Alexander Golfidis

Der Drogenkoch

War on Drugs

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Harry

Fahrt nach Holland

Die verbotenen Drogen

Krieg gegen Drogen in Deutschland

Flucht aus Deutschland

Großbritannien

Bei der Drogenpolizei

Die legalen Drogen

Afghanistan

Indien

Amerika

Mosquitos

Mosquito-Island

War on Drugs in Amerika

Die Insel

Zurück in Holland

Was sonst noch geschah

Epilog

Impressum neobooks

Vorwort

Folgende Geschichte handelt von einer Welt, ähnlich der unseren, nur, dass sie sehr, sehr weit entfernt ist.

Galaxien und abermals Galaxien fern, mit modernsten Techniken und Teleskopen nicht sichtbar, und nur durch eine rückwärtsdrehende Zeit-Raum-Krümmung zu erreichen, findet sich ein Planet, der dem unseren gleicht wie ein Zwilling dem anderen. Als einzig zu benennender Unterschied sei erwähnt, dass die Bevölkerung dort lange nicht so intelligent ist wie auf unserem Planeten.

Man könnte die Bewohner jenes Planeten geradezu als hilflos dumm bezeichnen.

Auf diesem Planeten herrschte ein vollkommenes Durcheinander. So war zum Beispiel die Bevölkerung des einen Landes der Überzeugung, ein anderes Land und die dortigen Bewohner lägen mit ihren Ansichten falsch. Andere Länder dachten ebenso und so setzte sich diese Denkweise rund um den ganzen Globus fort.

Mit der Politik verhielt es sich nicht anders. Die eine politische Richtung war der Ansicht, nur ihr Modell tauge etwas und alles andere wäre verkehrt.

Und bei den Religionen war es genauso dasselbe. Jede Glaubensrichtung schwor darauf, dass nur ihr Gott der Wahre sei, und versuchte die anderen zu bekehren oder als Ungläubige hinzustellen. Wobei die Gegenseite allerdings genauso argumentierte und wiederum die Andersgläubigen zur Einsicht bringen wollte. Und so gab es auf diesem Planeten ein ewiges Gestreite – ein ständiges Auf und Ab – ein permanentes Hin und Her – und ein fortwährendes Geprotze und furchtbares Bekriegen, Traktieren und Unterwerfen.

Es war die reinste Hölle.

Lediglich ein kleines Bergvolk gelangte – vielleicht durch die Nähe zum Himmel – zu der Einsicht, dass das vorwiegende Übel der eigenen Spezies die persönliche Dummheit des Individuums sei. Sie nahmen sich vor, so lange in sich zu gehen, bis sie sich von dem Übel der Dummheit – die sie vornehmlich in Gier, Hass und Verblendung aufgliederten – befreien konnten. Doch auch dieses Bergvolk wurde bald von einem anderen, weitaus mächtigeren Volk überfallen, geschunden und unterworfen. So geriet die Bestrebung, der Dummheit eines Tages Herr zu werden, vollkommen in Vergessenheit.

In dieser fernen Welt, weitab der unseren, hat man aus persönlichen, ideellen, politischen und wirtschaftlichen Interessen – sowie einem gehörigen Mangel an Einfallsreichtum und Weitsicht – die einen psychoaktiven Substanzen verboten und die anderen erlaubt.

Harry

»Los! klau es ihm!«, flüsterte Patrick, der sich ebenso wie Harry um das Schreibpult des Lehrers gedrängt hielt, während der Rest der Klasse herumalberte. »Jetzt merkt es niemand!«, hauchte er Harry anstachelnd ins Ohr. Sie hatten gerade Drogenaufklärung an ihrer Schule. Der Referent, ein Polizist des Drogendezernats, war mit einem Schüler ins Ertse-Hilfe-Zimmer unterwegs, da es dem Schüler beim Anblick einer Spritze schlecht geworden war. Der Koffer mit dem Anschauungsmaterial – eine Sammlung unterschiedlichster Drogen, Glaspfeifen, Bongs und anderer Rauchgeräte – und eben der Spritze – stand unbeaufsichtigt auf dem Lehrerpult.

Drogen waren verboten, das machte sie interessant. Sehr interessant. Zu interessant. Das Verbot verlieh ihnen geradezu eine magische Anziehungskraft.

Blitzschnell brach Harry mit dem Daumennagel ein kleines Stück von einem Haschischbrocken herunter und legte diesen wieder so zurück, dass die abgebrochene Seite nach unten zeigte. Nachdem der Drogenpolizist wieder ins Klassenzimmer zurückgekehrt war, fuhr er mit dem Unterricht fort – ohne zu bemerken, dass ein Stückchen von dem Haschisch fehlte. Er projizierte ein paar Bilder von Drogenopfern mit einem Tageslichtprojektor an die Wand. Während die Klasse das gruselige Foto eines Drogenabhängigen anstarrte, der mit einer Spritze im Arm tot in einer Bahnhofstoilette lag, betrachtete Harry stolz und mit klopfenden Herzen seine Errungenschaft. Unter dem Schultisch hielt er das heruntergebrochene Stück Haschisch in Händen und drehte es aufgeregt in seinen Fingern hin und her. Es war in der Größe eines Kiesels und von goldbrauner Farbe. Unterdessen er es in den Fingern hielt, wurde es weich und ließ sich kneten wie Plastilin, doch sobald er es in das Ablagefach legte, wurde es schnell wieder hart.

Harry, ein lebhafter, siebzehnjähriger, großgewachsener Junge, der gerade vor seinem Abschluss in der Wirtschaftsschule stand, war von durchschnittlicher Erscheinung, ein Junge wie jeder andere, nur die Nase stach etwas aus seinem Gesicht heraus. Sie war kräftig und mit einem dezenten Knick. Beinahe alle männlichen Nachkommen väterlicherseits hatten eine ähnliche Nase – das sei das Markenzeichen der Familie, hatte sein Vater einmal gesagt.

Harry interessierte sich schon länger für Drogen. Mit seinen Eltern konnte er nicht darüber reden. Sein Vater war ein uneinsichtiger Konsument legaler Drogen – Alkohol und Tabak – den die Behörde, er war früher als Beamter tätig, irgendwann in Frührente komplimentiert hatte. Nun verbrachte er seine freie Zeit am Stammtisch seiner Lieblingsgaststätte »Zum sündigen Erpel«, außer samstags, wenn er seinen Mercedes aus der Garage holte und zur Waschanlage fuhr, wo er dann in der Tankstelle versumpfte. Nach Vaters Gewohnheiten hätte Harry die Uhr stellen können. Morgens um sieben Uhr saß er am Küchentisch und las Zeitung, pünktlich gegen zehn Uhr wechselte er vor den Fernseher, wo er die Nachrichten ansah, und nach dem Mittagessen verließ er das Haus und machte sich auf dem Weg zu seinem Stammtisch. Gegen Abend war er wieder rechtzeitig zurück, wenn die Sportschau anfing. Ausnahmen gab es nur, wenn im »Zum sündigen Erpel«, die Liveübertragung eines Fußballspiels stattfand und der Vater erst spät nachts nach Hause wankte.

Harrys Mutter hatte einen Wäsche- und Putz-Tick und verbrachte ihr Leben mit Reinemachen, Bügeln und Wäscheaufhängen. Ihre einzige Sorge galt, dass Harry sauber und ordentlich angezogen zur Schule ging. Deshalb kontrollierte sie morgens, bevor er das Haus verließ, seine Kleidung, zupfte ihm das T-Shirt zurecht oder ließ ihn umdrehen und sich frische Sachen anziehen, wenn sie fand, dass die Jeans oder das T-Shirt zu verwaschen aussahen.

Harry hatte das Thema mit den Drogen ein paar Mal angesprochen, aber nur immer unzureichende Antworten erhalten. »Das macht man nicht«, hatten sie erwidert, »das ist doch verboten!« Mehr wussten die Eltern nicht darüber zu sagen. Sie vertraten die Ansicht, dass wenn etwas verboten sei, es auch seine Berechtigung habe. Und nachdem es einmal Streit über das Thema gegeben hatte, da Harry die Meinung vertrat, Alkohol und Tabak seien genauso gefährlich wie verbotene Drogen – hatten sie empört reagiert. Der Vater hatte entrüstet entgegnet, das sei wohl etwas anderes, und nun waren sie nicht mehr bereit, mit ihm darüber zu diskutieren.

Doch Harry hatte sich mit dieser Antwort nicht zufrieden gegeben.

Und dass alle Leute immer nur legale Drogen guthießen, obwohl an diesen noch viel mehr zugrunde gingen, als an den verbotenen Drogen, fand er ein wenig sonderbar.

Überhaupt ging es in Harrys Welt sehr eigentümlich zu: Alkohol und Tabak wurden allerorts konsumiert. Der Konsum war nicht nur gesellschaftlich toleriert, sondern gehörte oft zum guten Ton. Es durfte sogar dafür geworben werden. Beinahe in jeder Illustrierten fanden sich Anzeigen für Alkohol und Tabak. Auch während Fernsehsendungen wurde zwischendurch Werbung für die legalen Drogen eingeblendet. Genauso lockten sie von Plakatwänden, Hausfassaden und Litfaßsäulen. Und in allen Kiosken, Lebensmittelmärkten und Gaststätten waren Alkohol und Tabak erhältlich. Aus dem gesellschaftlichen Leben waren Alkohol und Tabak nicht wegzudenken.

Verbotene Drogen hingegen erfuhren eine gesellschaftliche Ächtung. Konsumenten wurden als Kriminelle angesehen. Und Händler fast mit Mördern gleichgesetzt. Fand in den Medien eine Berichterstattung über verbotene Drogen statt, waren die Berichte durchgängig negativ gefärbt. Dauerkonsumenten der verbotenen Drogen galten als bemitleidenswerte Kreaturen der niedersten Kategorie. Es wurde ihnen ein schlechter Charakter nachgesagt und gemeinhin war man der Ansicht, dass sie für die Drogen ihre Großmutter verkaufen würden. Sie galten auch als Diebe, obwohl es sich nur um einen verschwindend geringen Teil von ihnen handelte, die sich den Drogenkonsum mit Diebstahl finanzierten. Und es wohl damit zusammenhing, dass die Preise der verbotenen Drogen, infolge des Verbots, nach oben geklettert waren und manche inzwischen so teuer gehandelt wurden wie Gold.

Die Allgemeinheit vertat die Ansicht, dass die die der Versuchung nicht widerstehen konnten und damit anfingen verbotene Drogen zu nehmen, in einen Strudel gezogen würden, der sie in kürzester Zeit zugrunde richtete, und infolge dessen sie als erstes ihren Besitz, dann den Charakter, und nicht selten den Verstand einbüßten. Bis sie schließlich in der Gosse landeten, wo sie dann ein Schicksal als Drogenopfer ereilte und sie tot, mit einer Spritze im Arm, in der Bahnhofstoilette gefunden wurden.

Doch für Harry war das war nur die halbe Wahrheit. Tatsächlich hatte Harry zwar schon von solchen Fällen gehört. Aber auf der anderen Seite gab es unter den Konsumenten der verbotenen Drogen die coolsten Typen. Oft handelte es sich um Revoluzzer, Musiker, Künstler, Schriftsteller und Schauspieler, die ein aufregendes Leben führten und der bürgerlichen Welt den Stinkefinger zeigten. Einige von ihnen klebten abgelichtet auf Postern in seinem Jugendzimmer an den Wänden.

Auf dem Nachhauseweg gingen Helge und Matje neben Harry. Ein paar Schritte hinter ihnen folgte Patrick, er hatte den beiden zuvor gesteckt, das sich Harry im Unterricht etwas von dem Anschauungsmaterial des Drogenpolizisten geklaut habe, und jetzt brannten sie vor Neugier, ob es stimmte. »Du hast dir wirklich etwas von dem Haschischbrocken heruntergebrochen?«, fragte Matje ungläubig, der dachte, Patrick habe ihn auf den Arm genommen. Nicht ohne ein wenig Stolz hielt Harry den beiden den Brocken Shit entgegen. Ein anerkennendes Raunen entkam ihren Mündern. »Man muss es in Papier drehen«, meinte Helge. Darauf griff sich Patrick das Stückchen und maß es in den Fingern.

»Das reicht wohl nicht für alle!«, sagte er.

»Woher willst du das wissen?«

»Ich habe das bei meinem Bruder gesehen.«

»Dein Bruder raucht so ein Zeug?«

»Ja, schon länger. Aber behaltet das bloß für euch! Sonst kann ich mich auf was gefasst machen!«

»Jaja, schon gut. Hast du etwa auch schon geraucht?«

»Nein. Er hat mich nicht gelassen und meinte, ich sei zu jung dafür.

»Er ist doch selbst kaum zwei Jahre älter als du.«

»Ja schon. Auf alle Fälle habe ich schon oft dabei zugesehen. Und einmal hatte er zu wenig, da sagte er, dass er die Pur-Pfeife nehmen müsse.«

»Und dein Bruder hat so eine Pfeife?«

Patrick nickte.

Kurz darauf saßen alle in Patricks Zimmer. »Ich hab sie gefunden!«, zeigte Patrick das Rauchgerät, das er soeben heimlich aus dem Zimmer seines Bruders entliehen hatte. Es handelte sich um eine etwa zehn Zentimeter lange schwarze Holzpfeife, mit einem Eincentstück großen Pfeifenkopf.

»Ich suche uns mal gute Musik raus«, sagte Matje und wühlte sich bereits durch Patricks CD-Stapel. »Er hat Space Oddity«, rief Matje begeistert und öffnete die CD-Hülle. »Das passt doch hervorragend!«

»Lass mich mal versuchen!«, sagte Patrick und ließ sich den Brocken Haschisch von Harry geben. Mit seinem Daumennagel brach er ein Mini-Stückchen davon herunter und legte es in die Pfeifenöffnung. Matje schob die CD in die Anlage und stellte den Lautstärkenregler auf etwas über Zimmerlautstärke.

Indessen führte Patrick die Pfeife zum Mund und hielt ein Feuerzeug an die Öffnung. Die anderen verfolgten jede Veränderung seiner Mimik, als er mit einem tiefen Zug, wie ein Blasebalg, den Rauch in seine Lungen sog und solange unten behielt, bis ihm die Augäpfel aus dem Kopf zu springen drohten; während der Shit weiß aufglimmte und ein Häufchen Asche übrigblieb. Als er den Rauch nicht mehr halten konnte, stieß er eine gewaltige Rauchwolke aus und ließ sich, ein wenig weiß um die Nase geworden, in den Sessel sinken.

»Alles in Ordnung mir dir?«, fragte Harry besorgt.

»Ich – ich glaube schon«, erwiderte Patrick mit leicht zitternden Lippen und fügte schließlich ein paar Sekunden darauf hinzu, »mir geht es gut!«

Als noch etwas Zeit vergangen war, beugte er sich aus dem Sessel zum Tisch, wo er die Pfeife über dem Aschenbecher ausklopfte. Kurz darauf füllte er sie erneut und reichte sie mit einem Grinsen, das ihm inzwischen nicht mehr aus dem Gesicht wich, an Matje weiter, der ebenfalls das Feuerzeug daran hielt und den Rauch inhalierte. Auch Matje hatte hinterher seltsam nach oben verzerrte Mundwinkel.

Als nächstes kam Helge dran, der kurz darauf dasselbe Grinsen im Gesicht hatte.

Ganz zum Schluss gelangte die Pfeife zu Harry, er musste husten, als er zog, der Rauch hatte ihn im Hals gekratzt.

Nach ein paar weiteren Runden hatte bei allen die Wirkung eingesetzt. Patrick hatte sich so tief in seinen Sessel vergraben, dass seine Nase kaum noch über die Knie ragte. Matje lag auf dem Sofa und schob sich Chips in den Mund. Während es sich Harry und Helge, mit je ein paar Kissen, auf dem Teppichboden bequem gemacht hatten. Die vier waren total high und lauschten fasziniert der Musik, die Matje zuvor aufgelegt hatte. Jetzt lief Ashes to Ashes.

Da begann Patrick plötzlich zu lachen.

»Har-Har-Har … Wenn das der Drogenpolizist wüsste … Har-Har-Har ... Harry hat einem Bullen ein Stück Shit geklaut ... Har-Har-Har!«, grölte er und hielt sich den Bauch. Es war ein ansteckendes Lachen. Patrick lachte so heftig, dass er vom Sessel auf den Boden fiel. Matje, der das komisch fand, fing daraufhin zu lachen an. »Hir-Hir-Hir ... «, gackerte er.

Jetzt ließ sich Helge anstecken. »Hor-Hor-Hor … Hor-Hor-Hor!«, kam ein schnorchelndes Geräusch aus Helges Mund.

Und bald wurden alle von Lachsalven geschüttelt. »Har-Har-Har … Har-Har-Har!«, schüttelte sich Harry während er sich vor lauter Lachen am Boden krümmte.

Am nächsten Tag hatte Harry einen Muskelkater in der Magengegend, weil sie so gelacht hatten. In Harrys Denken war die Erinnerung an den Tag zuvor, das tollste Erlebnis, das er seit Langem gehabt hatte. In sein eintöniges und tristes Leben war etwas Neues gekommen. Es gab verdammt gute Abenteuer und eines davon hatte soeben mit einer verbotenen Droge begonnen.

Jetzt trafen sich die Freunde immer öfter bei Patrick und bald darauf hatten sie auch Richie, Patricks älteren Bruder kennengelernt. Richie war ein lockerer Typ, der keiner geregelten Arbeit nachging und seine Zeit mit Chillen, Party feiern oder nächtelangem Dauerzocken am Computer verbrachte.

Dass sie ihn anziehend fanden, lag nicht nur daran, dass er knapp zwei Jahre älter war, sondern bei ihm waren auch ständig interessante Leute zu Besuch und zumeist auch hübsche Mädchen, was ein weiterer Grund war, ihn regelmäßig zu besuchen. Nun wechselten sie meist, wenn sie bei Patrick waren, nach kurzer Zeit in Richies Zimmer und saßen dann mit ihm und seinen Freunden zusammen. In Richies Zimmer wurde es nie langweilig, irgendwer hatte immer etwas zum Kiffen dabei.

Mal brachte der eine von Richies Freunden etwas mit, mal der andere. Und wenn es mal wirklich nichts gab, legten alle zusammen und fuhren gemeinsam in die Stadt, wo fast immer jemand die entsprechenden Leute kannte.

Nicht nur das Kiffen fanden Harry und seine Freunde toll, sondern auch das ganze Drumherum wirkte wie ein Magnet auf sie: das Verbotene, die konspirativen Treffen, Fahrten in die Stadt und der schon fast rituelle Konsum – all das hatte sie in kürzester Zeit in den Bann gezogen. Und sie wurden auch neugierig auf andere Drogen.

Einmal hatten sie sogar L-S-D genommen und waren dann zwei Stunden an einer Kreuzung im Kreis gelaufen, da sie so fasziniert von den grünen Ampelmännchen waren. Am Schluss hatten sie von Lachsalven geschüttelt auf einem Grünstreifen gelegen. Patrick wollte gesehen haben, wie das grüne Ampelmännchen mit dem roten Ampelmännchen Hand in Hand ging.

Es war eine neue Welt, die sich vor ihnen aufgetan hatte. Die Welt der verbotenen Drogen. Sie lasen sogar Bücher darüber und liehen sie untereinander aus. Sie sahen Filme, die sich mit dem Thema befassten. Und das Hauptgesprächsthema waren zumeist die verbotenen Drogen. Es wurde unterschieden zwischen weichen und harten Drogen.

Die harten Drogen Heroin und Kokain galten als die teuersten, Heroin war sogar zwanzigmal wertvoller als Gold.

Eines Tages hatte Richie Besuch von einem seiner Dealer gehabt – dieser hatte ihm neuen Stoff verkauft. Aber nicht nur das, er hatte ihm auch – gewissermaßen zum Probieren – ein klein wenig Heroin dagelassen.

Für Richie war Heroin nichts Neues. Er hatte es schon ein paar Mal probiert. Obwohl, sobald er über seine Erfahrungen damit sprach, immer jeden davor warnte, dass die Droge gefährlich sei, doch ihm selbst schien das Heroin nichts anzuhaben. Vielleicht war auch das einer der Gründe warum Harry und seine Freunde so neugierig darauf waren.

»Ein bisschen kannst du uns doch geben?«, bettelten Patrick, Helge, Matje und Harry, die davon Wind bekommen hatten. »Es braucht nicht viel sein … einfach so zum probieren.«

»Mann, wisst ihr eigentlich, wie teuer Heroin ist?«, fragte Richie mit vorwurfvoller Stimme.

»Aber du hast es doch auch geschenkt bekommen«, wandte Patrick ein.

»Gib uns halt nur ein klein wenig, muss ja wirklich nicht viel sein«, bettelte Harry, der mitbekommen hatte, dass Richie kurz davor war nachzugeben. Es ging einfach darum, Bescheid zu wissen, um mitreden zu können. Schließlich gab Richie genervt klein bei. »Aber ich gebe euch nur ganz wenig. Jedem nur eine kleine Line!«, sagte er und öffnete widerwillig das Papierbriefchen, das ihm der Dealer als Probe überlassen hatte. Mithilfe eines Messers formte er vier mini Lines auf einem Taschenspiegel zurecht.

»Das sollte reichen«, sagte er, und rollte einen Geldschein zusammen. Der Geldschein ging reihum und die Freunde zogen sich einer nach dem anderen das bräunliche Pulver in die Nase. Dann warteten sie gespannt darauf, was passieren würde.

Die Wirkung des Heroins empfand Harry als atemberaubend: Ein warmes Gefühl strömte von der Körpermitte, sanft in alle Glieder, bis in die Fingerspitzen und zu den Fußsohlen hin – eine Zufriedenheit stellte sich ein, die er nur als Kind kannte. Gestern, heute und morgen verschwanden und wurden zu Einem. Es gab kein Wollen und kein Ablehnen mehr – nur noch ein tief empfundenes Wohlbefinden. Als ob ihn ein Hauch aus dem Paradies berührt hätte.

Einige Monate später hatten die Freunde den Abschluss in der Wirtschaftsschule bestanden. Harry war zwar gerade noch so durchgekommen, aber dennoch hatte auch er mit einer Durchschnittsnote von Vier den Abschluss in der Tasche.

Helge und Matje wollten nach einer kurzen Pause auf eine weiterführende Schule und später studieren. Patrick hatte einen Ausbildungsplatz als Medientechniker an Land gezogen. Während Harry noch nicht so recht wusste, was er werden wollte, und sich deswegen zu einem freiwilligen sozialen Jahr in einer gemeinnützigen Einrichtung entschieden hatte.

Doch bevor der Stress losging, waren erst einmal Ferien angesagt.

Die Freunde kamen auf die Idee, es in den letzten Ferientagen noch einmal so richtig krachen zu lassen. Sie wollten ein paar Urlaubstage in Amsterdam verbringen.

Amsterdam war »Sündenbabel«, »Schwulenmetropole« und »Drogenparadies«, von unzähligen Rucksacktouristen, Globetrottern und Abenteurern – ein funktionierendes Modell einer toleranten und multikulturellen Gesellschaft und die liberalste, kosmopolitische Metropole Europas.

Fahrt nach Holland

Amsterdam lag in Holland. Holland war ein Land, das nördlich von Deutschland lag – der Heimat von Harry, Patrick, Helge und Matje.

In Holland gab es alle Arten der verbotenen Drogen und eine ganze Menge Drogenkonsumenten. Richie, der schon des Öfteren in Amsterdam war, gab ihnen folgende Adresse mit auf den Weg: AMSTERDAM, ZEEDIJK 19, MAM DEE KEES HOTEL.

Nachdem sie vergebens versucht hatten eine Mitfahrgelegenheit zu erhalten, entschieden sie sich für den Bus. Es war ein heißer Sommertag, doch zu ihrem Glück hatte der Bus Aircondition und die Fahrt ließ sich bei annehmbaren Temperaturen aushalten, während man draußen auf der Straße Spiegeleier braten konnte. Die Freunde hatten den hinteren Teil des Busses in Beschlag genommen und sprangen von Abenteuerlust gepackt immer wieder von ihren Sitzen auf und pressten ihre Nasen an den Scheiben platt, damit ihnen nichts entging. Harry verstand sich mit Patrick am Besten. Oft genügte nur ein Blick, den sich die beiden zuwarfen, um zu wissen, dass sie gleich dachten oder zumindest eine ähnliche Meinung vertraten. Seitdem Patrick Harry zur Seite gestanden hatte, als ihn Punk-Pete vor der Schule verdreschen wollte, schienen die beiden unzertrennlich zu sein.

Punk-Pete, ein enormer Koloss, der sich damit brüstete täglich mehrere Mahlzeiten zu verschlingen, die er meist unter Androhung von Schlägen von den Mitschülern erpresste und daher die ganze Schule terrorisierte, hatte Harry eines Tages aus einem unersichtlichen Grund als Opfer auserkoren. Es war in der siebten Klasse, des letzten Schultages, genau zu Beginn der Sommerferien. Da hatte Punk-Pete Harry dumm angemacht und ihm eine Ohrfeige verpasst. Patrick ging mutig dazwischen und versuchte den Streit zu schlichten. Ein Lehrer wurde aufmerksam. »Was soll denn das?«, stob er die Kontrahenten auseinander. Punk-Pete bekam einen Verweis. Mit knirschenden Zähnen trat er den Heimweg an, aber nicht ohne vorher noch mal die Faust zu erheben. »Nach den Ferien gibt’s Dresche!«, zischte er wutentbrannt und machte sich wie ein Bulldozer davon.

Während der Ferien war Harry von Ängsten geplagt. Er war ein kühler Rechner und wusste: Egal wie er sich verhalten würde, er würde so oder so den Kürzeren ziehen. Mit seinen Kräften konnte er niemals gegen einen Gegner wie Punk-Pete bestehen. Es gab nur eine Chance – Harry sah es bildlich vor sich. Er trainierte zwei Stunden täglich immer die gleichen Schläge: Am Ast eines Apfelbaumes hatte er einen alten Boxsack in Hüfthöhe befestigt – mit dem Fuß trat er von unten kräftig dagegen, während seine Faust zeitverzögert mit aller Kraft von oben nach unten auf den Sack schlug.

Am ersten Tag des neuen Schuljahres wartete Punk-Pete bereits vor der Schule auf ihn, umringt von einer ganzen Schar Schaulustiger. Punk-Pete erschien Harry wie ein Riese – so übergroß hatte er ihn gar nicht in Erinnerung gehabt. Alle Tapferkeit verließ ihn und das Unvermeidliche schien seinen Lauf zu nehmen. Wie ein zur Schlachtung auserkorenes Lamm stand er seinem Peiniger gegenüber. Doch bevor Punk-Pete nur einen Schlag anbringen konnte, trat ihm Harry so kräftig ins Getriebe, dass er entsetzt und mit ungläubigen Blick zu Boden ging, unterdessen Harrys Faust wie ein Schmiedehammer seine Nase traf.

Es war der Mut eines Verzweifelten, der seine Schläge geführt hatte.

In Zukunft machte Punk-Pete einen weiten Bogen um Harry und seine Freunde.

Die verbotenen Drogen

Die verbotenen Drogen waren in unterschiedliche Gruppen unterteilt. Es gab weiche, mittelharte und harte Drogen. Und zu jeder Gruppierung gab es dann wieder etliche, wenn nicht unzählige, Untergruppierungen:

Unter die erste Gruppe, der sogenannten weichen Drogen, fielen die Produkte der weiblichen Hanfpflanze, Cannabis (umgangssprachlich), Marihuana (Blüten) und Haschisch (Harz) die meist geraucht wurden. Sie wurden aus grünen Pflanzen hergestellt, die mehrzackige Blätter hatten.

Die Produkte der weiblichen Hanfpflanze bewirkten zumeist eine gehobene Stimmung sowie eine gesteigerte Kontaktfreudigkeit. An negativen Auswirkungen waren insbesondere Antriebslosigkeit und Gleichgültigkeit bekannt. In vereinzelten Fällen traten auch Psychosen auf. Zudem gab es bei Langzeiteinnahme die Gefahr einer psychischen Abhängigkeit.

L-S-D, sogenannte Halluzinogene, bewirkten eine veränderte sowie intensivere Sinneswahrnehmung. Farben und Klänge konnten plastisch erlebt und empfunden werden bis hin zu Halluzinationen. In vereinzelten Fällen rief L-S-D Ängste und Depressionen hervor – einen so genannten »Horrortrip«.

Methamphetamin (umgangssprachlich Crystal-Meth), wurde den harten Drogen zugerechnet. Es bewirkte bei den Konsumenten eine erhöhte Aufmerksamkeit, vermindertes Schlafbedürfnis, Euphorie, gesteigertes Selbstbewusstsein, Rededrang sowie Unterdrückung von Hunger und Müdigkeit.

An Negativwirkung war bekannt: Depressionen, Erschöpfungszustände und Überhitzung. Es bildete sich schnell eine starke psychische Abhängigkeit.

Opiate, Heroin, Morphin, Fentanyl und Opium wurden ebenfalls den harten Drogen zugerechnet, sie bewirkten eine euphorisierende Wirkung, überwältigendes Zufriedenheitsgefühl sowie Schmerzunempfindlichkeit, was ebenso auf alle Arten von seelischen Kümmernissen zutraf – daher barg diese Substanz ein immenses Abhängigkeitspotenzial.

Es stellte sich schnell eine psychische und körperliche Abhängigkeit ein – mit, sobald die Substanz abgesetzt wurde, geradezu verheerenden Entzugssymptomen: Ruhelosigkeit bis hin zu Todesangst, Durchfall, Übelkeit und Erbrechen, Zittern, Muskelkrämpfe in Rücken und Gliedmaßen, schneller Puls und Bluthochdruck. Überdies galten Opiate als außerordentlich gefährlich, da sie bei Überdosierung schnell eine atemdepressive Wirkung hervorriefen – eine Verlangsamung der Atemfrequenz bis hin zum Atemstillstand – Tod durch den sogenannten Goldenen Schuss.

Kokain wurde ebenfalls zu den harten Drogen gerechnet. Hierbei handelte es sich um ein weißes Pulver, mit teils gelblich-, bräunlichen Farbnuancen. Das Kokain bewirkte eine starke Euphorie und ein gesteigertes Selbstbewusstsein, Rededrang sowie Unterdrückung von Hunger und Müdigkeit. Bereits in kleinen Dosen wirkte es ausgesprochen stark.

Risiken bei chronischen Konsum waren: Schlafstörungen, Verdauungsstörungen, Depression, Misstrauen, Verzweiflung und manische Überaktivität, Impotenz, Abstumpfung der Gefühlswelt, Angst- und Wahnvorstellungen sowie Veränderung der Persönlichkeit. Es entwickelte sich schnell eine starke psychische Abhängigkeit.

Zudem gab es noch unzählige weitere harte Drogen (Substanzen), die allesamt verboten waren. Die Regierungen hatten alle psychoaktivwirkenden Substanzen, außer den erlaubten »legalen Drogen« zu illegalen Drogen erklärt und verboten. Der Hintergrund für diese Handlungsweise war zum Teil auch in der Tatsache begründet, dass die Pharmaunternehmen längst den Wert der verbotenen Substanzen erkannt hatten. Sie hatten mit Erfolg einige Hauptbestandteile aus den Drogen herausisoliert, patentiert und als Medizin auf den Markt gebracht. Diese Arzneien konnten nun – derart verändert – den Arzneimitteln zugerechnet und vermarktet werden. Nebenbei war es den Pharmaunternehmen auch gelungen aus chemischen Verbindungen (Synthese) legale Drogen herzustellen und als Arzneien auf den Markt zu bringen.

Ein Milliarden Geschäft, das alleine in Deutschland, mehrere Millionen Tablettenabhängige verursacht hatte.

* * *

Der Bus rollte in die Ceentral Station von Amsterdam. Patrick nahm seine Umhängetasche und sprang, nachdem der Fahrer den Türmechanismus betätigt hatte, als erster hinaus. Die anderen warfen sich ebenfalls das Gepäck über die Schultern und drängten an den Fahrgästen vorbei ins Freie. Ihr Gepäck bestand aus Kleidung und Waschutensilien für ein paar Tage.

»Folgt mir hinterher, ich weiß in welcher Richtung die Drogenszene liegt«, rief Patrick, der schon ganz versessen darauf war, die Drogenszene kennenzulernen. Von seinem Bruder hatte er sich den Weg genauestens beschreiben lassen. Zielstrebig lief er schnellen Schrittes voran, während die anderen Mühe hatten, sein Tempo mitzuhalten. Die Stadt war voll von Sehenswürdigkeiten und interessanten Leuten. Ein junges Mädchen kam ihnen entgegen, sie war hübsch, aber viel zu dünn. Harry bedachte sie mit einem Lächeln und sie lächelte zurück. Am liebsten wäre er spontan umgedreht und ihr hinterhergelaufen. »Habt ihr die gesehen?«, fragte er, während er ihr nachsah. »Die war voll nett.« Doch Patrick warf ihm einen tadelnden Blick zu. »Das kannst du später haben«, meinte er, unterdessen er sein Tempo noch erhöhte und die Straße Richtung Zeedijk einschlug.

Der Zeedijk, ein lebensgefährliches, bedrohliches, verlottertes Pflaster, war der Treffpunkt der Drogenszene.

Es war zwar nur ein kleiner Teil der Drogenabhängigen, die sich ihren täglichen Nachschub an illegalen Drogen mit Handtaschenraub, Ladendiebstahl, Autoknacken und Fahrraddiebstahl sicherten und die Stadt bis in die Vororte unsicher machten. Doch genau das hatte Amsterdam, bis weit über die Grenzen Europas hinaus, bekannt und anrüchig gemacht. Und es hatte ein Umdenken in der Politik bewirkt.

Holland war das erste Land, das auf politischer Ebene eine Unterscheidung von weichen zu harten Drogen zog: Cannabisprodukte, deren Konsum bisher noch keine Todesopfer gefordert hatten, wurden nun als weiche Drogen bezeichnet. Man konnte sie jetzt legal in dafür bestimmten Cafés konsumieren. Sie wurden dort meist in Papier gedreht und geraucht. Diese Cafés waren überwiegend von Touristen aus den Anliegerstaaten frequentiert, da dort die weichen Drogen ausnahmslos verboten waren.

In Holland wurden weiche Drogen von harten abgegrenzt, auch Justiz und Polizei hielten das scharf auseinander. Zudem war im Krieg der Bürger Hollands gegen die illegalen Drogen nicht mehr der Abhängige der Feind. Er war nun jemand der versehrt werden sollte und Anspruch auf Resozialisierung hatte. Das Credo lautete: Aus jedem Abhängigen von illegalen Drogen kann wieder ein ganz normaler Bürger werden. Man muss ihn nur anständig behandeln und ihm helfen.

Harry und die Freunde erreichten den Zeedijk. Es herrschte ein geschäftiges Treiben und ein bunter Mischmasch aus Nationalitäten und Hautfarben. Plötzlich war ein Drogenhändler neben ihnen. »Haschisch, LSD, Kokain, Heroin … die besten Drogen von ganz Amsterdam«, pries er seine Ware mit einem breiten Lächeln an, welches eine ganze Reihe schwarzer, ruinöser Zähne sichtbar werden ließ. Helge war stehengeblieben, während ihn Patrick ärgerlich am Ärmel zog. »Willst du gelinkt werden?«, fauchte er Helge aufgebracht ins Ohr und schleifte ihn hinter sich her, während er den Drogenhändler barsch abwimmelte. »Wir brauchen nichts«, sagte er in einem ruppigen Tonfall. Inzwischen hatten sich noch weitere Händler an ihre Fersen geheftet. »Haschisch, Pilze, LSD … «, ertönte es nun von allen Seiten. Auch ein blasser, hellblonder Typ, mit tiefen Schatten unter den Augen und schlechtsitzender, schmutziger Kleidung hatte sich ihnen angeschlossen. Mit einem heftigen Redeschwall fiel er auf Patrick ein, der plötzlich umgestimmt schien. »Wartet schnell!« Patrick ließ seine Freunde an der Straße stehen und lief dem Fremden in ein Lokal hinterher. Ein paar Minuten später kam er wieder heraus. »Ich hoffe, es hat nicht zulange gedauert«, sagte er, sich entschuldigend, als er in die vorwurfsvollen Mienen seiner Freunde blickte. »Nun gehen wir in einen Coffeeshop und später zu Mam dee Kees und nehmen uns ein Zimmer … Übrigens, ich habe uns etwa ein Gramm Heroin gekauft. Er hat es mich kurz probieren lassen, deswegen hat es etwas gedauert – echt guter Stoff«, sagte Patrick und schien nun nicht mehr so getrieben wie zuvor.

Der Coffeeshop lag an der Reguliersgracht. Die Jungs konnten es fast nicht glauben: Hier standen auf der Getränkekarte ganz legal, die verschiedensten Haschisch und Grassorten, die es zu bestellen gab. Daneben boten sie auch Kaffee, Tee, Fruchtsäfte sowie Snacks und Naschereien an. Aus Lautsprechern, die in den Ecken hingen, drang Reggae-Musik und der Kellner, ein lässiger Jamaikaner mit Rasta-Frisur, schien immer ein Lächeln auf den Lippen zu haben. Als der Rasta an ihren Tisch kam, bestellte Patrick fünf Gramm Roter Libanese, eine Haschischsorte die unter Kennern sehr geschätzt wurde. Dazu bestellte er noch eine Rolle mit Papier, Filter, Tabak und für jeden eine Limo. Nachdem die Bestellung an ihren Tisch gebracht wurde, legte sich Patrick mächtig ins Zeug, einen Joint zu bauen. In einer kleinen Schale mischte er Tabak mit Haschisch, riss anschließend mehrere Streifen von der Papierrolle herunter, klebte sie aneinander, gab das Tabak-Haschisch-Gemisch hinein, und fing an, begleitet von den erstaunten Blicken einiger anderer Gäste, eine riesige Tüte zu formen. Nachdem er sein Kunstwerk vollendet hatte, ließ er sich von Harry Feuer geben, um gleich darauf hinter einer gewaltigen Rauchwolke zu verschwinden. Als er wieder zum Vorschein kam, hielt er Harry den Joint entgegen.

Bald hatten alle das gleiche Grinsen auf den Lippen wie der Rasta und die Reggae-Musik schien in ihren Köpfen zu spielen. Benebelt und immerzu kichernd, verließen sie das Lokal und machten sich auf den Weg ins Hotel.

Mam dee Kees Hotel, in das sie Patrick führte, glich einer Bruchbude. Von der Fassade bröckelte der Putz herunter und die Fenster waren blind vor Schmutz, so dass ein Blick ins Innere verwehrt blieb. An der Rezeption drückte Patrick die Klingel und bald darauf hörten sie das Klackern von Pumps Absätzen auf dem Dielenboden herannahen.

Mam dee Kees, die Inhaberin, war fast so breit wie hoch. Sie hatte platinblond gefärbtes Haar und knallroten Lippenstift aufgetragen. Es folgte ein kurzer, dicker Hals und knapp darunter ragten aus ihrem Oberkörper Arme wie pralle, dicke Würste. Dazu trug sie ein buntes Kleid, das sie wie ein tapeziertes Fass aussehen ließ.

Doch Mam dee Kees war beliebt, ihre Pension war immer gut besucht. Mam dee Kees war trotz der vielen Schrullen ein herzlicher Mensch. Manch einer ihrer Gäste lebte schon Jahre unter ihrem Dach, ohne jemals einen Cent Miete bezahlt zu haben. Sie war Anlaufstelle für Notlagen jeder Art. Bei Touristen aus Deutschland schlug sie allerdings unverhohlen zu. Dennoch wurde das gerne akzeptiert, denn sie mischte sich nirgendwo ein und ließ die Gäste sich entfalten, wie sie es wünschten, solange nur die Miete zeitig einging und alles friedlich blieb.

Die Bewohner des Hotels, die sich vornehmlich aus Drogenkonsumenten, Huren, Strichern und sonstigen undurchsichtigen Leuten zusammensetzten, hielten sich überwiegend illegal in Holland auf und waren auf der ständigen Flucht vor den Behörden.

Wenn sich, wie so oft, die Polizei angekündigt hatte, warnte sie ihre Gäste rechtzeitig, damit sie sich in Sicherheit bringen konnten. Und nachdem man ihr einmal monatelang das Telefon abgehört hatte, brachte sie den Telefonapparat kurzerhand aufs Polizeirevier; dabei bemerkte sie spitzzüngig, dass sich die Beamten doch nun beim Abhören leichter täten, wenn sie den Apparat direkt vor Ort hätten. Seitdem gab es in ihrem Etablissement kein Telefon.

Den Beinamen »Dee Kees« hatte sie von ihren Bewohnern wegen ihrer Sparsamkeit erhalten, sie drehte jedes Geldstück zweimal um. Früher war sie eine stadtbekannte Amsterdamer Hure, die sich zur Altersversorgung eine Pension erwirtschaftet hatte und nun ihren Unterhalt mit dem Vermieten von Zimmern verdiente. Wobei sie des Nachts hin und wieder noch immer treu gebliebene Stammkunden empfing.

Was durch ein lautes Stöhnen ihrerseits, das durch das alte Gemäuer drang, selten unbemerkt blieb.

Als Mam dee Kees die vier Freunde erblickte, fragte sie: »Wat kan ik helpen!« Patrick stotterte: »Ham se vielleicht ein Zimmer mit vier Betten?« - »Maakt ZWINZIG per Peerson en Nacht!« Patrick nickte. Mam dee Kees zog einen Schlüssel von einem rostigen Nagel, aus dem Schlüsselbrett hinter ihr und kam um den Tresen herum.

»Goede zorg te geven aan je Frienden, GEEN OVERDOSIS!«, meinte sie während sie wie eine tadelnde Mutter, Patrick unerwartet das Ohr langzog und ihm den Schlüssel in die Hand reichte.

Das Zimmer, welches die Freunde gemietet hatten, war ein kleiner düsterer Raum mit schmutzigen, teils schon abgelösten Tapeten, vier metallenen Bettgestellen mit Matratzen darauf, einem Tisch, einem Stuhl und einem türlosen Schrank. Auf einem der Betten lag ein Stapel frisch gewaschener Bettbezüge.

Patrick verriegelte die Tür, dann setzte er sich an den Tisch und zog das Briefchen mit dem Heroin heraus, das er an der Ceentral Station von dem blassen Blonden gekauft hatte.

Der Inhalt erinnerte an feinkörnigen braunen Zucker. Dann packte er einige Spritzen und einen Löffel aus seiner Umhängetasche.

»Du willst das Zeug spritzen?«, fragte Helge überrascht.

»Wenn du nicht willst, kannst du es auch sniefen, aber ich finde, das wäre Verschwendung«, erwiderte Patrick und hielt ein Feuerzeug unter den Löffel. »Wer es nicht selbst kann, dem kann ich’s gerne reinmachen«, bot er seine Hilfe an, während er einen Filter in den Löffel warf und die Spritze aufzog.

Harry wirkte wie vor den Kopf gestoßen.

»Wo hast du denn das gelernt?«, fragte er.

»Ein Freund von Richie hat’s mir gezeigt.«

»Aber das ist doch gefährlich?«

»Quatsch, wenn man es richtig macht, kann gar nichts passieren. Das haut sofort rein – ist echt der Hammer!«

»Ich nehme es mit der Nase«, meinte Matje, der es lieber etwas vorsichtiger anging. Auch den anderen war es unwohl bei dem Gedanken, eine Spritze zu verwenden, und nur Patrick setzte sich den Schuss in die Vene. Als Harry an die Reihe kam, nahm er den Geldschein und zog sich eine kleine Line in die Nase.

»Boah! Das knallt vielleicht!«, stöhnte Patrick, stand vom Stuhl auf und ließ sich aufs Bett fallen. Indessen hatte sich bei Harry das Pulver mit Speichel vermischt und begann ihm bitter die Kehle hinunterzulaufen. Augenblicke später erlebte er das selbe Gefühl, wie er es schon beim ersten Mal empfunden hatte, nur war es dieses Mal noch intensiver. Er setzte sich auf die Bettkante. Plötzlich war jeder Stress vergessen und er fühlte sich, als würde er auf einer warmen Wolke aus Watte schweben.

Stunden später war Patrick wieder aufgestanden und lief unternehmungslustig im Zimmer auf und ab. »Wir könnten die Stadt erkunden, was meint ihr? Außerdem müssen wir noch Helges Geburtstag von feiern – er ist heute achtzehn geworden«, forderte er die Freunde auf und warf sich bereits die Jacke über die Schulter. »Du hast Geburtstag?«, fragte Harry. Helge nickte verlegen. Er hatte es nicht an die große Glocke hängen wollen, darum hatte er es niemanden erzählt.

»Mann, da müssen wir eine Party feiern!«, kam es von allen einstimmig.

Als sie aus dem Haus traten, befanden sie sich wieder inmitten auf dem Zeedijk.

Noch immer herrschte buntes Treiben in den Straßen. Aber inzwischen war es dunkel geworden und die Drogenhändler schienen weniger aggressiv ihre Ware anzupreisen als zuvor. Nur vereinzelt wisperten im Vorübergehen besonders heruntergerissene Typen: »Hasch, Koks, Trips …«

Die Freunde liefen über den Zeedijk, wo es die harten Sachen gab, durch die Altstadt, bis nach China-Town, enge Gassen entlang und vorbei an herrlichen Grachten.

Grachten, so hießen die Wasserstraßen in Amsterdam, die die Stadt in mehreren Ringen durchzogen und von zahlreichen Brücken überspannt waren.

Sie gingen in Richtung Rotlicht Bezirk, der bei den Einheimischen »De Walletjes« oder »Herengracht« hieß, und wo die Prostituierten ihre Körper hinter Schaufensterscheiben anboten.

Inzwischen hatten die Jungs heimlich abgesprochen, dass sie Helge zum Geburtstag eine Prostituierte bezahlen wollten. Es sollte sein erstes Mal werden, Helge hatte bislang noch nie mit einem Mädchen geschlafen.

Zuerst gingen sie mit Helge in eine der Bars, die zuhauf entlang der Grachten angesiedelt waren. Dort tranken sie ein paar Biere – sie hofften, dass der Alkohol Helge ein wenig ausgelassener werden ließ. Als sie schließlich an der Herengracht ankamen, hatten alle schon einen leicht wankenden Gang.

»Dein Geburtstagsgeschenk findest du hier«, lallte Harry, während er sich hinter Helge stellte, ihm die Hand vor Augen hielt und ihn zu dem Schaufenster eines Sex-Salons lotste. Die Freunde bekamen einen Kicheranfall. Helge erschrak fürchterlich. »Das ist nicht euer Ernst?«, stammelte er entgeistert, als Harry seine Hand zurückgenommen hatte. Wie hypnotisiert starrte er in das Schaufenster. Dahinter räkelte sich eine dürftig bekleidete Dame auf einem Barhocker. Sie sah einer aufblasbaren Gummi-Maid nicht unähnlich und war lediglich mit halterlosen schwarzen Strümpfen und einem zu knappen Tanga bekleidet, bei dem ihr zu beiden Seiten der Schenkel die Schamhaare wie Grasbüschel herauslugten.

»Aber sicher ist das unser Ernst!«, strahlten Matje, Patrick und Harry. »Ihr seid wohl nicht ganz bei Trost! Mich mit so einer Schreckschraube verkuppeln zu wollen – niemals, da bleib ich lieber ... äh ... ihr wisst schon ...«, wandte Helge ein. »Macht nichts, dann gehen wir eben zur Nächsten.« Einige Schaufenster weiter blieb Helge wie gebannt stehen und auch die Freunde schienen wie vom Blitz gerührt. Ein wunderschönes Mädchen saß hinter dem Glas. Sie schien etwa im gleichen Alter wie sie selbst zu sein, mit schulterlangen, brünetten Haaren und einem Antlitz, ähnlich dem einer Prinzessin. Sie hatte mandelförmige Augen und Lippen, die Sehnsüchte auflodern ließen. In ihrem Blick lag etwas Forderndes wie auch ein unergründlicher Stolz. Den Jungs hatte es die Sprache verschlagen. Wortlos zog jeder von ihnen ein paar Scheine aus seiner Hose und drückte sie Helge in die Hand, dann bugsierten sie ihn zu Tür hinein.

Nachdem sie sich über eine Stunde die Beine in den Bauch gestanden hatten, und schon knobelten, wer hineingehen und nach Helge sehen sollte, kam er endlich wieder heraus. »Wie war’s?«, fielen sie von Neugier gepackt über ihn her. Doch Helge hatte nur ein verzücktes Lächeln auf seinen Lippen. Sie gingen mit ihm noch in einige Bars und tranken etliche Biere. Als sie sich schwankend und gegenseitig stützend wieder auf dem Rückweg zur Pension machten, bedrängten sie ihn von Neuem: »Jetzt erzähl halt mal!«

Helge schien noch immer entrückt, in einer fernen Welt zu sein. »Ich glaub, ich hab mich verliebt«, gab er mit einem verklärt wirkenden Gesichtsausdruck zur Antwort. »Verliebt? In ne Hure?«, amüsierte sich Patrick.

Helges Miene wurde ernst und er hob drohend die Faust.

»Samantha ist keine Hure und wer das nochmal behauptet, bekommt eins in die Fresse!«, gab er aufgebracht von sich.

Die Freunde verkniffen sich ein Lachen und betraten Mam dee Kees Pension.

Kaum hatten sich alle ihrer Kleidung entledigt und lagen in den Betten, hörten sie wie jemand die Treppe hinunterhastete. Kurz darauf klopfte es mehrmals an ihre Türe, dazu vernahmen sie ein leises Wimmern. Harry richtete sich auf und knipste die Nachttischlampe über dem Bett an. Es war zu hören wie jemand den Gang auf und ab lief und immer wieder an Türen klopfte. »Was ist da draußen los?«, flüsterte Patrick. Harry zuckte mit den Achseln, schlüpfte in die Jeans und ging zur Türe. Schon klopfte es erneut gegen ihre Türe. Er drehte den Schlüssel herum. Ein Mädchen mit einer schlampig gepackten Reisetasche, aus der Kleidungsstücke hingen, drängte ins Zimmer. Ein panischer Ausdruck lag in ihrem Gesicht. Es handelte sich um dasselbe Mädchen, das er am Vormittag am Busbahnhof gesehen hatte. »Bitte, bitte hilf mir!«, flehte sie, während sie sich hektisch von innen gegen die Türe warf und den Schlüssel herumdrehte. »Ich habe das Zimmer unterm Dach«, erklärte sie. »Dorthin kann ich aber gerade nicht zurück. Marokkaner-Toni sucht mich … Kann ich mich hier verstecken? … Er bringt mich glatt um, wenn er mich findet.«

»Wer ist Marokkaner-Toni?«, fragte Patrick perplex. Er war ebenfalls aufgestanden.

»Ein Zuhälter der übelsten Sorte«, antwortete das Mädchen. »Ach wäre ich nur nicht hergekommen«, stöhnte sie, »aber ich wollte mir schnell ein paar Anziehsachen holen. Doch als ich zuvor aus dem Fenster gesehen habe, konnte ich unten in der Straße einen Mann sehen ... Ich war mir nicht ganz sicher, aber Größe und Statur könnten stimmen. Vielleicht hat ihm Carla gesteckt, wo ich wohne. Ich habe so Angst, dass er hochkommt!«

Sie zitterte am ganzen Körper. Harry starrte entgeistert auf das Mädchen. Sie war ganz offensichtlich in großer Not. Er wusste nur nicht so recht, was er tun sollte.

Sie hatte verheulte Augen, ein blauer Fleck prangte ihr auf der Wange, ihr T-Shirt war zerrissen, und am Hals hatte sie Würgemale.

»Ich habe nichts dagegen, dass sie hierbleibt«, sagte Patrick. Helge und Matje nickten zustimmend mit den Köpfen.

Inzwischen waren über ihnen schwere Schritte zu vernehmen. »Das ist bei mir oben. Er muss mich vorher am Fenster gesehen haben«, flüsterte sie mit geweiteten Augen. Ihre Hand krallte sich panisch in Harrys Oberarm. »Bitte hilf!« Sie hörten wie Türen aufgerissen wurden.

Dann waren die Schritte auf der Treppe und schließlich vor ihrem Zimmer. Den Bruchteil einer Sekunde war es totenstill und man hätte eine Nadel zu Boden fallen hören. Schon flog die Türe mit einem lauten Knall auf und der Zuhälter, ein derber, in schwarzen Lederklamotten gekleideter, kräftig wirkender Südländer, stand mit geballten Fäusten im Türrahmen. Er hatte die Türe mit einem kraftvollen Fußtritt aus den Angeln getreten, dass entlang des Türstocks der Putz herausgefallen war. »Wo ist die kleine Nutte?«, schrie er rasend vor Wut und sah in das dunkle Zimmer. Er schaltete den Lichtschalter an. Alle lagen in ihren Betten und blickten ihm mit aufgerissenen Augen entgegen. Von dem Mädchen keine Spur. »Außer uns ist hier niemand!«, behauptete Harry mit fester Stimme. »Und wem gehört das hier?« Der Zuhälter hielt ein Bikini-Top in der Hand. »Es lag vor der Türe.« Sein Blick schweifte durchs Zimmer und blieb dann wie ein Fragezeichen an der Spitze eines hellblauen Turnschuhs hängen, der unter Harrys Bett heraussah.

Plötzlich tauchte Mam dee Kees wie ein mächtiger Berg, hinter ihm auf. »U fucking Pisser. Uit mijn Haus ... ik werde dir das Fell über de Ohren stellen!«, schrie sie und hob ihre kräftigen Arme, in denen sie einen Baseballschläger schwang. Und schon ging der Schläger auf den Rücken des Zuhälters nieder, der durch die Wucht des Schlages von den Beinen gerissen wurde und bäuchlings auf dem Boden landete. Ungläubig drehte er den Kopf herum und sah zu Mam dee Kees empor, die wie ein Gebirge über ihm stand und schon wieder ihre kräftigen Arme hob, und erneut ausholte.

Von Entsetzen gepackt kroch der Zuhälter wie ein Wiesel an ihren Beinen vorbei und stürzte panisch die Treppen hinab, während Mam dee Kees, den Schläger schwingend, wie eine Dampflokomotive hinter ihm her gerast kam, bis er aus der Tür war. Kurz darauf hörte man von unten aus der Gasse Marokkaner-Tonis überschlagende Stimme: »IK SCHICKE SIE SCHWIMMEN, MIT BETON-SCHUHEN, IN DER HERENGRACHT!«

Danach herrschte eisige Stille.

Das Mädchen kroch unter Harrys Bettdecke hervor.

Harry hatte sie, als Marokkaner-Toni ins Zimmer trat, schnell unter seiner Bettdecke versteckt. Ihre Tasche hatte er mit einem Tritt unter Patricks Bett befördert.

Sie zitterte am ganzen Leib. »Wie heißt du?«, fragte Harry. »Anja«, kam es weinerlich von dem Mädchen.

Nach einigen Minuten kam Mam dee Kees zurück, sie trug ein Tablett in beiden Händen, mit mehreren Tassen und einer dampfenden Kanne Tee darauf.

»Ich hatte gerade Tee aufgestellt, als ich den Krach hörte ...« Dann sah sie die Würgemale. »Mijn arme Meisje … mein armes Mädchen«, tröstete sie Anja und hielt dabei mütterlich ihre Hände in den ihren, dann gab sie ihr einen Schluck heißen Tee zu trinken. »Wat heb du mit Marokkaner-Toni zu maken?«

»Er hat mir ein paar Mal Stoff gegeben«, stotterte das Mädchen.

»Dat kann doch nicht alles sein?«, meinte Mam dee Kees und zog die Augenbrauen hoch. »Dat muss doch noch was anderes dahinter stecken, wenn er dir so an den Kragen will?«

»Ich konnte nicht mehr zahlen«, schluchzte das Mädchen laut auf und richtete den Blick beschämt zu Boden, … »er gab mir immer weiter und weiter, er sagte, wir würden uns schon einig werden ... Ich konnte ja nicht ahnen, dass er – das – damit meinte.«

Das Mädchen blieb mitten im Satz hängen, während ihre Lippen zu beben begannen und sie zu weinen anfing. »Ich sollte für ihn »anschaffen« gehen ... Er hat schon einen Freier bestellt ... Mit dem widerlichen Kerl sollte ich aufs Zimmer mitkommen ... « Jetzt heulte das Mädchen so, dass ihr die Tränen nur so herunterrannen und sie kein vollständiges Wort mehr herausbrachte.

»Oh mijn Mädel«, stöhnte Mam dee Kees. »Der Marokkaner-Toni dat is ne üble Pestilenz, wir müssen dich wieder auslösen, sonst kriegen wir den nimmer los … Ik kenne ne Rotlicht-Größe ... Morgen geh ik zu ihm, der soll Marokkaner-Toni solange in Schach halten, bis wir dat Geld haben.« Mam dee Kees erhob sich und strich Anja noch einmal tröstend über die Wange, dann sah sie sorgenvoll zu der eingetretenen Türe.

Patrik und Helge machten sich daran, sie wieder einzuhängen, was sie nach einiger Anstrengung tatsächlich auch schafften.

Mam dee Kees klopfte ihnen dankbar auf die Schulter.

»Ik geh jetzt zu Bett«, sagte sie erschöpft von der Aufregung. »Passt mir gut auf dat Mädel auf!«, warf sie den Jungs einen hoffnungsvollen, aber zugleich ermahnenden Blick entgegen, dann schob sie ihren überdimensionalen Körper, der so viel Herz hatte, nach draußen.

»Kann ich noch etwas bleiben?«, fragte Anja mit zaghafter Stimme. »Ich trau mich nicht in mein Zimmer zurück.«

»Natürlich!«, nickten die Freunde einstimmig. Und Harry, der gefallen an Anja gefunden hatte, war froh, ein wenig länger ihre Anwesenheit genießen zu dürfen.

Am nächsten Morgen lag Anja noch immer bei Harry im Bett. Harry lag schon eine ganze Zeit wach, doch er rührte sich nicht. Er genoss, dass Anja im Schlaf ihren zierlichen warmen Körper an ihn angeschmiegt hielt und auch ihren Arm über seine Schulter gelegt hatte. Harry hatte bislang schon einige Mädchen gehabt, aber nie sonderlich viel für sie empfunden. Doch nun zerriss es ihm fast das Herz, so viel Gefühl empfand er für das grazile Geschöpf, das mit ihm im Bett lag und das in solche Schwierigkeiten verstrickt war.

Harry zermarterte sich den Kopf, wie er es schaffen konnte Anja aus dem Schlamassel herauszubekommen.

Inzwischen war Patrick wach geworden. Er schlich sich aus dem Bett und setzte sich noch in Unterhosen gekleidet an den Tisch. Aus seiner Tasche kramte er die Spritzen und das Briefchen mit dem Heroin. Plötzlich war Anja aufgewacht. »Kannst du mir auch was geben?«, flüsterte sie zu Patrick hinüber und kroch über Harry hinweg, der sich schlafend stellte.

Oh weh, dachte Harry. Auf einmal machte er sich Sorgen – das mit den Spritzen gefiel ihm gar nicht. Die Drogenabhängigen in den Straßen von Amsterdam hatten alle ziemlich fertig ausgesehen und auch bei Patrick war ihm aufgefallen, dass dieser nur noch die Drogen im Kopf zu haben schien – so ungefährlich, wie Patrick behauptete, war Heroin wohl doch nicht.

Minuten später setzte sich Anja eine Spritze in den Arm. Harry sah es aus den Augenwinkeln. Sie wirkte darin sehr routiniert. Kaum hatte sie den Hit in der Vene, huschte sie wieder zurück ins Bett und schmiegte sich genauso zärtlich an ihn wie zuvor. Harry schmolz innerlich dahin.

Es würde schon alles gut werden. Er berührte ihre Schulter mit seiner Hand, sie legte die ihre auf die seine. Und dann geschah alles wie von selbst.

Sie drehten sich zu einander hin, einen Augenblick sahen sie sich verliebt in die Augen – dann fasste er Mut, beugte sich vor und küsste sie auf die Stirn. Sein Herz pochte, nicht schnell, aber laut und kraftvoll. Sie erwiderte seinen Kuss und liebkoste seinen Nacken. Harrys Hände streichelten durch ihr Haar und er glitt zärtlich mit seiner Nasenspitze über ihre Wange. Sie öffnete ein wenig die Lippen und atmete tief ein und aus. Dann schlossen beide die Augen und küssten sich auf den Mund. Harry ging es durch und durch. Wie ein elektrisches Kribbeln floss es runter bis zu den Fußnägeln und hoch bis in die Haarspitzen, dass es ihm fast die Besinnung raubte. Jetzt hatte er sich Hals über Kopf verliebt.

Anja erzählte ihm, dass sie auch aus Deutschland stammte. Sie war sogar nahe seiner Stadt in Düsseldorf groß geworden. An ihrem siebzehnten Geburtstag war sie mit Drogen in Berührung gekommen. Und kurz darauf wurde sie mit mehreren Drogen in der Tasche, darunter auch ein Päckchen mit zwei Gramm Heroin, von der Polizei aufgegriffen, konnte jedoch entkommen und war in einer abenteuerlichen Flucht nach Holland gelangt. In Deutschland wartete nun das Gefängnis auf sie. Die Behörden in Deutschland hatten sogar zwei Auslieferungsanträge an Holland gestellt, doch diese waren jeweils von einem erfahrenen Rechtsanwalt vor Gericht abgeschmettert worden.

Fast den ganzen Tag verbrachten die beiden zusammen im Bett. Nur zum Frühstück ging Harry mit den anderen nach unten, während Anja im Zimmer blieb – bei ihr saß der Schock der nächtlichen Ereignisse noch tief.

Vereinzelt waren die Tische im Speisesaal belegt. In einer schummrigen Ecke saß ein dicklicher Mann, etwa um die vierzig, mit großer Sonnenbrille und im Nadelstreifenanzug. Er las eine Zeitung aus der Türkei.

Obwohl Mam dee Kees Hotel auf den ersten Blick wie eine heruntergekommene Herberge wirkte, duftete es im Speisesaal frisch und bekömmlich. An der Theke gab es neben Kaffee, Tee und Orangensaft, Brötchen mit wahlweise Marmelade, Honig, Käse oder Wurst. Daneben stand frische Milch und Müsli mit Früchten. Patrick schielte zu dem Mann im Nadelstreifenanzug hinüber. »Das ist wahrscheinlich ein Drogengroßhändler!«, flüsterte er ehrfurchtsvoll und nickte mit dem Kopf in dessen Richtung.

Nachdem Harry ein paar Schlucke getrunken hatte, nahm er sich einen Teller und ein Tablett, strich ein paar Brötchen, stellte noch eine randvoll gefüllte Tasse Kaffee dazu und ging nach oben zu Anja.

Zur Mittagszeit wollte Patrick zum Zeedijk hinunter, während Helge und Matje beabsichtigten einen weiteren Coffeeshop zu besuchen.

Am frühen Nachmittag trat Mam dee Kees mit einem leisen Klopfen ins Zimmer. Sie hatte Neuigkeiten. »Ik war bei der Rotlicht-Größe«, erzählte sie, unterdessen sie noch ganz außer Atem war. Keuchend nahm sie einen Stuhl und setzte sich mit besorgter Miene darauf. »Marokkaner-Toni will Zehntausend für dich – de Rotlicht-Größe hat mir gesteckt, dat erzählt wird, der Marokkaner-Toni habe schon zwei Mädels in der Herengracht baden geschickt.« Mam dee Kees tat einen tiefen Seufzer. »Oh mijn Mädel … Oh mijn Mädel … ik weiß nit wo det hingehen soll … ik hab bereits Zweitausend als Anzahlung gegeben, aber mehr hab ik nit … und nun fehlen noch Achttausend. Und der Marokkaner-Toni, die üble Pestilenz, will nicht lange warten – zehn Tage maximal, sonst will er dik in Beton gießen und in de Herengracht versenken – dat hat er der Rotlicht-Größe während mein Beisein am Telefon mitgeteilt.«

Als Mam dee Kees wieder gegangen war, ging es in Harrys Gedanken hin und her. »Achttausend … es kann doch nicht so schwer sein, Achttausend aufzustellen«, murmelte Harry, unterdessen er im Zimmer auf und ab lief. »Achttausend?«, griff Patrick das Wort auf, der gerade in der Tür erschien. »Achttausend, das macht ein Drogendealer mit dem Verkauf von Heroin in nur einer Woche«, erklärte er mit einer lässigen Geste, als läge das Geld auf der Straße und die Dealer müssten es nur noch aufsammeln. »Gibt’s doch nicht?«, gab Harry ungläubig zurück. »Du bist vielleicht naiv«, wunderte sich Patrick. »Durch das Verbot sind die Preise in Deutschland in die Höhe geklettert … Heroin ist zwar überall verboten, doch nirgends in Europa wird man dafür so hart bestraft wie in Deutschland. Darum kostet es in Deutschland zehnmal soviel wie in Holland!«

»Genauso ist es, aber dafür gibt’s auch zehn Mal soviel Knast!«, ergänzte Anja.

»Wenn ich richtig liege, hast du noch um die Achthundert«, äußerte Patrick. »Wenn wir zusammenlegen hätten wir über Tausend! Wir könnten uns Heroin kaufen, damit nach Deutschland fahren und es dort verkaufen ... In weniger als einer Woche wären wir zurück und hätten mehr Geld als genug, damit du Anja freikaufen kannst!«

»Du wärest bereit mir zu helfen?«, fragte Harry überrascht.

»Klar doch, ist Ehrensache! Außerdem wollte ich mir sowieso ein bisschen was mitnehmen«, gab Patrick zur Antwort.

»Hier im Haus wohnt eine Connection«, erzählte Anja. »Er ist ein Großdealer aus der Türkei.«

»Ich glaube, ich hab ihn vorher beim Frühstück gesehen« erinnerte sich Patrick. »Er war ganz in seine Zeitung vertieft.«

»Ein dicklicher Typ im Anzug und mit einer goldumrandeten Brille?«

Harry und Patrick bejahten.

»Er liest jeden Morgen die neuesten Nachrichten aus der Türkei… in den Nachbarstaaten herrscht Krieg und mit dem Drogengeld werden Waffen finanziert«, erwähnte Anja. »Ich könnte mit ihm einen Treffpunkt vereinbaren … er ist sehr, sehr vorsichtig und tätigt seine Geschäfte jedes Mal an einem anderen Ort. Sein Name ist Ali Abullaha Hasan Saeeed, es wird ihm nachgesagt er sei Mitglied der Türkei-Mafia. Er versorgt fast ganz Amsterdam mit Heroin. Normalerweise tätigt er seine Geschäfte nur mit Großhändlern, aber wenn jemand klein anfängt, gibt er ihm eine Chance. So hat er sich schon so manchen Kunden an Land gezogen – er ist sehr geschäftstüchtig!«

Harry fühlte Widerwillen in sich aufkommen. Seine innere Stimme verriet ihm, dass es nicht gut war, was er da vorhatte. Er hatte große Bedenken, dass es schiefgehen könnte. Trotzdem dachte er in seiner naiven Art, dass er vom moralischen Standpunkt aus gesehen, nicht mehr Schuld auf sich lud, wie der Wirt einer Stehkneipe, der an Alkoholiker hochprozentigen Alkohol ausschenkte. Doch was, wenn sie erwischt wurden? Was, wenn sie die Drogen nicht losbrachten oder in einen Hinterhalt gerieten?

Auf der anderen Seite sah er keine andere Möglichkeit, Anja aus der misslichen Lage zu befreien. Die Gedanken gingen ihm hin und her, wägten das Für und Wider ab – Achttausend waren kein Pappenstiel und unmöglich innerhalb der kurzen Frist auf legale Art und Weise zu beschaffen. Harry fasste einen Entschluss: Anja freizukaufen, galt als oberstes Gebot.

Kurz darauf verließ Anja das Zimmer und kam fünfzehn Minuten später mit triumphierender Miene zurück. »Es klappt!«, meinte sie zufrieden. Sie hatte für den folgenden Tag ein Treffen zwischen Harry, Patrick und Ali Abullaha Hasan Saeeed arrangiert. Es sollte gegen Abend in einer Spelunke unten am Hafen stattfinden.

Am Nachmittag verließen Harry und Anja das Hotel und gingen ein paar Straßen weiter zu einem Tätowierer, der in der Nähe des Zeedijk seinen Laden hatte. Sie waren auf die Idee gekommen sich tätowieren zu lassen. Als sie wenig später zurückkehrten, hatten beide an der Innenseite ihrer Arme einen tätowierten Stern – das Geheimzeichen all jener, die eine Schwäche für harte Drogen hatten. Und am Ringfinger hatten sie sich – als Zeichen ihrer Liebe – einen identischen Verlobungsring tätowieren lassen.

Spät nachts, als sie wieder im Bett lagen wirkte Anja bedrückt. »Ich hab ein schlechtes Gewissen, dass du für mich so ein Risiko eingehen willst«, gab sie kummervoll von sich. Harry hielt sie fest an sich gepresst. »Du brauchst dir nichts zu denken«, erwiderte er und war glücklich. Noch nie hatte er so eine starke Bindung zu einer Frau empfunden. »Du bist meine Göttin«, flüsterte er ihr ins Ohr und sie küssten sich. Ihre Körper glitten ineinander und er spürte, wie sein Herz dahinfloss. Heute, Morgen und Gestern verschwanden und das Paradies der Liebenden tat sich auf. Stunden später lagen sie noch immer eng umschlungen im Bett.

Am nächsten Morgen saßen die Freunde wiederholt beim Frühstück im Speisesaal. Anja blieb wie am Tag zuvor im Zimmer und wartete, dass ihr Harry das Frühstück hochbringen würde.

Die Tische waren abermals vereinzelt belegt. Und genau wie am Vortag saß in der Ecke Ali Abullaha Hasan Saeeed und las Zeitung. Doch diesmal hob er kurz den Kopf und sah interessiert zu ihnen herüber, dann schien er ihnen zuzunicken und sein Blick vertiefte sich erneut in die Zeitschrift.

Pünktlich um 22 Uhr befanden sich Harry und Patrick in einem Taxi auf dem Weg zum Hafen. Die Verabredung sollte im »De Vijf Flesjes« stattfinden. Als das Taxi das Ziel erreichte, baten sie den Fahrer, er solle an der Ecke auf sie warten. Patrick drückte ihm dafür einen Zehner extra in die Hand.

Das »De Vijf Flesjes«, eine heruntergekommene Hafenkneipe, sah nicht sehr einladend aus. Das Kneipenschild war aus der Verankerung gerostet und hing schräg herab und zwielichtige Typen lungerten vor dem Eingang herum. Drinnen schlug ihnen der Geruch von billigem Fusel entgegen und die Luft war blau aus Qualm, dass ihnen die Augen brannten. Die Kneipe war gefüllt mit stupiden Tagdieben und Kriminellen, die sich mit billigem Fusel den letzten Rest ihres Verstandes versoffen. Feindselige Blicke schlugen ihnen entgegen.

Der Wirt stemmte sich in den Eichen-Tresen und sah die Neuankömmlinge abschätzend an.

»Wat heb je nodig?«, durchbrach die dröhnende Bassstimme des Wirts die Geräuschkulisse. Da sahen Patrick und Harry in einer Art Separee, das mit einem schweren Vorhang halb verdeckt war, Ali Abullaha Hasan Saeeed sitzen, der ihnen zuwinkte. »Wir haben eine Verabredung«, gab Patrick kleinlaut von sich. Sie ließen den Wirt stehen und drängten sich an den Gästen vorbei, durch das überfüllte Lokal. »Hello my friends!«, grüßte Ali Abullaha Hasan Saeeed die beiden Freunde überschwänglich und hieß sie mit einer einladenden Geste am Tisch Platz zu nehmen. »Mijn Kompagnon, Herr Özimür«, zeigte er auf einen hageren Mann mit harten, kantigen Gesichtszügen, der zu seiner Linken saß. Özimür wirkte mit seinem daumenbreiten Oberlippenbart und kalten Augen, die in tiefen Höhlen saßen, wie ein gedungener Killer.

»Anja mir erzählen, du gut Freund«, meinte Ali Abullaha Hasan Saeeed, während er vertrauensvoll lächelte. »Darum ik maken mit euch Geschäft! Aber ik warne euch – nit maken Scheiß mit mir!« Die Stimme des Drogengroßhändlers klang zum Ende des Satzes bedrohlich. Und der Blick seines Kompagnons bohrte sich wie ein Pfeil in ihre Augen. Dann stellte Ali Abullaha Hasan Saeeed eine Plastiktüte auf den Tisch. »I have for you the best Heroin from all over Amsterdam«, sagte er, als würde er ihnen gutes Essen servieren. Er öffnete die Tüte, reichte Patrick ein kleines Messer und ließ ihn eine Messerspitze davon herausnehmen. Patrick rollte einen Geldschein zusammen und zog sich eine kleine Line in die Nase. Seine Augen begannen zu leuchten. »Das ist beste Ware!«, flüsterte er fasziniert, als ob er einen Sechser im Lotto hätte. Er schob das Geld über den Tisch und nahm die Tüte an sich. Während Ali Abullaha Hasan Saeeed zum Abschied die Hände zusammenschlug. »Salem Aleikum, Allah ist groß!« Özimür hob seine Hand und gab ihnen Zeichen, dass sie nun gehen sollten.

Gerade als sie aus der Türe ins Freie schritten, rannten sie fast Marokkaner-Toni über den Haufen, der ihnen entgegen kam. »Dat Jung mit den Turnschuhen«, brummte Marokkaner-Toni überrascht und blickte ihnen hinterher, bis sie ins Taxi stiegen und aus den Augen waren. Angestrengt versuchte er herauszufinden, was hier nicht stimmte.

Harry und Patrick hatten die Haare zu Bergen gestanden. »Das war knapp«, atmeten sie einstimmig auf, als sie sich auf der Rückfahrt zum Hotel befanden.

Kaum fünf Minuten darauf stürmte ein Spezialkommando das »De Vijf Flesjes«. Es war eine Eliteeinheit der Nationale Politie (der Holländischen Anti-Drogenpolizei), unterstützt durch Agenten der D.E.A (Drug Enforcement Administration) sowie einer Einheit von Europol im gemeinsamen Kampf »War on Drugs«. Sie hatten den Zugriff minutiös geplant. Sie kamen über die Vordertüre. Sie kamen mit einem Rammbock über die Hintertüre. Sie kamen mit einem Helikopter aus der Luft und zu den Fenstern herein. Doch sie hatten sich verrechnet. Ali Abullaha Hasan Saeeed hatte das Lokal nicht ohne Grund gewählt. Das Publikum des De Vijf Flesjes bestand aus Zuchthäuslern und Schwerverbrechern. Es gab keinen Gast, der nicht mehrere Jahre Gefängnis auf dem Kerbholz hatte. Es waren Raufbolde und Totschläger, bei denen nur ein Funke genügte, um einen Krieg zu entfachen. Der Wirt des »De Vijf Flesjes«, ein stiernackiger Hells-Angel, sprang mit einer Machete bewaffnet auf die Theke und rasierte zwei hereindrängenden Cops fast die Köpfe ab. Andere Gäste rissen den Barhockern die Füße heraus und schlugen damit unbarmherzig auf die Beamten ein. Im Handumdrehen hatte sich eine gewaltige Schlägerei entwickelt. Marokkaner-Toni stürmte wie ein Bulle nach draußen und sprang ins Hafenbecken – später sollte er als vermisst gelten. Özimür, die rechte Hand von Ali Abullaha Hasan Saeeed, entschwand flink wie eine Katze mit zwei Aktenkoffern in den Keller und entkam dort durch einen Schacht in das Kanalsystem. Damit hatten sich mehrere Kilo Heroin, die für Marokkaner-Toni bestimmt waren, in Luft aufgelöst. Als einzig dicker Fisch blieb ihnen Ali Abullaha Hasan Saeeed, der die ganze Zeit seelenruhig an seinem Tisch saß und bereits mit seinem Anwalt telefonierte.

Operation »ALI«, war ein Schlag ins Wasser. Nach 48 Stunden mussten sie Ali Abullaha Hasan Saeeed wegen Mangel an Beweisen wieder laufen lassen. Dazu kam das spurlose Verschwinden von Marokkaner-Toni, einem der Hauptverdächtigen im Fall »ALI«. Marokkaner-Toni war ins Visier der Polizei geraten, weil er inzwischen die ganze Herengracht mit Heroin belieferte. Ein Jahr Vorarbeit der DEA, monatelange Observierungen und endlose Stunden an Telefonmitschnitten waren nutzlos geworden.

Die Mission war nicht nur missglückt, sondern, es geriet auch durch die Intervention eines Politikerfreundes von Ali Abullaha Hasan Saeeed, der Stuhl des Polizeipräsidenten ins Wanken und der Vize musste seinen Hut nehmen. Er bekam einen Posten als Leiter der Verkehrspolizei, wo er nun Bußgelder wie Erbsen zählen konnte.

Harry und Patrick hatten von den Geschehnissen im »De Vijf Flesjes« nichts mitbekommen. Beide waren total aufgedreht, als sie zurückkamen.

»Mann, das war ne Nummer«, stöhnte Harry. Während Helge, Matje und Anja um den Tisch standen und die Tüte mit dem Heroin bestaunten.

»Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll«, stotterte er total überdreht. »Das »De Vijf Flesjes« ist die übelste Kneipe, in der ich jemals war … lauter Knastbrüder … ein Wunder, dass wir da wieder heil herausgekommen sind.«

Auch Patrick schien total aufgelöst. »Und genau, als wir mit dem Heroin nach draußen kommen, da stoßen wir beinahe mit diesem Marokkaner-Toni zusammen – war ich froh, als wir im Taxi saßen«, ächzte Patrick, unterdessen er mit zittrigen Händen einen kleinen Haufen braunes Pulver in einen Löffel lud und sein Feuerzeug darunter hielt.

Wenig später lagen alle high in ihren Betten. Für den nächsten Morgen war die Abreise von Harry und Patrick geplant. Sie wollten so schnell wie möglich nach Deutschland fahren, um ihren Plan in die Tat umzusetzen. Zwei Tage von der Zehntagesfrist, die Marokkaner-Toni gestellt hatte, waren bereits verstrichen.

Anja und Harry hielten sich fest umklammert. »Ich hab solche Angst«, flüsterte sie und schmiegte sich noch fester an ihn. »Was ist, wenn sie dich erwischen?« In ihrer Stimme klang echte Besorgnis, während ihr Tränen in den Augen standen.

»Es wird schon alles gut werden«, beruhigte sie Harry und liebkoste ihr Ohr.

»Wirst schon sehen, sobald ich zurück bin, machen wir einen Neuanfang«, flüsterte er – unterdessen er selbst inständig hoffte, dass alles klappen würde.

Gegen Mitternacht saß Patrick am Tisch und füllte das Heroin in ein Kondom, dieses wiederum stopfte er in eine Flasche mit flüssiger Rasierseife, die er genau für diesen Zweck besorgt hatte. Die Flasche deponierten sie in einem Kosmetikbeutel in Harrys Gepäck.

Es war ein sehr gutes Versteck, wie beide dachten.

Um sechs Uhr morgens schlichen sie sich aus dem Bett. Helge und Matje schliefen noch fest. Nur Anja hatte aus Sorge um Harry fast die ganze Nacht kein Auge zugetan.

Harry, der große Abschiedsszenen hasste, drückte Anja kurz und innig an sich.

»Es wird schon gut gehen!«, bekräftigte er ein letztes Mal und öffnete leise die Türe, damit die anderen nicht wach wurden. Dann machten sich Harry und Patrick auf den Weg.

Sie liefen wieder zur Ceentral Station von Amsterdam. Am Bahnhof angekommen kauften sie sich ein Ticket für den ICE. Bei der Rückreise wollten sie an nichts sparen, alles sollte so schnell und reibungslos wie möglich ablaufen.

Im Zug saßen sich die beiden schweigend gegenüber und sahen durch die Fenster nach draußen. Mit ihnen befanden sich noch zwei ältere Männer und eine Frau im Abteil. Harry wie auch Patrick war ganz und gar nicht wohl bei der Sache. Die Zeit zog sich quälend in die Länge und die Minuten schienen sich zu Stunden zu dehnen. Harry saß wie auf glühenden Kohlen, äußerlich ruhig – innerlich jedoch aufs Äußerste angespannt. Er registrierte jedes Gespräch und jedes Geräusch, das er draußen auf dem Gang oder im Abteil nebenan hörte. Jedes Öffnen der Schiebetüren, jedes Fensteröffnen und jede Bewegung, die sich in dem Waggon vollzog – nichts entging ihm und alles stellte seine Nerven auf die Zerreißprobe. Bald musste die Grenze zwischen Holland und Deutschland kommen. Aachen war die Grenzstation, wo der Zug einen kurzen Halt einlegte. Wenn, dann stiegen die Zöllner hier zu.

Die Zollbeamten stiegen nicht jedes Mal zu. Dennoch war die Strecke unter den Drogenschmugglern als gefährlich bekannt. Die Drogenschmuggler befanden sich wie auf dem Präsentierteller und die Zollbeamten konnten sich die verheißungsvollsten von ihnen herausgreifen. Etliche Drogenschmuggler hatten sie hier schon erwischt.

Als der Zug in den Bahnhof einrollte, sah Harry zwei Zollbeamte unter den Wartenden. Nachdem der Zug wieder abfuhr, war der Bahnsteig leer.

Jetzt fuhr der Zug durch Deutschland.

Die Zeit schien stillzustehen. Harry hörte wie die Tür zu ihrem Waggon aufgezogen wurde. »Pässe, Passport, Dokuments, ID« erschallte es im Gang. Die Türen der Zugabteile wurden nacheinander geöffnet. Die Stimmen kamen näher. Und dann standen die Beamten bei ihnen im Abteil. »Pässe, Passport, Dokuments, ID«, wiederholte einer der Beamten mechanisch, unterdessen er ein freundliches Lächeln auf seinem Gesicht hatte. Sein Blick wirkte jedoch kalt und distanziert.

Harry und Patrick hatten ihre Pässe schon herausgekramt und hielten sie den Beamten entgegen. »Haben Sie etwas zu verzollen? … Drogen, Alkohol, Zigaretten?«, fragte der andere Beamte, während er unerwartet in Patricks blass wirkendes Gesicht starrte. »Wo ist Ihr Gepäck, darf ich es einmal sehen?«, fragte er, als er schon in der Ablage nach den Gepäckstücken tastete. »Ist es das? … Ist es das?« Er hielt nun Patricks Umhängetasche in der Hand. Patrick nickte. Der Beamte holte Patricks Geldbörse daraus hervor, öffnete sie und hielt plötzlich ein kleines Stück Haschisch in den Fingern. »Was ist das?«, fragte er. »Ich weiß nicht«, stammelte Patrick, unterdessen ihm der Schweiß ausbrach. Patrick hatte das Rauchpiece in seiner Geldbörse schlichtweg vergessen gehabt.

»Würden Sie bitte beide mitkommen … Ist das Ihr Gepäck?«, wies der Beamte nun auf Harrys Rucksack und hob ihn herunter. »Sie müssen ebenfalls mitkommen!«, wiederholte der Zollbeamte mit scharfer Stimme zu Harry gewandt, der wie erstarrt auf seinem Platz saß.

Harry und Patrick stiegen an der nächsten Station mit den Beamten aus.

Krieg gegen Drogen in Deutschland

Das Verbot gegen die verbotenen Substanzen stützte sich in Deutschland auf das Betäubungsmittelgesetz.

In Deutschland waren alle Arten der illegalen Drogen verboten. Erwerb, Besitz, Einfuhr und Handel wurden unweigerlich bestraft. Jeder Verstoß wurde zur Anzeige gebracht. Selbst bei weichen Drogen wie Marihuana und Haschisch gab es eine Gerichtsverhandlung. Wer mit harten Drogen wie Kokain oder Heroin erwischt wurde, musste zumeist ins Gefängnis oder in eine Therapie-Einrichtung. Einfuhr und Handel wurden teils mit der gleichen Härte geahndet wie Tötungsdelikte.

Um einer Verhaftung wegen Besitzes illegaler Drogen zu entgehen, verschweißten die Drogenkonsumenten in Deutschland die verbotenen Substanzen oft in Plastikfolie und verbargen sie im Mund. So konnten sie bei einer Kontrolle blitzschnell heruntergeschluckt werden. Diese in Plastikfolie verschweißten Drogen nannte man Plomben. In einigen Bundesländern, besonders in Bayern, gingen die Behörden ausnehmend hart gegen die Drogenkonsumenten vor. Die Polizisten fanden grausame Griffe um die Plomben wieder hervorzubringen. Sie drückten mit den Daumen solange in die Kehlköpfe oder Augäpfel der Drogenkonsumenten, bis diese die Plomben wieder hervorwürgten. Dazu veranstaltete die Drogen-Polizei eigene Trainings, wo ihnen die brutalen Griffe von Ausbildern beigebracht wurden. Bei späteren Einsätzen drückten sie jedoch einigen ihrer Probanden die Augäpfel aus dem Schädel oder erwürgten sie fast.

Durch die Verfolgung passierten manchmal schreckliche Dinge: In einem Fall jagten die Polizisten einen Drogenabhängigen quer über die Straße, der in seiner Panik den Bordstein übersah und mit ausgebreiteten Armen vor eine Straßenbahn fiel, die ihm beide Unterarme abfuhr. Während der Notoperation versuchten die Polizisten die Ärzte zu einer weiteren Operation zu überreden, um an die Drogen in seinem Magen heranzukommen, damit man ihm den Prozess machen konnte.

Es gab auch Beratungsstellen, Therapie-Einrichtungen und Drogenkontaktläden für Drogenabhängige.

Und der neueste Ansatz war hier Akzeptierende-Drogen-Arbeit – was bedeuten sollte, dass die Drogenabhängigen akzeptiert werden sollten, wie sie waren ...

In diesen Einrichtungen arbeiteten Pädagogen, die speziell dafür ausgebildet waren Drogenabhängige zu therapieren. Doch oft hatten diese Fachkräfte selbst allerlei Ticks, Manien und schlimme Süchte, eilten ständig zur Supervision oder klagten über Burnout.

Obwohl inzwischen hinreichend bekannt war, dass vorwiegend Stress als Auslöser für eine Suchterkrankung galt. Und dass demzufolge Menschen in die Drogenabhängigkeit gerieten, die über die Maßen Gewalt, Missbrauch, Verlust oder Vernachlässigung erfahren hatten und aus eben diesen Gründen von Ängsten und Schwächen geplagt waren, weswegen sie zu den Drogen griffen – landeten die Abhängigen der illegalen Drogen dennoch nicht selten im Gefängnis.

Mancherorts waren die Gefängnisse in Deutschland sogar mit bis zu achtzig Prozent mit Drogenkonsumenten belegt. Oft wurden Drogenabhängige auch der Freiheit beraubt und in Psychiatrische Kliniken eingewiesen. Dort gab es eigene Abteilungen für Drogenabhängige. Ärzte und Professoren bestimmten dann über deren weiteres Schicksal.

Mussten sich Drogenabhängige, die in Haftanstalten oder Psychiatrischen Kliniken untergebracht waren, einer Operation unterziehen, wurde ihnen, mit dem Hinweis der Rückfallgefahr, ein Schmerzmittel verweigert. So waren Drogenabhängige oft mit Fesseln am Operationstisch fixiert und mussten die schmerzhaftesten Eingriffe über sich ergehen lassen, während ihnen kein Anästhetikum verabreicht worden war.

(Wobei festgehalten werden sollte, dass sämtliche Verfahrensweisen, die hier beschrieben wurden, immer nur den Konsumenten illegaler Drogen zuteil wurden.)

Flucht aus Deutschland

Die Polizeistation war dem Bahnhofsgebäude angegliedert. Ein Beamter ging voran, Harry und Patrick bildeten die Mitte, und der andere Beamte folgte ihnen mit den Gepäckstücken hinterher.

Sie wurden in eines der Büros im ersten Stock geführt. Zuerst hieß es – Hände an die Wand und Beine auseinander – dann wurden sie nach Waffen abgetastet. Dann mussten sie alle Taschen leeren und nach außen drehen. Schließlich durften sie sich setzen. Ein Beamter beschäftigte sich nun mit dem Ausräumen ihrer Gepäckstücke, deren Inhalt er jeweils auf zwei nebeneinandergestellte Tische legte. Während der andere Beamte mit der Befragung anfing. »Habt ihr noch mehr Drogen?«, fragte er mit gereizter Stimme. »Gebt sie uns besser gleich, wir finden sie ja doch!«, schob er selbstsicher hinterher. Er wirkte wie jemand der mit seinem Job verheiratet war. »Wo habt ihr sie her? … Wart ihr in Amsterdam?«

Der andere Beamte hatte inzwischen den ganzen Inhalt von Harrys Rucksack auf den Tisch geräumt: zwei Hosen, eine Jacke, schmutzige Unterwäsche, Socken und Schuhe. Und dann hielt er den Waschbeutel in der Hand – daraus beförderte er nun: Eine Zahnbürste, eine Zahnpasta, eine Sonnencreme und die Plastikflasche mir der flüssigen Rasierseife.

»Los redet schon!«, drängte sein Kollege unnachgiebig. »Macht endlich den Mund auf!«

Sein Blick glitt immer wieder zu den Dingen aus Harrys Waschtasche und dann zurück zu Harrys Gesicht. Auf einmal lag ein Lächeln auf seinen Lippen und er nahm die flüssige Rasierseife aus den Sachen hervor.

»Gehört die dir?«, fragte er zu Harry gewandt.

Harry schluckte und nickte mit dem Kopf.

»Du brauchst dich wohl noch nicht zu rasieren?«, fragte er. Harry zuckte zusammen.

»Doch«, gab er erschrocken zur Antwort. Faktisch zeigte sich jedoch in Harrys Gesicht nur an den Koteletten feiner Flaum – ein paar Härchen, kaum der Rede wert – Kinn, Wangen und der Bereich über der Oberlippe waren so glatt wie ein Baby-Popo.

»Und wo ist dann dein Rasierer? Hast du überhaupt schon Bartwuchs?«, fragte der Beamte mit blitzenden Augen, während er die Plastikflasche, in Siegerlaune geraten, zwischen den Fingern langsam hin und her pendeln ließ. Harry wurde bleich. »H-h-h … hab ich im Hotel vergessen«, stotterte er.

Jetzt haben sie uns, ging es Harry durch den Kopf und ihm kam Anja in den Sinn – wenn er es nicht schaffen würde die Achttausend aufzutreiben, würde Marokkaner-Toni seine Geliebte in Beton gießen und in der Herengracht versenken. Er würde Anja nie wieder sehen.

Harry saß wie die Maus in der Falle und das Einzige, was ihn nun erwartete, waren mehrere Jahre Gefängnis. Die Situation schien ausweglos. Von Schrecken gepeitscht rasten ihm die Gedanken hin und her. Sein Blick ging zum Fenster, draußen schien die Sonne und ein strahlendblauer Himmel überspannte den Horizont.

Plötzlich sprang Harry aus seinem Stuhl, entriss dem völlig überraschten Beamten die Flasche mit der Rasierseife, war mit zwei Sätzen am Fenster, riss es auf und hechtete nach draußen. Er fiel zwei Meter tief und schlug sich Handkanten, Knie und Ellenbogen am Asphalt auf. Dann rannte er, ohne anzuhalten und ohne ein Ziel zu haben, blindlings drauflos. Hinter sich hörte er das laute Rufen der völlig überrumpelten Polizisten: »Halt! Halt! Stehenbleiben! … Halt! Halt! Stehenbleiben!« Er rannte die Straße hinunter, bog immer wieder ab, entdeckte eine verlassene Baustelle, rannte hinein und sah hinter einem weiteren Zaun ein Bahngelände. Mit einem Sprung hechtete er über den Zaun und verbarg sich in einem Gebüsch. Dreißig Meter entfernt, hinter mehreren Gleisen, stand eine Bahnarbeiterhütte. Er lief hinüber und kletterte über einen Mauervorsprung auf das Dach. Mit einem kräftigen Ruck riss er die Dachluke aus den Angeln und stieg ins Innere. Hier verbarg er sich zusammengekauert zwischen Rechen, Schaufeln, Spitzhacken und anderen Werkzeugen.

Weit entfernt waren Polizeisirenen zu hören. Etwa eine Stunde später vernahm er den Lärm eines Hubschraubers, der langsam das Gebiet über ihm abflog, bis er die Rotoren direkt über sich hören konnte – doch dann entfernte sich das Geräusch am Himmel wieder. Nach Stunden war Ruhe eingekehrt. Jetzt hörte er nur noch ab und zu das Poltern und Getöse eines vorbeifahrenden Zuges.

Mittlerweile machten sich Durst und Hunger bemerkbar. Harry hatte außer einem Kaffee und einem Stück Gebäck in Amsterdam nichts zu sich genommen und der Mund war ihm bereits trocken.

Er spähte durch kleine Spalten in der von der Witterung rissigen Holzwand nach draußen. Die Dämmerung hatte eingesetzt. Alles schien ruhig und unbewegt in ein graues Licht getaucht. Nahe der Bahnarbeiterhütte stand nun ein langer Güterzug, dessen Anfang und Ende bereits in der Dunkelheit entschwanden. Harry steckte sich die Rasierseife in den Hosenbund, stieg vorsichtig aus der Dachluke und kletterte dann wieder das Dach herunter. Unten angekommen duckte er sich in ein Gebüsch und beschloss, nachdem er sich überzeugt hatte, dass sich niemand in der Nähe befand, den Güterzug genauer in Augenschein zu nehmen. Es waren rostrote Güterwaggons, einer an den anderen gereiht, eine endlos scheinende Kette. Ein Geruch ging ihm in die Nase. Es roch nach Orangen. Überall lag Orangenduft in der Luft. Harry krampfte es den Magen zusammen. Er ging wieder zur Hütte zurück und beförderte eine Spitzhacke und einen riesigen Bolzenschneider durch die Dachluke nach draußen. Dann machte er sich an der Schiebetüre eines Waggons zu schaffen. Der Bolzenschneider schnitt so leicht durch den Sicherheitsbolzen wie ein Messer durch Butter. Nachdem er den Bolzen entfernt hatte, ließ sich die Türe knarzend zur Seite schieben. Harry kletterte in den Zug und stand inmitten unzähliger Kisten mit Orangen. Von Hunger getrieben nahm er eine heraus, riss die Schale auf und biss hinein. Vorzüglich, dachte er. Plötzlich ging ein Rucken durch die Waggons. Darauf folgte ein zweites Rucken, aber nun in die entgegengesetzte Richtung. Der Zug setzte sich langsam in Bewegung und wurde immer schneller und schneller. Bald war nur noch das gleichbleibende Geräusch der rotierenden Räder, die über die Schwellen der Gleise dahinpolterten, zu hören. Der Güterzug rollte durch die sternenklare seidige Nacht. Harry stellte die Flasche mit der Rasierseife neben sich auf den Boden, überprüfte noch einmal den Inhalt seiner Hosentaschen, wo er zum Glück etwas Geld fand und überlegte, wie es weitergehen sollte. Er dachte an Anja und es überkam ihn wieder das kalte Entsetzen, als ihm Marokkaner-Toni einfiel. Sobald er die Möglichkeit hatte, musste er schnellstens versuchen, das Heroin zu verkaufen.

Dann musste er an Patrick denken, wenn er sich beim Verhör geschickt anstellte, konnten sie ihm nicht viel anhaben und mussten ihn bald laufen lassen. Trotzdem würden sie ihm wahrscheinlich wegen des Rauchpieces aus seiner Geldbörse den Prozess machen.

Harry baute sich inmitten der Orangenkisten ein kleines Lager, damit er nicht gleich entdeckt wurde, falls jemand einen Blick in den Waggon warf. Dann wurden ihm die Augen schwer und er schlief ein.

Stunden später wurde er von Stimmen wach – der Zug stand still, er musste eine ganze Zeit durchgeschlafen haben.

»Deux wagons, puis je m'arrête«, hörte er eine Männerstimme. Darauf ertönte ein zweite: »Oh, nous irons directement.«

Es waren Schritte im Kies zu vernehmen, die sich entfernten. Erneut setzte sich der Zug mit einem Ruck in Bewegung. Bald hatte der stetig wiederkehrende Rhythmus der rotierenden Räder eingesetzt, die über das Gleisbett dahinhasteten. Harry schlummerte wieder ein.

Das nächste Mal wurde er wach, als der Zug seine Fahrt verringerte und im Schritttempo dahinrollte. Das ging eine Zeit so, bis er wieder an Geschwindigkeit zulegte. Nun änderten sich die Geräusche, alles hörte sich dumpf an, begleitet von dem fortwährenden Rauschen vorbeiströmender Luft, die sich in den Ecken und Kanten des Waggons verfing und zu einem gleichmäßigen Pfeifen anhob. Zudem war es stockdunkel geworden. Der Zug raste durch einen nicht mehr endenden Tunnel.

Großbritannien

Eine Stunde später drangen warme Sonnenstrahlen durch winzige Spalte entlang den Rändern der Schiebetüre und zeichneten helle Linien an die Waggonwände. Der Zug hatte den Tunnel verlassen. Harry zog die Türe einen kopfbreit auf und sah nach draußen. Es war schönster Sonnenschein und der Himmel war von Schäfchenwolken übersät. Die Landschaft war felsig und wechselte mit Feldern und grünen Wiesen. Eine frische Prise wehte ihm entgegen und der salzhaltige Geruch von Meerwasser lag in ihr.

Harry überlegte, an welcher Küste es einen derart langen Tunnel geben konnte und ihm fiel der Tunnel in der Meerenge zwischen Kontinentaleuropa und Großbritannien ein.

Demnach musste er sich in Großbritannien befinden. Glücklich, den Behörden in Deutschland entwischt zu sein, atmete er erleichtert auf. Es war doch noch alles gut gegangen. Schließlich konnte er seine Ware auch in Großbritannien verkaufen und dann zu Anja zurückkehren. Dennoch musste er auf der Hut sein, dass er nicht in eine Kontrolle geriet: Seinen Pass hatte ihm einer der Zollbeamten in Deutschland abgenommen.

Schon bald wurden die Felder und Wiesen von kleinen Siedlungen abgelöst. Die Siedlungen wurden zu Vororten. Und dann fuhr der Zug in eine große Stadt. Harry war in London. Der Zug verringerte seine Geschwindigkeit und bald rollte er im Schritttempo dahin. Harry steckte sich die Rasierseife wieder in den Hosenbund, nahm sich noch zwei Orangen in die Hand und sprang aus dem Waggon. Er lief über ein paar Gleise hinweg, schwang sich über eine Absperrung und befand sich auf einer Straße. Dort folgte er einem Schild, das ins Stadtzentrum wies.

Es herrschte genau wie in Amsterdam ein buntes Gewusel verschiedener Nationalitäten und Stilrichtungen: Weiße, Schwarze, Asiaten und Mischlinge in den unterschiedlichsten Ausführungen, vom Businessgedressten Büro-Hengst bis zum abgerissenen Punk oder Bettler, die an der Straße saßen und die Hand aufhielten.

Er kam an einen Park, wo Mütter Kinderwägen vor sich herschoben, Rentner spazieren gingen und vereinzelt Leute auf Bänken saßen.

Auf einer Parkbank entdeckte er eine liegengelassene Illustrierte, im vorbeigehen nahm er sie mit und trennte ein quadratisches Stück Papier heraus, dann entsorgte er die Zeitschrift im nächsten Papierkorb. Als er eine wenig besuchte Stelle des Parks erreichte, verschwand er unbemerkt in einem dichten Gebüsch und duckte sich ins Unterholz. Aus der Flasche mit der Rasierseife beförderte er das Kondom heraus. Dann gab er etwas von dem Heroin auf das Papier und faltete dieses zu einem Briefchen. Das Kondom verknotete er wieder, steckte es in die Flaschenöffnung, hob mit der Hand ein kleines Erdloch aus und legte die Flasche hinein. Schließlich legte er noch ein paar Zweige darüber, und merkte sich die Stelle, damit er sie wieder finden konnte. Dann ging er zur Straße zurück. Nach einer Zeit änderte sich die Gegend: Die Fassaden der Häuser wirkten zunehmend verkommen und Müll lag in den Straßen. Die Menschen sahen ärmlicher aus und viele der Gesichter, die ihm begegneten, erzeugten einen verlebten Eindruck. Auch dachte er in der einen oder anderen Person einen Drogenkonsumenten zu erkennen.

Kleine Läden reihten sich links und rechts der Straße und dazwischen tauchten immer wieder Bars, Cafés und Sexshops auf. Und dann sah Harry den ersten Drogenhändler.

Was ihn erstaunte, denn in Großbritannien waren Drogen genauso verboten wie in Deutschland. Doch nun sah er an der Straße einen Rasta stehen, der mit kleinen Tüten mit grünem Inhalt wild wedelte … »Weed, Marihuana, Ganja!«, pries der Rasta seine Ware mit einem Lächeln an. Jetzt sah Harry auch noch weitere Drogenhändler, die an der Straße ihre Waren feilboten. Wie Marktschreier drangen sie aus der Menge hervor. »LSD, Ecstasy, MDMA, Speed!« Jemand lief ihm entgegen »Kokain, Crack, Mephedron!« Und aus der Gasse um die Ecke hörte er. »Smack, Horse, Skag, Junk, Sugar … The best China White!« Er bog in die Seitenstraße und sah mehrere abgerissene Gestalten herumhängen. Teils lehnten sie an Hauswänden oder saßen am Bordstein auf der Straße.

Harry setzte sich in ein Straßencafé und bestellte sich einen Cappuccino. Aus den Augenwinkeln beobachtete er die Drogenhändler. Nachdem er sah wie immer wieder Kunden in die Gasse kamen und dort Geld gegen Drogen tauschten, zahlte Harry seinen Cappuccino und begab sich ebenfalls zu den Drogenhändlern.

Nach einer Zeit schlenderten drei Typen in die Gasse. Ein großer Schlanker mit Glatze, in Jogginghosen und weißen Turnschuhen. Neben ihm befand sich ein Typ mit Stoppelhaaren und verwaschenen Jeans. Und dahinter folgte ein Kleinwüchsiger, ebenfalls in Jogginghosen und mit Trainingsjacke. Der Jogginganzug war ihm mindestens zwei Nummern zu groß – es schien, als hätte er ihn in der falschen Größe geklaut. Alle drei machten den Eindruck, als befänden sie sich seit Tagen auf der Straße. Ihre Kleidung wirkte speckig und ausgebeult, die Gesichter hohlwangig und die Augen stumpf. Sie blieben bei einer Gruppe von anderen Drogenhändlern stehen und unterhielten sich angeregt. Dann entdeckten sie Harry. Abwechselnd sahen sie immer wieder herüber. Einer der Drogenhändler, mit dem sie sich unterhielten, schüttelte verneinend den Kopf. Schließlich kamen sie auf Harry zu. »Hast du Drogen, Skag, Sugar?« Harry nickte und zog das Papierbriefchen mit dem Heroin hervor, faltete es kurz auf und ließ sie einen Blick hineinwerfen. Gierig wanderten ihre Augen über das begehrte Pulver. »Hast du noch mehr davon?« Harry erwog, dass es ja nicht schlecht wäre, wenn er alles auf einmal loswerden würde. »Genügend«, sagte er, obwohl ihn ein ungutes Gefühl beschlich. Die drei steckten die Köpfe zusammen und tuschelten miteinander.

»Ok!«, sagte der Kleinere von ihnen. »Gehen wir dort rüber, dort sind wir ungestört!« Harry folgte ihnen in eine offenstehende Toreinfahrt. Doch kaum war er um die Biegung und dem Blickfeld der Straße entschwunden, drängten sie ihn in eine Ecke. »Gib uns die Drogen!«, forderte der Glatzkopf in aggressiver Tonlage. Harry schien nicht zu verstehen. »Er will sie uns nicht geben«, meinte höhnisch der mit den Stoppelhaaren und schlug ihm mit der flachen Hand ins Gesicht. »Hey Arschloch, ich rede mit dir!«, traktierte ihn der Glatzkopf und zog ein Messer hervor. Es war ein langes Messer, die Klinge sichelförmig gekrümmt mit Zacken und die Spitze beidseitig geschliffen. Er fuchtelte damit vor Harrys Gesicht herum.

Harry reagierte nicht, ihm gingen Anja und Marokkaner-Toni durch den Kopf. Panik kroch ihm das Rückgrat empor. Er durfte nicht kleinbeigeben, sonst würde Marokkaner-Toni seine Prophezeiung wahr machen und Anja in der Herengracht versenken.

Der Glatzkopf stach nun mit dem Messer ein bisschen in Harrys Brust.

»Na Arschloch, gibst du uns jetzt die Drogen?« Plötzlich packte Harry den Glatzkopf am Handgelenk und drehte ihm den Arm kräftig nach hinten, dass der laut aufschrie und das Messer fallen ließ. Harry gab dem Messer einen Tritt, dass es ein paar Meter über den Boden schlitterte. Inzwischen zerrten die anderen beiden an ihm und eine Faust traf ihn ins Gesicht. Harry trat dem Glatzkopf unvermittelt seinen Fuß zwischen die Beine. Er kotzte noch, während er in die Knie ging und sich nach den Genitalien griff.

Jetzt waren es nur noch zwei Angreifer. Wieder holte Harry aus und traf diesmal den mit den Stoppelhaaren so heftig mit der Faust am Auge, dass er rückwärts über den sich am Boden windenden Glatzkopf fiel und liegen blieb, während er sich das Auge hielt. Indessen der dritte die Gelegenheit ergriff und das Weite suchte.

Dennoch hatten sie Harry übel zugerichtet. Blut lief ihm aus der Nase, sein Auge hatte eine Schramme abbekommen und er hatte sich den Fuß verstaucht, dass er hinkte.

»Denen hast du's aber gegeben!«, kam ihm ein hagerer langhaariger Typ mit Brille entgegen. »Ich hab da hinten gestanden«, zeigte er auf eine dunkle Stelle, die sich hinter einer Mülltonne befand, »von dort aus habe ich alles mitbekommen.«

Der Typ trug ein abgewetztes schwarzes Lederjackett und sah mit seiner runden Nickelbrille, mit den dicken Gläsern, und den blonden strichglatten Haaren aus wie ein zerstreuter Professor. Er hielt ihm freundlich ein Taschentuch entgegen.

Harry fühlte sich, als hätte ihn eine Dampfwalze überrollt und ihm war vor lauter Wut und Enttäuschung zum Heulen zumute. Er nahm das Taschentuch und wischte sich das Blut aus dem Gesicht.

»So was hab ich ja noch nie gesehen … das war schon lange nötig«, meinte der Typ und schenkte Harry ein weiteres Taschentuch. Die Nase hörte nicht auf zu bluten.

»Übrigens, ich heiße Tom.« Tom berührte ihn zum Gruß vorsichtig an der Schulter. Dann nahm er Harry in Augenschein.

»Es wäre gut, wenn du dich irgendwo waschen könntest. Wohnst du in der Nähe?«

Harry schüttelte verneinend den Kopf.

»Ich bin Tourist«, sagte er.

Tom legte seine Stirn in Falten.

»Am besten du kommst erst einmal mit zu mir«, sagte er. »Da kannst du dir das Blut abwaschen und dich ein wenig verarzten, ein Pflaster habe ich bestimmt auch.« Als er sah, dass Harry hinkte, machte er Anstalten, ihm unter die Arme zu greifen. »Ich schaffe es schon«, winkte Harry ab und humpelte Tom zu einer Bushaltestelle hinterher.

»Die haben an deiner Aussprache gemerkt, dass du nicht von hier bist – da dachten sie, du seist ein leichtes Opfer. Tja, so kann man sich täuschen«, grinste Tom schadenfroh.

»Du kommst aus Deutschland oder?« Harry nickte. »Es ist das »th«, in Großbritannien wird es weicher gesprochen und nicht so, wie du es sprichst. Bei deiner Sprechweise hört es sich zu hart an.« Tom schmunzelte. »Das war vielleicht ne’ Vorstellung!«, wiederholte er noch einmal. »Es war nicht das erste Mal, dass sie jemand auf diese Weise abziehen wollten. Und so manches Mal hatten sie mit ihrer miesen Tour schon Erfolg. Hoffentlich merken sie sich das endlich! Mann, du hast aber auch nen’ Schlag drauf«, meinte Tom anerkennend und boxte ein paar Mal in die Luft.«

Minuten später fuhr der Bus ein. Er verfügte über zwei Stockwerke, war rot und der Fahrer saß rechts in einer kleinen Kanzel. Im Mittelteil der unteren Ebene sahen sie zwei freie Plätze. »Es sind nur ein paar Stationen«, erklärte Tom, während er sich in den Sitz sinken ließ. »Aber das kann dauern, bis sich der Bus durch die Innenstadt quält … Du kannst mir inzwischen ja erzählen, wer du bist und woher du kommst – was machst du in Großbritannien?«

Harry war ganz froh über Toms Einladung. Er hatte diesen seltsamen Vogel zwar erst vor wenigen Minuten kennengelernt, dennoch durch die einfache und unkomplizierte Art schnell Vertrauen zu ihm gefasst. Harry glaubte auch zu wissen, dass Tom selbst hin und wieder Drogen nahm. Er wirkte zwar nicht so abgerissen wie die Typen, die ihm in der Gasse begegnet waren, aber trotzdem auf eine eigentümliche Art verplant. So erzählte er seine Geschichte in einer knappen Kurzfassung: wie er in Deutschland im allerletzten Moment aus dem Fenster des Polizeireviers gesprungen war, kurz darauf, mit dem Güterzug, inmitten einer Ladung Orangen, nach Großbritannien gelangte, und nun hier sein Heroin verkaufen wollte, damit er Anja von einem Zuhälter namens Marokkaner-Toni freikaufen konnte. Zudem erwähnte er, dass ihm sein Pass abhanden gekommen war. »Du hast keinen Pass?«, unterbrach ihn Tom. »Ich habe in Glasgow einen Bruder, der uns weiterhelfen kann. Wir könnten ihn besuchen ... Vielleicht sollte ich mir vorsorglich auch einen neuen Pass fertigen lassen ... meine lösen sich immer in Rauch auf«, fügte Tom nachdenklich hinzu.

Nach knapp einer halben Stunde Fahrtzeit stand Tom von seinem Sitzplatz auf. »An der nächsten Station müssen wir aussteigen«, sagte er und zeigte auf ein Haltestellenschild – Harrow-Gayton-Road –.

Sie liefen die Sheepcote-Road entlang, vorbei an den typisch roten zweistöckigen Ziegelbauten, die um die Jahrhundertwende in den Arbeitervierteln entstanden waren. Tom bog in einen geteerten Fußweg, der vor einem Hauseingang endete.

»Sieh sie dir an!«, zeigte Tom verärgert zu einem Fenster hinauf.

Im ersten Stock waren hinter einem Fenster die Umrisse zweier Personen zu erkennen, die gerade als sie nach oben blickten, ihre Köpfe hinter Gardinen verbargen. »Mr. und Mrs. Brownington, ein ältliches Ehepaar, das den lieben langen Tag nichts Besseres zu tun hat, als an der Scheibe zu kleben. Und dann zerreißen sie sich mit den Nachbarn wieder die Münder. Dabei haben sie von nichts eine Ahnung!«

Er folgte Tom durch den Hauseingang, in eine Wohnung im Erdgeschoss. Der Flur war dunkel und stickig und mit allerhand Krimskrams vollgestellt. »Pass auf, wo du hintrittst!«, warnte ihn Tom. Harry schaffte es gerade noch einem im Weg stehenden Eimer auszuweichen.

Die Badezimmertüre stand offen. Tom betätigte den Lichtschalter. Eine nackt von der Decke hängende Glühbirne, sorgte für grelles Licht. »Hier kannst du dich frisch machen«, meinte Tom. Das Bad wirkte genauso unaufgeräumt wie der Flur zuvor. Harry sah im Waschbecken zwei schwarz verkohlte Kochtöpfe stehen. »Stell sie einfach in die Badewanne,« sagte Tom, während er seinen Hängeschrank nach Heftpflastern durchsuchte. Schließlich wurde er fündig und legte ihm die Packung neben das Waschbecken.

Nachdem sich Harry das Gesicht gereinigt hatte, sah er, dass die Wunde über der Augenbraue nicht sonderlich groß war. Ein Cut von ein paar Millimetern länge. Tom half ihm ein Pflaster draufzukleben.

Dann reichte ihm Tom noch ein Handtuch und ein frisches T-Shirt. Schließlich ging er voran ins Wohnzimmer. Zumindest musste es das Wohnzimmer sein. Es standen neben einem Sofa, zwei Sesseln, einem Tisch und einer Kommode, sehr seltsame Gerätschaften darin. Schon im Flur und im Bad hatte es wie in einer Bäckerei ausgesehen. Da waren überall Eimer und Säcke herumgestanden. Im Wohnzimmer befanden sich nun unterschiedliche Behältnisse aus Glas, Kochtöpfe und allerlei Schläuche. Die Wohnung wirkte mehr wie ein Labor. Doch für ein Labor war es dann wieder viel zu schmutzig. Am Boden lagen leere Flaschen, überall gab es Staubflusen und schmutzige Wäsche. Dreckige Socken hingen über ein Gestell mit Reagenzgläschen. Ein achtlos fallen gelassener Pullover hing mit dem Ärmel in einen Topf. Und Turnschuhe standen auf einem futuristisch anmutenden Herd neben einem weiteren Gefäß, dessen Inhalt auf kleiner Flamme vor sich hin kochte und aus dem seltsame Leitungen führten. Tom ging zum Kühlschrank und kam mit zwei Flaschen Bier zurück. Mithilfe eines Feuerzeugs löste er den Verschluss einer Flasche und übereichte sie Harry, bevor er sich die andere aufmachte. Als Tom sah, wie sehr Harry die Wohnung irritierte, meinte er: »Ach, das habe ich ja noch gar nicht erwähnt: Ich bin Koch.« »Ein Koch?«, fragte Harry erstaunt. »Ja, Koch«, bestätigte Tom. »Ich koche Crystal Meth.« Jetzt begriff Harry. Er war bei einem Drogenkoch in einer Drogenküche gelandet.

Sie tranken noch ein paar Bier und unterhielten sich bis spät in die Nacht.

Als Tom mitbekam, dass Harry ununterbrochen die Augenlieder herunterfielen, warf er ihm eine Decke aufs Sofa. »Kannst ruhig bei mir pennen«, sagte er.

Am nächsten Morgen, als Harry die Augen aufmachte, sprang Tom schon geschäftig in der Wohnung herum.

»Wenn du mal testen willst«, meinte Tom, während er mit einem Schöpflöffel eine weiße kristalline Substanz aus dem Topf neben den Turnschuhen schaufelte und in eine Plastiktüte füllte. »Ganz frisch!« Er stellte die Tüte vor Harry auf den Tisch, der sich gerade noch den Schlaf aus den Augen rieb.

»Etwa ein Kilo – Verkaufswert Hunderttausend!«, meinte Tom stolz. »Reines Crystal Meth, das beste, was der Markt zu bieten hat«. Harry betrachtete staunend die kleinen und größeren Klumpen, deren Form und Beschaffenheit ihn an Bergkristalle erinnerten.

»Zum Glück ist diesmal alles gut gegangen«, stöhnte Tom. »Letztes Mal ist die ganze Wohnung abgebrannt … und die Wohnung in Burningham ist auch hopsgegangen … das machte vielleicht Rumms! … Ich weiß gar nicht, was ich diesmal anders gemacht habe«, murmelte er nachdenklich.

»Aber vielleicht willst du erst einen Kaffee?« Schon war Tom aufgesprungen und in die Küche gerannt. Harry hörte nacheinander ein paar Schranktüren auf und zufliegen, dann folgte das Klappern von Geschirr. Bald strömte ein köstlicher Duft von Kaffee aus der Küche. Kurz darauf war Tom mit zwei Tassen Kaffee, Milch und Zucker zurück.

»Ach, nicht, dass du dich wunderst, dass ich soviel rede … ich hab mir vorher eine Line gezogen … musste ja schließlich testen.« Tom versuchte ein verlegendes Lächeln aufzusetzen. Mit weit geöffneten Augen und einem gedehnten Seufzen ließ er sich in einen Sessel fallen. Wenig später registrierte Harry verwundert, dass Tom immer wieder seinen Unterkiefer nach vorne schob, als wolle er eine Grimasse ziehen. »Eine unerwünschte Nebenwirkung ... Aber nicht weiter schlimm«, erklärte Tom, als er merkte, dass ihn Harry ansah. »Das Mahlen mit den Kiefern.« Tom beugte sich vor und nahm einen vollgeschriebenen Block vom Tisch. Er blätterte ihn hastig durch, bis ein leeres Blatt kam. »Ich bin gerade an einer neuen Erfindung«, sagte er. Mit flattrigen Händen schrieb er eine mehrzeilige Formel auf das Papier, bis fast das halbe Blatt vollgeschrieben war. Dann hielt er zitternd die unentzifferbaren Hieroglyphen vor Harrys Nase. Dazu redete er ohne Pause wie ein Wasserfall.

»Wenn mir das gelingt, könnte man bald in jedem Toilettenhäuschen oder auf der Rücksitzbank eines Autos eine behelfsmäßige Drogenküche errichten … stell dir das mal vor!«, rief er enthusiastisch.

»Alles was man braucht, ist eine Zwei-Liter-Wasserflasche, eine Tüte voll zerstoßener Erkältungstabletten und einige Chemikalien, die in jedem gut sortierten Haushaltswarenladen zu finden sind. Der Trick: Statt wasserfreiem Ammoniak wird Ammoniumnitrat verwendet, eine Verbindung von Nitrat und Ammonium, so, wie sie zum Beispiel in Kältepacks vorkommen. Das Schütteln der Flasche löst die chemische Reaktion aus und fertig ist das kristalline Pulver, zum Sniefen, Rauchen oder Spritzen. Der Rückstand am Boden der Flasche, ein giftiger braungrauer Schlamm wird weggeworfen … Ich mache aus Fünfhundert eine Million!«, rief Tom, der jetzt vollkommen in Ekstase geraten war und stierte Harry euphorisch mit weit aufgerissenen Augen entgegen.

»Doch die neue Methode ist genauso gefährlich wie die alte – es kann zu gewaltigen Explosionen kommen. Wenn sich nur ein bisschen Sauerstoff in der Flasche befindet … Bumm … oder wenn man den Deckel zu schnell öffnet … Bumm … oder wenn man sie nicht richtig schüttelt … Bumm …«

Harry fand Tom sympathisch. Das Kochen von Crystal Meth faszinierte ihn ebenso, wie Toms wahnsinnig verplante Art.

Nach einer Zeit meinte Tom: »Wir könnten gemeinsam zum Camden Market fahren und ein paar Drogen verkaufen. Ich kenne ein paar Kunden denen du dein Heroin verkaufen kannst … Was denkst du?«

Tom fuhrwerkte noch etwas in der Wohnung herum und stellte dann die Tüte mit dem Crystal Meth in eine Reisetasche. »Zur Sicherheit deponiere das Crystal lieber in meinem Wagen«, sagte er. »In der Gegend wird oft eingebrochen.«

Harry war überrascht. »Du hast ein Auto?«, fragte er.

»Nur eine alte Karre, nichts Besonderes«, gab Tom zur Antwort, während er einen Topf auf den Herd stellte, das Gas anzündete und die Flamme auf klein stellte. »Das kann kochen bis wir zurück sind.«

Schließlich nahm er sich die Turnschuhe vom Ofen, schlüpfte hinein und sie verließen die Wohnung.

Das Auto stand zwei Straßenecken weiter auf einem Parkplatz. Es war ein alter, weißgrauer, stark verrosteter Ford Zephyr aus den Sechzigern, der sich wie ein Ami-Schlitten ausmaß. »Ich halte nichts von neuen Autos«, erklärte Tom und stellte die Reisetasche in den Kofferraum. Dann stieg er ein und drückte beherzt die Beifahrertüre auf. Er steckte den Schlüssel ins Schloss und betätigte den Anlasser, was jedoch nur ein mehrmaliges Klackern zur Folge hatte.

»Der Anlasser schon wieder! Da ist es von Vorteil, dass wir zu zweit sind«, meinte Tom. »Kannst du dich mal hinters Steuer klemmen, während ich nach draußen gehe und dem Anlasser eins mit dem Hammer überbrate?« Harry fädelte sich hinter das Steuer, unterdessen Tom den Öffnungsmechanismus für die Motorhaube betätigte und einen Hammer aus dem Handschuhfach beförderte. Sekunden später war Tom damit im Motorraum verschwunden. »Jetzt«, schrie er hinter der Haube hervor.

Harry drehte den Zündschlüssel, es folgte ein kurzes Klackern – dann hörte man Toms Hammerschläge und schließlich sprang der Motor stotternd an.

Harry rutschte auf den Beifahrersitz durch und Tom klemmte sich hinters Lenkrad.

Er gab ein paar Mal kräftig Gas, der Motor johlte auf und hinter ihnen entstand eine mächtig schwarze Rauchwolke.

Mit Nachdruck beförderte Tom nun den Schalthebel in den Rückwärtsgang und der Wagen machte, als er die Kupplung kommen ließ, einen Satz nach hinten. Dann schob er mit Schwung den Schalthebel nach vorne und sie starteten in Richtung Camden Market.

Harry war das Auto auf Anhieb sympathisch: In so einem abgefahrenen Ding war er noch nie gefahren, es fuhr nicht, sondern es holperte über die Straße, als ob die Räder eiern würden, die Bremsen quietschten bei jedem Anhalten wie bei einer Straßenbahn, und der Motor blubberte so ähnlich wie der eines Sportwagens. Doch es war das bequemste Auto, in dem er je gesessen hatte; das antike Ledergestühl war so weich wie eine Federkernmatratze und der mit Wurzelholz Dekor gestaltete Innenraum wirkte so behaglich wie ein Wohnzimmer.

»Was für ein tolles Auto«, schwärmte Harry und fühlte sich wie Dutch Schultz, der neben Al Capone in einem Cadillac fuhr.

Bereits gegen Nachmittag hatte Harry das ganze Heroin aus dem Papierbriefchen verkauft. Auf dem Rückweg hielt Tom an der Grünanlage, wo Harry die Rasierseife versteckt hatte. Harry ging kurz in den Park und kam mit der Flasche zurück. »Noch ein paar Tage, dann habe ich das Geld«, strahlte Harry – während er zufrieden die Scheine zählte.

Sechs Tage lang verkaufte Harry das Heroin am Camden Market, dann hatte er die von Marokkaner-Toni geforderten Zehntausend eingenommen. Damit konnte er auch die von Mam dee Kees geliehenen Zweitausend zurückzahlen, die diese bereits vorgestreckt hatte. Das Geld musste jetzt nur noch nach Amsterdam.

»Du kannst nicht ohne einen gültigen Ausweis nach Holland«, erklärte Tom, als sie sich auf dem Weg zum Auto befanden. »Du bist vielleicht ohne hierhergekommen, aber ohne Pass zurück, das wird nicht klappen, spätestens an der nächsten Grenze fliegst du auf … Wir müssen dir erst einen neuen Pass besorgen!«

Harrys Blick wurde ernst.

»Ich muss das Geld nach Holland bringen. Sofort. Es muss spätestens morgen dort ankommen!«, sagte er mit fester Stimme.

»Dann schicke es doch mit der Post!«, meinte Tom, als sie das Auto erreicht hatten. Tom griff sich wieder den Hammer und verschwand hinter der Motorhaube.

»Denkst du, das geht so einfach?«, fragte Harry, der natürlich auch schon daran gedacht hatte.

»Na klar, wenn du die richtige Adresse hast!«, rief Tom hinter der Haube hervor.

Harry kramte einen Zettel aus seiner Tasche: AMSTERDAM, ZEEDIJK 19, MAM DEE KEES HOTEL. »Hab ich!« Harry hielt begeistert die Adresse in der Hand.

»Starten!«, rief Tom, »vergiss das STARTEN nicht!« Harry drehte den Zündschlüssel herum. Der Motor stotterte und das Auto hinter ihnen verschwand inmitten einer schwarzen Rußwolke.

Ein paar Minuten darauf parkte Tom den Zephyr vor einer Poststation. Harry sandte Zehntausend an Mam dee Kees Adresse und schickte noch ein Telegramm für Anja dazu: HALLO SCHATZ, ICH BIN IN GROSSBRITANNIEN. MUSS NOCH NACH GLASGOW MIR EINEN NEUEN PASS BESORGEN, DANN KOMME ICH NACH AMSTERDAM. ICH LIEBE DICH, HARRY.

Harry war überglücklich, dass er endlich das Geld an Mam dee Kees versendet hatte und Marokkaner-Toni seine Geliebte nun doch nicht in der Herengracht versenken würde. Aufgedreht zappelte er auf dem Sitz in Toms Auto herum und erzählte von seinen Zukunftsplänen mit Anja. Tom meinte, das höre sich alles langweilig nach Familie gründen und so an.

Zwei Tage darauf läutete der Postbote an Toms Wohnungstüre. Er brachte ein Telegramm für Harry. Darin stand: HALLO SCHATZ, STELL DIR VOR, MAROKKANER-TONI IST VERSCHWUNDEN. MAM DEE KEES MEINT, DASS ES IHM WOHL ZU HEISS GEWORDEN SEI UND ER SICH ABGESETZT HABE – ICH BIN FREI – DU MUSST UNBEDINGT SCHNELL KOMMEN – ICH MUSS DIR EIN GEHEIMNIS SAGEN. ICH HOFFE, DASS DU DICH FREUST!? ICH LIEBE DICH! ANJA.

Als sie am nächsten Morgen wiederum zum Camden Market fuhren, rutschte Harry nervös auf dem Sitz herum. »Wann fahren wir endlich zu deinem Bruder?«, fragte er ungeduldig. Tom überlegte. »Morgen«, gab er zur Antwort. »Morgen fahren wir nach Glasgow!«

Am Nachmittag hielten die beiden vor einem Imbiss und besorgten sich zwei Sandwiches, dann fuhren sie zu Toms Wohnung weiter.

Als sie gerade die Straße zu Toms Haus einbogen, packte Harry sein Sandwich aus. Plötzlich machte Tom eine derartige Vollbremsung, dass die Reifen ruckartig blockierten, während die Bremsen ein metallisches Kreischen von sich gaben. Durch den abrupten Stopp hatte sich die Radkappe einer Felge gelöst. Eiernd rollte sie über den Asphalt und knallte Sekundenbruchteile später gegen den Bordstein, wo sie liegenblieb.

Harry starrte mit offenem Mund und aufgerissenen Augen zu Toms Haus. Das Sandwich war ihm aus der Hand gefallen und hatte sich auf seine Jeans und den Wagenboden verteilt. Dort wo sich vormals Toms Fenster befunden hatte, klaffte ein gewaltiges Loch in der Mauer. Vor der Wohnung auf der Wiese standen ein verkohlter Sessel und die Überreste von Toms Sofa, das munter vor sich hin brannte, während eine steile Rauchwolke himmelwärts zog.

Etwa ein Dutzend Nachbarn und Passanten stand herum, darunter Mr. und Mrs. Brownington, die sich aufgeregt mit Feuerwehrleuten und Polizisten unterhielten.

»Mist! Das scheint aber ordentlich gerumst zu haben«, sagte Tom ärgerlich. »Wir wollten sowieso nach Glasgow«, schob er trocken hinterher und drückte das Gaspedal in den Boden, unterdessen er das Lenkrad herumriss. Der Wagen machte einen Schlenker und sie wendeten mit quietschenden Reifen inmitten der Cayton Road. Tom fuhr in nördlicher Richtung zurück auf die Hampstead High, danach hielt er sich Richtung Stadtgrenze und bald passierten sie das Ortsschild von London. Kurze Zeit später befanden sie sich auf der M1, der Motor brummte sonor vor sich hin und die Stadtlandschaft wechselte mit Feldern und grünen Wiesen. Harry war guter Dinge, sein Geld hatte er bei sich getragen und sonst hatte er keine Gepäckstücke besessen, nur Tom trauerte seinem Fernseher hinterher. »Mein fast neuer Fernseher mit 52-Zoll-Bildschirm, ein Traum von einem Fernseher … einfach in Rauch aufgegangen … ins Nirwana übergesiedelt, dahingeschieden – das muss Karma sein«, klagte Tom mit trübsinniger Miene. Als es dämmerte erreichten sie den Sherwood Forrest. Nun ging die Fahrt durch tiefe Wälder.

Nach zweihundert Meilen lag etwa die Hälfte der Strecke hinter ihnen. In Marshall's Grow machten sie an einem Café Halt und versorgten sich mit Getränken und belegten Brötchen.

Dann stoppten sie noch an der Middleforth Garage, tankten voll und füllten Bremsflüssigkeit nach.

Schließlich befanden sie sich gegen 23 Uhr in der Nähe von Glasgow.

»Meinst du, wir können bei deinem Bruder noch so spät auftauchen«, fragte Harry, der sich in Anbetracht der späten Stunde Gedanken machte. »Ach, mach dir deswegen keine Sorgen. Er ist zwar nicht gerade eine Nachteule, aber vor Mitternacht geht er nie ins Bett ... Habe ich eigentlich schon erwähnt, dass er mein Zwillingsbruder ist?«, fragte Tom, während er in einen Feldweg bog und den Wagen vor einem alten verrosteten Tor zum Halten brachte. Tom betätigte zweimal kurz hintereinander die Hupe. Es dauerte eine Zeit, dann sahen sie auf dem Grundstück ein Licht angehen und plötzlich leuchteten an mehreren Ecken des Grundstücks Flutlichtstrahler auf, sodass es taghell erleuchtet war. Kurz darauf kam jemand auf die Einfahrt zu. »Hey Tom!«, erschallte es, während exakt Toms Ebenbild, nur ohne Brille und mit härter gezeichneten Gesichtszügen erschien und ihnen das Tor öffnete. Tom fuhr das Auto aufs Grundstück und sie stiegen aus. »Hey Mike« - »Hey Tom«, fielen sich die beiden Brüder in die Arme. Als sie sich wieder voneinander lösten, stellte Tom Harry vor.

»Das ist Harry, ein guter Freund«, erklärte Tom.

Mike drückte Harry die Hand. »Toms Freunde sind auch meine Freunde. Herzlich willkommen!«, sagte er.

Harry ließ staunend seinen Blick über das Anwesen schweifen: Links befand sich eine Art Aussichtsturm, darunter eine offene Garage, in der ein Motorrad stand, dann gab es zwei kleinere Hütten, ein Toilettenhäuschen, und auf der gegenüberliegenden Seite einen großen alten Bus, in dem Licht brannte.

Tom und Harry folgten Mike über einen ausgetretenen Trampelpfad zum Bus.

Beim betreten des Busses geriet Harry erneut in Verwunderung. Das Innere wirkte sehr geräumig und war mit Finesse ausgebaut. Gleich neben der Türe stand ein Holzofen. Es gab eine Sitzgruppe, aus zwei alten ledernen Couchen, die sich gegenüberstanden. Dahinter befand sich die Küchenzeile und zum Ende hin stand ein ausladendes französisches Bett. Zur rechten Seite der Türe war eine Art Büro errichtet mit mehreren Computern und zwei Bildschirmen. An den Wänden befanden sich Leuchter, die ein angenehm warmes Licht erzeugten.

»Die Wohnung in London ist hopsgegangen«, erzählte Tom seinem Bruder.

»Du hast schon wieder eine Wohnung auf dem Gewissen? Die wievielte ist das?«, fragte er und gab sich die Antwort gleich selbst: »Glasgow, Burningham, dann zwei Garagen, ein Schuppen und jetzt die Wohnung in London.«

»Der Schuppen nicht!«, protestierte Tom, »das war ein Kurzschluss.«

»Na egal, Hauptsache dir ist nichts passiert«, wiegelte Mike ab.

»Mein neuer Philipps, mit 52-Zoll-Bildschirm, ist hinüber«, klagte Tom.

Mike holte ein paar Flaschen Bier aus dem Kühlschrank und stellte sie auf den Tisch. »Können wir solange wir hier sind eine der Hütten haben?«, fragte Tom, während er den Verschluss einer Flasche aufmachte. »Na klar, wenn du nichts abfackelst«, grinste Mike und öffnete sich ebenfalls eine Flasche. Tom antwortete mit einem ärgerlichen Blick.

»Im Kofferraum meines Wagens befindet sich etwa ein Kilo Crystal Meth!«, erwähnte Tom mit Trotzstimme.

»Du hast es geschafft?«, rief Mike mit einem Gesicht wie ein Fragezeichen. »Geschafft schon ... «, antwortete Tom verdrossen. »Aber wenn ich ehrlich bin, habe ich nicht die leiseste Ahnung, was ich diesmal anders gemacht habe? Du weißt ja, bei kleineren Mengen hat es fast immer funktioniert. Doch diesmal war es das erste Mal, dass es mir gelungen ist eine größere Menge Crystal Meth herzustellen. Vielleicht hängt es irgendwie mit dem Sauerstoff zusammen? … Aus irgendeinem Grund hat es sich diesmal nicht mit dem Sauerstoff vermengt!«

Mikes Gesicht erhellte sich. »Dann können wir unseren Köder auslegen!«, meinte er mit zufriedener Miene. »Das sollten wir feiern!« Mike setzte an und trank den Rest seiner Flasche leer, bevor er sich eine neue aufmachte.

Bald darauf lenkte Tom das Gespräch auf Harry. »Ehe ich es vergesse, sagte Tom, »Harry braucht einen neuen Ausweis.« Im Anschluss erzählte Tom Harrys Geschichte in knappen Zügen: Dass er aus Deutschland stammte – aber dort in letzter Sekunde aus einem Polizeirevier entflohen war und ihn die Flucht in einem Güterzug nach Großbritannien geführt hatte. Jedoch hatte er seinen Ausweis in der Polizeistation in Deutschland zurücklassen müssen.

»Ah, jetzt verstehe ich, warum du einen Ausweis brauchst!«, lachte Mike, dem die Episode mit der Flucht gefallen hatte.

Überhaupt schien Mike infolge des Bierkonsums immer gesprächiger zu werden. Inzwischen war er schon bei der dritten Flasche angelangt und seine Augen hatten einen glasigen Schimmer angenommen. Harry hatte den Eindruck, dass Mike etwas preisgeben wollte, aber sich noch nicht sicher war, ob er sollte. Mehrmals hatte er angesetzt etwas zu sagen, aber dann nicht weitergeredet.

Als er bei der vierten Flasche angelangt war, setzte er sich auf und sah forschend zu Harry.

»Irgendwie habe ich das Gefühl, dass ich dir vertrauen kann«, sagte Mike. »... Und jetzt wo ich sozusagen deine Geschichte kenne, kann ich dir eigentlich auch meine anvertrauen ...?« Mike richtete den Blick auf Tom.

Dieser antwortete mit einem langsamen, zustimmenden Nicken.

»Aber bitte erschrick nicht«, begann Mike zögerlich. »Tom und ich sind zwar Zwillingsbrüder – doch unsere Lebenswege könnten unterschiedlicher nicht sein, was zum Teil an unseren Eltern liegt. Unser Vater ist Polizist und sehr realitätsbezogen, die Mutter Wissenschaftlerin mit einem Faible für Naturheilkunde und Esoterisches. Sie probierten es ein paar Jahre miteinander, sahen aber dann ein, dass sie nicht zueinander passten und trennten sich. Und weil sie sich bei der Kindeserziehung nicht einigen konnten, teilten sie uns quasi auf. Tom wuchs bei der Mutter auf, ich bei unserem Vater. So kam es, dass wir schon in früher Kindheit unterschiedliche Interessen zeigten. Ich eiferte dem Vater hinterher und ging zu den Pfadfindern. Tom war beim Kinder-Erfinderclub. Nach der Schule galt Toms Interesse den Wissenschaften und er studierte ein paar Semester Chemie. Ich hingegen ging auf die Polizeischule. Ich hatte da so einen Weltrettungsplan. Während der Studienzeit fing Tom dann an wilde Rockmusik zu hören und hing mit Hippies herum, die Drogen nahmen. Ich war zur selben Zeit mit der Schule fertig und ging zur Drogenfahndung. Im Kampf WAR ON DRUGS wollte ich mein Bestes geben und die Welt von dem Übel, den verbotenen Drogen, befreien.

Trotz dieser Gegensätze riss der Kontakt zwischen uns nie ab. Das ist wohl dem geschuldet, dass wir Zwillinge sind. Das Zusammengehörigkeitsgefühl unter Zwillingen ist gegenüber normalen Geschwisterbeziehungen viel stärker.

Mike legte eine Pause ein und zeigte auf seinen Bruder.

»Tom meinte, ich dürfe nicht so willkürlich zwischen legalen und illegalen Drogen unterscheiden. Er vertrat die Ansicht, dass wenn ich mir ein Urteil bilden wolle, zumindest einmal das Cannabis ausprobieren solle.

Und so kam es, dass wir uns eines Tages zu diesem Zweck trafen. Tom hatte etwas Gras in einen Joint gedreht und reichte mir die Tüte.

Ich tat ein paar Züge. Und den Rest kannst du dir sicher denken. Wir sahen uns verpeilt an und bekamen einen Lachanfall.

Bereits damals fragte ich mich, was ich eigentlich bei der Drogenfahndung verloren hatte. Ständig waren wir hinter kleinen Drogenhändlern und Drogenabhängigen her. Unser Einsatzgebiet waren die Ghettos und bekannten Umschlagplätze. Sobald wir von einem Deal Wind bekamen, schlugen wir zu. Auf der Wache kam dann jedes Mal eine ähnliche Geschichte zu Tage: Verlierer aus zerrüttenden Familien, frustrierte, vernachlässigte Jugendliche, deren Eltern oft selbst Drogenprobleme hatten, und die dann ebenso ihr Heil in Drogen suchten. Hin und wieder hatten wir es auch mit Drogenabhängigen der reicheren Schicht zu tun, aus den Vororten und teureren Wohngegenden, aber auf eine gewisse Weise war es auch hier dasselbe: reiche, aber vernachlässigte Kids, die Eltern dann auch wieder mit Alkohol- oder Drogenproblemen; oder überbehütete Gören, die ebenfalls im Drogensumpf endeten. Es war ein verdammter Kreislauf. Irgendwie war es ein gesellschaftliches Problem, das zum Großteil die Schwächeren und diejenigen mit wenig Bildung betraf. Wir verhafteten sie und brachten sie vor den Richter, der ihnen dann Geld-, Bewährungs-, oder Gefängnisstrafen aufbrummte, was sie in der Regel noch weiter in die Schwierigkeiten hineintrieb, bis sie überhaupt nicht mehr auf die Beine kamen. Dann dauerte es meist nicht lange und wir erwischten sie wieder mit Drogen. Irgendwann bekam ich Mitleid mit ihnen und spürte schon Widerwillen in mir aufkommen, wenn ich einen zu verhaften hatte. Es ging sogar soweit, dass ich mich am Unglück der Drogenabhängigen mitverantwortlich fühlte, denn wenn sie wieder aus dem Gefängnis entlassen wurden, war es zumeist schlimmer mit ihnen als zuvor.

Wenn ich mich dann mit meinen Kollegen darüber unterhalten wollte, musste ich mir anhören: Was kümmerst dich das? Das ist doch nicht unsere Sache. Niemand hat ihnen befohlen, Drogen zu nehmen. Das haben sie sich selbst zuzuschreiben – Drogen sind verboten!

Als einmal in unserem Gebiet besonders reiner Stoff auftauchte und es haufenweise Drogentote gab, die nach einer Überdosis tot aufgefunden wurden, begann ich auf eigene Faust zu ermittelten. Bald stieß ich auf einen Drogenhändler-Ring, der immense Mengen Heroin ins Land brachte. Als ich mich mehrere Tage an einen von ihnen dranhängte, führte er mich zu einem geheimen Treffen, in einer stillgelegten Fabrik. Ich staunte nicht schlecht, als plötzlich der Chef der obersten Drogenpolizei von Großbritannien auf der Bildfläche auftauchte. Zuerst dachte ich, ich wäre zufällig in einen Polizeieinsatz geraten. Und ich rechnete jeden Augenblick damit, dass die Türen aufgerissen wurden und meine Kollegen hereinsprangen. Doch es passierte nichts, stattdessen musste ich mit ansehen, wie der Chef der Drogenpolizei von Großbritannien, mit Herrn Özimür, der rechten Hand von Ali Abullaha Hasan Saeeed, einen Drogenhandel abwickelte.

Der Chef der Drogenpolizei von Großbritannien treibt ein falsches Spiel.

Ali Abullaha Hasan Saeeed will aus Glasgow das größte Drogen-Mekka Europas machen. Hier in Glasgow gibt es die meisten Drogenabhängigen von ganz Europa. Darum hat er seinen Mittelsmann Herrn Özimür nach Glasgow entsandt. Özimür besticht Politiker und Beamte, um die Wege für Ali Abullaha Hasan Saeeeds Heroin zu ebnen.«

Mike tat einen tiefen Seufzer, die Sache schien ihn innerlich aufzuwühlen.

Unterdessen hatte Tom die ganze Zeit an den Lippen seines Bruders gehangen. Auf seinem sonst so ruhigen Gesicht zeigten sich tiefe Zornesfalten. Obwohl er die Geschichte längst kannte, brachte sie ihn jedes Mal wieder zur Weißglut.

Jetzt war es Tom, der das Reden anfing. Er war sichtlich in Rage.

»Der Chef der Drogenpolizei, dieser korrupte Mistkerl, hat meinen Bruder reingelegt«, erklärte Tom aufgebracht. »Kurz nachdem Mike seinen Chef mit Özimür bei dem Drogenhandel beobachtet hat, ist er während seiner Abwesenheit unter einem Vorwand in sein Büro. Er hatte gehofft Beweismaterial zu finden. Die Sekretärin hat sicherlich Verdacht geschöpft und es ihrem Chef mitgeteilt.

Etwa zwei Tage später ging ein anonymer Anruf im Präsidium ein. Der Anrufer behauptete in Mikes Spind befänden sich Drogen. Darauf wurde der Spind unter Mikes Beisein geöffnet und zwei Kilo Haschisch gefunden. Mike wurde vorübergehend vom Dienst suspendiert. Es wurde eine Untersuchung angeordnet und er war gezwungen, in den Untergrund zu gehen.«

Toms Augen glühten vor Wut.

»Doch damit sollen sie nicht durchkommen! Wir drehen den Spieß einfach um«, ereiferte er sich. Ein listiges Lächeln umspielte seine Lippen. »Das Kilo Crystal Meth, das im Kofferraum liegt, soll diesen Mistkerl zu Fall bringen.«

Mike hob die Hand, beugte sich vor und stellte die Flasche so impulsiv am Tisch ab, dass sie leicht überschwappte. Es war ihm an der Nasenspitze anzusehen, dass er brannte, etwas loszuwerden. »Ich bin in seinen Computer eingebrochen«, rief er und grinste mit demselben verschlagenen Lächeln wie zuvor sein Bruder.

»Du warst nochmal im Büro deines ehemaligen Chefs? Bist du denn vollkommen übergeschnappt?«, krächzte Tom erschrocken. Er war aus allen Wolken gefallen. »Was, wenn sie dich erwischt hätten?«

»Sie können mich nicht erwischen«, gab Mike gelassen von sich und zeigte auf seinen Arbeitsplatz, wo die zwei Bildschirme und mehrere Rechner standen. »Natürlich bin ich von hier aus eingebrochen«, lachte er. »Tja, man sollte niemals Emails mit unbekannten Absendern öffnen. Ich habe seinen privaten Computer gehackt und den Inhalt seiner Festplatte kopiert. Noch bin ich am Auswerten der Dateien. Doch soviel kann ich schon mal verraten: Es hat sich mehr als gelohnt. Er muss sich ziemlich sicher gefühlt haben. Ich habe mehrere Emails zwischen ihm und Özimür. Des Weiteren die monatlichen Benachrichtigungs-Mails eines Investmentfondanbieters mit teils hohen Summen auf den Anlagekonten. Und am Besten: Eine Email zischen ihm und Ali Abullaha Hasan Saeeed, in der er auf ein Geschäftsangebot antwortet ... Wir werden sie alle kriegen, jeden Einzelnen von Ihnen!«

Im Laufe der Unterhaltung schmiedeten sie noch etliche Pläne, wie die Sache anzugehen sei, verwarfen sie zuweilen wieder, und als es schließlich nach zwei Uhr Nachts war, tranken sie noch aus und machten sich daran zu Bett zu gehen.

»Um den Pass kümmere ich mich morgen«, versprach Mike, während er sie zur Hütte brachte. »Ach ja, im Schrank findet ihr Waschzeug und zwei Zahnbürsten sollten auch noch da sein«, fügte er hinzu.

Die Hütte war einfach aber behaglich eingerichtet. Sie rief in Harry eine Urlaubserinnerung wach, die er als Kind in einem Bungalow am Meer gehabt hatte. Es gab zwei Betten, einen Schrank, einen Tisch und zwei Stühle. In einer Truhe befanden sich Bettwäsche und Schlafsäcke.

Am nächsten Morgen wurden sie vom lauten Geknatter von Mikes Harley geweckt. Er kam vom Brötchen holen zurück. Harry und Tom sahen verschlafen aus der Hütte und rieben sich die Augen.

Es war ein sonniger Frühsommertag. Ein lauer Wind strich über das Gelände und Mikes Bus, mit der davor platzierten Terrasse, wirkte in Sonnenstrahlen gehüllt wie ein Märchen für Aussteiger. Tom lief mit seiner Zahnbürste in der Hand zum Brunnen und pumpte mit dem einarmigen Hebel das Wasser aus der Tiefe. Ein kristallklarer Wasserstrahl schoss aus dem Hahn. Tom fing das kühle Nass mit beiden Händen auf und schüttete es sich ins Gesicht, während Harry mit Handtuch und Zahnbürste hinter ihm wartete.

Kurz darauf saßen sie auf der Terrasse beim Frühstück.

»Wir könnten danach die Sache mit dem Pass angehen«, schlug Mike vor.

»Auf den Pass bin ich schon richtig gespannt«, erwiderte Harry. »Ich hoffe nur, dass ich damit reibungslos über die Grenze komme.

»Keine Sorge«, beruhigte ihn Mike, »es wird ein echter Pass sein.«

Harry machte ein Gesicht wie ein Fragezeichen.

»Ein quasi echter falscher Pass«, kicherte Tom.

»Aber lass mich erklären«, meinte Mike. »Als ich begriff, dass ich aufs Kreuz gelegt wurde, wusste ich sofort, dass ich untertauchen muss, aber dazu brauchte ich erst eine neue Identität. Zufällig arbeitet eine Freundin von mir im Einwohnermeldeamt.

»Es ist seine Ex-Freundin«, redete Tom dazwischen und verdrehte wissend die Augen, »sie liebt ihn noch immer.«

Mike bedachte ihn mit einem tadelnden Blick und erzählte dann selbst weiter.

»Jedenfalls, als ich ihr meine Situation schilderte, bestand sie darauf mir helfen zu wollen. Sie wusste wann der entsprechende Kollege in der Verwaltung immer zur Mittagspause geht und wo er die Schlüssel für den Stahlschrank aufbewahrt, in dem sich die Passrohlinge befinden. So bin ich, während sie mit dem Verwaltungsangestellten in der Kantine saß, an die Rohlinge gekommen. Sie waren in Stößen zu je zehn Stück gebündelt. Hätte ich nur einen einzelnen entwendet, wäre es aufgefallen, so war ich gezwungen einen ganzen Stoß mitzunehmen. Anschließend musste ich mich nur noch in das Datensystem einloggen und dort neue Dateien mit Namen anlegen – ich könnte ganze Familien entstehen lassen und ins System einpflegen ...«

Mike ging in seinen Wohnwagen und kam mit einem Fotoapparat und einem Stativ wieder heraus. »Ich brauche ein Foto für den Pass.« Nachdem er das Stativ entfaltet und aufgebaut hatte, runzelte er die Stirn. »Da fehlt noch was«, murmelte er und verschwand wieder im Bus. Als er wieder erschien, hatte er ein graues Laken dabei, das er am Bus befestigte. Dann nahm er einen Stuhl von der Terrasse und stellte ihn vor das Laken. Harry wies er an, darauf Platz zu nehmen. Er reichte ihm einen Haargummi. »Es wäre besser, wenn du dir die Haare zusammenbindest.«

Harry zog fragend die Augenbrauen hoch.

»Das erweckt den Eindruck, du hättest die Haare erst nach dem Foto wachsen lassen. Dann wirkt der Ausweis nicht wie neu. Neue Pässe werden in der Regel gründlicher überprüft«, erklärte Mike.

Kurz darauf erschien Tom frisch zurechtgemacht aus der Hütte.

»Ist noch ein Pass-Rohling für mich übrig? … Mein Pass war in der Wohnung in London. Ich hatte ihn in der anderen Hose, die auf dem Sofa lag, das vollkommen abgerannt ist.«

»Okay, lass dir von Harry den Haargummi geben, dann wirkst du anständiger.« Tom band sich die Haare zusammen und Mike schoss wiederum Fotos. »Vielleicht habe ich die Pässe bis zum Abend fertig. Ich fahre später in die Stadt, dann bringe ich die Fotos zum entwickeln. Das letzte Mal konnte ich sie noch am selben Tag abholen.«

Kurz darauf lag Tom noch eine Bitte auf den Lippen: »Könnte ich den anderen Schuppen in Beschlag nehmen? Ich wollte noch ein paar Tests durchführen … wegen der Formel … du weißt schon ... nichts Großartiges ... einfach nur was ausprobieren.«

»Ich habe es geahnt«, erwiderte Mike mit einem Stirnrunzeln. »Aber wenn es der Sache dient … muss es wohl sein!«

Wenig später waren Tom und Harry nach Glasgow unterwegs. Tom wollte noch einige Dinge besorgen und stoppte den Zephyr vor einem Geschäft für Haushaltswaren.

»Ich benötige ein paar Töpfe«, sagte Tom zu dem Verkäufer, einem unscheinbaren knochigen Mann mit Glatze und rundem Haarkranz. Die letzten Strähnen seiner Haare hatte er schräg über den kahlen Schädel gekämmt. »Was für Töpfe sollen es denn sein?«, fragte der Verkäufer und schritt mit schnellen rattenhaften Bewegungen ehrerbietig voran.

»Ein großer und zwei kleinere«, sagte Tom und zeigte unterschiedliche Abstände mit seinen Händen.

»Da hätten wir einen Schnellkochtopf der Marke Fussler«, zeigte der Verkäufer auf einen Topf in der obersten Regalreihe.

»Absolute Spitze: Markenqualität aus Deutschland!«

»Was ist mit dem dahinter?«

»Sie haben wohl für eine größere Familie zu kochen?«

»Das könnte man so sagen«, erwiderte Tom.

Der Verkäufer stieg auf eine kleine Leiter und hob den Topf herunter.

»Den nehme ich!«, rief Tom begeistert, nachdem er gesehen hatte, dass er für seine Zwecke taugte.

»Wie Sie wünschen.«

»Dann noch diese zwei.«

»Wie Sie wünschen.«

»Ist das eine Fritteuse?«

»Nicht irgendeine Fritteuse! Das ist ein Gerät für den Profikoch!«, hob der Verkäufer hervor. »Sie ist sozusagen unser bestes Modell: Fussler Edelstahl-Fritteuse, 3,5 Liter Fassungsvermögen, Temperaturbereich von 90 – 190 Grad, 2200 Watt – wie gesagt, das Topmodell!«

»Hält das Ding Druck aus – sagen wir mal 3 Bar?«

»Ich verstehe nicht?«

»3 Bar entsprechen in etwa 30 m, 3 atm.«

»Wir können in den Herstellerangaben nachlesen«, gab der Verkäufer verwirrt von sich.

»Ach was, geben Sie schon her!«, brummte Tom, dem die Unkenntnis des Verkäufers auf die Neven ging, und klemmte sich die Fussler-Fritteuse unter den Arm.

Sie zahlten die Rechnung und kamen mit mehreren Töpfen beladen zum Auto zurück. Nachdem sie alles verstaut hatten, legte Tom noch einen Halt bei einem Fachhandel für Sanitärbedarf ein. Dann tätigten sie noch elf weitere Stopps an Apotheken. Auf dem Rückweg hielt Tom noch bei einem Schrottplatz und kam mit mehreren Kochplatten wieder heraus. Inzwischen war das ganze Auto mit Töpfen, Herdplatten, Rohren, Kabeln, Dichtungsbändern und Arzneimitteln beladen.

»Ich hoffe, dass in nächster Zeit in Glasgow niemand einen Husten bekommt«, kicherte Tom. »Es könnte nämlich sein, dass ich eben den ganzen Hustensaftvorrat der Stadt aufgekauft habe!«

»Auf alle Fälle werde ich mit diesem Fussler-Ding das beste Crystal Meth kochen, das es jemals gab!«

Kaum waren sie auf Mikes Anwesen zurück, trug Tom alles in den Schuppen und fing an, ihn zu einem Labor umzufunktionieren. Er schloss Kabel an den Herdplatten an, stellte Töpfe drauf und errichtete ein seltsames Konstrukt aus Leitungen, die sich in allen erdenklichen Richtungen durch den Raum wanden. Dann ließ er die ersten Töpfe auf den Herdplatten probekochen. Und inmitten von alldem thronte das Herzstück seiner Anlage, die Fussler Edelstahl-Fritteuse mit 3,5 Liter Fassungsvermögen, auf einem Campingtisch.

Nachdem alles fertig war, stand Tom erschöpft vor dem Schuppen und betrachtete ungläubig sein Werk. »Wow!«, stieß er andachtsvoll hervor, als würde er ein Wunder betrachten und wisse nicht, wie es zustande gekommen war. »Morgen werde ich einen Testlauf unternehmen!«, sagte er freudig.

Mike kam mit seiner Harley auf das Anwesen gefahren. Als er die Maschine an ihrem angestammten Platz abgestellt hatte, kam er zur Hütte herüber. Misstrauisch und mit ein wenig Ehrfurcht besah er sich die Apparaturen darin. »Zum Glück steht die Hütte weit genug von meinem Bus entfernt«, maß er mit einem schätzenden Blick den Abstand zwischen Bus und Hütte. Dann wandte er sich um und ging zum Bus. In seiner Tasche befanden sich die fertigen Passfotos und er wollte sich an die Arbeit mit den Ausweisen machen.

Zwei Stunden später schürzte Mike seine Lippen und blies noch einmal vorsichtig über die beiden Ausweise, um sicherzustellen, dass die Tinte trocken war. Dann ging er nach draußen.

Harry und Tom saßen auf der Terrasse.

»Hier sind die Ausweise«, sagte Mike und legte die Pässe vor sie auf den Tisch. Tom beugte sich vor und nahm denjenigen, auf dem er sein Foto fand, den anderen schob er Harry hin.

»Wow!«, entfuhr es Harry begeistert. Seine ganzen Bedenken, wegen des falschen Passes, waren von einem Moment auf den anderen wie weggeblasen. Fasziniert betrachtete er den Ausweis, perfekter hätte er nicht sein können. Er war auf den Namen Harry Dougnat ausgestellt.

»Den neuen Namen, das Geburtsdatum und den Wohnort müsst ihr euch genauestens einprägen und hier muss noch unterschrieben werden«, zeigte Mike auf eine Stelle, oberhalb einer gestrichelten Linie, rechts neben dem Bild. »Am besten ihr übt vorher den Namenszug ein paar Mal auf einem Blatt Papier. Jeweils Vor- und Zuname, bis es wie eine Unterschrift aussieht, aber dazu gehen wir besser rein.«

Als Harry unterschrieben hatte, musste er feststellen, dass der Ausweis nicht in die enge Brusttasche seiner Jeansjacke passte. Und in der Hosentasche verknitterte er nur. Da fiel ihm ein, dass seine Jeansjacke ein Geheimversteck besaß. Die Jacke verfügte über ein verhältnismäßig großes Etikett. Auf der Suche nach einem Versteck für ein Rauchpiece hatte er vor Monaten einmal die obere Naht aufgetrennt, damit sich der Zwischenraum als verborgene Tasche nutzen ließ. Der Ausweis passte genau hinein.

»Morgen nehme ich die Küche in Betrieb«, meinte Tom und zeigte mit dem Finger in Richtung Schuppen.

Mike grinste. »Zum Glück habe ich in der Stadt zu tun. Wenn dir also alles um die Ohren fliegt, werde ich nicht da sein«, gab er mit einem Augenzwinkern von sich.

»Es wird nichts Derartiges passieren«, winkte Tom ab, der nur so vor Optimismus sprühte.

Als Harry am nächsten Morgen aus der Hütte trat, war Tom schon lange vor ihm aufgestanden. Harry sah die Türe des Schuppens offen stehen. Toms vergnügtes Trällern einer eine Melodie und das klirren von Töpfen war daraus zu hören.

Am Brunnen angekommen, bewegte er ein paar Mal den Pumpenschlegel auf und ab. Als genügend Wasser herausquoll, fing er eine Handvoll auf und schüttete es sich ins Gesicht. Nachdem die Morgenwäsche erledigt war, setzte er sich zu Mike auf die Veranda.

»Tom ist schon seit sechs Uhr morgens mit der Drogenküche beschäftigt … Wenn der sich mal was in den Kopf gesetzt hat, ist er nicht mehr aufzuhalten«, meinte Mike, während er Harry einen Kaffee einschenkte. Die beiden sahen, wie Tom mit ein paar Werkzeugen zum Zephyr ging, die Motorhaube öffnete und dahinter verschwand. Als er Minuten später wieder zum Vorschein kam, hielt er den Anlasser in der Hand. Schließlich kam er damit auf die Veranda zu. »Kannst du mich mit in die Stadt nehmen, ich bräuchte noch ein paar Dinge für die Drogenküche und der hier«, hob Tom den Anlasser hoch, »tut keinen Mucks mehr … Ich schätze, diesmal hat er endgültig den Geist aufgegeben.«

»Du kannst gerne mitfahren. Ich kenne einen Schrotthändler, der noch eine Menge alter Autos herumstehen hat, bei ihm könntest du Glück haben«, erwiderte Mike. Tom wandte sich zu Harry. »Du kannst doch alleine hierbleiben?«, fragte er.

Harry zuckte mit den Achseln. »Kein Problem«, gab er zur Antwort.

»Sollte die Drogenküche seltsame Geräusche von sich geben, zieh einfach den Stecker!« Tom zeigte auf den Schuppen. »Ja, mach ich«, erwiderte Harry, obgleich es ihm nicht sonderlich gefiel, die Verantwortung für die Drogenküche zu übernehmen.

Nachdem die beiden ihren Kaffee getrunken hatten, machten sie sich auf den Weg. Harry sah dem Motorrad hinterher, das langsam hinter einer Wolke aus Staub verschwand. Er saß noch eine Weile auf der Veranda und blickte in den blauen Himmel. Es war wiederum ein wunderschöner Tag. Seit sie in Glasgow angekommen waren, hatte sie das Wetter noch keinen einzigen Tag im Stich gelassen. Der Schuppen lag friedlich in Sonnenstrahlen getaucht in der Wiese. Harry überlegte sich, ob er nicht mal in dem Schuppen nach dem Rechten sehen sollte.

Tom ist wirklich ein Könner, ging es ihm durch den Kopf, während er Toms Drogenküche betrachtete. Eine Zeit lang stand er so da und sinnierte über Funktion und Zweck der verschiedenen Apparaturen, da kam ihm unerwartet ein Geistesblitz: Sollte der Topf nicht in einem sauerstofffreiem Raum stehen? Wäre das nicht des Rätsels Lösung? Im Geiste sah er so etwas wie einen Brutkasten vor sich. So ein Ding, wie er es einmal im Fernsehen gesehen hatte, wo man mit Handschuharmen aus Gummi geschützt ins Innere greifen konnte.

Inzwischen vernahm er ein leises Geräusch, das aus dem Schuppen kam. Es hörte sich nach einem leisen Zischen an, das aber langsam lauter wurde und dabei in immer höher werdenden Tonlagen anschwoll. Jetzt hörte es sich an wie der durchdringende Pfeifton eines Teekessels und aus der Fussler-Fritteuse kam milchiger Dampf. »Zieh einfach den Stecker«, hatte ihm Tom aufgetragen – doch wo war der Stecker? Im Schuppen lagen haufenweise Kabel herum. Harry stieß einen Fluch aus. Sein Blick ging panisch durch den Schuppen. Jetzt heulte es aus der Drogenküche, als würde jemand hundert Katzen gleichzeitig auf die Schwänze treten. Dazu herrschte nun auch dichter Nebel im Schuppen. Es ließ sich kaum mehr etwas sehen. Dann sah er das orangefarbene Kabel. Es kam aus dem Eingang und lief direkt zwischen seinen Beinen hindurch. Er stand fast auf dem Stecker. Das Heulen des vermeintlichen Teekessels hatte sich nun in ein mächtiges Brüllen verwandelt. Die Edelstahl-Fritteuse mit 3,5 Liter Fassungsvermögen schien zu hopsen. Sie lag wie ein schwebendes UFO inmitten des Nebelschleiers. Das Brüllen wurde zu einem Donnern. In dem Augenblick, als sich Harry nach unten bückte, um den Stecker zu ziehen, explodierte die Drogenküche. Harry wurde durch die Wucht der Detonation in die Luft geschleudert und landete zehn Meter entfernt unsanft auf der Wiese. Als er aufkam, war er bereits ohnmächtig.

Die Detonation hatte den Boden wie bei einem Erdbeben erzittern lassen.

Flammen schlugen zwanzig Meter hoch. Ein Bauer, der in der Nähe seine Felder mit einem Traktor bewirtschaftete, sah die Flammen aus Mikes Anwesen züngeln und eine schwarze Rauchwolke, die sich wie eine mächtige Säule in den Himmel schraubte. Er fuhr nach Hause und rief sämtliche Notrufnummern, die er finden konnte.

Als Feuerwehr, Polizei und Rettungskräfte eintrafen, standen sie vor einem gewaltigen Inferno. Ein Journalist der London-Tribune, der sich in der Nähe aufhielt und den Polizeifunk abgehört hatte, stand auf dem Gelände und schoss Fotos. Ebenso hatte das Kamerateam eines regionalen Fernsehsenders von der Explosion Wind bekommen. Sie befanden sich ebenfalls auf dem Grundstück und hielten das Geschehen mit ihren Kameras fest. Schnell fiel der Verdacht auf eine illegale Drogenküche. Die Fussler-Edelstahl-Fritteuse mit 3,5 Liter Fassungsvermögen lag aufgeschält wie eine Orange mit seltsamen Leitungen, die wie Tentakel aus ihr heraushingen, direkt neben der Einfahrt.

Während Harry mit Blaulicht im Krankenwagen abtransportiert wurde, fand die Polizei bei ihrer Untersuchung im Kofferraum des Zephyrs ein Kilogramm Crystal Meth. Am nächsten Tag titelte die London-Tribune mit folgender Überschrift: DROGENKÜCHE IN DIE LUFT GEFLOGEN, DROGENKOCH IM KOMA.

Dazu waren in den Nachrichtensendungen, in fast allen Teilen des Landes, die Bilder von Mikes Anwesen mit dem in Flammen stehenden Schuppen zu sehen. Wobei der Kameramann geschickt seine Kamera immer wieder zwischen dem brennenden Schuppen und der explodierten Edelstahl-Fritteuse, die er ins Bild zoomte, hin und her schwenken ließ.

Der Chef der Drogenpolizei von Großbritannien war auf die Meldung hin persönlich nach Glasgow gereist, um die weiteren Ermittlungen zu übernehmen. Bei der Durchsuchung des Wohnwagens fielen ihm gerade noch rechtzeitig mehrere Computerausdrucke in die Hände, bevor sie einer der Untergebenen zu Gesicht bekam. Als er sie durchblätterte und seine eigenen E-Mails las, bekam er beinahe einen Kollaps. Er musste sich so schnell wie möglich den Drogenkoch vorknöpfen und herausbekommen, wie er daran gekommen war – und hinterher würde er gezwungen sein, sich ihm zu entledigen.

Als Harry wach wurde, griff er automatisch an seinen Kopf und stellte eine riesige Beule fest. Langsam machte er die Augen auf und sah sich um. Es dauerte jedoch eine ganze Weile, bis sein Verstand realisierte, dass die Dinge, die er sah, zur Ausstattung eines Krankenhauses gehörten. Jetzt konnte er sich auch die Beule an seinem Kopf erklären: Ein Teil der Drogenküche musste ihn getroffen haben, als er sich gebückt hatte. An ihm hingen mehrere Kabel, die zu einem Monitor führten, der neben dem Bett aufgestellt war und von dem ein regelmäßig wiederkehrendes Piepen zu hören war. In seinem rechten Arm steckte eine Infusionsnadel, ein dünner Schlauch führte zu einem durchsichtigen Plastikbeutel, der an einer Metallstange oberhalb des Betts hing. Linker Hand sah er einen Krankenhaus-Nachttisch. Eine Zeitung lag darauf. Harry hatte keine Erinnerung, wie lange er schon in dem Krankenhaus lag. Doch er erinnerte sich, wann er den Ausweis von Mike erhalten hatte. Das war an einem Donnerstag gewesen, folglich musste tags darauf die Explosion stattgefunden haben.

Er nahm die Zeitung zur Hand und hielt sie so, dass er auf der Titelseite das Datum lesen konnte. Es war die London-Tribune, sie war vom Sonntag. Erst jetzt sah er die Überschrift. Das Wort DROGENKOCH stach ihm besonders ins Auge, darunter befand sich ein Foto der brennenden Drogenküche. Jäh fuhr ihm der Schreck in alle Glieder. Wenn er eins und eins zusammenzählte, hielten sie ihn für den Drogenkoch.

Er musste augenblicklich verschwinden, sonst wäre die nächste Station, wo sie ihn hinbrachten, eine Gefängniszelle und mitnichten wollte er etliche Jahre hinter schwedischen Gardinen verbringen. Harry richtete sich mit schmerzverzerrtem Gesicht im Bett auf. Sein Körper fühlte sich an, als ob ihn ein Panzer überrollt hätte, doch glücklicherweise schien nichts gebrochen zu sein. Jetzt nahm er den Monitor in Augenschein. Ein dickes graues Kabel führte zu einer Steckdosenleiste oberhalb seines Betts. Er zog den Stecker. Der leise Piepton verstummte.

Anschließend riss er sich die Kabel des EKGs von der Haut und zog die Infusionsnadel aus dem Arm.

Langsam ließ er seine Füße zu Boden gleiten und stellte sich auf die Beine. Er sah an sich herunter, man hatte ihm ein weißes Nachthemd übergezogen. Sein Blick suchte das Zimmer ab. Die Jeansjacke hing über einen Stuhl. Seine anderen Kleidungsstücke fehlten. Er konnte sich das nur so erklären, dass sie zum Reinigen in die Krankenhauswäscherei gebracht worden waren.

Einer bösen Vorahnung folgend ging er zur Türe. Er horchte kurz, dann machte er sie behutsam auf. Als sie soweit offen stand, dass er einen Blick in den Gang werfen konnte, blieb ihm vor Schreck beinahe die Luft weg. Vor seinem Zimmer saß auf einem Stuhl ein Polizeibeamter. Erst auf den zweiten Blick registrierte er, dass er schlief – ein leises Schnarchen entwich seinem Mund. Etwas weiter vorne im Gang sah er hinter einer Glasfront einen schwachen Lichtschein. Er vermutete, dass es sich um das Zimmer der Nachtschwester handelte. Harry machte die Türe wieder zu, während ihm sein Puls wie ein Presslufthammer in den Ohren lag. Dann ging er zum Fenster, die Unterseite der äußeren Scheibe war von winzigen Tautropfen benetzt.

Draußen war soeben die Sonne aufgegangen. Im Osten war der Himmel bereits heller geworden, während im Westen noch ein dunkles Grau vorherrschte. Das Fenster ließ sich geräuschlos öffnen. Er befand sich im fünften Stock des Polizeikrankenhauses von Glasgow.

Direkt unter ihm sah er ein angebautes vierstöckiges Gebäude und etwa eineinhalb Meter entfernt, befand sich links, eine eiserne Feuerleiter, die ein Stockwerk unterhalb auf dem Dach des Anbaus endete. Er musste es bis zur Feuerleiter schaffen. Doch zuvor deponierte er unter der Bettdecke einen Abfalleimer und richtete die Decke so, dass es von außen wirkte, als ob jemand im Bett liegen würde. Er nahm die Jeansjacke vom Stuhl und befühlte die Stelle mit dem Ausweis. Ein Wunder! Sie hatten die versteckte Innentasche mit dem Ausweis nicht entdeckt. Er zog sich die Jacke über und kletterte aus dem Fenster. Nun stand er auf einem zwei Fuß breiten Sims. Das Fenster zog er soweit zurück, dass es dem Anschein nach geschlossen schien.

Eingespreizt zwischen Mauereinbuchtung des Fensters und Sims hangelte er sich bis zur Leiter.

Dann stieg er die Sprossen der Eisenleiter ein Stockwerk tiefer, bis er auf dem Dach des Nebengebäudes stand. Doch auch hier erschien es ihm wie eine Falle: Der einzige Weg nach unten, war die Leitung eines Blitzableiters. Harry blieb keine andere Wahl. Er hielt sich am Blitzableiter ein und kletterte über die Betonbrüstung. Nachdem er sich einige Meter in die Tiefe gehangelt hatte, sah er neben sich ein Fenster offenstehen. Der Blitzableiter schnitt ihm inzwischen so heftig in die Finger, dass er sich ausrechnete, es niemals bis nach unten zu schaffen, ohne vorher den Halt zu verlieren. So musste er wohl oder übel in das offene Fenster steigen.

Doch Harrys Pechsträhne wollte nicht abreißen.

Nun befand er sich in der Kleiderkammer der Drogenpolizei von Großbritannien.

*

Nachdem die alte Kadettenschule, ein herrschaftliches Gebäude im Viktorianischem Stil, erbaut um 1860, aufgrund von Sicherheitsmängeln geschlossen wurde (es war zum Einsturz einer morschen Treppe gekommen), wurde vom Ministerium die leerstehende Schwesternschule des Polizeikrankenhauses als Ausweichmöglichkeit bereitgestellt. Worauf die Kadettenschule der Drogenpolizei mit Mann und Maus in die Schwesternschule umgezogen war.

*

Harry fand sich in einem düsteren Raum, der mit grünen Metallregalen vollgestellt war, auf denen sich Kleidungsstücke türmten. Stapel hellblauer Hemden und Stapel dunkelblauer Hosen reihten sich neben Behältnissen mit Socken und Unterwäsche. Eine ganze Stellage voller Schuhe von Größe 39 bis 48. Es war alles vorhanden, was das Polizistenherz begehrte.

Obwohl Harry die Wahl nicht sonderlich gefiel, blieb ihm nichts anderes übrig; mit dem weißen Nachthemd und den nackten Beinen, die darunter heraussahen, wirkte er wie ein Transvestit auf Abwegen. Er suchte schnell eine Hose in seiner Größe, hielt sie prüfend neben die Beine, und schlüpfte hinein. Sie passte wie angegossen. Bei den Hemden, war es das zweite, das passte. Zuletzt nahm er sich Socken und Schuhe.

Dann glitt sein Blick durch den Raum und blieb an einem Schreibtisch kleben. In der obersten Schublade fand sich, was er gesucht hatte. Eine Schere. Er drehte die Haare hinten am Kopf zusammen und schnitt sie ohne zu zögern ab. Anschließend nahm er seinen Ausweis aus der Jeansjacke, legte die Haare und das Krankenhaushemd hinein, verknotete die Jacke zu einem Knäul, und warf sie aus dem Fenster. Zu seinem Glück landete sie in einem Busch.

Jetzt musste er nur noch unbescholten durch das Innere des Gebäudes in die Freiheit gelangen. Er ging zur Türe und hob sein Ohr daran, nachdem er nichts hörte, drückte er den Türgriff herunter und machte vorsichtig auf. Vor ihm lag ein dunkler Korridor, an dem links und rechts Türen abgingen und der zehn Meter weiter hinten einen Knick machte. Auf leisen Sohlen folgte er dem Korridor. Als er um Biegung kam, lief er fast in einen Polizisten. Dieser hatte sich unbeobachtet gewähnt, und war im Begriff gewesen einen kräftigen Schluck aus seinem Flachmann nehmen. Harrys unvermitteltes auftauchen hatte aber nun dazu geführt, dass sich etwas Flüssigkeit auf Gesicht und Kragen des Polizisten verteilt hatte. Hastig wischte er sich das Kinn trocken, schraubte den Flachmann zu und ließ ihn in der Seitentasche seiner Uniformjacke verschwinden.

Harrys hatte das Gefühl, sein Herzschlag habe ausgesetzt.

Der Mann hatte graues nach hinten gekämmtes Haar und ein wettergegerbtes Gesicht mit so vielen Runzeln, dass es fast wie eine große Walnuss aussah. Er schien ein hochrangiger Beamter zu sein. An seiner Uniformjacke hingen mehrere Orden und seine Schulterstücke waren mit Sternen und Emblemen verziert. Der Beamte wirkte aus der Fassung geraten.

»S-s-sind Sie einer von den Neuen für die Drogenpolizei?«, rang er nach Worten.

Harry befand sich in einer Art Schockstarre. Sekunden verstrichen ehe er ein: »Ja, Sir!«, hervorbrachte.

Der Blick des Beamten erhärtete sich.

»Dann müssen Sie in 12b«, blaffte er.

Harry ging zögerlich an ihm vorbei, sah die Treppe und wollte hinunter. »12b befindet sich dort!«, brüllte ihm der Beamte hinterher, der offensichtlich zu seiner alten Fassung zurückgefunden hatte. Er winkte energisch mit dem Arm und zeigte den Gang aufwärts. Harry folgte der Richtung, in die der Beamte wies. Der Reihe nach kamen die Zimmernummern: 11, 11a, 11b, 12, 12a und 12b. Vor 12b machte er Halt und sah sich noch einmal vorsichtig um. »Gehen Sie schon rein, Sie Trottel!«, schrie der Beamte mit donnernder Stimme und schüttelte missbilligend den Kopf.

Raum 12b war ein Warteraum, in dem noch drei weitere Männer in Uniform saßen. Harry setzte sich auf einen freien Stuhl neben einen rotbackigen jungen Mann mit ebenso roten kurzgeschorenen Haaren.

»Ich heiße Brayden«, stellte sich der Rothaarige vor.

»M-mein Name ist Harry Dougnat«, stammelte Harry. Zum Glück hatte er sich die Daten aus seinem neuen Pass eingeprägt.

Nun saß Harry wie angepflockt zwischen den Kadetten und wagte sich starr vor Lähmung kaum zu bewegen. Doch die Kadetten schienen von ihm gar keine Notiz zu nehmen.

»Können wir ein offenes Wort miteinander sprechen?«, flüsterte Brayden, nachdem sie schon etwa dreißig Minuten saßen und beugte sich zu ihm vor.

»N-Natürlich können wir«, antwortete Harry, während er einen dicken Kloß in seinem Hals spürte.

»Bist du heute angekommen?«, fragte Brayden.

Harry schluckte. »Ja, gerade eben«, sagte er.

»Ich bin schon seit gestern hier, ich hatte den andauernden Streifendienst satt«, stöhnte Brayden.

»Habe aber bisher noch keine neuen Kontakte geknüpft.«

Brayden sah ihm direkt in die Augen.

»Hast du schon Kontakte?«

Harry schüttelte den Kopf.

Zeitgleich stellte sich ein kleiner Hoffnungsschimmer ein.

Brayden empfand ihm gegenüber offensichtlich keinen Argwohn. Was auch hieß, dass er ihm die Rolle des Polizisten abnahm. Vielleicht würde er doch nicht gleich auffliegen, überlegte sich Harry. Mit diesem jungen Mann als Freund hätte er auf alle Fälle weitaus bessere Aussichten.

Harry nahm all seinen Mut zusammen. Er streckte Brayden die Hand entgegen.

»Wir könnten uns zusammentun, zu zweit ist es bestimmt einfacher in der neuen Umgebung?«

Brayden machte ein derart ernstes Gesicht, als ob sie eine Blutsbrüderschaft eingehen wollten, und drückte ihm mit einem kraftvollen Händedruck die Hand.

Nach weiteren endlos erscheinenden Minuten hatte sich der Warteraum geleert.

Schließlich kam Brayden an die Reihe. »Ich warte hinterher draußen«, flüsterte er ihm zu, während er durch die Türe verschwand.

Nun saß Harry als Letzter im Warteraum.

»Der Nächste bitte«, krächzte Minuten später ein kleiner Lautsprecher, der in einer Ecke des Raumes angebracht war. Harry ging mit wackeligen Knien ins angrenzende Büro und nahm auf einem Stuhl Platz. Ihm gegenüber, hinter einem Schreibtisch, saß ein dicklicher Beamter mit Brille, dessen Aussehen, mit fliehender kahler Stirn und krummer Nase, an einen bebrillten Pinguin erinnerte.

»Wie ist ihr Name?«, fragte der cholerisch wirkende Beamte mit sägender Stimme.

»Harry Dougnat«, brachte Harry unsicher hervor, sein Mund war ihm auf einmal so trocken als hätte er einen Löffel Sägemehl verschluckt.

»Der Name steht hier nirgends«, rückte der Beamte seine Brille zurecht und suchte auf der Liste. »Diese Stümper!«, polterte er.

Plötzlich ging im benachbarten Krankenhaus ein Alarm los. Jetzt hatten sie seine Flucht bemerkt.

Harry trat der Schweiß auf die Stirn.

»Was ist denn da wieder los?«, knurrte der Beamte, ging aufgebracht zum Fenster und schloss es.

»Wie schreibt man das?«, fuhr der Beamte fort, als er sich wieder gesetzt hatte. »Geben Sie mal ihren Ausweis her!«, hielt er ihm ungeduldig seine Hand entgegen. Harry reichte ihm mit klammen Händen den Pass. »Ah, Sie kommen aus London … wohl mit Migrationshintergrund, wie?« Harry nickte. »Ich habe für so was einen Riecher ...«, schimpfte der Beamte in einem verächtlichen Tonfall. »Heute nehmen sie schon Migranten für den Job«, stöhnte er. »Vermutlich waren Sie bei der Verkehrspolizei und haben an der internen Stellenausschreibung zur Drogenpolizei teilgenommen.« Kopfschüttelnd trug er den Namen Harry Dougnat in die Liste ein.

»Nun lassen Sie sich im Erdgeschoss, Zimmer 6b, Bettzeug aushändigen und morgen früh um sechs Uhr ist Begrüßungs-Appell!« Wie unter Trance erhob sich Harry aus seinem Stuhl und machte sich auf den Weg zur Tür. Doch im selben Moment, als er sie erreichte, ließ ihn ein »Halt! Da wäre noch was!«, auf der Stelle einfrieren. »Vergessen Sie nicht, in den nächsten Tagen ihre Kontonummer der Verwaltung mitzuteilen!«

Benommen ging Harry nach draußen – jetzt war er Polizist der Drogenpolizei von Großbritannien.

Bei der Drogenpolizei

Brayden wartete bereits auf ihn, als er aus dem Büro trat. »Hey Harry! Und, wie ist es gelaufen?« Harry machte ein gestresstes Gesicht. »Geht so«, ächzte er. »Ich muss in 6b, weißt du, wo das ist?«, fragte er. »Ich bring dich hin und dann zeige ich dir, wo die Unterkünfte liegen«, meinte Brayden. »Jetzt hast du das Schlimmste überstanden«, schob er noch mitleidsvoll hinterher, als sie die Treppe nach unten liefen. »Bei uns im Zimmer ist sicher noch eine Koje frei. Die anderen Jungs sind ganz in Ordnung – die haben bestimmt nichts dagegen, wenn ich dich mitbringe.« Nachdem Harry, mit Bettwäsche beladen, in das Zimmer der Mannschaftsbaracke kam, saßen zwei weitere junge Männer auf den Betten und spielten Karten.

»Das ist Harry aus London, ich glaube, er war bei der Verkehrspolizei«, wurde er von Brayden, den anderen beiden vorgestellt.

»Ich bin Matt und das ist James«, wies derjenige, der Matt hieß, auf sein Gegenüber.

Matt war ein adretter junger Mann, etwa eins achtzig groß, hatte glattes dunkles Haar und trug einen Kurzhaarschnitt. Sein Gesicht war wohl proportioniert, mit einer kräftigen Nase. Im Ganzen hatte er eine angenehme Erscheinung.

James schien ebenso nicht unsympathisch zu sein, er war ein wenig schlanker, etwa gleichgroß, hatte blonde Haare und einen etwas verklärt wirkenden Gesichtsausdruck.

»Willkommen Harry!«, drückte er ihm mit einem ungewöhnlich festen Händedruck die Hand. »Hey Jungs!«, erwiderte Harry und reichte auch Matt zur Begrüßung die Hand. Dann warf er sein Bettzeug auf das einzig freie Bett.

Am nächsten Morgen wurde Harry unvermittelt aus dem Schlaf gerissen. Ein grässliches Hupsignal tönte durch die Baracke – es war das Zeichen zum Wecken.

Kurz darauf stand eine ganze Reihe junger Männer in Uniformen schön geordnet in Reih und Glied auf der Wiese.

Das Walnussgesicht trat vor die versammelten Kadetten. Es war derselbe Beamte, der Harry am Vortag nach Zimmer 12b beordert hatte. Er wartete einige Sekunden, bis sich das Getuschel unter den Kadetten beruhigt hatte, dann begann er seine Ansprache:

»Männer! Es gibt nur einen Grund warum Sie heute hier versammelt sind. Es geht um nichts Geringeres, als der größten Plage der Menschheit, den Kampf anzusagen: den illegalen Drogen. Wie ein Krake windet sich dieses Geschwür einer Krankheit