es war das erste Mal, dass ich es mitbekam. Vielleicht war es ja einer von Prossers Leuten. Dann musste es jemand von außerhalb sein, oder die Dienststelle hatte einen neuen Wagen. Wäre es Prosser selbst, wäre der Wagen bestimmt grau, nicht blau.

Über eine Nebenstraße gelangte ich auf eine Route, die durch einen ruhigen Vorort führte. Dort würde ich ihn kriegen. Ich gab ein bisschen Gas, um eine geeignete Stelle zu finden. Bald hatte ich sie. Ich fuhr um eine Kurve und als mein Verfolger mich nicht sehen konnte, fuhr ich in eine Einfahrt zu einer Garage. Im Rückspiegel sah ich, wie der Wagen vorbeirauschte. Also drehte ich den Spieß um und hängte mich an ihn dran. Er fuhr nun langsamer, so, als würde er etwas suchen. Mich wahrscheinlich. Ich kam nahe genug heran, um die Nummer lesen zu können. Ich notierte sie mir. Es war ein Wagen von außerhalb. Aber kein Dienstwagen. Ich würde die Nummer durch den Computer laufen lassen. Tja, so einfach konnten sie es sich nicht machen.

Langsam wurde ich nervös. Er musste doch wissen, dass ich an ihm dranhing. Es war merkwürdig. Wollte er seine Tarnung aufrechterhalten? Dachte er, ich hätte ihn nicht durchschaut? Nein, die Erklärung war viel einfacher: Er wollte mich nicht dahin führen, wohin er mich führen sollte. Wo immer das sein mochte. Langsam bog der Wagen in eine Einbahnstraße ein. Ich befürchtete eine Falle, doch ich folgte ihm. Was hatte er vor? Kurz darauf wusste ich es: er war eine sie. Und sie war so um die 70. Sie besuchte ihre Kinder und Enkelkinder. Peinlich!

Der Weg nach Hause führte mich durch einen merkwürdigen Zufall direkt am Polizeipräsidium vorbei. Ich parkte auf meinem üblichen Parkplatz und ging dann ein bisschen in die Stadt. Ich hatte noch ein paar Besorgungen zu machen. Anschließend war es spät genug, kaum noch jemand im Präsidium anzutreffen, immer angenommen Prosser arbeitete streng nach Dienstplan und -zeit.

Vorsichtig betrat ich das Gebäude. Der Pförtner grüßte mich. Langsam ging ich weiter, kam zu den Aufzügen und wartete. Die Doppeltüren öffneten sich, aber niemand trat heraus. Dafür trat ich herein.

Zuerst ging ich in mein altes Büro-das-zwar-niemals-diese-Bezeichnung-verdient-hatte-aber-mir-inzwischen-weitaus-lieber-war-als-Prosser, aber es war niemand da, nicht einmal ich. Bevor ich mich von romantischen Gefühlen übermannen lassen konnte, ging ich hinüber in Prossers Büro-das-nahezu-ebenso-unsympathisch-war-wie-er-selbst. Er war auch nicht da. Ich legte meine Marke auf seinen Schreibtisch, überlegte es mir noch einmal und steckte sie dann wieder in meine Tasche. Das konnte noch ein bisschen warten.

Auch die Computerabteilung war so gut wie unbesetzt. Ich grüßte und setzte mich an einen der Rechner. Niemand nahm Notiz von mir. Der Wagen, der mich verfolgt hatte, war auf eine Rentnerin zugelassen – ich hatte sie selbst gesehen. Eine Spur, die im Sande verlaufen war. Auch über Claus Braun wusste der Computer nicht viel zu sagen. Ich ließ alle Akten von Kranken- und Leichenschauhäusern mit einer Personenbeschreibung kontrollieren. Nichts.

Mir fiel nichts mehr ein, was ich den Computer fragen konnte. Meine Ermittlungen gediehen nicht besonders gut. Hätte ich die richtige Frage gewusst, hätte mir der Computer vielleicht behilflich sein können. Aber ich wusste sie nicht. So schlenderte ich zurück in Prossers Büro-das-ihm-an-Kälte-und-Unsympathie-(-falls-es-das-gab-)-in-nichts-nachstand und wartete noch ein bisschen. Als ich annahm, dass er beim Abendessen sein würde, rief ich bei ihm zuhause an.

„Prosser“, sagte eine dunkle kalte geschäftliche graue Stimme dunkel kalt und geschäftlich grau.

„Hier ist der Polizeipräsident“, sagte ich mit verstellter Stimme. „Kommen Sie sofort ins Präsidium. Es geht um Harry Rhode. Ich bin in Ihrem Büro-(…)!“ Dann legte ich auf und wartete.

Eine Viertelstunde später erschien ein atemloser Chef der Mordkommission in seinem Büro-das-jedem-Vergleich-mit-Prosser-standhalten-konnte. Wahrscheinlich hatte er sich ein paar Verkehrsregeln nicht gebeugt. Von seinem Platz hinterm Schreibtisch lächelte ich ihn an. Nachdem er sein Atemproblem überwunden hatte, fand er Zeit, Gelegenheit, Lust und Laune für Hass.

„Was machen Sie denn hier?“

„Warten.“

„Wo ist...“

„Der Polizeipräsident? Ist schon gegangen. Er meinte, wir könnten das alleine miteinander abmachen.“

„Abmachen? Was denn abmachen?“

„Das hat er mir nicht gesagt. Wissen Sie es denn nicht?“ Ich sah ihn scheinheilig an, um ihn aus der Fassung zu bringen.

„Verschwinden Sie, Rhode!“ zischte er zischend.

„Das ist aber ein gar unfreundlicher Ton.“ Ich erhob mich langsam. „Da fällt mir ein: Sind Sie eigentlich korrupt? Ich meine, das ist nur eine Frage. Sie können sie mit ja oder nein beantworten...“

Der Humor, den er nicht hatte, hatte ein Ende gefunden. „Raus!!!“ schrie er mehr als kursiv. Im Vorbeigehen ließ ich meine Marke vor seinem Gesicht schweben.

„Deswegen bin ich ja hier. Quittieren Sie bitte.“

Wütend wollte er zum Schreibtisch, aber ich reichte ihm das Formular, das ich aus seinem Schreibtisch hatte. Er unterschrieb.

„Sie sind ein toller Polizist“, sagte ich, als er vom Schreibtisch zurückkam, wo er das Formular zu meinen Akten gelegt hatte. „Danke.“ Ich küsste ihn auf die Wange. Als ich ihm meine Marke in die Hand drückte, warf er sie sofort in den Papierkorb. Hinter mir schloss er das Büro-das-mehr-Erfahrung-im-Polizeidienst-hatte-als-Prosser ab und vergewisserte sich, dass ich das Gebäude auch wirklich verließ. Dann vergewisserte ich mich, dass er das gleiche tat. Die Mülleimer würden geleert werden, noch bevor er seinen Dienst am Morgen wieder antreten würde. Damit würde die Marke für immer verloren sein. Und niemand würde herausfinden, dass die Marke, die ich ihm gegeben hatte, gerne von Kindern benutzt wurde – ich hatte sie ja auch aus einem Spielwarengeschäft!

Kapitel 4

Universitäten wirken irgendwie viel belebter, wenn sie von Studenten übervölkert sind, als wenn sich dort nur ein paar traurige Gestalten herumtreiben. Als ich am nächsten Morgen dort erschien, um meine Untersuchungen fortzusetzen, nicht um in der Sprechstunde über meine seit Jahren ausstehende Überarbeitung meines Praktikumsberichts zu sprechen, herrschte dort reger Betrieb. Viele knackige junge Mädchen und noch mehr weniger knackige junge Mädchen und noch viel mehr junge Männer beherrschten die Wege und Gebäude.

Ich begab mich dorthin, wo er, nach dem Stundenplan in seiner Wohnung, jetzt eine Veranstaltung gehabt hätte, um dort ein paar seiner Kommilitonen nach ihm zu befragen. Auf einem Gang begegnete ich dem Mädchen von gestern und ihrem primatenhaften Freund, der mir einen bösen Blick entgegendribbelte.

Ich fragte ein paar Studenten nach Claus Braun und wurde an ein Mädchen weitervermittelt, das in einer Hörsaalreihe saß und sich mit ihrem Physikbuch beschäftigte. Sie war schätzungsweise in Brauns Alter und, soweit ich sehen konnte, hübsch. Man sagte mir, ihr Name sei Christina Friens.

„Guten Tag“, sagte ich sanft und lehnte mich gegen ein Geländer.

Sie sah auf, schien nicht zu wissen, was ich wollte.

„Ich habe gehört, Sie kennen Claus Braun sehr gut“, sagte ich wenig diplomatisch.

„Was wollen Sie von mir?“ fragte sie hart und schlug ihr Buch zu.

„Nur mit Ihnen reden.“ Ich lächelte freundlich. „Ich suche Claus im Auftrag seiner Schwester.“

„Sie suchen ihn? Pah.“ Das Mädchen sah mich geringschätzig an.

„Ich soll ihn finden, um herauszufinden, ob er in Schwierigkeiten ist. Seine Schwester glaubt nämlich, genau das könnte der Fall sein.“

Ihr Blick wurde weicher.

„Sie können seine Schwester anrufen und sie fragen.“

„Sei... seine Schwester weiß auch nicht, wo er ist?“ fragte sie leise.

„Nein, aber es scheint ihr sehr am Herzen zu liegen.“ Eine Gruppe von Studenten betrat den Hörsaal und trottete an uns vorbei. „Es würde ihr schon helfen, wenn er sich bei ihr melden würde. Wissen Sie vielleicht, wo er steckt?“

„Woher soll ich das wissen?“ fuhr sie auf. „Es ist aus zwischen uns.“ Einige Studenten, die ihren Wutausbruch mitbekommen hatten, sahen mich überrascht an. Wer konnte schon damit rechnen, dass jemand wie ich eine Affäre mit einer hübschen jungen Studentin hatte? Ich beschloss, mir etwas Ähnliches für später vorzunehmen. Ich lächelte den Studenten beruhigend zu und wandte mich dann wieder an Christina Friens. „Sie hatten also ein Verhältnis mit ihm?! Wusste seine Schwester davon?“

„Nein. Warum auch? Meinen Sie vielleicht, er erzählt ihr alles?“

„Ich denke nicht, nein. Können Sie mir etwas mehr über ihn sagen?“

Sie sah mich an, Tränen standen in ihren Augen. „Was wollen Sie denn hören? Wie er es am liebsten mochte?“ Wieder Blicke der Studenten.

„Ich möchte wissen, ob er in irgendeiner Sache steckte, die zu groß für ihn war.“ So in etwa dürfte das der Jargon sein, den auch Marlowe hatte.

„Nein. Ich weiß es nicht.“

„War er in sowas verwickelt, als Sie mit ihm zusammen waren?“

„Nein.“

„Studierte er gerne?“

„Nein.“

„Wie ging Ihre Beziehung auseinander?“

„Was geht Sie das an?“ Ihr Blick war nicht freundlich.

„Wenn wir ihn finden wollen, kann auch das nützlich sein.“

„Er hatte eine Affäre mit einer älteren Frau.“

„Mit dieser Frau?“ Ich zeigte ihr das Photo aus seiner Wohnung. Sie schüttelte den Kopf. „Wissen Sie, wo er jetzt sein könnte?“ Wieder Kopfschütteln. „Haben Sie einen Schlüssel zu seiner Wohnung?“ Kopfschütteln. Ihr Kopf sank auf das Pult. Sie weinte. Es war Zeit zu gehen, wenn ich nicht von ein paar Studenten, die dachten, ich hätte das Mädchen geschwängert und ihr hiermit den Laufpass gegeben, verprügelt werden wollte. „Danke“, sagte ich, klopfte ihr auf die Schulter und ging. Irgendwie wollte sich aus all dem noch kein schlüssiges Bild formen. Ich machte mich auf den Weg zu meiner Klientin.

Das Haus das sie bewohnte