Erich Hübener

Frau mit rotem Hut

Ein Kommissar auf Abwegen ( Mit integriertem Quiz).

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Frau mit rotem Hut

Erster Tag

E-Mail

Isabel

Don Quijote

Der Boss (1)

Zweiter Tag

Die Piraten

Das Bild

Der Boss (2)

Dritter Tag: Die Verhaftung

Die Hochzeit

Wieder zuhause

E-Mail

E-Mail

Der Boss (3)

Der Falke

„El bulin“

Angst

Das Gerücht

Fünfter Tag

Der Boss (5)

„Orzola“

E-Mail

E-Mail

Der Fischer

Opa Albertos

Der Verdacht

Der Boss (6)

Sechster Tag: Die Aufklärung

E-Mail

Markt in Haria

Diegos Tod

Ernesto

Der Boss (7)

Siebenter Tag

Wut

Markt in Teguise

Der Boss (8)

Feuer

Achter Tag

Der Boss (9)

Die Nordtour

Das Erbe

Graciosa

Neunter Tag

Die Hölle

Im Weinkeller

Der Boss (10)

Calima

Zehnter Tag

„Verschwunden“

Der Boss (11)

Analyse

Elfter Tag: Abreise

Der Boss (12)

E-Mail

Der Pensionär

Andalusien

Dicke Luft

Die fremde Frau

Polizei

Das Paradies

Alhambra

Freitag, der dreizehnte.

Epilog

Impressum neobooks

Frau mit rotem Hut

Prolog

Der Streifenwagen raste mit Blaulicht und Sirenengeheul durch Guatiza und hielt schließlich vor einer großen, weißen Villa am nördlichen Ortsrand. Zwei Polizisten sprangen heraus und eilten die breite Marmortreppe hinauf. Oben wurden sie schon von einer hageren Frau mittleren Alters erwartet. Sie zitterte am ganzen Körper und knetete unentwegt ein weißes Taschentuch zwischen den Händen.

„Er ist da drin“, sagte sie und deutete mit dem Kopf auf die halbgeöffnete Tür des Hauses.

Als die Beamten das Haus betraten fanden sie den Hausherrn, Señor Ramos, im großen Eingangsflur auf dem Fußboden am unteren Ende einer Treppe liegend, die vom Parterre zum oberen Stockwerk führte. Er war tot.

Die Polizisten telefonierten, riefen den zuständigen Pathologen, die Spurensicherung und Kommissar Zandros an. Dann gingen sie hinaus um mit der Frau zu sprechen, die sie gerufen hatte.

„Señora, entschuldigen Sie, meinen Sie, dass Sie uns ein paar Fragen beantworten können?“

Sie blickte die Polizisten aus großen leeren Augen an und nickte.

„Wollen wir hineingehen?“, fragte einer der Beamten.

„Nein“, antwortete die Frau sofort, „solange der Señor da liegt mache ich keinen Schritt in dieses Haus.“

„Na gut, dann müssen wir Sie hier draußen befragen.“

Einer der Männer führte das Gespräch, der andere notierte alles in einem Schreibblock.

„Sie haben also den Señor dort gefunden, wo er jetzt noch liegt?“

Sie nickte.

„Wann?“

„Na vorhin, als ich herunterkam.“

„Wann etwa, vor zehn Minuten oder vor einer Stunde?“

„Nein, eben, kurz bevor ich Sie angerufen habe.“

„War der Señor da schon tot?“

Die Frau schluchzte und presste das Taschentuch vor ihren Mund.

„Ich glaube schon. Er hat mich so angesehen, als ob er etwas sagen wollte, aber er hat nichts gesagt und die Augen hat er auch nicht bewegt.“

„Also gut. – Wie ist denn Ihr Name?“

„Rosa Primero.“

„Wohnen Sie hier?“

„Ja, natürlich. Ich bin doch die Hausangestellte.“

„Und wer wohnt sonst noch hier im Haus?“

„Na, Señora Isabel, die gnädige Frau, aber sie ist nicht zu Hause“, sagte die Frau und fuhr nach einer kleinen Pause fort, „schon seit ein paar Tagen nicht.“

„Wo ist sie denn?

„Ich weiß es nicht. Sie ist öfter mal weg.“

„War sie letzte Nacht hier im Haus?“

„Das kann ich Ihnen nicht sagen. Ich habe sie jedenfalls nicht gesehen.“

„Kann sie trotzdem im Haus gewesen sein ohne dass Sie es mitbekommen haben?“

„Ja, das kann durchaus sein. Der Señor hat zwar immer abends die Haustür abgeschlossen, aber die Señora hat ja einen eigenen Haustürschlüssel.“

„Und Sie merken nicht unbedingt, was nachts hier im Haus so passiert?“

„Nein, mein Herr. Sehen Sie, mein Zimmer ist oben ganz hinten am Ende des Ganges. Und ich habe einen festen Schlaf wenn ich den ganzen Tag gearbeitet habe.“

„Haben Sie nachts nie etwas gehört, ich meine Stimmen oder Geräusche im Haus?“

„Doch, schon, wenn der Señor rumgebrüllt oder die Türen zugeschlagen hat. Aber das geht mich ja im Grunde nichts an. Ich bin für die Hausarbeit zuständig.“

„Wie war es denn letzte Nacht? War es besonders laut?“

„Nein, nicht mehr als sonst wenn der Señor getrunken hatte.“

Der Beamte wechselte das Thema.

„Gibt es eigentlich Kinder?“

„Nein, aus dieser Ehe nicht. Aber es wird gemunkelt, dass der Señor einen Sohn aus einer vorehelichen Beziehung haben soll.“

„Wissen Sie mehr darüber?“

„Aber nein, mein Herr“, sagte sie sichtlich entrüstet, „darum habe ich mich nie gekümmert. Und es sind ja auch nur Gerüchte.“

Der Beamte wechselte erneut das Thema.

„Erzählen Sie uns doch bitte mal, wie es normalerweise morgens so abgelaufen ist.“

„Also, ich bin immer morgens um sechs Uhr als Erste aufgestanden und habe in der Küche das Frühstück vorbereitet.“

„Die Küche ist hier unten?“

„Ja, gleich hier um die Ecke.“ Sie stockte und blickte in die Richtung, in der sie soeben die Küche beschrieben hatte, so als ob sie daran dachte, wie sie dort immer das Frühstück vorbereitet hatte.

„Und wer frühstückte zuerst, der Señor oder die Señora?“

„Nein, nein, das war ganz klar geregelt. Als Erster kam der Señor so gegen acht Uhr herunter. Er frühstückte immer im Salon da hinten.“ Sie nickte in die entgegengesetzte Richtung.

„Der Señor und die Señora frühstückten nie gemeinsam?“

„Nein, nie. Die Señora frühstückte erst gegen neun Uhr. Und eigentlich immer in ihrem Zimmer.“

Inzwischen war Kommissar Zandros eingetroffen. Die Beamten salutierten, aber er nickte ihnen nur zu, was wohl so viel bedeutete, dass sie mit der Befragung fortfahren sollten. Er stand nur daneben und hörte zu.

„Wie lange arbeiten Sie denn schon für das Ehepaar Ramos, Señora?“

„Oh, ich glaube es sind schon etwa zwanzig Jahre.“

„Noch eine Frage: Als wir uns den Toten vorhin angesehen haben merkten wir, dass er sehr stark nach Alkohol roch. Hat der Señor viel getrunken?“

„Das kam darauf an, in welcher Stimmung er war. Wenn ihn jemand geärgert hatte oder wenn seine Frau ihm nicht gehorchte, dann trank er schon mal etwas zu viel. Und dann konnte er auch richtig böse werden.“

„Ist er dann auch aggressiv geworden?“

„Gegen mich nicht, aber gegen die Señora schon.“

Der Pathologe kam heraus und unterbrach die Befragung. „Er wird sich bei dem Sturz auf der Treppe das Genick gebrochen haben. Er war wohl sofort tot. Aber es ist mit Sicherheit schon ein paar Stunden her. Nach vorläufiger Einschätzung meinerseits gibt es keinerlei Hinweise auf Fremdverschulden in Form von körperlicher Gewaltanwendung. Alles Weitere …“

„Ja“, sagte der Kommissar, „ich weiß. Alles Weitere nach der Obduktion.“

Einer der Beamten mischte sich ein und sagte: „Vielleicht war der Señor so betrunken, dass er von selbst die Treppe hinunter gefallen ist.“

„Das kann schon sein“, meinte der Kommissar, „dann war es ein Unfall. Vielleicht hat aber auch jemand nachgeholfen und dann wäre es Mord. Zuerst müssen wir die Ehefrau finden. Agente, rufen Sie alle Verwandten und Freunde der Familie an. Vielleicht haben wir ja Glück und sie ist dort irgendwo.“

Und zu dem anderen Beamten sagte er: „Und Sie gehen dem Gerücht nach, was den Sohn aus der vorehelichen Beziehung betrifft.“

Die Männer salutierten und traten ab.

Und zu Rosa gewandt sagte er: „Danke für Ihre Hilfe, Señora. Sie können jetzt gehen. Aber halten Sie sich bitte weiterhin zu unserer Verfügung, falls wir noch Fragen haben sollten.“

Quiz 1: Wie ist Senor Ramos zu Tode gekommen? War es...

a) Selbstmord?

b) Mord?

c) ein Unfall?

Kreuzen Sie jetzt bitte an!

Erster Tag

Kommissar Stefan Winner saß auf der Terrasse unter dem großen Gummibaum und blinzelte in die Sonne. Ja, so wollte er es: Kein Handy klingelte, kein Polizeifunk plärrte, kein Kollege nervte mit dummen Fragen und auch der Chef kam nicht vorbei um nach dem neusten Stand der Ermittlungen zu fragen.

Er gab sich ganz diesem angenehmen Gefühl hin. Nur wenige Geräusche erreichten sein Ohr. Die Autos auf der Hauptstraße machten allerdings einen außergewöhnlichen Lärm. Während man in Deutschland an Flüsterasphalt arbeitete fuhr man hier auf Lanzarote zwischen Guatiza und Mala auf einer Straße, die so aussah, als habe man vergessen die obere feine Asphaltschicht aufzutragen. Aber das war für Winner kein echtes Problem. Die Hauptstraße, die zwischen Guatiza und Arriette durch Mala führte war weit entfernt und das Geräusch, das trotz Nordwind zu ihm herüberdrang, klang eher wie fernes Meeresrauschen. Etwas anderes waren die Hunde. Spanier schienen Hunde zu lieben. Fast jedes Haus hatte einen oder zwei, meist so kleine Kläffer und oft eigenartige Promenadenmischungen. Irgendwo im Ort kläffte immer ein Hund, dachte Winner, daran werde ich mich wohl gewöhnen müssen.

Während Winner seinen heißen Kaffee schlürfte dachte er darüber nach, wie es überhaupt dazu gekommen war, dass er jetzt hier saß. Litt er unter einem Burn-out? War es die Midlife-Crisis oder war er schlicht und ergreifend nur überarbeitet gewesen, dass ihm der letzte Fall so entglitten war? Drei ungeklärte Fälle lagen auf seinem Schreibtisch und vom vierten hatte sein Chef ihn abgezogen, weil alles schiefgelaufen war, was nur hatte schieflaufen können.

Der Polizeiarzt hatte ihm geraten mal Urlaub zu machen. „Bis zu Ihrer Pensionierung müssen Sie schon noch ein paar Jahre durchhalten“, hatte er gesagt. Und sein Hausarzt hatte ergänzt „Am besten, Sie fliegen irgendwo hin, wo Sie keiner kennt und keiner weiß, wo Sie wohnen. Und lassen Sie ja Ihr Handy daheim. Sonst rufen garantiert ihre Kollegen dauernd an und wollen irgendetwas wissen.“

Wie soll das denn gehen hatte er sich gefragt. Spätestens bei der Passkontrolle am Flughafen würde er erkannt werden. Und wenn er unter seinem Namen ein Hotelzimmer buchte, dann wäre sein Aufenthalt durch seine Kollegen leicht auszumachen. Darum fasste er einen verrückten Plan: Er hatte vor kurzem einen Ganoven verhaftet, eigentlich war es nur ein kleiner Fisch. Er war als Strohmann für einen schwerreichen Kunstliebhaber aufgetreten und hatte alle möglichen Antiquitäten aufgekauft, vor allem alte Bilder und Gemälde. Sie hatten ihn schon lange in Verdacht gehabt, bei der Gelegenheit Geld zu waschen, aber sie hatten ihm nichts nachweisen können. Doch dann war er aufgeflogen, weil er bei einer Auktion für eine altes Gemälde eine größere Summe in bar bezahlt hatte. Bei der Überprüfung der Scheine durch die Beamten des Betrugsdezernats hatte sich herausgestellt, dass einige Scheine gefälscht waren, also Blüten. Die waren zwar gut gemacht, aber trotzdem entdeckt worden. Bei seiner Festnahme und der anschließenden Hausdurchsuchung hatte man außer weiterem Falschgeld auch noch drei gefälschte Personalausweise auf die Namen Ronny Berg, Dominik Krause und Sebastian Sommer gefunden. Auch diese Fälschungen waren gut gemacht und kaum zu erkennen. Die Kollegen hatten schon gescherzt und gesagt: „Winner, das könnte glatt dein Bruder sein, aber eben ohne Bart. Und das Alter kommt auch hin. Lass dir deinen Bart abnehmen und dann hast du drei neue Identitäten.“

Daran hatte er sich erinnert als er über seine „Flucht“ nachdachte. Und er hatte entschieden, sich nicht den Bart abnehmen zu lassen. Gerade der Bart konnte noch ein paar Unterschiede vertuschen. Er hatte sich für den Ausweis mit dem Namen Sebastian Sommer entschieden, weil der seiner Meinung nach noch in keiner Fahndung aufgetaucht war.

Hauptkommissar Winner war vor Jahren in der Schulung junger Kollegen eingesetzt worden. Dieser Tatsache hatte er den Spitznamen „Falke“ zu verdanken, da er in seinen Vorlesungen gerne Falken als Beispiele benutzte.

„Sie müssen wie ein Falke sein“, sagte er z. B. „hoch über den Dingen schweben, dabei immer das Ganze sehen, mit scharfen Augen alles genau beobachten, jede, und sei es auch nur die kleinste Bewegung oder Veränderung sofort registrieren und in die Ermittlungen einfließen lassen. Und Sie brauchen viel Geduld. Beobachten Sie mal, wenn Sie Gelegenheit dazu haben, wie lange ein Falke über seiner Beute schwebt. Er wartet auf die günstigste Gelegenheit. Jeder Fehlversuch könnte das endgültige Ende seiner Observation sein. Und dann, im richtigen Moment, stößt er zu, aus großer Höhe, mit unvorstellbarer Geschwindigkeit. Zugriff! – Na ja, auch bei einem Falken ist nicht jeder Zugriff von Erfolg gekrönt. Seien Sie deshalb nicht zu sehr enttäuscht, wenn mal etwas misslingt. Überlegen Sie stattdessen, was Sie falsch gemacht haben und versuchen Sie es beim nächsten Mal besser zu machen.“

Jetzt, da er den falschen Ausweis in der Hand hielt, wusste er, dass alles schnell gehen musste. Der „echte“ Sebastian Sommer saß in Untersuchungshaft. Und das konnte lange dauern. Man wollte ja eigentlich gar nicht ihn, sondern den reichen Magnaten, der ihn nur benutzte und hinter dem man den Kopf einer Fälscherbande vermutete.

Winner erinnerte sich an einen alten Bekannten, einen Holländer, Jan de Fries. Dem hatte er mal den Sohn zurückgebracht, der ausgerissen war und ihm zufällig in die Hände fiel. Damals hatte Jan der Fries gesagt: „Wenn du mal Urlaub machen willst – ich habe ein Haus auf Lanzarote. Das steht meistens leer. Also, wenn du mal richtich utspannen willst, dann sachst du Bescheid.“

(Wie es sich bei Holländer so anhört, wenn sie versuchen Hochdeutsch zu reden.)

Winner griff zum Telefon und rief an. Jan de Fries zierte sich nicht lange und sagte: „Na klar, alter Junge, natürlik kannst du das Haus haben. Es ist cherade nicht bewohnt. Du cheest einfach zu Ramona und holst dir den Schlüssel. Sie wohnt chleich nebenan und kümmert sich ein bischen um das Haus, wenn niemand darin wohnt. Sie lüftet ab und zu mal und chießt die Planten. Ich ruf sie an, dann weiß sie chleich Bescheid. Also viel Spaß und chute Erholung.“

Winner hatte nur einen kleinen Koffer gepackt. Nicht mehr als das, was man eben so braucht, wenn man ein paar Tage Urlaub machen will. Und da es auf Lanzarote immer schön warm sein soll, brauchte er ja auch keinen dicken Pullover mitzunehmen. Um sein Inkognito nicht zu gefährden, aber auch, um sich im Zweifelsfall ausweisen zu können, hatte er seinen Führerschein, seinen Dienstausweis und seine Krankenkarte in das Futter seiner Jacke eingenäht. Dann hatte er im Internet ein Last - Minute - Angebot für einen Flug und einen Urlaub auf Lanzarote gebucht: Zehn Tage in einem Hotel in Costa Teguise für 499 Euro. Das fand er in Ordnung. Und das Hotel würde ihn kaum suchen lassen, wenn er dort einfach nicht erschien. Bei den Tausenden an Gästen würden sie einen Einzelnen wohl noch nicht einmal vermissen – dachte er. Schließlich war das Zimmer bezahlt. Und das war sicher die Hauptsache.

Schon am nächsten Tag um elf Uhr ging der Flug. Er hatte sich nicht großartig abgemeldet, sondern nur einen Zettel auf dem Schreibtisch hinterlassen auf dem stand: Bin unterwegs. Und das war ja noch nicht einmal gelogen. Bis seine Kollegen dahinterkommen würden, dass er sie ausgetrickst hatte, war er sicher schon weit weg und nicht mehr erreichbar.

Bei der Gepäckkontrolle gab es keine Probleme. Nur bei der Passkontrolle meinte der Beamte nach längerer Betrachtung des Ausweises und der dazugehörigen Person: „Sie müssen mal ein neues Foto für Ihren Ausweis machen lassen.“

„Ja, oder meinen Bart abrasieren“, antwortete er scherzhaft.

„Genau“, sagte der Beamte und nickte.

„Ich verspreche, dass ich mich darum kümmern werde“, sagte Winner und passiere die Kontrollstelle.

Vier Stunden später schwebte Winner bereits im Landeanflug über Lanzarote.

Aus der Vogelperspektive bot die Insel ein überwältigendes Bild. Wenn die vielen kleinen weißen Häuser nicht wären, könnte man meinen auf dem Mond zu landen, so zerklüftet und eintönig sah das Land aus. Braun war die beherrschende Farbe. Ein Aschekegel reihte sich an den anderen und dazwischen gähnten die leeren Trichter der erloschenen Vulkane. Kaum etwas Grünes war zu sehen, stattdessen spiegelte sich die Sonne in den türkisfarbenen Swimmingpools der Ferienhäuser und der Touristenanlagen. Von einem Swimmingpool hatte Jan de Fries nichts gesagt, oder?

Winner erinnerte sich gerade an eine der Nachbarinseln: Teneriffa. Dort hatte er vor Jahren einmal vier Wochen im Rahmen eines Amtshilfeersuchens bei der Polizei gearbeitet. Es ging damals um deutsche Touristen, die mehrere krumme Dinger gedreht hatten. Bei den Verhören hatten sie sich in solche sprachlichen Spitzfindigkeiten geflüchtet, dass selbst ein guter Dolmetscher an seine Grenzen gekommen war. Aus dieser Zeit stammten auch Winners bescheidene Kenntnisse der spanischen Sprache. Er hatte zwar schon als junger Mann einen Spanisch-Grundkurs bei der Volkshochschule absolviert, aber das war lange her und es war nicht mehr sehr viel davon hängen geblieben. Er kannte ein paar der gängigen Redewendungen und einige Sätze, die zum Einkaufen reichten oder um in einem Restaurant die Speisekarte zu lesen und das Essen zu bestellen. Aber es machte ihm Spaß, in einem Restaurant oder an einer Bar anscheinend unbeteiligt neben anderen Gästen zu sitzen und zu lauschen. Immerhin reichte sein Sprachverständnis dann oft dazu aus, wenigstens zu verstehen, worum es in deren Gespräch ging.

Eine „Unsitte“ der Spanier konnte er allerdings überhaupt nicht leiden, nämlich dass sie seiner Meinung nach viel zu schnell sprachen und dann oft auch noch die Endungen der Wörter verschluckten. Manchmal konnte man den Eindruck haben, dass ein Satz aus einem einzigen sehr langen Wort bestand. Außer, wenn sie das Wort „pero“ – also „aber“ – einschoben. Dann machten sie immer eine kurze oder etwas längere Pause, um nachzudenken oder um Luft zu holen und dann mit unverminderter Geschwindigkeit fortzufahren. Der spanische Kollege auf Teneriffa hatte damals gesagt: „Meinst du, dass es uns mit der deutschen Sprache anders ergeht?“

Die Kontrolle am Flughafen Lanzarote war eigentlich ziemlich unproblematisch. Man ging einfach zwischen zwei Schaltern hindurch und dann war man auf der Insel. Gelegentlich wurde zwar ein Fluggast gefragt, ob er etwas zu verzollen habe, aber kontrolliert wurde selten.

Als Winner den Schalter bereits passiert hatte wurde er von einem Beamten der Polizei angesprochen: „Bitte, folgen Sie mir“, sagte er auf Deutsch und führte Winner in einen kleinen Nebenraum.

Was war das? Lag es an seinem kleinen Gepäck? So reist doch kein echter Urlauber. War er aufgeflogen oder war er nur zufällig die Nummer soundso, die routinemäßig kontrolliert wurde?

Bei ihm wurde eine Leibesvisitation durchgeführt und sein Koffer wurde einmal aus- und wieder eingepackt. Dann sagte der Beamte: „Entschuldigen Sie bitte die Störung“, und Winner durfte gehen.

Draußen machte er sich allerdings noch einige Gedanken. War man ihm auf der Spur oder war es nur eine Stichprobenkontrolle, die ihn zufällig getroffen hatte? Oder war der kleine Ganove aus Deutschland, dessen Identität er benutzte, hier doch bekannt? Oder war alles doch nur reiner Zufall? Aber als Kriminalhauptkommissar mit etlichen Dienstjahren auf dem Buckel hatte er es sich eigentlich abgewöhnt an Zufälle zu glauben.

Er kaufte sich am Flughafen einen deutschen Reiseführer für Lanzarote und stellte fest, dass man den Ort Mala mit einem öffentlichen Bus erreichen kann. Den nahm er dann auch, denn er wollte sicher gehen, dass man seine Spur nicht über die Taxizentrale verfolgen konnte.

E-Mail

Von: Flughafenpolizei Arrecife

An: Polizeistation Haria

Betreff: Amtshilfeersuchen zwecks Überprüfung einer

Person

Haben soeben einen deutschen Fluggast

kontrolliert – nennt sich Sebastian Sommer,

ist nach Mala gefahren, bitte observieren.

Antwort: Wir kümmern uns darum.

Winner bog beim Restaurant „Don Quijote“ rechts ab und folgte der Straße, so wie sein Freund Jan de Fries es ihm beschrieben hatte. Und schon nach wenigen Minuten erreichte er das Haus, das zu der Beschreibung passte. Er klingelt an der Tür des Nachbarhauses. Eine Frau mittleren Alters und typisch spanischem Aussehen öffnete und sagte: „Ach ja, Sie sind wohl Herr Sommer aus Deutschland. Jan hat mir angerufen und chesacht, dass Sie koomen. Hier ist die Schlüssel und wenn Sie etwas brauchen, koomen Sie einfach ßu mich.“

Winner war froh, dass die Frau Deutsch sprach, wenn auch mit deutlich holländischem Akzent. Na, wen wundert‘s.

Winner fand das Haus gleich sehr sympathisch. Neben einem kleinen Flur war gleich links die Küche, gegenüber Bad und WC und geradeaus kam man ins Wohnzimmer und hinten links zum Schlafzimmer. Das Wohnzimmer war recht groß und hatte auf der Südseite eine Glasfront mit einer Tür, die direkt auf die angrenzende Terrasse führte. Im gesamten Haus gab es keine Gardinen. Das war zwar ungewohnt, aber Winner wusste, dass es typisch holländisch war. Denn von seinen Besuchen in Holland erinnerte er sich daran, dass es dort kaum Gardinen gab, und wenn doch, dann nur halbhohe. Meist konnte man vom Bürgersteig aus durch das ganze Haus hindurchsehen.

Neben dem Haus gab es einen kleinen Anbau, den man wohl als Garage hätte nutzen können. Aber er war leer, bis auf ein Fahrrad, das einsam an der Wand lehnte. Das kam Winner gerade recht, denn er fuhr gerne mit dem Rad, auch wenn er sich hier ein wenig vor den bergigen Straßen fürchtete. Er machte sich gleich auf den Weg und fuhr nach Guatiza, dem Nachbarort, in dem er an der Straße einen „Supermarkt“ gesehen hatte.

Als er dort ankam stellte er fest, dass die Bezeichnung „Supermercado“ wohl ein bisschen übertrieben war. Aber das Angebot war überraschend reichhaltig und man konnte dort so ziemlich alles kaufen, was man zum täglich Leben brauchte: Brot, Gemüse, diverse Konserven, Butter oder Margarine, Käse, Getränke aller Art, vor allem Wasser – denn das Leitungswasser auf Lanzarote war nicht zum Verzehr geeignet - Tiefkühlkost in einer Gefriertruhe und sogar eine Frischfleischtheke mit diversen Fleisch- und Wurstwaren.

Winner kaufte erst einmal alles, was er zum Frühstück brauchte: Kaffee, frische Brötchen, Marmelade und Milch. Dann überlegte er, was er in den nächsten Tagen kochen wollte, denn er war ein leidenschaftlicher Hobbykoch und hatte ja in seiner Ferienwohnung eine komplett eingerichtete Küche. Warum also nicht? Aber das Gemüse gefiel ihm gar nicht: Die Paprika waren schrumpelig, der Salat welk und die Tomaten überreif. Darum fragte er den Verkäufer, wann es frisches Gemüse gäbe. „Mañana“, sagte er. Aber Winner wusste, dass das Vieles bedeuten konnte. Es hieß nicht unbedingt „morgen“, also am nächsten Tag, sondern es konnte auch „demnächst“ meinen oder sogar letztendlich „in undefinierbarer Zukunft“, so wie in Griechenland das Wort „awrio“, das eigentlich „morgen“ meint, aber auch durchaus „in den nächsten Tagen“ bedeuten kann.

Winner gab sich mit der Antwort zufrieden und kaufte lediglich Kartoffeln, Zucchini, Zwiebeln und zwei Putensteaks. Daraus ließe sich seiner Meinung nach durchaus ein schmackhaftes Gericht zubereiten. Aber heute nicht mehr. Stattdessen beschloss er im „Don Quijote“ essen zu gehen. Das war zu Fuß gut zu erreichen und sah einladend aus. Außerdem hatte ihm der Name schon bei seiner Ankunft mit dem Bus gefallen.

Isabel

Isabel spielte am liebsten mit Diego. Er war der Sohn des Nachbarn und etwas älter als sie. Isabels Vater sah es allerdings gar nicht gerne. Schließlich war sie die jüngste Tochter des reichen Weinbauern und Diego nur der Sohn eines Kameltreibers. Diego fand allerdings, dass sein Vater ein wichtiger Mann auf Lanzarote war. Schon sein Großvater war Kameltreiber gewesen. Er hatte die Kamelkarawane geführt, die früher das Trinkwasser in hölzernen Fässern vom Hafen in die Dörfer und zu den abgelegenen Häusern gebracht hatte. Trinkwasser war wertvoll auf Lanzarote, denn es gab kein Grundwasser, das man anzapfen konnte und das Regenwasser, das die Einwohner in Zisternen und Brunnen sammelten, verdarb schnell und man konnte es oft schon nach wenigen Wochen nicht mehr trinken. Es reichte dann gerade noch zum Tränken der Ziegen und Kamele oder zum Bewässern der Pflanzen. Und so gesehen war der Kameltreiber schon ein wichtiger Beruf. Zwar transportierte sein Vater auf den Kamelen keine Wasserfässer mehr, sondern die Touristen in den Feuerbergen, aber auch das war ein verantwortungsvoller Beruf.

Isabel war gerne in dem Haus ihres Freundes. Sie liebte die Tiere und war glücklich, wenn sie auf einem der Kamele reiten durfte. Am meisten liebte sie allerdings Diegos Opa Albertos. Am Nachmittag, wenn die Sonne nicht mehr so heiß schien, saßen sie oft gemeinsam auf der Bank in der Laube, die über und über von einer lila blühenden Bougainvillea überwuchert war. Der Opa konnte so schöne alte Geschichten erzählen und Isabel hörte am liebsten die Geschichte von dem bösen Vulkan: „Das ist nun schon fast dreihundert Jahre her“ , begann der Opa seine Erzählung immer, „damals lebten schon viele Menschen auf dieser Insel. Und sie bauten Häuser und legten Felder an, weil sie meinten, dass die Vulkane ein für alle Mal erloschen wären. Aber die Vulkane haben nur geschlafen. Eines Tages wachten sie auf und brachen aus. Als die ersten Dampfwolken aus dem Vulkan aufstiegen und die Erde erzitterte, flohen die Bewohner aus dem Süden nach Norden und an die Küste. Beim zweiten Beben stieß der Vulkan Steine und riesige Aschewolken aus. Als die Erde zum dritten Mal erzitterte trat glühende Lava aus dem Vulkan und lief den Berg hinunter, direkt auf ein Dorf zu. Alle Menschen flohen vor Angst und Schrecken. Nur der Priester blieb dort und betete in der Kirche. Er sagte, er werde die Kirche bis zuletzt verteidigen, selbst wenn er dabei sterben würde. Als die Lava auf die Kirche zufloss nahm der Priester das Altarkreuz, ging hinaus vor die Kirche und hielt es dem Lavastrom entgegen. Und das Wunder geschah: Nur wenige Meter vor der Kirche stoppte der Lavastrom und die Kirche blieb verschont.

Aber der Vulkan tobte weiter, dreißig Jahre lang. Als die Menschen auf ihre Insel zurückkehrten waren alle Häuser zerstört und alle Äcker unter einer dicken Lavaschicht verschüttet. Aber sie begannen von vorn, bauten neue Häuser und gruben sich durch die Ascheschicht, bis sie den alten fruchtbaren Grund wieder gefunden hatten. Ja, so war das“, schloss Opa Albertos seine Geschichte. Dann zeigte er auf die gegenüberliegenden Feuerberge und sagte: „Und bis heute hat der Vulkan stillgehalten.“

Don Quijote

Im „Don Quijote“ wurde Winner von einer jungen Frau auf Deutsch begrüßt.

„Guten Abend. Möchten Sie etwas Essen oder nur etwas Trinken?“

„Beides“, antwortete Winner und war erfreut, dass er schon wieder jemanden auf dieser spanischen Insel gefunden hatte, der Deutsch sprach.

„Schau’n Sie mal in die Speisekarte“, sagte sie. „Aber inzwischen kann ich Ihnen ja schon einmal etwas zu Trinken bringen. Was möchten Sie denn?“

„Ach“, sagte er, „bringen Sie mir bitte einen halben Liter Ihres Hausweins und ein Wasser `sin Gas´.“

„Also ohne Kohlensäure“, bestätigte sie. „Aber Sie können ruhig Deutsch mit mir reden. Ich bin zwar aus Polen und meine Aussprache ist nicht unbedingt perfekt, aber ich verstehe alles.“

„Und woher sprechen Sie so gut Deutsch?“, fragte Winner.

„Weil mein Mann Deutscher ist. Und für die Touristen war es sinnvoller, dass ich Deutsch lernte, als mein Mann Polnisch.“

„Ja, da haben Sie wohl Recht“, stellte Winner fest, „polnische Touristen kommen hier sicher selten vorbei, oder?“

„Ach“, antwortete sie, „es gibt schon ein paar Polen auf Lanzarote, aber das sind mehr meine Freunde als meine Gäste. Wir haben einen kleinen Freundeskreis, in dem wir uns ab und zu mal treffen. Das ist ganz schön für mich, weil ich dann wieder mal Polnisch reden kann.“

„Und Ihr Mann?“

„Na, ja, nach zehn Jahren Ehe kann er so viel Polnisch, dass er zumindest versteht, worüber wir uns unterhalten. Nur mit dem Reden tut er sich immer noch schwer.“

Sie reichte Winner die Speisekarte und ging. Winner blickte hinein, fragte aber, als die Frau den Wein und das Wasser brachte: „Was können Sie mir denn empfehlen?“

„Alles“, antwortete sie spontan, „es schmeckt alles gut, denn mein Mann kocht selbst. Und er hat früher Koch gelernt.“

„Gib es denn eine Spezialität auf dieser Insel?“

„Ja“, sagte sie, „Conejo en salmorejo, gebeiztes Kaninchen mit papas arrugadas. Das sind kleine Kartoffeln in Salzkruste. Und dazu vielleicht einen frischen Salat?“

„Das hört sich gut an“, stellte Winner fest, „also bitte.“

Erst jetzt hatte Winner Gelegenheit, den Gastraum näher zu betrachten. Nomen est Omen, dachte er, als er sich umgesehen hatte. Überall tauchte das Motiv des Hauses auf: Don Quijote auf seinem Pferd und daneben sein Diener Sancho Panza auf dem Esel. Im Hintergrund sah man Windmühlen, gegen deren Flügel Don Quijote gekämpft haben soll.

Das Essen war hervorragend und der Hauswein passte sehr gut dazu. Zum Nachtisch brachte die Wirtin ein Schälchen Gofio. „Das ist auch eine Spezialität auf Lanzarote“, sagte sie, „es wird aus geröstetem gemahlenem Mais hergestellt. Früher war Gofio das Essen der kleinen Leute, der Bauern und Fischer. Es wird als Süßspeise oder als salziger Teig hergestellt. Gofio ist sehr nahrhaft. Heute noch mischen die Mütter auf Lanzarote das Pulver in den Babybrei. Das ist sehr gesund.“

Es war dunkel geworden als Winner sich auf den Heimweg machte. An der Straße, die zu seiner Wohnung führte, standen ein paar Laternen, die den Weg spärlich beleuchteten. Als er die Haustür aufschloss bellte der Hund des Nachbarn zur Linken. Und Winner meinte, dass sich daraufhin die Gardine an einem der Fenster bewegt hätte. Aber vielleicht hatte er es sich auch nur eingebildet. Er hatte anscheinend ein Problem: Einmal Bulle, immer Bulle.

Er schlief in der ersten Nacht – entgegen aller Gewohnheiten – in seinem neuen Bett tief und fest. Es war ruhig im Ort und der Wein hatte sicher mit dazu beigetragen, dass er schon bald in einen tiefen Schlaf fiel. Darum hörte er auch nicht den Motor der schwarzen Limousine, die gegen Mitternacht langsam und ohne Beleuchtung an seinem Haus vorbeifuhr, wendete, einen Moment verharrte und dann so leise, wie sie gekommen war wieder verschwand.

Der Boss (1)

Irgendwo in Deutschland klingelte ein Telefon. Eine verschlafene Männerstimme sagte: „Ja!“

„Boss, wir haben ein Problem.“

„Was ist los?“

„Sebastian Sommer ist hier auf Lanzarote.“

„Quatsch!“

Die Leitung wurde unterbrochen, so als ob jemand die Hand über die Sprechmuschel hält. Im Hintergrund hörte man Stimmen. Dann war der Boss wieder da.

„Hab ich doch gesagt: Quatsch! Die Bullen haben ihn doch schon vor zwei Wochen geschnappt und seitdem sitzt er hier bei uns im Knast.“

„Aber unser Mann vom Flughafen hat uns den Tipp gegeben. Die Bullen haben ihn auch schon in die Mangel genommen, aber sie mussten ihn wieder laufen lassen, weil sie bei ihm nichts gefunden haben.“

Pause. Dann fragte der Boss: „Wie sieht er denn aus?“

„Na, genau wie Sebastian Sommer – das heißt nicht ganz.“

„Was heißt nicht ganz? Rede schon, du Idiot. Was stimmt nicht?“

„Er hat einen Bart.“

„Schnäuzer oder Vollbart?“

„Vollbart, Boss.“

„Einen Bart kann man sich ankleben.“

„Aber nein, Boss, der ist echt. Die Bullen haben es doch auch überprüft.“

„Einen Bart kann man sich auch wachsen lassen.“

„Ja, Boss, aber dieser Bart ist mindestens ein paar Monate alt.“

Pause. Der Boss schien verunsichert.

„Was macht der Typ?“, fragte er.

„Er hat angegeben, dass er hier Urlaub machen will. Er wohnt in Mala, im Haus vom Holländer.“

„Ach du Scheiße, auch das noch.“

„Was sollen wir machen, Boss?“

„Passt auf ihn auf und stellt fest, was er vorhat. Und dann erschreckt ihn ein bisschen, vielleicht verzieht er sich dann ja wieder. Einen Schnüffler können wir im Moment nämlich gar nicht gebrauchen.“

„Ist gut, Boss, wird gemacht.“

„Und sagt mir Bescheid, sobald sich etwas tut, klar! Und stellt euch nicht so dämlich an, dass er euch bemerkt.“

„Okay, Boss. Ende und aus.“

Zweiter Tag

Kommissar Winner wurde am nächsten Morgen vom Bellen des Nachbarhundes geweckt. „Ist ja gut!“, sagt er mehr zu sich selbst als zu dem Hund. Der hätte ihn wahrscheinlich sowieso nicht verstanden, oder? Er fragte sich, ob man mit einem Hund, der in Spanien lebt, eigentlich Spanisch reden müsse. Aber wie auch immer, der Hund nervte ihn. Winner war eigentlich ein Frühaufsteher, aber den Zeitpunkt wann es früh war, den wollte er wenigsten hier selbst festlegen können.

Als Winner aus dem Fenster blickte sah er ihn: Es war so ein kleiner weißer Wirbelwind, der so aussah, als sei er gerade der „Cäsar- Hundefutterwerbung“ entsprungen. Darum beschloss Winner ihn „Cäsar“ zu nennen. Das Nachbarhaus war zwar einige Meter entfernt, aber trotzdem schien Cäsar Winners Terrasse als sein Revier zu betrachten, denn sobald Winner sie betrat, bellte der Hund. Dabei war das Bellen nicht bösartig. Es war eher ein kurzes warnendes Gekläff, so als ob er sagen wollte: Nimm dich in acht! Ich sehe alles, was du machst.

Es war schon angenehm warm und Winner beschloss deshalb auf der Terrasse zu frühstücken. Cäsar schien es im Augenblick zu akzeptieren, dass der Nachbar sich auf seiner Terrasse niedergelassen hatte. Er lag drüben auf seinem Stammplatz unter dem Fenster und tat so, als ob er schlief. Aber Winner war sich sicher, dass er von ihm beobachtet wurde.

Beim ersten Schluck Kaffee erschreckte ihn ein durchdringender Schrei so sehr, dass er sich am heißen Kaffee den Mund verbrannte. Cäsar war auch sofort aufgesprungen und bellte heftig. Es war kein menschlicher Schrei gewesen. Soviel meinte Winner erkannt zu haben. Es könnte eher der Schrei eines Raubvogels gewesen sein, eines Falken zum Beispiel.

Winner schaute sich vorsichtig um, konnte zunächst aber nichts erkennen. Als der Schrei wieder ertönte, schaute Winner in die Richtung, aus der der Schrei gekommen war. Und da sah er ihn: Es war tatsächlich ein Falke, allerdings wohl noch ein Jungvogel. Er saß auf der obersten Ecke des Daches. Vielleicht ist er aus einer Falknerei entflogen. Vielleicht ist er aber erst gerade flügge und wartet jetzt darauf, von seinen Eltern gefüttert zu werden. Aber kein Altvogel näherte sich. Stattdessen ging das Geschrei des Vogels und das Gebell des Hundes weiter.

Um dem Spektakel ein Ende zu bereiten ging Winner ins Haus, wickelte sich ein Handtuch um den rechten Arm, schnitt ein Stück von der Putenbrust ab und versuchte damit den Vogel zu locken. Der beobachtete zwar das Treiben Winners, machte aber keine Anstalten das Angebot anzunehmen. Winner erinnerte sich daran, dass Falken in den meisten Fällen ihre Beute in der Luft fangen. Darum warf er jetzt das Stück Fleisch hoch und sagte: „Na, dann hol es dir halt.“ Und der Vogel schoss wie ein Pfeil vom Dach herunter, griff das Fleisch im

Flug aus der Luft und kam im großen Bogen zurück auf seinen Sitzplatz auf dem Dach, wo er seine „Beute“ verzehrte. Dann begann er erneut mit dem Geschrei und gab Winner zu verstehen, dass er mehr wollte. Na gut, dachte Winner, teilen wir halt. Aber nach dem dritten Stück Fleisch sagte er: „So, jetzt ist Schluss für heute.“ Der Vogel schien begriffen zu haben. Er saß noch ein Weilchen auf dem Dach und schoss dann durch die Palmen im Nachbargarten davon.

Nach dem Frühstück wollte Winner unbedingt ans Meer. Das konnte nicht weit entfernt sein, denn zwischen den Nachbarhäusern konnte er am Horizont schon die Kimm des Atlantiks erkennen.

Er bestieg sein Rad und fuhr immer der Nase nach einfach in die Richtung. Die Straße führte durch ausgedehnte Kakteenfelder, wie er sie am Vortage schon vom Bus aus an der Straße zwischen Guatiza und Mala gesehen hatte. Es erstaunte ihn nicht, denn er kannte den Grund für den Kakteenanbau. Es ging im Grunde nicht um die Kakteen, sondern um einen Schädling, der auf den Pflanzen lebte und sich von deren Saft ernährte: die Cochenille-Laus. Früher wurde aus den getrockneten Larven der rote Farbstoff Karminsäure gewonnen, der sehr begehrt war und den Besitzern der Kakteenfelder zu einem gewissen Wohlstand verholfen hatte. Denn mit der so gewonnenen Farbe wurde nicht nur Stoff gefärbt, sondern sie diente auch zum Färben von Limonaden, Süßwaren und Aperitifs.

Winner erinnerte sich an eine Episode, die er vor Jahren in Deutschland erlebt hatte. Er war mit einem Kollegen und einer Kollegin nach dem Dienst auf einen Drink in eine Bar gegangen. Die Kollegin bestellte einen Longdrink: Campari mit O-Saft. Winners Kollege konnte sich einer Bemerkung nicht enthalten und sagte zu ihr: „Weißt du eigentlich, dass die rote Farbe im Campari aus Läuseblut hergestellt wird?“ Die Kollegin ließ den Drink stehen und trank stattdessen ein Bier. Dann setzte der Kollege noch einen drauf und sagte: „Übrigens, auch Lippenstifte und Nagellacke werden damit gefärbt.“ Die Kollegin zahlte und ging. „Gummibärchen übrigens auch!“, hatte er ihr noch nachgerufen. Aber das war natürlich nur ein Scherz.

Als die Industrie die Anilinfarben entdeckte, geriet die Farbe der Cochenille-Laus in Vergessenheit und die Kakteenfelder verwilderten. Aber die alten Frauen auf Lanzarote benutzen die Farbe heute noch zum Färben von Schafwolle und anderen Stoffen.

Winner sah in den Kakteenfelder zwei Personen arbeiten. Sie waren so dick angezogen, dass man nur an den Hüten erkennen konnte, dass es sich um einen Mann und um eine Frau handelte; denn die Männer trugen traditionell schwarze Stoffhüte mit breiten Krempen, die Frauen dagegen große Strohhüte.

Die „Verkleidung“ hatte einen triftigen Grund: Sie sollte vor den langen und spitzen Stacheln der Kakteen schützen. Denn die zwei ernteten gerade Cochenille-Läuse. Dazu benutzten sie zwei Geräte: Das eine sah aus wie ein großer Löffel mit einem überdimensional langen Stiel und das andere ähnelte eher einer Handschaufel. Mit dem Löffel wurden die Läuse von den Blättern abgekratzt und mit der Schaufel aufgefangen. Eine mühsame Arbeit dachte Winner, während er den beiden zusah. Aber offensichtlich kannten sie noch die Methode, wie man die beliebte rote Farbe herstellte.

Als Winner sich umdrehte staunte er nicht schlecht: Auf der Höhe des gegenüberliegenden Aschekegels stand eine mächtige Ruine. Die Morgensonne beleuchtete die Ostfront eines Turmes wie mit einem riesigen Scheinwerfer. Früher, als das Gebäude noch intakt war, muss es eine prächtige Burg gewesen sein, dachte er. Allein der Turm muss so hoch gewesen sein, dass man von dort aus nicht nur weit auf das Meer hatte blicken können, sondern wahrscheinlich auch andererseits fasst über die halbe Insel. Und es gab noch ein paar Mauerreste, aus denen man schließen konnte, dass es neben und hinter dem Turm noch einige Gebäude gegeben haben muss. Aber aus der Ferne sah man keine Türöffnungen; nur ein paar leere dunkle Fensterhöhlen.

Winner beschloss sich die Ruine von Nahem anzusehen. Er stellte sein Fahrrad hinter einen der typischen Lavasteinwälle, von denen die Kakteenfelder eingegrenzt wurden, so dass es von der Straße aus nicht gleich zu sehen war. Dann suchte er einen Weg um nach oben zu gelangen. Aber hier gab es keinen richtigen Weg. Lediglich am Hang des Aschekegels fand er zwischen den wildwachsenden Sukkulenten und Steinbrechgewächsen eine Art Trampelpfad, der wohl eher so etwas wie ein Wildwechsel war, den die wildlebenden Kaninchen hier angelegt hatten. Als er schon einige Meter hinaufgestiegen war stutzte er: An einer Stelle, an der sich etwas Sand angesammelt hatte, war ganz deutlich ein Schuhabdruck zu erkennen. Schuhgröße 42 bis 43 schätzte er. Die Größe und das kräftige Profil sprachen dafür, dass ein Mann diese Abdrücke hinterlassen hatte. Und sie waren noch sehr frisch, was man an den Profilrändern sehen konnte denn sie waren noch deutlich zu erkennen. Er schloss daraus sogar, dass die Person, die diese Abdrücke hinterlassen hatte, erst kurz zuvor diesen Pfad benutzt haben musste. Er duckte sich unwillkürlich und blickte nach vorn. Irgendwo dort oben musste dieser Mensch sein, aber es war niemand zu sehen. Winner umging die Stelle, um die Fußabdrücke nicht zu verwischen. Warum eigentlich? Da war es wieder, sein Problem: Einmal Bulle, immer Bulle. Schon hatte sein Alltag ihn wieder eingeholt.

Wer mochte an diesem frühen Morgen diesen Trampelpfad vor ihm benutzt haben? Und vor allem warum? Gab es noch jemanden, der sich die Burgruine ansehen wollte?

Während Winner weiter dem Trampelpfad folgte, blickte er ständig zu der Ruine hinauf. Er rechnete jeden Augenblick damit, diesem ominösen Menschen zu begegnen. Aber es geschah nichts. Und während er noch darüber nachgrübelte erreichte er die Ruine. Er ging um den Turm herum, sah hinein, ließ seinen Blick über die Mauern der anderen Gebäude schweifen und stellte fest, dass außer ihm anscheinend niemand hier oben war. Also beschloss er, sich die Reste dieser früheren Anlage näher anzusehen.

Der Turm maß etwa fünf mal fünf Meter im Quadrat und hatte selbst jetzt als Ruine noch eine Höhe von etwa acht Metern. Er war nicht aus brüchigem Lavagestein gebaut, sondern aus behauenen Felsquadern, die mit einer Art Mörtel zusammengehalten wurden. Er war schon sehr standhaft, aber als Wehrturm wäre er nicht geeignet gewesen. Eine Kanonenkugel hätte er nicht aufhalten können. Vielleicht musste er es ja auch gar nicht. Vielleicht war er ja tatsächlich nur als Aussichtsturm genutzt worden.

Spuren an den Innenwänden des Turmes ließen erkennen, dass früher Treppen über mehrere Stockwerke hinauf geführt hatten. Holzreste, die am Boden des Turmes lagen, konnten durchaus noch von der ehemaligen Treppe stammen. Denn auch auf den Mauerresten der eng aneinander gebauten Wohn- oder Wirtschaftsgebäude lagen noch einige morsche Balken, die ehemals wohl die Decken der Räume getragen hatten. Winner lehnte sich an einen alten Türpfosten und überlegte, welchen Zweck diese Anlage einmal gehabt haben mochte.

Als er über sich etwas knistern hörte, sprang er reflexartig zur Seite. Gerade noch rechtzeitig, wie sich im Nachhinein herausstellte. Denn im gleichen Moment krachte einer der Balken von oben herab neben ihm auf den Boden. Er blickte sofort nach oben, sah aber nichts. Er wartete, aber es geschah auch nichts. Kein weiteres Geräusch, keine Bewegung, nur der Wind strich säuselnd durch die Ruine.

In Winners Gehirn arbeitete es. Er stand ganz still und lauschte. Ohne Ursache fällt so ein Balken doch nicht einfach herunter, dachte er. Hatte er den Absturz selbst verursacht, als er sich an den alten Türrahmen gelehnt hatte? Oder hatte ein Unbekannter nachgeholfen? Aber wer und warum? Und wo war der Unbekannte, der seine Spuren im Sand auf dem Trampelpfad hinterlassen hatte? Winner versuchte dieses komische Gefühl abzuschütteln. Er drehte sich abrupt um und ging hinaus, um sich die eigenartigen runden Gebilde anzusehen, die ihm schon bei seinem Eintreffen aufgefallen waren. Bei näherem Hinsehen meinte er zu erkennen, dass es sich um Zisternen handelte, in denen man früher anscheinend Regenwasser aufgefangen hatte.

Ein paar Schritte davon entfernt glitzerte etwas im trockenen Gras. Er trat hinzu und sah mehrere kleine weiße Porzellanscherben am Boden liegen. Er hob einige davon auf und stellte fest, dass es sich offensichtlich um Scherben von früheren Porzellanfiguren handelte, denn er fand sogar ein Teil eines kleinen Kopfes. Waren es Scherben kleiner Nippes-Figuren, wie die Frauen sie früher auf Schränke, in Regale oder auf Fensterbänke stellten oder war es zerbrochenes Kinderspielzeug? Sollten hier tatsächlich einmal Kinder gelebt haben? Und wenn ja, wie lange mochte es her sein? Fragen über Fragen. Winner steckte alle Scherben ein und beschloss, sich beim Inselmuseum zu erkundigen. Für heute war es genug, beschloss er. Aber er würde wiederkommen, das stand fest.

Die Piraten

„Opa Albertos, erzähl uns doch bitte nochmal die Geschichte von den Piraten“ bat Isabel, als sie mit ihm und Diego an einem Nachmittag wieder einmal in der schattigen Laube saß.

„Ja, ja, ihr beiden“, sagte er, „das war eine schlimme Zeit damals, als wir immer wieder überfallen wurden. Sie kamen übers Meer von irgendwoher, aus Spanien oder Portugal oder auch vom afrikanischen Festland, aus Marokko. Sie überfielen uns einfach und plünderten uns aus. Sie nahmen alles mit, was sie gebrauchen konnten, auch unsere Vorräte an Korn, Fleisch und Wein. Wer sich ihnen in den Weg stellte wurde umgebracht oder gefangen genommen. Sie nahmen vor allem die jungen gesunden Männer mit. Und wenn man sie wiederhaben wollte, musste man viel Geld bezahlen, sonst wurden sie als Sklaven in die ganze Welt verkauft. Aber wir Lanzaroteños wussten uns schon immer zu helfen. Wenn unsere Fischer auf dem Meer ein Piratenschiff sahen, dann haben sie uns mit Blinkzeichen gewarnt. Und die Männer auf den Aussichtstürmen haben die Signale weitergegeben. Dann haben sich alle Frauen und Kinder in den Höhlen versteckt, in der Cueva de los Verdes und der Los Jamos del Agua. Die große Höhle ist mehrere Kilometer lang und sehr verzweigt. Nur die Einheimischen kannten sich dort aus. Es gibt heute dort noch Gänge, wo man niemals jemanden finden würde, der sich dort absichtlich versteckt. Die Männer trafen sich dann am Hafen um mit dem Grafen zusammen die Insel zu verteidigen. Manchmal haben sie es geschafft und manchmal haben sie verloren.“

„Opa! Die Geschichte!“, unterbrach Isabel ihn.

„Ach so, ja“, fuhr er fort. „Einmal kamen die Piraten in der Nacht und unsere Fischer konnten uns nicht rechtzeitig warnen. Als wir die Piraten bemerkten, standen sie schon vor dem Haus des Grafen. Sie forderten viel Geld, Gold und Silber. Aber der Graf sagte: Wir haben weder Gold noch Silber. Auf unserer Insel wohnen nur Bauern und Fischer. Der Pirat sagte: Wieso tragen eure Frauen keinen Schmuck, keine Ketten und keine Ringe? – Weil wir so etwas nicht haben! sagte der Graf. - Du lügst!, sagte der Pirat, sicher habt ihr den Schmuck irgendwo versteckt. Ich gebe euch Bedenkzeit bis Sonnenaufgang. Wenn du mir dann kein Geld oder keinen Schmuck geben kannst, dann werde ich deine Tochter mitnehmen. – Oh nein! rief der Graf, ich flehe dich an. Nimm all unseren Wein und mein Schiff kannst du auch haben. Aber lass bitte meine Tochter hier.“

„Opa Albertos, wie hieß die Tochter des Grafen?“, fragte Isabel scheinheilig.

„Ich glaube, sie hieß Isabel, so wie du“, antwortete er.

„War sie hübsch?“

„Natürlich. Genau so hübsch wie du.“

„Erzähl weiter“, bettelte Isabel.

„Als die Sonne aufging hatte der Graf gerade mal eine Handvoll Münzen gesammelt. Das reichte dem Piraten nicht. Er zwang Isabel mit auf sein Schiff zu gehen und segelte davon. Aber der Graf hatte schon in der Nacht heimlich Boten an die befreundeten Grafen der Nachbarinseln geschickt und um Hilfe gebeten. Und mit vollen Segeln verfolgten sie gemeinsam die fliehenden Piraten. Sie kreisten sie ein und der Sohn des Grafen der Nachbarinsel befreite Isabel aus ihrer Gefangenschaft. Dann versenkten sie das Piratenschiff mit Mann und Maus. Nur den Anführer ließen sie am Leben. Sie nahmen ihn mit nach Lanzarote und brachten ihn auf die Burg Castillo Santa Barbara. Er wurde zu lebenslanger Haft verurteilt und gefesselt in den Gefängnisturm geworfen. Isabel aber heiratete ihren Retter und sie lebten viele viele Jahre zusammen und bekamen viele Kinder.“

„Danke, Opa Alberto“, sagte Isabel. Dann lief sie mit Diego zu ihrem Versteck. Es war eine kleine Höhle unten am schwarzen Strand. Sie war gerade groß genug, dass die zwei Kinder nebeneinander darin sitzen konnten. Aber sie war schwer zu erreichen, denn sie lag hinter einem Felsvorsprung, der so weit ins Meer hinausragte, dass die Wellen den Zugang versperrten. Man musste warten, bis die großen Wellen eine Pause machten. Dann musste man innerhalb weniger Sekunden um die Felsen herumlaufen um den Eingang der Höhle zu erreichen.

Als sie in ihrem Versteck saßen fragte Diego: „Glaubst du eigentlich alles, was mein Opa erzählt?“

„Natürlich!“, antwortete Isabel sofort.

„Aber meine Mutter hat gesagt, dass er manchmal ein paar Sachen durcheinanderbringt. Manchmal vergisst er auch etwas und manchmal dichtet er etwas dazu.“

„Ist mir egal“, sagte Isabel, „ich finde seinen Geschichten jedenfalls sooo schön.“

Das Bild

Kommissar Winner ging den Weg hinab, den er heraufgekommen war. Er fand seine eigene Spur an den sandigen Stellen und auch die des Unbekannten, aber keine führte vor seiner eigenen hinunter. Wo war der Andere geblieben? Winner beruhigte sich damit, dass der Fremde auch einen anderen Weg bergab genommen haben konnte und dass das Ganze wahrscheinlich gar nichts mit ihm zu tun hatte.

Das Fahrrad stand noch an der gleichen Stelle, an der Winner es abgestellt hatte. Er setzte seine Fahrt auf der Straße fort, denn eigentlich wollte er heute ja ans Meer. Er erreichte schon sehr bald die FKK-Anlage Charco del Palo. Es war so etwas wie ein kleines Dorf. Es gab mehrere Privathäuser und ein paar zweistöckige Appartements, die zu mieten waren, wie Winner aus den Hinweis- schildern ersehen konnte.

Er folgte dem ausgeschildeten Radweg und erreichte das Restaurant Romantika. Es stand auf der höchsten Erhebung am Strand oberhalb des Atlantik. Winner genoss zunächst den Ausblick. Es war grandios. Zur Rechten und zur Linken zog sich die felsige Küste weit entlang und am Horizont konnte man im Dunst die afrikanische Küste erahnen.

Auf der Terrasse des Restaurants standen ein paar Tische und Stühle, die von Sonnenschirmen beschattet wurden. Es mochte fast Mittag sein. Die Sonne stand hoch und strahlte vom wolkenlosen Himmel herab.

Winner setzte sich und bestellte beim Kellner einen Eisbecher und einen Cappuccino. Während er beides genoss betrachtete er das Treiben der Nackten in der Senke unterhalb des Restaurants. Auf einem provisorischen Sandplatz spielten ein paar Jugendliche Volleyball, am Hang neben der Treppe wurde von der älteren Generation Boccia gespielt. Weiter unten waren neben einem betonierten Teich Natursteinterrassen angelegt, auf denen sich einige Nackte sonnten. Der Atlantik rauschte und jedes Mal, wenn eine größere Welle auf die Sperrmauer traf sprudelte Meerwasser durch die Öffnungen in den Teich.

Winner empfand nichts Anstößiges an dem Treiben der Nackten. Er selbst hatte zwar im Moment nicht unbedingt das Bedürfnis an Sonne auf seiner nackten Haut, hatte aber auch nicht den Eindruck, dass es dort unten irgendwie erotisch oder gar sexuell anstößig zuging. Im Gegenteil: Das Ganze machte den Eindruck, als ob alle Beteiligten glücklich waren und ihren Urlaub genossen.

An und für sich war Nacktbaden in Spanien und auf allen spanischen Inseln verboten. Es gab nur wenige Ausnahmen, wo es erlaubt war. Und dies hier schien so eine Ausnahme zu sein.

Die Spanier mieden die Sonne. Sie konnten gar nicht verstehen, dass sich die Touristen freiwillig – mehr oder weniger bekleidet – in die Sonne legten und damit einen Sonnenbrand riskierten. Sie selbst zogen sich in der Mittagszeit für drei bis vier Stunden in ihre Häuser oder die schattigen Innenhöfe zurück und machten „Siesta“. Und sie badeten auch nicht im Meer. Das Meer war für sie Freund und Feind zugleich. Sie lebten hauptsächlich von dem, was ihnen das Meer gab, fürchteten es aber zugleich, denn mancher Mann war vom Fischfang nicht wieder zurückgekehrt.

Winner betrat das Restaurant, um die Toilette aufzusuchen. Der Gastraum bot Platz für mindestens 30 bis 40 Gäste. Die dem Meer zugewandte Seite des Raumes bestand fast nur aus Glas. Winner setzte sich einen Moment, um den herrlichen Ausblick zu genießen. Dabei fiel sein Blick auf ein Bild an der gegenüberliegenden Wand. Man sah den Kopf einer Frau mit einem roten Hut, wobei der Hut das Bild dominierte. Vom Gesicht sah man im Grunde nur den Mund: Zwei schmale rote Lippen. Die Augen sah man nicht. Sie waren durch die Hutkrempe verdeckt. Die Frau trug offensichtlich kurzes dunkles Haar, das vom Hut weitgehend verdeckt wurde. Ansonsten fiel ein goldener Ohrclip auf, den die Frau im rechten Ohr trug.

Winner trat näher an das Bild heran und stellte fest, dass es sich lediglich um eine Reproduktion handelte. Natürlich, dachte er, wer würde auch ein Original in den Speisesaal eines Restaurants hängen. Aber warum hatte der Maler das Bild so gemalt? Warum sah man die Augen nicht? Sollte man die Frau nicht erkennen oder war der Maler mit dem Portrait nicht fertig geworden, aus welchen Gründen auch immer?

Währen Winner sich noch Gedanken über die Beweggründe des Malers machte, trat der Kellner neben ihn. Als Winner es bemerkte sagte er, ohne den Blick von dem Bild zu wenden: „Sehr schön.“

Der Kellner nickte und sagte: „Si, Señor, esta bien.“ Dann blickte er sich nach rechts und nach links um, als wollte er sich vergewissern, dass ihm niemand zuhörte und sagte dann auf Deutsch: „Aber verschwunden.“

Winner sah den Kellner überrascht an: „Verschwunden?“ fragte er und runzelte die Stirn.

„Si, Señor, verschwunden“, wiederholte der Kellner.

Aber noch ehe Winner etwas näher nachfragen konnte, war das Gespräch urplötzlich zu Ende. Als der Koch den Kopf durch die Luke steckte, durch die normalerweise die Speisen aus der Küche in den Speisesaal gereicht wurden, nahm der Kellner sofort die für seinen Beruf übliche Diensthaltung an und fragte: „Wollen Sie etwas essen?“

Winner schüttelte den Kopf und hätte sich stattdessen liebend gerne noch ein bisschen mit dem Kellner unterhalten, aber der war urplötzlich verschwunden und tauchte auch nicht wieder auf, so lange Winner sich in dem Raum aufhielt. Also warf er noch einen langen, fragenden und verwunderten Blick auf das Bild und verließ das Restaurant. Er sah auch keine Chance, den Kellner heute noch einmal zu Gesicht zu bekommen. Er bestieg sein Rad und fuhr durch die Dünen auf einem Schotterweg nach Mala zurück. Aus der Ferne sah er noch einmal die Burgruine. Und schon begann er wieder darüber nachzudenken, welchen Zweck sie einmal erfüllt haben mochte.

In der darauffolgenden Nacht schlief Winner sehr unruhig. Er träumte von der Burg und dem Unbekannten, den er da oben vermutet hatte. Jetzt sah er ihn förmlich vor sich: es war die Frau mit dem roten Hut, die Frau ohne Gesicht, oder? - - - Nein, es war ein Mann, ein Pirat mit einem großen roten Hut, der soeben einem mittelalterlichen Film entsprungen sein konnte. Er huschte durch die Ruine wie ein Gespenst. Suchte er dort etwas oder versteckte er gerade einen Piratenschatz? Dann hatte er Winner entdeckt und stürmte mit einer Machete auf ihn zu. Aber dann fiel ein Balken vom Dach und erschlug das Gespenst vor Winners Augen.

Er erwachte mitten in der Nacht schweißgebadet. Und als er sich den Traum noch einmal ins Gedächtnis rief hatte er eine Idee: Genau, dachte er, Piraten! Wahrscheinlich war die Ruine früher ein Piratennest. Von dort aus konnte man das Meer weit überblicken und alle Schiffe, die von Norden nach Süden wollten – oder umgekehrt – mussten durch diese Meerenge zwischen Lanzarote und dem afrikanischen Festland. Das war sicher ein strategisch wichtiger Punkt. Die Burg hätte zwar weithin sichtbar auf dem Berg gethront, aber sie wäre für Angreifer doch nur schwer erreichbar gewesen. Und im Angriffsfall wäre der Turm ein sicherer Zufluchtsort gewesen.

Vielleicht war es aber auch genau umgekehrt. Vielleicht war die Burg gerade zur Abwehr von Piraten gebaut worden. Denn von dort oben hätte man die Angreifer auf dem Meer schon von Weitem ausmachen und sich rechtzeitig auf die Verteidigung der Insel vorbereiten können.

Aber was machte die Frau mit dem roten Hut in seinem Traum? Natürlich war das Verhalten des Kellners schon eigenartig gewesen. Aber was ging es ihn eigentlich an? Er war hier um sich zu erholen und nicht um ungeklärte Fragen zu lösen. Außerdem hatte er hier ja sowieso keine Polizeigewalt. Trotzdem meldete sich der Falke in ihm. Und selbst nach einer halben Flasche Rotwein konnte er immer noch nicht richtig schlafen. Immer wieder kreisten seine Gedanken um das ominöse Wort des Kellners: verschwunden.

Quiz 2: Wer oder was ist verschwunden?

a) Das Originalbild?

b) Die Frau, die auf dem Bild dargestellt ist?

c) Der Maler?

Kreuzen Sie jetzt bitte an!

Der Boss (2)

Irgendwo in Deutschland klingelte ein Telefon. Eine etwas müde Männerstimme sagte: „Ja!“

„Ja, Boss, wir sollten dich doch immer informieren.“

„Und, was mache unser Freund?“

„Er fährt Fahrrad.“

„Was fährt der, Fahrrad?“ Der Boss lachte. „Zu mehr reicht es bei ihm wohl nicht, ha, ha, ha. Und wo ist er mit dem Fahrrad gewesen?“

„Er hat sich in der Ruine rumgetrieben. Da haben wir ihm einen Balken auf den Kopf geworfen.“

„Und? Habt ihr ihn erwischt?“

„Nee, nicht ganz. Aber es hat ihn ganz schön erschreckt.“

„Das sollte es ja auch. Vielleicht haut er jetzt ja ab.“

„Und dann war er im Romantika. Und der Kellner sagt, er hätte sich besonders für das Bild interessiert.“

„Nützt ihm das was?“

„Nee, Boss, nicht in echt.“

„Beobachtet ihn trotzdem weiter. Und versucht ihn zu verscheuchen, klar?

„Ja, klar, Boss. Ende und aus.“

Dritter Tag: Die Verhaftung

Winner wurde am nächsten Morgen durch ein Geräusch geweckt, das er zunächst nicht zuordnen konnte. Es hatte geklungen wie ein alter Wecker oder wie eine Haustürklingel. Er öffnete die Augen und stellte fest, dass es draußen gerade erst dämmerte. Er schaute auf die Uhr und sah, dass es 6.15 Uhr war. Wer – zum Teufel – sollte um diese Zeit etwas von ihm wollen?

Als es das zweite Mal klingelte richtete er sich im Bett auf. Es war tatsächlich seine Haustürklingel. Er wusste gar nicht, dass das Haus so etwas besaß. Er beschloss, nicht zu öffnen. Schließlich war er hier im Urlaub. Wer etwas von ihm wollte, sollte halt später noch einmal vorbei kommen.

Dann hörte er, dass zwei Personen miteinander redeten: ein Mann und eine Frau. Die weibliche Stimme konnte von seiner Nachbarin Ramona sein, die männliche Stimme kannte er nicht.

Das nächste Geräusch ließ ihn aufschrecken: Jemand schloss seine Haustür auf. Er sprang aus dem Bett und schlich ins Wohnzimmer. Im Notfall hätte er dort durch die Glastür über die Terrasse fliehen können. Aber wie und wohin sollte er flüchten - barfuß und im Schlafanzug? Zu Ramona ja wohl kaum. Und zu Cäsars Herrchen? Nein, auch das schloss er aus.

Dann wurde die Haustür geöffnet und die Männerstimme von eben rief: „Señor Sommer?“

Winner stand noch immer unschlüssig im Wohnzimmer vor der Terrassentür, als der Mann durch den Flur in das Wohnzimmer kam. Er blickte Winner an und sagte erneut: „Señor Sommer?“

Winner nickte nur.

Der Mann trug eine spanische Polizeiuniform. Er ließ Winner nicht aus den Augen und rief über seine Schulter etwas auf Spanisch, das wohl so viel bedeutete, wie „Er ist hier!“

Denn nun kam ein zweiter Uniformierter ins Wohnzimmer. Er hielt sogar seine Waffe im Anschlag und bedrohte Winner damit. Dann folgte ein Redeschwall des ersten Beamten, aus dem Winner entnahm, dass er verhaftet sei, sich anziehen und den beiden Beamten auf die Polizeistation folgen sollte.

Winner wusste aus seinem Einsatz auf Teneriffa, dass es keinen Sinn machte, mit spanischen Polizisten zu diskutieren. Wenn sie etwas sagen, dann muss man es machen, basta. Beschweren konnte man sich gegebenenfalls später.

Also zog Winner sich notdürftig an und steckte seinen Ausweis und sein Portmonee ein. Dann wurde er abgeführt. Ein Beamter ging vor ihm her, einer hinter ihm. Klar, dachte Winner, aus Sicherheitsgründen. Auf Handschellen hatte man - Gott sei Dank - verzichtet.

Am Tor stand, verlegen und irgendwie schuldbewusst, Ramona. „Ich konnte nichts machen“, sagte sie auf Deutsch. Woraufhin der zweite Beamte sie mit lauter Stimme zum Verstummen brachte. Wie bei uns, dachte Winner, mit Verdächtigen darf man nicht reden.

Auf der Straße stand ein Polizeiauto der Guardia zivil. Der vordere Beamte öffnete eine der hinteren Türen und bedeutete Winner einzusteigen. Dabei legte er seine Hand auf Winners Kopf und drückte ihn leicht nach unten. Warum machen die das immer? fragte er sich. Wollen sie verhindern, dass ich mir den Kopf stoße oder haben sie Angst, dass ich flüchten könnte?

In fast jedem Fernsehkrimi sieht man diese Geste immer wieder. Aber warum? Er konnte sich nicht erinnern, das auf der Polizeischule gelernt zu haben. Oder war es schon so lange her, dass …

Während der Fahrt redeten die Beamten über das Wetter, über Fußball und über das kommende Wochenende. Ihr Gefangener interessierte sie dabei nicht die Bohne. Man fuhr Richtung Haria. Soviel hatte Winner aus den Wegweisern erkennen können.

Winner überdachte seine Situation. Warum hatte man ihn verhaftet? War sein falscher Pass daran schuld? War der kleine Ganove Sebastian Sommer hier doch bekannt? Oder war sein Inkognito aufgeflogen? Musste er nun seine wahre Identität preisgeben? Das wollte er so lange wie möglich verhindern.

Irgendwann hielt der Wagen vor dem Eingang eines großen auffälligen Gebäudes, das Winner als die Polizeistation erkannte. Im Geleit der beiden Beamten wurde er die breite Eingangstreppe hinaufgeführt. Der Vordermann öffnete die Eingangstür. Nachdem sie hineingegangen waren befanden sie sich in einem riesigen Flur, von dem aus eine weitere breite Treppe ins obere Stockwerk führte. Sie traten gleich rechts in einen kleinen Raum, der genau so aussah, wie eine Wachstube in Deutschland: Ein Tresen, dahinter zwei Schreibtische, zwei Drehstühle, zwei ältere Telefone, ein Aktenschrank. An der rechten Seite vor dem Tresen stand eine einfache Holzbank. Der Beamte wies Winner an, dort Platz zu nehmen und sagte: „Uno Momento.“

Das hieß zwar genau genommen: „Einen Moment!“, aber Winner wusste, dass dieser „Moment“ durchaus sehr lang sein konnte. Und so war es dann auch.

Er war wohl tatsächlich etwas eingenickt, als er durch eine laute Männerstimme recht unsanft geweckt wurde: „Señor Sommer! Vamos!“

Wieder wurde Winner im Geleitzug der zwei Beamten geführt: Durch die Tür zur rechten, dann einen langen Gang entlang, eine Treppe hoch, wieder einen Gang entlang bis vor eine große braune Doppeltür. Der vordere Beamte klopfte, und als er von innen eine Stimme hörte, öffnete er die Tür, trat ein, salutierte und sagte ein paar Sätze zu einer Person, die Winner noch nicht sehen konnte.

Dann gab er Winner durch ein energisches Handzeichen zu verstehen, dass er eintreten sollte.

Winner betrat einen riesigen Raum, dessen Fenster durch Gardinen etwas abgedunkelt war. Zur Linken wurde der Raum von einem riesigen Schreibtisch dominiert. Dahinter saß in einem protzigen Sessel ein uniformierter Mann.

Er machte sich nicht die Mühe aufzustehen, als Winner nähertrat. Er blickte noch nicht einmal auf, sonder zeigte nur wortlos auf einen einfachen Holzstuhl vor dem Schreibtisch und studierte weiterhin intensiv eine Akte. Winner war unsicher, aber dann setzte er sich doch. Einer der Beamten, die ihn verhaftet hatten, lehnte sich an die Wand und wartete. Dann geschah erst einmal gar nichts.

Winner kannte diese Taktik aus vielen Verhören, die er selbst geführt hatte. So schüchtert man Leute ein, dachte er: Der protzige Schreibtisch, der unbequeme Holzstuhl und dann den Verdächtigen erst einmal warten lassen.

Winner nutzte die Gelegenheit um sich den „Chef“ der Polizeistation etwas näher anzusehen. Er war nicht mehr der Jüngste. Winner schätzte, dass sie vielleicht im gleichen Alter sein konnten, aber aus seiner Erfahrung mit den spanischen Kollegen auf Teneriffa wusste er, dass das Alter der Südländer sehr schwer einzuschätzen war. Der Mann hatte wohl einen höheren Dienstgrad, was er mit dem silbernen Schulterbesatz und diversen Orden und Ehrenabzeichen an seiner Uniform auch deutlich sichtbar machte.

„Señor Sommer?“,sagte er dann irgendwann urplötzlich. Winner nickte. „Oder soll ich Ronny Berg oder Dominik Krause zu Ihnen sagen?“ fragte er auf Deutsch.

Winner stutzte. Aha, dachte er, daher weht der Wind. Also war der echte Sebastian Sommer hier doch bekannt.

Der Mann fuhr fort: „Ja, mein Herr, so klein ist die Welt. Sie hatten wohl gedacht hier auf unserer entlegenen Insel untertauchen zu können. Aber wir sind hier auch nicht hinter dem Mond. Sehen Sie“, sagte er und zeigte stolz auf seinen Computer, „einen kleinen Klick mit der Maustaste und schon hatten wir Sie.“

Er setzte ein triumphierendes Lächeln auf, wurde aber sofort wieder sachlich.

„Was machen Sie hier? Sind Sie auf der Flucht oder planen Sie eher Ihren nächsten Coup?“

Winner spielte weiterhin seine Rolle als `Sebastian Sommer´ und sagte in unterwürfigem Ton „Ich mache hier Urlaub.“

Der Kommissar bekam einen Lachanfall. Vom Lachen noch halb erstickt sagte er zu dem wartenden Beamten: „Hast du das gehört? Er macht hier Urlaub!“

Beide lachten herzhaft. Dann wurde der Chef wieder ernst und herrschte Winner an: „Seit wann steht einem Verbrecher Urlaub zu? Doch wohl höchstens einmal täglich eine Runde auf dem Gefängnishof.“

Es folgte eine längere Pause in der Winner überlegte, ob er dem „Kollegen“ die Situation erklären sollte oder nicht. Aber bevor er sich entschieden hatte sagte der Chef: „Ihr Geld haben wir überprüft. Dieses Mal ist kein falscher Fünfziger dabei. Aber wozu brauchen Sie so viel Bargeld? Und woher haben Sie das? Sind Sie allein hier oder haben Sie noch Komplizen auf der Insel? Und wie lange wollen Sie hier bleiben?“

Winner hatte inzwischen beschlossen, seine Rolle weiter zu spielen und schwieg deshalb.

„Sehen Sie“, sagte der Kommissar, „Fragen über Fragen und keine klärende Antwort von Ihnen.“

Quiz 3: Was geschieht mit Kommissar Winner?

a) Er wird vorübergehend inhaftiert?

b) Er wird freigelassen?

c) Er bekommt einen andren Ausweis?

Kreuzen Sie jetzt bitte an!

Er blätterte weiter in seinen Akten auf dem Schreibtisch und blickte zwischendurch immer mal auf den Computerbildschirm. Er schien ratlos. Doch dann hatte er sich entschieden.

„Da im Moment hier bei uns nichts Konkretes gegen Sie vorliegt, können wir Sie auch nicht einsperren. Wir werden zunächst einmal ein paar Fotos von Ihnen machen und Ihren Pass damit aktualisieren. Denn mit Bart sind Sie uns noch nicht bekannt. Dann lassen wir Sie wieder laufen. Sie entkommen uns schon nicht. Die Flughafenpolizei weiß Bescheid und mit der Fähre kämen Sie höchstens bis zu einer anderen Insel. Nach Afrika sind es mehr als hundert Kilometer. Zum Schwimmen wäre es wohl ein bisschen weit“, sagte er grinsend, „und dort würden Sie als Weißer der Hafenpolizei sowieso sofort auffallen. Also nehmen Sie meinen Rat an, bleiben Sie auf Lanzarote und melden Sie sich am Montag wieder hier bei uns in der Wachstube. Sonst…“ sagte er und legte die Hände kreuzweise übereinander, so als ob jemandem Handschellen angelegt würden.

Winner wurde von seinem „Sonderbewacher“ wieder durch das Kommissariat geführt: Treppab, rechts herum, noch einmal treppab bis vor eine Tür, an der „Fotolabor“ stand. Wieder musste Winner sich auf eine Bank setzten und wieder hieß es „Uno Momento.“ Aber dieses Mal dauerte es nicht so lange.

Der Beamte klopfte, trat ein, schloss die Tür nicht, um seinen „Gefangenen“ nicht aus den Augen zu verlieren und sprach mit einer Frau. Dann wurde Winner hereingerufen und „die Frau“ machte ein paar Fotos von ihm.

Danach wurden noch seine Fingerabdrücke genommen und dann führte der Beamte ihn wieder hinunter in die Wachstube. Wieder musste er warten.

Als er nach gefühlten zwei Stunden endlich wieder seinen Pass in Empfang nehmen durfte musste er innerlich doch ein bisschen lachen. Die spanische Polizei hatte ihm soeben zu einem echten falschen Pass verholfen. Wie sagt man in Deutschland so schön „Die Polizei dein Freund und Helfer“ dachte er, auch wenn es in diesem Fall wohl eher zufällig war.

Winner stand unschlüssig da, besah sich den neuen Pass in seiner Hand und fragte sich zugleich, wie er nun wieder zurück zu seinem Haus in Mala kommen sollte. Einer der Beamten schien seinen Blick zu verstehen und sagte: „Autobus“.

Winner verließ erleichtert das Haus, das ihn in nächster Zeit noch des Öfteren zu sehen bekommen sollte. Er schlenderte durch Haria. Auf dem Marktplatz vor der Kirche trank er im Schatten hoher Bäume im Straßencafe „Dos hermanos“ ein Bier und einen Veterano. Dann fiel ihm ein, dass er ja noch gar nicht gefrühstückt hatte. Also bestellte er beim Kellner ein opulentes Frühstück. Danach fühlte er sich besser.

„Wann fährt der nächste Bus nach Mala?“, fragte er den Kellner.

„Tres menos diez“, antwortete er.

Winner überlegte und kam zu dem Ergebnis, dass damit „Zehn Minuten vor drei“ gemeinte war. Er blickte auf seine Uhr und stellte fest, dass er noch viel Zeit hatte.

„Was kann man sich hier noch ansehen?“, fragte er den Kellner.

„Natürlich das Tal der tausend Palmen“, sagte er in etwas holperigem Deutsch.

„Gehen Sie da oben auf die Höhe, dann können Sie es sehen.“

Winner folgte dem Rat. Das konnte er sich doch nicht entgehen lassen: 1000 Palmen in einem Tal. Und das hier, auf dieser sonst so kargen Insel. Aber der tatsächliche Anblick enttäuschte ihn. Er schätzte, dass es vielleicht ein paar Hundert sein konnten.

Die Hochzeit

Die Hochzeit zwischen Isabel, der jüngsten Tochter des reichen Weinbauern im Süden der Insel und dem „Kaktusbaron“ im Norden war ein rauschendes Fest. Es war nicht gerade das, was man eine Liebesheirat nannte. Es war eher – wie man so sagt – „Geld zu Geld.“ Isabel war noch sehr jung und der Kaktusbaron, Señor Ramos, war schon in die Jahre gekommen. Aber die Eltern hatten es so beschlossen und so wurde dann auch geheiratet.

Man hatte den Eindruck, dass die halbe Inselbevölkerung zusammengekommen war. Aber sie waren alle eingeladen. Zuerst alles was Rang und Namen hatte: Die Bürgermeister der benachbarten Gemeinden mit ihren Frauen, einige befreundete Weinbauern und die Besitzer der Kakteenfelder im Norden, Nachbarn und Verwandte – und davon gab es sehr viele, denn auf dieser Insel war fast jeder irgendwie mit jedem verwandt – und der Polizeihauptkommissar mit seiner Frau.

Der Spieß über dem Feuer war immer mit Fleisch bestückt, auf den Tischen reihten sich die Schüsseln mit Tapas, Fisch und allerlei Meeresfrüchten aneinander. Auf einem anderen Tisch standen verschiedene Arten an Nachspeisen, Obst von der Insel und vom spanischen Festland, dazu alle Käsesorten, die auf Lanzarote hergestellt wurden. Der Wein floss in Strömen, es wurde drei Tage lang gefeiert, gegessen und getrunken, getanzt und gelacht. Alle waren glücklich, nur die Braut nicht. Sie musste immer an Diego, ihre Jugendliebe denken.

Wieder zuhause

Der Bus kam fast eine viertel Stunde später als angezeigt. Aber das schien hier niemanden aufzuregen. Man nahm es einfach so hin. Es gab nur wenige Fahrgäste, denn auch auf Lanzarote hatte sich der Zweitwagen in vielen Familien inzwischen durchgesetzt. Als der Bus auf der Anhöhe nach Arrieta abbog, konnte Winner zur linken noch einmal das Tal der tausend Palmen sehen, auf der anderen Seite öffnete sich ein riesiges Tal, das sich bis an den Atlantik erstreckte.

Winner bemerkte nicht den kleinen weißen Lieferwagen, der schon seit Haria dem Bus in gewissem Abstand gefolgt war und dann in Mala in einer Seitenstraße parkte, als er an der Bushaltestelle ausstieg. Das Auto hätte auch einem Pizzalieferanten oder einem Zeitungszusteller gehören können. Aber die beiden Männer, die in dem Wagen saßen, interessierten sich weder für Pizza noch für Zeitungen. Sie hatten nur Augen für den Mann, der gerade aus dem Bus gestiegen war und nun anscheinend ziellos die Straße hinaufging.

E-Mail

Von: Polizeistation Haria

An: Polizeistation Flughafen

Betreff: Anfrage wegen Identität Fluggast

Haben Sebastian Sommer erkennungsdienstlich behandelt. Da kein dringender Tatverdacht besteht, sehen wir keinen Grund zur Inhaftierung. Es besteht allerdings Fluchtgefahr. Wir bitten um besondere Aufmerksamkeit. Anbei ein aktuelles Foto des oben Genannten.

E-Mail

Von: Polizeistation Flughafen

An: Polizeistation Haria

Betreff: Sebastian Sommer

Danke für die Amtshilfe und für die Information. Unser Wachpersonal ist informiert. Sein neues Foto liegt bereits den entsprechenden Dienststellen aller kanarischen Inseln vor.

Der Boss (3)

Winner schlenderte noch ein bisschen durch Mala. Er schaute bei Pedro rein und kaufte ein paar Scheiben luftgetrockneten Schinken. Dann kehrte er bei Don Quijote ein und bestellte sich ein Abendessen: Gegrillte Dorade mit Papas arrugadas und einem gemischten Salat. Dazu trank er einen halben Liter des von ihm geschätzten Hausweins.

Irgendwo in Deutschland klingelte ein Telefon. Eine etwas müde Männerstimme sagte: „Ja“.

„Boss, hier ist…“

„Keine Namen, du Idiot!“

„Du hast doch gesagt, wir sollen auf ihn aufpassen, oder? Also, der Typ ist verhaftet worden. Ja, in echt. Die Bullen sind vorgefahren und haben ihn hopsgenommen.“

„Und dann?“, wollte der Boss wissen.

„Sie haben ihn mitgenommen nach Haria und verhört. Aber rausgekommen ist nix. Und dann haben sie ihm ein aktuelles Fot in seinen Pass gemacht.“

„Waaas?“

„Ja, Boss, die Bullen haben aus seinem falschen Pass jetzt einen echten gemacht. Jetzt hat er in seinem Pass ein Foto mit Bart.“

„So `ne Scheiße!“, fluchte der Boss. „Aber woher wisst ihr das eigentlich alles?“

„Ach, wir haben da so unsere Beziehungen. Einen der Bullen haben wir in der Hand, weil wir was über ihn wissen, was ihn seinen Job kosten würde, wenn es herauskommt. Und deshalb lassen wir uns von ihm mit allen möglichen Informationen füttern.“

„Das ist gut. Und was macht unser Freund sonst so?“

„Er hat sich ein bisschen in Haria herumgetrieben und die Palmen gezählt.“

„Hat er es geschafft?“

„Ich glaube nicht.“

Der Boss dachte nach. „Ist schon eine eigenartige Type, dieser Kerl“ sagte er dann.

„Ja, wir verstehen auch manches nicht.“

„Also gut, oder besser gesagt, schlecht. Mir passt der Kerl gar nicht in meinen Plan. Seht doch mal zu, dass ihr ihn verscheuchen könnt. Zur Not müsst ihr eben ein bisschen Druck machen.“

„Okay Boss. Ende und aus.“

Der Falke

Erst gegen Abend kehrte Winner in sein Haus zurück. Es dämmerte schon und wie auf Kommando wurde er von Cäsar mit Gebell begrüßt.

„Ja“, sagte Winner, „pass du nur gut auf mein Haus auf.“

Und auch jetzt meinte Winner eine ganz leichte Bewegung der Gardine im Nachbarhaus bemerkt zu haben. Er setzte sich noch ein bisschen auf die Terrasse, um die Abendluft zu genießen. Was gibt es doch für neugierige Leute, dachte er dabei. Stehen den ganzen Tag hinter dem Fenster um alles mitzubekommen, was im Nachbargarten passiert. Na gut, es kommt sicher nicht alle Tage vor, dass der Nachbar von der Polizei abgeholt wird. Aber sonst hatte er bisher doch nicht viel zu bieten gehabt, oder?

Winner öffnete noch eine Flasche von dem guten Lanzarotewein und genehmigte sich zwei Gläser. Warum auch nicht? Jetzt war er ein von der spanischen Polizei anerkannter Ganove mit Aufenthaltsgenehmigung auf Lanzarote. Was wollte er mehr? Unter dem Etikett würde ihn kein deutscher Kollege suchen. Und das war schließlich Sinn der ganzen Aktion.

Am nächsten Morgen war der Falke wieder da. Aber dieses Mal saß er nicht auf der hinteren Dachkante, sondern vorne am Rand oberhalb der Terrasse. Als er Winner erblickte, legte er sofort mit seinem Geschrei los. Scheint ihm geschmeckt zu haben, dachte Winner, ging an den Kühlschrank, schnitt sicherheitshalber gleich drei Stückchen vom Putenfleisch ab und begann mit der Fütterung. Der Falke reagierte sofort. Winner warf das Fleisch hoch, der Falke stürzte sich vom Dach und griff sich die vermeintliche „Beute“ im Flug. Ich werde ihn „Otto“ nennen, dachte Winner. Und bevor er das zweite Stück hochwarf rief er: „Otto!“

Winner erinnerte sich an seine Zeit in Deutschland, als er junge Kollegen ausgebildet und ihnen dabei das Beispiel vom „Falken“ erzählt hatte. Und er wusste, dass sie ihn deshalb hinter seinem Rücken den „Falken“ nannten. Na ja, ein Schimpfwort war es ja gerade nicht, eher ein Kompliment, wenn man als Kriminalkommissar mit einem Falken verglichen wurde. Und während er Otto beim Fressen zusah dachte er darüber nach, wie es wäre, wenn man tatsächlich so lautlos wie ein Falke über seiner Beute schweben könnte. Ja, ein Hubschrauber konnte zwar wie ein Rötelfalke auf der Stelle schweben, aber nur unter Entwicklung einer enormen Lautstärke. Und das würde jede Observation unmöglich machen.

Als er das dritte Stück Fleisch hochwarf rief er: „Zugriff!“ Und Otto stürzte sich sofort auf seine Beute.

Nach dem Frühstück war er mit dem Fahrrad im Barranca de Tenegüime unterwegs. So nennt sich ein einsames unbewohntes Gebiet im Hinterland von Guatiza.

Plötzlich bemerkte er im Vorbeifahren einen Schriftzug auf der Asphaltstraße. Er fuhr zurück, hielt an und besah sich die Schrift, konnte sie aber nicht entziffern. Es waren keine lateinischen Buchstaben, aber auch keine griechischen oder kyrillischen. Am ehesten erinnerte es an arabische Schriftzeichen. Vielleicht war es aber auch gar keine Schrift, sondern nur ein Symbol oder ein Hinweis. Linker Hand führte ein Feldweg aus Lavaschotter ins Gelände. Er mochte diese Wege nicht. Sie waren schwer zu befahren und wenn man im Gefälle bremsen musste, kam man leicht ins Rutschen und konnte stützen. Aber jetzt war sein Interesse geweckt und er bog ab. Zunächst geschah gar nichts. Der Weg schlängelte sich schier endlos durch das Gelände. Hier wuchs kaum etwas. Gerade mal ein paar Flechten auf den Steinen, oder kleine Wolfsmilchbüsche und Steinbrechgewächse.

Aber dann fielen ihm ein paar größere Bäume auf, die abseits in einem kleinen Tal standen. Das war sehr ungewöhnlich für diese ansonsten recht trostlose Gegend.

Er stellte sein Rad ab und folgte einem schmalen Fußweg. Als er näher kam, sah er, dass sich unter den Bäumen ein kleines Haus duckte. Es war im Grunde ein viereckiger Kasten mit einem flachen Dach und einem angebauten Wasserspeicher, so wie man sie auf Lanzarote häufig außerhalb der Orte in den unbebauten Gebieten findet. Die Bäume waren groß und schienen schon einige Jahre alt zu sein. Auf Lanzarote werden Palmen und Drachenbäume gerne rund um alleinstehende Häuser gepflanzt. Einerseits schützen sie vor dem Wind, der meist heftig aus nördlicher Richtung weht, und andererseits geben sie Schatten gegen die starke Sonneneinstrahlung.

Das Haus war anscheinend schon lange nicht mehr bewohnt. Die zwei Fenster waren mit Brettern zugenagelt und die ehemalige Eingangstür war durch ein eisernes verrostetes Garagentor ersetzt worden. Daneben war an der weißen Wand das gleiche eigenartige Schriftzeichen zu erkennen, das Winner oben auf der Straße gesehen hatte. Er bemühte noch einmal sein photographisches Gedächtnis und prägte sich die Schrift ein. So war er in der Lage, später dieses Bild erneut aus seinem Gedächtnis abzurufen. Diese Fähigkeit hatte ihm früher bei seinen Ermittlungen sehr oft geholfen. Aber in letzter Zeit fiel es ihm immer schwerer. Heute wollte er es noch einmal wissen.

Wer mochte früher hier in dieser Wildnis gewohnt haben? Ein Bauer sicher nicht, denn für landwirtschaftlichen Anbau eignete sich die Gegend ganz und gar nicht. Vielleicht ein Hirte, der mit seinen Schafen und Ziegen durch die Wildnis gestreift ist, dachte er. Oder ein Einsiedler, ein Eremit, der sich bewusst hierher in die Einöde zurückgezogen hatte.

Winner zog es vor dem Weg nicht weiter zu folgen. Er wendete und erreichte nach wenigen Minuten wieder die Straße. Und tatsächlich: das Zeichen auf dem Asphalt stimmte genau mit dem Zeichen an der Hauswand überein. Es konnte so etwas wie eine Hausnummer sein. Aber für wen? Sicher nicht für den Briefträger, dachte Winner amüsiert. Aber vielleicht für den Tankwagen, der in Notfällen die einsamen Häuser mit Trinkwasser versorgte. Oder für neugierige Touristen oder als Versteck für Kriminalkommissare auf der Flucht, dachte er und lachte in sich hinein.

Quiz 4: Was hat Kommissar Winner entdeckt?

a) Das Bilderversteck?

b) Das Versteck eines Geheimbundes?

c) Nur ein altes Haus?

Kreuzen Sie jetzt an!

Mit solchen Gedanken beschäftigt erreichte er den Supermarkt in Guatiza. Er musste ein paar Vorräte auffrischen, vor allem Trinkwasser und ein paar Lebensmittel für das Frühstück, etwas Obst und zwei Flaschen Rotwein. „Ach ja“, dachte er dann, „und natürlich frisches Putenfleisch für Otto.“

Am Nachmittag wollte er eine neue Fahrstrecke erkunden. Er interessierte sich für das große weiße Gebäude, das er neulich von Guatiza aus am Hang der Famaraberge gesehen hatte. Er fuhr durch die Kakteenfelder, am Kaktusgarten „Jardin de Cactus“ vorbei, bog kurz vor der Eukalyptusallee rechts ab, fuhr durch die „Albahaca“ und die „Adormilera“ und orientierte sich dann Richtung Berge. Aber der letzte Anstieg war zu steil. Er stieg ab und schob das Rad. Auf halbem Weg hörte er ein Motorengeräusch. Es kam von oberhalb, also ihm entgegen. Als er mit dem Fahrrad die Kurve erreicht hatte, sah er den Wagen kommen. Es war ein schwerer Geländewagen, der auf der abschüssigen Straße viel zu schnell unterwegs war. Das kann nicht gutgehen, dachte er, stellte das Fahrrad ab und brachte sich selbst in Sicherheit, in dem er über die Leitplanke sprang. Und das war Rettung im letzten Moment, denn als der Wagen scharf abbremste, verlor der Fahrer in der Kurve die Kontrolle über den Wagen. Er schleuderte, das Heck brach aus und traf das Fahrrad und die Leitplanke genau an der Stelle, an der er eben noch gestanden hatte.

Dem Fahrer konnte der Unfall nicht unbemerkt geblieben sein. Doch der Wagen fuhr mit unverminderter Geschwindigkeit weiter nach Guatiza.

Winner brauchte ein paar Minuten, um sich von dem Schreck zu erholen. War der Fahrer betrunken oder hatte er auf der abschüssigen Straße einfach nur die Kontrolle über das Fahrzeug verloren? Warum hatte er nicht angehalten? Immerhin war es Sachbeschädigung und sein Verhalten konnte durchaus als Fahrerflucht ausgelegt werden. Winner durfte gar nicht daran denken, was womöglich passiert wäre, wenn er noch neben dem Fahrrad gestanden hätte.

Er wusste nicht warum, aber in dem Moment kam ihm die eigenartige Geschichte mit dem herabstürzenden Balken in der Ruine in den Sinn. War er zum zweiten Mal haarscharf einem Unfall entgangen? War beides nur ein Zufall gewesen? Aber an Zufälle glaubte er eigentlich schon lange nicht mehr. Er verscheuchte die Gedanken und besah sich das Fahrrad. Es war zum Glück nicht viel passiert: Der Lenker war verdreht, das Vorderrad hatte eine leichte Acht und das Schutzblech hing nur noch an einer Schraube. Aber fahrbereit war es anscheinend noch, wenn auch nur eingeschränkt.

Er schob es den restlichen Berg hinauf und lehnte es an die Natursteinmauer vor dem weißen Gebäude, das er besuchen wollte. Es war ein großer viereckiger Bau mit hohen Mauern und einer breiten Eingangstreppe. Über dem Portal glänzte ein großes goldenes Kreuz und das schmiedeeiserne Eingangstor stand offen. Als er hineingegangen war sah er sofort, um welches sakrale Gebäude es sich hier handelte: Es war ein Friedhof, oder, wie man hier sagt, ein

„Cementerio“. Wegen des steinigen Bodens hatte man hier wohl diese Art der Bestattung gewählt. Es waren Grabeskammern, in die man die Särge schob und die Öffnung dann wieder verschloss. An den Wänden rundherum waren weiße Marmorplatten mit den Namen der Verstorbenen eingelassen. Winner fiel auf, dass, im Gegensatz zu Grabsteinen auf deutschen Friedhöfen, kein Geburtsdatum der dort beerdigten Person eingraviert war, sondern nur das Alter und der Todestag. Und es fiel ihm weiterhin auf, dass die meisten der Toten erst in hohem Alter verstorben waren und dass es wohl auch so etwas wie Familiengruften gab, denn auf manchen Tafeln waren mehrere Namen verzeichnet. Rechts und links neben den Grabplatten waren kleine gläserne Gefäße angebracht, in denen meist bunte vergilbte Plastikblumen steckten.

Im hinteren Bereich des Friedhofs arbeitete ein Mann an einer leeren Grabkammer. Er kehrte offensichtlich etwas zusammen und warf es dann mit dem Kehrblech in einen Müllsack. Winner zuckte innerlich zusammen und dachte: Er wird doch wohl nicht…? Aber es war nur Laub und ein paar vergilbte Plastikblumen.

Winner grüßte auf Spanisch und bekam als Antwort einen Redeschwall, von dem er so gut wie gar nichts verstand. Ja, so sind sie, die Spanier, dachte er. Man sagt nur freundlich „Buenas dias“ und schon legen sie los, in der Annahme, dass ihr Gegenüber der spanischen Sprache mächtig ist. Winner hatte wenigstens so viel herausgehört, dass der Mann furchtbar in Eile war, weil heute noch eine Grablegung stattfinden sollte. Also verabschiedete er sich und fuhr auf seinem klappernden Fahrrad hinunter nach Guatiza.

„El bulin“

Er setzte sich vor der Bar „El bulin“ an einen der Gartentische. Hier war es am Nachmittag bereits angenehm kühl, da die Sonne dann schon hinter den Famarabergen im Westen unterging. Mehrere meist ältere Männer saßen an den übrigen Tischen und gingen ihrer Lieblingsbeschäftigung nach: Reden. Über Gott und die Welt, über die große Weltpolitik und über die Politik in Spanien und vor allem über die Politik und die Politiker auf Lanzarote. Winner liebte es mit einem Ohr den Gesprächen anderer zu lauschen. Man könnte sagen `aus dem Augenwinkel´, aber eigentlich müsste es dann ja heißen `aus dem Ohrwinkel´, aber dieses Wort gibt es ja leider nicht in der deutschen Sprache.

Auch in Deutschland spielte er gerne dieses Spiel um am Dialekt der anderen Gäste deren Herkunft zu erraten. Im Moment ging es ihm aber vielmehr darum, zu erfahren, was auf Lanzarote gerade aktuell war. Darum zog er seinen kleinen Reiseführer aus der Tasche, breitete umständlich und für alle sichtbar die Insellandkarte aus und outete sich damit ganz bewusst als Tourist.

Er erinnerte sich in dem Moment an das deutsche Sprichwort: “Das kommt mir Spanisch vor“. Er hatte irgendwo gelesen, dass es aus der Zeit stammen sollte, als man sich an den deutschen Königs- und Fürstenhäusern noch mehrsprachig unterhielt. Und dass die fremde Sprache ganz bewusst eingesetzt wurde um zu verhindern, dass das Personal oder auch irgendwelche Außenstehende nicht unbedingt mitbekommen sollten, worüber gerade gesprochen wurde. Und dass die entsprechenden Personen dann gesagt haben sollen: „Das kommt mir Spanisch vor“. Inzwischen ist der Satz in Deutschland zum Synonym für eine Sache geworden, die man nicht versteht. Und gerade im Moment ging es Winner genau so, im wahrsten Sinne des Wortes: Es kam ihm alles Spanisch vor. Und man redete ungeniert und munter drauf los, denn der „Tourist“ nebenan verstand ja sicher nichts. „Nichts“ wäre allerdings zu viel gesagt. Winner verstand zwar nicht alles, aber immerhin so viel, dass er mitbekam, worum es ging. Und er spitzte besonders die Ohren, als er hörte, dass es am Nachbartisch um eine „verschwundene Frau“ ging. Und es war offensichtlich nicht geklärt, ob der Ehemann seine Frau ermordet hat und dann Selbstmord beging, oder ob die Frau ihren Mann umgebracht hat und dann geflüchtet ist. Jedenfalls wäre sie verschwunden und der Ehemann war tot aufgefunden worden. Und dann ging es noch um einen jungen Mann, Diego, einen Jugendfreund der „verschwundenen Frau“, der durch ein Kamel zu Tode gekommen sein sollte. Und es fielen die Worte „Entführung“ und „Erpressung“.

Angst

Isabel fühlte sich in ihrem neuen Zuhause nicht wohl. Sie wohnte zwar in einer großen Villa, hatte eine Dienstmagd, Rosa, die sich um alles kümmerte, aber sie hatte keine echten Freunde. Sie fühlte sich wie in dem sprichwörtlichen „goldenen Käfig“. Sie konnte nicht einfach einkaufen gehen. Ein Chauffeur fuhr sie mit dem Auto überall hin, wartete und brachte sie dann wieder zurück. Diesem Menschen traute sie nicht. Sie hatte einmal mitbekommen, dass er ihrem Ehemann ausführlich berichtet hatte, wo sie gewesen waren, mit wem sie gesprochen hatte und wann sie zurückgekommen waren.

Auch in Mala oder Guatiza fühlte sie sich nicht wohl. Sie meinte, ständig von irgendjemandem beobachtet zu werden. Die Menschen waren ihr gegenüber zwar freundlich, aber trotzdem irgendwie reserviert. Lag es vielleicht am Standesunterschied? Denn schließlich war sie die Ehefrau des reichsten Mannes in der ganzen Gegend. Oder lag es daran, dass sie aus dem Süden kam und deshalb hier oben im Norden eine Fremde war? Sie wusste, dass es immer noch unterschwellig eine gewisse Feindschaft zwischen den Bewohnern im Süden und denen im Norden gab, die auf die Zeit der Grafenherrschaft auf der Insel zurückging.

Lediglich mit Rosa verband sie eine gewisse Freundschaft und deshalb hatte sie ihr schon gelegentlich das Herz ausgeschüttet. Rosa hatte auch mitbekommen, dass Señor Ramoz seine Ehefrau wiederholt gedemütigt hatte, weil er wohl krankhaft eifersüchtig war. Und Rosa hatte Isabel auch erzählt, dass der Señor weitreichende Beziehungen hatte und diese auch skrupellos ausnutzte.

Ihre „Ehe“ beschränkte sich auf gelegentliche Begegnungen, wenn ihr Mann nachts betrunken nach Hause kam und dann mehr oder weniger über sie herfiel.

Und auch das hatte sie sich völlig anders vorgestellt. Wenn sie nachts in ihre Kissen weinte dachte sie an Diego, ihre Jugendliebe. Und sie erinnerte sich daran, wie sie sich früher schon ein Leben mit ihm zusammen ausgemalt hatte.

Aber das konnte nur ein Traum bleiben, denn ihr Mann hielt sie wie eine Gefangene und Diego war weit weg, unten im Süden, auf dem entgegengesetzten Teil der Insel.

Das Gerücht

Winner trank seinen Kaffee aus, legte Geld auf den Tisch und fuhr mit seinem klappernden Fahrrad davon. Die Männer sahen kopfschüttelnd hinterher. Er musste das Gehörte erst einmal in seinem Kopf sortieren. Schon wieder war das Wort „verschwunden“ aufgetaucht, aber dieses Mal ging es um eine Frau und nicht um ein Bild. Wenn der Kellner im Romantika auch eine Frau gemeint hatte, dann war die „verschwundene Frau“ identisch mit der Person auf dem Bild.

Aber wenn eine Frau verschwunden war, dann ging es ja um ein Gewaltverbrechen. Es war ja noch nicht einmal sicher, ob besagte Frau überhaupt noch lebte. Wobei die Worte „Entführung“ und „Erpressung“ schon darauf hindeuten konnten.