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Bedienung gesucht. Kriminalroman

Elisa Scheer
published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2015 Elisa Scheer
ISBN 978-3-7375-5429-9

1

Mühsam öffnete ich ein Auge. Was sollte denn das Geklopfe an der Tür? Äh, aufstehen... „Birgit? Birgit – du kommst zu spät in die Uni! Jetzt steh endlich auf, es ist schon fast acht!“

Stöhnend wühlte ich mich aus der warmen Decke.

„Ist ja gut, Anke, ich bin schon wach!“

„Na, Gott sei Dank! Aber schlaf nicht wieder ein!“

Ich schwang die Beine über die Bettkante und saß einen Moment lang so da, das Gesicht in die Hände gestützt und stark in Versuchung, mich einfach wieder rückwärts ins Bett fallen zu lassen. Nein, nicht, solange Anke noch da war! Ich stand auf und schlurfte im Halbschlaf ins Bad. Ein matter Seitenblick verriet mir, dass Anke schon fleißig gewesen war, der Frühstückstisch war gedeckt und sie sortierte gerade Unterlagen in ihre schicke Unitasche. Entnervt wandte ich den Blick ab und schlurfte weiter. Wenigstens das Gesicht waschen und die Zähne putzen. Naja, und mal aufs Klo.

Danach konnte ich dem Tag zwar noch nicht gefasst ins Auge sehen, aber ich war nicht mehr ganz so müde.

„Zurzeit kommst du morgens ja überhaupt nicht mehr hoch“, stellte Anke kritisch fest und goss mir einen Becher starken Tee ein. Ich schlürfte das bittere Gebräu und zündete mir dann eine Zigarette an. „Soll das dein Frühstück sein? Iss doch erstmal was!“, wurde ich sofort getadelt.

„Anke, musst du mich am frühen Morgen schon erziehen?“

„Wenn es nötig ist. Willst du eigentlich nicht zum Dornmeyer gehen?“

„Nö“, murrte ich, „der nuschelt so. Und wozu brauche ich schon Martial?“

„Fürs Examen, du dumme Nuss! Tust du in diesem Semester eigentlich überhaupt nichts?“

„Doch, natürlich. Nachher gehe ich zum Struck in den Stilübungskurs. Und dann in den Lektürekurs beim Speckmann, Sueton, du weißt ja.“

„Die Yellow Press der Antike? Nicht schlecht. Na, Lektürescheine brauche ich keine mehr. Also, ich gehe jetzt. Schau, dass du in die Gänge kommst, du willst doch auch endlich mal Examen machen, oder?“

„Ja doch“, murrte ich und drückte meine Zigarette aus. Als ich mir Tee nachschenkte, verließ Anke, effizient wie immer, gerade mit ihrer Unitasche die Wohnung. Sobald ich ihre Schritte auf der Treppe hörte, zündete ich mir eine neue Zigarette an und angelte nach der Zeitung. Da war mittwochs immer ein hundsgemeines Rätsel drin...

Der fünfte Kugelschreiber funktionierte und ich verbrachte genussreiche Stunden mit dem Raten. Als ich wieder hochschreckte, war es fast elf. Mist! Jetzt musste ich mich aber fürchterlich beeilen! Ich duschte hastig, stapelte das Frühstücksgeschirr in die Spüle, zog mir irgendetwas an, schnappte meinen Collegeblock, Schreibzeug und Schlüssel und trabte los. Immerhin war es nicht besonders weit zur Uni. Um zehn nach elf stand ich vor dem finsteren kleinen Hörsaal, in dem die Stilübungen stattfinden sollten.

Noch schnell ein Blick in meinen Block – was hatten wir in der letzten Woche gemacht? O verdammt – die Übungsklausur war heute – und ich hatte kein bisschen geübt! So einfach war es nicht, philosophischen Schwachsinn, den man schon auf Deutsch kaum verstand, in elegantes Latein zu übersetzen. Sollte ich überhaupt mitschreiben? Oder kam das einem Outing gleich? Ich trat nervös von einem Fuß auf den anderen und konnte mich nicht entscheiden.

„Ach, Frau Limmer! Na, dann kommen Sie gleich mal mit rein!“ Zu spät – wenn der Struck einen erstmal gesehen hatte, gab es kein Entrinnen mehr. Also Mut gefasst...

Nach einer halben Stunde saß ich verzweifelt über meinem Text. Einen Teil hatte ich übersetzt – garantiert mit übelsten Grammatikfehlern, einen anderen Teil konnte ich mangels Wortschatz nicht übersetzen. Wieso war hier auch kein Lexikon erlaubt? Und beim letzten Satz verstand ich schon im Deutschen weder Konstruktion noch Inhalt. Sollte ich das überhaupt abgeben? Oder es noch ein bisschen versuchen? Eine Viertelstunde konnte ich noch nachdenken... Wenngleich aber die Existenz von Göttern nicht aus dem Dasein des Guten abgeleitet werden könne, so sei doch... War das nun indirekte Rede? Und wie funktionierte da die Zeitenfolge? Dasein? Zu esse gab es doch gar kein Substantiv, oder? Vielleicht praesentia? Wieso studierte ich eigentlich lateinische Philologie? Nur weil ich in grauer Vorzeit einen Zufallseinser im Lateinabitur geschafft hatte? Und was sollte ich später damit machen? Noch drei Minuten! Ich entdeckte einen Tempusfehler und strich einen Satz komplett durch, ohne einen besseren Vorschlag machen zu können. Dann kaute ich an meinem Kuli herum, bis Struck mir das Blatt aus der Hand nahm.

Geschlagen trottete ich hinaus. Hier konnte ich mich praktisch nicht mehr sehen lassen, diese Klausur war ja oberpeinlich gelaufen! Und jetzt? Der Suetonkurs? Nein, Scheiß drauf, der Tag war ja ohnehin schon im Eimer. Ich würde mir jetzt etwas Geld am Automaten holen, eine Pizza an der Ecke mitnehmen und mir den einen oder anderen schicken Krimi gönnen. Und dann heim und ins Bett. Naja, abspülen sollte ich schon noch, diese Woche war ich dran. Und heute Abend was kochen, da hatte ich schon eine richtig gute Idee.

Ein Mistwetter war das, typisch Ende November! Ich eilte mit gesenktem Kopf zur Bank an der nächsten Ecke und reihte mich in die Schlange vor dem Geldautomaten ein. Der Schneeregen peitschte mir ins Gesicht. Bei diesem Wetter sollte man wirklich mit einem spannenden Buch und einer Schachtel Pralinen im Bett bleiben. Die Bären machten es richtig, wenn sie Winterschlaf hielten! Endlich war ich dran, schob meine Karte hinein und tippte die Geheimnummer ein. Vierhundert Mark sollte ich schon abheben, fand ich.

Bitte haben Sie einen Moment Geduld.

Ich wartete, mit den dünnen Schuhen in einer Pfütze. Ich wartete ziemlich lange, fand ich. Es klickte im Kartenschacht – na endlich!

Leider können wir Sie heute nicht bedienen, bitte sprechen Sie mit Ihrem Bankberater.

Die Karte kam wieder heraus. Was sollte das denn? Und wie sollte ich mit dem Bankberater sprechen, wenn er gerade die Tür von innen abschloss – Mittagspause? Ich verstaute die Karte wieder. Ich hatte noch vierundzwanzig Mark und ein bisschen Kleingeld, sah ich dabei. Toll, wirklich. Die Bank öffnete erst wieder um zwei, und mit Einkäufen konnte ich mir die Zeit ja wohl nicht vertreiben. Für den Suetonkurs war es jetzt auch schon zu spät, die Hälfte war schon vorbei. Na, dann ging ich eben heim und räumte die Küche auf. Unterwegs besorgte ich noch getrocknete Tomaten und Basilikum, damit hatte ich nur noch sechzehn Mark vierundachtzig im Geldbeutel. Wieso wollten die mir kein Geld geben? Der Automat war nicht leer, denn der Typ nach mir hatte ohne Probleme ein Bündel Scheine herausgeholt und mir einen mitleidigen Blick zugeworfen. War das Konto schon wieder am Limit? Der Auszugsdrucker war leider mit einem großen Defekt-Schild verziert gewesen. An der Ecke Florians- und Maria-del-Pilar-Straße war noch eine Filiale, dort holte ich mir wenigstens einen Kontoauszug. Na bravo! Ich war mit über dreitausend Mark im Minus, und mein Dispolimit lag bei zwei fünf. Geld abheben war also wohl nicht drin. Allerdings gab es da noch irgendwo ein Sparbuch! Später, die Bank hatte jetzt ohnehin zu.

Ich stieg die Treppen hinauf und schloss die Wohnungstür auf. Von Anke keine Spur, Kunststück! Die besuchte heute eine Vorlesung, zwei Examenskurse und die Unibibliothek, um letzte Aspekte ihrer Zulassungsarbeit nachzuschlagen. Und ich hatte für den Magister noch nicht einmal ein Thema – genau genommen noch nicht einmal alle Scheine. Und wenn man es ganz genau nahm, dann konnte ich so wenig Latein, dass auch an ein Magisterexamen kaum zu denken war. Meine Nebenfächer, griechische Literatur und alte Geschichte, sahen auch nicht viel besser aus. Anke dagegen hatte das Graecum sogar nachgemacht, innerhalb von drei Semestern. Sie wusste ja auch, was sie werden wollte, Lehrerin für Latein, Französisch und Geschichte.

Und ich? Was machte man mit einem Magister in klassischer Philologie? Heiraten? Sekretärin werden? Lateinprofessorin werden? Ja, sicher. Ich schichtete das Frühstücksgeschirr intelligenter auf und ließ heißes Wasser mit etwas Spülmittel darüber laufen, dann schrubbte ich alles sauber, überließ es im Abtropfgestell sich selbst und putzte die Arbeitsplatten und den kleinen Esstisch.

Die Wohnung war nicht schlecht, die Anke da im ersten Semester aufgetan hatte – Wohnküche, Winzbad und zwei ziemlich ordentliche Zimmer, vor denen sogar ein schmaler Südbalkon klebte. Und gar nicht mal so teuer, jede von uns musste sechshundert Mark warm hinblättern. Hatte ich ein Glück gehabt, dass ich Anke schon in den ersten Unitagen in der Seneca-Vorlesung getroffen hatte, als ich noch verzweifelt nach irgendeinem Zimmer suchte und sie noch keine Mitbewohnerin hatte! Wir waren die ganzen zwölf Semester seitdem glänzend miteinander ausgekommen. Anke war nur viel zielstrebiger als ich. Wenn sie sich vornahm, mit dreißig als Studienrätin auf einer anständigen Planstelle zu sitzen, dann konnte man Gift darauf nehmen, dass ihr das auch gelingen würde. Ich hatte mich ja nur für den Magister entschieden, weil ich nicht genau wusste, was ich wollte – nur, was ich nicht wollte: mich von unerzogenen Teenies tyrannisieren lassen, die ohnehin mit Latein nichts am Hut hatten.

Na, und den heutigen Unitag musste man als misslungen ansehen, eindeutig! Ich kramte in meinem Schreibtisch herum und fand schließlich das Sparbuch – noch achthundertvierundsechzig Mark und einunddreißig Pfennige. Ich steckte es ein, schließlich brauchte ich Geld und musste auch etwas auf mein Girokonto einzahlen. Dass das Geld vom letzten Job so schnell wieder verbraucht war?

Dann sortierte ich den Kram auf meinem Schreibtisch – unleserliche Mitschriften, die völlig jungfräuliche Übung, die ich heute für die Stilklausur hätte machen sollen, zwei Bücher aus der Unibibliothek, die ich überhaupt noch nicht angesehen hatte und die spätestens am Freitag zurückgebracht werden mussten. Ich schlug eins auf, Geschichte der antiken Biographie, und blätterte ein bisschen darin herum. War das öde! Neben meinem ungemachten Bett lag der Krimi, der mir die Müdigkeit heute Morgen eingebracht hatte, weil ich noch wissen wollte, ob der Kommissar es schaffte, seine Assistentin ins Bett zu kriegen. Leider war ich dann doch darüber eingeschlafen. Ich angelte nach ihm, strich die verknitterten Seiten glatt und warf einen Blick hinein. Oh, sie waren ja schon in seiner Wohnung – das musste ich jetzt doch noch lesen! Als ich das Buch zufrieden zuklappte – die Affäre schien zu laufen, und die senile Großmutter hatte den Mord begangen, mit ihrem Krückstock – war es schon Viertel vor drei. Mist! Jetzt aber schnell zur Bank!

Dort stand ich erst einmal in der Schlange und warf neidische Blicke auf Leute, die ganze Bündel Geldscheine einzahlten und Säckchen voller Schlafmünzen zurückbrachten. Ein bildschöner junger Mann tauschte für über zweitausend Mark Lire ein – der wollte wohl zum Skifahren nach Südtirol? Der hatte es gut, der war sicher weder pleite noch erfolglos im Studium.

Ich brauchte dringend einen Job, aber nicht wieder putzen, das nervte zu sehr.

Schließlich stand ich am Schalter. „Ich möchte das Sparbuch auflösen und fünfhundert Mark auf mein Girokonto einzahlen. Den Rest nehme ich bar mit.“

Die Angestellte nahm das Sparbuch kommentarlos entgegen und begann Zahlen einzutippen. Schließlich hatte ich etwas über dreihundertachtzig Mark (Zinsen für 2001!) in der Tasche und mein Konto war nur noch etwas über zweihundert Mark über das Limit hinaus überzogen. Das ging doch? Nur müsste irgendwo Geld herkommen, schließlich hatte ich am Ersten wieder sechshundert Mark zu bezahlen.

Ich brauchte wirklich dringend einen Job!

Leider konnte ich nicht viel Verwertbares, zur Not eben putzen, was mir aber keinen rechten Spaß machte, ein bisschen tippen, aber nicht gerade schnell, und ziemlich gut kochen, aber das interessierte bei solchen Jobs niemanden. Ich sah mich schon wieder in einer Bäckerei verkaufen oder irgendwo die Ablage machen. Egal, in meiner Situation konnte man nicht wählerisch sein!

Mit einigermaßen vollem Geldbeutel kam ich wieder nach Hause und setzte mich ratlos an meinen Schreibtisch. So konnte es auf jeden Fall nicht weitergehen, ich setzte gerade mein Studium in den Sand, war restlos bankrott, ziemlich hässlich und alleine.

Hässlich, ja. Zu dick war ich eigentlich nicht, aber ich hätte lieber etwas mehr Busen und dafür weniger Hintern gehabt, dichteres Haar in einer aufregenderen Farbe als mittelbraun, größere Augen... Mein Leben lang hatte ich von feuchten, dunkelbraunen, exotischen Augen geträumt, wie auf einem indischen Filmplakat, statt langweiligem blassen Blaugrün, umgeben von zu hellen Wimpern. Die im Allgemeinen grämliche Miene machte mich, wenn ich ehrlich war, auch nicht gerade schöner. Und dass ich mit fast sechsundzwanzig immer noch ab und zu Pickel hatte, was überhaupt das Allerletzte.

Das Schicksal war gemein zu mir, fand ich. Freund hatte ich auch keinen. Nicht, dass mir jemand Konkretes vorgeschwebt hätte, alle Männer, die ich vom Studium oder durch Anke kannte, waren irgendwie doof. Und als ich meinen letzten Freund verloren hatte (an eine Schönere?), war ich nicht maßlos traurig gewesen, nur ein bisschen gekränkt, dass es mir nicht gelungen war, zuerst Schluss zu machen. Nein, Tobias wollte ich nicht zurück, das war vorbei. Und schon fast zwei Jahre her, wenn ich es recht bedachte. Gut, Anke war auch solo, seitdem sie beschlossen hatte, sich energisch ihrer Zukunft zu widmen und sich nicht von Menschen ablenken zu lassen, die offensichtlich ihr Hirn nicht im Kopf, sondern ein ganzes Stück tiefer spazieren trugen. Nur – Anke konnte gut sagen Ich mache lieber Karriere; auf welche Karriere sollte ich denn verweisen? Auf die versaute Klausur von heute? Auf geschwänzte Vorlesungen? Auf völlige Orientierungslosigkeit bei der Frage, was ich nach dem Magister, wenn ich ihn denn jemals schaffen sollte, anfangen wollte? Ich räumte lustlos meinen Schreibtisch auf, nachdem der Blick in den herumliegenden Vergrößerungsspiegel nur zu weiterer Frustration und dem vergeblichen Versuch geführt hatte, einen Pickel auszudrücken, der dafür offenbar noch nicht reif war. In meiner Unitasche – nicht so edel wie die von Anke, eher eine umfunktionierte Badetasche aus knallblauem Plastik – fand ich noch drei einzelne Markstücke, zwei U-Bahn-Fahrkarten, mehrere Postkarten, die ich immer noch nicht eingeworfen hatte, lose Kugelschreiber, Kassenzettel und eine versteinerte Breze. Ich leerte alles aus und räumte ordentlich auf. Morgen würde ich in der Uni ein ganz neues Leben anfangen, so konnte es wirklich nicht weitergehen! Was hatte ich morgen überhaupt? Eine Vorlesung über Alexander den Großen, einen Lektürekurs in Griechisch, ein Hauptseminar in Latein, Terenz, Komödien – zusammen mit Anke, die bei dem Professor ihre Zulassung schrieb und damit schon fast fertig war. Und ich? Der Vergleich mit Anke frustrierte mich immer mehr. Als ich die Wohnungstür hörte, hasste ich sie geradezu, obwohl sie doch nun wirklich nichts dafür konnte, dass ich meinen Arsch nicht hochkriegte.

„Na, wir war´s bei dir?“, fragte sie nebenbei, während sie ihren Mantel aufhängte und ihre Tasche in ihr Zimmer stellte.

„Alles Scheiße, deine Elli“, antwortete ich trübsinnig, „der Struck hat eine Klausur geschrieben, und ich hatte keine Ahnung. Den Kurs kann ich schmeißen, was?“

„Warum denn? Der Struck ist das gewöhnt, die meisten versauen die Übungsklausuren. Es kommt doch nur auf die letzte an, auf der Basis gibt´s den Schein. Ich weiß es, ich hab schon zwei Scheine bei ihm gemacht. Er verarscht dich halt, wenn du richtigen Müll produziert hast, aber da musst du eben durch.“

„Ich weiß nicht, ob ich das eigentlich will. Allmählich verstehe ich die Leute, die mich immerzu fragen: „Was willst du denn später mal damit machen?“ Ach, ich weiß gar nicht, was ich eigentlich will. Und pleite bin ich auch, aber so was von pleite, das glaubst du gar nicht.“

„Du hast ja den totalen Blues“, kommentierte Anke und drückte mir tröstend die Schulter. „Pass auf, jetzt kochst du uns erst mal was, dann geht es dir gleich wieder besser. Ich kenn dich doch! Du vor einem Kochtopf, und die Laune steigt sofort. Und nach dem Essen reden wir weiter!“

„Vielleicht hast du Recht“, murmelte ich und trottete zur Küchenzeile. Mir schwebte eine Sauce mit sonnengetrockneten Tomaten und Basilikum vor, dazu ein Hauch Knoblauch. Frische Ravioli hatte ich gestern gekauft, die mussten ohnehin rasch verbraucht werden. Dazu einen Dill-Gurken-Salat... Beim Waschen, Schneiden, Einweichen und Kochen hob sich meine Laune tatsächlich wieder, und als ich in der Sauce herumrührte, während die Ravioli in reichlich sprudelndem Salzwasser kochten, pfiff ich schon wieder die Songs aus dem Radio mit – wie immer knapp daneben, wie Anke gerne behauptete. Ich deckte den Tisch, stellte den frisch geriebenen Parmesan dazu, mischte den Salat noch einmal durch, goss die Ravioli ab, schwenkte sie in einem Hauch Olivenöl und gab sie auf zwei Teller. Die Sauce kam als großer Klecks darauf. Anke stand schon genießerisch schnuppernd im Weg und nahm mir die Teller nur zu gerne ab.

Dann folgte erst einmal gefräßiges Schweigen. Erst als der Teller schon fast leer war, stöhnte Anke kurz auf. „Mensch, Birgit, du kochst göttlich! Alles genau auf den Punkt und so fein gewürzt. Du, sag mal, ich hätte da einen Minijob für dich!“

„Nämlich?“ Job klang auf jeden Fall gut, aber das Mini davor störte mich etwas.

„Na, ich muss doch nächste Woche die Leute aus meiner Examensgruppe einladen, hab ich vor Ewigkeiten schon versprochen. Könntest du einige richtig feine Salate machen, Knoblauchbrot dazu und diverse kleine Schweinereien? Du weißt schon, du kannst so was so toll, und wenn es das mache, schmeckt es immer irgendwie seltsam oder fad. Und mir werden auch immer die Nudeln zu weich und der Reis klumpig. Ich zahle die Zutaten und für die Arbeit  - sagen wir einen Hunderter?“

„Du spinnst ja, Anke! Ich find´s nett, dass du mich aufbauen willst, aber du musst mich doch nicht für die Salate bezahlen, das mach ich so. Allerdings müsstest du mir im Notfall die Dezembermiete ein bisschen stunden.“

„Kein Problem. Aber ich finde schon, dass man ein so tolles Catering auch bezahlen sollte. Komm, sei kein Frosch, du kannst den Hunni brauchen und mir tut´s nicht weh, ich hab doch mit dieser Assistentenstelle ganz nett verdient. Wenn ich selber Salate mache und keiner dann was essen will, das wäre doch wirklich endpeinlich. Bitte, Birgit!“

„Na gut, ehe ich mich schlagen lasse, darfst du mich bezahlen. Was schwebt dir denn so vor? Und für wie viel Leute genau?“

Anke überlegte und schlug mir dann einige Salate vor. Ich notierte mir ihre Wünsche und überschlug, was ich an Zutaten brauchen würde. „Für den Hunderter kriegen wir zumindest alles“, stellte ich dann befriedigt fest.

„Nein, so war das nicht gemeint“, schnappte Anke, „der Hunderter ist fürs Machen, nicht fürs Einkaufen. Pass auf, ich geb dir zweihundert und du behältst, was übrig bleibt, einverstanden?“ Sie reichte mir zwei Scheine über den Tisch.

Ich steckte sie sorgfältig ein. „Lieb von dir. Aber einen Job brauche ich trotzdem, du kannst mich ja nicht durchfüttern, bloß weil ich besser koche als du.“

„Klar, aber ich fände es doch wichtiger, wenn du dich mal um dein Studium kümmern würdest. Birgit, du hast zwölf Semester auf dem Buckel und noch nicht mal mit dem Magister angefangen. Weißt du wenigstens schon, bei wem du sie schreiben willst? Beim Dornmeyer?“

„Bestimmt nicht! Gut, ich werde drüber nachdenken. Aber zurzeit bin ich so schlecht, ich kann eigentlich gar kein Latein mehr.“

„Soll ich mit dir üben? Das schadet mir sicher auch nichts.“

Ich lachte bitter. „Was willst du machen? Mich unregelmäßige Verben abfragen, während ich abspüle?“

„Wenn es sein muss?“

Sie stand tatsächlich mit der Grammatik hinter mir und nervte beim Abspülen, bis ich sie aus der Küche warf. Die Verben da drin konnte ich gerade noch, aber für die Übungsklausur hatte das natürlich nicht gereicht. Verbissen schrubbte ich und trocknete hinterher sogar ab, bis die Küche nur so blitzte und ich mich ein bisschen besser fühlte. Schließlich war hier wirklich überhaupt nichts mehr zu tun und ich musste mich in mein Zimmer und an meinen Schreibtisch zurückziehen. Als ich an Ankes Tür vorbeikam, sah ich sie konzentriert an ihrem Computer sitzen, wahrscheinlich gab sie gerade ihrer Zulassungsarbeit den allerletzten Schliff. Und ich? War ich heute nicht schon mehrmals an diesen Punkt gekommen? Was konnte Anke dafür, dass ich mit meinem Studium nicht vorankam!

Also schrieb ich mir erst einmal sorgfältig auf, was ich für Ankes Geld einkaufen wollte, von der Mayonnaise bis zu Zwiebeln in Balsamico. Dann packte ich meine Unitasche für morgen fertig, stellte fest, dass mir von der Alexander-Vorlesung schon die letzte Stunde fehlte, übersetzte mehr als lustlos ein Kapitel Xenophon und hoffte, dass ich morgen nicht drankam, und blätterte schließlich mehr aus Pflichtgefühl denn aus Interesse die beiden Bibliotheksbücher durch. Naja, in einem war ein Artikel, den ich vielleicht für meine Seminararbeit brauchen konnte. Vierundzwanzig Seiten, also zwölf Kopien, also eine Mark acht. Das konnte ich mir schon noch leisten, also musste ich den Artikel nicht jetzt lesen, wenn ich ihn morgen kopierte.

Im Flur läutete das Telefon, aber das Läuten brach schnell ab, also war es wohl für Anke. Mehr Freunde hatte sie auch. Ich kannte an der Uni kaum Leute, weil ich so selten da war. Vielleicht auch, weil ich immer so ein vergrämtes Gesicht zog?

Anke schaute herein. „Birgit? Ich geh noch mal weg, mit Nicki und Viola, okay? Was machst du noch? Willst du mitkommen?“

„Nö, lass mal, ich räume hier noch ein bisschen auf, für morgen. Viel Vergnügen!“

„Danke, bis morgen dann!“ Sie winkte kurz und ich hörte die Wohnungstür wieder zufallen. Eigentlich hatte ich schon alles aufgeräumt, mehr war ja im Moment nicht zu tun. Gut, ich konnte mal Wäsche in die Maschine werfen, sonst musste ich ohnehin bald im Bett bleiben.

Beim Einsortieren merkte ich, dass meine Lieblingsjeans an den Innennähten schon verdächtig dünn wurden, dass bei meinem Lieblings-BH eines der Plastikdinger zum Verstellen der Träger abgebrochen war – deshalb hatte er beim letzten Tragen auf dem Rücken so übel gekratzt! -  und dass das Schwarze Loch in unserer Wohnung schon wieder zwei einzelne Socken eingesaugt hatte. Konnte es nicht wenigstens mal ein Paar nehmen? Also hatte ich auch kaum mehr etwas anzuziehen, fügte ich meiner Jammerbilanz hinzu, als ich die Waschmaschinentür zudrückte und Buntwäsche 40° einstellte. Vielleicht sollte ich mal wieder meine Eltern besuchen?

Hm. War das wirklich eine so kluge Idee? Die fanden doch ohnehin, dass mein Studium wenig sinnvoll war und außerdem schon reichlich lange dauerte. Sandra war schon mit fünfundzwanzig fertig gewesen, und Daniel hatte mit einundzwanzig schon sein Vordiplom geschafft. Außerdem waren Maschinenbau und BWL Fächer, unter denen meine Eltern sich etwas vorstellen konnten. Klassische Philologie nicht unbedingt.

War es unter diesen Umständen opportun, einen kleinen Schnorrversuch zu unternehmen? Eigentlich galt bei uns ja die Regel, dass man ab dem fünfundzwanzigsten Geburtstag keine Zuschüsse mehr bekam. Sandra konnte ich auf keinen Fall anpumpen, die war, gelinde gesagt, geizig wie Ebenezer Scrooge persönlich, jeden Pfennig, den sie nicht für ihre Chefetagen-Kleidung brauchte, steckte sie in teils sichere, teils hochriskante Geldanlagen. Von ihr war höchstens ein Vortrag zur momentanen Wirtschaftslage zu erwarten. Daniel war garantiert nicht zu Hause, der machte geradezu manisch Praktika, vorzugsweise weit weg von zu Hause. Dass ich überhaupt die einzige war, die nicht mehr bei den Eltern lebte, war auch eigenartig. Gut, Sandra hatte sicher kalkuliert, dass es zu Hause billiger war – aber mit siebenundzwanzig? Und Daniel, der mit den Alten dauernd wegen irgendetwas Krach hatte, warum zog der eigentlich nicht aus? Auch, um Geld zu sparen? Verdiente er bei seinen Praktika so wenig? Na gut, aber versuchen sollte ich es mal, wenigstens eine kostenlose Mahlzeit konnte ich so ergattern. Am Sonntagmittag vielleicht?

Ich holte mir erst einmal die Zeitung, vielleicht fand ich ja den perfekten Job im Stellenmarkt. Ich studierte die Seiten sorgfältig, aber gesucht wurden vor allem Empfangsdamen, Sekretärinnen mit sicheren Kenntnissen in Word, Excel und PowerPoint (ich konnte zur Not mit Word umgehen, aber das war´s dann auch schon), Sous-Chefs für diverse Restaurants (und egal wie gerne und gut ich kochte, eine Ausbildung hatte ich eben nicht) und die üblichen Versager für Drückerkolonnen (Unterkunft kann gestellt werden). Ach ja, und Putzfrauen wurden gesucht, ohne Ende. Nein, Putzen machte mir keinen Spaß. Vielleicht sollte ich morgen früh mal zur Uni-Jobbörse gucken, um halb acht wurden dort die Kurzjobs verteilt. Bis jetzt hatte ich dort allerdings auch nie etwas Besseres als Putzen oder Tippen ergattert. Die lustigen Jobs, zum Beispiel Kellerentrümpelungen, waren nur für Männer mit eigenem Auto, vorzugsweise mit einem Pickup. Ich hatte kein Auto, bei meiner Finanzlage kein Wunder. Und der Führerschein war schon fast nicht mehr wahr, so wenig Fahrpraxis hatte ich aufzuweisen! Vielleicht war ich schon reif dafür, von Haustür zu Haustür zu wandern und zu winseln, dass ich nicht fertig studieren konnte, wenn die Leute nicht sofort eine überflüssige Zeitschrift abonnierten? Nein, so tief war ich nun doch noch nicht gesunken!

Eigentlich doch, aber ich weigerte mich, einen solchen Idiotenjob anzunehmen. Außerdem hatte ich mal gelesen – oder war das ein Fernsehfilm gewesen? – dass in solchen Drückerkolonnen ein rauer Ton herrschte und man Prügel bezog, wenn man nicht genügend Abos umsetzte. Dann doch noch lieber bei Aldi an der Kasse!

Auf jeden Fall musste ich morgen ganz brav in die Uni gehen, geschwänzt wurde nicht schon wieder! Und fleißig üben musste ich auch. Voller guter Vorsätze schlug ich den Menge und die Synonymik auf. Nach zwei, drei Sätzen erlahmte mein Eifer zusehends. Himmel, war das schwierig – und ich hatte derartige Lücken... Regale auffüllen – das wäre ein Job, der mich bestimmt nicht überforderte, und Erfahrung hatte ich auch, noch aus der Schulzeit. Leider erstreckte sich die Erfahrung auch darauf, wie schlecht solche Jobs bezahlt wurden. Nein, danke!

Die Römer mussten krank gewesen sein – hatten die außer Kämpfen denn gar nichts im Kopf? Warum diese Fülle an Synonymen? Ich könnte natürlich auch bei MacDonald´s – nein, dann stank ich bis an mein Lebensende nach dem Fett, in dem die Pommes frittiert wurden - schon bei dem Gedanken wurde mir schlecht. Los, den nächsten Satz! Ich schlug fast zehn Minuten lang den benötigten Wortschatz nach, dann gab ich es auf – die Konstruktion war mir schleierhaft. Ich hatte doch von dieser Autorin auch noch den nächsten Krimi gekauft; wie ging es wohl mit dem Kommissar und seiner kessen Assistentin weiter? Nur ein paar Seiten, bestimmt, dann könnte ich wieder eine Viertelstunde übersetzen... Ja, das war eine gute Idee!

Als ich von dem Krimi aufblickte, war es fast elf Uhr nachts – zu spät, um jetzt noch mit Übersetzen anzufangen. Morgen war auch noch ein Tag! Ich putzte mir schnell die Zähne, wusch mir sorgfältig das Gesicht (diese Pickel mussten endlich verschwinden!) und schlüpfte ins Bett, wo ich den Krimi gierig weiterlas, bis ich um zwanzig nach eins endlich wusste, dass es doch nicht der Ehemann gewesen war, den ich entschieden verdächtig gefunden hatte. Mist, und morgen fing die Alexander-Vorlesung schon um acht Uhr an: Ob ich das schaffen würde?

Ich schaffte es natürlich nicht. Trotz Ankes Gezeter vor der Tür war es fast acht, bis ich wenigstens auf meinen Füßen stand und die Dusche anvisieren konnte. Als ich endlich geduscht und angezogen war, hatte Anke bereits wutschnaubend die Wohnung verlassen: „Wenn du dich so hängen lässt – ich gehe jetzt jedenfalls in die Vorlesung. Dass du deinen Arsch gar nicht mehr hochkriegst, finde ich wirklich erbärmlich.“

Wenigstens schaffte ich es in den Lektürekurs und in das Hauptseminar, aber in beiden Veranstaltungen musste ich mir einen Platz mit guter Deckung suchen, damit ich nicht genötigt wurde, mich an der Diskussion zu beteiligen – in Griechisch hatte ich das falsche Kapitel übersetzt und von der Terenzkomödie, die gerade auf dem Programm stand, hatte ich überhaupt keinen Schimmer – ich hatte den Eunuchus gelesen (faulerweise in der deutschen Übersetzung), Die Brüder waren heute aber an gesagt - Mist.

Anke warf mir, während sie eifrig einige Aspekte der Komödie diskutierte, ab und zu vorwurfsvolle Blicke zu, wie ich in meiner schummerigen Ecke klebte und so tat, als würde ich fieberhaft mitschreiben. Hoffentlich fiel ich dem Professor nicht auch noch als totale Loserin auf, bei irgendjemandem musste ich doch schließlich meine Magisterarbeit schreiben! Noch frustrierter verließ ich schließlich mit allen anderen das Seminar und kam mir wieder einmal klein, hässlich und unfähig vor. „Komm, wir gehen nach Hause“, sagte Anke, nachdem sie mir einen kritischen Blick zugeworfen hatte.  Unterwegs sprach sie kein Wort, und ich versuchte mich vergeblich dadurch abzulenken, dass ich die Sonderangebote in allen Läden studierte, an denen wir vorbeikamen.

Erst als sich die Wohnungstür hinter uns geschlossen hatte und Anke mir in mein Zimmer gefolgt war, holte sie tief Luft: „Wie soll das mit dir weitergehen? Das war ja heute eine mehr als schwache Vorstellung!“

„Ich hab alles mitgeschrieben!“, verteidigte ich mich kläglich.

„Nicht aus Interesse! Du wolltest bloß tarnen, dass du keinen Schimmer hattest! Birgit, du hast doch mit diesem Studium gar nichts mehr am Hut, oder?“

„Meinst du? Vielleicht hab ich bloß einen Durchhänger?“

„Den hast du aber schon verdammt lange! Mädel, du bist im zwölften Semester, und der Abschluss ist noch nicht mal als fernes Licht am Horizont zu erkennen! Du hängst doch seit dem ersten – na gut, seit dem zweiten oder dritten Semester durch. Kann es sein, dass du dich gegen das Examen wehrst?“

„Unsinn! Warum sollte ich?“

„Weil nach dem Examen das Nichts kommt. Schau, bei mir kommt danach die Referendarzeit, und sicher wird das grauenhaft, aber ich weiß doch wenigstens, wie es weitergeht, aber du? Siehst du dich als Ordinaria für lateinische Literaturgeschichte? Ich weiß ja nicht so recht...“

„Ich auch nicht“, gab ich mit einem schiefen Grinsen zu. „Na, und sonst? Ein Magister führt ja nirgendwo im Besonderen hin, da musst du schon gut sein, um etwas in einem Verlag oder einer PR-Agentur oder so was zu ergattern.“

„Auf eine mit Latein und Griechisch werden die gerade gewartet haben“, murrte ich vor mich hin.

„Eben! Und weil dir das auch klar ist, scheust du dich vor dem Moment, in dem die Uni dich ins Leben entlässt“, folgerte Anke befriedigt. „Du bist hochtrabend“, antwortete ich ärgerlich.

„Aber ich habe Recht, oder?“

„Vielleicht. Nur – was soll ich machen? Jetzt noch abbrechen? Das Fach wechseln? Doch noch fertigmachen?“

„Das weiß ich auch nicht. Birgit, was willst du eigentlich?“

„Keine Ahnung. Nicht das, was ich jetzt habe, aber sonst?“

„Was für eine Art Job würde dir Spaß machen? Oder schwebt dir mehr Familie mit Kinderchen vor? Nur, in der Hinsicht unternimmst du ja auch nichts, oder?“

„Was sollte ich da schon groß unternehmen? Du kennst doch die Kerle, die an der Uni so rumlaufen! Brechmittel, allesamt! Muss ich wirklich nicht haben.“

„Irgendwo gibt es sicher auch andere“, antwortete Anke versonnen, und ich lachte freudlos auf. „Das sagt genau die Richtige! Wer hat denn groß verkündet, Karriere ist wichtiger, und Kerle taugen sowieso alle nichts?“

„Warum machst du mir das nach? Wo ist denn deine Karriere? Worauf konzentrierst du dich, statt deine Zeit mit Männern zu verplempern? Auf die Liebesaffäre des Kommissars mit seiner Assistentin?“ Sie hielt den zerfledderten Krimi anklagend hoch. „Wie viele solcher Schmöker hast du schon gelesen? Du lebst ja fremde Leben und vergisst dein eigenes! Ist das deine Perspektive?“

Ich riss ihr das Buch aus der Hand und warf es hinter mein Bett. „Ich kann doch lesen, was ich will!“

„Klar, du kannst auch machen, was du willst – aber was ist es, was du willst?“

„Fängst du schon wieder damit an? Ich werde es schon noch rausfinden!“

„Ich mach dir einen Vorschlag“, sagte Anke langsam, „du fegst jetzt mal all deinen Unikram vom Tisch, schnappst dir ein leeres Blatt Papier und einen Stift und schreibst dir auf, wie dein Leben in – sagen wir, in zwei Jahren aussieht. Sagen wir, Stichtag ist erster Dezember 2003, ja? Beschreibe das ideale Leben, das du dann führst, und lass dir Zeit zum Nachdenken.“

Ich verzog das Gesicht. „Was soll das werden? So ein Selbsterfahrungskram?“

„Nein“, entgegnete Anke etwas unwirsch, „das nennt man eine Vision. Beschreibe dieses Leben nicht als Wunsch, sondern als Tatsache, das entwickelt motivierende Kräfte.“

„Ernsthaft? Klingt irgendwie esoterisch.“

„Nein, das macht man im Managertraining. Probier´s einfach mal, bei mir hat es durchaus funktioniert, ich hab eine Vision für den letzten Unitag vor Weihnachten, und sie ist schon fast ganz eingetroffen. Nur das mit den rechtzeitig besorgten Geschenken, das war natürlich mal wieder nichts, aber damit kann ich leben. Los jetzt, ab an den Schreibtisch!“

Ich verdrehte die Augen. „Na gut, wenn es dich glücklich macht. Du bist schlimmer als meine Mutter!“

„Es soll nicht mich, sondern dich glücklich machen. Und eine strenge Mama scheinst du ja zu brauchen, wenn ich meinen Blick mal schweifen lasse!“

Ich versuchte, mich selbst und mein unordentliches Zimmer mit ihren Augen zu sehen, und konnte nicht umhin, ihr ein bisschen Recht zu geben. „Also gut, ich brüte über dem Blatt. Aber das muss ich alleine machen!“

„Klar doch. Ich muss ohnehin noch was für morgen vorbereiten, Examensübung in Französisch.“

Ich fegte den ganzen Mist vom Schreibtisch auf den Boden und schob es mit dem Fuß unter das Bett. Der leere Tisch hatte etwas, er wirkte anregend und zugleich frustrierend, als warte er auf neue Aufgaben.

Ein sauberes Blatt war gerade noch aufzufinden. Ich malte das Zieldatum darüber, 1.12.2003, und kaute dann nachdenklich am Kugelschreiber. Was sollte ich schreiben? Wie könnte mein Leben an diesem Stichtag aussehen? Sorgfältig malte ich die Nullen in der Jahreszahl aus, eine bekam ein Karomuster, die andere ein Dessin aus lauter Kreuzchen. Wie Lottokreuzchen. Ja, ein Lottogewinn wäre nicht schlecht, dann hätte ich doch wohl keine Sorgen mehr, oder? Mit ordentlich Millionen aus einem fetten Jackpot könnten mir alle Jobs der Welt gestohlen bleiben!

Ich schrieb hin: „Ich verwalte die Millionen, die ich im Lotto gewonnen habe.“

Klasse, das war genau das, was Anke sehen wollte! Und was machte ich dann den ganzen Tag? Gut, ich könnte jeden Krimi auf der Welt kaufen und lesen, ich hätte eine riesige Wohnung voller Billys, und in jedem Billy endlos viele wohl sortierte Krimis, für jeden Autor – oder besser für jede Autorin - ein eigenes Regalfach. Dazu eine Datenbanksoftware, die alles exakt erfasste. Und ein extra bequemes Sofa für die Lektüre. Feinste Schokolade dazu...

Ich zerknüllte den Zettel und schleuderte ihn Richtung Papierkorb. Dann konnte ich ja gleich den doppelt so breiten Hintern dazu setzen – der wäre bei diesem Leben unvermeidlich. Nein, so sollte das Leben in zwei Jahren nicht aussehen! Ich angelte mir ein frisches Blatt und schrieb wieder das Datum darüber, in betont dynamischen Ziffern, typisch Erfolgsmensch eben. Wie würde ich in zwei Jahren leben? Der erste Dezember müsste ein Montag sein. Also konnte ich beschreiben, wie ich voller Tugend und Pflichtgefühl um sechs Uhr aufstand. Schön – und dann? Aufstehen wozu? Ich hatte die ganze Woche fleißig gearbeitet und gutes Geld verdient. Schön, das gefiel mir.

Was hatte ich aber gearbeitet? Meine Magisterarbeit zum letzten Mal überprüft? Im sechzehnten Semester? Gott, wie peinlich! Nein, ich sah keine Magisterarbeit vor meinem geistigen Auge. Machte ich irgendwo ohne Abschluss Karriere? Sah ich mich im Business-Kostümchen, mit Laptop und dickem Terminplaner ein fettes Projekt leiten? Was für ein Projekt könnte das sein? Etwas Finanzielles? Da war ich ja bei meinem Geschick darin, mit Geld umzugehen, genau die Richtige!

Ich hörte auf, am Stift zu lutschen, und begann zu schreiben, in Großbuchstaben „MEIN KONTO IST IM PLUS“. Die Frage war nur, wie ich es so weit bringen sollte.

Einen Job bräuchte ich.

Irgendwie drehte ich mich sinnlos im Kreis: Welchen Job? Was konnte ich denn? Kochen, putzen, wenigstens zur Not, ein bisschen Latein und ein bisschen mit dem Computer umgehen – und so sollte ich zu Geld kommen? Außerdem wollte ich nicht jahrelang Blödeljobs machen, nur um notdürftig zu leben, dann konnte ich ja wirklich bei Aldi an der Kasse sitzen, die zahlten gar nicht so schlecht. Das war doch keine Vision, das war reines Vegetieren!

Würde ich in zwei Jahren einen Mann haben? Irgendeinen? Nein, das sah ich auch nicht vor mir. Und wo würde ich wohnen?  In zwei Jahren wäre Anke schon fast mit der Referendarzeit fertig, und die konnte sie ja sonst wo absolvieren, vielleicht in Aschaffenburg, Lindau oder Hof. Würde sie dann diese Wohnung behalten? Höchst unwahrscheinlich! Und ich konnte sie alleine nicht bezahlen, das war mal klar, zwölfhundert Mark – oder 610 Euro – kalt waren viel zu happig.

Ich schrieb ICH HABE EINE KLEINE WOHNUNG, DIE ICH ALLEINE BEZAHLEN KANN auf das Blatt und stellte frustriert fest, dass ich schon wieder beim ungelösten Kernproblem angekommen war: Womit bezahlen?

Sollte ich Nachhilfestunden geben? Für schlechte Lateiner? Anke hatte zwischendurch damit ganz nett verdient, aber ich hatte keine rechte Geduld. Und dann müsste ich ja immer mein Zimmer aufräumen! Konnte ich es mir überhaupt noch leisten, so herumzuzicken? Ich musste wohl irgendeinen Job annehmen, die paar Hunderter, die ich gestern von der Bank geholt hatte, waren mein unwiderruflich letztes Geld – und einer davon gehörte außerdem Anke, ich musste ja noch für die Salate für ihr Fest einkaufen. Das würde mir jetzt ohnehin viel mehr Spaß machen als über einem Visionenblatt zu brüten, zu dem mir nichts Vernünftiges einfiel. Anke klopfte und sah ins Zimmer. „Ich geh mal eben in die Stadt, wegen Weihnachtsgeschenken. Dann kriege ich meine Vision vielleicht doch noch bis nächste Woche fertig und kann sie fett abhaken. Soll ich dir was mitbringen?“ Ich schüttelte den Kopf. „Ich brauche nichts, außer Geld. Lass mal lieber, aber ich wünsche dir viel Spaß. Was willst du denn kaufen?“

„Weiß noch nicht. Für Astrid vielleicht ihr Lieblingsparfum und für Papa – tja – Väter sind doch immer so schwierig zu beschenken. Jedenfalls keine Krawatte! Die Schratzen... keine Ahnung. Und für dich – das werde ich dir gerade verraten!“ Ich lächelte verzagt. Dann brauchte ich für Anke ja auch ein Geschenk? Ich hatte zwar große Lust, etwas für sie auszusuchen, aber da ging wieder einer meiner letzten Scheine flöten! Sobald die Wohnungstür ins Schloss gefallen war, versuchte ich, erneut über diese dämliche Vision nachzudenken, aber meine Gedanken schweiften dauernd ab. Was konnte ich Anke zu Weihnachten schenken? Ich konnte natürlich Plätzchen backen, Anke liebte meine Spezialnussplätzchen und die Zimtsterne nach Omas altem Rezept. Nein, das war kein Weihnachtsgeschenk! Ein schönes Seidentuch? Sie trug so etwas ganz gerne...

Nein, zurück zum Thema! Wie werde ich am 1. Dezember 2003 leben.... Ich habe eine eigene Wohnung, ich habe keine Miesen mehr auf der Bank – so weit war ich ja schon. Und jetzt?

ICH HABE EINEN JOB, DER MIR FREUDE MACHT, schrieb ich quer über das Blatt. Reine Ausweichtaktik, ich hatte keinen blassen Schimmer, was für ein Job das sein konnte. Nein, so kam ich nicht weiter!

Vielleicht sollte ich ein bisschen spazieren gehen, um herauszufinden, was es überhaupt an Jobs gab? Vielleicht stolperte ich ja über eine geniale Idee? Vielleicht, vielleicht... Meine Daunenjacke war auch schon etwas morsch, stellte ich fest, an der Seitennaht verabschiedete sich gelegentlich eine kleine Feder. Ich schlüpfte in meine Stiefel und steckte Geld und Schlüssel ein. Draußen war das Wetter trübe – seit dem Vormittag hatte es sich nicht gebessert.

Ich wanderte durch die Straßen und hielt Ausschau nach Jobangeboten. Natürlich war in der Florianstraße nichts zu sehen, hier gab es nur allerlei, was ich mir gerne gekauft hätte, aber das kam ja überhaupt nicht in Frage. Hilfskraft im Copyshop? Das wäre gar nicht so übel, aber in den beiden Shops, in denen ich mich erkundigte, brauchten sie niemanden. Kein Wunder, außer Papiernachfüllen und Kassieren fiel dort ja auch nichts an. Und Auftragskopien waren sowieso der allerstumpfsinnigste Job, lieber nicht.

Der Billigmarkt suchte ausgerechnet jetzt keine Kassiererin. Dafür traf ich Angela vor der Buchhandlung, und sie erspähte mich, bevor ich in einem Hauseingang in Deckung gehen konnte. „Hallo, Birgit! Wie geht´s denn immer so?“

„Gut“, log ich sofort, denn Angelas Eltern wohnten fast neben meinen, und sie musste nicht in der ganzen Straße herumtratschen, wie sehr ich am Ende war. „Schön“, freute sie sich und strahlte über ihr ganzes rundes Gesicht, „mir auch! Ich hab den absoluten Traumjob!“

„Erzähl“, verlangte ich und versuchte, meinen Neid zu unterdrücken. „Du weißt doch, dass ich Lebensmittelchemie studiert habe?“

„Ja, sicher.“ Du hast es mir doch tausendmal erzählt, dachte ich mir. „Bist du schon fertig?“

„Ja, seit letztem Sommer. Und  jetzt hab ich eine Stelle in einem großen Labor bekommen, wo wir für Stiftung Warentest und verschiedene staatliche Stellen Untersuchungen durchführen. Bei dem Mist, der heutzutage ins Essen gemischt wird, habe ich damit garantiert ausgesorgt. So was können die nie schließen, nicht bei der Panik, die jedes Mal in der Öffentlichkeit ausbricht, wenn wieder etwas herauskommt.“

„Nicht übel“, musste ich zugeben, „das klingt nach einem sicheren Job. Gut bezahlt?“

„Ausgezeichnet, über dreitausend Euro im Monat, netto!“

Mir blieb fast die Luft weg. So viel? Die langweilige Angela hatte sich einen so tollen Job an Land gezogen? Der Neid packte mich mit Macht, aber ich musste zugeben, dass sie etwas hatte, was ich nicht aufweisen konnte – ein abgeschlossenes Studium! „Und Alfie freut sich vielleicht!“, fuhr Angela fort. „Zusammen haben wir jetzt so viel, dass wir uns eine richtig schicke Wohnung leisten können, wenn wir im Februar heiraten. Hach, geht´s mir gut!“

Heiraten würde sie auch noch? War ich darauf auch neidisch? Ich wusste es nicht so recht. Um ihren Alfie beneidete ich sie jedenfalls nicht, der war entsetzlich langweilig und spielte immer noch mit seiner Modelleisenbahn.

„Herzlichen Glückwunsch“, grinste ich also falsch. „Du, entschuldige, aber ich habe gleich einen wichtigen Termin – man sieht sich!“

Ich machte, dass ich weiterkam, bevor sie Einzelheiten meines strahlenden Lebens hören wollte. Was hätte ich schließlich erzählen sollen? Und wenn ich ihr einen Haufen Lügen auftischte, musste ich mir den Unsinn bloß merken, um meinen Eltern das gleiche weiszumachen, sonst flog ich zu schnell auf. Würde ich meinen Eltern aber von rauschenden Erfolgen erzählen, konnte ich sie nicht anpumpen. Nur weg hier! Ich bog in die Graf-Tassilo-Straße ab und trabte dann die Carolinenstraße zurück. Lebkuchen verkaufen? In dem Laden, in dem im Sommer das San Carlo war? Reines Saisongeschäft, und ich sah durch die Scheibe schon zwei Verkäuferinnen – mehr brauchten die wohl auch nicht. Apropos Lebkuchen, wenn Weihnachten vor der Tür stand, konnte man vielleicht als Saisonkraft im Kaufhaus...? Nein, die Jobs wurden im Oktober vergeben, zu spät. Und den ganzen Tag wollte ich ja auch nicht arbeiten, ein bisschen Zeit für die Uni musste schon bleiben, wenigstens für das Terenz-Seminar und die letzten Lektürescheine. Stundenweise wäre am besten, vielleicht im Horizont? Aber Leuten Jeans anzumessen, das war auch nicht das Richtige. Außerdem zahlten die miserabel, mehr als acht Mark die Stunde sprang da nicht heraus.

Ich zündete mir eine Zigarette an und schlenderte weiter. Eine Frau trat auf mich zu, das unvermeidliche Klemmbrett in der Hand.

„Haben Sie vielleicht einen Moment Zeit?“

Ich wollte schon pampig antworten, aber mir fiel ein, dass ich eines Tages vielleicht auch hier stehen und harmlose Passanten belästigen müsste. Man sollte das Schicksal nicht herausfordern. „Wenn es wirklich nur ein Moment ist...“

Sie wollte alles über meinen Margarinekonsum wissen. Ich aß so etwas zwar nicht, aber um ihr den Gefallen zu tun, lobte ich einige Marken, gab mein Urteil zu einer neuen Verpackung ab und nahm eine Probepackung entgegen. Zum Braten konnte man sie immerhin verwenden, hoffte ich und setzte meinen ziellosen Weg fort.

Ich wollte durch die Sophienstraße wieder zurückgehen, aber eine gewaltige Baustelle schreckte mich ab – da musste man wieder dauernd die Straßenseite wechseln und durch diese hölzernen Schutzgänge klappern, die ich nicht ausstehen konnte. Dann nahm ich eben die nächste Straße!

In der Emilienstraße war es wie üblich ziemlich finster, weil hier keine einzige Fassade renoviert war und die Straße so schmal angelegt war, dass im Winter die Sonne auch bei strahlendem Wetter keine Chance hatte.

Schicke Läden gab es hier auch nicht. Ich hatte die Straße schon halb hinter mir, als mir die Kneipe auf der anderen Straßenseite auffiel. Sie sollte wohl eine Art Bistro darstellen und trug den mehr als albernen Namen Rudis Rastplatz. Wem war denn das eingefallen? Die braune Fassade und die halbblinden Fenster wirkten nur mäßig überzeugend, aber die Karte im Schaukasten neben der Tür klang ganz gut. Wenige, aber vernünftige Gerichte.

Rudis Rastplatz? Zwar immerhin ohne falschen Apostroph, aber ein selten blöder Name war es doch. Und putzen musste man da sicher auch mal, und zwar gründlich! Da erst entdeckte ich den Zettel in der Tür Bedienung gesucht und überlegte: Hässliche Kneipe. Aber Bedienen? Gab´s da nicht reichlich Trinkgeld, vielleicht sogar steuerfrei? Und vielleicht könnte man der Speisekarte noch ein bisschen aufhelfen? Sollte ich hineingehen? Und wenn die Wirtsleute Ekel waren? Egal, dann ging ich eben wieder – was sollte schließlich groß passieren? Die Vorhänge müsste man mal waschen, dachte ich, als ich die Tür aufdrückte.

Innen war es dämmerig und roch wie immer in leeren Kneipen – kalter Rauch, abgestandenes Bier, ein Hauch Fritierfett. Eklig, aber durchaus appetitanregend, wenn man länger nichts mehr gegessen hatte. Niemand zu sehen. Keine Gäste, kein Wirt – nach frisch brutzelndem Essen roch es auch nicht gerade. War die Kneipe schon wieder aufgegeben? Nein, als ich gerade wieder gehen wollte, hörte ich im Hintergrund eine Türe klappen, und ein Mann tauchte auf, ein feuchtes Tuch zwischen den Fingern.

2

Er kam näher und warf das Tuch auf die Bar. „Ja, bitte? Kann ich etwas für Sie tun?“

„Das weiß ich nicht. Vielleicht kann ich etwas für Sie tun? Sie suchen eine Bedienung? Kann ich mich mal umsehen?“

„Gerne. Ich bräuchte allerdings eine Kraft, die nicht nur stundenweise Zeit hat. Wenigstens vier Nachmittage und Abende in der Woche. Dienstags ist Ruhetag, aber sonst haben wir von vier Uhr nachmittags bis ein Uhr nachts geöffnet. Schauen Sie sich aber ruhig erst einmal um.“

Ich begann bei den Toiletten. Sauber, aber  schäbig! Seit Jahren nicht mehr ordentlich gestrichen, fast alles wirkte angeschlagen oder kaputt und ein Hektoliter Entkalker wäre auch notwendig. Die Küche war sauber und vernünftig, hier wischte eine entnervt aussehende Frau in mittleren Jahren. Die Kneipe selbst bestand nur aus einem Raum, eine dicke Nikotinschicht klebte an der Wand, das Mobiliar schien aus den Sechzigern zu stammen, und Dekorationen gab es gar keine, mit Ausnahme eines völlig vergammelten Blütenkranzes. Trübsinnig, wirklich! „Eine Bruchbude, was?“, fragte der Wirt. Ich warf ihm von der Seite einen Blick zu. Er sah nett aus, harmlos, ein bisschen rundlich, noch ziemlich jung. Sollte ich ehrlich sein? Nein, ich wollte doch den Job!

„Man kann sicher etwas daraus machen“, beschönigte ich also das Problem und erntete ein ungläubiges Lachen.

„Meinen Sie? Es sollte mich freuen, ich habe die Kneipe erst vor zwei Monaten übernommen und mich noch nicht recht entschieden, was es werden soll.“ „Welche Möglichkeiten schweben Ihnen denn so vor?“, fragte ich und ließ meinen Blick über die trüb bräunlichen Wände schweifen. „Was schlagen Sie vor?“, fragte er prompt zurück.

„Hm... So was wie eine etwas altmodische Künstlerkneipe vielleicht. Ein paar Poster an die Wand, vom Filmfest oder vom Theatersommer, vielleicht ein bisschen streichen, ein bisschen Kitsch dazu – ich weiß auch nicht. Hintergrundmusik auf alle Fälle. Kocht die Frau in der Küche?“

„Nein, die putzt bloß. Ich koche selbst. Können Sie kochen?“

Ich nickte. „Ich hab kein Zeugnis oder so was, aber bis jetzt hat es allen geschmeckt.“

„Ausgezeichnet. Wir sollten vielleicht auch mal über die Karte nachdenken, sie ist ein bisschen einfallslos, finde ich. Ja, und streichen, das scheint mir auch nötig.“

„Die Klos sind eine Katastrophe“, bemerkte ich beiläufig, nun schon weniger zurückhaltend, „aber ich glaube, den Laden könnte man in Schwung bringen.“

„Hätten Sie denn vier Nachmittage in der Woche Zeit? Vielleicht Freitag bis Montag? Dann suche ich für Mittwoch und Donnerstag noch jemand anderen.“

„Ganz schön viel. Moment mal!“

Ich kramte in meiner Tasche herum und fand tatsächlich in meinem winzigen Notizbuch einen Stundenplan. Die Pflichtseminare waren Mittwoch, Donnerstag und Freitagmorgen. Den Rest konnte ich notfalls auch streichen, denn ich wollte einfach hier arbeiten, die Herausforderung reizte mich.

„Ich glaube, das kriege ich hin, ich lasse einfach alles Nutzlose aus meinem Stundenplan weg. Freitag bis Montag von vier bis eins – das müsste gehen... Wie schaut es denn mit der Bezahlung aus?“

Er schaute verlegen drein.

„Naja, doll ist es nicht, fürchte ich. Fünfzehn Mark die Stunde plus Trinkgelder – brutto, leider.“

Ich überschlug das im Kopf. Sechsunddreißig Stunden à fünfzehn Mark, das waren 540 Mark in der Woche. Ohne Trinkgelder, aber ob die hier so reichlich flossen? „Sagen wir acht Euro ab Neujahr? Dann bin ich einverstanden.“

Er strahlte. „Sehr gut! Die letzte Bedienung ist vor zwei Wochen gegangen, und seitdem schufte ich hier fast ganz alleine, bis auf die Putzfrau. Sie können nicht zufällig heute schon anfangen? Ich öffne in einer Stunde.“ Ich schüttelte bedauernd den Kopf. „Ab morgen gerne, aber heute muss ich doch noch einiges organisieren. Ich hab ja nicht einmal eine Lohnsteuerkarte dabei!“

In den Ecken lag ziemlich viel Staub, so eifrig war die Putzfrau offenbar auch nicht. Der Wirt sah enttäuscht drein, aber dann fiel ihm etwas anderes ein. „Wie heißen Sie eigentlich? Das sollte ich vielleicht doch wissen, wenn ich Sie beschäftige.“

„Ach so, ja. Birgit Limmer, Maria-del-Pilar-Straße 26. Wie heißen Sie eigentlich?“

Er lachte und zeigte ziemliche Pausbäckchen dabei. Aß er immer alles auf, was er nicht hatte servieren können? Einen kleinen Bierbauch sah man auch unter der langen Schürze... „Rudi heiße ich, Rudi Seybert. Deshalb auch der Name, Rudis Rastplatz. Gefällt er Ihnen?“

Die Antwort konnte er meinem Gesicht offenbar ablesen. „Nicht? Ich fand ihn ganz witzig.“

Ich wand mich. Ich konnte meinem Chef doch nicht schon vor Arbeitsantritt erklären, dass sein Betrieb einen bescheuerten Namen hatte! „Naja, der Name ist schon okay, aber...“

„Aber?“ Er grinste noch mehr.

„Es klingt ein bisschen wie ein Kiosk am Autobahnrand.“

„Schlagen Sie was Besseres vor!“

Das konnte ich so spontan natürlich auch nicht, deshalb versprach ich, bei Gelegenheit darüber nachzudenken.

„Könnten Sie morgen vielleicht schon um zwei kommen? Dann könnten wir noch ein bisschen über Verbesserungen reden. Ich glaube, Sie könnten eine echte Bereicherung für die Kneipe sein.“

„Ja, gut“, stimmte ich zu, „das müsste gehen. Auf die Uni hab ich im Moment ohnehin keine rechte Lust.“

Ich konnte eine echte Bereicherung für die Kneipe sein? Toll, vor einer Stunde war ich mich noch wie jemand gefühlt, der wirklich zu gar nichts zu gebrauchen war. Das Lob freute mich ungemein, obwohl dieser Rudi doch noch gar nicht wissen konnte, ob ich nicht den Gästen das Bier über den Kopf kippen würde. „Haben Sie zufällig ein paar alte Poster zu Hause?“, fragte er mitten in meine wohligen Gedanken hinein.

„Poster?“, echote ich verblüfft. „Einen alten Starschnitt hab ich noch irgendwo, von Take That. Soll ich den mitbringen?“

„Warum nicht, als Witz kann man ihn sicher noch brauchen. Oder hängen Sie sehr daran?“

„Ach wo, ich bin doch nicht mehr in der Unterstufe.“ Ich sah mich prüfend um. „Vielleicht an die Wand dahinten?“

„Gute Idee. Dann kommen Sie morgen um zwei? Ich kann Ihnen erklären, wie die Kasse funktioniert und auch, wie man mit der Bar und der Küche umgeht. Ach ja, und bei Gelegenheit bräuchten Sie ein Gesundheitszeugnis, wenn Sie auch mal in der Küche arbeiten wollen.“

„Das hab ich, noch von einem anderen Job, vor einem Vierteljahr. Wenn Sie Küchentücher und eine Sprühflasche Glasklar haben, kann ich morgen auch mal die Fenster putzen, dann wird es hier sicher ein bisschen heller.“

Er lachte kurz. „Steht morgen alles bereit! Also, dann...“ Er reichte mir die Hand. Einen festen Händedruck hatte er, das kam wohl vom Biertragerlschleppen?

Vor der Tür schüttelte ich den Kopf. Wie schnell die Stimmung umschlagen konnte! Eben noch war ich unfähig, mir vorzustellen, wie mein Leben in zwei Jahren aussehen sollte – und jetzt blinkten Sätze vor meinem inneren Auge, RUDIS RASTPLATZ IST DIE INKNEIPE DER UNIGEGEND, ICH KASSIERE DIE FETTESTEN TRINKGELDER ALLER ZEITEN und vielleicht sogar DER MANN MEINES LEBENS KOMMT ALS GAST IN DIE KNEIPE. Noch besser wäre freilich ICH BIN SO GUT, DASS RUDI MIR EINE BETEILIGUNG ANBIETET, UND WIR MACHEN ÜBERALL FILIALEN AUF. Ich musste unbedingt nach Hause und das alles aufschreiben!

Anke war noch nicht zurück, wahrscheinlich fahndete sie noch nach den ultimativen Weihnachtsgeschenken. Umso besser, ich wollte alles zu Papier bringen, bevor sie es mir wieder ausredete! Ich verzog mich sofort an meinen Schreibtisch, wo mich die frustrierende Liste von vorhin angrinste. Nun, jetzt hatte ich doch etwas, was ich darauf schreiben konnte: ICH BIN DIE SEELE VON RUDIS RASTPLATZ UND VERDIENE GENUG ZUM LEBEN. Darunter setzte ich: RUDIS RASTPLATZ BRUMMT TOTAL. Leider war mir klar, dass Anke die Nase rümpfen würde, wenn sonst nichts auf dem eselsohrigen Zettel stand. Ich wollte mal nicht so sein: ICH HABE MEINE MAGISTERPRÜFUNG BESTANDEN. Die Note schrieb ich lieber nicht dazu, irgendwie bestanden reichte mir schon. Was noch? MEIN KONTO IST IM PLUS. Das wäre allein schon um meiner Nerven willen wünschenswert. Ich kaute ein wenig auf meinem Stift herum und schrieb dann fieberhaft weiter. RUDI DENKT ÜBER EINE BETEILIGUNG NACH. ICH HABE UNTER DEN SCHÖNSTEN GÄSTEN DIE FREIE AUSWAHL. Nein, Schwachsinn, das musste sofort wieder weg. ICH HABE EINE KOCHPRÜFUNG ABGELEGT, DAMIT ICH AUCH OFFIZIELL EINE KNEIPE FÜHREN KANN. Wenn das nicht zielstrebig klang!

Ich suchte ein neues Blatt und schrieb mir diese Visionen in einer sinnvolleren Reihenfolge noch einmal sauber auf, dann warf ich den Zettel mit der peinlichen FREIEN AUSWAHL zerknüllt in den Papierkorb und packte sorgfältig meine Unitasche für morgen. Wenn ich den ganzen Nachmittag putzen und servieren durfte, sollte ich doch wenigstens am Morgen meine wissenschaftlichen Ambitionen mit Anstand hinter mich bringen. Viel war es ohnehin nicht, ein Lektürekurs, Caesar, Bellum civile, eine Vorlesung über Tacitus, Annalen (nur einstündig) und eine Übersetzungsübung, glücklicherweise lateinisch-deutsch. Um eins wäre ich fertig, dann eine rasche Breze und ab in die Kneipe! Ich freute mich schon richtig!

Sollte ich für den Lektürekurs noch etwas tun? Oder nein, erst musste ich nach diesem uralten Take-That-Starschnitt suchen – und Tesafilm einpacken! Ich fand außerdem noch zwei ziemlich angejahrte Ausstellungsplakate, Picasso im Stadtmuseum (Juli bis Oktober 1997) und Ansel Adams in der Modernen Galerie, aus dem vorletzten Jahr. Als ich bis zur Taille in dem Schrank unter meinem wackligen unbehandelten Bücherregal steckte und gerade die Hand nach dem Plakat von den Filmkunstwochen (Thema: Expressionismus, ich erinnerte mich noch lebhaft an Das Kabinett des Dr. Caligari) ausstreckte, erschrak ich furchtbar, als ich Anke hinter mir hörte. „Suchst du nach Inspirationen?“

Polternd fiel ich aus dem Schrank und schlug mir den Ellbogen am Scharnier an. „Mensch Anke, warum schleichst du dich so an?“ Ich rieb mir heftig den Musikantenknochen. „Wie geht es deiner Vision?“

„Och, ganz gut“, antwortete ich betont lässig und krabbelte eher ungraziös wieder auf die Füße. „Ich hab einen Job.“

„Echt? Nicht übel! Wo denn?“

Anke fegte den Krempel von meinem ungemachten Bett und setzte sich, dann sah sie sich um. „Und dazu brauchst du den vergammelten Starschnitt?“

„Genau. Ich arbeite nämlich in einer Kneipe, und da brauchen wir noch ein bisschen Deko, es sieht alles noch nicht so perfekt aus.“

„Und was wirst du dort machen? Kochen? Du kochst ja wirklich genial, das muss dir der Neid lassen.“

„Ja, auch. Und servieren. Und den Wirt beraten. Ich bin praktisch das Mädchen für alles. Fünfzehn Mark plus Trinkgelder.“

„Für den Anfang ganz nett“, lobte Anke. „Aber nicht, dass du dich dort als Magd und Oma fürs Grobe ausbeuten lässt und dann nie dein Studium fertig kriegst! Ich sehe schon, ich muss dich weiterhin streng beaufsichtigen!“

„Keine Sorge“, verteidigte ich mich und meine glänzende Zukunft, „ich will auch in zwei Jahren fertig sein. Du kannst ja meine Vision lesen, wenn du willst!“

„Nein, die sollte nur für dich sein. Ich lasse dich meine ja auch nicht lesen. Heb sie dir gut auf und gucke täglich drauf. Ach ja – und vergiss nicht, dir Wege zu überlegen, wie du diesen Zielen näher kommst.“

„Wenn der Job okay ist, hab ich die meisten Punkte schon anvisiert, du wirst schon sehen. Wann  willst du jetzt genau deine Party machen?“

„Ich dachte, nächsten Donnerstag, weil wir freitags alle erst später in die Uni müssen. Klappt das oder musst du da in deine Kneipe? Wie heißt die überhaupt?“

„Rudis Rastplatz“, nuschelte ich beschämt, „nein, ich arbeite da von Freitag bis Montag, immer erst ab Mittag.“

„Ist das nicht ein bisschen viel? Wann willst du denn dann in die Uni gehen? Hast du nicht was von Magisterprüfung gesagt? Du musst dafür doch schließlich auch mal eine Arbeit verbrechen, und da sitzt du lange in der Bibliothek, das kann ich dir flüstern!“

„Weiß ich auch. Ich habe die Vormittage Zeit und Dienstag bis Donnerstag den ganzen Tag. Wo ist da das Problem?“

„Na, wie du meinst. Was gibt es heute eigentlich zu essen?“

„Minestrone und Käsetoast“, schlug ich vor – das ging schnell und ich wollte noch über meinen Plänen grübeln und vielleicht, wenn ich ganz tugendhaft war, ein bisschen Caesar übersetzen und die Übung für den Übersetzungskurs wenigstens flüchtig machen. „Gut, klingt lecker. Um sieben?“

„Ja, gut“, murmelte ich, schon wieder auf dem Weg in den Schrank. „Hast du noch ein paar alte Kunst- oder Filmplakate?“

„Hm, ja. Hast du vorhin wirklich gesagt Rudis Rastplatz? Wer hat sich denn den albernen Namen ausgedacht? Klingt wie ein Autogrill in Italien.“

„Hab ich ihm auch schon gesagt, den muss er ändern, das ist ihm auch klar.“

„Dem entnehme ich, dass der Wirt Rudi heißt? Erzähl doch mal! Wie alt? Noch zu haben?“

„Wie alt? So wie wir, oder ein bisschen mehr, weiß ich doch nicht. Ganz nett. Wenig Erfahrung mit einer Kneipe, glaube ich. Du kannst ja mal auf ein Bier vorbeischauen und ihn anmachen, wenn du Lust hast.“

„Ich doch nicht! Ich dachte, vielleicht ist er etwas für dich?“

„Sehe ich aus, als suche ich einen Kerl?“

„Sieht nicht jede Frau so aus, auch wenn sie es nicht zugibt?“

„Aus deinem Munde klingt das besonders überzeugend. Du bist doch die, die immer von der fetten, männerlosen Karriere redet? Also sehnst du dich im Innersten deines Herzens nach Mann und Kinderchen? Ist ja hochinteressant...“ Ich feixte, und Anke wurde tatsächlich ein bisschen rot.

„Blödsinn!“ verteidigte sie sich schwächlich, „ich brauch wirklich keinen Mann. Was denkst du denn von mir?“

„Ich weiß nicht, was ich denken soll, wenn ich dein holdes Erröten so sehe.“ Ich lachte noch mehr, und Anke verließ erbost mein Zimmer.

Ich kehrte endgültig in den Schrank zurück und förderte noch eine Sammlung extrem kitschiger Postkarten zutage. In einem Rahmen könnten sie ganz lustig wirken, überlegte ich. Und das halbfertige Strickzeug ganz hinten im Schrank war jetzt wirklich reif für die Mülltonne! Ich zog die Nadeln heraus und entsorgte die verfilzte und angegraute Wolle. Überhaupt konnte ich hier mal so allerlei wegwerfen! Zunächst beschränkte ich mich aber darauf, das Bett kräftig aufzuschütteln und das Gemüse für die Minestrone aufzusetzen, dann übersetzte ich tatsächlich einen Übungstext und eine Seite Caesar und fühlte mich dabei ungemein tugendhaft.

Als ich schließlich sogar noch die Wäsche von gestern – wenn auch eher schlampig – gebügelt hatte, begann ich mir direkt Sorgen um meine geistige Gesundheit zu machen. Also verzog ich mich in die Küche und rührte in der Minestrone herum, die schon verheißungsvoll zu duften begann. Die Käsetoasts waren schnell vorbereitet; ich deckte den Tisch und setzte mich dann wieder mit Zettel und Stift hin. Was könnte man noch tun, um die finstere Kneipe netter aussehen zu lassen? Ich überlegte ein bisschen, dann schob ich den Suppenteller beiseite und begann eifrig zu kritzeln. DIE FENSTER PUTZEN, das war klar. POSTER AUFHÄNGEN, auch schon bekannt. Rudi sollte eine alte Schultafel haben, um die Tagesgerichte darauf zu notieren, überlegte ich mir, so etwas sah immer urig aus und war sicher viel billiger als dauernd neue Speisekarten zu tippen. Wenige, aber leckere Gerichte, Klassiker, wie Spaghetti Bolognese, Schinkennudeln, überbackenen Blumenkohl, Wurstsalat, kalten Braten, ein, zwei Salate, vielleicht auch ein, zwei Toasts... Ich hätte mir die Küche und die Karte noch genauer ansehen sollen!

Na, das konnte ich ja morgen alles gründlich nachholen. Und die Klos mussten schöner werden, die schmierige Ölfarbe musste erst einmal runter, und dann sollte alles frisch und bunt gestrichen werden. Das könnte man mal an einem Dienstag erledigen, dann könnte die Farbe bis Mittwochnachmittag trocknen. Und die stark nikotingelben Bistrogardinen müsste man unbedingt in einen Eimer mit brutaler Bleiche stecken, am besten gleich morgen Mittag! Und natürlich die Fenster putzen, dazu besorgte hoffentlich Rudi alles Notwendige. Dazu die Poster und die Tafel mit der Speisekarte.... Mir schwebte ein Ambiente vor wie im legendären Stockinger gleich neben der Uni – rustikal, leicht verschlampt, aber in. Dort hatte man immer das angenehme Gefühl, einerseits etwas für die kulturelle Bildung zu tun – beim Studium älterer Ausstellungsplakate – und andererseits kein Snob zu sein, sondern unbefangen in einer normalen Wirtschaft zu sitzen. Nur das Essen! Im Stockinger war es weitgehend ungenießbar, das mussten wir besser machen.

Ich rührte weiter in der Minestrone herum und schob schließlich die Käsetoasts in den Ofen. Toasts... da gab es auch die tollsten Möglichkeiten. Ich drehte den Zettel um und notierte mir die Zutaten für Champignontoast, Toast Hawaii, richtig lecker fettigen Ei-und-Speck-Toast. Man könnte auch im englischen Stil Mini-Chipstüten an der Bar verkaufen. Wenn man als Extraservice einen kleinen Teller dazu zur Verfügung stellte, kam das bestimmt gut an. Was noch?

Im letzten Moment riss ich die Toasts aus dem Ofen, der Käse war schon eher braun als goldgelb, und trug das Essen auf. Anke schnupperte anerkennend.

„Das solltest du auch in der Kneipe servieren, finde ich. Bloß: Rudis Rastplatz – also nee, das kann nicht so bleiben. Das muss er unbedingt ändern.“ Sie füllte sich den Teller und schmatzte genüsslich. „Du isst wie ein Ferkel“, tadelte ich.

„Bloß hier. Ich will dir doch zeigen, dass es mir schmeckt!“

„Ich dachte, du wärst der Sprache mächtig?“

„Warum rülpset und pforzet ihr nicht? Hat es euch nicht geschmecket?“

„Woher hast du das denn?“

„Martin Luther!“, antwortete sie triumphierend.

„Ach – und wenn der das darf, darfst du es auch?“

„Klar“, meinte sie vergnügt und biss krachend in ihren Toast.

„Quod licet Iovi, non licet bovi“, zitierte ich dagegen.

Anke kicherte. „Du kannst ja tatsächlich noch ein bisschen Latein! Ich bin beeindruckt!“

„Heißen Dank! Übrigens sagen die Benimmregeln zu Luthers Zeiten auch, dass man sich möglichst nicht ins Tischtuch schneuzen soll. Willst du das auch imitieren?“ Sie sah mich todernst an. „Wir haben kein Tischtuch.“

„Tolles Argument! Noch Suppe?“

„Her damit! Ach, nächste Woche bin ich wieder dran, dann gibt es wieder Fraß. Wir könnten doch deine Miete ein bisschen reduzieren und dann kochst du immer? Ich spüle auch hinterher ab.“

„Gerne, nur bin ich vier Tage in der Woche zum Abendessen gar nicht da. Wir müssten also mittags warm essen. Wenn dir das nichts ausmacht?“

„Kein Problem, wir vergleichen nachher unsere Stundenpläne. Wie ich dich kenne, hast du ohnehin freudig alles Mögliche rausgestrichen, um irgendwelchen Suffköpfen Bier zu bringen.“

„So faul bin ich wieder auch nicht, ich habe vorhin schon fast eine Stunde gelernt“, prahlte ich.

„Braves Mädchen! Dann gehst du morgen tatsächlich in die Uni und sitzt dort nicht nur bräsig in der letzten Reihe?“

„Ich bin voller guter Vorsätze“, bekannte ich, „aber wie lange ich das durchhalte, weiß ich natürlich auch nicht.“

Anke grinste. „Gute Vorsätze, das kenne ich. Völlig sinnlos, typischer Neujahrsblues. Vergiss das sofort, es reicht doch erst mal, wenn du morgen alles schaffst, was du machen wolltest. Wenn das klappt, fühlst du dich gut, dann nimmst du umso leichter den Samstag in Angriff, und so weiter. Lebe von Tag zu Tag. Dieser ganze Schwachsinn, von wegen Ab morgen wird alles anders, der klappt doch ohnehin nie. Isst du den letzten Käsetoast noch?“

Ich schob ihn ihr rüber. „Wie machst du das eigentlich? Du frisst wie eine neunköpfige Raupe und bist total dünn. Wenn ich so futtern würde, bliebe ich mit den Hüften in jeder Tür stecken.“

„Was für ein Unsinn“, schnaubte Anke, noch mit dem letzten Bissen im Mund. Ich wischte mir die Krümel vom Sweatshirt. „Wieso Unsinn? Ich neige eben zum Dickwerden. Manche sind so, und du eben nicht. Sei doch froh!“

„Bin ich auch. Aber du bist kein bisschen dick. Wir passen doch in dieselbe Jeansgröße!“

„Ja, aber du bist zehn Zentimeter größer als ich! Darf ich dich daran erinnern, dass du meine Jeans immer in die Stiefel stecken musst, damit man das Hochwasser nicht sieht?“

„Jetzt tu nicht so, als seist du ein kleiner Pummel! Ich nehme nur nicht zu, weil ich so viel herumsause. Glaubst du, wenn ich dauernd mit einem Krimi auf dem Bett läge, würde ich noch in deine Jeans passen? Apropos – kann ich mir die roten Cordjeans morgen ausleihen? Sie müssten zu dem grauen Mohairpulli toll aussehen.“

„Stimmt, aber du bürstest nachher die Mohairfusseln wieder ab! Sie liegen in meinem Schrank. Ich werde wohl eher etwas Putztaugliches für morgen aussuchen. Und beim Servieren hab ich ja hoffentlich sowieso so eine lange Schürze an, wie in einem schicken Bistro.“

„Und echt bequeme Schuhe, ich hab schon mal gekellnert, da fallen dir irgendwann die Füße ab. Richtige Latschen, und für den Notfall Heftpflaster und ein Paar Ersatzsocken. Das tut gut, wenn die Füße total brennen, frische kühle Socken. Am besten wären ja diese Gesundheitssandalen.“

„Um Gottes Willen! In denen möchte ich nicht mal tot aufgefunden werden!

Ich nehme die alten ausgelatschten Turnschuhe, in denen hatte ich noch nie wehe Füße.“

Wir unterhielten uns noch ein bisschen über die Möglichkeiten, die mein neuer Job bieten konnte, dann verzog Anke sich wieder an ihren Rechner, um weiter Tippfehler zu jagen, und ich räumte die Küche auf. Danach hatte ich die Wahl: noch eine Aufgabe für den Stilübungskurs oder eine alte Folge von Kommissar Rex. Natürlich landete ich vor dem Fernseher, und das fand ich sehr beruhigend – also war ich doch noch nicht so tugendhaft, dass man eine Gehirnwäsche befürchten musste!

Zwar war am Freitag wie immer die Versuchung groß, doch einfach im Bett zu bleiben, aber ich dachte an Ankes Worte und nahm mir vor, mich wenigstens heute zu ermannen – oder zu erfrauen? Also erhob ich mich ächzend und legte mir schon einmal meine Kleidung zurecht, während Anke noch unter der Dusche herumplätscherte. Nach den bequemen Turnschuhen, deren Lob ich gestern so laut gesungen hatte, musste ich erst einmal länger suchen, schließlich fand ich sie auf dem Boden des Kleiderschranks, von einem Haufen Schmutzwäsche bedeckt. Da war ja mein schönes rosa Sweatshirt! Und die hellgrauen Jeans, die ich schon fast vergessen hatte! Ich zog alles heraus und warf es auf einen Haufen vor dem Bett – morgen müsste das alles mal in die Waschmaschine. Kein Wunder, dass ich so wenig anzuziehen hatte, wenn ich die schönsten Sachen wochenlang zu waschen vergaß!

Schließlich huschte eine muntere Anke mit feuchtem Haar an meiner Tür vorbei und ich konnte ins Bad. Nach einer Dusche und einer Haarwäsche – auch das schien mir ziemlich nötig – wachte ich auch langsam auf, jedenfalls so weit, dass ich mich ordentlich anziehen konnte, ohne verschiedenfarbige Socken zu erwischen oder verkehrt herum ins Sweatshirt zu schlüpfen. Meine schulterlangen mausbraunen Haare kämmte ich einfach aus, fischte mechanisch die losen Haare heraus und warf sie aus dem Fenster und klippte sie schließlich mit einer Spange zusammen. Ein bisschen getönte Tagescreme verdeckte meine zwei Pickel am Kinn und ließ mich nicht ganz so käsig wirken, etwas brauner Lidschatten betonte das Türkis meiner Augen. Ach, schokoladenbraune Augen zu haben! Nun, dieser Seufzer war jetzt auch nicht mehr sehr hilfreich. Zumindest sah ich ordentlich und kompetent aus – und das reichte ja wohl!

Das Frühstück machte bei uns immer Anke, wahrscheinlich gab ihr das das Gefühl, wenigstens eine Mahlzeit im Griff zu haben. Ich verspeiste zwei Scheiben trockenen Toast und trank Tee dazu, während Anke Schinken und Käse gleichzeitig auf ihr Brot häufte. Egal, was sie sagte, ich war eben doch dicker als sie, auf meinen Hüften saßen hübsch verteilt auf jeder Seite mindestens vier Kilo zuviel und weitere zwei auf jeder Hinterbacke, während der Rest eigentlich akzeptabel war – von Körbchengröße AA mal abgesehen. Ein Brett mit zwei Mückenstichen, hatten die gehässigen Vollweiber in der Schule immer gesagt, wenn sie nach dem Sport meiner mageren Reize ansichtig wurden. Wahrscheinlich baumelten denen die Möpse mittlerweile in Taillenhöhe, dachte ich mindestens ebenso gehässig zurück. Aber wenigstens Größe B hätte ich ja doch gerne gehabt!

Gemeinsam räumten wir den Tisch flüchtig ab, das Spülen blieb Anke, wenn sie am Nachmittag nach Hause kam. Sie schwor, dass sie heute auch ohne warmes Essen auskäme. Als ich schon um halb neun die Uni betrat – und eindeutig in nicht komatösem Zustand – war ich sehr stolz auf mich. Ich meldete mich sogar einmal in der Caesarübung und kam tatsächlich dran – und die Übersetzung stimmte obendrein! Naja, ungefähr wenigstens. Allerdings sah mich der Kursleiter hinterher stirnrunzelnd an. „Frau – Limmer, nicht?“ Er blätterte in seinen Unterlagen herum. „Ich müsste Sie nach der Sitzung kurz sprechen.“

Ich nickte beklommen, während einige dumme Hühner kicherten. Was dachten die denn schon wieder? Der Kerl war ungefähr fünfzig, lang und traurig. Wer in dem Alter noch Akademischer Rat war, wurde wohl Zeit seines Lebens nicht mehr mehr. Und wie so jemand bezahlt wurde, konnte ich mir auch vorstellen. Was wollte er wohl? Wie oft hatte ich denn hier schon gefehlt? Während die anderen sich weiter durch den Text arbeiteten, begann ich im Kopf zu rechnen. Das war jetzt die fünfte Semesterwoche, letztes Mal war ich dagewesen, beim ersten Mal garantiert auch, schon wegen der Teilnehmerliste... Hatte ich also schon zweimal gefehlt? Hatte ich letztes Mal gewusst, wo wir waren? Und woher? Doch, ich hatte bis jetzt nur einmal gefehlt, ich war mir ziemlich sicher. Etwas abgelenkt verfolgte ich den Text weiter und meldete mich gleich noch einmal, war aber doch froh, als die Stunde beendet war. Brav wartete ich neben dem Pult, während der Kursleiter seine Bücher in eine richtige uralte Schülerschultasche einräumte. Ich schielte, aber da stand leider doch nicht sein Name samt Klasse 5 a mit Tintenstift auf der Innenseite der Klappe. Das hätte wirklich gerade noch gefehlt! „Sie wollten mich sprechen?“

„Ja, Frau – Limmer. Sie haben vor zwei Wochen gefehlt, nicht wahr?“

„Ja, das tut mir Leid, in der Woche ging es mir wirklich schlecht, ich hatte eine Art Darmgrippe.“ Darmgrippe war prima, alle Welt war sofort voller Mitleid, weil man damit ja wirklich an sein Badezimmer gefesselt war. Mit dieser Entschuldigung erweckte man nie Misstrauen, eher Bewunderung dafür, dass man eine so peinliche Krankheit ehrlich gestand. Überhaupt – je weniger dekorativ die Krankheit, desto überzeugender die Ausrede! Mit so etwas Malerischem wie Migräne (ohne Kotzen) konnte man keinen Eindruck schinden, aber mit einer Nacht, in der man sich pausenlos übergeben hatte, schon.

„Nun, das kann ja mal passieren“, meinte er dementsprechend gnädig, „aber da haben Sie wahrscheinlich nicht mitbekommen, dass wir in der nächsten Woche eine Zwischenklausur schreiben, die auch zur Note des Scheins beiträgt. Ich wollte Sie nur darauf aufmerksam machen.“

Ich bedankte mich artig für den Tipp. Mist, da musste ich ja richtig lernen!

„Was habe ich denn in dieser Stunde verpasst?“, erkundigte ich mich sicherheitshalber. Er lächelte beruhigend. „Das können Sie alles nachlernen, lesen Sie Zörner, Das Wesen der Commentarii, dann wissen Sie alles Nötige.“

Wahrscheinlich wieder so ein Schinken, der überall ausgeliehen war, überlegte ich mir ärgerlich, zwang ein falsches Lächeln in mein Gesicht und verabschiedete mich. Bis zur Tacitus-Vorlesung hatte ich noch zwanzig Minuten – genug für die Bibliothek? Ich rannte die Treppen hinunter in den muffigen Kellerraum und wühlte mich durch den altmodischen Karteikarten-Katalog. Wann stellten die endlich mal auf Computer um? 2Cae27, murmelte ich vor mich hin und sauste die Regale entlang. Da, tatsächlich – und es war nur ein Artikel, den konnte ich sofort kopieren.

Ich kassierte zwar einen Anschnauzer von der Aufsicht, als ich flüsternd die anderen Benutzer belästigte, ob sie mir fünf Mark wechseln konnten, aber schließlich hatte ich das passende Kleingeld, und – oh Wunder – der altersschwache Kopierer war nicht defekt. Ich kopierte siebzehn Seiten und raffte alles glücklich an mich, stopfte das Buch ins Regal zurück, fischte meine Benutzerkarte aus dem Kästchen, schnappte meine Tasche und rannte wieder hinauf in den kleinen Hörsaal neben dem Hinterausgang. Ich schaffte es sogar noch, auf einen Platz zu schlüpfen und meinen Block aufzuschlagen, bevor der Professor eintrat. Anscheinend war das Glück doch mit den Tüchtigen! Ich kritzelte ganz klassisch gebildet fortes fortuna adiuvat quer über meinen Block und schrieb dann eine Stunde fieberhaft mit. Zwischendurch gelang es mir sogar, meiner Nachbarin abzuhandeln, dass sie mir ihre Notizen von letzter Stunde kopieren wollte. Dann wäre die Vorlesung – bis jetzt wenigstens – regelrecht vollständig, so etwas war schon länger nicht mehr vorgekommen. Voller Selbstzufriedenheit gönnte ich mir eine Breze am Imbissstand in der Katharinenstraße und kaufte im Drogeriemarkt nebenan noch eine Flasche Gardinenwaschmittel Marke Superweiß. Die vielen Warnhinweise, die auf brutalste Chlorbestandteile hinwiesen, erschienen mir sehr viel versprechend.

Die Kassiererin musterte mich zweifelnd. „Wollen Sie das Zeug wirklich? Es ist umweltschädlich und hochgiftig, wir haben auch viel verträglichere Mittel in unserem Sortiment.“

„Ich glaub´s Ihnen, aber ich muss Kneipengardinen waschen, ich glaube, die hängen schon seit Jahren.“

Sie lachte. „Na, damit kriegen Sie sie sicher weiß, aber es kann sein, dass das Zeug Löcher hineinfrisst. Achten Sie genau auf die Dosierung, nehmen Sie ja nicht mehr! Eine Kundin hat sich schon mal beschwert, dass sie damit ihre Wäsche ruiniert hat. Wir sollten den Mist gar nicht mehr führen, das eignet sich besser zum Kloputzen als zum Gardinenwaschen.“

„Ausgezeichnet, dann kippe ich die gebrauchte Lauge ins Klo und habe gleich noch etwas erledigt“, flachste ich und zahlte. Sicherheitshalber verbarg ich die Flasche aber ganz unten in meiner Tasche – nicht, dass mich in der Stilübung arglos-tugendhafte Augen über Latzhosen und Lamapullis vorwurfsvoll musterten.

Die Stilübungen waren wie immer eher langweilig, aber wenigstens konnte ich meine Übungsaufgaben mitkorrigieren und feststellen, dass es bei mir – wie immer – an der Zeitenfolge, am Konjunktionengebrauch und an der Sicherheit in den Konstruktionen haperte. Wieso war das hier gar kein ablativus absolutus? Fragen wollte ich nicht so gerne, vielleicht war das etwas ganz Elementares, und ich würde mich als völlige Idiotin outen – oder doch wenigstens als jemand, der in den vergangenen Stunden nur physisch oder überhaupt nicht dagewesen war. Ich verbesserte mit Rot und hoffte, dass ich mich später aufraffen konnte, diese Lücken auch zu schließen, ein Übungsbuch zur Syntax hatte ich ja zu Hause, gerade, dass ich es aus seiner Folie genommen hatte.

Endlich war auch diese Veranstaltung vorbei und befreit eilte ich aus dem Hörsaal. Wenigstens fragte hier niemand, warum ich in der letzten Woche gefehlt hatte – dieser Kursleiterin war egal, wer kam, jeder durfte die Klausur mitschreiben. Wer nie mitgearbeitet hatte, würde sie wohl ohnehin nicht bestehen... Hoffentlich ging es mir nicht so, aber bis Februar müsste ich die gröbsten Lücken doch noch schließen können!

Ich trabte flott nach Hause, um meine Unitasche loszuwerden und außer der Brutalbleiche noch einiges mitzunehmen, was mir beim Putzen nützen konnte. Ach ja, die Poster brauchte ich auch noch – und Schere und Tesafilm – oder besser diese Posterklebestreifen, wo waren die schon wieder? Hatte ich die nicht in die oberste Schublade-? Schließlich hatte ich alles gefunden und in meine Tasche geworfen, mich noch einmal flüchtig gepudert und parfümiert und eilte wieder aus der Wohnung. Von Anke war nichts zu sehen, die hatte bis drei eine Examensübung in Französisch. Ich legte ihr einen Zettel hin, auf dem ich ihr das tiefgefrorene Frikassee empfahl und den vorgekochten Reis, alles ganz vorne im Gefrierfach, und mit der Mikrowelle musste doch sogar Anke zurechtkommen?

Kurz vor zwei betrat ich Rudis Rastplatz. Wirklich, der Name musste weg!

Rudi polierte Gläser hinter der Theke und strahlte, als er mich sah. „Schön, dass du schon da bist!“ Ach, waren wir jetzt per du? Na, wenn er das wollte, er war schließlich der Chef.

„Das hatten wir doch so ausgemacht?“, antwortete ich nur.

„Hast du eine Ahnung, wie viel Termine ich schon ausgemacht habe, die dann nie eingehalten wurden. Willst du wirklich die Fenster putzen?“

„Wir könnten natürlich auch stärkere Birnen einschrauben, aber Fensterputzen ist billiger. Hast du zufällig einen Putzeimer? Ich würde gerne die Gardinen bleichen. Bis wir aufmachen, hängen sie schon wieder, versprochen!“

„Tolle Idee!“ Er rannte in die Toiletten und holte einen Eimer und einen Holzstock zum Umrühren.

Ich rückte währenddessen die halbtoten Blattpflanzen beiseite – die brauchten auch einmal ein Tauchbad, obwohl, sie waren total hässlich, es war einfach zu dunkel hier. Dann hob ich die Vitragestangen an und ließ die Gardinchen heruntergleiten, die vor lauter Dreck und Nikotin schon ganz steif waren und entsetzlich rochen, sogar für eine Raucherin wie mich. Alle Pflanzen wanderten auf einen der Tische, so konnte ich nachher gleich richtig die Fenster putzen. Rudi verfolgte gebannt, wie ich den Eimer mit möglichst heißem Wasser füllte und einen ordentlichen Schuss Bleiche hineinkippte. Die zusammengeknüllten Gardinchen tauchte ich mit dem Stock unter, in diese Lauge wollte ich nicht fassen, weder mit der bloßen Hand noch mit Gummihandschuhen, die ich im Übrigen auch gar nicht hatte. Ich stocherte ein bisschen in dem Eimer herum und beobachtete, wie die Lauge sich braun färbte.

„Schau mal, Rudi!“

Rudi beugte sich über den Eimer. „Scheiße, wie peinlich! Die hingen zwar schon, als ich den Laden übernommen habe, aber ich hätte sehen müssen, wie siffig die sind.“

„Das sieht man doch jetzt viel deutlicher“, tröstete ich ihn und stellte den Eimer in die Ecke. Mit einer neuen Rolle Küchenkrepp und einer großen Sprühflasche bewaffnet, nahm ich die Fenster in Angriff. Erstaunlich, wie gelbbraun verfärbt das Papier sofort aussah! Hier lohnte sich das Putzen wenigstens wirklich… Ich kicherte leise vor mich hin und putzte weiter; als alle Fenster einen einigermaßen ordentlichen Eindruck machten – von innen und außen – putzte ich auch noch schnell draußen über den Schaukasten. Dann füllte ich das Waschbecken in der Damentoilette und stellte die ersten beiden Pflanzen hinein. Rudi polierte währenddessen die Bar und verschwand immer wieder in der Küche, wo er in diversen Töpfen herumrührte.

Ich goss die braune Brühe in das erste Klo, wobei ich die Gardinen mit dem Stock zurückhielt, und füllte dann in der Küche heißes Wasser und noch etwas Bleiche nach. Dieses Mal wurde die Lauge nur noch blassgelb, eindeutig ein Fortschritt! Ich ließ den Eimer erst einmal stehen, holte mir den Staubsauger aus dem Abstellkämmerchen neben den Toiletten, das Rudi mir gezeigt hatte, und saugte die Staubmäuse in den Ecken auf. Diese Putzfrau hatte anscheinend wirklich nur in der Küche gewirkt! Rudi kam aus der Küche und zeigte mir, wie man die einzelnen Posten in die Kasse eingab und wie man sich die Tischnummern merkte.

„Obwohl das nicht so furchtbar anstrengend ist, weil der Laden noch nie richtig voll war.“

„Kommt alles noch“, behauptete ich zuversichtlicher, als ich mich fühlte. Ich lernte noch, wie man richtig Bier zapfte – am Weißbier scheiterte ich zunächst, das Glas enthielt fast nur Schaum.

„Erst ausspülen und dann das Glas ganz schräg halten“, erklärte Rudi geduldig. Als ich es endlich konnte (schade um das Bier, das keiner von uns jetzt trinken wollte), wässerte ich die nächsten beiden Topfpflanzen und wischte die alten hölzernen Fensterbretter feucht ab. Mir kam es schon so vor, als sei es in der Kneipe deutlich heller geworden.

Als sehr mühsam erwies es sich, die Gardinen auszuspülen, ohne sie anzufassen. Für das giftige Zeug konnte ich die Küchenspülen nicht benutzen, also musste ich das alles im Männerklo machen, denn bei den Damen weichten ja noch die Blumentöpfe ein. Schließlich waren die Gardinen soweit gespült, dass ich mich traute, sie anzufassen und kräftig auszuwringen. Schon kurz vor drei, so viel Zeit hatten wir gar nicht mehr!

Rudi beruhigte mich. „Um Punkt vier machen wir zwar auf, aber da kommt meist noch gar niemand. Wir haben noch genügend Zeit!“

„Ich habe einige Poster dabei“, fing ich an und reichte ihm die Rollen und die Klebestreifen, „und diesen albernen Starschnitt.“

Rudi stieg auf eine der Holzbänke, und nahm den Strohblumenkranz von der Wand, der unter seiner Berührung den größten Teil seiner staubigen Blüten verlor. „Ab in den Müll damit!“

Er hängte den Starschnitt schön gerade an die hintere Wand, wo er richtig gut wirkte. Ich dirigierte ihn mit kritischen Bemerkungen, aber schließlich waren wir beide sehr zufrieden. Die Poster landeten gleichmäßig verteilt an den anderen Wänden. „Was gibt es heute eigentlich zu essen?“

„Das übliche. Und Erbsensuppe mit Würstchen.“

„Als Tagesgericht?“

„Tagesgericht? Keine schlechte Idee, zum Sonderpreis. Immer nur eins, dann ist die Vorbereitung überschaubar...“ Er sinnierte.

„Chili vielleicht, oder Tagliatelle all`Arrabiata, Lasagne, dicke Minestrone – da hab ich ein super Rezept. Nein, Minestrone darf nicht zu lange kochen, sonst wird das Gemüse matschig. Schinkennudeln mit Erdnüssen...“, schlug ich vor.

„Klingt toll, aber jeder zweite hat ja eine Nussallergie. Lieber ohne. Aber der Vorschlag gefällt mir. Ich sollte eine Tafel neben der Bar aufhängen und die Speisekarte darauf schreiben...“

Ich lachte. „Das hab ich mir auch schon überlegt. Ein bisschen wie im Stockinger, nur mit besserem Essen. Und was ist mit Musik?“

„Was für Musik?“

„Also stilecht wäre natürlich eine Musicbox, Wurlitzer und so, aber ich denke, für den Anfang tut es auch ein Radio mit einem flotten Sender. Einfach, damit es hier nicht so still ist.“

Ich fädelte die feuchten Gardinen wieder auf die Stangen und merkte, dass ich die Stangen wohl besser vorher gründlich abgewischt hätte. Egal, bei Gelegenheit sollten die Gardinen mal in die Waschmaschine. Wenigstens waren sie fast weiß geworden! Draußen schien eine schwächliche Sonne, nur leider nicht durch die Fenster, dazu war die Straße zu schmal, aber immerhin fiel das Licht recht ansprechend durch die Gardinen.

Ich setzte die Pflanzen wieder auf ihre hässlichen grünen Plastiktellerchen und arrangierte sie – auf jeder Fensterbank eine. Dann sah ich mich zufrieden um. Nicht übel! „Eine derartige Veränderung hätte ich nicht für möglich gehalten!“, staunte Rudi. „Ich wusste doch, dass du ein Gewinn für den Laden bist!“

„Ja, zum Putzen und Dekorieren – aber vielleicht bin ich ja zu doof zum Servieren!“

„Sehr unwahrscheinlich. Hier, magst du Besteck wickeln?“

Ich wickelte brav Messer und Gabel in Papierservietten, bis der große Becher auf der Bar ganz voll war, dann verteilte ich Aschenbecher und Bierdeckelstapel auf den einzelnen Tischen, saugte die Reste des verstorbenen Blumenkranzes auf und verräumte den Staubsauger. Rudi bestand darauf, mir jetzt die Küche zu zeigen, damit ich wusste, wo alles war. Im Gegenzug gab ich ihm eine Kopie meiner Gesundheitsbescheinigung und meine Lohnsteuerkarte samt einem Zettel mit meiner Bankverbindung. Er legte alles in das kleine Büro hinter der Bar.

Noch eine Viertelstunde... „Ich komme gleich wieder!“, rief er mir zu und verschwand durch die Küche ins Treppenhaus.

Nun gut, ich musste ohnehin noch die Toiletten kontrollieren. Sauber waren sie, aber Klopapier fehlte und die Spiegel waren halb blind. Ich verteilte Klopapier, schaute nach, ob die Hygienebehälter leer waren – wenigstens etwas! – füllte die Seifenspender auf und putzte die Spiegel. Viel nützte es nicht mehr. In der Herrentoilette musste man die Pinkelrinne putzen; in der Abstellkammer fand ich eine entsprechende Flasche und schrubbte eifrig. Gut, so waren die Toiletten zwar nicht schön, aber doch immerhin benutzbar, ohne dass die Gäste schaudern mussten.

Als ich aus dem Klo kam und mich heftig nach einer Handcreme sehnte, stöpselte Rudi gerade einen Ghettoblaster mit CD-Deck ein und legte einen Stapel CDs bereit. Ich sah sie interessiert durch. „Kannst du den Falco auflegen? Den mag ich.“

„Ich auch. Hier, nach der Putzerei brauchst du das sicher!“ Er reichte mir eine Dose Hautcreme. Besser als nichts. Ich bedankte mich und massierte sie großzügig ein. Vier Uhr. Kein Gast in Sicht.

Ich setzte mich an die Bar, Rudi spendierte mir einen großen Spezi, wir hörten Falco und genossen die Ruhe. Erst gegen fünf kamen drei Mädchen, offenbar direkt aus der Uni, und belegten einen Ecktisch, wo sie sofort kichernd die Köpfe zusammensteckten. Ich eilte hin und nahm die Bestellung auf. Zwei Spezi, eine Apfelschorle, einmal Erbsensuppe, einmal kalter Braten, einmal Wurstsalat. Ich servierte die Getränke, während Rudi in der Küche verschwand.

Probleme hatte ich wenig später nur damit, alles gleichzeitig zu servieren, das Balancieren der Teller verlangte wohl noch etwas Übung. Ein Tablett wäre hilfreich! Rudi bedauerte, er würde gleich morgen eins besorgen.

Sobald die drei Mädchen mit ihrem Essen beschäftigt waren, legten wir eine Liste an, was Rudi morgen alles im Großmarkt besorgen sollte. Bessere Flüssigseife, zwei neue Spiegel in der exakt gleichen Größe, Kerzenhalter und Kerzen für die Tische, Zutaten für Chili und Schinkennudeln... Ich trug ihm meine Idee vor, kleine Knabbereien zu verkaufen, das gefiel ihm und er wusste auch, wo man kleine Tüten Chips und Nüsse günstig bekam. Dazu einen Stapel Schälchen, damit die Gäste nicht immer in die fettigen Tüten fassen mussten. Keine Tischtücher, das passte nicht hierher.

Zwei mittelalterliche Männer mit Kunstlederaktenkoffern und schütterem Haar kamen herein und verzogen sich in die andere Ecke, wo sie sofort ihre Koffer auspackten und sich in ihre Unterlagen vertieften. Verhandlungen? Bilanzen von Vertretern? Sie orderten zwei große Helle und den gebackenen Fisch mit Kartoffelsalat und Remoulade und wirkten zufrieden mit dem Service. Die Mädchen auf der anderen Seite verlangten nun drei Gläser Prosecco – sehr gut, so etwas brachte Umsatz, soviel wusste sogar ich schon.

„Gibt´s was zu feiern?“, fragte ich, als ich den Prosecco servierte.

„Klar, wir haben unsere letzten Scheine gekriegt – jetzt kommt das Examen!“

„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich, nicht ohne Neid.

„Sie sind neu hier, nicht?“

„Ja“, gestand ich, „das merkt man wohl noch?“

„Nein, Sie machen das schon richtig, aber Sie sind viel netter als die vorige Bedienung. Und irgendwie sieht der Schuppen auch besser aus als sonst.“

„He!“, rief ihre Nachbarin da, „sind das etwa Take That? Ich lach mich tot, meine große Schwester hat damals so geweint, als Robbie Williams abgehauen ist – oder haben die anderen ihn rausgeworfen?“

„Weiß ich auch nicht mehr“, musste ich gestehen und tauschte den Aschenbecher gegen einen sauberen aus, „obwohl ich damals auch Rotz und Wasser geheult habe. Da sieht man, wie wichtig das ist, was man sich in der Unterstufe so einbildet!“

Alles lachte, und ich ging, um die beiden Vertreter zu fragen, ob alles nach Wunsch sei. Sie wollten jeder noch ein Bier, und, ja, der Fisch sei sehr lecker. Im Lauf des Abends tauchten in kleinen Gruppen noch ungefähr zwanzig Gäste auf, und zu meiner großen Erleichterung kippte ich niemandem Bier über den Kopf oder Essen in den Schoß. Allen schmeckte es – Rudi konnte offenbar wirklich kochen -, alle waren zufrieden, ich flachste mit den Gästen, außer mit einem einzelnen Herrn, der mich sehr unerfreulich beäugte, und kassierte im Lauf des Abends rund dreißig Mark an Trinkgeld. Und bis Mitternacht hatte ich immerhin zehn Stunden gearbeitet und damit hundertfünfzig Mark verdient. Allerdings waren auch meine superbequemen Turnschuhe mit zehn Stunden auf den Beinen etwas überfordert, und so war ich nicht allzu traurig, als Rudi sich umsah und meinte: „Jetzt kommt auch keiner mehr, machen wir für heute zu.“ Er stellte die Stühle auf die Tische, ich räumte die Spülmaschine ein und startete sie. Die Klos kontrollierte ich heute nicht mehr, mir reichte es.

„Kannst du morgen auch wieder um zwei kommen? Dann reden wir über die Sache mit dem Tagesgericht. Aber putzen soll morgen die Frau Treible, wenigstens durchsaugen und die Tische abwischen. Und die Toiletten, natürlich. Einverstanden?“

„Einverstanden“, antwortete ich, todmüde, aber sehr zufrieden und verabschiedete mich. Der Heimweg war zwar kurz, aber mühsam, doch ich tröstete mich damit, dass meine Füße sich schon an die Arbeit gewöhnen würden. Gegen halb eins war ich daheim, schlich in mein Zimmer, ließ meine Klamotten fallen und sackte ins Bett, ohne mich noch abzuschminken oder mir die Zähne zu putzen. War ich fertig! Ich schlief ein, noch bevor ich mich richtig in meine Decke gemummelt hatte.

Geklapper und Kaffeeduft weckten mich am nächsten Morgen. Äh – wie spät? Ich rollte zur Seite und warf einen missmutigen Blick auf die Leuchtziffern meines Weckers. Halb acht... Na, das ging doch, und ich hatte heute einiges vor. Zähneputzen, zum Beispiel – der Geschmack auf meiner Zunge war schauderhaft. Und waschen. Und gucken, was sich noch alles hinten in meinem Kleiderschrank herumtrieb. Und vielleicht sogar den schönen lavendelblauen Baumwollpulli wiederfinden, der musste doch irgendwo sein? Und über die Tagesgerichte nachdenken. Und, wenn mir ganz furchtbar langweilig sein sollte, vielleicht sogar die Ausbeute von gestern überarbeiten und ein bisschen übersetzen üben... Als ich aus dem Badezimmer kam, ein feuchtes Handtuch umgewickelt, grinste Anke mir entgegen. „Na, lebst du noch? Erzähl, wie war´s?“

„Super. Nur meine Füße fallen mir fast ab. Rudi ist total nett, und die Kneipe sieht schon gar nicht mehr so furchtbar aus. Aber mehr Gäste bräuchten wir. Immerhin, rund dreißig Mark Trinkgeld, nicht schlecht, was? Und ich war gestern in der Uni total brav. Bitte lobe mich!“

Anke strich mir über das verstrubbelte Haar. „Gutes Kind! Bist du zufrieden mit dir?“

„Ziemlich“, gab ich zu und schenkte mir Tee ein.

„Na, dann gönn dir das tolle Gefühl heute auch noch.“

„Hab ich vor. Aber heute koche ich was Ordentliches zu Mittag, versprochen. Und ich hab eine lange Liste im Kopf, was ich alles machen will.“

„Sag bloß – dann müssen deine Schmöker heute ohne dich auskommen?“

„Der nächste Band mit dem Kommissar und seiner heißen Assistentin kommt erst im Januar raus, bis dahin kann ich genauso gut was arbeiten. Magst du heute Mittag Scaloppine mit Spaghetti?“

„Au ja! Ich gehe nachher noch kurz in die Stadt, soll ich dir was mitbringen?“

Ich überlegte, aber wenn ich an meinen Kontenstand und an mein unordentliches Zimmer dachte... „Nein, ich hab genug Schotter herumliegen. Höchstens blaue Patronen, aber dringend ist das auch nicht. Ich werde waschen, aufräumen, vielleicht ein bisschen lernen – und um zwei gehe ich wieder in die Kneipe, wir wollen über Tagesgerichte nachdenken.“

„Sag mal“, begann Anke und strich sich Schmelzkäse auf eine sorgfältig halbierte Breze, „wäre dieser Rudi wirklich nichts für dich?“

 „Man fängst nichts mit seinem Chef an“, belehrte ich sie von oben herab, „und er ist zwar nett, aber kribbeln tut da nichts. Außerdem hab ich mit dem Ärger in der Uni und dem Pleitegeier und der Kneipe wirklich genug am Hals, einen Mann brauche ich nicht auch noch.“

„Wie lange bist du jetzt solo?“

„Zwei Jahre, warum?“

„Ganz schön lange. Vermisst du nichts?“

„Nein. Gut, das bisschen Sex – aber wenn man dafür dieses Gockelgehabe und das dumme Gewäsch ertragen muss? Denk doch mal an Tobias – die ganze Welt hat sich nur um ihn gedreht. Wenn er nicht abgehauen wäre, hätte ich mit ihm Schluss gemacht. Dass ich nicht schneller war, ist das Einzige, was mich heute noch fuchst“, gab ich schief lächelnd zu. „Also kein Liebeskummer, nur Ärger über den Prestigeverlust?“ Anke schaute mich spöttisch an.

„Stimmt. Glaubst du ernsthaft, das brauche ich so bald wieder?“

„Es sind doch nicht alle Kerle gleich!“

Ich warf ihr einen misstrauischen Blick zu und strich mir Brombeermarmelade auf eine Scheibe Toast. „Hatten wir das Thema nicht erst kürzlich? Warum willst du mich eigentlich unbedingt unter die Haube bringen? Glaubst du, alleine schaffe ich es nicht im Leben? Oder willst du davon ablenken, dass du selber einen im Auge hast?“

Anke wurde rot und ärgerlich. „Unsinn. Ich doch nicht! Ich kann mir das zeitlich doch schon gar nicht leisten!“

Naja, wenn sie meinte... Aber ich brauchte wirklich auch keinen Kerl! Sie sah mich schon wieder prüfend an. „Wolltest du nicht in die Stadt?“, schlug ich pampiger vor als ich wollte. Gott sei Dank, sie stand auf und suchte ihre Siebensachen zusammen. Bei Anke ging das immer schnell, sie wusste stets, wo Geldbeutel und Schlüssel waren, und sie schrieb sich auch Einkaufslisten, die sie dann tatsächlich mitnahm. So weit hatte ich es noch nie gebracht! Ich beobachtete, wie sie aufbrach, zog mich an und putzte dann gemütlich die Küche. Neun Uhr... Noch viel Zeit!

Im Kleiderschrank hatten nicht nur das rosa Sweatshirt und die grauen Jeans gelegen, sondern auch eine entzückende rosa Wäschegarnitur, die ich schon fast vergessen hatte, mehrere Socken, deren Verschwinden ich bereits der Waschmaschine angekreidet hatte, und zwei graumelierte T-Shirts, die man immer brauchen konnte. Von dem Baumwollpulli leider keine Spur! Ich stopfte alles in die Maschine, räumte den Schreibtisch ein bisschen auf, bezog mein Bett frisch und stocherte mit dem umgedrehten Besen unter dem Bett herum. Erstklassige Ausbeute! Zwei Fernsehzeitschriften, eine vom Juli, eine vom September, eine Mahnung der Bank, zwei Krimis, flauschig von Staubmäusen umrahmt, noch ein Socken, ein einzelner Handschuh, ein uralter Playboy...

Ich schob die Krimis ins Regal, nachdem ich heftig mit ihnen gewedelt hatte, warf die Wäsche auf einen neu anzulegenden Haufen, schmiss die Zeitschriften ins Altpapier und suchte weiter. Vielleicht im Schrank unter dem Regal, wo ich das tote Strickzeug entdeckt hatte? Zwei Spielesammlungen, ein Stapel unsortierter Papiere, noch mehrere Bücher, ein Schein, sogar gestempelt (sofort in die Scheinmappe damit! Vielleicht brauchte ich den noch einmal dringend!).

Hinter dem Vorhang stand eine leere Kiste für Kopierpapier; ich stellte sie auf den Schreibtisch und warf alles herumliegende Papier hinein. Bei Gelegenheit musste ich dringend richtig abheften – oder wegschmeißen, das meiste war wahrscheinlich längst überholt. Aber wo konnte der Pullover sein? Mein bestes Stück! Auf dem Kleiderschrank? Ich schleifte den Stuhl vor den Schrank und stieg darauf. Nein – eine beeindruckende Staubschicht, zwei noch viel ältere Zeitschriften, das war´s. Ich fuhr mit der Hand über die Schrankoberfläche und wischte mir die graue Hand dann an den Jeans ab. Klasse, vielleicht sollte ich doch mal zu Staubtuch und Staubsauger greifen? Und wo konnte der Pullover sein? Frustriert kehrte ich in die Küche zurück, rauchte eine Zigarette und schrieb mir auf, welche Tagesgerichte leicht vorzubereiten und warmzuhalten waren. Auf jeden Fall Chili, das wurde vom Warten nur noch besser. Spaghetti Bolognese auch, aber das war leider fast das gleiche... Freitags war Fisch mit Kartoffelsalat das Optimum, und ich konnte einen exzellenten Kartoffelsalat mit roten Zwiebeln machen.

Schinkennudeln, wie gestern besprochen, waren einfach das klassische Kneipenessen, Erbeneintopf mit ordentlich Rauchfleisch und Semmeln – wie im legendären Aschinger in Berlin. Was noch? Wir hatten sechs Tage in der Woche geöffnet. Zunächst fiel mir weiter nichts ein, also räumte ich die Maschine wieder aus und hängte die Wäsche auf. Ich konnte mal den Boden des Kleiderschranks auswischen. Erstaunlich, was für ein Staub sich dort angesammelt hatte! Und warum sah das Fach daneben so unordentlich aus? Was war da eigentlich drin – außer einigen extrem ungebügelten T-Shirts? Hochinteressant: zwei Paar Ballerinas, leicht verknautscht, noch eine Wäschegarnitur – und der vermisste Pullover! Dann konnte ich ja gleich noch eine Ladung waschen! Während das Wasser erneut zischend einlief, wischte ich den Schrank feucht aus und schichtete die vorhandenen Klamotten ordentlich auf – bis auf den senfgelben Chenillepullover, der war derartig ausgeleiert und abscheulich, der konnte in die Altkleidersammlung.

Als ich die zweite Ladung noch mit Mühe und Not auf dem sich biegenden Wäschegestell unterbrachte (nasse Jeans und Pullover überforderten die dünnen Drähte eindeutig), fiel mir auch noch ein weiteres Tagesgericht ein: Gemüselasagne (auch dafür hatte ich ein wunderbares Rezept) und fetagefüllte Hackfleischbällchen mit Tsatsiki. Damit hatten wir doch eine nette Auswahl!

Während ich mein Zimmer endlich einmal gründlich staubsaugte und eine gewaltige Menge Müll hinuntertrug (eigenartig, meine Füße taten mir gar nicht mehr weh), dachte ich weiter über die Speisekarte nach. Vielleicht eine kleine Sandwichauswahl? Mir schwebte etwas Pubartiges vor, richtige Sandwichs aus Weißbrot, mit Gurkenmayonnaise, Schinken, Käse und hartem Ei, selbstverständlich auch mit dem unvermeidlichen Salatblatt.  Und vielleicht sogar täglich einen leckeren Partysalat – mit Geflügel, Thunfisch oder Tortellini? Nudeln, Käse, Mais und Erdnüsse? Hering mit roten Beeten und Kartoffeln? Dazu richtig gute Vollkornsemmelchen? Ich sollte mal das Angebot der umliegenden Bäcker studieren... Ach was, das konnte Rudi eigentlich ruhig selbst machen! Aber ich setzte mich doch hin und schrieb alle meine Ideen sauber auf, um Rudi später den Zettel geben zu können. Mal sehen, was ihm davon gefiel! Und ob er wohl die Tafel und Kreide gekauft hatte?

Ich hatte eine tolle Idee – in der Florianstraße gab es doch diesen Sci-fi-Laden, der gerade Räumungsverkauf hatte (war wohl nix mit den Star Wars- und Startrek-Fans),  dort gab es sicher krasse Poster für ein Spottgeld! Vielleicht sollte Rudi noch ein, zwei Poster mitnehmen? Und vielleicht kamen ja auch Leute vorbei und fragten, ob sie etwas aufhängen konnten?

Wie war es mit Veranstaltungen? Schafkopfrennen, Auftritte von Chansonnieres? Ein Weihnachtsbazar? Oder brauchte man dafür wieder eine extra Genehmigung? Das musste Rudi ja wohl wissen, nicht ich! Und über Weihnachten konnten wir vielleicht wirklich mal die Toiletten anständig renovieren. Was zahlte Rudi wohl an Pacht? Wahrscheinlich eine ganze Menge, die Lage war schließlich so übel nicht. Andererseits war das Haus in nicht gerade glänzendem Zustand...

Ich wischte kräftig Staub und putzte sogar das Fenster, durch das eine kraftlose Novembersonne schien, dann bügelte ich den Teil der Klamotten, der schon einigermaßen trocken war. Mein Zimmer sah nun direkt so aus, als hätte ich mein Leben im Griff, und ich war tief von mir selbst beeindruckt. Um eins wollte Anke zum Essen wieder da sein, und jetzt war es erst Viertel nach elf... Die Küche glänzte, soweit das bei der vergammelten Sechziger-Jahres-Einrichtung möglich war; ich trug noch das gesammelte Altpapier zum Container, dann blieb mir wirklich nichts mehr zu tun, als meine Mitschriften abzuheften und einen schönen Ordner für das laufende Semester anzulegen. Ich quälte mich sogar durch eine Übung zu den Feinheiten der Kasuslehre und bestellte mir telefonisch einige Bücher für die Terenz-Seminararbeit, spitzte Bleistifte, warf allerlei Papier aus der Kiste weg, die ich vorhin gefüllt hatte, und trieb mich schließlich ruhelos in der Wohnung herum. Am liebsten wäre ich schon wieder in die Kneipe gegangen, aber das war lächerlich; Rudi erwartete mich erst um zwei und ich hatte auch gar keinen Schlüssel. Außerdem hatte ich Anke schließlich ein Mittagessen versprochen. Lustlos übersetzte ich ein Stückchen Xenophon und schrieb mir auf, welche Stunden von welchen Vorlesungen mir noch fehlten, dann rief ich meine Eltern an und sagte mich für morgen bei ihnen zum Mittagessen an. Wie üblich klang meine Mutter, als täte sie mir einen Gefallen, wenn sie mich durchfütterte, dabei wusste ich, wie säuerlich die beiden wurden, wenn ich nicht regelmäßig bei ihnen auftauchte. Wirklich typisch! War ich nicht da, war ich undankbar und pflichtvergessen, war ich da, stand ich nur im Weg und war eigentlich eher lästig. Ich beschloss, nach dem Essen mit dem Hinweis auf berufliche Verpflichtungen schnell wieder zu verschwinden. Leicht verärgert legte ich auf. Und ob Sandra oder Daniel da sein würden, hatte ich zu fragen vergessen! Und dafür musste ich mich morgen mit dem Bus nach Mönchberg hinausquälen, wirklich eine geniale Idee! Geld gab es dort garantiert auch nicht.

Unzufrieden stromerte ich durch die Wohnung – jetzt einen spannenden neuen Krimi! Und Hunger hatte ich allmählich auch, aber ich beschloss, das zu ignorieren, solange die Jeans um den Hintern herum noch so stramm saßen. Wenn Anke kam, war es noch immer Zeit, etwas zu essen!

Kurz nach zwölf... Ich deckte den Tisch und packte schon einmal die Unitasche für Montag – obwohl ich montags gar keine Veranstaltungen hatte, nur eigentlich in die Bibliothek gehen sollte. Warum hatte ich montags eigentlich nichts? Wo war das Vorlesungsverzeichnis? Ich wühlte in meinem Zimmer herum, fand aber nichts. Wahrscheinlich hatte Anke es, aber in ihr Zimmer wollte ich in ihrer Abwesenheit nicht gehen. Wann kam sie denn endlich zurück?

Anke kam um zwanzig vor eins, mit haufenweise Tüten in beiden Händen und einem Bärenhunger. Ich setzte sofort Spaghettiwasser auf und wälzte die Scaloppine in Parmesanpanade. Anke schob die Teller auf dem Küchentisch beiseite und begann auszupacken: für ihren Vater einen richtig schönen Pullover, außerdem Bücher, Knabbereien, Schaumbad, zwei CDs, ein Snackkochbuch, ein neues Wunderputzmittel und die aktuelle Fernsehzeitschrift. Zurzeit war sie in Kaufrauschstimmung. „Du musst wirklich zuviel Geld haben“, tadelte ich sie halbherzig und musterte ihre Beutestücke. „Da! Das ist für dich“, entwaffnete sie mich und überreichte mir das Snackkochbuch. Ich war gerührt. „Ehrlich? Zu Weihnachten? Jetzt schon?“

„Nein, bloß so. Weil ich so froh bin, dass du wieder Schwung gekriegt hast. Auch wenn es bloß die Kneipe ist – ich hatte einfach Angst, dass du total in Lethargie versinkst. Und jetzt bist du so aktiv, Respekt!“

Ich lachte verlegen. „Ich bin erst einen Tag lang so aktiv. Warte ab, ob ich es durchhalte!“

„Ich würde sagen, es sind schon zwei Tage. Als ich heimgekommen bin, warst du nicht auf deinem Bett in einen Schmöker vertieft.“

„Ich hab auch gewaschen und mein Zimmer geputzt und Bücher bestellt!“, protzte ich und fischte die Spaghetti aus dem Wasser. Als ich Anke ihren Teller reichte, vergaß sie ihre Einkäufe und vertiefte sich gierig in ihr Essen. Mir schmeckte es auch, wenn ich auch im Gedanken an meinen Hüftumfang mehr Nudeln und Salat und nur ein ganz kleines Schnitzel nahm. Anke bemerkte das. „Abnehmen willst du jetzt auch noch? Oder was soll dieses Kaloriensparmenü bedeuten?“

„Naja, ein bisschen“, gab ich zu. „Ich hab so einen Rossarsch, finde ich.“

„Genau, worauf die Männer stehen“, grinste Anke mit vollem Mund. „sei doch froh! Ein echter Hingucker.“

„Toll, was hab ich davon, wenn mir die Kerle auf den Arsch glotzen oder womöglich noch darauf herumtatschen! Ich würde lieber in kleinere Jeans passen“, murrte ich und nahm mir den Rest Salat.

„Dann können wir ja nicht mehr tauschen“, protestierte Anke.

„Ach komm, wegen einer Größe, das geht schon noch. Bist du fertig? Ich wäre gerne um zwei wieder in der Kneipe.“

„Das scheint ja süchtig zu machen! Na, hau ab, ich mach die Küche.“

Ich stand auf und umarmte sie kurz. „Du bist wirklich die Beste. Vielen Dank! Wir sehen uns morgen beim Frühstück. Danach muss ich mal in Familie machen, mir graut schon. Schönen Nachmittag wünsche ich!“

Ich sammelte die Zettel ein, die ich für Rudi bekritzelt hatte, stopfte alles in die Tasche, puderte mich noch ein bisschen – die Pickel waren schon deutlich kleiner geworden, eigenartig! – und eilte davon. Erst kurz vor der Kneipe merkte ich, dass ich die falschen Schuhe anhatte. Egal, das würde schon gehen, man gewöhnte sich ja bestimmt schnell daran, so lange auf den Beinen zu sein. Und was das an Kalorien verbrauchte! Herrliche Bilder von gertenschlanken Hüften und einem winzigen, eleganten Hintern tauchten vor mir auf.

Rudi stand wieder hinter der Theke und polierte Gläser. Das schien seine Lieblingsbeschäftigung zu sein. Er lächelte mir freundlich zu. Nette Pausbäckchen hatte er! Und tatsächlich hing eine Tafel neben der Bar. Rudi bemerkte meinen anerkennenden Blick. „Und, was sollen wir draufschreiben?“

„Was hast du denn schon fertig?“

„Wurstsalat und Chili. Kalter Braten ist noch da. Was schlägst du vor?“

„Vielleicht ein Sandwich? Kann ich mal schauen, was du da hast?“

„Geh nur. Übrigens, Knabberzeug hab ich gekauft. Was kann man dafür verlangen, was glaubst du?“

Ich warf einen Blick auf die kleinen Tütchen. „Was hast du bezahlt?“

Er überlegte kurz. „Im Schnitt siebzig Pfennig, glaube ich.“

„Nimm einsfünfzig. Und ab Januar fünfundsiebzig Cent, das sieht dann noch nach Preissenkung aus.“

Ich verschwand in der Küche. Die Riesenkühlschränke waren gut gefüllt. Ich warf Rudi, der in der Tür lehnte, einen anerkennenden Blick zu.

„Ich war doch gerade im Großmarkt!“

Mayonnaise, Schinken, Eier, Salat, Grahambrot – für Sandwichs war gesorgt. Ich packte die Zutaten zusammen in ein Fach und erklärte Rudi kurz, wie ich mir das Sandwich vorstellte. Er feixte.

„Entschuldige“, sagte ich verlegen, „du hast ja sicher schon mal ein Brot geschmiert, nicht? Aber das könnte gut gehen. Vier Mark? Das Grahambrot kann man auch ziemlich gut toasten...“ Ich wühlte weiter im Kühlschrank herum und entschied mich schließlich noch für Toast Hawaii. Nicht originell, wurde aber bestimmt gerne gegessen.

„Okay. Die meisten Kunden kommen ja ohnehin wegen des Biers und essen bloß eine Kleinigkeit dazu.“

Er schrieb die „neuen“ Gerichte auf die Tafel, die nun nicht mehr ganz so kläglich aussah, und da er auch noch eine Riesenkiste tiefgefrorene Apfelküchlein gebunkert hatte, gab es auch ein Dessert.

Wir verteilten Kerzen auf den Tischen, hängten die beiden Poster auf, die Rudi noch aufgetrieben hatte, ich wies ihn auf den Sci-fi-Laden hin, und dann brüteten wir über der Liste mit den Tagesgerichten. Rudi billigte alles.

Mittlerweile war es erst halb drei und wir hatten schon gar nichts mehr zu tun. Rudi legte die Liste auf seinen Schreibtisch und ich strich unruhig durch die Kneipe. Im Moment war wirklich nichts zu tun, und vor vier kamen keine Gäste. Die Gestalten, die an einem Samstagnachmittag um vier ein Bier brauchten, konnte ich mir außerdem schon vorstellen!

„Kann ich einen Kuchen backen? Darauf hätte ich jetzt Lust“, bekannte ich.

„Auf Kuchenessen?“

„Nein“, wehrte ich mich, „auf das Backen. Vielleicht verkaufen wir was davon, und wenn nicht, können wir ihn immer noch essen, oder du nimmst ihn mit nach Hause.“

„Nach oben, meinst du?“

„Was?“

„Ich wohne direkt über der Kneipe, die Wohnung gehört dazu“, erklärte er.

„Praktisch.“ Was sollte ich sonst schon sagen? Wohnte er wohl alleine dort? Ich schielte unauffällig auf seine Hände: Keine Ringe, aber ein Koch konnte ja auch schlecht welche tragen, oder?

Ich suchte nach Schüssel, Mixer und Zutaten und begann den Teig anzurühren. Rudi butterte ebenso wortlos eine geeignete Form aus. „Wohnst du schon lange hier?“, fragte ich dann schließlich und merkte sofort, dass diese Frage dumm war. Er konnte ja kaum länger hier wohnen, als er die Kneipe hatte, und das hatte er schließlich schon erzählt. Taktvoll war er aber, das musste man ihm lassen – er wies mich nicht auf meine Blödheit hin, sondern antwortete ganz unbefangen: „Seit zwei Monaten. Alles steht noch voller Kisten.“

„Was hast du vorher gemacht?“

„Mit einem Kumpel ein Bistro in der Altstadt geleitet, aber das lief nicht so besonders. Und davor war ich in einem Hotel tätig, in der Küche.“

„Wolltest du immer schon Koch und Wirt werden?“, fragte ich und schob die Form in den mittlerweile aufgeheizten Ofen.

„Eigentlich schon. Meine Mutter hatte mich zuerst zu BWL genötigt, aber nach ein paar Semestern hab ich das aufgesteckt. Völlig sinnlos. Die Buchführung kriege ich zwar hin, ich hab ein gutes Programm dafür, aber sonst finde ich Wirtschaft so furchtbar spannend nicht – Wirtschaften schon eher.“

Er lächelte, und ich erwiderte sein Lächeln unwillkürlich. „Ich glaube, mir macht das hier auch mehr Spaß als mein Studium. Aber jetzt hab ich schon zwölf Semester, jetzt muss ich wohl den Magister auch noch hinter mich bringen, was? Kann doch nicht alles für die Katz gewesen sein.“

„Und es kann ja nicht mehr lange dauern, oder?“

„Stimmt.“ Ich schloss die Ofentür und richtete mich wieder auf. Die Haare hingen mir in die erhitzte Stirn. „Der Job hier gibt mir direkt Auftrieb, ich hab heute Morgen sogar schon ein bisschen gelernt.“

„Sehr gut. Dann machen wir hier einen boomenden Laden und du erledigst nebenbei dein Examen. Was studierst du gleich wieder?“

„Latein, Griechisch und Alte Geschichte.“

„Ideale Ausbildung für die Gastronomiebranche“, schmunzelte er und bereitete Salate vor. Ich beobachtete fasziniert seine Handbewegungen. Wenn man ihn schnippeln und mischen sah, merkte man doch den Unterschied zwischen einem Profi und einer Amateurin wie mir. Das sagte ich ihm auch, und er lachte kurz. „Klar, das hab ich ja schließlich gelernt. Aber weißt du, woran es mir fehlt?“

„Nein, woher sollte ich?“

„Ich hab zu wenig Phantasie. Ich kann alles kochen, was man mir sagt, aber ich kann mir keine Rezepte ausdenken. Dafür kann ich dich gut brauchen, ich glaube, du hast viel mehr Ideen.“

„Das sollte mich freuen“, antwortete ich höflich und inspizierte weiter die Vorräte. „Wir könnten auch am Wochenende einen Nudelsalat anbieten, vielleicht mit Geflügel oder so, ich hab da ein paar ziemlich gute Rezepte.“

„Stand das nicht auch auf deiner Liste? Schreib mal auf, was für dafür brauchen, dann besorge ich alles beim nächsten Mal.“ Ich brummte zustimmend und guckte in den Ofen. „Hast du irgendwo Kuchenglasur?“

„Schau mal in den großen Schrank neben der Hintertür.“

Ich fand tatsächlich die gute Haselnuss-Nougat-Glasur, die ich selbst am liebsten aß, und bereitete schon einmal das Wasserbad vor. Dann hatte ich wieder endgültig nichts mehr zu tun, lehnte an der Arbeitsfläche und sah Rudi beim Salatanmachen zu. Nachdem ich ihm noch mit Würztipps für die Saucen lästig gefallen war, fiel mir etwas anderes ein. „Wer serviert eigentlich mittwochs und donnerstags?“

„Da suche ich noch. Der Ruhetag am Dienstag ist auch eigentlich schwachsinnig, gerade unter der Woche haben wir mehr Zulauf, von der Uni her. Aber sieben Tage in der Woche – wirklich nicht, ich möchte auch mal einen Tag etwas anderes machen.“

„Kann ich verstehen. Wäre Sonntag nicht ein geeigneter Ruhetag? Oder brummt da der Laden erst richtig?“

„Brummen tut er überhaupt noch nicht, und sonntags schon gar nicht. Du wirst es morgen ja sehen.“

„Ach ja – reicht es, wenn ich morgen um halb vier komme? Ich müsste mal meine Eltern besuchen, und das geht traditionell nur zum Mittagessen.“

„Kein Problem, wir können ja heute überlegen, was es morgen geben soll.“ Er füllte die fertigen Salate in verschließbare Behälter und stellte sie in den Kühlschrank; für gemischten Salat zu allen Angeboten war damit gesorgt.

„Schinkennudeln mit Kräutern und einem Hauch Parmesan wären lecker.“

„Mach ich lieber am Montag, soviel Schinken ist gar nicht da. Was hältst du von Spaghetti mit Pesto und Tomatensalat?“

„Auch gut“, antwortete ich friedlich und verließ die Küche, um Besteck in Servietten zu rollen. Danach war es schon fast Zeit, den Kuchen wieder aus dem Ofen zu nehmen. Ich suchte nach einem Auskühlgitter und einem Glasurmesser; allmählich kannte ich mich in dieser Küche schon ziemlich gut aus, und das nach zwei Tagen! Schließlich holte ich die Form aus dem Ofen, lockerte den duftenden Kuchen mit dem flachen Messer und stürzte ihn auf den Rost.

„Mhm“, schnupperte Rudi. „Kann ich ihn auf die Tafel schreiben?“

„Klar. Kirsch-Nusskuchen. Das Stück einsfünfzig?“

„Zwei Mark“, widersprach er sofort und verließ die Küche. Ich hörte die Kreide quietschen, als er die Speisekarte weiter anreicherte. Gut, dass die Tafel nicht besonders groß war, so hatten wir mit wenigen Gerichten eine volle Speisekarte!

„Wir könnten hier das aktuelle Kino- und Theaterprogramm aufhängen, ich glaube, das kriegen wir beim Kulturbüro. Soll ich am Montag mal fragen?“

„Tolle Idee“, lobte Rudi. Anscheinend fand er alle meine Ideen toll – hatte er selbst denn so wenige? Andererseits hatte er ja selbst gesagt, dass es ihm an Phantasie mangelte. Nun, Phantasie hatte ich wirklich genug, mehr als Realitätssinn auf jeden Fall. Sonst hätte ich es ja wohl auch nicht geschafft, mich so lange aus der Wirklichkeit meines verpfuschten Studiums zu träumen! Ich dachte einige Minuten stumm darüber nach und schrubbte die Kuchenform sauber. Dann löste ich die Glasur im Wasserbad auf und bestrich den lauwarmen Kuchen vorsichtig damit. Rudi brachte mir noch eine Dose grob gehackte Haselnüsse, mit denen ich den unteren Rand des Kuchens verzierte. Lecker sah er aus! Das fand Rudi offenbar auch, jedenfalls strich er in äußerst verdächtiger Weise mit einem großen Messer um den Kuchen herum.

„Denk nicht mal dran“, spottete ich, „der ist für Gäste. Wenn etwas übrig bleibt, kannst du den Rest haben.“

„Wie gnädig. Gut, ich warte noch ein bisschen, er soll ja noch fertig abkühlen. Aber den Anschnitt kann man doch ohnehin nicht servieren, oder?“ Er schaute mich betont harmlos an. Ich musste kichern. „Na gut, wenn er kalt ist. Müssen wir nicht sowieso bald aufmachen?“

Er sah auf die Uhr. „Stimmt, kurz vor vier. Ich schließe die Tür auf.“

Während er draußen Licht und Musik einschaltete und die Tür öffnete, räumte ich die Küche fertig auf und stellte den Kuchen, das Messer und einen Stapel Dessertteller auf die lange Anrichte. Dann folgte ich Rudi nach draußen und setzte mich an die Bar. Gut, der Laden war offen, aber der Andrang hielt sich stark in Grenzen. Genau genommen gab es gar keinen Andrang. Ich zündete mir eine Zigarette an, Rudi spendierte mir einen Spezi und nahm sich selbst auch einen. „Wir brauchen einen besseren Namen“, sinnierte er dann und griff nach einer Zigarette. Wir? Sah er mich schon als Teilhaberin? Wenigstens, was den phantasievollen Beitrag betraf?

„Da hast du Recht. Rudi muss drin sein, ja?“

„Eigentlich schon“, meinte er, leicht beleidigt.

„Rudi Rüssel – Rudi Ratlos – Rudi Rollmops, der Rächer von Ratzeburg – Rudy Valentino – Kaiser Rudolf – Kronprinz Rudolf – Mayerling – mir fällt nur Blödsinn ein“, bekannte ich entmutigt.

„Manches war doch ganz lustig“, lobte er matt.

„Ja, wahrscheinlich die Namen, an denen jemand die Rechte hat!“

„Wer soll denn daran die Rechte haben?“

„Der, der das Buch über dieses Schwein geschrieben hat, Udo Lindenberg, Otto, die Habsburger – weiß der Henker, wer noch. Fällt dir nichts ein?“

„Ich bin doch der phantasielose Koch, schon vergessen?“

„Übertreib nicht so. Einfach nur Rudi?“

„Nein, das ist öde. Bei Rudi? Nein, auch nichts...“

„Besonders blöde ist Rudis Treff. Klingt irgendwie nach Neufünfland.“ Ärgerlich zerquetschte ich meine Zigarette im Aschenbecher. Glücklicherweise kamen in diesem Moment Gäste herein, eigenartigerweise ein biederes Ehepaar in mittleren Jahren, das eigentlich um diese Zeit beim Nachmittagskaffee sitzen sollte. Beide leicht übergewichtig, sie der Typ, der im Restaurant den Hut aufbehält, damit auch alle den Pelzrand sehen können. Ich wartete, bis sie sich am Fenster installiert hatten, und fragte dann nach ihren Wünschen. Mein erster Eindruck hatte nicht getrogen – sie bestellten zwei Portionen Kaffee und fragten nach Kuchen. Ich empfahl wahlweise Kirschnuss oder heiße Apfelküchlein (was hätte ich sonst tun sollen?) und enteilte wieder. Rudi hatte die Friteuse schon angeworfen. Ich servierte Kaffee, suchte nach der Sprühsahne und brachte schließlich die beiden Teller.

Kaum hatten sie ihre Gabeln in den Kuchen versenkt, ging die Tür schon wieder auf, die drei Mädchen von gestern kamen wieder, stürzten sich auf den gleichen Tisch und bestellten sofort Prosecco und die Karte. Ich wies auf die Tafel und eilte um den Prosecco. Die hatten ja wohl täglich etwas zu feiern!

Das ältere Ehepaar unterhielt sich angeregt – so lange waren die wohl noch nicht verheiratet? Jetzt küsste er auch noch ihre Hand, eine gepflegte, mollige Hand mit orange lackierten Nägeln und auffälligen Ringen. Waren die wirklich verheiratet oder auf Abwegen? Ich fragte nach weiteren Wünschen und versuchte, etwas von der Unterhaltung mitzukriegen, zunächst vergeblich. Sie orderten eine Flasche Sekt und noch zwei Portionen Kuchen.

„Sehr gerne“, antwortete ich professionell, und unter dem Pelzhut blitzten die Augen. „Wir haben nämlich heute unseren dreiunddreißigsten Hochzeitstag – ist das nichts?“

„Phantastisch! Wirklich ein Erfolg, das schafft nicht jeder. Herzlichen Glückwunsch!“ Ich holte schnell den Sekt, aber den musste Rudi öffnen, er machte einfach mehr her. Ich bereitete währenddessen den Kuchen vor und brachte einem einsamen Vertreter ein Bier und eine Portion Chili. Wieso saß der an einem Samstagnachmittag noch hier herum? Wen wollte er besucht haben? „Sind die nicht süß?“, flüsterte Rudi mir zu, als wir aneinander vorbeigingen, „dreiunddreißig Jahre!“

„Unvorstellbar“, murmelte ich zurück. Die drei Mädels bestellten ebenfalls Apfelküchlein und machten sich dann entschlossen daran, sich einen anzuschickern. „Was feiern Sie denn heute?“, erkundigte ich teilnehmend, als ich die zweite Proseccorunde und die Apfelküchlein brachte.

„Feiern?“, schnaubte die eine. „Naja, warum nicht... Ich feiere, dass sich dieser verlogene Arsch endlich als das entpuppt hat, was er ist – das letzte Schwein.“

„Oh.“ Ich tauschte den Aschenbecher aus. „Es wird Sie nicht trösten – aber es gibt überall bessere Kerle, wenn man den Ausschuss erst einmal beiseite geräumt hat.“ Sie lachte bitter. „Ja, vielleicht. Aber im Moment ist mein Interesse gleich Null.“

Bevor ich etwas antworten musste, stürzten die anderen beiden sich mit tröstenden Umarmungen auf sie und ich konnte verschwinden. „Tisch zwei hat Liebeskummer“, murmelte ich Rudi hinter der Bar zu, „alle Männer sind Schweine und so.“

„Eine Runde Obstler auf Kosten des Hauses?“, fragte er leise zurück. Ich nickte. Er zauberte drei geeiste Gläschen und ein winziges Tablett unter der Bar hervor und goss ein. Ich trug alles brav zu den drei zornigen Frauen.

„Das geht aufs Haus. Trinken Sie auf die Abschaffung der Männer!“ Ich zwinkerte und erntete Gelächter, auch von der Hauptbetroffenen. Die würden wohl noch länger hier sitzen und dann sicher nur unter Schwierigkeiten durch die Tür nach draußen stolpern. Warum nicht, morgen war bloß Sonntag. Im Lauf des frühen Abends füllte sich das Lokal tatsächlich fast bis auf den letzten Stuhl, das Chili ging uns gegen elf Uhr aus, der Kuchen und die Apfelkücherl hielten auch nicht ewig vor und wir verkauften nicht nur eine Menge Sandwichs, sondern auch fast die Hälfte der Knabbereien, die wenig Arbeit machten und doch ganz nett Geld einbrachten. Vierundsechzig Portionen hatten immerhin sechsundneunzig Mark eingebracht, netto die Hälfte. Im Verlauf des späteren Abends flaute das Interesse am Essen ab, dafür wurde mehr Bier und Schnaps umgesetzt, die drei Frauen tranken immer noch Prosecco, aber auf meinen Vorschlag hin mittlerweile flaschenweise, das kam billiger. Sie kicherten hektisch über einem Zettel, auf dem sie offenbar aufschrieben, was sie dem treulosen Lover alles antun wollten. Beim Aschenbechersäubern bekam ich Vorschläge wie Kastration und Anmeldung bei diversen Talkshows zu hören und berichtete alles grinsend Rudi, der die hartgesottenen Trinker an der Bar versorgte, sich Beziehungsprobleme anhörte und einen Streit darüber schlichtete, ob die Spieler von Bayern München Fußballgötter oder verzogene, unfähige Millionäre waren. Wenn mir alles so egal wäre, dachte ich mir, als ich ein neues Tablett Getränke holte und versuchte, meine Füße zu ignorieren, die es mittlerweile übel nahmen, dass ich die alten Latschen nicht angezogen hatte.

Schließlich legte Rudi wieder Falco auf, und die Zecher am Tresen sangen Out of the Dark mit, was kein unbedingter Hochgenuss war. Die Stimmung war aber glänzend, und ich hatte schon vor Mitternacht über vierzig Mark an Trinkgeld kassiert. Endlich torkelten die Bargäste nach draußen, die Mädels kamen mit mehreren Anläufen schief, aber doch irgendwie in ihre Mäntel, stießen nicht übermäßig oft miteinander zusammen, als sie die Tür nach draußen anpeilten, und verzogen sich, nachdem sie eine horrende Rechnung bezahlt und auch noch großzügig aufgerundet hatten – fast zehn Mark mehr!

An den kleinen Fenstertischen turtelten einige Pärchen miteinander, in einer Ecke berieten sich zwei jüngere Männer, die Taschenrechner, Handy und Laptop um sich aufgebaut hatten und gelegentlich hektisch in Börsenzeitschriften herumsuchten. Es wurde still im Lokal, Rudi legte ganz leise Musik auf, die Pärchen flüsterten, die Laptoptasten klackten ab und an leise, ich schwang mich auf einen der Barhocker und entspannte meine Füße. „Hast du keinen Hunger?“, fragte Rudi, der sich gerade das letzte Stück Kuchen einverleibte und ihn dann auf der Tafel durchstrich. Ich schüttelte den Kopf und fischte eine Zigarette aus der Tasche. Zu tun war gerade nichts, alle Gläser waren noch gut gefüllt, alle Aschenbecher weitgehend sauber, alle Teller abgeräumt und in die Spülmaschine geschichtet. Saugemütlich, wirklich! „Hast du seit heute Mittag überhaupt etwas gegessen?“

„Nein, aber ich hab wirklich keinen Hunger. Wir hatten mittags Spaghetti und Scaloppine alla Parmigiana, das hält vor.“

„Kann ich mir denken.“ Er griff nach dem Schwammtuch und begann, die Theke zu polieren. „Wir?“, fragte er dann beiläufig.

„Ja, Anke und ich. Ich wohne mit einer Freundin zusammen, und meist koche ich, dann schmeckt es uns besser. Anke kocht schrecklich.“

„Eine gute Freundin?“ Er warf mir einen kurzen Blick zu.

„Eine sehr gute“, versicherte ich ihm sofort. „Vielleicht schaut sie hier mal vorbei, dann lernst du sie kennen. Und sie möchte ja auch wissen, wo ich arbeite. Sie hat immer Angst, dass ich versumpfe und nichts mehr für die Uni tue. Sie ist viel fleißiger und erfolgreicher als ich, aber sie will ja auch Lehrerin werden, das ist ein klares Ziel. Mangels Objekt erzieht sie im Moment an mir herum und fragt mich Vokabeln ab.“

Rudi brummte vor sich hin, fragte aber nicht weiter, sondern dreht mir den Rücken zu und rückte die Flaschen in der Bar so zurecht, dass alle Etiketten schön symmetrisch nach vorne zeigten. Ich ließ den Blick schweifen und versuchte, auf die Distanz auszumachen, ob noch jemand meiner Dienste bedurfte. Es sah eigentlich nicht so aus, alle waren ins Gespräch vertieft und hatten noch genügend in ihren Gläsern.

Viertel vor eins... ich rutschte nun doch vom Barhocker und erkundigte mich, ob noch jemand von den Gästen einen Kaffee wünschte – das hatte Rudi mir als elegante Rausschmissankündigung empfohlen, und es funktionierte wie gewünscht – alle Antworten waren gleich: „Nein danke, aber ich würde gerne zahlen.“ Freudig zückte ich meine übrigen Kassenbons und rechnete ab. Und wieder hatte ich ordentlich Trinkgeld kassiert! Sobald auch das letzte Pärchen, zusammen mit den beiden Tradern, verschwunden war, schloss ich erleichtert ab und räumte die Tische leer. Rudi rechnete ab, während ich die Spülmaschine neu belud und sie startete.

„Soviel hab ich an einem Samstag noch nie umgesetzt“, staunte er schließlich.

„Vielleicht hat irgendeine andere Kneipe in der Nachbarschaft heute zu?“, schlug ich vor und leerte die Aschenbecher in den Metallkübel. Ein Mief war hier drin, da musste man wohl jede Woche die Gardinen waschen! Vielleicht half kurzes Lüften ein bisschen? Ich riss die Fenster auf und begann damit, die Tische abzuwischen und die Stühle hochzustellen. „Nein, ich glaube, jetzt kommt eine Glückssträhne“, behauptete Rudi, kam hinter der Theke vor und klopfte mir anerkennend auf die Schulter. Ich lachte geschmeichelt, schwang mich wieder auf den Barhocker und zählte mein Trinkgeld – sechsundfünfzig Mark und siebzig! Und das Gehalt für elf Stunden hatte ich auch noch zu kriegen. Die Tatsache, dass ich bei meiner Wochenarbeitszeit sozialversicherungspflichtig war, ärgerte mich, aber ein kleiner Rentenanspruch konnte schließlich nicht schaden.

Ich rauchte nachdenklich vor mich hin und rechnete im Kopf. Wenn ich im Schnitt fünfzig Mark Trinkgeld pro Abend... dann käme ich auf zweihundert Mark in der Woche, das müsste für den Kleinkram reichen, dann könnte ich von meinem offiziellen Gehalt Miete, Krankenversicherung und den sonstigen Aufwand bezahlen. Ich dachte an meine Vision: ausgeglichenes Konto, genug Geld für notfalls eine eigene Wohnung, Erfolg in der Kneipe... Es ließ sich gut an!

3

Am Sonntagmorgen fand ich sogar noch einen ungelesenen Krimi, als ich auf müden Füßen aus dem Bad zurückkam. Sehr gut, den konnte ich mir auf der Busfahrt nach Mönchberg reinziehen! Ich brauchte diesen Besuch so nötig wie ein Loch im Kopf, aber seit Oktober hatte ich mich um alle Besuche gedrückt – aus gutem Grund: Allmählich fielen mir keine Lügen mehr ein, wenn ich nach meinen Studienfortschritten gefragt wurde.

Gegen halb elf sah ich mich zufrieden in meinem blitzblanken Zimmer um und dann ebenso zufrieden an mir herunter; graue Jeans und der lavendelblaue Pulli, das war doch eine ziemlich ordentliche Sonntagskluft? Meine Eltern ehrten den Feiertag immer noch durch bessere Kleidung und ein besseres Mittagessen, manchmal gingen sie sogar in die Kirche. Ich hatte allerdings den Verdacht, dass sie das nicht aus Frömmigkeit taten, sondern wegen der Nachbarn, die es nicht schätzten, wenn man im ganzen Jahr nur zur Christmette ging. Einmal im Monat musste es daher schon sein.

Ich packte Geld, Krimi und Schlüssel ein, schlüpfte in den Mantel und verließ seufzend die Wohnung. Garantiert würde wieder an mir herumkritisiert – mit der tollen Sandra konnte ich jedenfalls nie mithalten, aber das war ich ja schon gewöhnt. Der Bus fuhr am Wochenende nur alle zwanzig Minuten und mir natürlich vor der Nase weg. Fröstelnd stand ich an der Haltestelle, studierte gelangweilt den ausgehängten Fahrplan und die Schlagzeilen der Boulevardzeitungen – Skandal um den Bürgermeister – Ist das Veronas Neuer? – Die Euro-Katastrophe. Blöder Klatsch, blöde Panikmache! Zwei Häuser weiter gab es eine neue Kneipe, die allerdings noch geschlossen war. Ich las mir mit professioneller Neugierde die Speisekarte durch. Aha, die hatten ein Salatbuffet! Ziemlich aufwendig, so etwas. Trotzdem, die Idee war nicht schlecht. Sehr viel paniertes und frittiertes Zeug, kaum Desserts. Allerdings – Obstsalat mit gutem Eis, das müsste auch bei uns funktionieren. Und der Aufwand wäre minimal, länger als Kuchenbacken dauerte das auch nicht. Ich könnte immer im zwei kommen und dann noch solche Dinge vorbereiten...

Als ich durchs Fenster schielte, bemerkte ich eine selten hässliche Einrichtung, anscheinend von der Brauerei gestiftet – alles in dünnem Stahlrohr, so unbequem aussehende Stühle hatte ich lange nicht mehr gesehen. Hoppla, da kam schon der nächste Bus!

Ich versuchte, mich in meinen Krimi zu vertiefen, hätte aber eigentlich lieber notiert, was ich gerade ausspioniert hatte. Dummerweise hatte ich mein Notizbuch zu Hause vergessen, also musste ich mich doch auf den eher belanglosen Mordfall konzentrieren. Der Bus fuhr rund eine halbe Stunde nach Mönchberg, weil er einen ziemlichen Umweg machte, um auch die Hochhaussiedlung Mönchenpark mitzunehmen. Schauerliche Häuser, aber es gab dort ein gutes Einkaufszentrum. Da könnte ich auch wieder einmal hinfahren, wenn ich endlich wieder im Plus war...

Ich stieg an meiner alten Haltestelle aus. Hier änderte sich auch nie etwas! Der Kaugummiautomat vor dem Tante-Emma-Laden war schon das Entzücken meiner Kinderjahre gewesen, wenn ich es auch nur selten geschafft hatte, statt der harten Kaugummikugeln einen der wunderschönen, fast echten Ringe herauszupraktizieren. Am Taxistand stand wie üblich kein einziges Taxi. Das bedeutete, wie ich von einem Kommilitonen wusste, beileibe nicht, dass sie mit lukrativen Fahrten beschäftigt waren. Hier stellte sich kein Taxifahrer freiwillig ein zweites Mal hin, denn am Wochenende gingen die Mönchberger nicht aus dem Haus, höchstens machten sie einen kleinen Spaziergang. Und Taxifahrten – die leistete man sich nur, wenn die Wehen schon alle fünf Minuten kamen!

Spießige Gegend, aber es gab noch viele schöne alte Häuser, richtige Villen aus der Zeit der Jahrhundertwende, mit Erkern, Türmchen und Holzverkleidung, aus der Zeit eben, als man nach Mönchberg noch in die Sommerfrische fuhr, wegen der schönen Natur der Umgebung, wegen des Mönchensees und der murmelnden Bächlein in den Hügeln südlich des Orts. Heute war Mönchberg längst von der Stadt eingeholt und eingemeindet worden und wandelte sich gerade von der Gartenstadt in eine Art Subzentrum, was sein Aussehen etwas beeinträchtigte.

Ich bog zweimal rechts ab und klingelte an meinem Elternhaus. Einen Anstrich könnte es vertragen, dachte ich flüchtig, aber das dachte ich immer, während ich darauf wartete, dass jemand den Summer für das schmiedeeiserne Tor drückte. Das Fenster ganz rechts oben war einmal meins gewesen. Gott, war ich froh, dass ich da raus war!

Papa erschien in der Tür, wie immer in hängenden Kordhosen, Strickhemd und farblich nicht passender Jacke darüber. Heute gefiel er sich in verschiedenen Braun- und Grautönen, die sich irgendwie bissen. Durch blau karierte Pantoffeln wurde das Ensemble aufgelockert, und dem Sonntag entsprechend trug er dazu eine Krawatte.

„Du kommst spät, Birgit“, stellte er fest, als ich den Weg entlang geeilt und ins Haus geschlüpft war.

„Ja, sorry, ich hab den Bus verpasst.“

„Bitte sprich in diesem Haus deutsch. Und es müsste doch möglich sein, rechtzeitig aus dem Haus zu gehen! Mama musste deinetwegen mit dem Essen warten.“

„Tut mir Leid“, murmelte ich muffig. Hier änderte sich wirklich nie etwas! Mama, im dunkelgrünen Jersey-Jackenkleid, das sie schon in meiner Kindheit besessen hatte, eine Schürze darüber, kam aus der Küche.

„Na endlich, Kind! Der Braten wird schon bald trocken. Aber davon verstehst du ja nichts.“

Egal, wie oft ich versucht hatte, das Gegenteil zu beweisen, in diesem Haus galt ich als die, die nicht einmal Wasser kochen konnte, ohne es anbrennen zu lassen. „Und Sandra hat den Nachtisch gemacht! Ist das nicht reizend von ihr? Wo sie doch beruflich so eingespannt ist!“

„Phantastisch“, lobte ich und warf Sandra einen misstrauischen Blick zu. Das hieß, dass das Dessert entweder gekauft war – aber dafür war sie eigentlich zu geizig – oder ungenießbar. Sandra verstand von vielen Dingen etwas, aber vom Kochen nun ganz bestimmt nicht. Sie zwinkerte mir unmerklich zu. Aha, Fremdherstellung!

Ich hatte nichts mitgebracht, was sofort übel vermerkt wurde, aber nicht lange für Missstimmung sorgte, weil man von mir ohnehin nichts mehr erwartete. Daniel, der kurz nach mir kam, wurde nicht für sein Zuspätkommen getadelt. Dabei sah man ihm deutlich an, dass er direkt von einer Fete kam, er sah völlig übernächtigt aus und roch deutlich nach schalem Alkohol.

„War´s lustig?“, fragte ich leise, und er nickte unauffällig. Ich ermannte mich zu Tugendhaftigkeit: „Kann ich dir noch was helfen, Mama?“

„Nein, danke, Kind, jetzt ist ja alles schon fertig.“ Leicht beleidigt verschwand sie in der Küche, Papa fiel in seinen Sessel und griff zur Sonntagszeitung; wir drei verzogen uns in eine einigermaßen abhörsichere Ecke.

„Und, wer hat dein Dessert gemacht?“

„Eine Freundin. Es gibt Tiramisù.“

„Oh-oh“, spottete ich, „sprich deutsch in diesem Haus!“

„Wann bist du mit deinem Studium fertig?“, konterte sie.

„Und was willst du später damit machen?“, sekundierte Daniel und feixte breit. Ich überlegte, wen ich zuerst ans Schienbein treten sollte, und ließ es schließlich resigniert. „Du mit deinem Restalkohol“, maulte ich nur, und Daniel grinste weiter. „Nur kein Neid, die Fete war irre. Nur mit Mädels war nichts Rechtes, ich weiß auch nicht, was ich falsch mache.“

„Sollen wir dich beraten?“, bot ich an.

„Meinst du, das hilft noch was?“, fragte Sandra.

„Naja, er ist doch noch jung und lernfähig“, gab ich zu bedenken, und Daniels Grinsen verschwand langsam aus seinem Gesicht. „Weiber!“, zischte er, und wir kicherten begeistert.

„Ihr seid albern wie die kleinen Kinder“, kommentierte Papa hinter seiner Zeitung.

„Den ersten Rat gibt es kostenlos“, begann Sandra, „du solltest eine Frau vielleicht nicht damit becircen, indem du ihr von deiner neuen Getriebekonstruktion erzählst.“

„Und Altöl ist kein Aftershave“, ergänzte ich. Daniel schnaubte. „Ach was! Ihr müsst ja reden! Eure Lover müssen sich wohl in Sechserreihen aufstellen?“

Papa knurrte indigniert. „Was ist denn mit der mit den türkisgrünen Locken? Die war doch ganz nett?“, fragte Sandra tückisch. Nett? Sie hatte kein Wort gesprochen und finstere Blicke aus ihrem Grufti-Make-up um sich geworfen. Ich hatte mich damals still gewundert – mussten Gruftis nicht schwarz gefärbte Haare tragen? Meine Versuche, mit Patti ins Gespräch zu kommen, waren

aber gescheitert.

„Patti? Hat jetzt einen mit einer echten Harley“, brummte Daniel. „Können wir mal das Thema wechseln?“

„Kinder! Das Essen ist fertig!“, flötete Mama und trug den Braten herein. Sandra und ich eilten in die Küche, um Kartoffeln und Gemüse aufzutragen, wie es von uns erwartet wurde. Daniel rührte sich nicht, in diesem Haus erledigten die Männer keine Weiberarbeit. Sandra warf mir einen spöttischen Blick zu und stellte die Kartoffeln auf den Tisch. Ich platzierte die Schüssel mit Bohnengemüse daneben; dass die Bohnen viel zu weich waren, sah ich auf den ersten Blick, aber ich würde den Teufel tun und etwas sagen – auf den Punkt gekochtes Gemüse würde hier doch nur als hart gelten und ich müsste mir anhören, dass ich es nie lernen würde zu kochen. Auch die Kartoffeln waren kurz vor dem Zerfallen, und der Braten war sicher trocken und die Sauce mit Mehl angedickt, weil Mama keine Geduld hatte, sie auf natürlichem Weg zu reduzieren. Ich schwor mir, den Mund zu halten, und setzte mich brav auf den Platz neben Daniel. Früher hatten wir hier wilde Kämpfe ausgefochten, wo die Grenze zwischen unseren Plätzen war, und uns unauffällig unter dem Tisch ans Schienbein getreten.

Sandra hatte den Platz, den sie früher so gehasst hatte – mit dem Rücken zum Fernseher. Na, das dürfte ihr heute wohl egal sein – aber warum wohnte sie immer noch hier? Mit siebenundzwanzig und einem mehr als üppigen Einkommen?

Ich musterte sie unauffällig, während ich mir Kartoffeln und Gemüse und wenig Braten mit fast gar keiner Sauce auftat. Sie sah gut aus, jedenfalls besser als ich: dunklere Haare, eine schmalere Nase, leicht geschminkt (wozu ich heute zu faul gewesen war) und eindeutig mehr Busen. Sie schlug unserer verstorbenen Oma nach, ich leider Mama, die auch eher nach der falschen Richtung auslud. Bevor ich aber taktlose Fragen nach Sandras Privatleben stellen konnte, kam Mama mir zuvor.

„Na, Sandra, erzähl doch mal!“

Sandra sah auf, die Gabel in der Schwebe. „Was soll ich erzählen? Wir planen, eine neue Anleihe zu begeben, ausgezeichnetes Rating, mittlere Laufzeit, nur erstklassige Schuldner. Wolltest du das hören?“

„Verstehen sich erstklassige Schuldner bei ausgezeichnetem Rating nicht von selbst?“, murmelte Daniel, warf ihr einen spöttischen Blick zu und zuckte dann kurz zusammen. Aha, der Tritt unter dem Tisch.

„Nein, mein Mädchen. Es ist ja sehr schön, dass deine Tätigkeit dir so viel Freude macht, aber möchtest du denn allmählich nicht doch mal ans Heiraten denken? Während der Woche sehen wir dich immer nur kurz vorbeihuschen, also müssen wir dich beim Sonntagsessen fragen.“

Und dir den Appetit verderben, dachte ich bei mir. Sandra schaute verblüfft. „Heiraten? Wozu soll das gut sein?“

Mama verstand offenbar nicht. „Aber jede Frau sehnt sich doch nach einem guten Mann und netten Kindern!“

„So? Na, ich nicht. Und wenn ich einen bösen Mann erwische und grässliche Bälger in die Welt setze?“

„Erzieh sie halt richtig“, schlug Daniel vor. Ich hielt mich lieber heraus; dass sich dann alle auf mich stürzten, konnte ich mir in meiner Position nicht leisten.

„Wieso ich alleine?“, fauchte Sandra. „Obwohl, wahrscheinlich hast du Recht. Ein Mann kümmert sich ja doch um nichts.“

„Er bringt das Geld nach Hause und sorgt dafür, dass es dir an nichts fehlt“, korrigierte Papa, der sich schon zum zweiten Mal nahm.

„Geld nach Hause bringen kann ich doch selbst“, konterte Sandra, „ich verdiene weiß Gott genug. Wir kriegen ja auch ordentliche Provisionen.“

„Aber mit Optionen speisen sie euch nicht mehr ab, hoffe ich?“, konnte ich mir nun doch nicht verkneifen.

Sandra grinste mich an. „Nein, das lockt keinen Hund mehr hinter dem Ofen hervor. Einmal hab ich welche genommen, aber die konnte man ziemlich bald realisieren. War ein hübsches Sümmchen...“

Ich hätte doch besser den Mund gehalten. „Und bei dir, Birgit? Was gibt es zu melden? Dich sehen wir ja leider allzu selten!“

„Da gibt es nicht viel zu melden“, antwortete ich unlustig und zerteilte eine matschige Kartoffel, „ich studiere immer noch und jobbe nebenbei.“

„Diese Hilfsarbeiten... Zu meiner Zeit hat man sich auf sein Studium konzentriert, um den Eltern nicht so lange auf der Tasche zu liegen!“, tadelte Papa. Ich knirschte innerlich mit den Zähnen.

„Ich liege euch doch gar nicht mehr auf der Tasche!“

„Warum willst du nicht hier wohnen? Dein altes Zimmer ist immer noch da, unverändert. Dann könntest du deine Kraft auf dein Studium verwenden“, schlug Mama vor.

Was für ein Blödsinn! In meinem Alter würden sie mir ja wohl kein Taschengeld mehr geben, und einen finanziellen Beitrag zum Haushalt erwarteten sie auch. Außerdem müsste ich dann andauernd bei irgendetwas helfen, würde jedes Mal, wenn ich weggehen wollte, ins Kreuzverhör genommen – Wo gehst du hin? Wann kommst du heim? Warum erst so spät? Sind da nette Männer? Warum bringst du nie jemanden mit? Willst du dich nicht mal netter anziehen? Warum rauchst du? und zu guter Letzt, als Krönung: Was willst du mit deinem Studium später mal machen?

Das würde ich höchstens eine Woche ertragen.

„Nein, danke, Mama. Ich wohne sehr gerne bei Anke, und ich habe genug Zeit für das Studium. Die Wege sind ja auch viel kürzer.“ Ich stand auf und begann, die Teller aufzustapeln.

„Was ist das für ein Job?“, wollte Daniel wissen. Papa schnaufte. „Müsst ihr immer diese englischen Wörter verwenden? Warum könnt ihr nicht Arbeit sagen?“

„In einer Kneipe, kochen, servieren, organisieren. Macht Spaß“, antwortete ich knapp.

„Kellnerin?“ Mama jaulte. „Haben wir dich dafür Abitur machen lassen?“

„Offensichtlich“, antwortete ich wütend, „aber wie gesagt, es macht Spaß, ich verdiene nicht schlecht und es ist wirklich ein Job – niemand sagt, dass ich das nach dem Examen immer noch machen werde, oder?“

„Sagt nur, du nimmst auch Trinkgelder?“

„Natürlich, warum?“

„Trinkgelder, wie eine – eine -“

„Eine was?“, schnappte ich zurück.

„Du weißt schon. Hast du nichts Besseres gefunden?“

„Nein. Außerdem gefällt mir die Arbeit.“

„Sich von Betrunkenen betätscheln zu lassen gefällt dir?“

„Wir haben keine Betrunkenen, zu uns kommen die Leute zum Essen. Und mich betätschelt niemand!" Nicht mit dem Rossarsch, den du mir vererbt hast, dachte ich zornig und trug das Geschirr hinaus. In der Küche stützte ich mich auf die Arbeitsplatte und atmete bewusst langsam, um mich zu beruhigen. Immer dieses Gemecker! Hatten sie Sandra während des Studiums genauso genervt? Ich fragte sie, als sie ebenfalls in die Küche kam, um ihr Tiramisu und Dessertteller zu holen.

„Klar“, meinte sie, „ich war doch Tippse bei einem Broker, und sie haben so getan, als würde er zum einen mir dauernd an die Wäsche gehen und zum anderen international wegen Anlagebetrugs gesucht. Hör nicht hin, sie können nichts dafür.“

„Wie hältst du das bloß aus?“

„Wie gesagt, Ohren auf Durchzug“, antwortete sie gelassen und holte ein Kuchenmesser aus der Schublade. Ich konnte nicht sehen, wie sie es auf das Dessert presste, und nahm es ihr aus der Hand.

„Lass mich, so verwandelst du nur alles in Matsch.“

Ich schnitt mit schrägem Messer rasch den Blechinhalt in handliche Stücke.

„Außerdem dauert es nicht mehr lange. Ich kann nächste Woche eine traumhafte Wohnung am Waldburgplatz anschauen, jetzt hab ich nämlich genug Geld dafür – weil ich hier total billig lebe. Aber sag noch nichts, sonst nerven sie rum, bis ich wirklich ausziehe.“

Ich lachte boshaft. „Dann sitzt Daniel ja ganz alleine hier rum! Ich fürchte, dann muss er noch mehr Praktika machen, um mal rauszukommen.“

„Ich glaube, er hat schon alle. Aber das ist sein Problem. Bist du wirklich so zufrieden mit deinem Job in der Kneipe?“

„Total. Ich berate den Wirt auch wegen eines neuen Images. Du kannst ja mal vorbeischauen, in der Emilienstraße gibt es nur eine, leider heißt sie Rudis Rastplatz. Wir haben noch nichts Besseres gefunden.“

„Rudis Rastplatz? Grausig! Eigentlich gehe ich ja nie in Kneipen, aber vielleicht überprüfe ich das mal, so als große Schwester. Komm, stopfen wir der Bande den Mund, dann können sie nicht so viel meckern.“

„Du musst reden – an dir meckern sie ja nicht rum, du bist doch die Erfolgreiche!“

Sandra grinste. „Aber Erfolg ist doch so unweiblich! Hast du nicht gemerkt, wohin diese Vorschläge zielten? Jetzt habe ich gezeigt, dass ich es kann, jetzt soll ich das alles wieder sausen lassen und stattdessen brüten. Nicht mit mir!“

„Sie wollen doch nur dein Bestes“, flachste ich.

„Sie kriegen es aber nicht“, schoss Sandra zurück, und lachend trugen wir den Nachtisch hinein.

„Na endlich, wir dachten, ihr kommt gar nicht mehr“, tadelte Papa.

„Birgit, du hast die Sauciere vergessen“, stellte Mama fest. Brav trug ich noch die Sauciere und Salz und Pfeffer hinaus und setzte mich dann. Das Tiramisù war nicht schlecht, Sandra kannte eben doch die richtigen Leute.

„Wie heißt das?“, fragte Papa, der misstrauisch einen halben Teelöffel voll zum Munde führte.

„Tiramisù“, antwortete Sandra freundlich, und Daniel und ich wechselten einen amüsierten Blick. Na?

„Hat das keinen deutschen Namen?“ Das musste ja kommen!

„Nein, das ist ein italienisches Dessert“, antwortete Sandra, immer noch betont nachsichtig.

„Also eine Nachspeise. Und warum hast du uns nicht etwas Deutsches zubereitet? Was soll Tira- was soll das überhaupt bedeuten?“

Sandra zuckte die Achseln. „Zieh mich hoch“, antwortete ich halblaut.

„Was meinst du?“ Papa warf mir einen strengen Blick zu.

„Tira mi su heißt Zieh mich hoch“, erklärte ich, „aber warum, weiß ich auch nicht. Löffelbiscuits, Mascarpone, Grappa, Kakaopulver.“

„Für mich genügt auch ein ordentlicher Schokoladenpudding mit Vanillesoße“, murrte Papa, aß aber sein Tellerchen leer und nahm sich eine zweite Portion. Daniel fraß wie immer unmäßig, er hatte früher schon alles Süße in Reichweite vernichtet, einschließlich der Schokonikoläuse und Osterhasen seiner Schwestern, was ihm reichlich blaue Flecken eingetragen hatte. Im Handumdrehen war die Form leer, obwohl ich mich brav zurückgehalten hatte. Immer, wenn ich schwach werden wollte, genügte ein Blick auf Mamas Hüften, um mich zu bremsen.

Sandra und ich erklärten uns bereit, die Küche in Ordnung zu bringen, „weil heute doch Sonntag ist“ - und weil wir keine Lust auf weitere Vorwürfe hatten. Gemeinsam spülten wir alles vor, schichteten es in die Spülmaschine, starteten sie und wischten die Arbeitsflächen blank, nachdem wir den Bratenrest im Kühlschrank verstaut hatten. Dass Daniel nicht mitmachte, wunderte uns nicht; schon in unserer Kindheit hatte man ihn stattdessen zum Rasenmähen oder Autowaschen abkommandiert, zu richtigen Männerarbeiten eben.

Wir saugten noch diverse Krümel unter dem Esstisch auf und legten gleich die Kaffeedecke auf, lüfteten im Esszimmer und warfen Kontrollblicke in alle Ecken. Dann sah ich auf die Uhr. Kurz vor zwei.

Ich begann, mich zu verabschieden. Immerhin hatte ich nun einen vollen Magen, aber Geld konnte ich hier garantiert keins abstauben.

„Du willst schon gehen? Aber es gibt doch bald Kaffee und Kuchen!“, protestierte Mama, die als lebendes Klischee mit einer Handarbeit  im Sessel neben Papa (mit Zeitung) saß. „Ich muss heute noch arbeiten“, erklärte ich.

„Ach, du möchtest noch ein bisschen auf dein Examen lernen? Nun, das ist durchaus lobenswert“, kommentierte Papa. „Das auch, aber ich muss auch noch in die Kneipe“, gab ich zu.

„Am Sonntag? Kind, das macht man nun wirklich nicht! Du sollst den Feiertag heiligen!“

„Steht schon in der Bibel“, fügte Daniel hinzu, der auf dem Sofa lag und das Fernsehprogramm studierte.

Ich warf ihm ein Kissen an den Kopf. „Man muss das Geld da verdienen, wo man es kriegen kann.“

„Uns macht das Sorgen“, hob Papa mit strengem Blick an, „du wirst dich nur noch in dieser Kaschemme herumtreiben und dein Studium vernachlässigen, denk an meine Worte. Lange genug hast du ohnehin schon gebraucht, aber so wirst du ja nie fertig. Nicht, dass man mit einem Examen in – wie heißt das? – Alten Sprachen etwas anfangen könnte, aber denke daran: Nur Versager beenden ihr Studium nicht! Was man begonnen hat, muss man auch vollenden. Durchhalten, Birgit! Deine Generation hat es einfach immer zu leicht gehabt, ihr habt keine Ausdauer mehr. Wir dagegen, wenn ich an meine Jugend denke, dann -“

„Ich muss gehen“, unterbrach ich schnell, bevor ich auf diesen Sermon etwas Unverzeihliches erwiderte. Geld gab es ja ohnehin nicht. „Ciao, Papa, ciao, Mama – Sandra, Daniel, einen schönen Sonntag noch!“

„Werd nicht frech“, knurrte Daniel.

„Nimm du lieber die Schuhe vom Sofa“, konterte ich und machte, dass ich hinaus kam. Auf der Straße atmete ich erst einmal tief durch. Grausam! Diese Sprüche hätte ich keinen Moment länger ausgehalten. Immerhin hatten sie nicht kommentiert, dass ich in der Kneipe auch kochte, aber das hatten sie wohl einfach überhört. Dass sie mich als Versagerin abschrieben, war ich ja schon gewöhnt, aber es ärgerte mich doch.

Natürlich hatten sie eigentlich Recht, das war ja das Verflixte! Für mein Alter hatte ich wirklich wenig vorzuweisen, keinen Mann (um Mama zu beruhigen), keinen Abschluss (für Papa), kein Geld und keinen prestigeträchtigen Job (für alle). Na und? dachte ich wütend – ich wollte doch nicht für die anderen leben, sondern für mich!

Wenigstens kam der Bus bald, so dass ich um kurz vor drei wieder zu Hause war, um mich umzuziehen und vor allem wieder in bequeme Schuhe zu schlüpfen. Um halb vier kam ich in die Kneipe. Heute war etwas anders – ach ja, Rudi stand nicht hinter der Bar! Ich schaute in alle Ecken – nichts. Hatte er womöglich begannen, die Toiletten zu streichen?

Nein, er stand in der Küche, die ziemlich wild aussah. Ach ja, auf der Tafel stand bis jetzt nur Spaghetti mit Pesto. Etwas dürftig, selbst für einen Sonntag. „Gut, dass du kommst!“, begrüßte Rudi mich. Solche Begrüßungen liebte ich sehr, sie führten immer zu dann kannst du gleich mal.... Na, was sollte ich tun?

„Wir brauchen noch etwas Süßes, und ich hab kaum noch Apfelkücherl, die sind gestern zu gut gegangen.“

„Einen Kuchen? Schokolade und Mandel? Oder hast du eine Muffinform?“

Ich begann sofort die Schränke zu durchwühlen. Für einen normalen Rührkuchen fand ich genügend Zutaten, für Muffins gab es weder eine Form noch geeignetes Obst – mit schwarzen Johannisbeeren schmeckten sie am besten. Ich schrieb Rudi schnell auf, was er morgen besorgen sollte, und rückte mir die Rührschüssel zurecht.

Rudi kontrollierte den Schweinebraten im Ofen und bereitete weiter Salate vor. „Wie war´s bei deinen Eltern?“

„So doof wie immer“, grummelte ich und schaltete den Mixer auf höchste Stufe. Als das Gejaule wieder verstummt war, fügte ich hinzu: „Ich bin immer die Versagerin vom Dienst, und dafür haben sie mich nicht Abitur machen lassen, dass ich jetzt Trinkgelder nehme wie eine – eine – Ausgesprochen haben sie es wenigstens nicht.“

„Großer Gott, das ist hier doch kein Puff!“

„Nein, aber eine Tresenschlampe zur Tochter, das scheint zuviel zu sein. Ich bin weg, bevor ich ausrasten konnte.“

„Eltern!“, seufzte Rudi. „Meine Mutter ist meistens ganz in Ordnung, aber ab und an merke ich auch, dass sie keinen Kneipenwirt zum Sohn haben will. Dass ich kochen kann, war ihr immer sehr suspekt.“

„Weist das auf eine zu ausgeprägte weibliche Seite hin?“ Ich zwinkerte ihm zu und füllte den Teig in die vorbereitete Form. Viel zu viel! Ich stellte die Schüssel mit dem Rest wieder ab und zog eine zweite Form aus dem Schrank. Während ich sie einfettete und mit gemahlenen Mandeln auskleidete, stöhnte Rudi. „Ja, so ungefähr. Ich müsste mir nur noch einen Ohrring zulegen, und sie wäre sich endgültig sicher. Andererseits müsste sie abgebrüht sein – meine Schwester ist tatsächlich lesbisch. Ich meine, warum auch nicht? Aber Mutti kommt damit nicht zurecht. Keine aufwendigen Hochzeiten, keine Enkel, nie kann sie Anja beraten, wie man richtig mit einem Ehemann umgeht. Im Inneren sind ihr gleichgeschlechtliche Beziehungen unangenehm, und das ist ihr wieder peinlich, weil sie ja modern und aufgeschlossen sein will.“

„Was macht deine Schwester beruflich?“

Rudi lachte und knallte die Ofentür wieder zu. „Sie ist Betriebswirtin in einer großen Hausverwaltungsfirma – genau das, was ich eigentlich werden sollte, um Muttis Immobilien zu verwalten. Das Haus hier gehört ihr auch, aber glaub ja nicht, dass sie mir die Pacht schenkt! Ich zahle kaum weniger als bei einem ganz fremden Hausbesitzer.“

„Zumindest würde sie dich nicht unmotiviert rauswerfen oder die Pacht von jetzt auf gleich verdoppeln, oder?“

Ich schob die beiden Kuchenformen – die zweite war auch noch voll genug geworden – nebeneinander in den zweiten Ofen und regulierte die Hitze. Dann sah ich mich tatendurstig um und inspizierte wieder einmal die Vorräte. Mayonnaise, Oliven, Kräuter, Zuckermais, Nudeln, Thunfisch, Eier. Ich setzte zwei Töpfe mit Wasser auf, einen großen und einen kleineren, und begann, Mayonnaise in eine frische Schüssel zu löffeln. „Was machst du?“

„Nudelsalat. Haben wir noch eingefrorenes Baguette?“

„Klar. Gute Idee. Also Nudelsalat, Schoko-Mandel-Kuchen, Pesto, Schweinebraten mit Knödeln und Salat, Käsebrot...“

„Käsesandwich“, verbesserte ich, „das klingt doch viel besser. Außerdem Knabberkram, einen Rest Apfelküchlein und – oh! Es ist zehn nach vier!“

Rudi ging aufschließen und die Tafel beschriften. Die Massen hatten sich offensichtlich nicht gerade vor der Tür gedrängt, jedenfalls kam er sofort zurück und arbeitete kommentarlos weiter, während ich die Mayonnaise kräftig würzte, Eier kochte, Oliven hackte, Mais und Thunfisch abgoss und schließlich die Nudeln ins sprudelnde Salzwasser kippte.

Vom pelzigen Ticken des Küchenweckers begleitet, rührte ich fleißig in der Salatschüssel herum; Rudi warf ab und zu einen Kontrollblick nach draußen, wo immer noch niemand saß, und räumte dann alles, was er fertig hatte, wieder in die Kühlung. Der Braten wurde nur warmgestellt, aus dem Fond rührte er eine Sauce an und stellte sie ebenfalls warm. Ich goss die Nudeln ab, ließ sie abkühlen und mischte sie dann unter den Salat, ebenso die gehackten harten Eier. Dann rührte ich noch einmal kräftig und streckte Rudi schließlich einen Probierlöffel voll entgegen.

Er schnappte danach und kaute nachdenklich. „Prima, wirklich. Vielleicht noch einen Hauch mehr Pfeffer?“ Ich probierte nun selbst. „Stimmt. Aber wirklich nur einen Hauch.“ Ich drehte einmal kurz die Mühle, rührte wieder und schob die abgedeckte Schüssel in den Kühlschrank.

Wir hatten nichts mehr zu tun als auf den Kuchen zu warten, aber der brauchte noch fast eine halbe Stunde. Ich bereitete das Wasserbad für die Schokoladenglasur vor und setzte mich dann an die Bar, Rudi schenkte uns Spezis ein, ich rauchte zwei Zigaretten an (eine unangebracht intime Geste) und wir sahen uns um. Das Lokal war aufgeräumt und wirkte freundlich, aber es war eben völlig leer. „Solltest du nicht wirklich den Ruhetag auf Sonntag verlegen? Dienstags könntest du mehr Umsatz machen.“

„Stimmt. Und das mache ich sofort – also, ab nächster Woche. Könntest du dienstags eigentlich auch – hier arbeiten, meine ich?“

„Klar. Freitag, Samstag, Montag, Dienstag. Hast du schon eine Hilfe für die fehlenden Tage?“

„Noch nicht, aber nachher stellt sich vielleicht eine vor. Übrigens, die Einnahmen in den letzten beiden Tagen waren wirklich erstaunlich, wenn das so weitergeht, kann ich dir bald mehr zahlen.“

„Schön wär´s“, seufzte ich, „aber schau dich bloß jetzt mal um!“

Ich ging die Toiletten kontrollieren. Alles in Ordnung, alles sauber, überall Seife und Papier. Zufrieden kam ich zurück und stieß fast mit dem ersten Gast zusammen. Er suchte sich einen Tisch möglichst nahe an der Bar. Ich ging nach seinen Wünschen fragen. Ohne auf die Karte zu gucken, bestellte er ein Wiener Schnitzel und ein Pils.

„Das Pils geht klar“, antwortete ich freundlich, „aber zu essen gibt es nur das, was auf der Tafel steht. Und der Kuchen ist noch im Ofen.“

„Bescheidene Auswahl“, kritisierte er, „und dann noch nicht einmal fertig?“

„Nur der Kuchen“, betonte ich.

„Hm...hm...Was nehme ich denn dann? Na gut, bringen Sie mir den Schweinebraten!“

Ich notierte es und bemerkte aus den Augenwinkeln, wie Rudi wieder in der Küche verschwand. So konnte ich gleich die Wünsche zweier junger Frauen aufnehmen – Nudelsalat und Käsesandwich, dazu zwei Apfelschorle.

Da Rudi verschwunden blieb, tippte ich alles alleine in die Kasse ein und machte die Getränke fertig. Das Pils schenkte ich am Tisch ein, um Service vorzutäuschen, wurde aber sogleich getadelt – wirklich gut sei Pils nur vom Fass. Ich entschuldigte mich bescheiden und verschwand in der Küche, wo Rudi gerade die Knödel fertig machte. Ich taute ein Stück Baguette auf und machte schnell ein üppiges Käsesandwich zurecht, dann brachte ich die Bestellung der beiden Damen an ihren Tisch. Als ich Guten Appetit gewünscht hatte und gerade wieder in die Küche schauen wollte, rief mich der einzelne Gast in scharfem Ton. „Wie kann es angehen, dass die beiden ihr Essen schon haben, obwohl sie später bestellt haben? Werden Männer hier nicht bedient?“

Was für ein Idiot! „Sie haben etwas Warmes bestellt, und das wollen Sie doch sicher frisch haben, oder? Kalte Gerichte gehen nun mal schneller. Aber Ihr Braten kommt auch gleich, keine Sorge.“

„Ich hoffe es, Fräulein, sonst müssen Sie mich anderweitig entschädigen.“

Was sollte das denn heißen? Zyankali auf Kosten des Hauses? Ich schlug das lieber nicht vor, sonst hatte ich noch eine Anzeige wegen Bedrohung am Hals, sondern schlüpfte in die Küche. „Ist der Braten fertig? Der Gast meckert rum.“

„Gleich. Bring ihm schon mal den Salat und einen Semmelkorb.“

Ich nahm mir beides und servierte es. Kaum hatte ich es hingestellt, spürte ich doch tatsächlich, wie dieser eigenartige Gast mich zu kneifen versuchte! Allerdings saßen die frisch gewaschenen Jeans derartig stramm, dass er es kaum schaffte.

„Lassen Sie das. Ihr Essen kommt sofort“, sagte ich nur und machte, dass ich aus der Reichweite seiner Finger kam.

„Hast du´s bald? Der Kerl hat mich schon zu kneifen versucht!“

„Ach was! Soll ich ihm sein Essen bringen?“

„Nein, keine Sorge, er wartet mit dem Kneifen, bis die Teller stehen. Ich verschütte schon nichts.“

„Das hab ich nicht gemeint!“

„Weiß ich doch“, behauptete ich und schnappte mir den Teller. Der Braten sah wirklich gut aus, saftig und mager, mit dunkler Sauce und zwei nicht allzu großen Semmelknödeln. „So, bitte schön – und einen guten Appetit!“ Geschickte drehte ich mich bei diesen Worten von dem Tisch weg, so dass er mich nicht noch einmal berühren konnte. Allerdings schien er es gar nicht noch einmal versucht zu haben. Enttäuscht war ich darüber auch nicht.

Langsam füllte sich der Laden. Ich rannte, füllte Gläser, bediente und trieb Rudi zur Eile an, aber alle Gäste bekamen in angemessener Zeit ihr Essen. Warum aß alle Welt so früh am Abend? Es war kaum sechs Uhr!

Besonders gut liefen der frische Braten und der Nudelsalat, später auch der Kuchen, den Rudi aus dem Rohr gerettet und nach meinen Anweisungen glasiert und verziert hatte. Der unangenehme Gast hatte sich mittlerweile beruhigt, vielleicht weil er den bestellten Kuchen umgehend bekam und Rudis Kaffee wirklich Dämonen in Engel verwandeln konnte. Ich hoffte wider besseres Wissen auf ein anständiges Trinkgeld. Schließlich zahlte er; genau 24.65 kamen zusammen.

„Machen Sie fünfundzwanzig“, rundete er großzügig auf.

„Danke“, antwortete ich trocken und gab ihm fünf Mark zurück, bevor ich schleunigst retirierte. Kaum war er zur Tür hinaus, räumte ich seinen Tisch sauber, wischte ihn ab und tilgte alle seine Spuren. Ein blöder Mensch! Richtig voll wurde es heute nicht, und wir verbrauchten zwar den ganzen Nudelsalat und eineinhalb Kuchen, aber auf dem Pesto blieben wir sitzen – auch egal. Vom Braten blieb ein Stück übrig, das Rudi schließlich kalt stellte; morgen konnte man es mit Gurke, Remoulade und Schwarzbrot servieren.

Die avisierte Aushilfe ließ sich freilich nicht blicken. Ich war entrüstet, aber Rudi seufzte nur resigniert. „Das ist ungefähr die Hundertste, die dann doch nicht kommt. Ich hänge morgen wieder einen Zettel ins Fenster. Bei dir hat es ja wunderbar gewirkt.“

Kurz vor Mitternacht leerte sich das Lokal. Man merkte eben doch, dass morgen wieder ein Arbeitstag war! Ich lüftete, polierte die Aschenbecher und wischte die Tische ab. Nachdem ich die Stühle auf die Tische gestellt hatte, schaute ich in die Küche. Rudi aß Kuchen und wartete darauf, dass die Spülmaschine fertig wurde. Ich gesellte mich zu ihm und half ihm dann beim Ausräumen; hinterher setzten wir uns noch kurz an die Bar und legten den Speiseplan für morgen fest, damit Rudi die richtigen Zutaten besorgte, für Schinkennudeln, einen asiatischen Reissalat und Muffins. Ansonsten wollte er Flädlesuppe anbieten, Apfelkücherl und noch einmal Pesto. Ich versprach, mich um die Sci-fi-Plakate und die Kulturprogramme zu kümmern, Rudi riss das Ruhetagsschild vom Fenster und druckte ein neues aus. Ab jetzt war dienstags geöffnet!

„Ecke Florians- und Sophienstraße ist doch das Filmkunsttheater, gegenüber vom Leo“, schlug ich vor. „Wollen wir denen nicht mal eine Visitenkarte oder so etwas geben, vielleicht schicken sie uns die Leute, die nach zwei Stunden Untertiteln etwas Handfestes brauchen?“

„Visitenkarten bräuchten wir tatsächlich mal. Aber vorher denken wir uns einen neuen Namen aus. Kannst du in der Uni nicht ein bisschen werben?“

„Ich versuch´s. Anke kennt aber mehr Leute als ich, ich werde sie darauf ansetzen. Glaubst du, es kommt noch jemand?“

„Nein, ich sperre jetzt zu. Und du darfst gerne nach Hause gehen, morgen Vormittag hast du doch sicher auch noch einiges zu tun, oder?“

„Leider“, seufzte ich und rutschte vom Barhocker.

„Cocktails bräuchten wir auch mal, so Klassiker, wie Manhattan oder Alexander´s oder Planters Punch.“

„Erst wenn ich mir einen Barkeeper leisten kann. Wenn ich für jede Bestellung in der Küche verschwinden muss, kann ich zwischendurch höchstens Bier zapfen, das geht schneller. Also, gute Nacht!“

Er klopfte mir leicht auf die Schulter. Ich winkte ihm müde zu und brach auf. Meine Füße taten mir tatsächlich schon weniger weh als am Freitag, aber erschöpft fühlte ich mich doch. Vielleicht lag das an meiner lästigen Familie?

Ich verbrachte den Montagmorgen damit, meine Scheine zu sortieren und mir aufzuschreiben, was ich bis zum Examen noch brauchte. So viel war es auch nicht mehr: Wenn ich Terenz, die beiden Stilübungen und die beiden Lektüren noch schaffte, fehlten mir nur noch eine althistorische Übung und ein griechischer Stilkurs. Eigentlich konnte ich den Professor aus dem Terenz-Seminar um ein Magisterthema bitten, ich wollte wirklich allmählich fertig werden. Und die Martialvorlesung sollte ich doch nicht schießen lassen, beschloss ich, die fehlenden Stunden konnte ich von Anke kopieren. Ach, sie tippte doch ohnehin alles ab, sie konnte es mir ausdrucken.

Danach holte ich mir einiges aus der Bibliothek und begann mit schwachem Enthusiasmus, mein Referat im Terenz-Seminar zu entwerfen – Mitte Januar war ich fällig. Und in den Stilübungen sollte ich auch noch etwas tun, nahm ich mir vor, damit ich, wenn Struck mich wegen meiner missratenen Klausur aufzog, etwas mehr zu bieten hatte. Ich brütete über den Übungen, die ich wohl besser vor der Klausur hätte durchgehen sollen, räumte dann wieder meinen Schreibtisch auf, las mir meine Vision wie jeden Tag durch und überlegte, ob ich auf dem richtigen Weg war. Doch, ich fand schon!

Schließlich zählte ich mein Geld. Ende der Woche müsste Rudi mir mein Gehalt überweisen, für sechs Tage. Im Schnitt zehn Stunden, also rund neunhundert Mark. Damit war die Miete gesichert. Im Geldbeutel fand ich immerhin fast vierhundert Mark; ich hatte meine Trinkgeldeinkünfte immer einfach dazu geworfen. So ging das nicht! Ich suchte ein wenig im Schrank herum und fand eine alte Kaffeedose mit Blumenmuster. Bis jetzt hatte ich immer Schleifen und Kräuselband darin aufbewahrt, aber es befand sich ohnehin nur noch ein kläglicher Restbestand darin. Den warf ich in die Schublade und wischte die Dose mit dem Ärmel eines herumliegenden Sweatshirts aus, das in die Wäsche gehörte. Dann sortierte ich alle großen Scheine aus, zwei Hunderter und einen Fünfziger, und stopfte sie in die Dose. Ab jetzt durfte ich nur noch das Kleingeld ausgeben! Ich legte mir eine neue Liste mit den Zutaten an, die ich für Ankes Fest am Donnerstag brauchte, und vermerkte, wo ich alles am billigsten bekommen könnte. Vielleicht ließ sich da auch noch etwas sparen? Sandra hatte das Geld für eine Eigentumswohnung, und ich? Rücklagen null! Sogar das Sparbuch war weg, und das Konto war immer noch im Minus. Hoffentlich nicht mehr lange!

Besaß ich noch etwas, was man verkaufen konnte? Ich sichtete den Inhalt meines Schmuckkästchens – eine silberne Dirndlkette, verdächtig leicht, ein hässlicher Ring mit einem kleinen blauen Stein, eine goldene Uhr, die ich von irgendeiner Tante geerbt hatte, die aber nicht ging, zwei Goldmünzen, eine Kette aus ungeschliffenem Bernstein... Anke schaute mir plötzlich über die Schulter. „Die ist ja toll! Ich liebe Bernstein!“

„Ich nicht“, antwortete ich. „Wenn du sie magst, kannst du sie gerne haben! Hier!“

Anke nahm sie verblüfft. „Wirklich? Die ist doch bestimmt einiges wert?“

„Ich glaub´s nicht. Du kannst dich ja erkundigen. Wenn sie wirklich wertvoll ist, nimm sie als Weihnachtsgeschenk, ansonsten einfach so. Du bist doch immer so lieb zu mir!“

Sie gab mir einen Kuss auf die Wange. „Danke, das finde ich süß! Wolltest du dich aufbrezeln oder wozu inspizierst du deine Schätze?“

„Nein, schauen, was ich verkaufen kann, um mein Konto auszugleichen. Schau mal, die beiden Münzen – was meinst du?“

Anke drehte die Münzen zwischen den Fingern. „Sie sehen ziemlich massiv aus. Ob das reines Gold ist? Frag doch mal in der Bank – oder bei dem Ankauf/Verkauf-Schuppen vorne an der Ecke. Übrigens“, sie schaute in mein Kästchen, „der Ring sieht auch nicht gerade billig aus; ist das ein Saphir?“

„Keine Ahnung. Am besten nehme ich ihn nachher gleich mit.“

Ich packte alles in die Tasche. Schon fast zwölf – ich sollte allmählich kochen! „Pass auf“, fing Anke wieder an, „wenn du immer kochst, wenn du hier bist, mach ich immer den Abwasch und reduziere deine Miete um einen Hunderter. Einverstanden? Ich gebe alles dafür, wenn ich nicht für uns beide kochen muss, das ist immer dermaßen peinlich.“

„Das wäre toll“, gab ich ehrlich zu, „aber ich koche auch so für uns. Du musst mich nicht bezahlen!“

„Warum nicht? Gute Arbeit ist auch gutes Geld wert. Und ich bin beim Kochen wirklich das, was in der Musik Leute ohne jedes Gehör sind. Ich kann´s einfach nicht!“

Da konnte ich nicht widersprechen; Anke hatte wirklich überhaupt kein Gespür für Essen, sie hörte nicht, wie intensiv etwas kochte, konnte Gewürze nicht in ihrer Wirkung abschätzen, schmeckte keine Feinheiten heraus, vergaß stets, die Uhr zu stellen, hatte andererseits aber auch kein Zeitgefühl, sah Gerichten nicht an, ob sie gar waren und wusste nie, was zusammenpasste und was nicht. Gut essen tat sie gerne, aber das war auch schon alles.

Ich bereitete alles für eine Gemüse-Nudelpfanne vor und deckte den Tisch, während Anke schon wieder die Grammatik zur Hand nahm. „Heute machen wir Kasuslehre!“

„Gott, bist du lästig“, seufzte ich und schnippelte Zucchini klein.

„Magna copia frumenti?“

„Genitivus partitivus“, leierte ich  und wusch einige Tomaten, bevor ich sie zerteilte.

„Alios divitiis superare?“

„Ablativus limitationis. Anke, das sind Schulbeispiele, die kann wirklich jeder. Pass auf, ich hab da mal eine Frage.“ Ich erläuterte ihr beim Schnippeln ein Problem mit dem Ablativus absolutus, und sie erklärte es mir, sogar in einfachen Worten, bis der Schinken und die Tomaten in der Pfanne so laut zu zischen begannen, dass ich sie kaum noch verstand.

„Das Nomen darf also kein Satzglied sein?“, fasste ich zusammen, als die gekochten Nudeln das Zischen wieder gedämpft hatten, und wischte mir Schweiß und Wasserdampf von der Stirn.

„Ganz genau. Zeig mir doch mal deine Übung für den Struck-Kurs, dann korrigiere ich sie dir, bis das Essen fertig ist.“

Ich holte sie rasch und reichte sie ihr, bevor ich weiter die Nudeln umrührte und zwischendurch schnell Teller und Besteck verteilte und zwei winzige Portionen Gurkensalat anmachte.

Ihr Brummen irritierte mich ein bisschen – hatte ich soviel Unsinn geschrieben? War ich so schlecht in lateinischem Stil?

„Geht schon“, kommentierte sie schließlich und sah auf. Na danke, sie hatte mit dem Rotstift ganz schön gewütet. „Ich hab dir die Paragrafen an den Rand geschrieben, die du mal wieder nachschlagen solltest. Aber im Großen und Ganzen stimmt es, du hast nur null Schimmer, wann du einen Konjunktiv brauchst, nicht?“

„Ich hab von vielen Dingen null Schimmer, aber davon auch“, gab ich zu und stellte den Salat hin. Anke pickte sich mit spitzen Fingern ein Scheibchen heraus und kaute genüsslich. „Wiederhole mal die Konjunktionen mit und ohne Konjunktiv, das könnte dich direkt weiterbringen.“

„Mach ich“, versprach ich und reichte ihr einen gehäuft vollen Teller. „Lass es dir schmecken!“

Ich holte meinen Teller und setzte mich. Mir schmeckte es auch. „Hast du eigentlich schon was abgenommen?“, wollte Anke mittendrin wissen. „Keine Ahnung, wieso?“

„Na, diese Winzportionen – und isst du eigentlich in der Kneipe?“

„Nein. Rudi bietet es mir immer an, aber entweder hab ich keine Zeit oder keinen Hunger. Die Jeans gestern saßen aber immer noch verdammt stramm. Ich kann mich ja morgen mal wiegen, aber mir geht es nicht um die Waage, sondern um meinen dicken Hintern.“

„Der ist nicht dick, Birgit, das bildest du dir ein. Der ist sexy, finde ich.“

„Aber Anke, wie kommst du mir vor?“

Sie warf mir eine Nudel ins Gesicht. „Ich kann doch beurteilen, was Männern gefällt. Bilde dir nur keine Schwachheiten ein! Musst du nicht bald los, wenn du auch noch deine Schätze verticken willst?“

Ich sah auf die Uhr und aß dann hastig auf. Schließlich wollte ich noch einiges vorbereiten!

Der An- und Verkaufsladen an der Ecke musterte mein Angebot mit spitzen Fingern und einer Juwelierslupe. „Also, für den Ring kann ich ihnen höchstens einen Hunderter geben. Das Design ist altmodisch, der Saphir ist klein und etwas trübe, und viel Gold ist hier auch nicht verarbeitet. Den sollten sie lieber behalten, da ist der sentimentale Wert sicher höher. Die Münzen sind nicht schlecht. Vierhundertfünfzig für jede kann ich Ihnen geben.“

„Fünfhundert!“, versuchte ich zu handeln.

Der ältere Herr hinter der Theke lächelte melancholisch. „Vierhundertfünfzig.“

„Na gut“, gab ich nach. Zum Feilschen war ich auch nicht geboren. Ich schob ihm die beiden Münzen über den Ladentisch und kassierte neun Hundertmarkscheine, die ich sorgfältig in meiner Tasche verstaute. Bei Gelegenheit auf die Bank – ach, es war ja schon kurz vor zwei! Ich besorgte schnell die Kulturprogramme und zwei wirklich scharfe und stark reduzierte Poster, eines mit Darth Vader, eines mit Captain Kirk und Mr. Spock. Dann konnte ich tatsächlich meine Ausbeute auf mein Girokonto einzahlen – nur noch achtzehnhundert im Minus. So toll klang das allerdings auch nicht. Aber mit dem Gehalt vom November... wenigstens konnte die Miete abgebucht werden!

Während ich Muffins backte und gleichzeitig einen Käse-Senf-Eier-Nudelsalat anrührte, kochte Rudi Nudeln und schnitt Schinken und Tomaten klein, bereitete wie üblich die Salate vor und redete ununterbrochen.

„Dass du von dem kläglichen Lohn noch Sozialabgaben zahlen musst, fuchst mich. Aber ich trau mich nicht, eine krumme Tour zu reiten. Ich würde dir ja gerne einen Teil schwarz geben, aber was ist, wenn eine Steuerprüfung kommt?“

„Lass nur, ich kriege ja wenigstens die Steuern wieder, hoffe ich. Machen wir es ruhig legal. Und was ich mit dem Trinkgeld mache, geht dich ja nichts an, oder?“

„Dafür werden sie sich hoffentlich nicht interessieren. Jetzt brauchen wir bloß noch eine zweite Kraft, wenn ich mittwochs und donnerstags alles alleine machen muss, schnappe ich noch über.“ Er wischte sich mit dem Unterarm über die feuchte Stirn. Das Nudelwasser sprudelte und füllte die Küche mit Dampfschwaden, der Ofen, in dem die Muffins gerade aufgingen, strahlte ebenfalls Hitze ab. Ich zog mein Sweatshirt aus und warf es über einen Stuhl, dann schnippelte ich weiter, Mais, harte Eier, Gouda, und rührte eine leicht süßsaure Senfmayonnaise an, in der die Zutaten schon einmal ziehen konnten. Als wir die Nudeln abgießen konnten (einen kleineren Teil für den Salat, den größeren für die Schinkennudeln), wurde die Atmosphäre in der Küche wieder erträglicher.

Schließlich stand alles bereit, die Muffins kühlten ab und wurden mit einem Klecks Glasur und jeweils einer schwarzen Johannisbeere obendrauf verziert und beiseite gestellt, ich räumte unsere Gerätschaften in die Spülmaschine und dachte über das Sandwich des Tages nach: Schinken, Gurke, Salatblatt, Kräutermayonnaise. Aus den diversen Kräutermischungen, die Rudi im Schrank hortete, stellte ich ein Schüsselchen zusammen, hackte eine Gewürzgurke und einige Perlzwiebeln klein und mischte sie darunter.

„Streu davon was über die Mayonnaise auf dem Brot und streich ein paar Mal drüber, dann mischt sich das schon. Danach Salat, Schinken, eine Scheibe hartes Ei, eine Gewürzgurke, der Länge nach aufgeschnitten, wieder ein Salatblatt und wieder Weißbrot mit Mayonnaise. Einmal diagonal durchschneiden, und bei Bedarf Pommes dazu oder gemischten Salat“, schlug ich vor.

Rudi nickte und lächelte nachsichtig. Ich sollte wohl besser aufhören, ihm Selbstverständlichkeiten zu erklären!

„Ich glaube, alles steht bereit, wir können Pause machen“, kommentierte er dann den Zustand der Küche. Sehr gut, ich hatte Lust auf einen Spezi und eine Zigarette! Ich wickelte noch schnell Besteck in Servietten und schwang mich dann auf meinen Stammhocker. Kaum brannte die Zigarette, fiel mir etwas ein, und ich glitt wieder herunter und holte meine Tasche aus der Küche. „Hast du Posterstrips da? Hier sind die Programme und die Poster.“

Rudi entrollte sie nacheinander und war zufrieden. Er bestand sogar darauf, mir das Geld für die beiden Poster zurückzugeben – lumpige zehn Mark, aber ich konnte jeden Pfennig brauchen – und dachte dann über den günstigsten Platz nach. Schließlich landen die Sci-fi-Plakate an der Wand neben der Bar, die Programme kamen neben die Tür. Mittlerweile sah der Raum schon ziemlich gemütlich aus. Rudi wechselte noch schnell einige Kerzen aus, ich goss rasch die Mickerlinge auf den Fensterbänken, und als Krönung beschrifteten wir die Tafel mit der Tageskarte.

Viertel nach drei – und nichts mehr zu tun! Ich zündete mir eine neue Zigarette an und starrte dem Rauch nach. Wie sollten wir den Laden nennen? Rudi stand hinter der Bar, wischte sinnlos mit dem Schwammtuch auf der ohnehin spiegelblanken Edelstahlfläche herum und brummte vor sich hin, dann drehte er sich um und schaltete das Radio ein.

Zwei Geisterfahrer, Gegenstände auf der Fahrbahn, Nachtfrost und Glatteisgefahr, ein mäßig lustiger Komiker, die Hitparade – besser als nichts. Zwischendurch schlecht gemachte Werbung, höchstens unfreiwillig komisch.

„Wollte deine Anke sich den Laden nicht einmal anschauen?“, fragte Rudi in It´s Raining Men hinein.

„Wieso meine Anke? Ja, wollte sie, aber bestimmt nicht heute. Sie macht sehr viel an der Uni, weil sie im Februar ins Examen geht. Hoffentlich wird sie hinterher nicht zu weit weg versetzt!“

„Das wäre sicher hart für dich, oder?“

Ich verstand ihn kaum, weil er so leise sprach und mir obendrein den Rücken zukehrte. Die Flaschen waren doch ausgerichtet wie die Gardesoldaten, warum drehte er schon wieder an ihnen herum? „Was? Ja, klar. Alleine kann ich die Wohnung nicht halten, so billig sie ist. Aber bis dahin hab ich vielleicht genug verdient, um mir notfalls etwas Eigenes zu besorgen.“

„Warum wird sie überhaupt versetzt? Was macht sie denn?“

„Lehrerin. Na, und die Referendare werden ja gerne durch ganz Bayern gescheucht – Bedarf oder Schikane, wer will das entscheiden? Mal sehen, wo sie hinterher endgültig landet. Anke ist so energisch, die kriegt eine Stelle beim Staat, und wenn es in Unterfranken ist.“

„Verdammt weit weg.“

„Sicher, aber das wusste ich doch schon, als wir unsere Mini-WG aufgemacht haben. Nichts ist für ewig, oder?“

Rudi brummte. Hatte ich das Ganze zu leichthin abgetan? Sicher würde ich Anke vermissen, aber wir würden uns E-Mails schicken und uns sicher auch mal besuchen, und vielleicht blieb sie ja in der Umgebung. Sollte ich jetzt allerlei Betroffenes von mir geben, um Rudis Brummen abzustellen? Nein, das war albern.

„Hat deine Mutter schon mal die Kneipe besichtigt?“

„Ja, ganz am Anfang. Sie fand sie grausig, aber der Vorpächter ist Knall auf Fall raus, so dass ich den Laden und die Wohnung haben konnte. Die Wohnung ist mindestens genauso furchtbar. Ansonsten ist das Haus top in Schuss.“

„Die Fassade aber nicht“, widersprach ich.

„Stimmt, die sollte Mama bei Gelegenheit mal machen lassen. Dann setzt sie mir allerdings garantiert die Pacht rauf, geldgierig ist sie nämlich schon. Ganz die knallharte Geschäftsfrau.“

Ich kicherte albern. „Sie müsste sich gut mit meiner Schwester verstehen, die ist genauso. Stell dir vor, wohnt mit siebenundzwanzig zu Hause, erduldet das ständige Gemecker, nur um schneller die Mücken für eine Eigentumswohnung zusammenzukratzen! Ich würde das nicht aushalten, aber jetzt hat sie es ja fast geschafft. Meine Eltern werden dumm schauen, wenn sie ganz plötzlich ihre paar Sachen packt. Wohnt deine Schwester auch hier im Haus?“

„Nein, die wohnt mit ihrer Freundin zusammen, Richtung Waldstetten.“

„Ach ja. Da war ich noch nie. Mir langt immer schon dieses öde Mönchberg, wo ich aufgewachsen bin.“

„Vororte!“, schnaubte Rudi, „da ist doch nichts los. Und man verspießert langsam, aber sicher. Anja und Mareike haben sich das letzte Mal eine geschlagene Stunde gestritten, wie kurz man den Rasen mähen sollte. Hast du Worte?“

„Nein! Das könnten ja meine Eltern sein! Und Streit mit den Nachbarn, wie weit die Zweige über den Zaun hängen dürfen? Wie schicklich man zum Sonnenbaden gekleidet sein muss?“

„Wahrscheinlich. Da lob ich mir diese grausige Wohnung oben – die ist doch wenigstens zentral gelegen. Muss ich bloß noch renovieren.“

„Und ich werde weiter ausmisten. Mein Zimmer ist voll, mein Konto ist leer – das Verhältnis muss sich unbedingt umdrehen!“

„Was muss denn weg? Wenn du zum Beispiel Kerzenleuchter übrig hast – die kannst du mir für die Kneipe verscheuern. Blumenvasen auch.“

„Ich schau mal, aber vor allem hab ich furchtbar viele Krimis, und manche waren echt schlecht. Schade, dass man die nicht zurückgeben kann!“

„Das nicht, aber in der Graf-Tassilo-Straße hat vor kurzem ein Taschenbuchantiquariat aufgemacht – noch nie gesehen? Die kaufen dir vielleicht was ab, aber ich würde mich beeilen, wahrscheinlich gehen die schnell wieder ein. Welche Autoren magst du denn nicht?“

Wir gerieten in eine lebhafte Debatte über Kriminalromane, aber leider schätzten wir die gleichen Autoren nicht, also konnte ich die Flops nicht Rudi andrehen. Allerdings versprach ich, ihm einige zu leihen, und freute mich über den Tipp. Gleich morgen früh würde ich eine große Tüte voller Ausschusskrimis zusammensuchen und dort vorbeibringen, bevor ich wieder in die Bibliothek musste. Und wenn ich noch allerlei Schnickschnack fand, konnte ich ihn Rudi wenigstens zeigen, bevor ich den Kram in die nächste Mülltonne kippte.

Heute füllte sich das Lokal verblüffend schnell bis auf den letzten Platz. Rudi spielte Falco und aktuelle Hits, ich rannte und servierte mit Feuereifer, der Nudelsalat, die Schinkennudeln und die Muffins gingen ausgezeichnet. Ich beschloss, in Zukunft immer Muffins zu machen, morgen vielleicht mit Apfel-Zimt-Geschmack, das ging sogar schneller als Kuchen. Na gut, Kuchen vielleicht auch. Wir wurden noch zum Café, wenn wir nicht aufpassten. Aber dazu musste, soweit ich wusste, einer von uns gelernter Bäcker sein – oder? Besonders nett war ein Paar an einem der kleinen Fenstertische, beide ziemlich groß und dunkel, sie vielleicht so alt wie ich, er allerdings deutlich älter, mit grauen Strähnen; sie turtelten ein bisschen, unterhielten sich dann ernsthaft über verschiedenen Unterlagen, verputzten eine Menge Apfelschorle und später Wein, aßen Nudelsalat und danach Muffins, lobten die Küche und den Service und brachen erst gegen Abend auf. „Stimmt es, dass hier nicht mehr Dienstag Ruhetag ist?“

„Ja, wir haben ihn auf Sonntag verlegt“, bestätigte ich, den Bon noch in der Hand.

„Sehr gut. Bei uns ist nächsten Dienstagnachmittag eine Konferenz, da könnten wir hinterher mit einigen Kollegen hierher kommen. Die Küche ist wirklich gut.“

„Und das Lokal erinnert mich stark an meine Studentenzeit“, ergänzte der Mann und lächelte ein bisschen boshaft. Das musste ja schon ewig her sein – sahen wir so sehr nach den frühen Achtzigern aus? Warum auch nicht, die kamen doch gerade wieder in Mode! „Wie heißen Sie?“, fragte die Frau und fuhr sich durch die wilden schwarzen Locken.

„Birgit. Und der Wirt heißt Rudi.“

„Wir sind Karen und Jens“, stellte sie sich und ihren Begleiter vor, „wir kommen bestimmt öfter – und empfehlen Sie auch weiter.“

„Das wäre reizend von Ihnen. So lange gibt es das Lokal noch nicht. Heute allerdings ist der Andrang ganz zufrieden stellend.“ Ich kassierte ab – und ein freundliches Trinkgeld – und entschuldigte mich dann: In der Ecke wurden zunehmend gereizt leere Biergläser geschwenkt. Ich sammelte sie ein und brachte umgehend Nachschub, lieferte Essen, beriet bei der Auswahl, flachste ein bisschen herum, scheuchte Rudi immer wieder in die Küche, um neue Portionen Schinkennudeln in die Pfanne zu werden, überlegte, dass er sich bei Gelegenheit auch eine begabte Küchenhilfe leisten sollte – oder einen Barmann. Aber solange er nicht einmal eine zweite Bedienung fand... Und er konnte sich ja auch nicht entscheiden, ob er aufs Kochen oder auf die Präsenz im Lokal verzichten sollte. Noch klappte es einigermaßen, niemand musste zu lange warten, und außer dem unangenehmen Kerl von gestern, der heute schon wieder auftauchte, beklagte sich auch niemand.

In der Ecke hatten sich einige Herren mittleren Alters versammelt, üppig gegessen und getrunken und Unterlagen studiert. Schließlich packten sie aber alles beiseite, legten die Sakkos ab, krempelten die Ärmel hoch, orderten eine ordentliche Portion Knabberkram und zückten die Spielkarten. Warum nicht, solange sie nicht um Geld spielten? Darauf wies ich sie leise hin, als ich Chips, Nüsse und Brezelchen servierte, und sie versprachen, nur die Punkte zu zählen und die Gewinne erst draußen abzurechnen.

Die Lautstärke war heute schon deutlich intensiver als sonst; das lag nicht nur an den Schafkopfern, sondern auch an anderen Gruppen, die sich angeregt unterhielten und fleißig konsumierten. Dass an einem Montag so viel Betrieb war? Ich fragte in einem unbeschäftigten Moment Rudi nach dem Grund.

„Wahrscheinlich mussten sie am Sonntag einen auf Familie machen“, mutmaßte er, „und jetzt müssen sie sich davon erholen. Heute können sie ja behaupten, sie hätten geschäftliche Termine. Aber pass auf, gegen elf hauen die sicher alle ab. Morgen ist ja nichts mit Ausschlafen!“

Ich musste wieder weitermachen, servieren, kassieren, erklären, warum die Muffins aus waren. Aber tatsächlich brachen die Spieler und einige andere größere Runden gegen elf auf. Ich sah ihnen befriedigt nach und dachte an das nette Trinkgeld in meiner Tasche und die fetten Rechnungen, die sie bezahlt hatten. Rudis Laden musste zunehmend brummen! Rudis Laden? Nein, das war auch doof. Wen sollten wir fragen, wie wir die Kneipe nennen sollten? Bevor ich den Gedanken weiterspinnen konnte, kamen aber neue Gäste, in besserer Kleidung, vielleicht aus dem kleinen Theater zwei Ecken weiter. Sie bestellten Prosecco, Kaffee und Nudelsalat und begannen eine lebhafte Debatte, aus der ich beim Servieren nur die Worte Inszenierung, überzogen und revolutionärer Ansatz heraushörte. Aha, der umstrittene Brecht – ich hatte davon etwas in der Zeitung gelesen, als ich mich letzten Mittwoch um die erste Univeranstaltung gedrückt hatte.

Ich wieselte ein bisschen herum und räumte die leeren Tische fertig auf, um später schneller fertig zu werden. Kurz vor Mitternacht brachen alle restlichen Gäste gleichzeitig auf und riefen ungeduldig nach mir, um zu zahlen. Ich beeilte mich, schließlich wollte ich sie mittlerweile selbst loswerden, bemühte mich aber, immer noch freundlich und witzig zu sein, denn ich wollte ja möglichst viel Trinkgeld kassieren. Immerhin hatte es allen geschmeckt, und ich hatte über sechzig Mark in der Tasche. Einen Teil wechselte ich in der Kasse gleich in einen Fünfziger ein, bevor Rudi den Kasseneinsatz in den Tresor schloss. Ich sperrte die Tür hinter dem letzten Gast ab und atmete erleichtert auf, als ich die Fenster aufriss. In der Küche startete Rudi gerade die Spülmaschine, die Arbeitsflächen schimmerten schon leer und sauber, die Abfälle warteten an der Hintertür.

„Komm, wir machen den Plan für morgen“, schlug er vor und setzte sich mit Schreibzeug an einen Tisch. Ich nahm ihm gegenüber Platz. „Ich könnte morgen Apfel-Zimt-Muffins machen“, bot ich an, „heute sind die Dinger doch prima gegangen, oder?“

„Sehr gut. Also, Apfel-Zimt-Muffins. Ich hole am besten gleich Vorräte für die ganze Woche, oder?“

„Ja, und noch ein, zwei Formen, dann kann ich mehr gleichzeitig backen.“

„Hm. Tagesgericht – Gemüselasagne? Die kann ich sagenhaft gut.“, schlug Rudi vor.

„Sehr gut. Sag mal, das Pesto kriegen wir auch nicht los, oder?“

„Nein, das Glas ist immer noch unberührt. Machst du morgen wieder einen Nudelsalat?“

„Gerne. Warte mal – kauf Mixed Pickles, Nudeln - “

„Wir haben einen Zentner im Schrank, mindestens!“

„Ich brauche aber Farfalle, Emmentaler, Fleischwurst wie für Wurstsalat, Mayonnaise, die fettarme, tiefgefrorene Salatkräuter, harte Eier und kleine Maiskölbchen. Und eine Auswahl gewürzte Semmeln und Brezen.“

„Die werden ab morgen von der Bäckerei Aumeier geliefert, das hab ich heute vereinbart. Aber wir haben immer noch keinen Namen!“

„Vorhin hatte ich eine Idee – nein, keinen Namen, aber wen wir fragen könnten... Schade, schon wieder weg.“

„Warum fragen wir nicht alle? Wir könnten einen Wettbewerb aussschreiben und dem Gewinner ein Gratisessen oder so anbieten.“ Die Idee gefiel mir. „Wer sagt denn, dass du keine Phantasie hast? Das ist ein toller Vorschlag, das machen wir! Und jetzt will ich ins Bett.“

Rudi blinzelte, als ich energisch aufstand und meine Tasche holte, wünschte mir eine gute Nacht und schloss hinter mir wieder zu. Der war sicher auch froh, wenn er sich endlich ausstrecken konnte. Ob er wohl eine Freundin hatte? Erwähnt hatte er nichts. Ach, Anke sollte es doch selbst rauskriegen, wenn sie das wissen wollte!

Zu Hause schaffte ich es trotz meiner Müdigkeit noch, ein Regal nach unbefriedigenden Krimis zu durchsuchen und eine Stofftasche damit zu füllen – immerhin fast zwanzig Stück - sogar wenn ich dafür fast nichts bekam, hatte ich doch wenigstens wieder Platz im Regal! Danach schminkte ich mich aber doch ab, putzte mir die Zähne und fiel ins Bett. Morgen früh sollte ich mich einmal wiegen, beschloss ich, bevor ich mir die Decke über den Kopf zog und sofort einschlief.

Ankes Gepolter weckte mich zu nachtschlafender Zeit, so kam es mir wenigstens vor. Ich stand auf und öffnete missmutig meine Tür. „Warum machst du so einen Krach? Mitten in der Nacht?“

„Es ist fast sieben. Ich hab um acht eine Übung. Was machst du heute?“

„Bibliothek, aufräumen, lernen, Kneipe“, murmelte ich und rieb mir den Schlaf aus den Augen.

„Ich denke, heute ist Ruhetag?“

„Haben wir auf Sonntag verlegt.“

„Aber am Sonntag hast du doch auch gearbeitet?“

Das war zu viel für mich. „Ab nächster Woche...“, nuschelte ich und tappte ins Bad. Sah ich fertig aus! Offenbar schlief ich zu wenig oder aß zu wenig oder hatte Vitaminmangel oder was auch immer... Ich schrubbte mein Gesicht, putzte mir die Zähne - zum Zahnarzt müsste ich auch mal wieder – ließ meinen Schlafanzug fallen und stieg auf die Waage. Zwei Kilo weniger! Ich drehte mich vor dem Spiegel, um festzustellen, wo diese beiden Kilos fehlten. Am Hintern jedenfalls nicht, musste ich ärgerlich zugeben, der war rund wie eh und je. Wenigstens war das bisschen Busen nicht noch weniger geworden! An den Hüften? Es kam mir nicht so vor. Die Oberschenkel konnte ich nicht kontrollieren, so weit reichte der Spiegel nicht.

Unter der Dusche massierte ich die Haut sicherheitshalber überall kräftig mit dem Luffahandschuh und cremte mich nachher sorgfältig mit Bodylotion ein , um zu verhindern, dass ich an einer Stelle, die ich nicht bemerkt hatte, dünn und schlaff wurde. Eigentlich sah mein Körper ganz zufrieden stellend aus, fand ich, als ich Deo auftrug – nackt jedenfalls besser als angezogen. Vielleicht noch zwei, drei Kilo runter, dann musste ich zufrieden sein oder mich mit der Birnenform abfinden. Von den Fußnägeln blätterte der Lack ab. Bei Gelegenheit... Nächsten Sonntag könnte ich wieder einmal fernsehen und mir dabei die Nägel machen.

Nackt huschte ich in mein Zimmer und zog mich an. Meine grauen Jeans saßen etwas besser, fand ich, vielleicht hatte ich doch an den Hüften einen Zentimeter verloren? Dazu ein T-Shirt, eine blassgelbe Sweatshirtjacke, gelbe Socken und die obligatorischen Kellnerinnenturnschuhe, die bald zu Staub zerfallen würden und außerdem dringend einen Schuss Antistinkspray vertragen konnten. Ich sprühte sie kräftig ein und schlüpfte erst einmal in Hauslatschen. Anke saß am Frühstückstisch. „Heute Mittag Curryhuhn und Reis?“, fragte ich und setzte mich zu ihr.

„Au ja! Um halb eins bin ich da, ich muss nur am Nachmittag noch mal weg. Und, hast du jetzt was abgenommen?“

„Zwei Kilo“, antwortete ich und strich Marmelade auf meine Semmelhälfte, „ich sehe bloß nicht, wo.“

„Kommt schon noch. Ich hab auch ein Pfund verloren.“

„Du?“ Ich staunte. „Du frisst doch geradezu zügellos!“

„Ja, aber mittags statt abends. Abends hab ich in den letzten Tagen bloß einen Apfel gegessen, das scheint mir gut zu tun.“

„Man soll ja abends nicht mehr so spät essen“, stimmte ich zu, „aber ich bin froh, dass sich das noch nicht zu unseren Gästen herumgesprochen hat. Übrigens hab ich von Rudi einen guten Tipp gekriegt, da gibt´s einen Laden, der gebrauchte Taschenbücher ankauft. Ich sammle nachher all meinen Schrott ein. Willst du auch was loswerden?“

„Ich hab nur gute Bücher“, behauptete Anke und musterte mich arrogant an ihrer Nase entlang, musste aber dann doch lachen. „Viel Erfolg dabei! Du solltest noch ein bisschen für den Struck und für die Sueton-Übung arbeiten.“

„Mach ich. Mich nervt es ja selbst, dass ich immer noch nicht fertig bin.“

„Na, fertig bin ich ja auch noch nicht. Aber am Freitag gebe ich meine Zulassung ab, endlich!“

„Eben! Du bist einfach schon weiter. Und reicher. Und schlanker. Aber ich nehme dir das nicht krumm“, fügte ich großzügig hinzu.

„Da bin ich aber erleichtert. Mensch! Ich muss los.“ Sie schob hastig ihren Stuhl zurück, griff nach ihrer Tasche und rannte hinaus. Ich räumte den Tisch ab, spülte das Geschirr, wischte flüchtig den Küchenboden, der es ziemlich notwendig hatte, und stellte mich dann wieder mit inquisitorischem Blick vor meine Regale. Das konnte weg – das auch – da war eine ganze Reihe, die mir eigentlich nicht gefallen hatte, bei dem musste man nur wissen, wer der Mörder war, dann wollte man es nie wieder lesen... Und dieser Liebeskitsch – so etwas mochte ich nicht, viel zu tempoarm. Eine zweite Tasche wurde auch noch voll, und ich fand auch mehrere Kerzenleuchter, Aschenbecher und Vasen, die ich nie brauchte. Ich wickelte sie flüchtig in den Anzeigenteil und versenkte sie in meiner Umhängetasche. Langsam leerte sich mein Zimmer!

Die verbliebenen Bücher wurden abgestaubt, sortiert und ordentlich zusammengeschoben, auf dem freien Platz stapelte ich meine Unimaterialien auf, so dass der Schreibtisch richtig edel wirkte. Dann nahm ich voller Tatendrang die Gardinen ab und weichte sie im Waschbecken ein. Schließlich konnte ich mich aber nicht mehr mit Putzarbeiten um Wichtigeres drücken und begann, die Grammatik hinsichtlich des Konjunktivgebrauchs zu studieren und meine Notizen hinterher sogar abzutippen. Ich übersetzte noch zwei Kapitel Sueton, warf zwischendurch den Fünfziger von gestern in meine Kaffeedose und zog dann schließlich los, um die Taschenbücher zu verkaufen.

Die junge Frau hinter der Theke musterte alle, schob mir zwei allzu zerfledderte Exemplare wieder zu und bot mir für die übrigen zweiundvierzig pro Stück eine Mark fünfzig. Ich stimmte begeistert zu – mit so viel hatte ich nicht gerechnet: dreiundsechzig Mark, wieder ein Fuffi für die Dose! Als ich mich hinterher umsah, stellte ich fest, dass die Bücher im Weiterverkauf zwischen drei und fünf Mark kosteten. Gut, für drei Mark durfte ich mir eins aussuchen! Ich fand einen längst vergriffenen Roman von einer meiner Lieblingsautorinnen und trug ihn zur Kasse. „Läuft der Laden eigentlich gut?“

„Es geht so“, gab die Frau zu, „bei den Margen müsste es die Masse machen, aber noch läuft alles etwas schleppend. Wir müssten vielleicht mehr werben, aber wo?“

„Wenn Sie ein Plakat haben oder so etwas, ich könnte es bei uns in der Kneipe aufhängen“, bot ich an.

„Tatsächlich? Welche Kneipe ist das?“

„Rudis Rastplatz, in der Emilienstraße.“

„Der finstere Schuppen? Da war ich vor einigen Wochen mal, die Bedienung war pampig, aber das Essen war gut. Nur sah alles so düster und schmuddelig aus. Da arbeiten Sie?“

„Seit einer Woche. Und ich bin nicht pampig, schließlich will ich ja fette Trinkgelder kassieren. Wir haben auch geputzt und ein bisschen dekoriert – und das Essen ist so gut wie eh und je. Schauen Sie halt mal wieder vorbei!“

„Mach ich. Und wenn Sie ein Poster aufhängen könnten, das wäre klasse. Hier!“ Sie reichte mir eine Rolle und schenkte mir dafür den Krimi. Dieser Handel gefiel mir; vergnügt holte ich mir einige Bücher aus der Bibliothek, kopierte einiges und verzog mich dann wieder nach Hause, wo ich das Werbeplakat in die Tüte zu meiner schrägen Keramiksammlung steckte. Erst elf, ich konnte noch eine Terenzkomödie lesen, zunächst mal auf Deutsch... Erst kurz bevor Anke nach Hause kam, schreckte ich von meiner Lektüre hoch (diese Komödien waren ja die reinsten Seifenopern!), und begann damit, Hähnchenbruststücke zu waschen, trocken zu tupfen und sie in einer Gratinform auszulegen. Nebenbei setzte ich Wasser für den Reis auf, deckte den Tisch und wusch einen Kopf Salat. Sahne, Curry und Pfeffer wurden verrührt und über die Hähnchenteile gegossen. Ab in den Ofen damit!

Als Anke kam, duftete es schon viel versprechend, und der Reis war fast fertig. Anke setzte sich und erzählte von ihrer Übung, dann fielen mir wieder meine Lücken in der Alexander-Vorlesung ein, und sie ging sofort, um mir die fehlenden Stunden auszudrucken. Sie war schon wirklich eine Liebe, dachte ich und kontrollierte das Huhn. Praktisch fertig... Der Reis auch. Ich schob eine Schüssel in den Ofen, um sie vorzuwärmen, und stellte einen Untersatz auf den Tisch. Noch einmal den Salat durchmischen, dann war alles fertig. Anke kam, mit Papier wedelnd, zurück.

„Hier, die letzten beiden Stunden. Den Rest hast du ja selbst, oder? Sieht das gut aus! Ich könnte einen ganzen Ochsen verschlingen!“

„Und BSE kriegen“, kommentierte ich und schob ihr die Schüssel und die Gratinform zu.

Anke futterte hingerissen. Ich sollte Rudi fragen, ob er eine richtig große Gratinform hatte, dann könnte man das auch mal in der Kneipe anbieten... Schließlich kostete ich selbst. Vielleicht ein Hauch zuviel Curry, dachte ich, als ich nachdenklich kaute, etwas mehr Pfeffer wäre wohl besser... Ansonsten hatte ich selbst nichts auszusetzen.

Überhaupt – auch ein Kartoffelgratin wäre eine Möglichkeit – einfach Bratwurst dazu? Natürlich hatte Rudi eine Riesenform, fiel mir da ein, er wollte heute doch Gemüselasagne machen! Ich stand auf.

„Wo gehst du hin?“, fragte Anke mit vollem Mund.

„Ich komme gleich wieder, mir ist nur etwas eingefallen.“

Ich holte mir etwas zu schreiben und setzte mich. Dann lutschte ich am Stift und betrachtete Anke, wie sie gierig aß. „Sag mal, könntest du dir kleine Ananasstückchen in der Sauce vorstellen?“

Sie überlegte. „Ja, sehr gut sogar. Mach das bald mal wieder, bitte!“

„Versprochen.“

Ich notierte mir die Zutaten. Freitags natürlich Fisch mit Kartoffelsalat. Gratin mit Bratwurst – oder mit Spiegelei und Spinat? Spinat sollte man nicht aufwärmen, aber den tiefgefrorenen gab es doch mittlerweile portioniert...

„Birgit!“

„Hm?“

„Du bist ja völlig absorbiert. Hörst du mir eigentlich noch zu?“

„Was? Entschuldige. Weißt du, so eine Speisekarte will jeden Tag gefüllt sein, und wenn mir gute Ideen kommen... An dir kann man sie so schön ausprobieren!“

„Tomatensuppe mit Tortellini“, schlug sie vor, „das mag ich auch.“

Ich schrieb es auf, die Idee war gut. „Was wolltest du sagen?“

„Ich hab gefragt, wie es in diesem Taschenbuchladen war.“

„Super, ich hab dreiundsechzig Mark kassiert und dafür, dass sie ein Plakat in der Kneipe aufhängen darf, hat sie mir ein Buch geschenkt.“

„Wer?“

„Na, die Frau in dem Laden. Wie sie heißt, weiß ich doch nicht.“

„Steht das nicht auf dem Plakat?“

Ich entrollte es. Lena Fabricius – ob sie das war? Lesefabrik hatte sie ihren Laden genannt, das passte zwar nicht zur Art des Geschäfts, aber gut zu ihrem Namen. Und wir hatten immer noch keinen Namen. Ich aß meinen mittlerweile kalten Reis auf – dem Rest hatte Anke schon den Garaus gemacht – und zündete mir eine Zigarette an.

„Was hältst du von einem Wettbewerb, um einen Kneipennamen zu finden?“

„Warum nicht? Was kann man gewinnen?“

„Ein Essen für zwei oder so, mal schauen.“

Ich kritzelte schon wieder auf meinem Zettel herum und entwarf einen Flyer. Vielleicht durfte man den Zettel ja in der Lesefabrik und in den umliegenden Copyshops aufhängen? Wer mitmachen wollte, musste seinen Stimmzettel in der Kneipe ausfüllen und einwerfen...