Alles frei erfunden! Eventuelle Ähnlichkeiten mit realen Namen, Personen oder Institutionen sind rein zufällig.

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Gute Vorsätze – böse Streiche. Kriminalroman

Elisa Scheer
published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2015 Elisa Scheer
ISBN 978-3-7375-4747-5

I

Als ich die Augen zu öffnen versuchte, spürte ich schon die Kopfschmerzen. Mühsam verschaffte ich mir klare Sicht und setzte mich im Bett auf, obwohl mir ein heftiger Stich durch den Kopf fuhr. Großer Gott, wie sah es denn hier aus? Schöner Palmsonntag...

Neben mir schnarchte Tom, was meinem Schädel auch nicht gerade gut tat. Wie spät war es eigentlich? Viertel nach sieben? Wieso war ich dann schon wach – wir hatten doch erst um eins diesen teuflischen Rotwein aufgemacht, den Tom von irgendjemandem geschenkt bekommen hatte? Ich erinnerte mich dunkel, dass wir über irgendetwas gestritten hatten und der Rotwein die Argumentationstechnik nicht unbedingt verbessert hatte. Worum es gegangen war, fiel mir allerdings nicht mehr ein.

Sollte ich weiterschlafen? Nein, mittlerweile war ich hellwach, schlafen konnte ich nicht mehr – und außerdem hatte ich Durst, also kroch ich aus dem Bett und schleppte mich in meine winzige Küche. Herrlich, im Kühlschrank waren noch ein Cola light und ein ganzer Liter Orangensaft. Das Cola zwinkerte mir einladend zu, und ich folgte der Einladung gierig. Nach der halben Flasche ging es mir etwas besser, sicherheitshalber schluckte ich aber noch zwei Aspirin. Damit war die Flasche fast leer; ich ließ sie stehen und schlich ins Bad.

Warum schlich ich eigentlich? Tom würde nicht aufwachen, der hörte kaum meinen Luftschutzsirenen-Wecker. Erstmal duschen, so heiß wie möglich; ich wusch mir auch gleich die Haare. Danach fühlte ich mich eindeutig besser. Im Morgenmantel, ein Handtuch um die nassen Haare gewickelt, tappte ich ins Zimmer zurück. Es sah wirklich schauerlich aus – hatten wir das alles gestern gemacht? Überall halbleere und leere Gläser, volle Aschenbecher, abgegessene Teller, zwei Pizzakartons, alle CDs verstreut, dazwischen unsere Klamotten, die eine Spur vom Esstisch zum Bett zogen, Uni-Unterlagen in wilden Haufen auf dem kleinen Schreibtisch, Zeitschriften, die Fernbedienung, mein verstrubbeltes Strickzeug, einige Bücher und jede Menge Staub. Wie lange hatte ich hier eigentlich nicht mehr sauber gemacht? Seit Semesterende nicht mehr, so schien es mir – und heute war der 28. März. Pfui! Ich war doch sonst nicht so verschlampt?

Langsam und unlustig begann ich damit, die Gläser wenigstens in die Küche zu tragen und die Pizzakartons in den Müll zu stopfen. Gehörte fettige Pappe ins Altpapier? Keine Ahnung... Es war mir im Moment auch egal.

Ab und zu warf ich einen Blick zum Bett, obwohl das gar nicht nötig war – das leise, regelmäßige Schnarchen zeigte ja deutlich genug an, dass der hohe Herr in aller Ruhe seinen Kater ausschlief. Wenn´s ihm Spaß machte...

Ich ließ Wasser ins Spülbecken laufen, dazu eine Menge Spülmittel, und weichte alles schmutzige Geschirr samt den Gläsern erst einmal unter einem Berg von Schaum ein. Dann leerte ich die Aschenbecher in den Müll, wischte sie aus und räumte die CDs wieder in das seltsame kuhförmige Gestell, das Tom mir zu Weihnachten geschenkt hatte. Eigentlich gefiel es mir nicht besonders, aber ich hatte den armen Kerl nicht kränken wollen und deshalb Freude geheuchelt.

Armer Kerl - wieso eigentlich arm? Er lag gemütlich im Bett, und ich durfte den Saustall mal wieder ganz alleine aufräumen. Immer das Gleiche! Ich warf einen giftigen Blick zum Bett, wo er sich gerade umdrehte. Ein Fuß hing unter der Bettdecke hervor. Wecken war zwecklos, dann war er nur mürrisch.

Also machte ich erst einmal weiter, stapelte die Bücher für die Uni ins Regal, räumte die Zeitschriften weg, wischte den Tisch ab, trank das Cola ganz aus und rauchte auf dem winzigen Balkon eine Zigarette. Kalt war´s, kaum zu glauben, dass bald Ostern war! Das große Gartencenter nebenan war mit neonfarbenen Plakaten bepflastert, die den Räumungsverkauf ankündigten – in so riesiger Schrift, dass ich sie sogar vom dritten Stock aus lesen konnte. Ob da wohl etwas Interessanteres hingebaut würde?

Ich fröstelte und kehrte in mein zwergenhaftes Einzimmerappartement zurück. Eigentlich wohnte ich ganz gerne hier, die Wohnung war nicht übel geschnitten, Küche und Bad genügten meinen Ansprüchen – und die Miete betrug nur 600 Mark warm. Außerdem waren eine U-Bahnstation und eine Bushaltestelle gleich um die Ecke, und einen großen Billigmarkt gab´s auch. Alles andere konnte man im Univiertel erledigen... Wenn meine 35 Quadratmeter nur nicht so oft knietief mit Gerümpel bedeckt wären! War das ich oder Tom, der eine derartige Unordnung verursachte? Warum waren wir immer bei mir und nie bei ihm? Er hatte doch eine eindeutig größere Wohnung? Ich warf ihm erneut einen giftigen Blick zu und beschloss, mich anzuziehen.

Die alten Jeans – heute war schließlich bloß Sonntag – und das Sweatshirt vom Ärzte-Konzert. Mir war so nach der Aufschrift „Männer sind Schweine“! Dazu irgendwelche Socken und Turnschuhe, das reichte ja wohl. Und einen schlampigen Pferdeschwanz.

Tom schlief immer noch. Gut, es war mittlerweile auch erst kurz vor acht und immerhin hatte sich mein Kopfweh gelegt. Ich taute mir zwei Semmeln im Ofen auf und legte mir die Unterlagen für das Referat zurecht, das ich Mitte Mai über die unterschiedlichen Gralskonzeptionen halten sollte. Im Moment gab es kaum etwas, was mich weniger interessierte. Ich liebte meine Studienfächer, aber vor jedem Referat, vor jeder Seminararbeit packte mich tiefe Unlust. Am liebsten hätte ich nur Vorlesungen gehört.

Die Semmeln waren fertig; ich strich Leberwurst darauf und frühstückte; dabei wurde leider auch der Orangensaft ziemlich dezimiert. Nun wieder eine Zigarette... Ach, ich hatte wirklich keine Lust auf das Referat!

Tom schlief immer noch und grunzte im Schlaf vor sich hin. Was fand ich eigentlich an ihm? Naja, man durfte nicht ungerecht sein – wach hatte er durchaus einen gewissen Charme, aber ich war heute Morgen eben leicht gereizt. Statt mich der Wissenschaft zu widmen, stellte ich mich zur Bestandsaufnahme im Bad vor den Spiegel. Ich sah normal aus, die gestrige Nacht hatte keine Spuren hinterlassen. Am Mittwoch wurde ich fünfundzwanzig, da musste man schon allmählich aufpassen.

Der vorherrschende Eindruck war braun – braune Haare, zu lang und zu ausgefranst, braune Augen – im Sommer auch braune Haut, aber jetzt? Fahl und käsig! Ich streckte mir die Zunge heraus und putzte das Waschbecken. Typische aufschiebende Tätigkeit.

Wirklich, ich musste mich zusammenreißen. Wenn ich eine Seite Hausarbeit aufgesetzt hätte, versprach ich mir selbst, dürfte ich abspülen. Ein blöder Handel, aber manchmal war ich anders nicht an meine Bücher zu kriegen. Nach der nächsten Seite könnte ich mir mal die Haare ein Stück abschneiden... Tom würde jaulen, aber das war mir heute so richtig egal.

Ich setzte mich lustlos an den Schreibtisch, schlug einen Band mit Aufsätzen zu Wolfram von Eschenbachs „Parzival“ auf und begann den Beitrag zum Wesen des Grals zu lesen. Dabei machte ich mir Notizen, erst langsam und dann immer schneller: In dem Artikel war ja wirklich etwas zu holen! Die Sache begann mich allmählich zu fesseln, und ich arbeitete fast eine Stunde, von Tom ungestört, der weiter schlief. Dann spülte ich ab und wischte die kleine Arbeitsfläche in der Küche blank. Jetzt weiter Gral? Erst Haare schneiden, bevor Tom es mir wieder ausredete. Er stand auf lange Haare, aber er musste ja auch nicht dauernd mit Shampoo, Spülung und Fön hantieren. Außerdem hatte ich schon fast drei Seiten geschafft, argumentierte ich mit mir selbst. Im Bad griff ich beherzt zur Schere und schnitt fast zwanzig Zentimeter ab, rundherum, allerdings nicht ganz gleichmäßig. Ich musste kichern, als ich mich im Spiegel sah: Hieß es nicht, wenn eine Frau ihr Leben ändern wollte, änderte sie als erstes ihre Frisur?

Wollte ich mein Leben ändern? Ich war mir nicht sicher, aber irgendetwas passte mir heute nicht, das wusste ich genau. Nur was? Die Tatsache, dass Tom immer noch schnarchte? Dass wir uns immer bei mir trafen und folglich immer ich alles bezahlen und danach die Unordnung beseitigen durfte? Egal, es würde mir schon noch klarer werden.

Um elf hatte ich den Aufsatz und einen weiteren schon durchgearbeitet und ein Konzept entwickelt, das mir durchaus tragfähig erschien. Die Küche war aufgeräumt, und Toms Kram hatte ich auf einen Haufen vor dem Bad geworfen, damit das Zimmer nicht so unordentlich aussah. Allmählich ging es mir ernsthaft auf die Nerven, dass er stundenlang hier herumschnarchte, während ich so fleißig war – eigentlich ungewöhnlich fleißig...

Ich riss also Fenster und Balkontür weit auf und zerrte Tom dann die Bettdecke weg. Es dauerte aber immerhin noch zehn Minuten, bis die Eiseskälte in sein schlafumnebeltes Gehirn gekrochen war und er protestierend aufwachte.

„Äh, was soll denn das?“, nuschelte er und rieb sich die Augen. „Los, komm wieder ins Bett...“

Ich sah mir den verschlafenen und verschwitzten Tom desinteressiert an und schloss dann die Fenster wieder. „Keine Lust. Schau du lieber mal, dass du in die Gänge kommst, es ist fast Mittag!“

„Na und? Ist doch Sonntag...“ Er ließ sich faul in die Kissen zurückfallen, sobald er sich die Decke wieder geschnappt hatte.

„Ich hab Durst.... Gibt´s keinen Orangensaft?“

„Doch, im Kühlschrank ist noch ein Rest“, erklärte ich mäßig freundlich und blätterte weiter in der Aufsatzsammlung. Am liebsten wäre es mir gewesen, er hätte seinen ganzen Kram genommen und wäre nach Hause gegangen. Hatte ich ihn nach fast zwei Jahren satt? Ach, ich wusste gar nicht, was ich heute eigentlich wollte.

„Holst du mir den nicht?“

„Nein, du siehst doch, ich arbeite.“

Er lachte verächtlich. „Wieder mal ein Meisterwerk ohne praktischen Nutzen?“

Ich überlegte kurz, ob ich ihm mit diesem Sammelband – er wog mindestens zwei Kilo – eins überbraten sollte, nahm mich dann aber zusammen. Mein Germanistikstudium war immer schon Gegenstand seines Amüsements gewesen. Arroganter BWLer! Statt dessen grunzte ich nur betont geistesabwesend.

„Und das muss heute sein?“

Ich sah auf. „Hast du einen besseren Vorschlag?“

„Sicher... Komm wieder ins Bett!“ Er lächelte verheißungsvoll. Aha, Einsatz der Grübchen! Heute klappt das nicht, mein Süßer, dachte ich mir.

„Keine weiteren Vorschläge?“

„Wieso – reicht dir das nicht?“

„Nein. Warum sind wir eigentlich immer bei mir? Immer hab ich den Saustall am Hals, und immer muss ich alles zahlen!“

Schlecht, schlecht – man sollte doch nicht „immer“ oder „nie“ sagen, hatte ich mal in einem dieser dämlichen Beziehungsratgeber gelesen. Seine hübschen Züge verfinsterten sich auch prompt. Weibergenörgel, dachte er jetzt sicher. Dann lächelte er wieder. „Ach, bei dir ist es einfach gemütlicher...“

„Du meinst, hier ist der Zimmerservice inbegriffen?“

Jetzt hatte ich ihm sein gewinnendes Lächeln aber vom Gesicht gewischt!

„Hast du wieder mit Susanne gesprochen? Diese blöde Emanze...“

„Was hat denn das damit zu tun, dass wir auch mal bei dir zusammen sein könnten? Das wäre doch nur gerecht.“

Er lenkte ab. „Wie war ich heute Nacht?“ So ein eingebildeter Affe!

Ich sah ihn voll blankem Erstaunen an – hoffte ich wenigstens. „Wie war was?“

„Na, heute Nacht im Bett?“

„Ach, das... du bist mittendrin eingeschlafen.“ Das stimmte gar nicht, aber jetzt hatte ich ihm die Stimmung endgültig versaut.

„Du bist heute so zickig – kriegst du deine Tage?“

Meine Kastrationsgelüste steigerten sich exponential. Das war ja wohl das Allerblödeste! „Nein, du nervst mich nur!“

„Ich mach doch gar nichts...“

„Eben, du liegst nur faul hier herum und hältst mich von der Arbeit ab. Ich finde das ungerecht. Du hast viel mehr von dieser Beziehung als ich, ich hab nur die Stress und die Kosten.“

„Was soll das alles denn plötzlich, wir haben es doch schön miteinander...“ Er gähnte ausgiebig.

„Gähn gefälligst nicht, wenn wir über unsere Beziehung sprechen!“, fauchte ich ihn an.

„Du redest darüber, ich bin nicht scharf drauf“, schnappte er zurück und trottete ins Bad, wo er garantiert wieder eine Überschwemmung verursachen würde, ohne nachher aufzuwischen. Ich arbeitete unkonzentriert noch ein bisschen weiter, dachte aber nebenbei weiter darüber nach, wie ich mir meine Beziehung zu Tom vorstellte. Mehr auf gleichberechtigter Basis, vielleicht eine gemeinsame Wohnung – um Gottes Willen, nein, dann hatte ich nur mehr Zimmer sauber zu halten! Aber mal sehen, wie er auf diesen Vorschlag reagierte! Was wollte er eigentlich von mir?

Im Bad rauschte es heftig, er duschte also. Wenigstens etwas!

Ich schrieb die interessanten Aspekte aus dem nächsten Aufsatz heraus, während es weiter munter plätscherte; zwischendurch machte ich das Bett und holte den Staubsauger aus dem Flur.

Tom blieb verblüfft stehen, als er aus dem Bad getreten war, hinter sich eine große Pfütze.

„Warum bist du heute so ein Putzteufel?“

„Wisch bitte die Pfütze auf, du weißt doch, dass das Bad kein Fenster hat“, antwortete ich über das Staubsaugerjaulen hinweg. Knurrend warf er ein Wischtuch in die Pfütze und schob es mit dem nackten Fuß ein paar Mal hin und her.

Ich schaltete den Staubsauger aus und räumte meine Unterlagen etwas beiseite. Dann setzte ich mich an den Esstisch, stützte das Kinn auf die Hand und sah ihm zu, während er sich anzog.

„Was versprichst du dir von unserer Beziehung?“

Immerhin tat er so, als würde er überlegen.

„Spaß... guten Sex, gemütliche Abende – du kochst gut... man kann mit dir gut reden...“, sein Gesicht verfinsterte sich wieder, „...wenn du nicht gerade auf dem Emanzentrip bist. Du hast ja schon wieder dieses blöde Sweatshirt an!“

Das überhörte ich erst einmal. „Mehr nicht?“

„Was soll da noch sein?“

„Naja, ich dachte – längerfristig?“

„Großer Gott, sag bloß, du willst heiraten!“ Nackte Panik in seinem Gesicht!

„Quatsch, wozu denn! Aber vielleicht zusammenziehen?“

„Fände ich übertrieben. Ist doch alles gut so, wie es ist!“

„Für dich vielleicht“, murmelte ich. Sex und Essen – hatte er keine anderen Interessen? Außerdem kochte ich nicht gut. Verwöhnt war Tom nicht, das musste man ihm lassen. „Wir wohnen doch ohnehin praktisch zusammen, aber nur zu meinen Lasten – und die Wohnung ist für die Unordnung von zwei Leuten einfach zu klein.“

„Deshalb räumst du heute so manisch auf?“

„Wie wär´s mit einer größeren Wohnung?“

„Wenn du meinst“, lenkte er friedlich ein. „Dann such dir halt eine größere Wohnung!“

Er verstand wirklich gar nichts. „Doch nicht für mich alleine! Ich kann was Größeres doch gar nicht bezahlen. Ich dachte, wir beide zusammen!“

„Mir genügt meine Wohnung“, wehrte Tom ab und sah sich vergeblich nach Frühstück um.

„Ja toll, du bist ja auch immer hier!“

„Soll ich gehen? Gibt´s hier eigentlich nichts zu essen?“

„Du sollst über das Problem nachdenken! Nein, ich habe vor Stunden gefrühstückt. Und für Mittag ist nichts da, ich hab vergessen, gestern einzukaufen.“

„Schön blöd. Was essen wir dann? Welches Problem? Ich sehe gar keins!“ Er ging in die Küche und schaute in den deprimierend leeren Kühlschrank.

„Verstehst du eigentlich gar nicht? Ich habe dir die ganze Zeit erklärt, dass wir so nicht weitermachen können, das ist mir zu einseitig – und zu teuer! Was suchst du da?“

„Was Essbares. Echt nichts da.... Du willst also, dass wir zusammenziehen, ja?“

„Zum Beispiel – oder eine andere faire Lösung.“ Um Gottes Willen, wollte ich denn wirklich mit ihm zusammenwohnen? Ich war mir da gar nicht mehr so sicher. Worauf ließ ich mich da ein? Wollte ich ihn nur testen?

Er schaute nachdenklich drein und dann nervös auf seine Uhr. „Oh, ich muss gehen, ich hab noch einen Termin!“

„Am Sonntag?“ Ich sah ihn spöttisch an. Kneifen wollte er, sonst nichts!

„Ja, wegen der Lerngruppe...“, erklärte er vage. Wetten, dass er diese Lerngruppe gerade eben erfunden hatte? Er küsste mich flüchtig. „Krieg dich wieder ein, mein Schatz, ja? Bis heute Abend!“

„Nein, ich hab das ernst gemeint. Wenn du einen vernünftigen Vorschlag hast, kannst du mich anrufen, in Ordnung?“

„Marianne, du nervst mich! Warum klammerst du so?“

„Wieso klammere ich, wenn ich sage, dass du ohne einen brauchbaren Vorschlag hier nicht aufzutauchen brauchst? So kann es nicht weitergehen!“

Er zuckte die Schultern. „Schade... na, dann ciao!“ Noch ein flüchtiger Kuss und weg war er.

Ich trat auf den Balkon, rauchte und sah ihm nach, wie er zu seinem Auto eilte, ohne sich noch einmal umzusehen. Was würde heute Abend sein? Ich war ja mal gespannt, ob er anrufen oder vorbeikommen würde – oder im Schmollwinkel saß.

Ärgerlich auf Tom kehrte ich an meinen Tisch zurück, aber nicht, um zu arbeiten. Für heute reichte es mir – in jeder Hinsicht. Irgendwie war ich mit meinem Leben nicht zufrieden. Zeit, Bilanz zu ziehen! Ich kramte meinen Terminplaner aus der Unitasche und dazu einen Stoß alter Kopien und einen Kugelschreiber. Dann schaute ich erst einmal ratlos vor mich hin und lutschte am Kugelschreiber – leider am falschen Ende. Wütend sprang ich auf und eilte ins Bad. Mist, blaue Lippen!

Ich schrubbte ein bisschen an mir herum, ohne großen Erfolg. Heute konnte ich so nicht mehr vors Haus... Ohne viel Hoffnung trug ich dick Lipgloss auf. Bisschen pummelig war ich geworden, oder? Ich drehte mich vor dem Spiegel hin und her. Eindeutig leichter Schwabbel!

Die Waage zeigte 71 kg an. Was, so viel? Für 1.75 zweifellos etwas zu viel! Gut, die Klamotten wogen sicher auch etwas, also vielleicht 70 kg ohne alles – und ohne Frühstück. Immer noch zu viel....

Ich kehrte zu meinem Schmierpapier zurück.

1.) Zehn Kilo abnehmen!

2.) Scheine machen und Magisterarbeit schreiben!

Das Thema hatte ich letzte Woche erhalten, aber noch gar nichts dazu unternommen, nicht einmal Quellen oder Literatur gesucht. Bis zum ersten Oktober hatte ich Zeit, das war noch lange hin. Wie sahen meine Finanzen eigentlich aus, wo mir Tom doch die Haare vom Kopf fraß?

Ich suchte etwas in dem kleinen Schubladencontainer, dann fand ich mein Sparbuch. Hm, noch knapp zweihundertzwanzigtausend Mark. Eigentlich ein zauberhafter Anblick – wenn man nicht bedachte, dass ich vor einem Jahr netto fast zweihundertfünfzigtausend Mark von Tante Agatha geerbt hatte, meiner Patin. Sie hatte in grauer Vorzeit, in den frühen fünfziger Jahren, ein Studium absolviert und war stolz, dass ich in ihre Fußstapfen trat. Also erbte ich alles Geld und den Schmuck und meine Eltern „nur“ das Haus samt Hausrat. Das hatte meine Eltern schwer verstimmt, und sie fanden, nun müssten sie ja wohl mein Studium nicht mehr finanzieren, wenn ich doch so wohlhabend geworden sei...

Dagegen ließ sich schlecht etwas einwenden, aber wenn ich mit dem Geld weiter so herumwarf, wäre es bei Studienende verbraucht. So hatte ich mir das nicht vorgestellt: dreißigtausend Mark in einem Jahr! Obwohl ich doch auch verdiente! Wo war das Geld geblieben? Ich nahm mir einen neuen Zettel und schrieb in fetten Blockbuchstaben darüber Budget.

Einnahmen: aus dreimal in der Woche Arbeit im Backshop vom Supermarkt: 720.- brutto im Monat, aus Ferienjobs etwa 3000 brutto im Jahr; netto etwa das Gleiche, wenn ich mal an den Lohnsteuerjahresausgleich dachte. Also hätte ich fix im Monat – wo war der Taschenrechner schon wieder hin? - etwas über 900 Mark. Wenig berauschend! Womit könnte ich noch Geld verdienen? Manche gaben ja Nachhilfe und verdienten sich eine goldene Nase damit, wie diese Andrea, die sich mit ihrem Verdienst irgendwie ein Vermögen erspekuliert und dann noch den schönsten Mann an der Uni geheiratet hatte – aber die Gute war wohl eindeutig von einem anderem Stern. Carola erzählte dauernd Wundergeschichten über sie, persönlich kannte ich dieses Genie gar nicht. Nachhilfestunden machten mir keinen Spaß, und in der Schule war ich nicht wirklich überragend gewesen. Wer brauchte außerdem schon Nachhilfe in Deutsch und Geschichte?

Wieviele Zinsen brachten mir meine Kröten eigentlich ein? Ich kannte ja nicht einmal den Zinssatz! Etwa 2 %, schätzte ich mal so. Dann wären das im Jahr 4400 Mark, im Monat um die 350 – immer noch nicht mal 1300 Mark im Monat. Sechshundert kostete ja schon die Wohnung, und die war wirklich nicht teuer. Ach, das war alles frustrierend!

Ich sprang auf, schnappte mir Daunenjacke, Geld und Schlüssel und verließ das Haus. Erst einmal ordentlich auslüften, vielleicht stand der Zinssatz ja auch höher? Außerdem wollte ich wissen, was nebenan gebaut werden sollte. Es konnte der etwas schäbigen Gegend nur aufhelfen.

Der erste grinsende Passant erinnerte mich wieder an meine Kugelschreiberlippen. Egal, hier kannte ich kaum jemanden. Ich zündete mir eine Zigarette an und spazierte einmal um das Gartencenter herum. Tatsächlich, da stand ja die Bautafel! Ein Bürogebäude mit gläsernem Eckturm, wie es in diesem Jahr anscheinend Pflicht war. Nicht schlecht, ziemlich spacig, fand ich.

Auf zur Bank, die hatten doch immer ihre Geschäftsbedingungen im Fenster hängen? Ich holte mir auch gleich einen Kontoauszug. Schon wieder im Minus, wenn auch nicht sehr arg. Na, mit dem nächsten Gehalt vom Backshop würde sich das wieder geben. Aber für Tom gab ich kein Geld mehr aus, jetzt war er dran! Da stand ja der Zinssatz – eineinhalb Prozent?? Dann hatte ich ja noch weniger Geld, als ich dachte! Vielleicht war das Sparbuch auch nicht die schlaueste aller Geldanlagen, aber ich wollte mich nicht jahrelang festlegen, solange ich nicht wusste, was ich einmal machen wollte. Germanisten mit durchschnittlichem Magister gab es wie Sand am Meer.

Ich trabte erbost weiter. Fast fünfundzwanzig und keinen Plan, das durfte ja nicht wahr sein! Und Tom hatte ich auch nicht im Griff. Was wollte ich eigentlich – Karriere oder Familie – oder beides? Eher Karriere, überlegte ich, aber da hatte ich ja gerade das richtige Fach! Familie… vielleicht später mal... mit Tom? Nett war er schon, aber ein Faulpelz. Wir hatten so ein richtiges Bratkartoffelverhältnis, ich kochte, ging mit ihm ins Bett und nähte ihm ab und zu mal einen Knopf an. Mein Geld wurde verfuttert, seins wahrscheinlich gut angelegt. Ich war so dämlich!

Wutentbrannt stürmte ich durch den einsetzenden Nieselregen und merkte erst, als ich mich schon ziemlich der Innenstadt genähert hatte, dass meine Turmschuhe nicht mehr ganz wasserdicht waren. Mist, das auch noch! Um mich in ein Café zu flüchten, war ich in meiner momentanen Stimmung zu geizig. Ich war über eine Stunde gelaufen, wie ich feststellte, sehr sportlich für meine Verhältnisse. An der nächsten Ecke leistete ich mir einen Fischburger als spätes Mittagessen und studierte die Auslagen des Kiosks. Da, ein Heft „Finanzen für Einsteiger“! Das kaufte ich mir sofort, vielleicht konnte ich was lernen! Ich stopfte es zusammengerollt unter meine Daunenjacke und verzog mich in die U-Bahn, die mich drei Stationen später wieder an meiner Ecke ausspuckte.

Zu Hause packte ich das kostbare Heft – es hatte immerhin sieben Mark gekostet – auf den Tisch neben meine unvollendeten Lebenspläne und schrubbte dann noch einmal an meinen bläulichen Lippen herum. Und was jetzt zuerst?

Erst das Heft lesen, beschloss ich. Es dämmerte schon wieder, als ich alles konzentriert durchhatte, und der Aschenbecher draußen quoll fast über von zu vielen Denkpausen.

Aktienfonds, die schienen das Richtige zu sein. Freundlicherweise war eine Liste der besten Fonds hinten beigeheftet. Ich begann sie erneut zu studieren und schrieb mir die Spitzenreiter schon einmal heraus. Es sollte ja Leute geben, die an der Börse ein Vermögen machten – und die Wirtschaftslage war doch gerade gut, mit all diesen neuen Firmen und dem Internet... Etwas überfordert war ich damit aber doch.

Ich rief Susanne an, die wusste über so etwas besser Bescheid. Außerdem musste ich ihr über Tom vorjammern. Wir verabredeten uns gleich für heute Abend, denn an diesem Wochenende war das San Carlo, unser Lieblingseiscafé, wieder eröffnet worden, endlich war der Lebkuchenfritze weg! Das war immer das erste Frühlingszeichen, wenn auch das Wetter eher nach November aussah... Ich freute mich kurz an dem Gedanken, wie Tom hier vergeblich klingeln würde – gut, dass er keinen Schlüssel hatte!

Dann konnte ich ja noch ein bisschen an den Gralskonzeptionen weiterarbeiten? Ich hatte immer noch keine rechte Lust und ermahnte mich streng, aber es half nichts. Okay, es war Sonntag, später Nachmittag, ich konnte am Montag mit ernsthafter Arbeit beginnen. Vielleicht sollte ich mir alle meine Aufgaben in meinen Terminplaner schreiben? Gute Idee!

Montag, 29.03.99

Bäcker (vier Stunden = 60 Mark)

Bank wg. Geldanlage                                   BUDGETPLAN richtig!!

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Gralsreferat weiter aufsetzen

Wäsche waschen, ausmisten, Haare richtig schneiden.... Einkaufen!!

War´s das? Mir schien es genug – obwohl, an den Haaren konnte ich gleich noch etwas machen. Überhaupt hatte Tom die neue Frisur gar nicht bemerkt - wieder ein Punkt mehr auf seinem Sündenkonto. Egal, ich gefiel mir so ganz gut. Die Haare reichten noch bis auf die Schulter und drehten sich, als ich mit der Bürste etwas nachhalf, brav nach innen. Noch ein bisschen Make-up, und ich sah gar nicht so schlecht aus. Nur der Speck um die Taille... Wassereis, mehr war heute nicht erlaubt!

Als ich im San Carlo ankam, sah ich zwar eine Menge flüchtiger Bekannter von der Uni – die war schließlich nur zwei Ecken entfernt -, aber noch keine Susanne. Ich schnappte mir schnell einen der letzten freien Tische und studierte schon einmal die Eiskarte, als ich ihre Stimme hörte:

„Hallo! Na, was liegt so an?“

Sie setzte sich und verstaute ihre Tasche.

„Allgemeiner Frust“, murrte ich und entschied mich für den Früchtebecher.

„Uni? Geld? Aussehen? Tom, der Schmarotzer?“ Wie schnell sie meine wunden Punkte erkannt hatte!

Sie bestellte sich einen Coup Danmark – Kunststück, mit der Figur! – und befestigte die Spange in ihrem krausen blonden Pferdeschwanz wieder richtig.

„Alles“, seufzte ich, „heute bin ich irgendwie unzufrieden mit meinem Leben, ich weiß auch nicht, warum.“

„Dann solltest du was ändern - schmeiß Tom raus und miste auch sonst aus.“

„Woher weißt du, wie es bei mir aussieht?“, witzelte ich.

„Männer!“ Sie winkte ab. „Ich bin ja schon froh, dass mein Rico so selten da ist. Täglich würde ich ihn nicht aushalten, glaube ich.“

„Wo steckt er denn gerade?“ Rico, eigentlich Richard, war Bauingenieur und immer in der großen weiten Welt unterwegs.

„Saudiarabien, bis Ende Juni. Dann fahren wir in Urlaub...“ Sie lächelte.

„Aber zurück zu dir. Dein Tom nutzt dich aus, ist dir das klar?“

„Irgendwie schon. Ich wollte ihn heute auch festnageln, vielleicht auf eine gemeinsame Wohnung – obwohl das eigentlich gar nicht mein Ziel ist, glaube ich, aber um ihn zu testen.“

Sie nickte. „Hat er den Test bestanden?“

„Nicht wirklich, er fand an unserer Beziehung nichts auszusetzen und dann musste er plötzlich zu einem Termin – am Sonntag, stell dir vor!“

„Sehr glaubhaft. Flucht vor dem Beziehungsgespräch?“

„Das denke ich auch. Heute hat er mich jedenfalls furchtbar genervt. Aber ich wollte dich eigentlich wegen Geld was fragen. Schau mal!“

Ich zog meine Notizen und das Finanzheft heraus.

„Glaubst du, ich sollte einen Teil meines Geldes in Fonds anlegen?“

„Unbedingt! Die beste Geldanlage, die es gibt... Wo hast du dein Geld jetzt?“

„Sparbuch“, nuschelte ich beschämt.

„Marianne, du bist ein Dummchen! Dann kannst du es doch gleich unter der Matratze bunkern... Komm, wir stellen dir ein richtig gutes Depot zusammen, ja? Hast du ein Online-Konto?“

„Natürlich!“ Alle neuen Technologien faszinierten mich, Computer, Internet, Handy...

„Gut, damit kannst du ein Depot prima verwalten. Wie viel willst du anlegen?“

Ich zögerte etwas. „Hunderttausend, denke ich...“

„Vernünftig, dann bleiben dir auch noch ordentlich Reserven. Lass mal sehen...“

Sie blätterte in dem Heft, dachte nach, schrieb etwas auf, strich es wieder durch, blätterte noch ein bisschen, schrieb wieder etwas auf. Schließlich schob sie mir den Zettel zu.

„Hier - das erscheint mir ausgewogen. Da kannst du im Schnitt gut zehn Prozent pro Jahr netto herausholen.“

„Super, das wären ja… naja, richtig Mäuse! Dann kann ich vielleicht endlich im Backshop aufhören...!“

„Nicht so hastig, ein bisschen Zeit musst du den Werten schon lassen. Im Schnitt zehn Prozent, hab ich gesagt! Wieso schuftest du überhaupt immer noch im Backshop? Kannst du nichts Besseres finden?“

Susanne hatte vor einem halben Jahr ihren Magister gemacht und arbeitete nun bei Winkler&Partner, einer Werbeagentur in Uninähe. „Sag mal, du kannst doch gut mit dem Computer umgehen?“

Ich nickte, den Mund voller Eis.

„Ich könnte mal fragen, ob wir dich nicht brauchen könnten, so für zwei Nachmittage in der Woche, Schreibarbeiten, Ablage und allgemeine Hilfsdienste. Besser als der Bäcker zahlen wir auf jeden Fall – und die Füße täten dir auch nicht mehr so weh. Interessiert?“

„Natürlich! Mensch, Susanne, das wäre ja toll – das Semmelnverkaufen ist schon der höhere Stumpfsinn, obwohl da alle sehr nett sind und sie mir immerhin 15 Mark brutto zahlen...“

Susanne lachte. „Ich glaube, da können wir dir etwas mehr bieten. Aber, wie gesagt, ich muss erst mal fragen!“

„Da wäre ich dir sehr dankbar... Sag mal, was machst du am Mittwoch?“

„Da hast du Geburtstag, nicht? Bis jetzt noch nichts.“

„Dann hast du jetzt was vor. Um sieben bei mir, auf ein Gläschen und ein kleines Buffet? Carola kommt auch – und Tom, wenn er dran denkt.... Da bin ich mir ja nicht so sicher...“ Ich ärgerte mich schon wieder über ihn. Nie hätte ich seinen Geburtstag – den 13. September – vergessen!

Als ich nach Hause kam – Susanne musste ja morgens früh raus -, war ich durch meinen Zorn auf Tom noch so aufgekratzt, dass ich eifrig weiter herumwerkelte und aufräumte. Erst alles blitzblank war und mein Schreibtisch perfekt gestylt dastand – ohne alte Schmierzettel darauf, außer dem Terminplaner – war ich zufrieden und ging ins Bett, sogar abgeschminkt, was sonst nicht immer der Fall war. Ab jetzt wird alles anders, wenn Tom nicht spurt, dachte ich mir, dann schlief ich ein.

Am Montag hatte ich glücklicherweise im Backshop erst die Schicht von zwei bis sechs, also konnte ich vorher auf die Bank gehen und mir ein Depot einrichten, genau in der Zusammensetzung, die Susanne mir ausgesucht hatte, allerdings legte ich fast doppelt so viel Geld an wie angekündigt. Dabei glich ich auch gleich das Girokonto ein bisschen aus. Nun hatte ich nicht mehr besonders viel auf dem Sparbuch, aber das war mir egal – im Lauf der Zeit würde ich für den Rest sicher auch noch eine bessere Anlage finden!

Von Tom war weder auf dem Anrufbeantworter noch auf dem Handy noch in der Mailbox eine Nachricht zu finden, er schmollte also noch. Von mir aus! Ich kaufte mal wieder richtig ein und füllte den Kühlschrank, dann bestellte ich mir Literatur für meine Magisterarbeit in der Unibibliothek – gut, dass das mittlerweile auch online funktionierte. Am Freitag läge alles bereit, verkündete das Programm. Die Wohnung könnte ich mal umräumen, überlegte ich mir - aber zuerst musste ich zur Arbeit.

Im Backshop war heute relativ wenig los; der größte Stress war immer am Samstag, wenn alle Welt einkaufte, als gelte es eine mehrwöchige Belagerung zu überstehen. Ich unterhielt mich mit Jana und Pauline, die mit mir Schicht hatten, flachste ein bisschen mit den Kunden, ignorierte meine wehen Füße, dachte intensiv an meinen Gehaltsscheck und beschickte bei Gelegenheit den Ofen neu mit Brezen und Mohnsemmeln. Kurz nach sechs war ich wieder zu Hause.

Von Tom immer noch nichts. Na gut, ich gab nach und rief ihn an.

„Hi Tom, was machst du am Mittwoch?“

„Weiß noch nicht.“ Er klang leicht beleidigt. Fürchtete er, ich würde in seiner Wohnung feiern wollen?

„Magst du am Mittwoch um sieben zu mir kommen? Susanne und Carola sind auch da.“

„Och, die blöde Emanze. Aber Carola ist ganz okay. Na gut – aber warum so förmlich, mit fester Uhrzeit und so?“

Die Wahrheit würde ich ihm nicht sagen – wenn er es vergessen hatte, sollte er ruhig ins Messer laufen! „Vorher hab ich einen Termin. Hast du es gestern noch geschafft?“

„Wieso, was denn- oh, ach ja... danke...“

Das war also tatsächlich eine Lüge gewesen – und er hatte sie sich nicht einmal gemerkt! Bürschlein, du stehst am Abgrund, dachte ich mir und wollte mich schon verabschieden.

„Halt, Marianne, was ist denn mit heute? Kann ich nicht schnell vorbeikommen?“

„Nein, ich räume gerade um. Aber ich kann gerne zu dir...“, schlug ich hinterlistig vor.

„Hm, nein, ich glaube, ich hab doch keine Zeit, heute...“

„Na, dann bis Mittwoch!“ Jetzt legte ich endgültig auf. Was war mit seiner Wohnung?

Er konnte sie nicht aufgegeben haben, der Festnetzanschluss war noch der gleiche. Hatte er Angst, ich würde das Parkett zerkratzen? Mit 1.75 trägt man keine Stilettos, weil dann alle Männer plötzlich so klein wirken. Hatte er dort noch eine andere sitzen? Ach nein, wahrscheinlich wollte er mich einfach nicht in sein Leben lassen. Ich könnte mich ja bei ihm einnisten - aber er machte sich in meinem Leben ungeniert breit!

Gut, dann räumte ich eben wirklich um – ich hatte riesige Lust auf eine ganz andere Wohnung. Nachdem ich alles eine halbe Stunde lang nachdenklich betrachtet und einiges sicherheitshalber ausgemessen hatte, begann ich ächzend und schnaufend, aber gegen zehn sah die Wohnung plötzlich viel besser und vor allem größer aus. Sofa und Schreibtisch klemmten jetzt in den Nischen, die der Balkon bildete, und außer dem kleinen Esstisch stand nichts mehr mitten im Raum, so wirkte er doch gleich viel weitläufiger, fand ich. Zur Belohnung ließ ich mir ein Schaumbad ein und bezog das Bett frisch.

Im Bad musterte ich mich wieder einmal kritisch. Im Prinzip war die Figur in Ordnung, ja, aber Taille und Hüften sahen doch etwas speckig aus – ein kleines Bäuchlein hatte ich mir auch angefressen! Etwas mehr Sport war angesagt – Spazierengehen, Tanzen, Wohnung umräumen. Mehr wäre übertrieben! Und heute hatte ich abends auch nur eine Vollkornsemmel gegessen... Was sagte denn die Waage, so ohne Kleider?

Die Waage sagte 69 Kilo – doch gar nicht so schlecht! 60 wären in Ordnung, überlegte ich mir und streckte mich genüsslich im Schaumbad aus. Morgen würde ich an meiner Planung weiterarbeiten, so kurz vor dem Geburtstag war doch ein sehr passender Termin.

Ich müsste den Job in der Agentur bekommen und mich dort so unentbehrlich machen, dass sie mich nach dem – natürlich glänzenden – Magister mit Kusshand fest übernehmen würden. Also musste ich eine hinreißende Magisterarbeit schreiben. Vorher aber noch die beiden letzten Scheine! Tom würde schauen, wenn ich plötzlich so zielstrebig war! Voller neuem Respekt – er war schließlich auch noch nicht fertig – würde er mich bitten, mit ihm zusammenzuziehen und dann würde er auch seinen Teil zu unserer Beziehung beitragen…

Also, das glaubte ich ja wohl nicht wirklich!

Tom wollte ein Bett und warme Mahlzeiten, und er bot dafür seine Anwesenheit und dumme Sprüche. Hatte Susanne Recht? Sollte ich ihn aussortieren? So wie ich bei Gelegenheit einmal meinen Kleiderschrank durchforsten sollte – und mich auf die Flohmarktsaison vorbereiten... Früher hatte ich Flohmärkte geliebt, da wurde man seinen ganzen Schrott los, andere freuten sich noch darüber und zahlten sogar - was würde Tom auf dem Flohmarkt bringen? Gut erhaltener Student, 26, pflegeleicht, aber nicht billig im Unterhalt und emotional etwas verkümmert...

Ich kicherte bei dem Gedanken an einen hübschen kleinen Sklavenmarkt, auf dem ich Tom meistbietend losschlagen könnte. Na, am Mittwoch hatte er noch eine Chance!

Am Mittwochabend blitzte die Wohnung nur so, Musik und Spiele waren vorbereitet, Kerzen warteten auf die Flamme. Zufrieden sah ich mich um und dann an mir herunter. Auch ganz gut, in den schwarzen Jeans und dem längsgestreiften schwarz-weißen Hemd sah ich nahezu schmal aus. Meine Haare waren mittlerweile gerade und drehten sich gehorsam nach innen, das Make-up war dezent, aber wirkungsvoll. Ich gefiel mir recht gut. Das bestätigte auch ein prüfender Blick in den Flurspiegel, während ich auf den Türöffner drückte.

Susanne kam als erste. Sie umarmte mich schon in der Tür und sprach immer weiter, während sie ihren Mantel auszog und ihn irgendwie auf den vollen Garderobenständer bugsierte.

„Alles Gute zum Geburtstag, Marianne! Du siehst prima aus! Ui, hast du schön aufgeräumt! Und die Möbel stehen irgendwie anders, nicht? Sieht super aus... Hm, lecker! Wann hast du das alles gemacht, du warst doch heute arbeiten? Hab ich einen Hunger – und einen Durst... Ach ja, hier, dein Geschenk!“

Sie überreichte mir ein buchförmiges Päckchen, geschmackvoll in dunkelblaues Moirépapier mit silberner Schleife verpackt. Ich revanchierte mich mit einem Glas Prosecco.

„Schaut ja toll aus!“, freute ich mich und drehte das Päckchen in den Händen.

„Aber mit dem Auspacken warte ich bis nach dem Essen, ja?“

„Klar doch – wir machen eine richtige Bescherung!“

Ich drückte wieder auf den Türöffner und sah Carola aus dem Aufzug treten, ebenfalls mit einem buchförmigen Päckchen in der Hand. Sie wirkte ziemlich aufgeregt und ein bisschen verwirrt, strahlte mich aber an und umarmte mich ebenfalls unter herzlichen Glückwünschen.

Carola war ein Jahr jünger als ich und gelernte Buchhändlerin. Sie arbeitete in der Unibuchhandlung schräg gegenüber dem Hinterausgang des Historischen Instituts und wir kannten uns alle schon aus der Schule. Seit Jahren hielten wir gegen die feindliche Welt und blöde Kerle zusammen; ich bereute es allmählich, dass ich auch Tom eingeladen hatte, sonst hätten wir einen hinreißenden Mädelsabend gehabt. Andererseits – Tom nicht einzuladen hätte meine Erfolge beim Ummodeln unserer Beziehung nicht gerade gefördert.

Ich stapelte die Geschenke neben meinem Platz auf und zündete die Kerzen an. Als sich gerade alle beide, den Teller in der Hand, inspizierenden Blickes dem kleinen Buffet näherten, klingelte es wieder.

Tom kam, küsste mich flüchtig zur Begrüßung und reagierte auf Carola erfreut und auf Susanne eher zurückhaltend. Er betrachtete anerkennend das Buffet – klar, dass der Fresssack Hunger hatte! „So üppig heute, Marianne?“

Ich bezog das zunächst auf meine Figur und wollte schon einschnappen, dann sah ich seine weitläufige Handbewegung über den Salatschüsseln.

„Klar doch!“ Er hatte meinen Geburtstag vergessen, wusste ich´s doch!

Susanne spürte, was ich dachte, und lächelte fein: „Naja, zur Feier des Tages...“

„Was wird denn gefeiert?“ Konnte man so blöde sein? Oder stellte er sich nur so, um mich dann mit etwas ganz Tollem zu überraschen? Irgendwie konnte ich mir das nicht so recht vorstellen, das passte gar nicht zu Tom: Subtil war er eher nicht. Carola wies taktvoll auf meinen Platz am Tisch, wo die beiden Geschenke lagen.

„Scheiße, du hast Geburtstag?“ Er wurde blass.

Ich nickte erwartungsvoll. Jetzt streng dich mal an, dachte ich.

„Wer hat sich das denn ausgedacht?“

Ich zuckte die Achseln. „Ich nehme an, meine Eltern, damals im Pfingsturlaub...“

„Das meine ich nicht! Mich hier so auflaufen zu lassen!“

„Was können wir dafür, dass du es vergessen hast?“ Susanne war ehrlich erstaunt.

„Ist doch logisch! Was soll ich mir denn noch alles merken? Nur Weiber haben sich mit solchen gefühlsduseligen Terminen so furchtbar. Ist das wieder ein Klammertrick? Willst du mir ein schlechtes Gewissen machen?“

„Jetzt langt´s aber!“ Ich war ja ein geduldiges Schaf, aber das ging langsam zu weit. „Was heißt hier Klammern? Ich dachte, wenigstens meinen Geburtstag könntest du dir merken, ich weiß deinen schließlich auch! Oder bin ich bloß Betthäschen und Kochmamsell und aufs Personal muss man emotional nicht eingehen?“

„Sag ich doch, Klammern! Wir hatten es saugemütlich miteinander, aber du willst immer noch mehr, so machst du alles kaputt. Emotional, wenn ich das schon höre! Ich glaube, es ist besser, wenn wir uns eine Zeitlang weniger oft sehen.“

„Das glaube ich allmählich auch“, entgegnete ich wütend. Susanne und Carola war die Szene peinlich, das merkte man, aber sie war schon fast beendet. Tom griff nach seiner Jacke, die er – typisch!! – nicht aufgehängt, sondern aufs Sofa geschleudert hatte, und stürzte aus der Tür. Ich setzte mich hin, weil mir die Knie zitterten – verletzt oder zornig, was war ich eigentlich? – und schenkte mir ein großes Glas Prosecco ein, das ich auf einen Zug leerte.

„So ein Arsch...!“ Carola sprach aus tiefstem Herzen.

„Sei froh, dass er sich selbst entsorgt hat. Dafür hättest du sonst das Giftmobil gebraucht“, tröstete Susanne mich und ich lachte etwas zittrig.

„Das neue Lebensjahr fängt wenigstens mit einem Großreinemachen an. Nicht mal gratuliert hat er mir! Hat vielleicht auch sein Gutes“, fand ich und wollte mir nachschenken. Susanne legte mir mahnend die Hand aufs Glas.

„Iss erst einmal was, sonst bist du im Handumdrehen besoffen.“

Ich folgte dem Rat, und wir luden uns zunächst die Teller ordentlich voll und plauderten über Belangloses, bis wir aufgegessen hatten. Als der gröbste Hunger gestillt war, schenkte ich uns nach – Carola hatte freilich Apfelschorle bestellt, aber das waren wir bei ihr schon gewöhnt – und wir schimpften genussreich auf Tom, den emotional verkümmerten Vielfraß und Pascha.

„Männer sind ja solche Schweine...“, seufzte Carola. Ich sprang sofort auf und zerrte das Ärzte-Sweatshirt aus der Schmutzwäsche.

„Guck, ist dir das aus der Seele gesprochen, ja?“

Sie lachte kläglich. „Weiß Gott!“

„Sag mal, du hast doch ohnehin was, oder? Du hast schon beim Hereinkommen so eigenartig geschaut...“, bohrte ich vorsichtig. Sie seufzte dramatisch. „Kannst du laut sagen – ich bin schwanger!“

Das schlug nun wirklich wie eine Bombe ein, und Susanne und ich schauten sie erst einmal nur stumm an. Ich wusste nicht recht – waren nun Beileidsbekundungen oder Glückwünsche am Platz?

Carola lächelte zaghaft. Das gab mir den Mut, etwas zu sagen. „Freust du dich darüber?“

Sie brach in Tränen aus. Offensichtlich war das die falsche Frage gewesen.

„Ja, schon...“, schluchzte sie, „aber Roman -“

„Was ist mit ihm?“ Susanne versuchte auch, ganz behutsam zu fragen.

„Er will es nicht. Er hat keine Lust, sich jetzt schon festnageln zu lassen. Er meint, das Problem wäre doch schnell gelöst, ich müsste mir nur den Beratungsschein holen...“

Roman war doch sonst nicht so? „Warum ist er so dagegen? Mit achtundzwanzig ist er doch alt genug?“

„Ich hätte ihn reingelegt, behauptet er – als hätte ich das absichtlich gemacht! So scharf war ich auf ein Kind schließlich auch nicht!“ Sie schluchzte nicht mehr, sondern redete sich in Empörung hinein.

„Wie ist euch denn das passiert?“

Ein mitleidiger Blick, von beiden.

„Nein, ich weiß schon, wie das geht, schaut nicht so blöd!“, verteidigte ich mich. „Ich meine doch nur, was ist schief gegangen?“

„Das Kondom ist geplatzt“, erklärte Carola.

„Ach, und wieso ist das deine Schuld?“ Susanne war entrüstet.

„Ich hab das Sonderangebot gekauft...“

O Gott – welche Marke war das? Ich hatte da auch ein Sonderangebot gefunden. Tom würde mir doch nicht jetzt noch ein Andenken angedreht haben? Carola wusste nur noch, dass rosa Herzen auf der Packung gewesen waren. Ich war erleichtert, meine waren schwarz verpackt gewesen, hoffentlich ein anderer Hersteller! Außerdem war keins geplatzt.

„Meinst du, du schaffst es auch alleine?“ Susanne wollte sofort zum praktischen Teil kommen.

„Ja, wie denn? Ich kann mit einem Säugling doch nicht voll arbeiten!“

„Das müsste sich doch organisieren lassen?“

„Also Roman zahlt nichts, hat er gesagt. Die halbe Abtreibung hat er mir angeboten, auf mehr soll ich mir keine Hoffnung machen.“

„Der Trottel, das Jugendamt wird ihn schon zwingen, du wirst sehen!“

„Er sagt, er verschwindet oder macht sich so arm, dass bei ihm nichts zu holen ist – und wenn ich partout von der Sozialhilfe leben will... Das tue ich mir nicht an. Ich glaube, ich schieße ihn in den Wind und gebe an Vater unbekannt!“

„Jetzt müssen wir nur noch regeln, wie du das alleine hinkriegst...“ Susanne war immer aktiv, wenn es um das Lösen von Problemen ging. „Wann hast du Termin?“

„Elfter Oktober, sagt meine Ärztin.“

„Hast du Rücklagen?“

„Ja, für ein halbes Jahr dürfte es schon reichen. Und dann?“

„Dann sehen wir weiter. Stellt dein Arbeitgeber dich für ein halbes Jahr frei?“

„Muss er ja wohl. Aber wo lasse ich das Kind nach dem halben Jahr? Für den Kindergarten ist es dann immer noch zu jung und Krippenplätze gibt´s doch keine!“

„Wir bräuchten eine andere Frau in einer ähnlichen Situation, dann könntet ihr euch zusammentun“, schlug ich vor, um auch einmal etwas Konstruktives beizusteuern.

 „Woher nehmen? Soll ich vielleicht eine Anzeige aufgeben?“, schnappte Carola prompt.

„Im Notfall, aber wir können uns doch erst einmal umhören. Gerade an der Uni ist immer wieder eine schwanger, und oft wissen sie nicht, wie sie das regeln sollen.“

Carola hatte sich schon wieder beruhigt. „Ich weiß, wer einen riesigen Bekanntenkreis hat und immer gerne Hilfe vermittelt - Andrea Falkenstein…“

„Die, von der du immer erzählst?“, fragte ich neugierig.

Carola nickte. „Sie hat doch meine kleine Schwester, Susi, schon fast durchs Abitur gebracht, ihr wirklich alles eingetrichtert. Susi ist echt etwas doof, aber sie hat sogar einen Zweier in Mathe geschrieben!“

„Was hat das mit deinem Nachwuchs zu tun? So bald brauchst du doch keine Nachhilfe für ihn oder sie?“ Susanne schätzte es nicht, wenn man vom Thema abkam.

„Deshalb doch nicht, ich wollte nur erklären, woher ich sie kenne. Sie und ihr Mann kennen haufenweise Leute, und viele haben Kinder oder wollen welche – und wenn sie wissen, wie sie einem helfen können, dann tun sie´s auch. Wenn ich sie mal treffe, frag ich sie. Manchmal sind sie im San Carlo, wenn jemand auf die Kinder aufpasst.“

„Kinder hat die auch schon? Wie alt ist sie denn?“ Ich wusste ja nicht viel über dieses Fabelwesen, aber sie war mir unbekannterweise herzlich unsympathisch. Klang nach totaler Streberin!

„So alt wie du, glaube ich. Die Kinder kamen, als Susi gerade in die Kollegstufe kam, gleich Zwillinge.“

„Studiert sie noch?“

„Nö, Examen, Promotion, alles fertig. Jetzt ist sie im Referendariat, wo, hab ich vergessen.“

„Miese Streberin!“, murmelte ich. „Solche Leute zeigen einem nur, was man alles hätte schaffen können, wenn man sich richtig bemüht hätte. Das Gefühl hasse ich!“

„Versteh ich“, meinte Carola, „aber die Falkensteins sind echt gut drauf, keine Spießer oder so. Jedenfalls ist das auch eine Option, meine ich doch nur – eure Hilfe ist mir natürlich viel wichtiger.“

So ist es brav, Carola, dachte ich. Wir sind deine besten Freundinnen! „Also Babyjäckchen satt kriegst du auf jeden Fall von mir“, versprach ich deshalb sofort.

„Dann ist das dringendste Problem ja schon mal vom Tisch“, kommentierte Susanne mein Angebot.

„Und über das Wohnen und Arbeiten denken wir intensiv nach, ja?“

Carola nickte eifrig. „Ich fühle mich direkt schon etwas getröstet. Und jetzt pack mal deine Geschenke aus – du musst ja dein Leben auch wieder in den Griff kriegen, nicht?“

Ich griff zuerst nach Susannes Päckchen. Ein Buch, wie ich von außen schon vermutet hatte. Vermögensanlage – vernünftig und lukrativ: sehr nützlich! Ich küsste Susanne dankbar und gelobte, hinfort steinreich zu werden. Vielleicht fiel auch für Carola etwas ab, überlegte ich im Stillen. Dann kam Carolas Päckchen dran. Auch ein Buch, auch ein nützlicher Ratgeber: Mehr schaffen in weniger Zeit: Das klang ja viel versprechend! Auch hier bedankte ich mich überschwänglich.

„Du wirst deine Zeit brauchen“, griff Susanne das gleich auf. „Ab 15. April hast du zwei Nachmittage in der Woche einen Job bei Winkler&Partner – mit Option auf fünf Nachmittage, wenn du willst. Wir brauchen dringend Verstärkung, in unserer Abteilung haben wir zurzeit nur eine Schreibkraft, und die muss noch für den ganzen Laden Personal und Buchhaltung machen. Zwanzig Mark die Stunde – netto zwanzig Mark, wir zahlen gut. Etwa fünf Stunden pro Nachmittag, das ist bei uns nicht so fest geregelt. Willst du den Job?“

„Natürlich!“ Ich drückte alle beide ganz fest. Das wäre ja jedes Mal ein Hunderter – nicht schlecht!

„Und passt das auch in deinen Stundenplan?“

Ich lachte. „Mein Stundenplan? Im Sommersemester? Montags zwei Seminare und eine Vorlesung, mittwochs ein Seminar und eine Vorlesung. Magister schreiben kann ich flexibel, das kriege ich alles hin, wetten!“

„Dann ist es ja gut. Und was ist mit Tom?“

„Ach, der kommt bald wieder angekrochen, wetten? Er wird schon einsehen, dass unsere Beziehung sich ändern muss.“

„Warum sollte er? Er hatte es doch vorher viel bequemer – und das hat er ja offensichtlich in erster Linie gesucht“, stellte Susanne nüchtern fest.

„Du bist gemein“, murmelte Carola und sah mich mitleidig an.

„Lass gut sein“, beschwichtigte ich sie, „Susanne hat vielleicht ganz recht. Warten wir´s ab. Wisst ihr was? Ich glaube, ich will ihn gar nicht mehr zurück. Da finde ich doch allemal was Besseres – und überhaupt, wer braucht schon Männer!“ Darauf tranken wir noch ein, zwei Gläser. Susanne und ich hatten allmählich einen sitzen, wir hatten ja auch während der Debatten fleißig gepichelt. Nur Carola trank gesund, sie dachte wohl schon an das Baby...

„Wie soll es denn heißen?“, fragte ich und schenkte schon wieder nach.

„Weiß noch nicht. Ich glaube, es wird ein Mädchen. Habt ihr Vorschläge?“

„Susanne“, schlug ich vor.

„Marianne“, revanchierte Susanne sich.

Carola schaute zweifelnd drein. „Ich will euch ja nicht kränken...“

„Lass mal, das war bloß ein Witz. Da fällt uns schon noch was ein, bis zum elften Oktober... Rebecca ist schön...“, schlug ich nachdenklich vor.

„Rebecca gefällt mir auch“, stimmte Susanne zu.

„Mir nicht.“ Carola war widerborstig.

Wir wechselten also das Thema und schimpften noch genussreich auf Roman, Rico und Tom, wobei Rico nicht ganz so schlecht wegkam – bei ihm war es laut Susanne nur gut, dass er fast nie da war und auch von ihr nicht verlangen konnte, zu ihm zu ziehen. Was sollte sie bei einem Bewässerungsprojekt in Saudiarabien?

Gegen Mitternacht erklärte Carola sich bereit, die ziemlich angeheiterte Susanne nach Hause zu fahren. Susanne nahm das gerne an, und ich raffte mich, sobald sie nach vielen Küsschen gegangen waren, sogar noch auf, lüftete, räumte die Reste in den Kühlschrank und spülte ab – ganz brav. Und von meinen Salaten hatte ich wegen der ganzen Aufregung gar nicht viel gegessen, vielleicht war ich morgen schon wieder etwas leichter? Nein, ich wollte mich nur sonntags wiegen, nahm ich mir vor.

Als ich endlich im Bett lag, konnte ich aber lange nicht einschlafen. War jetzt mit Tom Schluss? Hatte er Schluss gemacht? Oder ich? Wollte ich ihn zurück? Eigentlich war er doch in Ordnung... Nein, eigentlich nervte er mich fürchterlich, unsensibler Klotz, der er war! Ob er sich in den nächsten Tagen melden würde, um sich zu entschuldigen, um zu sagen, dass er erkannt hatte, wie sehr ich recht gehabt hatte? Wie sollte ich dann reagieren? Pokern oder nachgeben? Schließlich nickte ich doch ein, ohne irgendeine der Fragen beantwortet zu haben.

II

Am Donnerstag kam ich schwer hoch, aber gegen acht hatte ich mich doch endlich aufgerafft und saß gegen neun brav an meiner Arbeit über die Gralskonzepte. Das Konzept stand, und gut die Hälfte hatte ich am späten Vormittag aufgesetzt, als das Telefon klingelte. Tom!! Ich stürzte zum Apparat.

Nein, der Backshop. Ob ich heute eine extra Schicht übernehmen könnte, Pauline sei krank? Gut, warum nicht – sechzig Mark extra reichten wieder für zwei Tage, ohne mein Konto zu belasten. Die Agentur winkte ja schließlich erst ab der Mitte des Monats. Heute war der Erste... Oh, hoffentlich hatten die mich nicht bloß in den April geschickt? Wehe! Aber das würde ich ja sofort sehen, wenn ich zum Backshop kam. Ich hatte noch Zeit, und deshalb schaute ich in mein Online-Depot und legte mir bei einer anderen Bank, die bessere Websites bot, ein virtuelles Depot an, bei dem ich schneller den aktuellen Stand sehen konnte. Eine gute halbe Stunde bastelte ich selig herum, bis ich die exakten Anteile eingetragen hatte und den momentanen Stand sah: Ich hatte doch tatsächlich schon etwas verdient! Ich druckte den Depotauszug und das virtuelle Depot aus und heftete beides ab. In Susannes Börsenbuch sollte ich heute Abend noch fleißig lesen, nahm ich mir vor. An meinem nächsten Geburtstag wollte ich eindeutig reicher sein! Nun musste ich aber doch langsam los.

Im Backshop war mäßig viel los, und Pauline war tatsächlich krank – kein Aprilscherz. Mir gelang es aber, Jana fürchterlich zu erschrecken, als ich behauptete, die tiefgefrorenen Brezen seien uns ausgegangen. Die Zeit verging erfreulich schnell, und um halb sieben war ich schon wieder zu Hause. Nein, doch nicht das Börsenbuch – erst Carolas Zeitplan-Anleitung! Ich beschloss nach der Lektüre, mir eine Vision mit dem Zieltag 31.03.2000 zu basteln – meinen sechsundzwanzigsten Geburtstag.

Das hab ich bis zum 31.03.2000 geschafft

- Magisterprüfung mit sehr gut

- fester Job in der Agentur

- mindestens 200.000 auf dem Depot; vielleicht bessere Wohnung?

- Tom erzogen oder entsorgt

- korrekte 60 kg erreicht – ohne Schwabbel

Dieser Plan beflügelte mich sehr. Also sollte ich bis zum Wochenende – inklusive Freitag – vor allem die Hausarbeit über den Gral abschließen (mein vorletzter Schein!), das Material für die Magisterarbeit abholen, vielleicht ein bisschen aufsetzen, vielleicht ein Pfund abnehmen – und vielleicht die Sache mit Tom besser regeln. Zu viel Vielleicht, fand ich und ging mit dem Börsenbuch ins Bett, wo ich gierig las, bis ich darüber einschlief.

Als ich am Freitag hochzufrieden meinen Wochenplan abgehakt hatte, ärgerte ich mich nur, dass ich noch keinen ultimativen Börsentipp gefunden hatte. Sollte ich Susanne fragen - und wie ging es überhaupt Carola?

Ich rief sie an – auch, weil ich keine Lust hatte, weiter zu arbeiten. Carola wusste aber nichts Neues. Roman hatte sich nicht mehr gemeldet, und sie war immer noch fest entschlossen, das Baby auch alleine zu bekommen. Ihrem Arbeitgeber hatte sie das noch nicht gebeichtet, das wollte sie nächste Woche tun. Ich hatte das Gefühl, sie beim Nachdenken zu stören, und legte bald wieder auf. Magistermaterial sichten? Aufräumen? Ausmisten? Etwas kochen?

Kochen nicht, ermahnte ich mich streng. Die beiden trockenen Semmeln, die ich aus der Arbeit mitgenommen hatte, reichten ja wohl. Sparen!

Erst einmal ausmisten! Ich fand im Kleiderschrank einen kleinen Karton und wanderte mit ihm durch die Wohnung - ein Nippes stand hier herum! Vielleicht konnte man manches davon auf dem Flohmarkt verscherbeln, für leere Schränke und eine volle Geldbörse?

Die Regale sahen richtig edel aus, als ich den Zierrat zur Hälfte in die Flohmarktkiste und zur anderen Hälfte in den Schrank gestopft hatte und alle Bücher abgestaubt und aufrecht einsortiert waren. Nun noch schnell Staub wischen!

Jetzt hatte ich leider gar keinen Grund mehr, mich um die Magisterarbeit zu drücken. Also begann ich zunächst mit einem ganz vagen Konzept. Die Revolution 1918/19 im Spiegel der zeitgenössischen Belletristik – was hatte ich mir dabei gedacht, als ich mir dieses Thema aufschwatzen ließ? Gut, Döblin war zunächst zu lesen, Toller auch – mehr wusste ich noch gar nicht. Was sagten die Literaturgeschichten? Wo könnte ich herausbekommen, wer damals alles Romane und Dramen über diese Zeit veröffentlicht hatte?

Ich schrieb mir alle diese Fragen in einen frischen Collegeblock, der nur der Magisterarbeit dienen sollte. Dann zog ich mich mit Döblins November 1918 ins Bett zurück.

Am Samstag war die Frühschicht angesagt – von acht bis zwölf, und heute war auch wirklich Hochbetrieb. Wir verkauften fieberhaft und kamen vor lauter Eintüten, Kassieren, Nachbacken und „Der nächste bitte“ - Sagen gar nicht dazu, viel zu tratschen oder an unsere wehen Füße zu denken, bis unsere Ablösung eintraf. Bis viertel nach zwölf machte ich noch weiter, um die Schlange im Kassenraum abzubauen, dann reichte es mir und ich übergab an Pauline, die wieder fit war – oder das Geld brauchte.

Wunderbar, in dieser Woche hatte ich vier Schichten gemacht, das waren immerhin zweihundertvierzig Mark; ausgegeben hatte ich aber nur knapp einhundertfünfzig. Fünfzig Mark stopfte ich in mein Sparschwein, das eigentlich nur eine schwarze Lackdose war. Jede Woche müsste ich das sparen können, das wären in einem Jahr doch immerhin 2600 Mark extra - allerdings nur, wenn ich keine Kaufrauschanfälle hatte. Nachmittags überprüfte ich noch die unklaren Stellen in der Hausarbeit und tippte sie dann fertig. Die allerletzten Lücken würde ich am Montag schließen; auf den Ausdruck verzichtete ich also zunächst, aber ein Hand-out konnte ich schon basteln.

Um vier Uhr erschien die Sonne auf meinem winzigen Westbalkon, und da es für den dritten April eigentlich recht warm war, setzte ich mich im Trägerhemdchen auf den Balkon, um meine weißen Schwabbelarme etwas zu bräunen. Ach, am besten gleich einen dünnen Rock anziehen, dann bekamen die Waden auch etwas Sonne ab. Enthaaren müsste ich die Beine auch mal wieder - und die Fußnägel sahen eher ungepflegt aus... So konnte ich mit über fünfundzwanzig doch nicht herumlaufen! Na, wenn es dunkel war, konnte ich mich vor dem Fernseher pflegen.

Kaum war es auf dem Balkon mit einem spannenden Roman (nicht Döblin!) so richtig gemütlich, klingelte drinnen das Telefon. Tom?!

Ich stürzte hinein - mein Buch schlug ohne Lesezeichen zu, Mist! – und riss den Hörer von der Gabel. Susanne war´s. Ob ich Montagmittag mit ins San Carlo wollte, zum Ratschen? Ostermontag, das sei doch frei; Carola käme auch... Ob ich was von Tom gehört hatte? „Nö, langsam werde ich nervös.“

„Wieso? Lass ihn doch schmollen!“

„Ich weiß nicht, so lange war er noch nie eingeschnappt. Vielleicht hat er richtig Schluss gemacht?“

„Du ja eigentlich auch! Aber du wirst dich doch bei ihm nicht dafür entschuldigen, dass er deinen Geburtstag vergessen hat? Warum glauben Frauen eigentlich immer, dass nur sie für das Funktionieren einer Beziehung zuständig sind? Keine Frau, der ein echter Arsch abhanden gekommen ist, sagt, Gut dass ich den Kerl los bin – jede sagt Was hab ich falsch gemacht, nie Was hat er falsch gemacht oder Wie hab ich´s mit dem nur so lange ausgehalten? Denk dran, er hat das Sündenkonto voll, nicht du – und brauchst du einen solchen Kerl wirklich?“

„Nein, aber ich hab ihn eigentlich doch gerne – und er mich auch, glaube ich, er kann das nur nicht so zeigen, da tun sich Männer ja oft etwas hart.“

„Ich glaube, es gibt auch andere. Und er muss ja nicht pausenlos sülzen, es würde doch reichen, wenn er nicht mehr auf deine Kosten lebt, oder?“

„Ach Susanne, du hast ja Recht... okay, ich gehe am Montag mit – um eins, ja?“

Prima, Eis hatte ich mir verdient, fand ich, als ich wieder genüsslich in der Sonne lümmelte, wenn ich mir bis dahin noch ordentlich Gedanken um den Kapp-Putsch und um den Roman um 1918 machte, mich wog und weiter ein bisschen ausmistete. Ach, und waschen und bügeln sollte ich auch mal.

Als es auf dem Balkon zu kühl wurde, raffte ich mich tatsächlich auf und schleppte eine Ladung Wäsche in den Keller, wo unsere Hausmaschine stand. Sie war sogar frei, wenn auch nur für eine Stunde. Also schnell waschen! Bis es dunkel war, hing die Wäsche schon auf dem Gestell im Flur, und als der Spielfilm anfing, waren meine Beine zwar immer noch weiß, aber seidenglatt, meine Fußnägel leuchtend rot und meine Fingernägel dezent in zartem Rosa lackiert. Richtig gepflegt, fand ich. Ein bisschen Bügeln? Die Wohnung füllte sich mit Dampfschwaden, als ich die feuchten T-Shirts bügelte und dann wieder zur Resttrocknung zurückhängte. Feuchte Luft war bestimmt gut gegen die ersten Fältchen - sollte ich mir auch gleich noch die Augenbrauen zupfen? Warum nicht, die Schreibtischlampe war ja wohl hell genug! Schmale Augenbrauen ließen meine Hundeaugen größer und dunkler wirken. Nun wieder eine Runde tanzen, zur CD bei Spielfilm ohne Ton. Der Film war ohnehin blöde. Ich zappte ein bisschen herum und blieb im Börsenkanal hängen. Ganz interessant... Aber ein wirklich verlockender Tipp war nicht dabei.

Am Sonntag versüßte mir die Waage gleich den frühen Morgen, indem sie nur noch knapp über 67 Kilo anzeigte – das Herumrödeln und sparsame Essen hatte sich also schon gelohnt. Gingen die sandfarbenen Jeans schon wieder leichter zu? Ein kurzer Test zeigte mir, dass noch einige Kilo wegmussten, bis die Hose bequem sitzen würde.

Trotzdem – ich trug das neue Gewicht ebenso wie den aktuellen Depotstand sorgfältig auf einer Liste in meinem Terminplaner ein, um meine Entwicklung hin zur perfekten Frau zu dokumentieren.

Als perfekte Frau könnte ich mir dann alleine aussuchen, ob ich Tom wieder haben wollte oder nicht...

So ein Quatsch! War ich denn Tom nicht perfekt genug gewesen? Oder war für ihn die perfekte Frau nur ein Hausmuttchen, das ihn auch noch durchfütterte und nie meckerte? War er denn etwa perfekt? Und was war eigentlich für mich eine perfekte Frau? Brauchte ich dazu viel Geld? Den ultimativen Job? Eine Traumfigur? Musste ich nur mit mir selbst zufrieden sein? Musste ich es vor sechsundzwanzig „geschafft“ haben? Meiner Vision nach ja, aber wollte ich das eigentlich wirklich?

Ein guter Magister – nein, ein sehr guter – war unbedingt notwendig. Und, ja, natürlich war die Abnehmerei bescheuert, wie in einem Weibchenmagazin, aber ich wollte meine schönsten Sachen wieder tragen können und mich in meiner Haut und in einem Bikini richtig wohl fühlen können – einfach meinen Körper im Griff zu haben, das wäre doch ein gutes Gefühl...

Eine größere Wohnung wäre auch schön, und dazu brauchte ich Geld. Der wichtigste Grund aber bestand darin, dass mir meine Gewicht/Depot/Fleiß-Liste einfach Spaß machte – und schaden konnte es schließlich nichts. Jetzt lohnte sich der teure Terminplaner auf meinem Schreibtisch doch wenigstens! Nachdem ich genügend Zeit des kostbaren Ostersonntagmorgens damit vertrödelt hatte (ohne ein einziges Osterei zu essen, ich hatte gar nicht daran gedacht, welche zu kaufen!), machte ich mich zunächst unlustig an die Arbeit. Okay, zwei Stunden Kapp-Putsch Material, dann durfte ich den Kleiderschrank ausmisten. Dann wieder eine Stunde Literatur zur Magisterarbeit lesen...

Der Kleiderschrank machte am meisten Spaß, denn ich fand noch einiges für den Flohmarkt – gut erhaltene, aber kreuzhässliche Sweatshirts, handgestrickte Pullover, die irgendwie nicht saßen, Wollhandschuhe – ich trug ohnehin immer nur das eine Paar aus Leder – einen eigenartigen Gürtel, der noch aus einem Urlaub stammte, und jede Menge Modeschmuck. Ein ganzer Haufen anderer Kleidung konnte in die Altkleidertonne, beziehungsweise gleich in den Müll. Wie konnte man so viele einzelne Strümpfe haben? Die ähnlichen rollte ich zusammen und hob sie auf – aber ein grüner und einer in zartrosa? Und der BH, bei dem der Träger schon fast gerissen war und der auch irgendwie nicht saß? Die Slips, bei denen der Taillengummi in der Waschmaschine immer Nylon- und Gummifäden absonderte, die den Klumpen nasser Wäsche in einen festen Kokon einsponnen? Weg damit!

Als der Schrank wieder übersichtlich, sauber und duftend vor mir stand, war ich hoch zufrieden mit mir. Am liebsten hätte ich nun den geerbten Schmuck gesichtet, um festzustellen, ob man davon etwas verkaufen konnte. Aber zuerst Döblins Sicht auf die Revolution! Ich arbeitete mich mühsam wieder in das Thema ein, dann aber begann mir die Sache Spaß zu machen, und ich vergaß den Schmuck. Erst gegen vier Uhr schreckte ich wieder hoch und beschloss, mich noch ein wenig in die Sonne zu setzen, die schon ganz nett herabbrannte. Nach einer Stunde glaubte ich, direkt einen Hauch Farbe auf meinen Armen und Beinen zu sehen.

Als es wieder etwas kühler wurde, überlegte ich mir, dass ich doch einmal bei Tom vorbeischauen sollte. War er wohl noch beleidigt? Natürlich wollte ich ganz cool auftreten.

Ich zog mich für diesen Spaziergang sehr sorgfältig an, um meine Position bei Tom zu verbessern: gut sitzende Jeans, eine frische und sogar gebügelte Streifenbluse, Turnschuhe ohne Strümpfe, kräftig gebürstete Haare, zart geschminktes und leicht gebräuntes Gesicht – ich fand mich für meine Verhältnisse ziemlich unwiderstehlich. Zu Tom war es eine knappe Viertelstunde zu Fuß. Ich kam an dem Baugelände vorbei, wo einmal das Gartencenter gestanden hatte. Seit dem Abbruch letzter Woche hatte man sogar schon mit dem Ausschachten begonnen. Hoffentlich kamen einige brauchbare Läden in diesen Glaspalast! Tom wohnte einige Querstraßen weiter Richtung Innenstadt in einem recht gepflegten Altbau. Ich klingelte mehrmals, dann ertönte der Summer, ich drückte die schwere geschnitzte Holztür auf und eilte die Treppen hinauf in den zweiten Stock. Die Wohnungstür war geschlossen, und ich klingelte noch einmal, diesmal schon etwas ungeduldig - war das hier Fort Knox oder was?

Die Tür öffnete sich, und ein mir völlig unbekannter junger Mann stand in der Tür.

„Ja? Ich kaufe nichts...“

„Ich wollte zu Tom“, erklärte ich verwirrt. „Zu Tom? Aber der ist doch schon weg!“ Jetzt verstand ich gar nichts mehr, und das sah man mir offensichtlich auch an. „Warte mal – wer bist du?“

„Marianne“, entgegnete ich gekränkt. Hatte Tom denn nie von mir erzählt?

„Ich heiße Micky. Komm doch bitte herein!“

Das ließ ich mir nicht zweimal sagen. Toms Wohnung sah so aus, wie ich sie in Erinnerung hatte – halb leer, nicht unelegant, passte eigentlich gar nicht zu dem Chaoten... Hier hätten wir wunderbar Platz gehabt!

Wir standen uns im Flur gegenüber, und mir schien, dass er mich etwas mitleidig betrachtete, während er einen Brief zum Vorschein brachte. „Wenn du Marianne bist, ist das für dich, denke ich.“

Ich nahm den Brief zögernd entgegen und betrachtete ihn. In Toms großzügiger Schrift stand nur mein Name darauf, und er war zugeklebt. Ich sah Micky zweifelnd an, dann riss ich den Umschlag auf und entfaltete den Papierbogen.

Liebe Marianne,

mir wird das alles zu viel und zu eng. Ich brauche meine Freiheit und Zeit, um mir zu überlegen, was ich eigentlich will. Deshalb habe ich zugegriffen, als mir überraschend ein Studienjahr in Wellington angeboten wurde. Diese Auszeit ist nötig, um zu erkennen, ob ich mit dir zusammen bleiben will und kann. Bis dann,

Tom

Ich starrte verständnislos auf diese Zeilen, dann sah ich Micky an, dessen Augen ganz dunkel vor Mitleid waren. „Wellington?“

„Neuseeland“, erklärte er.

„So weit hätte er nicht fliehen müssen“, murmelte ich mit einem Rest Galgenhumor und spürte dann, wie mir eine Träne über die Wange lief.

Micky streckte die Hand nach mir aus, aber ich wich zurück und tastete nach der Türklinke.

„Danke, dass du mir den Brief gegeben hast – und entschuldige die Störung. Wiedersehen...“ stammelte ich, öffnete die Tür und stolperte die Treppe hinunter, zur Haustür hinaus und die Straße entlang, ohne einmal inne zu halten. Erst an der übernächsten Ecke blieb ich stehen und sah mir den Brief noch einmal an.

Mehr war ihm nach zwei Jahren nicht eingefallen? Das klang wie ein Arbeitszeugnis für eine unbefriedigende Mitarbeiterin, nicht einmal dein Tom hatte er geschrieben. Offenbar war er auch nicht mehr mein Tom, damit musste ich mich wohl abfinden. Ich zerknüllte den Brief zu einer kleinen Kugel und wollte ihn schon wegwerfen, aber dann strich ich ihn doch wieder glatt. Ich brauchte ihn ja noch – falls ich jemals hoffen sollte, nächstes Jahr könnte es für uns wieder eine Zukunft geben. Das zerknitterte Blatt würde mich dann wieder eines Besseren belehren.

Was hieß überhaupt Auszeit? War es mit mir so anstrengend gewesen? Und wie kam er darauf, dass er mich nach diesem Jahr noch an Ort und Stelle vorfinden würde? Und dass ich ihn zurücknehmen würde? Und dass er das alleine entscheiden konnte? Da sollte er sich geschnitten haben. Aus war´s!

Tom, du feiger Bastard, wütete ich weiter vor mich hin – hättest du mir das nicht wenigstens ins Gesicht sagen können? Aber nein, du fliehst nach Neuseeland, weil ich dich sonst nicht aus meinen Klauen lasse. Ganz klasse, wirklich! Und mit so einem rückgratlosen Schwein war ich zwei Jahre lang zusammen, ohne es zu durchschauen? Das sprach ja nicht für meine Menschenkenntnis!

Ich glaubte, während ich voll Zorn durch die Straßen eilte, ohne auf meine Umgebung zu achten, Susanne zu hören: Klar, jetzt bist du wieder an allem schuld! Sei auf Tom wütend, nicht auf dich! Sie hatte ja Recht. Na warte, Tom, wenn du wieder kommst, ich zertrete dich! Hoffentlich willst du dann wieder anfangen – ich werde dich kalt lächelnd und leicht verächtlich übersehen, du wirst dich wundern!

Die Welt war voller besserer Kerle, da war ich sicher. Wollte ich überhaupt einen anderen – jüngeren, schöneren, besseren Kerl? Waren sie nicht doch alle irgendwo gleich, bindungsunfähige Schmarotzer, die stolz darauf waren, ihre Gefühle zu verleugnen, außer sie guckten Fußball? Scheißmänner!

Ich lief fast zwei Stunden durch die Straßen und kam dann müde und hungrig nach Hause zurück. Kaum war ich wieder in der Wohnung, suchte ich alles zusammen, was noch von Tom in der Wohnung lag, ein Pullover, zwei Bücher, ein Paar getragene Socken, seine Zahnbürste und diverser Kleinkram. Am Dienstag würde ich mir dafür die schmuddeligste Pappkiste aus dem Billigmarkt holen, die ich finden konnte, und alles so im Keller aufbewahren, dass es in einem Jahr wieder lebendig geworden war. Konnte man Motten züchten – für den Pullover? Zunächst stopfte ich den ganzen Mist so brutal wie möglich in eine Plastiktüte und kickte sie dann ein bisschen in der Wohnung herum. Dann zündete ich mir eine Zigarette an und setzte mich auf den Balkon. Änderte Toms feiges Abhauen etwas an meiner Planung für das nächste Jahr? Ich könnte mir vage vornehmen, einen anderen, besseren Mann zu finden – aber nicht sofort, erst einmal hatte ich die Nase gestrichen voll. Der Rest konnte so bleiben.

Ein Studienjahr in Neuseeland – dann brauchte er wohl noch mindestens zwei Semester bis zum Diplom! Er war also frühestens zum Ende des Wintersemesters 2000/01 fertig – und ich wollte eigentlich im Frühjahr 2000 meinen Magister haben. Ätsch! Aber ich lief ja auch nicht aus einer Beziehung weg, buchstäblich ans andere Ende der Welt.

Kurz sah ich die Szene vor mir: Tom demütig bittend vor meiner Tür (wohnte ich dann überhaupt noch hier?), und ich – schön, schlank, reich, erfolgreich – müsste bedauernd ablehnen: Kein Interesse… Hinreißend! Das motivierte mich derartig, dass ich sofort zu meinem Kapp-Referat und zur Magisterarbeit zurückkehrte und noch eine Menge schaffte, bis es Zeit war, ins Bett zu gehen.

Am Ostermontag wachte ich früh auf und ließ mich von meiner Wut auf den miesen Tom gleich wieder an den Schreibtisch jagen. Das Konzept für das Referat über den Kapp-Putsch stand am späten Vormittag, an der Magisterarbeit hatte ich auch ein bisschen gearbeitet, vor allem alle historischen Fakten nachgeschlagen und wieder viel online in der Unibibliothek bestellt. Zufrieden mit mir selbst duschte ich ausführlich, wusch mir die Haare, zog ich mich präsentabel an und stylte mich sorgfältig. Wie die sitzen gelassene Geliebte wollte ich im San Carlo nicht auftreten!

Als ich dort ankam, winkte mir Susanne schon zu – sie hatte einen sehr günstigen Tisch am Rand unter der riesigen Markise ergattert und hielt schon die Eiskarte in der Hand. Ich setzte mich zu ihr, schenkte ihr ein wehmütiges Lächeln und nahm die Sonnenbrille ab.

„Du bist ein bisschen schmaler geworden, nicht?“, stellte sie zunächst fest.

Das freute mich dann doch. „Sieht man das schon?“

„Ja, vor allem im Gesicht.“

Wir bestellten unsere Lieblingssorten – ich konnte mich an Walnuss und Orange tot essen – und dann reichte ich Susanne den zerknitterten Brief. Sie las ihn aufmerksam durch und ließ ihn wieder sinken.

„So eine feige Sau!“

Ich nickte. „Und gleich nach Neuseeland, als ob ich ihn sonst verfolgt hätte! Und mit so was war ich mal zusammen – ist das peinlich!“

„Du bist weniger traurig als wütend, stimmt´s?“

„Ich weiß es nicht“, bekannte ich ehrlich, „aber wütend bin ich auf jeden Fall. Allein schon, wie mitleidig dieser Typ in Toms Wohnung geschaut hat – das war zum Mottenkriegen!“

„Was willst du jetzt tun?“ Auch Susanne hatte Mitleid, aber bei ihr wusste ich, sie würde mich rechtzeitig in den Hintern treten, wenn ich mich zu sehr selbst bedauerte. „Arbeiten, Geld verdienen, am Äußeren feilen und am liebsten im Lauf dieses Jahres umziehen – er soll mich nie wieder finden... Oder doch, einmal, damit ich ihn abschmettern kann...“

Susanne lachte leise. „Sehr gut – wenn du deine Wut in Arbeit sublimieren kannst, hat der feige Arsch doch wenigstens einen Teil der Kosten wieder eingespielt!“

Carola kam, ebenfalls bescheidener Laune. „Stellt euch vor“, sprudelte sie schon los, bevor sie richtig am Tisch saß, „dieses Schwein! Dieser Rabenvater! Dieser geldgeile Drecksack!“

„Was hat er gemacht?“

„Seine Eltern auf mich gehetzt. Das könnte ich dem armen Jungen doch nicht antun... Seine Zukunft... Ich hab ihnen dann gesagt, ihr beschissener Roman sei gar nicht der Vater und sie sollten mir den Buckel runterrutschen.“ Carola schäumte noch bei dem Gedanken an das Gespräch. Eine so derbe Sprache führte sie sonst eigentlich nicht.

„Wie haben sie darauf reagiert?“, fragte ich neugierig.

„Angesäuert. Das mit der Vaterschaft wollten sie mir nicht abnehmen, aber ich habe dann gesagt, ich wünsche keinen Kontakt mehr, und den Hörer aufgeknallt. Blödes Pack!“

Darauf bestellte sie sich einen großen Eisbecher und schien finster entschlossen, das Leben zu genießen. Sehr glaubhaft war dieser Entschluss nicht. Ich zog den zerknautschten Brief aus der Tasche.

„Hier – du hast nicht die einzige Totalniete gezogen...“

Sie überflog den Brief rasch und lachte dann bitter. „Männer! Ausrotten sollte man die Kerle...“

„Wir werden sie alle ignorieren!“, verkündete ich finster. „Höchstens Kumpel sind zugelassen.“

„Aber nur schwule Kumpels!“, verlangte Carola.

„Klar doch – oder wir machen vorher schnipp“, regte ich an. Das löste bei Carola einen hysterischen Kicheranfall aus, und dann brach sie über dem Eisbecher, der ihr eben serviert wurde, in Tränen aus. Die Kellnerin schaute ganz verstört, bis wir ihr unauffällig bedeuteten, dass diese Krise nicht mit dem Eis zusammenhing. Susanne und ich streichelten Carola hilflos Kopf und Schultern, aber sie hörte nicht mehr auf zu schluchzen. Da hatte ich es ja noch gut – Tom hatte mir kein Kind zum Abschied angedreht, das wusste ich seit heute Morgen sicher.

Plötzlich tauchte hinter Carola noch ein Kopf auf.

„Ja, Carola, was ist denn los mit dir?“ Und zu uns: „Darf ich mich kurz setzen?“ Wir nickten verblüfft, sie zog sich einen Stuhl heran, setzte sich dicht neben Carola und nahm sie fest in den Arm, bis das Schluchzen leiser wurde und Carola sich schließlich mit einem letzten kräftigen Schniefer wieder aufsetzte. „Ach, Andrea! Schön, dich zu sehen!“ Sie strahlte sie aus verquollenen Augen an. Das war also diese sagenhafte Andrea?

„So kam´s mir eben nicht vor“, antwortete sie trocken und entlockte Carola so ein Kichern, wenn es auch mehr wie Schluckauf klang.

„Andrea Falkenstein“, sagte sie dann und reichte Susanne und mir eine schmale, leicht gebräunte Hand. Wir lächelten und stellten uns ebenfalls vor, dann wandte sie sich wieder Carola zu. Ich musterte sie unauffällig. Rotbraune Haare, graue Augen, schmale Nase: nicht im klassischen Sinne schön, aber hübsch, fand ich. Auf den ersten Blick ganz sympathisch.

„Also, was ist los?“

„Ich krieg ein Kind, und Roman ist strikt dagegen. Er hat sogar seine Alten schon mobilisiert!“

„Hart“, meinte Andrea nachdenklich. „Willst du es dann ganz alleine schaffen? Wissen es deine Eltern schon?“

„Um Gottes Willen!“

„Warum? Deine Eltern kommen mir gar nicht so verknöchert vor, vielleicht würden sie dir helfen?“

„Schwanger nach Hause zurückkriechen? Nie!“

„Was bräuchtest du, um allein erziehend zurechtzukommen?“

„Jemanden, der auf das Baby aufpasst, damit ich arbeiten kann. Ach Andrea, du kannst dir das nicht vorstellen...“

„Sag das nicht! Moment mal, ja?“ Sie stand auf, schlängelte sich zwischen den Cafétischen durch und kam schnell zurück, an der Hand den schönsten Mann, den ich seit langem gesehen hatte. Er lächelte uns freundlich zu, ließ sich von Andrea bekannt machen und setzte sich.

„Alexander“, begann Andrea dann und lächelte spöttisch. „Carola ist schwanger und allein und behauptet, ich könnte mich da nicht hineinversetzen. Kommt dir das bekannt vor?“

Alexander lächelte versonnen – süße Grübchen hatte er! „Naja“, begann er dann, „wir hätten beinahe schon beim allerersten Mal aus Versehen für Nachwuchs gesorgt. Und Andrea traute mir nicht so ganz über den Weg – ich glaubte, sie spielte im Geiste auch schon das Dasein als ledige Mutter durch...“

„Hast du jemals an eine Abtreibung gedacht?“, wollte Carola wissen.

„Nein. Aber das muss für dich nicht verbindlich sein. Irgendwo wusste ich wohl doch, dass ich mit Alexander rechnen konnte. Bis sich herausstellte, dass es Fehlalarm war, waren wir schon fest zusammen...“

„Fehlalarm... schön wär´s! Ich bin schon in der zwölften Woche.“

„Dann sollten wir über die Organisation nachdenken“, schlug Susanne vor, und Andrea pflichtete ihr sofort bei. „Machen wir eine Liste!“ Ich staunte. „Bist du auch so ein Listenfan?“

„Geradezu manisch, wir alle beide – was wir für einen Verbrauch an Formularen haben...“, antwortete Alexander für sie, sie lachte zustimmend und zog einen Taschenplaner heraus.

„Als erstes musst du deine Eltern und deinen Chef informieren. Vielleicht ergibt sich dabei schon etwas.“

„Wir haben überlegt, dass sie sich mit einer anderen Frau in ähnlicher Lage zusammentun könnte, dann könnten beide halbtags arbeiten und eine passt immer auf beide Kinder auf“, berichtete Susanne von unserem Gespräch am Mittwoch. Andrea nickte und schrieb mit.

„Oder eine Tagesmutter, dann könntest du auch voll arbeiten. Das klingt jetzt nach blödem Rollenklischee, aber was macht deine Mutter eigentlich?“

„Hausfrau“, antwortete Carola verwundert.

„Aber außer Susi ist doch kein Kind mehr im Haus? Ich meine, Flo studiert doch in Köln, oder?“

„Stimmt, ja – und Susi ist auch schon halb weg, die ist meist bei ihrem Freund.“

„Und da ist deiner Mutter nicht manchmal ein bisschen langweilig?“

Carola überlegte. „Ja, vielleicht. So aufwendige Hobbys hat sie nicht.“

Andrea notierte und sah uns dann wieder nachdenklich an.

„Ein besseres Exemplar von Mann wäre auch eine Möglichkeit, denke ich...“

„Wer will schon eine mit einem fremden Kind im Bauch“, wehrte Carola ab.

„Sag das nicht... aber eine Tagesmutter müsste sich auf jeden Fall auftreiben lassen. Ich kenne mindestens drei Frauen, die im Herbst ein Kind kriegen und sicher auch zwei versorgen würden. Du müsstest nur bald abstillen... Soll ich mich mal erkundigen?“

„Das wäre toll, Andrea!“ Carola sah schon richtig getröstet aus, und Susanne wechselte das Thema.

„Sag mal, du bist doch eine Zockerin, oder?“ Andrea lachte verlegen. Eigentlich war sie ganz nett, überlegte ich mir. Echt keine Streberin. „Manchmal, ja, aber ziemlich vorsichtig. Börse ist einfach spannend, finde ich.“ Alexander betrachtete seine Frau lächelnd.

„Einen Tipp hast du nicht zufällig?“

„Doch, schon – ich habe zwei Freundinnen, die mich immer mit so etwas versorgen, und Alexanders Freund Dirk ist auch recht nützlich. Wartet mal, von zwei Werten habe ich Gutes gehört; noch sind das ziemliche Pennystocks, aber mit Potenzial, sagt man. Natürlich alles ohne Gewähr... Ihr wollt wohl über Nacht reich werden?“ Sie kritzelte die Namen auf einen Zettel und reichte ihn Susanne.

„So ähnlich“, meinte ich. „Ich muss meinem entfleuchten Exfreund zeigen, was eine Harke ist.“

Andrea lachte schallend. „Wisst ihr was? Genau dieses Gefühl hat mich vor drei Jahren aus dem Dasein einer fetten Loserin gerissen! Pflege deine Wut, sie wird dir ungeheure Kraft geben! Alexander, weißt du noch – Nicky?“

„Natürlich – diese Auftritte waren doch unvergesslich. Vor allem die Ohrfeige, die du ihm verpasst hast, im Historikergarten...“ Sie drückte zärtlich seine Hand.

Neiderfüllt beobachtete ich die beiden. Das war wirklich ein glückliches Paar, wie es schien.

„Was macht ihr eigentlich beruflich?“, wechselte ich das Thema – weg von Tom, der Laus!

„Andrea ist gerade im Zweigschuleinsatz in Kirchfelden und ich arbeite in einem Verlag, oder besser für einen Verlag, meistens bin ich zu Hause...“

„...und kümmerst dich um die Kinder, schreibst Kriminalromane und hältst einen Unikurs in Buchwissenschaft. Alexander ist rundherum talentiert“, erklärte Andrea uns. „Krimis? Echt? Hab ich schon einen gelesen?“

„Das weiß ich nicht“, antwortete Alexander, etwas verlegen, wie mir schien. „Ich schreibe unter dem Pseudonym A. Falk.“

„Mensch! Da hab ich drei Stück zu Hause!“, staunte ich. „Die sind echt kniffelig. Und du schreibst die, tatsächlich?“

„Tatsächlich – wenn mich die kreischenden Monster nicht davon abhalten, weil wir im Sand spielen oder mit Legosteinen werfen müssen...“

„Monster...! Alter Rabenvater!“ Andrea musste aber lachen und erklärte: „Die beiden sind jetzt zwanzig Monate alt und ausgesprochen munter. Einer hat immer was zu meckern...“

„Zwei Jungs?“

„Nein, ein Pärchen. Max und Caroline. Meist sind sie aber total süß – und nachmittags, wenn ich wieder da bin, kannst du doch ungestört schreiben, oder?“ Er tätschelte ihre Hand. „Natürlich, das war doch bloß ein Witz.“

„Was hast du für Fächer?“ Die Frau begann mich zu faszinieren.

„Latein, Deutsch, Geschichte.“

„Äh – das erinnert mich an eine Seminararbeit, die ich noch schreiben muss, über den Kapp-Putsch...“

„Stahlmann, ja?“

„Genau.“

„Du, wenn ich mich recht erinnere, habe ich bei Stahlmann auch mal was über den Kapp-Putsch gemacht. Soll ich dir das mailen? Vielleicht kannst du davon ja etwas brauchen.“

„Das wäre toll!“ Ich gab ihr meine E-Mail-Adresse. Natürlich wollte ich die Arbeit nicht abschreiben, aber Literaturhinweise und Aufbau könnten doch inspirierend wirken – und mir wieder Zeit sparen. „Machst du Staatsexamen?“, fragte sie mich nun, während Alexander Carola mit Baby-Anekdoten unterhielt und Susanne anscheinend noch über die Börsentipps nachdachte. „Nein, Magister. Das Bild der Revolution 1918/19 in der zeitgenössischen Literatur.“

„Klingt interessant – dazu hab ich allerdings nichts auf Lager, ich habe beide Male über das späte achtzehnte Jahrhundert geschrieben.“

„Beide Male?“ So toll hatte ich bei Carolas Fanberichten nicht aufgepasst.

„Zulassung und Dissertation“, erklärte sie knapp.

„Und das hast du alles mit Wut erreicht?“ Ich staunte.

„Nein“, antwortete sie, „nach einer gewissen Zeit geht dir der Ehrgeiz völlig in Fleisch und Blut über, und dann kann die Wut auch wieder nachlassen. Dir geht´s bestimmt genauso, warte nur ab. Ich war Nicky am Schluss nur noch dankbar, dass er mich mit den letzten miesen Worten quasi in den Hintern getreten hatte. Vielleicht ist es bei dir und deinem Verflossenen einmal ähnlich...“

„Andrea, ich glaube...“, setzte Alexander vorsichtig an.

„Stimmt, wir müssen gehen – ich hab nächste Woche Lehrprobe, meine dritte, Latein im Grundkurs, daran muss ich noch ein bisschen arbeiten. Und unser Babysitter will sicher auch langsam nach Hause. Bis bald mal – und haltet uns auf dem Laufenden, ja? E-Mails sind immer willkommen, und den Kapp-Putsch schicke ich dir heute noch! Ciao!"

Sie gingen Hand in Hand davon, und auf der Straße legte Alexander seinen Arm um ihre Schultern. Wir seufzten ihnen zu dritt nach.

„Wie aus dem Bilderbuch!“, meinte Susanne nahezu gerührt.

„Ja...“, antwortete Carola ganz versunken. „Von so einen Mann müsste man schwanger sein...“

Ich sagte gar nichts. So einen wollte ich langfristig auch, dachte ich mir. Und diese Andrea war echt okay. Susanne war der gleichen Meinung: „Die passt gut zu uns, finde ich – auch wenn sie keinen Grund hat, auf die Männer zu schimpfen.“

„Kunststück – bei dem Prachtexemplar!“

Wir bestellten uns noch ein Eis, und ich nahm mir fest vor, heute nichts mehr zu essen. Ich wollte eine Figur wie die von Andrea - sie hatte in den knallblauen Jeans und dem dazu passenden Blazer toll ausgesehen.

Carola war finster entschlossen, ihre Eltern mit der Wahrheit zu konfrontieren. Was sollten sie ihr schon tun? Sie vor die Tür setzen? Sie hatte doch ohnehin eine eigene Wohnung! Und vielleicht fand Andrea ja eine Tagesmutter für sie...

Wir bestärkten sie in diesem Entschluss und vereinbarten, nächsten Sonntag bei schönem Wetter in den Prinzenpark beziehungsweise bei Regen ins Kino zu gehen. Sechs Tage schuften – ein Tag Amüsement: Wer brauchte da noch Männer?

Als ich nach Hause kam, schaltete ich sofort meinen Rechner ein. Das Briefsymbol blinkte schon. Hatte sie so schnell gemailt? Ich klickte das Symbol an. Tatsächlich, ein kurzes Briefchen mit ihrer Telefonnummer für Rückfragen, und unter dem Büroklammersymbol eine komplette Seminararbeit.

Ich druckte die Arbeit sofort aus und mailte meinen Dank zurück. Dann begann ich zu lesen. Ausgezeichnet, allerdings ein anderer Ansatz als bei mir. Ich konnte aber einiges verwenden, wenn ich die Literatur bestellte und die Quellen überprüfte. Sofort ging ich wieder online und bestellte, was mir sinnvoll erschien.

Sehr gut! Dann konnte ich ja weiter an der Magisterarbeit basteln. Ich schaffte, am Bleistift nagend, das ganze Einführungskapitel, wenn mir auch klar war, dass ich es bei besserem Kenntnisstand sicher wieder völlig umschreiben müsste. Zwischendurch räumte ich alle meine Unterlagen sorgfältig auf und heftete ab, was schon erledigt war. Als der Schreibtisch wieder ordentlich aussah, las ich noch weiter für den Magister und notierte mir, was ich brauchen konnte.

Ab und zu irrten meine Gedanken aber zurück zu Tom. Dem würde ich´s zeigen! Andrea hatte Recht – Wut gab tatsächlich ungeheure Kraft! Ich legte eine CD ein und tanzte eine Zeit lang, bis die überschüssige Energie (und hoffentlich auch ein bisschen Fett) verbraucht war und ich mich wieder auf die Arbeit konzentrieren konnte.

Als ich endgültig keine Lust mehr hatte – ich brauchte auch weiteres Material und weitere Textkenntnisse - sortierte ich alle Scheine, die ich für den Magister brauchte, und suchte das Merkblatt für die Anmeldung heraus. Die letzten beiden Scheine machte ich doch mit links!

Dann wählte ich mich in mein Depot ein und kaufte mir für mehrere tausend Euro die Aktien, die uns Andrea empfohlen hatte. Leichtsinnig, aber ich wollte es jetzt einfach wissen! Wenn die sich verzehnfachen würden... Dann wäre ich schon wieder ziemlich reich! Verzehnfachen? Schöner Traum! Verdoppeln wäre auch schon nett…Am frühen Abend ging ich doch noch etwas spazieren. Ich fuhr mit dem Bus ins Univiertel und lief dann zielstrebig nach Westen, bis das alte Villenviertel am Waldburgplatz anfing. Schöne Eigentumswohnungen gab es da; hier müsste man wohnen – zu Fuß zur Uni, aber umgeben von alten Gärten...

Ein Garten fiel mir auf, weil ein prachtvoller Kirschbaum direkt an der Straße blühte. Durch das Eisengitter des Tors zwischen den leicht verwitterten Pfosten sah ich eine zauberhafte Jugendstilvilla, ziemlich frisch renoviert und an der Fassade stilecht bemalt. Ich hatte auch einmal ein bisschen Kunstgeschichte gehört, also konnte ich das beurteilen. Wunderbar gelungen, auch der Wein an der Hausecke passte genau dazu... Wer wohnte da? v. Falkenstein? Waren das Andrea und Alexander von heute Nachmittag? Ich spähte vorsichtig in den Garten, wo zwei Kleinkinder kreischend herumrannten und sich ab und zu abrupt auf ihre pampersgepolsterten Hinterteile setzten. Tatsächlich, Andrea tobte auch dort herum! Ich machte, dass ich wegkam, bevor sie mich noch sah.

Der Anblick hatte etwas in mir geweckt – so wollte ich auch leben. Gut, die Kinder fand ich entbehrlich, so mütterlich war ich nicht. Aber hier leben, in einer schicken Wohnung, vielleicht einen netten Freund, einen richtig guten Job, mit sich zufrieden sein können...

Bis ich das alles durchdacht und mir genüsslich ausgemalt hatte, war ich im Univiertel schon wieder an der Haltestelle vorbeigetrabt. Was soll´s, dachte ich, dann gehe ich eben zu Fuß nach Hause, auch gut!

Mit Carola und Susanne hatte mich für Sonntag um zehn im Prinzenpark verabredet, das Wetter schien zu halten. Zuvor musste ich am Samstag noch eine Schicht arbeiten – ein rechter Stress – und fleißig weiter schreiben. Mit meinem Körper war ich so weit schon ganz zufrieden, am Nachmittag legte ich mich im Bikini (er passte wieder ziemlich gut) auf den Balkon, um auch Decolleté und Bauch richtig zu bräunen. Ich lag faul herum, sprühte gelegentlich etwas Lichtschutzfaktor auf, nicht zu viel, ich wollte ja Farbe kriegen, und las abwechselnd etwas für die Magisterarbeit und noch einmal den ersten von Alexanders Krimis. Das machte noch viel mehr Spaß, wenn man den Autor wenigstens flüchtig kannte!

Gegen sieben wurde es mir zu kalt, also musterte ich meine Fortschritte vor dem Spiegel im Bad und war recht angetan: So konnte ich durchaus in den Prinzenpark! Schade, zum Schwimmen im Helenenbad war es noch zu früh, erst im Mai wurde wieder eröffnet.

Meine Taille kam mir tatsächlich etwas schmaler vor. Probeweise schlüpfte ich wieder einmal in die sandfarbenen Jeans. Sie gingen ziemlich locker zu, saßen aber an den Oberschenkeln noch etwas stramm. Also hakte ich alles bis auf das Wunschgewicht im Terminplaner ab – geschafft.

Und nun? Jeans und T-Shirt überziehen und spazieren gehen! In der Baugrube nebenan waren schon die ersten Gussformen für die Fundamente aufgebaut. Das ging ja flott voran! Was war wohl eher fertig – das Haus oder mein Uniabschluss und alles andere? Ich trabte vergnügt durch die Straßen, dieses Mal in die andere Richtung, weg vom Univiertel. Hier war es auch ganz hübsch, und hier wurden ebenfalls Mehrfamilienhäuser gebaut... Uni- oder Waldburgviertel waren aber doch noch schöner. Das Wetter war herrlich, die letzten Sonnenstrahlen funkelten noch schräg durch die zart gelbgrün verschleierten Zweige. Bald war alles wieder grün...

Außerdem war ich äußerst zufrieden mit mir, wenn ich an mein Regal dachte, in dem die fertige Arbeit über die Gralskonzeptionen lag – samt Hand-out für das Referat – und der fast fertige Kapp-Putsch. An der Magisterarbeit hatte ich auch genügend getan – dreißig lückenhafte Seiten waren schon ein netter Anfang, und die Wohnung war tadellos aufgeräumt, sie sah richtig leer und edel aus, weil ich ungeheure Mengen weggeworfen oder in die Flohmarktkiste gesteckt hatte. Andreas Tipps hatten sich zwar bis jetzt noch etwas verhalten gezeigt, aber da musste ich eben etwas abwarten.

Am Sonntag stieg ich voller Vorfreude auf die Waage – fast 65, das ging ja wirklich zügig voran! Noch ein bisschen arbeiten, dann brach ich auf und war um kurz vor zehn vor dem großen Tor zum Prinzenpark. Durch den Zaun konnte man sehen, dass die Wiesen gut besucht waren und einige sehr Unerschrockene sich sogar schon in den eiskalten Bach gewagt hatten. Sobald wir drin waren und uns auf der großen Liegewiese installiert hatten, drehte ich mich zu Carola um. „Na, was sagen deine Eltern?“

Sie prustete und öffnete erst einmal eine Flasche Limonade.

„Erst waren sie total von den Socken, und dann haben sie mich bedauert. Ich glaube, Mutti würde sogar ab und zu auf die Kleine aufpassen, so vielleicht zweimal die Woche. Sie haben sogar gefragt, ob ich wieder bei ihnen wohnen will. Sauer waren sie eigentlich nicht, sogar Papa guckte dann ganz gerührt. Ich glaube, so arg wird das alles doch nicht.“

„Und Roman?“

„Kein Kommentar – und die Frist ist praktisch rum, ich bin in der dreizehnten Woche, und mit Abbruch ist ohnehin nichts mehr. Mein Chef weiß jetzt auch Bescheid und sieht kein großes Problem, wenn ich maximal ein halbes Jahr aussetze und dann halbtags wieder einsteige. Alles im grünen Bereich... Sagt mir noch schöne Namen!“

Susanne lachte und überlegte einen Moment. „Isabella.“

„Nathalie“, schlug ich vor.

„Sybille. “

„Corinna. “

„Miriam. “

„Judith. “

„Esther. “

„Miriam“, wiederholte Carola nachdenklich. „Bisschen biblisch, aber recht hübsch…“

„Abigail“, schlug ich nun vor. Biblische Namen gab es schließlich reichlich.

„Zipporah“, konterte Susanne.

„Hast du schon wieder Die zehn Gebote geguckt? Zipporah ist echt übertrieben. Dann doch gleich Nefertiri!“

„Deborah.“

„Es muss auch zu Klein passen, nicht zu affig, bitte!“, bat sich Carola aus.

„Miriam Klein klingt doch ganz gut“, urteilte ich träge und sprühte meinen Bauch sicherheitshalber ein bisschen ein. „Besser als Nefertiri Klein.“

„Okay“, gab Carola zu. „Und wenn es doch ein Bub wird?“

„Max.“

„David.“ Ich stand eben auf Namen aus dem Alten Testament.

„Patrick.“

„Moritz.“

„Moritz Klein – nicht übel... okay, Leute, das reicht erst mal.“

Ich zündete mir eine Zigarette an und berichtete von meinen noch recht bescheidenen Börsenerfolgen. Carola überlegte, ob sie nicht auch noch ein bisschen investieren sollte, um das Leben mit einem Baby finanzieren zu können.

„Etwa dreißigtausend hab ich auf der Bank, und fünftausend in dieser Lebensversicherung...“

„Mensch, Carola“, knurrte Susanne. „lös bloß sofort diese Versicherung auf!“ Sie hielt ihr aus dem Stegreif einen Vortrag über lukrative Investitionen und schloss: „Denk an Andrea, die hat doch ganz schön was auf die Seite gebracht, mit solchen Tricks. Du musst ja nicht so hoch pokern wie Marianne.“

Carola ließ sich von uns – mehr von Susanne als von mir – einen Investitionsplan erstellen und versprach, alles am Montag in der Mittagspause zu erledigen. Ein paar Tausender mehr, und sie könnte unbesorgt Teilzeit arbeiten und sich um ihr Baby kümmern. Und Roman sollte bleiben, wo der Pfeffer wächst!

Susanne erzählte schläfrig und vage aus der Agentur, von den laufenden Projekten und den skurrilen Mitarbeitern. Ich war ja mal gespannt: Am Donnerstag um eins sollte ich antreten. Vielleicht waren sogar Überstunden drin? Ich wurde noch reich!

Sie wollte sich auch nach Flohmarktterminen erkundigen, denn wir hatten alle genug Krempel, den wir loswerden wollten.

Umschichtig schliefen wir ein bisschen, jagten Carola in den Halbschatten, damit es dem Baby nicht zu heiß würde, cremten gelegentlich nach (Susanne wurde schlecht braun, und ihre Schultern wirkten schon leicht rosa), rauchten ab und zu, unterhielten uns träge und grunzten zufrieden vor uns hin – so sollte ein Sonntag aussehen! Um sechs waren wir gut durchgebraten und beschlossen, noch eine Pizza essen zu gehen.

Als ich nach Hause kam, war ich so satt und mit der Welt im Reinen wie schon lange nicht mehr. Hatte ich die Sache mit Tom etwa schon wieder überwunden? Kaum, aber offenbar erfolgreich verdrängt.

Arbeiten wollte ich nun nichts mehr, ich hatte für diese Woche ja auch schon alles erledigt. Also schaltete ich den Fernseher ein, legte The Big Sleep ein – konnte man doch immer wieder sehen! – und strickte den angefangenen grauen Baumwollpulli weiter, damit ich bald mit den Jäckchen für Fräulein Klein anfangen konnte.

Eigentlich saugemütlich... Was wäre, wenn jetzt Tom da wäre? Ich müsste etwas Essbares für ihn auftreiben, mich für meine Studienfächer rechtfertigen, mit ihm schmusen, obwohl ich lieber den Film sehen wollte... Hatte ich es so nicht wirklich besser? Als ich am Stricken die Lust verlor, legte ich zwischendurch den Plan für die nächste Woche fest.

Bis es Zeit war, ins Bett zu gehen, hatte ich immerhin die beiden angestrickten kurzen Ärmel wieder abgekettet und fast den halben Rücken geschafft. Zufrieden trug ich dick Nachtcreme auf – jung aussehen, wenn ich schon über fünfundzwanzig war! – und bürstete meine dunkelbraunen Haare, bis sie richtig glänzten. Mit dem Zeitplanungsbuch legte ich mich dann gemütlich ins Bett.

Bis Mittwochabend lag die Arbeit über den Kapp-Putsch samt attraktivem Hand-out schon fertig im Regal und ich hatte die Magisterarbeit auf rund vierzig Seiten ausgedehnt. Ein sonniger Mittwochnachmittag hatte meine ersehnte samtige Bräune auch schon etwas weiter gefördert, und die grauen Samtjeans gingen in der Taille wieder fast zu. Auch der graue Tweedblazer saß beinahe wieder so, wie er eigentlich sollte – nicht wie eine zweite Haut mit Falten in der Taille und überbeanspruchten Knopflöchern.

Ich pflegte mich so schön wie möglich, um morgen einen guten Eindruck in der Agentur zu machen. Auf den Backshop hatte ich nämlich keine besondere Lust mehr.

Den Donnerstagmorgen über war ich so nervös, dass ich mich kaum auf meine Magisterarbeit konzentrieren konnte und immer wieder den Unsinn durchstrich, den ich eben erst zu Papier gebracht hatte. Um zwölf gab ich es auf, zog mich um, etwas geschäftsmäßiger, brezelte mich dezent auf und fuhr ins Univiertel, in die Floriansgasse.

Susanne, ganz schick in einem blauen Kostüm, öffnete mir die Tür.

„Schön, dass du schon da bist, heute können wir dich besonders gut brauchen. Komm, ich stell dich dem Chef und den anderen vor, ja?“ Ich ließ mich von ihr den Gang entlang durch ein großes Büro in das Zimmer von Rolf Winkler ziehen. Er war ein etwas dicklicher Mittvierziger mit grau melierten Locken und in einem sandfarbenen zerdrückten Anzug, er lächelte freundlich und drückte mir fest die Hand, dann erkundigte er sich freundlich nach meinen Fähigkeiten, die ihm Susanne doch sicher schon beschrieben hatte, erinnerte mich daran, dass ich bei guter Führung auch öfter hier arbeiten dürfte, und wünschte mir viel Erfolg.

Gut, das war geschafft.

„Nun zur schönen Lisa...“, schlug Susanne vor und brachte mich in einen Raum gegenüber der Eingangstür, der offensichtlich als Sekretariat diente. Hier residierte eine atemberaubend aufgemachte schwarzhaarige Sirene, perfekt von den üppigen Locken bis zu den mindestens zehn Zentimeter hohen Stilettos und den langen violetten Fingernägeln.

Ich verkniff mir einen ordinären Pfiff; Susanne grinste mich von der Seite an.

„Frau Mohn, hier bringe ich Ihnen die neue Aushilfskraft. Würden Sie sie bitte ins System aufnehmen?“

Die Sirene antwortete nicht, zog aber, offenbar als Geste der Zustimmung, ihre Tastatur näher zu sich heran. „Name, Geburtsdatum, Adresse, Bankverbindung?“

Ich rasselte alle Daten herunter und wurde mit einem Lächeln belohnt.

„Ich krieg abends eine Liste mit ihren Stunden – und ich brauch die Lohnsteuerkarte. Haben Sie sie dabei?“

Ich hatte mir extra eine zweite besorgt, weil die erste beim Backshop lag. Wieder erntete ich einen anerkennenden Blick. Die sieht zwar aus wie von der Straße, scheint aber eine fähige Kraft zu sein, dachte ich bei mir. „Danke, Frau Mohn“, sagte Susanne und führte mich weiter. Im großen Büro arbeitete sie selbst, in einer Nische stand ein leerer Schreibtisch mit Terminal für mich, und an einem etwas größeren Schreibtisch im Hintergrund residierte ein recht gut aussehender dunkelhaariger Mann um die dreißig, der mir als Markus Schreiber vorgestellt wurde. Sein Lächeln war strahlend, sein Händedruck etwas sehr kräftig.

Ich lernte noch das Bild- und Konzeptarchiv kennen, eine Abstellkammer, den Kopierer, den Waschraum und die Teeküche. Zwei Türen waren noch übrig, eine am Ende des Ganges und eine neben dem großen Büro.

„Wer ist da drin?“, fragte ich Susanne leise.

„Da hinten der Partner, Maxim van Loos – aber der ist nie da... der kassiert anscheinend nur ab; wir benutzen den Raum für Präsentationen. Und neben uns ist bloß der Eiskönig.“

„Eiskönig?“

„Herr König – ein unfreundlicher Lümmel“, flüsterte Susanne mir zu. „Da gehen wir jetzt nicht rein, dann stören wir bloß wieder seinen kreativen Schub. Der hat sich immer so. Die übrigen Leute sitzen im Hinterhaus, dort sind auch die Druckerei, das Fotolabor und das Atelier. Die lernst du bei Gelegenheit schon noch kennen. Hier vorne werden nur die groben Konzepte erstellt und hier wird auch alles verwaltet. Wenn du rauchen willst, sag´s mir, dann gehen wir auf die Damentoilette.“

„Okay, aber gib mir erst einmal was zu tun, ja?“

Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und fuhr den Rechner hoch. Gut, die gleichen Programme wie zu Hause! Susanne warf mir einen Haufen Skizzen hin, die nachlässig koloriert und ziemlich unleserlich durchnummeriert waren.

„Kannst du daraus eine PowerPoint-Präsentation machen?“

„Kein Problem. Irgendwelche Wünsche? Hinterher auf CD? Dann brauche ich einen Rohling...“

„Rohling? Haben Sie´s gerne etwas härter?“, ertönte es aus der hinteren Ecke des Büros.

Ich sah Herrn Schreiber verständnislos an. „Wie bitte? Auf Diskette passt eine Präsentation bestimmt nicht...“

Susanne kicherte und drückte mir eine Spindel Rohlinge in die Hand.

Dann zog sie mich noch einmal auf den Gang hinaus.

„Gute Taktik!“, sagte sie leise. „Der macht immer anzügliche Witze. Dumm stellen hilft noch am ehesten, er weiß nämlich echt nicht, was ein Rohling ist... Also, gehen wir an die Arbeit!“

Ich machte es mir an meinem Schreibtisch gemütlich und begann damit, die Präsentation einzurichten. Es sollten nur vier verschiedene Folien werden, aber man hatte jeweils Anfangs- und Endaussehen der einzelnen Layouts gezeichnet. Gegen vier hatte ich die Präsentation einigermaßen fertig und sie auf der Festplatte gespeichert. Susanne schaute sie sich gerade über meine Schulter hinweg an, um zu entscheiden, ob ich die CD brennen sollte, als die Tür aufging.

„Frau Teuber, haben Sie schon etwas wegen dieser Präsentation unternommen?“ Tiefe Stimme, vorwurfsvoller Tonfall.

„Natürlich, unsere neue Kraft hat sie schon einmal umgesetzt. Wenn Sie sehen möchten...“

Wenn Susanne so höflich war, konnte sie den Betreffenden nicht ausstehen, das wusste ich noch von der Uni her.

„Lass noch mal laufen, ja?“, sagte sie dann leise zu mir.

Ich aktivierte gehorsam die Bildschirmpräsentation und die vier Folien liefen mit den gewünschten Effekten nacheinander ab, weil ich feste Zeitabstände zwischen die einzelnen Abschnitte gelegt hatte.

„Hm“, erklang es über meinem Kopf, „nicht schlecht – aber der Hintergrund gefällt mir nicht...“

„Den können wir nach Belieben ändern“, bot ich an, ohne mich umzudrehen. „Sagen Sie nur, was Sie gerne hätten!“ Von der anderen Seite des Raums erklang wieder ein anzügliches Kichern, das ich nach Kräften ignorierte.

„Hm – den Hintergrund etwas heller, und die Schrift nicht dunkelrot, sondern dunkelgrün – geht das?“

„Natürlich.“ Ich änderte die Attribute. „So etwa?“

„Schon besser. Und dieses Autobremsgeräusch ersetzen Sie bitte durch etwas Dezenteres, ja?“

„Kein Problem.“

„Gut, danke...“

Ich änderte alles nach Vorschrift, aber es kam kein Kommentar mehr. Verblüfft drehte ich mich um, aber da stand nur Susanne. „Wer war das eben?“

„Herr König, er braucht diese Präsentation für eine Kampagne.“

„Glaubst du, so kann sie bleiben?“

„Ich denke schon. Du kannst sie brennen und ihm die CD bringen. Schreib Präsentation 1 und das Datum von heute drauf, in der Schublade sind Spezialstifte.“ Ich tat, wie mir geheißen, und klopfte danach, die sorgfältig beschriftete CD in der Hand, an die Tür nebenan. Im Gegensatz zu unserer war sie fest geschlossen. Ich wurde hereingerufen.

„Wer sind Sie?“ Ein sehr blasser, sehr magerer Mann mit kurzen blonden Haaren und einem Gesicht wie ein Totenschädel sah mich irritiert an.

„Marianne Zierer, die Aushilfe. Ich bringe die Präsentation.“

„Ach, Sie haben da eben am Computer gesessen?“

„Ja.“

„Entschuldigung. Ich heiße König.“

Er reichte mir zögernd eine kalte, trockene Hand. Ich erwiderte den festen Händedruck, zwang mir ein höfliches Lächeln ab und legte ihm dann die CD auf den Schreibtisch. „Kann ich noch etwas für Sie tun?“

„Ja, würden Sie diese Mappen zur Ablage bringen?“

„Mit Vergnügen.“ Ich raffte den Stapel an mich und trug ihn ins Archiv, wo ich ihn nach den Daten auf den Umschlägen auf verschiedene Fächer verteilte. Dann kehrte ich zu Susanne und meinem Schreibtisch zurück.

„Sag mal... Ihr arbeitet hier mit normalen PC-Programmen? Gibt es dafür keine Profi-Software?“

Susanne lachte.

„Doch, natürlich – die Profis sitzen ja im Hinterhaus. Wie gesagt, hier machen wir die Konzeptionen, so genau wie möglich, damit das Hinterhausvolk nicht zu viele eigene Vorstellungen umsetzt, aber ein PC-Entwurf genügt. Drüben machen die nach der Präsentation zum Beispiel ein Video...“

„Ich hätte mir da eher sowas wie ein Script vorgestellt, aber gut. Alles klar. Und was jetzt?“

„Du könntest diese Texte und Notizen tippen, ja? Hefte dann die Vorlage wieder dran und verteile sie auf die entsprechenden Schreibtische. Und eine Kopie direkt speichern, hier ist die Laufwerksliste. Kannst du die Dateien selbst taggen? Fünf Begriffe jeweils.“

Ich nickte und begann. Fast zwei Stück hatte ich schon geschafft, als ein Schatten auf den Bildschirm fiel und eine Männerhand sich neben mir auf den Tisch stützte. Leicht gebräunt, dunkle Haare auf dem Handrücken, eine gestreifte Manschette. Mehr sah ich nicht, aber das konnte nur dieser Mensch aus dem Hintergrund sein, der zu jedem Blödsinn zweideutige Kommentare absonderte.

„Ich lege Ihnen nachher gerne einen Ausdruck auf den Tisch, aber ich kann nicht fehlerfrei tippen, wenn Sie mir dabei zuschauen“, sagte ich betont kühl und ohne mich zu ihm umzudrehen.

„Und wobei darf ich Ihnen zuschauen?“

Was sollte man darauf schon antworten? War der blöde! Schade, er sah nicht schlecht aus, abgesehen von den Haaren auf dem Handrücken. Aber ein Minimum an Hirn und Stil war ja doch wünschenswert. Ich sagte also gar nichts, sondern vertippte mich erst einmal kräftig.

„Oops! Da haben Sie aber einen Fehler gemacht!“ Der freute sich noch! Hatte er es nötig, sich an den Fehlern der Aushilfsschreibkräfte aufzugeilen? „Ach was... Wie schön für Sie! Würden Sie mich jetzt bitte in Ruhe arbeiten lassen?“ Am eisigen Unterton musste ich leider noch arbeiten.

„Natürlich, wenn ich Sie nervös mache...“ Der Schatten verschwand. Der pseudo-erotische Unterton in der Stimme wäre zum Totlachen gewesen, wenn mir der Kerl nicht so auf die Nerven gegangen wäre.

Ich besserte den Fehler aus und tippte eifrig weiter, dann las ich Korrektur, speicherte alles wie vorgeschrieben getaggt auf den richtigen Laufwerken ab, druckte es aus, sortierte und legte die Ausdrucke samt Originalen in die entsprechenden Körbe. Winkler diktierte mir danach zwei Entwürfe und wusste dann auch nichts mehr. Ich tippte also beide ab und räumte dann erst einmal den Schreibtisch auf, den man mir zugewiesen hatte.

Ziemlich viel Schrott in den Schubladen! Ich holte mir einen dieser braunen Kartons aus dem Archiv und packte alles hinein, was meine Vorgängerin hier offenbar vergessen hatte. Papier, Klarsichthüllen und Stifte konnte ich ja weiter benutzen, Rohlinge und Disketten ebenfalls. Aber Schlankheitspillen, Reservestrümpfe, ein fast aufgebrauchter Lippenstift in goldrot – seltsame Farbe – und mehrere Ansichtskarten mussten hier weg. Mein Eingangskorb war leer, der Ausgangskorb auch, weil ich alles gleich verteilt hatte – hoffentlich hieß das nicht, dass es hier wenig Arbeit gab! Um halb sechs aber tauchte der Chef auf und sah nach, woran Susanne arbeitete und wie sie vorankam. Während ich weiter aufräumte und zwischendurch einiges für das Archiv bereit legte, hörte ich den beiden zu.

Es ging offenbar um einen Werbespot für einen Schokoriegel – gab es davon nicht schon genug auf dieser Welt? – und Susanne suchte nach dem Slogan und dem Text. Für die Bilder war offenbar der kalte König zuständig, für den Entwurf einer Marketingstrategie der schleimige Schreiber. Ich tat weiterhin so, als ginge mich das nichts an, während ich herumräumte und nachsah, was sich noch in meinem virtuellen Ordner befand. Winkler war damit anscheinend aber nicht einverstanden. „Frau Zierer, was meinen Sie denn dazu?“

Ich trat zögernd näher. „Hm – die Bilder sind gut, finde ich...“

Man sah einen nuss- und korngespickten Riegel in Großaufnahme in einer kräftigen Faust.

„Das soll ein neuer Powerriegel werden...“

Ich überlegte angestrengt, da sagte Susanne: „Man sollte auf dem Bild vielleicht noch ein Stück eines muskulösen Unterarms sehen...“

„Ja – und es vielleicht Die pure Kraft nennen“, ergänzte ich.

Winkler strahlte, aber dann erlosch sein Lächeln wieder. „Nicht pur – das ist ein riskanter Begriff, wie rein...“

„Die nackte Kraft“, schlug Schreiber vor und feixte Susanne und mich an.

„Zu plump“, wandte Susanne ein und erntete einen bösen Blick.

„Wie heißt das Zeug überhaupt?“, erkundigte ich mich.

„Bis jetzt nur PowerBar, aber wir brauchen auch einen Namen...“

„Kraftstück“, murmelte ich unentschlossen. Hm... nö.

„Nicht schlecht!“ Winkler freute sich.

„Das war doch bloß die Übersetzung“, wehrte ich ab.

„Ach, Sie können Englisch?“, warf Schreiber ein.

Ich schaute ihn fassungslos an. „Natürlich...!“

Hielt der mich für dämlich? „Französisch auch?“ Warum grinste er so bescheuert? Ach so… na warte!

„Bien sur. On va discuter en francais, si vous voulez, monsieur?“

Jetzt schaute er blöde, und Winkler schmunzelte vor sich hin, dann riss er sich zusammen. „Herr Schreiber, könnten Sie auch einmal etwas zum Thema beitragen? Wo ist überhaupt Herr König, er hat wegen der Visualisierung sicher noch einiges anzumerken ... Frau Teuber, wären Sie so nett?“

Susanne nickte und verschwand nach draußen.

Als sich auch der kalte König über die Entwürfe beugte, zog sich Schreiber - offenbar beleidigt - zurück. König schaute lange unbewegt auf die Fotos und die Textentwürfe und nickte, als ihm die Sache mit dem kraftvollen Unterarm vorgetragen wurde. Kraftstück gefiel ihm nicht – mir ja auch nicht, es klang wie ein Topfschrubber.

„Voll kräftig...“, murmelte Susanne.

„Das ist kein Deutsch!“, fertigte König sie ab.

„Doch, unter achtzehn schon“, warf ich ein. „Voll ist im Moment die Verstärkung schlechthin, voll krass, ej. Hauptseminar Aktueller Sprachwandel.“

Seine Mundwinkel kräuselten sich höhnisch. „Ist das unsere Zielgruppe?“

Susanne reichte ihm die Marktstudie, wie ich dem Umschlag entnahm. Ich hatte nie gewusst, was alles nötig war, bis man eine Werbekampagne fertig hatte, ich hatte mich immer nur über blöde Werbung geärgert.

„Zielgruppe überwiegend männlich, zwölf bis vierzig... fitnessbewusst... unter achtzehn treibt man Sport eher zum Spaß, nicht für die Fitness... etwas altersneutraler wäre nicht schlecht.“

„Man bräuchte ein neues Wort, das in die deutsche Sprache eingeht... oder eine Wendung, die sich dann einbürgert, so was wie immer? Nicht immer, aber immer öfter....“, schlug ich vor.

Er sah mich spöttisch an. „Wissen Sie, Frau – Zierer? -, davon träumen wir bei jedem Projekt. Machen Sie konkrete Vorschläge!“

„Sorry, völlige Leere im Hirn... Aber ich denke drüber nach.“

„Ambrosia“, schlug Schreiber von hinten vor; anscheinend wollte er wieder mitspielen.

„Zu süßlich“, wehrte König ab, und Winkler nickte. Schreiber guckte beleidigt.

„Eisenfaust, passend zum Foto“, überlegte Susanne.

„Klingt so skinmäßig“, wandte ich ein.

Winkler nickte wieder. „Ja, da denkt man sofort an Schlägereien... unerwünschte Zielgruppe...“

„Herkules – wenn der keine Muskeln hatte...“, dachte ich laut.

„Hm... gar nicht übel... Oder hat diese Fernsehserie den Namen geschützt?“ Winkler war vorsichtig.

„Dürfen die das? Herkules gehört doch zur abendländischen Standardbildung, Gustav Schwab und so... Können wir ihn notfalls nicht anders schreiben, mit c statt mit k oder so?“ Ich verteidigte meine Idee.

„Der Vorschlag ist nicht schlecht. Herr Schreiber, Sie überprüfen das bitte, ja? Danke, Frau Zierer, vielleicht haben Sie uns schon ein Stück weitergebracht. Machen wir morgen weiter, es ist schon fast sieben...“

Das ließen wir uns nicht zweimal sagen. König verschwand in seinem Zimmer, Schreiber ging sich frisch machen – anscheinend wollte er sofort auf die Piste - und Susanne und ich fuhren unsere Rechner herunter, schnappten unsere Taschen und verließen das Büro, nachdem Frau Mohn meine sechs Stunden vermerkt hatte. Draußen sah Susanne mich nur an. „San Carlo?“

„San Carlo“, bestätigte ich. Sobald jede vor einem großen gemischten Eis saß, mussten wir lachen.

„Ist ja ein toller Laden! Sag mal, diese Frau Mohn...?“

„Heißer Anblick, nicht? Sieht aus wie Peggy Bundy, aber das täuscht völlig, die Frau ist knochentrocken und super in Buchhaltung. Sie hat uns alle voll im Griff.“

„Und dieser Schreiber von hinten.... So ein Trottel!“

„Sag das nicht – bei deiner Vorgängerin (und einigen anderen) hatte er damit durchaus Erfolg!“

„Wie war die so – und warum ist sie nicht mehr da?“

„Annette? Anfangs recht nett, aber dann in den Schreiber verknallt und ziemlich unbrauchbar, weil sie in ihrem seligen Dusel reichliche Fehler machte. Außerdem hat sie angefangen, Interna weiter zu geben – und dann musste Winkler sie feuern. Sie war stinksauer, obwohl Schreiber sie auch schon hängen gelassen hatte, und hat uns gedroht, das würden wir noch bereuen...“

„Nehmt ihr die Drohung ernst?“

„Blödsinn.“

„Aber der Schreiber ist ja dann schon ein ziemliches Arschloch, oder? Und dumm wie ein Stück Scheiße...“

„Marianne, du bist eine gebildete Frau, das merkt man ja schon an deiner gepflegten Ausdrucksweise. Annette war selbst nicht die hellste, also fiel ihr das wohl nicht so auf.“

„Ich meinte ganz allgemein – kann der kein Englisch? Denkt der nicht mit?“

„Doch, er spricht Englisch – bei dem Akzent springt dir der Zahnschmelz ab – aber der fand wohl, das käme einer Aushilfsmaus nicht zu, du solltest einen schwachen Quali haben, nicht fast einen Magister. Er hat seine Weiber gerne doof.“

„Also bei mir hat der keine Chancen – obwohl er nicht übel aussieht. Aber ich finde ihn richtig lästig.“

„Gut beobachtet. Er versucht´s bei jeder, sogar bei mir, obwohl er gleich gesagt hat, dass er nicht auf Blond steht. Du solltest mal seine Blondinenwitze hören...!“

„Seit fünf Jahren keine neuen Witze gehört?“

„So ungefähr. Aber König nervt mich noch viel mehr“, seufzte Susanne.

„Den fand ich eigentlich ganz okay, sehr sachlich eben.“

„Der nimmt niemanden zur Kenntnis – immer nur das Projekt. Und er kann sehr bösartig werden, wenn man irgendetwas vermasselt hat.“

„Ich werde es im Auge behalten, aber zu mir war er direkt höflich. Traummann gibt´s da doch ohnehin keinen... Ich glaube, so was suche ich im Moment noch gar nicht, ich muss ja erst mal Tom überwinden. Ach, der soll doch bleiben, wo der Pfeffer wächst! Was liegt morgen in der Agentur an?“

„Wenn Schreiber recherchiert hat, wohl das Hercules-Projekt. Nicht schlecht, wie dir der Name eingefallen ist!“

„Du bist nicht sauer?“

„Warum sollte ich sauer sein?“

„Na, ich komm da als Aushilfsmaus und reiße gleich die Klappe auf...“

Susanne lachte. „Keine Sorge, das geht reihum, jeder hat man einen Geistesblitz, sogar Schreiber. Und jeder liefert auch einmal einen Totalflopp, da darf man sich auch nichts denken… So arbeiten wir eben – brainstorming, du verstehst... Ich gönn´s dir! Und schau, dass du deinen Backshop loswirst. Wir könnten dich auf jeden Fall noch einen weiteren Nachmittag und donnerstags ganztätig brauchen. Bei unseren Arbeitszeiten sind das schon 22 Stunden, vielleicht geht sogar noch mehr – dafür kannst du dann wieder Fonds kaufen.“

Ich freute mich.

„Ich kläre das gleich am Samstag, ja? Den Samstag behalte ich aber bei, das kollidiert ja nicht mit der Agentur. Dann hätte ich in der Woche fünfhundert Mark, nicht schlecht... Ich komme richtig gut voran!“ Susanne klopfte mir anerkennend auf die Schulter.

Am Freitagvormittag bastelte ich weiter an meiner Magisterarbeit, bis ich fast schon 48 Seiten und eine lange Liste offener Fragen hatte, dann zog ich mich so an, dass Schreiber nicht auf dumme Gedanken kommen konnte und brach mit einem kleinen Umweg über die Unibibliothek in die Agentur auf.

Tatsächlich, Hercules war offenbar nicht geschützt, und Winkler und König hatten sich dafür entschieden. Nun feilten sie am Layout der Anzeigen, sammelten viele eher seltsame Ideen für Werbespots und überlegten, wie die Verpackung aussehen sollte. Ich saß währenddessen am Computer, legte einen Ordner für Hercules an und versuchte, die sich widersprechenden Vorschläge festzuhalten und in Übersichten umzusetzen. Schreiber war im Hintergrund offenbar mit etwas anderem beschäftigt, jedenfalls beteiligte er sich kaum. Susanne kalkulierte überschlägig den finanziellen Aufwand im Vergleich zu dem Budget, das der Kunde vorgesehen hatte. Dass sie das als Germanistin konnte? Ich war beeindruckt, denn ich hätte keine Ahnung gehabt, wie so etwas ging.

Es wurde fast acht Uhr, bis Winkler einfiel, dass er uns schlecht noch länger festhalten konnte. Der Kunde wollte erst am nächsten Freitagnachmittag kommen, also gab es noch genügend Zeit, am Konzept weiter zu basteln. Ich speicherte alle Vorschläge nicht nur auf der Festplatte, sondern auch auf einer CD-ROM und beschriftete sie. König nahm die CD an sich und schloss sie in seinem Zimmer ein. Endlich konnten wir gehen – heute hatte ich sogar sieben Stunden geschafft!

Als wir das Haus verließen, drehte ich mich aus irgendeinem Grund noch einmal um. Im ersten Stock stand König am Fenster und sah uns nach. Warum wohl? Dann glitt mein Blick tiefer, auf das Firmenschild.

„Mensch! Susanne, schau mal!“

„Du lieber Himmel!“

Jemand hatte das Firmenschild komplett mit roter Sprühfarbe bedeckt. Ich fuhr mit dem Finger darüber – schon trocken – und sah auf die Uhr. Viertel nach acht. Susanne griff zum Handy und zitierte ihren Chef hinunter auf die Straße. Er sah sich das fassungslos an und überlegte, ob er die Polizei einschalten sollte. Schließlich entschied er sich dagegen und beschloss, morgen Pinselreiniger mitzubringen, damit wir das Schild säubern konnten.

„Morgen ist Samstag – und am Montag kriegen wir das nicht mehr spurlos ab. Holen wir uns gleich was, an der Tankstelle, Reinigungsbenzin...“, schlug ich vor.

„Würden Sie das tun?“

„Sicher, das ist doch schnell erledigt...“

Wir besorgten eine große Flasche und einige Lappen und machten uns an die Arbeit, wobei Winkler fleißig mithalf und uns pausenlos lobte. „Dafür haben Sie sich beide eine Gratifikation verdient. Sie sollen Ihren Einsatz nicht bereuen!“

Ich wollte schon protestieren, aber Susanne trat mir vorsichtig auf den Fuß und bedankte sich höflich.

Als wir das Schild wieder auf Hochglanz poliert und unseren Nagellack ruiniert hatten, sahen wir uns befriedigt an, aber ich hatte doch noch eine Frage. „Wer macht so etwas? Die Fassade ist sauber geblieben, nur das Schild war eingesaut. Hat jemand was gegen die Agentur?“

Winklers Gesicht verfinsterte sich. „Unzufriedene Kunden haben wir nicht. Vielleicht sind es Gegner der freien Marktwirtschaft...“

„Letzte Zuckungen des internationalen Bolschewismus?“, fragte Susanne frech, und Winkler musste lachen. „Das nun doch nicht, eher so etwas wie Globalisierungsgegner....“ Ziemlich unglaubwürdig!

„Unzufriedene ehemalige Angestellte?“, schlug ich vor.

„Haben wir nicht“, beschied mich Winkler.

Ich öffnete schon wieder den Mund, aber Susanne sah mich warnend an, also schloss ich ihn, ohne nach Annette zu fragen. Wir verabschiedeten uns und trabten zur U-Bahn – für ein Eis war es uns zu spät geworden und ich musste morgen um acht wieder im Backshop sein. Wir verabredeten uns aber wieder für sonntags um zehn im Prinzenpark.

Ein Blick ins Depot zeigte mir, dass meine 3.500 Euro sich mit den Geheimtipps schon gewaltig gesteigert hatten – märchenhaft, gleich der erste Tipp funktionierte so gut, kaum zu glauben! Die schicke Eigentumswohnung am Waldburgplatz rückte langsam näher! Ich sandte Andrea noch schnell eine E-Mail, um mich für die Aktientipps zu bedanken, und teilte ihr mit, dass wir am Sonntag im Prinzenpark sein würden.

Am Samstag quälte ich mich sogar durch eine Extraschicht, weil Jana krank war. Acht Stunden - ich war tot, aber einhundertzwanzig Mark konnten die ganze nächste Woche finanzieren, wenn ich nicht zu oft Eis aß. Außerdem teilte ich der Chefin mit, dass ich die Schicht am Dienstag in Zukunft nicht mehr machen würde, weil ich mittlerweile noch einen zweiten Job hatte. Sie bedauerte das, konnte es aber verstehen.

Als ich um fünf nach Hause kam, war ich nicht mehr im Stande, an meinem Meisterwerk zu schreiben. Ich wollte auch nicht mehr spazieren gehen, weil mir die Füße ohnehin schon wehtaten, also setzte ich mich mit einem alten Edgar Wallace vor den Fernseher und strickte an meinem Baumwollpullover weiter, bis ich kurz vor dem Rückenbündchen angekommen war. Gut, dass ich ihn wieder einmal etwas zu schmal angelegt hatte – so würde er auch bei Idealgewicht nicht zu sehr schlottern... Nächste Woche könnte ich mit einem Babyjäckchen für Carola anfangen, ich musste sie morgen nur fragen, ob sie Rosa wollte oder etwas anderes. Ich gönnte mir noch ein heißes Bad und fiel dann müde, aber zufrieden ins Bett.

Am Sonntag wog ich mich gleich in der Früh – nur noch 63 Kilo, ausgezeichnet – und legte dann den Plan für die nächste Woche fest, nachdem ich den alten weitgehend durchgestrichen hatte. Nur Flohmarkttermin und Schmuckpreise – die hatte ich ja völlig vergessen! Nächste Woche aber mal wirklich, vielleicht am Mittwochnachmittag?

Zunächst arbeitete ich noch ein bisschen an der Revolution 1918 weiter; als ich es auf 53 Seiten und ein neues Blatt mit Fragen gebracht hatte, reichte es mir. Ich badete genüsslich, kontrollierte mein Aussehen – akzeptabel – und schlüpfte in Bikini und Kleid, um parktauglich zu sein.

Carola und Susanne waren schon da. Wir breiteten uns gemütlich auf der großen Liegewiese aus und lieferten unseren gegenseitigen Erfolgsrapport ab. Carola ging es gut, sie wollte gerne rosa Jäckchen, aber etwas poppiger und bunter, so dass auch ein Junge sich darin nicht schämen müsste. Außerdem hatte sie sich ein nettes kleines Depot angelegt und mit einem Tausender ein bisschen spekuliert. Daraus waren gute zweitausend geworden, sie hatte verkauft, einen Tausender ins Fondsdepot gepackt und den anderen wieder neu investiert. Klang nicht schlecht, fanden wir, man sollte den Wert im Auge behalten. Ihre Lebensversicherung hatte sie trotz des Protests der Gesellschaft aufgelöst und hoffte auf einen Rückkaufwert von etwa dreitausend Mark – zum Zocken, wie sie sagte.

Nach einer langen, aber trägen Unterhaltung über Aktien und Fonds stiegen Susanne und ich erst einmal vorsichtig in den eisigen Bach. Hui, war das noch kalt! Schnell reichte es uns wieder und wir fielen auf unsere Handtücher zurück, damit unsere Eisfüße in der Sonne wieder warm wurden. Carola sah schon ein bisschen schwanger aus, als ich ihre sonst so schmale Taille unter dem blauen Badeanzug betrachtete – von Rundung konnte man noch nicht sprechen, aber die Konturen waren etwas schwammiger geworden, und der Busen hatte sich eindeutig vergrößert. Carola spürte meinen Blick. „Man merkt es schon, nicht?“

„Ja, etwas – wenn man es weiß...“

Sie legte sich gemütlich zurück und schlief ein bisschen im Halbschatten. Ich richtete mich auf die Ellbogen auf und sah zu Susanne hinüber: „Was glaubst du, wie die Gratifikation ausfällt?“

„Standardmäßig sind es zweihundert Mark in einem eleganten Umschlag – schwarz natürlich.“

„Nicht schlecht, wieder eine Woche finanziert! Warum sollte ich nicht nach Annette fragen?“

„Ich weiß nicht, ob ich dir von ihr erzählen durfte. Ich schlage ihm am Montag vor, dir reinen Wein einzuschenken, danach weißt du dann offiziell Bescheid, ja? Wir wissen ja auch gar nicht, ob sie wirklich etwas damit zu tun hat. Und kannst du jetzt einen Tag mehr bei uns arbeiten?“

„Wenn ihr wollt – Dienstag und Donnerstag den ganzen Tag und Freitag nachmittags. Obwohl, so ein ganzer Tag ist ganz schön lang. Achtstundentag ist nicht drin, was?“

„Nicht bei laufenden Projekten. Manchmal kann man was abfeiern – oder man verdient eben mehr, auch nicht schlecht, oder?“

„Hm... Weißt du, wo ich gerne wohnen möchte? Hinterm Waldburgplatz, da bauen sie ganz schicke Wohnungen... da brauche ich noch verdammt viel Geld. Und dann einen Job wie bei euch...“

„Wieso wie bei uns? Du kannst, wenn der Laden weiter so brummt, sicher fest bei uns arbeiten, wenn du es bis dahin noch nötig hast. Waldburgplatz - ja, das könnte ich mir auch gut vorstellen, meine Hütte nervt mich schon länger.“

Susanne wohnte in einem recht spießigen Nachkriegshaus, wo der einzige Vorteil die niedrige Miete war, so dass sie ihr Vermögen schneller vermehren konnte. Dafür musste sie aber Frau Nossek in Kauf nehmen, die ihr jeden Tag erzählte, dass sie schon zweiundneunzig sei und deshalb Anspruch auf Ruhe habe. Keine Musik, keine Geräusche nach acht Uhr abends!

„Weißt du was? Im Herbst sind wir vielleicht reich genug – und dann ziehen wir ins gleiche Haus, ja? Richtig schick, mit Dachterrasse und allem, was man so braucht für ein hippes Leben – wie in dieser Kaffeewerbung...“

„Du fällst auf Werbung rein? Aber das machen wir!“

„Super. Aber wie rechnest du Rico da mit rein?“

„Gar nicht. Ich mag ihn und ich schlafe auch ganz gerne mit ihm, wenn er mal da ist – aber ich plane kein gemeinsames Leben mit ihm. Der wird so bald nicht sesshaft, und mitziehen will ich nicht. Wohin er kommt, wenn er mich mal wieder besucht, ist doch ziemlich egal.“

„Stimmt auch wieder. Eigentlich beneidenswert... So locker!“

„Ich weiß nicht – manchmal hätte ich schon gerne die große Liebe, gerade wenn man aus dem Kino kommt und richtig angerührt ist...“

„Gibt´s die große Liebe überhaupt oder nur Tisch–und-Bett-Zweckgemein-schaften? Allmählich bin ich mir da nicht mehr so sicher.“

Susanne seufzte. „Ich manchmal auch nicht – aber irgendwo muss da doch noch mehr sein... Oder verderben uns Filme und Romane für das wirkliche Leben?“

„Sollte man denken, aber ich glaub´s eigentlich auch nicht – ich meine, guck dir Andrea und Alexander an... gib mal ´ne Zigarette... die scheinen doch wirklich die große Leidenschaft zu erleben. Warum können die das und wir nicht? Sie ist doch auch kein Weibchen? Aber hast du gesehen, wie er sie ansieht? Und sie ihn? Und dann schaut er noch aus wie auf dem Umschlag eines Liebesromans!“ Ich seufzte auch, eindeutig neidisch.

„Marianne?“

Ich drehte mich träge um. „Ach... Micky?“

Susanne schaute verständnislos. „Er wohnt jetzt in Toms Wohnung“, erklärte ich schnell.

„Ach ja... Und was treibt unser Tom so?“

Micky setzte sich und zuckte die Achseln. „Ich bin nicht sein Kumpel, nur sein Untermieter. Ich hatte bloß den Auftrag, bei Gelegenheit den Brief weiterzugeben. Was stand da eigentlich genau drin? Du warst ja echt fertig, als du ihn gelesen hattest...“

„Er muss vor zu viel Nähe fliehen“, sagte ich bemüht gleichgültig. „Neuseeland scheint mir zwar leicht übertrieben, ich hatte schließlich nicht vor, ihn aufs Standesamt zu schleifen – aber wenn es ihn glücklich macht... Nicht mehr mein Problem, nur die Form war schon eher hässlich.“

„Stimmt“, meinte Micky. „Gut, wenn du schon drüber weg bist! Schönen Tag noch.“ Er rappelte sich wieder auf, winkte uns zu und setzte sich zu einer weiter entfernten Gruppe, die ihn mit Hallo begrüßte.

„Ganz okay“, kommentierte Susanne, „Hübscher Hintern...“

Ich war zu faul, um das durch Augenschein zu überprüfen und grunzte nur wohlig.

Als ich wieder aufwachte, schlief Susanne, während Carola in einem Namenbuch blätterte. Ich kühlte meine Füße im Bach ab und las dann weiter einen bemüht expressionistischen Roman, den ich für meine Arbeit brauchen konnte. Er war mehr als seltsam, also legte ich ihn bald wieder beiseite und unterhielt mich leise, um Susanne nicht zu wecken, mit Carola.

„Guck mal, wer da kommt!“, machte sie mich schließlich aufmerksam.

Tatsächlich, Familie Falkenstein! Alexander schob einen Buggy mit Inhalt, Andrea einen ohne – der Inhalt klemmte unter ihrem Arm und zappelte. Alexander winkte, Andrea hatte ja keine Hand frei. Neben uns ließen sie sich nieder.

„Puh! Die beiden sind heute wirklich anstrengend...“, seufzte Andrea, als alles ausgebreitet war und die Kinder über ihren Windeln Badehöschen trugen.

„Lange können wir nicht bleiben, die beiden hauen uns dauernd ab. Man spielt besser mit ihnen im Garten, da kommen sie nicht so weit. Aber so können wenigstens wir einmal ins Wasser“, sagte Alexander und schlüpfte aus seinen Klamotten. Der Mann sah wirklich toll aus. Ich wandte den Blick ab und sah lieber Andrea zu, die in einem silbernen Einteiler wirkte wie ein Wesen vom anderen Stern. Und schön braun war sie auch schon, na, da musste ich mich nicht verstecken. Aber ihre Figur war eindeutig besser als meine – viel schmaler in der Taille und viel straffer und muskulöser: Ich sollte mehr Sport treiben. Schon der Gedanke machte mich müde!

Die Kinder bekamen ihr Spielzeug und begannen sofort, sich darum zu zanken. Max, der ungemein niedlich aussah mit hellen Augen und einem dichten schwarzen Schopf, wackelte auf mich zu und drückte mir seinen Teddy in die Hand. Ich fuchtelte mit dem Plüschteil vor seinem Gesicht herum und erzählte ihm etwas mit verstellter Stimme. Max kicherte und Caroline, die Alexander wie aus dem Gesicht geschnitten war (bis auf die Haarfarbe), gesellte sich zu uns. Carola kam auch näher.

„Na, dann können wir euch die beiden ja einen Moment anvertrauen! Komm, Alexander, auf ins Wasser!“

Wir spielten mit den beiden, die sich über alles glucksend freuten und darauf bestanden, uns von ihren angesabberten Keksen probieren zu lassen. Susanne wachte von dem vergnügten Gekreisch auf und lockte Max zu sich, um mit ihm Hoppe hoppe Reiter zu spielen; Caroline kletterte auf Carola herum, also konnte ich ein bisschen in die Gegend schauen. Die glücklichen Eltern tobten im Wasser herum, Alexander hob seine Frau gerade hoch und küsste sie. Einige Minuten später kamen sie aber lachend Hand in Hand wieder zurück und warfen sich auf ihre Handtücher.

„Saukalt!“, schauderte Andrea.

„Mama, Papa!“ Selig krabbelten die Zwillinge auf ihnen herum.

„Nass!“, stellte Caroline dann entrüstet fest.

„Ja, wir sind nass, Linchen“, bestätigte der Papa. „Wenn ihr mal keine Windeln mehr braucht, dürft ihr auch ins Wasser, aber ins Kinderbecken im Schwimmbad...“

„Das dauert sicher noch, wenigstens bei Mäxchen“, murmelte Andrea entspannt. „Nächstes Jahr vielleicht.“ Sie sprühte sich und Alexander mit Sonnenmilch ein.

„Ihr wisst nicht zufällig, wo bald mal ein Flohmarkt ist? Wir haben ganz furchtbar ausgemistet und müssen den Kram loswerden“, fragte Susanne.

„Nicht auswendig“, bedauerte Andrea. Alexander kramte sein Handy aus der Tasche und rief eine Nummer auf. „Torsten? Wann geht ihr wieder auf den Flohmarkt? Nächsten Sonntag... und wo? Ja, alles klar. Wir bringen Leute mit, ja, bucht einen großen Stand! Danke, euch auch!“

Er schaltete aus und wandte sich uns zu. „Nächsten Sonntag von neun bis zwei vor Sankt Korbinian, einverstanden?“

„Perfekter Service! Vielen Dank!“ Susanne und ich lachten. Carola murmelte aus dem Hintergrund: „Ausmisten sollte ich auch mal...“

„Wie war die Lehrprobe?“, fragte ich bei Andrea nach.

„Alles klar, eine Eins. Nur noch einmal, dann ist es geschafft. Ich bin immer dermaßen nervös, wenn diese vier Gestalten hinten sitzen und alles kritisch beäugen. Obwohl, bis jetzt hat es immer geklappt, genau wie im Examen und im Rigorosum, noch bei Markow.“

„Bei Markow hab ich auch einmal ein Seminar gemacht“, erzählte Susanne, „aber sein Zeitrahmen lag mir nicht so. Ich bin ein Fan des Naturalismus.“

„Ich hab nur eine Vorlesung von ihm gehört, Klassik und Romantik. Die Seminare hab ich alle bei Boldt gemacht und jetzt auch den Magister. Der hat es fast nur mit der Weimarer Republik... Kennt ihr diesen Roman?“ Ich hielt das Buch hoch.

Andrea schüttelte den Kopf, Alexander überlegte. „Ich glaube, ich hab mal davon gehört – aber nie gelesen. Gut?“

Ich verzog das Gesicht. „Eigenartig. Sehr mühsam zu lesen! Und schräge Gestalten... Die Sprache kommt mir fast vor wie eine Collage von Schwitters... Ach, hätte ich jetzt gerne einen Krimi...“

Die anderen lachten und Andrea wandte sich Carola zu. „Wie fühlst du dich?“

„Prima, danke. Ich hab mir schon tausend Mark erzockt, normal zugenommen und meine Eltern informiert. Du hattest Recht, meine Mutter schmilzt vor Omagefühlen. Zwei Tage hätte ich damit schon.“

„Ich glaube, ich kenne auch jemanden, der – oder besser die – dir nützlich sein könnte. Eine ehemalige Kommilitonin von Alexander.“

„Wen denn?“, fragte Alexander neugierig.

„Saskia Poppe, erinnerst du dich? Sie kriegt jetzt ihr zweites Kind und will zwei Jahre aussetzen. Um ein bisschen was zu verdienen, würde sie gerne noch für ein weiteres Kind Tagesmutter spielen, die Lizenz hat sie. Bei drei Tagen in der Woche würde dich das schon einiges im Monat kosten, aber du könntest Vollzeit arbeiten... Ich geb dir mal die Nummer, ja? Dann kannst du mit ihr sprechen. Ihr Baby kommt im September. Dann hat sie für deins ganz frische Erfahrungen...“

„Toll, danke, Andrea! Was täte ich ohne meine Freunde?“

„Gern geschehen – aber das denken wir auch immer, wir wären ohne unsere Freunde auch aufgeschmissen. Und jetzt fangen wir unseren Nachwuchs wieder ein und stecken sie in unseren Garten, da haben wir mehr Ruhe. Etwas arbeiten sollten wir heute auch noch.“

Alexander zog schon Mäxchen wieder das T-Shirt über, während Andrea Linchen in den Buggy packte und die Handtücher einsammelte. Als sie abmarschbereit waren, drehte sich Alexander noch einmal um, zeigte seine Grübchen und sagte nur ein Wort: „HGLog.“

„Danke für den Tipp – und einen schönen Tag noch!“ Wir winkten ihnen nach.

Ich streckte mich wieder auf meinem Handtuch aus.

„Gute Freunde und nur ganz gelegentlich mal einen Lover, so zwischendurch, das wär´s doch...“, murmelte Susanne. Wir stimmten schläfrig zu, schwammen noch einmal eine Runde und streckten uns wieder faul aus. „Du hast doch einen Zwischendurch-Lover, Susanne“, meinte Carola dann. „Dein Rico kommt ja wirklich in pflegeleichten Abständen. Ich glaube, ich gehe nach Hause und miste auch aus. Flohmarkt ist eine tolle Idee. Wieder mehr Geld... Ciao, ihr beiden!“

Susanne und ich lagen noch eine Zeitlang faul herum und ließen uns weiter bräunen, dann brachen wir auch auf, aßen an der Ecke bei der Uni noch eine Straßenpizza und trennen uns dann.

Zu Hause sah ich mich wieder tatendurstig um. Was könnte denn noch weg? Eigentlich hatte ich allen Schrott schon eingesammelt – aber was war denn in der Plastiktüte? Toms Kram! Ich trug das Ding fürs Erste in den Keller.

Gute Idee! Dort gab es noch Teller zu einem Service, das ich mittlerweile scheußlich fand, leere Ordner mit Filmmotiven darauf, einige schräge Kleiderbügel, eine alte Reiseschreibmaschine, mehrere Bücher, die sich als unergiebig erwiesen hatten, eine Dose voller Modeschmuck und zwei Reisetaschen aus Stoff - mit Kleeblattmuster. Damit konnte man doch höchstens nach Irland reisen, und selbst dort würden sie grinsen! Ich stopfte alles in die Reisetaschen und schleppte es nach oben, wo ich den Kram abstaubte und putzte und schließlich die Reisetaschen durchwusch. Wenn das Zeug noch einen Hunderter brachte, war es gut. Dann öffnete ich mein Depot und kaufte die Tipps von Carola und Alexander. Mal sehen, was daraus wurde! Einen Punkt auf der Liste konnte ich damit schon wieder streichen, der Flohmarkttermin stand fest. Ich putzte noch schnell ein bisschen – wenn man das regelmäßig tat, war es ja rasch gemacht, alte Binsenweisheit - und stopfte eine Ladung Wäsche in die Maschine.

Danach setzte ich mich im Bikini auf den und schrieb mir auf, welche Spezialgebiete ich in der mündlichen Magisterprüfung nehmen wollte. In NDL: Expressionismus? Nein, das überschnitt sich mit der Arbeit. Roman der frühen Bundesrepublik: Gut, da hatte ich eine tolle Vorlesung. Naturalismus: auch vorhanden. Lessing: Da hatte ich ein gutes Seminar besucht und eine Übung gemacht. Notfalls noch Bücherverbrennung, das hatte ich auch bei Boldt gehört. In Mittelhochdeutsch Parzival, Tagelied und Lautverschiebungen – dazu hatte ich auch schon reichliches Material, man musste es nur noch ein bisschen ergänzen und aufwerten. In Neuer Geschichte wollte ich in diesem Semester noch Stahlmann hören – NS-Staat, außerdem vielleicht die Reichsgründung und Absolutismus – so lang waren die Prüfungen schließlich auch nicht, das musste doch reichen? Im Lauf des Sommers konnte ich schon anfangen, Skripten anzufertigen. Die Klausur war immer Anfang Dezember, die mündlichen Prüfungen fanden dann im Januar statt.

Planen war wie immer schöner als wirklich zu arbeiten.

Davor stand aber noch die Magisterarbeit, und allmählich wurde es kühl draußen, wir hatten eben doch erst April. Also holte ich die Wäsche aus dem Keller, setzte ich mich noch ein Stündchen an den Schreibtisch, schaffte weitere drei Seiten und überlegte mir einen guten Ansatz für das dritte Kapitel. Dann reichte es mir – ich gönnte mir ein Ölbad und setzte mich im Morgenmantel vor den Fernseher. Beim Rest von Der Frosch mit der Maske strickte ich den grauen Baumwollpulli fertig und schloss die Seitennähte. Ein richtig gelungenes Wochenende, dachte ich mir entspannt und nahm die Maschen für den Kragen auf.

Beim Happy end war auch der Kragen fertig und vernäht und ich probierte mein Kunstwerk an. Sehr gelungen, vor allem, wenn man etwas darunter trug... Dazu die grauen Samtjeans, vielleicht am Freitag, bis dahin war möglicherweise schon wieder ein Kilo weg? Für wen in der Agentur machte ich mich schön? Der einzige, der guckte, war Schreiber – und dem wollte ich nun wirklich nicht gefallen!

Am Montag kam ich mit meiner Arbeit richtig gut voran – bis es Zeit wurde, die Backshop-Schicht anzutreten, hatte ich über 60 Seiten verfasst und einige Lücken in der Bibliothek geschlossen. Die Schicht war harmlos, wir waren eindeutig eine zuviel. So war die Chefin nicht weiter böse, als ich ihr mitteilte, dass ich Zukunft nur noch samstags hier arbeiten wollte, wenn der Betrieb richtig übel war. Meine Art, auf Raten zu kündigen, kam mir selbst etwas blöd vor, aber den Samstag wollte ich noch nicht aufgeben. Hinterher schaffte ich noch drei Seiten, damit hatte ich diesen Punkt auf der Liste auch schon wieder erledigt – nur ein Teil der Fragen war noch offen. Na, Dienstagmorgen im Institut und mittwochs im Lesesaal konnte ich das erledigen. Als alles geschafft war, durfte ich in mein Depot schauen.

Huch! Verblüffende Entwicklungen, ich hatte, kaum zu glauben, insgesamt mit den Fonds und den Aktien fast 5.000 Euro verdient – also praktisch zehntausend Mark! Dieser komische neue Euro als Recheneinheit war noch etwas ungewohnt. Der beste Wert flog sofort aus dem Depot und der Gewinn wurde wieder in Aktien- und Rentenfonds investiert, beim Rest wollte ich noch etwas warten.

Ein kleiner Spaziergang war noch angesagt; ich trabte durchs Univiertel und kaufte im Basket Babywolle in rosa, weiß und Flieder, dazu Knöpfe in Herzchenform. Wieder zu Hause, fing ich gleich mit einem der winzigen Vorderteile an, bis es Zeit wurde, ins Bett zu gehen.

Am Dienstag überprüfte ich eine Menge strittiger Fakten in der Institutsbibliothek, sah von ferne Alexander – genau, der hielt ja einen Kurs ab – besorgte allerlei Kram in den Läden hinter der Uni, unter anderem zwei weitere Romane aus den frühen zwanziger Jahren, holte mir Literatur aus der Unibibliothek ab und schleppte meine Ausbeute nach Hause. Dort konnte ich immerhin noch eine erste Sichtung vornehmen, dann wurde es Zeit für die Arbeit.

Wir brüteten immer noch über der Hercules-Kampagne; der nackte, kräftige Unterarm wurde beibehalten. Aber wie sollten die Plakate und die Spots aussehen? Es wurde fleißig entworfen, ich kam kaum damit nach, alle Konzepte festzuhalten. Mittlerweile legte ich sie – natürlich getaggt – nur noch auf der Festplatte ab und fertigte aus den Ausdrucken eine Mappe an; für den Quatsch, der der gesamten Belegschaft so einfiel, waren die CDs zu schade.

Der halb nackte Mann mit dem Löwenfell um die Hüften wurde allgemein verworfen, was Susanne und ich insgeheim schade fanden – es gab ohnehin zu wenige nackte Männer in der Werbung. Ich schlug schließlich nach einigen höhnisch verlachten Ideen einen griechischen Chiton und dazu ein modernes Ambiente vor.

„Was ist das denn wieder?“, nölte Schreiber.

„Ein weißes Hemd, knielang, eine Schulter frei, auf der anderen mit einer antiken Fibel geschlossen, dazu gebundene Sandalen“, gab ich betont geduldig Auskunft, obwohl mir auf der Zunge lag Kaufen Sie sich ein Lexikon und lernen Sie es auswendig, diese Wissenslücken sind ja peinlich!

„Und wie stellen Sie sich das so vor? Was meinen Sie mit modernem Ambiente?“, wollte Winkler wissen.

„Normale Schauplätze .... Chefbüro, Parkplatz mit Edelschlitten, Fitnessstudio, Segelboot...“

„Und immer eine andere Mieze dazu“, schlug Schreiber vor.

„Ja... aber natürlich mit Klasse – Juristinnen, Frauen mit genauso schönen Autos, eine mit einem Traumbody, Seglerin... all so was – wer Hercules futtert, wird ein antiker Held in der Welt von heute... die tollsten Frauen gucken... vielleicht auch eins mit Frau und Baby...“

„Um Gottes Willen, bloß nicht!“, wehrte Schreiber entsetzt ab.

„Es gibt Kerle, die stehen auf so was!“, warf Susanne ihm spitz hin.

„Hm...“, Winkler dachte nach. „Können Sie zeichnen?“

„Eher nicht so toll“, musste ich gestehen.

„Versuchen Sie´s! Die Idee gefällt mir. Was meinen Sie?“ Dies zu König gewandt.

König hatte die ganze Zeit stumm daneben gestanden und ins Leere geschaut. Hoffentlich hatte er sich die Kampagne vorgestellt und nicht nur gedöst! Er fuhr zusammen und nickte langsam.

„Könnte klappen – ist freilich sehr aufwendig...“

Ich zog mich also an meinen Schreitisch zurück und malte Strichmännchen. Zuerst Parkplatz. Zwei Autos nebeneinander, ein dunkler Jaguar, ein offener roter Porsche. Hercules öffnet gerade seine Autotür, während im roten Porsche eine reich wirkende Traumfrau sitzt, die ihn interessiert ansieht und lächelt... „Jaguar“ und alles andere musste man freilich draufschreiben.

Hercules trimmt sich, drei niedliche Trainerinnen sehen gebannt zu, während im Hintergrund die anderen Kunden vergeblich um Hilfe rufen....

Hercules in einem noblen Büro, er verhandelt mit einer Frau in Richterrobe, die lebhaft auf ihn einredet und ihn heimlich beifällig mustert – ob das jemand deutlich machen konnte? Neidvolle Blicke der graumäusigen Kollegen im Anzug... War das nicht eigentlich saublöd? Warum sollten Frauen einen Mann bewundern, nur weil er im Nachthemd herumlief? Ach, warum nicht? Die meiste Werbung war doch bescheuert, aber das sagte ich hier besser nicht so laut…

Susanne malte mit, stritt mit mir um die Details und brachte viele gute Ideen ein. Als wir vier Blätter mehr schlecht als recht vollgekritzelt hatten, zeigten wir Winkler unsere Kunstwerke.

„Gar nicht schlecht!“, lobte er uns und steckte uns mit einem „Ach, übrigens...“ schmale graue Umschläge zu. Wir bedankten uns und zeigten die Entwürfe dann, wie gewünscht, König, der an den Details und unseren Zeichenkünsten herummeckerte, aber die Grundidee brauchbar fand. Er wollte die weitere Ausarbeitung übernehmen, Gott sei Dank, denn wir hatten beide noch etwas anderes zu tun! Ich hatte seitenweise Notizen zu tippen, zu taggen und in die richtigen Ordner zu packen, außerdem in Diagramme, Tabellen und Präsentationen umzusetzen, und Susanne sollte eigentlich noch einen Slogan für Hercules finden. Sie steckte schon bei der Frage fest: Deutsch oder Englisch?

„Deutsch“, fand ich – so spacig war die Kampagne schließlich auch nicht. Erst einmal gingen wir aufs Klo, eine rauchen und in die Umschläge gucken. Tatsächlich, zweihundert Mark. Ja, super - so etwas konnte man öfter brauchen! Ich arbeitete den Haufen ab, der sich in meinem Eingangskorb angesammelt hatte, und verteilte die Ergebnisse auf die einzelnen Schreibtische – außer dem Kram für König, denn seine Tür war zu, das hieß, er wollte nicht gestört werden. Ich warf alles in seinen Korb bei Frau Mohn, die zur Musik aus ihren Kopfhörern wippte und gleichzeitig ein Buchhaltungsprogramm bearbeitete. Susanne murrte ideenlos vor sich hin und Schreiber beobachtete mich, wie ich in meinem gut geputzten Bildschirm beobachten konnte. Hatte der eigentlich nichts zu tun?

„Helden essen Hercules“, schlug ich vor, weil Susannes Gestöhne immer zielloser wurde, und drehte mich zu ihr um.

„Bäh! Angst essen Seele auf, oder was? Hercules für Helden...“, revanchierte sie sich.

„Weiß nicht. Hercules, mein Held?“

„Hm.... besser, aber nicht perfekt... Helden haben Kraft... Helden brauchen Kraft.... Hercules gibt Kraft... Ein kraftvoller Held... Die Helden klingen so nach Nibelungenlied...“

Na? Na? Würde Schreiber jetzt fragen, wo dieses Lied in den Charts stand? Nein, so doof war er nun auch wieder nicht, oder er hatte nicht zugehört, weil er mir auf den Busen gucken musste. Gleichzeitig gucken und hören war wohl zu viel verlangt? Es gab zwar nichts zu sehen, weil ich ein geringeltes Sweatshirt trug, das mir zu weit geworden war, aber Schreiber glotzte doch.

„Finde ich nicht. Jede Frau sucht doch einen Helden – das glauben wenigstens die Männer, reale Frauen hätten natürlich lieber einen, der auch mal den Müll runterbringt... Aber Werbung ist doch ohnehin nicht realistisch... Ich finde die Helden gut“, beruhigte ich Susanne, die ihren Stift schon fast durchgekaut hatte.

„Hm... was ist am besten? Hercules, mein Held und als Untertitel Hercules gibt Kraft?“

„Nicht übel, probier´s mal damit“, stimmte ich zu.

Sie schrieb es auf und legte es dann Winkler vor, der es genehmigte. Eine Kopie landete in Königs Korb, aber das war gar nicht notwendig, denn er kam schon wieder aus seiner Klausur. Der Slogan gefiel ihm sogar einigermaßen. Mehr Lob war von ihm nicht zu erwarten.

Während er seine Bearbeitungen, die Sloganzettel und das sonstige Material auf dem Konferenztisch ausbreitete, musterte ich ihn verstohlen. Er hatte wirklich ein Gesicht wie ein Totenkopf, so straff spannte sich die Haut über den Knochen. Aber so geisterbleich war er nicht mehr, anscheinend hatte er das schöne Wochenende auch genutzt. Seine Kleidung war zu weit, das Sakko musste mindestens zwei Nummern kleiner sein, es saß gerade mal an den Schultern richtig. Er sah auf und ich drehte mich rasch zu meinem Schreibtisch um. Peinlich! Konnte mir doch egal sein, wie der kalte König sich anzog - sympathisch war er ja wirklich nicht.

Er bat mich, Winkler zu holen, und ich war froh, mit heißem Gesicht wegzukommen.

Winkler war recht zufrieden, verschob danach die weitere Arbeit auf morgen und schickte uns nach Hause, es war schon wieder fast acht Uhr. Hundertvierzig Mark verdient und eigentlich nur Spaß gehabt! Ich warf noch schnell einen Blick auf Königs Skizzen – Donnerwetter, der Kerl konnte zeichnen! Und er hatte unsere Grundideen genau richtig umgesetzt und weiterentwickelt. Nun hatten wir doch fast schon genug für den Kunden, der am Freitag vorbeikommen wollte – morgens, ich würde ihn nicht miterleben.

Susanne und ich hatten Hunger. Noch im Treppenhaus beschlossen wir, Salads & more auszuprobieren, direkt neben der Uni. Im Treppenhaus roch gar nicht gut, genau genommen stank es recht vergammelt, da verging einem ja der Appetit! Wir sahen uns um, fanden aber nichts, alles sah aus wie frisch geputzt.

Im Salads & more hatten sie ein riesiges Salatbuffet – ein Teller zu zehn Mark – und eine immense Auswahl an Brotsorten und Suppen. Wir luden uns gefährlich aufgetürmte Teller voll, schnappten uns Zwiebel– und Parmesanbaguettes dazu, bestellten jede einen Spezi und futterten vergnügt. Auf Hercules waren wir richtig stolz. Gut, wir konnten so etwas absolut nicht umsetzen, aber die Ideen stammten eigentlich alle von uns, wie wir befriedigt konstatierten

„Du hast dich gut eingeführt – ich bereue es nicht, dass ich dich zu uns gebracht habe“, stellte Susanne fest und führte eine Gabel voll Putensalat zum Mund.

„Es macht mir auch wirklich Spaß bei euch. Schreiber ist natürlich ein furchtbarer Affe, aber der Eiskönig ist ganz okay, finde ich.“

„Warte ab, bis er dich mal kritisiert. Er findet immer verdammt schnell deinen wunden Punkt.“

„Ist dir das schon passiert?“

„Mehrmals“, antwortete Susanne. „Nicht schön, sag´ ich dir.“

„Brüllt er?“

„Nein, er ist ganz sachlich, aber eisig und verächtlich. Mit Brüllen käme ich besser zurecht.“

„Ich nicht. Na, bei meinem ersten Fehler werde ich es ja sehen... Ich finde ihn jedenfalls ganz in Ordnung. Und er kann wunderbar zeichnen, finde ich.“

„Gefällt er dir etwa?“

„Besonders sympathisch ist er mir nicht, und ich steh nicht auf Skelette. Der ist doch total dürr. Und der Kopf – wie ein Totenschädel. Aber fachlich ist er gut, und darauf kommt es doch an. Schreiber dagegen – kann der eigentlich irgendetwas? Jedenfalls scheint er komplett ungebildet zu sein... Und sein Hirn sitzt ja wohl in der Hose.“

„Hast schon Recht. Aber Marketingstrategien und Kalkulation kann er schon einigermaßen. Ich finde ihn leichter zu handhaben als den Eiskönig. Winkler ist der einzige, der wirklich okay ist.“

„Na, ich werde mich da schon noch besser hineinfinden. Du, ich hab Logon verkauft und allein dabei über dreitausend kassiert - Euro!“

„Echt – so viel? ich muss unbedingt auch verkaufen. Was hast du mit dem Geld gemacht? Ich würde ja halbe-halbe Aktien- und Rentenfonds -“

„Hab ich schon“, unterbrach ich sie und klaute ihr das letzte Stück Parmesanbaguette. „Genau so.“

„Marianne, du bist echt lernfähig. Großes Lob!“

Sie lächelte mir zu, schob den Teller weg und zündete sich eine Zigarette an. Ich tat es ihr gleich, sobald ich das Parmesanbaguette verdrückt hatte. „Gut geht´s uns, nicht?“, stellte ich behaglich fest und sah meinem Zigarettenrauch nach. „Toller Job, Geld, gute Freunde... Jetzt brauchen wir nur noch die Luxuswohnungen im Waldburgviertel – und die schaffen wir auch noch...“ Susanne gab ein träge zustimmendes Geräusch von sich.

Der Donnerstag würde lang, das wusste ich: von zehn bis acht in der Agentur, es sei denn, Winkler warf uns früher hinaus. Als ich kurz vor zehn kam, voll Selbstzufriedenheit, weil die Magisterarbeit schon auf über 70 Seiten angewachsen war, roch es im Treppenhaus noch penetranter als am Dienstag, richtig widerlich verwest. Lag irgendwo eine tote Ratte herum? Was sollte man morgen dem Kunden sagen? Sobald ich mich auf meinem Schreibtisch ausgebreitet hatte, fragte ich Susanne nach dem Geruch. Sie fand ihn auch fies. „Fragen wir Winkler!“

Winkler kam auch sofort aus seinem Büro und schnüffelte empört im Treppenhaus herum.

„Bäh – unerträglich! Wieso ist mir das heute Morgen noch nicht aufgefallen? Am besten machen wir alle Fenster auf!“ Das nützte aber so gut wie gar nichts.

„Was könnte das sein? Eine tote Ratte?“, überlegte ich.

„Nein, so was hatte ich zu Hause mal im Keller, das riecht wieder anders. Es erinnert mich an etwas...“ Er schnüffelte wieder prüfend. „Mehr wie in dieser schrecklichen Metzgerei in dem Haus, in dem ich als Kind gewohnt habe... Schlecht gewordener Leberkäse oder so...“

„Oh, pfui Teufel...!“ Mir wurde schon bei dem Gedanken übel.

„Aber wo könnte das sein? In den Briefkästen? Die werden doch täglich geleert?“ Auch Susanne war ratlos.

Wir suchten das Treppenhaus gründlich ab. Susanne, die sich im Erdgeschoss entnervt auf den Boden gesetzt hatte, fand den Übeltäter schließlich: Unter dem Briefkastenblock klebte eine Scheibe Bierschinken, grün angelaufen und halb verwest. Mit zugehaltener Nase pickten wir sie mit Hilfe eines ganzen Pakets Papiertaschentücher dort ab, wobei etliche Fliegen aufschwärmten, und warfen sie im Hof in den Müll. Winkler opferte sein Stofftaschentuch, um den Briefkasten zu polieren, und ich sprühte einen Rest billiges Parfum auf die Stelle – nur gut, wenn man solche Relikte nicht ordentlich aus der Handtasche räumte.

Dann öffneten wir die Hintertür und die Haustür weit und stellten sie fest, damit der Mief abziehen konnte. Schnell wurde es besser, nur das Parfum behielt eine gewisse Penetranz. Ob eine Zigarre helfen würde?

„Wer könnte das gewesen sein? Die Wurstscheibe war mit Tesafilm befestigt, das kann doch kein Zufall sein!“ Susanne war offensichtlich wütend.

Winkler schloss die Türen wieder und bat uns in sein Büro. König wurde auch dazu geholt. Er war offenbar angesäuert, weil wir ihn aus der Arbeit gerissen hatten. Schreiber war heute gar nicht da. So saßen wir um Winklers Schreibtisch herum – ich studierte das Foto von Frau und zwei Kindern – und überlegten, wer uns übel wollte.

„Wie wär´s mit Annette? Sie hat uns doch gedroht, als Sie sie gefeuert haben?“, schlug Susanne als erstes vor.

„Aber warum erst jetzt?“, wandte König ein.

„Die Sache mit der Farbe war ja auch schon“, gab ich zu bedenken. „Wann wurde diese Annette denn entlassen?“

„Zum 15. März... sie war wirklich untragbar geworden, heulte auf die Präsentationen und erzählte von unseren Projekten.“ Winkler war immer noch von seiner Handlungsweise überzeugt.

„Schreiber war daran nicht ganz unschuldig“, fügte König hinzu.

„Vielleicht will sie speziell ihn treffen?“

„Möglich. Könnte jemand aus dem Haus einen Zorn auf die Agentur haben?“, fragte Susanne.

„Aber die stinkende Wurstscheibe hätte den doch selbst belästigt! Bei der Farbe würde ich das noch verstehen, da war ja extra die Fassade ausgelassen...“, brachte ich vor.

„Kann diese Annette noch einen Schlüssel haben? Einen Nachschlüssel vielleicht?“

„Könnte sein. Wir sollten das Schloss austauschen lassen. Das mache ich sofort!“

„Was ist mit Leipelt?“, fragte König, und Winkler warf ihm einen entnervten Blick zu, bevor er zum Hörer griff.

Wir kehrten an unsere Arbeit zurück. Das Hercules-Projekt war fast abgeschlossen, wir mussten Königs zauberhafte Skizzen nur noch laminieren und einige Entwürfe für den Schriftzug vorbereiten. Ich zog die Skizzen durch das Laminiergerät und tippte dann Schreibers vorläufige Kalkulation – die Kosten für die TV-Spots waren schon sehr ungefähr angegeben –, die nach der Genehmigung durch Winkler und König ebenfalls laminiert wurde, um professioneller zu wirken. Nun noch Susannes Slogan-Entwürfe! Ich sah ihr zu, wie sie verschiedene Schriftarten und –größen durchprobierte und Farben dazu testete. König verschmähte aber alle ihre Vorschläge.

„Das wirkt geschmacklos... Das passt nicht dazu... Das müssen Sie doch sehen! Viel zu auffällig... Viel zu unauffällig... zu farblos... zu grell... alles nicht das Richtige...“

Er konnte einen wirklich nerven! „Wie wär´s mit Marmor, um die Antike wieder aufzugreifen?“, schlug ich schließlich schüchtern vor. Er sah mich angewidert an. „Wie soll das denn gehen?“

„Naja, da gibt´s doch die Schrift, die man mit einem Muster füllen kann. Warten Sie, ich zeig´s Ihnen!“

Ich setzte mich wieder an meinen Rechner, öffnete ein neues Dokument und tippte Hercules, mein Held und darunter Hercules gibt Kraft. Dann wählte ich die passende Schrift und füllte sie mit Carrara-Muster aus. Erwartungsvoll drehte ich mich nach ihm um, da er mir ohnehin über die Schulter sah.

„Na?“

Er schüttelte den Kopf. „Wirklich nicht – das ist viel zu...“

Ich wartete, verlor dann aber die Geduld. „Ja? Zu.... Wenn Sie mir sagen, was Ihnen nicht gefällt, können wir es leicht ändern. Sind die Buchstaben zu dick, zu groß, zu dünn, zu rund oder zu eckig?“

„Würden Sie mal still sein? So kann ich nicht denken...“

Ich schwieg beleidigt. Blöder Stoffel, Susanne hatte ganz Recht, und das wusste sie auch! Ich drehte mich kurz zu ihr, und sie zwinkerte mir zu. Die Geräusche, mit denen das alte Schloss aus der Agenturtür gestemmt wurde, brachten unseren kalten Prinzen natürlich wieder aus dem Konzept. Ich sagte gar nichts mehr, und Susanne sah mir auch nur stumm über die Schulter.

„Hm... etwas dünner...“

Ich markierte den Text und wählte eine zierlichere Schriftart.

„Besser... Granit statt Marmor, geht das?“

Stumm änderte ich das Muster in Granit.

„Ja... eine Schrift ohne Serifen...“

Ich wählte eine Schrift ohne Serifen.

„Hm, ja, besser – daneben eine Säule...“

Ich importierte ein Clipart, passte Position und Größe an und meldete mich schüchtern.

„Ja?“

„An dem Clipart hat sicher die Softwarefirma die Rechte, das darf man nicht einfach kommerziell nutzen.“

„Ach, tatsächlich?“ Grinste der über mich? Frechheit! Naja, das hatte er sicher selbst gewusst.

„Suchen Sie eine Säule im Bildarchiv, daran haben wir die Rechte selbst.“

Ich klickte mich durch den Archivordner, fand nach einigem Stöbern ein passendes Foto und fügte es in mein Dokument ein. Die Säule war natürlich viel zu groß, aber zuerst musste der Hintergrund weg. Ich bearbeitete also die Säule, bis sie so aussah, wie ich mir das vorstellte, und schob sie dann stark verkleinert neben den Schriftzug.

„Ja... das könnte gehen. Können Sie das sichern und ausdrucken?“

Ich nickte zum Bildschirm hin und speicherte die Komposition auf Festplatte und CD, dann druckte ich das Meisterwerk aus, zweimal, und gab ein Exemplar König und eins Winkler, der gerade aus seinem Büro schaute. König gab mir seins sofort zurück. Was war jetzt wieder falsch? „Bitte laminieren Sie das auch.“

Ich laminierte es, aber es wurde faltig. Na, besser jetzt als bei den kostbaren Zeichnungen - dann hätte er mich wahrscheinlich sofort gefeuert! Also laminierte ich einen neuen Ausdruck und legte ihn zu den übrigen plastiküberzogenen Materialien - alles in verbissenem Schweigen.

„Sind Sie eingeschnappt?“ Ich sah ihn an. Kräuselten sich seine schmalen Lippen tatsächlich?

„Ich möchte nicht beim Denken stören!“

Er lachte kurz auf. „Sorry, so war´s nicht gemeint. Die Schweigeminute ist vorbei.“

„Untertänigsten Dank!“

„Sie sind ziemlich fit am Computer.“

„Danke“, antwortete ich kalt. Er verschwand mit allen Laminaten in Winklers Büro. Susanne und ich grinsten uns an und verzogen uns kurz zum Rauchen.

„Siehst du jetzt, was ich meine?“

„Ja, aber damit kann ich leben. Ich hasse es nur, wenn jemand unsachlich wird oder brüllt. Gut, höflich ist er nicht gerade...“

„Du hast eindeutig die besseren Nerven, Marianne, sei froh!“

Wir kauten ein Pfefferminz und kehrten ins Büro zurück. Wer warf eigentlich immer diesen ganzen Mist in meinen Korb? Egal, ich öffnete ein neues Dokument und begann damit, die Notizen abzutippen und wieder zu verteilen. Mittlerweile waren die Schlosser fertig und überreichten Winkler, den sie ungeniert störten, einen Bund neuer Schlüssel.

Jeder von uns erhielt einen und dann warf uns Winkler alle hinaus – eine Stunde Mittagspause. Gut, auf einen Salat hatten wir immer Lust und eilten wieder ins Salads & More. Heute gab es aber nicht einen solchen Berg wie gestern, sonst würden wir am Nachmittag über unseren Schreibtischen einschlafen.

Der Nachmittag verlief mit Routinearbeiten ganz geruhsam. Winkler schickte uns im sieben nach Hause, nachdem er die Hercules-Kampagne gelobt und mir speziell eine Anerkennung für meine wertvolle Mitarbeit ausgesprochen hatte. Glücklich trabte ich neben Susanne zur U-Bahn. Als ich mich auf der gegenüberliegenden Straßenseite noch einmal umdrehte – nicht, dass wieder das Firmenschild eingesaut war! – sah ich König wieder am Fenster stehen.

„Ich möchte mal wissen, was er an dieser Straße so inspirierend findet. Steht da und guckt...“

„Was? Wer?“

„König. Guckt immer auf die Straße. Und wieso geht er nicht heim? Wohnt er in seinem Büro?“

„Wahrscheinlich. Ist mir ziemlich egal. Der Eisklotz…“

„Ich finde ihn nicht eisig.“

„Ich weiß, ich weiß, du findest ihn ganz toll...“

Ich trat ihr ans Schienbein. „Hör auf, mich dauernd zu ärgern! Ich wollte sagen – nicht eisig, nur unhöflich.“ Sie kicherte. „Wenn ich wüsste, wie der Typ mit Vornamen heißt, würde ich Herzchen mit Buchstabenfüllung an die Fassade sprühen.“

„Aha! Du hast die Firmentafel eingesprüht – du hast dich verraten!“

Sie lachte und winkte mir zu, während ich an der Bushaltestelle stehen blieb.

Im Billigmarkt kaufte ich noch ein bisschen ein, dann eilte ich nach Hause und fuhr wie immer sofort den Rechner hoch. Ja, fein! Nach allen Ver- und Ankäufen hatte sich mein Depotvermögen weiter erhöht. So konnte es bleiben... Vielleicht sollte ich mich auch einmal für Neuemissionen interessieren?

Ich aß schnell eine Semmel und lief dann eine Stunde spazieren, wobei ich mich auf die Muskeln im Hintern und in den Oberschenkeln konzentrierte und über meine Finanzen nachdachte. Ich hatte immer noch so viel Geld in der Börse – seitdem ich so wenig aß, sparte ich schon daher eine Menge Geld, trotz des Essengehens mit Susanne. Zu Hause pflegte ich mich noch ein bisschen, dann strickte ich den halben Rücken des Babyjäckchens und ging einigermaßen früh ins Bett.

Den Freitagmorgen verbrachte ich mit meiner Magisterarbeit, die jetzt stolze achtzig Seiten umfasste, strickte das Jäckchen schnell fertig, schloss die Nähte und nähte die Herzchenknöpfe an. Noch rasch den Kragen, dann konnte ich es Susanne nachher zeigen und es Carola am Sonntag zum Flohmarkt mitbringen. Erst zehn Uhr... Ich frühstückte, arbeitete an meinem Skript weiter und schaute dann schon wieder ins Depot. Machte Zocken eigentlich süchtig? Seit gestern Abend hatte sich noch nicht viel getan, aber vielleicht war nächste Woche schon Zahltag?

Ich war ein bisschen nervös, weil ich immer überlegte, ob der Kunde unsere Hercules-Ideen billigen würde. Also packte ich meinen Kram zusammen, steckte die Fragenliste ein und fuhr zur Uni. Eine ergiebige Stunde verbrachte ich noch im Lesesaal der Unibibliothek – fast alle offenen Fragen waren schnell geklärt – dann war es Zeit für die Agentur.

Dem Himmel sei Dank, es stank im Treppenhaus nicht mehr nach der untoten Wurstscheibe. Oben war außer Frau Mohn, die stumm winkte, zunächst niemand zu sehen. Saßen die alle noch bei der Präsentation? Egal, ich konnte daran ja schlecht teilnehmen, als Hilfsmaus. Also startete ich meinen Rechner, loggte mich ein und nahm mir das oberste Dokument aus dem Ablagekorb vor. Als ich gerade das dritte Blatt begonnen hatte, öffnete sich die Tür von Winklers Büro und die Prozession kam heraus, Winkler samt Kunde – ein schwer gebauter, älterer Herr mit Glatze -, König, Schreiber und Susanne.

Auf dem Weg zur Tür blieb Winkler neben meinem Schreibtisch stehen.

„Und das ist Frau Zierer, die viel zu unserem Konzept beigetragen hat“, stellte er mich dem Kunden vor, der mir einen feuchten Händedruck (äh...!) und ein freundliches Lächeln zuteil werden ließ. Ich widerstand dem Drang, mir die Hand an den Jeans abzuwischen, und lächelte höflich zurück. Dann begleitete Winkler den Gast endgültig zur Tür, schloss sie hinter ihm und klatschte dann zweimal in die Hände.

Frau Mohn kam sofort mit einem Tablett – sechs Gläser und eine Flasche Prosecco: Wir hatten den Etat! Glücklich stießen wir miteinander an und freuten uns über unseren Erfolg.

„Sollten wir nicht Brüderschaft trinken?“ Schreiber schleimte sich an mich heran.

„Das ist ja wohl unangebracht“, tuschelte ich gut hörbar zurück. Winkler guckte ihn streng an und Schreiber entfernte sich wieder etwas aus meiner Nähe. Nach dem Gläschen, das Schreiber in alberne Stimmung versetzt hatte – noch alberner als sonst –, machten wir uns wieder an die Arbeit. Ich tippte meinen Kram fertig und verteilte ihn zum Teil an die Auftraggeber. Den anderen Teil musste ich erst kopieren.

Vorher zeigte ich aber Susanne das kleine Jäckchen. Sie drehte es in den Händen und fand es ausgesprochen niedlich. König, der vorbei kam, besah sich die Szene mit vielsagend hochgezogenen Augenbrauen, so dass ich das Jäckchen verlegen wegpackte und an meine Arbeit zurückkehrte. Ich stand danach am Kopierer im Flur und schaute gelangweilt zu, wie er extrem langsam eine Seite nach der anderen ausspuckte, als ich plötzlich eine Hand auf meinem Hinterteil spürte. Ich erstarrte. War das dieser Schleimsack? Wer sollte es sonst sein? Ich drehte mich nicht um, auch nicht, als die Hand tiefer glitt und versuchte, mir zwischen die Beine zu fassen. Aber ich schlug kurz nach rückwärts aus und stieß mit dem Absatz auf etwas Weiches. Ein empörtes Aufjaulen verriet mir, dass ich gut getroffen hatte.

Nun drehte ich mich doch um. Schreiber hielt sich seine edelsten Teile und hüpfte mit schmerzverzerrtem Gesicht herum. „Sind Sie wahnsinnig? Ich zeig Sie an! Sie sind gefeuert!“

Sprachlos sah ich ihn an. „Das glaube ich kaum“, hörte ich da eine Stimme, kalt wie ein Gletscher. Schreiber drehte sich zu König um, der in seiner Tür lehnte.

„Was? Diese tollwütige Kuh tritt mir in die – naja – und Sie wollen sie nicht feuern? Die ist ja gemeingefährlich!“

„Ich überlege mir eher, ob wir nicht Sie feuern sollten. Sie haben Frau Zierer massiv sexuell belästigt, und sie hat sich erfolgreich gewehrt, was ja wohl ihr gutes Recht ist.“

„Wenn die frigide Schnepfe auch keinen Spaß versteht“, murmelte Schreiber vor sich hin. Königs Augen wurden noch schmaler. „Wie bitte? Herr Schreiber, ich fürchte wirklich, Sie entsprechen nicht mehr dem Niveau unserer Firma. Sie entschuldigen sich auf der Stelle bei Frau Zierer! Und beim nächsten Übergriff dieser Art sorge ich dafür, dass Sie fristlos entlassen werden!“

Schreiber entschuldigte sich zornig bei mir – überzeugend war das nicht. Ich nahm die Entschuldigung genauso ungern an. Sobald der Mistkerl knurrend an seinen Schreibtisch zurückgekehrt war, wandte ich mich König zu. „Danke, dass Sie mir geholfen haben!“

„Aber bitte – so etwas kann doch nicht geduldet werden. Sie haben, scheint´s, einen zielsicheren Tritt drauf.“

„Das war einfach eine Art Reflex.“

„Ich verstehe. Wir sollten das dem Chef erzählen.“

„Stimmt. Schreiber wird mich hassen, aber das ist mir egal!“

Wir gingen zum Chef, der ehrlich empört war und ganz auf Königs Seite stand – beim nächsten Vorfall müsste Schreiber gehen, so gut sei er ohnehin nicht. Er begleitete uns zur Tür und rief, als wir wieder zu unserer Arbeit zurückkehrten, mit scharfer Stimme nach Schreiber, den er dann, wie durch die geschlossene Tür gut zu vernehmen war, nach allen Regeln der Kunst zusammenfaltete. Taktvoll schlichen Susanne und ich uns aufs Klo – wenn wir ihm nachher grinsend entgegensahen, lief der Kerl womöglich noch Amok! Susanne gab mir Feuer und fragte:

„Was war denn eigentlich los?“

„Er hat mich begrabscht, und ich hab ihm in die Eier getreten“, antwortete ich betont lässig. „Dann wollte er mich feuern lassen, aber König hatte alles gesehen... Dumm gelaufen, was?“

Susanne grinste zustimmend.

Als wir an unsere Schreibtische zurückkehrten, saß Schreiber schon wieder an der Arbeit und warf uns nur ab und zu mörderische Blicke zu. Wir arbeiteten eifrig weiter, ich tippte, was mittlerweile wieder im Korb lag, und holte dann die Kopien, die bei der ganzen Affäre liegen geblieben waren, um sie korrekt zu verteilen. Susanne überarbeitete den Text einer Zeitungsanzeige für ein Notebook und fluchte halblaut vor sich hin, weil er entweder zu trocken oder zu flippig wurde. Um halb acht aber fand Winkler, nun sei es genug für diese Woche, und wünschte uns ein schönes Wochenende. Das würden wir haben! Wir räumten schnell auf, packten unseren Kram und verabschiedeten uns von höflich von König und freundlich von Frau Mohn. Schreiber wurde ignoriert.

Heute lohnte sich das San Carlo noch, auf ein schnelles Fruchteis, aber danach zog es uns beide nach Hause. Ich stürzte sofort wieder an den Rechner, obwohl die Börse bis Montag ohnehin geschlossen war. Mein Gesamtdepot mit allen Zockerpapieren hatte sich dafür, dass ich noch keinen Monat investiert war, sehr erfreulich entwickelt.

Ich entwarf ein zweites Jäckchen, Wolle war noch genug da, ging dann eine halbe Stunde spazieren und dehnte schließlich mein opus magnum auf über 80 Seiten aus. Morgen Nachmittag konnte ich das Nachgeschlagene einfügen, wenn ich aus dem Backshop zurückkehrte. Ich räumte noch ein bisschen herum, bügelte die Kleeblatttaschen, damit sie sich am Sonntag gut verkauften, und verzog mich dann ins Bett.

Der Samstag war so anstrengend wie erwartet. Ich quälte mich wieder durch eine Doppelschicht – hundertzwanzig Mark. Im Vergleich zu meinen sonstigen Einkünften war das lächerlich. Lange mache ich das nicht mehr, nahm ich mir vor, während ich auf einem Bein bediente, um den anderen Fuß zu entlasten, was natürlich rein gar nichts brachte. Als um vier der Laden schloss und wir hastig aufräumten, war ich so fertig, dass ich endgültig kündigte, was niemanden wirklich überraschte. Erleichtert ging ich nach Hause. Den Spaziergang konnte ich mir heute schenken, meine Füße fühlten sich an, als habe man ihnen die Haut abgezogen. Über meinen Unterlagen schlief ich prompt ein, wachte erst nach Stunden wieder auf und schleppte mich mühsam ins Bett. War ich müde! Ach, und morgen der Flohmarkt! Wie lästig...

Am Sonntagmorgen ging es mir aber wieder besser, ich war ausgeschlafen, wog nur noch knapp 61 Kilo – wieso ging das so flott, was das etwa die Doppelschicht im Backshop? – badete ausgiebig und pflegte mich schön, schaffte den Rest der Lückenliste und noch zwei neue Seiten – vierundachtzig, bestimmt schon mehr als die Hälfte! – und räumte wieder ein bisschen auf. Dann frühstückte ich schnell, packte alles in die beiden Reisetaschen und die Kiste und wartete auf Susanne, die mich abholen sollte. Sie kam um halb neun und wir wuchteten alles in ihr Auto, das ohnehin schon aussah wie ein Auswandererschiff.

„Einen Schrott sammelt man im Lauf der Jahre an!“, seufzte ich, als ich auf den Beifahrersitz fiel und mich anschnallte. „Bloß gut, wenn man den Mist in Cash umsetzen kann. Hoffen wir das Beste!“

„Weißt du, was blöd ist?“, fragte Susanne, als wir auf den Parkplatz der Korbinianskirche fuhren. „Nein, was denn?“

„Wir kennen diese Freunde der Falkensteins gar nicht. Woran sollen wir sie erkennen, wenn Andrea und Alexander noch nicht da sind?“

„Stimmt... Aber vielleicht sind sie ja schon da.“

„Und wenn nicht?“

„Dann haben wir ein Problem, vorher aber nicht. Jetzt schauen wir doch erst mal!“ Worüber machte Susanne sich eigentlich Sorgen?

Wir ließen den Krempel erst einmal im Auto und sahen uns um. Tatsächlich, da war Andrea mit einem Pappkarton, sie zeigte auf einen großen Tisch am Rand. „Na siehst du, Susanne, da vorne sind sie. Packen wir´s!“

Wir schleiften unseren Kram zu dem Tisch, machten uns mit Torsten und seiner Freundin Tatjana bekannt und packten aus. „Gar nicht so einfach“, murmelte ich.

„Was denn?“, fragte Tatjana, eine zierliche Rotblonde, ganz in Schwarz gekleidet.

„Dieses Gerümpel gefällig zu arrangieren. Das kauft bestimmt keiner!“

„Ach, auf Flohmärkten wirst du die seltsamsten Sachen los. Du musst dich nur vor einem hüten.“

„Nämlich?“

„Mit Geld in der Tasche hier herumzustreifen. Sonst kaufst du dir nur noch schlimmeren Kram und der Keller ist gleich wieder voll.“

Ich lachte. „Da könntest du Recht haben. Ich werde aufpassen.“

Torsten unterhielt sich mit Andrea über das Referendariat, das er offenbar im Herbst begonnen hatte. Sie gab ihm Tipps für die Lehrprobe, vor der er eine Heidenangst zu haben schien – konnte ich gut verstehen, ich wäre gestorben! -  und kassierte dafür Kopien eines Lernzirkels (was war das denn?) über den Imperialismus. Alexander baute Bücher auf und allerlei Krempel, vor allem verschnörkeltes Silber aus der Jahrhundertwende. Daneben plauderte er mit Susanne und mit Carola, die auch eine Tasche Krempel mitgebracht hatte.

„Sag mal, ist das Silber nicht zu schade für hier?“, fragte ich ihn.

Er lächelte, so dass seine Grübchen sichtbar wurden.

„Alles Talmi! Echter Kram landet natürlich beim Fachhändler, ich hab da einen an der Hand.“

„Tatsächlich? Ich hätte noch diversen Schmuck zu verkaufen, echten...“

„Zum Beispiel?“

„Armband, Collier und Ohrringe, goldgefasste Saphire, leider eher klein, etwa 1930 entstanden...“

„Klingt nicht schlecht. Warte mal, ich gebe dir eine Karte meines Antiquitätenhändlers.“

Ich verwahrte sie sorgfältig in meinem Terminplaner; nächste Woche wollte ich dort die Saphire anbieten. Die Smaragdkette und die beiden Topasarmreifen wollte ich noch behalten. Vielleicht könnte ich auch die Münzen loswerden?

Die ersten Käufer kamen und befingerten alles neugierig. Toll, als erstes wurde ich die beiden Reisetaschen los. Wie sollte ich jetzt im schlimmsten Fall meinen Müll wieder nach Hause schaffen? Ich war schon fast so eine Unke wie Susanne! Dann kam das Zeug eben in den nächstbesten Container... Die Bücher gingen bei allen recht gut, obwohl sie wirklich nicht lesenswert waren. Alexander fand einen Liebhaber für das Silber, Carola schlug ihre Handschuh- und Taschensammlung los, sogar das grässliche Geschirr aus meinem Keller fand einen Abnehmer.

Eine Frau in mittleren Jahren, die sich offenbar in einem Anfall von Tollkühnheit die Haare karottenrot gefärbt hatte, verliebte sich Hals über Kopf in Carolas pinkfarbene Lacktasche im Stil der Siebziger und zahlte glatt zehn Mark dafür, meine Filmordner gefielen zwei kichernden Teenies und für die Reiseschreibmaschine fand sich ein älterer Herr, der mir kostenlos einen Vortrag über das Übel des Computers hielt und verdammt schwer loszuwerden war. Immerhin, dreißig Mark mehr!

Zwischendurch stieß mich Susanne an. „Guck mal, da drüben, ist das nicht Schreiber, der Schleimsack?“

Ich schaute mich um. Tatsächlich, da stand er, mit einer dunkelhaarigen Frau. Sie schienen CDs zu durchwühlen. War man vor diesem blöden Kerl denn nirgendwo sicher? Die arme Frau – ob die wusste, dass er alles begrabschte, was bei drei nicht auf dem Baum war?

Bis ein Uhr waren wir fast fertig. Nur noch zwei Taschenbücher, mein Kuh-CD-Gestell von Tom, eine peinliche „echt vergoldete“ Schreibgarnitur von Andrea („Werbegeschenk“, flüsterte sie mir zu) und ein Gewürzregal von Susanne waren noch übrig. Wir packten schon ein bisschen ein, schlugen den Rest schließlich für eine Mark pro Stück los und zählten unsere Ausbeute. Ich hatte einhundertvierundsechzig Mark eingenommen. Ein Viertel ging an die Kirche, also blieben mir einhundertdreiundzwanzig Mark – nicht übel.

Auch Carola blieben netto fast hundertfünfzig Mark, Susanne sogar über zweihundert. Torsten und Tatjana, die zusammenziehen wollten, hatten jeder über dreihundert Mark eingenommen. Jaja, vor Umzügen mistet man am gnadenlosesten aus! Die Falkensteins hatten zusammen zweihundert Mark geschafft – gar nicht so viel, fand ich.

Andrea sah anscheinend meinen mitleidigen Blick. „Wir gehen so oft auf den Flohmarkt, dass das Haus halb leer ist; unnützer