Panoptikum des Grauens

Panoptikum des Grauens

Mystery-Thriller

von

Susann Smith & Thomas Riedel

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die Deutsche Nationalbibliothek:

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1. Auflage

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© 2020 Susann Smith & Thomas Riedel

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Impressum
Copyright: © 2020 Susann Smith & Thomas Riedel
Druck und Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de
ISBN siehe letzte Seite des Buchblocks

Für Josephine Lessmann

Mit Büchern geht es uns wie mit den Menschen.

Wir machen zwar viele Bekanntschaften,

aber nur wenige erwählen wir zu unseren Freunden.

»Es leuchtet! seht! – Nun läßt sich wirklich hoffen,

dass, wenn wir aus viel hundert Stoffen

durch Mischung – denn auf Mischung kommt es an –

Den Menschenstoff gemächlich componiren,

in einen Kolben verlutiren

und ihn gehörig cohobiren,

so ist das Werk im Stillen abgethan.«

Johann Wolfgang. v.Goethe,

Faust II, 2.Akt, Laboratorium,1832

Kapitel 1

E

s war eine sternenklare Oktobernacht. Unruhig wälzte sich Kayleen Coleman in ihrem Bett hin und her. Eine unerklärliche, beklemmende Unruhe hatte sie erfasst und machte ihr das Atmen schwer. Wieder und wieder wälzte sie sich herum, im ständigen Kampf mit ihrem Kopfkissen. Doch kaum schien es richtig zu liegen, änderte sie erneut ihre Position. Sie lag auf dem Rücken, als sie schweißgebadet erwachte und sich plötzlich senkrecht aufsetzte.

Abgespannt schob sie ihre schlanken Beine über die Bettkante. Sie blieb kurz sitzen, erhob sich, schritt mit traumwandlerischer Sicherheit zum Fenster hinüber, zog die Gardine zur Seite und betrachtete den fast schwarzen Himmel. Rechts oben erkannte sie den Abendstern, die Venus, links davon die ersten echten Sterne, die sich zum großen Wagen formierten. Für sie war es die schönste aller Sternenkonstellationen. Sie erkannte ›Mizar‹, den mittleren von drei Sternen, die zusammen die Deichsel bildeten, und der in Wirklichkeit ein Doppelstern war. Regelmäßig gönnte sie sich den Spaß ihre Sehkraft zu testen, indem sie prüfte, ob sie ›Mizars‹ blassen Zwilling ›Alkor‹ noch mit bloßem Auge erkennen konnte. Aber heute wollte ihr das nicht gelingen. Da war etwas, das sie ablenkte.

Unbewusst starrte sie auf den Balkon der Villa, die neben der ihres Vaters im ›Westend‹ lag, der bevorzugten Wohnlage der höheren Gesellschaftsschicht. Über ein Jahr hatte die Nachbarvilla leer gestanden und erst vor kurzem einen neuen Mieter gefunden.

Natürlich wurde schnell die Gerüchteküche bemüht. Hinter vorgehaltener Hand wussten alle etwas über den Neuen zu berichten, aber letztlich hatte natürlich niemand einen blassen Schlimmer. Eines aber hatten alle Gerüchte gemeinsam, nämlich, dass es sich bei dem Mieter um einen jungen Inder handeln sollte. Genaues hatte jedoch bislang keiner herausgefunden, da der neue Nachbar seinen Einzug nahezu heimlich vollzogen hatte und sich seitdem im Haus verschanzte, als sei er vor irgendetwas auf der Flucht. Letztlich war auch nicht gesichert, ob es sich bei dem geheimnisvollen Mann aus dem fernen Orient tatsächlich um einen Inder handelte – schließlich konnte er auch aus Pakistan oder einem anderen Land dieser Region kommen. Nachschub bekam die Gerüchteküche mit jedem Tag, da der Mann weder irgendwelche Post erhielt, noch sich selbst bei den Nachbarn vorstellte, wie es in diesem noblen Viertel ungeschriebenes Gesetz war.

Wenn überhaupt jemand das Haus verließ, dann war es ein Mann aus Tibet, der als Diener fungierte. Er war offensichtlich nur der tibeto-birmanische Sprache mächtig und konnte neugierige Fragen weder verstehen noch beantworten. Bei seinen Einkäufen musste er sich deshalb mit Händen und Füßen verständlich machen.

Zu dieser Nachtstunde zeigte sich der dunkelhäutige Mann ohne Scheu auf dem Balkon. Er hatte beide Hände über seiner Brust verschränkt und sah unverblümt zu ihr herüber. Seine Augen waren eiskalt. Ein unerklärliches phosphoreszierendes grünliches Leuchten umspielte die stumme Gestalt. Es war ein unheimliches Bild, das sich ihr bot. Selbst der hell strahlende Mond versteckte sich für einen Augenblick hinter die über den Himmel segelnden Wolkenfetzen.

Ohne darüber nachzudenken ergriff sie ihr kleines leistungsstarkes Fernglas, mit dem sie sonst die Sterne beobachtete und schaute hindurch.

Jetzt konnte sie ihn gestochen scharf erkennen. Er hatte ein jugendliches frisches Gesicht, auf dem ein ernster Zug lag. Seine Augen erschienen ihr besonders auffallend. Sie waren groß, dunkel und wirkten wie schwarze Diamanten, in denen ein fanatisches Feuer glühte. Einen unbeugsamen Willen und Machthunger glaubte sie in ihnen zu erkennen. Unweigerlich musste sie an Mahatma Gandhi denken, der einmal gesagt hatte, dass wahre Stärke nicht aus körperlicher Kraft erwächst, sondern vielmehr aus einem unbeugsamen Willen.

Sie erschrak ein wenig, als ihr Blick auf die Stirn des Fremdländers fiel. Es war ihr zunächst gar nicht aufgefallen, aber dort fand sich ein blutrotes kryptisches Zeichen, das plötzlich ein Eigenleben entwickelte und zu kreisen begann. Wie gebannt starrte sie es an, unfähig sich davon zu lösen. Sie spürte den Blick des Orientalen, der sie fixierte und nicht mehr losließ, spürte wie er in ihren Kopf eindrang – wie ein Hirnchirurg mit seinem Bohrer bei einer Trepanation – ihr Bewusstsein beeinflusste und ihr seinen Willen aufzwang.

Es war ein Befehl!

Sie hatte ihn verstanden und folgte ihm stumm.

Wie eine Marionette setzte sie sich unter seinem Einfluss in Bewegung. Mit schlafwandlerischer Leichtigkeit verließ sie ihr Zimmer, schritt die Treppe hinunter in die Eingangshalle, öffnete die Haustür und trat in den Vorgarten hinaus. Es war eine kühle Nacht, aber obwohl sie nur mit einem weitschwingenden, hauchzarten und fast durchsichtigen Negligé bekleidet war fror sie nicht. Ihre langen wilden blonden Korkenzieherlocken flatterten engelsgleich im leichten Wind. Sie folgte dem, von gepflegten Blumenbeeten gesäumten, nach rechts verlaufenden Kiesweg, dessen Steine unter ihren bloßen Füßen knirschten.

Sie hörte es ebenso wenig, wie den lauten Revierschrei eines Waldkauzmännchens aus der Ferne. Auch ihre großen, ausdrucksvollen Augen reagierten nicht, als sie das hölzerne Tor, in der mit Moos bewachsenen Mauer, geräuschlos öffnete. Mit ihren nackten Füßen schritt sie langsam die kalten und glatten Marmorstufen der großzügig angelegten Freitreppe des Nachbarhauses hinauf.

Mit einer tiefen Verbeugung empfing sie der Mann aus dem Hochland Zentralasiens, aber sie nahm es nicht wahr. Sie sah durch ihn hindurch, als sei er gar nicht existent. Unter der mentalen Kontrolle des Orientalen entging ihr auch der Krummdolch in dessen Gürtel. Mit einem hämischen, diabolischen Grinsen betrachtete er sie aus seinen dunklen mandelförmigen Augen.

Mit schlafwandlerischer Sicherheit durchquerte sie die Vorhalle des Hauses, schritt über einen bunten indischen Teppich und wandte sich nach links, um die Galerie zu erreichen.

Gleich darauf stand sie, ohne anzuklopfen, im Zimmer des geheimnisvollen Mannes. Wortlos ließ sie sich in einen goldenen, reichlich bestickten Sessel fallen. Mit gespannter Aufmerksamkeit wartete sie, als willenlose Marionette, hoch aufgerichtet, auf seine neuen telepathischen Befehle.

Kapitel 2

G

eräuschlos hatte er das Zimmer betreten und musterte die junge Frau eine Weile. Er tat es in der Art und Weise eines wissbegierigen Forschers, der sein aktuelles Studienobjekt auf einem Glasträger durch das Okular seines Lichtmikroskops betrachtete.

»Mein Name ist Kianoush Timurcan Shabistari«, stellte er sich nach einiger Zeit des Schweigens vor. »Ich besitze zwar einen iranischen Pass und damit die iranische Nationalität, aber eigentlich bin ich Pakistani. Mein Geburtsort liegt in jenem Teil des Landes, der 1947 nach dem Abzug der britischen Kolonialtruppen an die Moslems fiel. Allerdings war der Vater meines Großvaters zu diesem Zeitpunkt bereits aus ganz bestimmten Gründen in den Iran geflohen. Ich bin mir sicher, dass Ihnen Ihr Urgroßvater, Sir Winston, davon erzählt haben wird, Miss Coleman.«

»Mein Urgroßvater spricht ständig über seine Zeit in Indien, aber ich kann mich nicht daran erinnern, dass er Sie oder Ihren Vater jemals erwähnt hätte«, antwortete sie und hob vertrauensvoll ihr Engelsgesicht, das umrahmt war von einer Flut blonder Haare.

»Das mag schon möglich sein«, räumte Shabistari ein. »Er hat auch allen Grund dazu, diese Episode aus seinem Leben zu verschweigen ... Ich werde Sie also einweihen in das düstere Geheimnis, das Ihren so jovialen und beliebten Urgroßvater begleitet, … seit nahezu siebzig Jahren.« Er schwieg, um sich zu konzentrieren. Seine Nasenflügel bebten. Wie unter einer furchtbaren, seelischen Anspannung rang er seine schmalen Künstlerhände, ehe er fortfuhr: »Ihr Urgroßvater war zu jener Zeit sechsundzwanzig Jahre alt, Major und Kommandeur einer Gurkha-Einheit. Sein Auftrag war es, einen der vielen lokalen Aufstände mit aller Härte niederzuschlagen. Der Widerstand der Eingeborenen war ungewohnt heftig. Sie standen unter der Führung eines Gurus, nämlich meines Urgroßvaters, der den Engländern eine empfindliche Niederlage bereitet hatte. Lord Coleman nahm unser Dorf, das Zentrum des Widerstandes, ein und gab es prompt zur Plünderung frei. Mein Urgroßvater hatte noch rechtzeitig in die Berge fliehen können. Aber meine Urgroßmutter, … jung verheiratet, … wurde von den Gurkha-Soldaten aufgestöbert und als Frau des Anführers der Aufständischen erkannt. Man schleppte sie zu Major Winston Coleman, der daraufhin meinen Urgroßvater zu erpressen versuchte. Er ließ ihm die Nachricht zukommen, dass er meine Urgroßmutter dem zügellosen Soldatenhaufen überlassen würde, wenn er nicht innerhalb von zwei Tagen Nachricht bekäme, dass mein Urgroßvater sich aller agitatorischen Maßnahmen enthalten und seine Anhänger nach Hause schicken würde. Zusätzlich sollte mein Urgroßvater seine Heimat, sein Land verlassen. Nun, … mein Urgroßvater akzeptierte. Es blieb ihm ja auch keine Wahl, wenn er seine Frau retten wollte. Also gelobte er feierlich, alle Bedingungen des erzwungenen Vertrages zu erfüllen. Lord Coleman vertraute ihm. Die Gefangene wurde ausgetauscht. Beide Seiten hatten sich an die Vereinbarungen gehalten, sobald mein Urgroßvater die Landesgrenze hinter sich gebracht hatte.«

»Dann ist doch alles gut«, atmete Kayleen erleichtert auf.

»Gut? Keineswegs!«, zischte er. In seinen Augen loderte offener Hass. »Meine Urgroßmutter, … sie hat längst Selbstmord begangen, … war eine ausgesprochen schöne Frau. Ihr Urgroßvater, Miss Coleman, damals noch unverheiratet, konnte der Versuchung nicht widerstehen. Es geschah, kurz bevor meine Urgroßmutter freigelassen wurde. Niemand fand die Möglichkeit ihrem Mann die Nachricht überbringen zu können. Er war völlig ahnungslos, und … diese Vergewaltigung … sie hatte Folgen!«

»Dann wären Sie ja ...« In ihren Blick mischte sich Verwirrung und Entsetzen.

»Kein Wort mehr, Miss Coleman!«, fauchte Kianoush Shabistari. Sein Gesicht war jetzt eine einzige Fratze aus Wut und Verzweiflung, und er brauchte eine Weile, ehe er seine Fassung zurückgewann. »Mein Urgroßvater ist schon lange Tod, aber mein Großvater und mein Vater, sie starben vor acht Jahren bei einem Bombenanschlag in Pakistan, erzogen mich im Hass auf die Engländer im Allgemeinen und Lord Coleman im Besonderen«, berichtete er weiter. »Sie zogen sich mit mir in die Einsamkeit zurück. Wir widmeten uns der Vorbereitung einer Rache, wie sie die Welt noch nicht erlebt hatte. Sie wiesen mich in alle okkultistischen Geheimlehren des Fernen Ostens ein, unterrichteten mich in Hypnose und Telepathie, Meditation und Telekinese, ohne aber die modernen Fächer zu vernachlässigen, die zur Erziehung junger Menschen gehören. Ich wurde schnell das, was man in Ihrem Land einen ›Allroundman‹ nennen würde. Reichtum stellte sich ganz nebenbei ein. Er war die natürliche Folge der übernatürlichen Kräfte meines Großvaters und Vaters, die Kranke heilten, Dämonen vertrieben und Unbequeme verschwinden lassen konnten. Sie sammelten eine Schar von Anhängern um sich und residierten in einer Felshöhle wie der Schahanschah persönlich. Tatsächlich drang ihr Ruf bis Teheran. Aber sie schlugen keinen Nutzen daraus, lebten nur für den Tag der Rache, auf den sie mich konsequent vorbereiteten. Und jetzt, Miss Coleman, ist es soweit.«

»Was haben Sie vor?«, fragte sie. Die Ankündigung versetzte sie in Panik.

»Damit Sie begreifen, was Ihren Urgroßvater erwartet und seine ganze Familie, will ich Ihnen zeigen, was ich jenem Mann angetan habe, der meine Familie auf Befehl von Colonel Winston Coleman in Pakistan aufspürte und meinen Urgroßvater und Vater ermorden wollte«, erwiderte Shabistari mit einem diabolischen Grinsen. »Der gute Lord Coleman fühlte sich nämlich nach seinem Verbrechen nicht mehr allzu sicher. Er fürchtete um seinen guten Ruf bei Hofe. Leute vom Geheimdienst, Überläufer und Kollaborateure aus dem Grenzgebiet trugen ihm die Nachricht zu, die sein schlechtes Gewissen ständig wachhielt.«

Er winkte ihr auffordernd zu, worauf sie sich widerstrebend erhob.

Ihr Instinkt warnte sie, aber sie besaß weder den Mut noch die Kraft, sich gegen seinen Willen aufzulehnen. Sie war unfähig, eine eigene Entscheidung zu treffen, und in der Hand eines Mannes, dessen Ziel es war, ihren Urgroßvater und die ganze Familie mehr leiden zu lassen, als es das je ein Mensch zuvor musste.

Shabistari führte seine Gefangene in einen dunklen Raum. Er stand dicht neben ihr, sog den Duft ihres Haares ein und fühlte ihre Gestalt an seiner Seite. Ein Umstand, der seine Vorfreude auf das, was er ihr anzutun gedachte, noch verdoppelte.

Ihr blieb nichts anderes übrig, als stumm auf den Beginn der Demonstration zu warten. Sie ahnte nicht, dass er ihr genau die Rolle zugedacht hatte, in der sich seine unglückliche Urgroßmutter vor nahezu siebzig befand. Aber irgendeine Vorahnung, ein unfassbares Grauen ließen sie bis ins Mark erzittern, ohne dass sie die Kraft fand zu fliehen und sich in Sicherheit zu bringen.

Shabistari drückte auf einen verborgenen Knopf.

In dem weiten Saal flackerten bläuliche Lichtbogen auf, die eine unheimliche, ungewisse Helligkeit verbreiteten – aber völlig ausreichten, um jede Einzelheit wahrnehmen zu können.

Gleichzeitig sprang in der Mitte des Raumes ein entsetzlich schnurrender Mechanismus an – ein menschlicher Springbrunnen.

In einem spärlich behaarten Schädel, dessen Augen die Besucher traurig anglotzten, endete ein Kupferrohr und ließ aus dem weit aufgerissenen Mund Blut sprudeln. Es wurde von einem freigelegten Herz hochgepumpt und fiel in einem hohen Bogen in eine grüne Schale, von wo der ewige Kreislauf aufs Neue begann. Ein elektrischer Schrittmacher sorgte dafür, dass dem konservierten, lebenswichtigen Organ keine Panne unterlief. Die Plastikschale am Fuß des Brunnens barg in einer klaren Lösung die Lungenflügel des Homunkulus. Beide Teile pulsierten wie faserige Schwämme im Rhythmus der menschlichen Maschine.

»Kein Gefühl, nur Bewusstsein«, feixte Shabistari und deutete auf den Schädel. »Das Gehirn ist mit allen Funktionen erhalten geblieben«, versicherte er. »Der Mann begreift, was mit ihm geschieht. Sein Bewusstsein signalisiert ihm die hoffnungslose Lage, schlägt pausenlos Alarm und zwingt den Torso, ständig nach einem Ausweg aus der Verzweiflung zu suchen.«

Wie als Antwort füllten sich die Augen des Unglücklichen mit Tränen, die langsam über die rosigen Wangen liefen. Seine bläulich verfärbten Lippen zitterten in stummer Qual, bis der nächste Blutsturz erfolgte und die Kinnwinkel auseinanderriss, sodass seine Luftröhre und sein Rachenraum freigelegt wurden.

»Auf dieser Welt ist alles machbar«, dozierte Kayleen Colemans teuflischer Nachbar. »Im Guten wie im Bösen.«

Sie wollte antworten, war aber vor Entsetzen wie gelähmt. Ihr wurde schwindelig, und sie tastete hilfesuchend nach einem Halt.

Kianoush Shabistari fing ihren Sturz ab, hob ihre schlanke Gestalt wie eine Feder auf und trug sie in sein Schlafzimmer.

Der nahe Triumph sprengte ihm fast die Brust, denn ab heute würde der alte, greise Lord Coleman für alles zahlen, was er in der Vergangenheit angerichtet hatte. Seine Enkelin bedeutete für Shabistari nur die erste Rate.

Er warf die junge Frau auf das breite Bett unter dem seidenen Baldachin und fesselte sie mit dünnen Seilen an Händen und Füßen.

Als er sich über sie schob, bäumte sich Kayleen Coleman auf und schrie: »Aber sind wir nicht ...?«

»Da muss ich mich ungenau ausgedrückt haben«, korrigierte er zynisch. »Sicher blieb die Vergewaltigung meiner Urgroßmutter damals nicht ohne Folgen. Das ist richtig. Aber mein Urgroßvater hat das Problem beseitigt und den Bastard gar nicht auswachsen lassen. Er hat ihn ähnlich präpariert wie den Mann, der uns ermorden sollte. Vielleicht sehen wir uns den Abkömmling seiner tugendhaften Lordschaft gelegentlich einmal an. Ich kann mich gar nicht an ihm sattsehen. Es ist wirklich ein phänomenaler Erfolg meines Urgroßvaters, wie gut er den kleinen Burschen präpariert und für die staunende Nachwelt aufgehoben hat.«

»Sie sind ein Teufel«, schluchzte sie hilflos.

Kianoush Shabistari lachte leise. Er wusste, dass er sein Ziel fast ohne Gewalt erreichen und sich dazu sehr viel Zeit lassen würde. Es würde eine spielerische Foltermethode anwenden, bei der es nicht so sehr auf Kraft ankam, sondern mehr auf Nervenstärke und völlige Beherrschung. Und davon besaß er beides in außergewöhnlichem Maß.

Er bewies es innerhalb der nächsten zwölf Stunden und besiegte sie vollkommener als jemals ein Mann eine Frau zuvor besiegt hatte.

Obwohl er völlig passiv, bewegungslos dalag, verwandelte er das junge Mädchen in ein wimmerndes Nervenbündel – hysterisch, zerschlagen und aufgelöst. Nur ein grausames Lächeln umspielte seine Mundwinkel.

Immer wieder lenkte er sich bewusst ab, dachte an etwas Anderes. Er malte sich bereits seinen nächsten Sieg über Lord Coleman aus, genoss im Voraus seine Rache, derweil er überlegte, wie er den alten Sir Winston in seine Gewalt bringen konnte.

Kapitel 3

R

oger Whitemoore hatte Kayleen Coleman in der vergangenen Ballsaison kennengelernt, und soweit es ihm sein Beruf erlaubte, die Verbindung zu ihr aufrecht erhalten. Er war leitender Mitarbeiter eines renommierten britischen Architekturbüros, das in zahlreiche ausländische Bauprojekte involviert war. Entsprechend selten verbrachte er seine wenigen freien Tage in London. Auch jetzt kam er gerade von einer Großbaustelle aus dem fernen Abu Dhabi zurück.

Sein erster Weg vom Flugplatz in ›Heathrow‹ führte ihn in der Regel direkt zu ihr, nachdem er sich zuvor per ›WhatsApp‹ anmeldete, um sie vorzuwarnen, wie er sich auszudrücken pflegte. Doch dieses Mal kreuzte er unangemeldet bei ihr auf.

Er ließ sein cremeweißes Jaguar Cabriolet vor dem Haus Nummer 7, ›Southwell Gardens‹, im Londoner Stadtteil ›Kensington‹, ausrollen, schnappte sich den Strauß gelber Teerosen, der auf dem schmalen Rücksitz lag, und eilte durch den Park zum Herrensitz im Tudorstil.

Whitemoore war ein breitschultriger, Fünfunddreißigjähriger, zu dessen zahlreichen Hobbys so ausgefallene Betätigungen wie Fallschirmspringen, Tiefseetauchen und Rallyefahren zählte. Er war der Typ des erfolgsverwöhnten, nüchternen Mannes, für den Hindernisse auf dem Weg nur einen zusätzlichen Ansporn bedeuteten. Als Architekt überließ er wenig dem Gefühl und fast alles dem Verstand.

Unter den Briten bedeutete er insofern eine Ausnahme, als dass er weder an irgendwelche Schlossgeister noch an das sagenumwobene Ungeheuer von ›Loch Ness‹ glaubte und all diese Dinge für wissenschaftlich erklärbar hielt.

Er wurde vom Butler in den Salon geführt, wo der inzwischen siebenundneunzigjährige Sir Winston über einer Partie Schach grübelte und seine Tochter, Lady Sarah Coleman, eine Patience legte.

Es war die Zeit kurz vor dem Mittagessen.

»Ah, wie nett von Ihnen, dass Sie uns wieder einmal besuchen, mein Junge«, rief ihm seine Lordschaft erfreut zu.

Unwillkürlich sandte Whitemoore ein stummes Gebet nach oben, der greise Knabe möge nicht wieder mit seinen endlosen, abenteuerlichen Geschichten über seine lang zurückliegende Militärzeit in Indien anfangen. »Meine Freude ist so groß, dass sie vom Kummer Tränen borgt, sich zu entladen«, zitierte er Shakespeare, gefolgt von der Frage: »Wo ist Kayleen? … Ich war in Abu Dhabi und habe ihr ein entzückendes Collier mitgebracht. Es dürfte ihr sicher gefallen.«

»Von wem sprechen Sie, Roger?«, erkundigte sich Lady Sarah. Sie blickte von ihren Karten auf, lächelte milde.

Lady Sarah war eine kurzbeinige, dickliche, kleine Frau mit rastlosen Vogelaugen und einer immerwährenden streitsüchtigen Kopfhaltung. Ihre Kleidung war aus schwarzer Seide, die sie seit dem Tod ihres Mannes vor neun Jahren als Zeichen ihrer Trauer nicht mehr abgelegt hatte. Auf ihrem Haar, dass noch immer frei von jeglichem Grau war, trug sie ein kleines weißes Spitzenhäubchen, und dies, in Verbindung mit ihrem Alter, ihrer ganzen Erscheinung und ihrem Gebaren – besonders der kleinen Hängebacken, in die ihre Wangen ausliefen, trugen dazu bei, ihr eine merkwürdige Ähnlichkeit mit der alten Queen Victoria zu verleihen, dessen sie sich sehr wohl bewusst war und worauf sie sich insgeheim etwas einbildete.

Whitemoore schaute sie perplex an.

»Wer soll diese Kayleen denn sein, zum Donnerwetter?«, erkundigte sich seine Lordschaft. Er kniff ein Auge zu und starrte ihn fragend an. »Ist das Mädchen wenigstens hübsch?«

»Ich spreche von Ihrer Urenkelin, Sir Winston«, stellte Whitemoore klar, und sein Blick wanderte zwischen den beiden alten Leuten irritiert hin und her, während er zu ergründen suchte, was hier gerade vor sich ging.

Der greise Mann wusste mit dieser Erklärung offenbar nichts anzufangen, während seine Tochter eine sehr naheliegende, aber falsche Möglichkeit andeutete, als sie mit dem Finger drohte und sagte: »Ein Gentleman trinkt nicht vor acht Uhr abends, Roger.«

Whitemoore schaute völlig verwirrt zwischen den beiden hin und her. Dann nahm er unaufgefordert Platz. »Sie wollen also allen Ernstes behaupten, Sie hätten keine Enkelin Kayleen, einundzwanzig Jahre alt, etwa fünfeinhalb Fuß groß, blond, blauäugig, mit einem winzigen Muttermal hinter dem rechten Ohr?«, fragte er Sir Winstons Tochter, davon ausgehend, dass sie die beiden alten Herrschaften einen absurden Scherz mit ihm erlaubten.

»Verstehst du das, Sarah?« Seine Lordschaft zwirbelte seinen eisgrauen Walrossbart. Er warf seiner Tochter einen fragenden Blick zu.

»Sicher«, erwiderte sie, allerdings nicht mehr ganz so gnädig. In ihrer Stimme schwang ein kriegerischer Ton mit. Sie beachtete Whitemoore kaum noch, sondern bedachte ihn lediglich noch mit einem beiläufigen Kopfnicken. »Entweder hat er seine zahllosen Amouren durcheinandergebracht, oder der ständige Klimawechsel bekommt ihm nicht.« Erst jetzt wandte sie sich wieder Whitemoore zu. »Roger, Sie müssen mir versprechen, dass Sie umgehend einen Arzt aufsuchen.« Sie klopfte auf dem Platz neben sich. »Und jetzt seien Sie brav, setzen Sie sich zu mir, und erzählen Sie von Ihrer letzten Reise. Sie können das so ausgezeichnet. Sie dürfen nur nicht wieder so einen ausgefallenen Spaß mit uns treiben.« Sie zwinkerte ihm wohlwollend zu. »In meinem Alter lasse ich mir keine Enkelin mehr unterschieben, die es nicht gibt, Roger.«

Entweder träume ich, oder ich bin in einem Irrenhaus gelandet, dachte Whitemoore, während Lady Sarah nach dem Butler klingelte, um ihm einen Tee anzubieten.

Als der der Bedienstete im Livree eintrat, schoss Whitemoore hoch, lief auf ihn zu und rief: »John, Sie kennen mich, und Sie kennen diese beiden Herrschaften ... Kennen Sie auch eine Miss Kayleen Coleman?«

John war ein hagerer Mann mit einem bleichen Gesicht und von unbestimmbarem Alter. Sein Haar lichtete sich bereits auf dem Hinterkopf. Er zögerte mit der Antwort. »Ich muss gestehen, … den Namen höre ich heute zum ersten Mal, Sir«, erklärte er mit würdevoller Steifheit.

Whitemoore war sich sicher, dass John sich niemals einen Spaß mit einem der Gäste des Hauses erlauben würde. Entsprechend verzweifelt fuhr er mit einer Hand durch sein kurz geschnittenes blondes Haar. Seine vom Aufenthalt in die Vereinigten Arabischen Emiraten war sichtlich eine Spur blasser geworden.

»Sie wollten doch mit dem Unsinn aufhören«, mischte sich Lady Sarah schneidend und vorwurfsvoll ein, nur um gleich darauf deutlich sanfter hinzuzufügen: »Nun setzen Sie sich endlich zu mir, und seien Sie endlich ein braver Junge, Roger.«

»Nun, dann helfen offensichtlich nur noch Beweise«, stöhnte Whitemoore verzweifelt. »Würden Sie mir bitte folgen?«

»Wozu? Und wohin überhaupt?«, erkundigte sich Sir Winston gereizt.

»Wir sollten ihm den Gefallen tun, Vater«, entschied Lady Sarah großmütig. »Der junge Mann regt sich sonst unnötig auf. Wir wollen doch nicht, dass er noch einen Herzanfall bekommt, nicht wahr?«

»Nein, natürlich nicht, mein Kind.«

Roger Whitemoore stürmte die Treppe in den ersten Stock der Villa hinauf, rannte den Korridor entlang und riss die Tür zu Kayleens Zimmer auf. Er sah auf den ersten Blick, dass sich hier nichts verändert hatte.

Nur ihr Schrank war leer. Da war nichts mehr, dass an Kayleen Coleman erinnerte. Es war, als habe sie nie existiert. Auch die zahlreichen Urkunden der Tennissiege, auf die sie immer so stolz gewesen war, hingen nicht mehr an der Wand.

»Das ist unser Gästezimmer«, meinte seine Lordschaft ruhig, nachdem er zu ihnen aufgeschlossen hatte. »Was ist damit?« Er zuckte fragend die Achseln. »Was sollte das schon beweisen?«

»John soll das Familienalbum bringen«, bat Whitemoore verstört. »Es muss doch irgendeine Spur von Ihrer Urenkelin geben, Sir Winston.«

»Jetzt hören Sie doch endlich damit auf, uns eine Enkelin aufschwatzen zu wollen«, protestierte Lady Sarah.

Whitemoore klingelte nach dem Hausangestellten.

Zehn Minuten später erschien der Butler mit dem gewünschten Album und legte es vor, ohne eine Miene zu verziehen.

Whitemoore schlug Seite auf Seite um, aber nirgends gab es eine Aufnahme von Kayleen. »Dieses Bild, dies und das hier ebenfalls, sind erst kürzlich durch Landschaftsaufnahmen ersetzt worden«, stieß der Architekt aufgebracht hervor. Er deutete auf die entsprechenden Stellen. »Ich kann Ihnen auch genau sagen, was sich vorher dort befunden hat.« Er deutete mit dem Zeigefinger auf eine Stelle rechts oben. »Hier zum Beispiel konnte man Kayleen als Dreizehnjährige sehen mit ihrem ersten Pony. Und hier unten …«, er hatte eine Seite umgeschlagen, »Kayleen mit ihrem ›English Pointer‹.« Whitemoore stutzte. »Die Hündin! Natürlich!«, rief er. »Joyce lag vorhin neben der Küchentür.«

»Das ist doch nicht ungewöhnlich, Roger. Das tut er immer«, meinte Lady Sarah. Sie sah ihn ratlos an.

»Er gehört Kayleen.«

»Nein, er gehört mir«, bestritt Sir Winstons Tochter energisch.

Whitemoore war nahe daran, seine Hände um den faltigen Hals der Mittsiebzigerin zu legen und fest zuzudrücken. »Jetzt kommen Sie«, bat er, sich mühsam beherrschend. »Geben Sie mir noch eine Chance.«

»Roger«, sagte Sir Winston gelassen, »Sie wissen, ich habe eine Menge für Sie übrig. Aber Sie sollten meine Geduld nicht über Gebühr in Anspruch nehmen.«

»Nun las ihn doch, Vater«, tadelte ihn seine Tochter. »Du siehst doch, wie wichtig das alles für ihn ist und wie es ihn mitnimmt. Der Junge ist ja völlig durcheinander.« Beschwichtigend legte sie ihre Hand auf den Arm ihres Vaters.

Unterdessen stürmte Whitemoore bereits wieder in das Erdgeschoss und lockte die Hündin. »Na, komm schon! … Joyce! Na, altes Mädchen?«

Schweifwedelnd kam die ›English Pointer‹-Dame auf ihn zu und begrüßte ihn herzlich. Sie hatte ihn und Kayleen auf manch einem ausgedehntem Spaziergang begleitet und war von ihnen verwöhnt worden.

Seine Lordschaft betrachtete den jungen Architekten mit Misstrauen. »Wie wollen Sie mir eigentlich mit Hilfe eines Hundes beweisen, dass ich in eine Irrenanstalt gehöre? … Ich mag ja inzwischen geistig nicht mehr so leistungsfähig sein, und in meinem gesegneten Alter ist das sicher gestattet, junger Mann, aber ich bin keineswegs verwirrt«, bemerkte er spöttisch. »Wenn ich eine Urenkelin hätte, wäre ich der erste, der sich darüber freuen würde. Ich mag Kinder.«

Whitemoore wusste sich das rätselhafte Verhalten nicht zu erklären, aber ahnte, dass er ganz ungeheuren Sache auf der Spur war, und sein kriminalistischer Spürsinn fühlte sich herausgefordert. Auf diesem Gebiet war Whitemoore wohl auch ein wenig vorbelastet. Ein Onkel mütterlicherseits war Chef Inspector beim ›New Scotland Yard‹ und hatte ihm seit frühester Jugend als eine Art Superdetektiv imponiert. »Kayleen und ich haben mit Joyce oft stundenlang gespielt«, erläuterte er. »Einer von uns hat sich versteckt, und der andere musste ihn mit ihrer Hilfe aufspüren.«

»Wie interessant«, murmelte seine Lordschaft, wenig überzeugt, wechselte einen Blick geheimen Einverständnisses mit seiner Tochter und versenkte beide Hände in den Taschen seines Hausmantels.

»Hören mir jetzt gut zu«, beschwor Whitemoore die Hundedame und nahm den Kopf des Tieres zwischen beide Hände. »Geh‘ und such‘ Frauchen, Joyce … Such‘!«

Der Hündin stutzte, rannte dann los und kratzte an der Haupttür.

Whitemoore schaute Sir Winston triumphierend an.

Seine Lordschaft schickte einen verzweifelten Blick an die Zimmerdecke.

Whitemoore öffnete dem jaulenden Tier. Joyce schoss in den Park und er lief hinterdrein.

»Vermutlich hat sie draußen einen Knochen vergraben«, höhnte Lord Coleman, der mit seinem Gehstock unter der Tür stehengeblieben war.

Der ›English Pointer‹ rannte zielstrebig den Kiesweg hinunter. Gleich darauf kratzte die Hundedame an der Verbindungspforte zum Nachbargrundstück.

Als Whitemoore atemlos aufschloss, zögerte er für den Bruchteil einer Sekunde, ehe er entschlossen den Türgriff nach unten drückte.

Doch das Tor war versperrt.

Gespannt spähte Whitemoore durch das wuchernde Grün hinüber. Dabei bemerkte er den Fremden, der auf dem Balkon stand, den Rauch einer Zigarette aus einer elfenbeinernen Spitze inhalierte und ihn, wie ein lästiges Insekt, mit unverhohlenem Hohn betrachtete.

»Haben Sie den Schlüssel?«, rief Whitemoore ihm zu.

Der Orientale schüttelte stumm den Kopf.

»Kennen Sie eine gewisse Kayleen Coleman?«, setzte er verzweifelt nach.

»Ich kümmere mich nicht um meine Nachbarn«, antwortete Kianoush Shabistari gelassen. »Aber soviel ich weiß, gibt es in der Familie seiner Lordschaft niemand mit diesem Namen. Aber fragen Sie Sir Winston doch selbst.«

Wie betäubt wandte Whitemoore sich um, während die Hündin immer wieder kläffend an der verschlossenen Pforte emporsprang. »Komm‘, Joyce«, flüsterte er. »Uns beiden glaubt ja eh niemand.« Aber damit ließ sich die ›English Pointer‹-Dame nicht beruhigen, und er kniete nieder, um sie zu besänftigen. Und plötzlich stutzte er.

Im Gras lag ein dünnes Goldkettchen mit einem Anhänger, eine etwas kitschige türkische Arbeit, die aber mit einem wertvollen Rubinherz verziert war. Auf einer winzigen Goldplatte jedoch waren die Worte eingraviert: ›Kayleen. In Liebe – Roger‹.

»Da ist der Beweis!«, rief er erregt, während er mit seinem Fund zu seiner Lordschaft gerannt war.

Der greise Mann lächelte überheblich. »Da steht aber nichts davon, dass diese geheimnisvolle Kayleen meine Urenkelin ist«, stellte er klar.

Whitemoore warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Wenn es nicht gerade Mittag wäre, genügte ein Anruf beim Standesamt«, knirschte er. »Das würde Sie doch überzeugen, nicht wahr?«

»Nur davon, dass auch britischen Behörden Fehler unterlaufen«, parierte Sir Winston ironisch, worauf seine Tochter lauthals auflachte.

Es war offensichtlich, dass die beiden Alten langsam des seltsamen Spieles überdrüssig wurden.

»Ich weiß, dass da irgendetwas nicht stimmt«, überlegte Whitemoore halblaut. »Ich ahne, dass Kayleen in Not ist.«

»Sie haben doch einen Onkel beim Yard, Roger«, schlug seine Lordschaft im Scherz vor. »Vielleicht können Sie den für Ihre Jagd nach dieser mysteriösen Kayleen einspannen.«

»Er hat gerade eine neue Abteilung ins Leben gerufen«, nickte Whitemoore. »Das ›B.O.O.R.‹, ›Bureau of Occultism Research‹, und befasst sich mit allen Kriminalfällen, die den Rahmen des Üblichen sprengen. Zwei seiner Leute, ein gewisser Chief Inspector Issac Blake und dessen Partner Inspector Cyril McGinnis, haben gerade einen erstaunlichen Fall gelöst, der in Durness, an der Nordküste Schottlands spielte, wie Sie den Zeitungen sicher entnommen haben werden, Sir.[¹]«

»Ich erinnere mich an die Artikel«, stimmte Sir Winston zu.

»Kann ich von hier aus telefonieren«, fragte Whitemoore erschöpft. Er war mit seinem Latein am Ende.

Seine Lordschaft nickte. »Geheimnisvoll am lichten Tag, lässt sich Natur des Schleiers nicht berauben. Und was sie deinem Geist nicht offenbaren mag, das zwingst du ihr nicht ab mit Hebeln und mit Schrauben«, brummte er leise vor sich hin.

Kapitel 4

M

it wachsender Unruhe beobachtete Kianoush Shabistari die Arbeit der britischen Polizei, die, von Roger Whitemoore alarmiert, mit zwei Fahrzeugen vor dem Nachbarhaus vorgefahren war.

Es waren mehrere Beamte in Uniform und Zivil vom New Scotland Yard, die offenbar einen Arzt mitgebracht hatten.

Der Orientale lächelte grausam in sich hinein, während er, hinter der Gardine verborgen, in seinem Arbeitszimmer stand und das Geschehen verfolgte, soweit es ihm von dort aus möglich war. Er wusste, dass sich der Mediziner an der harten Nuss die Zähne ausbeißen würde und niemals die hypnotische Sperre brechen würde, mit der er Lord Colemans Bewusstsein blockiert hatte. Und auch bei dessen Tochter und dem Personal würde es ihm nicht anders ergehen.

Er hatte sie alle langsam, aber sicher unter den erstickenden Einfluss seines dämonischen Willens gezwungen. Sie handelten und antworteten, dachten und redeten nicht mehr wie freidenkende Menschen. Die Gedanken der von ihm Hypnotisierten kreisten in harmlosen Bahnen ungehindert dort, wo sie ihm nicht schaden konnten. Er hatte sie in Bezug auf Kayleen Colemans Person ausgeschaltet und alle Begleitumstände ihres rätselhaften Verschwindens. Selbst, wenn man sie mit einem einwandfreien Geburtsschein der Vermissten konfrontiert hätte, diese Marionetten wären nie bereit gewesen, die Existenz des unglücklichen Mädchens anzuerkennen. Alle Erinnerungen waren gelöscht. Wäre dieser Roger Whitemoore nicht aufgetaucht, niemals wäre eine Anzeige erfolgt.

So aber musste er sich eingestehen, dass sein System Lücken aufwies, und es galt, Vorsichtsmaßnahmen zu treffen.

Er klingelte nach seinem Getreuen.

Der Tibetaner erschien lautlos und prompt wie der Geist aus Aladins Flasche. Stumm verbeugte er sich mit ehrerbietigem Gruß, ging in gebührendem Abstand auf die Knie und erwartete die Befehle seines Herrn – unterwürfig wie ein Hund.

»Wir werden verschwinden müssen«, entschied Kianoush Shabistari. »Du wirst vorausgehen. Du weißt, wohin! Nimm alle meine Lieblinge mit und vergiss das Mädchen nicht. Ich werde hier die Stellung halten, bis ich merke, dass es aussichtslos ist. Dann tauche ich auch unter.«

Wieder machte der Tibetaner mit unbewegtem Gesicht seinen ›Kotau‹, berührte mehrmals mit der Stirn den Boden und bedeutete seinem Herrn gegenüber seine untergeordnete Stellung. Er blieb noch kurz in kniender Körperhaltung, bevor er es wagte sich zu erheben und den Raum zu verlassen.

Shabistari wandte sich wieder dem Fenster zu.

Die ganze Gesellschaft hielt sich jetzt im Salon auf, mit Ausnahme des Arztes und Lord Coleman.

Besonders aber ein mittelgroßer, schlanker Mann mit dunkelbraunen, kurz geschnittenen Haaren und kühlen, grauen Augen unter auffallend buschigen Brauen, schnüffelte herum wie ein Jagdhund. Gerade unterhielt er sich mit Roger Whitemoore. Ihnen folgte ein großer, schwergewichtiger Mann mit kugeligem Kopf.

Einmal verließen die drei das Gebäude, kamen durch den Garten näher, und Whitemoore zeigte den beiden in Zivil die Stelle, an der er Kayleens Anhänger gefunden hatte.

Der schlanke Polizist in Zivil bückte sich, untersuchte die Pforte zwischen den beiden Grundstücken genau und spähte kurz über die Mauer.

Der Beamte mit dem auffallend energischen Kinn und dem gepflegten Äußeren schien eine sehr empfindliche Antenne für Hirnströme zu haben. Mehrfach schaute er zum Nachbarhaus hinauf, gerade so, als spüre er den fremden Blick.

Sofort sendete der Orientale mit höchster Intensität einen mentalen Impuls und in seinen Augen glühte es auf. Doch er musste feststellen, dass der Mann nicht im Geringsten auf ihn reagierte. So sehr er sich auch bemühte, er endete vor einer Mauer eisenharten Willens und wachen Instinktes. Er ist ein schlechtes Medium, ging es ihm durch den Kopf und er versuchte es darauf bei dessen Kollegen. Aber auch bei ihm wollte sich der gewünschte Erfolg nicht einstellen. Gegen die beiden muss ich ein anderes Kaliber ins Feld führen, dachte er wütend, während die drei in das Haus zurückkehrten und wenig später im Salon auftauchten.

Noch immer bemühte sich der Polizeiarzt um seine Lordschaft, doch offenbar mit mäßigem Erfolg.

Später tauchte ein uniformierter Beamter mit einem Motorrad auf und brachte einen medizinischen Behälter mit Ampullen.

Jetzt versuchen sie es mit Chemie, dachte der stumme Beobachter amüsiert. Als ob die Naturwissenschaften jenen Kräften überlegen wären, die einer geheimen Quelle im Innersten des Menschen entspringen. Wohl dem, der seine verborgene Macht bewusstwerden lässt und ausnutzt. Er schlägt alle Konkurrenz.

Die Stunden vergingen, und die Ermittlungen der Polizei schienen sich im Kreis zu drehen.

Längst brannte das Licht in der Nachbarvilla, aber noch immer hielt der Orientale auf seinem Posten aus.

Mit Vergnügen bemerkte er, dass für die drei Beamten und den Polizeiarzt Gästezimmer hergerichtet wurden. Das gab ihm die Möglichkeit, etwas gegen die Leute zu unternehmen, die versuchten, seine Rachepläne zu durchkreuzen.

Ein diabolisches Lächeln spielte um den grausamen Mund des einsamen Mannes, als er auf den Dachboden der Villa hinaufstieg.

Quietschend öffnete sich die Falltür.

Das Rauschen schwerer Flügel drang an sein Ohr.

Sorgfältig schloss Shabistari die Klappe hinter sich und trat an einen Drahtverschlag in der hintersten Ecke des dunklen Speichers.

Eine bläuliche Lampe verbreitete ein ungewisses Licht. Die Luft war feucht und stickig wie in einem Grab. Von den Dachsparren hingen riesige Fledermäuse. Sie baumelten mit dem Kopf nach unten, krallten sich in das Holz. Die Störung ließ sie unruhig werden. Winzige Knopfaugen starrten auf den Eindringling. Haarige Schnauzen mit nadelscharfen Zähnen pendelten hin und her. Flughäute von einem Meter Spannweite und mehr fächelten die Luft.

»Es gibt Arbeit, meine Lieblinge«, kicherte der Orientale. Er entfernte ein starkes Vorhängeschloss und betrat den massiven Stall. Aus einem Kasten holte er ein starkes Sendegerät und stellte es auf einen Tisch, der von den Exkrementen der abstoßenden Tiere bedeckt war.

Shabistari streifte ein Paar Lederhandschuhe über, die ihn vor den schmerzhaften Bissen seiner haarigen Geschöpfe schützen sollten, und ergriff ein besonders starkes Exemplar. Dabei tastete er mit seinem rechten Zeigefinger über den Schädel des Tieres. Schließlich fand er den winzigen elektronischen Apparat, der unter der Haut des Vampirs eingepflanzt war und dessen kompliziertes Radarsystem beherrschte. Durch die Impulse des Gerätes wurde dem ekligen Blutsauger die Richtung vorgeschrieben, während er Hindernisse auf dem Flug wie stets ortete und umging. Er trat an die Dachluke.

Der Himmel war samtig blau und sternenklar.

In der Nachbarvilla war man längst zur Nachtruhe übergegangen, und wegen der milden Witterung standen die meisten Fenster offen.

Er hatte sich genau gemerkt, wo die Gäste untergebracht waren. Ihnen galt sein Anschlag. Denn er war keineswegs gewillt, das Feld kampflos zu räumen. Und jetzt, wo er in den Beamten von Scotland Yard gleichwertige Gegner gefunden hatte, begann ihm die Sache richtig Spaß zu machen.

Mit der Linken öffnete er behutsam die Luke und schickte seinen Todesboten auf die Reise.

Lautlos wie ein Schemen segelte der mächtige Vampir durch die Nacht. Nur seine unhörbaren Schreie stieß er aus, um sich am Widerhall seiner Stimme zu orientieren.

Shabistari packte sein bereits eingeschaltetes Sendegerät und hetzte den unheimlichen Verbündeten gegen den Feind. Er steuerte den pelzigen Blutsauger auf ein Fenster im ersten Stock, hinter dem jener dunkelhaarige Mann mit den buschigen Augenbrauen ahnungslos schlief, der sich, wie sein Kollege, seinen stummen Befehlen erfolgreicher widersetzt hatte als seine unglücklichen Vorgänger.

Kapitel 5

S

ir Christopher Franklin, Chief Superintendent von Scotland Yard und Leiter des neugegründeten ›Bureau of Occultism Research‹, unterbrach seinen Rundgang durch den Salon in der Coleman-Villa und schaute seinen Chief Inspector durchdringend an.

»Es gibt also keinen Zweifel daran, dass Miss Coleman entführt wurde«, fasste Isaac Blake das Ergebnis seiner Ermittlungen zusammen. »Sie wird das Haus nicht aus freien Stücken verlassen haben. Nicht zu dieser nächtlichen Stunde und schon gar nicht in einem mehr als dürftigen Aufzug.«

Franklin behielt die Hände auf dem Rücken. Sein rundes Gesicht unter dem schütteren weißen Haar drückte Zustimmung aus. »Glauben Sie, dass es um Lösegeld geht?«

»Nicht bei diesem Aufwand«, schüttelte Blake entschieden den Kopf. »Ich vermute stark, dass uns allein seine Lordschaft, Sir Winston, das Motiv der Tat nennen kann.«

»Wenn ihn unser Doc doch nur schon in die Wirklichkeit zurückgeholt hätte«, seufzte Cyril McGinnis, Blakes Assistent und Freund, wobei er sich durch seine wenigen Haare auf seinem kugelförmigen Kopf fuhr. »Ich verstehe zwar nicht das Geringste von Hypnose, und um nichts Anderes kann es sich handeln, aber es muss doch eine Möglichkeit geben, sie aufzuheben.«

»Gordon tut, was er kann«, erwiderte Isaac. »Er weiß selbst, wie entscheidend die ersten achtundvierzig Stunden sind.«

»Du bist aber auch der Meinung, dass dieser Orientale seine Hand im Spiel hat?«, hakte McGinnis nach, genau wissend, woran sein Kollege gerade dachte.

Blake nickte. »Ja, … dafür hat sich der Kerl viel zu offensichtlich für seine Nachbarn interessiert.«

»Aber solange wir keine stichhaltigen Beweise oder zumindest glaubhafte Zeugenaussagen besitzen, können wir nicht gegen ihn vorgehen.« Ein bitteres Lächeln umspielte McGinnis‘ Mundwinkel. »Kein Richter würde uns auf reinen Verdacht hin einen Haussuchungsbefehl ausstellen.«

»Das musst du mir nicht sagen«, kam es brummend zurück.

»Wenn ich mir vorstelle, Kayleen könnte in der Gewalt dieses Burschen sein, werde ich verrückt«, stöhnte Roger Whitemoore. »Man weiß doch, was sich Orientalien ausdenken können. Die drehen durch, wenn sie blonde Haare sehen ... Aber man muss sich ja auch nicht mehr wundern, wenn wir jedes Dreckspack ins Land lassen …«

»Na, nun bleib mal auf dem Teppich, mein Junge«, mahnte der Chief Superintendent. »Wenn ich richtig informiert bin, lasst ihr jungen Leute heutzutage auch nichts mehr anbrennen. Ganz abgesehen davon bist du ungerecht. Du solltest nicht verallgemeinern und schon gar nicht all den Populisten nacheifern!«

»Nun, ich bin ein wenig durcheinander. Ich mach‘ mir halt Sorgen«, murmelte Whitemoore.

»Das tun wir wohl alle«, machte McGinnis deutlich. »Ausgenommen Sir Winston und seine Tochter. Das ist schon recht absurd, wie ich finde. Und …«

Er wurde unterbrochen, denn Dr. Gordon Lestrade stürzte in den Salon. »Schnell, die Droge wirkt!«, rief ihnen der spindeldürre Mittfünfziger im weißen Kittel zu, nur um gleich darauf wieder zu seinem Patienten zurückzukehren, gefolgt von Blake, McGinnis, Sir Franklin und Roger Whitemoore.

Seine Lordschaft wälzte sich unruhig auf seinem Lager, geschüttelt von der starken Amobarbital-Injektion, die ihm der Chef-Pathologe des Yards verabreicht hatte. Die schriftliche Einwilligung zur Behandlung mit dem Wahrheitsserum, ohne die Lestrade keinen Eingriff vorgenommen hätte, lag auf dem Tisch. Mehrfach hatte er Sir Winston auf das Risiko, insbesondere in Hinblick auf dessen hohen Alters, hingewiesen. Doch der hatte ihn nur kaltlächelnd angesehen, und auch den Hinweis darauf, dass die Substanz zu unerwünschten Nebenwirkungen bis hin zum Tod führen kann, mit einer lässigen Handbewegung vom Tisch gewischt.

»Ihr könnt ihm jetzt eure Fragen stellen«, flüsterte Lestrade. »Ihr dürft aber nicht vergessen, dass die Wirkungsweise eher darin besteht, das Urteilsvermögen und die Konzentrationsfähigkeit einer Person zu beeinträchtigen, beziehungsweise kommunikativer zu machen.«

»Er kann also auch lügen«, knurrte McGinnis.

»Das stimmt«, nickte Lestrade. »Daher solltet ihr eure Fragen sehr genau bedenken, denn die Droge hat ihn auch anfällig für Suggestion gemacht. Außerdem kann es zu einer Vermischung von Realität und Fiktion kommen.«

»Da wir keinen Verhörspezialisten haben … Nun, dann wollen wir mal unser Bestes geben«, meinte Blake, der sich einen Stuhl heranzog, und das Verhör eröffnete, während McGinnis mit gezücktem Notizblock darauf wartete, das Wesentliche mitzustenographieren.

»Sie haben eine Urenkelin, Sir Winston?«, forschte Blake, direkt auf das Ziel zumarschierend.

Seine Lordschaft antwortete nicht. Er wandte den Kopf und blickte ihn aus weit aufgerissenen Augen an und sein Gesicht zuckte in namenloser Qual. Seine Lippen bebten und Schweiß brach ihm aus allen Poren.

»Ihre Urenkelin heißt Kayleen?«, änderte Blake geschickt seine Fragestellung, um den alten Mann nicht mehr als unbedingt erforderlich zu belasten.

»Ja.«

»Wo ist sie jetzt?«

»Ich weiß es nicht.«

»Haben Sie irgendwelche Feinde, die mit dem Verschwinden Ihrer Urenkelin zu tun haben könnten?«

»Ich habe einen Todfeind«, bestätigte seine Lordschaft zähneknirschend. »Die Sache schleppe ich schon seit meiner Dienstzeit in Indien mit mir herum.« Schonungslos bekannte er sich zu seiner Verfehlung, gestand unter dem Einfluss der starken Droge alles und ließ nichts aus.

Betroffen lauschten alle den Worten des alten Mannes.

Unbewegt hörte auch Dr. Lestrade zu. Er wusste nur zu gut, was Menschen unter dem Einfluss von Narkosemitteln von sich zu geben pflegten. Dennoch war er ein wenig überrascht, denn dieses Medikament, dass die US-Amerikaner während des Kalten Krieges zur Bewusstseinskontrolle entwickelt hatten, übertraf all seine Erwartungen.

»Aber dieser Mann, dieser Guru, ist aber längst tot, wie Sie selber sagen«, schaltete sich Blake mit seiner kräftigen, kultivierten Stimme in die Lebensbeichte seiner Lordschaft ein. »Hatte er vielleicht einen Sohn?«

»Ja, das weiß ich genau. Er muss inzwischen auch einen Urenkel haben. Ich habe ein paarmal diesen Orientalen gesehen. Ich glaubte, eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Anführer der indischen Aufständischen festzustellen, die mir seinerzeit solche Schwierigkeiten bereiteten, aber ich bin mir natürlich nicht sicher. Es sind so viele Jahre vergangen. Ganz sicher habe ich mich darin getäuscht.« Der alte Mann atmete schwer durch. »Sie dürfen nicht vergessen, dass ich seit dem Fluch und der Drohung des Gurus, sich fürchterlich an mir zu rächen, in einer ewigen Spannung lebe, die sich zwar mit der Zeit scheinbar gemildert hat, aber doch unterschwellig weiter vorhanden ist. Ich konnte mich auch niemandem anvertrauen. Meine verstorbene Frau hätte wenig Verständnis für mich gehabt, und mit meiner Tochter konnte ich wohl kaum über diese Dinge sprechen. Gleichzeitig aber wusste ich, wozu diese Orientalen imstande sind. Ich habe schließlich lange genug in Indien gelebt.

Ich habe Fakire gesehen, die sich drei Tage begraben ließen. Und glauben Sie mir, es war kein Trick dabei. Sie reduzierten einfach ihr Sauerstoffbedürfnis. Jeder von uns Europäern wäre bei einem solchen Versuch elend erstickt. Diese Burschen aber erhoben sich nach der selbst gewählten Frist, als sei nichts geschehen. Sie glaubten einfach an die Herrschaft des Geistes über den Körper und vollbrachten so Wunderdinge. Ich selbst habe einen berühmten Guru erlebt, der sich mit scharfen Schwertern lebenswichtige innere Organe durchbohrte. Das ist kein Hirngespinst. Es existierten Röntgenaufnahmen. Er zog die Waffen aus seinem Leib, ohne dass ein Tropfen Blut vergossen wurde. Sie erinnern sich vielleicht auch an den Mann. Mirin Dajo hieß er. Er trat später in der Schweiz auf und ließ sich mit einer großkalibrigen Pistole in den Bauch schießen. Aber das hat selbst er dann nicht überlebt.«

»Ich glaube, wir können Schluss machen«, meinte Blake an Lestrade gewandt. »Zur Sache kann er nichts mehr aussagen.«

»Gut … Dann werde ich ihm jetzt ein Beruhigungsmittel spritzen«, nickte der Pathologe ihm zu und griff nach einer Ampulle in seinem Arztkoffer. »Er hat genug gelitten.«

»Gibt es denn gar keine Möglichkeit, die Hypnose, unter der er immer noch steht, und die wir nur kurzfristig überlistet haben, zu beseitigen?«, forschte der Chief Superintendent nach.

»Das bedarf unter Umständen einer langen, schwierigen Behandlung«, entgegnete Gordon Lestrade. Erschöpft nahm er die Brille ab und erklärte: »Sie müssen wissen, dass hypnotische oder posthypnotische Suggestionen keine eigenständigen Entitäten oder Dinge sind, die im Unterbewusstsein wie Computerviren herumspuken und ein Eigenleben führen. Sie mögen es anders gelesen haben, weil es in der Regel falsch dargestellt wird ... Es handelt sich bei den Suggestionen prinzipiell um normale Ideen im Geiste des Hypnotisierten, deren Umsetzung genauso ein Denken und Wollen voraussetzt, wie die Realisierung anderer Ideen auch. Die Tatsache, dass die Verwirklichung hypnotischer Suggestion oft als mühelos, unwillkürlich oder gar zwanghaft erlebt wird, oder dass sie sogar völlig unterbewusst ablaufen kann, steht zum Gesagten nur scheinbar im Gegensatz.« Er sah Sir Christopher ernst an. »Hier muss man die Prozesse unterscheiden, die tatsächlich ablaufen, und das subjektive Erleben derselben …«

»Auch, wenn es anders zu sein scheint«, unterbrach ihn McGinnis, »ist bekannt, dass der Hypnotisierte aber nur solange auf die hypnotische Suggestion reagiert, wie das für ihn Sinn macht oder er sich aufgrund expliziter oder implizierter Anforderungen der Situation zum Kooperieren verpflichtet fühlt.«

Lestrade warf ihm einen müden Blick zu und wischte sich über die Augen. »Stimmt schon, Cyril. Dir ist aber auch bewusst, dass wir darauf werden warten müssen, solange wir den Schalter nicht finden … Für diese Aufgabe bin ich jedenfalls nicht der richtige Mann. Ich bin mir sicher, dass derjenige, der hierfür verantwortlich zeichnet, ein hypnotisches Siegel gesetzt hat.«

»Wenn mir vor ein paar Tagen ein Mensch gesagt hätte, dass es solche Dinge zwischen Himmel und Erde gibt«, stöhnte der Chief Superintendent und schüttelte seinen massigen Kopf, »hätte ich ihn für verrückt erklärt .... Ich muss schon sagen, Blake, Sie haben sich ein merkwürdiges Arbeitsfeld ausgesucht.« Er seufzte. »Und ausgerechnet ich musste diese Abteilung übernehmen.«

Blake ersparte sich eine Antwort. Er grübelte bereits über den nächsten Schritt nach.

»Werden Sie jetzt diesen mysteriösen Orientalen unter die Lupe nehmen?«, erkundigte sich Whitemoore.

»Wie stellen Sie sich das vor?«, entgegnete Blake, »Ich brauche erst einen Haussuchungsbefehl. Ansonsten richte ich überhaupt nichts aus.«

»Und vorausgesetzt, wir würden ihn bekommen, … vor morgen früh bekommen wir ihn auf keinen Fall«, fügte McGinnis hinzu. »Sie können sich jetzt also ebenso gut schlafen legen, Mr. Whitemoore.«

»Ein sehr intelligenter Ratschlag«, höhnte Whitemoore erbittert. »Ja, glauben Sie denn allen Ernstes, ich könnte ein Auge schließen? Ich habe Angst um Kayleen und fühle, dass sie meine Hilfe braucht!«

»Wir alle sind darauf aus, Miss Coleman so schnell wie möglich zu befreien, aber wir dürfen nichts überstürzen«, suchte Blake den Architekten zu beruhigen. »Sonst stehen wir plötzlich vor der Leiche ihrer Freundin, und das nur, weil der Täter die Nerven verloren hat. Es wäre nicht das erste Mal in der Kriminalgeschichte, Mr. Whitemoore, … und genau das, gilt es doch zu vermeiden, oder?«

»In Ordnung, Sie sind der leitende Beamte«, gab Whitemoore nach, wenngleich man ihm anmerkte, dass er es nicht ernst meinte. Er hatte längst beschlossen, auf eigene Faust zu handeln. Für ihn arbeiteten diese schlafmützigen Beamten ohnehin zu langsam, und ein Fall wie dieser brauchte seiner Meinung nach Maßnahmen, die außerhalb aller erstickender Routinearbeit lagen. Er entschied sich, auf sein Glück zu vertrauen und sich in die Höhle des Löwen zu begeben …

Kapitel 6

B

ei der ersten Gelegenheit zog sich Whitemoore zurück und verließ das Haus. Er pirschte sich in den Garten und vermied die hellen Kieswege, auf denen seine unglückliche Kayleen gewandelt war, um sich nicht durch knirschende Geräusche zu verraten. Durch die Zweige konnte er die Villa gut ausmachen, die der unheimliche Orientale bewohnte.

Nirgends brannte ein Licht. Verlassen, wie ausgestorben lag das Gebäude vor ihm, und dennoch ging von dem prächtigen Bau eine stumme, unerklärliche Drohung aus – eine fast körperlich spürbare Warnung, die ihn erschauern ließ.

Auf halber Strecke ging er unvermittelt in Deckung. Er hatte ein leises Rauschen in der Luft wahrgenommen, wie von flatternden Schwingen. Als auch noch eine Kirchturmuhr schlug, zuckte er zusammen. Dann flog ein schwarzer Schatten über ihn hinweg, der einem schwarzen Dreieck ähnlichsah.

Er lauschte atemlos, während das, was immer es auch war, über seinen Kopf hinwegsegelte und auf die Coleman-Villa zusteuerte. Unter Aufbietung aller Energie zwang er sich, seinen Weg fortzusetzen und gelangte an die verschlossene Pforte. Seltsamerweise erstaunte es ihn nicht mehr, dass sich die Tür jetzt mühelos öffnen ließ. Ohne weiter nachzudenken huschte er auf das Nachbargrundstück.

Der mysteriöse Orientale ließ sich nicht blicken.

Immer wieder legte Whitemoore kurze Stopps ein. Regungslos blieb er dabei in einem Schlagschatten stehen und sondierte sein Umfeld. Plötzlich vernahm er ein schauriges Geheul. Ihm stockte der Herzschlag, und gleich darauf endete der langgezogene Ton in einem herzzerreißenden Winseln.

Hatte er bislang Vorsicht walten lassen, vergaß er die nun völlig und drängte nach vorn. Schweiß lief ihm über seine Stirn.

Lautlos schwang die Fronttür zurück, als er ahnungslos eine Kontaktschwelle berührte und die Elektronik in Gang setzte. Selbst diese alltägliche technische Spielerei, die sich der Orientale zunutze gemacht hatte, versetzte ihn mittlerweile in Panik. Er keuchte vor Aufregung, ehe er in das Haus schlüpfte.

Sekunden später verharrte Whitemoore bewegungslos, im Schutz eines Palmkübels, in der weiten Vorhalle.

Zwischen den merkwürdig gezackten Blättern der Philodendren, stahl sich das bleiche Licht eines Mondes hindurch, der sich aus nachtblauen Wolkenbänken hervorschob.

Das Geräusch von Schritten drang an sein Ohr. Ein leises Tappen, das sich seinem Versteck näherte. Dazu, jetzt noch an eine Flucht zu denken, war es zu spät. Also beschloss er, die Sache wie ein Mann durchzustehen und erhob sich. Kühn trat er drei Schritte vor, gerade so, als würde er sich auf dem Exerzierfeld einer Kaserne befinden und richtete seinen Blick auf die dunkle Gestalt, die am Fuß der Treppe stand. »Kayleen!«, stieß er hervor.

Über der ihm so vertrauten Gestalt züngelten