Michis Corner

Seelennarben

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Liebe

Ein Anfang

Wagih

Ruth

Herr Christiansen

Fred

Rolf Rammel

Heribert Fähnrich

1. August 2014, 18:30 – 18:55 Uhr

1. August 2014, 18:56 – 19:30 Uhr

1. August 2014, 19:31 – 20:05 Uhr

1. August 2014, 20:06 – 20:35 Uhr

1. August 2014, 20:36 – 21:15 Uhr

1. August 2014, 21:16 – 21:35 Uhr

1. August 2014, 21:36 – 22:15 Uhr

1. August 2014, 22:16 – 22:35 Uhr

Ellen

Impressum neobooks

Liebe

Seelennarben

Drama von Michis Corner

© Copyright by

Michis Corner, Hainstr. 70, 53121 Bonn

book@michis-corner.de

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 01.01.2016

www.neobooks.com/Seelennarben.html

ISBN:

Jedes Tun geschieht aus Liebe.

Oder aus fehlender Liebe.

Ein Anfang

1. August 2014, 22:35 Uhr | Blut | Fünf Minuten vor den Heute Journal

Ihr ungläubiger Schrei „Neiiiin“ hallte noch nach, wie ein ewiges Echo, als ihr das Blut ins Gesicht spritzte und sie weinend auf ihre Knie sank.

Wagih

1. August 2014, 6:00 Uhr | 12 qm | Vergiss-mein-Nicht

Noch erfüllt von den Gedanken an sein Gebet kniete er auf einem kleinen Teppich, 60 x 90 cm, und hob nur langsam seinen Kopf. Sein Blick verweilte kurz auf der staubigen Plastikblume auf der Fensterbank, die irgendjemand dort vergessen hatte. Das blasse Lila der kleinen Blüten bildete den einzigen Farbfleck in dem kleinen WG-Zimmer eines trostlosen 60er-Jahre-Baus im Bonner Hinterland.

Neben dem Fenster standen ein einsamer Stuhl aus Kiefernholz von Ikea und eine an die Wand geschraubte Klapp-Holzplatte vom letzten Sperrmüll. Genau wie die schmale Matratze auf der gegenüberliegenden Seite auf dem Boden. Das Tuch sowie das Kissen erstrahlten in klarem Weiß, genau wie die Unterwäsche und T-Shirts, die ordentlich gefaltet in einer weiß gestrichenen Kiste neben der Matratze einen kleinen Stapel bildeten.

Das schwarze Hemd sowie die Jeans stachen dagegen wie ein erhobener Zeigefinger heraus, wie um daran zu erinnern, dass auch strahlendes Weiß den Regeln der Komplementärfarben zu folgen habe.

Wagih erhob sich von seinen Knien, legte den Koran vorsichtig auf die Tischplatte und verharrte einen Moment in seinen Gedanken. Durch die dünne Wand hörte er die Toilettenspülung.

Es war kurz nach 6 Uhr morgens, sein tunesischer Mitbewohner stand meist um diese Zeit auf. Er jobbte irgendwo auf dem Bau und wurde jeden Morgen um 6:30 Uhr von einem weißen Kastenwagen abgeholt und abends um 19 Uhr wieder her gebracht. Wagih wusste, dass sein Zimmernachbar Schwarz arbeitete.

Aber er brachte jede Woche 150 Euro nach Hause. Dass war doppelt so viel, wie Wagih zur Verfügung hatte und Wagih war froh, dass er sich von seinem Brot bedienen durfte, wenn er Hunger hatte.

Er wollte nicht klagen. Er mochte seinen Arbeitgeber, einen Landschaftsbauarchitekten, der ihn offiziell für ein Jahres-Praktikum angestellt und sogar krankenversichert hatte. Zu Hause, in Syrien, hatte er als Jüngster an einer Fachschule für Landwirtschaft seine Abschlussarbeit über die ‚Genetische Veränderung von Nutzpflanzen zur Reduzierung von Wasserverbrauch‘ geschrieben und dafür eine Auszeichnung erhalten.

Deutschland hatte ihm vor etwas über einem Jahr ein bedingtes Aufenthaltsrecht zugestanden. In einem Monat wurde er jedoch 18, damit lief sein Aufenthaltsrecht ab und er wusste nicht, ob es verlängert würde. Deutschlands Pflanzen hatten genug Wasser, es brauchte weder seine Forschungsergebnisse noch ihn selbst. Das hatte er bereits erfahren müssen.

Sein Blick schärfte sich wieder und fiel auf das Bild neben der Plastikblume. Vergiss-mein-nicht, hatte man ihm gesagt. Das Bild zeigte seine Familie. Er würde sicher nicht vergessen.

Heute war sein freier Tag und wie üblich würde er bis an die Stadtgrenze von Köln fahren. Bis dahin galt sein Job-Ticket, das ihm sein Arbeitgeber zur Verfügung gestellt hatte. Den Rest bis Bensberg konnte er laufen, dann wäre er gegen 9 Uhr an dem Kinderheim, in dem seine kleine Schwester lebte. Shamsi, die Sonne Syriens und die Sonne seines Lebens. Er war dafür verantwortlich, dass sie wieder strahlte und nicht nur schwach lächelte, wenn er sie an seinen freien Tagen besuchte.

Er hatte ihr noch nicht gesagt, dass sein Aufenthaltsrecht vielleicht nicht verlängert würde. Allah hatte ihm nicht die Kraft dazu gegeben und er wusste nicht, wie er das erklären, geschweige denn in Worte fassen könnte. Aber Allah ist groß und hat ihm den Weg gewiesen, den er zu gehen hatte. Er würde diesen Weg gehen, heute noch, für Shamsi.

Er nahm das Bild von der Fensterbank und küsste es. Sein Vater war für sie alle gestorben. Seit dem war er verantwortlich. Für Qamari, für seine Mutter. Er musste sie sterben lassen, damit Shamsi überlebte.

Er breitete seine weiße Unterwäsche ordentlich auf der weißen Decke der Matratze aus und zog seine Schlafshorts aus. Dann nahm er sich sein Handtuch und ging duschen.

Die Duschkabine war noch feucht und schmierig von altem Shampoo und Seife, aber sie war für fast 2 Minuten heiß, bis sein Zimmerkollege in der Küche den Hahn für das Kaffee-Wasser öffnete. Doch das kalte Wasser war ein willkommener Schock, den Wagih begrüßte. Er wollte klaren Gedankens sein, damit seine Schwester nicht die dunklen Schatten auf seiner Seele bemerkte, wenn er sie gleich besuchte.

Es war bereits nach halb zehn, als Wagih endlich am Kinderheim in der Broicher Straße ankam. Er musste drei Stationen zu früh aussteigen, da sich eine Gruppe Senioren über die nicht funktionierende Klimaanlage beschwerte und den Bus-Fahrer daran hinderte, weiter zu fahren, bis der die Polizei rief. Wagih wusste, dass er als Ausländer mit nur bedingtem Aufenthaltsrecht bei Aufruhren besser unsichtbar blieb. Der Mörder war immer der Fremde, im Zweifel auch der Mörder einer Klimaanlage. Also stieg er aus und lief zu Fuß weiter.

Bereits von weitem konnte er seine kleine Schwester am Zaun des Kinderheims sehen. Sie hatte ihre dunklen Haare in einem festen Pferdeschwanz geflochten, der sanft-glänzend über ihre Schulter fiel und die Minnie Maus auf dem rosa T-Shirt halb verdeckte. Dazu trug sie eine Jeans und ganz passend rosa Turnschuhe. Als er näher kam, entdeckter er eine kleine Blume im Gummiband des Pferdeschwanzes.

„Guten Morgen, Shamsi, Sonne meines Herzens, hat Allah dich diese schöne Blume finden lassen?“

Mit diesen Worten öffnete er seine Arme und Shamsi sprang hinein und schlang ihre dünnen Arme um seinen Hals.

„Nein“ antwortete sie, „das war Schwester Gabriela. Sie hat gesagt, dass ich zu meinem neuen T-Shirt auch ein paar Blumen im Haar haben sollte. Das sind Gänseblümchen, wusstest du das?“ Sie schaute Wagih fragend an, aber wartete die Antwort gar nicht ab. „Die heißen genau wie die Gänse, die wir letztes Wochenende auf dem Bauernhof gesehen haben. Und weißt du noch was, die wollen auch nicht alleine sein und deswegen haben wir sie ineinander verflochten. Siehst du?“

Damit streckte sie Wagih ihren Pferdeschwanz ins Gesicht und er konnte fast zwei Dutzend Gänseblümchen zählen, die Stiel an Stiel miteinander verbunden und als Band in die Haare gesteckt waren.

Er lächelte sie an. „Das war sehr nett von Schwester Gabriela. Sag ihr einen Dank von mir, wenn du sie wieder siehst.“ Damit setzte er sie ab. „Was möchtest du heute machen? Ich dachte, wir gehen bis zur Burg spazieren, dahinter ist doch der neue Spielplatz.“

„Oh ja, das wäre sehr schön. Ich möchte nur mein neues T-Shirt nicht schmutzig machen. Aber ich kann bestimmt schaukeln. Schubst du mich dann an?“

„Aber natürlich, Shamsi, ich schubse dich an, bist du der Sonne am Himmel Guten Tag sagen kannst.“ Damit nahm er ihre Hand und sie gingen gemeinsam los.

Auf dem Spielplatz sah er einige Mütter mit Kindern ungefähr im Kindergarten-Alter. Er spürte sehr deutlich deren vorsichtig taxierenden Blicke in seinem Rücken und versuchte sie zu ignorieren, indem er das Geplapper von Shamsi unterbrach. „Schau mal, eine Schaukel ist frei, möchtest du dort hin?“

Shamsi nickte und lief schnell durch den tiefen Sand auf die Schaukel zu. „Wagih, komm mit, du hast es versprochen. Bis zur Sonne will ich heute“.

Wagih sah, wie eine der Mütter lächelte und sich offensichtlich beruhigt wieder den anderen Frauen zuwandte, um ein wegen ihm unterbrochenes Gespräch fortzuführen. Es schmerzte ihn tief im Magen, dass er aufgrund seiner dunkleren Haut und dunklen Augen Angst hervor rief. Dabei konnten diese deutschen Frauen nicht mal im Ansatz wissen, was wirkliche Angst bedeutete. Oder Schmerz. Oder dabei zusehen zu müssen, wie Qamari, seine 12 Jahre alte Schwester, erst vergewaltigt und dann mehrfach gegen eine Wand geschleudert wurde, bis sie sich nicht mehr regte. Er saß während dessen hinter einer Holzwand, wohin seine Mutter ihn gezwungen hatte. Zusammen mit Shamsi und dem Versprechen, dass er Shamsi retten und nach Deutschland bringen musste. Das Land ihrer Träume, in der die Mädchen etwas Lernen durften und nicht als Sklavinnen mit 14 Jahren verheiratet wurden.

Während er Shamsi auf der Schaukel immer höher schubste, sah er wieder die Bilder von damals, als das Blut aus dem Kopf und aus dem Unterleib seiner Schwester strömte, weil die Männer sie erst brutal mit einem Stock weiten mussten, bevor sie sie vergewaltigen konnten. Seine Mutter lag bereits tot getrampelt und entblößt auf dem Boden.

Er war froh, dass sie Qamari nicht mehr hatte schreien hören. Das Schreien, dass ihn jede Nacht in seinen Träumen verfolgte und warum er heute tun musste, was er damals in diesem schmalen Spalt hinter der Holzwand geschworen hatte, als er Shamsi so fest den Mund zu hielt und gegen seine Brust drückte, dass sie in Ohnmacht gefallen war.

Shamsis lautes Lachen holte ihn zurück in die Gegenwart, als sie mit einem mutigen Sprung von der Höhe der fliegenden Schaukel sprang. Im letzten Moment konnte er die Schaukel zum Stoppen bringen, damit sie nicht weiter schwang und Shamsi verletzte. Dann half er ihr beim Aufstehen und klopfte mit ihr zusammen den Sand von ihrer Jeans.

„Hör bitte Shamsi, ich habe heute nicht so viel Zeit, ich muss noch ein paar Dinge erledigen. Was hältst du davon, wenn wir uns bei dem kleinen Imbiss ein paar Falafel und etwas zu trinken kaufen. Danach bringe ich dich zurück und du kannst vielleicht Schwester Gabriela bitten, noch eine Blumenkette für deinen großen Bruder zu binden. Was meinst du?“

Shamsis Gesicht hatte sich zunächst verdunkelt, aber bei dem Gedanken, ein Geschenk für ihren großen Bruder zu machen, erhellte es sich wieder. Folgsam nickte sie.

„Kommst du dann morgen vorbei und holst sie dir ab? Ich lege sie über Nacht ins Wasser und dann sind sie ganz frisch, wenn du kommst?“ Wagih nickt und hoffte, dass Allah ihm diese Lüge verzeihen würde.

4. August 2014 | EXPRESS.DE

Bonn wird zum Mekka der Salafisten

Vor sechs Tagen trafen sich mehr als 200 Salafisten in Bonn-Tannenbusch. Angeblich zum Grillen. Jetzt wird via Internet für kommende Woche schon zum nächsten Fest „All4Ummah-Grill“ eingeladen – im großen Stil in der Rheinaue, inklusive Verkauf und Vorträgen. Viele Bonner fragen sich besorgt: Was ist da los?

Schon das Grillfest im Tannenbuscher Grünzug Nord hat sich als Salafistentreff entpuppt. Mit dabei waren Hass-Prediger wie Pierre Vogel und Abu Dujana. Bonn gilt als Salafisten-Hochburg. Und jetzt zwei große Versammlungen kurz hintereinander: Eine Provokation gegen das Anti-Salafismus-Projekt „Wegweiser“, das gerade in Bonn gestartet ist? Mit ihm soll der Einstieg von Betroffenen in den gewaltbereiten Salafismus verhindert werden.

Weitere Informationen sowie ob Wagih M. Kontakt zu diesem Salafisten-Kreis hatte, finden Sie auf Seite 2 der heutigen Ausgabe.

Ruth

1. August 2014, 17:10 Uhr | Zwei Flaschen Sekt | Ein Mandelhörnchen

"Deine Tochter ist eine Hexe". Ruth Kardiaks Augen duldeten keinen Widerspruch. Um ihre Aussage noch zu unterstreichen, beugte sie sich über den Tisch auf Elsa zu. Das im Wege stehende Glas Sekt schwankte gefährlich, ergab sich aber nicht ihrem Druck. Nur Elsa. Sie wich bis zum Anschlag der Stuhllehne zurück, wenige Zentimeter nur, aber sie brachten ihr bereits Erleichterung.

"Wie meinst du das?" Unsicher schob Elsa das Glas Sekt mit dem sprudelnden Inhalt zur Seite, um es vor den ausladenden Bewegungen der Schwiegermutter ihrer Tochter zu retten. Diese lehnte sich weiter vor, der schwere Busen schob sich an die Schale mit den Pralinen heran.

"Natürlich siehst du das als Mutter nicht so, dir streut sie ja schon ihr Leben lang Sand in die Augen. Aber ist dir nicht aufgefallen, wie ihr die Männer hinterherlaufen und sie einen nach dem anderen stehen lässt?"

Verwundert überlegte Elsa, worauf Ruth nur hinaus wollte. "Ja, aber natürlich macht sie das. Worauf willst du denn hinaus? Ellen ist doch schließlich mit deinem Sohn verheiratet. Und sie lässt alle anderen deswegen stehen. Sie liebt doch Peter."

Ruth schaute Elsa tief in die Augen und schüttelte ungläubig den Kopf bei so viel Naivität. "Ja, aber erst bezirzt sie sie.“ Ruth ließ ein kurzes, trockenes Lachen hören. „Und wenn sich die armen Männer Hoffnung machen, lässt sie sie stehen. Ich sage dir, Lorelei war nichts gegen sie. Sie ist eine Hexe, du hast eine Hexe geboren."

Langsam regte sich der Widerstand in Elsa, immerhin ging es um ihre Tochter, die sie ausgetragen und aufgezogen hatte. Ohne Vater, ohne Familie im Rücken, ohne überhaupt eine Unterstützung und das 30 Jahre lang. “Ruth, ich weiß echt nicht, wieso du das glaubst. Schau doch mal, was sie neben ihrem Halbtagsjob noch alles für Peter und Bea tut. Sie macht mit ihr die Hausaufgaben, ist im Elternrat, kümmert sich um den Haushalt und kocht abends für alle. Was soll sie denn noch machen?"

Ruths Kopf webte während dieser Ansprache missbilligend hin und her und drehte ungeduldig ihren Ehering wieder in die richtige Position, da der schwere Stein ihr in die Handflächen drückte. Wieso verstand Elsa sie nicht, es war doch so offensichtlich. Der nachklingende Frage-Hall von Elsas Stimme ließ Ruth jedoch die Unsicherheit von Elsa spüren. Offensichtlich traute sie ihrer eigenen Tochter nicht. Ruth spürte, dass nicht mehr viel fehlte, bis sie Elsa überzeugt hatte. Sie griff in deren schwachen Versuch einer Verteidigungsrede ein.

"Elsa, hör mir einfach zu. Deine Tochter hat dich schon immer ausgenutzt. Oder warum lädt sie dich nicht mal zu einem Urlaub ein, wo du ihr doch dauernd mit Bea hilfst? Das Häuschen auf Ibiza ist doch so oft frei. Nein, unterbrich jetzt nicht. Ich weiß genau, dass sie es von Anfang an nur auf unser Geld abgesehen hat. Du musst dir keinen Vorwurf machen, du hast ihr gegeben, was du konntest. Genau wie Peter, der ist auch viel zu gutgläubig. Sie hat ihn einfach um den kleinen Finger gewickelt.”

Elsa dachte an ihre Flugangst und dass sie sowieso nie nach Ibiza wollte. Aber hatte Ellen sie jemals gefragt? Sie konnte sich gerade nicht wirklich erinnern. Ruth machte sie immer so unsicher, sie war so überzeugt von dem, was sie sagte.

Während Elsa schweigend ihr Glas Sekt betrachtete, nahm Ruth das ihre, halb volle Glas auf, leerte es in einem Zug, erhob sich und hielt Ausschau nach ihrer Tasche.

„Warte Ruth, ich hole dir deine Tasche.“ Damit stand auch Elsa auf und holte eine große Gucci-Tasche, die sie nach Ruths Ankunft vorsichtig auf der Couch abgelegt hatte.

„Danke, das ist nett von dir.“ Ruth kramte eine Weile nach dem Autoschlüssel, bis sie ihn endlich fand. „Es tut mir Leid, Elsa, wir müssen ein andermal weiter reden. Ich muss noch Einkaufen fahren. Werner bringt heute seine Kollegen vom Vorstand mit und es sind nicht mehr genug Getränke da. Unglaublich, was die Herren immer vorgesetzt bekommen wollen. Als wenn sie zu Hause nichts bekommen würden.“

Ruth stöhnte leise auf und schaut mitleidsheischend in die Augen von Elsa, die sofort entsprechend reagiert. „Ach herrje, musst du denn auch noch für sie kochen?“

Mit einer abwiegelnden Handbewegung wischte Ruth den Kommentar zur Seite. „Würde ich natürlich gerne, aber Werner will nicht, dass ich immer so viel arbeite. Ich habe das Essen beim Metzger bestellt und der wird es gleich anliefern. Was das immer kostet. Aber so ist Werner halt, immer fürsorglich. Da kommt Peter auch ganz nach seinem Vater.“ Ruths Kopf nickte, als wenn sie sich selbst zustimmen würde. Dann nahm sie ihre Tasche und legte sich ihr großes, buntes Seidentuch um die Schultern.

Elsa trat auf sie zu, ihre Schultern mittlerweile merklich nach unten hängend. Wie immer, wenn sie Dinge erfuhr, die sie entweder nicht glauben oder nicht wissen wollte. Über das, was Ruth heute erzählte, musste sie einmal in Ruhe nachdenken. Aber nicht jetzt. Jetzt ging sie zur Tür und öffnete sie für Ruth.

Der Hitzeschwall fiel fast sichtbar in den Flur, als wenn er die ganze Zeit nur darauf gewartet hätte, dass ihm jemand die Türe aufmacht. Im blendenden Sonnenlicht konnte sie Ruths schwarz-glänzenden Mercedes sehen, der mitten auf dem Bürgersteig parkte. In diesem Moment versuchte eine Nachbarin mit ihrem Kinderwagen an dem Mercedes vorbeizukommen, schaffte es aber nicht und musste über die Straße ausweichen, da auf dem Bürgersteig nicht genug Platz war. Elsa zuckte schuldbewusst zusammen, aber die Nachbarin hatte sie noch nicht bemerkt. Schnell trat sie einen Schritt zurück in den schattigen Flur und ließ Ruth vorbei.

„Mach es gut, meine Liebe, ich melde mich bei dir“ schallte es Richtung Elsa und schon saß Ruth im Mercedes, warf den Motor an und stellte die Klimaanlage auf die höchste Stufe. Langsam, um nicht aufzusetzen, ließ sie den Mercedes den Bürgersteig hinunter rollen und gab etwas zu viel Gas, so dass die Reifen quietschten.

Der Parkplatz vor dem kleinen Lebensmittelgeschäft war zum Glück nicht voll. Erleichtert parkte Ruth im Schatten in der Nähe des Eingangs und stieg aus dem angenehm kühlen Auto hinaus in die Sonne.

Sie ging gerne hier einkaufen. Die Schlangen an den Kassen waren nicht allzu lang und die meisten Kunden kamen aus der direkten Nachbarschaft. Nicht so viele Fremde.

Da sie es eilig hatte, nahm sie ihren rollbaren Einkaufs-Korb aus dem Kofferraum gleich mit. Die Frauen an der Kasse hatten sie zwar schon mehrfach gebeten, den Einkaufswagen des Geschäfts zu nutzen, aber das kam für sie nicht in Frage. Sie mochte diese Einkaufswagen einfach nicht, da sie sich nur schwer schieben ließen. Außerdem hatte sie sich schon öfters ihre Schienbeine an dem Metall gestoßen und regelrechte blaue Flecken davon getragen. Aber das interessierte den Filialleiter ja nicht. Selbst nicht, als sie sich einmal beschwerte und ihm die blauen Flecken gezeigt hatte.

„Da müssen Sie halt besser aufpassen und vorsichtiger schieben.“ Und dann drehte er sich einfach um, lief Richtung Tiefkühltheke und ließ sie fassungs- aber nicht sprachlos stehen. „Ich werde mich bei Ihrem Vorgesetzten beschweren“ rief sie ihm noch hinterher, aber da war er schon weg und auch die anderen Kunden schauten uninteressiert weg.

Nein, sie blieb bei ihrem rollbaren Einkaufskorb. Er war groß genug für ein paar Flaschen Sekt und Wein und was ihr vielleicht sonst noch so ins Auge fiel. Vielleicht noch etwas zum Knabbern? ‚Und überhaupt‘ dachte Ruth, als sie durch die Glastür trat und Richtung Getränkebereich ging. ‚Die können doch froh sein, wenn ich nicht zu dem riesigen Einkaufszentrum im Gewerbegebiet fahre sondern mein Geld hier lasse. So toll ist das Angebot schließlich auch nicht. Und falls der Filialleiter gleich da sein sollte … wie war nochmal der Name, richtig, Rolf Rammel. Was ist das überhaupt für ein Name, sowas müsste doch verboten sein. Egal, ich werde ihn einfach ignorieren. Was bildete sich der Kerl auch so auf seinen kleinen Posten ein.‘

Ärgerlich schüttelte sie ihren Kopf und schob den Einkaufs-Korb energisch hinter sich her und an einem Mann mit einer schmutzigen Jeans und einer rot-weißen Weste vorbei. Dabei strömte ein beißender Geruch in ihre Nase, den sie schnell als Benzin und damit auch den Mann als den Besitzer der Tankstelle nebenan erkannte.

„Sowas aber auch. Man kann sich doch wenigstens mal kurz duschen, bevor man einkaufen geht.“ Nase-rümpfend ging sie weiter Richtung Getränkebereich und auf das Werbedisplay mit den Sektflaschen im Angebot zu. Sie stapelte 3 Flaschen Sekt und 4 Flaschen Weißwein in ihren Einkaufs-Korb und rollte ihn zielstrebig Richtung Kassen.

Es waren nur wenige Kunden vor ihr, als sie sich anstellte. „Gut, dann kann ich mir ja gleich noch was beim Bäcker holen.“ Ruth naschte gerne, ganz besonders Mandelhörnchen.

Ganz vorne in der Schlange entdeckte Ruth Frau Glockner, die dank ihrer klatschmohnroten Jacke nicht zu übersehen war.

‘Also wirklich, so ein hässliches Teil, wie konnte die nur so was anziehen. Und dann noch bei dieser Hitze? Was hatte sie gestern bei dem Nachbarschafts-Treffen nochmal gesagt, woraus die gemacht war? Richtig, aus alten LKW-Planen. Also wirklich, wie albern war das denn? Konnte sie sich etwa kein Leder mehr leisten? Die gibt doch sonst so mit ihrem Geld an. Und dann schaut sie auch noch so mit hochgezogenen Augenbrauen und ihrem glatt gestrecktem Doppelkinn nach oben und verteilt Werbekarten mit ihrer Internet-Adresse drauf. Als wenn Frau Glockner überhaupt wüsste, wie man einen Computer einschaltet, ohne dass direkt der fesche, neue Laufbursche von „Glockner Obst & Gemüse“ aus dem Verkaufsladen ins Wohnhaus laufen muss, nur damit Madam im Internet „sörfen“ konnte. Und überhaupt, seit Herr Glockner seine Kunden mit diesen komischen Abo-Service im Internet findet … das ist doch alles gelogen. Weiß doch jeder, wer sich im Internet rumtreibt. Pädophile und diese Jugendlichen mit den Kapuzen-T-Shirts, damit sie auch keiner erkennt, wenn sie mal wieder ein paar Rentner aus der Bahn prügeln.’

Die Falte zwischen Ruths Augenbrauen wurde immer tiefer und rötete sich leicht. Das geschah in letzter Zeit häufiger, genauer, seit Ruth in kosmetischer Behandlung war. Das hatte sie auch ihren Nachbarinnen gestern erklärt.

„Natürlich nur aus gesundheitlichen Gründen, meine Haut ist ja so empfindlich geworden. Meine Falten mag ich eigentlich, schließlich habe ich mir die verdient, bei allem, was ich so mitmachen musste. Aber diese Trockenheitsfalten, also, das ist doch was ganz anderes, das hat mir meine Ärztin genau erklärt und mich zu der Kosmetikerin geschickt, die soll ja so gut sein.“

Ruth streckte ihren Rücken, straffte die Schultern und schob ihr Kinn unbewusst nach vorne. Frau Glockner hatte mittlerweile bezahlt und schwenkte ihren, in einer viel zu engen Jeans verpackten, Hintern in Richtung Bäckerei-Theke.

‚Mein Gott,’ Ruth zuckte fast sichtbar zusammen, ‚hatte Frau Glockner etwas Löcher in ihrer Jeanshose? Mit 57 Jahren? Meine Güte, die müsste echt mal zum Psychiater, die ist doch keine 20 mehr.‘ Leicht kopfschüttelnd rückte sie auf. Der junge Mann vor ihr stank nach Rauch, sodass Ruth wieder einen Schritt zurück wich. Zum Glück war keiner hinter ihr, so dass sie den Abstand unauffällig vergrößern konnte. Außerdem konnte sie so aus dem Blickwinkel heraus Frau Glockner besser sehen, die sich gerade mehrere Stückchen Kuchen einpacken ließ. Hinter der Bäckerei-Theke erkannte Ruth Uschi, die junge Auszubildende. Die hatte sie schon häufiger abends mit einem jungen Mann Richtung Rhein spazieren gehen sehen. ‚Naja, diese jungen Dinger haben heutzutage einfach keinen Anstand mehr.’

Endlich war Ruth dran. Sie hatte bereits alle Flaschen auf das Band gelegt und freute sich auf ein leckeres Mandelhörnchen mit Marzipan, das sie sich gleich beim Bäcker holen wollte.

„36,40 macht das bitte“ sagte die Kassiererin mit dem Schild ‚Hannelore‘ auf dem Kittel in ihre Gedanken hinein und Ruth drückte ihr zwei Zwanziger in die Hand. Das Wechselgeld fiel aus dem Automaten und sie behielt es gleich in der Hand für das Mandelhörnchen.

Auf ihrem Weg zum Bäckerei-Theke sah sie noch, wie Frau Glockner durch die offene Glastür den Laden verließ und dabei fast mit einem Mann zusammen stieß. Aus dem Augenwinkel heraus fiel ihr ebenso auf, dass der Mann ganz dunkel bekleidet war, einen ziemlich großen Rucksack und eine lange, dünne Tasche auf den Schultern trug. Der wollte bestimmt noch woanders hin, dachte Ruth uninteressiert, und schaute auffordernd rüber zu Uschi. In der Auslage lag nur noch ein einziges Mandelhörnchen, das sollte ihr bloß keiner mehr wegnehmen.

4. Oktober 2001 | Kurz vor dem Abendessen | Sacher-Torte

Gleich wollte Peter nach Hause kommen und seine neueste Flamme vorstellen.

Ruth seufzte.

Werner würde bestimmt wieder später kommen, aber egal, das Kassler konnte man gut warm halten und so hatte sie Zeit, die Neue in Ruhe unter die Lupe zu nehmen. Ellen Neuss. Nun gut, sie kannte die Mutter nicht, hatte aber schon von ihr gehört. Zugezogen aus dem Osten. Dresden? Oder doch Leipzig? Egal.

Ruth schüttelte über sich selbst den Kopf. Egal, welche Stadt, Osten halt. Das sagte doch schon alles. Nicht, dass sie was gegen die Ex-DDR-ler hatte. Das sind alles Deutsche und wenn ihre Mutter damals nach dem Krieg nicht mit ihr und ihren beiden Schwestern zu Fuß von Berlin nach Köln gelaufen wäre, nicht auszumalen. Aber das ist über 50 Jahre her und jetzt kommen sie alle rüber und denken, sie wären im Schlaraffenland, müssten nur den Mund aufmachen und schon fliegt das Stück Sacher-Torte mit dick Sahne einfach rein. So geht das doch nicht. Was sich diese Ossis alles erlaubten, war einfach unverschämt. Die sollen erstmal lernen, anständig zu arbeiten.

Entrüstet schnappte sich Ruth ein Wischtuch, als sie einen Wasserfleck auf dem Glastisch entdeckte.

Wir haben uns das schließlich auch alles hart erarbeiten müssen. Ihr Werner ist jeden Tag bald zehn Stunden in seiner Bank und seid er einen Chauffeur hat, arbeitet er sogar noch im Auto. Und sie hatte es mit ihrem Sohn auch nicht immer einfach. Peter war ihr einziges Kind, kam 4 Wochen zu früh auf die Welt und hatte eine Zartheit behalten, weswegen er sich als Kind öfters schonen musste und nicht alle Spiele mitmachen durfte.

Sie hatte schon immer gut auf ihn aufgepasst und ihn angehalten, schön bei ihr in der Nähe zu bleiben. Und das tat sie auch heute noch.

Ruth streckte sich stolz. Natürlich tat sie das, diese Kinder von heute werden doch nie erwachsen und wissen einfach nicht, was gut für sie ist.

Ein prüfender Rundum-Blick überzeugte Ruth, dass das Wohnzimmer mit seinen schweren Eichenholzmöbeln und den tiefen Ledersesseln den gewünschten Eindruck von Gediegenheit machte.

Diese Ellen jedoch, die war anders, das war ihr schon zu Ohren gekommen. Nachdenklich räumte Ruth den Wischlappen weg und räumte den General-Anzeiger von heute Morgen auf Werners Schreibtisch zur Seite.

Die soll studiert haben, Informatik. Welches normale Mädchen studiert denn so was?

Ruth hatte sich bereits ein wenig umgehört. Aber viel mehr, als dass die Mutter als Sekretärin bei der Telekom arbeitete und mit ihrer Tochter und zwei Katzen in einem kleinen Haus am Ortsrand von Troisdorf-Bergheim lebte, hatte sie nicht erfahren können.

Da war auch kein Mann im Spiel. Frau Glockner meinte sogar, dass Frau Neuss gar nicht verheiratet war. Naja, wer weiß, wie die zu dem Kind gekommen ist, da drüben im Osten waren die Sitten bestimmt anders als hier im Westen.

In ihre Überlegungen versunken wischte Ruth erneut über den bereits sauberen Glastisch.

Das war bestimmt nur eine vorübergehende Sache.

Obwohl, ein bisschen nervös war sie schon. Peter traf diese Ellen jetzt seit bald drei Monaten recht regelmäßig. Und es ist tatsächlich das erste Mal, dass er eines seiner Mädchen ganz offiziell zum Abendessen mit ihr und seinem Vater einlud.

Ach, papperlapapp. Peter ist gerade mal 20 Jahre alt und muss sich immer noch die Hörner abstoßen. Aber ihre Misstrauen war geweckt. Vielleicht war es doch langsam Zeit und sie sollte sich besser nach einem anständigen Mädchen umgucken, dass ihren Peter haben konnte. Er war so naiv und beinflussbar, da konnte sie gar nicht vorsichtig genug sein.

Herr Christiansen

1. August 2014, 18:00 Uhr | Drei Päckchen Zigaretten | Ein Liter Bio-Milch

Es war heiß. Schwül-heiß. Hannelore Schmitz wischte sich an dem Handtuch unter ihrer Kasse ihre verschwitzten Hände ab. Dann schob sie den beschlagenen Bio-Milch Karton, 1,5% Fett, heute für 99 Cent im Angebot, sowie die Gut+Günstig Lachsforelle zum Regelpreis von 1,59 €, geübt am Scanner vorbei. Die Feuchtigkeit auf dem tiefgefroren Fisch suggerierte etwas Kühle, aber nur für einen kurzen Moment, der kaum bemerkt vorbei ging und sich auf dem Sack mit Elster-Äpfeln „Mein Land“, 3,99 €, auf der Plastiktüte verlor. Hinter den Bio-Kartoffeln, 1,5 kg, 2,99 €, fielen drei Päckchen Zigaretten auf das Laufband.

Frau Schmitz kannte ihre Kunden. Drei Päckchen war der Tagesbedarf von Herrn Christiansen, seines Zeichens stellvertretender Direktor und Sportlehrer an dem hiesigen Gymnasium, der ihrem Sohn einen Eintrag ins Klassenbuch verschafft hatte, weil er einen haarigen Penis auf das Whiteboard in seiner Turnhalle gemalt hatte.

‚Das heilige Whiteboard, gespendet von einem Vater, der es vermutlich aus irgendeinem Büro abgestaubt hatte.‘ Natürlich hatte Hannelore Schmitz mit ihrem Sohn geschimpft und sie erinnerte sich gut daran, dass ihr Sohn auch die drei Tage Hausarrest über sich ergehen ließ. Aber dass sie vorstellig werden musste, um sich bzw. ihren Sohn vor der Direktion zu rechtfertigen, darüber ärgerte sie sich heute noch.

‚Was für ein bigotter Lehrer‘ dachte sie wie jedes Mal, wenn er hier seine Zigaretten einkaufte und sie nicht einmal bemerkte.

Freundlich lächelnd, mit dem nicht ganz so feinen Gedanken ‚Selbst deine Frau hat dich nicht ausgehalten‘, schaute sie Herrn Christiansen ins Gesicht.

„Möchten Sie eine Kühltasche für Ihre Einkäufe, Herr Christiansen? Bei der Hitze schwimmt Ihnen der Fisch sonst noch weg.“ Auffordernd zeigte sie auf den Stapel silberner Kühltaschen unter dem Kassenlaufband.

Herr Christiansen schaute ihr irritiert in die Augen. Dann sah er das Namensschild auf dem Geschäftskittel. Hannelore Schmitz. ‚Aha.‘ Er konnte sich trotzdem nicht erinnern. ‚Bestimmt nur irgendeine Mutter von irgendeinem verzogenen Balg aus meiner Schule. Egal, ich will hier raus, ich muss eine rauchen. Aber vermutlich hat die Frau Recht. Dann nehme ich halt die gottverdammte Tüte.‘ Etwas angestrengt lächelte er zurück. „Ja, natürlich, die nehme ich auch noch. Und ich zahle mit Karte.“

„Aber natürlich, Herr Christiansen, bitte stecken Sie die Karte in das Gerät und geben Sie Ihre Geheimnummer ein“.

Während Herr Christiansen seine Nummer schnell eintippte und anfing, seine wenigen Sachen in die sperrige Tüte mit dem silbernen Innenleben zu packen, reichte ihm Frau Schmitz schon den Kassenbon. Ungeduldig nahm er ihn entgegen und vermied dabei jeden Kontakt mit den Frau Schmitz verschwitzten Händen. ‚Geschafft, nichts wie weg.‘ Erleichtert schnappte er die Tüte und ging zügig Richtung Ausgangstür.

„Herr Christiansen, warten Sie, Sie haben was vergessen.“

Irritiert drehte er sich zu Frau Schmitz um, die hektisch zu ihm rüber winkte und mit der anderen Hand seinen Blick auf das Kartenlesegerät lenkte. Richtig, da steckte noch seine Girokarte drin. Schnell eilte er zu dem Gerät zurück, entnahm die Karte, stellte die Tüte ab und holte sein Portemonnaie aus der linken Hosentasche. Dabei fiel sein Blick auf ein paar angenehm kräftige, weiblich geformte Beine in einer Jeans mit Löchern, durch die helle Härchen auf gebräunter Haut schimmerten.

Unauffällig, aber deutlich länger als notwendig im Portemonnaie kramend, wanderte sein Blick weiter nach oben, auf die Vertiefung im Schritt bis hoch zu einem Push-Up-verstärkten Busen, den kleinen Schweißperlen im Ausschnitt und fast unwillig weiter bis zu dem dazugehörigen Gesicht.

‚Alte Schlampe‘ zuckte durch sein Hirn, als er eine Frau von offensichtlich mindestens 50 Jahren erkannte. ‚Wahrscheinlich trägst du auch noch so einen String-Tanga unter der Jeans und wartest nur drauf, dass ihn dir einer runter reißt.’ Er fühlte die Hitze in sich aufsteigen und konzentrierte sich wieder auf sein Portemonnaie. Das Leder zeigte einen feuchten Fleck im ansonsten glattglänzenden Schwarz. ‚Wie heiß war es heute? 38°C? Im Radio haben sie gerade gesagt, dass es der heißeste Tag seit 15 Jahren für ganz NRW sein soll. Und wie üblich heißt heiß in der Köln-Bonner-Bucht schwül. Florida ist ein Dreck dagegen.‘

Endlich rutschte die Girokarte gehorsam in das richtige Fach des Portemonnaies und Herr Christiansen nahm die Tüte wieder auf. Im Umdrehen sah er noch den Filialleiter in sein Büro hinter dem Kassenbereich gehen.

Vorne an der Eingangstür stand ein groß gewachsener Mann, ganz in schwarz gekleidet. ‚Mensch, muss der schwitzen, dachte Herr Christiansen, als er auch noch den Rucksack und die große Tasche entdeckte. Dann rissen die Henkel seiner Kühltasche und der Inhalt verteilte sich auf dem Boden. Ungläubig schaute Herr Christiansen auf den gerissenen Henkel, die Lebensmittel und den Fisch. Er war sich gerade nicht sicher, ob die dämliche Kassiererin ihm absichtlich eine kaputte Tüte gegeben hatte.

3. Juli 2014 | Letzte Sportstunde vor den Ferien | Gardasee

Die Schüler hatten keine Lust, das merkte er schon beim Einlaufen. Es war stickig in der Sporthalle und zudem die letzte Stunde vor den Sommerferien. Er seufzte. Er war jetzt seit bald 25 Jahren im Schuldienst, die letzten 12 Jahre davon allein an diesem Gymnasium. Langsam reichte es ihm. Jedes Jahr die gleichen Probleme. Die 7. Klasse ging ja noch, schlimm waren erst die 8-Klässler, die alles besser wussten, aber nicht mal eine SMS ohne ordentliche Grammatik hinbekamen.

Mit Sehnsucht dachte er an seinen Camping-Wagen, der einen Stammplatz am Gardasee hatte und auf ihn wartete. Es war ihm völlig egal, dass seine Kollegen quer durch die Welt jetteten. Er wollte in den Ferien seine Ruhe, warmes Wetter, eine saubere Toilette und Restaurants in der Nähe, dessen Essen er kannte. Seit ihn seine Frau verlassen hatte, war er auf gute, aber preiswerte Restaurants angewiesen. Jetzt war der Gardasee zwar nicht wirklich für günstige Preise bekannt, aber in den letzten Jahren hatte er das eine oder andere Restaurant entdeckt, das seinen Ansprüchen genügte und nicht zu teuer war.

Außerdem gab es auf dem Campingplatz immer wieder mal die eine oder andere Strohwitwe, deren Mann noch in Deutschland arbeitete, während sie schon mal den Platz frei hielt. Und erst diese Damen-Kegeltouren. Er erinnerte sich noch deutlich an letzten Sommer, als er mit Giselle anbändelte. Giselle kam aus dem französischen Teil der Schweiz, frisch geschieden und zeigte gerne, was sie hatte. Da war schon Einiges, was der Bikini zusammen halten musste und er war mit Sicherheit nicht der einzige Mann, der ihr gerne hinterherschaute. Allein dieser Hüftschwung war es wert, sich vormittags im Bereich der Spülbecken aufzuhalten.

Geübt schweifte sein Blick über die im Kreis laufenden 24 Schüler der 7a, davon 16 Mädchen und nur 8 Jungs. Er beobachtete diesen Trend schon seit ein paar Jahren und konnte den Grund dafür nur vermuten. Seiner Meinung nach waren immer mehr Eltern bereit, ihre Mädchen auf das Gymnasium und damit Richtung Studium zu schicken und nicht wie früher auf die Realschule, als Vorbereitung auf eine gute Ausbildung zur Krankenschwester, Büro- oder Industriekauffrau. Ihm sollte es Recht sein. Mädchen machten weniger Probleme als Jungs.

Er pfiff zwei Mal kurz hintereinander und die Schüler kamen langsam, miteinander schwatzend und offensichtlich nicht sonderlich erschöpft, auf ihn zu.

„Okay zusammen. Wollen doch mal sehen, wie ihr mit dem heutigen Intervalltraining klar kommt. Ihr stellt euch in 4er Reihen hintereinander auf und auf meinen Pfiff hin werdet ihr zehn Schritte laufen, dann stoppen und vier Kniebeugen sowie eine Liegestütze machen. Denkt daran, ich will keine durchhängenden Hintern sehen. Wenn ihr die geschafft habt, sprintet ihr bis zur Kletterwand und klettert die einmal hoch und zwar ganz nach oben, verstanden? Dann an der Außenwand im Bogen zurück. Das ganze 2-mal und auf Drei geht’s los. Eins, zwei …“

Auf seinen Pfiff bei Drei startete die erste 4er Reihe. Es dauerte nicht lange und das Gequatsche wurde durch ein Stöhnen abgelöst, als die ersten Schüler zurück kamen und sich theatralisch auf den Boden fallen ließen. Er konnte nicht umhin zu bemerken, dass die meisten Mädchen schon einen ordentlichen Busen vorzuweisen hatten, deren Nippel sich deutlich unter den T-Shirts abzeichnete.

‚Wollen doch mal sehen, ob wir die nicht noch was in Bewegung kriegen. Immerhin ist es die letzte Stunde vor den Ferien, da gönne ich mir mal was.‘

Als die letzte 4er Gruppe nach Luft schnappend bei ihm ankam, rief er zwei der Jungs zu sich. „So, jetzt wollen wir doch mal sehen, ob die Mädchen wirklich so gut im Seilspringen sind. Ihr verteilt an alle die Seile und dann will ich drei 8er Gruppen vor mir sehen. Auf geht’s, wir haben noch eine halbe Stunde, in der ich euch für den Strand in Form bringen will. Bauch rein, Brust raus und die Füße bei jedem Sprung bis zum Hintern hoch gefälligst. Die Mädchen nach vorne bitte, die zeigen den Jungs dann mal, wie das geht mit dem Brust raus.“

Fred

1. August 2014, 18:10 Uhr | Elton John | rot-weiße Karos

Hilflos stand Fred vor dem Regal mit den Kaffeesorten. Wieso gab es so viele davon? Ganze Bohnen, Pulver, Pads, Kaffee in Kapseln oder auch nicht in Kapseln. Seine Mutter wurde immer so wütend, wenn er das Falsche mit brachte. Dabei gab er sich doch so Mühe, wenn er einmal die Woche die Einkäufe für seine Mutter machte, die seit Vaters Tod nicht mehr das Haus verließ.

Er könnte sie anrufen und fragen.

Seine Hand fand bereits das Handy in der rechten Tasche seiner rot-weißen Weste, die er mit Stolz trug. Diese Weste war das Zeichen seiner Selbständigkeit, seines Erfolges. Er hatte es allen bewiesen, ganz besonders seinem Vater, der ihn Zeit seines Lebens nie respektiert hatte.

Fred konnte nicht verhindern, dass das rot-weiße Karomuster ihres Küchentisches vor seinen Augen auftauchte. 106 Kästchen in der Diagonale. Er hatte die rot-weißen Kästchen oft gezählt, während sein Vater auf ihn ein brüllte, ihn einen Versager schimpfte, einen Nichtsnutz, weil er mal wieder auf dem Schulhof verprügelt worden war oder mit einer schlechten Note nach Hause kam.

Spätestens, wenn er in der diagonalen Reihe mit nur 68 Kästchen angelangt war, klatschte die große Hand seines Vaters auf sein rechtes Ohr und er wurde auf sein Zimmer verbannt. Er fand das nicht schlimm, danach war wenigstens für eine Weile wieder Ruhe.

Sein Zimmer war dank seiner Plattensammlung auch seine Rückzugshöhle. Elton John, Freddie Mercury und Georg Michael waren seine Helden und jeden Tag sang er tonlos vor dem Spiegel und übte heimlich ihre lasziven Bewegungen und Hüftschwünge.

Damit kam er in der monatlichen Schülerdisco auch ziemlich gut bei seinen Mitschülern an und spürte mehr als einmal neugierige, fast bewundernde Blicke auf sich. Selbst sein Kumpel Mark kam daraufhin öfter bei ihm vorbei und sie übten zusammen. Mark hatte ein Video von einem Queen-Konzert und wenn Freds Eltern nicht da waren, schauten sie sich das Konzert auf dem Fernseher im Wohnzimmer an und stoppten manchmal auch, um die eine oder andere Bewegung von Freddie Mercury nachzumachen.

Mark sang auch. Natürlich nicht so hoch wie Freddie Mercury, im Gegenteil, er versuchte seine Stimme so tief wie möglich klingen zu lassen. Die Mädchen stehen mehr auf dunkle Stimmen, behauptete er immer wieder, aber Fred bezweifelte das. Er war gerade durch den Stimmbruch durch und hatte eine schöne, dunkle Stimme. Die Mädchen interessierten sich trotzdem nicht für ihn. Er allerdings auch nicht wirklich für sie.

Als seine Mutter ihn und Mark eines Tages beim Tanzen im Wohnzimmer erwischte, schnappte sie sich einen Gürtel und schlug vor Marks Augen auf Fred ein. Dabei schrie sie und nannte ihn abartig, während ihr gleichzeitig die Tränen runter liefen. Erst als sich Fred schluchzend auf dem Teppich eingerollt hatte, um seinen Kopf vor den Schlägen mit den Armen zu schützen, hörte sie auf.

„Wenn das dein Vater sieht, bringt er dich um. Du bist nicht schwul, das gab es noch nie in unserer Familie und wird es auch nicht geben. Also reiß dich zusammen oder ich prügle es aus dir raus. Und du gehst morgen gleich nach der Schule zur Beichte!“

Mark war da schon weg und hatte Fred nach diesem Vorfall auch nie wieder besucht. Fred musste ab sofort jeden Sonntag in die Kirche und als Messdiener agieren. In die monatliche Schülerdisco durfte er auch nicht mehr.

Während Fred sich wieder auf die Kaffeesorten konzentrierte, wurde ihm klar, dass alles nichts genutzt hatte, weder die vielen Beichten, noch die besuchten Gottesdienste oder gar das Verstecken seiner Ängste und Gefühle vor jedem Menschen, der ihm nahe kam.

‚Im Grunde war es doch wie bei diesen Kaffeesorten‘ dachte er und die bunten Metallfarben tanzten vor seinen Augen. ‚Alle sehen so aus, als wenn sie absolut perfekt und das Beste der Besten sind. Letztendlich waren es trotzdem nur einfach zu Krümeln gemahlene Kaffeebohnen in kackbrauner Farbe. Egal, was da auf der Packung steht und wie sehr die Werbung einem etwas anderes weismachen will.‘

Auch seine Eltern achteten sehr auf ihr Äußeres. Zum Gottesdienst gab es für Vater den dunklen Anzug und Mutter hatte einige gute Sonntags-Kleider. Selbst er trug jeden Sonntag zum Gottesdienst unter seinem Talar ein frisch gebügeltes, weißes Hemd. Das hinderte seinen Vater trotzdem nicht daran, ihn regelmäßig zu verprügeln, wenn er angeblich mal wieder irgendeine ‚feminine‘ Bewegung machte. Also ging er weiter zur Beichte und tanzte auch nicht mehr vor dem Spiegel. Er war schwul. Oder zumindest stand er nicht auf Mädchen. Da half auch das beste gebügelte Hemd nichts.

Seit letzter Woche war ihm ebenfalls klar, dass auch Gott sich nicht von seiner Fassade hatte täuschen lassen. Sein Hausarzt vermutete Prostata-Krebs und in seiner Westentasche steckte die Überweisung zu einem Urologen.

Fred hatte es keinem gesagt, schon gar nicht seiner Mutter. Er dachte an das Emblem auf seiner Weste. FFT. Freds Freie Tankstelle. Für sein Verständnis hatte er alles getan, um sein Anderssein für sich zu behalten und dafür zu büßen. Selbst seine Plattensammlung verstaubte irgendwo auf dem Dachstuhl seiner Eltern und er arbeitete jeden Tag bald 16 Stunden und das 6 Tage die Woche.

Zornig zog er zwei Pakete Melitta Filterkaffee entkoffeiniert aus dem Regal und warf sie in den Einkaufswagen. Seine Mutter hatte Bluthochdruck. Wenn sie Koffein wollte, soll sie es sich gefälligst selbst besorgen. Entschlossen schob er den Wagen weiter und stieß fast mit Frau Kardiak zusammen, auch eine Kundin von ihm. Ihr Mann war Vorstandsvorsitzender irgendeiner Bank und sie rümpfte immer die Nase, wenn sie ihn sah. So auch jetzt. ‚Soll sie doch woanders tanken gehen, Geld wird sie ja wohl genug haben’ dachte Fred und ging weiter zur Kühltheke.

Er brauchte noch Milch und Käse. Bier hatte er genug zu Hause. Den Weißwein für seine Mutter würde er gleich bei Aldi einkaufen. Das war billiger und bei den Mengen, die seine Mutter so trank, kam es auf den Geschmack nicht mehr an.

29. September 1985 | St. Thomas Kirche | Beichtstuhl

Fred schob den dunklen Vorhang soweit zur Seite, dass er hindurch treten konnte. Eine kleine, schmale Bank füllte diesen Teil des Beichtstuhls, der Büßerhälfte, zu zwei Dritteln aus. Er setzte sich auf das dunkel gewetzte Holz der Bank und betrachtete das kleine Fenster zur anderen Hälfte. Er war froh, dass es so klein war und dass er den Pfarrer nicht ansehen musste. Oder angesehen wurde.

Nach einem Moment des Schweigens hörte er durch das kleine Quadrat eine raschelnde Bewegung und ein anschließendes, leises Räuspern. Dann wieder Stille.

Die Luft war feucht und kalt, er zitterte trotz eines dicken Pullovers. Er wollte das hier alles schnellstmöglich hinter sich bringen, aber wie? Vielleicht musste er ja gar nicht reden und einfach vor sich hin beten. Er dachte kurz darüber nach, einfach wieder zu gehen. Doch wenn er zu schnell wieder zu Hause war, würde seine Mutter bestimmt nachhaken.

Also sprach er, mehr für sich selbst, aber doch deutlich:

„Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes. Amen.“

„Amen“ kam es aus der anderen Hälfte, gefolgt von einem weiteren Räuspern und einem kleinen Gebet, dass er nicht wirklich verstand, so leise war es gemurmelt. Dann wieder Stille.

„Mein Sohn, du bist hier, um deine Sünden zu bekennen. Willst du nicht anfangen?“

‚Ähm, ja. Meine Eltern schicken mich, weil ich gesündigt habe und bereuen soll.“ Schweigen.

„Was hast du denn gesündigt, dass deine Eltern dich schicken? Doch bedenke, du sollst vor Gott aus tiefstem Herzen bereuen. Es reicht also nicht, nur das zu wiederholen, was deine Eltern dir vorgaben. Gott schaut direkt in dein Herz und wird merken, wenn du nicht ernsthaft bereust. Hast du das verstanden?“

„Ja, Herr Pfarrer, ich denke wohl. Nur, ich verstehe nicht wirklich, warum Musik und Tanzen eine Sünde sein soll.“

„Du bist hier, weil du getanzt hast? Das erscheint mir ein wenig seltsam. Wie alt bist du, mein Sohn?“

„Ich bin 13 und gehe in die 7. Klasse. Meine Mutter hat gesagt, so tanzen nur Mädchen und außerdem hatte ich noch einen Freund dabei, deswegen war auch mein Vater sehr wütend und hat mich nach der Arbeit verprügelt und mich „schwul“ genannt.“ Er wollte das gar nicht alles sagen, es brach einfach aus ihm heraus und jetzt fühlte er sich seltsam erleichtert.

„Fühlst du dich denn zu Jungen hingezogen? Du bist erst 13 Jahre alt, meinst du nicht, dass du noch viel zu jung bist, um dir sicher zu sein, wohin es dich zieht?“

„Ich weiß gar nicht, ob es mich zu Jungen zieht. Eigentlich zieht es mich nirgendwo hin. Ich mag es nur, so zu tanzen wie Freddie Mercury. Aber meine Eltern meinen, dieser Mann ist voller Sünde und Schmutz. Deswegen darf ich seine Musik nicht hören, damit ich mich damit nicht anstecke und auch so werde. Schmutzig.“ Fred zog trotzig seine Tränen die Nase hoch. Er würde nicht weinen.

Auf der anderen Seite war gar nichts zu hören. Ob er den Pfarrer zu sehr geschockt hatte? Fred war schon bereit, Gott um Vergebung zu bitten, wie man das so tut am Ende einer Beichte, und dann zu gehen, als der Pfarrer endlich sprach.

„Weißt du, mein Sohn, auch wenn ich die Musik von Freddie Mercury nicht wirklich Wert schätze, denke ich doch, dass diese Art der Musik deine Wünsche nach körperlicher Wahrnehmung nicht ins Schlechte abgleiten lassen wird. Aber dennoch. Ich denke, dass du dich mit viel Bedacht durch Gebete sammeln solltest und darüber nachdenkst, was wirklich wichtig im Leben eines jungen Mannes ist.“

„Ich verstehe das jetzt nicht wirklich, Herr Pfarrer. Worüber genau soll ich nachdenken?“

„In Markus Evangelium ist geschrieben, dass von innen, aus dem Herzen der Menschen, die bösen Gedanken, Unzucht, Diebstahl, Mord, Ehebruch, Habgier, Bosheit, Hinterlist, Ausschweifung, Neid, Verleumdung, Hochmut und Unvernunft kommen. Wenn also nichts Böses an Gedanken aus dir kommt, kannst du auch nichts Böses bewirken und kann auch nichts Böses in dich eindringen. Verstehst du, was ich dir hiermit sagen möchte?“

„Ich glaube schon. Auf jeden Fall kann ich darüber nachdenken.“

„Tue das, mein Sohn. Außerdem wirst du einen Monat lang jeden Abend den Rosenkranz beten und über deine Gedanken und Gefühle nachdenken. Dann kommst du wieder zur Beichte und wir werden sehen. Und jetzt bitte Gott um Vergebung.“

„Danke und ich bitte Gott um Vergebung.“

„Gott, der barmherzige Vater, hat durch den Tod und die Auferstehung seines Sohnes, die Welt mit sich versöhnt und uns den Heiligen Geist gesandt zur Vergebung der Sünden. Durch den Dienst der Kirche schenke er Dir Verzeihung und Frieden. So spreche ich Dich los von Deinen Sünden: Im Namen das Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes.”

Fred bekreuzigte sich. „Amen.“

Rolf Rammel

1. August 2014, 18:20 Uhr | Natascha | Mango-Desaster

Rolf Rammel war Filialleiter und liebte es. Er liebte einfach alles an seinem Job. Wie er die Auszubildenden hin und her schicken durfte, um Regale auszuwischen, die Mülltonnen zu entleeren oder stundenlang in der Kühlkammer das Tiefkühl-Obst und Gemüse nach dem First-In-First-Out-Prinzip umzusortieren. Er liebte es, frühmorgens die frisch eintreffenden Waren zu inspizieren, jeden eingedrückten Karton oder falsch gestapelte Paletten genauestens zu fotografieren, um hinterher eine Gutschrift von den Lieferanten zu fordern. Wenn er dann noch spät abends die Mitarbeiter dank ausgefeilter Kamerapositionierung dahingehend kontrolliert hatte, dass sie auch absolut nichts haben mitgehen lassen, dann, ja dann, war sein Tagwerk vollbracht.

Die ganze Filiale wurde mit Kameras überwacht und dazu gehörte neben den Verkaufsräumen und Kassenbereichen auch der Flur zum Pausenraum der Mitarbeiter. Natürlich bis in die letzte erreichbare Ecke. Auch wenn es ihn täglich aufs Neue schmerzte, dass er nicht den Pausenraum selbst überwachen lassen durfte.

Seinen Mitarbeitern war sehr wohl bewusst, dass Rolf Rammel selbst im Hinterkopf Augen hatte. Sofern er im Laden war, trauten sie sich nicht mal, ein trockenes, aus dem Backomaten gefallenes Brötchen aufzuheben, ohne es bewusst und mit Blick auf die Kamera weg zu werfen.

Jetzt saß Rolf Rammel in seinem kleinen Filialleiter-Büro neben dem Kassenbereich. Vor ihm hingen vier Monitore an der Wand über dem Schreibtisch, die die sensiblen Bereiche des Verkaufsraumes, des Kassenbereiches, der Laderampe und den Zugang zum einzigen Pausenraum zeigten.

Früher war an der Stelle in der Wand ein Einwegspiegel eingebaut. Also ein Spiegel, durch den man nur nach außen auf den eingeschränkten Bereich der Kassen schauen konnte. Die vier Monitore waren deutlich effizienter und für Herrn Rammel genauso befriedigend wie ein netter, kleiner Porno, von denen er reichlich zu Hause hatte.

Gedankenverloren kaute Herr Rammel auf seinem Kugelschreiber rum. Auf dem Tisch lagen zwei ordentliche Stapel Papier. Einmal die Lieferscheine der heutigen Wareneingänge sowie die entsprechenden Auftragsbestätigungen. Er verglich die Papiere sorgfältig miteinander, da der Warenerfassungs-Report einen Fehler meldete. Genauer, eine Differenz von 164 € und 75 Cent. Da Herr Rammel sich jedoch in dem Warenbuchungs-System nicht wirklich gut auskannte, was seine Mitarbeiter tunlichst nicht merken sollten, hatte er ein Problem. Weshalb er die Papiere seit über einer halben Stunde „händisch“ verglich.

Dass er außerdem höllische Kopfschmerzen dank der letzten Nacht hatte, half dabei auch nicht wirklich.

Er konnte sich nicht mehr an alles ganz klar erinnern. Er wusste noch, dass der Wirt seiner Stammkneipe ‚Lovers Lane‘ ihn mal wieder zum Wetttrinken überredet hatte. Es war unter der Woche, Sommerferien und einfach nichts los, also ließ er sich darauf ein.

Ein Kölsch, ein Schnaps. Schön im Wechsel. Rolf Rammel stöhnte, als ihm aufging, dass er nach elf Schnäpsen und genauso vielen Bieren aufgegeben hatte und deswegen den ganzen Deckel zahlen musste.

Dann war da noch Natascha, die hatte auch ganz schön mitgesoffen und ist mit ihm nach der letzten Runde zusammen nach Hause gewankt.

Ob sie Sex hatten? Rolf Rammel versuchte sich zu konzentrieren, aber da war nur ein dunkles, verschwommenes Durcheinander und sein Kopf brummte in Disharmonien. Heute Morgen lag Natascha jedenfalls noch leise schnarchend in Rolf Rammels zerwühltem Bett, ihre Wäsche wild über dem Boden verteilt. Mist, dabei konnte Natascha so fantastisch einem einen blasen. Vielleicht war sie ja am Wochenende wieder im ‚Lovers Lane’? Mal sehen, nach ein paar kleinen Schnäpsen war sie normalerweise recht willig, ihn auf einen ‚Absacker‘ nach Hause zu begleiten.

Auf einem der Monitore beobachte Rolf Rammel Fred, den Tankstellenbesitzer, wie er seit über fünf Minuten vor dem Regal mit den Kaffee- und Teesorten in die Auslage starrte.

Bei jedem anderen Kunden hätte ihn so ein Verhalten veranlasst, kurz nachzusehen oder sogar eine Taschenkontrolle zu erwägen. Aber bei Fred? Nein, der stand so sehr unter der Fuchtel seiner Mutter, der würde nie was Verbotenes tun. Armer Kerl, schuftete 16 Stunden am Tag, lief immer in den gleichen Klamotten rum und saß jedes Wochenende alleine im ‚Lovers Lane‘ am Tresen.

Vielleicht sollte er Natascha auf ihn hetzen. Ob sie ihn vom Hocker hoch bekam? Er lachte. Hoch bekam, haha, das musste er sich unbedingt merken, Natascha fand so kleine Doppeldeutigkeiten witzig. Für einen kleinen Moment stellte er sich Nataschas sanfte Zunge vor. Dann riss er sich zusammen und konzentrierte sich wieder auf die Papiere.

Es dauerte nicht lange und er hatte den Fehler gefunden. Die gelieferte Palette Mangos wies eine entsprechende Differenz auf. Laut Lieferschein gab es eine Minderlieferung, da die Auftragsbestätigung eine höhere Menge anvisiert hatte. Er drückte auf den Knopf an seinem Mikrofon für den Verkaufsbereich. „Fräulein Bauder, bitte kommen Sie in das Büro.“

Er wusste, dass sich „Fräulein“ Bauder über diesen Aufruf ziemlich ärgern würde. Der Gedanke ließ ihn vorsichtig schmunzeln und verdrängte fast die Kopfschmerzen aus seinem Kopf. Ihm war es egal, was die Berufsgenossenschaft für Vorgaben im Umgang mit Angestellten und Auszubildenden machte. Lehrjahre sind keine Herrenjahre. Das hatte er lernen müssen und das sollten verflucht nochmal auch seine Auszubildenden begreifen. ‚Und wo kämen wir denn hin, wenn 17jährige Gören mit ‚Frau‘ angeredet werden. Schlimm genug, dass die pickeligen Jungs mit ‚Herr‘ angeredet werden wollen. Die sollen sich den Respekt erst mal verdienen, bevor sie hier Ansprüche stellen‘.

Kurze Zeit später stand ‚Fräulein‘ Bauder in seinem Büro und kaute unbeirrt auf ihrem Kaugummi weiter.

„Uschi, kannst du mir bitte erklären, warum wir zu wenig Mangos angeliefert bekommen haben? Das musst du doch gemerkt haben, als du heute früh die Ware angenommen hast. Oder hast du die falschen Zahlen in das System eingegeben?“

Ungeduldig zeigte er mit seinem zerkauten Kugelschreiber erst auf den Lieferschein, dann auf die Auftragsbestätigung sowie die Eingaben am Monitor.

Unbeeindruckt schaute Uschi Bauder kurz auf die Unterlagen. „Das ist schon alles richtig, Herr Rammel. Der Händler hat angerufen, dass er nicht genug liefern kann, weil wohl eine ganze Palette auf dem Transport umgefallen ist und die Mangos zerquetscht waren. Der schickt noch eine Gutschrift und dann kann ich es ja ausbuchen.“

„Was soll