Martin Cordemann

Abseits des Imperiums

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Gute Gesellschaft

Ein Imperium zum Knuddeln

Erstes Buch

Herzlichen Glückwunsch zum Todestag

Die einsame Sonne

Irren, Haus

Verkehrte Welt

Ihr rationaler Mann

Rassismus nach Noten

Von Mäusen und Menschinen

Attentatsächlich erfolgreich

Gottes Planet

Das sündige Syndikat

Helden des Krieges

Notruf?

Zweites Buch

Die Zeitreise heilt alle Wunden

Die unbekannte Macht

Routineaufgaben

Geheimauftrag

Prophezeiungen des Todes

Der Unsterbliche

Die Invasion frisst ihre Kinder

Auf deinen Todestag

Moderner Krimi

Verschollene der Vergangenheit

Überlebende der Vergangenheit

Gefangene der Vergangenheit

Sklaven der Vergangenheit

Raumschiffe versenken

Opfer des Krieges

Über Macht und Übermacht

Die größte Liebesgeschichte aller Zeitreisen

Auf Konfrontationskurs

Drittes Buch

Galaktische Reisen

Der Rost alter Zeiten

Folgen des Krieges

Die Freiheiten des Imperiums

Kalt entwischt

Kalt erwischt

Kalt erfrischt

Unmögliche Möglichkeiten

Mögliche Unmöglichkeiten

Invasionsalarm

Krimi mit Telepath

Anschließende Diskussion

Willkommen in der Austausch Bar

Rebellion gegen das Imperium

Verschwörung gegen das Imperium

Verteidigung gegen das Imperium

Verdacht gegen das Imperium

Kampf gegen das Imperium

Das Bernikot Problem

Der Bernikot-Zwischenfall

Telepath und Psychopath

Die unsichtbaren Herrscher

Die verwunschene Provinz

Im Herzen des Imperiums

Kein Mensch ist wertvoller

Prolog zur Vernichtung

Impressum neobooks

Gute Gesellschaft

„Als die Menschheit die Erde verließ, verstreute sie sich über viele Planeten der Galaxis, aus denen später das Imperium wurde. Auf einer dieser Welten fand sich eine besondere Gruppe von Siedlern, die einen Plan hatten, wie ihre neue Gesellschaft aussehen sollte. Sie wollten die perfekte Gesellschaft schaffen, indem sie sich von all den Dingen trennten, die bei der Menschheit schon immer Auslöser für Streit und Kriege gewesen waren. Das, was sie als erstes abschafften, waren Religion und Geld, denn beides hatte im Laufe der Menschheit immer für Hass und Habgier, für Mord und Totschlag gesorgt. Die wesentlichsten Quellen waren also beseitigt. Aber es gab noch eine weitere: die Liebe!

Oder vielmehr die unerfüllte Liebe. Sie war der dritte, wichtige Faktor, der schon immer Streitigkeiten ausgelöst hatte. Man schaffte ihn dadurch ab, dass alle Menschen auf diesem Planeten eine natürliche Einstellung zueinander aufbauten, ohne jede Ausnahme. Niemand verwehrte sich dem anderen. Sex und Liebe waren frei, es gab keine Zurückweisungen mehr, keinen Liebeskummer… keinen Streit!“

„Klingt nach einer perfekten Welt. Wann lassen wir uns dort nieder?“

„Gar nicht. Die Bevölkerung wurde komplett ausgelöscht… durch eine Geschlechtskrankheit, deren Ausbreitung einfach nicht gestoppt werden konnte!“

Ein Imperium zum Knuddeln

Wissen Sie, was ich falsch gemacht habe? Ich hätte das ganze als Fortsetzungsreihe schreiben sollen, so, wie man das heute macht, damit man gezwungen ist, sich auch die anderen Bände zu kaufen, um überhaupt zu verstehen worum es geht und wie es ausgeht. Aber nein, ich musste ja fair zum Leser sein und ihm in jedem Band alle Informationen geben, die man braucht, um alles zu verstehen… blöd von mir!

Denn auch wenn dieses Buch das dritte ist, obwohl es chronologisch das zweite ist, kann man es lesen und verstehen, ohne die anderen beiden Bände oder die 13, die noch kommen werden, lesen zu müssen. Gut, man braucht den Almanach und die Enzyklopädie, die Webisodes, das Comic-Spin-off und die Hörbücher aus einer anderen Dimension, ohne die ist man aufgeschmissen, aber davon abgesehen…

Nein, seien Sie unbesorgt, man kann alle Geschichten in diesem Band verstehen, ohne auch nur bei einem der anderen Bücher das Cover angesehen zu haben. Oder sagen wir, das meiste. Einen großen Teil. Den Schluss vielleicht eher nicht.

Aber, und das ist der springende Punkt, es macht möglicherweise mehr Spaß, wenn man die Andeutungen und Anspielungen versteht, weil sie Teil eines größeren Zusammenhangs und Universums sind. Und das sind sie. Zumindest die meisten. Einige. Ein paar. Von dem Standpunkt also schadet es nicht… aber das ist natürlich ganz Ihnen überlassen.

Wenn Sie also wissen möchten, in welcher Reihenfolge Sie die Bücher lesen sollten, wenn Sie denn alle lesen wollen… ach, Gott, ich hätte das wirklich als Fortsetzung schreiben sollen, damit Sie alle Bücher kaufen müssen. Ja, mein Fehler! Also, überraschenderweise rate ich Ihnen in diesem Fall von einer chronologischen Herangehensweise ab. Die wäre:

„Vor dem Imperium“

„Abseits des Imperiums“

„Legenden des Imperiums“

Kann man natürlich mal ausprobieren, muss man aber nicht. Denn möglicherweise ist eine andere Reihenfolge einfach interessanter. Beginnen Sie also mit

„Legenden des Imperiums“

das Buch, mit dem alles anfing – und in dem alles aufhört. Es ist das Imperium in der Zeit, in der… Dinge passieren, die vieles verändern, höflich gesagt. Und es ist, wenn wir ehrlich sein wollen, das Ende der Geschichte. Sie wissen also, wo alles hinführt und wie alles ausgeht. Wenn Sie das denn wissen wollen. Dann kehren Sie mit

„Vor dem Imperium“

in eine Zeit zurück, als die Menschheit sich noch auf der Erde befand, kurz vor dem Exodus, und erfahren in etwa, was denn nun eigentlich wirklich passiert ist. Nebenbei werden dort aber auch Völker, Welten und Ereignisse eingeführt, die hier in

„Abseits des Imperiums“

wieder aufgegriffen werden. Und ein paar Dinge, die in diesem Buch vielleicht ein wenig vage bis unklar sind, zum Beispiel, was den Exodus von der Erde oder das Schicksal von Captain MacAllister angeht, werden hier noch einmal aufgegriffen und hoffentlich logisch erklärt. So greift also alles ineinander – wenn Sie es denn wollen (gut, tut’s auch, wenn Sie es nicht wollen, aber dann kriegen Sie’s halt nicht mit).

Dieses Buch nun spielt in drei Zeitperioden... mit Ausflügen in andere. Das erste Buch deckt eine frühe Zeit ab, in der das Imperium noch recht jung ist, das zweite spielt etwa 200 Jahre später und das dritte spielt wiederum rund 200 Jahre später. Wobei im jeweils späteren Dinge aufgegriffen und ggf. weitergeführt werden, die in früheren passieren, alles hängt also miteinander zusammen, baut aufeinander auf und entwickelt sich weiter. Und hier und da gibt es einen Ausblick auf die Zukunft... die wir aus den „Legenden“ kennen.

Tatsächlich hatte ich zwischenzeitlich überlegt, ob ich „Abseits“ nicht in drei Bänden herausbringen sollte, da das dritte Buch mehr und mehr gewachsen ist und wenn ich wüsste, wer meine Leser sind, hätte ich sie gefragt, in welcher Weise es ihnen lieber gewesen wäre, aaaaaber Sie können sich selbst denken, wie dieser Satz zuende geht. So enthält dieser Band also Geschichten, die in den Jahren 2016, 2017 und 2018 entstanden sind.

Abschließend noch kurz zu dem, was Sie erwartet. Die „Legenden“ sind eine Art fließender Übergang zwischen Geschichtensammlung und Roman. Manches steht für sich allein, vieles baut aufeinander auf, gegen Ende fließt alles zusammen – und die Chronologie müssen Sie sich hinterher selbst ausrechnen. Bei „Vor dem Imperium“ gibt es drei Romane, die lose und extrem lose miteinander verknüpft sind – aber wenigstens sind sie chronologisch. Hier nun, im „Abseits“, haben wir etwas, das ich als eine Art literarische „Concept Art“ bezeichnen würde, wieder eine fließende Mischung aus Geschichtensammlung und Roman, bei denen viele gleichermaßen für sich selbst stehen wie auch Teil eines größeren Ganzen sind, Puzzlestücke, die am Ende ein größeres Bild in einem umfangreicheren Universum ergeben. Und es fließt etwas mehr Satire ein, als bei den andere beiden Büchern. So ist denn jeder Band anders und wenn Ihnen keiner davon gefällt, frage ich mich, warum Sie immer noch dieses Vorwort lesen!

Der Autor

Köln, Zentralplanet, 2016/2018 (n.E.)

Erstes Buch

Kleine Provinzen

Herzlichen Glückwunsch zum Todestag

Marnie küsste ihn auf die Wange.

„Der wievielte ist es noch mal?“ fragte sie.

„Mein 17.“, murrte Frank. „Oder ist es mein 16.?“

„Nein, wir haben letztes Jahr deinen 18. gefeiert, also ist heute dein 17.!“ Sie strahlte. „Du hast also noch ein Jahr mehr auf dem Buckel!“

„Na, wie ich mich da freue“, murmelte er. Die Kerzen auf der Torte stimmten nicht mit der Zahl seines Jahrestags überein, aber das störte ihn nicht weiter. Was ihn vielmehr störte war… Ja, was eigentlich?

In seiner Kindheit hatte er von einem merkwürdigen Brauch gehört, der in vielen Teilen des Imperiums noch immer praktiziert wurde und der aus der Frühgeschichte der Menschheit zu stammen schien. Und der, streng genommen, für ihn nie wirklich Sinn ergeben hatte. Da feierte man nämlich seinen „Geburtstag“, also den Tag, an dem man geboren worden war. Völliger Quatsch, hatte er schon als Kind gedacht, als er davon gehört hatte. Wo lag denn da der Sinn? Und vor allen Dingen, was konnte man denn dafür? Als hätte man selbst einen Beitrag dazu geleistet, geboren zu werden. Gut, an dem, was sie hier auf Oxford feierten, hatte man eigentlich auch keinen großen Anteil, aber irgendwie schien es doch vernünftiger zu sein, da es sich dabei immerhin um die Person drehte, um die es auch ging. Anders als bei diesem merkwürdigen Geburtstagsritual, denn da sollte man doch streng genommen nicht das Kind feiern, sondern die Mutter, die dieses Kind zur Welt gebracht hatte.

Möglicherweise war das der Grund gewesen, dass man, als man sich auf Oxford niederließ und eine Kolonie gründete, mit der Tradition brach und eine neue einführte. Da Oxford nach irgendeiner Schulstadt oder etwas ähnlichem benannt war, die Meinungen dazu gingen ein bisschen auseinander, da das Wissen über die Erde im Laufe des Imperiums bestenfalls schwammig geworden war, handelte es sich also um einen kleinen Außenposten, auf dem sich eine Vielzahl Wissenschaftler niedergelassen hatte. Und eine der Hauptrichtungen, die man hier verfolgte, war die Genetik. Die komplette Biologie des Menschen. Medizin, Vererbung, das ganze Programm. Man hatte mehr Geheimnisse über den menschlichen Körper entschlüsselt, als einem lieb sein konnte – und man hatte einen Weg gefunden, bestimmte Entwicklungen vorauszusagen. Oder eher vorauszuberechnen. Mit haargenauen Ergebnissen. Es gab Völker, zum Beispiel die immer ein wenig aufdringlich erscheinenden Schto, die den Oxforderianern unterstellten, sie hätten statt Biologie die Zeit studiert und heimlich eine Zeitmaschine entwickelt, die es ihnen ermöglichte, ihre „genauen Berechnungen“ zu machen. Doch so war es, ein wenig zum Unmut der Oxforderianer, die gerne einen Weg gefunden hätten, die Zeitmauer zu durchbrechen oder vielmehr einzureißen und sich damit neue Felder zu eröffnen, leider nicht. Sie waren hervorragende Wissenschaftler, aber eben nur Biologen und Genetiker. Und so war alles, was sie vollbrachten, eine Art genaue Karte eines menschlichen Lebens zu zeichnen. Nicht, welche Berufslaufbahn die betreffende Person einschlagen oder wen sie heiraten würde, aber doch, wann genau sie welche Krankheiten bekommen – und wann exakt sie sterben würde!

Am Anfang war man sich noch nicht ganz sicher gewesen. Hatte man wirklich das genaue Todesdatum des ersten Patienten bestimmt? Es schien so… unwahrscheinlich. Als gäbe es da nicht noch eine Menge anderer Faktoren. Wie zum Beispiel Krieg oder Streitereien, Ansteckung mit außerirdischen Geschlechtskrankheiten. Es gab immer Dinge, die einem die Statistik versauten. Doch nicht so auf Oxford. Der Planet lag ein wenig abgelegen, so wie eigentlich fast jeder Planet ein wenig abgelegen lag. Rege Zentren des Lebens, wo sich innerhalb weniger Lichtjahre gleich mehrere Planeten, die Leben beherbergen konnten, anhäuften, gab es nur wenige in der Galaxis. So musste man also immer Zeit investieren, selbst um seinen nächsten Nachbarn zu besuchen, und wenn das so war, überlegte man es sich zweimal, ob man ihm diesen Besuch auch wirklich abstatten sollte. So lag Oxford in der Ganges Provinz des Universums, der nächstgelegene Nachbar war ein Landwirtschaftsplanet mit kleiner Bevölkerung und wenig Reisedrang, dann gab es noch einen Schürfplaneten, auf dem man Metalle abbaute, um sie in die riesigen Schiffswerften von Dol Gulmur zu verschiffen und bis zur Hauptstadt der Provinz war es etwa 40 Lichtjahre hin, also auch da bestand wenig Aussicht auf einen Regen Verkehr. Das ermöglichte es Oxford, im Laufe der Jahre zu einem relativ in sich geschlossenen System zu werden, mit einer übersichtlichen Bevölkerung und wenig Einflüssen von außen. Was es den Wissenschaftlern wiederum ermöglichte, ebendiese ausbleibenden Einflüsse auszuschließen und zu dem Ergebnis zu kommen, dass ihre Ergebnisse vielleicht gar nicht so falsch waren.

Natürlich war Geduld einer der Hauptfaktoren, die zur Untermauerung dieser Theorie notwendig war. Aber die hatte man, und so sollte Dr. Wladimir Heinlein-Chow nie erfahren, dass er recht gehabt hatte – oder, er erfuhr es gewissermaßen „zwischen den Zeilen“. Als er auf seinem Sterbebett lag, um genau zu sein. Und zwar an dem Tag, für den er seinen Tod berechnet hatte. „Man wird mir nachsagen, ich habe Selbstmord begangen, um meine Theorie zu beweisen“, war der letzte Satz, den er hauchte, bevor er mit einem befriedigten Lächeln aus dieser Welt schritt. Womit er nicht ganz unrecht hatte, aber ein Team von Gerichtsmedizinern konnte keine Hilfsmittel in seinem Körper finden, die für den Tod verantwortlich gewesen sein könnten. Heinlein-Chow war eines natürlichen Todes gestorben – an genau dem Tag, für den er diesen Tod vorausgesagt hatte.

Das sollte auch noch für eine ganze Menge anderer Leute zutreffen, deren Tod der Doktor berechnet hatte. Sie alle starben eines natürlichen Todes – und sie alle starben zu dem vorherberechneten Zeitpunkt. Es sollte noch drei Jahrzehnte dauern, bis man sich sicher war – aber dann war man sich auch wirklich sicher. Sie hatten ein System gefunden, den biologisch-medizinischen Verlauf eines menschlichen Lebens zu berechnen und den Tod eines jeden Menschen auf den Tag genau festzulegen. Die Korken knallten so lange, bis man sich nach einer kurzen Euphorie bewusst wurde, was das bedeutete. Oder sich vielmehr bewusst wurde, dass man sich nicht bewusst war, was das bedeutete. Also wurde, wie es sich gehörte, umgehend eine Art Ethikkommission ins Leben gerufen – deren Haltbarkeit aber genauso beschränkt war wie ein menschliches Leben. Nur eben weit kürzer. Bevor man sich lang und breit die Köpfe heiß oder leer diskutierte, kam man zu dem Punkt, dass es eigentlich nur zwei Wege gab: Ja oder Nein. Sollte man das Wissen, das man über die Laufzeit eines menschlichen Lebens hatte, mit dieser Person teilen oder nicht?

Man vertagte sich für ein paar Jahre, um eine Feldstudie durchzuführen, in der Freiwillige ihr Sterbedatum erfuhren. Denn, so sagte die Wissenschaft, oder sonst wer, man konnte nur dann etwas verändern, wenn man wusste, dass man etwas verändern musste – und besser noch, was man verändern musste. Streng genommen wusste man aber beides nicht ganz so genau. Die Todesursachen, die man vorherberechnet hatte, waren allesamt nicht heilbar – und die Krankheiten, die heilbar waren, waren von dem Programm von vornherein als Todesursachen ausgeschlossen worden. Trotzdem wollte man „der freien Entscheidung des Menschen“ eine Chance geben, sich durchzusetzen. Wenn man wusste, dass man sterben würde, so die Theorie, würde man wahrscheinlich etwas dagegen unternehmen wollen. Gesünder leben, zum Beispiel. Weniger trinken, weniger rauchen, weniger Geschlechtsverkehr, oder nur mit Arten, die man persönlich kannte. Man beobachtete… und wurde enttäuscht. Selbst die, die meinten, ihren Lebensstil ändern zu müssen, konnten dadurch keine Veränderung erreichen. Man hatte, so schien es, nicht nur eine Prädisposition zu sterben, man starb einfach, so oder so, was auch immer man dagegen zu tun versuchte.

Die Ethikkommission erwog noch kurz, an einem sonnigen Nachmittag, kurz bevor man ins Wochenende aufbrach, um genau zu sein, ob man den Menschen die Wahl lassen sollte, über den Zeitpunkt ihres Ablebens zu wissen oder nicht, aber das war der Zeitpunkt, an dem der Vertreter der Vermarktungsabteilung des Planeten in die Runde warf, dass durch den Wegfall eines „Geburtstags“ auf Oxford ein enormes Potential an marktwirtschaftlicher Nutzung ausgerottet worden war und er stellte ihnen die Wahl, entweder per Dekret den Valentinstag zum Nationalfeiertag zu machen oder mit dem neu erworbenen Wissen ein neues, marktwirtschaftlich vielversprechendes Fest einzuführen. Da man schnell ins Wochenende wollte und es niemandem daran gelegen war, seiner oder ihrer Angetrauten ständig irgendwelchen Firlefanz als „Beweis der Liebe“ kaufen zu müssen, entschied man sich kurzerhand für letzteres und so wurde Oxford der erste – und einzige! – Planet, auf dem sich die Leute „einen schönen Todestag“ wünschten.

„Du siehst so bedrückt aus“, meinte Marnie.

„Ich mag halt keine Feiern. Ich bin in einem Alter… wo mir das nicht mehr so bekommt.“ Was, streng genommen, nur die halbe Wahrheit war. Es hing auch ein wenig damit zusammen, wie er feierte.

„Niemand hat doch im hohen Alter mehr Lust, seinen Geburtstag zu feiern“, hatte damals der Leiter des Komitees für Irgendwas gesagt, das man ins Leben gerufen hatte, um Leuten wie ihm etwas zu sagen zu geben, auch wenn sie keinerlei wissenschaftliches Talent hatten und aus irgendwelchen Gründen nicht in den Senat geschickt werden konnten. Auch für solche Leute musste es Aufgaben geben, hatte man beschlossen, selbst – oder gerade – wenn diese absurd und nichtig waren. Das Komitee für Irgendwas war ins Leben gerufen worden und sein Name hätte kaum treffender gewählt sein können. Außer vielleicht mit „Komitee für Nichtigkeit“, aber das hätte dann wohl selbst der oberflächlichste Politiker durchschaut. Und doch hatte der Leiter des Komitees an diesem Tag ausnahmsweise mal recht, denn wie ein Besuch auf anderen Welten des Imperiums, auf denen man den traditionellen Geburtstag feierte, zeigte, ging die Lust am Feiern in der Tat mit dem Alter ein wenig verloren. Es war nur ein weiteres Jahr, das man hinter sich gebracht hatte und die Zeiten, in denen man an einem solchen Tag auf den Putz gehauen hatte, waren lange vorbei. Die Freude, die kindliche Freude, war verloren gegangen. Außerdem hatte man festgestellt, dass Frauen das Altern schwerer aufnahmen als Männer und wenn es ein Medikament gegeben hätte, das sie bei einem bestimmten Alter hätte stehen lassen können, viele hätten es genommen. Die Abschaffung des Alterns in dem Sinne war also durchaus etwas, das der Bevölkerung von Oxford entgegenkam. Für die Akten musste aber das Geburtsdatum aufgenommen werden, da die Zentrale Bürokratiestelle des Imperiums sicher erstaunt ihre metaphorische Braue gehoben hätte, wenn Oxford ab einem bestimmten Zeitpunkt nur noch avisierte Sterbedaten eingereicht hätte. Selbst mit einer Information, die gleichzeitig Geburts- und zukünftiges Sterbedatum enthielt, tat man sich schwer und so hielt man nach kurzem Zwiegespräch letzteres schlicht zurück.

Das System ließe sich nicht auf das ganze Imperium anwenden, hatte man, nach eingehender Untersuchung der durchaus interessanten Daten, gemeint. Und zu recht. Denn ein Pilot auf einem Jägerträger mochte bei einem Einsatz einen Tod finden, den seine biologische Uhr nicht angezeigt hatte. Es war, da war man sich einig, etwas, das nur in einem „überschaubar kleinen und geschlossenen Ökosystem“, wie es Oxford war, wirklich funktionieren konnte. Und das tat es erschreckend gut. Denn, was sich erst im Laufe der Zeit herauskristallisierte, war: Die Analyse um- und erfasste sogar psychische Veranlagungen. Darunter auch die Arten von Labilität, die zum Selbstmord führen konnten. Und das in manchen Fällen auch taten. Zum genau vorherberechneten Zeitpunkt. Spätestens ab da war klar, dass sich das System nicht irrte und dass man sich auf den Zeitpunkt seines Todes verlassen konnte. Der Tod war endlich ein zuverlässiger Begleiter geworden, der nicht überraschend zur Tür hereinschneite, sondern nach langer Vorankündigung pünktlich dann eintraf, wenn man ihn erwartete.

Natürlich gab es ein paar Leute, die anstrebten, mit diesem Wissen Schindluder zu treiben. Oder sie versuchten es zumindest. Aber wie kann man jemanden erschrecken, der sein genaues Todesdatum kennt? Indem man es vorverlegt? Kaum. Konnte man so jemanden erpressen? Auch das gestaltete sich schwierig. Man konnte ihm bestenfalls androhen, ihn vor seiner Zeit zu ermorden – doch auch das blieb aus, da die Kriminalität im Imperium im Allgemeinen und auf Oxford im Besonderen seit dem Verlassen der Erde doch sehr stark nachgelassen hatte. Die weitestmögliche Abschaffung von Geld tat ihren Beitrag dazu.

„Dein Alter?“ fragte Marnie. „Was für ein Alter?“

Das Alter spielte seit der Umkehrung der Feierlichkeiten eine weit untergeordnete Rolle. Man zählte nicht mehr in der Zeit, die man hinter sich hatte, sondern in der, die noch vor einem lag. Für Kleinkinder war das zunächst schwer verständlich – und tragisch für Kinder, die keine große Lebenserwartung hatten. Für die hatte man schnell einen anderen Weg gefunden. Kinder, von denen man wusste, dass sie nur 8 oder 12 Jahre alt werden würden, bekamen ein Phantasiedatum in weiter Zukunft, um sie vor der Angst vor dem eigenen Tod zu schützen. Man machte ihnen vor, dass sie älter werden würden. Es war eine Lüge, aber sie hatte sich für alle Beteiligten als vernünftig herausgestellt. Ein gesundes Kind dagegen, das seinen „83.“ feierte, freute sich einfach über Feier und Geschenke, bis es dann später, wenn es alt genug war, erfuhr, dass das die Anzahl der Jahre war, die ihm noch bleiben würden.

Frank dachte nach. Er wusste, wie er alt er war. Oder er konnte es zumindest ausrechnen. Er wusste, wann er geboren war, also… aber eigentlich spielte das keine Rolle. Wichtig war, wie lange ihm noch blieb. Und das waren 17 Jahre, auf den Tag genau. 17 Jahre, in denen er machen konnte, was er wollte.

Ein Grinsen umspielte seine Lippen. Es hatte durchaus auch eine Menge Vorteile, wenn man wusste, wie viel Zeit einem noch blieb. Man konnte sein Leben völlig anders gestalten. Der Tod war keine Unbekannte mehr, er war fester Bestandteil des Lebens, ein Zielpunkt, auf den man hinarbeiten konnte. Es gab keinen Grund mehr, sich jahrelang mit irgendwas herumzuschlagen, in dem Unwissen, wann das alles endlich vorbei sein würde. Man wusste, wann es vorbei sein würde. Und wenn man den Rest seines Lebens in Saus und Braus verbringen wollte, dann konnte man das tun, denn man wusste, wie lange der Spaß noch anhalten würde.

Auch die Marktwirtschafstabteilung hatte die Veränderung auf Oxford mit Freude aufgenommen. Ihr Plan, wenn sie denn einen gehabt hatte, war aufgegangen. Die Menschen feierten wieder – und nicht zu knapp. Was früher „mit steigendem Alter“ geheißen hätte, war heute ein „mit nahendem Tod“, oder, wie es in einer alten, leider nicht vergessenen Sprachform hieß: „Je oller je doller.“ Was bedeutete, dass man als junger Mensch stark feierte, weil man eben ein junger Mensch war und die feierten halt gerne – aber auch, je näher das Ende rückte. Hatte man auf anderen Welten des Imperiums mit steigendem Alter keine Lust mehr, seinen Jahrestag zu feiern, so war das auf Oxford anders. Man wusste, wie wenig Zeit einem noch blieb, also wollte man die voll auskosten. Je älter man wurde, und je näher man seinem Abtrittstermin kam, umso wilder wurden die Feiern. Fast so, als gäbe es kein morgen – was ja nur bedingt richtig war. Man wollte das Leben in vollen Zügen genießen – oder in den letzten Zügen. Fast schien es so, als gingen die Menschen auf Oxford leichter in den Tod als auf anderen Planeten, denn nur wenige verbrachten ihre letzten Stunden auf dem Sterbebett oder in irgendeinem Krankenhaus, viele gingen mit einem guten Gefühl – und einem relativ hohen Blutalkoholspiegel. Das Leben, so sagte man, wurde dadurch wertvoll, dass es endlich war – aber es wurde für die meisten leichter dadurch, dass sie genau wussten, wann dieses Ende kam.

Frank war eine der wenigen Ausnahmen. Er hatte als Kind die falschen Bücher gelesen und empfand den Tod als eine Gefahr. Während sich die anderen an ihrem Todestag ihres Lebens freuten, sah er nur die wenige Zeit, die ihm noch blieb. Es war eine tickende Uhr, deren Ticken er nicht aufhalten konnte. Er steckte in einer Falle, ohne Ausweg. Der Sensenmann wusste, wann er ihn abholen sollte und er würde da sein, soviel stand fest. Nichts konnte ihn aufhalten, nichts würde ihn aufhalten. Worin andere eine Chance sahen, war für Frank ein Gefängnis, ein Weg des Unausweichlichen, ein Schicksal, dem er nicht entkommen konnte.

„Wollen wir nun feiern oder nicht?“ wollte Marnie wissen und wedelte mit der Flasche.

Er hätte eine Antwort auf diese Frage gehabt. Oder… eine darauf, wie es war, dem Schicksal eins auszuwischen. Denn es war nicht ganz ohne Grund, dass er der Sache mit dem sicheren Tod ein wenig kritisch gegenüberstand. Sie hatten einen guten Freund gehabt, Ingmar Pudelowski. Der war ein fröhlicher Knabe gewesen. Hatte das Leben geliebt. Und hatte sich einen Scheiß um sein Todesdatum geschert.

„Ist doch super“, hatte er gesagt und breit gegrinst, „das macht das Leben doch viel einfacher!“

„Wieso?“ hatte Frank gefragt.

„Weil dir doch alles egal sein kann“, kam es grinsend zurück. „Okay, du solltest kein Russisch Roulette spielen oder so was, denn es ist ja nicht so, dass das Ende des Lebens mit einer Zeitmaschine bestimmt wurde… oder?“

„Nein, wurde es nicht.“

„Na also“, hatte er fröhlich gerufen, „dann ist das einzige, was wir nicht tun dürfen, irgendwelchen Scheiß zu machen, den wir nicht kontrollieren können. Ich meine, wenn ich dank einer Zeitmaschine wüsste, dass ich erst in 43 Jahren sterben würde“, Ingmar hatte gerade seinen 43. gefeiert, er hatte also noch eine Menge vor sich, „dann könnte ich mir die Pistole an den Kopf setzen oder ohne Raumanzug aus dem Orbit springen, und wir alle würden wissen, dass mir das nichts anhaben könnte.“ Er tippte sich an die Stirn, eine Geste, die er mal in einem alten Film gesehen hatte. „Aber ich bin ja nicht blöd. Also mach ich son Scheiß natürlich nicht. Aber alles andere“, er griff nach einer Flasche, „kann mir nichts anhaben! Und darauf trink ich.“

Sie stießen miteinander an und Ingmar verbrachte drei Jahre in einem alkoholisierten Rausch, bis er unerwartet eine Treppe herunterfiel. Er fiel in ein Koma, aus dem er nicht mehr erwachte. Man hielt seinen Körper noch 40 Jahre bis zu seinem Todestag am Leben, so sah es das Gesetz vor.

„Ob er sein Leben so genießt?“ murmelte Frank.

Marnie seufzte nur. Immer an Franks Todestag kam dasselbe Thema auf. Geistig tot, aber künstlich am Leben erhalten. Ihr System war eben nicht perfekt. Obwohl es, wie sie fand, so manchen Vorteil bot. Besonders für Liebende. Es gab sogar die entsprechenden Kennenlernpartys dafür. Dort lernte man nicht Leute im gleichen Alter wie man selbst war kennen, sondern Leute mit dem gleichen Todesjahr. Und wenn man sich in einen davon verliebte, dann wusste man, dass man wahrscheinlich bis ans Ende zusammen sein würde, weil man im gleichen Jahr starb. Natürlich hatte das auch schon zu sehr merkwürdigen Paarungen geführt, wenn der Bräutigam 40 Jahre älter war als die Braut – aber andererseits konnte man ihr dann nicht vorwerfen, dass sie ihn nur wegen seines Geldes heiratete. Wenn Geld in dieser Gesellschaft noch eine Rolle gespielt hätte.

Sie schniefte. Dies war auch immer einer der beiden Tage im Jahr, wenn sie sich eingestand, dass sie Frank etwas vorgelogen hatte. Sie hatte ihm immer das Gefühl gegeben, dass er weniger Jahre vor sich hatte als sie. Doch das stimmte nicht. Sie hatte über ihr Todesdatum gelogen. Doch irgendwann würde ihn ein weiterer Schlag treffen, der noch mehr zu seiner Deprimiertheit beitragen würde. Sie hatte ihm gesagt, sie wäre 21, aber in Wirklichkeit war sie 5. Sie würde also 12 Jahre vor ihm sterben – und sie wusste, dass ihm das sehr zu schaffen machen würde. Aber noch mehr würde es ihm zu schaffen machen, wenn sie es ihm früher gestehen und er die nächsten fünf Jahre daran knabbern musste. Ach, dachte sie manchmal, wenn es doch eine Medizin dagegen geben würde. Aber die gab es nicht. Es gab keine Heilung für den Tod. Er war die eine Konstante im Universum, die für alle galt.

„Na gut, feiern wir“, sagte Frank leise. Warum auch nicht? Er hatte noch 17 Jahre, die der Tod nicht an seine Tür klopfen würde, und wenn er sich nicht so blöde anstellen würde wie Ingmar, dann konnte er diese Zeit vielleicht auch genießen. Immerhin… Er sah Marnie an. Ja, immerhin hatte er eine schöne Frau an seiner Seite. Und er würde sie bis ans Ende lieben. Bis an sein Ende. Er würde sie nie verlieren, musste sich nie mit ihrem Verlust auseinandersetzen, musste sie nie betrauern. Es würde ihn zerstören, sie zu verlieren, das wusste er, denn sie war das einzige, das ihm ein bisschen Freude in sein Leben brachte – und Motivation, zu leben. Ohne sie hätte das alles noch weniger Sinn, als es ohnehin zu haben schien. Ohne sie… gab es keinen Grund mehr, zu leben.

Sie tat ihm ein bisschen leid, dass er vor ihr sterben und sie diesen Gefühlen aussetzen musste, aber vielleicht konnte er sie ja in 15 Jahren so schlecht behandeln, dass sie ihn hasste und sich von ihm trennte und dann konnte er in dem guten Gefühl sterben, ihr nicht weh getan zu haben. Zumindest nicht mit seinem Tod. Ja, gestand er sich ein, das war eine gute Idee. Ein Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Das war es, das hatte er gebraucht: Ein Weg, wie er, einen Weg, warum er die nächsten 17 Jahre genießen konnte. Nun hatte er ihn gefunden. Das Lächeln wurde langsam breiter und Marnie sah ihn irritiert an. Ja, dachte er, das war der Knackpunkt gewesen, das Hindernis, aber jetzt hatte er das Problem gelöst. Er hatte einen Grund gefunden, warum er sein Leben von jetzt an wirklich genießen konnte, denn nun hatte er ein Ziel. Es war herrlich. Es war die Lösung. Es war perfekt. Kein Grund mehr, deprimiert zu sein.

Er hob sein Glas, lächelte sie an und sagte sanft: „Was würde ich nur ohne dich machen?“

Das schöne war: Er würde es nie erfahren.

„Auf uns. Das ist der beste Todestag meines Lebens!“

Die nächsten 17 Jahre würden großartig werden – und nichts konnte das verhindern!

Die einsame Sonne

„Also, was haben wir da?“ fragte Captain Lee und beugte sich zu dem Bildschirm herunter.

„Das ist… etwas merkwürdig“, meinte der Navigator.

„Sonst hätten Sie mich doch wohl nicht bei meinem verdienten Schlaf gestört, oder?“

„Sie haben geschlafen, Sir?“

„Wie spät ist es, Pispers?“

„Drei Uhr morgens?!“

„Ja, da hab ich geschlafen. Also was ist so wichtig, dass es mitten in der Nacht meine Aufmerksamkeit erfordert?“

Was eine, zugegebenermaßen, recht altertümliche Redewendung war. Zumindest, wenn man sich auf einem Raumschiff befand. Denn um sie herum herrschte eigentlich ewige Nacht und auch die Einhaltung einer Art traditionellen Tag-Nacht-Rhythmusses war im Weltraum nur bedingt sinnvoll. Auf einem Planeten spielte sich das Meiste am Tage ab, das war man so gewöhnt. Aber wenn man mit einem Schiff zwischen den Sternen herumschipperte, dann wurden feste Uhrzeiten schlichterdings unmöglich. Es war… kompliziert.

Was zum Beispiel, wenn man Londons Hauptstadt besuchte?

Dort war es 15 Uhr Ortszeit.

Die Uhrzeit an Bord mochte aber 1 Uhr nachts sein. Dann hatte man schon Probleme mit der Zeitumstellung.

Flog man um 15 Uhr von dort ab mit 1 Uhr Schiffszeit, traf man vielleicht auf Oxford um 4 Uhr in der Nacht ein.

Aber an Bord war es dann 17 Uhr.

Zeit war relativ und sie wurde durch das Herumreisen durch den Raum noch weit relativer. Und Unfälle oder, was jedoch sehr selten vorkam, Angriffe von anderen Schiffen, würden sich auch nicht daran halten, welche Uhrzeit gerade auf dem Schiff herrschte, auf dem sie passierten. Tag und Nacht waren also reine Tradition, für eine Arbeit im Weltraum waren sie aber in der Tat eher hinderlich. Doch der Körper brauchte sie.

„Tut mir leid, Sir.“

„Na macht ja nichts. Also was haben Sie für mich?“

„Eine Sonne.“

„Hab schon mal eine gesehen.“

„Es ist mehr ihre Position als ihre…“

„Farbe?“ versuchte der Captain zu helfen.

„Zum Beispiel.“ Pispers lächelte aufgeregt und deutete auf den Bildschirm. „Sehen Sie, wir sind hier.“ Er gab ein paar Dinge ein und schon entstand auf der Brücke des Schiffes ein schönes Hologramm. Ihr Schiff befand sich am äußersten Rand der Galaxis. Oder vielmehr an einem davon. Die Galaxie war eine Spirale mit vielen Armen und sie hatten einen kleinen Abstecher an den Rand eines dieser Arme gemacht, um herauszufinden, ob es dort irgendetwas Interessantes gab. Bisher waren sie leer ausgegangen, aber das hatte sich möglicherweise gerade geändert. „Und die Sonne ist… hier.“ Der Navigator gab etwas ein und die Ansicht des Spiralarms verkleinerte sich. Sie wurde kleiner und kleiner und dann endlich erschien ein kleiner Punkt, irgendwo im Nichts.

„Was?“ zischte der Captain.

„Die Sonne liegt weit außerhalb unserer Galaxis“, erläuterte Pispers. „Irgendwo in der Leere zwischen den Galaxien.“

Lee starrte das Hologramm fasziniert an.

„Mitten im Nichts?“

„Mitten im Nichts, Sir“, lächelte der Navigator.

„Ist sie Teil unserer Galaxie?“

„Ich glaube nicht, Captain. Ich habe noch zu wenige Daten, um das mit Sicherheit sagen zu können, aber ich würde vermuten, sie ist Teil keiner Galaxie. Sie ist ganz für sich allein und bewegt sich in ihrer eigenen Bahn. Möglich, dass sie mal zu einer der Galaxien gehört hat und im Laufe der Jahrmilliarden abgedriftet ist. Aber im Moment…“

„…ist sie einsam da draußen.“

„Ja, Sir.“

Captain Lee lächelte. Das war tatsächlich eine interessante Entdeckung.

Im Laufe der nächsten Tage versuchte die Besatzung, so viele Informationen über die einsame Sonne zusammenzutragen, wie das von ihrer Position möglich war. Das Ergebnis war ein wenig unzufriedenstellend.

„Also, was haben wir?“

Pispers seufzte enttäuscht.

„Mehr nicht?“

„Nicht viel mehr, Sir“, murmelte er müde. Seit er die Sonne entdeckt hatte, hatte er wenig Zeit mit Schlafen verschwendet. Umso enttäuschter war er, dass sich ihr Wissen sehr in Grenzen hielt. „Die Sonne liegt in der Leere zwischen unserer und ein paar anderen Galaxien. Aber…“

„Aber was, Pispers?“

„Aber das hilft uns auch nicht besonders.“ Der Navigator zuckte die Schultern. „Sehen Sie, wenn sie weiter weg läge, quasi in der Mitte des Leerraums, dann wäre sie ein phantastischer Zwischenstopp. Man könnte dort einen Außenposten errichten und ihn als Sprungbrett in andere Galaxien benutzen.“

„Aber?“

„Von unserer jetzigen Position brauchen wir etwas über zwei Jahre, um die Sonne zu erreichen. Wenn wir mit höchster Geschwindigkeit fliegen.“

Zwei Jahre war eine lange Zeit – aber nicht lang genug, da hatte Pispers recht. Und damit waren nicht Lichtjahre gemeint, sondern ein vielfaches davon. Man war in der Lage, sich mit recht hohen Geschwindigkeiten zu bewegen, die die Lichtgeschwindigkeit vergleichsweise langsam wirken ließen – was sie, in galaktischen Dimensionen, auch war. Entfernungen, die über bestimmte Weiten hinausgingen, gab man daher nicht mehr in Lichtjahren an, sondern man berechnete die Reisezeit bei Höchstgeschwindigkeit, damit man eine ungefähre Vorstellung davon hatte, ob sich die Reise lohnen würde oder nicht. Wenn die Sonne also nur zwei Jahre von ihrer Galaxie entfernt war, brauchten sie immer noch ein paar Jahrzehnte, um die nächstgelegene Galaxie zu erreichen, bestenfalls. Wäre sie zehn Jahre entfernt gewesen, oder 20, dann hätte sie vielleicht einen Wert für sie gehabt. Aber so?

„Ja, da haben Sie recht, von dem Standpunkt ist sie für uns wertlos“, stimmte Lee zu. „Hat sie denn Planeten?“

„Es ist sehr schwierig, auf diese Entfernung Daten zu bekommen. Das, was wir ausgewertet haben, deutet darauf hin, dass es einen Planeten gibt.“

Immerhin etwas.

„Ich arbeite daran, seine Größe und Umlaufbahn zu berechnen.“

„Gut, machen Sie weiter damit.“

„Und dann, Sir? Legen wir es zu den Akten?“

„Oh nein, Pispers, Sie haben eine Sonne entdeckt und die sollte doch wohl nach ihrem Entdecker benannt werden, oder?“

Der Navigator wurde rot.

„Und da es im Moment unsere Aufgabe ist, herauszufinden, ob es hier draußen irgendwas gibt, werden wir der Sonne einen kleinen Besuch abstatten.“

„Was, Sir?“

„Okay, nicht wir direkt, die Admiralität wäre sicher ein bisschen ungehalten, wenn wir uns für vier Jahre vom Dienst verabschieden und einen kleinen Abstecher in die unendlichen Weiten der unendlichen Weiten machen. Aber wir werden eine Sonde da rausschicken. Wenn es wirklich einen Planeten gibt, dann wird irgendjemand wissen wollen, ob man ihn ausbeuten kann.“

Die nächsten Schritte stellten sich als überraschend kompliziert heraus.

„Wir schicken eine Sonde?“

„Dafür sind die Dinger ja da.“

„Wo ist dann das Problem?“

„Wofür die Dinger nicht da sind. Und das sind derart hohe Geschwindigkeiten.“

Eine gewöhnliche Sonde würde weit länger als die zwei Jahre brauchen, die ihr Schiff zu der einsamen Sonne unterwegs wäre. Prinzipiell war das egal, weil sie sich dort eh keine großen Entdeckungen erhofften, aber andererseits wollte man auch wissen, womit man es zu tun hatte und wenn man da mehr als zehn Jahre auf erste Informationen warten musste, war das ein bisschen deprimierend.

„Aber ich habe eine Idee“, lächelte der Captain.

„Und die wäre?“

„Wir… machen es auf die altmodische Methode.“

Sie lebten in einem Zeitalter, in dem vieles altmodisch war, das half also nicht weiter.

„Wissen Sie, was eine Steinschleuder ist? Oder ein Katapult?“

Der Navigator dachte angestrengt nach. „Eigentlich nicht“, sagte er dann, „aber aus meinem Studium weiß ich, was ein Katapultmanöver ist, also… worauf wollen Sie hinaus, Captain?“

Lees Lächeln wurde breiter.

„Wir schieben die Sonde ein wenig an.“

„Wir… was?“

„Sie, mein lieber Pispers, berechnen die genaue Entfernung, Umlaufbahn, alles, was Sie über die einsame Sonne und ihren Planeten haben.“

„Ja, und dann?“

„Dann nutzen wir die Vorteile des Weltraums: Schwerelosigkeit.“ Lees Lächeln wurde breiter. „Auf einem Planeten könnten wir so was nicht machen, aber hier draußen, wo es keinen Luftwiderstand gibt, sollte das eigentlich ganz gut funktionieren. Wir bringen die Föhr auf Kurs, oder vielmehr auf einen Kurs, wo sich die Sonne in etwa zwei Jahren befinden wird. Und wenn ich etwa sage, meine ich exakt! Wir beschleunigen auf Hyper und setzen die Sonde auf Kurs ab…“

„…und die Sonde fliegt mit maximaler Hypergeschwindigkeit zur einsamen Sonne.“ Der Navigator nickte anerkennend. „Da ist nur ein kleines Problem.“

„Und das wäre?“

„Unsere Daten über Umlaufbahn und Gravitation des Systems sind, nun, ein wenig dürftig. Wenn wir selbst hinfliegen würden, wäre das kein Problem, da könnten wir beim Anflug korrigieren. Aber bei der Sonde wird das schwierig. Die hat zwar genügend Treibstoff, um auf der ganzen Strecke Kurskorrekturen vorzunehmen, aber wenn es zu Komplikationen kommt, haben wir bei der Ankunft der Sonde keinen Kontakt. Sie muss das Anflugmanöver also selbst durchführen.“

„Kann man sie darauf programmieren?“

„Wenn nichts Unvorhergesehenes eintrifft, eigentlich schon.“

„Und wann ist noch nie etwas Unvorhergesehenes eingetreten?“

„Eben das ist das Problem!“

Sie brachten die Sonde auf den Weg.

„Wann wird sie da sein?“

„In zwei Jahren vier Monaten und drei Tagen.“

„Wann werden wir ihre Daten empfangen können?“

„Etwa drei Wochen später.“

„Dann berechnen Sie, wann genau das sein wird und geben Sie die Daten an die Admiralität weiter, damit zu dem Zeitpunkt irgendein Schiff hier sein wird, um alles über ‚Pispers’ und ihren Planeten ‚Lee’ zu erfahren.“

„Und was machen wir in der Zeit?“

„Unser Ausflug an den Rand ist erstmal zu Ende, wir wurden zurück nach Rio de la Plata gerufen, um uns da um irgendeine Angelegenheit zu kümmern. Immerhin sind wir das einzige Schiff in der Provinz. Und die einsame Sonne… läuft uns nicht weg.“

Etwas mehr als zwei Jahre später kehrte die IF Föhr an den Rand der Galaxie zurück. In der Rio de la Plata Provinz war es derzeit ruhig und man hatte genug Zeit, einen kleinen Abstecher in die nahegelegenen Außenbereiche zu machen, um die Daten der Sonde aufzufangen. Wenn alles gut lief, wollte man auch Karls Ruhe in der Mekong Provinz einen Besuch abstatten, einen Besuch, der offensichtlich schon lange überfällig war, doch dann kamen die Daten rein und das Ergebnis war ein bisschen…

„Verdammt!“

„Was, Pispers?“

„Etwas… Unvorhergesehenes?!“

„Wie erwartet“, seufzte der Captain. „Was ist es?“

„Die Gravitation scheint sich irgendwie merkwürdig auf die Sonde ausgewirkt zu haben.“

„Inwiefern?“

„Es sieht so aus, als hätte die Sonde beim Anflug eine ganze Menge Kurskorrekturen ausführen müssen.“

„Hat sie das geschafft?“

„Ja“, nickte der Navigator, „das Problem ist nur, dass sie dabei mehr Treibstoff verbraucht hat, als sie zur Verfügung hat. Das Schöne war, dass eine Sonde, ist sie einmal unterwegs, eigentlich kaum noch Treibstoff verbraucht, da sie ja ohne Luftwiderstand weiterfliegen kann. Theoretisch hätte der vorhandene Treibstoff also reichen müssen, um sie am Ziel entsprechend abzubremsen. Nun war sie aber ein bisschen schneller als eine Sonde für gewöhnlich ist und musste ein paar mehr Korrekturen machen als erwartet.“

„Sie ist also am System vorbeigerast?“

„Nein, sie ist auf den Planeten geknallt.“ Pispers deutete auf den Bildschirm, auf dem die aktuellen Daten der Sonde eintrafen, wobei „aktuell“ bedeutete: „drei Wochen alt“. Anhand dieser Informationen hatte der Navigator bereits errechnet, dass die Sonde mit dem Planeten kollidieren würde, noch bevor die entsprechenden Daten bei ihnen angekommen waren. Er sollte recht behalten.

„Tja, schade“, meinte der Captain nur.

„Ich hoffe nur, dass sie bis zum Ende sendet.“

Das tat die kleine Sonde. Man konnte ein paar Daten der Sonne und ein paar über den Planeten erhaschen. Es ermöglichte ihnen, im Computer ein genaues Modell des Sonnensystems zu erstellen, das weit präziser war als das, das auf Pispers Berechnungen beruhte. Über den Planeten waren die Informationen leider ein wenig dürftig. Er hatte eine feste Masse, möglicherweise Gestein, das mit Eisen durchsetzt war, eine dünne Atmosphäre, tiefe Minusgrade, nichts, wo man als Mensch leben konnte oder wollte. Lees Begeisterung darüber, was nach ihm benannt worden war, hielt sich in Grenzen. Sie wollten sich gerade wieder auf den Weg in ihre Provinz machen, als Dr. Sanders, der Biologe, auf die Brücke gestürmt kam.

„Captain“, rief er aufgeregt, „wir haben etwas gefunden!“

Es war nicht viel, aber das musste nichts heißen. Die Daten der Sonde waren nicht gerade umfangreich gewesen.

Der Captain sah den Biologen fragend an.

„Also?“

„Wir haben etwas Biologisches gefunden.“

„Leben?“

„Eine Zivilisation?“ mischte sich Pispers aufgeregt ein.

„Zu wenig Informationen“, sagte Sanders nur und das war seine Antwort auf alle ihre Fragen.

„Sie wissen also nicht, ob es lebt oder tot ist, ob es groß ist oder klein, intelligent oder wild?“

„Nein.“

„Was wissen Sie dann?“

„Dass es da ist.“

„Und das wissen Sie mit Bestimmtheit?“

Der Doktor deutete auf die Daten, die er aus dem Strom der Sonde herausgelesen hatte. Sie besagten exakt das, was er gesagt hatte. Da war etwas Biologisches.

„Könnte es…“

„Es könnte alles sein, Captain“, unterbrach Sanders schnell. „Eine Zivilisation, eine Fauna, vielleicht auch nur Bakterien. Die Daten geben nicht mehr her. Vielleicht ist da mehr und die Biosensoren haben nur einen Hauch davon aufgeschnappt, vielleicht ist dieser Hauch aber auch alles, was da ist. Tatsache ist, dass die Biosensoren etwas aufgeschnappt haben.“

Captain Lee seufzte. Dann wurde ihm etwas bewusst. Er seufzte wieder, aber diesmal anders.

„Captain?“ fragte Pispers besorgt.

„Was, wenn da eine schöne, große, friedliche Zivilisation lebt?“

„Das wäre doch toll!“ meinte der Navigator.

„Ja? Und wie reagiert die wohl darauf, wenn eine unserer Sonden mit hoher Geschwindigkeit auf ihren Planeten knallt?“

„Oh!“

„Das bedeutet, wir könnten eine komplette Zivilisation ausgelöscht haben. Oder sie dazu bringen, einen Krieg gegen uns zu beginnen, nur, um sich für diesen Anschlag zu rächen.“

„Das… wäre…“

„Ja, so sehe ich das auch.“ Der Captain nickte. „Okay, Sanders, versuchen Sie, ob Sie aus den Daten noch irgendwas rausziehen können, das uns weiterhilft.“

Der Biologe schüttelte den Kopf. Mehr Informationen gab es nicht.

„Gut, dann werde ich mich mal mit der Admiralität in Verbindung setzen.“

„Warum?“

„Weil wir ein Schiff da raus schicken müssen. Denn wir sollten herausfinden, ob wir irgendeine fremde Zivilisation ausgelöscht haben!“

Die Admiralität war nicht sonderlich erbaut über die Situation. Weder darüber, dass man ein ganzes Volk vernichtet haben könnte, noch, dass man eine Fregatte aus der Provinz abziehen sollte, in der sie das Imperium vertrat, und das für mindestens vier Jahre.

„Wir haben keinen unermesslichen Vorrat an Schiffen“, hatte Admiral Yilmaz gesagt. „Noch nicht.“ Dann hatte er gelächelt. „Wie Sie vielleicht wissen, hat man vor langer Zeit ein System gefunden, dass man Dol Gulmur genannt hat. Ein Planet, der riesig ist und der, wie sich inzwischen herausgestellt hat, mehr Eisen hat, als wir jemals gesehen haben. Das ganze Sonnensystem ist so. Da muss vor Jahrmilliarden irgendwas schlimmes passiert sein, denn da gibt es ein riesiges Trümmerfeld, das so viel Eisen und Metalle enthält, dass wir davon eine Flotte bauen könnten, die die drei Zentralplaneten umschließen könnte… wenn wir so was wollten.“ Dann hatte er geseufzt. „Aber im Moment ist unsere Flotte recht übersichtlich und da können wir Sie nicht für mehr als vier Jahre entbehren.“

„Sowas hab ich mir schon gedacht“, hatte Lee geantwortet. „Und ich bin mal die Liste unserer Schiffe durchgegangen.“

„Haben Sie dabei was Interessantes gefunden?“

„Die Seepferdchen unter Captain Evanika.“

Der Admiral hatte die Daten aufgerufen.

„Ein Forschungsschiff.“

„Ja. Und eins, das sich mehrmals darüber beklagt hat, das sie mehr Informationen gesammelt haben, als sie jemals auswerten können.“

„Ja, und?“

„Warum geben wir ihnen nicht ein bisschen Zeit für die Auswertung?“

Bevor sich die IF Seepferdchen auf den Weg gemacht hatte, hatte sich Lee mit ihr am Rand der Galaxis getroffen.

„Wollen Sie mich loswerden?“ hatte Captain Evanika gelächelt.

„Aber Claudette, warum sollte ich?“

„Sie meinen also, bei dieser einsamen Sonne besteht keine Gefahr?“

„Das wissen wir nicht, ehrlich gesagt“, hatte er zugegeben. „Wir wissen so gut wie gar nichts. Ich dachte lediglich, Sie und Ihre Besatzung wollten ein bisschen Zeit haben, um all Ihre gesammelten Daten auszuwerten.“

„Vier Jahre?“ Die Kapitänin nickte. „Nein, uns wird unterwegs wohl nicht langweilig werden.“

„Das war der Gedanke dahinter.“

„Keine dumme Idee, Lee.“

„Aber seien Sie vorsichtig, wenn Sie sich dem Planeten nähern.“

„Wegen der Gravitation?“

„Wegen allem. Wir wissen nicht, was Sie da erwartet, und wenn es wirklich eine Zivilisation sein sollte, die uns aus verständlichen Gründen feindlich gesinnt wäre, dann machen Sie kehrt, bevor die Sie auch nur entdeckt haben.“

Evanika nickte. „Wir sind schon vorsichtig.“

„Gut. Und, Claudette… schreiben Sie mal ne Karte!“

Während sich die Föhr wieder auf den Weg in die Rio de la Plata Provinz machte, um dort ihren Patrouillendienst zu versehen, trat die Seepferdchen eine lange Reise an. Seit die Menschheit die Erde verlassen hatte, war man nicht so lange am Stück unterwegs gewesen – und genau wie damals mit einem ungewissen Ziel. Mehr als zwei Jahre pro Weg, das klang wie die Anfänge der menschlichen Raumfahrt, in der man offenbar Ewigkeiten gebraucht hatte, um überhaupt den Nachbarplaneten zu erreichen, in einer Zeit, in der die nächste Sonne ein unerreichbares Ziel war. Die Geschwindigkeiten waren größer, die Reisen kürzer geworden, aber es gab Ausnahmen. Andere Galaxien stellten neue Herausforderungen dar, die noch niemand in Angriff genommen hatte – und vielleicht auch niemals jemand in Angriff nehmen würde. Es gab genug in ihrer eigenen Galaxie, genug zum Leben, genug zu entdecken, also warum sollte man sich auf eine endlos lange Reise in Gebiete begeben, die einem möglicherweise auch keine neuen Informationen brachten?

Man hätte die einsame Sonne einsam sein lassen, wäre die Sonde nicht auf dem Planeten aufgeschlagen. Doch so stand die Möglichkeit im Raum, dass man für eine Katastrophe verantwortlich war – und man wollte die Verantwortung dafür übernehmen. Die Möglichkeit, dass man ein Volk dazu veranlassen sollte, einen Groll gegen die Menschheit oder gar gegen die ganze Galaxie zu hegen, weil man einen Fehler gemacht hatte, wollte man nicht eingehen. Also musste man sich vergewissern.

Wie sich herausstellte, hatte Captain Lee mit seiner Idee voll ins Schwarze getroffen. Die Besatzung der Seepferdchen war es leid, immer nur neue Daten zu sammeln, ohne überhaupt Kenntnisse aus den alten ziehen zu können. Vier Jahre lang waren sie von einem System zum anderen gereist und hatten die Schiffscomputer mit Daten gefüllt, über Planetenbewegungen, Sonnenaktivitäten, Flora und Fauna. Dinge, die ausgewertet werden wollten – und Dinge, die die Wissenschaftler auswerten wollten. Nun endlich hatten sie Gelegenheit dazu. Zwei Jahre Hinflug, in denen ihnen nicht einmal ein Asteroid begegnete. Sie stürzten sich auf die gesammelten Daten… und ehe man sich’s versah, näherten sie sich auch schon der einsamen Sonne.

„Geschwindigkeit langsam absenken“, befahl der Captain. Sie hatten die Daten der Sonde studiert. Es schien hier eine eigenwillige Gravitation zu geben. Zum Glück waren sie darauf vorbereitet. Ihr Anflug an den Planeten gestaltete sich ohne größere Schwierigkeiten. Alle Sensoren liefen auf Hochtouren. Wenn dort eine feindliche Flotte auf sie wartete, würden sie sie frühzeitig entdecken – und von hier verschwinden.

Doch da war nichts. Keine Flotte. Keine Begrüßung. Kein Lebenszeichen.

Vorsichtig näherten sie sich dem Planeten. Unter anderen Umständen hätten sie eine Sonde vorausgesandt, aber das schien bei der Vorgeschichte kein gangbarer Weg. Langsam kamen sie näher. Nichts.

Als sie in den Orbit einschwenkten, hatten sie den Planeten bereits dreimal umrundet. Ihre Sensoren sagten ihnen, dass da etwas mit großer Geschwindigkeit eingeschlagen war. Und, dass es kein Leben gab. Eine tödliche Strahlung hatte sich über den Planeten ausgebreitet. Man entdeckte die Biowerte, die Dr. Sanders gefunden hatte, aber sie zeigten nur an, dass es da etwas Biologisches gegeben hatte. Es waren die Reste von biologischen Substanzen. Und sie waren tot. Und da war noch etwas, das ihre Aufmerksamkeit auf sich zog…

„Was wollen Sie damit sagen?“ fragte Captain Lee seine Kollegin, als sie sich Jahre später am Rand der Galaxie trafen.

„Dieser Planet, den Sie ein wenig selbstherrlich nach sich benannt haben“, antwortete Evanika, „ist ein großer Klumpen Fels, mitten im Nichts.“

„Ja.“

„Und anders als viele andere Himmelskörper weist er keinerlei Krater auf.“

„Weil er so weit ab von allem ist, dass nichts auf ihn gestürzt ist?!“

„Ganz genau“, nickte die Kapitänin. „Wir haben den Einschlagsort der Sonde gefunden. Die hat einen großen Krater hinterlassen.“

„Das stand zu befürchten.“

„Aber, womit wir nicht gerechnet haben, da war noch ein anderer Krater.“

„Bitte?“ kam es überrascht von Navigator Pispers, der bei dem Gespräch anwesend sein durfte.

„Wir haben auf dem Planeten genau zwei Krater gefunden“, bestätigte Evanika. „Und die biologischen Reste, die Ihre Sonde gemeldet hat, die befanden sich in dem anderen Krater!“

Es stellte sich heraus, dass der Planet tot war. Es hatte dort nie Leben gegeben. Aber offenbar waren die Menschen nicht die ersten Lebewesen gewesen, die ihn entdeckt hatten. Ein anderes Raumschiff war vor ihnen dort gewesen. Offensichtlich hatte es die gleichen Schwierigkeiten mit der Gravitation gehabt wie die Sonne und offensichtlich war es ebenfalls mit unverminderter Geschwindigkeit auf der Oberfläche aufgeschlagen.

„Es hat einen riesigen Krater hinterlassen. Die biologischen Bestandteile, die die Sonde gefunden hat, sind die Besatzung und die Pflanzen, die das Schiff an Bord hatte.“

Niemand hatte den Aufschlag überlebt.

„Wir haben das, was von dem Wrack noch übrig geblieben ist, mit an Bord genommen. Es hat uns für den Rückweg gut zu tun gegeben.“ Sie lächelte. „Wir haben uns wieder nicht gelangweilt.“

„Haben Sie etwas herausgefunden?“

„Ja“, nickte die Kapitänin, „das haben wir.“

Leider stellte sich das als etwas übertrieben heraus. Tatsächlich hatten sie eher etwas gefunden als herausgefunden.

„Was ist das?“ fragte Lee irgendwo zwischen enttäuscht und irritiert.

„Das ist Keramik.“

„Und das bedeutet?“

„Das wissen wir nicht.“

„Und sonst?“

„Sonst… haben wir nicht viel“, gab seine Kollegin zu. „Das Schiff war zu stark zerstört. Die Leichen waren verbrannt. Keine Möglichkeit, ihre DNA zu untersuchen.“

„Also wissen wir nicht, wer sie waren oder woher sie kamen… oder warum sie überhaupt dort draußen waren?“

„Nein.“

„Konnten Sie wenigstens das Alter bestimmen?“

„Es ist lange her, dass sie dort heruntergekracht sind. Lange vor dem Imperium. Lange, bevor die Menschheit die Erde verlassen hat.“

Das war doch ein gewisser Anhaltspunkt. Lee dachte nach.

„Was war das mit der Keramik?“

„Das ist das einzige, was wir gefunden haben. Das Wrack war voll davon. Sagt Ihnen das was?“

„Nein“, lächelte der Captain, „aber vielleicht kenne ich da jemanden, bei dem das anders ist!“

„Ich begrüße Sie, alter Freund“, begrüßte Botschafter AndaaaNer seine beiden Gäste. „Gleich zwei Kapitäne des Imperiums? Was beschert mir denn diese Ehre? Oder befinden sich unsere Völker im Krieg miteinander und man hat vergessen, mich darüber zu unterrichten?“

„Nein“, lachte Captain Lee, „wir sind hier, weil wir eine Frage für Sie haben… oder ein Rätsel?“

„Das klingt weit angenehmer als Krieg“, meinte der Vierbeiner und bot den beiden Offizieren einen Platz an. AndaaaNer war ein Flegg, eins der ersten fremden Völker, das Kontakt mit den Menschen aufgenommen hatte, nachdem die sich über die Galaxie verstreut hatten. Die Flegg, hatte Lee das Gefühl, schienen ein merkwürdiges Interesse an den Menschen zu haben, aber er hatte nie herausgefunden, warum das so war. Sie waren aufgeschlossen und höflich, in manchen Dingen aber auch ausgesprochen verschlossen. Trotzdem waren die ersten Kontakte mit ihnen überraschend einfach verlaufen, weil sie offenbar ein Übersetzungsgerät entwickelt hatten, das sehr schnell lernte – und das sie den Menschen auch wenig später zur Verfügung stellten. Der Botschafter nickte den beiden zu, ließ sich auf seinen vier Beinen nieder und fragte: „Womit kann ich dienen?“

„Wir haben etwas gefunden“, begann Lee. „Eine Sonne, einen Planeten…“

„…und dann ein Schiffswrack“, ergänzte Evanika.

„Ich gratuliere Ihnen“, lächelte AndaaaNer.

Lee holte ein wenig weiter aus und erklärte ihm die Sache mit der einsamen Sonne. Dann erklärte Evanika die Sache mit dem abgestürzten Schiff.

„Das einzige, was wir bergen konnten, sind ein paar Trümmerteile und eine Menge Keramik“, endete sie und reichte dem Botschafter einen kleinen Beutel, in dem sich Bruchstücke von beidem fanden. AndaaaNer sah sie sich lange an, dann nickte er.

„Ich glaube, ich kann Ihnen da weiterhelfen“, sagte er langsam. „Ich nehme an, diese Bruchstücke sind sehr alt?“

Die Menschen nickten.

„Ich kann nur vermuten, aber ich habe eine Theorie, was sich damals abgespielt haben könnte. Diese Bruchstücke stammen von einem Volk namens Pres/Kavaer. Die waren immer große Künstler im Bereich der Keramik.“

„Was haben die da draußen gewollt?“

„Ich glaube, sie wollten sich verstecken.“

„Vor wem?“

„Nun, meine lieben Menschen, die Galaxis war nicht immer ein so friedlicher Ort wie… sie hoffentlich einmal werden wird“, lächelte er, was bei seinem wildkatzenähnlichen Gesicht ein bisschen merkwürdig wirkte. „Die Pres/Kavaer wurden von einem anderen Volk annektiert. Viele starben, einige flohen. Nicht alle kamen davon. Ich nehme an, eins ihrer Flüchtlingsschiffe hat die einsame Sonne entdeckt, genau wie Sie. Nur, dass die Pres/Kavaer eine stärkere Motivation hatten, dorthin zu fliegen, als Sie. Denn sie brauchten einen Ort, an dem sie der Feind nicht finden würde. Wie sehr müssen sie sich gefreut haben, als sie die einsame Sonne entdeckten? Ich nehme an, sie haben sich auf den Weg dorthin gemacht, damit man sie in Ruhe lässt und damit sie sich dort ungestört ein neues Leben aufbauen konnten. Hat man sie doch noch gefunden?“

„Nein“, widersprach Evanika, „die Gravitation ist in diesem System sehr merkwürdig. Wir nehmen an, sie haben zu Beginn ihrer Reise maximal beschleunigt und haben es an ihrem Ziel nicht geschafft, ihre Geschwindigkeit schnell genug zu verringern.“

„Traurig“, meinte der Botschafter. Er deutete auf die Fundstücke. „Darf ich das behalten?“

„Ja.“

„Danke. Ich werde es dem Botschafter der Pres/Kavaer zukommen lassen. Vielleicht können die anhand dieser Teile herausfinden, um welches Schiff es sich handelt. Vielleicht beantwortet das auch einige ihrer Fragen.“

Als das Shuttle mit den beiden Captains die Atmosphäre verließ und sich langsam auf ihre Schiffe zu bewegte, bemerkte Evanika, dass Lee gedankenverloren aus dem Fenster blickte.

„Worüber denken Sie nach?“

„Über die einsame Sonne.“

„Weil Ihr Name demnächst in allen Sternkarten auftauchen wird?“

„Nein, weil die Idee der Pres/Kavaer vielleicht gar nicht so schlecht war.“

„Finden Sie?“

„Ja. Wenn wir da draußen einen Stützpunkt hätten… dann wäre das doch eine sichere Zufluchtsstätte… falls mal etwas passiert.“

Wie sich herausstellte, sah die Admiralität das ein wenig anders. Der Aufwand war zu groß, der Planet zu weit weg, die Atmosphäre zu feindlich, der Sinn zu gering. Man begrub die Idee unter ein paar Akten, dann im Archiv und dann wusste irgendwann niemand mehr, dass es dort draußen, zwischen den Galaxien, ein kleines System gab. Und so blieb die einsame Sonne für immer einsam.

Irren, Haus

Die Sonne ging über dem Bernbaumwald auf und tauchte ihn in ein rötlich goldenes Licht. Es war die schönste Stunde auf Rieka, wenn der Planet langsam erwachte und das Licht in Farben spielte, wie sie sich nur ein Maler des 17. Jahrhunderts ausgedacht haben könnte. Jedenfalls sagte man das so, kaum jemand wusste wirklich etwas über Maler des 17. Jahrhunderts. Das war die alte Zeit, die Erde. Man wollte sie vergessen, aus gutem Grund. Man hatte sich weiterentwickelt. Den Weltraum erobert. Nein, das war falsch. Den Weltraum besiedelt. Ja, das klang besser. Und richtiger. Die Zeit, in der die Menschheit Eroberungen machte, war vorbei. Und, da war man sich einig, dies war eine bessere Zeit.

Sonja und Ken saßen am Ufer des kleinen Baches, der durch den Wald plätscherte und sahen der Sonne beim Aufgehen zu. Es würde ein herrlicher Tag werden, da waren sich die beiden sicher. Obwohl… war da ein Donnern in der Luft? Kündigte sich ein Gewitter an? Nein, es war kein Donner, es war ein lautes Brummen, das lauter und lauter wurde. Erschrocken sahen sie nach oben – dann pflügte sich das Raumschiff auch schon durch die Bäume. Es hinterließ eine kilometerlange Schneise, bevor es sich mit einem gewaltigen Knall in die Erde bohrte. Die beiden Jugendlichen sahen sich erschrocken an, dann liefen sie durch den Wald bis zu der Unglückstätte. Sie waren nicht die ersten, die dort eintrafen. Alle, die helfen konnten, kamen. Die Ärzte, die Mechaniker, die Ingenieure. Auf Rieka gab es nur einen kleinen Stützpunkt des Imperiums, und der befand sich auf der anderen Seite des Planeten. Es würde ein wenig dauern, bis die Soldaten hier waren.

Gemeinsam suchte man nach Verletzten, aber man fand niemanden. Das Schiff war rechtzeitig verlassen worden und zum Glück hatte sich zum Zeitpunkt des Unfalls niemand in dem kleinen Wäldchen aufgehalten. Als das Imperium eintraf, war man sich bereits sicher, dass niemand verletzt worden war. Alle Bewohner der Stadt hatten sich gemeldet. Niemand wurde vermisst. Allen ging es gut.

Das dachte man jedenfalls. Commander Hardawar vom Stützpunkt sagte, dass er die Föhr informieren würde. Man würde dafür sorgen, dass das Wrack geborgen werden würde, aber das könnte eine Zeit dauern. In der Rio de la Plata Provinz war man eben ein bisschen ab vom Schuss. So blieb das Wrack da wo es war und die Menschen gingen wieder ihrem Leben nach. Schon nach einer Woche hatte man vergessen, dass dieser Vorfall überhaupt stattgefunden hatte…

Doch dann zog Engelbert Kaminski ein Fleischermesser aus seinem Block und stürmte damit aus seiner Metzgerei. „Ich werde euch alle zerfleischen!“ schrie er und stürzte sich auf die Passanten. Es gelang ihm, drei zu töten, bevor er aufgehalten werden konnte. Er schrie und tobte und seine Schürze war besudelt von Blut, von menschlichem Blut. Es war der erste Vorfall dieser Art seit der Gründung des Imperiums. Und es sollte nicht der letzte bleiben.

Noch in derselben Nacht tötete eine Frau ihren Mann mit einem Küchenmesser. Dann lief sie hinaus auf die Straße und fiel über einen jungen Mann her. Es gelang ihm, sich zu verteidigen und die Frau zu überwältigen. Am nächsten Tag nahm ein Handwerker seinen Bohrer und lief damit durch die Hauptstraße. Commander Hardawar befand sich gerade in der Stadt, um die Vorkommnisse des Vortags zu untersuchen. Er sah noch rechtzeitig den blutigen Bohrer und schoss. Fünf Leute waren dem Handwerker zum Opfer gefallen, bevor er gestoppt worden war. Als Hardawar sich umdrehte, sah er zwei Teenager mit Spitzhacken in der Hand auf sich zukommen. Er schoss ihnen in die Beine, um sie aufzuhalten. Wie er später erfuhr, waren ihre Namen Sonja und Ken.

Bevor sich die Ereignisse weiter überschlagen konnten, fand jemand das eine Element, das alle der Betroffenen miteinander verband: sie waren alle an der Absturzstelle gewesen. Alle, die dort gewesen waren, wurden ins Krankenhaus gebracht und untersucht. Man fand nichts, außer ihrem seltsamen Benehmen. Sie murmelten die ganze Zeit vor sich hin. Wahnsinn. Geisteskrankheit. Verrücktheit. So etwas hatte man seit Jahrzehnten nicht mehr gesehen.

Es war ein schrecklicher Tag für Rieka gewesen, als der Frachter in einem Waldstück nahe der Hauptstadt aufschlug. Die Untersuchung des Imperiums brachte ein wenig Licht in die Dunkelheit dieses Unfalls. Das Schiff war vom Kurs abgekommen, weil seine Triebwerke nicht mehr funktionierten. Eine Bruchlandung war nicht mehr möglich, die Mannschaft hatte das Schiff vorher verlassen. Es krachte in das Waldstück und hinterließ einen riesigen Krater. Und es hinterließ noch etwas anderes. Eine Strahlung, die aus dem lecken Antriebssystem freigesetzt wurde. Erst Jahre später bemerkte man sie – Jahre zu spät, wie sich herausstellte. Ihre Auswirkungen jedoch hatte man schon viel früher wahrgenommen. Die Strahlung hatte eine unangenehme Wirkung auf den menschlichen Geist. Tatsächlich stellte man später fest, dass sie Veränderungen im Gehirn bewirkte, die den Geist, die Persönlichkeit und das Handeln der betroffenen Personen veränderten. Etwas, das man besiegt zu haben, das man auf der Erde zurückgelassen zu haben glaubte, kehrte nun zurück: Wahnsinn!

Man baute die erste Irrenanstalt in der Geschichte des Imperiums. Da war man so stolz gewesen, dass man sich von vielen Dingen getrennt hatte, die die Menschheit auf schlechte Wege getrieben hatte, Geld, Machthunger, Politik, das Bankenwesen. Es gab kaum Kriminalität, nur wenige Banken und so gut wie kein Geld. Die Menschheit hatte wichtigere Dinge zu tun gehabt, als sie sich auf neuen Planeten niederließ. Sie urbar zu machen, sie zu kolonisieren, im Einklang miteinander und der Natur zu leben. Die Fehler von früher zu vermeiden. Es war eine gute Zeit für die Menschheit… doch nun kehrte eine alte Geißel zurück.

Ein Krankenhaus wurde speziell für die Betroffenen gebaut. Erst war es nur das, ein Krankenhaus, doch wenn man ehrlich war, war seine Aufgabe nicht nur die Heilung der Patienten, sondern auch eine sichere Verwahrung für die Personen, deren einziges Ziel es nunmehr zu sein schien, andere Menschen zu töten. So wurde eher ein Gefängnis daraus – und irgendjemand grub den alten Begriff „Irrenhaus“ wieder aus. Die Irrenanstalt auf Rieka. Kein Ort, an dem man gerne sein wollte.

Jeder, der damals an der Absturzstelle gewesen war, befand sich nun in den Mauern dieser aus Stein erbauten Heilanstalt. Und es waren noch ein paar dazugekommen. Das war zunächst unerklärlich gewesen, da man die Verhaltensveränderung irgendwie mit dem Absturz in Verbindung gebracht hatte, aber nun waren auch Menschen betroffen, die sich zu diesem Zeitpunkt nicht einmal auf dem Planeten befunden hatten. Bislang hatte niemand einen Versuch unternommen, das Wrack zu bergen und so lag es unberührt vor der Hauptstadt im Wald. Endlich, endlich kam es zu einer Untersuchung und jemand entdeckte die Strahlung. Man evakuierte die Hauptstadt und nahm sich vor, das Wrack zu isolieren. An anderer Stelle begannen Wissenschaftler von Oxford, endlich an einem Gegenmittel zu arbeiten, hatten sich doch alle Therapien bislang als wirkungslos erwiesen. Aber vielleicht würde man wenigstens dafür sorgen, dass sich der Wahnsinn nicht weiter ausbreitete. Und der Wahnsinn hatte sich in verschiedenen Formen materialisiert, mal niedlich verspielt, mal aggressiv brutal, aber immer mit einem unerklärlichen Drang zu töten.

Sonja lächelte, wenn man sie ansah. Sie hörte einem zu, wenn man mit ihr sprach. Aber sie sah durch einen hindurch. Und wenn man ihr den Rücken zuwandte, versuchte sie, einen anzugreifen.

Ken knurrte einen die ganze Zeit an. Sabber lief aus seinem Mund. Seine Augen waren zugekniffen. Wenn man sich ihm näherte, schnappte er nach einem. Und er biss zu.

Engelbert Kaminski starrte einen kalt an. Um seine Mundwinkel gab es ein ständiges Zucken, was umso gruseliger wirkte, da seine Augen trotz der konstanten Bewegung in seinem Gesicht starr auf einen Punkt gerichtet waren. Sie waren ein Hort der Ruhe in einer unruhigen Umgebung. Er schlug zu, wenn man es nicht erwartete.

Commander Hardawar jagte mit seinen Händen unsichtbare Insekten durch die Luft. Er rief sie beim Namen und bürstete ihre kleinen, imaginären Felle. Er sprang einen an und versuchte, ihn unter seinem Körper zu begraben.

Zwei Ärzte kündigten schnell den Dienst, weil sie von Patienten verletzt worden waren. Es war ein gefährlicher Job, den kaum jemand machen wollte. Erst, als man endlich die Ursache für die Krankheit gefunden hatte, gab es Hoffnung, dass sich vielleicht alles wieder verbessern würde – und dass man den Wahnsinn heilen könnte.

Huang Björnson staunte, als er den steinernen Bau erreichte. Er wirkte wie ein Gebäude aus alten Geschichten, Gruselgeschichten, die in genau solchen Hospitälern spielten. Er hatte davon gehört. Oder Filme gesehen. Irrenhäuser, in denen man die Wahnsinnigen untergebracht hatte. Aber nicht, um sie zu heilen, sondern um grausame Experimente an ihnen durchzuführen. Sie zu quälen. Sie bei lebendigen Leibe aufzuschneiden, um herauszufinden, was die Geheimnisse der menschlichen Seele, des menschlichen Verstandes waren. Das war einer der Gründe, warum er sich um eine Stelle in diesem im Imperium einmaligen Institut beworben hatte. Nicht, um an solchen Experimenten teilzunehmen, sondern um sie zu verhindern.

Er war Krankenpfleger aus Leidenschaft, er wusste, worauf es bei diesem Beruf ankam. Gitter an den Fenstern gehörten sicher nicht dazu. Ein kühler Wind streifte ihn und ließ ihn ein wenig frösteln, so, wie ihn kurz zuvor der Anblick des Gebäudes hatte frösteln lassen. Manche Gebäude wirkten einfach unheimlich, auch wenn das natürlich völliger Blödsinn war. Es gab keine „bösen Häuser“. Und wenn, was sollten die schon tun? Reichte es da nicht, einfach auszuziehen, um ihnen zu entkommen? Oder reisten einem verwunschene Häuser nach, um ihre Arbeit zu beenden? Wäre das nicht aufgefallen?

Der Pfleger musste lächeln. Ja, dachte er, viele Horrorgeschichten verloren von ihrer Gruseligkeit, wenn man sich mal Gedanken über sie machte. Das Institut vor ihm mochte aussehen wie eine Anstalt aus einem alten Horrorfilm, aber es war nicht mehr als ein Krankenhaus, in dem man versuchte, kranke Menschen zu heilen. Und wenn man mit ihnen grausame Versuche unternehmen sollte, dann war immer noch er da, um das zu verhindern. Frohen Mutes stapfte er auf das Hauptportal zu.

„Sie wünschen?“ fragte ein Mann in einer weißen Jacke, nachdem sich die Tür mit einem leichten Quietschen geöffnet hatte.

„Ich bin Ihr neuer Pfleger“, sagte Huang und reichte dem anderen seine Unterlagen. Auf dessen Gesicht bildete sich ein Lächeln.

„Herr Björnson, schön, dass Sie da sind“, rief er erfreut, „wir haben Sie nicht vor morgen erwartet.“

„Ich dachte, wo ich schon mal da bin, mache ich mich gleich auf den Weg hierher.“

„Ach, wenn doch nur alle so wären. Dr. Feinstein, Leiter der Pathologie“, stellte sich der Doktor nun vor. „Es gibt leider nicht viele Leute, die bei uns arbeiten möchten.“

„Warum?“

„Es scheint ihnen unheimlich zu sein. Eine mysteriöse Krankheit. Ein Krankheitsbild, das seit Generationen ausgestorben zu sein schien. Und doch haben wir hier Fälle davon.“

„Und Sie wissen noch immer nicht, was die Ursache dafür ist?“

„Unsere Doktoren scheinen kurz davor zu sein, das Geheimnis entschlüsselt zu haben, aber kommen Sie doch herein!“

„Danke.“

Huang trat über die Türschwelle und Dr. Feinstein schloss die Tür hinter ihm. Und verschloss sie anschließend.

„Wir sind eine Hochsicherheitseinrichtung“, erklärte er, „unsere Patienten sind sehr gefährlich.“

„Für sich und andere“, lächelte der Pfleger.

„Merkwürdigerweise nur für andere. Als wüssten sie, wer einer der ihren ist.“

„Vielleicht haben sie ja eine Art mentale Verbindung zueinander“, schlug Huang vor. „Oder sie stehen alle unter dem Einfluss einer fremden Macht.“

„Wir haben das erwogen“, nickte der Arzt, „dass es vielleicht jemanden oder etwas gibt, der sie alle kontrolliert. Aber wir haben nichts gefunden, das diese These unterstützen würde. Ich bringe Sie zu Ihrem Zimmer.“

„Klasse.“ Huang schulterte seine Tasche und folgte dem Doktor. Es ging eine große Treppe hinauf und dann in einen abgetrennten Flügel des Hauses.

„Man hat sich beim Bau dieser Anstalt von alten Filmen beeinflussen lassen“, erklärte Feinstein. „Leider waren es, wie wir später erfahren haben, Filme, in denen solche Orte nicht so gut wegkamen.“

„Ah“, meinte der Pfleger nur. „Vielleicht waren die Architekten ja auch verrückt.“

„Oh, das waren sie“, nickte der Arzt. „Zwei davon befinden sich im Westflügel. Bei ihnen scheint die Krankheit nur später gekommen zu sein als bei den anderen. Und langsamer. Wir wissen noch immer nicht, warum.“

Sie kamen an einer vergitterten Tür vorbei und erreichten wenig später einen Korridor. Hier schienen die Unterkünfte des Personals untergebracht zu sein. Feinstein öffnete eine Tür, eine schrille Frauenstimme schrie, er schüttelte den Kopf, schloss die Tür wieder und ging zur nächsten. Als niemand schrie, trat er ein, sah sich um und nickte.

„Das ist Ihr Zimmer.“

„Sicher?“

„Ich glaube schon.“ Er sah auf seine Uhr. „In einer Stunde gibt es Abendessen. Wenn Sie sich vorher frisch machen möchten?“

„Gerne“, lächelte Huang.

„Wunderbar. Einfach die Haupttreppe hinunter und geradeaus durch die große Halle.“ Der Arzt nickte noch einmal, dann ging er hinaus.

Huang sah sich um. Das Zimmer war relativ groß, einfach eingerichtet und sauber. Es gab eine Tür, die in ein Badezimmer führte und einen Schrank. Er legte seine Sachen hinein, ging ins Bad und nahm eine ausgiebige Dusche.

Mit einem guten, sauberen Gefühl und einem fröhlichen Lächeln betrat Huang das Speisezimmer. Es waren nicht viele Personen anwesend, aber so, wie er das verstanden hatte, arbeiteten auch nicht viele Personen hier. Da waren ein junges Mädchen und ein junger Mann, beides Pfleger wie er, wie er annahm, obwohl sie fast ein bisschen zu jung dafür wirkten, ein Mann mittleren Alters und ein Herr, den man auf den ersten Blick für einen Offizier hätte halten können. Als Huang eintrat, erhob er sich und schritt auf den jungen Mann zu.

„Dr. Armin Guadalupe“, sagte er und streckte die Hand aus. „Sie müssen Börnsen sein. Dr. Feinstein lässt sich entschuldigen, er hat noch im Labor zu tun.“

„Ah“, antwortete Huang und ergriff die Hand, „sehr erfreut.“

„Ist das der Neue?“ jauchzte das Mädchen nun und sprang auf. Ihr Kollege folgte ihr weit weniger enthusiastisch.

„Sie sind Börnsen?“ rief sie. „Börnsen, ja?“

„Björnson“, korrigierte Huang und reichte ihr die Hand.

„Börnsen, ich bin Emilia.“ Ihr Kopf zuckte ein paar Mal in Richtung des jungen Mannes. „Und dieser Sauertopf hier ist Petrovic.“

Petrovic nickte kurz mit dem Kopf und ging dann wieder zurück zum Esstisch. Der Mann, der dort noch immer saß, hob nur kurz den Kopf, sah in ihre Richtung, und beschäftigte sich dann wieder mit seinem Essen und einem Computer.

„Ach komm, Linski, willst du unseren Gast denn nicht begrüßen?“

Linski winkte kurz, aber desinteressiert, und beugte sich wieder über seine Beschäftigungen.

„Wir sind alle ein bisschen überarbeitet“, rief das Mädchen. „Wir haben hier viel zu tun und das ist nicht so leicht wegzustecken für jeden. Manche vergraben sich in sich selbst.“

„Und andere?“

„Nehmen Drogen!“ schrie sie heraus und hüpfte zurück zum Tisch.

„Ist natürlich nur ein Scherz“, erklärte Dr. Guadalupe. Dann seufzte er. „Obwohl sie natürlich recht hat. Die Arbeit hier macht uns allen schwer zu schaffen. Und da wir nur so wenige sind, haben wir wenig Freizeit. Und wenig Möglichkeit, das, was wir hier erleben, zu verarbeiten.“

„Ah“, nickte Huang.

„Aber das merken Sie dann ja noch. Das Essen steht in der Küche. Wir haben eine Köchin, die das Essen für uns und die Patienten macht, wir bekommen also das gleiche, das sie bekommen.“

„Damit wir am eigenen Leibe erfahren, was wir diesen armen Schweinen antun“, murrte Petrovic in die Runde.

„Aber irgendwie ist es auch eine Qualitätskontrolle“, meinte Guadalupe nachdenklich. „Wenn wir uns schon darüber beschweren, wissen wir, dass wir es den Patienten nicht zumuten können.“

„Ha!“ rief Linski plötzlich.

„Dr. Linski scheint ein Haar in der Suppe gefunden zu haben“, kommentierte sein Kollege.

„Nein, aber ich habe einen Durchbruch gemacht.“ Er hielt seinen kleinen Computerschirm hoch, an dem er mit der einen Hand gearbeitet hatte, während er sich mit der anderen das Essen hineingeschaufelt hatte. „Ich glaube, ich habe eine Idee, woran es liegen könnte.“

„Das Essen?“ wollte Petrovic halbherzig wissen.

„Die Krankheit! Ich glaube, ich weiß… oder ich vermute… ich denke, ich habe definitiv eine Idee.“

„Lasst uns feiern!“ rief Emilia.

„Die wievielte Idee ist das schon diesen Monat?“

„Die 23.“

„Und den wievielten haben wir heute?“

„Den 2.?“

„Genau.“

„Also kein Feiern?“ schmollte das Mädchen enttäuscht.

„Nicht, bis er nicht mal was Handfestes hat.“

„Ich bin was Handfestes“, grinste sie. „Aber mich hat er noch nie gehabt.“

„Er hat auch so schon genug Probleme“, murmelte Petrovic und sah sie ein bisschen eifersüchtig an.

„Äh, guten Appetit“, meinte Guadalupe in Huangs Richtung und kehrte dann zu seinem Platz am Esstisch zurück.

Der junge Pfleger ging in die angrenzende Küche, füllte sich einen Teller mit Eintopf und gesellte sich dann zu den am Tisch sitzenden. Guadalupe schien irgendwelche Probleme mit Insekten zu haben, denn ab und an schlug er um sich, um sie zu vertreiben. Linski widmete sich so sehr seinem Computer, dass er gar nicht mitkriegte, dass sein Teller seit einiger Zeit leer war und er sich nur noch leere Löffel in den Mund schob. Petrovic hielt den Blick gesenkt, aber hin und wieder, wenn er sich unbeobachtet glaubte, sah er zu Emilia hinüber und knurrte ein wenig. Lediglich Emilia war die Fleisch gewordene Freude. Sie plapperte und lachte fröhlich vor sich hin, nur in die Augen sah sie keinem der Anwesenden.

„Das ist natürlich alles schrecklich, was diese Leute erleiden mussten, aber auch, was sie getan haben, ich meine, Sie wissen doch, was sie getan haben, oder? Also vielleicht nicht bei jedem einzelnen, aber Sie sollten vorher mal in ihre Akten schauen, bevor sie sich mit ihnen einlassen, das kann nicht schaden, aber es macht einen auch traurig. Diese Leute waren mal normale Menschen wie Sie und ich und haben sich ihres Lebens gefreut auf diesem schönen Planeten und dann, Bumm, passiert was und alle verändern sich plötzlich, ohne, dass sie etwas dafür können, ich meine, es ist ja nicht so, als wäre es ihre Schuld.“

„Könnten Sie vielleicht mal eine Minute still sein?“ schrie Dr. Linski unvermutet, dann schnaubte er, schnappte sich seinen Computer und verließ ohne eine weitere Bemerkung das Zimmer.

„Ja, vielleicht geh ich auch lieber“, stimmte Emilia ihm zu, „ich muss noch… in die Apotheke.“ Sprachs, sprang auf und lief hinaus.

„Ja“, sagte Petrovic nur und ging wortlos hinaus.

„Was?“ Dr. Guadalupe sah auf. „Oh, schon wieder?“ Er warf Huang einen Blick zu und zuckte mit den Schultern. „Das passiert öfter. Die Nerven liegen hier ein wenig blank. Vielleicht ändert sich das ja jetzt, wenn wir ein Paar Hände mehr haben, das uns die Arbeit abnimmt.“ Er erhob sich. „Ich muss noch mal ins Labor.“

„Ähm, die Patienten?“ wollte der junge Pfleger wissen.

„Ach ja, die. Habe ich Ihnen Ihre Sicherheitskarte gegeben?“

„Nein.“

Der Doktor kramte in den Taschen seines Kittels.

„Hier ist sie ja.“ Er stand auf und reichte sie Huang. „Damit kommen Sie in den Flügel mit den Patienten.“

„Darf ich da denn rein?“

„Aber natürlich, dafür sind Sie ja hier.“ Der Arzt lächelte. „Aber ihre Zellen… ihre Zimmer können Sie damit nicht öffnen. Das kann nur ein Arzt. Aus… Sicherheitsgründen.“

„Natürlich“, nickte Huang.

„Sehr schön.“ Der Doktor sah wieder auf seine Uhr. „Wir sehen uns dann morgen. Gute Nacht.“ Gedankenversunken ging er hinaus.

Huang beendete sein Mahl, brachte den Teller zurück in die Küche und sah sich dann in der großen Halle um. Irgendwie hatte er nicht das Gefühl, dass ihn jemand einarbeiten würde. Dazu schien es auch schlicht zu wenig Personal zu geben, vorausgesetzt, die Leute, die er bisher getroffen hatte, waren die einzigen Menschen, die hier arbeiteten. Eine Köchin musste es noch geben, aber die hatte für heute vermutlich schon Schluss gemacht.

Ein früherer Gedanke glimmte durch seinen Kopf. Experimente mit Patienten. Fast musste er lachen. Diese Leute wirkten nicht so, als würden sie mit Patienten experimentieren, also musste er sich da wohl keine Sorgen machen. Die Frage war, ob sie in der Lage waren, die Patienten gut zu behandeln oder ob sie sie vielleicht vernachlässigten? Nun, das ließ sich ja herausfinden. Er hatte viel über die merkwürdige Krankheit gelesen, die die Menschen von Rieka befallen hatte und er war neugierig, ob es wirklich so schlimm war, wie es in den Akten klang. Aber war er neugierig genug, dass er mit einer Beantwortung seiner Frage nicht bis zum Morgen warten konnte und jetzt, ohne jede Aufsicht oder Begleitung, in den Flügel mit den Patienten ging? Er war!

Wie ein Dieb sah er sich um, ob ihn auch niemand beobachtete, bevor er die Tür zum Patientenflügel öffnete. Seine Karte funktionierte, die schwere, vergitterte Tür ging auf. Schnell trat er hinein und schloss sie hinter sich. Dann kam ihm der Gedanke, ob er denn auch wieder herauskommen würde… aber neben der Tür befand sich ebenfalls ein E-Schloss, also musste er sich da wohl keine Sorgen machen. Langsam, vorsichtig, neugierig machte er ein paar Schritte in den Flügel. Es gab jede Menge Zimmer, Zellen, wie Dr. Guadalupe sie genannt hatte, nicht mit Türen, sondern mit Gittern verschlossen. Und in den Zellen befanden sich Menschen. Menschen… die gar nicht so verrückt wirkten, wie er gedacht hatte.

„Hallo?“ fragte ihn eine ruhige Stimme.

„Ja?“ fuhr er erschrocken zurück. Ein großer Mann stand am Gitter einer der Zellen und sah ihn an.

„Sind Sie… Björnson?“ fragte er.

„Was… woher?“

„Sie sind der neue Pfleger“, sagte der Mann nun.

„Aber… woher…“

„Ich habe Ihre Bewebung beantwortet.“ Der Mann sah Huang ruhig an. „Ich bin Dr. Linski!“

Huang musste schlucken. Das war…

„Ich weiß, Sie halten das für unmöglich“, nickte der Mann in der Zelle. „Und irgendwie ist es auch ein Klischee.“ Er lachte trocken. „Ich nehme an, Sie haben die Leute getroffen, die sich als Ärzte ausgeben?“

„Als Ärzte ausgeben?“ murmelte Huang zweifelnd.

„Ich fürchte, ja. Wir waren hier ein wenig überarbeitet und als wir einmal nicht richtig aufgepasst haben, weil wir übermüdet waren… haben ein paar der Patienten uns überwältigt. Und unsere Plätze eingenommen. Ich sagte ja, es ist ein Klischee.“ Er deutete auf die Zellen neben sich, in denen ein junges Mädchen, ein junger Mann und zwei reifere Herren erschienen. „Darf ich bekannt machen, Dr. Feinstein, Dr. Guadalupe, Pfleger Petrovic und unsere liebe Schwester Emilia.“

Huang sah zweifelnd von einem zum anderen. Das war…

„Ich weiß genau, was Sie jetzt denken.“ Der Mann in der Zelle seufzte müde. „Aber ist Ihnen das Verhalten dieser Menschen nicht selbst ein wenig merkwürdig vorgekommen?“

Wenn er ehrlich war…

„Ich bitte Sie, Björnson, sehen Sie sich die Akten an. Lesen Sie sie sich durch.“

„Und dann?“

„Dann überlegen wir, was wir als nächstes tun!“

Huang ging zurück in sein Zimmer. Das klang alles irgendwie… wahnsinnig! Aber das musste nicht heißen, dass es nicht wahr war. Vor allem, als er in den Akten auf vier Fälle stieß, auf die die Beschreibung der Leute, die ihn hier begrüßt hatten, nur zu gut zutraf. Und doch hatte er seine Zweifel…

Aber die waren zwei Tage später verschwunden. Die junge Krankenschwester hatte ihm eine kurze Einführung gegeben, während sie sich verschwörerisch zu ihm herüberbeugte, auf eine der Zellen zeigte und lasziv hauchte: „Vor dem müssen Sie sich in Acht nehmen, der frisst gern kleine Pfleger!“

Sie zeigte ihm, wo alles war und überließ es ihm dann, die Patienten mit Essen zu versorgen, während sie entschwand, wahrscheinlich in die Apotheke. Dem entspannten Zustand nach, in dem sie war, als er sie beim Mittagessen sah, war ihr Besuch dort ein voller Erfolg gewesen.

Dr. Linski bekleckerte seinen Computer mit Essen und schrie, dass er die Lösung gerade gelöscht hätte.

Dr. Guadalupe winkte nur ab und vertiefte sich in irgendwelchen Akten. Ein paar imaginäre Fliegen fielen seiner Hand zum Opfer.

Petrovic knurrte vor sich hin, als wäre er ein Hund, der gefüttert werden wollte. Emilia warf ihm ein Stück Fleisch hin und er verzehrte es wie ein hungriger Wolf.

Nur Dr. Feinstein ließ sich nicht blicken, wichtige Untersuchungen, angeblich.

„Früher“, rief Emilia, während sie sich vom Kronleuchter baumeln ließ, „gab es Schilder mit der Aufschrift: ‚Man muss nicht verrückt sein, um hier zu arbeiten, aber es hilft’.“ Sie lachte. „Man muss verrückt sein, um hier eingeliefert zu werden… aber das hilft nicht. Wir helfen. Wir helfen denen. Die sind total krank und kaputt und hinterrücks und gemein und lügen einem was vor und wir versuchen doch nur, ihnen zu helfen. Aber das kapieren die nicht, kapiern die einfach nicht, weil sie total irre sind und gemeingefährlich und wir sind ganz allein mit denen, weil uns niemand hilft. Niemand. Hilft. Uns. Nein! Aber jetzt bist du ja da, kleiner Börnsen, und jetzt wird alles guuuut und die Patienten werden alle heilllll und gesunnnnd und dann können wir nach Hause gehen und richtige Dinge tun.“

„Knrrr!“ meinte Petrovic nur.

Guadalupe sah auf, nickte, schüttelte den Kopf, erschlug eine seiner Fliegen und entschwand dann wieder. Und so ging es weiter und weiter…

Das angebliche „Personal“ verhielt sich derart auffällig, dass Huang sich in der dritten Nacht wieder in den Patientenflügel schlich.

„Sie scheinen mir also zu glauben“, meinte Dr. Linski, der echte Dr. Linski.

„Sagen wir einfach mal, das tue ich.“

„Da fällt mir ein Stein vom Herzen“, seufzte der Arzt erleichtert.

„Ich werde gleich morgen die Behörden verständigen“, erklärte Huang, aber Linski sah ihn erschrocken an.

„Das können Sie nicht tun!“ rief er.

„Wieso? Haben Sie Angst, dass diese Sache bekannt wird?“

„Nein, darum geht es mir nicht, aber es wäre gefährlich, wenn Sie das tun. Für Sie und für uns.“

„Warum?“

„Weil die uns alle sofort umbringen würden, wenn sie Verdacht schöpfen. Das sind mordende Bestien. Die lassen Sie nur in Ruhe, weil sie nicht wissen, ob Sie sich noch bei irgendjemandem melden und ihnen von ihren Erlebnissen hier erzählen. Sobald sie das raushaben, werden die Sie auch hier reinstecken. Und sobald das Imperium hier an die Tür klopfen sollte, haben wir nur noch ein paar Minuten zu leben.“

„Haben Sie eine andere Lösung?“

„Die habe ich“, gestand der Doktor. „Die dürfen nicht mitkriegen, dass Sie sie durchschaut haben, denn sonst bringen sie Sie sofort um. Deshalb müssen Sie sehr vorsichtig sein. Sie müssen diese Betrüger betäuben, sich eine ihrer Karten nehmen und uns dann befreien. Wenn alle tief und fest schlafen, können wir das Imperium rufen und dann werden diese Leute wieder in ihre Zellen gebracht.“

„Und wie soll ich das schaffen?“

„Kennen Sie sich mit Medikamenten aus?“

„Ein bisschen.“

„Gut. In der Apotheke finden Sie ein Mittel, das Permaprosin heißt. Das mischen Sie den anderen einfach ins Essen und dann werden alle schön und tief schlafen.“

„Bleibt die Frage: Wie komme ich in die Apotheke?“

„Tjaaaa…“

Huang kam die Idee. Er wusste, wer einen Schlüssel dafür hatte.

„Okay“, meinte er, „das krieg ich hin. Permaprosin.“

„Ja“, nickte der Doktor. „Aber seien Sie vorsichtig. Die dürfen nicht merken, was Sie vorhaben, sonst sind wir alle verloren.“

Es war das letzte gemeinsame Abendessen, aber außer Huang wusste das niemand. Und er schien keinen großen Appetit zu haben. Die anderen langten zu, auch wenn Linski, der falsche Linski, wie üblich über seinem Computer brütete.

Guadalupe sah müde auf. „Tut mir leid, dass wir uns bisher nicht mehr um Sie kümmern konnten, aber im Moment wächst uns die Arbeit einfach über den Kopf.“

„Kopf“, murmelte Petrovic.

Emilia schien irgendwas beruhigendes eingenommen zu haben, sie ließ ihre übliche Exaltiertheit heute vermissen.

Feinstein und die Köchin hatten sich zu ihnen gesellt. Beide schienen sich entweder nicht leiden zu können, oder ein Verhältnis miteinander zu haben. Oder beides.

„Ha!“ rief Linski, als er wieder einmal die Lösung hatte. „Und das erklärt auch ihre Veränderung. Mentaler Chamäleonismus! Damit geh ich in die Medizinbücher ein. Ha!“

„Schön, dass sich wenigstens einer an den Veränderungen der Patienten freut“, kommentierte Guadalupe. „Und ich freue mich für Sie.“

„Worüber?“

„Dass Sie sie in diesem Zustand kennengelernt haben. Am Anfang waren die alle so komplett aggressiv, dass sie gleich jeden angefallen haben, aber irgendwie scheint sich ihre Krankheit entwickelt zu haben und jetzt…“ Er schluckte. „…sind sie…“ Er schluckte wieder. „…was… ist…“

Das „das?“ brachte er schon nicht mehr heraus. Er sackte auf den Tisch. Die anderen taten es ihm gleich, auch wenn Huang nicht annahm, dass sie es aus Solidarität taten.

„Phase 1 erledigt“, lächelte er, „auf zu Phase 2.“

Er fingerte Dr. Guadalupes Sicherheitskarte aus dessen Brusttasche und schlenderte dann gemächlich zum Patientenflügel.

Dort war es auch, wo man ihn später fand.

Captain Lee sah ihn ein wenig verärgert an, als man Huang aus seiner Zelle befreite.

„Aber… ich dachte, die Gefangenen hätten die Irrenanstalt übernommen.“

„Das haben sie nicht.“

„Nicht?“

„Nein, die Gefangenen waren alle schön in ihren Zellen, wo sie hingehören. Sie haben sie freigelassen und sie sind alle abgehauen.“

„Aber die anderen…“

„Sind alle tot. Der Mann, der Ihnen gesagt hat, was Sie benutzen sollen, kennt sich mit Waffen und Toxinen sehr gut aus. Das angebliche Schlafmittel, das Sie Ihren Kollegen verabreicht haben, ist ein tödliches Gift!“ Der Captain seufzte. „Sie haben eine Horde kaltblütiger Mörder auf diesen Planeten losgelassen. Gute Arbeit, wirklich!“

Dadurch sollte sich die Entdeckung der wahren Ursache für den Wahnsinn um einige Jahre verzögern. Zum Glück waren die Wahnsinnigen nicht ansteckend… nur eben sehr, sehr gefährlich!

Verkehrte Welt

Das erste Mal, dass es Adrian aufgefallen war, war während eines Sommers vor einigen Jahren gewesen. Zunächst hatte er sich nichts dabei gedacht, aber dann, als es sich in ähnlicher Weise wiederholt hatte, war es ihm wirklich bewusst geworden – und ein wenig merkwürdig vorgekommen.

Das erste „Ereignis“, wenn man es so nennen wollte, obwohl es dafür viel zu unbedeutend war, der erste Fall einer „Wiederholung“, war in einem Café gewesen – oder vielmehr auf einer Insel kurze Zeit später. In dem Café hatte er sich mit einer Kollegin eines Freundes unterhalten und sie hatten beide miteinander geflachst. Irgendwann meinte sie dann: „Ach, wir wollten uns ja nicht verstehen.“ Kurze Zeit später dann war er beruflich auf einer kleinen Insel gewesen und während er dort mit einer Arbeitskollegin durch die Dünen stapfte, kam als Antwort auf eine seiner Bemerkungen: „Ach, wir wollten uns ja nicht verstehen.“ Es war eine völlig andere Frau. Und er hatte diese Redewendung weder vorher noch irgendwann danach wieder gehört.

Das mochte ein Zufall gewesen sein, eine Laune des Schicksals, eine Modewendung dieses Sommers, der Sommer des Spruchs „Ach, wir wollten uns ja nicht verstehen“, der durch eine populäre Sendung in vielerlei Münder gelegt worden war und danach benutzte ihn niemand mehr. Es war möglich – aber spätere, ähnliche Details, ließen ihn ein wenig daran zweifeln.

Denn ähnliches passierte ihm mit zwei anderen Frauen. Auf zwei unterschiedlichen Partys. Wieder einmal kam er mit ihnen ins Flachsen und die eine sagte: „Ah, du bist n Lustiger.“ Er wusste nicht genau, wie er das einschätzen sollte, das konnte positiv gemeint sein, weil Frauen ja stets gerne behaupteten, Humor wäre ihnen bei einem Mann wichtiger als Aussehen, auch wenn die Realität sie dann doch meist Lügen strafte, es konnte aber auch höflich ablehnend gemeint sein, so, wie ein „hat sich stets redlich bemüht“ in einem Zeugnis eher negativ zu werten war. Nur wenige Wochen später war er im flachsenden Gespräch mit einer anderen Frau und auch da fiel in Reaktion auf eine seiner Bemerkungen der Satz: „Ah, du bist n Lustiger.“

Auch hier handelte es sich um eine Formulierung, die ihm weder vor- noch nachher jemals über den Weg gelaufen war. Zufall. Reiner Zufall. Was sollte es da für einen Zusammenhang geben? Dass sich die Frauen kannten? Sich gegen ihn verschworen hatten? Spielchen mit ihm spielten? Das war mehr als unwahrscheinlich. Und ohne jeden Anlass. Es war nur einfach ein Detail, das, wäre dies eine Geschichte oder ein Film, möglicherweise auffallen würde. Dort stellte es eins von zwei Dingen dar: Einen Hinweis oder einen Fehler. Den Hinweis auf eine Verschwörung, die er aber für extrem unwahrscheinlich hielt, zumal er auf dem Parkett des Universums keinerlei Bedeutung hatte. Wahrscheinlich war also ein Fehler. Dass man für jeweils beide Szenen dieselbe Frauenfigur eingeplant hatte, bei der der erwähnte Satz so eine Art Markenzeichen war, etwas, das sie gerne wiederholte. Dann hatte man aber aus irgendeinem Grund die eine Frau durch eine andere ersetzt, vielleicht, weil man eine neue Figur in die Geschichte einführen wollte, oder aber, weil die Originalschauspielerin für die neue Szene nicht mehr zur Verfügung stand. In einem Buch oder Drehbuch wäre es also ein Fehler gewesen, den man korrigieren sollte – aber dies war keine erfundene Geschichte, dies war die Wirklichkeit. Oder?

Es war genau dieses Oder?, zu dem er irgendwann gekommen war. Denn es ereignete sich ein weiterer „Vorfall“, der ebenso unspektakulär war wie die beiden anderen, der ihnen aber doch sehr ähnelte. Noch am Wochenende hatte er mit einem Freund über das Thema „Das dritte Geschlecht“ gesprochen, was in sich schon für manche beleidigend klang, da es nach ihrer Auffassung mehr als drei Geschlechter gab. Adrian hatte gemeint, dass man es auch ein wenig übertreiben konnte und sein Freund hatte ihn als „Genderist“ bezeichnet, so eine Art Rassist für Geschlechterfragen, ein Begriff, den die Genderbewegung gerne verbreiten wollte, weil sie sich die Rechte daran gesichert hatte. Zwei Tage später dann war Adrian auf dem Geburtstag eines Freundes gewesen und dort kam dasselbe Thema auf – und es war fast so, als würde er das Gespräch mit seinem Freund nahtlos fortsetzen, war doch der Gesprächspartner auch von Statur und Sprachduktus seinem Freund nicht unähnlich. Ja, es war wirklich fast so, als wäre das Gespräch einfach weitergegangen, nur mit einem anderen Gesprächspartner. Der aber genauso sprach und argumentierte wie sein Freund. Es war fast so… als hätte man die Szene bereits fertig gehabt, aber mittendrin einfach den Darsteller ausgetauscht. Oder… als würden beide Menschen, Freund und Genderexperte, vielleicht von derselben Person „gelenkt“? Er war sich nicht ganz sicher, wie er das formulieren sollte. Wäre dies eine Art Simulation und seine Gegenüber waren keine Programme, sondern wurden von anderen Personen „gespielt“, dann wirkte es beinahe so, als wären Freund und Genderexperte von derselben Person mit denselben Ansichten und derselben Ausdrucksweise gespielt worden. So, wie die Frauen von jeweils derselben Person gespielt worden waren, die einfach ihr bestimmtes Vokabular hatte. Es war natürlich hirnrissig und unmöglich… und doch war das der Punkt, an dem Adrian an den Dingen zu zweifeln begann!

Dann erinnerte er sich an eine andere Sache, die mit einem anderen Freund passiert war. Oder vielmehr an zwei Dinge. Das eine ähnelte ein wenig den vorherigen Erlebnissen. Im Haus seiner Mutter hatte man gerade neue Schilder beim Fahrstuhl angebracht, auf denen stand „nicht anlehnen“, damit man sich nicht gegen die Schiebetür lehnte, während sie sich schloss. Die Schilder waren neu und Adrian hatte sie vor kurzem zum ersten Mal gesehen. Wenig später besuchte ihn sein Freund in seiner eigenen Wohnung in einer anderen Stadt und als sich die Fahrstuhltüren schlossen, sagte er: „Ach ja, nicht anlehnen.“ Fast so, als hätte er die Schilder in dem anderen Haus gesehen! Aber das hatte er nicht, denn seit man sie angebracht hatte, war er nicht dort gewesen. Als würde er Wissen benutzen, das Adrian hatte, aber nicht er…

Wobei auch einmal das Gegenteil eingetreten war. Er hatte Adrian einen Witz erzählt. Und eine Woche später erzählte er ihm denselben Witz noch einmal. Adrian meinte darauf, den hätte er ihm schon letzte Woche erzählt, doch sein Freund meinte: „Das geht gar nicht, den hab ich erst diese Woche gelesen!“ Fast so, als wären diesmal unterschiedliche Personen „hinter der Person“. Aber das konnten ja auch einfach menschliche Fehler sein, denn dass Leute etwas vergaßen, war ja nicht unbedingt neu.

Es gab aber auch andere Dinge, die, nunja, merkwürdig waren. Kleine Details, die anderen vielleicht gar nicht auffallen würden, die ihm aber schon fast aufdringlich offensichtlich erschienen. Wenn Ketten von Zusammenhängen auftauchten, die in einem Film oder Buch als schlicht zu sehr auf die Nase gedrückt erscheinen würden. Zum Beispiel ging er viel zu Theaterpremieren, um als Kritiker über die Stücke zu schreiben. Er kannte einige der anderen Kritiker, teils aber nur vom Sehen. An einem Tag war er ein wenig überrascht, als er sich das Bonusmaterial zu einer alten Serie ansah, die gerade wieder herausgekommen war, in dem ihm ein bekanntes Gesicht erschien: einer der Kritiker, die er nur vom Sehen kannte. Ein Mann mit Glatze, Pjotr N’Galla, der hier über eine von Adrians Lieblingsserien sprach. Am Abend desselben Tages sprach er dann mit einem Freund, der sagte, der Kritiker des PopKulturNetzes hätte eins der Stücke, von dem Adrian ihm erzählt hatte, verrissen. „PopKulturNetz?“ hatte Adrian gefragt, „vielleicht kenn ich den ja. Wie sieht der aus?“ – „Das ist der Pjotr, son Glatzkopf“, war die Antwort gewesen. Normalerweise hätte man sich bei so was keine Gedanken machen müssen – aber wenn es innerhalb weniger Stunden passierte, kam einem das doch ein wenig merkwürdig vor.

Es gab da verschiedene Möglichkeiten. Die Frage war schlicht, wie war das Universum geartet? War es etwas, das zufällig entstanden war? Gab es eine höhere Macht? War alles Leben, das es in ihm gab, Teil einer Schöpfung durch andere Wesen oder war es schlicht und einfach entstanden, so, wie Schimmel entstand, wenn man Brot zu lange herumliegen ließ? Also war Leben etwas, das ganz natürlich entstanden war, weil das einfach so war, wenn bestimmte Faktoren zusammen kamen? Und wenn dem so war, wie war es dann möglich, dass ein Leben das andere beeinflussen konnte? Oder vielmehr Gedanken und Einstellungen?

Zwei Menschen in seinem Leben, eine Freundin und seine Mutter, sagten ihm immer wieder, dass er selbst ein wenig schuld an seinem Schicksal wäre, weil er „das schlechte anziehen würde“. „Wenn du glaubst, dass es schlecht wird, wird es auch schlecht werden“, das war der Gedanke dahinter. Es läge an seiner Einstellung, nicht an seinem Handeln. Wenn man eine positive Einstellung hätte, würden einem auch positive Dinge widerfahren, hatte man eine schlechte Einstellung waren es schlechte Dinge. Das klang auf dem Papier natürlich irgendwie vernünftig, wurde in der Form aber durch die Realität nicht ganz unterstützt. Jedenfalls dann, wenn man Einstellung durch Handeln ersetzte. Denn er versuchte, mit allen Menschen freundlich umzugehen, höflich, nett – und doch gab es verschiedene Arschlöcher, die ihm immer wieder das Leben schwer machten. Konnte es also wirklich an seiner Einstellung liegen, an seinem Glauben, wenn man so wollte? Wirkte sich das Unterbewusste auf die Umgebung, auf das Schicksal aus? Dass man, wenn man schlechtes erwartete, mit schlechtem rechnete, auch immer nur schlechtes bekommen würde? Aber, wenn dies ein zufälliges Universum war, wie war das dann möglich?

Außerdem stimmte die Theorie nicht ganz. Anfangs hatte er immer geglaubt, alles würde gut werden, hatte sich gefreut und Hoffnungen gemacht – und war dann schwer enttäuscht worden. Er hatte also daran geglaubt, dass es gut werden würde und es war trotzdem nicht eingetroffen. Deswegen hatte er sich das irgendwann abgewöhnt und hatte nur noch mit dem schlechten gerechnet, das dann dementsprechend auch eingetreten war. Aber es ersparte es einem, dass seine Hoffnung zerstört und man unangenehm überrascht wurde.

Trotzdem, wie konnte seine Einstellung, seine unterschwellige Stimmung, sich auswirken auf ein größeres System? Das war die Frage – und es gab vielleicht eine Antwort. Aber es war nicht die Antwort, die er seinen Freunden gab. Denn sie hatte zu tun mit seinen Zweifeln, seinen Zweifeln an der Realität.

Setzte man also mal als Möglichkeit voraus, dass es keinen Gott gab, dass sie nicht alle geschaffen worden waren und dass sie einfach entstanden waren. Dann war es sehr unwahrscheinlich, dass sich seine miese Stimmung auf sein Schicksal auswirkte, wenn er zwar so dachte, aber nicht so handelte. Sicher, wenn man alle Leute schlecht behandelte, musste man sich nicht wundern, dass man auch schlecht behandelt wurde, aber wenn man nur dunkle Gedanken hatte, aber nicht nach ihnen handelte, erklärte das nicht, dass dunkle Dinge passierten. Und doch war es so. Zumindest bei ihm.

Wenn er also nun den ersten Gedanken mit dem zweiten verband, dann kam er… zu etwas, das er wirklich niemandem erzählen durfte, wenn er nicht wollte, dass man ihn wegsperrte, in dieses neue Irrenhaus in der Rio de la Plata Provinz. Was also, wenn das gar nicht alles echt war? Oder, um es genauer zu sagen, wenn seine Welt nicht echt war? Ja, das war Paranoismus in seiner höchsten Form, aber es war zumindest etwas, das die beschriebenen Erlebnisse erklären würde. Was also, wenn die Welt, in der er sich aufhielt, nicht die Realität war?

Sicher, sie fühlte sich so an, alles fühlte sich echt an – musste man zumindest annehmen, denn, streng genommen, wenn man aus einer anderen Realität stammte, an die man sich nicht erinnern konnte, konnte man auch keine Unterschiede feststellen. Alles war so real, wie es sein sollte – abgesehen von den beschriebenen Ausnahmen. Für die würden sich sicher rationale Erklärungen finden, wenn man jemanden fragen würde, aber auch die fanden sich für nahezu alles, wenn man sich einmal intensiver damit beschäftigte. Zum Beispiel wäre eins der Gegenargumente, die jemand bringen würde, wahrscheinlich:

„Aber es gibt doch Filme darüber.“

Die gab es, Filme, in denen gezeigt wurde, dass die Figuren in einer Art Phantasiewelt, einer Scheinwelt oder Simulation lebten – also genau das, was er von der Welt, in der er gefangen war, inzwischen vermutete. Also konnte man sagen:

„Wenn es Filme über dieses Thema gibt, dann ist deine Theorie damit widerlegt, denn wenn deine Welt wirklich nur eine Simulation wäre, würde man dir sicher nicht solche Hinweise darauf geben, dass so etwas überhaupt existieren könnte.“

Und den Punkt sah er völlig anders. Denn je komplexer eine Simulation war – und sie musste schon sehr komplex sein, um jemanden davon zu überzeugen, dass er es mit der Wirklichkeit zu tun hatte – umso mehr würde sie nicht nur Details bieten, sondern auch Dinge, die dem Zweifler den Wind aus den Segeln nehmen würden. Wenn es keinerlei Beispiele in der Fiktion für derlei Scheinwelten geben würde, wäre der Mensch dazu verleitet, anzunehmen, dass er vielleicht in einer solchen feststecken würde. Ein starkes Dementi schien oft ein Zeichen dafür zu sein, dass etwas vertuscht werden sollte. Es weckte Zweifel. Also musste die Simulation cleverer sein als der Mensch, der in ihr steckte, und ihm zeigen: Ja, wir haben auch an die Möglichkeit gedacht, dass du das annehmen könntest, deshalb haben wir dir schon mal gezeigt, dass andere das auch haben. Quasi die Simulation innerhalb der Simulation. Wer würde denn schon etwas so komplexes einbauen? Nun, derjenige, der nicht wollte, dass man Zweifel bekam, weil „die Realität“ eine Möglichkeit nicht offerierte. Es war kompliziert und gleichzeitig einleuchtend. Und so wurden durch diese Filme Zweifel am Zweifel bei ihm gesät – doch die nahmen mehr und mehr ab.

Denn alles würde, da war er sich sicher, weit mehr Sinn ergeben, wenn es nur eine Scheinwelt war. Und mehr und mehr gab er sich der Vorstellung hin, dass es sich um eine handelte. Die Frage war, welche Rolle er darin spielte?

Auch da gab es unendliche Möglichkeiten. Beispiele, aus den Scheinwelten innerhalb der Scheinwelt. Auslandende Computerspiele, in denen man durch Städte fahren und Figuren treffen konnte. Was, wenn er nur eine solche Figur war, in einer Scheinwelt auf einer höheren Ebene? Was, wenn seine Aufgabe darin bestand, ein Randcharakter zu sein, der einfach nur über die Straße ging. Was, wenn das die Aufgabe von jedem von ihnen war? Und irgendjemand anders, auf einer höheren Ebene, spielte dieses Spiel? Was, wenn er nur deswegen Bewusstsein hatte – oder glaubte, eins zu haben – damit es für den Spieler irgendwie realistischer wirkte? Was, wenn all sein Bewusstsein und all seine Zweifel ebenfalls nur programmiert waren? Was, wenn er eine Randrandfigur war, eine, die nichtmal wirklich zum eigentlichen Spiel gehörte, sondern die ein Programmierer eingebaut hatte, um zu sehen, wie sie sich entwickelte, was passierte? Was, wenn er und andere Programmierer Wetten darauf abschlossen, was er tun würde? Oder ob er jemals herauskriegen würde, dass er nur eine Figur in einer Simulation war? Was, wenn genau das herauszufinden seine eigentliche Aufgabe war?

Dann blieb ihm immer noch eins verwehrt: Es zu beweisen. Denn er konnte die tollsten Theorien aufstellen, einen Beweis hatte er dadurch noch lange nicht. Er würde in dieser Scheinwelt versauern… und vielleicht war das ja sein Leben? Vielleicht stammte er nicht aus einer anderen Realität und war hier eingeschlossen aus welchen Gründen auch immer, vielleicht war er wirklich von hier, Teil eines Programms, das innerhalb des Programms ein ganz gewöhnliches Leben führte, bis es irgendwann starb – und vielleicht liefen woanders noch unzählige dieser Programme mit unzähligen Variationen von ihm und vielleicht kamen die alle zu demselben Schluss, dass mit der Welt, in der sie lebten, etwas nicht stimmen konnte? Aber wenn dem so war, dann war es auch egal, da er dann Teil dieser Realität war und damit sein Leben in ihr hatte, wie es ein normaler Mensch in einer normalen Welt hatte – und doch hatte er irgendwie Zweifel daran, dass es so war.

Es gab nämlich noch mehr Zweifel, die er an der Wirklichkeit hatte – oder vielmehr daran, dass es sich um eine zufällige Welt handelte, in der alles passieren konnte. Zum Beispiel Glück. Das gab es. Oder vielmehr das Gegenteil davon. Pech. Glück und Pech existierten – und das mehr, als der handelsübliche Zufall erklären würde. Aber in einer zufälligen Welt konnte es so etwas wie Glück eigentlich nicht geben, oder? Und doch war es da. Zum Beispiel, was Fahrräder anging. Damit hatte er immer Pech. Er konnte noch so angeblich unzerstörbare Reifen installieren – sie wurden immer platt.

Und dann gab es da noch das SinnFinnBinnHinnianische Essen. Die hatten zusammen mit irgendeiner ausgestorbenen Erdreligion eine Reihe von Restaurants eröffnet und Adrian war ein großer Freund dieser Küche. Immer, wenn er seine Mutter besuchte, was allerdings nur etwa zweimal im Jahr vorkam, gingen sie zusammen zu einem ihrer Lokale – denn er kam freitags und am Freitag gab es dort ein Buffet. Immer. Bis auf das eine Mal, wo die Tochter des Hauses gerade ihren Abschluss an der Universität gemacht hatte und das Restaurant geschlossen war. Wie groß war die Wahrscheinlichkeit, wenn Adrian zweimal pro Jahr kam, ausgerechnet diesen einen unwahrscheinlichen Termin zu erwischen?

Nun, er schaffte es. Zweimal! Denn nur etwa ein Jahr später besuchte er seine Mutter wieder und diesmal wollten sie ein anderes SinnFinnBinnHinn-Lokal besuchen… das ausgerechnet an dem Tag für die Öffentlichkeit geschlossen war. Also fuhren sie zu dem alten Restaurant und Adrian meinte vorher noch: „Das hat bestimmt auch zu.“ Und er hatte recht. Es war geschlossen. Für immer. Pech!

Er änderte etwas an seinem Verhalten. Nichts spektakuläres, nur etwas… Praktisches. Oder unpraktisches, in dem Fall. Er machte keine Pläne mehr! Denn wann immer er sich etwas vornahm, kam irgendwas dazwischen. Oder fast immer, aber immer noch oft genug! Also versuchte er, so offen wie möglich zu sein, seine Tage nicht zu planen, sondern Möglichkeiten zu haben, von denen er die verwirklichte, bei denen das Schicksal ihm nicht sagte, dass sie heute nicht stattfinden würden. Flexibilität statt Planung – vielleicht ein System, das man auch anderen Leuten empfehlen sollte? Wenn es denn welche gab. Da war er sich noch nicht so ganz sicher. Obwohl es ihm ein wenig wie Verschwendung erschien, eine doch recht große und komplexe Welt nur für ihn allein zu erschaffen – und irgendwie klang das auch, als würde er sich zu wichtig nehmen.

Und ja, manchmal wusste er im Vorfeld, was passieren würde – oder er nahm es zumindest an und dann kam es auch so. Seine Mutter hätte jetzt wieder gesagt, dass er selbst daran schuld war – aber vielleicht war er das ja auch. Nur eben nicht in einer normalen Welt. Aber hier, in seiner Welt, hatte er manchmal das Gefühl, dass er die Welt vielleicht wirklich unbewusst beeinflussen konnte – negativ, aber immerhin beeinflussen. Oder aber er hatte langsam erfasst, wie die Welt in etwa funktionierte – er hatte nur leider noch keinen Weg gefunden, wie er das für sich nutzbar machen konnte!

Auch hier waren es kleine Dinge und irgendwann meinte er, da ein gewisses System entdeckt zu haben. Hoffnung. Genau das war es. Es war so, als würde ihm das Schicksal – oder die Simulation, aber vielleicht nannte die sich ja „Schicksal“, was allem einen schönen Sinn geben würde – immer mal wieder ein Häppchen hinwerfen, etwas, das ihm Hoffnung geben sollte, dass alles gut werden würde – nur, um diese Hoffnung dann über kurz oder lang zu zerstören.

Ein Beispiel dafür war einer seiner Nachbarn. Schon seit Jahren hatte er Probleme mit dem Menschen, der in der Wohnung unter ihm wohnte, weil der gerne nachts seine Musik so laut hörte, dass auch Adrian etwas davon hatte und er beschwerte sich ständig über ihn. Eines Tages bemerkte er dann, dass das Namensschild dieser Person beim Briefkasten verschwunden war. Doch zu diesem Zeitpunkt hatte er die Arbeitsweise des „Schicksals“ bereits durchschaut. Freund Schicksal hatte das Namensschild entfernt, damit Adrian sich freute und dachte: Ah, endlich, jetzt ist alles vorbei, das Arschloch ist ausgezogen. Nur, um ihm dann später einen reinzuwürgen, weil das alles nicht stimmte und das Arschloch noch immer da war. Ein kurzer Moment von Glück und Freude, der irgendwann wieder zunichte gemacht werden würde.

Vor ein paar Jahren hätte er vielleicht auch noch so reagiert, aber nicht mehr. Er wusste, man wollte ihm nur etwas vormachen – und so war es dann auch. Es war nichts mit Auszug und Freude und das Lärmproblem blieb ihm zu seinem Leidwesen weiter erhalten. Doch das Prinzip war klar, hin und wieder warf ihm das Schicksal einen Knochen hin, eine Aussicht auf irgendwas, eine Aussicht auf Ruhm oder Freude oder Besserung – doch es sollte stets bei der Aussicht bleiben, sie sollte nie Wirklichkeit werden.

Ähnlich war es mit seiner künstlerischen Tätigkeit. Er war Maler und er hatte schon diverse Gemälde geschaffen. Da er zu der selbstkritischen Fraktion von Künstlern gehörte, war er sich nicht sicher, ob er nun gut war oder nicht. Das Problem war, er konnte es sich auch nie sein. Denn immer dann, wenn er dachte, dass all das, was er tat, nichts taugte, niemanden interessierte, niemandem gefiel, gab es diesen kleinen Glanz am Horizont, wo jemand behauptete, er sei gut und er müsse unbedingt weitermachen. In der Welt müsse es auch intelligente Kunst geben. Wodurch seine Zweifel in Zweifel gezogen wurden. Erst zweifelte er an seiner Kunst, dann an den Zweifeln daran. Was ihn irgendwie an seine Kunst fesselte.

Und doch war er sicher, dass er nie erfolgreich sein würde, wirklich erfolgreich. Natürlich wusste er, dass es, wenn man mal ehrlich war, keine Korrelation zwischen „gut“ und „erfolgreich“ gab, jedenfalls, wenn man in die Geschichte eintauchte und sich ansah, was erfolgreich gewesen und wie viel davon tatsächlich gut war. Die Schnittmenge war minimal. Das meiste, das richtig erfolgreich war, war etwas, das alle zufrieden stellte, das den größtmöglichen gemeinsamen Nenner traf, damit es die Massen erreichte, das damit aber auch vollkommen austauschbar und vorhersehbar war und dabei noch nichtmal gut gemacht sein musste, zumindest im Bereich der Filme. Schlechtes Schauspiel hatte vieles nicht daran gehindert, megaerfolgreich zu sein – Originalität dagegen schon. Auch da gab es natürlich Ausnahmen, es gab Dinge, die intelligent und witzig und gut waren und trotzdem erfolgreich, aber für gewöhnlich wohnten gut und erfolgreich nicht nur nicht in der selben Straße, sie lebten sich nichtmal in derselben Stadt, im selben Land oder auf dem selben Planeten. Aber vielleicht war das auch nur sein Weg, sich schönzureden, dass er niemals erfolgreich werden würde.

Darüber hinaus hatte er aber noch einen weiteren gefunden. Freund Schicksal. Oder die Simulation. Denn es war einfach nicht so gedacht, dass er erfolgreich werden sollte. Er konnte seine Kunst betreiben, als Hobby oder was auch immer, und hin und wieder würde sie auch jemand loben, jemand Außenstehendes, so dass es so klang, als wäre es jemand, der es wirklich gut finden würde, kein Freund oder Verwandter, der sich dazu verpflichtet sah, das zu sagen, aber er würde damit niemals höhere Weihen erreichen, er würde dadurch nie bekannt oder berühmt werden. Niemals! Das sollte ihn nicht daran hindern, weiterzumachen und das tat es auch nicht, aber das Endergebnis, da war er sich sicher, stand bereits fest.

Blieb die Frage, warum das so war – und auch dafür hatte er eine Theorie entwickelt. Da ihn Freund Schicksal daran zu hindern schien, jemals den großen Erfolg zu erlangen, jemals das große Glück zu finden, wäre man vielleicht versucht zu denken, das wäre die Hölle. Oder Adrians persönliche Hölle, wenn es denn so was gab. Aber, wenn er ehrlich zu sich war, war es dafür nicht schlimm genug. Sicher, es war frustrierend und deprimierend, aber es war nicht vollkommen schlimm. Er war bestenfalls zufrieden, aber er lebte nicht in Armut oder Krieg, musste nicht hungern oder frieren, wurde nicht ständig gefoltert oder missbraucht, er hatte keine chronischen Schmerzen und eine der größeren Qualen war das Arschloch von Nachbar, das unter ihm wohnte. So gesehen ging es ihm verhältnismäßig gut – und er hasste es, wenn in den Medien die Leute stöhnten, wie schlecht es ihnen doch ginge, obwohl sie all dem genannten nicht ausgesetzt waren. Dummes Pack war das! Wer nicht täglich ums Überleben kämpfen, Vergewaltigung und Folter, den Tod durch Bomben oder Verbrecher, die Ansteckung mit tödlichen Krankheiten fürchten oder unheilbare Schmerzen erleiden musste, sollte in den Medien seine bescheuerte Klappe halten und sich nicht damit in die Öffentlichkeit drängen damit, wie schlecht es ihm ging, denn verglichen mit vielen anderen tat es das nicht!

Was auch einer der Gründe dafür war, dass Adrian sich nicht zu sehr beklagte und einen Teufel tat, seine Welt als „die Hölle“ zu bezeichnen. Er hatte da eine andere, zahmere Idee. Was, wenn dies so eine Art Gefängnis war? Auch das gab es in der Science Fiction, Gefängnisse, die sich nur im Geiste abspielten – oder in die nur der Geist eingepfercht war. Vielleicht befand er sich in Wirklichkeit nur seit Minuten darin, obwohl die Simulation ihm das Gefühl gab, Jahre in ihr zu verbringen – vielleicht war es aber auch genau umgekehrt? Jedenfalls war die Möglichkeit, dass es sich um eine Art Gefängnis handelte, bisher die, die ihm am naheliegensten erschien. Aber es war kein Hochsicherheitsgefängnis, nichts, das ihm eine harte Strafe auferlegte, es war etwas sehr zurückhaltendes, minimale Sicherheitsstufe, kleinere Unannehmlichkeiten, kleinere Hoffnungen, die zerstört wurden, aber eben auch nicht mehr. In Anbetracht der Tatsache, dass es zwar unangenehm war, aber für eine Hölle einfach zu seicht, erschien ihm das als eine halbwegs logisch klingende Variante.

Selbst für das „Wofür?“ hatte er inzwischen eine halbwegs brauchbare Theorie gefunden. Was, wenn es um Aggression ging? Was, wenn er in der „wirklichen Welt“, so es sie denn gab, ein starkes Aggressionspotential hatte? Und was, wenn man ihn hier reingesteckt hatte, damit er diese Aggressionen besser unter Kontrolle bekam? Das beste Beispiel dafür war wieder das Arschloch in der Wohnung unter ihm. Jedes Mal, wenn er in der Nacht seine Musik hörte, wurde Adrian von Hass und Wut durchflutet. Schon beim ersten Mal hatte er sich gedacht, wenn wir im Wilden Westen leben würden, eine Art Welt auf der verlassenen Erde, in der die Menschen mit Waffen an den Hüften herumgelaufen und Leute mit hellbrauner Hautfarbe, die sie sinnfreier Weise „Rothäute“ nannten, abgeschossen hatten, wenn er dort leben würden, dann wäre dieses Arschloch schon lange tot, denn dann wäre er runtergegangen und hätte ihn erschossen. Oder der hätte ihn erschossen, das hätte man dann sehen müssen. Doch so blieb er in seinem Bett liegen und fühlte den Hass in sich – und der Hass wurde noch stärker, als das Arschloch sein Repertoire erweiterte, wenn man so wollte. Adrian hatte bislang versucht, trotz seines Hasses, die Sache legal zu lösen und hatte dem Arsch den Sicherheitsdienst auf den Hals gehetzt, damit der für Ruhe sorgen sollte. Bereits zweimal war am Morgen, nachdem er das getan hatte, Adrians Türschloss zerstört gewesen. Wer würde da nicht annehmen, dass das eine Retourkutsche von Mr. Laute Musik Arschloch gewesen war? Es reizte Adrian sehr, einfach mal hinunter zu gehen und diesem Kerl die Kniescheiben zu zertrümmern – und er hatte die Befürchtung, dass, wenn das Gesetz ihn weiterhin im Stich ließ und er irgendwann vielleicht dazu gezwungen war, dies als einzigen und letzten Weg zu gehen, dass das dann tatsächlich der Weg war, der zum Erfolg führte, weil Arschlöcher wie dieses nur diese eine Sprache verstanden… aber noch waren sie nicht so weit. Doch vielleicht war das ja genau sein Test, oder einer davon, seine Bereitschaft zur Gewalttätigkeit unter Kontrolle zu bringen, nicht auszurasten, wie er das manchmal gerne tun würde, nicht runterzugehen und dem Arschloch das anzutun, was es in seinen Augen schon seit langem verdiente? Er erinnerte sich daran, dass er in seiner Jugend tatsächlich zumindest einmal etwas unkontrollierter in dieser Beziehung gewesen sein. Es war auf einer kleinen Insel gewesen, beim Minigolfspielen, als er noch recht klein gewesen war, und er war dran gewesen und sein Bruder hatte ihm irgendwie reinreden wollen. Adrian wusste nicht mehr, wie das genau gewesen war, aber er hatte geschlagen und damit seinem Bruder einen Zahn halb ausgeschlagen. Das Potential für unkontrollierte Gewalt war also da – auch wenn er es seitdem nicht mehr genutzt und schon während seiner Schulzeit Schlägereien eigentlich eher aus dem Weg gegangen war.

Aber vielleicht waren das ja nicht seine Erinnerungen sondern „Erinnerungen“? Wenn dies eine Simulation war, dann war schwer zu sagen, wie viel davon echt und wie viel davon vielleicht auch nur „programmiert“ war? Hatte er seine Kindheit hier wirklich verbracht oder war die vielleicht nur Teil des Programms? Und wenn das möglich war, „ab wann“ war er oder vielmehr sein Bewusstsein dann wirklich hier drin, seit wann lief das Programm, ab welchem Alter? Es war faszinierend, sich darüber Gedanken zu machen, aber es bestanden jede Menge Chancen, dass er darauf niemals eine Antwort bekommen würde. Und vielleicht stimmte es ja auch nicht, vielleicht war dies die einzige Welt, die es gab und alles war so, wie es sein musste, und er nahm einfach zu viele Dinge oder die falschen wahr und bastelte sich daraus eine Verschwörungstheorie, die sein eigenes Versagen in einer normalen Zivilisation erklären und ihm damit das Leben erleichtern sollte? Möglich war’s.

Doch dann kamen wieder die Zufälle ins Spiel, oder „Zufälle“, wenn man ehrlich war, Dinge, die eher wieder den Schluss nahezulegen schienen, dass es verschiedene „Controller“ gab, die mehrere Personen aus seiner Wirklichkeit „spielten“ und die möglicherweise auch direkten Zugriff auf seine Gedanken hatten, die wiederum ihre Arbeit beeinflussten. Was zu extrem surrealen Ergebnissen führte. Und wieder schien es eher so zu sein, als würde „die Welt“ eher durch sein Unterbewusstsein beeinflusst, denn wenn er versuchte, es bewusst zu machen, klappte es nie.

Es war ihm erst nicht richtig aufgefallen, aber irgendwann hatte er es bemerkt. Manchmal, nicht immer. Er hörte sich aus dem ImpNetz eine Diskussion über Kunst an und dann geschah es. Auf seinem Bücherregal oder in einer Zeitschrift, sah er ein Wort, zum Beispiel

„Raumkreuzer“

und wenige Sekunden später hörte er in der Sendung jemanden etwas sagen wie:

„Und auf einem Raumkreuzer würde so etwas überhaupt nicht passen.“

Es mochte ein Zufall sein, wenn so etwas einmal vorkam, aber einmal dachte er, während er eine Sendung hörte

„Wollt ihr mich verarschen?“

und in der Sendung sagte jemand einen Moment später:

„Ich dachte echt, wollt ihr mich verarschen?“

Und es war mehr als einmal, dass etwas in dieser Art vorkam. Was das ganze dabei noch surrealer erscheinen ließ, als es ohnehin schon war, war die Tatsache, dass diese Sendungen bereits aufgezeichnet waren, wenn er sie sich zum Anhören aus dem ImpNetz herunter lud. Also wie sollte er die Sendung, die Sprecher, wen auch immer, beeinflussen, wenn alles bereits vorher aufgezeichnet worden war?

Oder war es das nicht? wäre die Frage, die irgendwie noch zwei Spuren alberner klang, als es seine gesamte Theorie ohnehin schon war. Denn wenn dies eine Phantasiewelt war, eine Simulation, dann war das, was er sich aus dem Netz herunter lud, vielleicht gar nicht aufgezeichnet, sondern wurde, während er sich die angebliche Aufnahme anhörte, erst von den entsprechenden Personen eingesprochen?

Ein Lächeln stahl sich auf sein Gesicht, wenn er darüber nachdachte. Vielleicht waren das ja nur die Ausnahmen. Vielleicht wollte ihm Freund Schicksal damit nur eins auswischen. Ihn verunsichern. Denn das klang so albern, dass man, wenn man den Gedanken ernstlich verfolgte, sehr an sich zweifeln musste. Und doch war das genau das, was er machen würde, wenn er jemanden in seiner Situation verunsichern wollte. Die Filme über simulierte Welten, die die Möglichkeit, dass dies selbst eine war, allein durch ihre Existenz aushebeln sollten, eine „Beeinflussung“ von Sendungen, die bei klarem Verstand nicht einmal ansatzweise möglich war… all das würde auch er tun, um den Grundgedanken, den Zweifel eines Zweiflers zu diskreditieren. Und das Schöne war, so musste sich Freund Schicksal denken, dass man mit niemandem darüber reden konnte, ohne als komplett verrückt zu erscheinen. Es war ein perfektes System… wenn es denn eins war.

Adrian befand sich in einer Sackgasse. Gab es irgendwelche Beweise? Nein. Hinweise, die gab es. Mehr oder weniger. Wenn er an seine Jugend zurückdachte… Die Welt schien in allen Bereichen sehr ähnlich zu verlaufen. Die Frage war, ob das in diesem Maße realistisch war. Denn die gleichen Dinge konnte man auf Wirklichkeit und persönliche Entwicklung anwenden.

In seiner Jugend war die Welt einfacher gewesen, d.h. nicht nur die Welt an sich, sondern auch die Dinge in dieser Welt.

Sein Spielzeug. Die Fahrzeuge. Die Häuser.

Man konnte das noch auf Bildern und in Filmen aus dieser Zeit sehen. Alles war einfacher gehalten, hatte weniger Detailreichtum. Sein Spielzeug hatte klare Linien ohne viel Schnörkel. Ebenso die Fahrzeuge, die Gebäude, die Bilder in Comics. Heute war das anders.

Heute hatte die Welt an Details gewonnen. Spielzeuge, Fahrzeuge, Computerspiele, Comics verfügten über mehr Kleinigkeiten, winzige Details, die früher scheinbar nicht möglich gewesen waren. Prinzipiell war das natürlich nachvollziehbar, die Frage war jedoch: Warum hatte sich die Welt in dem gleichen Maße entwickelt wie er? Und zwar parallel zu ihm? Hätte er diese Dinge damals nur gröber wahrgenommen, wäre das eine Sache gewesen, aber die Bilder bewiesen, dass sie gröber waren.

Es war, wie gesagt, kein Beweis. Nur ein weiterer Puzzlestein in einer Phantasie über eine Phantasiewelt, in der er sich möglicherweise befand. Vielleicht war es auch nur genau das? Vielleicht lag sein Körper in einem Krankenhausbett und all das spielte sich nur in seiner Phantasie ab. Einer Phantasie, die ihn bei der Stange hielt, mit hin und wiederem Aufflackern von Hoffnung, aber ohne Möglichkeit auf das große Glück. Vielleicht passierte all das nur in seinem Kopf… und vielleicht würde sein Tod gleichzeitig in beiden Welten stattfinden?

Vielleicht war es aber auch dieser Gefängnisaufenthalt, mit dem er beinahe rechnete. Man hatte ihn von all seinen Erinnerungen befreit und in diese Welt gesteckt. Oder hatte man das nicht? Basierte diese Welt vielleicht auf der realen Welt und man hatte nur ein paar Details verändert? Oder was, wenn…

Was, wenn dies die beste aller Welten war? Was, wenn die Wirklichkeit, die wahre Realität, viel schlimmer war als die Unbequemlichkeiten, die er hier empfand? Was, wenn diese Welt im Vergleich zu der, aus der er wirklich stammte, so harmonisch war, dass man sich hierher begab, um Urlaub von der Wirklichkeit zu machen? Was, wenn die Realität so grausam, brutal und furchtbar war, dass er sich wünschen würde, wieder hierher zurückkehren zu dürfen, wenn er wieder dort war? Was, wenn dies keine Strafe, sondern eine Belohnung war? Es war eine merkwürdige Vorstellung – und keine, die einen wirklich glücklich stimmen sollte.

Für den Moment hielt er es aber mit der Theorie des Gefängnisses. Also bestand seine Lektion möglicherweise darin, seine Gewaltausbrüche unter Kontrolle zu bekommen. Dafür hatte er möglicherweise einen Weg gefunden. Seine Kunst. Sie gab ihm ein Ventil, durch das er seine Aggressionen ableiten konnte. Die Frage war, ob das schon reichte – oder ob er schlicht eine gewisse Zeit „abzusitzen“ hatte, bevor man ihn wieder aus diesem Gedankenknast herausließ. Vielleicht…

Ein weiterer Gedanke durchzuckte seinen Geist. Vielleicht war dies aber noch mit etwas anderem gekoppelt? Vielleicht war er in Wirklichkeit kein Mensch, vielleicht gehörte er einer anderen Spezies an, die die Menschen infiltrieren wollte und in diesem langwierigen und anstrengenden Programm wurde er quasi „zu einem Menschen ausgebildet“. Das wäre eine interessante Theorie – aber er hatte die Vermutung, dass man solche Programme auch effektiver gestalten konnte als das.

Natürlich gab es eine Möglichkeit, aber die war bestenfalls… unsicher. Er konnte sich das Leben nehmen. Dann würde er erfahren… was? Möglicherweise nichts. War dies das normale Leben und gab es nichts danach, wurde seine Existenz dadurch ausgelöscht und er war keinen Schritt weiter. War dies ein Gefängnis, würde man seinen Selbstmord vielleicht mit dem Tode bestrafen und das Ergebnis mochte dasselbe sein. Oder was, wenn er… bereits mehrere Male diesen Weg gegangen war? Was, wenn er schon etliche Male Selbstmord begangen hatte? Was, wenn er schon etliche Male bei Nacht aufgestanden und das Arschloch in der Wohnung unter ihm in den Tod geprügelt hatte? Was, wenn man nach diesen Aktionen nur ein bisschen „zurückgespult“ hatte, wie es altmodisch hieß, seine Erinnerung an den Vorgang löschte und alles von der Stelle davor wieder weiterlaufen ließ?

Adrian seufzte. Möglich war alles – und nichts. Das Geniale an dem Konstrukt war, dass es so verrückt klang, dass er in der Tat niemandem darüber berichten konnte. Es gab nur einen Weg, sich mit diesem Thema auseinanderzusetzen, ohne Gefahr zu laufen, direkt weggesperrt zu werden, sollte ihn jemand ernst nehmen. Es gab einen Weg, aber er glaubte nicht, dass er ihm irgendwelche Antworten bringen würde. Er würde sein Leben leben müssen, soviel hielt er für sicher, und irgendwann, hoffentlich, würde er „aufwachen“ und feststellen, dass er eigentlich in einer besseren, schöneren, angenehmeren Welt lebte als in der, in der er die letzten Jahrzehnte verbracht hatte. Vielleicht würde dann auch sein Drang nachlassen, die Leute, die ihm dies antaten, Freund Schicksal, der ihm immer Steine in den Weg warf, für das zur Rechenschaft zu ziehen, was sie ihm angetan hatten – aber vielleicht gehörte das ja auch zum Rehabilitationsprozess im Gedankengefängnis? Irgendwann, dachte er, irgendwann…

Es sei denn. Vielleicht gab es noch einen anderen Weg hinaus! Vielleicht war der einzige Ausweg, neben dem Tod, seinen Bewachern, Freund Schicksal, zu zeigen, dass er eine ungefähre Vorstellung davon hatte, wo er sich befand und wie „seine Umwelt mit ihm umging“. Er konnte das nicht tun, indem er es von den Dächern schrie, aber es gab einen anderen Weg, es ihnen mitzuteilen. Und dann, vielleicht, wenn er Glück hatte, würden sie ein Einsehen mit ihm haben und ihn aus dieser Welt herausholen.

Adrian setzte sich an den Computer und begann zu schreiben:

Das erste Mal, dass es Martin aufgefallen war, war während eines Sommers vor einigen Jahren gewesen. Zunächst hatte er sich nichts dabei gedacht, aber dann, als es sich in ähnlicher Weise wiederholt hatte, war es ihm wirklich bewusst geworden

Ihr rationaler Mann

Schon seit Jahren hatte von Cem Königsberg ein Gefühl der Leere Besitz ergriffen und seine Frau Wibke hatte das mit Bedauern beobachtet. Dabei hatte Cem nichts, das ihn deprimieren sollte. Er war Arzt und ein Fachmann auf seinem Gebiet. Sie hatten sich vor vielen Jahren auf Prag in der Nil Provinz kennengelernt, wo beide ihr Studium begonnen hatten. Cem war so gut gewesen, dass man ihn sogar für ein paar Semester nach Oxford eingeladen hatte. Doch dort hatte er sich nie so ganz wohl gefühlt. Alle wussten, dass seine Zeit dort nur begrenzt war. Nicht, weil man festgestellt hatte, dass sein Todestag schon in ein paar Monaten sein würde, sondern weil er von Anfang an gesagt hatte, sein Ziel wäre es, hinauszugehen in die Galaxis und Menschen zu helfen. Dafür wollte er Arzt werden, um für Menschen da zu sein, die seine Hilfe brauchten – und auf Oxford gab es genügend Ärzte. Da also klar war, dass er nicht auf dieser Welt bleiben würde, konnte man seinen Todestag nicht feiern, auch wenn man ihn gleich nach seiner Immatrikulation bestimmt hatte. Was wiederum bedeutete, dass er nie ganz Teil der Gesellschaft werden konnte. Er war immer ein Außenstehender und das deprimierte ihn ein wenig, so dass er froh war, als er nach zwei Jahren nach Prag zurückkehren konnte, wo er Wibke wieder traf, die ihm freudestrahlend um den Hals fiel. Natürlich waren sie während seiner Abwesenheit in Kontakt geblieben, aber die Planeten waren weit voneinander entfernt, so dass direkte Gespräche nicht möglich gewesen waren.

Beide beendeten ihr Studium, beide machten ihren Doktor und dann überlegten sie sich, wo sie sich niederlassen wollten. Die Rio de la Plata Provinz klang vielversprechend, mehrere Planeten mit kleinen Bevölkerungen, wenig Industrie, nur ein paar Erfinder. Das klang nach einer Gegend, in der er gebraucht wurde und so zogen sie um nach Heidelberg. Es war ein ruhiger Planet, kleine Städte, eine kleine Universität, wenig niedergelassene Ärzte. Es schien perfekt für sie zu sein, gleichzeitig eine Praxis zu haben und nebenbei noch an der Universität lehren zu können. Es schien so… aber so war es nicht.

Das Leben auf Heidelberg stellte sich als sehr eintönig heraus. Die Bevölkerung beschäftigte sich viel mit der Landwirtschaft, war den ganzen Tag auf den Feldern und immer an der frischen Luft. Das bedeutete: Sie waren fast alle gesund! Keine kränkelnden Stadtmenschen, sondern robuste Arbeiter, denen kaum etwas etwas anhaben konnte. Cems und Wibkes Dienste wurden also nur wenig in Anspruch genommen. Und da ein Großteil der Bevölkerung den Tag in der Natur verbrachte, war er abends dementsprechend müde. Was wiederum bedeutete, dass es auch wenig Kulturleben gab, da kaum jemand Zeit oder Lust dafür hatte. Cem begann sich zu langweilen. Erst starrte er nur aus dem Fenster, später dann auf leere Wände. Für Wibke waren die Symptome klar. Aber sie wusste nicht, was sie dagegen tun konnte. Ihr Spezialgebiet war ein wenig anders gelagert als das ihres Mannes, und so reiste sie hin und wieder zu anderen Planeten der Provinz, um dort zu assistieren, wenn ihre Hilfe benötigt wurde. Doch Cem hatte diese Möglichkeit nicht. Er war an den Planeten gebunden. Wibke schlug ihm vor, sich ein weiteres Fachgebiet anzueignen, aber Cem schien die Motivation dafür verloren zu haben. Und je mehr Zeit verstrich, umso weniger Motivation schien ihm zu bleiben.

Es gab ein kurzes Aufflackern von Hoffnung, der Gedanke, doch endlich gebraucht zu werden, endlich die Dinge tun zu können, für die er all die Jahre studiert hatte, als auf Rieka plötzlich eine unbekannte Form von Wahnsinn ausbrach. Das war etwas, bei dem er sich beweisen konnte, bei dem er all das anwenden konnte, was er gelernt hatte. Er bot seine Hilfe an, doch man stellte den Planeten unter Quarantäne und ließ ihn nicht einreisen. Bevor man genau wusste, was die Ursache war, sollten einheimische Ärzte die Untersuchung führen. Dann ereignete sich ein Zwischenfall und man trat an ihn heran, aber jetzt lehnte er ab. Erst war er ihnen nicht gut genug, aber jetzt sollte er ihre Fehler ausbügeln? Und wahrscheinlich noch als Sündenbock herhalten, wenn etwas schief ging? Nein, dafür konnten die sich einen anderen suchen. Später dann nahm ein Team von Oxford die Arbeit auf und stand irgendwann kurz davor, die wahre Ursache für den Wahnsinn zu finden – und ein Gegenmittel, das ihn heilte.

„Das hätte meine Aufgabe sein sollen“, murmelte er.

„Ein Gegenmittel zu finden?“ fragte Wibke.

„All das. Die Betroffenen zu untersuchen. Die Ursache zu finden. Ein Gegenmittel zu entdecken. Das hätte meine Aufgabe sein sollen. Dafür bin ich hier. Aber die wollten es ja nicht…“

Er seufzte – und Wibke sah ihn traurig an.

„Ich habe mein Leben verschwendet. Jedem geht es gut, jeder genießt sein Leben… ich glaube, ich bin der einzige in der ganzen Galaxie, dem es so geht! Ich weiß nicht, was ich tun soll.“

Wibke dachte lange darüber nach. Dann lächelte sie und sagte: „Wir sollten etwas unternehmen. Vielleicht bringt dich das ja auf andere Gedanken!“

Es war ein herrlicher Tag. Sie machten einen Spaziergang durch die Natur. Die Blumen blühten in den unmöglichsten Farben, Insekten schwirrten um sie herum, die Sonne tauchte den Himmel in ein romantisches Rot. Ein wunderbarer Duft lag in der Luft. Nur Cems mürrischer Gesichtsausdruck änderte sich nicht. All die Schönheit um sie herum nahm er nicht wahr. Wibke kannte sich ein bisschen mit Psychologie aus. Sie hatte starke Reize eingesetzt, um ihn aus seinem Zustand herauszubekommen, aber bisher hatten sie keinerlei Wirkung gezeigt. Blieb ein weiterer Versuch, der Höhepunkt ihres kleinen Ausflugs.

„Was ist das?“ fragte Cem, als sie vor dem kleinen Haus stehen blieben.

„Lass dich überraschen!“ lächelte sie und öffnete ihm die Tür.

Wie sich herausstellte, handelte es sich um ein Restaurant. Es verband, so hieß es, einheimische Küche von irgendeiner alten Glaubensrichtung mit Rezepten der SinnFinnBinnHinn – und die sollten angeblich Meister der Gaumenfreuden sein. Wibke hatte ihre Speisen noch nie probiert, aber sie hoffte, dass alles, was man sich über sie erzählte, zutraf. Vielleicht war der Gaumengenuss, der phänomenale Geschmack, ein Reiz, der zu ihrem abgestumpft wirkenden Ehemann durchdringen, der ihn in gewisser Weise „wecken“ würde. Sie nahmen an einem kleinen Tisch Platz und der Ober brachte ihnen die Karte. Cem sah sie nur verwirrt an, also übernahm sie die Bestellung. Sie hatte sich vorher kundig gemacht. Was sie bestellte sollte seine Wirkung haben – und wenn das nichts half, dann half wahrscheinlich gar nichts.

Das Essen kam und schon der erste Bissen zauberte ihr ein Lächeln aufs Gesicht. Wer auch immer dieses Volk war und wo auch immer es lebte, es wusste, wie man den Gaumen glücklich machte. Der Geschmack war einfach unvergleichlich. Jede Sekunde, die sich der Bissen in ihrem Mund befand, war ein Genuss. Befriedigt sah sie zu ihrem Mann – doch der kaute nur desinteressiert vor sich hin. Das Lächeln in ihrem Gesicht erstarb… doch dann tat sich etwas in Cems Augen. Sie wurden auf einmal… aufmerksamer. Wibke wollte ihn ansprechen, doch er deutete ihr an, zu schweigen. Er schien… zu lauschen. Einer Konversation. Am Nachbartisch.

„Ich weiß einfach nicht weiter“, sagte die Frau mit belegter Stimme.

„Da gibt es nichts, was man tun kann“, meinte der Mann traurig.

„Aber… es ist Unrecht!“

„Es ist das Recht des Stärkeren!“

„Die können das nicht tun. Die dürfen das nicht tun!“

„Die werden es tun. Und sie haben es schon getan.“

„Mit den Berlingers?!“

„Ja.“

Die Frau schluckte.

„Du meinst, sie werden mit uns das gleiche machen?“

„Wenn sie niemand aufhält.“

„Die Berlingers sind erfroren!“

„Sie hätten sich etwas neues suchen können.“

„Nein, das konnten sie nicht. Nachdem die Bank ihnen ihr Land, ihr Land weggenommen hat, hat sie dafür gesorgt, dass sie geächtet wurden. Weil sie ihr Land nicht freiwillig aufgeben wollten, weil sie um ihr Land gekämpft haben. Die Bank hat ihnen einen Denkzettel verpasst. Und jetzt sind sie beide tot.“

„Sie waren alt.“

„Es ist Unrecht! Die Bank hat kein Recht dazu.“

„Die Bank hat die Macht.“

„Hier? Auf unserem Planeten?“

„Auf jedem Planeten, auf dem sie das will“, seufzte der Mann. „Die Bank setzt sich durch. Und wenn es sein muss mit Gewalt.“

„Und unser Land…“

„Sie wird es sich nehmen.“

„Und unsere Kinder…“

„Ich weiß es nicht.“

„Gibt es… gibt es nichts, was wir dagegen tun können?“

„Nein“, sagte der Mann leise. „Wir haben getan, was wir tun konnten, aber es war umsonst. Unser Leben ist verschwendet. Ich weiß nicht, was wir tun sollen.“

Als Wibke und Cem später das Restaurant verließen, stellte sie eine Veränderung bei ihm fest. Er war aufmerksamer. Wacher. Fast ein wenig aufgeregt. Zum ersten Mal seit langem hatte sie das Gefühl, dass etwas in ihm vorging. Und zum ersten Mal seit langem sah sie wieder ein Lächeln in seinem Gesicht.

Cems Gemütszustand wurde mit jedem Tag besser. Offenbar hatte die Erkenntnis, dass er nicht der einzige in der Galaxis war, dem es schlecht ging, einen Knoten gelöst, der seinen Geist zusammengeschnürt hatte. Er war nicht allein, anderen ging es auch so, also gab es keinen Grund, sich weiter in diesen Zustand hineinfallen zu lassen, das schien seine Erkenntnis aus diesem Abend im Restaurant gewesen zu sein und Wibke freute sich, dass der Tag doch noch zu etwas geführt hatte. Cem lächelte mehr und mehr und schon bald hatte er seinen Willen zum Leben wiedergefunden. Er brachte sie sogar zum Raumhafen, als sie wieder zu einem anderen Planeten der Provinz musste, lachte, und küsste sie zum Abschied auf die Wange. Und als sie zurückkehrte schien er ein völlig neuer Mensch zu sein, oder vielmehr ganz der alte, der, der er gewesen war, als sie ihn kennengelernt hatte. Er war fröhlich, guter Dinge und schien wieder Ziele im Leben zu haben. Die Deprimiertheit der letzten Jahre schien weggewischt, er wirkte so, als könne ihm nichts mehr etwas anhaben.

Das war der Zeitpunkt, zu dem sie genau das auf die Probe stellen musste. Denn obwohl er wieder besser gelaunt war, die Liebe zu Cem hatte Wibke seit einiger Zeit verlassen. Und sie war auch mit seiner Wandlung nicht zurückgekehrt. Schon seit langem hatte sie sich von ihm trennen wollen, aber sie hatte es nicht übers Herz gebracht, nicht in seinem Zustand. Aber jetzt hatte sich alles geändert. Er war wieder ganz der alte, mit frischem Geist und dem Drang, etwas zu unternehmen.

Sie tastete sich vorsichtig an ihr Ziel heran. Sie wollte nicht mit einer Konfrontation all das zerstören, was sie erreicht hatte, sie wollte ihn nicht wieder in seinen alten Zustand zurückversetzen. Sie ging es vorsichtig an… doch er lächelte nur und nickte.

„Es tut mir leid“, sagte er.

„Dir tut es leid?“ fragte sie ungläubig.

„Ja“, lächelte Cem, „dass ich dir das all die Jahre lang angetan habe. Es tut mir wirklich leid, dass du mich aushalten musstest… und ich danke dir dafür, dass du mich ausgehalten hast. Ich denke, es ist an der Zeit, dass du ein Leben bekommst, so, wie du es dir immer vorgestellt hast. Ich gebe dich frei, leb dein Leben, genieße es, denn dafür ist es da.“

Wenige Tage später befand sie sich auf dem Weg nach Venedig, einem anderen Planeten in der Rio de la Plata Provinz, wo sie mit einem Mann zusammenzog, einem anderen Arzt, den sie schon bei mehreren ihrer Reisen durch die Provinz getroffen hatte. Das Leben, so, wie sie es sich immer vorgestellt hatte, konnte beginnen.

Es gab einen Grund, warum Cem plötzlich so gut gelaunt war. Wobei der Begriff „plötzlich“ nicht ganz angemessen war. Es hatte schon ein bisschen gedauert. Ausgelöst wurde alles durch das Gespräch am Nachbartisch, aber ein wenig anders, als seine Frau es angenommen hatte. Cem hatte zwar gemerkt, dass es auch andere Menschen gab, die mit dem Leben ähnliche Probleme zu haben schienen wie er, aber was für ihn noch viel wichtiger war, war: Diese Menschen brauchten Hilfe!

Und wie es schien, schien ihnen niemand zu helfen. Gegen die mächtigen Banken. Aber hinter Banken standen auch immer Menschen. Und an Menschen kam man heran. Das waren seine ersten Gedankengänge, während Wibke mit Erstaunen und Freude seinen Gesichtsausdruck beobachtete, der mehr und mehr seinen alten Geist auszustrahlen schien. Es arbeitete hinter seiner Stirn, er war nicht mehr der Unbeteiligte, er war jemand, der… der was? Etwas verändern konnte? Der Menschen helfen konnte? Aber wie?

Am nächsten Tag stellte er Nachforschungen an. Über das Paar, das erfroren war. Und tatsächlich, auf ihrem schönen, abgelegenen Planeten hatte sich eine Bank niedergelassen und hatte begonnen, die Leute von ihrem Eigentum, auf dem sie lange und hart gearbeitet hatten, zu vertreiben. Mit irgendwelchen Klauseln, gegen die sich keiner wehren konnte, weil es hier keine Anwälte gab. Das schien, so stellte sich heraus, ein beliebter Weg von ein paar Banken zu sein. Besiedelte Planeten anzugehen, die ohne Anwälte auskamen und auf diese Weise hart arbeitende Leute um ihr Eigentum zu bringen. Und wenn sie sich nett anstellten, durften sie vielleicht sogar noch auf ihrem ehemaligen Eigentum für die Bank arbeiten. Es war eine neue Art von Invasion, aber eine, der scheinbar legal war.

Cem lächelte. Er hatte wieder eine Aufgabe.

Wibke sah sein Lächeln. Er hatte seine Selbstaufgabe aufgegeben. Sie strahlte ihn an – aber er war zu sehr in Gedanken, um es wahrzunehmen. Denn seit er wusste, was er tun musste, musste er herausfinden, was er tun musste. Oder vielmehr tun konnte. Um auf Anwalt umzuschulen und die Banken zu bekämpfen hatte er nicht die Zeit. Es ging um Menschenleben, die auf dem Spiel standen, hier und jetzt. Er musste sofort handeln, wenn er etwas erreichen wollte. Rechtliche Schritte schlossen sich also aus. Aber das war ohnehin nicht sein Gebiet, sein Gebiet war die Medizin. Und wie er sich schon einmal klargemacht hatte, hinter Banken steckten Menschen und die waren sein erster Ansatzpunkt.

Die Vertretung der „Bank des Bürgers“, wie sie sich nannte, war nicht groß. Es gab ein paar Sekretärinnen und einen Mann, der das alles leitete. Bisher kamen die meisten Welten des Imperiums ohne Geld und daher auch ohne Banken aus. Auf Heidelberg war das bis vor kurzem auch so gewesen, bis die „Bank des Bürgers“ eine Filiale eröffnet hatte und nun ihre gierigen Finger nach dem Eigentum anderer ausstreckte. Der Bankmanager war bemüht, mit allen Bauern der Region Verträge abzuschließen, Darlehen, die niemand brauchte mit Zinsen, die niemand zurückzahlen konnte, was zwangsläufig dazu führen würde, dass das Land in das Eigentum der Bank überging. Wie sich bei näherer Betrachtung herausstellte, verfügte die Bank noch über ein bisschen mehr Personal. Offiziell wurde es als „Wachpersonal“ geführt, in Wirklichkeit waren es aber Schläger, die die Bauern dazu „überreden“ sollten, Verträge zu unterzeichnen. Cem war schnell zu der Überzeugung gelangt, dass das nicht unbedingt die legitimsten Wege waren, die die Bank ging – und das befreite ihn in seinen Augen davon, ebenfalls legitim zu handeln.

Nach einem gemeinsamen Essen in der Kantine erlitt das komplette „Wachpersonal“ eine so starke Lebensmittelvergiftung, dass man es in ein Krankenhaus auf einem anderen Planeten bringen musste. Das würde das Problem natürlich nicht auf lange Sicht lösen, aber es war zumindest ein Anfang. Nun wandte sich der Arzt dem wirklich wichtigen Teil seiner Operation zu. Ein paar Tage lang beobachtete er das Verhalten des Bankmanagers, dann hatte der plötzlich einen überraschenden Herzanfall und verstarb. Niemand schloss auf einen Unfall, schon deswegen, weil Cem in der Lage gewesen war, die Patientenakten des Mannes einzusehen und eine bestehende Anfälligkeit auszunutzen. Nicht lange danach zog die Bank die Sekretärinnen von Heidelberg ab und schloss ihre Filiale dort. Das einzige, was sie zurückließ, war ein strahlendes Lächeln auf Cems Gesicht.

Der war sich, seit sein Verstand wieder etwas gefunden hatte, womit er sich beschäftigen konnte, seit er endlich das machen konnte, was er immer hatte tun wollen, nämlich Menschen zu helfen, bewusst geworden, dass es eine Person gab, der er nicht hatte helfen können und deren Leben er in den letzten Jahren sehr erschwert hatte. Und da war noch etwas. Er hatte seine Aufgabe im Leben gefunden und er würde den Weg, den er gerade begonnen hatte, weitergehen. Das bedeutete aber auch, dass er vermutlich Dinge tun würde, die illegal waren – und er wollte seine Frau in diese Sache nicht hineinziehen. Was auch immer er tat sollte nur er selbst zu verantworten haben. Es war also an der Zeit, so schwer ihm das auch fiel, sich von Wibke zu trennen und ihr ein besseres Leben zu ermöglichen. Zu seiner Freude nahm sie die Sache viel leichter auf, als er es befürchtet hatte. Aber es war eine richtige Entscheidung, denn immer, wenn er an sie dachte, dachte er nur daran, wie er sich in den letzten Jahren ihr gegenüber verhalten hatte und was sie seinetwegen durchmachen musste. Seine Liebe zu ihr wurde durch den bitteren Beigeschmack der Art, wie er sie behandelt hatte, versauert. Sollte sie ihr Leben genießen – und er sollte das tun, was er immer hatte tun wollen.

Man sagte einst, die Wege des Herrn seien unergründlich. Cem gelang es, ähnliche Wege zu finden. Bei vier Filialen der „Bank des Bürgers“ auf verschiedenen Planeten in verschiedenen Provinzen erlitten die Filialleiter überraschende Enden, die aber alle natürlicher Ursache waren. Das war der Vorteil eines Arztes, dachte Cem bei sich, und niemand sollte jemals Verdacht schöpfen. Doch wie man erwarten konnte, würde sich das Handeln einer solchen Bank nur dadurch stoppen lassen, dass man es mit ihrer Führungsspitze aufnahm – und eine hohe Mortalitätsrate bei diesen Leuten wäre sicher nicht unentdeckt geblieben. Doch das Schicksal spielte Cem eine überraschende Karte zu und er fand einen Weg, sie höchst gewinnbringend einzusetzen.

Vor einiger Zeit war auf Rieka etwas schief gelaufen und ein paar der Verrückten waren entkommen. Die meisten davon hatte man wieder eingefangen, aber einer hatte es geschafft, den Planeten zu verlassen. Er war ein sehr gefährlicher Mann, ein ehemaliger Commander des Imperiums, der sich jetzt jedoch als ein Dr. Linski ausgab. Cem hatte die Krankheit studiert. Sie drückte sich zunächst in ungezügelter Gewalt aus, doch nach einiger Zeit veränderten sich die Symptome. Die Patienten konnten sich anpassen, nicht alle gleich gut, aber manche wurden sehr gerissen und waren sehr gut in der Kunst der Täuschung. Das machte es schwierig, den jetzigen Dr. Linski zu finden, denn er verstand sich großartig darauf, unterzutauchen. Trotzdem gelang es Cem, ihn ausfindig zu machen – und eigentlich hatte sein Plan darin bestanden, die Galaxie vor ihm zu schützen, indem er ihn eines natürlichen Todes dahinscheiden ließ… doch wie es der Zufall wollte trafen sich ihre Wege auf Frankfurt in der Wolga Provinz, dem Hauptsitz der „Bank der Bürger“. Wieder wurde sein vor nicht allzu langer Zeit noch so mürrisches Gesicht von einem Lächeln übernommen. Denn Cem hatte eine Idee.

Statt Dr. Linski zu überwältigen, ließ er ihm eine Nachricht zukommen. Eine Einladung. Sich einer Aufsichtsratssitzung anzuschließen. Von der er herausbekommen hatte, wann und wo sie stattfinden würde. Alle würden da sein, alle, die in der „Bank der Bürger“ etwas zu sagen hatten. Und Linski erschien dort ebenfalls. Cem hatte ihm in seiner Nachricht den Eindruck vermittelt, dass man die Sitzung einberufen hatte, um „der Galaxie etwas gutes zu tun und ein Kopfgeld auf einen entlaufenen Irren auszusetzen“. Linski nahm das so auf, wie man es erwarten konnte und fünf Minuten nach seinem Erscheinen war der Aufsichtsrat der Bank Geschichte – und die „Bank der Bürger“ damit kurze Zeit später auch. Linski, oder Commander Hardawar, wie er wirklich hieß, verhielt sich bei seiner „Selbstverteidigung“ allerdings so auffällig, dass er beim Verlassen des Gebäudes durch herbeigerufene Imperiale Truppen gestellt und erschossen wurde. Zwei Wochen später fand das Team aus Oxford ein Heilmittel gegen den Wahnsinn und nach ein paar Jahren würden alle Betroffenen möglicherweise geheilt sein. Alle, bis auf Commander Hardawar.

Manchmal fragte sich Cem, ob er dem Commander hätte helfen können. Manchmal fragte er sich aber auch, ob er das hätte wollen, denn Hardawar war für den Tod von mindestens 12 Menschen verantwortlich. Sicher, er war nicht Herr seiner Sinne, verrückt, wahnsinnig, aber bedeutete das wirklich, dass man ihn nicht für diese Taten zur Verantwortung ziehen konnte? Wenn man ihn gefangen und ihm das Heilmittel, das nun existierte, verabreicht hätte, wäre er dann wieder der alte gewesen, der er war, bevor er wahnsinnig geworden war? Hätte man ihm all seine Taten verziehen? Hätte er sich an sie erinnert? Hätte ihn die mögliche Erinnerung vielleicht verändert? Cem wusste es nicht. Hätte er, hätte es das Mittel früher gegeben, Hardawar vielleicht einfach geheilt? Oder… hätte er ihn diesen Plan umsetzen lassen und ihn direkt danach geheilt, so dass er nicht mehr für den Mord an den Bankern verantwortlich gewesen wäre? Auch das wusste er nicht – und irgendwie war er froh, dass er sich diesen Fragen nicht hatte stellen müssen.

Eine andere Frage, der er sich nicht stellte, war die, ob das, was er tat, rechtens war. Streng genommen hatte er das Gesetz in die eigene Hand genommen. Und auch, wenn er bei all den Leuten, mit denen er sich „auseinandersetzte“, nachforschte, dass diese auch für den Tod anderer Menschen verantwortlich waren und für andere eine akute Gefahr darstellten, so war er dann doch auch für deren Tod verantwortlich. Und, noch strenger genommen, würde er vermutlich einen Menschen, der die Dinge tat, die er tat, verfolgen und ihm das antun, was er diesen Menschen antat. Nein, wenn er ehrlich war, war er sich der Tatsache bewusst, dass er eigentlich ebenfalls auf seine Liste gehörte, aber wenn er sich selbst dafür zur Rechenschaft zog, wer würde dann all die anderen zur Rechenschaft ziehen? Es war dieser kleine Rest Heuchelei, den er sich gestattete, um seine Arbeit tun zu können. Denn, und das durfte er niemals vergessen, er tat sie, um anderen zu helfen!

Und das ging sogar über das Imperium hinaus. Während seines Studiums hatte er auch einige Satugie kennengelernt. Sie waren ein gespaltenes Volk, von dem ein Teil noch auf der Heimatwelt lebte, große Teile sich aber auf anderen Planeten niedergelassen hatten. Die Satugie hatten sich vom Rest der Galaxie isoliert und einige hielten ihre verstreuten Stammesgenossen für Verräter. Besonders diejenigen, die sich offen dafür aussprachen, dass sich ihr Volk wieder vereinigen sollte. Ab und an sandte die Heimatwelt Agenten aus, um die Mitglieder ihres Volkes aufzuspüren – und umzubringen. Durch Zufall entdeckte Cem, als er sich für einen Besuch auf Prag befand, einen solchen Agenten. Der Arzt beschloss, ihn unauffällig zu beschatten, etwas, das er im Laufe der letzten Jahre gelernt hatte. Als er dessen Verhaltensmuster studiert hatte, hatte er auch eine ganze Menge von Commander Hardawar alias Dr. Linski gelernt – sonst hätte er ihn auch kaum aufspüren können. Sein Verdacht stellte sich als richtig heraus und bevor der Agent zuschlagen konnte, musste auch er sich einer natürlichen Todesursache stellen.

Viele Jahre lang reiste Dr. Cem Königsberg durch die Welten des Imperiums und wo immer die Menschen seine Hilfe benötigten, half er ihnen. Auf seine Weise. Ohne, dass sie jemals davon erfuhren. Möglicherweise beging er die größte Kette von Verbrechen, die es im Imperium je gegeben hatte, doch man kam ihm nie auf die Spur. Und den Menschen ging es besser. Viele wären ohne sein Eingreifen gestorben. Nun waren sie es nicht. Er hatte Menschenleben gerettet – wenn auch auf etwas unorthodoxe Weise. Er sah sich wie der Arzt, der er war. Die Menschen, die er getötet hatte, waren wie ein Virus, wie eine Krankheit. Und eine Krankheit ließ man ja auch nicht überleben. Man bekämpfte sie. Einen Tumor schnitt man heraus. Und er war der Chirurg, der die menschlichen Tumore aus dem Körper des Imperiums heraustrennte, fein säuberlich, ohne andere Organe zu verletzen. Aber er tat es nur, wenn er sicher war, dass keine andere Behandlung zum Ziel führen würde.

Lange Zeit später traf er Wibke auf Venedig. Ihr Mann war vor kurzem gestorben und Cem hatte davon erfahren. Er wollte sicher gehen, dass sie sich nicht in sich zurück zog, so wie er es einst getan hatte. Sie umarmte ihn, als sie ihn auf dem Raumhafen abholte. Er wollte sie sehen – aber sein Besuch hatte auch noch eine andere Bewandtnis.

„Und welche ist das?“ fragte sie, als sie abends in einem Restaurant mit Blick über eine Meerenge saßen.

„Du weißt doch, wo ich zwei Jahre lang studiert habe.“

„Oxford“, schmunzelte sie, während sie die funkelnden bunten Lichter betrachtete, die sich auf dem Wasser spiegelten. Dann verstand sie. „Du meinst…“

„Ja“, nickte er und lächelte. „Wenn die recht haben, kann ich bald meinen Todestag feiern.“

„Aber…“

„Ich hab es mit deren Kalender verglichen.“ Er zuckte die Schultern. „Sieht so aus, als wäre meine Zeit bald abgelaufen.“ Cem sah sie an und lächelte. „Aber ich habe sie gut genutzt. Ich… habe meinen Weg gefunden.“

„Ich bin so froh darüber“, gestand sie. Sie dachte einen Moment nach. Dann sagte sie: „Ich muss dir etwas gestehen.“

„Was?“ fragte er lächelnd. „Dass du mich damals in eine bessere Stimmung versetzen wolltest, damit du dich ohne schlechtes Gewissen von mir trennen konntest?“

„Das auch“, gestand sie. Es war tatsächlich einer ihrer Hintergedanken gewesen. „Aber da ist noch etwas…“

„Was?“

„Dieses Gespräch am Nachbartisch damals…“

„Dieses Gespräch hat mein Leben verändert.“

„Das hatte ich gehofft. Es war… mein letzter Versuch.“

Cem sah sie verwirrt an.

„Versuch?“

Wibke nickte. „Mein letzter Versuch, dir einen Ruck zu geben. Wenn der Geschmack dich schon nicht aus deinem Zustand herausreißen konnte, dann vielleicht der Gedanke, dass es anderen Leuten genauso schlecht geht wie dir.“ Sie lächelte. „Und das scheint dann ja zum Glück funktioniert zu haben.“

„Du meinst… was? Diese Leute…“

„Waren Schauspieler, die ich engagiert habe.“ Sie lachte. „Ich war verzweifelt. Also hab ich ein bisschen in der Presse gestöbert und mir eine zu Herzen gehende Geschichte ausgedacht. Etwas, das dir hoffentlich nahe gehen und das dir zeigen würde, dass du nicht allein bist mit deinen düsteren Gefühlen. Und dann hab ich zwei Schauspieler engagiert, die das hoffentlich so glaubwürdig vortragen würden, dass du es für wahr hältst und dich dann vielleicht nicht mehr so viel mit dir beschäftigst.“

„Es war alles nur gelogen?“ hauchte er ungläubig.

„Es war… eine Verzweiflungstat. Aber die beiden waren nie in irgendeiner Gefahr, falls du das meinst.“ Sie führte ihr Glas zum Mund und lächelte. „Wieso fragst du?“

Rassismus nach Noten

Vor langer Zeit, auf einem Planeten, der aus verständlichen Gründen ungenannt bleiben möchte, beschloss man, eine alte irdische Tradition wieder einzuführen: den Rassismus. Der war ein wenig in Vergessenheit geraten, weil all die Menschen, die von der Erde hinausgezogen waren ins All, dies getan hatten, um auf genau solche Dinge zu verzichten, doch wie es das Schicksal wollte, erlebte der Rassismus sein großes Comeback. Das hing mit einem Mann namens Sam Peck zusammen, der mit seinen Kollegen Tom Baum, Pam Hall und Mia Fong in einer Büroetage saß und sich über einen seiner Bekannten beschwerte:

„Dieser Arsch glaubt wirklich, er kann sich alles erlauben.“

„Arsch?“ wollte Baum wissen, obwohl er eine unbestimmte Ahnung hatte, von wem Peck da gerade sprach – weil er immer von ihm sprach, wenn er sich aufregte.

„Na dieser Aaronson“, zischte Peck und Pam und Mia nickten mitfühlend. Auch sie kannten die Geschichten – zur Genüge. Pam und Sam waren einmal ein Paar gewesen, aber jetzt war sie mit Otto Poe zusammen, der auch etwas weniger aufwieglerisch war als Sam Peck. „Die glauben wirklich, sich alles rausnehmen zu können“, wiederholte Peck seinen Gedanken. „Die glauben wirklich, ihnen gehört der ganze Planet.“

Mia, die glaubte, etwas nicht mitbekommen zu haben, fragte: „Die?“

„Die… die…“ Peck fuchtelte mit den Händen in der Luft herum. Die Antwort musste da sein. Es musste eine geben. Immerhin war dieser Aaronson nicht der einzige, der sich so verhielt. Es gab immer mehr als einen, das musste es einfach.

„Paul Ford ist auch so einer“, kam ihm Pam zu Hilfe. „Einer von… denen“, fügte sie in Ermangelung eines übergreifenden Begriffs oder Eigenschaft hinzu, auf die man „diese Leute“ reduzieren konnte, außer eben als „diese Leute“, aber das war dann auf Dauer doch etwas zu ungenau.

„Stella Beimer“, warf Mia in die Runde, eine Person, die sie nicht leiden konnte, die zwar keinerlei Ähnlichkeit mit Aaronson oder Ford hatte, aber die sie eben nicht mochte.

„Und John Harden“, nickte Tom. „John Harden“, wiederholte er dann langsam. Er war, wie sie alle, Mathematiker, und ihm schien gerade etwas aufgefallen zu sein. „Hank Aaronson, Paul Ford, Stella Beimer und John Harden“, murmelte er und das Lächeln der Erkenntnis erschein auf seinem Gesicht. Dann sah er von einer zum anderen. „Sam Peck, Pam Hall, Mia Fong, Tom Baum.“ Sein Lächeln wurde breiter. „Wisst ihr, was die alle miteinander gemein haben – und was uns von denen unterscheidet?“

„Sie sind alle Arschlöcher?“ versuchte es Pam.

„Auch“, gab Tom zu, „aber das ist es nicht, was ich meine.“ Er strahlte seine Kollegen und gefühlten Mitunterdrückten an. „Fällt es euch denn nicht auf? Deren Namen? Und unsere?“

„Äh?“ war die einhellige Antwort seines Gesprächskreises.

„Sam, du hast dich immer gefragt, warum diese Leute glauben, sich so verhalten zu können, wie sie das tun. Und ich glaube, ich habe es gerade herausgefunden. Weil die sich für was Besseres halten.“

„Was besseres als wir?“

„Genau.“

„Und warum?“

„Weil sie alle gerade sind und wir die Ungeraden“, schloss Tom, verschränkte seine Hände vor der Brust und grinste, als würde das alles erklären. Was es offensichtlich nicht tat. Die anderen, alle fähige Rechenexperten, kamen da irgendwie nicht mit.

„Was genau meinst du?“ wollte Pam wissen, die ein wenig abgelenkt war mit der Entscheidung darüber, was sie heute Abend für sich und Otto zum Abendessen kochen sollte.

„Es sind…“

„Er meint die Anzahl der Buchstaben!“ strahlte nun auch Sam, dem gerade ein Licht aufgegangen war. „Du hast ja so recht! Diese verdammten…“

Mia und Pam sahen die beiden nur fragend an. Sie waren eigentlich damit zufrieden gewesen, sich über das unangenehme Verhalten dieser Leute aufzuregen, aber inzwischen schien man an einem Stempel zu basteln, den man ihnen aufdrücken wollte und sie schienen sich nicht sicher zu sein, ob sie wirklich so weit gehen wollten.

„Hank Aaronson, Paul Ford, Stella Beimer, John Harden“, wiederholte Sam nun das, was Ton eben gesagt hatte. „Alle gerade.“

„Gerade?“ fragte Mia.

„Eine gerade Anzahl von Buchstaben. Hank hat vier, Aaronson hat acht, zusammen sind das zwölf. Gerade Anzahl. Ebenso bei den anderen.“

„Und wir?“

„Wir sind ungerade, Schätzchen“, zischte er. „Pam hat drei, Hall hat vier, zusammen sieben. Das haben wir alle. Wir sind alle ungerade. Und deshalb sehen diese Arschlöcher auf uns herab und behandeln uns so, wie sie das tun. Weil sie glauben, dass sie was Besseres sind. Weil sie gerade sind!“ Sam klopfte Tom auf die Schulter. „Gut gemacht, Tom, du hast das Geheimnis gelöst.“

„Ja“, nickte Mia nachdenklich, „und jetzt?“

„Jetzt“, lächelte Sam, „werden wir diesen Leuten zeigen, dass wir das nicht mit uns machen lassen!“

Man hatte einen gemeinsamen Feind gefunden, und das war ein Schritt in die richtige Richtung. Also die falsche, streng genommen. Und es war schwierig gewesen, da man sich seit Verlassen der Erde von Dingen wie Nationalität und Rasse getrennt hatte. Die Geschlechter waren in Mann und Frau unterteilt, nicht in herrschend und unterdrückt. Hautfarben spielten keine Rolle, weil man sie wie die Namen wild miteinander gemischt hatte. Auf die Idee, sich nach Provinzen abzusondern, von „blöden Rheinländern“ oder „sturen Themserianern“ zu sprechen, war man zum Glück nie gekommen. Die Menschheit hatte es geschafft, „gleich“ zu werden. Bis zu jenem schicksalshaften Tag auf einem auf seiner Anonymität beharrenden Planeten, an dem man neue Wege fand, alte Idiotien durchzusetzen. Was man für so etwas zuförderst benötigte, war eine Sitzung. Also berief man eine ein.

Sam Peck begann zu wettern und man lauschte ihm, zunächst etwas amüsiert, dann eher schockiert. Nicht unbedingt darüber, dass er da gerade einen alten und sehr unschönen Weg betrat, sondern, dass er ja irgendwo recht hatte. Recht haben musste, denn sonst würde er so was ja wohl nicht sagen. Und mit etwas Mühe, bei einigen mit großer Anstrengung, konnte tatsächlich jeder aus seinem Bekanntenkreis einen oder eine mit geradem Namen ausmachen, der oder die irgendwie in die angesprochene Kategorie fiel, wenn auch nur ganz schwach. Damit war alles klar, Toms Rechung war aufgegangen, im wahrsten Sinne des Wortes: Sie, die Ungeraden, wurden von den Geraden schikaniert und unterdrückt. „Die hielten sich für was Besseres“ wäre der Slogan gewesen, den man auf eine Fahne gedruckt hätte, wäre diese Tradition nicht zum Glück ausgestorben geblieben. Es wurde zur Unterzeile jeder Mail, die die Ungeraden nun an ihre Gleichgesinnten und Leidensgenossen verschickten. Was in einer kleinen Kneipe begonnen hatte, zog nun seine Kreise um den gesamten Planeten. Zunächst unbemerkt von den Geraden, denn man wollte denen keine Möglichkeit geben, ihre Pläne zu vereiteln. Aber Pläne waren eine Sache. Zum Beispiel die, dass man noch keine hatte. Doch das war weit weniger schlimm als etwas anderes, das Sam Peck schnell aufgefallen war und das dringend geklärt und geändert werden musste. Es war bei ihrer dritten Sitzung gewesen – Tom hatte vorgeschlagen, alle geraden Sitzungen ausfallen zu lassen und sich nur zur ersten, dritten, fünften und so weiter zu treffen, was zwar total konsequent gewesen wäre, sie aber auch eine Menge Zeit gekostet hätte, wenn man ehrlich war. Also kippte man den Plan und traf sich zu jedem vereinbarten Zeitpunkt, aber nur an ungeraden Tagen und zu ungeraden Uhrzeiten. Dort war es gewesen, als Sam etwas bewusst wurde. Etwas Eminentes für ihre Ziele. Er ereiferte sich gerade: „Und wer hat nicht schon erlebt, dass die uns wie Dreck behandeln? Dass die uns die Freundin ausspannen? Oder den Arbeitsplatz wegnehmen? Dass die das tun, was sie uns verbieten?“

„Wer sind ‚die’?“ hatte ein Zwischenrufer, der offensichtlich zu spät gekommen war, weil er zu Zahlendrehern neigte und deshalb seinen Beruf als Mathematiker hatte aufgeben müssen, gefragt.

„Die Un-Ungeraden!“ rief Sam.

„Du meinst die Geraden!“ korrigierte der Zahlendreher.

Da war es Sam bewusst geworden. Der Schönheitsfehler, den er die ganze Zeit unter der Oberfläche gefühlt, den er aber nie hatte ausfindig machen können.

„Ha!“ schrie er. „Ist das so? Nun, was denkst du, wenn du ‚die Geraden’ hörst?“

„Nun…“

„Aufrichtigkeit? Geradlinigkeit? Vertrauenswürdigkeit?“

„Äh… ja?“

„Ganz genau, und das ist es, was sie uns glauben machen wollen. Deshalb sind sie ja auch die Geraden, dass man genau das von ihnen denkt. Aber sind sie so? In der Wirklichkeit? Ist einer von denen so?“

Ein unsicheres Gemurmel ging durch die Kneipe. Das konnte aber auch damit zu tun haben, dass der Kellner gerade hereingekommen war, um Bestellungen aufzunehmen. Sam musste sich keine Sorgen machen, er war einer von ihnen.

„Also wenn ihr bei ‚den Geraden’ an etwas Gutes denkt, dann ist das ein Begriff, den wir tunlichst vermeiden sollten, meine Freunde“, sprach Sam zu seinem Auditorium, „denn dann wird niemand das für sie empfinden, was wir für sie empfinden, dann wird sie jeder als die Guten sehen, obwohl wir alle wissen, dass dem nicht so ist. Und bei uns werden sie sagen: Das sind die Ungeraden, natürlich sind die so, die sind ja ungerade. Das steht für falsch, meine Freunde, und das ist es, was wir ändern müssen. Wir müssen den anderen, aber besonders unseren Brüdern und Schwestern in der Gesamtsumme, klar machen, dass wir, die Ungeraden, nicht die Unreinen sind, sondern die Guten, die, denen man vertrauen kann. Und deshalb müssen wir den Begriff ‚die Geraden’ vernichten und durch Missachtung, durch Nichtverwendung strafen. Von jetzt an soll nicht mehr von den ‚Geraden’ die Rede sein, sondern von den Un-Ungeraden. Ungerade ist das, was es erstrebenswert ist, zu sein, Un-Ungerade ist es nicht. Zum ersten Mal in der Geschichte, meine Freunde, ist eine doppelte Verneinung in der Tat eine doppelte Verneinung. Machen wir ihr alle Ehre, hier und heute.“

„Noch ein Bier?“ fragte der Ober.

„Ja“, nickte Sam, „und noch ein Bier!“

Schnell verbreitete es sich über den Planeten. Zunächst herrschte Verwirrung, Unglaube. Doch auch hier erwies es sich als erfolgreich, konsequent auf die Leute einzureden. Sam Peck tat dies inzwischen auf diversen Plattformen, virtuell wie naturell, online wie offline, wo er den Menschen erklärte, wer sie waren – und wer ihr „Feind“ war.

„Ungerade aller Städte vereinigt euch“ wurde kurz in Erwägung gezogen, aber schnell wieder verworfen. Es waren seine Reden, die die Leute überzeugten, die ihnen ihre Zweifel nahmen – und auch hier erwies sich, dass man, mit ein bisschen Anstrengung und gutem Willen, Menschen mit gerader oder vielmehr un-ungerader Buchstabenzahl genau die Eigenschaft zuordnen konnte, die es brauchte, um sie als schlechte Menschen abzustempeln. Das war der „Beweis“, der Beweis dafür, dass es richtig war, was Peck sagte, dass die anderen, die Un-Ungeraden die Bösen waren, die sie seit vielen Jahren unterdrückt und ausgenutzt hatten. Und wenn man mal genauer darüber nachdachte, besonders am Stammtisch nach dem siebten Bier, dann war da doch auch wirklich etwas dran.

Peck sprach erfolgreich und die Zahl seiner Anhänger wurde größer und größer. Es dauerte nur wenige Monate und die Bevölkerung des kleinen Planeten hatte sich in Ungerade und Un-Ungerade aufgeteilt.

„Aber wir sind doch alle gleich“, hatte Stuart Jones verzweifelt gesagt. „Es wäre nur noch absurder, wenn wir alle Klone wären!“

„Wie heißt dein Bruder, Stuart?“

„Joe“, gestand Stuart leise.

„Siehst du“, zischte Sam, „er ist keiner von uns!“

Joe Jones war ein Un-Ungerader.

„Habt ihr euch als Kinder gestritten?“

„Ja“, nickte Stuart.

„Hat er dich unterdrückt?“

„Er ist der ältere.“

„Da siehst du es?“ lachte Peck. „Warum seid ihr nicht in der Lage, das Offensichtliche zu sehen?“

Das Offensichtliche erwies sich jedoch als ein bisschen komplizierter, als es sich Sam Peck vorgestellt hatte. Zumindest, wenn man mal anfing, Dinge zu hinterfragen, was bei solchen Dingen eigentlich nie eine gute Idee ist, aber hin und wieder einfach mal passiert. Pam Hall kam mit einer berechtigten Angst zu ihm.

„Ich bin mir nicht ganz sicher“, eröffnete sie.

„Worüber?“ fragte Sam mit einer Großzügigkeit, die ihm selbst zu Herzen ging.

„Ob wir…“

„Ob wir einen Fehler gemacht haben?“ lachte er. „Ob wir zu weit gehen?“

„Ob wir nur vom kompletten Namen ausgehen“, meinte sie unsicher.

Sein Blick zeigte Verwirrung.

„Wie meinst du das?“

„Nun, du bist Sam, ich bin Pam, da ist Tom und Mia…“

„Ja?“

„Bei uns ist die Ungeradheit schon im Vornamen. Aber was ist mit denjenigen von uns, die zwar im Herzen Ungerade sind, aber auf eine anderen Weise als du, Tom, Mia oder ich.“

„Du meinst… was meinst du?“

Er hatte es noch immer nicht ganz verstanden, aber das war streng genommen auch nicht seine Aufgabe, dafür hatte er Leute. Nur waren die gerade nicht da.

„Ich meine…“ Sie stockte. „Was ist mit Otto?“

„Otto?“

„Ja. Er ist mein Freund. Und er ist ein Ungerader, Otto Poe. Aber… er ist anders als wir. Er erhält seine Ungeradigkeit durch seinen Nachnamen, während wir sie durch unseren Vornamen erhalten.“ Sie seufzte. „Ich habe ein wenig Angst… dass er vielleicht weniger wert ist als wir.“

Sam nahm sie väterlich in den Arm und tröstete sie.

„Ich weiß genau, was du meinst“, sagte er sanft. Sie hatte da einen guten Punkt angesprochen. Gab es Ungerade erster und zweiter Klasse? Es gab immer die Gefahr, dass jemand eine solche Idee ausnutzte. „Wir sollten da kein Risiko eingehen“, meinte er und streichelte sie beruhigend. „Es besteht immer die Gefahr, dass Verräter unter uns sind und vielleicht hast du recht, vielleicht sind es genau diese Leute. Sei lieber vorsichtig. Hüte dich lieber vor solchen Menschen. Entscheide dich lieber für jemanden, bei dem du sicher sein kannst, dass es nicht später zu unschönen Überraschungen kommt.“

Und so trennte sie sich von Otto und Sam und Pam waren wieder ein Paar.

Doch das sollte nicht die einzige Komplikation sein – nur die einzige, die sich so sehr zu Sams Gunsten auswirkte. Denn nicht alle auf dem Planeten waren Mathematiker. Und auch, wenn sich eine Trennung in zwei Lager schneller ergab, als man angenommen hatte, so schien das doch mit gewissen Problemen verbunden.

„Was?“ fragte Peck, schon fast ein wenig angenervt davon, dass seine Idee immer wieder auf Stolpersteine stieß, die scheinbar nur er aus dem Weg räumen konnte.

„Viele Leute sind von unserem Weg überzeugt“, eröffnete Mia.

„Aber?“

„Die Leute haben Schwierigkeiten…“

„Womit?“

„Zu erkennen, wer zu ihnen gehört und wer nicht. Wer ein Un-Ungerader ist.“ Sie seufzte. „Jeder kann für sich selbst erkennen, zu welcher Seite er gehört, das ist nicht besonders schwierig.“

Und es hatte schon große Wirkungen gezeigt. Ehepaare hatten sich getrennt, Kinder waren verstoßen worden, es war zu Schlägereien mit Nachbarn gekommen, weil die „endlich ihr wahres Gesicht gezeigt hatten“, obwohl bei der Hälfte davon anschließend Entschuldigungen notwendig wurden, weil man sich bei ihnen schlicht und einfach – und im wahrsten Sinne des Wortes! – verrechnet hatte. Es konnte also jeder feststellen, wo er in dieser neuen Weltordnung stand – aber etwas anderes war schwieriger:

„Man sieht es den Leuten einfach nicht an!“ heulte Mia, die schon mehrmals mit ihren Verdächtigungen falsch gelegen und Nachbarn, Freunde und Mitarbeiter der Un-Ungeradheit bezichtigt hatte, besonders Leute, bei denen sie den Vor- oder den Nachnamen nicht kannte. „Es ist so schwierig!“ kreischte sie, nicht mehr Herr ihrer Gefühle.

„Namenschilder“, schlug Tom pragmatisch vor.

Das war…

„Nein.“

…bei näherer Betrachtung keine so gute Idee, da man ja dann erstmal den Namen lesen und dann rechnen und dann erst wilde Beleidigungen ausstoßen konnte. Das schien kein geeignetes System zu sein, um das zu erreichen, was sie hier erreichen wollten.

„Aber sie hat recht“, stimmte Tom zu, „ich meine, wir verachten diese Leute, wir hassen sie und wir wollen uns für das revanchieren, was sie uns angetan und wie sie uns behandelt haben. Aber das geht eben nicht, wenn wir sie einfach nicht erkennen. Ganz ehrlich, wenn wir so was wirklich anständig machen wollen, dann müssen wir diese Leute kenntlich machen, denn ohne irgendein Zeichen werden wir nie erkennen, wen wir verachten müssen und wen nicht! Wie sollen wir sie hassen, wenn wir nicht wissen, wer sie sind?“

Das war wirklich ein Problem!

Sam fand dafür eine Lösung. Die Un-Ungeraden sollten ein Zeichen tragen, ein Zeichen, das sie markierte, das jeden auf den ersten Blick erkennen ließ, dass man einen Un-Ungeraden vor sich hatte. Er lächelte. „Es ist alles so einfach“, sagte er… und sollte Unrecht behalten – und nicht Un-Unrecht!

Denn nach kurzen Protesten über das Überhaupt, die man mit Tiraden aus dem Mund des Sam niederzudreschen pflegte, kamen Proteste über das Einzige, was in einem solchen Fall vielleicht noch hilft, das Wie?

„Was?“ fragte Peck etwas genervt.

„Wie“, korrigierte Leo Hess. Er war mit Ella Lee neuer Bestandteil der Ungeraden geworden, wobei Lee die Un-Ungerader-Vorname-Quote erfüllte, die man eingeführt hatte, um einen großen Teil der Ungeraden nicht zu verprellen. „Wir sind alle Ungerade, egal ob im Vor- oder im Nachnamen!“ hatten sie skandiert und Peck hatte das nicht ignorieren können. Immerhin hatte ihm Tom in einer eiligst einberufenen Sitzung erklärt, dass auch er ein Un-Ungerader hätte werden können, hätte er zum Beispiel eine Un-Ungerade-Vornamige geheiratet, zum Beispiel Ella, dann wäre er jetzt Sam Lee und damit ein Un-Ungerader, während ein Un-Ungerade-Vornamiger durch die Heirat mit einer normalen Ungeradigen ebenfalls zum Un-Ungeraden werden konnte, zum Beispiel wenn Ella Sam heiratete und seinen Namen annahm, wodurch aus ihr Ella Peck werden würde. Es war kompliziert… und es wurde gerade noch komplizierter.

„Was?“ wiederholte Sam ungläubig, aber diesmal, nachdem man ihm alles erzählt hatte. Zweimal!

Folgendes Problem war aufgetreten:

„Das ist Stefanie Lau“, erklärte Hess und deutete auf eine junge Frau, die schüchtern winkte.

Sam ging das im Kopf schnell durch.

„Ja, eine von uns“, sagte er. „Und?“

„Nun“, Hess trat von einem Bein aufs andere, „das ist nicht ganz so einfach.“

„Warum nicht?“

„Weil es so ne und so ne gibt“, meinte er leichthin, was nicht unbedingt förderlich war.

„So ne und so ne was?“

„Anhänger des ph“, seufzte Hess.

Tatsächlich hatte sich im Laufe der Zeit auf dem kleinen Planeten eine kleine Gruppe von Leuten gebildet, die bei ihrer Sprache eine altertümliche Variante vorzogen und sie auch konsequent benutzten. So wurde in manchen Fällen das F durch das althergebrachte PH ersetzt. Sie nannten sich „Die Anhänger des PH“ und waren ein „eingetragener Pherein“, was sie dem Beamten, der das als Scherz gemeint hatte, noch heute übel nahmen.

„Für manche ist sie Stephanie Lau“, sagte Hess, „und damit eine Un-Ungerade.“

„Man nennt mich auch Steffi“, warf sie ein.

„Dann bist du wieder eine von uns.“

Sam wollte vorschlagen, dass sie ihren Namen in Steffi ändern ließ, aber ihm fiel ein, dass einer der ersten Schritte, die sie eingeleitet hatten, ein Verbot von Namensänderungen gewesen war. Jeder hatte seinen Namen und damit stand fest, wer oder vielmehr was er war.

„Wer ist das?“

„H.G. Wells.“

„Oh!“ seufzte Peck. Ihm deuchte, dass das kompliziert werden konnte. Wer hätte auch daran gedacht, dass Abkürzungen und Mittelnamen plötzlich eine so große Rolle spielen könnten? „Einer von uns… nehm ich an?!“

„Ja… und nein.“

Wie er erwartet hatte.

„Als H.G. Wells, benannt nach dem großen Autor, ist er natürlich einer von uns.“

„Und als seine Großmutter ist er es nicht?“

„Er ist es nicht, wenn er seinen vollen Namen benutzt, Herbert George Wells. Dann ist er einer von denen.“

Es war zum Kotzen! dachte Peck. Dabei war alles so einfach, wäre, könnte sein… Mussten denn die Leute alles hinterfragen? Mussten sie denn alles zu genau nehmen?

„Ich fürchte, es zählt der volle Name“, seufzte er. „Nächster.“

„Arthur König.“

„Da seh ich kein Problem…“

„Wie Sie wissen verfügt nicht jeder im Imperium, nicht einmal jeder auf unserem Planeten, über Umlaute.“

„Über was?“

„Umlaute. Ä, ö, ü.“

„Nicht?“

„Nein, Sir.“

„Das bedeutet… was?“

„Dass er in manchen Teilen des Landes Arthur König ist und in anderen Arthur Koenig…“

„Und damit einer von denen.“

„Ganz genau.“

„Eigentlich nennt mich jeder Art.“

„Art König?“

„Art Koenig.“

Der Laut, der aus seinem Mund drang, war schwerlich als Wort zu identifizieren, eher als ein Ausdruck der Abscheu. Man war nicht sicher ob vor dem genannten Namen oder vor der Situation, die er geschaffen hatte.

„Okay, und wer ist der nächste?“

„Björn Stefan Börnsen.“

Das war der Zeitpunkt, an dem Sam Peck die Sitzung für diesen Tag abbrach und sich einer anderen Form von Zahlen zuwandte, Promille. Er musste sich eingestehen, dass die Idee des Rassismus, mochte sie auch noch so gut sein, leider gescheitert war. All die schönen Dinge, die er geplant hatte, Ausgrenzungen, Arbeitslager, möglicherweise die komplette Auslöschung der Un-Ungeraden, würden nun statt Un-Unerfüllt schlicht unerfüllt bleiben. Allein schon die Zeichen, mit denen er die Un-Ungeraden kenntlich machen wollte. Er hatte Verträge gehabt, für Fabriken, die diese Zeichen produzieren sollten – und viele dieser Fabriken gehörten Un-Ungeraden, die nur zu gerne bereit waren, am Schmach ihrer eigenen Buchstabilität zu verdienen. Damit hätte er sie noch einmal bloßstellen, sie noch einmal als das entlarven können, was sie waren. Doch all das wurde nun durch einfache Fehler im System zunichte gemacht. Ein einziger Buchstabe konnte über die Zukunft eines Menschen entscheiden, das hatte er gelernt, das war der Ausgangspunkt, der Grundgedanke ihrer Idee gewesen. Und nun wurde alles durch genau diesen einfachen Buchstaben komplett zerstört. Sein ganzes Lebenswerk war dahin.

Seine Anhänger, seine an seinen Lippenhänger, sie alle sahen zu ihm auf und ihn aufmerksam an. Er hatte ihnen etwas zu verkünden, er, der große Schöpfer des… ach, sie hatten noch nichtmal einen passenden Namen für ihre Form des Rassismus ausgewählt, hatten keine Symbole, Flaggen, markige Sprüche, nichts dergleichen. Sie waren auf ganzer Linie gescheitert, das musste er sich jetzt eingestehen. Die Grundidee war vielleicht richtig gewesen, aber das Material mit dem er arbeitete, dieses verdammte Alphabet, das hatte ihnen letztendlich einen Strich durch die Rechnung gemacht. Vielleicht, wenn sie chinesische Schriftzeichen zugrunde gelegt hätten, oder japanische, vielleicht hätten sie dann eine Chance gehabt. Aber gab es dort so etwas wie gerade und ungerade Namen? Nun, er würde sich damit auseinandersetzen und er würde es herausfinden. Und wenn es das nicht gab, dann gab es vielleicht etwas anderes, woran man einen Unterschied festmachen konnte. Ein Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Ja, er würde forschen und er würde diesen einen, feinen Unterschied finden und dann würde er zurückkehren und dann würden sie seine Pläne endlich Wirklichkeit werden lassen. Denn eins war sicher: Rassismus würde seinen Weg finden, immer. Und diese Erkenntnis machte ihn glücklich… doch zum Glück für den Rest der Galaxie nahm er sie mit ins Grab, weil er wenig später bei einem Medikament die falsche Anzahl an Pillen nahm. Wie sich herausstellte, und wie er eigentlich hätte wissen sollen, waren nicht nur Buchstaben wichtig – die richtigen Zahlen waren es auch!

Von Mäusen und Menschinen

„Hm“, beurteile Captain Lee die Situation.

„Ist das alles, was du dazu sagen möchtest?“ fragte Commander Pinogretto amüsiert. Sie war seine erste Offizierin, stand neben ihm und musterte die Szene.

„Hast du mehr zu bieten?“ fragte er zurück.

Die Frau sah sich um, dann zuckte sie mit den Schultern. „Nein, ich denke, ‚hm’ trifft die Sache ganz gut.“

Sie befanden sich im Wohnzimmer eines kleinen Bungalows auf Venedig, einem Planeten in der Rio de la Plata Provinz. Zu ihren Aufgaben in dieser Region des Imperiums gehörte es nicht nur, nahe gelegene Planetensysteme zu karthographieren, medizinische Hilfe zu leisten und bürokratische Aufgaben zu übernehmen, sondern auch die Polizeigewalt des Imperiums durchzusetzen. Vor ihnen, auf dem Teppich, lag eine Leiche und es erweckte ganz den Anschein, als hätte man die Person ermordet. Und damit fiel die Sache in ihren Aufgabenbereich.

„Sowas kommt so selten vor“, stöhnte der Captain.

„Dass Leute ermordet werden?“

„Das zum Glück auch.“ Die Verbrechensquote im Imperium war angenehm niedrig – aber eben nicht komplett verschwunden. „Dass wir uns um so was kümmern müssen.“

„Du meinst, Detektei spielen“, meinte sie schelmisch.

„Detektiv“, korrigierte er sie.

„Ganz sicher?“

„Ich hab mich auf dem Weg hierher informiert.“ Hieß: Er hatte sich alte Filme angesehen. Darüber, wie Detektive und Polizisten vorgingen, wenn sie sich mit einem Verbrechen beschäftigen mussten. Natürlich war vieles davon hinfällig, weil man mit einer Untersuchung des Raumes anhand der DNA-Spuren feststellen konnte, wer auch nur entfernt in die Nähe des Opfers gekommen war, aber hier schien das, erwartungsgemäß, natürlich ein wenig komplizierter zu sein.

„Wer ist unser Hauptverdächtiger?“

„Der Roboter!“

Weit komplizierter!

„Ist das überhaupt möglich?“

„Was? Dass es einen Roboter gibt?“

„Ja, das auch.“ Roboter hatten sich im Laufe der Zeit als nicht so erstrebenswert herausgestellt, wie man sich das in den frühen Science Fiction Tagen der Menschheit so vorgestellt hatte. Androiden, Roboter, die dem Menschen zum Verwechseln ähnlich sahen, hatten nach längerer Erprobung bewiesen, dass sie besonders für eine Sache gut waren: als Sexspielzeug! Denn Kriege wurden nicht von Soldaten geschlagen, sondern von Maschinen, und da extra Maschinen für zu bauen, die wie Soldaten aussahen, schien bei näherer Betrachtung ziemlich sinnlos zu sein. Ebenso als Arbeiter in gefährlichen Situationen oder als Spion bei außerirdischen Rassen. Die Form des Menschen war für viele Dinge hinderlich, aber man war optimistisch, schon bald neue Wege zu finden, wie Androiden dem Menschen dienlich sein und über ihr momentanes Potential hinauswachsen konnten, doch derzeit blieb den wenigen, exklusiven Androiden erstmal eine eher schlüpfrige Existenz beschieden – aber wenigstens vermied man es, ihnen Gefühle und die Möglichkeit zur Weiterentwicklung zu verleihen. Eine Reihe von Selbstmorden unter Androiden wollte man schlicht vermeiden.

Und auch im Bereich der Roboter, also Maschinen, die zwar die körperliche Gestalt von Menschen nachempfanden, aber durch ihre metallene Erscheinung eindeutig keine waren, hatte es nur wenig Nachfrage gegeben und so blieben die Roboter, die es gab, einer kleinen Zahl von Exzentrikern vorbehalten, wie zum Beispiel Hyronimus Maus, der gerade in diesem Moment das Zimmer betrat.

„Ich meinte, dass ein Roboter einen Menschen umbringen kann“, murmelte Lee, doch der eintretende Maus winkte direkt ab.

„Sowas dürfen Sie nicht sagen!“ widersprach er.

„Sie meinen, es ist völlig unmöglich?“

„Ich meine das Wort ‚Roboter’“, korrigierte der Mann.

„Bitte?“

„Das Wort ‚Roboter’ wird hier ungern gehört. Der Schöpfer dieses wunderbaren Gerätes hat von ihm gerne als ‚Mannschine’ gesprochen, eine menschliche Maschine.“

„Vielleicht können wir den dann mal fragen, ob er es für möglich hält, ob eine seiner Mannschinen einen Menschen umbringen könnte.“

„Ich fürchte, das wird schwierig sein.“

„Warum?“

„Weil er dort auf dem Fußboden liegt.“

Maus deutete auf die Leiche.

„Sie meinen…“

„Er war der Schöpfer dieser wundervollen Mannschine“, bestätigte der Mann, der einen geheimnisvollen Bademantel oder etwas ähnliches trug.

„Oh“, warf der Captain ein. „Ich schätze, das wird eine Befragung schwierig machen.“

„Ach, er war nie besonders hilfreich“, winkte Maus ab. „Außer seiner Schöpfung hat er nicht viel zustande gebracht. Obwohl er einen Plan gehabt hat, was er als nächstes tun wollte.“

„Und das wäre?“

„Eine Zeitmaschine bauen.“

„Um… seinen eigenen Tod zu verhindern?“

„Nein, dafür hätte er ja erstmal wissen müssen, dass er sterben würde.“ Maus verdrehte die Augen. „Nein, er wollte in die Vergangenheit reisen, weit, weit zurück in die Zeit der Erde und dort wollte er…“

„Die Vernichtung der Erde verhindern?“

„Ach, Blödsinn, er wollte die Person ausfindig machen, die seinerzeit den Begriff Roboter erfunden hat und wollte sie dazu zwingen, ihn durch Mannschine zu ersetzen. Damit wäre sein Begriff dann der Standardbegriff für derlei Metallmänner geworden.“

„Dafür wollte er eine Zeitmaschine erfinden?“ meinte der Commander fassungslos.

„Ein bisschen übers Ziel hinaus, oder?“ lachte Maus.

„Allerdings.“ Captain Lee sah sich um. Seine Leute hatten den Raum bereits mit Sensoren untersucht. Nur vier Menschen waren hier ein und aus gegangen, der Tote eingeschlossen. Bislang deutete alles auf die Mannschine hin, was aber auch damit zusammen hing, dass keiner der Menschen das Verbrechen zugeben wollte.

Der Tathergang war offenbar folgender: Es gab eine Waffe im Haus. Man hatte diese Waffe auf das Opfer gerichtet und abgedrückt. Zum Tatzeitpunkt war offenbar nur die Mannschine im Haus gewesen, aber das konnte ja durchaus gelogen sein. Worauf Lee hoffte, und wovon er wusste, dass es das nicht geben würde, weil es das in den Filmen auch nie gab, war ein Zeuge, der die Tat beobachtet hatte.

„Gibt es zufällig jemanden, der die Tat gesehen hat?“ fragte er trotzdem.

„Aber natürlich!“ rief Maus.

„Wer?“

„Die Mannschine.“

Und damit ihr Tatverdächtiger Nummer 1.

„Sie nicht?“

„Leider nein“, schüttelte der Mann den Kopf. „Ich meine, wenn ich es gewusst hätte, natürlich wär ich dann hier geblieben.“

„Um es zu verhindern?“

„Um es aufzunehmen.“

„Aufzunehmen?“

„Im Bild festzuhalten. Wann hat man schon mal die Gelegenheit zu so was? Oh, es wäre phantastisch gewesen. Also, außer für den armen Chun. Aber für uns andere, wäre das nicht großartig gewesen? Es hätte mir Preise einbringen können!“

„Was machen Sie noch mal?“

„Ich bin Holograph.“

Pinogretto kicherte.

„Holograph!“ zischte Lee.

„Ach so.“

„Ich mache Bilder. In zwei bis fünf Dimensionen“, lächelte er, „je nachdem. Mal bewegt, mal nicht, mal zweidimensional, mal holographisch, mal alles zusammen oder nichts davon. Sollten Sie nicht auf einer Hochzeit machen, da sind die Vermählten hinterher ganz böse mit Ihnen!“ riet er freudig.

„Sie haben also keine Bilder vom Tathergang gemacht?“

„Leider nicht“, seufzte Maus und sein Bedauern wirkte echt.

„Sie wissen also nicht, was hier passiert ist?“

„Ist das denn nicht offensichtlich?“ wollte der Künstler wissen.

„Jemand hat Ihren Bekannten ermordet.“

„Etwas hat meinen Bekannten ermordet!“

„Sie meinen…“

„Die Mannschine, ja, ach, eine wunderbare Erfindung – aber tollpatschig. Und gefährlich!“ setzte er mit erhobenem Zeigefinger nach. „Wir alle kennen die Geschichten.“

„Welche?“ kicherte Pinogretto, die noch immer mit dem Begriff Holograph haderte.

„Na die von der Maschine, die sich gegen ihren Schöpfer auflehnt.“

„Ach die“, nickte sie. „Ist das nicht ein Klassiker?“

„Es ist der Klassiker in diesem Bereich der veralteten Zukunftsliteratur“, stellte Maus klar. „Ein Mensch erschafft eine Maschine. Die Maschine ist intelligent. Sie entwickelt ein Bewusstsein. Sie tötet ihren Schöpfer.“ Er zuckte die Schultern. „Ehrlich gesagt wundert mich nur eins.“

„Und das wäre?“

„Dass es nicht schon viel früher geschehen ist!“

Nachdem Hyronimus Maus in den Garten entfleucht war, einen wehenden Bademantel hinter sich her flatternd, beschäftigten sich die beiden Offiziere wieder mit der Leiche.

„Er wurde also erschossen?“ begann die Commanderin.

„Richtig“, nickte ihr Kapitän und sah sich um. Auf einer Couch lag eine Waffe, die Tatwaffe, wie ihm seine Techniker versichert hatten. Irgendjemand – oder irgendetwas – hatte sie auf das Opfer gerichtet und abgedrückt. Es konnte der Roboter oder vielmehr die Mannschine gewesen sein, aber…

„Gibt es da nicht Regeln“, wiederholte Lee seinen Gedanken von vorher. „Regeln, die es einem Roboter oder wie auch immer man das nennen will, verbieten, einen Menschen umzubringen?“

„Die gibt es in den Büchern“, bestätigte Pinogretto, „aber es gibt zu wenige Roboter im Imperium und die, die es gibt, sind alle handgefertigt.“

„Soll heißen: Es gibt also keinerlei Regeln.“

„Ganz genau. Wenn jemand seinen Robbi zu einer wandelnden Mordmaschine machen möchte, dann kann er das tun. Ist natürlich nicht gern gesehen, aber da Roboter halt keiner Massenfertigung entspringen, gibt es keine einheitlichen Programme oder Parameter.“

„Das ist sehr ärgerlich.“

„Allerdings.“

„Und noch ärgerlicher ist, dass wir die einzige Person, die uns mehr über diese Mannschine sagen könnte, nicht dazu befragen können.“

„Glaubst du, es ist was dran?“

„Woran?“

„Dass sich die Maschine gegen ihren Schöpfer aufgelehnt hat?“

Der Captain zuckte die Schultern. „Möglich. Möglich ist aber auch, dass das Gewehr da auf der Couch gelegen hat, und dann ist ein Vögelchen hereingeflattert, hat sich auf den Abzug gesetzt und das Opfer stand zufällig gerade am falschen Platz.“

„Ja“, stimmte der Commander zu, „mit der Einschränkung, dass es hier keine Vögel gibt.“

„Sonst irgendwelche Haustiere?“

Pinogretto sah auf ihren Block.

„Nicht, soviel wir wissen.“

„Und so viel wissen wir ja leider nicht.“

Captain Lee seufzte.

„Und was jetzt?“

„Sehen wir uns den Verdächtigen an.“

Die Mannschine hörte auf den Namen „Menschi“. Sie war etwa so groß wie ein mittelgroßer Mensch, bestand komplett aus Metall und hatte ein gütig wirkendes Gesicht. Es war ein Metallgesicht, das nur in seinen Grundbestandteilen einem menschlichen Gesicht nachempfunden war, fast so, als wäre es eine grobe Zeichnung eines menschlichen Gesichts. Und doch konnte man alles Wesentliche erkennen. Auch die Körperhaltung der Maschine verriet etwas. Sie schien bedrückt zu sein…

„…obwohl ich gar keine Gefühle habe“, sagte sie und unter ihren Worten schien ein tiefempfundener Seufzer mitzuschwingen. „Ich habe mich nie darüber beklagt. Dass ich keine Gefühle habe. Und heute ist der Tag. An dem ich froh darüber sein darf.“ Sie hob ihren gesenkten Kopf und sah die beiden Offiziere an. „Sie sind sicher hier. Um mich zerstören zu lassen?“ Diesmal schien kein Bedauern mitzuschwingen, auch keine Angst, es war schlicht eine sachliche Frage.

„Bevor wir irgendwelche Entscheidungen treffen, möchten wir erst einmal erfahren, was eigentlich passiert ist.“

„Herr Chun ist gestorben“, antwortete die Mannschine.

„Und wie ist er gestorben?“

„Er wurde erschossen.“

„Von wem?“

„Das weiß ich nicht.“

Die beiden Offiziere sahen sich fragend an.

„Ich dachte, du hättest ihn erschossen“, meinte der Pinogretto dann.

„Nein“, widersprach der Metallmann.

„Wirklich nicht?“

„Nein.“

„Kannst du lügen?“

„Nein.“

„Also… du hast Herrn Chun nicht erschossen?“

„Ich habe ihn nicht erschossen.“

„Hast du das Gewehr, durch das er zu Tode gekommen ist, berührt oder den Abzug bedient, vielleicht ohne es zu wollen oder zu wissen, was du da tust?“

„Nein.“

„Du hast also nicht zum Tode des Opfers beigetragen?“

„Das habe ich nicht.“

„Aber… warst du zum Tatzeitpunkt anwesend?“

„Ich war da. Als es passierte.“

„Was hast du gesehen?“

„Es war so. Herr Chun kam aus dem Schlafzimmer.“

„Hat er hier gewohnt?“

„Nein. Er hatte Sex gehabt.“

Wieder sahen sich die beiden Menschen an.

„Mit wem?“

„Zu diesem Zeitpunkt?“

„Äh… für den Anfang ja.“

„Mit Lady Maus.“

„Lady Maus… Fionulla Maus, die Frau von Hyronimus Maus?“

„Ja“, bestätigte die Maschine nur.

„Er hatte also Sex mit der Frau des Hauses?“

„Ja. Zu diesem Zeitpunkt.“

„Und zu einem anderen Zeitpunkt?“

„Mit Lady Elladottir.“

„Der Nachbarin…“

„…und damit der dritten Person, die hier Zugang hatte.“

„Das ist richtig“, kam es sachlich von der Mannschine. „Man lebt hier. Ein wenig abgelegen. Und pflegt wenig Kontakt. Mit anderen.“

„Okay“, meinte der Captain, „also Herr Chun kam aus dem Schlafzimmer, wo er gerade Sex mit der Hausherrin gehabt hatte. Hat der Hausherr davon gewusst?“

„Nein.“

„Die Nachbarin?“

„Nein.“

„War eine dieser Personen anwesend, als die Tat passierte?“

„Ich habe niemanden gesehen.“

„Und danach?“

„Lady Elladottir kam wenig später. Weil sie etwas gehört hatte.“

„Und Lady Maus?“

„Lady Maus kam etwas später. Aus dem Schlafzimmer.“

„Haben die Schüsse sie denn nicht erschreckt?“

„Sie dachte wahrscheinlich. Ich hätte wieder einmal etwas fallen gelassen.“

„Was ist mit Herrn Maus?“

„Den habe ich nicht gesehen.“

Lee lächelte Pinogretto zu. „Das hier spart uns gerade eine Menge Verhöre.“

„Findest du?“

„Ja. So wie ich das verstehe, muss man so was den Leuten sonst immer in komplizierten Verhören mühsam aus der Nase ziehen.“

„Tut das nicht weh?“ fragte der Roboter.

„Das ist…“

„Nicht wörtlich gemeint“, unterbrach Menschi. „Ich wollte nur einen Scherz machen. Menschen denken. Wir Mannschinen verstehen Dinge nicht. Wenn sie mehrfache Bedeutungen haben. Oder Wortspiele sind.“

„Und du verstehst diese Dinge?“

„Ich wurde darauf programmiert.“

„Worauf wurdest du noch programmiert?“

„Zu dienen.“

„Und schließt das Mord mit ein?“

Die Mannschine schien darüber nachdenken zu müssen. Dann sagte sie: „Ich bin darauf programmiert. Befehle auszuführen. Wenn man mir etwas sagt. Tue ich es. Im Rahmen meiner Möglichkeiten. Der sehr beschränkt ist. Aus Sicherheitsgründen. Wenn man mir befiehlt. Jemandem weh zu tun. Oder ihn zu verletzen. Werde ich automatisch abgeschaltet. Und muss von Hand wieder eingeschaltet werden.“

„Warum?“

„Weil es nicht möglich ist. Immer abzuschätzen. Ob meine Tat. Menschen gefährlich werden kann. Wenn man mir befiehlt. Auf einen Knopf zu drücken. Kann ich das nicht tun. Denn ich weiß nicht. Ob dieser Knopf nicht vielleicht. Einen Mechanismus auslöst. Der einen Menschen. Töten könnte. Ich kann nur einfache Dinge tun. Im Haushalt.“

„Hm“, meinte der Captain nachdenklich. Da schien sich jemand Gedanken gemacht zu haben. „Das bedeutet, wenn dir jemand das Gewehr dort in die Hand gedrückt hätte, hättest du es nicht bedienen können?“

„Nein.“

„Auch, wenn du nur einen Knopf drücken müsstest?“

„Nein. Ich kann nur Dinge tun. Von denen ich weiß. Was sie tun. Dadurch kann ich Menschen keinen Schaden zufüge. Bewusst oder unbewusst.“

„Können wir das testen?“

„Natürlich.“

Ein Team von Technikern würde das später untersuchen. Doch das Ergebnis unterstützte genau das, was die Mannschine gesagt hatte. Durch die Tatsache, dass man versucht hatte, alle Fehlerquellen auszuschalten, die eine Gefahr für Menschen darstellen könnten, war sie in ihrer Handlungsfähigkeit sehr beschränkt.

„Also, zurück zum Tathergang. Herr Chun kam aus dem Schlafzimmer der Dame des Hauses.“

„Ja“, bestätigte der Roboter. „Er ging hinaus auf die Terrasse. Und sah sich den Sonnenaufgang an. Dann kam er wieder herein. Ich habe gesehen. Wie sich das Gewehr erhoben hat. Dann gab es zwei Schüsse ab. Das Gewehr fiel zu Boden. Ich lief zu Herrn Chun. Er war tot. Ich habe sofort die lokalen Behörden verständigt.“

Lee biss sich auf die Lippe. Das klang… er wusste nicht, wie das klang. Niemand konnte ihm sagen, ob die Mannschine die Wahrheit sagte oder ihm etwas vorlog. Vielleicht war sie auf Lügen programmiert? Auch das sollte das Team testen, nur um sicher zu gehen.

„Das Gewehr hob sich also?“

„Ja.“

„Von allein?“

„Das weiß ich nicht.“

„Hast du denn niemanden gesehen?“

„Nein. Ja. Bitte?“

„Hast du… jemanden gesehen?“

„Nein.“

„Du hast also niemanden gesehen?“

„Ich habe niemanden gesehen.“

„Das Gewehr hob sich… und schoss.“

„Ja.“

„Aber das hast du gesehen?“

„Ja.“

Ein Lächeln erschien auf dem Gesicht des Kapitäns. Menschi, die Mannschine, war ein Zeuge. Und er hatte etwas, das ihn von den meisten anderen Zeugen unterschied: Ein untrügliches Gedächtnis! Nicht nur ein photographisches, sondern ein holographisches!

„Wir würden das gerne sehen.“

Pinogretto verstand und ein Lächeln erschien auf ihrem Gesicht.

„Ja, genau. Wenn du also Zeuge dieses Mordes warst, dann würden wir gerne sehen, was du gesehen hast.“

„Das ist leider nicht möglich“, machte ihnen der Roboter ein Strich durch die Rechnung. „Um meine Speicher nicht zu überlasten. Bin ich nicht programmiert. Visuelle Aufzeichnungen zu machen.“

„Also alles, was du gesehen hast…“

„Wird in Daten umgerechnet. Ich kann Ihnen nur berichten. Was ich gesehen habe. Ich kann es Ihnen nicht zeigen.“

Soviel also zu dieser Idee!

Während sich das Team von Technikern daran machte, herauszufinden, ob die Mannschine sie belogen hatte und zu was sie in der Lage war und zu was nicht, sprachen die beiden Offiziere mit den beiden Frauen, mit denen der Verstorbene offenbar ein Verhältnis gehabt hatte. Sie begannen mit Fionulla Maus, der Frau des Hauses.

„Sie hatten eine Affäre mit dem Opfer?“ eröffnete Captain Lee wenig subtil.

„Woher wissen Sie davon?“ kam es überrascht zurück.

„Ihre Mannschine!“

„Oh“, sie nickte, „natürlich, es hätte mich überrascht, wenn er es nicht gewusst hätte. Vielleicht hätte Chun nicht immer nackt über die Terrasse stolzieren sollen, wenn er hier war. Aber ich glaube, es müsste Menschine heißen.“

„Bitte?“

„Menschine. Ich meine, Chun hätte immer von einer Menschine gesprochen. Eine menschliche Maschine… eine Maschine für den Menschen? Ja, das ergibt eigentlich mehr Sinn, denn so menschlich ist er ja nicht.“

„Und Chun hat ihn geschaffen?“

„Ja. Beeindruckend, nicht wahr? Er hat ihn meinem Mann geschenkt. Chun wollte schon immer eine mensch…ine bauen, aber als er das dann geschafft hatte, hat er nicht gewusst, was er damit machen sollte. Also hat er sie meinem Mann geschenkt.“

„Wie nett.“

„Nicht wahr?“ Frau Maus nickte nachdenklich. „Wobei es nicht viel mehr als ein Sprechautomat ist, viel tun kann er ja nicht.“

„Wir haben davon gehört.“

„Ja, ach, Chun hatte diese alten Geschichten gelesen und da stand irgendetwas von Asimorphischen Robotergesetzen drin und er dachte, das wäre vielleicht eine ganz gute Idee, aber dann hat er schnell gemerkt, dass das ein bisschen komplizierter ist, als er sich das vorgestellt hat.“

„Warum?“

„Weil es nicht damit getan ist, einer Menschine einzugeben, dass sie nichts tun darf, was Menschen verletzten kann. Denn wenn sie dieses Kommando hat, muss sie bei jedem Schritt überlegen, ob sie nicht vielleicht stolpern könnte und dabei etwas auslöst, das einen Menschen verletzt. Wenn sie gegen ein Regal stößt oder auf jemanden drauffällt oder so, und damit war die Menschine dann sofort eingefroren. Konnte nichts mehr tun. Nichts.“ Sie hob die Schultern. „Also musste Chun diese Befehle ein bisschen verfeinern. Sehr verfeinern, weil die Menschine nur Befehlen gehorchen, aber keine Gefahren abwägen kann. Sie weiß nur, A führt zu B führt zu C, aber darüber hinaus hat sie kein Verständnis für die Wirklichkeit.“ Frau Maus seufzte. „Chun hat mir stundenlang die Ohren davon vollgeredet, vor dem Sex, nach dem Sex, während des Sex, deswegen kenn ich mich so gut damit aus. Ich war kurz davor, unsere Beziehung zu beenden. Wegen des Geredes. Sowas kann Ihnen den ganzen Spaß am Sex nehmen, wenn der Partner die ganze Zeit über seine Menschine spricht – und ich meine damit nicht seinen Penis! Jedenfalls hat er schnell festgestellt, dass Menschi, so hat er sie immer genannt, so viele Restriktionen hatte, dass er eigentlich zu nichts zu gebrauchen war. Außer zum Rasenmähen und putzen, wenn keiner da war. Nichtmal Getränke konnte er servieren, weil da die Gefahr bestand, dass er stolperte und jemanden verletzte. Hat er aber trotzdem gemacht. Kostet uns jede Menge Gläser. Da das Ding also zu nichts zu gebrauchen war, außer zum Reden, hat er es dann meinem Mann geschenkt. Tja, reden kann Menschi… was glauben Sie, von wem er das hat?“

„Wo waren Sie zum Tatzeitpunkt?“

„Im Schlafzimmer“, kam es ohne zu zögern. „Ich war noch… beschäftigt. Es war mal wieder mehr Reden als Handeln, falls Sie verstehen und ich war ein wenig… unbefriedigt.“

„Ich nehme nicht an, dass es einen Zeugen dafür gibt?“

„Ich habe Chun immer vorgeschlagen, er soll einen intelligenten Dildo entwickeln – oder einen von diesen Sexandroiden. Aber leider, leider hat er nie auf mich gehört!“ Sie lächelte. „Was glauben Sie, wäre das nicht lustig, wenn es einen intelligenten Dildo gäbe, der mit mir mitfühlt und lernt und dadurch genau weiß, was ich brauche – und wenn der Ihnen jetzt bestätigen würde, wo ich zum Tatzeitpunkt war?“ Ihr Lächeln verlor den Glanz. „Obwohl, wenn ich mir das recht überlege… Nein, lieber kein sprechender Dildo. Wenn ich mich beim Sex vollquatschen lassen will, kann ich das auch von einem Mann besorgen lassen!“

„Wissen wir jetzt mehr?“ fragte Pinogretto amüsiert, als sie durch den Garten hinüber zum Nachbarhaus schlenderten.

„Nicht unbedingt“, musste der Captain zugeben.

„Gehen wir nicht davon aus, dass es die Mannsch- oder Menschine war?“

„Eigentlich schon.“

„Aber?“

„Die Mannschine sagt, dass sie es nicht war. Und obwohl sie eigentlich, da sie ja nur eine Maschine ist, kein Recht darauf hat, dass wir allen anderen Möglichkeiten nachgehen… sollten wir das trotzdem tun. Denn immerhin gibt es noch keinen handfesten Beweis dafür, dass es die Mannschine war.“

„Ach, du willst doch nur die Sonne genießen und mit Frauen mittleren Alters palavern, die für sexuelle Aktivitäten mit anderen Männern offen sind.“

„Du sagst das so, als wäre das was Schlechtes.“

Als sie den Garten der Nachbarin betraten, lag die gerade, nur mit einer Sonnenbrille bekleidet, auf einer Sonnenliege. Sie machte keine großen Anstalten, sich zu bedecken, als die beiden Offiziere durch Rufen auf sich aufmerksam machten.

„Immer hereinspaziert“, rief sie. „Ich nehme nicht an, dass es hier was gibt, das Sie nicht schon mal gesehen haben!“

Lee räusperte sich. Pinogretto grinste. Elladottir blieb liegen.

„Geht es um den Mord?“ fragte sie.

„Ja.“

„Diese scheiß Mannschine!“ zischte sie. „Ich hab denen immer gesagt, dass dieses Ding einmal Scheiße bauen würde.“

„Sie haben nicht zufällig gesehen, wie es passiert ist, oder?“ machte der Captain seiner dünnen Hoffnung Luft – und wurde enttäuscht.

„Nein.“ Die nackte Frau richtete sich ein wenig auf. „Ich hab nur den Knall gehört.“

„War er sehr laut?“

„Ja. Und er hatte ein Echo. Ich dachte erst, dieser trottelige Roboter hat mal wieder irgendwas umgestoßen. Wissen Sie, wie oft die neue Möbel bauen mussten? Diese Maschine ist eine Strafe von… na, wie hieß er noch?“

„Gottes?“

„Nee, der andere. Ach, egal“, sie winkte ab, „jedenfalls hat dieser grobe Klotz eine Menge Sachen kaputt gemacht. So sehr ich Chun auch mochte, aber das war ein echter Fehlgriff von ihm.“

„Wie sehr war das, wenn ich fragen darf?“

Elladottir verschränkte die Arme vor der Brust, oder versuchte es zumindest, mit zweifelhaftem Erfolg. „Sie wollen wissen, ob ich ein Verhältnis mit ihm hatte?“

„Nein.“

„Nein? Warum nicht?“ kam es fast enttäuscht zurück.

„Weil wir das schon wissen. Wir wollen nur wissen, ob Sie das bestätigen.“

„Na und wie ich das bestätige!“ fuhr sie hoch. „Aber woher… Fio weiß doch nichts davon, oder?“

„Das wissen wir nicht.“

„Aber wer…“ Dann traf sie die Erkenntnis. „Die blöde, nicht ihre bescheuerte Blechfresse halten könnende Drecksmaschine. Es war der Roboter, der Ihnen das gesagt hat, oder?“

„Ja.“

Die Unbekleidete fluchte.

„Wissen Sie, bei Menschen gibt es so ne und so ne, aber bei diesen Maschinen sind alle gleich. Plappern alles aus und behaupten hinterher, sie hätten nen Virus gehabt oder so was.“ Sie zuckte die Schultern, was für ein bisschen Bewegung am Oberkörper sorgte. „Mein Mann ist viel unterwegs, jetzt auch, ich hab das Recht, mich zu vergnügen. Wobei, Sie können es nicht wissen, aber Chun und Sex… Das ist n bisschen so, als würden Sie das Radio dabei laufen lassen. Das geht eigentlich, aber manchmal will er auch Antworten, und ganz ehrlich, der kann nicht wirklich erwarten, dass man ihm dabei auch noch zuhört, oder? Da ist Hyro schon angenehmer…“ Elladottir nahm ihre Sonnenbrille ab und musterte die beiden Offiziere. „Er hat Ihnen auch erzählt, dass ich mit dem auch eine Affäre habe, oder?“

„Nein… aber das haben Sie ja jetzt getan.“

„Scheiße.“

„Aber im Gegenzug wussten Sie sicher, dass Chun auch etwas mit Frau Maus hatte, oder?“

„Dieser miese… Man kann wirklich niemandem mehr trauen. Verschissener ungewaschener betrügerischer Arsch von einem Dreckskerl! Ganz ehrlich, in Sachen Beziehung, können Sie mir da irgendwas empfehlen?“

„Sprechende Dildos?“

Als sie auf das Grundstück der Mausens zurückkehrten, kam Herr Maus gerade von seinem Spaziergang oder was auch immer er gemacht haben mochte zurück. Sein Bademantel wehte im warmen Wind und offenbarte, dass er nichts darunter trug.

„Das scheint ein sehr offener Planet zu sein“, kommentierte Pinogretto.

„Möchtest du dich hier niederlassen?“

„Ich weiß nicht, ob ich so viele Liebhaber verkraften könnte.“

„Freudige Grüße“, krähte Maus und winkte, was seinen Bademantel nur noch mehr für fremde Blicke öffnete. „Waren Sie erfolgreich?“

„Ein bisschen“, log Lee, wobei er sich nicht ganz sicher war, ob er sich vielleicht nur vorlog, dass er log.

„Wie steht es um den Kampf Mensch gegen Mannschine?“

„Die Mannschine führt immer noch.“

„Ach, wie schade.“ Maus blieb stehen, während der Wind weiter sein grausiges Spiel mit ihren Augen trieb. „Wissen Sie, dieses wunderbare Gerät ist nicht zu viel nutze, muss ich leider sagen. Es ist eine wunderbare Idee, ein Sklave für den Haushalt, aber in seiner Umsetzung dann leider nur wenig gelungen. Es war ein Geschenk. Von Chun. Für mich.“ Er legte den Kopf schief. „Obwohl ich nicht sicher war, ob er sich damit vielleicht für etwas rächen wollte. Freund Mannschine kann nämlich nicht besonders viel. Aber wir haben ihn bei uns aufgenommen wie einen von uns. Also einen niedriger gestellten von uns. Wie einen Diener. Einen unbegabten Diener. Der sehr viel Hilfe brauchte. Und den man nicht mit vielen Aufgaben betrauen konnte.“ Maus zuckte die Axeln. „Er war eine Last für uns, mehr Last als Hilfe. Aber wir haben ihn behandelt wie den Sohn eines Dieners den wir nie hatten und mehr kann man da wohl nicht erwarten. Eine wundervolle Maschine, aber völlig wertlos. Allerdings, eine Sache kann man nicht von ihm sagen…“

„Dass er verschwiegen ist?“

Der halbnackte Mann lüpfte die Augenbrauen.

„Sie wissen davon?“

„Ja.“

„Wovon?“

Lee deutete über die Schulter in Richtung Nachbarin.

„Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie das für sich behalten könnten.“

„Wir werden es versuchen.“

„Vielen Dank. Sie müssen wissen, hier auf Venedig sind wir ein bisschen prüde, was solche Sache angeht. Und wir sind sehr, sehr eifersüchtig!“ Sprach’s und entschwand wehenden Bademantels ins Haus.

Pinogretto musterte ihren Captain.

„Was?“

„Versteh ich das richtig? Die haben alle Verhältnisse miteinander, aber keiner weiß was davon?“

„Es erweckt ganz den Anschein. Vielleicht ist die Mannschiene ja verschwiegener, als alle glauben.“

Die Dinge, die das Team von Technikern über Menschi die Menschine herausgefunden hatte, hielten sich in Grenzen. Es gab keinen physischen Beweis dafür, dass sie die Tat begangen hatte. Und sie blieb bei ihrer Aussage, dass sie „Zeuge“ der Tat gewesen sei.

„Stellt das Ding für andere eine Gefahr dar?“ wollte der Captain wissen.

„Das wissen wir nicht“, gestand der Techniker. „Es hat ein paar unserer Regale umgestoßen, also von dem Standpunkt…“

„Das Ding ist also tölpelhaft und ungeschickt. Sonst noch irgendwas?“

„Es hat jede Menge Notfallprotokolle. Eigentlich ruft es schon einen Arzt, wenn sich jemand nur in den Finger schneidet. Die Ärzte in der Umgebung haben sich auch schon darüber beschwert, wie sich herausgestellt hat.“

„Also ein übervorsichtiger Tölpel, der eigentlich zu nix nutze ist.“ Captain Lee seufzte. Es war nur eine Maschine und das Schlimmste, was er ihr antun konnte, war sie abzuschalten und auseinandernehmen zu lassen. Trotzdem blieb die Frage, ob sie eines Verbrechens fähig war. Ob sie, falls sie die Tat begangen hatte, es überhaupt als ein Verbrechen und falsch ansehen würde? „Kann das Ding lügen?“

„Wir haben diverse Tests gemacht“, sagte der Techniker, „es sieht nicht danach aus.“

„Sie sagt also die Wahrheit“, murmelte Lee. „Und es gibt keinen Beweis dafür, dass sie die Tat begangen hat oder dass von ihr irgendeine Gefahr ausgeht.“

„Was bedeutet das?“ fragte sein erster Offizier.

„Das, liebe Lydia, weiß ich leider auch nicht“, gestand er. „Ich muss mir überlegen, was ich mit ihr mache. Wenn wir sie ausschalten kommt das ja in gewisser Weise einem Todesurteil gleich. Und wenn ich die Maschine zum Tode verurteile, möchte ich vorher wirklich sicher sein, dass sie auch schuldig ist… und am besten auch ihre Schuld versteht.“

„Das klingt sehr philosophisch.“

„Das ist es auch.“

„Und was hast du jetzt vor?“

„Für den Fall, dass wir ihn wirklich ausschalten müssen, gönnen wir ihm ein paar letzte Stunden an dem einzigen Ort, den er kennt.“

„Ist das denn nicht gefährlich für die Mäuse und ihre Nachbarin?“

„Ich hoffe nicht.“

„Und wenn doch?“

„Wissen wir, dass die Mannschine schuldig ist!“

Die Freude auf beiden Seiten hielt sich in Grenzen, als die beiden Offiziere die Mannschine zurück an ihren alten Arbeitsplatz brachten.

„Ah“, sagte Hyronimus Maus nur und wandte sich wieder anderen Dingen zu.

„Oh“, sagte Fionulla Maus nur und wandte sich wieder ihren Fingernägeln zu.

„Ih?“ meinte Lady Elladottir unsicher, die nicht nur bislang einen Vornamen schuldig geblieben, sondern auch Gast im Hause Maus war und nicht ganz sicher zu sein schien, wie ihre Reaktion in dieser Situation ausfallen sollte.

„Warum nicht?“ nickte der Captain. „Wir wollten… sehen, wie sich Ihre Mannschine in ihrer natürlichen Umgebung so gibt“, erklärte er, nicht ganz sicher, ob das wirklich das war, was sie sehen wollten.

„Dieser wundervolle Trottel wird eh nur irgendwas kaputt machen“, seufzte Herr Maus.

„Vielleicht kann er sich ja mal nützlich machen?“ schlug Lady Maus vor.

„Er könnte die scheiß Getränke bringen“, warf Lady Elladottir in die Runde.

„Mixen kann er sie ja nicht“, kam es von Maus.

„Weil er uns ja vielleicht vergiften könnte“, ergänzte Mausi.

„Zu viele beschissene Sicherungen“, schloss Dotti.

„Also gut“, ließ sich die Dame des Hauses breit schlagen, „Menschi, ich hätte gerne einen Rotwein. In einem Glas. Steht beides in der Küche.“

„Oh, bestellst du mir bitte einen Whisky.“

„Und einen Whisky für meinen Mann. Ebenfalls im Glas.“

„Danke. Dotti?“

„Menschi, ich nehme auch einen Rotwein. In einem scheiß Glas.“

Lady Maus sah die beiden Offiziere an, die der Szene verwundert folgten. „Es gibt nur eine Flasche Rotwein, also kann er da nichts falsch machen.“ Aus der Küche hörte man Klirren wie von Gläsern, die zu Bruch gingen. „Kaputt schon!“

In einer Haltung, die man nur als geknickt bezeichnen konnte, kam die Mannschine wenig später mit einem Tablett und drei Gläsern darauf wieder zurück in das Wohnzimmer, aus dem man die Leiche des auf unnatürliche Weise verstorbenen Chun inzwischen entfernt hatte. „Wir können sie nicht als Dekoration behalten, oder?“ hatte Maus gefragt. „Das wäre sicher der Renner auf Partys.“

„Aber dann wollen alle eine haben“, hatte der Captain eingewandt.

„Richtig. Das sehe ich ein.“

„Ich habe-“, begann die Mannschine.

„Haben wir gehört!“ schnitt ihm die Hausdame das Wort ab. „Ich werde… deine Hilfe vermissen.“

„Danke. Lady Maus.“

Er reichte ihr ein Glas und sie lächelte Lee und Pinogretto an. „Ironie kann er nicht.“

„Das ist sehr bedauerlich, Lady Maus.“

„Es erfüllt seinen Zweck.“

Menschi ging zu Lady Elladottir und reichte ihr vorsichtig ein Glas Rotwein.

„Danke, Menschi“, sagte sie und nahm es ihm ab.

„Wo soll ich den Whisky für Signore Maus hinstellen?“ fragte die Mannschine dann.

Maus sah auf. „Sag ihm, hier auf den Schreibtisch.“

„Da drüben auf den Schreibtisch“, gab die Lady weiter und der Roboter tat, wie ihm geheißen war. Oder er versuchte es zumindest, denn als er das Glas vom Tablett nehmen wollte, ging es zu Bruch.

„Halleluja!“ rief die Menschine.

„Sein Schöpfer hat ihm nie das Fluchen beigebracht“, meinte Lady Maus säuerlich, „aber zum Glück ist er ganz gut im Putzen – und das wird er jetzt auch machen, verstanden?“

„Ja. Lady Maus“, kam es kleinlaut zurück und die Mannschine ging hinaus, um ihr Putzzeug zu holen – ein Gang, den sie nur zu gut kannte.

„Ich… schreib dann mal meinen Bericht und dann sehen wir weiter“, sagte Captain Lee schnell und die beiden verschwanden, bevor jemand auf die Idee kam, sie zu zwingen, den Roboter, der auf ihrem Schiff bereits ein paar kleinere Schäden angerichtet hatte, wieder mitzunehmen.

„Angus?“

Captain Lee sah auf. Er befand sich im Konferenzraum der Föhr und blickte aus dem Fenster, während er versuchte, eine Lösung für sein Problem zu finden.

„Schon weitergekommen?“ wollte sein erster Offizier wissen.

„Kann man nicht sagen“, gestand der Kapitän.

„Das ist schlecht, Pispers sagt, wenn wir zum Rendezvous mit der Seepferdchen nicht zu spät kommen wollen, müssen wir uns bald auf den Weg machen.“

„Er soll schon mal anfangen, den Kurs zu berechnen“, seufzte Lee. Dann deutete er auf einen Block, der auf dem Tisch lag. „Die Mannschine bleibt bei ihrer Aussage. Und es gibt zu wenig Präzedenzfälle, auf die ich mich berufen könnte.“

„Zu wenig?“

„Keinen, um genau zu sein.“ Lee zuckte die Schultern. „Außerdem bin ich kein Jurist und nein, ich bin nicht sonderlich froh, dass das hier draußen auch in unseren Aufgabenbereich fällt, nur weil es in Rio de la Plata keinen einzigen Anwalt zu geben scheint.“

„Klingt das nicht traumhaft“, seufzte Pinogretto verträumt. „Wie auf diesem einen Planeten, wo sie gar nichts haben, was Streitereien auslösen könnte. Keine Religion, kein Geld, keinen Liebeskummer…“

„Ich hab davon gehört. Klingt angenehm.“

„Und Venedig da unten scheint auf dem Weg dahin zu sein, genau so eine Gesellschaft zu werden.“

„Mit einer Ausnahme.“

„Dem Mord?“ fragte die Frau.

„Ganz genau. Sowas versaut einem wirklich die Statistik. Falls es denn überhaupt ein Mord war“, fügte der Kapitän hinzu. „Immerhin könnte es ja auch so etwas wie eine technische Fehlfunktion gewesen sein, dass die Maschine gar nicht schießen wollte, es aber aus irgendeinem technischen Grund dazu gekommen ist.“

„Möglich.“

„Und da wäre dann wahrscheinlich der Schöpfer der Mannschine zur Verantwortung zu ziehen, weil ein technischer Fehler möglicherweise auf seine Kappe geht.“

„Aber da er das Opfer ist…“

„…können wir ihn schwerlich dafür zur Verantwortung ziehen. Und, was weit unangenehmer ist, leider auch nicht seine Expertise einholen.“

„Was machen wir also?“

„Ich habe mal nachgeschlagen, was man bei Fällen tut, wo in Fabriken Maschinen für Todesfälle verantwortlich sind, aber auch da kommen wir wieder zurück auf den Schöpfer und menschliches Versagen.“

„Das hilft also nicht weiter.“

„Kann man nicht sagen, nein. Und es gibt mir auch keine Hilfestellung in Bezug darauf, was mit einer solchen Maschine zu tun ist.“

„Die werden die wohl repariert haben.“

„Was hier auch keine Option ist, da wir nicht wissen, was mit der Maschine nicht stimmt.“

„Außer, dass sie ungeschickt ist.“

„Genau.“ Lee lehnte sich in seinem Sessel zurück und blickte seufzend aus dem Fenster.

„Ich glaube, du brauchst eine Ablenkung“, entscheid sein erster Offizier und gab etwas in ein kleines Schaltpult ein.

„Bist du jetzt auch noch Schiffsdoktor?“

„Nein, aber ich habe trotzdem eine schöne Therapie für dich.“

Über dem Tisch erschien ein Hologramm.

„Das ist… schön“, gab Lee überrascht zu.

„Nicht wahr?“

„Ja.“

Das Bild wechselte und ein anderes Motiv erschien, ein Sonnenuntergang. Dann kam ein blauer See. Ein Himmel, durch den sich rote Wolken zogen. Eine beeindruckende Felsformation.

„Sehr schön“, meinte der Captain anerkennend. „Wo hast du die her?“

„Aus dem Archiv.“ Sie lächelte keck. „Die stammen alle von unserem Holographen. Ich wollte mal sehen, was der so macht.“

„Ich bin beeindruckt.“

„Das war ich auch.“

Es kamen Ansichten von Planeten. Gebäude. Himmel. Plätze.

„Uh, das da kenn ich“, sagte Lee und deutete auf die große Statue in der Mitte des Hologramms. „Das ist auf Rom, vor dem Kaiserpalast. Die Statue des ersten Kaisers.“

„Wofür hat der ne Statue bekommen?“

„Weil er der erste Kaiser war. Aber…“

„Was?“

„Irgendwas stimmt an dem Bild nicht.“

Pinogretto ließ das Hologramm weiterhin über dem Tisch schweben.

„Was soll daran nicht stimmen?“

Der Captain kratzte sich das Kinn. Irgendwas kam ihm merkwürdig vor. Es war herrlicher Sonnenschein, aber…

„Keine Menschen!“ stellte er fest. „Sieht aus, als wäre das ein toller Tag, aber da sind keine Menschen.“

„Vielleicht erfreut sich der Kaiser eben keiner großen Beliebtheit.“

„Das tut er nicht, niemand interessiert sich für den Kaiser.“

„Ist ja auch keine Machtposition.“

„Eben. Aber auf dem Kaiserplatz gibt es eine phantastische Würstchenbude, die beste auf den drei Zentralplaneten, und deshalb ist der Platz auch immer gerappelt voll.“

„Ah!“ Pinogretto ging ein Licht auf. Sie spulte ein paar Bilder weiter. „Du meinst, wie so was hier.“

Vor ihnen entstand der große Raumhafen von Washington, ein Ort, der rund um die Uhr von Menschen bevölkert war, und das nicht wegen seiner einmaligen Architektur. Und doch, auf dem Hologramm war keine einzige Person zu sehen.

Lee starrte mit offenem Mund darauf. „Ja“, meinte er fast sprachlos, „genau so was.“

Seine erste Offizierin lächelte wissend. „Siehst du, das war den Holographen und ihren Vorfahren den Phonographen…“

„Photographen“, korrigierte ihr Captain.

„…schon immer ein Dorn im Auge, was auch immer diese altmodische Bezeichnung bedeuten soll. Es hat sie jedenfalls gestört. Besonders bei Sachen, die man Touristenattraktionen nannte. Die ziehen, ihrem Namen entsprechend, nämlich Horden von Touristen an, aber wenn man sie photographieren will, will man die ja nicht alle mit auf dem Bild haben, oder?“

„Nein, will man nicht.“

„Also hat man etwas erfunden. Etwas, das all die kleinen Menschen schon beim Machen der Aufnahme herausfiltert. Und schon entstehen die schönsten Bilder, ohne dass einem hunderte von Leuten vor der Linse stehen.“

„Aha.“

„Das hat, glaube ich, damit angefangen, dass die Leute gerne aus Fahrzeugen heraus Bilder gemacht haben. Aber Fahrzeuge haben Scheiben und Scheiben spiegeln, also waren viele dieser Bilder nicht so toll, weil man außer dem Zielobjekt eben auch Teile vom Inneren des Busses mit auf dem Bild hatte. Also hat jemand etwas erfunden, das den Spiegeleffekt automatisch beseitigt und schon hatte man bessere Bilder.“

„Klingt nach einer guten Idee. Wie die Sache mit der Uhr bei Filmen.“

„Das was bei was?“ fragte Pinogretto verwirrt.

„Der Uhr bei Filmen. Hin und wieder sieht man in alten Filmen ja auch eine Uhr, oder?“

„Ja… möglich.“

„Und früher hat diese Uhr immer nur die Zeit angezeigt, mit der man sie für den Film aufgenommen hat.“

„Ist das nicht furchtbar verwirrend? Wenn man den Film sieht und da ist es 12 Uhr, aber in Wirklichkeit ist es erst sieben Uhr?“

„Ganz genau. Also hat jemand etwas erfunden, das die Uhrzeit im Film immer der aktuellen Uhrzeit anpasst. Das bedeutet, wenn man eine Uhr im Film sieht, weiß man auch immer ganz genau, wie spät es bei einem selbst ist. Extrem praktisch.“

„Ja… aber du sagst, das war früher nicht so?“

„Nein.“

Pinogretto nickte. „Das erklärt, warum bei einigen Filmen mit der angepassten Uhrzeit die Handlung des Films überhaupt keinen Sinn ergibt!“

Wieder hielt sich die Freude in Grenzen, als Captain Angus Lee und sein erster Offizier Lydia Pinogretto durch die offene Glastür in den Bungalow der Mausens marschierten. Die Hitze war so groß, dass sie lieber drinnen saßen und selbst ihre Nachbarin, deren Vorname sich tatsächlich als Dotti herausgestellt hatte, selbst Dotti Elladottir hatte es sich auf einer der Liegen bequem gemacht und trug mehr Kleidung, als seinerzeit in ihrem Garten. Menschi die Mannschine stand in einer Ecke und wirkte irgendwie betrübt.

„Holen Sie ihn jetzt ab?“ fragte Lady Maus, ohne von ihrer Lektüre aufzusehen.

„Es ist… schwierig“, sagte der Captain.

„Sie meinen, weil er so schwer ist?“ warf Hyronimus Maus in die Runde, ohne vom Lackieren seiner Zehnägel aufzusehen.

„Das… ist nur ein Teil des Puzzles.“ Ein anderes war, dass niemand die Mannschine an Bord haben wollte, weil sie in der Tat keinerlei wirklichen Nutzen hatte, außer Dinge kaputt zu machen, und dafür hatte man eigens Waffen angeschafft. Den Vorschlag, Menschi einfach auf einem Planeten von Wesen, die man nicht so recht mochte, wie den Entarr zum Beispiel, auszusetzen und ihn dort seiner Berufung folgen zu lassen, sendete man nicht an die Admiralität, weil man das bestenfalls als gemeingefährlich und schlimmstenfalls als kriegerischen Akt einstufen könnte. Niemand wollte einen Krieg auslösen wegen eines ungeschickten Roboters, mit dem man sonst nichts anzufangen wusste. „Es ist sehr heiß, hätten Sie vielleicht etwas zu trinken?“

„In der Küche“, wies die Frau des Hauses in die entsprechende Richtung. „Sie müssen es sich schon selbst holen, wenn er noch mal geht, haben wir keine Gläser mehr.“

Die beiden Offiziere gingen in den angrenzenden Raum und kamen wenig später mit zwei gut gekühlten Getränken wieder. Sie wurden nicht weiter beachtet.

„Wir haben Ihre Bilder gesehen“, versuchte Pinogretto nun das Eis zu brechen.

„Da war ich noch jünger und besser in Schuss“, erklärte Dotti – bis sie merkte, dass sie nicht gemeint war. „Oh.“

„Sehr schön“, stimmte nun der Captain mit ein und wieder fühlte sich Dotti angesprochen: „Danke.“ Er warf ihr einen tadelnden Blick zu. Sie begann, ihre Lektüre zu lackieren. Es war eine Zeitschrift, in der man das Lackieren von Nägeln jeglicher Art lernen konnte. Lee wandte sich wieder dem Herrn des Hauses zu. „Es ist zu schade, dass Sie uns nicht eins dieser Hologramme signieren können.“

„Ja, nicht wahr“, stimmte der Holograph zu, „so was war früher anders. In der nicht so guten alten Zeit, als Künstler noch Leinenwände voll schmierten. Da konnte man noch seinen Namen draufkritzeln, aber wer fragt bei einem knackigen Hologramm denn schon, wer es gemacht und wie viel Stunden er darin investiert hat?“

„Ich fand keine dieser Stunden verschwendet“, meinte Dotti – und war wieder nicht gemeint.

„Es ist eine Schande“, stimmte der Kapitän zu. „Aber… dürfen wir wenigstens mit Ihnen auf Ihre Bilder anstoßen?“

Der Künstler erhob sich, deutete Dotti an, dass es nicht um sie ging, stellte fest, dass sein Glas leer war, und zuckte die Schultern.

„Nehmen Sie meins“, schlug Lee vor und schüttete den Inhalt seines Glases in das des Holographen. Dann stießen die drei an.

„Auf die Kunst“, sagte Pinogretto und Maus kippte seinen Drink in einem Zug herunter. Er wollte gerade zu einem neuen Trinkspruch ansetzen, als sich sein Gesicht verzerrte und er sich an die Kehle griff.

„Was nicht in Ordnung?“ fragte der Kapitän.

„Es…“ Mehr brachte Maus nicht heraus. „Keine…“

„Luft?“ half der Captain nach.

Maus nickte.

„Oh, nein, da müssen Sie sich keine Sorgen machen.“

„Nicht?“ kam es mühsam über Maus Lippen.

„Nein, es ist kein Erstickungsanfall.“

Das schien Maus etwas zu beruhigen.

„Es ist Gift.“

Das hatte eher eine gegenteilige Wirkung.

„Sehen Sie, in dem Getränk, das Sie gerade zu sich genommen haben, war eine kleine Menge Gift.“

„Scheiße, was?“ fuhr es nun aus Dotti heraus, während die Dame des Hauses dem Gespräch nicht zu folgen schien.

„Wir haben Sie vergiftet, Herr Maus.“

Sein Gesicht fragte: „Warum?“, aber seine Lippen brachten es nicht mehr heraus.

„Weil Ihre Mannschine da über ein Notfallprotokoll verfügt. Sie hat so viele Einschränkungen, dass sie kaum etwas tun kann, aber sie hat auch ein Protokoll, das, wenn sie glaubt, dass es einem Menschen nicht gut geht, sofort einen Notruf aussendet.“ Lee blickte ostentativ hinüber zur Mannschine, doch die stand nur betrübt an der Wand und rührte sich nicht. „Ich frage mich, warum sie das nicht tut.“

Maus Gesicht nahm langsam eine Färbung an, die man nur als ungesund bezeichnen konnte.

„Warum rufen Sie sie nicht zur Hilfe? Sie könnte sie sofort retten. Nicht wahr, Menschi?“

„Zu Ihren Diensten. Captain Lee. Darf ich Ihnen ein Getränk bringen?“

„Nein, danke.“

„Du sollst Hyro helfen, du Drecksmaschine!“ schrie Dotti aufgeregt.

„Ist Herr Maus denn inzwischen zurückgekehrt? Lady Elladottir.“ wollte die Mannschine wissen.

Lee sah Maus an.

„Rufen Sie die Mannschine.“

„Menschi“, kam es stockend aus Maus Mund, „hilf… mir!“

Doch Menschi reagierte nicht.

„Hilf ihm!“ rief Dotti.

„Wem? Lady Elladottir.“

„Hyro… Herrn Maus… sofort. Verdammtnochmal, kannst du ihn denn nicht sehen?“

„Nein. Lady Elladottir. Ich habe Herrn Maus. Seit einiger Zeit. Nicht mehr gesehen.“

„Ich denke“, seufzte Captain Lee und verabreichte Maus das Gegengift, „damit wäre dann alles geklärt.“

„Hm?“ Lady Maus sah auf. „Hab ich was verpasst?“

„Ich glaube schon.“ Lady Elladottir schien sich nicht ganz sicher zu sein.

„Sie haben“, bestätigte der erste Offizier.

„Ach, was denn?“

„Die Auflösung des Falles. Dass Ihr Mann der Täter war.“

„Habe ich das schon zugegeben?“ fragte der etwas konsterniert.

„Möchten Sie mir widersprechen?“

„Äh… nein“, gestand der Künstler sich und den anderen ein. „Obwohl… vielleicht doch. Wie sind Sie auf mich gekommen?“

„Durch die Aussage Ihrer Mannschine… und Ihre Arbeit.“

„Ah“, meinte der Holograph. „Geht das vielleicht etwas genauer?“

„Sehen Sie“, setzte der Kapitän an, der genug alte Filme zu diesem Thema gesehen hatte, um zu wissen, wie man so etwas machte und dass das einfach dazugehörte, „Sie haben einen kleinen Fehler gemacht.“

„Wirklich?“

„Ja. Es war sehr geschickt, die Mannschine so umzuprogrammieren, dass sie Sie nicht sehen und offensichtlich auch nicht hören konnte, aber Sie haben offensichtlich vergessen, das wieder rückgängig zu machen.“

„Ich hatte gehofft, dass Sie uns von dieser metallenen Geißel befreien, damit hätte sich das dann erledigt gehabt.“

„Jedenfalls haben Sie eins Ihrer Holoprogramme eingesetzt, das Personen aus der Wahrnehmung einer Linse entfernt. Damit konnte die Mannschine Sie nicht mehr sehen.“

„Wie sind Sie darauf gekommen?“

„Durch die Aussagen der Mannschine. Sehen Sie, sie sagte nicht, dass da niemand war, sie sagte nur, dass sie niemanden gesehen habe.“

„Ist da ein Unterschied?“

„Offensichtlich. Sehen Sie, die Mannschine hat folgendes ausgesagt:“

„Er wurde erschossen.“

„Von wem?“

„Das weiß ich nicht.“

„Und:“

„Ich war da. Als es passierte.“

„Was hast du gesehen?“

„Es war so. Herr Chun kam aus dem Schlafzimmer. Er ging hinaus auf die Terrasse und sah sich den Sonnenaufgang an. Dann kam er wieder herein. Ich habe gesehen. Wie sich das Gewehr erhoben hat. Und dann gab es zwei Schüsse ab. Das Gewehr fiel zu Boden. Ich lief zu Herrn Chun. Er war tot. Ich habe sofort die lokalen Behörden verständigt.“

„Das Gewehr hob sich also?“

„Ja.“

„Von allein?“

„Das weiß ich nicht.“

„Hast du denn niemanden gesehen?“

„Nein. Ja. Bitte?“

„Hast du… jemanden gesehen?“

„Nein.“

„Du hast also niemanden gesehen?“

„Ich habe niemanden gesehen.“

„Das Gewehr hob sich… und schoss.“

„Ja.“

„Aber das hast du gesehen?“

„Ja.“

„War eine der Personen anwesend, als die Tat passierte?“

„Ich habe niemanden gesehen.“

„Sehen Sie, er wiederholt, dass er niemanden gesehen hat. Aber jemand war da und hat die Waffe betätigt. Und das waren Sie!“

Hyronimus Maus seufzte. Dann nickte er. „In Ordnung.“ Dann kam ihm ein Gedanke und er lachte auf. „Aber ich habe kein Motiv-“

„Eifersucht!“ fiel ihm Pinogretto ins Wort. „Weil Ihre Frau Sie mit Chun betrogen hat und Sie das herausgefunden haben!“

Diesmal gab er sich komplett geschlagen. Er gestand das Verbrechen und würde zu einer Provinz gebracht werden, in der man ihn vor Gericht stellen würde.

„Und was ist mit dem da?“ wollte die Dame des Hauses wissen, als sich die beiden Offiziere mit ihrem Gefangenen auf den Weg machen wollten.

„Tja, das Problem…“ Captain Lee hob die Schultern. „können wir wohl nicht für Sie lösen!“

Attentatsächlich erfolgreich

„Ich werde der neue Kaiser!“ Das waren die Worte, mit denen Christos T. Smidt die Sitzung eröffnete. Sie fand in seinem Kinderzimmer statt, vor seinen Spielfiguren, aber die hatten ihn noch nie enttäuscht. Sie waren gute Zuhörer und hatten ihm stets treu zur Seite gestanden, auch, wenn die Dinge einmal nicht so rosig liefen. Anfangs war er noch mit ihnen in die Schlacht gezogen, doch dann hatte er herausgefunden, dass die wahren Schlachten woanders geschlagen wurden, dass die wahre Macht woanders lag. In der Politik. Jedenfalls hatten ihm das die alten Filme von der fast vergessenen Erde gezeigt, denn so viel Politik gab es seit der Entstehung des Imperiums nicht mehr. Es gab mehr so eine Art Verwaltungsapparat, es gab ein paar Gouverneure und einige Senatoren, aber all das eigentlich nur, um die Welten, auf denen Menschen lebten, irgendwie zu verwalten. Für Politiker, wie es sie einst auf der Erde gegeben hatte, gab es keinen Grund, auch wenn das in ein paar Provinzen noch anders gesehen wurde.

Aber Christos lebte in keiner Provinz, er lebte im Herzen des Imperiums, auf Rom, einem der drei Zentralplaneten. Und dort gab es, neben ein paar untergeordneten Regionalpolitikern, ein Amt, für das es lohnte, in die Politik einzutreten: der Herrscher der Galaxis. So nannte er das, allgemein sprach man schlicht vom Kaiser. Nichtmal als Imperator bezeichnete man ihn, was Christos immer ein wenig verwirrt hatte. Die Antwort, die er bekam, wollte ihm nicht so ganz zusagen:

„Weil der Kaiser keine Macht hat!“

Christos fand, dass das eine ziemlich gemeine Aussage war. Immerhin ging es um den Kaiser, gewissermaßen das höchste Wesen im Imperium. Wenn jemand Macht hatte und etwas zu sagen, wenn jemand etwas verändern und bewirken konnte, dann doch wohl der Kaiser!

„Der ist mehr so eine Art Vertreter, so eine Art… Galeonsfigur“, hatte Christos zu hören bekommen und sie alle hatten nachschlagen müssen, was „Galeonsfigur“ eigentlich bedeutete. Die Antwort gefiel ihm nicht besonders, war es doch ein Amt, das er anstrebte. Aber, und mit diesem Gedanken wiegte er sich jede Nacht in den Schlaf, vielleicht war das nur etwas, das man dem Volk erzählte, damit es keine Angst vor dem Kaiser hatte, damit es sein Oberhaupt nicht fürchtete und damit niemand einen Grund hatte, ein Attentat auf dieses Oberhaupt durchzuführen.

Nachdem aus seinen Spielzeugsoldaten allesamt Senatsmitglieder geworden waren, denen Smidt seine ausgefeilten Reden vortrug, trat er ein Studium an – und er behielt die ganze Zeit sein Ziel im Auge. Seit frühster Jugend hatte er sich darauf vorbreitet und als er endlich im richtigen Alter war, um wählen – und gewählt werden – zu dürfen, begann er seine politische Karriere.

„Du willst was?“ fragte ihn Tanju Bounaventura, seine Wahlkampfleiterin.

„Ich will der neue Kaiser werden.“

„Aber… warum?“

„Wofür lohnt es sich sonst, in die Politik zu gehen?“

„Um etwas zu erreichen. Für deine Provinz.“

„Ich lebe in keiner Provinz.“

„Genau.“ Sie zuckte die Schultern. „Ich meine nur… hast du dich mal mit den früheren Kaisern beschäftigt?“

„Sie haben nicht viel erreicht“, stellte Smidt fest.

„Vielleicht sollten sie das auch nicht“, spekulierte Tanju. „Vielleicht ist es ihre Aufgabe, nichts zu erreichen.“

„Willst du mir jetzt auch erzählen, dass der Kaiser keine Macht hat?“

„Offensichtlich muss ich das nicht, da du es ja schon weißt.“

„Ich halte das für einen Mythos, für eine Geschichte, um von der eigentlichen Wahrheit abzulenken.“

„Und diese Wahrheit ist? Dass er eigentlich alle Fäden in der Hand hält und das Imperium kontrolliert?“

Christos grinste. „Ganz genau.“

„Und wenn das nicht so ist?“

„Dann werde ich das ändern.“

„Aha“, nickte die junge Frau. „Aber du weißt schon, dass der Kaiser nicht vom Volke gewählt wird, oder?“

„Er wird von einer Abordnung von Politikern der drei Zentralplaneten aufgestellt und gewählt. Es sei denn…“

„Es sei denn, was?“

„Es sei denn, man erwirkt ein besonderes Dekret und lässt dann das Volk entscheiden.“

Tanju sah ihn perplex an.

„Was muss man dafür tun? Einen Krieg auslösen?“

„Nein. Nur Senator sein.“

Er lächelte.

„Du hast dich damit wirklich intensiv beschäftigt, oder?“

„Oh ja“, bestätigte Christos, „ich sagte ja, ich werde Kaiser werden.“

„Was ist mit den Gerüchten?“

„Was für Gerüchte?“

„Dass man überlegt, dass in Zukunft der Kaiser nur noch von der Admiralität einberufen wird?“

Smidt lächelte. „Wie du schon sagtest, Gerüchte. Und selbst wenn, werden sie das ja wohl kaum vor der nächsten Wahl ändern können, oder?“

„Wahrscheinlich nicht.“

„Gut. Und danach können sie machen, was sie wollen.“

„Weil du dann Kaiser bist?!“

„Auf Lebenszeit!“ lächelte er. „Also dann, fangen wir an!“

Streng genommen hatte Christos Smidt nicht viel Konkurrenz, nicht einmal auf den Zentralplaneten. Ein Großteil der Pflichten wurde von der Verwaltung übernommen und man hatte Politiker eigentlich nur deshalb eingeführt, damit man denjenigen, die glaubten, etwas zum Wirken des Staates beisteuern zu wollen, im wahrsten Sinne des Wortes eine Wahl zu geben. Vielleicht war das auch einfach nur eine kosmetische Geste gewesen, damit niemand behaupten konnte, das Imperium wäre eine undemokratische Diktatur, aber unterm Strich wirkten sich die Wahlen nicht groß auf die Geschäfte und die Führung des Imperiums aus – also eigentlich genau so wie früher auf der Erde.

Smidt hielt mit seinen Zielen nicht hinterm Berg. Er sagte seinen potentiellen Wählern direkt, dass er vorhabe, Kaiser zu werden und ein besseres Imperium für sie zu schaffen. Doch da kaum jemand die Wahlen ernst nahm, ging auch kaum jemand hin. Christos hatte wenig Konkurrenz, aber auch wenig Anhänger. Zwei Dinge konnten dafür als Gründe gesehen werden. Zum einen wusste man, dass sich ohnehin nichts änderte, also war es schlicht egal, wen man wählte oder warum, denn alles blieb, wie es war. Zum anderen ging es den Leuten aber auch einfach gut. Sie hatten nichts, worüber sie sich beklagen mussten, sie wurden nicht unterdrückt, lebten nicht in einem Polizeistaat, wurden nicht von zu hohen Steuern in die finanziellen Knie gezwungen, grundlos in Gefängnisse gesteckt oder willkürlich enteignet. Es ging ihnen gut, die Situation war okay, der Lebensstandard hoch, die Zufriedenheit groß. Das nahm ihnen den Grund und vor allem den Drang, zu wählen. Denn warum sollte man wollen, dass sich die Situation veränderte?

Wahlen waren eigentlich aus zwei Gründen sinnlos. Wenn es einem zu gut ging, brauchte man nicht zu wählen. Und wenn es einem so mies ging, dass man wählen wollte, um eine Veränderung herbeizuführen, durfte man es nicht. Oder die Wahlen waren so sehr manipuliert, dass eh alles beim Alten blieb. Wahlen waren ein Luxus für Leute, die es nicht nötig hatten, zu wählen – und unerschwinglich für Menschen, die Veränderung wollten und brauchten. Im Imperium waren sie mehr oder weniger ein Luxus – und Christos war mehr oder weniger frustriert darüber.

„Wem erzähle ich das eigentlich alles?“ rief er aufgebracht.

„Was?“ fuhr Tanju hoch.

„Du auch?“

„Christos, ich habe dir von Anfang an gesagt…“

„Niemand interessiert sich dafür.“

„Ja“, nickte sie. „Es gibt genug zu essen, es ist warm, kaum jemand hat einen Grund, sich zu beklagen. Wir leben in herrlichen Zeiten für die Menschheit, weit besser als all das, was man immer über die Erde liest.“

„Es geht uns zu gut“, murmelte er, „es geht den Leuten zu gut, um mich zum Kaiser zu machen.“

„Es geht ihnen sogar zu gut, um dich zum Senator zu machen!“

„Warum?“

„Weil sie sich sicher fühlen!“

Auf Christos Gesicht erschien ein unheimlicher Schein der Erkenntnis.

„Was?“

„Ich glaube, du hast mir gerade meine Wahlkampagne beschrieben“, grinste er.

„Sicher?“

„Oh ja, ganz sicher! Denn wenn die Leute sich so sicher fühlen… sollten wir ihnen vielleicht beweisen, dass sie vielleicht nicht so sicher sind!“

Das Anschauen alter Filme hatte sich gelohnt. Angst war immer noch einer der besten Motivatoren. Selbst, wenn es keinen Grund für sie gab. Dann, und das hatte man in der Geschichte der Menschheit oft gemacht, musste man eben einen erschaffen. Er musste nicht mal real existieren, wichtig war nur, dass die Leute glaubten, dass er das tat. Die Angst vor etwas konnte sie dazu bewegen, Dinge zu tun, dumme Dinge, wie ihre Freiheit aufzugeben oder zumindest nichts dagegen zu unternehmen, wenn die Regierung das für sie und angeblich in ihrem Namen tat.

„Und wovor willst du ihnen Angst machen?“ hatte Tanju gefragt. „Dass sie keine Un-Ungeraden sind?“

„Nein, einen solchen Blödsinn wollen wir gar nicht erst veranstalten. Ich habe eine reale Gefahr gefunden.“

„Wie real?“

„Real genug“, meinte Smidt lax.

Tanju stemmte die Hände in die Hüften. „Was soll das heißen?“

„Es ist eine Bedrohung, und, ganz ehrlich, in ein paar Provinzen würde ich damit sicher offene Türen einrennen, aber hier… muss man die Leute auf diese Bedrohung aufmerksam machen.“

„Wird sie bis hierher kommen?“

„Das ist eher unwahrscheinlich“, gab Christos zu. „Aber das ändert nichts daran, dass diese Gefahr besteht, für Bürger des Imperiums.“

„Willst du mir jetzt endlich mal sagen, wovon du sprichst?“

„Ganz einfach.“ Smidt lächelte unheimlich. „Es sind…“

„…die Entarr! Sicher, sie sind weit weg, wenn man sich hier, auf den Zentralplaneten befindet. Aber ich frage Sie, wer von Ihnen hat Verwandte da draußen? In der Tiber Provinz? In der Dong Jing Provinz? In der Nil Provinz?“

Ein paar Blicke senkten sich zu Boden, das Zeichen, auf das Christos gehofft hatte.

„Ja, dort draußen hat man schon oft von den Entarr gehört. Das Imperium hat auch Verträge mit ihnen geschlossen. Und wissen Sie, was die Entarr mit jedem dieser Verträge gemacht haben?“ Er sah wild in die Runde, dann beantwortete er die Frage selbst: „Sie haben ihn gebrochen!“ Christos nickte. „Ja, hier sind wir vor ihnen geschützt, aber die Frage ist: Wie lange noch?“ Wieder ein schweifender Blick durch die Runde. „Was, wenn die Entarr sich überlegen, dass sie unsere Provinzen lieber zu ihren Provinzen machen wollen? Hat das Imperium genügend Schiffe, um das zu verhindern? Nein!“ rief er, eine Behauptung, bei der er schlicht davon ausging, dass sich niemand die Mühe machen würde, sie zu widerlegen. Und wie sollte das auch gehen? Gar nicht, das war das Wunderbare daran. „Was, wenn sie das tun werden? Was, wenn die Entarr eine Provinz nach der anderen erobern? Was, wenn sie unterwegs auch noch unsere Flotte dezimieren? Dann, das kann ich Ihnen versichern, sind die Entarr plötzlich nicht mehr so weit weg, wie wir das im Moment denken. Dann sind sie vielleicht schneller hier, als uns lieb sein kann. Und wissen Sie, wer etwas dagegen unternimmt?“ Wieder wartete er keine Antwort ab, obwohl er sie auf einigen Gesichtern lesen konnte. „Niemand! Niemand kämpft dafür, das zu verhindern. Die Admiralität nicht und der Kaiser nicht. Aber es gäbe eine Möglichkeit, das zu ändern und das Imperium sicherer zu machen für Sie, die treuen Bürger. Wählen Sie mich – erst zu Ihrem Senator und dann zu Ihrem Kaiser. Wählen Sie mich – und ich werde Ihre Sicherheit garantieren!“

Tanju sah ihren Kandidaten an.

„Du glaubst, die Entarr stellen eine Gefahr dar?“

„Das tun sie.“

„Für uns?“

„Nicht hier auf den Zentralplaneten, nein.“

„Dann lügst du…“

„Nein“, widersprach er und grinste breit, „das ist ja das Schöne daran. Es ist noch nichtmal eine Lüge. Die Gefahr ist da. Oder sie könnte da sein. Wenn die Entarr es wollten.“

„Vielleicht kommen sie erst durch dich auf die Idee.“

„Ach“, winkte er ab, „die bekommen doch nicht mit, was wir hier im Zentrum so machen.“

„Meinst du?“

„Nein, da besteht keine Gefahr. Also wirklich nicht. So gut sind die diplomatischen Beziehungen nicht und die interessieren sich nicht für das, was wir hier tun.“ Ein schelmischer Zug erschien auf seinem Gesicht. „Obwohl…“

„Obwohl was?“

„Ach nichts, mir kam da nur ein Gedanke.“ Aber das Schelmische blieb. Ein Gedanke, den er weiterverfolgen und ausbauen würde. „Mach dir keine Sorgen.“

„Ich mache mir keine Sorgen, die da schon“, kläffte Tanju und deutete auf die wartende Menge. Seit Smidt mit den Entarr angefangen, seit er begonnen hatte, eine nicht existierende Gefahr zu schüren, wuchs die Menge der Zuhörer bei jeder ihrer Veranstaltungen. „Im Gegensatz zu mir glauben die dir nämlich. Die denken, dass die Entarr hier jeden Tag mit einer Invasionsflotte ankommen könnten. Also was sagst du denen?“

„Ganz einfach…“

„…dass es einen Weg gibt, die drohende Invasion der Entarr aufzuhalten, ja, glauben Sie mir, im Keim zu ersticken. Wählen Sie mich zu Ihrem Senator und machen Sie mich zum neuen Kaiser und dann werde ich die Untätigkeit des Imperiums stoppen, ich werde das tun, was hier seit Jahren notwendig ist, ich werde handeln! Als Kaiser werde ich die notwendigen Veränderungen einleiten, die unser Imperium schon lange braucht, um für den Schutz seiner Bürger, für Ihren Schutz zu sorgen. Ich kann und ich werde etwas bewirken, wenn Sie mich wählen, und ich werde dafür sorgen, dass die Gefahr durch die Entarr der Vergangenheit angehören wird!“

Es war das, was man einen Erdrutsch genannt hatte, als man sich noch auf der Erde befand. Ein Erdrutschsieg – jedenfalls für imperiale Verhältnisse. Die Wahlbeteiligung war wie üblich sehr gering, die Gründe dafür bekannt. Letztendlich hatte Christos Smidt in seinem neuen Posten als Senator kaum mehr Einfluss, als er es während seines Wahlkampfes gehabt hatte – mit einer Ausnahme. Das war der Grund, warum er diesen Weg überhaupt gegangen war, denn er hatte bei seinen Nachforschungen eine alte Klausel gefunden, eine, die es einem Senator erlaubte, die Wahl des Kaisers in die Wege zu leiten. Die einzig notwendige Grundlage dafür war, dass man Senator war – keine Krisensituation, keine Bedrohung von innen oder außen, keine Vertrauensfrage.

„Eigentlich stimmt das nicht ganz“, meinte Admiral de la Huerta, als er in Smidts Büro Platz genommen hatte. Die Gerüchte über die Pläne, dass die Admiralität den freien Wahlen des Kaisers in Zukunft einen Riegel vorschieben wollte, schienen sich gerade zu bewahrheiten.

„Ach, finden Sie?“ widersprach Christos.

„Ich nehme an, Sie wissen, was genau in den Statuten steht.“

„Oh ja“, lächelte der frischgebackene Senator.

„Möchten Sie es zitieren?“ lächelte der Admiral.

„Nur zu gerne. Dort steht wörtlich: ‚Ein Senator kann die Wahl eines Kaisers einleiten, sollte es die Situation erfordern.’“

„Nicht mehr, nicht weniger.“

„Es braucht aber auch nicht mehr“, grinste nun Smidt siegessicher.

„Sie wissen, wofür diese Passage gedacht ist?“

„Natürlich, um die Wahl eines Kaisers leicht zu machen, ohne dass man gleich den Senat einholen muss.“

„Das ist richtig. Wenn es die Situation erfordert!“

„Ja“, stimmte Christos wieder zu. „Und das tut sie.“

„Nun…“

„Aber, Herr Admiral, wie Sie sehr richtig angedeutet haben, steht dort nichts, dass ein besonderer Zustand des Staates eingetreten sein müsste.“

„Das wird vorausgesetzt.“

„Aber es steht dort nicht“, wiederholte der Senator. „Ich weiß, das soll diese Aktion erleichtern, falls dem Kaiser etwas zustößt oder eine Krisensituation eintritt, in der man schnell und dringend einen neuen Kaiser benötigt.“ Er verschränkte seine Arme vor der Brust. „Aber es ist dort nicht so spezifiziert. Ich kann ja nichts dafür, dass man diesen Absatz so… schlampig formuliert hat.“

Admiral de la Huerta seufzte. „Da haben Sie recht“, gestand er ein. „Sie sind ein pfiffiger junger Mann“, fuhr er dann fort, „warum wollten Sie Ihre Zeit eigentlich mit diesem rein repräsentativen Amt vergeuden, wo Sie doch so viel mehr erreichen könnten.“

„Rein repräsentativ?“

„Natürlich. Wir haben einen Kaiser, weil man sich irgendwann in der Gründerzeit entschlossen hat, die menschliche Planetengemeinschaft statt einer Demokratie ein Imperium zu nennen, schlicht, weil es mehr Bürokratie als Nutzen bringen würde, auf allen Planeten Wahlen abzuhalten, auszuwerten, etc. etc. Und bei einem Völkerbund sieht man gerne einen Ansprechpartner, einen Repräsentanten, welcher bei einem Imperium per definitionem ein Kaiser ist, wenn ich nicht irre.“ Der Admiral hob die Schultern. „Wahre Macht hat er nicht. Bewirken kann er nichts. Er repräsentiert uns, ist eine Galeonsfigur, falls Ihnen der Ausdruck etwas sagt. Ihre Talente, Ihre Wünsche und Ziele wären in diesem Amt verschwendet!“

„Und Sie sagen das nicht nur, um mich davon abzuhalten, gegen den Kaiser anzutreten – weil Sie Angst haben, dass ich ihn in einer Wahl besiegen könnte?“

De la Huerta lächelte leise. „Ich habe Ihnen gerade das Amt beschrieben, auf das Sie sich bewerben – glauben Sie mir, es macht für mich keinen Unterschied, wer es innehat!“

Senator Christos Smidt setzte alles in Bewegung. Es war wichtig, dass er es jetzt direkt tat, direkt nach seiner ersten erfolgreichen Wahl, solange die Wähler ihn noch kannten, das Eisen schmieden, solange es noch heiß war, wie es so schön altmodisch hieß. Er musste ausnutzen, dass man ihn kannte und dass die wenigen Wähler, die er hatte, wussten, wofür er stand und wofür sie wählten.

Doch diesmal ging es um mehr. Diesmal ging es um das ganz große Amt, das Amt, das er seit seiner frühsten Jugend angestrebt hatte. Er konnte kein Risiko eingehen, er hatte nur diese eine Chance, da war er sich sicher. Also musste er nicht nur seine eigenen Wähler dazu motivieren, weiterhin in ihm denjenigen zu sehen, der die Ängste, die er in ihnen geschürt hatte, beseitigen konnte, sondern er musste mehr solcher Leute kreieren, die dann für ihn zur Wahl gehen und den momentanen Kaiser vom Thron stürzen würden. Christos setzte da an, wo er begonnen hatte, bei den Entarr:

„Wer sagt denn, dass sie uns nicht schon angegriffen haben?“ ereiferte er sich von einer Menge vor dem Kaiserpalast, die ausnahmsweise seinetwegen da war und nicht wegen des Würstchenstandes. „Wer sagt denn, dass der Angriff nicht bereits begonnen hat und die Admiralität nichts tut, um ihn abzuwehren? Ja, sicher“, lächelte er wissend, „natürlich kann ich Ihnen viel erzählen und mein Gegner wird sicher sagen, ich solle meine Behauptungen erstmal beweisen – aber wer sagt Ihnen denn, dass ich das nicht kann?“ Er blickte in eine angespannt zurückstarrende Gruppe. „Sie wollen Beweise? Nun, die können Sie haben. Erinnern Sie sich noch, als vor nicht allzu langer Zeit ein Raumschiff auf einen Planeten in der Rio de la Plata Provinz gestürzt ist und sich eine gefährliche Strahlung ausgebreitet hat? Diese Strahlung hat zu Wahnsinn in der Bevölkerung geführt, Wahnsinn und Mord. Noch heute leiden viele dieser Menschen unter den Nachwirkungen dieser Katastrophe. Aber, ich frage Sie, war das ein Unfall? Ja, glauben Sie das wirklich? Nein“, widersprach er sich selbst und ließ dabei keinen Widerspruch des Widerspruchs zu, „das war ein heimtückischer Angriff, ausgeführt von Agenten der Entarr oder den Entarr selbst, die einfach mal sehen wollten, wie sich diese Strahlung auf Menschen auswirkt – und ob unser tapferes Imperium sich ein solches Verhalten bieten lässt. Nun, ich frage Sie, haben wir zurückgeschlagen? Haben wir den Entarr gezeigt, dass wir so nicht mit uns umgehen lassen? Haben wir ihnen Grenzen aufgezeigt? Nein, das haben wir nicht!“

„War das nicht ein Unfall?“ hatte Tanju nach seiner Rede gefragt. „Ein Schiff mit einem neuen, experimentellen Antrieb, das abgestürzt ist.“

„Ja“, hatte Smidt genickt.

„Also warum erzählst du denen…“

„Weil niemand das Gegenteil beweisen kann.“

„Aber es waren keine Entarr daran beteiligt, das steht fest.“

„Wirklich?“

„Ja, Christos, wirklich“, seufzte die junge Frau, die sich einmal mehr fragte, ob sie ihre Zeit nicht vielleicht anderswo besser einsetzen konnte.

„Und was ist… wenn die Entarr Agenten bei uns haben? Sympathisanten, die mit ihnen gemeinsame Sache machen?“

„Glaubst du, so etwas gibt es?“

Ein schmutziges Grinsen erschien auf seinem Gesicht. „Aber natürlich gibt es so etwas! Denn…“

„…die Menschen haben einander schon immer für einen Profit verkauft, also müssen wir uns fragen, gibt es Verräter unter uns, Verräter, die unser schönes Imperium an die Entarr verkaufen? Im Moment scheint sich niemand mit dieser Frage zu beschäftigen, aber ich sage Ihnen, es ist eine große Gefahr – und ich werde alles in meiner Macht stehende tun, um diese Gefahr aufzuspüren und zu beseitigen!“

Seine Reden erreichten mehr und mehr Bürger der Zentralplaneten – und doch war es eine verschwindend kleine Minderheit. Niemand schien die Wahl ernst zu nehmen, niemand schien sich Sorgen zu machen über eine Gefahr, die so weit weg erschien. Doch das sollte sich ändern…

„Sicher“, rief er, „was berührt es uns, wenn die Entarr den Menschen in der Rhein oder der Nil Provinz das Leben schwer machen, liegen diese Provinzen doch am Rande des Imperiums. Ich bin sicher, wenn diese Leute sich an der Wahl zum Kaiser beteiligen dürften, sie würden für Veränderung stimmen, sie würden sich für mehr Sicherheit entscheiden und für eine stärkere Hand des Imperiums in ihrer Region, für eine schützende Hand.“ Smidt nickte verständnisvoll. „Wir hier auf den Zentralplaneten glauben, dass wir sicher sind, und vielleicht haben wir da auch recht. Vielleicht wird der Vormarsch der Entarr so lange dauern, dass wir schon lange verstorben sind, bevor sie auch über unsere wunderschönen Zentralplaneten herfallen. Ich kann das nur für uns alle hoffen. Aber wir dürfen nie vergessen, dass es da noch immer eine versteckte Gefahr gibt, Menschen, Menschen wie Sie und ich, die mit den Entarr gemeinsame Sache machen, aus Profitgier, die ihr Imperium, die uns verraten. Auch von diesen Menschen mag keine große Gefahr ausgehen, noch nicht, aber vielleicht werden gerade sie es sein, die den Vormarsch der Entarr in unser Territorium erleichtern und vielleicht sogar beschleunigen werden? Mit Sicherheit wird das so sein, wenn wir nichts unternehmen, nicht versuchen, herauszufinden, wer diese Menschen sind, die unerkannt unter uns leben. Sie wissen, was mein Gegner gegen sie unternimmt – und Sie wissen, was ich zu tun bereit bin, um mein Imperium, um unser Imperium gegen Gefahren von außen und von innen zu schützen. Ich wünschte, mehr von Ihnen würden sich für einen Weg in eine Zukunft entscheiden, die für jeden von uns mehr Sicherheit bietet-“

Ein Schuss fiel.

Smidt sah überrascht auf.

Dann blickte er auf seine Brust herunter.

Ein roter Fleck breitete sich langsam auf seinem weißen Hemd aus.

Er brach zusammen.

Die Ärzte brauchten mehrere Stunden im Operationssaal, bis sie sicher waren, dass er außer Lebensgefahr war. Das Geschoss hatte alle lebenswichtigen Organe verfehlt, aber der Schaden war trotzdem groß genug, um den Senator für einige Wochen ans Bett zu fesseln. Man versetzte ihn in ein künstliches Koma, während sich um ihn herum die Welt veränderte. Die Wahlen standen vor der Tür und man überlegte, ob man sie absagen sollte, aber Tanju Bounaventura, Smidts Wahlkampfleiterin, bestand darauf, dass sie durchgeführt wurden: „So hätte er das gewollt“, sagte sie. „Gerade in Zeiten wie diesen ist es wichtig, dass wir zeigen, dass wir uns nicht unterkriegen lassen. Gerade dieses Ereignis hat gezeigt, wie wichtig diese Wahl ist!“

Und sie sollte recht behalten. Die Wahlbeteiligung war so hoch wie noch nie seit Gründung des Imperiums. Während Senator Christos T. Smidt im künstlichen Koma lag, gaben Millionen von Bürgern ihre Stimme ab. Der Schütze war bislang nicht gefunden worden, aber man hatte seine Tatwaffe entdeckt. Es war ein Präzisionsgewehr. Und es stammte von den Entarr. Die Wahlbeteiligung stieg noch einmal an, als dies bekannt wurde. Es kam zu einem Erdrutsch – und Christos T. Smidt gewann die Wahl, während er noch immer im Koma lag. Er hatte das erreicht, was er immer erreichen wollte, er war der neue Kaiser – und wusste es noch nicht einmal.

„Was?“ brachte er mühsam heraus, als er aufwachte und in das strahlende Gesicht seiner Wahlkampfleiterin sah.

„Du hast es geschafft!“ flüsterte sie. „Du hast es geschafft!“

Ein Lächeln kletterte auf sein Gesicht, das gleich durch ihm nacheilende Schmerzen wieder heruntergezogen wurde.

„Ha!“ hauchte er nur, aber man konnte ihm die Befriedigung anmerken.

„Die Frage ist, nimmst du die Wahl an?“

Diesmal blieb ihm das Lächeln trotz der damit verbundenen Schmerzen im Gesicht.

Nur wenige Stunden später fand seine Vereidigung statt. Noch im Krankenhaus, in seinem Bett liegend. Der alte Kaiser trat zurück, Christos I. wurde neuer Kaiser des Imperiums. Als der Trubel abgeklungen, Würdenträger, Senatoren und Admiräle sein Krankenzimmer wieder verlassen hatten, lehnte sich Smidt in seinem Bett zurück und seufzte befriedigt.

„Herzlichen Glückwunsch“, lächelte Tanju, „du hast dein Ziel erreicht.“

„Ja“, murmelte der neue Kaiser, „wie ich es mir immer erträumt habe.“

„Das war wirklich gutes Timing.“

„Was meinst du?“

„Das Attentat. Ich weiß nicht, ob du das weißt, aber das hat dir wirklich geholfen. Ohne dieses Attentat glaube ich ehrlich gesagt nicht, dass man dich gewählt hätte. Aber es hat den Leuten die Augen geöffnet, es hat ihnen gezeigt, dass du recht hast und es hat ihnen bewiesen, dass du für das Imperium alles tun und dich sogar dafür opfern würdest.“

„Ja“, nickte er leise.

„Ich hoffe, du wirst etwas tun.“

„Deswegen wollte ich immer Kaiser werden.“

„Ich meine, gegen die Bedrohung.“

„Die was?“

„Die Bedrohung. Durch die Entarr. Und die Verräter, die sich ihnen angeschlossen haben. Ich meine, das Attentat auf dich beweist doch, dass…“

Er begann laut zu lachen.

„Was?“ fragte sie.

„Oh, ich denke, du musst dir keine Sorgen machen.“

Tanju sah ihn misstrauisch an.

„Warum?“

„Weil die ‚Bedrohung’ nicht existiert.“

„Aber der Attentäter…“

„War ein alter Schulfreund von mir.“ Der Kaiser lachte wieder. „Ich hab verdammt Glück, dass er so ein guter Schütze ist. Das hätte wirklich schief gehen können.“

„Du meinst, das Attentat…“

„Es hat verdammt weh getan“, stöhnte er, „also sag nicht, ich würde die ganze Sache zu leicht nehmen.“

„Und dein Freund?“

„Hat sich eine Waffe von den Entarr besorgt und ist anschließend abgehauen. Oh, ich hoffe wirklich, die haben meinen Wahlkampf nicht verfolgt, sonst könnte ich da wirklich ein paar Konflikte heraufbeschworen haben, die ich gerne vermeiden würde.“

Die Wahlkampfleiterin sah ihn noch immer fassungslos an.

„Ich glaube es einfach nicht“, murmelte sie.

„Früher nannte man das Hingabe.“

„Früher nannte man das illegal. Und unmoralisch. Und gefährlich!“

„Das ist es immer noch. Alle drei Dinge.“ Kaiser Christos I. hustete. „Aber es war ein voller Erfolg, oder? Zum ersten Mal hat die Bürger die Wahl wieder interessiert. Und habe ich nicht haushoch gewonnen?“

„Ja, das hast du.“

„Na also“, lachte er, „dann hat es seinen Sinn doch erfüllt.“ Er klatschte in die Hände. „Und jetzt werde ich es diesen Leuten zeigen. Ich werde der ganzen Galaxie beweisen, dass der Kaiser doch etwas verändern, dass er etwas bewirken kann. Dass es kein bedeutungsloses Amt ist…“ Er begann zu husten. „…und dass man…“ Sein Husten wurde stärker. Blut kam aus seinem Mund. Voller Panik rief Tanju die Ärzte. Drei Stunden lang operierten sie den frischgebackenen Kaiser, dann mussten sie zu ihrem Bedauern seinen Tod feststellen. Der Schütze war offensichtlich erfolgreicher gewesen, als sie angenommen hatten.

Um ihn in seinem Mut und seiner Aufopferung für das Imperium zu ehren, ließ man den gerade gewählten Kaiser im Amt, ohne einen neuen Kaiser zu bestimmen. Und er bewies all denen, die ihm stets widersprochen hatten, dass er recht gehabt hatte. Die Amtsperiode von Kaiser Christos I. sollte 52 Jahre lang andauern und in den Geschichtsbüchern sollte er als einer der erfolgreichsten, gütigsten, warmherzigsten, diplomatischsten und ehrlichsten Kaiser mit einer der friedlichsten Amtszeiten geführt werden, die das Imperium je erlebt hatte…

Gottes Planet

Wenn man über das Imperium spricht, wird immer wieder gesagt, dass es in ihm keine Religionen mehr gab, scheinbar, weil diese den Weg zu den Sternen nicht mitgemacht hatten, doch das entspricht nicht ganz der Wahrheit. Richtig ist, dass Religion im Imperium keine große Rolle mehr spielte, aber auch das war nicht von Anfang an so. Als man neue Welten besiedelte, spielte man mit dem Gedanken einer „Religionsfreiheit“, doch die Erfahrung auf der Erde hatte gezeigt, dass eine solche nicht ganz so frei und gut war, wie der Begriff es vermuten ließ. Genau genommen verleitete sie die Vertreter von Religion dazu, ihre Religion nicht nur auszuüben, sondern auch andere damit zu behelligen, was die Vertreter anderer Religionen wiederum dazu veranlasste, das gleiche zu tun. So wurde das, was als Freiheit gedacht war, schnell zur Unfreiheit, zum Zwang und zur Unterdrückung. Mit wenigen Ausnahmen hatte man die Erde verlassen, gerade weil man sich von Religionen trennen wollte, doch auch mit diesen Ausnahmen musste man irgendwie umgehen.

So entschied man sich für eine „Religionstoleranz“, was soviel bedeutete wie: Man durfte, wenn man es denn wollte, glauben, an was man wollte, seine Religion haben – aber man durfte niemanden damit behelligen. Religion sollte eine rein persönliche Angelegenheit sein, eine Freiheit, die jeder ganz nach Gusto ausleben durfte, aber ohne damit irgendjemand anderem zu nahe zu treten – und das galt auch für Lebenspartner, Nachwachs und Verwandtschaft aller Art. Es stellte sich schnell heraus, dass die Vertreter von Religionen so nicht arbeiteten und die verbliebenen schon gar nicht und so fand man einen schönen, abgelegenen Planeten, auf dem man allen „streng Gläubigen“ nahe legte, sich niederzulassen. Was geschah – und so fanden sich alle Religionen, die es von der Erde doch in den Weltraum geschafft hatten, auf einer einzigen Welt wieder.

Die meisten davon waren alteingesessene Religionen, die, die es auf der Erde schon seit Jahrtausenden gegeben hatten. Viele Religionen waren schon lange vor dem großen Exodus ausgestorben. Die Ägyptischen Götter gerieten ebenso in Vergessenheit wie die Römischen, die Griechischen und die Nordischen. Der nicht ganz ernst gemeinte Vorschlag, ihnen auf dem „Planeten der Galaktischen Religionen“ (so die Imperiumsinterne Bezeichnung für diesen Ort) eine Art Ahnenhalle zu errichten, in der ein Denkmal für all die Religionen gesetzt werden sollte, die es nicht geschafft hatten, wurde mit Abscheu abgewiesen. Auch im Bereich des Glaubens galt offensichtlich Darwins Satz vom Überleben des Stärkeren – was besonders ironisch war, da einige Religionsvertreter die Evolutionstheorie auch nach der Auswanderung in den Weltraum noch immer strikt ablehnten. Aber, so sagten sie, wenn es eine Religion nichtmal bis zum Exodus der Menschheit geschafft hatte, dann brauchte man ihr nicht nur keine Träne nachzuweinen, sondern ihr auch erst recht kein Denk- oder Grabmal zu setzen.

Auf „Gottes Planet“, wie er gerne genannt wurde, ließen sich nun also verschiedene Religionen nieder – oder vielmehr die Vertreter von Religionen, die man bestenfalls als „streng gläubig“ und schlimmstenfalls als „fanatisch“ bezeichnen konnte. Das lag auch daran, dass sie gemäßigte Vertreter ihrer Religionen, die z.B. einfach nur in die Kirche gehen und an Gott glauben wollten, so sehr mit ihren Restriktionen unter Druck setzten, dass die sich dafür entschieden, ihren Glauben lieber für sich auszuüben und den professionellen Glauben den professionellen Religionisten zu überlassen.

Was oft mit einer derart starken Vertretung eines Glaubens oder vielmehr einer Religion einhergeht, ist ein Mangel an Toleranz – was insbesondere in Bezug auf die Christen eine traurige Ironie ist, sollte deren Religion doch eigentlich vor Toleranz strotzen. Jedenfalls, wenn man die Lehren, die man diesem Mann namens Jesus in den Mund gelegt hatte, auch ernst nahm. Und vielleicht umsetzte. Was aber irgendwie nicht geschah. So durfte man also davon ausgehen, dass Toleranz auf „Gottes Planeten“ nicht eben gern gesehen war, was aber kein Problem darstellte, weil es auch eigentlich keine gab. Jedes Grüppchen bekam seine eigene kleine Ansiedlung, weit entfernt von denen der anderen. Da, dadurch bedingt, dass nur die Hardliner unter den Religionisten hierher kamen, die Gruppen relativ klein waren, verteilten sie sich schön über den Planeten und hätten sich niemals in die Quere kommen müssen… aber dadurch, dass es nur die fanatischeren Gläubigen gab, entstanden auch kleinere Probleme. Streng genommen waren bei drei Gruppen die Aussichten auf ein längeres Überleben der Religion mehr als zweifelhaft.

Das Christentum war schon seit Ewigkeiten aufgespalten in verschiedene Unterarten. Für eine davon stand aber scheinbar ein nahes Ende bevor, mangels Nachwuchs, wie man so schön sagte. Nicht, dass es nicht genügend Priester gegeben hätte, aber den katholischen Pfarrern war die Ehe untersagt – und in der Geschichte hatte es so manchen gegeben, der sich an Messdienern vergriffen hatte. Das war einer der Punkte gewesen, wo die Toleranz des Christentums zum Tragen kam, auf eine sehr merkwürdige Art. Während man Mitgliedern der Kirche, die sich hatten scheiden lassen, nicht erlaubte, wieder zu heiraten, schien das Sich vergreifen an Kindern keinerlei Konsequenzen zu haben. Bestenfalls die Versetzung in eine andere Gemeinde, auf jeden Fall das Kehren unter den Teppich. Ließ sich ein Priester mit einer Frau ein, hatte das Konsequenzen – ließ er sich mit einem Kind ein, und, viel schlimmer, dabei auch noch erwischen, hatte das trotzdem keine. Jedenfalls keine ernstzunehmenden. Eine normale Kirche hatte Moral, die katholische Kirche hatte sogar Doppelmoral. Leider hatten es auch von Vertretern dieser Kategorie einige in den Weltraum geschafft – ein halbherziger Versuch der Kirche, sich von diesen Leuten zu trennen und ihre Hände reinzuwaschen, wie manche annahmen.

Das Imperium schlug vor, eine weitere Abspaltung innerhalb des Katholizismus vorzunehmen, in die Katholiken und in die „Kirche der Heiligen Pädophilie“. Der Vorschlag wurde mit Freude aufgenommen, da man nach der Zerstörung der Erde außer Gott selbst niemanden mehr über sich hatte. Nicht bedacht worden war allerdings, dass ein solcher Name kaum Gläubige anziehen würde – und so lebte die „Kirche der Pädophilie“ in einem kleinen Dorf, das nur aus erwachsenen Männern bestand. Ihr Ende war absehbar – genauso wie das der Moslems.

Nachdem sich herauskristallisiert hatte, welche Art von Gläubigen sich auf der neuen Welt niederlassen würde, grub man für die Vertreter der Moslems den alten, in Vergessenheit geratenen Begriff „Islamisten“ wieder aus, die eine fanatische Unterabteilung dieser Glaubensrichtung gewesen waren – also genau die Leute, für die man diese Welt geschaffen hatte. Das veranlasste die wenigen Frauen, die noch den muslimischen Glauben teilten, einmal in sich zu gehen und zu überlegen, ob sie mit dem Frauenbild dieser Leute einverstanden waren. Sie waren es nicht und so war das muslimische Dorf ebenfalls komplett männlich.

Letzter im Bund der Problemfälle waren die Juden. Bei denen gab es zwar gleichermaßen Männer wie Frauen, doch schon bald tauchte ein anderes Problem auf.

„Wir sind das auserwählte Volk!“ predigte Rabbi Silberstein vertrauensvoll.

„Und das bedeutet?“ wollte der junge Rabbianwärter Kishon wissen.

„Dass uns alle hassen, weil sie glauben, dass wir uns für was Besseres halten.“

„Es klingt aber auch irgendwie so.“

„Das haben wir uns nicht ausgesucht. Aber wir haben eine Aufgabe.“

„Den Menschen zu erklären, dass wir uns nicht für was Besseres halten?“

„Nein, dafür zu sorgen, dass es immer Juden geben wird.“

„Sehr gut“, nickte der Rabbianwärter, „und wie machen wir das?“

„Indem wir unter uns bleiben.“

„Ihr meint, kein Kartenspielen mit anderen Religionen?“

„Kartenspielen ist in Ordnung, wenn es denn sein muss.“

„Fußball?“

„Das auch. Sportarten aller Art sind in Ordnung.“

„Und was dürfen wir dann nicht?“

„Kinder machen!“

„Bitte?“ fuhr der junge Kishon auf.

„Oder vielmehr heiraten. Ein Jude darf nur eine Jüdin heiraten und eine Jüdin nur einen Juden“, erklärte der alte Rabbi. „So bleiben wir immer Juden. Eine Heirat mit einer Person einer anderen Glaubensrichtung ist nicht möglich.“

„Was?“ schrie Kishon ungläubig. „Das ist ja wohl…“

„Was, Kishon?“

„Ich meine... findet ihr es richtig, dass wir uns ausgerechnet solche Vorbilder suchen?“

„Häh?“ stutzte Rabbi Silberstein. „Was für Vorbilder?“

„Na, das ist doch genau das, was die Nazis gemacht haben, wenn ich die Geschichte richtig verstehe. Sollten wir uns die wirklich zu Vorbildern nehmen? Ich meine, sollten wir ausgerechnet den Nazis so etwas nachmachen?“

„Häh?“

„Na diese Rassentrennungssache, dass wir nur untereinander, um das Volk rein zu halten – das ist doch bei den Nazis geklaut!“

„Die Nazis haben das bei uns geklaut!“

„Wirklich?“

„Ja, wir haben das zuerst gemacht!“

„Aber alle fanden die Idee doof und verkehrt, als die Nazis das gemacht haben, oder?“

Der alte Rabbi setzte zu etwas an, doch Kishon fuhr, in Rage gebracht, fort:

„Also sieht man mal davon ab, dass das irgendwie total merkwürdig klingt, wenn wir so was nazimäßiges machen, ich meine, schon mal was von der Schwächung des Genpools gehört?“

„Des was?“

„Hey, Verleugnung der Evolution bin ich von Christen gewöhnt, aber von Juden? Ja, Schwächung des Genpools. Das ist das, was dem Adel auf der Erde die Debilität beschert hat. Und das ist kein sooo tolles Geschenk! Wenn wir uns alle nur untereinander paaren, und wir sind nicht so viele hier, Rabbi Silberstein, dann muss die Tochter meiner Schwester mit meinem Sohn eine Ehe eingehen und bei deren Kindern müssten schon Bruder und Schwester einander heiraten und das heißt, dass wir uns in ein paar Generationen vor Erbkrankheiten und Debilität nicht mehr retten können.“

„Und sind das nicht die besten Grundlagen für Religion und einen starken Glauben?“ schrie der alte Rabbi.

Der junge Rabbianwärter stimmte ihm zu und verließ die Ansiedlung noch vor dem Morgengrauen.

Zu den althergebrachten Religionen hatten sich ein paar neuere dazugesellt. Eine der umstritteneren waren die Atheisten. Irgendwie war man der Ansicht, dass es bei diesem Planeten darum ging, an etwas zu glauben, während sie ja quasi an nichts glaubten, zumindest nicht an Gott und um das zu tun brauche man ja keinen besonderen Planeten, das könne man ja überall tun. Unnötig zu erwähnen, dass diese intolerante Haltung besonders von den toleranten Christen vertreten wurde, also von denen, die sich nicht der „Kirche der Pädophilie“ angeschlossen hatten. Eine „Kirche des Atheismus“ erschien allen irgendwie widersinnig, aber andererseits zeigte das ja nichts anderes, als dass es auch bei Atheisten Fanatisten gab, und wenn die ihren Nichtglauben als einen Glauben ausleben wollten, dann war dies in der Tat der Ort, um genau das zu tun.

Leichter hatte es die „Church of Big Brother“, zumindest, was die Anerkennung anging. Es war eine Religion, die von grundauf absurd und an den Haaren herbeigezogen klang, also genau wie die anderen Religionen auch. Auch die CoBB-Anhänger sollten unter sich bleiben, aber das hatte eine andere Bewandtnis. Denn ihre Kirche war nicht gegründet auf der Unterhaltungsveranstaltung „Big Brother“ sondern auf dem Modell der staatlichen Überwachung, wie es George Orwell in seinem „1984“ beschrieben (und wie es ohne rechtliche Genehmigung des Autors mehr oder weniger von der Regierung der DDR umgesetzt) worden war. Man überwachte sich gegenseitig, aber man hatte noch etwas anderes übernommen: Neusprech. Oder vielmehr eine noch perfektioniertere Variante der vereinfachten Sprache, Neuneusprech (für einige Fanatiker: Doppelplusneusprech). Das führte dazu, dass sich alle Big Brotherianer in einfachster und kürzester Form mit einem sehr spärlichen Vokabular verständigen konnten – und dass niemand sonst sie verstand…

„Hallo, ich bin Rabbianwärter Kishon.“

„Hallo.“

„Schönes Wetter heute, oder?“

„Ja.“

„Wissen Sie zufällig, wie ich zum Raumhafen komme?“

„Ja.“

„Könnten… Sie es mir sagen?“

„Ja. Straße. Abbiegen. Dreimal. Terminal.“

„Das… danke.“

Offensichtlich hatte man es so weit getrieben, dass man sich lediglich in Einwortsätzen unterhalten konnte.

„Tag.“

„Tag.“

„Wetter?“

„Sonne.“

„Gut.“

„Doppelplusgut.“

„Zustimmung.“

„Familie?“

„Wohlauf.“

„Tochter?“

„Schwanger!“

„Von?“

„Nachbar.“

„Dreckskerl.“

„Zustimmung.“

„Heirat?“

„Bald.“

„Einladung?“

„Kommt.“

„Danke.“

„Bitte.“

„Oh.“

„Was?“

„Regen.“

„Mist.“

„Ja.“

„Wiedersehen.“

„Wiedersehen.“

Selbst Mannschinen brachten kompliziertere Satzstrukturen zustande. Die Idee, die Wege der Big Brotherianer für die Programmierung von Maschinen zu nutzen, kam leider zu spät. Einer der Vorteile war allerdings, dass sie auf diese Weise nicht in der Lage waren, andere religiöse Lager zu missionieren.

Erste Rückschläge, wenn man es so nennen wollte, traten auf, als die Kirche des Atheismus ihre erste „Messe“ veranstalten wollte. Man hatte viel Zeit und Mittel investiert, um ein Prachthaus zu schaffen, in dem man der Tatsache huldigte, dass man das alles selbst geschaffen hatte und nicht irgendein Schöpfer, den man anbeten sollte.

„Das heißt, wir feiern uns damit selbst?“ warf ein Ungläubiger ungläubig ein.

„Äh…“

„Und wir haben per Definitionem auch keinen Priester, da wir nicht beten.“

„Äh…“

„Also haben wir uns eine Kathedrale gebaut, einen Ort, an dem für gewöhnlich gebetet wird, um darin nicht zu beten, richtig?“

„Äh…“

„Aber das Ding ist als Versammlungsort angedacht, das bedeutet, wir treffen uns da alle, um gemeinsam nicht zu beten und nicht an etwas zu glauben.“

„Äh…“

„Singen wir dabei Lieder? Sprechen wir ungläubige Verse? Nehmen wir eine gemeinsame Mahlzeit ein? Tun wir irgendetwas, das uns in unserem Nichtglauben Gemeinsamkeit verleiht? Nichtglauben wir zusammen?“

„Äh…“

„Und wenn, wie unterscheidet uns das dann zum Beispiel von den Christen? Ist das dann nicht genau das Gleiche, nur eben ohne einen Gott? Starren wir die Wand an? Haben wir ein Symbol unserer Ungläubigkeit? Ja, gehen wir so weit, in unserer Ungläubigkeit quasi unsere Ungläubigkeit anzubeten…“

„Äh…“

„…und widerspricht diese Anbetung nicht komplett dem, was wir glauben, nämlich, dass wir nicht glauben und ist Anbetung von etwas nicht zwangsläufig das Gegenteil der Ungläubigkeit, die wir durch unseren Atheismus eigentlich vertreten?“

„Willst du damit sagen, dass das, was wir hier tun, völlig widersinnig ist?“

„Oh, nein, ich stelle nur Fragen… aber jetzt, wo du es sagst!“

Noch bevor der junge Rabbi Kishon den Planeten verlassen konnte, hatte sich bereits die komplette Kirche des Atheismus von dort aus dem Staub gemacht und lebte ihren Unglauben ungestört und friedlich auf verschiedenen Welten des Imperiums.

Schwer hatten es auch die Hinduisten. Ihr heiliges Tier war die Kuh, aber beim Verlassen der Erde hatte man nicht allzu viele lebendige Tiere mitnehmen können. Kühe waren zu Beginn des Imperiums ein seltenes Gut und man würde Jahrzehnte brauchen, bis man auf den wenigen Welten, auf die man sie mitgebracht hatte, einen Bestand gezüchtet hatte, der groß genug war, dass man sie auch exportieren konnte. Man klonte eine Kuh, die man den Hindus auf „Gottes Planet“ zur Verfügung stellte, doch die vertrug sich mit der Vegetation des Planeten nicht und war schon nach wenigen Monaten tot. Es kam zu einer Auseinandersetzung, als eine christliche Fraktion, die die Evolution ablehnte, aber auf ein Recht an Waffen glaubte, die sterblichen Überreste zu einem Barbeque verarbeiten wollte. Einige der Hindus starben, was zu einer interessanten Diskussion unter den Fraktionisten, die sich „Christliche Waffenträger“ nannten, führte. Die Frage, die durch diesen Vorfall aufgekommen war, war nämlich folgende:

„Verstößt Kannibalismus gegen unseren Glauben?“ fragte der Oberste Waffenprediger, während sie noch über den Leichen der Kuh (und der Hindus) knieten.

„Was?“

„Ich frage euch, meine Brüder“, hob der Waffenprediger an, „ist es Unrecht, einen anderen Menschen zu essen?“

„Nun, äh…“

„Steht in unserer Heiligen Schrift ‚du sollst keine Menschen essen’, frage ich euch?“

„Im Waffenkatalog?“

„In der Bibel“, zischte der Waffenprediger, „im Waffenkatalog steht es ganz sicher nicht!“ Er musste es wissen, er hatte die revidierte Ausgabe verfasst. Derzeit arbeitete er an einem Werk, das ihr Standardwerk werden sollte, ein Heiliges Buch, das Bibel und Waffenkatalog miteinander in Einklang brachte, sie miteinander verband und daraus die Grundlage für ihre, die einzig wahre Glaubensrichtung schaffen würde. „Die Waffen Gottes“ würde er sie nennen, wenn das Werk erst einmal vollendet war – und er würde allen, die es wissen wollten, beweisen, dass der Name gerechtfertigt war!

„Du sollst nicht begehren deines Nächsten Weib“, zitierte einer, der dazu neigte, sich mit den Frauen von anderen einzulassen, „aber von ‚du sollst nicht essen deines Nächsten Weib’ steht nichts in der Bibel.“

„Ganz recht, meine Brüder, unser Heiland hat uns immer den rechten Weg gewiesen und wenn er der Ansicht gewesen wäre, wir dürften unsergleichen nicht verspeisen, wenn es die Situation erfordert, dann hätte er das schriftlich festgehalten. Doch ich sehe davon nichts in den Zehn Geboten und ihr, meine Brüder, seht es offensichtlich auch nicht.“

„Und was… wie…?“

„Nun“, der Waffenprediger lächelte, „die Zeichen könnten klarer nicht sein. Gott weiß, wovon wir uns ernähren.“

„Von Kühen.“

„Ja. Und er hat uns auf diesen Planeten geführt, damit wir ihn verehren. Aber hat er uns Kühe hierher gebracht?“

„Nein.“

„Und wisst ihr auch, warum er das nicht tat?“

Gespanntes Schweigen.

„Weil er es nicht nötig hat. Er hat uns nur diese eine Kuh geschickt, als Zeichen, als Zeichen, damit wir wissen, was zu tun ist.“

Noch immer schien man seinen Gedankengängen nicht ganz folgen zu können.

„Nun, meine Brüder, es gibt hier keine Kühe. Aber es gibt diejenigen, die Kühe verehren!“

„Die Hindus“, flüsterte jemand.

„Ganz genau. Liebt Gott diese Hindus genauso, wie er uns liebt? Nein, denn sie verehren nicht ihn, sondern die Kuh. Wir essen die Kuh. Wenn es aber keine Kühe gibt, dann essen wir eben die, die die Kuh verehren!“

Das klang einleuchtend und irgendwie war es sogar mehr als logisch, denn es zeigte ja irgendwie, dass diese Leute den Kühen nahe standen, quasi das Nächstbeste waren.

„Aber…“ wollte jemand einwenden, doch der Waffenprediger hob seine Waffe und rief:

„Dies ist mein Leib, den ich für euch gegeben habe!“ Er blickte von einem zum anderen. „Wie oft haben wir diese Worte gehört? Wie oft hat man uns deswegen verspottet? Dies ist mein Blut, das für euch und für alle vergossen wird. Es ist ein Zeichen! Oh, erst jetzt werden meine Augen geöffnet. Dabei war es so offensichtlich, die ganze Zeit. Der Heiland hat uns schon von Anfang an gezeigt, was wir tun sollen. Wir haben sein Blut getrunken, wir haben seinen Leib gegessen – er hat uns, ohne dass uns dies bisher bewusst war, gelehrt, dass es recht ist und christlich, Menschen zu essen. All das ergibt nun einen Sinn. Wir haben es nur nicht verstanden, doch jetzt, wo wir in der Wüste stehen, ohne Nahrung, jetzt ist klar, was damit all die Jahre gemeint war. Es ist unser Weg, der Weg Jesu!“

Das führte zu einer starken Wendung in Glauben und Lebensweise der „Christlichen Waffenträger“ – und zum frühzeitigen Aussterben des Hinduismus auf dem kleinen Planeten. Im wahrsten Sinne des Wortes. Einmal mehr hatte das Christentum einen anderen Glauben verschlungen.

Als die Buddhisten davon erfuhren, waren sie ziemlich sicher, dass sie die nächsten sein würden. Sie hatten sich in der protzigen aber leer stehenden Kirche des Atheismus eingerichtet und hatten ihren Glauben lang und ausgiebig überdacht. Bereits vor dem Verlassen der Erde waren Neuerungen in ihn eingeflossen, besonders, durch die vielen Medien bewirkt, die nach und nach zu kleineren Veränderungen geführt hatten. Nun waren sie gewillt, ihre Religion zu erweitern und hatten ihrer Lehre eine neue hinzugefügt, eine Art Prüfung: andere Glaubensrichtungen zu akzeptieren. Es war eine anstrengende Prüfung, die viel Geduld und eine hohe Frustrationsschwelle erforderte, eine Prüfung, der nur die strengsten Gläubigen fähig waren. Viele scheiterten daran und sahen dies als Zeichen, dass ihre Wege vielleicht nicht die richtigen waren.

Sie überdachten die althergebrachten Lehren ihrer Religion und kamen zu dem Ergebnis, dass mit dem hinter sich lassen der Erde neue Wege zur Erleuchtung gefunden werden mussten. Schon vor langer Zeit hatte es jene kleineren Richtungsänderungen gegeben, die durch die Medien beeinflusst worden waren, was viele zwar für einen großen Schritt hielten, aber leider in die falsche Richtung. Man versuchte, wie ein Werbefachmann und „Buddhisten-Fan“ einst gesagt hatte, „Buddha ins Boot zu holen“. „Eine gute Religion“, hatte er ihrem damaligen geistigen Führer gesagt, „braucht ein Aushängeschild. Nicht Sie, Sie sind zwar cool in ihrem orangenen Kleidchen, aber eine Religion muss sexy sein, wenn sie auf dem internationalen Markt bestehen will, und da braucht es keinen weltlichen Führer, sondern einen… überweltlichen? Außerweltlichen? Jedenfalls son ganz tollen Typ. Habt ihr da nicht was im Angebot?“

Sie hatten, irgendwie. Und so baute man Buddha wieder zu einer echten Kultfigur auf – mit zweifelhaftem Erfolg. Als neues Ziel auf dem Weg zur Erleuchtung galt es nun, in der revidierten Fassung des Buddhismus, Buddha nachzueifern, aber nicht mehr auf geistige, sondern auf körperliche Weise. Der Einfluss von Sendungen über hilfsbedürftige Models, die offenbar missverstanden worden waren, aber dringend einer Erleuchtung bedurften, vermischt mit der Frustration darüber, dass Menschen durch ihr Verhalten immer wieder zeigten, dass sie nicht bereit waren, die Lehre der Vernunft anzunehmen plus eine allgemeine Zunahme der Oberflächlichkeit führte dann dazu, dass man auf einmal in der rundlichen Form des Buddha das Idealbild fand. Und so strebten sie an, es ihm gleichzutun, und statt ihrem Geist formten sie nun ihren Körper nach seinem Vorbild. Das brachte sie dann tatsächlich auf einen neuen Weg. Sie veränderten ihre Glaubensrichtung dahingehend, dass einer der stärksten Wege zur Erkenntnis darin bestand, sie in sich aufzunehmen – und zwar durch Essen. Große Gaumenfreuden, fanden sie, waren der beste Weg, Erkenntnis zu erlangen und ein Ebenbild Buddhas zu werden und sie wollten den Menschen dabei helfen, es ihnen gleich zu tun, und das, ohne dass sie sich gegen diese Erkenntnis wehren würden. Im Gegenteil, sie würden sie preisen und sich an ihr ergötzen, so, wie sie sich an ihr ergötzten. Sie verließen den Planeten und gründeten Restaurants mit den SinnFinnBinnHinn, die sich seitdem großer Beliebtheit erfreuten.

Es dauerte nicht lange, bis die Islamisten feststellten, dass sie ein Problem hatten. Oder, streng genommen, mehrere. Da war die eine Sache, die ihnen dieser junge Rabbianwärter vorgeworfen hatte, als er auf dem Weg zum Raumhafen an ihrem Dorf vorbeigekommen war.

Sie hatten ihn mit einem verächtlichen „Du ungläubiger Jude!“ begrüßt und er war stehen geblieben, hatte geschnuppert und hatte die Nase gerümpft.

„Habt ihr mich gerade einen Ungläubigen genannt?“ hatte er sie gefragt.

„Das haben wir. Und du weißt sicher, was wir mit Ungläubigen machen?“

„Ehrlich gesagt weiß ich das nicht.“

„Wir töten sie!“ war die einhellige Antwort gewesen.

„Weil sie keinen Glauben haben?“

„Oder den falschen.“

„Oder weil sie sich unrein verhalten.“

„Und… ihr fangt mit euch an?“ war es aus dem Mund des Rabbianwärters gekommen.

Das sorgte für aufgebrachte Verwirrung.

„Wie… was soll das denn bedeuten?“

„Nun, ihr seid doch… Moslems, oder?“

„Allerdings.“

„Und doch seid ihr betrunken. Ich dachte, eure Religion verbietet euch Alkohol?! Aber ich habe eure Fahne schon gerochen, lange bevor ich euer Dorf gesehen hatte. Also, ganz ehrlich, wie passt das zusammen? Ihr beschimpft andere der Ungläubigkeit und verletzt dabei die Gesetze eures eigenen Glaubens?! Es gibt ein Wort für so was!“

„Islamisten?“

„Heuchler!“

Mit diesem Wort setzte er seinen Weg fort und die angetrunkenen Islamisten sahen ihm hasserfüllt hinterher. Sie hätten ihn auf der Stelle umbringen wollen, aber dazu stellten sie sich als zu betrunken heraus.

Er hatte sie Heuchler genannt. Mit welchem Recht? Nur, weil sie selbst nicht das einhielten, was sie von anderen verlangten? So war es in der Religion nun mal! Und das hatten sie ganz sicher nicht erfunden. „Wasser predigen und Wein trinken“, das war doch das Motto der Heuchler – und so wie das klang stammte es doch wohl eher aus dem Christentum als aus dem Islam.

Aber die Enttarnung als Heuchler war nicht das Einzige, was den Islamisten zu schaffen machte, da war etwas, das stärker an ihnen nagte: das Fehlen von Frauen. Homosexualität, die man als verboten ansah, im Stillen aber doch ausübte – eben genau wie die Sache mit dem Alkohol – war nicht für alle der Weg und so war der eine oder andere mit der Abwesenheit von Frauen sehr unzufrieden. Man hatte sie all die Jahre unterdrückt, ihnen ihre Rechte versagt und sie wie Dreck behandelt, wie konnten die da einfach entscheiden, dass sie so etwas nicht wollten? Aber es gab einen Weg. Und der führte direkt ins Paradies. Und dort waren sie, die Frauen, Jungfrauen, um genau zu sein. Wenn man sie hier auf dem Planeten schon nicht hatte, so wussten gerade die Islamisten, wo man sie sonst finden konnte. Und sie wussten genau, wie man dorthin kam.

Während der junge Kishon aus dem Fenster des Raumschiffs blickte, wurde der Planet unter ihm immer kleiner und kleiner.

Eigentlich wäre es ein angemessenes Ende für diese Geschichte gewesen, wenn ein Meteorit auf dem Planeten eingeschlagen wäre, als kleiner Wink Gottes, dass es ihn noch gab und dass seine Macht auf alle Planeten reichte und nicht nur auf die weit entfernte und lange zerstörte Erde. Doch Gott hatte sich wieder einmal dafür entschieden, nicht einzugreifen und die Menschen machen zu lassen. Und so machten sie – nur, wie üblich, nichts Gutes.

Die „Waffen Gottes“ vereinten die Reste des Christentums. Sie bewiesen dabei einmal mehr, dass „dran glauben“ durchaus zwei Bedeutungen haben konnte. Sie unterteilten die Menschen in zwei Gruppen, die, die ihnen passten und die, die ihnen nicht schmeckten. Diese konvertierten sie zu denen, die ihnen schmeckten – aber auf andere Weise. Denn Jesus hatte es ihnen vorgemacht und endlich hatten sie seine Lehre verstanden – und im wahrsten Sinne des Wortes in sich aufgenommen.

Und genau so würden sie auch die anderen, die falschen Glauben in sich aufnehmen. Missionierung bekam eine neue Richtung, aus „bekehren“ wurde „verspeisen“, denn Liebe ging durch den Magen und der Glaube tat es bei ihnen auch. Die Waffenbrüder Gottes rückten aus, um sich die anderen Glaubensrichtungen einzuverleiben – doch die Islamisten waren inzwischen zu alten „Tugenden“ zurückgekehrt… und die Juden wollten nicht wieder nur die Opfer sein. Als sich ihre Wege kreuzten, boten sich Szenen, die uralte Bilder von Märtyrertoden wie harmlose Partyspielchen aussehen ließen. Als die Religionen aufeinandertrafen, hallte der Schrei

„Unser Gott ist der Beste!“

über das Schlachtfeld. Es sollte in einer Art Unentschieden enden. Einer der Big Brotherianer schaffte es noch, einen Hilferuf abzusetzen, doch der enthielt nur das Wort „Hilfe“ und gab wenig Aufschluss über das, was sich ereignete. Als ein Schiff des Imperiums endlich den Planeten erreichte, fand die Besatzung ihn verwüstet und tot vor. Keiner der Menschen dort hatte überlebt. Das Thema Religion hatte sich damit für das Imperium erledigt.

„Gott sollte euch dafür bestrafen, wie ihr seinen Namen in den Dreck gezogen habt und wie ihr euer unausstehliches Verhalten immer noch mit ihm rechtfertigt“, hatte Kishon mit einem letzten Blick auf „Gottes Planet“ gemurmelt. Dann hatte er sich zurückgelehnt und der attraktiven Gestalt entgegengesehen, die gerade den Gang herunterkam. Sie war irgendwie auf eine exotische Art sexy. Offenbar stammte sie aus dem Volk der KlenN – und sie war garantiert keine Jüdin. Kishon lächelte sie freundlich an und erntete ein Lächeln – und ein sehr gutes Gefühl. Sich von seinem Glauben zu befreien schuf eben oft mehr Freiheiten, als die meisten glaubten!

Das sündige Syndikat

Niemand konnte mehr mit Sicherheit sagen, wann genau die kleine Verbrecherorganisation gegründet worden war, man war sich nur sicher, dass es in einer stillen Stunde auf K’zl Wra han gewesen war und dass ein Schto dahintersteckte.

„Die haben sich noch nie an die Gesetzte gehalten, diese Schto“, meinte der jetzige Anführer der Gruppe, ein Flegg namens MadaaaBell. „Wie heißt das Wort, dass ihr Imperialen dafür habt?“

„Kriminell“, erklärte Chaim du Bois. „Wir sagen auch Verbrecher.“

„Und ihr wart es, die dieses Wort in den Sprachschatz der Galaxis eingebracht habt“, rief MadaaaBell nun.

„Ja, das ist unser kultureller Beitrag zum Universum, das Verbrechen.“

„Oder zumindest das Wort dafür, denn gestartet haben es ja wohl die Schto“, warf P’An Sock, ein Dulorianer, nun ein. „Ich kann diese Typen nicht ausstehen. Immer wissen sie alles besser, immer weisen sie einen auf Fehler hin, die man macht.“

„Ich habe sie immer als ausgesprochen freundlich empfunden“, widersprach Rlopp Famedun, der Satugie der Gruppe. „Mit einem sehr feinen Sinn für Humor. Und wunderbarer Architektur.“

„Du warst mal da?“

„Drecksloch“, hauchte der Dulorianer. „Kein Wunder, dass die von da abhauen und sich dem Verbrechen zuwenden.“

„Also ein bisschen Dankbarkeit, meine Freunde, denn ohne die Schto gäbe es unsere kleine Organisation heute vielleicht nicht, also verneigen wir uns vor dem Altar der Kriminalität und beten zu Schto dem Illegalen, dem Gott des Verbrechens, auf dass er uns auch weiterhin gnädig gestimmt sein möge.“

Es war natürlich kein richtiger Gott und eigentlich glaubte auch niemand an ihn, aber es war der Weg dieser Bande, ihrem Gründer Respekt zu zollen.

„Wie genau sehen die Schto eigentlich aus?“ fragte du Bois in die Runde.

Unsicheres Schweigen war die Antwort.

„Hat denn niemand von euch schon mal einen Schto gesehen?“

„Ähm…“ war die einhellige Antwort.

„Und war schon mal jemand auf ihrer Welt?“

Den Gesichtsausdrücken nach schien dem nicht so zu sein.

Tiiik-Lusonn, der Wempa Tau, wollte zu etwas ansetzen, überlegte es sich dann aber noch mal.

„Aha“, schloss der Mensch das Thema ab, „dann hat also auch niemand mal unseren legendären Schto den Illegalen kennengelernt?“

„Ich bezweifele sehr, dass er wirklich so hieß“, wandte MadaaaBell ein, „und nein, dafür ist das alles zu lange her.“

Niemand wusste genau zu sagen, die wievielte „Generation“ von Verbrechern sie waren, es schien nur sicher zu sein, dass es schon ein paar vor ihnen gegeben hatte. Seit Jahrzehnten gab es dieses „Sündikat“, ein Begriff den du Bois eingeführt hatte, nun schon, und von den Gründungsmitgliedern war keins mehr mit dabei. Was aus ihnen geworden war, wusste man ebenso wenig, wie, woher sie gekommen oder warum sie sich der Bande angeschlossen hatten. Verbrechen war nicht groß angesagt in der Galaxie und man musste erstmal einen guten Grund finden, um eine derartige Organisation überhaupt zu gründen. Scheinbar hatte man das und es gab sie und die Mitglieder waren seitdem einer großen Fluktuation ausgesetzt. Man sprach davon, dass das Syndikat zu Hochzeiten über mehr als 2.000 Mitglieder auf über 100 Planeten verfügt habe, aber irgendwie hielten das die meisten für übertrieben um nicht zu sagen erlogen. Das Verbrechen schien seinen Reiz auch wieder verloren zu haben, und so bestand die Organisation seit einiger Zeit aus übersichtlichen fünf Mitgliedern.

Die Legende besagte, dass Schto der Illegale einst nach einem ausgiebigen Mahl auf K’zl Wra han, einem jener seltenen Planeten, auf dem sich verschiedene Völker der Galaxis zu einer Art Austausch trafen, wenn auch nicht ganz klar war, von was eigentlich – wobei von Anfang an Sex mit exotischen Völkern genauso auf der Speisekarte stand wie die exotischen Völker selbst, obwohl man dem vor langer Zeit einen Riegel vorgeschoben hatte, aber man nutzte den Ort, um mit manchen Völkern ein wenig Handel zu betreiben und bewusstseinsverändernde Substanzen einzunehmen, ohne dabei auf die Hygiene der Straßen acht geben zu müssen – auf die Idee gekommen war. Auf die Idee, dass es da noch etwas mehr gab, als sich in einer kleinen Gasse zu übergeben, nur weil man das falsche gegessen oder mit dem falschen Sex gehabt hatte. Er hatte, so sagte die Legende, ein umfangreiches Mahl gehabt und erst anschließend festgestellt, dass er nicht in der Lage war, dem Wirt dafür irgendetwas anzubieten. Als er ihm das erklärte, dachte der Wirt darüber nach, dann sagte er, er hoffe, dass es ihm trotzdem geschmeckt habe und wenn er mal wiederkomme, solle er Freunde mitbringen, die irgendeine Art von Tauschobjekt hätten. Schto der noch nicht Illegale, der sich streng genommen noch nichtmal Schto der Zechpreller nennen konnte (du Bois hatte lange versucht, den anderen diesen Begriff zu erklären, hatte es dann aber irgendwann aufgegeben), hatte das Etablissement verlassen und ward fortan mit der Erkenntnis gesegnet, dass man Dinge auch bekommen konnte, wenn man den anderen nichts dafür gab, quasi so wie Krieg, nur mit weniger Toten. Und so, so sagte man, gründete er die erste Verbrecherbande…

Tiiik-Lusonn grunzte.

„Einwände, Tiii-Lu?“ wollte der Chef wissen.

„Naja…“ begann er.

„Was?“

„Ich habe mal ausgerechnet, wie lange es unsere Bande schon ungefähr gibt.“

„Ja, und?“

„Zu dem Zeitpunkt hatte schon seit Ewigkeiten kein Schto mehr seinen Fuß auf diesen Planeten gesetzt.“

„Die Schto haben Flossen“, widersprach Famedun.

„Flügel“, korrigierte P’An Sock.

Du Bous seufzte.

„Jedenfalls war zu diesem Zeitpunkt schon lange kein Schto mehr hier.“

„Wegen des Bürgerkriegs“, schätzte der Satugie.

„Wegen des Virus“, schätzte der Dulorianer.

„Wegen der…“ Der Flegg schien sich nicht ganz sicher zu sein. „…Dings, dieser Sache…“

Du Bois schüttelte nur den Kopf. „Vielleicht sollten wir mal zur Welt der Schto fliegen, damit wir endlich mal einen zu sehen bekommen, hm?“

Das Interesse daran war nicht besonders groß.

„Jedenfalls“, setzte der Wempa Tau wieder an, doch MadaaaBell schnitt ihm direkt das Wort ab:

„Du willst also sagen, dass die Legenden alle nicht stimmen. Aber deshalb nennt man sie ja auch Legenden! Ob es nun ein Schto war oder ein Satugie…“

„Mit Sicherheit nicht!“

„…oder ein, na, wie heißen die noch…?“

„Grr?“

„Nein.“

„KlenN?“

„Nein.“

„SinnFinnBinnHinn?“

„Quatsch! Worauf ich hinauswollte, welchem Volk auch immer der Gründer unserer kleinen Organisation entstammt…“

Die anderen sahen ihn aufmerksam an.

„Ja?“

Der Flegg schien nicht zu wissen, worauf er hinausgewollt hatte.

„Äh… ihm gehört die Ehre, dass er das getan hat. Oder?“

Zustimmendes Gemurmel.

MadaaaBell sah in die Runde.

„Es wird Zeit, dass wir uns neuen Aufgaben zuwenden!“

Das Sündikat hatte sein Hauptquartier auf seiner Gründungswelt K’zl Wra han belassen, schon deshalb, weil es dort kaum auffiel, wenn verschiedene Völker miteinander zu tun hatten. Auf einer der Welten des Imperiums, der Flegg oder der Dulorianer wäre man ihnen gewiss schnell auf die Schliche gekommen – und zur Welt der Satugie hatten sie keinerlei Zugang. Deshalb schlossen sich Aktivitäten von ihnen dort auch aus, auch, wenn Rlopp Famedun immer mal wieder den Versuch unternahm, sie zu einer Aktion dort zu überreden. Aber es gab noch einen weiteren Grund, warum sie ihre Zentrale auf K’zl Wra han hatten – dass sie zu wenige waren, um noch irgendwelche „Filialen“ aufzumachen, wie du Bois das nannte. Mochte eine der vielen Legenden auch behaupten, dass sie einst die größte Verbrecherorganisation in der Galaxis gewesen waren…

„Außer den Entarr – aber da besteht das ganze Volk aus Verbrechern, das zählt also nicht!“

…so hatte doch inzwischen jeder von ihnen Zweifel an der Glaubwürdigkeit dieser Geschichten. Was aber zu stimmen schien, war, dass die Organisation schon immer aus den Vertretern verschiedener Völker bestanden hatte und… nein, das war es eigentlich. Wobei man sich immer mit einem passenden Namen schwer getan hatte. Nicht, dass man dringend einen brauchte, für die Steuer oder ähnlich mondäne Dinge, immerhin war man eine Geheimorganisation und da war Werbung für die eigene Firma eigentlich eher kontraproduktiv, aber trotzdem wünschte man sich auch als Vertreter des Verbrechertums einen wohlklingenden Namen, den man vielleicht später seinen Enkeln erzählen konnte, oder Leuten, die man rekrutierte, und damit die Galaxie wusste, wenn sie wieder zugeschlagen hatten, wer da wieder zugeschlagen hatte. Es ging das Gerücht, man habe dereinst

„Zan Gela pila ek nurf“

vorgeschlagen, was in den Ohren eines Flegg wohlklingend verwegen klang, in der Sprache der Grr aber „heute ist der Tag, euch alle umzubringen“ bedeutete, was den Beteiligten dann wohl doch etwas zu krass erschienen war. Man hatte krampfhaft versucht, einen Grr für die gute Sache (also die schlechte) zu gewinnen, doch die waren Gewalt und Krieg an sich prinzipiell nicht abgeneigt, so dass Zwischentöne wie Verbrechen für sie irgendwie nicht in Frage kamen. Man wollte ihrem Vokabular

„Tack ma Suck“

entnehmen, was in etwa „Sieg beim ersten Versuch“ bedeutete, doch ein angeschlagener Grr in einer Bar, der entweder betrunken war oder unter einer exotischen Geschlechtskrankheit litt, meinte, wenn die Regierung der Grr davon Wind bekäme, würde sie alles daran setzen, „die unrechtmäßigen Benutzer unserer sauberen und eindeutigen Sprache“ aufzuspüren und aufzuknüpfen (oder etwas ihrer Anatomie entsprechendes). Also kein Begriff aus dem Vokabular der Grr war die einstimmige Entscheidung. Und doch war damit noch nicht alles geregelt, da alles, was irgendwie mysteriös, mythisch, heldenhaft oder unheimlich klang, auf Grr entweder eine Beleidigung unter der Gürtellinie (in dem Fall Halslinie, aber das Ergebnis war das gleiche) oder so zuckersüß war, dass sie niemand ernst nehmen würde. Zu viele Sprachen versauten den Klang, hieß es in einem Lied der Pallko’nuR, was die Grr dazu verleitete, ihnen einen kleinen Besuch abzustatten und die Sache mit einer wohltrainierten Armee ausdiskutieren zu lassen.

Irgendwann nannte man sich dann einfach „die Organisation“ oder, wie du Bois vorgeschlagen hatte, „das Sündikat“, auch wenn das Wortspiel schon bei der ersten Übersetzung verloren ging.

Die Legenden, die sich um das rankten, was das Sündikat bereits für Verbrechen begangen hatte, waren ähnlich umfangreich wie die über seine Gründung – und möglicherweise ähnlich glaubwürdig.

Das Problem, wenn man Gesellschaften hatte, bei denen es wenig Handel gab und in denen es in dem Sinne wenig Wirtschaft gab, war, dass es streng genommen wenig Betätigungsfelder im kriminellen Bereich gab. Das Fehlen von Reichtum und Geld machte das, was man aus den Filmen der Erde als „Banküberfälle“ oder „Raub“ im Allgemeinen kannte, weitgehend überflüssig. Zwar gab es ein kleines Wiederaufkeimen von Banken im Bereich des Imperiums, aber die waren für das kleine Sündikat kein lohnendes Ziel. Kurzzeitig erwog man, reiche Persönlichkeiten zu entführen und Lösegeld für sie fordern, aber in der erwähnten Mangelung von Geld blieb auch dieser Ansatz in den Kinderschuhen stecken – ein Problem, mit dem sich schon Schto der Kriminelle hatte herumärgern müssen. Kriminalität war ja an sich eine schöne Idee, aber wie umsetzen, wenn es keine brauchbare Grundlage dafür gab? Und die einzige Form von „Kriminalität“ im weitesten Sinne, die ab und an aufflackerte, war, wenn ein Volk ein anderes angriff – und selbst das kam ausgesprochen selten vor. Sicher gab es ein paar Störenfriede, wie die Entarr zum Bespiel, oder die Bnegi, für diejenigen, die sich noch an sie erinnerten, aber für die wollte man dann ja auch nicht arbeiten.

Du Bois und Tiiik-Lusonn nahmen eins der Schiffe des Sündikats und machten sich auf den Weg. Die Organisation, so klein sie auch sein mochte, verfügte über ein paar kleinere Raumschiffe, die sie im Laufe der Jahre von unterschiedlichen Völkern abgegriffen hatte. Das war dringend erforderlich, weil es nicht nur so gut wie keinen Personenverkehr zwischen den Welten unterschiedlicher Völker gab, aber selbst wenn es den gegeben hätte, wäre es wenig dienlich gewesen, ihn als Verbrecher zu nutzen. Wenn man sich für die falsche Seite des Gesetzes entschieden hatte, dann war es sinnvoll, eigene Transportmittel zur Verfügung zu haben, denn sonst konnte die Karriere schnell zuende sein. Offiziell war die kleine Gruppe von Wesen ein Frachtunternehmen mit dem Namen „So-Fag Nahr“, was sich leider nicht auch als Name einer Verbrechervereinigung eignete, weil es auf Grr in etwa „dummes Gras käuendes Tier auf einer weiten Wiese, das außer Fressen und Kacken nichts besseres zu tun hat“ bedeutete und sollten die Grr irgendwann mal die Galaxie beherrschen, wollte man nicht unter diesem Namen in die Geschichte eingehen. Für die legale Geschäftsfassade und damit Unauffälligkeit war er aber bestens geeignet – und manchmal hatte du Bois das Gefühl, dass sie in ihrem legalen Bereich weit erfolgreicher waren als in ihrem illegalen.

Tiiik-Lusonn setzte sich an die Navigation und berechnete einen Kurs. Er hatte von etwas gehört, das für sie interessant sein könnte, aber er wollte nicht mehr ins Detail gehen, bevor er nicht mehr wusste. Also verließen sie K’zl Wra han und begaben sich in einen anderen Spiralarm der Galaxis.

„Was genau hast du gehört?“ wollte du Bois wissen, als sie den Planeten verlassen hatten.

„Da bin ich nicht ganz sicher“, gestand der Wempa Tau. „Es sind Gerüchte.“

„Über was?“

„Über… das beste Restaurant in der Galaxis?“

Du Bois legte den Kopf schief.

„Wirklich?“

„Nicht ganz“, gab Tiii-Lu zu. „Aber es hat damit zu tun.“

Genau genommen hatte er, wie sich herausstellte, gelogen. Allerdings erst, als er „nicht ganz“ gesagt hatte, denn tatsächlich fanden sie schon bei der Annährung an den Planeten, eine verlassene Kolonie, wie es schien, auf den Kontaktwellen Hinweise, die wirklich für „das beste Restaurant im Universum“ warben, „Sie haben noch nie so gut gespeist – und Sie werden es vielleicht nie wieder tun!“

„Klingt so, als wollten die jemanden anlocken“, mutmaßte der Mensch.

„Inwiefern?“

„Na, es wäre doch eine schöne Ironie, wenn man denkt, man isst das Essen, aber dann ist man das Essen.“ Du Bois wusste sofort, dass der Wortwitz in der Übersetzung verloren gehen würde, aber das war ihm inzwischen egal. „Statt ‚Sie haben noch nie so gut gespeist’ ‚Sie wurden noch nie so gut verspeist’, aber damit kann man ja schwerlich werben, wenn man ein paar Mahlzeiten anziehen will.“

Der Wempa Tau nickte zustimmend – oder tat das, was bei seinem Volk einem zustimmenden Nicken gleichkam.

„Etwas in der Art dachte ich mir auch. Und deshalb dachte ich, das könnte für uns ganz interessant sein.“

„Weil es Leute sind, die ebenfalls etwas Illegales tun?!“

„Genau. Du machst dich doch immer darüber lustig, dass wir nur so wenige sind. Vielleicht können wir ja ein paar neue Leute rekrutieren.“

Wie sich herausstellte, konnten sie nicht. Was sie vorfanden, war eine Art Gaststätte, die aber bereits vor einigen Wochen verlassen worden war. Allerdings nicht, ohne etwas zurückzulassen.

„Was zur Hölle…?“

Der ganze Raum war voller Leichen. Sie alle wirkten so, als hätten sie ein angenehmes Mahl zu sich genommen – und als wären sie dann gestorben.

„Vergiftet?!“ murmelte du Bois.

„Ja“, stimmte Tiiik-Lusonn zu.

„Also hat man nicht das eigentliche Mahl angelockt…“ Der Mensch sah seinen außerirdischen Kollegen an. „Sondern?“

„Sondern was?“

Du Bois ließ seinen Blick durch den Raum schweifen, nachdem er einen Blick in die Küche geworfen hatte. Dort war niemand. Wer auch immer für diese Sache verantwortlich war, hatte sich danach wahrscheinlich aus dem Staub gemacht.

„Für mich sieht das so aus, als hätte man all diese Leute vergiftet. Bewusst vergiftet.“

„Ja?“

„Sie gehören alle zur selben Spezies.“ Du Bois sah sich die Gesichter an. Sie waren irgendwie niedlich, sahen aus wie süße kleine Hundebabys. „Wenn wir die Werbung dazunehmen, würde ich sagen, diese Leute, diese Spezies, wurde bewusst hierher gelockt. Dann hat man ihr ein Essen bereitet, aber das war offenbar vergiftet. Und da niemand von denen hier so aussieht, als wäre er in der Küche gewesen, nehme ich mal an, dass es entweder eine Fraktion innerhalb dieses Volkes war…“

„Oder?“

„…wo allerdings gegen spricht, dass man sie erst umständlich hierher locken musste, also würde ich sagen, dass wahrscheinlich eine andere Spezies dahintersteckt.“

„Ja, so sehe ich das auch“, stimmte der Wempa Tau zu. „Und zwar die SinnFinnBinnHinn.“

„Die SinnFinnBinnHinn?“

„Ja. Die waren schon immer Meister der Gaumenfreuden.“ Er lächelte. „Und sie haben bestätigt, was ich immer angenommen habe.“

„Und das wäre?“

„Wer sich mit Essen auskennt, kennt sich auch mit Giften aus. Es wird ein Leichtes für sie gewesen sein, die hier zu vergiften. Und ich bin sicher, keiner von denen hat das Gift auch nur geschmeckt.“

„Aber warum sollten die so was machen? Einfach unschuldige Wesen umbringen?“

„Weil das für die SinnFinnBinnHinn keine unschuldigen Wesen sind.“ Tiiik-Lusonn spuckte auf den Boden. „Was du hier siehst, sind die Reste einer Rasse, die vor langer Zeit viele Völker der Galaxis unterdrückt und versklavt hat. Ich glaube, die SinnFinnBinnHinn haben ein paar von ihnen aufgespürt und dann… haben sie ihnen eine Falle gestellt. Eine Falle, der sie nicht widerstehen konnten!“

„Woher weißt du das alles?“

„Weil die SinnFinnBinnHinn nicht das einzige Volk waren, das sie unterdrückt haben!“

Da sie nicht annahmen, dass sie die SinnFinnBinnHinn noch aufspüren würden – oder dass die, falls sie es doch schaffen sollten, bereit waren, für das Sündikat zu arbeiten – machten sie sich wieder auf den Weg. Während sie noch durch die Leere des Weltraums rasten, erreichten sie neue Meldungen zu einer alten Situation.

„Was würdest du davon halten, biologische Waffen zu verkaufen?“ fragte Tiiik-Lusonn, als er von den Nachrichten aufsah.

„Sollten die nicht verboten sein?“

„Sollte uns als Kriminelle das stören?“

„Auch wieder wahr.“ Du Bois blickte ihm über die Schulter und las ebenfalls die Informationen. „Du meinst diese Sache mit dem Wahnsinn?“

„Ja“, nickte der Wempa Tau, „bisher wusste keiner, wo der hergekommen ist. Aber jetzt haben eure Imperialen Wissenschaftler herausgefunden, dass er aus dem Wrack eines Schiffes kommt.“

„Und wie soll uns das nützen?“

„Wir klauen das Wrack und haben damit genau die Waffe, mit der man euch Menschen auf jeder Welt unserer Wahl in den Wahnsinn treiben kann.“

„Und was machen wir dann mit dieser Waffe? Das Imperium erpressen?“

„Nein“, widersprach Tiiik-Lusonn und grinste (oder präsentierte die Wempa Tau-Version davon), „wir verscherbeln das Zeug an einen reichen Gegner. Die Entarr zum Beispiel.“

„Ich nehme an, die Entarr wären wahrscheinlich die einzigen, die eine solche Waffe kaufen würden.“

„Das nehme ich auch an.“

„Aber möchtest du mit den Entarr wirklich Geschäfte machen?“

Tiiik-Lusonns Lächeln gefror. Da hatte der Mensch den richtigen Punkt angesprochen.

„Gutes Argument“, meinte er nach einiger Zeit.

„Außerdem… wie willst du das Schiff bergen?“ gab du Bois zu bedenken. „Mit diesem Kahn?“

„Hast ja recht, war eine blöde Idee.“

„Das würd ich so nicht sagen“, widersprach der Mensch, der nun seinerseits grinste. „Ich denke, wir besorgen uns ein Schiff, mit dem wir das Wrack bergen können – und wenn die da ein Gegenmittel gefunden haben, verkaufen wir das Zeug an die Entarr.“

Das Grinsen auf Tiiik-Lusonns Gesicht wurde breiter.

„Ich muss gestehen, du hast das Zeug zum Verbrecher.“

„Bleibt die Frage, wo finden wir ein Schiff, das groß genug ist?“

Bevor sie nach K’zl Wra han zurückkehren und sich nach einem brauchbaren Schiff umsehen konnten, machten sie noch einen Zwischenstopp in der Rhone Provinz. Du Bois wollte ein paar Informationen über das Wrack und die Situation auf Rieka einholen. Es war immer gut zu wissen, wie viel Widerstand ihnen möglicherweise im Weg stehen würde. Aber wie es aussah gab es nur eine Imperiale Fregatte, die für die gesamte Provinz zuständig war und die war ständig unterwegs. Das würde also ein Kinderspiel werden.

„Meinen Sie?“ fragte der Mann an der Bar neben ihm schroff.

„Wenn niemand da ist, der den Kahn bewacht und wenn sich die Föhr gerade am anderen Ende der Provinz befindet, dann wird uns niemand aufhalten, wenn wir uns eine der gefährlichsten biologischen Waffen der letzten Jahre besorgen“, erklärte du Bois.

„Was schlagen Sie also vor, Kapitänleutnant du Bois?“

„Na was wohl, schicken Sie ein Schiff in die Region und bergen Sie das Wrack. Und zwar innerhalb der nächsten paar Wochen, denn so lange brauchen wir, um ein geeignetes Schiff zu bekommen.“

„Ich werde sofort alles in die Wege leiten“, sagte der Mann.

„Und lassen Sie das hier untersuchen.“ Du Bois schob ihm unauffällig ein kleines Fläschchen zu. „Das ist ein sehr effektives Gift.“

„Gute Arbeit, Kapitänleutnant!“

Der Mann erhob sich und verließ die Bar.

Du Bois seufzte. Wenigstens etwas. Er hasste es, wenn er den Leuten stundenlang erklären musste, was sie zu tun hatten. Wo lag da bitte der Sinn, dass man ihn in ein intergalaktisches Verbrechersyndikat einschleuste, wenn dann niemand auf seine Anweisungen hörte? Wobei es nichtmal so schwierig gewesen war, Teil des Sündikats zu werden. Sobald das Imperium davon gehört hatte, dass es etwas derartiges geben sollte, hatte es seine Fühler ausgestreckt. Es hatte ein bisschen Mühe gekostet, es zu finden und du Bois konnte sich inzwischen ausmahlen, woran das lag. Weil es eben nicht ganz so groß und mächtig und gefährlich war, wie man sich das gedacht hatte. Aber es war trotzdem ganz vernünftig, einen Insider dort zu haben, nur für den Fall, dass das Syndikat eines Tages an Macht gewinnen sollte – und für Fälle wie diesen. Denn eine so gefährliche Waffe wie diese Wahnsinn auslösende Strahlung wollte man den Entarr dann doch nicht in die Hände spielen, selbst, wenn es irgendwann ein Gegenmittel geben sollte. Du Bois schüttete seinen Drink herunter und machte sich auf die Suche nach seinem Mitreisenden.

Tiiik-Lusonn schlug vor, einen kleinen Umweg zu machen. So, wie es schien, brauchte das Sündikat eh länger, um ein brauchbares Schiff zu besorgen und andere Verbrechen hatten sie derzeit nicht in der Planung.

„Und wo soll es hingehen?“ fragte du Bois, dem eine Abwechslung durchaus recht war.

„In die alte Heimat.“ Der Wempa Tau deutete auf den Planeten, den sie gerade verließen. „Du hast deine Heimat besucht, ich würd gerne meine besuchen.“

„Klingt vernünftig“, meinte der Mensch, ohne darauf hinzuweisen, dass er eigentlich aus der Thamirabarani Provinz stammte. „Ich hoffe, du willst mir nicht deine Familie vorstellen.“

„Macht man das so bei euch Imperialen?“

„Nur, wenn man einander heiraten will.“

„Ihr habt merkwürdige Rituale.“

„Seiner Familie seine große Liebe vorstellen?“

„Nein“, lachte Tiiik-Lusonn, „heiraten!“

Noch während sie mit ihrem kleinen Schiff durch den Weltraum rasten, fiel du Bois etwas auf. Er hatte es vorher nicht bemerkt, aber je näher sie der Welt seines Mitreisenden kamen, umso nervöser wurde der. Wobei sich seine Nervosität auf ein kleines Fach auf ihrer Brücke fokussierte, ein Geheimfach, von dem der Wempa Tau annahm, dass sein Begleiter nichts davon wusste. Doch du Bois hatte das Schiff eingehend studiert. Und er hatte den Verdacht…

Irgendwann war es ihm dann klar geworden, was Tiiik-Lusonn dort versteckt haben mochte. Der Wempa Tau hatte das gemacht, was man in keinem Restaurant des Universums durfte: er hatte sich was vom Buffet mitgenommen. Oder vielmehr von dem vergifteten Essen, das man dieser fremden Spezies aufgetischt hatte. Du Bois war sich ziemlich sicher, dass das Gift auch für andere Völker tödlich war und was lag da näher, als es mitzunehmen und… was damit zu tun? Es an den Meistbietenden verkaufen? Nein, dann hätte Tiii-Lu es mit in ihr Hauptquartier gebracht. Die Nutzung des Giftes für das Sündikat war also offenbar nicht vorgesehen. Tiiik-Lusonn schien hier auf eigene Rechnung zu arbeiten. Aber mit welchem Ziel?

„Irgendjemand, den du dort treffen willst?“ flocht du Bois so harmlos wie möglich in eins ihrer Gespräche ein.

„Ein paar Leute“, nickte sein Begleiter.

„Potentielle Kunden?“

„Potentielle Opfer.“ Tiiik-Lusonn grinste. „Es gibt da ein paar alte Rechnungen, die ich noch zu begleichen habe.“

„Fällt das nicht auf?“

„Nicht, wenn man es geschickt macht. Und dafür sind wir doch… Verderber?“

„Verbrecher!“

„Ihr Imperialen habt einfach die schönsten Begriffe für alles“, lachte der Wempa Tau. „Was würde die Galaxis nur ohne euch tun?“

„Was tut sie denn mit uns?“

„Eben“, bestätigte Tiiik-Lusonn, „mit Wörtern wurde noch nie ein Krieg gewonnen oder eine Invasionsstreitmacht besiegt.“

Nachdem sie gelandet waren, begann sich Tiiik-Lusonn noch nervöser umzusehen, als er es vorher schon getan hatte. Fast so, als würde er beobachtet. Und als wäre du Bois der Beobachter.

„Alles klar?“ wollte der wissen.

„Nur das Heimweh.“

„Kommt das nicht, wenn man wegfährt, nicht wenn man ankommt?“

„Imperiale“, sagte der andere nur. Als er sich einen Moment unbemerkt glaubte, nahm er etwas aus dem Geheimfach.

„Wen genau triffst du noch mal?“

„Du wirst es nicht glauben, aber ich habe eine Einladung zu einem Bankett mit den wichtigsten Persönlichkeiten meines Volkes. Meine Familie hatte einmal viel Einfluss und… hin und wieder werden wir zu solchen Anlässen eingeladen.“

„Und da willst du hin?“

„Ja.“

„Die wissen aber nicht, für welchen Lebenswandel du dich entschieden hast?“

„Lebenswandel?“ Tiiik-Lusonn verband diesen Begriff mit Völkern, die sich verpuppten und anschließend in neuer Form erwachten. Wie die Schto? Oder die Tschu? Irgendein Volk dieser Art gab es, da war er sich ziemlich sicher.

„Wegen dem, was du beruflich tust.“

„Äh, nein“, lachte der Wempa Tau, „ist aber auch nur ein kleines Bankett.“

„Mit den wichtigsten Leuten dieses Planeten.“

„Genau.“

„Und einer offenen Rechnung?“

„Die ich begleichen werde.“

„Mit dem Gift. Von den SinnFinnBinnHinn?!“

Tiiik-Lusonn sah den Menschen ertappt an.

„Woher weißt du…?“

„Ich habe es mir zusammengereimt.“

„Häh?“

So ein Wort musste ja falsch übersetzt werden.

„Gedacht. Ich habe es mir gedacht.“ Der Agent des Imperiums nickte. „Du willst also die Führungsschicht deines Volkes umbringen, hm?“

„Das ist alles ganz anders…“ Tiiik-Lusonn griff zu seiner Waffe, aber du Bois war schneller. Noch bevor der Wempa Tau seine Pistole herausgezogen hatte, sah er die Waffe des Menschen auf seinen Kopf gerichtet. „Kann dir das nicht egal sein, was ich hier tue?“

„Könnte es.“

„Warum ist es das dann nicht?“

„Weil du im Begriff bist einen Massenmord zu begehen, und das kann ich nicht zulassen.“

„Weil du plötzlich gelernt hast, was Moral bedeutet?“

„Weil ich für den Geheimdienst des Imperiums arbeite!“

„Oh!“ stutze Tiiik-Lusonn. Dann lächelte er verlegen. „Ich sagte ja, das ist alles ganz anders, als es im Moment aussieht. Ich arbeite nämlich für den Geheimdienst der Wempa Tau!“

Ein Treffen in der Stadt wenig später bestätigte die Aussage des Wempa Tau. Er hatte das Gift gestohlen, um es seiner Regierung zu bringen. Zur Analyse.

„Oder, um ebenfalls Leute von dieser Spezies umzubringen, die euch mal unterdrückt hat?“

„Möglich“, gestand Tiii-Lu. „Irgendwelche Probleme damit?“

„Solange ihr es nicht gegen meine Spezies einsetzt?“

„Warum sollten wir?“

„Es finden sich immer Gründe.“

„Auch wieder wahr. Also… hoffen wir mal, dass es nie dazu kommen wird.“

Dem stimmte du Bois zu – dass auch er seinem Geheimdienst eine Probe des Giftes zugespielt hatte, behielt er lieber für sich.

Auf dem Rückflug wurde es sehr still zwischen den beiden. Jeder kannte das Geheimnis des anderen – und jeder sollte es lieber für sich behalten. Sie waren offensichtlich mehr Kollegen, als sie immer geglaubt hatten, Doppelagenten, die man in eine geheime Organisation eingeschleust hatte, um herauszufinden, was die so trieb und um zu verhindern, dass sie zu großen Schaden anrichtete. Als sie K’zl Wra han ein paar Wochen später erreichten, hörten sie davon, dass das Imperium begonnen hatte, das Wrack auf Rieka zu bergen. Die Chance hatten sie also verpasst – aber es würden noch andere kommen, da waren sie ziemlich sicher.

Und sie kamen. Spärlich, aber sie kamen. MadaaaBell stöhnte eines Tages auf, als du Bois das Zimmer betrat. „Muss man denn wirklich jeden Job annehmen, wenn man auf unehrliche Weise sein Leben bestreiten möchte?“

„So sieht es in einer weitgehend friedlichen Galaxis nun mal aus“, fand der Mensch. „Wieso, was steht denn an?“

„Irgendsoein blöder Sammler, nehme ich an.“

„Sammler?“

„Ja.“ Der Flegg nickte und deutete auf den Agenten. „Einer von deinen Leuten.“

„Ich verstehe nur…“ Er sagte nicht „Bahnhof“, denn das verstand schon in seiner Sprache niemand, von Übersetzungen ganz zu schweigen. Er sagte auch nicht „Raumhafen“, weil die Aktualisierung alter Sprüche nur ausgesprochen selten funktionierte. Also ließ er es offen und fügte ein „Wovon sprichst du?“ an.

„Irgendein Mensch“, erklärte MadaaaBell. „Sagt, er sammelt Waffen. Sucht jetzt nach was Bestimmtem.“

„Und?“

„Er hat sich an uns gewandt, wir haben’s gefunden und es ist jetzt auf dem Weg zu ihm.“

„Und um was für eine Waffe handelt es sich?“

MadaaaBell stöhnte wieder. „Um irgendein Gewehr von den blöden Entarr. Er meinte, so eins fehlte ihm noch in seiner Sammlung. Ich sag’s ja, diese blöden Sammler.“

Damit war das Thema erledigt und man wandte sich wieder anderen Dingen zu – nämlich, wie man die Galaxis ausbeuten konnte, ohne ein kriegstreiberisches Volk zu sein. Es war schwierig!

Neben „Sammlerstücken“ aus den Waffensammlungen der verschiedensten Völker waren es scheinbar vor allem Informationen, die sich enormer Illegalität erfreuten, was bedeutete, dass es immer jemanden gab, der welche suchte, was das Sündikat dazu veranlasste, mit diesen Leuten in Kontakt zu treten.

Zusammen mit Rlopp Famedun flog du Bois nach Prag, denn sie wollten sich dort mit einem Kunden treffen und wenn sie „Geschäfte“ auf Welten des Imperiums machten, war es immer ganz sinnvoll, einen Menschen dabei zu haben. Diesmal hatte ihr Kunde nicht eine versiffte Bar für ihr Treffen gewählt, sondern eine Büroetage mit Blick über einen kleinen Teil der Uni. Er entpuppte sich als sie und sie sich als Satugie. Mit dem, was nur euphorische Freundlichkeit sein konnte, begrüßte sie ihre beiden Gäste.

„Meine lieben Freunde, kommen Sie doch bitte herein“, rief sie und es fehlte nicht viel und sie hätte die beiden umarmt. Da man das bei den Satugie aber fast nur dann machte, wenn man einander den Krieg erklärte, blieb dieses Ritual aus und sie deutete auf einen Tisch mit Leckereien und Getränken und dann auf die Aussicht und dann auf sich selbst. „Ich darf mich vorstellen, Suldu Estugar, ich freue mich so sehr, Sie zu sehen. Erfrischung? Bitte, dann nehmen Sie doch Platz.“

Die beiden taten wie ihnen geheißen.

„Nun, Sie fragen sich sicher, warum ich Sie mit Ihrem… etwas eigenwilligen Ruf kontaktiert habe“, begann sie, „aber das, was wir hier vorhaben ist etwas… das man nicht gerne sieht.“

„Jemanden umlegen?“ unterdrückte du Bois gerade noch rechtzeitig, zumal das etwas war, das er, trotz ihres merkwürdigen Betätigungsfeldes, noch nie zu jemandem gesagt hatte.

„Sie, mein lieber Freund“, wandte sie sich an Rlopp Famedun, „kennen das Problem unseres Volkes. Die Trennung“, sie seufzte schmerzlich berührt, „eine Trennung, die nicht nur uns von unseren Brüdern und Schwestern in unserer Heimat betrifft, sondern auch von uns allen, die wir hier draußen in der Obhut des Imperiums leben. Die Trennung zieht sich durch unser Volk, durch unser Leben. Niemand kennt mehr seinen Nachbar, weiß mehr, wer sein Nachbar ist oder wo er ist. Wir“, sie deutete auf das Logo ihres Unternehmens, „möchten diesen Keil, der uns trennt, erkennen und herausreißen.“

Du Bois und Famedun sahen sich an. Das war für sie beide eine Spur zu philosophisch.

„Wir möchten die Trennung beenden. Wir möchten…“ Sie lachte, denn sie glaubte in Fameduns Augen das zu sehen, was an dieser Stelle wohl immer in den Augen der Satugie auftauchte. „…nicht die Trennung mit unseren Brüdern und Schwestern zu Hause, nein, darum geht es uns nicht. Aber es geht uns um die Heilung hier draußen. Und unsere Brüder und Schwestern hier draußen. Wir möchten, dass die Heilung unseres Volkes hier beginnt, mit ihnen. Denn nur, wenn wir hier draußen zueinander finden, können wir irgendwann alle zueinander finden.“

Das klang ja alles sehr schön, dachte du Bois, aber was sollte das bedeuten?

„Sie meinen“, setzte Famedun an.

„Ich meine, wir Satugie sollten zueinander finden, bevor wir zueinander halten können.“ Estugar seufzte wieder tief bewegt. „Sie sollen uns dabei helfen. Sie sollen alle unserer verstreuten Brüder und Schwestern finden und dann, dann kann die Heilung beginnen.“

„Finden?“

„Ja.“ Die Satugie lächelte hoffnungsvoll. „Jeden von ihnen. Auf den vielen Welten des Imperiums. Niemand darf vergessen werden, niemand darf sich vergessen fühlen. Denn damit beginnt unser Leid. Sie sollen sie finden und wir werden auf sie zugehen und ihnen beweisen, dass wir noch immer eine Gemeinschaft sein können, auch wenn wir unter den Sternen verstreut sind.“

„Ah“, nickte Famedun.

„In Ordnung“, meinte du Bois.

„Dann helfen Sie uns also dabei, unser gespaltenes Volk wieder auf den Weg der Heilung zu bringen?“

„Das tun wir“, bestätigte der Mensch. „Wenn wir uns… über die Konditionen einig sind!“

Man versprach ihnen unendliche Reichtümer und es dauerte eine Weile, genau auszuhandeln, wie die aussehen sollten, denn was für den einen unendlicher Reichtum mochte für den anderen unendlicher Schrott sein. Das Sündikat hatte eine klare Vorstellung von seiner Entlohnung und die floss nun in die Verhandlung ein. Es dauerte eine Weile, aber dann hatte man sich geeinigt.

„Und wie sollen wir das machen?“ wollte der Satugie von du Bois wissen, als sie das Bürohaus verlassen hatten. „Willst du etwa einzeln alle Welten des Imperiums abgrasen?“

„Nein“, lächelte du Bois, „wir werden einfach irgendwo einbrechen.“

„Und wo?“

„Im Zentralarchiv!“

Wie in jeder großen Bürokratie gab es auch im Imperium ein Zentralarchiv, in dem alle Daten einer bestimmten Gattung gesammelt wurden, so auch die über die Bevölkerungszahlen und -zusammensetzungen. Auch die Satugie, die unter der Bezeichnung Lamma auf den Planeten des Imperiums lebten, mussten sich anmelden und so ließ sich theoretisch ziemlich leicht in Erfahrung bringen, wie viel es gab und wo sie sich aufhielten. Zwar gab es weniger solcher Daten über Landwirtschaftsplaneten und andere Welten mit kleinerer Bevölkerung, aber dort ließen sich die Satugie auch für gewöhnlich nicht nieder. Sie befanden sich auf den großen, strahlenden, zivilisierten – und bürokratisierten – Welten und somit im Auge der Bürokratie.

„Und… wie…?“

„Das sind unwichtige Daten“, beschwichtigte du Bois seinen Verbrecherkollegen, „die werden nicht besonders gut geschützt sein.“

Er sollte recht behalten. Die Datenbank für die Einwohner des Imperiums befand sich auf Belgrad in der Mississippi Provinz und verfügte nachts über Sicherheitsmaßnahmen, die mit „erbärmlich“ noch sehr höflich umschrieben waren. Sie brauchten nur eine Nacht, um herauszubekommen, in welchem Flügel des Gebäudes sich die von ihnen gesuchten Daten befanden und eine Nacht später hatten sie sie zusammen: die Namen und Aufenthaltsorte aller Lamma im Imperium.

„Die nehme ich lieber“, zischte Famedun, als sie ihren nächtlichen Ausflug hinter sich gebracht hatten und nahm dem Menschen die Datenscheiben ab.

„Traust du mir nicht?“

„Du bist ein Verbrecher, also warum sollte ich?“

„Das ist nicht die eigentliche Frage.“

„Und wie lautet die?“

„Traust du unserer Auftraggeberin?“

Der Satugie lachte.

„Ihr Imperialen seid doch so naiv.“ Er schüttelte sich voll Abscheu. „Weißt du, was diese Daten für das Volk der Satugie für einen Wert haben?“

„Mehr als das, was wir dafür bekommen?“

„Weit mehr als das. Sie haben den Wert, sich zu reinigen, sich von etwas, das sie als Missstand ansehen, endlich zu befreien. ‚Lamma’ heißt zwar eigentlich ‚bruderlos’, und einige sehen es als ‚vertrieben’ oder ‚ausgestoßen’, aber für einen Großteil der Satugie bedeutet es inzwischen nicht mehr und nicht weniger als ‚Abschaum’! Ein Abschaum, den man endlich auslöschen will.“ Er hielt die Scheiben hoch. „Und genau dafür sind diese Daten gedacht. Um jeden Lamma auszulöschen, der im Imperium lebt.“

„Auf die Gelegenheit hast du wohl die ganze Zeit gewartet.“

„Was meinst du, warum ich mich dieser Bande von Verlierern angeschlossen habe? Weil ich auf genau so was spekuliert habe.“

„Und alle Lamma im Imperium sollen aufgespürt und ausgelöscht werden?!“

„Ganz genau.“

Du Bois zog seine Waffe.

„Ich fürchte, das kann ich nicht zulassen.“

„Was schert es dich?“

„Ich habe was gegen Massenmord. Aber keine Sorge, die Daten da werden dir sowiesonicht weiterhelfen.“

„Und warum das nicht?“

„Weil sie alle gefälscht sind. Ich arbeite für den Geheimdienst des Imperiums und du bist…“

„Mitglied des Lamma Geheimdienstes!“

„Was?“

Es dauerte ein bisschen, bis Rlopp Famedun seine Behauptung von einem führenden Professor der Satugie bestätigen lassen konnte. Tatsächlich hatten die Lamma schon seit langem befürchtet, dass es Mitglieder ihres Volkes geben könnte, die mit den „Bruderlosen“, den Verrätern abrechnen wollten. Also hatten sie einen Agenten in die einzige Verbrecherorganisation der Galaxie eingeschleust, weil das wahrscheinlich die Leute waren, an die sich die Mörder der Verräter wenden würden, wenn sie ihren grausamen Plan in die Tat umsetzen wollten. Du Bois veranlasste, dass Suldu Estugar unter Beobachtung gestellt wurde und nachdem man ihre Kontaktleute entlarvt hatte, wurden alle verhaftet… aber zu diesem Zeitpunkt befanden sich du Bois und Famedun schon lange wieder auf dem Rückweg nach K’zl Wra han… und auch diesmal war es wieder ein sehr, sehr schweigsamer Flug.

Dann kam die Nachricht. Die große Nachricht. Die, auf die sie alle gehofft hatten. Ihr Weg nach oben. Das Imperium hatte eine Waffe entwickelt, die ganze Planeten vernichten konnte.

„Und ich dachte, ihr wäret so friedlich“, kommentierte MadaaaBell.

„Das wundert mich eigentlich auch“, gestand du Bois.

„Dass ihr so friedlich seid?“

„Dass wir diese Waffe entwickelt haben.“

Seine Geheimdienstkontakte hatten ihm nie etwas davon erzählt – aber das war kein Wunder, denn wenn man eine gigantische Waffe baute, schaltete man dafür für gewöhnlich keine Werbung. Man tat es im Geheimen und dann… schlug man entweder damit zu oder man warb damit, wenn sie funktionstüchtig war, auf dass alle beeindruckt und erschrocken waren – und umgehend damit begannen, eine ähnliche Waffe zu entwickeln. Aufrüstung, eine Freude für die Rüstungsindustrie… aber für niemanden sonst.

„Ich denke, wir sollten uns das mal ansehen“, schlug P’An Sock, der Dulorianer, vor.

„Dürfte das nicht reichlich schwierig werden?“ wollte der Mensch wissen.

„Warum sollte es?“

„Weil man solche Dinge doch für gewöhnlich in irgendwelchen geheimen Testgebieten in abgesperrten Zonen entwickelt, wo niemand rein- oder rauskommt.“

„Ja, für gewöhnlich macht man das so. Aber nicht ihr cleveren Leute vom Imperium. Ihr habt euch einen harmlosen Ort dafür ausgesucht, um nur ja keine Aufmerksamkeit zu erregen. Mitten in einer kleinen Bevölkerung… aber dann ist etwas schief gegangen und eure Massenvernichtungswaffe ist Amok gelaufen. Jetzt redet die ganze Galaxie darüber.“

Das war ein wenig übertrieben. Aber es gab ein Gerücht. Dass etwas Schreckliches auf einem Planeten des Imperiums passiert sein musste. Dass es eine Waffe war, eine furchtbare Waffe, die ganze Planeten vernichten konnte.

„Und warum ist das für uns interessant?“

„Weil wir Verbrecher sind.“

„Das… beantwortet meine Frage nicht.“

„Wenn das Imperium eine solche Waffe besitzt, wird jeder in der Galaxie sie haben wollen. Und wenn wir sie stehlen“, erklärte der Anführer, „können wir sie an den Meistbietenden verkaufen. Oder“, auf seinem Gesicht erschien ein Grinsen, „an alle Bieter, die es sich leisten können. Damit machen wir einen gigantischen Profit und sorgen ein bisschen für ein Gleichgewicht der Kräfte.“

Das klang irgendwie sogar fast einleuchtend.

Während sich MadaaaBell auf die Suche nach potentiellen Käufern der Wunderwaffe begab, machten sich du Bois und P’An Sock auf den Weg zum „Waffentestgebiet“. Das Imperium schien eine Informationssperre über die Angelegenheit verhängt zu haben, denn man hörte nichts mehr darüber. Als sie in die entsprechende Provinz kamen, gab es allerdings auch keine Flottenverbände oder Jägergeschwader, die den Planeten, auf dem die Waffe gelagert wurde, beschützten und potentielle Eindringlinge anfangen würde. Alles war ruhig in der Provinz – und das kam den beiden ziemlich merkwürdig vor.

Ohne auch nur ein Raumschiff auf den Sensoren zu sehen, näherten sie sich dem Planeten und ohne auch nur einmal angefunkt zu werden, landeten sie auf ihm.

„Vielleicht sind wir zu spät?“ mutmaßte der Dulorianer. „Vielleicht hat das Imperium die Waffe schon weggeschafft. Oder andere haben sie sich geholt.“

Das schien eine Erklärung zu sein – aber sie stellte sich als falsch heraus. Als sie eine kleine Ansammlung von Häusern betraten, wurden sie freundlich von den Anwohnern gegrüßt. Du Bois sah die Leute besorgt an.

„Haben Sie denn keine Angst?“ fragte er sie.

„Wovor?“ fragten die zurück.

„Wir haben gehört, das Imperium hätte hier eine gigantische Waffe getestet.“

„Eine… was?“

„Oh“, meinte nun die Frau, „ich glaube, ich weiß, was er meint.“

Sie erklärte ihnen, wonach sie suchten und wie sie es finden konnten. Der Mann schüttelte nur den Kopf und meinte „Das ist doch nun wirklich übertrieben“, aber du Bois und P’An Sock machten sich auf den Weg. Was sie fanden war…

„Das sieht aus… wie ein Haus.“

„Könnte aber auch ein Bunker sein.“

„Mit einer Terrasse?“

„Und was ist das da? Ein Kämpfer in Rüstung?“

Eine große Gestalt, die eine Rüstung aus Metall zu tragen schien, kam aus dem „Bunker“…

„Einen Krieger, das haben sie also geschaffen, einen Supersoldaten, der die Galaxis…“

…und stieß gegen einen Tisch aus Metall, der sofort zu Bruch ging.

„…in Schutt und…“

Der Supersoldat drehte sich um und kam dabei gegen einen Gartenstuhl, der dadurch mit hoher Geschwindigkeit gegen eine Glasscheibe flog.

„…Asche…“

Der Krieger schien sich zu grämen und setzte sich auf einen Holzstuhl – der unter ihm zusammenbrach.

„…legen kann?“

P’An Sock schienen ein paar Zweifel zu kommen.

„Tja“, meinte du Bois nur, „ich glaube, ich weiß, was das ist.“

Und wenn man mal darüber nachdachte, ergab das auch einen gewissen Sinn. Sie befanden sich auf Venedig, in der Rio de la Plata Provinz, ein Planet, auf dem sich eine kleine Kolonie von Künstlern und Erfindern angesiedelt hatte.

„Ein Roboter. Oder eine Art Roboter.“

„Ein Kampfroboter!“

Wieder ging etwas zu Bruch.

„Wohl eher ein Krampfroboter“, kommentierte der Mensch.

Auf seinem Weg durch den Garten richtete die Maschine ein Chaos an, das seinesgleichen suchte.

„Und was machen wir damit?“

„Unser Auftrag lautet, die Waffe an uns zu bringen und das werden wir auch tun.“ Du Bois seufzte. „Ich denke, damit tun wir den Menschen hier einen Gefallen!“

Die Frage, die sich ihnen nun stellte, war: Wie lockte man einen Roboter in ein Raumschiff, um ihn zu entführen?

„Nehmen Sie ihn ruhig, den scheiß Blechhaufen!“ rief eine unbekleidete Dame vom Nachbargrundstück über die Hecke.

„Ja“, erschien der Kopf einer weiteren, ebenfalls nackten Frau. „Deswegen sind Sie doch hier, oder?“

„Ähm…“

„Er ist ganz pflegeleicht. Nehmen Sie ihn einfach mit. Tschüß, Menschi!“

„Ja, mach’s gut, du dumme Blechkiste!“

„Sie meinen, der Roboter…“

„Es ist eine Menschine.“

„Mannschine!“

„Eins von beiden. Er hört das Wort Roboter nicht gern.“

„Nehmen Sie Ihn ruhig mit, er wird Ihnen viel…“

„…bereiten!“

„Ja, genau. Wiedersehn!“

Beide winkten noch fröhlich, dann wandten sie sich wieder dem Studium ihres Sonnenbadens zu.

Die beiden Verbrecher sahen einander an.

„Sie wollen mich mitnehmen?“ fragte die Mannschine, die jetzt direkt vor ihnen stand, nun.

„Ähm…“

„Ich kann nicht viel tun. Nur Dinge bringen. Und auch das nicht sehr gut.“

„Bist du… intelligent?“

„Nein. Mein Schöpfer meint. Nicht. Ich habe kein Bewusstsein. Wenn Sie das meinen.“

„Kannst du Schach spielen?“

„Ich habe es versucht.“

„Und?“

„Ich habe drei Schachspiele zerstört.“

„Er ist eben eine Kampfmaschine“, kommentierte der Dulorianer.

„Kampfmannschine“, korrigierte die Blechgestalt.

„Und du… möchtest einfach so mit uns mitkommen?“

„Natürlich. Ich bin dazu da. Um zu dienen.“

„Und Dinge kaputt zu machen?“

„Das passiert von alleine.“

„Großartig!“ freute sich P’An Sock. „Sowas hab ich mir schon immer gewünscht!“

„Ich habe keine Gefühle. Die man verletzten könnte.“

„Dann bist du uns besonders willkommen!“

Und so brachten sie ohne viel Federlesens die gefährlichste Waffe, die das Imperium je konstruiert hatte, an Bord ihres Schiffes.

„Was machen wir jetzt mit ihm?“ wollte P’An Sock wissen, als sie sich von Venedig entfernten.

„Glaubst du, dass er eine Waffe ist?“

„Ich glaube, dass er großen Schaden anrichten kann.“

„Und wo bringen wir ihn hin?“

„Dahin, wo er das tun kann. Wir müssen natürlich vorher noch eine Nachricht verschicken, dass er dem Imperium gestohlen wurde.“

„Warum? Damit wir ihn möglichen Kunden anbieten können?“

„Glaubst du nicht, dass wir uns damit selbst schaden?“

„Inwiefern?“

„Weil die Kunden glauben werden, wir wollten sie verarschen!“

Der Dulorianer dachte darüber nach. Dann stimmte er zu.

„Da ist was dran.“

„Also bringen wir das Ding dahin, wo es seine Talente richtig ausleben kann: nach Entarr!“

„Was?“ P’An Sock sah seinen Begleiter überrascht an.

„Damit würden wir der Galaxis einen Gefallen tun. Und niemand könnte uns etwas nachweisen…“

„Und vielleicht werden tausende sterben.“ Der Dulorianer zog seine Waffe. „Ich fürchte, das kann ich nicht zulassen.“

„Was?“

„Ich arbeite für den Geheimdienst von Du’lor und…“

Es dauerte ein bisschen, bis sich beide ihre wahre Identität bestätigt hatten und fast wäre die Rückreise nach K’zl Wra han wie üblich von intensivem Schweigen geprägt gewesen, doch es wurde von Menschi, so der Name der Mannschine, gebrochen.

„Sie fragen sich. Ob ich Gefühle habe.“

„Nein.“

„Ich habe keine. Und das ist gut so.“

„Warum?“

„Weil ich viel kaputt mache. Ohne. Dass es meine Absicht ist. Hätte ich Gefühle. Müsste ich mich schlecht fühlen.“

„Und… was tust du so? Wozu hat man dich geschaffen?“

„Um zu helfen.“

„Aber du hilfst nicht?“

„Ich mache alles schlimmer.“

„Warum hörst du nicht auf, zu helfen?“

„Ich bin so programmiert. Es ist meine Aufgabe. Ich wurde dafür geschaffen. Welchen Sinn hätte meine Existenz. Wenn ich es nicht täte?“

Irgendwie war die Mannschine eine tragische Existenz – aber zum Glück war sie nicht in der Lage, die Tragik ihrer Situation zu empfinden, sie wusste nur davon, aber sie spürte sie nicht.

„Ich kann nur Dinge tun. Wenn niemand. Den ich gefährden könnte. In der Nähe ist.“

Das hätte den beiden Sündikatsmitgliedern ein Hinweis sein sollen, doch die volle Bedeutung dieser Worte wurde ihnen erst klar, als es bereits zu spät war…

„Ja?“ MadaaaBell sah genervt auf seinen Kommunikationsbildschirm. Du Bois Gesicht erschien dort.

„Wir… müssten abgeholt werden“, sagte der Mensch.

„Wie bitte?“

„Wir… sind in einer der Rettungskapseln. Ich gebe euch die Koordinaten durch. Und beeilt euch bitte, uns gehen langsam die Gesprächsthemen aus.“

Nachdem die beiden die Mannschine in einem Lagerraum zurückgelassen hatten, hatte diese begonnen, sich nützlich zu machen. Sie machte es sich zum Ziel, den Raum aufzuräumen. Wie üblich kam ihr ihre Ungeschicklichkeit in den Weg, was zu Unfällen führte, die die beiden Lebewesen auf den Plan riefen. Nun verdoppelte sich das Problem, denn ab diesem Punkt setzte bei so ziemlich allem, was sie tat, eins ihrer Sicherheitsprogramme ein und hinderte sie dadurch daran, etwas zu tun. Was sie tat, war, gerade eine Energieleitung zu reparieren, die durch ihre Tollpatschigkeit in Mitleidenschaft gezogen worden war. Nun aber, durch das Auftauchen von Lebewesen, die nicht verletzt werden durften, wurde sie innerlich von so vielen widersprüchlichen Programmen hin und her gerissen, dass sie sich kaum mehr durch den Raum bewegen konnte. Was dazu führte, dass sie stolperte. Was an der Luftschleuse passierte. Die dadurch beschädigt wurde. Was eine weitere Kettenreaktion an kleineren Katastrophen auslöste, die sich zu einer größeren formierten, die wiederum dazu führte, dass du Bois und P’An Sock das Schiff so schnell wie möglich verlassen mussten, bevor es in die nächste Sonne krachte. Was es tat. Wodurch die Mannschine ein feuriges Ende fand – und die beiden Verbrecher in einer Rettungskapsel landeten.

„Also nichts, was wir irgendeiner kriegerisch eingestellten Rasse als Allheilwaffe anbieten könnten?“

Du Bois und P’An Sock schüttelten ihre Köpfe.

„Tja“, seufzte der Gangsterboss, „dann müssen wir uns wohl nach was anderem umsehen.“

„Schon irgendeine Idee?“

„Ja“, meinte der Flegg und grinste selbstsicher, „die habe ich!“

Und er hatte nicht untertrieben.

„Ich habe mir all die Geschäfte, die wir versucht haben, einmal angesehen und ich bin zu einem Geschäftsmodell gekommen, das so alt ist wie die ersten intelligenten Lebewesen.“ MadaaaBell sah in die Runde. „Krieg!“

Bevor jemand nachfragen konnte, wie er das meinte, fuhr er fort.

„Auf vielen Planeten gab es immer jemanden, der am Krieg profitiert hat. Doch auf einem einzelnen Planeten ist die Gefahr sehr groß, dass man selbst in diesen Krieg hineingezogen wird.“ Er lächelte. „Aber die Galaxis ist groß, meine Freunde, und wenn wir es geschickt anstellen, werden andere Krieg führen und wir werden nur davon profitieren.“

„Wie?“ fragte nun jemand.

„Ganz einfach. Die Sache mit dem Waffensammler hat mich darauf gebracht. Indem wir Waffen verkaufen!“

Das klang…

„Aber hat denn nicht jedes Volk seine eigenen Waffen?“

„Ja“, stimmte der Flegg zu, „und man hat seine Waffentechnologie nie mit anderen geteilt. Und das ist der Punkt, wo wir ins Spiel kommen! Wir besorgen uns Waffen von verschiedenen Völkern und dann…“

„Verkaufen wir sie anderen?“

„Ganz genau. Ein unterlegener Gegner wird gerne die Waffen eines fremden Volkes kaufen, wenn er sich dadurch einen Vorteil erhofft.“

„Oder um sein Überleben kämpft.“

„Genau. Aber Verluste werden sich hier wohl nicht vermeiden lassen. Also lassen wir andere Völker miteinander kämpfen und handeln mit ihnen aus der Sicherheit dieses kleinen Planeten. Wir können nur profitieren – und sind keinerlei Gefahr ausgesetzt.“

Das klang erschreckend einleuchtend.

„Aber erstmal müssen wir natürlich einen Krieg beginnen“, lachte der Anführer. „Und ich weiß auch genau, wie wir das machen werden. Wir haben noch ein paar Waffen von den Entarr. Damit greifen wir eine Provinz des Imperiums an und lassen ein paar der Waffen als Beweis zurück. Zwischen den beiden Völkern brodelt es seit langem, da wird also nur ein kleiner Anstoß genügen, um sie in einen Krieg zu stürzen. Aber, um sicher zu gehen, werden wir auch noch die Dulorianer in den Konflikt verwickeln. Mit ein paar Waffen der Grr sollte das kein Problem sein. Und schon gibt es Konflikte ohne Ende und wir…“

MadaaaBell sah überrascht auf. Vier Schusswaffen waren auf ihn gerichtet.

„Geheimdienst des Imperiums“, sagte Jonas du Bois.

„Dulorianischer Geheimdienst“, sagte P’An Sock.

„Lamma Geheimdienst“, sagte Rlopp Famedun.

„Geheimdienst der Wempa Tau“, sagte Tiiik-Lusonn.

„MadaaaBell…“

„…du…“

„…bist…“

„…verhaftet!“

Der Angesprochene starrte die vier völlig überrascht an.

„Das ist aber… ärgerlich“, seufzte er dann. „Ich bin nämlich vom Flegg Geheimdienst.“

„Aber klar!“

Wenig später hatte sich seine wahre Identität geklärt, so, wie sich alle ihre wahren Identitäten geklärt hatten.

„Wir arbeiten also alle für einen Geheimdienst?“ fragte du Bois ein wenig irritiert in die Runde.

„Sieht wohl ganz so aus.“

„Und war das schon immer so? Wurde diese Organisation vielleicht von einem Geheimdienstmitglied gegründet, um so das Verbrechen irgendwie kontrollieren zu können?“

„Das… wissen wir nicht“, gab der Flegg zu. „Möglich wär’s.“

„Würde jedenfalls diese ganzen ‚Legenden’ um Schto den Verbrecher erklären“, meinte Tiiik-Lusonn.

„Alles Lügen“, zischte P’An Sock leise.

„Aber vielleicht waren es ja wirkliche Verbrecher, die dieses Sündikat gegründet haben und die nur nach und nach durch Agenten wie uns ersetzt worden sind“, hauchte Rlopp Famedun hoffnungsvoll.

„Ja, vielleicht“, gestand ihr Anführer.

„Also, wir sind alle Agenten“, fasste du Bois noch einmal zusammen. „Wir sind alle hier, um die Gruppe auszuspionieren, auf Gefahren aufmerksam zu machen und Verbrechen zu verhindern.“ Er sah in die Runde. „Und was machen wir jetzt?“

Helden des Krieges

„Wie haben Sie das nur geschafft?“

„Ach“, murmelte Sergeant Stillwater ganz bescheiden, „wir haben nur unsere Pflicht getan.“

Doch das sah die Galaxie anders. Zumindest die Bewohner des Imperiums. Für sie waren es Helden, die aus einem brutalen Krieg zurückgekehrt waren, die sich überlegenen Feinden und unüberwindbaren Aufgaben