Michael Maria Kröhn

700

Novelle Noir

Now I don't mind,

I'm chopping wood

And I don't care

if the moneys no good

Just take what you need

and leave the rest

But they should never

have taken the very best

(„The night they drove old dixie down“,

The Band, 1969)

Inhaltsverzeichnis

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30

1

Jetzt.

Jetzt hallten die Worte im Geist wider, fluteten die Bilder den Verstand. Und ließen nicht ab von der schutzlosen Seele.

Warum hatte sie das getan?

Einen elenden Loser hatte sie ihn genannt. Und vor allen Gästen des Empfangs gedemütigt. Dabei sei »Loser« noch ein Kompliment gewesen - so wie er sich im Bett anstelle.

»Kein Stehvermögen«.

Dann küsste sie einen anderen. Aurelius hätte ihr gerne etwas ins Gesicht gekippt, hätte ihr gerne eine runtergehauen.

Hätte, hätte, hätte ...

Doch sein Arm kam nicht an gegen die Mauer aus Lachen, die sich aus der Menge heraus formte.

Wortlos hatte er das Weite gesucht, war durch die Vorhalle getaumelt, an der Garderobe vorüber und hinaus ins Freie. Die Honoratioren des Gesundheitsdezernats mochten ihm vergeben, doch nach der Szene mit Amelia schien ihm ein Fraternisieren mit den Standeskollegen unmöglich. Nur noch atmen wollte er. Frische Luft.

Als er unter einer Laterne vor dem Kongresszentrum zu Stehen kam, füllte das Gelächter seinen Rücken. Er würgte einen Beta Blocker hinunter und starrte ins Leere. Es war spät, doch noch immer rauschte der Strom der Fahrzeuge auf der Transitstraße, wand sich um das Tagungsgebäude. Nur einen einzigen Schritt weiter und der Strom würde ihn verschlingen. Wäre das nicht eine Befreiung gewesen? ... Für alle?

Nahe des Bordsteins sank er nieder. Der Boden war warm. Jenseits der Transitstraße lag das Schloss, eingehüllt in warmes Licht aus unsichtbaren Strahlern. Am anderen Ende des schmalen Vorplatzes Archiv und Museum. Und über seinem Kopf die Sterne. Ein ganzer Haufen Sterne. Zukunftskünder für die Leichtgläubigen.

Er musste an ihre erste Begegnung denken. Unter welchem Stern hatte sie stattgefunden?

Anmutig saß Amelia auf einer Bank im Park der Klinik und ließ sich zärtlich von der Sommersonne berühren. Der in ein knappes Kleid gehüllte Körper hatte ihn glatt umgehauen. Er nahm seinen ganzen Mut zusammen und setzte sich neben sie. Sie wechselten einige schüchterne Worte. Sieben Tage später waren sie ein Paar. Das war vor sieben Jahren gewesen. Und von jenem Tag an schleppten sie sich gemeinsam über die Bühne des Lebens - von Szene zu Szene - und taten sich auf Millionen erdenkliche Weisen weh. Doch so oft er sich auch von ihr getrennt hatte, bei keiner anderen fand er zu sich selbst.

Teufel auch!

Irgendwann kam er nach Hause, schloss den Windfang und schlurfte über den Marmor der Galerie in den Salon. Niemand nahm von ihm Notiz im großen, stillen Haus. »Zauberschloss« hatten sie es getauft. Prinz und Prinzessin im Märchenland wollten sie sein. Diese Rolle verlangte ihm manches ab. Mal wollte er sie beschützen, mal verdammen. Dann wieder wollte er sie brennen sehen - vor Leidenschaft oder auf dem Scheiterhaufen. Am schlimmsten aber war, dass Amelia häufig so zerissen war, dass es ihn zeriss. Er trottete in die Küche und trank Wein, um die widersprüchlichen Gefühle zu betäuben.

Dann vergrub er sich in sein Kissen. Amelia trampelte auf seinen Gefühlen herum, und doch fehlte sie ihm. Wohin führte das, dachte er.

Wohin führte das alles nur?

2

Die Kühe brüllten infernal.

Alle waren sie gleich vor dem Bolzenschussgerät.

Einmal.

Zweimal.

Manchmal dreimal.

Es krachte, bis sie starben.

Bis ihre Beine wegknickten und sie zusammenbrachen.

Dann der Gestank.

Nach Blut, Angst und Panik.

Zwischen enge Gatter wurden sie getrieben, bis ans Ende der Führung, wo es nicht mehr weiterging. Dort senkte sich der Stahl in ihren Nacken.

Da Konstantin hinter ihnen stand, konnte er nicht in ihre Augen blicken. Aber er stellte sich diese Augen vor: Wie sie flehten, wie sie bluteten, wie sie platzten.

Anfangs war ihm regelmäßig übel geworden. Anders als seine Mitschlächter hatte er in seiner bisherigen beruflichen Vergangenheit nie mit Vieh zu tun gehabt. Die Übelkeit verschwand schließlich. Was blieb, war der Gedanke an das Töten.

Die Effizienz der Fabrik erinnerte ihn an vergangene Zeiten, doch waren die Schlächter weit weniger von ihrem Tun entzückt als ihre schnittig uniformierten Ahnen. Niemand dachte daran, die Hacken zusammenzuschlagen oder zu salutieren, wenn der Schichtleiter vorüberging, um die an den Ketten ausblutenden Viehhälften zu inspizieren. Sie dachten nur daran, sich beim Schichtwechsel die Schürze und die Handschuhe abzustreifen. Und daran, das Blut, das an ihnen klebte, abzuduschen. Blut kann verdammt hartnäckig sein.

Das ist Krieg ...

Abends hockte Konstantin in seiner engen Bude, ein kaltes Bier in der Hand, quetschte sich in den viel zu engen Sessel und vegetierte dumpf vor den flimmernden Impressionen einer schönen Welt. Fleisch brachte er nicht mehr herunter. Sein Magen rebellierte bei jedem Brocken. Manchmal war auch ein Mädchen bei ihm, doch selten blieb es lange.

Zu viel Blut.

Er zählte die Sekunden bis zum Ende des Werbeblocks, dann legte er sich ins Bett.

Konstantin Tannhaus, der den Vornamen eines Kaisers trug, hatte an der Universität Politologie studiert, bis das Dezernat für Wohl und Sicherheit ihm eine andere Aufgabe bescherte. Die Zuteilung zur Schlachtfabrik war keine Zuteilung im eigentlichen Sinne gewesen, nicht etwa so wie Absolventen eine Lehre oder eine Position im Dienst der Stadt zugewiesen wird. Vielmehr hatte Konstantin selbst gewählt. Denn die Alternative zu einem Exil zwischen Tierhälften waren undenkbar gewesen.

Die Entscheidung war vor langer Zeit auf dem Dach des Universitätshochhauses gefallen. Dort hatte er in den Abgrund gestarrt und gefühlt, wie die Stadt auf ihn zukroch - wie sich der düstergraue, hoch aufragende Turm der DeSi von Osten heranpirschte, wie sich die Schlote des Gefängnisbezirks im Nordosten mit den Gebäuden der Stadtpolizei im Süden zusammenschlossen und wie alle näherrückten, durch dunkle Häuserschluchten, sodass nur der Weg nach Westen blieb. Dort lag die Fleischfabrik. Nach Westen also - oder der Sprung in den Tod. Und so wählte er anstelle des Todes das Leben eines Toten.

Manches von dem, was Konstantin damals getan und unterlassen, peinigte ihn. Doch mangelte es ihm an Kraft, etwas an seiner Lage zu verändern. Menschen, die er gut gekannt hatte, waren gestorben wie das Vieh im Schlachthof. Das Dezernat für Wohl und Sicherheit, die DeSi, hatte sie ausgelöscht. Nicht exemplarisch, sondern im Stillen. Eines Tages würde auch er, Konstantin, vergehen.

Und wenn es endlich so weit war, würde er sich selbst den Bolzen setzen.

Unters Kinn womöglich?

Sein Kopf würde platzen und die paar Brocken Hirnmasse würden von der Decke tropfen.

Oder zwischen die Augen, die Stelle der Tapferen?

Nur er war nicht tapfer, und darauf lief es hinaus: Schon seit sieben Jahren, seitdem sein Exil in der Fleischfabrik begonnen hatte. Das alles würde ein Ende haben. Nur jetzt noch nicht.

Nicht jetzt ...

So verging dieser Abend.

Und der folgende.

Und der danach.

Fett geworden war er während all dieser Scharade. Seitdem er sich verbarg. Sieben Jahre lang harrte er nun schon aus - ohne ein Banner, hinter dem er sich hätte sammeln können.

Der große Kaiser Konstantin.

3

Am Morgen fand Aurelius sie zusammengesunken am Küchentisch. Den Kopf hatte sie in den Armen vergraben, die Garderobe war in Unordnung. Der Saum der Bluse hing schräg über dem kurzen Rock. Bei näherer Betrachtung war die Bluse falsch geknöpft. Vor ihr stand ein Glas Rotwein. Die Flasche, die er selbst am Abend geöffnet hatte, war bis auf einen kümmerlichen Rest leer. Aurelius stellte sich vor, wie er Ameliens Tabletten in dem Glas auflöste - all ihre Tabletten. Wäre das nicht eine wunderbare Gnade? Würde er nicht selbst gern davon trinken? Von all dem Frieden der pharmazeutischen Industrie?

Er trug Amelia ins Schlafzimmer und entkleidete sie fürsorglich. Einmal schlug sie die Augen auf und sah ihn für eine Weile an. Ein mildes Lächeln dämmerte auf ihren Zügen. Dann rollte sie sich säuglingsgleich in die Laken und schlief erneut ein.

Aurelius machte Tee. Hypnotisiert vom Aroma wäre ihm beinah entgangen, dass die Haushälterin die Küche betrat. Die ehemalige Klinikschwester hatte tagsüber ein Auge auf seine Frau. Nachdem Aurelius sie über Ameliens Zustand aufgeklärt hatte, packte er seine Tasche und ging für ein Stück berufliche Abwechslung.

Aber der Vormittag war dröge, die Klinikarbeit zäh. Er konnte sich nicht konzentrieren: weder auf die wissbegierigen Besprechungen, die neunmalschlauen Studien und Berichte, die seinen Schreibtisch erdrückten, noch über das geölt organisatorische Klimmbimm, mit dem er die Maschinerie hätte am Laufen halten sollen.

Die Rädchen stockten etwas.

Sand im Getriebe.

So vergrub er sich in der Ausarbeitung seines Beitrags zur kommenden Gesundheitskonferenz. »Das Moderne Gesundheitsmanagement« lautete der Vortrag. Doch Aurelius fehlte jedwede Fantasie. Die Worte torkelten nur so über den Bildschirm, er konnte ihnen keine Richtung geben.

Mittags in der Kantine schnappte er Geplapper zum gestrigen Empfang auf, was seine Stimmung trübte. Weder wollte er an die Szene, die Amelia ihm gemacht hatte, erinnert werden, noch wollte er die Geschehnisse danach beleuchten. Noch immer quälte ihn die bange Frage, mit der er gestern zu Bett gegangen war.

Wohin führte das alles?

Als er am Nachmittag mit der Assistenzärztin schlief, hatte er Tränen in den Augen. Das Märchenland bot keinen Ausweg. So sehr Amelia ihn quälen mochte, tausend Mal mehr quälte ihn die eigene Ohnmacht.

Er beschloss, pünktlich zu gehen, um etwas Zeit für seine Frau mitzubringen. Auf dem Weg nach Hause kam ihm jedoch eine Straßensperre in die Quere. Wie so oft bemühte sich die Stadtpolizei um Ordnung. Längst hatte sich ihre Fürsorge in Vormundschaft verwandelt.

Ungeduldig wanderte Aurelius' Blick die Schlucht der grauen Häuser hinauf. Zwischen den steinernen Kolossen sah er die Sonne blitzen. Ein kurzer Moment Wärme an einem ohnehin warmen Tag. Wie mussten sie am Kontrollpunkt doch schwitzen, die grau uniformierten Stadtpolizisten, die derweil einen Fahrer nach dem anderen aus den Wagen zerrten, ihn auf den Kopf stellten, von innen nach außen kehrten oder den Mittelstreifen entlangtanzen ließen, bis seine Linientreue erwiesen war. Ihn, Aurelius Fulva, den Sonderbeauftragten des Gesundheitsdezernats, ließen sie indes pflichtschuldig passieren. Es war Furcht, die er an ihnen roch, als er mit geöffnetem Fenster vorbeifuhr. Und am liebsten hätte er ihnen diese Furcht aus dem Leib geprügelt - nur für ein kleines bisschen Respekt.

Während er sich die Sternstraße hinaus nach Lindhagen schob, dünnte sich der Verkehr aus, bis lediglich die mächtigen, noblen Karossen mit großem Abstand die Allee nach Breitfurt hinauffuhren. Dort, hoch über dem gewöhnlichen Teil der Stadt, so hieß es, seien die Sorgen so selten, die Luft so klar und das Gras so grün. Doch Aurelius wusste es besser. Der verklärte, einfältige Glaube der Massen machte ihn wütend.

Zu Hause angekommen versperrte eine schwarze Limousine die Auffahrt. Kutschen dieser Art brachten ihre Fahrgäste für gewöhnlich an dunkle, feuchte Orte unter der Erde. Ein böses Omen in Blech.

Hastig eilte er ins Wohnzimmer, wo Amelia mit zwei Lakaien der Dezernats für Wohl und Sicherheit plauderte. Eine charmante Gastgeberin konnte sie ja abgeben, selbst für Gesindel wie dieses. Als Amelia ihn sah, strahlte sie, erhob sich und drückte sich an seine Brust. Aurelius aber hatte ein ganz anderes Bild vor Augen: Er sah die zwei Lakaien die Haustür eintreten, eine kreischende Frau ins Freie zerren und sie in eine schwarze Limousine verfrachten - genau wie jene in der Auffahrt.

Für Menschen, die nicht ausreichend konform erschienen, die aus dem Strom der Masse abgeschöpft werden mussten, hatte die DeSi den »Untersuchungsbereich A« eingerichtet. Dort fristeten die Delinquenten ein jammervolles Dasein oder wurden vollends ausgelöscht. So sagte man jedenfalls, denn der Bereich A war ebenso geheim wie seine Methoden.

Und hier nun zwei Ausgeburten dieser Hölle: adrett, moralisch biegsam bis zur Unkenntlichkeit, dabei jedoch rücksichtslos loyal. So beiläufig wie sie einem die Hand reichten, so beiläufig konnten sie einem auch das Genick brechen.

»Was verschafft mir die Freude Ihres Besuchs?«

»Es ist eine Situation eingetreten, zu deren Bereinigung wir Ihre Unterstützung benötigen.«

Aurelius sank in einen der umstehenden Sessel, und streifte - ganz entgegen der Etikette - die Schuhe ab. Sie hatten ihn schon den ganzen Tag lang gedrückt. Und den davor. Und davor.

»Inoffiziell natürlich«, sagte Aurelius, während er nach dem Glas Whiskey griff, das Amelia für ihn stehen gelassen hatte. Treue Seele mit treuen Ritualen.

»Inoffiziell«, bestätigte einer der Männer.

»Und wer verlangt nach meinen Diensten?«

»Doktor Schindler.«

Aurelius hatte schon gelegentlich dem ein oder anderen aus diesem oder jenem Dezernat einen Gefallen erwiesen. Dr. Hans Schindler, den seine Untergebenen furchtsam verhohlen den »Schindler-Hannes« nannten - und das nicht wegen kumpelhafter Allüren, sondern weil er, anders als sein historisches Vorbild, ein skrupelloser Dieb und Menschenschinder sondergleichen war -, dieser Hans Schindler war kein geringerer als der Dezernent für Wohl und Sicherheit höchstselbst. Aurelius nahm einen kräftigen Schluck Whiskey, um zu verbergen, dass sich ihm die Kehle zuschnürte.

»Worum geht es?«

Der stumme der beiden Männer zog einen braunen Umschlag hervor und schob ihn über den Tisch, gerade so weit, das er in Reichweite lag. Als Aurelius sich vorbeugte und nach dem Umschlag griff, erschien ihm dies beinahe wie eine Geste der Unterwürfigkeit.

»Diese Frau ist ein besonderes Problem, das isoliert werden muss.« Über den Rand des Umschlags hinweg blickte ihn ein blondes Mädchen kaukasischer Herkunft so unschuldig an, dass Aurelius zunächst an eine Verwechslung glaubte. Auf der Rückseite des Fotos war in sauberster Sekretärinnenhandschrift ein Name notiert – Marischka Meierhagen – und die zehnstellige Gesundheitsnummer. Darunter noch zwei Chiffren des Fulva'schen Krankheitenattributekatalogs, ein Almanach der auf seinen Großvater zurückging. Die eine Ziffer kannte er nur zu gut: 700 - geistige Unzurechnungsfähigkeit. Die andere, 118, stammte aus der Kategorie der ansteckenden Krankheiten. Er konnte nicht genau sagen, aus welcher, aber der Zweck der Ziffern lag klar auf der Hand: diskreditieren und isolieren.

»Können wir auf Sie zählen, Doktor Fulva?«

Es war keine respektvolle Bitte, lediglich eine rhetorische Frage. Was nützte es, dass er sein Unbehagen zu verbergen suchte, dass er entschlossen nickte, während er kein Wort herausbrachte. Als seine Frau hereinkam, sprachen die Blicke der beiden DeSi-Lakaien Bände. Wollte Amelia nicht den Bereich A kennenlernen, blieb Aurelius keine andere Wahl, als Hans Schindlers Suche nach Marischka Meierhagen zu unterstützen.

4

Spät nachts schlug Konstantin die Augen auf. Wieder einmal war er vor der Glotze eingeschlafen, hatte vor der flimmernden Bilderflut kapituliert. Nun war er wach. Aber nicht einfach so. Etwas hatte ihn geweckt.

Er rieb sich die Augen und hievte sich aus dem Sessel. Straßenlicht drang durch die Fenster. In der schummrigen Dunkelheit tastete er sich zum Nachtlicht vor. Einen Augenblick lang zweifelte er daran, tatsächlich wach zu sein. Doch die Gewissheit, dass man nicht schläft, kommt rasch, wenn man nicht schläft.

Etwas pochte leise gegen seine Tür. Was hatte das zu bedeuten? Die Stadtpolizei klopfte an, und die DeSi trat in der Regel gleich die Tür ein. Was also war das? Ein Tier, das sich ins Treppenhaus verirrt hatte? Konstantin schaltete das Licht ein und lugte durch den Türspion. Nichts, nur Dunkelheit. Und das leise Pochen.

»Ist da wer?«, brummte er dumpf. Das Pochen verstummte. Konstantin legte die Kette vor und schob die Tür einen Spalt weit auf. Vor ihm auf der Schwelle kauerte eine junge blonde Frau. Die zierliche Hand umklammerte einen schimmernden Gegenstand.

»Hilfe«, flüsterte sie. »Hilf mir.«

Konstantin löste die Kette und zog das Mädchen auf die Beine. Sie wehrte sich nicht, zitterte nur erbärmlich. Ein junges Ding war sie, halb so alt wie er vielleicht. An ihren Händen klebte Blut.

Auch du, dachte er. Wo ist denn dein Vieh? Brüllt es noch?

Das Mädchen schwieg und schlug die Augen zu Boden.

Konstantin seufzte. Warum nur vor meiner Tür ... und was werden deine Eltern wohl zu diesem Schlamassel sagen? Dann bemerkte er das Blut auf ihrem T-Shirt. Viel Blut.

»Bist du verletzt?«

Kopfschütteln.

Sie drückte sich an ihm vorbei in die Wohnung. Sie war hager, kaum volljährig, ihre Klamotten – abgesehen vom roten Farbeinschlag – abgetragen, verschlissen. Es war unvernünftig, ihr Asyl zu gewähren, hochgradig unvernünftig. Doch die getriebenen blauen Augen rührten ihn an. Da stand sie: ängstlich, neugierig, mit der städtischen Fürsorge, der Stadtpolizei oder Schlimmerem im Schlepptau. Konstantin kannte das Leben auf der Flucht, wusste um die Strapazen, und wie dankbar man für einen trockenen, sicheren Platz war. Es würde gehen. Für den Augenblick.

Plötzlich polterten Schritte durchs Treppenhaus.

Jetzt haben sie mich.

Sieben Jahre Einsamkeit, und jetzt haben sie mich.

Konstantin drückte die Tür zu, sanft wie eine Liebkosung, doch wie ein Donnerschlag sprang sie ins Schloss. Die Schritte rückten näher. Stufe um Stufe. Konstantin presste sein Ohr gegen das Holz. Das Mädchen hatte sich derweil in den Sessel verkrochen, die Finger in die Lehnen gekrallt. Konstantin dachte unwillkürlich an das Blut. Das würde er nie mehr aus dem Polster bekommen.

Draußen waren zwei Menschen. Womöglich drei. Sie schwiegen und kamen von unten herauf. Er wagte nicht, durch den Türspion zu blicken, starr vor Angst.

Jetzt haben sie mich. Und alles nur wegen eines Mädchens.

Stille.

Nichts rührte sich jenseits der Tür.

Dann jedoch polterten die Schritte weiter. Und jemand lachte glockenhell. Das konnte keine DeSi sein. Es war die Hure aus der Wohnung über ihm, die ihren Geschäften nachging. Konstantin sank zu Boden. Beinahe hätte auch er gelacht, wie er da hockte - ein beleibter Buddha, getaucht in goldenes Nachtlicht.

Beinahe.

5

Nachdem die Lakaien der DeSi verschwunden waren, hielt Aurelius Amelia lange im Arm. Dieser Abend war einer ihrer guten Abende. Er klammerte sie fest an sich, wünschte sich, sie nie wieder loslassen zu müssen.

Der nächste Tag fand ihn unaufgeräumt. Die Suchmeldung nach dem infizierten Mädchen schürte sein Unbehagen. Er sorgte sich um sich selbst und Amelia, was ihn wie ein gehetztes Tier durch den Vormittag flüchten ließ. Zudem jährte sich bald der Todestag seines Vaters. Nicht, dass er den alten Herrn sonderlich geliebt hätte, doch genügte die Erinnerung, das Gemüt zu dämpfen. Zwischen Sitzungen, in denen er sich auf nichts konzentrieren konnte, verkroch er sich in seinem Büro. Er vergoss Kaffee auf dem polierten Eichentisch, verlegte Schlüssel und Unterlagen, verlegte auch Termine. Aurelius war kein Spieler, und das Spiel, in das man ihn verstrickt hatte, war zu undurchsichtig, als dass er dabei gelassen bleiben konnte.

Mit dem ersten Glied ist die Kette geschmiedet. Was wird das nächste sein?

Noch einmal rief er sich die Beschreibung in Erinnerung: Marischka Meierhagen, Alter 16, der städtischen Fürsorge entwichen. Das Bild eines gewöhnlichen Teenagers, der so oder ähnlich sich die Nase an Schaufenstern platt drückt, mit dem Hund durch die Straße tollt oder den Rasen der Nachbarn zurechtstutzt für ein kleines Taschengeld. Dieser Person – hochgradig verwirrt und hochgradig infektiös – sei mit aller Vorsicht zu begegnen. Das glatte, blonde Haar mochte mittlerweile gefärbt, gewellt oder gekürzt sein. Von ihrer zierlichen Statur, ihrer unschuldigen Jugend und den tiefen, blauen Augen aber durfte man sich nicht täuschen, nicht erweichen lassen. Sie war trotz ihrer Erscheinung ... Sie war trotz allem ... Trotz alledem war sie ...

Was war sie?

Das war die Frage, hinter die er nicht zu blicken vermochte. Ein Bild in einem Umschlag, das war sie. Mehr nicht. Nur ein flüchtig dahingekritzelter Name, eine Gesundheitsnummer, zwei Chiffren. Umgehend dem Dezernat für Wohl und Sicherheit zu überstellen, hatte er noch vermerkt, bevor der Suchbefehl seinen Weg in die Dienststellen und zum Mediendezernat antrat.

»Das Moderne Gesundheitsmanagement« flimmerte noch immer auf dem Bildschirm vor ihm. Wie mühsam sich die Worte in die Tasten quälten. Vielleicht wäre auch hier eine Fahndung angebracht? »Pointe im Absatz. Praktische Beispiele gesucht! Möglichst simplifizierend und geringfügig sinnentstellend. Die Wortansammlung ist umgehend dem Gesundheitsdezernat zu überstellen.«

Um den Kopf freizubekommen, machte er einen Spaziergang im Park. Das Gehen half etwas. Er ging die große Schleife, grüßte Patienten, dachte an Amelia, der er hier begegnet war, lief an Passanten vorbei, über Ampeln und stellte schließlich überrascht fest, dass er die Klinik fast drei Blöcke hinter sich gelassen hatte. Seine Schritte hatten ihn auf den Gedächtnisfriedhof geführt.

Was nun?

Schon mal ein Plätzchen suchen?

Wohl kaum.

Etwas anderes trieb ihn voran, und er kannte die Reihe, die Zeile, die Parzelle, zu der es ihn zog. Die Grausamkeiten seines Vaters drangen an sein Ohr, die Beschimpfungen, die er ausgestoßen hatte, nachdem die Mutter sie verlassen hatte. »Deine Schuld! Alles deine Schuld!« Doch wie konnte das sein? Wie konnte ein fünfjähriger Junge schuld daran sein?

Das Grab präsentierte sich in untadeligem Zustand - dank des Gärtners, den er beauftragt hatte und der sich einmal monatlich darum kümmerte. Da stand er nun. Näher war er seinem Vater nie gekommen.

War es auch seine Schuld gewesen, dass der Vater, der einst so talentierte Chirurg, dem Alkohol verfiel, seine Schuld, dass er sich immer wieder Prügel einfing? Vielleicht war es sogar seine Schuld gewesen, als der Vater sturzbetrunken auf dem nächtlichen Weg von der Kneipe nach Hause von einem LKW erfasst wurde. Da war Aurelius sieben gewesen.

In diesem Schuldbewusstsein aufzuwachsen, machte seine Kindheit nicht einfacher. Im Jugendheim pissten sie auf Aurelius' Kleider, schmierten Grütze in seine Bücher, tauchten seinen Kopf in Buttermilch. Er weinte sich in den Schlaf, quetschte sein Kissen, presste es an sich und wünschte sich, das Kissen sei ein Mensch, das ihn trösten und die Grausamkeit vergessen ließ. Doch das Kissen war nur Schaumstoff. Der Schaumstoff, aus dem seine Träume waren.

Und nun war er Sonderbeauftragter des Gesundheitsdezernats. Doch noch immer pissten sie auf seine Kleider und tauchten seinen Kopf in Buttermilch. Selbst die niedersten Lakaien des Schindler-Hannes nahmen sich diese Freiheiten. Gerne wäre er in dem Grab vor ihm versunken. Lautlos. Wäre da nicht Amelia gewesen.

Andere in seiner Position hätten sich vermutlich scheiden lassen, hätten die kleine Assistenzärztin geehelicht oder sich in die nächste Affäre gestürzt. Nur verstanden sie nicht, wie allein und verloren er gewesen war - bis zu jenem Tag, an dem Amelia in sein Leben trat.

Sie war ebenso verloren an ihre Dämonen. Instinktiv hatte Aurelius gespürt, dass sie einander Halt geben konnten. Trotz aller Widrigkeiten wollte er sie nicht so leicht aufgeben - schon gar nicht an die hässlichen Monster, die ihren Geist verdüsterten. Es gab nur sie und er hatte sich schon zu lange an sie geklammert, um einfach loslassen zu können. Es gab nur Amelia und das alte Kissen im Jugendheim.

6

»Woher kommt nur das ganze Blut?«

Darüber wollte sie nicht sprechen. Auch ansonsten war sie wenig gesprächig. Eben hatte sie sich aus dem Bett gewühlt und eines seiner T-Shirts – eines mit tiefblauer Farbe, das perfekt mit dem Blond ihrer Haare harmonierte - übergestreift. Nun hockte sie auf dem Sofa, auf dem Konstantin die Nacht verbracht hatte, und verschlang eine Schüssel Haferflocken: Smafu war alles, was er ihr anbieten konnte. Konstantin erinnerte sich noch sehr gut daran, wie aus den Smart Food Silberpäckchen der Streitkräfte der rationierte Einheitsbrei der Stadt geworden war. Smafu, die »Mahlzeit der Sieger«. Ausgekippt über die Massen.

Mehr noch als für das karge Mahl schämte er sich für sein Zimmer. Schmutzig und unaufgeräumt war es. Wie jedes andere Mädchen würde auch die Fremde es irgendwann vor Ekel meiden und davonlaufen. Nur war sie kein gewöhnliches Mädchen. Sie ähnelte vielmehr einem zugelaufenen Hund.

Ein geprügelter Hund, dachte er voller Argwohn. Kinder hätten sicher gebettelt, ihn behalten zu dürfen. Doch er hatte ja keine Kinder. Mit wem auch?

Zumindest ließ sich die Kleine einen Namen entlocken: Mara. Und Mara wirkte fahrig. Während sie auf dem Sofa herumwippte, die Schale an den Lippen und gierig die Haferflocken löffelte, irrte ihr Blick durch das Zimmer, hüpfte von einem Gegenstand zum nächsten.

Das Nachtlicht neben der Tür.

Hüpf.

Der alte Röhrenfernseher, der brummte, selbst wenn er aus war.

Hüpf.

Die vergilbten Vorhänge mit der Gardinenstange, an der der Lack abblätterte.

Hüpf.

Der mit allerlei Gerümpel und leeren Bierflaschen übersäte Wohnzimmertisch.

Hüpf.

Das kleine Replikat von Edgar Degas Ballerina.

Hüpf, hüpf, hüpf.

Und er selbst.

Hüpf.

Sie hatte ihn im Visier.

Was sollte werden? Die Kleine konnte nicht bleiben. Sie gefährdete seine Heimlichkeit. Und ihre Nervosität steckte ihn an. Jeden Moment erwartete Konstantin, dass etwas die Tür zersprengte, dass Rauchgas sie niederrang und ihnen das Bewusstsein raubte. Dass der Apparat sie verschleppte, wie er schon zahllose andere verschleppt hatte. Kluge Menschen zumeist, allerdings mit einem ungesunden Hang zur Mitteilsamkeit. Mittlerweile verhielten sich diese Menschen still. Konstantin dachte an seine alte Clique, die kleinen Revoluzzer mit den großen Klappen.

Schon zu Beginn der Umwälzung, als man noch für etwas kämpfen konnte - oder gegen etwas -, damals, als es noch keine Stadt gab - nicht wie heute -, da machten bereits Gerüchte von den perfiden Methoden der Resozialisierung subversiver Störenfriede die Runde.

Von der einen insbesonders: der mentalen Säuberung. Die Therapie, damals wie heute ebenso geheim wie wirkungsvoll, wandelte angeblich auch die militantesten Abweichler in fromme Lämmer um ... oder in sabbernde Wracks. Konstantin wusste nur so viel, dass sie elektrisch, chemisch und psychologisch bearbeitet wurden. Aber er konnte nicht sagen, ob es Wahrheit oder Mythos war. Sicher war nur, dass einige seiner Freunde aus Studienzeiten nicht mehr dieselben waren, nachdem sie den Untersuchungsbereich A der DeSi kennen gelernt hatten. Womöglich war auch die kleine Mara in solch einer Behandlung gewesen. Oder eine solche Behandlung stand ihr kurz bevor ... Was gewiss Ärger nach sich zog. Großen Ärger. Mara aber schwieg zu all seinen Fragen.

Woher kommt sie nur? Und woher stammt das ganze Blut?

Konstantin stopfte die blutigen Sachen in den Müll und hoffte, dass diese im Schlund der ausgedienten Dinge dieser Welt verschwinden würden - und die Probleme, die an ihnen klebten, gleich mit.

Rot wie Blut. So viel Blut.

Während all der Zeit ließ Mara das kleine Spielzeug, das sie mitgebracht hatte, nicht aus den Fingern: eine golden schimmernde Kugel, groß wie eine Kinderfaust. Vielleicht war Mara ja eine Ausreißerin, die gegen ihre Eltern rebellierte, vielleicht aber auch nur eine obdachlose Streunerin, die sich durch die dunklen Viertel der Stadt schlug. Oder war sie eine Verwirrte aus der Psychiatrie, eine Diebin, eine Mörderin? Nein, wahrscheinlich bloß ein verängstigtes Kind, das das Schicksal an seine Tür gespült hatte.

Aber warum gerade an meine Tür?

Gab es einen Gott, der ihn prüfen wollte, indem er ihm eine hilflose Seele auf die Schwelle legte?

Derweil rollte die Kleine die goldene Kugel über die Tischplatte - hin und her, her und hin. Es klang blechern und die Kugel fabrizierte ein leise knatterndes Geräusch.

Im Kühlschrank stand nur noch eine einzige Bierflasche. Eine wahre Tragödie, die nach Nachschub schrie. Konstantin trank das Bier und warf erst einen flüchtigen Blick aus dem Fenster, dann auf seinen Gast.

»Kennst du die Geschichte vom Froschkönig?«

»Kann sein«, murmelte Mara, ohne den Kopf zu heben. Die Kugel rollte sie weiter unter der flachen Hand.

»Darin gibt es eine Prinzessin, die auch so einen goldenen Ball hat.« Zehn Minuten vielleicht, dann rief die Arbeit, dachte er. Neun oder zehn. Vielleicht auch nur neun. »Die goldene Kugel jedenfalls, die fiel ihr in den Brunnen und der Froschkönig holte sie heraus. Die Prinzessin musste ihm einen Kuss geben. Weil er sie gerettet hatte.« Jetzt sicherlich nur noch neun Minuten. »Gibst du mir auch einen Kuss, Kleine?« Das Rollen verstummte, das Mädchen starrte ihn baff an. Dann löste sich ihre Starre.

»Na vielleicht«, grinste sie. »Wasch dich. Rasier dich«, fügte sie schnippisch an.

Sie konnte sprechen, tatsächlich.

Während er aus der Küche das Klappern von Tellern hörte, wusch er sich die ramponierte Nacht aus dem Gesicht. Der Spiegel zeigte jemanden, mit dem er gar nichts anfangen konnte: einen Frosch, keinen Prinzen. Einen Frosch, der sich unter einem dunklen Stein verkrochen hatte.

Aber was ist schon eine Geschichte, verglichen mit dem wahren Leben? Wann hat eine Geschichte jemals weitergeholfen?

Geschichten werden überschätzt. Und Luftschlösser werden zerrissen von den wirklichen Monstern. Siebenköpfige Drachen sind ein Witz gegen das, was die DeSi einem antun kann.

Nur am Ende wünschst du dich dann vielleicht in solch ein Märchenland hinein: eines mit einer Prinzessin und einem Froschkönig und einem goldenen Ball. Aber dann am Ende ist nichts mehr von dir übrig, das in dieses Märchenland fliehen könnte.

Gar nichts mehr.

Er schlug mit der Faust gegen den Spiegel.

Verdammte reflektierte Ehrlichkeit.

Damals da war er bereit gewesen zu handeln - für die kleine Revoluzzerclique, für Donna. Doch dann war er dem Dezernat näher gekommen als ihm lieb war und hatte den eisigen Atem der monströsen Dinge gespürt, die dort unten lauerten - dort im Bereich A.

Es gab eine Zeit, da sind Zustände in Frage gestellt worden. Zustände, zu denen er sich heute kein Urteil mehr erlaubte. Im Gegenteil - er war froh, dass er überhaupt noch eine Meinung besaß zu diesem oder jenem, und nicht durch die mentale Säuberung jeglicher Dialektik beraubt war. Es war kein Heldentod, der ihn ereilt hatte, nein, es war aber auch kein Heldenleben, das er führte. Es war die Arbeit in der Fleischfabrik. Die letzte Möglichkeit, dem Apparat durch die gierigen Finger zu schlüpfen.

Es gab andere Zeiten, als noch nicht alles unter Kontrolle gewesen war, als die Menschen noch frei atmen konnten. In gewisser Weise erinnerte Mara ihn an diese alten Tage, in denen die kleine Revoluzzerclique noch ihre Revoluzzerideen verbreitete. Die Kleine, die so unversehens in seine geheime Festung gestolpert war, hatte diese Büchse geöffnet. Konstantin erinnerte sich wieder an alle.

Der letzte Tag.

7

Der letzte Tag.

Der letzte Tag in Freiheit.

Alles, was man mittlerweile als unschicklich empfand, als zügellos, womöglich als widerwärtig und obszön, blühte noch einmal auf. All das, was Tage, Wochen und Monate später unter Stiefeln und Schlagstöcken verschwinden würde, wagte noch einen letzten Totentanz im Club 1224.

Der Trotz trieb sie zusammen: die Teenager, die ihre Glieder zu Trommelschlägen schütteln wollten, die etwas älteren, die einander die Zunge in den Hals steckten, Leiber, die sich schwitzend auf die Tanzfläche warfen, Kehlen, die nach Alkohol lechzten, Stimmen, die von Widerstand flüsterten, allesamt versammelt in einer Basshalle schwüler Dunkelheit.

Und da war er, Konstantin, wie er sich inmitten der Massen dem Eingang entgegenschob. Konstantin, der junge Konstantin, noch behäbiger, noch fetter, schwitzend in Gedanken an Donna. Seine Donna, die er hier treffen wollte. Mit einem dämlichen Grinsen im Gesicht passierte er die Türsteher, quetschte sich ungelenk die Steinstufen hinauf und durch die enge, geschwungene Pforte. Vagina, Vulva, wie man sie frivol nannte. Konstantin, der Politologiestudent, der mit dem Blick des interessierten Laien die Veränderungen der letzten Zeit registriert hatte: die Überwindung nicht nur der ökonomischen Schieflage, sondern auch die der Kunst, der Kultur und der Freigeistigkeit. Den Wandel der Demokratie, die die Krise nicht bewältigen konnte, hin zu einer neuen Ordnung, der »Umwälzung«, hatte er zur Kenntnis genommen. Was hatte er dagegen getan? Nichts. Doch alles hätte er in Bewegung gesetzt, um Donna heute zu sehen.

Die vergangenen Wochen hatten so manchen Tanzhäusern bereits die Konzession gekostet. Noch atmete der Club 1224 in dumpfen Rhythmen ein und aus, noch vibrierte der Brustkorb, noch rann der subversive Schweiß der Ekstase. Da war der Barkeeper, ein ewiger Student und Sohn reicher Eltern, Konstantins Kommilitone, einer seiner wenigen Freunde. Da war die kleine Revoluzzerclique: Karl, der nur Faxen machte, Simon, Tobias, die mit ihrem ganzen Revoluzzergeschwafel und ihren flinken Händen die Mädchen anheizen wollten, Larissa, die Schöne, die alle anhimmelten, die einfach nur war, Marius, der nichts unversucht ließ, das Proletariat mit Tanzschritten aufzurütteln, der südländische Krauskopf Linus, dessen Kehle mehr schlucken konnte als alle Wasser der Ozeane, Sammi und Mia, beide in Konstantins Semester, die nur Augen für sich hatten und Ohren für Donnas verrückte Ideen von Liebe und Freiheit, Sabrine, das Mauerblümchen, das, wo auch immer sie war, lieber woanders sein wollte, und natürlich Donna, »Bella Donna«, die tapfere Kämpferin, die die Veränderungen, die ihr und ihren Freunden bevorstanden, nicht hinnehmen wollte. Donna mit dem goldenen Haar. Donna mit der aristokratischen Nase und dem Aristokratenkinn. Donna, die furchtlose Führerin in eine neue Welt.

Nur eine einzige aus der Clique hatte Konstantin nach dieser Nacht noch einmal wiedergesehen: Mia, in ihrem offenen Sarg. Da war er selbst längst untergetaucht. In die kalte Kapelle hatte er sich geschlichen, um Abschied zu nehmen.

Hier liegt Mia, dachte er. Sie war glücklich, solange sie lachte.

Von Randalierern zu Tode geprügelt, hieß es.

Oh Mia ... Mia, Mia.

Die anderen waren nur noch Hüllen - nach der mentalen Säuberung.

Schwerfällig schob sich Konstantin den Rand der Tanzfläche entlang, vorbei an den Animier-Mädchen oben auf den Boxen, den Leibern, die sich im stroboskopischen Dunkel zu elektrischen Klängen reckten. Er starrte vorbei an glasigen Augen, glänzenden Brüsten, strammen Hintern, bis er schließlich die Theke erreichte, und sein Freund ihm ein Bier zapfte. Dessen Fingerzeig folgend fand er die Dame seines Herzens bei den anderen in einem Separee.

»Da kommt Speckie«, sagte Simon.

»Du sollst ihn nicht so nennen.« Donna hob den Kopf von den Flugblättern, die in der Runde kreisten, und funkelte Simon an.

»Und wie nennen wir unseren jüngsten Verschwörer denn dann?«, wollte Tobias wissen. »Vielleicht den ›gewaltigen Rächer‹?«

Die Runde brach in Lachen aus. Alle waren betrunken. Konstantin grinste müde, rutschte dann auf den freien Platz neben Sabrine.

»Was habt ihr da für Zettel?«

Donna öffnete eine schwarze Plastiktasche, und mehr Flugblätter kamen zum Vorschein. Ein ganzer Stapel gedruckten Aufruhrs, den sie über die Vervielfältigungsmaschine der Universität produziert hatte, einer Maschine, deren Aktivität – wie sich später herausstellte – sehr genau beobachtet wurde.

Was glaubt sie nur, wer sie ist?, dachte Konstantin. Eine verdammte Sophie Scholl?

»Für die freien Geister der freien Stadt«, verkündete Donna und hielt ihm ein Blatt entgegen. Sie sollte Recht damit behalten: Geister würden sie bald alle sein.

»Mitbürger«, hieß es in dem Pamphlet. »Die Führung der Stadt handelt nicht mehr in eurem Interesse. Was mit Maßnahmen zu eurem Schutz begann, ist nun Bevormundung und Kontrolle gewichen. Ihr bekommt vorgekaut, was ihr essen, was ihr denken sollt. Euer Leben ist frei von Risiken, dank Überwachungskameras, Personenscanner und biometrischer Ausweise. Andersartigkeit wurde beseitigt. Freie Liebe, freie Meinung, freies Leben, all das wurde beseitigt. Mitbürger - wacht auf, bevor ihr die nächsten seid!«

Konstantin musste anerkennen, dass die dunkle Tinte eine gewisse Überzeugungskraft besaß. Andererseits hätte er alles, was über Donnas Lippen kam, vorbehaltlos bis zur Neige getrunken.

Warum nur? Warum nur so bedingungslos?

»Und? Wie stehst du dazu, Speckie?«, fragte Simon und fing sich einen Stoß in die Rippen ein.

»Komm, Konstantin, lass uns tanzen.« Donna schälte sich aus dem Separee, und er folgte ihr hinaus auf die Tanzfläche. Jeder Schritt kostete Kraft und Überwindung, aber er folgte ihr. Was wollte er mehr?

»Du darfst sie nicht ernst nehmen«, plärrte Donna ihm ins Ohr, während ihre Stimme mit 120 Dezibel aus 180 Schlägen pro Minute konkurrierte. »Sie wissen gar nicht, worum es dabei geht.«

Konstantin nickte nur und träumte von ihren schmalen Hüften, die im Rhythmus der Musik wippten, ihrem Bauchnabel, ihren kleinen Brüsten, die irgendwann auf ihn warten würden. Was war schon eine Revolution, wenn er mit Donna sein konnte?

Später an der Bar fragte er sie, worum es denn tatsächlich ginge.

Sie lachte. »Na, um die Wahrheit. Was wäre die Welt denn ohne die Wahrheit?«

Er wollte ihr gestehen - endlich gestehen - wie sehr er in sie verliebt war, dass alle seine Gedanken nur noch um sie kreisten. Doch eben als er noch nach Worten suchte, erschütterte eine Explosion den Saal. Schlagartig erloschen die Lichter und es wurde still. Dann flogen die Türen auf und Scheinwerfer blitzten in die Menge, dahinter Männer mit Helmen und Schilden.

»DeSi!«, schrie einer, und es war, als hätte man »Feuer« gerufen, denn plötzlich stoben alle auseinander. Schüsse fielen. Schreie. Panik.

Und Donna packte seine Hand.

Nie würde er diesen Augenblick vergessen - ihre feinen Finger, die sich um seine schlossen. Dann waren Sammi und Mia neben ihnen, und sie drängten sich vor in Richtung der Fluchttür. Unter eine Kette hindurch schlüpften sie hinaus ins Freie und rannten eine Seitenstraße hinunter, die sich jedoch als Sackgasse erwies. Sie kehrten um und Männer in dunklen Overalls jagten sie durch die Gassen, zurück und in einen Hinterhof, und dort, eingekeilt zwischen modrige Mauern, den Rücken gegen einen Maschendrahtzaun gepresst wurden sie gestellt. Acht Mann der Sicherheit zwischen ihnen und der Freiheit.

Sollten die DeSi Lakaien jetzt auf sie anlegen, würde nichts mehr von ihnen übrigbleiben, schoss es Konstantin durch den Kopf. Es wäre hier und jetzt zu Ende. Vereint mit Donna, doch um welchen Preis? War er bereit für die ewige Liebe? Wichtiger noch: Wozu waren diese Männer bereit?

»Es ist aus, Donna.« Der Offizier lüftete seinen Helm. Es war Hans Schindler, den sie alle aus dem politologischen Seminar kannten. In mehreren Gastvorträgen hatte er den skrupellosen Pragmatismus der Stadt erläutert und eloquent verteidigt. Nun war offensichtlich, das jene Tätigkeit im Seminar nicht seine einzige Aufgabe gewesen war.

Donna spuckte vor Schindler aus, doch schon hatten sie zwei der Schergen auf die Knie gezwungen. Sammi und Mia erging es ähnlich. Nur Konstantin blieb verschont.

Und dann geschah es.

»Kannst gehen, Kleiner«, sagte Schindler.

Fassungslos starrte Konstantin den DeSi-Mann an. Sein kaltes Grinsen ließ ihn erschaudern. Dann flog sein Blick zu Donna. In ihren Augen blitzen etwas auf, etwas Furchtbares, etwas, das er nie mehr vergessen würde: Hass.

»Verräter«, zischte sie. »Verräter.«

Sie schrie sich die Lunge aus dem Leib. Sie schrie und schrie noch, als er längst schon aus der Wirklichkeit hinaus die Straße hinunter taumelte, als er um die Ecke stolperte, als er diese letzte Nacht verließ.

»Verräter.«

Noch heute hallte Donnas Stimme in seinen Ohren, noch heute sah ihre verzerrten Augen. Er hatte sie nicht verraten. Er wusste nicht, warum Schindler ihn in jener Nacht ziehen ließ, wusste nicht, welches sadistische Spiel der Mann trieb. All das hatte er Donna sagen wollen, doch sie konnte ihn nicht mehr hören. So sehr er sich auch wünschte, er hätte es ihr in jener Nacht gesagt - es ging nicht. Wäre er geblieben, wäre wohl auch sein Leben verwirkt gewesen.

Und so hatte er Donna wohl tatsächlich verraten. Wie Petrus Jesus in der Bibel. Er hatte Donna verraten, dort in der Gasse, hatte seine Liebe verraten, und es verging keine Nacht, in der er nicht vom Brüllen der Kühe aufschreckte und alles, alles ungeschehen wünschte.

8

Noch drei Minuten, vielleicht noch zwei, dann musste er zur Arbeit. Das Schlachthaus, die Kühe brüllten schon.

»Du kannst nicht hier bleiben, das weißt du.«

Wusste sie nicht. Autistisch schüttelte sie den Kopf. Sie hatte sich wieder auf das Sofa geworfen und nur noch Augen für ihr kleines Spielzeug. Es schien sie ganz zu absorbieren.

»Du wirst mir schon erzählen müssen, was los ist.«

»Was?« Störrisch warf sie den Kopf in den Nacken. Ihr Haar

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ISBN: 978-3-7380-3344-1