Lesen

Americanah

Michelle Obama ihre Haare

Innen ist es hässlich

Fremde Musik

Du lieber Gott

Akteure

Frauen und Kinder

Junges Glück

Kannitverstan

Alte Hüte

Jetzt mal ehrlich

Rückwärts

Getier

Sudoku

Geschenkt

50-Meter-Bahn

Denkmal

Rosen, Tulpen, Nelken

Kopflastig

Unterm Strich

Holz

Wo ist hier der Notausgang?

Von Susanne Speth

Buchbeschreibung:

Susanne Speth hat das Talent, mit großer Leichtigkeit und einer gesunden Portion Humor den Finger in die Wunden der Gesellschaft zu legen, nicht ohne ihn vorher noch saftig gesalzen zu haben. In ihren Dorfgeschichten hingegen schildert sie, scheinbar leicht, die damals sehr ernsten Umstände einer ländlichen Dorfgemeinschaft.

Über die Autorin:

Susanne Speth hat alles Wesentliche fürs Leben in einem unterfränkischen Dorf erfahren. Lesen und Schreiben zu lernen, war dann keine Kunst mehr. Der Weg in die Welt schon. Aber Bücher helfen in jeder Lebenslage. Also Literaturwissenschaft, ein bisschen Frankreich, ein wenig Spanien, Göttingen, Nürnberg, Frankfurt, Köln, Putzen, Nachhilfe, Briefe tippen. Susanne Speth ist 60 und oft guter Dinge.

im Februar 2020

Wo ist hier der Notausgang?

Von Susanne Speth

Baltrum Verlag

Impressum

© 2020 Baltrum Verlag GbR

BV 2011 – Wo ist hier der Notausgang?

Umschlaggestaltung: Baltrum Verlag GbR

Illustration: Baltrum Verlag GbR

Lektorat, Korrektorat: Baltrum Verlag GbR

Herausgeber: Baltrum Verlag GbR

Verlag: Baltrum Verlag GbR, Weststraße 5, 67454 Haßloch

Internet: www.baltrum-verlag.de

E-Mail an info@baltrum-verlag.de

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Lesen

Du bewegst DICH nicht und die Welt schon gar nicht. Dafür liegen E-Mails und Wäsche herum, die Haare brauchen Trockenpulver. Und das alles wegen Geschichten von Internaten und Pferden früher und von umständlicher Liebe und allerhand gesellschaftlicher Verwicklung heute. Ich höre damit auf. Schluss mit dem Quatsch.

Americanah

Ich habe es wieder getan. Ein Buch gelesen. Die Fingernägel sind lang, der Onkel wird 80, die halbe Welt liegt in Trümmern. Und ich lese eine Liebesgeschichte. Sie ist sehr schön und sehr unwahrscheinlich, die Liebesgeschichte von Ifemelu und Obinze.

Michelle Obama ihre Haare

Mechthild hat natürlich Recht. Ich denke oft kurz und im Zweifel romantisch. Dabei ist die Liebe nichts ohne Freiheit. Und nicht der Rede wert ohne Selbstbehauptung. Die Geschichte von Ifemelu und Obinze ist deshalb eine gute Geschichte, weil sie von dem Bedürfnis nach Gleichheit unter Menschen, Klassen, Liebenden, Geschlechtern und Rassen erzählt. In Nigeria, den USA und überall auf der Welt.

Solange aber Michelle Obama gottweißwas mit ihren Haaren anstellt für eine dunkle Version einer weißen Bürofrisur, gibt es noch viel zu verstehen. 

Man stelle sich nur vor, wir weißen Frauen müssten ständig komplizierte und kostspielige Dinge mit unseren Haaren machen, um einen Afro zu fabrizieren. Strähnchen, Färben, Dauerwelle sind dagegen Kinderkram, sage ich Euch.

Gut, dass ich eigentlich nicht mehr lese. Das könnte eine sonst echt aufregen.

Innen ist es hässlich

Die U-Bahn benutze ich kaum noch. Das ist wie mit dem Lesen. Nur ist die Zeitverschwendung in der Bahn auch körperlich eine Zumutung. Darf ich sitzen, kann ich atmen, muss ich mithören? Die Reise durch ein Buch ist da schon bequemer.

Vielleicht wird im tiefen Untergrund aber auch das Schlimmste angesprochen, was man so an inneren Werten zu verbergen hat.

Kürzlich musste es aber sein, Fahrrad weg, Schnee? Weiß nicht mehr. Gegenüber sitzt eine junge Frau. Blond, sehr hübsch und ganz offensichtlich geistig minderbemittelt. Wieso richtet man sonst in aller Öffentlichkeit die Haare in der Spiegelung der Scheibe? Dann noch Lippenstift, klar. Weiteres Gekrame in der riesigen Handtasche. Sucht sie jetzt die Gurkenscheiben?

Ich werde abgelenkt vom Geruch eines Obdachlosen. Er hofft, das schlechte Gewissen der Leute verwandelt sich in ein paar Münzen. »Und, wie läuft´s so?«, FRAGT IHN DIE BLÖDE BLONDE. »Könnt‘ besser sein, geb´ nicht auf.« Sie mit teuren Löchern in der Hose, er mit echtem Schranz. Die Beiden haben sich schon öfter unterhalten. Es herrscht ein vertrauter Ton.

Zu spät, dem jungen Mann meine Scham zu vergüten.

Gut, dass die inneren Werte innen sind.

Fremde Musik

Vor meiner Arbeit in einem Konzerthaus habe ich geholfen, Ersatzteile für Papiermaschinen zu verkaufen. Das war leicht. Man musste nur kapieren, was eine Muffe ist und wie das auf Englisch und Französisch heißt. Nach der Muffe kam die Mozzarella. Das war schon schwieriger. Denn der Käseklops schmeckte nach Tempotaschentuch. Sehr delikat, nannte man das.

Die Maschinen, groß wie Hochseedampfer, habe ich nie liebgewonnen. Auch prächtige Käselaibe sind mir seltsam fremd geblieben.

»Es gibt Schlimmeres«, hätte meine Oma gesagt und sie hätte wie immer Recht gehabt.

Dann also die Musik, die heilige. Sie sollte das Überirdische besorgen. Ist sie nicht wortlos erhaben und jedem zugänglich, der guten Willens ist? Diesen hatte ich schon bewiesen. Hatte viele Bücher im Sturm erobert und wusste fast hundertprozentig, dass Johann Sebastian Bach kein berühmter Schriftsteller ist.

Es hat nicht funktioniert.

Beim besten Willen nicht. Was natürlich ein großes Unglück ist, eine besondere Form der angeborenen Gehörlosigkeit vielleicht. So ist mir die alte Musik fremd geblieben und die neue konnte Zuneigung nicht herstellen. Dafür habe ich musikvernarrte Intendanten kennen gelernt und liebenswerte Kollegen gefunden.

»Gar nicht so schlecht«, hätte meine Oma gesagt und sie hätte wie immer Recht gehabt. Oder hätte sie besser Cello für mich spielen sollen?

Du lieber Gott

Ich finde, man sollte Gott nicht duzen. Im Grunde auch Kinder nicht und nicht die wichtigen Nächsten auf der Welt. Dabei bin ich ein wüster Feind jeder Religion, kenne kaum ein Kind und die Liebesliebsten sind längst in Fotodateien verkramt. Das Siezen von Kindern, Verwandten und Freunden wäre aber befremdlich und so halte ich mich an die hiesigen Gepflogenheiten. Wenn schon in die Klapse, dann für was Ordentliches. Zum Beispiel für irre Reaktionen auf Genital-Duzer.  

Zu den meisten Menschen habe ich in Wahrheit einfach ein Sie-Gefühl. Also ein gutes. Mehr noch, je näher wir uns kommen, desto Sie-iger wird die ganze Angelegenheit. Es geht dabei nicht um Respekt oder ähnlich tolle Sachen. Es ist eher so, dass sich beim Zusammenrücken der Gefühle, Gedanken und Erfahrungen hinterrücks die Fremdheit unter den Menschen offenbart. In ihrer grenzenlosen und niederschmetternden Unüberwindbarkeit.

Nun gut, der Zeitgeist will es anders. Und ich bin auch schon ältlich und ängstlich sowieso. Zu mir selbst sage ich im Übrigen nur sehr selten Sie. Der Weg in die Anstalt ist deshalb noch fern, so hoffe ich.

Akteure

Akteure stelle ich mir elegant vor, einsneunzig und kompakt. Etwas Bauch, nur so viel wie´s braucht, um unten zu schubsen, wenn die Situation es will. Oben der Kopf immer zivilisiert auf Distanz. Man spricht Klartext als Akteur, ist ganz Mann und Argument. Dieses verwandelt sich schon am frühen Morgen in reine Tat. Nicht immer schön, aber nötig. Denn der Akteur handelt im Dienst großer Ziele und zum Wohle aller. Er arbeitet deshalb zum Beispiel bei einem Finanzinstitut. Oder bei einer guten Partei. Vielleicht nebenbei noch in einer Talkshow. Vom Image her macht er alles umsonst, aber nie vergebens, der Akteur. Ehrensache. Eine Verwandtschaft mit dem Hasardeur ist nicht nachgewiesen.

Der Aktivist sieht ganz anders aus im Vergleich. Er ist mager, freudlos und egoistisch. Macht dumme Sachen und wird von kleinen Geistern gesteuert und vermutlich bezahlt. Er hockt monatelang auf Bäumen, kostet den Steuerzahler mehr als jedes Fußballspiel und macht den Eltern viel Kummer. Obwohl er keinen Bauch hat, bestimmt dieser sein Handeln. Das kann schon logisch gesehen nichts werden. Außerdem soll es auch AktivistINNEN geben. Kein gutes Zeichen. Die Nähe zum Straftäter steht außer Frage.

Wäre der Aktivist gewissermaßen Azubi im Akteur-Geschäft, würde ich seinen Auftraggebern Geld oder Unterschriften spenden.

Aber so?

Frauen und Kinder

Wieso ist es besonders schlimm, wenn Frauen und Kinder leiden und sterben? Das ist nicht zynisch gemeint, sondern todernst gefragt. Die körperliche Unterlegenheit kann ja nur für den Nahkampf mit Männern gelten.

Wo soll der aber heutzutage stattfinden, außer in Familien? Im Wohnzimmer des Grundgesetzes sozusagen. Frauen sind dort besonders vorsichtig zu behandeln, vor allem, wenn sie gleichzeitig Mütter sind. Desgleichen Kinder, vor allem, wenn höchstwahrscheinlich die eigenen. Es gibt anscheinend gute Gründe für unsere Verfassung.

Beim rüden Kräftemessen in der Öffentlichkeit sind Frauen und Kinder natürlich auch verloren. Die allermeisten Menschen – darunter Frauen, Kinder und null Deutsche – leiden und sterben aber in Kriegen. Kein Geheimnis. Nicht privat.

Haben sich erwachsene Männer also in sehr besonderer Logik den Tod verdient? Weil sie länger gelebt haben als Kinder, weil sie stärker sind als Frauen? Auf keinen Fall ist da eine bösartig unterstellte und pauschale Täterschaft wirksam.

Vielleicht ist aber auch alles ganz anders.

Junges Glück

Auf der Fähre nach Norderney sitzt im gleichgültigen Sonnenschein ein finsteres Paar vor uns. Das Mädchen verschlingt sich mit dem Jungen, küsst und patscht und zerrt an ihm. Will hinein. Der Junge lässt es sich gefallen.

So sind sie nun mal, die Frauen. Hängen an einem dran, werden immer schwerer auf dem Schoß. Auch dünne Mädchen. Selbst die mit Untergewicht drücken schnell aufs Bein oder sonst wohin. Wer sagt denen um Himmelswillen, dass sie uns wüst durch die Haare fahren sollen? Das ist nicht schön. Es ziept und rupft und die Fasson ist weg. Aber was willste machen? Wenn man sie da nicht lässt, gehen auch die anderen Sachen nicht. Am Ende werden Pickel ausgedrückt. Ich schwöre. Mit drei Mädchen hatte ich bislang zu tun und alle hatten Spaß am Pickelquetschen. Pervers, unter uns gesagt. Ich jedenfalls habe noch nie im Leben gedacht: So, und jetzt mal mit Karacho an die Eiterbollen von der Kleinen.

So war das auf der Fähre. Ein düsteres Paar in coolem Schwarz und sie drückt seine Pickel aus. Vielleicht ist das der richtige Anfang einer üblichen Liebesgeschichte.

Wir können nicht länger hinsehen und setzen uns um. Die alten Paare dort machen gar nichts aneinander.

Kannitverstan

Viele Menschen haben große Freude am Sprechen. Sie tun es ständig, pausenlos manchmal, oft scheinbar grundlos. Die Lust am Sich-Äußern ist so drängend, dass sie die Rede Anderer unbedingt ergänzen und bereichern will. Freundlich und eng am Thema, sofern gute Manieren zum Selbstbild gehören.

Egal ob von Spaghetti die Rede ist, von Tagescreme, fernen Ländern oder Buxtehude. Es muss hineingepurzelt werden »da war ich auch schon, das Rathaus traumhaft, kennst Du die Pizzeria links unten und ist das nicht auch ein Musiker?«

Bestimmt ist daran wieder unsere Mutter schuld. Anfangs läuft es ja gut mit der Person, die wir bald »Mama« nennen. Sie versteht sofort und alles: Hunger, müde, aua. Urplötzlich kapiert sie aber nichts mehr. Sie wird begriffsstutzig und will doch immer mehr Worte. Viele viele Namen für dies und das und die ganze Welt. Ohne »Spaghetti« gibt es auch keine oder die völlig falsche Nudel oder eklig zerquetschte Bananen. Später, mit der Schule, regieren nur noch Wörter, könnte man meinen. Und das Allerwichtigste, das kleine Ich, gerät ins Hintertreffen. Das ist sehr enttäuschend und so sagt der Vierzehnjährige eine Weile gar nichts mehr. Es hat sowieso niemand die geringste Ahnung, worum es wirklich geht.

Leider bleibt das meist nicht so. Das Ich will im Wettstreit der Menschen wieder groß herauskommen mit dem Wort. Es kennt sich aus mit Tagescreme, fernen Ländern und Buxtehude. Vielleicht hat es aber auch nur Hunger. Nach den richtig schönen Sätzen: »Du bist toll!« Nur zum Beispiel. Oder auch mal was aus dem romantischen Repertoire.

Viele Menschen haben große Not beim Sprechen. Denn am Anfang war auf keinen Fall das Wort. Und am Ende wird es auch nicht stehen. Wenn´s um die Wurst geht, beim Leiden, Lieben und Sterben, gibt es keins. 

Alte Hüte

In meinem nächsten Leben werde ich Moden erforschen. Im Trend drückt sich etwas Geheimnisvolles aus, das mit Markt, Psychologie, Religion und Gesellschaft nicht restlos erklärt ist. Finde ich.

Nehmen wir die gewöhnliche Kopfbedeckung: Schutz gegen Kälte und erkennungsdienstliche Behandlung. Verbergen von sündigem Haar, keinem Haar, verpfuschtem Haar. Behauptung von Status, Macht und Markentreue. Aber wieso damals die Mütze frech zur Seite und heute die Kappe cool verkehrt rum? Bedeutet der rasierte Schädel etwas über den kahlen Kopf hinaus? Von Ganzrechts mal sehr abgesehen.

Oder die Jeans für alle: Röhre, Karotte, Marlene. Auf die Knie gerutscht, unter die Brust gezurrt, verwaschen, geflickt, zerlöchert, mit und ohne Knöpfe, Gürtel und Borte. Wollen uns alle diese Hosen etwas sagen außer »kauft mich, ich bin die Neue«?

Zu den großen Revolutionen im Kleiderschrank fällt uns kurz was ein. Auf dem Weg in die Freiheit trugen wir Frauen Mini, ehrliches Make-up und nichts am Strand. Die Libertinage im Kopf sah man außen in strengem Schwarz oder im Grobstrick versackt. Mit poetischer Nähe zur Akkordarbeit tauchte die Latzhose spätabends im politischen Lesekreis auf. Wie frisch aus der Nachtschicht. Der Blaumann hatte es allerdings schwer auf Dauer. Genau wie die verehrten Autoren.

»Stimmt nicht«, sagt mein Nachbar. Wäre er meine Oma, würde ich ihm ungeprüft glauben. Am schwersten hat es der Mann an sich, findet er. Seit je, überall und modisch sowieso. Jahrelang blieb er auf dem Weg ins Freie in der bestrumpften Sandale stecken. Macht jetzt mit den Haaren mal zierlich Bart, mal oben schön Krönchen. Tut sich Swarovski und Tunnel ins Ohr. Und stolpert doch immer den Damen hinterher, optisch gesehen.

Aber es gibt Hoffnung. Der Mann ist in den letzten Jahren ein großes Stück weitergekommen in Sachen permanent Make-up. Er kann jetzt feine Zeichen setzen auf Bizeps und Waden oder sich großflächig gestalten lassen. Wie gut, dass es genug Puzzleteile mit ♀  vornedrauf gibt, die sich passgenau ins Gesamtbild fügen. Wollen wir mal nicht unfair sein.

Was die Botschaft dieser Körper-Art ist, weiß ich leider nicht. NACH dem Trend sind wir leichter schlau.

Jetzt mal ehrlich

Das mit der Ehrlichkeit ist ja oft eine verlogene Sache. Die Wahrheit wird beschworen und herbeigesehnt. Kommt sie aber um die Ecke, dräuen Furcht und Schrecken. Hochmut heißt es schnell, Rechthaberei wird unterstellt, Selbstgerechtigkeit behauptet. Ehrlich währt am längsten vor allem bei der Gewährleistung einer sicheren Abseitsposition.

Es gibt dazu einen einfachen Test. Eine Lügengeschichte, die eine Zeitlang Mode war, wie die von der Spinne in der Yucca Palme. Man nehme eine gemütliche Stimmung unter besten Freund*innen. Verwandtschaft geht auch. Da verkündet jemand nebenher: »Was ich Dir immer schon mal sagen wollte…«. Das wirkt sofort, auch ohne weitere Sätze mit Wahrheit drin. Als ob zu viel Tabasco schon beim Rezeptlesen brennen würde. Die sieben Todsünden fallen uns ein, vollbrachte und fantasierte Untaten von ganz früher bis gestern Abend.

Unser gedeihliches Miteinander funktioniert vielleicht überhaupt nur, weil wir wegsehen, übersehen, nachsehen können. Man kann das Feigheit nennen, Höflichkeit oder Bändigung von Reflexen durch zivilisierte Nichtbeachtung. Ich bin jedenfalls immer dankbar, wenn alle so tun, als ob mein gelegentlich verrutschtes Gesicht nicht der Rede wert wäre.

Das Schweigen für den Frieden hat natürlich Grenzen. Moralisch einigermaßen sauber muss es schon zugehen. Manche sagen dazu auch »politisch korrekt«. Dabei ist das nur ein nachgemachtes Etikett, gut sichtbar auf die Stirn gepappt und leicht abzulösen. Im besten Fall handelt es sich um ein gut gemeintes Lehr- und Lernprogramm mit hoffentlich viel Erfolg bei den Kursteilnehmer*innen. »Immerhin ein Anfang und zum Üben nicht schlecht«, meint eine Freundin. Kann sein. Mir kommt dieses Warnschild eher vor wie eine rote Ampel. Irgendwie unumgänglich für die Regelung des Verkehrs, aber gern lustvoll missachtet. Ein oberflächliches Verbot. Nicht zu vergleichen mit der nachhaltigen Selbstquälerei in Folge von Verstößen gegen tiefe Schichten in der moralischen Substanz.

Jetzt bin ich aber schon wieder bei Mutter und Vater gelandet, scheint’s. Wenn nicht bei Adam und Eva. Immer verirre ich mich dahin. Fällt mir gar kein anderer Ausgang aus der selbstverschuldeten Unbeholfenheit ein? Sehr ärgerlich.

Dabei wollte ich nur diese Vermutungen in eine Reihe bringen: Ohne Ehrlichkeit geht es nicht. Weil nur so Vertrauen entsteht. In der Folge kann man ganz ordentlich miteinander sprechen und handeln. Ein bisschen Lug und Trug sind dann auch drin.

Das Ganze sollte logisch sein und schön ausformuliert. Ein Glück, dass ich in der Küche sitze und nicht in der Sekundarstufe zwei.

Rückwärts

Als Kind dachte ich, Heimweh hat man, wenn es daheim nicht schön ist. Damals war ich viel daheim und es gefiel mir da nicht immer. Auch später schien mir meine Sicht der Dinge viel richtiger als die im Duden. Oder gab es etwa nicht regelmäßig falsche Geschenke, Pausenbrote und noch so dies und das schwer verdauliche aus der Seelenküche? Na also, sag´ ich doch.

Meine Heldinnen saßen jedenfalls nicht im Wohnzimmer und übten Kreuzstich. Wenn schon sticken, dann im Internat. Dachte ich. Leider gehören dort zur Grundausstattung Pferde. In allen Internatsbüchern kamen blöde Gäule vor. Diese wurden regelmäßig und völlig zu Unrecht als treue Menschenfreunde gepriesen. Dabei sind die Viecher dumme Monster mit lächerlich langen Zähnen.

Aber so ist das in der Fremde. Gefahren gehören dazu. Spätestens seit Jim Knopf wusste ich das natürlich. Man muss sich deshalb stets vorsehen: Gegen Pferde wollte ich Tennisbälle einsetzen oder festen Kreuzstich quer übers Maul.

Als ich später tatsächlich kaum noch Autokennzeichen auf der Straße erkannte und hin und wieder sogar das »D« fehlte, hatte ich aber mehr mit Amtsschimmeln und Papiertigern zu kämpfen. Das Fremde spuckte nicht groß Feuer, es funzelte. Mal schwach, mal stärker. Aber überall. In Gedanken, Worten und Werken. Und in der warmen Blutwurst mit Honig. Ein Leckerbissen zum Nachtisch irgendwo. Wie hierzulande Handkäs mit Musik als Vesper, schätze ich mal.

Seither weiß ich, dass der Duden immer recht hat. Heimweh ist wie Liebeskummer und kann dauern. Wenn’s ganz schlecht läuft, hört das Gefühl vom Verlust aber gar nie auf. Es wird zur lustvollen Sehnsucht nach einem Lindenbaum, den es nie gab. An keinem Brunnen, vor keinem Tor. Heimat-Stalking gewissermaßen. Dann ist auch definitiv Schluss mit lustig.

Wenn die Rolle rückwärts irgendwohin führte, wo es schön ist, mit lecker Pausenbrot für alle, tät‘  auch eine Linde nicht stören.

Getier

Bis vor kurzem dachte ich, nur wer gar nichts hat, dem fallen so Sachen ein wie Nation, Religion und am schlechten Ende, die eigene - weiße - Haut. Um sich gut zu fühlen in der Welt. Wenn das Gehalt über das Monatsende hinaus und die Schulbildung über den Horizont hinausreicht, ist der ganze Quatsch doch überflüssig. Dachte ich. Wir sind doch keine Stubenfliegen, deren Gefühlswelt sich in der Angst vor der Klatsche erschöpft, herrgottsack.

Den Fußballverein habe ich übrigens wieder rausgenommen. »Falsche Reihung«, schreibt mein Nachbar rot an den Rand. Lehrer, liberal und unverdächtig. Die Liebe zum Club müsse anders verhandelt werden. Das verstehe eine Frau nur schwer, weil sie in der Regel nicht auf dem Fußballplatz zum Mann wird. Ob televisioniert oder nicht. Das lasse ich mal so stehen. Wenn man nicht erfahren mitreden kann, muss man auch mal schweigen können.

Mit Phobien kenne ich mich aber aus. Von der Todesgefahr, die zum Beispiel von Spinnen ausgeht, haben viele Menschen nicht die geringste Ahnung. Nur die Bedrohung durch Hunde ist noch schrecklicher. Ich meine nicht einzelne Köter, hüfthoch, großes Gebiss. Nein, sie sind alle, alle Geschöpfe des Bösen. Nicht zufällig gibt es einen vermeintlich harmlosen Pudel in der Geschichte des Heinrich Faust. Der hat immerhin seine Seele an den Teufel verkauft. Seine Seele, den Kern des christlichen Abendlands! Verkauft! An Tod und Teufel!

Meine Freund*innen üben Verständnis, wollen meine Sorgen und Nöte mit dem fremden Getier ernst nehmen. Dafür bin ich dankbar. Die rechte Feinfühligkeit will sich aber nicht einstellen. Das spüre ich genau. Sie denken, ich habe einen Hau an der Stelle. Vielleicht haben sie ja Recht.

Bei mir wohnt nämlich seit sieben Wochen eine Spinne hinter dem Küchenwecker. Dass die so lange leben, wusste ich gar nicht. Aber ich komme klar. Und ich befürchte, es wird nichts Schlimmes passieren.

Sudoku

Das Leben ist ein einziges Rätselraten. Das wird mit dem Älterwerden nicht besser. Dabei habe ich richtig schwierige Themen wie Wirtschaft, Politik und Menschsein schon aussortiert. Ich lasse mich nur noch auf Fragestellungen ein, die ich intellektuell bewältigen und emotional verkraften kann.

Das entspricht etwa einem mittelschweren Sudoku. Am besten gefällt mir beim Ausfüllen der Kästchen, dass weder Sinn noch Moral im Spiel sind. Außerdem sind die Zahlen einstellig. Bis 3 Zählen können ist Voraussetzung. Mit 6 Zahlen mehr im Sinn kommt man sich genial vor. Die Felder sind übersichtlich zweidimensional. Es gibt nur rauf und runter, Querdenken nützt nichts im harmonischen Quadrat. Keine Gegenspieler.

Auf dieses Format werde ich ab jetzt mein Erleben zurechtstutzen. Dass alles furchtbar schwierig sei und eine einfache Antwort auf kleine wie große Fragen praktisch unmöglich, will mir nicht einleuchten. Eine Weile habe ich überlegt, auf Fragezeichen ganz zu verzichten. Aber da wird mir öd´ und seltsam religiös. Das Dumme ist nämlich, dass genügsames Nixkapee noch anstrengender ist als emsige Trübseefischerei.

Kurbelt mir zum Beispiel einer morgens durchs Autofenster ans Rad: »Fahr rechts, verdammte (...)« Es folgt poetisches, also radikal unzensierte Wortwahl in freiem Satzbau. Das schätze ich sehr. Das Genre ist mir bekannt, aber nicht handlungssicher vertraut. Der Kerl im Auto findet seinen Text deshalb zu Recht besser als meinen. Er hält an und will mich mit anderen Formen der Kommunikation von meinem wertlosen Dasein überzeugen. Es klappt. Ich wünsche mir kurz ein liberales Waffengesetz nur für mich und strenge Regeln für die anderen.

Bis gestern hätte ich so Sachen gedacht wie Macho, Aggro, Sozio. Frauenfeind geht auch immer. Jetzt denke ich, die 9 sitzt falsch.

Die Spinne hinterm Wecker ist übrigens tot. Ich glaube nicht, dass sie krank war.

Geschenkt

Wieso kommt mir die MeToo-Welle falsch vor? Peinlich und beschämend sogar. Frauen berichten von Belästigung, Ausbeutung und Gewalt. Das sind verdammtehacke empörende Tatsachen, die da ans Licht kommen. Endlich machen Zigtausende öffentlich, was allgemein bekannt ist. Was jede Frau als kleine oder große Untat schon erlebt hat. Was jeder Mann schon mitgemacht hat, als Zuschauer oder anzüglicher Möchtegern. Was jede Frau schon schräg kommentiert hat, blöd grinsend oder mit dem So-ist-es-eben-Blick.

Was soll verdammtehacke der Erkenntnisgewinn dieses sensationellen Outings sein? Wir sind alle Opfer und hoffen auf eine bessere Rolle durch die Einsicht der Kerle? Mit Verlaub, liebe Schwestern auf der ganzen Welt, ich lach´ mich kaputt.

Imponiert hätte mir verdammtehacke eine Liste mit Frauen, die dem Typ die Fresse poliert, Beschwerde eingereicht oder Anzeige erstattet haben. Die nicht die Kleinmädchennummer abspulen und sich nicht in schulterzuckender Hilflosigkeit gefallen.

Es wird uns nichts geschenkt.

Verdammtehacke.

50-Meter-Bahn

In der Weihnachtszeit haben es Wünsche schwer. Man redet schlecht über sie. Zu groß, zu viel, zu teuer. Überflüssig, unsinnig, total jenseits. Und dabei so dinglich. »Ein neues Smartphone? Spinnst Du jetzt?«

Wir haben uns immerhin den Weltfrieden gewünscht und ein bisschen Liebe unter guten Umständen. Gottlos, aber haarscharf dran an der Weihnachtsbotschaft. Ein, zwei Jeans mit dem erlaubten Label und fertig ist das aufsässige Subjekt. Irgendwas muss man ja anziehen.

Das mit dem Weltfrieden hat bislang nicht hingehauen, das mit der Liebe hin und wieder ein bisschen. Man hat ja auch keine Zeit und Kraft mehr für die großen Dinge. Der Kredit fürs Haus, die drohende Erbschaft, die neue Küche überfällig.

Ich finde neuerdings Wunschlosigkeit bedenklich. Der Zustand soll zwar glücklich machen, kommt mir aber trotzdem falsch vor. Ich muss dabei an meine Oma denken, die sich immer schwertat mit dem Wünschen. »Ihr seid ja verrückt, ich hab´ doch schon vier Kleider in Cellophan.«

Und ich denke an meine Mutter, die immer Mühe hatte, ihre Wünsche klein zu halten. »Ach Kinder, ich brauch´ doch nichts. Aber ein paar goldene Schuhe...«

Zu Neujahr wird das Wünschen wieder moralisch verträglicher und gleichzeitig völlig maßlos. Frieden, Gesundheit, Glück und alles Liebe und Gute. Drunter geht´s nicht. 

Dann kommt gleich Karneval. Da kann man sich auch was wünschen. Ein Anderer sein, wild, Häschen, Zirkusclown. Warum nicht?

Eigenartig nur, dass uns zwischen Kaufsachen und schierer Metaphysik offenbar wenig zum Wünschen einfällt. Ehrlich gesagt musste ich auch lange nachdenken. Dann wusste ich es: eine 50-Meter-Bahn nur für mich.

Die Anderen sollen es aber auch schön haben.

Da wird´s leider mühsam und - ich kann ja auch nichts dafür - politisch. Zwischen Amazon und dem blauen Himmel gibt es jede Menge zu wünschen. Und zu tun.

Denkmal

Leider habe ich keine ordentliche Erzählung von meiner Reise nach Patagonien parat. Das Wort ist mir schon zu groß. Es klingt nach Arkadien, Atlantis, El Dorado und anderen Sehnsuchtsorten der Menschheit.

Ein Paradies ist die Gegend im Süden von Argentinien und Chile aber nicht. Die vielen Schafe und wenigen Rinder grasen auf einer Fläche von ungefähr Deutschland herum und haben Mühe, ihr Gewicht zu halten. So schien es mir. Lecker Wiese sieht jedenfalls anders aus. Das Lamm schmeckte aber sehr gut. Ich will hier deshalb nicht das Bild vom herzigen Baby-Schaf malen. Das käme mir brutal und unmenschlich vor. Kein Respekt vor der Schöpfung. Ihr wisst schon.

Wohnen tut in der weiten Landschaft auch kaum ein Mensch. Es gibt nur so viele, wie nötig sind, um die Touristen zu den Gletschern zu bringen. Dazu Personal für das Geschäft mit Bett, Abendbrot und Funktionskleidung.

Vor dem Gletscher bin ich dann aber fast gläubig geworden. Mit typischen Anzeichen religiöser Erweckung. Wie ich mir das so vorstelle: Atemnot, Gehirnstillstand, Lähmungserscheinungen. Begriffe wie Demut und höhere Ordnung fallen mir ein. Sonst kommt mir kein Wort in den Sinn. Kein angemessenes jedenfalls.

Die Benommenheit ließ glücklicherweise bald nach. Nicht auszudenken, welche Verheerung diese geistige Kehrtwende in meinem Umfeld ausgelöst hätte. Tatsachen helfen aber erfahrungsgemäß, vom Reiz des Wundergleichen abzulenken. Unsere Tour-Leiterin hat berichtet: 95% des Wassers auf der Erde ist Salzwasser, nur 5% ist lebensnotwendiges Süßwasser. Davon sind 70% in Eis und Schnee, also Polen und Gletschern gebunden. Der Gletscher Perito Moreno ist noch im Gleichgewicht. Die Gletscher Upsala und Spegazzini schrumpfen.

Ich gebe zu, mir war trotzdem eine ganze Weile heilig zumute. Vielleicht sollte es neue Gebote geben, dachte ich heimlich. »Du sollst keine Gletscher schlachten« zum Beispiel. »Beschränke Flugreisen auf das Notwendige« ging mir auch durch den Kopf. Der Satz will aber nicht richtig drin bleiben. Zu lästig.

Götter und Märkte werden uns nicht retten. Das steht schon mal fest. Genau wie es Unheil bringt, wenn man Geschenke vor dem Geburtstag auspackt.

Rosen, Tulpen, Nelken

Und wenn ich Euch ein Gedicht zumuten würde? Nur ein kleines. Es könnte zum Beispiel von Frauen, Alleen und Blumen handeln. Vielleicht würde ich noch einen Bewunderer einbauen. Einen, der keinesfalls ein Röslein bricht. Und die Blumen wären duftig und frisch, bös dornig niemals.

Und wenn mir das Gedicht aus dem Ruder liefe? Obwohl ich höllisch aufpasse. Einfach stinknormale Frauen, die so ein bisschen vor sich hinspazieren, habe ich im Sinn. Wenn das geht. Sie tänzeln nicht, humpeln nicht, schlurfen nicht. Aber sollen sie wirklich AUF Alleen gehen? Das ist irgendwie gewalttätig, nein? Im Verhältnis zum Weg oder zu den Steinen, meine ich. Unter den Steinen haust womöglich ein Lebewesen. Besser die Frauen gehen »in Alleen« oder »durch Alleen«?

Und was ist mit den Blumen? Die dürfen auf keinen Fall beschädigt werden. Unter Umständen braucht der Bewunderer sie später. Oder den Bewunderer einfach weglassen? Bewunderung kommt ja oft von oben herab, auch wenn von unten hinaufgestaunt wird. Ohne den Blödmann braucht´s auch die dussligen Blumen nicht mehr. Jede Frau weiß schließlich, wie gefährlich diese Zierpflänzchen sein können. Im Kölner Karneval sind sie zum Beispiel eng mit regelrecht anstößigem Verhalten verknüpft.

Was mache ich aber jetzt mit den Frauen und den Alleen? Alleen sind ja auch nicht harmlos. Sie geben eine Richtung vor, schränken ein, führen ins Nichts oder auf vermintes Gelände.

Mit Frauen allein kriege ich aber kein Gedicht hin. Wahrscheinlich, weil ich überhaupt nicht dichten kann. Also kein Gedicht.

Wäre ich aber eine Dichterin, MÜSSTE demnach dichten, von innen heraus gedrängt oder fürs Geld, ich würde garantiert ersticken oder verhungern. Die Sache ist nämlich die, dass alle Wörter aus den Gedichten auch einen Hauptwohnsitz haben. Sie leben die meiste Zeit des Jahres in hässlichen Unterkünften, wo sie sich fast automatisch besudeln. Außerdem geht es sehr ungereimt zu beim Brüllen,