Liliana Dahlberg

Lang lebe die Lüge!

Roman

Imprint

Lang lebe die Lüge!
Copyright © 2016 by Liliana Dahlberg

published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de

Coverbild © Pitopia, Francesca, 2011
Lektorat: Bärbel Philipp
Umschlaggestaltung: Liliana Dahlberg

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Vielen Dank, dass Sie die harte Arbeit der Autorin respektieren und würdigen!

Für …

denjenigen, der tief in meine Seele blicken konnte und mich verstand.

meine Mutter, die die wunderbarste Wandlung ihres Lebens vollzog.

meine Schwester, bei der ich das Träumen lernte.

Über dieses Buch

Wenn die eigene Mutter über Vergangenheit und Herkunft schweigt, dann bleiben Überraschungen nicht aus. Das muss auch Violett nach dem frühen Tod ihrer Mutter Laura erfahren. Plötzlich wird ihr bekannt, dass sie Erbin einer englischen Bierbrauerdynastie ist, die jeden Eindringling von außen mit Einschüchterung vom zu verteilenden Erbe fernhalten will. Doch Violett entdeckt ihren Kampfgeist. Sie will sich das ihr zustehende Erbe erkämpfen – komme, was wolle. Eine neue Liebe macht sie stark, so stark, dass sie den Einschüchterungsversuchen zunächst standhält.

Aber wie weit wird eine mächtige Familie gehen, um zu verteidigen, was ihr heilig ist?

Kapitel 1

Violetts Lider regten sich langsam, als sie spürte, wie sich wärmende Sonnenstrahlen, die durch die spärlichen Vorhänge des Wohnzimmers drangen, auf ihr Gesicht legten. Es war, als wolle die Sonne Violett behutsam und sanft aus ihrem Schlaf wecken. Violetts Augen öffneten sich nun vollends und sahen sich dann im Zimmer um, als gäbe es im Raum etwas Besonderes zu entdecken. Die Sonne mochte im Augenblick Violett entgegenscheinen, doch ob sie auch ihr Herz würde erwärmen können, war mehr als fraglich. Denn dieses musste einen unglaublichen Schmerz ertragen. Einen, der kaum in Worte zu fassen war. Emotionaler Schmerz ist genauso kompromisslos wie schlimme Erinnerungen. Sie klopfen an keine Türen, damit man ihnen Einlass gewährt, sondern bemächtigen sich des Opfers gänzlich unerwartet. Violett seufzte nun tief und strich sich eine der vielen goldbraunen Locken aus der Stirn, die momentan widerspenstig über dieser lagen. Violett blickte weiter durch den Raum, als sähe sie ihn zum ersten Mal, und das hatte seinen Grund.

Die Wohnung hatte aus Violetts Sicht viel von ihrer Behaglichkeit eingebüßt und schien ihr mit einem Mal entfremdet, da der Mensch, den sie am meisten geliebt hatte, sie nicht länger mit ihr teilte und die Räume nicht mehr mit seinem Wesen belebte. Violett hatte am Vortag völlig unerwartet und auf tragische Weise ihre Mutter Laura verloren. Ihre langen, weit ausgreifenden Schritte in den alten Pantoffeln würden nie mehr auf dem Parkettboden widerklingen und Lauras Stimme in der Wohnung nie wieder zu hören sein. Violett war sich darüber im Klaren, dass es nun an ihr lag, ein neues Leben zu beginnen. Das gestrige furchtbare Ereignis, das für sie erschlagend und betäubend zugleich gewesen war, forderte dieses Opfer mit aller Deutlichkeit: eine Trennung vom Alten und den Beginn von etwas Neuem. Alles andere wäre eine Kapitulation vor der Wirklichkeit.

Violetts Mund fühlte sich auch nach ein paar Stunden Schlaf noch trocken und ihre Kehle wie zugeschnürt an. Ihr war, als hätten sie gestern mehrere Blitze gleichzeitig getroffen. Ihr Herz, so glaubte sie, schlug nur noch zur Hälfte. Sie empfand eine Leere, die ungeheuer schmerzte.

Violett hatte bei all den Emotionen, die von ihr Besitz ergriffen, Mühe, ihre Gedanken zu ordnen. Sie lag auf der knarrenden alten Couch des Wohnzimmers und fasste sich an den Kopf, um ihre Schläfen ein wenig zu massieren, da sich in ihrem Schädel ein unangenehmes Dröhnen gemeldet hatte, das sie durch die sanften Bewegungen zu vertreiben versuchte. Auch die angenehme Müdigkeit, die sie sonst immer dazu verleitet hatte, noch ein wenig vor sich hin zu dösen, war einem flauen Gefühl im Magen gewichen. Doch sie wollte sich nicht unterkriegen lassen, denn sie war eine Frau mit starkem Willen und Charakter.

Violett wusste, dass ihre Mutter Laura nicht gewollt hätte, dass sie sich innerlich von ihrem Leben verabschiedete, nur weil das Schicksal es vorgesehen hatte, dass sie nicht länger zusammen sein konnten. Sie hatte vielmehr das Gefühl, eine Mission erfüllen zu müssen, die ihrer Mutter zeitlebens nicht geglückt war. Dahinter verbarg sich ein Familiengeheimnis, das seit Ewigkeiten wie eine tiefschwarze, schwere Gewitterwolke über ihrer Haustür zu schweben schien, die selbst die Kraft des Glücks, das Violett in ihrem Leben bisher erfahren hatte, nicht zu vertreiben wusste. Es gelang ihr nicht, dass sich die Wolke in der Atmosphäre in Wohlgefallen auflöste, gerade so, als würde der Wohnblock, in dem sie in einer kleinen Wohnung lebte, konstant von einem mysteriösen Schatten umgeben, den sie nun in Licht verwandeln wollte, indem sie all ihre Energie bündelte.

Violett musste endlich Antworten finden, weil sie nicht länger im Land der Ungewissheit zu leben gedachte, das ihre Mutter kreiert und in dem sie selbst notgedrungen ausgeharrt hatte. Eine Welt, die einer Scheinwelt glich und von großer Geldknappheit und wenig materiellem Wohlstand geprägt gewesen war. Allerdings schien dies nur eine Fassade gewesen zu sein, Requisiten eines Potemkinschen Dorfes – als wäre es eine inszenierte Armut, die einem sehr verletzten Menschen als Schutzwall diente. Laura hatte so nicht nur ihre Tochter, sondern auch viele Fragen hinterlassen, die nach Antworten verlangten.

Doch zunächst, das war Violett klar, musste die Bestattung organisiert werden. Dass ihre Mutter eine Urnenbeisetzung wünschte, wusste Violett aus einem Gespräch, das sie an einem Abend vor etlichen Monaten zwischen Tür und Angel geführt hatten. Laura meinte, dass sie einmal genauso abtreten wolle, wie sie gelebt hatte: unauffällig.

Auf die Unterstützung ihres Freundes Brian konnte Violett leider nicht zählen. Er wohnte zwar in Schottland, sodass sie ihn nach einigen Stunden Zugfahrt problemlos in seinem Wohnort erreichen könnte, aber er musste, seinem Jurastudium zuliebe, zu einer von seiner Universität organisierten Reise nach Rom aufbrechen. Da dort bekanntlich der Ursprung der Rechtsprechung zu finden war, erhofften sich die Professoren wohl, dass ihre Studenten in Italiens Hauptstadt den Atem der »Justitia« spüren würden.

Violett war also ganz auf sich gestellt. Aber das Wort »mutterseelenallein« strich sie augenblicklich aus ihrem Wortschatz. Sie wollte sich unter keinen Umständen selbst bemitleiden. Doch natürlich wäre es ihr tausendmal leichter gefallen, sich an Brians Seite ihren neuen Aufgaben und Herausforderungen zu stellen.

Während sie sich wie in Trance auf die andere Seite der Couch wälzte, erinnerte sie sich schmerzlich daran, dass ihre Mutter Laura außer einer Urnenbeisetzung auch noch ausdrücklich den Wunsch geäußert hatte, auf eine Trauerfeier zu verzichten. Sie meinte, es gäbe sowieso keine Menschen, die sich von ihr verabschieden wollten, denn schließlich sei mit niemandem aus Westshire, dem Dorf, in dem sie lebten, eine Freundschaft entstanden. Westshire lag etwas versteckt – unweit der Küste. Violett fing bewusst an, gedanklich in den Ereignissen der Vergangenheit zu forschen. Sie hatte noch keiner Menschenseele hier in Westshire den Gedanken anvertraut, den sie schon Ewigkeiten mit sich herumtrug: Laura musste ein besonderer Kummer gequält haben. Diesen Eindruck hatte Violett schon in frühen Kindertagen gewonnen. Es war mehr als ein Verdacht. Es schien Gewissheit zu sein. Ein Kummer, der in Lauras Vergangenheit lag und wie Blei auf ihrer Seele gelastet haben musste. Er wog augenscheinlich so schwer, dass Laura mit allen Mitteln verhindern wollte, dass seine wahre Ursache je auch nur durch ein Wort an die Oberfläche gelangte.

Laura hatte grundsätzlich nie über ihre Gefühle gesprochen, als sei dies die Maxime ihres Daseins gewesen. Ihr Gesicht, das oft so starr wie Marmor wirkte, war ihr größter Schutz und gleichzeitig auch ihr stärkstes Instrument.

Laura hatte durch ihr Verhalten ihrer Tochter schon früh Rätsel aufgegeben. Diese Rätsel schienen von Jahr zu Jahr unlösbarer zu werden. Violett fragte sich oft, ob es einem erwachsenen Menschen selbst bei aller innerlichen Disziplin nicht möglich sein musste, die eigene Gefühlswelt doch zumindest der eigenen Tochter darzulegen, sobald sie das nötige Alter erreicht hatte, um diese zu verstehen. Sie war doch Lauras einziges Kind. Laura hatte außer ihr keine andere Bezugsperson. Doch Laura hatte, seit Violett denken konnte, ihre Festung der Gefühle stets unbeirrt verteidigt.

Ihr seelisches Innenleben verbarg Violetts Mutter aber natürlich nicht nur vor ihrer Tochter. Auch gegenüber den Einwohnern ihres Wohnortes setzte sie eine Miene auf, die verbittert und keineswegs einladend oder herzlich wirkte und auf niemanden in Westshire eine anziehende Wirkung ausübte. Doch Laura erreichte durch ihr kühles Auftreten im Grunde ihr Ziel. Keine Menschenseele kam auf die Idee, sich nach ihrem werten Befinden zu erkundigen. Das Gespräch ging nie über die übliche Grußformel hinaus, wenn sich Lauras Wege mit denen der Einwohner kreuzte. Für echte Briten war dies eine außergewöhnliche Leistung.

Violetts Gedankenkarussell begann, sich weiterzudrehen. In ihr stieg eine Erinnerung auf, die vielleicht so aussagekräftig war wie keine zweite. Vor ihrem inneren Auge erschienen Bilder eines besonderen Abends Anfang Oktober, als sie gerade fünf Jahre alt war. Denn an diesem Abend teilte Laura mit ihrer Tochter zum einzigen Mal eine Erinnerung, die für Violett der Schlüssel zur Lösung des Rätsels ihres Lebens werden könnte. Violett versuchte krampfhaft, sich an jedes Detail zu erinnern.

Der raue Herbst hatte die Insel gepackt. Ein starker Wind wirbelte die letzten Blätter von den Bäumen, die sich bisher noch nicht seiner Macht gebeugt hatten, und verabschiedete mit viel Geheul und Getöse den Spätsommer, der sehr mild gewesen und mit für Großbritannien selten langen Sonnenstunden bedacht worden war. Doch nun wurde, für jedermann hörbar, die neue Jahreszeit eingeläutet. Die alten Rollläden an den Wohnhäusern klapperten bedenklich. Der Wind pfiff mit einer solchen Stärke durch die Straßen, dass jeder froh war, zu dieser Stunde nicht mehr unterwegs sein zu müssen. Nur ein großer Romantiker hätte dem Lärm etwas abgewinnen und behaupten können, der Wind spiele seine eigene Melodie.

So manchen Insulaner schauderte es in seinem gemütlichen Bett. Zu dem Naturschauspiel gesellten sich auch noch Blitze, die sekündlich einzuschlagen schienen. Die Themse wurde aufgewühlt und wirkte so unruhig wie sonst nur das Meer an der Küste und schien von einer mystischen Kraft bestimmt zu sein. Einzig die Meteorologen verfolgten das Geschehen an jenem Abend wohl eher mit interessierten als mit ängstlichen Augen. Sie wollten schließlich wissen, ob die Vorhersagen zutrafen, die sie in all den Zeitungen und über die Nachrichten verbreitet hatten.

Zwar lebte Laura, seit sie Violett zur Welt gebracht hatte, viele Kilometer von der Hauptstadt, die das Epizentrum des Unwetters zu sein schien, entfernt, aber an diesem Abend blieb kein Flecken auf der Insel davon verschont. So blickte Laura besorgt aus dem Fenster und auf ihre kleine Violett, die sich mit aller Kraft an ihre Bettdecke klammerte, als könne sie der draußen tobende starke Wind ihren winzigen Händen entreißen. Die angespannte Stimmung, die für eine Kinderseele nicht gerade leicht zu verkraften war, schien sich jedoch unerwartet zu wandeln, weil Laura es selbst tat. In einem Augenblick, der nicht lange währte, aber dennoch …

Lauras sonst so gut versiegelte Lippen, denen bisher noch kein Sterbenswörtchen über ihre Vergangenheit vor Violetts Geburt entschlüpft war, öffneten sich in dem Moment zum ersten Mal. Es war, als lüfte sich für einen kurzen Moment ein Schleier, der eine andere Welt zeigte, die nur Laura selbst zu kennen schien. Er ließ einen flüchtigen Blick auf ein anderes Leben zu, das wohl nicht mehr viel mit Lauras jetzigem gemein hatte.

Als Laura sah, wie sehr sich ihre Tochter fürchtete, wollte sie Violett beruhigen und ihr die Angst nehmen. Sie setzte sich zu ihr auf die Bettkante, die im Lichtkegel einer alten Tischlampe lag. Die restlichen Winkel des Raumes wurden nur durch die wiederkehrenden Blitze am Himmel beleuchtet. Laura beugte sich zu Violett vor, um ihr über den Kopf zu streicheln. Kaum war sie ihrer Tochter durch deren goldbraun-gelocktes Haar gefahren, was diese mit einem seligen Seufzer zur Kenntnis nahm, richtete Laura sich wieder auf und gab ganz unerwartet etwas von einem Menschen preis, den sie einmal sehr geliebt haben musste. Dabei ließ ihre Tonlage zunächst darauf schließen, dass ihre Worte einer reinen Erzählung entstammten, die ihr Leben nicht berührte und in der sie überhaupt keine Rolle spielte. Auch wenn ganz sicher das Gegenteil der Fall war. Ganz so, als lese sie ihrer Tochter aus einem Buch vor.

»Es gab einmal einen Menschen, der sich sehr über dich gefreut hätte, wenn er dich nur einmal zu Gesicht bekommen hätte. Er besaß nicht das Geld, mit dem er dich hätte ernähren können, aber sicher wäre seine Liebe dafür schon ausreichend gewesen.« Das waren zunächst Worte, die die kleine Violett nicht verstand. Die Stimme ihrer Mutter klang plötzlich sehr weit entfernt.

Sie fuhr fort: »Dein Vater war ein außergewöhnlicher Mann.«

Violett war überrascht, zum ersten Mal etwas über ihren Vater zu erfahren, und vergaß das Gewitter vor ihrer Haustür ganz und gar. Sie horchte merklich auf.

»Wie heißt er?«, schoss es wie einer der draußen niedergehenden Blitze aus ihrem kleinen Kindermund.

Laura schloss kurz die Augen, als wollte sie sich sein Gesicht ins Gedächtnis rufen. Ihr eigenes veränderte sich dabei unübersehbar. Ein glückerfülltes Lächeln zeichnete sich darauf ab. Ein Lächeln, das Violett so noch nie zuvor an ihrer Mutter gesehen hatte. Für das kleine Geschöpf war es schön und fremd zugleich. Laura antwortete in einer Tonlage, die schon um einiges gegenwärtiger klang.

»Dein Vater hieß Cedric. Wie Frances Hodgson Burnetts ›Der kleine Lord‹. Ein Buch, das du sicher einmal später in der Schule lesen wirst.« Sie hielt kurz inne, ehe sie fortfuhr: »Man hätte in den Adern deines Vaters wirklich blaues Blut vermuten können. Für mich war er das, was man früher unter einem Edelmann verstand. Doch leider war er dies nicht in den Augen von …« Sie stockte kurz. Ihr Gesicht nahm wieder die ursprüngliche Spannung an. Eine Träne kämpfte sich schüchtern aus Lauras rechtem Augenwinkel hervor. Geweint hatte Laura in Violetts Beisein bis dahin noch nie.

Laura rang sichtlich um Fassung und sagte: »Ich war damals als Einzige fähig, einen Adligen in alter und abgenutzter Kleidung zu erkennen. Denn mir war klar, dass diese vermeintlich so feinen Herrschaften nicht nur auf dem Papier und in den Villen Englands zu finden sind. Aber die Gesellschaft war wohl noch nicht reif …«

Dann schloss Laura noch einmal die Augen. Doch diesmal sah man ihr an, dass sie eine Erinnerung genoss, offensichtlich die schönste, die sie besaß. Denn sie wirkte trotz der geschlossenen Augen wie ein seliger und glücklicher Mensch. Sogar ein sehr glücklicher.

So schenkten sowohl Laura als auch Violett dem Unwetter keine Beachtung mehr, das draußen nach wie vor, durch das Fenster sichtbar, tobte und schwarze Wolken an den Himmel malte. Violett fühlte sich getröstet und Laura um eine wunderbare Emotion reicher. Sie hatte nicht nur Violett, sondern auch sich die Angst genommen. Doch dann fiel der Schleier ihres so gut gehüteten Geheimnisses wieder. Seitdem hatte er sich nie mehr gelüftet.

Violett blieb in der Retrospektive und suchte in ihrem Gedächtnis weiter nach Anhaltspunkten. Sie wusste, dass dieser Moment an einem stürmischen Oktoberabend das einzige und letzte Mal gewesen war, dass Laura sie an ihrem Leben vor ihrer Schwangerschaft teilhaben ließ. Violett konnte sich natürlich nur ein schemenhaftes Bild von ihrem Vater machen, doch wusste sie schon als kleines Kind instinktiv, dass ihr das vorerst reichen musste.

Violett dachte an ihre damalige Gefühlswelt.

In ihr war von Jahr zu Jahr immer häufiger der unsagbar große Wunsch aufgekeimt und wie wilder Wein eine innerliche Mauer hochgekrochen, endlich mehr über ihren Vater und ihre Wurzeln zu erfahren, doch wusste sie diese Sehnsucht lange zu unterdrücken. Eine bemerkenswerte Leistung für einen so jungen Menschen. Darauf war Violett nun aber keineswegs mehr stolz. Sie blieb gedanklich weiter in der Vergangenheit, denn bei der Lösung des Rätsels schienen ihr die Fakten aus dieser Zeit genauso wichtig wie jene aus der Gegenwart.

Die Dinge nahmen für sie als Kind trotz allem einen recht normalen Lauf. Laura verdiente ihren Unterhalt als Schneiderin in einem kleinen Geschäft, das sie günstig gepachtet hatte, um den geringen Unterhalt, den sie und Violett brauchten, aufzubringen. Kaum hatte sie den Laden abgeschlossen, lief sie auf direktem Weg nach Hause, es sei denn, es standen wichtige Einkäufe an. Denn ihre freie Zeit wollte Laura einzig und allein Violett widmen. Als kleines Mädchen hatte Violett es schnell als ganz gewöhnlich angesehen, der ständige Mittelpunkt im Leben ihrer Mutter zu sein. Denn sobald Laura die Wohnung betreten hatte, hatten sie an ihrem kleinen Tisch im Wohnzimmer stets guten alten englischen Tee, meist Earl Grey, getrunken. Bei dieser Erinnerung huschte Violett ein seliges Lächeln übers Gesicht. Während dieser gemütlichen Stunden hatte sie entweder von ihren Hausaufgaben, von Treffen mit Freunden oder ganz allgemein von ihren Sorgen und Nöten berichtet. Dabei konnte Violett immer beobachten, dass sich in den Stunden, die sie zusammen verbrachten, der Gesichtsausdruck ihrer Mutter wandelte. Sie wirkte um viele Jahre jünger, als würde sie all ihre Sorgen vergessen, welche es auch immer sein mochten. So kannte sie leider keiner der Einwohner von Westshire. Laura hoffte sicher, durch ihre Tochter den Ballast der Vergangenheit irgendwann fallen lassen zu können.

In Violetts Gegenwart war sie von einem Lächeln beseelt, das man sonst nie an ihr entdecken konnte. Eines, das Violett zum ersten Mal, wenn auch etwas stärker ausgeprägt, während des großen Herbstgewitters in ihrem sechsten Lebensjahr an ihr wahrgenommen hatte. Auf diese Weise kamen Violett bei Lauras gelöstem Lächeln in den kommenden Jahren immer wieder die Bilder des Oktoberabends in Erinnerung und die Fragen, die daraus erwachsen waren. So steckte für Violett selbst in Lauras entspanntem Lächeln stets auch etwas Wehmut.

Als Violett an ihrem neunten Geburtstag die Kerzen auf ihrer Torte ausblies, hatte sie nur einen einzigen Wunsch: Sie wollte ihre Familie kennenlernen. Sie wünschte sich sehnlichst, zu erfahren, wo ihr Zuhause war. So stark wie nie zuvor verspürte sie das Bedürfnis, ihrer Mutter weitere Fragen zu stellen. Doch letztlich kam sie zunächst zu dem Schluss, dass sie ihre Mutter nicht unglücklich machen wollte. Sie schien doch stets der einzige Sonnenschein in ihrem Leben zu sein. Nur wenige Male während der Pubertät brach Violett das ungeschriebene Gesetz ihrer Mutter, nach etwas zu fragen, was in deren Vergangenheit lag. In einem anderen Leben und einer fernen Welt.

Doch eine Antwort blieb Laura Violett immer schuldig. Laura bewies ein besonderes Durchhaltevermögen.

Violett fuhr innerlich zusammen und machte sich, einen Tag nach Lauras Tod, wieder schwere Vorwürfe, dass sie nicht auf die so wichtigen Antworten gepocht, nein, bestanden hatte. Aber wie hätte sie es anstellen sollen? Ihre Mutter so lange schütteln, bis ihr die Antworten buchstäblich aus dem Mund fielen? Nun musste Violett also die Spuren lesen, die ihre Mutter ihr hinterlassen hatte, und das waren nicht viele.

Violett war sich sicher, dass sie beide glücklicher geworden wären, wenn es damals diese Antworten gegeben hätte. Sie versuchte, sich all die Worte, die Lauras Mund während des Gewitters entglitten waren, erneut in Erinnerung zu rufen und sich darauf einen Reim zu machen. Was genau hatte ihre Mutter doch gleich wieder gesagt? Violett schüttelte sich, weil in ihr schmerzhafte Emotionen aufstiegen. Aber sie musste sich jetzt konzentrieren.

Ein Edelmann, der in den Augen der anderen keiner war … Sie überlegte fieberhaft. Waren diese anderen vielleicht Menschen gewesen, die Laura nahegestanden hatten? Womöglich ihre eigenen Eltern? Das schien Violett durchaus logisch. Doch besser fühlte sie sich dadurch nicht. Denn nach Lauras Bekunden – das hatte sie auch jedermann im Dorf erzählt, der hartnäckig versucht hatte, ihren Panzer zu durchbrechen – waren ihre Familienmitglieder auf einer Safari in Afrika allesamt ums Leben gekommen. Das hatte sich Violett jedoch nie so richtig vorstellen können. Selbst die große Fantasie eines Kindes kannte Grenzen. Waren etwa all ihre Angehörigen von Löwen gefressen worden oder mit dem Reisebus gegen einen mächtigen Baum gefahren? Dennoch hatte sie diese Aussage Laura gegenüber nur einmal, während eines Streits – der letzte, den sie führen sollten –, in Zweifel gezogen.

Lange hatte Violett nicht gewollt, dass ihre Mutter dachte, sie halte sie für eine Lügnerin. Außerdem erinnerte sie sich mit einem beklemmenden Gefühl in der Brust daran, dass jede Frage nach ihrem Leben vor ihrer Schwangerschaft Laura noch verschlossener und fast apathisch werden ließ. Nicht nur Laura selbst, auch die Wände ihrer Wohnung schienen in diesen Momenten zu beben. Meist entstand dann ein langes Schweigen, und Laura lieferte Violett somit einer niederdrückenden Stille aus. Deshalb fand sich Violett als Kind zunächst auch schnell mit ihrem Schicksal ab, dass sie nie etwas über ihre Familie erfahren würde. Für andere wäre es wohl mehr als schwierig gewesen, aufzuwachsen mit dem Wissen, dass es ein großes und unausgesprochenes Geheimnis im eigenen Leben und dem der Mutter gab, doch Violett wurde trotzdem ein lebensbejahender Mensch, der keineswegs scheu oder verängstigt war. Sie hatte sich all die Jahre hindurch meist mit der Ansicht getröstet, dass das Geheimnis ihrer Mutter mit einem Dachboden gleichzusetzen war, auf dem sich bekanntermaßen Geheimnisse verbergen konnten. Bedauerlicherweise fehlte zu diesem der Aufstieg, und somit war er unerreichbar. Die Frage, welches Geheimnis auf ihm ruhte, wurde meistens verdrängt. Bis es zu diesem heftigen Streit zwischen Violett und ihrer Mutter kam, der die alte Frage wieder aufwarf, was Laura ihrer Tochter zeitlebens verheimlicht hatte. Dieser Streit war für beide Seiten kurz darauf wieder vorbei, da man die andere liebte und sich verzieh, aber innerlich hatte er für Violett nur weitere Fäden durch das unlösbare Geheimnis gezogen und ein noch undurchsichtigeres Strickmuster entstehen lassen.

Die Liste der Unklarheiten war so lang, dass sie Violett innerlich erdrückte. Es fühlte sich an wie schleichendes Gift. Aber sie würde schon das passende Gegenmittel dafür finden, da war sie sich sicher.

Ihr Blick wanderte durch die Wohnung, die noch im Halbdunkel lag, und die sie bis gestern noch gemeinsam mit ihrer Mutter bewohnt hatte. Sie befand sich in einem eher desolaten Zustand, und das war noch eine milde Beschreibung. Doch Laura hatte sich einfach strikt geweigert, ihre Dreizimmerwohnung zu modernisieren, selbst als ihre Geschäfte gut gelaufen waren und Geld dafür da gewesen wäre. Sie wurde ihrem Charakter und Wesen entsprechend wortkarg und einsilbig, wenn Violett als kleines Kind wissen wollte, aus welchem Grund sie immer noch in einer Wohnung lebten, die mit alten Sanitäranlagen und einer Heizung ausgestattet war, die selbst im tiefsten Winter nur eine lauwarme Temperatur verströmte, und sie auf Möbeln saßen, die alle so aussahen, als hätte es sie schon gegeben, als Georg VI. regierte und Queen Elisabeth noch nicht den Thron bestiegen hatte. Es gab nur zwei Ausnahmen und Anlässe, für die Laura ihren Geldbeutel zückte: Violetts Geburtstag und Weihnachten. Aber Violett bekam zu ihrem Geburtstag auch nur Wünsche erfüllt, wenn es sich um Spielsachen oder andere Gegenstände handelte, die ihr Freude bereiten sollten, und nicht, wenn diese der besseren Ausstattung der Wohnung oder der Änderung ihrer Lebensverhältnisse gedient hätten. Violett hatte deshalb schnell den Eindruck gewonnen, ihre Mutter wolle sich in ihrer inszenierten Armut vor irgendeinem Ereignis aus ihrer Vergangenheit verstecken.

Bei dem stetig wiederkehrenden Gedanken an den stürmischen Oktoberabend lag dies für Violett natürlich auf der Hand. Sie verzog schuldbewusst das Gesicht und stoppte ihre Reise der Erinnerungen.

Sie beruhigte sich etwas. Sie würde Lauras Geheimnis schon noch lüften. Sie musste es einfach.

Violett überlegte, welche Indizien es in ihrer Wohnung geben konnte, die irgendetwas über Lauras Vergangenheit verraten. Wahrscheinlich hatte Laura sie wissentlich entfernt. Aber waren vielleicht hinter einem Schrank oder unter ihrem Bett Briefe versteckt, die etwas über ihre Geschichte erzählen konnten? Seit sie ein kleines Mädchen war, hatte Violett Lauras Schlafzimmer aus reinem Respekt nicht betreten. Zumal es Laura heilig gewesen war. Wie ein Rückzugswinkel ihrer Seele. Violett dachte an die Fotoalben, die in dem Schrank neben der antiken Kommode steckten, doch diese würden sich nicht als sonderlich hilfreich erweisen. Denn darin waren nur Aufnahmen zu finden, die sie selbst zeigten.

Laura hatte stets darauf bestanden, wenn überhaupt, nur mit ihrer Tochter fotografiert zu werden, als sei sie selbst den Film im Fotoapparat nicht wert. Aber vielleicht fühlte sie sich auf einem Foto ohne Violett auch einfach nur verloren. Violett setzte ihren Streifzug der Erinnerungen unbewusst fort. Wohl auch, weil es leichter war, als direkt zur Tat zu schreiten.

Da Laura allen in Westshire konsequent die kalte Schulter zeigte, interessierte sich bald niemand mehr für das so ominöse Geheimnis ihrer Herkunft. Es passierten schließlich genug andere Dinge im Dorf. Man betrat Lauras Laden, weil sie gute Arbeit leistete, war aber jedes Mal froh, diesen bald darauf wieder verlassen zu können. Lauras Kunden bezeichneten ihr Geschäft scherzhaft gerne als getarnte Eisdiele und spielten damit unverhohlen auf die Kälte an, die dort durch Lauras frostige und distanzierte Art vorherrschte. Ihre glasklaren blauen Augen unterstrichen diesen Eindruck zusätzlich.

Violett dagegen schätzte man in Westshire sehr, weil sie schon von klein auf all das war, was Laura nie zu sein vermochte: offenherzig und mit einer besonderen kindlichen Neugier ausgestattet. Viele meinten, sie hätte wohl ausschließlich die Gene ihres Vaters abbekommen, der ein netter Mann gewesen sein musste. Der einzige Klatsch, der Laura sicher nicht besonders störte. Wie dieser Mann, der natürlich ein großes Fragezeichen blieb, sich je in Laura hatte verlieben können, wusste keiner in Westshire zu sagen.

Da Violett natürlich merkte, dass ihre Mutter keine sozialen Kontakte in der Stadt pflegte, hatte sie geglaubt, sich besonders anstrengen zu müssen, um sie glücklich zu machen. Sie gab sich in der Schule deswegen besonders viel Mühe und hörte den Lehrern selbst in ungeliebten Fächern wie Mathematik und Physik aufmerksam zu. Doch selbst wenn sie ihrer Mutter ausnahmsweise einmal eine schlechte Klausur präsentieren musste, bemerkte diese nur mit einem Lächeln, am Tag der Klausur habe sie wohl das »Vergesslichkeitsgespenst« aufgesucht. Trotzdem war Violett weiterhin bemüht, gute Noten nach Hause zu bringen, was ihr auch meistens gelang. Sie lernte außerdem schon früh, Verantwortung zu übernehmen, wurde während ihrer Schulzeit viermal zur Klassensprecherin gewählt und bekam bei ihrem Schulabschluss schließlich eines der besten Abgangszeugnisse überreicht. Violett wollte sich, nur wenige Wochen nach dem Schulabgang, nach einem geeigneten Studienplatz umsehen. Sie hatte nicht vor, sich bei ihrer Suche auf England zu beschränken.

Ihr Freund Brian war bereits Student gewesen, als sie ihm zufällig an seiner Universität St. Sebastian in Schottland begegnet war, die sie näher inspizieren wollte. Auf den Fluren der Hochschule hatten sich ihre Blicke getroffen und Amor hatte wohl das Übrige getan. Das war vor knapp einem Jahr gewesen. Ihre Liebe war also noch ziemlich frisch.

Beide hatten sich bis kurz vor Lauras Tod fast ausschließlich in Edinburgh in Brians doch recht luxuriöser Bleibe getroffen. Brian hatte es nicht nötig, in einem Studentenwohnheim zu leben, da seine Familie – als bestehe eine erbliche Veranlagung – beinahe ausschließlich aus Juristen bestand. Sehr renommierten noch dazu. Violett sah es mit einem Augenzwinkern als Erbkrankheit von Brians Familie an. Sie zog ihn nicht selten damit auf, wobei Brian ihre Bemerkung in der Regel alles andere als lustig fand. Doch beide verband eine Leidenschaft, die sie einander schnell nähergebracht hatte und die Violett zu ihrem Studienfach machen wollte: die Meeresbiologie. Violett liebte das Meer, das an der Küste Englands noch so ursprünglich und rau wirkte. Es gab dort nur wenige Strände, sodass man das Meer häufig nur von einem Kliff oder einer Felssteinküste aus beobachten konnte. Die wenigen Strände blieben, zumindest von den Einheimischen, verhältnismäßig unberührt, und Touristen verirrten sich auch nur äußerst selten dorthin. Brighton bildete da natürlich eine Ausnahme.

Violett hatte schon von Kindesbeinen an gerne nach Muscheln Ausschau gehalten und sie vom Boden aufgelesen. Sie fragte sich immer, woher sie wohl kamen und wie alt ihr Gehäuse war. Auch andere Gegenstände, die das Meer anschwemmte, nahm sie genauestens unter die Lupe und in Augenschein. Violett besaß eine wirklich ansteckende und besondere kindliche Neugier. Obwohl Brian, wie er Violett einmal offenbarte, als kleiner Junge ganz ähnlich empfunden hatte, wagte er es später aus familiären Gründen nie, den Weg zu wählen, den sich Violett erträumte. Sein Vater Steven hielt den Hang seines Sohnes für ein Hirngespinst und die Meeresbiologie für eine überflüssige Wissenschaft. Nur ein Jurastudium könne ihm einmal den Wohlstand sichern, den er von zu Hause gewohnt sei, repetierte er Brian gegenüber fortlaufend.

Bei Violetts Besuchen am Meer war, als sie noch in den Kinderschuhen steckte, auch immer ihre Mutter zugegen gewesen. Violetts Interesse an der Meereskunde hatte Laura erfreut zur Kenntnis genommen. Doch diese Freude währte nur bis zu Violetts Schulabgang. Denn als Violett erfuhr, dass man das Fach an der altehrwürdigen Universität Londons belegen konnte, hatte sich Laura ihrer Tochter plötzlich in einem bislang unbekannten Licht gezeigt. Laura war ungehalten, richtig aufbrausend geworden. Ein seltener Gefühlsausbruch, der an ein Phänomen grenzte. Die sanften Gesichtszüge, mit denen sie ihrer Tochter sonst gegenübertrat, waren verschwunden und einer sehr angespannten Physiognomie gewichen. Laura hatte mit gereizter Stimme gemeint, dass es doch auch noch andere Universitäten im Land gäbe. London müsse es zwangsläufig nicht sein, und außerdem könne sie doch wie Brian in Schottland studieren. Dass sie ihn als Beispiel anführte, sagte viel aus. Denn Brian schien für sie in ihrem Haus stets nur ein geduldeter Gast zu sein. Man hätte sogar meinen können, dass Laura ihm nur die Tür öffnete, weil es die unglücklichen Umstände nun einmal so wollten, dass er Violetts Freund war. Schon rein wegen Lauras Antipathie gegenüber Brian hatte Violett oft den Zug nach Schottland nehmen müssen.

Doch Violett merkte ziemlich schnell, dass es ihrer Mutter überhaupt nicht recht wäre, wenn sie zum Studieren fortging oder das Haus verließ. Das wunderte sie sehr, denn sie hatte gedacht, es würde ihre Mutter freuen, wenn sie ihren Traum von der Meeresbiologie wahr machen und in die Forschung gehen würde. Sie spürte deutlich, dass Laura sie nicht ziehen lassen wollte, obwohl diese nie müde geworden war, zu betonen, sie wolle Violett nur glücklich und strahlend sehen. In Violett hatte dies einen großen innerlichen Konflikt ausgelöst. Sie wusste natürlich, dass sie Lauras einziges Kind war, aber war über all die Jahre aufseiten von Laura eine solche Abhängigkeit entstanden, dass sie nicht das Haus verlassen durfte? War es denn ihre Schuld, dass ihre Mutter ihren Lebensmittelpunkt auf sie gelegt hatte, seit sie zum ersten Mal die Augen geöffnet hatte? War es ihre Schuld, dass es keine Kontakte zu den Dorfbewohnern gab, da ihre Mutter all jenen, die sie einst zur Teestunde einladen wollten, einen Korb gegeben und diejenigen, die es wiederholt gewagt hatten, mit vernichtenden Blicken abgestraft hatte? Dass nur ihre Schulfreunde Zutritt zur Wohnung bekommen hatten? Violett wusste ja, dass es nicht an deren renovierungsbedürftigem Charakter lag, dass Laura weder mit den Nachbarn noch mit den restlichen Seelen des Dorfes verkehrte. Anschaffungen wurden aus Prinzip nicht getätigt. Laura musste eine panische Angst davor gehabt haben, dass ihr die Einwohner etwas entlocken könnten, was sie freiwillig nie preisgeben wollte. Aber waren all diese Punkte Argumente, wenn es um ihr eigenes Glück ging? Laura liebte ihre Tochter sehr und hätte sich, wenn die Umstände anders gewesen wären, deren Lebenstraum gewiss nie in den Weg gestellt. Doch die Situation war und blieb paradox.

Zunächst war die Zeit auf dem Kalenderblatt ganz unschuldig verstrichen. Zeit, die Violett für ihre Lebenspläne hätte nutzen können. Aber es schien sich nichts zu ändern.

Laura war für alle in der Gegend eben weiterhin nur eine Person gewesen, die gut mit Nadel und Faden umgehen konnte. Ihre Kunden hatten sowieso schon lange den Eindruck gewonnen, dass ihr der Beruf als Näherin nur als Fassade diente, um den eigentlichen Menschen, der sich dahinter verbergen mochte, zu verstecken. Aber das interessierte längst niemanden mehr.

Obwohl Laura ihre Arbeit immer zur vollen Zufriedenheit ihrer Kundschaft erledigte, schien sie darauf kein bisschen stolz zu sein. Ein Gefühl von Berufung oder Freude war ihrem Gesicht nie abzulesen gewesen. Nur für Violett konnte sie ein Gefühl von Stolz empfinden.

Doch schließlich war auch diese verdächtig ruhige Zeit einmal ihrem Ende zugegangen, zumal Violett bewusst gewesen war, dass mit jedem Kalenderblatt, das fiel, ihre Chance, sich in London für Meeresbiologie einzuschreiben, um ein weiteres Stück schwand. Sie hatte es mit Lauras Einverständnis tun wollen, doch in ihrem Inneren war ihr natürlich klar gewesen, dass ihre Mutter ihr dafür nie ihr Einverständnis geben würde. Wenn sie sich immatrikuliert hätte, glaubte sie ihre Mutter zu verraten, und wenn sie es nicht tat, sich selbst.

Somit war es zu den ersten unglücklichen Streitgesprächen bei Tisch gekommen, obwohl Violett bei diesen Unterredungen im Grunde nur als Wortführerin agierte. Violett hatte Laura dann stets an das Sparbuch erinnert, das für sie bei einer Bank angelegt worden war, und auch daran, dass – außer für die üblichen Rechnungen, Weihnachten und ihren Geburtstag – schließlich nie Geld ausgegeben worden war. An Geld für ihr Studium konnte es daher nicht fehlen! Violett führte dieses Argument nur an, um sich besser zu fühlen, denn sie glaubte den Grund für Lauras Haltung ja zu kennen. Aber jetzt war es nun einmal um ihr Leben gegangen – und nicht um Lauras!

Der Blick ihrer Mutter hatte im Verlauf dieser Auseinandersetzungen – Violetts Erinnerung nach waren es insgesamt vier gewesen – einen stoischen Ausdruck angenommen, der den Eindruck erweckte, dass sie nie wieder ein Wort von sich geben würde und sich in diesem Moment ganz von ihrer Umwelt verabschiedete.

Violett hatte dennoch weiterhin das Recht reklamiert, ihren Träumen nachjagen zu dürfen.

Dass sie an einem denkwürdigen Abend – nur wenige Tage vor Lauras Tod – schließlich ganz die Beherrschung verlor, verursachte ihr jetzt starke Gewissensbisse. Doch sie hatte unter einem enormen Zeitdruck gestanden, da die Zeit, sich für das kommende Semester an irgendeiner Universität einzuschreiben, fast schon verstrichen war. Violett sah sich überhaupt nicht mehr in der Lage, auf die Bedürfnisse ihrer Mutter Rücksicht zu nehmen. Sie hatte an diesem Abend sprechen müssen, egal, wie schlimm ihre Worte in Lauras Ohren widerhallen mochten. In einem Ton, den sie ihrer Mutter gegenüber nie zuvor angeschlagen hatte, bestand Violett darauf, dass Laura endlich mit der Wahrheit herausrücken sollte. Sie sei schließlich ihre einzige Tochter und nunmehr erwachsen. Mit einer Stimme, die an Volumen gewonnen hatte, fragte Violett ihre Mutter, was ihr Verhalten, das ihr schon als kleines Kind Rätsel aufgegeben hatte, zu bedeuten habe und warum sie Züge eines irrationalen Sparzwangs aufweise. Diente er ihr als imaginäre Mauer, die sie von den Erinnerungen der Vergangenheit und ihrem einstigen Leben trennte? Violett wollte von Laura wissen, ob sie Angst davor hatte, dass die ihr offensichtlich so verhassten Familienmitglieder plötzlich überraschend vor ihrer Haustür stehen könnten. Am Ende sprach Violett das aus, was sie lange zurückgehalten hatte, um ihre Mutter nicht zu verletzen. Die Wörter sprudelten aus reiner Not und Verzweiflung ihr geradezu aus dem Mund. Violett sagte Laura mit einer bebenden Stimme, die aus dem Grund der Seele zu kommen schien, dass sie noch an das Ammenmärchen mit der Safari geglaubt habe. Violett war in diesem Moment so sehr in Rage, dass sie selbst davon überrascht wurde. Mit großer Wut fügte Violett hinzu, dass sie als ihre Tochter auch ein Anrecht auf die Wahrheit hätte. Sie fuhr fort, dass sie aus dem Märchenalter heraus sei, und betonte abermals, dass sie, Violett, als erwachsene Frau vor ihr stünde. Violett sagte mit durchdringender Stimme, sie wolle keine weiteren Lügen mehr hören. Sie sagte sogar zynisch zu ihrer Mutter, dass sie nicht die Kreativität und Fantasie ihrer Tochter weiter schulen solle, indem sie ihr beispielsweise weiszumachen versuche, ihre Familie sei an einer Erbkrankheit gestorben, die wie durch ein Wunder die eigene Generation übersprungen hätte, oder gar behaupten wolle, alle Familienangehörigen seien einem tödlichen Virus zum Opfer gefallen, den sie sich im Ausland eingefangen hätten.

Violetts Fragen »Was haben sie dir angetan? Was ist mit meinem Vater passiert?« waren wie aus der Pistole geschossen gekommen. Für Laura mussten sie sich wie echte Schüsse angefühlt haben, aber sie schaffte es trotzdem, die Haltung der großen Geheimnishüterin aufrechtzuerhalten. Wie eine eiserne Lady. Violett hatte sich in diesem Moment hilflos und ihren eigenen Gefühlen ausgeliefert gefühlt. Mit wem stritt sie eigentlich? Mit der Wand?

Sie hatte Laura schließlich nicht nach dem Versteck des Heiligen Grals gefragt, sondern nach der Wahrheit. Violett hatte sich langsam selbst nicht mehr gekannt. Ihr Körper sandte während ihres letzten Streits ständig Warnsignale aus. Sie hatte das Gefühl gehabt, innerlich zerrissen zu werden. All die Not der vergangenen Jahre war aus ihr herausgebrochen. Sie suchte Halt gesucht, den Laura ihr aber nicht hatte geben können. Nein, Laura war doch schuld daran gewesen, dass sie in eine tiefe Schlucht hinunterblickte. Wenngleich Laura die Not ihrer Tochter sicher deutlich gespürt, sie ihr regelrecht angesehen hatte, konnte sie auch in diesem entscheidenden Moment nicht über ihren Schatten zu springen und Violett endlich die Wahrheit zu sagen. Eine verpasste Chance, die nie wiederkommen würde. Das wussten beide zu diesem Zeitpunkt aber natürlich noch nicht. Lauras Geheimnis hatte am Ende über ihre Tochter gesiegt. Violett sah sich dazu gezwungen, ihren größten Lebenstraum aufzugeben: das Studium.

Dann kam für Violett der Tag , an dem sie glaubte, tausend Blitze würden in ihr Haus einschlagen und ein Unwetter von nie gekannter Stärke ihre Wohnung heimsuchen, das einem Vergleich mit jenem im Oktober viele Jahre zuvor nicht standgehalten hätte. Es war ein Donnerstag. Dunkle, schwere Wolken, die sich eng zusammengeschlossen hatten, gaben dem Himmel eine finstere graue Farbe. Ganz Westshire schien durch die dicke Wolkendecke von der Sonne abgeschirmt und in ein düsteres Licht getaucht zu sein. Es war, als verschlucke das Grau des Himmels alle Farben im Dorf. Man hätte den Eindruck gewinnen können, eine graue Linse läge über allem. Trotz häufiger Regentage war die Wetterlage trüber als sonst; Melancholie machte sich breit.
Violetts Mutter war wie immer früh zur Arbeit aufgebrochen, und Violett hatte sich nur wenige Stunden später für ihre Schicht im Café, in dem sie arbeitete, zurechtgemacht. Doch als Violett spät am Abend zurückkehrte, wunderte sie sich sehr, dass Laura noch nicht da war. Nach Geschäftsschluss blieb sie gewöhnlich nie im Laden, um Knöpfe anzunähen oder Kleidungsstücke zu kürzen. Arbeiten, die während der Ladenöffnungszeiten nicht mehr erledigt werden konnten, nahm sie stets mit nach Hause, sodass man hätte glauben können, sie sei die Inhaberin einer Kleiderkiste.

Gegen zwanzig Uhr an diesem Donnerstag war Violett unruhig und überlegte gerade, ob sie wieder ins Dorf zum Laden ihrer Mutter gehen sollte, als es an der Tür klingelte. Violett war zunächst erleichtert gewesen und zur Tür gestürmt, um sie mit viel Schwung aufzureißen. Sie erwartete, ihre Mutter vor sich stehen zu sehen. Doch sie hatte nicht in das Gesicht ihrer Mutter geblickt, sondern in das des Dorfpfarrers Mr. O’Connell, der in Begleitung einer Frau mittleren Alters war, die Violett als Kundin ihrer Mutter wiedererkannte. Violetts Kehle war wie zugeschnürt. Sie traute sich kaum, zu atmen. Schnell stiegen Tränen in ihre Augen. Es musste etwas Schlimmes passiert sein! Sie bekam zunächst kein Wort heraus und fühlte sich nicht einmal in der Lage, den Pfarrer und die Kundin ihrer Mutter in die Wohnung zu bitten.

»Dürfen wir hereinkommen?«, fragte der Pfarrer freundlich. Seine Augen hatten einen merkwürdigen Glanz.

Violett hätte am liebsten »Nein« gesagt und gehofft, sich in einem Traum zu befinden. Doch stattdessen nickte sie nur kurz mit dem Kopf. Der Pfarrer sah sich, nachdem er seine Schuhe auf dem borstigen Abtreter vor der Tür abgestreift und die Wohnung betreten hatte, flüchtig um. Man hätte fast glauben können, dass es ihm unangenehm war, sich genauer umzuschauen. Er tat sich schwer, seine Überraschung über den Zustand der kargen Wohnung zu verbergen, und hätte wohl eines der Zehn Gebote brechen müssen, wenn er behauptet hätte, es sehe hier sehr schön aus. Auch die Kundin sah sich merklich verblüfft um, doch gleich darauf war ihr Gesichtsausdruck wieder ernst geworden.

Violett hätte sich gewünscht, dass die beiden für die Kirchenkollekte sammelten und dafür von Tür zu Tür zogen, doch ihr war klar gewesen, dass dies nur ein großer Wunsch ihres Herzens war, der sich nicht erfüllen würde, nein, nicht erfüllen konnte. Die Vorboten dafür, welche Art von Nachricht die beiden ihr überbringen würden, waren nicht zu übersehen. Violett hatte ihnen mit einer kurzen Handbewegung zwei der drei alten Stühle zugewiesen, die stets bedrohlich zu knirschen begannen, sobald ein übergewichtiger Mensch auf ihnen Platz nahm. Als sie zu dritt um den Tisch herum saßen, fühlte sich Violett in ihrer Wohnung wie eine Gefangene. Die kahlen Wände, die sie umgaben, schienen sich bedrohlich auf sie zuzubewegen. Violett hatte den unwiderstehlichen Drang verspürt, das Haus sofort zu verlassen und ihren Lieblingsstrand aufzusuchen. Sie wollte fliehen. Doch wer konnte schon vor der Wahrheit davonlaufen? Vor einer, die das eigene Leben für immer verändern würde? Der Pfarrer hatte gemerkt, dass Violett bereits jetzt ganz blass um die Nase war und sie sich denken konnte, dass es kein Zufall war, dass er da war.

»Ms. Maycen, es tut mir leid, dass der Grund, warum wir Sie heute aufsuchen, von sehr trauriger Natur ist. Ich wollte Ihnen Beistand leisten. Das ist meine Aufgabe als Seelsorger, und die nehme ich sehr ernst. Ihre Mutter, Mrs. Laura Maycen, hat heute nach Auskunft des hier ansässigen Arztes Dr. Saunders einen Herzinfarkt erlitten, der leider binnen Sekunden zu ihrem Tod führte. Die Frau, die Sie neben mir sitzen sehen, ist Mrs. Peters. Sie war im Laden, als Ihre Mutter den Infarkt erlitt. Obwohl sie sofort die Nummer des Notarztes wählte, als sie sah, wie sich Ihre Mutter ans Herz griff und zusammenbrach, konnte dieser nach seinem Eintreffen nur noch ihren Tod feststellen. Obwohl ich Sie und Ihre Mutter nie in der Kirche oder auf dem Friedhof gesehen habe, bedauere ich es sehr, dass der Grund unseres Aufeinandertreffens nun dieser ist. Bitte verstehen Sie Ihr Fehlen bei den Gottesdiensten nicht als Vorwurf. Ich erwähne es nur, weil wir uns bisher nur sporadisch beim Bäcker oder im kleinen Lebensmittelgeschäft im Ort begegnet sind.«

Die Frau neben ihm hatte daraufhin das Wort ergriffen. Sie druckste erst ein wenig herum und holte mehrmals tief Luft, ehe sie zum Reden ansetzte. »Wir Leute hier im Ort kennen Ihre Mutter zwar nur mit Nadel und Faden in der Hand. Dennoch nehmen wir alle Anteil an ihrem Schicksal.« Sie lächelte Violett etwas gezwungen, aber doch freundlich zu.

Der Pfarrer räusperte sich kurz. »Wir wollen Ihnen aber auch nicht vorenthalten – selbst wenn es zunächst etwas pietätlos und obsolet erscheint –, dass es Probleme beim Ausstellen des Totenscheins Ihrer Mutter gab. Ihre Mutter hatte keine Papiere bei sich. Nun wird nach ihrer Geburtsurkunde geforscht. Dann erst kann dieser Schritt vollzogen werden. Sie können sich jederzeit an mich wenden, wenn Sie in den nächsten Monaten und natürlich auch darüber hinaus Hilfe benötigen sollten.«

Die Frau fragte sichtlich interessiert und zugleich peinlich berührt: »Ich will nicht neugierig erscheinen, aber Ihre Mutter hat nie von sich erzählt. Wo ist sie denn zur Welt gekommen?«

Violett fühlte sich mit einem Mal vollkommen leer. Sie empfand eine nie gekannte Erschöpfung. Bei dieser Frage spürte sie Hammerschläge in ihrem Kopf. Nicht einmal Tränen kamen, dafür saß der Schock zu tief. Sie nahm eine für sie untypische abwesende Haltung ein, bevor sie schließlich mit einer Stimme, die zu brechen drohte, mühsam hervorbrachte: »Meine Mutter hat mir erzählt, dass sie eine Hausgeburt war und in Liverpool zur Welt gekommen ist.« Das war eine Lüge, aber was hätte sie sonst machen sollen? Violett hatte London ganz bewusst nicht erwähnt. Ihren eigentlichen Verdacht. Ihre Lippen öffneten sich erneut, um Worte zu formen, die jedoch einfach nicht herauskamen.

Danach herrschte für ein paar Sekunden ein betroffenes Schweigen. Nicht einmal der Pfarrer schien in dem Moment zu wissen, was er Violett am besten sagen sollte, um den Schmerz zu mindern, den er ihr trotz ihrer starren Haltung natürlich deutlich ansehen konnte. Zu dem Schmerz, den Violett bei der Gewissheit empfand, dass sie ihre Mutter nie wieder durch die Wohnungstür treten sehen würde, hatte sich zum ersten Mal ein Gefühl gesellt, das sie innerlich zu zerreißen drohte: das der größten Verzweiflung ihres Lebens. In dem Moment traten aus ihren Augenwinkeln die ersten Tränen, die langsam über ihre Wangen zu fließen begannen.

Violett war in diesem Augenblick klar geworden, dass sich bestätigen würde, was sie zeitlebens befürchtet hatte: Sie hatte ihre eigene Mutter nicht gekannt. Laura war leider über all die Jahre so gesprächig geblieben wie eine Holzpuppe. Violett wusste rein gar nichts. Sie kannte nur den vermeintlichen Vornamen ihres verstorbenen Vaters. Bei Tisch oder vor dem Zubettgehen waren immer nur ihre eigenen Bedürfnisse diskutiert worden. Wie furchtbar! Ein Armutszeugnis!

Sie hatte doch bei ihrem letzten Streitgespräch alles erfahren wollen. Erfolglos. Sie wusste zu diesem Zeitpunkt noch nicht, wie weit sie den Pfarrer über ihre missliche Lage ins Vertrauen ziehen sollte, schließlich kannten sie sich kaum. Was hätte er ihr gesagt? Dass sie eine schlechte Tochter gewesen war, weil sie es nicht geschafft hatte, ihre Mutter dazu zu bewegen, über all das zu reden, was tief in ihr verborgen gewesen war? Sie aus der Reserve und ihrem Schneckenhaus zu locken, das viele als undurchdringlichen Panzer angesehen hatten? Und nun? Nun würde sie vielleicht einiges über Laura auf eine für sie unangenehme Art und Weise erfahren müssen. Durch Leute, die sie gekannt hatten und vielleicht ihre Traueranzeige in der Londoner »Times« entdecken würden. Dritte. Doch dann war Violett eingefallen – und sie hätte sich vor lauter Dummheit am liebsten selbst auf die Stirn geschlagen –, dass dies auch eine große Chance bedeuten konnte. Es könnte Licht in das Dunkel ihrer Familiengeschichte bringen. Aber ob sich wirklich Bekannte melden würden? Laura hatte sie schließlich ihr ganzes Leben lang erfolgreich ignoriert. Wenn doch nur ihre Familienmitglieder ein Zeichen von sich geben würden. Sie mussten einfach noch am Leben sein. Da war Violett sich sicher. Mit großer Wahrscheinlichkeit in London. Sie würde endlich erfahren, woher sie kam. Bei diesem Gedanken hatte Violett die erste positive Emotion verspürt, die sie angesichts von Lauras Tods in der Lage war, zu empfinden.

Sie erinnerte sich daran, dass ihre Mutter fähig gewesen war, London so zu umgehen wie die Katze einen Hund. Ihre Heimat musste also London sein. Violett dachte an einen Schulausflug, der sie in die Hauptstadt geführt hatte. Sie war von der Mutter einer Freundin abgeholt worden, da Laura angeblich schon am Morgen, noch bevor der Schulbus aufgebrochen war, von so schrecklichen Kopfschmerzen gequält worden war, dass sie sich ihrer Aussage nach in keinen Zug oder Bus hatte setzen können. Beschwerden, über die sie zuvor nie geklagt hatte.

Violett fühlte ein großes Loch in ihrem Magen, das nicht vom Hunger herrührte, denn sie hatte vor Beendigung ihrer Schicht auf Rechnung des Cafés noch ein paar Brötchen essen dürfen.

Violetts Blick heftete sich auf etwas, das weder der Pfarrer noch die Frau sehen konnten. Es waren die kleinen weißen zerkratzten Türen des Wandschranks. Darin verborgen lag der Tee, den sie immer in Lauras Beisein genossen hatte: der gute Earl Grey. Violett schluchzte wie ein kleines Kind und fühlte sich einem Gefühlsausbruch nahe. Den Pfarrer und die Frau nahm sie kaum noch wahr. Vor ihren Augen verschwamm alles.

Der Ausbruch ihrer Emotionen war nur schwer zu unterdrücken, sodass Violett an den Pfarrer und die Frau gerichtet lediglich herausbrachte: »Bitte gehen Sie jetzt. Danke für Ihr Kommen, aber ich muss jetzt alleine sein.«

Dieser Aufforderung folgten die beiden mit einem kurzen verständnisvollen Nicken. Kaum waren die Tür ins Schloss gefallen und die Überbringer der Hiobsbotschaft im Treppenhaus verschwunden, hatte Violett angefangen zu weinen, zu schluchzen und zu stöhnen. Das Gefühlsgemisch in ihrem Bauch brach wie ein Damm, dessen Schleusen sich wohl nicht so schnell wieder schließen würden. Mehrere Schuldgefühle schienen gleichzeitig an Violetts Tür zu klopfen. Sie hatte laut herausgeschrien, was ihr durch den Kopf schoss. Ihre Gedanken waren wie Gewehrschüsse.

»Was bin ich für eine Tochter? Ein Mensch, den ich geliebt habe, ist gegangen, ohne dass ich ihn gekannt habe! Ich habe versagt! Ich bin einfach eine furchtbare Kreatur!«

Doch dann hatte sie tief Luft geholt und hinzugefügt: »Aber ich habe aus allem gelernt.«

Sie gab sich gefühlt für Stunden ihren Emotionen hin. Die Nachbarn nebenan erlebten wohl ein besonderes Geräuschkonzert. Doch das kümmerte Violett nicht. Warum auch? Sie war der Meinung, dass sie jeden Grund hatte, sich verzweifelt und am Boden zerstört zu fühlen.

Doch als irgendwann keine Schluchzer und keine Tränen mehr kamen, bewegte sie sich beinahe taumelnd, als hätte sie sich in einer Bar zu viele Pints gegönnt, zunächst auf das alte Fenster zu und schloss die spärlichen Vorhänge und wankte dann hin zu der alten Couch. Auf eigenartige Weise hatte sie das Gefühl, auf diesem alten Möbelstück ihrer Mutter noch einmal nahe sein und ihre Gegenwart spüren zu können. Die Couch hatte wie gewöhnlich geknarrt, als sie sich auf sie sinken ließ. Eigentlich hatte sie schlafen wollen, doch kaum lag sie auf der Couch, konfrontierte sie ihre Mutter in Gedanken noch einmal mit all den Fragen, die sie ihr hätte stellen müssen, noch bevor sie für immer gegangen war. Am Ende war es ihre eigene Stimme, die Violett in den Schlaf driften ließ. Dann war sie von einem Gefühl der Ohnmacht übermannt worden und eingeschlafen.

Kapitel 2

Violett landete mit ihren Gedanken wieder in der Gegenwart. Nach diesem Bad in Erinnerungen hatte sie erst recht Mühe, sich von der Couch zu erheben. Sie glaubte, ihren Oberkörper nicht mit ihren Armen hochstemmen und abstützen zu können. Vorerst hätte sie im Grunde auch liegen bleiben und darauf warten können, dass das alte Telefon klingelte und irgendjemand anrief, um ihr sein Beileid auszusprechen. Doch sie wusste, dass sie sich ihrem neuen Leben stellen musste. Es gab keine Ausreden mehr. Weiter zu grübeln war auch keine Lösung.

Violett starrte kurz auf das Telefon, als erwarte sie von ihm eine Regung. Doch dann fiel ihr wieder ein, dass sich außer Brian sowieso niemand melden konnte, denn Laura hatte stets darauf bestanden, dass ihre Nummer nicht im Telefonbuch erschien. Ihren Kunden hatte sie lediglich die Nummer ihres Anschlusses in der Schneiderei überlassen. Im Grunde konnten sich nur Beileidskarten in ihren Briefkasten verirren, den Laura aus reinen Vernunftgründen nicht entfernt hatte. Gleichzeitig flammte in Violett erneut die Hoffnung auf, dass sie eine Nachricht von Lauras Familie erhalten würde. Da dies jedoch mehr als unwahrscheinlich war, beschloss sie, sich diesem Wunschtraum nicht länger hinzugeben.

Über die Anteilnahme der Dorfbewohner würde Violett sich in der Tat freuen, obwohl sie vermutete, dass hinter den Karten nicht allzu viel aufrechtes Beileid stecken würde. Was sollten Lauras Kunden auch schreiben? »Wir werden Ihre Mutter vermissen, sie hat immer hervorragende Arbeit geleistet, endlich sitzen die Knöpfe meines Sakkos wieder perfekt.« Oder: »Schade, dass sie nicht mehr da ist. Sie hat meine Abendkleider perfekt gekürzt, jetzt kann ich meine langen Beine besser zur Schau stellen.« Am Ende kam Violett zu dem Schluss, dass geheucheltes Beileid immer noch besser war als gar keines. Außerdem war zumindest sie im Ort sehr beliebt. Mochte Großbritannien auch eine Insel sein, Violett war keine.

Ihre Kontaktfreude hatte ihr unbewusst schon immer als wichtiger Gegenpol zu ihrer Mutter gedient. Allein dieser Charakterzug hatte es ihr schließlich ermöglicht, zu einem ausgeglichenen Menschen heranzuwachsen. Denn wer wollte schon von der eigenen Mutter über alle Maßen verehrt werden, ohne in Kontakt zu den restlichen Erdbewohnern zu treten? Violett blickte, nachdem sie all ihre Kräfte mobilisiert und sich beinahe kriechend von der Couch erhoben hatte, an sich herunter. Sie trug noch immer das Outfit ihres Brötchengebers. Die Uniform einer einfachen Bedienung: eine lange schwarze Hose und eine blütenweiße Bluse mit drei Knöpfen. Am liebsten wollte sich Violett der Bluse sofort entledigen, sie sich gar vom Leib reißen. Denn die Farbe Weiß symbolisierte ja bekanntlich Unschuld. Unschuldig fühlte sie sich aber nicht. Überhaupt nicht. Immerhin war doch sie die Schuldige, wenn sie als Tochter einer Mutter, die gestern an einem Herzinfarkt gestorben war, ebenso ahnungslos durch die Gegend lief wie alle übrigen Dorfbewohner, was das so gut gehütete Geheimnis ihrer Mutter anbelangte. Diese Schuldgefühle quälten sie weiterhin, auch wenn sie eine Chance sah, zumindest einen Großteil ihrer Familiengeschichte nachzuholen. Sie dachte erneut über die möglichen Umstände des Todes ihrer Mutter nach. Wie war es überhaupt zu dem Herzinfarkt gekommen? All die Fragen, die sie schon gestern nur schwer wieder losgelassen hatten, geisterten von Neuem durch ihren hübschen Kopf.

Was war der Auslöser für den Herzstillstand gewesen? Der Schmerz, den Laura in einer Vergangenheit erlebt, der sie über all die Jahre verfolgt und den sie bis zu ihrem Tod geleugnet hatte? Oder der Verlust von Violetts Vater, den sie nie verwunden hatte?

Resigniert stellte Violett fest, dass sich ihre Mutter ihres Wissens nie auf die Suche nach seinem Grab begeben hatte. Warum? Wusste sie nicht, wo es lag? Sie hatte ihn doch so sehr geliebt.

Die Tatsache, dass es das Herz gewesen war, das im Körper ihrer Mutter nicht mehr schlagen konnte oder wollte, bereitete Violett Magenkrämpfe. Sie merkte, dass sie sich erneut in einer Art Gedankenstarre befand, aus der sie sich lösen musste.

Ein Tee würde ihren Magen sicher beruhigen. Gleichzeitig wollte sie unbedingt etwas mit einem hohen Koffeingehalt trinken, um den Tag überhaupt in Angriff nehmen geschweige denn überstehen zu können. Ehe Violett sich auf den Wandschrank zubewegte, in dem der Kaffee stand, trat sie entschieden auf das Fenster zu und riss die alten Vorhänge zur Seite. Sofort lag der Raum in blendendem Licht und wurde bis in den letzten Winkel mit Sonne geflutet. Violetts Augen schlossen sich kurz und öffneten sich dann langsam wieder, um sich an die veränderten Lichtverhältnisse zu gewöhnen. Violett schritt dann bestimmt auf den Wandschrank zu, aus dem sie den Kaffee holte, den sie am liebsten so hochdosiert in die Kaffeemaschine geben wollte, sodass sie den Rest des Tages in einer Art Wachzustand verbringen würde. Sie musste vieles erledigen und durfte deshalb keine Schwäche zeigen. Zumindest heute nicht. Sie hatte nämlich nicht vor, zusammenzubrechen, wenn sie die Urnenbeisetzung mit Mr. Wilder besprach, den sie am Nachmittag aufsuchen wollte. Ihm gehörte das einzige Bestattungsunternehmen in der Nähe. Violett fand, dass er für seinen Beruf eigentlich ein viel zu fröhlicher Mensch war. Er war klein, kugelrund und stets bester Laune. Wenn man ihn auf der Straße traf, bekam man glatt das Gefühl, als würde ihm sein Beruf ein fortwährendes Lächeln ins Gesicht zaubern. Denn ein Familienleben hatte er nicht. Im Geschäft setzte er zwar oft eine Trauermiene auf, doch man hatte dabei stets den Eindruck, dass es ihm schwerfiel, sein für ihn typisches seliges Lächeln zu unterdrücken.

Nun setzte Violett die Kaffeemaschine in Gang. Ein neues Modell. Brian hatte sie – für Laura völlig unerwartet – bei seinem ersten Besuch mitgebracht. Dieses Geschenk hatte Laura schon aus reiner Höflichkeit kaum ablehnen können, auch wenn sie Brian die Maschine wohl nur allzu gerne um die Ohren gehauen hätte. Brian hatte Violetts Nöte in der prähistorischen Welt ihrer vier Wände lindern wollen. Denn Violett hatte ihm natürlich vom morbiden Charakter der Wohnung erzählt.

Nachdem Violett die Kaffeepads eingesetzt und den dafür vorgesehenen Behälter der Maschine mit Wasser gefüllt hatte, setzte sie sich auf einen der drei Stühle am Tisch, der das Zentrum ihres Wohnzimmers bildete. Sie trommelte gerade mit den Fingerspitzen auf der Tischoberfläche herum, als sie die Kaffeemaschine durch einen Piepton wissen ließ, dass sie das Wunder der Kaffeezubereitung vollbracht hatte. Violett wäre es fast lieber gewesen, es hätte ein bisschen länger gedauert. So musste sie sich schon wieder erheben. Sie schlurfte zur Maschine hinüber, wo sie, nun doch sehr dankbar, die gefüllte Tasse entgegennahm. Sie trank ihren Kaffee sonst zwar nicht schwarz, aber heute wollte sie eine Ausnahme machen. Dass er noch recht heiß war, störte sie ebenso wenig. Mit solchen kleinen Details wollte sie sich heute nicht aufhalten. Die Welt drehte sich für sie jetzt sowieso in eine andere Richtung. Sie hatte keine andere Wahl, als sich mitzudrehen. Sie lief in ihr kleines Zimmer, in dem ein Schrank stand, der all ihre Kleider beherbergte. Sie zog die schwarze Hose aus und legte sie fein säuberlich auf einen Stapel im Schrank. Da sie nicht ihr Eigentum war, wollte sie keine Falten riskieren, auch wenn dies im Moment eigentlich vollkommen zweitrangig war. Sie entschied sich für eine graue Hose und eine dunkelblaue Bluse, deren Farbe sie ein wenig an das Blau des von ihr so geliebten Meeres erinnerte. Ein kleiner Trost. Schließlich kam sie zu dem Entschluss, nichts weiter zu frühstücken.

Sie schloss kurz die Augen und sah vor ihrem inneren Auge das Meer mit seinen majestätischen Schaumkronen. Nur zu gerne wollte sie die Brise spüren, die von Jodsalz geprägt war und bei günstiger Windrichtung an Land getragen wurde. Sie überlegte kurz, an die Küste zu fahren. Es gab einen Bus, der in ihrer unmittelbaren Nähe hielt. Dann aber befand sie, dass sie das Meer erst aufsuchen sollte, nachdem sie einen Teil ihrer Aufgaben erledigt hatte, da sie sich nicht sicher war, ob sie sich überhaupt wieder von ihm würde losreißen können, sobald sie es erst einmal gesehen hatte.

Sie blickte auf die Uhr. Es war kurz vor elf.

Das bedeutete, dass der Pfarrer noch nicht in der Mittagspause war, die er nicht gerade vorbildlich in einer kleinen Bar am Rande der Stadt zu verbringen pflegte. Er mochte Wasser predigen, dem Wein war er trotzdem sehr zugetan. Aber wer sollte es ihm verübeln? Denn auch ein Diener des Herrn, wie er sich selbst nannte, wollte die Seele von Zeit zu Zeit baumeln lassen. Seine Gottesdienste waren deswegen so beliebt, weil er es verstand, sowohl Anglikaner als auch Katholiken gleichermaßen anzusprechen. Violett glaubte, ihn schon allein deswegen bald aufsuchen zu müssen, weil er ihr gestern seine Hilfe angeboten hatte und sie ihn nicht kränken wollte. Außerdem brauchte sie tatsächlich ein offenes Ohr. Brian steckte schließlich auf Erkundungsreise und hatte sie schon vor Antritt seines Fluges nach Rom wissen lassen, dass er sein Handy ausschalten würde. Er wusste, dass Professor Conners, bei dem er seinen Abschluss machen würde, ein Mann der alten Schule war. Handyklingeltöne hatten seiner Meinung nach in einer so ehrwürdigen und geschichtsträchtigen Stätte wie Rom nichts zu suchen.

Violett fand, dass ihre Bluse und ihre Hose züchtig genug waren, um ein Gotteshaus zu betreten. Außer zur Mittagszeit und nachts traf man den Pfarrer immer in der Kirche an, wie ihr die Leute in der Cafeteria berichtet hatten. Direkt neben dem alten Backsteingebäude stand laut den Erzählungen ein kleines Häuschen, das sich der Pfarrer sehr gemütlich eingerichtet hatte. Das ewige Glockengebimmel nebenan nahm er dafür angeblich billigend in Kauf.

Violett warf noch einen kurzen Blick in den Spiegel. Sie kämmte sich ihr goldbraungelocktes schulterlanges Haar und war sich sicher, dem Pfarrer mit der Trauermiene, die der Spiegel reflektierte, problemlos gegenübertreten zu können. Sie war ohnehin davon überzeugt, dass ihr in nächster Zeit ein Lächeln nur schwer über die Lippen kommen würde. Selbst dann nicht, wenn sie ihre Lieblingsfolgen von Mr. Bean anschauen würde, die sie als Kind am Wochenende im Schlafanzug und mit einem Teller Brownies immer genossen hatte. Einen Fernseher und einen Videorekorder hatte ihr Laura glücklicherweise nie abgeschlagen.

Violett verwarf diesen doch sehr nichtig erscheinenden Gedanken und blickte aus dem Fenster. Draußen zeigte sich das Wetter weiterhin von seiner besten Seite. Im Gegensatz zum Vortag schien die Sonne hoch am Himmel, und man glaubte, die weißen Schäfchenwolken am Himmel an einer Hand abzählen zu können. Na schön, dachte sich Violett, vielleicht will mir Petrus ja nur Mut machen. Sie zog ihre High Heels an, denn sie gehörte der überzeugten Sex-and-the-City-Generation an. Ihre alten Halbschuhe hatte sie wenige Tage zuvor genüsslich weggeworfen. Entgegen der Einstellung ihrer Mutter sah sie keinen Grund dafür, in der Steinzeit zu leben. Trotzdem durchfuhr ein Messerstich ihr Herz, als sie die schicken Riemchen um ihre Fußgelenke legte. Musste sie deswegen ein schlechtes Gewissen haben? Es war doch kein Verrat, wenn … Mit einem kurzen Kopfschütteln lief sie zum Schlüsselbrett, griff nach dem Haustürschlüssel und marschierte entschlossen aus der Tür. Ein schlechtes Gewissen plagte sie sowieso, doch ihre schönen High Heels sollten nicht darunter leiden.

Violetts Schritte verloren bereits an Sicherheit, als sie die Straße vor ihrer Haustür betrat. Sie fühlte eine starke innere Anspannung. Wie sollte sie sich ihren Mitmenschen zeigen? So, wie sie war? Innerlich von Zweifeln und Vorwürfen zerfressen? Sie spürte in ihren Schuhen plötzlich nicht mehr denselben Halt wie noch einige Tage zuvor, als sie eine Schuhverkäuferin an der Hauptschlagader von Westshire, der Fußgängerzone, glücklich gemacht hatte. Entlang der Fußgängerzone befanden sich einige Geschäfte. Violetts Mund wurde trocken, als sie an die Schneiderei ihrer Mutter dachte, die im Vergleich zu den anderen Geschäften zwar etwas außerhalb lag, aber dennoch gut zu finden war. In einem kleinen Dorf wie Westshire war sowieso alles nur wenige Schritte entfernt. Unvermittelt breitete sich in Violett neben der Trauer, die sie empfand, eine Empfindung aus, die sie schon als Kind ausgezeichnet hatte: Neugier.

Ob der Pfarrer etwas über die Herkunft ihrer Mutter erfahren hatte? Sie wunderte sich, dass in der Handtasche ihrer Mutter, die der Pfarrer sicherlich zur Verwahrung an sich genommen hatte, nicht ihre Ausweispapiere gewesen waren. Laura musste doch ihren Pass bei sich getragen haben. Denn die Papiere befanden sich, zumindest ihrem Wissen nach, auch nicht in der Wohnung. Violetts Schritte wurden wieder schneller. Um diese Uhrzeit herrschte auf den Straßen noch nicht allzu viel Betrieb. Als sie die Fußgängerzone erreichte, liefen ihr lediglich ein paar Leute über den Weg, die sie zwar kannte, mit denen sie über einen Gruß aber nie hinausgekommen war. Sie erkannte Mrs. Bridges, eine Rentnerin, die ihre Zeit am liebsten im Blumengeschäft zubrachte und die Existenz des Lädchens und deren Inhaberin, Mrs. Donaldson, sicherte. Violett überlegte, dass sie all die Blumen sicherlich nicht nur für ihren Garten oder die Verschönerung ihrer Wohnung verwendete. Gewiss schmückte sie mit ihnen auch das Grab ihres Mannes Alexander, der vor zehn Jahren gestorben war. Als sie Violetts Blick traf, lief Mrs. Bridges, so schnell es in ihrem Alter eben möglich war, auf sie zu.

»Oh, Violett!«, rief sie ihr mit einer für sie ungewöhnlich schrillen Stimme entgegen, »ich habe es noch gestern von meiner Nachbarin erfahren. Sie sagte mir, dass Sie Ihre Mutter auf tragische Weise verloren haben.«

Violett hätte es gefreut, wenn sie wenigstens bei ihrer Beileidsbekundung den Vor- oder Nachnamen ihrer Mutter erwähnt hätte. So empfand sie es doch als sehr unpersönlich.

»Ach, Violett, es ist wirklich schrecklich. Sie hatte doch noch so viele Jahre vor sich. Aber Kopf hoch, mein Kind! Ihre Mutter wird vor Gottes Angesicht sicherlich den Frieden gefunden haben, den sie sich gewünscht …« Mrs. Bridges verstummte schuldbewusst.

Violett stand der Mund offen. Wollte Mrs. Bridges etwa gerade andeuten, ihre Mutter hätte sich den Tod herbeigesehnt? Ihre Mutter hatte schließlich nicht an einer schlimmen und kräftezehrenden Krankheit gelitten, die ihr das Leben unerträglich gemacht hätte.

Mrs. Bridges wurde sich ihrer Worte bewusst, als sie Violetts entgeistertes Gesicht sah. »Ach, entschuldigen Sie. Ich bin nur so überwältigt davon, dass sie von uns gegangen ist. Ich dachte nur, dass Ihre Mutter vielleicht an einer schlimmen Herzerkrankung gelitten hätte, die ihr …«

»In gewisser Weise haben Sie recht, Mrs. Bridges«, meinte Violett mit zusammengepressten Zähnen. Dann entfernte sie sich grußlos.

Nun fühlte sie sich wieder um einiges schlechter. Zum Glück traf sie wenig später eine Kundin ihrer Mutter, die sich an den Ehrenkodex einer Mitleidsbekundung hielt. Violett war daraufhin zwar wieder etwas wohler, wenngleich sie sich wünschte, auf dem Weg zur Kirche keiner weiteren Menschenseele zu begegnen, damit sie ihre Gedanken besser sortieren konnte. Sie dachte erneut an den Totenschein, der nicht ausgestellt werden konnte. Ob die Nachforschungen erfolgreich gewesen waren? Laura musste schließlich irgendwo im Land geboren worden sein. Immerhin wurde bei jeder Geburt eine Eintragung in ein Register vorgenommen und ein entsprechendes Dokument erstellt, das Lauras Existenz nicht verschweigen konnte.

Sie erreichte nach zehn Minuten Fußmarsch den leicht erhöht liegenden kleinen Friedhof, in dessen Mitte die Dorfkirche stand. Sie blickte kurz hinauf zur Turmspitze, die wie immer stolz in den Himmel ragte. Mit einem klammen Gefühl betrat sie den gepflasterten Weg zur Kirche, wobei sie glaubte, den Boden unter ihren Füßen nicht mehr zu spüren. Automatisch lenkte sie ihr Körper in das Innere der Kirche. Sie betrat sie zum ersten Mal. Sie war weder religiös erzogen worden noch hatte sie bisher der Hochzeit oder Beerdigung eines Freundes oder Bekannten beigewohnt. Doch als sie das Gotteshaus betrat und ihre Füße sie bis vor zum Altar trugen, gab es in ihr doch einen inneren Widerhall. Den Pfarrer konnte sie zunächst nicht entdecken. War er etwa schon zu seiner Mittagspause aufgebrochen? Doch als sie sich gerade etwas genauer umsehen wollte, hörte sie seine Stimme, die von einem erhöhten Punkt zu ihr herabkam. Sie drehte sich um und sah Mr. O’Connell auf der Kanzel stehen, wo er gerade mit einem alt aussehenden Tuch Staub und Fingerspuren seiner Bibellesungen wegwischte.

»Hallo Ms. Maycen. Ich komme sofort zu Ihnen. Sie müssen entschuldigen. Aber auch der Herr verlangt etwas Ordnung und wünscht sich, dass sein Haus in Schuss bleibt. Sie verstehen?« Ein Lächeln huschte über sein Gesicht, soweit Violett es aus der Entfernung beurteilen konnte.

Er stieg eilig die Treppe zu ihr herunter. Im Gegensatz zu gestern lächelte er die junge Frau freundlich an, was Violett freute und ihr guttat. Denn ihr war es lieber, auf diese Weise getröstet und aufgebaut zu werden. Als er schließlich vor ihr stand, merkte er, dass sich Violett fast ein bisschen scheu in der Kirche umsah.

»Keine Angst«, scherzte er, »das Haus bricht nicht über Ihnen zusammen, nur weil Sie es zum ersten Mal betreten.« Ermunternd sah er ihr in die Augen.

Violett wollte sich eigentlich nicht lange in dem Inventar seiner Wirkungsstätte verlieren, doch sie war sprachlos, als sie die wunderschöne goldene Orgel entdeckte, die sich rechts vom Kirchenschiff befand.

»Wir haben es schön hier, nicht wahr?«, meinte er instinktiv und hatte damit Violetts Gedanken erraten.

»Ich wusste gar nicht, dass es hier so schön ist. Auch das Kirchenfenster ist eindrucksvoll«, entgegnete Violett leicht hypnotisiert.

»In ihm spiegeln sich meiner Ansicht nach die Farben des Lebens wider. Es sind nicht wenige, die sich von ihnen getröstet fühlen«, fuhr der Pfarrer fort, der sich offenbar über Violetts Interesse freute.

Dann hielt Violett inne. Im Grunde wollte sie nicht länger Zeit verlieren. Es gab zu viele Fragen, die auf eine Antwort drängten.

»Mr. O’Connell, Sie haben angeboten, mich in meiner Trauerarbeit zu unterstützen. Ich muss aber erst einmal so einiges selbst verstehen, um damit beginnen zu können. Es ist nämlich so …« Violett stockte.

»Ich glaube, ich weiß, was Sie sagen wollen. Ich bin meinerseits recht verwundert über eine Begebenheit, von der ich Ihnen berichten muss. Mein Kind, gehen wir doch lieber hinüber in mein Pfarrhaus. Dort ist es gemütlicher, sodass Ihnen das Reden sicherlich leichter fallen wird. Ich halte es auch für den geeigneteren Ort. Folgen Sie mir. Sie wissen sicher, dass es sozusagen hier vor der Tür liegt. Man muss nur eine kleine Weggabelung nach links nehmen, und schon ist man da.«

Gemeinsam verließen sie die Kirche. Violett war froh, in der sicherlich sehr entspannten Atmosphäre des Pfarrhauses in Ruhe über alles sprechen zu können. Sie traten auf den Vorplatz mit dem Friedhof, dessen niedrige Mauern von Heckenrosen umrahmt wurden. Violett fand, dass sie sinnbildlich für das Leben standen, die Blüte für das Schöne im Leben und die Dornen für das Schmerzhafte. Als sie den Gehsteig erreichten, lief der Pfarrer mit einem freudigen Lächeln voraus. Sie fand es auf gewisse Weise belustigend, dass Mr. O’Connell den Fremdenführer spielte, obgleich man ja nur die nächste Biegung links nehmen musste, um auf sein Heiligstes, das kleine Pfarrhäuschen, zu treffen. Es wirkte sehr romantisch, denn es hatte einen freundlichen gelben Anstrich, und an seinen Wänden kroch wilder Wein empor. Das Dach des Häuschens war mit karminroten Ziegeln gedeckt, die aber schon von einer dicken Moosschicht bedeckt waren, da es sich an einige stolze Tannen schmiegte, die ihre Zapfen in Mr. O’Connells Garten so verteilt hatten, dass er an einen Streuselkuchen erinnerte. Auf dem wenige Hektar großen Land schien die Zeit ein bisschen stillzustehen, zumal auch das Gras in dicken Büscheln frech aus der Erde lugte, denen Mr. O’Connell augenscheinlich schon lange nicht mehr mit einem Rasenmäher zu Leibe gerückt war. Man erzählte sich im Dorf, dass der Pfarrer ein richtiger Romantiker sei und mit moderner Technik auf Kriegsfuß stehe. Dementsprechend befand Violett, dass Mr. O’Connell einen Garten besaß, der gut zu ihm passte.

Ihr Blick fiel auf den schönsten Baum seines Anwesens, einen großen Ahornbaum, der Mr. O’Connell – darauf ließ eine kleine behagliche Bank schließen – in den Sommermonaten Schatten spendete. Sie nahm amüsiert zur Kenntnis, dass auf der Bank einige Bücher lagen, obwohl die Temperaturen eigentlich niemanden mehr dazu verleiten dürften, eine Lektüre im Freien vorzunehmen. Aber vielleicht beherbergte die kleine Bank diese schon seit dem vergangenen Sommer. Sozusagen als Zeugnis von Mr. O’Connells dort verbrachten Lesestunden. Violett hätte nur zu gerne einen Blick auf einen der Buchtitel geworfen. Dann nahm sie den Ahornbaum noch einmal kurz näher in Augenschein, denn seine vom Herbst gefärbten Blätter machten den Garten zu einem fröhlichen Farbenspiel.

Nun führte Mr. O’Connell sie direkt auf seine Haustür zu; der Weg führte über einige ins hohe Gras eingelassene alte Pflastersteine. Er öffnete die Tür ohne Schlüssel, was darauf schließen ließ, dass er in der Tat ein besonders tiefes Gottvertrauen besaß. Augenblicke später fand sich Violett in einer urigen Stube wieder. Rechts neben einem verwinkelten Fenster war eine alte Kuckucksuhr angebracht, und an den Wänden hingen lauter Bilder, die Naturmotive zeigten. Auffällig daran war, dass auf jedem Bild eine Trauerweide zu finden war. Doch gemalt worden waren sie, ihrem Stil nach zu urteilen, von jeweils unterschiedlichen Künstlern. Mr. O’Connell bemerkte nicht ohne Stolz, wie Violett sein Reich in Augenschein nahm. Man hätte fast meinen können, seine Brust würde dabei ein bisschen anschwellen.

»Ich habe es schön hier, nicht wahr?«, fragte er mit einem freundlichen Lächeln und machte eine ausschweifende Handbewegung.

Violett war sich sicher, dass er eine rhetorische Frage gestellt hatte. Aber wichtiger als die Einrichtung seines Heims war Violett nun doch das, was er ihr zu berichten hatte. Endlich das Gespräch zu führen, das ihr auf der Seele lag.

Der Pfarrer wies ihr einen der vier Stühle zu, die um einen breiten Eichenholztisch angeordnet waren, der wiederum nicht fein verarbeitet war, sondern eher grob und ursprünglich wirkte. Obwohl im Raum auch ein großer Lehnsessel stand, setzte sich Mr. O’Connell natürlich zu Violett an den Tisch, um nicht den Eindruck zu erwecken, er würde Lauras Tod aus einem sehr entspannten Blickwinkel betrachten. Denn im Grunde war er sogar sehr an Violetts und damit auch an Lauras Schicksal interessiert. Auf dem alten Tisch lag eine Decke, die Englands berühmteste Glocke, Big Ben, zeigte. Dass der Pfarrer keine Tischdecke mit einem kirchlichen Motiv, beispielsweise Westminster Abbey, gewählt hatte, überraschte Violett ein wenig.

Als hätte er ihre Gedanken erraten, bemerkte der Pfarrer: »Ich habe mir dieses Motiv bewusst ausgesucht, da Zeit meiner Meinung nach unser wichtigstes Gut ist. Sie entscheidet über unser Leben und kennt die Antworten auf die Fragen, die wir uns immer erst im Nachhinein geben können. Wir sind nur fähig, sie durch unsere Taten zu beeinflussen. Den Rest müssen wir Gott und dem tiefen Vertrauen in unsere eigene Person überlassen. Zeit bleibt in unseren Breitengraden diejenige Größe, die sich über die Jahrhunderte nicht verändert hat. Sie ist der Fix- und Angelpunkt seit der Einführung des gregorianischen …« Der Pfarrer stockte; er hatte wohl gemerkt, dass er abgeschweift war.

Violett vermutete, dass er ihr einen unbeschwerten Einstieg in ein äußerst schwieriges Gespräch ermöglichen wollte. Dies war natürlich kein leichtes Unterfangen.

»Es tut mir leid, wenn Sie glauben, ich säße nur hier, um Ihnen meine Beweggründe für die Wahl meiner Habseligkeiten nahezubringen. Es geht bei Ihrem und damit auch meinem Anliegen natürlich um etwas viel Bedeutenderes.« Seine Stimme nahm einen anderen, weitaus ernsteren Klang an. »Es mag eigenartig erscheinen, aber selten hat der Tod einer Einwohnerin von Westshire so viele Rätsel aufgegeben«, begann er mit sichtlicher Mühe. Nicht wenige hätte eine solche Aussage wahrscheinlich aufhorchen lassen oder gar erschüttert. Violett jedoch nahm sie mit Fassung auf. Dass sich hinter der Person ihrer Mutter ein großes Geheimnis verbarg, wusste sie aus eigener Erfahrung schließlich nur zu gut.

»Das liegt sicher nicht an der Todesursache«, meinte Violett mit einer Unbeschwertheit in der Stimme, die es dem Pfarrer leichter machen sollte, weiterzureden.

Ihre eigenen Emotionen versuchte sie, wie in einer Glaskugel so gut wie möglich unter Verschluss zu halten, und übte sich damit in Lauras größter Disziplin. Sie wollte ohne Tränen und völlig nüchtern etwas Neues erfahren, das sie in ihrer ganz eigenen Mission unterstützen würde.

Der Pfarrer wirkte angesichts ihrer Gelassenheit zunächst etwas überrascht, fuhr dann aber fort: »Ich werde mir gerade darüber bewusst, dass Sie, wie alle hier in Westshire berichten, in der Tat ein sehr aufgewecktes und kluges Mädchen sind. Aber ich will mich nicht mit Komplimenten aufhalten, wo ich doch deutlich spüre, dass Sie zur Detektivin Ihrer eigenen Familiengeschichte werden wollen und sollen. Denn Ihre Mutter …« Der Pfarrer war trotz Violetts zur Schau getragener Gelassenheit nicht sicher, wie er das formulieren sollte, was er Violett nun mitteilen musste. Doch nachdem er einmal tief Luft geholt hatte, nahm er einen neuen Anlauf und sagte so beherrscht wie möglich: »Ihre Mutter war auf dem Papier nie eine Maycen.«

Violett zuckte zusammen, denn diese Nachricht erschütterte sie in ihren Grundfesten. Trug sie etwa einen Familiennamen, der das Fantasieprodukt ihrer Mutter war? War Laura eine Hochstaplerin gewesen? In ihrem eigenen Pass stand doch …

»Miss«, der Pfarrer schien mit einem Mal unsicher zu sein, mit welchem Namen er Violett ansprechen sollte, »es sieht ganz so aus, als wäre Ihre Mutter auf unerklärliche Weise an einen Pass gekommen, der nicht ihren korrekten Namen wiedergibt. Das gibt auch den Behörden hier vor Ort große Rätsel auf. – Sie stehen damit vor dem Problem, dass sie nicht wissen, nach welcher Geburtsurkunde sie suchen sollen. Es mag hier auf der Insel zwar viele Maycens geben, aber mit keinem von ihnen war Laura blutsverwandt. All ihre Familienmitglieder müssen bereits verstorben sein, sodass eine Blutsverwandtschaft nur noch auf sehr teurem Wege nachzuweisen wäre, was außerdem einen unglaublichen Arbeitsaufwand nach sich ziehen würde, den die Behörden unbedingt umgehen wollen und zu meinem Missfallen sicher auch umgehen werden. Denn kein Brite wünscht – so hat es ein Beamter mir gegenüber formuliert –, dass Steuergelder für Recherchen nach dem wahren Familienhintergrund einer Person ausgeben werden, die nicht von öffentlichem Interesse ist. Die Beamten fühlten sich in diesem Punkt nach einem Blick auf die Vita Ihrer Mutter bestätigt. Doch aus welchem Grund Laura so handelte wie geschehen, lässt natürlich viele Fragen zurück. Außer Ihnen und meiner Wenigkeit will sich aber offensichtlich niemand mit diesem Thema befassen.«

»Sie wollen mir helfen?«, fragte Violett. Ihr traten Tränen in die Augen, deren Glanz sich im Sonnenschein reflektierte, der durch eines der kleinen Fenster fiel. Es war nur allzu verständlich, dass sie nun nicht länger zu einem gelassenen Auftreten fähig war. Wie hätte sie angesichts dieser Nachricht auch Unbefangenheit demonstrieren können? Sie trug nicht einmal einen gesetzlich korrekten Nachnamen. Wer wäre da an ihrer Stelle nicht verzweifelt? Musste man sie nun als Ms. X oder Ms. Y. ansprechen? Dann schöpfte sie für einen Moment Hoffnung.

»Mr. O’Connell«, begann sie mit zittriger und tränenerstickter Stimme, »ist es nicht möglich, dass ich den Nachnamen meines Vaters trage?«

»Die Behörden haben zunächst natürlich auch in diese Richtung geforscht. Ihre Mutter scheint, wenn überhaupt, nur eine symbolische Ehe eingegangen zu sein, denn es gibt kein Schriftstück, das ein von ihr und einem Mann geschlossenes Bündnis bezeugt.«

»Darf ich Ihnen noch etwas anvertrauen?«

Der Pfarrer lächelte leicht amüsiert, als sei dies eine völlig überflüssige Frage. Sprachen sein Beruf und sein Auftreten ihr gegenüber nicht für sich?

»Reden Sie nur, ich habe Ohren, die viel hören und einiges aushalten können«, meinte er. »Dass ich, egal, welche Information Sie mir auch geben mögen, zum Schweigen verpflichtet bin, ist Ihnen ja bekannt. Schon bevor ich mich der Religion und dem Herrn verschrieben habe, habe ich die Geheimnisse vieler Klassenkameraden mit mir herumgetragen. Die hätte keiner aus mir herausgeholt. Selbst dann nicht, wenn man mich mit Lakritze und Lollis auf dem Schulhof bestochen hätte. Da die Sorgen und Nöte meiner Klassenkameraden bei mir schon immer gut aufgehoben waren, besaß ich wohl bereits früh eine nicht zu verachtende Prädestination für meine Stellung, wobei dieses Wort für mich kaum eine Bedeutung hat. Denn für mich ist sie vielmehr eine Aufgabe und Berufung.«

Violett nahm all ihren Mut zusammen, bevor sie weitersprach: »Meine Mutter war für mich schon früh eine Art Gralshüterin. Nur einmal – ich war gerade fünf Jahre alt – hatte ich die Chance, den vermeintlichen Vornamen meines Vaters zu erfahren. Ich hoffe, dass zumindest dieser kein Fantasieprodukt meiner Mutter war.«

»Das würde ich mir ebenfalls wünschen. Verraten Sie ihn mir?«

»Cedric«, stieß Violett angestrengt hervor.

»Das könnte tatsächlich ein Anhaltspunkt sein«, meinte der Pfarrer und legte seine Stirn in Falten. »Da bisher keine Familienmitglieder zur Identifizierung Ihrer Mutter ausfindig gemacht werden konnten, ist er der Einzige, den wir vorerst haben.«

»Bewahren Sie die Tasche meiner Mutter auf?«, fragte Violett.

»Die Behörden haben sie an sich genommen, obgleich keinerlei Papiere darin waren. Ich denke aber, dass Sie die Tasche in einigen Tagen werden abholen können. Denn schließlich werden die Beamten aller Voraussicht nach keine weiteren Nachforschungen anstellen.«

Violett verließ das Pfarrhaus mit dem Gefühl, eine Spur verfolgen zu können, die sie am Ende vielleicht zu einer Antwort auf all die ungelösten Fragen führen würde. Ihr Herz pochte so heftig, als wäre es durch diesen Lichtblick zu neuem Leben erweckt worden. Eine Reanimation, die eine einfache Nachricht ausgelöst hatte: Sie hatte die Möglichkeit, ihren Vater zu finden. Und selbst wenn er, wie Violett schon als Fünfjährige aus Lauras Erzählung geschlossen hatte, nicht mehr unter den Lebenden weilte, würde die Gewissheit, seinen Namen zu tragen, sein kaltes Grab nicht mehr ganz so trostlos erscheinen lassen. Im Gegenteil. Denn Violett war sich sicher, dass sie es als Verknüpfungspunkt zwischen ihrer eigenen Seele, der von Laura und natürlich der ihres Vaters verstehen würde. Auch wenn sie nur noch im Geiste als Familie vereint wären, weil ihnen die Umstände des Schicksals die Chance auf ein gemeinsames Leben genommen hatten, so glaubte Violett dennoch, dass sie eine innere Einheit spüren würde, nach der sie sich ihr ganzes Leben gesehnt hatte. Dass Laura ihr nur so wenig von ihrem Vater erzählt hatte, ließ darauf schließen, dass sein Tod sie unsagbar verletzt hatte.

Der Gedanke, dass Laura ihr den Vater bewusst vorenthalten hatte, als dieser noch lebte, schien ihr unerträglich. Denn hatte sie nicht angedeutet, er hätte nicht das Geld gehabt, sie zu ernähren? Ein Gefühl von Wut brandete in ihr auf. Hatte Laura aus falschem Stolz die Tür zu ihrem alten Leben für immer zugeschlagen? Hatte sie Violetts Vater nicht das Gefühl geben wollen, für sie aufkommen zu müssen? Violett musste diese Gedanken verdrängen, um nicht verrückt zu werden. Nein, Laura hätte ihr das bei all der Geheimniskrämerei sicher nicht angetan. Nicht ihrer geliebten Tochter …

Als sie ihre Wohnung betrat, wurde Violett bewusst, dass ihr dieses Gedankenspiel eine Menge Kraft geraubt hatte, die sie doch gerade jetzt so dringend brauchte.

Sie sah auf die Uhr und registrierte, dass die Mittagszeit schon vorüber war. Aus den Toastscheiben, die noch in ihrem Brotkasten lagen, machte sie sich ein kleines Sandwich, das sie mit all dem, was ihr im Kühlschrank in die Hände fiel, recht wahllos belegte. Gedankenverloren strich sie Butter und Ahornsirup auf die Toastscheiben, bevor sie sie zum Abschluss noch mit ein wenig Käse garnierte. Sie brachte das Sandwich aber nicht nur wegen seiner merkwürdigen Zusammenstellung nur schwer hinunter. Die Freude darüber, unter Umständen ihre wahren Wurzeln zu finden, und die Angst davor, eine Wahrheit zu erfahren, die sie nicht ertragen konnte, hatten in ihr einen großen inneren Widerstreit entfacht, der sich wie ein starkes Feuer anfühlte.

Heute musste sie ihre Schicht im Café zum Glück erst am Abend antreten, obwohl dort Hochbetrieb herrschen dürfte.

Violett beschloss, so bald wie möglich den Bus nach Sunderfield, die nächstgrößere Stadt, zu nehmen, wo es ein Internetcafé gab. Sie selbst besaß nämlich leider keinen Computer mit Internetzugang. Sie hatte die Hoffnung, dass ihr Vater irgendeine Spur im Netz hinterlassen haben könnte. Denn man sagte bekanntlich oft, dass das Internet alles wusste. Aber galt das auch für einen Menschen, der vor gut einundzwanzig Jahren aller Wahrscheinlichkeit nach noch gelebt hatte, sich jedoch nicht durch eine besondere Leistung hervorgetan hatte? Schließlich kannte sie nicht einmal den Beruf ihres Vaters. Wenn er zum Zeitpunkt von Lauras Schwangerschaft tatsächlich nur geringe finanzielle Mittel zur Verfügung gehabt hatte, konnte er wie sie einer einfachen Tätigkeit nachgegangen sein oder im besten Fall in einem Studium gesteckt haben. In dem Fall wäre ein Erfolg ihrer Suche um einiges wahrscheinlicher. Mit diesen Gedanken setzte sie sich vor ihren alten Fernseher, den viele wohl eher in einem Museum vermuten würden. Violett wusste zwar, dass auf BBC im Moment die Nachrichten liefen, schaltete ihn aber dennoch ein, obwohl sie in ihrer Verfassung eigentlich keine Katastrophenmeldungen gebrauchen konnte.

Eine der ersten Nachrichten, die über den Sender gingen, betraf den Tod eines Mannes und seiner Frau, die ein weltweites Brauereiimperium begründet hatten und zu den bekanntesten Gesichtern Großbritanniens zählten: Michael und Lydia Evans. Beide waren in Frankreich auf der Hauptstraße nach Mandlieu – eine malerische Stadt in der Provence – tödlich verunglückt. Dort verbrachten sie den Meldungen zufolge in einem großen romantischen Feriendomizil ihren alljährlichen Urlaub. Das Anwesen erstreckte sich über mehrere Tausend Hektar und war von zahlreichen Weinbergen umgeben.

Es gehöre aber nicht der Familie, sondern guten Freunden der Evansʼ, hieß es in den Nachrichten weiter.

Aus ihr vollkommen unerklärlichen Gründen überkam Violett ein beklemmendes Gefühl, als sie die Bilder des Ehepaares und ihres verunglückten Wagens sah. Auf merkwürdige Art und Weise fühlte sie eine innere Verbundenheit mit Michael und Lydia Evans. Aber warum? Sie kannte die beiden doch überhaupt nicht. Vielleicht hatte sie in irgendeiner Zeitung schon einmal von ihnen gelesen, aber das konnte doch noch keine emotionale Bindung zu ihnen herstellen. Sie erinnerte sich auch nicht daran, zuvor schon einmal ein Foto von den beiden gesehen zu haben. Violett sank auf ihrer Couch merklich in sich zusammen. Mit einem Mal verfolgte sie den Fernsehbericht wie gebannt. Sie konnte ihre Augen kaum mehr von den schrecklichen Bildern lösen, die das verunglückte Auto sowie Michael und Lydia Evans in ihrer Brauerei oder auf gesellschaftlichen Anlässen zeigten. Die außergewöhnliche Anziehung, die die Evansʼ auf sie ausübten, konnte doch kaum an ihrer wirtschaftlichen Macht und dem damit einhergehenden Prestige liegen.

Es wurde weiter berichtet, dass sich die »großen Evansʼ«, wie sie von ihren Landsleuten liebevoll genannt wurden, schon vor längerer Zeit aus der Öffentlichkeit zurückgezogen hatten. Die Führung des Betriebs hatten sie vor zwei Jahrzehnten an ihre Tochter Sadie und deren Mann, Sam Miller, übergeben. Dieser entstammte einer großen amerikanischen Brauereidynastie, mit der die Evansʼ Anfang der Neunzigerjahre fusioniert und so die weltweite Marktführung übernommen hatten. Ihre Biermarke »Silverline« wurde daraufhin weit über die Landesgrenzen hinaus bekannt. Wie ein Prinzenpaar hatten sie die Brauerei sowohl nach innen als auch außen repräsentiert. Gut neunzehn Jahre später hatten sie das Zepter aus persönlichen Gründen an ihre drei Kinder, John, Jason und Emily, weitergereicht, die die Brauerei seither ebenso wie das Unternehmen »Evanʼs Inc.« überaus erfolgreich weiterführten. Vor allem John und Jason wurden eine ausgeprägte unternehmerische Weitsicht und ein überaus großes Geschick nachgesagt, mit deren Hilfe sie ihre Biermarke, die von den Briten nur »Silver« genannt wurde, auch auf neuen Märkten erfolgreich platzieren konnten.

Nun ging es um die Aufteilung eines Erbes von geschätzt gut hundert Millionen britischen Pfund – Vermögenswerte, auf die außer Michael und Lydia Evans selbst bisher kein Familienmitglied hatte zugreifen können. Die Brauerei war aufgrund ihres sich täglich verändernden Wertes nicht in der Erbmasse enthalten, würde jedoch sicher in den Händen der Familie bleiben, die in Zukunft allenfalls einzelne Unternehmensteile outsourcen würde, um die Kosten zu senken. Das hatte der »große Evans« bisher weniger aus den unternehmerischen als aus den ethischen Grundsätzen seiner Firmenpolitik nicht zugelassen und kategorisch abgelehnt. Diese Maxime mussten sowohl Sadie und Sam als auch seine Enkelkinder bisher beherzigen. Die meisten Kenner der Familie und der Großteil der Journalisten gingen davon aus, dass Sadie Evans zugunsten ihrer Kinder, die die Geschicke der Brauerei bereits lenkten, auf das Erbe verzichten werde. Der Nachrichtensprecher sagte im selben Atemzug, es sei bereits der dritte große Schicksalsschlag, den die Evansʼ zu verkraften hätten. Als läge über dieser Familie, deren Mitglieder doch stets ein skandalfreies und vorbildliches Leben geführt hatten, ein Fluch. Ihre Tochter Laura war im Alter von vierundzwanzig Jahren völlig unerwartet an Nierenversagen gestorben, und Sadies Ehemann Sam war von einer Bergtour im Himalaja vor gut vier Jahren nicht wieder zurückgekehrt. Nun mussten die krisenerschütterte und -erprobte Sadie und ihre Kinder erneut große Stärke beweisen und in dieser schwierigen Zeit als Familie eng zusammenstehen.

Violett hatte bei dem Namen Laura kurz aufgehorcht. Doch dann war sie zu der Überzeugung gekommen, dass ihr lediglich ihre Fantasie einen üblen Streich spielte. Ihre Mutter würde doch wohl kaum dieser überaus wohlhabenden Familie entstammen. Zumal die Tochter der Evansʼ ja bereits mit vierundzwanzig Jahren verstorben war. Violett dachte, dass sie auf dem Boden der Tatsachen bleiben müsse und dass dieser sie wohl kaum zu den Evansʼ führen würde. Diese hätten sicherlich nicht jahrzehntelang die Existenz ihrer eigenen Tochter verleugnet, nur weil sie sich in einen mittellosen Mann verliebt hatte und von ihm schwanger geworden war. Das ergäbe überhaupt keinen Sinn. Man lebte schließlich im einundzwanzigsten Jahrhundert. Also schlug sich Violett diesen Gedanken wieder aus dem Kopf. Ich muss schon sehr erschöpft sein, um auf so einen Mist zu kommen, dachte sie.

Kurz darauf wurden ihre Augenlider immer schwerer, und sie fiel in einen tiefen Schlaf, der den Anstrengungen der vergangenen Stunden Respekt zollte.

Nach nur wenigen Stunden schreckte Violett aus ihren Träumen hoch, weil das Telefon klingelte. Wer rief sie da nur an? Hatte Brian geschwindelt, als er gesagt hatte, er würde sich an das von seinem Professor verordnete Handyverbot halten? Sie blieb für einen Moment so regungslos wie eine Porzellanpuppe. Sie traute ihren Ohren nicht. Aber das Telefon gab tatsächlich Laute von sich. Schließlich nahm sie all ihren Mut zusammen. Sicherlich war es Brian. In dieser festen Annahme nahm sie ab und drückte sich den Hörer ans Ohr.

»Hallo, bist du’s, Brian?«

»Nein, so wollte mich meine Mutter zwar ursprünglich mal nennen, aber seit nunmehr sechzig Jahren höre ich auf den Namen Daniel. Hier ist Pfarrer O’Connell.«

»Woher haben Sie meine Nummer?«

»Vom lieben Gott zugegebenermaßen nicht. Hat mich zwei Gespräche gekostet. Eins nach Schottland und eins nach Italien.«

»Wie bitte?«

»Ich wusste, dass Sie mit Brian McCallister liiert sind. Ich habe Sie beide schon einmal zusammen im Ort gesehen. Er ist genau wie seine Familie hierzulande natürlich sehr bekannt. Dass niemand außer ihm Ihre Telefonnummer kennen kann, war mir ebenfalls schnell klar. Also rief ich zuerst in seiner Universität an, und die teilte mir mit, dass er auf Studienreise in Rom ist. Dann gab man mir die Hotelnummer seines Professors, dessen Vater ich übrigens schon als kleinen Jungen gekannt habe. Nun musste Mr. McCallister nur noch ans Telefon der Hotelrezeption geholt werden und … Ich wäre auch persönlich noch einmal bei Ihnen vorbeigekommen, aber der Bus von Sunderfield nach Westshire fährt nicht so oft, weshalb ich noch dort feststecke. Mein geliebtes Auto befindet sich nämlich gerade in der Werkstatt.«

»Was machen Sie denn in Sunderfield?«

»Etwas, was die jungen Leute ›surfen‹ nennen, ohne Wellen, versteht sich. Ich war bis vor Kurzem im Internetcafé.«

»Haben Sie etwa …?«

»Genau das habe ich.«

Violett war für einen Moment völlig sprachlos.

»Sie wollen sicher erfahren, was ich herausbekommen habe. Da Sie dem Schweigen am anderen Ende der Leitung zufolge gerade einen Schock erlitten haben, teile ich Ihnen die gute Nachricht mit: Ihr Vater ist im World Wide Web zu finden. Und: Er lebt!«

In diesem Moment fiel Violett der Hörer aus der Hand. Sie fasste sich an ihr Herz, das nun nicht mehr normal schlug, sondern regelrecht trommelte. Das konnte doch nicht wahr sein! Ihr Vater lebte! Laura hatte sie … Für einen kurzen Moment hatte Violett das Gefühl, alles im Raum würde anfangen, sich zu drehen. Sie schien zunächst völlig unfähig, den Hörer erneut in die Hand zu nehmen, doch dann griffen ihre Hände wie von selbst danach. Sie musste jetzt einfach die Wahrheit erfahren, auch wenn diese einen emotionalen Graben zwischen Laura und ihr aufwerfen könnte.

Als der Hörer wieder in ihren zitternden Händen lag, fragte sie: »Mr. O’Connell, sind Sie noch dran?«

»Ich habe extra gewartet, bis Sie wieder bei mir sind und sich gesammelt haben. Ihr Vater ist ein angesehener Juraprofessor geworden, aber schon mit gut dreiundzwanzig Jahren in die Vereinigten Staaten immigriert, noch als Student wohlgemerkt. Dort hat er schnell Karriere gemacht und bekleidet heute einen Lehrstuhl an der Columbia University.«

Violett war von dem Gehörten völlig überwältigt. Sie rief in den Hörer: »Danke, danke, Pfarrer O’Connell. Danke für alles.« Dann legte sie auf.

Die Wut über ihre Mutter gewann in ihrem Kopf vorerst nicht die Oberhand, sondern die reine Freude! Ihr Vater lebte! Und wie! Das musste gefeiert werden! Violett tanzte durch ihre Wohnung, ergriffen von einer bisher nicht gekannten Euphorie. Sie taumelte geradezu vor Glück. Das konnte doch nicht wahr sein! Sie hatte einen Vater in Amerika! Sie überlegte, ob sie nicht sofort in das kleine Lebensmittelgeschäft von Mrs. Jackson laufen und sich eine Flasche Sekt kaufen sollte. Den konnte sie sich auf jeden Fall leisten, denn der Sekt, den Mrs. Jackson anbot, gehörte sowieso nicht gerade eben zur Spitzenklasse. Dennoch waren die wenigen Flaschen, die sich in ihren Regalen fanden, zu Violetts Verwunderung oft ausverkauft. Dann dachte sie, welchen Eindruck es erwecken mochte, wenn sie einen Tag nach Lauras Tod Sekt einkaufen würde, als hätte sie Grund zum Feiern. Dass sie im Gegensatz zu früher mit der Gewissheit lebte, einen Vater zu haben, konnte sie den Leuten schließlich schlecht erzählen. Dennoch war es natürlich wundervoll, quasi über Nacht einen Vater bekommen zu haben, und sie hätte es, wäre die Situation anders gewesen, an die große Glocke oder gar an »Big Ben« gehängt. So kam ihr nach kurzem Nachdenken die Idee, das Spirituosengeschäft von Mr. Cunningham aufzusuchen und den Lieblingswein ihrer Mutter, einen Sauvignon blanc, zu kaufen, wenngleich sie sich bezüglich ihrer Gefühle für Laura momentan recht unschlüssig war. Sie wollte aber nicht zulassen, dass die Wut über Lauras Lüge die Oberhand gewann, da zum einen die innere Freude und die Erleichterung überwogen und sie zum anderen zu dem Schluss kam, dass sie sich in einer ruhigen Minute noch einmal ihre ganz eigenen Gedanken über das Lügenkonstrukt ihrer Mutter machen konnte. Der Kauf des Lieblingsweins ihrer Mutter würde die Leute sicher nicht zu weiteren Tuscheleien hinreißen. Sie würden vielmehr denken, dass Violett auf diese Art und Weise ihrer gedenken wollte. Das traf zwar irgendwie durchaus zu, aber eigentlich wollte Violett verstärkt ihren Vater ins Zentrum ihrer Gedanken rücken und die an ihre Mutter zumindest vorerst verdrängen. Lauras Lügenhaus stand auf einem sehr wackeligen Fundament und begann endlich langsam einzustürzen, wenngleich sie es sicher aus einer Not heraus errichtet hatte und nicht, um ihre Tochter zu verletzen.

Violett nahm sich vor, gleich am nächsten Morgen in den Vereinigten Staaten anzurufen. Es war doch sicher möglich, dass sie mit ihrem Vater verbunden wurde. Er war schließlich ein anerkannter Juraprofessor und hatte daher wahrscheinlich auch eine eigene Sekretärin und natürlich einen eigenen Anschluss. Sie versuchte, sich ein Bild von ihm zu machen. Als kleines Kind war ihr das immer nur sehr schlecht gelungen, aber ihre Vorfreude nährte ihre Fantasie in besonderem Maße. So stellte sie sich ihren Vater in einem imposanten Büro hinter einem nicht weniger beeindruckenden Schreibtisch vor. Dabei produzierte ihre Fantasie das Bild eines Mannes, das der Wirklichkeit zwar nicht entsprechen konnte, sich aber unglaublich selig anfühlte. Violett sah ihn vor ihrem inneren Auge und bediente dabei die Vorstellung des Edelmannes, den Laura ihr als Kind angedeutet hatte. Sie sah einen sichtlich ergrauten älteren Mann vor sich. Er trug einen edlen und vornehmen Nadelstreifenanzug, war in seinen Wesenszügen aber ganz natürlich. Cedric verkörperte mit seiner fast schon aristokratischen Erscheinung zwar eine besondere Eleganz, aber gleichzeitig auch eine bedeutende Bodenständigkeit. So wie Violett selbst. Sie formte in ihrem Kopf weiter die Vorstellung eines Mannes, der trotz seines Alters noch sehr fit war und lediglich einen kleinen Wohlstandsbauch angesetzt hatte. Sie stellte sich ihren Vater, Professor Maycen, mit einer kleinen schwarzen Brille vor, die relativ weit vorne auf seiner Nase saß und durch die er die Welt mit äußerst aufgeweckten Augen betrachtete, woraus die gleiche Neugier sprach, die Violett auszeichnete. Violett gab ihrem Fantasievater noch eine Pfeife in die Hand, an der er zog, wenn ihn die Studenten mal wieder zu viele Nerven gekostet hatten. Einen Schnurrbart verlieh sie ihm nicht, da sie das sehr altbacken fand. Die Zeiten von Tom Selleck waren schließlich vorbei. Außerdem war sie sich sicher, dass er um die Augen herum ein paar Lachfältchen hatte. Violett schmunzelte bei dieser Vorstellung.

Nun war sie mit dem Bild ihres Vaters überaus zufrieden und beschloss, sich sofort auf den Weg zu Mr. Cunningham, dem Spirituosenhändler in Westshire, zu machen. Er verfügte über ein für den kleinen Ort außerordentliches Sortiment an erlesenen Weinen, sodass sein Geschäft, das etwas abseits des Geschehens in einem Wohnviertel des Dorfes lag, schon längst kein Geheimtipp mehr war. Auch aus anderen Städten der Region stammende Weinkenner und Liebhaber eines guten Tropfens fanden sich bei ihm ein und überließen ihm mit bestem Gewissen ihr Geld. Ein guter Wein war ja schließlich nicht mit Gold zu bezahlen, auch wenn viele Briten natürlich bevorzugt lieber zu einem Bier als zu einem edlen Rebensaft griffen. Mr. Cunningham freute sich natürlich darüber, dass sein Geschäft so florierte. Sein einst sehr düsteres Gesicht zeigte nun stets ein Strahlen, egal, wer über die Ladenschwelle trat; nur Jugendlichen wies er die Tür. Selbst abtrünnige Biertrinker waren ihm herzlich willkommen. Seine Sorgenfalten schienen sich zusehends zu glätten. Das Preisfeilschen mit den Händlern und Weinbauern hatte sich gelohnt, der Schuldenbetrag bei seiner Bank schrumpfte zusehends, sodass er sich seine schweißgebadete Stirn nicht mehr so oft wie früher mit seinem alten Taschentuch abwischen musste. Sein geblümtes Taschentuch zückte er für gewöhnlich, wenn er im Stress war. Sein ganz persönliches Markenzeichen. Die Leute im Ort scherzten, es habe wahrscheinlich schon in seiner Wiege gelegen.

Violett raste mit der Geschwindigkeit eines Schnellzugs durch die Straßen zum Weinladen. Die Leute um sie herum nahm sie kaum wahr. Sie wollte nichts mehr erklären, sondern feiern. Mr. Cunningham war über ihr Erscheinen augenscheinlich leicht überrascht. Auf seine Mitleidsbekundung reagierte Violett gar nicht richtig. Er holte sein geblümtes Taschentuch hervor, tupfte sich ein paar Schweißperlen von der Stirn und dachte bei sich: Jeder trauert anders. Er würde beim Verlust seiner Mutter vermutlich tagelang nichts essen können, was ihm angesichts seiner überflüssigen Pfunde allerdings auch nicht schaden würde. Die Welt seiner Bordeauxʼ und Rosés wäre jedoch nicht mehr die gleiche, er würde im Kontakt mit seinen Lieferanten und Händlern am Telefon wahrscheinlich ständig in Tränen ausbrechen und, um sie zu trocknen, nicht nur sein geliebtes Taschentuch, sondern seine ganze Tischdecke benötigen.

Mr. Cunningham behielt seine Gedanken aber natürlich für sich. Violett befand sich währenddessen schon längst wieder in ihrem Wohnzimmer. Sie griff zu dem alten Korkenzieher, der wie gewohnt in der Schublade der antiquierten Kommode lag, und zog in Windeseile den Korken aus der Flasche, der gar keine andere Chance hatte, als sich Violetts Kraft, die sie aus ihren Armen und Fingern schöpfte, zu ergeben. Nun holte sie sich ein Glas aus der verstaubten Vitrine, allerdings nicht das, das Laura immer benutzt hatte, sondern vielmehr das, das für Gäste bereitgehalten worden war, obwohl es die in ihrem Haus nie gegeben hatte. In der Folge hatten die angestaubten Gläser bisher lediglich ein Dasein als Dekoration gefristet. Nachdem sie sich ein Glas des in Italien angebauten Weißweins eingeschenkt hatte, hob sie es mit den Worten zum Himmel: »Auf dich, Paps, ich freue mich auf dich.«

Nicht nur der Alkohol ließ Violett in dieser Nacht ruhig schlafen, sondern auch eine innere Sicherheit, die sie bisher nie so deutlich gespürt hatte und die sie in einen erholsamen Schlaf wiegte.

Als Violett am nächsten Morgen wieder zu sich kam, fiel ihr Blick auf den Kalender, und sie fuhr erschreckt empor. Sie hatte gestern vor lauter Freude ihre Schicht im Café vergessen! Ihr Arbeitsplatz war damit wohl Geschichte, zumal sie am Vortag um die Zeit, zu der sie eigentlich Tabletts und Gläser hätte jonglieren müssen, mit einer Weinflasche gesichtet worden war. Sie schlug sich die Hände vors Gesicht. Sie war doch wirklich dämlich! Nicht, dass sie ihren Arbeitsplatz sonderlich vermissen würde, ihr Gehalt dafür aber umso mehr. Also lief sie eilig zum Telefon und wählte mit zittrigen Händen die Nummer des Cafés »Lorraine«. Ihr erster Anruf des Tages hatte eigentlich kein Orts-, sondern ein Ferngespräch in die Vereinigten Staaten sein sollen. Schöne Bescherung!

Violett überlegte, welche Ausrede sie ihrem Chef präsentieren sollte, damit er sie nicht auf die Straße setzte. Doch bevor sie genauer darüber nachdenken konnte, meldete er sich bereits am anderen Ende der Leitung. Violett machte sich den Vorwurf, zuvor nicht noch einmal in sich gegangen zu sein, um sich im Kopf ein paar geeignete Ausreden zurechtzulegen. Aber vielleicht waren ja die, die direkt aus dem Bauch kamen, ohnehin die besten.

»Dawson hier, Café Lorraine«, meldete sich die meist missgelaunte Stimme ihres Chefs. Er war mit einer Italienerin verheiratet und hatte seinem Café als Zeugnis seiner Liebe zu ihr eigentlich einen italienischen weiblichen Vornamen geben wollen. Dass er in die falsche Sprachkiste gegriffen hatte und über dem Eingang zum Café nun stattdessen in großen Lettern der Name einer Französin prangte, hatte ihm seine Frau offenbar noch nicht mitgeteilt. Wahrscheinlich wiederum ein Zeugnis ihrer Liebe. Man sollte seinen Angetrauten schließlich ehren, und wenn dazu gehörte, dass man ihm einen Fehler verschwieg, war das wohl ein Zeichen dafür, dass man sich die Worte des Pfarrers bei der Trauung sehr zu Herzen genommen hatte. Auch wenn der Fehler natürlich für jeden, der auch nur geringe Sprachkenntnisse hatte, deutlich sichtbar war.

»Hier ist Violett«, begann sie schüchtern.

»Ich habe dich gestern schon vermisst. Deine Kollegin, die gerade Feierabend machen wollte, hat sich natürlich gefreut, dass sie deine Schicht völlig überraschend auch noch übernehmen durfte. Das Lächeln steht ihr immer noch ins Gesicht geschrieben.«

»Nun«, versuchte Violett zu erklären, die mit der Ausdrucksweise ihres Chefs oft Probleme hatte, denn er verstand es, Vorwürfe besonders ironisch zu verpacken.

»Ich war gestern …«, fuhr sie fort, beschloss dann aber, gleich zum eigentlichen Punkt überzugehen: »Sitze ich jetzt auf der Straße?«

»Was fragst du mich das? Du musst doch wissen, wo du dich gerade aufhältst«, scherzte Violetts Chef und ließ sie damit wissen, dass sie ihre Stelle nicht verloren hatte.

»Danke«, entfuhr es Violett.

»Kein Problem. Ich entlasse ungern so eine nette Bedienung wie dich. Ich glaube sogar, dass allein deine Anwesenheit den Umsatz steigert. Bei dir haben die Leute eben nicht das Gefühl, dass du sie am liebsten sofort um die Begleichung der Rechnung bitten willst, noch ehe sie überhaupt bestellt haben. Dann mach es mal gut. Noch einen guten Tipp: Alkohol ist keine Lösung, solange es kein gutes Bier ist. Auf Wiedersehen, Violett.« Ihrem Chef war ihr Gang zu Mr. Cunningham anscheinend nicht verborgen geblieben. Nun war sie also um eine große Weisheit reicher.

Im Anschluss wählte sie sofort die Nummer der internationalen Auskunft, um mit den Vereinigten Staaten verbunden zu werden. Nachdem sie die Sorge um den möglichen Verlust ihres Arbeitsplatzes nun los war, würde die Neugierde auf ihren Vater sie jeden Augenblick zum Platzen bringen. Schon nach einem kurzen Gespräch mit einer Frau mit einer sehr unangenehmen Stimme war sie im Besitz der Telefonnummer der Columbia-Universität und ließ sich durchstellen. In den Sekunden, in denen die Verbindung aufgebaut wurde, spürte sie einen richtigen Trommelwirbel in ihrem Herzen. Endlich! Sie würde ihrem Vater durch dieses Telefonat ein Lebenszeichen senden, das er durch seine Stimme erwidern würde. Als würden sie sich gegenseitig Morsezeichen durchgeben und eine Botschaft, die nur sie beide verstanden. Wie herrlich, das Warten hat ein Ende, dachte sie glückserfüllt, als sich am anderen Ende der Leitung eine freundliche Frauenstimme meldete.

Violett war jedoch zunächst mit der Sekretärin der Universität, Mrs. Summers, und nicht mit der Bürovorsteherin ihres Vaters verbunden worden.

»Hier ist Mrs. Summers. Die Sekretärin der Hochschule …«

»Könnte ich bitte sofort mit Professor Maycen sprechen?«, schoss Violetts heraus, ehe Mrs. Summers überhaupt weiterreden konnte. Violett hoffte, in wenigen Augenblicken die Stimme ihres Vaters zum ersten Mal hören zu können. Doch was sollte sie ihm eigentlich sagen? Hallo, bitte nicht auflegen! Ich bin deine Tochter. Oder …

Doch dann folgte die Ernüchterung auf dem Fuße, denn Mrs. Summers meinte: »Da haben Sie Pech. Er macht nämlich gerade eine Kreuzfahrt in die Karibik, und da möchte er natürlich nicht gestört werden. Er hat sein Handy und all seine Paragrafen zu Hause gelassen, Sie verstehen? Wie ich der Nummer auf meinem Display entnehmen kann, rufen Sie aus Großbritannien an. Wollen Sie sich für einen Studienplatz hier bewerben? Falls …«

Violett ließ enttäuscht den Hörer sinken. Sie hörte der Sekretärin gar nicht weiter zu, sondern legte resigniert auf. Ihr großer Wunsch, ihren Vater zu sprechen, war nicht in Erfüllung gegangen. So versetzte sie sich in Gedanken ebenfalls in die Karibik und träumte davon, mit ihrem Vater barfuß an einem weißen Sandstrand mit Blick auf ein türkisblaues Meer entlangzuspazieren und ihm all das sagen zu können, was ihr auf der Seele lag, sodass all die Fragen, die sie beschäftigten, wie eine schwere Last von ihr fallen würden. Violett war beinahe wieder in der gleichen Stimmung wie kurz nach Lauras Tod, nur dass es diesmal hauptsächlich Enttäuschung war, die ihr einige Tränen aus den Augen lockte.

Sie fühlte sich erneut vollkommen energielos und schlurfte im Pyjama und mit dem Wohnungsschlüssel in der Hand zum Briefkasten. Sie dachte, dass die Beileidskarten schließlich auch ein Recht hatten, irgendwann gelesen zu werden. Vielleicht würden sie sie sogar ein bisschen aufbauen. So stakste sie das Treppenhaus hinunter und ging auf ihren roten Briefkasten zu, dessen kaminrote Farbe an die vielen schnuckeligen Telefonhäuschen erinnerte, die man auf der Insel großteils ausgemustert hatte. Wie in Zeitlupe öffnete Violett die Klappe des Briefkastens, als hätte sie Angst davor, diese könnte sie erschlagen. Kaum hatte der Briefkasten seinen Inhalt preisgegeben, fielen Violett an die zwanzig Beileidskarten in die Hände, die recht zerknittert waren. Anscheinend hatte sie der Briefträger aus reiner Not in ihren Briefkasten regelrecht hineingepresst, in der Hoffnung, dieser würde nicht nachgeben. Violett klemmte sich die Beileidskarten unter den Arm und warf noch einen Blick in das Zeitungsrohr, in dem wie an jedem Tag der Tageskurier steckte. Mittlerweile waren es schon zwei.

Als Violett die beiden Exemplare herauszog, bog gerade der Briefträger um die Ecke.

»Hallo, Violett. Tut mir leid, wenn ich deine Briefe vergewaltigt habe. Aber ich habe mir gedacht, dass ich das Recht des Stärkeren anwenden muss, damit du deine Post bekommst.«

»Keine Sorge, Paul«, erwiderte Violett und konnte schon wieder ein wenig lächeln. Sie mochte den Briefträger sehr. Sie beide kannten sich schon, seit sie ihre ersten Brieffreundschaften geschlossen hatte.

»Ich habe hier noch etwas für dich«, meinte der Briefträger, »es ist ein Einschreiben.«

»Will etwa jemand das viele Geld, das ich von meiner Mutter geerbt habe?«, scherzte Violett und gab Paul eine einigermaßen leserliche Unterschrift.

Der Briefträger meinte: »Das Schreiben ist mit einem Siegel versehen und kommt von einem Notar, der offensichtlich den Nachlass irgendeiner Person verwaltet, die nicht mehr …« Er beendete seinen Satz nicht und fügte hinzu: »Tut mir leid, dass ich so neugierig war und den Briefkopf gelesen habe. Aber so ein Siegel ist auch nur schwer zu übersehen. Neugier sollte einem Vertreter meines Berufs eigentlich fremd sein.« Er drückte Violett den Umschlag mit dem roten Siegel in die Hand.

»Ist schon gut, Paul. Machʼs gut und grüß mir deine Frau.«

»Mach ich gern. Bis dann. Auf Wiedersehen. Alles Gute.«

Violett betrachtete die Anschrift näher. Moment mal! Er kam von einem Nachlassverwalter aus London! Wieso London? Es hätte sich doch einer von hier in der Nähe melden müssen, um ihr das Geld zu übertragen, das Laura in ihrem Leben so eisern zusammengespart hatte. Ein Testament hatte Laura zwar nie gemacht, aber ihre Bank hatte sich sicher mit einem Notar in Verbindung gesetzt. Violett interessierte sehr, welche Summe Laura auf ihrem Bankkonto hatte. Doch sie verstand immer noch nicht, warum sie ein Dokument mit Londoner Absender in den Händen hielt. Eine Nachricht von irgendwelchen Verwandten sähe schließlich anders aus.

Sie eilte die Stufen zu ihrer Wohnung hinauf, wo sie die Karten erst einmal auf ihrer Couch ablegte. Den Umschlag aus der Hauptstadt öffnete sie behelfsweise mit einem Messer. Dann zog sie ganze vier Blätter aus ihm heraus. Na ja, Notare waren noch nie dafür bekannt gewesen, sich kurz fassen zu können. Doch was Violett nun schwarz auf weiß geschrieben sah, verschlug ihr vollkommen die Sprache. Das Schreiben war an eine Violett Evans gerichtet. Hatte sich da jemand einen Witz erlaubt? Es war doch nicht der erste April! Die ganze Aufmachung des Dokuments sprach allerdings nicht für einen dummen Scherz, zumal es von einem Justin Whittlestone mit Doktortitel beglaubigt war. Sie las den Brief noch einmal kopfschüttelnd durch und verspürte dabei den beinahe unwiderstehlichen Drang, die Weinflasche von gestern Abend erneut zu öffnen. Sie zwickte sich, um sicherzugehen, dass sie nicht träumte, überprüfte ihren Verstand, indem sie das Abc vor sich hersagte. Da ihr dabei anscheinend kein Fehler unterlaufen war, befand sie sich wohl noch immer im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte. Noch einmal ging sie das Dokument im Stillen durch. Dort stand in schönster Juristensprache geschrieben:

An Erbpartizipantin Violett Evans

Violett Evans, die rechtmäßig erbende Tochter von Laura Evans, gest. am 05.09. d. J., wird zur Verlesung und Eröffnung des Testaments am 20. September um 9 Uhr zur Klärung der Hinterlassenschaften ihres Großvaters Michael Evans, gest. am 06.09. d. J., geladen. Aufgrund der Erbsumme wird um persönliches Erscheinen gebeten und darum, keine im eigenen Auftrag handelnde Person mit Prokura zu bestellen.

Mit freundlichen Grüßen

Dr. Justin Whittlestone

Bei Fragen und für weitere Rechtsbelehrung stehe ich Ihnen gerne zur Verfügung, sobald das Testament verlesen wurde.

Unter dieser Nachricht war noch die Adresse von Whittlestones Büros verzeichnet, das allem Anschein nach im Herzen der Hauptstadt lag.

Die übrigen beigelegten Seiten bestanden aus einer Auflistung von Paragrafen und einer Rechtsbelehrung über das allgemeingültige Nachlassverfahren.

Violett wurde ganz schwarz vor Augen. Sie war eine Evans! Lauras Geister der Vergangenheit lebten also in einer stattlichen Villa an der Themse. Diejenigen, die sie zu einem verschlossenen Menschen und ihr das Leben einst zur Hölle gemacht hatten. In Violetts Adern floss also das Blut von Lauras größtem Feind: ihrer eigenen Familie. Violett fiel der Name Sadie Evans ein, den sie in den Nachrichten gehört hatte. Die dort gezeigten Bilder waren aber älteren Datums gewesen. Violett vermutete, dass sie den Achtzigern zuzuordnen waren. Sadie musste Lauras Schicksal damals doch aus nächster Nähe miterlebt haben. Hatte sie ihrer Schwester denn nicht helfen können? Verhindern können, dass der Himmel über ihr einbrach?

Sie musste ihr so schnell wie möglich gegenübertreten. Gleichzeitig fragte sie sich, ob sie überhaupt auch nur einen Penny aus dem Erbe der Evansʼ anrühren sollte. Wäre es in ihren Händen nicht schmutziges Geld? Sie wollte so schnell wie möglich mit Mr. O’Connell Kontakt aufnehmen, zumal sie sich auch darüber wunderte, dass es der Nachlassverwalter geschafft hatte, sie in diesem kleinen Ort ausfindig zu machen. Ein Kunststück, das den Evansʼ bisher nicht geglückt war.

Violett wurde bewusst, dass sie gar nicht im Besitz der Nummer von Mr. O’Connell war. Wie also sollte sie ihn erreichen? Den Weg zur Kirche einschlagen? Da fiel ihr Mrs. Winter ein. Eine Frau aus dem Dorf, die den Pfarrer regelmäßig aufsuchte, weil ihr Mann bereits gestorben war und sie sonst niemanden zum Reden hatte. So schenkte Mr. O’Connell ihr schon seit Jahren ein offenes Ohr, und man munkelte im Dorf, dass sich Mrs. Winter mittlerweile sogar Sünden ausdachte, die sie ihm beichten konnte. Der Pfarrer bekam im Gegenzug aber auch immer etwas von ihrem köstlichen Gewürzkuchen ab. Außerdem wurde sie oft auch mit einer Dose Plätzchen auf dem Weg zum Pfarrhäuschen gesehen. So wurde der Pfarrer stets gut verköstigt und hatte sicherlich auch nichts weiter dagegen, wenn Mrs. Winter auf seiner Türschwelle stand, zumal jedes ihrer Gespräche letztendlich in eine köstliche Teestunde mündete. Nur dem Klatsch, den sie ihm zusammen mit dem Ergebnis ihrer Backkünste so gerne servierte, war er sicherlich weniger zugeneigt. Ihm wäre es lieber gewesen, die Leute würden von selbst auf ihn zukommen und ihm von ihren Sorgen erzählen, anstatt durch das meist sehr verzerrte Bild von Mrs. Winter davon zu erfahren. Oft berichtete sie ihm richtige Schauermärchen von den Einwohnern Westshires. Mrs. Winter empfand sich als verkannte Miss Marple, die der Wahrheit auf den Grund ging. Doch leider endete diese meist schon in ihrem Mund, da sie aus lauter Langeweile ihrer Fantasie etwas zu viel Spielraum gab. So hatte sie gegenüber Mr. O’Connell beispielsweise im Brustton der Überzeugung behauptet, dass ihr Nachbar Mr. Livingston in seinem Garten mithilfe einer Schaufel einen Graben ausgehoben und neben ihm ein verdächtig großer, langer Sack gelegen hätte, in dem sie die Leiche seiner von ihm ermordeten Frau vermutete. Später hatte sich herausgestellt, dass in dem ominösen Sack nichts als einfache Blumenerde gewesen war, mit der ihr Nachbar ein Blumenbeet anlegen wollte, während sich seine Frau ein paar schöne Tage auf den Kanaren machte. Ein anderes Mal hatte sie dem Pfarrer berichtet, im Haus gegenüber würde sich eine militante und gefährliche Organisation formieren. Dieses Haus war jedoch lediglich eine Art Vereinshaus, in dem sich an dem von ihr beschriebenen Abend eine Handvoll Umweltschützer zu ihrer Hauptversammlung getroffen hatten. Mrs. Winters Nachbarn verzichteten mittlerweile schon freiwillig darauf, sich Hitchcocks »Psycho« anzuschauen, um nicht gleich die Polizei vor ihrer Tür stehen zu haben. Aufgrund dessen hatte ihr Mr. O’Connell, natürlich so subtil wie nur möglich, empfohlen, doch einmal ein Buch zu lesen, wohlgemerkt einen Liebesroman, und so ihre Zeit zu verbringen. Die Bibel hatte er ganz bewusst nicht zur Sprache gebracht, denn am Ende hätte ihm Mrs. Winter noch von einer plötzlichen Heuschreckenplage in ihrem Garten erzählt.

Violett warf also einen Blick in das örtliche Telefonbuch, das in ihrer Kommode lag. Nachdem sie Mrs. Winters Nummer im hinteren Verzeichnisbereich gefunden hatte, rief sie sie sofort an.

»Hallo, hier Winter. Wer spricht?«, meldete sich Mrs. Winters schrille und sensationslüsterne Stimme.

»Hallo, hier ist Violett.«

»Tut mir leid, dass du so schlecht klingst, Kind«, meinte Mrs. Winter zu Violetts Verwunderung. Sie selbst empfand den Klang ihrer Stimme als vollkommen normal, zumal sie sich große Mühe gab, gegenüber den Nachbarn und den restlichen Dorfbewohnern nicht zu zeigen, wie sehr sie die Nachricht, die sie heute erhalten hatte, aufregte.

»Mir geht es eigentlich ganz gut, aber …«

»Das denkt man immer, und dann passiert das große Unglück.«

»Mrs. Winter, ich bin von keinem tödlichen Virus befallen. Ich hätte nur gerne die Nummer von Pfarrer O’Connell.«

»Willst du ihn besuchen? Dann können wir uns ja dort treffen. Ich bin immer zwischen vier und fünf dort.«

Damit wusste Violett schon einmal, um welche Uhrzeit sie einen großen Bogen um das Pfarrhaus zu machen hatte. »Könnten Sie mir die Nummer des Pfarrers jetzt geben?«

»Das kann ich natürlich. Ich muss sie nicht einmal nachschlagen. Die habe ich fest in meinem Kopf gespeichert.«

Welch ein Wunder, dachte Violett genervt.

»Die Nummer lautet 475363. Sie erinnert mich …«

»Danke«, meinte Violett kurz, um Mrs. Winter nicht auch nur die geringste Chance zu geben, ein weiteres Wort zu sagen. Andernfalls kämen in ihr gewiss ganz unchristliche Gedanken auf. Erleichtert legte sie auf und wählte gleich darauf die Nummer von Mr. O’Connell. Sie hatte sie sich gut eingeprägt.

Kapitel 3

Nur eine Stunde später saß Violett bereits bei Mr. O’Connell, der gerade von einem kleinen Spaziergang in die angrenzenden Wälder zurückgekehrt war. Da es im Laufe des Vormittags geregnet hatte, hängte er seine wetterfeste Kleidung, ein Cape, das auffällig rot leuchtete, damit ihn kein Auto übersehen konnte, an einen Kleiderhaken. Mit dem Ding sah er aus wie ein zu groß geratenes Verkehrshütchen. Danach entledigte er sich auch noch seiner grünen Gummistiefel.

Er setzte eine Kanne Tee für sie beide auf, wobei er besonders nervös wirkte. Violett legte das notarielle Schreiben auf den Tisch.

»Das war wohl das große Geheimnis meiner Mutter. Sie ist aus lauter Kummer und sicher auch Hass über den Reichtum in die Armut geflohen.«

Mr. O’Connell überflog das Schreiben und nickte wissend, als kenne er dessen Inhalt bereits. Dann hielt er einen Moment inne und sagte: »Violett, ich werde etwas tun, wofür man mich früher unter Umständen in den Tower geworfen hätte. Ich werde Ihnen etwas anvertrauen, das Sie bitte für sich behalten. Ich werde meine Schweigepflicht ganze drei Minuten lang aussetzen, also hören Sie mir bitte gut zu.« Er legte eine kurze Sprechpause, bevor er fortfuhr: »Ich kenne dieses Schreiben, denn der Nachlassverwalter hat viele Pfarrer in kleineren und größeren Städten und damit auch mich aus dem Schlaf geklingelt. Er hat sich nach Ihrer Anschrift erkundigt, nachdem ich ihm bestätigt hatte, dass Sie hier im Ort leben. Ich musste sie ihm schon aus Gesetzesgründen geben. Er hat Sie mühevoll überall in England gesucht, aber wohl weniger aus reiner Nächstenliebe als aufgrund der Tatsache, dass er einen guten Ruf zu verlieren hat und den Nachlass der Evansʼ so zügig wie möglich abwickeln will.«

»Wie ist er auf mich gekommen? Die Evansʼ werden ihm doch kaum von mir erzählt haben.«

»Die Minuten, die ich offen zu Ihnen sprechen kann, verwandeln sich in wenige Sekunden. Ich kann Ihnen nur sagen, dass eine bestimmte Person ihr Gewissen erleichtern wollte, bevor sie Gottes Angesicht gegenübertreten musste.«

In Violetts Kopf fing es an, schwer zu arbeiten. Sie wusste, dass der Pfarrer ihr nicht mehr sagen konnte. Damit lag alles Weitere an ihr. Dennoch traute sie sich noch zu fragen: »Pfarrer O’Connell, kennen Sie die Evansʼ? Was sind das für Menschen, die zu so etwas fähig sind?«

Der Pfarrer schwieg für einen Moment und erwiderte dann: »Da ich in Wales aufgewachsen bin und nicht schon immer Engländer war, sind meine Informationen auf diesem Gebiet nicht sehr zuverlässig. Ich bin nicht von hier. Aber natürlich darf ich Ihnen ungestraft sagen, dass es Machtmenschen sind, die das, was ihnen am meisten bedeutet, mit allem, was sie haben, verteidigen wollen. Sie stecken nicht zurück, die anderen müssen es tun.«

Violett meinte nach reiflichem Nachdenken: »Sadie ist wohl das einstige Relikt der ersten Generation der Evansʼ. Sie hat die vermeintlichen Werte ihrer Eltern sicher übernommen. Doch nur sie kann aus erster Hand wissen, was sich damals wirklich zugetragen hat, als meine Mutter mit mir schwanger wurde und floh.«

Der Pfarrer schwieg erneut und blickte ein wenig in Gedanken versunken auf seine Kuckucksuhr. In diesem Moment schlug diese zwölf Uhr. Ein kleiner bunter Holzkuckuck wurde mechanisch aus seinem Gehäuse katapultiert und gab seinen unverkennbaren Laut von sich: Kuckuck!

Für Violett war dies wie ein Weckruf. Ein Ruck fuhr durch sie hindurch. Sie sprang von ihrem Stuhl und wäre Mr. O’Connell zum Abschied fast um den Hals gefallen. Gerade noch rechtzeitig besann sie sich seiner Stellung, wenngleich sie ihn mittlerweile schon als Freund empfand.

»Danke, Mr. O’Connell. Ich weiß, was nun zu tun ist, Kuckuck!«

Mr. O’Connell schaute Violett reichlich verwundert nach, als sie ihren Cordmantel von seinem Kleiderhaken riss und davoneilte.

Um die Mittagszeit trat Violett ihre Schicht im »Lorraine« an. Ihr Chef war offensichtlich erleichtert, dass sie keine Alkoholfahne hatte. Sie servierte die Gerichte der Mittagskarte sogar noch flotter als sonst und jeder, der Violett näher kannte, bemerkte, dass in ihr ein Wandel vonstattengegangen war. Viele dachten, sie habe den Tod ihrer Mutter entweder gut weggesteckt oder würde ihn sehr gut verdrängen. Doch die Leute hinterfragten nicht allzu viel, denn Violetts Lächeln war für sie ein wahres Geschenk. Ihre Kollegin nahm ihr die durch sie verursachte zusätzliche Schicht auch nicht mehr übel. Alles schien für Violetts Beobachter im Einklang zu sein. Doch das war natürlich nur die halbe Wahrheit. Violett hatte einen Plan gefasst, für den sie sich ihre Arbeitskleidung zunutze machen wollte. Sie wollte den Evansʼ ganz besondere Dienste leisten. Eine ungeahnte Chance bot sich ihr, als sie im Kiosk der Stadt, der auch die Londoner »Times« führte, eine Anzeige entdeckte, die ihr wie gerufen kam. Das Glück war ganz offensichtlich auf ihrer Seite. Die Evansʼ suchten eine zusätzliche Haushaltshilfe. Da war sie doch sofort zur Stelle. Nachdem sie wieder zu Hause war, rief sie von ihrem Anschluss aus sofort bei ihrer ach so edlen Familie an.

»Hier ist Teresa Benetton. Wer spricht?«

»Hallo, mein Name ist Violett Ratliff, ich würde mich gerne bei der Herrin des Hauses vorstellen und mich auf die zu vergebene Stelle als zusätzliche Haushaltskraft bewerben.«

»Schicken Sie uns am besten Ihren Lebenslauf zu. Dann wird Mrs. Evans entscheiden, ob sie Sie für ein Vorstellungsgespräch empfangen will.«

»Kein Problem«, flötete Violett in den Hörer. Dann legten beide Seiten auf, und Violett begann mit viel Fantasie, an ihrem alten Computer einen hervorragenden Lebenslauf zu erstellen. Sie selbst hätte sich damit auf jeden Fall eingestellt. Sie rühmte sich für ihre Kochqualitäten, mit denen sie angeblich schon die Gaumen der Familie des französischen Comte Prunniers erfreut hatte, ebenso wie für ihre weiteren Talente in Sachen Haushaltsbewältigung. Ihren Lebenslauf zierte natürlich keine einzige richtige Information – außer ihrem korrekten Vornamen. Denn was die Evansʼ konnten, beherrschte Violett schon lange. Das glaubte sie zumindest.

In den nächsten Tagen plante Violett zusammen mit Mr. O’Connell die Urnenbeisetzung ihrer Mutter, die zuvor natürlich mit Mr. Wilder, dem fröhlichen Bestattungsunternehmer, beschlossen und abgesprochen worden war. Sie würde in einer Woche stattfinden, kurz nachdem Brian von seiner Studienreise zurückgekehrt war. Denn Violett wollte nicht allein vor Lauras Grab und ihrer Urne stehen. Bei der Blumenhändlerin Mrs. Donaldson wählte sie einen schönen Kranz aus, der der letzten Ruhestätte ihrer Mutter ihrer Meinung nach ein würdiges Aussehen geben würde. Dabei versuchte sie nach wie vor, die Gedanken an Laura zurückzuhalten. Ihr war klar, dass sie unglaublich gelitten haben musste – aber warum hatte Violett nicht zusammen mit ihrem Vater und ihrer Mutter in Westshire aufwachsen dürfen? Mit ihm an ihrer Seite hätte sie den Schmerz doch gewiss leichter vergessen können. Auf dem Nachhauseweg von ihrem Einkauf im Blumengeschäft kam Violett zum ersten Mal ein Gedanke, der in eine andere Richtung deutete. War es vielleicht ihr Vater gewesen, der sich nach ihrer Geburt die Trennung gewünscht hatte, weil er in den Staaten Karriere machen wollte? Wäre er gar kein liebender Vater gewesen? Oder hatte ihm Laura ihre Schwangerschaft gar verschwiegen?

Die Tage vergingen. Eine Antwort der Evansʼ auf Violetts fabelhaften Lebenslauf hatte sich noch nicht in ihrem Briefkasten eingefunden. Die Herrschaften schienen sich Zeit zu lassen.

In einem ruhigen Moment musste sie sich zu ihrer eigenen Schande gestehen, dass sie durch den ganzen Trubel und die sich überschlagenden Ereignisse kaum an Brian gedacht hatte. Das lag natürlich auch daran, dass sie nicht einmal telefonischen Kontakt hatten. Wusste er überhaupt schon vom Tod ihrer Mutter? Schließlich musste er sich doch gewundert haben, dass sich der Pfarrer von Westshire bei ihm nach ihrer Nummer erkundigt hatte. Aber dann wäre er doch sicher in das nächste Flugzeug nach England gestiegen und hätte seinen Professor samt dessen Marotten einfach vor dem Trevi-Brunnen stehen lassen. Im Moment schien die Zeit dahinzuschleichen. Violett öffnete den Briefkasten in den nächsten zwei Tagen jedes Mal so erregt, als erwarte sie die Nachricht über einen Lottogewinn. Schließlich waren es nur noch zwei Tage, bis Violett Brian in London Heathrow abholen und ihn wieder in die Arme nehmen konnte.

Am Tag vor seiner Anreise lag plötzlich ein verdächtiges Schreiben in ihrem Briefkasten, das die Anschrift einer bestimmten Familie trug: der Evansʼ. Violett vergaß bei ihren Überlegungen, wie sie die Festung der Evansʼ einnehmen könnte, oft völlig, dass sie selbst ein Mitglied dieser Familie war. Das Schreiben der Evansʼ war sehr schlicht gehalten und am Computer erstellt worden. Darin hieß es, dass es viele Bewerbungen auf die Stelle gebe. Da durch die Absage eines weiteren Vorstellungsgesprächs jedoch eine Vakanz entstanden sei, wurde Violett darum gebeten, sich schon morgen um zwölf Uhr der Hausherrin, Sadie Evans, vorzustellen. Das war die Uhrzeit, zu der der Kuckuck aus Mr. O’Connells Uhr geschossen war. Diesen Umstand empfand Violett als einen Wink des Schicksals. Sie freute sich sehr, dass Sadie an ihrer Angel hing und den Köder geschluckt hatte. So musste Violett ihre Angel im Prinzip nur noch einholen. Wenn sich die potenziellen Bediensteten bei den Evansʼ wie an einer Bushaltestelle in eine Schlange stellten, würde sie sich bereitwillig dazu gesellen. Sie hatte alles sehr gut überlegt und kalkuliert. Die Warnung des Pfarrers, dass die Evansʼ nicht so ohne Weiteres in ihre Falle tappen würden, hatte Violett vorerst nicht geschreckt. Am Abend vor ihrer Begegnung mit Sadie wurde sie dann aber doch sehr unsicher. Sie blickte durch das alte Fenster, durch das man einen sternenklaren Himmel bewundern konnte.

Ob ihre Sterne für morgen wohl auch gut standen? War es wirklich klug, sich den Evansʼ auf diese Weise zu nähern? Was würde der ahnungslose Brian zu all dem sagen?

Dann dachte sie noch einmal an ihre Mutter. Violett war kein Mensch, der auf Rache aus war. Sie wollte Gerechtigkeit, wenngleich bei ihrem Plan die Grenzen zwischen Gerechtigkeit und Vergeltung fließend zu sein schienen. In ihrer Handtasche steckte ein Ticket, das sie beim Kioskhändler erworben hatte. Es war ein Zugticket mit dem Zielort London.

Violett näherte sich mit unsicheren Schritten dem Anwesen der Evansʼ, das für ihre Mutter bis zu ihrem Tod ein Haus des Schreckens gewesen sein musste. Es war von niedrigen Mauern aus Backstein umgeben, aus denen hohe eiserne Gitterstäbe in den Himmel ragten, deren Substanz Violett unweigerlich an das Herz der Evansʼ denken ließ. Wie nur hatten sie die Welt glauben lassen können, dass ihre Tochter Laura mit vierundzwanzig Jahren gestorben war? Wie hatten sie die Lebenslüge ihres Daseins so inszenieren können? Die stolzen und vermeintlich so achtbaren Evansʼ, die in den vornehmsten Kreisen verkehrten und zu denen die ganze Nation aufblickte. Wäre ihr dunkles Geheimnis eher zutage getreten, sähe die Geschichte ihres Hauses wohl anders aus. Sie hätten nicht die Seiten der Wirtschaftszeitungen, sondern die der Skandalblätter gefüllt. Die jüngste Tochter von Michael und Lydia Evans hatte es nicht mehr hinter den Mauern gehalten, die Violett vor sich sah. Eine gerühmte Festung des Anstands.

Doch was genau hatte sich damals zugetragen? Wer hatte Laura dazu getrieben, ihre Heimat womöglich bei Nacht und Nebel mit dem Wunsch zu verlassen, nie wieder zurückkehren zu müssen? Der »alte« Evans selbst? Oder war gar Lydia die Triebfeder des Unheils gewesen? Laura hatte damals zwar nicht mehr im Mittelalter gelebt, doch anscheinend hatte es noch in den Köpfen ihrer Eltern existiert, die Lauras Mesalliance zerstören wollten und damit ihre Tochter selbst. Ihr Ziel hatten sie leider erreicht. Denn Laura war als gebrochener Mensch gegangen. Sie hatte es gewagt, einen Mann zu lieben, dem Michael damals nicht auf Augenhöhe hätte begegnen können, wenngleich Violetts Vater mittlerweile ein anerkannter Professor in den Staaten war und sicherlich weltweites Renommee genoss.

Warum aber hatten Michael und Lydia nicht irgendwann nach Laura gesucht und versucht, ihre Familiengeschichte mit Verständnis und Liebe zu kitten? Sich auszusöhnen?

Violett spürte bei all diesen Fragen eine unglaubliche Wut in sich aufsteigen. Aber sie musste sich jetzt kontrollieren und ihre Zunge im Zaum halten. Zumindest vorerst. Violett würde in wenigen Augenblicken Sadie, Lauras Schwester, gegenüberstehen, die als Einzige noch nach dem Schicksal ihrer Mutter befragt werden konnte. Sie musste es aus nächster Nähe miterlebt und dann auch mitgetragen haben. An ihrem Fuß bis zum heutigen Tag eine Kugel der Verantwortung mit sich gezogen haben. Doch anscheinend hatte sie diese irgendwann nicht mehr gespürt oder nicht mehr spüren wollen.

Violett merkte, dass all diese Fragen eher dazu führten, dass sich ihre Füße bleiern und schwer anfühlten. Dabei musste sie jetzt doch agieren und durfte vor dem Anwesen der Evansʼ keine Wurzeln schlagen. Nun sah Violett an sich hinunter. Ihre Kostümierung als vermeintlich künftige Haushaltshilfe der Evansʼ saß perfekt. Das Outfit ihres Arbeitgebers kam ihr nun zugute. Denn ihr war klar, dass sie den »großen Evansʼ« bei ihrem ersten Annäherungsversuch nur in einer Maskerade und inkognito gegenübertreten konnte und auch wollte.

Sie besah sich noch kurz den Ginsterbusch, der sich hinter den Gitterstäben des Anwesens entlangzog und eine weitere symbolische Grenze der Evansʼ bildete. Man sah, dass hier eine Familie, sicher nicht nur aufgrund ihrer Stellung, einen gesteigerten Wert auf Privatsphäre legte. Diese würde Violett willentlich stören, um das Recht ihrer Mutter Laura zu reklamieren, geachtetes Familienmitglied zu sein und gleichzeitig Mensch bleiben zu dürfen. Sie wollte ihrer Verwandtschaft bewusst nicht erst bei der Testamentsverlesung gegenübertreten, denn nach dessen Verkündung würde es Sadie und ihren Kindern gewiss leichter fallen, sie weiter zu ignorieren.

Violett empfand sich als ein Zeugnis der Selbstbestimmtheit ihrer Mutter, das die Villa der Evansʼ erschüttern sollte. Sie würde Unruhe stiften!

Am Eingang des Gutes hielt sie nach jemandem Ausschau, der ihr das schwere Tor öffnen konnte. Eine Klingel war leider nicht zu finden. Doch da näherte sich schon jemand dem Tor. Ein älterer, freundlich aussehender Mann in einer Gärtnerkluft. Er hatte einen ausgesprochen ausgeglichenen und seligen Gesichtsausdruck, der Violett darauf schließen ließ, dass er ein positives Bild von den Evansʼ hatte und gerne für sie arbeitete. Er war mit einer Schere ausgerüstet und kam direkt auf sie zu. Er öffnete Violett, für sein Alter sehr behände, das schmiedeeiserne Tor, das in der Mitte spitz zulief und auf dem ein goldener Engel thronte. Womöglich sollte dieser den Erzengel Gabriel darstellen.

»Keine Angst, ich benutze meine Schere nicht als Waffe«, meinte er mit Blick auf das Gartengerät in seinen Händen, als er Violetts Kopf hinter den Gitterstäben ausgemacht hatte. »Aber die schönen Rosenbeete der Evansʼ wollen gestutzt werden. Ich bin hier, wie Sie mir sicher ansehen, mit der Verschönerung und Instandhaltung von Land und Gut betraut. Ich heiße Mr. Simmens, bin aber für alle hier im Grunde nur der Mann mit dem grünen Daumen. Dann sind Sie wohl, wie ich Ihrem Dress entnehmen darf, die zusätzliche Haushaltshilfe, die meine Brötchengeber einstellen wollen.«

Nun überkam Violett doch eine große Nervosität. Denn bei all dem, was sie sich zuvor in ihrem Kopf zurechtgelegt hatte, um die Höhle des Löwen so sicher wie möglich betreten zu können, fühlte sie sich angesichts der großen Anlage vor ihren Füßen nun doch wie ein kleines Schulmädchen. Auch der Gedanke, bald Sadie gegenüberzutreten, machte sie weniger trotzig als ängstlich. Ihr Herz schien regelrecht zu flattern.

Der Gärtner nahm Violetts unsicheren Blick wahr und meinte: »Keine Angst, die Evansʼ beißen nicht. Das übernimmt ihr Labrador«, fügte er lachend hinzu.

Doch Violett fand seine Bemerkung nicht sehr witzig. Denn sie war sich sicher, dass die Evansʼ dafür keinen Hund nötig hatten.

»Das mit der Stelle wird schon klappen, denn Sie sehen tüchtig und anständig aus. Werte, die bei den Evansʼ großgeschrieben werden.«

Violett musste sich auf die Lippen beißen, damit ihr keine unbedachte Aussage entglitt. Ihre Tarnung sollte nicht auffliegen.

»Ich kann Sie bei Gelegenheit gerne mal über das ganze Anwesen führen. Es ist das Zeugnis meiner unermüdlichen Arbeit.« Er machte ein zufriedenes Gesicht, als wollte er sich für sein Werk eigenhändig auf die Schulter klopfen.

Doch auch Violett fand, dass er allen Grund hatte, mit seiner Tätigkeit zufrieden zu sein. Das Anwesen war von vier stattlichen Bäumen bevölkert, die ihre Wipfel im Rhythmus des Windes wiegten. Die Grashalme erschienen wie mit der Schere geschnitten, und das große Rosenbeet zur ihrer Linken sah so zauberhaft aus, dass es sich auch in einem königlichen Park hätte befinden können. Womöglich würde sogar die Queen die Evansʼ darum beneiden. Die Anlage beherbergte auch einen schönen Springbrunnen. Das änderte aber nichts daran, dass das Anwesen für einen für Violett sehr wichtigen Menschen ein Ort des Grauens gewesen sein musste, der ihm lediglich die Wahl gelassen hatte, in die Themse zu springen oder zu flüchten. Nun wirkte alles so unschuldig, doch Violett kannte den Schein der Schönheit.

»Ich habe im Auftrag von Sadie Evans schon auf Sie gewartet«, erklärte ihr der Gärtner, »ehe ich Sie am Eingang der Villa vertrauensvoll an Teresa, sozusagen Ihre künftige Kollegin, übergebe. Mrs. Evans trinkt um diese Zeit immer ihren Tee.«

Violett besah sich noch einmal ihre Verkleidung und dachte bei sich, dass Sadie gleich ihre ganz persönliche Boston Tea Party erleben würde.

Der Gärtner, der anscheinend zu den redseligeren Menschen zählte, plauderte weiter aus dem Nähkästchen: »Mrs. Evans geht meiner Meinung nach einem sehr schönen und lobenswerten Hobby nach: Sie stickt. Sie hat mir schon einmal eines ihrer Werke geschenkt. Einen schönen Rosenkranz. Außerdem strickt sie auch noch. Sie weist sozusagen die Qualitäten einer Hausfrau auf, wie man sie heute nicht mehr allzu oft findet. Eine richtige Lady eben.«

Das Lügennetz hat sie schon einmal perfekt gestrickt, dachte Violett voll Bitterkeit. Sie musste die unbefangene Contenance ihres Gesichtes unbedingt wahren. Doch es fiel ihr zusehends schwerer.

Sie schritten den Kiesweg zum Portal der Villa von Sadie und ihren Kindern entlang. Violett registrierte, dass ihre Füße mit jedem Schritt, den sie sich näherten, nachgaben.

Der Gärtner fragte: »Wo haben Sie vorher gearbeitet?«

Violett entgegnete sehr überlegt: »Bei sehr feinen Herrschaften. Den Comtes Prunniers in Frankreich.«

»Hatten Sie etwa das Glück, in einem der Loire-Schlösser zu arbeiten?«, fragte der Gärtner sichtlich interessiert.

Violett nickte kurz und senkte ihren Kopf, denn sie wollte nicht schon so viel lügen müssen, ehe sie Sadie überhaupt zu Gesicht bekommen hatte. Der nett wirkende Gärtner hatte das nicht verdient.