Impressum

Texte: © Copyright by Thomas Schmertosch, Klaus Pohl

Graphik: © Copyright by Viktoria Stoiser, Ingmar Lämmer

Verlag: Klaus Pohl, Goethestr. 36, 06886 Lutherstadt Wittenberg

Druck: epubli ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Tief gefallen

Der Spießer

Trio Infernale

Sein letzter Akt

NasenStüber

Mörderische Weihnacht

Eine Seefahrt die ist tödlich

Tief gefallen

Frank Baumann, erfolgreicher Investmentbanker der weltbekannten EasyRich AG befindet sich mitten in Leipzigs Fußgängerzone. Daran wäre noch nichts Besonderes, wenn er nicht mausetot und umringt von einem Haufen Gaffer dort liegen würde.

Zur gleichen Zeit sitzt Hauptkommissar Stüber bei seinem Lieblingsitaliener, schließt die Augen und genießt mit einem tiefen Atemzug die Aromen von Südtiroler Speck, Knoblauch und Grana Padano. Wenn Roberto ihm mit einem freundlichen ‚Pronto Commissario‘ seine Pasta Carbonara serviert, ist für Stüber die Welt in allerbester Ordnung. Für viele ist es einfach nur Essen, für ihn der Inbegriff des Garten Eden. Er nimmt einen Schluck vom köstlichen Primitivo, da vibriert das Telefon.

Es muss lange warten, bis Stüber bereit ist die Augen zu öffnen. Wie in Zeitlupe greift er nach dem Telefon. „Mehldorn, was ist so wichtig, dass Sie mich stören?“, raunzt er durch die Leitung.

„Chef, wir haben hier einen Toten“, meldet sich Mehldorn aufgeregt.

„Na und? Nichts wie unter den Arm geklemmt und schwupp in die nächste Biotonne gestopft.“

Kurze Pause. „Chef ich weiß, dass ich jetzt auf Ihrer Mordliste über die Banker gerutscht bin. Aber lieber lasse ich mich von Ihnen umbringen als vom Chef. Der will nämlich wissen, wo Sie stecken.“

„Ist das jetzt ein Kompliment?“

„Was? Dass der Chef Sie unbedingt sehen will?“

„Nein! Dass Sie sich lieber von MIR umbringen lassen wollen.“

„Naja, sagen wir mal so: Der hier liegt, könnte einer Ihrer Erzfeinde sein und da könnte ich mit heiler Haut davonkommen.“

Stüber glaubt sich zu verhören. „Sagen Sie bloß, ein toter Banker?“

„Sieht so aus Chef.“

„Na dann besser doch in den Sondermüll“, die lakonische Antwort.

„Mensch Chef, was ist jetzt?“

Nach Mehldorns tiefem Durchatmen gibt Stüber endlich auf. „Also gut, bin unterwegs.“

Stüber knallt zwei Scheine auf den Tisch und stürmt dann doch von Enthusiasmus getrieben los. Mit voller Wucht tritt er in die Pedale seines uralten Fahrrades.

Ein toter Banker! Er fasst es kaum. Erst vor kurzem hat einer von diesen schmierigen Typen seine ganzen Ersparnisse mit einer angeblich todsicheren Anlage durchgebracht. Alles futsch! Und alle Pläne für den Ruhestand gleich mit. Seitdem quälen ihn die finstersten Alpträume. Es wird höchste Zeit, dass einer dafür büßt!

Minuten später ist Stüber am Ort des Geschehens. Nur mit Mühe kann er sich den Weg durch die Gaffer bahnen, die zahlreich die Absperrung umgeben. Als er es endlich mit Hilfe von Dienstausweis und nicht wenig barschen Bemerkungen geschafft hat, wird er von Mehldorn hektisch empfangen.

„Chef, da sind Sie ja endlich!“, ruft dieser schon von weitem.

„Was heißt hier - ENDLICH?“, mault Stüber.

„Hauptkommissar Stüber, wo stecken Sie nur?“, erregt sich der Chef der Mordkommission Doktor Meyer-Krefeld. „Denken Sie vielleicht, dass wir für Sie arbeiten, während Sie sich in Ihrem Büro verkriechen?“ Wie immer bei dieser Art Aufregung scheint sich alles Blut seines Körpers in seinem Gesicht zu versammeln. Stüber kennt das und reagiert in gewohnter Weise mit Ignoranz.

„Wisst ihr schon, wer es ist?“, wendet er sich seelenruhig an seinen Freund Waldemar von der Spurensicherung.

„Es ist Frank Baumann. Er arbeitete hier im Hansa-Haus bei einer Investmentbank“, berichtet Mehldorn an dessen Stelle und zeigt auf die Zugangskarte am Gürtel des Opfers. „Ein Zeuge hat gesehen, wie er dort oben vom Dach gesprungen oder gestürzt ist.“

„Der war sofort tot. Zeitpunkt vor ca. einer Stunde. Das deckt sich mit der Aussage des Zeugen“, ergänzt Waldemar.

„Na dann wollen wir doch mal sehen, ob den hier jemand vermisst. Mehldorn, haben Sie schon die Aussagen des Zeugen aufgenommen?“

Sein Assistent nickt, während Meyer-Krefeld erneut aufbraust. „Denken Sie vielleicht, wir haben uns hier gelangweilt?“

Stüber ignoriert seinen Chef auf ein weiteres, schnappt sich Mehldorn und schiebt sein Fahrrad seelenruhig in Richtung Haupteingang. Damit überlassen die Kommissare ihrem Chef die Kollegen von der Presse, die im selben Moment auftauchen.

Als sich im Foyer die Fahrstuhltür öffnet, steht da schon ein Herr um die Fünfzig. Die Haare gegelt, Dreitagebart, dunkler Anzug mit Nadelstreifen und Einstecktuch, blütenweißes Hemd, sicher sehr teure Krawatte, eine Hand in der Hosentasche, in der anderen ein fast leerer Papierkorb. Das sind die Typen, die sich von unserem Geld ein fettes Leben machen, geht es Stüber durch den Kopf und nun ist es sein Blutdruck, der bedrohlich ansteigt.

Oben angekommen verschwindet der Liftpartner schnurstracks und grußlos hinter einer Glastür. Die beiden werden von einer attraktiven Brünetten in aufregend schwarzem Kostüm empfangen.

„Guten Tag. Wie darf ich Ihnen helfen?“ Nun ist es Stüber, der von den Haarwurzeln bis zu den Schnürsenkeln gemustert wird. So oft verirrt sich keiner vom Typ Schimanski hierher. Er nimmt es gelassen.

„Kennen Sie einen Frank Baumann?“

„Darf ich fragen, warum Sie das wissen wollen?“

Stüber zückt seinen Ausweis. „Sie dürfen. Ich bin Hauptkommissar Stüber und das ist mein Assistent Kommissar Mehldorn. Wir sind von der Mordkommission und wollen wissen, warum Herr Baumann da unten tot in der Fußgängerzone liegt und wie er da hinkommt.“

„Oh Gott! Wie ist denn das passiert?“, entfährt es ihr.

„Also Sie kennen ihn?“, stellt Stüber mehr fest, als dass er fragt.

„Aber ja doch! Er arbeitet, ähm, arbeitete, oh Gott!“ Stüber muss warten, bis sie sich gefasst hat. „Seit über zehn Jahren.“

„Kennen Sie ihn denn näher? Hatte er Feinde?“, erkundigt sich Mehldorn.

„Nein, alle meinen, er sei ein begabter Investmentbanker, aber kennen nein, das wäre zu viel gesagt. Beliebt war er aber nicht.“

„Und wer liebte ihn denn besonders wenig?“, hakt Stüber nach.

„Na ja, alle, die sich mit ihm als neuer Filialleiter bewerben.“

„Die da wären?“

„Na zum Beispiel der Herr Zeidler. Er war erst vorhin bei ihm und ist dann wütend rausgestürmt.“

Darauf Mehldorn: „Woran haben Sie denn seine Wut bemerkt?“

Die Brünette knispelt an ihren Fingernägeln und schaut dann ängstlich zu Stüber. „Muss ich das sagen? Er hat es vielleicht nicht so gemeint“

„Lassen Sie mich raten. Er hat ihm den Tod gewünscht. Hat gedroht ihn umzubringen.“

Ein Zucken um ihre Mundwinkel und die Antwort „Warum fragen Sie, wenn Sie es schon wissen?“, bestätigt Stübers Theorie.

Eine Minute später stehen sie in Zeidler´s Büro. Dieser erhebt sich flink, geht ihnen entgegen und reicht beiden sehr freundlich die Hand. „Sie sind sicher Herr Dr. Konrad und Herr Schuster. Da haben Sie sich aber schnell entschlossen. Wir haben doch erst vorhin telefoniert.“

Die Polizisten schauen sich an und zücken die Dienstausweise.

„Da irren Sie sich. Mein Geld haben Sie schon vernichtet“, so Stübers lapidare Antwort.

Zeidler starrt auf die Ausweise und wechselt von einem Extrem ins andere. „Was erlauben Sie sich, so einfach in mein Büro hereinzuplatzen! Wir sind schließlich ein seriöses Unternehmen und müssen uns nicht von Ihnen belästigen lassen.“

„Das ist ja interessant“, entgegnet Stüber mit süffisantem Tonfall.

„Darf ich fragen, was Sie denn so interessant finden“, regt sich Zeidler immer mehr auf.

„Naja, das sind eigentlich zwei Dinge. Einmal, dass Sie sich als ‚seriöses Unternehmen‘ bezeichnen und zum anderen, dass Sie sich von der Polizei belästigt fühlen.“

Und Mehldorn: „Wo Sie unseren Job ja mit Ihren Steuern finanzieren.“

„Das ist genau der Punkt. Ich zahle auch noch dafür, mich von Ihnen beleidigen zu lassen.“ Dazu fuchtelt Zeidler in der Luft herum, als wolle er Fliegen verscheuchen.

Stüber steckt eine Hand in die Hosentasche, setzt sich unaufgefordert in den schmucken Designersessel und wartet, bis Zeidler alles Ungeziefer erledigt hat.

„Sind Sie eigentlich immer so aufbrausend? Also wenn es sich nicht gerade um ihre Opfer - ähm, Pardon - ich meine, ihre Kunden handelt“, kommentiert Stüber seine fichelante Handbewegung.

„Immer dann, wenn ich so provoziert werde wie zum Beispiel von Ihnen ...“

„... oder von Frank Baumann“, fällt ihm Mehldorn ins Wort.

„Was hat den Baumann damit zu tun. Das ist doch hier gar nicht relevant.“

Stüber wird schlagartig ernst, springt auf und geht zum Fenster. „Oh doch, Herr Zeidler. Das ist sehr wohl relevant. Besonders wenn man bedenkt, dass ihr Kollege tot da unten liegt und es noch nicht lange her ist, dass Sie ihm den Tod gewünscht haben.“

Stille. Zeidler starrt die Kommissare verunsichert an, folgt Stüber zum Fenster, das bis auf den Boden reicht. Unten immer noch jede Menge Gaffer und die Kollegen der Spurensicherung, die mit ihren weißen Schutzanzügen einer Schar Aliens gleichen. Zeidler schaut hinunter und verfolgt, wie ein Blechsarg in einen Transporter gehievt wird. Dann findet er seine Sprache wieder.

„Ja ich kann mich nur bei Ihnen entschuldigen. Ich konnte ja nicht ahnen, dass ...“

Wieder unterbricht Mehldorn „... wir so schnell bei Ihnen auf der Matte stehen.“

„Nein, doch“, jetzt schaut er mit dem Blick eines geschlagenen Hundes zu Stüber. „Aber das habe ich doch nicht so gemeint.“

„Was haben Sie nicht so gemeint?“

„Na vorhin. Der Baumann hat mich mit seiner arroganten Art so auf die Palme gebracht, da ist mir das halt rausgerutscht. Ich bringe doch keinen um!“, hebt Zeidler dann doch wieder die Stimme.

„Na gut“, lenkt Stüber ein. „Dann bleibt immer noch die Frage, wie ihr Kollege so tief fallen konnte?“

Zeidler kehrt allmählich zu seinem gewohnten Tonfall zurück. „Woher soll ich denn das wissen. Da müssen Sie mal diejenigen fragen, die sich mit ihm immer auf der Dachterrasse rumtreiben.“

„Die da wären?“

Zeidler sucht nach Worten. „Na zum Beispiel die Frau Heinze. Die verbringen doch mehr Zeit da oben, als andere arbeiten.“

„Sie meinen, die sind ein Paar und genießen beim Knutschen die schöne Aussicht?“, hakt Mehldorn nach.

„Ich weiß es nicht. Geben vor zu rauchen und dabei - naja, Sie wissen schon, was so geredet wird.“

„Und wo finden wir die Frau Heinze?“

Der Weg dorthin führt an Hirschs Büro vorbei, wo inzwischen auch die Spurensicherung aktiv ist. Waldemar schüttelt den Kopf. „Bis jetzt noch Nichts.“

„Sind deine Leute schon auf dem Dach?“, will Stüber wissen.

„Kommt als Nächstes dran.“ Stüber hebt den Daumen und tritt hinter Mehldorn ins gegenüberliegende Büro von Sales Assistent Carolin Heinze.

Deren Aussehen verschlägt beiden augenblicklich die Sprache. Ihren scheinbar makellosen Körper, Marke Claudia Schiffer, versteckt die Mittdreißigerin in einem Outfit, bei dem jedes Teil in verschiedensten Rosatönen brilliert. Dazu eine Ausstrahlung, bei der jeder Mann nur so dahin schmelzen muss. Mehldorn schaut wie ein Junge, der eine Zauberschau verfolgt. Ja, sie kann für wahr als Fleisch gewordener Männertraum durchgehen.

Auch Stüber ist ganz hingerissen, hat aber sein Testosteron mehr unter Kontrolle als sein Assistent. „Wir sind von der Mordkommission und haben ein paar Fragen.“

„Mordkommission? Um Gottes willen, was ist denn passiert? Und was suchen denn diese Leute in Herrn Baumanns Büro?“

„Das wollen wir und ‚diese Leute da‘ gerade herausfinden. Waren Sie mit Herrn Baumann liiert?“

Die Schöne erschrickt. „Sie sprechen in der Vergangenheit? Wollen Sie damit sagen, dass Frank, ähm, ich meine Herrn Baumann etwas zugestoßen ist?“

„Kann man so sagen. Zugefallen wäre aber trefflicher ausgedrückt“, entgegnet Mehldorn, dessen Blick immer noch an ihren Lippen klebt.

Die Heinze fingert von einem leisen ‚Oh mein Gott‘ begleitet nach einem Tempo und ringt um Fassung.

„Na schön, ähm, oder eben nicht schön“, räuspert sich Stüber. „Der Herr Baumann war doch mit Ihnen recht häufig auf der Dachterrasse. Das stimmt doch, oder?“

„Ja, das ist richtig. Wir sind beide Raucher und gehen unserem Laster da oben nach.“

„Und wann waren Sie das letzte Mal Ablastern?“

„Heute Vormittag, so etwa elf Uhr. Ja es war kurz vor elf“, sinniert sie weiter. „Ich wollte noch kurz vor meinem Kundentermin eine rauchen und da hat sich Frank angeschlossen.“

Stüber wendet sich an Mehldorn. „Wann hatte Waldemar gesagt, war der Todeszeitpunkt?“

Plötzlich wird die Schöne laut. „Was, Todeszeitpunkt? Höre ich da richtig: Der Frank ist tot?“

Mehldorn geht auf sie zu und erklärt, was passiert ist. Jetzt verliert sie endgültig die Fassung, lässt sich auf ihren Stuhl fallen und weint herzzerreißend. Selbst das geschieht in einer Art, dass Mehldorn sie am liebsten in den Arm nehmen und trösten würde.

Stüber macht den Vorschlag, doch auf die Dachterrasse zu gehen und frische Luft zu schnappen. „Das wird Ihnen bestimmt guttun.“

Als Carolin Heinze voran die Wendeltreppe erklimmt, muss Mehldorn sich zwingen auf die Stufen zu achten. Und beinahe rutscht er auch aus. „Mensch Mehldorn reißen Sie sich doch zusammen“, zischt Stüber seinen Assistenten an.

Oben angekommen werden sie von strahlendem Sonnenschein und einer leichten Brise begrüßt. Die Schöne zündet sich immer noch mit zittrigen Händen eine Zigarette an und nimmt auf dem kleinen Dach eines Lüftungsschachtes Platz. Stüber schaut nach vorn und registriert, dass es kein Geländer gibt.

„Ich nahm an, dass es sich hier um eine richtige Dachterrasse handelt. Aber das ist doch nichts weiter wie ein stinknormales Dach mit Antennen, Lüftungsschächten und Abgasschloten“, kommentiert er seine halbkreisförmige Handbewegung.

Nach einem tiefen Zug an ihrer Davidoff erklärt die Heinze, dass jeder hier oben raucht. Erstens ist man an der frischen Luft und kann die Aussicht genießen und zweitens ist in den Büros das Rauchen verboten. „Auch hier ist uns der Aufenthalt verboten, aber dran halten tut sich keiner. Bisher ist ja auch nichts passiert.“ Wieder muss sie schnäuzen.

Während dessen wird Mehldorn von den irre langen Beinen abgelenkt. Man steckt die gut in den Strümpfen! Übereinandergeschlagen sehen die noch besser aus, als zuvor. Zum Glück schaut sich Stüber wieder an der Dachkante um. Sie hat den Ellenbogen auf ihren Oberschenkel gestützt, die flache Hand vor den Augen. Mehldorn ist hin und hergerissen, kann sich nicht losreißen. Als er zum x-ten Male die sexy Formen fasziniert in sich aufsaugt, entdeckt er etwas, das ihn schlagartig ablenkt.

Inzwischen ist Stüber zurück und wendet sich an die Dame in Rosa. „Schildern Sie doch jetzt mal, wie Ihr letzter Besuch hier oben abgelaufen ist.“

„Das wird nicht nötig sein“, fällt ihm Mehldorn ins Wort. „Sie können wieder in Ihr Büro gehen. Halten Sie sich aber zu unserer Verfügung.“

Während sich die Heinze irritiert erhebt, empfängt Mehldorn von seinem Chef einen Blick, der auch zum Töten getaugt hätte. Kaum ist das Rosa hinter der kleinen Tür verschwunden, poltert dieser auch schon los.

„Mensch Mehldorn, haben Ihnen die weiblichen Reize jetzt endgültig die Sinne vernebelt?“

Völlig die Ruhe selbst, fingert der Gescholtene einen Latexhandschuh aus seiner Jacke und zieht ihn sich, begleitet von Stübers erstaunten Blick, über.

„Chef, wenn es so ist, wie ich vermute, gehe ich als Leipziger Sherlock Holmes in die sächsische Kriminalgeschichte ein. Sie dürfen gespannt sein.“

Dann geht er zum Lüftungsschacht, wo eben noch die bezaubernde Frau Heinze ihre Beine zur Schau stellte. Mit spitzen Fingern zieht Mehldorn ein Stück gelbes Papier aus dem Luftgitter und hält es Stüber vor die Nase.

„Fällt Ihnen was auf?“

Stüber greift das Handgelenk seines Assistenten und führt es so, dass er die Schrift entziffern kann. „Ehrlich gesagt, nein“, muss er schließlich zugeben.

„Na dann bleiben Sie mal schön gespannt und folgen Sie mir unauffällig.“

„Mehldorn, muss ich mir Sorgen um Sie machen?“

„Ich glaube nicht.“

„Sagen Sie bitte, wer war denn dieser Herr, vorhin mit uns im Fahrstuhl?“, erkundigt sich Mehldorn wenig später bei der Brünetten im Foyer.

„Das war der Herr Keller, unser stellvertretender Chef.“

„Und der hat sein Büro dort hinter der Glastür, gleich neben der Treppe zur Dachterrasse?“, will Mehldorn noch wissen. Die Dame nickt und eine Minute später stehen beide in Kellers Büro.

„Was suchen Sie hier? Wenn Sie mich sprechen wollen, dann lassen Sie sich einen Termin geben“, blafft der sie an.

„Kommissar Mehldorn, ich brauche keinen Termin“, kommentiert dieser seinen Dienstausweis.

„Was wollen Sie dann bei mir? Hier hat keiner was verbrochen.“

„Das sehe ich anders. Haben Sie eine Ahnung, warum Ihr Kollege Baumann mausetot unten auf dem Fußweg liegt“, fragt Mehldorn und hält Ausschau nach Kellers Papierkorb.

Keller schreckt auf. „Was der Baumann ist tot?“

„Genauso ist es. Also?“, antwortet Stüber gelassen, aber immer noch etwas orientierungslos.

In diesem Moment entdeckt Mehldorn den Papierkorb und daran haftet, wie schon im Fahrstuhl gesehen, immer noch ein gelber Papierschnipsel. Keller hat ihn offensichtlich beim Leeren übersehen. Mit Bedacht steckt Mehldorn auch diesen in eine Plastiktüte und hält beide Fundstücke gegen das Licht. Der Vergleich ist eindeutig. Das gleiche Papier, darauf die gleiche Handschrift. Dann präsentiert er beide Teile dem inzwischen etwas nervös gewordenen Keller.

„Ich frage mich, wie der hier auf das Dach kam und warum der an ihrem Papierkorb hängt. Und was werden wir wohl unten in der Papiertonne finden? Haben SIE eine Erklärung?“ Es ist nun an Stüber, dem ein Kronleuchter aufgeht.

Keller springt auf, rennt zur Tür, kommt aber nicht weit. Dann rastet er aus.

„Dieses Schwein wollte nicht nachgeben. Hab ihm Geld angeboten, aber er hat nur gelacht. Vor seinen Augen hab ich seine blöde Erpressung zerrissen und er hat nur noch lauter gelacht. Der wollte nur den verdammten Chefposten. Scheißegal war ihm, dass ich sie liebe. Und wenn es hundertmal die Frau vom Chef ist. Gar nichts ging ihn das an. Gar nichts!“

„Und da haben Sie ihm einen Schubs gegeben und schwupps war der Widersacher tot“, ergänzt Stüber, während die Handschellen klicken.

„Nur zu dumm, dass Sie nicht gleich die Schnipsel vom Wind verwehen ließen, sondern erst im Büro und dann im Müllraum entsorgen wollten.“

Wieder in der Fußgängerzone angekommen, stupst Stüber seinen Kollegen den Ellenbogen in die Seite. „Kommen Sie Mehldorn, oder sollte ich besser Holmes zu Ihnen sagen? Ich lade Sie zum Essen ein. Sie haben´s verdient.“ spricht es und marschiert ohne Zögern los, so dass Mehldorn Mühe hat, hinterher zu eilen.

Als die Kommissare endlich bei Roberto sitzen und sogar Stübers Stammtisch frei ist, scheint die Welt wieder in Ordnung.

„Commissario, ich habe heute Ihre Lieblingssuppe.“

„Was, du hast die Essenz von Tomaten? Roberto du bist ein Schatz.“

„Was ist denn das für ein Zeugs?“, will der ahnungslose Mehldorn wissen.

„Das ist eine klare Tomatensuppe mit zerkleinertem Rindfleisch, getrockneten Tomaten, Zwiebeln und Wurzelwerk. Dazu kommt noch Basilikum, Tomatenmark und etwas Olivenöl“, erläutert Roberto mit reichlich italienischer Gestik.

„Und nicht zu vergessen diese köstlichen Ricottaklößchen“, ergänzt Stüber und erkundigt sich, was er heute sonst noch auf der Tafel stehen hat. Roberto empfiehlt neben der Kalbshaxe in Port-Madeira, einem Lieblingsgericht von Stüber, heute ein Lachsfilet in Gorgonzola-Sahne mit Walnüssen.

„Fisch mit Gorgonzola und Nüssen. Wie geht denn das?“, will Mehldorn es genauer wissen.

Jetzt ist Roberto in seinem Element. „Aber Commissario, das geht sehr wohl. Die Zutaten ergänzen sich ganz ausgezeichnet. Sogar Wildschwein und Räucheraal passt zusammen.“

Jetzt verzieht Mehldorn das Gesicht. „Klingt wie Sauerfisch mit Schweineaugen.“

Roberto lacht auf. „Der ist gut! Der ist wirklich gut. Aber ein bisschen Recht hat er schon, stimmt´s Commissario?“

Mehldorn kann nicht richtig mitlachen, schließt sich aber der Wahl Stübers an.

„Das machen Sie richtig, Commissario“, kommentiert Roberto, während er davoneilt.

Die beiden Kommissare nehmen einen Schluck vom Primitivo und beobachten eine Gruppe Rentner, die zu ihren Plätzen schleichen.

„Ach Mehldorn, das steht uns auch noch bevor“, kommentiert Stüber sentimental.

„Da Sie ja wesentlich näher dran sind, kann ich Ihnen ja immer Ihren Rollator ölen. Da geht es fluffiger.“

„Mehldorn, Sie haben wirklich ein großes Herz.“

Der Spießer

Um Otto Braunwart flattern friedlich verschieden farbige Schmetterlinge. Das Wasser plätschert leise über den kleinen Wasserfall. Überall in Braunwarts Garten stecken Metallspieße mit unterschiedlichen Dekoren. Es gibt Frösche auf Blättern, rostige Libellen im Flug, Dekokugeln und Zusammenstellungen, die an Schaschlik erinnern. Seit es modern geworden war, sich solche vielfältigen Kreationen in die Erde zu stecken, hatte Braunwart begonnen, sein Reich damit zu verschönern. Er betrieb diesen Kult bald schon so exzessiv, dass er von seinen Nachbarn nur noch „der Spießer“ genannt wurde. Heute hat Otto Braunwart seine letzte Figur aufgespießt. Sich selbst.

Hauptkommissar Stüber steht auf Braunwarts Terrasse. Ein leichter Nebel zieht vom Cospudner See herauf. Vereinzelte Golfspieler bevölkern den Platz, der gleich hinter dem Zaun beginnt und sich bis hinunter an die Uferpromenade erstreckt. Stüber fröstelt, zieht den Kopf zwischen die Schultern und vergräbt die Hände tief in den Taschen. ‚Traumhafte Wohnlage‘ geht ihm durch den Kopf. Genau das Richtige für Rechtsverdreher, Immobilienfuzzis und sonstige Geldheinis. Wieder denkt Stüber an sein Sparkonto, das er bis vor kurzem noch hatte, spürt den Groll in sich aufsteigen wie hässliches Sodbrennen.

Sein Blick schweift über das prächtige Anwesen und endet bei dem Toten. Offensichtlich war er in seine eigenen Spieße gestürzt. Einer hatte seinen Körper durchstoßen und ragt nun als blutige Lanze aus dem Rücken. Ein leichter Schauer überkommt ihn.

Sein Assistent tritt neben ihn. „Gespickt wie ’n Hasenrücken“,

„Was?“

„Na der hat mehr Spieße in sich als so ein Fatier.“

„Ein Fakir“, verbessert Stüber.

„Oder so. Jedenfalls muss man sich bei dem über die Todesursache keine Gedanken machen.“

„Stimmt, ersoffen ist der nicht.“

„Jedenfalls liegt hier Otto Braunwart zu unseren Füßen. Er ist vierundsechzig Jahre, seit zwei Jahren Witwer und Finanzberater im Ruhestand.“

Ein leichtes Lächeln umspült Stübers Mund, aber er besinnt sich sofort wieder.

„Gefunden hat ihn sein Nachbar ein gewisser Sturm“, berichtet Mehldorn weiter.

„Ein Tornado oder eher ein Wirbel.“

„Mensch Chef, ist wieder mal typisch. Ich arbeite und Sie machen sich lustig.“

„Aber mein lieber Mehldorn“, kommentiert Stüber den Ellenbogenstups in dessen Rippen. „Wie lange kennen wir uns, hä?“

Damit wendet sich Stüber dem Mann der Spurensicherung zu, der neben der Leiche hockt und schon viele Jahre sein Freund ist.

„Erste Erkenntnisse Waldemar?“

Der Angesprochene zeigt auf den Hinterkopf. „Hat einen Schlag auf den Kopf bekommen. Keine Abwehrspuren, ist ohne sich abzufangen auf die Spieße gestürzt. Der Schlag muss ihn überrascht haben. Ein Frosch stach ihm beim Aufprall ins Herz.“

„Ein Frosch?“, fragt Stüber.

„Nun ja, nicht direkt ein Frosch. Mehr der Stab, auf dem dieser steckte.“

„Und was sagst du zur Tatwaffe?“

„Zum Lurch?“

Schweigen.

Als Waldemar den Blick seines Freundes sieht, wird er sofort ernst.

„Wie schon erwähnt. Der Schlag war nicht tödlich. Eher schwach ausgeführt. Die Wunde ist nicht allzu groß. Wahrscheinlich ist das Opfer mehr vor Schreck gestürzt.“

„Könnte er mit einem Golfschläger attackiert worden sein?“

Waldemar nickt in Richtung des Golfplatzes: „Du meinst“, er intoniert die Melodie eines Volksliedes, “kam ein Schläger geflogen?“

Stüber kontert mit ‚Ich dachte immer die spielen mit Bällen‘ verweist aber dann auf den Golfbag, der an der offenen Terrassentür lehnt.

Waldemar tritt näher und betrachtet diesen genauer. „Naja, von der Größe her kämen die Eisen schon in Betracht, aber ich glaube nicht, dass es ein Metall war. Dazu ist die Wunde nicht tief genug.“

Während die beiden weiter laienhaft über die Golfutensilien fachsimpeln, tritt einer von Waldemars Leuten heran und präsentiert den Abdruck eines Schuhs. „Den hier haben wir neben dem Toten gefunden. Der Sohle nach ist er von einem Golfschuh, Größe 46. Passt aber nicht zum Opfer.“

„Na dann haben wir ja eine Spur“, frohlockt Stüber und erinnert seinen Freund daran, möglichst schnell die Obduktion zu machen.

„Wird pronto erledigt, Stüber. Wo dir doch tote Geldheinis so sehr ans Herz gewachsen sind.“

Als Stüber sich umdreht, kommt ihm Mehldorn mit einer Gestalt entgegen, die durchaus als kleiner Mann, oder besser, als Zwerg durchgehen könnte.

Das Geschöpf reicht Stüber die Hand. „Sturm, bin ein Nachbar, hab angerufen. Also Sie sind der Chefinspektor?“

Der Kommissar greift die Hand und betrachtet dabei die groteske Erscheinung. Sturm ist kaum größer als 1,50, hat schütteres blondes Haar und einen so dünnen Körper, dass er beim nächsten Windstoß davonzufliegen droht. 

„Ich bin nicht von Scotland Yard, sondern Hauptkommissar Stüber von der Leipziger Mordkommission.“

„Ich habe den Spießer im Garten liegen sehen“, unterbricht ihn der Zwerg.

„Wen?“

„Entschuldigung, Herrn Braunwart“, antwortet die Gestalt kleinlaut. „Wir sagen hier alle Spießer zu dem Tyrannen. Den konnte keiner von uns leiden.“

„Warum liebte ihn denn keiner?“

„Der Spießer, ähm, der Braunwart verachtete die Menschen um ihn herum.“

„Kein Wunder schließlich ist er ja Finanzberater“, kommentiert Stüber trocken.

Der Zwerg lacht mit einer Stimme wie eine Kreissäge laut schallend auf. „Der ist gut, der ist wirklich gut. Muss ich gleich meiner Frau erzählen.“

Als Sturm sich einigermaßen beruhigt hat, erkundigt sich Stüber, ob das Opfer von seinen Nachbarn auch gehasst wurde.

„Da können Sie einen drauf lassen. Hat nur gestänkert und jeden angezeigt, der mal falsch geparkt hat. Wird sicher ´ne einsame Beerdigung für den alten Sack. Hier weint dem keiner eine Träne nach“, Sturm spuckt verächtlich auf den Boden.

„Nach seiner Pensionierung wurde er immer unausstehlicher. Und nach dem Tod seiner Frau vor zwei Jahren hat er sich völlig eingeigelt. Hat sein Haus praktisch nie verlassen. Saß nur am Fenster, hat Stunk gemacht und seinen Garten verhunzt.“

„Aber Braunwart spielte doch Golf“, wirft Stüber ein.

„Der und Golf“, das Männlein macht wieder die Kreissäge. „Dazu war der Spießer doch viel zu geizig. Hat sich erst heute Vormittag mit seinem Neffen darüber gestritten. Der Alte wurde so laut, das konnte ich sogar bei mir hören. Braunwart warf ihm vor, Golf wäre kein Sport. Nur Angeberei und reine Geldverschwendung. Bin dann reingegangen. War mir zu laut. Später habe ich gehört, wie der Junge mit seinem Sportwagen davongerauscht ist. Hatte es mächtig eilig.“

Mehldorn erkundigt sich, ob er noch andere Personen gesehen hat.

„Nein, war doch drinnen. Aber normalerweise kommt nachmittags immer seine Putze, die Frau Weinreich. Echt ´ne gute Seele. Wie die das bei dem ausgehalten hat, ist mir ein Rätsel.“

Stüber beendete den Redefluss mit einem: „Das reicht fürs Erste. Melden Sie sich morgen früh im Präsidium und geben Sie ihre Aussage zu Protokoll.“

Nachdem der Sturm davon geweht ist, geht der Kommissar auf den Golfbag am Flügel zu.

„Mehldorn, fehlt da ein Schläger?“

„Keine Ahnung Chef. Ich spiele kein Golf. Nicht mal am Computer.“

„Mensch Mehldorn, nun stellen Sie sich nicht so an. Die gängigsten Schläger lassen sich doch herausbekommen. Wir müssen wissen, ob ein Eisen fehlt. Prüfen Sie das und sehen Sie zu, dass Sie die Adresse von dem Neffen herausbekommen.“

“Geht klar Chef. Ich fange am besten hier drüben an.“ Mehldorn blickt Richtung Golfplatz.

„Aber lassen Sie sich bloß keinen Anfängerkurs aufschwatzen.“

„Warum denn nicht? Ist doch gesund.“

Nach der Mittagspause und mit einer köstlichen Pasta Vongole im Magen nimmt Stüber an seinem Bürotisch Platz und weckt den Computer. Er startet den Internetbrowser und in dem Moment, wie er die Suchworte ‚Standardbestückung Golfbag‘ in die Tastatur hämmert, betritt sein Chef, Doktor Meyer-Krefeld, unüberhörbar den Raum.

„Na du lieber Herr Gesangsverein, Sie wollen wohl endlich einer ordentlichen Sportart nachgehen?“, kommentiert er die Bilder auf dem Bildschirm.

„Was ist denn an diesem Sport ordentlich?“

Meyer-Krefeld rollt mit den Augen. „Na zum Beispiel die Bewegung an frischer Luft.“

Stüber kontert mit „Erstens habe ich noch Sex und zweitens nur ein Polizistengehalt.“

Meyer-Krefeld übergeht galant das ‚Erstens‘ und meint nur. „Mein lieber Kollege Stüber, natürlich muss man sich auch mal was leisten.“

„Das, was ich mir hätte leisten können, hat so ein golfspielender Geldheini verbrannt.“

„Na das ist ja Ihre eigene Schuld. Keiner muss bei einer Bank Geld verlieren“, wird Stüber belehrt.

Der springt vom Stuhl hoch, dass Meyer-Krefeld instinktiv einen Schritt zurückweicht. Mit erhobenen Zeigefinger faucht Stüber ihn an. „Kommen Sie mir nicht mit dieser Nummer. Das ist gar nicht lustig!“

Als die Bürotür laut zufällt, schrecken die beiden Streithähne zusammen. Mehldorn war unbemerkt hereinbekommen und hat sich nun Gehör verschafft. Er wartet eine Sekunde, ehe er weiterspricht.

„Da sich die Herren jetzt hoffentlich wieder auf das Wesentliche konzentrieren können, hätte ich zu dem Fall etwas beizutragen. Jemand interessiert?“

„Reden Sie endlich.“ Meyer-Krefeld sieht den Assistenten völlig entgeistert an.

“Braunwarts Neffe heißt Benjamin Schrauber. Er ist auch im Geldgeschäft tätig. Arbeitet als Börsenmakler und ist in Finanzschwierigkeiten.“

„Sagt wer?“, jetzt findet auch Stüber seine Stimme wieder.

„Der Platzbetreiber vom Golfpark. Ein gewisser Robert Green. War ziemlich schlecht auf Schrauber zu sprechen. Der hat angeblich schon lange keinen Mitgliedsbeitrag mehr bezahlt. Green gab mir, ohne dass ich fragen musste, Schraubers Adresse.“

Mehldorn erhält von Meyer-Krefeld ein anerkennendes Schulterklopfen. „Gute Arbeit Herr Kollege. Da könnte sich Ihr Vorgesetzter mal ´ne Scheibe davon abschneiden. So geht gründliche Polizeiarbeit. Und übrigens Stüber: Ich spiele gern Golf und Sie werden´s nicht glauben, auch ich bin kein Millionär und habe sogar noch Sex“, spricht es und ist schon durch die Tür verschwunden.

„Was war das denn eben?“, auf Mehldorns Stirn tanzen lauter Fragezeichen.

„Was das war? Weiß nicht. Jedenfalls wissen wir jetzt, dass der Meyer angeblich noch vögeln kann.“

„Und wir wissen noch was Chef. Es fehlen keine wichtigen Schläger in der Tasche. Das hat mir der Green bestätigt, als ich sie ihm zeigte.“

„Sie haben was? Ich denke, die Tasche ist längst in der KTU!“, regt sich Stüber auf.

„Nun beruhigen Sie sich doch. Ich habe Green ein Foto gezeigt“, dabei zieht Mehldorn sein Handy aus der Tasche.

„Da habe ich doch glatt wieder den Sherlock Holmes in Ihnen vergessen. Los jetzt, schnappen Sie sich die Autoschlüssel. Wir knöpfen uns jetzt mal das Jüngelchen vor.“

Benjamin Schrauber öffnet den beiden erst nach sehr langem Klingeln und Klopfen.

„Sie wünschen?“, seine Stimme klingt nuschelig. Eine üble Alkoholfahne schlägt den Polizisten entgegen.

„Herr Schrauber?“

„Wer will das wissen?“

„Hauptkommissar Stüber, Mordkommission, wir müssen mit Ihnen über Otto Braunwart reden.“ Schrauber sackt bei diesen Worten in sich zusammen, wie eine aufblasbare Figur, der man den Stöpsel gezogen hat.

„Ich war es nicht“, kraftlos taumelt er zurück in seine Wohnung. Die Polizisten sehen sich verwundert an und folgten ihm.

Schrauber stammelt, hat Mühe die richtigen Worte zu finden „Wir haben uns über Geld gestritten. Ich wollte mir was von ihm pumpen. Er hat aber nicht mit sich reden lassen. Da bin ich wütend abgehauen und an der Tür fast mit seiner Putze zusammengestoßen. Sie kann bezeugen, dass der Alte da noch lebte. Bitte, das müssen Sie mir glauben. Ich würde doch nie meinen Onkel töten.“

Benjamin Schrauber beginnt zu heulen. Stüber schüttelt den Kopf. Da entdeckt er die Sportschuhe. Ein Blick auf die Sohlen genügt ihm.

„Herr Schrauber, ich verhafte Sie wegen des dringenden Verdachtes der Tötung des Herrn Braunwart. Mehldorn, packen Sie den da ein. Alles Weitere klären wir auf dem Revier.“

Drei Stunden später im Vernehmungszimmer. Stüber tigert genervt vor Schrauber auf und ab.

„Kommen Sie Schrauber! Sie haben mächtig viel Geld verzockt und wollten es sich von Ihrem Onkel leihen. Der hat Ihnen aber eine Abfuhr erteilt und da haben Sie ihm eine übergezogen. Wir haben ihren Schuhabdruck im Garten gefunden. Ihre Golfschläger werden gerade untersucht. Wenn sich da Blut findet …“

„Ich war es nicht. Er war schon tot, als ich zurückkam. Wollte doch nur meine Golfschläger holen, die ich bei unserem Streit vergessen hatte. Habe ihn liegen sehen. Bin gleich hingerannt, aber da war nichts mehr zu machen.“

Stüber wendet sich Mehldorn zu. „Ein normaler Mensch ruft doch in einem solchen Fall die Polizei. Oder sehe ich da etwas falsch?“

Schrauber springt vom Stuhl hoch, gestikuliert wild in der Luft herum. „Ich weiß auch nicht, warum ich nicht sofort die Polizei gerufen habe. Hab plötzlich die Nerven verloren. Bin einfach zurück in meine Wohnung gefahren und wollte mich betrinken“

„Das ist doch Schwachsinn“, Stüber haut mit den Händen auf den Tisch. „Verdammt Schrauber! Geben Sie doch endlich zu, dass …“

Die Tür geht auf. Waldemar steckt den Kopf herein.

„Stüber, kannst du mal kurz kommen?“

Draußen berichtet er von seinen Neuigkeiten.

„Ich habe an der Wunde auf dem Hinterkopf Spuren eines haushaltüblichen Reinigungsmittels gefunden. Und außerdem waren da noch zwei Kunststoffborsten.“

„Willst du damit andeuten, dass der Braunwart sicher nicht mit einem Golfschläger attackiert wurde?“

„Und auch nicht mit einer Brechstange, einem Amboss oder einer Dampfwalze.“

„Und wozu könnten die Borsten gehören?“

„Ich würde sagen, vielleicht ein Besen.“

„Du meinst also, der Braunwart ist gegen einen Schrubber gerannt?“

„So ungefähr.“

„Danke dir Waldemar. Dann kann ich den ja wieder laufen lassen.“

Drinnen schickt Stüber den Schrauber so unvermittelt nach Hause, dass er von Mehldorn entgeistert angesehen wird.

Schrauber macht, dass er wegkommt und Stüber klopft seinem Assistenten auf die Schulter. „Mehldorn satteln Sie die Hühner, wir müssen dringend zu Braunwarts Putze. Heute bin ich mal dran mit Sherlock spielen.“

Sie treffen Frau Weinreich in ihrer Wohnung an. Die alte Dame wirkt gefasst und sogar etwas erleichtert, als sich die beiden Herren ausweisen. Unter Tränen bittet sie die Polizisten herein. Im Flur steht eine gepackte Tasche.

„Was haben Sie denn vor, Frau Weinreich? Wollen Sie verreisen?“, beginnt Stüber.

Frau Weinreich macht ihrem Namen alle Ehre und schnäuzt hörbar in das gereichte Taschentuch.

„Jeden Donnerstag mache ich bei den Braunwarts sauber. Seit siebzehn Jahren! Erst für die Herrschaften und seit dem Tod seiner Frau nur noch für ihn. Ich war immer pünktlich. Auf mich kann man sich doch verlassen!“ Wieder beginnt sie zu weinen.

„Aber heute war es anders, oder?“, will Stüber wissen und reicht ihr ein neues Tempo.

„Er war so böse. Seit seine Frau gestorben ist, hat er mich nur noch gepeinigt. Nichts konnte ich ihm recht machen. Heute hat er mich sogar beschuldigt, ihn bestohlen zu haben.“

Stüber setzt sich vor Frau Weinreich auf einen Stuhl. „Was soll denn das gewesen sein.“

„Irgend so ein grässlicher Spieß. Als wenn ich mir solches Zeug in meine Stube stellen würde“, entrüstet sie sich jetzt und heult noch stärker. „Er sagte, er würde mich fristlos kündigen und in mein Zeugnis schreiben, dass ich schlampig arbeite und stehle.“

„Das konnten Sie aber nun wirklich nicht auf sich sitzen lassen“, entrüstet sich Mehldorn zustimmend.

Die Weinreich strafft ihre Schultern, schnäuzt nochmal laut und heftig und spricht jetzt mit fester Stimme. „Der Kerl hat mich einfach stehen lassen und ist in den Garten zu seinen verfluchten Spießen gegangen.“

„Und da sind Sie ihm mit dem Schrubber einfach gefolgt“, setzt Mehldorn fort.

Die Dame nickt nur, steht auf, nimmt ihre Tasche und wendet sich zum Gehen.

„Ach Frau Weinreich“, gibt Stüber von sich und begleitet die Ärmste hinaus.

Bei Roberto geht es hoch her. Der Wirt ist heute in seinem eigenen Restaurant der Gast und feiert ausgelassen seinen Geburtstag. Etwas abseits vom Trubel sitzen Stüber und Waldemar bei einem Glas Primitivo. Sie prosten sich zu.

„Na Stüber, da dürfte unser lieber Herr Doktor aber zufrieden sein. Aufklärung innerhalb von acht Stunden. Ich glaub, das ist reif fürs Guinnessbuch.“

„Mein lieber Waldi, das war aber auch dein Verdienst.“

„Na ja, aber immerhin war es diesmal nicht dein Sherlock Holmes -Verschnitt“

Stüber nimmt einen Schluck. Lässt ihn genussvoll durch die Kehle fließen. „Lass mal, der Mehldorn ist schon ein Pfiffikus. Aber gehen wir lieber nochmal ans Buffet. Hast du schon von den Seppioline probiert?“

Waldemar hebt die Brauen. „Den was?“

„Den Minicalamari. Roberto füllt sie mit einer Tapenade aus getrockneten Tomaten, Oliven und einer Spur Knoblauch. Dann legt er sie auf den Grill. Sensationell!“

Waldemar bilden sich Pfützen auf der Zunge. „Mensch Stüber, von dir kann man aber wirklich genießen lernen.“

Trio Infernale

Wie besessen sticht Dora Krüger auf ihren Geliebten ein. Blind vor Wut und immer und immer wieder. Der reglose Körper wehrt sich nicht, nimmt geduldig jeden tödlichen Stoß hin. Als ihr Opfer kaum noch als Mensch zu erkennen ist, lässt sie das Messer fallen und rennt hinaus in den Garten, quer über den Rasen in Richtung Tor. Sie bemerkt nicht, dass ihr jemand hinterherruft. Es hatte sie auch nicht stutzig gemacht, als sie bei ihrem Eintreffen die Terrassentür geöffnet vorfand und Frank Wachsmuth wie tot auf dem Boden lag. Ja es kam ihr sogar entgegen, konnte sie doch ihrer Wut und ihrer Enttäuschung freien Lauf lassen.

Als Hauptkommissar Stüber wenig später eintrifft, sieht er ein Bild des Grauens. Das Opfer ist bis zur Unkenntlichkeit zugerichtet, überall Blut und die allzu offensichtliche Tatwaffe gleich neben der Leiche. Von seinem Assistenten erfährt er, dass es sich bei dem Opfer um Frank Wachsmuth handelt. Er war ein sehr erfolgreicher Immobilienmakler und Single. Dabei betrachtet sich Stüber den Tatort und verfolgt mit Argusaugen die Arbeit der Spurensicherung.

„Hast du schon was gefunden Waldemar?“, fragt Stüber seinen Freund, der in seinem Schutzanzug aussieht wie ein Marsmännchen.

„Noch nicht, Stüber. Der Typ war äußerst reinlich und wohl auch selten zuhause. Der Kühlschrank ist fast leer und außer zweier gespülter Gläser steht nichts herum. Hier ist es steril wie in einem OP-Saal,“ gibt der zurück, ohne innezuhalten.

„Steril“, äfft Stüber nach. „Wenn man mal von der Sauerei hier absieht.“

Er tritt aus der Terrassentür und stiefelt zu einem Beamten, der sich über den Gartenzaun mit einem Nachbarn unterhält.

„Hauptkommissar Stüber“, kommentiert er den gezückten Dienstausweis. „Haben Sie gesehen, was hier los war?“

„Oh ja“, gibt dieser zu Protokoll. „Da war eine Frau, so Mitte vierzig. Die kam hier über die Wiese gestürmt, überall mit Blut bespritzt. Ich habe sie gerufen, aber die war wie im Trance, hat mich überhaupt nicht registriert. Dann stieg sie in ihren Opel Corsa und raste davon.“ Mit einer Handbewegung deutet er die Fahrtrichtung an.

„Konnten Sie das Kennzeichen sehen?“, hakt Stüber nach.

„Aber klar doch. Habe es sofort aufgeschrieben.“ Er zückt ein Stück Papier aus der Latzhose und übergibt es.

„Sie sind ein Schatz“, bedankt sich Stüber und weist den Beamten an, die Personalien aufzunehmen.

Damit ist für ihn die Sache klar. Der Rest wird reine Routine sein. Der Morgen ist sonnig und klar und so entschließt sich Stüber zu einem ausgedehnten Spaziergang durch den Klarapark. Wozu hat er schließlich einen Assistenten? Er informiert Mehldorn und fordert ihn auf die Fahndung einzuleiten. Dann schreitet er frohen Mutes auf das nahe Ufer der Elster zu und entschwindet.

Es ist schon Nachmittag, als Stüber mit einem leckeren Saltimbocca da Vitello im Bauch wieder im Präsidium eintrifft, wo er von Mehldorn schon erwartet wird.

„Hallo Chef, da sind Sie ja endlich. Unser Onkel Doktor hat schon Sehnsucht nach Ihnen.“

„Auf die Sehnsucht vom Meyer-Krefeld kann ich gern verzichten“, knurrt Stüber zurück.

„Kann aber nicht schlimm sein, der war ganz gut drauf.“

„Dann kann er erst recht noch warten.“

Mehldorn schüttelt den Kopf. „Mensch Chef, Sie können es einfach nicht lassen. Müssen Sie ihn denn immer piesacken?“

„Macht doch Spaß, oder?“, grinst Stüber zurück.

„Naja, Sie werden schon sehen. Irgendwann kommt die Lawine zurück“, beendet Mehldorn das Thema. „Wir haben übrigens die Krüger gefunden. Sitzt schon im Verhörzimmer und wartet auf uns.“

„Das sagen Sie erst jetzt? Mensch Mehldorn, was haben Sie bloß für Prioritäten.“

„Zuallererst das Wohl meines Chefs. Wissen Sie doch.“

Dora Krüger sitzt gefasst auf ihrem Stuhl und lässt das Verhör geduldig über sich ergehen. Ja, sie hat ihren Geliebten Frank Wachsmuth erstochen. Er hat es verdient. Wegen ihm ließ sie sich scheiden, hat ihren Mann aus dem Haus gejagt und ihr gesamtes Leben auf den Kopf gestellt. Und dann hat er einfach Schluss gemacht. Ohne plausiblen Grund, einfach so. Nun wusste sie nicht mehr ein noch aus. Sie wollten gemeinsam in ihrem Haus wohnen. Doch sie allein konnte den Kredit nicht mehr bedienen und ihr ehemaliges Traumhaus wurde zwangsversteigert, alles Hab und Gut gepfändet. Ihr blieb nur die Privatinsolvenz. Sie hatte so große Pläne und dann das.

Stüber ist zufrieden. Einen Mord in rekordverdächtiger Zeit aufzuklären ist einfach spitze und ein toter Immobilienmakler ist auch nicht übel. Er hasst diese schmierigen Typen, die nichts anderes tun, als unbedarften Opfern viel zu teure Häuser und sonstige Bruchbuden unterzujubeln. Meistens überschulden die sich auch noch, während die Makler und Banker ihre fetten Honorare mit Schampus begießen. Ihm wird schlecht bei dem Gedanken.

Am nächsten Tag genießt er bei seinem Lieblings-Italiener Roberto, voller Hingabe seine Spaghetti Carbonara. Tiefentspannt nimmt er einen Schluck vom Primitivo und behält das edle Getränk geraume Zeit im Mund. Dabei überkommt ihn ein Gefühl, als würde ihm ein Engel auf die Zunge pinkeln. Während der Kommissar den Abgang des Weines genießt, bemerkt er an einem Tisch in der Nähe des Einganges zwei Typen, die er hier schon öfter gesehen hat, nur, dass sie sonst eher zu dritt tafelten. Meistens waren sie ziemlich gut drauf und aßen alles andere als Pizza von der Mittagskarte. Ihrem Äußeren nach müssen alle so was wie Banker, Anwälte oder Autoverkäufer sein, passen also zu Stübers Feindbild.

Heute verhalten sie sich deutlich anders, einer schaut sich immer wieder nervös um, während der andere betont leise und ernst auf sein Gegenüber einredet.

Stüber leert genüsslich sein Glas und mustert die beiden so unauffällig wie möglich. Dann kommt Roberto mit der Rechnung.

„Pronto Commissario, alles gut?“, erkundigt der sich.

„Molto buono, Roberto“, lobt Stüber seinen Freund und weist unauffällig in Richtung der beiden. „Sag mal kennst du die?“

„Ja doch Commissario, die kenne ich schon lange. Der mit den schwarz gegelten Haaren ist Peter Volkert von der Sachsenbank und der andere ist Jens Kauzer. Der ist Anwalt und hat hier in der Nähe seine Kanzlei“, antwortet Roberto mit verhaltener Stimme.

„Aber da fehlt doch noch einer, die sind doch meistens zu dritt“, hakt Stüber leise nach.

„Ja, der da fehlt ist Frank Wachsmuth, macht in Immobilien und so.“

Den letzten Teil des Satzes hört Stüber schon nicht mehr. Robertos Antwort schlägt ein wie eine Bombe. Frank Wachsmuth!

Stüber beeilt sich zu zahlen und lässt den irritierten Roberto mit kurzem Gruß stehen. Er hetzt ins Präsidium und startet seinen Computer. Doch, was der ausspuckt, lässt seine Stimmung schnell wieder abkühlen. Die beiden sind überhaupt nicht auffällig, nach Stübers Meinung einfach nur ganz normale Abzocker, deren Kumpel wegen einer Verrückten in der Hölle schmort. Er loggt sich aus und widmet sich dem täglichen Kleinkram, da fliegt die Tür auf und sein Chef Doktor Meyer-Krefeld stürmt herein. Ohne Gruß poltert der los, als wollte er Stüber an die Gurgel gehen.

„Hauptkommissar Stüber, warum widersetzen Sie sich immerzu meinen Anweisungen?“

Wie immer in solchen Situationen mimt der Angesprochene die besonders coole Sau. „Anweisung? Welcher Anweisung soll ich mich denn Ihrer Meinung nach widersetzt haben?“

„Nun spielen Sie nicht den Ahnungslosen. Ich habe Ihren Kollegen ausdrücklich angewiesen, Sie zu mir zu schicken.“

Stüber tut so, als denke er nach. „Ach ja, wie Sie es sagen, ich glaube, er erwähnte so etwas.“

„Ihr Glaube ist mir ziemlich egal. Es war eine eindeutige Anweisung“, echauffiert sich Meyer-Krefeld weiter.

Stüber lehnt sich gelassen zurück. „Ihre Anweisungen widersprechen sich leider. Ich bin jener gefolgt, der Sie den Namen ‚Verbesserung der Aufklärungsquote‘ gegeben haben. Ich hatte letztens den Eindruck, das wäre Ihnen besonders wichtig oder irre ich mich da?“

„Stüber, kommen Sie mir nicht so herum. Sie wissen doch ganz genau, was ich meine.“

„Das ist das Problem Herr Meyer. Ich weiß es offensichtlich nicht“, spielt der Gescholtene weiter die coole Sau und bringt seinen Chef nun endgültig auf die nicht vorhandene Palme.

„Meyer-Krefeld verdammt nochmal. Sie können sich ja nicht mal meinen Namen merken, geschweige denn meine Anweisungen.“

Stüber freut sich, dass er es wieder mal geschafft hat. „Darf ich Sie fragen, warum ich Sie denn aufsuchen sollte?“

Meyer-Krefeld winkt ab. „Das hat sich erledigt, ich kann doch nicht tagelang warten, bis der Herr Hauptkommissar gewillt ist, mir die Informationen zu geben, die ich brauche. Nehmen Sie sich ein Beispiel an Kommissar Mehldorn.“ Spricht es und verschwindet so lautstark, wie er aufgetaucht ist.

Stüber kann sich seine diebische Schadenfreude nicht verkneifen und macht sich quietschvergnügt auf den Heimweg. Es ist zwar noch einige Zeit bis Dienstschluss, aber immerhin hat er ja Anweisung Eins seines Chefs bereits übererfüllt.

Gerade hat er sein Abendbrot vertilgt, es sich gemütlich gemacht und fiebert nun dem Anstoß der Leipziger Rasenballer entgegen, da klingelt das Telefon. Das Display verrät den Anrufer und Stüber plärrt unvermittelt los.

„Mehldorn, sie müssen verdammt gute Gründe haben, mich jetzt zu stören. Wissen Sie überhaupt, was hier heute für ein Spiel abgeht, sie elender Banause?“

„Chef, das weiß ich, aber Banause ist jetzt ziemlich heftig“, wehrt sich dieser.

„Na dann eben Ignorant oder einfach nur ...“ Stüber sucht nach einem passenden Schimpfwort. „Ach was, kommen Sie schon, bringen wir´s hinter uns.“

„Chef, wir haben wieder einen Toten. Es ist ein gewisser Peter Volkert, wahrscheinlich vergiftet.“ Stüber fährt von der Couch hoch, wie von der Tarantel gestochen.

„Wer? Peter Volkert, sind Sie sicher?“

„Spricht alles dafür, Chef“, erwidert Mehldorn die Ruhe selbst. „Kann ich mit Ihnen rechnen?“

„Stellen Sie heute noch mehr so dumme Fragen? Bin unterwegs.“

Wie ein Orkan Stärke zwölf wirbelt Stüber auf sein Fahrrad und tritt in die Pedalen, als wollte er seinen Drahtesel für das entgangene Fußballspiel bestrafen.

„Hallo Chef, da sind Sie ja“, begrüßt ihn Mehldorn diensteifrig. „Sie sind ja ganz außer Atem. Das kenne ich gar nicht von Ihnen.“

„Sagen Sie einfach, was Sie schon wissen und grinsen Sie nicht wie ein halbvolles Sparschwein.“

Mehldorn überhört die Retourkutsche und verrät Stüber, dass Volkert vermutlich an Herzversagen gestorben ist.

„Sie haben aber gesagt, er wurde vergiftet“, mault Stüber verständnislos.

„Stimmt“, gibt Mehldorn zurück. „Sehen Sie die zwei Gläser dort auf der Spüle. Fein säuberlich gespült und laut Ihrem Freund Waldemar ohne Fingerabdrücke.“

„Wie bei Wachsmuth“, setzt Stüber den Satz fort.

„Genau und nun raten Sie mal, was ich gerade vorhin in Wachsmuths Obduktionsbericht gelesen habe“, verkündet Mehldorn mit triumphierenden Unterton.

Stüber rollt mit den Augen. „Sie werden´s mir verraten, oder?“

„Der Wachsmuth wurde zwar übel zugerichtet, aber gestorben ist er daran nicht. Der war nämlich schon tot, als die Krüger ihn malträtierte.“

„Waaas?“, entfährt es Stüber.

„Genau. Und zwar starb er an Herzversagen, ausgelöst durch Atropin, dem Gift der Tollkirsche und schwer nachzuweisen“, schulmeistert Mehldorn nun erhobenen Hauptes.

In Stüber fahren die Gedanken Achterbahn. Das seltsame Verhalten Volkerts zu Mittag lässt ihn nicht los. Ihn beschleicht eine Ahnung.

Er wendet sich unvermittelt an seinen Freund von der KTU, der sich gerade über die Leiche beugt. „Waldemar, kannst du so schnell wie möglich die Gläser nach Resten von Atropin untersuchen?“

„Hab ich schon mal gebummelt, wenn du alter Schnüffler Witterung aufgenommen hast?“, augenzwinkelt dieser zurück.

„Kann mich nicht erinnern“, kommentiert Stüber einen sanften Knuff in Waldemars Rippen und wendet sich zum Gehen, hält aber kurz inne.

„Ach so Waldi. Weißt du schon so ungefähr, wann sein Zug in Richtung Hölle abging?“

„Ich würde sagen, heute Nachmittag, so zwischen fünf und sieben. Aber Genaueres ...“

„Ja ja, ich weiß schon“, wird er von Stüber unterbrochen. „Genauer und so weiter und so fort. Danke dir du alter Quacksalber, das reicht erst mal.“

„Und was machen Sie jetzt?“, traut sich Mehldorn zu fragen.

„Nicht so blöd rumfragen und den Mörder fangen, bevor der ein drittes Mal Drinks mixt.“ Damit stürmt Stüber hinaus an den nächsten Polizeiwagen und lässt Mehldorn kopfschüttelnd zurück.

„Geben Sie eine Fahndung raus nach einem Jens Kauzer. Er befindet sich in tödlicher Gefahr. Und halten Sie mich unter dieser Nummer auf dem Laufenden“, befiehlt er dem Beamten und reicht ihm seine Visitenkarte. Wenn er sich beeilt, kann er noch die zweite Halbzeit sehen.

Doch auch daraus wird nichts.

Kaum an seiner Tür angekommen klingelt Stübers Telefon.

„Kommissar Stüber, hier ist Polizeiobermeister Kießling. Wir haben den gesuchten Jens Kauzer am Flughafen Leipzig aufgefunden. Sie wollten informiert werden.“

Stüber vergisst die zweite Halbzeit. „Bringen Sie ihn bitte schnellstens ins Präsidium. Ich bin gleich dort.“

Wieder spielen seine Gedanken verrückt. Was wollte Kauzer auf dem Flughafen und das zu dieser Zeit? Heute Mittag schien es nicht so, als dass er verreisen wollte.

Als Kauzer ihm gegenübersitzt, sieht ihm Stüber an, dass etwas nicht stimmt. Er erweckt nicht den Eindruck eines Bedrohten, und als Stüber bemerkt wie sich Kauzers Hand um den Griff seines Aktenkoffers krampft, beschleicht ihn eine seltsame Ahnung.

„Hr. Kauzer, was ist denn Ihre Meinung zum Ableben Ihrer beiden Freunde?“, beginnt Stüber die Befragung, die er fast schon Verhör nennen würde.

Die Antwort kommt ziemlich spontan. „Ich habe viele Freunde. Ich weiß nicht, wen Sie da meinen. Meines Erachtens leben alle noch.“

„Na gut, es geht auch anders. Wo waren Sie gestern zwischen siebzehn und neunzehn Uhr?“, schaltet Stüber einen Gang höher.

Kauzer spielt immer noch den Ahnungslosen. „Warum wollen Sie das wissen? Und was werfen Sie mir überhaupt vor?“

„Das tut nichts zur Sache, antworten Sie einfach.“

„Ich war in meinem Büro und bevor Sie fragen: Allein!“, reagiert Kauzer genervt.

„Und wo wollten Sie hinfliegen? Was steht denn auf Ihrem Flugticket?“, bleibt Stüber hartnäckig.

Kauzer springt vom Stuhl hoch. „Verdammt nochmal, warum wollen Sie das wissen? Ich bin ein freier Bürger und Ihnen keine Rechenschaft schuldig!“

Dummerweise rutscht Kauzer bei diesem Aufbäumen der Aktenkoffer vom Schoß, fällt herunter und springt auf. Was da zum Vorschein kommt, treibt Stüber ein Grinsen ins Gesicht. Mehrere dicke Bündel Euroscheine kommen zum Vorschein und Kauzers aggressive Stimmung schlägt um, als wäre er vom Blitz getroffen.

„Na da schau her“, kommentiert Stüber den Geldregen. „Dafür muss ´ne alte Oma aber ganz schön lange stricken. Welche Bank haben Sie denn ausgeraubt?““

Kauzer fällt wieder auf seinen Stuhl, vergräbt das Gesicht in seinen Händen und Stüber weiß jetzt, dass er kein Opfer, sondern den Mörder vor sich hat. Er beschließt zu bluffen.

„Also los Herr Kauzer. Geben Sie zu, dass Sie Herrn Wachsmuth und Peter Volkert umgebracht haben. Wir haben Fingerabdrücke und Zeugenaussagen, die das bestätigen.“

Nun ist Kauzer ganz kleinlaut und erzählt, dass er die beiden Erpresser loswerden musste. Und was Stüber dann erfährt, passt in sein Weltbild wie das letzte Teil in ein Megapuzzle.

Schon jahrelang nutzte das Trio die finanzielle Notlage von Hausbesitzern aus. Wenn Volkert als Kreditberater mitbekam, dass ein Paar mit der Ablösung Probleme hatte, gab er seinem Freund Wachsmuth, dem Inhaber einer Immobilienkanzlei und ausgemachtem Womanizer, einen Tipp.

Stüber ist entsetzt. „Das heißt also, dass Sie sich diejenigen, an denen Sie sowieso schon kräftig verdient haben, auch noch als Opfer ausgesucht haben?“

Kauzer zögert und nickt schließlich. „Frank, also Herr Wachsmuth machte sich dann an die Frau ran und trieb sie mit allerlei blumigen Versprechungen in die Scheidung.“

„Lassen Sie mich raten“, setzt Stüber fort. „Weil es ja schon finanzielle Probleme gab, musste dann das Haus zwangsversteigert werden.“

Wieder ein Kopfnicken. „Volkert beauftragte dafür im Namen der Bank ganz offiziell Wachsmuth´s Kanzlei. Der erledigte das weit unter Wert und ich habe die Objekte dann offiziell gekauft.“

Als Stüber weiter erfährt, dass Kauzer diese dann mit ordentlichem Gewinn wieder verkaufte und dazu noch seine Kumpel betrog, indem er noch einen erheblichen Teil für sich abzweigte, wird ihm fast übel. „Was sind Sie nur für eine üble Art von Abzocker. Und nun sind Sie auch noch ein Mörder, denn ich kann mir vorstellen, dass die anderen beiden dahinterkamen.“

„Wachsmuth war es, der anfing, mich zu erpressen. Zu meinem Glück kam die Krüger dazu und Volkert schöpfte keinen Verdacht.“

Stüber spinnt den Faden weiter. „Aber es war nur eine Frage der Zeit, bis auch er Sie ertappt und da Sie einmal dabei waren ...“

Kauzer senkt den Kopf und Stüber fühlt sich bestätigt und zufrieden. Schließlich gibt es auf der Welt nun drei dieser Aasgeier weniger.

Ein guter Ersatz für das entgangene Fußballspiel.

Sein letzter Akt

Dietmar Hirsch schlendert gelassen und „Don´t Worry, Be Happy“ vor sich hin summend in die erste Etage seines Lieblingsetablissements am Wasserturm. Gleich wird Amanda ihn rundum und all inclusive verwöhnen und mit einer Flasche Schampus kann er mit ihr den größten Kreditabschluss seiner Karriere feiern. Gleich heute Morgen hat ein Bote den unterzeichneten Vertrag gebracht, sein Chef hat ihm freundschaftlich auf die Schulter geklopft und eine dicke Bonuszahlung in Aussicht gestellt. Warum also die Mittagspause mit den Kollegen verbringen, wenn doch Amandas Reize rufen?

Immer noch fröhlich summend schwingt er sich in Amandas Appartement und landet zielsicher in ihren Armen. Hirsch mag ihre Formen, auch wenn nicht allzu viel davon echt ist. Aber was soll´s? Schließlich will er sie ja nicht heiraten und ihren Job beherrscht sie meisterhaft. Freilich hat sie ihren Preis und eigentlich könnte er sich Amanda gar nicht so oft leisten. Aber das war einmal. Hirsch muss Amanda nicht mehr kaufen, sie gehört ihm. Tiefentspannt lässt er Amanda beginnen und recht schnell ist es mit der Entspannung vorbei. Wenn sie sich an den richtigen Stellen zu schaffen macht, erreicht die Erregung den kleinsten Muskel. Sie steigert sich bis zum Unerträglichen, um nach einer gefühlten Ewigkeit mit einer gewaltigen Eruption ihren Höhepunkt zu erreichen. So ist es auch heute. Nur dass es der letzte Ausbruch ist, denn zwei Sekunden später ist Dietmar Hirsch mausetot.

„Was für ein schöner Tod," schwärmt Mehldorn und schaut Zustimmung erheischend zu Stüber. Der scheint es zu überhören und beugt sich tief über das Opfer.

„Was sagt dir das, Waldemar?", wendet er sich an seinen Freund von der Spurensicherung. Dabei zeigt er auf die Schusswunde.

„Das kann ich noch nicht genau sagen. Nur eins ist sicher, der Schuss kam aus einiger Entfernung, dort aus Richtung der Seitentür. Und er traf unseren Freund völlig unerwartet. Schau dir mal seinen Gesichtsausdruck an. Dem wurde das Hirn gleich zwei Mal durchgepustet. Nur Letzteres war sofort tödlich."

„Wissen Sie schon, wer es ist?" wendet sich Stüber an seinen Assistenten.

„Es ist Dietmar Hirsch, er ist hier Stammkunde, und wenn er nicht gerade herumvö..., ähm, anwesend ist, verkauft er an große Kunden große ..."

„Halt! Sagen Sie´s nicht", fällt Stüber ihm ins Wort. „Nicht schon wieder ein Geldheini."

„Aber wieso, freuen Sie sich denn nicht?"

„Mehldorn, ich bin Beamter, wie könnte ich mich denn über einen zu Tode gekommenen Bürger der besseren Leipziger Gesellschaft freuen?"

Im Flur des Präsidiums laufen sie ihrem Chef über den Weg, der natürlich schon wieder Stress machen muss.

„Kommissar Stüber, ich erwarte in dieser Sache schnellstmögliche Aufklärung und setzen Sie mich über jeden Schritt ihrer Ermittlungen genauestens in Kenntnis."

„Aber selbstverständlich verehrter Doktor Krefeld. Alle Schritte, sofort."

„Doktor Meyer-Krefeld, so viel Zeit muss sein."

„Selbstverständlich Herr Meyer-Krefeld, die Zeit nehme ich mir." setzt Stüber süffisant nach. „Aber dürfen wir jetzt weiter ermitteln? Das Opfer ist, beziehungsweise war, nämlich ein angesehener Bürger unserer Stadt."

„Und ob der Hirsch angesehen ist. Schließlich verantwortete er das gesamte Kreditgeschäft unserer Stadtwerke"

„Aber selbstverständlich Herr Doktor Meyer. Und seine Provisionen ließ er verpuffen."

Meyer-Krefelds Gesichtsfarbe beginnt von tiefrot in Purpur überzugehen. „Stüber, ich finde Ihre Arroganz einfach unerträglich."

Jetzt wagt sich Mehldorn an die Frontlinie. „Aber Herr Doktor Meyer-Krefeld, selbstverständlich werden wir mit allem gebotenem Respekt und der nötigen Diskretion ermitteln. Sie kennen uns doch."

„Wenn das nicht wäre, hätten Sie schon lange einen Verweis, wegen ...", Meyer-Krefeld schnappt nach Luft. „Wegen ...", er schnappt noch mal. „Ach, lassen Sie mich doch in Ruhe. Gehen Sie an die Arbeit. Und Stüber", er schaut seinem Gegenüber mit bedrohlicher Geste in die Augen. „Merken Sie sich endlich meinen Namen oder soll ich ihn nochmal buchstabieren?"

Eine unendliche Sekunde später ergreift Mehldorn beherzt Stübers Arm, zerrt ihn zur Seite und legt beschwörend den Zeigefinger an den Mund. Geschwinden Fußes gewinnen sie Abstand.

Dann stößt Stüber seinem Assistenten den Ellenbogen in die Seite. „Danke!"

„Bitte sehr, Sie alter Stänker."

„Was heißt hier Stänker? Jetzt müssen SIE mir den Namen buchstabieren. Aber das können wir auch in angenehmer Umgebung erledigen. Kommen Sie, ich lade Sie ein."

Mehldorn bleibt abrupt stehen. „Sie wollen sich tatsächlich Ihre Mittagspause mit meiner Anwesenheit veredeln?"

„Weshalb nicht? Wir haben doch was zu feiern - oder?"

Nach köstlicher Pasta al Forno und mit dem obligatorischem Glas Primitivo in der Hand lehnt sich Stüber zufrieden zurück. „Mensch Mehldorn, Sie wissen gar nicht, was Ihnen damit entgeht."

„Oh doch. Eine Abmahnung wegen Alkohol im Dienst."

„Wer trinkt denn hier Alkohol? Das hier ist der köstlichste Traubensaft, den ich kenne".

„Sie müssen´s ja wissen."

„Ach Mehldorn, lassen Sie doch einem alten Schnüffler seine Freude. Aber apropos Freude: Bei aller Euphorie über einen toten Banker, der zugegebenermaßen so einen schönen Tod gar nicht verdient hat, was schlagen Sie als nächsten Schritt vor?"

„Ich habe mir schon die Liste der, ähm, Angestellten geben lassen und Amanda, die Dame von Hirsch´s letztem Akt, stand unter Schock und liegt im Elisabeth-Krankenhaus."

„Um die müssen wir uns zuerst kümmern. Am besten Sie fahren gleich hin. Halten Sie aber Ihr Testosteron unter Kontrolle."

„Dann sollten vielleicht Sie den Job übernehmen, da ist ja nichts zu befürchten."

„Mensch Mehldorn, das war aber jetzt respektlos!"

So geht es noch eine gute Weile hin und her, bis Roberto die Frotzelei mit der Rechnung beendet. „Also auf," gibt Stüber das Signal zum Aufbruch. „Ich werde mich dann mal im Haus des Geldes umhören. Gut, dass ich mit Primitivo gedopt bin."

„Und wie wollen wir das unserem Onkel Doktor im Präsidium verklickern?"

Jetzt ist es an Stüber, der seinem Assistenten den Ellenbogen in die Seite stupst. „Damit wollen wir doch gar nicht erst anfangen - oder?"

Als der Kommissar mit seinem alten Diamant-Fahrrad an der Hauptfiliale der Sparkasse in der Löhrstraße vorfährt, ist es schon früher Nachmittag. Schließlich musste das warme Frühlingswetter für einen Umweg durch den Klarapark genutzt werden. Die Zeiten sind vorbei, dass sich Stüber durch einen übereifrigen Chef durchs Revier hetzen lässt, zumal noch einen aus dem Westen. Bedächtig schließt er sein Fahrrad an einem Laternenmast an und betritt die Filiale.

Darin erwartet ihn angenehme Kühle. Meterhohe Grünpflanzen geben dem Sichtbeton eine Nuance Natürlichkeit. Glastische und Sitzgruppen aus feinstem Nappa verleihen der Halle die gebotene Eleganz. „Na da können sich die Damen und Herren des Premium Banking ja ordentlich entspannen", murmelt Stüber in seinen nicht vorhandenen Bart. 

Hinter dem Tresen begrüßt ihn eine attraktive Mittzwanzigerin, die blondierten Haare kess zu einem asymmetrischen Pferdeschwanz gebunden. „Guten Tag. Was kann ich für sie tun?"

Stüber schluckt, denn wenn er eins nicht abkann, dann diese aufgesetzte Nettigkeit. So freundlich wie nur möglich knurrt er seinen Namen zum gezückten Dienstausweis und entschließt sich erstmal zu bluffen. „Hauptkommissar Stüber, ich möchte Herrn Dietmar Hirsch sprechen. Der arbeitet doch bei Ihnen?"

Die Dame schaut leicht irritiert auf den Ausweis und fingert nervös an ihrer Computertastatur. „Um Gotteswillen. Was ist denn passiert?", will sie wissen, während sie weiter in irgendeiner Übersicht sucht.

Stüber gibt den Gelassenen. „Es kommt drauf an."

Einen Moment später schüttelt die Dame den Kopf. „Tut mir leid, aber Herr Hirsch ist von der Mittagspause noch nicht zurück."

Mit einem demonstrativen Blick zur Uhr entgegnet Stüber, dass die Pause aber ganz schön ausgedehnt ist. Schließlich ist es schon nach sechzehn Uhr.

„Das kann ich Ihnen nicht beantworten, aber vielleicht hat er ja noch einen Termin", entgegnet die Blondine ganz unglücklich.

Stüber lacht. „Oh ja, der hatte einen Termin. Und was für einen! Dann melden Sie mich bitte bei seinem Chef an."

„Ja haben SIE denn einen Termin?"

Stüber atmet tief durch, ringt um Fassung und schaut ihr bedrohlich in die Augen. „Ich brauche keinen Termin, und wenn Sie jetzt nicht endlich Dampf machen, dann geht hier sowas von die Post ab, das werden Sie bis zum Jüngsten Gericht nicht vergessen."

Zwei Minuten später steht Stüber am Schreibtisch von Holger Krumbiegel. An der Tür steht Senior Sales Manager, was immer das bedeuten soll. Angeblich ist er Hirschs Chef und passt natürlich wieder zu Stübers Klischeevorstellung. Edelste Garderobe, Fliege, Einstecktuch und sicher sehr teure italienische Spinatstecher. So bezeichnete jedenfalls Stübers Großmutter einmal seine spitzen Schuhe, die er sich extra zur Jugendweihe schenken ließ.

„Ich bin Hauptkommissar Stüber und möchte Sie zu Herrn Dietmar Hirsch befragen. Sie sind doch sein Chef, oder?"

„Ähm. Ja, ja natürlich. Ich bin der Teamleader und der Dietmar, ähm, ich meine Herr Hirsch ist einer unserer besten Mitarbeiter. Sehr engagiert übrigens. Im nächsten Monat soll er befördert werden. Ist dann Key Account Manager." Erschrocken über seine Auskunftsfreude räuspert sich Krumbiegel und setzt nach. „Was wollen Sie denn über Dietmar wissen?"

Unaufgefordert lümmelt sich Stüber in den Besuchersessel am Fenster. Hier oben in der 15. Etage bietet sich eine prächtige Aussicht über die Innenstadt. Der Uniriese scheint zum Greifen nah und auf dem Bahnhofsvorplatz wimmelt es wie im Ameisenhaufen. Er denkt an die schnöde Aussicht aus seinem Büro und es entwickelt sich immer mehr Groll gegen diese Bankheinis. Bauen sich Paläste, heimsen dicke Honorare ein und treiben arme Schweine wie ihn in den Ruin! Als Holger Krumbiegel gegenüber Platz nimmt, löst er mit Widerwillen seinen Blick und kehrt in die schlechte Wirklichkeit zurück.

„Wann haben Sie denn Herrn Hirsch das letzte Mal gesehen?"

„Heute kurz nach elf", lautet die spontane Antwort.

„Und woher wissen Sie das so genau?"

„Ich kam gerade aus einem Meeting und da begegnete er mir auf dem Flur. Er spielte mit seinem Autoschlüssel. Ich nehme an, er war auf dem Weg in Richtung Mittagspause."

Stüber ist verwundert. „Ist aber reichlich früh für Mittagspause."

„Na ja, ich sage mal so: Für Hirsch war es normal, denn seine Mittagspausen sind immer sehr lang." Dabei senkt Krumbiegel die Stimme und beugt sich etwas zu Stüber, als wäre es ein Geheimnis.

Schließlich erfährt Stüber noch, dass es erst in den letzten zwei oder drei Monaten so extrem wurde und man vermutet, dass sich Hirsch regelmäßig zu einem Schäferstündchen trifft. Aber genau weiß man das nicht und sonst macht Hirsch ja einen super Job. Hat erst am Morgen einen Großkredit abschließen können. „Sonst hätte ich ihm das auch nicht so durchgehen lassen“, beeilt sich Krumbiegel noch hinzuzufügen.

„So so", kommentiert Stüber den Redeschwall.

„Darf ich fragen, warum Sie das eigentlich interessiert?", versucht Krumbiegel mit einem demonstrativen Blick auf seine Rolex den Dialog zu beenden.

„Sie dürfen", entgegnet Stüber und erhebt sich.

Krumbiegel ist irritiert. „Und?"

„Na ja, sagen wir mal so. Diese Mittagspause war seine Letzte."

„Wie seine Letzte?"

„Na eben seine Letzte. Außerdem hat der Puff in der Torgauer Straße jetzt einen Stammkunden weniger und seine Lieblingsnutte kann jetzt mittags ein Schläfchen machen."

Krumbiegel springt vom Sessel hoch. „Was wollen Sie damit sagen Herr Kommissar?"

„Erstens Hauptkommissar und zweitens, dass jemand etwas gegen Hirsch hatte und ihm ein bleihaltiges Ticket in die Leichenhalle besorgt hat."

Dem Banker bleibt der Atem stocken. „Wollen Sie damit sagen, der Dietmar wurde erschossen?"

Stüber genießt das Entsetzen des Geldheinis und entgegnet noch lässiger als sonst: „Das wurde er und es war auch sein letzter Akt."

„Wissen Sie schon, wer es war?"

„Nein, aber wir werden es herausfinden. Und jetzt gehen wir in sein Büro und warten dort gemeinsam auf die Spurensicherung."

Zurück im Präsidium wartet schon Mehldorn mit Neuigkeiten von Amanda.

„Und war sie hübsch", will Stüber als Erstes wissen.

„Durchaus. Sieht wirklich gut aus. Aber zum Glück habe ich keine Silikonallergie."

Stüber entfährt ein süffisantes ‚Aha‘.

„Ich kann Sie beruhigen, sie ist mir zu teuer", betont Mehldorn.

„Wollen Sie eine Gehaltserhöhung? Wie viel soll´s denn sein?"

Mehldorn legt die Füße auf den Schreibtisch. „Das wird der Staatshaushalt nicht hergeben. Amanda kostet die Stunde 500 Euro."

Stüber springt vom Stuhl. „Was 500 Euro? Der Hirsch war jeden Mittag dort und nicht nur eine Stunde. Das wären ja" - kurze Pause - „im Monat 30.000!"

„Zuzüglich 200 die Flasche Schampus. Die gab es auch bei jedem Besuch. Macht nochmal schlappe sechs Tausender", ergänzt Mehldorn.

„Wir müssen dringend seine Kontodaten prüfen. Ich will wissen, wo der Hirsch so viel Kohle her hat. Kann mir nicht vorstellen, dass der so viel verdient hat. Bei aller Raffgier dieser Gangster. Mehldorn, machen Sie einen Antrag fertig und verklickern Sie das morgen früh dem Krefeld."

„Dem Doktor Meyer-Krefeld", verbessert Mehldorn.

„Von mir aus dem heiligen Papst, Sie ewiger Besserwisser."

„Da ist noch etwas", ergänzt Mehldorn. „Die Amanda schien mir etwas ZU betrübt über einen verblichenen Kunden."

„Mensch Mehldorn, was haben Sie denn erwartet? Der wurde mitten in ihrem Job niedergestreckt. Das würde doch jeden fertigmachen."

„Ich hatte so das Gefühl, da war etwas mehr als eine Kundenbeziehung."

„Wollen Sie damit andeuten, die waren liiert?"

„Nicht direkt", entgegnet Mehldorn. „Ich würde eher sagen, Amanda hatte die Hoffnung, dass Hirsch sie da rausholen wollte."

„Interessant", sinniert Stüber. „Dann hören wir uns doch morgen in dem Tempel der Lust nochmal etwas um. Aber zuvor statten wir Waldemar noch einen Besuch ab. Schönen Feierabend Mehldorn. Und träumen Sie was Schönes."

So war der Plan, aber oft kommt es anders, und noch ehe die beiden die heiligen Hallen der Kriminaltechnik erreichen, läuft ihnen Meyer-Krefeld über den Weg.

„Stüber, wo stecken Sie bloß? Ich suche Sie schon im ganzen Haus."

Der Angesprochene schaut demonstrativ auf die Uhr. „Dafür, dass vor fünf Minuten Dienstbeginn war, sind Sie aber ganz schön flink." Dann lässt er noch „Einen wunderschönen Guten Morgen" folgen und glaubt Meyer-Krefeld nahe am Herzinfarkt.

„Stüber, ich lasse mir diese Respektlosigkeit nicht länger bieten." Er schnappt nach Luft. Inzwischen erinnert die Gesichtsfarbe an das Hinterteil eines Pavians und Stüber kämpft damit, genau dieses Bild aus dem Kopf zu kriegen. Er versucht sich Hundewelpen vorzustellen.