Der Mann im Mond

Der Mann im Mond
Thomas Plörer
Copyright: © 2014 Thomas Plörer
published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
ISBN 978-3-7375-0514-7

Inhalt

Intro

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Nachwort

Outro

Intro

Wo beginne ich? Mit dem Aufgehen der Sonne an einem Dienstagmorgen, wo die Welt sich aus den Träumen hebt? Ein wenig simpel, keine Frage. Ein nettes Bild, aber doch zu einfach.

Vielleicht aber mit etwas schwierigerem. Dem Mord an der kleinen Angie? Schwere Kost so früh am Tag. Vielleicht, nein, ziemlich sicher nicht jedermanns Geschmack. Mord ist möglicherweise ihr Hobby, aber nicht meines. Ganz und gar nicht. Wo hört die Kunst auf und wo beginnt das Abstoßende, das Gefährliche? Der schmale Grat zwischen Kunst und Perversion, der dünne Streifen am Horizont wenn sich der Abend und der Tag die Hand schütteln und auf der anderen Seite weitermachen mit ihren Bahnen, Licht und Schatten, Leben und Schlafen.

Ich habe nicht viel Zeit. Sie haben sie vielleicht, aber ich nicht. Zeit ist ein kostbares Gut. Ein Sprichwort besagt, was man heute erledigen kann sollte man nicht auf morgen verschieben. Nicht wörtlich, aber das ist Ihnen bestimmt schon aufgefallen. Darauf kommt es auch gar nicht an. Aber worauf dann?

Wenn ich alle Hintergründe der Geschichte schon früher verstanden hätte, würde mir das nicht schwer fallen. Aber es war zu verzwickt. Sagt man das so? Verzwickt?

Man muss den Anfang kennen um das Ende zu verstehen, aber dabei sollte man auch Zwischendrin nicht zu viel übersehen. Oft sind es die Kleinigkeiten, die einen großen Unterschied machen.

Hätte Terrence Hillshaw seine Frau in den letzten Tagen mehr beobachtet, so wäre ihm bestimmt aufgefallen, dass etwas mit ihr nicht in Ordnung war. Keine große Sache, vielleicht auch einfach nur Stimmungsschwankungen, die es bei Frauen nun wirklich oft genug gab. Terrence hatte nicht viele Frauen gehabt, drei um genau zu sein. Und eigentlich zählten die ersten beiden auch nicht wirklich. Das waren nicht mehr als aufgeplusterte Hühner gewesen, ohne Charakter oder dem, was gemeinhin als Intelligenz zu betrachten war. Keine Frage, sie würden es zu was gebracht haben. Frauen von diesem Schlag konnten vielleicht nicht den aktuellen Präsidenten bestimmen oder beantworten, was es mit diesem verflixten Krieg in Afghanistan auf sich hatte, aber sie waren dennoch in der Lage, die Wochentage anhand der Soaps im Fernsehen zu bestimmen oder den Preis eines netten Paar Schuhe in fünf verschiedene Währungen zu errechnen.

Im Kopf.

Nein, nicht förderlich für eine große Karrierelaufbahn, aber das Leben hatte für solche Frauen schon immer etwas anderes geplant. Früher waren es die dümmsten Frauen, die, wenn sie hübsch waren, den stärksten Jäger in der Sippe ergattert hatten. Heute wird ein Mann nicht mehr an der Größe seines Fanges gemessen sondern an der Größe seines Geldbeutels. Das Prinzip ist das gleiche geblieben. Sorgen machen mussten sich solche Frauen niemals, nein.

Terrence war nicht wachsam gewesen. Ein dummer Fehler, aber was macht das schon. Wieso? Weil Fehler dazu gemacht sind, dass man aus ihnen lernt. Und sind es besonders schlimme Fehler, dann erinnert man sich noch Jahre daran. Er kommt einem plötzlich wieder in den Sinn wenn man abends im Bett liegt. Oft in der Phase wenn man kurz vorm Einschlafen ist. Dann erinnert man sich an das eigene Versagen oder das Versäumnis, schreckt aus dem Halbschlaf hoch und tut es entweder mit einem Lächeln ab oder denkt noch länger darüber nach. Zeitraubend, ärgerlich. Der nächst Tag kann kommen.

Aber zurück zum Thema. Ich habe beschlossen, weder mit dem Mord an der kleinen Angie anzufangen noch mit dem Fehler von Terrence. Beides hat große Relevanz wie das ganze hier weitergehen soll, aber ich finde nicht, dass der Anfang so sein sollte. Schließlich fängt man beim Bau eines Hauses auch mit einem soliden Fundament an. Vielleicht kommen später noch kleine Spalten und Risse zum Vorschein, aber das feste Grundgerüst muss stehen. Das Grundgerüst in dieser Geschichte ist ein kurzer Anruf. Ja, mit diesem Anruf hat alles begonnen.

Damals, am 25. September 2009, vier Tage vor dem Geburtstag von Herbert Morrison.

Kapitel 1

Es waren die Geräusche in der alten Wohnung, die Sarah später in Erinnerung blieben. Die Geräusche der Wohnung, der Umgebung, der Menschen. Später würde sie sich nicht erinnern, an welchem Wochentag in welchem Monat in welchem Jahr der Nachmittag war, der ihr Leben verändern sollte. Nicht die Fakten, die man auf Papier bannen kann, sondern die unsichtbare Tinte der Erinnerung in ihrem Kopf sollte ihr immer wieder vor Augen erscheinen. Das helle Pfeifen der alten Ölheizungen und das gelegentliche Gluckern des Wassers in der Spüle. Draußen auf der Straße hupten die Autos. Irgendjemand hatte irgendjemand anderem die Vorfahrt genommen und einen Unfall verursacht. Ein kleiner Blechschaden, den Knall, die quietschenden Reifen. Schreiende Menschen, keine Verletzten. Nur die Wut und der Schock, doch mit dem Leben davon gekommen zu sein. Das Ticken der Uhr im Esszimmer. Das ständige Pendeln, hin und her, tick tack. Leise Musik aus einem Radio, vermutlich im Wohnzimmer wo ihr Vater saß und über einen Stapel Rechnungen, Belegen und Verträgen gebeugt leise vor sich hin murmelte. An den Song konnte sie sich nicht erinnern, aber das war auch nicht so wichtig. Hätte sie denn zu diesem Zeitpunkt jemals daran gedacht, dass dieser Moment so wichtig sein konnte? Das dieser Moment ihr später immer wieder im Traum erscheinen würde? Und nicht als guter?

Sarah Morrison war sechzehn Jahre alt. Fast siebzehn, nur noch zwei Monate. Sie hatte langes, blondes Haar, das ihr glatt bis über die Schultern fiel. Sie war groß, hatte sie von ihrer Mutter. Fast einen Meter und fünfundsiebzig. Sie schummelte gerne was ihre Größe anbelangte, machte sich häufig ein wenig größer. Was schadete es auch? Alle ihre Freundinnen waren kleiner als sie, sogar manche ihrer männlichen Freunde konnten ihr in dieser Hinsicht nicht das Wasser reichen. Sie war hübsch, auch wenn sie sich dessen in den jungen Jahren ihres Lebens noch nicht so bewusst war. Hätte sie ein Modellscout auf der Straße erblickt hätte er ihr bestimmt seine Karte mitgegeben. Aber eine Karriere als Modell? Sie hatte noch nie daran gedacht, wahrscheinlich hätte es ihr sogar gefallen. Ihre Mutter wäre nicht begeistert gewesen und ihr Vater hätte sie vermutlich auf ein Klosterinternat in die Schweiz geschickt (hätte er es sich denn leisten können). Ihre Vorstellungen waren andere. Vielleicht Tänzerin. Nicht an einer Stange in einem heruntergekommenen Club (denn auch das hätte ihr Vater mit allem was er hatte verhindert), sondern vielleicht Ballett oder einfach eine klassische Tanzausbildung, vielleicht mit einem eigenen Studio. Wettbewerbe, Reisen, Ansehen und Neider. Sie hatte mit ihrer besten Freundin Lucy darüber gesprochen und diese hatte ihr mit glitzernden Augen und rosigen Wangen gut zugesprochen, es doch wirklich zu probieren. Sie hätte das Talent, das Aussehen und den Willen dazu. Lucy war eine gute Freundin, das wusste Sarah. Aber sie hätte auch niemals erwartet, dass Lucy ihr irgendetwas ausredete. Dafür himmelte sie Sarah zu sehr an.

Es war Freitag. Sarah war bereits seit zwei Stunden zuhause. Ihr Vater schon etwas länger. Er war in den letzten Tagen immer sehr früh nach Hause gekommen und seine Laune von Tag zu Tag schlechter geworden. Wohl Probleme in seiner Firma vermutete sie. Ihre beiden Brüder Peter und Junior (eigentlich Michael, aber sie nannten ihn alle Junior, sogar die Lehrer) waren in ihrem gemeinsamen Zimmer und spielten eines ihrer seltsamen Playstation-Spiele. Sie hatte die beiden lachen und schreien hören, als sie aus ihrem Zimmer durch den Gang vorbei an dem Zimmer der Jungs gegangen war. Sie hatte Hunger, aß viel mehr als man ihr ansah. Ein gesegneter Stoffwechsel, das sagte ihre Mutter immer zu ihr. Musste wohl vererbt sein, schließlich war auch ihre Mutter so mancher feuchten Traumes Ursprungs.

Die Wohnung war nicht groß, eigentlich sogar zu klein für fünf Personen. Aber seitdem die wirtschaftliche Lage in der Fabrik, in der ihr Vater arbeitete, schlimmer und schlimmer geworden war und sie auf einen erheblichen Teil seines Gehaltes verzichten mussten, waren ihre Pläne, in ein eigenes Haus einzuziehen, weitestgehend über Bord geworfen worden. Die Wohnung war eine Bruchbude. Sie lag genau an der Kreuzung der am dichtesten befahrenen Straßen im Ort, Mainstreet Ecke Burkestreet. Die Luft war schlecht und der Lärm, der durch die windigen Fenster zu ihnen heraufdrang, Tag und Nacht, eine Qual. Das ganze Haus war seit über vierzig Jahren in der Hand derselben Eigentümergemeinschaft und diese hatte es versäumt, in dieser Zeit auch nur einen einzigen Dollar in die Renovierung zu stecken. Die Leitungen waren marode, die Sicherungen flogen mindestens einmal die Woche. Man musste schon stark aufpassen, ob man einen Fön und einen Radio im Bad zur selben Zeit laufen ließ. Wenn man Glück hatte blieb der Strom, aber Sarah hatte noch keinen Zusammenhang gesehen, wann die Sicherung jetzt wirklich flog und wann nicht. Die Abwasserrohre waren zu klein oder einfach nur so verdreckt, dass sich der Querschnitt halbiert hatte. Zweimal im Monat kam eine übelriechende, bräunliche Flüssigkeit die Leitungen hoch und überflutete wahlweise das Waschbecken in der Küche oder die Badewanne. Ihr Vater hatte schon mehrmals ihren Vermieter angerufen, war aber immer wieder nur vertröstet worden. Die Wirtschaftskrise ginge an keinem ohne Spuren vorüber und solange sie nicht überwunden war sei es einfach nicht möglich, mehr Geld in die Sanierung der Rohrleitungen zu investieren. Sobald die Wirtschaft wieder mehr in Schwung käme würde man sich diesem Problem annehmen.

Natürlich.

Sie zupfte sich den Träger ihres weißen Oberteils zurecht, der über die Schulter gefallen war und ging in die Küche. Hier stand ein kleines, altes Radio auf dem Fenstersims. Daraus ertönten die Klänge zum neuen Song einer lokalen Band, die einen Wettbewerb gewonnen hatte und als Preis dafür einmal täglich eine ganze Woche lang ihre erste Single auf dem Sender promoten durfte. Klang gar nicht so schlecht, fand sie.

Sie schlenderte zum Kühlschrank, öffnete ihn und warf einen Blick hinein. Die kleine Lampe, die normalerweise leuchten sollte, flackerte kurz, dann ging sie ganz aus. Genervt tippte sie einige Male mit dem Finger gegen die Abdeckung, dann flackerte es erneut auf und warf ein armseliges Licht. Sarah fand, was sie gesucht hatte: die Reste des gestrigen Abendessens. Lasagne. Ein wenig verwundert, dass ihre verfressenen Brüder es noch nicht vor ihr entdeckt hatten, zog sie die Schüssel heraus, knallte die Kühlschranktür wieder zu und stellte sie auf dem Esstisch ab. Während sie den Deckel von der Schüssel öffnete und sich einen Teller aus dem Hängeschränk über dem Herd holte pfiff sie leise die Melodie des Liedes, das gerade im Radio lief. Sie wusste es zu diesem Zeitpunkt natürlich noch nicht, aber als das alles vorbei sein sollte, würde sie sich diese CD kaufen. Aus dem Gewinner des lokalen Bandwettbewerbs sollte bis dahin eine Band geworden sein, die es bis in die Top-Ten der Charts geschafft haben würde.

Sie kratzte den Rest (einen überraschend großen Rest) aus der Schüssel und schaltete die Mikrowelle ein. Sei’s drum, sie hatte Hunger und sah es nicht ein, ein weiteres Mal mit ihren Brüdern zu teilen. Sie taten es schließlich auch nicht.

Dann klingelte das Telefon.

Sarah überlegte einen Augenblick, ob sie es riskieren sollte, ihre Lasagne unbeaufsichtigt zu lassen, aber nach einem kurzen Blick in den Flur stellte sie fest, dass die Tür zum Zimmer ihrer Brüder geschlossen war. Sie glaubte sogar, die beiden dahinter Lachen und Fluchen zu hören, eine Kombination, die darauf hindeutete, dass sie wieder in ihre Spiele vertieft waren. Vor ihnen war sie sicher, zumindest vorläufig.

Es klingelte wieder.

„Gehst du ran, Schatz?“, rief ihr Vater aus dem Wohnzimmer. In seiner Stimme lag eine Mischung aus Ungeduld und Wut. Seitdem er die Probleme in seiner Firma hatte war er öfter schlecht gelaunt. Er versuchte zwar, es nicht auf seine Familie abzuwälzen, aber ganz gelang es ihm nicht. Zumindest trank er nicht, worüber Sarah sehr froh war. Lucy’s Vater war Trinker. Im Sommer kam es oft vor, dass sie langärmlige Oberteile trug, weil man die Blutergüsse und blauen Flecken auf ihren Armen nicht sehen sollte.

„Klar, Paps!“ Sie stieß sich von der Anrichte ab, an der sie gelehnt hatte, und war mit zwei, drei grazilen Sprüngen am Telefon. Ein altmodischer Apparat, kein tragbares Endgerät. Der Hörer war vergilbt, die Tasten so abgenutzt, dass man nur noch erahnen konnte, was für eine Nummer sich darauf befunden hatte.

Sie nahm ab. „Sarah Morrison, hallo?“

Am anderen Ende der Leitung erklang ein leises Rascheln, dann ein Klacken als der Telefonhörer vom Apparat genommen wurde und es meldete sich eine helle Männerstimme. „William Anderson von „Fillman & Partner“. Mit wem spreche ich?“

„Sarah Morrison“, wiederholte Sarah wahrheitsgemäß und geduldig.

Ihr Gegenüber räusperte sich, murmelte etwas Unverständliches. Dann war wieder das leise Rascheln von Papier zu hören. Für mehrere Sekunden sagte er nichts, nur sein Atem war in der Leitung zu hören.

„Sarah ... Sarah ... ah ja, jetzt hab‘ ich’s!“, rief er aus und lachte verlegen. „Entschuldigen Sie, ich musste meine Unterlagen erst sortieren. Hallo Sarah!“

„Hallo“, antwortete Sarah. Ihr Blick glitt hinüber zur Mikrowelle, die leise vor sich hin rauschte. Sie hatte noch eine Minute, vielleicht ein paar Sekunden mehr.

„Ist denn Ihr Vater zu sprechen, Sarah?“

„Ich denke schon. Einen kleinen Augenblick bitte.“ Sie legte den Hörer auf die Seite und ging in Richtung Wohnzimmer. Am Türrahmen blieb sie stehen und lehnte sich dagegen. Ihr Vater saß immer noch vor seine Papiere gebeugt. Er hatte seine Brille abgenommen und wischte sie an seinem Hemd sauber. Wahrscheinlich war sie nicht wirklich verschmutzt, aber das machte er immer, wenn er nervös war oder nicht wusste, was er mit seinen Händen anfangen sollte. Ein Tick sozusagen.

„Hey Dad, da ist jemand für dich am Telefon.“

„Kann das warten?“, fragte er, ohne sie anzuschauen.

„Weiß ich nicht. Er sagt, er ist von einer Firma namens „Irgendwer & Partner“. Klingt nach einer Kanzlei oder sowas.“

Ihr Vater schaute auf. „Wie ist sein Name?“

„Anderson. Klingt irgendwie schwedisch, oder?“

„Hat er gesagt, was er will?“

Sarah schüttelte den Kopf. Aus der Küche kam ein helles „Pling“, ein Zeichen dafür, dass ihre Lasagne fertig war. Hoffentlich hatten ihre Brüder das nicht auch gehört.

„Hat nur gefragt, ob du da bist. Gehst du ran oder soll ich ihn abwimmeln?“

Ihr Vater schien innerlich kurz die beiden Möglichkeiten abzuwägen, dann stöhnte er auf und erhob sich von seinem Platz. „Schlimmer kann’s nicht werden, oder?“

Sie machte ihm Platz, er strich ihr sanft über den Kopf und ging ans Telefon. Sarah bekam noch mit, wie er mit einem kräftigen „Hallo“ das Gespräch übernahm, dann war das Thema für sie gegessen.

Ihre Lasagne kurz darauf auch.

„Hallo?“

Ein kurzes Knacken am anderen Ende der Leitung. „Mr. Morrison?“

„Am Apparat.“

„Herbert Stanley Morrison?“

Herb verzog das Gesicht. Er konnte seinen zweiten Vornamen nicht ausstehen. „Der bin ich. Mit wem spreche ich?“

„William Anderson von „Fillman & Partner“. Ich rufe im Auftrag ihres Onkels an.

Herb hob überrascht die Augenbrauen. „Phil?“

„Ähm, nein. Linus Morrison.“

„Onkel Linus?“ Herb war ehrlich überrascht. Von Linus hatte er nichts mehr gehört seit er noch auf der Highschool gewesen war. Hatte sich irgendwie mit seiner Mutter zerstritten und danach entweder den Kontakt nicht mehr gesucht oder ihn einfach vergessen.

„Der Bruder Ihres Vaters, ja. Wundert Sie das? Sie klingen ein wenig erschrocken.“

Herb lachte abgehackt. „Naja, erschrocken ist vielleicht nicht das richtige Wort, Mr. Anderson. Aber von Onkel Linus habe ich seit ... fünfzehn, zwanzig Jahren nichts mehr gehört.“

„Das hat er mir erzählt.“ Eine kurze Pause. „Mr. Morrison, ich muss Ihnen leider mitteilen, dass Ihr Onkel vor wenigen Tagen verstorben ist.“

„Oh.“ Herb überlegte sich, ob das vielleicht nicht die richtige Reaktion war, aber etwas anderes fiel ihm nicht ein. Er hatte nie ein besonderes Verhältnis zu Onkel Linus gehabt, und nachdem er ihn seit so vielen Jahren nicht mehr gesehen hatte und seit ebenso vielen Jahren auch nicht mehr an ihn gedacht hatte, traf ihn der Tod dieser Person nicht sonderlich hart.

„Ich möchte Ihnen mein herzliches Beileid ausdrücken, Mr. Morrison. Ich weiß, dass Ihnen das keine große Hilfe sein wird, aber so bin ich nun mal erzogen worden.“

Herb räusperte sich. „Naja, danke natürlich. Aber Sie brauchen sich da keinen Kopf zu machen. Onkel Linus ist ... war ... nie wirklich jemand, dem ich besonders nahe gestanden habe. Ich hab‘ ihn seit so langer Zeit nicht mehr gesehen dass sein Tod, naja, mich nicht viel härter triff als wenn die Dallas Mavericks ein Heimspiel verlieren. Wenn Sie verstehen, was ich meine.“ Er wusste nicht, ob das die richtigen Worte an einen Fremden waren, wenn man vom Tod eines Verwandten sprach, aber er hatte im Moment andere Sorgen als das, was ein junger Mann irgendwo in diesem riesigen Land von ihm dachte.

Anderson schien einen Augenblick lang verwirrt zu sein, denn er antwortete nichts. Nur das Rascheln von Papier war zu hören. Herb wartete geduldig ab.

„Nun“, begann Anderson dann wieder, „so etwas hat Ihr Onkel Linus mir auch erzählt. Er war sich nicht einmal mehr sicher, ob Sie sich noch an ihn erinnern können. Zumindest diese Sorge scheint ja umsonst gewesen zu sein.“

„Ich bin alt, aber nicht so alt“, erwiderte Herb.

„Das ist wohl wahr.“

„Woran ist er gestorben wenn sich fragen darf?“

Wieder das Rascheln von Papier. „Er hatte einen Herzstillstand. Seine Ärzte haben gesagt, es sei irgendwann in der Nacht vom zwanzigsten auf den einundzwanzigsten September, vermutlich gegen drei Uhr morgens. Es hat wohl im Schlaf einfach aufgehört zu schlagen. Wahrscheinlich hat er davon überhaupt nichts mitbekommen.“

„Eine schöne Art zu sterben, finden Sie nicht auch?“

„Da haben Sie recht. Kurz und schmerzlos, ohne viel Aufheben darum zu machen.“

Herb nickte, obwohl er wusste, dass Anderson ihn nicht sehen konnte. „Wie alt war er?“

„Im Sommer ist er sechsundachtzig Jahre alt geworden.“

„Nicht schlecht. Hat gesund gelebt der Gute.“

„Ja, das hat er. Und seine medizinische Versorgung war keine schlechte, das kann ich Ihnen garantieren.“

„Sie sagten vorher etwas von „seine Ärzte“?“

„Das stimmt. Mr. Morrison war stets sehr auf seine Gesundheit bedacht. Er ist viel gewandert und so weiter.“ Anderson lachte. „Wahrscheinlich in der Woche mehr als Sie oder ich in einem ganzen Monat zurücklegen. Verstehen Sie?“

„Ich kann Ihnen folgen.“

„Und das, was sonst noch zu tun war, haben seine Ärzte erledigt. Einen Hausarzt, einen Chiropraktiker und noch drei weitere erfahrene Männer und Frauen aus der Medizin, die ihm jedes Mittel und jede Pille, die es legal auf dem Markt gab, besorgt haben.“ Er machte eine kurze Pause. „Und manchmal auch die, die es noch nicht auf dem Markt gab.“ Nochmal eine Pause. „Oder nicht mehr.“

„Aber gegen den Willen Gottes kommen selbst die besten Mediziner nicht an.“

Anderson lachte wieder kurz. „Wenn man an einen Gott glaubt oder etwas Gott-ähnliches sicher nicht. Ihr Onkel hat keine Zeit damit verbracht, sich um ein Leben nach dem Tod zu sorgen. Für ihn war das Leben auf der Erde, das hier und jetzt, wichtig. Er war kein gläubiger Mensch. Sind Sie ein gläubiger Mensch?“

Herb zuckte mit den Schultern. Das war er einmal bei seiner Hochzeit gefragt worden und er hatte mit Ja geantwortet. Mittlerweile war er sich da nicht mehr so sicher. Wenn es einen Gott gab hatte er im Moment wenig Zeit für ihn und seine Familie.

Trotzdem antwortete er mit „Ja.“

„Dann beten Sie dafür, dass er jetzt dort oben sitzt und tut, wonach ihm ist.“

„Amen.“

Eine kurze Pause. Herb schaute sich um und sah Sarah auf der Anrichte in der Küche sitzen. Sie schaufelte genüsslich einen Berg Lasagne in sich hinein und wippte mit den Beinen im Takt der Musik. Deine Brüder werden nicht erfreut sein, wenn sie das sehen, dachte er. Als er sah, was für ein winziges Oberteil sie trug (einer der Träger war schon wieder über die Schulter gerutscht und hing auf halber Höhe ihres Oberarms) war auch er nicht mehr ganz so erfreut. Aber darüber würde er später mit ihr reden. Sie alle würden später miteinander reden müssen sobald

Katherine aus der Arbeit zurück war.

„Mr. Morrison, vielleicht sollten wir jetzt zu dem Punkt kommen, warum ich eigentlich bei Ihnen anrufe. Ich will Sie nicht länger aufhalten, als es unbedingt nötig ist. Wie spät ist es bei Ihnen gerade?“

Herb schaute auf die Uhr. „Kurz nach vier.“

Anderson pfiff durch die Zähne. „Bei mir ist es schon spät in der Nacht. Verrückt, diese Zeitzonen, finden Sie nicht auch?“

Herb wusste nicht, was er darauf antworten sollte, darum stimmte er ihm einfach zu. Dämliche Frage.

„Wir bei „Fillman & Partner“ sind darauf spezialisiert, das Vermögen unserer Klienten zu verwalten.“ Herb musste unwillkürlich an ein Werbeprospekt denken, als er diesen Satz hörte. „Aber wir sind nicht nur einfach gesichts- und seelenlose Gestalten in einem Bürogebäude, zumindest nicht alle von uns.“ Es sollte lustig sein, aber Herb stieg nicht darauf ein, also machte Anderson nach einer kurzen Pause weiter. „Wir versuchen immer, eine persönliche Bindung zu unseren Klienten aufzubauen und ihnen als Freunde mit Rat und Tat zur Seite zu stehen. Ihr Onkel, Mr. Morrison, kam vor fünf Jahren zu uns und wollte unsere Hilfe in Anspruch nehmen. Ich bekam ihn zugeteilt, habe eine Menge Gespräche mit ihm geführt - bei mir im Büro aber auch bei ihm zuhause. Ich habe seine Akten studiert, sein Vermögen verwaltet und mit ihm zusammen auch ein Testament aufgesetzt. Das war letzten Frühling, als ob er gewusst hatte, dass er nicht mehr lange auf dieser Welt verweilen sollte. Schon seltsam, finden Sie nicht auch?“

„Ja. Aber im Grunde sind wir auch nur Tiere, nicht wahr? Die wissen oft schon lange vor ihrem eigentlichen Tod, dass es bald zu Ende sein wird.“

„Richtig. Und Ihr Onkel war ein überaus intelligenter Mann, Mr. Morrison. Er hatte ein Händchen dafür, zu welchem Zeitpunkt man auf dem Markt tätig werden musste. Einkauf und Verkauf, verstehen Sie? Und auch bei seinem Testament war er peinlichst genau darauf bedacht, nichts zu vergessen. Oder jemanden zu vergessen.“

Herb horchte auf. „Sie meinen, er hat uns etwas vererbt?“

„Richtig, Mr. Morrison. Wenn man es genau nimmt hat er eigentlich nur Ihnen etwas vererbt, aber Sie haben laut meinen Unterlagen eine große Familie, richtig?“ Papier raschelte. „Sie sind verheiratet und haben drei Kinder?“

„Sie haben Ihre Hausaufgaben gemacht.“

„Das ist mein Job“, erwiderte Anderson, nicht ohne ein wenig Stolz in seiner Stimme. „Ich habe eine ganze Akte von Ihnen und Ihrer Familie angelegt. Wahrscheinlich gibt es so gut wie nichts was ich nicht von Ihnen weiß. Dem Internet sei Dank!“

Herb wusste nicht, ob er dem so ohne weiteres zustimmen konnte. Fluch und Segen lagen oft nicht weit voneinander entfernt.

„Sie sind seit über zwanzig Jahren mit Lucy Katharine Swan verheiratet und haben neben ihrer Tochter Sarah, mit der ich schon das Vergnügen hatte zu sprechen, zwei Söhne: Peter Alexander und Michael. Außerdem arbeiten Sie seit fünfzehn Jahren bei „Millroy’s Automotive“ als Angestellter im Wareneinkauf, haben ein durchschnittliches Gehalt und waren in den letzten fünf Jahren nur vier Wochen krank, weil Sie sich bei einem Unfall das linke Bein gebrochen hatten. Ihre Frau arbeitet in einer Fabrik, die als Zulieferer für große Elektronikhersteller Platinen und anderes Kleinzeug herstellt. Ihr Gehalt ist eher unterdurchschnittlich - zusammengenommen sind ihre beiden Gehälter wahrscheinlich nicht ausreichend dafür, dass sie sich ein Leben in den besten Gegenden ihrer Stadt leisten können. Stimmt das soweit?“

Herb war sprachlos. „Das alles haben Sie aus dem Internet?“

„Und ich habe natürlich noch eine Menge Kontakte und Beziehungen.“

„Verdammt ...“, flüsterte Herb erstaunt. „Ist das legal was sie da tun?“

Anderson lachte schallend und Herbert musste sich den Telefonhörer ein paar Zentimeter vom Ohr weghalten, weil er Angst um sein Trommelfell hatte. „Mr. Morrison, ich habe keine Gesetze gebrochen, wenn Sie darauf hinaus wollen. Ich habe lediglich den Spielraum, der einem geboten wird, optimal ausgenutzt. Sie brauchen keine Angst zu haben, dass ich Kameras in Ihrer Wohnung oder Ihrem Auto platziert habe.“

Der Gedanke war Herb noch gar nicht gekommen. Obwohl er nicht wirklich glaubte, dass Kameras in seiner Wohnung waren, lief ihm ein kalter Schauer den Rücken hinunter. „Wenn Sie das sagen. Was wissen Sie sonst noch?“

Er stellte die Frage, weil es ihn wirklich interessierte, aber Anderson tat sie als Scherz ab und lachte nur knapp. „Nichts, was man nicht irgendwie auch als private Person erfahren könnte, Mr. Morrison. Aber vielleicht sollten wir wieder zum eigentlichen Thema kommen.“

„Dem Erbe?“

„Dem Erbe, Mr. Morrison. Was wissen Sie von Ihrem Onkel? Haben Sie eine ungefähre Ahnung, was er die letzten fünfzehn, zwanzig Jahre gemacht hat?“

Herb dachte nach. Wenn er es sich genau überlegte, wusste er nicht einmal, was Linus davor gemacht hatte. Er und sein Vater waren sich nicht besonders nahe gestanden oder aber hatten das immer ganz gut verbergen können. Er war einmal zufällig in der Nähe gewesen, als sein Vater und seine Mutter über Linus geredet hatten und hatte dort mehrere Sprachfetzen aufnehmen können, in denen sie nicht gerade gut über ihn gesprochen hatten, insbesondere seine Mutter. Sie musste einen wahnsinnigen Groll gegen ihn gehegt haben, aber die Gründe dafür hatte Herb nie erfahren.

„Mr. Morrison? Sind sie noch da?“

„Oh ja, Entschuldigung. Ich war ... in Gedanken.“ Er lächelte nervös und schaute in die Küche, wo Sarah ihre Mahlzeit beendet hatte und den Teller in die Spüle stellte. Sie schien seinen prüfenden Blick zu spüren, und als sie sich umdrehte musste er nicht einmal etwas sagen, damit sie sich erneut umdrehte und den Teller abwusch. Sie rollte mit den Augen und stöhnte, aber Herb nahm das ohne Schuldgefühle zur Kenntnis. „Ich hab‘ keine Ahnung.“

„Kein Problem. Linus hat schon vor vielen Jahren angefangen, in Immobilien zu investieren. Es begann mit seinem Haus in Ihrem Heimatort. Sie waren bestimmt als Kind einmal dort.“

Herb bejahte, war sich aber keineswegs sicher. Seine Kindheit lag weit zurück.

„Später ist er ein wenig Risiko eingegangen und hat bei Aktiengeschäften einen beträchtlichen Gewinn gemacht. Damit hat er weitere Immobilien im ganzen Land gekauft. Häuser an den Küsten, Wohnungen in Innenstädten und Landhäuser an Seen.“

„Die ganze Palette.“

„Von allem etwas, ja. Die meisten hat er vermietet, zu einem guten Preis. Einige hat er erweitert und Hotelanlagen daraus gemacht. Bis zur großen Immobilienkrise ging es ständig aufwärts und sein Vermögen ist in dieser Zeit beträchtlich angewachsen.“

„Die Krise hat das aber geändert, richtig?“

Andersons Stimme wurde etwas tiefer und bedauernder. „Leider ist sie an keinem ganz spurlos vorüber gegangen. Ihr Onkel musste viele Häuser verkaufen, um die Kredite zurückzuzahlen, die er bei den Banken für den Umbau weiterer Häuser bekommen hatte. Er hat viel verloren.“

Hoffentlich hat er uns keine Schulden vererbt, betete Herb, sprach es aber nicht laut aus. Sarah drängte sich an ihm vorbei und ging in ihr Zimmer. Ihr Träger war wieder über ihre Schulter gerutscht, aber Herb beließ es bei einer Notiz an sich selbst, sie später darauf anzusprechen. Noch während sie aus seinem Blickfeld verschwand hörte er das Klappern eines Schlüssels an der Haustüre, dann einen kurzen Luftzug und das Schlagen der Tür. Jemand rief leise und schnaufend Hallo! und Herb erkannte seine Frau. Sie kam früh aus der Arbeit zurück.

„Ihm ist letztendlich nicht mehr viel übrig geblieben. Mehr als Sie jetzt vielleicht denken, Mr. Morrison, mehr als viele von uns jemals besitzen werden, aber für ihn war es nicht mehr viel. Eigentlich nur noch ...“ - Herbert hörte wieder das Rascheln von Papier - „sein großes Herrenhaus südlich von L.A., eine kleine Wohnung in Dallas und eine weitere Wohnung in einem Vorort von Chicago.“

„Verteilt im ganzen Land“, warf Herb bewundernd ein und dachte daran, dass er es in seinen über fünfzig Jahren Lebenszeit noch nicht einmal soweit gebracht hatte, dass er ein einziges Haus oder eine einzelne Wohnung sein Eigen nennen konnte. Als er sich das zum ersten Mal so richtig vor Augen führte fühlte er sich mit einem Schlag wieder schlecht. So schlecht wie vor dem Telefonanruf, als die wahren Probleme seines Lebens vor ihm ausgebreitet auf dem Tisch gelegen hatten.

„Linus ist viel rumgekommen. Aber diese Immobilien sind nach seinem Tod direkt in den Besitz einer Stiftung gegangen, die er gegründet hat.“

„Was für eine Stiftung ist das?“

Anderson zögerte. Herb hätte das vielleicht stutzig gemacht, aber in diesem Moment zupfte ihn etwas an der Schulter und er drehte sich um. Katharine stand hinter ihm. Sie trug noch ihre dünne Sommerjacke und lächelte ihn freundliche an. Aber ihre Augen lächelten nicht und obwohl sie ihm einen freundlichen Kuss auf die Wange gab spürte Herb sofort, dass etwas nicht stimmte. Ihre Augen glitzerten und sie drehte sich sofort wieder von ihm weg als sie spürte, dass er sie musterte. Sie verschwand zurück ins Wohnzimmer, das er von seiner Position aus nicht direkt einsehen konnte.

„Das kann ich Ihnen gar nicht genau sagen, Mr. Morrison. Darüber haben wir nicht so viel gesprochen und wir haben sie auch nicht bei seiner Vermögensplanung berücksichtig, auf seinen eigenen Wunsch hin. Wir haben nur festgelegt, was nach seinem Ableben an seine Stiftung gehen sollte. Wenn Sie wollen, kann ich mich aber gerne etwas schlau machen.“

An seiner Stimme konnte Herb hören, dass er das überhaupt nicht gerne tun wollte. Und eigentlich war es ihm auch egal.

„Nicht nötig. Sagen Sie mir lieber, warum Sie genau anrufen. Ich erbe etwas, soweit waren wir schon. Bitte verstehen Sie mich jetzt nicht falsch, aber ich habe im Moment eine ganze Menge Probleme zu lösen und die Zeit läuft nicht gerade für mich.“

Anderson antwortete nicht gleich darauf sondern beließ es bei einigen Sekunden Schweigen. Nur das Geräusch seines Atems machte Herb klar, dass er noch nicht aufgelegt hatte. Er musste den Hörer irgendwie verdreht am Kopf halten, dachte Herb, sonst konnte man nicht so laut hinein atmen.

„Mr. Morrison“, fuhr er dann fort. In seiner Stimme lag eine Mischung aus ernst und sachlicher Angeberei. „Wenn Sie damit Ihre aktuellen Geldsorgen meinen lassen Sie mich eines feststellen: wenn wir die ganzen Formalitäten hinter uns gebracht haben, werden Sie sich nie mehr auch nur den geringsten Gedanken um Geld machen müssen.“

„Ich verstehe nicht, warum sie sich das überhaupt noch gefallen lässt. Hast du sie in letzter Zeit mal gesehen? Diese Augenringe? Mein Gott, sie war so ein schönes Ding!“

Berta, die eigentlich Alberta hieß, aber diesen Namen nie benutzte, auch nicht bei Ämtern und Behörden, biss in ihr dick belegtes Sandwich hinein. Wie immer bei einem Sandwich, das nicht von Profis gemacht worden war, fiel die Hälfte hinten, die andere Hälfte bei den Seiten heraus und hinterließ eine riesige Sauerei. Wie bei den großen Burgern von McDonalds, dachte Katharine belustigt und musste sich unfreiwillig das Video von David Hasselhoff vor Augen führen, dass ihr Peter vor einigen Monaten im Internet gezeigt hatte. Darauf zu sehen der wieder einmal stark betrunkene ehemalige Frauenschwarm aus Baywatch und Knight Rider beim Versuch, im totalen Suff einen dieser Burger zu essen. Sie hatte es traurig gefunden und war noch trauriger geworden, als ihr klar wurde, dass dieses Video von seiner Tochter gedreht worden war.

„So ein Mist!“, rief Berta aus und kratzte mit ihren fleischigen Fingern alles wieder zusammen und versuchte, den Inhalt wieder zwischen die zwei Weißbrotscheiben zu stopfen. Katharine musste sich mit einem Lächeln auf den Lippen abwenden. Früher hatte sie sich vor Leuten wie Berta geekelt, aber mittlerweile war sie ihr irgendwie auch sympathisch geworden. Sie schob ihre Gewichtsprobleme gerne auf ihre Drüsen und ihren Mann, der sie vor vier Jahren verlassen hatte, weil er eine jüngere und hübschere Schnalle gefunden hatte. Dieses Wort benutzte sie gerne in diesem Zusammenhang. Sie wollte eigentlich immer Schlampe sagen, aber laut ihrer Meinung würde sie davon in die Hölle kommen. Fluchen ließ einen irgendwann am selben Tisch wie Hitler und Saddam sitzen.

„Ich schwöre dir, irgendwann bekomme ich den Kerl, der diese Dinger belegt, zu fassen. Und dann werd‘ ich ihn so fest drücken dass seine Innereien genauso aus ihm heraus quellen.“

„Glaubst du, sie lässt sich bald scheiden?“, fragte Katharine, um wieder auf das ursprüngliche Thema zurück zu kehren. „Wegen der Kinder?“

Berta zuckte mit ihren wuchtigen Schultern. „Hoffen wir’s doch, oder? Lange geht das nicht mehr gut. Entweder er bringt sie um oder sie tut es selbst.“

„Was macht dich eigentlich so sicher, dass ihr Mann das Problem ist?“

Berta schaute von ihrem Sandwich auf und blickte sie aus kleinen, zu Schlitzen zusammengepressten Augen an. „Wie meinst du das?“

Katharine zuckte ebenfalls mit den Schultern, jedoch waren diese wesentlich schlanker und graziler. „Hast du mal mit ihr gesprochen? Ich glaube nicht, dass James an allem schuld ist. Mary hat Probleme.“

„So?“ Berta biss wieder in ihr Sandwich. Erneut fiel die Hälfte heraus, aber dieses Mal achtete sie nicht weiter darauf und kehrte es zusammen während sie antwortete. „Du meinst weil sie säuft?“

„Nicht so laut!“, zischte Katharine und schaute sich um, ob sie nicht jemand gehört hatte. Sie saßen in dem geräumigen Gemeinschaftsraum der Fabrik, die zeitgleich als Brotzeitraum und Besprechungszimmer genutzt wurde, falls ihr Schichtleiter wieder eine selbstgefällige Ansprache hielt. Es war jetzt kurz nach drei Uhr Nachmittag und Berta legte jene Pause ein, die sie als „Spät-Lunch“ bezeichnete. Das eigentliche Mittagessen war vor zwei Stunden nicht weniger deftig ausgefallen. Aber gut, die Drüsen, die Männer ...

„Ist doch eh fast keiner da“, rief Berta und schaute sich kurz um. Außer ihnen waren noch zwei Männer aus der Verwaltung da, allerdings mehrere Tische neben ihnen. Sie schienen sehr in ihr Gespräch vertieft zu sein und hoben die Köpfe nur, um sich mit den Händen die schmierigen Haare wieder in Form zu bringen.

„Ich glaube schon, dass ihr Problem in diese Richtung geht, ja. Ist dir noch nie aufgefallen, wie stark ihre Hände zittern kurz vor Feierabend?“

Berta nickte. „Und ihr Atem am Morgen...“ Sie verzog das Gesicht und hatte jetzt mehr Ähnlichkeit mit einer Figur aus Knetmasse als mit einem echten Menschen. „Starkes Mundwasser, meinst du nicht auch?“

Katharine zuckte mit den Schultern. Sie mochte es nicht, schlecht über andere zu sprechen, aber in diesem Fall konnte sie sich nicht ganz so zurückhalten, wie sie es gerne hätte und wie sie es Sarah immer beigebracht hatte.

„Glaubst du, wir sollten mal mit ihr reden?“

Berta schüttelte den Kopf und nahm einen großen Schluck Cola. „Vielleicht sollten wir uns da nicht einmischen. Ich meine: wie gut kennen wir diese Frau? Unter Umständen fühlt sie sich in die Ecke gedrängt und sticht uns nieder. Hab‘ ich letztens erst im Fernsehen gesehen. Gruselige Geschichte, kannst du mir glauben.“ Sie stieß einen so lauten Rülpser aus, dass sogar die beiden Männer ihr Gespräch unterbrachen und mit überraschten Gesichtern zu ihnen herüber schauten.

Berta hob entschuldigend die Hand. „Mein Fehler, Jungs. Nichts für Ungut.“ Dann wandte sie sich wieder Katharine zu. „Oder willst du mir ihr reden?“

„Ich weiß nicht. Vielleicht tut sie sich was an, ich glaube das ist gar nicht so unwahrscheinlich. Sie hat hier doch sonst keinen, mit dem sie reden könnte.“

„Ja, ja, da könntest du recht haben.“ Berta wägte die Möglichkeiten in ihrem Kopf ab und verzog dabei den Mund. „Werd‘ sie mal drauf ansprechen, Kleine. Aber du weißt wessen Namen du der Polizei sagen musst, wenn ich erstochen in einer Mülltonne gefunden werde, ja?“

Berta nannte sie häufiger Kleine. Nicht dass sie körperlich größer gewesen wäre, denn Katharine war für eine Frau sehr groß, fast einen Meter siebenundsiebzig, aber Berta war zum einen wesentlich älter als sie und zum anderen eine solch wuchtige Erscheinung, dass sich das Diskutieren zu diesem Thema schnell erübrigte.

„Natürlich.“ Sie lächelte ihr zu und warf einen kurzen Blick auf die vergilbte, alte Uhr über dem Getränkeautomat. „Wir müssen los, sonst gibt’s wieder Ärger vom Chef.“

Berta stieß noch einmal genüsslich auf, dann erhob sie sich und räumte ihre Sachen in ihre Tasche zurück. „Hast ja Recht, Kleine. Zum Glück ist dieser Tag bald zu Ende, meine Beine bringen mich noch um!“

Eigentlich ja eher umgekehrt, dachte Katharine, beließ es aber bei einem Lächeln. Sie drehte sich gerade um, als sie draußen am Fenster, das die Produktionshallen zeigte, einen Mann vorbei eilen sah. Es handelte sich um Thurston Wettington, einem übereifrigem Bücherwurm, der seine Stelle, so erzählte man sich unter den Frauen, nur deshalb bekommen hatte, weil er die homosexuellen Vorlieben ihres Chefs kannte und nicht abgeneigt gewesen war, ein bisschen mehr für seinen Job zu geben als manch anderer Bewerber. Thurse, wie er sich selbst nannte, hatte schmale Schultern und dicke Brillengläser, hinter denen kleine, aber sehr aufgeweckte Augen alles beobachteten und sondierten. Er war alles in allem nicht ganz so groß wie Berta, und die war ihrerseits bestimmt einen halben Kopf kleiner als Katharine. Eigentlich konnte man ihn nicht ernst nehmen, aber er hatte das Vertrauen des Chefs und das machte ihn umso gefährlicher.

Er öffnete die Tür, nickte den beiden Männern kurz zu und ging dann ohne Umwege auf Katharine und Berta zu. Einen Meter vor ihnen blieb er stehen.

„Guten Tag Mrs. Morrison. Mrs. Burton.“ Er nickte ihnen kurz zu.

„Hi, Thurse“, antwortete Berta. „Alles klar bei Ihnen?“

Thurston warf ihr einen verachtenden Blick zu. Man konnte ihm sofort ansehen, dass er Berta hasste. Das wusste Berta auch selbst, aber das beruhte ohne Zweifel auf Gegenseitigkeit. Sie mochte seine schleimige, aufgesetzte Art nicht und ließ sich ihrerseits nicht den Mund verbieten. Thurston hatte, als er hier angefangen hatte, ziemlich früh den Fehler gemacht, Berta dumm anzusprechen. Berta, die als gewählte Stimme der Belegschaft einen anderen Status in der Firma innehatte als ihm zu diesem Zeitpunkt bewusst gewesen war, hatte sich das nicht bieten lassen und seitdem waren die Fronten zwischen ihnen verhärtet. Thurston hätte alles dafür getan, Berta aus dem Unternehmen zu bekommen, aber solange die Belegschaft hinter ihr stand war da nichts zu machen. Berta wusste von seinen Plänen, und nachdem sie ihn ohnehin nicht leiden konnte, provozierte sie ihn nur noch mehr.

„Kann mich nicht beklagen, Mrs. Burton.“

„Sie können mich Berta nennen, Thurse. Das tun hier alle, hab ich Ihnen doch schon einmal gesagt.“

Thurse atmete tief ein und sein linker Mundwinkel zuckte ein wenig. „Ich bleibe bei Mrs. Button, danke. Und ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie mich nicht Thurse nennen würden. Mein Name ist Mr. Wettington, außer für meine Freunde.“

„Sind wir denn keine Freunde, Thurse?“

Thurston schloss die Augen, beließ es aber dann dabei. „Egal, Mrs. Burton. Ich bin nicht wegen Ihnen hier, also lassen wir es doch einfach sein. Eigentlich bin ich wegen Ihnen hier, Mrs. Morrison.“ Er wandte sich an Katharine, die das Gespräch der beiden belustigt von der Seite beobachtet hatte. Jetzt horchte sie überrascht auf.

„Wegen mir? Warum denn das?“

„Der Boss möchte mit Ihnen sprechen. Haben Sie einen Augenblick Zeit um mich zu begleiten?“

Katharine und Berta warfen sich einen kurzen Blick zu, der Thurston nicht entging. „Alleine.“

„Um was geht es?“, warf Berta ein, doch Thurse machte eine wegwerfende Handbewegung.
„Das darf ich Ihnen nicht sagen, Mrs. Burton. Und es wäre mir sehr recht, wenn Sie sich nicht einmischen würden.“

Berta holte tief Luft und wollte Thurston mit einem wahren Sturm eines vor den Latz knallen, aber Katharine winkte ab und Berta lies die Luft geräuschvoll aus ihren mächtigen Lungen entweichen. Ihr Blick blieb aber an Thurston geheftet, gespannt und prüfend.

„Dann gehen wir“, sagte Katharine. Thurston nickte und machte auf der Stelle kehrt. Katharine warf Berta noch einen kurzen Blick zu, Berta nickte und machte ihr mit einer Geste klar, dass sie aufpassen würde.

Sie gingen durch die Tür, bogen links ab und gingen am Rand der großen Halle entlang. Das Büro von Mr. Green, Geschäftsführer und schon seit fünfzehn Jahren im Unternehmen, lag auf der anderen Seite des Geländes in dem dreistöckigen Bürogebäude, wo die Verwaltung saß. Das Gebäude war vor über fünfzig Jahren errichtet worden, lange bevor die Firma hier Fuß gefasst hatte. Ursprünglich war es ein Gebäude der Stadtverwaltung gewesen, dann aber für fünf Jahre leer gestanden als die Stadt in ein Gebäude näher am Ortskern gewechselt hatte. Als dann im Jahr 1984 die Firma „Advanced Technologie“ hier einzog, war das Haus nicht mehr in einem Zustand, in dem man es hätte beziehen können. Also wurde es von Grund auf saniert und mit einem futuristischen, wellenförmigen Dach versehen, das zwei oder drei verschiedene lokale Architekturpreise erhalten hatte. Katharine fand es einfach nur hässlich, aber das war bei den meisten Leuten der Fall, wenn es um moderne Kunst und Architektur ging. Eben alles Geschmackssache.

Mr. Greens Büro lag im dritten Stock. Außer seinem Büro war dort noch das Büro seines Sekretärin, Mrs. Amanda Silver, und ein großer, nobel eingerichteter Besprechungsraum. Amanda war Mitte zwanzig und für den Beruf nicht unbedingt qualifiziert. Mr. Green verzieh ihr das wohl wegen ihres Aussehens. Und auch jetzt, als Thurston und Katharine ihr Büro betraten, trug sie nicht sehr viel mehr Stoff am Körper als eine Prosituierte auf der Straße im Sommer.

„Hallo, Mr. Wettington. Sie müssen noch einen kleinen Moment warten, Mr. Green telefoniert noch.“

„Schon gut, Amanda.“ Er ging an ihr vorbei und schaute aus dem großen Fenster, das fast die ganze Wand hinter ihrem Schreibtisch einnahm. Katharine bemerkte, wie er sie nicht einmal eines Blickes würdigte, was sie für einen Mann, auch wenn es Thurston war, für eine beachtliche Leistung hielt. Wahrscheinlich war er wirklich schwul. Ihr selbst nickte Amanda nur knapp zu, ehe sie sich wieder in eine Zeitschrift vertiefte.

Sie mussten nicht mehr als drei Minuten warten, dann ging auf dem Telefon vor Amanda ein rotes Licht aus - das Signal, dass die Leitung wieder frei war. Sie griff nach dem Apparat, drückte eine Taste und gab Mr. Green Bescheid, dass Mr. Wettington jetzt für ihn zu sprechen sei.

„Sie können zu ihm“, sagte sie, als sie den Hörer aufgelegt hatte. „Er erwartet Sie bereits.“

Thurston nickte und ging voran, Katharine folgte ihr wortlos. Amandas Blick folgte ihnen, bis sie die Tür hinter sich geschlossen hatten, dann verzog sie das Gesicht zu einem Gähnen und blätterte wieder in ihrer Zeitschrift.

Mr. Green war ein großer Mann mit dunklem Haar, das an den Seiten bereits leicht grau schimmerte. Alles in allem machte er einen sportlichen, gepflegten Eindruck. Er trug keinen Bart, seine Augenbrauen waren mit ziemlicher Sicherheit gezupft und seine Fingernägel akkurat auf eine gleichmäßige Art und Weise getrimmt, wie man es selbst wohl kaum schaffte. Er trug einen hellen Anzug und eine Krawatte, die bestimmt über einhundert Dollar gekostet haben musste. Sein Büro war hell und die Sonne, die einen ihrer besten Tage in einem ansonsten verregnetem Jahr zu haben schien, brannte herein. Die Fenster waren gekippt und an der Decke hing ein Ventilator, der sich leise, aber nicht geräuschlos drehte. Es roch nach Tabak, aber nicht nach Zigaretten. Vielmehr nach einem guten, teuren Pfeifentabak, wie Katharines Vater ihn immer geraucht hatte.

Als sie sein Büro betraten stand er von seinem Stuhl auf, gab ihnen beiden die Hand und bot ihnen Plätze an. Seine Stimme war freundlich, aber in seinem Gesicht spiegelte sich das nicht wieder. Er wirkte angespannt.

„Vielen Dank, Mr. Wettington.“

Wettington nickte selbstzufrieden und sank selig in seinen Stuhl. Er wirkte auf Katharine wie das personifizierte Glück.

Mr. Green war wieder hinter seinem Schreibtisch verschwunden und blätterte in einer Akte. Obwohl sie den Namen nicht lesen konnte war sich Katharine doch sehr sicher, dass es sich um ihre eigene Akte handelte. Ein mulmiges Gefühl, das sie bisher erfolgreich verdrängt hatte, stieg in ihr hoch und sie bekam eine Gänsehaut.

„Mrs. Lucy Katharine Morrison.” Mr. Green lächelte und warf ihr einen freundlichen Blick zu. „Ein sehr schöner, klangvoller Name. Meine Großmutter hieß auch Lucy, aber mit zweitem Namen.“

„Sie können mich Katharine nennen, das machen alle.“ Das stimmte. Ihren ersten Namen benutzten nur die wenigsten. Für sie klang er zu sehr nach Landei, aber das wollte sie nicht laut sagen.

„Also gut, Katharine.“ Er nickte, aber sein Blick war zurück in die Akte geglitten. „Sie wissen nicht, warum ich Sie in mein Büro gebeten habe?“

„Nein, nicht im geringsten.“ Das entsprach der Wahrheit.

„Das ist schade, Katharine. Nicht die leiseste Ahnung?“

Er blickte auf und in seinen Augen war ein Ausdruck, der ihr noch mehr Angst machte. Es schien fast so, als flehten seine Augen sie an, ihm etwas zu sagen.

Zu gestehen?

Sie schüttelte den Kopf. „Es tut mir leid, Mr. Green. Ich habe keine Ahnung.“

Er verzog den Mund und stieß leise, aber doch hörbar, den Atem aus. „Ich habe nicht viel Zeit, darum müssen Sie entschuldigen, wenn ich mich jetzt kurz fasse und Ihnen vielleicht nicht die ganze Aufmerksamkeit schenke, die Sie verdient hätten.“

„Was meinen Sie?“

Green räusperte sich. „Sie sind gefeuert“, sagte er zögernd. Sein Blick blieb dabei auf ihr Gesicht gerichtet so dass sie in seinen Augen sehen konnte, dass dies nicht die Worte waren, die er eigentlich sagen wollte.

„Bitte was?“, keuchte sie und legte die Stirn in Falten. „Warum?“

„Ich hoffte eigentlich von Ihnen, dass Sie mir das selbst sagen könnten. Das würde uns eine Menge Ärger ersparen und wir könnten uns vielleicht einigen.“

„Ich verstehe nicht, was Sie meinen.“

„Wirklich?“

Irgendetwas in ihr sagte ihr, dass er diese Frage ernst meinte, aber sie konnte nichts erwidern.

„Wollen Sie nicht etwas dazu sagen?“ Es klang fast wie ein Flehen.

Katharine, der jetzt Tränen der Fassungslosigkeit in den Augen standen, zuckte nur mit den Schultern.

Green zog eine Schublade aus seinem Schreibtisch heraus und zog eine Packung Taschentücher hervor, die er ihr hinhielt. Sie nahm sich eines und tupfte ihre Augenwinkel damit trocken.

„Gut“, meinte Green schließlich und schlug die Akte zu. „Dann kläre ich Sie eben auf.“ Er räusperte sich erneut. „Sie wurden beim Diebstahl von Firmeneigentum beobachtet. Es gibt mehrere Aussagen von unterschiedlichen Personen, die dies bezeugen können. Wollen Sie mir dazu etwas sagen?“

„Diebstahl?“, rief Katharine erschrocken auf. „Das kann doch wohl nicht Ihr Ernst sein?“

„Ich wünschte, es wäre nicht so, glauben Sie mir. Diese Situation ist für mich viel unangenehmer als Sie vielleicht denken. Aber, Katharine, mir sind da die Hände gebunden. Die Regeln in dieser Firma sind klar definiert und bei Diebstahl gibt es eben nur diese eine Antwort - und die heißt Kündigung.“

„Wer behauptet, dass ich etwas gestohlen hätte?“, rief Katharine wütend aus.

„Bitte, Katharine, verstehen Sie mich doch. Ich kann Ihnen die Namen nicht nennen. Das wäre unter Umständen gefährlich für alle Beteiligten.“

„Glauben Sie, dass ich ihnen was antue?“ Katharine schüttelte den Kopf und musste den Blick abwenden. Jetzt liefen ihr Tränen über die Wangen, aber sie machte sich nicht die Mühe, sie wegzuwischen. „Ich kann es nicht fassen.“

Green machte ein gequältes Gesicht. „Ich wünschte, es wäre nicht so. Aber die Beweislast gegen Sie ist wirklich erdrückend.“ Er machte eine Pause. „Wenn Sie mir wenigstens ein Geständnis anbieten würden, dann könnte ich die Sache vielleicht abwenden, aber so sind mir die Hände gebunden.“

„Ich kann doch nichts gestehen was ich nicht getan habe!“, rief Katharine. „Ich habe mir nichts vorzuwerfen.“

Green schaute ihr tief in die Augen, dann nickte er und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. „Dann tut es mir leid, Katharine. Sie sind eine gute Mitarbeiterin gewesen, aber leider gibt es für Sie hier keinen Platz mehr.“ Er klappte die Akte zu. Katharine sah, wie seine Hände dabei leicht zitterten.

„Wir werden davon absehen, eine Anzeige gegen Sie zu erstatten. Wenn Sie mir hier einfach eine Unterschrift geben können Sie mit der Gewissheit gehen, keine weiteren Konsequenzen aus Ihrem Handeln befürchten zu müssen.“

Er schob ihr ein Blatt Papier zu, auf dessen Kopf das Logo der Firma abgedruckt war. Sie nahm ihn zu sich, wischte sich mit dem Ärmel die Tränen aus den Augen und las ihn durch. Zusammengefasst ließ sich sagen, dass die Kündigung in ihrem Einverständnis zustande gekommen sei und sie selbst wie auch die Firma von weiteren Schritten absehen würden, sobald dieser Zettel unterschrieben war. Die Unterschrift von Green war bereits darauf, ebenso der Stempel mit dem heutigen Datum.

„Das darf nicht wahr sein“, flüsterte sie. Sie schaute zu Green, doch in seinem Gesicht stand der Entschluss bereits so fest verankert, dass sie sich jeden weiteren Kommentar sparte. „Geben Sie mir einen Stift.“

Sie unterschrieb das Dokument, schob es mit einem gereizten Ruck quer über seinen Tisch, stand auf und stürmte aus dem Raum, ohne sich auch nur noch einmal umzudrehen oder zu verabschieden.

Amanda hob nicht einmal den Blick von ihrer Zeitschrift.

„Ich hab keine Lust mehr!“ Michael warf den Controller seiner Xbox aufs Bett und stand genervt auf.

„Schlechter Verlierer, kleiner Bruder?“ Peter grinste bis über beide Ohren, schließlich hatte er seinen Bruder bereits den fünften Tag in Folge beim „Major League Baseball 2009“ geschlagen, eigentlich ja eine seiner Schwächen. Obwohl er an der Schule in der Schülerauswahl spielte und seine Mannschaft bei den Landesmeisterschaften vertrat war es ihm bislang nicht vergönnt gewesen, auch in der virtuellen Welt bei den Besten mitzuspielen. Als Maßstab konnte er nur seinen Bruder nehmen, der online eine Art Heldenstatus bei den meisten Spielen innehatte. Aber: Glück im Spiel, Pech in der Liebe, oder?

Michael zeigte ihm den Mittelfinger und wischte sich dann eine Locke aus dem Gesicht. Seine Frisur, wenn man es so nennen wollte, glich nach zehn Monaten ohne Friseur mittlerweile mehr einem Wischmopp oder diesen Perücken, die man an Halloween oft kaufen konnte, wenn man als „Pennywise“ oder „Ronald McDonald“ unterwegs war um „Süßes oder Saures“ zu spielen.

„Geh‘ mir nicht auf den Sack, Pete. Wenn ich so lange Zeit zum üben hätte wie du dann ...“ Er überlegte kurz und winkte dann ab. „Arschloch.“

Peter grinste. Er war die letzten beiden Wochen krank gewesen, Sommergrippe. Zwar war er seit fast einer Woche wieder fit, aber wenn der Arzt sagte, er solle daheim bleiben, dann blieb er eben daheim. Er machte die Regeln nicht, er befolgte sie nur.

Er legte seinen Controller auf den Nachttisch und schaltete die Konsole und den Fernseher aus. Dabei bekam er von dem alten Röhrengerät einen leichten Stromschlag und zuckte zurück. Er hob den Blick, aber Michael hatte es nicht bemerkt. Dafür dankte er dem großen Allmächtigen innerlich.

„Ich geh‘ was essen. Sport macht mich immer hungrig.“ Michael öffnete die Tür und verschwand aus ihrem gemeinsamen Zimmer. Peter hasste es, dass sie sich ein Zimmer teilen mussten. Nicht nur, weil er seinen Bruder oft nicht sonderlich gut leiden konnte, sondern auch wegen so mancher anderer Sachen. Keine Mädchen, keine Geheimnisse, keinen Platz um sich zurückzuziehen. Sogar zum Masturbieren musste er auf die Toilette gehen wie ein gestörter Perverser.

Pete fand, dass sein Bruder eine gute Idee hatte, und folgte ihm. Als er von seinem Bett aufstand blieb er mit dem rechten Fuß an einem der Kabel hängen, die überall auf dem Boden lagen. Es gab einen kurzen Ruck, dann fiel eine der zwei E-Gitarren seines Bruders aus der Halterung an der Wand und landete auf dem Boden. Zum Glück Teppich, sonst wäre vielleicht schlimmeres passiert. Michael war schon weg und hatte das Missgeschick nicht bemerkt. Wieder ein Stoßgebet an den großen Allmächtigen. Fast schon zu viel Glück für einen Tag.

Er wollte gerade auf den Flur hinaus gehen, als ihm Sarah entgegenkam. Sie würdigte ihn keines Blickes und so sah er es auch nicht ein, auch nur einen halben Schritt zur Seite zu machen. Sie rumpelten aneinander, keiner von ihnen gab nach und nach einer kurzen Demonstration seiner Stärke ächzte sie genervt auf und drückte sich mit dem Rücken gegen die Wand, um sich an ihm vorbei zu drücken. Sie murmelte etwas, wahrscheinlich etwas wie Idiot oder Penner, aber genau konnte er es nicht verstehen. Er schaute ihr nach, bis sie in ihrem Zimmer am Ende des Flurs verschwunden war. Sie war hübsch, das fand sogar er. Wenn sie wüsste, was einige seiner Freunde so über sie redeten, wäre sie wahrscheinlich aus der Haut gefahren und hätte jedem von ihnen das Gesicht zerkratzt - aber grundsätzlich hatten sie recht. Pete zweifelte nicht daran, dass sie irgendwann entdeckt werden würde und mit ihrem Aussehen eine Menge Geld verdienen konnte.

„Hi, Mum!“

Peter drehte sich wieder um. Michael hatte inzwischen die Küche erreicht. Sein Vater stand in der Diele und telefonierte mit irgendjemandem. Seine Mutter musste wohl im Wohnzimmer sein, denn er konnte sie nicht sehen sondern nur hören.

„Hi Michael. Alles klar bei euch?“

„Ja.“ Eine Pause, dann ein leises Scheppern. „Scheiße!“

„Was?“, rief die gedämpfte Stimme seiner Mutter.

Michael kam mit wütendem Gesicht aus der Küche, zwängte sich an seinem Vater vorbei und stellte sich in den Türrahmen zum Wohnzimmer. Peter ging auf ihn zu.

„Hast du die Reste von gestern gegessen?“

„Nein, Schatz. Bin gerade erst bei der Tür hinein. Hi, Peter!“

„Hi Mum.“ Er schaute auf die Uhr, die siebzehn Minuten nach vier anzeigte. „ Warum bist du schon hier?“

„Später, Peter.“ Sie zeigte auf seinen Vater. „Weißt du, mit wem er spricht?“

Er zuckte mit den Schultern. „Bin gerade erst gekommen.“

„Geht’s dir wieder besser?“

Michael gab einen abfälligen Laut von sich. „Dem ging’s noch nie schlecht.“

Pete puffte gegen seinen Oberarm, beachtete ihn aber nicht weiter. „Ja. Ab Montag kann’s wieder losgehen.“

„Aber noch nicht mit Training. Du weißt, was Dr. Bernstein gesagt hat.“

Peter verdrehte die Augen. Damit war das Thema abgeschlossen.

„Kein Essen mehr da?“

Michael schüttelte den Kopf. „Nichts mehr.“ Er machte eine Kopfbewegung zum Zimmer von Sarah. „Das war bestimmt sie.“

„Natürlich. Wer denn sonst.“

„Ich koch gleich was. Warten wir noch auf euren Vater.“ Sie lehnte sich auf dem alten, ausgeblichenen Sofa zurück und schloss für einen Moment die Augen.

„Auf Wiederhören.“

Peter drehte den Kopf zu seinem Vater. Dieser hatte einen verwirrten Gesichtsausdruck und sein Mund stand noch einen Spalt offen, als er den Hörer auflegte. Seine Stirn glänzte vor Schweiß, obwohl es in der Wohnung nicht besonders warm war. Das war es nämlich nicht mal im Hochsommer - ein Umstand, für den Peter hin und wieder recht dankbar war. Aber im Winter war es die Hölle und er dachte mit Schrecken daran, was in den Monaten Dezember und Januar im letzten Jahr passiert war, als die Heizung für Wochen nicht funktioniert hatte.

„Alles klar, Dad?“, fragte Michael besorgt. „Du siehst nicht gut aus.“

Ihre Mutter stand auf und schob sie sanft aber bestimmt zur Seite, um zu ihrem Mann zu gelangen. Sie gab ihm einen sanften Kuss auf die Wange, nahm dann sein Gesicht in ihre Hände und schaute ihm tief in die Augen.

„Wir müssen uns unterhalten, Herb. Ich habe Neuigkeiten.“

Herb, der immer noch etwas abwesend aussah, verzog die Mundwinkel zu einem Lächeln, aber in seinen Augen spiegelte sich das nicht wieder.

„Ja, Schatz“, sagte er mit belegter Stimme. „Ich auch.“

Kapitel 2

Ich war zum ersten Mal im „Mountain View Hotel“. Zu diesem Zeitpunkt, lieber Leser, wusste ich noch nicht, wohin mit meinem Leben, meiner Zeit, meinem Drang, etwas zu schaffen, zu bauen. Kein Haus, nein. Ich hielt auch schon zu diesem Zeitpunkt nicht viel von den klassischen Vorstellungen, die einem anerzogen werden. Baue ein Haus, pflanze einen Baum, heirate, bekomme zwei Kinder, einen Hund usw. Sie verstehen sicher, was ich meine.

Vielmehr sah ich es als meine Aufgabe, etwas zu erschaffen, woran man sich später noch erinnern konnte. Leichter gesagt, als getan. Meine Zeit war noch nicht reif, aber ich war drauf und dran, einen Weg zu finden, mein Ziel zu erreichen. Wie macht man sich unsterblich? Sicher, man könnte den Weg einschlagen, den viele vorher gegangen sind. Töte Menschen, zünde Schulen oder öffentliche Gebäude an - irgendwer wird sich danach definitiv sein ganzes Leben lang an dich erinnern. Wenn du alle tötest gibt es immer noch einen Angehörigen, dem du etwas genommen hast. Sohn, Tochter, was auch immer. Du bist in der Presse, die Zeitungen und die Fernsehsender berichten über dich, du bist in aller Munde. Je nachdem, wie schwer deine Tat wiegt, spricht sich das alles noch viel weiter rum. Plötzlich bist du eine Berühmtheit in Japan oder Ägypten, Menschen lassen sich deinen Namen auf die Brust tätowieren und ganze Gruppen von Menschen, die deine „wahren“ Ziele und Absichten kennen, schließen sich deinem Ideal an, gründen Clubs und Online-Communities.

Aber seien wir mal ehrlich: wer will schon so in Erinnerung bleiben? Nur psychisch gestörte Personen. Oder Kranke. In dem Moment, in dem ich aus dem Taxi stieg, das mich bis an die Pforte des Mountain View gefahren hatte, war ich weder gestört noch krank. Ich war voller Tatendrang, daran besteht kein Zweifel. Aber dieser Tatendrang lies mich keine verrückten Sachen machen. Noch nicht, um bei der Wahrheit zu bleiben.

Das Hotel steht sehr idyllisch an einer Klippe, ziemlich hoch oben an einem Berg, dessen Namen mir im Moment nicht mehr einfällt. Nach Norden hin kommen noch zwanzig, fünfundzwanzig Meter Wiese, ehe es fast zweihundert Meter in die Tiefe geht. An der Südseite geht, auf der anderen Seite der Straße, der Berg noch einige Meter in die Höhe. Er hat keine richtige Spitze wie die Berge in den Zeichnungen von Kindern, vielmehr gleicht er dem Rücken eines Wales. Von März bis November schafft es die Sonne, seinen Buckel zu überflügeln und scheint das Hotel dann den ganzen Tag mit aller Kraft an. Von Dezember bis Februar bekommt man nur am Morgen etwas davon ab, wenn man dem gemütlichen Sonnenaufgang zuschauen kann. In diesen Monaten sind nur sehr wenige Gäste da, aber das Hotel ist niemals leer. Wanderer und Ruhesuchende gleichermaßen können hier finden, wonach sie suchen.

Im Westen erstreckt sich ein kleiner Parkplatz zwischen Waldrand und Hotel, gerade einmal groß genug für zwanzig Wagen. Hier steht auch der Geräteschuppen mit dem Schneemobil, falls die Straße nach einem heftigen Schneefall für einige Tage nicht befahrbar sein sollte (was in diesen Breitengraden öfter mal vorkommt). Im Osten ist der wunderschöne Garten mit vielen, liebevoll getrimmten Hecken und Sträuchern, einem Spielplatz, einem großen Springbrunnen mit den Figuren von Kindern und Pferden in Stein gehauen, einem Grillplatz und noch so viel mehr was sich zu erzählen lohnen würde, aber den Rahmen einfach sprengen würde. Sie müssen es sich einfach selbst ansehen.

Oh, sehen Sie, in diesem Moment fährt der Wagen der Morrisons vor. Hat den Aufstieg also geschafft, ein Glück. Herb parkt auf dem Parkplatz und steigt aus, streckt sich - anstrengende Fahrt.

Die Tür ins Foyer öffnet sich. Ein Mann im Anzug tritt heraus und bleibt wenige Schritte vor der Tür wieder stehen. Er lächelt.

Aber zu viel erzählt - sehen Sie selbst.

Herb war überwältigt. Nicht in seinen kühnsten Träumen hätte er daran gedacht, dass das Hotel so schön ist - und vor allem nicht, dass es so gut in Schuss war. Die Ziegel des Hauses, aus denen der größte Teil des Haupthauses zu bestehen schien, glänzten in einem strahlenden rot, die aufwändigen Auf- und Umbauten an den Flügeln und oberen Stockwerken waren aus hellem, starken Holz. Das Dach war in einem dunklen Grün gehalten, das sich mit dem Wald um das Haus herum deckte. Vor den Fenstern im Erdgeschoss war ein kleiner Streifen mit Blumenfeldern und Sträuchern angelegt, der das Haus wie eine Mauer für Gartenzwerge umrahmte. Die Einfahrt war kreisförmig angelegt, so dass man zu keiner Zeit wenden musste, sondern die Schleife, herum um einen formschönen Brunnen, einfach noch einmal drehen konnte, um zurück auf die Zufahrt zur Hauptstraße zu gelangen. Die Hauptstraße selbst war etwa einhundert Meter entfernt. Im Winter, wenn die Bäume ihre Blätter verloren haben würden, könnte man sie vielleicht sehen. Aber selbst wenn: hier fuhren so wenige Autos, dachte Herb, dass sich keiner über den Lärm beschweren konnte.

„Scheiße“, flüsterte Michael, der neben ihm stand, ehrfürchtig. Herb gab ihm einen leichten Stoß mit dem Ellbogen, obwohl ihm die Wortwahl eigentlich treffend vorkam.

„Du bist sicher, dass wir uns nicht verfahren haben?“, fragte Sarah. Sie trug eine große Sonnenbrille, die ihr halbes Gesicht bedeckte, und schob diese jetzt mit dem Zeigefinger ein wenig nach unten, so dass sie darüber hinweg schauen konnte.

„Ich meine: das Ding ist riesig!“

Herb nickte. „Ich denke schon. Katharine?“

„Ganz sicher“, antwortete Katharine, die lässig an der Beifahrertür ihres alten Ford lehnte und ein Blatt Papier in der Hand hatte. Sie betrachtete das Stück Karte auf dem Dach des Fahrzeuges und verglich es mit dem Zettel, den sie sich vor zwei Tagen in einem Internetcafe ausgedruckt hatte. Darauf standen einige Informationen zum Hotel und der Umgebung. Das Foto war identisch mit dem Anblick des Hotels.

Ein großer Mann in dunklem Anzug trat aus dem Hotel. Er trug keine Sonnenbrille und hielt sich stattdessen kurz die Hand schützend über die Augen, um sie an das grelle Licht zu gewöhnen. Seine Schritte waren groß und kräftig und als er auf Herb zutrat, streckte er die zweite Hand nach vorne, um sie ihm zum Gruße zu reichen. Der Ärmel seines Anzuges rutschte nach oben und entblößte eine dicke Uhr, die in den Strahlen der Sonne hell glänzte.

„Mr. Morrison nehme ich an?“ Obwohl es sich nach einer Frage anhörte, war Herb sich sicher, dass es mehr eine Feststellung war. Er reichte ihm die Hand und war erfreut und ein wenig erstaunt, als er einen festen und ehrlichen Händedruck bekam.

„Richtig. Sie sind dann wohl Mr. Anderson?“

Anderson lächelte und blinzelte unter seiner Hand hervor. „Genau.“ Dann nahm er die Hand aus seinem Gesicht. „Ziemlich hell hier draußen“, merkte er an und setzte ein gezwungenes Lächeln auf.

„Nur, wenn man es nicht gewohnt ist.“ Herb lachte und drehte sich dann unbeholfen etwas zur Seite, um Anderson seine Familie vorzustellen. „Meine Frau Katharine und meine Kinder Peter, Michael und Sarah.“

Sie stellten sich der Reihe nach vor, schüttelten Hände und tauschten die üblichen Nettigkeiten aus. Herb musterte Anderson währenddessen genau. Er war noch sehr jung für einen Anwalt, keine dreißig Jahre alt. Er war groß gewachsen, hatte einen sportlichen, aber nicht übermäßig muskulösen Körperbau und einen gebräunten, gesunden Teint. Seine dunklen Haare hatte er mit Gel nach hinten gekämmt und seine Zähne blitzten unnatürlich weiß hervor, wenn er lächelte. Was, wie Herb auffiel, wohl ständig der Fall war.

„Wollen Sie sich erst ein wenig von der Fahrt erholen?“, fragte Anderson dann, als er jeden persönlich begrüßt hatte. „Sie sind bestimmt schon lange unterwegs, oder? Wie lange haben Sie gebraucht?“

Herb zuckte mit den Schultern und schaute hilfesuchend zu seiner Frau.

„Etwa 8 Stunden“, antwortete Katharine an seiner Stelle und konnte sich einen Kommentar dazu nicht verkneifen. „Aber eigentlich wäre es etwas weniger gewesen. Wir haben uns verfahren und bestimmt eine Stunde dadurch verloren.“

„Hatten sie keine Karte?“

„Doch. Aber erst als ich sie gelesen habe sind wir dem Ziel wieder näher gekommen.“

Herb winkte ab und Anderson lachte schallend.

„Es geht doch nichts über den Orientierungssinn einer Frau“, meine Sarah und handelte sich die bösen Blicke ihrer Brüder ein.

„Da gebe ich dir recht, junges Mädchen“, meinte Anderson. „Die Stimme in meinem Navigationsgerät ist auch eine Frau. Mit ihr habe ich mich noch niemals verfahren.“

„Um wieder auf Ihre Frage zurückzukommen“, unterbrach Herb die aufkeimende Unterhaltung, „Ich bin nicht müde oder erschöpft. Woran hatten Sie gedacht?“

Anderson nickte. „Dann würde ich gerne erst noch ein wenig mit Ihnen unter vier Augen sprechen, wenn Sie oder Ihre Familie nichts dagegen haben. Ich würde Ihnen gerne noch ein wenig die Hintergründe zu diesem Geschäft erklären und Sie ein wenig darauf vorbereiten, was kommen könnte wenn Sie sich denn bereit erklären würden, das Hotel zu übernehmen.“

„Ohne meine Familie?“ Herb spitzte unentschlossen die Lippen und schaute Katharine zweifelnd an.

Anderson zuckte mit den Schultern. „Wir können das auch gerne mit allen klären, aber es ist vielleicht ein wenig trocken. Ihre Familie könnte sich in der Zwischenzeit das Hotel und die Umgebung anschauen. Ist wahrscheinlich interessanter.“

„Aber wir entscheiden solche Dinge immer gemeinsam.“

„Sie müssen heute noch überhaupt nichts entscheiden. Ich bin bis morgen Abend hier, auf Wunsch auch noch eine Nacht länger. Bis dahin hätten Sie genügend Zeit, das alles miteinander abzustimmen.“

„Da gibt es nichts abzustimmen“, rief Michael. „Mr. Anwalt, wir nehmen es!“

Anderson wirkte einen Moment etwas verwirrt, dann lachte er. Katharine und Sarah, die mittlerweile zu ihrer Mutter zurückgegangen war, warfen sich einen Blick zu, wie nur Frauen das tun können, und verdrehten die Augen. Peter, der den Kofferraum geöffnet hatte und jetzt halb darin saß, schüttelte den Kopf und wippte weiter im Takt der Musik, die er durch den Kopfhörer im rechten Ohr hörte.

„Es würde mich wundern, wenn dein Vater das nicht täte, mein Junge!“

Dann, wieder an Herb gewandt: „Die Entscheidung liegt bei Ihnen. Wir können das geschäftliche gleich besprechen und Sie stimmen sich später mit Ihrer Familie ab, oder wir machen das alles gemeinsam.“

Herb zuckte mit den Schultern und warf erneut einen hilfesuchenden Blick zu Katharine. Sie flüsterte Sarah etwas zu und sie antwortete, aber Herb konnte nicht verstehen, worum es ging.

„Geh ruhig alleine, Schatz. Wir schauen uns hier ein bisschen um. Es ist so schönes Wetter und die Gegend ist wirklich bezaubernd.“

„Da haben Sie’s. Alleine könnte ich diese Entscheidung gar nicht treffen.“

„Und letztendlich machen wir ja doch immer das, was die Frauen von uns wollen.“

Herb musste lächeln. „Darauf sollten wir anstoßen.“

Anderson nickte. „Wenn alles so läuft wie es geplant ist dann werden Sie bald noch viel mehr Grund haben, anzustoßen.“ Er hob die Hand und drehte sich in Richtung Eingang. Augenblicke später öffnete sich die Tür und ein Mann, ebenfalls in einem dunklen Anzug, trat ins Freie und kam auf sie zu.

„Mr. van Borg wird sich um Ihr Gepäck kümmern. Wenn Sie sich erst noch etwas frisch machen wollen wird er Ihnen auch gerne Ihre Zimmer zeigen. Ich habe mir erlaubt, Ihnen das gesamte Dachgeschoss zur Verfügung zu stellen.“

„Das ist sehr großzügig, Mr. Anderson. Vielen Dank.“

„Warum danken Sie mir?“, fragte Anderson erstaunt. „Schließlich gehört das schon bald alles Ihnen. Ich sollte mich dafür bedanken, hier wohnen zu dürfen.“

„Ich kann das noch alles gar nicht richtig fassen“, erwiderte Herb und schlenderte neben dem Anwalt her, der sich langsam in Richtung Eingang gewandt hatte.

„Bald können Sie, Mr. Morrison. Glauben Sie mir.“

„Auch ein Glas Scotch?“, fragte Anderson. Er hatte eine Klappe im Schrank geöffnet, hinter der sich eine ganze Reihe teuer anmutender Flaschen befanden, viele noch verschlossen. In einer Hand hielt er ein Glas (mit Eiswürfeln, wie Herb überrascht feststellte), in der anderen hielt er eine dunkle Flasche mit goldenem Verschluss. „Einer der besten hier im Haus.“

„Für mich nur ein Glas Wasser, danke.“

„Wie Sie meinen“, antwortete Anderson ein wenig enttäuscht und schenkte sich selber einige Fingerbreit ein, verschloss die Flasche geschickt mit einer Hand wieder und stellte sie zurück. Dann zauberte er, verdeckt durch seinen Körper, irgendwoher ein weiteres Glas, ebenfalls mit Eiswürfel, und griff eine Etage höher in den Schrank, um eine Flasche mit Wasser zu öffnen. Herb mochte keine Eiswürfel, aber er wollte keine unnötigen Umstände machen und bedankte sich artig, als Anderson ihm das Glas in die Hand drückte. Es war eiskalt.

„Was ist das für ein Zimmer?“, fragte er und nippte an seinem Wasser. Kleine Nadelstiche übersäten seine Lippen. „So eine Art Aufenthaltsraum?“

„Foyer, Gentlemans-Lounge, Sitzungszimmer. Sie können damit machen was immer Sie wollen. Bislang diente es meist dazu, Gäste warten zu lassen, wenn ihre Zimmer noch nicht fertig waren.“ Er lachte, aber es klang nicht amüsiert. „Im Sommer kann es hier gerne mal passieren, dass alle Zimmer belegt sind und der Raum hier richtig voll wird.“

„So gut besucht also?“

Anderson ließ sich gegenüber von ihm auf einen großen, braunen Sessel fallen und nahm einen Schluck von seinem Scotch. Sein Gesicht wirkte entspannt, aber in seinen Augen war etwas, was Herb stutzig werden ließ. Die Augen musterten ihn unentwegt und waren sehr wachsam, wie die Augen eines Adlers. Sie passten überhaupt nicht zu seinem gepflegten Auftreten oder zu seiner ruhigen, freundschaftlichen Art.

„Mr. Morrison - könnten Sie so freundlich sein und mir meine Aktentasche reichen? Sie steht neben Ihnen auf dem Boden.“ Er deutete auf den Bereich zu Herb’s Füßen. Eine mittelgroße, dunkelbraune Ledertasche mit einem großen Symbol auf der Seite, wahrscheinlich dem Hersteller. Katharine wüsste das, dachte Herb amüsiert.

Er reichte sie ihm und Anderson öffnete sie dankend. Heraus zauberte er einen großen Ordner, aus dem zwei Blätter herausfielen und auf dem Boden landeten. Anderson hob sie geistesabwesend auf und schlug den Ordner auf seinem Schoß auf.

„Ich habe für Sie einige Unterlagen zusammengestellt, die Sie sich durchschauen sollten. Unter anderem sind dort die Umsätze der letzten zehn Jahre aufgelistet, Namen der Stammgäste, Personal - ganzjährig und saisonal, anfallende Betriebskosten, durchgeführte Renovierungen in den letzten fünf Jahren. Außerdem sind zwei Wertschätzungen des Anwesens von verschiedenen Gutachtern erhalten, beide nicht älter als drei Monate, sowie notariell beglaubigte Urkunden, die den Besitz regeln. Auf ihnen fehlt nur noch Ihre Unterschrift.“

Er hob den Ordner auf und wollte ihn Herb reichen, hielt dann aber in der Bewegung inne und schaute ihn mit leicht schräg gelegtem Kopf an. „Ich hatte mir das so gedacht: ich erzähle Ihnen das wichtigste in den nächsten Minuten, beantworte Ihre Fragen und gebe Ihnen den Ordner dann zur genaueren Einsicht mit. Was halten Sie davon?“

„Gute Idee.“ So musste er das wenigstens nicht alles alleine durchkauen. Er nippte wieder an seinem Wasser. Die kleinen Eiswürfel, so schien es, waren noch ein wenig größer geworden. Sie klapperten aneinander als er es wieder auf einen teuer wirkenden Tisch neben sich stellte.

Anderson stellte den Ordner ebenfalls auf den Tisch, verschloss seine Tasche akkurat wieder und stellte sie neben sich auf den Boden. Herb musste daran denken, wie es bei dem Typen wohl in der Wohnung aussehen musste.

„Womit soll ich beginnen?“

„Erzählen Sie mir etwas vom Hotel. Wann wurde es gebaut?“

„Ende der Sechziger. Aber damals nur der große Hauptteil, also der Teil in dem wir uns jetzt befinden. Später wurde noch der Flügel im Westen angebaut, etwa neunzehnhundertsechsundsiebzig. Nochmal zwei Jahre später wurde dann das Dachgeschoss ausgebaut. In diesem Teil befinden sich fünf große Suiten, die sie aktuell zu Preisen von ca. einhundert achtzig Dollar pro Nacht vermieten können. Sie haben jeweils rund achtzig Quadratmeter und verfügen über große Badewannen sowie überdachte Balkone. Die Zimmer sind besonders beliebt bei frisch verheirateten Pärchen und besser betuchten Paaren in den mittleren Jahren. Im Schnitt liegt hier die Auslastung bei fünfundsiebzig Prozent, in den Sommermonaten bei fast einhundert.“

„Fast zweihundert Dollar pro Nacht?“ Herb’s Hals wurde trocken und er nahm einen Schluck von seinem eisigen Getränk. „Und das wird gebucht?“

„Es ist sogar fast ständig ausgebucht. Das Hotel genießt einen sehr guten Ruf, das sollten Sie sich merken. Ihr Onkel hat immer mit einem Auge auf den fünften Stern geschielt, und lassen Sie mich eines sagen: viel fehlt nicht. In ein, zwei Jahren - natürlich je nach Führung - ist das nicht unmöglich.“

„Fünf Sterne?“

„Im Augenblick vier, aber das sollte sich, wenn es nach Ihrem verstorbenen Onkel geht, bald ändern. Weitere Arbeiten am Haus waren für nächstes Frühjahr geplant gewesen, den Kostenvoranschlag und alle dazu vorhandenen Unterlagen liegen in dem Ordner bei. Ob Sie das ausführen wollen oder nicht bleibt Ihnen überlassen.“ Er trank einen Schluck aus seinem Glas. Die Eiswürfel klapperten leise, als er es wieder zurück stellte.

„Wie viele Personen arbeiten hier?“

Anderson überlegte kurz, dann griff er nach dem Ordner. „Da muss ich spicken, verzeihen Sie mir.“

Herb dachte gar nicht daran, er war ihm ja nicht mal böse deswegen.

„Das ganze Jahr über sind hier sechs Personen angestellt. Ein Koch, zwei Servicekräfte, ein Hausmeister und dessen Gehilfe sowie die Rezeptionistin. In den Monaten April bis Oktober, also der Hauptsaison hier oben, sind noch drei weitere junge Mädchen aus der Region hier, aber die ändern sich von Jahr zu Jahr. Ihr Onkel hat sehr viel Wert darauf gelegt, Arbeit in die Region zu bringen. Handwerker kommen immer aus den umliegenden Städten, auch wenn sie vielleicht etwas mehr kosten. Auch daher begründet sich der gute Ruf des Hotels.“

Herb dachte daran, wie auch seine Firma einst diese Philosophie gehabt hatte und was letztendlich daraus geworden war. Wie so viele Dinge ein Opfer der Zeit.

„Warum kommen die Gäste in dieses Hotel?“

Anderson zog überrascht die Augenbrauen in die Höhe. „Ich glaube, ich verstehe Sie nicht ganz“, stotterte er.

„Wieso ein Hotel mitten im Nirgendwo? Was macht es so besonders?“

Herb konnte sehen, dass Anderson angestrengt nachdachte, was ihn ziemlich nervös machte. Eigentlich sollte gerade das eine Frage sein, mit der er hätte rechnen müssen. Er hatte keineswegs vor, die Katze im Sack zu kaufen. Ein Hotel, das nur durch das Anpreisen eines jungen, sehr jungen Anwalts in seinen Besitz übergehen soll von einem Onkel, den er seit unzähligen Jahren nicht mehr gesehen hatte. Was auf den Papieren stand war ihm im Moment nicht wichtig. Er hatte lange genug als leitender Angestellter gearbeitet um zu wissen, dass Dinge sich sehr stark unterschieden wenn sie auf Papier standen anstatt persönlich besprochen zu werden.

„Wenn Sie erlauben würde ich Ihnen gerne etwas zeigen.“ Anderson erhob sich von seinem Sessel. „Vielleicht verstehen Sie dann besser, was ich meine.“

Herb folgte ihm aus der Tür hinaus in den Empfangsbereich, der im Moment verlassen war. Sie gingen an der breiten Treppe, die mitten in der Halle stand, vorbei und bogen in den neu gebauten Flügel ab. Hier war der Boden mit einem braunen Teppich ausgelegt, der sehr sauber und gepflegt wirkte. An den Wänden hingen im Abstand von zehn Metern kleine Gemälde mit Nummern daran, einige mit einem roten Punkt versehen wie bei Kunstausstellungen, wenn die Bilder verkauft waren. Der Gang war hell durchleuchtet, da am Ende ein großes Panoramafenster mit Tür auf den dahinterliegenden Balkon eingelassen war, durch das die tief stehende Sonne einfiel. Anderson öffnete die Tür, die lautlos nach außen schwang und bat Herb mit der Hand, auf den Balkon zu treten.

Der Balkon war eine erhöhte Terrasse, die so groß war, dass man auf ihr leicht ein Abendessen für vierzig, fünfzig Personen ausrichten konnte und sogar noch Platz hatte, ein wenig zu tanzen. Der Boden war aus rotem Stein, das Geländer aus jenem dunklen Holz, aus dem auch der leicht überhängende Dachstuhl war. Es wehte ein leichter Wind, der den Geruch von frischem Gras und dem angrenzenden Wald herüber wehte. Ansonsten war es ganz still.

Herb trat an das Geländer heran. Der Anblick raubte ihm den Atem.

Der Wald begann keine dreißig Meter vom Haus entfernt. Große Nadelbäume, Tannen und Fichten, bildeten einen fast undurchsichtigen Wall, dazwischen rankten sich kleine Pflanzen und Sträucher. Doch an einer Stelle, etwa einhundert Meter entfernt und am hinteren Ende des großzügig angelegten Gartens, lichtete sich der Wald und eine Schneise von etwa zwanzig Metern eröffnete einen Blick bis weit in die darunterliegenden Täler. Die Sonnenstrahlen wurden glitzernd wie kleine Perlen von einem still daliegenden See zurückgeworfen und warfen zusätzliches Licht auf das Haus. Hinter dem See kam wieder Wald, der sich dann die nächsten Berge empor wand, lichter wurde schließlich den Wiesen und Feldern Platz machen musste und dann ganz verschwand.

„Unglaublich schön!“, staunte Herb mit leiser Stimme. Anderson, der neben ihn getreten war, nickte.

„Im Winter ist dieser See drei bis vier Monate eine einzige Eisfläche. Ein Traum für Wintersportler, ebenso wie die vielen Skilifte in den umliegenden dreißig Meilen. Und im Sommer ist er zwar nicht besonders warm, aber an heißen Tagen eine gerne gesuchte Erfrischung. Vom Parkplatz weg führen drei unterschiedlich lange Wanderwege dort hinunter, zwischen drei und fünf Stunden Fußmarsch. Zurück wurden die Gäste bislang auf Wunsch von einem der Angestellten mit einem Transporter geholt.“

„Kann ich verstehen“, murmelte Herb, ohne den Blick vom See und dem umliegenden Panorama zu nehmen. „Wer wünscht sich nicht, hier Urlaub zu machen?“

„Diesem Ausblick verdankt das Hotel übrigens seinen Namen. Es war aber mehr oder weniger Zufall, dass gerade von dieser Stelle aus der See zu erkennen ist.“

Herb blickte auf. „Wieso?“

„Als das Hotel gebaut wurde war hier noch überall Wald. Die Bauarbeiter haben einen Großteil abgeholzt und waren dann, als es Frühling wurde und der Schnee schmolz und die Erde aufweichte, ziemlich sorglos. Eines Tages gab es einen Erdrutsch, der diese Lücke in den Wald riss, weil der Boden die ganze Flüssigkeit nicht mehr aufnehmen konnte und die Wurzeln der Bäume fehlten, um das Erdreich zusammenzuhalten. Ihr Onkel musste damals eine saftige Geldbuße bezahlen.“

„Er wird es verschmerzt haben können, richtig?“

Anderson nickte. „Der Ausblick war fortan das Markenzeichen des Hotels. Es sprach sich ziemlich schnell rum, die richtigen Fotos wurden gemacht und an die richtigen Personen geschickt, die wiederum die richtigen Leute kannten, und so weiter. Ein Titelbild in den frühen siebziger Jahren auf einer bekannten Zeitschrift und von da an war es ein Selbstläufer. Sogar heute kommen noch Gäste von damals.“

„Treue Gäste, hm?“

„Gut betuchte Gäste, Mr. Morrison. Aber Sie werden sie noch kennen lernen, davon bin ich überzeugt.“

Sie blieben noch eine Zeit lang ruhig nebeneinander stehen. Herb wäre noch länger geblieben, aber Anderson hatte noch andere Pläne.

„Soll ich Ihnen noch mehr vom Hotel zeigen? Wir können uns während dessen weiter unterhalten.“

„Sehr gerne. Eine Frage könnten Sie mir aber gleich noch beantworten.“

Anderson lächelte. „Gerne.“

Herb lehnte sich gegen das Geländer. „Ich habe am Eingang kein Schild gesehen und auch sonst kein Anzeichen darauf, wie das Hotel eigentlich heißt. Sie sagten, es hätte etwas mit diesem wunderschönen Ausblick zu tun?“

„Ihr Onkel hielt nicht viel von Werbung, darum gibt es hier auch keine Flyer oder Webetafeln. Er hat immer gesagt: Wer schon einmal hier ist, braucht nicht noch daran erinnert zu werden, wo er gerade ist.“

Herb nickte verständnisvoll.

„Er hat das Hotel so benannt wie die ersten Worte, die ihm in den Sinn gekommen waren, als er zum ersten al auf der Wiese hinter Ihnen gestanden hat und den Blick auf den See hatte. Ich erinnere mich, als er es mir einmal erzählt hatte. „Was für eine unglaubliche Aussicht man hier auf die Berge hat!““

„Das `Mountain View`.“

„So wie es hier steht.“

Herb dachte, das war ein guter Name.

Ein sehr guter Name.

„Wo ist der Haken?“

„Welcher Haken?“

Herb lehnte sich zurück und nahm das Glas mit Wasser, welches er vorher hatte stehen lassen, wieder in die Hand. Die Eiswürfel waren geschmolzen und seine trockene Kehle lechzte nach Flüssigkeit.

„Mr. Anderson: ich bin nicht von vorgestern. Meine Haare werden langsam grau, der Bauch immer dicker und ich muss vielleicht schon aufpassen, wenn ich einen Kasten Bier die Treppe hochtrage, dass ich mir nicht den Rücken verrenke oder gar das Genick breche. Aber im Kopf bin ich noch voll da. Und mein Gefühl sagt mir, dass dieses ganze Geschäft, so wie Sie es mir hier unterbreiten, einfach zu gut ist um wahr sein zu können.“

„Ist es das? Ich fasse das mal als Kompliment auf.“

„Das ist nichts gegen Sie, Mr. Anderson. Sie machen mir einen engagierten, guten Eindruck. Aber Sie können mir nicht sagen, dass mein Onkel, den ich seit gut dreißig Jahren weder gesehen noch gehört habe, mir ein Hotel im Wert von ... - von wie viel reden wir eigentlich?“

„Zehn Millionen Dollar.“

Herb schnalzte mit der Zunge. Sein Mund wurde schon wieder trocken (komisch, heißt es nicht immer, dass einem bei so viel Geld der Mund wässrig wird?), aber sein Glas war leer. „Wow.“

„Warten Sie den fünften Stern ab. Dann können Sie hier ganz andere Preise verlangen.“

Herb machte eine wegwerfende Handbewegung. „Der Haken? Wollen Sie mich nicht darüber aufklären? Und wenn Sie mir jetzt sagen, dass es keinen gibt, werde ich jetzt aufstehen, meine Familie einpacken und mit ihr zurück nach Hause fahren.“

Anderson musterte ihn mit glitzernden Augen. Herb hielt seinem Blick stand und schließlich veränderte sich Anderson`s Gesichtsausdruck. Ein leichtes Lächeln umspielte seine Lippen, dennoch wirkte es nicht fröhlich.

„Ich glaube Ihnen das sogar“, murmelte er. Dann beugte er sich nach vorne, nahm sein Glas und trank den letzten Schluck daraus. Er schmatzte lauter als nötig und stellte das Glas mit einigem Schwung zurück auf den Tisch, so dass es wild hin und her schepperte, ehe es schließlich gefährlich nahe am Rand stehen blieb. „Sie haben recht, eine Sache haben wir noch nicht besprochen. Aber ich würde das nicht als „Haken“ bezeichnen, so wie Sie das gerne machen. Ich würde es vielmehr eine „Bedingung“ nennen. Eine Übereinkunft wenn Sie so wollen.“

Herb nickte wortlos und gab ihm mit der Hand zu verstehen, fortzufahren.

„Ihr Onkel hat großen Wert auf Nachhaltigkeit gelegt. Zum Beispiel fand er während der ersten großen Krise in seinem Geschäftsleben sehr oft einen Weg, dass seine Projekte einen weiteren Sinn hatten. Häuser wurden zu Kindergärten, Verkaufserlöse meistens gespendet. Ihr Onkel war Organspender, wussten Sie das?“

Herb schüttelte den Kopf.

„Was ich Ihnen damit sagen will: Linus Morrison war kein Mensch, der etwas nur für das Hier und Jetzt getan hat. Er wollte immer, dass alles einen tieferen Sinn hat. Mit dem Mountain View verhält es sich ähnlich.“

„Sie wollen mir sagen, dass ich das Hotel nicht verkaufen darf?“

„Würden Sie das denn wollen?“

Herb überlegte kurz. „Die Möglichkeit besteht natürlich. Sie haben ja gut recherchiert und wissen sicherlich, dass wir finanziell nicht so gut dastehen wie wir es gerne hätten. Und von einem Hotel kann ich nicht abbeißen, verstehen Sie?“

„Natürlich“, erwiderte Anderson ruhig. „So ein Hotel macht eine Menge Arbeit.“

„Wollen Sie es mir jetzt wieder ausreden?“

„Ich verstehe Ihre Gedanken, Mr. Morrison. Ein Hotel - am anderen Ende des Landes - ohne jegliche Erfahrung.“ Er lachte. „Selbst mich würde das eine ganze Menge Überwindung kosten. Wen denn auch nicht?“

„Und trotzdem habe ich keine andere Wahl?“

„Mr. Morrison“, sagte Anderson ruhig. „Ihrem Onkel war sehr wohl bewusst, was er da verlangte. Aus diesem Grund hat er in diesen Vertrag eine Klausel einbauen lassen, die Ihnen wahrscheinlich aus diesem Übel einen leichten Ausweg zeigt.“

Herb hörte gespannt zu.

„Ich kann es Ihnen jetzt nicht wörtlich wiedergeben, aber letztendlich läuft es darauf hinaus, dass Sie, alleine oder mit Ihrer Familie, das Hotel eine Saison weiterführen müssen. Wenn Sie dieses Jahr hinter sich gebracht haben, egal ob zum Guten oder zum Schlechten, bleibt es ganz und gar Ihnen überlassen was Sie damit machen.“

„Warum hat er das gemacht?“

Anderson lächelte wieder. „Wahrscheinlich weil er dachte, dass Sie nach einem Jahr in diesem Hotel keinen anderen Job mehr machen wollen.“

Einen Augenblick saßen sie sich nur gegenüber und schauten sich in die Augen. Im Nachhinein dachte Herb oft an diesen Moment zurück. Es war dieser Moment, in dem eigentlich noch alles in der Luft hing und trotzdem schon eine Entscheidung gefallen war.

„Sie wissen, dass ich das noch mit meiner Familie klären muss?“

„Natürlich.“

Aber innerlich schloss Anderson in diesem Augenblick die Akte Morrison.

Herb hingegen öffnete eine neue Akte.

Die letzte in seinem Leben.

Kapitel 3

Der Regen wurde von den Sturmböen gegen das Fenster geschmettert. Ein Blitz zuckte über den Himmel, gleißend und bedrohlich, Donner folgte, dass die Wände zitterten. Der Wind rüttelte an dem Gemäuer, zog durch die Ritzen und Spalten, ehe ihn seine Kraft verließ und die nächste Böe versuchte, die Steine voneinander zu lösen, die Balken zu berste und die Ziegel von den Dächern zu blasen.

Aber auch dieses Mal sollte es vergebens sein. Das Gebäude war massiv, aus unzähligen Tonnen von festem Stein, tief in den Boden verankert und schon von so manchem Sturm angegriffen worden. Doch es hielt stand, so wie es immer stand hielt. Nichts Neues.

Sam saß auf seiner Pritsche. Er hatte sich die Decke um die Knie gelegt und schaute gebannt aus dem winzigen Fenster, wo er bei jedem Blitz die dunklen Wolken anstarrte, die ihm zulächelten wie die bösen Gesichter in seinen Träumen. Und der Mann im Mond, der zu ihm kam, nicht mehr als ein Gesicht, dass ihn anstarrte.

Jetzt waren sie draußen, aber er war sich sicher, dass wenn er wieder einschlafen würde, sie dort auf ihn warten würden. So war es immer gewesen.

Wieder grollte Donner, das Fensterglas erzitterte und Sam griff so heftig in seine Decke, dass die Knöchel in seinen Händen knackten. Schweiß tropfte von seinem nackten Oberkörper, aber er fror. Die Heizungen funktionierten nicht, taten sie selten. So lange draußen kein Schnee lag, würden sie auch nicht angeschaltet werden. Sparen – das war angesagt. Am Strom, am Essen, am Personal.

„Probier`s mal mit Gemütlichkeit, mit Ruhe und Gemütlichkeit“, flüsterte Sam leise vor sich hin und rutschte auf seiner Pritsche weiter nach hinten und lehnte seinen nassen Körper an die kalte Wand. Ihm schauderte, aber das Lied half ein wenig. Immer wenn ihm kalt war half ihm dieses Lied. Wenn er Angst hatte oder sich einsam fühlte dann sang er es auch. Manchmal vertrieb es die Gesichter, aber nicht für lange. Sie kamen immer wieder, aber in letzter Zeit war es schlimmer geworden. Jetzt sah er sie nicht nur, wenn die Lichter ausgemacht wurden, sondern auch am Tag. In der Dusche, wenn die anderen ihn auslachten und ihn unter das kalte Wasser stellten (was sie gerne machten, sie lachten dann immer und klatschten mit ihren Händen auf seinen Bauch und seinen Hintern) oder wenn er in den Keller musste und sie das Licht ausmachten. Im Keller war es besonders schlimm, da sah er die Gesichter fast immer. Sie waren hinter den Vorhängen und unter dem Teppich, manchmal auch im Schrank oder hinter den Bildern, die an den Wänden hingen. Sie lachten und flüsterten. Schlimme Dinge, böse Sachen.

„Sam?“

„Ja.“

„Hast du Angst vor dem Sturm, Sam?“

„Ja.“

Stille, der Donner grollte. Der Donner und der Sturm kamen oft in letzter Zeit. Wahrscheinlich war bald wieder die böse Jahreszeit. Wenn es kalt wurde und der Baum im Hof seine bunten Kleider von sich warf dann war es ein Zeichen dafür, dass die Gesichter die Sonne wieder verdrängt hatten. Dann kamen sie öfter, manchmal schon früh am Nachmittag, noch bevor die Klappe aufging und die Schalen hindurch geschoben wurden. Dann versteckten sie sich unter den Deckeln und warteten nur darauf, dass er sie hochhob.

„Singst du immer noch dieses Lied?“

Sam schloss die Augen und drückte sich die Fäuste auf die Ohren. Er wollte nicht hören was das Gesicht zu ihm sagte. Es war irgendwo hier im Raum oder in den dunklen Schatten da draußen, aber wenn er die Augen schloss und ganz fest an etwas anderes dachte ließen sie ihn meistens in Ruhe.

„… mit Ruhe und Gemütlichkeit. So geht es doch, nicht wahr?“

Sam schüttelte den Kopf und versuchte, die Stimme aus seinem Kopf zu vertreiben. Er dachte an Balu und seine Freunde, an den bunten Dschungel und die tanzenden Affen, die Herde aus diesen großen Tieren mit den langen Nasen (wie hießen sie doch gleich?) und die schönen Lieder und Melodien, die ihn einschlafen ließen. Sie waren seine Freunde und waren jeden Tag bei ihm wenn die Gesichter wieder gemein zu ihm waren.

„Sam, gefallen dir deine bunten Freunde? Du willst sie doch bestimmt einmal wieder sehen?“

Sam nickte und begann zu weinen.

„Ich kann sie töten, Sam. Ich lass sie verschwinden – für immer. Dann bist du ganz alleine mit mir. Dann können wir reden, oder?“

„Geh weg!“, schrie Sam und begann, laut zu weinen. „Verschwinde von hier, du wirst ihnen nicht weh tun! Lass sie in Ruhe.“

Die Stimme lachte. Sam öffnete die Augen und konnte das Gesicht genau vor sich sehen. Es war groß und böse, und irgendwo unter der Krempe seines Hutes mussten Augen sein, die ihn böse anfunkelten. Sehen konnte er sie nicht.

„Probier`s mal, mit Gemütlichkeit, mit Ruhe und Gemütlichkeit.“ Eine kurze Pause, dann sagte Balu: „Sam, er wird uns töten. Bitte Sam, du darfst uns nicht im Stich lassen.“

„Nein!“, schrie Sam laut. Donner grollte und übertönte seinen Schrei. Schon zuckte der nächste Blitz auf und erhellte den kleinen Raum. Balu und die große, schwarze Katze standen an der Wand, daneben ein großes Gesicht. Das Gesicht lachte und formte mit den Lippen Worte, die böse waren.

„Geh weg!“, schrie Sam und sprang von seiner Pritschte auf. Er packte das kleine Nachtkästchen, das am Boden angeschraubt war, und riss es mit einem lauten Schrei aus seiner Verankerung. Mit einem wilden Brüllen warf er es auf das Gesicht. Es flog hindurch und zerschellte an der dahinterliegenden Wand, wo es in Dutzende Teile brach.

Draußen, hinter seiner Tür, erklangen gedämpfte Stimmen. „Ruhe!“, rief jemand, aber Sam konnte es nicht hören. Er riss die Matratze herunter und schleuderte sie wild im Raum herum. Das Gesicht wich mit einem Grinsen auf den Lippen zurück, aber seine Freunde waren schon verschwunden. Der Raum war leer, nur noch Sam und das Gesicht. Er schrie laut auf, warf die Matratze auf das Gesicht und stürzte sich dann keuchend dagegen. Er schlug gegen die Wand und seine Lippe und seine Nase begannen zu bluten, aber das merkte er nicht.

„Sam, ich werde sie töten, und du kannst mich nicht aufhalten. Nicht so!“

Sam wirbelte herum, packte das Waschbecken, das an der Wand festgeschraubt war und riss es aus der Wand. Wasser tropfte auf den Boden und er rutschte kurz weg, ehe er sein Gleichgewicht wieder fand und das Waschbecken hoch über seinen Kopf hielt.

Draußen kamen jetzt die Schritte von mindestens drei Leuten näher. Sie redeten miteinander. Auch das Licht hatten sie angemacht. Auf ihrem Weg zu Zelle dreiundvierzig wurden sie von teils wütenden, teils anfeuernden Rufen begleitet. Die ganze Station war auf den Beinen, Sam hatte wieder eine seiner Attacken. Sie schlugen gegen die Gitterstäbe, grölten seinen Namen und benutzten alles was nicht angeschraubt war, um Lärm zu machen. Wieder ein Vorfall mehr, schon der dritte in diesem Monat. Eine gute Abwechslung, ist sonst die meiste Zeit ganz schön langweilig hier. Wieder einen Bericht für die Wärter, vielleicht auch wieder eine Woche Fixierung und Spritzen für Sam.

Sam schleuderte das Waschbecken mitten in das Gesicht. Es verschwand vor seinen Augen im selben Moment, wie das Waschbecken gegen die Wand donnerte und scheppernd liegen blieb. Keine zwei Sekunden später erreichten die Wachen seine Zelle, schlossen auf und stürmten, mit Schlagstöcken und Pfefferspray bewaffnet, hinein.

Sam wich schwer atmend an den hinteren Rand seiner Zelle zurück, aber die Wachen waren wütend. Er kauerte sich auf den Boden und zog die Beine an den Körper, aber auch sein Weinen und Flehen war ihm keine Hilfe. Sie schlugen auf ihn ein, traten nach ihm. Jemand sprühte ihm etwas in die Augen und er wusste sofort, was es war. Es brannte und er würde die nächsten zwei Tage nicht richtig sehen können. Nur die Gesichter würden noch da sein, da war er sich sicher. Sie waren auch dann da, wenn er seine Augen geschlossen hatte.

„Warum hältst du nicht endlich deine Klappe?“, schrie einer von ihnen. Ein anderer, der mit dem brennenden Zeug, packte seinen Kopf und schlug ihn gegen die Wand.

„Je-de scheiß Nacht das selbe!“ Bei jeder Silbe ein Schlag. „Willst du wieder ins Loch, Sammy? Sollen wir dich wieder ins Loch stecken damit du ruhig bist?“

Sam fiel zur Seite und hielt sich die Hände schützend vors Gesicht.

Während sie noch weiter auf ihn einschlugen erschien ihm Balu vor den Augen. Seine großen Bärenaugen strahlten ihn an und auf seinem Gesicht war ein fröhliches Lächeln zu sehen. „Hast uns gerettet, Großer! Bist unser Freund!“

Dann wurde es dunkel um Sam. Er schlief wieder ein, die Gesichter ließen ihn in Ruhe.

In der Ferne die Stimmen der Wachen. „Lass gut sein, Pete. Er bewegt sich nicht mehr.“

„Sollen wir den Doc rufen?“

„Nein. Legt ihn auf sein Bett und deckt ihn zu. Der kann ihn sich morgen auch noch anschauen. Oder willst du ihn mitten in der Nacht anrufen und bei dem Scheiß-Wetter herkommen lassen? Für ihn?“

Stille Zustimmung. Sam wurde auf sein Bett geschmissen und seine Arme und Beine an der Pritsche befestigt. Fester angezogen als nötig, würde blaue Flecke geben. Aber das war nicht ungewöhnlich.

Die bunten, die mit dem großen Clown auf der Verpackung, mochte er am liebsten. Der Clown lachte immer ganz fröhlich, die zwei Kinder ebenfalls. In seinen Händen hielt er eine Schale mit Milch und den leckeren farbigen Kringeln darin. Aus der Schale kam ein riesiger Wasserfall der so groß war wie die Kinder daneben. Der Wasserfall (oder eigentlich besser ein Milchfall) erstreckte sich bis über den Boden und spritzte dann in alle Ecken und Kanten der Verpackung. Die bunten Kringel flogen überall rum wie Konfetti bei einer Geburtstagsparty. Die weißen Zähne der lächelnden Kinder blitzten auf, ihre Augen funkelten fröhlich, während sie den Clown, der bestimmt so einige Tricks auf Lager hatte, anschauten. Aus seinem Mund war eine unförmige Sprechblase geformt, in der groß die Worte „Fruutiiss“ stand. Fruutiiss, die mochte Sam am liebsten.

Es war ungewöhnlich warm an diesem Abend im April. Die Sonne war schon vor einer Stunde untergegangen, aber es hatte bestimmt noch fünfzehn Grad auf der Straße. In der kleinen Tankstelle war es noch ein bisschen wärmer, wahrscheinlich lief die Heizung. Barbara, die alte Frau an der Theke, hatte einen dicken Pullover an und einen Schal um den Hals. Sie las eine Zeitung und hatte sich eine Zigarette angezündet. Die Asche fiel ihr immer wieder herunter ehe sie es zum Aschenbecher zu ihrer Linken schaffte, aber das fiel ihr gar nicht auf. Nur ab und zu warf sie einen Blick von ihrer Zeitschrift auf und beobachtete den seltsamen Kerl, der als einziger Kunde zwischen ihren Regalen hin und her streunte und immer wieder einen nervösen Blick über die Schultern warf. Sie hatte ihn schon öfter hier gesehen und bisher hatte er ihr noch nie Probleme gemacht - sie betete, dass es auch heute so bleiben würde. Er zahlte immer brav seine Rechnung, sprach nicht viel und wollte auch sonst nichts wissen. Vielleicht war er behindert, aber das war Barbara egal. Sie hatte selbst einen behinderten Cousin, saß die ganze Zeit nur in seinem billigen Rollstuhl, sabberte und stöhnte, während ihn seine Mutter durch die Gegend schob. Manchmal wünschte sie sich er wäre tot. Nicht um ihretwillen, sondern um seinen. Aber das war Gottes Angelegenheit, sollte er sich damit beschäftigen wenn er ein wenig Zeit fand.

Aus dem alten Radio an der Ecke wünschte ein unnatürlich gut gelaunter Moderator allen Zuhörern einen angenehmen Abend. Er redete davon, dass es die nächsten Tage so schön warm bleiben würde und dass man es genießen sollte, schließlich war die nächste Regenfront nur wenige Tage entfernt und niemand konnte sagen, wann sie wieder vorüber ziehen würde. Er verabschiedete sich und es erklang ein alter County Song, den Barbara schon oft gehört hatte. Allerdings fiel ihr der Name nicht ein.

Die Tür ging auf. Die kleinen Glöckchen bimmelten wild und es kamen zwei Männer herein. Einer von ihnen trug einen Baseballschläger, aber das konnte Barbara nicht sehen, weil sie zu sehr in ihre Zeitung vertieft war. Sie fand keineswegs dass es zu warm war für die Jahreszeit. Zu warm - das konnte sie sich gar nicht vorstellen. Vielleicht im Death Valley oder irgendwo in Zentralafrika, aber nicht hier. Und vor allem nicht mitten im April.

Der zweite Kerl, etwas kleiner als der andere, mit dichtem Bart und einer ausgewaschenen, verbleichten Mütze der New York Nicks auf dem Kopf, studierte kurz die Umgebung. Nur ein Kerl zwischen Regal zwei und drei, etwas dümmlicher Gesichtsausdruck. Er würde ruhig sein. Und wenn nicht - was sollte passieren? Würden sie ihn eben kalt machen. Sie würden aus dem Staat sein noch ehe einer dieses Drecksloch auch nur betreten würde.

Sam hörte die Glöckchen bimmeln. Er wandte sich von seinen Fruutiiss ab und schaute über die Schulter. Ein grimmig drein blickender Mann schaute kurz zu ihm herüber, drehte sich aber dann wieder um. Irgendwo war noch ein zweiter Kerl, aber der war Sam egal. Er vergaß sofort wieder, ihn gesehen zu haben und wandte sich wieder seinen Fruutiiss zu. Mit einer Hand griff er in seine linke Jackentasche und kramte das Kleingeld heraus, das er immer darin aufbewahrte. Es schaute nicht nach viel aus, aber aus Erfahrung wusste er, dass es reichen würde. Manchmal glaubte er, Mr. Higgins bezahlte im zu wenig. Wahrscheinlich weil er dachte, Sam wäre ein wenig zurückgeblieben, was auch stimmte, das wusste Sam selbst. Aber er war keineswegs so dämlich, wie Mr. Higgins es zu diesem Zeitpunkt geglaubt hatte. Sam bekam sehr wohl mit, wie sie hinter seinem Rücken über ihn lästerten, ihn auslachten und ihn immer wieder die dümmsten Sachen machen ließen. Er spielte mit, weil er es satt hatte, sich dagegen zu wehren. Schon vor Jahren hatte er gelernt, dass es ihm nichts brachte, wenn er sich so klug gab wie er wirklich war (was nicht besonders war). So wurde man wenigstens unterschätzt und konnte zuschlagen, wenn sie am wenigsten damit rechneten.

Barbara wandte sich schließlich doch von ihrem Artikel ab um zu sehen, was die beiden neuen von ihr wollten. Die Zapfsäulen waren um diese Uhrzeit schon geschlossen, also brauchten sie bestimmt Alkohol oder Zigaretten. Sollten sie bekommen.

Der Baseballschläger traf sie seitlich am Kopf noch ehe sie den Gedanken zu Ende gedacht hatte. Sie spürte einen dumpfen Schmerz und ein helles Pfeifen im Ohr, dann wurde ihr schwarz vor Augen und sie flog von ihrem Stuhl. Der Rest ihrer Zigarette fiel ihr aus dem Mund und landete auf dem Fußboden. Die Glut wurde sofort vom ausströmenden Blut gelöscht.

„Scheiße Pete, spinnst du?“, zischte der kleinere von den beiden Männern und schlug Pete gegen die Schultern. „Du solltest sie ausschalten, nicht umbringen!“

Pete zuckte mit den Schultern und warf einen Blick auf die Kassiererin. Sie zuckte auf dem Boden und ihr lief Blut aus Ohren und Nase.

„Die wird schon wieder, Jim. Die werden alle wieder.“

Jim winkte ab, griff an seinen Hosenbund und zog eine nicht geladene Pistole heraus. Sie war aus Prinzip nicht geladen - er war vielleicht ein Räuber, aber wollte kein Mörder werden. Für den unwahrscheinlichen Fall, dass sie ihn doch mal schnappen sollten, wollte er zumindest die Möglichkeit offen lassen, nicht mit dem Leben für seine Taten bezahlen zu müssen. Pete war das egal, was ihn wiederum nicht störte. Sollten sie Pete schnappen würde er keine Sekunde zögern, ihm alles in die Schuhe zu schieben.

Er ging zwischen Gang zwei und drei, wo Sam sich, erschrocken vom Lärm, umgedreht hatte. Er stand leicht gebückt da und schaute mit großen Augen auf Jim, der jetzt vor ihm erschien und ihm die Waffe vors Gesicht hielt.

„Ein Wort und ich schieß dir genau zwischen deine hässlichen Augen, Junge. Verstanden?“

Sam nickte. So etwas kannte er aus dem Fernsehen und er wusste, wenn er jetzt etwas sagen würde, dann konnte er sterben. Die Männer und Frauen im Film begannen oft zu zittern oder zu weinen, aber er blieb ganz ruhig. Gelassen stellte er seine Packung Fruutiiss auf den Boden und hob ansatzweise die Hände, um seine Friedfertigkeit zu bestätigen.

„Gut.“ Jim leckte sich mit der Zunge über die Lippen. Kleine Schweißperlen standen auf seiner Stirn. Er war nervös, viel nervöser als sonst. Pete hätte die Frau nicht so schlagen müssen. Das war nicht gut, wegen sowas konnte man bei den Cops schon mal in eine ganz andere Liga aufsteigen. Vom Tankstellenüberfall zur schweren Körperverletzung mit eventueller Todesfolge - da wurde man schnell zum großen Fisch im kleinen Teich.

„Pack alles ein was du finden kannst“, schrie er Pete an. „Schau auch ob sie wertvollen Schmuck bei sich trägt.“

„Ja, mach ich.“ Pete war bereits hinter dem Tresen verschwunden. Den Baseballschläger hatte er auf der anderen Seite stehen gelassen. Mit geschickten Fingern machte er sich an der Kasse zu schaffen.

Jim drehte sich wieder zu Sam. „Schön ruhig bleiben, Mann. Dann wird hier keinem etwas passieren.“ Sein Blick fiel auf die Münzen in Sams Hand. „Hast du da noch mehr von?“

Sam schüttelte den Kopf, aber Jim machte mit der Waffe eine drohende Bewegung zu ihm. „Leer deine Taschen aus, sofort!“

Sam tat wie ihm befohlen. Ihm war es egal, er hatte alles in allem keine drei Dollar mehr bei sich. Morgen gab’s wieder Geld von Mr.Higgins, dann hätte er aufpassen müssen. So legte er die paar Münzen ruhig auf den Boden, hob wieder die Hände und starrte mit leerem Blick an dem Mann vor sich vorbei.

Jim betrachtete einen Augenblick lang ungläubig die paar Münzen. „Du verascht mich, oder?“

Sam schüttelte den Kopf.

„Bist du dumm oder so?“ Jim fragte das aus ehrlichem Interesse heraus. „So wie Forrest Gump?“

„Ich kenne keinen Mr. Gump, Sir.“

Jim legte den Kopf ein wenig schräg. „Scheiße Mann, du bist wirklich ein Trottel, oder?“

Sam zuckte mit den Schultern. Was sollte er darauf auch antworten? Man hatte ihn schon öfter als dumm bezeichnet, für ihn war das nichts Außergewöhnliches mehr. Und sich darüber zu ärgern hatte er schon in seiner frühestens Kindheit aufgegeben. Schließlich hatten die Leute ja recht, irgendwie.

„Woher kommst du, Trottel?“

„Aus der March-Street.“

„Du wohnst alleine?“ Jim lachte laut auf. „Hey Pete, wenn du fertig bist musst du dir unbedingt diesen Kerl hier anschauen.“

„Hab’s gleich“, antwortete Pete. Die Kasse war überraschend gut gefüllt und Pete achtet penibel darauf, auch ja keinen Cent irgendwo zu vergessen.

„Hat man mal deinen IQ gemessen?“

Sam wusste nicht, was ein IQ war, darum schüttelte er den Kopf.

„Kannst du lesen?“

Sam nickte. Nicht gut, aber er kam zurecht.

„Weißt du, was wir hier machen, Dummkopf? Verstehst du das?“ Jim leckte sich mit der Zunge über seine Lippen und die Haut drum herum. Sie glänzte ganz feucht im Licht der Neonröhren an der Decke.

„Ihr nehmt der alten Frau das Geld weg, ja.“

„Glaubst du, dass wir deshalb schlechte Menschen sind?“

Sam überlegte kurz, dann nickte er.

„Nein, sind wir nicht, Trottel. Kennst du die Geschichte von Robin Hood?“

Sam schüttelte den Kopf.

„Robin Hood war ein Mann des Volkes – so wie mein Freund und ich hier. Wir nehmen das Geld von den Reichen und schenken es den Armen. Wir tun hier also eigentlich etwas Gutes!“

„Aber die Frau ist doch gar nicht reich“, warf Sam ein. Zumindest glaubte er das. Sie trug keine schönen Sachen und manchmal hatte er sie in einem alten, grauen Auto wegfahren sehen, das auch nicht teuer gewesen sein konnte.

„Wie kommst du darauf, mein dummer Freund?“, fragte Jim wieder ehrlich interessiert. Er hatte seine Waffe sinken lassen. Von diesem Kerl brauchte er wirklich keine Angst zu haben.

Sam zuckte mit den Schultern. Er wollte nicht weiter reden. Sein Magen knurrte und er wurde langsam müde. Der Tag war anstrengend gewesen und er freute sich schon sehr auf seine Packung Fruuttiis.

Jim wollte etwas sagen, aber Pete kam um die Ecke gebogen. Er hatte einen Plastikbeutel dabei, in dem die Münzen aus der Kasse leise knirschten. Den Baseballschläger trug er in der anderen Hand.

„Lass uns abhauen, Jim. Ich glaube, dieses Mal bin ich zu weit gegangen.“

„Was meinst du?“

„Die Frau …“ Pete schaute sich nervös um. „Ich glaube, sie ist tot.“

Jim starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an. „Hast du das überprüft? Hast du ihren Puls gemessen?“

Pete schüttelte den Kopf. „Sie atmet nicht mehr, Jim. Komm, lass uns jetzt abhauen.“ Seine Stimme überschlug sich fast und sein Gesicht hatte jene Züge angenommen, als würde er gleich in Tränen ausbrechen. „Ich wollte das nicht, Jim, wirklich.“

„Halt die Schnauze jetzt!“ Er drehte sich wieder zu Sam. „Du, komm mit und fühl ihren Puls.“ Er hob seine Waffe wieder höher und zeigte damit genau auf Sams Gesicht. „Und wehe, du machst jetzt auch nur eine falsche Bewegung.“

Sam dachte nicht daran. Er bückte sich, hob seine Packung Fruuttiis auf und ging dann an den beiden Männern vorbei zur Theke. Die alte Frau lag dahinter in einer riesigen Pfütze aus Blut. Ihre Augen waren leicht geöffnet und unter ihrer Nase und um ihren Mund war alles verkrustet.

Er ging in die Hocke und passte einen Moment nicht auf. Seine Packung fiel ihm aus der Hand und landete erst auf ihrem Kopf und rutschte dann ins Blut hinunter. Sam gab einen erschrockenen Laut von sich und zog die Packung wieder heraus. Der Clown hatte jetzt ein ganz rotes Gesicht und die Schrift in seiner Sprechblase war nur noch schwer zu lesen. Hoffentlich war noch kein Blut durch den dünnen Karton gesickert, das würde er nämlich nicht mehr essen wollen.

Vorsichtig stellte er die Packung auf den Tresen, hinter dem Pete stand. Er hatte Tränen in den Augen und kaute jetzt nervös an einem seiner Fingernägel herum. Jim stand hinter ihm, die Waffe immer noch zitternd in seiner Hand. Er überlegte fieberhaft. Wenn diese Frau wirklich tot war dann war es sehr gefährlich, diesen Trottel hier am Leben zu lassen. Auch wenn er dumm war, aber bei einer Gegenüberstellung würde er sie mit Sicherheit erkennen können. Wahrscheinlich wusste auch Pete das.

„Fühl ihren Puls!“

Sam schaute ihn fragend an.

„Hast du noch niemals den Puls einer Person gefühlt?“

Sam schüttelte den Kopf und Jim hob flehend die Hände in den Himmel. „Warum, großer Gott, warum tust du mir das an?“ Er murmelte etwas mit geschlossenen Augen vor sich hin und Sam wartete geduldig ab.

„Weiß du, wo das Herz ist?“

Das wusste Sam und er zeigte auf seine Brust.

„Na wenigstens das. Fass ihr an die Brust und schau, ob ihr Herz noch schlägt.“

Zum Glück lag die Frau auf der rechten Seite, so dass es für Sam kein Problem war, ihre linke Seite zu fühlen. Sie hatte nur kleine Brüste und so war es ein Leichtes, den Herzschlag zu finden. Doch da wo er sein sollte war nichts. Er wartete einige Sekunden, dann nahm er seine Hand wieder von ihr und schüttelte den Kopf.

„Scheiße!“, brüllte Pete. Er lehnte sich über den Tresen und wischte alles, was darauf stand, mit einem Schrei herunter. Die Kasse flog auf den Boden, daneben eine Packung mit Feuerzeugen, Kugelschreibern und Kaugummis, die wiederum gegen einen Zeitschriftenständer flogen und diesen umwarfen. Auch Sams Fruuttiis kamen nicht ungeschoren davon und landeten an der Stelle zwischen Tresen und Fensterscheibe. Die Packung platzte auf und die kleinen bunten Fruchtkringel fielen durch das Loch.

Sam fühlte, wie sich Wut in ihm ansammelte. Sie hatten nicht das Recht, so etwas zu tun. Nicht das Recht, eine Frau umzubringen und nicht das Recht, ihm seine Fruuttiis wegzunehmen. Er ballte die Hand zu einer Faust, blieb dann aber doch ruhig. Das hatte man ihm früher so beigebracht: die Wut kontrollieren. Es war gefährlich, seine Wut nicht unter Kontrolle zu haben.

Jim biss nervös auf seiner Unterlippe herum. Hinter seiner Stirn arbeitete es. Den Trottel töten und abhauen? Oder dem Trottel irgendwie die ganze Sache unterschieben?

„Was machen wir jetzt?“, stöhnte Pete. Seine Hände zitterten stark und er musste sie mit aller Kraft auf den Tresen drücken, um sie ruhig zu bekommen. Seine Knöchel traten unter der gespannten Haut hervor.

„Abhauen“, antwortete Jim schließlich seufzend. „Wir müssen schleunigst Land gewinnen.“

„Und was ist mir ihm?“ Pete nickte zu Sam, der immer noch ruhig neben der toten Kassiererin saß. Er hatte ihr nochmal an die Brust gefasst, aber eigentlich wollte er nur mal spüren, wie sie sich so anfühlten. Er hatte nicht oft die Gelegenheit dazu. Sonderlich befriedigend war das Ergebnis allerdings nicht und er war mit den Gedanken wieder bei seiner Packung Cornflakes angekommen, die jetzt außerhalb seines Blickfeldes lagen und über den ganzen Boden verstreut waren.

Jim stieß ihn mit dem Fuß. „Steh auf, Mann.“

Sam gehorchte, obwohl er es nicht guthieß, dass der Kerl ihn mit dem Schuh trat. Doch noch bevor er ganz auf den Beinen war stieß Jim ihn ein weiteres Mal, dieses Mal heftiger. Sam verlor das Gleichgewicht und stürzte auf die Frau. Seine Hände rutschten über den blutigen Boden, er fand keinen Halt und landete bäuchlings auf der Frau. Der Geruch von Blut stieg ihm in die Nase und er glaubte, sogar noch etwas anderes zu riechen, schwach, aber eindringlich. Wie am Bahnhof, dachte er noch während des Fallens.

„Oh nein!“, rief Jim ironisch aus und warf Pete einen nervösen Blick zu. „Das wollte ich nicht, Junge. Pete, mach mal deine Keule sauber und gib sie ihm, damit er sich daran hochziehen kann. Das ganze Blut hier – unglaublich glitschig.“

Pete nickte verstehend. Er packte sich eine Flasche Wasser, riss einen Schwamm zur Autoreinigung aus seiner Verpackung und reinigte seinen Baseballschläger sehr gründlich. Dann umfasste er das Ende des Schlägers mit dem Lappen und reichte ihm Sam, der sich nicht bewegt hatte.

„Hier, greif zu. Ich zieh dich hoch.“

Sam packte zu, aber es fiel ihm schwer, Halt zu finden. Seine ganzen Hände waren voller Blut und er rutschte immer wieder ab. Nach drei vergeblichen Versuchen gelang es ihm schließlich doch und Pete zog ihn schwer atmend in die Höhe. Jim betrachtete das ganze Geschehen aus sicherer Entfernung und ging währenddessen noch einmal alle Punkte durch. Hatte er etwas vergessen? Etwas angefasst vielleicht, wo seine Fingerabdrücke sein konnten?

„Pete, die Kasse. Mach sie sauber!“

Pete nickte und machte sich mit den selben Mitteln daran zu schaffen. Sam beobachtete alles mit großen Augen.

„Was macht ihr hier?“

„Sauber. Ist ein ziemliches Chaos hier, findest du nicht auch?“

„Ja.“

Jim beobachtete Sam mit scharfen Augen. „Du hast auch einiges abbekommen. Du solltest jetzt dann nach Hause gehen und dich sauber machen.“

„Mr. Higgins sagt, ich soll immer schön sauber in die Arbeit kommen.“

„Da hat er auch recht“, pflichtete Jim ihm bei. „Am besten lässt du dein Shirt gleich hier liegen und ziehst dir etwas anderes an. Dort drüben gibt es einen Kleiderständer, da ist bestimmt was in deiner Größe dabei.“

„Aber ich kann es nicht bezahlen.“

Jim winkte ab und setzte ein Lächeln auf. „Das ist nicht schlimm, wir übernehmen das für dich. Schließlich war es mein Fehler dass du in diese Sauerei gefallen bist.“

Sam legte den Kopf leicht schräg. In seiner Hand drehte er den Baseballschläger, an dem jetzt eine Menge seiner blutigen Fingerabdrücke waren. Ein einfacher Schläger, ohne Aufdrucke oder Tape um den Griff. Mit diesem Ausdruck im Gesicht kam er Jim noch einmal zehn Prozent dümmer vor als er ohnehin schon war.

Dann ging Sam an Jim vorbei weiter hinten in den Laden. Dort hingen an einem rostigen Kleiderständer zwanzig verschiedene Jacken und Pullover, kariert oder einfarbig, mit Kapuze und ohne. Sam begutachtete sie interessiert.

Jim schaute ihm einen Augenblick lang zu, dann wandte er sich wieder an Pete. „Wie weit bist du?“

„Hab’s gleich.“ Er warf einen Blick über die Schultern. „Was hast du mit ihm vor? Ihn einfach gehen lassen?“

Jim senkte die Stimme. „Mach hier alles schön sauber, hörst du? Und dann gib mir die Tüte mit Geld.“

„Du willst sie ihm mitgeben?“, flüsterte Pete entsetzt. Dann überlegte er und nickte schließlich. „Naja, besser ein Überfall ohne Beute als ein begangener Mord und Gefängnis.“

Jim nickte. „Und dann verlassen wir für eine Zeit diese Gegend. Die Polizei wird ihn wahrscheinlich schnappen, aber auch wenn er ein Trottel ist, kann er ihnen immer noch die Wahrheit sagen. Es ist also besser wenn wir vorerst ein wenig untertauchen.“

„Meine Rede, Junge, meine Rede.“ Pete wuchtete die alte Kasse schwer schnaufend zurück auf den Tresen. „Fertig.“

Jim drehte sich wieder zu Sam um. Der hatte sich mittlerweile eine Jacke ausgesucht. Sie war dunkelrot und hatte einen goldenen Baum (eine Eiche oder etwas in der Art) auf die Brust gedruckt. Jim winkte ihn zu sich heran.

„Alles klar, wir gehen jetzt und rufen einen Krankenwagen. Du solltest jetzt auch gehen und dir noch einen schönen Abend machen. Mr. Higgins wird dich morgen bestimmt ausgeschlafen wieder haben wollen.“

Sam nickte, aber er hatte ein ungutes Gefühl. Irgendetwas passte ihm nicht an dem Kerl mit den dreckigen, blonden Haaren. Seine Augen fixierten ihn sehr aufmerksam und seine Lippen zeichneten ein sanftes Lächeln ab, das ihm unbehaglich war.

„Hier, das nimmst du bitte noch mit. Dafür, dass ich dich versehentlich gestoßen habe und du so schmutzig geworden bist.“ Jim reichte Sam die Tüte mit dem Geld. Sam nahm sie an, blickte hinein und lächelte. Nein, so viel Geld hatte er schon lange nicht mehr gesehen. Dafür musste er sehr lange arbeiten.

„Lag ein paar Dollar für diese schöne Jacke auf den Tresen. Du willst ja hier keinen Diebstahl begehen, oder?“

Sam schüttelte den Kopf. Er hatte früher schon manchmal Dinge gestohlen, aber das hat immer großen Ärger heraufbeschworen. Und manchmal auch Schläge, ganz früher.

„Meine Fruutiiss?“ Er zeigte auf den Boden, wo seine Packung mit dem lustigen Clown auf der Vorderseite lag – aufgeplatzt und verdreckt.

Pete, der während der ganzen Unterhaltung still im Hintergrund gestanden hatte, sich immer wieder umdrehte und nervös von einem Bein auf das andere stieg, rief ungeduldig: „Hol dir in dem scheiß Regal halt einfach neue und dann schau das du hier rauskommst!“

Sam schaute traurig auf den Boden. Er mochte es nicht, wenn man ihn anschrie. Mr. Higgins schrie ihn auch an, aber das war etwas anderes. Er war sein Boss. B-O-S-S. Der durfte das, sagte zumindest Kelly, die nette Frau vom Sozialamt.

„Ruhig Pete!“, ermahnte ihn Jim und hob beruhigend die Hand. „So spricht man nicht mit jemandem, kapiert?“

Pete fuhr sich mit den Händen durch die Haare. „Das ist mir scheiß egal, Jim! Lass uns jetzt von hier verschwinden, kapiert?“

„Hol ihm eine neue Packung, Pete. Da drüben, ziemlich weit hinten.“

Pete starrte ihn mit offenem Mund an. Seine linke Hand ballte sich immer wieder zur Faust. In diesem Moment wünschte er sich, er hätte den Baseballschläger noch.

Es sollte nicht das letzte Mal bleiben.

Kopfschüttelnd setzte er sich in Bewegung, streifte Sam mit der Schulter, so dass der einen Ausfallschritt machen musste, um nicht zu stürzen. Jim atmete tief durch. Gleich war es geschafft. Junge, gleich bist du durch.

Er hörte er Poltern, dann, nach wenigen Sekunden: „Jim?“ Pete lachte, aber es war kein fröhliches Lachen. „Das war die letzte beschissene Packung glaub ich. Hier ist nichts mehr, nur noch das Preisschild.“

„Bist du sicher?“

„Verfickte Scheiße nochmal, natürlich bin ich sicher!“, schrie Pete und kam wütend zurück gestampft. „Glaubst du ich kann nicht lesen?“

Jim enthielt sich einer Antwort. Hinter seiner Stirn arbeitete es hektisch. Er war das gewohnt, Pete hatte es nicht so mit denken. Er war eher der Arbeiter, während Jim die Führungsperson darstellte. Als Team eigentlich unschlagbar. Von so einem Trottel hier würden sie sich erst recht nicht in die Parade fahren lassen.

Noch während er nachdachte nahm die Geschichte eine unglaubliche Wendung.

Es begann damit, dass Pete sehen konnte, wie draußen ein Wagen vorfuhr. Er parkte ganz am Ende des Geländes und machte die Lichter aus. Aus dem Wagen heraus stiegen zwei junge Männer, keine dreißig Jahre alt und unterhielten sich angeregt. Pete war sich sicher, dass sie sie nicht sehen konnten, weil die Scheiben leicht verspiegelt waren, aber würden sie näher kommen, wäre alles zu spät.

Während er sich zu Jim herumdrehte fiel sein Blick auf die Packung jener Cornflakes, die dieser behinderte Kerl so gerne haben wollte. Mit dem großen Clown darauf und den lachenden Kindern. Die Packung war aufgeplatzt, aber so wie es aussah bestimmt noch mehr als siebzig Prozent des Inhalts darin.

Draußen schlugen die Autotüren zu und die beiden Männer standen noch bei ihren Wägen.

Pete hob die Packung auf.

„Hier, geht aufs Haus!“, schrie er und warf sie auf Sam zu. Die Packung drehte sich und noch mehr Fruuttiis flogen heraus. Sie flog am überraschten Jim vorbei, der noch versuchte, mit der Hand die Flugbahn zu verändern, sie aber verfehlte. Der Clown flog mit überraschender Genauigkeit auf Sams Kopf zu. Er war zu perplex um sich noch zu ducken, so dass sie ihn mitten im Gesicht traf. Die bunten Kringel verteilten sich wie ein Regenschauer im halben Laden, die Packung fiel von Sams Gesicht auf Sams Schultern und von da auf den Boden. Der Clown lachte jetzt nicht mehr sondern hatte statt eines Mundes einen riesigen, dunklen Riss im Papier. Sein Lachen war zu einer Fratze verzogen.

Sam betrachtete den Clown einige Sekunden mit einer Mischung aus Neugierde und Fassungslosigkeit. Dann kam das, was seine Betreuerin früher immer „den Schalter umlegen“ genannt hatte.

Sam packte seinen Baseballschläger fester und war mit vier, fünf großen Schritten bei dem überraschten Pete. Der reagierte ebenso langsam wie Jim, der Sam noch am Arm packen wollte, aber ebenfalls zu spät. Sam holte in der Bewegung mit seinem Schläger aus und zog voll durch. Der überraschte Pete wurde genau an der Seite des Kopfes getroffen, genauso wie Barbara vor ihm. Nur war der Schlag dieses Mal bei weitem Stärker, wäre ein echter Homerun gewesen, ein Schlag ins Publikum oder sogar über so manches niedrige Station hinaus gegangen.

Für Petes Kopf allemal zu viel. Sein Schädelknochen zersplitterte wie ein morsches Stück Holz, die Splitter bohrten sich umgehend in sein linkes Auge, zerstörten sein Trommelfell und drückten sich in sein Gehirn. Sein Jochbein wurde zertrümmert, mehrere Zähne wurden aus dem Kiefer gerissen und fielen als harmlose Geschosse aus seinem Mund. Noch bevor er am Boden ankam war er tot.

Jim schrie laut auf und zog seine Waffe. „Keine Bewegung, du dummer Hund, oder ich jag dir eine Kugel zwischen die Augen!“

Sam wirbelte herum. Er verstand nicht was der Kerl rief, alles was er hörte war das Pochen seines Herzens und das Rauschen des Blutes in seinen Ohren. Er hob den blutigen Schläger über den Kopf und lies ihn auf Jims Hände herunter rauschen. Die Waffe wurde ihm aus den Händen geschlagen, die Hände an - wie die Gerichtsmedizin später herausfinden sollte - insgesamt achtzehn Stellen gebrochen. Schreiend vor Angst und Schmerz fiel Jim auf die Knie. Sam holte ein weiteres Mal aus und lies den Schläger genau auf Jims Scheitel niedergehen. Im nächsten Moment war es vollkommen still im Laden.

Sam wusste nicht, wie lange er so dagestanden hatte, als plötzlich das kleine Glöckchen der Tür bimmelte. Einen Augenblick lang war nichts zu hören, dann ein kurzer, entsetzter Aufschrei und die Tür fiel zurück ins Schloss.

„Ruf die Bullen, Mann!“

Leise Stimmen in der Ferne. Sam nahm sie fast gar nicht wahr.

Er blieb noch einige Minuten so stehen und beobachtete, wie das Blut vom Schläger auf den Boden tropfte, dann setzte er sich auf den Boden, lehnte sich an den Tresen und sammelte einige Fruutiiss ein, die überall verstreut lagen. Genüsslich steckte er sie sich, sortiert nach Farben und Geschmack, in den Mund und schaute auf den Deckenventilator, der sich langsam drehte.

Die Polizei kam acht Minuten später an.

„Hey, Wagner!“

Ein Tritt in die Seite. Sam wurde aus seinen unruhigen Träumen gerissen. Stöhnend versuchte er, die Hände vor das Gesicht zu schlagen, doch sie waren mit dicken Lederriemen am Bett fixiert. Vorsichtig öffnete er die Augen, doch über ihm war das gleißende Licht einer Lampe so hell, dass sie sofort zu tränen begannen und er sie stöhnend wieder zusammenkniff.

Er bekam wieder einen Tritt in die Seite, dieses Mal etwas fester.

„Lass gut sein, Pete. Er ist am Leben.“

„Teufel nochmal, der Blitz soll mich erschlagen wenn mir das nicht am Arsch vorbeigeht!“

Sam blinzelte aus einem Auge heraus. Er hatte starke Kopfschmerzen und einen sehr schlimmen Geschmack im Mund. Seine Beine waren ihm eingeschlafen und kribbelten jetzt unangenehm.
Über ihn gebeugt standen zwei Männer. Der eine hieß Pete, soviel hatte er mitbekommen, aber bei dem anderen war er sich nicht ganz sicher. Jeffrey oder so ähnlich. Pete war der jüngere der beiden, vielleicht Ende dreißig. Jeffrey war ein älterer Beamter, wahrscheinlich kurz vor der Pensionierung. Er trug einen dichten Bart und hatte kleine, trübe Augen, aus denen man nicht schlau wurde. Sam hatte gelernt, dass man an den Augen von Menschen ihr wahres Wesen erkennen konnte. Allerdings sah er bei Jeffrey nur zwei schwarze Punkte hinter den ergrauten Wimpern.

Pete hatte große Augen, in denen immer ein böses Glitzern lag. Er war derjenige, der Sam in den letzten fünf Jahren, seit denen er hier saß, mindestens achtmal so sehr verprügelt hatte, dass er dachte, sterben zu müssen. Zweimal hatte er auf der Krankenstation gelegen, die anderen male hatten er und Jeffrey es für besser gehalten, ihn einfach zwei Tage von der Arbeit freizustellen und auf seiner Pritsche in Ruhe liegen zu lassen. Sam wusste nicht, dass Pete beim zweiten Mal, als er ihn auf die Krankenstation geprügelt hatte, eine Abmahnung bekommen hatte und seitdem schwer aufpassen musste, wie er sich den Gefangenen gegenüber verhielt. Die Übergriffe waren seitdem nicht seltener geworden, liefen aber meist ohne bleibende Verletzungen aus.

Für Pete war dieser Job nur eine Art Übergangslösung. Sein Onkel war er Leiter dieser Anstalt und er würde in drei, vier Jahren diesen Posten übernehmen. Das war ihm klar, das war seinen Kollegen klar. Damit hatte er hier eine Art Sonderstellung eingenommen. Man sprach höflich mit ihm, versuchte sich mit ihm gut zu stellen. Man lud ihn auf private Feiern ein, ließ ihn beim monatlich stattfindenden Bowlingabend häufiger gewinnen als nötig und verschwieg so manche Missetat, die er den Insassen der Anstalt hier antat. Einzig der Zufall hatte es damals so gewollt, dass der eigentliche Arzt an dem Tag, an dem Sam mit fünf gebrochenen Rippen eingeliefert wurde, nicht im Haus war, sondern eine Vertretung. Der Vorfall wurde öffentlich, aber geschickt als „Unfall“ und „Notwehr“ behandelt; intern jedoch war Petes Onkel dazu gezwungen, seinem Neffen eine Strafe aufzubrummen, um die interne Ordnung zu wahren. Die Hoffnung von vielen, dass Pete vielleicht versetzt werden würde, bestätigte sich damals nicht.

„Mach ihm die Fesseln los und lass ihn aufsetzen. Der Doc ist gleich hier.“

Pete löste die Riemen an den Händen und an den Beinen, dann packte er zusammen mit Jeffrey Sam bei den Schultern und zog ihn hoch. Als Sam fast wieder umgekippt wäre packten sie ihn fester und lehnten ihn an die Wand. In Sams Kopf drehte sich alles, aber er sagte nichts.

„Tief durchatmen, Wagner. Das wird gleich wieder.“ Jeffrey klopfte ihm auf die Schultern. Pete verdrehte die Augen und spazierte durch die Zelle. Das zerstörte Waschbecken lag immer noch da wo Sam es gestern an die Wand geschmissen hatte. Die Handwerker kamen nicht vor zehn Uhr, so lange mussten sie dafür sorgen, dass Sam sich nicht von seiner Pritsche wegbewegte.

„Du hast ihm gestern ganz schön was mitgegeben“, brummte Jeffrey und betrachtete sorgfältig Sams Kopf. Eine dicke Platzwunde über seinem Ohr war über Nacht verkrustet, aber seine ganze Seite war voller eingetrocknetem Blut. Außerdem war seine Backe auf der linken Seite angeschwollen und blau verfärbt. Seine Augen, die Sam immer noch nicht öffnen konnten, waren stark gereizt und gerötet. „Der Doc wird Fragen stellen.“

„Der Doc kann mich mal, verstanden?“, rief Pete. Er hatte sich an die gegenüberliegende Wand gelehnt und sich eine Zigarette angesteckt. Rauchen war auf der Station verboten, aber das kümmerte ihn genau so wenig wie das, was auf ihn zukommen könnte, wenn diese Übergriffe nicht aufhörten.

Jeffrey schüttelte leicht den Kopf und klopfte Sam wieder auf die Schultern. „Tief durchatmen, klar? Der Arzt ist gleich da.“

Sam nickte stumm. Der Geschmack in seinem Mund war die Hölle, aber er wagte es nicht, vor den beiden auf den Boden zu spucken. Seine Nase lief ihm und verklebte seine Lippen und ein paar Bartstoppeln.

„Wie geht es Tina?“, fragte Pete beiläufig und blies den blauen Rauch in die dunkle Zelle.

Jeffrey schüttelte den Kopf. „Der letzte Arzt hat gemeint, sie sollte es noch mal mit einer Chemo probieren. Aber er hat ihr nicht viel Hoffnung machen wollen.“

„Macht sie’s?“

Jeffrey zuckte mit den Schultern. „Sie ist schwach, weißt du? Wiegt nur noch fünfundvierzig Kilo. Eigentlich zu wenig um das alles nochmal durchzustehen.“

„Scheiße.“

„Mhm.“

Pete nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarette und blies kleine Kreise in die Mitte der Zelle.

„Was sagst du dazu?“

„Zur Chemo?“

„Würdest du sie machen?“

Jeffrey lächelte, aber es war kein fröhliches Lächeln. „Ich weiß es nicht. Bin zum Glück bislang davon verschont geblieben. Aber ich glaube, es ist schlimm für sie. Sie hat ja schon drei Stück hinter sich und jedes Mal ging es ihr noch schlimmer. Nach der letzten waren wir sehr zuversichtlich dass es geholfen hat, aber dieser Rückschlag jetzt vor zwei Wochen war glaub ich zu viel für sie. Sie hat einfach keine Kraft mehr.“

Pete inhalierte tief. „Jeffrey, wenn das meine Frau wäre dann würde ich ihr aber sowas von in den Arsch treten. Sie hat kein Recht darauf ihr Leben zu verlieren und dich hier alleine zu lassen nur weil sie keine Kraft mehr hat für die Behandlung. Solange es auch nur den dünnsten Strohhalm gibt an den man sich klammern kann sollte man das auch machen!“

„Du hast leicht reden, Junge“, brummte Jeffrey. „Würdest du deine Frau gerne so leiden sehen?“

Pete schüttelte den Kopf. „Du wirst dir den Rest deines Lebens Vorwürfe machen, wenn sie diese Behandlung nicht macht. Was willst du denn in ein paar Jahren machen wenn du hier nicht mehr arbeitest? Den ganzen Tag in deinem kleinen Haus sitzen und Bier trinken, Spiele anschauen und dir einmal in der Woche ne‘ Nutte ins Haus holen?“

„Pete!“

„Bitte korrigier mich, wenn ich mich irren sollte, aber so würde es doch werden, oder nicht? Ist es das Wert? Tritt deiner Frau in den Arsch und sag ihr, sie soll sich gefälligst nicht so anstellen. Wenn schon nicht um Ihretwillen, dann doch wenigstens wegen dir!“

„So einfach ist das nicht“, antwortete Jeffrey traurig. Er tätschelte immer noch Sams Schulter als wäre es die seiner Frau. Irgendwie war Sam dankbar für diese Nähe. Er hatte lange keine Nähe von anderen Personen gespürt.

Pete zuckte mit den Schultern. Er hatte seine Zigarette aufgeraucht und warf den Stummel in die Nähe des am Boden liegenden Waschbeckens. „Mein Sohn ist jetzt Quarterback. Kaum zu glauben, oder?“

„Wie alt ist er jetzt?“

„Sieben. Er könnte aber schon bei den neun bis elfjährigen mitspielen weil er ziemlich groß für sein Alter ist. Und er ist gut, Jeffrey, richtig gut! Aus dem wird mal ein richtig großer!“

„Freut mich, Mann.“ In Wirklichkeit krampfte sich Jeffreys Magen zusammen. Er hatte Pete’s Junge noch nicht oft gesehen, aber der Kleine war ein wahres Biest. Kurzer, stoppeliger Haarschnitt wie bei den Marines und ein Auftreten, als wäre er der Kaiser von China. Jeff konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, was dieser Junge in seiner Jugend machen sollte. Irgendwie kam er ihm schon so vor wie ein künftiger Straftäter und nicht wie ein Footballstar kommender Zeiten, aber er verkniff sich jeglichen Kommentar dazu. Wenn der Junge so werden würde wie Pete, der nur durch die harte Hand seines Vaters einigermaßen normal geworden war, dann würde er seine Pension gerne noch ein wenig heraus zögern um den Tag mitzuerleben, wie Pete Junior mit Fußfesseln eingeliefert werden würde.

„Sam?“

Sam zuckte zusammen und schaute auf. Aus dem linken Auge konnte er immer noch nichts sehen, aber das rechte war schon wieder ganz gut. Zum Glück war es relativ dunkel, sonst wäre er wohl nach wie vor blind. Am hinteren Ende der Zelle, direkt neben Pete, stand ein weiterer Mann. Er trug einen großen Hut mit umgekrempelter Schürze und hatte einen Spazierstock dabei, dessen Griff die Weltkugel darstellte. In der anderen Hand trug er einen kleinen Koffer, ziemlich heruntergekommen soweit Sam das sehen konnte.

„Hi Doc!“, murmelte er.

Pete und Jeffrey warfen sich einen fragenden Blick zu.

„Wie geht es dir, Sam?“

„Mein Kopf tut weh, wissen Sie? Hab ziemlich was drauf bekommen.“

Doc schüttelte den Kopf. „Das sollte ich mir mal genauer anschauen.“ Er stellte seinen Koffer auf den Boden und kniete sich nieder, um etwas heraus zu holen.

„Wagner?“

Jeff ging neben ihm die Hocke und winkte mit den Händen vor seinen Augen. „Wagner, alles klar bei dir?“

„Ich weiß nicht was du von normaler Medizin hältst, Sam, aber ich habe jahrelang damit gearbeitet und nicht so wirklich viel damit erreicht. Die Leute brauchen Pflaster und Verbände, aber keine Pillen und Nadeln. Damit die Wunden wirklich gut heilen brauchen die Menschen Hoffnung, Sam. Was hältst du davon, wenn ich dir eine Geschichte vorlese?“

„Ja, das wäre schön“, antwortete Sam und lächelte etwas. Geschichten waren gut, vor allem wenn man sie nicht selber lesen musste. Das war nur anstrengend und man konnte die Stimmen auch nicht so gut nachmachen.

„Wagner?“ Jeff warf Pete einen fragenden Blick zu. Pete zuckte mit den Schultern, holte tief Luft und stöhnte.

„Machen wir ihn wieder fest bis der Doc kommt. Ich will nicht nochmal so einen Ärger wie gestern Abend.“

Sie drehten Sam wieder auf den Rücken, der das widerstandslos mit sich geschehen lies, und legten ihm die Riemen wieder an. Dieses Mal aber nicht so fest wie am Abend zuvor.

„Ich will dir eine Geschichte erzählen, Sam. Was möchtest du denn gerne hören?“
„Erzähl mir von Balu und seinen Freunden.“

Jeff und Pete traten zwei Schritte zurück und beobachteten Sam aus sicherer Entfernung. Ihnen war beiden unheimlich zumute. Samuel Wagner war ohne Zweifel einer der schwierigsten Fälle in der ganzen Anstalt. Sogar unter den ganz schlimmen Fällen war er sehr weit vorne mit dabei.

„Die Geschichten aus dem Dschungel? Mowgli und Balu, der Tiger und die Schlange, der Oberst und King Louis? Soll ich dir von denen erzählen? Sam, es gibt nichts was ich in diesem Moment lieber machen würde. Aber zuvor musst du mir noch kurz zuhören, es gibt da nämlich noch was, was wir beide besprechen müssen. Ich bin nicht nur gekommen, um dir eine Geschichte zu erzählen. Geschichten sind toll, aber wir können auch unsere eigene Geschichte schreiben, mit all deinen Freunden. Willst du das machen, Sam? Sollen wir gemeinsam eine Geschichte schreiben?“

„Ich weiß nicht, Doc. Mit unseren ganzen Freunden?“

„Mit jedem einzelnen, Sam. Sie werden alle dabei sein und dir helfen.“

„Gut.“ Sam musste lächeln. Es sollte ein glückliches Lächeln sein, aber für Pete und Jeffrey, die alles mit gespannten Mienen beobachteten, war es das Lächeln eines Irren, kurz davor, sein letztes bisschen Verstand noch zu verlieren.

Nicht abwegig.

In der Folgezeit kam der Doc öfter vorbei. Er erzählte Sam Geschichten, die ihm nicht mal in seinen kühnsten Träumen eingefallen wären. Von großen Tieren mit unzähligen Armen, von Schiffen und Walen und Männern mit Holzbeinen, von bösen Wölfen und hübschen Mädchen, von Schweinchen und Stiefmütterchen, von Prinzessinnen und groben Vätern, sogar von einer Fabrik, die so viel Schokolade herstellte, dass er sie in hundert Jahren nicht aufessen konnte. Der Doc erzählte die Geschichten gut: er verstellte seine Stimmen, manchmal schrie er laut wenn es die Handlung von ihm verlangte, ein anderes Mal tanzte und sang er zu Musik, die Sams Kopf spielte, aber niemand außer ihnen beiden hören konnte. Der Doc nannte das ihr kleines Geheimnis, die Dinge, die nur Sam und er hören und sehen konnten. Er sollte es für sich behalten, schließlich war es ein Geheimnis. Von den anderen in der Anstalt, waren es nun Aufseher oder die ganzen anderen Verrückten, würde das keiner verstehen. Sie würden ihn auslachen - oder ihm wehtun.

„Pass gut auf, was du sagst, Freund. Die meisten anderen Menschen sind Freaks, verstehst du?“

Sam schüttelte den Kopf. Er kannte das Wort nicht.

Der Doc lächelte. Er verspottete ihn niemals oder verlor die Geduld mit ihm. Irgendwie schaffte er es immer die Dinge so zu erklären, dass auch Sam sie verstand.

„Sie sind anders als du. Dümmer als du!“

Das verstand Sam sehr wohl, aber er konnte es nicht glauben. Er hatte in seinem Leben eine ganze Menge Schulen und andere Einrichtungen besucht, deren Aufgabe hauptsächlich darin bestanden hatte, ihn zu erziehen und ihm so viel mit auf den Weg zu geben, dass er selbstständig leben konnte. Hatte er in den ersten Schulen noch sehr viel Aufmerksamkeit bekommen so war das Interesse an ihm mit jedem Jahr weiter gesunken. Zum Schluss hatten seine Lehrer sich schon damit zufrieden gegeben wenn er eine halbe Stunde lang ruhig sitzen geblieben war und ein Bild gemalt hatte.

„Ich bin dumm“, flüsterte Sam. In seiner Kindheit und Jugend hatte er oft zu weinen angefangen, auch wenn er niemals richtig begriffen hatte, was es eigentlich hieß, schlau zu sein. Es war die Art, wie die Menschen ihn ansahen oder es aussprachen. Der Spott oder das gutgemeinte Mitleid in ihren Augen. Einer seiner frühen Freunde, ein Junge namens Bill, hatte immer gesagt: „Es ist eigentlich ganz egal wie schlau wir in den Augen dieser Leute sind. Die Hauptsache ist doch viel mehr, dass sie uns nicht wegsperren können, nur weil wir anders sind. Das macht ihnen Angst, weißt du? Viele von denen glauben, dass die Dummen schuld sind am Untergang der Welt. Das die Dummen gefährlich sind.“

„Warum?“

„Weil es keine dummen Leute gibt, Junge! Wir sind nur anders intelligent, und das verstehen sie nicht.“

Sam war das damals sehr logisch vorgekommen. Bill war ein guter Freund gewesen. Er hatte das Heim einige Wochen vor ihm verlassen weil er eine nette Familie gefunden hatte, die sich um ihn kümmern wollte. Viele Jahre später hatte Sam in einem Bericht in den Nachrichten gesehen dass Bill festgenommen worden war, weil er einen Kindergarten angezündet hatte und sieben Kinder darin gestorben waren.

„Sam?“

Sam hob den Kopf. Der Doc stand am Fenster und schaute nach draußen. Es war noch kein Schnee gefallen, aber das konnte nicht mehr lange dauern. Die Nächte in der Anstalt waren kälter geworden, die Heizung noch nicht angestellt. Kosteneinsparung.

„Ja?“

„Sam, es wird Zeit, dass wir anfangen, unsere eigene Geschichte zu schreiben. Verstehst du, was ich damit meine?“

Sam schüttelte den Kopf.

„Dann lass es mich dir erklären“, erwiderte der Doc ruhig und drehte sich zu ihm. „Hör mir jetzt genau zu.“

Er wirbelte den Spazierstock mit dem großen Kopf in seiner Hand hin und her. Sam folgte gebannt der Bewegung, bis er in eine Art Trance zu verfallen schien. Der Doc lächelte und setzte sich mit überkreuzten Beinen vor ihn. Dass er dabei einen halben Meter über dem Boden schwebte, fiel Sam nicht auf.

Hol’s dir zurück hat er gesagt.

Es ist deins. Dein ganzes Leben hast du darauf gewartet und jetzt wollen sie es dir stehlen. Dein ganzes Leben, Samuel, verstehst du?

Zurückholen.

Aber wie?

Zurückholen.

Tu

was ich dir sage.

„Ich hol’s mir zurück.“

Die Nacht war ruhig. Draußen wehte nur ein leichter, aber umso eisigerer Wind. Das Wetter würde umschlagen in den nächsten Tagen, es würde Schnee fallen, die Straßen würden vereist sein. Kein guter Zeitpunkt, um eine Geschichte zu beginnen hatte Sam gesagt, aber der Doc hatte geantwortet, dass es nur dann zu schaffen war. Wenn die dämlichen Menschen nicht ohne Angst nach draußen gingen weil die Schatten immer länger wurden. Wenn ihre modernen Hilfsmittel ihnen nicht mehr helfen konnten weil die Natur ihnen einen Strich durch ihre unfaire Rechnung machte. Dann, wenn der Mond hinter den Wolken verschwand, hinter Wolken, die nicht mehr verschwanden, weil der Wind sie immer wieder aufs Neue aufpeitschte und vor sich hier trieb. Keine gute Zeit für eine Geschichte? Nicht für die anderen, richtig.

„Zurück was mir gehört.“

Sam saß auf seiner Pritsche. Immer wieder ballte er die rechte Hand zur Faust, öffnete sie wieder, schloss sie wieder. Die Adern an seinem nackten Unterarm traten so dick wie Strohhalme hervor. Er hatte eine Gänsehaut, obwohl er schwitzte. Sein Körper klebte vor heißem Schweiß, der aus all seinen Poren trat. An seiner Stirn stand das Wasser und lief ihm über sein Gesicht herunter. Auf dem Boden hatte sich eine dunkle Pfütze gebildet, in der sich das sanfte Licht des Mondes wiederspiegelte. Der Doc stand auf der anderen Seite des Raumes. Er hatte seinen Hut tief ins Gesicht gezogen, so dass man nur das Lächeln seiner Lippen sehen konnte. Er trug einen feinen Anzug und glänzende, weiße Schuhe, die einen Beschlag aus Metall an der Spitze hatten. Neben ihm stand ein kleiner Koffer, der Koffer eines Büroangestellten. Er war verschlossen und mit einem Zahlencode gesichert.

„Holst du’s dir wieder, Sam? Schreiben wir deine Geschichte?“ Seine Stimme klang düster und Sam bekam ein wenig Angst, aber er nickte trotzdem.

„Gut“, flüsterte der Doc. Dann schrie er feierlich heraus: „Lasst die Spiele beginnen! Die Athleten in die Arena!“

Sam stand auf, packte seine Pritsche und riss sie aus der Verankerung. Seine Muskeln spannten sich unter seinem engen, nassen Shirt, aber letztendlich war es keine große Herausforderung für ihn. Er war groß und kräftig, war er schon immer gewesen.

Mit einem lauten Brüllen schmiss er sich dann gegen die Tür. Zweimal, dreimal. Nach dem vierten Mal ging auf dem Gang das Licht an und er konnte Stimmen hören. Keine fünf Sekunden später fingen auch die anderen Gefangenen auf der Station an, zu brüllen. Sie riefen vor Freude und Erregung seinen Namen, endlich etwas, was den tristen Alltag in diesem Loch ein wenig durcheinander wirbelte.

Binnen weniger Augenblicke war die Station zu einem Tollhaus geworden. Überall begannen die Insassen zu Grölen, wurden Gegenstände gegen die Zellentüren geworden, Waschbecken zerstört, Laken zerrissen. Die diensthabenden Wachen erreichten die Stationstür in dem Moment, als einer der Gefangenen seine eigenen Exkremente durch die Gitterstäbe auf den Gang warf und dabei fröhlich die Nationalhymne anstimmte. An diesem Tag Dienst hatten Pete und ein junger Kollege von ihm, Alvin Dobster. Jeffrey war zu Hause bei seiner Frau, die zwei Tage darauf sterben sollte.

„Soll ich Verstärkung anfordern?“, rief Alvin. Er hatte seine Waffe gezogen und zitterte leicht. Pete betrachtete ihn von oben herab und gab ein verächtliches Geräusch von sich.

„Wegen dem hier? Verflucht noch eins, was wollen die Verrückten denn machen?“

„Aber im Handbuch steht ...“

Pete winkte ab. „Es ist mir scheißegal was in irgendeinem Handbuch steht. Ich werde nicht die Verantwortung dafür übernehmen wenn hier in einer halben Stunde fünfzehn schwer bewaffnete Kollegen aus ihren Betten gerissen wurden und nichts weiter vorfinden als ein paar bescheuerter Trottel die hier ihren eigenen kleinen Karneval veranstalten. Du vielleicht?“

Alvin schüttelte nach kurzem Bedenken den Kopf. Natürlich wollte er das nicht. Was würde wohl seine Frau dazu sagen? Außerdem war Pete der Neffe vom Chef - mit ihm sollte man es sich besser nicht verscherzen, oder?

„Was sollen wir machen? Willst du jeden an die Betten fesseln?“

Petes Augen funkelten im Licht der hellen Flurbeleuchtung. „Nein.“ Er lächelte. „Das wird nicht nötig sein. Ich kann mir ziemlich genau vorstellen wer für all das hier die Schuld hat.“

Seine Stimme hatte etwas, was Alvin einen Schauer über den Rücken jagte.

„Wer?“

„Komm mit!“, rief Pete und ging mit festen Schritten voraus. Er hatte seinen schwarzen Schlagstock gezogen. Alvin schluckte und entsicherte seine Waffe. Man konnte ja nie wissen.

Sie versuchten beide, sich möglichst genau in der Mitte des Ganges zu halten. Da, wo die Insassen nur wenige Sachen hinwerfen konnten, weil durch die winzigen Fenster an ihren Zellentüren ihre Bewegungsfreiheit stark eingeschränkt war. Trotzdem wurden Pete und Alvin beide von mehreren Gegenständen getroffen: Unterwäsche, Zahnbürsten und Dinge, von denen sie nicht einmal genau sagen konnten, was es eigentlich war.

Sie erreichten Sams Zelle nach weniger als dreißig Sekunden, aber in dieser Zeit hatte sich ihr Gemütszustand grundlegend verändert. Während Pete anfangs nur wütend gewesen war, so hatte ihn jetzt ein Zorn übermannt, der ihm selbst Angst einjagte. Seine Hände zitterten und klebriger Schweiß lief ihm am ganzen Körper herunter. Er hatte seinen Schlagstock so fest umklammert dass seine Finger ganz weiß waren und die Knöchel deutlich hervor gedrückt erschienen, fast so wie die Muskeln von Dr. David Banner, wenn er sich in Hulk verwandelte. Pete dachte in diese Moment nicht wirklich daran, aber einem kleinen Teil in seinem Gehirn war bewusst, dass wenn sein Kollege ihn nicht zurückhalten würde, so wie Jeffrey es immer tat, würde er Sam hier und heute den Kopf einschlagen. Er hatte es schon mal getan, vor langer Zeit. Damals waren sie ihm nicht auf die Schliche gekommen, aber das musste nichts bedeuten. Glück war ein spärlich gesätes Gut.

Alvins Angst vor den Gefangenen hatte sich in panische Furcht verwandelt. Doch war der Grund dafür weniger der Aufstand, den er mittlerweile als nicht besonders tragisch empfand, sondern vielmehr sein Kollege selbst. Er beobachtete ihn aus sicherer Entfernung und hatte den Griff seiner Waffe fest umschlossen. Vielleicht würden sie auf den Gefangenen schießen müssen, aber vielleicht würde auch jemand anderes als Ziel in Frage kommen.

Sam warf sich erneut gegen die Tür. Seine Schulter schmerzte und er war sich ziemlich sicher, dass die Tür trotzdem nicht einen Millimeter aus ihren Fugen weichen würde - aber das war auch nicht nötig. Gerade als er sich ein weiteres Mal dagegen werfen wollte, hielt der Doc ihn mit einem scharfen Ruf zurück. Sam blieb schwer atmend stehen. Der Doc stand etwas rechts von ihm, vielleicht einen halben Schritt weiter hinten. Der sichtbare Teil seines Gesichts war entspannt, fast zufrieden. Draußen tobte die Menge, so wie er es vorausgesagt hatte. Alles Roger!

„Setz dich an die Wand“, befahl er Sam und deutete auf die Wand gegenüber der Tür. „Setz dich genau da hin, wo das Mondlicht hereinfällt.“

Sam nickte eifrig und tat wie ihm geheißen. Der Doc blieb stehen und streichelte sanft den Kopf seines Stockes. Den Koffer hatte er neben sich abgestellt, aber griffbereit stehen gelassen.

„Was machen wir jetzt?“, fragte Sam neugierig, als er sich gesetzt hatte. Sein Herz pochte wild und in seinen Augen stand ein ähnlicher Ausdruck wie in dem eines Kindes, wenn es am Weihnachtsmorgen den Baum mit den Geschenken sah. In diesem Moment sah er wieder aus wie der achtjährige Junge, kurz bevor die schlimme Sache passiert war. Seine Nase lief ihm, wie damals.

„Geduld, Sam. Wenn es so weit ist machst du einfach genau das was ich dir sagen. Kannst du das für mich tun?“

„Ja“, antwortete Sam schlicht. Wenn andere Leute ihm sagten was er tun musste wurde ihm ein wenig leichter ums Herz.

Es vergingen einige Sekunden, vielleicht eine Minute. Der Lärm vom Gang wurde immer lauter, es wurden Gesänge angestimmt oder einfach nur Flüche aneinander gereiht. Ein unangenehmer Geruch breitete sich aus, aber Sam war sich sicher, dass der nicht von ihm kam. Er betrachtete seine Hände im Mondlicht und drehte sie, als könnte er nicht glauben, was er da sah. Seine Finger glänzten silbern und golden, seine Fingernägel waren sauber geschnitten und ein angenehmes, weiches Gefühl fuhr durch seinen Unterarm. Die zahlreichen Kratzer und Wunden waren verschwunden und er hatte die Hände eines Edelmannes, eines Königs. Als er den Doc darauf ansprechen wollte lächelte dieser ihn nur an und legte den Zeigefinger auf die Lippen.

Die Illusion verschwand in dem Moment, als sich ein Schlüssel in das Schloss seiner Zellentür schob. Zeitgleich schob sich eine Wolke vor den Mond und ließ Sam sowie die ganze Zelle in absoluter Finsternis zurück.

„Ich bring dich um, du verdammter Bastard“, flüsterte Pete, während er seinen Schlüsselbund aus der Tasche kramte und den richtigen heraussuchte. Alvin stand etwas versetzt hinter ihm und konnte nicht genau verstehen, was da über die Lippen seines Kollegen kam, aber eigentlich wollte er es auch gar nicht hören. Seine Finger am Griff der Waffe waren verschwitzt und er ließ einen Augenblick von ihr ab um sie sich an der Hose trocken zu wischen. Was Rita jetzt wohl dazu sagen würde?

Die Zellentür schwang auf und mit ihr kam ein Luftstrom, der noch mehr seltsame Gerüche in den Raum brachte. Sam verzog angewidert das Gesicht und drehte den Kopf etwas nach links, weg vom Doc. Durch die geöffnete Tür fiel etwas Licht herein, aber nur ein geschulter Beobachter hätte erkennen können, dass es weit weniger war als es eigentlich hätte sein müssen. Es war fast so, als würde das Licht durch einen Schleier herein scheinen, einen Vorhang vielleicht. Sam saß weiterhin in absoluter Finsternis.

„Wagner?“, rief eine Stimme, die Sam nur allzu gut kannte. Der Schatten einer Person zeichnete sich vor dem hellen Hintergrund ab - ein breiter, großer Mann. In seiner Hand konnte er die Umrisse eines länglichen Gegenstandes sehen. Auch den kannte Sam gut genug. Schwarzer Freund, Arm des Gesetzes.

„Lass ihn ruhig ein wenig näher kommen, Sam. Wir haben keine Eile.“

Der Doc stand fast in vollkommener Dunkelheit, aber Sam konnte den Griff seines Gehstockes glänzen sehen. Seine Stimme strahlte eine überwältigende Ruhe aus, die Sam bis in die Haarspitzen ergriff.

Pete tastete nach dem Lichtschalter, doch als er ihn gefunden hatte, hielten seine Hände einen Moment inne. In der Dunkelheit sah es von Sams Blickwinkel gesehen so aus, als würde der Arm des Wärters einfach mit der Wand verschmelzen und nur ein kümmerlicher Stumpf eines Armes zurückbleiben. Er konnte nicht erkennen, wie Petes Finger die Splitter und Trümmer des Lichtschalters ertasteten und erschrocken wieder zurückzuckten. Er wusste nicht, dass es für ihn vollkommen ungefährlich war hier einen Stromschlag zu bekommen, weil Sam die Kontakte nicht offen gelegt hatte.

„Du verdammter Mistkerl“, flüsterte Pete. Seine Hand zuckte zurück und er ergriff seine Taschenlampe, die er in seinem Gürtel stecken hatte. Es war eine große, schwere Taschenlampe, die dem Schlagstock

schwarzer Freund

in nichts nachstand. Mit beidem konnte er wüten wie ein Windrad.

Er knipste das Licht an und ging einen Schritt weiter in die Zelle.

Seine Hände zitterten stärker als er es zulassen wollte. Er konnte es gerade noch unterdrücken, dass die ihm aus der Hand glitt und auf den Boden fiel. Das hätte ihm gerade noch gefehlt. Gerade bei Wagner wusste man nie, was man vorfinden würde.

Sollte der Arzt mal schauen was er morgen vorfinden würde, nicht?

Und dann dieser Gestank in der Luft - hier in der Zelle schien er noch schlimmer zu werden! Was hatte dieser beschissene Psychopath hier gemacht? Sich ein bisschen an moderner Kunst mit Exkrementen versucht?

Alvin hinter ihm sagte etwas, aber Pete hörte es nicht. In seinen Ohren war das Rauschen seines eigenen Blutes schier übermächtig geworden. Im Hintergrund war nur noch das himmlische Orchester der anderen Trottel zu hören, eine Untermalung seines eigenen Gefühls. Er schien auf einer Wolke zu schweben, von der man ihn nicht so schnell wieder herunter bekommen würde. Vielleicht würde der Dummkopf ihm auch noch den Gefallen tun und sich wehren, ihn vielleicht sogar mit einem Streifschlag an der Wange oder an der Nase treffen.

Boah, Junge! Die Sache wäre geritzt, nicht wahr? Aber sowas von!

Ein Windhauch streifte seine Wange, aber den nahm Pete nicht bewusst war.

Es hätte ihm auch so nicht geholfen.

„Geh zur Seite, ich sicher‘ den Raum mit dir zusammen“, rief Alvin über Petes Schulter hinein in den Raum, aber Pete reagierte nicht. Sam wartete nur darauf, dass das Licht der Taschenlampe ihn treffen würde, und was immer sonst noch so auf ihn warten würde - das hatte der Doc ihm nicht sagen wollen. Aber dann kam es ganz anders.

Geschwind, aber doch mit einer Eleganz wie eine junge Tänzerin, huschte der Doc an Pete vorbei und glitt zur Tür, vor der immer noch der junge Kollege des Wärters stand. Der Doc bleckte noch die Zähne, dann zog er die Tür mit einem kräftigen Schwung zu. Der Windhauch wehte durch die Zelle und trug noch mehr schlechte Luft zu Sam. Von draußen klangen die Rufe und Gesänge, eben noch laut und schrill, nur noch gedämpft zu ihm herein.

Obwohl der Doc nichts sagte, war Sam plötzlich danach, aufzustehen. Es schien ihm die richtige Zeit zu sein. Sein großer Körper schnellte in die Höhe in dem Moment, als Pete es schaffte, seine Taschenlampe anzumachen.

Aus der Dunkelheit selbst schwoll vor ihm ein noch finstererer Schatten an. Er verdeckte das vergitterte Fenster, durch welches das schwache Licht der Sterne hineinfiel. Der Umriss war nur vage zu erkennen und hob sich kaum von der schlampig verputzten Wand dahinter ab. Doch schien er anfangs zu breit und zu hoch zu sein als dass er von einem Menschen hätte kommen können.

Pete betätigte den Knopf seiner Taschenlampe. Ihm war immer noch nicht bewusst geworden, dass die Tür hinter ihm geschlossen worden war. Wer sollte denn die Tür schließen? Alvin, der Trottel, würde es auf jeden Fall nicht wagen, oder?

Der Lichtkegel durchschnitt die Zelle und traf, keine drei Meter von ihm entfernt, auf ein Hindernis. Pete realisierte zu spät, was es war.

Sam machte drei große Schritte nach vorne, nicht ganz so grazil wie der Doc, dafür aber genauso lautlos. Er erreichte den überraschten Wärter und zögerte keine Sekunde. Seine beiden Hände griffen unter Petes Arme, suchten nach einem festen Griff und schleuderten ihn dann zurück. Er ließ die Taschenlampe auf den Boden fallen, sie rollte auf dem Boden, beschrieb einen Halbkreis und blieb dann so liegen, dass sie wie so eine Art Scheinwerfer wirkte, wie sie auf Bühnen ein bestimmtes Ereignis einfangen wollten, wenn der Rest des Bühnenbildes noch für den Zuschauer versteckt bleiben sollte.

Pete donnerte gegen die Tür und brach auf dem Boden zusammen. Sam setzte ihm nach, zog ihn wieder hoch und schlug ihn dann wieder zu Boden. Pete stöhnte leise, aber das waren die einzigen Geräusche, die bei diesem ungleichen Kampf zu hören waren. Zwar tobte draußen noch immer das Tosen der Gesänge und Rufe der anderen Insassen, aber die waren hier drinnen nur noch sehr vage wahrzunehmen.

Pete hob den Blick vom Boden auf und schaute aus blutunterlaufenen Augen zu seinem Gegner hoch. Sams Gesicht konnte er nicht genau erkennen, für Pete fiel das Licht dazu nicht richtig. Als Sam sich ein weiteres Mal zu ihm herunter beugte, schlug er ihm mit der Faust dahin, wo er sein Gesicht vermutete. Er berührte Sam, aber schon einen Bruchteil nachdem er den Schlag ausgeführt hatte, wusste er, dass die Wirkung in etwa dem entsprach, wie wenn man mit einem Wattebausch versuchte, einen Elefanten zu erschießen. Sam hielt zwar kurz in seiner Bewegung inne, aber es hatte vielmehr den Anschein, dass er überrascht war, überhaupt eine Art Gegenwehr zu spüren, als dass er ernsthaft getroffen wäre.

Pete versuchte, diesen Moment auszunutzen. Er hechtete aus seiner gekrümmten Haltung zur Seite und versuchte, an der anderen Ecke der Zelle wieder auf die Beine zu kommen. Doch noch ehe er auf den Knien war hatte auch Sam sich wieder gefangen und ihm einen gewaltigen Tritt gegen den Rücken verpasst. Pete japste und fiel nach vorne um.

Lautlos trat Sam neben ihn, bückte sich, zog ihn an den Schultern hoch und hielt ihn mit seinem unglaublich kräftigen linken Arm oben. Mit der rechten Hand machte er eine Faust - und schlug zu.

Und wieder.

Und wieder.

Das hast du dir eingebildet, Alvin. Du bist nur erschrocken und deine Nerven haben dir einen Streich gespielt.

Ach ja?

Dieses Gesicht!

Alvins zitternde Hände versuchten zwanghaft, sich um die Waffe zu schließen, aber es gelang ihm nicht. Er hatte einen seltsamen Druck auf den Ohren und nahm auch seine Umgebung nicht mehr richtig war. Sein Atem war das einzige, was er klar und deutlich hörte.

Und die dumpfen Geräusche aus der Zelle, in der Pete vor dreißig Sekunden verschwunden war.

Die Tür ist zu. Die Tür sollte nicht zu sein, Alvin. Mach die verdammte Tür auf!

Oh, wie gerne er die Tür öffnen würde. Etwas war da nicht in Ordnung, das spürte er. Die Tür hätte nicht zu gehen dürfen, das hätte nicht passieren dürfen. Es war seine Aufgabe, seinem Kollegen den Rücken zu decken. Aber warum war die Tür zugegangen?

Die Fratze! Der Mann mit der Fratze hat es gemacht.

Es gibt keinen Mann mit einer Fratze! Der Insasse dieser Zelle heißt Sam Wagner. Und Sam Wagner ist ein großer, breiter Mann mit einer platten Stirn und kurzen, blonden Haaren. Sam Wagner hat keine Fratze. Sam Wagner hat keinen Hut!

„Pete?“

Er erschrak beim Klang seiner eigenen Stimme. Sie hörte sich irgendwie belegt an, gar nicht mehr wie die Stimme, die den ersten Platz beim jährlich stattfindenden Karaoke-Wettbewerb der Stadt gewonnen hatte. Die Stimme, die schon früher im Kirchenchor lauter geklungen hatte als alle anderen. Mit dieser Stimme hatte er eine fast perfekte Kopie von Queens The Great Pretender gesungen und das Publikum, inklusive seiner stolzen Frau, hatten gejohlt und ihn gefeiert. Jetzt klang sie vielmehr wie die Stimme eines demenzkranken neunzigjährigen, der im Bett liegt und nach einem Pfleger ruft.

Doch anstatt einer Antwort verklangen die Geräusche in der Zelle endgültig.

„Pete, ich komm jetzt rein.“

Er ging an die Tür und wollte sie öffnen. Aber das ging nicht, natürlich nicht. Sie war wieder ins Schloss gefallen und konnte jetzt nur mit einem Schlüssel geöffnet werden. Mit zitternden Händen kramte er seinen Schlüsselbund aus der Tasche und suchte den richtigen heraus. Es dauerte einige Zeit bis er ihn gefunden hatte, aber mindestens ebenso lange bis es ihm gelang, den schweren, langen Schlüssel in das Schloss zu führen.

Kurz bevor er den Schlüssel drehte hielt er noch einmal für einen Moment inne. War das in Ordnung so? Was sagte das Regelbuch in so einem Fall?

Er wusste es, natürlich. Er kannte die Prioritäten. Und doch war es Alvin in diesem Moment egal. Ein Kollege von ihm war dort drinnen, zusammen mit einem Verrückten und

der Mann mit der Fratze der ihm die Zähen gebleckt hatte

seine Aufgabe bestand jetzt darin, ihm zur Seite zu stehen. Er konnte nicht so lange warten, bis Verstärkung hier angekommen war.

„Und morgen lachen wir bei einem Bier über die Sache“, flüsterte er und zwang sich ein Lächeln ab.

Die Tür öffnete sich, noch ehe er seinen Schlüssel gedrehte hatte.

Alvin wurde der Schlüsselbund sanft aus der Hand gezogen als die Tür nach innen aufglitt. Es geschah ganz langsam, ohne Eile. Handbreit für Handbreit wurde der Spalt zwischen Rahmen und Tür größer. Was herauskam war reine Dunkelheit. Alvin musste erschrocken feststellen, dass es wirklich so war: die Dunkelheit kam heraus, nicht das Licht vom Gang herein. Die Schatten breiteten sich vor seinen Füßen aus und krochen an seinen dünnen Beinen empor, bis sie fast an seiner Hüfte angekommen waren. Erst dann wich er einen Schritt zurück, dann noch einen und noch einen, bis er mit dem Rücken an die gegenüberliegende Tür stieß. Der Schatten war von ihm gewichen, aber er breitete sich weiter halbkreisförmig vor der Tür aus, wie es sonst ein Lichtkegel tat.

Die Geräusche auf der Station wurden einen Moment lang leiser. Diejenigen, die an dem winzigen Zellenfenster standen und das gleiche sahen wie Alvin, blieben fassungslos stehen und starrten auf die Tür. Als sich die ausbreitende Ruhe auch bis in die hinteren Zellen bemerkbar gemacht hatte und auch dort der Lärm etwas ruhiger wurde, konnte Alvin wieder den ersten klaren Gedanken fassen.

„Pete?“, rief er. Seine Stimme klang wieder etwas fester als vorher, aber das Zittern konnte man noch klar heraushören. Er griff nach seiner Waffe, nahm sie fest in beide Hände und streckte die Arme nach vorne, wie er es während seiner Ausbildung gelernt hatte. „Pete, ich komme jetzt rein. Die Tür war zugefallen.“

Er ging wieder einen Schritt auf die Tür zu. Seine Schuhe berührten den Schatten, der sich unbemerkt wieder an seinen Beinen hoch schlich.

„Wagner?“ Seine Stimme zitterte wieder mehr. Schweiß lief ihn von der Stirn in die Augen und er blinzelte häufig. Es brannte, aber er wollte keine Hand von der Waffe nehmen, um sich das Gesicht abzuwischen. In Filmen starben die Polizisten immer genau in solchen Situationen, das hatte er schon oft gesehen. Also den Spruch wörtlich nehmen: Augen zu und durch!

„Wagner, kommen Sie bitte mit erhobenen Händen aus der Zelle getreten. Meine Kollegen sind bereits unterwegs und keiner von uns will, dass etwas passiert. Haben Sie mich gehört, Wagner? Kommen Sie jetzt einfach aus Ihrer Zelle und die Sache ist morgen schon vergessen, okay?“

Alvin war jetzt nur einen Schritt von der Tür entfernt. Er versuchte, in den Schatten dahinter etwas zu erkennen, aber es war so, als versuchte er, die genauen Umrisse der Sonne zu erkennen. Nach einem kurzen Augenblick taten ihm bereits die Augen weh und tränten. Der Schweiß tat sein übriges.

Der Schatten reichte jetzt bis fast zu seiner Brust. Dunkle Arme wie von Kraken, die sich um seinen Körper schlangen und das helle Grau seiner Uniform in ein düsteres Schwarz tauchten. Er leckte sich über die Lippen und saugte den salzigen Schweiß darauf weg.

Ein leises Stöhnen kam aus der Zelle. Alvin erkannte Petes Stimme sofort.

„Pete, alles in Ordnung bei dir? Ich komme jetzt rein.“

Aber das brauchte er gar nicht, denn Pete kam raus. Zumindest dachte Alvin das im ersten Moment, als Pete in der Tür erschien. Er war übel zugerichtet. Sein Gesicht war blutverschmiert und seltsam verformt. Seine Uniform war vom Blut verfärbt worden und seine Arme hingen schlaff und leblos an ihm herunter. Nur seine Augen waren noch voll da. Sie blitzen unter den zugeschwollenen Gesichtskonchen hervor und suchten seinen Blick. Er stöhnte etwas, aber es war so leise und verzogen, dass Alvin es nicht verstehen konnte.

Er hatte Pete noch keine drei Sekunden gemustert, als ihm auffiel, dass seine Beine nicht den Boden berührten. Und da war es auch schon zu spät.

Sam schleuderte Pete, den er als menschliches Schutzschild benutzt hatte, von sich. Pete flog gegen Alvin und riss ihn mit zu Boden. Dabei löste sich aus seiner Waffe ein Schuss, der Pete in den Unterleib traf. Er war noch nicht tot, als sie beide auf dem Boden landeten, aber er war dem einen weiteren Schritt näher gekommen. Alvin schlug hart mit dem Hinterkopf auf dem Boden auf und für mehrere Sekunden wurde ihm schwarz vor Augen. Das Gewicht von Pete, der jetzt halb auf ihm lag, hatte ihm die Luft aus den Lungen gequetscht und er rang gequält nach Atem.

Sam trat aus seiner Zelle. Alvin konnte ihn genau sehen. Er schien keine Verletzungen aufzuweisen. Nur sein weißes Shirt war blutbefleckt, aber er glaubte nicht, dass es wirklich sein Blut war. Nicht nachdem er Pete gesehen hatte.

Er ging an den beiden am Boden liegenden Wärtern vorbei und war schon zwei Meter von ihnen entfernt, als er plötzlich wieder stehen blieb. Es wirkte fast so, als wäre er gegen eine unsichtbare Mauer gelaufen. Einen Augenblick lang stand er einfach nur da und schaute in die Ferne, dann drehte er sich wieder um.

Alvins Herz machte einen erschrockenen Sprung und er versuchte, Pete von sich herunter zu schieben. Vermutlich hätte er es auch geschafft, aber Sam ließ ihm keine Zeit mehr dafür. Er kniete sich vor Alvins Kopf - und schlug zu.

Kapitel 4

Ja, ich glaube, so kann man in die Geschichte einsteigen. Die wichtigen Punkte, bis auf einen, sind erzählt. Welcher noch fehlt fragen Sie sich? Nun, darauf komme ich bald zu sprechen. Also nicht ungeduldig werden!

Im Grunde kann man sagen, dass sich mit diesen beiden Ereignissen - dem Erbe dieses schicken Hotels und dem Ausbruch dieses Wahnsinnigen - das Rad zu drehen begonnen hat. Langsam und schwerfällig, aber die Kuppe des Hügels ist bald erreicht und von da an geht es nur noch bergab.

Sie können sich sicher schon denken wie es weitergeht, oder? Nun, ich möchte einige Punkte überspringen, Sie jedoch immer auf dem Laufenden halten. Wie Sie sicher schon erraten haben hat sich die Familie Morrison für das Hotel entschieden. Die Entscheidung war schnell gefallen, Katharine und die Kinder konnten ihr Glück kaum fassen. Auch Herb, vom Schicksal in den letzten Wochen und Monaten nicht unbedingt wohl gesonnen behandelt, freundete sich nach und nach mehr mit dem Gedanken an, ein eigenes Hotel zu besitzen. Ob er es nun nach diesem einen Jahr, das im Testament veranschlagt war, verkaufen würde oder seine ganze Kraft hineinstecken sollte, wusste er zu diesem Zeitpunkt noch nicht. Konnte er auch nicht, so viele Ereignisse auf einmal waren nichts für einen Mann seines Schlages. Er gehörte nicht zu den Männern, die Schlachten entschieden oder Autorennen gewannen. Er gehörte zu den Leuten, die selbst bei McDonalds noch zehn Minuten auf die bunten Angebotstafeln über dem Tresen starrten und sich überlegte, was er nehmen sollte, auch wenn das Angebot seit Jahren das gleiche war. Ebenso wie übrigens die Entscheidung für das Menü und der Geschmack, der sich auch nach intensiven Studien bei den meisten Gerichten nicht wirklich unterscheiden sollte.

Was?

Sie wollten hören, was mit der kleinen Angie passiert ist? Das konnten Sie sich also merken, ja? Freut mich, wirklich. Ich mag es, wenn Leute meine Geschichten lesen und sich immer noch an die hunderten kleinen Details erinnern können.

Wobei, wenn wir ehrlich sind, die Sache mit Angie keine kleine Sache war. Sie war sozusagen der ausschlaggebende Punkt für diese ganze Erzählung. Wäre die kleine Angie nicht an jenem Tag im Spätsommer ermordet aufgefunden worden - wer weiß, was dann aus all den Menschen hier passiert wäre. Hätten Herb und Katharine sich jemals kennengelernt? Wäre Terrence jemals bei der Polizei geblieben?

Bei Terrence bin ich mir da nicht so sicher, aber Herb und Katharine gehörten einfach zusammen. Wenn sie sich nicht auf dem College kennengelernt hätten wären sie sich bestimmt einmal an einer Tankstelle oder dem Supermarkt über den Weg gelaufen. So war das eben mit dem Schicksal - man wusste nie, wo es zuschlug. Aber man konnte es auch nicht beeinflussen, auch wenn in vielen Filmen und Zitaten andere Wahrheiten darüber verbreitet werden. Schicksal umfasst ein weites Begriffsfeld dessen, was den Lebenslauf des Menschen darstellt oder beeinflusst. Dazu gehören sicher Zufälle, Unfälle - aber auch bewusst ausgeführte Taten. Alles in allem ergibt das wohl das Schicksal so wie wir es kennen und versuchen, zu verstehen. Viele haben Gesagt, das Schicksal der Menschen in Ostberlin sei es, hinter dieser Mauer gefangen zu bleiben, bis der dritte Weltkrieg sie und alles Leben auf der Welt auslöschen sollte. Nun, es war nicht David Hasselhoff, der sie Mauer schließlich zum Einsturz brachte, sondern Zufälle und Taten, die ihr Schicksal besiegelten. Ohne Demonstrationen keine politischen Gespräche, ohne die richtigen Worte kein Mauerfall. So einfach war das. Dem Schicksal ein Schnippchen geschlagen.

Aber ich schweife ab. Vielmehr geht es hier um die Geschichte, die mein Leben verändert hat. Welche Rolle ich dabei spiele fragen Sie sich? Dafür brauchen Sie noch etwas mehr Geduld, es wäre noch zu früh, sich jetzt darüber zu unterhalten. Meine Zeit kommt noch, auch wenn meine Rolle mehr oder weniger unbedeutend ist in dem ganzen Spektakel, das noch folgen sollte. Es hat mich beeinflusst, aber ich habe es wenig beeinflusst. Wie ein Windhauch ein Segelboot auf hoher See - dem Wind ist es egal, ob es da auf ein Boot triff oder einfach nur vor sich hin weht, dem Boot hingegen kann gar nichts Besseres passieren, als dass ein kräftiger Wind die Segel bläht und es vor sich hertreibt. Ich sehe mich in dieser Geschichte wie das Boot, klein und relativ unbedeutend. Der Wind, die Handlung dieser Geschichte, ist etwas ganz anderes. Dazu gehört sicherlich die kleine Angie, aber ihre Zeit ist noch nicht gekommen. Aber ihre Zeit wird kommen, darauf können Sie sich verlassen. Sie war der Windstoß, der das ganze Schiff erst in Bewegung gesetzt hat.

Zurück zu den Morrisons.

Sie haben sich dazu entschieden, das Hotel zu übernehmen. Sie haben alles Organisatorische geklärt, vieles mit der Hilfe des netten Anwalts, der sich immer auf Abruf bereit gehalten hatte, wenn Fragen aufgekommen sind. Die Kinder wurden von der Schule genommen (William Anderson hat dafür so ziemlich jeden Paragraphen in jedem Gesetzbuch studiert um das möglich zu machen), die Wohnung wurde geräumt und die nächsten Verwandten und Freunde angeschrieben, dass man ab November unter einer anderen Adresse zu erreichen sei. Aber nur die wenigsten wurden wirklich informiert, warum die Familie so plötzlich die Koffer packte und in die Nähe eines Ortes zog, den man erst nach einer langen Suche auf Google Earth finden konnte. Herb wollte die Sache so klein wie möglich halten, um die Gerüchte nicht unnötig zum brodeln zu bringen. Er wusste zwar nicht aus eigener Erfahrung was es hieß, reich zu sein, aber er hatte schon viel darüber im Fernsehen gesehen. Plötzlich wurden aus den freundlichen Nachbarn diabolische Neider, die Tomaten an deine Fenster warfen und dir tote Katzen in den Briefkasten stecken. Er wollte, für den Fall das er das Hotel verkaufte und sich das Geld auszahlen ließ, den Luxus, den er dann ohne Zweifel genießen würde, nicht an die große Glocke hängen. Ein kleines Haus für die Familie vielleicht, das beste College für jedes seiner Kinder und vielleicht auch einen netten Sportwagen für den Sommer - ein rotes Cabrio, die Marke war ihm ziemlich egal. Rotes Cabrio mit weißer Lederausstattung. Oldtimer. Genaueres schwebte ihm zu diesem Zeitpunkt noch nicht vor.

Am Samstag, den 31. Oktober 2009, fuhren sie, noch mit ihrem alten Auto, in die Einfahrt des Hotels. Ihre Sachen waren bereits am Tag zuvor mit einem Möbeltransporter abgeholt worden, der jetzt ebenfalls in der Einfahrt parkte. Es war ein sonniger Tag, ungewöhnlich warm für diese Jahreszeit.

Und her geht die Geschichte weiter.

„Ich kann das alles noch gar nicht fassen! Wir werden leben wie die Könige!“

„Wohl eher wie Könige im Exil. Gefangen auf einer einsamen Insel inmitten des mächtigen Ozeans.“

„Sei still, Mike!“ Sarah puffte ihren älteren Bruder in die Seite und schaute dann wieder aus weit aufgerissenen, glitzernden Augen auf das Hotel. Sie waren seit ihrem ersten Besuch nicht mehr hier gewesen, aber sie hatte sich fast jeden Tag Fotos davon im Internet angeschaut. Obwohl sie es eigentlich nicht tun sollte hatte sie sogar ihrer Freundin Amanda die Bilder gezeigt und ihr die ganze Geschichte erzählt. Von dem verstorbenen Onkel, dem Hotel das sie erben würden – die ganze Geschichte eben. So war das eben mit jungen Mädchen: Schweigen ist Gold, aber damit sie nicht reden musste schon einiges mehr geboten werden.

Amanda war Sarahs beste Freundin. Sie hatten am selben Tag Geburtstag, waren beide Cheerleader an der Schule gewesen, hielten beide nicht viel von den eingebildeten Sportlern, die dachten, sie könnten jede bekommen, und waren gut in der Schule. Sarah sogar noch ein bisschen besser. Wenn sie zwei Jahre weiter gewesen wäre hätte ihr Vater sich schon ernsthaftere Sorgen machen müssen, wie er die teuren Colleges, auf die sie dann zweifelsohne hätte gehen können, bezahlen sollte.

„Hast du auch gelesen, dass die nächste größere Stadt fast vierzig Meilen weit weg ist?“

„Zu weit für jemanden, der keinen Wagen hat, oder?“, spottete Sarah und kassierte jetzt ihrerseits einen Stoß. Das Michael keinen Wagen hatte war ohne Frage der finanziellen Situation der Familie zuzuschreiben. Einen Führerschein besaß er auch nicht, was aber nicht hieß, dass er noch niemals mit einem Auto gefahren wäre. Vor einen halben Jahr hatte er mit seinen Freunden auf einem Parkplatz in der Nähe des örtlichen Busbahnhofes einen Wagen gefunden, dessen Fensterscheiben eingeschlagen waren. Irgendjemand hatte die Rückbank aus dem Wagen (sie glaubte sich erinnern zu können, dass es sich um einen alten Ford handelte) geklaut und dem Wagen auch sonst ziemlich übel mitgespielt. Sam, ein Freund von Michael, hatte den Wagen entdeckt und sich einen Spaß daraus gemacht, Steine darauf zu werfen, bis der Wagen so aussah, als hätte er Pocken. Mehr zum Spaß hatte er sich hinter das Steuer gesetzt und nach dem Schlüssel gesucht. Der fiel hinter der Sonnenblende hervor und in seinen Schoß. Da hörte allerdings Sams Mut auf und Michael, eigentlich der ruhigere von beiden, witterte seine Chance. Er schnappte sich den Schlüssel, drängte Sam auf den uringetränkten Beifahrersitz und versuchte, den Motor zu starten. Der Wagen sprang an und sie fuhren einige Runden auf dem Parkplatz. Irgendwann, Sarah konnte es nicht mehr genau wiedergeben, weil ihr Bruder in der Nacht, als er es ihr erzählte, ziemlich aufgeregt gewesen war, war wohl einer oder mehrere Reifen geplatzt. Michael hat die Kontrolle verloren und den Wagen gegen eine Mauer gesetzt. Sie waren zum Glück nicht schnell genug gewesen als dass ihnen etwas passiert wäre, aber sie waren doch ziemlich erschrocken. Michael hatte eine Schramme am Unterarm und eine Beule auf der Stirn, weil er nicht angeschnallt gewesen war und sich den Kopf am Lenkrad gestoßen hatte. Sarah hatte ihm die Wunde sorgfältig verarztet, natürlich unter der Voraussetzung, dass sie ihrem Vater niemals etwas davon erzählen würde. Von ihrer Mutter hatte Michael an dem Abend nicht gesprochen, aber Sarah hatte es trotzdem für sich behalten. Man wusste ja nie, für was so ein aufgehobener Gefallen nochmal gut sein konnte. Gerade wenn man zwei Brüder hatte und sich nicht immer so ohne weiteres durchsetzen konnte, war es gut, einen Trumpf für sich in der Hinterhand zu behalten.

„Es hat dich niemand gezwungen, hier her mitzukommen“, mischte sich ihre Mutter auf dem Vordersitz in das Gespräch ein. Sie bogen gerade auf den Parkplatz ein, wo der Möbelwagen miserabel geparkt auf drei Parkplätzen thronte. „Deine Alternativen kennst du ja.“

„Nein, danke!“, maulte Michael und wischte sich mit der linken Hand einige Haare aus der Stirn. Sie rochen etwas streng, aber Sarah verkniff sich jeden Kommentar dazu. Michael war stolz auf seine fast schulterlangen, verfilzten Haare. Er hatte nicht vor, sie sich schneiden zu lassen, bis sie nicht die Wintersaison hier oben zu Ende verbracht hatten. So ist es cooler beim Headbangen! war seine einzige Antwort, wenn sein Vater ihn darauf ansprach. Der kam mit der extravaganten Frisur seines jüngsten Sohnes nicht klar, konnte aber letztendlich auch nichts dagegen machen. Ihrer Mutter war es egal – sie erinnerte immer wieder daran, wie sie selbst in den Achtzigern rumgelaufen sind. Und dagegen waren Michaels Haare wirklich noch gar nichts!

Bei ihrem letzten Familienrat, wo entschieden wurde, ob sie gemeinsam als Familie in das Hotel ziehen würden, waren alle Alternativen durchgesprochen worden. Herb und Katharine wollten niemanden zwingen, ein ganzes Jahr weg von ihren Freunden in einem Hotel zu verbringen. Also haben sie für jedes ihrer drei Kinder einen individuellen Plan vorgelegt, was sie in dieser Zeit machen konnten. Für Peter und Michael stand ein Internat zur Auswahl, für Sarah eine Klosterschule. Eine Finanzierungsmöglichkeit hatte ihnen der Anwalt ihres Onkels vorgeschlagen, aber soweit waren sie gar nicht gekommen. Eigentlich hatte der ganze Rat nur wenige Minuten gedauert. Das Hotel war mit überwältigender Mehrheit und in einer wahnsinns Zeit gewählt worden.

Sie bogen auf den Parkplatz ein. Vor dem Möbeltransporter standen zwei kräftige, große Männer mit alten, ausgewaschenen weißen Shirts. Einer von ihnen trug kurze, unten ausgefranste Jeans-Shorts, der andere eine blaue Arbeitshose mit Trägern, die er lässig von den Schultern hängen ließ. Sie rauchten und unterhielten sich lebhaft miteinander. Etwas abseits von ihnen konnte Sarah noch eine dritte Person sehen, die allerdings überhaupt nicht zu den beiden passte. Es war ein Mann, vielleicht Anfang oder Mitte vierzig, der eine richtige Arbeitsuniform trug. Sie war grau und hatte auf der Brust ein kleines Logo aufgenäht, das Sarah aber aufgrund der Entfernung nicht richtig erkennen konnte. Er hatte die Hände in den Hostentaschen und schaute sich immer wieder um, als ob er noch auf jemanden warten würde.

Sie hielten neben dem Möbelwagen. Sarah stieg aus dem Auto und streckte sich. Die lange Fahrt hatte ihrem Körper ziemlich zugesetzt. Außerdem war sie müde und hoffte, dass die beiden Möbelpacker schneller waren, als sie ausschauten.

„Hoffentlich geht nichts kaputt“, flüsterte ihre Mum, die nach ihr aus dem Wagen stieg. „Jogi Bär und Balu machen keinen kompetenten Eindruck.“

„Jogi Bär und Balu?“, fragte Sarah lachend. „Das ist gut.“

Ihre Mutter lächelte. „Wollen wir das Beste hoffen.“ Sie musterte ihre Tochter. „Geht es dir gut? Nervös?“

Sarah schüttelte den Kopf. „Nur etwas müde und verspannt. Die lange Autofahrt, weißt du?“

„Dein Vater fährt ja auch wie eine alte Frau“, rief ihre Mutter, gerade laut genug, damit ihr Dad es hören konnte. Der stand neben der Fahrertür und gähnte gerade lautstark, als er plötzlich einen bösen Gesichtsausdruck aufsetzte und mahnend den Zeigefinger hob.

„Aufpassen, junge Frau! Sonst sag ich den beiden hier, dass sie deine Sachen einfach den Hang hinunterwerfen sollen.“

„Wenn du willst, dass ich ein Jahr lang in denselben Klamotten rumlaufe: nur zu.“

Herb gab ein abfälliges Geräusch von sich und verließ den Wagen. Er schlenderte auf die beiden Möbelpacker zu und gab ihnen nacheinander die Hand. Sie unterhielten sich kurz, aber Sarah konnte nicht verstehen, um was es ging. Ihr Blick fiel wieder auf den Mann, der etwas abseits stand. Er schaute zu ihnen herüber, aber es war unmöglich zu sagen, wen von ihnen er gerade musterte. Sie gab ihrer Mutter einen sanften Stoß in die Seite und flüsterte ihr zu, ohne den Blick von dem Mann zu nehmen: „Wer ist das da drüben? Gehört der zu den Möbelpackern?“

Ihre Mum zuckte mit den Schultern. „Ich weiß es nicht. Aber träg der nicht eine Uniform? Diese beiden Witzfiguren hier haben ja noch nicht einmal richtige Hosen an!“

„Gehört er zum Personal?“

„Hier im Hotel? Kann sein. Vielleicht der Gärtner oder der Hausmeister. Hey, Sie da!“

Sarah zuckte zusammen als ihre Mutter plötzlich laut rief. Sie fuchtelte mit den Händen in der Luft herum und deutete auf den erschrockenen Mann, der jetzt einen ziemlich nervösen Eindruck machte. Er zeigte mit den Fingern auf seinen Körper. Ich?

„Ja, Sie, können Sie bitte schnell hier her kommen?“

Wieder schaute der Kerl sich um, fasste sich dann aber doch ein Herz und ging mit festen Schritten auf sie zu. Er war ziemlich groß, bestimmt eins neunzig, und an den Schläfen bekam er schon graue Haare. Vielleicht war er doch ein bisschen älter als Sarah es vorhin geschätzt hatte.

„Wie kann ich Ihnen helfen, gnädige Frau?“, fragte er mit einem Akzent, den Sarah nicht richtig zuordnen konnte. Es klang nicht, wie irgendwo aus den Südstaaten, auch nicht wie aus Kanada. Irgendwie europäisch.

„Bitte nicht so förmlich, mein Name ist Katharine. Das hier ist meine Tochter Sarah.“

„Hi.“

Der Mann nickte ihr kurz zu und versuchte dabei, ein freundliches Gesicht aufzusetzen. Aber genauso wirkte es auch: aufgesetzt.

„Darf ich Ihren Namen auch erfahren?“ Sarah wäre am liebsten im Boden versunken. Manchmal war die direkte, freundliche Art ihrer Mutter nicht auszuhalten. Aber gerade bei Männern bewirkte das eine Menge – ihr Aussehen war dabei sicherlich nicht hinderlich.

„Mein Name ist Jesse van Borg.“

„Freut mich, Sie kennen zu lernen, Jesse. Ich darf Sie doch Jesse nennen, oder?“

„Selbstverständlich gnädige Frau.“

„Katharine.“

„Katharine. Verzeihung.“

„Kommen Sie aus Belgien? Ihr Name und ihr Akzent klingen so europäisch.“

„Holland. Gegen meinen Akzent kann ich nichts mehr machen.“ Er versuchte wieder, zu lächeln. Dieses Mal wirkte es etwas freundlicher.

„Ich finde, er passt zu Ihnen. Sagen Sie: meine Tochter und ich haben gerade gerätselt, was Sie da für eine schicke Uniform tragen. Können Sie uns da vielleicht weiterhelfen?“

„Klar. Das ist die Kleidung, die ich von diesem Hotel gestellt bekomme.“

„Sie arbeiten also hier?“

„Bin der Gärtner und Hausmeister. Alles, was repariert gehört, erledige ich hier. Im Winter räum ich Schnee, im Sommer mähe ich den Rasen.“

„Freut mich, endlich jemand von den Angestellten kennen zu lernen.“ An Sarah gewandt: „Sag doch mal deinem Vater Bescheid, dass er sich hier vorstellen soll.“

Sarah nickte und ging zu ihrem Vater, während sich ihre Mutter weiter mit dem Hausmeister unterhielt. Der hatte scheinbar noch überhaupt keine Ahnung, dass sie jetzt hier die neuen Vorgesetzten waren.

Ihr Vater unterhielt sich angeregt mit den beiden Möbelpackern. Sie rauchten immer noch (oder schon wieder?) und es war ihnen deutlich anzumerken, dass ihnen das Gespräch unangenehm zu werden schien. Sarah verdrehte die Augen und konnte ein leichtes Schmunzeln nicht unterdrücken. Ihr Vater hatte so eine Art an sich – wie sollte man sagen? Er war unglaublich anstrengend, aber auf eine nette Weise. Seine Arbeit im Büro hatte ihn so werden lassen, zumindest behauptete das ihre Mutter. Früher hatte man mit ihm auch als Fremder einfach nur netten Smalltalk führen können, aber irgendwie war das heute nicht mehr so. Dad war oft einfach nur nervig wenn er mit Menschen sprach, die er noch nicht so gut kannte. Er war dann irgendwie wie ein neugieriges kleines Kind, das alles wissen wollte und einfach keine Ruhe mehr gab, bis ihn jemand an der Hand packte und zur Seite zog.

Heute war Sarah die Rettung der beiden Möbelpacker. Sie stellte sich zu ihnen und unterbrach ihren Vater frech, der gerade etwas von Sonnenblumenöl und braten erzählte.

„Hey Dad, Mum will dass du dich da drüben mal blicken lässt. Sie hat einen der Angestellten an der Hand.“

Ihr Vater schaute sie einen Augenblick lang fragend an. Sein Gesichtsausdruck war wirklich niedlich, fand sie, so ein bisschen wie von einem kleinen Hund, dem man gerade seinen Knochen weggenommen hatte. Er warf einen scheuen Blick über die Schultern und lächelte verwirrt.

„Ja klar, sofort.“ Er drehte sich um, ging einen Meter, drehte sich dann wieder um und reichte den beiden Männern die Hände zum Abschied. „Wir haben später bestimmt noch einmal Zeit. Aber das müssen Sie sich anhören. Der Geschmack ist einfach ein ganz anderer. Sehen Sie, …“

„Dad!“

„Natürlich, deine Mutter. Auf Wiedersehen. Und viel – wie sagt man doch gleich in Ihrem Gewerbe – Glück? Petri Heil war es nicht, oder?“

„Viel Glück ist in Ordnung Mr. Morrison“, antwortete einer der beiden, der mit den Hotpants. „Petri Heil sagt man glaube ich beim Angeln.“

„Ah ja, richtig.“ Ihr Vater lächelte kurz. „Naja, ich muss gehen. Meine Frau …“

„Frauen sollte man nicht warten lassen“, stimmte der andere der beiden Männer ihm zu und warf seine Zigarette auf den Boden. „Das gibt sonst was auf die Ohren, richtig?“

Die letzte Frage war an Sarah gewandt. Sie wollte etwas antworten, aber sein Blick musterte ihren Körper derart auffallend, dass sie es vorzog, einfach stumm zu nicken und mit ihrem Vater zu gehen, der bereits die ersten Schritte hinter sich gebracht hatte. Während sie zurück zu ihrer Mutter ging konnte sie die Blicke der beiden, die sich auf ihren Hintern bohrten, förmlich spüren. Am Anfang hat ihr das immer noch gut getan und ihrem Selbstbewusstsein in die Karten gespielt, aber mittlerweile war es einfach nur noch peinlich. Hoffentlich sah ihre Mutter das nicht – sonst würden die zwei sehr schnell wirklich einen Satz heiße Ohren kassieren.

„Jesse – darf ich Ihnen meinen Mann vorstellen?“, rief sie, als die beiden sie erreichten. „Das ist Herbert, aber alle nennen ihn eigentlich Herb.“

Sie reichten sich die Hand. Sarah beobachtete belustigt, wie ihr Vater direkt danach seine Hand unauffällig an der Hose abwischte. Er mochte es eigentlich nicht, Leuten die Hand zu geben. Darüber verbreiten sich die meisten Krankheiten, wisst ihr das? Nur die Hälfte der Menschen wäscht sich mehr als zweimal am Tag die Hände – nicht mal nachdem sie auf der Toilette waren!

„Freut mich, Hallo.“

Jesse nickte freundlich. „Dann sind Sie also mein neuer Chef.“

„Oh, meine Frau hat es Ihnen also schon erzählt.“ Er lief ein wenig rot an, oder täuschte das? „Ja, so sieht es wohl aus. Aber bitte nennen Sie mich nicht so, ja? Ich bin einfach Herb, okay?“

„Wie Sie wollen, Herb“, erwiderte Jesse. Dann war es einen Augenblick lang still. Ein peinlicher Moment, den Sarah am liebsten mit etwas unterbrochen hätte, aber ihr fiel natürlich nichts ein, was den Moment nicht noch peinlicher gemacht hätte.

Die Situation wurde von einer anderen Person gerettet. Die große Tür zum Foyer öffnete sich und ein gut gekleideter, großer Mann kam heraus. Es war Anderson. In einer Hand trug er ein kleines Tablett, auf dem mehrere Tassen abgestellt waren, in der anderen trug er seine Sonnenbrille, die er jeden Moment aufsetzen würde, da war sich Sarah sicher. So bleich wie der Kerl war so selten ging er wohl auch in die Sonne – ein typischer Anwalt eben, oder?

„Guten Morgen, alle miteinander!“, rief Anderson schon von Weitem. „Schön dass sie gut angekommen sind. Wie war die Fahrt?“

„Gut“, antwortete ihre Mutter. „Haben sie da Kaffee drin? Ich würde sterben für eine Tasse Kaffee.“

Anderson lächelte. Er stellte sich zwischen Jesse und ihren Vater und hielt das Tablett noch ein wenig höher. „Ein Gruß der Küche. Nicht einen Tropfen verschüttet, ist das denn zu glauben?“

„Nein“, antwortete Sarah, obwohl sie wusste, dass die Frage eigentlich keine Antwort verdient gehabt hätte. Anderson tat so, als hätte er es nicht gehört und versuchte mit der einen Hand umständlich seine Sonnenbrille aufzuziehen.

„Bitte, nehmen sie sich – es ist noch mehr da, falls das nicht reichen sollte. Hey, Jungs!“ Er rief Peter und Michael, die beide am Auto standen und sich leise unterhielten. Jetzt schauten sie erschrocken auf. „Wollt ihr auch Kaffee? Drinnen gibt es auch Tee und alles Mögliche.“

„Nein, danke!“, rief Michael zurück und auch Peter winkte ab. Anderson zuckte mit den Schultern und bot die übrigen beiden Tassen den zwei heißen Möbelpackern an, die immer noch nicht so motiviert rüberkamen, wie Sarah und ihre Mutter das gerne gesehen hätten. Sie nahmen dankend an und gingen wieder rüber zu ihrem Möbelwagen, wo sie die Tassen mit einer zusätzlichen Zigarette verfeinerten und wirken ließen.

„Wollten Sie mit rein kommen? Es ist zwar schon etwas spät, aber ich habe die Küche angewiesen, alles für ein gutes Frühstück bereit zu halten. Der Tag wird sicher noch anstrengend genug werden, da sollte man ihn doch wenigstens mit etwas im Magen beginnen, habe ich recht?“

„Eine gute Idee“, stimmte ihre Mutter zu.

Als Sarah am Abend ins Bett fiel wäre sie fast auf der Stelle eingeschlafen. Eigentlich, so dachte sie noch, war das alles ganz schön viel für einen Tag gewesen. Und das stimmte auch, wenn man das alles nochmal überdachte. Schließlich war sie jetzt fast vierundzwanzig Stunden auf den Beinen; darin eingeschlossen selbstverständlich eine Autofahrt mit ihrem verplanten Vater und ihren nervenden Brüdern.

Das Frühstück war wirklich schön gewesen. Das Personal hatte draußen auf der Terrasse eine Tafel aufgebaut, wo sie alle in der Sonne sitzen konnte. Es war angenehm warm gewesen, obwohl der Wind immer wieder kräftig um die Ecken geweht hatte. Sie hatten einige Angestellte kennengelernt: den Koch, Jim Bob Ray, ein schwarzer Mann Ende dreißig mit echtem Südstaaten-Akzent; Luise Gallagher, die Chefin des Hauses und schon seit vielen Jahren im Hotel tätig und eine junge Frau, das nicht viel älter war als sie selbst: Patricia Perry. Sie war so etwas wie die Schülerin von Luise, aber die beiden waren weit davon entfernt, ein Chef-Angestellter-Verhältnis miteinander zu haben. Sie waren vielmehr wie Mutter und Tochter mit gewissen Regeln. Patricia machte hier wohl so etwas wie eine Ausbildung und für Sarah bestand kein Zweifel daran, dass sie die Nachfolgerin von Luise werden würde, wenn diese in ferner Zukunft mal in Rente gehen würde.

Die Möbelpacker hatten sich als recht kompetent erwiesen. Sarah fand sie immer noch hässlich, aber sie verstanden es recht gut, sämtliche Schränke, Betten, Regale, Kisten usw. unbeschadet in ihr eigenes Stockwerk zu schaffen. Außerdem gaben sie sich Mühe, ihren Vater zu ertragen, der die meiste Zeit in ihrer Nähe war und dirigierte, wo welche Kisten und Möbel abgestellt werden mussten, nur um es dann in einer Minute wieder anders zu sehen und die ganzen Sachen wieder umgeräumt werden mussten. Peter und Michael halfen die meiste Zeit mit. Zwar murrte und meckerte Michael, der körperlich bei weitem nicht die Statur seines Bruders hatte, ständig, aber irgendwie rang er sich doch dazu durch, bis nachmittags um vier Uhr durchzuhalten. Erst dann ging ihm die Kraft (oder die Lust) endgültig aus und er zog es vor, den restlichen Tag in seinem neuen Zimmer zu verbringen, um ein wenig an seinen Gitarren herum zu zupfen.

Die Möbelpacker schafften das letzte Teil gegen sechs Uhr abends in ihre Räume. Ihnen gehörte das komplette Dachgeschoss, das sogar über einen separaten Eingang an der Seite des Hauses besaß. Eine breite, metallene Treppe verlief im Schutz einer Kante des Hotels entlang und endete in einer großen Dachterrasse, die einen gemauerten Grill besaß und so groß war, das wohl ohne Probleme dreißig Leute bequem dort essen und trinken konnten. Von dort hatte man einen wunderbaren Blick über die Wälder. Außerdem konnte man den Parkplatz gut einsehen und die Straße, die zu ihm führte.

Die Eingangstür war aus Glas und bestand aus zwei großen, weißen Flügeln, die mit goldenen Griffen bestückt waren. Man konnte sie beide aushängen, aber das hatten sie nicht getan, weil man sie so weit aufmachen konnte, dass die beiden Männer sogar mit dem Sofa ohne Probleme durch passten. Vom Gang weg gelangte man dann auf der linken Seite gleich in das Zimmer, in dem Peter schlafen würde. Es war sehr geräumig und sie hatte sogar ein eigenes, kleines Badezimmer. Die Fließen waren strahlend weiß, er hatte eine Badewanne und eine separate Dusche. Auf der anderen Seite, etwas versetzt, befand sich die Eingangstür von Michael. Er hatte dieses Zimmer gewollt, weil es etwas kleiner war als das andere, in dem Peter jetzt schlief. Peter war das nur recht gewesen, schließlich war er der ältere Bruder.

Michaels Zimmer war in drei Teile geteilt, die durch jeweils zwei Stufen voneinander in der Höhe abwichen. Ganz oben hatte er sein Bett hingestellt, dann darunter sein Sofa und seine Schränke. Ganz unten hatte er seine ganzen Instrumente verstaut. Im Augenblick lagen sie nur auf dem Boden oder lehnten an der Wand, aber er würde sich sicherlich bald daran machen, die wieder an den Wänden zu befestigen, so wie er das früher auch schon hatte. Er mochte es nicht, wenn man immer über seine Sachen fiel. Obwohl er vom äußerlichen her der unordentlichste von ihnen dreien war, so war er doch im Kern derjenige, der Unordnung am wenigsten ausstehen konnte. Sarah war da anders: für sie war sie erst dann richtig zuhause, wenn der ganze Boden mit ihren Klamotten zugedeckt war. Und von Peter musste man gar nicht reden: in seinem Zimmer lebten immer schon nach wenigen Tagen Tiere, die da nicht hingehörten.

Sie selbst hatte sein Zimmer fast am Ende des Flures, gegenüber dem zweiten Badezimmer. Es war ziemlich groß und sie hatte noch nicht die geringsten Vorstellungen, wie er es einrichten sollte. Sie hatte den beiden Möbelpackern gesagt, sie sollen ihre ganzen Sachen in die Mitte des Raumes stellen, sie würde den Rest dann erledigen, wie sie es gerne hatte. Dad hatte sie ziemlich angefahren deswegen, aber Sarah hatte ihren eigenen Kopf und ließ sich dadurch nicht aus der Ruhe bringen.

Am Ende des Flures schien es so, als würden sich die Wände öffnen – ähnlich wie ein Fluss, der in einen riesigen See mündete. Das offene Wohn- und Esszimmer war mehr ein Saal als ein Raum. Die Decke war wahnsinnig hoch und mit einer kleinen Glaskuppel abgeschlossen, durch die so viel Tageslicht drang, dass es unwahrscheinlich hell war. Auf der anderen Seite des Raumes war ebenfalls eine gläserne Front, die auf einen Balkon führte, von dem aus man dann den Blick ins Tal hatte und den See zwischen den Bäumen funkeln sehen konnte.

Die Küche war nur durch einen schmalen Tresen vom Wohnzimmer getrennt und laut ihrer Mutter so ziemlich auf dem neuesten Stand der Technik. Außerdem war auch sie durch zwei Stufen vom Rest des Raumes abgehoben, was noch einmal einen schönen Schnitt bildete. Gegenüber von der Küche, auf der anderen Seite des Raumes, befand sich zum einen die große Sofaecke. Sie hatten zwar ihr altes Sofa mitgenommen, es allerdings jetzt erst einmal zu Peter ins Zimmer gestellt, weil das Wohnzimmer hier bereits vollkommen eingerichtet war. Stimmig eingerichtet. Ein riesiges, braunes Sofa mit drei Hockern, einem gläsernen Tisch und dazu abgestimmt einem Teppich, der vor dem offenen Kamin lag, raubten nicht nur Sarah den Atem, als sie es das erste Mal gesehen hatte. Auch ihre Eltern hatten es nicht fassen können und ihr Vater hatte in einem kurzen Schwächeanfall sogar einen Augenblick auf einem der Hocker platznehmen müssen. Der ganze Raum (oder vielmehr Saal!) musste über einhundert Quadratmeter haben. Durch die hohe Decke mit der gläsernen Kuppel wirkte es wahrscheinlich noch viel größer, als es letztendlich war.

Vom Wohnzimmer weg gingen nur zwei Türen: auf der Seite des Sofas kam man in das elterliche Schlafzimmer, auf der Seite der Küche gab es ein weiteres, großes Badezimmer. Beides wirkte auf sie so, als wäre es erst vor kurzem neu renoviert worden, aber Anderson verneinte das ein ums andere mal.

„Das hier wurde alles für sehr, sehr viel Geld gebaut und es wurde, wie Sie sehen können, an fast nichts gespart. Mr. Morrison war nicht oft hier, aber einige Male hat er hier Partys gefeiert oder ein langes Wochenende verbracht. Sie können mir glauben: der Mann hat genau gewusst, wie es sich gut leben lässt.“

„Aber hallo!“, hatte ihr Vater zustimmend geantwortet.

Ist das alles wahr? fragte sie sich im Halbschlaf und drehte sich auf die Seite. Das Mondlicht fiel auf ihr ruhiges Gesicht. Bitte mach, das ich nicht träume lieber Gott, ja?

Sie träumte nicht. Doch bald schon wünschte sie sich, sie könnte einfach nur aufwachen.

Katharine wachte auf, als die ersten Sonnenstrahlen durch das große Dachfenster fielen und ihr Gesicht erreichten. Draußen war es noch dämmrig, aber es deutete alles darauf hin, dass es ein schöner Tag werden würde. Es war der Morgen des 1. Novembers. Die Sonne hatte viel von ihrer Kraft verloren, aber hier oben reichte es immer noch aus, um mit einem Pullover bekleidet draußen zu frühstücken. Das war für diese Jahreszeit in dieser Gegend nicht ungewöhnlich, zumal bereits die letzten Wochen sehr warm gewesen waren. Der Winter würde das Gebiet bald in Beschlag nehmen – und die Winter waren hier oben sehr lang und sehr einsam. Katharine hatte, bevor sie ihre alte Wohnung übergeben hatten, noch etwas im Internet recherchiert und sich vor allem über das Wetter und die Leute informiert. Sie war eigentlich jemand, der gerne am Strand spazieren ging und bis spät abends in kurzen Oberteilen und Shorts bei einem Glas Wein auf der Terrasse saß. Zumindest konnte sie davon ausgehen, dass sie hier oben nur an wenigen Wochen im Jahr die Gelegenheit dazu bekommen würde. Der Winter konnte hier oben ein halbes Jahr lang dauern, manchmal von Ende Oktober bis weit in den April hinein. Schwere Schneestürme waren keine Seltenheit, oft fiel der Strom aus, vom Telefon ganz zu schweigen. Tagelang oder gar wochenlang ohne Kontakt zur Außenwelt zu verbringen war etwas, woran sie im Augenblick keinen Gedanken verschwenden wollte. Irgendwie würden sie das schaffen, daran hatte sie keine Zweifel. Sie war hier mit den Menschen, die sie um sich haben wollte, und würde die neue Herausforderung, die sie sich hier stellen musste, gerne annehmen. Es war nicht für Ewig, da war sie sich sicher. Herb wusste davon vielleicht noch nichts, aber ihr Entschluss, das Hotel nach der Saison zu verkaufen, stand fest. Nicht, dass sie mit dem Stress nicht klarkommen würde oder sie Angst hatte, dass der Job ihr keinen Spaß bereiten würde. Aber irgendwie hatte sie das Gefühl, dass sie in ihrem Leben noch so viele andere Abenteuer vor sich hatte, die sie von hier aus nicht angehen konnte. Sie konnte es nicht so recht beschreiben, aber schon zu dem Zeitpunkt, als sie die Verträge von Anderson unterschrieben hatten, war für sie festgestanden, hier ein schönes und sicherlich spannendes Jahr zu verbringen und dann das Geld zu nehmen und sich irgendwo ein Leben mit ihrer Familie aufzubauen, das ihnen nicht so viel vorschrieb, wie es hier mit dem Hotel der Fall war.

Herb grunzte neben ihr und drehte sich auf die Seite. Er schlief noch tief und fest. Sie war sich sicher, dass er das noch für mindestens eine Stunde tun würde, ehe auch er von seiner inneren Uhr geweckt werden würde. Sie streichelte ihm sanft über den Hinterkopf und schwang sich dann elegant und leise aus dem Bett. Sie trug einen weißen Satinschlafanzug, den sie von Herb im letzten Jahr zu Weihnachten bekommen hatte. Sarah hatte ihm damals beim Einkaufen geholfen und ihre Tochter hatte wieder einmal einen super Geschmack bewiesen. Aber klar, dachte sie sich mit einem Lächeln, schließlich war sie bei ihr in der Lehre gewesen, nicht wahr?

Sie schlüpfte in ihre rosa Hausschuhe und ging die eine Stufe, die das Bett erhöht im Raum stand, hinunter. Die Tür zum Wohnzimmer war nur angelehnt und lies sich ohne Geräusche öffnen und wieder schließen. Auch ins Wohnzimmer (oder vielmehr Halle!) fiel das Licht durch die großen Balkontüren und natürlich die riesige Kuppel herein und tauchte alles in ein angenehmes, warmes Licht. Die Schatten waren noch lang, aber sie wurden mit jeder Sekunde kleiner. Sie durchquerte den Raum, umlief dabei die zahlreichen Umzugskartons, die überall standen, und nahm sich in der Küche ein Glas aus einem der Körbe, in denen sie ihr Geschirr transportiert hatten. Es war unnötig gewesen, es mitzunehmen, weil die Küche voll ausgestattet war mit einem vollständigen Set für mindestens zwanzig Personen, aber sie hatten nicht alles wegwerfen wollen, was sie an ihr altes Leben erinnerte. Irgendwie brauchte man noch etwas, was einem bei den ganzen neuen Eindrücken noch am Boden hielt und einem aufzeigte, woher man eigentlich kam.

Sie trank ein Glas Leitungswasser. Der Hahn spuckte einige Augenblicke lang nur Luft und einige Tropfen dunklen Wassers aus, aber dann war die Leitung wieder frei. Sie nahm einen Schluck und schlenderte mit dem Glas in der Hand zurück in die Mitte des Raumes, direkt unter die Kuppel. Die Fenster mussten frisch geputzt sein, denn sie konnte keinen einzigen Fleck darauf erkennen, ebenso wie die ganze Wohnung wohl noch einmal von Grund auf gesäubert worden war. Sie waren gestern Abend in eine Wohnung gekommen, die mehr einem Hotelzimmer glich. Die Betten waren bezogen gewesen, frische Handtücher und Bademäntel in den Badezimmern gehangen. Sogar eine Flasche Champagner war in der Küche kaltgestellt gewesen, recht kitschig in einem Eimer voll Eis und einer kleinen Karte, auf der „Herzlich Willkommen!“ stand. Anderson hatte gesagt, dass dies eine kleine Aufmerksamkeit des Personals gewesen war, die wohl allesamt ziemlich nervös waren wegen den neuen Besitzern des Hotels.

„Sie wissen nicht, was ihnen bevorsteht. Manche haben Angst um ihre Jobs, andere hoffen einfach nur, dass Sie sie ihrer Arbeit einfach weiter nachkommen lassen.“

„Na, die Ängste werden wir ihnen schnell nehmen, nicht wahr Schatz?“

„Sicher“, hatte Katharine geantwortet und ihrem Mann einen dicken Kuss aufgedrückt.

Und auch jetzt, nachdem sie nach einer kurzen, aber ungemein entspannenden Nacht, den nächsten Tag in Angriff nehmen konnte, hatte sich ihre Meinung nicht geändert. Sie hatten nicht vor hier einen großen Umbruch anzufangen. Das Hotel lief gut, das hatte ihnen Anderson mehrmals bestätigt und ihnen auch die passenden Unterlagen dazu geliefert. Die Umsätze stiegen kontinuierlich von Jahr zu Jahr, ebenso die Personalzahlen. Sie wusste es nicht auswendig, aber während der Wintermonate, wo hier so gut wie keine Gäste waren, arbeiteten etwa sieben oder acht Leute hier oben, mit ihnen beiden jetzt eingerechnet waren sie also weniger als zehn Personen. Für ein Hotel in dieser Größe war das genau richtig befand sie, warum also etwas ändern? Jeder hatte seine Aufgaben und Pflichten – jeder machte das, was er konnte, scheinbar sehr gut. Sie war kein Mensch, der einfach in ein funktionierendes System eingriff und alles umkrempelte. Eigentlich wollte sie sich in dieses System einfügen, zumindest für das eine Jahr.

Und sie hatte vor, damit so schnell wie möglich anzufangen. Sie wollte einen Blick auf die Armbanduhr werfen, aber natürlich hatte sie die vor dem zu Bett gehen ja abgelegt. Wie spät konnte es sein? Sieben Uhr? Halb acht? Im Hotel war sicherlich schon Betrieb.

Leise schlich sie zurück ins Schlafzimmer. Herb lag auf dem Bauch und schnaufte selig ruhig vor sich hin. Er hatte seinen Kopf unter dem Kopfkissen begraben, so wie er es immer tat, wenn er tief und fest schlief. Nur sein linker Fuß hing unter der Decke hervor. Über die Zehenspitzen war noch der Socken gestülpt, den er gestern Abend nicht mehr ganz abgestreift hatte.

Katharine zog sich leise an, warf ihrem Mann einen liebevollen Blick zu und ging wieder aus dem Schlafzimmer heraus. Dieses Mal schloss sie die Tür, um ihn nicht doch durch ein unabsichtliches Geräusch zu wecken. Sie durchquerte das Wohnzimmer und ging in das Badezimmer. Die Fließen waren strahlend weiß, die zwei Waschbecken und die Badewanne glänzten um die Wette. Die Spiegel waren an den Ecken abgerundet und rund herum mit kleinen Lampen besetzt. Als Frau lernte man bald, so etwas zu schätzen. Es gab nichts fürchterlicheres, als sich im Zwielicht zu schminken und nicht zu bemerken, wenn man im ganzen Gesicht schwarz und rot angemalt war und mehr Ähnlichkeit mit einer Straßenhure hatte als mit einer anständigen Frau.

Im Bad brauchte sie nicht einmal zehn Minuten. Zähne putzen, Gesicht mit Wasser waschen und die Haare etwas hoch stecken. Etwas Feuchtigkeitscreme und der Tag konnte beginnen. Innerlich war sie stolz darauf im Bad weniger Zeit zu brauchen als Herb oder Peter. Herb schlief oft noch einmal ein, wenn er morgens auf der Toilette saß und Peter stylte seine Haare mindestens genau so lange wie Sarah.

Als sie jetzt wieder ins Wohnzimmer zurück kam war der Morgen wirklich angekommen. Die Schatten waren verschwunden und das ganze Tageslicht fiel mit all seiner Pracht herein. Sie öffnete eines der Fenster und atmete hörbar die klare Bergluft ein. Es war kühl draußen, aber die Sonne hatte noch eine ungewöhnlich große Kraft. Es wehte ein leichter Wind von Westen her der die Bäume sanft aus der Nacht weckte. Hier oben waren noch überraschend viele Blätter an den Ästen, aber das würde sich wahrscheinlich bald ändern. Es brauchte nur einen einzigen Sturm und es wäre vorbei mit der bunten Schönheit.

Einige Augenblicke blieb sie stehen und ließ sich die Sonne auf das Gesicht scheinen. Dann trat sie zurück, blockierte das Fenster mit einem herumstehenden Schuhkarton und ging in den Flur. Wie durch ein Wunder fand sie ihre Schuhe unter all den anderen, zog sie an, packte ihre kleine Handtasche, überlegte es sich doch wieder anders und stellte sie zurück, und ging aus der Haustür. Sie war nicht abgeschlossen und innerlich bestrafte sie sich selbst für diese Unachtsamkeit. Auch wenn sie hier nicht mehr in einer Stadt wohnten, wo die Kriminellen hinter der nächsten Hausecke warteten, so waren sie trotzdem nicht im Märchenland, wo es keine Verbrechen gab. Das hatte ihre Mutter schon immer zu ihr gesagt und es hatte sich tief in ihr Wesen eingebrannt.

Hinter dem Eingang, wo die Sonne noch nicht hinkam, war es etwas kühler. Sie atmete durch den Mund aus und konnte ihren eigenen Atem als kleine Wolke vor ihr aufsteigen sehen. Auf dem Geländer und den Stufen hatte sich etwas Reif gebildet und sie vermied es, das feuchte Holz anzufassen. Auf dem Parkplatz traf sie eine junge Frau, etwas jünger als sie. Sie hatte einen bunten Rucksack auf dem Rücken und eine große Sonnenbrille auf der Nase. Sie hatte die Hände in die Hüften gestemmt und schaute in Richtung Eingang, als würde sie auf jemanden warten.

„Guten Morgen“, grüßte Katharine, als sie an ihr vorbei ging.

„Guten Morgen“, antwortete die Frau freundlich. Ihre Stimme war sehr hoch und Katharine stufte ihre Altersschätzung noch einmal um fünf Jahre herunter. Die Frau war vielleicht höchstens dreißig Jahre alt – oder hatte sich sehr gut gehalten. So etwas sollte es geben – auch ihr sagte man das ja nach, obwohl sie das nicht verstehen konnte.

„Machen sie einen Ausflug?“

Die junge Frau nickte. „Das hatten wir vor. Aber so wie es aussieht hat meine Familie mich vergessen. Und da heißt es immer, wir Frauen brauche so lange im Bad!“

Katharine musste lachen. „Mir ist heute Morgen schon derselbe Gedanke durch den Kopf gegangen.“

Sie hörte, wie die Tür geöffnet wurde. Dann stürmte ein kleines, dick eingepacktes Mädchen heraus. Sie war vielleicht sieben Jahre alt und trug eine dicke Jacke, die ihre Arme so dick einpackte, dass sie diese nicht einmal an den Körper anlegen konnte. Außerdem hatte sie eine dieser lustigen Mützen auf den Kopf, die ausschauten wie ein Elch und die bis weit über die Ohren hinunter hingen. Kurz darauf kam ein Mann aus der Tür. Er trug eine elegante Wildlederjacke und nur ein Stirnband, mit dem er auch seine, für sein Alter übermäßig große, Glatze bedeckte. Er trug eine Brille mit dicken Gläsern, hinter denen er ihr einen freundlichen Blick zu warf.

„Guten Tag, junge Frau. Sie sind aber luftig angezogen.“

„Oh, nein, nein. Ich gehe nicht wandern. Ich wollte frühstücken.“

Der Mann kam einen Schritt näher und reichte ihr die Hand. Das Mädchen war mittlerweile bei seiner Mutter angekommen und klammerte sich lachend an ihr Bein.

„Ich bin Edward Freemantle. Meine Frau haben sie ja schon kennengelernt.“

„Woher wissen sie das?“

Er lächelte peinlich berührt. „Hab‘ sie von drinnen beobachtet als ich auf meinen kleinen Engel gewartet habe. Nehmen Sie’s mir nicht übel.“

„Auf keinen Fall!“ Sie schüttelte ihm die Hand. „Ich bin Katharine Morrison, aber sie können mich Kathy nennen.“

„Hallo, Kathy.“

Jetzt kamen auch seine Frau und seine kleine Tochter zu ihnen. Sie stellten sich als Kelly und Sue vor. Sie machten jetzt schon zum zweiten Mal hier Urlaub und es war wieder traumhaft schön. Edward war Informatiker bei einer großen Firma, dessen Namen Katharine allerdings noch nie gehört hatte. Er verbrachte hier oben immer seinen Jahresurlaub und hängte dann noch einige Wochen dran, um in Ruhe seine Projekte ausarbeiten zu können. Dann allerdings auf Firmenkosten, wie er lächelnd feststellte.

„Sagen Sie, Kathy, wenn Sie etwas frühstücken wollen, was machen Sie dann hier draußen? Soweit ich weiß haben alle Zimmer eine Tür im Hotel?“

„Das stimmt, aber wir wohnen nicht im Hotel.“ Sie zeigte nach oben, wo man nur den Ansatz der Dachterrasse erahnen konnte. „Und von dort oben gibt es keine Treppe im Inneren des Hauses. Nur diese wunderschöne Außentreppe, auch wenn ich noch nicht weiß, wie wir die bei Schneefall ohne Schaden hinunterkommen sollen.“

„Ist das dort oben nicht die Wohnung des Besitzers?“, fragte Kelly. Im nächsten Moment wurde ihr bewusst, was sie gesagt hatte, und man konnte förmlich sehen, wie ihr Blick sich aufhellte. „Sind Sie hier die Chefin?“

„Kelly!“, stöhnte Edward, aber Katharine winkte lächelnd ab.

„Ich hoffe, das macht jetzt keinen Unterschied, aber ja. Wir haben das Hotel vom Onkel meines Mannes geerbt. Wir sind gestern eingezogen.“

Kelly puffte ihren Mann in die Seite. „Und ich hab dir noch gesagt dass das hier ein Möbelwagen war, richtig?“

Edward verdrehte die Augen und nickte.

„Ja, das war eine ganz schöne Schlepperei kann ich Ihnen sagen. Zum Glück ist jetzt alles drinnen, aber fragen Sie nicht, wie es da jetzt aussieht.“

„So ein Umzug ist eine ganz schöne Quälerei. Wir sind vor fünf Jahren in ein kleines Haus gezogen. Man möchte ja glauben, dass beim Umzug von einer Wohnung in ein Haus genügend Platz für alle Sachen ist, aber lassen Sie sich eines gesagt sein: wer immer das behauptet ist noch nie selbst umgezogen.“

„Zumindest nicht, wenn er eine Frau mit vierzig Paar Schuhen dabei hatte“, merkte Edward leise an Katharine gewandt an, aber natürlich hörte Kelly ihn und puffte ihn in die Seite. Katharine konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

„Mama!“, sagte Sue und zupfte an der Jacke ihrer Mutter. „Gehen wir jetzt endlich?“

„Ja, gleich mein Schatz. Jetzt sei nicht unhöflich!“

Sue versteckte den Kopf hinter der Jacke ihrer Mama und stöhnte hörbar. Ihre ganze Körperhaltung verriet nur eines: ich will hier weg von den langweiligen Erwachsenen.

„Schon in Ordnung“, sagte Katharine an Kelly gewandt. „Hier draußen wird es auch langsam frisch. Die Sonne braucht noch etwas Zeit befürchte ich.“

„Sie sollten wirklich nach drinnen gehen, sonst erkälten Sie sich noch. Der Wetterbericht hat für kommende Woche ziemlich viel Schnee vorausgesagt, da kann es schon sein, dass sie einige Tage nicht in die Stadt können um einen Arzt aufzusuchen.“

„Kommt so etwas öfter vor?“, fragte Katharine überrascht. „Ich dachte eigentlich, dass die Straßen hier oben nach wenigen Stunden wieder frei sein müssten. Als wir unten im nächsten Ort waren – wie heißt er doch gleich?“

„Shawnmille.“

„Ja richtig, danke. Als wir in Shawnmille waren sind wir an den Gebäuden der Feuerwehr vorbei gekommen. Da standen einige riesige Fahrzeuge und Schneepflüge auf dem Parkplatz. Die sind wohl gerade Wetterfest gemacht worden - oder was auch immer – aber die haben bei mir schon den Eindruck hinterlassen, dass die überall hin kommen könnten wenn sie wollten.“

Edward schüttelte den Kopf. „Das hier oben ist kein Pass. Die Straße führt zu diesem Hotel und weiter oben noch zu einem weiteren, etwas kleineren Hotel und der großen Aussichtsterrasse auf der Spitze dieses Hügels. Wenn hier viel Schnee fällt sitzen zu dieser Jahreszeit vielleicht zwanzig oder dreißig Touristen hier oben fest. Nicht genug für die Stadtverwaltung fürchte ich. Zumindest die ersten Tage brauchen Sie dann nicht mit Hilfe zu rechnen.“

„Aber natürlich wissen wir nicht, was passiert, wenn hier mal ein richtiger Schneesturm aufzieht, verstehen Sie? Im Hotel hängt eine eingerahmte Zeitung an der Rezeption. Da ist ein interessanter Artikel darin, irgendwann vor dreißig Jahren oder so geschrieben. Da gab es mal so einen Schneesturm hier und hier war alles so eingeschneit dass sie mit der Nationalgarde angerückt sind, um die Leute irgendwie wieder nach unten zu bringen.“

„Mit der Nationalgarde?“

Kelly nickte. „Lesen Sie ihn sich mal durch, genau weiß ich es jetzt auch nicht mehr. Aber damals sind wohl auch zwei oder drei Leute gestorben weil Lawinen abgegangen sind.“

„Mein Gott!“

Edward hob beruhigend die Hand. „Aber darüber sollten wir jetzt nicht nachdenken. Seitdem hat sich hier einiges geändert: es wurden Bäume gepflanzt, Lawinenschutzwälle aufgezogen und so weiter. Damit so etwas wieder passiert muss schon vieles zusammenkommen, glauben Sie mir. Mit zu vielen Gedanken kann man sich kaputt machen. Ich weiß, wovon ich rede.“ Er lächelte. „Und jetzt sollten wir wirklich gehen, sie zittern ja schon vor Kälte.“

Katharine betrachtete überrascht ihre Hände und musste feststellen, dass Edward recht hatte. Sie waren auch schon ganz rot und lila angelaufen.

„Trinken Sie den Tee des Hauses. Ich habe keine Ahnung, was da alles drinnen ist, aber der wärmt Sie mit Sicherheit wieder auf.“

Katharine nickte. „Danke, das werde ich tun. Dann wünsche ich Ihnen einen schönen Ausflug. Kommen Sie Gesund wieder zurück.“

Edward warf einen Blick auf den strahlend blauen Himmel. „Bei diesem Wetter kommen wir höchstens mit Sonnenbrand zurück. Bis später!“

Sie verabschiedeten sich. Sue war die Freude deutlich anzumerken, denn sie lief sofort einige Meter voraus und sprang glücklich in der Luft. Vielleicht sang sie auch etwas dazu, aber das konnte Katharine nicht mehr genau hören. Sie schaute den dreien noch kurz hinterher, schob dann ihre Hände in die Hostentaschen und ging schnellen Schrittes zum Eingang.

Die schwere, hölzerne Eingangstür war mit einem Keil bereits blockiert und stand weit offen, aber die Glastür dahinter war geschlossen. Katharine drückte sie auf und sofort blies ihr ein Schwall warmer, gut riechender Luft entgegen. Sie merkte augenblicklich, wie ihre Wangen und ihre Ohren zu glühen begannen und konnte nur hoffen, dass sie nicht allzu rot anlief. Sie wollte nicht ausschauen wie ein betrunkener Weihnachtsmann aus der Coca Cola Werbung wenn sie sich zum ersten Mal ihren Mitarbeitern vorstellte.

Der Empfang befand sich zu ihrer rechten Seite. Der Tresen war aus schwerem Holz, das mit kleinen Schnitzereien verziert war. Er hatte einen leichten, rötlichen Ton in sich und passte damit perfekt zu der eher dunklen Innenausstattung, die sie sonst noch so sehen konnte. Im Wartebereich waren schwere Holzstühle, Tische und Kommoden im selben Farbton, allesamt reichhaltig verziert und mit Sicherheit so wertvoll wie Katharine’s komplette Wohnungsausstattung – inklusive Elektrogeräten und Bargeldvorräten. Der Wartebereich, der etwas abgeschottet vom Rest lag und durch einige große Pflanzenstöcke etwas vom direkten Blick verborgen blieb, war mit hellem Teppichboden verkleidet, was den Raum durch die Möbel nicht düster wirken lies. Durch die makellos geputzten Fensterscheiben fiel das Tageslicht herein und tauchte alles in ein sanftes, warmes Licht.

Im Hintergrund konnte Katharine leise Musik spielen hören. Zum Glück war es keine Klassik oder ländliche Volksmusik. Es klang vielmehr nach einem Radiosender, der sich darauf spezialisiert zu haben schien, genau solche Hintergrundmusik für Hotels, Bars und weiß der Teufel was zu spielen. Nicht aufdringlich, aber auch nicht zu langweilig. Irgendwie klang es stimmig, fand sie.

Sie ging auf den Tresen zu. Dort lagen einige Prospekte zum Angebot des Hotels aus, aber auch Wanderwege, Touristenattraktionen in der Gegend und ein aktuelles Kino- und Theaterprogramm aus Shawnmille. Sie blätterte es kurz durch und bekam so gar nicht mit, wie eine Frau aus einem kleinen Kämmerchen, das seitlich hinter den Tresen lag, hervorkam. Die Frau beobachtete Katharine einige Augenblicke lang ehe sie das Wort ergriff.

„Guten Morgen. Kann ich Ihnen helfen?“

Katharine zuckte erschrocken zusammen. Die Frau hinter dem Tresen sah das und lächelte.

„Entschuldigen Sie, ich wollte Sie nicht erschrecken.“

„Kein Problem“, erwiderte Katharine und atmete tief durch. Ihr Puls raste und irgendwie hatte sie so das Gefühl, dass ihr Kopf jetzt noch ein wenig röter war als er es vorher ohnehin schon gewesen war. Es ging doch nichts über einen peinlichen ersten Moment! „Sie können nichts dafür, dass ich so schreckhaft bin.“

„Glauben sie mir: mir geht es nicht anders. Ich erschrecke abends schon mal vor meinem eigenen Spiegelbild in einem Glas.“

Katharine lachte und reichte der netten Frau die Hand. Sie trug einen dunklen Damenanzug, aber keine Krawatte. An ihrer Brust heftete ein kleiner Anstecker, mit ihrem Namen und der Berufsbezeichnung: Barbara Weber, Rezeptionistin.

„Katharine Morrison. Freut mich, Sie kennenzulernen.“

„Barbara Weber.“ Sie ergriff Katharines Hand und drückte sie fest und bestimmt. „Dann sind Sie also meine neue Chefin. Schön, dass ich Sie endlich mal persönlich kennenlerne.“

„Die Freude ist ganz meinerseits.“ Katharine lächelte schüchtern. „Ich muss zugeben, dass ich ganz schön nervös war. Und ehrlich gesagt bin ich es immer noch.“

Barbara nickte verständnisvoll. „Da geht es uns nicht anders, Miss Morrison. Wir sind alle schon ganz gespannt darauf, Sie und Ihre Familie kennenzulernen.“
„Bitte, nennen Sie mich Katharine. Wir sind ja jetzt praktisch ein Team, da sollten wir auf solche Förmlichkeiten verzichten. Natürlich nur, wenn es ihnen nichts ausmacht.“

„Gerne. Dann bin ich Barbara. Oder besser: nennen Sie mich Babs. Das machen hier irgendwie alle und es geht auch irgendwie leichter von den Lippen.“

„Okay, Babs. Sagen Sie, woher kommen Sie? Ihre Name klingt nicht wirklich amerikanisch.“

„Geboren bin ich in Mering, das liegt irgendwo in Deutschland. Aber meine Eltern sind ein halbes Jahr nach meiner Geburt mit mir in die USA ausgewandert, also habe ich eigentlich keine Erinnerung mehr an Deutschland. Der einzige Rest, der mich an meine Herkunft erinnert, ist der Name.“

„Aus Deutschland also. Und der Hausmeister, Jesse, kommt aus Belgien? Eine ganz schön internationale Truppe.“

„Warten Sie mal, bis Sie die anderen kennengelernt haben. Patricia kommt sogar aus Kalifornien!“

„Nein!“

„Doch!“

Die beiden Frauen lachten gemeinsam und für Katharine war klar, dass das Eis zwischen ihnen damit endgültig gebrochen war. Sie hatte ein gutes Gefühl bei Barbara. Babs.

„Sagen Sie, Katharine, wollen Sie nicht etwas frühstücken? Die ersten Gäste sind schon fertig, aber einige sind noch in ihren Zimmern, sie wären also mit Sicherheit nicht die letzte.“

„Gerne. Draußen hat mir schon jemand von dem Tee des Hauses erzählt. Den würde ich jetzt auf jeden Fall einmal testen.“

„Das lässt sich einrichten.“ Babs griff nach dem Telefon, das hinter dem Tresen und neben der übergroßen Tastatur für den Computer stand. Sie drückte auf eine Taste, wartete einen Augenblick und zwinkerte ihr kurz zu.

„Ich lasse Sie … hi Pati! Kannst du kurz bei mir vorbei kommen und jemanden abholen? … Nein … Komm doch einfach vorbei, dann wirst du es schon sehen! … Ja … Bis gleich!“

Sie legte den Hörer auf. „Patricia wird sie abholen und Ihnen alles zeigen. Sie war so nervös wie kein anderer hier und hat die letzten Tage kaum geschlafen.“

„Das Mädchen aus Kalifornien?“

Babs nickte. „Sie macht hier jetzt die zweite Saison mit. Sammelt Geld für das College. Ein wirklich goldiges Mädchen, aber ziemlich schüchtern.“

In diesem Moment bog ein junges Mädchen um die Ecke. Sie musste den Weg bis zur Rezeption gelaufen sein, denn ihre Haare waren ein wenig aus der Form geflogen und sie atmete tief ein und aus als sie das Tempo rechtzeitig zu drosseln versuchte. Natürlich merkten Katharine und Barbara beide, dass sie ihre Anspannung zu verbergen versuchte und warfen sich einen Blick zu, wie es meistens nur zwei gute Freundinnen oder Schwestern tun konnten. Jene Art von Blick, wo die andere genau wusste, was die eine jetzt dachte und sie sich beide in diesem Moment darüber im Klaren waren.

„Katharine, das ist Patricia Perry. Patricia, das ist Katharine Morrison.“

Sie reichten sich die Hände. Kathy stellte erstaunt fest, dass Patricia einen festen Händedruck hatte, auch wenn ihre Hände so kalt waren wie die eines Toten. Sie war überrascht, wie hübsch das Mädchen war. Sie hatte schulterlanges, rotes Haar und ganz zarte Haut. Ihre Augen schimmerten grün hinter ihren langen Wimpern hervor. Sie war fast so groß wie Kathy – und das gab es wirklich selten. Sie war gespannt, wie Sarah auf Patricia reagieren würde. Sarah war in der Gegenwart von hübschen Mädchen immer eine tickende Zeitbombe. Entweder, sie verstanden sich blendend und alles lief glatt, oder sie vermied es, mit ihnen zu sprechen und zeigte im richtigen Augenblick die Krallen.

„Freut mich, Sie kennen zu lernen, Miss Morrison.“

„Die Freude ist ganz meinerseits.“

„Pati: bringst du sie ins Esszimmer. Am besten ins Sonneneck wenn dort noch frei ist …“

„Hab ich extra frei gehalten“, unterbrach sie Patricia lächelnd.

„Gut“, sagte Barbara und nickte ihr zu. „Dann bring ihr alles, was sie haben will und nimm dir ruhig etwas mehr Zeit wenn sie fragen hat. Louise kann deine Tische wahrscheinlich ohne weiteres mitmachen.“

„Klar“, antwortete Patricia. „Kommen Sie mit – ich zeig Ihnen alles!“

Katharine verabschiedete sich von Barbara und folgte Patricia. Das junge Mädchen trug ebenfalls einen schwarzen Damenanzug, er wirkte bei ihr jedoch um einiges aufreizender als bei Barbara. Sie ging mit großen Schritten voran und führte sie durch einen schmalen Gang, an dem links und rechts in regelmäßigen Abständen Bilder an den Wänden hingen, die sehr nach moderner Kunst aussahen. Hier und da ein farbiger Strich auf einer weißen Leinwand – mehr war das nicht. Katharine hatte nie viel für diese Art von Gemälden übrig gehabt: ihr lagen eher die Malereien von Monet oder van Gogh.

Das Speisezimmer war etwas größer als ihr neues Wohnzimmer. Es war unterteilt in ein großes Buffet auf der rechten Seite, von wo aus eine Tür in einen weiteren Raum (wahrscheinlich die Küche) ging. Es war eine Schwingtür, die gerade noch etwas hin und her pendelte. Es roch gut nach frischen Kräutern und Kaffee, im Hintergrund spielte die gleiche Musik wie zuvor schon an der Rezeption. Der Boden war aus hellem Holz, das allerdings an manchen Stellen schon ziemlich abgelaufen war. Unter den Tischen lagen kleine Teppiche, die sich farblich gut mit den hellen Vorhängen vertrugen. Beim Blick aus dem Fenster konnte man in das Tal hinunter sehen. Auch sah man einen kleinen Teil des glitzernden Sees und den darauf fahrenden Booten, die klein wie Ameisen auf dem Wasser trieben und die leichten Brisen ausnutzten, die auch die Spitzen der Bäume leicht zum schaukeln brachte. Sie durchquerten den Raum, an dem an fünf Tischen gegessen wurde. Hinter ihnen kamen drei weitere Personen in den Raum, eine Frau und zwei Männer. Sie mussten nicht lange nach einem freien Tisch suchen und nahmen einfach den, der ihnen am nächsten stand. Patricia hingegen führte Katharine bis ganz ans andere Ende des Zimmers. Dort standen, hinter einigen kleinen Zierbäumchen, zwei weitere Tische, die direkt von der Sonne angestrahlt wurden. Die Tische waren vollständig eingedeckt mit blitzendem Besteck, großen Gläsern und einer Tasse, die den Aufdruck des Hotelnamens trug.

„Bitte, nehmen Sie Platz“, sagte Patricia freundlich und wies auf den freien Stuhl an der hinteren Seite. „Von dort haben Sie den besten Überblick auf das Zimmer und nach draußen.“

„Dankeschön“, erwiderte Katharine und setzte sich hin. Auf dem Stuhl lag ein weiches Sitzpolster und sie fühlte sich sofort wohl. Die Rückenlehnen waren warm von den Sonnenstrahlen und wärmten ihren immer noch etwas unterkühlten Körper schön auf.

„Was darf ich Ihnen zu trinken bringen? Einen Kaffee vielleicht?“

„Einen Tee. Zu dem wurde mir jetzt schon von zwei Personen geraten. Wissen Sie, was da drinnen ist?“

Patricia schüttelte den Kopf. „Das sagt Jim niemandem.“ Sie zögerte einen Augenblick. „Jim ist unser Koch. Sie haben ihn noch nicht zufällig kennengelernt, oder?“

Katharine verneinte.

„Ich werde Sie nachher mit ihm bekannt machen. Während des Frühstücks hat er einen ziemlich ruhigen Arbeitstag. Möchten Sie vielleicht Rührei und Speck? Das kann er Ihnen dann auch gleich persönlich vorbei bringen.“

„Gerne.“

Patricia nickte zufrieden. „Alles Weitere können Sie sich vom Buffet nehmen. Ich werde zusehen, dass ich Ms. Gallagher irgendwie zu fassen bekomme, damit Sie sie auch noch kennenlernen bevor sie sich daran macht, die Zimmer zu reinigen. Dann sehen Sie nämlich bis heute Abend nichts mehr von ihr.“

„Nur keine Umstände – ich bin noch lange genug da.“

Patricia nickte ihr zu und ging dann zum Buffet, verschwand dann dahinter und ging in die Küche. Katharine fasste sich auch ein Herz und ging ans Buffet. Eigentlich war sie niemand, der früh morgens schon so viel Essen konnte, aber irgendwie lachte sie heute alles an. Als sie wieder zurück an ihrem Tisch war hatte sie sich so viel aufgeladen, dass es ihr schon fast peinlich war. Patricia kam wieder zu ihr und stellte ihr eine Kanne Tee auf den Tisch.

„Jim kommt dann zu Ihnen“, sagte sie, während sie Katharine eine Tasse vollmachte.

„Danke. Patricia, das duftet ja hervorragend!“, rief Katharine erstaunt aus und fächerte sich den aufsteigenden Dampf zu. „Besser als jeder Kaffee.“

„Das können Sie laut sagen. Ich wüsste zu gerne, was er da rein tut. Aber das hütet er wie ein Staatsgeheimnis. Bei seinem Essen ist er genauso. Wenn hier viel los ist und Ms. Gallagher ihm in der Küche zur Hand geht, muss sie den Raum verlassen, wenn er seine Spezial-Saucen anrührt. Ist das zu fassen?“

„Es geht nichts über die Ehre eines Kochs, richtig?“

Patricia lächelte. „Darf ich Ihnen sonst noch etwas bringen?“

„Ich glaube, ich habe mich ohnehin etwas übernommen. Ansonsten werde ich mich bei Ihnen melden.“

„Wenn ich Ms. Gallagher gefunden habe komme ich noch einmal vorbei. Wenn sie meine Tische mit übernimmt leiste ich Ihnen gerne etwas Gesellschaft wenn es Sie nicht stört. Sie haben bestimmt eine Menge Fragen.“

„Sie nicht?“

Patricia errötete ein wenig. „Naja – vielleicht ein paar. Aber ich will nicht unhöflich sein.“

Katharine nahm ihre Hand und drückte sie sanft. „Machen wir einen Deal: ich darf Ihnen eine Frage stellen und Sie mir dafür eine andere. So lange, bis wir beide nichts mehr auf dem Herzen haben oder die Sonne untergeht.“

„Kling fair“, antwortete Patricia und man konnte förmlich sehen, wie sie begann, sich wohler zu fühlen. Katharine schätzte, dass es für sie besonders schwer gewesen sein musste, auf die neuen Chefs zu warten. Sie war jung und unerfahren und keineswegs so selbstbewusst wie es Barbara, Babs, zu sein schien.

Das Frühstück schmeckte hervorragend. Sicher – es war nichts Außergewöhnliches dabei (außer vielleicht den wirklich himmlischen Rühreiern), aber irgendwie kam es Katharine so vor, als hätte sie noch nie in ihrem Leben ein so gutes Frühstück gehabt. Vielleicht auch gerade deswegen, weil sie zum ersten Mal in den vergangenen fünfzehn, zwanzig Jahren keinerlei Sorgen mit in den Tag nahm. Es hatte Zeiten gegeben, gerade zwischen ihrer Schwangerschaft mit Peter und ihrer neuen Schwangerschaft mit Michael, da war sie in den Nächten von Albträumen geweckt worden. Die Angst, der ganzen Situation mit Ehemann, Kind und Arbeit nicht gewachsen zu sein, war allgegenwärtig. Sie hatte in dieser Zeit einiges an Gewicht verloren und war laut ihrem Frauenarzt kurz davor, die Kontrolle darüber zu verlieren. Herb war ständig in der Arbeit gewesen um irgendwie das nötige Geld für die kleine Familie herbei zu schaffen und tagsüber war sie oft einsam gewesen, obwohl der kleine Peter sie ziemlich viel beanspruchte. Laut ihrem Arzt glich es auch damals einem Wunder, dass sie das zweite Mal schwanger geworden war. Eigentlich, so Dr. Fieldman, war ihr Körper darauf ganz und gar nicht vorbereitet gewesen. Michael war ein Wunder – mehr noch, als ein Kind normalerweise ohnehin schon war. Sie hatte sich wieder gefangen, die Schwangerschaft ohne Zwischenfälle überstanden, einen gesunden Sohn bekommen und die Situation war wieder etwas besser geworden. Sarah war dann ein absolutes Wunschkind gewesen. Sie kam zwar drei Wochen zu früh auf die Welt, aber entwickelte sich schnell und war glücklicherweise auch kerngesund. Etwa ein Jahr nach der Geburt von Sarah war es nochmal schlimm um sie gestanden. Sie war mit dem ganzen Stress nicht mehr klar gekommen. Kinder, Job, Ehemann, Haushalt. Alles musste am Laufen gehalten werden. Doch Herb hatte ihr damals wieder aus dem Tief geholfen. Er hat damals, im Frühling des Jahres 1994, angefangen, nach der Arbeit mit ihr Joggen zu gehen. Er war ziemlich langsam gewesen und hatte sich dreimal am Ende übergeben, aber irgendwie hat er es durchgestanden. Obwohl sie während des Laufens nie viel miteinander gesprochen hatten, weil Herb sonst wahrscheinlich zusammengebrochen wäre, hat es ihr doch sehr geholfen, dass er sich die Zeit genommen hat um einfach bei ihr zu sein. Alleine seine Anwesenheit war für sie ein richtiger Segen gewesen und so war es schließlich im August so weit, dass es mit ihr wieder steil bergauf ging. Sie legte wieder etwas an Gewicht zu, schlief die Nächte wieder durch (zumindest, wenn die Kinder sie ließen) und hatte das Tief dann im Herbst endgültig überwunden.

Es musste fast eine halbe Stunde vergangen sein und der Raum leerte sich langsam. Katharine hatte einen hervorragenden Blick über den ganzen Raum und beobachtete die Gäste mit dem sicheren Gefühl, von den meisten in der Ecke gar nicht wahrgenommen zu werden. Einige Male tauchte der Koch hinter dem Tresen auf und stellte einige Teller mit Speck und Ei ab, drückte auf eine kleine Klingel und wartete, bis Patricia oder ihre Chefin, Louise, kamen, um sie den Gästen zu bringen. Der Koch, Jim, war ein großer, schwarzer Mann. Er war vielleicht vierzig, schätzte Katharine. Aber sicher konnte sie das nicht sagen. Es war ihr etwas peinlich und natürlich hätte sie es niemals offen zugegeben, aber mit dunkelhäutigen Menschen war es bei ihr genauso wie bei Asiaten – irgendwie schauten sie in ihren Augen alle ähnlich aus. Andererseits bewunderte sie diese Menschen dafür. Ihr Friseur, ein kleiner Chinese, war Mitte sechzig. Das hatte sie vor einem halben Jahr eher zufällig erfahren. Sie hatte ihn niemals älter als fünfzig geschätzt.

Jim trug eine ordentliche Kochuniform, aber keine Mütze. Er hatte kurze, schwarze Haare und große, strahlende Augen. Außerdem breite Schultern und, da war sie sich sicher, obwohl sie es nicht sehen konnte, bestimmt einen Waschbrettbauch, wie man ihn nur aus dem Fernseher kannte, wenn wieder Werbung für Deodorant für Männer lief. Er war ein attraktiver Mann – und kochen konnte er auch noch. Sie versuchte sich vorzustellen, wie es wohl mit ihm zuhause wäre, als Patricia lächelnd auf sie zukam und sich zu ihr setzte.

„Hat es ihnen geschmeckt?“

„Traumhaft“, entgegnete ihr Katharine. „Der Koch verdient eine Auszeichnung.“

Patricia nickte. „Die hat er noch nicht bekommen. Aber die Reaktionen unserer Gäste sind eigentlich immer die gleichen. Ein toller Mann, nicht?“

Katharine warf ihr einen verdutzten Blick zu. „Ein toller Koch auf jeden Fall. Seine Leistung als Mann kann ich nicht beurteilen.“

Patricia wurde rot. „Oh, verstehen Sie mich nicht falsch. Ich wollte nur …“

Katharine lachte und winkte ab. „Machen Sie sich keine Sorgen, ich hab‘ Sie schon verstanden.“ Sie trank den letzten Schluck ihres Tees. „Schmeckt wirklich gut. Ich wüsste zu gerne, was er da hinein tut.“

„Vielleicht haben Sie mehr Glück als wir.“ Ihre Augen blitzten, als sie das sagte. Katharine zwinkerte ihr über den Rand ihrer Tasse hinweg zu.

„Wo wohnen Sie, Patricia?“

„Hier im Hotel.“ Sie zeigte über die Schultern, nach Süden. „Die Angestellten haben hier ihre eigenen Räume. Nicht besonders groß, aber mit allem ausgestattet, was man braucht. Auf jeden Fall besser, als jeden Tag in die Stadt hinunter zu fahren. Im Winter würde das sowieso nicht gut gehen.“

„Wegen den starken Schneefällen?“

Patrica nickte. „Man weiß nie, wie lange man hier oben abgeschnitten ist. Manchmal dauert es zwei Tage, bis die Straßen wieder befahrbar sind. So lange könnten wir es uns nicht erlauben, hier zu fehlen. Im Winter wird hier jede Hand gebraucht, auch wenn hier dann weniger Gäste sind als in den Sommermonaten.“

„Zahlen Sie Miete?“

„Mr. Morrison hat das immer so gehandhabt, dass er uns im Monat zweihundert Dollar vom Gehalt abgezogen hat. Damit waren aber alle Kosten gedeckt – auch das Essen.“

„Ein fairer Preis.“

„Das ist noch harmlos ausgedrückt“, stieß sie hervor. „Ein Zimmer in Shawnmille würde mich mindestens das Dreifache kosten. Von den Lebenshaltungskosten ganz zu schweigen.“

„Ziemlich teuer für einen so kleinen Ort, nicht? Kann man hier in der Gegen Skifahren?“

„Es gibt einige Pisten, aber Shawnmille ist kein richtiger Wintersportort. Die Hotels sind im Sommer gut besucht, ab und an kommen Touristen auf der Durchfahrt hier vorbei und halten für eine Nacht, aber es ist nicht so, dass der Ort nur vom Tourismus überleben könnte.“

„Wie macht er es dann?“, fragte Katharine ehrlich interessiert.

„Bis vor einigen Jahren gab es hier in der Gegend eine große Miene. Aber fragen Sie mich bitte nicht, was die hier abgebaut haben. Da kann ich Ihnen leider überhaupt nicht helfen. Auf jeden Fall wurde diese Miene vor einigen Jahren geschlossen, weil sich das Geschäft nicht mehr gelohnt hat. Seitdem sind eine Menge Menschen von hier weggezogen, andere halten sich mit einem Job in Evernburg am Leben.“

„Hey, da sind wir durchgefahren als wir hier her gekommen sind. Ist gar nicht weit von hier!“

Patricia nickte. „Fünfzehn Meilen. Die stellen dort Sportgeräte aus Kunststoff her – Snowboards, Skier und so weiter. Wahrscheinlich arbeitet fast jeder fünfte aus Shawnmille dort; verdienen gutes Geld hab‘ ich gehört.“

Katharine schenkte sich aus der Teekanne nach. Es war gerade noch genug für eine halbe Tasse darin. Ein herrlicher Duft!

„Hier sind dann wohl auch nicht viele Touristen, die zum Skifahren gehen?“

„Ein paar machen Skitouren. Aber die starten meist gleich von hier aus oder einige hundert Meter weiter die Straße hoch, in der Nähe des Gipfels. Die nächsten Pisten sind einfach zu weit weg für einen gemütlichen Skiurlaub.“

„Und was für Gäste sind dann hier den Winter über? Ich meine, weil Sie vorhin gesagt haben, dass sie im Winter hier oben auch jede Hand brauchen können.“

„Rentner, arbeitswütige Karrieremenschen, Einzelgänger, Witwen und Waisen.“

Katharine schaute verwirrt auf. Patricia hielt ihrem Blicke einige Sekunden lang stand, dann breitete sich ein freches Lächeln auf ihrem Gesicht aus und sie winkte ab.

„Entschuldigen Sie, ich wollte …“

Katharine, die mittlerweile ebenfalls lächeln musste, fiel ihr ins Wort. „Patricia, bitte hören Sie auf sich dafür zu entschuldigen. Ich bin froh, wenn wir hier einen entspannten Umgang miteinander pflegen könnten. Einen Arsch als Chef hatte ich lange genug und Sie sollen nicht das gleiche Vergnügen haben.“

„Haben Sie gerade Arsch gesagt?“

Katharine nickte stolz und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „Wenn Sie wüssten, was ich den noch alles nennen würde wenn er hier direkt vor mir stünde.“

„Ich glaube nicht, dass sie ein Arsch sind, Katharine.“

„Danke.“

„Wir hatten alle die Befürchtung, dass es von heute an vorbei sein würde mit der guten Stimmung im Team.“ Sie holte tief Luft. „Ich denke, dass sollten Sie vielleicht wissen.“

„Nochmal danke für die Info. Es ist Ihnen bestimmt schwer gefallen, auf diesen Tag zu warten, oder?“

„Ich hab‘ ziemlich schlecht geschlafen wenn Sie das damit meinen.“

Sie blieben einige Augenblicke sitzen und schauten aus dem Fenster. Die Sonne stieg jetzt höher und von den Bäumen rauchte die Kälte der Nacht in den Himmel davon. Am Himmel war keine einzige Wolke zu sehen und Katharine konnte die gute, frische Luft förmlich riechen, auch wenn das Fenster geschlossen war.

„Wollen Sie mir ein bisschen von den Leuten erzählen, die hier arbeiten? Jesse kenne ich ja schon, Barbara und Sie auch.“

„Sie haben Jesse schon kennengelernt? Wie war er?“

„Wie er war?“, fragte Katharine überrascht. Mit dieser Frage hatte sie nun überhaupt nicht gerechnet.

„Freundlich, mürrisch? Jesse hat viele Fassetten, das macht ihn zu einem besonderen Kandidaten hier oben. Gerade in den Wintermonaten, wenn er nicht jeden Tag den Rasen mähen kann, hat er manchmal ganz schöne Launen.“

Katharine überlegte kurz. Eigentlich war Jesse ihr ganz freundlich vorgekommen, auch wenn er am Anfang ein wenig wie ein Roboter auf sie gewirkt hatte. Steif und unbeholfen, aber irgendwann doch wieder menschlicher.

„Ich glaube, er hatte einen guten Tag.“

„Stellen Sie sich darauf ein, dass Sie ihn immer anders erleben werden. Mal ist er der freundlichste Mensch überhaupt: lacht, ist zuvorkommend, scherzt mit den Gästen. Aber es gibt so Tage, da redet er kein Wort, schaut nur unter seiner grauen Mütze hervor und nickt Ihnen mit etwas Glück gerade einmal zur Begrüßung zu. Manchmal erinnert er mich ein bisschen an eine Frau die gerade – naja, Sie wissen schon.“

Katharine nickte stumm.

„Seit einem Jahr hat er Hilfe bei der Arbeit. Der Junge heißt Jacky. Also eigentlich heißt er Jackson Andrews, aber Jesse nennt ihn immer Jacky. Und wir machen das jetzt genauso.“

„Jesse und Jacky?“

„Wie im Comic, oder? Sie müssten mal Jim hören wenn er über die beiden redet.“ Patricia schüttelte sich vor Lachen. „Daraus könnte man ein ganzes Bühnenprogramm machen sag‘ ich Ihnen.“

„Der Koch ist also auch noch ein Komiker?“

Patricias Lachen verstummte sofort. „Aber das ist nichts negatives, das müssen Sie mir glauben. Er ist sehr ernsthaft in dem was er tut. Nur ab und zu, wenn die beiden nicht in der Nähe sind, dann macht er ein paar Späße auf ihre Kosten.“ Sie lief wieder etwas rot an, als schäme sie sich dafür. Katharine empfand immer mehr Sympathien für das junge Mädchen.

„Er sorgt also für die gute Stimmung?“

„Meistens, ja.“ Sie zupfte sich eines ihrer langen Haare, das aus der Frisur gefallen war, mit den Fingerspitzen zurecht und riss es dann aus. Doch anstatt es auf den Boden zu werfen, wie Katharine es wahrscheinlich getan hätte, steckte sie es in eine ihrer Taschen an der Hose. Als sie Katharines erstaunten Blick bemerkte zuckte sie nur mit den Schultern.

„Das hab‘ ich mir so angewöhnt. Ms. Gallagher hat mir mal gesagt, dass ich mit großer Wahrscheinlichkeit immer die einzige hier oben sein werde, die rote Haare hat. Es gibt nämlich weltweit nicht so viele rothaarige Menschen, wissen Sie? Nur in Irland, aber das hat mir nur Jesse einmal so zugesteckt. Wahrscheinlich stimmt das nicht mal.“ Sie lachte schüchtern. „Auf jeden Fall hat sie gesagt, dass man hier rote Haare, ob auf dem Fußboden oder, noch schlimmer, auf den Betten oder den Tellern immer mir zuordnen würde. Viele Menschen sehen solche Kleinigkeiten immer ganz anders, wenn sie wissen, wer dafür verantwortlich ist.“

Katharine nickte. Auch wenn sie sich innerlich dachte, dass bei einem Mädchen von ihrer Schönheit mit Sicherheit niemand etwas sagen würde. Vielleicht noch die Leute, die die Sterne vergeben. Und auch nur dann, wenn der Tester eine Frau ist.

„Dann arbeiten Sie hier also jeden Tag? Ich meine: für ein Hotel dieser Größe sind hier wirklich nicht viele Angestellte. Und das sage ich, wo ich noch nie in meinem Leben ein Hotel geführt habe.“

„In den Sommermonaten, wenn hier wirklich viel los ist, haben wir einige Aushilfskräfte aus den umliegenden Städten. Manchmal drei, vier weitere Mädchen für den Service und die Zimmer. Aber jetzt, im späten Herbst und Winter, ist hier oben nicht wirklich viel los. Eigentlich immer weniger als zehn Gäste, von denen die meisten den ganzen Tag über weg sind. Wir machen den Frühdienst, dann die Zimmer bis Mittag, dann servieren wir Mittagessen und ab fünf Uhr abends dann noch Abendessen. Außerdem gibt es noch Kaffee und Kuchen, aber darum kümmert sich Jim alleine. Die Gäste müssen sich dann auch selbst bedienen, das funktioniert aber ganz gut. Um 9 Uhr ist dann eigentlich immer Schluss.“

„Klingt für mich nicht nach viel Freizeit.“

Patricia lachte. „Ich bin auch nicht hier um zu Faulenzen. Man kann ohne Auto ohnehin nichts machen. Zu Fuß nach Shawnmille gehen und was trinken oder einen Film anzuschauen ist einfach nicht drin. Außerdem “, fügte sie an, „ist die Bezahlung nicht schlecht.“

Katharine nickte und schaute aus dem Fenster. Die Sonnenstrahlen wärmten sie so stark, dass ihr fast schon ein wenig zu warm wurde. Erschrocken stellte sie fest, dass sie schon mindestens eine Stunde hier unten saß. Ob Herb oder eines der Kinder schon aufgewacht war?

Die Kinder wahrscheinlich nicht, aber Herb … Der hat bestimmt schon versucht, mich anzurufen und festgestellt, dass ich mein Telefon nicht dabei habe. Und jetzt sitzt er in Unterwäsche auf dem Sofa oder wieder im Bett und wartet darauf, dass ich zu ihm komme. Ihm würde nicht in den Sinn kommen, alleine hier runter zu kommen, dafür war er viel zu unbeholfen.

„Ich mag Sie, Patricia.“

„Bitte?“, stieß Patricia überrascht aus.

„Man sollte so etwas viel öfter gerade heraus sagen. Ich mag Sie und finde, das sollten Sie wissen. Das macht es für Sie leichter und das macht es für mich leichter.“

„Nun, äh, danke?“ Sie lief wieder so rot an dass ihr Gesicht die Farbe ihres Haares annahm. „Ich Sie auch, Katharine.“

„Wo warst du?“, fragte Herb. Er saß wirklich in Unterhosen da, allerdings weder auf dem Bett noch auf dem Sofa. Er saß auf einem der großen Hocker, die am Tresen der Küche standen. Er hatte sich, genauso wie Katharine, ein Glas Wasser eingeschenkt. Es war fast ganz leer. Neben ihm lag eine Zeitung, die er weiß Gott woher mitgebracht hatte. Seine haarige Brust hob und senkte sich langsam und sein Bauch, der schon mal größer gewesen war wie sie jetzt fand, hing ein klein wenig über den Bund der Unterhose. Er war sexy, aber auf eine ganz andere Art und Weise wie sie es war.

„Frühstücken“, antwortete sie und drückte ihm einen großen Schmatz auf den Mund. „Und ein bisschen die Leute kennenlernen.“

„Mhm“, grummelte Herb und leerte den restlichen Inhalt des Glases in einem Zug. „Hättest du nicht auf mich warten können?“

„Du hast so lieb geschlafen – wie könnte ich dich da wecken?“

Sie ging um den Tresen herum und lehnte sich an die Arbeitsplatte, dort wo die Spülmaschine untergebracht war. „Möchtest du auch runter gehen oder soll ich dir hier oben einen Kaffee machen?“

„Kaffee klingt gut“, antwortete er. „Aber ich glaube nicht, dass du hier irgendwas findest. Wir müssen einkaufen gehen. Und auspacken.“

„Wir müssen noch so einiges hier machen“, antwortete Katharine mit einem wehmütigen Blick auf die ganzen Kisten und Kartons, die im Wohnzimmer (im Saal!) schier jeden freien Zentimeter einnahmen. „Das wird schlimm.“

Herb zuckte mit den Schultern. „Egal. Wir haben ja Zeit – und hier gibt’s wirklich mehr als genug Raum, wo wir alles unterbringen können. Hoffentlich haben die beiden Möbelpacker gestern nicht doch etwas kaputt gemacht. In den Kisten lässt sich so etwas immer gut verbergen.“ Er überlegte kurz. „Außer dem alten Geschirr deiner Mutter. Das hätten sie von mir aus sogar überfahren können.“

„Herb!“, zischte Katharine und suchte nach etwas, was sie werfen konnte. Sie fand allerdings nur ihr Glas von vorhin wieder und entschied sich nach einer, auf jeden Fall spannenden, Sekunde dagegen. „Wir können es ja irgendwo hin räumen, wo du es nichts sehen musst.“

„Oder wir werfen es weg“, murmelte er so leise, dass er hoffte, Katharine hätte es nicht gehört. Sie hörte es trotzdem, vermied es aber, weiter in diese Richtung auf ihn einzugehen.

„Ich hab‘ ein paar von den Angestellten kennengelernt?“

„So?“, fragte Herb wenig interessiert und wollte noch einmal einen Schluck aus seinem Glas nehmen. Er merkte erst, dass es leer war, als er es schon an die Lippen gesetzt hatte. Für einen kurzen Moment hielt er inne und man konnte förmlich sehen, wie es in seinem Kopf arbeitete. Eigentlich war es ihm peinlich, aber auf der anderen Seite hätte er wohl, im richtigen Augenblick natürlich, einen guten Witz darüber reißen können.

Leider verpasste er diesen Moment und Katharine musste sich stark zusammen nehmen, um nicht in schadenfrohes Gelächter auszubrechen. Ihr schelmisches Grinsen verbarg sie dadurch, dass sie sich umdrehte und wahllos in eine der Schubladen schaute. Sie fuhr absolut lautlos heraus und wackelte auch nicht in den Schienen so wie ihre alte Küche. Sie fragte sich, was man für eine Küche in dieser Größe und Qualität wohl zahlen musste. Bestimmt zwanzigtausend Dollar, wahrscheinlich sogar noch etwas mehr.

„Willst du mir nichts erzählen?“

Katharine schob die Schublade zurück. Sie fuhr lautlos zurück, stoppte dann kurz vor Schluss, nur um dann in Zeitlupe die letzten Handbreit zurück zu legen.

„Du hast dich nicht so interessiert angehört.“

„Ich bin müde“, meinte Herb trocken und gähnte. „Hab‘ ja noch keinen Kaffee getrunken.“

„Wir können gerne runter gehen.“

Er winkte ab und verzog das Gesicht. „Ich brauch unbedingt eine Dusche.“

„Und du musst dich rasieren. Und zum Haareschneiden wolltest du auch schon vor zwei Wochen gehen!“

„Gott im Himmel“, stöhnte Herb und verbarg das Gesicht in den Händen. Manchmal verfluchte er seine Ehe – aber das waren wenige Momente. Irgendwie mochte er solche Gespräche mit Katharine auch. Das hätte er aber niemals offen zugegeben.

„Unsere Rezeptionistin ist Deutsche. Sie heißt Barbara. Ich glaube, du wirst sie mögen. Eine freundliche Frau. Wirkt auf mich sehr ordentlich und akkurat.“

„Eine ordentliche Deutsche also?“ Herb hob überrascht eine Augenbrauche. Das andere Auge fiel ihm dabei immer unabsichtlich etwas zu und er hatte etwas Ähnlichkeit mit Columbo wenn er so schaute. „Sie fährt bestimmt einen BMW und brät hier die Schnitzel, richtig?“

„Du und deine Vorurteile“, stöhnte Katharine. „Wage es ja nicht, sie mit dem Hitlergruß zu begrüßen, sonst schläfst du auf dem Sofa“, sagte sie bestimmt und ohne jeden Anflug von Humor. Sie hatte ihre Gründe dafür: vor einigen Jahren hatte er, angetrunken und als Spaß gedacht, schon einmal auf einer ihrer Weihnachtsfeiern in der Arbeit einen deutschstämmigen Kollegen so angegangen. Die, die noch betrunkener waren als er, haben sich vor Lachen fast in die Hosen gemacht. Die anderen hatten peinlich berührt das Weite gesucht; sie eingeschlossen.

„Das würde ich niemals tun!“, antwortete er empört. Er hatte ihr später öfter beteuert, dass er sich an besagten Vorfall nicht erinnern kann, aber irgendwie vermutete Katharine, dass er ganz weit hinten in seinem klugen, kleinen Kopf ganz genau wusste, was damals passiert war. „Ich toleriere alle Völker unserer großen, schönen Welt. Spaghetti, Schlitzaugen, Nigger …“

„Herbert Morrison!“, rief Katharine böse. Diese Mal war sie mit der Hand schon am Glas und hatte den Arm zum Wurf hinter den Kopf genommen, ehe sie sich eines besseren besann. Scherben brachten ja bekanntlich kein Glück, zumindest keine Scherben aus Glas.

Herb duckte sich und lachte laut. Seine kräftige Stimme hallte von den Wänden wieder. Der Raum wirkte in dieser Hinsicht wie ein gut konzeptioniertes Theater, das den Ton von der Bühne überall hin verteilte.

„Schon gut, schon gut“, sagte er, schwer schnaufend, als er sich wieder etwas gefangen hatte. „Das ist aus einem Film, Schatz, nur aus einem Film! Du weißt, dass ich nicht so denke.“

Katharine verschränkte die Arme vor der Brust, das Glas hielt sie vorsichtshalber noch in der Hand. Man konnte ja nie wissen, wofür man es noch brauchen konnte. „Ich weiß nicht, was ich denken soll.“ Sie atmete tief durch. „Willst du jetzt noch mehr hören oder willst du weiter deine dummen Witze reißen?“ Sie war nicht wirklich böse auf Herb, aber ab und zu musste man versuchen, ihn etwas im Zaum zu halten, sonst drehte er irgendwann noch völlig durch.

Herb formte mit den Händen das Peace-Zeichen und setzte sich wieder hin. Seine Augen waren vom Lachen noch etwas gerötet und er rieb mit dem Zeigefinger der linken Hand vorsichtig darin herum.

Katharine erzählte ihm von Patricia und was sie von ihr alles erfahren hatte. Besonders, als sie den Teil mit dem guten Koch erzählte, hellte sich Herb’s Blick etwas auf und Katharine war sich sicher, dass er wahrscheinlich sehr bald eine Diät anfangen musste, um nicht vollkommen aus seinen Sachen heraus zu wachsen. Herb aß gerne und er aß viel. Seiner Figur hatte das aber bislang nur bedingt geschadet, was vor allem am Stress und den Sorgen lag vermutete Katharine. Jetzt, als frischgebackener Hotelbesitzer und Millionär (auch wenn er sich zumindest beim letzten Punkt noch nicht so ganz im Klaren war vermutete sie) konnte das ganz schnell schief gehen.

Es sollte ihre geringste Sorge werden.

Nach zwei Wochen und wechselhaftem Wetter, das langsam aber sicher den Winter ankündigte, hatten sich die Umzugskartons auf ein Minimum verringert. Die Schränke waren eingeräumt, persönliche Gegenstände verteilt. Bilder hingen an den Wänden – von Herb und Sarah vor den Toren von Disney-Land; von Peter bei einem Baseballspiel, wo er einen wahnsinnigen Homerun geschlagen hatte und den Ball, mit dem ihm das gelungen war, stolz in den Händen hielt. Katharine und Sarah bei ihrem Besuch letztes Jahr auf dem Hollywood-Boulevard vor einem Geschäft, wo die Handtaschen so viel kosteten, dass Herb zwei Jahre dafür hätte arbeiten müssen. Ein Foto von Michael mit geschminktem Gesicht, als er auf ein Rockkonzert mit seinen Freunden gegangen war; Herb und Katharine auf ihrer Hochzeit, er in einem billigen Anzug und sie in dem Hochzeitskleid ihrer Mutter, das für sie etwas umgenäht werden musste, weil sie viel größer und schlanker war; ein Bild von ihrer ersten Wohnung, als sie gerade mit Peter schwanger gewesen war: eine ziemlich kleine Bruchbude, aber nicht wesentlich schlechter als die letzte Wohnung, in der sie schließlich zu fünft gewohnt hatten. Die Leitungen auf den Wänden, Schimmel in den Ecken und einer fehlenden Fensterscheibe, die nur mit einem Stück Karton und etwas Klebeband geflickt worden war (Herb hatte in der ersten Nacht versprochen, sich darum zu kümmern und es schließlich nach einem Jahr immer noch nicht getan). Ganz am Ende des Flurs, neben der Tür zum Wohnzimmer, hing ein Foto, das sie vor einem dreiviertel Jahr gemacht hatten. Sie waren ins Einkaufszentrum gegangen, etwa drei Wochen vor Weihnachten, und hatten dort ein Familienfoto von sich machen lassen, weil es so etwas noch nicht von ihnen gab. Herb hatte einen scheußlichen Pullover an, mit großen Giraffen auf der Vorderseite; die Jungs trugen schicke Anzüge und Katharine und Sarah hatten sich in Kleider geworfen, die für die Jahreszeit eigentlich zu luftig gewesen waren. Sie hatten nur fünf Bilder machen lassen, aber gleich das erste war ein Treffer gewesen. Keine hatte die Augen zu, keiner ein dummes, unechtes Grinsen auf den Lippen. Sie wirkten einfach nur wie eine glückliche Familie. Katharine war sofort in das Foto verliebt gewesen, hatte einen großen, teuren Rahmen dafür gekauft und seitdem einen Platz in der Wohnung gesucht, wo man es gut sehen konnte. Früher hing es neben der Eingangstür, heute hatte sie sich dafür entschlossen, es dort hin zu hängen, wo es bei richtigem Wetter so hell angestrahlt wurde, dass der Rahmen leuchtete wie die Scheinwerfer in einem Footballstation bei Nacht.

Herb öffnete die Eingangstür und trat in den Gang. Draußen hatte es wieder zu regnen begonnen, aber es war nicht der Regen, der ihm Sorgen machte. Es war ein kalter Wind dazu gekommen. Noch kein Sturm, aber der Wetterbericht hatte nichts Gutes verlauten lassen. Irgendwas von Blizzard hatte er registriert, aber nicht genauer darauf geachtet. Zu viel war in den letzten Tagen zu erledigen gewesen. Selten hatte er mehr als sechs Stunden geschlafen, ehe der nächste Tag um fünf Uhr morgens mit voller Wucht auf ihn hereingestürzt kam. Am Anfang, die ersten vier Tage, hatte ihm das nichts ausgemacht, aber mittlerweile kam er buchstäblich auf dem Zahlfleisch daher. Wenn er geglaubt hatte, dass ein Hotelbetrieb nicht anstrengend wäre, so war er jetzt eines besseren belehrt worden.

Er hatte das ganze Team einen Tag nach Katharine kennengelernt. Er hatte auf ihr anraten eine gemeinsame Runde einberufen, um sich besser kennenzulernen und um sich abzustimmen. Der Abend war ganz gemütlich und nett geworden, dass musste er zugeben. Der Koch, Jim, hatte für sie alle Snacks zubereitet und den ganzen Abend über für gute Stimmung gesorgt. Sie hatten sich einander vorgestellt, sich erzählt, was sie hier so arbeiteten und wie sie den Tag verbrachten. Herb hatte stellvertretend für die ganze Familie gesprochen, auch wenn alle dabei gesessen hatten. Er hatte sich in jedem Satz zweimal versprochen und ungeschickt etwas Tee über sein Jackett gekippt, aber niemand hatte ihn deswegen ausgelacht oder die Augen verdreht. Ihm selbst war das nicht aufgefallen, aber Katharine hatte ihn später am Abend darauf angesprochen.

„Sie akzeptieren dich als ihren neuen Chef“, hatte sie gesagt und ihm einen Kuss auf die Wange gedrückt. „Das hast du gut gemacht.“

„Findest du?“, fragte Herb zweifelnd. Die Sache mit dem Tee ging ihm nicht aus dem Kopf und er wäre am liebsten im Boden versunken vor Scham.

„Klar“, flüsterte sie und küsste ihn nochmal. Dieses Mal auf den Hals. „Du hast einen starken Auftritt hingelegt.“ Ihre Hand, bislang auf seinem beachtlichen Brusthaar, strich ihm sanft über den Bauch und noch weiter. Herb schluckte, wollte noch etwas sagen, aber letztendlich hatten sie nur miteinander geschlafen und er war mit einem glücklichen Lächeln auf den Lippen eingeschlafen.

Er hängte seine durchnässte Jacke an den Kleiderbügel und zog seine Schuhe aus. Als er sah, wie seine Jacke auf den Boden tropfte und die Schuhe darunter erreichte, überlegte er es sich doch anders und packte sie wieder, um sie ins Bad zu hängen. Katharine würde es ihm danken.

Aus Michaels Zimmer drang laute Musik. Früher hätte er sich wahrscheinlich mit seinem Sohn darüber gestritten und schließlich damit gedroht, ihm die Sicherung raus zu drehen, aber hier war ihm das relativ egal. Die Gäste ihm Hotel konnten den Krach nicht hören, dafür sorgen die dicken Decken und Wände. Und er selbst hielt sich eigentlich die meiste Zeit in der Küche oder ihm Wohnzimmer auf. Da lagen so viele Meter dazwischen, dass ihn das auf vollkommen kalt ließ. Überhaupt hatte er das Gefühl, seitdem sie hier eingezogen waren, hatte sich sein Stresslevel auf ein normales Niveau gesenkt, vielleicht sogar noch ein bisschen mehr. Wenn er mit der Arbeit fertig war konnte er abschalten und die wenige freie Zeit, die er noch hatte, einfach genießen. Früher war ihm das nicht gelungen. Entweder er hatte Tabletten genommen oder, wie ihm immer noch schmerzlich bewusst wurde, einen Drink genommen. Nein, nie so viel, dass er die Kontrolle darüber verloren hätte, aber das sagten selbst die stärksten Alkoholiker von sich, oder? So fing es immer an.

Peter war auch schon wieder da. Seine Zimmertür stand offen. Er saß auf seinem Sofa und studierte einige Blätter. Neben ihm lagen mehrere Ordner, teils aufgeschlagen, teils geschlossen.

„Hey, Pete“, grüßte ihn Herb und steckte einen Kopf in das Zimmer. „Was treibst du da?“

Peter hob den Kopf und nickte ihm zu. „Die Unterlagen der letzten zwei Jahre. Buchhaltung, so wie du gesagt hast.“

„Spannend?“

„Wie die Bibel.“

Herb nickte. Peter hatte sich schon wieder von ihm abgewandt und las weiter. Er hatte einen Kugelschreiber hinter sein rechtes Ohr geklemmt und wirkte jetzt mehr denn je wie ein Streber. Anstatt noch etwas zu sagen, hob er nur die Hand und verschwand wieder. Irgendwie war er froh darum, dass seine Kinder die ihnen zugeteilten Arbeiten so pflichtbewusst erledigten, obwohl sie dafür weder bezahlt wurden noch irgendetwas anderes davon hatten – zumindest im Augenblick nicht. Als Ausgleich dafür, dass sie dieses Jahr nicht zu Schule gehen mussten, hatten sie sich dazu verpflichtet, Praktika im Hotel zu machen. Peter war in der Buchhaltung, die Herb übernommen hatte. Aufgrund seiner langen Erfahrung in diesem Bereich war er sich sicher, seinem Sohn so einiges beibringen zu können. Vielleicht half ihm das später, wenn er mal ein College besuchte. Nein, vielleicht war das falsche Wort: es half ihm sicher!

Sarah sollte mit Louise Gallagher und Patricia Perry arbeiten. Zimmer fertig machen, putzen, servieren, in der Küche aushelfen, Geschirr spülen, Gäste betreuen usw. Er wusste zwar noch nicht, für was seine Tochter das später mal brauche konnte, aber ein bisschen Lebenserfahrung war bestimmt nicht schlecht. Louise war eine strenge, aber freundliche Person. Bei ihr würde sie bestimmt lernen, was es hieß, diszipliniert und gründlich zu arbeiten. Und Patricia war ja ungefähr in ihrem Alter – vielleicht fand sie in ihr so etwas wie eine Freundin. Katharine hatte diesbezüglich einige Zweifel geäußert, aber Herb hoffte für alle Beteiligten, dass es sich zum Positiven entwickeln würde.

Herb öffnete die Tür zum Badezimmer immer noch ganz in Gedanken versunken. Vielleicht hätte er sonst den schmalen Lichtstreifen am Türspalt gesehen und vorher geklopft. So erwischte er jedoch einen der denkbar ungünstigsten Momente.

Die Tür schwang auf und noch ehe Herb realisier hatte, dass das Licht brannte, wurde er von einem quiekenden Schrei aus seinen Gedanken gerissen.

„Dad!“, schrie Sarah und packte sich ein Handtuch. Sie stand nackt vor dem Spiegel und hatte irgendetwas auf ihrem Gesicht, das Herb aber in seinem Schrecken nicht richtig identifizieren konnte. Später, wenn er mit einem mulmigen Gefühl an diesen Augenblick zurückdachte, glaubte er, dass es eine Gesichtsmaske gewesen war. So eine, wie sie Frauen eben auflegte, um ihrer Haut mehr Feuchtigkeit zu spenden, damit sie im Alter nicht aussahen wie ein durchgesessener Ledersitz in einem Oldtimer.

So sehr er sich in diesem Augenblick auch wünschte, nicht alles zu sehen, so wurde sein Wünschen doch nicht erhört. Wie bei einem Autounfall, wo man in den letzten Augenblicken alles noch viel genauer wahrnehmen konnte als sonst, konnte er jedes noch so kleine Detail sehen. Sarah hatte ein Bauchnabel-Piercing, mit einem hellblauen, glitzernden Anstecker darin. Auf ihrer linken Brust war ein Muttermal, an das er sich noch erinnern konnte, als er sie früher immer gebadet hatte. Nur war es mittlerweile eben nicht mehr auf der Brust eines kleinen Kindes, sondern auf der Brust einer bildschönen Teenagerin. Es sprang auf und ab, mehr als ihm in diesem Moment lieb war.

Sie erreichte ihn etwa in dem Moment, in dem sie es schaffte, zumindest das Handtuch vor die nackte Brust zu halten. Im selben Augenblick warf sie sich mit ihrem ganzen Körper gegen ihn und drängte ihn damit zurück durch die Tür. Immer noch völlig verblüfft und unter Schock stehend vergaß Herb, dass er eigentlich sein Gleichgewicht halten musste, weil das ja bekanntlich nicht von alleine passierte. So landete er jedoch unsanft auf dem Hintern und knallte mit dem Hinterkopf an die gegenüberliegende Wand. Seine Tochter schlug die Badezimmertür mit einem lauten Donnern zu und drehte den Schlüssel im Schloss.

„Dad!“, schrie sie durch die geschlossene Tür. „Spinnst du eigentlich?“

Herb, völlig unfähig etwas zu sagen, schüttelte nur den Kopf. Er tat weh, aber das war nicht so schlimm. Vielleicht würde der Schmerz die Erinnerung ja schneller löschen.

„Weißt du eigentlich, was eine geschlossene Tür bedeutet? Sie bedeutet: besetzt, nicht reinkommen! Und wenn du schon unbedingt da rein musst, dann klopf‘ doch wenigstens vorher an! Schau dir mal das Schild an.“

Er hob den Kopf und da war es: ein großes Schild aus Holz, aufgehängt an einem Haken, der in die Tür gedreht worden war.

Besetzt.

Ein einzelnes Wort, aber doch ziemlich einleuchtend. Wann hatten sie denn das da hin gehängt? Oder war ihm das nur noch nie aufgefallen? Schließlich benutzte er für Gewöhnlich das Bad am anderen Ende der Wohnung, weil es für ihn irgendwie so war, dass die Kinder ein Bad hatten und er und Katharine sich eines teilten. Das war so eine Art ungeschriebene Hausordnung gewesen, genauso wie sie niemals bei ihren Kindern in die Zimmer gingen, wenn die Türen nicht offen standen.

„Entschuldigung, Schatz“, stöhnte er und stemmte sich in die Höhe. Sein Kopf brummte wirklich mehr als ihm lieb war, aber sein Steißbein hatte auch ganz schön was abbekommen. Zum Glück hatte er einen weichen Bürosessel: braunes Leder, dick gepolstert. Da konnte er sich zumindest den Sitzkringel sparen, den er in seiner alten Arbeit mit Sicherheit gebraucht hätte. „Hab‘ nicht aufgepasst.“

„Hättest du aber sollen, verdammt nochmal!“, rief Sarah. An ihrer Stimme konnte er erkennen, dass sie den Tränen nahe war und er bekam noch mehr Schuldgefühle. Er musste an das Muttermal denken, das auf und ab gesprungen war – eine beträchtliche Strecke auf und abgesprungen war, und schüttelte sich. An seinen Armen konnte er eine Gänsehaut spüren.

„Es tut mir leid“, sagte er und hob seine durchnässte Jacke auf, die neben ihm auf dem Boden lag. Sie hatte bereits eine mittelgroße Pfütze auf dem Boden hinterlassen und er hoffte irgendwie, dass das Wasser auf dem Holzboden keine Flecken oder ähnliches Hinterlassen würde. Wahrscheinlich würde er es aufwischen müssen, aber das war ihm egal. Hauptsache auf andere Gedanken kommen.

Der Schlüssel in der Tür wurde abrupt gedreht und die Klinke energisch heruntergerissen. Sarah stand in der Tür und für einen schlimmen Augenblick, einen Moment in dem Herb das Herz ein weiteres Mal stehen blieb, glaubte er, sie hätte schon wieder nichts mehr an. Doch als seine Augen sich an das helle Licht gewöhnt hatten konnte er sehen, dass sie zumindest ein Handtuch umgebunden hatte. Außerdem fielen ihre Haare ihr jetzt über die Brust und nicht mehr über den Rücken, was so eine Art zweite Schutzschicht für ihn aufbaute. Innerlich atmete er durch, äußerlich wurde er vor Scham etwas rot.

„Das sollte es auch!“, stöhnte Sarah und schlug sich die Hand vors Gesicht. Das komische Zeug hatte sie wohl wieder abgewaschen, aber nicht besonders gründlich: an ihren Ohren und am Kinn hing noch etwas davon. Herb verbiss sich jeden Kommentar und versuchte, noch ein bisschen schuldbewusster zu schauen. „Oh Gott, davon krieg‘ ich bestimmt Albträume!“

„Ich auch“, murmelte Herb. Als er den abgrundtief bösen Blick seiner Tochter auf ihn gerichtet sah, zog er es vor, in den nächsten Stunden gar nichts mehr zu sagen. Ein Gefühl sagte ihm, dass er es nur noch schlimmer machen würde. So versuchte er, den schlimmen Moment einfach nur auszusitzen und hoffte, dass Sarah vor Wut schäumend in ihr Zimmer gehen würde und die Sache dann morgen beim Frühstück nicht mehr sein würde, als eine weitere kleine Kerbe in ihrem Bettpfosten, an die man sich irgendwann gar nicht mehr erinnern würde. Er selbst hingegen hatte da weniger Hoffnung: sein Gedächtnis war wie das eines Elefanten. Er wusste zum Beispiel immer noch, wie sein allererster Kinderarzt geheißen hatte und wie er ihn genannt hatte, als er ihm die erste richtige Spritze, damals noch in seinen Hintern, gegeben hatte. So etwas prägte die Seele eines kleinen Kindes, aber bei ihm war das noch heute ein traumatisches Erlebnis, an das er sich nur zu gut erinnern konnte.

„Ich geh‘ jetzt in mein Zimmer und werde die Tür schließen“, sagte Sarah schließlich. „Und wenn die Tür geschlossen ist, dann wirst du es nicht wagen, da hinein zu kommen, auch nicht, wenn das Haus brennt, ist das klar?“

Herb nickte.

„Und wenn du doch rein willst, dann klopfst du vorher so lange an, bis ich dich rein bitte.“

Herb nickte.

„Wenn du nichts hörst bleibst du draußen.“

Herb nickte.

„Und das bleibt unter uns, klar?“

Herb tat so, als würde er seinen Mund mit einem Schlüssel absperren und diesen dann über die Schulter werfen. Aber das war vielleicht bei kleinen Kindern lustig – er merkte sehr schnell, dass seine Tochter davon überhaupt nichts hielt und so nickte er nur ein weiteres mal.

Sarah schaute ihm noch einen unendlich langen Augenblick in die Augen, dann drehte sie sich um und stapfte in ihr Zimmer. Herb schaute ihr hinterher und bereute es eine Sekunde danach sofort wieder. Sarahs Handtuch war zu kurz und bedeckte nur drei-Viertel ihres Hintern. Der untere Teil wippte ihm fröhlich entgegen und zwar so lange, bis sie ihre Zimmertür öffnete und sie laut ins Schloss zurückfallen lies. Wieder spürte er eine Gänsehaut, dieses Mal am ganzen Körper. Er schüttelte sich und ging mit seiner Jacke ins Badezimmer. Dort hängte er sie in die Dusche, wo sofort das monotone Geräusch der Tropfen einsetzte, die auf der weißen Wanne aufschlugen und schon bald einen kleinen See gebildet hatten. Er beobachtete das Ganze für einige Sekunden, dann drehte er sich, starr wie ein Roboter, auf der Stelle herum und beschloss, sich in bequemere Sachen zu kleiden. Er trug keinen Anzug (davon hatte er ohnehin nicht genug), aber er trug ein weißes Hemd und eine dunkle Stoffhose, die so durchnässt war, dass man meinen konnte, er hätte sich in die Hosen gemacht. Das Hemd scheuerte unangenehm am Hals und schon den ganzen Tag freute er sich darauf, das Ding los zu werden und seinem armen Hals etwas Salbe zu können. Die Schürfwunde hatte etwas von einem Knutschfleck an sich, aber er wusste (oder hoffte es zumindest), dass Katharine den wahren Grund sofort erkennen würde. Sie war zum Glück nicht eifersüchtig, auch wenn sie manchmal allen Grund dazu hätte. Herb konnte ein Lächeln nicht unterdrücken, als er durch das Wohnzimmer ging und ins Schlafzimmer abbog und daran dachte, was für einen lüsternen Blick ihm heute eine Frau mittleren Alters zugeworfen hatte, als sie das Hotel verlassen hatte und er ihr, wie er sich für die Zukunft vorgenommen hatte, die Hand zum Abschied schüttelte und eine angenehme Heimreise wünschte.

„Hoffentlich können wir Sie bald wieder hier begrüßen!“, hatte er lächeln gesagt und es auch wirklich so gemeint. Er hatte nicht viel Ahnung von dem, wie man ein Hotel führen sollte, aber er versetzte sich gerne in das hinein, was er sich von einem Hotelchef wünschte, wenn er zu Gast war. Und da gehörte so ein wenig Aufmerksamkeit nun mal dazu.

„Wenn Sie dann auch wieder hier sind“, hatte sie geantwortet und ihm so tief in die Augen geschaut, dass sein Herz sofort höher geschlagen hatte. Sie war atemberaubend schön gewesen: langes, schwarzes Haar; grüne Augen und einen wahnsinnig sinnlichen Mund, der feucht glänzte. Sie war mit einem alten Mann da gewesen, der ohne weiteres ihr Vater hätte sein können, aber als er später im System nachgeschaut hatte, hatte er festgestellt, dass sie eine der drei Suiten belegt hatten, die es im Hotel gab. So etwas machte man nicht mit seinem Vater – zumindest nicht, wenn man klar bei Verstand war. Und sie hatte auf ihn den Eindruck gemacht, dass sie sehr wohl klar bei Verstand gewesen war.

„Auf jeden Fall“, war seine schlichte Antwort gewesen und er hatte sich aus dem sanften Griff der Frau befreit. Teils, weil er es nicht für angebracht hielt, mit einer verheirateten Frau so lange Körperkontakt zu halten. Aber zum Großteil natürlich wegen Katharine, die jeden Augenblick um die Ecke biegen konnte und ihn dann in dieser eindeutigen Situation auffinden würde, die nur wenig Raum für Fantasie lies. Außerdem gab es in einem so kleinen Hotel, das hatte er schon mitbekommen, immer eine Menge Gerede. Die Frauen in diesem Haus waren wie eine Schaar Enten, die schnatterten was das Zeug hielt. Auch wenn er Glück hatte, dass sie ihn alle zu mögen schienen, so konnte sich das Blatt doch jederzeit wenden. Und wenn er es sich mal mit den Frauen, insbesondere mit Babs oder Ms. Gallagher verscherzt hatte, würde hier jeder Tag so lang werden wie eine ganze Wochen es jetzt noch war.

Im Schlafzimmer brannte Licht, aber es war niemand da. Er konnte sich erinnern, dass die Badezimmertür verschlossen war, also vermutete er Katharine dort. Wahrscheinlich war sie gerade unter der Dusche.

Auch wenn ihn der Gedanke, zu ihr unter die Dusche zu springen, reizte, zog er es doch vor, sich einfach in seine bequeme Trainingshose zu schälen und dann ein wenig an den Töpfen zu spielen, die auf dem Herd standen und aus denen es überragend gut roch. Katharine war eine gute Köchin, auch wenn sie das nicht so gerne hörte, weil sie immer sagte, die einzig wahre Köchin war ihre Großmutter gewesen, von der sie leider nie genug gelernt hatte. Martha war gestorben, als Katharine fünfzehn gewesen war. Außerdem hatte er vorerst genug von verschlossenen Badezimmertüren.

Er schmiss seine Hose und sein Hemd in den Wäschesack. Besonders bei seinem Hemd bereitete ihm das eine Menge Freude. Er knüllte es zu einem kleinen Ball zusammen und warf es gegen den Schrank, von dem aus es an den Rand des Wäschesacks prallte und dann mit einem leisen Puff aus seinem Blickfeld verschwand. Katharine mochte es nicht, wenn er seine nassen Klamotten da hinein warf, weil sie dann immer zu stinken anfingen, aber das war ihm in diesem Augenblick herzlich egal. Im Spiegel betrachtete er seinen Hals und stellte überrascht fest, dass er nur eine leichte Rötung an der Stelle hatte, wo das verflixte Ding ihn den ganzen Tag geärgert hatte. Wahrscheinlich konnte er sich die Salbe dann sogar sparen.

Er suchte seine Trainingshose, fand sie auf seiner Kommode, zog sie an und gönnte sich im selben Atemzug auch noch ein paar neue Socken, weil seine eigenen ihm mittlerweile am Fuß klebten (ob sie auch draußen nass geworden waren oder nicht vermochte er nicht zu bestimmen). Als er damit fertig war fühlte er sich schon fast wieder wie ein neuer Mensch. Statt einem einfachen Shirt zog er sich einen viel zu großen Pullover an, den er einmal von seinen Kindern zu Weihnachten geschenkt bekommen hatte, als Peter vielleicht zwölf Jahre alt gewesen war. Ein grauer Pullover mit einem weißen Querstreifen, der seine Figur nicht gerade zum besseren betonte, und eigentlich auch viel zu groß war, aber er war ein Geschenk und er hatte sich an das Ding gewöhnt. Es war bequem, und darauf kam es ihm an. Und er rieb vor allem nicht an seinem Hals!

Als er wieder raus ins Wohnzimmer ging war die Badezimmertüre offen und Katharine stand darin. Ein wenig wehmütig stellte er fest, dass sie vollkommen bekleidet war und ihre Haare trocken waren.

„Hi, Schatz!“, begrüßte er sie, während er die kleine Stufe vor der Schlafzimmertür nach unten stieg und das Wohnzimmer durchquerte. Der Regen prasselte laut gegen das Dachfenster und erzeugte ein gleichbleibendes Rauschen im Hintergrund, so ähnlich wie wenn bei einem Radiosender die Frequenz nicht ganz stimmte.

„Hey!“, rief sie zurück und lächelte ihm zu, als er ihr einen Kuss auf die Wange drückte. „Wie war dein Tag?“

Herb setzte sich auf einen der Hocker in der Küche und betrachtete, was da in den Töpfen so vor sich hin kochte. „Viel zu tun. Ich hab‘ Jesse angewiesen, die Schneefräse fertig zu machen. Der Wetterbericht meint, dass es sich nicht mal mehr um Tage, sondern um Stunden handeln wird, bis hier der erste Schnee runter kommt.“

„Und Ende der Woche soll es dann richtig unangenehm werden“, ergänzte Katharine. Sie lehnte sich gegenüber von ihm an die Arbeitsfläche neben der Spüle und trank aus einem Glas, das dort schon gestanden hatte. „Willst du auch was?“

„Was ist das?“

„Apfelsaft. Ein bisschen sauer, aber du kannst ihn ja mit Wasser mischen.“

Herb winkte ab. „So durstig bin ich nicht. Eher hungrig.“

Katharine lächelte. „Das will ich doch hoffen. Hier drinnen brodelt und gart ein Essen, das für zwanzig Personen reichen sollte. Frisches Gemüse, Nudeln, Rindfleisch – alles, was das Herz begehrt.“

Herb lief das Wasser im Mund zusammen. „Wann hast du Zeit gehabt, das alles zu kochen? Du warst doch bis vor zwei Stunden auch im Hotel.“

Katharine setzte ein freches Lächeln auf. „Planung ist schon die halbe Miete, mein dummer Ehemann. Wenn du deinen Tagesablauf besser planen würdest, dann hättest du auch mehr Freizeit.“

„Die müsste ich ja dann mit dir verbringen – nein, dann doch lieber in die Arbeit gehen.“

Katharine biss sich auf die Unterlippe und nickte ihm auffordernd zu. „Ganz schön frech. Du komm mir ins Bett.“

Herb spürte in Kribbeln in seinem Bauch und konnte es kaum mehr erwarten, dass sie ihre Drohung wahr machen würde. „Kann ich dir etwas helfen?“

Sie stieß sich von der Spüle ab und öffnete den Schrank, in dem sie ihr Geschirr aufbewahrten. Katharine hatte das Einrichten der Küche fast alleine übernommen, nur Michael hatte ihr geholfen. Er war auch derjenige, der noch am ehesten kochen konnte. Peter war dafür überhaupt nicht geschaffen und Sarah, auch wenn man es von einer Frau vielleicht erwarten mochte, hatte in ihrem Leben nur zweimal etwas für die ganze Familie gekocht, und gerade an das zweite Mal konnte sich Herb nur allzu gut erinnern. Er wusste nicht mehr genau, was es gewesen war, aber das hatte er damals auch nicht richtig mitbekommen. Es hatte auf jeden Fall geschmeckt wie ein Steinkohlebrikett. Nur die Soße war gut gewesen. Davon war zum Glück genug da gewesen, um das Brikett darin zu ertränken und aufzuweichen. Herb hatte es ohne mit der Wimper zu zucken gegessen, aber ihre herzlosen Brüder hatten es sie ganz deutlich spüren lassen, was sie von dieser Art Abendessen hielten.

„Deck den Tisch. Und wenn du damit fertig bist, kannst du die drei aus ihren Zimmern holen.“

Bei dem Gedanken, Sarah aus ihrem Zimmer zu holen, wurde ihm einen Moment lang schwarz vor Augen. Da würde er sich was überlegen müssen, keine Frage.

Das Abendessen war gut. Es war nicht hervorragend, aber das lag keineswegs am Essen. Sie unterhielten sich lebhaft und tauschten Befürchtungen und Fragen wegen des kommenden Wintereinbruchs aus, sprachen über dieses und jenes aus dem Hotel und lobten Katharine für das Essen. Allerdings war die Stimmung zwischen Herb und Sarah mehr als angespannt. Herb hoffte, dass Katharine das nicht merkte, aber dafür kannte er seine Frau schon zu lange und zu gut.

Später, als sie im Bett lagen und sie ihre Drohung von vorhin wahrgemacht hatte, kam sie darauf zu sprechen.

„Ist zwischen dir und Sarah etwas vorgefallen? Hab ihr euch gestritten?“

Herb, der auf dem Rücken lag und die Decke anstarrte, räusperte sich. „Nein, nicht das ich wüsste. Aber du kennst doch Teenager – du warst doch bestimmt auch so, oder?“

„Sarah ist aber nie so“, erwiderte Katharine, aber an ihrer Stimme erkannte Herb ganz deutlich, dass sie eigentlich zu müde war, um noch tiefer in dieses Thema einzusteigen. Sie hatte ihren Kopf auf seiner Schulter und kraulte ihm mit der rechten Hand sanft die Brust. „Sie war immer schon ein fröhliches Mädchen.“

„Vielleicht vermisst sie ihre Freundinnen“, mutmaßte Herb wider besseren Wissens.

„Die arme Sarah.“ Katharine holte tief Luft und stieß sie dann mit einem zufriedenen Laut wieder aus. „Hoffentlich kommt sie darüber hinweg. Ein Mädchen in ihrem Alter braucht eine beste Freundin. Was in dieser Zeit passiert, daran erinnert man sich sein ganzes Leben, weißt du? Vielleicht war es nicht die richtige Entscheidung, die Kinder mit hier her mitzunehmen.“

„Sie hatten die Wahl.“

„Ja schon, aber in dem Alter weiß man noch nicht, was es bedeutet, so lange aus seiner gewohnten Umgebung weg zu sein. Eigentlich lernt man das erst auf dem College. Naja, und da ist man dann ja auch nicht allein, oder?“

„Nicht lange.“ Herb döste weg und war froh darum. Das Gespräch hatte sich ganz schnell in eine Richtung entwickelt, mit der er leben konnte. Nicht, dass Katharine ihn jetzt für krank und pervers gehalten hätte, schließlich war das ein Unfall gewesen und er hatte mit Sicherheit mehr an der Sache zu knabbern als Sarah, aber es hätte doch einen Schatten auf ihn werfen können. Entweder, Katharine hätte ihn dann mit anderen Augen gesehen, oder, und das war die schlimmere Befürchtung, sie hätte ihn wochenlang damit aufgezogen.

„Gib ihnen einfach noch ein bisschen Zeit. Sagen wir, bis Januar. Nach Silvester können wir nochmal mit ihnen reden und dann entscheiden. Wenn sie dann nach Hause wollen müssen wir uns etwas überlegen.“

Katharine drehte den Kopf ein wenig und küsste ihn auf die Schulter. „Du bist ein guter Vater, weißt du das?“

An ihrer Stimme konnte Herb erkennen, dass es ihr genauso ging wie ihm. Das Land der Träume rief sie beide unerbittlich. Er wollte ihr noch etwas sagen, aber seine Lippen öffneten sich nicht mehr.

Sie schliefen zeitgleich aneinander gekuschelt ein.

Kapitel 5

Mit großen Augen sieht das Mädchen den Ballon an. Er ist groß und rot und glänzt im Sonnenlicht. Der Clown mit dem weißen Gesicht und der großen roten Nase spitzt die Lippen und zeigt den Kindern mit dem Finger an, still zu sein.

Es wird ruhig.

Spannung liegt in der Luft – das kleine Mädchen platzt fast vor Neugierde.

Mit seinen großen, bunten Handschuhen schnappt sich der Clown den Ballon und beginnt damit, ihn zu verknoten. Links herum, unten durch – und schwupps: eine Giraffe.

Die Kinder lachen und klatschen.

Auch das kleine Mädchen lacht und klatscht. Sie streckt die Hand aus, um die Giraffe zu bekommen, aber der Clown sieht sie nicht und gibt sie einem anderen Kind.

Sie ist traurig, aber nicht lange. Schon hat er den nächsten Ballon in der Hand und verknotet ihn. Er macht es fast lautlos und mit zärtlichen Händen. Kein einziger Ballon ist geplatzt.

Marty kommt auf sie zu. Sie lacht ihn an und winkt ihn zu sich. Der Clown ist jetzt nicht mehr interessant. Jetzt ist Marty da.

Marty wedelt mit dem Schwanz und leckt ihr über das Gesicht, als er bei ihr ist. Er riecht nach Hundefutter, aber ihr ist das egal. Sie wird heute sowieso wieder gebadet, da ist sie sich fast sicher. Heute ist Samstag, und Samstag wird immer gebadet. Das ist so. So, wie jeden Tag die Sonne aufgeht, auch wenn man sie manchmal gar nicht sieht weil so viele Wolken am Himmel sind und die Erde zudecken, weil sie auch besser schlafen kann wenn sie nicht vom Licht geblendet wird.

Jemand ruft nach Marty und der, eben noch Feuer und Flamme für sie, bellt kurz und verschwindet wieder. Das kleine Mädchen ist nicht traurig, sie wird ihn ja bald wieder sehen. Sie dreht sich wieder zu dem Clown, der jetzt keinen Ballon mehr in der Hand hält. Jetzt hat er ein Ding in der Hand, das aussieht, wie eine Rassel. Er zieht es durch die Luft und hinten kommen Kugeln und Bälle raus, die in der Luft schweben und leuchten. Die ersten zerplatzen schon, aber der Clown ist schnell und zieht immer wieder neue Bälle aus dem Ding in seiner Hand heraus. Die anderen Kinder klatschen, das Mädchen auch.

Jemand ruft jetzt ihren Namen. Sie schaut auf, aber die anderen Kinder sind größer als sie. Aber sie erkennt die Stimme und weiß, dass gleich jemand kommen und die hochnehmen wird. Das war immer schon so. Sie ist noch zu klein um selbst so weite Strecken gehen zu können.

Da kommt sie auch schon. Und sie trägt Fufi in der Hand. Sein Kopf hängt ein wenig schief, aber das war, weil er nur ein Ohr hatte. Das andere hat ihm nämlich Marty abgerissen, aber das war ein versehen. Hat er ihr gesagt.

„Jetzt komm hoch, meine Kleine. Schneiden wir den Geburtstagskuchen an, oder was meinst du, Angie?“

„Ja, Kuchen!“, ruft sie und denkt, das muss der schönste Tag in ihrem Leben sein.

Die Dunkelheit hatte ihren Kampf gegen die Sonne wieder gewonnen. Es war November. Der fünfundzwanzigste, um genau zu sein. In dieser Jahreszeit waren die Nächte lang und kalt, das wusste Sam. Er mochte den Herbst oder den Winter nicht besonders weil er Angst hatte vor der Dunkelheit. Das hätte er zwar niemals zugegeben, aber es gab einige Menschen, die davon wussten. Da wären seine Mutter, die ihm die Monster unter seinem Bett immer mit einem Gedicht vertrieben hatte, oder seine Ärzte. Sämtliche Ärzte, die er in den vergangenen dreißig Jahren besucht hatte und die ihm nicht nur einfach Spritzen gegeben hatten sondern wirklich mit ihm geredet hatten. Die wussten es, auch wenn er es den meisten nicht gesagt hatte. Irgendwie waren die Ärzte immer dahinter gekommen und haben versucht, ihm die Angst zu nehmen. Letztendlich lief es immer auf Spritzen hinaus.

Noch fiel nur Regen vom Himmel, aber weiter oben in den Bergen war es schon Schnee. Es war ein Sturm aufgezogen, aber der würde seinen Höhepunkt erst in einigen Tagen erreichen. Das sagte die hübsche Frau aus dem Fernsehen, die nach den Nachrichten immer vor der Wetterkarte stand und auf bunte Pfeile und Symbole deutete. Die Frau hatte meistens recht und das machte Sam wütend. Ihm war kalt und er war nass, obwohl er eine recht dicke Winterjacke trug, die er von einem Kerl hatte, der ihm nach einer Zigarette gefragt hatte. Sam rauchte nicht, hatte er nie und würde er auch nicht anfangen. Rauchen war ungesund, das wussten doch schon die Kinder.

Jetzt stand er in diesem kleinen Ort, dessen Namen er schon wieder vergessen hatte. Der Doc war das letzte Mal vor zwei Tagen bei ihm gewesen und hatte ihm gesagt, wo er hin müsste. Wie er dort hinkommen sollte hatte er ihm natürlich nicht gesagt, nur das er vorsichtig sein müsste, weil sie nach ihm suchten.

Sie.

Sam hatte nur eine ungefähre Vorstellung davon, wer sie wirklich waren. Wahrscheinlich die Leute aus der Anstalt und ihre ganzen akkuraten Polizistenfreunde, die nichts Besseres zu tun hatten als den normalen Bürgern das Leben zur Hölle zu machen. So wie Jeffrey und dieser Schwachkopf von Pete, die ihn einfach nicht in Ruhe hatten lassen wollen. Das hatten sie nun davon. Jetzt waren sie tot. T-O-T. Aber das kümmerte Sam herzlich wenig. Früher, als er noch jünger gewesen war, hatte er einmal einen Hund getötet. Nicht weil er ihn angegriffen hätte, sondern einfach nur, weil er Lust dazu gehabt hatte. Er hatte ihn unter einer Brücke gefunden, angekettet an einem Laternenpfahl. Der Köter hatte gebellt und mit dem Schwanz gewedelt und auf ihn zugesprungen, bis ihn seine Leine wieder zurückgerissen hatte. Sam hatte sich umgeschaut, ob jemand in der Nähe war, aber natürlich war niemand da. In solchen Momenten war er immer alleine, es war wie ein Fluch. Also war er zu dem Hund gegangen, hatte ihn an Kopf und Hinterbeinen gepackt und ihm das Kreuz an der Laterne gebrochen. Das hatte ein ziemlich lautes Knacken gegeben und der Hund hatte kurz gejault, aber als er ihn dann zu Boden geworfen hatte war er nur noch einige Sekunden zuckend da gelegen, ehe er still war. Sam hatte ihn noch bestimmt zwei Minuten mit schräg gelegtem Kopf angeschaut, ehe er es für besser befunden hatte, das Weite zu suchen. Man wusste ja nie, wer noch alles vorbeikommen konnte. Manchen Leuten lag ganz schön viel an ihren Tieren, auch wenn er das nie verstehen konnte.

Er stand vor einem kleinen Imbiss mit leuchtend gelben Buchstaben. Das Licht spiegelte sich in den Pfützen wieder und reflektierte von einem Auto, das etwas seitlich von ihm stand. Ein alter Ford Mustang, aber in keinem guten Zustand. Die Stoßstange hing auf einer Seite herab und war auf der anderen Seite nur mit billigem grauem Klebeband befestigt. Außerdem fehlte der rechte Seitenspiegel und auf der ganzen Seite ersteckten sich tiefe Kratzer. Drinnen blinkte alle paar Sekunden ein Licht, wahrscheinlich vom Radio oder einer Alarmanlage. Aber Sam hatte nicht vor, diesen Wagen zu stehlen. Er hätte ihn aufbrechen können, aber ohne Schlüssel war er ziemlich aufgeschmissen. Der Doc hatte ihm einmal erklärt, wie man ein Auto kurzschließen konnte, aber er tat sich schwer dabei, sich Sachen zu merken. Außerdem: wenn es wirklich eine Alarmanlage war dann würden hier ganz schnell zwei oder drei Polizisten auftauchen – und das konnte er jetzt überhaupt nicht gebrauchen.

Was er jetzt brauchte war ein Plan.

Entweder, er musste sich hier in diesem Ort (wie war der verfluchte Name doch gleich?) eine Stelle für die Nacht suchen, wo er zumindest vor dem Regen geschützt war, oder er musste eine Möglichkeit finden, weiter zu ziehen. Der Doc hatte gesagt, immer nach Südwesten, aber er war jetzt schon ganz schön weit im Südwesten und glaubte, dass er schon bald an die Staatsgrenze kommen musste. Sollte er jemanden fragen?

Er schaute sich um. Es waren nicht viele Leute auf der Straße, eigentlich nur drei. Eine Mutter und ihr kleines Kind gingen unter einem Schirm auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Sie machten schnelle, kleine Schritte und versuchten, den Schutz der Vordächer und Markisen auszunutzen. Das Mädchen trug einen hellen, gelben Regenmantel und Gummistiefel. Ihr schien der Regen nichts auszumachen, denn sie machte sich einen Spaß daraus, Pfützen zu suchen und hineinzuspringen, was die Mutter nur noch mehr dazu antrieb, schneller zu gehen. Sie erreichten ein altes Kino, wo ein neuer Film mit Tom Cruise angekündigt wurde, gingen daran vorbei, hielten kurz vor einem alten Drugstore, wo die Mutter sich in die Hocke begab und irgendetwas zu dem Mädchen sagte, was Sam nicht verstand. Wahrscheinlich schimpfte sie mit ihr, zumindest ließ das Mädchen danach den Kopf hängen und stapfte lustlos neben der Mutter weiter.

Rechts von ihm ging ein Mann auf ihn zu. Er musste etwas jünger sein als Sam und hatte einen Aktenkoffer in der einen Hand, einen Schirm in der anderen. Er trug keine Regenjacke sondern einen langen, braunen Mantel mit einem Kragen aus Fell. Es erinnerte Sam irgendwie an das Fell von dem Hund, den er getötet hatte, und er fragte sich, ob solche Krägen auch aus Hundefell gemacht wurden. Der Mann ging an der leuchtenden Reklame der Autovermietung, die neben dem Imbissladen war.

Im Schaufenster wurde Werbung für ein großes, dunkelblaues Auto gemacht, das auf Sam einen ziemlich teuren und schnellen Eindruck machte. Wahrscheinlich war es ein Auto aus Deutschland – ein Zellengenosse hatte ihm einmal davon erzählt, dass die schnellsten und schönsten Autos immer aus Deutschland kamen. Von amerikanischen Modellen hatte er wenig gehalten: als Sam sie angesprochen hatte war der Kerl rot angelaufen und hatte ihm in sein Essen gespuckt. Sam hatte das Essen weggestellt, es war sowieso schlecht gewesen.

Als er sich von der Reklame losreißen konnte war der Mann schon an ihm vorüber gegangen. Er schaute ihm noch nach bis er um die Ecke verschwunden war, dann drehte er den Kopf in die andere Richtung. Jetzt war wirklich niemand mehr auf der Straße, nicht einmal mehr Autos. Am Ende der Straße blinkte eine Ampel, dann bog ein Bus um die Ecke. Er überlegte kurz, ob er zur Bushaltestelle laufen sollte, verwarf den Gedanken dann aber schnell wieder. Er hatte nicht so viel Geld, das er mit dem Bus fahren konnte. Wahrscheinlich würde der Bus auch nur einen oder zwei Orte weiter fahren, und da hätte er dann das selbe Problem wieder. Nein, was er brauchte war jetzt erst einmal eine Lösung für diese Nacht.

Vor etwa einer halben Stunde war er an einem alten, heruntergekommenen Motel vorbei gekommen. Für eine Nacht hätte er sich wahrscheinlich ein Zimmer nehmen können, aber dann hätte er morgen kein Geld mehr, um weiter zu kommen. Gut, er könnte trampen – aber bei jemandem wie ihm hielten nur die allerwenigsten Menschen an. Ab und zu mal alte Trucker, die ihm dann immer an der Hose herum spielten und ihn dann wieder rauswarfen, wenn er ihnen nicht das gab, was sie sich von ihm erhofft hatten. In Filmen hatte er einmal gesehen, wie zwei Kerle von Staat zu Staat gefahren sind, indem sie auf Züge aufgesprungen sind. Alte Güterzüge wurden nicht kontrolliert und wenn man schnell war, konnte man einen guten Platz erwischen, vielleicht zwischen ein paar Säcken Getreide oder bei einer Lieferung Obst aus dem Süden. Aber Sam hatte während der ganzen Zeit, die er unterwegs war, nur ein Bahngleis gesehen. Dort hatte er so lange gewartet, bis ein Zug gekommen war, aber es war kein Güterzug gewesen. Außerdem war der Zug so schnell gewesen, dass er nur fünfzig Meter neben ihm hergelaufen war und dann gefrustet aufgegeben hatte, um sein Leben nicht zu riskieren.

„Hey, Junge!“

Sam wurde aus seinen Gedanken gerissen. Die Stimme kam von hinter ihm, darum drehte er sich um. In der Tür des Imbiss stand ein großer, dicker Mann, der eine schmutzige, weiße Schürze umgebunden hatte. Er hatte kurze, fettige Haare und Hände, die so groß waren wie Bratpfannen. In seinem linken Mundwinkel steckte eine Zigarette, die schon halb heruntergebrannt war. Er beugte sich nur so wenig aus der Tür, das sein Kopf noch im Trockenen war.

„Wartest du da draußen auf jemanden?“
Sam schüttelte den Kopf, was ja auch der Wahrheit entsprach. Der Typ erinnerte ihn ein bisschen an Mr. Higgins, für den er einmal gearbeitet hatte. Naja, zumindest, bis sie ihn wieder in die Anstalt gesteckt hatten.

„Du vertreibst mir meine Kunden, weißt du das? An Typen wie dir traut sich doch bei Nacht keiner mehr vorbei. Also schau das du Land gewinnst oder komm rein, bevor du dir den Tod holst.“

Sam hatte während der ganzen Zeit, die er hier gestanden hatte, noch keine Menschenseele gesehen, die Anstalten gemacht hätte, in den Laden zu gehen. Er glaubte also nicht, dass er dem dicken Kerl hier irgendein Geschäft kaputt machte. Doch statt jetzt die Einladung anzunehmen blieb er einfach nur stehen und starrte den Mann an.

Der Kerl zog an seiner Zigarette, nahm sie dann in seine riesigen Finger und schnippte sie in Richtung Sam, wo sie in einer Pfütze zum liegen kam und sofort erlosch. „Hast du verstanden, was ich sage? Sprichst du meine Sprache überhaupt oder bist du so eine dumme kanadische Schwuchtel, die nur hier her kommt um unsere Jobs zu klauen und unsere Frauen zu schwängern?“ Er hatte einen tiefen Akzent und Sam konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Vor vielen Jahren war ihm schon einmal jemand begegnet, der so einen Akzent gehabt hatte, aber ihm fiel der Name nicht mehr ein. Wie schon gesagt: er tat sich schwer damit, sich Dinge zu merken.

„Ich verstehe Sie, Sir“, antwortete Sam höflich und ging einen Schritt auf ihn zu. „Und ich bin zum Glück eine mexikanische Schwuchtel.“

Der Blick des Kerls hellte sich ein wenig auf. In seinen Fingern waren schon wieder eine Schachtel Zigaretten und ein Feuerzeug. Er steckte sich eine neue an und machte ein wenig Platz, um Sam hinein zu lassen.

„Gott sei Dank – dachte schon, ich müsste meine Flinte holen, oder?“ Er klopfte Sam auf die Schulter und schloss die Tür hinter ihm.

Drinnen war es angenehm warm, fast schon stickig. Der Geruch von altem Fett und Rauch hing in der Luft, die so dick war, dass du sie hättest schneiden können. In einer Ecke hing ein kleiner, grauer Fernseher, in dem Eishockey lief. Das Ding war so versifft, dass es zu tropfen schien, aber es brachte dennoch ein fast flimmerfreies Bild. Der Tresen war sauber – zumindest einigermaßen. In kleinen Schalen lag Besteck, das seine beste Zeit auch schon hinter sich hatte und an dutzenden Stellen im Griff bereits Rost ansetzte. Eine dampfende Tasse Kaffee und eine Zeitung markierten den Platz, an dem der Kerl, wahrscheinlich der Koch oder sogar der Chef, Platz nahm. Das kleine Lokal hatte nur sechs Tische und etwas über zwanzig Stühle, von denen allesamt leer waren. Es waren billige Plastikhocker, die mit dem Boden verschraubt waren, ebenso wie die Tische. Von überall hatte man einen guten Blick auf den Fernseher, aber Sam konnte das Bild nicht genau erkennen, weil er fast zu weit entfernt davon stand. Er legte seine Jacke ab und schmiss sie über die Lehne eines der freien Stühle.

„Möchtest du ´nen Kaffee?“, fragte der Kerl und nahm einen Schluck aus seiner Tasse, ohne dabei jedoch die Zigarette aus dem Mundwinkel zu nehmen.

„Ich habe kein Geld.“

„Geht aufs Haus“, erwiderte der Kerl und stand auf. Er ging hinter den Tresen und zog darunter eine Kanne mit Kaffe hervor. Dann drehte er sich um, öffnete eine der alten Schranktüren und zog eine Tasse hervor. Er musterte sie mit einem strengen Blick, dann entschied er für sich, dass sie sauber genug für einen Kerl war, der noch nicht einmal dafür zahlen konnte und kam mit der Kanne in der einen und der Tasse in der anderen Hand zu ihm zurück.

„Mein Name ist Hank. Verrätst du mir deinen?“ Er stellte die Tasse auf den Tisch und schenkte ihm den Kaffee ein. Obwohl er dampfte gab es doch nicht den typischen Geruch von Kaffee – dafür war es wohl einfach zu stickig. Sam war trotzdem froh um das warme Getränk. Seine Hände waren steif gefroren.

„Ich bin Louis“, erwiderte Sam. So nannte er sich in den letzten Tagen immer, wie der Affe im Dschungelbuch. Sie reichten sich die Hände. Sams Hände verschwanden fast vollständig in den Pranken des Kochs.

„Also, Louis“, begann Hank und setzte sich mit einem genüsslichen Stöhnen wieder auf den Stuhl, der unter seinem Gewicht ächzte. „Was machst du um diese Zeit in einem so verlassenen Ort wie Brooke?“

Brooke – richtig, das war der Name von diesem Nest!

„Bin auf der Durchreise. Will nach Kalifornien zu meinem Bruder.“

„Kalifornien?“ Hank nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarette und schnippte sie dann zielsicher in einen Aschenbecher am Nebentisch. Fast in der selben Bewegung zündete er sich die nächste an. „L.A.?“

„Bakersfield. Besser gesagt in einem kleinen Vorort.“

„Mhm.“ Hank musterte ihn interessiert. „Woher kommst du?“

„Minneapolis.“ Das war noch nicht einmal wirklich gelogen.

„Bist du da geboren? Du sprichst nämlich nicht wie einer aus der Ecke, verstehst du?“

Sam schaute ihm tief in die Augen. „Nun, wie spreche ich denn dann, Hank?“

Die Zeit schien für einen Moment stehen zu bleiben. Ihre Blicke hielten sich fest und es war so, als versuchte jeder, hinter die Fassade des anderen zu schauen. Sam musterte Hank sehr genau, auch wenn er nichts Ungewöhnliches erkennen konnte. Der Mann schien einfach nur neugierig zu sein, was sein gutes Recht war. Schließlich gab er ihm hier gerade einen Kaffee aus. Er hatte in seiner Zeit auf der Flucht (und auch schon früher) nur selten Menschen getroffen, die sich von ihm nicht sofort bedroht gefühlt hatten und ihm einfach nur etwas Gutes tun wollten. Für Sam war das ein komisches Gefühl, aber keineswegs so, dass er seine Vorsicht gegenüber dem Typ abgelegt hätte. Dafür hatte er in seinem Leben zu viel erlebt. Und der Doc hatte ihm das auch jedes Mal gesagt. Und der hatte so gut wie immer recht.

Dann veränderte sich Hanks Gesicht zu einem Grinsen und er klopfte Sam auf die Schulter. „Keine Sorge, Louis“, lachte er ihm rau entgegen. „Mir ist es scheiß egal woher du kommst oder wie du sprichst. Ich bin ganz froh, hier drinnen ein wenig Gesellschaft zu haben, das zählt.“ Er zog tief an seiner Zigarette und blies den blauen Rauch durch die Nasenlöcher wieder aus.

„Warum sind hier keine Gäste?“

Diese Frage musste Hank wirklich lustig finden, denn er lachte so laut, dass es von den Scheiben wieder zu hallen schien. Außerdem fiel ihm seine Zigarette fast aus dem Gesicht und er musste sie in die Hand nehmen. Mit der anderen Hand hielt er sich seinen gewaltigen Bauch.

„Hey, Louis: sieht das für dich nach einem Laden aus, wo gute Familien am Abend zum Essen ausgehen? Weißt du, wann ich hier den meisten Umsatz mache: wenn in Greenwich oder St. Patrick Baseballspiele sind. Dann kommen die ganzen Teenager hier vorbei und halten mir damit die Bude über Wasser. Im Winter bin ich froh, wenn sich mal ein einsamer Trucker hier rein verirrt, verstehst du?“

Sam nickte. Klang einleuchtend.

„Der Laden wirft nicht so viel ab, weißt du?“ Er kratzte sich mit einer Hand am Bauch. Das weiße Shirt war an einigen Stellen schon so stark durchgescheuert, dass man seinen haarigen Oberkörper sehen konnte. „Gibt nicht viel Industrie in der Gegend, Touristen sowieso nicht. Louis, in diesem Ort wird man nur geboren oder stirbt. Dazwischen gibt es nichts was man hier machen kann. Deswegen hauen auch immer mehr Menschen ab. Als ich hier angefangen habe, das muss so vor dreiundzwanzig Jahren gewesen sein, da waren hier noch doppelt so viele Leute hier. Jeden Samstag war hier volles Haus, jeden Donnerstag, wenn drüben im Kino die Premieren waren, sind mir hier so viele Teenies und auch ältere Menschen entgegengekommen, dass ich sogar zwei Angestellte hatte. Einen Koch aus Russland, frag aber bitte nicht wie sein Name war, und eine wirklich hübsche Bedienung. Mary glaub‘ ich war ihr Name. Ja, Mary Cooper.“

Er schnalzte mit der Zunge.

„Das war ein Feger, kann ich dir sagen. Alleine wegen ihr hab‘ ich hier drinnen zu der Zeit so viele Kunden gehabt. Ihre Beine.“ Er stöhnte und verdrehte die Augen. Für Sam wirkte er in diesem Augenblick so, als hätte er einen Herzinfarkt und würde jeden Moment nach hinten umkippen. Es wäre ihm nicht ganz unrecht gewesen, auch wenn der Kaffee besser war als es den Anschein gemacht hatte.

„Was ist passiert?“, fragte er, mehr um das Gespräch am Laufen zu halten als weil es ihn wirklich interessierte. Er hörte sowieso nur mit einem Ohr zu. Für ihn stellte sich immer noch die Frage, wie er in den nächsten Stunden weitermachen sollte. Und diese eine Frage war mehr, als sein armes Gehirn überhaupt bewerkstelligen konnte.

„Oh, ich sag‘ dir, was passiert ist: die scheiß Demokraten haben mir hier alles kaputt gemacht. Haben hier die Steuern erhöht, da die Abgaben in die Höhe geschraubt, dort Förderungen für die Industrie gestrichen. Von einem Jahr auf das andere sind mir die Hälfte der Kunden weggezogen, im Jahr darauf noch einmal die Hälfte. Und jetzt schau nach draußen: das Kino ist so gut wie tot, nur noch eine Tankstelle hat Benzin für mehr als drei Autos am Tag und das verfluchte Motel ist so marode, dass es wahrscheinlich nächstes Jahr geschlossen wird. Den Koch musste ich im ersten Jahr entlassen, Mary ist dann im Winter des selben Jahres gegangen, weil ihr Freund irgendwo einen guten Job gefunden hat und ihr `nen Braten in die Röhre schieben wollte. Der Hundesohn: war ein guter Pitcher, hätte was werden können wenn du mich fragst. Aber seine Eltern hielten nix von dem Sport, weißt du? Das waren Kinder aus reichem Haus, selbst nie etwas erreicht und so. Haben ihren Sohn aufs College geschickt und ihm dann `ne Stelle zugeschachert bei `ner großen Firma an der Westküste. Für Mary freut’s mich, keine Frage. Es wäre ja nicht so, dass ich keinem Menschen etwas gönnen würde. Wenn ich könnte, hätte ich den Laden hier schon längst dicht gemacht und mir wo anders ein Schlupfloch gesucht, aber es gibt für einen Kerl in meinem Alter nicht mehr viel, wofür es sich zu arbeiten lohnt. In ein paar Jahren werd‘ ich den Schuppen hier verkaufen und mich zur Ruhe setzen, das sag‘ ich dir. Vielleicht irgendwo im Süden eine kleine Hütte bauen. Irgendwo, wo dieses scheiß Wetter nicht hinkommt, verstehst du?“

Sam nickte. Seine Hände fühlten sich jetzt wieder etwas besser an, aber die bohrende Frage in seinem Kopf machte ihn fast wahnsinnig.

„Weißt du schon, wo du diese Nacht schlafen wirst?“

Sam schüttelte den Kopf.

Hank trank seine Tasse in einem Zug leer und schenkte sich neuen Kaffee ein. „Ich hab hier hinten ein kleines Zimmer. Irgendwo liegt noch eine alte Matratze rum. Ist zwar nichts besonderes, aber bevor du draußen schläfst oder dir im Brooke-Inn den Tod holst könntest du da schlafen. Kostet dich auch nichts.“

„Nein!“

Sam zuckte zusammen und Hank sah ihn fragend an. Der Doc war wieder da. Er stand hinter Hank, direkt unter dem Fernseher. In einer Hand hielt er seinen Spazierstock fest, mit der anderen wischte er über den Bildschirm und hinterließ dabei einen hellen Streifen im Dreck.

„Du wirst nicht bei diesem versoffenen, fetten Kerl bleiben, hast du mich verstanden, Sam?“

Sam bewegte die Lippen, aber es kam kein Laut heraus. Hank legte den Kopf leicht schräg und nahm wieder einen tiefen Zug aus seiner Zigarette. „Louis? Alles in Ordnung?“

„Du wirst diesem Typen jetzt sagen, dass mit der alles in Ordnung ist und dir noch einmal eine Tasse Kaffee geben lassen.“

„Danke, Hank. Mir geht’s gut. Bekomm‘ ich noch was von deinem Kaffee?“

Hank schenkte ihm nach ohne seinen Blick von Sam zu nehmen. Sam konnte spüren, wie in seinem Gegenüber das Misstrauen wieder wuchs. Seine hohe Stirn war in Falten gelegt, die aussahen, als wären sie mit einem Messer in altes Leder geritzt worden. Das Ende seiner Zigarette glühte fast ununterbrochen.

Der Doc wischte sich seine Finger an seinem Anzug ab und ging einige Schritte auf die beiden zu. Sein Blick war immer noch streng, aber jetzt hatte er auch wieder jenen Funken Güte in sich, an den sich Sam in den letzten Wochen so gewohnt hatte. Er setzte sich an den Tischen neben sie und Sam versuchte, nicht in seine Richtung zu schauen. Es gelang ihm nicht ganz und Hank folgte seinem Blick und drehte seinen Kopf so weit, dass er genau in die Augen vom Doc schaute. Doch anstatt ihn zu sehen schaute er einfach durch ihn hindurch.

„Sam“, begann der Doc und schaute über ihn hinweg an die gegenüberliegende Wand. Dort war eine kleine Pinnwand angebracht mit allerlei Karten aus dem ganzen Land. Eine, wo die Sonne groß und orange über einem Ozean unter ging, gefiel ihm besonders gut. „Wir dürfen jetzt nicht den gleichen Fehler machen wie die Menschen in den Filmen, verstanden? Weißt du, was für Fehler die Leute in den Filmen immer machen?“

Sam nickte stumm. Hank trank noch einen Schluck aus seiner Tasse, dann stand er auf und ging mit der leeren Kanne in der einen, und der Tasse in der anderen Hand zurück zum Tresen. Er stellte beides ab, lies Sam jedoch dabei nicht aus den Augen. Selbst, als er ihm den Rücken zugedreht hatte, nutzte er den Spiegel an der Wand neben dem Herd, den er immer benutzte, um auch dann auf dem Laufenden zu sein, wenn er einmal nicht in die richtige Richtung gedreht saß.

„Frag diesen fetten Kerl, ob er dir ein Taxi ruft.“ Er schlug die Beine übereinander und machte mit der Hand eine auffordernde Geste. Sein Ton war ruhig, aber bestimmt, wie jemand, der es nicht gewohnt war, das man ihm je Widerspruch leistete

„Hank“, stammelte Sam und drehte sich ein wenig auf seinem Hocker, um zum Koch sehen zu können, ohne den Kopf zu sehr zu verrenken. „Könntest du mir vielleicht ein Taxi rufen?“

„Du willst noch weg?“ Hank schüttelte den Kopf, auch wenn es ihm offensichtlich nicht ganz unrecht war, dass Sam aus seinem Laden wieder verschwand. „Mein Angebot steht noch.“

„Danke. Ich muss aber wirklich weiter.“

„Womit willst du das Taxi bezahlen? Du hast gesagt, du hättest nicht einmal Geld für einen Kaffee?“

Sam drehte sich zum Doc um, aber der zuckte nur gelangweilt mit den Schultern.

Nicht mein Problem.

„Ich habe Geld“, antwortete Sam stotternd. „Aber nicht hier.“

„Das wird dem Taxifahrer herzlich egal sein wo du dein Geld hast. Solange du ihn nicht bezahlen kannst wird er so schnell weg sein dass er dir wohlmöglich über die Füße fährt wenn du nicht schnell bist.“

„Gott, ist der Kerl lästig“, knurrte der Doc und warf Sam einen bösen Blick zu. „Lass dich nicht in so ein Gespräch verwickeln. Sag ihm, dass du Geld auf der Bank hast und die nächste Bank irgendwo hinter diesen Orten liegt, von denen er vorher gesprochen hat.“

„Ich muss zur Bank“, erwiderte Sam brav. „Aber die nächste ist erst in St. Patrick. Das ist schon in Ordnung.“

„Zur Bank, hm?“ Hank kratzte sich wieder am Bauch. Seine Zigarette war abgebrannt und ihm hing nur noch der gelbe Filter im Mund. Auf dem kaute er mit den Schneidezähnen lustlos herum und musterte Sam. Sam hielt seinem Blick stand, auch wenn seine Hände zitterten und er sie zu Fäusten ballen musste, damit es nicht auffiel. Er fühlte sich nackt, wie ein Neugeborenes auf einem kalten OP-Tisch.

„Gut, wenn du meinst“, seufzte Hank schließlich und zog einen alten Apparat unter dem Tresen hervor. Die Tasten waren schon ganz abgegriffen und der Hörer war am unteren Ende aufgeplatzt, aber als Hank ihn abhob, konnte Sam das Pfeifen des Freizeichens hören.

Hank wählte ein paar Nummern, dann hielt er sich den Hörer ans Ohr und stützte sich auf dem Tresen ab. Sam schaute zum Doc und der nickte zufrieden. Seine Finger streichelten sanft über den Griff seines Gehstockes.

„Sue?“

Sam drehte sich wieder zu Hank, der wohl jemanden erreicht hatte.

„Ja, hey Sue. Hier ist Hank … Ja, mir geht’s gut. Und selbst alles in Ordnung? Was macht Jos Rücken? … Mhm. … Mhm. … Sturer alter Bock, nicht?“ Er lachte laut auf. „Ja klar, kommt einfach vorbei. Ihr wisst ja, wo ihr mich findet. … Nein, nicht besser. Selbe Scheiße, anderer Tag, richtig?“ Er lachte wieder. „Mhm. … Werd‘ ich machen, kannst dich drauf verlassen. … Ja sicher. … Danke. Hey Sue, eigentlich ruf ich an, weil ich hier jemanden im Laden hab‘, der ein Taxi bräuchte. Hast du um die Zeit noch einen Fahrer für mich frei? … St. Patrick und danach vielleicht noch weiter, weiß ich nicht genau. Kann schon ein oder zwei Stunden dauern. … Ja?“ Er hob eine Hand und zeigte Sam seinen nach oben gestreckten Daumen, das allgemein gültige Zeichen für Geht klar, Junge!

„Zehn Minuten? Wer ist es? … Charlie?“ Hank lachte wieder. „Fährt der immer noch mit dem Auto? Die Bullen in dieser Gegend drücken einfach zu oft ein Auge zu, nicht? … Ja, meine Rede, Sue! … Also dann, danke für deine Hilfe und wir sehen uns demnächst? … Richtig, machen wir. Grüß mir Joe, ja? … Gut!“ Er legte den Hörer auf und räumte das Telefon wieder unter den Tresen, wo Sam es nicht sehen konnte.

„Hast Glück, Louis“, bellte Hank und steckte sich eine neue Zigarette an. Den alten Filter spuckte er auf den Boden. „Ist nicht üblich, dass du um diese Zeit in dieser Gegend noch ein Taxi bekommst. Ist hier nicht so wie im scheiß L.A., richtig?“

„Danke, Hank.“

Hank winkte ab. Sam bemerkte, wie sich Hank zurückhalten musste, um nicht wieder zu ihm an den Tisch zu kommen. Er beugte sich wieder über den Tresen und blies blauen Rauch in kleinen Kreisen aus seinem Mund. Sam fragte sich, wann Hank wohl das letzte Mal mit einer Frau zusammen gewesen sein mochte und bemerkte schließlich selbst, dass auch er schon einige Zeit alleine war. Eigentlich hatte er seine letzte Frau irgendwann in dem Monat gehabt, bevor sie ihn eingesperrt hatten, wegen der Sache mit den zwei Typen an der Tankstelle. Es schien ihm schon unglaublich lange her, was wohl auch stimmte. Sein Zeitgefühl war immer schon schlecht gewesen, aber er glaubte, dass es schon mehr als fünf Jahre gewesen sein mussten. Wahrscheinlich eher sieben oder acht.

„Charlie ist ein ganz schön alter Hundesohn, aber eine gute Seele. Tankt aber manchmal ein bisschen zu viel. Du solltest an ihm riechen, bevor du ins Auto steigst.“

„Solange er mich irgendwie nach St. Patrick bringt ist mir egal, wie viel er getankt hat.“

„Vernünftige Einstellung. Den Kids hab‘ ich hier früher auch das eine oder andere Bier ausgeschenkt. Ist zum Glück immer gut gegangen, bis auf das eine mal. So ein Kerl, Footballspieler.“ Hank schüttelte traurig den Kopf. „Hat den Hals nicht voll bekommen und ist dann mit seinem Wagen gegen `ne alte Eiche gefahren. Ja, ich glaube, es war eine Eiche. Ist durch die scheiß Windschutzscheibe gefallen und einfach am Baum geplatzt.“ Er machte ein schmatzendes Geräusch. „War `ne ziemliche Sauerei. Die Cops waren hier und haben Fragen gestellt. Hat er den Alkohol bei Ihnen bekommen? Schenken sie öfter an Minderjährige aus? Lauter solche Sachen eben. Konnten mir aber nichts nachweisen, die anderen Kiddies haben dicht gehalten. Irgendwoher mussten sie ja auch den Stoff bekommen, um ihren Kummer zu ertränken, nicht wahr, Louis? Das ist der Kreislauf des Lebens.“

Sam nickte, auch wenn es ihm ziemlich egal war, was Hank da von sich gab. Der Doc war wieder verschwunden, so plötzlich und ohne Spuren, wie er auch immer auftauchte. Er hatte ihn wieder auf die richtige Spur gebracht und schien sich damit begnügen zu wollen.

„Was willst du arbeiten, wenn du bei deinem Bruder bist? Schaust nicht so aus, als hättest du was gelernt.“

„Ja?“

„Versteh‘ mich nicht falsch, mein Junge, aber du machst auf mich nicht den hellsten Eindruck. Deine Augen schauen ganz schön oft einfach so ins Leere.“

„Vielleicht bin ich einfach nur müde.“

„Ja, vielleicht.“

Einen Augenblick lang herrschte Stille, dann entschloss sie Sam, doch auf die Frage zu antworten. Er wollte den fetten Kerl nicht verärgern, schließlich hatte er eine Menge für ihn getan, ohne ihm blöd zu kommen oder unangenehme Fragen zu stellen.

„Mein Bruder hat ein kleines Bauunternehmen. Er will, dass ich ihm auf einer Baustelle helfe. Steine schleppen, Beton anrühren und solche Sachen.“ Er hatte einmal einen Film über jemanden gesehen, der gelegentlich am Bau aushalf, und der hatte in einem Gespräch während des Films genau diese Worte benutzt. Sam klopfte sich innerlich selbst auf die Schultern, dass er sich das hatte merken können.

„Ehrliche Arbeit. Musst aber auf deinen Rücken aufpassen, sonst geht’s dir so, wie dem armen Joe. Hat sein halbes Leben lang auf Baustellen oder in Bergwerken geackert. Jetzt ist er froh, wenn er noch ohne Hilfe ein Glas hochheben kann oder zum Scheißen nicht die Hilfe seiner Frau braucht.“

„Das tut mir leid.“

„Ach, Joe ist eine gute Haut. Der nimmt das locker.“ Hank lachte, dann wurde sein Lachen zu einem ungesund klingenden Husten. Er spuckte etwas vor sich auf den Boden und Sam war froh, dass er das nicht sehen musste.

„Sag mal, Louis, darf ich dir eine Frage stellen?“

„Klar.“

Hank stieß wieder blauen Rauch durch die Nase aus. „Du kommst aus Minneapolis, richtig? Und du willst den ganzen scheiß Weg bis L.A. mit dem Auto fahren? Du hast nicht mal ein eigenes Auto, stimmt’s?“

Sam schüttelte den Kopf und schaute sich um, ob der Doc vielleicht wieder aufgetaucht war. Natürlich war er nicht zu sehen, aber irgendwie wusste er, dass er ihn beobachtete.

„Du fährst also Tausende von Meilen durch das Land und zahlst hunderte von Dollars, um in Hotels zu schlafen, Taxis zu bezahlen oder dir Mietwägen zu leihen, richtig?“

Sam nickte, auch wenn er, um ehrlich zu bleiben, noch nicht allzu viel Geld gebraucht hatte. Er hatte sehr überzeugende Argumente wenn es darauf ankam, gerade wenn es um Essen oder Mitfahrgelegenheiten ging.

„Warum hast du dir nicht einfach ein verdammtes Flugticket gekauft und bist nach L.A. geflogen? Wenn du das Geld dafür nicht gehabt hättest, dann würdest du jetzt auch nicht hier sein.“

„Ich habe Flugangst“, antwortete Sam wie aus der Pistole geschossen. „Trau mich nicht an einen Flughafen ran, geschweige denn in ein Flugzeug.“

Gute Antwort.

„Flugangst, hm?“, knurrte Hank und setzte ein breites Grinsen auf. In diesem Moment wusste Sam, dass der Kerl ihm auch nicht das Geringste glaubte. Sein Herz begann, schneller zu schlagen und seine Atmung beschleunigte sich zu einem unruhigen Pressen. Er konnte fühlen, wie seine Hände wieder zu zittern begannen und er versuchte, sie in einer Faust zu verbergen. Seine Gedanken rasten – zumindest für seine Verhältnisse. Es war, wie so oft, wenn er sich eingeengt fühlte: die Umgebung um ihn herum verschwamm ein wenig und er hatte das Gefühl, als stünde er in einem Tunnel, vor sich nur zwei Türen. Eine Tür führte ihn hinaus wenn der Zufall es gut mit ihm meinte und in diesem Moment der Taxifahrer in der Tür stehen würde. Die andere Tür meinte es auch gut mit ihm, aber schlecht mit dem Koch.

Er lauschte, doch die Tür hinter ihm blieb zu. Natürlich.

Mit einem Ruck stand er auf und stieß dabei gegen den Tisch. Die Tasse wackelte und fiel schließlich auf den Boden, wo sie mit einem lauten Klirren zerbrach. Das Geräusch hallte in dem leeren Lokal so laut, als würde ein Zug von einer Wand zur anderen rauschen und mit einem Tosen durch sie hindurch brechen. Seine Hände waren zu Fäusten geballt, aber das waren sie auch vorher schon gewesen. Er machte einen schnellen Schritt auf den Tresen zu, aber Hank hatte den Braten bereits gerochen, bevor er fertig war.

Mit einer leichten, flüssigen Bewegung zog er eine Schrotflinte unter seinem Tresen hervor und hielt sie locker mit einer Hand von sich. Die Mündung zeigte genau auf Sam, der augenblicklich stehen blieb. Der Tunnelblick war immer noch da, aber etwas

der Doc

hielt ihn zurück, Dummheiten zu machen.

„Ganz ruhig, Großer!“, lachte Hank. Die Zigarette in seinem Mundwinkel war auch fast ganz aufgeraucht und wippte nur noch dampfend hin und her. Der Anblick erinnerte Sam an die Cartoons, wo der Rest einer Zigarre immer mehrere Zentimeter vor dem Mund schwebte und die Bewegungen des Kopfes dennoch mitmachte. „Lass uns diesen schönen Abend nicht so kaputt machen, ja?“

Sam kochte innerlich. Seine Finger kribbelten und er wäre am liebsten auf den Kerl zugerannt, aber seine innere Stimme sagte ihm, dass er nicht einmal einen halben Meter vorwärts gekommen wäre, eher das meiste von ihm verstreut im Lokal hängen würde wie Wackelpudding.

„Weißt du, Louis – sofern das dein richtiger Name ist -, ich hab‘ mir schon von Anfang an gedacht, das an dir was nicht ganz richtig ist. Irgendwie lässt mich das Gefühl nicht los, dass du ein bisschen verrückt bist, verstehst du? Nicht so verrückt wie Jack the Ripper oder so, vielleicht eher so wie Forrest Gump. Kennst du Forrest Gump?“

Es war nicht das erste Mal, dass man ihn das fragte. Doch wie die male davor schüttelte er auch jetzt den Kopf.

„Naja, ist ja auch egal. Wahrscheinlich täusche ich mich, und du bist einfach nur ein Trottel, ohne irgendwelche Begabungen. Sonderlich schnell rennen kannst du wahrscheinlich nicht, oder?“

Als Sam nicht antwortete, fuhr er unbeirrt fort. „Ich will hier keinen Ärger haben, kapiert? Es ist mir eigentlich scheiß egal, warum du hier mit dem verfluchten Taxi weg willst, warum du nicht in einem Flugzeug bist oder ob die ganze scheiß Army hinter dir her ist, verstehst du? Wir machen uns hier nicht so viel aus solchen Geschichten. Wenn du hier keinen Ärger machst, brauchst du auch vor den Leuten keine Angst zu haben, weder vor mir, noch vor irgendjemandem sonst. Wir leben hier unser Leben, du lebst dein Leben. Wenn sich beide mal überschneiden …“. Er zuckte mit den Schultern und machte mit der freien Hand eine wegwerfende Bewegung. „ … dann kümmert mich das nicht, kümmert dich das nicht, kümmert das niemanden, klar? Es kümmert mich einen Dreck, ob du jemanden abgestochen hast, eine Tankstelle überfallen oder die verfickte First Lady geknallt hast, okay? Du bist hier in meinem Revier – und solange du hier nichts unrechtes getan hast, bist du für mich so gut wie jeder andere Bürger in dieser Stadt.“

Draußen ertönte eine Hupe. Sam musste sich nicht umsehen, um zu wissen, dass es sich um das Taxi handelte, dass Hank bestellt hatte. War wirklich schon so viel Zeit vergangen?

Hank legte die Flinte auf den Tresen und hob beide Hände. „Siehst du: ich bin nicht dein Feind. Steig in das Taxi und verschwinde einfach von hier. Du musst Charlie kein Trinkgeld geben, aber ich wäre dir dankbar, wenn du ihm vielleicht eins auf die Nuss geben könntest. Er braucht ab und zu einen Denkzettel, um daran erinnert zu werden, wer er eigentlich ist. Kannst du das für mich machen, Louis?“ In seinem Gesicht lag ein selbstsicheres, böses Grinsen. Seine gelben Zähne glänzten Sam an. Sie hatten dieselbe Farbe, wie die Filter seiner Zigaretten.

Schließlich legte sich die Anspannung von Sam und er nickte. Er wusste, dass seine Möglichkeiten ohnehin begrenzt waren. Wenn er nicht hier und jetzt erschossen werden wollte, musste er das tun, was Hank ihm sagte. Es war komisch, aber er glaubte dem Koch. Was für einen Grund sollte er auch haben, ihn anzulügen? Schließlich könnte er die ganze Sache mit einem einzigen kurzen Druck an seinem Zeigefinger beenden.

Hank schien die stille Zustimmung irgendwie bemerkt zu haben, denn sein Lächeln wurde noch ein bisschen breiter und er reichte Sam die Hand. Sam ging auf ihn zu, ergriff sie und wunderte sich wieder, wie jemand so eine große Hand haben konnte. Sein Blick streifte noch einmal kurz die frei liegende Schrotflinte auf dem Tresen, die nur wenige Handbreit von ihm entfernt war, aber er hatte nicht mehr das Verlangen, sie zu nehmen. Er war sich nicht sicher, ob er sie überhaupt erreicht hätte, oder ob Hank nicht noch einen Trick auf Lager gehabt hätte, ihn daran zu hindern. Ihre Blicke trafen sich und sie beschlossen ihr stilles Einvernehmen.

Dann drehte Sam sich ohne weitere Worte um und verließ das Lokal. Als er schon in der Tür stand und das Taxi, das direkt vor ihm parkte, schon sah, rief Hank ihm noch etwas hinterher.

„Nur einen kleinen Klaps, ja? Du sollst ihm nicht gleich das Genick brechen.“ Er lachte. Das Lachen verstummte, als Sam die Tür hinter sich schloss. Dann waren wieder nur das Prasseln des Regens und der unruhig laufende Motor des Taxis zu hören. Es war ein alter Chevy, mit durchgerosteten Löchern an den Kotflügeln und einer Farbe, die Sam noch nie zuvor gesehen hatte. Vielleicht war es einmal orange gewesen, aber das musste schon zwanzig, dreißig Jahre her sein.

Er stieg hinter dem Beifahrersitz ein. Im Inneren roch es nach altem Fusel und Zigaretten, Käsekräckern und Schweiß. Er verzog kurz das Gesicht, sagte aber nichts. Der Kerl am Steuer, Charlie, drehte sich zu ihm um. Er hatte langes, graues Haar, das ihm fettig ins Gesicht und über die Schultern fiel. Sein Gesicht war eingefallen und seine Augen wirkten im Licht der eingeschalteten Innenbeleuchtung leblos. Er hatte eine fiese Infektion an der Oberlippe, die nicht mehr nur nach Herpes aussah und als er redete, offenbarte er eine faulige Grotte, die früher einmal seine Mundhöhle gewesen war.

„So Junge, wo soll’s denn hingehen?“

Er hatte einen noch viel schärferen Akzent als Hank ihn gehabt hatte. Außerdem war seine Aussprache undeutlich, was ziemlich sicher an den wenigen Zähnen lag, die er noch hatte, und daran, das er ordentlich betrunken zu sein schien.
„Nach Westen“, antwortete Sam.

„Fahr ich nicht.“

„Was?“

„Bei dem Wetter schwimmt einem da die Straße davon. Wüssten Sie, wenn Sie hier wohnen würden.“

Sam stöhnte leise. „Ich glaube schon, dass sie da lang fahren werden.“

„Hören se mal, Mister“, begann Charlie, aber Sam gab ihm keine Gelegenheit, mehr zu sagen. Er packte Charlie an den schmalen Schultern und zog ihn mit einem festen Ruck ein wenig zu sich. Charlie quiekte überrascht auf, hatte den starken Händen aber nichts entgegen zu setzen. Sam holte ihn ganz nahe zu sicher heran.

„Hör du mir mal zu, Charlie“, sagte er aufgesetzt freundlich. „Wenn ich nach Westen fahren will, dann fährst du mich nach Westen. Und wenn ich auf den beschissenen Mond fahren will, dann fährst du mich da auch hin, okay? Fahr jetzt los oder ich mach die Karre hier zu deinem Grab.“

Charlie schaute ihn aus großen Augen heraus an. Seine Unterlippe zitterte stark. Sam warf ihn wieder zurück auf den Fahrersitz und machte mit der Hand eine auffordernde Geste. „Gang rein und los geht’s!“

Charlie murmelte etwas, das Sam nicht ganz verstehen konnte, aber schließlich spurte er doch und setzte den Wagen in Bewegung. Sie bogen an der nächsten Kreuzung nach links ab und verließen Brooke nach weiteren drei Kreuzungen und zwei Minuten. Der Regen prasselte laut gegen das Wagendach und machte Sam schläfrig. Auch wenn er sich vornahm, noch nicht einzuschlafen, konnte er sich nicht mehr lange dagegen wehren. Eine innere Stimme sagte ihm, dass Charlie keine Probleme machen würde.

Sie sollte Recht behalten.

Das Fernsehbild war schlecht, aber Sam merkte das nicht. Er kannte die Geschichten, die farbenfroh und tonlos zu sehen waren, auswendig. Jeden Tag, wenn die kleinsten ihren Mittagsschlaf hielten, durften die größeren Kinder sich im Gemeinschaftsraum versammeln und Zeichentrickfilme anschauen. Disney, Warner Brothers – manchmal einige Folgen von einer Serie aus Japan, aber daraus machte sich Sam nicht so viel. Die Figuren hatten viel zu große Augen, zu kleine Münder und bewegten sich auch so gut wie gar nicht. Außerdem waren überall bunte Lichter zu sehen, komische Kreaturen, die er sonst noch nirgends gesehen hatte und eine Handlung, der er wahrscheinlich auch mit Ton nicht hätte folgen können. Um ehrlich zu sein, tat er sich schon schwer, der Handlung beim Roadrunner zu folgen, aber das brauchte ja keiner zu wissen. Es gab Dinge, die man besser für sich behalten sollte, das wusste er schon seit einiger Zeit. Zum Beispiel, warum man eigentlich hier in diesem Heim war, wenn man doch Eltern hatte, die in einem mittelgroßen Haus in einer ganz netten Wohngegend wohnten, nicht tranken oder Drogen nahmen, feste Jobs hatten und eigentlich ein ganz geordnetes Leben führten. Er wusste es selbst nicht ganz genau, aber sein Gedächtnis war nie besonders gut gewesen. Früher hatten die Ärzte immer zu seinen Eltern gesagt, er sei ein Kind, dem man besonders viel Aufmerksamkeit schenken musste. Er würde langsamer lernen und Probleme mit der Gesellschaft haben. Aber Sam wusste ganz genau, was der Arzt seinen Eltern damals mitgeteilt hatte: dass er ein Trottel war und sie nur nach einem Grund suchten, ihn abzuschieben. Das hatte sein Onkel ihm an jenem schicksalhaften Samstagnachmittag auch erzählt, als die ganze Sache ins Rollen gekommen war. Manchmal glaubte er, dass sein Onkel der einzige Mensch auf der Welt war, der ihn verstand. Er hatte ihn noch einmal besucht, aber das war schon lange her, bestimmt ein Jahr oder zwei. Er hatte ihm über den Kopf gestreichelt und etwas gesagt, das Sam sich immer wieder in Erinnerung rief. Sie wollen dir wegnehmen, was eigentlich deins ist, Junge.

„Walter?“

Sam schaute auf. Sie hatten ihm hier einen anderen Namen gegeben. Also eigentlich waren es nicht einmal die Leute hier im Heim gewesen, sondern die Pflegefamilie, bei der er einige Monate verbracht hatte. Die hatten ihn Walter genannt, weil sie von irgendjemandem gehört hatten, dass man mit einem neuen Namen anfangen sollte, um ein ganz neues Leben um ihn herum aufzubauen. Wenn er immer wieder bei dem alten Namen genannt werden würde, den seine echten Eltern ihm gegeben hatten, bevor sie ihn verstoßen hatten, dann würde seine kleine Seele niemals aufhören, an diese Zeit zurück zu denken.

Also haben sie ihn Walter genannt. Sam hielt nicht viel von diesem Namen – er machte ihn alt und irgendwie noch dümmer, als er sogar in seinen Augen war. Wie Walter, der Straßenfeger oder Walter, der Kerl, der die toten Tiere vom Highway holt, wenn die Trucks sie zermatscht haben. Das hatte ihm Hugh erzählt, ein Junge in seinem Alter. Sam glaubte, dass Hugh vielleicht der einzig Junge im Heim war, vor dem man wirklich Angst haben musste. Er hatte ein blindes Auge, das irgendwie milchig ausschaute, und eine ziemlich vernarbte Haut am rechten Arm. Als Sam ihn einmal gefragt hatte, was er angestellt hätte, hat ihn Hugh einfach nur angelächelt und mit dem Daumen an seinem Zeigefinger gerieben. Sam hatte es nicht verstanden und es dabei belassen.

Ansonsten waren die anderen Kinder ganz in Ordnung. Sam hatte nicht viele Freunde, eigentlich nur zwei oder drei, mit denen er regelmäßig zu tun hatte, aber das war ihm ganz recht so. Es gab Kinder, die den ganzen Tag nur aus dem Fenster starrten oder auf Stühlen saßen, und sich nicht bewegten. Die wurden öfter von Krankenschwestern oder Pflegern mitgenommen – zur Therapie. Sam wusste nicht, was dieses Wort bedeutete, aber danach waren die Kinder meist für ein paar Stunden etwas aufgeweckter, etwa bis zu der Zeit, wenn es Abendessen gab. Danach wurden sie wieder ruhiger und verkrochen sich wieder in ihrem Inneren.

Aber er fand es nicht ungewöhnlich, dass die Kinder hier etwas anders waren. Schließlich war er das selbst ja auch. Sie sagten es ihm zwar nicht direkt, ließen es ihn aber immer wieder spüren. Vor einigen Jahren war er in einem anderen Heim gewesen, wo die Kinder immer miteinander gespielt hatten. Da war gelacht worden, manchmal auch geweint oder geschrien, aber das war ein ziemlicher Spaß gewesen. Dort hatten sie ihn weggeholt, nachdem er bei zwei anderen Familien gewesen war und die ihn wieder zurück gebracht hatten. Die Ärzte, bei denen er dann immer häufiger gewesen war, hatte ihm gesagt, es wäre besser für ihn, wenn er da wohnen würde, wo man ihm ständig helfen konnte, um sein spezielles Wesen besser verstehen zu können. Also hatten sie ihn hier her gebracht – und hier war es nicht mehr so, wie in dem anderen Heim. Die Kinder lachten selten, hier weinten oder schrien sie häufiger. Manche sogar die ganze Nacht hindurch.

„Hey, Walter!“

Sam drehte sich um und blickte auf. In der Tür stand ein junges Mädchen, vielleicht ein oder zwei Jahre älter als er selbst. Sie hatte ihm schon öfter seinen Namen gesagt, aber den hatte er wieder vergessen. Maya vielleicht, aber es hätte genauso gut Mariella sein können. Sie hatte lange, braune Haare, die sie zu zwei Zöpfen gebunden hatte, die ihr jetzt über die Schultern herab hingen. Sie war vielleicht vierzehn oder fünfzehn Jahre alt und hatte im ganzen Gesicht Sommersprossen. Ihre Augen glitzerten aufgeregt und Sam hätte sie wirklich hübsch gefunden, wenn in ihrem Mund nicht so viele Zähne gefehlt hätten, dass ihr Lächeln mehr an einen Totenkopf auf einer Piratenflagge erinnerte als an das Lächeln eines hübschen Kindes.

„Was ist?“, rief er. Jemand, der neben ihm saß, legte den Zeigefinger auf die Lippen und wollte ihm damit zeigen, leise zu sein. Sam verstand nicht, warum, schließlich war der Fernseher tonlos, also beachtete er ihn nicht weiter.

Sie winkte ihn zu sich und wirkte aufgeregt. Sam schaute noch einmal zum Fernseher, wo ein langohriger Hase gerade eine rote Rübe knabberte, während hinter ihm eine schwarze Ente eine riesige Beule auf dem Kopf bekam und in den Augen zwei große Fragezeichen stehen hatte.

Er stand auf und gab dabei dem Kerl, der ihn gerade ermahnt hatte, ruhig zu sein, einen unauffälligen Stoß gegen den Kopf mit. Der Kerl fing sofort zu weinen an, aber der einzige Pfleger, der mit ihnen im Raum war, schaute nur kurz von seiner Zeitung auf und blieb sitzen.

„Was ist los?“, fragte Sam, als er das Mädchen erreichte. Die kicherte und packte ihn an der Hand.

„Komm mit.“

Sie zog ihn auf den Gang hinaus. An den Wänden hingen Bilder, alle von den Kindern selbst gemalt. Sie hatten nur die schönsten und buntesten aufgehängt, um dem tristen, grauen Gang zumindest ein bisschen Leben einzuhauchen. Das kalte Licht der Neonröhren an der Decke war gleißend hell und ließ keinen einzigen Schatten zu. Bis auf die Bilder war der Gang komplett leer – kein Teppich, keine Stühle, keine Regale. An einem Ende waren, wenn man um die Ecke bog, weitere Türen. Die führten ins Treppenhaus oder in das Büro des Direktors, der an einem großen, schweren Eichentisch saß. Der Direktor war ein Mann Ende fünfzig mit langen, grauen Haaren und einem schmalen Gesicht. Seine Finger glichen den Beinen von Spinnen und waren unheimlich. Sam hatte den Direktor schon öfter besuchen müssen, meistens, wenn er wieder Streit angefangen hatte. Der Typ war ihm unheimlich, auch wenn er Sam nie etwas Böses getan hatte. Ein bisschen glaubte Sam auch, dass der Direktor Angst vor ihm hatte, schließlich war Sam sehr groß und breit für sein Alter und hatte kräftige Arme. Er wusste nicht, was passieren würde, wenn der Direktor es wirklich einmal darauf anlegen sollte, aber zu diesem Zeitpunkt war Sam sich seiner Kraft auch noch nicht so bewusst, wie er es in den nächsten Jahren sein würde.

Aber das Mädchen (es musste Maya gewesen sein, er war sich fast sicher) führte ihn nicht in diese Richtung, sondern in die andere. Dort waren, wenn man um die Ecke bog, die Toiletten für die Angestellten und, wenn man noch ein paar Meter weiter ging, die Toiletten der Kinder.

Sie stieß die Tür zur Mädchentoilette auf und ging hinein. Sam blieb im Türrahmen stehen und riss sich aus dem Griff los.

„Ich darf da nicht hinein, Maya“, sagte er.

„Natürlich darfst du. Ich muss dir etwas zeigen.“

Sam schüttelte den Kopf. „Der Direktor hat gesagt, wenn ich jemals in die Mädchentoilette gehe, dann gibt es Ärger. Ich will keinen Ärger.“

Maya verdrehte die Augen. „Jetzt stell dich nicht so an. Ich dachte, du bist cool.“

„Ich bin cool.“

„Dann beweis es mir.“

Sam dachte an den Tag zurück, als der Direktor ihnen die Regeln erklärt hatte. Viel hatte er sich nicht merken können und jetzt, da er sich umschaute und den leeren Gang vorfand, wo keine Menschenseele war und, da war er sich fast sicher, in den nächsten Minuten auch keine auftauchen würde, war es ihm auch wieder ziemlich egal. Diese Einstellung würde ihm in Zukunft noch einige Probleme machen, aber das wusste er da natürlich noch nicht.

Er ging durch die Tür an Maya vorbei. Das Mädchen lächelte zufrieden und schloss die Tür hinter ihnen.

Die Toilette der Mädchen war fast genauso wie die Toilette der Jungs. Sam betrachtete die zwei Waschbecken an der Wand. Die Wasserhähne hatten auch hier nur kaltes Wasser zu bieten, aber hier waren sie besser in Schuss. Vor einigen Wochen hatte er einen kleineren Jungen dabei beobachtet, wie er sich an einem der Wasserhähne in ihren Räumlichkeiten zu schaffen gemacht hatte. Er wusste nicht genau, was er eigentlich gemacht hatte, aber seit dem spritzte das Wasser immer in alle möglichen Richtungen und der Hahn selbst war ziemlich verbogen.

Zwei Seifenspender hingen unter den beiden Spiegeln, die über den Waschbecken angebracht waren. Auf einem war ein alter, verbleichter Aufkleber von Schneewittchen geklebt, der auf einen Film von Walt Disney hinwies. Auf dem anderen war mit einem Kugelschreiber ein Herz gemalt worden, das von einem Pfeil durchstoßen wurde. Darin waren die Buchstaben B und F abgebildet, beides so geschrieben, dass es nur von einem Mädchen stammen konnte. Jungs hatten nicht so eine schöne Schrift, zumindest die meisten nicht.

Maya schob sich an ihm vorbei und sie gingen durch den kleinen Türstock, wo aber keine Tür mehr eingehängt war. Dahinter befanden sich die eigentlichen Toiletten. Hier bemerkte Sam sehr wohl einen Unterschied. Während bei ihnen auf der rechten Seite eine Rinne am Boden war, wo sie hinein pinkeln konnten, waren bei den Mädchen nur noch einmal drei Kabinen. Außerdem waren die Türen nicht blau, sondern in einem hellen Gelb gehalten, das aber auch schon an vielen Stellen abblätterte und den weißen Untergrund freilegte. Die Fließen waren ebenso grau wie der Fensterrahmen, in dem das Milchglas eingelassen war. Das Fenster war gekippt und von draußen drangen die Geräusche der nahe gelegenen Straße zu ihnen. Hupende Autos, quietschende Bremsen und das Geräusch von lauten Motorrädern. Von den Schlafräumen konnte man die Straße nicht so gut hören, weil die auf der anderen Seite des Gebäudes waren. Sam fand das schade, denn wenn er in der Nacht oft noch wach lag, hörte er gerne vertraute Geräusche, die ihn ablenkten. Bei ihnen konnte man nur ab und an das Zirpen von Grillen im Sommer und das Wehen des Windes durch die schmale Gasse zwischen der Sporthalle und Mr. Hankey’s Geräteschuppen hören.

„Was soll ich hier?“, fragte er Maya.

„Schau mal“, sagte sie mit einem breiten Grinsen auf dem Gesicht. Sie drückte eine der Türen zu den Toiletten auf der linken Seite auf. Dahinter befand sich neben dem WC eine kleine Schachtel, auf der ein dickes Buch lag. Sam glaubte, dass es die Bibel war, aber er konnte das nicht genau erkennen.

„Was ist in der Schachtel?“

„Eine Überraschung.“

„Darf ich sie sehen?“

„Nein, du musst noch kurz warten, bis die anderen hier sind.“

„Die anderen?“

Sie gab ihm mit der Hand zu verstehen, dass er jetzt ruhig sein sollte. Er gehorchte und lehnte sich gespielt lässig an eine der anderen Kabinentüren. Den Blick konnte er aber nicht von der Schachtel nehmen. Es war eine alte Verpackung für Schuhe, zumindest waren auf einer Seite ein schwarzes Paar Herrenschuhe abgebildet. Ein relativ gut lesbarer Lieferschein hing auch noch daran, darunter eine Ansammlung von unterschiedlich dicken Strichen, die Sam schon öfter auf Verpackungen gesehen hatte. Er wusste noch nicht, was ein Barcode war und sollte auch zwanzig Jahre später noch nicht verstehen, für was man ihn eigentlich brauchte.

Insgesamt mussten sie so etwa fünf Minuten schweigend nebeneinander verbracht haben, als die Tür ein weiteres Mal aufging. Sam rutschte das Herz in die Hose, weil er dachte, dass jetzt einer der Erzieher herein kommen und ihn dann beim Direktor vorbei schicken würde. Aber es kamen nur zwei weitere Kinder herein, ein Mädchen und, Gott sei Dank, ein weiterer Junge. Sam kannte das Mädchen nur vom sehen, aber der Kerl war Brian. Er hatte einige Zeit mit ihm letztes Frühjahr gespielt, aber irgendwann hatten sie einen Streit gehabt und Brian hat sich nicht mehr in seiner Nähe blicken lassen.

„Hi, Walter“, grüßte ihn Brian.

„Hi, Brian.“

Der Junge stellte sich neben ihn. Er war ungefähr im selben Alter wie Sam, aber einen ganzen Kopf kleiner. Auf seiner Nase waren einige Sommersprossen, aber nicht wirklich viele. Er hatte rötliches Haar, das er jetzt unter einer coolen Kappe verbarg, die ganz schwarz war und an der Seite ein goldenes Logo hatte. Er trug sie richtig herum, aber Sam hatte auch schon gesehen, wie er sie falsch herum auf dem Kopf getragen hatte und nur eine Strähne seiner Haare durch die Öffnung für den Verschluss hinten gefallen war.

Die beiden Mädchen umarmten sich zur Begrüßung und Sam verdrehte die Augen. Brian machte es genauso, aber unter dem Schirm seiner Kappe konnte Sam das nicht sehen. Dann ging Maya zu der Schachtel und hob sie vorsichtig hoch. Das Buch rutschte kurz an den Rand und drohte, herunter zu fallen, aber Maya fing es im letzten Moment geschickt auf und hielt es vorsichtig fest. Die Kiste schien nicht besonders schwer zu sein, denn sie trug sie mit nur einer Hand heraus und stellte sie dann vorsichtig in die Mitte des Raumes. Das andere Mädchen kicherte nervös und wand die Finger ununterbrochen ineinander.

„Ihr müsst versprechen, nichts zu erzählen, okay?“

„Was sollen wir nicht erzählen?“, fragte Brian und verschränkte die Arme vor der Brust. „Was ist in der Kiste?“

„Erst müsst ihr Schwören!“

Brian schaute zu Sam auf, aber der zuckte nur mit den Schultern. Er hielt nicht viel vom Versprechen und Schwören, weil er nicht verstand, was es damit auf sich hatte. Aber er hatte schon bemerkt, dass manchen Kindern und auch Erwachsenen hier sehr viel daran lag, also spielte er mit und hob, wie man es ihm gezeigt hatte, die rechte Hand.

„Ich schwöre“, sagte er monoton. Brian nickte und machte es ihm nach.

„Gut“, antwortete Maya. Dann nahm sie das Buch (es war wirklich die Bibel gewesen, aber eine ziemlich alte Fassung) und legte es neben den Karton. Dann öffnete sie vorsichtig die Ränder und gab den näher aufgerückten Jungs die Chance, einen Blick zu erhaschen.

In dem Karton saß eine kleine Katze. Sie konnte noch nicht so alt sein, höchstens fünf oder sechs Wochen, denn sie war so klein, dass sie ohne Probleme auf Sams Handflächen hätte stehen können, ohne auch nur in die Nähe des Randes zu kommen. Sie hatte große, blaue Augen und ein weißes Fell, das mit schwarzen Punkten durchsetzt war. Die kleinen Krallen waren ausgefahren, aber Sam wusste, dass es noch einige Wochen dauern würde, bis die Kleine in der Lage sein würde, die selbständig einzuziehen. Das hatte er in der Schule gelernt. Als das Licht die Schatten aus der engen Kiste getrieben hatte, schaute sie mit großen Augen nach oben und gab einen kläglichen Laut von sich, der sehr viel mehr von dem Krächzen eines kleinen Kükens an sich hatte als von einem Miau.

„Was ist das?“

„Eine Katze, du Dummkopf“, fuhr Maya ihn an. Das andere Mädchen kicherte. „Hast du noch nie eine Katze gesehen?“

„Noch nie so eine kleine. Was macht sie in dem Karton?“

„Da haben wir sie rein gepackt, um sie unbemerkt hier her bringen zu können.“

„Warum?“

Maya schaute ihm tief in die Augen. Sam erschrak etwas und merkte, dass er rot wurde. Seine Ohren fingen schon an zu glühen und seine Wangen brannten ein wenig.

„Wir wollen etwas versuchen.“

„Was?“, fragte Brian. Er hatte sich ein wenig über den Karton gebeugt und streichelte mit seiner Hand sanft den Kopf des kleinen Kätzchens. Sie spähte über den Rand des Kartons, aber als sie heraus springen wollte, hielt das andere Mädchen sie mit dem Arm zurück.

„Ob es stimmt, das Katzen sieben Leben haben.“

„Wie wollt ihr das herausfinden?“, fragte Sam. Er wollte die kleine Katze auch streicheln, aber er hatte Angst, sie würde unter seinen Händen einfach auseinanderbrechen. Ihr kurzes Fell schaute so weich aus wie ihr Körper zierlich war.

„Wir spülen sie die Toilette runter“, rief das andere Mädchen freudig erregt. Sie hatte wieder die Finger ineinander geknotet und spielte mit ihnen herum.

„Was?“, fragte Sam erschrocken.

„Das könnt ihr nicht machen!“, rief Brian und stand wieder auf. Vielleicht schob er seinen Körper unbewusst etwas zwischen die Katze und die Mädchen, aber Sam war trotzdem dankbar dafür.

„Aber natürlich können wir das machen!“, rief Maya und klatschte in die Hände. „Das ist ja das Schöne daran. Wir üben hier am lebenden Objekt, nicht nur Theorie wie in der Schule. Das hier ist echte Wissenschaft!“

„Das ist Mord!“, stammelte Brian aufgebracht. „Dafür kommt ihr in die Hölle!“

„Mord ist es nur dann, wenn die Katze nicht überlebt. Sollte sie überleben, hat sie noch sechs Leben übrig. Das reicht für so ein kurzes Katzenleben auch noch aus.“

„Und wenn sie stirbt?“

Maya und das andere Mädchen tauschten einen kurzen Blick miteinander. Sam konnte nicht deuten, was sie sich damit sagen wollte, aber später würde er diesen Blick noch häufiger sehen und irgendwann auch das Wort für das lernen, was in diesen Augen lag: Gleichgültigkeit.

„Dann ist sie schneller im Himmel.“

„Tiere kommen nicht in den Himmel!“

Maya stöhnte genervt. „Dann eben in den Tierhimmel. Wollt ihr jetzt mitmachen oder nicht?“

Brian schüttelte entschieden den Kopf. „Ich verpetze euch wenn ihr die Katze auch nur anrührt.“

„Du hast geschworen!“, keifte Maya böse und trat einen Schritt auf Brian zu, der ihr nur bis zur Nase reichte und ziemlich schmächtig war. „Dafür kommst du in die Hölle!“

Brian biss sich auf die Lippen und wandte sich an Sam. „Sam, sag du auch etwas.“

Aber Sam zuckte nur mit den Schultern. „Vielleicht haben sie recht“, sagte er. „Wenn die Kleine hier sieben Leben hat wird ihr das eine, das ihr dann fehlt, nicht besonders weh tun.“

Dafür erntete er einen bitterbösen Blick und ein Lächeln von Mayas Freundin.

„Ihre Mutter wird sie bestimmt suchen!“

„Da waren noch vier andere Katzen – die merkt überhaupt nicht, dass eine fehlt.“

„Natürlich merkt sie das!“, rief Brian wütend. Er hatte jetzt Tränen in den Augen. Seine Worte hallten von den kahlen Fließen wieder und überschlugen sich in dem kleinen Raum. Draußen fuhr ein schwerer LKW auf der Hauptstraße entlang und sein Motor dröhnte laut durch den schmalen Spalt am Fenster herein.

„Du merkst doch auch, wenn dir jemand einen Stift weggenommen hat, auch wenn du noch zehn andere in deiner Tasche hast!“

„Ich bin aber auch ein Mensch und das hier ist nur eine Katze. Mein Gehirn ist viel größer und weiter entwickelt.“ Maya zeigte auf ihren Kopf. „Da drinnen hat auch viel mehr Platz als in den kleinen Katzen-Köpfen.“

„Wollen wir jetzt dann anfangen oder wollt ihr noch länger nur hier herum stehen und miteinander streiten?“

„Moment noch, Kathy.“ Maya ging auf Brian zu und legte ihm sanft die Hände auf die Schultern. Brian wollte zurückweichen, aber dann stieß er zuerst an Sam und dann an eine der kleinen gelben Türen zu den Toiletten. Die kleine Katze im Karton gab wieder ein trauriges Krächzen von sich. Sam konnte sehen, wie sie wieder versuchte, aus der Kiste zu entkommen, aber wieder war das andere Mädchen (Kathy) schneller und schob sie mit ihrem Fuß unsanft zurück.

„Du kannst gehen, Brian“, sagte sie sanft. „Aber wenn du uns verpetzt, dann sag ich dem Direktor, dass du mich angefasst hast. Kathy kann das bezeugen, stimmt’s, Kathy?“

„Von hinten zwischen die Beine, Maya. Hab’s genau gesehen.“

„Aber …“, stammelte Brian. Sein Unterkiefer war heruntergefallen und Sam beobachtete staunend, wie sich etwas Spucke vor seiner Unterlippe sammelte, wie in einem kleinen Stausee.

„Der Direktor ist ein netter Mann, wenn man ihn nicht reizt und freundlich zu ihm ist. Er geht gerne spazieren und liest Bücher. Aber was er überhaupt nicht mag, sind kleine Jungs in deinem Alter, die ihre Finger nicht bei sich behalten können. Das schadet dem Ansehen des Heims und vor allem seinen Verständnis von einer heilen Welt. Wenn du also auch nur ein Wort sagst, dann werde ich dem Direktor so lange ins Gewissen reden, bis du zu ihm ins Büro musst und dort windelweich geprügelt wirst. Und wenn er dann mit dir fertig ist, ruft er seine Freunde aus Little Rock an und die kommen dann mit ihrem großen, alten Lieferwagen, schmeißen dich hinten rein und nehmen dich mit ins Camp. Und dort stecken sie dich dann in einen großen Saal mit zwanzig anderen Kindern, die nur darauf warten, den Neuen zu verprügeln und ihm so lange in sein Ding zu schlagen, bis das Blut von alleine herausläuft.“

„Aber …“

Sie beugte sich zu ihm und gab ihm, ohne das er auch nur den Hauch einer Chance gehabt hatte, einen dicken, langen Kuss auf den Mund. Sam konnte sehen, wie sie dabei ihren Mund öffnete und mit ihrer Zunge versuchte, Brians Lippen auch auseinander zu drücken, aber der Junge war viel zu perplex und sein ganzer Körper verkrampft.

Mit einem lauten Schmatzen drückte sie sich wieder von ihm weg und leckte sich gespielt lasziv über die Lippen. „Und das ist der Beweis dafür. Die von der Polizei können noch nach Wochen herausfinden, ob du mich jemals geküsst hast oder nicht. Und wenn sie mich fragen, ob ich das gewollt habe, sage ich Nein und jeder wird mir glauben.“

„Du bist so fies“, kicherte Kathy. Sie behielt mit einem Auge die Katze im Blick, mit dem anderen verfolgte sie gebannt und auch ein bisschen neidisch, wie ihre beste Freundin dem Kerl so richtig zeigte, wo es lang ging.

„Walter“, stotterte Brian und drehte sich zu seinem großen Freund um. Doch Sam schaute ihn nur mit leerem Blick an. Er bemerkte schnell, das er hier keine Hilfe erwarten konnte und lies den Kopf hängen. „In Ordnung.“

Maya nickte zufrieden und bückte sich zu dem kleinen Kätzchen. Sie hob es vorsichtig am Nacken heraus und die Kleine wurde sofort ganz ruhig und bewegte sich nicht mehr. Nur ihre Augen wanderten stetig hin und her, von einer Person zu anderen, und musterten sie aufmerksam. Ihr kleines Herz schlug so schnell in der Brust wie das eines Kolibris.

Maya nahm sie zuerst in die rechte Hand, öffnete dann die linke und legte sie darin ab. Verängstigt und zitternd blieb sie darauf sitzen und drehte nur ihren Kopf immer wieder von einer Seite zur anderen. Ihre großen Augen glänzten wie unter Tränen, aber Sam wusste, dass das Quatsch war. Die einzigen Wesen auf der Welt, die weinen konnten, waren Menschen. Zwar hatten auch schon einige Tiere in den Filmen geweint, die er so gerne anschaute, aber er wusste, dass das nur deshalb so war, weil sie Schauspielen mussten. Das war ihr Job, genauso wie der Job des Hausmeisters der war, dass er die Toiletten sauber machen musste, wenn sie wieder verstopft waren. Er wusste noch nicht, welchen Job er später einmal machen wollen würde, aber er glaubte nicht, dass er Hausmeister sein könnte. Lieber etwas mit Tieren, auf einer Farm oder einer Ranch im Süden.

„Walter, mach mal deine Hände auf. Form am besten eine Schale und mach sie wieder zusammen, damit sie nicht raus kann.“

„Warum ich?

„Weil du die größten Hände hast du Dummkopf!“

Sam öffnete die Hände und Maya legte das zitternde Bündel hinein. Es war ganz warm und fühlte sich gut an.

„Und jetzt?“

„Jetzt spülst du es runter.“

„In welcher Toilette?“

Kathy kicherte wieder und machte ihn nach. „In welcher Toilette! Warum bin ich so groß und blöd?“

Maya warf ihr einen warnenden Blick zu, aber hinter ihrer Fassade musste sie auch grinsen. „Ruhig jetzt!“

Kathy tat so, als würde sie sich den Mund mit einem Schlüssel abschließen und zupfte dann ein wenig an ihrem T-Shirt herum.

„Nimm die hier.“ Maya deutete auf die Toilette hinter sich, da wo sie den Karton gelagert hatte. „Da ist der Ausfluss größer und sie ist schneller weg.“

„Die sind doch alle gleich groß“, murmelte Brian, dem anzumerken war, dass er sich nicht mehr wohl fühlte. Er hatte kleine Schweißperlen über der Oberlippe und seine Augen waren ganz glasig. Gute zehn Jahre später würde er noch einmal genauso ausschauen, wenn er im Krankenhaus von Bangor liegen würde – einen Arm und ein Bein abgerissen bei einem Autounfall, den er betrunken verursacht hatte, kurz vor seinem Tod durch den hohen Blutverlust und die schweren inneren Verletzungen, denen unter anderem seine Milz, seine Leber und ein Großteil seiner Lunge zum Opfer gefallen waren. Die Ärzte würden ihm sagen, dass er es nicht schaffen werde, und ob sie jemanden für ihn anrufen sollte. Seine Antwort würde Nein sein, denn er hatte niemanden. Er sollte alleine sterben – so, wie er gelebt hat.

Maya beachtete ihn nicht weiter, sondern hielt die Tür mit einer Hand auf und gab Sam mit der anderen Hand zu verstehen, hinein zu gehen. Sam ging ohne zu zögern an ihr vorbei und klappte den Klodeckel hoch. Die Toilette an sich war, so stellte er überrascht fest, sauber. In den Räumen der Jungs war das nur dann der Fall, wenn die Putzfrau einmal in der Woche dagewesen war und alles mit einem Schlauch saubergemacht hatte. Kathy drängte sich neben ihn, dahinter stellte sich Maya auf die Zehenspitzen, um über seine Schultern schauen zu können. Brian blieb ein wenig zurück und warf immer wieder nervöse Blicke zur Tür. Aber weder auf dem Gang noch irgendwo sonst suchte jemand nach ihnen.

Sam öffnete die Hände vorsichtig. Die kleine Katze zitterte jetzt nicht mehr ganz so stark wie vorher. Scheinbar hatte ihr die Wärme von Sams Hand gut getan.

„Wir sehen dich auf der anderen Seite, meine Kleine!“, flüsterte Maya und warf ihr einen Handkuss zu. Kathy winkte ihr mit drei Fingern zu und strahlte über das ganze Gesicht.

„Weißt du, wo die Leitung wieder rauskommt?“

„Natürlich weiß sie das nicht“, rief Brian aus dem Hintergrund. Seine Stimme bebte, so als würde er gleich weinen. „Keiner weiß, wo diese verdammte Leitung wieder rauskommt. Das ist ja der Witz an der Sache! Die Katze wird ertrinken und dann, irgendwann, wird ihr Kadaver in einer von diesen großen Klärbecken landen. Oder von den Ratten in der Kanalisation gefressen. Walter: du kennst doch die Ratten, die ab und zu draußen bei den Mülltonnen sind!“

Maya und Kathy warfen sich einen vielsagenden Blick zu, den Sam zwar registrierte, aber nicht einordnen konnte. Kurz gesagt: dieser Blick war der Anfang von Brians Ende. Nur eine Woche später würde er in Little Rock sein, das Gesicht grün und blau geprügelt und geschwollen, eine schmerzhafte, starke Prellung der Hoden und einer Aktennotiz, die ihn auf Jahre von Pflegefamilien fernhalten sollte.

„Walter!“, rief Brian, als er sah, dass sein Freund nicht reagierte. „Du kannst noch aufhören! Lass dir von den beiden Weibern doch nichts sagen. So bist du doch gar nicht.“

Sam wusste nicht, wie er war. „Was meinst du?“

„Wirf sie jetzt hinein!“

Brian war mit zwei, drei Schritten bei Walter und drückte Maya mit all seiner Kraft zur Seite. Sie fiel gegen Kathy, die ein wenig an der Wand entlang rutschte, ehe sie sich mit der Hand am Spülkasten festhalten konnte. Sie quiekte erschrocken auf und Maya hatte einen erstaunten Gesichtsausdruck, den Sam wirklich lustig fand.

„Hör nicht auf sie“, flehte er und packte Sam an der Schulter, um ihn aus der Toilette zu ziehen. Sam, der zwar wesentlich größer und stärker war als Brian, verlor das Gleichgewicht und musste einen Ausfallschritt machen, um nicht auf Brian zu stürzen. Seine Hände schlossen sich blitzartig um die Katze und drückten zu. Sam stieß Brian mit seiner Schulter zur Seite und lockerte den Griff sofort wieder.

„Spinnst du?“, schrie er und setzte Brian nach. Doch noch bevor er ihn erreicht hatte, stürzte dieser durch eine weitere, offene Tür hinein und landete unsanft auf dem Boden vor der Schüssel. Sein Kopf fiel zurück und schlug hart gegen den Sitz. Er gab ein ersticktes Keuchen von sich, dann war es ruhig.

Maya stellte sich neben Sam und warf einen verachtenden Blick auf Brian, der geschockt auf dem Boden sitzen blieb und mit großen Augen zu ihnen hoch starrte. „Ich dachte, er wäre cool“, sagte sie mit tonloser Stimme. „Da habe ich mich wohl getäuscht. Schade.“ Das letzte Wort sprach sie mit ehrlichem Bedauern.

„Ist der Katze war passiert?“

Sam öffnete die Hände. Die Kleine war unversehrt, aber sie hatte wohl vor lauter Angst ihre Krallen ausgefahren. Sam hatte drei oberflächliche Kratzer zwischen Mittelfinger und der Mitte der Handfläche, in denen sich langsam Blut sammelte. Es tat nicht einmal weh.

Maya tätschelte ihr sanft den Kopf. „Das war knapp, meine Kleine, oder? Fast hätte der böse Junge dir weh getan.“

Brian begann zu weinen. Er tat es leise und nicht, weil er Schmerzen hatte, sondern weil er sich so hilflos fühlte und registrierte, dass er hier nichts mehr ausrichten konnte. Die Tränen liefen an seinen Wangen über die Sommersprossen und tropften an seinem Kinn herunter auf seinen Pullover, wo sie dunkle Flecken hinterließen.

„Sei ruhig, du Baby“, rief Kathy, die immer noch bei der Toilette stand. Sie warf Brian einen bösen Blick zu. „Wenn du nur einen einzigen Laut von dir gibst renn‘ ich zum Direktor und dann ist es aus mit dir, klar?“

Brian legte das Gesicht in seine Hände und schluchzte still weiter.

„Komm, bring es jetzt endlich zu Ende“, forderte Maya Sam auf. Sie drückte ihn sanft aber nachdrücklich an der Schulter und schob ihn zurück in die Toilette. Sam lies es über sich ergehen weil er keine Einsprüche hatte. Er wollte auch sehen, wie die kleine Katze morgen wieder hier vor ihnen stand. Er fragte sich, ob sie wohl anders ausschauen würde, wenn sie ein Leben weniger hätte. Vielleicht noch ein bisschen kleiner, oder eine andere Farbe im Fell.

„Leg sie hinein!“, forderte Maya ihn auf.

Er gehorchte und legte die Katze vorsichtig hinein. Sie sträubte sich ein wenig, als ihre Pfoten das Wasser berührten, aber davon lies Sam sich genauso wenig beeindrucken wie von den zwei Kratzern, die er bei der Aktion davon trug. Sie plumpste mit einem leisen Knall hinein, tauchte für einen kurzen Moment unter und strampelte sich dann wieder an die Oberfläche. Jetzt quiekte sie noch lauter als vorher. Ihr nasses Fell ließ sie jetzt mehr wie eine Ratte wirken, die versuchte, aus ihrem nassen Verlies zu kriechen.

Kathy und Maya beugten sich neugierig über die Schüssel und beobachteten gebannt, wie ihr Opfer versuchte, auf dem glatten Keramik Fuß zu fassen, aber immer wieder abrutschte und kurz untertauchte. Sam konnte ein Zittern nicht unterdrücken. In seiner Hose bemerkte er, wie er eine Erektion bekam und hoffte, dass die beiden Mädchen es nicht ebenfalls bemerken würden.

„Und jetzt? Spülen wir sie runter oder sollen wir warte, bis sie von alleine unter geht?“

„Wir spülen sie gleich!“ Maya drehte sich zu Sam. „Du drückst die Spülung.“

„Ich?“

„Ja. Die Ehre gebührt dir.“

Sam warf wieder einen Blick auf die Katze. Jetzt blieb sie etwas länger unter Wasser und als sie dann wieder auftauchte, waren ihre Bewegungen nicht mehr ganz so stark. Vielleicht bildete er sich das nur ein, aber er glaubte nicht. Sie gab immer noch ein leises Pfeifen von sich, aber es hatte irgendwie an Nachdrücklichkeit verloren. Es klang jetzt mehr wie das Fiepen einer Maus, die man am Schwanz hoch hielt.

„Und sie kommt sicher wieder?“

Maya verdrehte die Augen und lächelte. „Natürlich, du Dummkopf. Katzen haben sieben Leben – jetzt sag nicht, davon hättest du noch nichts gehört.“

Draußen, irgendwo an der Hauptstraße, hupte ein LKW. Das Geräusch lies die Scheiben zittern und Sam zuckte zusammen. Er warf einen nervösen Blick zum Fenster und war sich plötzlich nicht mehr so sicher, ob er das wirklich tun wollte. Seine innere Stimme meldete sich zu Wort, die manchmal zu ihm sprach, wenn er in der Nacht nicht schlafen konnte. Da sang sie ihm ab und zu etwas vor oder erzählte ihm eine Geschichte. Dieses Mal klang sie mehr so wie seine Mutter – zumindest vermutete er, dass sie so geklungen hatte. Er konnte sich nicht mehr gut an sie erinnern, schließlich war es schon einige Jahre her, dass sie ihn weg gegeben hatte. Damals, nach dem Unfall.

Du musst das nicht tun, wenn du es nicht willst.

„Hm?“

„Was?“, fragte Maya. „Hast du etwas gesagt?“

Du weißt, das es nicht gut ist, was du machst, oder?

Lass es sein.

„Ich kann nicht.“

Maya warf Kathy einen fragenden Blick zu. „Walter? Alles in Ordnung mit dir?“

„Was?“ Sam schüttelte sich.

„Ist alles klar bei dir? Mit wem hast du gesprochen?“

„Mit niemandem.“

„Walter spricht mit Gespenstern“, lachte Kathy. Maya lächelte, aber sie behielt diesen fragenden Ausdruck in den Augen.

„Stimmt doch gar nicht!“, knurrte Sam und drängte sich an Maya vorbei zum Spülkasten. Die kleine Katze schwamm noch, aber ihre Bewegungen wurden langsamer und das Fiepen hatte aufgehört. Sam hatte so eine Ahnung, dass es sowieso nicht mehr lange dauern würde, bis die Kleine von sich aus untergehen würde.

Warum also nicht dem Schicksal ein wenig auf die Sprünge helfen?

Samuel!

„Nein!“, rief Sam entschlossen und drückte auf den Schalter.

Es ertönte ein lautes Rauschen. Der größte Teil des Wassers kam wie aus einer Fontäne geschossen vom vorderen Rand der Schüssel und traf direkt auf die kleine Katze in der Mitte. Von den Seiten lief weniger Wasser nach, aber dafür spritzte es umso mehr. Unzählige Tropfen landeten auf Sams Hose, seinem Shirt und seinen Unterarmen. Die Mädchen zogen sich angeekelt ein Stück zurück, blieben aber in Reichweiter, um auch ja nichts zu verpassen.

Viel zu sehen gab es allerdings nicht. Es dauerte etwa fünf Sekunden, dann hörte der Schwall langsam auf und die Tropfen wurden weniger. Sam warf einen Blick in die Toilette.

Sie war leer.

Nicht einmal ein einzelnes Haar deutete noch darauf hin, dass hier jemals etwas gewesen war. Jetzt war die Katze in der Kanalisation.

„Weg!“, flüsterte Kathy erstaunt. „Es hat funktioniert.“

„Natürlich hat es das!“, antwortete Maya, aber ihre Stimme verriet, dass sie fast genauso überrascht war. „Sie war ja noch ganz schön klein.“

„Trotzdem.“

„Ob das so ist wie diese Wasserrutsche im Schwimmbad? Ich meine, wenn die Katze aus dem Haus geschwemmt wird.“

„Vielleicht. Wahrscheinlich.“

„Cool!“

„Richtig cool!“

Sie blieben noch einige Sekunden sitzen, dann erhob sich Maya und klopfte Sam auf die Schultern. „Gut gemacht, Großer. Und jetzt sieh zu, dass du von hier verschwindest, bevor man dich hier findet. Und nimm deinen kleinen weinerlichen Freund gleich mit!“

Sie drehte sich um und wollte auf Brian zeigen, aber die Stelle, wo er gerade noch gesessen hatte, war leer. Sie beugte sich aus der Kabine heraus und schaute zum Waschbecken hin, aber dort war er auch nicht mehr.

„Der Feigling ist weg.“

„Mhm.“ Kathy drehte sich erschrocken zu Maya. „Was, wenn er uns verpetzt.“

„Das wird er nicht tun. Du weißt doch, was ich ihm gesagt habe.“

„Und wenn er es trotzdem macht?“

Maya überlegte kurz, dann zuckte sie mit den Schultern. „Und wenn schon. Wer wird ihm denn glauben? Wir müssen nur die Wahrheit erzählen. Und die lautet: Walter hat eine Katze in der Toilette herunter gespült um uns zu beeindrucken.“

„Was?“

Maya drehte sich wieder zu Sam um und setzte ihr freundlichstes Lächeln auf. Nur ihre Augen verrieten sie wieder – eine Tatsache, die sie bald lernen würde, abzustellen.

„Walter, hast du verstanden, was ich gerade gesagt habe?“

Sam nickte, obwohl er nicht ganz verstand, was das Mädchen jetzt noch von ihm wollte. Draußen hörte er den Lärm der Straße fast unnatürlich laut durch das geöffnete Fenster dringen. Er hatte ein ungutes Gefühl und war sich fast sicher, dass Brian zu einem der Erzieher gelaufen war. Und wenn der hier rein schauen sollte, dann wusste Sam ganz genau, dass er überall sein mochte, nur nicht hier.

„Gut. Dann verschwinde jetzt besser und erzähl keinem ein Sterbenswörtchen, klar?“

„Klar. Sagst du mir, wenn die Katze wieder da ist?“

„Warum?“

„Ich … möchte etwas nachschauen.“

„Was denn?“

Sam zuckte mit den Schultern. So genau wusste er das auch nicht und er fand das zu kompliziert, um es jetzt zu erklären. Hätte wahrscheinlich sowieso nichts gebracht.

„Wir sagen dir Bescheid“, warf Kathy ein und drängte sich an ihnen vorbei. Sie packte Maya an der Hand und zog sie von Sam weg. „Und jetzt entschuldige uns bitte: wir haben noch andere Dinge zu erledigen.“

„Was denn für Dinge?“

„Geheimnis“, rief sie frech. Maya warf ihm noch eine Kusshand zu, dann verschwanden sie beide aus der Tür. Es gab einen kurzen, kräftigen Luftzug, aber der riss in dem Moment wieder ab, als die Tür mit einem lauten Krachen zurück ins Schloss fiel.

Dann war es plötzlich ruhig.

Sam stand für eine ziemlich lange Zeit einfach nur wie angewurzelt da, ehe er sich aufraffen konnte, zu gehen. Er war schon an der Tür, als er ein unangenehmes Drücken im Unterleib spürte. Also machte er noch einmal kehrt und benutzte eine der Toiletten, um seine Blase zu entleeren.

Er nahm absichtlich nicht die selbe, in der sie die Katze hinuntergespült hatten.

Schließlich sollte sein Pipi die Kleine nicht einholen.

Er wachte auf, als das leise Surren der Fahrbahn unter ihnen aufhörte und der Motor keinen Mucks mehr von sich gab. Noch immer prasselte der Regen auf das Wagendach, aber er schien etwas schwächer geworden zu sein. Der Wind blies zwar noch kräftig, aber von einem Sturm war er abgeklungen zu einer starken Brise.

Sam schlug die Augen auf und musste einen Moment überlegen, wo er sich überhaupt befand. Er war hinter dem Beifahrersitz zusammengesunken und hatte sich ein wenig auf die Seite gedreht. Sein Kopf hing an der Scheibe, die stark beschlagen war. Seine Wange war eiskalt, aber im Taxi selbst war es ziemlich warm. Aus dem Radio kam eine Mischung aus statischem Rauschen und altem Country-Rock. Charlie saß auf dem Fahrersitz und hatte sich eine Zigarette angesteckt. Er blies den Rauch aus und drehte sich zu Sam um.

„Ah, gut, Sie sind wach. Hören se: da vorne is ne Brücke die über den Fluss führt. Is eigentlich nur n kleiner Bach, aber bei dem Regen wird der ganz schnell zu `nem richtigen Strom, klar?“

„Mhm“, murrte Sam und drückte sich von der Scheibe weg. Seine ganze rechte Gesichtshälfte fühlte sich taub an und er rieb sich mit der Hand über die Bartstoppeln, die sich mittlerweile zu einem kleinen Drei-Tage-Bart gemausert hatten.

„Die Bullen sagen zwar, dass man da einfach so drüber fahren kann, aber ich glaub‘ denen kein Wort, okay? Die wissen genau, was in solchen Nächten da passieren kann, nur wolln se das nicht sagen. Das ganze verdammte Ding kann abrutschen, hat mir mein Nachbar gesagt. Der arbeitet bei der Stadt. Bauaufsicht oder sowas. Ich sag’s Ihnen: wenn jemand weiß, was hier nicht stimmt, dann er!“

Sam gähnte und streckte sich. „Und was willst du mir damit jetzt sagen, Kumpel?“

„Das hier Endstation ist. Sie steigen hier aus, oder ich fahr Sie zurück in den letzten Ort. Da finden se vielleicht ein Zimmer für die Nacht. Haben Sie genug Kohle am Mann?“

Sam glaubte, dass er nicht einmal mehr zehn Dollar in der Tasche hatte, sagte aber nichts dazu.

„Wie weit ist es nach der Brücke bis in die nächste Stadt?“

„Zehn Meilen. Vielleicht zwölf – fahr‘ die Strecke nich so oft. Sie wissen schon.“ Er machte eine unmissverständliche Geste, die ihn beim Heben einer Flasche zeigte. „Hab da drüben schon bisschen Ärger gehabt. Neuer Bezirk, neuer Cherif. Sie kennen das sicher.“

„Charlie“, begann Sam ruhig und beugte sich ein wenig nach vorne. Langsam kehrte das Gefühl in sein Gesicht zurück, aber mittlerweile machten sich auch seine Beine bemerkbar, die ihm ebenfalls eingeschlafen waren. Er hasste es, wenn sie so kribbelten und sich anfühlten, als würde er in einem Berg aus Ameisen stehen. „Was sagst du dazu, wenn ich dir einhundert Dollar gebe und du mich dafür in die nächste Ortschaft fährst? Um die Uhrzeit geht dir da bestimmt keiner mehr auf den Keks, oder?“

„Einhundert Dollar?“ Charlie pfiff durch die Zähne, schüttelte aber zeitgleich den Kopf. „Charlie Upson ist nicht käuflich.“

„So?“

„Mir bringen einhundert Dollar nichts, wenn ich im Grab liege, Sportsfreund“, gab Charlie lächelnd zu Bedenken. „Und wenn die verdammte Brücke unter meinem kleinen, sexy Arsch einfach weggespült wird, können se sich die einhundert sonst wo hinstecken. Ich bin doch nicht Lebensmüde.“

„Du schlägst vor, dass ich laufe? Bei dem Wetter?“

„Nein, Sir, nein!“ Er hörte sich ehrlich empört an. „Ich fahr Sie einfach zurück, sie warten, bis das Wetter wieder besser wird und dann …“ – er schnippte mit den Fingern –„ rufen Sie den guten, alten Charlie einfach an und ich fahr Sie wohin Sie wollen, klar?“

„Das Wetter könnte noch ein, zwei Tage so bleiben.“

„Vielleicht sogar länger. Und bis der Fluss sich wieder beruhigt hat kann es auch noch ne ganze Woche dauern. Zu der Jahreszeit weiß man nie.“

„Ich kann nicht so lange warten.“

Charlie nickte. „Dann müssen Sie hier aussteigen.“

Sam betrachtete ihn einige Sekunden lang. Charlie hielt seinem Blick stand, dann senkte er den Kopf doch und tat so, als würde er etwas auf dem Beifahrersitz suchen, auf dem sich bestimmt zwanzig Kilo Müll befanden. Alte Zeitschriften, leere Dosen und Flaschen, Verpackungen und Tüten aller Art und ein kleiner Aschenbecher, der so voll war, dass er schon überlief.

„Alles klar, Partner!“, sagte Sam schließlich. Er zog den vergammelten Türgriff zu sich und öffnete die Tür. Ein eisiger Luftschwall blies ihm entgegen und er war froh, dass seine Jacke einigermaßen Wind- und Wetterfest war. Seine Augen mussten sich erst an die vollkommene Dunkelheit hier draußen gewöhnen, ehe er die Umrisse seiner Umgebung genauer sehen konnte. Der Mond war, wenn er überhaupt jemals aufgegangen war, hinter dichten Wolken verschwunden und auch die Sterne waren nicht zu sehen. Das einzige, was er sehen konnte, waren die dunklen Umrisse einer Brücke. Außerdem hörte er das Geräusch von Wasser, das in großen Mengen einen Wasserfall hinunterfiel.

Er ging um den Wagen herum auf die Fahrerseite. Charlie hatte das Fenster herunter gekurbelt. In seinem Mundwinkel waren noch die Reste seiner Zigarette zu sehen. Er kaufte gelangweilt auf dem Filter herum. Sam wunderte sich, wie hässlich ein Mensch eigentlich werden konnte, ohne vorher zu sterben.

„Das macht dann siebenundsiebzig Dollar, Kumpel.“

Sam zog die Augenbrauen in die Höhe. „Siebenundsiebzig Dollar und du lässt mich einfach hier draußen stehen? Findest du das nicht ein bisschen viel?“ Er sagte es ohne jeglichen Ausdruck in der Stimme, wie ein Roboter.

Charlie bemerkte das nicht. „Das ist ein Freundschaftspreis weil Sie so ein ruhiger Fahrgast waren. Bis auf die anfänglichen Schwierigkeiten sind wir doch ganz gut miteinander ausgekommen.“

„Dann sollten wir das jetzt nicht kaputt machen.“ Er beugte sich zu Charlie herunter und lehnte sich auf das Fenstersims. Charlie wich ein wenig zurück, aber Sam konnte immer noch den Geruch des alten Kerles wahrnehmen, der wie eine dunkle Wolke aus dem Auto heraus drängte.

„Ich mach dir einen Vorschlag, okay? Du drehst jetzt hier um und fährst nach Hause, machst eine Flasche Bier auf und holst dir gemütliche einen runter. Dafür vergesse ich, dass du mich hier in der Dunkelheit im Regen alleine gelassen hast, wo ich doch nur in den nächsten beschissenen Ort wollte. Ist das ein Deal?“

In Charlies Gesicht spiegelten sich eine Menge Reaktionen wider. Von Verwunderung über Angst, dann von Verständnislosigkeit zu Wut. Der Filter seiner Zigarette fiel ihm aus dem Mundwinkel und landete irgendwo auf seiner schmutzigen Hose. Wäre es nicht so dunkel gewesen hätte Sam auch gesehen, wie ihm fast die komplette Farbe aus dem Gesicht wich.

„Sie verscheißern mich, oder?“

„Nein.“

„Sie schulden mir siebenundsiebzig Dollar! Gegen Sie mir mein Geld und ich verspreche, dass ich Sie nicht bei den Cops dranhänge. Wer weiß, was Sie ausgefressen ham, wenn Sie um die Uhrzeit alleine hier unterwegs sind. Vielleicht sind se ja n verkappter Kinderschänder oder einer, der gerne spielt und dann kein Geld hat, um die großen Casino-Bosse zu bedienen.“

„Vielleicht, ja“, antwortet Sam lächelnd. Dann packte er mit der rechten Hand Charlies Genick und zog ihn ruckartig ein Stück zu ihm heran. Charlies Stirn knallte an den Türrahmen und sofort riss die Haut an der Stelle auf. Ein dünnes Rinnsal aus Blut lief ihm über die Stirn, den Nasenrücken und tropfte dann von seiner Nasenspitze herunter auf sein Kinn. Seine Augen glänzten feucht.

„Finger weg!“, kreischte er und Sam tat ihm den Gefallen. Charlie fiel zurück auf seinen Sitz und tastete sich mit den Fingerspitzen an die Stirn. Als er im Schein der Innenbeleuchtung das Blut auf seinen Fingern sah, zuckte er zusammen und warf Sam einen Blick zu, mit dem er ihn hätte töten können.

„Verpiss dich, du beschissener Bastard!“ Spucke tropfte aus seinem Mund während er schrie. „Sieh zu, dass de Land gewinnst. Morgen früh ruf ich die Bullen und dann kannst du nur hoffen, dass du schon weit genug weg bist.“

Sam musste lachen.

„Was lachst du da so blöd?“, rief Charlie und wischte sich mit der flachen Hand über die Stirn. Er verschmierte das Blut und schaute jetzt so aus, als wäre er gerade von einem Indianer skalpiert worden.

„Du willst die Bullen rufen? Morgen früh?“

„Die beschissene Army wenn es nötig ist! Und wenn sie dich haben dann sollen sie dich in Stücke schießen. Und wenn du dann in deinem Grab liegst komm ich vorbei und scheiß dir den größten, erbärmlichen Haufen drauf den du dir auch nur vorstellen kannst. Und dazu sing ich dann die Nationalhymne. Nein: ich furze die verdammte Hymne!“

„Mhm. Nur weiter.“ Sam fand die Unterhaltung irgendwie lustig, aber langsam wurde ihm auch kalt und der Regen schlug ihm gegen das Gesicht. Vielleicht täuschte es, aber der Wind schien wieder etwas aufzufrischen und er hatte jetzt von Sekunde zu Sekunde weniger Lust, noch hier draußen spazieren zu gehen. Geschweige denn, ab morgen auch noch vor der Polizei auf der Flucht zu sein, obwohl er glaubte, dass diese Bande schon jetzt hinter ihm her war. Der Doc hatte ihm das gesagt, schon öfter. Darum sollte er sich so ruhig wie möglich verhalten und keine Aufmerksamkeit erregen. Ja, die Bullen waren hinter ihm her, aber er glaubte nicht, dass sie überhaupt wussten, wo er war. Nicht einmal a-n-s-a-t-z-w-e-i-s-e.

„Leck mich!“

Charlie kurbelte sein Fenster, wo an der beschlagenen Innenseite jetzt auch einige Tropfen Blut und Spucke klebten, wieder hoch und lies den Motor an.

Die guten Ideen, das wusste Sam, kamen manchmal ganz plötzlich. Damals, als er die Idee gehabt hat, der hübschen Frau einfach mit dem Messer in die Hand zu stechen, damit sie die Klappe hielt, war es wie ein Lichtblitz gewesen, der in seinem Kopf entstanden war und durch seine Augen den Weg nach draußen gefunden hatte. Ein anderes Mal, als er mit diesem alten Wagen, einem grauen Dodge mit hässlichen, dicken Rostflecken auf der Motorhaube und der Fahrertüre, auf dem Highway liegen geblieben war und dieser Trucker ihn nicht mitnehmen wollte, als er die schöne Sache nicht mit ihm machen wollte, war es ein Kribbeln hinter seiner Stirn gewesen, das ihn ohne sein Zutun dazu bewegt hatte, dem Trucker die Nase zu brechen und ihn zu seiner Ladung zu werfen. Dieses Mal waren es seine Ohren, die plötzlich zu kribbeln anfingen und ganz heiß wurden. Es fühlte sich so an, als hätte er einen ziemlich festen Schlag darauf bekommen, nur dass der Schmerz nicht da war und auch nicht dieses Summen im Kopf, das manchmal die halbe Nacht zu hören war und einem den Schlaf raubte.

Er öffnete die Fahrertür und zog den schmächtigen Charlie heraus. Sam war mindestens fünfzehn Zentimeter größer und bestimmt fünfzig Pfund schwerer. Charlie zuckte nur kurz, als ihn die starken Hände an den Schultern packten, dann war seine Gegenwehr auch schon gebrochen. Er quiekte wie ein kleines Schwein, das man von den Zitzen seiner Mutter trennte, bewegte sich aber fast überhaupt nicht. Vielleicht hoffte er, dass ihm das das Leben retten würde, aber davon lies Sam sich überhaupt nicht beeinflussen. Es war nicht das erste Mal, dass sein Gegenüber die Gegenwehr einstellte, und es würde nicht das erste Mal sein, dass Sam keine Gnade zeigen würde. Gerade deswegen war er ja schließlich, nach unzähligen Jugendheimen, Pflegefamilien und Gefängnisaufenthalten in die Anstalt eingewiesen worden, in der er bis zuletzt sein Leben verbracht hatte. Es war jene Art von Grausamkeit und Skrupellosigkeit, die auch dem letzten behandelnden Arzt keine andere Möglichkeit mehr gelassen hatte, als ihn dort hin zu tun, wo die ganz harten Jungs saßen. Und bei denen war Sam einer unter vielen gewesen.

Wie einen Mehlsack warf er sich Charlie über die Schultern und ging auf die Brücke zu. Als dieser nach einigen Metern doch anfing, erste Gegenwehr zu leisten, ließ er ihn kurz herunter und schlug ihm zweimal mit der Faust ins Gesicht. Sein Gesicht fühlte sich komisch an, irgendwie brüchig und zerfallen und ihn überkam ein leichtes Gefühl von Ekel. Aber danach wurde Charlie wieder ruhig und Sam konnte ihn ohne weitere Zwischenstopps bis zur Brücke tragen.

Die Brücke war zwar wirklich in keinem guten Zustand, aber auch nicht so baufällig und verrottet, wie sein Fahrer es behauptet hatte. Der Straßenbelag war schon aus Teer, aber die Schicht musste ziemlich dünn sein, denn als Sam sie betrat, rutschte er an einigen Stellen weg. Er vermutete, dass es Holz war, den eigentlichen Untergrund darstellte. Der Teer war vielleicht nur deshalb aufgetragen worden, um das Holz vor der Witterung zu schützen, aber so genau wollte er sich damit auch gar nicht auseinandersetzen. Die Brücke war schmal, breit genug für zwei schmale Autos oder einen großen Truck, sofern dieser nicht zu schwer geladen hatte. An einer Seite war, leicht erhöht, ein schmaler Gehsteig. Sam konnte es nicht erkennen, aber nicht weit von der Stelle, wo der Wagen stand, kam ein alter Wanderweg aus den Büschen hervor. Die Brücke war in den meisten Tagen im Jahr, bis auf einige, wenige Wochen im Sommer, wenn das Wasser des Flusses sehr niedrig stand, die einzige Möglichkeit, das Gewässer zu überqueren. Er führte einige Meter auf der Straße entlang, ehe er über die Brücke führte und keine zwanzig Meter dahinter wieder zum Flussufer hinab.

Sam stellte Charlie neben sich auf den Gehsteig, hielt ihn aber mit der rechten Hand an der Schulter fest. Er konnte fühlen, wie seine kleinen Knochen unter seinem Griff knirschten. Charlie wimmerte, sagte aber nichts weiter.

„Charlie“, begann Sam fast feierlich und atmete tief durch. „Heute ist dein Tag, alter Junge! Der Tag, an dem du lernst, wie man sich verhalten sollte, wenn jemand bei einem im Taxi sitzt, der einen Schlag hat.“ Er grinste und zeigte seine großen, hellen Zähne. Charlie konnte sie in der Dunkelheit nicht sehen, was sein Glück war, denn dieses wahnsinnige Lächeln hätte ihn noch ängstlicher gemacht, als er ohnehin schon war.

„Nehmen Sie sich, was Sie wollen, Sir“, erwiderte er kleinlaut. Er zuckte zusammen, als Sam seinen Griff verstärkte.

„Der Doc sagt immer, ich soll mir nehmen, was mit zusteht. Verstehst du das, Charlie? Ich glaube nämlich, dass mir dieses Taxi hier zusteht. Verstehst du?“

„Es gehört Ihnen.“

„Er sagt auch, ich soll aufpassen, dass ich nicht von den Cops erwischt werde. Die würden mich wieder einsperren, sagt er, mich vielleicht dieses Mal sogar umbringen. Weißt du, Charlie, ich hab ziemlichen Ärger am Hals.“

Im Regen auf der Brücke begann Charlie leise zu weinen.

Sam ließ sich davon nicht stören. „Wenn jetzt also du, Charlie, mir sagst, dass du morgen früh die Bullen rufen willst, ist das keine gute Situation für mich. Der Doc meint, dann könnte es ganz schnell passieren, dass sie meine Spur aufnehmen können.“

„Bitte …“ Seine Stimme war nicht mehr als ein leises, gebrochenes Flüstern im Wind.

Sam räusperte sich. „Was schlägst du also vor? Willst du den Cops immer noch sagen, dass du mich hier gesehen hast?“

„Nein.“

„Nein?“

„Ich werde einfach … einfach nach Hause fahren, mich in mein Bett leg’n und … und einfach bis Samstag oder Sonntag da nicht mehr weg gehen. Ein bisschen Urlaub mach’n, verstehen Sie? Einfach ein bisschen … Urlaub.“

„Ein bisschen Trinken?“

„Wenn Sie meinen, Sir, ja. Trinken werde ich auch. Aber nicht mehr so viel. Bringt mich in Schwierigkeiten … ja, verdammte Schwierigkeiten.“ Er lachte nervös, aber immer noch liefen Tränen über seine Wange.

„Vielleicht den alten Hank besuchen? Einen Kaffee trinken. Er macht guten Kaffee.“

„Den besten in der ganzen Gegend.“

„Und den Bullen kein Wort verraten?“

„Nein! Nicht ein … nicht ein Wort! Mein Wort darauf!“

„Mhm.“

Sie standen nebeneinander auf der Brücke und Sam lauschte dem Gesang des Sturmes. Er versuchte, den Mond am Himmel zu erblicken, aber die Wolken waren so dicht und tief, dass er keine Chance hatte. Irgendwo konnte er einen Vogel krächzen hören, ein ziemlich trauriges Geräusch.

„Dein Wort?“

Er lockerte den Griff an Charlies Schultern ein wenig, aber nicht genug, damit dieser einfach so abhauen konnte. Menschen, die Todesangst hatten, und waren sie noch so betrunken und körperlich zerbrochen, konnten einem ganz schön durch die Lappen gehen wenn man nicht aufpasste.

„Mein Ehrenwort!“

Sam neigte abwägen den Kopf zu einer Seite. Dann bleckte er wieder die Zähne und verstärkte seinen Griff.

„Kann dir leider nicht glauben, Mann. Mach’s gut.“

Sprach‘s – und warf Charlie über die Begrenzung der Brücke.

Er verschwand in den Fluten so wie einst die kleine Katze, die Sam in die Toilette gespült hatte.

Doch etwas sollte anders sein: während die Katze niemals gefunden wurde, so würde die Leiche des alten Charlie sehr wohl entdeckt werden. Und zwar von niemand anderem als …

Kapitel 6

Detective Terrence Hillshaw war ein ruhiger Mann. Im Sommer grillte er gerne, trank auch hin und wieder das ein oder andere Bierchen und man konnte mit gutem Gewissen sagen, dass er das Leben liebte. Er war verheiratet, und zwar schon so lange, dass er immer wieder vergaß, wann ihr Hochzeitstag war. Seine Frau, Amanda, merkte das zwar, vergab ihm aber gerne diese kleinen Unachtsamkeiten. Schließlich hatte er sie niemals betrogen, geschlagen oder sonst schlecht behandelt. Sie waren seit fast vierzig Jahren miteinander verheiratet, zwei Jahre bevor Terrence bei der Polizei zum Detective aufgestiegen war. Sie hatten zwei wunderbare Kinder - James und Sarah – beide gesund und auf dem besten Wege, ein genauso glückliches Leben zu führen wie ihre Eltern es taten.

Terrence wurde von seinen Kollegen mit Respekt behandelt – auch von jenen, die im Rang bereits seit Jahren über ihm standen, obwohl sie viel jünger waren als er. Irgendwann zu Beginn der achtziger Jahre hatte man ihm eine Stelle als Sergeant angeboten, allerdings siebzig Meilen entfernt von seinem Haus und seiner Familie. Er hatte eine Nacht darüber geschlafen und dann dankend abgelehnt. Seine Entscheidung war auf eine Menge Unverständnis gestoßen und so hatte man ihn in all den Jahren danach immer übergangen, wenn es darum ging, eine höhere Stelle zu besetzen. Terrence war zu keiner Sekunde unzufrieden damit gewesen. Er liebte seinen Job, liebte es, mit Menschen zu tun haben und auch noch auf den Straßen unterwegs zu sein. Er hasste es, Büroarbeit zu verrichten und konnte auch heute, nach vierzig Jahren im Dienst, immer noch keinen Bericht so schreiben, dass er beim ersten Mal angenommen wurde.

Die letzten Jahre waren an ihm natürlich nicht mehr spurlos vorbei gegangen. Seine Haare waren grau geworden, so Anfang der neunziger, dann waren sie ihm zum Teil ausgefallen. Im Frühjahr des Jahres 2000 war sein Kopf eine glänzende Fläche gewesen, die nur noch am Rand von einigen Haaren umschlossen wurde. Damals wurden Wetten unter seinen Kollegen abgeschlossen, wann ihm auch noch diese letzten Haare ausfallen würden, aber bislang war er davor verschont geblieben. Er benutzte Koffein-Shampoo, um das Wachstum ein bisschen zu unterstützen, aber davon wusste nur Amanda, der es wiederum vollkommen egal war, wie viele Haare seinen Kopf zierten. Er liebster Spruch war immer: ein schönes Gesicht braucht Platz – und so hielt sie es auch und rang ihm auch nach zehn Jahren damit immer noch ein Lächeln ab.

Außerdem war sein Bauch größer geworden. Anfangs hatte ihn das ziemlich verärgert, aber vor allem deshalb, weil ihm seine ganzen Hosen nicht mehr passten und er schon immer jemand gewesen war, der es hasste, einkaufen zu gehen, besonders wenn es sich nicht um Lebensmittel handelte. Aber auch das Bauchwachstum war, wie der Haarverlust, kurz nach der Jahrtausendwende zum erliegen gekommen. Sarah hatte ihm einmal gesagt, dass man die größten Veränderungen wohl bis zur Pubertät machte und dann für zwanzig, dreißig Jahre immer gleich aussah, ehe dann die letzten signifikanten Veränderungen kurz vor der Rente in den Vordergrund traten. Terrence wusste nicht, was signifikant bedeutete, aber er hatte ihr lachend zugestimmt.

Und so kam es, dass Terrence seit mittlerweile fünfunddreißig Jahren Detective bei der Polizei war. Immer wieder wurde ihm nahegelegt, in den Ruhestand zu gehen, und seit einigen Monaten waren die Stimmen nicht nur ein leises Flüstern am Rande sondern ein lautes Gebrüll geworden. Seine Frau redete ihm das schon seit nunmehr drei Jahren ein und Anfang des Jahres war sein Chef zu ihm gekommen und hatte ihm gesagt, dass nach diesem Jahr Schluss für ihn sein würde. Er hatte genickt und es einfach so aufgenommen, auch wenn er ein komisches Gefühl in der Magengegend gehabt hatte. Er liebte seinen Job – natürlich nicht so wie seine Frau, aber immerhin hatte er in seinem Leben mehr Zeit in der Arbeit als bei ihr verbracht – und fand es eine seltsame Vorstellung, in Zukunft nur noch bis Mittag zu schlafen, dann vielleicht zum Angeln zu fahren oder ein Baseballspiel im Fernsehen zu schauen, bis einen schließlich eines schönen Tages ein Herzinfarkt oder ein Schlaganfall oder das große K holen würde. Diese Vorstellung, vollkommen machtlos zu sein, missfiel ihm, aber er begann langsam, sich mit dem Gedanken anzufreunden. Er wollte auch nicht so ein Polizist sein, der von seinen Kollegen nur noch als Hindernis betrachtet wurde. In seiner Laufbahn hatte er so etwas schon viel zu oft mit ansehen müssen und sich immer gesagt, dass er irgendwann einmal mit Würde abtreten wollte. Nicht mit Gewehrfeuer und einer öffentlichen Ehrung, aber vielleicht mit einem schönen, großen Kuchen und einer Flasche Wein, einem Erinnerungsfoto mit dem Bürgermeister und einer Urkunde, die er sich dann ins Esszimmer hängen konnte und später mal seinen Enkeln erzählen konnte, wie sie da hingekommen ist und was er alles getan hatte, um diese Urkunde zu erhalten.

Aber noch war es nicht so weit – offiziell hatte er noch vier schöne Monate vor sich, auch wenn er im Winter nicht so gerne arbeitete wie er das im Sommer tat. Er mochte den Schnee nicht, die Kälte und den Regen, die früh einsetzende Dunkelheit und das triste Aussehen des Waldes, an dem dann nicht ein einziges Blatt mehr hing und dessen Äste aussahen wie Klauen von Händen, die nach einem griffen. Wenn er es sich hätte aussuchen könne, dann hätte er gerne im Herbst aufgehört. Bevor die letzten Blätter fielen und das Sonnenlicht die bunten Farben strahlen lies. Aber als er seinen Vorgesetzen darauf angesprochen hatte, hatte dieser ihm nur mit einem Kopfschütteln und einem genervten Winken aus dem Raum gejagt, um in Ruhe weiter den Sportteil seiner Zeitung lesen zu können. Terrence hatte kurz mit dem Gedanken gespielt, ihm draußen auf dem Flur eine seiner Tassen zu klauen und hinein zu pinkeln, aber den Gedanken dann mit einem Grinsen verworfen. Vielleicht würde er das tun, wenn er hier fertig war, aber das hatte ja noch etwas Zeit.

Und jetzt saß er also hier – nach so vielen Jahren im Dienst. Saß hier, und bearbeitete einen Fall. Es war ein komisches Gefühl, denn er wusste, dass dies hier sein letzter Fall sein würde. Er hatte ihn vor einigen Tagen auf den Schreibtisch bekommen und sich einmal mehr gefragt, ob es so etwas wie Zufälle oder Schicksal geben konnte. Um ehrlich zu sein: er glaubte nicht daran. Er glaubte auch nicht an Gott oder die nahende Apokalypse, aber hin und wieder erwischte er sich dabei, wie er irgendjemand da oben dankte. Er war kein guter Christ, aber seine Eltern hatten ihn taufen lassen, seine Ehe war von der Kirche abgesegnet worden (ein ziemlich teurer und aufwändiger Spaß wie er fand), seine Kinder waren ihrerseits getauft worden und er hielt es für sehr wahrscheinlich, dass bei seiner Beerdigung wieder ein Gottesdienst abgehalten werden würde. So einer, wo die Leute in schwarzen Kleidern kamen, die ein oder andere Träne verdrückten und danach wieder schnell in ihre wohlbehüteten Heime flohen, weit weg von all den Sorgen und Ängsten der bösen Welt da draußen.

Aber das gerade dieser eine Fall auf seinem Schreibtisch landen würde – naja, das gab ihm schon zu denken. Vielleicht hatte Gott damit nicht allzu viel zu tun, vielleicht war es auch der Teufel oder irgendein anderes Wesen, von dem er nicht wusste, wie er es nennen sollte. In gewisser Weise fand er es lustig und bedrückend zugleich und er war sehr gespannt, was Amanda dazu sagen würde. Er wusste nicht genau, warum er ihr bislang nichts davon erzählt hatte. Ihn beschlich ein komisches Gefühl bei diesem Fall und er befürchtete, dass auch Amanda dieses Gefühl bekommen würde. Sie witterte Gefahr wie es Tiere taten, eine Eigenschaft, die Terrence immer an ihr geliebt hatte.

Es klopfte an seiner Tür. Er hob den Kopf und sah durch das dünne Fensterglas Hugh Parker draußen stehen. In einer Hand hielt er zwei Tassen, hinter seinem linken Ohr steckte eine Zigarette.

„Komm rein“, rief Terrence und winkte ihn sich. Hugh öffnete die Tür. Von draußen drang der übliche Lärm des Reviers herein: klingelnde Telefone, das Klackern von Tasten eines Computers, rufende Sekretärinnen, genervte Kollegen, das Hallen von Schritten auf dem ausgetretenen Parkettboden. Es verstummte mit dem Moment, als Hugh die Tür wieder zurück ins Schloss fallen ließ. Freilich verstummte es nicht vollkommen, aber im Laufe der Zeit hatte sich Terrence an diese leise Hintergrundbeschallung gewöhnt – und seine alten Ohren waren auch nicht mehr so gut wie sie es früher einmal gewesen waren.

Hugh stellte die beiden Tassen auf den einzigen freien Platz auf seinem Schreibtisch und schob ihm eine ein wenig zu. „Sie sehen so aus, als könnten Sie einen vertragen.“

„Hast du Scotch hinein gemischt?“

„Milch und Zucker.“

Terrence griff die Tasse und nahm einen Schluck. Ja, ein Scotch wäre ihm jetzt ganz recht gekommen, aber der würde wohl warten müssen bis er zuhause war.

Hugh trank ebenfalls und nickte dann in Richtung seines Schreibtisches. „Schon eine Ahnung, wie wir vorgehen sollen?“

Terrence zuckte mit den Schultern. „Ich muss erst waren, bis der Chief bei mir war und mir meine Befugnisse in diesem Fall erklärt. Das hier ist schließlich kein Verbrechen in der Stadt, noch nicht mal im selben Staat. Solange er sich da nicht mit seinen Kollegen abstimmt beweg‘ ich meinen Arsch hier keinen Handbreit weg. Ich werd‘ mir doch nicht kurz vor meinen Pension noch eine Abmahnung einfangen.“

„Wahrscheinlich übernimmt sowieso das FBI, Sie werden schon sehen!“

„Wahrscheinlich, ja.“

Hugh war gerade frisch aus der Akademie gekommen. Er war irgendwas Anfang zwanzig, hatte kurzes, braunes Haar, dass an der Stirn schon etwas lichter wurde, trug einen kurzen Schnauzbart und hatte ziemlich breite Schultern. Früher, das hatte er Terrence einmal erzählt, war er ziemlich dünn gewesen und in der Schule oft geschlagen worden. Irgendwann hatte er dann angefangen, Sport zu treiben, und dann war es vorbei mit dem Ärger. Terrence wusste, dass Hugh innerhalb der Abteilung nicht gerade viele Freunde hatte. Es lag nicht unbedingt an seiner Art, sondern vielmehr an seinem Aussehen und seiner Auffassung vom Dienst. Er arbeitete am liebsten von früh morgens bis spät abends, verbrachte die freien Stunden im Fitnessraum der Abteilung (dessen Geräte ansonsten ziemlich jungfräulich blieben) und schätzte die Hierarchien innerhalb des Hauses sehr. Wenn man ihm Streiche spielte, revanchierte er sich dafür nicht sondern strafte die Täter nur mit bösen Blicken. Er war keine Petze, aber auch nicht das, was man unter einem guten Kollegen vermutete. Sein großes Ziel war es, Karriere zu machen. Terrence würde es ihm niemals sagen, aber mit seinem niedrigen Schulabschluss und seinem Abschneiden beim schriftlichen Polizeitest würde er es im Leben niemals viel weiter bringen als er selbst. Da konnte er noch so fleißig und sportlich sein – um weiter zu kommen müsste er schon zur richtigen Zeit die richtigen Ärsche küssen. Und auch das widersprach seinem Wesen eindeutig.

Terrence mochte Hugh. Er war fleißig und freundlich – mehr als er von den meisten seiner Kollegen behaupten konnte. Er hatte vor einigen Monaten die Aufgabe bekommen, ihn einzuarbeiten. Mittlerweile war daraus ein echtes Team geworden und sogar der Anflug einer Freundschaft. Amanda hatte ihn auch schon kennengelernt und Terrence mehrmals aufgefordert, ihn zum Essen mit nach Hause zu bringen. Er konnte nicht genau sagen, warum er es bislang noch nicht getan hatte, aber er bedauerte es in diesem Moment. Vielleicht würde er ihn fragen, am besten noch heute.

„Ist es ein komisches Gefühl für Sie, wieder an diesem Kerl dran zu sein?“

„Wie meinst du das?“

„Ihr erster Fall in Ihrer Laufbahn – jetzt wird es auch noch der letzte. Klingt wie in einem Kinofilm, oder?“

Terrence nickte. „Schon seltsam.“

„Sollen wir nochmal die Fakten durchgehen?“

„Sicher.“

Hugh zog einen Notizblock aus seiner Brusttasche und klappte ihn auf. Er blätterte einige Seiten, aber nicht viele. Dann räusperte er sich und begann zu lesen.

„Täter: Samuel Wagner. Männlich, weiß, fünfundvierzig Jahre alt. Breiter, sportlicher Körperbau, äußerst gewalttätig. Tötete als Junge ein kleines Mädchen, Jungendheime, Gefängnisse, geschlossene Anstalten. Tötete im Alter von vierzig Jahren die Kassiererin einer Tankstelle und zwei Kunden, kam danach in die Psychiatrie. Tötete dort vor zwei Wochen zwei Wärter und ist seitdem auf der Flucht. Er gilt als äußerst gewaltbereit und wird, trotz geistiger Behinderung, als sehr intelligent eingestuft.“

Hugh ließ seinen Block sinken. „Wie kann das sein?“

Terrence lehnte sich in seinem Sessel zurück und starrte die Decke an. „Das habe ich mich mehr als einmal gefragt. Der Kerl ist behindert – die Ärzte haben gemeint, sein IQ würde niemals die Grenze von siebzig erreichen. Trotzdem stufen ihn mehrere unabhängige Profiler als intelligent ein, zumindest auf eine bestimmte Art und Weise.“

„Sie meinen, er ist zu dumm um sich die Schuhe zu binden, aber clever genug, wochenlang vor der Polizei zu flüchten, ohne auch nur eine einzige Spur zu hinterlassen?“

„Das ergibt keinen Sinn.“

„Ein intelligenter Trottel.“ Hugh lächelte. „Schizophren?“

„Wurde nie bei ihm festgestellt.“ Terrence lehnte sich wieder nach vorne an seinen Schreibtisch, zog einen verknitterten Schnellhefter hervor und schlug ihn auf. „Hier drinnen steht etwas … Moment …“

„Was ist das?“

„Einige Auszüge aus seinen Therapiesitzungen.“