Ulrich W. Slawinski

Weit war der Weg zurück ins Heimatland

 Ulrich W. Slawinski

Weit war der Weg zurück ins Heimatland

Meine Erlebnisse als Soldat

und Kriegsgefangener in Russland/Sibirien

 Alle Rechte vorbehalten

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Copyright © by Ulrich W. Slawinski

Deutsche Erstveröffentlichung

Dezember 2015

printed in Germany

Cover von Andrea Langer (M.A. Literatur u. Medien)

FSC-zertifiziertes Papier

ISBN 978-3-7375-7971-1

 Vorwort

Das Buch verdankt seine Entstehung zunächst der wiederholten Aufforderung von Verwandten, Freunden und Bekannten, meine Erlebnisse im Zweiten Weltkrieg und in den langen Jahren in russischer Gefangenschaft zu schildern. Als ich an meinem 90. Geburtstag erneut darum gebeten wurde, begann ich mit der Niederschrift. Nun ist es endlich soweit! Ein Jahr brauchte ich, um meine Erlebnisse unter „brauner“ und „roter“ Diktatur zu Papier zu bringen. Ich möchte damit auch dem Wunsch derer nachkommen, die ihre Väter kaum oder gar nicht kennen lernen durften, weil diese ihr Leben im oder nach dem Zweiten Weltkrieg in Russland verloren haben.

Alle Begebenheiten sind in meiner Erinnerung noch so lebendig, als sei es gestern gewesen. Solche Erlebnisse sind eben nicht auszulöschen!

Am Ende meines langen Lebens, das mir geschenkt wurde, beschäftigt mich immer noch die Frage, warum ich als junger Mensch diesen schweren Weg gehen musste, vielleicht, um die Erkenntnis zu vermitteln, Hoffnung und Glauben niemals aufzugeben.

Mein besonderer Dank gilt meiner Frau Elisabeth für ihre hilfreiche Unterstützung. Ein ganz großes Dankeschön geht an unsere Tochter Dorothee und unseren Enkel Andreas mit seiner Verlobten Andrea, die in vorbildlicher Weise ihre Freizeit geopfert haben, um meine Erinnerungen in diesem Buch erscheinen zu lassen!

I. Einberufung zum Wehrdienst

Geboren bin ich, Ulrich Wilhelm Slawinski, im Inflationsjahr 1923 in Siegen als jüngstes Kind der Familie Friedrich Slawinski. Nach dem Mittelschulabschluss 1940 folgte ein zweijähriges Praktikum vom 1. April 1940 bis 31. März 1942. Während dieser Zeit wurden alle, die nicht Hitler-begeistert waren, der HJ¹-Feuerwehr zugeteilt. Wir mussten abwechselnd nachts Wache schieben, falls es zu Luftangriffen kommen sollte. Im Januar 1942 erkrankte ich an einer schweren Rippenfellentzündung. Es wurde schon längere Zeit gemunkelt, unser Jahrgang würde im April eingezogen. Mein Vater schrieb auf Grund meiner Erkrankung an das Wehrbezirkskommando, mich wegen des schlechten Gesundheitszustandes zurück zu stellen. Die Antwort vom 19. März 1942 lautete: „Ihr Sohn wird mit seinem Jahrgang zum aktiven Wehrdienst einberufen!“ Ich war nach meinen beiden Brüdern Friedrich und Lothar sowie meinem Schwager Herbert der vierte aus unserer Familie, der zum Wehrdienst eingezogen wurde. Mein Vater gehörte keiner Partei an. Alle meines Jahrgangs bekamen im März bereits ihren Einberufungsbescheid, ich erst am Samstag, dem 10. April 1942. Darin stand: „Sie werden zu einer kurzfristigen militärischen Übung am 18. April 1942 eingezogen!“ Nur noch eine Woche!

Es waren 750 junge Leute aus dem Kreis Siegen, die sich morgens um sieben Uhr beim Wehrbezirkskommando in Siegen, Friedrichstraße, zu melden hatten. Mit einem Sonderzug fuhren wir über Wetzlar und Gießen nach Marburg an der Lahn. Dort ging es in die alte Jägerkaserne.

Wir waren mit 26 Mann auf einer Stube! Beim Einkleiden hatte man mir ein Paar ausgetretene Schuhe verpasst. Mit diesen musste ich nachmittags beim Sport einen 10-Kilometer-Lauf machen. Dazu herrschte hochsommerliche Hitze. Meine Füße waren geschwollen und die Fußsohlen voller Blasen. Aber als Soldat muss man ja durchhalten, wie später an der Front! In den folgenden acht Tagen gab es einen Wetterumsturz. Wir bekamen kühles Maiwetter. Da ich durch die Rippenfellentzündung im Januar noch sehr empfindlich war, musste ich immer mit einem Rückfall rechnen. Der kam auch in Form von Kehlkopfkatarrh. Wir hatten morgens eine Stunde Schulung. Hauptmann Hilpisch fragte etwas und zeigte auf mich. Ich stand auf, um seine Frage zu beantworten, konnte aber nicht eine Silbe herausbringen. Hauptmann Hilpisch sagte: „Der Kerl kann ja gar nicht sprechen. Setzen!“

10. Mai 1942 – Es gab Schießübungen. Ich hatte Glück und schoss 34 Ringe, zweimal 12 und einmal 10. Als erster Siegerländer bekam ich auf diese Weise Sonntagsurlaub. Um 15 Uhr ging mein Zug ab Marburg Hauptbahnhof, den ich humpelnd erreichte. Etwa um 18 Uhr kam ich im Heimatbahnhof Geisweid an, brauchte aber eine Stunde vom Bahnhof bis nach Hause, ein Weg, den man normalerweise in 10 Minuten zurücklegt. Ich ging nur auf den Fersen. Alle waren entsetzt, als sie meine Füße sahen. Am Sonntag musste ich schon den Zug um 16 Uhr zurück nach Marburg nehmen, da ich um 22 Uhr in der Kaserne zu sein hatte und der nächste Zug erst um 22.30 Uhr in Marburg angekommen wäre.

In der nächsten Woche machten wir Geländeübungen in Cyriaxweimar, südwestlich von Marburg. Da ich wegen meiner kaputten Füße behindert war, scheuchte man mich extra. Keiner der Kameraden machte den Mund auf, um mich zu rechtfertigen. Nach einem weiteren 30-Kilometer-Marsch mittags in einer Gluthitze rund um Marburgs Osten hinkte ich in der letzten Reihe derart nach, dass Unteroffizier Brust mir das Gewehr abnahm und es für mich trug! Anschließend wurde gefragt, wer fußkrank sei. Ich war nicht der einzige. „Ab ins Krankenrevier!“ Eine Woche vor Pfingsten. Der Sanitäter konnte mir die Haut unter den Füßen abziehen. Meine Mutter hatte sich zu Besuch über Pfingsten angemeldet. Da ich ja eine Woche im Revier gelegen hatte, konnte ich nicht mit ihr in die Stadt gehen. Mein Bruder Friedrich kam auch überraschenderweise nach Marburg, um mich zu besuchen! Da wir Slawinskis dieselbe Fußform hatten, gab er mir seine Stiefel – sie passten – nur hätten sie eine halbe Nummer größer sein können. Aber ich habe den nächsten 40-Kilometer-Fußmarsch in der Woche nach Pfingsten mitgemacht ohne Beschwerden. Alle Vorgesetzten waren fassungslos und konnten nicht begreifen, dass ich keinerlei Fußbeschwerden hatte! Tags darauf Stiefelappell. Oh weh, die Stiefel meines Bruders sahen noch so neu aus und hatten keine Nägel unter den Sohlen. Jeder Stiefel sollte laut Vorschrift mit 32 Nägeln versehen sein. Wehe, es fehlte einer! Was nun? Guter Rat war teuer! Die Stiefel zum Benageln abgeben war nur in der Mittagspause möglich! Da in unserem Kasernengebäude auch noch eine „Genesungskompanie“ untergebracht war, lieh ich mir dort von einem älteren Kameraden gegen eine Schachtel Zigaretten dessen Stiefel aus. Ich dachte, hoffentlich merkt keiner beim Appell etwas, wenn er diese alten ausgetretenen Stiefel sieht. Aber alles ging glatt.

Der Zufall wollte es, dass ich Dienst in der Gerätekammer hatte. Unteroffizier Lissi, dem die Gerätekammer unterstand, sah wohl in mir den geeigneten Soldaten. Er erkundigte sich bei mir nach irgendwelchen körperlichen Einschränkungen wie Herzfehler, Asthma… Ich berichtete, dass ich Herz- und auch Atembeschwerden hätte! Er daraufhin: „Gehen Sie morgen früh sofort zum Arzt ins Krankenrevier und lassen sich untersuchen, alles weitere veranlasse ich.“ Am nächsten Morgen, Samstag, dem 20. Juni, meldete ich mich beim Revierarzt. Der horchte mich ab: „Luft holen, nicht atmen!“ Ich hielt die Luft an; dann hieß es: „Donnerwetter, der Kerl holt ja gar keine Luft, ab in die Poliklinik!“ Diese befand sich damals schon in der Deutschhausstraße. Dort wurde ich gründlich untersucht. Es wurde auch ein EKG gemacht. Dann ging Oberarzt Dr. Irle hinaus und kam und kam nicht wieder. Neugierig, wie ich schon immer war, sah ich mir das EKG an und dachte: „Oh weh, alles gleichmäßig, keine Unregelmäßigkeiten, jetzt ruft der Arzt gewiss ein Kommando, das mich als Simulant abholen soll.“ Mit klopfendem Herzen wartete ich den ganzen Vormittag bis kurz vor zwölf Uhr. Dann kam die Stunde der Wahrheit. Sofort ins Lazarett! Mir fiel ein Stein vom Herzen. Da mein Vater mich an diesem Wochenende besuchen wollte, fragte ich: „Hat es nicht bis Montag Zeit?“ „Nein, das Bett ist schon freigemacht!“ Dieser Arzt hatte ein furchterregendes Gesicht, ähnlich dem einer Bulldogge, aber dahinter verbarg sich ein guter Kern. Nun eilte ich zurück in die alte Jägerkaserne; dort brüllte man schon: „Wo bleibst du denn? Du sollst die Latrine schrubben. Heute am Samstag ist unsere Stube mit Revier reinigen dran!“ Ich sagte: „Ihr müsst das ohne mich machen! Ich muss ins Lazarett!“ Ich ging erst noch in den Speiseraum, um mein Mittagessen einzunehmen; es war mittlerweile 13 Uhr. Es gab Nudelsuppe mit Kartoffeln. Ich habe mich das erste Mal in den neun Wochen Kaserne satt gegessen. Als Innendienstleistender hatte ich beim Umräumen im Vorratskeller Fässer mit Gurken entdeckt, in denen es nur so von Maden wimmelte! Da war mir der Appetit vergangen. Es stellte sich heraus, dass ich 7,5 kg abgenommen hatte. Wie ich später erfuhr, hatte man den „Spieß“, die Mutter der Kompanie, wegen Veruntreuung von Lebensmitteln degradiert und wohl inhaftiert.

Nach einem kurzen Gang durch die Stadt meldete ich mich im Reservelazarett 1, der medizinischen Klinik, an. Wir lagen dort mit 22 Soldaten in einem Saal; für heutige Begriffe unvorstellbar, aber ich denke immer gern an diese Zeit zurück. Abends stand ein Mann im dunkelblauen Anzug am Fußende meines Bettes, sah mich kurz an und ging wieder weg. Ich nahm an, dass es ein Besucher gewesen war. Da wurde ich von meinem Bettnachbarn informiert, dass es sich hier um den Chefarzt handelte! Er trug, da er wohl kein Anhänger des Dritten Reiches war, keine Uniform, sondern immer den Dunkelblauen! Er kam kurz darauf wieder, erkundigte sich nach meinen Beschwerden und untersuchte mich. Ich fragte: „Bekomme ich keine Arznei?“ „Nein, Sie bekommen hier nach alter Marburger Art dreimal täglich für zwei Stunden einen Brustwickel und essen Sie so viel Sie können! Sie haben nasse Rippenfellentzündung!“ Das Wasser wurde verschiedene Male punktiert! Jeden Abend wurden alle bettlägerigen Soldaten zur Sicherheit wegen Fliegeralarm ins Hauptgebäude gefahren.

Nach etwa drei Wochen schrieb mein Vater, mein Bruder Lothar sei durch einen Bauchschuss schwer verwundet worden, sodass man mit allem rechnen müsse! Dann hatten

meine Eltern ihren Besuch angemeldet! Just an dem Tage, es war vielleicht der 20. Juli, kam morgens ein Brief von meiner Schwägerin aus Wien: „Nun hat unser lieber Lothar alles überstanden!“ Für mich brach eine Welt zusammen; ich konnte es nicht fassen! Und schon ging die Tür zum Saal auf und meine Eltern traten ein, ganz in schwarz gekleidet. Mein Puls war so hoch, dass ich am Abend nach 18 Uhr immer noch 146 Pulsschläge zählen konnte! Mein treusorgender Vater hatte auch eine Unterredung mit Oberstabsarzt Dr. Habs wegen meines Gesundheitsbefunds. Seine Meinung: „Ihr Sohn wird nur noch arbeitsverwendungsfähig werden und nicht mehr zum Kriegsdienst tauglich sein, weil Lunge und Rippenfell miteinander verwachsen sind. Damit er keine Tbc bekommt, schicken wir ihn noch in ein Kurlazarett für Lungenkranke. Der Antrag liegt schon dem Generalarzt in Kassel zur Genehmigung vor.“

Dr. Habs machte Urlaub, oh weh! Wer würde ihn vertreten? Es war Oberarzt Dr. Irle! Ich dachte, wenn das gut geht! Vielleicht ist er so eingestellt, schnell alle gesund zu schreiben, um zu glänzen? Nun kam Dr. Irle! Ich war der Elfte in der Bettreihe, jeder hatte ein Schild am Kopfende des Bettes mit Namen, Geburtsdatum, Dienstgrad und darunter die Fiebertafel und so weiter. Er blieb vor meinem Bett stehen und fragte: „Slawinski, sind Sie der verhungerte Ziegenbock, den ich hierher eingeliefert habe?“ „Jawohl, das bin ich.“ Irgendwie stellte sich dann in der nächsten Zeit heraus, dass Dr. Irle einer der bekanntesten Siegerländer Familien entstammte. Da ich über den Familienstamm Irle im Bilde war, kam dann durch die Blume heraus, dass er auch mit der Irle Brauerei verwandt war. So hatten wir von nun an ein gutes Verhältnis!

Jeden Morgen kamen etwa ein Dutzend Medizinstudenten, um an uns Untersuchungen durchzuführen. Erst kamen sie noch in Zivil, nach drei Wochen dann in Uniform als Sanitätsunteroffiziere. Einmal wurde festgestellt, mein Herz wäre zwei Zentimeter nach links verschoben. Schließlich war ich die Bemalung auf meinem Körper mit blauen und roten Farbstiften leid und erklärte den Studenten, sie dürften an mir keine Untersuchungen mehr vornehmen, ich sei so schwer krank, dass ich sonst einen Rückschlag bekommen und es mit mir noch schlimmer werden würde. Von da an hatte ich Ruhe.

Die tragischste Erinnerung an meine Zeit im Lazarett war die Einlieferung eines 35 Jahre alten Familienvaters von zweijährigen Zwillingen. Er litt an Darmverschluss und ist bei vollem Bewusstsein innerlich verbrannt. Die Ehefrau saß hilflos da, und die Kinder wollten mit dem Papa spielen. Ich kann das Bild des Grauens nicht auslöschen!

Nachdem ich länger als sechs Wochen das Bett gehütet und auch mein Normalgewicht von 70 kg erreicht hatte, bat ich immer wieder darum, bei sonnigem Wetter an die frische Luft gehen zu dürfen. Endlich hieß es: „Heute dürfen Sie eine Stunde an den Lahnwiesen spazieren gehen.“ Ich war glücklich. Aber ich schaffte es nicht mehr ganz zurück, wohl auf ebener Erde, aber nicht die Treppen hinauf! Die Krankenschwestern erklärten mir: „Das Bett zehrt!“

Meine Eltern hatten einmal bei einem Besuch versehentlich einen kürzeren Weg in die medizinische Abteilung durch die Chirurgie genommen. Als mein Vater dort das Elend mit den Verstümmelungen gesehen hatte, äußerte er sich, es wäre besser tot zu sein, als ohne Arme oder Beine leben zu müssen.

1Hitler-Jugend

In Königstein im Taunus

 Am 2. September morgens hieß es auf einmal: „Sie fahren heute ins Kurlazarett nach Königstein im Taunus. Der Dienstälteste hat die Marschpapiere. Ihr Zug geht um so und soviel Uhr ab Marburg Hauptbahnhof, über Gießen nach Frankfurt, umsteigen in die Kleinbahn, die dann über Höchst nach Königstein führt.“ Wir fuhren durch den schönen Taunus. Man hätte aussteigen und nebenher laufen können, so langsam war das Züglein. Das Reservelazarett 1 befand sich in einem ehemaligen Grandhotel. Als sich in den 20er Jahren die englischen Besatzungstruppen dort einquartieren wollten, ließ der Eigentümer Kasernen in der Nähe errichten. Diese dienten während des zweiten Weltkrieges dem Reichsarbeitsdienst als Unterkunft.

Da wir als Soldaten im Gang des Zuges zu stehen hatten, wo es natürlich trotz großer Hitze von den Türen her ständig zog, bekam ich einen Rückfall. Zunächst kamen wir Neuen alle auf einer Isolierstation für Tbc-Kranke in Quarantäne. Ausgerechnet, als sich meine Eltern zum Erholen in Königstein für zwei Wochen angemeldet hatten, lag ich da oben im Dachgeschoss und hätte brüllen können vor Schmerzen. Nun hatte ich linksseitig trockene Rippenfellentzündung. Die Krankenschwester pinselte mich mit Jod ein. Und weil ich nun halb farbig aussah, pinselte man mir aus Sympathie auch noch die rechte Seite ein. Die Hölle kann nicht schlimmer sein. Nach ein paar Tagen kamen meine Eltern und mein Bruder Friedrich, um mich zu besuchen. Sie durften nicht zu mir, da ich ja auf der „Mottenstation“ isoliert war und ich selbst durfte auch nicht zu ihnen. Das ehemalige Hotel hatte aber zwei Treppenaufgänge für den Notfall. Ich schlich mich, in der Hoffnung ungesehen zu sein, den Notausgang hinunter in den Park zu meinem Besuch. Kaum unten angekommen, erschien eine Schwester: „Sofort rauf, Sie haben hier nichts zu suchen. Sofort ins Bett!“ Ich war schockiert, meine Eltern und mein Bruder saßen dort im Park an einem wunderschönen kleinen Teich, in dem sich das Grandhotel spiegelte. Bei einer Unterredung mit dem Chefarzt stieß mein Vater auf taube Ohren, bis sich mein Bruder Friedrich als Dr. Ing. der Architektur vorstellte. Da wurde der Herrgott in weiß gesprächig, er wandelte sich um 180 Grad. Man fand auch eine Lösung. Ich wurde auf Station 2 für leichtere Fälle verlegt und musste morgens und nachmittags zwei Stunden Liegekur machen bei einer Temperatur bis zu sechs Grad Außentemperatur. Ich durfte nun auch nach draußen gehen. Die Zeit meines Ausgangs war kurz bemessen: 15 bis 18 Uhr Ich bekam ein Bett in einer Suite des früheren Grandhotels, belegt mit drei Soldaten, mit Blick zum Feldberg und bis Frankfurt. Es war eine schöne Zeit. Uns wurde viel geboten. Die Opel-Werke sowie die Farbwerke Hoechst hatten eigene Aufführungsgruppen. Zu diesen Veranstaltungen musste der Speisesaal geräumt werden.

Wir Lungenkranke bekamen zusätzlich jeden Morgen ein zweites Frühstück in Form von einem halben Liter Milch, zwei Scheiben Brot, 20 Gramm Butter sowie einem Ei! Milch und Eier wurden jeden Morgen vom Rettershof mit einem sogenannten Milchwagen angeliefert. Ich habe nie wieder Milch und Eier von so guter Qualität genossen wie vom Rettershof, der damals einer Nichte des Außenministers von Ribbentrop gehörte, ebenso das Café Rettershof. Dort verkaufte man uns Soldaten immer noch Kuchen, ohne Brotmarken dafür zu verlangen. Die sieben Kilometer dorthin zu laufen, fiel mir jedoch ziemlich schwer.

Einen Ausflug zum Feldberg zu machen, war immer mein Traum gewesen. Es hatte lange gedauert, bis ich ein Clübchen beisammen hatte, das mir zuliebe dann eines Sonntagnachmittags den Aufstieg über das Reichenbachtal, das Wildgehege von Falkenstein rechts liegen lassend, über den „Fuchstanz“ zum Feldberg wagte. Endlich oben. Wir waren enttäuscht, denn der Fernsehturm, damals neu erbaut, war von der Luftfahrt besetzt. Der eigentliche Feldberg-Turm befand sich etwas weiter weg, auch den haben wir noch geschafft. Dann ging es über die normale Straße nach Königstein zurück, wir mussten ja um 18 Uhr im Hause sein. Auf dem Heimweg begegnete uns eine Gruppe von etwa 30 jungen Leuten mit Mandolinen und Gitarren. Sie waren nicht in Uniform. Ich war überrascht, hieß es doch immer, alle deutschen Jungen gehörten der Hitlerjugend an. Ich wusste damals noch nicht, dass Frankfurt trotz Drittem Reich links eingestellt war.

Am Samstag, dem 5. Dezember, überwies man mich in ein HNO-Lazarett in Frankfurt. Dort sollte eine Nasenscheidewandverkrümmung operiert werden, die man in der Klinik in Marburg festgestellt hatte. Kaum angekommen, wies man mich ab mit der Bemerkung: „Es gibt keinen freien Platz.“ Daraufhin fuhr ich zurück nach Königstein und aß dort zu Mittag. Als ich mich beim Zahlmeister zurückmeldete, meinte dieser besorgt und verzweifelt, er hätte keine Verpflegung für mich, da ich nicht gemeldet wäre. Er gab mir Essensmarken und Geld für zwei Tage. Die Marken schickte ich nach Hause, ebenso Brotreste, die übrig geblieben waren. Ich schrieb dazu: Brot für die Hühner. Aber meine Eltern kochten daraus eine Brotsuppe für sich, es wäre für die Hühner zu schade. So durfte ich noch den Dezember in Königstein verbringen. Heiligabend gab es für alle Speiseeis. Ich bekam ein Schachspiel, das ich immer noch habe. Ebenso bekam ich ein Buch von Goebbels, darin stand unter einer der Geschichten: „Alle Menschen sind Komödianten.“

Am 5. Januar 1943 kam ich nach Frankfurt zur Operation der Nasenscheidewand. Von dort kehrte ich in meine Garnison in Marburg zurück, die sich nun in der neuen Jägerkaserne befand. Ich bekam dann noch zwei Wochen Genesungsurlaub. In dieser Zeit – ich war kaum zu Hause – fiel Stalingrad, und der Chefarzt und seine Oberschwester in Königstein wurden wegen Lebensmittelverschiebung verhaftet. Nach Beendigung des Urlaubs und Vorstellung beim Truppenarzt fragte dieser nach meinen Beschwerden. Ich nannte: „Atemnot beim Laufen auf Grund der dreimaligen Rippenfellentzündung.“ Die Antwort: „Wenn der Russe hinter Ihnen ist, können Sie laufen!“

Nun hieß es: Neu einkleiden sowie Waffenempfang. Ich erhielt ein Gewehr 98 k¹. Unser Marschbefehl lautete: Fulda, Konstantin-Kaserne. Abends um 21 Uhr kamen wir dort an. Am nächsten Tag wurde ein Marsch-Bataillon ZbV² B9 zusammengestellt. Danach drillte man uns zwei Wochen lang mit Exerzieren, Scharfschießen und so weiter, um ein Manövrieren im Team zu üben.

1deutsches Gewehr mit verkürztem Lauf

2zur besonderen Verwendung

An der Ostfront

Am Samstag, dem 27. Februar 1943 ging es dann Richtung Osten, wo wir nach einer Woche Fahrt ab Fulda über Leipzig und Brest-Litowsk Gomel¹ erreichten. Unser Transport hielt irgendwo in einer verlassenen Gegend. Hier musste vor kurzem das Frontgebiet gewesen sein, denn der Bahnhof war eilig verlassen worden, lediglich ein ganzer Güterzug voll Skier, weiß gestrichen, stand noch da. Die Wagentüren geöffnet und nichts entladen – ein Zeichen, dass hier ein Überfall der Roten Armee bzw. ein Frontwechsel stattgefunden hatte. Altgediente Soldaten nahmen Skier mit, gewusst warum! Es war etwa 15 Uhr, die rotgoldene Sonne stand tief im Westen und wir marschierten, erst auf einer Straße, die mit runden Steinen wie aus einem Bach gepflastert war, dann im Schnee bis an die Knie und mehr und das etwa 20 bis 25 Kilometer weit. Da es nun dunkelte, mussten wir irgendwo Quartier machen. Für viele von uns war es das erste Mal im Ausland. Mein damaliger Kamerad Franz Fredewes, Bauernsohn aus Oldenburg, und ich – wir hatten uns in Fulda angefreundet – suchten in einer Scheune, angefüllt mit Stroh und Heu, einen warmen Platz. Fehlanzeige! Ich habe die ganze Nacht kein Auge zugetan, weil der Boden aus Lehm von unten gefroren war.

8. März – Ich wurde als Melder eingesetzt und musste, da unser Zug, der aus circa 25 Soldaten bestand, den Schluss der Marschkolonne bildete, bis zur Spitze an allen anderen vorbei laufen, um von Hauptmann Sassnick, sein Spitzname war „Männer“, Befehle zu empfangen. Ich hatte ihm in Fulda diesen Namen gegeben, weil jede seiner Ansprachen mit dem Wort „Männer“ anfing. So sagte er zum Beispiel einmal zu Beginn einer Instruktionsstunde: „Männer, ich sage euch, wie man die Angst besiegt. Ich selbst habe auch Angst, schreie mir aber die Angst aus dem Leibe und ihr schreit Hurra und stürmt auf den Feind.“ Er behielt den Namen auch, als wir später an die Front kamen und er Kommandeur des dritten Bataillons wurde. So hatten wir Nachrichtenleute einen Stabsfeldwebel als Vorgesetzten in Fulda, der behauptete, der „Gasskrieg“ käme demnächst und der Krieg wäre beendet! Er ließ mich das Wort „Gass“ hundertmal abschreiben, weil er darauf bestand, es hieße „Gass“. Vorgesetzte haben ja immer recht und dulden keinen Widerspruch!

Von Gomel ging es südlich in Richtung Kursker Bogen. Mit zwei anderen wurde ich dem Regiments-Nachrichtenzug als Fernsprecher zugeteilt. Die 340. Infanterie-Division hatte kurz vorher wegen der Übermacht der Roten Armee den Rückzug von Woronesch antreten müssen. Ihre schweren Verluste konnten durch unser Ersatzbataillon, circa 1500 Mann, nur zum Teil aufgefüllt werden. Mein Glück war, dass ich mit den beiden anderen Fernsprechern bei der Regimentsstabskompanie bleiben durfte, während die übrigen 14 Kameraden, die der Schützenkompanie zugeteilt wurden, schon in den ersten Tagen ihr junges Leben lassen mussten. Von den insgesamt 18 Nachrichtenleuten blieben nach den ersten Kampftagen nur fünf übrig: einer namens Geschke, 38 Jahre alt, Franz Fredewes, Willi Bäcker, W. Orth und ich. Willi Bäcker war nachtblind und W. Orth hatte einen Leistenbruch. Später habe ich erfahren, dass die Zuteilung nur vorübergehend war, bis die Urlauber und Verwundeten wiederkämen.

9. März 1943 – Abends erreichten wir Rülsk, wo sich der Divisionsgefechtsstand befand. Eine Division besteht normalerweise aus drei Regimentern, unsere besaß nur noch zwei. Unser Regiment bestand aus einem Bataillon mit einer Kompanie sowie dem 2. und 3. Bataillon mit je drei Kompanien, und die waren auch nicht mehr vollständig! Am Stadtrand hatte man Hunderte von einjährigen Pferden zum Abtransport zusammen getrieben. Ich selbst entdeckte einen Schlitten mit Pferd, angebunden an einem Lichtmast. Da weit und breit kein Eigentümer zu sehen war, entführte ich das Gespann zum Marschbataillon, ohne mich noch einmal umzuwenden. Im selben Augenblick war mein Schlitten schon mit den Tornistern meiner Kameraden beladen; für mich blieb kein Platz mehr frei. Übrigens muss ich noch dazu bemerken, dass wir aus Marburg mit den schlechtesten vorzeitlichen Tornistern und Utensilien ausgestattet waren! Während alle anderen mit neuen Feldspaten zum Eingraben an der Front versehen waren, hatte man mir ein altes Feuerwehrbeil „verpasst“, wie man sich beim Militär auszudrücken pflegt.

10. März – Wir marschierten über Klennaja nach Sarja, wo sich der Regimentsgefechtsstand befand. Dort angetreten erfolgte eine Besichtigung durch Oberst Herbst. Hinter unserem Zug stand Geschke mit dem Pferdeschlittengespann. Oberst Herbst bemerkte: „Das Pferd hat auch schon bei den Preußen gedient.“ Mir fiel ein Stein vom Herzen! Die Bemerkung hätte auch heißen können: „Wie kommen Sie zu dem Gespann? Es ist seit gestern verschwunden!“ Wir wurden nun zu dritt dem Nachrichtenzug des Grenadierregiment 695 zugeteilt, Feldpostnummer: 04542. Die Stabskompanie befand sich aber in Klennaja, also mussten wir den Weg wieder zurücklaufen. Ich habe gedacht: „Wenn Oberst Herbst wüsste, wo ich das Gespann entwendet habe?“ Am späten Nachmittag, es war schon dunkel, trafen wir bei der Stabskompanie ein, wo wir uns bei Stabsfeldwebel Viola zu melden hatten. Von dort ging es zum Regimentsnachrichtenzug, Leitung Leutnant Töter. Franz Fredewes und ich kamen als jüngste in ein Quartier mit lauter „alten Frontschweinen“! Dann ging das übliche Ausfragen los. Wie heißt du? Woher kommst du? Man bot uns direkt Becher voll Schnaps an, ebenso Tee aus deutschen Schulsammlungen; er schmeckte ganz abscheulich, auch der Schnaps war nicht besonders, Marke Eigenbau, undefinierbar! Da unsere Unterkunft nicht im direkten Frontbereich lag, konnten wir uns beruhigt hinlegen auf den Lehmboden der armseligen Bauernkate. Nach all dem Gesprächsaustausch wurde noch gesungen, als letztes „Guten Abend, Gute Nacht“. Dann bemerkte noch einer der alten Hasen, die sich schon zwei Jahre kannten: „Gute Nacht, ihr lieben Sorgen, leckt mich am… bis morgen!“ Ich dachte: „Mein Gott, wohin bin ich hier nur geraten?“ Aber im Nachhinein kann ich die Menschen verstehen, die wegen eines Größenwahnsinnigen alle ihren Familien- und Lebensaufbau liegen lassen mussten! Ein Glück für mich, dass unter diesen Kameraden keiner war, der vom Dritten Reich begeistert war. Sie hatten ein Jahr zuvor bei Woronesch gekämpft und waren eingekesselt worden, ohne Winterbekleidung. Einer, der Russisch sprach, hatte das Regiment bei Schneegestöber durch die feindlichen Linien geführt. Dort war das Lied von der Rollbahn 13 entstanden mit folgendem Refrain: „… wenn ich su an ming Heimat denke un sin d'r Dom su vör mer ston, mööch ich sofort ming G'wehr verschenke, ich mööch zo Foß noh Kölle jonn…“

22 Uhr – „Slawinski, aufstehen! Wachablösung!“ Wir waren ja nicht im Schützengraben, es ging hier nur um die Bewachung der Ortsunterkünfte. Jeden Abend um 19 Uhr wurden die Wachposten vergattert, das heißt: Wir wurden mit allen Verhaltensregeln vertraut gemacht und darin unterwiesen, was wir während der Wache zu beachten hatten. Ablösung war alle zwei Stunden. Peter Heister, der mit mir zusammen auf Wache war, flüsterte mir zu: „Die Filzstiefel hier habe ich einem toten Russen ausgezogen, sonst wären meine Füße erfroren.“

Die 340. Division hatte auf dem Rückzug viel verloren unter anderem die Feldküche. Man musste alles liegen und stehen lassen, was unnützer Ballast war beziehungsweise Lärm verursachte! Nach etwa zwei Wochen bemerkte ich die ersten Läuse, und zwar an den Fußknöcheln in den dicken Strümpfen, später an allen besonders warmen Körperstellen.

Mitte April – Stellungswechsel. Der Schnee verschwand, die Erde taute auf, die Schlammperiode setzte ein. Schlamm bis an die Waden und mehr! Das Gehen war deshalb sehr beschwerlich! Als Essen gab es jeden Tag Bohnensuppe mit Lammfleisch. Die Suppe war meistens schon angesäuert, da sie in gebrauchten Holzfässern transportiert wurde, die sich mit den zur Verfügung stehenden Mitteln nicht steril reinigen ließen.

Kabelbau vom zweiten Bataillon zum Jägerbataillon! Nach nur neun Wochen Kurzausbildung wusste ich gar nichts mehr. Außerdem kränkelte ich immer. Jeden Abend bekam ich Fieber und Luftnot von der Rippenfellentzündung.

Ich als Neuling war im März 1943 etwa drei Wochen im Einsatz im Raume „Kursk“ und befand mich in einer Zwischenvermittlung in einem Dorf namens Periest. Wir waren nur zu dritt in diesem Dorf. Ich hatte Vermittlungsdienst während der Nacht, als plötzlich ein Anruf von vorderster Stellung kam, vielleicht einen Kilometer von uns entfernt: „Der Russe ist durchgebrochen, wir brauchen dringend Unterstützung.“ Ich hörte schon das „Hurrääää“ der Iwans². Kurz entschlossen wie ich war, rief ich Oberst Herbst an. Es war nachts ein Uhr! Es meldete sich der Bursche des Oberst und wollte mich abweisen, da der Herr Oberst schliefe und nicht gestört werden dürfe. Ich aber setzte mich durch und ließ den Oberst auf meine Verantwortung wecken. Ich entschuldigte mich für die nächtliche Störung und machte Meldung. Er bedankte sich und veranlasste das Weitere.

Im Juni 1943 in Nadeyka wurden Franz Fredewes und ich vom Bataillon zur Stabskompanie zurückbefohlen. Das war schade, denn in Weschonka³ hatten wir uns in neuen Erdbunkern häuslich eingerichtet. Vor dem Bunker ein Samowar, im Hintergrund der große Teich, den meine Kameraden und ich wegen der großen Hitze öfters aufsuchten, um uns zu erfrischen.

 Wieder in der Regimentsstabskompanie, mussten wir jeden Morgen exerzieren. Ich hatte dauernd Fußbeschwerden. Mein Kamerad Franz Fredewes meinte, ich müsse Marschriemen um die Stiefel tragen. Er sollte recht behalten, denn als ich im Dezember zu Hause auf Urlaub war, erklärte mir unser Schuhgeschäftsbesitzer, der mich von klein auf kannte: „Du hast Senkfüße.“

Da die deutsche Wehrmacht unbedingt den Kursker Bogen mit Belgorod und Orel zurück erobern wollte, wurde alles auf einen Kampf vorbereitet und sämtliches unnötige Gepäck beim Tross deponiert. Ich fragte mich, ob wir es wiedersehen würden. Ich hatte ein ungutes Gefühl, und das hatte nicht getrogen. Meinen Fotoapparat sowie alles andere hat später der Russe kassiert. Wie ich jetzt nach über 70 Jahren erfuhr, hat Hitler die Offensive zu lange hinausgezögert. Dadurch konnte der Russe genug Zeit gewinnen, sich auf einen Angriff seinerseits vorzubereiten. Unsere Armeeführer nahmen nun wohl an, die Front würde so stehen bleiben. Obwohl jeder normale Mensch merken musste, dass der Krieg kein gutes Ende nehmen würde, wagte niemand, so etwas laut zu denken. Man ordnete an, die Stallgebäude winterfest zu machen! Das hieß, die Böden in den primitiven Ställen auszuheben und durch Holzstangen zu ersetzen. So begaben wir uns jeden Morgen mit unseren Gespannen einige Kilometer weiter in Niederholzwälder, um Holz zu schlagen. Um den Landsern etwas Abwechslung zu verschaffen, richtete man in einem Getreidespeicher einen Kultursaal ein.

Es gab zum Beispiel Kinovorführungen, auch für die Bevölkerung, natürlich umsonst. Ich kann mich noch genau daran erinnern, dass eine für mich damals ältere etwa 50-Jährige Kolchosenbäuerin zum ersten Mal in ihrem Leben eine Kinovorstellung besuchte. Sie blieb hinten im Kinoraum sitzen, den Blick nicht zur Leinwand, sondern rückwärts zum Eingang gerichtet. Sie hatte nichts von dem Film gesehen. Alles Zureden half nichts, sie blieb mit dem Blick durch die Ritzen nach draußen so sitzen! Einmal kam eine Fronttheatergruppe. Unter den männlichen Schauspielern befanden sich auch zwei Frauen, Mutter und Tochter, bei denen wir zwei Jüngsten uns für ein Foto unterhaken durften. Da die Front seit Beginn des Jahres zum Stehen gekommen war, versuchte die rückwärtige Heeresleitung alles Mögliche, um den Soldaten in den Schützengräben kleine Erholungspausen zu gönnen. Es war ja schon aus einer halbwegs gut erhaltenen Kate ein Offizierskasino für die Offiziere geschaffen worden. Nun fehlte noch ein Soldatenheim für die Unteroffiziere und Mannschaften. Die Bewohner setzte man einfach aus. Sie kamen bei Nachbarn oder Verwandten unter.

Ein Koch von Beruf hatte sich wohl etwas negativ über das Dritte Reich geäußert. Er kam zur Strafverbüßung nicht in den Fronteinsatz, sondern durfte bei uns Dienst tun, aber ohne Waffe! So wurde mir später als Störungssucher einer namens Krause zugeteilt, der, nachdem er merkte, dass von mir keine Gefahr ausging, mir seine Erlebnisse durch die Schikanen der SS im Strafkommando berichtete, nur weil er als Familienvater mit 35 Jahren etwas zu laut gedacht hatte.

Auf Anordnung der Reichsregierung wurden Frauen unter 36 Jahren nach Deutschland deportiert, um dort in Munitionsfabriken zu arbeiten und vielleicht die Munition herzustellen, mit der später ihre eigenen Männer und Väter erschossen wurden.

Alarm um Mitternacht am 28. August: Der Russe ist durchgebrochen! Ich weiß nicht mehr ob links oder rechts von uns. Jedenfalls glaubten unsere oberen Vorgesetzten, der Feind käme hier nicht durch. Wir mussten ja den ganzen Sommer über jeden Morgen die Frauen der Dörfer hinter der Front mit Spaten antreten lassen, um einen Panzergraben auszuheben. Zum Glück bestand der Boden aus Lehm und nicht wie in meiner Heimat aus Felsgestein! Aus Sicherheitsgründen wurde ein Leutnant mit seinem Zug im linken Frontabschnitt eingesetzt, um mit etwas Schießerei den Feind zu irritieren. Aber was machte der Iwan? Er ignorierte das Scheingefecht ebenso wie den schützenden Panzergraben. Er war schon nachts beim Nachtbarregiment durchgebrochen. Den Leutnant haben wir leider nicht wiedergesehen. Er und sein Zug wurden geopfert. Ich konnte es nicht fassen, dass unsere Vorgesetzten so leichtfertig mit Menschenleben umgingen.

Am 28. August musste ich nochmals zurück, um Leitungen abzubauen. Auf der Wiese Hunderte von jungen Gänsen, wie im tiefsten Frieden. Wir fuhren über die normale Verbindungsstraße von Tsukanov nach Krasnaya Polyana. Dort befand sich eine Zwischenvermittlungsstelle in einer Bauernkate. Wir glaubten, die Uniformierten, die plötzlich aus dem Haus kamen, wären unsere Fernsprechleute, die uns kannten. Georg Bernsdorf, ein älterer Kamerad, sprang vom Pferdewagen, ich wollte hinterher, da hatten sie ihn schon erschossen. Ich kam soeben noch aufs Fahrzeug, das nun in die entgegengesetzte Richtung jagte. Dort kam uns noch ein Stoßtrupp entgegen. Ich selbst war so von meiner ersten Feindberührung überwältigt, dass ich in aller Eile nur das Wichtigste berichtete, aber keine offenen Ohren fand, obwohl der Russe bereits weit hinter unsere Stellungen vorgedrungen war! In der Nacht mussten wir noch eine neue Telefonleitung zum vorgesehenen Regimentsgefechtsstand im rückwärtigen Gebiet legen. Als ich am nächsten Morgen abermals nach Nadeyka musste, um etwas zu holen, ging ich nochmals in unsere alten Quartiere, die wir nach deutscher Art ordentlich zurückgelassen hatten. Oh Schreck, alle Fenster waren zerschlagen, die Türen aus den Angeln gerissen, alles durcheinander gewühlt, überall Scheißhaufen. Ich dachte: „Das kann doch nicht wahr sein. Es hat in den wenigen Stunden doch gar keine Feindberührung gegeben. Wir hatten alles sauber verlassen!“ Aber die Dorfbewohner saßen draußen vor den Katen in sauberer Kleidung wie am Feiertag und warteten auf die Rotarmisten, um ihnen die Verwüstungen und das ungebührliche Verhalten der deutschen Besatzer vor Augen zu führen. Der Übermacht der Roten Armee mussten wir bis zum Dnjepr⁴ weichen: Immer wieder die Front halten, Stellung beziehen, abwechselnd anderen Einheiten den Rücken decken. Meist war es die Pakgeschützabteilung, die mit ihren Panzerabwehrkanonen die Rückendeckung zugweise vornahm, um dann im letzten Augenblick auch den Rückzug anzutreten. Wir Fernsprecher legten den Weg von 300 Kilometern doppelt zurück, da wir nach einer Absatzbewegung von 20 bis 30 Kilometern neue Telefonverbindungen zu Fuß erstellen mussten.

Folgendes Ereignis hat mich besonders betroffen gemacht: Ich kam von einer Störungssuche wieder und hörte immer eine Stimme: „Helft mir doch! Helft mir doch! Warum hilft mir keiner?“ Ich sah hin. Es war unser Sanitätsoberfeldwebel Friedrich von der Regimentsstabskompanie. Ich habe dann gefragt wieso ihn niemand verbindet. Da wurde mir geantwortet: „Den brauchen wir nicht mehr zu verbinden. Wir können die Blutung der Bauchwunde nicht stoppen. Der stirbt sowieso.“ Es hatte vorher aus besonderem Anlass Alkohol gegeben. Danach erfolgte ein Beschuss durch unsere Feinde, wobei ein Granatsplitter seinen Bauch aufriss. Sein Blut war durch den Alkoholkonsum zu sehr verdünnt. Zwanzig Minuten später starb er mit vollem Bewusstsein und offenem Bauch. Es ist mir bis heute eine Warnung geblieben, nie betrunken zu sein!

Unser Regimentskommandeur Oberst Herbst tat einmal in unserer Gegenwart den Ausspruch: „Es geht nichts über ein kurzes Telefongespräch!“ Im vertrauten Kreis äußerte er: „Wenn die versprochenen Auffangstellungen hinter dem Dnjepr nicht vorhanden sind, ist der Krieg für uns entschieden.“ Er sollte recht behalten!

Die Front befand sich hinter dem Dnjepr. Auch hier konnten wir der Übermacht auf Dauer nicht standhalten, obwohl wir 28er und 32er Geschütze besaßen. Der schlaue Russe war ja bekanntlich schon vor uns über den Dnjepr gekommen, nördlich von Kiew. In Dymer befand sich unser neuer Divisionsgefechtsstand. Der Russe saß zum Teil auf einer kleinen Insel im Dnjepr, der an dieser Stelle besonders seicht war. Wir starteten einen neuen Angriff von Dymer aus, um den Russen wieder zurück über den Dnjepr zu zwingen, was uns aber wegen der Übermacht des Feindes nicht gelang. Ich wurde als Störungssucher dem dritten Bataillon zugeteilt. Wir warteten in einem Wald am Dnjepr bis mir einer sagte: „Du brauchst nicht mit.“ Ein Glück für mich, denn von all den Nachrichtenleuten, die mit den Infanteristen eingesetzt wurden, kehrte keiner wieder zurück, da sie alle im Nahkampf gefallen waren. Noch nicht einmal beerdigen konnte man sie! Der Russe blieb auf dem Westufer des Dnjepr, davor wir. Wir lagen dort vor einem Sumpf. Als wir die erste Telefonleitung dorthin verlegten, mussten wir den Sumpf durchqueren und schnell von Wurzel zu Wurzel springen, um nicht in dem Sumpf für immer zu versinken. Es wurden sogar Stukas⁵ eingesetzt, sodass unser Oberst sprach: „Solche starken Gefechte habe ich selbst im Ersten Weltkrieg nicht erlebt!“ Der Russe besaß die Gemeinheit, sogar mit Schrapnells⁶ zu schießen, was nach der Genfer Konvention verboten war. Die Menschen wurden dabei zerrissen! Da das Gelände zwischen den Sumpfgebieten aus Bims bestand, konnte man sich sehr schwer eingraben. Es war nur durch Kratzen möglich. Wir waren zu dritt: Unteroffizier Wendt, Werner Hinrichs, mit dem ich fast den ganzen Rückzug zusammen gewesen war, und ich. Unser Splitterschutzloch war gerade mal so tief, dass wir darin sitzen konnten. Tiefer hatte keinen Zweck, weil wir sonst mit Grundwasser in Berührung gekommen wären.

Eines Abends kam im Dunkeln Ersatz, ganz junge Menschen. Wir wussten weder ihren Namen noch wer sie waren. Am nächsten Morgen setzte der Russe wieder Schrapnells ein. Keiner blieb übrig, alle waren bis zur Unkenntlichkeit zerfetzt! Einem älteren Soldaten war es gelungen, sich ein tieferes Splitterschutzloch ähnlich einem Grab auszuheben. Er hatte nach langer Zeit einen Brief von zu Hause erhalten und saß ganz unten, in den Brief vertieft, als der Russe wieder seinen Granatregen über uns austeilte und den Lesenden total unter sich begrub, für immer. Ich in meinem flachen Splitterschutzloch kam unversehrt davon!

Da wir Störungssucher zu dritt waren, gingen immer zwei auf Störungssuche, der dritte durfte sich ausruhen! Ich war mit Hinrichs die ganze Nacht unterwegs gewesen, sodass Rittmeister Rotkamp schon einen Suchtrupp nach uns losgeschickt hatte. Ich war lange Zeit auf dem Rückzug mit Rotkamp zusammen auf einem Gefechtsstand gewesen. Wir hatten uns öfter die letzten Zigarillos geteilt, denn ich hatte immer welche in einer Zusatz-Kartusche, damit sie nicht zerbrachen. Werner Hinrichs und ich kamen also erst morgens gegen sieben Uhr zurück. Wir hatten die Telefonleitung nicht flicken können, denn es fehlten uns etwa zwei Meter Kabel. Und zwar waren spät abends in der Dunkelheit Feldküchen zu den einzelnen Kompanien gefahren. Dabei hatten sich die Pferde irgendwo im Kabel verheddert und das Kabel bis ans Ende des Sumpfes, der bis ins Dorf reichte, mitgeschleift. Dort lag das dritte Bataillon. Wir mussten ständig unter Lebensgefahr vorgehen, da wir nie wussten, wo sich Freund oder Feind befand. Nun kamen wir in unserem Unterstand an. Als es wieder hieß „Störungssucher raus!“, blieb ich ruhig, da ich ja nicht dran war. Werner rief: „Wir müssen los.“ Ich antwortete: „Ich bin nicht dran.“ Was sagte Wendt: „Na, jehen Se schon!“ Werner zu mir: „Komm, das schaffen wir auch noch!“ Wir gingen weit über den Sumpf hinaus. Dort hatte der Wind eine etwa 15 Meter hohe Düne angeweht. Wie, weiß ich nicht. Jedenfalls gab es, von uns aus gesehen, am Ende der Düne eine Schlucht, durch die man ins Hinterland gelangte. Dort her verlief auch unsere Telefonleitung! Plötzlich stand unser Leutnant Töter vor uns und fragte nach dem Weg zum dritten Bataillon. Aber erst musste er noch zum zweiten. Wir beschrieben den Weg durch den Sumpf. Nichts ahnend kehrten wir nach getaner Arbeit zurück, wobei wir auf halbem Wege an einer Verbandsstation vorbeikamen. Dort trat einer der Sanitäter aus der Kate, die mit Stroh bedeckt war und bat uns herein. Oh Schreck! Dort lag unser Unteroffizier Wendt, bleich wie eine Kerze. Wir dachten: „Der macht's nicht mehr lange durch den hohen Blutverlust.“ Doch er hat alles überstanden, wie er später in einem Brief mitteilte. Der Leutnant war zu Unteroffizier Wendt gegangen, um nach dem Weg zum dritten Bataillon zu fragen. Wendt, als Ostpreuße überaktiv, sagte prompt: „Jawohl, Herr Leutnant, ich zeige Ihnen den Weg.“ Der Weg selbst war nicht weit, aber Wendt wollte dem Leutnant nicht zumuten, auf dem Boden zu kriechen, sondern kletterte über einen Zaun. Dabei hatte ihn der Russe wohl von irgendeinem Baum aus gesehen und geschossen.

Als der Leutnant uns bat, ihm dem Weg zu zeigen, fragte ich ihn: „Wann werde ich endlich mal abgelöst, ich bin nun seit dem 27. August immer hier draußen.“ „Dafür sollen Sie auch belohnt werden.“ „Ich verzichte auf Ihr Eisernes Kreuz und das Eisen ins Kreuz!“ Wie mir später erzählt wurde, hatte er sich beim Regiment folgendermaßen über mich ausgedrückt: „Frech ist der Slawinski ja, aber Angst hat er keine.“ Bezüglich der vielen herrenlos verletzt herumlaufenden halbwüchsigen Kälber meinte er: „Sie müssen die Kälber alle einsammeln und zum Regiment bringen!“ „Was wollen Sie denn damit?“ „Bouletten backen!“ „Hier kommen jeden Abend drei Feldküchen und bieten ihr Essen an, ich weiß nicht wo ich Essen fassen soll.“ Was ich dachte, möchte ich hier nicht äußern.

Jetzt saß der Russe oben auf der Düne und konnte jeden einzelnen beobachten, denn hier war eine freie Fläche. Wir mussten unsere Stellung nochmals zurücknehmen bis auf einen Teil des zweiten Bataillons, der in einem Wäldchen Unterschlupf gefunden hatte. Dorthin konnte die Feldküche im Schutze von Kiefer-Kusselgelände⁷ sogar am Tage das Mittagessen sowie die Post bringen, bis eines Mittags, als gerade die Küche vorgefahren war, der Iwan ein kleines Gefecht veranstaltete. Alle stoben auseinander, jagten dann aber die Russen wieder zurück. Weil der Koch nicht zu finden war, teilte ein anderer das Essen aus. Er schöpfte und schöpfte, bis er es merkwürdig fand, dass da noch dicke Fleischstücke drin zu sein schienen. Es war der Kopf des Kochs. Ich konnte mir so etwas nicht vorstellen, denn ich kannte die Russen noch nicht gut genug!

Dem zweiten Bataillon wurde nach all den Verlusten ein Hauptmann von Knobelsdorf vorgesetzt, ein feiner Mensch, der jeden respektierte. Wenn wir uns morgens in der Frühe bei der körperlichen Entleerung trafen: „Guten Morgen, Herr Hauptmann.“ „Guten Morgen, Slawinski. Was gibt es Neues? Was meinen Sie, wie das Wetter wird?“

Während des Rückzugs von Kursk lagen wir irgendwo ohne jegliche Verbindung zu den nächst höheren Truppen. Ich sah eine Freileitung an einem Telefonmast herunterhängen und sprach Oberleutnant Abresch, den Bataillonsadjutanten an, das wäre die Gelegenheit zu versuchen, irgendwelche Telefonverbindung zu bekommen. Alle waren gegen mich. Ich also am Mast hoch bis zum Blankdraht, Telefon angeschlossen und durchgeklingelt. Es meldete sich der Gefechtsstand des Armeekorps. Ich stellte mich als Gefreiter des Regimentsnachrichtenzuges vor, gab unsere Abteilung und Position anhand einer Landkarte durch. Es hat mich keiner von dort angebrüllt. Im Gegenteil, man war dankbar, Nachricht über unseren Stand zu haben, da man durch den Rückzug tagelang nichts von unserer Einheit gehört hatte.

3. November 1943 – Ich musste wie alle morgens aus unserem Erdbunker raus, nachdem ich schon eine Zeit lang gedacht hatte: „Was ist das nur für ein merkwürdiges Dröhnen? Die ganze Erde vibriert ja!“ Ich raus aus dem Erdbunker, den wir erst vor einigen Tagen mühsam erstellt hatten. Ich kam nicht mehr zum pinkeln. Ich rief nur: „Die Russen sind da!“ Alle waren im Nu hellwach. Werner Hinrichs war sofort bei mir und wir nichts wie ab Richtung Glebowka. Es war das nächste Dörfchen, hinter einem Wald gelegen. Wir wussten nicht, ob die Iwans schon dort waren oder nicht. Immer weiter liefen wir Richtung Südwesten, bis wir am Nachmittag in Dymer ankamen. Dort befand sich, wie ich erst später im Urlaub erfuhr, die Divisionsapotheke mit unserem Ortsapotheker Heinrich Büscher! Dymer selbst war voll gestopft mit Gespannen, die nicht vorwärts noch rückwärts konnten. Alle suchten nach Verpflegung, denn man war gerade dabei, das Lager zu räumen, als auf einmal ein ganz merkwürdiges Geräusch zu hören war, das ich bis jetzt noch nicht kannte: Die Stalinorgel⁸. Wir liefen in all dem Chaos um unser Leben! Ich wollte mich nach etwa 150 Metern zu meiner Linken in einen Straßengraben legen, aber da war schon einer vor mir. Noch weiter, da legte sich auch schon einer gerade vor mir in den Straßengraben. Verdammt! Noch mal zehn Meter, da machte es auf einmal „wupp“ auf meinem linken Ellenbogen. Ich rief: „Werner, ich bin verwundet!“ Ich hatte Glück gehabt, denn die Falten meines Mantels hatten mich vor dem Verlust meines Armes durch Granatsplitter bewahrt!

In meiner Neugier ging ich nochmals zurück und stellte fest: An der Stelle, die ich zuerst ausgesucht hatte, war ein anderer für mich gefallen; der zweite, seinetwegen musste ich ja noch weiter laufen, hatte einen Arm ganz verloren, der andere Arm baumelte nur noch unterhalb der Schulter. Wir konnten ihm mit meinen Marschriemen den Arm abbinden, etwa zehn Zentimeter Knochen unter dem Schultergelenk waren noch vorhanden! „Helft mir, helft mir!“, waren seine Worte. Am Horizont sah man ganze Fahrzeugkolonnen wild durcheinander gegen Westen ziehen. Wir halfen ihm auf und sagten ihm, in welche Richtung er laufen müsse, um ein Fahrzeug zu erreichen, das ihn mitnehme. Auch wir flohen, weil wir nicht wussten, was der Iwan weiter vorhatte und landeten bei der 216. Division, die dort wohl ausgerüstet in Reserve lag, wie im tiefsten Frieden! Wir suchten eine Sanitätsstelle wegen meines Arms auf. Zum Glück war es nur eine Fleischwunde am linken Ellenbogen. Ich wurde verbunden, aber die Verwundung wurde im Soldbuch nicht bestätigt: „Das kann ich nicht anerkennen, ich brauche einen Sanitäter, der das gesehen hat.“ Ich dachte armes Deutschland, mit solch einer Bürokratie kann man nicht viel anfangen! Später, als ich wieder bei meiner Einheit war, habe ich unter Zeugenaussage von Werner Hinrichs den Vorfall dort gemeldet, und er wurde akzeptiert.

Wir waren nun versprengt und von unserer Einheit getrennt. Richtung Westen landeten wir schließlich beim Armeekorps, als der Herr General sich gerade davon machte! Keiner wusste etwas von den Geschehnissen des Vortages! Man dokumentierte im Soldbuch, dass wir uns vorschriftsmäßig bei der nächst höheren Befehlsstelle gemeldet hatten, denn hätten wir das nicht getan, hätte man uns wegen Fahnenflucht sofort erschießen können! Man wies uns an, nach Borodyanka zu gehen. Dort könne man uns eher Auskunft geben. Von da nach Radomyshl', wo sich eine große Verpflegungsstelle befand. Aber der Oberzahlmeister in seiner Gewissenhaftigkeit war nicht bereit, uns, die nun schon den fünften Tag nichts zu essen bekommen hatten, auch nur die geringste Kleinigkeit zu geben. Lediglich eine große Packung Zigaretten bekamen wir aus seinem persönlichen Vorrat, da er Nichtraucher war. Was er uns anbot, war ein Duschbad in einem riesigen Baderaum. Da es gerade Samstag war, passte das ganz gut. Wir waren von den langen Märschen hundemüde und schliefen im Nachbargebäude so fest, dass wir nichts davon mitbekamen, als in der Nacht Partisanen alles ausraubten und das Verpflegungsgebäude in Schutt und Asche legten. Der Zahlmeister und seine nächsten Untergebenen mussten dabei ihr Leben lassen.

7. November 1943 – Irgendwelche Lastwagen nahmen uns mit nach Schitomir. Im Nachhinein bin ich immer noch der Meinung, dass es Partisanen waren, denn es wurde nichts gesprochen, wie es sonst üblich war. Keiner stellte Fragen, lediglich als sie plötzlich von hinten kommend anhielten und fragten: „Wohin?“ „Nach Schitomir.“ Auf dem Weg dorthin kamen wir an einem kleinen Obstgeschäft vorbei. Ich erstand dort für fünf Reichsmark den teuersten Apfel meines Lebens! Spät am Sonntag landeten wir in Schitomir und meldeten uns bei der entsprechenden Wehrmachtsstelle, die unsere Meldung im Soldbuch bestätigte. Das war wichtig! Man wies uns in die Wehrmachts-Übernachtungsstelle zum Schlafen. Die war in einer großen Kirche eingerichtet mit mindestens 100 doppelstöckigen Feldbetten. Ich hatte in meinem ganzen Leben noch nie so gut geschlafen wie in dieser ehemaligen Kirche! Da niemand den ständig wechselnden Frontverlauf kannte, schickte man uns erst nach Korosten, dann nach Malyn, von da wieder zurück nach Korosten. Dort trafen wir einen namens Helmes aus Weidenau und den Sohn aus der Spedition Pracht in Dillenburg, zwei Landsleute von mir. Von Korosten mussten wir durch ein Partisanengebiet nach Sarny! Den Zug, den wir eigentlich nehmen wollten, hatten wir aus irgendwelchen Gründen versäumt. Ich war verärgert. Doch als wir dann später mit der Bahn nach Sarny fuhren, stand dort der vorausgefahrene Zug auf einem Nebengleis – gesprengt. Alle tot, die meisten verstümmelt. Es waren Frontsoldaten, die endlich mal Urlaub bekommen hatten. Mit manchen hatten wir uns noch kurz vorher unterhalten und ausgetauscht. Sie hatten sich gefreut, dass sie endlich nach Hause konnten! Es sah aus wie in einem Schlachthof! Ich wusste jetzt, warum ich den Zug mit aller Gewalt nicht bekommen sollte!

13. November – Wir kamen abends in Sarny an. Die Feldpolizei lieferte uns in der Waldkaserne ab. Dort waren 18-Jährige zur Ausbildung. Die armen Jungen mussten sogar ihren Ausbilder mit „Herr Oberschütze“ anreden. Mittags beim Essensempfang hieß es: „Die Alten zuerst!“. Ich sagte zu Werner: „Komm, wir sind wohl die Ältesten!“, sahen weg vom Küchenschalter, hielten unsere Blechteller hin und bekamen unser Essen als Erste! Hier waren wir nun eingesperrt und konnten nicht raus, da wir kein Soldbuch hatten. Das gab es nur, wenn man angeben konnte, wo sich die Einheit befand.

14. November – es war Sonntag. Unter Bewachung durften wir geschlossen ins Kino. „Die goldene Stadt“ wurde gespielt. Der Zufall wollte es, dass uns ausgerechnet im Kino der Holländer van Dieken in die Quere kam. Er war auf der Regimentsschreibstube eingesetzt und wusste, dass sich unsere Einheit bei Rowno⁹ befand! Das war das Stichwort, mit dem wir unser Soldbuch wieder bekamen. Wir setzten uns am folgenden Morgen sofort in den nächsten Zug, der durchs Partisanengebiet über Zwiaehel¹⁰ nach Rowno fuhr. Im Zug waren auch wieder junge Rekruten, die vom Einsatz im Partisanengebiet sprachen. Die armen Jungen, sie konnten einem leidtun! Von Rowno schickte uns die Wehrmachts-Auskunftsstelle nach Kowel. Wir hatten im Stillen gehofft, nach Bialystok, wo sich jetzt unsere Ersatztruppe befand, zu kommen. Hier in der Urlauber-Übernachtungsstelle durften wir zwei Nächte bleiben. Nachdem wir uns in einer Banja gereinigt hatten, bekamen wir nach etwa 12 Wochen die erste saubere Wäsche auf den Leib! Da nachts wegen Partisanengefahr wohl kaum Personenzüge eingesetzt wurden und niemand wusste, wo er uns hin beordern sollte, genossen wir die Stunden im Soldatenheim. Dort hatte man an die Wand ein großes Bild gemalt, eine Landschaft am Rhein, worunter stand: „Erst wenn man in der Fremde ist, weiß man, wie schön die Heimat ist!“ An beides erinnere ich mich nach über 70 Jahren noch genau!

21. November – morgens fuhren wir nach Osten. Wir trafen dort abends Ernst Faust, einen Klafelder Jungen, der am Arm verwundet, Richtung Heimat geschickt wurde. In Stolbuno selbst gab es als Marschverpflegung Fleischwurst aus Rindfleisch. Sie war etwas härter als andere. Ich habe oft in Sibirien noch an die Wurst denken müssen, aber es gab dort keine! Am 22. November 14 Uhr fuhren wir Richtung Südosten nach Berditschew. Dort stellte man aus allen möglichen Uniformträgern Kampftruppen zusammen. Werner Hinrichs sprach: „Komm schnell weg von hier, sonst sind wir verloren bei so einer Kampfgruppe, in der keiner den anderen kennt!“ Berditschew war uns unheimlich wegen Partisanen, ebenso Rowno, wo wir bei unserer ersten Ankunft dort das Strangulieren von sieben Männern fast noch miterlebt hätten, durchgeführt von einer Frau, deren Mann wohl General in Ostpreußen war. So mussten wir, als wir dort ein Privatquartier gefunden hatten, miterleben, wie im Hause nebenan von SS-Leuten Menschen zusammengeschlagen wurden, um sie zu Geständnissen zu zwingen. Was gefragt wurde, weiß ich nicht, denn man fragte sie in ihrer Muttersprache, die wir nicht verstanden.

22. November – abends waren wir wieder in Schepetowka. Wir kannten uns dort schon aus und suchten die Wehrmachts-Übernachtungsstelle auf. Wir waren kaum dort, als plötzlich die Tür aufgerissen wurde und einige von der Feldgendarmerie hereinkamen. „Tür zu! Keiner verlässt den Raum! Soldbücher raus, Marschpapiere vorzeigen!“ Wir hatten zum Glück für jeden Tag einen Stempel, aber es nützte uns nichts. „In 24 Stunden bei der Truppe melden! Sonst droht ein Kriegsgerichtsverfahren wegen Fahnenflucht!“ Sie notierten unsere Namen und Einheit. Wir gingen trotzdem abends noch ins Soldatenheim, um etwas zu essen zu bekommen. Und was für ein Zufall: Zwei von der Regimentsschreibstube saßen auch dort, waren aber nicht bereit uns mitzuteilen, wo sich unsere Einheit befand. Ganz am Schluss hieß es, morgen um sieben Uhr fährt der Tross aus Schepetowka! Alles klar, keiner wusste Bescheid! Am nächsten Morgen standen wir beizeiten auf und wollten nochmal zum Soldatenheim. Es war in der Nacht überfallen und ausgeräumt worden, alles war schwarz verbrannt! Wir gingen einfach Richtung Osten aus der Stadt und siehe, dort standen gerade die Reste unserer Stabskompanie zum Abmarsch bereit! Wir meldeten uns bei Stabsfeldwebel Viola und berichteten von unserer Verwarnung durch die Feldgendarmerie! Ach, was war das nur noch ein armseliger Haufen, kein Militärfahrzeug mehr, nur Bauernkarren! Wir zogen bis zum 28. November mit dem Rest der Stabskompanie. Dann hieß es plötzlich: „Slawinski, Sie fahren in Urlaub. Mit anderen Kameraden aus dem Pionierzug müssen Sie etwa 20 Kilometer bis zum nächsten Bahnhof losziehen. Einige kennen den Weg dorthin.“ Bevor man in einen Urlaubszug durfte, musste man sich einer Entlausung unterziehen. Wir mussten uns am ganzen Körper mit einer schwarzen Salbe einschmieren, besonders die behaarten Stellen, die wegen der Körperwärme gern von Läusen aufgesucht werden.

22 Uhr Abfahrt von Rowno-Kowel über Warschau, Berlin Friedrichstraße, Hannover. Vor Hannover gab es Fliegeralarm. Der Zug war total überfüllt. Statt acht waren sechzehn Menschen im Abteil, unter anderem Blitzmädels¹¹, die aus der Schule plauderten. Sie sagten, sie wollten nicht OM¹² spielen, sondern lieber den Landsern eine Freude machen.

Am 2. Dezember nachmittags um 14.30 Uhr kam ich dann ganz überraschend in meinem Heimatort an. Durch die starken Verluste an der Front war ich schneller als vorgesehen in den Genuss von Urlaub gekommen. Dieser sollte bis zum 28. Dezember dauern. Als erstes zog ich meine graue Uniform aus. Sie war so zerschlissen, dass mich meine Mutter zu einem ihrer Vettern schickte, der in der Schneiderei der Wellersbergkaserne in Siegen arbeitete, um meine schäbige Felduniform gegen eine neue umzutauschen. Der Vetter war leider an dem Tag nicht anzutreffen und irgendein Uniformierter sagte mir ins Gesicht: „Diese Uniform wird Sie überleben.“ Er gab mir eine fast so verbrauchte wie die meine. So ward ein Urlaubstag unnütz vertan! Zurück nach Brest-Litowsk fuhr ich am zweiten Weihnachtstag abends um 20 Uhr von Siegen über Gießen. Morgens früh kam ich in Kowel an. Von dort ging es weiter nach Schepetowka, wo ich bis zum dritten Januar blieb. Untergekommen war ich bei Leuten, deren Vater beim Elektrizitätswerk arbeitete. Sie besaßen daher schon elektrisches Licht. Jeden Tag fragte ich bei der Wehrmachts-Auskunftsstelle nach meiner Einheit und ließ mir das im Soldbuch eintragen wegen der Verwarnung durch die Feldgendarmerie. Da tauchte plötzlich Oberleutnant Abresch aus Koblenz auf, ebenso Leute unseres Pionierzuges. Ein Verpflegungswagen nahm uns dann mit zu unserer Stabskompanie. Am dritten Januar kam ich schließlich beim Nachrichtenzug an. Oh weh, so ein kleiner Haufen! Auf die Schnelle erfuhr ich nun, dass unser Regiment um Weihnachten in Schitomir starke Verluste hatte hinnehmen müssen. Viele, nach denen ich fragte, hieß es, seien von Panzern zerquetscht worden, zum Teil sogar von den eigenen. Deswegen hatte ich im Urlaub meine Gedanken immer bei meinen Kameraden. Warum, kann ich leider nicht ausdrücken. Es war so!

Etwa 100 Meter vor uns an einer Straße war unsere Kampflinie. Man konnte nur im Dunkeln dorthin, denn der Feind lag auf der anderen Straßenseite. Ich nichts Gutes ahnend, hatte noch nicht einmal mein Weihnachtspaket ausgepackt, als es hieß: „Slawinski, sofort auf Wache!“ Ich sagte: „Das ist unmöglich, da ich von Schepetowka drei Tage zu Fuß gegangen bin. Ich richte nur Schaden an, wenn mich der Schlaf überkommt.“ Meine plausible Erklärung wurde akzeptiert. Am nächsten Morgen um acht Uhr etwa hörte man schon immer Geschützlärm. Unser Leutnant rief: „Slawinski, fegen Sie mal hier aus.“ Er lag noch im Eisenbett. Ich erwiderte: „Hier brauchen wir nicht mehr zu fegen!“ Was machte Unteroffizier Karl Raufeiser? Er nahm den Besen in die Hand und begann zu fegen. In dem Augenblick gab es einen fürchterlichen Knall. Eine Granate schlug direkt in die Wand, an welcher der Leutnant lag. Der flog aus dem Bett, sonst hätte ihn die einstürzende Wand, die zum Glück aus Lehm bestand, begraben! Einer unserer Fahrer, Jürgen Mangels, brüllte: „Die Russen sind da!“ Es war nichts mehr mit Fegen! Wir nichts wie weg, hinten zum Haus raus wegen der Übermacht, die etwa eins zu hundert groß war. Es wimmelte nur so von Iwans. Wir mussten über eine freie Pläne flüchten, so schnell wie möglich auf dem im milden Januar schon aufgetautem Acker. Der Schlamm hielt uns am Boden fest! Wir hatten in der Eile, bis auf unser Gewehr, alles dem Feind überlassen müssen, auch mein Weihnachtspäckchen von zu Hause mit all dem guten Weihnachtsgebäck!

Schließlich kam die Front noch mal zum Stehen. Sofort Stellung ausbauen, Schützengräben ausheben und so weiter. Tage später wurde unser Leutnant verwundet abtransportiert. Er schrieb nach Wochen, man möge doch seine Privatsachen zu ihm nach Hause schicken. Aber da war nichts mehr vorhanden, denn kaum, dass er verwundet war, rissen sich verschiedene unseres Nachrichtenzuges seine Privatsachen unter den Nagel. So „beliebt“ war er! Durch all die Verluste waren wir nur noch eine Kampftruppe, die Ende Januar der Waffen SS unterstellt wurde. Ich erschrak. Aber es ging dort besser zu als bei unserem Heer! Als uns die SS in unseren Stellungen, die weit auseinander lagen, ablösen sollte, hat man uns tatsächlich erklärt: „Das machen wir nicht mit! Hier müssen mehr Soldaten her, damit die Front dichter besetzt wird.“ Sie kamen nach ein paar Tagen wieder, verstärkt und mit welch einer Ausrüstung! Wir staunten: Stiefel, Schuhe, Turnschuhe, Filzstiefel, Gummistiefel, Tarnjacken. Einen ganzen Tornister voll schleppten sie mit und das im Schützengraben, die feinen Pinkels unseres Führers, die Elite! Sie hatten sogar ein mobiles Dampfbad, das wir benutzen durften und mussten. Es war etwa 10 Kilometer hinter der Hauptkampflinie in einer Schule eingerichtet. Dampf wurde in einem besonderen Bus erzeugt und mit Schläuchen in ein geräumtes Klassenzimmer geblasen. Es war ein Genuss, eine halbe Stunde hier bei 60 Grad zu schwitzen. Parallel dazu gab es eine Entlausung, ebenfalls in einen Lkw eingebaut. Nur waren meine Hosenträger durch die Hitze unbrauchbar geworden. Nach und nach zog man uns aus der Stellung, und wer jetzt dran war, durfte in Urlaub fahren. Aber der nächste Bahnhof war in Abronowka, 30 Kilometer weit weg, die Straßen vereist und im Partisanengebiet! Eine Kutsche mit einem Hiwi¹³ als Fahrer, zwei Urlaubern und mir als Begleiter und Feuerschutz, der dann jedes mal ausgetauscht wurde, führte den Transport aus. Dem Hiwi machte es Spaß, den Hengst anzutreiben. Der hatte so geschwitzt, dass sein Schweiß bei minus dreißig Grad zu Eis gefror. Das arme Tier lief immer schneller, vielleicht vor Schmerzen.Man zog uns dann nach und nach zur Neuaufstellung im hinteren Gebiet aus der Kampfgruppe heraus. Wir waren während dieser Zeit noch mal als Störungssucher zu einer anderen Einheit abgestellt. Da herrschte vielleicht ein seltsames Gebaren bei der Bataillonsstaffel! Die Herren Gefreiten mimten den Boss und die armen Neulinge hatten zu buckeln und zu gehorchen und mussten „Herr Obergrenadier“ sagen. Uns gab man nichts zu essen, wir wären noch nicht gemeldet. Seltsam, denn meine Vorgänger waren doch bereits dort in Verpflegung. Wir waren lediglich ausgetauscht worden. Ich dachte: „Das werde ich mir merken!“ Ich wusste bereits, dass der Russe jeden, der über die freie Pläne ging beziehungsweise gehen musste, erschoss! Denn hier war die Telefonleitung verlegt. Beim nächsten Ruf: „Störungssucher raus!“, erklärte ich klipp und klar, dass es keinen Zweck hätte, am lichten Tag die Telefonleitung zu entstören oder zu flicken, denn ich würde mit Sicherheit mein Leben hergeben und die Leitung wäre immer noch kaputt. Sie mussten warten bis zur Dämmerung. Am nächsten Tag schickte man mich in den vordersten Unterstand, wo noch ein Störungssucher eingesetzt wurde, um bei gestörter Leitung von zwei Seiten aus den Fehler zu suchen! Dort wies man mir einen Platz in einem Erdloch zu, was den Bewohnern gar nicht passte! Jedenfalls lagen wir am Vorderhang, der Russe vor uns in einem Tälchen. Was machte er? In dieser ehemaligen Kolchose gab es jede Menge Pferde: Die scheuchte er bei Dunkelheit durch Hiebe den Hang hinauf. Wenn Minen verlegt waren, trampelten die Gäule darauf und krepierten. So konnten die Rotarmisten abends um etwa 23 Uhr einen Angriff starten. Ich war eingeschlafen, man hatte mich auch nicht geweckt. Durch den Lärm und die Schießerei munter geworden, kroch ich aus dem Loch. Oh Schreck! Was sah ich im Schein von Leuchtkugeln? Die Unseren liefen schon. Ich konnte im letzten Augenblick noch entkommen! Das war die Situation, die man auch bei einer Kampfgruppe erlebt hätte! Am nächsten Tag wurde ich zu meinem Glück wieder zu meiner Einheit beordert! Der jetzige Nachrichtenzugfeldwebel, Stabsfeldwebel Köckert meinte, er hätte genug Leute, denn er kam mit einem ganzen Haufen aus einem Füsilierbataillon als Ersatz zu uns. Da stellten sich aber meine alten Kameraden auf die Hinterbeine und protestierten: „Der Slawinski bleibt hier, der hat den ganzen Rückzug von Kursk mitgemacht!“ Der Stabsfeldwebel musste wohl oder übel der Resolutheit der anderen nachgeben. Nun saß der Russe auf einer Höhe über uns, das passte unserem General nicht. Er wollte den Zustand nicht länger dulden. Darum mussten wir eine Leitung zu einem neuen vorgeschobenen Regimentsgefechtsstand bauen. Dieser war an einem Bahnkörper gelegen. Jeden Abend um 19 Uhr wurde ein Panzerzug von den Russen etwa 400 Meter von uns entfernt vorgeschoben und morgens wieder weggeholt! 13. Mai 1944 – Unser Bautrupp bestand aus Unteroffizier Raufeiser und vier Fernsprechern. Einer kam von den Divisionsnachrichtenleuten, er war nachtblind. Der zweite hieß von Kannen und war Theaterkünstler. Dann waren da noch Rosinski und ich. Der Fahrzeughalter blieb zurück. Der Nachtblinde musste mit, weil er Leitungen am permanenten Gestänge verlegen konnte; das heißt, dass er an Telefonmasten mit Steigeisen hantieren konnte. Wir unterhielten uns noch mit Schützen in den vordersten Schützenlöchern. Unteroffizier Raufeiser blieb zurück. Der Nachtblinde kletterte an den Masten hoch, musste aber wegen der beginnenden Dunkelheit aufgeben. Ich löste ihn einmal ab, dann ging es weiter. Ich nahm in meiner Gutmütigkeit wieder alle drei Kabeltrommeln auf, eine auf den Rücken, zwei unter die Arme. Mir folgte der Theaterkünstler und am Schluss der Nachtblinde. Plötzlich vor mir – wir gingen zwischen den Schienen auf den Schwellen – heller Schein und eine Schießerei. Ich sah nichts mehr, wusste nur, dass links von mir, unterhalb des Bahndammes, ein Sumpf war. Ich stürzte mich in die Dunkelheit. Über mir wurde mit Maschinenpistolen geschossen. Ich dachte: „Jetzt ist es vorbei!“ Ich sah, als ich mal nach oben schaute, wie die Russen einfach in die Dunkelheit ballerten. Im Sumpf vor mir entdeckte ich eine Gestalt. Es war der Grenadier von Kannen. Er hatte einen Lungendurchschuss abbekommen. Bei jedem Atemzug quoll das Blut aus der Lunge. Ich wurde in der HJ zum Feldscher¹⁴ ausgebildet. Dort habe ich gelernt, dass man in einem solchen Fall innerhalb von drei Stunden in ein Lazarett muss, um nicht zu verbluten. Am Horizont sah ich unseren Fahrer. Es war der Ostfriese Jürgen Mangels. Wir so schnell wie möglich dorthin, um nach Tschechow zum Verbandsplatz zu gelangen! Es hatte alles geklappt. Nur als wir bei Tagesanbruch nach Tschechow kamen, kam uns Unteroffizier Raufeiser entgegen mit der Bemerkung, wo wir denn jetzt erst herkämen! Ich dachte: „Du verd…“ Wir waren gerade nochmal mit dem Leben davon gekommen, während er sich verpisst hatte! Es berührte ihn gar nicht, dass der Nachtblinde den Russen in die Hände gefallen war – die Vorposten haben nichts mehr von ihm gesehen – und dass der von Kannen einen Lungenschuss bekommen hatte und dringend Hilfe brauchte!

In diesem Auffanglazarett fand man jeden Morgen ein bis drei tote Soldaten, meist mit durchgeschnittenen Halsadern, oder erwürgt! Das Lazarett, ein zweckentfremdetes Schulgebäude, war bewacht und abgeschlossen. Ein Sanitätssoldat ließ sich eines Nachts zu den Verwundeten legen und was konnte er beobachten? Bei beginnender Nacht öffnete sich eine Falltür, es erschienen zwei Rotarmisten und töteten die verwundeten Deutschen, ihre Feinde!

Am nächsten Tag, dem 14. Mai, sollten wir uns ausruhen. Ich war von den Geschehnissen so aufgewühlt, dass ich nicht in der Lage war, mich auszuruhen geschweige denn zu schlafen. Als mich der Stabsfeldwebel wieder für das am kommenden Abend zu wiederholende Kommando einteilen wollte, habe ich mich geweigert. Man hat es auch akzeptiert. Ohne Nachteile für mich. Alle diese schicksalsreichen Tage verfolgen mich jedes Jahr im Traum, ohne dass ich vorher auf das Datum des Kalenders geschaut habe!

1Gomel bzw. Homel ist die zweitgrößte Stadt in Weißrussland

2„Iwan“ ist der allgemeine Ausdruck für Russe.

3Heute Vyazhenka

4Der Dnjepr ist mit einer Länge von 2200 km der drittlängste Fluss in Europa, durchfließt Russland, Weißrussland und die Ukraine und mündet ins Schwarze Meer.

5Sturzkampfflieger

6Eine Artilleriegranate, die mit Metallkugeln gefüllt ist.

7Spärlicher Bewuchs mit Büschen und Sträuchern

8Sowjetischer Mehrfachraketenwerfer

9Heute Riwne, Stadt im Nordwesten der Ukraine am Fluss Ustja

10Heute Noworhad-Wolynskyj, von 1941 bis Anfang 1944 von der Wehrmacht besetzt

11Wehrmachtshelferin, Bezeichung für Mädchen und junge Frauen, die während des zweiten Weltkrieges Dienst bei der deutschen Wehrmacht verrichteten.

12Offiziersmatratze

13Hilfswilliger, ehemaliger Rotarmist, der Hilfsdienste leistete

14Feldscher ist die unterste Stufe des modernen Militärarztes

Das Aus der 340. Grenadierdivision

„Slawinski, Sie sind demnächst mit Urlaub dran; danach habe ich Sie für einen Unteroffizierslehrgang vorgesehen“, so der Stabsfeldwebel Köckert. Das hieß, ich würde dann zu einer Schützenkompanie versetzt und als Infanterist eingesetzt werden. Ich sprach darüber mit Peter Heister, einem Funker und guten älteren vertrauenswürdigen Kameraden, in Zivil Seifensiedermeister bei den Dalli-Werken in Stolberg bei Aachen, Josef von Görresstraße. Er riet mir, nach dem Urlaub niemanden an den Lehrgang zu erinnern. Peter Heister war damals etwa 28 Jahre alt, verheiratet und kannte den Ost-Krieg mit Winterrückzug von Woronesch zur Genüge. Ich schrieb meinen Eltern, dass ich wohl zur Erdbeerernte zu Hause sein werde.

 Invasion im Westen: Urlaubssperre an allen Fronten! Wir hatten Quartier in Chmelnio, circa 20 Kilometer östlich von Lemberg, 20 Kilometer westlich von Brody¹ in Galizien, das vor dem Ersten Weltkrieg noch zu Österreich gehört hatte; darum war die Bevölkerung besonders freundlich zu uns. Ein älterer Mann erzählte mir im Vertrauen: „Hier ist schon einmal ein Krieg entschieden worden. Hier sind noch die Betonbunker des Ersten Weltkrieges, wo ihr jetzt eure Stellung habt!“ Ich erwähnte das Gespräch in einem der nächsten Briefe verschlüsselt nach Hause. Wir hatten zuerst Quartier in dem Haus einer Familie, deren Sohn sich zur „Waffen SS“ gemeldet hatte und nur circa 15 bis 20 Kilometer von zu Hause im Brody-Kessel eingesetzt war.

Der Name Brody ist bekannt. Seit April befanden wir uns auch in diesem Raum. Wir bekamen den Befehl, Hals über Kopf Stellungswechsel zu machen, mussten alles liegen und stehen lassen und bekamen neue Schnellfeuergewehre. Irgendwo standen bei Nacht und Nebel Güterwagen bereit zum Transport, um hier im Großraum „Brody“ die linke Seitenflanke zu sichern. Die Front links von uns war mit dem Rest einer Division besetzt. Besetzt hieß damals: Alle 200 Meter ein Soldat, alle 500 Meter ein Maschinengewehrstand. Dazwischen gab es Laufgräben, in die hatte man an Drähten leere Konservendosen aufgefädelt, die klapperten, falls feindliche Spähtrupps die Gräben stürmten oder hineinfielen! Im März 1944 war ein Führerbefehl durchgekommen: „Keinen Meter zurück, sondern Einigeln!“ Ich dachte: „Oh weh!“

Es war jetzt Juli und so heiß, dass wir nur morgens früh oder am späten Nachmittag unserem Leitungsbau nachgehen konnten. Die Kinder des Dorfes suchten Walderdbeeren und boten uns das volle Marmeladenglas für fünf Mark an. Die Beeren waren in den feuchten Wäldern dicker als in unseren heimischen Wäldern.

Vom 11. bis 14. Juli 1944 sollte ein Bautrupp, bestehend aus einem Pferdegespann mit Fahrer und zwei Fernsprechern – wir waren ja eine bespannte Einheit – im rückwärtigen Gebiet nicht mehr benötigte Fernsprechleitungen abbauen. Ich musste und wollte mit, da ich Malheur mit den Zähnen hatte und sich bei der Division eine Zahnstation befand. Im Nachhinein denke ich, dass ich ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt eine Zahnbehandlung nötig hatte, war wohl eine Fügung des Schicksals. Da ich aber von zu Hause aus zu Ehrlichkeit und Gewissenhaftigkeit erzogen worden war, konnte ich nicht einfach noch einen oder zwei Tage wegen der Zahnbehandlung dranhängen. Wer hätte mir das nachweisen können, falls ich es getan hätte? Unsere Ausbeute war nicht allzu groß, da Leitungsbauer der Division hier bereits tätig gewesen waren. Während der Fahrt nach Lemberg über Radcichow hörten wir schon immer ständigen Gefechtslärm, die Erde vibrierte und es dröhnte. Dazu kamen die Bombenangriffe der Roten Armee.

Auf der Rückfahrt von Lemberg nach Chmelnio, wo sich unsere Erdbunker befanden, wurden wir immer wieder aus sowjetischen Flugzeugen beschossen. Wir konnten die grinsenden Gesichter der Bordschützen sehen. Mehrmals mussten wir in Fliegerdeckung gehen, durften uns nicht bewegen, lagen getrennt voneinander. Nach etlichem quer Überfliegen der Straße hatte der Iwan wohl angenommen, er hätte uns erwischt oder seine Munition war alle.

In Chmelnio angekommen hieß es: „Sofort Munition empfangen und zurück Richtung Westen, der Russe hat den Regimentsgefechtsstand überfallen!“ Wir fuhren mit unserem Gespann wieder gegen Westen zurück für einen Gegenstoß. Unser damaliger Regimentskommandeur, Major Ahnert, war gefallen. Sein Bursche, ein Hiwi, hat sich damals geäußert: „Wenn gute Chef tot, ich will auch nicht mehr leben!“ Er erschoss sich mit dessen Pistole.

Wir versuchten den Gegenstoß, mussten aber der Übermacht der „Roten Armee“ weichen und um unser nacktes Leben laufen. Ich hielt mich an Leute unseres Pionierzuges. Der Russe hatte wohl für den Tag sein Ziel erreicht und bezog Stellung. Die Front blieb stehen, die Soldaten bezogen Stellung wie immer. Alle ahnten nicht, dass das nur ein Scheinangriff gewesen war, denn die Wirklichkeit sah anders aus, wie wir später feststellen mussten!

Es begann zu dunkeln, etwa um 22:30 Uhr. Da erschien ein Vorposten – sehr aufgeregt – und machte Meldung über große Truppenbewegungen vor der Stellung in Richtung Wald. Dort marschierten etliche Kolonnen. Der Russe marschierte in Hundertschaften, das heißt eine Reihe mit fünf Mann bildeten eine „Piertiorka“² und das zwanzigmal hintereinander. Der Ausdruck wird im späteren Gefangenenbericht noch öfters vorkommen. Man glaubte dem „Schützen Arsch vom Waldrand“ nicht und wies ihn ab mit der Bemerkung: „Sie sind wohl besoffen, Sie haben Gespenster gesehen. Auf dieser Karte gibt’s keine Wege. Wo sollen die Russen denn herlaufen?“ Es gab wohl Wege durch die Wälder in den Pripjet-Sümpfen; sogar Schienen für die Feldeisenbahn zum Holz abfahren. Meine Gedanken sind heute: „Sollte man der deutschen Wehrmacht vielleicht mit Absicht unvollständiges Kartenmaterial von Seiten der Besetzten untergeschoben haben???“ Denn wie wir auf unserem später folgenden Fluchtversuch aus Gesprächen mit Deutsch sprechenden Bewohnern erfuhren, gab es dort vier Arten von Partisanen, und zwar polnische und ukrainische gegen Russland und auf der anderen Seite solche gegen Deutschland!

Mir haben später in Sibirien Ukrainer die Frage gestellt: „Warum habt ihr die Ukraine nicht selbständig gemacht? Dann hätten wir mit euch um die Befreiung vom Kommunismus gekämpft!“

Am anderen Morgen kam ich mit den Pionieren zurück, weil ja angeblich die Front wieder stand! Mein inneres Gefühl hatte mich gewarnt, aber die Angst, den „Kettenhunden“ der Feldgendarmerie in die Hände zu fallen und erschossen zu werden, war groß. Ich meldete mich bei Unteroffizier Raufeiser, der darauf sagte: „Slawinski, wenn wir hier raus sind, bringe ich Sie vors Kriegsgericht!“ Dies wollte er tun, weil ich bei der Absetzbewegung in den Pionierzug unserer Regimentsstabskompanie geraten war. Mit diesem Menschen kam ich am 1. August in Gefangenschaft, wo er beim ersten Verhör seine Kartentasche mit Inhalt den Sowjets übergab mit der Bemerkung, sie könnten diese gut gebrauchen, um den Krieg siegreich zu beenden. Er als Besitzer des Deutschen Kreuzes in Gold meldete sich als Erster zum „Nationalkomitee Freies Deutschland“. Ich war entsetzlich enttäuscht von solch einem ehemaligen Vorgesetzten, von Beruf Friseur aus Königsberg, von wo auch unser ehemaliger Regimentskommandeur Oberst Herbst stammte; ein feiner besonnener Mensch, der schon den Ersten Weltkrieg mitgemacht hatte.

Das Schauspiel, das sich nun am 15. Juli 1944 unseren Augen bot, sah aus wie ein Aufmarsch aus dem Bilderbuch oder am Tag der deutschen Wehrmacht! Der Iwan kam etwa 300 bis 400 Meter von uns entfernt von der anderen Hangseite in aller Ruhe in Hundertschaften rechts vor uns aus dem Wald und teilte sich jeweils in Gruppen von 20 Soldaten in Schützengräben bzw. Laufgräben. Bei dem ersten Erscheinen der Russen hieß es: „Nicht schießen, wir müssen sparen, lassen sie herankommen und schießen dann.“ Der Aufmarsch nahm kein Ende. Man konnte glauben es wäre ein Wespennest, in das man hinein sticht. Unser Hauptmann Windten, Kommandeur vom zweiten Bataillon, 18 Jahre Soldat, hatte kurz vorher seinen Urlaub von drei Wochen genommen, kam aber nach einer Woche wieder und meldete sich beim Regimentskommandeur zurück. Der war sehr erstaunt, dass Windten schon wieder da war. Dessen Antwort: „Meine beste Erholung ist bei meinen Grenadieren im Graben!“ Mir wäre das nicht passiert! Was aus ihm geworden ist, entzieht sich meiner Kenntnis. Wir mussten ihn schwer verwundet zurücklassen.

15. Juli – Wir mussten der Übermacht weichen und zogen uns unter schweren Verlusten in die Stadt zurück, das heißt der Russe trieb uns durch die Gassen von allen Seiten. Er hatte uns inzwischen auch von Südosten umzingelt. Der einzige Fluchtweg ging Richtung Südwest. Am Ortsausgang lag der Bunker des Feldmarschalls Model, tief unter der Erde, in Blockbauweise gebaut, alles fein und sauber. Es gab dort Wohnraum, Arbeitszimmer, Küche, Schlafraum sowie Unterkünfte für das Wachkommando, die Adjutanten und so weiter. Der Bunker war unbewohnt, uns zum Nutzen. Es regnete und wir hatten ein Dach über dem Kopf. Wie sollte es weitergehen? Den ganzen Tag über retteten sich Soldaten in den Bunker. Sie berichteten von sowjetischen Panzerschützen, die mit grinsenden Gesichtern Jagd machten auf einzelne Deutsche und sie dann kaltblütig zerquetschten!! So auch meinen guten Kameraden Willi Becker aus Köln, verheiratet, ein Kind, ein Junge. Dem etwa Dreijährigen hatte er von den Ponys erzählt, die unsere Wagen zogen. Der kleine Junge hätte auch gern so ein Pferdchen gehabt, was ihm sein Papa für den nächsten Urlaub versprochen hatte. Damals gab es das Lied „Mamatschi, schenk mir ein Pferdchen…“.

Spät am Nachmittag versuchten wir, uns einzeln zum 300 bis 400 Meter entfernten Wald zu retten. Es war wie beim russischen Roulette, im Laufschritt hinlegen, sich tot stellen, robben, Sprung in die nächste Deckungsmöglichkeit. Ich hatte es geschafft. Wenn es ums Überleben geht, kann man viel. Ich glaube im Nachhinein, dass nur jeder Dritte den rettenden Wald erreichte. Es kann aber auch sein, dass die Russen ihr Tagesziel erreicht hatten, denn wir beobachteten, dass sie sich am Rande der Stadt einschanzten. Im Wald waren Fahrzeugspuren zu sehen und wir glaubten, es wären die der Unsrigen. Deshalb fühlten wir uns sicher, gerieten aber in eine Sackgasse. Da es mittlerweile stockfinster war, sanken wir total erschöpft, ausgehungert und am Verdursten, in einen tiefen Schlaf!

Als am 16. Juli der Nachrichtenzug und die Truppenreste bei der Division eintrafen, wurde uns mitgeteilt, dass wir seit dem Vorabend 22 Uhr eingeschlossen wären, und zwar durch Panzer bei Busk³, einer Stadt am Bug, wo der Russe die einzige Brücke besetzt hatte. Wir saßen in der Falle! Der Überfall bei Radcichow war also nur ein Scheinangriff gewesen, um uns abzulenken, während der Russe bequem südlich, von uns unbemerkt, den Bug⁴ bei Busk erreichte. Zum andern war die ganze Gegend ein unermesslich großes Sumpfgebiet mit riesigen Kiefernwäldern. Wir flüchteten mit dem Rest der Division über Feldeisenbahndämme, da die sumpfigen Wälder im Sommer nicht begehbar waren, sondern nur im Winter wie auch in Sibirien. Das Fahren auf den Schwellen war für Pferd und Wagen sehr strapaziös; es gab Achsenbrüche an den erbeuteten Bauernwagen. Die Pferde wurden einfach ausgespannt, der Wagen mitsamt dem ganzen Ladegut den Bahndamm herunter gekippt. Ich konnte nicht begreifen, dass sich unsere Lage innerhalb einiger Stunden so dramatisch verändert haben sollte. Aber es war die absolute Tatsache!

Es war ein wunderschöner Julitag, eine himmlische Ruhe, kein Gewehrfeuer oder Granateinschlag; ein seltsames Gefühl für uns alle, für mich besonders, da ich eine solche Lage das erste Mal erlebte, während alle anderen Soldaten unserer Division schon im Winter 1943 eine Einkesselung erlebt hatten. Nur dieses Mal hatte uns der Iwan ganz schön reingelegt. Er hatte ja das Umzingeln von der deutschen Wehrmacht gelernt! Ein Fieseler Storch⁵ flog über uns; ich wollte ein sogenanntes Fliegertuch, eine besondere Hakenkreuzfahne, auslegen. Es wurde mir von Seiten unseres Divisionsführers, Generalmajor Beutler, untersagt mit der Bemerkung, es könnte ja ein erbeutetes Flugzeug sein, das der Feind nun zu Aufklärungszwecken benutze. Nach mehr als 70 Jahren ist es schwierig, die Tatsache klarzustellen.

Unsere Stimmung war unter dem Nullpunkt angelangt. Wir konnten es nicht fassen, wie so etwas geschehen konnte. Wir alle schlichen dahin wie zu unserer eigenen Beerdigung. Das Merkwürdigste war: Keine Feindberührung, kein Schuss, nur Totenstille. Wir ahnten, was uns erwartete. Aber keiner wagte es auszusprechen beziehungsweise zu flüstern, denn Sprechen war verboten!

Also zogen wir Meter für Meter durch den Waldrand bis zum Nachmittag, als wir mitten auf einer großen Lichtung in ein kleines Dorf kamen. Merkwürdigerweise war die Bevölkerung sehr reserviert. Wir erhielten den Befehl, alles, was Geräusche verursachen könnte, wie zum Beispiel Brotbeutel mit Kochgeschirr und Feldflasche, sachte abzulegen. Während wir dann wieder im Schutz des Waldes nach Westen zogen, bemerkte ich rechts oberhalb des Dorfes einen russischen Geländewagen mit vier sowjetischen Offizieren. Schießen wurde uns verboten; es wäre vielleicht nur ein Fahrzeug, das sich verirrt hätte. Wir wollten nicht unbedingt auf uns aufmerksam machen.

Gebückt und lautlos setzten wir unseren Weg fort, immer Marschrichtung Südwesten bis zum Abend. Der Weg endete plötzlich und wir befanden uns außerhalb des Waldes an einem Dorfrand. Dort war ein kleiner Bach, den wir dann einzeln schleichend aufsuchten, um uns an dem köstlichen Wasser zu laben. Daselbst tauchten auch einige Gestalten auf; ihre Nationalität konnten wir nicht identifizieren. Sie sprachen deutsch wie eben in Grenzgebieten üblich. Es war 23 Uhr, ich schlief ein, wurde etwa eine halbe Stunde später wach und wollte wieder auf meine Uhr schauen. Sie war weg. Ich konnte nicht begreifen, wie das zugegangen war. Es war sonderbar. Weder meine Kameraden noch ich hatten etwas bemerkt. Die Uhr befand sich immer in meiner Uhrentasche rechts unter dem Hosenbund.

Es war eine Taschenuhr Marke Revue, die mir die Cousine meiner Mutter, die Frau von Juwelier Friedrich Müller, Bahnhofstraße, Siegen, besorgt hatte und die ich nach meinem Fronturlaub Weihnachten 1943 mit in den Krieg nahm. Dafür ließ ich meine silberne mit Gold versehene Taschenuhr, mein Patengeschenk von Emma Lang, Hilchenbach, zu Hause.

Am 17. Juli, morgens früh, etwa 6 Uhr – die Pferde konnten nichts fressen, da auch sie halb verdurstet waren – wägten wir uns in Sicherheit und zogen los! Nach etwa 10 Minuten Hü und Hott gab es auf einmal eine Knallerei und Hurrää-Gebrüll. Wir befanden uns vor der russischen Stellung am Waldrand. Mit einem Angriff unsererseits hatte der Russe wohl nicht gerechnet, denn teilweise lagen die Burschen noch in ihren Schützenlöchern; sie wurden im Nahkampf überrumpelt und bis vor die Stadt Sokal getrieben! Uns Deutschen hatte man plausibel gemacht, hinter dem Bug hätte die 20. Panzerdivision eine feste Stellung als zweite Frontlinie aufgebaut!!! Alle Verwundeten wurden hinter zwei Häusern in Sicherheit gebracht. Wir nahmen an, dass es sich hier nur um eine kleine Vorhut gehandelt hatte, die es zu besiegen galt, um uns über den Fluss in die dort angeblich verlaufende deutsche Frontlinie zu retten. Falsch gedacht! Nachdem wir viermal vergeblich angegriffen hatten, mussten wir uns vor der Übermacht der Russen und ihren zwei Panzern in den Wald zurückziehen. Später in Gefangenschaft berichtete Unteroffizier Raufeiser, er hätte mit Absicht Sokal viermal angegriffen, er hätte doch noch 400 Zigaretten auf einem Fahrzeug gehabt! Mich traf der Schlag. So etwas war Vorgesetzter, den man zu grüßen und zu respektieren hatte! Armes Deutschland! Unsere Verwundeten mussten wir leider zurücklassen. Einen von ihnen namens Judkuhn aus dem Trakehner Gestüt Eitkunen trafen wir Ende August 1944 in Przemyśl⁶ im Lazarett eines Kriegsgefangenenlagers. Er berichtete, dass ihn die russische Ärztin gut versorgt und behandelt habe. Wir waren damals sehr überrascht so etwas zu hören, weil doch die Nazis uns die Rotarmisten nur als wilde Bestien dargestellt hatten. Auch ich musste feststellen, dass es dort auch menschliche Ärzte gab, worüber ich später im Bericht über meine Gefangenschaft in sibirischen Lagern, Lazaretten bzw. Krankenhäusern berichten werde.

Den kommenden Tag verbrachten wir im Schutze des dichten Niederwaldes, immer auf der Hut, vom Russen nicht entdeckt zu werden. Als es zu dämmern begann, schlichen wir einzeln vom Waldrand Richtung Bug. Vom flachen Ufer aus konnten wir ziemlich gut ins Wasser gehen. Am gegenüberliegenden Ufer war eine Steilküste von vier bis fünf Metern Höhe. Ich trug keine Stiefel, sondern Gamaschen über den Schnürschuhen. Ich hatte mir eine Stelle mit einem Busch ausgesucht, um mich daran hochzuziehen. Alle anderen zogen ihre Uniform aus, ich nicht, weil ich dachte, wenn nun doch unerwartet der Russe kommt, dann bist du angezogen. Ich ging ins Wasser, aber ich ging nicht unter. Ich kam mir vor wie Jesus auf dem See Genezareth. Doch nach drei bis vier Metern sackte ich ab. Das Wasser lief mir am Hals in die Feldbluse hinein, ein schreckliches Gefühl. Nun musste ich schwimmen! Die nasse Uniform hemmte mich. Was musste ich sehen? Vor mir schwamm ein Funker namens Fiedler, an meinem Busch Halt suchend. Oh weh! Jetzt musste ich versuchen, einige Meter weiter Fuß zu fassen, was sehr schwierig war, da man in dem Lehm keinen Halt finden konnte. Nach vielen Ängsten war ich endlich am hohen Ufer angekommen. Einer der älteren Kameraden – Alfred Höfer aus Koblenz, von Beruf Schuhmachermeister, was ihm später von Nutzen sein sollte – der es auch vorgezogen hatte sich auszuziehen, um den Bug zu durchschwimmen, verlor im Wasser einen Schuh. Er tobte, wir hätten seinen Schuh. Er lief zwei Wochen bis zur Gefangennahme mit einem Schuh an dem einen und mit zwei Socken an dem anderen Fuß, der arme Kerl. Mein Handeln war also richtig gewesen.

Am Westufer des Bugs angekommen, hatten wir doch gehofft, jetzt gerettet zu sein, denn hier sollte sich angeblich eine Auffangstellung der 20. Panzerdivision mit Schützengräben und so weiter befinden. Inzwischen war es 22 Uhr und stockdunkel. Wir bemerkten bald Schützenlöcher, die anstatt mit Soldaten mit Wasser gefüllt waren. Keine Spur von deutschen Soldaten! Wir schlichen stumm in Richtung Westen und fanden in einem umzäunten großen Garten ein schönes gepflegtes Holzhaus. Wir nächtigten in dem Haus in der Überzeugung, uns im Vorfeld unserer Front zu befinden. Am nächsten Morgen standen wir beizeiten auf, denn die Sonne schien in unsere Unterkunft, als wäre alles in Butter, wie im tiefsten Frieden. Arglos gingen wir aus dem Haus auf den Weg. Oh Schreck! Was mussten wir sehen? Etwa 300 bis 400 Meter vor uns standen kilometerlange Fahrzeugkolonnen der Roten Armee. Was wir zu der Zeit noch nicht wussten: Die klugen Russen marschierten etwa ab 17 Uhr, wenn die größte Hitze vorbei war, bis zum nächsten Morgen. Es war jetzt etwa 7 Uhr morgens. Die Russen hatten ihren Nachtmarsch beendet und machten nun Rast im Schatten von Bäumen, die den Weg säumten, und schliefen, sodass uns kein Wachposten erspäht hatte. War das Zufall oder Fügung? Wir suchten zunächst Deckung im Schutze von Niederwald und warteten ab, aber es geschah nichts von Seiten der Russen.

18. Juli 1944 – Wir bewegten uns möglichst unauffällig ohne zu sprechen in Marschrichtung West-West-Süd. Die Marschrichtungszahl⁷ 17 oder 18 habe ich nicht mehr im Kopf. Jedenfalls besaß einer der Kameraden einen Marschkompass; ich selbst hatte auch einen kleinen einfachen Kompass, weshalb man mich erst belächelt hatte, nun aber froh war über den Besitz desselben, als wir unsere Fluchtgruppe teilten. Durch Niederwald ging das Suchen nach deutschen Verteidigungslinien weiter bis gegen Mittag. Wir hatten nun schon tagelang nichts zu Essen gehabt, aber noch viel schlimmer war der Durst, den wir jetzt so richtig zu spüren bekamen. Auf einmal sahen wir eine verdreckte graugrüne Menschenmasse auf uns zukommen. Sollten es wieder Russen sein? Wir näherten uns vorsichtig auf vielleicht 200 Meter. Dann erkannten wir sie als die Unsrigen. Ein zerlumpter Haufen, das ganze Regiment 695 bestehend aus nur insgesamt 96 Mann, davon allein 30 vom Nachrichtenzug. Nun erfuhren wir auch, was sich am Abend vorher zugetragen hatte. Der Rest des Regiments war der Übermacht der Russen bis zum Bug gewichen, wo Generalmajor Beutler um 24 Uhr in der aussichtslosen Lage ausrief: „Rette sich, wer kann!“ und sich kopfüber in den Bug stürzte, gefolgt von den Landsern⁸ und den Russen, die ein fürchterliches Gemetzel abhielten, denn sie kannten kein Pardon. Den General haben wir nicht mehr zu sehen bekommen.

Einer der Offiziere wusste wohl von dem neu geplanten Divisionsgefechtsstand, in dessen Bereich wir uns nun laut Karte befänden. Ein paar Landser, die ein Gartenland mit Möhren entdeckt und sich welche genommen hatten, wollte dieser Offizier wegen Plünderns bestrafen. Aber daraus wurde nichts mehr.

Wir hatten nur den einen Wunsch, wieder bei unserer Einheit zu sein, die angeblich etwa sechs Kilometer westlich von uns sein müsste. Wir gingen also wieder nach dem Kompass, der Nachrichtenzug zuerst, ich selbst voraus. Es ging aber durch einen versumpften Birkenwald. Erst war der Sumpf noch flach, aber nach circa 200 Metern musste ich wie ein Pferd gehen, weil die Wurzeln im Moor die Füße festhielten. Auf einmal hieß es im Flüsterton: „Zurück! Wir sind verkehrt.“ Jetzt war ich der Letzte! Oh weh! Das war schlimmer als vorher. Denn während ich vorher praktisch auf dem Moor ging, sank ich nun in den Fußstapfen meiner Kameraden mit jedem Schritt tiefer ein. Ich stand Todesängste aus und befand mich schließlich noch allein im Moor. Heute denke ich, es war wie es im Gedicht heißt: „Ich locke den Schläfer, ich zieh ihn hinein…“ Endlich war auch ich wieder auf festem Boden.

Wir schlugen eine neue Richtung ein, weiter südlich. Der Sumpf war auf der Karte gar nicht eingezeichnet. Während die anderen ihre Stiefel auszogen, um das Moorwasser auszuschütten, konnte ich mit meinen Schnürschuhen schon wieder losziehen. Die neue Richtung führte uns auf eine Waldlichtung. Rechts des Weges standen zwei wunderschöne Bauernhäuser mit Vorgärten nebeneinander. Ganz idyllisch standen sie da wie im Frieden. Kein Lärm, nichts war zu hören. Die Sonne schien vom strahlend blauen Himmel. Ich dachte: „Gerettet! Gott sei Dank!“ Aber oh Schreck! Beim zweiten Haus saß ein sowjetischer Offizier und rasierte sich und ein zweiter kam gerade aus dem Haus. Ich nichts wie kehrt und zurück in den Wald! Der Russe ist da! Aber scheinbar hatte er uns auf dem grasbewachsenen Weg nicht bemerkt. Es geschah nichts. War es wieder die Fügung einer höheren Macht?

Wir zogen also weiter durch den Wald bis zum Dunkelwerden. Dann erreichten wir ein versteckt liegendes Haus. Da sie vor dem Gebäude ein paar Soldaten gesehen hatten, gingen die Angehörigen der Regimentskompanie hinein. Als sie wieder herauskamen, hatten sie ein Kommissbrot⁹ für 96 Mann. Mehr hätten die Leute der Division auch nicht gehabt. Mir war die Sache irgendwie mysteriös.

Neue Anweisung: Ruhig verhalten, nicht rauchen, nicht sprechen, nicht flüstern, die Marschrichtung beibehalten! Diese führte durch einen Tannenwald. Da es stockfinster war, sollten wir uns alle am Koppel¹⁰ des Vordermannes festhalten. Wir Nachrichtenleute gingen voraus. Ich war vielleicht der Zwanzigste. Die hinter mir gingen zogen immer mehr, da wir ja nicht im Gleichschritt marschierten, sondern uns vorsichtig durch das Gestrüpp, das am Boden lag, mit den Füßen vorwärts tasten mussten. Es war gewiss schon Mitternacht, als ich feststellte, dass keine Hand mehr an meinem Koppel war, denn das Ziehen war immer weniger geworden. Hatten wir die anderen hinter uns verloren oder waren sie heimlich umgebracht worden? Ich hatte jedenfalls Angst, den Anschluss an den Vordermann zu verlieren. Dann hieß es im Flüsterton von einem zum andern: „Hinlegen! Wir sehen nichts mehr und müssen den Morgen abwarten.“

19. Juli – Morgens früh, sechs oder sieben Uhr wurden wir wach und stellten fest, dass wir uns an einem Waldrand befanden. Wir peilten die Lage an und gewahrten vor uns eine große Lichtung von etwa 300 Metern Durchmesser, mittendrin eine Insel aus Laubbäumen, am äußeren Rande des Waldes hinter der Insel Geschütze der Roten Armee! Unser Gedanke: „Dann sind wir circa 500 Meter hinter der russischen Front.“ Die Geschütze standen auseinander, also noch kein fester Frontverlauf. So versuchten wir erst einmal, immer einzeln, die Waldlichtung zu erreichen, wir, die Jüngsten und Schnellsten, zuerst, um dann eventuell den anderen Feuerschutz zu gewähren. Wir hatten das Wäldchen fast erreicht, als wir plötzlich zurückgerufen wurden, denn irgendwelche Russen waren doch auf uns aufmerksam geworden. Zurück im Walde angekommen und dort Schutz suchend, lief ich einem noch schlaftrunkenen Russen fast in die Arme. Der führte sein Pferd am Zaum auf einem sogenannten Trampelpfad, deren es kreuz und quer alle sechs bis acht Meter eine ganze Menge im Walde gab. Ein Glück für mich, dass der Mann vor sich auf die Erde schaute ohne mich wahrzunehmen. Zufall oder Fügung? Das war noch nichts! Aber jetzt hetzten etliche Iwans auf Pferden über all die kleinen Pfade, welche wir in der Nacht nicht wahrgenommen hatten. Es war eine Treibjagd sondergleichen. Handgranaten wurden vom Gegner geworfen, es wurde mit Maschinenpistolen gezielt oder blindlings geschossen. Das währte den ganzen Vormittag bis man keine Todesschreie bzw. das Röcheln der Schwerverwundeten mehr hörte. Ich glaube, mich noch nie so tief in Gras und Moos gedrückt zu haben! Vor mir ein russischer Reiter mit gezückter Maschinenpistole, er war so nah, er hätte mich sehen müssen. Ob er mich für tot hielt? Ich weiß es nicht.

19. Juli nachmittags – Der Sturm vom Vormittag hatte sich gelegt. Was war nun zu tun? Als einer der Jüngsten fragte ich Unteroffizier Adolf Gangelmeier, einen österreichischen Funkunteroffizier. Seine Antwort: „Das muss jeder selbst entscheiden.“ Ich war wieder einmal von einem Vorgesetzten enttäuscht. Am Abend setzten wir uns mit 14 Mann leise in Bewegung. Die russische Artillerie war abgezogen. Es war recht dunkel, zu unserem Vorteil. Aber wir hatten nichts zu essen! Wasser fanden wir in den Fahrspuren der Pferdewagen. Es schmeckte nach Benzin und Pferdepisse! Die Folgen davon habe ich etwas später zu spüren bekommen.

20. Juli – Wir, noch 14 Mann, hatten uns tagsüber in ehemaligen alten Betonbunkern verborgen, von Polen stets beobachtet!

21. Juli abends – Wir hatten einen Bahnübergang passiert, waren gerade einzeln über die Straße, als vor uns plötzlich ein russischer Lkw auftauchte. Wohl aus Sparsamkeit leuchtete nur die linke Lampe. 100 Meter von uns blieb das Ding stehen, es hatte eine Panne und wir im Scheinwerferlicht! Hatte uns die Besatzung gesehen oder nicht? Wir blieben liegen, wie lange weiß ich nicht mehr. Es müssen zwei oder drei Stunden gewesen sein. Jetzt mussten wir dringend aus dem Scheinwerferlicht verschwinden, denn wenn der Lkw anfuhr, hätte man uns in jedem Fall gesehen! Es gab ein leises „Ssst“ und auf ging´s. Aber, oh weh, ich konnte nicht aufstehen. Beide Beine waren eingeschlafen, weil ich, was ich damals noch nicht wusste, völlig ausgetrocknet war. „Das ist das Ende“, dachte ich. Ich durfte nicht rufen, sonst hätte ich uns alle in Gefahr gebracht. Ich robbte wie eine Eidechse, waren es 20 oder 30 Meter? Ich betete vor Angst! Meine Beine wurden langsam wieder „wach“, waren aber ohne Gefühl, das kam erst später zurück. Ich ging wie auf Stelzen. Die anderen hatten mein Fehlen in der Dunkelheit gar nicht bemerkt.

22. Juli – Den Tag über hatten wir uns in Feldern versteckt und zwar immer zu zweit, möglichst weit verstreut. Falls wir entdeckt würden, so doch nur zwei von uns. Denn wir hörten den ganzen Tag lang Stimmen von Frauen, die mit der Ernte des Getreides beschäftigt waren. Bei Anbruch der Dunkelheit versuchten wir, uns im Dorf etwas zu essen zu besorgen. Oh weh! Das Dorf war schon von der Roten Armee besetzt. Während sich die Soldaten in Quartieren ausruhten, standen draußen die Posten auf Wache. „Stoi, kto idiott?“ „Halt, wer kommt da?“, ertönte auf einmal eine Stimme dicht vor uns rechts aus einem Toreingang. Wir ergriffen sofort die Flucht nach links durch einen Wassergraben. Ach, du Schreck! Auf der anderen Seite befand sich auf der Uferkante ein Stacheldrahtzaun. Ich war Erster. Mein Gewehr blieb aber im Stacheldraht hängen. So ließ ich es los, um mein Leben zu retten. In dem Augenblick schossen die Wachposten Leuchtraketen hoch, und wir lagen alle flach, dem Erdboden möglichst gleich, um nicht entdeckt zu werden. Ich vermute, dass die Wachen von dem plötzlichen taghellen blau weißen Licht geblendet wurden, sodass sie uns als Menschen nicht erkannten. Sonst wären wir ja früher unseren Feinden in die Hände gefallen. Sobald die Helligkeit nachließ, versuchten wir in größter Eile uns robbend und in jede mögliche Versenkung verkriechend davonzumachen. Wieder hatten wir nichts zu Essen und zu Trinken gefunden!

23. Juli – Nach einer Nachtwanderung sahen wir vor uns ein einzelnes Haus links an der Straße. Wir gingen darauf zu und da ich inzwischen geringe russische Sprachkenntnisse erworben hatte, ging ich hinein. Ein Pan¹¹ kam mir entgegen in Hemd und Unterhosen aus selbst gewebtem groben Leinen. Er machte durch Halten des Zeigefingers an die Lippen Zeichen, dass wir nicht sprechen sollten. Dann gab er uns etwas Brot und winkte uns hinaus, nachdem er uns klargemacht hatte, dass Russen im Haus waren. Er hat uns nicht verraten! Es sollte noch ärger kommen. Wir wendeten uns ab auf die andere Straßenseite, gingen etwas zurück einen Weg hinauf über eine kleine Brücke in Richtung eines Gehöftes. Oh Schreck! Durch dichten Nebel hatten wir nicht erkannt, dass wir einer russischen Reiterschwadron gegenüber standen, die ihrerseits unser leises Herankommen nicht bemerkt hatte und somit keinerlei Notiz von uns nahm, sodass wir unbehelligt unseren Rückzug antreten konnten.

24. Juli – Vom Feind unerkannt, in irgendeinem Wald versteckt, gab es Meinungsdifferenzen. Fazit war: Wir teilten uns auf in zwei Gruppen von je sieben Soldaten. Wir Nachrichtenleute blieben zusammen. Die andere Gruppe mit Feldwebel Hauschild aus Bremen, 1,95 Meter groß, war bis zur Weichsel gekommen, wie wir später im Lager Przemyśl erfuhren. Der Siebte in unserer Gruppe, ein Oberschlesier, war der polnischen wie auch der russischen Sprache mächtig. Wir wussten nie, was er in seinem Kauderwelsch mit Partisanen oder anderen besprach. Wie er erfahren hatte, sollte sich im nächsten Dorfe ein Lager mit deutschen Kriegsgefangenen befinden. Für diese sei der Krieg aus und sie bekämen amerikanische Verpflegung. Er war entschlossen überzulaufen. Normalerweise hatte unser Unteroffizier das Recht, einen Fahnenflüchtigen zu erschießen. Aber es wurde Abstand davon genommen. Er musste nur seine Feldflasche abgeben, sodass wir nun mit sechs Leuten drei Feldflaschen besaßen. Darüber waren wir glücklich. Jetzt mussten wir nur noch Wasser finden. Nach einem weiteren Nachtmarsch löschten wir unseren Durst wieder aus Pfützen.

25. Juli – Wie uns die Partisanen vorausgesagt hatten, durchsuchten russische Reiterpatrouillen das von ihnen zurück eroberte Land nach versprengten deutschen Soldaten. Einzelpersonen sowie kleinere Gruppen wurden sofort erschossen. Was wir verschiedentlich zu sehen bekommen haben, war kein Heldentod. Es war Mord! Totschlag! Eine Versündigung an jungen Menschen, an Geschöpfen Gottes. Wir hatten wieder mal Glück gehabt, dass uns keiner von den Reiterpatrouillen gesehen hatte, obwohl man von einem Pferd aus eigentlich gut erkennen kann, ob ein Getreidefeld platt getreten ist und sich dort versprengte Soldaten in Feldgrau – besonders kontrastreich zum gelben Weizenfeld – abzeichnen. Zu allem Unglück bekam ich wieder Durchfall, mit Schleim und Blut. Jede Viertelstunde musste ich aus den Hosen, was natürlich für alle einen Zeitverlust mit sich brachte.

26. Juli – Wir lagen in einem Niederwald an einer Wegkreuzung. Russische Panzerspähwagen passierten die Wege vor uns und neben uns. Wir hatten noch nichts Essbares gefunden, denn jedes Mal, wenn wir uns am Abend einer ländlichen Ortschaft näherten, fingen die Hunde im Dorf an zu bellen, erst einer, der uns Fremde zuerst gewittert hatte, dann alle anderen. Das bedeutete, falls das Dorf von Russen besetzt war, stand alles sofort in Bereitschaft. Um die Mittagszeit hörte die Fahrerei auf. Auf der anderen Straßenseite stand eine mit Stroh gedeckte Bauernkate. Da wir keine Menschenseele dort ein- oder ausgehen sahen, fasste ich den Mut mit einem jüngeren Kameraden namens Krahwinkel, ebenso Fernsprecher wie ich – wir beide mit einem Stock bewaffnet – über die Straße zu dem hinter einem Gebüsch versteckten Haus zu schleichen, um dort etwas Essbares zu ergattern. Wir hatten sogar Erfolg. An dem Haus angekommen, die Tür stand offen und eine Frau trat heraus, fragte ich wie immer: „Chleb jest?“¹² Sie gab uns etwas Brot und gekochte Eier. Glücklich kehrten wir zu unseren Kameraden zurück und teilten die Beute. Jeder bekam ein Ei und ein Stückchen Brot. Wir beide, die die Eier besorgt hatten, bekamen zwei Eier. Alle waren zufrieden, bis gegen Abend der Älteste, Alfred Höfer, 38 Jahre, anfing zu meckern, die Eier seien nicht gerecht verteilt worden. Ich war stinksauer. Schließlich kam heraus, dass Kamerad Krahwinkel noch zwei weitere Eier für sich behalten hatte. Von da an fiel mir immer wieder auf, dass die Älteren stets meinten, sie kämen zu kurz. Das nur so nebenbei. Als wir mit unserer Beute zu den Kameraden zurückkehrten, schaute ich noch einmal nach dem Haus der Spenderin und erschrak. Hinter dem Haus stand ein hochrangiger Offizier der Roten Armee; er hatte wohl nichts von unserem Hausbesuch mitbekommen? War es wieder die Fügung einer höheren Macht?

28. Juli – Wieder einmal wurden wir von einer Deutsch sprechenden Gruppe Ukrainer entdeckt, die uns freundlich gesinnt war und uns auch gut über die Lage des Frontverlaufes unterrichtete. Wir trennten uns von ihnen etwa gegen Mitternacht und gingen im Gänsemarsch in einem Abstand von drei bis fünf Metern. Wir wechselten uns beim Gehen ab, sodass jeder mal als Erster den Weg vortasten musste. Dieses Mal – ich war der Zweitletzte – hatte ich nicht bemerkt, dass Marcel Ritty fehlte. Mit 18 Lenzen war er unser Jüngster, ein Knabe noch, ein Jungengesicht mit roten Backen ohne Bart, ein Elsässer. Hinter Stacheldraht war er jedoch Franzose, obwohl er kein Wort der französischen Sprache verstand. Wo war er? Bei den Ukrainern, die auch ihm das sorglose Leben als Gefangener plausibel gemacht hatten? Von dort, etwa einen Kilometer entfernt, holte ich ihn zurück. Dann konnten wir unseren gemeinsamen Weg fortsetzen. Mich quälte immer wieder der Darm. Ich hatte schon den Entschluss gefasst, mich auch irgendwo zu ergeben, denn ich war ja nur eine Last für die anderen.

29. Juli – Den ganzen Tag hielten wir uns im Niederwald verborgen. An Schlaf war wegen ständiger Geräusche von Kettenfahrzeugen nicht zu denken. Man musste immer damit rechnen, dass ein Waldstück durchsucht würde oder dass sich ein Iwan in den Wald zurückgezogen hätte, um seine Notdurft zu verrichten. Ständig hörten wir Frauen- und Kinderstimmen; also mussten irgendwo im Wald versteckt einzelne Gehöfte liegen. Um etwa 19 Uhr wagten wir uns Richtung Siedlung, denn wenn man später als 20 Uhr wohin kam, war kein Mensch mehr anzutreffen. Die Menschen schliefen entweder wegen der hochsommerlichen Hitze in einer Scheune auf einem Panjewagen¹³ im frisch gemähten Gras oder außerhalb, versteckt in Kellern oder Erdgewölben. Dies taten sie aus Angst vor den russischen Soldaten, die kein Pardon kannten, wenn sich ihnen ein Mädchen verweigerte. Wir hatten so etwas im Frühjahr schon einmal erlebt, als wir ein Dorf zurückeroberten. Wir fanden den Großvater eines Mädchens, der sich bitterlich weinend über seine Enkelin beugte, die sich vor den Russen versteckt hatte, jedoch entdeckt wurde und weil sie ihnen nicht willens sein wollte, mit Maschinenpistolen total zerschossen worden war.

Noch vor Einbruch der Dunkelheit kamen wir an bewusste Waldsiedlung; das Häuschen lag am Hang eines kleinen Wiesentales. Eine Frau rief, als sie merkte, dass wir versprengte deutsche Soldaten und keine Russen waren, ihre Tochter aus dem Versteck. Ich bat die Frau in der Zeichensprache, mir aus Mehl und Milch eine Suppe zu bereiten. Unteroffizier Raufeiser schalt zwar und meinte, die anderen zu bedienen sei wichtiger, aber die Frau erfüllte zuerst meine Bitte; dann kamen die anderen dran. Ich glaube sogar, dass sie gebackene Eier mit Brot bekamen. Für mich war es jedenfalls die Rettung meines Darmes! Ich denke immer noch mit großer Dankbarkeit an diese Frau, die mich damals geheilt hat. Es war wieder eine Fügung Gottes.

30. Juli – Hunger tut weh! Darum drangen wir gegen Abend in unbewohnte Häuser ein. Im ganzen Dorf war keine Menschenseele zu sehen. Vielleicht hatte der Russe sie mitgenommen und jagte sie vor sich her, unbewaffnet als Vorhut über Minenfelder zu gehen oder als Kugelfang vor dem Feind. Wir wissen es nicht, aber praktiziert wurde es.

31. Juli – Abends in einem polnischen Partisanendorf: Zum ersten Mal hatten wir drei Feldflaschen, also für je zwei Mann eine Feldflasche Wasser. Für uns Sechs gab es ein rundes Landbrot. Der Karte und dem Kompass nach mussten wir bald am Ziel, dem San¹⁴, sein. Unteroffizier Raufeiser hatte schon vor einigen Tagen den „Vorangeherposten“ aufgegeben. Peter Heister hatte ihn abgelöst, jetzt war ich an der Reihe. Ich erkannte in etwa 800 bis 1000 Meter Entfernung Weiden und Pappeln; ein sicheres Zeichen, dass dort ein Wasserlauf sein musste: Der San! Unser Ziel! Wir alle waren nach so vielen Nachtwanderungen und nervlicher Belastung erschöpft. Aber ich drängte, so kurz vor dem Ziel nicht aufzugeben. Und wir erreichten den San, eingebettet in Steilufern auf beiden Seiten. Die Deutsch sprechenden Partisanen hatten uns gewarnt, der San würde von Reiterpatrouillen kontrolliert, und zwar halbstündlich, auf der einen Seite flussaufwärts, auf der anderen flussabwärts. Also hieß es genau aufzupassen, um im richtigen Augenblick den San zu überqueren. Von uns Sechsen waren drei Schwimmer, drei Nichtschwimmer. Es sollten jeweils ein Schwimmer und ein Nichtschwimmer zusammen übersetzen; es kam zu keiner Einigung. Wir waren so sehr erschöpft, dass wir beschlossen, uns, wie alle Tage zuvor, im Steiluferwald wieder zu zweit, im Abstand von 10 bis 15 Metern, niederzulassen und zu schlafen. Wir nahmen nicht mal mehr einen Bissen zu uns. Wie immer hörte ich auch dieses Mal dauernd Stimmen und Gelächter. Die Geräuschkulisse nahm dermaßen zu, dass ich mich aufsetzte: Oh Schreck! Was sah ich: Etwa 15 Meter links von mir ein russischer Offizier, der gerade dem Bedürfnis nachkam, seinen Darm zu entleeren. Ich nichts wie auf und raus aus dem Wald! Aber dort kam ich vom Regen in die Traufe. Auf einer großen Wiese befanden sich etwa 1000 Russen. Ich konnte die anderen nicht mehr warnen. Schon waren wir alle umzingelt mit „Rukki Werch!“, was „Hände hoch!“ bedeutet. Ich bekam noch einen Schlag in den Unterleib. Man beraubte uns sämtlicher Dinge, die wir noch in den Taschen hatten. Wir waren nun Gefangene! Ein Genesungshaufen hatte uns erwischt, der bis auf einige wenige unbewaffnet war und nun zu Fuß an die Front marschierte und keine Brücke fand, dafür aber uns: Einen Unteroffizier und fünf Soldaten des Nachrichtenzuges des 695. Regiments der 340. Grenadierdivision.

1Bis 1860 war Brody die drittgrößte Stadt Galiziens (Ukraine) nach Lemberg und Krakau.

2Russisch Fünferreihe

3Busk ist eine ukrainische Stadt ca. 46 Kilometer östlich von Lemberg.

4Bug ist ein Fluss in der Ukraine, Polen und Weissrussland.

5Propellergetriebenes STOL-Flugzeug mit Langsamflugeigenschaften. Wurde aufgrund seines hohen Fahrgestells Storch genannt.

6Przemyśl ist eine polnische Stadt am San in der Nähe der ukrainischen Grenze.

7Ist ein Begriff der Navigation und bezeichnet den Winkel zwischen Nordrichtung und Zielrichtung

8Landser bezeichnet den einfachen deutschen Heeressoldaten

9Kommissbrot ist ein einfaches haltbares Brot zur Versorgung der Soldaten.

10Leibriemen, Ledergürtel

11 Polnisch: der Herr.

12Hast du Brot?

13Wagen für ein kleines russisches Pferd

14Ist ein rechter Nebenfluss der Weichsel in Südostpolen.

II. Kriegsgefangenschaft

1. August 1944 – Nachdem uns mehrmals etliche Iwans gefragt hatten: „Wo Offizier?“, und wir immer wieder kopfschüttelnd verneint hatten, gaben sie sich zufrieden. Wir waren nun „Woina Plenni“, Kriegsgefangene. Man trieb uns unter großer Eskorte am Ufer des Sans entlang; denn die sowjetischen Soldaten suchten vergeblich eine Brücke über den Fluss. Vielleicht war sie von zurückziehenden deutschen Truppen gesprengt worden oder es gab tatsächlich keine in dieser Gegend. Überall sahen wir die noch schwelenden Reste abgebrannter Häuser. Die Front konnte also vor noch nicht so langer Zeit hier gewesen sein. Wir Gefangene gingen je zwei Mann im Abstand von etwa zwei Metern nebeneinander; vor uns zwei Rotarmisten, die rückwärts gingen und uns angstvoll beobachteten, rechts und links von uns je einer mit Maschinenpistole, hinter uns ebenfalls zwei Posten, die auf uns aufzupassen hatten. Wir durften nicht ein Wort sprechen oder flüstern.

Gegen Mittag kamen wir in ein größeres Dorf, das dermaßen mit Militär besetzt war, vor allem mit Panzern, Fahrzeugen und Soldaten, dass ich an unseren Führer denken musste. Schon zwei Jahre vorher hatte er behauptet: „Die Rote Armee ist am Boden zerschmettert.“ Wir sahen auf unserem Marsch, dass unmittelbar nach Frontverschiebungen ganze Scharen von Uniformierten kamen und die gesamte Kriegsbeute, die aus Metall bestand, aufsammelten und ins Hinterland abtransportierten.

Die Kommandostelle in diesem Ort lehnte es ab, sich um uns Gefangene zu kümmern. So wurde der Schweigemarsch weiter fortgesetzt bis schätzungsweise 14 Uhr, als wir an eine Furt durch den San gelangten. Hier gab es einen sogenannten „Äppelkahn“, etwa fünf bis sechs Meter lang, mit Bänken in der Mitte. Wir wurden genötigt, uns hinter zwei Meter hohe Strohhaufen, die am Rande der Felder aufgetürmt waren, hinzusetzen, aber immer getrennt. Da saßen wir nun, rings um uns herum Hunderte von Rotarmisten. So wie sie ankamen, zogen sie sich splitternackt ohne irgendwelche Hemmungen aus, obwohl etliche Krankenschwestern oder andere weibliche Personen dabei waren. Wir Deutschen hätten uns meiner Ansicht nach nicht in Gegenwart deutscher Krankenschwestern ausgezogen. Alle Soldaten waren kahl geschoren und am ganzen Körper enthaart. So etwas kannten wir nicht. Wir sollten uns auch ausziehen. Aber wir weigerten uns, denn wir dachten: „Wer weiß, was sie uns antun; vielleicht entmannen sie uns oder dergleichen.“ Es war ihnen schon zuzutrauen, da man ja genug gehört und gesehen hatte. Sie quälten uns mit ihren Fragen bezüglich Alter, Frau und Kindern. Jeder, der neu hinzukam, ob Ukrainer, Weißrusse, Tatar oder Mongole, stellte die gleichen Fragen. Es wurde geredet mit Händen und Füßen und im Grunde war es dasselbe Thema wie unter deutschen Soldaten: Nach den deutschen Frauen wurde gefragt, ob deren Antlitz schön, ihre Oberweite entsprechend sei… Wer ein paar Worte in deutscher Sprache verstand, übersetzte sie ins Russische. Man merkte dann an den Gebärden der Zuhörer, dass sie es begriffen hatten. Dann kam auf einmal ein junger Sergeant, ein Bürschchen von 17 Jahren, der konnte auch etwas Deutsch sprechen. er war wohl Komsomolze¹, einer der zuverlässigsten Genossen! Er wusste mehr als alle anderen zusammen über unser weiteres Schicksal, das auf uns zukommen würde: „Die Alten nach Haus. Die Jungen arbeiten in Fabrik.“

Die russischen Soldaten badeten nun ungeniert im San, dann rollten sie ihre Uniformen zusammen, nahmen sie auf die Schulter und schwammen durch den San, der an dieser Stelle circa 100 Meter breit war. Am anderen Ufer angekommen, ließen sie sich in der Sonne trocknen, zogen die Uniformen an und sammelten sich wieder zur Hundertschaft. Wir dachten: „Ein Bad hätte uns auch gut getan.“ Aber wir hatten uns ja grundsätzlich geweigert, uns vor den besonders kräftigen Russen zu entblößen.

Was taten nun die Russen, um uns heil über den San zu bringen? Sie benutzten besagten Äppelkahn. Immer zwei von uns, so weit wie möglich voneinander getrennt, mussten den Kahn besteigen. Ich war einer der Ersten, die von zehn starken Iwans, rings um das Boot verteilt über den San schwimmend, hinüber transportiert wurden. Der Kahn leckte und so mussten unsere Feinde auch noch das Wasser ausschöpfen, während ich mir vorkam wie ein König. Im Inneren habe ich mich amüsiert über ihre Angst, wir ausgehungerten Gefangenen könnten vielleicht noch eine Granate dabei haben. Als endlich alle Sechs am anderen Ufer angekommen waren, wurde der Marsch fortgesetzt; wir wieder unter strenger Bewachung eskortiert, vor uns und hinter uns jeweils eine Hundertschaft, singend. Einer stimmte an, die anderen fielen ein.

Bei untergehender Sonne wurde nun zügig marschiert. Bisher hatte es weder etwas zu essen noch zu trinken gegeben. Irgendwann, vielleicht um sieben Uhr abends, hieß es: „Halt!“ In unserer Kolonne war auch ein Panjewagen. Wir nannten ein solches Gefährt auch Schokoladenwagen, denn seine Form war wie die eines Stückes Schokolade mit einer Mulde, nur umgekehrt. Der Pferdehalter war ein schon älterer Mann. Ich fragte ihn nach „chleb“. „Budit“², antwortete er mir und gab uns etwas Brot; er hatte selbst auch nicht viel. Ich staunte über die primitive aber doch praktische Art, das Pferd zu versorgen: Der Mann langte aus dem Schokoladenwagen eine Sense hervor und fing an, das Gras am Straßenrand zu mähen. Dann warf er es auf den Wagen, während sich das Pony am Straßenrand seinen Bauch vollschlug. Weiter ging es bis gegen 22 Uhr. Wir konnten die Zeit nur schätzen, da der Russe uns die Uhren ja abgenommen hatte.

Man gab uns Gefangenen Zeichen, uns auf eine große Sumpfwiese zu begeben, nachdem man erst 12 Soldaten als Bewacher am äußeren Rande der Wiese postiert hatte. Alle unsere Hoffnung schwand, als wir das sahen, denn wir wurden aufgefordert, uns mit den Händen auf dem Rücken einzeln in den Kreis zu begeben. Ich kam mir vor wie Albert Schlageter³ auf der Golzheimer Heide bei Düsseldorf vor seiner Hinrichtung. Wir mussten uns also einzeln auf diese Sumpfwiese hinlegen, auf der es von Mücken und Schnaken nur so wimmelte, ständig von entsicherten Maschinenpistolen bedroht. Ich zweifelte an Gott und der Menschheit. Was hatten wir persönlich verbrochen? Nachdem wir uns in den Schlaf gezittert hatten, kam der nächste Morgen. Die Sonne meinte es gut mit uns. Sie tat so, als wäre nichts geschehen. Sie schien wie immer, egal ob auf Feind oder Freund. Es war, als ginge sie das alles nichts an. Sie hatte ja recht, sie war für alle da. Wir waren also doch nicht erschossen worden, sondern wurden unter Bedrohung aufgefordert aufzustehen und uns wie am Vortag in die russische Kolonne einzufügen; wieder mit großem Abstand voneinander und mit strenger Bewachung.

Der Marsch in die Gefangenschaft erfolgte unter dem Gespött der polnischen Bevölkerung von Jaroslau durch Anspucken, Bewerfen mit Steinen, Dreck und Scheiße und dem Gebrüll: „Hitler kaputt! Alles über Deutschland!“ Die polnischen Freischärler, vorher Untergrundbewegungen beziehungsweise Partisanen, liefen in neuen polnischen Uniformen umher! Woher hatten sie diese nach fünf Besatzungsjahren? Die Russen mussten uns vor den Gewalttätigkeiten der Polen schützen. Wir wussten ja nichts von dem Attentat auf Hitler. Wir waren sauer auf ihn, der uns diesen Krieg eingebrockt hatte. Denn wir mussten diesen nun ausbaden.

Auffanglager, Nähe Grodno/Polen, 02. August 1944 bis 12. August 1944 Zwischen 14 und 15 Uhr erreichten wir ein Notlager in der Nähe von Grodno. Das war eine Scheune, etwa 12 Meter breit und acht Meter tief. Sie war von einem Stacheldrahtzaun umgeben, den ein aus dem fahrenden Zug entwischter KZ-Angehöriger, wie dieser uns später selbst erzählte, aufgestellt hatte, in der Hoffnung, dadurch Vorteile zu erlangen. Denn wie wir später auch immer wieder feststellen mussten, galt der Mensch einzig und allein nur als Arbeitskraft etwas. Zunächst wurden wir zum Verhör in ein polnisches Bauernhaus gebracht. Man fragte nach unserer Einheit und, da wir als Nachrichtenleute einen Blitz auf dem Ärmel trugen, ob wir zur SS gehörten. Hier gab Unteroffizier Raufeiser, wie schon erwähnt, seine Kartentasche mit Karte und Kompass ab mit der Bemerkung, dass damit der Roten Armee schneller zur Beendigung des Krieges und zum Sieg verholfen werden sollte. Dann wurden wir zur Scheune gebracht. Davor wurde gerade Suppe gekocht in einem Benzinfass, aus dem man einen Boden entfernt hatte. Es stand auf ein paar Steinen. Ein paar Köpfe Weißkohl und Wasser, das war alles. Dann gab es Essen, für uns aber nicht! Denn wir waren ja die Neuen, denen erst am nächsten Tag Essen zustand. Am nächsten Tag bekamen wir also erstmals etwas zu essen: Ein Stückchen Brot so groß wie eine Streichholzschachtel. Da wir keinerlei Gefäß zum Essen fassen besaßen, bettelten wir bei anderen Eingesperrten. Ich glaubte, der Sprache nach einen Bayern angesprochen zu haben. Es war aber ein Jugoslawe. Er wollte mir seinen Pott leihen, wenn ich ihm die Hälfte der Suppe gäbe. Was blieb mir anderes übrig? Die Brühe roch und schmeckte nach Kaninchen-Pisse – widerlich! Am nächsten Tag schmeckte sie schon besser. Hunger ist also doch der beste Koch.

1Mitglied der Komsomol, eine 1918 gegr. kommunist. Jugendvereinigung (14 bis 26 Jähriger) in der Sowjetunion.

2Es wird sein.

3Albert Leo Schlageter (1894-1923), Offizier, während der Ruhrbesetzung von den Franzosen wegen Sabotage erschossen

Das Geheimnis im Heu

Alle Tage brachte man kleine Gruppen deutscher Kriegsgefangener hierher, sodass die eine Scheune als Unterkunft nicht mehr ausreichte. Es wurde einfach eine weitere Scheune der Polen aus der Nachbarschaft dazu requiriert ohne zu fragen. Immer wieder wurden Offiziere und andere Gefangene mit verdächtig erscheinenden Namen herausgeholt und strengstens verhört. Außerdem machte man öfters Appell und nahm manchen Kriegsgefangenen die Schuhe ab, die dann an die Bevölkerung des Landes verkauft wurden. Wir verkrochen uns möglichst im Inneren der Scheune, um nicht irgendwie aufzufallen. Ich entdeckte dabei, unter Heu versteckt, ein Fass mit Roggenkörnern. Wir aßen davon; doch nicht viel, denn vom Zerbeißen der Körner schmerzte der ganze Kiefer. Da bereits einige Gefangene mit Ruhr¹ infiziert waren, besaßen sie eine eigene Latrine. Nach Hinzunahme der zweiten Scheune nahm man diese Latrine einfach für die Gesunden und grub für die Ruhr-Kranken eine neue neben der zweiten Scheune. War das etwa hygienisch?

Am 12. August hieß es auf einmal: „Alles raustreten! Marschverpflegung empfangen!“ Für zwei Mann eine kleine Dose Fleisch mit 200 g Inhalt von der deutschen Wehrmacht und ein Stück Brot, nicht mehr als eine Scheibe. Der Russe backte sein Brot in Brotformen. So konnte er mehr Wasser verwenden und dafür Getreide sparen. Da die Russen ja keine „Barbaren“ waren wie die deutschen Faschisten und Nazis, musste jeder ein Paar Schuhe besitzen. Unter den 286 Kriegsgefangenen befanden sich vielleicht 25, die keine Schuhe besaßen. Teils waren sie überraschend in Gefangenschaft geraten, teils hatten ihre Bewacher sie ihnen einfach abgenommen; denn wer die Macht hat, hat das Recht. Aber jetzt war man so bemüht um uns, dass ja jeder auf dem Marsch in ein größeres Lager ein Paar Schuhe haben sollte. Was machten sie? Sie nahmen die fehlenden Schuhe einfach der Bevölkerung ab nach dem Motto „wer zwei hat, gebe dem, der keine hat“, selbst wenn es uralte oder in einem Erdloch versteckt gewesene Treter waren. Die Worte „passt nicht“ oder „zu klein“ gab es nicht. Man musste unterschreiben, dass man ein Paar Schuhe empfangen hatte. Nachdem wir nun alle aus den Scheunen hinaus kommandiert worden waren, begannen unsere Bewacher erst einmal die kompletten Scheunen nach eventuell versteckten „Frietzen“ zu durchsuchen; die russische Bezeichnung für den deutschen Soldaten. Wir bezeichneten im Gegenzug die Russen als „Iwans“. Dann begann das Aufrufen von Familiennamen der Gefangenen in russischer Aussprache und Betonung! Was manches Mal dabei herauskam war witzig. Da die Russen mit dem Zählen in Dreierreihen nicht zurecht kamen, wurde, wie wir später immer wieder erlebten, in Fünferreihen Aufstellung genommen. „Dawei, pa piert!“², riefen sie zigmal, weil viele nicht richtig zählen konnten oder misstrauisch, wie sie waren, keiner dem anderen glaubte. Das sollten wir im Inneren des Landes noch deutlicher erfahren. Nun ging es los: „Scharko!“³. Mit dem Marsch war das so eine Sache. Er war nicht durchführbar, denn wir befanden uns im Großraum Sandomier. Der Name „San“ und die Silbe „san“ bedeuten „Sand“. In diesem Gebiet war es weit und breit metertief sandig und trocken. Bis zum Lager in Rudnik, Polen, brauchten wir von morgens sieben Uhr bis nachmittags 15 Uhr – acht Stunden. Bei jedem Schritt sanken wir 20 Zentimeter tief ein. Ich dachte an die „Kinder Israel“ bei ihrem 40 Jahre dauernden Marsch durch die Wüste. Manche von unseren Leuten waren so schlau, wie sonst auch, unterwegs ihre Dosen zu öffnen und deren Inhalt zu verzehren nach dem Motto: „Dett kann mir keener mehr nehmen!“ Es wurde uns vorgegaukelt, wir kämen sogar in ein deutsches Lager.

Sammellager, Rudnik/Polen, 12. August 1944 bis 06. September 1944 286 Kriegsgefangene. Darunter etwa 30, die auf einmal echte Polen waren, „aus dem Land, wo Weichsel macht Knieck“; Deutschsprechende aus dem Sudetenland, „worn immer Tschen gwaern“; die Österreicher kamen aus „Austria“; die Elsässer waren plötzlich „Franzosche“. Aber nur einer von ihnen, ein Lehrer, sprach französisch. Er hatte als einziger auffallend rote Haare und wurde von den „Franzosche“ als „Professeur“ bezeichnet.

Auf einmal hieß es: „Ihr habt doch Konserven bekommen. Wir kochen daraus ein Essen. Dosen abgeben! Köche vortreten!“ Eine Küchenbaracke war vorhanden, jedoch keine Roste mehr unter den Kochkesseln. Die waren von der Dorfbevölkerung ausgebaut und vereinnahmt worden. Köche fanden sich genug, aber Andree war wirklich Hotelfachkoch. Es gab auch keine Eimer. Oder vielleicht doch einen am Ziehbrunnen? Aber wir hatten ja so viel Zeit, viel mehr als wir ahnten oder uns vorstellen konnten.

Alle kamen in eine Baracke, alle lagen zu ebener Erde. In der Baracke befand sich außer Flöhen überhaupt nichts, diese sicher zu Millionen. Mancher, der keine Stiefel trug, hatte plötzlich dunkelbraune Beine vor lauter Flöhen. „Oh weh!“ Die Viecher, so klein sie sind, können einen fürchterlich beißen! Ich persönlich hatte nur wenige Flohbisse, da ich von Läusen und Wanzen heimgesucht wurde und die vertragen sich nicht mit Flöhen.

Wir bekamen unsere Suppe. Dann wurden Offiziere und Ausländer von den übrigen Gefangenen getrennt zwecks bevorzugter Behandlung. Polen und Tschechen, die sogenannte „Knüppelgarde“, bekamen die Aufgabe, uns bei Tagesanbruch mit Knüppeln aus den Baracken zu treiben. In der ersten Nacht durfte keiner die Baracke verlassen; das brauchten wir auch nicht, weil wir total ausgetrocknet waren. Am nächsten Abend stellte man uns einen Benzinkübel ohne Deckel als Pissoir vor die Baracke. Dann antreten zum Zählappell. Die Offiziere getrennt. Sie bekamen ab sofort andere Verpflegung gemäß den „Genfer Bestimmungen“.

Wir waren vom Kommunismus enttäuscht. Ich bin Jahrgang 1923. Mein Elternhaus steht etwas abseits von unserem Dorf an einem Hang. An der gegenüberliegenden Seite des Weges vor unserem Haus befindet sich eine Wasserrinne, die mit Grauwackensteinen ausgelegt ist und die alljährlich, da sie das Regenwasser zu Tal führen soll, gereinigt wird. Als Junge hörte ich die beiden Männer von der Straßenreinigung in der Pause „Die Internationale“ singen; der eine war Kommunist, der andere Sozialdemokrat. Mir wurde von ihnen erklärt, dass in Russland alle Menschen gleich seien. Es gäbe dort keine Herren und Knechte mehr wie hier, keine Kapitalisten, keine Ausbeuter. Wir hatten geglaubt, das wäre so und Stalin hätte, wenn es tatsächlich so gewesen wäre, uns alle zu überzeugten Kommunisten machen können.

Rudnik – Nun waren wir also eingesperrt! Oberleutnant Abresch aus Koblenz, ein achtenswerter menschlicher Offizier, Bataillonsadjutant beim 2. Bataillon – wir kannten uns näher, weil ich als Störungssucher vom Regiment oft dorthin abkommandiert war – sagte: „Slawinski, den Stacheldraht dürfen Sie nicht beachten, sondern immer hindurchsehen.“

Vor dem Glatze schneiden drückten wir uns alle in der Hoffnung, unsere Truppen würden uns noch hier heraus holen; die Front war wohl zum Stehen gekommen. Wir konnten die Abschüsse der Kanonen gut hören und schätzten die Hauptkampflinie etwa 10 Kilometer entfernt. Außerdem kam mehrmals ein Fieseler Storch und kreiste über unserem Lager. Aber nichts geschah. Nachdem der Letzte sein Kopfhaar hergeben musste, ging es weiter mit der Enthaarung des gesamten Körpers, was mit einem uralten deutschen Rasiermesser, Marke „Zwei Kamerad“ durchgeführt wurde. Es war sehr schwierig, einen Bewacher zu verstehen, der immer wieder auf ein Messer zeigte, auf dem „Zwei Kamerad“ fehlte. Es dauerte natürlich eine Weile, bis ich es verstanden hatte. Da aber Solingen nicht weit von meiner Heimatstadt Siegen entfernt ist und zudem hier jeder „Zwillingsmesser“ der Firma Henkel in Solingen kennt, wusste ich schließlich, was der Bewacher meinte: „Zwei Kamerad“ bedeutete für ihn das Zwillingszeichen. Ich hatte mich oft geärgert, dass die Männer in unserer Familie auf Brust und Rücken relativ wenig behaart waren. Jetzt aber war ich froh darüber, denn die anderen Kameraden hatten nach etwa zwei Tagen dort ein unangenehm brennendes Gefühl.

Nun sollten wir täglich Folgendes zu essen bekommen: Dreimal täglich ¾ Liter Suppe sowie dazu jeweils 200 g Brot. Und was wir alles bekämen, wenn wir erst einmal in einem Lager im Inneren des Landes wären, und dann noch mehr, wenn wir erst einmal zur Arbeit gehen würden! Wir dachten, erst mal abwarten. Wer's glaubt, wird selig. Jeden Morgen gingen drei deutsche Bäcker unter Bewachung in eine Bäckerei im Ort und backten dort. Wir bekamen wunderschöne runde Brotlaibe. Die Bäcker selbst durften sich satt essen und etwas mitbringen. Abends kamen sie schweren Schrittes daher, denn sie hatten sich aus Brot noch eine dicke Einlegesohle gemacht.

 In der ersten Zeit in Rudnik kam morgens die Knüppelgarde und trieb uns mit Knüppeln aus der Baracke; sie waren ja, wie gesagt, die „Ausländer“. Wir waren uns einig: „Das geht zu weit! Das lassen wir uns nicht länger bieten. Wenn sie morgen in der Frühe kommen, schnappen wir sie, und dann werden sie verprügelt.“ Gesagt, getan! Am nächsten Morgen: Es klappte wie geplant, nur die Schweinebande ging zum Iwan und beschwerte sich. Unser deutscher Lagerleiter, Hauptmann Bäcker aus Ostpreußen, hatte Heiratsurlaub gehabt, aber drei Tage nach der Hochzeit den Befehl erhalten: „Sofort zurück zur Truppe!“ Darauf geriet er direkt in Gefangenschaft. Er ließ also alle Lagerinsassen auf Befehl der Russen antreten, die ihm versichert hatten, dass nichts geschehen würde, wenn sich die Betreffenden ehrlich meldeten. Wir sollten also vortreten. Wir naiven Ehrlichen standen auf einmal nur zu fünft da! Wir wurden verurteilt zu drei Wochen Karzer bei Wasser und 200 g Brot; jeden zweiten Tag gab es eine warme Mahlzeit! Gibt es nicht das Sprichwort: „Ehrlich währt am längsten“? Wir kamen sofort in den Knast. Das war ein Verpflegungsbunker unter der Erde. An der Decke befanden sich an Stangen noch die Haken, an denen das Fleisch aufgehangen wurde. Der Karzerkommandant Bogdan aus Rumänien, groß wie ein Bär, war ein klobiger Geselle. Wir mussten alle Taschen ausräumen und alles, wie Hosenträger und Schnürsenkel, vor dem Bullenbeißer, dem Analphabeten, ausbreiten. Was ihm nützlich erschien verschwand sofort. Der Zufall wollte es, dass man uns nach acht Tagen auf einmal aus dem Bunker jagte.

Inzwischen wurden wir immer häufiger beschäftigt. Zuerst sollte ein Wachhaus am Lagereingang aufgestellt werden. Aufruf: „Wer ist Zimmermann?“ Es meldeten sich einige, darunter auch ich. Als Werkzeug gab es nur einen Ziegenfuß für 12 Leute. Es sollte irgendwo eine Baracke abgebaut werden; die deutschen Baracken konnte man auseinander nehmen und anderswo nach Bedarf wieder aufstellen. Aber aus einer größeren Baracke eine kleinere zu bauen, war nicht so einfach wie gedacht. Die vier Wände standen, jedoch war das Giebeldach zu schwer, um es ohne Hebewerkzeuge und ohne es auseinander zu nehmen wieder aufzusetzen. Ich schlug vor, den noch stehengebliebenen Fußboden als Dach zu verwenden. Die Leitung war zufrieden mit ihrem Wachhaus. Aber es musste auf einmal noch ein solches herbei als Aufenthaltsraum für die Unteroffiziere der Wachmannschaft und auch als Schlafraum. Ich habe mich dazu nicht mehr gemeldet, denn es fehlten nun eine Seitenwand sowie der dazugehörige Fußboden.

Übrigens durfte niemand, egal welchen Ranges, bewaffnet das Lager betreten. Waffen jeglicher Art mussten vorher im Wachhäuschen abgegeben werden.

Etwa nach drei Tagen tauchte auf einmal eine graue verstaubte Kompanie deutscher Soldaten auf: über 300 Kriegsgefangene. Platz war ja genug da; nur mit dem Essen war das so ein Problem. Wir mussten uns mit den Neulingen alles teilen. Es gab nur maximal, wenn überhaupt, 100 g Brot pro Person. Da man vom runden Brotlaib ohne Messer, sondern nur mit dem Stückchen Blech einer Konservendose, 100 g Brot nicht abmessen kann, gab es für je zwei Mann 200 g Brot, und zwar immer Ober- oder Unterteil; das Oberteil war kleiner, da es nach hinten abgeflacht war. Also ging die Fragerei los: Wer bekommt heute das Ober- bzw. Unterteil? Ich teilte mit Fritz Hußmann aus dem Hamburger Raum, von Beruf Polizist, der auf einmal irgendwohin zur kämpfenden Truppe an die vom Russen verschobene Front beordert worden war. Man hatte ihm auch von russischer Seite die Stiefel abgenommen. Drei Wochen kamen wir gut miteinander aus. Dann meinte er, ich hätte ihn betrogen, er wäre dran mit dem Ober- oder Unterteil. Ich hatte es ganz sicher nicht mit Absicht getan und es tat mir Leid, dass er von da an nichts mehr von mir wissen wollte. Er hat immer gesagt: „Das halte ich nie aus!“ Dem war auch so. Etwa drei Wochen im Ural angekommen, bekam mein Fritz Lungenentzündung und hat seine Heimat nicht wiedergesehen.

Meine erste Post aus der Gefangenschaft August 1944. Wir waren kaum in Rudnik, als die Antifa erklärte: Jeder kann 10 Briefe nach Deutschland schreiben. Viele waren skeptisch und schrieben nicht. Da das Lager so viel Zuwachs bekam, gab es statt 10 nur noch 5 Blatt Papier und Umschläge, die noch nicht verleimt waren. Ich dachte: „Versuche es“ und schrieb an fünf verschiedene Adressen in Deutschland: nach Geisweid, Lüneburg, Sinsheim, Schmalkalden und Salzburg in der Hoffnung, dass trotz Feindeinwirkung wenigstens ein Brief ankommen würde. Zwei erreichten ihr Ziel.

Hier in der Heimat hat man sich den Kopf zerbrochen: Wie gelangten die Briefe zu den Empfängern? Manche haben behauptet, in Mehlsäcken versteckt über Schweden, das ja neutral war. Denn es war allgemein bekannt, dass den Kriegsgefangenen in der UdSSR grundsätzlich verboten war, Verbindung mit ihrer Heimat aufzunehmen. Mein Vater hat deshalb an die Wehrmachts-Auskunftsstelle in Saalfeld geschrieben.

Mit dem „Zuwachs“ in den ersten Tagen begann das große „Beschnuppern“. „Von wo kommt ihr? Von welcher Einheit? Wo haben sie euch geschnappt?“ Ich rief das Erkennungswort der Siegerländer: „Riewekooche“. Ob wohl jemand aus meiner Heimat dabei ist? Ja! Der und der und der! Die Freude war groß. So war ich nicht mehr allein unter all den Fremden. Wichtig waren unter anderem für mich: Die Siegerländer Adolf Schuhmacher aus Krombach, beschäftigt im damaligen Eichener Walzwerk und Werner Keller, von Beruf Bäcker, beschäftigt

1 Ansteckende Durchfallerkrankung

2Los, zu fünft!

3Marsch