Stefan Prinz

Das Gefühl von

Stories und Gedichte

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Titel

Impressum

Wo die Liebe hinfällt – wer hebt sie da auf?

Den Sternen entgegen

Schattenmännchen

Schwarz und Weiß

Lass mich hinein

Blind

Gib mir

Eine Stunde vor dem dreißigsten Geburtstag

Versuche

Glockenspiel und stürmische See

Er schenkte ihr sein Herz

Nächtlicher Besucher

Wohin du mich führst

Wink

Ein Bett, ein Schrank und ein Buch

Zeit auszuruhen

Der Windwanderer

Träumerle, ach Träumerle

Einmal mehr sein

Josephs zweiter Frühling

Obligatorisches Weihnachtsgedicht

Gulaschkanonen und imaginäre Bademäntel

Auf dem Gipfel der Spontanität

Amor schoss im falschen Moment

Weltschmerz

Küss oder stirb

Letzte Fetzen

Der Vorhang

Chlorophyll

Barbecue

Abgefuckt

Das Gefühl von

Jene welche

Ebenfalls von Stefan Prinz erhältlich:

Impressum neobooks

Titel

Stefan Prinz

Das Gefühl von

Stories und Gedichte

Impressum

Texte: © Copyright by Stefan Prinz
Umschlag: © Copyright by Stefan Prinz, Picture by Pixabay
Verlag: Neobooks

Druck: epubli ein Service der

neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

Wo die Liebe hinfällt – wer hebt sie da auf?

Ich nehme mir einen Strick
und fange alle Bösewichte ein.
Ich setze allem ein Ende,
was mich blockiert hat.
Ich stehle alle Waffen der Erde
und werfe sie in den Müll.

Ich liebe es zu hassen,
meine ja und schüttele den Kopf,
will nein sagen und nicke.
Ich küsse, wen ich hasse
und schlage, wen ich liebe.

Ich bin ein einziges Paradoxon auf zwei Beinen.
Nichts und alles zugleich, doch lieber nichts.

Wo die Liebe hinfällt – wer hebt sie da auf?
Ich bestimmt nicht, und du auch nicht.
Wo sie stolpert und sich das Bein bricht,
nicht mehr kann und nicht mehr will.
Da kommt eine Dritte um die Ecke, aus dem Nichts
und verändert all das eben gesagte, meine ganze Weltsicht.

Den Sternen entgegen

»Such dir doch einen weiblichen Assistenten.« Zwischendurch schwebten die vor rund einem Jahr ausgesprochenen Worte ihrer Mutter wie ein Damoklesschwert über ihr, tauchten auf, verschwanden und kamen mit doppelter Intensität wieder.
»Ich werde aber nicht beim Waschen und den Toilettengängen unterstützt«, hatte sie entgegnet. »Also ist es doch egal. Im Moment gibt es halt nur den einen männlichen Bewerber. Und ich brauche einen zweiten Assistenten, sonst fällt mir Resi bald vor Überarbeitung um.«
Und nun saß er leicht vorgebeugt neben ihr auf der Couch und schwieg, obwohl sie sich jetzt gerade nach Kommunikation sehnte. Ja, was war das überhaupt für ein persönlicher Assistent, der seinen Klienten nicht unterhielt, ihm nicht einmal ein freundliches Lächeln zuwarf. Sie bezahlte ihn schließlich von ihrem persönlichen Budget der Eingliederungshilfe, sie mit den Stümpfen als Beinen, die Rollifahrerin oder der Mensch mit Behinderung, wie Leute wie sie genannt wurden, was noch besser war als Spasti oder Sätze wie: So könnte ich ja nicht leben, da würd ich mir gleich ´nen Strick nehmen.
Jetzt sah er sie wenigstens an und nicht mehr die bewegten Bilder in dem Kasten vor ihnen, mit seinen rauen Gesichtszügen, bis auf die Augen, in denen sie reinste Gutmütigkeit entdeckte.
Sag, warum bist du so schweigsam, komm, sprich mit mir, dachte Edith, denn das war er ihr schuldig. Sie musste nämlich an ihn denken, sowohl im Sommer, wenn am Morgen die Sonne die ersten Strahlen über ihren Heimatort schickte, als auch jetzt am Nikolausabend, wo draußen dicke Schneeflocken fielen. Aber in Wahrheit schuldete er ihr nichts, wie sie sich in diesem Moment verinnerlichte.
Sie sah aus dem Fenster. »Ich will raus.«
»Aber es schneit.«
Sie wandte ihm den Kopf zu und nickte. »Deshalb.«
»Okay«, sagte er, stand auf und holte ihren Rollstuhl, den er in die hintere Ecke des Wohnzimmers geschoben hatte; Edith wollte es so, sie wollte den Rollstuhl nicht ständig im Blickfeld haben.

Draußen war es eisig kalt, doch Mirko und Edith hatten sich Mantel, Schal und Mütze übergezogen. Um 18 Uhr 20 war es bereits seit einer Stunde dunkel.
»Die Reifen werden ganz nass«, bemerkte Mirko trocken, während er sie den Gehweg ihrer Straße entlangschob. »Muss die auch mal wieder aufpumpen.«
»Egal.« Edith lächelte. Sie es liebte draußen zu sein. Kein Wunder, bei einer überfürsorglichen Mutter, die sie selten hinaus ließ, und ohne Begleitung war sowieso ein Tabu gewesen. Sie erinnerte sich an einen Abend, wo sie mit Dreizehn einfach in der Nacht ausbrach, einfach weil sie nie die Sterne und den Mond außerhalb des Hauses gesehen hatte. Es endete in einer Katastrophe, bei der die Mutter fast eine Panikattacke bekam, wonach sich die Regeln für Edith noch verschärft hatten.
»Mirko? Kannst du dir vorstellen, dass jemand im Rollstuhl mit einem zusammen ist, der nicht im Rollstuhl sitzt?«
Jetzt drehte sie den Kopf und schaute hoch zu dem großen Mann, der ihren Rollstuhl schob. Sie kamen an einem Kiosk vorbei, in dem keine Menschenseele, nicht mal der Verkäufer, zu sehen war. Die ganze Kleinstadt war wie ausgestorben, hin und wieder störte ein langsam vorbeifahrendes Auto dieses Bild aber doch.
»Ich weiß nicht«, sagte er.
Sie blickte wieder nach vorne und verzog die Mundwinkel. Aber das war besser als der Satz, den sie mal zu diesem Thema aufgeschnappt hatte: »Jeder sucht sich doch seinesgleichen, oder? Also ich könnte mir das nicht vorstellen mit ´nem Behinderten.« Und diese Person hatte sogar im sozialen Bereich gearbeitet. War Edith also total bescheuert, dass sie sich so eine Frage überhaupt stellte? War sie nicht gut genug für jemand wie Mirko, war sie es einfach nicht wert, sollte sie sich einen ihresgleichen suchen?
Edith grübelte weiter in ihrem Rollstuhl, während weiche, nasse Flocken auf ihr Gesicht rieselten. »Sag mal, bist du glücklich?«
»Du stellst manchmal Fragen! Hm, darüber muss ich nachdenken.« Mirkos Stimme klang belegt.
»Dann denk.« Was wusste sie überhaupt von ihm? Sie wusste, dass er einen Zwillingsbruder hatte, den er nicht besonders mochte. Was noch? Er war Heilerzieher, er wohnte allein in einer kleinen Wohnung mit ständig feiernden Nachbarn über sich. Sie wartete und fürchtete folgenden Satz: Ach übrigens, ich habe eine Freundin. Aber irgendwann würde er unausweichlich folgen und sie könnte nichts dagegen tun, als sich einen Iglu zu bauen und langen Winterschlaf darin zu halten.
»Jetzt im Moment bin ich glücklich, wenn ich mit dir durch den Schnee laufe«, sagte er und es klang ehrlichgemeint.
Ihre Augen begannen zu strahlten. Gute Antwort.
Dann, schon fast an der Umgehungsstraße angelangt, kam ihnen auf der Straße eine junge Frau entgegen. Der Schnee hatte aufgehört; nur eine kleine weiße Schicht bevölkerte den Weg. Sie schaute die beiden an, sah weg und dann wieder aufmerksam zu ihnen hin. »Mirko? Bist du das?«, fragte sie. Mirko und Edith blieben vor der Frau stehen.
»Carina? Hi! Ewig nicht gesehen!« Er sagte es mit einer Freude und Leichtigkeit in der Stimme, die Edith gar nicht gefiel. Ach, könnte ich dir doch nur mal solche Töne entlocken, dachte sie. »Carina und ich waren Mitschüler«, klärte er Edith auf.
»Aha.« Die Frau war blond, groß und hatte das Gesicht eines Models. Sie sah in buchstäblichem Sinne auf Edith herab, mit einem Ausdruck, der besagte: Was gibt sich Mirko denn mit der Behinderten ab? Edith wollte weiter. Schnell.
»Genau, das waren wir«, sagte sie jetzt mit vielsagender Stimme. Aber wir waren auch mehr. Sie schien jetzt wieder ganz in Mirkos Erscheinung versunken.
Edith wollte dieser Frau am liebsten mit dem Rolli über die Füße fahren.
»Was machst du so?«, fragte Mirko.
»Ich hab ja in Münster Mathematik studiert. Seit kurzem bin ich wieder hier. Hab in der Nähe eine Stelle gefunden.«
»Schön. Vielleicht können wir uns ja mal treffen.«
»Ja, gerne. Warte, ich tippe deine Nummer ein.«
Während Mirko ihr seine Nummer diktierte, versuchte sich Edith durch ein bereits mit roten Lichterketten versehenes Haus abzulenken. Sie sehnte sich nach dem Innern dieses Hauses, nach allem, was sie von hier wegbringen würde.
»Wir müssen dann mal weiter«, sagte Mirko. »Aber wir telefonieren auf jeden Fall.«
»Oh ja, das machen wir. Bis dann, Mirko.«
Oh ja, das machen wir, äffte Edith sie in Gedanken nach. Nein, mit so jemand wie der konnte sie nicht konkurrieren.
»Ich will heim«, sagte sie eine Weile später zu Mirko, als sie die ersten Meter der Umgehungsstraße angetreten hatten.
»Aber … wieso denn so plötzlich?«
»Ich will heim!«, beharrte sie, ohne weiter auf Mirko einzugehen.
Als dieser sie vorsichtig in ihrem Rollstuhl umdrehte, war ihr Entschluss bereits gefasst. Beide schwiegen auf dem Rückweg. Er durfte daraufhin auch früher gehen.

»Ich will einen anderen Assistenten«, eröffnete sie ihm gleich als erstes am nächsten Vormittag, mit einem Mut und Zorn, der sich die ganze Nacht in ihr aufgestaut hatte. Sie hatte kaum geschlafen, was sich an ihren dunklen Augenringen und den gequälten Zügen abzeichnete. Mirko stand immer noch in der Tür, die Edith ihm soeben geöffnet hatte.
Er stockte, stand da wie ein begossener Pudel, schien die Welt nicht mehr zu verstehen. »Was … Was habe ich falsch gemacht? «
»Nichts. Ich kann mir dich nicht mehr leisten. Werde nur noch mit Resi auskommen müssen. Mach´s gut. Warst ein guter Assistent.« Sie schloss die Tür vor seiner Nase, er sprang hastig zurück, um sie nicht ins Gesicht zu bekommen.
Dann war er aus ihrem Blickfeld verschwunden, in jedem Sinne. Sie fuhr mit dem Rolli zum Sofa, hievte sich darauf und blieb den ganzen Tag liegen. Sie hatte keinen Hunger und keinen Durst, sie brauchte nichts mehr.

Sie stellte sich häufig vor laufen zu können, mit zwei kräftigen Beinen, die fest auf der Erde standen. Sie hatte da diese Phantasie, welche sie selbst als albern empfand: Sie und Mirko auf der Tanzfläche eines prunkvollen Balles, er gekleidet wie ein Prinz, sie wie eine Prinzessin. Dann nahm er sie in die Arme und schwenkte sie in der Luft, wonach sie zu einem gewaltigen Sprung und einer eleganten Landung ansetzte.

Ihre Gedanken an ihn verzehrten sie. Sie kam sich vor wie eine aberwitzige, naive Rolli-Inkarnation von Shakespeare´s Julia, wenn sie schwelgte: Ich will nicht, dass du mich ansiehst, als wäre ich nur deine Arbeit, du sollst mich als Frau sehen. Ich will deinen Mund auf meinem spüren. Ich will gleichauf mit dir stehen, nicht unter dir, als jemand der auf deine Hilfe angewiesen ist, jemand der sonst nicht seinen Alltag hinbekommt, ich will dich, hörst du, ich sende dir diese Gedanken von hier zu dem Ort, wo du dich gerade aufhältst, das ist Telepathie, das ist Wahnsinn, das ist Liebe, wenn das keine Liebe ist, ja, was ist es dann? Und wie du sie ansahst, warum konntest du mich nicht so ansehen, nur eine Sekunde dieses vermaledeiten Lebens, mehr verlange ich doch gar nicht, einen Augenblick des Glücks. Und ich weiß, was du an ihr findest, weiß sie ist schön und makellos, wohingegen ich ein Rindvieh bin.
Aber was waren das für abstruse Gedanken? Sie hatte ihn seit Wochen aus ihrem Leben verbannt, ihm die Nase vor der Tür zugeschlagen, zum Selbstschutz, aus Angst an der Zeit mit ihm kaputtzugehen. Das jetzt, ihr Gedanken- und Gefühlsleben, war also nur noch ein Festhalten an einer Illusion, ein Bad in einer Fata Morgana.

Na klasse! Da war sie im Drogeriemarkt mit ihrer neuen Assistentin Michaela, und da war er, auf der anderen Seite der Reihe an Pflegeprodukten. Er musste jetzt nur den Blick nach rechts wenden und er würde sie sehen … und wissen, dass sie ihm einen Bären aufgebunden hatte. Nur noch die Resi, ach ja? Und wer ist das dann neben dir? Sie starrte auf eine Shampoo-Flasche mit Zitronenaroma vor sich, nahm sie und drehte sie sinnlos in ihrer Handfläche, eine Angeklagte kurz vorm Auffliegen, eine Lügnerin.
»Michaela!«, flüsterte sie. Diese beugte sich mit diesem übertrieben herzlichen Blick zu ihr, den sie so oft aufsetzte. Ich bin absolut liebevoll zu dir, aber dich für voll nehmen, nein, das tue ich nicht. »Michaela. Bring mich zur Kasse und raus hier. Und keine Fragen!«
»Was ist denn los?«, fragte Michaela so laut, dass es der halbe Drogeriemarkt hören konnte.
Edith fasste sich mit der Hand an die Stirn. Idiotin! Sie richtete den Blick seitlich auf Mirko.
Dieser erwiderte ihn entrüstet, mit einer Dose Deo in der Rechten, einen ganzen Augenblick lang, dann wandte er sich rasch um und verschwand in einen anderen Gang. Edith sah ihn unmittelbar danach nicht mehr. Er musste geflüchtet sein.

Kurz vor ihrem Auszug, als längst erwachsene Frau, war sie immer wieder heimlich ausgebüxt, wenn ihr Vater und ihre Mutter, die Hausfrau und persönliche Assistentin ihrer Tochter aus Leidenschaft, sich gerade beschäftigten und unaufmerksam waren. Dann fuhr sie klammheimlich zum Flur und öffnete so still wie eine Maus die Haustür. Und raus war sie, frei, um genau zu sein, schob sich voran so schnell sie konnte, bis ihr die muskulösen Arme schmerzten.
Es gab da eine steile Straße, die sie besonders liebte. Diese fuhr sie mit wild rudernden Armen und ausgelassenem Lachen bergab; sie nahm dann solch ein rasches Tempo an, dass es schon lebensgefährlich wurde, weil ihr Bremsweg bei Auftauchen eines Hindernisses allzu lang gewesen wäre. Aber das war ihr in diesen Momenten aus irgendeinem Grund gleich. Diese lebensmüde, rasante Abfahrt war eine der wenigen Situationen, wo sie sich wirklich lebendig fühlte.
Ihre Mutter hatte ihr ein paar Monate später ein schlechtes Gewissen gemacht, als Edith verkündete, sie wolle ausziehen. Sie hatte mit einem einzigen Satz geantwortet: »Und damit dankst du es uns?« Daraufhin war sie mit eisiger Miene aus dem Zimmer gegangen. Ihr Vater hatte dagestanden und nur wie ein kleiner Junge mit den Schultern gezuckt.

Ding, Dong, machte es am nächsten Nachmittag, nach der peinlichen Situation mit Mirko in der Drogerie. Edith lauschte gerade in der Küche den Klängen der Red hot chilli Peppers und schnitt nebenbei wirklich ein paar Chilis neben Paprika und Zucchini; sie war ohne Assistent in der Wohnung. Sie spürte gleich, wer es war, und das versetzte ihr einen Stich in der Magengegend. Sie schob los, bemerkte, dass sie noch das Schneidemesser in der Linken hielt, und legte es erst auf den Tisch, sodass derjenige nicht auf falsche Gedanken kam. Dann aber wirklich, und jetzt die Tür öffnen Edith, aber erst einmal durchatmen. Und tatsächlich, da stand er, der merkwürdige Mirko, den sie mehr als gut gefunden hatte (fand?). Er stürmte in die Wohnung, um ihr die Chance zu nehmen, die Tür wieder vor ihm zu schließen. Atmete schnell, ging vom kleinen Flur ins Wohnzimmer und wartete auf sie. Als sie angerollt kam, sprudelten die Worte aus ihm raus. »Was ist der Grund? Ich will jetzt die Wahrheit wissen.«
Seine Dringlichkeit ängstigte Edith, so kannte sie ihn gar nicht. Sie zog die Nase hoch und kramte ein Taschentuch aus der Hosentasche. Während sie sich schnäuzte, wurde Mirkos Blick wieder etwas wärmer.
»Es tut mir leid. Da war diese Frau. Ich … «, sagte Edith.
»Carin?«
Edith verzog die Wangen, als könnte sie nicht weiterreden. Dann schluckte sie tief und sagte: »Ich hab Gefühle für dich. Und es zerreißt mich, dass du mich nicht für voll nimmst und nur als deinen Job ansiehst.«
Mirko hob die Stirn, als seien diese eben ausgesprochenen Worte das Letzte, was er erwartet hatte.
Edith hielt den Blick starr auf Mirkos schwarze Lederschuhe gerichtet. Wenn sie jetzt nur ihren Geist von ihrem Körper trennen könnte, kam es ihr in den Sinn. Sie würde es ohne zu zögern tun, würde ihn über die Dächer der Stadt fliegen lassen, den Sternen entgegen.

Schattenmännchen

Das Männchen, es jagen die Schatten,
die streng an der Wand den Finger heben
und rufen: musst auch deinen Teil geben.
Erwacht und entschlafen, zerbrochen und zusammengesetzt,
es hetzt und hetzt, es hetzt und hetzt.

Die Stimmen, so über alle Dinge erhaben,
singen eine Strophe, die es nicht gibt.
Singen: auf das dich keiner liebt.
Gelacht und geschrien, gefallen und wiederaufgesetzt,
es hetzt und hetzt, es hetzt und hetzt.

Die Schatten, es ist einer, deiner,
der lässt dich nicht loslassen
und spottet: brauchst mich nur nicht mehr anfassen.
Gezerrt und gerissen, getreten und verletzt,
es hetzt und hetzt, es hetzt und hetzt.

Schwarz und Weiß

Früher konnte ich Schreibstile nicht besonders gut unterscheiden. Heute kann ich es anhand von wenigen Sätzen. Früher konnte ich die Anwesenheit der meisten Menschen genießen – heute ertrage ich sie kaum noch. Früher war alles anders. Doch daran störe ich mich nicht; es ist wie es ist.

Ich laufe durch die Straßen und schaue auf alles in schwarz und weiß. Alles was ich sehe, erscheint wie eine Szene in einem Schwarz-Weiß-Film. Doch es tauchen keine Männer in Anzügen, mit Hüten und Knarren auf, wie in alten Edgar-Wallace-Filmen. Nichts Außergewöhnliches passiert.
Ich steige die Treppen hinauf – meine Treppen.
Tapp. Tapp. Tapp.
Mir zittert die Hand. Nur der Whiskey stellt sie ruhig. Mir blutet das Herz. Nur meine Bücher heilen es.
Mit dem Glas Whiskey in der Hand stolpere ich in meine Bibliothek, nehme das erstbeste Buch und lasse mich in meinen Sessel fallen. Ich klappe die Seiten auf, lese ein paar Zeilen und nippe an ihnen wie an einem Getränk.
Doch etwas ist anders, nicht wie früher, lässt mich verzweifeln, macht mich verrückt.
Wut überkommt mich. Ich zerreiße die Seiten, schreie wie ein wildes Biest, schlage wild um mich, werfe es in die Ecke. Ich bin wahnsinnig geworden und der Wahnsinn steht mir gut!
Das bereits leere Glas werfe ich an die Wand. Ich brauche mehr Bücher aus den Regalen! Eins nach dem anderen nehme ich mir, doch keines kann mich zufriedenstellen.
Wie ein Drogensüchtiger bin ich auf der Suche nach dem nächsten großartigen Rausch. Ich brauche Zeilen, die mich an eine Zeit erinnern, in der die Welt noch bunt war, so wie früher.
Ich eile hinaus, muss zu einer Buchhandlung. Es ist Nacht, doch wen stört das schon?

Die Tür der Buchhandlung ist zu. Ach was, ich schlage die Scheibe ein!
Es geht mir besser. Ein Buch erfreut mich, macht mich wieder zum Kind. Hockend sitze ich da und bin glücklich.
Astrid Lindgren schaut auf mich herab, zu meinem erhobenen Kopf mit dem entzückten Gesicht. Sie streichelt mir das Haar, beugt sich zu mir herunter, nimmt mich in den Arm und sagt mir, dass alles gut werden wird. Ich glaube ihr.
Meine Aufmerksamkeit zerstreut sich. Ich entdecke etwas auf dem Fußboden. Oh, ein interessanter Staubfussel! Ich krabble hin.
Schiller und Goethe krabbeln neben mir. Goethe streckt mir die Zunge raus und Schiller zeigt mir ´nen Vogel. Beiden gegenüber drücke ich meine Bewunderung aus. Sie sagen, es sei nicht der Rede wert.
Weiter oben im Bücherregal blinzeln mich zwei Bücher in schwarz und weiß an.
Ich quengle, komm da nicht ran, bin doch wieder ein Kind!
Gereizt stoße ich mit voller Kraft mit dem Kopf gegen den Schrank. Die Bücher fallen runter, mir vor die Füße.
Kant und Nietzsche betreten den Raum. Sie sind edel gekleidet und wirken wie zu erwarten weltmännisch. Schnell schließen wir Freundschaft – bin kein Kind mehr. Wir sitzen im Kreis im Schneidersitz und rauchen Pfeife. Ich stelle Immanuel und Friedrich – wir duzen uns – alle wichtigen Fragen, die ich schon immer wissen wollte, ja, die die ganze Menschheit wissen will. Plötzlich schüttelt Nietzsche den Kopf und Kant schaut verschämt zur Seite.
Ich höre Geräusche. Schritte auf der Straße. Die Tür der Buchhandlung blitzt mich an.

Die Männer in schwarz und weiß mit den Anzügen, Hüten und Knarren kommen.
Früher … Früher kämen sie, um mich zu holen.
Heute kommen sie, um mich zu erlösen.

Lass mich hinein

Lass mich hinein, lass mich hinein.
Versprochen, ich werde nur ein Gast sein.
Füttere mich, gib mir zu trinken.
Lass mein Maß an Edelmut sinken.

Lass mich werden dir überdrüssig.
Ganz plausibel, ganz schlüssig.
Lass mich deine Liebhaber töten für dich.
Sie stören, empören, ganz ekelig.

Öffne ein altes Tor.
Komm, ich lese dir vor.
Mit einer unerwarteten Wende.
Mit einem guten Ende.

Dann erzähl du mir etwas mit Lücken
von Seelen in Stücken.
Erzähl mir von ungerechten Strafen,
von Fürsten und Grafen.

Schließlich lass mich fallen, ohne Grund.
Küss mich zum Abschied auf den Mund.
Dann werde ich gehen, erfüllt mit Dank,
und vor Leid und Glück unendlich krank.

Blind

Vanessa sieht diese Obdachlose im Parkhaus. Sie sitzt, an einen Betonbalken gelehnt, auf dem kalten Boden. Im ersten Augenblick hat Vanessa sie für einen Mann gehalten; sie hat kurze Haare, trägt eine zerrissene Jeans und eine für die Jahreszeit viel zu dünne Sportjacke. Die Hände hat sie in den Hosentaschen, während sie mit gebeugtem Kopf vor sich hin starrt. Vanessas Blicke haften an ihr, sie versucht, sich in die Frau und das Leben auf der Straße hineinzuversetzen, doch sie schafft es einfach nicht. In Richtung ihres Autos geht Vanessa ihr vorbei, ihre Einkäufe in einer großen Plastiktüte tragend. Vanessa hält inne, eine ganze Weile. Schließlich dreht sie sich um und winkt die Obdachlose mit einem krächzenden »Hey« herbei.

Diese blickt sie kritisch an, zögert, erhebt sich dann aber doch und läuft zu ihr. Sie, die ungefähr in ihrem Alter sein muss, streckt die offenen Handflächen aneinander aus, weil sie wohl denkt, Vanessa wolle ihr etwas Kleingeld geben.

Vanessa schüttelt den Kopf. »Komm mit«, sagt sie, wendet sich um und geht zu ihrem Auto. Die stumme Frau folgt ihr.
Auch während der Autofahrt spricht die Obdachlose kein Wort, reckt den Kopf zur Seite, um aus dem Beifahrerfenster die Umgebung zu beobachten. Vanessa beschließt sie aus Höflichkeit auch nichts zu fragen. Sie wollte, dass die Frau mit ihr kommt, doch ein unangenehmes Gefühl in der Magengegend bleibt. Sie säuft den alten Ford sogar zwei Mal ab.

Sie heißt Daria, wie Vanessa erfährt, in der Pause zwischen zwei Löffeln Chili. Sie isst wie ein Höhlenmensch, aber das stört Vanessa nicht. Sie führt sie in die Dusche, diese schmutzige Fremde, und später in ihr eigenes Bett, während sie selbst auf dem Sofa schläft. Sie beobachtet Daria auch beim Schlafen, geht in der Nacht in das Zimmer, setzt sich auf einen Stuhl und betrachtet das zufriedene, gesättigte Gesicht.

Daria ist dankbar am nächsten Morgen, überaus dankbar. Jetzt spricht sie auch mit Vanessa. Sie ist zuvorkommend und gesellig, und auf den Kopf gefallen scheint sie auch nicht.

Trotz ihrer Dankbarkeit besitzt Daria die Dreistigkeit zu bleiben, ohne zu fragen, ob das in Ordnung sei. Sie beschließt im Innern erst einmal ganz lange nicht von Vanessas Seite zu weichen. Im stillen Einverständnis eingezogen, Vanessa hätte ja etwas sagen können. Daria fragt sie nicht nach dem Grund, warum Vanessa sie mit nach Hause genommen und ihr etwas zu essen gegeben hat, sie will es auch gar nicht wissen.
Daria denkt noch oft über früher nach. Während dieser Zeit ist sie woanders, nicht ansprechbar. Vanessa scheint dieses Gesicht von Beginn an deuten zu können, lässt die neugewonnene Freundin von der Straße dann jeweils allein.
In Darias Kopf ist das Heim, wo sie aufgewachsen ist, mit ständig wechselndem Personal, keiner menschlichen Konstante. Da sind als Jugendliche, als Erwachsene fliegende Fäuste, die ihre sind, aufgrund einer falschen Geste, eines falschen Blickes des Gegenübers, da sind Gerichtssäle und Gitterstäbe. Da ist die Straße als ihr kilometerweises Zuhause, der Luxus der freien Schlafwahl, besser geht es kaum, sie halb erfroren, ausgemergelt, eine Pennerin, die unzureichend für sich sorgen kann, es gerade so schafft zu überleben.

Jeglichen Kontakt zu ihrer Familie hat Vanessa abgebrochen, zerbrochen, fragt man sie, weiß sie auch nicht wie. Sie ist eine Meisterin der Verdrängung. Ihr Patentsatz, für jeden, der es wagt weiter nachzuhaken, lautet: »Na jetzt ist es jedenfalls zu spät, da irreparabel.« Als mehrfaches Echo hallt diese Aussage nach, wie die größte Lüge der Welt, eine Abscheulichkeit der höchsten Stufe.

Vanessa lebt in einer Blümchenwelt, sie versteckt sich unter ihrem Panzer, gefärbt in allen Regenbogenfarben, die man sich nur vorstellen kann, beziehungsweise ausmalen. Sie hat nicht das Gefühl, dass ihr Leben sie auch nur irgendwo hinführt. Es hat sie weggeführt, nach der Trennung von ihrem Freund, an der sie, wenn sie zurückschaut, hauptsächlich selbst schuld war. Aber heute ist es zu spät, da irreparabel.
Er hat sich bestimmt schon in eine andere verliebt, denkt sie eines Tages im Moment eines Rückfalls, hat Kinder mit ihr, und all so ´ne Scheiße. Ja, bei diesen Sätzen rinnen ihr Tränen die Wangen runter, sie glaubt nämlich, dass er der Richtige war, und wenn man erst mal weiß, dass jemand der richtige ist, dann tut es doppelt weh. Sie kann gar nicht lange genug im Bett liegen und heulen, um darüber hinwegzukommen. Irgendwann steht sie dann aber auf, sie weiß auch nicht warum. Trotzdem tut es immer mal wieder weh, nur kurz, stichweise.

Sie werden zu einer Frauen-WG, bestehend aus ... Vanessa und Daria. Sie wachen auf, Daria in Vanessas Bett, diese auf dem Sofa, und bemerken: sie haben keinen auf dieser Welt, nur sich. Sie befinden sich nun in einem dynamischen Kosmos, umherfliegende Teilchen, etwas worüber sie die Kontrolle verloren haben.
Sie sind beide arbeitslos, doch tun sie nicht das Geringste dagegen. Auch haben sie nichts Weltbewegendes zu unternehmen. Ihr ganzes Leben spielt sich in dieser kleinen Wohnung ab. Doch sie sehen sich nicht als Asoziale, einfach weil sie intelligent sind. Sie betrachten sich als von Natur aus arbeitslos, es habe sich einfach so ergeben, und so sitzen oder liegen sie auf diesem Sofaplanet, vorm großen Guru genannt Fernseher, Tag für Tag.

Daria hat als einzige Verknüpfung mit der Kindheit das Heim, hat keine Familie, nie eine besessen.
»Die Fremden«, sagt sie einmal scherzhaft zu Vanessa. »Die waren meine Freunde in dem Heim. Mein ganzes Leben waren da Fremde.«
»Du hast´s gut«, entgegnet Vanessa. »Fremde können dir wenigstens nicht wehtun, aufgrund ihrer Anonymität. Gute Leute sind diese Fremden, gute Leute.«
Daria bekommt dann das Bedürfnis Vanessa ins Gesicht zu schlagen, bis Blut aus ihrer Nase fließt. Stattdessen schaut sie abschätzig zur Seite in die Leere. Sie hat gelernt sich zu beherrschen, auch wenn mehrere Haftstrafen und Therapien dafür vonnöten waren. The same old story: schlechte Kindheit, zweifach schlechtes Benehmen als Erwachsene. Endstation Knast.

Zwischenstation Vanessa.

Daria sagt sich: Beherrsche dich, nimm einmal eine Chance in deinem Leben wahr. Wie hieß dieser blödsinnige Merkspruch in der Knasttherapie noch gleich: Brücken bauen statt Häuser sprengen. Sie grinst, weil ihr in den Sinn kommt, dass sie sich eigentlich immer nur den Unfug merkt und nie die wichtigen Dinge.
Also ist sie redlich bemüht, räumt auf und kocht. Es ist fast schon süß, wie sie angestrengt versucht, Vanessa eine gute Mitbewohnerin zu sein.
Bis sie einbricht. Ihre Gewohnheiten vom Heim, bis in den Nachmittag hinein zu schlafen und den Rest des Tages vorm Fernseher zu hängen, wird ihr klar, kann sie nicht ablegen.

Daria regt sich über Vanessas Krisen immer stark auf. Was würde sie nicht darum geben, die Person zu sein, für die Vanessas Herz schlägt. Wo die Liebe hinfällt – wer hebt sie da auf?, denkt sie.
Aber in gewisser Weise kann Daria Vanessa auch verstehen. Sie hat viel Scheiße in ihrem Leben erlebt, für die sie allesamt nichts kann, auch wenn nicht annähernd in der Dimension wie Daria, aber manche sind das harte Leben gewohnt und manche eben nicht.

Bei Daria ist die Personifizierung vom Aufstehen nach dem Fall ihre Freundin, die gerade ihre Beine lang gelegt hat. Sie riechen nicht besonders gut, ihre Füße, aber sie erträgt es, weil sie Vanessa liebt. Doch diese Liebe verkompliziert das Ganze noch weiter unnötig, ist der Klecks auf dem heißen Stein. Sie hat nie vor ihr offen ausgesprochen, dass sie lesbisch ist, aber wenn Vanessa das nicht bemerkt hat, ist sie doppelblind. Daria findet nämlich, sie tritt auf wie die typische Lesbe – kurze Haare, Männerklamotten, maskulines Verhalten, und das ist auch ganz beabsichtigt so.

Von einem auf den anderen Tag scheint die Harmonie ausgelöscht. Daria denkt, dies liegt an Vanessa, irgendwie habe sie sich verändert. Vanessa ist sich sicher, es ist Darias Schuld, einfach alles, sie macht sie für ihr unglückliches Leben verantwortlich.
So nimmt beispielsweise Vanessa, wenn Daria Nachrichten schaut, häufig die Fernbedienung und schaltet weg. Vanessa möchte nicht solche Horrormeldungen hören. Was in den Nachrichten käme, sei doch alles furchtbar deprimierend.
»Das ist das Leben, Kleines«, sagt Daria dann stets kalt zu ihr.
Vanessa macht mit demonstrativer Geste die Augen zu, würde am liebsten sagen: Und das ist meine Wohnung.

Die beiden liegen wiedermal auf jeweils ihrer Ecke des Sofas und Daria geht Vanessa plötzlich furchtbar auf die Nerven. Dass sie nur noch zusammen hängen, fällt ihr so auf, ganz plötzlich. So was hält keine Freundschaft aus.

Ruhe vor dem Sturm. Vanessa glaubt es förmlich in der Luft der Wohnung riechen zu können. Sie befindet sich im Bad, bemerkt, dass sie sich nicht mehr wohl in ihrer eigenen Wohnung fühlt, sieht sich als Vertriebene. Sie öffnet ganz langsam und leise die Badezimmertür, schleicht den Flur entlang, späht ins Wohnzimmer. Niemand ist da. Bald werden die beiden sich streiten, Vanessa sieht es kommen, die Stimmung zwischen ihnen ist angespannt. Sie denkt: Bald geht die Post ab, aber holla!

Daria steht um vierzehn Uhr auf, geht ins Wohnzimmer, legt sich aufs Sofa und schaut fern, und dann kommt Vanessa rein mit dieser etwas hochnäsigen Art, die Daria ankotzt. Und gerade als die Nachrichten beginnen, schnappt sich Vanessa wieder die Fernbedienung und schaltet in Schallgeschwindigkeit um.

Daria steht vom Sofa auf – was Vanessa schon fast wundert, dieser Anflug an Bewegung – und steht mit geballter Faust vor ihrer besten Freundin.
»Ich habe Arbeit gefunden«, eröffnet Vanessa Daria.

Daria sperrt die Augen auf, beschließt dann aber rasch unbeeindruckt zu tun. »Wo denn?«
»Kennst du nicht. Am Stadtrand. Als Sekretärin.«
»Als Tippse?«
»Besser als gar kein Job. Wie wär´s, wenn du dich auch mal um was kümmerst, statt hier auf meine Kosten zu leben. Oder wenigstens aufräumst. Das da hinten, im Abstellraum, das nennt man Staubsauger.«

Daria fehlen die Worte. Sie empfindet Vanessas Verhalten als größte Ungerechtigkeit seit der Staat ihr den Geldhahn zugedreht hat. Die Unterlippe ist fast am Kinn.
Plötzlich greift sie Vanessa an, schubst sie zu Boden, stürzt sich auf sie und zerkratzt ihr die Wangen. Vanessa schafft es mit ganzer Kraft Daria leicht zurückzuschieben und verpasst ihr eine Kopfnuss. Damit hat Daria nicht gerechnet, sie hat Vanessa unterschätzt, die sanfte Frau aus gutbürgerlichem Hause. Daria weicht zurück, hält sich den Kopf, das Gesicht eine Grimasse. Ein Sicherheitsabstand zwischen ihnen, während Vanessa sich aufrichtet. Feurige Blicke treffen sich, dann schreien sie sich um die Wette an. Keiner versteht die Worte des anderen, ein ohrenbetäubender Lärm.

Recht schnell können sie nicht mehr, sind all ihre Kräfte verbraucht. Jetzt sieht Vanessa furchtbar enttäuscht aus und Daria weint. All die traurigen Sachen, denkt Vanessa verzweifelt.
»Du versteckst dich vor der Realität. Du machst einfach die Augen zu. Es ist so, als ob du blind wärst«, flüstert Vanessa bestimmt.
»Und was ist mit dir? Du bist weggezogen, vor sage und schreibe drei Jahren, weil dich dort alles überfordert hat, und du bist immer noch nicht auch nur annähernd über deinen Freund, die Leute und das alles hinweggekommen. Das Einzige, was du in dein Leben gelassen hast, und das nur unter Protest, war ich!«, sagt Daria.

Dann hasst Vanessa sich selbst, wie sie noch nie einen Menschen in ihrem Leben gehasst hat und sie liebt Daria, wie sie noch nie geliebt hat, wie ihre beste Freundin, und dann umarmen sie sich und Vanessa weint und dann lacht sie. Ihr Lachen wird immer lauter und sie schließt die Augen und sagt: »Weißt du was, manchmal möchte ich einfach blind sein, für alles, die Realität. Es ist ein bisschen wie mit den Fremden in deinem Heim.«
Daria ignoriert ihre Worte. »Ich glaube, es ist das Beste, wenn ich ausziehe.«
Vanessa nickt, sie möchte etwas sagen. Ihre Lippen beben. Doch es fehlen ihr die Worte.

Gib mir

Gib mir Liebe, wo niemand wird verletzt.
Die Tränen, Hass und Zweifel zersetzt.
Gib mir eins auf mein verlogenes Gesicht,
in mein Herz, sodass es zerbricht.
Gib mir tiefste Nacht, reinste Dunkelheit,
einen sturen Sommer, in dem es schneit.
Gib mir versteckte, unberührte Plätze,
damit ich mich dort niedersetze.

Gib mir etwas, das ich kann fühlen,
um das andere den Abfluss runterzuspülen.
Gib mir einen ehrlichen Moment,
jemanden, der den anderen auch wirklich kennt.
Gib mir ein Rezept gegen das Allein,
ich verbreite es und haue es in Stein.
Gib mir Kraft, damit ich bin bereit,
wenn verrinnt, gerinnt, zerspringt die Zeit.

Eine Stunde vor dem dreißigsten Geburtstag

Es war einen Tag vor meinem dreißigsten Geburtstag. Ich irrte wieder einmal kopflos durch die Straßen Prags, bis ich mich in der Altstadt wiederfand.
An der Südseite vom Altstädter Rathaus setzte ich mich auf eine Bank und hob den Kopf zur Astronomischen Uhr, die aus Sonnenzeiger, Mondzeiger und Ekliptik für die Tierkreiszeichen bestand.
Obwohl es schon spät war, waren noch viele Menschen auf dem Platz unterwegs – Paare, Familien, Einzelgänger. Anfang der Neunziger schien keiner so recht zu wissen, wo er hinwollte, und ich auch nicht. Wir alle unterstanden der Macht dieser Uhr, die Sekunden ewig in die Länge ziehen, aber auch Jahrzehnte wie bloß eine Stunde erscheinen lassen konnte.
Ehrfurchtvoll hielt ich den Blick zur schwarzen Uhr mit den goldenen Ziffern gerichtet, als wollte ich sie fragen, was ich tun sollte. Sollte ich zu meiner Familie ins verarmte, weitentfernte Dorf zurückkehren, wo man mich brauchte? Oder sollte ich ein weiteres Jahr als einsamer Autor in Prag fristen, der es zu keiner Veröffentlichung brachte? Ich steckte die Hände in die Manteltaschen und atmete tief aus. Es war kalt, die Beine zitterten. Ich wippte mit den Füßen auf und ab.
Es schlug neunzehn Uhr und ich beobachtete das übliche Szenario oben am Zeitobjekt: Der Hahn krähte, die Apostelfiguren gingen umher, der Tod riss an seinem Seil.
Die Apostel würden noch zwei Mal an diesem Tag ihre Runde drehen. Sie taten es jeweils bis einundzwanzig Uhr, dann hatten sie frei.
Ein alter Mann in dunklem Mantel mit Schnauzbart setzte sich unvermittelt neben mich und betrachtete ebenfalls die vorbeiziehenden Menschen.
Ich drehte ihm mehrmals den Kopf zu, um mich dann rasch wieder abzuwenden. Er saß da wie angewurzelt. Ich ärgerte mich über meine Menschenscheu.
Nach langem Zögern überwand ich mich doch. »Hallo«, sagte ich freundlich in klarstem Tschechisch und lächelte ihn zaghaft an.
Er wandte sich mir zu, bemerkte mich wohl erst jetzt. »Ahhhh, junger Mann!«, sagte er, als kenne er mich von jeher. Und schon richtete er seine Aufmerksamkeit wieder auf die Leute, die den Platz bevölkerten.
»Merkwürdig diese Menschen, hm?«, ließ er verlauten. Er reckte den Kopf zur Rathausuhr. »Und diese Uhr erst!«
Ich runzelte die Stirn, sah erst zu ihm, dann zum Getümmel und schließlich wieder zur Uhr.
»Darf ich fragen, wie lange Sie schon in Prag leben?«, fragte ich.
»Du darfst.«
Mehrere endlos erscheinende Augenblicke verstrichen.
Ich räusperte mich. »Ähm, und wie lange leben Sie schon in Prag?«
Er blickte mich mit zusammengezogenen Augenbrauen an, dann wandte er sich wieder geradeaus. »Ach, weißt du mein Junge, ich lebe schon so lange in der Stadt, dass ich zu vergessen scheine wie lange. Manchmal kommt es mir vor wie eine Ewigkeit, als habe ich selbst das alles erlebt, das Altern, das Verrosten, den Erhalt, Zerfall, Wiederaufbau. Es ist, als sei ich Prag.«
Er lächelte, wobei noch mehr seiner vielen Falten sichtbar wurden und seine Augen sich zu Schlitzen verengten.
Minuten verharrten wir schweigend.
Als sei seine Zeit hier abgelaufen, stand er plötzlich auf. »Mach´s gut, mein Junge.«
Instinktiv rief ich: »Warten Sie!«
Er beugte sich zu mir herab, gab mir die Hand und schenkte mir einen letzten eindringlichen Blick. Nach ein paar Schritten, die an einen Pinguin erinnerten, torkelte er, drehte sich um und winkte, bevor er zwischen all den Menschen verschwand.
Es wurde zwanzig Uhr, wieder Hahn, Apostel und Tod. Der Abend der Kuriositäten am Platze der Zauberuhr war jedoch noch nicht vorbei, hatte ich das Gefühl. Und wie hieß es doch in der Bibel: Nach dem dritten Krähen des Hahns würde Petrus Jesus verraten, und das war erst das zweite Krähen.
Ich atmete kleine, in der Kälte kondensierende Luftwölkchen aus. Der Platz lichtete sich nun etwas, da es begann dunkel zu werden.
Aus dem Nichts tauchte vor meinen Augen ein Mädchen auf und positionierte sich aufrecht wie eine Soldatin. Sie begann mitten auf dem Platz zu tanzen.
Das junge Mädchen um die Acht bewegte sich unbeholfen, doch zugleich wunderschön. Sie tanzte mit Leidenschaft und Freude, ohne sich annähernd um ihre Umgebung zu scheren. Sie tat es zu einer imaginären Musik, doch ich hörte sie, es war als zaubere sie die Melodie durch ihren Tanz in meine Ohren. Kurz erschien mir der riesige Platz wie eine große Ballhalle, in der alle Menschen, in Kleider und Anzüge gehüllt, im Paartanz einen Wiener Walzer vollführten. Nur das Mädchen, das tanzte alleine. Sie war die Hauptattraktion des Abends; diejenige, die im strahlenden Licht erschien.
Für einen Augenblick schloss ich die Augen und lauschte der Musik, mit der plötzlichen Eingebung, dass ich ihr Tanzpartner sein musste.
Ich öffnete die Augen, sprang von der Bank auf und starrte nach vorne … doch das wunderbare Irrlicht am Prager Abend war verschwunden.
Oft sollte ich mich ernsthaft fragen, ob dieses Traumwesen wahr war oder nur meiner Einbildung entsprang. Ich wusste es nicht. Ich sollte dieses Mädchen später noch mehrere Male auf den Straßen Prags sehen, was einem Wunder glich, und jedes Mal tauchte sie wie ein Geist aus dem Nichts auf und verschwand bald genauso unvermittelt wieder. Und meine Jahre in Prag vergingen, aber immer trug das Mädchen die gleiche Kleidung und wurde kein bisschen älter.
Einundzwanzig Uhr. Letzter Auftritt: Hahn, die Apostel, Tod. Erst morgen früh würden sie wiederkommen und sich erneut an die Arbeit machen.
Eine junge Frau in langem Parka, blassen Jeans und Turnschuhen kam mit erhobenem Plakat daher und rief die Parole, die darauf stand: »Deutsche raus. Franzosen raus. Italiener raus. Russen raus. Alle raus! Samtene Revolution reicht nicht. Gebt uns unser Tschechien zurück. Ein für alle Mal!«
Ein Mann mittleren Alters, offensichtlich ein Tscheche, kam auf sie zu, griff nach dem Plakat und wollte es ihr entreißen. »Du weißt doch nicht was du tust, du Närrin! Solche Sprüche machen uns doch auch nicht besser als die.«
»Lass mich, du Vollidiot!«
Sie zerrten beide an dem Stück Papier. Ich wusste nicht, ob ich mich einmischen sollte.
Das Plakat zerriss in der Mitte.
Die junge Frau fing an jämmerlich zu weinen. Der Mann versuchte, sie zu trösten. Sie schlug ihm ins Gesicht.
»Blöde Schnepfe!«, rief er und ging wütend vom Platz.
Das Mädchen ließ sich zu Boden fallen. Sie heulte immer noch unaufhörlich.
Ich lief auf sie zu.
Noch bevor ich fünf Meter an sie herantreten konnte, rief sie wehleidig und mit versagender Stimme: »Verschwinde!«
Ich eilte zurück zur Bank.
Als ich mich umdrehte und setzte, war auch die junge Frau verschwunden. Ich fragte mich, ob ich verrückt zu werden begann und mir all die Personen und Geschehnisse nur einbildete, aber etwas tief in mir sagte, dass das nicht der Fall war.
Der Astronom zeigte zweiundzwanzig. Und was kam nun? Nichts mehr! Die Apostel, der Hahn und selbst der Tod hatten sich ins Frei verabschiedet. Ich fixierte den grauen Asphalt. Ich würde die Bank bis zum Mitternachtsschlag nicht verlassen.
Jetzt war ich allein auf dem Platz. Kaum ein Geräusch unterbrach die Stille; hin und wieder spielte der Wind mit ein paar Dosen und Plastikflaschen.
Ich ertappte mich dabei, dass ich auf eine weitere spannende Begebenheit wartete.
Ich schaute mich um. Niemand kam. Ich versuchte, mir in einem einsamen Spiel jedes Detail um mich herum zu merken.
Bedauerlicherweise schien sich die Zeit nur so zu dehnen und doppelt so langsam zu vergehen. Ganz eindeutig spielte mir die Astronomische Uhr einen Streich.
Dreiundzwanzig Uhr – eine Stunde vor dem dreißigsten Geburtstag.
Nichts geschah mehr. Lediglich mein Nacken wurde steif vom permanenten Hinaufstarren zum Freund oder Feind dort oben, wie man es nahm.
Die faulen Zeiger – konnten sie sich denn nicht schneller bewegen?
Ich seufzte und bemitleidete mich, Michal Jeschek, in Gedanken selbst.
Als es schließlich kurz vor Zwölf wurde, überkam mich bloße Furcht. Tiefste Schwärze hatte den Sieg über das Licht der Lampen rundherum sowie in meinem Innern errungen.
Trotzdem wünschte ich mir, es würde endlich Zwölf werden, nur weil das Warten eine größere Qual darstellte als jedes mögliche Ergebnis.
Tick, Tack.

Tick, Tack.

Tick, Tack.

Ganz langsam, endlich und leider, wurde es Zwölf.

Versuche

Das waren alles nur Versuche,
nach etwas Gutem, Unverbrauchtem zu streben,
unserem Leben eine andere Richtung zu geben.
Waren alles nur Gesuche
nach Freundschaft, Liebe oder bloß Vergnügen,
um sich mit dem Mindesten nicht zu begnügen.
Waren alles nur Besuche,
um zu entfliehen dem langweilen Trott,
etwas zu ändern, einen aussichtslosen Plot.
War alles eine endlos lange Suche
nach einer Utopie, ein einziges Luftschloss,
über das ich zum Schlusse … zum Schlusse meine Tränen ergoss.

Glockenspiel und stürmische See

Immer wenn Flo ein Lied im Radio gefiel, verstellte Andi den Sender. Dabei war er es doch, der fuhr, und es war sein Wagen.
Andi boxte ihm auf die Schulter, und Flo verfluchte sich selbst für sein anschließendes Lächeln.
Andi und er hatten sich monatelang nicht gesehen, aber dieser gemeinsame Ostsee-Urlaub bewies doch, dass ihnen immer noch etwas aneinander lag.
Flo raste die Autobahn entlang und freute sich auf den Strand, das Meer und die Erholung. Während er mit hundertsiebzig Kilometern pro Stunde einen dahinschleichenden Rentner im schwarzen Mercedes überholte, überlegte er, dass Andi und er sich bereits seit der fünften Klasse kannten.
Andi kippte einen weiteren Energy-Drink herunter und warf die leere Dose in voller Fahrt aus dem Fenster. Nun holte er sich einen Schokoriegel aus dem Rucksack, den er auf dem Schoß trug.
»Du stopfst Mist in dich rein«, sagte Flo.
»Wenn sie´s verkaufen, muss es essbar sein, wird ja kontrolliert alles«, antwortete Andi und biss leidenschaftlich in den Riegel.
Flo schüttelte den Kopf und behielt den Blick starr auf die Straße gerichtet.
Und sein Frauengeschmack, wie er einen Moment später überlegte, von der einen Schickimickitussi zur nächsten. »Du musst dir eine richtige Frau suchen«, meinte er zu Andi.
»Ja, welche denn?« fragte dieser stumpf.
Flo schüttelte erneut den Kopf, diesmal langsamer, schwieg aber. Doch er dachte: So wie Laura, meine Laura, nicht mehr meine Laura. Ich muss schuften gehen, damit wir was zu essen aufm Tisch haben. Er hörte noch immer ihren letzten Satz, bevor sie aus der Wohnung stürmte und er sie nie wiedersah, und wurde ihn einfach nicht los. Und du? Du dröhnst dich zu und spielst mit einem Glockenspiel rum!
Als sie ankamen, war fast Sturmwetter, doch das störte die beiden