Alexander Zeram

BEGEGNUNGEN

7 Kurzgeschichten und Erzählungen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

BLIND BLUES

Begegnung

Der Fluch (D.-Day)

HENRY

HOCHZEITSREISE

S T A U B

AUSSPRACHE

Der Autor

Impressum neobooks

BLIND BLUES

Kurzgeschichte (Studie)

»When you lose your eye-sight,

yo’ best friend’s gone.

sometimes yo’ own dear people

don’t fool with you long.«

(›Sleepy‹ John Adam Estes)

Blind Joe Morgan rückte sich den wackeligen Stuhl zurecht, stimmte die tiefe E-Saite seiner Gitarre neu ein und schlug dann einen Akkord an, der die Aufmerksamkeit des Publikums ein klein wenig auf den Sänger lenkte. Es gab also wieder Musik, man würde wieder tanzen können – und sofort erhoben sich einige Paare und auch einzelne Gäste von den Schemeln, lösten sich von der Bar aus den dicht gedrängten Reihen und sammelten sich langsam auf der Tanzfläche.

Der Musiker setzte nach ein paar einleitenden Läufen mit dem markanten Rhythmus des Sleepy John Estes Liedes ›I’d be well warned‹ ein und sang neben eigenen Versen auch den, der seine Blindheit als einen Zustand der Entrücktheit, der Hilflosigkeit und des Ausgeliefert-Seins darstellte.

Aus dem Publikum kamen sehr bald vereinzelte Rufe, die nach ›was Peppigerem‹ verlangten.

»Spiel’ uns ?nen Shimmy, Joe. Das traurige Gedudel kannste zu Hause Deinen Leuten vorjaulen!«, hörte er Big Artie lallen – einen Bullen von Mann, der sich gerne mit jenen prügelte, die ihm Widerworte gaben. Der hielt sich mehr schlecht als recht zwischen zwei ebenfalls ziemlich angetrunkenen Mädchen und fuchtelte dabei mit einer halb leeren Whisky-Flasche herum. Die zu seiner Linken, Roxy wurde sie genannt, musste sich in diesem Augenblick übergeben. Ein Schwall übel riechender Flüssigkeit spritzte fast bis vor den Sitzplatz des Sängers.

Es gab einen Aufruhr, weil der Wirt ›heute schon zum dritten Mal‹ seinen Barmann mit dem Putzeimer losschicken musste.

»Roxy, wenn de nix mehr bei Dir behältst, dann kriegste nix mehr!«, schrie er hinter seiner Theke hervor.

Der Gitarrist stimmte, kaum, dass man ihm einen kurzen Hinweis gegeben hatte, dass die Tanzfläche wieder zu betreten war, einen flotten Rhythmus an und sang einen seiner immer wieder von allen bejubelten Songs über eine alte, fette aber sehr wohlhabende Frau, die sich junge Liebhaber kaufte. ›Big Sally?s Wedding‹ war jetzt genau das Richtige für diese Situation, da sich Big Artie mit dem Barmann anzulegen drohte. Das Publikum konnte lachen, den Refrain mitsingen und über die derben Witze des obszönen Textes lachen.

Blind Joe Morgans raue Stimme hörte man gerne in dieser Kneipe, wo sich Huren und Zuhälter Stammkunden nannten und zusammen mit dem betrügerischen Wirt und dessen alter ›Mammy‹ die Gäste ausnahmen. Wer auch immer seinen Fuß über die Schwelle setzte, gehörte nicht mehr der so genannten heilen Welt an – hier unterstand ein jeder anderen Gesetzen.

An diesem ehrwürdigen Ort herrschten Geld und Sucht – hier regierte das Verderben eines jeden Einzelnen. Wer sich dem Alkohol verschrieben hatte, war angesehen und der Spieler genoss –wenn er gut war und oft gewann– Dank seines Geldes die Achtung aller leichten Mädchen. Freundlichkeit hieß hier Heuchelei und wer Witze riss, meinte damit nicht die Welt zu verspotten. Meist fand Humor hier nur Anerkennung, wenn er beim Spiel zu Betrug und bei einer Unterhaltung zu obszönen Einwürfen verwendet wurde. Die angesehenste Person war schließlich der Wirt – nach dem sich jeder zu richten hatte und der in seiner Kneipe wie in einem kleinen Königreich herrschte. Alleine an ihm lag es, ob man reinen Wein eingeschenkt bekam – was heißen sollte: billigsten Fusel oder Markenalkohol, den der Wirt nicht versetzt hatte. All dies berührte den alten Bluessänger auf dem wackeligen Stuhl jedoch wenig. Er war in diesem Milieu zwar aufgewachsen, aber seit einigen Jahren sah er der mächtigen Konkurrenz junger Musiker zu, die sich in allen Spelunken breitmachte, mit verstärkten Gitarren, Schlagzeug und allmöglichem Backing arbeiteten sie und legten Wert darauf, von den Tänzern nicht nur gehört zu werden, sondern diese und alle anderen Gäste zu übertönen. So schien ihnen darauf anzukommen, lauter als alles zu sein und dadurch im Mittelpunkt zu stehen.

Blind Joe Morgan wusste, dass die Zeiten vorbeigegangen waren, da man alleine oder zusammen mit einem Partner ein gutes Engagement länger halten konnte. Nicht alleine diese Einsicht schlug sich auf seine Musik nieder – es war auch die Erfahrung langer Jahre voller Entbehrungen darin.

Mit heiserer Stimme sang er seinen Blues und manchmal vermochte er die jungen Leute hier dennoch anzusprechen. Dann schüttelten sie sich zu seinen traditionellen Rhythmen und verlangten noch nicht einmal, dass er lauter spielte. Ohnehin hatte ihm der fette Wirt ein Mikrofon aufgebaut und die Lautsprecher verstärkten seinen anklagenden, traurigen Song.

Es wunderte ihn oft, dass man ihn überhaupt noch singen ließ, da die Musik seiner Generation doch längst nicht mehr gefragt schien. Zudem fühlte er sich zuweilen derart niedergeschlagen und zermürbt, dass er nicht die Kraft fand, einen lustigen Party-Song zu produzieren – und was wollte er denn mit seinen selbstanalytischen Texten in diesem Milieu. Früher hatten Seinesgleichen draußen auf den Straßen gesungen und Geschäfte mit dem Mitleid der Passanten gemacht. Er aber war in den Kneipen hängen geblieben – vielleicht ließ man ihn auch hier nur aus Mitleid spielen. Er zweifelte daran, dass der Wirt eines solchen Gefühls fähig war – aber anders konnte er sich diesen Umstand kaum noch erklären.

Er durfte also spielen … und singen. Singen von Unzufriedenheit, Liebeskummer, Ungerechtigkeit und dem kleinen Rest Hoffnung, den er noch in sich trug – aus welchem Grund immer.

Und manchmal hatte er die Kraft, sich selbst zu überwinden und dann riss er Witze, spielte die herrlichsten Boogies, sodass die Jungen nur vor Genugtuung und Begeisterung jauchzten. Dann hieß es allgemein ›Der alte Joe soll was auf meine Rechnung trinken!‹ Und wenn der Wirt ihm dann tatsächlich einen Gin eingoss, von dem man nicht unbedingt krank zu werden brauchte, dann wohl auch nur deshalb, weil er vermeiden wollte, den umgekippten Sänger am Ende noch von einem Krankenwagen abgeholt und im Hospital untersucht zu haben … auf eigene Rechnung, denn Blind Joe Morgan war bei keiner Krankenversicherung bekannt und der Wirt wollte bei keinem der Prüfer im Gesundheitsamt bekannt werden.

Zu Hause schliefen seine Leute um diese Zeit, denn die Arbeit des Tages war anstrengend genug und wenigstens am Samstag gönnten sie sich den Schlaf nach Mitternacht. Andere Familien feierten die Nacht vom Samstag auf den Sonntag in Kneipen wie dieser und verprassten das Geld, welches sie in einer Woche durch harte Arbeit verdient hatten. Diese waren gewissenlos und kannten kein Verantwortungsbewusstsein. Blind Joe Morgans Leute jedoch hatten den Ruf, fleißige Arbeiter zu sein, und wenn sie nicht immer bequem waren, hatte man zumindest in den Kneipen noch nie Arger mit ihnen gehabt.

Von ihm – dem vor ungezählten Jahren erblindeten Musiker – hatte diese Eigenschaft sicherlich keiner, weder der Sohn noch die beiden Enkel.

Ja, früher war auch er ohne dieses Verantwortungs-bewusstsein durchs Leben gewandert und hatte zusammen mit anderen Musikern seinen kargen Lohn bei den Huren durchgebracht – bis er wohl an die richtige Frau geraten war, die ihm das Geld abgeknöpft hatte, bevor es vertrunken war – zum Wohl der Nachkommenschaft.

Blind Joe Morgan stand jetzt völlig abseits.

Einen Papagei hatte er, mit dem er sich unterhalten konnte und seinen jüngsten Enkel, der ihn jeden Sonntagmorgen vom Arbeitsplatz abholte und heimführte. Vielleicht war er schon zu alt, noch etwas anderes zu tun als zu singen und seine Gitarre zu spielen, mit seinem Papageien zu reden und dem Enkel von der großen Zeit zu erzählen, als er mit den Berühmtheiten jener vergangenen Jahre zusammen aufgetreten war.

Oh – damals … da hatte er noch sein Augenlicht gehabt … da war noch alles in Ordnung gewesen. Es schien ihm lange her – zu lange! Wann wollte ihn eigentlich der HERR zu sich holen? – Was hatte er denn verbrochen, dass sein Leben noch immer währte, während alle anderen seiner einst gleichaltrigen Freunde längst zu der einen oder anderen Version des ›St. James’ Infirmary Blues‹ beerdigt worden waren?

Er tastete sich mit seinem dünnen Stock den Gang entlang bis hinter die Theke, wo ihm der Wirt seine paar Dollar Lohn in die Rechte drückte und ihm den nächsten Termin gab. In zwei Wochen sollte man ihn wieder in dieser Kneipe hören – wieder von zwei Uhr morgens an bis Sonnenaufgang, wenn sich die hart gesottenen Saufbrüder langsam zerstreuten und der Laden geschlossen werden konnte. Blind Joe Morgan murmelte ein raues »Danke!«, und der Wirt war so freundlich, ihn nochmals darauf hinzuweisen, dass er lieber gleich absagen solle, wenn er in zwei Wochen nicht kommen könne.

»Kann unzuverlässige Leut’ nich’ brauchen, Joe … heh, kapiert?« Aber Blind Joe Morgan musste Geld verdienen, denn im Haus seines ältesten Sohnes ging man nicht zimperlich mit ihm um. Wenn er sich einige letzte Rechte sichern wollte, dann musste er Geld in den Taschen haben und der Schwiegertochter zumindest zum Essen dazugeben können. Andernfalls hätte er wohl ins Armenhaus verschwinden müssen – und das wollte er auf keinen Fall.

Von irgendwoher vernahm er eine schlecht gespielte Mundharmonika, die sich über die ewig gleich bleibenden Zugimitationen versuchte und nichts zustande brachte.

Ach … zu seiner Zeit, als man in Memphis, Beale Street, zusammengekommen war – da war der Teufel los gewesen. Zugimitationen … das gehörte zum Rüstzeug eines jeden Harmonikaspielers – ohne ging da gar nichts. Und wer einmal Noah Lewis oder Hammie Nixon gehört hatte, der brauchte sich nicht mehr einzubilden, irgendetwas erreicht zu haben, wenn er ein bisschen herumschnaufte und ein Hornsignal imitierte.

Heutzutage … alle schönen Songs starben mit den letzten Repräsentanten dieser Zeit und nichts blieb übrig als melodienloser Radau, Lärm …

Lärm, nichts als Lärm!

Seine Leute hatten schon recht, wenn sie auf die Zeiten schimpften, in denen man lebte. Zwar hatte sich im Gegensatz zu früher eigentlich gar nicht so viel verändert, aber das Wenige machte es gerade aus, dass zumindest er sich nicht mehr wohlfühlte in seiner alten Haut.

Draußen auf der regennassen Straße erwartete ihn sein Enkel Billy, der ihn wie üblich erst eine Zeit lang stehen ließ, bis er wütend zu schreien begann.

»Ja–ja, … bin schon da, Alter!«, und dann hüpfte er herbei, nahm den Großvater am Arm und führte ihn die Straße hinauf – vorbei am Bäcker, wo jedes Mal ein kleiner Köter hervor schoss und ihn in die Beine zwickte, dass es ein Gräuel war.

»Pass’ mir auf diesen räudigen Köter auf, Billy!«, brummte Blind Joe Morgan vor sich hin und stützte sich auf seinen dünnen Stock, warf die Gitarre, die er an einem Riemen über den Rücken hängen hatte und die vorgerutscht war, zurück und fluchte noch ein paar Mal vor sich hin. Dann war der Hund auch schon da und dessen Gekeife zusammen mit seinem eigenen Gebrüll und dem fröhlichen, schadenfrohen Gelächter Billys weckte den Bäcker, der ihnen vom ersten Stockwerk her Flüche nachschickte und sie allesamt zum Teufel wünschte.

Morgenidylle!

Blind Joe Morgan lachte in sich hinein und musste an seinen längst verstorbenen Partner Henry Pickles denken, der immerzu ›Morgenidylle‹ gerufen hatte, wenn er nach der Arbeit durch die in aller Frühe noch stille Stadt getorkelt war. Früher … da mochte es so etwas wie eine ›Morgenidylle‹ wohl noch gegeben haben. Heute dagegen? – Noch nicht einmal der feiste Sergeant Chick war mehr am Leben. Die jungen Polizisten nahmen einen doch jedes Mal mit auf die Wache, wo man endlosen Befragungen ausgesetzt wurde.

»He, Billy!«, murmelte er plötzlich und kramte seinen Lohn aus der Tasche. »Zähl’ nach, ob er mich auch nicht beschissen hat, der verdammte Hurensohn!«

Und Billy stahl sich –wie gewöhnlich– einen Nickel, indem er zwei Münzen geschickt auswechselte, ohne dass es der alte Dummkopf gemerkt hätte.

»Alles in Ordnung!«, sagte der Junge und ließ das Geld zurück in die hohle Hand des Großvaters klimpern. Dieser zählte die Münzen –wie gewöhnlich– argwöhnisch nach und steckte dann alles fort.

»Altes Schwein … hätte mir längst mal ’nen Gin umsonst geben können. Aber er weiß ja, dass ich sonst kaum noch wo unterkomme und bei ihm mein Altersbrot verdienen muss. Fetter Hurensohn! – Ich möchte noch mal den alten James Sticks und Henry Pickles bei mir haben. Damals … 1927, Billy, das war noch ’n Leben. Was wir an einem einzigen Abend alleine an Trinkgeldern zugeschoben bekommen haben, verdient Dein Vater heut’ nicht durch harte Arbeit in ’ner ganzen Woche. Und … manchmal hatten wir in einer Woche so viel Kohle beisammen, dass wir in die feinsten Spielhäuser reingingen und …«

»Kein Wort wahr, Alter! – Aus allen Spielhäusern seid ihr rausgeflogen … Henry Pickles und Du. – Weiß doch die Welt, dass ihr nicht zu ertragen wart und nie ’nen Dollar in der Tasche hattet.«

»Schweinskerl, kleiner! – Wirst wohl deinem eigenen Großvater nicht vorwerfen, dass er vielleicht noch lügt, eh? – Verdammter Hurensohn! Das ist alles Dein Vater, dieser elende Flegel! Der glaubt, dass er mich schlecht machen muss vor aller Welt. Nur weil ich ihm nicht mehr in die Augen sehen kann. Dabei ist er nur neidisch, weil er sich abrackert, um das in ’ner Woche zu verdienen, was ich früher mit Henry Pickles an einem einzigen Tag gescheffelt hab’! – Ja, so ist’s, Du kleiner Schurke … glaub’ mir nur!«

Billy hörte gar nicht mehr zu.

Vielmehr hatte er am Ende der Straße zwei Gestalten entdeckt, deren Anblick ihm den Gedanken eingab, heute vielleicht einmal einen anderen Weg nach Hause zu nehmen. Die beiden Männer dort in einiger Entfernung torkelten sehr verdächtig und Billy wusste aus Erfahrung, dass man in diesem Viertel Betrunkenen zumindest nach Mitternacht bis Mittag aus dem Weg gehen sollte. Aber bevor sich der Junge entschieden hätte, war es bereits zu spät.

»Hey, ey, ey … kommt da nicht der alte Joe und hat er nicht vielleicht die ganze Nacht durchgeschuftet?«, lallte einer schon von Weitem und gerade vertrauenswürdig sahen weder er noch sein bulliger Begleiter aus.

»Hurensöhne … macht Euch davon, sonst will ich Euch gleich mal zeigen …«

Aber höhnisches, raues Gelächter schnitt dem Sänger das Wort ab. Billy versuchte seinen Großvater zur Seite zu ziehen. Da gab es eine enge Gasse, über die man sich vielleicht aus dem Staub machen würde können, bevor es Arger gäbe.

»Aber sag’, Joey … hast Du nicht ’nen Dollar für ’n paar alte Freunde übrig? – Wir haben nämlich noch was vor, weißte … und wir zahlen Dir deinen Scheißdollar schon zurück, keine Angst!«

»Zu meiner Zeit hätt’ man Euch eingesperrt … jawohl!«, ereiferte sich Blind Joe Morgan und begann mit seinem Stock herumzuwirbeln. »Ja, nach Parchman Farm hätte man Euch geschickt – so wahr ich Joe Morgan heiße!« Drohend schlug er gleich noch ein wenig härter mit dem Stock um sich.

»Hoho … hör 'n Dir an, den alten Spinner!«, höhnte der eine.

»Mann, tu’ die Krücke weg, gleich steck’ ich se Dir in Dein blödes Maul rein, klar?«, drohte der andere, dem Joe unbewusst vor dem Gesicht herumfuchtelte. Doch gerade in diesem Augenblick stieß er ein wenig weiter vor und traf den Kerl ziemlich böse an der Wange, wo der alte, rissige Stock die Haut aufschürfte. Sicherlich mehr vor Überraschung als vor Schmerz schrie der Betrunkene auf.

»Ha … hab’ ich Dich erwischt, Du versoffenes Schwein, he?«, jubelte der Musiker und ließ seinen Stock gleich nochmals in die Richtung loswirbeln, in der er eben erfolgreich gewesen war.

»Los, mach die Mücke, sonst schlag’ ich Dich so weich, dasse Dich von der Straße zusammenkehren können.«

Billy ahnte, wie das ausgehen würde – doch bevor er seinen Großvater mit sich ziehen hätte können, bekam er eine brutale Ohrfeige verpasst, die ihn zu Boden schleuderte. Da gab es nicht mehr viel zu tun … Billy rappelte sich auf und rannte ein Stück weit davon.

In sicherer Entfernung blieb er kurz stehen, wandte sich um und sah, wie die beiden Betrunkenen über Blind Joe Morgan herfielen.

Zuerst verteidigte sich der Blinde mit seinem langen Stock ziemlich effektvoll, doch als er bei einem kräftigen Rundschlag die Waffe verlor, gab es keine Möglichkeit mehr für ihn, sich zu wehren.

Etwas später kehrte Billy zurück.

Blind Joe Morgan lag röchelnd an eine Hauswand gelehnt und hielt den Rest seiner alten Gitarre in den Armen. Er wimmert so etwas wie ›mein armer, alter Freund‹ vor sich hin … sang es fast wie einen Blues. Aus seinen Mundwinkeln rann Blut übers Kinn, das eine Auge hatten sie ihm völlig kaputt geschlagen – aber auch am Körper war er schrecklich zugerichtet. Ein Wunder, dass er noch atmete – wie Billy sich dachte.

»He, Alter … geht’s?«, fragte der Junge mit weinerlicher Stimme.

»Geht’s?«, wiederholte er, da der Großvater nichts weiter sagte als ›mein armer Freund‹ und dabei die Reste der Gitarre an sich drückte und in den Armen wiegte.

Billy griff rasch in die Tasche des Großvaters – aber das Geld war natürlich fort.

»Schweine, die haben deinen Lohn gestohlen.«

»Wer’n in der Hölle schmoren, diese Kerle!«, brummte der Alte und es klang erstaunlicherweise ziemlich klar – klar und böse. »Geh’ und hol’ gefälligst jemand, Dummkopf! – Oder soll ich hier verrecken, he?«

Billy rannte davon.

»Ah … so isses … erst wird man zerdroschen und dann muss man im Straßengraben verrecken. Ja … Sergeant Chick wär’ damals schon längst hier gewesen. Die jetzigen Hohlköpfe … keinen Verstand … und immer dort, wo man se gar nich’ brauchen kann. – Bah!«

Er spuckte ein bisschen Blut aus und erinnerte sich an den Tag, an dem man ihn und Henry Pickles fast totgeschlagen hatte. Sie waren im Straßengraben liegen geblieben und hatten sich aus zerschundenen Gesichtern hervor angesehen … und es war gut gewesen!

Aber jetzt … was hatte er noch? Noch nicht einmal der Enkel taugte zu etwas!

»Ach Gott … was soll ich hier denn noch? – Bin wohl noch immer nich’ so weit, he? – Warum fällt denn nichts herab, verdammter Hurensohn? – Lass was herabfallen, wenn’s dich wirklich gibt, heh! – Ein paar Ziegelsteine wirste doch da oben bei Dir im Himmel für mich übrig haben, was?«

* * *

Billy und sein Vater fanden den Alten mit einem seligen Lächeln vor – und ein paar Krümeln Blumenerde auf der blutigen Stirne. Neben ihm lag ein zerbrochener Tontopf auf dem Pflaster … eine verkümmerte Pflanze in den Scherben. Der Vater sah nach oben und entdeckte einen Fenstersims mit Blumentöpfen, in deren Reihe einer fehlte. Sicherlich hatte sich da jemand durch den Lärm auf der Straße gestört gefühlt und seinen Unmut zum Sonntag-Morgen mit einem gezielten Wurf hinab aufs Haupt des vermeintlich Betrunkenen Ausdruck verliehen.

Nun denn … so oder so wäre der Alte mit den Verletzungen, wie sie Billy kurz beschrieben hatte, nicht mehr lange herumgerannt – und besser einen Toten auf dem Friedhof als einen Krüppel zu Hause! – Das Begräbnis musste man nur einmal bezahlen und dann konnte man Gras über die Sache wachsen lassen.

»Schon tot?«, murmelte der Mann und beugte sich zu seinem Erzeuger hinab.

»So … na, soll sich der da oben seiner Seele erbarmen … Amen!« Er schlug ein schlampiges Kreuz vor die Brust und hievte den toten Blind Joe Morgan hoch.

»Amen!«, sagte auch Billy und folgte dem Vater, der den Großvater davontrug.

Da sah man sie gehen: den kräftigen Vater mit dem Wrack des blinden Sängers auf dem Buckel, daneben den betrübt den Kopf gesenkt haltenden Billy.

Jetzt war auch Joe Morgan bei den anderen.

Mochten sie im Himmel ihren ›Ramblin’ and Wand’rin’-Blues‹ grölen.

© a. zeram 1975/2011

Begegnung

Kurzgeschichte

»He, hallo … Sie!«, rief ich den Mann an, der auf den Bootssteg hinausgetreten war und ungeachtet des tosenden Sees immer weiterging. »Hallo! – Vorsicht!«

Ich klappte den Kragen meines Mantels hoch und begann zu rennen. Offensichtlich träumte dieser Mensch und spazierte mit offenen Augen, ohne wahrzunehmen, wohin ihn seine Schritte führten.

Endlich hatte ich ihn erreicht und am Arm gepackt. Gerade noch rechtzeitig! Einen Schritt weiter und er wäre ins Wasser gestürzt – vielleicht sogar ertrunken! Wer sonst hätte ihn zurückhalten sollen? Bei diesem Sturm wagte sich niemand hinaus. Im ganzen Kurpark war kein Mensch zu sehen!

Mit einem höchst erstaunten, weniger fragenden als ärgerlichem Blick musterte mich der Fremde. Er war gut einen Kopf kleiner als ich und etwas dicklich. Seiner Kleidung nach zu urteilen, mochte er Kurgast in einem der luxuriösen Hotels am Ort sein. Auch die goldene Krawattennadel sprach für meine Vermutung – so unüblich dieses Kleinod heutzutage ohnehin war.

»Was machen Sie denn? Träumen Sie? Sie wären beinahe ins Wasser gefallen!«, brachte ich schwer atmend hervor. Der Lauf zum Bootssteg hatte mir bewiesen, dass ich meinen Zigarettenkonsum drosseln sollte.

»Träumen?« Der Mann schmunzelte hintergründig und warf den düster brodelnden Fluten des Sees einen abschätzenden Seitenblick zu.

»Mann, Sie wären jetzt da drinnen, wenn ich Sie nicht zurückgehalten hätte!«, schrie ich ihn unbeherrscht an. »Träumen Sie denn?«

»Nicht mehr!«, erklärte mir der Fremde ganz gelassen und trat einen Schritt zur Seite. »Nicht mehr, werter Herr!«

Wir standen immer noch bedrohlich nahe am Rand des Bootssteges und mir war nicht gerade wohl zumute. Der Wind blies fauchend und die Gischt der Wellenkämme berieselte uns wie aus einer defekten Brause. Immer wieder spritzte es bis auf die Planken des Steges hinauf.

»Was ist nur mit Ihnen los? Geht es Ihnen nicht gut? Brauchen Sie einen Arzt?«

»Ganz und gar nicht!«, konterte er. »Mir geht es ausgezeichnet!«

»Was haben Sie sich denn dabei gedacht? – Sie spazieren hier tagträumend auf dem Steg dahin und mit dem nächsten Schritt wären Sie im Wasser gelandet! Ohne mich …»

»… ohne Sie müsste ich jetzt die Entscheidung treffen, ob ich schwimmen wollte oder nicht!«, ergänzte der Mann meinen in Erregung abgebrochenen Satz. Aus Verlegenheit begann ich, mehrmals zu nicken. Die Ruhe dieses Menschen verwirrte mich, seine Worte verunsicherten mich. – Ein Lebensmüder, der keineswegs träumend dahin spaziert war …!

»Ach so …», murmelte ich schließlich, immer noch ungläubig.

»Ja, so!« Der Mann sah mich streng an und nickte kurz.

Seine Augen lagen ungewöhnlich dicht beieinander und die buschigen Brauen verliehen seinem Blick etwas Unergründliches. Die von kurzen Falten zerfurchte Stirn und die langen, tiefen Linien seitlich der Mundwinkel, die sich in kurzem Bogen leicht nach unten senkten, verrieten mir, dass dieser Mensch schon vieles durchgemacht haben musste. So sah kein glücklicher Mann aus! Vielleicht hatten ihn einige Unglücksfälle in Folge aus dem Lot geworfen. Mochte er der Chef einer bankrott-gegangenen Firma sein, gerade frisch verwitwet oder trauernder Vater. In seinem ausdrucksvollen Gesicht zeichnete sich Leid ab – Leid und Resignation. Mir schien es, als könnte ich in seinem Gesichtsausdruck lesen, was er sich vom Dasein noch erwartete: nämlich nichts!

»Kommen sie. Wir könnten zusammen einen Grog trinken und uns ein bisschen unterhalten. Das wird uns beiden gut tun!«, sagte ich und wollte ihn schon am Arm nehmen und mit mir ziehen.

»Ihnen würde das vielleicht gut tun!«, entgegnete er. »Mir sicherlich nicht! – Ich trinke keinen Alkohol!«

Diese lakonische Bemerkung verwirrte mich endgültig. Trieb er sich nur einen Scherz? Hatte ich mich verschätzt?

»Wir sollten miteinander reden!«, beharrte ich dennoch. »Sie … Sie sind nicht glücklich!«

»Nein, ich bin nicht glücklich!«, bestätigte er mich. »Ich bin sogar sehr unglücklich!«

»Und deshalb wollten Sie sich das Leben nehmen!«, folgerte ich jetzt – nach einer sehr kurzen Pause, die ich nötig gehabt hatte, um die direkte Feststellung auszusprechen.

»Ganz recht mein Herr! – Und ich will es noch immer!«

Diese Antwort trieb mir den Schweiß auf die Stirne. »Ich … ich verstehe, dass Sie unglücklich sind!«, stammelte ich und suchte nach Worten, die nach Möglichkeit tiefe Anteilnahme ausdrücken konnten. »Aber vielleicht wollen Sie mir sagen … warum? Mit etwas Glück werden Sie dann einsehen, dass Sie noch längst nicht aufzugeben bräuchten … und dann finden Sie wieder zurück in den geregelten Alltag!«

»Ein hübscher Gedanke!« Der Mann schmunzelte.

»Nicht wahr? – Wir könnten …»

»… aber leider ist dieser Gedanke völlig unsinnig!«, fuhr er, mich unterbrechend, fort.

»Ich … aber … hören sie: Sie können doch nicht vor meinen Augen ins Wasser gehen. Das lass’ ich einfach nicht zu! Abgesehen davon: Warum geben Sie sich selbst keine Chance?«

»Ich habe meine letzte Chance gestern Abend verspielt!«, erklärte er.

»Dann vergessen Sie’s und geben sich nochmals eine … die allerletzte, wenn’s sein muss! Es ist nie zu spät!«, drängte ich und zog ihn jetzt ein paar Schritte mit mir, weg von dem gefährlichen Rand des Bootssteges, mehr zur Mitte hin. Vielleicht konnte ich ihn sogar ganz auf den sicheren Spazierweg am Ufer lotsen.

Sanfte Gewalt musste ich anwenden, doch als der Mann plötzlich wie angewurzelt stehen blieb, brachte ich ihn nicht mehr weiter.

»Man kann nicht vergessen, wenn man nicht dazu veranlagt ist!«, sagte er. »Vergessen! – Ist es dem Wollen unterstellt oder dem Können? – Wer vergessen kann, dem ist es gegeben, über gewisse Dinge einfach nicht mehr nachzudenken. Ich aber, ich vergesse nie etwas … nichts! Ich kann es nicht. Ich kann nicht einen Gedanken einfach einfrieren und nie wieder überdenken. Es geht nicht! Ich kann das nicht!«

»Geben Sie sich trotzdem eine neue, eine letzte Chance!«, bat ich.

»Wozu?«

»Um meinetwillen! Um meinetwillen, wenn kein anderer Grund denkbar ist!«

»Um Ihretwillen?« Der Mann lachte jetzt leise.

»Um Ihrer Freunde willen – wenn Ihnen das·eher zusagt«

»Ich habe keine Freunde!«, konterte er.

»Dann tun Sie’s … einfach so!«, fuhr ich auf. »Sie sind doch ein Mensch! Warum sollten Sie sterben, bevor es an der Zeit ist?«

»Aber … es ist an der Zeit!«

»Woher wollen Sie das wissen? Bestimmt der Mensch selbst, wann er abtreten muss?«

»Offensichtlich nicht! – Wäre es so, dann würde ich mich gerne bereit erklären, mit ihnen in einem Café etwas zu trinken und mich mit ihnen zu unterhalten. Aber unabhängig vom Nutzen solch eines Unternehmens … ich bin mir im Klaren darüber, dass meine Zeit gekommen ist!«

»Wie können Sie das behaupten?«

»Ich fühle es und ich weiß auch warum!«

»Sie haben angedeutet, dass Sie keine Freunde haben! Wie können Sie das mit Sicherheit wissen? Freunde zeigen sich immer erst in der Not, nicht dann, wenn es einem gut geht! Und wie Sie sehen, Sie sind in Not und ich bin hier bei ihnen! Wir könnten Freunde sein!«

»Diese vage Möglichkeit bestreite ich gar nicht, werter Herr! Aber vage Möglichkeiten sind zu wenig! Ein halbes Leben lang musste ich mich mit Möglichkeiten zufriedengeben. Ich habe mir zugeschworen, Klarheit zu schaffen und diese vagen Unsicherheiten von vorneherein auszuschalten. Ich sehe keinen Grund, diesen Schwur gerade jetzt zu brechen!«

»Aber … vielleicht bin ich bereits Ihr Freund! Ich kümmere mich normalerweise um niemanden. Dann hab’ ich Sie hier auf den Steg gesehen und ich musste einfach eingreifen. War das nicht so eine Art ›Wink des Schicksals‹?«

»Für Sie oder für mich?«, fragte der Mann ruhig.

»Für … für Sie natürlich!«, schrie ich ihn unbeherrscht an. Mein eigenes Unvermögen brachte mich aus der Fassung. »Ein … Wink, der bedeuten könnte: Hier kommt der Freund, den du immer gesucht hast. Jetzt, in deiner schwersten Stunde, findest du ihn endlich!«

»Ein interessanter Gedanke, aber leider allzu romantisch! Wie kann ich denn einen Menschen nur deshalb akzeptieren, weil er einmal mein Freund werden könnte? – Geben Sie zu, dass dieser Einfall auch aus Ihrer Sicht keinen Wert hat! Es ist absurd! Wir kennen uns überhaupt nicht und Sie reden von Freundschaft!«

»Das ist doch … Sie wehren sich ja dagegen! Sie wollen keine Freunde!«, brach es plötzlich aus mir heraus. Ich war drauf und dran, ihn zu packen und wie einen Schlaftrunkenen zu schütteln, den man rasch zur Besinnung bringen möchte.

»Möglicherweise war das immer mein größtes Problem! Ich habe mich einerseits nach einer Freundschaft gesehnt und andererseits wohl gefürchtet, mich zu binden und meine Unabhängigkeit zu verlieren. Genau weiß ich es nicht. Leider!«

»Dann versuchen sie’s doch endlich mal! Indem man vor sich selbst davonläuft, kommt man nicht ans Ziel!«

»Oh, das mag stimmen – auch wenn es nicht völlig überzeugend klingen kann! Ich persönlich habe mir allerdings schon viele Ziele gesteckt und Sie alle erreicht. Mein jüngstes Ziel ist der Tod. Auch dies’ werde ich erreichen!«

Mich überrieselte es kalt. Welche unbeirrbare Meinung von sich selbst und seinem Leben musste der Mann haben. Er schien mit sich wirklich fertig zu sein! Diese Tatsache bedrückte mich. Die Umstände, die zu unserer Begegnung geführt hatten, waren bedenklich genug, und wie ich das klar erkannte, mischte sich unerklärliche Furcht vor der unerhörten Wirkung, die der Mann auf mich erzielte, in meine Bedrückung. Da war einer, der ließ sich von einem Vorhaben nicht abbringen. Er hatte Macht ausgeübt und er ließ es mich spüren.

»Außerdem …», fuhr er fort, ohne auf meine Erregung zu achten, »… können Sie mir eine bessere Zukunft versprechen? Mir?«

Ich kämpfte um meine Beherrschung. Solch ein eingebildeter, selbstherrlicher …!

»Das Leben, mein Herr! – Ist es nicht in jedem Fall dem Tod vorzuziehen?«, fragte ich, mehr um meine Wut einzudämmen. Ich musste irgendwas sagen, um nicht zu explodieren.

»Können Sie Ihre Überzeugung begründen?«

»Die Natur, die Künste, Freunde … die eigene Person, die sich selbst verwirklichen sollte. Oh, man kann doch so vieles im Leben erreichen. Im Tod hingegen findet man unter Umständen vielleicht die ewige Ruhe. Auf jeden Fall enden mit dem Tod die Chancen, die man auf Erden hat.

»Und wer garantiert ihnen, dass mit dem Tod alles endet?«

»Ungezählte vor uns, die gestorben sind. Man hat nie wieder von ihnen gehört. Oder sind Sie da anderer Meinung?« Jetzt wurde auch ich etwas zynisch.

»Eben weil aber mit dem Tod alles –hoffentlich- endet, habe ich diese Lösung gewählt, werter Herr! Könnte ich nochmals neu beginnen, dann würde ich es vielleicht tun. Der Tod jedenfalls ist für mich neu! Also, was spricht dagegen?«

»Ändern Sie Ihr Leben von Grund auf! Versuchen Sie auf dieser Welt nach neuen Maßstäben zu leben und etwas zu erreichen! – Wenn Sie bisher reich gewesen sind, dann beginnen Sie eben als armer Mann ganz von vorne! Sie werden sehen, dass dies sehr interessant ist!«

»Sie wissen nicht, wovon Sie reden, werter Herr!«, konterte er. »Wer einmal reich gewesen ist, kann zwar als armer Kerl neu beginnen, aber er weiß, wie Reichtum den Menschen prägt und er ist selbst davon geprägt. Glauben Sie nicht, dass ich die Armut nicht kenne! Auch das habe ich durchgemacht. Ich war arm und reich! Ich kann mir vorstellen, was mich erwartet – auch wenn ich von vorne beginnen könnte! Einmal bin ich –wie jeder- ein unbedeutender Mann gewesen. Heute kennen mich viele und ich würde nicht lange arm bleiben. Bald müsste ich mich erneut entscheiden und dann wäre ich schlimmer dran als jetzt!«

»Und warum versuchen Sie es nicht mit der Mittelmäßigkeit? Warum Macht und Reichtum? Fangen Sie ganz von vorne an und halten Sie sich zurück!«

»Dann müsste ich gegen meine Natur handeln. Ich weiß, was ich kann und deshalb ist es unmöglich, in der Mittelmäßigkeit festzuhängen. Ein Jahr, vielleicht sogar weniger, und ich würde wieder hier stehen!«

»Aber mit Sicherheit gibt es einen Beruf, in dem Sie Ihre Fähigkeiten nicht ausspielen können!«, meinte ich.

»Meine Fähigkeiten sind ganz allgemein, werter Herr! – Und wenn einer geschickt ist, kommt er überall rasch nach oben. Ich weiß genau, dass ich in jedem Beruf, den ich meiner Qualifikation nach ausüben könnte, innerhalb kürzester Zeit Erfolg hätte. Und dort, wo dies nicht möglich wäre, bin ich undenkbar!«

»Dann … dann ändern Sie Ihr Leben eben so grundlegend, dass es·keine solchen Möglichkeiten mehr geben kann! Wandern Sie auf eine einsame Insel aus …! Führen Sie ein Dasein wie Robinson oder … werden Sie Bauer! Säen und ernten Sie im wörtlichen Sinn. Die Früchte der Erde …! Egal was, aber leben sie!«

»Sehen Sie, schön langsam vergeht auch Ihnen die Lust an mir! Ich kann mich in Sie hineinversetzen, denn Sie verzweifeln daran, dass ich dem Leben nichts mehr abgewinnen werde. Sie aber können sich nicht in mich hineinversetzen, weil Sie noch viele, viele unerfüllte Wünsche haben – wie es aussieht! Ihre Unzufriedenheit mit dem Dasein entspricht dabei in keiner Weise meiner Überdrüssigkeit!«

»Aber es muss doch irgendetwas geben, was ihnen bisher noch nicht in den Sinn gekommen ist!«, jammerte ich.

»Auf die vage Möglichkeit hin, für ein paar kurze Monate Erfüllung zu finden, will ich nichts mehr versuchen, mein Herr!«

»Wenn Sie keine Befriedigung im Erfolg finden können, warum denken Sie dann nicht an die Befriedigung, die man als Mensch erreichen kann?«

»Was meinen Sie damit?« Er sah mich forschend an und ich erahnte, dass sich mir jetzt plötzlich wieder eine Chance bot.

»Ich meine die Familie damit! – Zeugen Sie ein Kind mit einer Frau, die Ihren Vorstellungen entspricht … gründen Sie eine Familie! Erziehen Sie Ihre Kinder und Sie werden die Freude an diesen haben, die ihnen bisher versagt geblieben ist!«

»Kinder? – Familie? – Sehen Sie mich an! – Ich bin kein junger Mann mehr und Sie dürfen mir glauben, dass ich Frauen gekannt habe, die mir den Kopf verdrehten. Drei davon habe ich geheiratet und vier Kinder tragen meinen Namen! – Ich wollte eine Familie gründen und es ist mir im Prinzip geglückt: Ich hatte eines Tages Frau und Kind! – Doch die Geborgenheit, von der man allgemein spricht, die fand ich nie. Ich bin rastlos, mein Herr! Ich suche das Neue!«

»Aber Ihre Kinder, bewundern Sie Ihren Vater nicht, der alles kann und ein reicher Mann ist?«, fragte ich.

»Oh, die Begeisterung für meine Taten ist längst abgeklungen! – Man gewöhnt sich rasch daran, dass ein Mensch Eigenarten hat. Für meine Kinder ist Papa eben ein Held, der aus allem, was er anpackt, viel Geld macht und gar nicht allzu viel dafür tun muss. Genaugenommen erwarten es alle, die mich besser kennen, dass ich in meiner Position der Beste bin!«

»Aber wenn Sie alles können und alles wissen, warum suchen Sie dann den Tod, der ihnen nehmen wird, was Sie bisher erreicht haben?«

»Aus dem einfachen Grund, dass ich das nicht mehr wertschätze, was ich erreicht habe! Der Tod ist mir etwas Unbekanntes, Neues … Unberechenbares. Ich will ihn kennenlernen! Ich kann mir nicht vorstellen, was mich erwartet, aber ich bin wissbegierig. Erfüllung kenne ich keine mehr. Warum dann nicht der Tod?«

In mir selbst vollzog sich nach und nach ein Umschwung. Hatte ich zu Beginn Mitleid mit diesem Mann gehabt, kam dann Ungehaltenheit dazu, stellte sich jetzt mehr und mehr Verachtung ein.

»Sie kennen also alles, wissen alles, sind der Beste in allem und erwarten sich nichts mehr vom Leben?«, fragte ich schließlich. Meine Stimme musste gepresst klingen. Ich beherrschte mich nur mühsam.

»Nein – nichts mehr! – Und wenn Sie mich beizeiten alleine lassen würden, wäre das sehr freundlich! – Oder wollen Sie mit mir ins Wasser gehen?« Sarkastisch lachte er auf und sah zurück zum Ende des Bootssteges. »Ich nehme nicht an, dass Sie die Kraft haben, Ihre Reflexbewegungen zu unterdrücken. Auch für mich wird es nicht leicht sein – denn ich war einmal ein Meister im Schwimmen und Tauchen!«

Nun reichte es mir. Ich stellte mich in Positur, holte tief Atem und erklärte dann:

»Ich will ihnen jetzt mal sagen, was Sie sind … wirklich sind! Sie sind ein armer Mensch – ein elender, mickriger … ja, ein … elender und mickriger Versager!«

»Wie?« Der Fremde schien mich nicht zu verstehen. Mit aufgerissenen Augen starrte er mich fassungslos an.

»Jawohl! Sie sind arm, weil Sie nur materielle Güter zu werten verstehen. Freundschaft, die Zuneigung Ihrer Kinder – nie haben Sie das erreicht. Immer nur Siegen, Geld, Ansehen, Macht, Einfluss – aber nie die wirkliche Zuneigung auch nur eines einzigen Menschen! Sie sind ein wahres Monster!«

»Ich … ich habe immer alles versucht … ich …» Schlagartig war seine nonchalante Überheblichkeit verschwunden. Unruhig stand er vor mir und sah mich hilflos an.

»Sie armer Mensch! Gehen Sie … springen Sie hinein und besiegen Sie das Leben! Mehr bleibt ihnen ja nicht mehr, da Sie die Gleichgültigkeit nicht bezwingen konnten!«

Ich wandte mich ab und verließ raschen Schrittes den Bootssteg. Hinter mir hörte ich ein hartes Stampfen, wütendes Schnauben und dazu ein klägliches Schluchzen. Plötzlich ein Schrei, kurz darauf ein Klatschen. Der Schrei wiederholte sich mehrere Male, doch ich drehte mich nicht um.

Etwas später blieb ich stehen und lauschte.

Nichts war zu hören – nur die Geräusche des mit unverminderter Kraft tobenden Sturmes!

Als ich mich umwandte, sah ich auf dem Bootssteg niemanden mehr. ›Man kann alles bezwingen, nur das Herz des Menschen nicht!‹, sagte ich mir, als ich zurückging und erst am Ende des Bootssteges, weit draußen im See, innehielt. Gedankenversunken sah ich hinab aufs brodelnde Wasser. ›Alles – nur das nicht! Aber vielleicht ist es befriedigend, wenigstens sein eigenes Herz besiegt zu wissen, indem man trotz aller Liebe zu sich selbst und zum Leben allem ein Ende bereitet!‹

Kopfschüttelnd stand ich da und starrte vor mich hin. ›Ich selbst habe keine Freunde und kann sagen, dass mir bisher fast alles geglückt ist, was ich mir einmal in den Kopf gesetzt habe. Ich war ein armer Hund und bin jetzt auf dem besten Weg dazu, ein angesehener, wenn nicht reicher so doch wohlhabender Mann zu werden. Aber Freunde, die mich verstehen? Kenne ich Menschen, die ich liebe, weil Sie so sind, wie ich mir einen Freund wünschte?‹

Ein letzter Blick zurück zum Kurpark und die vom heftigen Regen verschleierten Hotelsilhouetten. Ein dicklicher Herr stand am anderen Ende des Bootssteges und winkte mir aufgeregt. Er mochte gut einen Kopf kleiner sein als ich. Selbst über die Entfernung hin sah ich die buschigen Brauen über seinen kleinen Augen.

›Der soll meine Entscheidung nicht beeinflussen!‹, sagte ich mir.

© a. zeram, München 1981

Der Fluch (D.-Day)

Kurzgeschichte (Satire)

›Der Baron von Dragulyd liegt im Sterben! – Der Inhaber der Konservenfabrik TRANS-SYL wurde gestern in die städtische Klinik eingeliefert. Die behandelnden Ärzte haben wenig Hoffnung. Lesen Sie weiter auf S. 5 …‹

»Hast Du das gelesen, Vlad? Unser Großonkel! Jetzt auch noch er! – Gestern Tante Viktoria, am Wochenende davor unser Neffe Viktor …«

»Ja, furchtbar, Drac! – Bald ist die ganze Familie betroffen!«

Zwei Männer sitzen in schweren Sesseln vor einer Regalwand mit Büchern und lesen Zeitung.

»Was ist da nur los?«, fragt Vlad seufzend und wirft dabei seine zusammengefaltete Zeitung auf den Beistelltisch. »Papa geht es seit vorgestern richtig schlecht und Du hast auch schon mal frischer ausgesehen!«

In der unscheinbaren Villa nahe eines Gewerbeparks am Stadtrand von Wolfenbüttel herrscht bedrückte Stimmung. Während Drac und Vlad die neuesten Nachrichten lesen, liegt das Oberhaupt der Familie Dragulya in einem verdunkelten Kellergemach in seinem prunkvollen Sarg – das Ende erwartend.

Seit Tagen schon ist er fiebrig und kraftlos. Kein frisches Blut will ihm mehr schmecken, keine unberührte Jungfrau mit auch dem makellosesten Nacken reizen … er fühlt mit jedem Sonnenuntergang –allen Gewohnheiten zum Trotz– die Kräfte schwinden, die ihn jahrhundertelang mit unvorstellbarer Energie geladen haben. Selbst das Schlagen der Mitternachtsstunde vermag ihm nur noch ein müdes, ja gequältes Lächeln auf die eingefallenen, grau-bläulich schimmernden Lippen zu zaubern.

»Oh je, oh je … was geschieht nur mit mir! Was geschieht mit uns allen? Wo ist unsere ewige Kraft geblieben? – Was machen meine lieben Söhne? Was macht Vlad? Er ist so empfindlich! – Und sein Bruder, Drac, wie es geht es ihm? Leidet er noch an diesem seltsamen Geschwür?«

Jedes Wort erfordert größte Anstrengungen des alten Grafen und seine als mächtig, ja … majestätisch bekannte Stimme bricht bei fast jedem Satz in ein unbeschreibliches Leid weg.

Seine Nichte Jeanne, die Marquise d’H, eine in dunkelgrüne Seide gekleidete Schönheit, die auf eine E-Mail hin sofort aus Frankreich angereist ist, steht an seiner Liegestatt und tupft ihm mit einem schwarzen Taschentuch die feuchte Stirne.

»Sprecht nicht so viel, mon oncle!«

Ihre Augen verraten, dass auch sie sich nicht wohlfühlt. Denn nicht unstet und dabei verlangend sieht sie ab und zu unruhig herum – es ist eher wie der Blick einer Verfolgten.

Dabei hätte das alte Gemäuer sie eigentlich in Hochstimmung versetzen müssen. Spinnweben reichen in wundervoll verschlungenen Bahnen von den hintersten Gewölbewinkeln bis fast in den offenen Sarg hinein. Überall huschen Ratten, Mäuse und allmögliches Krabbelgetier herum, es quiekt und raschelt in jeder Ecke. Der Sarg selbst ist mit edelstem, schwarzen Feinsamt ausgeschlagen, rundherum mit kleinen Kupferelementen bestückt, in deren aufwendig gehämmertem Ornament je ein großer Rubin prangt. Die Steine leuchten jedoch nur mit sehr mattem Verlangen … so wir ihr Besitzer.

Selbst das fahle Mondlicht, das durch ein kaum zu erahnendes Kellerfenster im oberen Bereich des Raumes scheint, kann mit all seiner mystischen Macht die Szene nicht genügend vom vergänglichen Leben hin zur unsterblichen Finsternis wandeln.

»Es ist zu hell!«, schimpft Jeanne d’H plötzlich los und erschreckt dabei eine in einen weiten, hellblauen Umhang gehüllte Gestalt, die auf einem Hocker neben dem Sarg kauert.

»Ja, bitte?«, ruft sie aus und schnellt von ihrem Hocker hoch.

Erst jetzt kann man ein junges Mädchen sehen, ganz und gar frisch und unschuldig … so richtig nach Geschmack des Grafen.

»Resi, es ist zu hell!« Jeanne pflanzt sich vor der hübschen Person auf, versetzt ihr einen Klaps und dabei rutscht der Umhang von ihren Schultern und auf den Boden. Ein einfaches, im Bereich der festen Brüste eingerissenes Blümchenkleid kommt zum Vorschein. An ihrem Hals kann der aufmerksame Beobachter zwei kleine, leicht gerötete Male erkennen. Der Kenner weiß: das Zeichen notwendigen Labsals … frische Bisswunden eines Unsterblichen!

»Oh, Graf … was soll ich denn machen? Es gibt doch eh kein Licht!«, wimmert sie und beugt sich über den im Sarg liegenden Alten.

»Immer diese Frisch-Gebissenen!«, flucht Jeanne. »Weg … hol’ seine Söhne. Wir müssen was tun!«

Resi, das hübsche Persönchen, hält sich schützend die Arme vors Gesicht. Jeannes Befehle gehen grundsätzlich mit Hieben, Schlägen und Schubsern einher, die nicht immer ohne schmerzhafte Auswirkung bleiben. Aber – was kann sie denn dafür, dass sie sich dem Grafen vorige Woche als neues Dienstmädchen vorgestellt und er ihr die Stelle auch prompt in Aussicht gestellt hat? Es kann doch nicht ihre Schuld sein, dass er sich seit ihrer ersten gemeinsamen Nacht so miserabel fühlt.

»Wo sind denn die jungen Herrschaften?«, fragt sie Jeanne – bringt sich aber vorsichtshalber außer Reichweite.

»Ja, woher soll ich denn das wissen, Du blöde Ziege! – Mon Dieu! –Such’ sie! Irgendwo im Haus oben werden sie wohl rumlungern und ihren 11-o’clock-drink nehmen«

Jeanne versetzt Resi noch einen Tritt und schon ist diese aus der Türe hinaus. Ihre Schritte sind tippelnd auf den Steinstufen der Treppe zu hören.

Im Obergeschoss herrscht eine völlig andere Stimmung als im Schlafgemach des Hausherrn. Hier gibt es weite, sehr modern möblierte Räume, nutzlosen Schnickschnack (wie einige der Familienmitglieder das bezeichnen), der nur zur Dekoration gut sein dürfte und sogar Pflanzen, die tagsüber Licht und Sonne brauchen!

In einem als ›Wohnzimmer‹ bezeichneten Raum, der Besuchern meist eher wie eine Halle erscheint, gibt es einen großen Kamin, an dem in den Wintermonaten auch ein offenes Feuer prasselt. An diesem Abend jedoch lungern die beiden Söhne des Hausherrn tatsächlich nur gelangweilt in ihren Sesseln herum und blättern in verschiedenen Tageszeitungen.

»Dem Herrn ist es zu hell!«, erklärt Resi den beiden Männern, die ohne Weiteres in die Lounge eines exklusiven Golfclubs gepasst hätten. Modisches Beige, lockerer Sitz, bequeme Sportschuhe … und alles von feinster, ja erlesenster Qualität. Adel verpflichtet eben!

»Tja … das ist schon ein Leid mit den älteren Herrschaften, gell Resi?«, bemerkt Drac mit einem kurzen, trockenen Lachen und rollt – wie er es immer tut, wenn attraktive Weiblichkeit in der Nähe ist – mit den dunklen, großen Augen.

»Setz’ Dich zu uns, Resi! – Auf ein Gläschen?« Vlad, der etwas jüngere Bruder Dracs, hebt seinen mit einer schweren, roten Flüssigkeiten gefüllten Kelch und bedeutet ihr mit einem Nicken, sich neben ihn zu setzen.

»Ein Schluckerl nur … dann muss ich aber gleich dem Herrn helfen. Es ist zu hell im Schlafzimmer und er leidet«, erwidert Resi.

In diesem Augenblick klingelt das Telefon. Ein Mobilteil liegt zwar auf dem schweren Beistelltisch aus handpolierter Eiche, doch die Hausanlage klingelt überall durch die Räume.

»Gehst Du ran, Drac?«, fragt Vlad. »Ich bin irgendwie schlapp heute. Nicht dass es wieder unser Meister ist. Der fehlt mir heute noch mit seinen Schreckensvisionen.«

»Resi … nimm’ Du!« Drac reicht dem Mädchen das Telefon. »Wir sind nicht da!«

»Ja, aber … was soll ich denn sagen?«

»Egal!«, erwidert Vlad. »Du bist allein im Haus. Alle ausgeflogen. Es geht auf Mitternacht zu … also nichts Ungewöhnliches!«

Resi drückt die große grüne Taste und hält sich das Gerät an die Ohren.

»Hallo. Bei Graf von Dragulya.«

›Hier ist Dragstone … Count Dragstone, my dear! Kann ich sprechen meine Bruder!‹

»Ihr …«

›Die Graf! Sie arbeiten doch nicht im Haus ohne zu wissen, wer er ist.‹

»Es ist niemand im Haus. Alle ausgeflogen … Party … und so! Ist doch normal um diese Zeit.« Resi versucht fröhlich rüberzukommen.

Währenddessen hat Vlad die Freisprechanlage eingeschaltet und man hört die Stimme des Count Dragstone im ganzen Wohnzimmer.

»Gerade hat mich unser Onkel, der Vicomte de la Cul aus Paris angerufen. Er kann Jeanne nicht erreichen auf dem Handy, deshalb hat er angerufen mich. Es geht ihm sehr … sehr schlecht! – Geben Sie mir jetzt meine Bruder. Er ist da. Ich weiß es, weil ich alles weiß! Ich kann fühlen, dass er ist unten in seine Schlafgemach. Los jetzt! Hurry up!«

Drac und Vlad springen fast gleichzeitig hoch. Die Nachricht, dass auch der Vicomte im Sterben liegt, wirkt wie eine Alarmglocke. Ein weiteres Mitglied ihrer unsterblichen Familie kämpft mit der irdischen Vergänglichkeit.

Irgendetwas stimmt nicht mehr. Die Traditionen, die über Jahrhunderte gewachsen sind, scheinen keinen Wert mehr zu haben.

»Gib’ her!« Drac entreißt Resi das Mobilteil. »Hallo, lieber Count. Wir sind gerade zurückgekehrt. Ein kleines Festmahl außerhalb … Du weißt ja.«

›Idiot! – Gebe mir Deine Vater … und jetzt ohne Verzögerung, ja?‹

»OK, OK, OK … bin schon unterwegs!«

Die alte Wanduhr gleich rechts hinter dem Kamin schlägt gerade Mitternacht, als der Graf –von seinen beiden Söhnen gestützt– in der Wohnzimmertüre erscheint.

»Es wird unvermeidlich sein, eine Konferenz einzuberufen, Kinder!«, erklärt der Graf mit erstaunlich fester Stimme. Jeanne hat ihm seinen Lieblingssessel neben dem Kamin zurechtgerückt, doch er winkt ab.

»Nicht? – Wieso nicht?« Sie stemmt ihre Fäuste in die Hüften und wartet auf eine Reaktion ihres Onkels.

»Wir müssen unsere neumodische Anlage anschalten«, erklärt der Graf. »Drac … Vlad … öffnet den Schrank! Ihr kennt euch mit solchen Dingen besser aus als ich. Ich bin zu alt für diese technischen Spielereien.«

Sofort springen die Brüder heran, öffnen die wuchtigen Schiebetüren einer gewaltigen, die ganze hintere Breitseite des Wohnraumes einnehmenden Schrankwand, und ziehen dann eine Art Konsole hervor.

»Heh, geil … habt ihr auch Internet?« Resis Augen strahlen vor Freude, als sie den riesigen Monitor sieht. »Ich müsst’ ein paar Mails loswerden! Mein Freund wartet auf Nachricht von mir, seit ich mich hier vorstellen gefahren bin. Er weiß ja noch nicht einmal, wo ich bin, weil ich …«

»Jetzt nicht, Weib!«, knurrt der Graf. »Jeanne … bring’ mir den Stuhl dort. Drac, schalt’ das Gerät an.«

Drac kann jedoch nicht … wie es scheint, erleidet er gerade einen Kreislaufkollaps. Röchelnd hängt er über einem der Sessel beim Kamin.

»Dann Du, Vlad!«

Doch auch der hat inzwischen gewisse Schwierigkeiten auf den Beinen zu bleiben. Er bringt es gerade noch fertig, einen großen silbrigen Knopf zu drücken, doch mit dem einsetzenden Brummen des startenden Geräts sinkt er ächzend zu Boden und muss von Resi und Jeanne versorgt werden.

Wenn technisches Hochleistungsequipment nie benutzt wird, hilft es auch nicht, sämtliche Gebrauchsanweisungen zur Hand zu haben. Graf Dragulya und seine Familie finden sehr schnell heraus, dass ein Einschalt-Knopf noch lange kein Mittel für den Zugang zu einem Programm ist. Entsprechend ihrer Unerfahrenheit benötigen sie mehr als eine halbe Stunde, um eine Verbindung mit dem World Wide Web zustande zu bringen – bis sie endlich Resi an den Computer lassen. Sie hat es von Anfang an angeboten, doch einer ›Neuen‹, einer fast noch Sterblichen, wollen weder Drac noch Vlad noch Jeanne die Führung in dieser hochwichtigen Angelegenheit überlassen.

»So, ich bin drin!«, erklärt Resi schließlich mit hörbarem Vergnügen und einem nicht zu unterdrückenden Überlegenheitsgefühl. »Was jetzt?«

»Wir müssen auf unsere eigene Site!«, erklärt Vlad.

»www.immortal.org?« Die giftigen Blicke, die Resi für diese Bemerkung erntet, sprechen eine eigene Sprache.

Es dauert noch eine knappe Stunde, dann haben sie in gemeinsamer Arbeit, unter Flüchen und Jammern endlich eine Verbindung zu Vigor Dracul auf Schloss Sans Sylvan, dem Stammsitz der Familie, hergestellt … dem Urvater, den sie alle als den ›Meister‹ bezeichnen … und als solchen fürchten und ehren.

Der Bildschirm flackert noch ein wenig, doch dann taucht das Symbol des Drachenordens aus alter Zeit auf und sie wissen irgendwie alle, dass sie es endlich geschafft haben.

Gespannte Minuten vergehen, dann plötzlich verschwindet das Startbild mit dem sich selbst verzehrenden Drachen und eine weite, hohe Halle erscheint auf dem Bildschirm. Vorne ist die Fläche eines Schreibtisches zu sehen, links der hinterste Teil einer Tastatur, daneben eine schnurlose Computer-Maus.

»Ah … habt ihr’s jetzt endlich geschafft, ja?«

Sie hören eine Stimme, die jeden Zweifel an Autorität ausräumt. Hier gibt es nur einen, der das Sagen hat: Meister Vigor!

»Ja, wir …«

Weiter kommt der Graf nicht. Der Meister schneidet seine Erklärungsversuche wie mit einem Samurai-Schwert ab.

»Schweig, Du alter Narr!«

Es folgt eine quälend lange, unheilvolle Pause.

»Wo bleibt Cul? Ist er zu dumm, einen Rechner zu bedienen? Oder hat er wieder einen rheumatischen Anfall? – Und Dragstone? Braucht er eine Extraeinladung?«

Dank Resis Hilfe, die anmerkt, dass man eine Webcam auch im Hauptrechner einstecken muss, kommt innerhalb der nächsten halben Stunde eine Konferenzschaltung mit Ton und Bild zustande. Der Vicomte de la Cul, Count Dragstone, Graf von Dragulya und die übrigen Anwesenden können nun mit dem Meister reden, als säßen sie zusammen an einem einzigen Tisch.

»Wie siehst Du eigentlich aus, Dragstone?« Der Meister nähert sich mit seinem Gesicht offenbar der eigenen Webcam und es sieht ganz so aus, als würde er Dragstones Äußeres eingehend studieren. »Du bist fett geworden. Liegt das an diesem neuen Fastfood? – Blut in Dosen, ja?– Nimmst Du so was?«

Dragstone, der bei der Zuschaltung immer wieder versäumt, sein eigenes Gerät auf ›Vollbild‹ zu stellen, ist auf dem Monitor des Grafen nur ganz klein in der linken unteren Ecke zu sehen.

»Er ist wirklich fett geworden!«, bemerkt der Graf. »Sein Neffe hat mir das berichtet … aber ich wollte es nicht wahrhaben.«

»Und Du, Gulya … schaust ja aus wie dieser Schauspieler … Christopher Lee war das, glaube ich!«, erklärt jetzt der Meister in höchst belustigtem Tonfall. »Hast Du Aids … oder biste schon tot?«

Schallendes Gelächter folgt.

Die ganze Konferenz beinhaltet eigentlich nur die Anschuldigungen für jedes der Familienmitglieder, die der Meister auf seinem Bildschirm zur Begutachtung vergrößert. Nur bei Resi hält er kurz inne.

»Neu?«

»Ja, Meister Vigor … ich bin erst seit ein paar Tagen im Haus.«

Sie wird von Drac und Cul etwas näher an die Webcam positioniert – während aber alle anderen ihre Köpfe mit ins Bild zu stecken versuchen.

»Ja, sie ist ganz frisch … bei uns!«, bestätigt der Graf.

»Hübsch!«, hört man den Kommentar des Count Dragstone.

»Gerade Du, alter Lüstling!«, herrscht ihn der Meister an. »Dein letzter Biss war doch bei diesem Friseur irgendwo in Iowa … oder hat man mich da falsch unterrichtet?«

»Das war nicht irgendein Friseur, Meister! Er war ein junger Gott!«

»Lebt er noch?«, kontert Vigor.

Das eingeblendete Bild Dragstones zeigt ein ziemlich verstörtes Gesicht des mächtigen englischen Fürsten.

»Also … kein Gott!«, brummelt der Meister. »Wenn schon die Bisse von den Ältesten nichts mehr bewirken, dann … dann ist das Ende nah!«

»Das Ende?«

Niemand kann alle gleichzeitig sehen … vor allem nicht das eigene Gesicht. Aber jeder kann sich vorstellen, wie die anderen Mitglieder der unsterblichen Familie empfinden.

»Wie kann das sein?« Der Graf ist es, der jetzt die eine Frage stellt, die sie wohl alle bewegt. »Jahrhunderte haben wir gelebt und bis auf ein paar dumme Ausnahmen hat es nie einen von uns gegeben, der auch nur das geringste Zeichen von Schwäche gezeigt hätte.«

»Die Kräfte der Finsternis schwinden, mein Freund!«, erklärt der Meister. »Schaut her … ich habe die Meldungen gesammelt und in diesen kurzen Überblick für euch kommentarlos zusammengeschnitten.«

Ein Film spielt nun ab, der die Schlagzeilen der letzten Monate auf den Monitor bringt, mit denen sie sich alle beschäftigt haben … voller Unverständnis, Unglauben und … Entsetzen.

Die Erkrankung des Herzogs von Nohs.

Der Autounfall mit nachfolgendem Koma der Gräfin von Fera.

Das lange Leiden des Grafen von Tuh.

Die vielen anderen Familienmitglieder, die in den letzten Wochen und Monaten gelitten und ihnen allen angezeigt haben, dass ihrer aller Unantastbarkeit zu wanken begonnen hat.

Sehr viel später geht bereits die Sonne über dem angrenzenden Gewerbepark auf und die ersten Schwertransporter, Kleinlaster und Pkws beginnen die Straßen zu beleben.

Resi hat die Vorhänge im großen Wohnzimmer geöffnet, die Computeranlage ausgeschaltet und wieder in die Schrankwand zurück geschoben.

Auf dem schweren Eichentisch, auf den der Graf beim Ausruhen immer gerne seine Füße gelegt hat, lässt sie die ausgedruckte E-Mail des Meisters liegen, die ihnen allen erklärt hat, warum die Unsterblichen diese Welt zu verlassen haben.

Das eingescannte Dokument trägt ein unleserliches Datum … aber die Jahreszahl ist sehr gut zu erkennen: 1345

›Ich, Vigor Dracul, weise Euch, vom Blute der Draculea, einen Weg in die ewige Freiheit. Ich weise Euch einen Weg aus der Abhängigkeit von Tag und Nacht, von Gut und Böse, von Sein und Nichtsein, von Tod und Leben.

666 Jahre Zeit will ich Euch geben, vom heutigen Tag an, da einer aus unserer Mitte sich gegen sein Erbe versündigt und eine niedere Magd aus dem Dorf zu sich geholt hat, anstatt bei Seinesgleichen oder zumindest Ebenbürtigen zu bleiben.

Ihr werdet mit aller Macht ausgestattet sein, Sterblichkeit zu überwinden und Vergänglichkeit zu spotten. Doch dürft Ihr nie vergessen, dass es ein finales Ziel zu beachten gibt. Innerhalb der vorgegebenen Zeit soll einer von Euch erreichen, dass der Sieg über die Vergänglichkeit nicht auf Kosten der Vergänglichkeit selbst errungen werden darf.

Von heute an soll dies der Fluch sein, der auf Euch lastet und zugleich soll es die Erlösung bedeuten, diesen Fluch zu brechen.

Erlösung von Tod und Leben, von Sein und Nichtsein, von Gut und Böse, von Tag und Nacht … und von Vergangenem und Vergessenem.

Sei es denn nun so, dass die Zeiten sich nach Euch richten und enden, wenn ihr das Ziel verfehlt oder aus den Augen verloren habt. Die ewige Uhr wird das Ende ebenso anzeigen wie den Neubeginn.

In Asche oder im Lichte – so sei die Erfüllung dieser Prophezeiung!‹

»Jo mei … jetzt muss ich mir doch wieder eine andere Herrschaft suchen«, sagt sie bei sich, kehrt die Aschehaufen auf dem Boden vor der Schrankwand zusammen und ordnet die Sessel zurück zur Sitzgruppe vor dem Kamin.

© a. zeram, München 2011

HENRY

Erzählung (Studie)

1. Kapitel: E r l e b t

Geoffrey hielt sein Glas gegen das Licht und lallte: »Ei, wie das schön perlt!« Dann hob er es in die Höhe und rief: »Na, trinken wir mal auf uns, was, mein Brüderchen?«

Helen und ich leerten unsere Gläser in einem Zug, lachten, weil wir fröhlich waren, und weil wir das Geschäft zu einem solch vortrefflichen Abschluss gebracht hatten.

»Schon den Auftrag zu bekommen war ein Stück Arbeit!«, sagte Geoffrey und nickte dazu. »Wie Du reden kannst, Brüderchen … einfach … toll! Was sag’ ich: umwerfend!

Normalerweise würde man’s nie für möglich halten, dass Du am Konferenztisch einen Thomas T. Burns zurück auf den Stuhl befehligen kannst. Wie der alte Herr erstaunt drein geguckt hat … ich könnte mich ja jetzt noch kringeln!«

Erneut lachte er auf und schenkte sich von dem exquisiten Champagner nach, den wir uns auch wirklich verdient hatten.

»Na, gebt eure Gläser schon her, Kinder! – Ihr wollt doch nicht etwa austrocknen, heh?«

Aber ich beharrte darauf, diese ›Runde‹ auszulassen. Ungewöhnlich heiß war es an diesem Tag, und mir reichten schon die beiden Gläschen, die ich bisher getrunken hatte.

»Aber Henry … noch ein letztes Gläschen!« Dieser Satz kam gerade noch verständlich, ziemlich glucksend aus ihm heraus und er zeigte dabei unbeholfen mit Daumen und Zeigefinger an, wie wenig es nur noch sein hätte sollen. Die Hitze zusammen mit diesem prickelnden Getränk - es benebelte mich, breitete Dumpfheit im Kopf und Übelkeit im Magen aus. Nein, ich wollte definitiv nicht mehr!

Helen, unsere gemeinsame Sekretärin, vermochte er noch ein weiteres Mal überreden, doch leerte sie ihr Glas nur zur Hälfte.

»Joseph!« Geoffrey bediente sich des Bordsprechgerätes. »Joseph … wollen sie nicht auch ein Gläschen?«

»Lass den lieber nüchtern … er muss fliegen!«, bat ich. »Schließlich soll er den Vogel doch heil nach Hause bringen. Oder was glaubst Du, was das für ein krönender Abschluss wäre, jetzt in einer Bruchlandung am Boden dahinzuschliddern und am Ende vielleicht noch zu explodieren.«

»Bah …!« Geoffrey blinzelte mich aus geröteten Augen hervor an und griff wieder zur Champagnerflasche. Er stieß dabei den Eiskübel fast um, ein wenig Eiswasser schwappte über den Rand und spritzte auf Helens Rock.

»Huh, ist das kalt!«

Ich nahm ihr betrunkenes Kichern kaum noch recht wahr. Überhaupt bemerkte ich erst jetzt, dass mir mein Hemd am Körper klebte. Ich war völlig verschwitzt. Mein Jackett und die Krawatte hatte ich natürlich schon beim Besteigen der Maschine abgelegt, aber die Temperatur schien weiter angestiegen zu sein. Am Flughafen hatte ich jemanden über die Hitze klagen hören: Über zweiundvierzig Grad im Schatten sei es da schon gewesen. Hier im Flugzeug hätte ich fünfzig Grad ohne Weiteres für möglich gehalten – und zu allem Überfluss war auch noch die Klimaanlage für den Passagierraum defekt. Speiübel vor Hitze, die stickige Luft, der Alkohol im Blut, die arbeitsreichen Tage, die hinter uns allen lagen, dieser entscheidende Morgen im Konferenzraum des Burns-Hotels, die Erleichterung über ein erfolgreich zum Abschluss gebrachtes Geschäft, das monatelange Vorarbeit von allen Beteiligten gefordert und entsprechend viel Stress mit sich gebracht hatte … mich übermannte ein Schwächeanfall.

»Das ist wirklich eine grauenvolle Hitze heute!«, erklärte ich – ohne mich dabei an jemanden zu richten.

Geoffrey warf sich zurück in seinen Sessel, drückte ein Knöpfchen und richtete die Rückenlehne so ein, dass er bequem in annähernd horizontale Lage kam, rülpste wie gewöhnlich, wenn er Champagner trank, übermäßig oft und gewollt laut – dann war er auch schon in den Dämmerzustand versunken, der das endgültige Stadium seiner Trunkenheit bezeichnete. Eigentlich habe ich an niemandem je einen so konstanten Ablauf erlebt wie an ihm. Er wurde immer nach der gleichen Menge betrunken, legte sich dann flach und versank in ein Dösen, welches mir Bewunderung abrang. Meist war er beim Eindösen viel betrunkener als ich und doch erwachte er regelmäßig völlig ausgenüchtert.

Helen warf mir einen Blick zu, schmunzelte ein wenig – und beides besagte so viel wie: ›Na, der ist jetzt wenigstens ruhig‹!

Wir legten uns schließlich gleichfalls in unseren Sesseln zurück und sahen aus den Doppelglasfenstern. Weit unter uns zog die Landschaft eintönig dahin. Wüste – endlose Schotterebene durchbrochen von rötlich-grauen Felsformationen, Sand, Salz, Steine, in welche Richtung man auch Ausschau hielt – nach Grün und farbigen Tupfern, nach Leben! Der Anblick konnte einen wirklich nicht fesseln. Nach kurzer Zeit schon flackerten mir die Augenlider und wenig später musste ich eingenickt sein.

Noch während ich mit der Erschöpfung kämpfte, beobachtete ich Helen.

Ich musste daran denken, dass ich früher einmal meinen Vater verdächtigt hatte, mit ihr ein Verhältnis zu haben. Sie war nicht eigentlich schön, aber ihr Typ wirkte interessant. Ihre Augen strahlten Güte aus und Verständnis, ihre vollen Lippen schienen mir mit dem verbrauchten Begriff ›sinnlich‹ dennoch zureichend beschrieben. Ich mochte sie gerne, denn ihr Charme konnte betörend sein - während man dabei nie vergaß, wo man zu stehen hatte und wer sie trotz aller freundlichen Gesten blieb. Manchmal glaubte ich wohl noch immer daran, dass mein alternder Vater einmal mit ihr ein Verhältnis gehabt haben könnte – oder vielleicht auch mein Bruder Geoffrey. Und ebenso, wie ich mir dies vorstellen konnte, malte ich mir hin und wieder aus, wie ich Helen zu einem intimen Abendessen à deux einlud und … und … und …

Wenn ich es mir dann überlegte, kam ich zu dem entschiedenen Entschluss, sowohl meinen Vater wie auch Geoffrey aus ihrer möglichen Liebhaberliste zu streichen. Einzig meine Eifersucht brachte mich zeitweilig dazu, jeden ihrer liebevollen Blicke zu deuten. Dabei hatte Geoffrey überhaupt keine rechte Zeit für Helen. Er plauderte gerne mit ihr, wenn sich die Gelegenheit ergab und man obendrein noch ein wenig blödeln konnte. Gerade nach anstrengenden Sitzungen war ihm das immer willkommen. Aber Helen mochte oft genug mitblödeln, der Sinn stand ihr eigentlich mehr nach ernsteren, gehaltvolleren Gesprächen … die sich aber nicht mit dem beruflichen Alltag befassen durften. Helen philosophierte mit Hingabe – gerade wie ich selbst. Geoffrey nannte alle Philosophen abwechselnd ›Quacksalber‹ oder ›Schmarotzer‹. Für ihn war das Leben gut, so wie es gelebt werden konnte – und aus seiner Sicht musste es kein anderes Leben geben als das seine. Geoffrey war reich, angesehen, ein Mann von großem Einfluss und weithin bekannt. Es bedeutete eben einiges, wenn man Singerton hieß – denn dann gehörte man dem Clan an, dessen Name durch ›Singerton & Sons‹ jeden zweiten Tag in allmöglichen Zeitungen genannt wurde. Unser Firmenzeichen war dem braven Durchschnittsbürger so bekannt, wie unseres Vaters Tüchtigkeit und Finanzgenie in Geschäftskreisen berühmt. Leider hinderte ihn die eine oder andere Krankheit in letzter Zeit des Öfteren daran, seinen Verpflichtungen nachzugehen, aber dafür hatte er ja seine Söhne – mich und … in erster Linie … Geoffrey. Und wir durften wirklich behaupten, sein Erbe gut zu vertreten, denn die Schule, die wir …

Plötzlich fuhr ich aus meinem Nickerchen auf. Mit einem Mal dachte ich nicht mehr daran, meine Überlegungen fortzuführen. Ein Geräusch hatte mich aufschrecken lassen, welches entfernte Ähnlichkeit mit dem Knall eines aus der Flasche springenden Champagnerkorkens besaß.

Ich wandte mich nach meinem Bruder um. – Nein, er hatte keine neue Flasche entkorkt. Er döste brummelnd vor sich hin und atmete dabei schwer. Auch Helen war eingenickt. Die Hitze machte uns allen zu schaffen, lastete drückend auf uns. Ich musste mich getäuscht haben.

Helen … ja, sie war doch ein interessantes Stück Weiblichkeit.

Ihre Figur verbarg sie unter pludrigen Blusen oder weiten, dennoch elegant geschnittenen Jacken - im Winter gar unter dicken Pullis oder Strickjacken. Vielleicht wirkte sie deshalb weniger ›sexy‹ als Nora, die Privatsekretärin unseres Geschäftsführers in der Zentrale. Aber Helen …

Da war schon wieder dieser durchdringende Laut, mit dem ich nichts anzufangen wusste. Ich fragte mich, was das zu bedeuten haben mochte.

Mit einem Druck aufs Knöpfchen schaltete ich das Bordsprechgerät ein und fragte Joseph, ob er etwas bemerkt hätte.

»Nein, Mr. Singerton. Ich habe nichts gehört … bei mir ist alles ruhig. Ich kann mir nicht denken, was gewesen sein soll.«

So musste ich mich wohl getäuscht haben.

Wieder lehnte ich mich in meinen Sessel zurück, nahm dabei eine Zeitschrift von der Ablage neben mir – denn ich wollte nicht mehr weiterdösen. Leider musste ich rasch feststellen, dass ich sie bereits gestern gelesen hatte. Die Tageszeitung war beim Frühstück überflogen worden … fürs Feuilleton fühlte ich mich nicht aufnahmefähig genug.

Was tun?

Helen und mein Bruder schliefen offenbar … ich war alleine mit mir und meinem schweren Kopf. So als ob ich zum ersten Mal in unserer Privatmaschine geflogen wäre, sah ich mich nun um und wunderte mich –wohl nicht zum ersten Mal– darüber, an welche Annehmlichkeiten unser Vater bei der Einrichtung dieses Transportmittels gedacht hatte. Wäre die Türe zum Cockpit nicht gewesen, man hätte sich in einem luxuriösen, aber natürlich zu schmalen Wohnzimmer wähnen mögen. Man hätte vergessen können, wo man sich befand. Alleine diese eine Türe und vielleicht auch die Form der Fenster wies einen auf die Wirklichkeit hin. Dass es da ein Cockpit gab, in dem Joseph vor blinkenden Knöpfchen, leuchteten Armaturen und Schaltern saß, hätte man …«

Aber da war doch ein Geräusch!

Jetzt erinnerte mich es an viele Champagnerflaschen, die nahezu gleichzeitig entkorkt werden – wie ein Trommelfeuer klang das. Ich fragte erneut bei Joseph an, ob er das auch gehört hätte.

»Ein kleiner Defekt … es klappert ein wenig, Mr. Singerton. Kein Grund zur Aufregung!«, erklärte Joseph, doch der Tonfall seiner Stimme gefiel mir ganz und gar nicht. Wollte er uns nur nicht aufregen – war etwas geschehen? – Kein kleiner, sondern ein schwerer Defekt?

»Joseph … sagen sie mir, was los ist!«, verlangte ich – und ich schlug dazu den Befehlston an, dessen ich mich bediene, wenn ich etwas erreichen will.

»Nichts weiter … Mr. Singerton», antwortete er in demselben, mich beunruhigenden Tonfall.

»Ja, aber, da ist doch was, Joseph.« Ich wurde ungehalten.

»Nur ein kleiner …«

Weiter kam er nicht.

Ein Donnern riss mich herum und zugleich vollführte das Flugzeug einen erschreckenden Satz in die Höhe, um dann sofort wieder in die Tiefe zu stürzen. Alles dauerte kaum mehr als drei oder vier Sekunden … dann war es wieder ruhig und die Maschine wirkte ungefährdet und sicher wie sonst.

»Und … das eben, Joseph? – War das auch … nur ein kleiner Defekt?«, schrie ich in die Sprechmuschel.

»Ein … ein Luft- … Luftloch, Sir!«, brachte Joseph nur stammelnd hervor.

»Ein Luftloch? – Und da donnert es?«, empörte ich mich.

»Es war wirklich nur ein …«, aber das Flugzeug setzte schon wieder zu einem ungelenken Hochsprung an. Diesmal klappte es jedoch auf der rechten Seite um, und da wir alle drei nicht angeschnallt waren, purzelten wir augenblicklich durcheinander. Der Eiskübel, leere und volle Champagnerflaschen flogen durch die Luft und Geoffrey wurde von einer Lawine von Schriften, Akten und sonstigen Papieren überschüttet. Anschließend wurde es nochmals ruhig.

»Herrgott, was war das denn nur?«, schrie ich aus mir heraus und ich bekam es mit der Angst zu tun. Hier stimmte etwas nicht!

»Dieser Joseph hat sie wohl nicht mehr alle, heh?«, lallte Geoffrey, dem die letzten Gläschen während des Fluges offensichtlich den Rest gegeben hatten, zumal er auch schon zum Mittagessen kräftig einem schweren französischen Weißwein zugesprochen hatte. Die Hitze jetzt … er war völlig betrunken und begriff den Ernst der Lage nicht. »Dreht Loopings, der Junge … wohl verrückt. Da wird’s mir ja gleich ganz anders, haha!«

»Setz Du Dich hin!«, wies ich ihn zurecht, denn schon der Anblick meines herumtorkelnden Bruders brachte mich nahe an den Rand eines Wutausbruches. Nach seinen Scherzen war mir jetzt wirklich nicht zumute.

»Aber Henry … warum denn so böse …?«

»Mein Gott, Henry … da … da … draußen!« Helens Stimme überschlug sich und ihr ausgestreckter Arm bebte vor Aufregung … und Schrecken.

Ich sprang zu ihr und sah aus dem Fenster, vor welchem sie kauerte.

Der linke Motor rauchte – brodelnd quollen schwarze Wolken hervor und flatterten davon. Und … jetzt züngelten ein paar Flammen auf – eine weitere Explosion schleuderte mich davon.

»Joseph … landen sie!«, schrie ich, als ich mich wieder aufgerafft hatte. »Herrgott … landen sie doch!«

»Ich bin seit einiger Zeit dabei, einen Notlandeplatz zu suchen, Sir!«, gab der tapfere Pilot jetzt mit fester, gefasster Stimme zur Antwort.

»Schnallt euch an!«, rief ich Helen und Geoffrey im nächsten Augenblick zu. Ein Rütteln durchschüttelte mich, sodass ich annehmen musste, Joseph hätte die Maschine schon längst in Bodennähe gebracht und setzte eben zur Landung an.

Helen nahm sofort Platz und legte ihren Sicherheitsgurt an. Auch Geoffrey schien jetzt ein wenig ernüchtert und so versuchte er, die beiden Schnallen des Gurtes ineinander zu schieben. Er war zu betrunken und mühte sich vergebens ab.

»Wart’, ich helf’ Dir!«, rief ich ihm zu, sprang auch schon aus meinem Sessel auf und war bei ihm. Hastig drückte ich die Schnallen ineinander, befahl ihm, sich